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Titolo: "Disarmati fino ai denti"; di Gesualdo Bufalino

Su questa storia dei Cruise a Comiso, si suppone che, essendo del posto e
vivendoci da quando sono nato, io debba avere in tasca opinioni più sode di
chicchessia. Non è vero, i pensieri che penso al riguardo cambiano ogni
momento, le vostre certezze di bronzo mi fanno morire d’invidia. Quanto alla
mia condizione di testimonio privilegiato, di inviato speciale permanente
sul fronte del fuoco, devo confessare che è condizione, se non di cieco di
miope, mi sento pressappoco come Fabrizio del Dongo alla battaglia di
Waterloo. Non sono il solo. Qui nella piazza, che è il cuore arioso della
città se si guarda alla base vicina, l’impressione e di trovarsi in una
distrattissima retrovia, tanto è categorico e impermeabile il diaframma
calato tra noi, gli invasi, e i due o tre eserciti che laggiù ci stanno in
cagnesco. Colpa nostra, certo, ma che possiamo farci se non ci incantano le
vociferazioni degli uni né ci persuadono i silenzi degli altri? Se ci
sentiamo in qualunque caso manipolati, manomessi violati? Ci chiudiamo a
riccio, quindi, e aspettiamo. E guardiamo dalla finestra con diffidente,
blanda curiosità. Perfino gli scontri dell’altro ieri, se ne so qualcosa e
perché guardo la televisione e ho un cugino infermiere. Insomma vi piaccia o
no la città non partecipa. Che se qualche segno si coglie, dal fornaio, dal
barbiere, attraverso un’esclamazione o un sospiro, è di insofferenza
crescente, da far temere un giorno o l’altro, qualche spicciola imitazione
del Vespro. Un’insofferenza, se dobbiamo dirla tutta, che si rivolge
specialmente contro i più visibili e meno prudenti fra quanti vengono qui,
contro coloro, cioè, che sono apparsi finora incapaci di disciplinare le
indiscrezioni del comportamento e dell’abito e di farsi in qualche modo
accogliere dal recalcitrante tessuto umano dove cercano udienza. Da questo
punto di vista, più che i pacifisti, sono stati abili gli americani. Devono
essersi proposti (ligi, probabilmente, a un loro decalogo
di turismo militare che se esiste mi piacerebbe sfogliare) di assumere verso
gli indigeni la figura dell’innocente all’estero. E ci riescono. Nessuno
quando passeggiano per strada a quattro per volta, disarmati fino ai denti,
riesce a vedergli fra le gambe, le groppe dei cavalli d’apocalisse; nessuno
li immagina col capo cinto di folgori; bensì in più domestiche vesti di
giocatori di basket o di masticatori di gomma. Sicché, qualche domenica fa,
non sorprende che un loro concerto di banda, più lo fischiavano gli
anarchici più lo applaudiva la gente del luogo. Materia, questa, di un’
eventuale condenda sociologia delle “villes de garnison”; oppure soltanto
folklore, benché di funesta natura. Il punto importante è, ovviamente, un
altro. Era necessario, è necessario? Che si puo fare il peggio non accada?
Io sono il primo a diffidare dei loquaci ad intermittenza; di chi a
cominciato ad indignarsi solo a partire da una certa soglia di megaton; di
chi urla, veglia, firma, digiuna contro i missili nel proprio giardino, ma
pensosamente taceva quando li apparecchiavano altrove; di chi giura sull’
esistenza del dottor Stranamore, ma guai se gli parlano di un possibile
dottor Occiciornia ...
E tuttavia mi chiedo se si sia fatto abbastanza per evitarci questo male,
questa ingiuria, questa empietà. Poiché è un’empietà l’ingresso di congegni
così alieni, nella loro inerte e micidiale acciaieria, in seno a una cultura
che non li sopporta, che non li sentirà mai suoi, e di cui vengono a
sconvolgere i delicati equilibri umani e morali. E’ un’empietà l’intrusione
quotidiana fra noi di tanti poliglotti, clamorosi e non digeribili ospiti,
una vera e propria diossina umana che giunge, in alleanza ad altre calamità
(veleni di serre, rombo di Kawasaki ...), ad uccidere la sembianza antica
del mio paese. So che non si usa, ma si dovrebbe mettere il lutto per un
paese: una di quelle fasce nere che da ragazzo mi cucivano al braccio ad
ogni morte di un familiare e che portavo fieramente in giro, fiducioso che
compensassero i berretti alla marinara esibiti dai compagni più ricchi. Si
dovrebbe mettere il lutto e uno di questi giorni lo metterò. A meno che non
si trovi il modo (ma come, ma come ...) di fargli intendere ai Signori della
Terra, una povera e lampante verità: che i giochi della potenza e della
gloria sono monete scadute; che di tante cariche dei Seicento e marce dei
Diecimila, assedi di Sagunto e stragi sacre di Valtellina, il senso, dopo un
minuto o un secolo, è zero; che i confini sono stupidi le bandiere, blasoni
di inutile sangue; di convincerli, i Signori della Terra, a strappare i
libri di scuola, a decapitare le statue di eroi, a sedersi, a parlarsi, a
scazzottarsi magari, ma in due e con le mani nude, sotto un albero d’ulivo.
MASSIMILIANO: Non ho niente da aggiungere.
Ciao ....
....                 Massimiliano ADAMO
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....                 Massimiliano ADAMO