Newsgroup: it.politica
Titolo: Timor Est: dalla Repubblica di oggi - caccia all'uomo bianco

Timor, caccia all'uomo bianco 
massacrato un giornalista 
Timor Est in mano alle bande: Sander Thoenes, reporter del "Financial 
Times", ucciso dai miliziani 
dal nostro inviato PIETRO VERONESE 
DILI (Timor Est) - Un giornalista è stato assassinato a Dili, il primo 
europeo ucciso in questo mese di passione e morte a Timor Est. La sua fine 
è un segnale. Ci saranno pure gli australiani della forza di pace, le navi 
da guerra all'ancora, le pattuglie con le armi automatiche spianate e i 
microfoni sotto all'elmetto come i piloti di Formula 1, gli elicotteri che 
sorvolano la città. Dili rimane una giungla, una città morta nella quale la 
presenza dei contingenti internazionali resta limitata all'aeroporto, al 
porto, al lungomare, a un paio di strade intorno allo stadio. La logistica 
di Interfet è impressionante, la macchina organizzativa perfetta, ma 
l'efficacia di tutti questi soldati è ancora irrisoria. Sembrano per il 
momento più occupati a difendere se stessi, a sistemare gli accantonamenti, 
a far affluire mezzi e armamenti che ad imporre la propria superiorità 
sulle bande che ancora si aggirano tra le rovine fumanti di Dili.
Tolto l'Hotel Turismo, dove hanno preso quartiere, l'eliporto, i magazzini 
che si stanno riempiendo di materiale e naturalmente la pista per gli aerei 
che però è fuori città, i soldati australiani sono spettacolo raro per le 
strade. Plotoni smarriti, sentinelle bardate come guerrieri medievali in 
questo caldo, ogni tanto un blindato che riempie l'aria col fumo degli 
scarichi. Le truppe di pace non si attestano, non si affermano; passano in 
fretta, quasi sfuggenti e dietro di loro si richiude il mare 
dell'insicurezza, della devastazione, della totale precarietà. I bollettini 
del comando hanno premura di mostrare risultati, parlano di centinaia di 
armi confiscate ai miliziani. Ma il fatto inquietante è che il giornalista 
assassinato è stato trapassato da proiettili di arma automatica, di quelle 
che si immagina abbiano soltanto i soldati indonesiani.
C'è un solo testimone, l'uomo che guidava la motocicletta sulla quale era 
salito anche Sander Thoenes, un trentenne olandese che viveva a Giakarta e 
faceva il corrispondente per il Financial Times di Londra. Thoenes era 
arrivato a Dili martedì pomeriggio, sullo stesso aereo che aveva 
trasportato insieme agli altri anche qualche giornalista italiano. Ho 
cercato invano, chiedendo a chi c'era, di capire quale fosse di noi. Forse 
quello spilungone biondo che si era messo a dormire sui sedili in fondo 
alla carlinga? Non saprei; eravamo numerosi, una quarantina, e tutti 
insieme facevamo la solita confusione. All'aeroporto di Dili ognuno s'era 
arrangiato come poteva per raggiungere la città. Di macchine ce n'è 
pochissime, nessun taxi, nessun autobus. Niente di strano che l'olandese 
avesse fermato un motociclista, pagandone sul campo i servizi, e che fosse 
andato subito a fare un giro prima del buio. È stato ucciso un'ora dopo il 
suo arrivo.
Florindo da Conceipçao Araujo ha raccontato che in una via del quartiere 
Bekora si sono trovati d'improvviso la strada sbarrata da sei uomini in 
uniforme dell'esercito indonesiano, su tre motociclette, con i mitra in 
pugno. Florindo si è spaventato e ha curvato per tornare indietro. Mentre 
faceva la manovra sono partite le raffiche. La moto è caduta e quando lui 
si è rialzato, tutto frastornato, il bianco è rimasto sull'asfalto come se 
dormisse. Florindo è scappato e altro non sa. Il corpo di Thoenes è stato 
recuperato ieri mattina. Il volto orrendamente sfigurato, non si capisce se 
dai proiettili o perché gli assassini hanno infierito sul cadavere. Il 
generale Peter Cosgrove, comandante in capo di Interfet, ha visitato il 
luogo e poi ha detto che "le milizie hanno voluto dare un segnale. Stiamo 
assicurando il controllo di alcuni settori della città, ma è chiaro che 
Dili è troppo pericolosa per i giornalisti".
Nelle stesse ore, nello stesso quartiere, altri due cronisti hanno avuto 
una brutta avventura. Jon Swain del Sunday Times e il fotografo Chip Hires 
dell'agenzia Gamma giravano anche loro per le strade di Bekora, su 
un'automobile con due timoresi. Quel quartiere era una roccaforte 
indipendentista e per questo ha sofferto più di altre zone di Dili. Le 
milizie lo hanno raso al suolo e trasformato in una loro base. Swain e 
Hires sono incappati in un convoglio dell'esercito indonesiano. Sono stati 
fermati, l'autista massacrato di botte, colpito ripetutamente in faccia col 
calcio del fucile. Non si sa che fine abbia fatto. L'altro timorese è stato 
fatto salire su un camion del convoglio. È scomparso anche lui. 
L'automobile incendiata. I due giornalisti derubati di tutto - soldi, 
macchine fotografiche, passaporti, tutto - e poi lasciati scappare. Sono 
rimasti nascosti per sei ore tra la vegetazione e le case distrutte e 
bruciate. Swain aveva salvato il telefonino, col quale è riuscito a 
chiamare a Londra il suo giornale. L'allarme è giunto al comando di 
Interfet e i due sono stati cercati dagli elicotteri con i sensori a 
infrarossi, quando faceva già buio. Sono stati localizzati e portati in 
salvo con i blindati. Soltanto una grande paura e il senso di colpa per la 
sorte dei loro accompagnatori.
Dili è pericolosa per chi pretende di muoversi come se si trovasse in un 
posto normale. Non è un posto normale. È uno scenario apocalittico di 
saccheggi e abbandono dove non è rimasta quasi pietra su pietra. Rovine 
dalle quali emergono figure allucinate, sguardi vuoti e scioccati, guance 
incavate e piedi nudi. Un posto che non c'è più. La zona nella quale si 
fanno vedere i soldati australiani è appena una striscia di città a ridosso 
del mare, che include il porto e un paio di quinte di edifici. 
L'alternativa è girare come un topo in gabbia avanti e indietro per queste 
quattro strade oppure avventurarsi. Noi abbiamo cercato di raggiungere 
Dare, una località a una dozzina di chilometri da Dili dove stanno 
accampati da settimane decine di migliaia di profughi che ancora non osano 
tornare in città. Ci vuole mezz'ora ma per adesso ci è andata soltanto in 
convoglio la Croce Rossa e pochi altri. La strada è stretta in mezzo alla 
giungla, tra alberi dai tronchi giganteschi che paiono colonne di una 
cattedrale gotica e case incenerite e vuote, fumo che esce dalle finestre 
annerite. Nessuna auto, nemmeno un viandante sulla strada. A un tratto da 
un campo si avvicinano due uomini seminudi che imbracciano i mitragliatori. 
Impossibile capire chi siano. Miliziani, pensiamo. Rispondono al saluto e 
si allontanano. Percorriamo ancora cento metri e l'autista blocca il nostro 
sgangherato pulmino. "Gasolina não tem", enuncia in portoghese. Non abbiamo 
benzina. E fa dietrofront. Eppure i chilometri da percorrere sono una 
manciata. 
Altri timoresi, al ritorno in città, cercheranno di convincerci che la 
strada per Dare è sicura, che quelli non erano miliziani ma combattenti 
indipendentisti del Fretilin, che ormai si stanno avvicinando alle case di 
Dili. Nulla consente di averne la certezza. Nulla permette di distinguere 
tra gli uomini in uniforme che hanno aperto il fuoco su un giornalista e 
quelli che presidiano l'ospedale dove dormiamo. Tra i soldati che 
sorvegliano la casa isolata delle suore salesiane e le orde che abbiamo 
visto traversare la città assiepate sui pianali dei camion, lo stesso 
indefinibile miscuglio di militari e miliziani che già avevamo incontrato a 
Timor Ovest. A Dili sono schierati duemila australiani della forza di pace 
e altri stanno arrivando. Ma nessuno sembra sapere veramente dove si trova, 
con chi ha davvero a che fare. Certo non i giornalisti disarmati e forse 
nemmeno le truppe d'élite del generale Cosgrove. 

Timor Ovest.
Qualcosa di vero.
-Stefano