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Titolo: I silenzi e l'ignoranza: crisi culturale a sinistra

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mercoledì 28 ottobre 2009, 10:10
Silenzi e ignoranza: sinistra, crisi culturale
di Giampaolo Pansa
Negli anni successivi avevo continuato a leggere molto sulla guerra civile.
E a riflettere su quanto era accaduto nella fase finale del secondo
conflitto mondiale e nel primo dopoguerra. Avevo imparato tante cose su
quell’epoca. A cominciare da una verità che oggi mi sembra la più ovvia, di
una banalità elementare.
La verità era che non si poteva raccontare quella guerra, anzi nessuna
guerra, lasciando parlare soltanto i vincitori. E senza ascoltare mai le
voci dei vinti e le loro ragioni, giuste o sbagliate che fossero. Vedevo
con chiarezza anche il traguardo che volevo raggiungere: descrivere quel
conflitto tra italiani nel modo più schietto e imparziale.
Era stata un mattatoio sanguinoso, dove partigiani e fascisti si erano
mossi con la medesima ferocia? Bene, dovevo dirlo, senza reticenze. Al
contrario di quanto avveniva nei libri scritti da chi aveva combattuto
nella Resistenza e dagli storici e dai romanzieri pronti a santificare
l’antifascismo in armi. Libri troppo gonfi di retorica, nebbiogeni, zeppi
di omissioni. E dunque falsi.
Scrissi Ma l’amore no fra l’autunno del 1993 e l’estate del 1994. Era
ancora un romanzo soltanto per metà revisionista. Ma ripercorreva la storia
vera di un militante comunista ucciso da altri comunisti due mesi dopo il
25 aprile, nei giardini pubblici di Casale Monferrato, la mia città. Un
delitto deciso per punire un compagno che rifiutava la linea filosovietica
di Togliatti e riteneva Stalin un despota crudele.
Nel romanzo, alla vittima di quell’assassinio avevo dato il nome di Ernesto
Galimberti. La sua figura e le sue traversie si ispiravano alla vita di
Mario Acquaviva, un comunista astigiano condannato dal Tribunale speciale
perché avversario del fascismo. In carcere, Acquaviva era diventato un
oppositore anche del Pci stalinista. E, una volta rimesso in libertà, aveva
aderito al Partito comunista internazionalista: una piccola formazione
osteggiata dal partito di Togliatti, molto più grande e deciso a stroncare
qualunque concorrenza sul proprio versante.
Era questa vicenda a dare una svolta alla trama di Ma l’amore no. E a
irrompere nella vita della famiglia di Giovanni perché Galimberti
s’innamorava della madre del bambino, una giovane vedova. Ma prima di quel
momento, il romanzo narrava le peripezie di una famiglia di gente comune.
Alle prese con due guerre nel giro di pochi anni. E costretta a
un’esistenza piena di problemi, di ansie, di paura. Identica a quella di
tante altre famiglie dell’Italia del Nord.
Il romanzo era troppo ricco di espressioni e modi di dire monferrini e
vercellesi. Avevo deciso di scriverlo così in omaggio affettuoso al
dialetto che si parlava in casa nostra. Oggi i dialetti sembrano tornati di
moda. Un partito, la Lega Nord, vorrebbe addirittura renderne obbligatorio
lo studio nelle scuole. I miei genitori e la mia nonna paterna lo usavano
di continuo. Però volevano che mia sorella e io parlassimo soltanto
l’italiano. Lo consideravano la lingua dell’emancipazione sociale e
culturale. Altri tempi, rispetto a questo 2009 e alle sue pulsioni confuse
e contraddittorie.
Ma l’amore no si apriva con due ringraziamenti che voglio ricordare. Il
primo era rivolto allo storico Claudio Pavone «che mi ha insegnato a usare
senza timore l’espressione “guerra civile”». Il secondo era per Beppe
Fenoglio, uno dei grandi scrittori dell’Italia contemporanea. Lo spiegavo
così: il suo romanzo più forte, Il partigiano Johnny, mi «ha prestato più
di una parola e, soprattutto, mi ha aiutato a scoprire lo stato d’animo
giusto per scrivere questo racconto».
Pavone, uno storico di sinistra, aveva pubblicato nel 1991 una voluminosa
storia della Resistenza, intitolata Una guerra civile. E in qualche modo si
era riproposto di sdoganare quell’espressione, sino ad allora vietata
nell’ambiente culturale e politico dell’antifascismo. Dove era lecito usare
soltanto parole come Resistenza, lotta partigiana, guerra di liberazione.
Con una variante pomposa e piuttosto bugiarda: guerra di popolo.
Far accettare «guerra civile» al pubblico di sinistra non era per niente
un’impresa facile. Me ne resi conto quando affiancai Pavone nella
presentazione del suo lavoro in due città rosse: Siena e Alessandria. In
entrambi i posti, ci trovammo di fronte a gruppi di ex partigiani che
rognavano molto infastiditi davanti al titolo del libro, che per altro
nessuno di loro si era preoccupato di leggere.
Anche allora era molto diffusa l’abitudine di condannare ciò che non si
conosce. E l’avrei sperimentata parecchie volte negli anni successivi. Le
astiose polemiche sui miei saggi revisionisti presentavano sempre un tratto
comune: in nove casi su dieci, chi mi bastonava non aveva mai aperto un mio
libro.
Ecco un sintomo della crisi culturale delle tante sinistre italiane. Sono
ignoranti, ma non pensano che questo sia una debolezza. Del resto hanno
imparato a fidarsi soltanto della propaganda. Se qualche loro giornale
scrive che Pansa è un nemico dei partigiani, non vanno a controllare se è
davvero così. Ci credono e lo ripetono all’infinito: nei comunicati, nei
volantini, nelle lettere ai quotidiani. Ormai ci ho fatto il callo e me ne
infischio.
Ritornando a Pavone, nell’autunno 1994 mi ricambiò la cortesia presentando
con me Ma l’amore no alla libreria Feltrinelli di Modena. Fu l’ultima volta
che ci incontrammo. In seguito, dopo l’uscita del Sangue dei vinti,
pubblicato nel 2003, Pavone diventò uno dei miei critici più costanti e,
così mi sembra, più acidi.
I nostri giorni proibiti è uscito nel 1996 e ripubblicato in questo volume.
Uno dei personaggi, Milly Repetto, già staffetta partigiana e poi custode
dell’archivio della Resistenza genovese, diceva al protagonista Marco
Bassi: «Fa davvero schifo la guerra civile! Lascia sempre dei pesi da
portare anche a chi non l’ha fatta. È come ricevere un’eredità che non ti
serve e ti procura soltanto del male».
Quel romanzo narrava una storia di guerra, ma anche d’amore e di sesso. Fra
Marco, uno studente figlio di un medico che era stato partigiano, e Carla
Alloisio, un’insegnante di inglese, più grande di qualche anno, che la
guerra civile l’aveva vista e sofferta perché figlia di fascisti e fascista
anch’essa. Il loro incontro avveniva all’inizio del 1956, dopo che il padre
di Marco, il comandante Ottobre, era stato ucciso in casa da un killer
rimasto senza volto.
Anche Carla doveva sopportare il peso di molti misteri. Era una donna in
preda ai tormenti, devastata dagli orrori patiti nella guerra civile,
divisa fra i ricordi del proprio passato e la passione per Marco. E sempre
tentata di troncare il rapporto con il ragazzo, ma al tempo stesso
costretta a legarsi sempre di più a lui.
Pure nel Bambino che guardava le donne dominava una figura femminile:
Carmen Angelino. Era una giovanissima ausiliaria della Repubblica sociale
che, dopo la sconfitta del fascismo, si rifugiava, quasi da clandestina, in
una casa di ringhiera. Dove abitava con la famiglia il ragazzino Giuseppe.
Carmen era l’opposto di Carla. Impaurita dall’ostilità del palazzo,
rabbiosa, senza un soldo in tasca, atterrita dalla solitudine dei vinti, si
aggrappava a Giuseppe, l’unico nel caseggiato a esserle amico. Al punto di
permettergli quello che di solito le ragazze consentono soltanto ai maschi
più grandi. A complicare tutto, come il lettore scoprirà, provvedeva il
terzo protagonista del romanzo: Attilio Vitta, un ragazzo ebreo,
partigiano, deportato ad Auschwitz, poi capitato a vivere nel palazzo di
Carmen.
Il bambino che guardava le donne, uscito nel 1999, era un libro doppio.
Narrava di un triangolo bizzarro, quello fra Giuseppe, Carmen e Attilio,
destinato a sfociare in un finale sorprendente. Ma conteneva anche la
storia degli ebrei di Casale Monferrato e della loro morte nei forni
crematori nazisti.
Era un libro nel libro. Si estendeva per centoventi pagine, un racconto
minuzioso e terribile. Nome per nome, caso per caso, cattura dopo cattura.
Mi era costato una lunga ricerca, mai prima tentata da nessuno. E per quel
che ne so, mai completata in questi dieci anni. Neppure dalla comunità
israelitica cittadina, che pure è molto attiva nel tener viva la memoria
della Shoah e a raccontare la barbarie dell’Olocausto.
Anche per questo, Il bambino che guardava le donne mi è molto caro. E mi ha
aiutato quando, anni dopo, presentavo in pubblico i miei saggi sulla guerra
civile. Se qualcuno mi accusava di essere un revisionista, per dire che ero
un nemico della Resistenza e un fascista, sorridevo. E gli domandavo: «Lei
cosa ha fatto per ricordare la fine degli ebrei della sua città?».
A quel punto, il mio contraddittore si bloccava. Smetteva di insultarmi. E
non apriva più bocca. 

 Scrissi Ma l’amore no fra l’autunno del 1993 e l’estate del 1994
Bella! E' sua?  Me la ricordo...
Ma l'amore no,
l'amore mio non può
disperdersi nel vento con le rose
tanto è forte che non cederà,
non sfiorirà.
Ultimamente l'ha riproposta la Ruggiero :-)
-- 
http://www.flickr.com/photos/appero/3950109067/sizes/o/
Il populismo per crescere e prosperare ha bisogno di un buon humus 
formato da analfabeti, criminali compiacenti e idioti...
In Italia questo humus è presente in grande quantità... ;-)

 ovvero l'igoio di stronzi da parte di zerbini a progetto