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Titolo: La rabbia e l'orgoglio

Qualcuno per favore può postarne una copia???
Grazie mille
David

 Grazie mille
Difficile che qualcuno accolga la tua richiesta. A prescindere dal
fatto che imho nel ng ci sono ben pochi estimatori della Fallaci,
credo che nessuno si prenderebbe la responsabilità di postare un'opera
coperta da copyright.
Saluti
_Starlight_

 David
http://italian.about.com/library/fallaci/blfallaci02i.htm

 
Ma io non volevo dire il libro intero, solo quell'articolo che ha suscitato tante 
polemiche...
Mi sono spiegato male.
Cmq neanche io sono un estimatore della fallaci...
Ciao!

 Cmq neanche io sono un estimatore della fallaci...
allora ti attacchi al cazzo !
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Grazie mille
L'ho scansito manualmente da un quotidiano con Omnipage 11, quindi come
regalo vale doppio... :-). Il secondo sommario è mio.
--
Nico Valerio  
nicov...@tin.it
LA RABBIA
E L’ORGOGLIO
(IL PERICOLO DELL’ISLAM E L’OCCIDENTE)
«Non capite o non volete capire che se non ci si oppone,
se non ci si difende, se non si combatte, la Jihad vincerà.
E distruggerà il mondo, che bene o male siamo riusciti a
costruire, a cambiare, a migliorare, a rendere un po’ più
intelligente, cioè meno bigotto».
Le reazioni emotive d’una scrittrice anticonformista all’attentato di New
York. Con molte considerazioni politiche, sociali e morali sull’Islam, gli
Stati Uniti, l’Italia, l’autoritarismo, l’intolleranza, gli immigrati, la
complicità furbesca delle sinistre, la viltà e la debolezza degli italiani
ed europei d’oggi
di Oriana Fallaci
CdS, 29 settembre 2001
Oriana Fallaci, con questo straordinario scritto, rompe un silenzio di un
decennio. Lunghis-simo. La nostra più celebre scrittrice (lei dice scrittore
e non pronuncia più la parola giorna-lista), vive buona parte dell'anno a
Manhattan. Non risponde al telefono, apre la porta di ra-do, esce assai di
meno. Non dà mai interviste. Tutti ci hanno provato, nessuno c’è riuscito.
Isolata. Ma la storia e il destino hanno voluto che il centro della moderna
apocalisse si aprisse, come una voragine dantesca, poco distante dalla sua
bella e letteraria abitazione. L'onda d'urto di quella mattina dell'11
settembre ha sconvolto anche la quiete eremitica ed ermetica di Oriana. Apre
la porta, gesto inconsueto del quale sembra meravigliarsi... Lo sguardo è
dolce e insieme feroce. Oriana lavora da anni a un'opera molto importante e
atte-sa in tutto il mondo, fra pile di documenti, in un disordine solo
apparente, con fervore guer-resco. Le avevo chiesto di scrivere quello che
aveva visto, provato, sentito dopo quel martedì e Oriana ha raccolto su
alcuni fogli emozioni, pensieri. «Su ogni esperienza lascio brandelli d’
anima», aveva scritto qualche anno fa. E’ ancora vero, verissimo. Pensieri
forti. Dirom-penti. Su cui ragionare e riflettere. Sull'America,
sull'Italia, sul mondo islamico. Sulla Patria (sorprendente quel che dice
sulla Patria). Invettive e tesi che nel medesimo tempo sgorgano dal cervello
e dal cuore, o meglio dal cervello attraverso il cuore. «Qualcuno queste
cose do-veva dirle. Le ho dette. Ora lasciatemi in pace. La porta è chiusa
di nuovo. E non voglio ria-prirla», sbotta. I suoi soliti artigli. Farà
discutere. Eccome. (F. de B.)
E
rano le 9 e un quarto, ora. E non chiedermi che cosa ho provato durante quei
quindici minuti. Non lo so, non lo ricordo. Ero un pezzo di ghiaccio. Anche
il mio cervello era ghiaccio. Non ricordo nemmeno se certe cose le ho viste
sulla prima torre o sulla seconda. La gente che per non morire bruciata viva
si buttava dalle finestre degli ottantesimi o novantesimi piani, ad esempio.
Rompevano i vetri delle finestre, le scavalcavano, si buttavano giù come ci
si butta da un aereo avendo addosso il paracadute, e venivano giù così
lentamente. Agitando le gambe e le braccia, nuotando nell'aria. Sì,
sembravano nuotare nell'aria. E non arrivavano mai. Verso i trentesimi
piani, però, acceleravano. Si mettevano a gesticolar disperati, suppongo
pentiti, qua-si gridassero help-aiuto-help. E magari lo gridavano davvero.
Infine cadevano a sasso e paf! Sai, io credevo d'aver visto tutto alle
guerre. Dalle guerre mi rite-nevo vaccinata, e in sostanza lo sono. Niente
mi sor~ prende più. Neanche quando mi arrabbio, neanche quando mi sdegno.
Però alle guerre io ho sem-pre visto la gente che muore ammazzata. Non l'ho
mai vista la gente che muo-re ammazzandosi cioè buttandosi senza paracadute
dalle finestre d'un ottan-tesimo o novantesimo o centesimo piano. Alle
guerre, inoltre, ho sempre visto roba che scoppia. Che esplode a ventaglio.
E ho sempre udito un gran fracas-so. Quelle due torri, invece, non sono
esplose. La prima è implosa, ha inghiot-tito se stessa. La seconda s'è fusa,
s'è sciolta. Per il calore s'è sciolta proprio come un panetto di burro
messo sul fuoco. E tutto è avvenuto, o m'è parso, in un silenzio di tomba.
Possibile? C'era davvero, quel silenzio, o era dentro di me?
Devo anche dirti che alle guerre io ho sempre visto un numero limitato di
morti. Ogni combattimento, duecento o trecento morti. Al massimo,
quattro-cento. Come a Dak To, in Vietnam. E quando il combattimento è
finito, gli americani si son messi a raccattarli, contarli, non credevo ai
miei occhi. Nella strage di Mexico City, quella dove anch'io mi beccai un
bel po'di pallottole, di morti ne raccolsero almeno ottocento. E quando
credendomi morta mi scara-ventarono nell'obitorio, i cadaveri che presto mi
ritrovai 1 intorno e addosso mi sembrarono un diluvio. Bè, nelle due torri
lavoravano quasi cinquantamila persone. E ben pochi hanno fatto in tempo ad
evacuare. Gli ascensori non funzionavano più, ovvio, e per scendere a piedi
dagli ultimi piani ci voleva un'eternità. Fiamme permettendo. Non lo
conosceremo mai, il numero dei morti. (Quarantamila, quarantacinquemila...
?). Gli americani non lo diranno mai. Per non sottolineare l'intensità di
questa Apocalisse. Per non dar soddi-sfazione a Usama Bin Laden e
incoraggiare altre Apocalissi. E poi le due vo-ragini che hanno assorbito le
decine di migliaia di creature son troppo profon-de. Al massimo gli operai
dissottèrrano pezzettini di membra sparse. Un naso qui, un dito là. Oppure
una specie di melma che sembra caffè macinato e in-vece è materia organica.
Il residuo dei corpi che in un lampo si polverizzarono. Ieri il sindaco
Giuliani ha mandato altri diecimila sacchi. Ma sono rimasti inutilizzati.
I KAMIKAZE, UOMINI SENZA DIGNITA’
Che cosa sento per i kamikaze che sono morti con loro? Nessun rispetto.
Nessuna pietà. No, neanche pietà. Io che in ogni casofinisco sempre col
cede-re alla pietà. A me i kamikaze cioè i tipi che si suicidano per
ammazzare gli altri sono sempre stati antipatici, incominciando da quelli
giapponesi della Se-conda Guerra Mondiale. Non li ho mai considerati Pietri
Micca che per bloc-car l'arrivo delle truppe nemiche danno fuoco alle
polveri e saltano in aria con la cittadella, a Torino. Non li ho mai
considerati soldati. E tantomeno li consi-dero martiri o eroi, come
berciando e sputando saliva il signor Arafat me li de-finì nel 1972. (Ossia
quando lo intervistai ad Amman, luogo dove i suoi mare-scialli addestravano
anche i erroristi della Baader-Meinhof). Li considero va-nesi e basta.
Vanesi che invece di cercar la gloria attraverso il cinema o la poli-tica o
lo sport la cercano nella morte propria e altrui. Una morte che invece del
Premio Oscar o della poltrona ministeriale o dello scudetto gli procurerà
(cre-dono) ammirazione. E, nel caso di quelli che pregano Allah, un posto
nel Pa-radiso di cui parla il Corano: il Paradiso dove gli eroi si scopano
le Urì. Scom-metto che sono vanesi anche fisicamente. Ho sotto gli occhi la
fotografia dei due kamikaze di cui parlo nel mio «Insciallah»: il romanzo
che incomincia con la distruzione della base americana (oltre quattrocento
morti) e della base francese (oltre trecentocinquanta morti) a Beirut. Se
l'erano fatta scattare pri-ma d'andar a morire, quella fotografia, e prima
d'andar a morire erano stati dal barbiere. Guarda che bel taglio di capelli.
Che baffi impomatati, che barbetta leccata, che basette civettuole...
LA DOPPIEZZA DI ARAFAT
Eh! Chissà come friggerebbe il signor Arafat ad ascoltarmi. Sai, tra me e
lui non corre buon sangue. Non mi ha mai perdonato né le roventi differenze
di opinione che avemmo durante quell'incontro né il giudizio che su di lui
espressi nel mio libro «Intervista con la storia». Quanto a me, non gli ho
mai perdonato nulla. Incluso il fatto che un giornalista italiano
imprudentemente presentatosi a lui come "mio amico», si sia ritrovato con
una rivoltella puntata contro il cuore. Ergo, non ci frequentiamo più.
Peccato. Perché se lo incon-trassi di nuovo, o meglio se gli concedessi
udienza, glielo urlerei sul muso chi sono i martiri e gli eroi. Gli urlerei:
illustre Signor Arafat, i martiri sono i pas-seggeri dei quattro aerei
dirottati e trasformati in bombe umane, Tra di loro la bambina di quattro
anni che si è disintegrata dentro la seconda torre. Illustre Signor Arafat,
i martiri sono gli impiegati che lavoravano nelle due torri e al Pentagono.
Illustre Signor Arafat, i martiri sono i pompieri morti per tentar di
salvarli. E lo sa chi sono gli eroi? Sono i passeggeri del volo che doveva
buttar-si sulla Casa Bianca e che invece si è schiantato in un bosco della
Pennsylva-nia perché loro si son ribellati! Per loro sì che ci vorrebbe il
Paradiso, illustre Signor Arafat. Il guaio è che ora fa Lei il capo di Stato
ad perpetuum. Fa il monarca. Rende visita al Papa, afferma che il terrorismo
non le piace, manda le condoglianze a Bush. E nella sua camaleontica abilità
di smentirsi, sarebbe capace di rispondermi che ho ragione. Ma cambiamo
discorso. Io sono molto ammalata, si sa, e a parlare con gli Arafat mi viene
la febbre.
L’AMERICA VULNERABILE PERCHE’ LIBERA
Preferisco parlare dell'invulnerabilità che tanti, in Europa, attribuivano
all'America. Invulnerabilità? Ma come invulnerabilità?!? Più una società è
de-mocratica e aperta, più è esposta al terrorismo. Più un paese è libero,
non go-vernato da un regime poliziesco, più subisce o rischia i dirottamenti
o i mas-sacri che sono avvenuti per tanti anni in Italia, in Germania e in
altre regioni d'Europa. E che ora avvengono, ingigantiti, in America. Non
per nulla i paesi non democratici, governati da un regime poliziesco, hanno
sempre ospitato efinanziato e aiutano i terroristi. L'Unione Sovietica, i
paesi satelliti dell' Unione Sovietica e la Cina Popolare, ad esempio. La
Libia di Gheddafi, l'Iraq, l'Iran, la Siria, il Libano arafattiano, lo
stesso Egitto, la stessa Arabia Saudita di cui Usama Bin Laden è suddito, lo
stesso Pakistan, ovviamente l'Afghani-stan, e tutte le regioni musulmane
dell' Africa. Negli aeroporti e sugli aerei di quei paesi, io mi sono sempre
sentita sicura. Serena come un neonato che dorme. L'unica cosa che temevo
era essere arrestata perché scrivevo male dei terroristi. Negli aeroporti e
sugli aerei europei, invece, mi sono sempre sentita nervosetta. Negli
aeroporti e sugli aerei americani, addirittura nervosa. E a New York, due
volte nervosa. (A Washington, no. Devo ammetterlo. L'aereo sul Pentagono non
me lo aspettavo davvero). A mio giudizio, insomma, non è mai stato un
problema di «se»: è sempre stato un problema di «quando». Per-ché credi che
martedì mattina il mio subconscio abbia avvertito quella in-quietudine,
quella sensazione di pericolo? Perché credi che contrariamente alle mie
abitudini abbia acceso il televisore? Perché credi che fra le tre doman-de
che mi ponevo mentre la prima torre bruciava e l'audio non funzionava, ci
fosse quella sull'attentato? E perché credi che appena apparso il secondo
ae-reo abbia capito? Poiché l'America è il Paese più forte del mondo, il più
ricco, il più potente, il più moderno, ci sono cascati quasi tutti in quel
tranello. Gli americani stessi, a volte. Ma la vulnerabilità dell'America
nasce proprio dalla sua forza, dalla sua ricchezza, dalla sua potenza, dalla
sua modernità. La solita storia del cane che si mangia la coda.
ALLEVARSI UNA SERPE IN SENO
Nasce anche dalla sua essenza multi-etnica, dalla sua liberalità, dal suo
rispetto per i cittadini e per gli ospiti. Esempio: circa ventiquattro
milioni di americani sono arabi-musulmani. E quando un Mustafà o un Muhammed
viene diciamo dall'Afghanistan per visitare lo zio, nessuno gli proibisce di
fre-quentare una scuola di pilotaggio per imparare a guidare un 757. Nessuno
gli proibisce d'iscriversi a una Università (cosa che spero cambi) per
studia-re chimica e biologia: le due scienze necessarie a scatenare una
guerra batterio-logica. Nessu-no. Neppure se il governo teme che quel figlio
di Allah dirotti il 757 oppure butti unafiala di batteri nel deposito
dell'acqua e scateni una stra-ge. (Dico «se» perché stavolta il governo non
ne sapeva un bel niente e la figu-raccia fat-ta dalla Cia e dall'Fbi va al
di là d'ogni limite. Se fossi il presidente degli Stati Uniti io li
cac-cerei tutti a pedate nei posteriori per cretine-ria), E detto ciò
torniamo al ragionamento ini-ziale. Quali sono i simboli della forza, della
ric-chezza, della potenza, della modernità ameri-cane? Non certo il jazz e
il rock and roll, il chewing-gum e l'hamburger, Broadway ed Hol-lywood. Sono
i suoi grattacieli. Il suo Pentago-no. La sua scienza. La sua tecnologia.
Quei grattacieli impressionanti, così alti, così belli che ad alzargli occhi
quasi di-mentichi le pira-midi e i divini palazzi del nostro passato.
Que-gli aerei gigante-schi, esagerati, che ormai usa-no come un tempo
usavano i velieri e i camion, perché tutto qui si muove con gli aerei.
Tutto. La posta, il pesce fresco, noi stessi (E non di-menticare che la
guerra aerea l'hanno inventa-ta loro. O almeno sviluppata fino all'isteria).
Quel Pentagono terrificante, quella fortezza che fa paura solo a guardarla.
Quella scienza onnipresente, onnipossente. Quella tecnologia raggelante che
in pochissimi anni ha stravolto la nostra esistenza quotidiana, la nostra
mille-naria maniera di comunicare, mangiare, vive-re. E dove li ha colpiti,
il reverendo Usama Bin Laden? Sui grattacieli, sul Pentagono. Come? Con gli
aerei, con la scienza, con la tecnologia. By the way: sai cosa mi
impressiona di più in questo tristo ultramiliardario, questo mancato
play-boy che anziché corteggiare le principes- se bionde e folleggiare nei
night-club (come fa-ceva a Beirut quando aveva vent'anni) si di-verte ad
am-mazzar la gente in nome di Mao-metto e di Allah? Il fatto che il suo
sterminato patrimonio derivi anche dai guadagni d'una Corporation
specializzata nel de-molire, e che egli stesso sia un esperto demolitore. La
demoli-zione è una spe-cialità americana.
L’AMERICA CI INSEGNA IL SENSO CIVICO
Quando ci siamo incontrati t’ho visto quasi stupefatto dall'eroica
efficien-za e dall' ammirevole unità con cui gli americani hanno affrontato
quest'Apo-calisse. Eh, sì. Nonostante i difetti che le vengono continuamente
rinfacciati, che io stessa le rinfaccio, (ma quelli dell'Europa e in
particolare dell'Italia so-no ancora più gravi), l'America è un paese che ha
grosse cose da insegnarci. E a proposito dell'eroica efficienza lasciami
cantare un peana per il sindaco di New York. Quel Rudolph Giuliani che noi
italiani dovremmo ringraziare in ginocchio. Perché ha un cognome italiano, è
un oriundo italiano, e ci fa fare bella figura dinanzi al mondo intero. E'
un grande anzi grandissimo sindaco, Rudolph Giuliani. Te lo dice una che non
è mai contenta di nulla e di nessuno incominciando da se stessa. E' un
sindaco degno d'un altro grandissimo sin-daco col cognome italiano, Fiorello
La Guardia, e tanti dei nostri sindaci do-vrebbero andare a scuola da lui.
Presentarsi a capo chino, anzi con la cenere sul capo, e chiedergli: «Sor
Giuliani, per cortesia ci dice come si fa?». Lui non delega i suoi doveri al
prossimo, no. Non perde tempo nelle bischerate e nelle avidità. Non si
divide tra l'incarico di sindaco e quello di ministro o deputato. (C'è
nessuno che mi ascolta nelle tre città di Stendhal, insomma a Napoli e a
Firenze e a Roma?). Essendo corso subito, e subito entrato nel secondo
grat-tacielo, ha rischiato di trasformarsi in cenere con gli altri. Sè
salvato per un pelo e per caso. E nel giro di quattro giorni ha rimesso in
piedi la città. Una città che ha nove milioni e mezzo di abitanti, bada
bene, e quasi due nella sola Manhattan. Come abbia fatto, non lo so. E'
malato come me, pover'uomo. Il cancro che torna e ritorna ha beccato anche
lui. E, come me, fa finta d'essere sano: lavora lo stesso. Ma io lavoro a
tavolino, perbacco, stando seduta! Lui, invece... Sembrava un generale che
partecipa di persona alla battaglia. Un sol-dato che si lancia all'attacco
con la baionetta. «Forza, gente, forzaaa! Tiriamo-ci su le maniche,
sveltiii!» Ma poteva farlo perché quella gente era, è, come lui. Gente senza
boria e senza pigrizia, avrebbe detto mio padre, e con le palle. Quanto
all'ammirevole capacità di unirsi, alla compattezza quasi marziale con cui
gli americani rispondono alle disgrazie e al nemico, bè: devo ammettere che
lì per lì ha stupito anche me. Sapevo, sì, che era esplosa al tempo di Pearl
Harbor, cioè quando il popolo s'era stretto intorno a Roosevelt e Roosevelt
era entrato in guerra contro la Germania di Hitler e l'Italia di Mussolini e
il Giap-pone di Hírohito. L'avevo annusata, sì, dopo l'assassinio di
Kennedy. Ma a questo era seguita la guerra in Vietnam, la lacerante
divisione causata dalla guerra in Vietnam, e in un certo senso cio mi aveva
ricordato la loro Guerra Civile d'un secolo e mezzo fa. Così, quando ho
visto bianchi e neri piangere abbracciati, dico abbracciati, quando ho visto
democratici e repubblicani cantare abbracciati «God save America, Dio salvi
l'America», quando gli ho visto cancellare tutte le divergenze, sono rimasta
di stucco. Lo stesso, quando ho udito Bill Clinton (persona verso la quale
non ho mai nutrito tenerezze) di-chiarare «Stringiamoci intorno a Bush,
abbiate fiducia nel nostro presidente». Lo stesso, quando le medesime parole
sono state ripetute conforza da sua mo-glie Hillary ora senatore per lo
Stato di New York. Lo stesso, quando sono state reiterate da Lieberman, l'ex
candidato democratico alla vice-presidenza. (Soltanto lo sconfitto Al Gore è
rimasto squallidamente zitto). E lo stesso quando il Congresso ha votato
all'unanimità d'accettare la guerra, punire i re-sponsabili.
L’ITALIA DI OGGI: UN PAESE SENZA DIGNITA’
 Ah, se l'Italia imparasse questa lezione! E' un Paese così diviso,
l'Italia. Così fazioso, così avvelenato dalle sue meschinerie tribali! Si
odiano anche al-l'interno dei partiti, in Italia. Non riescono a stare
insieme nemmeno quando hanno lo stesso emblema, lo stesso distintivo,
perdio! Gelosi, biliosi, vanitosi, piccini, non pensano che ai propri
interessi personali. Alla propria carrieruc-cia, alla propria gloriuccia,
alla propria popolarità di periferia. Pei propri inte-ressi personali
sifanno i dispetti, si tradiscono, si accusano, si sputtanano... Io sono
assolutamente convinta che, se Usama Bin Laden facesse saltare in aria la
Torre di Giotto o la Torre di Pisa, l'opposizione darebbe la colpa al
governo. E il governo darebbe la colpa all'opposizione. I capoccia del
governo e i ca-poccia dell'opposizione, ai propri compagni e ai propri
camerati. E detto ciò lasciami spiegare da che cosa nasce la capacità di.
unirsi che caratterizza gli americani.
IL PATRIOTTISMO DEGLI USA
Nasce dal loro patriottismo. Io non so se in Italia avete visto e capito
quel che è successo a New York quando Bush è andato a ringraziar gli operai
(e le operaie) che scavando nelle ma-cerie delle due torri cercano di
salvare qual-che superstite ma non tiran fuori che qualche naso o qualche
dito. Senza cedere, tuttavia. Senza rassegnarsi, sicché se gli domandi come
fanno ti rispondono: «I can allow my self to be exhausted not to be
defeated. Posso permetter-mi d'essere esausto, non d'essere sconfitto».
Tut-ti. Giovani, giovanissimi, vecchi, di mezz'età. Bianchi, neri, gialli,
marroni, viola... L'avete vi-sti o no? Mentre Bush li ringraziava non
face-vano che sventolare le bandierine americane, alzare il pugno chiuso,
ruggire: «Iuessè! Iues-sè! luessè! Usa! Usa! Usa!». In un paese totali-tario
avrei pensato: «Ma guarda come l'ha or-ganizzata bene il Potere!». In
America, no. In America queste cose non le organizzi. Non le ge-stisci, non
le comandi. Specialmente in una me-tropoli disincantata come New York, e con
ope-rai come gli operai di New York. Sono tipacci, glì operai di New York.
Più liberi del vento. Quelli non obbediscono neanche ai loro sinda-cati. Ma
se gli tocchi la bandiera, se gli tocchi la Patria... In inglese la parola
Patria non c'è. Per dire Patria bisogna accoppiare due paro-le. Father Land,
Terra dei Padri. Mother Land, Terra Madre. Native Land, Terra Nativa. O
di-re semplicemente My Country, il Mio Paese. Però il sostantivo Patriotism
c'è. L'aggettivo Patriotic c'è. E a parte la Francia, forse non so
immaginare un Paese più patriottico dell'America. Ah! Io mi son tanto
commossa a vedere quegli operai che stringendo il pugno e sventolando la
bandiera ruggivano luessè-Iuessè-Iuessè, senza che nessuno glielo ordinasse.
ITALIA? IL CALCIO E LE BANDIERE ROSSE
E ho provato una specie di umiliazione. Perché gli operai italiani che
sventolano il tricolore e ruggiscono Italia-Italia io non li so immaginare.
Nei cortei e nei comizi gli ho visto sventolare tante bandiere rosse. Fiumi,
laghi, di bandiere rosse. Ma di bandiere tricolori gliene ho sempre viste
sventolarpo-chine. Anzi nessuna. Mal guidati o tiranneggiati da una sinistra
arrogante e devota all'Unione Sovietica, le bandiere tricolori le hanno
sempre lasciate agli avversari. E non è che gli avversari ne abbiano fatto
buon uso, direi. Non ne hanno fatto nemmeno spreco, graziaddio. E quelli che
vanno alla Messa, idem. Quanto al becero con la camicia verde e la cravatta
verde, non sa nem-meno quali siano i colori del tricolore. Mi-sun-lumbard,
mi-sun-lumbard. Quello vorrebbe riportarci alle guerre tra Firenze e Siena.
Risultato, oggi la bandiera italiana la vedi soltanto alle Olimpiadi se per
caso vinci una meda-glia. Peggio: la vedi soltanto negli stadi, quando c'è
una partita internazionale di calcio. Unica occasione, peraltro, in cui
riesci a udire il grido Italia-Italia.
Eh! C'è una bella differenza tra un paese nel quale la bandiera della Patria
viene sventolata dai teppisti negli stadi e basta, e un paese nel quale
viene sventolata dal popolo intero. Ad esempio, dagli irreggimentabili
operai che scavano nelle rovine per tirar fuori qualche orecchio o qualche
naso delle creature massacrate daifigli di Allah. Oppure per raccogliere
quel caffè maci-nato.
LA PATRIA DELLE LIBERTA’ CHE HA INSEGNATO ALL’EUROPA
Il fatto è che l'America è un paese speciale, caro mio. Un paese da
invi-diare, di cui esser gelosi, per cose che non hanno nulla a che fare con
la ric-chezza eccetera. Lo è perché è nato da un bisogno dell'anima, il
bisogno d'avere una patria, e da l’idea più sublime che l'Uomo abbia mai
concepito: l'idea della Libertà, anzi della libertà sposata all'idea di
uguaglianza. Lo è an-che perché a quel tempo l'idea di libertà non era di
moda. L'idea di ugua-glianza, nemmeno. Non ne parlavano che certi filosofi
detti Illuministi, di queste cose. Non li trovavi che in un costosissimo
librone a puntate detto l'Encyclopedie, questi concetti. E a parte gli
scrittori o gli altri intellettuali, a parte i principi e i signori che
avevano i soldi per comprare il librone o i libri che avevano ispirato il
librone, chi ne sapeva nulla dell'Illuminismo? Non era mica roba da
mangiare, l'Illuminismo! Non ne parlavan neppure i rivoluziona-ri della
Rivoluzione Francese, visto che la Rivoluzione Francese sarebbe
in-cominciata nel 1789 ossia tredici anni dopo la Rivoluzione Americana che
scoppiò nel 1776. (Altro particolare che gli antiamericani del
be-ne-agli-americani-gli-sta-bene ignorano o fingono di dimenticare. Razza
di ipocriti).
E' un paese speciale, un paese da invidiare, inoltre, perché quell'idea
venne capita da contadini spesso analfabeti o comunque ineducati. I
contadini delle colonie americane. E perché venne materializzata da un
piccolo gruppo di leader straordinari: da uomini di grande cultura, di gran
qualità. The Foun-ding Fathers, i Padri Fondatori. Ma hai idea di chi
fossero i Padri Fondatori, i Benjamin Franklin e i Thomas Jefferson e i
Thomas Paine e i John Adams e i George Washington eccetera? Altro che gli
avvocaticchi (come giustamente li chiamava Vittorio Alfieri) della
Rivoluzione Francese! Altro che i cupi e isterici boia del Terrore, i Marat
e i Danton e i Saint Just e i Robespierre! Erano tipi, i Padri Fondatori,
che il greco e il latino lo conoscevano come gli insegnanti italiani di
greco e di latino (ammesso che ne esistano ancora) non lo conosce-ranno mai.
Tipi, che in greco s'eran letti Aristotele e Platone, che in latino s'eran
letti Seneca e Cicerone, e che i principii della democrazia greca se l'eran
studiati come nemmeno i marxisti del mio tempo studiavano la teoria del
plusvalore. (Ammesso che la studiassero davvero). Jefferson conosceva anche
l'italiano. (Lui diceva «toscano»). In italiano parlava e leggeva con gran
spe-ditezza. Infatti con le duemila piantine di vite e le mille piantine di
olivo e la carta da musica che in Virginia scarseggiava, nel 1774 il
fiorentino Filippo Mazzei gli aveva portato varie copie d'un libro scritto
da un certo Cesare Bec-caria e intitolato «Dei Delitti e delle Pene». Quanto
all'autodidatta Franklin, era un genio. Scienziato, stampatore, editore,
scrittore, giornalista, politico, in-ventore. Nel 1752 aveva scoperto la
natura elettrica del fulmine e aveva ìnven-tato il parafulmine. Scusa se è
poco. E fu con questi leader straordinari, questi uomini di gran qualità,
che nel 1776 i contadini spesso analfabeti e comunque ineducati si
ribellarono all'Inghilterra. Fecero la guerra d'indipendenza, la
Ri-voluzione Americana.
Bè... Nonostante i fucili e la polvere da sparo nonostante i morti che ogni
guerra costa, non la fecero coi fiumi di sangue della futura Rivoluzione
Fran-cese. Non la fecero con la ghi-gliottina e coi massacri della Vandea.
La fece-ro con un foglio che insieme al bisogno dell'ani-ma, il bisogno
d'avere una patria, concretizza-va la sublime idea della libertà anzi della
liber-tà sposata all'uguaglianza. La Dichiarazione d'Indipendenza. «We hold
these Truths to be self-evident... Noi riteniamo evidenti queste ve-rità.
Che tutti gli Uomini sono creati uguali. Che sono dotati dal Creatore di
certi inaliena-bili Diritti. Che tra questi Diritti v'è il diritto alla
Vita, alla Libertà, alla Ricerca della Felici-tà. Che per assicurare questi
Diritti gli Uomini devono istituire i governi ... ». E quel foglio che dalla
Rivoluzione Francese in poi tutti gli ab-biamo bene o male copiato, o al
quale ci siamo ispirati, costituisce ancora la spina dorsale dell'America.
La linfa vitale di questa nazione. Sai perché? Perché trasforma i sudditi in
citta-dini. Perché trasforma la plebe in Popolo. Per-ché la invita anzi le
ordina di governarsi, d'esprimere le proprie individualità, di cerca-re la
propria felicità. Tutto il contrario di ciò che il comunismo faceva
proibendo alla gente di ribellarsi, governarsi, esprimersi, arricchir-si, e
mettendo Sua Maestà lo Stato al posto dei soliti re. «Il comunismo è un
regime monarchi-co, una monarchia di vecchio stampo. In quan-to tale taglia
le palle  agli uomini. E quando a un uomo gli tagli le palle non è più un
uomo» diceva mio padre. Diceva anche che invece di riscattare la plebe il
comunismo trasformava tutti in plebe. Rendeva tutti morti di fame.
Bè, secondo me l'America riscatta la plebe. Sono tutti plebei, in America.
Bianchi, neri, gialli, marroni, viola, stupidi, intelligenti, poveri,
ricchi. Anzi i più plebei sono proprio i ricchi. Nella maggioranza dei casi,
certi piercoli! Rozzi, maleducati. Lo vedi subito che non hanno mai letto
Monsignor della Casa, che non hanno mai avuto nulla a che fare con la
raffinatezza e il buon gusto e la sophistication. Nonostante i soldi che
sprecano nel vestirsi, ad esempio, son così ineleganti che in paragone la
regina d'Inghilterra sembra chic. Però sono riscattati, perdio. E a questo
mondo non c'è nulla di più forte, di più potente, dellàplebe riscattata. Ti
rompi sempre le corna con la Plebe Ri-scattata. E con l'America le corna se
le sono sempre rotte tutti. Inglesi, tede-schi, messicani, russi, nazisti,
fascisti, comunisti. Da ultimo se le son rotte perfino i vietnamiti che dopo
la vittoria son dovuti scendere a patti con loro sicché quando un ex
presidente degli Stati Uniti va a fargli una visitina tocca-no il cielo con
un dito. «Bienvenu, Monsieur le President, bienvenu!». Il guaio è che i
vietnamiti non pregano Allah. E con ifigli di Allah la faccenda sarà du-ra.
Molto lunga e molto dura. Ammenoché il resto dell'Occidente non smetta di
farsela addosso. E ragioni un po' e gli dia una mano.
Non sto parlando, ovvio, alle iene che se la godono a veder le immagini
delle macerie e ridacchiano bene-agli-americani-gli-sta-bene. Sto parlando
alle persone che pur non essendo stupide o cattive, si cullano ancora nella
pruden-za e nel dubbio. E a loro dico: sveglia, gente, sveglia! Intimiditi
come siete dalla paura d'andar contro corrente cioè d'apparire razzisti
(parola oltretutto impropria perché il discorso non è su una razza, è su una
religione), non ca-pite o non volete capire che qui è in atto una Crociata
alla rovescia. Abituati come siete al doppio gioco, accecati come siete
dalla miopia, non capite o non volete capite che qui è in atto una guerra di
religione. Voluta e dichiarata da unafrangia di quella religione, forse,
comunque una guerra di religione. Una guerra che essi chiamano Jihad. Guerra
Santa. Una guerra che non mira alla conquista del nostro territorio, forse,
ma che certamente mira alla conquista delle nostre anime. Alla scomparsa
della nostra libertà e della nostra civiltà. All'annientamento del nostro
modo di vivere e di morire, del nostro modo di pregare o non pregare, del
nostro modo di mangiare e bere e vestirci e divertir-ci e informarci... Non
capite o non volete capire che se non ci si oppone, se non ci si difende, se
non si combatte, la Jihad vincerà. E distruggerà il mondo che bene o male
siamo riusciti a costruire, a cambiare, a migliorare, a rendere un po' più
intelligente cioè meno bigotto o addirittura non bigotto. E con quello
distruggerà la nostra cultura, la nostra arte, la nostra scienza, la nostra
morale, i nostri valori, i nostri piaceri... Cristo! Non vi rendete conto
che gli Usama Bin Laden si ritengono autorizzati a uccidere voi e i vostri
bambini perché bevete il vino o la birra, perché non portate la barba lunga
o il chador, perché andate al teatro e al cinema, perché ascoltate la musica
e cantate le canzonette, perché ballate nelle discoteche o a casa vostra,
perché guardate la televisione, perché portate la minigonna o i calzoncini
corti, perché, al mare o in piscina state ignudi o quasi ignudi, perché
scopate quando vi pare e dove vi pare e con chi vi pare? Non v'importa
neanche di questo, scemi? Io sono atea, graziaddio. E non ho alcuna
intenzione di lasciarmi ammazzare perché lo so-no.
Da vent'anni lo dico, da vent'anni. Con una certa mitezza, non con questa
passione, venti anni fa su questa roba scrissi un articolo difondo per il
«Corrie-re». Era l'articolo di una persona abituata a stare con tutte le
razze e tutti i credi, d'una cittadina abituata a combattere tutti i
fascismi e tutte le intolle-ranze, d'una laica senza tabù. Ma era anche
l'articolo di una persona indignata con chi non sentiva il puzzo di una
Guerra Santa a venire, e ai figli di Allah gliene perdonava un po' troppe.
Feci un ragionamento che suonava press'ap-poco così, vent'anni fa. «Che
senso ha rispettare chi non rispetta noi? Che sen-so ha difendere la loro
cultura o presunta cultura quando loro disprezzano la nostra? lo voglio
difendere la nostra, e v'informo che Dante Alighieri mi piace più di Omar
Khayan». Apriti cielo. Mi crocifissero. «Razzista, razzista!». Eh, furono
gli stessi progressisti (a quel tempo si chiamavano comunisti) a
croci-figgermi. Del resto quell'insulto me lo presi anche quando i sovietici
invasero l'Afghanistan. Li ricordi quei barbuti con la sottana e il turbante
che prima di sparare il mortaio, anzi a ciascun colpo di mortaio, berciavano
le lodi del Si-gnore? «Allah akbar! Allah akbar!». Io li ricordo bene. E a
veder accoppiare la parola Dio al colpo di mortaio, mi venivano i brividi.
Mi pareva d'essere nel Medioevo, e dicevo: «I sovietici sono quello che
sono. Però bisogna ammettere che a far quella guerra proteggono anche noi. E
li ringrazio». Riapriti cíelo. «Razzista, razzista!». Nella loro cecàggine
non volevan neanche sentirmi par-lare delle mostruosità che i figli di Allah
commettevano sui militari fatti pri-gionieri. (Gli segavano le braccia e le
gambe, rammenti? Un vizietto a cui se-rano già abbandonati in Libano coi
prigionieri cristiani ed ebrei). Non voleva-no che lo dicessi, no. E pur di
fare i progressistí applaudivano gli americani che rincretiniti dalla paura
dell'Unione Sovietica riempivan di armi l'eroi-co-popolo-afghano.
Addestravano i barbuti, e coi barbuti un barbutissimo Usama Bin Laden.
Via-i-russi-dall'Afghanistaaaan!
I-russi-devono-andarsene-dall'Afghanistaaaan! Bè, i russi se ne sono andati
dall'Afghanistan: contenti? E dall'Afghanistan i barbuti del barbutissimo
Usama Bin Laden sono arrivati a New York con gli sbarbati siriani egizianì
iracheni libanesi palestinesi sauditi. che componevano la banda dei
diciannove kamikaze, identificati: contenti? Peggio: ora qui si discute sul
prossimo attacco che ci colpirà con le armi chi-miche, biologiche,
radioattive, nucleari. Si dice che la nuova strage è inevita-bile perché
l'Iraq gli fornisce il materiale. Si parla di vaccinazioni, di maschere a
gas, di peste. Ci si chìede quando avverrà... Contenti?
 Alcuni non sono né contenti né scontenti. Se ne fregano e basta. Tanto
l'America è lontana, tra l'Europa e l'America c'è un oceano... Eh, no, cari
miei. No. C'è un filo d'acqua. Perché quando è in ballo il destino
dell'Occidente, la sopravvivenza della nostra civiltà, New York siamo noi.
L'America siamo noi. Noi italiani, noi francesi, noi inglesi, noi tedeschi,
noi austriaci, noi ungheresi, noi slovacchi, noi polacchi, noi scandinavi,
noi belgi, noi spagnoli, noi greci, noi portoghesi. Se crolla l'America,
crolla l'Europa. Crolla l'Occidente, crol-liamo noi. E non solo in senso
finanziario cioè nel senso che, mi pare, vi preoccupa di più. (Una volta,
ero giovane e ingenua, dissi ad Arthur Miller: «Gli americani misurano tutto
coi soldi, non pensano che ai soldi». E Arthur Miller mi rispose: «Voi
no?»). In tutti i sensi crolliamo, caro mio. E al posto delle campane ci
ritroviamo i muezzin, al posto delle minigonne ci, ritroviamo il chador, al
posto del cognacchino il latte di cammella. Neanche questo capi-te, neanche
questo volete capire?!? Blair lo ha capito. E venuto qui e ha por-tato anzi
rinnovato a Bush la solidarietà degli inglesi. Non una solidarietà espressa
con le chiacchiere e i piagnistei: una solidarietà basata sulla caccia ai
terroristi e sull'alleanza militare. Chirac, no. Come sai la scorsa
settimana era qui in visita ufficiale.
Una visita prevista da tempo, non una visita ad hoc. Ha visto le macerie
delle due torri, ha saputo che i morti sono un numero incalcolabi-le anzi
inconfessabile, ma non s'è sbilanciato.Durante l'intervista alla Cnn ben
quattro volte la ma amica Cristiana Amanpour gli ha chie-sto in qual modo e
in qual misura intendesse schierarsi contro questa Jihad, e per quattro
volte Chirac ha evitato una risposta. E sguscia-to via come un'anguilla.
Veniva voglia di gri-dargli: «Monsieur le President! Ricorda lo sbar-co in
Normandia? Lo sa quanti americani so-no crepati in Normandia per cacciare i
nazisti anche dalla Francia?». Escluso Blair, del resto, neanche fra gli
altri europei vedo Riccardi Cuor di Leone. E tantomeno ne vedo in Italia
dove il governo non ha individuato quindi ar-restato alcun complice o
sospetto complice di Usama Bin Laden. Perdio, signor cavaliere, perdio!
Malgrado la paura della guerra, in ogni paese d'Europa è stato individuato e
arre-stato qualche complice di Usama Bin Laden.In Francia, in Germania, in
Inghilterra, in Spa-gna... Ma in Italia dove le moschee di Milano e di
Torino e di Roma traboccano di mascalzoni che inneggiano a Usama Bin Laden,
di terrori-sti in attesa di far saltare in aria la Cupola di San Pietro,
nessuno. Zero. Nulla. Nessuno. Mi spieghi, signor cavaliere, son così
incapaci i Suoi poliziotti e carabinieri? Son così coglionii Suoi servizi
segreti? Son così scemi i Suoi fun-zionari? E son tutti stinchi di santo,
tutti estra-nei a ciò che è successo e succede, i figli di Al-lah che
ospitiamo? Oppure a fare le indagini giuste, a individuare e arrestare chi
finoggi non avete individuato e arrestato, Lei teme di subire il solito
ricatto razzista-razzista? Io, ve-de, no. Cristo! Io non nego a nessuno il
diritto di avere paura. Chi non ha paura della guerra è un cretino. E chi
vuol far credere di non avere paura alla guerra, l'ho scritto mille volte, è
 insieme un cretino e un bugiardo. Ma nella Vita e nella Storia vi sono casi
in cui non è lecito aver paura. Casi in cui aver paura è immorale e
incivile. E quelli che, per debolezza o mancanza di coraggio o abitudine a
tenere il piede in due staffe si sottraggono a questa tragedia, a me
sembrano masochisti.
Masochisti, sì, masochisti. Perché vogliamo farlo questo discorso su ciò che
tu chiami Contrasto-fra-le-Due-Culture? Bè, se vuoi proprio saperlo, a me dà
fastidio perfino parlare di due culture: metterle sullo stesso piano come se
fossero due realtà parallele, di uguale peso e di uguale misura. Perché
dietro la nostra civiltà c'è Omero, c'è Socrate, c'è Platone, c'è
Aristotele, c'è Fidia, per-dio. C'è l'antica Grecia col suo Partenone e la
sua scoperta della Democrazia. C'è l'antica Roma con la sua grandezza, le
sue leggi, il suo concetto della Leg-ge. Le sue sculture, la sua
letteratura, la sua architettura. I suoi palazzi e i suoi anfiteatri, i suoi
acquedotti, i suoi ponti, le sue strade. C'è un rivoluzionario, quel Cristo
morto in croce, che ci ha insegnato (e pazienza se non lo abbiamo imparato)
il concetto dell'amore e della giustizia. C'è anche una Chiesa che mi ha
dato l'Inquisizione, d'accordo. Che mi ha torturato e bruciato mille volte
sul rogo, d'accordo. Che mi ha oppresso per secoli, che per secoli mi ha
co-stretto a scolpire e dipingere solo Cristi e Madonne, che mi ha quasi
ammaz-zato Galileo Galilei. Me lo ha umiliato, me lo ha zittito. Però ha
dato anche un gran contributo alla Storia del Pensiero: sì o no? E poi
dietro la nostra civiltà c'è il Rinascimento. C'è Leonardo da Vinci, c'è
Michelangelo, c'è Raffaello, c'è la musica di Bach e di Mozart e di
Beethoven. Su su fino a Rossini e Do-nizetti e Verdi and Company: Quella
musica senza la quale noi non sappiamo vivere e che nella loro cultura o
supposta cultura è proibita. Guai se fischi una canzonetta o mugoli il coro
del Nabucco. E infine c'è la Scienza, perdio. Una scienza che ha capito
parecchie malattie e le cura. Io sono ancora viva, per ora, grazie alla
nostra scienza: non quella di Maometto. Una scienza che ha in-ventato
macchine meravigliose. Il treno, l'automobile, l'aereo, le astronavi con cui
siamo andati sulla Luna e su Marte e presto andremo chissàddove. Una scienza
che ha cambiato la faccia di questo pianeta con l'elettricità, la radio, il
telefono, la televisione, e a proposito: è vero che i santoni della sinistra
non vo-gliono dire ciò che ho appena detto?!? Dio, che bischeri! Non
cambieranno mai. Ed ora ecco la fatale domanda: dietro all'altra cultura che
c'è?
Boh! Cerca cerca, io non ci trovo che Maometto col suo Corano e Averroè coi
suoi meriti di studioso. (I Commentari su Aristotele eccetera), Arafat ci
trova anche i numeri e la matematica. Di nuovo berciandomi addosso, di
nuo-vo coprendomi di saliva, nel 1972 mi disse che la sua cultura era
superiore alla mia, molto superiore alla mia, perché i suoi nonni avevano
inventato i numeri e la matematica. Ma Arafat ha la memoria corta. Per
questo cambia idea e si smentisce ogni cinque minuti. I suoi nonni non hanno
inventato i numeri e la matematica. Hanno inventato la grafia dei numeri che
anche noi infedeli ado-priamo, e la matematica è stata concepita quasi
contemporaneamente da tutte le antiche civiltà. In Mesopotamia, in Grecia,
in India, in Cina, in Egitto, tra i Maya... I suoi nonni, Illustre Signor
Arafat, non ci hanno lasciato che qualche bella moschea e un libro col quale
da millequattrocento anni mi rompono le scatole più di quanto i cristiani me
le rompano con la Bibbia e gli ebrei con la Torah. E ora vediamo quali sono
i pregi che distinguono questo Corano. Dav-vero pregi? Dacché i figli di
Allah hanno semidistrutto New York, gli esperti, dell' Islam nonfanno che
cantarmi le lodi di Maometto: spiegarmi che il Cora-no predica la pace e la
fratellanza. e la giustizia. (Del resto lo dice anche Bush, povero Bush. E
va da sé che Bush deve tenersi buoni i ventiquattro milioni di
americani-musulmani, convincerli a spifferare quel che sanno sugli eventuali
parenti o amici o conoscenti devoti a Usama Bin Laden). Ma allora come la
mettiamo con la storia de ll' Occhio-per- Occhio -Dente-per-Dente? Come la
mettiamo con lafaccenda del chador anzi del velo che copre il volto delle
mu-sulmane, sicché per dare una sbirciata al prossimo quelle infelici devon
guar-dare attraverso una fitta rete posta all'altezza degli occhi? Come la
mettiamo con la poligamia e col principio che le donne debbano contare meno
dei cammelli, che non debbano andare a scuola, non debbano andare dal
dottore, non debbano farsi fotografare eccetera? Come la mettiamo col veto
degli alco-lici e la pena di morte per chi li beve? Anche questo sta nel
Corano. E non mi sembra mica tanto giusto, tanto fraterno, tanto pacifico.
Ecco dunque la mia risposta alla tua do-manda sul
Contra-sto-delle-Due-Culture. Al mondo c'è posto per tutti, dico io. A casa
pro-pria tutti fanno quel che gli pare. E se in alcu-ni paesi le donne sono
così stupide da accetta-re il chador anzi il velo da cui si guarda
attra-verso una fitta rete posta all'altezza degli oc-chi, peggio per loro.
Se son così scimunite da accettar di non andare a scuola, non andar dal
dottore, non farsi fotografare eccetera, peggio per loro. Se son così
minchione da spo-sare uno stronzo che vuole quattro mogli, peg-gio per loro.
Se i loro uomini sono così grulli da non bere la birra e il vino, idem. Non
sarò io a impedirglielo. Ci mancherebbe altro. So-no stata educata nel
concetto di libertà, io, e la mia mamma diceva: «Il mondo è bello per-ché è
vario». Ma se pretendono d'imporre le stesse cose a me, a casa mia... Lo
pretendono. Usama Bin Laden afferma che l'intero piane-ta Terra deve
diventar musulmano, che dob-biamo convertirci all'Islam, che con le buone o
con le cattive lui ci convertirà, che a tal sco-po ci massacra e continuerà
a massacrarci. E questo non può piacerci, no. Deve metterci ad-dosso una
gran voglia di rovesciar le carte, ammazzare lui. Però la cosa non si
risolve, non si esaurisce, con la morte di Usama Bin Laden. Perché gli Usama
Bin Laden sono deci-ne di migliaia, ormai, e non stanno soltanto in
Afghanistan o negli altri paesi arabi. Stan-no dappertutto, e i più
agguerriti stanno pro-prio in Occidente. Nelle nostre città, nelle no-stre
strade, nelle nostre università, nei gangli della tecnologia. Quella
tecnologia che qualsi-asi ottuso può maneggiare. La Crociata è in atto da
tempo. E funziona come un orologio svizzero, sostenuta da una fede e da una
perfi-dia paragonabile soltanto alla fede e alla per-fidia di Torquemada
quando gestiva l'Inquisi-zione. Infatti trattare con loro è
impossibile.Ragionarci, impensabile. Trattarli con indul-genza o tolleranza
o speranza, un suicidio. E chi crede il contrario è un illuso.
Te lo dice una che quel tipo di fanatismo lo ha conosciuto abbastanza bene
in Iran, in Pakistan, in Bangladesh, in Arabia Saudita, in Kuwait, in
Li-bia, in Giordania, in Libano, e a casa sua. Cioè in Italia. Lo ha
conosciuto, ed anche attraverso epi sodi triviali, anzi grotteschi, ne ha
avuto raggelanti con-ferme. Io non dimentico mai quel che mi accadde
all'ambasciata iraniana di Roma quando chiesi il visto per recarmi a
Teheran, per intervistare Khomeini, e mi presentai con le unghie smaltate di
rosso. Per loro, segno di immoralità. Mi trattarono come una prostituta da
bruciare sul rogo. Mi ingiunsero di le-varlo immediatamente quel rosso. E se
non gli avessi detto anzi urlato che co-sa gradivo levare, anzi tagliare a
loro... Non dimentico, nemmeno quel che mi accadde a Qom, la città santa di
Khomeini, dove in quanto donna venni re-spinta da tutti gli alberghi. Per
intervistare Khomeini dovevo mettermi il chador, per mettermi il chador
dovevo togliermi i bluejeans, per togliermi i blue jeans dovevo appartarmi,
e naturalmente avrei potuto effettuare l'opera-zione nell'automobile con la
quale ero giunta da Teheran. Ma l'interprete me lo impedì. Lei-è-pazza,
lei-è-pazza, a-fare-una-cosa-simile-a-Qom-si-finisce fucilati. Preferì
portarmi all'ex Palazzo Reale dove un custode pietoso ci ospi-tò, ci prestò
l'ex Sala del Trono. Infatti io mi sentivo come la Madonna che per dare alla
luce il Bambin Gesù si rifugia insieme a Giuseppe nella stalla scal-data
dall'asino e dal bue. Ma a un uomo e a una donna non sposati fra loro il
Corano vieta di appartarsi dietro una porta chiusa, ahimé, e d'un tratto la
porta si aprì. Il mullah addetto al Controllo della Moralità irruppe
strillando vergo-gna-vergogna, peccato-peccato, e v'era solo un modo per non
finire fucilati: sposarsi.
Firmare l'atto di matrimonio a scadenza (quattro mesi), che il mullah ci
sventolava sulla faccia. Il guaio è che l'interprete aveva una moglie
spagnola, una certa Consuelo per nulla disposta ad accettare la poligamia, e
io non vole-vo sposare nessuno. Tantomeno un iraniano con la moglie spagnola
e nien-t'affatto disposta ad accettare la poligamia. Nel medesimo tempo non
volevo finir fucilata ossia perdere l'intervista con Khomeini. In tal
dilemma mi dibat-tevo e...
Ridi, ne son certa. Ti sembrano barzellette. Bè, allora il seguito di questo
episodio non te lo racconto. Per farti piangere ti racconto quello dei
dodici giovanotti impuri che finita la guerra del Bangladesh vidi
giustiziare a Dacca. Li giustiziarono sul campo dello stadio di Dacca, a
colpi di baionetta nel tora-ce o nel ventre, e alla presenza di ventimila
fedeli che dalle tribune applaudi-vano in nome di Dìo. Tuonavano «Allah
akbar, Allah akbar». Lo so, lo so: nel Colosseo gli antichi romani, quegli
antichi romani di cui la mia cultura va fie-ra, si divertivano a veder
morire i cristiani dati in pasto ai leoni. Lo so, lo so: in tutti i paesi
d'Europa i cristiani, quei cristiani ai quali malgrado il mio ateismo
riconosco il contributo che hanno dato alla Storia del Pensiero, si
divertivano a veder bruciare gli eretici. Però è trascorso parecchio tempo,
siamo diventati un pochino più civili, e anche i figli di Allah dovrebbero
aver compreso che certe cose non si fanno. Dopo i dodici giovanotti impuri
ammazzarono un bambino che per salvare il fratello condannato a morte s'era
buttato sui giustizieri. A lui schiacciarono la testa con gli scarponi da
militare. E se non ci credi, bè: rileggi la mia cronaca o la cronaca dei
giornalisti francesi e tedeschi che inorriditi quanto me erano lì con me.
Meglio: guardati le fotografie che uno di essi scattò. Comunque il punto che
mi preme sottolineare non è questo. E' che, concluso lo scempio, i ventimila
fedeli (molte donne) lasciarono le tribune e scesero nel campo. Non in
maniera scomposta, cialtrona, no. In maniera ordi-nata, solenne. Lentamente
composero un corteo e, sempre in nome di Dio, passarono sopra i cadaveri.
Sempre tuonando Allah-akbar, Allah-akbar. Li di-strussero come le due Torri
di New York. Li ridussero a un tappeto sanguino-lento di ossa spiaccicate.
Oh, potrei continuare all'infinito. Dirti cose mai dette, cose da farti
rizza-re i capelli in testa. Su quel rimbambito di Khomeini, ad esempio, che
dopo l'intervista tenne un comizio a Qom per dichiarare che io lo accusavo
di taglia-re i seni alle donne. Da tale comizio ricavò un video che per mesi
venne tra-smesso alla televisione di Teheran sicché, quando l'anno
successivo tornai a Teheran, venni arrestata appena scesa dall'aereo. E la
vidi brutta, sai, proprio brutta. Era il periodo degli ostaggi americani...
potrei parlarti di quel Mujib Rahman che, sempre a Dacca, aveva ordinato ai
suoi guerriglieri di eliminarmi in quanto europea pericolosa, e meno male
che a rischio della propria vita un colonnello inglese mi salvò. O di quel
palestinese di nome Habash che per venti minuti mi fece tenere un
mitragliatore puntato alla testa. Dio, che gente! I soli coi quali abbia
avuto un rapporto civile restano il povero Alì Bhutto cioè il primo ministro
del Pakistan, morto impiccato perché troppo amico dell'Oc-cidente, e il
bravissimo re di Giordania: re Hussein. Ma quei due erano mu-sulmani quanto
io son cattolica. Comunque voglio darti la conclusione del mio ragionamento.
Una conclusione che non piacerà a molti, visto che difendere la propria
cultura, in Italia, sta diventando peccato mortale. E visto che intimiditi
dall'impropria parola «razzista», tutti tacciono come conigli.
Io non vado a rizzare tende alla Mecca. Io non vado a cantar Paternostri e
Avemarie dinanzi alla tomba di Maometto. Io non vado a fare pipì sui marmi
delle loro moschee, non vado a fare la cacca ai piedi dei loro minareti.
Quando mi trovo nei loro paesi (cosa dalla quale non traggo mai diletto) non
dimentico mai d'essere un'ospite e una straniera. Sto attenta a non
offenderli con abiti o gesti o comportamenti che per noi sono normali e per
loro inammissibili. Li tratto con doveroso rispetto, doverosa cortesia, mi
scuso se per sbadatezza o ignoranza infrango qualche loro regola o
superstizione. E questo urlo di dolore e di sdegno io te l'ho scritto avendo
dinanzi agli occhi immagini che non sem-pre mi davano le apocalittiche scene
con le quali ho incominciato il discorso. A volte invece di quelle vedevo
l'immagine per me simbolica (quindi infu-riante) della gran tenda con cui
un'estate fa i mussulmani somali sfregiarono e smerdarono e oltraggiarono
per tre mesi piazza del Duomo a Firenze. La mia città.
Una tenda rizzata per biasimare condannare insultare il governo italiano che
li ospitava ma non gli concedeva le carte necessarie a scorrazzare per
l'Eu-ropa e non gli lasciava portare in Italia le orde dei loro parenti.
Mamme, babbi, fratelli, sorelle, zii, zie, cugini, cognate incinte, e magari
i parenti dei parenti. Una tenda situata accanto al bel palazzo
dell'Arcivescovado sul cui marciapie-de tenevano le scarpe o le ciabatte che
nei loro paesi allineano fuori dalle mo-schee. E insieme alle scarpe o le
ciabatte, le bottiglie vuote dell'acqua con cui si lavavano i piedi prima
della preghiera. Una tenda posta di fronte alla catte-drale con la cupola
del Brunelleschi, e a lato del Battistero con le porte d'oro del Ghiberti.
Una tenda, infine, arredata come un rozzo appartamentino: se-die, tavolini,
chaise-longues, materassi per dormire e per scopare, fornelli per cuocere il
cibo e appestare la piazza col fumo e col puzzo. E, grazie alla con-sueta
incoscienza dell'Enel che alle nostre opere d'arte tiene quanto tiene al
nostro paesaggio,fornita di luce elettrica. Grazie a un radio-registratore,
arric-chita dalla vociaccia sguaiata d'un muezzin che puntualmente esortava
i fede-li, assordava gli infedeli, e soffocava il suono delle campane.
Insieme a tutto ciò, le gialle strisciate di urina che profanavano i marmi
del Battistero. (Per-bacco! Hanno la gettata lunga, questi figli di Allah!
Ma come facevano a colpi-re l'obiettivo separato dalla ringhiera di
protezione e quindi distante quasi due metri dal loro apparato urinario?)
Con le gialle strisciate di urina, il fetore dello sterco che bloccava il
portone di San Salvatore al Vescovo: la squisita chiesa romanica (anno
Mille) che sta alle spalle di piazza del Duomo e che i figli di Allah
avevano trasformato in cacatoio. Lo sai bene.
Lo sai bene perché fui io a chiamarti, pregarti di parlarne sul «Corriere»,
ricordi? Chiamai anche il sindaco che, glielo concedo, venne gentilmente a
ca-sa mia. Mi ascoltò, mi dette ragione. «Ha ragione, ha proprio
ragione... ». Ma la tenda non la tolse. Se ne dimenticò o non gli riuscì.
Chiamai anche il mini-stro degli Esteri che era un fiorentino, anzi uno di
quei fiorentini che parlano con l'accento molto fiorentino, nonché coinvolto
nella faccenda. E pure lui, glielo concedo, mi ascoltò. Mi dette ragione:
«Eh, sì. Ha ragione, sì». Ma per toglier la tenda non mosse un dito e,
quanto ai figli di Allah che urinavano sul Battistero e smerdavano San
Salvatore al, Vescovo, presto li accontentò. (Mi risulta che i babbi e le
mamme e i fratelli e le sorelle e gli zii e le zie e i cugini e le cognate
incinte ora stiano dove volevano stare). Cioè a Firenze e in altre città
d'Europa. Allora cambiai sistema. Chiamai un simpatico poliziotto che dirige
l'ufficio-sicurezza e gli dissi: «Caro poliziotto, io non sono un politico.
Quando dico di fare una cosa, la faccio. Inoltre conosco la guerra e di
certe co-se me ne intendo. Se entro domani non levate la fottuta tenda, io
la brucio. Giuro sul mio onore che la brucio, che neanche un reggimento di
carabinieri riuscirebbe a impedirmelo, e per questo voglio essere arrestata.
Portata in ga-lera con le manette. Così finisco su tutti i giornali». Bè,
essendo più intelli-gente degli altri, nel giro di poche ore lui la levò. Al
posto della tenda rimase soltanto un'immensa e disgustosa macchia di
sudiciume.
Però fu una vittoria di Pirro. Lo fu in quanto non influì per niente sugli
altri scempi che da anni feriscono e umiliano quella che era la capitale
dell'arte e della cultura e della bellezza, non sco raggiò per niente gli
altri arrogantissi-mi ospiti della città: gl albanesi, i sudanesi, i
bengalesi, i tunisini, gli algerini, i pakistani, i nigeriani che con tanto
fervore contribuiscono al commercio della droga e della prostituzione a
quanto pare non proibito da Corano. Eh, sì: sono tutti dov'erano prima che
il mio poliziotto togliesse la tenda. Dentro il piazzale degli Uffizi, ai
piedi della Torre di Giotto. Dinanzi alla Loggia dell'Orcagna, intorno alle
Logge del Porcellino. Di faccia alla Biblioteca Nazionale, all'en-trata dei
musei. Sul Ponte Vecchio dove ogni tanto si pigliano a coltellate o a
revolverate. Sui Lungarni dove hanno preteso e ottenuto che il Municipio li
fi-nanziasse (Sissignori, li finanziasse). Sul sagrato della Chiesa di San
Lorenzo dove si ubriacano col vino e la birra e i liquori, razza di
ipocriti, e dove dicono oscenità alle donne. (La scorsa estate, su quel
sagrato, le dissero perfino a me che ormai sono un'antica signora. E va da
sé che mal gliene incolse. Oooh, se mal gliene incolse! Uno sta ancora lì a
mugulare sui suoi genitali). Nelle stori-che strade dove bivaccano col
pretesto di vender-la-merce. Per merce intendi borse e valige copiate dai
modelli protetti da brevetto, quindi illegali, giganto-grafie, matite,
statuette africane che i turisti ignorantì credono sculture del Bernini,
roba-da-annusare. («Je connais mes droits, conosco i miei diritti» mi
sibilò, sul Ponte Vecchio, uno a cui avevo visto vendere la
roba-da-annusare). E guai se il cittadino protesta, guai se gli risponde
quei-diritti-vai-ad-esercitarli-a-casa-tua. «Razzista, razzista!». Guai se
camminando tra la merce che blocca il passaggio un pedone gli sfiora la
presunta scultura del Bernini. «Razzista, razzista!». Guai se un Vigile
Urbano gli si avvicina, azzarda: «Signor figlio di Allah, Eccellenza, le
dispiacerebbe spostarsi un capellino e lasciar passare la gente?». Se lo
mangiano vivo. Lo aggrediscono col coltello. Come minimo gli insultano la
mamma e la progenie. «Razzista, razzista!». E la gente sopporta, rassegnata.
Non reagisce nemmeno se gli gridi ciò che il mio babbo urlava durante il
fascismo: «Ma non ve ne importa nulla della dignità? Non ce l'avete un po'
d'orgoglio, pecoroni?
Succede anche nelle altre città, lo so. A Torino, per esempio. Quella
Tori-no che fece l'Italia e che ormai non sembra nemmeno una città italiana.
Sem-bra Algeri, Dacca, Nairobi, Damasco, Beirut. A Venezia. Quella Venezia
dove i piccioni di piazza San Marco sono stati sostituiti dai tappetini con
la «merce» e perfino Otello si sentirebbe a disagio. A Genova. Quella Genova
dove i mera-vigliosi palazzi che Rubens ammirava tanto sono stati
sequestrati da loro e deperiscono come belle donne stuprate. A Roma. Quella
Roma dove il cinismo della politica d'ogni menzogna e d'ogni colore li
corteggia nella speranza d'ottenerne il futuro voto, e dove a proteggerli
c'è lo stesso Papa. (Santità, per-ché in nome del Dio Unico non se li prende
in Vaticano? A condizione che non smerdino anche la Cappella Sistina e le
statue di Michelangelo e i dipinti di Raffaello: sia chiaro). Mah! Ora son
io che non capisco. Anziché fi-gli-di-Allah in Italia li chiamano
«lavoratori stranieri». Oppure «mano-d' ope-ra-di-cui-v'è-bisogno». E sul
fatto che alcuni di loro lavorino, non ho alcun dubbio. Gli italiani son
diventati talmente signorini. Vanno in vacanza alle Seychelles, vengon a New
York per comprare i lenzuoli da Bloomingdale's. Si vergognano a fare gli
operai e i contadini, e non puoi più associarli col proleta-riato. Ma quelli
di cui parlo, che lavoratori sono? Che lavoro fanno? In che modo suppliscono
al bisogno della mano d'opera che l'ex proletariato italiano non fornisce
più? Bivaccando nella città col pretesto della merce-da-vendere?
Bighellonando e deturpando i nostri monumenti? Pregando cinque volte al
giorno? E poi c'è un'altra cosa che non capisco. Se davvero son tanto
poveri, chi glieli dà i soldi per il viaggio sulla nave o sul gommone che li
porta in Ita-lia? Chi glieli dà i dieci milioni a testa (come minimo dieci
milioni) necessari a comprarsi il biglietto? Non glieli darà mica Usama Bin
Laden allo scopo d'av-viare una conquista che non è solo una conquista di
anime, è anche una con-quista di territorio?
Bè, anche se non glieli dà, questa faccenda non mi convince. Anche se i
nostri ospiti sono assolutamente innocenti, anche se fra loro non c'è
nessuno che vuole distruggermi la Torre di Pisa o la Torre di Giotto,
nessuno che vuol mettermi il chador, nessuno che vuol bruciarmi sul rogo di
una nuova Inquisi-zione, la loro presenza mi allarma. Mi incute disagio. E
sbaglia chi questa fac-cenda la prende alla leggera o con ottimismo.
Sbaglia, soprattutto, chi parago-na l'ondata migratoria che s'è abbattuta
sull'Italia e sull'Europa con l'ondata migratoria che si rovesciò
sull'America nella seconda metà dell'Ottocento anzi verso lafine
dell'Ottocento e all'inizio del Novecento. Ora ti dico perché.
Non molto tempo fa mi capitò di captare una frase pronunciata da uno dei
mille presidenti del Consiglio di cui l'Italia s'è onorata in pochi decenni.
«Eh, anche mio zio era un emigrante! Io lo ricordo mio zio che con la
valigetta di fibra partiva per l'America!». 0 qualcosa del genere. Eh, no,
caro mio. No. Non è affatto la stessa cosa. E non lo è per due motivi
abbastanza semplici.
Il primo è che nella seconda metà dell'Ottocento l'ondata migratoria in
America non avvenne in maniera clandestina e per prepotenza di chi la
effet-tuava. Furono gli americani stessi a volerla, sollecitarla. E per un
preciso atto del Congresso. «Venite, venite, ché abbiamo bisogno di voi. Se
venite, vi si re-gala un bel pezzo di terra». Ci hanno fatto anche un film,
gli americani. Quello con Tom Cruise e Nicole Kidman, e del quale m'ha
colpito il finale. La scena dei disgraziati che corrono per piantare la
bandierina bianca sul terreno che diventerà loro, sicché solo i più giovani
e i più forti ce la fanno. Gli altri restano con un palmo di naso e alcuni
nella corsa muoiono. Ch'io sappia, in Italia non c'è mai stato un atto del
Parlamento che invitasse anzi sollecitasse i nostri ospiti a lasciare i loro
paesi.Venite-venite-ché-abbiamo-tanto-bisogno-di-voi,
e-venite-vi-regaliamo-il-poderino-nel-Chianti. Da noi ci sono venuti di
propria iniziativa, coi maledetti gommoni e in barba ai finanzieri che
cercavano di ri-mandarli indietro. Più che d'una emigrazione s'è trattato
dunque d'una inva-sione condotta all'insegna della clandestinità. Una
clandestinità che disturba perché non è mite e dolorosa. E' arrogante e
protetta dal cinismo dei politici che chiudono un occhio e magari tutti e
due. Io non dimenticherò mai i comi-zi con cui l'anno scorso i clandestini
riempiron le piazze d'Italia per ottenere i permessi di soggiorno. Quei
volti distorti, cattivi. Quei pugni alzati, minaccio-si. Quelle voci irose
che mi riportavano alla Teheran di Khomeini. Non li di-menticherò mai perché
mi sentivo offesa dalla loro prepotenza in casa mia, e perché mi sentivo
beffata dai ministri che ci dicevano: «Vorremmo rimpatriarli ma non sappiamo
dove si nascondono». Stronzi! In quelle piazze ve n'erano migliaia, e non si
nascondevano affatto. Per rimpatriarli sarebbe bastato met-terli in fila,
prego gentile-signore-s'accomodi, e accompagnarli ad un porto od aeroporto.
Il secondo motivo, caro nipote dello zio con la valigetta di fibra, lo
capi-rebbe anche uno scolaro delle elementari. Per esporlo bastano un paio
di ele-menti. Uno: l'America è un continente. E nella seconda metà
dell'Ottocento cioè quando il Congresso Americano dette il via
all'immigrazione, questo continente era quasi spopolato. Il grosso della
popolazione si condensava ne-gli stati dell'Est ossia gli stati dalla parte
dell'Atlantico, e nel Mid-West c'era ancora meno gente. La California era
quasi vuota. Beh, 1'Italia non è un conti-nente. E un paese molto piccolo e
tutt'altro che spopolato: Due: l'America è un paese assai giovane. Se pensi
che la Guerra d'Indipendenza si svolse e del 1700, ne deduci che ha appena
duecento anni e capisci perché la sua identità culturale non è ancora ben
definita. L'Italia, al contrario, è un paese molto vecchio. La sua storia
dura da almeno tremila anni. La sua identità culturale è quindi molto
precisa e bando alle chiacchiere: non prescinde da una religione che si
chiama religione cristiana e da una chiesa che si chiama Chiesa Cattoli-ca.
La gente come me ha un bel dire: io-con-la-chiesa-cattolica-non-c'entro.
C'entro, ahimé, c'entro. Che mi piaccia o no, c'entro. E come farei a non
en-trarci? Sono nata in un paesaggio di chiese, conventi, Cristi, Madonne,
Santi. La prima musica che ho udito venendo al mondo è stata la musica della
cam-pane. Le campane di Santa Maria del Fiore che all'Epoca della Tenda la
vo-ciaccia sguaiata del muezzin soffocava. E in quella musica, in quel
paesaggio, che sono cresciuta. E attraverso quella musica e quel paesaggio
che ho impa-rato cos'è l'architettura, cos'è la scultura, cos'è la pittura,
cos'è l'arte. E attra-verso quella chiesa (poi rifiutata) che ho
incominciato a chiedermi cos'è il Be-ne, cos'è il Male, e perdio...
Ecco: vedi? Ho scritto un'altra volta «perdio». Con tutto il mio laicismo,
tutto il mio ateismo, son così intrisa di cultura cattolica che essa fa
addirittura parte del mio modo d'esprimermi. Oddio, mioddio, graziaddio,
perdio, Gesù mio, Dio mio, Madonna mia, Cristo qui, Cristo là. Mi vengon
così spontanee, queste parole, che non m'accorgo nemmeno di pronunciarle o
di scriverle. E vuoi che te la dica tutta? Sebbene al cattolicesimo non
abbia mai perdonato le infamie che m'ha imposto per secoli incominciando
dall'Inquisizione che mha pure bruciato la nonna, povera n onna, sebbene coi
preti io non ci vada pro-prio d'accordo e delle loro preghiere non sappia
proprio che farne, la musica delle campane mi piace tanto. Mi accarezza il
cuore. Mi piacciono pure quei Cristi e quelle Madonne e quei Santi dipinti o
scolpiti. Infatti ho la mania delle icone. Mi piacciono pure i monasteri e i
conventi. Mi danno un senso di pace, a volte invidio chi ci sta. E poi
ammettiamolo: le nostre cattedrali son più belle delle moschee e delle
sinagoghe. Si o no? Sono più belle anche delle chiese protestanti. Guarda,
il cìmitero della mia famiglia è un cimitero protestante. Accoglie i morti
di tutte le religioni ma è protestante. E una mia bisnonna era valdese. Una
mia prozia, evangelica. La bisnonna valdese non l'ho conosciuta. La prozia
evangelica, invece, sì. Quand'ero bambina mi portava sempre alle funzioni
della sua chiesa in via de' Benci a Firenze, e... Dio, quanto m'annoia-vo!
Mi sentivo talmente sola con quei fedeli che cantavano i salmi e basta, quel
prete che non era un prete e leggeva la Bibbia e basta, quella chiesa che
non mi sembrava una chiesa e che a parte un piccolo pulpito aveva un gran
croci-fisso e basta. Niente angeli, niente Madonne, niente incenso... Mi
mancava perfino il puzzo dell'incenso, e avrei voluto trovarmi nella vicina
basilica di Santa Croce dove queste cose c'erano. Le cose cui ero abituata.
E aggiungo: nella mia casa di campagna, in Toscana, v'è una minuscola
cappella. Sta sem-pre chiusa. Dacché la mamma è morta non ci va nessuno.
Però a volte ci vado, a spolverare, a controllare che i topi non ci abbiano
fatto il nido, e nonostante la mia educazione laica mi ci trovo a mio agio.
Nonostante il mio mangiapre-tismo, mi ci muovo con disinvoltura. E credo che
la stragrande maggioranza degli italiani ti confesserebbe la medesima cosa.
(A me la confessò Berlin-guer).
Santiddio! (Ci risiamo). Sto dicendoti che noi italiani non siamo nelle
condizioni degli americani: mosaico di gruppi etnici e religiosi,
guazzabuglio di mille culture, nel medesimo tempo aperti ad ogni invasione e
capaci di re-spingerla. Sto dicendoti che, proprio perché è definita da
molti secoli e molto precisa, la nostra identità culturale non può
sopportare un' ondata migratoria composta da persone che in un modo o
nell'altro vogliono cambiare il nostro sistema di vita. I nostri valori. Sto
dicendoti che da noi non c'è posto per i muezzin, per i minareti, per i
falsi astemi, per il loro fottuto Medioevo, per il loro fottuto chador. E se
ci fosse, non glielo darei. Perché equivarrebbe a but-tar via Dante
Alighieri, Leonardo da Vinci, Michelangelo, Raffaello, il Rina-scimento, il
Rìsorgimento, la libertà che ci siamo bene o male conquistati, la nostra
Patria. Significherebbe regalargli l'Italia. E io l'Italia non gliela
regalo.
Io sono italiana. Sbagliano gli sciocchi che mi credono ormai americana. Io
la cittadinanza americana non l'ho mai chiesta. Anni fa un ambasciatore
americano me la offrì  sul Celebrity Status, e dopo averlo ringraziato gli
risposi: «Sir, io all'America sono assai legata. Ci litigo sempre, la
rimprovero sempre, eppure le sono profondamente legata. L'America è per me
un amante anzi un marito al quale resterò sempre fedele. Ammesso che non mi
faccia le coma. Voglio bene a questo marito. E non dimentico mai che se non
si fosse scomo-dato afare la guerra a Hitler e Mussolini, oggi parlerei
tedesco. Non dimentico mai che se non avesse tenuto testa all' Unione
Sovietica, oggi parlerei russo. Gli voglio bene e m'è simpatico. Mi piace ad
esempio il fatto che quando arri-vo a New York e porgo il passaporto col
Certificato di Residenza, il doganiere mi dica con un gran sorriso: Welcome
home. Benvenuta a casa. Mi sembra un gesto così generoso, così affettuoso.
Inoltre mi ricorda che l'America è sempre stata il Refugium Peccatorum della
gente senza patria. Ma io la patria ce l'ho già, Sir. La mia Patria è
l'Italia, e l'Italia è la mia mamma. Sir, io amo l'Italia. E mi sembrerebbe
di rinnegare la mia mamma a prendere la cittadinanza americana». Gli risposi
anche che la mia lingua è l'italiano, che in italiano scrivo, che in inglese
mi traduco e basta. Nello stesso spirito in cui mi traduco in francese, cioè
sentendolo una lingua straniera. E poi gli risposi che quando ascolto l'Inno
di Mameli mi commuovo. Che a udire quel Fratelli-d'Italia,
l'Italia-s'è-desta, parapà-parapà-parapà, mi viene il nodo alla gola. Non mi
ac-corgo nemmeno che come inno è bruttino. Penso solo: è l'inno della mia
Pa-tria. Del resto il nodo alla gola mi vien pure a guardare la bandiera
bianca ros-sa e verde che sventola. Teppisti degli stadi a parte, s'intende.
Io ho una ban-diera bianca rossa e verde dell'Ottocento. Tutta piena di
macchie, macchie di sangue, tutta rosa dai topi. E sebbene al centro vi sia
lo stemma sabaudo (ma senza Cavour e senza Vittorio Emanuele II e senza
Garibaldi che a quello stemma si inchinò noi l'Unità d'Italia non l'avremmo
fatta), me la tengo come l'oro. La custodisco come un gioiello. Siamo morti
per quel tricolore, Cristo! Impiccati, fucilati, decapitati. Ammazzati!
dagli austriaci, dal Papa, dal Duca di Modena, dai Borboni. Ci abbiamo fatto
il Risorgimento, col quel tricolore. E l'Unità d'Italia, e la guerra sul
Carso, e la Resistenza. Per quel tricolore il mio trisnonno materno Giobatta
combatté a Curtatone e Montanara, rimase orrendamente sfregiato da un razzo
austriaco. Per quel tricolore i miei zii pa-terni sopportarono ogni pena
dentro le trincee del Carso. Per quel tricolore mio padre venne arrestato e
torturato a Villa Triste dai nazi-fascisti. Per quel tricolore la mia intera
famiglia fece la Resistenza e l'ho fatta anch'io. Nelle file di Giustizia e
Libertà, col nome di battaglia Emilia. Avevo quattordici anni. Quando l'anno
dopo mi congedarono dall'Esercito Italiano-Corpo Volontari della Libertà, mi
sentii così fiera. Gesummaria, ero stata un soldato italiano! E quando venni
informata che col congedo mi spettavano 14.540 lire, non sapevo se
accettarle o no. Mi pareva ingiusto accettarle per aver fatto il mio dovere
verso la Patria. Poi le accettai. In casa eravamo tutti senza scarpe. E con
quei soldi ci comprai le scarpe per me e per le mie sorelline.
Naturalmente la mia patria, la mia Italia, non è l'Italia d'oggi. L'Italia
godereccia, furbet-ta, volgare degli italiani che pensano solo ad andare in
pen-sione prima dei cinquant'anni e che si appassionano solo per le vacanze
al-l'estero o le partite di calcio. L'Italia cattiva, stupida, vigliacca,
delle piccole iene che pur  di stringere la mano a un divo o una diva di
Hollywood vende-rebbero la figlia a un bordel- lo di Beirut ma se i kamikaze
di Usama Bin La-den riducono migliaia di newyorchesi a una montagna di
cenere che sembra caffè macina-to sghignazzan contenti:
bene-agli-americani-gli-sta-bene. L'Italia squallida, imbelle, senz'anima,
dei partiti presuntuosi e incapaci che non sanno né vincere né perdere però
sanno come incollare i grassi posteriori dei lo-ro rappresentanti alla
poltroncina di deputa-to o di ministro o di sindaco. L'Italia ancora
mussolinesca dei fascisti neri e rossi che ti in- ducono a ricordare la
terribile battuta di En-nio Flaiano: «In Italia i fascisti si dividono in
due categorie: i fascisti e gli antifascisti». Non è nemmeno l'Italia dei
magistrati e dei po-litici che ignorando la consecutio-temporum pontificano
dagli schermi televisivi con mo-struosi errori di sintassi. (Non si dice
«Credo che è»: animali! Si dice «Credo che sia»). Non è nemmeno l'Italia dei
giovani che avendo si-mili maestri affogano nell'ignoranza più scan-dalosa,
nella superficialità più straziante, nel vuoto. Sicché agli errori di
sintassi loro ag-giungono gli errori di ortografia e se gli do- mandi chi
erano i Carbonari, chi erano i liberali, chi era Silvio Pellico, chi era
Mazzini, chi era Massimo D'Azeglio, chi era Cavour, chi era Vittorio
Emanuele II, ti guardano conla pupilla spenta e la lingua pendula. Non sanno
nulla, al massimo sanno recitare la co-moda parte degli aspiranti terroristi
in tem-po di pace e di democrazia, sventolare le ban-diere nere, nasconder
la faccia dietro i passa-montagna, i piccoli sciocchi. Gli inetti. E
tan-tomeno è l'Italia delle cicale che dopo aver let-to questi appunti mi
odieranno per aver scrit-to la verità. Tra una spaghettata e l'altra mi
malediranno, mi augureranno d'essere ucci-sa dai loro protetti cioè da Usama
Bin Laden. No, no: la mia Italia è un'Italia ideale. E' l'Ita-lia che
sognavo da ragazzina, quando fui con-gedata dall'Esercito Italiano-Corpo
Volonta-ri della Libertà, ed ero piena di illusioni. Un'Italia seria,
intelligente, dignitosa, coraggio-sa, quindi meritevole di rispetto. E
quest'Ita- lia, un'Italia che c'è anche se viene zittita o ir-risa o
insultata, guai a chi me la tocca. Guai a chi me la ruba, guai a chi me la
invade. Per-ché, che a invaderla siano i francesi di Napoleone o gli
austriaci di Francesco Giuseppe o i tedeschi di Hitler o i compari di Usama
Bin Laden, per me è lo stesso. Che per invaderla usino i cannoni o i
gommoni, idem.
Col che ti saluto affettuosamente, caro il mio Ferruccio, e t'avverto: non
chiedermi più nulla. Meno che mai, di partecipare a risse o a polemiche
vane. Quello che avevo da dire l'ho detto. La rabbia e l'orgoglio me l'hanno
ordina-to. La coscienza pulita e l'età me l'hanno consentito. Ma ora devo
rimettermi a lavorare, non voglio essere disturbata. Punto e basta.
 Oriana Fallaci

Mi dispiace che il testo "La rabbia e l'orgoglio" sia rovinato da tante
parole spezzate dalla lineetta (probab. gli a capo). Ho usato il
copia-e-incolla dal mio file in memoria. C'è qualcuno che mi sa dire perché,
e come ovviare in futuro? Grazie.
--
Nico Valerio  
nicov...@tin.it

 --
Scansito?? questa è bella!
Grazie mille!
Ciao

e come ovviare in futuro? Grazie.
sei nella merda, ragazzo.
violazione di copyright: e' una delle leggi approvate durante il
governo di sinistra.
La Sig. Fallaci o il suo editore potranno farti causa.. e la pagherai
cara, questo e' sicuro.
 

  
Non per rovinarti la festa ma è stato postato semplicemente  l'articolo che aveva 
suscitato tante polemiche, non l'intero libro.
Quest'articolo credo sia reperibile su parecchi siti...
Mi dispiace...


wrote:

più che altro bisognerebbe arrestare chiunque tenti di aumentare la
popolarità della fallaci ;-)

 sei nella merda, ragazzo.
AHUAHAAHAUAHAUAHUAHAUAHUAHAU! :-))))
Carletto, principe dei mostri, ti lascio solo un attimo e mi collezioni
subito un'ulteriore figuretta di merda?
http://digilander.libero.it/azzop/newsoriana.htm
http://web.tiscali.it/scudit/mdguerrafal.htm
http://italian.about.com/library/fallaci/blfallaci01i.htm
http://www.gruppokaos.it/pagine/Documenti/Guerra/rabbiaorgoglio.htm
E potrei postarne decine e decine e decine.
Attento Carletto principe dei mostri, che ti tengo d'occhio. Se tu, o la tua
sciagurata fidanzata se ce l'hai, o un tuo parente fino al 25esimo grado vi
azzardate a passare una canna io sarň lě a filmarti e denunciarti. Per
davvero, perň.
Saluti dolci, caro il mio principino dei mostri di 'ste due palle.
D.

>Carletto, principe dei mostri
Inchinati di fronte al potere, Frankenstein!

 Inchinati di fronte al potere, Frankenstein!
.. di tutta questa umanitааааааа
Lol :-)
Voglio prendermi la serie in Dvd, per i trentenni nostalgici....
Saluti,
D.