Newsgroup: it.politica
Titolo: La cantatrice calva -  di Marco Travaglio

La cantatrice calva -  di Marco Travaglio
     Si spera che nessuno voglia sottovalutare il drammatico allarme
lanciato da Sandro Bondi dalle colonne di Repubblica.
Il Pallore Gonfiato, eccezionalmente in prosa e non in endecasillabi
sciolti, lacrima come una vite tagliata sulla vita grama dell’amato:
 “Sì – ammette singhiozzando – è difficile negare la solitudine
politica del presidente del Consiglio”.
Solitudine che la cantatrice calva non attribuisce, ci mancherebbe, a
un calo di consensi, a qualche errore, a una “debolezza
politica” (Egli anzi è sempre più amato, infallibile e vigoroso),
bensì alla sua “profonda estraneità alla cultura dominante”.
 Diciamo pure alla cultura, punto.
In verità l’immagine del premier circondato da ballerine di lap dance
nella recente visita di Stato in Brasile non somiglia molto al mesto
ritratto che ne fa il ministro-poeta. Ma, se lui giura che il boss è
solo, dobbiamo credere a lui. Il vate di Fivizzano non può dirlo, ma
alla solitudine del Capo, più che i divorzi da Veronica e Fini, deve
aver contribuito il venir meno dei suoi angeli custodi: prima Previti,
falciato nel fiore degli anni da due condanne per corruzione
giudiziaria;
poi Brancher, prematuramente mancato all’affetto dei suoi cari per
aver tentato di imitare l’Inimitabile – ah, la hybris! – profittando
del legittimo impedimento in un processo (le leggi ad personam valgono
solo per quella Personam lì, cribbio); e prossimamente, forse, pure
Dell’Utri che già si porta avanti col lavoro, rammentando l’eroismo di
Mangano per far capire   che lui, in galera, potrebbe non garantire la
stessa tenuta stagna.
 Pare che persino Mastella, appena riapprodato a destra dopo varie
tournée al centro e a sinistra, sia passato alla fronda. Corre
addirittura voce che il fu Re Mida ora Re Merda porti jella: non
bastando l’ennesimo rovescio della Nazionale azzurra sotto un suo
governo, l’altro giorno ha fulminato anche il Brasile, che l’aveva
incautamente invitato proprio in coincidenza coi quarti di finale.
 “L’Italia – osserva affranto James Bondi – è l’unico Paese in cui
agisce e prospera una nomenclatura politica, istituzionale e culturale
simile a quella di certi regimi comunisti nella loro fase di
declino” (quelli del 1990-91, quando lui non a caso era sindaco
comunista del suo paese).
Sgomento al cospetto del “corto circuito della verità” e di quanti
“utilizzano l’informazione come una clava contro gli avversari
politici”, il nostro è un uomo distrutto. Ma pronto a tutto: se
qualche anno fa, dinanzi alla minaccia di una legge sul conflitto
d’interessi (peraltro finta, provenendo dal centrosinistra), iniziò lo
sciopero della fame e si disse disposto a lasciarsi morire nel caso in
cui l’amato fosse toccato negli affetti più cari (i soldi), oggi porge
il petto alle mitragliatrici dei traditori per fargli da scudo umano
contro il “mondo vecchio, conservatore, venato da grossolane ipocrisie
che purtroppo alligna anche nel Pdl”.
Mentre i topi abbandonano alla chetichella la nave e persino le escort
e le badanti si dileguano, James si propone come la versione moderna
di Eva Braun nel bunker   berlinese e di Claretta Petacci a Giulino di
Mezzegra.
Rimasto solo con l’oggetto del suo desiderio, affaticato
dall’emergenza caldo, spossato dai viaggi in treno con cui percorre in
lungo e in largo l’Italia per coordinare un partito che non c’è, deve
fare tutto lui: devastare la cultura, rovinare il cinema, sventrare
gli enti lirici, rincuorare Cosentino (resti sottosegretario per
scongiurare “la vittoria del comunismo”).
Ora gli tocca pure colmare col suo consunto corpicino l’incolmabile
solitudine del premier. La struggente elegia si chiude con
un’agghiacciante minaccia: quella di “una nuova rivoluzione
berlusconiana”, dalle conseguenze incalcolabili. Non sappiamo ancora
che cos’ha in mente, ma lui sì. Non resta che sperare che il Cavaliere
respinga cortesemente le profferte bondiane: che insomma, dinanzi alla
terrificante prospettiva di chiudere i suoi giorni su questa terra fra
le braccia di un simile damo di compagnia, opti per il harakiri, o per
l’aspide, o per la cicuta.
Non appena gli avranno spiegato che roba sono.

Ernesto...ma sparati un colpo in testa...BRUTTA MERDACCIA KOMUNISTA !!!1

 Non appena gli avranno spiegato che roba sono.
http://tinyurl.com/bevob

 Ernesto...ma sparati un colpo in testa...BRUTTA MERDACCIA KOMUNISTA !!!1
Chet u sappia distinguere la merda dalla cioccolaa e' davvero dubbio.
Il fatto che ti sei ridotto a dare del KOMUNISTA, con la kappa poi!!!,
all'articolo del liberale montanelliano TRAVAGLIO la dice lunga sul
tuo stato di soggezione al plagio del puttaniere.
Coraggio, io scrivo qui per quelli come te. Leggi il pezzo e medita.
e