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Titolo: La truffa di ARCORE: mi chiamo Previti Cesare.

Solo ventinove secondi   con Totò
  Le frustrazioni di una donna affascinante che non   si accontentò di
una reggia ad Arcore
  di Luca Telese
     Secondo capitolo. “Scusi, come ha detto che si chiama?”.
-“Previti, Cesare Previti”. L’avvocato si presenta bene: Giovane,
brillante, pieno di idee. Occhi mobili, sicuri, voce roca e
strutturata, anche nella marcata cadenza romanòfona. Anni dopo dirà:
“Ero missino, come i giovani della borghesia romana, ma anche
liberale”. Peccato che tra i giovani liberali, non se lo ricordi
nessuno.
   Lo studio dell’avvocato è quello del padre Umberto: forte,
prestigioso, ben avviato. Ed è questa credenziale che Previti esibisce
agli occhi della marchesina. Annamaria Casati Stampa. Lei, ancora
minorenne - appena diventata orfana dopo una vita passata nella
bambagia di un cognome importante - ora ha un legale, un giovane
avvocato: l’attende una causa drammatica che deciderà della sua vita
futura (e soprattutto della sua ricchezza).
   Già, perché nelle disposizioni testamentarie di Camillo, quando si
sono aperte le buste, è uscito fuori il colpo di scena: “Nomino mia
erede universale mia moglie Anna Falarino, che mi ha reso felice tutti
gli anni in cui mi è stata vicina, e che ho sposato in Chiesa il 21
giugno del 1961. A mia figlia Annamaria, di Letizia Izzo, spetterà la
legittima con in più l’assicurazione di cento milioni e il quadro
raffigurante il bambino”.
 La “legittima” e un quadro, per lei, equivalgono a un piatto di
spiccioli. L’eredità universale, per Anna, rischia di portare verso
altri lidi un fiume di ricchezze e di beni senza pari in Italia. In
queste poche righe c’è una traiettoria che, collegata alla traccia
disegnata dai tre corpi di via Puccini, suscita un micidiale
cortocircuito. L’avvocato Previti lo sa bene.
Perché   se il marchese fosse morto prima della Marchesa, l’eredità
Casati Stampa avrebbe dovuto passare a lei.
E alla sua morte, cioé quasi nello stesso momento alla sua famiglia, i
Fallarino.
Se invece la marchesa fosse morta prima del marito, lui sarebbe
diventato erede dei suoi beni – cioè nulla – e, alla sua morte, a sua
figlia Annamaria erede unica e diretta di tutto   il patrimonio.
Fatto curioso: l’avvocato della famiglia Fallarino è Umberto Previti,
padre di Cesare.
Sul fondale di una causa ereditaria, nasce un processo che è anche
parafrasi di uno scontro di classe clamoroso, nell’Italia uscita dal
valzer sociale del boom economico: da un lato la famiglia povera e
acquisita, che reclama ricchezza; dall’altro la minorenne blasonata
che difende la sua condizione sociale. Poi i parenti di Amorosi:
l’ultraprovincia, chiacchiere di paese, le zie zitelle che hanno
sempre invidiato ad Anna la sua ascesa sociale e che ora potrebbero
beneficiarne. La rabbia dei parvenue contro l’eleganza esangue della
decadenza. In mezzo due avvocati che fanno capo allo stesso studio
legale, e una manciata di secondi che dividono l’agonia del cadavere
rimasto inchiodato   dalla fucilata alla poltrona, da quello ritrovato
vicino al fucile. La disputa sui tempi di decesso di Camillino e di
Anna, dopotutto è l’ultimo rituale di inseguimento di una lunga
relazione erotica.
   Terzo capitolo
   ANTONIO DE CURTIS detto Totò, nel film ha un ciuffo, e il suo
solito tono scanzonato. La modulazione della voce è quella
inconfondibile di sempre,conl’ironia affilata che fa sempre capolino
nella giostra dell’apparente nonsense, l’eterno gusto per il calembour
e il gioco di parole.
Il ciuffo no, il ciuffo è un’acconciatura di scena. Se ci fate caso,
in ogni film, Totò era sempre uguale a se stesso in tutto, e sempre
diverso, in almeno un dettaglio. Il kepì di “Totò le moko”, il vestito
scuro e gli occhiali da iettatore ne “La patente”, le maschere
grottesche di Totò diabolicus, per non dire dell’indimenticabile
combinazione di saio e zazzera, quasi una incarnazione crepuscolare in
“Uccellacci e uccellini”. E poi, quel ciuffo eccessivo e posticcio, il
ciuffo di Totò Tarzan.
La scena in cui Anna Fallarino fa la sua prima ed ultima apparizione
nella storia del cinema italiano, avrebbe potuto invece essere,come
per tante altre stelline, il primo passo di una lunga carriera. Nella
versione definitiva del film dura in tutto ventinove secondi, quasi
trenta. Anna all’epoca ha solo ventuno anni.
Per lei anche una scena di ventinove secondi in un film che sbanca al
botteghino potrebbe essere il punto di partenza di una piccola scalata
al cielo. Se solo  quella scena si fosse chiusa in un altro modo, Anna
non sarebbe mai diventata la marchesa Casati Stampa. Magari non
avrebbe sfondato definitivamente, magari non sarebbe diventata una
nuova Loren, ma intanto ancora viva.Invece ,la   bussola del destino
l’ha portata in un’altra direzione.
   La scena da ventinove secondi che (non) ha cambiato la sua vita è
una sequenza breve, una strisciata di bianco e nero un po’ virato che
se ne vola via sullo schermo, graffi intermittenti a dare il senso del
tempo. L’anno è il 1950. La regìa è di Mario Mattoli, Totò passa il
tempo in una roulotte-camerino, corre voce che dongiovanneggi, fra un
ciack e l’altro.
   In quella scena, invece, con una sproporzionata camiciona coloniale
e un fazzoletto appariscente al collo, irrompe nell’inquadratura
esiritrovaattorniatodaunplotone di belle ragazze. Grida giocoso: “A
chi tocca?”.
   Tutte le fanciulle ridono. Totò fa la conta, ìlare come un satiro
innocente:“Toc-capre-ci-sa-me-ntea… te! Come ti chiami?”. É a questo
punto che dal fondo del gruppo, Totò estrae, tirandola per il braccio,
una ragazzona con i capelli brunievaporosi,elatrascinainprimo piano,
davanti alla cinepresa. É vestita da reginetta, con un bikini
periparametridell’epocastrepitosamente succinto, e una coroncina   di
fiori che le incorona l’ovale. É Anna Fallarino.
   Totò: “Come ti chiami?”.
   “Ranocchia!”, risponde lei.
   Comesono strane le traiettorie delle vite quando comincia a correre
il cronometro del destino, ventinove secondi sono una misura elastica
e imponderabile. Totò risponde alla sua maniera. Geniale,
imponderabile, con uno dei suoi gorgheggi intraducibili: A-hhh, Uh-uh-
uh. Onomatopee, ritmo, comicità intraducibile e ancestrale. E poi,
accade che il tempo si infila nel varco del destino nel modo più
imponderabile. E poi, in mezzo ai puntini sospensivi di quella domanda
che era rimasta appesa, Totò infila persino uno di quei gesti che,
fatto da chiunque altro sembrerebbero osceni. Agita una mano che va e
che viene, mimando un pompaggio nell’aria. No, a dire il vero non
sembra: è un gesto osceno. Ma è anche un gesto di Totò. Ventinove
secondi in tutto che corrono sulla celluloide, adesso sono già
quindici.
   “Uh-uh-uh… Senti Ranocchia, andiamo a fare un…. Girino?”.   Anna
gli sorride, gli va incontro. Lui si scatena in una gag di sguardi e
sorrisi, un’esplosione di sensualità comica. Ma questo accade sul set.
Pellicola scomparsa e perduta. Nel film invece c’è, quasi
impercettibile da cogliere un taglio di montaggio: la scena cambia.
Adesso, nell’ultima manciata di secondi
cheilcapricciodelregistalehanno concesso, Anna e Totò sono raggiunti
da un finto intervistatore che fa una domanda sciocca al protagonista:
“Senta Totò tartan, non vorrebbe fare un urletto al microfono?”.
   VENTINOVE SECONDI,
   quasi ventisette. Anna in questo cambio di scena è ritornata una
comparsa, uno spettro. Assiste allo scambio di battute, sorride, ma è
sulle spine, e si vede. É convinta di aver perso il suo momento, lo
avverte fisicamente. Il cronista chiede a Totò: “Ci può dire
qualcosa?”. E lui: “Qualcosa?”.
   “Cosa pensa della civiltà?”.
   A quel punto Totò si illumina. Fa una faccia delle sue, mima una
pernacchia, Prrrr….
   Ventinovesimo secondo, Anna sta uscendo dalla storia del cinema. Fa
in tempo a dire: Oh-oh!”. Ed è qui che Totò, con il suo indecifrabile
istinto comico, e con il suo innato istinto ritmico chiude il
siparietto: “Preferisco la iiungla!”.Non dice Giungla, Totò, ma
proprio iiiungla, con la “I”. La scrivi così e sembra solo una
fesseria, lo dice lui e ti fa subito ridere. Perché la magia del
cinema è quella. E anche il talento è un’equazione segreta che tiene
insieme spazio, suono e tempo.
   Anna quella scena è andata a rivederla tante volte, negli anni,
ogni volta che hanno ripassato il film nelle sale, seduta in fondo,
nascosta dietro un foulard e grandi occhiali da sole. Ventuno anni
aveva allora, adesso ne ha quaranta,ma in mezzo ci sono sempre
ventinove secondi.   Ogni volta che vede quel fotogramma correre sul
grande schermo, si infila nella stessa catena di “Se”. Se Totò non
fosse stato tagliato in montaggio per la sua meravigliosa sconcezza,
avrebbero sicuramente dovuto lasciare in campo il suo sorriso, e
chissà: era un sorriso così luminoso,ne sentiva ancora dentro di sé il
riverbero, come può capitare delle emozioni che si vivono conintensità
irrevocabile.
   SE AVESSE fatto carriera non avrebbe dovuto acconciarsi all’idea di
recitare in un palcoscenico domestico due vite di moglie che non le
appartenevano, la prima con Peppino Drommi,ingegnere. La seconda con
Camillo Casati Stampa, marchese. Il suo grande esordio ne
lcinema,l’appuntamento con la storia finiscono lì, ventinove
interminabili secondi che ti ricordi per tutta la vita. Lei era
esplosa di luce per la meravigliosa sconcezza di Totò, ma quel lampo
era stato tagliato, insieme al suo presupposto giullaresco, perché i
tempi del costume, nel 1950, non sono maturi nemmeno per una
boccaccia decurtisiana. Così, nel luogo esatto dove altri con un
fotogramma iniziano una carriera, lei la finisce. Ci ha ripensato
mille volte, Anna, a quel ciak. Lei le battute sul copione le aveva,
trenta parole per farsi largo sul palcoscenico della vita. Ma Totò era
esploso in quel numeroirresistibile.“Ungirino,ungirinetto…”.
Sottinteso gioco erotico. Lei rideva, lui continuava. Solo in quel
momento, solo per lei. E cosìiltalentodiTotòavevaincontrato le forbici
pruriginose dei censori. La carriera di Anna era finita anche per una
piccola pruriginosa censura: la fama che nel 1970, da morta, l’avrebbe
portata nuda su tutti i rotocalchi nazionali, avrebbe cambiato il
corso della storia per tutte, dopo di lei. Quella fama erotica,
esplosiva, iconografica, travolgente,oscena,avrebbeprodottolafine
della censura più pruriginosa, spostato in avanti la linea della
sostenibilità  e del comune senso del pudore. (Continua...)


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