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Titolo: Che noia questa campagna elettorale....

Vanacore, stai provando anche tu un vago senso di noia nel seguire 
questa campagna elettorale della destra?
Non sanno staccarsi dal comunismo, da Ramsete II^ e dal "anche voi avete 
sbagliato".
Il presente ed il futuro?
Che cazzo sono? Il manuale non ne parla quindi non esistono.
Io provo a rifugiarmi nella poesia.
Dubito che la poesia condivida questa mia intrusione.
Ma che cazzo devo fare, mi è venuto a mancare anche Marafone!
Vabbè, questa la dedico a te.
"""
Oh Vanacore, ti ricordi il giorno
in cui in Arcadia tu, pugnetta ed io
andammo per la dolce iniziazione
di vergin puellae, dall'età raggiunte?
Pugnetta, outsider, ci seguì a parte.
nella speranza che, guardando il fare,
imparasse anche lui d'amare l'arte.
Giunti che fummo sui fioriti prati,
vicino alla sorgente a noi più cara,
modulato sibilo indirizzammo
verso il vicino bosco ed immanente
trenta giovin donne festanti e allegre
guidate da matrona a noi devota
per antiche carezze a lei elargite,
corsero a noi, discinte e profumate.
Tosto al piacevole dover ci dedicammo
e gli strilli di gioia si mutarono
in roco bisbigliar, dolci lamenti,
parole sussurrate e morbido sgomento
del trionfar di Eros al momento.
Infoiato, il pugnetta, non ardiva
di competer con noi con le pulzelle
e allora si rivolse, laido e lascivo,
alla matrona pietando un po' d'amore.
Volse lo sguardo a noi l'anziana bella
e quindi al di pugnetta membro, e tosto
una espression di schifo mai narrato
si disegnò sul volto ancora bello.
Un calcio in culo fu per il pugnetta
risposta degna alla di lui chiamata.
Quando all'alba alfin, stanchi e felici,
l'ultimo spinello ed il prosecco amato
gustavamo, e i nostri sguardi esausti
presagivano un dolce addio pien di ricordi,
il pugnetta, di invidia acceso, sollevò il suo culo
ed imprecando contro il cielo disse:
anch'io di far l'amor con trenta donne
e da solo, son capace!
In gloria a Silvio e per il suo eterno onore
nella pugna mi getterò e vincitore
trenta virginal trofei al mio padrone,
porterà ad Arcore 'sto maschione.
Ciò detto scese del fiorito prato
il dolce declivio, un sibilante
e sgraziato fischio modulando.
Non si accorse, il misero infoiato,
che direzione sbagliata, nella furia,
avea preso in modo che nel bosco più sbagliato
con troppo rumor era approdato.
Da questo, trenta e più satiri infoiati,
anch'essi giunti all'età del sesso
emersero e il pugnetta circondato
si ritrovò d'un fiato, lo sguardo fesso.
Li guidava un fauno maturo e tosto
che il meschino afferrò e a palpeggiarlo
avido e bavoso iniziò e in ogni posto.
Quando con sodisfatto ghigno, il membro estrasse
capovolto già avea il coniglietto
e il suo tenero cul fu violentato.
E mentre, ansante, la lezion tenea
i giovin satiri, gli ormoni a mille,
lubrico l'occhio, con impazienza il buco
del pecoron pugnetta, già ingroppato,
guatavano in attesa di esaudire
del primae noctis ognuno il suo diritto.
Tanti i lamenti ma ancor di più i grugniti
che ogni volta a quei satiri sfuggivan
nello scaricar in punisher gli ormoni
esplosi dentro i giovani attributi.
Lungo fu il giorno ma giunto a sera, stanco
e speranzoso, le braghe a sè tirava e a bocca aperta,
con gran sollievo, un gemito emetteva.
Ma il fauno capo in preda a nuovo raptus,
in piedi eccitato s'erse  e il membro eretto,
in bocca spinse, ultimo omaggio
ad un pugnetta vieppiù  preoccupato.
E fu un secondo inizio di grugniti
ma, questa volta, sospetto fu il silenzio
e la prontezza con cui il pugnetta
accelerava il ritmo proprio quando
al giovin satiro sfuggiva la goduta.
Per lungo tempo non lo vedemmo in giro,
poi un giorno, in un clandestin filmato,
vedemmo una lezione all'obbedienza
impartita da Dell'Utri ai suoi picciotti.
Per rendere più chiari i suoi concetti
quel maestro usava il buon pugnetta,
che con leggiadra e consumata arte
ripetea la scena a cui assistemmo
quella mattina in Arcadia, in un bel prato,
quando avevano appena il buon prosecco
sia il palato che e le nari degustato.
PS
Minchia quanto è venuta lunga!
Però mi dispiace buttarla....

 Però mi dispiace buttarla....
Mai mettere limiti all'ispirazione, o promettente giovine.
L'austerità e la misura s'instaureranno con l'età,
così come il nostro turgido e verace membro s'installò come mistura di 
cemento e acciaro
fra la destra, e la sinistra chiappa di pugnetta.
In medium stat nirchiam.
Non buttare niente: questa è la quiete prìa de la tempesta.