Newsgroup: it.politica
Titolo: Fai l'inchiesta? Ti condanno

Proteste del Corsera
CONDANNATO PER SCOOP: SI FINGEVA IMMIGRATO
Notizia del "Corriere della Sera" del 6 Maggio
LODI - Colpevole di scoop. Un giudice di Lodi, Andrea Pirola, ha condannato
a venti giorni di reclusione, con la condizionale, il giornalista Fabrizio
Gatti, il cronista del "Corriere" che nel gennaio 2000, fingendosi immigrato
romeno, riuscì a farsi rinchiudere dalla polizia nel primo centro di
detenzione amministrativa per clandestini, aperto a Milano in via Corelli,
per documentarne il grave degrado. L'articolo provocò un'ispezione che
spinse il ministero a chiudere quella struttura perché «disumana». Il
giudice ha dichiarato il cronista colpevole di «falsa dichiarazione
d'identità»: il pm aveva chiesto un'ammenda di duecento euro per un reato
meno grave. «Rispettiamo le sentenze - è il commento degli avvocati Caterina
Malavenda e Manuela Minoietti - ma faremo appello: era giusto riconoscere
l'alto valore del lavoro di Gatti e dichiararlo non punibile per aver
esercitato il diritto di cronaca». La condanna «sconcerta» parlamentari e
giornalisti. Per Pisapia «il cronista meriterebbe invece un plauso: per fare
il suo dovere di informare, non aveva alternative». Monguzzi (Verdi) è
«allarmato per la fine del giornalismo d'inchiesta». Franco Abruzzo (Ordine
lombardo) parla di «errore gigantesco»; il Gruppo cronisti di «sentenza
intimidatoria»; e il Cdr del "Corriere" esprime «preoccupazione» per
la «paradossale condanna» di un cronista «alla ricerca della verità
e della corretta informazione».
--- --- --- --- --- ---
Questo e' l'articolo scritto da Fabrizio Gatti, pubblicato dal "Corriere
della Sera" il 6 Febbrajo del 2000.
Schiaffi, perquisizioni al gelo, poi nei container: quelli dell'Irpinia
di vent'anni fa
IO, CLANDESTINO IN VIA CORELLI
MILANO - La luce in via Corelli non si spegne mai. Gli alti riflettori
tormentano i container dentro la grande gabbia e bisogna coprire le finestre
con gli asciugamani per avere un po' di buio. Ma non basta a conciliare il
sonno. Ci si deve abituare all'odore di urina, di scarpe, di miseria. Otto
uomini, una miniturca, una minidoccia e un lavabo convivono a fatica nei
pochi metri quadri di questi alloggi improvvisati. Zittiti da brevi pause,
si aggiungono i rumori: i camion sul cavalcavia della tangenziale Est, il
russare alternato dei vicini e un misterioso rimbombo che viene da fuori.
All'una e mezzo diventa un ritmo tribale. Le ragazze africane cantano e
ballano tra le brande. Si sentono e si scorgono dalla loro finestra
socchiusa: cori a tre voci e corpi ondeggianti, avvolti nelle bianche
lenzuola di carta fornite dalla Croce Rossa. E' una notte normale alla
periferia di Milano, nel "Centro di permanenza temporanea e di assistenza e
di esecuzione della misura": in parole meno burocratiche, l'ultima tappa
prima del rimpatrio per centinaia di stranieri che qui vengono detenuti fino
a un mese, anche se non hanno mai commesso reati.
E' impossibile raccontare la vita nella grande gabbia rettangolare, senza
viverci almeno un giorno. E per farlo bisogna ingegnarsi, perché i permessi
sono negati. Ho così preso in prestito un nome che suonasse
"extracomunitario": Roman Ladu, ventinove anni, di Bucarest, Romania. Nel
centro di via Corelli si entra solo se sono trascorsi almeno quindici giorni
dal fotosegnalamento. E' il primo controllo di un clandestino: se non si
dimostra di avere un permesso di soggiorno, vengono prese su varie schede le
impronte di tutte le dita e del palmo delle mani. La faccia viene
fotografata di fronte e di lato, come per i delinquenti. E il nome è
inserito nell'elenco elettronico di tutti gli immigrati che in Italia hanno
ricevuto il "Deportation order" firmato dal prefetto. La polizia può usare
maniere dure. Lunedì 17 gennaio a Lodi, dopo essere stato sorpreso per la
prima volta da due poliziotti in borghese a chiedere l'elemosina, Roman Ladu
ha dovuto sopportare due schiaffoni e un'ispezione corporale. Gli hanno
rotto di proposito una scheda per telefonini. Ed è stato obbligato, con
minacce di "guai", a firmare un verbale su cui un viceispettore aveva
scritto: "La persona nominata in oggetto... all'uopo ha dichiarato: non
intendo farmi assistere da alcuno".
Il controllo che porta in via Corelli, venerdì mezzogiorno a Monza, è meno
traumatico. Sono già trascorsi i quindici giorni. Dopo una breve sosta nel
commissariato, si va a centosessanta all'ora in superstrada verso l'ufficio
stranieri della questura di Milano. Altre ore di pratiche e attesa. Poi in
sei si è caricati su un furgone Ducato, scortati da sei poliziotti. Il
quadrante luminoso del campanile dell'Ortica segna le sei e trentacinque
della sera. L'ultima faccia di Milano mostra i piloni del cavalcavia della
tangenziale Est. Il pulmino gira lì sotto. Gli espulsi osservano in
silenzio. Bisogna fermarsi alcuni istanti. Le due ante del portone in ferro
si aprono lentamente. E dalla fessura in mezzo comincia a filtrare
l'abbaglio dei riflettori. La grande gabbia, illuminata come un palco, è
centocinquanta metri davanti al parabrezza. Dorina, albanese sui trent'anni,
non riesce a trattenere il pianto. Il motivo della sua malinconia lo spiega
poco dopo un corpulento dipendente della Croce Rossa Italiana, l'ente che ha
messo a disposizione la gestione e i secondini di questo campo in mezzo alla
campagna: «Ancora qui? - ride il ragazzo in camice bianco. - Ah ah, ti sei
appena fatta un mese. Adesso te ne rifai un altro». Dopo trenta giorni di
detenzione, gli immigrati che non ottengono i documenti dai loro consolati
devono essere rilasciati. Può essere uno stratagemma per evitare il
rimpatrio. Ma due mesi in via Corelli possono portare al suicidio. I ragazzi
con le tute della Croce Rossa lo sanno e danno le disposizioni, aiutati
dagli agenti della scorta: «Adesso, due per volta, vi porteremo in un
container dove vi spoglierete completamente e sarete perquisiti. Tutto
quello che avete nelle tasche dovete metterlo in un sacchetto, che
conserveremo noi. Anche la cintura, gli accendini. Dentro potete portare
solo i soldi, le schede telefoniche e i cellulari, se li avete». Interviene
il ragazzo con il camice da infermiere: «Ma anche tu sei già stata qui?
Vedi, che ti ho riconosciuta?». E la seconda ragazza del gruppo, anche lei
albanese. E tranquilla, perché sa che uscirà presto: aspetta un bimbo, da un
mese. «Allora - dice un graduato della polizia - tu prima lavoravi sul
marciapiede e adesso ti sei sposata». «Sì, con un italiano», risponde la
ragazza. «Bel cretino» la zittisce il poliziotto.
Seduti su sei sedie di plastica bianca in un capannone gelido, aspettiamo la
perquisizione. Le due ragazze vanno per prime. Poi tocca a Ibrahim,
ventinove anni, un macedone sorpreso in mattinata a Legnano a chiedere
monetine ai semafori, e a Khaled, ventitre anni, che dice di essere iracheno
e ha appena perso un lavoro in nero come meccanico in un garage milanese:
«Telefonare al mio padrone? Inutile - spiega durante l'attesa. - L'accordo
era che se mi trovava la polizia, perdevo il posto. Sono un clandestino. Ma
quattro mesi fa sono già stato nel centro di Roma. E dopo trenta giorni
hanno dovuto rilasciarmi». Ritorna un poliziotto: «Ladu e Astrit» chiama.
Astrit è un albanese di ventiquattro anni che non ha ancora capito dove si
trova. Non parla italiano e sul furgone gli agenti gli hanno fatto pensare
che lo stavano portando in un istituto di assistenza. Il container della
perquisizione è gelido come il capannone, ma soprattutto sporco. Un agente
apre la finestra. «Che fai? - gli chiede il collega. - Questi si devono
spogliare». «Sì, ma puzzano» è la risposta. Qualcuno, come Khaled che
indossa ancora i jeans da lavoro, si è fatto venti ore in questura seduto su
una sedia senza poter mangiare né fumare né telefonare, anche se per legge
resta un uomo libero. Si è tutti un po' sudati. Ma l'odore sale dal
pavimento lurido. E la finestra resta aperta. «Fuori tutto quello che avete
nelle tasche - ordina l'agente, - toglietevi le scarpe e rovesciatele sul
pavimento». Astrit improvvisamente capisce: «Io qua torna casa?», e si
dispera picchiando un pugno sulla parete.
La visita medica è una farsa. Ritorna il solito infermiere corpulento.
«Ladu, seguimi». Il dipendente della Croce Rossa entra per primo
nell'infermeria: «Questo qua, dot - dice al medico - non ha nessuna
malattia. Però, come gli altri, c'hanno addosso un profumino». Non sanno
che capisco quello che dicono. E nessuno mi aveva chiesto del mio
stato di salute. La pressione sanguigna viene presa a spanne, arrotolando
sul bicipite le maniche di una maglietta, una camicia di jeans, un maglione
di lana e il giubbotto di jeans: «No, no per carità - ridacchia
l'infermiere, - non toglierti niente».
Nuova attesa nel gelido capannone. Astrit abbassa la faccia e cerca di
nascondere una lacrima, che a piccole tappe scivola dall'occhio al mento.
Dorina piange ancora. L'altra ragazza viene richiamata in infermeria e
abbandona per sempre il gruppo. «Ladu prendi, in questo sacchetto ci sono il
pane e le posate per te e per lui - dice un altro ragazzo della Croce Rossa
indicando Khaled. - Dormirete nel container numero sei». Le ultime consegne
sono la coperta di lana, il sacchetto con lenzuola e federe di carta,
spazzolino, una felpa blu con la scritta "Dono della Croce Rossa Italiana" e
un cartoncino rettangolare identico a quelli che una volta si usavano per i
pacchi postali: «Ladu, mi capisci? Tu sei il numero due-cinque-otto. Questo
cartellino ti servirà per ritirare la cintura che teniamo noi. Prendi invece
i soldi. E cos'hai qui, una penna? No, questa non può entrare». Sono le
regole: gli ospiti della gabbia possono telefonare, se hanno soldi, ma non
possono nemmeno scrivere una lettera a casa.
Il cancello della gabbia si apre scricchiolando. E si richiude con un colpo
secco. Da questo momento per la legge si è sempre liberi cittadini: ma da
qui non si può più uscire. La polizia resta fuori. Solo la Croce Rossa
entra. Un piccoletto muscoloso con gli occhi sottili da indio delle Ande
sbarra l'ingresso del container numero sei: «No aquí non se può. I
marocchini sono più avanti, noi siamo già in sei», protesta. Poi cede. Ci
mostra le due brande libere, con i materassi sudici e macchiati. Altri due
sistemano il tavolino da giardino per farci cenare. I pasti, precotti, sono
serviti in contenitori di plastica scaldati dalla Croce Rossa in un forno
elettrico. La puzza di urina è come uno schiaffo. Colpa di chi ha progettato
i container: la latrina è talmente piccola che per chiudere la porta bisogna
mettere i piedi dentro la turca. Quando si esce, le suole distribuiscono sul
pavimento il liquame raccolto. Anche perché questi container li hanno sì
presi dalle zone terremotate: ma da quelle dell'Irpinia, vent'anni fa, come
indicano le etichette sopra gli ingressi. Dalla minidoccia, separata solo da
una tenda, salgono odori di umidità, shampoo e sapone. Mangiando lì accanto,
ci si presenta. Il piccoletto viene dal Perù. Altri due dall'Ecuador. Uno
coi baffoni dalla Moldavia. Il più vecchio, cinquant'anni, che chiamano Zio,
dalla Serbia, ma da nove anni abita a Milano. E il sesto, pettinatura
curata, sulla quarantina, è un kosovaro. Comincia il conto alla
rovescia per Khaled. La prima di trenta serate: «Io spero. Sono
del Nord Africa - confessa dopocena - ma se questa volta mi mandano
a casa, non torno più».
Non c'è niente da fare. Si passeggia su e giù, come i leoni nello zoo. La
grande gabbia è lunga centotrentacinque passi e larga settanta. Sul lato
destro gli otto container per uomini. Dei dieci a sinistra, uno ospita
ragazzi e ragazze cinesi, i più silenziosi. In due, dormono ragazze
albanesi. Dagli ultimi tre in fondo, in una recinzione chiusa a chiave solo
di notte, vanno e vengono giovani immigrate dell'Africa centrale: quasi
tutte raccolte dalla strada. Gli ultimi due container in mezzo sono quasi
invisibili, nascosti da un'altra recinzione a piccole maglie. E' lo spazio
dei travestiti, isolati nella loro diversità: ventitre passi per ventitre.
Un effetto ottico del recinto riduce il loro campo visivo a una cinquantina
di centimetri. A destra e a sinistra la vista è ostruita da una barriera
grigia. Ma si sono arrangiati: con le lenzuola di carta hanno costruito una
rete, da un container all'altro, per giocare a pallavolo.
Si distinguono subito quelli arrivati qui dopo una detenzione in carcere.
Camminano e parlano affiancati, in due o tre, e quando arrivano in
fondo al piazzale si girano di scatto per ricominciare nella direzione
opposta. Come nelle ore d'aria. Due dei tre telefoni a scheda non
funzionano. Il distributore di schede telefoniche è fuori servizio e anche
quello delle monete. La macchinetta delle bibite, invece del tè, versa
acqua calda zuccherata. Il locale tv è sporco e spoglio. Sui muri i
messaggi d'amore di una ragazza croata, Gordana. D'odio: "Vafankoulu
Italia". E di sopportazione: "La vie est dans sa souffrance", la vita
è nella sua sofferenza.
Il televisore viene portato qui alle 17. Ma alle 23 la Croce Rossa se lo
riprende e chiude a chiave i locali, fino al giorno dopo. Si rientra nei
container, per il contrappello. Poi, chi vuole, torna fuori al gelo. Altri
si sdraiano sperando che il sonno prenda il sopravvento sui rumori e la
luce. I più fortunati, se così si può dire, fanno l'amore, nascosti solo
dalla penombra, senza intimità. Nel caso di alcune scritte sui muri era
amore vero. In altri semplice passatempo. Per alcune delle ragazze, la
normale continuazione di un lavoro. Ma i più poveri, senza soldi, restano
esclusi anche da questo. Nella grande gabbia si vive alla giornata e nessuno
pensa all'Aids. Nemmeno le gravidanze spaventano. Chi scopre di essere
incinta riottiene la libertà. E quasi sempre corre ad abortire. Sono i
bambini di via Corelli, che non nasceranno mai.
--- --- --- --- --- ---
Trascritto da Andrea
salo...@mediacomm.it

 ha scritto nel messaggio
news:s6tmc.3611$%x6....@news.edisontel.com...

Tra magistrati politicamente dis-orientati e magistrati incapaci per natura,
non saprei chi scegliere, meno male che ci sono anche quelli onesti e
competenti, sempre in numero minore purtroppo.
-- 
Identikit del  comunista
http://www.fondazionemondadori.it/qb/download.php?attachment_id=564
Open your mind, close the third nostril.

 IO, CLANDESTINO IN VIA CORELLI
E qui devo dire che purtroppo e' tutto esattamente come
mi sarei aspettato. Vorrei far notare pero' che in quei
container si sono trovate per *anni* alloggiate intere famiglie.
Ma per loro non e' stato disumano viverci?
Chissa' com'e'  loro non erano costrette a spargere i liquami
perche' il bagno e' troppo piccolo per aprire la porta....
                                               Andrea Z.

 Notizia del "Corriere della Sera" del 6 Maggio
Se è punito il diritto di cronaca
VIA CORELLI, UNA VERITA'
Giangiacomo Schiavi, "Corriere della Sera" dell'11 Maggio (Cron. Milano)
Via Corelli a Milano è una strada di periferia, quartiere Ortica, quello del
palo e della sgangherata banda cantata da Jannacci, un lungo budello tra la
Tangenziale est e la ferrovia adattato negli anni a risolvere i problemi
legati all'immigrazione. Qui, nel gennaio 1999, in una città choccata
dall'emergenza criminalità (nove morti in nove giorni), venne decisa
l'apertura di un centro di detenzione temporanea per gli immigrati senza
permesso di soggiorno, prefabbricati e container riconvertiti dal terremoto
dell'Irpinia diventarono alloggi improvvisati per centinaia di stranieri in
attesa di essere rimpatriati. Non doveva essere una prigione ma finì per
diventarlo, con una grande gabbia a rendere ancora più lugubre l'impatto per
i residenti che contestavano l'insediamento, insieme a Verdi e centri
sociali. L'improvvisazione e la fretta resero sempre più evidente il degrado
ambientale e umano del centro, servizi igienici comuni e pericolose
promiscuità tra incensurati, delinquenti, viados e prostitute crearono
rapidamente situazioni ai limiti dell'ingovernabilità. Ci furono rivolte,
proteste, scioperi della fame. E in un eccesso di zelo venne vietato ai
cronisti l'accesso alla grande gabbia. Mentre le associazioni per i diritti
umani chiedevano l'intervento di Amnesty International, per i giornali
documentare quello che avveniva in via Corelli diventò sempre più difficile.
Bisognava affidarsi alle voci ufficiali, a chi denunciava «Via Corelli è un
lager». O a chi replicava «In via Corelli è tutto regolare».
Per un cronista l'unico modo di raccontare è esserci e vedere. Fabrizio
Gatti, cronista del "Corriere", è entrato in via Corelli per documentare ai
lettori una situazione ormai fuori controllo. Ha dovuto fingersi
clandestino, vagare da una città all'altra della Lombardia lavando vetri e
chiedendo l'elemosina per farsi fermare dalla polizia, rischiando botte
e vessazioni per uno scopo legittimo: superare le gabbie ed entrare
nei containers della vergogna. Il suo reportage è un esempio di quello
che si chiama diritto di cronaca, ma per la giustizia Fabrizio Gatti,
fingendosi immigrato e fornendo false generalità, ha commesso un reato ed è
stato condannato a venti giorni di carcere.
Non è un buon segnale per nessuno se un giornalista viene ritenuto colpevole
di aver raccontato una verità, ed è per questo che vale la pena non lasciar
passare sotto silenzio questa sentenza. Gatti ha commesso il reato per il
quale è stato processato (aveva appena preso due schiaffoni, e per evitare
il peggio ha firmato il verbale di identificazione con un nome falso) ma la
strada per assolverlo c'era: il giudice poteva ritenere prevalente il
diritto del cronista di informare, quello garantito dalla Costituzione, che
nobilita da sempre questo mestiere. E' mancato un po' di coraggio: un
piccolo espediente burocratico, per il Tribunale, ha assunto più rilevanza
di una notizia di interesse pubblico.
Chi scrive ebbe il compito di informare il questore di allora, Giovanni
Finazzo, che un cronista del "Corriere" era entrato in via Corelli. Andammo
un sabato mattina a cercarlo, e quando Gatti spuntò dai container il
questore gli disse: «Mi metterai nei guai, ma hai fatto bene il tuo
mestiere». Un mese dopo il reportage il centro di via Corelli venne chiuso.
Il ministro in carica, Enzo Bianco, disse: «Cambieremo le regole, ci sarà
una carta dei diritti e dei doveri per gli stranieri ospiti». Tutto questo,
per la giustizia italiana, oggi è puramente casuale.
Trascritto da Andrea
salo...@mediacomm.it