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Titolo: Da "Terra" del TG5 del 2/10. Editoriale di Toni Capuozzo.

Il ritorno a casa, a volte, è un sollievo amaro. No, non per quello che
dichiarano le due Simona. Su questo bisognerebbe essere chiari: hanno il
diritto di dire quello che vogliono, ed è persino piacevole sapere che sono
tornate a essere quelle di prima, che il sequestro non le ha piegate, non ha
cambiato il loro modo di vedere il mondo, o che sono riuscite a sfuggire ai
fantasmi aggrappandosi alle vecchie abitudini, come per un riflesso
automatico: sono sempre io, le stesse di sempre.
Non è questione di gratitudine, o di quel mediocre senso dell'opportunità
che spinge persino gli eroi della partita, la domenica, a dire che il merito
è di tutta la squadra, a ringraziare il mister e l'assist, e l'importanza
del risultato. No, dobbiamo essere contenti che siano così, di nuovo, e
ripetere, aggiustandola all'occasione, la vecchia frase: non sono d'accordo
con quello che dici, ma mi batterò fino in fondo perché tu abbia il diritto
di dirlo.
A volte, quando parliamo, parliamo di cose diverse: il loro islam non è il
nostro islam, la loro resistenza non è la nostra resistenza, la loro
occupazione americana non è la nostra occupazione americana, e perfino le
loro donne e i loro bambini non sono le nostre stesse donne e i nostri
stessi bambini: quando noi sentiamo la parola islam ci scappa di pensare a
una sacralità della vita individuale che in quel gorgo di passioni si è
persa e sarebbe sleale nei loro confronti non ricordarglielo, non imputargli
le loro sviste, non pretendere che si assumano le proprie responsabilità,
che riscattino se stessi e il loro mondo.
Quando loro parlano di resistenza, noi abbiamo in mente Kenneth Bigley in
gabbia. Quando loro parlano di occupazione americana noi abbiamo in mente
che quel paese va aiutato a farcela da solo, e se gli americani andassero
via sarebbe un macello peggiore. Quando loro parlano di donne, noi abbiamo
in mente l'umiliazione della donna come un segnale, a tutti, dell'
umiliazione dei diritti, delle diversità, della dignità.
Quando loro parlano di bambini, noi abbiamo in mente le caramelle e le
autobombe. Ma non è a loro che dobbiamo chiedere di essere normali, o
speciali, o rimproverare a loro l'affetto e la pena che abbiamo provato per
loro, chiedendole di continuare a essere chissà che cosa.
Sono state, per poco più di venti giorni, due figlie d'Italia, e ai figli si
finisce per perdonare tutto, e non si può chiedere loro di assomigliarci
troppo: alla fine, vanno sempre per la loro strada, e dobbiamo voler loro
bene per quello che sono, non per quello che vorremmo che fossero.
Sono altri, quelli che sbagliano. Sono altri, che sotto i faretti delle
telecamere rivelano smagliature etiche che si sciolgono come un trucco
precario. La loro organizzazione, ad esempio. Non erano campioni di libertà
prima. Avevano ingoiato senza fastidio, e con una buona dose di relativismo
morale, tutti gli orrori del regime di Saddam Hussein.
Passavano davanti ad Abu Ghraib e guardavano dall'altra parte. Vedevano gli
sfarzi della corte e i miserabili tornaconti dei funzionari internazionali,
eppure era solo contro l'embargo che puntavano il dito. Scendevano i gradini
di un abisso morale, tacendo, e salivano quelli della nomenclatura:
distribuivano visti, e mettevano a tacere la propria coscienza scavando un
pozzo per la povera gente, facendo un doposcuola, portando medicine: più o
meno, come aprire un pronto soccorso in un lager nazista, infermieri buoni e
ciechi e sordomuti.
Un patto sordido, su cui l'informazione italiana stendeva un velo, in cambio
di visti, o con il solo ammiccamento di un sentire comune: l'odio per l'
America, più forte di quello per Saddam, piccolo Saladino delle resistenze.
E come si fa, quando il tuo passato è questo a dire, che so: hanno tirato
dei colpi di mortaio contro la nostra sede, facciamo tornare a casa le
ragazze. Era solo un incidente di percorso, via.
E nel concordato amichevole ci sta tutto: dire che le ong restano in Iraq,
armiamoci e partite. Dire che il sequestro è anomalo, vuoi vedere che c'è lo
zampino dell'America, un compagno resistente non può averlo fatto. Dire
molte cose, ma dette tutte da Roma, lascia che in Iraq ci vada Scelli, e ci
restino i ventiquattro della Croce rossa, che non è una organizzazione non
governativa, che non è un piccolo partito mascherato di bontà, che non ha
ideologie, e solo tante piccole competenze professionali, e buona volontà di
gente comune, medici napoletani e analisti milanesi, che votano ognuno per
conto loro, e non fanno manifestazioni, o le fanno come singoli, gente senza
striscioni e con una sola, banale bandiera, un tricolore così, solo per dire
siamo italiani.
E' normale, allora, che alla fine della constatazione amichevole scappi
detto, nell'ora della gloria: "Sono libere, adesso torni a casa il
contingente italiano". Non una parola per gli altri ostaggi, non una parola
per il ricordo di Nassiriyah, non una parola per Fabrizio Quattrocchi, non
una parola per Enzo Baldoni, non una parola per chi resta in gabbia.
C'è da aver paura di gente che vuole fare il bene e nutre così tanti
rancori, e tutta l'umanità di cui sono capaci è di tornare alle parole d'
ordine, alla politica, alla trincea. C'è da capire che quegli occhi
socchiusi sulle tragedie dei curdi uccisi coi gas, sull'inferno delle
prigioni, sui fedayn di Saddam che allora impararono a usare il coltello sul
collo della gente, sui massacri degli sciiti, quegli occhi hanno imparato a
guardare altrove come un mestiere.
Non vogliamo fare grandi discorsi, e le storie lievi a volte sono meglio. C'
è un bambino che a scuola, nelle scuole di Saddam, raccontò una barzelletta:
l'aveva sentita da altri, da qualche adulto. Dunque Saddam decide di
liberalizzare i visti di uscita dal paese, e subito si crea una grande coda.
Allora Saddam dice, ci vado anch'io, voglio anch'io il mio visto. Arriva, e
tutti se ne vanno. Ma perché, chiede Saddam. Se vai via tu, allora possiamo
restare noi, dicono tutti.
Non fa molto ridere, ma ha riso una sola volta il bambino che la raccontò: è
scomparso per sempre, e i missionari armati di bandiere non hanno avuto modo
di aiutarlo. Insomma, prima dei misteri dei venti giorni del sequestro, c'è
il mistero di dieci anni di relativismo morale.
Appunto, il sequestro. Che purtroppo non era opera della Cia, né di comodi
criminali comuni. Ma della resistenza. Una resistenza sospettosa e pronta al
colpo alla nuca. Ma se tu li convinci, e se non ti sfiorano, e se ti
chiedono perfino perdono, e ti assolvono, ecco che perfino il ghigno del
terrore, del sequestro delle libertà, diventa un sorriso.
E i fantasmi di Quattrocchi e di Baldoni, e degli americani che non destano
pietà sono ombre sullo sfondo: qualcosa che assomiglia alla devozione
perduta di quei comunisti che finivano davanti ai plotoni di Stalin, e
benedicevano il comunismo, e l'abiezione dell'ideologia li portavano qualche
volta a confessare colpe non commesse, a fare nomi di compagni di sventura,
a morire come si accetta un castigo meritato: chi non lo faceva impazziva, e
il regime esigeva le confessioni non per dare una morte che sarebbe venuta
comunque, ma per dominare i cuori e le anime, prima che i corpi.
Volevano ucciderle, un fuoco amico perché le spie vanno uccise. I camionisti
turchi, gente che non va all'estero per salvare il mondo ma per dare da
mangiare a una famiglia, gente senza faretti di telecamere e che per
bandiera hanno pance da autisti e pantaloni sporchi di diesel, sono stati
uccisi nel numero di trenta, finora, senza constatazione amichevole: e senza
pietà, non hanno regalato loro neanche una paginetta del Corano, né dolci,
né scuse.
Ma quelli sono altri incidenti, che non fanno statistica, o forse
collaboravano con l'occupazione, anche la pietà ha i suoi confini. I
sequestratori non volevano soldi, volevano giustizia, a modo loro. E siccome
gli sfuggiva che l'argomento riscatto è un dolcetto per le polemiche
italiane, si sono arrabbiati con i mediatori, quando la storia è saltata
fuori, sospettando un'avidità che stonava con la severità del loro tribunale
da inquisizione, con la loro feroce purezza, chiedono scusa anche se solo ti
sfiorano una gamba.
Tant'è che hanno gestito a modo loro la liberazione, firmandola con la
consegna di una pistola, perché i mediatori hanno portafogli, non pistole.
Portafogli vuoti, perché la resistenza non si vende, e pistole scariche,
perché si uccidono solo le spie, o solo gli ostaggi cattivi, o solo nepalesi
e turchi, che non commuovono neanche il cappellano del quartiere.
I segreti non sono nel sequestro, che è perfino una storia piccola, con
qualche casualità, e troppi padri nella vittoria, quando la sconfitta di
Baldoni non ebbe neppure una madre. I segreti stanno dopo, in quel mondo che
appare semplice, allo sguardo abbagliato di chi solleva il velo, ma anche
allo sguardo storto di chi il velo non lo ha mai messo, tocca sempre agli
altri, o alle altre.
Il segreto è una parola d'ordine, una giaculatoria di appartenenza, come
quelle frasi che sono il cemento delle sette, americane oppure orientali,
qui non importa. Dice la formuletta: terrorismo no, resistenza sì.
Nel bollettino di guerra forse vuol dire autobomba contro il convoglio
americano, ok, il prezzo è giusto, autobomba contro le reclute in fila,
insomma vediamo, autobomba contro i bambini e le caramelle, errore, forse
succede, sequestro di Quattrocchi, bè se l'erano cercata, sequestro di
civili: se sei innocente ti liberano, certo il sequestro di civili non va.
Ora se uno pensa che i terroristi siano quattro gatti, o Zarqawi e altri
tre, si sbaglia. Il terrore gode simpatie, in Iraq. Appoggi, complicità. Il
terrorismo paga, funziona, vince le sue battaglie. Tu uccidi gli interpreti,
e io mi guardo bene dal fare l'interprete. Un solo esempio storico, per i
più giovani, tanto per capire come il terrorismo funzioni, e come diventi
una maledizione, se lo abbracci come una tattica usa e getta, e invece torna
fuori perché il terrorismo è una metastasi che corrompe anche le ragioni
comprensibili, che si ribella a essere un mezzo, che diventa un fine, e fine
a se stesso.
Come credete voi che Arafat sia arrivato al Nobel per la pace? I
palestinesi, dimenticati dal mondo, scelsero il terrorismo, quando voi non
eravate neanche nati. Uccisero atleti alle olimpiadi, dirottarono aerei, uno
dopo l'altro. E imposero il loro problema, vero e reale, al mondo.
Diventarono qualcos'altro: un popolo in esilio a casa sua, una causa
rispettabile, palchi e sedie ai convegni, e una rivolta, ragazzino con le
pietre contro i blindati, che suscitava la tenerezza che si prova per i
ragazzi della via Pal - ma anche quello è un libro d'altri tempi. E dunque,
Nobel, e kefiah. Poi è tornato fuori, il terrorismo, come un fiume carsico,
a dannare e sporcare le ragioni dei palestinesi, perché le condanne del
sangue nei bar dei ragazzi, nelle discoteche di Israele, erano condanne di
opportunità, e relative: e i nostri bambini, e i nostri profughi, e l'
occupazione?
Se uno pensa che le radici del terrorismo siano solo nelle cause, nella
povertà o nell'assenza di diritti, e che questo in qualche modo lo
legittimi, salvo incidenti di percorso disdicevoli, allora uno ha il velo
davanti agli occhi. Perché non si rende conto che una volta che hai
sacrificato al fine, nobile e bello, ogni mezzo possibile, hai venduto l'
anima, sei perso.
Se hai ucciso un camionista qualunque oggi, quale mondo migliore costruirai
domani? Se fai strage di ragazzini con la mano tesa alle caramelle, che
scuole farai nel mondo migliore? Allora accettare la distinzione tra
terrorismo e resistenza è un suicidio: la resistenza che accetta il
terrorismo è morta, o assassina, che fa lo stesso.
Ma se si chiudono gli occhi sulle barbarie di Saddam, si possono anche
chiudere gli occhi su altre barbarie, e rifugiarsi nelle certezze sgranate
come un rosario. Ma voi, voi che non avete bisogno di eroi e di eroine, voi
che non smaniate per fare del bene, né per andare in Iraq, voi che vi
augurate sì che i vostri coetanei di Nassiriyah tornino tutti, dal primo all
'ultimo a casa, ma con la soddisfazione di un lavoro compiuto, non con la
vergogna di essere stati complici di chissà cosa, voi provate a immaginare,
come se fosse un videoclip, come se fosse una pubblicità, che in una piazza
di Baghdad, in un tempo futuro che sa di passato, provate a immaginare un
vecchio uomo che parla alla folla, iracheni qualunque, che dice che ognuno
ha diritto a pensarla a modo suo, e ci si può contare nel voto, e le
elezioni sono un modo leale di dirimere le questioni, e di rispettarsi l'un
l'altro, chi ama il velo e chi se ne infastidisce, e d'altronde, che altro
si può fare, non c'è un'altra scelta.
Sì, è un'immagine scippata o sequestrata alla pubblicità, sempre meglio che
appropriarsi della parola resistenza per mettere una medaglia al petto dei
nazisti dei giorni nostri: Dio è con noi, gli ebrei e i capitalisti di Wall
Street governano il mondo. La purezza del velo e i versetti del Corano
valgono adesso come gli occhi azzurri e i capelli biondi.

 
Porca vacca, non crederai davvero che io mi metta a leggere questo 
logorroico ed insulso Panphlet, proveniente dall'ennesimo Comunista 
che non ha fatto "La Svolta" ??????
Insomma...una voce dall'oltre tomba...
:-)
Saluti
Il GecKo
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"che penserà la gente Mr. Kane" "Quello che dico Io " (Quarto potere)
La ricchezza è concentrata nelle mani di pochi italiani(gli emiliani)
(Class, detto anche "El Barbaro del Ritmo" su it.politica)
Smettila di dire queste cazzate!! Le armi ci sono!!Mi vien voglia di 
andare in Iraq domani solo per trovarle e poterti così sputtanare! 
(Guelfo su it.politica)