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Titolo: Eserciti & Retorica

Fanti
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Lo  rivedro' sempre, ogni volta che pensero' al soldato italiano.
Sempre ricordero' la sua risposta umile e sublime. Era un soldato di
fanteria qualunque, un povero buon diavolo di contadino meridionale,
forse analfabeta. Non era piů giovanissimo, e non aveva nessun'aria
marziale. Non era un bel soldato, come ce ne sono tanti, che si
guardano passare e si dice con commosso orgoglio: Bei ragazzi! e si
immaginano nell'atteggiamento fiero dell'attacco alla baionetta.
Quello no: era un fante piuttosto scalcinato, come si dice in
linguaggio da trincea. Era uno dei tanti, una delle particelle umane
infinitesime, che fanno la grande massa-esercito. Era quasi buffo,
aveva un viso scarno e giallognolo, due grandi orecchie a ventola, e
la barba nera, non fatta da quindici giorni, a chiazze ineguali:
aveva una giubba striminzita, delle brache enormi, le fasce legate
con lo spago. Si era seduto su un sasso con addosso tutto il carico
di robe, sotto cui quasi scompariva: zaino, tascapane, coperta,
mantellina, telo da tenda, gamella, elmetto, cartuccera. Era
infangato fino agli orecchi. Da poco era arrivato coi suo
battaglione, un battaglione di rincalzo, che stava per andare sulla
prima linea, un chilometro piu' avanti dove si combatteva. Si sentiva
lo strepito dei fucili delle mitragliatrici; e tutto intorno
tuonavano le artiglierie da assordare. Il magro fante se ne stava
li', sotto una pioggerella sottile, col fucile fra le gambe come un
bastone, con quel viso giallognolo che non diceva nulla, asciugandosi
tratto tratto il viso colla manica e guardando dinanzi con uno
sguardo assente.
Un ufficiale di artiglieria, che in quel momento non
aveva da fare, gli si avvicino'. Mi aveva detto poco prima: - lo
adoro questi buoni modesti veri eroi della guerra, i fanti. Se non
amassi tanto i miei cannoni, vorrei essere ufficiale di fanteria per
vivere con loro. A volte mi fermo con uno o con un altro e li
interrogo. Non sono mai insignificanti. Talora mi rispondono delle
cose che non avevo mai pensato, che mi rivelano l'Italia, la grande e
vera Italia che noi non conosciamo: che mi portano a immergermi nelle
acque profonde dell'anima nazionale, di cui non vediamo e non
consideriamo che le poche spume della superficie. La veritŕ č laggiů,
in fondo a quella massa immota, dove la luce che illumina i nostri
spiriti arriva come un chiarore di crepuscolo..'. Bravi e buoni
fanti! Dovremo ad essi la vittoria, a questi contadini italiani che
hanno un fucile e che muoiono senza neppure sapere bene il perche'.
Noi, morendo, siamo compensati della perdita della vita, dalla
coscienza e dalla bellezza del nostro sacrificio. Sappiamo che cosa
la Patria acquistera'. Essi, nella loro penombra spirituale, seguono
soltanto chi li guida, e si sacrificano per un dovere oscuro di cui
sentono la forza, ma di cui non vedono la bellezza. Ci sono anche fra
essi gli illuminati, ma sono pochi, sono l'eccezione. La grande massa
ubbidisce al comando terribile senza discutere e senza domandare, con
la stessa anima con cui dicono a Dio: Signore, fate di noi quel che
volete! Quasi tutti, infatti, sono dei credenti, anche quelli che al
loro paese ostentano di non esserlo, qui lo sono. Bravi buoni fanti!
Bisognerebbe baciare dove passano -.
- Cosa fai qui? - domando' ora, al soldato che si era alzato
rimettendo a posto il suo carico con un colpo di spalla.
- Songo col battaglione - rispose il fante nel suo dialetto
meridionale annacquato, storcendo un po' il capo per indicare i suoi
compagni.
- Di che brigata sei ?
Il  fante esito' un poco, e poi rispose timidamente:
-   Nun 'o saccio.
-   Come, non lo sai? E chi č il tuo colonnello, lo sai?
- Signorno'.
- Il tuo maggiore?
Il fante scosse il capo sconsolato.
- Nun 'o saccio.
- Ma come, non sai nulla tu?
Venne allora la risposta grande. Il fante abbozzň nel viso
giaIlognolo un sorriso umile, e rispose quietamente:
- Signor tenente... Nuie tante cose nun 'e sapimmo... Nuie simmo ca
per l'avanzata.
Guelfo Civinini
Racconto tratto da: La Strada Maestra. Letture educative,
morali e di istruzione civile per le scuole serali e festive; volume
terzo, curato da Mario Sacchetti. Anno quattordicesimo dell'era
fascista. (libro di scuola di mia mamma).
gordon
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contro tutte le retoriche

 fascista. (libro di scuola di mia mamma).
Grazie. :-)

 Grazie. :-)
... e' un dovere ;-)
gordon