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Titolo: I miei 20 anni a fare la guerra Lettera di un soldato di Israele

I miei 20 anni a fare la guerra Lettera di un soldato di Israele
X. Y.
Ufficiale paracadutista dell'esercito israeliano.
In molti articoli, lettere, mails, raccolte di firme, petizioni, man mano
che la scadenza dell'ultimatum si avvicina compare questa paroletta: guerra.
Una parolina malvagia, ma, come sapeva Giovanni quando scrisse l'Apocalisse
e come molti di voi sanno, antichissima.
Più che di letteratura si tratta della Storia dell'Umanità. Se toglieste le
guerre dai libri di storia, finireste col distruggere i libri stessi, gli
storici non avrebbero di che parlare. L'umanità passa da una guerra
all'altra, e le guerre vengono ricordate e narrate non per rifiutarle, per
imparare dagli errori, ma per allevare e crescere assassini, massacri umani
e bassezze di ogni genere. Ma. Qualcuno conosce la guerra dal di dentro?
Dall'interno?
So che bisogna stare nel rogo per conoscere il dolore di chi sul rogo viene
bruciato. So che è necessario stare in una cella dei sotterranei della Dina,
o della Gestapo o del Kgb o di quel che volete per sentire il terrore e la
solitudine opprimente del terrore. Per questo voglio raccontarvi qualcosa
che ho vissuto, qualcosa che è mio da quasi trent'anni. Qualcosa che non mi
fa né più grande né più forte, ma che, al contrario, mi rimpicciolisce e mi
soffoca. La guerra è il disordine delle cose. Il disordine delle cose è una
irresponsabilità. La guerra quindi è una irresponsabilità politica, sociale
e criminale.
Sono stato soldato per quasi 20 anni, sono passato per tutti i tipi di
truppa, come membro del corpo dei paracadutisti. Da recluta a ufficiale. Di
tutti questi anni ho ricordi di grida, di pianti, di carni straziate, di
corpi fatti a pezzi dalla mitragliatrice, o dai proiettili o dalle
baionette.
Carri armati che spappolavano giovani della mia età, davanti allo sguardo
impeterrito dei carristi, che, lo so bene, se lo sognano ancora di notte. La
guerra è così.
Il fumo che soffoca la gola, che fa bruciare gli occhi, la morte sopra di
te, al tuo fianco, sotto di te, attorno a te. Di questi figli di mamma, che
si sbudellano sul campo di battaglia, per l'onore della loro patria, che ha
chiesto loro troppo. Ha chiesto la tua gioventù e tu uccidi, sventri, perché
hai solo questo. La tua giovinezza, e la vuoi conservare... non importa a
che prezzo.
E uccidi, fai a pezzi, bruci, mitragli, bombardi, perché altrimenti fanno la
stessa cosa a te. Accoltelli il tuo prossimo, che l'unico male che ha fatto
è stato di nascere nell'altro paese, perché lo ha mandato un ufficiale
superiore, che a sua volta è stato comandato da un altro ufficiale comandato
a sua volta da un politico di quelli che se non fanno una guerra non entrano
nella storia. Quanti uomini politici conosci che hanno evitato una guerra?
Che sono entrati nella storia per evitare una guerra?
Lasciamo perdere. Non è questo ciò di cui vogliamo parlare perché non c'é
tempo. Il caso vuole però che hai la possibilità di rifiutare di combattere.
Ma anche questo ha i suoi codici. Se sei soldato al fronte e ti rifiuti di
ammazzare il nemico vieni immediatamente fucilato. Ti uccidono perché tu non
vuoi uccidere!
In guerra, se ne esci vivo, intero o meno, perdi l'anima. Perdi sempre. Non
ci sono vincitori in guerra: solo quelli che stanno lontano dal fronte, dal
suo fango, loro, quelli che comprano sangue e vendono armi, loro sono quelli
che vincono. Gli unici trionfatori. E che non ti ingannino con la bandiera,
con la terra o il sacro suolo della nazione: c'è sempre di mezzo il denaro,
c'è sempre un interesse monetario, sempre...
E a te nel peggiore dei casi è riservato il tuo pezzetto di terra, due metri
per uno per due di profondità. E' quello che ti danno e ai tuoi genitori una
medaglia e una pergamena. E tu cos'hai fatto? Nel frattempo hai massacrato,
incendiato, distrutto, ucciso. Ho visto uomini, ridotti a una pira umana,
correre, amici miei, e soldati dell'altro campo.
Ho visto molti senza braccia tentare di alzarsi. Ho visto un ufficiale
correre sui moncherini dei suoi piedi, perché una granata gli era scoppiata
fra i piedi. Che altro? Ho visto civili.
Sai chi soffre di più di quella imbecillità umana che chiamiamo guerra? I
bambini. Loro soffrono per l'imbecillità dei grandi, di quelli che
dovrebbero proteggerli. Li bombardano col napalm, con esplosivi, li
mitragliano, e sai... muoiono anche i bambini, e se non muoiono restano con
un gravissimo trauma.
Li ho visti. Io l'ho fatto. Io ero lì. E per più di 20 anni sono stato un
assassino al servizio dello Stato. Io. Che sono stato un operaio agricolo,
un professionista del cinema e della televisione e che oggi sono un medico
olistico. Io. Ho ucciso più gente di quella che potrei mettere al mondo in
50 anni. E a vent'anni avevo ucciso più gente di quanti amici avessi. Io che
ho visto la guerra dal di dentro, so cos'è. Potrei stare ore a raccontarti
cose una più macabra dell'altra. Ma preferisco questi piccoli cenni,
altrimenti sarebbe di cattivo gusto. Avete visto quelle statue ai grandi
uomini, al soldato eroico? Nelle piazze?
Bene. Questo non ha niente a che vedere con il balbettio del soldato che la
battaglia ha sconvolto. Morto di fame, di freddo, di sete, di paura,
indolenzito, stanco, appena finisce la battaglia si butta a terra con gli
occhi fuori dalle orbite, fra i suoi compagni, amici o nemici, vivi o morti,
a riposare. Ma la sua anima non riposa.
Meno male che le madri non vedono i figli sventrati, non vedono com'è
ridotta la loro faccia, quando un proiettile gliel'ha spappolata, il suo bel
viso di ragazzo o quando ha calpestato una mina o quando una granata lo ha
fatto a pezzi, tanto che neppure le scarpe sono rimaste.
Mi fa venire la nausea leggere di persone che invocano la guerra. Mi fa
schifo leggere quegli articoli di uomini politici che parlano della guerra
come tu ed io parliamo di andare a fare una passeggiata o di fare l'amore
con la nostra compagna. Che parlano di come mandare alla morte migliaia di
ragazzi, come tu ed io parliamo dell'educazione dei nostri figli. E tutto
per qualche pozzo di petrolio. Sempre soldi di mezzo. Io mi sono guadagnato
una medaglia. Abbiamo lasciato litri di sangue al fronte.
Io personalmente ho assistito alla sepoltura di 168 ragazzi del mio
reggimento. Abbiamo vinto dissero i giornali. Ci siamo guadagnati un
trattamento da eroi. Trattamento psicologico. Ma la faccia sporca della
guerra è presente giorno e notte. E' una ferita aperta, sanguinante,
purulenta sulla faccia dell'umanità.
Ma sempre, sempre troverai degli idioti che sventoleranno la bandiera della
guerra. Troverai sempre dei giovani, ingannati, che si arruoleranno contro
questo o quel sistema e andranno in guerra. Professionisti che vivono della
spada. Professionisti che studiano e investono fortune in armi moderne,
superbombe, aerei supersonici, invece di investirli nel bene dell'umanità.
Io sono uno di questi. Né più né meno. Né il migliore né il peggiore.
Ho svolto bene il mio lavoro. Ho liquidato, assassinato, sabotato,
accoltellato centinaia di uomini, qualche volta un vecchio e qualche volta
una donna. Non so.
Ho la mia colpa, ed è mia. Vivo insieme a lei e mai, mai ho chiesto
misericordia. So cosa vuol dire tornare dal fronte, e già dopo due mesi non
sei più l'eroe, sei quello che deve cercare il modo di vivere con se stesso.
Non ti riconosci più. Sei un altro. Un assassino. Con le tue medaglie, i
tuoi ricordi, e un gran vuoto nel cuore e un nodo allo stomaco. E una gran
confusione nel cervello. E migliaia di fantasmi nei tuoi sogni.
Solo a questo serve la guerra. Per uccidere e rendere inumano l'essere
umano. Continuo a non capire quelli che appoggiano questa barbarie. Quando
vedo i documentari degli anni precedenti alla mia guerra: Vietnam, Indocina,
Sinai, Kenya, Algeria, Laos, Nicaragua, Cuba, Europa.
E vedo tutta quella gente che va a combattere con aria di trionfo: Non li
capisco. Non li capivo allora, e adesso ancora meno. Un vecchio soldato
yankee, del Vietnam, mi diceva una notte di ricordi amari, a Madrid, dove
eravamo allora, nel '77: «Fratello, sul nostro viso sono segnati 30mila anni
di barbarie. Siamo i migliori, perché siamo rimasti vivi per raccontarlo».
Adesso lo capisco, e lo racconto.
Non voglio concludere questo scritto con un No alla guerra, perché sarebbe
ripetitivo. Neppure con lasciateci godere il mondo, perché suona volgare.
Voglio solo dire quello che ho detto. Siamo tutti abbastanza grandi per
finire come meglio crediamo. Io non sono né un giudice né un giurato. Per
molti anni sono stato un carnefice e questo mi basta. L'umanità giudicherà.
E tutti, tutti siamo seduti sul banco degli accusati.
Luce, pace, umanità
--
                      Pomero
                          da
                   Liberazione

La guerra ha ripercussioni psicologiche sopratutto sui bambini, i miei
genitori che hanno vissuto i bombardamenti da piccoli sono psicologicamnete
fragili, nessuno me lo leva dalla testa che č colpa dei traumi della guerra,
mio padre ha visto decine di cadaveri di Tedeschi, Inglesi Americani,
Indiani etc. sparsi nella vigna di famiglia, un soldato Inglese decapitato
da due Tedeschi perchč aveva fatto fuori una ventina di loro commilitoni,
mia zia che subě un tentativo di stupro da un americano e mio zio dovette
accopparlo con una mazzata in testa per fermarlo, mia madre che vide la
villa di famiglia distrutta dalle bombe etc. etc. sono tutti traumi che
vivranno anche i bambini Iracheni nelle prossime ore e la cosa non mi fa
dormire.