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Titolo: Un pianoforte a Stalingrado

Salve,
qualcuno sa come si intitola quel pezzo di musica per pianoforte che ha
come sottotitolo 'Un pianoforte a Stalingrado'. Penso che sia una musica
per pianoforte. Mi hanno detto che c'è anche la 'trama' di quest'opera:
durande i bombardamenti a Stalingrado le esplosioni distruggono tutto e
rimane (oppure cade dal cielo??) solamente un pianoforte in piedi. Un
soldato vedendolo si accosta e comincia a suonarlo e gli altri soldati
sia compagni che nemici smettono di combattere per ascoltarlo.
Qualcuno può aiutarmi?
Grazie
Salm

Kurt Hahnke, vent'anni, Il 4 gennaio 1943, riuscì a suonare la Sonata per
pianoforte n.23 In fa minore op.57 "Appassionata" di Ludwig Van Beethoven In
una piazza di Stalingrado su un vecchio piano buttato in strada chissà come,
mentre la gente moriva e lui stesso, Kurt Hahnke era li per morire. E suonò
in modo incredibile, senza lasciarsi distrarre, tacitando grida e spari.
Al di là di quelle note nulla più esisteva né la guerra, né l'assedio, né la
polvere, né la neve, né StalIngrado, né la Hitlerjugend, né l'occhio di un
cecchino senza nome, freddo a far fuoco dal cielo.
Tutte queste cose, così reali fino ad allora, erano non più che nomi
insostanziali. Solo il destino aleggiava nell'aria, chiara come uno specchio
di ghiaccio, ed In questo si riflettevano le dita veloci sulla tastiera, il
cuore e la musica che ne seguiva, il battito d'ali, Il canto ultimo
dell'uccello ferito. L'assedio non è reale, così pensava In un angolo di
mente Kurt Hahnke, l'assedio è una metafora delle nostre esistenze
apparenti, solo che, spesso, ci mancano un pianoforte, la voglia o la
capacità si suonarlo, perché non riusciamo più ad appartenerci, perché
ètardi cominciare quando è ora di smettere. Kurt Hahnke suonava In modo
sublime perché era l'ultima volta, perché sapeva, Improvvisamente, a
vent'anni, della morte vicina, anonima, che sarebbe venuta dal cielo, dal
freddo, dalla mano di un Ivan nascosto dietro una finestra senza vetri. Le
mani sembravano grandi uccelli del nord sulla tastiera, In ogni tasto
toccato verdeggiava un boscoso sentiero della Schwartzwald, di quelli che
sviano all'improvviso tra l'erbe per poi apparire di nuovo e condurre I
passi fino ad una radura di luce, dove avverti dentro un'immotivata
felicità.
In quel presente minimo Kurt Hahnke si sentiva una piccola cosa confusa,
vicina alla fine, tra mille cose confuse. Ma quando tutto è confuso sarebbe
meglio cominciare ancor più dalla fine, ché questa ci porta ad apprezzare e
comprendere quanto è umano davvero, comprese le sciocchezze che facciamo, e
che pure, a volte, sono preferibili al niente o ad un'impossibile totalità.
La fine è la fine da qualunque punto si guardi, la fine è Il taglio
dell'orizzonte che nessuna prospettiva modifica, la fine è senza aggettivi.
D'altra parte cosa ne ricaviamo da una fine eroica se non la fine stessa.
Nelle piccole cose c'è lo stesso che nelle grandi, come l'identico numero
Infinito di punti si snoda sia nel breve segmento che nella retta di cui
l'occhio non riesce a dar conto.
Ed lo, si disse Kurt Hahnke, sorridendo con lievità, sono una piccola cosa,
che andrà con altre per non tornare. Eppure, guardando Indietro, provava una
certa gratitudine per la sua vita, per i voli come per le cadute, per i
silenzi come per i lunghi discorsi, per le parole dette o che avrebbe voluto
dire.
Per questo, gli sospirò l'anima, vorrei essere io a congedarmi dalle cose e
dagli altri, da quest'angolo di mondo. Per questo mi trovo a suonare ancora
una volta, e vorrei farlo bene per poi noti farlo mai più.
Aveva, Kurt Hahnke, davanti agli occhi i suoi giorni, le attese e I piccoli
passi, le Incomprensibili ansie, i desideri e i distacchi, ed avvertiva
nella gola una calma pesante, assente e taciuta. Avrebbe voluto gridare
lasciatemi andare per la mia strada, lasciatemi chiudere su entrambi i lati
in una stanza senza porte, ho vent'anni e ho paura, sto solo suonando un
piano per strada, sotto un cielo non mio, ma cosa potrei fare di meglio? Gli
pareva d'essere seduto su una buca, dove non si poteva non palpitare.
Guardava Il fumo salire dalle macerie e portare con sé i lamenti di anime
spente, ed il tempo, quel tempo, lo viveva e considerava solo in quanto
perso.
No, non era una bella cosa! Presto la buca sarà piena di neve, considerò
Kurt Hahnke, ed il gelo si muoverà lento verso il cuore, non permetterà
neanche di riflettere su quanto intorno ci danza.
La musica poteva, voleva confortare ogni dolore, ma questo era più grande
della possibilità del conforto in quella piazza cinta di muri sbriciolati,
di rimpianti messi all'asta, di gesti ultimi a mezz'aria tra la terra e il
volo circolare dei corvi. Sotto Il grigio di cielo e di polvere avvertiva
Kurt Hahnke la mancanza d'azzurro, e si sentiva malato, un bruscolo Inerme,
brandello di nuvola e vento. Eppure proprio In quel luogo Irreale e
terribilmente vero gli sembrava d'imparare molto di più, quasi avesse
vissuto una vita di mille anni, che, di certo, non l'avrebbe reso meno
fragile di quanto lo fosse In quel mucchio d'istanti. Kurt Hahnke,
vent'anni, scivolando sui tasti, toccava l'equilibrio della propria
fragilità, doveva solo Imparare a dimenticare, a non sperare, a trovare il
punto In cui annientarsi.
Ma, non voleva nasconderselo, non si sentiva per niente preparato ad entrare
nella sera e nella notte dei giorni, a saltare oltre la siepe. E poi come
sarebbe stato? Non l'avrebbe mai saputo, non avrebbe mai potuto raccontarlo.
Questa Impossibilità lo uccideva più del congedo finale. Era stato facile
scriverlo agli altri, a Margarete prima di tutti, e convincerli di togliersi
dalla testa ogni disinganno sulle probabilità di un ritorno, che appariva
sempre più lontano In quella situazione, ché sarebbe stato inutile resistere
al tramonto, ma, piuttosto, meglio, per tutti, assecondarlo, senza più
cercare colpe, torti e ragioni di un destino che, proprio in quanto tale,
andava al di là dei desideri dei singoli e di ogni presunta verità
universale. Intanto gli amici del fronte lo salutavano e lo applaudivano, lo
vedevano vestito da concerto, avvolto da luci soffuse e velluti rosso
Pompei. Qualcuno vide una rosa gialla, languidamente assopita sul piano.
Ognuno recitava la sua parte, svelando le bellezze minime dell'ora
nell'immenso teatro del mondo. Stalingrado, in quell'ora, era Il mondo. Non
avrebbe mai dimenticato quel grappolo di minuti. Di questa unica certezza si
nutriva Kurt Hahnke, mentre considerava, pur nell'attImo breve di un lampo,
la natura di quel luogo e Il carattere anomalo dell'uditorio.
Ma era poi così assurdo quanto stava accadendo nella sfera di quella
generale follia?
Avrebbe voluto essere uno scrittore per descrivere, con le parole più vere,
quelle che non restano chiuse nel libri, come quelle reclute sedessero
attente, avvolte nei loro mantelli fangosi, con le sciarpe legate Intorno
alla testa, le bocche aperte come bambini davanti ai dolci di Natale.
Intanto si sparava, e si moriva da tutte le parti, ma quel cento occhi
rimanevano fissi su quelle mani che andavano a volo di gabbiano, nessuno si
faceva distrarre. Era questa, e solo questa, adesso la verità: stavano
ascoltando Beethoven a Stalingrado, non c'era altro da chiedersi.
Kurt Hahnke, il ragazzo che era anche un soldato, suonò per ventiquattro
minuti, Allegro assai, Andante con moto, Allegro ma non troppo.
Aspettò che l'ultima nota si allontanasse leggera verso occidente, quasi un
timido addio per amori lontani, si alzò lentamente, esausto, per inchinarsi
con elegante tristezza di fronte all'insolita platea, ma Il nuvolìo degli
occhi lucidi non gli permetteva di vedere molto. Meglio così, pensò per
l'ultima volta Kurt Hahnke, vent'anni, meglio la nebbia, meglio una visione
Indistinta.
Tutto è più chiaro. Si piegò sulle ginocchia e col dito, stranamente caldo e
dolce, scrisse qualcosa sulla neve fresca. L'Ivan nascosto lo senti pensare,
lo vide scrivere ed aspettò che finisse, forse In nome di quella solidarietà
che ogni morte, data o sofferta, reclama a diritto.
Poi una striscia di fuoco sottile tagliò l'aria e la piazza.
Kurt Hahnke, vent'anni, restò immobile sotto un cielo immobile.
Quelli che accorsero, gridando disperati Il suo nome, trovarono un volto
sereno, lessero una frase a fatica: Aliquoties mortuus sum sed sic numquam!
Sono morto tante volte ma così mai?
Già, cosa ne ricaviamo da una fine eroica se non la fine stessa:
Kurt Hahnke, vent'anni, aveva inciso la sua sul bianco gelo della terra
prima di uscire dalla festa come un ospite stanco.
Questa è la vera storia......ciao, Davide.
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 pianoforte n.23 In fa minore op.57 "Appassionata" di Ludwig Van Beethoven In
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Posso chiederti la fonte dove hai tratto queste informazioni?
Qualcuno mi ha detto una versione diversa, cioè fu l'orchestra che suonò
per l'ultima volta una sinfonia di Shostakovic (ho pensato allora alla
op.130).
thx
Salm

°°°°°Posso chiederti la fonte dove hai tratto queste informazioni?
Qualcuno mi ha detto una versione diversa, cioè fu l'orchestra che suonò
per l'ultima volta una sinfonia di Shostakovich (ho pensato allora alla
op.130).°°°°°°
Il racconto l'ho copiato a questo indirizzo:
http://www.interzen.it/pergamena/narrativ/rapino98.htm
Però devo dirti che nessuna  sinfonia di Shostakovic porta come numero
d'opera il 130.....l'opera 130 è un preludio orchestrale su un tema di
carattere funerario scritto nel 1967.....altro non saprei dirti in questo
momento.
Ciao, Davide.
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Questa è la vera storia......ciao, Davide.
è meravigliosamente narrata, ma da chi ?
(se lo hai fatto tu ne dedurrei che sei uno scrittore e anche molto in
gamba !)
Allegri !
Claudio 

 
credo di essere stato io a parlarti di una sinfonia di Shostakovic, ti 
ho risposto sul NG MacIntosh, ricordi?
Sono andato a memoria, perchè ricordo un programma alla televisione che 
parlava dell'assedio di Stalingrado e del relativo episodio del 
concerto. Purtroppo non so dirti di più.
Il racconto riferito da Davide è commovente, ma non credo che 
rappresenti una verità storica.
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Claudio Rampini Liutaio
www.claudiorampini.com