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Titolo: [OT] - Una bella fiaba sulla nascita

Allora mettiamola cosě. Prendete, per esempio, un bambino, - ricominciň
Azariah, allargando le braccia per descrivere la dimensione di un
neonato, - prendete per esempio un bambino piccolo. Cioč, ancor prima
che nasca. Nella pancia di sua madre, come si dice. Una volta mi č
venuto da pensare che tutti i morti di famiglia, le zie e i nonni e le
nonne e i cugini e tutti gli avi, tutti si radunano probabilmente vicino
al bambino come quando sul binario ci si saluta prima di partire per un
viaggio molto lungo, da un continente all'altro. Diciamo. E cosě tutti
chiedono magari a quel nascituro di portarsi dietro qualcosa per il
viaggio, una cosa come gli occhi, i capelli, la forma dell'orecchio, del
piede, una voglia sulla fronte, mento, dita, qualcosa dei morti che ogni
morto vuole mandare con il bambino in regalo, come un souvenir o diciamo
un bel ricordo, per rammentare agli altri parenti che loro esistono
ancora. E cosě il neonato č un po' come il turista o un emigrante
fortunato che parte e non va solo da un qualunque paese all'altro, č
come se avesse avuto un lasciapassare per attraversare diciamo una
cortina di ferro e gli altri parenti sanno benissimo che loro non
potranno mai fare lo stesso, e cosě caricano quel bambino in partenza di
modo che sappiano, laggiů in quella terra felice, che noi esistiamo
ancora e siamo, come dire, pieni di nostalgia ma anche di gentilezza e
non ci dimentichiamo. Solo che questo bambino ha, come dire, dei limiti
di bagaglio, dei limiti inflessibili, puň portarsi dietro solo un minimo
- tenete presente che in fondo č cosě piccino -, al massimo un tratto
dello zio, una ruga della nonna, un colore degli occhi, al massimo un
pollicione, da portare con sé quando viene qui. E alla fine del viaggio,
cioč quando nasce, lo aspettano all'ingresso, come al porto, tutti i
parenti che ha da questa parte, lo baciano lo abbracciano si emozionano
e cominciano subito a discutere tra loro chi ha mandato cosa a questo e
a quello, diciamo per esempio che il mento č chiaramente di nonno Alter
e le orecchie piccoline quasi incollate alla testa sono delle due zie
gemelle probabilmente uccise nel bosco di Ponar ma le dita vengono senza
alcun dubbio dal cugino di papŕ che era un famoso pianista a Bucarest
negli anni Venti. Č tutto per modo di dire, mi capite, potrei citare
anche tutt'altre cose. Come si dice, combinazione. Quel che voglio dire,
in sostanza, č che non esiste né potrebbe esistere il caso. La parola
'caso' č, scusatemi, roba da perfetti imbecilli. Su ogni cosa regnano
delle leggi assolutamente precise. Ma ora forse bisogna spiegare che il
mio esempio del bambino, come si dice, era una storiella. La conclusione
perň no. Cioč... alla fine non volevo far ridere. Sul serio.
Amos Oz, da "Una pace perfetta" (1970-81) trad. Elena Loewenthal. Ed.
Feltrinelli

 Feltrinelli
appena comprato
Oz non si semntisce mai.
Sempre grandissimo 

 Allora mettiamola così. 
Beh, amico mio, specialmente ora, grazie.
d
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Feltrinelli
Domenica scorsa e' stata battezzata Sarah, bis nipote di mio fratello
ottantaseienne.
La scena era esattamente quella descritta da Oz.
Mio fratello, che gli anni se li porta come puo', ormai, ma resta
l'avvocato lucidissimo e agguzzo di sempre, mi ha mormorato
all'orecchio :
" Sono felice "
E detta da lui, quella roba era grande come una montagna.
Benedetto Zaccaria