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Titolo: Fabrizio de André en français (2)

LA GUERRE DE PIERRE 
La guerra di Piero 
 
Tu reposes étendu dans un champs de blé 
Ce n'est pas la rose, ce n'est pas l'oillet 
Qui te veillent depuis l'ombre des fossés 
Mais ce sont mille coquelicots rouges. 
Le long des berges de mon torrent 
Je veux que descendent les poissons d'argent 
Et non plus les cadavres des soldats 
Emportés par le courant. 
Ainsi pensais-tu, et c'était l'hiver 
Et comme les autres vers l'enfer 
Tu t'en vas triste comme il se doit 
Le vent te crache la neige au visage. 
Arrête-toi, Pierre, arrête-toi maintenant 
Laisse que le vent te caresse un peu 
Des morts en bataille il emporte la voix 
Qui donna sa vie en échange eut une croix. 
Mais tu ne l'entendis pas et le temps passa 
Avec les saisons, sur un pas de java 
Et tu parvins à percer la frontière 
Par un belle matinée printanière. 
Et pendant que tu marchais, ta peine en fardeau 
Tu vis un homme au fond de la vallée 
Qui partageais avec toi ton humeur 
Mais son uniforme était d'une autre couleur. 
Tire, Pierre, tire maintenant ! 
Et après le premier coup, tire encore, 
Jusqu'à ce que tu ne le vois, tout blanc, 
Glisser à terre et recouvrir son sang. 
Mais si je tire au front ou dans le cour 
Il n'aura que le temps de mourir 
Mais il à moi restera le temps pour cueillir 
Le dernier regard d'un homme qui se meurt. 
Et pendant que tu lui accordes ce répit 
Celui-là se retourne, te vois et s'affole 
Et, saisissant l'artillerie 
Ne te rend pas ta courtoisie. 
Tu tombas à terre sans une plainte 
Et t'aperçus en un instant 
Que le temps allait te manquer 
Pour expier chaque péché. 
Tu tombas à terre sans une plainte 
Et t'aperçus en un instant 
Que ta vie s'arrêtait en ce jour 
Et qu'il n'y aurais pas de retour. 
Ma Ninon, pour crever en mai 
Il faut beaucoup, trop de courage 
Ma belle Ninette, tout droit en enfer 
J'aurais préféré partir en hiver. 
Et pendant que le blé t'écoutait 
Dans tes mains ton fusil tu serrais 
Dans ta bouche tu serrais des mots 
Trop gelés pour se fondre au soleil. 
Tu reposes étendu dans un champs de blé 
Ce n'est pas la rose, ce n'est pas l'oillet 
Qui te veillent depuis l'ombre des fossés 
Mais ce sont mille coquelicots rouges. 
*
[ Dormi sepolto, in un campo di grano, 
non è la rosa, non è il tulipano 
che ti fan veglia dall’ombra dei fossi, 
ma sono mille papaveri rossi. 
Lungo le sponde del mio torrente 
voglio che scendano i lucci argentati, 
non più i cadaveri dei soldati 
portati in braccio dalla corrente. 
Così dicevi ed era d'inverno, 
e, come gli altri, verso l'inferno 
te ne vai, triste come chi deve, 
il vento ti sputa in faccia la neve. 
Fermati Piero, fermati adesso, 
lascia che il vento ti passi un po' addosso, 
dei morti in battaglia ti porti la voce, 
chi diede la vita ebbe in cambio una croce. 
Ma tu non lo udisti e il tempo passava 
con le stagioni a passo di giava, 
ed arrivasti a passar la frontiera 
in un bel giorno di primavera. 
E mentre marciavi con l'anima in spalle, 
vedesti un uomo in fondo alla valle, 
che aveva il tuo stesso identico umore, 
ma la divisa di un altro colore. 
Sparagli Piero, sparagli ora, 
e, dopo un colpo, sparagli ancora, 
fino a che tu non lo vedrai esangue 
cadere in terra a coprire il suo sangue. 
E se gli sparo in fronte o nel cuore, 
soltanto il tempo avrà per morire, 
ma il tempo a me resterà per vedere, 
vedere gli occhi di un uomo che muore. 
E mentre gli usi questa premura 
quello si volta, ti vede, ha paura, 
ed imbracciata l'artiglieria 
non ti ricambia la cortesia. 
Cadesti a terra, senza un lamento, 
e ti accorgesti in un solo momento 
che il tempo non ti sarebbe bastato 
a chieder perdono per ogni peccato. 
Cadesti a terra, senza un lamento, 
e ti accorgesti in un solo momento 
che la tua vita finiva quel giorno 
e non ci sarebbe stato ritorno. 
Ninetta mia, crepare di Maggio, 
ci vuole tanto, troppo coraggio; 
Ninetta bella, dritto all'inferno 
avrei preferito andarci in inverno. 
E mentre il grano ti stava a sentire, 
dentro alle mani stringevi il fucile, 
dentro alla bocca stringevi parole 
troppo gelate per sciogliersi al sole. 
Dormi sepolto, in un campo di grano, 
non è la rosa, non è il tulipano 
che ti fan veglia dall'ombra dei fossi, 
ma sono mille papaveri rossi. ] 

 Mais ce sont mille coquelicots rouges.
Catherine