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Titolo: Miti sf(i)atati

Dell’Unione Sovietica, adesso che non c'e' piu', si puo' ridere? O bisogna 
necessariamente piangere? Con questo dubbio in testa, un professore quasi 
cinquantenne della Statale milanese, Gian Piero Piretto, ha scritto un libro 
molto interessante che dovrebbero leggere prima di tutto quei liberali che 
si 
sono formati un'idea dell'Urss leggendo (e hanno fatto bene, intendiamoci) 
Il 
libro nero del comunismo. Libro tragico, quello. Questo di Piretto invece 
gia' 
fin dal titolo ha un tono di sberleffo: Il radioso avvenire, sottotitolo 
«Mitologie culturali sovietiche» (Einaudi, pagg. 382, lire 42mila). 
Ma, in fondo, Piretto e Courtois parlano della stessa cosa. Infatti anche 
Piretto sottintende, naturalmente, che quell'avvenire e' stato tutt’altro 
che 
radioso; ma quel «radioso» e' soltanto uno sberleffo o anche qualcos’altro? 
E 
cosa? 
Cominciamo dalle ambiguita' della sovracoperta del libro di Piretto. Vi e' 
riprodotta una copertina anni 50 del Krokodil, la famosa rivista satirica 
(satirica?) sovietica: si vede un sole sorgere su un lindo e sereno 
paesaggio 
russo: un piccolo villaggio, campi ben lavorati, un fiume, un ponte, una 
fabbrica, una gru, molte bandiere (una, grande, rossa con la falce e 
martello, 
in primo piano). E sopra a tutto il sole che, naturalmente ride. Ma ride o 
piange? Il dubbio non e' fuori luogo: la smorfia dell’astro e' ambigua. 
Piretto e' uno di quegli studiosi del passato sovietico (la parola 
«sovietologi» non si usa piu') che in America si chiamano revisionisti (non 
per niente ha studiato e lavorato meta' in Russia e meta' in America). Ma 
attenti: un revisionista americano e' esattamente il contrario dei 
revisionisti europei. Gli europei, quando si occupano di storia sovietica, 
partono dalla domanda: quanto sangue e' costata l'Urss, quanti morti, quante 
atrocita'? E sono giustificati (si fa per dire) dal fatto che di questa 
problema (vado all’ingrosso) di qua dall’Atlantico ci si occupa ad andar 
bene 
solo dal '91, mentre per i quarant’anni precedenti zitti e mosca. Gli 
americani (e un po’ anche gli inglesi) quella domanda invece se la sono 
posta 
sempre, e hanno anche dato le relative risposte. Ecco perche' i loro 
revisionisti partono dal capo opposto: va bene il sangue, i morti, le 
atrocita', ma il consenso c’era o no? E visto che c’era, come veniva 
ottenuto, 
costruito? In un certo senso, fanno per il comunismo quel che Renzo De 
Felice 
ha fatto per il fascismo. Non giustificano certo il comunismo – cosi' come 
appunto De Felice non giustificava il fascismo. Solo si rendono conto che il 
problema e' un po' piu' complesso. I revisionisti europei vanno alla ricerca 
dei documenti segreti sepolti per 80 anni negli archivi moscoviti, per 
scoprire il rovescio della facciata. I revisionisti americani partono invece 
proprio dalla facciata: dal cinema, dai libri, dai giomali, dai manifesti, 
dai 
monumenti, eccetera, insomma dai biglietti da visita del comunismo; e si 
domandano: cosa dicono? A cosa corrispondono? La risposta, per esempio nel 
caso di Piretto, e' che quei biglietti da visita non corrispondevano a 
niente. 
Uno dei capitoli piu' belli di Radioso Avvenire si intitola infatti: 
Stalinland, il paese che non esiste. Prende le mosse dal caso davvero 
singolare del Palazzo dei Soviet che si sarebbe dovuto costruire a Mosca nel 
1932 per celebrare il compimento del primo piano quinquennale. Doveva essere 
l'edificio piu' alto del mondo, sovrastato da una statua, di Lenin, 
anch'essa 
la piu' alta del mondo. Non fu mai costruito. Eppure l'edificio fu presente, 
per sessant’anni, sui biglietti di banca, sulle guide turistiche, sui 
manifesti, sui libri illustrati dedicati a Mosca. Non esisteva, ma veniva 
dato 
come il simbolo stesso della realizzazione, riuscita, dell’idea comunista. 
Tutti sapevano che al suo posto c’era in realta un buco: per fargli spazio 
era 
stata distrutta la chiesa piu' grande di Mosca, quella del Salvatore (ora 
ricostruita) ma il terreno aveva ceduto, il buco si era riempito d'acqua e 
alla fine si era deciso di ricavarne, «provvisoriamente», una piscina. Ma 
ugualmente tutti facevano finta che su quel buco sorgesse davvero il 
fantastico Palazzo dei Soviet. Giustamente Piretto paragona questa illusione 
collettiva a quella commedia di Thomton Wilder che in Italia e' nota come La 
piccola Città: la scena e' vuota, al centro c’e' solo una scala da muratore, 
ma un personaggio della commedia che si chiama il «regista» spiega agli 
spettatori: qui c’e' un muro, li' una finestra, la' un divano, una 
tappezzeria; gli attori recitano come se quel che il regista descrive 
esistesse davvero, e gli spettatori ci credono. Un altro capitolo del libro 
di 
Piretto e' dedicato a Lenin, «faraone suo malgrado». Faraone, in che senso? 
Piretto spiega che a Mosca tutti sapevano da un pezzo che Lenin stava per 
morire, ma siccome non erano ancora riusciti a mettersi d'accordo sul dopo, 
finsero di dire che era morto all'improvviso. Ma siccome anche cosi' il 
problema del dopo rimaneva, s'accordarono per far credere che non c’era da 
preoccuparsi, tra poco sarebbe risorto. Ma come? Se lo seppellivano sotto 
una 
lastra di marmo da cento quintali, certo era diffcile poi far credere a una 
resurrezione. Bisognava dunque pensarne un’altra. Per fortuna vennero in 
soccorso le riviste di archeologia popolare: da poco, in Egitto, s'era 
scoperta in una piramide la tomba di Tutankhamon, un giovanissimo faraone (o 
era una faraona?) risorto (si fa per dire) in tutta la sua fresca avvenenza 
da 
una morte di cinque millenni prima e che era subita diventato l'idolo delle 
donne (e dei gay) anni Venti. Si trattava dunque di costruire una piramide 
(che per ragioni che Piretto spiega bene invece che a punta doveva essere a 
cubo) e sistemarci un mummificato Lenin-Tutankhamon gia' belI'e pronto, 
faccia, pelata, vestito e scarpette, per la resurrezione. Tanto pronto da 
apparire di gia' risorto, vegeto e vivo. Il problema, cosi', era risolto. 
Naturalmente, come nel caso del Palazzo dei Soviet, anche per il 
Lenin-Tutankhamon tutti sapevano che non era vero niente. La mummificazione 
non era affatto riuscita, il cadavere di Vladimir Ilic aveva dovuto esser 
buttato pezzo per pezzo in pasto ai cani, al suo posto in fondo a quella 
piramide a cubo non c’era che un fantoccio. E qui Piretto sforna un al- tro 
paragone, che io trovo geniale. Che cos’e' mai, si domanda, un sistema 
politico capace di far credere alla gente che il Palazzo dei Soviet, questa 
ottava meraviglia del mondo, esisteva senza esistere; e che il suo fondatore 
era risorto da morte? Come Cristo? Meglio di Cristo. Perche' se del corpo 
mortale del fondatore del cristianesimo tutto quel che ci rimane, stando 
almeno alla leggenda, sono soltanto sette od otto prepuzi devotamente 
conservati in altrettante chiese del Lazio, il fondatore del comunismo stava 
invece tutto intero nel suo bel cubo rosa e nero. Un sistema di potere 
sovrannaturale i cui fedeli, ogni volta che da tutto il mondo si recavano a 
Mosca, potevano, anzi dovevano, andare a conversare con il suo fondatore, 
tanto evidentemente risorto che ogni volta essi se ne ritraevano persuasi 
che 
il comunismo fosse qualcosa di immortale? Una religione? Si domanda Piretto. 
Macche', risponde il diabolico Piretto: era semplicemente una Disneyland. Un 
«parco-divertimenti a tema, metafora e modello di un sogno» (sogno americano 
a 
Los Angeles, sogno comunista a Mosca) «dove si sviluppa la vita finta e 
forzatamente felice della comunita'» e «al cui ingresso troneggiava - e 
troneggia tuttora» (anche Lenin e' ancora Ii') «uno slogan eloquente: This 
is 
the happiest place on earth». E giustappunto il perfido professor Piretto 
ricorda che nell’agosto 1936 comparve sulle Izvestija un articolo 
intitolato, 
manco a dirlo «Vivere e' diventato piu' bello». L’articolo spiegava che una 
«famiglia modello» sovietica poteva spendere (al mese! figurarsi) la 
bellezza 
di 1500 rubli (quasi 5 milioni di lire) per l'acquisto di «beni di largo 
consumo», abiti di seta, biancheria, scarpe; e nutrirsi di «prodotti 
alimentari di qualita' superiore». La realta' era naturalmente diversa: il 
pane razionato, le vetrine vuote e le code davanti a qualsiasi negozio. 
Quando 
non capitava di scomparire, arrestati dalla Ghepeu', e finire in fondo a una 
cantina della Lubjanka o in un lager della Kolima con una pallottola nella 
nuca. Ma I’articolo precisava che si trattava non di una famiglia qualsiasi 
ma 
della «famiglia di un operaio stakanovista». Stakanov era un «operaio 
modello» 
che era riuscito a produrre «quattordici volte di piu' di un operaio 
normale». 
Tutto sommato, un po’ come vincere all'enalotto. Sl trattava dunque non di 
«realta' reale» ma di «realta' virtuale». Eppure quel titolo divento' 
proverbiale nell'universo comunista, non meno della mummia di Lenin e 
dell'inesistente Palazzo dei Soviet. Il suo senso infatti era che il «paese 
dove vivere era piu' bello» poteva essere «il piu' felice del mondo» a patto 
che fosse anche «il paese che non esiste». Disneyland. Si sente dire in 
questi 
giomi che i giottini che vanno a Genova o a Napoli a spaccar vetrine sono 
ragazzi costretti alla violenza perche' sono stati privati della 
consolazione 
dell'utopia. Di che utopia si tratta? Il perfido Piretto ricorda, che a 
costruire il «paese che non esiste» concorsero in modo consistente anche 
decine di «commedie musicali» sfornate dalla Sovkino: film costruiti tutti 
su 
una trama che ricordava la favola di Cenerentola: la povera ragazza che 
diventa principessa, la proletaria (o il proletario) che diventa signora (o 
signore). Esattamente come nel loro pendant americano: Pretty Girl. Ecco 
l'ultima sorpresa ammannita da libro di Piretto: Pretty Girl come l'ideale 
del 
comunismo realizzato. Nel film Julia Roberts capisce come si fa a passare da 
prostituta a gran signora solamente quando incontra il suo Lenin, nella 
persona del portiere del Wilshire Hotel, che le spiega che si tratta 
semplicemente di fare un cambio di abbigliamento. Santo cielo! Vorrei sapere 
cosa ne pensa Bertinotti, con i suoi cashmere e i salotti delle contesse che 
frequenta.

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semplicemente di fare un cambio di abbigliamento. Santo cielo. Vorrei sapere 
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