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Titolo: L'Ardhu

L'Ardhu
Un souvenir des Ardennes
L'Ardhu
 
J'ai dépassé les 35 ans de ma vie mortelle, et les forêts ne me font
plus peur. Au contraire, je m'y sens à l'abri; parmi les arbres, les
plantes, les chemins qui se perdent et s'entrelacent sans ordre
apparent, et les animaux qu'on ne voit pas mais qu'on devine, rien ne
me pèse.
 
Pourtant, je ne suis pas un solitaire idéologique; j'ai eu et j'ai une
vie sociale assez bizarre, mais riche; ma connaissance des langues
(hélas, peut-être trop instinctive ou trop peu raisonnée) m'ayant aidé
à développer mon goût naturel du pluriel, je sens que je lui dois plus
que des simples "traductions", souvent mal faites.
 
*
 
Le nom des Ardennes paraît dériver d'un ancien mot celtique, "ardhu",
qui signifierait: noir, obscur. Encore une forêt sombre et noire,
comme le Schwarzwald ou la "Foresta Umbra" du Gargano. Il semble que
la forêt partage la suprématie de l'obscur avec la nuit; mais il
s'agit très souvent de l'obscurité qu'on a dans soi-même, et dans
laquelle on s'effondre à la fois spontanément, pour voir si on est
capable d'en sortir. Dans un morceau de forêt ardennaise, un jour
d'été, j'ai joué pour la dernière fois avec moi-même et avec la
solitude absolue. Avec le noir. Avec l'ardhu. Sans que ceux qui
étaient avec moi s'en aperçussent, parce que je n'étais pas seul sur
la douce pente menant à la forêt de Vendresse. J'ai gardé le secret,
ce petit secret où le passé et l'avenir se confondent, jusqu'à ce jour
où les mots tombent enfin sur la page blanche.
 
Il faisait chaud, ce jour-là; c'était le 12 juillet 2002. On était
allés faire une petite balade, mais nos balades n'étaient jamais si
petites et, pour moi, elles avaient aussi la dimension de la nouveauté
et de la stupeur. Moi je n'aime pas marcher sur le macadam; mais
donnez-moi un chemin blanc, des cailloux et de l'herbe à côté et je
deviens un marcheur redoutable. Une clope avant de partir, entre les
sourires de tes compagnons de voyage qui te regardent avec l'air de
dire "regardez-le, il va arrêter en toussant, après cent mètres", et
on y va. Mais après un quart d'heure de montée dans les champs, tu
marches, tu marches comme un fou, tandis que les autres prennent leur
langues à coups de pied. Je ne suis plus là;  je suis ma sueur qui
coule et qui m'agace comme des insectes invisibles, je suis mes
godasses, je suis mes genoux qui craquètent, je suis ma haleine qui
danse à un rythme pas toujours régulier. 
Vous étiez là, je vous entendais bien; mais rien n'était comme avant.
Moi, la forêt, un ciel bleuâtre et un temps différent. Another time,
another place ; et j'arrive à l'entrée de l'Ardhu juste comme on
arriverait à une pauvre saison à l'enfer, mais un enfer à moi, un
enfer sans prétention où je ne souhaite que la présence des gens et
des choses que j'aime. C'est un enfer très vert, tranquille, même
frais; c'est un enfer où il serait tellement agréable de s'endormir en
rêvant d'être réveillé par un brigand, un saint, un chevalier
loqueteux ou une jolie paysanne qui cherche à te vendre ses fleurs.
Et je m'enfonce dans la forêt inconnue, qui ne ressemble guère à
celles de mes coins. Mes pieds s'embourbent dans de la boue séculaire
qui ne doit jamais avoir connu l'état solide et sur laquelle je laisse
des traces que ne seront peut-être jamais effacées. Tout sent la
pluie, une pluie sédentaire ou déchaînée, paresseuse ou violente; il
faut chercher un abri. Des branches, tombées d'arbres dont on ne voit
pas la sommité, se pétrifient lentement tout en prenant des formes
agréablement terrifiantes; je devine les sangliers, et leur nom c'est
juste ce que je suis. Un "singularis", un solitaire qui aurait
toujours aimé se perdre dans des forêts d'arbres, mais qui, hélas, n'a
fait jamais autre chose que se perdre dans la forêt presque
inextricable de soi-même. 
J'entends vos voix, vous ne devez pas être loin. De quoi parlez-vous?
Vous connaissez bien ces endroits, vous avez vécu là toute votre vie.
C'est vous, les ardhuinnates ; moi, je suis un intrus qui marche.
Pardonnez-moi, si vous pouvez; pardonnez ce marcheur d'autrefois qui
va tout droit. 
Et c'est ce jour-là que j'ai parcouru le seul chemin vraiment
triomphal de ma vie. Un chemin de je ne sais pas quelle conifère, des
sapins, des mélèzes, je l'ignore. Qu'ils étaient hauts, ces arbres-là;
trente, quarante mètres, peut-être plus. Et ils savaient bien que
j'étais si fier, si heureux, si orgueilleux de passer parmi eux, comme
un roi qui sait que son règne ne durera que l'espace de cent pas. Je
ne vous oublierai jamais, vous les grands arbres, vous les vrais rois
qui avez fait semblant de vous incliner à mon passage pour me donner
un quart d'heure de magie et d'illusion.
R.V.
--
*Riccardo Venturi*
*Er muoz gelichesame die leiter abewerfen
*So er an ir ufgestigen ist (Vogelweide)*
*Via F.Tozzi 3, 50135 Firenze
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http://utenti.lycos.it/Guctrad/alamanno.html
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 un quart d'heure de magie et d'illusion.
un poète!
:-)
merci, ils sont fabuleux, tes récits
A.

 C'est vous, les ardhuinnates ; moi, je suis un intrus qui marche.
Nous parlions de toi, intrus, évidemment ;)
Merci pour le beau souvenir...
J.

Merci pour le beau souvenir...
Merci à toi, D*****.
Merci pour tout.
Et...à la prochaine fois, un beau jour, sur un chemin forestier des
Ardennes... :-)))
Salut et un p****sou
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