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Titolo: Perché amo l'America, nonostante tutto

(tratto dal blog "ilcannocciale.anellidifumo")
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Perché amo l'America, nonostante tutto 
Ho avuto la fortuna sfacciata di potere conoscere gli Stati Uniti
d’America da bambino. Dai miei 11 anni in poi, fino ai 20, tutte le
estati ho seguito i miei genitori in vacanze estive lunghissime, di un
mese o due, organizzate attraverso un’organizzazione di scambio casa.
Il meccanismo prevedeva che una famiglia americana venisse a casa
nostra al Circeo, mentre noi, contemporaneamente, occupavamo la loro
villa in uno dei 30 stati che abbiamo così visitato. A questo modo
potevamo passare mesi in America, spendendo meno di quanto spendessero
le famiglie dei miei amici che affittavano una villa al mare sul
Tirreno.
L’America, nel 1985, era lontana da noi quanto lo poteva essere la
Luna. Le case di quelle famiglie americane custodivano dei segreti
della tecnica che per noi, italiani di Roma, erano stupefacenti
novità. Ricorderò per sempre il primo uso di forno a microonde, con
quell’acqua fredda dal frigo (immenso, all’americana, con la macchina
per fare il ghiaccio) messa dieci secondi dentro a ciò che sembrava
una credenza, e tirato fuori fumante e bollente. Miracolo! E che dire
del tritarifiuti, o della mancanza assoluta, nelle realtà di
provincia, di una porta con chiavistello? E ancora, le macchine
gigantesche, e le ville in stile vittoriano con giardino e cane, e i
vicini che ti entravano in casa con la loro tazza di caffè in mano
(fatto per se stessi, da casa loro) per “fare quattro chiacchiere”.
Sì, l’America di quel piccolo paesino, Newton Highlands, nel
Massachussettes, era davvero Lamerica. Un Paese meraviglioso, dalle
mille possibilità, dove a tutti non veniva chiesto di chi fossero
figli, ma cosa sapessero fare. Il regno della meritocrazia,
dell’organizzazione, della ricerca, dell’informazione, della scienza,
dell’educazione. Che dire infatti della prima visita ad Harvard, e
l’anno più tardi a Berkeley, dove scoprii per la prima volta
l’esistenza di organizzazioni studentesche in difesa dei diritti Glbt,
acronimo mai sentito prima e che poi avrei sentito spesso. Il sole di
quell’america era più lucente. Ricordava le scene esterne del telefilm
“Arnold”, o “Happy Days”. Il profumo delle università americane, dei
mastodontici campus, odorava di curato, di buono, di studio in
collettività. La mia America, da pieno adolescente, era tutta
meravigliosa. 
Un primo choc venne con la visita a New York. L’appartamento aveva
stavolta la porta blindata e il visore monoscopio a “z”: “per evitare
che quando guardi per vedere chi è, il visitatore possa spararti
giusto nell’occhio” ci spiegarono. New York era un altro pianeta
ancora. Una città mozzafiato, con dei grattacieli talmente alti e
talmente fitti che era previsto potessero ondeggiare lievemente per il
vento forte. Ma a me, alto un metro e cinquanta, vedere quei mostri di
200 piani, ascoltare il loro suono lamentoso, vederli così vicini,
dava insieme un’idea di inquietudine e di fascinazione. Poi però,
erano i terribili anni Ottanta, e non era raro vedere uno yuppie
vestito di tutto punto controllarsi l’ora sul rolex d’oro da 20
milioni di lire mentre, distrattamente, scavalcava un senzatetto giù
per la Fifth Avenue. Già. New York, nel 1986, al contrario della Roma
di allora, pullulava letteralmente di senza tetto, di “poveri”. Ma non
erano poveri come quelli che si potevano vedere solo davanti alla
Caritas di via delle Botteghe oscure a Roma. No, questi erano
infinitamente più poveri, disperati e malati. Non avevano scarpe ai
piedi, ma erano scalzi. Non avevano vestiti lisi addosso, ma si
circondavano di cartoni presi dall’immondizia. E sempre da lì si
nutrivano, non esistendo Caritas di sorta né religiose né laiche.
All’epoca, io ero cattolico e frequentavo il catechismo. Vedere una
società così spietata nei confronti dei suoi figli meno fortunati, mi
atterrì. Pensavo: ma la Chiesa, la Chiesa non fa nulla? In realtà, le
Chiese d’America qualcosa facevano. Ma la quantità di morti di fame
che c’era a New York era talmente soverchia rispetto alle possibilità
di tante Chiese frazionate e spesso in competizione tra loro, che era
come se non facessero nulla.
New York era la Grande Mela. New York era l’esempio del melting pot.
Fu brutto rendersi conto che non era affatto “melted”. Il famoso
crogiuolo di razze conviveva nella reciproca diffidenza e razzismo. I
portoricani con i portoricani, gli italiani con gli italiani, i negri
con i negri (no, non si deve dire “negri”, perché qui usano “nigger”
per insultarli…) e di coppie miste, quasi non se ne vedevano, in giro.
Così cominciai a rendermi conto delle mille contraddizioni della
società a stelle e strisce. Il mese ad Atlanta, nel profondo Sud, con
le bandiere confederate a sventolare spesso anche sui palazzi
istituzionali, mi fece avvicinare alla loro storia. Così corta,
confrontata alla nostra, ma così intensa e importante per il mondo. La
guerra di Secessione americana non è mai stata capita fino in fondo
dai negri dell’America d’oggi, che alla fine del meraviglioso
spettacolo del quadro circolare di Cyclorama (il più grande quadro del
mondo, con elementi tridimensionali via via che si avvicina alla
platea rotante, posta al centro, dove si siede il pubblico)
applaudivano, lacrime agli occhi alle ultime parole del bianco
commentatore confederato: “E rinunciarono così a un sogno, che però
oggi non può ancora dirsi morto”. Sì, peccato che il sogno sia quello
dei bianchi schiavisti, non quello di voi negri, pensavo io con mio
padre.
Il Sud degli Stati Uniti era un altro pianeta ancora. Ricordo la
visita in Florida, a Epcot Centre, e poi a Disney World. Una città
grande quasi come Roma, tutta a Luna Park. Anche il divertimento in
America era un’industria. Lì mi resi conto che l’americano è in realtà
un bambinone che ha in mano i destini del mondo. Tutto era kitsch: i
culi immensi degli obesi più obesi della terra, coperti da improbabili
tessuti rosa schocking a pois bianchi grandi come la mia faccia; i
gelati alti 40 cm, le porcate al caramello infilate in ogni tipo di
alimento, i pop corn al cioccolato e caramello, i dolci fritti al
caramello, le frittelle allo sciroppo d’acero e al caramello, non si
sa mai dovessero essere poco dolci con lo sciroppo d’acero (una sorta
di melassa mielosa…) E allo stesso tempo, il boicottaggio della
nicotina e dell’alcool, quasi che un intero popolo avesse scelto: noi
vogliamo morire di crepacuore e di colesterolo, non di cancro al
polmone o di cirrosi epatica. 
L’anno dopo, la scoperta di San Francisco. Un altro universo ancora:
il mondo alla rovescia. San Francisco, la città più europea degli Usa,
dicono loro. Eppure non conosco alcuna città europea che, nelle pagine
del "Cosa si fa stasera" dei giornali, abbia l'elenco dei "LOCALI
ETERO", al posto dei "LOCALI GAY". Frisco e i suoi 77 colli, Frisco e
le sue strade al 15-18% di pendenza, con gli scalini nei marciapiedi.
Frisco e la sua eterna aria frizzante, la sua meravigliosa baia con al
centro Alcatraz, oggi come allora museo dell'orrore. E quelle famose
parole di quel professore americano: “Il motivo per cui a noi
americani non interessano molto le vostre Piramidi e il vostro
Colosseo, è che qui stiamo costruendo le nostre Piramidi e il nostro
Colosseo”. Sì, la cronica ignoranza della cultura europea, l’ignoranza
della storia, messa di fronte alla ricerca scientifica, uno dei
settori in cui gli Usa sono da molti anni all’avanguardia, la capacità
di controllo sull’oggi e sul domani. E l’asiatico-americano che mi
disse: “Non stupirti del fatto che noi non sappiamo molto dell’Europa.
Voi forse sapete qualcosa della storia quadrimillenaria della Cina, o
del Giappone? No, eppure vi sentite molto colti. Siete colti se
misurate tutto col vostro metro eurocentrico, altrimenti siete
ignoranti tanto quanto lo sono gli americani”. Punti di vista. E in
America li avevi tutti. La mia conoscenza dell’America a quel punto
passa per le sue estese biblioteche pubbliche, per i suoi campus, i
suoi professori, i suoi centri di ricerca all’avanguardia mondiale. A
un certo momento ebbi l’impressione che tutto ciò che caratterizzava
la modernità fosse inventato o passasse prima per gli Usa, e poi,  a
distanza di 5 o 10 anni, sarebbe approdato in Europa e in Italia, la
principale colonia della Coca Cola culture. Il Paese correva verso il
futuro, con tutte le sue contraddizioni, la sua totale assenza di
welfare state, la sua discriminazione galoppante verso i poveri,
colpevoli di essere rimasti poveri in una sorta di Bengodi, dove era
sufficiente allungare la mano per cogliere le mele d’oro. Il suo odio
interrazziale, il suo ingenuo complesso di superiorità verso gli altri
popoli occidentali e la sua arroganza manifesta nei confronti degli
altri popoli delle Americhe. Una società sempre di corsa, almeno nelle
grandi città illuminate a festa ogni notte (e a questo proposito,
resteranno per sempre scolpiti nella mia memoria due eventi: la vista
mozza fiato dall’Empire State Building e poi dalle Due Torri una notte
d’estate, con sotto una distesa senza fine di luci e fasci luminosi a
luccicare nella notte, e l’approdo a Las Vegas, dopo l’ennesima buia
duna del deserto del Nevada: un’astronave aliena atterrata nel bel
mezzo del nulla, con alcuni miliardi di luci intermittenti che
squarciavano il nero assoluto del deserto di notte). E poi, un altro
pianeta ancora: l’America delle fattorie e delle praterie, dei parchi
nazionali e delle sequoie, dei ranch più o meno texani, sempre privi
di porte, ma con il Winchester in bella mostra sopra al camino, “ché
non si sa mai chi possa affacciarsi”. L’America del Central Park con i
suoi scoiattoli grassi come marmotte che ti vengono (quasi) a mangiare
in mano. L'America del Ku Klux Klan, che ogni domenica va a cantar
messa nelle chiesette di legno bianchissime, dove tutto sembra (e
spesso è) stato montato a modelli componibili. L’America delle mille
religioni: battista, luterana, calvinista, metodista, zwingliana,
ortodossa, cattolica. E poi le enclave ebraiche. Gruppi concentrati
nelle metropoli che contano, ai piani che alti che contano. Con le
loro bellissime e sfarzose sinagoghe, i loro esponenti ortodossi con
gli immancabili cappelli neri, barba baffi e boccoli. La cultura
ebraica sta all’America della East Coast quanto i vestiti di alta moda
stiano all’Italia. Le comunità ebraiche, con i loro immensi scrittori,
i loro bar mitzvah, il rispetto fortissimo ma via via più
secolarizzato delle proprie tradizioni religiose. E poi i neri, quasi
sempre poveri e negli slum, oppure proletari senza coscienza di
classe, e quando ricchi, carichi di catene d’oro, anelli, orecchini, a
difendere in questo modo esteriore il loro nuovo status quo e la
“black culture”, fatta di soul, rythm ‘n blues, di basket, dove gli
“white men can’t jump”. Il razzismo carico di disprezzo dei negri per
i bianchi, specie se Wasp. E l’idea, diffusa in tutti gruppi etnici,
che gli italiani o italo-americani, siano tutti “mafia”. 
Crescendo ho imparato a vedere e separare tutte le realtà
dell’America. Ho imparato a criticare in modo costruttivo e a prendere
le distanze dagli elementi più disumani – purtroppo presenti – di
questo meraviglioso Paese.
Poi è accaduto l’11 settembre.
Ero a Roma, nella redazione di Internazionale. Immaginai di vedere, da
lì a poco, improbabili tracciati di missili nucleari in viaggio nel
cielo. Scesi in strada per fare degli acquisti: il traffico era
impazzito, la gente abbandonava le macchine in mezzo a viale Regina
Margherita per entrare nei bar e nei negozi che avevano improvvisato
punti televisivi d’emergenza che trasmettevano, in diretta, la fine
del sogno americano e, forse, di quello occidentale.
Vedevi quelle persone della tua età o poco più grandi, nello splendore
della loro vita attiva, dover scegliere: morire soffocati o bruciati,
oppure balzare nel vuoto, nell’ultimo tuffo della loro vita, destinati
a venti, forse venticinque secondi di caduta libera in picchiata, fino
alla disintegrazione all’impatto del suolo. Vedere quelle immagini,
per me che avevo perso un fratello alla stessa maniera pochi anni
prima, fu ancora più angoscioso di quanto lo possa essere per
qualunque essere umano. Un incubo che si riaffacciava, a gruppi di
una, due, tre, dieci, cento persone. Suicidi per forza, suicidi per
non soffrire. 
Nei giorni dopo eravamo tutti terrorizzati. Tutti, in ogni angolo del
mondo occidentale. So di amici che hanno disdetto i progetti
dell’immediato futuro: “Inutile prenotare il capodanno a Londra, se
non sai se Londra ci sarà ancora la prossima settimana”, mi disse uno.
“Io sarei dovuto andare a New York…” aggiunse un’altra, senza
concludere la frase. Eravamo, per una volta, tutti americani. E
sapevamo che avevamo il capo politico più inadatto della bicentenaria
storia statunitense. Un figlio di papà, un uomo piccolo piccolo, ex
alcolizzato, che aveva rubato lo scranno presidenziale con dei brogli
elettorali grazie al fratello governatore della Florida. Cosa avrebbe
fatto George Walzer Bush? “Nuke ‘em all” dicevano le scritte sui muri
di New York. “Nuclearizzali tutti”. Ci si aspettava questo. Partì poi
una guerra convenzionale contro l’Afghanistan, a caccia dello sceicco
responsabile bin Laden. Non fu preso. Si individuò un altro obiettivo,
più facile e meno implicato negli affari di papà: Saddam Hussein, con
il quale i Bush avevano un conto in sospeso. Si cominciò un’altra
guerra, sempre con armi convenzionali, mossa però contro una
popolazione piagata da 10 anni di embargo e ridotta allo stremo.
Lentamente l’Iraq assunse i colori del Vietnam. E in capo a tre anni,
l’intero mondo occidentale e quello orientale, smise di sentirsi
americano. In soli tre anni, mettendosi a capo di una guerra
incomprensibile, ufficialmente mossa perché Hussein nascondeva armi di
distruzione di massa, cosa poi dimostrata fasulla, gli Stati Uniti di
Bush minore sono riusciti ad alienarsi l’appoggio morale, etico e
politico e personale di alcuni miliardi di persone, oltre che, con
maggiore lentezza, dei loro governi.
Oggi, 2 novembre 2004, l’America vota per eleggere il suo presidente.
Vota la mia America: quella degli studenti dei Campus, che per pagarsi
le assurde tasse universitarie lavorano nelle mansioni più umili (ho
conosciuto anche chi vendeva il suo sperma o chi si sottoponeva a test
di farmaci, per pagarsi gli studi), quella dei “giardini liberal” di
San Francisco, Boston, New York, Washington D.C., Chicago. Vota
l’America del Winchester, dei cappucci bianchi del Ku Klux Klan,
votano gli assassini omofobi di Matthew Shepard, graziati dalla sedia
elettrica dai genitori della vittima, vota l'America dello Stonewall,
votano le donne, e per la prima volta votano in massa i neri, gli
ispanici, i giovani. Vota l’America che a ogni esecuzione capitale fa
le veglie di preghiera contro la pena di morte, e l’America che fa
veglie di festeggiamento per lo stesso motivo. Vota l’America del rock
and roll e del pop, e quella del country, vota l'America che legge
Time e quella che legge Usa Today. Vota l'America di Kubrick e
Spielberg, e quella che non va mai al cinema o a teatro. Vota
l’America liberal e quella neo-maccartista. Vota la mia America e
l’America che odia il diverso da sé, l’alieno, che sia pellerosse,
comunista, sovietico o marziano. Vanno a scegliere il loro presidente,
e il nostro futuro.
Non fate scherzi, ragazzi.
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Mi sembra un gran pezzo che esprime bene i sentimenti europei verso
gli Stati Uniti, però purtroppo lo scherzo ce l'hanno fatto e di
pessimo gusto.
Speriamo che il pianeta regga altri quattro anni in mano a una cricca
di guerrafondai senza saltare tutto per aria...
€

 €
 
un gran bel pezzo si, io in america ci sono stato solo 2 volte e per pochi
mesi, nel '89 e nel '95.
anche a me ha dato all'ora, per quel che ho potuto vedere, impressioni simili.
quest'anno invece sono stato in cina per un mese.
quello che ho visto, è un paese che nella sua realtà per alcuni versi ancora
piena di censure e totalitaria, per altri quasi completamente
occidentalizzata, stà alzando la testa.
mi è sembrato molto come la descrizione dell'america di questo blog, e
onestamente, penso che l'USA tra non molto tempo perderà il suo ruolo di pease
che decide per il mondo.
le cose cambiano, anche i più grandi imperi cadono e nuove realtà nascono, la
storia insegna.
Bush stà accellerando tutto questo in modo impressionante, la corruzione paga,
la mancanza di lungimiranza pure, quando si ha tanto potere in mano.
 
ciao
J.
 
 
-- 
Inviato da 
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http://newsgate.localinfo.it

Perché amo l'America, nonostante tutto 
[CUT]
Bellissimo articolo Ernesto, dà uno spaccato abbastanza fedele della
realtà americana.
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Dito

la mancanza di lungimiranza pure, quando si ha tanto potere in mano.
sì, ma credo che sia male per tutti noi.
Bisognerebbe tendere a un governo del mondo, bisognerebbe coordinare
lo sviluppo dei paesi emergenti con i nostri emersi da un pezzo.
Bisognerebbe chiedere ai paesi arabi di distribuire almeno parte dei
redditi enormi del petrolio alle loro popolazioni, altrimenti finaiare
e appoggiare i movimenti e le ribellioni contro i satrapi dgeli
emirati e della Saudi Arabia.
Tutti gli altri paesi arabi hanno una possibilità di avviarsi alla
democrazia.
Purtroppo Bush fa odiare gli Stati Uniti, da tutti. Oggi non c'è più
una sola nazione al mondo la cui popolòazione sia in maggioranza dalla
parte di Bush e della syua cricca.
E questa è una cosa gravissima per tutti perchè le sterminate
popolazioni emergenti non distinguono molto fra noi e gli USA: siamo
tutti colpevoli ai loro occhi.
Speriamo che il secondo mandato di Bush sia diverso dal primo.
€