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Titolo: Busi da Pinocchio

Cinema Fiamma, Roma, metà mattinata di un venerdì, anteprima per
addetti al lecca- lecca da carta stampata, usurpo un credito da
cinefilo che non ho, dal nulla mi fiondo all'ingresso e come i due
buttafuori mi vedono si scostano quasi fossi una star famosa o
infettiva, non mi chiedono pass, che non ho, o altro, e dentro
anch'io. Alle 10,33, cristianamente in punto, ecco che appare sullo
schermo Cecchi Gori Production. Ah, cominciamo bene. Mi sono portato
appresso il benemerito Vernacoliere della toscana di aprile che ha
scritto sul tristanzuolo numero di Benigni a Sanremo: “Chi l'ha visto?
E' sparito Benigni. Quello di Sanremo era 'na cariatura. … e te ni vai
a recità Dante anc'a loro, per fa' vedé come sei bravo a scantonà
nella 'urtura, e ni fai a memoria propio 'na preghiera alla Madonna?
Che quella, o der trecento o der dumila, basta rammentalla e hai già
vinto l'elezzioni, tutti ritti a appraudì. E propio tuttitutti, sai!
Di sinistra, di destra, der centro, delle mezzali…". Buio in sala – e
poca luce anche altrove, va'.
… verità e mendacio, sincerità e bugia, una sensazione di umidore, di
piovano dal cavo auricolare mi si è impinocchiato nelle ossa, mi
scuoto un po', ma davvero educatamente, sulla sedia, mi sembra di
diventare man mano lo stecco attorno al quale inesorabile lo zucchero
filato tesse la sua ragnatela stordente, mortale. E adesso, quanto
tempo è passato dalla prima scena con la fata Turchina e quella sua
farfallina turchina pure lei che fa luce nelle tenebre alla carrozza
trainata da pariglie di ermellini o forse di topone bianche? Guardo
l'orologio cercando di non darlo a vedere in giro: quindici minuti.
Fiorellina bucaiola, pensavo di più. Sbadiglio… nooo! Represso per un
pelo. Sono circondato, intrappolato, nessun verso di svignarmela senza
creare scandalo: nella fila davanti a me le forbite e biforcute
Stanlio & Ollio della critica cinematografica italiana, dietro, occhi
vitrei in un teschio tenuto assieme da un cerulea marocchineria di
qualità assoluta, non saprò mai se chi ho intravisto è lo stilista
Rondi o il critico Balestra sprofondato in se stesso in una posa di
elegante, magistrale cadavericità, alla mia sinistra mi sbarrerebbero
il passo gatteschi e volpini scribacchini inutilmente occhialuti e
alla mia destra c'è Carlo Giuffré e la moglie che è pure venuta a
farmi i complimenti per una mia recente interpretazione tivù in cui
facevo da spalla a una fattucchiera ligure, impossibile non dare
nell'occhio. Continuo a guardare se sullo schermo accade qualcosa che
echeggi anche in me, niente da fare, le immagini non si spostano di un
millimetro dalla loro alta e vana definizione, calligrafiche,
vistosamente virtuosistiche, lettere morte a ogni commozione, e quel
falsetto di Begnini! sento che da solo mi procurerà una ragade da
rigor mortis per buona creanza. In più c'è qualcosa in quel Pinocchio
che mi snerva, anzi, che tenta di stordirmi… di fulminarmi?… per
impaurirmi e ridurmi a più miti consigli col… non saprei… col Potere,
ecco. E' qualcosa che si situa ben oltre il naso e la marionetta
stessa, forse, se cerco di focalizzare un punto preciso di quella
inane fisicità, si situa fra l'attaccatura e le tempie, un baluginare
da vecchio lestofante che gioca a fare la parte del bambino per
intenerire e farla franca, qualcosa di inquietante, di… falso? e di
tanto in tanto porgo psiche alla platea, qualche risatina di rigore o
da ufficio stampa, poca roba comunque, tanta tensione, una tensione
procurata da strenua resistenza alla generale narcolessia che sta per
avvolgere e azzittire anche i cigolii dei sedili. Perché sono ormai
tanto più sensitivo che sensibile? Per istinto di sopravvivenza, e per
svagarmi con l'unica risorsa che mi rimane vivendo in Italia a
contatto con gli italiani e le loro merci artistiche e massmediatiche:
il mio pensiero. E improvvisamente enucleo la fonte dei piovaschi di
angoscia che mi sta riducendo a un fungo in via di putrefazione: la
colonna sonora, è questa musica di pece che mi annebbia la naturale
collaborazione fra tessuti e ossa; e sento che da un istante all'altro
riuscirò ad afferrare anche quel tratto di falsità inestirpabile non
da Pinocchio, ma dall'uomo che lo interpreta. Se afferro quello, ho
afferrato il ciuco per la coda e l'ho bell'e che nel sacco. Oh, ecco
che Pinocchio è finito in prigione con Lucignolo, reo di aver rubato
una partita di lecca-lecca… ma è un tormento un ennesimo lecca-lecca
alla mia età… e per soprammercato a Lucignolo presta il volto, la
lingua e la magia un Kim Rossi Stuart in stato di grazia! Siccome
Lucignolo è riuscito a nascondere uno dei lecca-lecca confiscatigli e
succhiatigli dai giudici, ecco che il rosseggiante, fatato e
meraviglioso ragazzaccio vuole fare a metà con Pinocchio e gli dice,
“Io gli do tre leccate davanti e tu gli dài tre leccate di dietro",
“Ohi ahoi!", mi sfugge sospiroso, “Niente sprechi, te le do tutte e
sei io se mi togli di mezzo quello lì", si volta la Stanlio e mi fa in
sussurro maliardo, “Dicevi a me, Busi?" e per darmi un contegno guardo
l'orologio dicendole con un fil di voce dentro il pendulissimo
orecchio, “Oh, scusa, parlavo a voce così alta? Quel lecca-lecca,
quello Stuart lì…", “Non cominciare a irretire le signore su con gli
anni e a fare promesse che non puoi mantenere", “Quando una non vuol
capire… Almeno ci teniamo svegli, o preferisci dei pizzicotti sulla
collottola?", “Guarda che la tua parte di me te la sei già presa in
anticipo prima".
E' vero, avevo scorto la Stanlio davanti a me appena scostata la tenda
di velluto rosso e lemme lemme ho preso a farle la mano morta sulla
chiappa… la ricordo bene… sinistra, ma lei niente, continuava ad
avanzare imperterrita, non sembrava cercare un posto, avanzava verso
il fondo del cinema spedita senza smettere di guardarsi attorno, come
smarrita, la mano s'è fatta un po' meno morta e un bel po' più viva,
mica potevo farmi venire le formiche, il suo passettino s'è fatto più
cauto, come più femminile, più spaziato, guardingo e forse complice,
indugiante, ma mi sbagliavo, dopo due minuti buoni che cercavo di
raggiungerle la carne di sottoveste in panciera lei era ancora lì che
zampettava immemore, finché non ha visto la scritta luminosa Toilette
e ha fatto uno scattino in avanti, ho pensato, mi sfugge, allora ho
calcato la mano e dopo nemmeno altri trenta secondi che le ravanavo il
culo senza pietà s'è accorta che era il suo, s'è girata stupefatta,
incredula e ha gridato, “Amoooreee!!!", facendomi subito assurgere al
rotocalco e quindi alla dignità di un chihuahua, l'ho presa fra le mia
braccia e le ho fatto fare una giravolta, la metto giù solo allorché
invidiatissima dalla sua amica Ollia e mi fa, “Chi è Benigni per te?",
“Una cassa da morto piena di soldi", è rimasta a bocca spalancata e
quando è uscita dallo sconcerto ha cincischiato, “Ma è di sinistra
come me e come te!", “Ma te sei tutta matta, se lui è di sinistra io
chi sono, la Ulrike Meinhof della Bassa Padana? Se fosse di sinistra
come me sarebbe me, invece è solo lui. E poi che mi importa a me delle
icone di mercato? Se la Sinistra è quella che è, è anche a causa delle
icone che si è scelta, o no? Sceglieva me…", “Sei spietato", “Sei
tanto tenera te! E poi, a me che mi frega di destra e sinistra se poi
la sinistra italiana è solo una sfumatura della destra
latino-peronista col complesso del vice? Se il film è un capolavoro lo
dirò, se no, no, è semplice", altro abbraccio, altra giravolta, la
faccio capriolare direttamente nella poltrona, e così poi ho preso
posto nella mia. … alcuni Fichi d'India finalmente almeno
irriconoscibili, Campo dei Miracoli, impiccagione di Pinocchio, e
risprofondo sempre più mogio nella poltroncina. Un'ora e venti? Di
notte?
… Paese dei Balocchi, bambini discoli trasformati in asini, morte
senza raglio estremo di Lucignolo, al quale era spuntata la coda.
Dalla parte sbagliata anche quella, maronna maiala! Non c'è fine allo
strazio dell'usurpatore che si obbliga all'etichetta.
Un'ora e trentacinque… alla terza volta che la fata Turchina se la
vede con Pinocchio, partono i miei di dialoghi per ammazzare il tempo:
Fata Turchina, “Pinocchio, se fai il bravo ti do la mia farfallina, è
turchina anche lei, sai?"; Pinocchio, “Fatina cara, fatina buona, non
potresti intanto darmela e poi fa niente se non è in tinta?"; Fata
Turchina, “Va bene, Pinocchio, ma solo se fai il bravo che più bravo
non si può e non dici più le bugie"; Pinocchio ritorna col fiato in
gola, “Fatina cara, fatina buona, adesso le bugie non le dico più,
dammi la farfallina, anche color carne, fa niente!"; Fata Turchina,
“Sì, mio caro, però non ti si allunga più nemmeno niente di
interessante per me, vattene e cerca di dire almeno una mezza verità,
vediamo prima l'effetto erettivo e poi chi vivrà vedrà"; Pinocchio,
lingua a terra, supplicante ai suoi piedi coperti di raso azzurro come
la Madonna, il naso che… effetto specialissimo… gli spunta di un buon
trenta centimetri dalla patta del costumino a fiorellini rossi,
“Fatina, fatina, adesso è tutto al suo posto. Ho imparato a dire le
bugie come tutti gli altri, adesso nessuno si accorge più quando le
dico, quindi sono diventato una persona adulta e per bene anch'io.
Dammi 'sta benedetta farfallina, guarda che trespolo che ho in serbo
per lei!"; Fata Turchina, “Un po' di misura, Pinocchio! E va bene, te
la do… però domani", Pinocchio si leva di scatto, la afferra per i
capelli turchini – via la parruccona! – e urla, “Eh, no, fiorellina
bucaiola te e la tu' madre!", le strappa di dosso manto e slip
turchini, le mette catene e tagliola, e al grido di “Brutta maiala,
adesso te la fo vedé io!", “Ma sono una trans!", “Dovevi pensarci
prima!" e via che se la tromba alla grande con tripudio di grandi e
piccini fino alla fine… Un'ora e quaranta? tre ore e dieci?
ventiquattro? un Requiem aeternam amen?
L'indomani, alla lettura dei giornali, in via eccezionale di tutti i
giornali, il mio indovinello- malessere sullo sguardo consumatamente
finto di Benigni/Pinocchio viene sciolto del tutto dalla parte in
basso della prima pagina di un quotidiano minore che non ho dispiegato
per intero, sicché non so neppure che giornale sia, e che nella
mazzetta è venuto per ultimo. E' Pinocchio che spedisce a Benigni una
Lettera dall'Aldilà: “Caro Benigni, i suoi occhi non sono miei. I suoi
occhi sono furbi, troppo furbi. I miei non lo sono affatto. I suoi
sono gli occhi di un astuto fortunello. I miei invece sono gli occhi
di uno sventuratissimo citrullo. Insomma, i suoi occhi sono gli occhi
di uno di quegli scaltri birichini che ostentando verso i potenti modi
apparentemente irriguardosi e sfrontati riescono sempre a intrecciare
con loro curiosi rapporti di complicità… Mentre nel mio sguardo vibra
sempre, anche quando sono felice, una nota di malinconia, nel suo
luccica sempre, anche quando è un po' depresso, un lampo di
soddisfazione". Però! chissà chi l'ha scritto. Un po' melò, ma è il
più significativo e definitivo fra le decine di articoli che ho appena
letto. Dispiego il quotidiano per intero e mi viene un colpo: il
fascistissimo Tempo di Roma! e l'autore dell'articolo è tale Ruggero
Guarini, uno che mi stava sul gozzo per la sua saccenteria così
terronica e che da lustri credevo passato a miglior vita. Autocensura?
Raddrizzare subito il mezzo inchino, rimettersi alla svelta il
cappello e rimuovere il tutto? Ma neanche per sogno. Censura? Oh,
quella non dipende da me. Aldo Busi 
--
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            ©2002 - 
macm...@macmafia.org

 ha scritto:
bla bla ma a qualcuno gli frega qualcosa delle strronzate che posta questa
larva????
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 cinefilo che non ho.
*CUT*
Ieri ho visto Busi da Chiambretti, vestito da Fata Turchina, stendiamo
velo...
E leggendo l'articolo che hai riportato devo dire che aveva ragione: è un
bel pezzo, quelli dell' Espresso che l'hanno bocciato con la scusa che fosse
brutto non sono stati onesti. Secondo me non è stata neanche censura, è che
non si adatta alla linea editoriale del giornale, forse di nessun giornale,
a parte quello di Ferrara.
Per quanto riguarda il contenuto ho il sentore che non abbia tutti i torti,
ma non ho visto il film...


ambeci**e senti chi parla.
--
[Dome]
"... quousque tandem, abutere, patientia nostra? ..." Cicerone
reclaim your media    
http://italy.indymedia.org
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-Il segreto del modello americano è che
 non c'è il posto fisso
-un giorno in Irak, un altro in Kosovo poi
 in Afghanistan...
(Ellekappa)
 ----------------------------------------------------------------
<< Noi sappiamo che sotto l'immagine rivelata
 ce n'è un'altra piu' fedele alla realtà, e sotto
 questa un'altra ancora, e di nuovo un'altra sotto
 quest'ultima. Fino alla vera  immagine di quella
 realtà assoluta e misteriosa che nessuno vedrà mai.
 O forse alla scomposizione di qualsiasi immagine,
 di qualsiasi realtà .>>
(Michelangelo Antonioni)


Cinema Fiamma, Roma...
Brillante, come al solito. Da dove è preso?

 ma non ho visto il film...
Non mi dire niente.
Ero infatti DAVVERO indeciso se leggere il pezzo di busi.
Rischia di influenzarti il giudizio sul film.
vedremo :-)

 ambeci**e senti chi parla.
mischino.....
Non è che quando posto una cosa del genere posso fare anche la traduzione
per gli ignoranti come vic..
a prop: evita di quotarlo.


Ridicolazzo, devo proprio riquotare i post dove ti dicono che 6 una palla
con questa storia del quotare ed un'ipocrita??
Dai lo sai che nei miei confronti sarai sempre un pezzo di merdina, che nn
puň aspirare neanche a leccare la merda che occasionalmente calpesto.
Rassegnati, e nn stare sempre lě a roderti aspettando il post di qualcuno x
ri-quotarmi e rispondere, 6 solo ridicolo e fai ridere tutti.:DDDDDDDDDDDDDD
RU!! che c'ha il nido di vespe nel CUL!!


 ambeci**e senti chi parla.
Che c'è, sudditanza psicologica o semplice clonazione
celebrale????:DDDDDDDDDDDD


 suo umore ma busi si puň stracciare perchč ha scritto un pezzo "brutto".
Natura culattona nn mascherabile la tua, vedi che man mano ti riveli x come
ti ho sempre descritto????
:DDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD
RU!! che amava farsi allargare il CUL!!


 Rischia di influenzarti il giudizio sul film.
Mi sa che mi ha già influenzato, ma questo film è stato troppo pompato
perchè io lo potessi vedere serenamente. :-)
Ti racconto un segreto: "La vita è bella" non l'ho visto. :-)


E' un buon film ma  aperderlo non si fa certo peccato
come tutti i film di Benigni del resto,tolto daunbailò (che non è suo)