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Titolo: Nuovo libro di Enerso: Io, morto che parlo

Il nuovo titolo del libro : Ernesto, morto che parla (e dice solo le buggie)

Il giorno venerdì 29 novembre 2013 19:15:15 UTC+1, ElTerun avrebbe dovuto scrivere
 
http://www.assolutamentecasuale.altervista.org/
 
 
esto e-book di Ernesto Gastaldi, notissimo sceneggiatore di cinema, è un ipertesto di migliaia di pagine : vuol dire che lo potete leggere nel modo consueto o saltare con un click là dove le parole sono in grassetto colorato per avventurarvi nelle quasi infinite estensioni del racconto che coinvolgono buona parte dell’opera omnia dell’Autore, che ha scritto le storie di 120 film e che qui usa e abusa della massa enorme della propria produzione.
 
Un'occhiata all'inizio e al primo capitolo per vedere si vi interessa:
 
 
 
Mi perderò fra le stelle
ma ho sguazzato cieco in acque stagnanti
per eternità immemori .
Ho nuotato in mari caldi tra mostri dentati
e sono stato quei mostri.
Mi sono tirato fuori su spiagge fradice di melma
e ho camminato.
Mi sono dondolato su rami verdi di grandi foglie
cercando bacche rosse e gialle mature.
Mi sono rizzato tra le erbe della savana
appoggiato a una pertica
e ho corso  milioni di chilometri
inseguito dai leoni..
Ho cacciato le iene per rubare le carogne
con le unghie orlate di merda e di sangue.
Ho piantato i primi semi di farro,
e mi sono rotto la schiena con le zappe dal manico corto
e gli aratri di legno.
Ho ammazzato nemici, amici e parenti.
Sono stato schiavo e re.
Sono un Uomo.
 
PREFAZIONE
 
Le prefazioni si saltano: è classico.
Le prefazioni sono inutili: è consueto.
Le prefazioni sono noiose: è inevitabile.
Dunque, saltatela pure: però se perdete il filo del racconto, invece di buttare il libro, tornate qui e leggetela. Forse non recupererete il filo, ma potrete consolarvi dicendo che è colpa mia.
 
Quell’uomo ha cuore: ma il cuore è una pompa.
Quell'uomo ha fegato: ma il fegato è una ghiandola.
Quell'uomo ha stomaco: ma lo stomaco è un sacco digerente.
Quell'uomo ha cervello: no, è quel cervello che ha uomo.
 
Sibiè vuol dire se stesso
Primo vuol dire primo
Dino è il diminutivo di Secondino
Drei in tedesco vuol dire tre
Citirie in russo vuol dire quattro
Quintilio sta per quinto
Sisto vuol significare sesto
Sedmo in slavo, capito il giochetto, sta per settimo
Otto  è otto
Nino sta per nono
e Decio è decimo
 
Dieci personaggi diversi che vivono casualità simili o dieci vite di un solo personaggio che vive casualità diverse, a seconda della vostra filosofia.
 
 
Istruzioni per l’uso: il romanzo è un ipertesto e troverete delle note ipertestuali che vi manderanno ad altre parti del racconto, si possono eseguire i salti di lettura oppure ignorarli e  leggere il testo come un normale romanzo
 
CAPITOLO   1
"Se tiro un dado e faccio sei non è casuale, è un evento che si verifica con certezza in media una volta ogni sei tiri, se tiro un dado e faccio sette perché il dado si spezza in due e mostra un quattro e un tre, questo è davvero casuale."
 
Vegetale. Esiste solo il contatto.  Ciò che tocca è, ciò che non tocca non è.
La pianta di geranio, chiusa nell’vaso-universo non sa del suono frusciante del vento fra le sue foglie ma ne sente il contatto. Non sa dei colori dei suoi fiori e dei profumi dei suoi petali perché per lei non esiste il suono, il colore, il profumo: sono tutte invenzioni di sensi alieni. Per lei esiste solo il contatto.
Onde di niente. Onde gelate, stazionarie, solitoni spinti dall’alternarsi dei picchi di pressione del nulla in tempesta, sfiorano, tastano, rimbalzano, trovano anfratti tattili cui agganciarsi e recettori per interpretarle. Sensibilità di superficie creata da legami che spezzano il caos con architetture cristalline.
Pelle, buccia, scorza. Un'eccitazione bagnata addensa la linfa in punti topici e vagine si aprono, peni si inturgidiscono in attesa di un accoppiamento senza scelta del partner.
Un titillare di afrodisiache zampette protruse da dimensioni ignote, un carezzare di antenne da universi sconosciuti provocano orgasmi vegetali.
Morsi staccanti lembi di foglie, bave di bruchi inconoscibili, rami spezzati ai confini dell’universo del contatto, vengono puniti e combattuti secernendo veleni, indurendo spine, invischiando invasori. Patti di reciproco vantaggio, perfezionati da silenzi-assensi senza coscienza, lunghi centinaia di milioni di anni, offrono mandibole e pungiglioni in cambio di stille zuccherine.
Nuova pelle spunta, inconsapevole armonia geometrica, mondi figli sparati fuori da buchi verdi. Creazione continua e universo stazionario coesistono nel big bang vegetale.
Scheletri a cerchi crescenti si lasciano dietro primavere morte. Tempo biologico elastico. Giorni da un minuto per una sequoia che vive seimila anni in un mondo stroboscopico: luce-buio luce-buio luce-buio come se il sole fosse una pulsar, e giorni lunghi un anno per il geranio da balcone.
Non hanno scenari, non hanno ricordi. Nessun senso del sé e neppure del fuori del sé.
La materia ha imparato a vivere prima di inventare la scena
Essere senza esserci.
Fiat lux.
Nell’occhio sfaccettato esplode la luce, invenzione gloriosa della materia vivente, monte improbabile scalato decine di volte nella sterminata durata della lotteria biochimica e che ha reso più manipolabile il mondo.
Cento sfaccettature d'occhi tridimensionali dilatano l'attimo. Alcune captano una parte delle radiazioni solari e le accendono in luce perché altre possano dare l'angolo per la direzione del volo e altre ancora possano rilevare ciò che muovendosi cambia il riflesso della radiazione.
Non è mutato il caos buio dell’universo ma si è complicato l’interprete. Non esiste luce nel miscuglio di onde elettromagnetiche che torce lo spazio ma il caos viene organizzato per intensità, lunghezza, frequenza da complicati automatismi cellulari. Mappe neurali di valutazione si inventano splendenti colori inesistenti per comodità di catalogo.
Le molecole vaganti nell’aria sfiorano la proboscide della mosca e si incagliano in recettori dalla giusta forma eccitando vivi canali neurali e l’aria si riempie di odori, di aromi, di profumi. La complicazione crescente del vivente si è inventata una nuova dimensione fantastica, un nuovo vettore di realtà.
Per la mosca il petalo è una pedana ben distinguibile sullo sfondo sfocato dell’universo e manda effluvi di decomposizione. La forma dell'odore dolce è una freccia direzionale imperativa per la mosca che atterra sul nero-insetto del fiore ornato da luminosi cerchi di fosforescenza ultravioletta. Le lunghe molecole di carbonio autoriproducentesi hanno preso posto nella cabina di regìa del mondo e hanno alzato il sipario.
La spaventosa bocca nera spalancata sul nulla si è illuminata, colorata, profumata e la musica di commento sta ronzando, ritmata dal frusciare di foglie e da grillii striduli inventati da innumerevoli coclee.
Miliardi di occhi ora possono vedere un’armonia che non c’è, occhi diversi nella loro struttura inventano scenografie diverse, occhi uguali nella loro struttura vedono scenografie simili ma non uguali. Però tutti vedono scenografie inesistenti.
Dentro la mosca suona un’orchestra quintidimensionale, densa di richiami (odore-spaziosu-spaziogiù-spaziobilanciato-tempo) mentre la mano che scende per colpirla sul limitato rosso-uomo del fiore è invischiata nello spaziotempo come la zampa di un bradipo.
La mosca vive lunghi tranquilli minuti soggettivi pulendosi le zampe con calma, pompando molecole di nettare trascinate sul petalo nero da qualche visitatore precedente, valutando il da farsi mentre la manona umida e infrarossocalda continua a calarle addosso alla massima velocità concessa a quell'essere, gigantesco come una quercia e lento come il crescere dell’erba.
La mosca sposta il bilanciere dietro le ali e si spinge nel vento ben prima che la mano assassina si chiuda su di lei. Il ditone da godzilla fa oscillare il fiore senza colore che ha avvertito il contatto gentile delle zampe della mosca e la frustata calda dell'aria mossa dalla mano umana, ma non ha depositi per i ricordi e il suo presente è un continuo senza momenti.
Con un paio di manovre da top-gun l’insetto torna su quel petalo nero-ultravioletto-ornato-mosca mentre la zampona è ancora in abbrivio di discesa. Il suo vivere è dieci volte più denso di attimi di quello di un uomo e ogni attimo vale l’eterno.
Ciò che è fermo odora. Ciò che si muove si vede.
Nel suo cervello minuscolo si integrano gli stimoli che arrivano dai suoi sensi e si elaborano scenari in base a quegli stimoli, creando fantastici, inesistenti mondi da mosca che le garantiscono la sopravvivenza nella realtà senza luce, senza colori e senza suoni. Emozioni da mosca fanno scattare reazioni preprogrammate nel tronco encefalico che mette in moto i neuroni che comandano i muscoli.
La mosca vola, corre, succhia, copula, reagisce al mondo esterno come essa crede che sia, inconscia di sé e dell’autoinganno, eppure integrata nella complessità crescente dell’evoluzione che si fa beffe dell’entropia. Essa funziona nello stesso modo inconsapevole in cui funziona un fegato o un rene. Ogni mosca è diversa dall’altra come ogni fegato è diverso dall’altro pur senza costituire individuo.
Esserci senza saperlo.
 
Onde d'aria modulate con affetto precedono l'arrivo dell'acqua che inonda, contatto vitale, la caotica ragnatela di radici affondata nel semicosmo più denso.
C'è un dio buono che parla oltre i confini del mondo, ma la pianta di gerani sul balcone non sa ascoltare e non deve adorare nessuno perché è lei il dio vegetale che trasforma la materia inerte in materia strutturata facendosi cibo, essa sì, transustanziandosi, in favore di miliardi di parassiti, costruttori di astronavi compresi.
Il getto di ammoniaca di Banji coglie il geranio impreparato: c'è tanta buona roba in quel getto ma l'ammoniaca troppo concentrata è un veleno. Un brivido blasfemo sale con la linfa inquinata annunciando la fine del mondo. Esistere è presenza, non esistere non è assenza. Il contrario del nulla è l'essere ma il contrario dell'essere è il nonsenso.
Banji è un cane e  non si pone il problema dell’essere. Abbassa la gamba e annusa. Capta milioni di molecole nell’aria e inventa odori diversi divisi in categorie di utilità, di pericolo, di piacere, di curiosità, di territorio, di sesso, di dominanza, di sottomissione. Il suo meccanismo interpretativo integra gli odori con le onde d’aria che gli fanno vibrare i timpani trasmettendo solletichi a neuroni eccitabili per vibrazioni nanometriche, e cataloga le onde elettromagnetiche che colpiscono le cellule delle sue retine in un’invenzione tridimensionale odorosissima e tricolore della realtà. C’è del bianco intorno, molto verde, poco rosso. Banji sa di esistere ma non è cosciente di saperlo. Ricorda, ma non ha prospettiva temporale.
L'odore acidulo sebaceo chiaro-chiaro-chiaro dei capezzoli della madre dà il via al programma del succhiare nel baluginare viscido e peloso della formazione dei contorni del non sé. Le zampe si muovono per una routine genica che eccita i neuroni motori portando il naso vicino alle sorgenti degli odori prima che le aree della sua corteccia visiva estraggano senso dal flusso di fotoni che brilla sfocato sulla rètina degli occhi neonati creandogli soggettive sfumature di verde.
Banji, cucciolo, riceve sul naso il primo segnale di dolore, dall'unghia di una gatta col capezzolo odorante acidulo sebaceo chiaro-scuro-chiaro e che confonde con quello acidulo chiaro-chiaro-chiaro della madre.
Dall'altrove scende una grande zampa che lo solleva fuori dalle normali dimensioni degli odori per riportarlo a contatto del peloriccio materno dal lussurioso effluvio di sebo rancido vellutato.
Nell'intrico delle dendriti del cervello quasi vergine di Banji si rafforzano i contatti di una rete, si creano i primi scenari: la grande zampa appartiene a un Grande Cane inconoscibile che odora di dio.
Le due parti che compongono il suo cervello ricevono allo stesso modo le stimolazioni dall'odoroso mondo esterno attraverso cinque sensi, dominati tutti dal cangiante caleidoscopio di profumi che suonano la sinoftalmia dell'universo.
Una cacofonia perenne di suoni, infrasuoni e ultrasuoni di cui può captare la direzione muovendo le orecchie, lo circonda senza significato, una gamma di forme sfocate grigioverdirosa si estende fra un orecchio e l'altro come una porta panoramica sul diverso-da-sé. Una lingua estensibile gli esce davanti per assaggiare gli odori e leccare la sua vasta pelle pelosa.
Però Banji non sa di avere dei sensi. Il mondo esterno è percepito come "quello che succede a lui" e non come "quello che succede là fuori".
Il grande spazio luminoso limitato dai ciuffi pelosi delle orecchie e dalla morula sfocata del naso che sta al centro di ogni suo panorama, è come una realtà sognata: Banji astrae il sé dal non sé ma non è consapevole di farlo.
La somma di questo confronto dentro-fuori, chiamato Banji, reagisce alle sensazioni dando l’illusione di un semilibero arbitrio. Banji è pronto a scappare, ad aggredire o a far festa agitando la coda, prima che arrivi il risultato dei confronti che avvengono nella sua corteccia. I suoi due emisferi cerebrali sono bene equilibrati con una modesta lateralizzazione e non cercano spiegazioni né alle esperienze né alle proprie reazioni.
Banji non può inventare storie. Vive nel suo mondo di cane, inventato dai suoi sensi come la mosca inventa il suo, ma adatto per la sua sopravvivenza ad uno scalino di complessità superiore.
Intorno a lui è tutto un abbaiare, un latrare, un ringhiare, un guaire, un gemere, un mugolare articolato e con poco senso. Grandi Cani si muovono su due zampe, posizione scomoda e pericolosa che Banji assume di tanto in tanto per ottenere da loro un guaiolare premiante. Tutte le entità del reale sono sovrastate dal Grande Cane Supremo e Padrone Primosibiè. Non c'è altro Primosibiè all’infuori di lui.
Il suo unico Primosibiè ha il potere di mutare la realtà in modo trascendente: Egli dà ed Egli toglie.
Il Grande Cane non annusa ma modula in modo complicato il suo mugolare. Abbaia e ringhia con scoppi vocali che estasiano e terrorizzano Banji che deve marcare il suo territorio, come gli impone la sua omeostasi interna, con profumatissimi schizzi di urina.
Il Grande Cane a volte lo innalza al centro della Sua attenzione, a volte ignora la sua esistenza, spesso lo punisce infilandogli il naso graffiato dalla gatta nella merda che qualcuno ha fatto in salotto e che odora di suo, come altre infinite merde passate inosservate: dio è incomprensibile per definizione.
Nella Tana Grande non c'è più la madre, ma Banji ne cerca l'odore ogni volta che la Provvidenza gli riempie la ciotola di buon latte, che però non ha il sapore acidulo sebaceo chiaro-chiaro-chiaro del latte materno.
Il Grande Cane ha l'odore del Tutto. Abbaia obbedito nella Grande Tana, le budella gonfie di bolle di idrogeno solforato e altri deliziosi personali aromi che vaporizzano dalla fermentazione del cibo in assorbimento, variegati dalle secrezioni delle molte ghiandole che gli bagnano la pelle dai fitti peli trasparenti, ungendola di essenze caproniche e capriliche esaltate dall'urea.
Banji sente da cento metri di distanza l'effluvio del Grande Cane punteggiato dalle olezzanti zampe chiuse in scatole di pelle di vacca morta, venato dalla fragranza dei gas solfidrici bloccati nel colon e rigato dalle sventolate balsamiche di rancido e di salato provenienti dalle zone erogene.
Questi odori di dio mettono in moto programmi eccitatori di benessere e Banji già raspa l'uscio d'ingresso e mugola di piacere quando il Grande Cane arriva nel cortile sulla sua Piccola Tana mobile tanfante di ossidi letali.
Banji non ha bisogno di religione: dio c’è.
Il piacere diventa paradiso quando il Grande Cane gli permette di annusare qualche chilometro di strada e di far conoscenza con gli odori inconfondibili di centinaia di altri cani che hanno pisciacchiato qua e là lasciandogli messaggi di saluto. A volte il messaggio puzza di prepotenza, più spesso di curiosità o di voglia sessuale.
Banji è portato a seguire ognuno di questi odori fino alla sua origine ma il Grande Cane lo strattona con l'anello di pelle morta che gli è cresciuta a tale scopo intorno al collo.
Ogni incontro è guidato dai nasi: la cagnetta bianca è affascinata dalla sua ammoniaca salata di canfora e odorosa di sperma e Banji è attratto dalla scia eccitante di un vecchio mestruo che riempie l'aria di feromoni dal delicato sapore di pesce marcio.
Naso contro naso per confrontare la profondità delle sensazioni, naso contro vagina per assicurarsi dell'origine dell'eccitante aroma e permettere al pene di indurirsi e asciugarsi.
Banji sente la smania di bagnarlo, di sfregarlo contro qualcosa, di infiggerlo in un luogo umido e olente. C'è un solo luogo che risponde a quest'istinto e Banji lo raggiunge salendo sulla schiena della cagnetta. Quindici secondi di raptus e il bisogno si spegne. La cagnetta scodinzola via, rinfrescata dallo sperma di Banji, pronta a nuovi incontri, deliziata come quando si gratta dove prude e Banji sta già esplorando disgustato il fetore dolciastro di una margherita.
Parassiti, in assoluto incognito, i geni di Banji si coniugano con quelli della cagnetta per compiere il loro stolido compito sublime: produrre nuovi inventori di puzze.
Varietà di odori ma un solo odore dio. Tutti gli odori sono creati da Lui.
"Sia l'odore."
Primosibiè lo coccola, lo gratta, lo solleva per le zampe anteriori, lo strizza, lo picchia, gli abbaia contro furioso e gli mugola suoni dolci ma soprattutto lo mantiene avvolto nell'odore della vita.
Il comportamento di Primosibiè è fuori dalla capacità di categorizzazione di Banji che neppure avverte il problema perché identifica la propria esistenza con quella del Grande Cane: il suo è un dio che pesa ottanta chili e permea l'universo intero col suo odore. Banji annusa il divino e non ha bisogno di credere.
Banji ricorda il passato ma senza sapere che è passato, registra il presente ma non ha alcuna cognizione dell'esistenza di un futuro e quindi della sua morte. Banji è un cane felice.
 
Ma una notte Primo Sibiè era tornato sbattendo la portiera dell'auto. Si stava preparando un temporale e il pelo di Banji era ritto per l'elettricità statica dell'aria. Aveva captato l'odore della pelle del padrone, acre di cortisolo, prima ancora che infilasse la chiave nella toppa della porta d'ingresso e quella percezione aveva comandato i muscoli caudali, costringendolo a mettersi la coda fra le gambe.
Quando aveva visto la faccia del padrone con le sopracciglia aggrottate a doppia esse e la curva contratto-convessa della bocca, aveva abbassato la testa e assunto un atteggiamento sottomesso.. Primo si era chinato su di lui e gli aveva dato uno scappellotto fra le orecchie:
-Beato te che quando ti piace una cagnetta te la fai e chi s'è visto s'è visto.-
Aveva parlato con un tono di voce basso. I confronti con le mappe del ricordo avevano bloccato i comandi lungo il tronco-encefalico di Banji, annullando la reazione di paura e il cane aveva dato tre colpi di coda a ventaglio che erano stati interpretati dal padrone come un cenno di assenso.
Primo s'era buttato sul letto. Banji era rimasto immobile, incerto per i segnali divergenti fra le sue mappe cerebrali. Poi aveva sentito odore d'acqua e la pelle del padrone aveva emanato puzza di dolore. Quel grande cane-dio, a cui era collegato il proprio benessere, stava soffrendo. Il cane-dio non uggiolava ma quando i suoi occhi si riempivano d'acqua e la sua pelle aveva quell'odore, Banji sapeva che aveva bisogno di amicizia.
Il programma motorio d'aiuto era scattato e Banji si era trovato a leccare la mano che il padrone aveva lasciato ciondolare fuori dal letto. Quella mano si era capovolta e le dita l'avevano grattato fra le orecchie eccitando i suoi circuiti del piacere. Ma non era una grattata festosa, era una grattata lenta, distratta, e di nuovo era suonata l'allerta nel cervello di Banji che era rimasto ritto sulle gambe coi muscoli pronti alla fuga. La mano di Primo era scivolata lungo il muso del cane e si era stretta a pugno nel suo pelo. Il cane aveva inarcato la schiena, incerto se scappare o sottomettersi, cercando un confronto mnemonico chiarificatore per il comportamento del suo Primosibiè.
Banji non ha religioni ma il suo benessere è il riflesso di quello del suo dio: uno e bino.
Primo aveva inanellato ciuffi di peli dell'animale fra le dita, riandando col pensiero alla serata e, poiché la sua più ampia corteccia cerebrale è in grado di distinguere il passato dal presente, prevedeva un futuro di solitudine.
Primo crede di essere sapiente due volte. Sapiens Sapiens. Tuttavia neppure lui è consapevole del funzionamento del proprio cervello che lo tiene vivo e respirante producendo una continua caotica proposta di immagini e di sensazioni. Si è abituato ad accettare i propri pensieri come nascenti da un sé nascosto dentro di lui. Con quel sé fantasma dialoga, si confronta e litiga inconsapevole della sua inesistenza e del caleidoscopico adeguarsi continuo di miliardi e miliardi di baluginanti reti neurali che si sincronizzano e disincronizzano creando psicostati.
I meccanismi neurali profondi, di base, sono ancora quelli della mosca: le onde elettromagnetiche vengono selezionate in base alla loro lunghezza d’onda a cui vengono poi abbinati falsi colori, diversi da quelli degli insetti o di Banji, ma ugualmente falsi. Alle onde d’aria, compresse da movimenti rapidi e violenti, anche per Primo corrispondono suoni inesistenti che, se ben organizzati e cadenzati in armoniche, egli chiama musica.
Il cervello di Primo, come quello Banji, divide i ricordi nei singoli stimoli che lo compongono, dando però la supremazia alla visione e alle vocalizzazioni. Gli odori acquistano importanza solo se forti. Può correlare le esperienze, creando relazioni anche dove non esistono, falsificando le memorie per adattarle ad una storia che superi il vaglio delle sue mappe logiche. Il linguaggio gli fornisce mappe atte a ricategorizzare i ricordi, i suoni, le immagini, i concetti, con milioni di rientri neuronali in molte aree cerebrali, consentendogli di simulare dentro di sé azioni future alternative e dare nuovo ordine ai fonemi e alla loro successione. Inventa storie ma non è conscio del lavoro di selezione e simulazione che avviene nel suo cervello, solo la ricapitolizzazione dei processi affiora alla consapevolezza e, come tutti gli umani, chiama questo affiorare "idee".
Anche lui, come ogni altro essere vivente, si muove in una realtà autosognata, adatta a sopravvivere sul più alto scalino raggiunto sulla Terra dall’evolversi della complessità. Un processo reso possibile da un meme che per millenni ha relegato i problemi ultimi a entità trascendenti, ad un capo-dio amato e temuto, pregato e bestemmiato, un meme che traballa perché Primo e milioni dei suoi simili hanno iniziato ad accorgersi, con incredulo stupore e grande confusione, che la conoscenza della realtà porta dritto all’accettazione animale della morte definitiva ed eterna. Senza giustizia. Senza misericordia. Senza speranza di ricordo.
Primo crede di disporre di un libero arbitrio totale perché il suo complesso cervello, che decide in modo autonomo duecento millisecondi prima di farglielo sapere, passa poi la sua decisione nel teatrino dell’autocoscienza per soddisfare l’illusione del sé unico e irripetibile: Il passato pesa su di lui col peso irrevocabile del tempo e del dolore per gli errori commessi.
Primo è cosciente di essere cosciente. Le occasioni perdute e la sensazione della propria inadeguatezza gli danno angoscia abbassando il livello degli scambi umorali ed elettrochimici, turbando le docce dei neurotrasmettitori e indebolendo il suo sistema immunitario.
Primo ricorda il passato e sa di dover morire. Primo è un uomo infelice.
Questa è la maledizione che spinse l’uomo a compiere il primo passo per uscire dalla bestiale serenità dell’Eden e tentare di diventare dio.
Esserci  sapendo di esserci. 
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