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Titolo: Che notte tiepida

quelle notti così calde che ti sembra di non dormire mai. e invece poi dormi
in un sonno agitato dal sudore, dalle zanzare, dai pensieri che ronzano e
non smettono. l'italietta ha fatto la sua figura di merda, ha perso ogni
parvenza di bel gioco e la dignità. nessuno si dimette, tutti piangono, e
nessuno si prende le sue responabilità. ahn forse verrà cacciato e moreno
non metterà mai più piede in italia, nè in un campo di calcio. i giocatori
se ne vanno in vacanza, al mare, con veline, letterine, mascherine,
modelline, e i giornalisti restano per intervistare Metzu, il primo trans ad
allenare in un mondiale. e sta cacchio di roma ricomincia a volare tra molti
mesi ancora. si spaccano gli spogliatoi, qualcuno li distrugge proprio
letteralmente, si incrina la fiducia nel calcio, e cominci a pensare che,
alla fine della fiera, quando tutti gli appassionati veri di calcio se ne
saranno andati disgustati, tu rimarrai con la tua maniacale passione per la
tua squadra, e la malattia sarà finalmente di sola pertinenza dei malati.
c'è qualcuni lì fuori? chiedono i pink floyd dal mio stereo.  il calcio è
ingiusto. tocca i cuori come il più puro dei sentimenti, ma è marcio dentro
fino ad implodere. è come essere perdutamente innamorati della peggior
mignotta. e soffri, avoglia. ma quanto esulti nei rari momenti di vera
gioia. è l'amore nella sofferenza, leopardiano, non si fonda sulla gioia ne
sulla speranza. soffrono i giocatori in campo, soffre il re leone. arrancano
sudati i campioni e le pippe, il gol è la liberazione da un incubo più che
l'esaltazione pura. più la grazia per un condannato a morte che vincere la
lotteria. il gol è l'orgasmo. forse essere picchiati è come vedere il gol di
ahn. forse sei impotente e arrabbiato e ferito, non puoi farci niente ma fa
proprio male. forse totti uscendo dal campo espulso, mentre scuoteva la
testa sollevava come una famosa farfalla un turbine fino a me, fino a tutti
noi che scuotemmo solerti. no, cazzo no. non deve andare a finire così, gli
anni passano, e io ho perso gli amici con cui soffrii nel 90, ho litigato
con chi mi ospitava per le partite del 94. la mia fidanzata del 98 ora è
sposata. non con me, ovvio. ora nel 2002 non ho tempo per vedere cogli amici
le partite. e nel 2006 come sarò? Chi sarò? e se quei bastardi vincono il
mondiale, che so, l'anno dopo che io muoio? Come si sarà sentito l'accanito
tifoso azzurro a morire, dopo una vita di stenti, diciamo a maggio 82? il
tempo passa e le occasioni si sprecano. le speranze muoiono, nascono malate,
vengono al mondo condannate, la palla va sul palo, va sulla traversa, va
alta alta e non torna più giù. baggio non giocherà mai più un mondiale, non
potrò mai più vederlo tirare il rigore decisivo, fare le sue serpentine,
agitare il codino. quando un giocatore smette muore una parte di me. l'addio
del principe tutti fecero casino, mentre piangevo, calpestavano i miei
ricordi più belli, quel giorno che, andando insieme a vedere Roma-Torino, io
e il mio amico beccammo la multa del controllore dell'atac. e poi come se
niente fosse a correre per metterci davanti alla tv. e il principe non
giocherà mai più, non potra piangere dopo il palo, non potrà segnare tre
rigori in una finale. se solo potesee, mi metterei in poltrona felice di
riavere una parte di me, degli anni che non ci sono più, delle speranze che
animavano quel salotto anni fa e quel principe elegante che segnava in un
mondiale sotto la sud. e sto cacchio di antifurto non smette di suonare, mi
sa che vado a letto.
Aster

 ha scritto nel messaggio
news:_6QQ8.58341$TS.16...@news1.tin.it...

Bellissimo.
Baggio o non Baggio.:)
Bellissimo.
Ju'

 ha scritto nel messaggio
news:_6QQ8.58341$TS.16...@news1.tin.it...

HawkEye
p.s.
Hai citato Baggio, la cui classe ha infastidito molti, e non a caso:
l'italietta
ama le mediocrità, le parvenze, i premi estivi e le finte passioni...
Hai citato Baggio, l'unico giocatore italiano che non ha perso questo
mondiale,
ma ha smarrito la sua ultima occasione, non per sua volontà...
Ricordo l'Italia, sontuosa, di Baggio e Giannini, Maldini e Schillaci...
Ricordo un calcio giocato con gioia, divertente, profondo, limpido...
In effetti, si può essere bravi, ma senza grandezza, e tornare dall'Asia...
Si può essere grandi, e non vincere per sventura, e sfilare a Bari con i
leali avversari inglesi...
Non posso che ripetermi: allo stato delle cose
abbiamo giocatori bravi,
bravissimi,
alcuni sono dei fuoriclasse...
Ma sono grandi???

Hai citato Baggio
un giocatore che NON si merita la maglia azzurra.
--
Elena.

 Ju'
Grazie Giuditta. Non mi addentro nel discorso Baggio perchč la penso
diversamente da molti di voi... per il resto, mi piacerebbe qualche sera
tornare sul Cafč, per parlare un pň con te e con gli altri. A presto!
Aster