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Titolo: L'astratta e bellissima euforia

Il bicolore si bea
L'astratta e bellissima
euforia di un gran primato
Il tifo ha qualcosa di divino, è l'aldilà
sulla terra, felicità senza praticità
Era Domenica diciassette, quell'altra, due domeniche fa, di mattina,
ricordo:
scendevano ancore dal cielo. Ancore rapide e ancore lente. Ancore svelte
scappate all'argano,
quando la catena canta, e le frizioni sono sguardi sciroccali su questa
terra, le frizioni
tra anelli che scorrono e bordi di cubie, palpebre d'occhi della nave cielo,
occhi aperti
al di sopra degli zigomi azzurri sull'uno e l'altro lato della ruota di prua
del transatlantico che beccheggiando sulle nostre teste fa la notte e il
giorno.
Si davano fondo da sole queste ancore precipitose, e piombavano in quel lago
d'attesa che,
come in un vulcano, era tondo all'alba in ogni romanista che si svegliava,
con sotto sotto,
con in corpo un fuoco giallorosso. Quell'ancore calavano, Domenica mattina,
quell'altra,
diciassette, un numero pesante sullo stomaco. E l'ancore si tuffavano,
facevano gli anelli.
Tondi tondi, i cerchi d'acqua erano brividi visibili e arrivavano alla riva.
Altre ancore,
di metallo più struggente, le gomene come sciarpe, si godevano la quota e i
venti,
che sono i pensamenti, i giorni scorsi, i mesi, gli anni, i cross, i nostri
cursori, le ali,
i nostri traversoni, le partite perse, che vanno in processione, beatificate
e fatte sante,
d'una vera santità, quella profana, le nostre martiri trafitte all'ultimo
minuto
o torturate dai giri di vite dei punteggi pesanti, le suppliziate dalle
serie negative,
le patite, le tormentate, le strutte, le amareggiate, le afflitte.
Ma adesso appresso a loro va la banda che fa del passato oscuro un colpo di
grancassa
al cuore. E quel passato muore, muore il malocchio e muore la sventura. E'
mezzogiorno,
l'ora che rumina mormorii d'addio. Le tre del pomeriggio, le tre e
quarantotto, le quattro
passate, addio scaramanzie, addio superstizioni, ubbie addio, addio fisime,
state morendo
e noi non vi assistiamo. E maledetti pali addio. Addio fischi per fiaschi,
addio agli abbracci
incapaci delle stagioni infami, addio a quel tempo perso come una partita,
addio non buone
stelle, nere di ielle nere, e neri ieri addio. Alle cinque della sera c'era
il sole,
che m'ha fatto esagerar queste parole. Chi sono io? Sono il giallo e il
rosso, sono il bicolore
e mi beo. Sono passato addosso alle ragazze, sono stato il campo dei loro
ombelichi.
Di notte mi sono steso a braccia aperte sugli asfalti degli incroci, e la
città sapeva
di vernici, color dei miei colori. Ho frullato dai finestrini delle auto
come sciarpa
e come bandiera, ho preso il vento in pieno come fascia tra due case, mi
sono teso in nastri,
ho pitturato Roma. Ho fatto festa tutta una settimana, festa Domenica
scorsa, ventiquattro,
l'altrieri, fiumana di me stesso al Circo Massimo. Quando nelle carni di
Sabrina
ho avuto i brividi.
L'ho vista, s'è messa a nudo
Perché il tifo ha in sé qualcosa di divino, perché il divino è in terra,
quando la terra entra nell'astratto, l'astratta e bellissima euforia di un
gran primato.
La smania di quei suoni evanescenti: clacson, il soffio angelico delle
trombe spray,
e l'aria della voce umana che dice che a vincere si è vinto. E poi che c'è?
Il tifo è sulla terra l'al di là. Felicità senza praticità.
Finalmente non una ridicola esultanza politica, finalmente non economica,
finalmente un impero non imperialista, finalmente la morte vera del
candidato unico
al suffragio. E qui vengono i brividi, i brividi del corpo. Perché l'uomo,
come la metti metti, è sempre un essere umano. Un essere umano che conosce
il cielo
delle sue astrattezze, e il tifo è l'aria che riempie questo cielo, aria che
si allontana
dal traccheggio, dal maneggio, dai traffici, dalle manfrine, dal destreggio,
dal tergiverso,
dall'altaleno, dal paraculo. Non s'è tifosi tanto per fare i furbi. Si
maneggia l'aria,
l'aria che mi fa, bicolore, sventolare. Si urla vento al vento. Si diventa
trini, anzi di più.
Se gira voce che possa essere Gioia un Dio, ecco si sa che "incontenibile"
non è l'aggettivo
adatto, adesso il tifoso lo sa, che, per quanto faccia, di gioia ne conterrà
più di quella
che, quasi dannandosi, riuscirà a sfogare. Diventa avido di dispendio. Coi
gesti e con la voce
scaricherebbe serafini e arcangeli fino agli ottavi piani, moltiplicherebbe
ebbrezze
come pesci e pani. Ma tutto sembra troppo contenuto: Egli comprende e non
comprende
la sua gioia. Ambirebbe al boato, all'esplosione di Sé. Ma la gola
s'infiamma e la voce
si abbassa perché l'uomo è sempre una creatura umana. Così Sabrina diventò
bellissima,
spaesata nel suo stesso cielo, e poi stupenda perché diventò tragica, negli
occhi,
nella voce che non voleva uscire, dire; la voce in generale, che scelse, per
fermarsi,
la sua gola. Diventò fuori luogo nel suo luogo, diventò perplessità d'esser
divini essendolo.
Si mise, come l'ho vista, tutta, come promesso, a nudo.
Pasquale Panella
(da Il Foglio, 26/6/2001)

SNIP...
Ci sono dei pezzi stupefacenti. Mi hanno dato la voglia di
interpretare questo pezzo a modo mio.
-- 
Il signore dei ghiacci
CafeISCRiano N°42
http://www.cesarecastelli.20m.com

 Pasquale Panella
.................
Grazie.
Ju'

 interpretare questo pezzo a modo mio.
Si, ma levate la maglia de crespo prima :P
--
Saluti
  Nick
E schiavi di ROMA Iddio vi creò
Romanista Fuori Porta Tessera n°24
Campione d'Italia
Cafè ISCR Tessera n°4
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Batigol es un susurro, un mito que se extiende entre boca y boca.
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