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Titolo: [OldLAB] L'indaco nei suoi occhi - Giuliano

Ecco "L'indaco dei suoi occhi", di Giuliano. La previsione era di 7
capitoli, ma io ne ho solo 3, forse perchй mi sono perso gli altri per
l'impossibilitа di poter partecipare ai NG in quel periodo. Se qualcun
altro avesse il resto, и pregato di rispedirli al NG o a me. Grazie.
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[LAB]L'indaco dei suoi occhi (cap.1)
Date: 10 Feb 1998 21:45:12 GMT
L'indaco dei suoi occhi
1.
        Viaggio come un treno.
        Viaggio come un treno.
        Viaggio come un treno.
Continuo a ripetermi questa tiritera da un'ora, oramai. Ho preso della
Valeriana, prima di partire. Le Tavor erano finite nel cesso,
quell'idiota di mio padre, non voglio che ti avveleni, stronzo, e non
mi sembrava il caso di farmi di camomilla. Ho mal di testa, ma non
voglio antidolorifici, non devo abbassare la guardia. Niente polvere,
devo guidare e viaggiare veloce, a razzo, e i riflessi devono essere
pronti, prontissimi. Sono teso come un elastico, ma di quelli buoni,
perт, quelli di bue da fionda.
Schifosa giornata di nebbia!
Viaggio come un treno su questi argini scivolosi, ma le ruote sono
incollate all'asfalto, e io seguo le ruote.
Via via veloce veloce, e sarт salvo. Salvo e ricco, cazzo!
Strade secondarie, argini, posti persi un questo buco di culo del
mondo, oggi siete la mia casa. Sono un missile.
Sono leggero, mi sento leggero dentro. Strano, avrei pensato di essere
divorato dai rimorsi, e invece....
Dovevo farlo prima, dovevo!
Stringo il volante allo spasimo e urlo.
Il Croma mi ruggisce sotto, e io ruggisco alla nebbia. Sono un
fulmine, e mi sono abbattuto su chi volevo colpire, Cristo.
Il vecchio и andato e io sono ricco. Ricco ricco ricco, e il vecchio
sta assaggiando la polvere del bagagliaio.
Ancora poco, e sarа polvere nel vento. Stride la vampa e impazza la
bufera.
Che cazzo dico. Mi dispiace per l'auto, un po', l'ammetto. Una Croma
dell'88, metallizzata, quarantamila chilometri, ancora nuova
praticamente, e quando mai si usava, era la macchina da festa, e
adesso la festa finisce con i fuochi d'artificio. 
Tanto la compero nuova, la macchina. Adesso i soldi sono miei, e mi
stancherт la mano a furia di contarli.
Viaggio come un treno, viaggio come un treno.
Sono freddo, sono d'acciaio, e nessuno mi frega. Non m'incastra a me
la pula e neanche i caramba. Sono piщ furbo, io. So quello che ho
fatto, e di certo non faccio come quei coglioni che vanno in disco,
dopo, senza neanche lavare dove hanno sporcato. Imbecilli!
Io in questo momento sono con Marco e Carlo, e voglio trovare chi dice
il contrario. Casa adesso и specchio, e io sono in viaggio nella
cometa privata di mio padre.
Sudo freddo, e un rivolo mi scende negli occhi. Lo asciugo con la
manica della camicia: lo specchietto retrovisore che tocco per sbaglio
mi rimanda una specie di sorriso nervoso scavato tra le guance.
Il vecchio non aveva avuto modo di accorgersi che stava per morire:
sapevo che cosa dovevo fare. 
Flash nella memoria: poltrona vecchia vicino al camino, mio padre
seduto a leggersi il giornale, vestito di scuro, le scarpe nere
eleganti che luccicano, "Ciao pа", il suo borbottio in risposta, poi
il pesante soprammobile in peltro con cui gli ho fracassato la testa
aveva chiuso la partita, tappezzando la stanza come un quadro di
Pollock.
Avevo dovuto faticare, per chiuderlo nel bagagliaio.
Pulire tutto poi mi aveva portato via tre ore, ma era tutto
programmato.
Nessuna traccia, niente di niente, e poi chi avrebbe controllato la
casa, se uno muore a quattrocento chilometri da lм, in un incidente
d'auto?
Chi dovrebbe uccidere uno che ha passato la vita insegnando Storia
negli Istituti professionali, che и come insegnare matematica alle
rape? Chi chi chi?
Io. Risposta esatta. Esatta esatta esatta. I cento milioni che mi
assegna il tesserino del Gratta e Vinci trovato dal vecchio sono nella
mia tasca.
Un assegno al portatore con conto corrente numero mio, e qualche volta
la fortuna bacia chi ne ha bisogno, povero ragazzo, dopo che il padre
и morto a quella maniera, non trova lei?
Non si era accorto che l'avevo visto, il vecchio, e magari pensava di
non dirmelo neanche. In banca, in banca che non si sa mai, potrebbero
servire, una malattia, a volte... Bene, nessun problema, eliminiamo la
malattia e eliminiamo anche lui, che i soldi servono ai giovani che
sanno come spenderli.  
Continuo a sudare freddo e i miei pensieri si stanno trasformando in
quarti di bue appesi ai ganci di una macello.
Calmo, devo stare calmo o vado fuori di testa. Sono calmo, okey, sono
calmo e viaggio come un treno.
Che posto da schifo. Strada dei colli, tornanti di merda. Erba marcia
a destra, erba marcia a sinistra, e la mia testa scoppia. Via via via
che devo andare, e a morte il mal di testa.
Tra i crampi di pensiero che mi attraversano il cervello mi rimbalza a
tradimento il suono del mio nome: Felice.
Avrebbe meritato di morire solo per quello. Anche per la moneta, perт.
Vai Furia!
Fischietto tra i denti un motivo che stanno trasmettendo alla radio,
Radio Sherwood emittente comunista combattete, rossi di merda, in mono
del resto, ma fanno musica dura e mi schiaccia il mal di testa, e
adesso ci sono i Ramones, boom che va la bomba, deve essere Somebody
put something in my drink , almeno credo, il kenwood crepita che и un
piacere e le loro canzoni si assomigliano tutte, tranne Pet Sematary,
che mi faceva morire, non voglio essere seppellito nel cimitero degli
animali, non voglio vivere per sempre, cazzo io sм, ditemi dov'и
questo fottuto cimitero, che perт ci tengo lontano il vecchio, ah ah
ah. Devo far sistemare anche la radio, non va bene tutto questo
casino, ma bomba o non bomba arriveremo a Roma!
La testa, la testa. Emicrania cronica essenziale, hanno detto i
tagliabudella. Che vadano a farsi fottere anche loro. So io cosa mi
serve: una pista per decollare e la testa sta giщ al palo, aspettami
che ritorno carico.
Niente rimorsi, zero assoluto: solo il cuore leggero. Rimorso,
ri-morso, morso di nuovo, mordimi, straziami ma di soldi saziami. Vai
gringo!
Attacco i tergicristalli.
Nebbia, maledetta nebbia. Ho un velo di goccioline sul parabrezza, e
attaccare i tergi и una manovra stupida, tipo attaccarsi al collo
della bottiglia per schiarirsi le idee. Ci vedo meno di prima. Aziono
gli spruzzatori. Grandioso: vaschetta dell'acqua vuota.
Merda: odio il rumore stridulo della gomma che striscia il cristallo.
Spero che il meccanico che l'ha revisionata si rivolti nel cesso,
brutto stronzo anche lui.
Ingrano la quarta.
L'asfalto scivola dolcemente sotto le ruote, e la linea di mezzeria
sembra un binario senza fine, che promette una corsa d'interminata
vastitа, mentre il muro d'ovatta bianca si fa piщ spesso. Devo avere
proprio la testa fusa per pensare queste stronzate. 
La riga bianca и quella che aveva in testa il vecchio: mi и sembrata
la sagoma di un bersaglio. Tiro, centro, oplа e l'orsetto и suo,
signora.
C'и del fumo, poco piщ avanti, e dove c'и fumo c'и fuoco: se fossi
foco ucciderei mio padre, dove l'ho sentita, non mi ricordo, ma
sarebbe bello se le fiamme potessero divorare anche i mostri che
abitano i miei incubi, cancellando le fauci e le zanne che mi sbranano
sera dopo sera.
Sterzo bruscamente: una curva a gomito che non mi aspettavo mi и
apparsa davanti all'improvviso. Merda! La macchina scivola quasi sul
lato opposto della carreggiata e riesco a riportarla sulla strada solo
grazie al fatto di non avere toccato il freno.
Mi tremano le gambe, e rallento la corsa. Al diavolo i pensieri
idioti, che mi distraggono: devo stare attento a quello che faccio.
Non voglio dare loro la soddisfazione d'interrogare le tracce
sull'asfalto e le lamiere contorte. Io sono la pioggia, il tuono e la
folgore e non devo sbagliare.
Viaggio come un treno, ma il treno non sbanda e io sм, e la testa
rimbomba, adesso l'adrenalina mi sale e io ho preso solo la Valeriana
e non ho Tavor, non ho un cazzo, ho solo paura, non che non и vero io
sono immortale!
Si profila un ponte all'orizzonte. Chi cazzo l'ha mai visto prima? 
Non avrт sbagliato strada? Sui colli? Impossibile. И solo la nebbia
che mi confonde e la testa che mi scoppia e poi forse mi sono
sbagliato, non si vede neanche dallo specchietto, un ponte qui, mai
stato.
Ho la vescica che mi tira, ma se penso di fermarmi qui con questa aria
umida mi viene il voltastomaco. E poi devo viaggiare, niente soste,
ricordi, e via diritti alla meta.
- Come va vecchio ?
Nessuna risposta, e mi viene da ridere. Va da morire. 
Accelero.
La bambina mi si para davanti all'improvviso, ed ho solo un istante
per agire. 
Freno e frizione, lo so che non si deve ma и un secondo. 
L'adrenalina mi da una sensazione di scossa elettrica, mentre l'auto
scivola dolcemente sul fondo bagnato, saltando giщ dal bordo. Mi vedo
con gli occhi di un angelo, cazzo, penso, vuoi che sia giа al
capolinea, e vedo la macchina inarcarsi come una giumenta impazzita e
capriolare elegantemente nel prato bagnato sottostante.
Sento solo il colpo del piantone dello sterzo sullo stomaco, mentre la
testa sbatte violentemente sul cristallo anteriore  "Maledette
cinture" poi il buio sbarra la strada ai sensi.
[LAB] L'indaco dei suoi occhi (cap.2)
Date: 12 Feb 1998 20:33:21 GMT
2.
La bambina. La bambina.
La prima volta che aveva visto la piccola fiammiferaia era il 12
giugno del 1977: aveva tredici anni ed era immerso nella febbre, un
caimano nella palude del dolore. 
Il suo intestino era sparso sul pavimento, e i brividi di freddo lo
crocefiggevano al letto come una vergine di Norimberga. Sua nonna gli
era stata vicina, ed ora dormiva sulla poltrona vicina al letto.
Tetano, e i denti si serravano a spasmi irregolari, e il suo corpo
s'inarcava verso il soffitto come riempito d'elio, Febbre febbre
febbre e le labbra incartapecorite. Si gustava il suo stesso sangue
malato, unico refrigerio.
Aveva appena avuto una crisi, ed era distrutto, finito, decomposto in
un rivolo di sudore, e lei gli era apparsa davanti.
Era ovvio, che lei fosse lм: non esisteva altra possibilitа, era
naturale, era il tetano.
Era rimasto a fissarla, la mente annegata in un silenzio di ghiaccio,
il cuore imploso nell'attesa d'un battito devastante. Poi l'aria era
defluita dai suoi polmoni, e come in un gemito aveva detto:
- Chi sei?
Lei lo aveva guardato sorridendo. 
- Ciao.
E niente altro. Solo una semplice ciao, un soffio di voce che sembra
un uragano. Spazza via la febbre, voce, spazza via il freddo.
Lei si era avvicinata.
Lui era morto, e il suo fiato usciva ancora.
La sua mano si era allungata, una carezza lieve, e a lui era sembrato
di svenire.  
- Ti prego ... - aveva mormorato. La pelle aveva reagito, bruciando,
pelle e occhi, pelle e fuoco e il fuoco gli aveva sconvolto le
viscere. Aveva sentito un calore tiepido invadere le coperte, le
lenzuola, e aveva pianto.
Lei allora aveva riso, ed era un riso strano, in una bambina cosм
piccola.
Sempre ridendo, gli aveva mostrato cosa aveva in mano. Un fiammifero.
Un piccolo, innocente fiammifero. Acceso.
Lui era stato a guardarla, ingoiando le lacrime.
- Mamma - aveva mormorato, - mamma...- ma la mamma era lontana, a
bordo di una meteora solcava il cielo, e lui era rimasto a terra, e
c'era lei, vicino a lui, con un vestitino a fiorellini con un colletto
di pizzo, ed i capelli biondissimi, e due incantevoli occhi indaco che
trapassavano.
Sembrava la fiammiferaia nella copertina del libro che sua nonna gli
aveva regalato quando lo aveva visto piangere dopo una delle gite con
suo cugino.
Sua nonna sapeva. Forse no. Forse non voleva sapere. Lei aveva
avvicinato il fiammifero alle sue mani e lui, senza volerlo, senza
sentirlo, l'aveva preso.
Senza volerlo senza sentirlo l'aveva avvicinato alla coperta che
copriva le gambe di sua nonna.
Poi, lo aveva sentito.
Il fuoco. Il fuoco fuori. Il fuoco attorno. Le lingue atroci e il
fumo. Il fuoco dentro.
Divampava alle sue spalle. Un'atroce sinfonia di calore e miasmi di
materiale sintetico in rapida decomposizione lo avvolgeva e gli
bloccava il respiro in gola.
Tossiva, mentre gli occhi si annebbiavano.
Non provava paura, perт: era come se il suo spirito si fosse
disincarnato, e stesse osservando la lenta agonia di fiamme che
danzavano come spiriti inquieti nella camera. Sua nonna gridava.
Poi, lei faceva un gesto con la mano, come a richiedere la sua. 
Come d'incanto le gambe riprendevano la loro funzionalitа, e lui si
lasciava trarre in salvo, uscendo con passo trasognante dalla stanza.
La sua schiena bruciava, ma se ne sarebbe accorto solo dopo, quando il
dolore lancinante delle fibre sintetiche del pigiama sciolte sulla
pelle lo avrebbe fatto svenire, alle prime medicazioni.
Lei non c'era, quando arrivarono i soccorsi.
La termocoperta, avrebbero detto poi, ed и stato un miracolo, e poteva
morire, e se non и morto и stato un miracolo, un miracolo vero.
Peccato per sua nonna, ma se moriva il bambino...
Non era vero, e lui lo sapeva, ma non aveva detto niente a nessuno,
lui sapeva cosa era successo, o forse non era successo niente, e lui
aveva sognato, e il suo era stato un delirio, e il deliro и buio, il
delirio и falsitа, ed era stato veramente fortunato.
Lei non c'era, non c'era mai stata e non sarebbe tornata.
Forse.
[LAB] L'indaco dei suoi occhi (cap.3)
Date: 13 Feb 1998 18:38:29 GMT
3.
Non sapevo che l'intricato gioco di venature del cristallo
anti-sfondamento anteriore dell'auto fosse cosм affascinante.
Dio, dove cazzo sono ? Dov'и la mia testa ? Dov'и il mio corpo? 
Mi sale alla gola un gemito soffocato.
La testa mi rimbomba in maniera atroce, bum bum sbam, plotoni di
grossi buoi ci marciano sopra ma le sono quasi grato: и un dolore
lieve se paragonato al martirio al quale и sottoposto il mio povero
corpo.
Muovo impercettibilmente il braccio: una fitta di crudele sofferenza
mi attraversa come una saetta da capo a piedi. 
Urlo, sali alto verso il cielo. Lo vedo quasi che s'innalza, in volute
pigre e affonda nella nebbia.
Un violento accesso di tosse mi fa rintanare l'urlo tra il gorgoglio
dei polmoni: vedo il cruscotto macularsi di rosso. 
Bene: le costole devono aver perforato i polmoni. L'intestino si
contrae.
Non voglio morire. Non posso, non adesso. Il treno ha deragliato.
Respiro, adagio, che respirare costa e lo spillo rovente che ho nel
costato grida, taglia, smembra. Aiuto. Il treno и fermo.
Qualcosa s'introduce nella mia barriera di sofferenza, bussa alle
porte del mio dolore: profumo aspro e pungente. Benzina ! Il serbatoio
deve essersi forato.
Uscire, uscire al piщ presto. Giщ dalle carrozze. Gli indiani, presto,
gli indiani...
La piщ piccola scintilla mi trasformerebbe in un bonzo urlante. Non
voglio pensarci. Penso che in fondo sarebbe una maniera rapida di
morire. Scaccio subito il pensiero.
Uscire, uscire, devo uscire. Uscire o morire, questo и il dilemma.
Devo essere impazzito. In Danimarca, ora. 
Provo a muovere il braccio sinistro. Tutto bene.
Ho la vista appannata: i tergicristalli non servono, non c'и acqua,
c'и solo il sangue dal taglio della fronte. Lo vedo con il terzo
occhio: и un canyon slabbrato che mi attraversa la ruga superiore.
Frankenstain, I suppose. Il treno mi ha maciullato.
Il torace, il torace chiama e urla anche lui: le costole non
gradiscono le presentazioni troppo ravvicinate con il piantone dello
sterzo. Sembra di essere allo stadio. Urla e febbre, febbre e vomito.
E'qui la festa?
Abbasso gli occhi e gemo di nuovo.
Uno spuntone d'osso, all'altezza del ginocchio, ha lacerato i
pantaloni.
Le lacrime sgorgano senza che io possa controllarle, irrefrenabili, e
si trasformano in un gorgoglio ansante.
Ho un cuore nuovo nella gamba, lo sento pulsare.
Sposto il bacino di lato, ed alzando il braccio sano provo ad
afferrare la maniglia della portiera. Non si apre. Tiro con piщ forza.
Niente da fare.
La spina dorsale dice stop, per oggi ho lavorato abbastanza. Pausa
caffи. Mi accascio sul sedile singhiozzando come un vitello portato al
macello. Mi sono sempre chiesto se i vitelli capiscono la loro fine, e
in un giornale ho letto che no, non lo capiscono, perchй devono
seguire un percorso che non fa vedere al  vitello cosa succede a
quello che lo precede. La curva pietosa, la chiamano. Ho giа superato
la curva?
La vista mi si fa sempre piщ appannata, per colpa delle lacrime, che
mi lasciano in bocca il gusto acre e salmastro del sangue.
Sono nella nebbia diffusa, e la realtа и nebbia. Girando
impercettibilmente la testa verso destra, mi pare di scorgere
qualcosa.
Giro di piщ la testa.
Regoliamo i diaframmi, regoliamo i prismi e le lenti: immagine a
fuoco.
Non dovevo, non dovevo farlo: l'espressione stupefatta degli occhi di
mio padre, ancora aperti nella poltiglia di sangue e materia
celebrale, mi si fissa nella mente.
Il grido mi erompe dalla gola con tutto il fiato possibile.
Mi sposto di scatto, istintivamente, a fuggire la cosa morta al mio
fianco, e sbatto contro la portiera.
Il dolore che mi esplode dentro и come un drago pietoso, ciao Drago,
che chiude le sue fauci sul mio capo e cancella il mondo dalla mia
vista.
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Saluti, Kap
ALM Corp. Vaccagher Inside!
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*Tutto quello che sai и sbagliato. U2
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Se vuoi vedermi: 
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Togli Stacippa dall'indirizzo, se no ti si piega***
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L'intero racconto, dal titolo cambiato "Il giorno di dolore che uno ha", lo
trovi all'indirizzo
http://www.geocities.com/Area51/7838/1204.htm
Ciao!
--
Giuliano Fiocco
gfi...@tenebra.com
Horror Weekly:
 
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Alberto 'Kap' Capelli <k...@Stacippaunh.net> wrote in message
372efb08...@news.interbusiness.it...
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http://www.geocities.com/Area51/7838/1204.htm
Grazie della precisazione!
--
Saluti, Kap
ALM Corp. Vaccagher Inside!
Transcendency Div. - Managing Director
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*Cannibale: uno che al ristorante ordina il cameriere
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