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Titolo: L'ultima intervista del Barone

L'avevamo sentito nel cuore dell'estate, per l'ultima intervista. Parlava 
con un filo di voce, ma con la lucidità e l'eleganza di sempre. Nils 
Liedholm non poteva essere entusiasta della gaffe commessa dai curatori 
della festa degli 80 anni della Roma: non un accenno importante alla sua 
straordinaria figura, non un video dedicato al più grande allenatore di 
sempre, l'assist bruciato come il peggior Vucinic da un attore comico di 
certo non preparatissimo («L'allenatore che ho più amato? Mazzone...»). Ma 
non lo avrebbe mai ammesso. Per dignità, per educazione, per rispetto di chi 
il 26 luglio scorso allo stadio Olimpico c'era. «Io sono solo un povero 
vecchio, l'altra sera ho cominciato a seguire la festa alla tivù, ma prima 
delle dieci già dormivo... L'importante è che fossero presenti i miei 
ragazzi, i protagonisti dell'impresa dell''83. Loro in fondo erano lì anche 
per me». S'era trattenuto a telefono quasi una mezzora, dribblando le 
preghiere del figlio Carlo («Dai, papà: ti stanchi») come avrebbe fatto con 
qualsiasi avversario - perché da calciatore se possibile è stato più grande 
che in panchina - sessant'anni fa, quando batteva il Brasile alle Olimpiadi 
o s'arrabbiava con Viani che voleva togliergli la maglia numero 10 del Milan 
per darla a Schiaffino. In mezzo a pause lunghissime, ci aveva parlato del 
gioco di Spalletti («Quello della mia Roma era più elaborato: ma questo mi 
piace tanto, l'allenatore è proprio bravo»), di Totti («Credevo di aver 
scoperto il più grande talento della mia carriera a Milano, quando lanciai 
Paolo Maldini ad appena sedici anni. Ma ancora non avevo visto Francesco... 
Questo però non scriverlo: in A l'ha fatto esordire Boskov, non voglio 
prendermi meriti che non ho»), di Franco Sensi («Come sta? Ho lavorato di 
più con Dino Viola, ma lui è un grandissimo dirigente: ogni volta che la 
Roma vince penso prima di tutto alla gioia che prova. E' un tifoso 
sfegatato, se la merita tutta»), della malattia che lo aggrediva sempre più 
(«Mi distrugge soprattutto dover stare tanto tempo a letto: mi manca il 
sole, mi mancano le passeggiate»), della prossima vendemmia. Nascerà un gran 
vino anche quest'anno, dai dodici ettari della tenuta di Cuccaro Monferrato. 
Nils ne era sicuro e ne parlava dimenticando la sua indescrivibile passione 
per la cabala e per la scaramanzia: «Il Grignolino sarà una meraviglia. Ma 
anche il Barbera, il Cabernet, il Sauvignon».
Prima che calciatore e allenatore, era nato contadino. E scaramantico: 
giocatori selezionati con un occhio allo zodiaco (una predilezione per la 
Bilancia, il suo segno), collaboratori-maghi come il famoso Mario Maggi di 
Buscate, amuleti spars ovunque. Lui nato sì davanti al mare, ma non quello 
di Forcella: a Valdemarsvik, su un fiordo, sulla costa orientale della 
Svezia, i pescherecci ancorati alle banchine: «L'uva mi ha sempre 
affascinato più dei merluzzi. Mio padre aveva un po' di terra, quando 
giocavo nel Norkoping mi chiese qualche corona per farci sù un po' di 
lavori: ti restituisco tutto nel giro di qualche mese, mi disse. Di lì a 
poco mi acquistò il Milan. Tranquillo, papà, gli feci sapere: sto in Italia 
due, tre anni, poi torno a giocare qui e a lavorare nei campi con te. E' 
passata una vita, papà se ne fece una ragione. A Valdemarsvik da allora mi 
rivide solo a Natale e qualche giorno d'estate».
Sarà la produzione più triste, quella di Villa Boemia, il buen retiro scelto 
all'inizio degli Anni Settanta, l'angolo di paradiso impiantato a vigneti 
che sforna ogni anno poco meno di centomila eccellenti bottiglie. Nils ce le 
aveva mostrate con orgoglio, qualche anno fa. Ne aveva stappata una di 
purissimo spumante, mostrandoci orgoglioso l'etichetta: «L'ho chiamato 
'Raggio di luna', il soprannome di Selmonsson. Non perché fossi più amico di 
Arne, rispetto ad altri. 'Raggio di luna' piaceva a mia moglie, è stata lei 
a sceglierlo. E io ho accettato: potevo mica chiamare un vino così 
'Professore', come Gren, o 'Pompiere', come Nordhal».
Sarà la produzione più triste, tra i filari del Monferrato, che ieri 
Liedholm ha salutato per sempre. In punta di piedi, a modo suo. Il clamore 
non gli è mai piaciuto, da quando è uscito dagli stadi. Per questo ci si era 
riaffacciato così di rado, negli ultimi dieci anni. Il calcio lo seguiva 
sempre, sia chiaro. Senza smarrire un'oncia del suo fiuto di talent-scout. A 
primavera del 2000, aveva segnalato a Sensi due giocatori svedesi, due 
attaccanti grandi e grossi così: Elmander, che in estate Pradé ha cercato di 
strappare al Tolosa, e soprattutto Ibrahimovic. Non se ne fece nulla sola 
perché il presidente, che stravedeva per lui, stava già svenandosi per 
Batistuta. Liedholm commentò con lo stile e l'intuito di sempre: «Quelli 
possono essere il futuro, Batistuta è il presente: con quel carrarmato 
vicino a Totti, arriverà il terzo scudetto». Chissà che qualcuno anche 
allora non abbia pensato ai suoi celebri paradossi. Alle partite che si 
giocano meglio in dieci, agli schemi che funzionano alla perfezione solo in 
allenamento e senza avversari, a Valigi che poteva diventare un altro 
Falcao, alla sua precisione nei passaggi che una volta fece letteramente 
esplodere San Siro, «perché finalmente, dopo due anni, ne avevo sbagliato 
uno».
Grande strepitoso Nils, maestro di calcio e di ironia, di buona tavola e di 
scaramanzie. Aveva compiuto ottantacinque anni poco più di un mese fa, l'8 
ottobre. Se ne è andato ieri, inarrivabile anche nella discrezione con cui 
ci ha lasciato in balia del ricatto dei ricordi. Maledizione: non è passato 
neanche un giorno e già ci manca orribilmente. 

 certo non preparatissimo («L'allenatore che ho più amato? Mazzone...»).
Chi era?
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- La mia partita migliore è stata la finale del '58 contro il Brasile
- Ma signor Liedholm, avete perso 5 a 2!
- Sì, ma io sono uscito sull'1 a 0 per noi.
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 Chi era?
Lino Banfi mi sembra