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Titolo: OT. Per riflettere.

Secondo me e' bellissimo come articolo. Leggete vi prego.
Quando la storia si presenta come un film
Alessandro Baricco
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E tutti ci ricorderemo dove eravamo in quel momento. Seduti in
macchina a
cercar parcheggio, con la testa tra i surgelati a cercar la paella,
davanti al computer a cercare la frase giusta. Poi uno squillo di
telefonino, e  l'amico, il parente, il collega che ti staccano una
storia
inverosimile di aerei  e grattacieli, ma va' via, dai, lasciami
perdere che
oggi è già una giornata  difficile, ma lui non ride e dice: ti giuro
che è
vero. Ricorderemo l'istante  passato a cercare in quella voce una
qualunque
sfumatura di ironia, senza  trovarla. Ti giuro che è vero. E non
dimenticheremo la prima persona a cui  abbiamo telefonato, subito
dopo, e
nemmeno quel pensiero - immediato, sciocco ma  incredibilmente reale -
"Dov'è mio figlio?", i miei figli, la mamma, la  fidanzata, domanda
inutile, perfino comica, lo capisci subito dopo, ma intanto è
scattata -
la Storia siamo noi, è solo un verso di una canzone di De Gregori, ma
adesso ho capito cosa voleva dire - risvegliarsi con la Storia
addosso. Che
vertigine.
Neanche sappiamo esattamente cosa è successo. Ma  certo la sensazione
è
precisa: molte cose non saranno mai più come prima. E  molte cose non
saranno più, tout court. Invidio l'intelligenza e la lucidità di  chi
è
capace, qui e adesso, di capire quali e di dircelo. Aspetto fiducioso.
E
intanto non riesco a non ripensare alla frasetta che tutti
pronunciano,
ossessivamente, senza paura di essere banali: è come un film. E'
ovvia,
eppure  tutti la ripetono, e ci deve essere qualcosa lì dentro che
vogliamo
dire ma non  riusciamo a capire, qualcosa che abbiamo in mente, e che
è
importante, ma che  tuttavia non riusciamo a tirar fuori. Me la rigiro
nella testa, la frasetta, e  arrivo a capire che c'è qualcosa, in
quello
che vedo alla televisione, che non  quadra, e non sono i morti, la
ferocia,
la paura, è ancora qualcosa d'altro,  qualcosa di più sottile, e
mentre
vedo per l'ennesima volta quell'aereo che vira  e centra il totem
sberluccicante nella luce del mattino, capisco quello che mi  sembra,
davvero, incredibile, e anche se mi sembra atroce dirlo, provo a
dirlo:  è
tutto troppo bello. C'è un'ipertrofia irragionevole di esattezza
simbolica,
di  purezza del gesto, di spettacolarità, di immaginazione. Nei
diciotto
minuti che  separano i due aerei, nello sgranarsi degli altri veri e
falsi
attentati, nella  invisibilità del nemico, nell'immagine di un
Presidente
che se ne parte da una  scuoletta della Florida per andare a
rifugiarsi nel
cielo, in tutto questo c'è  troppa maestria drammaturgica, c'è troppo
Hollywood, c'è troppa fiction. La  Storia non era mai stata così. Il
mondo
non ha tempo di essere così. La realtà  non va a capo, non concorda i
verbi, non scrive belle frasi. Noi lo facciamo,  quando raccontiamo il
mondo. Ma il mondo, di suo, è sgrammaticato, sporco, e la
punteggiatura la
mette che è uno schifo. E allora perché la storia che vedo  accadere
in
quel televisore è così perfetta? Perché è già perfetta prima che la
raccontino, nello stesso istante in cui accade, senza l'aiuto di
nessuno?
Allora mi sembra di capire qualcosa di quella  frasetta ripetuta
ossessivamente, è come un film. La ripetiamo perché lì dentro  stiamo
cercando di pronunciare una paura ben precisa, una paura inedita, mai
avuta prima: non è il semplice stupore di vedere la finzione diventare
realtà: è  il terrore di vedere la realtà più seria che ci sia
accadere nei
modi della  finzione. Ti immagini l'uomo che ha pensato tutto quello e
puoi
forse sopportare  la ferocia di quello che ha pensato, ma non puoi
sopportare l'esattezza estetica  con cui l'ha pensato: come l'ha fatto
è
spaventoso almeno quanto quello che ha  fatto. Ne siamo terrorizzati
perché
è come se qualcuno, improvvisamente e in  modo così spettacolare, ci
avesse
portato via la realtà: è come se ci informasse  che non ci sono più
due
cose, la realtà e la finzione, ma una, la realtà, che  ormai può
accadere
soltanto nei modi dell'altra, la finzione: e non solo per  scherzo,
nelle
trasmissioni televisive in cui veri uomini diventano falsi per  far
finta
di essere veri, ma anche nelle curve più reali, atroci, clamorose e
solenni dell'accadere. Sembrava un gioco: adesso non lo è più.
Non so. Chi sa mi spiegherà cos'è successo l'11  settembre 2001, e
cosa è
cambiato per sempre, ieri. Io sto giusto pensando che,  tra le altre
cose,
è anche successo che è andato in corto circuito il raffinato
meccanismo
con cui la nostra civiltà da tempo scherzava col fuoco e drogava la
realtà
spingendola verso le performences che sarebbero solo a portata della
finzione. Credevamo di poter mantenere un sufficiente dominio su quel
giochetto.  Ma qualcuno, da qualche parte, ha perso il controllo. A
nome di
tutti. Adesso è  facile chiamarlo pazzo, ma è evidente che è pazzo di
una
pazzia assai diffusa in  famiglia. L'abbiamo coltivata allegramente:
adesso
eccoci qui, con il televisore  davanti che ci srotola quella storia
smerigliata e perfetta, eccoci qui, col  vago sospetto di essere lo
show
del sabato sera di qualcuno. Qui a guardarci  intorno impauriti,
giusto per
verificare che tutto questo è vita, magari morte,  ma non un film.

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

 Alessandro Baricco
[cut]
Bellissimo.
Morella con la pelle d'oca
-- 
Piu' nere erano queste chiome, 
delle corvine ali della mezzanotte! (E.A.Poe)
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