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Titolo: [LAB] Il libro degli Antichissimi

Il libro degli Antichissimi
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Il 6 agosto del 1900, nel giorno del suo compleanno, Arthur Harton ricevette un
libro. Gli arrivó con la posta, e il mittente era sconosciuto. Nessuna dedica
che lo accompagnasse, nessuna lettera per l’archeologo, solo quel libro. 
Harton viveva da solo nella grande casa che apparteneva alla sua famiglia sin da
duecento anni, e non aveva parenti, soltanto amici, e di questi soltanto pochi
buoni. Questi lo avevano visitato quel giorno, e Harton aveva mostrato a
ciascuno quel libro, chiedendo se lo avesse mandato uno di loro, ma da tutti
ebbe una risposta negativa. Dissero di no anche alla domanda se sapessero chi
avrebbe potuto mandarglielo o se sapessero in che lingua fosse scritto.
La sera cominció a studiarlo meglio. Harton conosceva molte lingue antiche, ma
la scrittura che riempiva quel volume non apparteneva a nessuna di quelle che
conosceva. Dopo diverse ricerche nella sua biblioteca peró scoprí una certa
somiglianza tra la scrittura nel libro e quella di una delle piú antiche
scritture note all’archeologo. Quella notte Harton non dormí. Tutto il tempo lo
trascorse nella sua biblioteca, cercando di tradurre quel libro, o almeno le
prime pagine per venire a conoscenza del contenuto. All’alba aveva tradotto il
primo paragrafo, aveva impiegato otto ore per sei righe di testo, ma quello che
aveva tradotto lo convinse a continuare la traduzione. Le prime righe dicevano:
"Questo libro fu scritto dagli Antichissimi durante il loro ultimo viaggio
per testimoniare le loro ultime azioni e salvare le loro usanze e la loro
cultura. Sará nascosto per molti secoli dopo che gli Antichissimi avranno 
raggiunto la loro meta e avranno generato una nuova stirpe su una terra
lontanissima. Questa sará diversa dai suoi genitori, in usanza, in sembianza,
ma resterá sempre parte degli Antichissimi."
Giorni e giorni trascorsero, e Harton continuava a tradurre. Restava a casa
tutto il giorno e tutta la notte, lasciando riposare la traduzione solo per il
necessario.
Era domenica, poco dopo l’ora di pranzo, quando sentí bussare alla porta. Quando
la aprí guardó nel volto sorridente ma un po’ preoccupato del suo amico Eric
Norman.
-Arthur! -, disse questo, e gli strinse la mano. Arthur lo guardó con un’aria un
po’ assente e con un’espressione interrogativa negli occhi. Come mai Eric era
qui? Non poteva essere giá trascorsa tutta la settimana. O forse sí?
-E’ giá domenica? -, chiese Harton.
-Sí Arthur, é domenica, e questa settimana l’incontro é a casa tua.
-Incontro? -, chiese, ma piú a se stesso che al suo amico. -Ah sí, adesso
ricordo, scusami.
L’incontro avveniva tra un gruppo di una quindicina di persone, gran parte di
loro archeologi (come Harton e Norman), e si incontravano una volta alla
settimana, di domenica, per parlare delle nuove scoperte, di riti antichi e di
tante altre cose, e ogni settimana a casa di un altro.
-Entra pure -, gli disse, e lo fece entrare in casa.
-Allora, Arthur, hai giá incominciato a tradurre quel libro che ti é stato
mandato?
Arthur stava bevendo una tazza di te ancora bollente, e aspettó un momento prima
di rispondere.
-Sí. 
-E di che cosa parla? Di che si tratta?
Arthur pensó un attimo se rispondere al suo amico oppure no. Voleva tenere
segreto ció che aveva scoperto tramite quel libro, ma d’altra parte sentiva il
forte bisogno di parlarne con qualcuno. E cosí gli parló dell’inizio.
-É una specie di diario, la storia di un lungo viaggio. Gli Antichissimi, cosí
si chiamano loro stessi, sono degli esseri che vengono da molto lontano nello
spazio. Sono una razza perfetta, non hanno tante cose che abbiamo noi qui. Non
hanno guerre, soldi, o leggi, perché nessuno le infrangerebbe. Hanno osservato a
lungo la nostra Terra e vedendo come proseguiva l’evoluzione, hanno voluto
mandare qui alcuni dei loro per avvicinarci un po’ ad essi. Sono partiti su una
grande nave, che aveva la forma di un piccolissimo pianeta, e sono atterrati in
mezzo ad un oceano. Purtroppo il libro non precisa in quale. Comunque, i loro
uomini, e le loro donne, si adattarono al clima che c’era sulla terra e man mano
che passava il tempo assomigliavano sempre di piú agli esseri umani che c’erano
allora.
-Ma sei sicuro che tutto ció sia vero? -, chiese Norman dopo un po’.
Arthur bevve un altro po’ di té e poi rispose, sorridendo, al suo amico.
-Chissá. Questo lo sapró quando avró finito di tradurre il libro.
In quel momento qualcuno bussó alla porta. Arthur aprí, e c’erano Jonathan
Berkeley e Peter Masterton, altri due che venivano per l’incontro settimanale.
Dopo averli salutati, Harton disse a Norman:
-Continuiamo a parlarne dopo.
-Va bene.
Una decina di minuti dopo erano arrivati tutti, e poco dopo incominciarono a
discutere. Si sedettero sulle sedie che avevano disposto a formare un cerchio.
Mentre parlavano, peró, Arthur non riusciva a concentrarsi sulle discussioni, e
cosí rimase silenzioso quasi tutto il pomeriggio. Pensava sempre al libro, agli
Antichissimi. Non vedeva l’ora che se ne sarebbero andati tutti per continuare
il suo lavoro. Verso le 18:00, Berkeley chiese:
-Arthur, qualche giorno fa hai ricevuto un libro. L’hai giá tradotto?
-Ma non hai visto quanto é grosso? -, ribatté un uomo barbuto di nome Frey. -Non
puó averlo tradotto.
-Ma il nostro Arthur é un ottimo conoscente delle lingue antiche, non é certo un
problema per lui -, continuó Masterton ridendo. Poi tutti gli sguardi si
fermarono su Arthur Harton.
Esitante, rispose:
-No. Non ho ancora iniziato a tradurre.
Norman lo guardó, un po’ sorpreso, ma d’altra parte condividendo ció che secondo
lui pensava Harton, ovvero che non ne valeva la pena parlarne se ancora non
c’era certezza se quel libro narrasse storie inventate o fosse una vera
testimonianza di un viaggio attraverso lo spazio.
-Come sapete mi hanno mandato un manoscritto egizio, e per adesso sto lavorando
su quello.
Masterton annuí, poi disse:
-Ve l’ho detto io. Se avesse iniziato l’avrebbe giá finito.
Risero tutti, tranne Harton.
Alle 18:30 decisero di interrompere le discussioni per cenare. Tra i suoi amici,
Masterton era noto per la sua ottima cucina, e cosí fu lui a preparare la cena.
E dato che tra la cucina e il salotto, dove si discuteva, si trovava lo studio
di Harton adiacente alla biblioteca, passando, a Masterton non sfuggirono quei
pochi fogli accanto al libro sul tavolo al centro della stanza. E mentre
cucinava incominció a leggere la traduzione. Non riusciva a credere quello che
leggeva, e pensava, anzi sperava, che quel libro fosse soltanto la storia
inventata da qualcuno per divertire i suoi amici. Ma non riusciva nemmeno a
convincersi di ció. Arrivato a solo un quarto della traduzione, mise i fogli di
nuovo a posto e tornó a cucinare. 
Quando tornó dagli altri, questi lo videro molto pallido, ma quando gli chiesero
cosa gli fosse successo, Masterton rispose:
-Non é niente. Mangiamo adesso, sono affamato.
Alle 21:00 l’incontro finí e Harton accompagnó i suoi ospiti alla porta.
Andarono tutti tranne Norman, che restó per proseguire il discorso sugli
Antichissimi che avevano iniziato alcune ore prima. Harton lo condusse nel suo
studio, e lí vide che i fogli che stavano sul tavolo, vicini al libro, non erano
piú disposti come li aveva lasciati lui (li metteva sempre sotto il libro,
lasciando la parte piú alta delle pagine, ovvero l’inizio, sempre esposta),
bensí completamente esposti, la prima pagina dopo l’ultima, e la seconda stava
sopra le altre come se fosse la prima. Ma forse li aveva lasciati lui cosí,
sorpreso da quando Norman aveva bussato alla sua porta. Ma ricordó che li aveva
lasciati proprio come li lasciava sempre, ne era sicuro... e ricordó il volto
pallido di Peter Masterton che dava colpa alla fame.
Frey, Masterton e Shapeley stavano camminando insieme per le strade deserte in
quella notte d’estate. Per arrivare alle loro case partendo da quella di Harton,
dovevano percorrere gran parte di strada insieme. Arrivato al quarto incrocio,
Frey li lasció e andó a casa sua. Masterton e Shapeley dovevano continuare
insieme ancora per qualche minuto.
-Stai meglio adesso, Pete? Hai mangiato pochissimo nonostante avessi tanta fame,
e sei ancora pallido come prima.
-Sí, sto meglio. Non é niente, davvero.
Shapeley si fermó, e prese il braccio dell’amico, costringendolo a fermarsi. 
-No, non stai meglio Pete. Dimmi la veritá, cosa é successo?
Masterton non rispose, puntando gli occhi verso terra.
-Pete, é qualcosa che hai visto nello studio di Arthur? Il libro che ha ricevuto
da un mittente anonimo?
Masterton alzó lo sguardo verso Shapeley, e questo vide che era terrorizzato.
-Lo sapevo. È quel libro.
-Ma come fai a saperlo?
-Dai Pete, non gli avrai mica creduto davvero quella storia del manoscritto
egizio? 
-No -, rispose Masterton, un po’ piú calmo... ma solo un po’. -E’ birra. O
qualcosa del genere.
-Esatto. Arthur mi ha dato una copia della traduzione gia’ due settimane fa. E
l’ho anche provata. La cosa piú disgustosa che abbia mai bevuto.
Shapeley rise, e Masterton incominció a raccontargli ció che aveva letto.
-Non intendono fare alcuna cosa cattiva, peró non vogliono assolutamente che
alcuna persona che non discenda da loro venga a conoscenza della loro esistenza.
-Ma allora... 
-Sí -, disse Harton a Norman. -Probabilmente sono io uno dei loro discendenti.
Credo che per questo qualcuno l’ha mandato proprio a me. Qualcuno che sa tutto e
che stranamente sa che sono uno di loro anch’io.
Norman prese in mano quel libro, e sfoglió alcune pagine, per lui soltanto una
massa di caratteri che non capiva.
-E perché parli della loro esistenza... a me?
Dopo qualche secondo di silenzio, Harton lo spiegó.
-Semplicemente perché me l’hai chiesto. Non credo che atrimenti te ne avrei
parlato. Inoltre, quando me l’hai chiesto, ho avuto la sensazione che tu avessi
il diritto di saperlo.
-Ma é pazzesco, Arthur! Tutto ció implicherebbe che noi non siamo esseri umani.
Norman si alzó e lasció cadere il libro sul tavolo.
-Che apparteniamo a un’altra razza di esseri, che non veniamo dalla Terra. Non
posso credere a queste sciocchezze, e spero che non lo faccia nemmeno tu. 
Si guardó un attimo intorno e vide dove era appeso il suo mantello, e andó verso
di esso. Lo prese in mano. 
-Credo che sia meglio che io vada adesso. Dormi, Arthur, sembri come se non
avessi dormito per anni.
Detto ció si avvió verso la porta. Harton invece restó seduto e lo osservó
andare verso la porta. Quando stava per aprirla, gli disse:
-Masterton peró non aveva il diritto di leggere.
Norman si arrestó, e per un attimo sembró teso come un albero in un giorno senza
vento.
-Sí, Masterton deve aver letto almeno una parte di quello che ho tradotto,
mentre doveva stare in cucina a cucinare. Per questo era pallido.
Norman si avvicinó al suo amico che stava ancora seduto. 
-E non aveva diritto di leggere? Arthur, e se adesso ha letto...
Non finí la frase. Harton non disse niente per un momento, poi:
-Non lo so, Eric. Non dice che cosa accadrá. Probabilmente niente. Magari chi
legge queste pagine le dimentica dopo un po’, pensando che si tratti di fizione,
di una presa in giro. O magari lo é davvero, come dici tu. Sí, probabilmente é
cosí.
Allora Harton si alzó, prese il libro e le pagine che aveva scritto lui come
traduzioni e note, e li gettó nel camino spento.
Masterton aveva raccontato tutto al suo amico Shapeley. I due si erano lasciati
due minuti prima e adesso aveva ancora cinque minuti da camminare per arrivare a
casa. Era molto nervoso, e mentre camminava i suoi occhi viaggiavano da sinistra
a destra, e poi da destra a sinistra. Voleva vedere tutto, e vedeva quasi tutto,
anche alcune cose che non c’erano. Un cane randagio attraversó la strada una
ventina di metri da dove stava Masterton, e quando questo passó per dove poco
prima c’era il cane, vide che era sparito. Beato te, pensó, che puoi infilarti
dove vuoi quando voui sentirti a casa.
Poi sentí dei passi, ancora un po’ lontani, ma che si avvicinavano verso di lui.
Si voltó, ma non vide nessuno, e dopo un po’ non li sentí piú. Probabilmente il
cane, pensó, sapendo che in realtá stava cercando di convincere se stesso, e
sapendo che stava cercando di convincersi di una bugia. Continuó a camminare
verso casa, e di nuovo sentí dei passi dietro di sé, questa volta piú veloci e
piú vicini, e sembrava che adesso fossero di piú i piedi che producevano il
suono. Masterton incominció a correre. 
Da bambino aveva spesso partecipato a gare di corsa insieme ad altri bambini, e
aveva vinto quasi sempre. Ma ora non era piú un bambino, e dall’ultima gara
nella quale era stato vincitore erano passati quaranta anni. 
Un vento molto forte gli venne incontro, e le deboli luci che illuminavano la
strada si spensero, lasciando Masterton al buio. La paura da chi gli stava
venendo dietro, insieme al nervosismo causato da ció che aveva letto nello
studio di Arthur Harton sembravano roderlo. E tutto questo insieme al buio lo
terrorizzavano. La porta di casa sua era sempre piú vicina, ma anche i passi
erano sempre piú vicini, e sempre piú veloci e forti, non sarebbe riuscito ad
arrivare a casa in tempo. Ma mentre si avvicinava sempre di piú alla casa i
passi sembravano sempre piú lontani. Masterton stava piangendo e mormorava
mentre correva, finché ad un certo punto vide se stesso da bambino correre
insieme agli altri bambini. Era perso in un sogno nel quale era soltanto
spettatore. Incominció a ridere, stava vincendo, era sempre stato il piú veloce
e lo era ancora. Ma poco prima della meta vide un muro eretto davanti a lui. E
si fermó. Si voltó e vide i suoi avversari che lo stavano sorpassando.
Masterton arrivó fino alla porta di casa, ma arrivato lí non sapeva piú che
doveva aprirla. Il panico che poco prima era scomparso, adesso era ritornato,
mentre nella sua fantasia vedeva i suoi avversari che si avvicinavano a lui e lo
sorpassavano mentre lui stava fermo con le spalle al muro. Non sapeva che nella
sua tasca aveva la chiave per togliere di mezzo quel muro, per arrivare ancora
alla meta. Sentí un forte dolore al cuore, e si portó entrambe le mani al petto.
Pochi secondi dopo cadde a terra, e da quel giorno non raggiunse piú la meta.
Harton quella notte dormí senza sogni. Fu un bussare alla porta, forte e
costante, che lo sveglió, e quando aprí gli occhi si accorse che era giá giorno.
Si alzó e gridó un "arrivo" al visitatore dietro la porta. Quando la aprí, c’era
Norman, visibilmente agitato. Entró subito, senza aspettare l’invito che Harton
usava dare a chi veniva da lui. Harton chiuse la porta dietro di lui, e subito
glie chiese:
-Che cosa é successo?
Norman vide il libro e i fogli con la traduzione nel camino ancora spento, e i
tolse da lí.
-Hanno trovato Peter Masterton. Morto, davanti alla porta di casa sua. 
Harton impallidí e si sentí debole tutto ad un tratto. Si sedette per non
cadere, e domandó:
-Morto! Come?
-Dicono che sia stato il suo cuore a non reggere piú. Qualcuno l’ha visto
correre mentre tornava a casa, come se fosse inseguito, ma non c’era nessun
altro. La cosa piú strana é che sembra che abbia passato i suoi ultimi secondi
con le spalle contro la porta, e non con il volto contro di essa, per aprirla. 
Norman si mise a sedere.
-Dicono che qualcosa l’ha spaventato tanto da farlo morire. 
Harton stava ancora in silenzio. Non riusciva a credere che Masterton era morto.
Masterton, che parlava volentieri della propria infanzia, Masterton che cucinava
molto meglio dei cuochi nei ristoranti che conosceva, Masterton, il suo vecchio
professore di Archeologia. 
-O forse solo tanto da farlo impazzire e correre come un bambino. Arthur...
Harton alzó lo sguardo e guardó negli occhi del suo amico.
-Ma noi sappiamo che potrebbe anche non essere stato cosí, vero?
Arthur annuí e guardó verso il libro.
-Sí, é vero. Ecco come fanno gli Antichissimi ad evitare che si venga a sapere
della loro esistenza. 
-Sempre che non sia stato tutto un caso e quello che hai tradotto non sia
davvero solo fizione. In ogni caso devi continuare a tradurre. Forse troviamo un
altro modo per evitare che qualcuno sappia quello che non deve sapere.
-Ma Eric, Masterton é morto. Se adesso distruggo il libro nessuno verrá a sapere
niente.
-È cosí -, rispose Norman. -Ma nemmeno noi sapremmo tutto, e forse dobbiamo
saperlo... é certamente per questo che ti é stato mandato. E poi, se Peter ha
raccontato qualcosa a Shapeley o Frey? Dobbiamo leggere se vogliamo evitare che
qualcun altro finisca come Masterton nei prossimi tempi.
Harton sospiró.
-Va bene -, disse. -Mi hai convinto. Continueró a tradurre. Mi aiuterai?
-Sí Arthur.
In quel momento Eric Norman era contento che era estate, e non inverno,
altrimenti Harton avrebbe distrutto il libro e le traduzioni gettandoli nel
fuoco. D’altra parte, non credeva che in tal caso Harton li avrebbe buttati
davvero.
Andrew Shapeley quel lunedí restó a casa. Aveva saputo della morte del suo amico
Peter, e oggi non aveva voglia di uscire, né di vedere qualcuno. L’unica cosa
che voleva era starsene da solo a meditare. Su Masterton, suo amico sin
dall’infanzia, un amico perso per sempre adesso. E non riuscí a non pensare alle
ultime cose che Peter Masterton gli aveva raccontato. Di ció che aveva letto
nello studio di Harton. Ci pensó su a lungo, e infine scrisse tutto su un foglio
di carta, lo mise in una busta e la chiuse; sulla busta scrisse l’indirizzo di
Harold Frey, poi finalmente uscí e portó la lettera alla posta. Mentre camminava
sulla strada, tornando a casa, si sentí osservato. Era solo una sensazione, ma
era sicuro che questa sensazione non lo tradiva. Si chiedeva chi, in tuta questa
folla che c’era sulla strada, avrebbe un motivo per osservarlo. Dopo qualche
minuto la sensazione diventó piú forte, e per un po’ si sentiva inseguito.
Corse, e poco prima di arrivare a casa prese la chiave in mano, e appena ci
arrivó, aprí la porta ed entró, chiudendola subito quando fu dentro e
appoggiandosi con le spalle ad essa, sospirando per il sollievo. Dopo qualche
istante guardó fuori da una finestra molto vicina alla porta, per vedere se
riconosceva la persona che l’aveva osservato. Ma c’erano tante persone in quel
caldo giorno d’agosto, e nessuna che sembrava interessata a lui. Shapeley gettó
le chiavi su un tavolo e si riempí un bicchiere di sherry. Poi si sedette col
bicchiere in mano e i suoi pensieri tornarono da Peter Masterton.
Da bambini avevano giocato insieme molte volte. Shapeley una volta aveva anche
partecipato ad una gara di corsa, e era arrivato come secondo, battuto proprio
da Masterton. Una volta, quando Shapeley aveva 17 anni, erano andati a caccia
insieme, con loro solo il vecchio Adam Masterton, il padre di Peter. Ricordava
come lui e Peter, mentre suo padre non era con loro, ma in giro da qualche parte
a cercare qualche coniglio, ne avevano osservato uno per almeno una quindicina
di minuti, senza parlare, trattenendo il fiato, cercando di non fare nessun
rumore per non spaventarlo. Quando poi i due avevano sentito Adam Masterton
chiamarli e visto il coniglio che nello stesso istante si era messo all’erta,
Shapeley aveva alzato il fucile e sparato al coniglio. Poi entrambi erano dalla
loro preda e avevano visto che era ferita, non ancora morta. Allora Peter
Masterton aveva preso il suo fucile e puntato questo sul coniglio, e l’aveva
finito.
Andrew Shapeley lasió cadere il bicchiere ancora pieno di sherry a terra, e si
alzó. Prese una delle pistole che aveva appese al muro, la caricó e la puntó
alla sua tempia. 
Sparó.
Un giorno dopo, l’ispettore Robert Woods suonó il campanello alla porta della
seconda persona che stava sulla sua lista. Stava indagando sulla morte di Andrew
Shapeley. Woods sapeva giá che nel csao Shapeley si trattava di un suicidio, e
che l’unico colpevole era Shapeley stesso, ma voleva sapere per quale motivo il
vecchio antropologo aveva avuto voglia di esplorare l’altro mondo cosí presto.
Voleva semplicemente soddisfare la sua curiositá.
Un uomo aprí la porta.
-Arthur Harton? -, chiese l’ispettore.
-Sí, sono io.
-Sono l’ispettore Robert Woods, vorrei farle qualche domanda.
-Va bene -, disse Harton. -Entri pure, dentro é un po’ piú fresco che lá fuori.
-Grazie -, disse l’ispettore ed entró.
Harton lo portó nel salotto e lo fece sedere lí.
-Posso offrirle qualcosa?
-No grazie, signor Harton. Come le ho giá detto, dovrei farle qualche domanda.
Harton si sedette su una poltrona. 
-Suppongo che riguardano la morte di Peter Masterton?
Woods vide tristezza sincera nel volto di Harton, ma anche qualcos’altra, peró
non sapeva cos’era. Rimorso?
-No, signor Harton, non quella di Peter Masterton. Quella di Andrew Shapeley.
Harton sentí una stretta al cuore, e sentí i suoi occhi che si riempivano di
lacrime.
-Shapeley? -, chiese, con voce tremante.
-Esatto. È morto ieri pomeriggio. Suicidio.
-Oh no... -, fu quello che Harton riuscí a dire.
-Sa... il caso é chiuso. Beh, in realtá non é mai stato aperto, non
ufficialmente. Piú che altro sto indagando per saziare la mia curiositá. Voglio
sapere per quale motivo si é sparato.
Harton era diventato molto pallido in faccia. Si alzó e si riempí un bicchiere
di sherry, lo bevve in una volta, lo riempí di nuovo, ne bevve un po’ e poi
tornó a sedere.
-Lei conosceva Shapeley -, disse Woods, e non era una domanda. -Shapeley é stato
a casa sua due giorni fa. Anche Peter Masterton é stato qui quella sera, vero?
Harton annuí, Woods lo imitó senza accorgersene. 
-Di cosa avete parlato?
-Del solito, ispettore. Ci incontriamo ogni settimana per parlare di diverse
cose... archeologia, filosofia, donne, nuove scoperte...
-C’é stato qualcosa di... speciale due giorni fa? Qualcosa di sospetto, qualcosa
che potrebbe aver portato Shapeley al suicidio?
Harton pensó per un attimo, poi bevve il sherry restante in un solo sorso.
-No, ispettore. Era tutto normale, come le innumerevoli altre volte che ci siamo
incontrati.
Woods si lasció scappare un "hm" e poi estrasse un libretto da una delle tasche,
lo sfoglió per un po’ e poi si fermó verso metá.
-Il signor... Natter mi ha detto che Masterton ha cucinato per voi, quella sera.
E che tutto ad un tratto era pallido e sembrava che sarebbe svenuto da un
momento all’altro. 
-Beh -, disse Harton, -il nostro amico James Natter tende all’esagerazione.
Woods annuí, accennando un sorriso.
-In ogni caso, ha detto che Masterton dava colpa alla fame, mentre poi non ha
mangiato nulla di quello che ha cucinato.
-Sí, questo é vero.
-Le discussioni le fate qui, in questa camera, é vero?
-Sí.
-Posso dare un’occhiata alla cucina?
-Certo, é di lá. Ma cosa c’entra la cucina con Shapeley?
-Forse niente. Come avrá capito sono un tipo molto curioso -, disse Woods,
sorridendo. 
Harton lo condusse in cucina. 
-Ecco, é questa.
Woods esaminó la cucina per due minuti, poi disse:
-Va bene signor Harton, questo é tutto.
Poi si diresse verso il salotto, passando per lo studio di Harton. E lí si
fermó. Si voltó verso Harton.
-Mi dica, Masterton é passato di qua per andare in cucina, vero?
Arthur Harton per un attimo sentí una scossa di nervosismo invadere il suo
corpo. Poi si ricordó che il libro l’aveva dato a Norman, che avrebbe continuato
a tradurre per un po’, lasciando riposare l’amico.
-Sí, anche diverse volte.
Woods annuí, e guardó su cosa si trovava sul tavolo al centro della camera. Un
manoscritto pieno di geroglifici. 
-C’era questo sul tavolo anche domenica?
-Sí -, rispose Harton.
Woods si avvicinó e cercó di indovinare.
-Parla di qualche maledizione egiziana?
-No -, rispose Harton. -È la ricetta per una bevanda che assomiglia un po’ alla
birra.
-Birra? -, chise Woods, facendo una smorfia. -Odio la birra. Adesso devo andare.
Grazie per aver risposto alle mie domande. Buon giorno.
-Buon giorno.
Woods uscí dalla casa e prese la lista con i nomi da una tasca. Arthur Harton.
Aveva risposto alle domande, ma non aveva detto la veritá su tutto. Adesso
avrebbe continuato a visitare le persone sulla sua lista, magari prima o poi le
bugie di Harton sarebbero venute alla luce. Il prossimo sulla lista era Harold
Frey.
Harold Frey non sapeva ancora della morte di Shapeley, e fu molto sorpreso dalla
visita dell’ispettore Woods. 
-Posso farle qualche domanda, signor Frey?
-Certo. Entri pure nella mia modesta dimora. Qui fuori c’é un caldo che
riuscirebbe a far impazzire un uomo.
Frey e l’ispettore Woods risero ed entrarono nella casa. Woods si guardó
intorno, e vide subito che la casa non era per niente modesta. Era piena di
oggetti antichi, molti dei quali sembravano di avere un valore molto alto.
Almeno non tende ad esagerare, pensó Woods, ricordando cosa aveva detto Harton
di Natter.
-Prego, si sieda. 
Woods lo ringrazió e si sedette su una sedia che sembrava molto antica. Per un
istante temeva che la sedia sarebbe crollata sotto il suo peso, a causa
dell’etá, ma si accorse che era molto robusta.
-Signor Frey, lei due giorni fa é stato a casa di Arthur Harton.
-Sí. Ci incontriamo ogni settimana e questa settimana era proprio da Harton, sí.
-Il signor Masterton ha cucinato per voi ed é tornato molto pallido dalla
cucina, é vero?
-Sí, era pallidissimo. Diceva che aveva fame, e che si sentiva molto debole per
questo, ma, signor ispettore, secondo me il suo pallore era segno di una
malattia che l’ha ucciso poche ore dopo.
Woods annuí.
-E’ possibile. Ha notato qualcosa di strano nel signor Andrew Shapley?
-Shapeley-, lo corresse Frey. -Ma crede che Shapeley abbia qualcosa a che fare
con la morte di Masterton? -, chiese incredulo.
-Naturalmente no. Infatti sto cercando di scoprire i motivi per la morte di
Shapeley.
-Shapeley? E’ morto?
-Non lo sapeva? -, chiese Woods. -No, non lo sapeva, certo. Mi scusi.
Prese di nuovo il libretto dalla sua tasca, sfoglió tre, quattro, cinque pagine
e lesse:
-Alle ore 15:10 ieri pomeriggio la signora Sara Christian ha sentito uno sparo
provenire dalla casa adiacente alla sua, quella di Andrew Shapeley. L’abbiamo
trovato morto nel suo salotto, aveva in mano una pistola e tutto ci diceva che
si era suicidato.
Frey era diventato pallido, gli occhi sembravano molto piú grandi, e guardava
l’ispettore, incredulo e con la bocca aperta. Il suo aspetto aveva qualcosa di
comico per Woods, ma non tanto da farlo ridere o sorridere. Woods mise il
libretto di nuovo nella tasca.
-Sa dirmi cosa ha fatto Shapeley dopo che é uscito dalla casa di Arthur Harton?
-Sí, lui, io e Peter Masterton, siamo andati via insieme, dato che per un bel
pezzo di strada dobbiamo... dovevamo camminare nella stessa direzione. Poi dopo
un po’ li ho lasciati, quando dovevo prendere una direzione diversa per arrivare
a casa.
Woods si portó la mano destra al mento, grattandolo un paio di volte. 
-Allora Shapeley e Masterton sono andati avanti da soli... sa dirmi di cosa
avete parlato?
-Certo. -Frey cercó di sorridere, fallendo peró. -Piú che altro ero io che
parlavo, di una donna che avevo conosciuto qualche giorno prima al teatro.
-E non sa di che cosa avrebbero potuto parlare Masterton e Shapeley dopo che li
aveva lasciati?
-No, non ne ho la minima idea.
-Va bene... torniamo per un momento alla casa di Harton. Masterton aveva
cucinato ed era passato per lo studio, e poi tutti lo avete visto pallidó.
Frey con la testa faceva cenno di sí.
-Sa dirmi cosa c’era sul tavolo nello studio di Harton?
-No, non sono stato lí dentro quel giorno.
Woods lo guardó per forse mezzo minuto, poi annuí. Aveva detto la veritá, lo
sapeva. Si alzó e si diresse alla porta.
-Grazie signor Frey, buon giorno.
L’indomani, Harold Frey ricevette una lettera da Andrew Shapeley. La aprí e la
lesse, e per ció che era accaduto nei giorni passati, scrisse ad alcuni amici di
incontrarlo venerdí dopo pranzo a casa sua. Tra le persone a cui Frey mandó la
lettera c’era anche Norman, ma non Harton.
Norman stava continuando la traduzione per Harton, e scopriva fatti sempre piú
incredibili e sempre piú terribili. La traduzione stava diventando un’ossessione
per lui, e quasi sarebbe arrivato troppo tardi da Frey quel giorno (in effetti,
era l’ultimo ad arrivare). Quando si mise a sedere non fece caso al fatto che
Harton era assente, inoltre le sedie che erano state preparate, a forma di
cerchio come nelle giornate di discussione, erano tutte occupate. Solo quando
Frey incominció a leggere la lettera di Shapeley, Norman finalmente si guardó
intorno e vide che il suo amico Arthur non era lí, e non era nemmeno stato
invitato, altrimenti il suo posto sarebbe rimasto vuoto. Il suo sangue si geló,
il suo volto diventó pallido, e voleva alzarsi, far tacere Frey, ma non riusciva
ad alzarsi. In quel momento pensava che doveva sembrare una pietra, costretta ad
assistere ad una battaglia sanguinosa senza poter fuggire o guardare via. Quando
incominciarono a discutere su quella lettera, Norman restó in silezio. Alcuni
erano convinti che si trattasse di un libro scritto da qualcuno che voleva
prendere in giro Harton, e che la morte di Shapeley e quella di Masterton non
avessero niente a che fare con quel libro, alcuni altri invece erano
terrorizzati ed erano convinti che quel libro fosse la causa. Alcuni, i piú
convinti che si trattasse di fizione, lasciarono il circolo prima che la
discussione fosse finita, gli altri, tra cui Norman, restarono finché Frey
chiuse la discussione. Poi Norman andó via, e si diresse verso la casa di
Harton.   
-No! - esclamó Harton, quando Norman gli raccontó che cosa aveva udito a casa di
Frey.
Norman gli afferró un braccio.
-Senti Arthur, ho continuato a tradurre, ma da nessuna parte dice come si fa ad
evitare che succeda qualcosa a coloro che sanno senza averne il diritto. Ho
paura che non possiamo fare nulla per loro. Possiamo evitare soltanto che altri
vengano a sapere ció che sappiamo noi, e per fare ció dobbiamo distruggere quel
libro.
Lasció il braccio di Harton e stava per correre verso la porta, ma questa volta
fu Harton ad afferrare il suo braccio.
-No Eric, non possiamo distruggerlo. 
Norman lo guardó, e per qualche momento nessuno disse niente. Poi Harton lo
lasció.
-Senti, se vuoi continuo io a tradurre il libro. Cosí tu non hai piú niente a
che fare con tutto ció. Che mi dici, va bene per te?
Norman lo guardó per un istante che sembrava quasi eterno ad entrambi.
-Ti daró il tuo libro e tutte le traduzioni. Continua tu a tradurre, sei piú
bravo di me e nelle ultime notti non ho dormito tanto, e ne ho bisogno. Peró non
chiedermi di non pensarci piú, perché non ci riuscirei.  E’ diventata
un’ossessione, Arthur. Pagina dopo pagina non riesco piú a fermarmi, e quello
che viene raccontato diventa sempre piú terribile. E non pensare che se non ti
aiuto piú posso dire che non ho piú niente a che fare con il libro e quello che
avviene a causa di esso, perché so che non posso tornare indietro. So troppo, e
devo sapere ancora di piú. Tu continua a tradurre, io ti aiuteró quando posso.
-Grazie Eric. Spero che ció che facciamo sia un bene, e che non succederá nient
altro. Aspetta pure fino a domani per il libro, credo che anch’io ho bisogno di
un po’ di riposo.
Norman annuí e andó via.
-Buona notte Arthur.
L’indomani all’alba qualcuno bussó alla sua porta, e Harton aprí. Riconobbe la
persona che aveva bussato.
-Ah, ispettore Woods. Cosa posso fare per lei? Ha ancora domande da farmi su
Andrew Shapeley?
-No, signor Harton. Posso entrare?
-Certo.
Harton lo fece entrare e chiuse la porta dietro di sé. 
-Si accomodi.
Woods si sedette senza dire una parola. Di nuovo uscí il suo libretto da una
tasca, questa volta peró lo aprí e non sfoglió; aveva lasciato un segno sulla
pagina interessante, e cosí l’aveva trovata subito. La lesse e sospiró, poi per
due minuti non disse nulla.
-Harold Frey. James Natter. Francis Johnson. Elmar McAvery. E Nicholas Person.
Sa dirmi cosa hanno in comune queste cinque persone?
-Conosco tutte e cinque. Partecipano alle discussioni che facciamo ogni
settimana. Non lo sa?
-Sí, lo so. In ogni caso, partecipavano. Tutti e cinque sono morti ieri sera.
Stavano a casa di Harold Frey , quando qualcuno ha incendiato la casa.
-Oh mio Dio -, sospiró Harton.
Woods annuí soltanto e mise via il suo libretto.
-Dove era lei ieri sera, signor Harton?
-Ero a casa, tutto il giorno. Avevo bisogno di riposo. 
-C’é qualcuno che l’ha vista qui ieri sera?
-Verso le 19:00 é venuto Eric Norman, é restato fino alle 19:30.
Woods prese di nuovo il suo libretto.
-Norman... ah, eccolo. È il prossimo sulla lista. Gli chiederó se é vero.
Per un attimo guardó Harton negli occhi, quasi sfidandolo a cambiare idea, a
dire che Norman era stato lí prima, o magari dopo, oppure che qualcun altro era
lí. Ma Harton non disse nient altro. Dopo un’altra occhiata sul libretto, Woods
decise che se Harton aveva detto la veritá, non poteva essere stato lui ad
incendiare la casa di Frey alle 19:10. 
-Questo é tutto, signor Harton. Buon giorno.
Quando Woods uscí dalla porta, Harton lo guardó dalla finestra. Lo guardó a
lungo, finché era sparito dietro un angolo. Poi si riempí un bicchiere di sherry
e si sedette su una poltrona.
Cinque ore dopo la visita di Woods venne Norman. Aveva il libro con sé, e
sembrava sotto tensione. 
-C’é stato di nuovo l’ispettore Woods a farmi una visita, oggi.
-Sí -, disse Norman, -é venuto anche da me.
-Sembrava quasi convinto che fossi stato io ad incendiare la casa.
-Beh, se lo era, adesso non lo è piú.
-No?
-No. Un’ora fa ha arrestato un uomo che ha ammesso di aver incendiato la casa di
Frey. Ha anche confessato di essere stato lui a provocare diversi incendi in
giro per la cittá. È un pazzo.
-Ma allora... era solo un caso, questo?
-Non credo piú al caso, Arthur. 
Detto ció, diede una decina di fogli a Harton. Era ció che Norman aveva
tradotto.
Il prossimo martedí, poco prima dell’alba, Harton suonó il campanello alla porta
di Eric Norman. In mano aveva una cinquantina di fogli. Nessuno aprí. Harton
suonó un’altra volta e camminó avanti e indietro davanti alla porta. Dopo
qualche secondo suonó di nuovo. Finalmente sentí dei passi dentro la casa, e
poco dopo Norman aprí la porta. 
-Arthur, ma sai che ora é?
Harton non rispose, ma diede i fogli al suo amico, sorridendo.
-Ho finito la traduzione.
Entrarono in casa, e Harton chiuse la porta.
-E’ scritto nell’ultimo capitolo -, disse con voce eccitata. -E’ scritto lí. 
Norman prese l’ultimo foglio, e lesse.
"Questo libro vagherá per le mani di tanti della stirpe degli Antichissimi,
ma nessuno saprá leggerlo. Questo libro continuerá a vedere terre e persone,
finché un giorno non sará dato a colui che lo capirá. Costui dovrá tornare da
noi, per parlarci dei nostri discendenti e per vivere in perfezione con noi. In
tre 
troveranno la porta per arrivare alla terra creata da noi, e da lí due di loro 
partiranno per tornare da noi."
-E’ tutto questo, Arthur? Non dice dove si trova la porta?
Harton scosse la testa.
-No, non lo dice da nessuna parte. Ma so che quei due che partiranno siamo noi.
E so che possiamo trovarla, in qualche modo.
-Qui peró parla di tre.
-Sí... sai, ho la sensazione che sará il terzo a trovare noi, dobbiamo solo
aspettare ancora. Due giorni, o forse uno soltanto. 
Era giá sera, quando William Vermont camminava per la strada, cercando di non
farsi riconoscere da nessuno. Quasi tutta la gente era giá a casa, a quell’ora,
e cosí non era difficile per lui riuscirci. Vermont era uno degli uomini che
erano stati a casa di Frey, quella sera quando questo aveva parlato di ció che
Masterton aveva letto nelle traduzioni che Harton aveva fatto del libro che gli
era arrivato. Vermont era andato via molto presto, quella sera, perché non
credeva che ci fosse un collegamento tra le traduzioni e la morte di Shapeley e
Masterton. Ma erano morti in cinque a casa di Frey, e proprio quelli che erano
restati perché credevano a quelle che lui riteneva sciocchezze. Vermont non
credeva che Harton avesse a che fare con tutte quelle morti, ma sapeva che
costui sapeva qualcosa al riguardo. William Vermont voleva una spiegazione da
Harton.
Quando bussó alla porta e Harton aprí, questo sembrava sinceramente sorpreso,
pensando che fosse successa un’altra disgrazia. E lo fece entrare.
Vermont uscí una pistola e la puntó contro Harton.
-Devo chiederti qualcosa, Arthur.
Harton la vide, ma il suo volto non mostrava paura o preoccupazione. La sua
bocca taceva.
-So del libro che ti é arrivato. So che hai incominciato a tradurlo, e il giorno
che Masterton é morto, ha letto quello che hai tradotto.
Harton guardó Vermont, poi la pistola, e poi di nuovo Vermont. 
-Cosa vuoi sapere da me?
-Voglio sapere perché sono morti Frey e gli altri. So che tu ne sai qualcosa.
-Sono morti perché un pazzo ha incendiato la casa di Frey nel momento in cui
c’era gente.
-No! -, gridó Vermont, e mentre parlava la sua voce sembrava sempre piú eccitata
e piú forte, e parlava sempre piú rapidamente. -C’é qualcos altro, lo so,
Arthur. Masterton ha letto la traduzione ed é morto. Prima di morire ha
raccontato a Shapeley quello che ha letto, e Shapeley é morto. Shapeley ha fatto
sapere a Frey quello che Masterton ha letto e questo l’ha raccontato ad altri, e
adesso é morto anche lui, e ancora altri. Cosa succede Arthur, dimmelo! Quanto
tempo ci vorrá finché succederá qualcosa anche a me e agli altri?
In quell’istante, Vermont aveva spostato la pistola a destra, insieme alla sua
mano. E in quell’istante Harton gli si lanció contro. Vermont cadde
all’indietro, lasciando cadere la pistola. Harton lo attaccó, e lo costrinse a
stare a terra, posandogli un ginocchio sul petto. Non voleva fargli del male,
non a William Vermont. E’ il terzo, pensó. Vermont continuava ad agitarsi.
-E’ adesso che succederá qualcosa a me? -, gridava, e il suo pugno colpí il
mento di Harton, facendolo cadere accanto a lui. Per una frazione di secondo
restó a terra a riprendere il fiato, poi si alzó e cercó la pistola. Ma fu
Harton che per caso era caduto proprio accanto alla pistola, e cosí fu il primo
a prenderla. E quando Vermont gli lanció contro, lui sparó. 
-No, signor Harton. Quello che voglio sapere é perché Vermont é venuto qui ad
aggredirla.
-Non lo so -, disse Harton all’ispettore Woods.
Woods si alzó dalla sedia e conservó il suo libretto in una tasca. 
-Non le credo. Lei sa benissimo per quale motivo Vermont é venuto qui questa
sera. 
Anche Harton si alzó adesso, e si avvicinó a Woods.
-Di che cosa vuole accusarmi, ispettore? E’ stata legittima difesa.
-La accuso di non raccontare la veritá! -, gridó Woods. Quella sera era piú
agitato del solito. Sette persone erano state uccise, forse anche otto, e Harton
gli sembrava un uomo che sapeva ma non parlava. Ma perché? Era ovvio che non
aveva colpa, ma sapeva, maledizione! Woods appoggió le mani sul petto di Harton,
e lo spinse finché questo fu con le spalle al muro e la testa batte´ contro di
esso. 
-Lei sa qualcosa, ma non vuole parlare, Harton. Perché? Perché non mi dice
perché? Perché sono morti Masterton, Shapeley, Frey e tutti gli altri? Lei lo
sa! 
Harton fu preso da un momento di collera, e spinse l’ispettore all’indietro,
liberandosi dalla sua presa. Subito si calmó.
-Ispettore, é tardi. Se ne vada adesso, se non sono accusato di nessun crimine. 
Woods si allontanó. Arrivato alla porta guardó un’ultima volta verso Harton.
-Ci vediamo domani, signor Harton. Se ha da dirmi qualcosa potrá dirmelo. E
ricordi: dicendomi quello che sa sul motivo della visita da parte di Vermont,
potrebbe evitare che qualcun altro dei suoi amici venga qui con lo stesso scopo
di Vermont. Potrebbe essere meno fortunato la prossima volta.
Woods chiuse la porta dietro di sé, lasciando Harton da solo. 
Era quasi mezzanotte quando l’ispettore se n’era andato, e Harton ripensó alle
ultime parole di Woods. Aveva ragione. Se qualcun altro avrebbe cercato di
parlare con lui? O se magari sarebbe venuto non per parlare, ma per ucciderlo,
credendo che fosse responsabile lui delle morti? Sí, decise che avrebbe parlato
con Woods... inoltre aveva la strana sensazione che anche Woods fosse uno di
loro. E se no, sarebbe morto poco dopo. 
Arthur Harton quella notte fu perseguitato da piú volte dallo stesso incubo. In
questo, un ombra senza volto veniva da lui durante la notte, e gli chiedeva
notizie sul libro, e lui non rispondeva. Poi l’ombra gli puntava una pistola
contro, e in quell’istante vide il volto di Vermont, poi quello di Shapeley, poi
quello di Masterton, quello di Woods, e infine vide il proprio volto nell’ombra,
e quel volto rideva e gli sparó. Diverse volte Harton si sveglió nella notte,
gridando, ma dimenticando l’incubo nell’istante in cui si svegliava, e quando si
era addormentato di nuovo, aveva lo stesso incubo.
Si alzó molto presto la mattina seguente, e alle otto venne di nuovo
l’ispettore.
-Devo dirle qualcosa -, disse Harton. -Entri.
-Bene -, disse Woods, ed entró sorridendo.
-Credo di sapere perché sono morti Masterton, Shapeley, Frey, e tutti gli altri.
Woods prese in mano il suo libretto e ascoltó quello che Harton gli raccontó. 
Gli parló del libro, da come lo aveva ricevuto, come lo aveva tradotto, e gran
parte di quello che c’era scritto. E mentre lui parlava, l’ispettore scriveva
qualcosa nel libretto, annuendo ogni tanto mentre scriveva. 
-... e credo che lei sia il terzo -, concluse Harton.
Woods smise di scrivere, ed alzó gli occhi verso l’archeologo.
-Io?
-Sí, ispettore. Io, Eric Norman e lei siamo figli degli Antichissimi, e dobbiamo
tornare da loro. 
Woods chiuse il libretto e lo infiló in una tasca.
-Signor Harton, se vuole prendermi in giro...
-No! -, lo interruppe Harton. -Io credo in questa cosa, ispettore. Se lei non ci
crede, bene. Aspetteremo il terzo, sperando che nessuna persona sbagliata venga
a sapere di tutto ció e muoia per questo.
Woods guardó fisso l’archeologo. Per un po’ non disse niente. Infine disse:
-Posso avere un bicchiere di sherry?
Harton sorrise.
-Certo.
Si alzó e riempí un bicchiere, poi, ripensandoci, ne riempí un altro. Con
entrambi i bicchieri in mano tornó dall’ispettore, e gli diede uno dei due
bicchieri. Woods ingoió tutto in un colpo.
-E mi dica, signor Harton, come pensa che troveremo quella porta di cui parla? 
-Credo che lo sapremo quando la troveremo.
Woods adesso pensava seriamente di accompagnare Harton e Norman, anche se ancora
aveva qualche dubbio. 
-Ci penseró sopra qualche giorno -, disse infine, e si alzó per andare via.
-Ci pensi bene -, gli disse Harton. -Molto bene.
Tre giorni dopo, Woods tornó un’altra volta da Harton. Era il 24 agosto del
1900, e quel giorno pioveva molto. Woods bussó diverse volte alla porta di casa
di Harton prima che questo lo sentí.
-Ah, ispettore Woods! -, disse Harton, fingendo di essere sorpreso. -Vedo che é
ancora vivo. Ha pensato su quella cosa che sa?
Woods sorrise, e gli rispose di sí.
-Verró con voi. Speriamo che finisca bene.
-Benissimo -, disse Harton. -Venga dentro, non vogliamo che muoia di polmonite
proprio adesso.
Woods entró, bagnando il pavimento dell’entrata. Quando se ne accorse, sembrava
vergognarsi per quello che stava facendo. Harton se ne accorse, e gli disse:
-Non si preoccupi per il tappeto, ispettore. Non mi servirá piú.
Harton gli diede una borsa vuota. 
-Cerchi qualcosa che vuole portare con sé -, gli disse. -Ciascuno di noi porterá
una borsa piena con quello che crede che gli servirá. Partiamo questa sera.
-Questa sera? -, chiese Woods, sorpreso. Sapeva che sarebbero partiti presto, ma
non che sarebbe stato cosí presto.
-Sí. Ci incontriamo davanti a casa mia, questa sera alle 22:00, per essere
sicuri che nessuno ci vedrá. 
-Crede che ci basterá quello che entra in questa borsa?
-Ne sono sicuro -, disse Harton.
Le ore passarono presto per Norman, Woods e Harton, e presto furono le 22:00.
Pioveva ancora, ed era buio. A quell’ora la maggior parte della gente se ne
stava a casa a riposare. Harton guardó fuori e vide che sia Norman che Woods
stavano arrivando, e cosí spense tutte le luci ed uscí. 
-Allora -, disse sorridendo. -Pronti per il viaggio?
Il suo sguardo si fermó sulla borsa che aveva Woods, e vide, non molto sorpreso,
che questo l’aveva riempita piú degli altri due. 
-Da dove incominciamo? -, chiese Norman.
-Avrei un’idea -, disse Woods. -Credo che dovremmo percorrere la strada che ha
percorso Masterton la sera in cui é morto. Penso che da lí troveremo la strada
che ci porterá alla porta.
Harton annuí.
-Sí, é quello che pensavo anch’io.
-Andiamo allora -, concluse Norman. 
E cosí incominciarono a camminare. Faceva freddo quella sera, e la pioggia non
era certamente un conforto, ma il tempo era ottimo per cercare la porta senza
essere visti. E chi li avrebbe visti, forse avrebbe riconosciuto l’ispettore
Woods e avrebbe creduto che stava indagando su qualche crimine. Presto
arrivarono all’incrocio dove Frey aveva lasciato Masterton e Shapeley quella
sera, quasi tre settimane prima, e poco dopo dove gli ultimi due si erano
lasciati. Camminarono ancora, sperando di trovare qualcosa. Ad un certo punto
Eric Norman si fermó. 
-Lí -, disse, e indicó un muro.
Harton e Woods si fermarono, ma non videro niente a parte il muro.
-Cosa c’é lí, Eric?
Se Masterton, settimane prima, avesse guardato bene quel muro, avrebbe visto ció
che Norman aveva intuito. Probabilmente sarebbe morto lo stesso, ma forse in
modo diverso, peggiore. Harton e Woods si avvicinarono verso il muro, e videro
la porta di una casa molto vecchia e abbandonata. La toccarono per sapere se
potevano aprirla, e infatti si aprí. E nel momento in cui loro due entrarono, un
cane uscí di corsa dalla porta, abbaiando, e scappó. Norman seguí i suoi due
compagni. Si trovarono in una stanza piccola e al buio. Harton prese una candela
dalla sua borsa e la accese. Si guardarono intorno, e videro che la stanza era
piena di polvere e, a parte la polvere, praticamente vuota. Non c’erano porte
tranne quella dalla quale erano entrati, e non c’era nessuna finestra. E inoltre
videro un buco nel pavimento, profondo almeno tre metri, e loro erano proprio
vicino ad esso, e per poco non ci erano caduti dentro.
-Bene -, disse Woods. -Dobbiamo passare da lí. Chi entra per primo?
-Io -, disse Norman, e diede la sua borsa a Woods. Poi saltó dentro. Gli altri
due lo guardarono da sopra, ma dopo un po’ non lo videro piú. E poi sentirono la
sua voce.
-C’é un passaggio qui -, gridó. -Venite, é questa la strada.
Harton spense la candela e la mise nella borsa, poi diede le due borse a Woods.
-Scendo io adesso. Quando entro nel passaggio, lei butti giú le tre borse, io le
tolgo, e poi scenda lei.
Woods fece cenno di sí con la testa, trascurando il fatto che Harton non poteva
vederlo. Harton saltó giú e entró nel passaggio. 
-Va bene Woods, puó fare cadere le borse adesso.
Poi sentí il rumore di una borsa che cadeva a terra, poi un’altra e un’altra
ancora. In fretta le tolse, e Woods saltó giú. Harton prese di nuovo la candela
e la accese, e tutti e tre entrarono nel passaggio.
Dopo pochi metri la candela si spense, e nonostante diversi tentativi di
riaccenderla, restó spenta, e Harton, Norman e Woods al buio totale.
Non sapevano per quanto tempo stavano camminando, e ben presto le loro borse
erano vuote. Avevano pensato che quello che portavano sarebbe bastato, e cosí
doveva essere, ma adesso le borse erano vuote, e ancora la via sembrava lunga.
Avevano sbagliato? Avevano scelto la casa sbagliata e, di conseguenza, il
passaggio sbagliato? I dubbi li tormentavano, ma non osavano andare indietro. E
cosí andarono avanti, e presto non sentirono piú la fame, né la sete. E dopo
molto tempo, non sapevano quanto, finalmente videro di nuovo la luce. Dopo tanto
tempo, avevano capito che il passaggio stava andando verso l’alto, e avevano
capito bene. Infatti uscirono dal passaggio e videro la luce, che li abbaglió.
Dovettero aspettare piú di cinque minuti prima di riuscire a vedere qualcosa. E
la prima cosa che videro li spaventó tantissimo. Ciascuno di loro vide due
esseri molto strani, con la pelle grigia, molto scura, occhi rossi, niente
capelli, e una lunga coda dietro di sé. Erano alti piú di due metri. 
Harton, Masterton e Woods gridarono, perché nessuno di loro vide i suoi due
compagni. Videro solo quegli esseri, e gridavano disperatamente i nomi degli
altri due. E quando Norman disse "siamo noi", gli altri due si calmarono, e
guardarono le loro braccia. Erano proprio loro quegli esseri, erano tornati ad
assomigliare agli Antichissimi. 
Si trovavano su una piccola isola, tanto piccola che riuscivano a vederla tutta
da dove si trovavano. Era piena di alberi esotici, e di animali che nessuno dei
tre aveva visto prima.
-Ma allora é tutto vero -, disse quello che era stato l’ispettore Robert Woods. 
-Sí -, sussurró Harton. -E stanno venendo a prenderci. Stiamo per tornare a
casa.
-Sí -, confermó Norman. -E da lí due di loro partiranno per tornare da noi.
-Due -, disse Harton. E Norman vide che stava ghignando, e vide che aveva una
pistola in mano e si stava girando lentamente verso Woods, che in quel momento
stava guardando da un’altra parte. 
-No, Arthur! -, gridó Norman, Woods si giró verso Harton. Appena vide  la
pistola, si gettó a terra. Harton sparó, ma non lo colpí.
E in quel momento la luce diventó molto piú intensa, tanto che Harton non riuscí
a vedere niente. E poi una voce, che non aveva mai sentito prima, parló:
-Chi ha capito deve tornare da noi, Arthur Harton, ma tu non hai capito niente.
Hai cercato di uccidere uno dei tuoi compagni per tornare, ma é stato questo il
tuo errore, la conferma che tu non hai capito niente di noi e di te stesso. Tu
resterai qui, sulla Terra, e non potrai parlare con nessuno di noi. 
Poi la luce perse la sua intensitá, e Harton si ritrovó da solo su quell’isola,
ancora nel corpo degli Antichissimi. 
-No! -, gridó, e la sua voce fu tanto forte che gli animali su quell’isola
cessarono di fare i loro versi e i loro rumori per nascondersi. Harton cadde in
ginocchio, e gridó un altro no.
-Devo tornare indietro -, disse a se stesso. -Ho ancora una casa, una vita. Devo
tornare indietro per il passaggio attraverso il quale sono venuto qui e tornare
nella mia vita normale. 
E cosí per ore cercó una porta per tornare nel passaggio, e quando la trovó
entró, e incominció a correre. Correva per ore e ore, sapendo che poteva farlo
soltanto grazie al fatto che era un Antichissimo. Ma dopo molto tempo si fermó e
incominció a camminare. E dopo tanti giorni si ritrovó sotto quella casa
abbandonata dalla quale erano entrati nel passaggio, e non impiegó molto per
arrampicarsi per uscire dal buco nel pavimento. E infine uscí dalla casa.
Diverse persone lo videro, e scapparono gridando. Arthur Harton guardó le sue
mani... e vide che erano ancora grige, erano ancora le mani di uno degli
Antichissimi, e non quelle umane. 
-Perché non sono diventato com’ero? -, gridó, e pianse. -Sono Arthur Harton,
maledizione! Perché ho ancora questo corpo? Dovevo diventare di nuovo com’ero!
Perché non lo sono?
Ma nessuno capiva ció che lui diceva. Nei loro occhi lui era un mostro venuto da
chissá dove, e le sue parole per loro erano gridi incomprensibili e spaventosi.
Molti andarono a chiamare la polizia, e molti chiamarono dei preti. E pochi
minuti dopo, l’essere che un tempo era stato Arthur Harton, si trovó circondato
da uomini armati di fucili, e tutti avevano un volto che lui conosceva. Peter
Masterton. Harold Frey. Andrew Shapeley. James Natter. Francis Johnson. Elmar
McAvery. Nicholas Person. E un altro aveva il volto di Arthur Harton stesso, e
rideva. Nessuno, tranne quell’essere che era stato Arthur Harton, sentí ridere.
E solo un colpo fu sparato, e Arthur Harton morí. L’ultimo pensiero fu che era
stato lui che aveva ucciso se stesso.
04.08.2000 - 07.09.2000  
-- 
Regista e ragioniere della SBL©-Movie©
Influenza ufficiale di #sk
mc-...@gmx.net
ICQ: 11512349
"Now let many long years pass, all in a twinkling--one of the great things about tales is 
how fast time may pass when not much of note is happening. Real life is never that way, and 
it is probably a good thing. Time only passes faster in histories, and what is a history 
except a grand sort of tale where passing centuries are substituted for passing years?" S.K.
--
Posted from 
pop.gmx.net
 [194.221.183.20] 
via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 wrote
 Il libro degli Antichissimi
Gran bel Racconto!
Ma... una curiosità: non è che hai mai visto il cartone animato "Il Mistero
della Pietra Azzurra"?
Charlie Ciu-Ciu
-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)
-(-
"Come è noto, il nemico n°1 dei giovani è il governo, alleato coi matusa per
impedire ai giovani di essere tali. I pochi giovani che osano opporsi al
governo fanno una brutta fine: vengono ibernati fino alla maggiore età,
dopodichè disibernati ma allora è troppo tardi: infatti a quel punto non
sono più giovani. Ma un bel giorno i giovani vengono vendicati da un nuovo
supereroe - Supergiovane - che dà la caccia al governo con armi progettate
da un pool di tecnici balistici giovani (miccette, raudi, bombette
puzzolenti, gavettoni, jaguarmatic, sbiancate, l'allegro chirurgo, il
piccolo chimico etc.) fino ad affrontarlo nello scontro finale. Ci sono però
anche le armi incruente (si tratta comunque di armi giovani) che sono la sua
vera forza: la simpatia, l'umorismo, la gioia di vivere e l'argento vivo
addosso. Un'arma terribile, usata solo quando non se ne può fare a meno, è:
"Figlio di puttana": se pronunciata all'indirizzo del governo, lo fa
piangere (a volte il governo cerca di difendersi con "Lascia stare mia
madre", ma non funziona). La sua tattica mimetica consiste nel nascondersi
sotto il tavolo del governo e coprirsi gli occhi (a volte con la frangia di
capelli ossigenati). Il governo - generalmente - cerca di fermarlo
scatenandogli contro un'avanguardia di matusa rimproveratori e di secchioni.
L'unica sostanza pericolosa per SG è la minestra, che il governo riesce a
propinargli attraverso una mamma al soldo dei matusa ma infiltrata
nell'entourage di SG. Il veicolo di SG è un motorino elaborato Pinasco con
marmitta a espansione, cilindrata non dichiarata, stereo, cartolina tenuta
con la molletta fra i raggi per fare crrr, ma privo della ruota davanti (la
quale costituisce un peso inutile dato che SG è in impennata perenne). Una
stecca di marlboro sotto la manica della maglietta a maniche corte
arrotolate costituisce un ulteriore elemento distintivo e intimidatorio."
by Elio e le Storie Tese
-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)
-(-

della Pietra Azzurra"?
Hm... il titolo non mi dice nulla...
Ciao
Marco


Il libro degli Antichissimi
disponibile anche su
http://web.tiscalinet.it/ifsk/Laboratorio/libro_antichissimi.htm
e segnatevi 3 punti^____^
ciao Michele''

 Hm... il titolo non mi dice nulla...
"Il Mistero della Pietra Azzurra" è un cartone animato giapponese della
nuova generazione.
La storia è ambientata verso la fine del 1800 e fornisce una ipotesi
abbastanza convicente (non è un cartone per bambini, anche se merda$et ce lo
ha voluto far credere) riguardo il mistero di Atlantide.
In pratica si racconta che gli atlantidi erano alieni che hanno colonizzato
il pianeta prima della comparsa dell'uomo e bla bla bla... poi ci fu una
guerra e i pochi che sopravvissero (con questo dà anche una ipotesi
implicita al mistero dell'anello mancante nell'evoluzione da scimmia a uomo)
crearono la storia come la conosciamo.
Nel cartone gli atlantidi vorrebbero sottomettere i terrestri "attuali"
credendosi più intelligenti...
Non mi dilungo troppo ma credevo ti fossi almeno minimamente ispirato a
questa serie o a... che ne so, "L'Invasione degli Ultracorpi" ad esempio.
Non dirmi che 'sto film non l'hai mai visto, altrimenti dovresti rimediare
subito!
Chiudo con due curiosità legate a King e alla Pietra Azzurra.
Spoiler de Il Talismano e Wizard and Glass
la Pietra Azzurra non è altro che una specie di sosia del Talismano. Infatti
serve per salvare la persona più amata dal protagonista e dopo aver concluso
il suo lavoro la sua lucentezza si estingue per sempre.
Gli atlantidi hanno come simbolo un occhio aperto stilizzato, uguale al
sigul del Buono.
P.S. Il cartone è del '95
Charlie Ciu-Ciu
-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)-(-)
-(-)

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subito!
Mah... quello mi sa che l'ho visto qualche volta ;) 


Il libro degli Antichissimi
ma che č????????????

 e segnatevi 3 punti^____^
ROTFL!!!!!!
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Jonas              
gunsl...@libero.it
ICQ #26577568
"Dio e' morto,Marx e' morto e anch'io non mi sento tanto bene."
[Woody Allen]
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www.castlerock.it
 Inside View #2 online on Saturday August 15th!
 
http://www.castlerock.it/insideview/
 - The Plant: Rarest King's work breaks through the Net
 - Salem's Lot: Vampires make it to Maine
 - Randall Flagg: A guy as any
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Marco
ciao

bhè...allora...complimenti!!!
thanx ^_^


ma che è????????????
È una domanda ironica? ^^


È una domanda ironica? ^^
Se non é ironica, rispondo: é un racconto che ho scritto io.
ciao
Marco


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Ci ho messo un po' a trovare il tempo per leggerlo, ma volevo dirti che l'ho
letto tutto d'un fiato! Complimenti.
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Rospetto ^__^
"Essere immaturi significa essere perfetti (O. Wilde)"
"L'orgoglio è in noi la fortezza del male (V. Hugo - I Miserabili)"
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