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Titolo: per gli amanti della Torre Nera

il sogno di Roland
Nel silenzio
trama lo scandalo
e i carnefici, demistificati,
si fan vittime
di se stessi.
È logorante
questo spazio
che sembra un antro
ma che è un tunnel
lungo
illuminato a tratti
da luci stolte,
ingannevoli ombre,
contorni sfumati
e chiama,
sempre,
pronuncia il mio nome
come fosse un monito
poi mi inganna
tra le sue delittuose oasi
la cui acqua è velenosa
il cui antidoto è berla di nuovo,
per il cavallo e l'ultimo cavaliere
acqua dal sapore sciupato
seducente
esotico
nuovo e antico,
e poi ancora Roland
soffoca
ai bivi
e ai ritorni,
il deserto e il grande freddo si nutrono
di lui
e lui dimagrisce
perde i pezzi
restano le nozioni
che ormai sono vecchie
e inadeguate,
padrone di un mondo
che solo lui ricorda.
Ed ecco che riemerge
tra le acque che sbranano
deve respirare,
il mantra del pistolero
è la preghiera
ad un dio lontano
e insufficiente
il cuore dell'uomo
vive ancora
perché ha dimenticato
d'essere uomo
ma il tunnel non sta mai zitto
chiama ancora
e là,
dove la trama
è meno fitta
penetra come un dardo
l'ultimo cavaliere si è perso
nei corridoi pieni di porte
- chi sono, dove sono-
non c'erano bussole
né mappe
per orientarsi
in questa contrada
sconosciuta
lontana da Gilead,
lontana da casa,
ma non fa differenza
perché Roland
una casa ce l'aveva
ma l'ha perduta.
E allora
ancora
tra le braccia di abominazioni,
aramostre e vermi
uomini topo e ragni,
conosco le strade che battono
gli alberi rovesciati sui viali
dalle lunghe radici che
si inerpicano
come tante girandole,
arrotolandosi verso il cielo viola
dove lunghe linee
di sangue
sporcano l'aria
leggere come nuvole
di primavera
cupe come il nulla
dentro cui l'universo
mangia se stesso
in bocconi garbati
con un lungo fazzoletto
bianco
al collo
su cui pulirsi la bocca
e palazzi futuristici
stuzzicadenti
strappati da New York
e da tutte le magioni
del mondo
grandi costruzioni
che non sfiorano nemmeno
le fondamenta
del cielo.
Ma la voce del tunnel
scaccia anche gli abomini
che fanno come le formiche d'estate
sanno che il cuore
dell'ultimo cavaliere
è forte
perché è debole,
che è solo
che non appartiene a nessuno,
lo guardano
correre
come un cane
a cui il guinzaglio
è stato staccato,
per un po',
prima di tornare
alla gabbia
alle scatolette
al cortile.
Galoppa Roland
per terre desolate
fugge lungo il vettore
segue le tracce
delle città distrutte
raccoglie la polvere
dei disastri nucleari
guarda gli impiccati ballare
lotta
contro macchine pensanti
come Achille sfida il fiume
e lo fa sanguinare
sfida il creatore
e lo abbandona a se stesso
ha ucciso
tanti innocenti
ha lasciato morire
un bambino,
quando a Jherico Hill
Gilead cadde coi suoi eroi
non raccolse il corno
e ancora
il tunnel
chiama
di nuovo
tra le rocce rotte
da miniera
l'aria è un fardello
il cavaliere si addormenta
e sogna la torre
e ha paura
la meta finale
è una leggenda
del vecchio mondo
dove un bambino
accusò il cuoco
e lo vide impiccato
fiducia
al futuro pistolero
troppo lento
gli avevano detto
senza umorismo,
scambiò una cintura per un serpente
sua madre per la vecchia strega
vide bruciare
chi lo attendeva,
perse tre dita,
sterminò un paese,
e ormai vecchio
consumato dall'agra secca
danzò il suo ultimo ballo
non ricordava
di aver vissuto
il pistolero
e il tunnel lo chiama ancora
e ancora
e ancora
e la canzone della rosa
lo salvò una prima volta
essa illuminò le frange
del niente
la sfera nera abbattè un'altra torre
salvò il suo mondo
ne distrusse un altro.
La notte di Roland
parve durare dieci anni
raccolse la mandibola
del suo nemico
la raccolse dal fuoco
perché
non si polverizzasse
la luce
del cielo artificiale
è tornata
a gettare
le sue ombre
sul medio-mondo
l'antieroe soltanto
può salvarci
ciò che in quel mondo
ci fu di buono
cadde con Gilead
così pensa il cavaliere
e fa di se stesso
l'unico sopravvissuto
e sta lottando ancora
ha forse dimenticato
che il suo tempo
è finito.
                                                                  Cristina
Laghi 2005

 Laghi 2005
Notevole!
-- 
"Senza la speranza, avremmo tutti bisogno
di coltelli affilati."
*Robert McCammon*

 il sogno di Roland
Molto bella.
E come tutte le poesie merita d'essere ascoltata (e non solo letta) dalla
voce narrante dell'autore (o dell'autrice, come in questo caso).
Di&go
@}~,~'~~~
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