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Titolo: [LAB] Se solo io potessi deragliare

Ieri sera in chat si parlava di passioni. Ho detto ai ragazzi che ne avevo
una anch'io, enorme: scrivere. Ho detto loro che ho già scritto due romanzi
ed una trentina di racconti. Ne sono rimasti stupefatti. Nulla di strano.
Jonas ha la passione della programmazione, lavora come un forsennato per
seguire quella che è la sua passione. Ecco, capita la stessa cosa a me. A
tanti altri.
Ho deciso di postare un mio vecchio racconto. E' polveroso e inutile, ormai.
Eppure ho scelto lui. Mi ha chiamato. A volte mi parlano, sapete, i
racconti.
Voi leggetelo, se vi va.
L'ho scritto molto tempo fa, in una giornata uggiosa. Oggi, qui, è una
giornata uggiosa. Il caso.
Buona lettura, amici.
Hack
Se solo io potessi deragliare
E' da un po' di tempo che mi è presa una strana passione. Ogni giorno,
all'incirca alla stessa ora, verso il tramonto, esco di casa, scendo giù per
i campi e mi vado a sedere al bordo dei binari che scorrono in mezzo alla
campagna come lunghi lombrichi immobili. Rimango seduto sul verde declivio
per ore intere, le ginocchia tirate contro il petto, le braccia che
abbracciano le caviglie. Non mi muovo, se non per scacciare le mosche che mi
perseguitano quasi fossi un cavallo di razza. Scaccio unicamente le mosche,
perché gli altri insetti mi fanno compagnia, coi loro colori, coi loro
morsi, soffuso solletico.
Rimango seduto lì ed aspetto che passi il treno. Ne passa solo uno da queste
parti, alla stessa ora tutti i giorni, un vecchio treno merci nero di
polvere e rumoroso come un vecchio che arranca senza bastone su per una
salita.
Passa e mi scuote tutto. Brum, tu-tun, bruum, tu-tun, bruum.
Qualcuno ha disegnato un lungo serpente verde sulla fiancata del treno -
cinque vagoni - un lungo serpente tra foglie colorate, alberi e grattacieli.
Un murales su di un treno: un trenales.
Quando passa sembra che il serpente insegua se stesso in macchie colorate
che mi si sciolgono negli occhi. Mi scuote tutto ed in un attimo è già
lontano nella campagna, tra i boschi, come se non fosse mai esistito o
passato di lì o.
Non so dirvi come mi faccia sentire il passaggio di quel treno. Però ho
pensato che se ogni giorno vengo qui e mi siedo qui e qui lo attendo, quel
treno, beh, qualcosa dovrà pur significare per me.
Non so cosa.
Non mi sento né triste né malinconico né tutta quella gamma di sentimenti da
ragazzo problematico. Che so, al limite mi sento annoiato. Sì, ultimamente
mi sento annoiato ed è una noia che mi si avvolge addosso come erba
rampicante. Le vacanze estive io le detesto, perché le passo sempre qui, qui
dove sono nato. Ho sempre pensato che le vacanze dovessero essere un macchia
di colore nella solita tela grigia della vita. Ed invece mi sbagliavo. I
miei compagni di classe vanno al mare, a nuotare, a costruire castelli di
sabbia e sogni di sabbia, vanno all'estero, fuori di qui, vanno a conoscere
altre lingue ed altri volti ed altri treni. Io no. Sempre qui, su questi
colli, tra questi fili d'erba.
Che a volte vorrei essere un filo d'erba per confondermi tra i tanti e
scomparire.
Il treno l'ho scoperto per caso. Voglio dire, sapevo dei binari, sono posati
lì da quando c'era ancora mio nonno a seminare grano attorno alla nostra
casa. Ma il treno non l'avevo mai visto. Finché un giorno, venti giorni fa,
mi sono spinto fin quaggiù a piangere, che avevo litigato con mia madre per
una sciocchezza. Ultimamente piango spesso per delle sciocchezze. Una volta
ho pianto perché lo zio non voleva ridipingere di rosso il granaio. Mi sono
distratto, scusate, parlavo d'altro. Un giorno - venti giorni fa - mi sono
spinto fin quaggiù per piangere ed ho ritrovato i binari. Ci ho inciampato,
nei binari, e mi sono sbucciato il ginocchio che ancora ne porto la crosta
rossastra. Da questa parte dei binari ci sono solo erba e campi e verde e
giallo a macchie. Dall'altra parte ci sono campi ed una casa, non diversa
dalla mia, una casa così vicina ai binari da risultare simpatica.
Però mi è sembrato strano inciampare nei binari e non ricordare il rumore
del treno. Proprio non ho mai sentito il rumore del treno, da quando sono
piccolo. Mai.
Ed allora venti giorni fa mi sono seduto su di una traversina dei binari a
piangere. Ho un pianto strano, io. E' silenzioso ed insopportabile,
asciutto. Perché, sebbene mi senta triste, non ho lacrime in quantità.
Giusto due tre. Poi rimango asciutto. Piango aria. In silenzio.
E mentre piangevo ho cominciato a sentire un tremore ed ho pure pensato che
fossi io a tremare, vuoi la tristezza, vuoi il pianto, vuoi. Poi il tremore
si è trasformato, si è fatto più corposo, prepotente. Dal fondo della
collina è salito il vagito: brum, tu-tun, bruum, tu-tun, bruum. Quando l'ho
visto, il treno, mi sono spaventato a morte. Era enorme, nero, vecchio.
Cattivo. Puntava dritto su di me. Mi avrebbe tritato se non mi fossi gettato
sull'erba. Da quella posizione ho visto il serpente disegnato sul lungo e
fuligginoso fianco destro del treno. Il rumore era assordante ma vivo.
Prepotente l'agitazione si è trasformata, in me, in esaltazione.
Ho gridato al treno.
Ho gridato finché non è scomparso tra le colline.
Ho gridato ancora un attimo.
Poi mi sono accorto che c'era una ragazza che mi fissava, ferma sulla porta
della casa accanto ai binari, ed era una ragazza bella e silenziosa ed io
ero davvero felice.
Ho alzato un mano e l'ho salutata.
Lei ha chiuso la porta.
Così sono tornato a casa.
Ormai la mia è un'abitudine. Dormo e vago tutto il giorno per casa per l'aia
tra i campi. Leggo dei libri e gioco coi cani da caccia di mio zio. Ad un
certo punto interrompo bruscamente qualunque cosa io stia facendo e corro
giù per i campi. Il treno passa alla solita ora.
Alla solita ora la ragazza mi fissa dalla soglia della porta di casa sua.
Mi siedo, aspetto il treno e sono sempre solo. Poi lo sento arrivare ed il
cuore mi si riempie di frastuono e di scintille. Osservo il serpente
rincorrersi e grido, grido al treno, grido cose che non capisco, senza
senso, poi mi rimetto a sedere e lei è lì, sulla porta. La saluto con la
mano e lei rientra in casa.
Non so chi sia, ma credo di amarla.
Ho chiesto a mia madre chi abiti accanto alla ferrovia.
"Quale ferrovia, scusa?".
"Quella giù in fondo, giù dai campi".
"C'è una ferrovia lì? Non lo sapevo!".
"Ma chi abita laggiù? Li conosci?".
"No che non li conosco".
"E zio li conosce?".
"Che ne so, chiedilo a lui".
Mio zio mi ha detto che in fondo alla collina non abita proprio nessuno. Io
gli ho detto zio, zio, guarda che laggiù ci sono dei binari ed accanto ai
binari una casa e dentro la casa una ragazza bellissima, bionda. Mio zio non
ha nemmeno smesso un attimo di zappare la terra. Mi ha detto di non
prenderlo in giro, che lui sgobba tutto il giorno mentre io mi trascino
senza far nulla. Mi ha detto che se mio padre fosse ancora vivo mi
prenderebbe a cinghiate. Mi ha detto che lui non può farlo, perché non è mio
padre, ma forse dirà alla mamma di mettermi in riga.
Mio padre è morto d'infarto quattro anni fa in mezzo ai campi.
Dov'è crollato senza vita ora c'è un pesco. L'ho seminato io senza dire
niente a nessuno. Mio madre crede che quell'albero sia l'anima di mio padre
ed ogni sera scende giù a parlargli a pregare, mai a piangere. Non ci
permette di raccogliere i frutti quando arriva la stagione.
Dice: "A te piacerebbe se qualcuno ti staccasse gli occhi dalla testa?".
No che non mi piacerebbe.
Proprio no.
Ma quello non è mio padre.
Solo che non gliel'ho mai detto, alla mamma.
Non me ne frega nulla.
La ragazza non risponde mai ai miei cenni. Appare col treno e scompare poco
dopo. Nel cortile di quella casa non ho mai visto nessuno. Solo un cane
vecchio e rauco che si spulcia.
Se solo potessi essere quel treno.
E se solo io potessi deragliare, lì davanti a lei, mentre sta sulla porta,
appoggiata allo stipite nel suo vestito a fiori.
Si accorgerebbe di me. Di me.
Questa sera ho deciso di farmi notare. Sono stufo di subire il suo silenzio
e la sua timidezza. Sono stanco di gridare per nulla. Oggi ha piovuto ed i
campi sono umidi e scivolosi.
Mentre scendevo verso i binari sono caduto.
Ho rotolato per cento metri e quando mi sono fermato mi girava la testa. Ero
tutto bagnato, sporco d'erba e di fango.
Avrei dovuto correre a casa a cambiarmi.
Ma il treno stava per arrivare e non potevo perdermelo.
Non potevo perdermi lei.
Quando ho cominciato a sentirne il ruggito mi sono alzato in piedi. Non so
cosa mi sia preso, sono fatto così. Mi sono piazzato in mezzo ai binari, con
le braccia aperte. Il vento mi soffiava sulla maglietta bagnata e faceva
freddo per essere estate. L'ho visto spuntare davanti a me, un piccolo
puntino nero sfocato. Brum, tu-tun, bruum, tu-tun, bruum. Lei era sulla
soglia. L'ho salutata. Non se n'è andata. E' rimasta a fissarmi ed io le ho
gridato ciao. Ciao tu, laggiù! Come va?
Il treno si avvicinava ed io stavo bene lì, sotto i suoi occhi, gli occhi di
lei. L'ho salutata di nuovo e lei ha cominciato ad avanzare, muovendo le
braccia in aria.
Gridava: "Il treno, il treno!".
Io le sorridevo.
Il vento mi scuoteva la maglietta intorno al corpo. Mi sono voltato ed ho
visto il treno in faccia. Era scuro, brutto, vecchio. Così ho capito che non
aveva senso stare lì, perché da quella posizione non avrei potuto vedere il
serpente rincorrersi tra macchie di colore e foglie e alberi e grattacieli
e. Lì dov'ero potevo vederne solo il muso, del treno, e non mi piaceva per
nulla.
Così mi sono buttato sull'erba ed il treno è passato veloce in mezzo a
scintille e frastuono. Ho visto soltanto la coda del serpente. Era troppo
veloce per me.
Quando ho rialzato gli occhi lei non c'era più. Ho visto il suo volto di
sfuggita, dietro ad una finestra al pian terreno. Un'ombra chiara.
Mi sono alzato e me ne sono andato.
Non ha davvero più senso tornare qui.
Ho strappato manciate d'erba umida e me le sono strofinate sulla faccia. Mi
sono rotolato nel fango. Mi sono strappato la maglietta e l'ho abbandonata
in mezzo ai campi.
Mentre risalivo la collina ho sentito chiamare il mio nome e mi sono
ritrovato a piangere.


Cut
scusa hack ho dobuto tagliare...altrimenti mi linciavano...sei un mito...
.io propongo...hack...il nuovo king...che ne sai hack..magari i miei
figli..leggeranno...papa'...come si chiamava quello scrittore di libri
horror...da cui hack si e' ispirato???^____^
perche' no???
grande hack...sei un mito!!!
Dome

Buona lettura, amici.
[cutto il racconto]
Hack, mi sembra molto bello. Sul serio. Complimenti. 
Da come si era sviluppato il racconto mi aspettavo una conclusione un
po' piu'... "serena"?
Osservazione da vero rompiballe: ma sei sicuro che un pero cresca nel
giro di quattro anni? Io ho i miei dubbi...:-)
Cccccciao!
Alce.

 giro di quattro anni? Io ho i miei dubbi...:-)
Io credo di sì, non sarà un grosso pesco (era un pesco, sai?  ^__^), ma sarà
pur sempre fruttifero. Se così non fosse, beh, lascia che il potere della
finzione ti distragga! :-)
Ciao
Hack

 grande hack...sei un mito!!!
No, gli 883 no! Tutto, ma non farmi questo!  ^____^
Ciao Dome!
Hack


............
Sono rimasta senza parole.....
Bello, bello, bello.
Davvero complimenti
E-chan


scusa sugli 883,,,,ci ho pensato solo dopo che l'avevo mandato...mi
perdoni??
cmq i'idea..anche se 883izzata e ' quella!
ciao
Dome

finzione ti distragga! :-)
Certo, ci mancherebbe!
Cccciao!
Alce.

molto bello
nic

 ritrovato a piangere.
Oggi ho letto il tuo racconto. Mi ha preso molto, hai uno stile molto fluido,
molto piacevole.
Pero' quanto m'hai fatto arrabbiare con il finale, odio le fini non fini :))
pero'
molto bello. Grazie per averlo diviso con noi.
Ciao
Fulvia
-- 
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