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Titolo: GEEoco - CAPITOLO 3 (finito)

GEEoco
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CAPITOLO 3
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Gee (Loris Raimondi)
Cinzia Novi (Melissa Nouillan)
Marco C. (Joe Nissa)
Zac (Marco Ghinassi)
Manu (Juliet Mitchell)
Di&go (Patrick Schildt)
Sailor (Nadia De Gregori)
Gee-7 (15-5-99) ... Loris Raimondi ...
Era presto, troppo presto. Il circolo apriva alle 16 e quando quello
scellerato di Giuseppe mangiava pesante quella saracinesca mezza arrugginita
poteva restarsene abbassata anche fino alle cinque meno venti. Quella
settimana che le chiavi erano state affidate a Marco il circolo aveva aperto
sempre in orario, ma quelli erano i bei tempi andati. Marco aveva il suo bel
da fare, ultimamente, e non poteva dedicare le sue ferie interamente a quei
vecchietti sconsolati di via Montalbano. Certo, nascevano delle amicizie tra
quei tavolini, ma a forza di vedere solo occhi rugosi e sorrisi spenti si
rischia una decrepitezza accelerata.
Il bar di fronte al circolo era appena uscito dal lutto, notai. Il bar
Ofelia. Era riaperto, ma al momento riuscivo a vedere solo il cassiere,
pallidissimo e smunto. Mi lanciò un'occhiata indifferente. Non mi aveva
riconosciuto, evidentemente, ma di lui poco mi importava. Non mi pareva che
irradiasse quella specie di sostanza negativa che cercavo di evitare ad ogni
costo. Non percepivo nessun male vicino, non in quel preciso istante. Ero
indifferente a lui. E lui a me. Ma di qualcun altro mi importava e come.
Marco mi mancava. Quanto tempo era passato dall'ultima partita a scacchi con
lui? Un bel po'. Avevo voglia di batterlo per la seconda volta. La
possibilità che mi avesse lasciato vincere, quella volta durante le vacanze
di Natale, mi sembrava sempre più credibile e mi dava fastidio. Di nuovo
quella stranezza... Mi ricordavo tutto di Marco, e nulla degli altri
compagni di gioco. I nomi c'erano, e anche alcune loro caratteristiche, ma l
'unico messo bene a fuoco era Marco. Cavoli, quel ragazzo era un fottuto
genio, anche se non se ne vantava mai. Non c'era bisogno che mi sentissi
inferiore, o rimbambito. A freccette era una schiappa, ma nessuno al circolo
lo batteva a scacchi. Era giovane, fresco, allegro... E un fottuto genio.
Quante volte gli avevo ripetuto che lo stimavo ? Poteva comprarsela, se
voleva, quella dannata fabbrica. Non riuscivo a immaginare che capolavoro di
cervello potessero avere quelli sopra di lui. E mi pareva che neanche lui
digerisse bene il fatto della gerarchia.
Ero un po' stanco. Il ronzio era lontano, ma presente. Da quanto tempo
camminavo ? Poggiai la testa contro la saracinesca. Fece un rumore
esagerato, come se qualcuno avesse scagliato una pallonata contro un ammasso
di rottami. Doveva essere colpa delle mie orecchie, questo lo capivo. I miei
sensi erano mutati, eccitati.
Sono nel posto giusto ? Era una domanda che mi assillava. La direzione
giusta ? Il momento giusto ? Di nuovo la paurà mi congelò. Il ronzio divenne
più limpido. Avevo bisogno di un fazzolettino per soffiarmi il naso e mi
bruciavano gli occhi, ma non era importante. Fissando l'insegna del bar una
sensazione simile alla nausea mi assalì, solo che non era una brutta
sensazione, no, affatto.
Qualcuno gridò il mio nome. Il cassiere del bar ? Oppure Marco ? Speriamo
che sia Marco. Mi appoggiai alla saracinesca, risciando di scivolare giù
piegandomi come un panno sporco. Non mi guardai attorno per capire chi mi
stesse chiamando. Il cartello con la scritta verde su bianco "Ofelia Bar
Rosticceria" mi fissava. Dovevo essere io a fissarlo, non ero stupido, lo
sapevo. Ma c'era poco da analizzare. Non dovevo capire, in quegli istanti,
dovevo solo sentire, sentire, sentire.
Di nuovo il mio nome. A voce più alta. Ma anche il volume del ronzio era più
alto. Una voce sottile e tremolante, di una donna debole, si sovrapponne al
ronzio e alla voce dell'uomo che mi chiamava. Parlava una lingua straniera.
Avrei potuto scambiarla per mia nuora, la fascinosa rossa americana, non
fosse stato che per quell'inflessione quasi aristocratica. Non capivo le
parole. L'uomo era lì fuori, da qualche parte. La donna dentro la mia testa,
da qualche parte. Peccato che ero così arrugginito con l'inglese. Mi piaceva
quella voce, così delicata, così familiare. Volevo vedere, oltre che
sentire.
"...Loris ! Sei tu ?" continuò l'uomo.
Il mio respiro si fece affannato, il cuore riprese a battere troppo forte.
Avevo chiesto di vedere, ed ero stato accontentato. La realtà divenne più
sbiadita. All'insegna del bar si sostituì uno sfondo bianco, e con un verde
quasi fosforescente una grafia limpidissima tracciò alcune parole.
"...ris ! Mi senti ?" continuò a gridare la voce maschile.
L'inchiostro verde si distese sul bianco, lentamente. Quella dolcezza riuscì
a strapparmi un sorriso. Aveva scelto delle parole semplici, le aveva
selezionate apposta per me... I hope all will be well. We must be patient.
Mi riempì il cuore !
La sentivo di nuovo così vicina, così aperta, invitante.
"Loris ! Zio Loris !" Questi ultimi suoni, quasi distorti dal grido, mi
riportarono quasi di colpo alla realtà. Il foglio con la scritta verde
scomparve d'un tratto, mentre la voce della donna, con enfasi teatrale,
ripeteva il suo "good night, sweet ladies, good night" e si confondeva tra
quelli che mi sembravano suoi vecchi ricordi, ricordi di una donna
disperata, dolori, canti, preghiere che comprendevo a stento, il nome di un
certo Laertes, le urla di Amleto, e tanti fiori... Margherite e violette...
Pochi secondi di delusione. Non era Marco a chiamarmi, ma un tipo molto più
alto.
"Andrea ?" sussurrai, con lo stupore di un bambino, mentre quello si
avvicinava quasi di corsa e la voce dentro la mia testa svaniva del tutto.
Indossava una giacca su di una bruttissima maglietta celeste. Niente
cravatta. Niente di strano nel suo aspetto. Nessun segno particolare,
fuorchè una piccola cicatrice alla base del mento.
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Sailor-2 (15-5-99) ... Nadia De Gregori ...
Il portatile inizia a lampeggiare, una scritta in rosso mi sveglia dalla
trance. Si sta scaricando. Come sempre il mio amico
mi dice di salvare i dati. Ho poco tempo, corro verso la sua valigetta
abbandonata su di una poltrona accanto al letto.
Traffico con la cerniera, le mani mi tremano, ma per quale motivo l'ho
chiusa, perché devo essere sempre così ordinata.
Non capisco la mia fretta e perché diavolo non abbia messo la spina prima.
Finalmente le mie mani riescono ad eseguire
la semplice operazione di aprire una zip. Non trovo il caricabatterie,
possibile che non l'abbia portato. Mi guardo in torno
come una disperata. Il mio sguardo si sposta dalla poltrona al letto dove
giace il mio portatile come un bocca spalancata
che urla il suo bisogno di corrente. Dal letto alla poltrona, come se questo
potesse cambiare il fatto che io sia stata tanto
stupida da non portarmi il caricabatterie. Faccio un passo avanti e noto il
comodino, ancora di salvezza, lì giace la
scatoletta nera con il filo attaccato. Scatto, quasi mi scivola di mano,
traffico con il cavo dietro il portatile, entrato. Senza
neanche pensarci sposto il comodino e stacco la spina della lampada.
Inserisco la spina, è dentro... un dolore secco mi fa
fare uno scatto indietro, finisco per terra. Mi sento formicolare tutto il
corpo, sono al buio. L'unica luce viene dal
portatile che ha smesso sorprendentemente di far lampeggiare scritte rosse
di avvertimento. E' scattato il contatore, sono
confusa, le vertigini mi impediscono di alzarmi. Strani brividi mi
percorrono tutto il corpo, tremo sul pavimento che
sembra ghiacciato. Resto così per un tempo che sembra un'infinità, arresa
alle vertigini e ai brividi.
Un pianto di bambina mi allarma, "Julia!" mi alzo dal pavimento e tutti i
sintomi sembrano scomparsi. Corro verso la sua
cameretta attraversando un denso buio. I miei occhi si abituano
all'oscurità, riesco a vedere ombre e a scansare i mobili.
La cameretta è illuminata da una lucina tenue di emergenza. Un minuta figura
nera seduta in mezzo al letto urla con
quanto fiato ha nei polmoni frasi sconnesse e singhiozzi "Uaaaaa! L'uomo
cattivo... vattene" mi avvicino a lei
cautamente, "Julia, sono io sta tranquilla è solo andata via la luce." Le
accarezzo dolcemente la testa, non ha mai avuto
una reazione tanto violenta, non ha mai avuto paura del buio, è sempre stata
una bambina temeraria, abbiamo sempre
giocato a nascondino al buio. Non riesce a calmarsi, "L'UOMO CATTIVO..."
continua ad agitarsi e a stropicciarsi il
visino. Forse ha avuto un incubo. La prendo in braccio e sembra calmarsi.
"Non lasciarmi 'ola." Ora sembra
sorprendentemente lucida. "Va bene piccola, ma ora dobbiamo andare in cucina
a riattaccare la corrente." Annuisce ma
puntualizza di nuovo: "Non lasciarmi 'ola".
La luce è tornata, la casa è illuminata di nuovo a giorno. Il buio mi fa più
paura che a Julia probabilmente. Non ha detto
più una parola da quando abbiamo riallacciato la corrente. Sto tentando di
farla addormentare ma l'impresa è molto
ardua, non l'ho mai vista così spaventata. Le ho chiesto se voleva che le
raccontassi una storia. Ha annuito sempre
restando muta.
Ho cercato un libro di fiabe sulla mensola della sua camera. Glieli avrò
letti tutti un milione di volte. Non Sembrano
molto adatti per questa sera, in ognuno di essi c'è una figura maligna così
alla fine ho deciso di inventarmi una storia.
Julia si è finalmente addormentata, riposa tranquilla come un angioletto,
ispira una pace profonda. Quasi mi addormento
anch'io ma ricordo il mio portatile acceso sul letto nell'altra stanza. Sto
per alzarmi, lentamente per non svegliarla, per un
secondo ricordo con quanta foga mi abbia chiesto di non lasciarla sola,
quasi resisto all'idea di correre di la' per
controllare finalmente la mia posta ma poi penso che infondo il suo era
stato solo un incubo.
Mentre attraverso le stanze dell'appartamento, mi sento stranamente allerta.
Ascolto ogni rumore. Il mio respiro sembra
fare un fracasso enorme ed è infondo l'unico suono della casa. Ascolto più
attentamente. Un leggero ronzio... non
capisco da dove provenga, continuo a camminare ma il suono sembra non
provenire da nessuna direzione, non aumenta
né diminuisce. Forse è un effetto della scossa che ho preso. La porta della
camera da letto è spalancata, nessuna luce
proviene da dentro, se non il bagliore tenue dello schermo del portatile.
Chi ha spento la luce? Il ronzio si fa più forte,
barcollo, è insopportabile. Sulla soglia della porta mi appoggio allo
stipite. Dimentico la luce, dimentico il portatile.
Lentamente scivolo verso terra, mi stringo forte le mani sulla testa
schiacciandomela, come se la compressione diminuisse
il rumore. La voce di Julia nella mia testa ferma il rumore/dolore, "Non
lasciarmi 'ola."
Tutto sembra tornato normale, mi alzo lentamente da terra con la paura che
quell'assurdo ronzio torni. Quella scossa
deve essere stata più forte di quello che pensassi, forse domani andrò dal
dottor Martini, giusto per star tranquilla, una
visita di controllo e anche una scusa per incontrare un vecchio amico di mio
padre. Probabilmente mi dirà di riposare per
qualche giorno, che non è nulla di grave.
Questi propositi mi tranquillizzano, l'autoanalisi è sempre stata il mio
forte. Sicuramente alla fine poi non andrò a farmela
quella visita.
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Marco C.- 6 (15-5-99) ...Joe Nissa...
Un botto. La testa mi fa male. Riapro gli occhi, e mi sembra di vedere delle
cose... forse sto sognando.
Passo davanti alla casa con le tende chiuse, e la mia curiositá mi induce a
guardare dentro, ma le tende sono chiuse in modo tale che lascio perdere
ogni tentativo. Vorrei tanto sapere che cosa c'é dentro. Adesso sono davanti
alla porta, e sento una voce che mi chiama.
"Joe". La guardo. Deve essere chiusa, ma la voce ("Devi venire! Non puoi
andare via!") mi invita a bussare alla porta. Non risponde nessuno, ma la
porta si apre. L'avranno dimenticata aperta? (O l'hanno lasciata proprio per
te?) Entro. La casa - a me sembra che é composta da un'unica stanza
grandissima - é illuminata da tantissime candele.
La porta si chiude dietro di me. Mi giro, ma non cerco di riaprirla. Non mi
importa di stare qui dentro. La luce basta per vedere dove metto i piedi.
Nel centro della stanza ci sono cinque candele che formano un cerchio, e
subito (DARIO) mi tornano (GIULIO) in mente (CLAUDIA) i volti del gruppo
(ANGELO) di cui facevo parte. Anzi, di cui non facevo parte.
Mi sembra di rivivere un giorno del mio passato.
Mi avvicino al cerchio, e vedo una coppa in mezzo. Sono sicuro di trovarci
sangue. Ma non é sangue. È vuota. Vedo ("Stai attento!") un uomo, é davanti
a me, l'uomo che ho sognato mentre... Quando? Non ricordo. La creatura dai
denti gialli mi aveva legato, e io sognavo quell'uomo.
Chiudo gli occhi per un secondo, e per un secondo sono nel buio.
Poi li riapro, ma la stanza non mi sembra ancora quella che dovrebbe essere.
Sono ancora nel sogno?
C'é una donna, e vedo la creatura dai denti gialli che le é vicina. Si
avvicina sempre di piú.
Chiudo i miei occhi per non vedere quel mostro. Ma li riapro. Adesso vedo
che mi trovo in una stanza, ma non mi sembra di averla mai vista prima. C'é
ancora la donna, e quella creatura che cerca di violentarla. Ad un tratto
quel mostro si gira verso
di me, e parla: "Ciao, Joe, ti sei ripreso dal nostro ultimo incontro?".
Incomincia a ridere, mostrando bene i suoi denti gialli, mentre la povera
donna é ancora sotto di lui.
"Aiuto! Joe!", sento gridare la donna. Riconosco la voce. È la stessa che mi
sembrva di sentire mentre cercavo di telefonare a Juliet. Dunque é lei.
Juliet.
Quella creatura mi fissa, e dice: "Dopo il nostro prossimo incontro non ti
riprenderai". Non posso trattenermi. Devo ammazzare quel mostro e aiutare
Juliet. Sono infuriato. Incomincio a correre verso di loro, e li vedo sempre
piú lontani. Poi non li vedo piú. Mi accorgo che durante la corsa ho chiuso
gli occhi, e sono nuovamente da solo nell'oscuritá.
Riapro gli occhi, e mi trovo in mezzo ad una strada, che mi sembra di
conoscere. Ci sono stato spesso.
C'é una ragazza, avrá 14 o 15 anni, e ha gli occhi un po' storti. Chiudo gli
occhi, e li riapro. Sono ancora in mezzo alla strada, accanto alla ragazza.
E vedo un'automobile (mi sembra di averla giá vista), e dentro c'é un uomo.
Conosco anche lui. È l'uomo che stava a terra. Ricordo l'episodio di circa
un anno fa, quando un'automobile, la stessa che vedo ora, stava per mettermi
sotto. E l'uomo con la faccia rossa dalla rabbia.
La ragazza sembra quasi in trance. L'automobile si avvicina, io cerco di
spostarmi, cercando di tirare via anche la ragazza. Le prendo il braccio,
mentre l'automobile é sempre piú vicina. Cerco di tirarlo, ma in qualche
modo mi sfugge.
Io cado a terra, e la ragazza resta sulla strada, immobile. L'automobile la
investe. L'uomo scende dalla macchina e si avvicina a lei. Si siede accanto
a lei. La gente accorre, ma se ne va via subito. L'uomo sorride. Quel
sorriso mi sembra di conoscerlo... assomiglia un po'... no, non puó essere.
Adesso l'uomo si rivolge a me. "Ti abbiamo trovato, Joe", dice. Riconosco la
voce. Allora é proprio lui! È Giulio.
Quando lo frequentavo aveva piú capelli, e non era cosí grasso. E portava
degli occhiali. Ma adesso lo riconosco. È lui. La ragazza alza la testa, e
mi guarda.
Dice un nome. "Melissa". Poi chiude gli occhi, appoggia la testa sulla
strada, e io mi ritrovo a terra, a casa mia. Sono di nuovo sveglio?
Mi alzo, e mi sento disorientato.Un leggerissimo ronzio, sembra venire da
molto lontano, mi accompagna. Pensavo di cercare Juliet, ma cosa significa
ció che mi é appena successo? Devo cercare Juliet o Melissa? O entrambe?
Decido che forse dovrei cercare Melissa, ma se dovró trovare Juliet per
prima, la troveró. Per caso, ma la troveró. Io credo nel destino, e credo
che anche se resterei a casa, se sono destinato ad incontrarle,
verrebbero loro da me. E se devo trovare Juliet, ma cerco Melissa, sono
sicuro che incontreró Juliet mentre cerco.
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Manu-4 (17-5-99) ... Juliet Mitchell ....
All'inizio lo ascolto senza volergli credere, penso sinceramente che sia
solo un mitomane. Ci sono persone che semplicemente amano sentirsi
protagonisti di qualcosa, in bene o in male. Ho cominciato a recitare per
questo stesso motivo. A lui però manca il compiacimento, è solamente
desolato.
Cerco di fargli capire che non ce l'ho con lui e che non deve sentirsi
responsabile di quello che è successo, perchè penso che - come mi ha detto
l'ispettore - non fosse evitabile. Le cose che più mi preoccupano però sono
i brividi, il ronzio e i nomi sulle buste. Loris Raimondi. Cosa ci sta
succedendo?
"Questo nome. Lo conosco" gli dico prendendo in mano la busta.
"Allora è meglio se mi dici dov'è, così gliela consegno. Prima che possa
succedere qualcosa di brutto anche a lui."
"Non lo conosco, Patrick".
Lui è sopreso e posso capirlo. Gli spiego di come il nome mi sia uscito
dalla penna senza quasi volerlo e come abbia avuto la certezza che quel
Loris Raimondi fosse legato alla persona che avevo davanti.
"E' lo zio dell'ispettore Zanardi, quello che sta seguendo il mio caso.
Credo che cercherà di rintracciarlo. Abita qui in città. Io credo che il
quaderno sia suo, sempre una di quelle sensazioni..."
"Allora deve essere venuto in ospedale!"
Patrick si sta preoccupando, glielo leggo in faccia, teme di essere in
ritardo ancora.
"L'ispettore Zanardi mi ha promesso di dirmi se sta bene o no. Sai, potrebbe
essere venuto per dei controlli. Forse li sente anche lui i brividi e il
ronzio. L'ispettore mi ha detto che ha 70 anni."
Patrick annuisce:
"Forse tutte queste persone, quelle sulle buste, hanno brividi e ronzii."
Sta esprimendo un pensiero che ho tentato di reprimere dal momento stesso in
cui ha cominciato a raccontarmi la sua storia. Credo sia troppo inquietante
questa sensazione di essere così legati, di essere stati scelti, forse. O di
non riuscire a sottrarci a questa "malattia", a questa "influenza".
"Io avevo fatto un sogno in cui c'eri tu, Juliet. Tu hai sognato qualcuno?
Forse stiamo sviluppando una specie di telepatia".
Mi dispiace rispondergli di no.
"Nessuna stranezza, Patrick, a parte brividi e ronzio. A parte il nome del
sig. Raimondi. Ma è stato qualcosa di molto freddo, qualcosa che mi è uscito
senza fatica."
Vedo che è un po' deluso, io mi sento più sollevata invece. Ci mancherebbe
altro! Quello di cui stiamo parlando è già qualcosa molto al di là di quello
che avrei mai potuto immaginare. Credo che rischiamo di arrivare a
parossismi paranoici (bene! come riesco a padroneggiare questa lingua...).
"Non apri la busta, Juliet?"
E' strana questa busta nera, così consistente, così ruvida al tatto. Così
pesante.
Mi viene da aprirla strappandola in modo piuttosto isterico. E' la mia mano
destra che reagisce amplificando i miei stati d'animo. Tiro fuori un
cartoncino bianco dove è disegnato - in modo piuttosto infantile ma
decisamente efficace - un orologio che segna le 10 e 10.
Lo mostro a Patrick e lui lo osserva un po' perplesso.
"Ti dice niente? - mi chiede. - E' la posizione corretta delle mani sul
volante, le 10 e 10. Come ti insegnano a scuola guida."
"Anche le nove e un quarto, per questo" osservo. Ci stiamo imbarcando in una
conversazione che rasenta l'assurdo. Caro Samuel Beckett, se fossi presente!
Caro Harold Pinter, ti stiamo battendo!
"Deve essere successo più o meno a quest'ora" gli dico. "Quell'uomo deve
essere entrato in casa mia più o meno a quest'ora. Lo so perchè Anna arriva
alle 10 e 20, 10 e mezza. Quando hanno suonato ho pensato che era in
anticipo".
"Se ti avessi dato la busta..." comincia tormentandosi il collo della
maglietta.
Gli afferro il polso cercando di farlo smettere. Fa una smorfia, credo che
la stretta della mano destra sia piuttosto pesante.
"No, Patrick, non sarebbe successo niente. Avrei pensato che mi sarebbe
successo qualcosa alle 10 e 10, che forse mi avrebbero investita per la
strada, non so, ma sarei rimasta in casa e lui mi avrebbe trovata. E forse
era QUESTO che doveva succedere. Solo una cosa: cosa c'entra questo con
quello che hai trovato tu?"
"Troppo pochi elementi. Aiutami a trovare Loris, Juliet".
Glielo prometto.
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Sailor-Zac-1 (18/5/99) ... Nadia De Gregori ...
Tutto questo come sempre è accaduto per colpa sua. Mi ritrovo a pensare
scioccamente. Possibile che debba sempre entrare nella mia vita nei momenti
meno opportuni. Se non avessi visto quella e-mail, ora quasi non mi va più
di leggerla. Entro nella camera da letto, tutto sembra tranquillo. Il
comodino ancora spostato dal muro la presa del portatile nella corrente e la
lampada sul comodino naturalmente spenta senza spina. L'unica luce viene
come sempre dal portatile, mi guardo intorno e non capisco. Provo l'
interruttore vicino alla porta, ma non da segnali. Lo alzo e lo riabbasso
come se questo potesse cambiare qualcosa, sarà scattato di nuovo il
contatore.
Le parole di Julia mi tormentano, sono sempre molto apprensiva nei suoi
confronti, ma mi sembra di esagerare ora. Per darmi un contegno e cercare di
non mettermi subito a correre da lei, mi avvicino al portatile per
spegnerlo, "Sembra che dovrai aspettare, ci sono cose più importanti di te."
A volte gli parlo quasi potesse capirmi ma questa volta non mi riferisco al
portatile.
Tranquilla mi dirigo verso la cameretta di Julia, sicura che stia dormendo
e che la mia è solo un esagerata apprensione. Mentre mi avvicino sento dei
leggeri singhiozzi, accelero il mio passo. La guardo dall'uscio della porta,
"Piccola..." mi avvicino al suo letto e le siedo accanto, mi si butta
letteralmente tra le braccia, la cingo amorevolmente, le accarezzo
dolcemente la testa. "Adesso resterò qui con te non me andrò più." A queste
mie parole Julia si stende poggiando la testa sulle mie gambe, si rilassa e
scivola in un sonno molto agitato. Continuo a parlarle mentre dorme con voce
dolce e amorevole per cullare il suo sonno e per farle sentire la mia
presenza.
Guardò la casa piombata nell'oscurità. Scavalcò con un balzo la bassa
ringhiera di recinzione e si avvicinò alla scaletta che portava al secondo
piano. La luce dei lampioni illuminavano la facciata e il piccolo giardino,
ma non si preoccupava più di tanto, avrebbe fatto in fretta ad entrare e a
compiere il suo lavoretto. Attese un attimo prima di scattare su per le
scale e arrivare alla portafinestra che si apriva sul balconcino. Sentì la
ragazza che coccolava una bambina, e un sinistro sorriso fece apparire denti
gialli. Con abilità aprì la serratura del finestrone e si ritrovò in un
istante all'interno dell'appartamento. Chiuse piano la finestra e in punta
di piedi si diresse verso la stanza da dove provenivano le voci delle
sorelle. Le vedeva, le sue prede, la più grande di schiena, seduta sul bordo
del letto con in grembo la testa della piccola inginocchiata davanti a lei,
i lunghi capelli della bimba scompigliati da un'amorevole carezza
rassicurante. Il sorriso tornò a lampeggiare sulle labbra dell'uomo. "Solo
un istante e vedrò il tuo terrore" Pensò.
Fletté le ginocchia per acquistare slancio, quando si senti carico scattò,
come un felino volò sopra il letto con le braccia aperte, come un giocatore
di rugby in procinto di placcare il suo avversario.
Un brivido lungo la schiena, un avvertimento nella mia testa mi mette in
guardia. Nadia c'è qualcuno, mi volto quasi di scatto ma troppo lentamente
per impedire che l'irreparabile avvenga.
Un enorme macchia nera mi oscura la vista, un cattivo odore mi riempie le
narici.
Non riesco ad afferrare la piccola Julia, la mano protesa verso di lei è
troppo lenta e la cosa che ho addosso troppo pesante.
In volo vide la testa della ragazza che accennava a voltarsi, ma non riuscì
a completare il movimento. L'afferrò al collo e rotolarono a terra, la
piccola, sbalzata via, colpì con forza la schiena sulla parete, e senza
fiato, rimase a guardare quell'uomo che ora era seduto sopra la schiena di
sua sorella, e con una mano sulla sua bocca le sussurrava di stare zitta.
"Zitta, stai zitta se vuoi rivedere la tua sorellina viva dopo questa sera"
Vide che la ragazza con occhi sgranati dal terrore fece un piccolo cenno di
assenso. Aveva visto la bambina rimanere paralizzata dalla botta e dalla
paura e poteva concedersi ancora qualche secondo prima di pensare a lei.
Tirò fuori un rotolo di nastro adesivo da pacchi, legò e imbavagliò la
giovane e si voltò verso la piccola. La prese e le chiuse la bocca anche a
lei con il nastro adesivo.
Ora con il braccio sinistro le cingeva il corpicino e nella mano destra
fece apparire qualcosa che gelò il sangue alla sorella.
Com'è potuto accadere? Un secondo è le nostre vite stravolte da quell'
essere. Cosa vuole? Prego tutti i santi del cielo perché dedichi tutte le
sue attenzioni a me, lasciando in pace Julia. Mi blocca con il peso del suo
corpo. La guancia destra schiacciata contro il pavimento freddo verso la
porta, l'unica cosa che riesco a percepire è un odore acre. Non riesco a
muovermi, ma sono le sue parole a tenermi ferma, "Faccio tutto quello che
vuoi... lascia in pace Julia." Sono le parole che penso ma che non
pronunzio,
solo un leggero movimento della testa quasi impercettibile per non
contrariarlo.
Non un solo muscolo in movimento mentre mi lega, non una sola parola per
contestare il fatto che quando mi toglierò tutto questo maledetto nastro
adesivo uno strato di pelle andrà via con la colla. Non mi muovo resto
immobile... fammi tutto quello che vuoi...
Mi si alza da dosso, e cresce forte il terrore in me, "Dove vai sono qui!",
Tento di voltarmi ma con il piede mi blocca, spingendomelo sulla colonna
vertebrale, schiacciandomi lo sterno e impedendomi quasi di respirare. Non
vuole che io mi muova, poi sembra cambiare idea, mi tira per i capelli, un
paio gliene restano in mano, mi costringe a voltare la testa. Ora riesco a
vedere Julia che giace per terra, seduta, con la schiena contro la parete,
il suo sguardo sembra catatonico, la bocca leggermente aperta per la
sorpresa e il dolore. Dio ti prego fa che svenga e che non debba assistere a
tutto questo!
"Lurido Bastardo lasciala! non guardarla neanche." Il terrore cresce dentro
di me quando l'uomo allunga una mano verso Julia semi incosciente, vorrei
urlare con tutto il fiato che ho nei polmoni ma sento solo il sapore di
colla del nastro che ho sulla bocca. Mi agito violentemente sul pavimento,
provo dolore alle ginocchia ma non ci bado, quell'uomo è così maledettamente
forte che mi impedisce qualsiasi movimento. Sono inerme mentre le tappa la
bocca con il nastro, Julia non reagisce, sembra imbambolata, incredula di
quello che le sta accadendo, lacrime di frustrazione mi rigano il volto. Gli
occhi mi schizzano fuori dalle orbite quando vedo quello che ha tirato
fuori. Il sangue mi si congela nelle vene, stupidi brividi mi attanagliano
tutto il corpo. Un ronzio mi impedisce di sentire quello che sta dicendo. Mi
mostra un oggetto, se lo rigira tra le mani sembrano essere così ruvide, le
unghie sono lunghe, spesse e sporche, le sue dita nere di nicotina.
"Sai che cosa è questo?" Disse l'uomo, e senza attendere un segno di
risposta dalla ragazza, proseguì. "Serve per avvitare senza fatica, senza
nessuno sforzo, vedi ha anche la punta magnetica così la vite non cade" Il
tetro sorriso riapparve sul volto dell'uomo. Si accostò allo stipite della
porta, unì le mani della bimba tenendoli per i polsi una sopra l'altra,
sopra la sua testolina e incurante dei mugolii e [dello sbattere di piedi
della ragazza,] accostò la punta della vite alle manine e iniziò l'atroce
operazione. Tre secondi dopo lasciò le piccole braccia e fece due passi
indietro osservando compiaciuto l'opera compiuta. La bimba era inchiodata
allo stipite in una posizione che ricordava un tuffatore prima dello slancio
decisivo. Aveva le guance rigate di lacrime e un filo di sangue le scendeva
fino alle ascelle inzuppando il pigiama senza maniche.
Accosto il suo volto sull'orecchio della ragazza e disse: "Attenta alle
amicizie sbagliate, non devi fare la cattiva, perché la prossima volta
sarai tu a soffrire, ma molto, molto di più di quello che soffre ora tua
sorella"
Si alzò, diede un ultimo sguardo alla piccola e sparì.
"MIO DIO COME PUOI PERMETTERE CHE ACCADA!" costretta a guardare quella
scena con quell'uomo di spalle, voltato a tre quarti con un piede
'comicamente' spinto sulla mia schiena. Julia che mugola anche lei dietro il
nastro, il mio volto accartocciato dall'orrore... il rumore di quell'
aggeggio infernale che penetra nelle carni tenere di mia sorella. Inorridita
e pietrificata non riesco a togliere gli occhi da quella scena.
D'improvviso sento il suo alito nel mio orecchio, sa di marcio, di
putrefazione, percepisco quello che mi dice a tratti, "...amicizie
sbagliate... ...la prossima volta... molto di più di quello che ora
soffre..." distolgo lo sguardo dalla crocifissione di mia sorella e poco
prima che quell'essere se ne vada vedo il suo sorriso compiaciuto. Mi
restano impressi a fuoco nella mente i suoi disgustosi denti gialli.
Ci ha lasciate sole, Julia ancora crocifissa, io come un verme sul
pavimento, devo pensare e anche in fretta.
La prima cosa che devo fare è liberarmi per chiamare un'ambulanza per
Julia, la mia piccola ormai esausta è finalmente svenuta.
Devo alzarmi di qui, rotolo su di un fianco, respiro ancora a fatica per la
troppa compressione sullo sterno, una fitta lancinante sotto il seno
sinistro mi manda lampi di luce rossa davanti agli occhi, stringo i denti.
Mi inginocchio, sembra quasi che stia pregando mia sorella crocifissa, un'
altra fitta, altri lampi rossi. Faccio leva sui piedi, e riesco ad alzarmi.
Parte ora la corsa dei sacchi, uno... due... tre... saltello verso la
cucina. Il pavimento troppo lucido del salotto mi fa perdere l'equilibrio.
Finisco a faccia a terra vedendo le stelle, per un pelo non prendo in pieno
il tavolino di vetro. Rialzandomi sempre con maggiore fatica, mando all'aria
il vaso sul tavolino che cade frantumandosi sul pavimento. Poco male era
orribile, anche se probabilmente in un'altra occasione Kimberly sarebbe
andata su tutte le furie. Mentre sto per ripartire per la corsa verso la
cucina, mi lascio cadere a terra, accanto ai cocci del vaso. Rotolo su un
fianco con alle spalle i resti del vaso, ignorando le fitte sotto il seno.
Ne cerco a tastoni uno abbastanza grande che mi permetta di liberarmi le
mani. Prendo un pezzo che sembra quasi fatto a posta per liberarmi dal
nastro, "Rompere il vaso in caso di necessità". Traffico troppo velocemente
con quel pezzo, mi cade di mano un paio di volte. Finalmente libera. Le mani
divise con il nastro attaccato ancora penzolante. Mi libero i piedi, usando
il coccio, questa volta con più agilità. Strappo il nastro dalla mia bocca,
brucia da morire, ma è l'ultima cosa alla quale devo pensare ora. Mi alzo in
piedi riprendendo in pieno le mie facoltà motorie. Il dolore sotto il seno
manda ancora i suoi lampi di luce rossa e le fitte, mi premo una mano contro
lo sterno, per attutire il dolore, mentre corro a chiamare l'ambulanza.
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Manu-5 (18-5-99) ... Juliet Mitchell ...
L'ispettore Zanardi mi ha detto che non l'hanno proprio arrestato, l'hanno
semplicemente trattenuto per degli accertamenti.
Ho il cuore che mi batte come se dovessi incontrare Marlon Brando da giovane
e non riesco a nascondere l'agitazione. Il senso di euforia non è proprio
sparito, ma corre sotto la pelle, è doloroso ma piacevole. Prendo il
quadernetto dalla borsa - intanto mi capita in mano il disegno della busta
che mi ha consegnato Patrick, deve dare la busta a Loris, devo chiamare
Patrick, lo devo avvertire - e lo stringo nella speranza che mi trasmetta
delle buone sensazioni. Good Vibrations, attaccano i Beach Boys nella mia
testa.
Entro nella stanzetta con l'ispettore e provo subito una stretta al cuore
vedendo questo vecchio, con i capelli tinti e una ricrescita da ritoccare,
così stanco, malandato, il braccio destro fasciato, in disordine,
disorientato, ma con occhi talmente vivi da farmi sentire giovane - è vero -
ma inadeguata.
"Non è lui!" dico all'ispettore con una nota di trionfo nella voce. Non
posso perdonargli di aver dubitato del suo vecchio zio, anche se l'urlo di
Munch si stempera in un bel paesaggio impressionista.
"Salve sig. Raimondi, sono Juliet. Credo di avere qualcosa per lei."
Gli porgo il quadernetto con la copertina arancione.
Lui prende il quaderno e mistringe la mano nelle sue, così forte che devo
controllarmi per non chiedergli di lasciarmi andare. Ha gli occhi lucidi.
"Sta succedendo qualcosa di brutto" mi dice.
Oh, non avevo dubbi...
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Cinzia-9 (20/5/99) ... Melissa Nouillan ...
La sua sensibilità si andava sempre più affinando. Riusciva a sentire voci e
a vedere immagini, se solo si concentrava un
attimo. A volte il ronzio sembrava sopraffarla, e si sentiva scoppiare la
testa. Ma di solito riusciva a controllarlo, a
isolarlo. Stava diventando molto brava in questo. E a volte, oltre a vedere
quelli che ormai considerava i suoi "amici"
(Loris, Juliet, Marco, Joe), riusciva a percepire anche altri. Michele, per
esempio. Dieci giorni che non lo sentiva e non lo
incontrava nemmeno per caso, ma sapeva da sua madre (detta il Gazzettino di
Morliano) che era con la cooperativa a
pulire il sottobosco ad una decina di chilometri da lì. E sapeva - sentiva -
che pensava a lei, spesso. Aveva una certa
confusione in testa, per dire la verità, ma Melissa - con la sua nuova
sicurezza - era certa di poter chiarire TUTTE le sue
confusioni. Le bastava vederlo di nuovo.
E poi.... la sera continuava ad avere i brividi. Erano i suoi fedeli
compagni da tanti mesi, ormai. Ma mentre credeva di
poter associare il ronzio alle sue nuove capacità... telepatiche? (le veniva
da ridere solo al pensiero), per i brividi aveva
ancora dei dubbi. I brividi sembravano più... cattivi, più negativi, ecco. E
quando arrivavano riusciva a captare il male
intorno a lei. Il male del mondo. Il male di tutto l'universo. Un male così
abissale, così cosmico, da rendere risibili le
peggiori notizie dei giornali. In quei momenti Melissa si aggrappava con
forza al pensiero dei suoi nuovi amici, dei suoi
contatti psichici, come qualche volta li definiva tra sé.. doveva essere un
termine di Loris, questo. E sondava con la
propria mente quella del fratellino, alla ricerca della pace che lui
provava. Era stata costretta a dire tutto a sua madre, alla
fine. Il fatto che lo sentiva, che comunicava con lui. Era talmente sicura
che qualcosa non andasse, che il bimbo non
stesse bene, che si muovesse troppo poco (per un maschio, poi!), che alla
fine aveva l'aveva scrollata per le spalle
dichiarando recisamente "E' tutto in ordine, non pensarci più". Ma questo, è
ovvio, aveva dato inizio ad una serie di
domande e risposte e batti e ribatti. Stranamente ci aveva creduto subito,
anzi era sembrata veramente eccitata al
pensiero che la sua piccola Melissa potesse sentire il suo piccolo BOH
(visto che non aveva ancora scelto il nome).
Doveva essere un retaggio familiare.. qualcosa a che fare con i suoi nonni
paterni scozzesi. Alessia era sicura di aver
sentito parlare di questa cosa da Michelle, la suocera, poco prima che se ne
andasse a lavorare ai ferri per il grande
maglificio celeste. Con molta più soddisfazione, di sicuro, di quella che
aveva avuta in vita da suo marito, i figli, i nipoti
ed i parenti tutti. Orde di potenze celesti dovevano avere, dopo tutti
questi anni, corredi di maglioni e pullover fatti da lei.
Si ricordava che le aveva preso la mano e le aveva detto, mentre se ne stava
distesa nel massiccio letto di quercia,
"Bambina cara, non temere per l'eredità. Ho già sistemato tutto io. Tu e Tom
avrete la vostra parte e non dovrete più
stare in ansia". Si ricordava lo sbigottimento provato, non credeva di
essere così trasparente, anche perché non avevano
fatto parola con nessuno delle crescenti preoccupazioni economiche. E
Michelle le aveva detto ancora (si ricordava
benissimo le parole): "Vedi, mia cara.. è la benedizione - o la
maledizione - delle donne della famiglia. Ogni tanto non si
presenta, ma di solito almeno una per generazione possiede la capacità di
leggere il pensiero.. o meglio, di sentire i
sentimenti degli altri". Strano come non le fosse più venuto in mente fino a
quel preciso momento, disse a Melissa, "non
avevo mai pensato che tu potessi essere.. una della famiglia. Voglio dire
una Nouillan. Ti ho sempre pensato solo come
MIA figlia".
E dunque... doveva i suoi nuovi poteri alla sua ascendenza scozzese? Ma come
spiegare il fatto che non si erano
presentati fino a dopo l'incidente? E perché sentiva così bene - forte e
chiaro - i suoi amici, mentre le menti di altri le
erano del tutto precluse? Perché sentiva Michele ma non sua madre? Perché
sentiva il piccolo Boh ma non la mamma? E
perché sentiva tutto quel MALE, nonostante desiderasse con tutte le sue
forze di non percepirlo?
E pensava e pensava. Ma di fatto i suoi poteri di recente acquisto le
mancarono, e proprio quando più ne avrebbe avuto
bisogno.
Era una mite notte di fine Agosto, e Melissa era andata a dormire presto.
Aveva lasciato la finestra socchiusa, le piaceva
sentire l'odore dell'umidità notturna, e vedere le stelle. Si stancava
ancora più facilmente del solito, in quegli ultimi giorni,
per quanto avesse fatto passi da gigante nella rieducazione (almeno così le
diceva Gianni il fisioterapista). Adesso
riusciva a fare brevi passeggiate senza essere sorretta. Ma lo sforzo fisico
e psicologico era grande, e la sera ne risentiva.
QUELLA sera, in particolare, la notizia che suo padre stava per arrivare
l'aveva gettata nel più profondo sconforto.
Stavano così bene da sole, lei e la mamma! Che ci veniva a fare quel...
quello.. SCASSAPALLE? Capiva che sua madre
potesse sentirsi più sicura, con lui in casa, in fin dei conti la sua pancia
stava crescendo a vista d'occhio. Ma lei, lei non lo
voleva. Non le serviva. Non l'aiutava, in nessun senso. Andò a letto con
questo pensiero talmente presente in testa che
non sentì, o non volle sentire, quello che si avvicinava.
E quando qualcosa la risvegliò, poche ore più tardi (nel bel mezzo di un
piacevole sogno riguardante Michele) lo choc fu
tale che non riuscì a muoversi. Non sarebbe riuscita neppure volendolo. La
bocca era coperta da una mano grande. Che
puzzava. Che l'inchiodava al letto. E intorno a lei, tutto intorno a lei,
tanto che se ne sentiva schiacciare quasi fisicamente,
l'odio e il male. Il male ERA nella sua camera, realizzò con sgomento,
improvvisamente sveglia, con tutti i sensi all'erta.
Una sensazione di freddo pungente sull'occhio sinistro. La punta di un
coltello, riusciva a vederlo come se fosse giorno.
Ma lui no, non lo vedeva, ma lo sentiva, lo SENTIVA! "Vedi questo?" La voce
era rauca, disumana. Sentiva il fetore che
usciva dalla sua bocca insieme alle parole, come vomito caldo. "Questo può
fare tanto male... e i segni che lascerà questo
male, non passeranno più. Capisci, piccola troia"
Macché, non sono IO la troia, Melissa pensò vagamente, ti stai ripetendo..
mi dici le stesse cose che hai detto a Juliet. Un
barlume di divertimento le attraversò la mente con la velocità del lampo. Il
coltello le arpionò la palpebra, gliela sollevò
scollandola dall'occhio. Il terrore, fino a quel momento tenuto a bada, le
dilagò nel cervello, annerì e incenerì e distrusse
tutto quanto vi si trovava. Sentì la lama che scendeva di piatto sul viso,
sul collo, sulla spalla. Sentì la stoffa della camicia
da notte che si lacerava (no no non così non come Juliet ti prego no). Sentì
una puntura sul capezzolo, e un rivolo caldo
che le scendeva dal seno sul fianco. Sentì ancora la fredda carezza del
coltello più giù, verso il ventre. Un'altra puntura,
come fuoco gelido. E poi ancora più in basso. Quando l'ombra sussurrò "basta
così, per oggi. Ma ci incontreremo di
nuovo", Melissa, misericordiosamente, già non sentiva più nulla.
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Zac-male-1 (20-5-99)
Era nella stanza di Melissa e la guardava dormire profondamente. Vedeva il
lenzuolo sollevarsi a ritmo regolare.La finestra aperta lasciava entrare
una fresca brezza. Lanciò un rapido sguardo alla porta come per concentrare
i suoi sensi tutti in una direzione. No tutto tranquillo. Era stato facile
entrare, più facile di quanto credesse, ed ora era lì, dalla sua preda.
Avrebbe fatto il suo avvertimento, inutile sì, ma necessario. Non che gli
dispiacesse fare del male, lui adorava fare male, solo che era consapevole
che quello che stava facendo non era definitivo non era......Basta, non
doveva distrarsi; era già accaduto con quella troia e aveva rimediato un
taglio e un gran mal di testa, non sarebbe successo ancora. Estrasse dalla
tasca il coltello, ne saggiò il filo con il polpastrello e si avvicinò al
bordo del letto. Melissa dormiva supina, facendo intravedere il piccolo
seno dalla scollatura della camicia da notte. Una sensazione di onnipotenza
lo avvolse, il sorriso apparve. Aveva la preda e ci avrebbe giocato.
Con la sinistra le tappò la bocca con forza, e con la destra accostò la lama
all' occhio sinistro di lei. "SHHHH..... Silenzio piccola" Ora aveva davanti
a lui due occhioni spalancati e spaventati, ricordavano quelli di un
cerbiatto terrorizzato
senza via di scampo. " Vedi questo?" facendogli passare la lama davanti agli
occhi "Questo può fare tanto male,...e sì tanto male, e i segni che lascerà
questo male, non passeranno più. Capisci, piccola troia". Il coltello ora,
era vicino alla palpebra, si vedeva la punta sollevarne un lembo. Melissa
immobile sotto di lui sentiva l'acciaio freddo pungergli l'occhio.
"Ecco, così, ferma" L'uomo fece scorrere la lama di piatto, dal orbita
oculare alla guancia, e poi giù sul collo, dove si soffermò un attimo
all'incavo della spalla, per lacerare la camicia da notte, continuò fino al
braccio e torno indietro nella sua fredda carezza. Scese.
Indugiò sul piccolo seno e giocherellò con il capezzolo, sollevadoglielo
come aveva fatto prima con la pelle dell'occhio, un rivolo di sangue le
sgorgò dall'areola e questo lo fece sorridere. Il coltello, continuò il suo
percorso di terrore, circumnavigò ombelico, facendo apparire un altra
macchia rossa, scese fino al pube e quì si arrestò. "Basta così, per oggi"
disse con voce arrochita dall'eccitazione. " Ma ci incontreremo di nuovo ".
Si sollevò da lei lasciandogli la bocca, sapeva che non avrebbe urlato. Girò
su se stesso e con un balzo sparì dalla finestra.
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Di&go-3 (22-5-99) ... Patrick Schildt ...
Nel pomeriggio, dopo l'incontro con Juliet, sono andato al lavoro e
finalmente
l'ho fatto. Mi sono licenziato. Sono stanco di tutto. Della solita vita. Per
il
momento sento che e' giusto il nuovo impegno che mi sono preso. Consegnero'
le
otto rimanenti buste nere e poi non lo so. Forse andro' a lavorare nella
ferramenta di mio fratello. Basta strade, traffico e pioggia; un posto caldo
e
coperto e' quello che ci vuole. Sicuramente guadagnero' di meno, ma non mi
importa piu' di tanto.
Seduto sulla poltrona del salotto mi verso il terzo whiskey. La testa mi
inizia
a girare, anche perche' sono ancora a stomaco vuoto, ma non ho intenzione di
mangiare, questa sera non ho fame.
<<Driiiiin.>>
E' il campanello della porta. Guardo l'orologio. "Sono le 21:15" penso tra
me e
me, "Chi puo' essere a quest'ora?"
Apro la porta. Davanti a me c'e' una donna alta quasi come me. Capelli
biondi,
fini e lunghi; occhi azzurri; viso candido, quasi pallido e lineamenti
sottili.
Deve avere circa venticinque anni. Se gli angeli esistessero sarebbero
sicuramente cosi'.
"Scusi l'ora," mi dice, "mi chiamo Melissa Nouillan, credo che lei abbia una
busta per me."
La guardo stupito e senza proferire una parola.
Lei vede il mio disorientamento. "Ho conosciuto di persona, meno di quattro
ore
fa, Juliet Mitchell, e mi ha dato il suo indirizzo."
"Entra, e dammi del tu. Io sono Patrick, ma sicuramente già lo sai." E le
tendo
la mano.
Lei stringe la mia con forza e noto che non porta nessun anello. Neanche la
fede. Melissa indossa un paio di jeans neri, non molto aderenti, ed un largo
maglione bianco.
Ci sediamo in cucina, davanti a due bicchieri di whiskey, per me e' il
quarto
della serata, e iniziamo a parlare. Le racconto tutto degli ultimi due
giorni,
dell'incubo, dell'incontro con lo strano individuo, delle buste, del mio
incontro con Juliet e dei frequentissimi mal di testa. Lei mi scolta
assorta,
come se sapesse, o se avesse vissuto in prima persona tutto.
"Io," mi dice, "ho ventisei anni, e faccio la commessa in un supermercato a
pochi isolati dalla casa di Juliet. Anch'io negli ultimi tempi ho avuto
parecchi
mal di testa, dei ronzii, pensavo fosse semplice stress. L'altra mattina,
mentre
Juliet veniva violentata ho avuto una specie di trance e ho 'visto' tutto,
come
se fossi stata al suo posto, come se fossi lei. Soltanto oggi pomeriggio mi
sono
decisa e sono andata a parlarle. Quando ci siamo incrociate, nel corridoio
dell'ospedale, ci siamo guardate dritte negli occhi e abbiamo subito capito
chi
eravamo e cosa volevamo l'una dall'altra. Credo che tra noi dieci esista
della
telepatia."
"Non credo nella telepatia.", la interruppi.
"Forse non e' telepatia, ma comunque tra noi tutti c'e' un legame, non puoi
negarlo. Juliet mi ha detto che ha parlato con te, che vi siete scambiati
gli
indirizzi e i numeri telefonici, alla fine mi ha dato il tuo e mi ha detto
di
venire qui il prima possibile."
"Si, avete fatto benissimo, vado a prendere la busta. L'ho nell'armadio in
camera."
Barcollando leggermente arrivai in camera. Aprii le ante dell'armadio e
iniziai
a cercare, prima tra i maglioni, poi tra i pantaloni, sotto i fazzoletti e
sotto
le calze. Avevo nascosto le buste per evitare che la donna delle pulizie le
trovasse. Ora come ora non mi ricordavo neanch'io dov'erano.
Un fruscio alle mie spalle. Melissa era sull'ingresso della camera da letto,
appoggiata con la spalla allo stipite della porta e mi guardava. "Chissa'
cosa
stara' pensando di me, un quarantacinquenne ubriaco che non riesce a
raccapezzarsi neanche nell'armadio della sua camera da letto.", mi chiedevo
mentalmente mentre frugavo tra i miei indumenti. Finalmente, sotto le
mutande,
trovai le rimanenti buste nere. Le presi e mi girai; "Eccole" stavo per
dirle ma
dalla gola mi usci soltanto un gemito. Melissa si era completamente privata
dei
suoi abiti e mi osservava ancora appoggiata allo stipite della porta, nella
stessa posizione in cui era prima, quasi senza emettere un respiro.
La serata fu conclusa nel migliore dei modi e ci addormentammo abbracciati,
dopo
aver fatto l'amore due volte. Quella sera non usammo nessuna precauzione.
Al risveglio cercai ad occhi chiusi Melissa, passando il palmo della mano
sulle
lenzuola ove aveva riposato. Ancora il suo profumo era nell'aria. Non trovai
nessuno ed aprii gli occhi. La prima cosa che vidi fu l'armadio ancora
aperto
dalla sera prima.
"Cucciola" dissi.
Nussuna risposta.
"Melissa, amore" provai con un tono di voce piu' forte.
Ancora niente.
Mi alzai dal letto, mi infilai i boxer e mi diressi in cucina. La casa era
deserta. Guardai l'ora: le dieci. La sera prima era tutto accaduto troppo in
fretta e Melissa non mi aveva lasciato nessun recapito per rintracciarla; la
conoscevo da poco piu' di dodici ore eppure avevo gia' bisogno di lei.
Guardai
una seconda volta l'orologio: ancora le dieci. "Sicuramente non disturbo"
dissi
tra me e me.
Presi il bigliettino lasciatomi da Juliet e le telefonai.
"Pronto?" rispose.
"Ciao Juliet, disturbo?"
"No, dimmi pure, perche' mi hai chiamato? C'e' qualche novita'?"
"Avrei bisogno di un favore. Dovresti darmi, se ce l'hai, il numero di
telefono
di Melissa."
"Di chi?"
"Di Melissa, Melissa Nouillan," ripetei imbarazzato "dovrei parlarle."
"Guarda che non conosco nessuna Melissa Nouillan ..."
Lasciai cadere la cornetta e mi precipitai in camera. Le buste erano
sparite.
A non molti chilometri di distanza una creatura dalle fattezze angeliche
consegnava sorridendo otto buste nere ad un uomo dai denti gialli.
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Marco C.-7 (22-5-99) ... Joe Nissa ...
Era la stessa strada del sogno. E io c'ero stato tante volte. Ho lavorato
qui vicino per un po' di tempo, in un ristorante.
Questo deve essere il posto dove la ragazza é stata investita. Sto
guardando, dal marciapiede, il punto preciso dove nel sogno la ragazza era
dopo il suo incontro con l'automobile.
Le automobili correvano per la strada, ignorando la sua importanza. A pochi
metri da lí, il ristorante. Ci lavorava Riccardo, chissá se ci lavora
ancora. É molto che non lo vedo, e non ho neanche tanta voglia di vederlo,
ma devo pur incominciare da qualche parte, se voglio che la mia ricerca sia
un successo.
Cosí faccio questo sforzo ed entro.
Non ci sono ospiti, solo una decina di uomini che stanno togliendo i tavoli.
Tra loro c'e´ Riccardo. Ho un po' paura di parlare con lui, dato che
l'ultima volta che ci siamo visti non ci stavamo tanto simpatici.
"Joe", dice. Mi sento come se qualcuno mi avesse scoperto mentre cerco di
combinare qualcosa.
"Che fai qui?", continua. "Ciao", dico io. Solo ora vedo che mi tende la
mano. Gliela stringo. Dopo qualche secondi di esitazione, gli dico:
"Vorrei chiederti qualcosa". "Cosa?", mi chiede. "Ricordi per caso
un'incidente, circa un'anno fa, dovrebbe essere avvenuto qui vicino". Mi
interrompo. Riccardo mi guarda con un'aria interrogativa. Infine dico:
"Una ragazza, é stata investita da un'automobile".
Il suo volto sembra cambiare. "Sí", dice. "Melissa".
Io lo guardo, sono preso da un sentimento di gioia e di paura. "La
conosci?", chiedo.
"Certo", risponde. "La mia ragazza abita nella casa accanto a lei, e conosce
benissimo la madre."
"Potresti dirmi dove posso trovarla?" - "Aspetta..." Prende un foglio di
carta, e ci scrive sopra un indirizzo. Quando ha finito, me lo dá.
"Grazie Riccardo", dico.
"Ma perché la cerchi?"
Avrei tanta voglia di dire tutto, di raccontare, per non impazzire. Ma credo
sia meglio mantenere il segreto ancora per un po' di tempo.
"Poi te lo racconteró", gli dico, ed esco dal ristorante, lasciando dietro
di me un vecchio amico che mi guardava sablordito.
Non ho mai sentito di quella strada dove abita Melissa, cosí prendo un
tassí.
Melissa, sto arrivando.
Sto davanti alla porta della casa di Melissa, ho suonato il campanello piú
volte, ma nessuno apre, nessuno risponde.
"Non ci sono". Una voce di donna dietro di me. Mi giro velocemente. Accanto
a lei una ragazzina. "Sono andati in vacanza".
Provai una delusione infinita, mescolata a rabbia. "Quando ritornano?",
chiedo.
"Non lo so", risponde la donna.
"E...", continuo, "dove sono?"
La donna mi guarda insospettita, e vedo la stessa espressione sul volto
della ragazza. Sicuramente é la figlia, si assomigliano molto.
"Ma lei chi é?", chiede la donna.
Chi sono? Sono Joe, devo trovarla, devo trovare anche gli altri, se no siamo
in pericolo. Ma non posso dire questo alla donna, mi prenderebbe per matto.
Cosí improvviso: "Sono il fratello di una compagna di Melissa", dico. In
quell'istante mi viene in mente che non so nemmeno come Melissa si chiami di
cognome. Non ci avevo fatto caso quando suonavo il campanello.
La ragazza mi chiede: "Quale compagna?".
Sono imbarazzato. Evidentemente la ragazza conosce Melissa, e sembra che
siano compagne di scuola, se non di classe. Un nome sbagliato, e la mia
ricerca finisce.
Sento una voce nella mia testa, che mi dice un nome.
"Sandra", dico. La ragazza sorride.
"Allora sei Carlo!", dice. "Scusa se non ti ho riconosciuto, ma ogni volta
che vado a casa di Sandra, non ci sei mai". Anch'io sorrido. La voce mi ha
salvato.
"Sí, sono Carlo", rispondo. "Sandra vorrebbe sapere l'indirizzo di Melissa.
Dove é ora".
"Aspetti", dice la donna, ed entra nella casa di fronte a quella di Melissa.
La ragazza mi guarda. "Ma perché Sandra non l'ha chiesto a me?"
Di nuovo una domanda che potrebbe rovinare tutto. FATTI I CAZZI TUOI, penso.
La donna esce dalla casa.
"Tenga", dice, e mi da un foglietto.
La ringrazio, poi la saluto, guardo per un momento la figlia (avrá capito
che era tutto una bugia?). Cerco di sorridere, ma sicuramente il mio sorriso
sembra dire "ti ho fregato".
Salgo di nuovo sul tassí, che mi porta a casa mia.
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Gee-8 (22-5-99) ... Loris Raimondi ...
Marco Ghinassi si stava precipitato verso di me. Ormai Andrea mi aveva
trascinato via per il braccio sano, ed io non
riuscivo neppure a guardarmi alle spalle. Ma sentivo Marco dietro di me.
Sentivo il ritmo del suo fiato sovrapposto al
battito del suo cuore ancora sovrapposto al brivido di paura quasi nauseante
che poteva appartenere tanto a me quanto a
lui. Aveva bisogno di parlarmi quanto ne avevo bisogno io.
Cercai di far intendere a mio nipote che dovevamo fermarci, pensai persino
una serie di stupide bugie per convincerlo, ma
avevo la sensazione di essere narcotizzato. Era colpa delle emozioni che mi
investivano, cancellando la percezione
naturale delle cose. Dietro di me la forza, il bisogno e la speranza di
Marco, che lo spingevano verso di me e allo stesso
tempo lo precedevano, salutandomi e confortandomi come l'abbraccio di un
amico. E dalla stessa direzione - era una
contraddizione a cui non ero preparato, l'unica tessera del puzzle fuori
posto - sentivo arrivare il gelido alito del male,
dell'estraneo, dell'ostile. Immaginavo la distanza che separava quel bene da
quel male, due grumi di colore, una massa
rossa e lucente inseguita da un macchia grigia e frastagliata. Scappa,
Marco, sussurrai dentro di me.
"Non stiamo andando in questura, stai tranquillo," spiegò Andrea, intuendo
la mia ansia. "Vieni, enrta in macchina". Era
una BMW nera, di seconda mano e impolverata. Lo sportello fece un rumore
antipatico aprendosi, come il gesso che
stride sulla lavagna. Mi stava lasciando accomodare a fianco del guidatore.
Non era male intenzionato, mi dissi, altrimenti
mi avrebbe già ammanettato e gettato tra i sedili posteriori come un sacco
della spesa.
Stavo per lasciarmi cadere sul sedile vellutato, ancora più stordito, quando
sentii il fiato di Marco sul mio collo, e non
solo dentro la mia testa. Se mi fossi girato in quel preciso istante lo
avrei visto arrivare di corsa, ne ero convinto, sudato
e col fiatone nel suo solito vestito azzurro e un po' stretto. Volli
verificarlo e restai sorpreso. Mi posò una mano sulla
spalla mentre mi voltavo. Arrivava ad un passo appena sostenuto, senza
fiatone, per nulla sudato, sorridente.
"Loris, dove vai senza di me ?" chiese in tono scherzoso. Il suo sorriso era
così rincuorante, dolcissimo. Notai solo che
era più magro di come lo ricordassi. Sciupato, avrebbe detto lui. Caro,
simpatico Marco. Com'era quella battuta sul
campione olimpionico che mi aveva raccontato a Pasqua ? Un saltatore in alto
si ferma davanti alla sbarra e dice... Cosa
dice ?
"Loris, che c'è ?" Questa volta sembrava frastornato. Sapevo che se avessi
protratto ulteriormente il mio silenzio il suo
sguardo sarebbe passato dallo smarrito all'apprensivo per finire con
l'angosciato e allora non avrei saputo fermarlo.
"Marco," dissi con la voce di un ubriacone. "Marco, Marco, promettimi che ci
faremo un'altra partita a scacchi quando
torno..."
"Certo," sorrise, con un'espressione incerta, imbarazzata.
"Promettimelo," mi sentii ripetere. Doveva promettermelo, doveva dire "lo
prometto" per acquietare quella brutta paura
che mi cresceva dentro.
"Va bene, te lo prometto," disse. Aveva paura adesso, come temevo. "Te lo
prometto, Loris. Ma dove stai andando ? Chi
è questo tuo amico ?"
"Ci vediamo dopo," mormorai sprofondando nella BMW nera. "Dobbiamo vederci.
Dobbiamo farci una partita, l'hai
promesso..."
Andrea salutò garbatamente e accese il motore.
July era magnifica, un angelo. La mia goffaggine e la mia timidezza
scomparvero non appena incontrai i suoi occhi. Gli
unici in imbarazzo in quello stanzino grigio erano mio nipote e il suo
robusto assistente.
"Non è lui !" quasi urlò. Gli occhi spenti di quella esile Ofelia si
illuminarono. Le sorrisi, ma non penso che lei se ne
accorse. Fu un sorriso brevissimo, soffocato da quello che chiunque avrebbe
scambiato per un conato di vomito. Ma non
lo era. Era di nuovo il mio cuore impazzito. Di gioia, di esaltazione, di
appagamento. Trattenni le lacrime a stento.
Povero, dolce coniglietto bianco, avrei voluto recitarle. Tenera creatura
ferita...
"Salve sig. Raimondi," disse con una vocina un po' bizzarra. Andrea guardava
rintronato. "Sono Juliet. Credo di avere
qualcosa per lei." Si avvicinò timidamente e mi consegnò una cosa che
sentivo avrei rivisto presto : il mio quadernetto
arancione. Le sfiorai la mano. Se ne sarà accorta ? Le mie mani sono ruvide,
spiacevoli al tatto. Temevo che potesse
ricordarsi di altre mani, di una recente perfidia. Sfogliai le pagine, quasi
tutte imacolate fuorchè le prime, con delle frasi
scritte in inglese con un brutto inchiostro verde che i miei occhi lucidi
non riuscivano a leggere bene.
I suoi occhi continuarono a fissarmi. Era spaventata, poverina, e tremava,
ma non aveva rabbia dentro. Non nei miei
confronti. Le emozioni che emanava erano così limpide, pure. Non riuscii a
trattenermi. Le afferrai le mani, e finalmente
quella comunione tanto a lungo desiderata si compì. Se prima tremava adesso
assomigliava piuttosto ad una lavatrice che
fa la centrifuga, ma neppure lei voleva sottrarsi a quel contatto. Forse per
non ferirmi... Ma era lì, fra le mie mani. Che
meraviglia, July. Finalmente.
"Sta succedendo qualcosa di brutto", le dissi con voce ferma e profonda. Non
credevo di riuscire a parlare in modo così
chiaro. Starle vicino mi aveva saziato dell'energia che mi serviva.
"Qualcosa che ci renderà sempre più soli."
Andrea aveva cominciato a passeggiare per la stanza, fissando il suo
assistente come se aspettasse da lui un'ispirazione.
July mi guardava fisso negli occhi. Ma la sua espressione non era quella che
oramai vedevo negli occhi di tutti. Non
vedeva in me un pazzo.
"Ma anche qualcosa di bello," mi premurai ad aggiungere, e il suo sorriso mi
risollevò. "Lo sai anche tu."
Nessun suono uscì dalla sua bocca, ma dalle labbiali capii. "Oh, Loris, "
intendeva dirmi. Che cosa sublime, mi confessai,
sarebbe il mio nome pronunciato dalla sua voce.
"Aiutiamoci a capire," sussurrai, mentre Andrea tornava alla carica e July
annuiva respirando profondamente.
"Aiutiamoci."

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BUAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!! Mi son perso il secondo capitolo!!!!!!
Non è che me lo spediresti in e-mail, Gee?
k...@unh.net
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Saluti, Kap
Vicecapocomico di IFMDG ®
Ufficiale Anagrafe di IFSK
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