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Titolo: mini[LAB] Il Profeta - I parte

Vedo che di LAb non ne posta nessuno, quindi prendo il coraggio di mostrarvi
questo embrione di raccontino.
La seconda parte è già in testa, ma ancora da scrivere.
Fatemi sapere se siete interessati al seguito.
Il Profeta
La musica arriva da lontano; parte da Urano, passa per la Cina, e solo dopo
aver toccato Cuba giunge all'orecchio dell'uomo. Nell'aria aguzza di
dicembre, l'uomo è la sola cosa viva.
Schiocca le dita rosse ed intorpidite al tempo con Paul Anka, alieno
trasmettitore di sinfonie da galassie sconosciute. Canta, non bene, ma con
gusto. Alla fine il canto muta in un gracidio, ed il gracidio in secchi
colpi di tosse.
Continuando a tossire, prende una bottiglia dal taschino interno del lurido
cappotto; ne trangugia un lungo sorso, gli va di traverso, e tossisce
ancora, versando buona parte della bevanda sulla barba bianca. Borbottando
sommessamente, si asciuga alla bell'e meglio.
Quindi ricomincia a cantare; Paul Anka ha lasciato il posto a Joan Baez, che
intona <Questo è il primo giorno del resto della vostra vita>.
Nulla di più appropriato, riflette l'uomo, e poi pensa che alla radio hanno
deciso di passare solo vecchi pezzi. E quando la voce della Baez viene
rimpiazzata da quella di Phil Ochs, ne ha la conferma.
Il panorama è strano e desolante ai suoi occhi, protetti da due lenti scure.
La città è morta; un cane fa capolino da un angolo della strada, per poi
attraversarla. Ogni tanto sopraggiunge qualche rombo solitario di
automobile. Il vento fa volteggiare pigramente fogli di giornale,
sicuramente intrisi di catastrofiche notizie.
L'alba è già giunta, ma tutti dormono ancora; lui no, e apre con un coltello
una scatola di fagioli; la divora in un istante, ed il suo stomaco reclama
altri approvvigionamenti.
L'uomo resiste stoicamente, prende lo zainetto semidistrutto, suo pesante
fardello, e si allontana fischiettando sull'armonica lontana di Bob Dylan.
***
Magicamente cominciano ad apparire le prime persone. Si tratta per lo più di
studenti, o di uomini d'affari irritati per la levataccia.
L'uomo passa in mezzo a loro, ingombrante e scomodo col suo cartello
preannunciatore di sventure prossime. Cammina in silenzio, non è ancora il
momento di dar fiato alle trombe, e incede dignitosamente incurante dei
ragazzini che ridono alle spalle del suo barbone e dei brokers che si
puntano un dito alla tempia e ammiccano.
Per oggi il pazzo è ancora lui, pensa, ma domani, chissà.
Gli si avvicina una donna dai capelli rossi, fasciati da un foulard; gli
offre dei soldi, ma lui rifiuta: il denaro è la fonte di tutti i mali, è più
facile che un cammello passi per la cruna di un ago e così via.
La donna lo fissa per qualche istante con gli occhi sgranati, poi abbassa lo
sguardo al cartello appeso al suo collo e si allontana frettolosamente.
<Corri, sorella>, pensa l'uomo, <E porta il messaggio di redenzione>
***
beh, che ne pensate? Merita un seguito?
Ogni commento è il benvenuto.
Ciao e grazie.
Aqualung
--
We're refugees, walking away from the life
that we've known and loved;
Van der Graaf Generator, "Refugees"

 beh, che ne pensate? Merita un seguito?
[...]
Certo che merita un seguito, voglio sapere come và avanti ^___^
--
Bloody kisses

questo embrione di raccontino.
Non ho idea di dove tu voglia andare a parare (e questo e' bene ;) ma
fin'ora e' scritto bene e si fa leggere... hai il mio *via libera* per
la seconda puntata  :P
-- 
Seretur
"Love has teeth; they bite; the wounds never close. No word, no
combination of words can close those lovebites."(SK - The body)
Gentilmente concessa da Mirra :)

 la seconda puntata  :P
Mi accodo :o)
un Gandalf curiosissimo
-- 
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