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Titolo: [LAB] La mangiatrice di uomini (fine della V parte)

Regalino n° 1 ^____^
Newlife!!!!!!!!
PS
Per quanti di voi si sono persi tra gli innuemerevoli pezzetti della V parte 
che ho seminato (/mode Pollicino on) sul NG: non disperate!
Ho mandato la V parte (intera!)al Nonno che la pubblicherà sul sito non 
appena i suoi impegni con la SBL glielo permetteranno!
Buona lettura!
Fortunatamente Sam non aveva chiuso la porta del bagno a chiave. Lo 
trovarono riverso sul pavimento, privo di sensi.
Johnny si chinò a tastargli il polso, mentre Ciccio gli sollevava le gambe e 
le appoggiava sul bordo della vasca. Sebbene evidentemente soli con il 
ragazzo, nella stanza, entrambi si guardavano intorno con aria nervosa.
“Cosa sarà successo?” azzardò timidamente Ciccio.
“Non ne ho idea. Probabilmente è solo una reazione alla tensione di questi 
giorni.”
La grossa testa annuì, anche se il tono di Johnny non gli era sembrato 
tranquillo come aveva voluto fargli intendere.
Il rubinetto del lavandino era rimasto aperto. Si avvicinò con l’intento di 
chiuderlo, ma poi ci ripensò e inumidì un asciugamano sotto al getto di 
acqua fresca. Per un secondo qualcosa sembrò attrarre la sua attenzione 
verso lo specchio, ma poi distolse lo sguardo, incomprensibilmente a 
disagio.
Si affrettò a chinarsi su Sam e gli passò l’asciugamano bagnato sul viso, 
ricevendo uno sguardo di approvazione dal suo amico.
Pochi secondi dopo, il ragazzo iniziò a sbattere le palpebre e infine aprì 
gli occhi, facendoli scorrere ripetutamente sui loro volti. Poi sollevò una 
mano a toccarsi la nuca e la sua bocca si contrasse in una smorfia di 
dolore.
“Cosa è successo?” mormorò, cercando di tirarsi a sedere.
“Non te lo ricordi?” lo interrogò Johnny.
Sam parve pensarci su, poi scosse dolcemente la testa.
“Mi ricordo solo che dovevo andare in bagno.”
Restò un attimo in silenzio, stropicciandosi gli occhi.
“Sì, mi ricordo, adesso. Ho fatto pipì e mi stavo sciacquando le mani…Poi, 
più niente.”
“Sei svenuto.”, gli ricordò Ciccio, “ora ti senti bene?”
“Sì, a parte il mal di testa…”
“Vuoi un bicchiere d’acqua?”
“No, grazie. Sto bene, davvero. Mi dispiace di avervi fatto preoccupare, non 
so proprio cosa mi ha preso…”
Si rimise in piedi, aiutato dal suo nuovo amico, mentre Johnny rimase per  
un po’ a fissarlo con aria cupa.
Insieme tornarono poi in veranda, riprendendo, senza pensarci, le stesse 
postazioni di prima.
“Allora tua madre…insomma, è stata lei ad uccidere quella donna?” Ciccio si 
decise timidamente a rompere il silenzio, dopo aver avuto di nuovo la 
conferma da Sam del fatto che si fosse ripreso.
“Non che l’abbia mai confessato, ma sono sicuro di sì. Quella sera è 
rientrata al solito orario e non c’era niente di strano nel suo aspetto, 
tranne che aveva le mani gelate e il viso bollente. Quando si è chinata a 
baciarmi la sua pelle sembrava in fiamme...”
“Beh, questa non è certo una prova…” obiettò Sam.
“Non le ho detto nulla di quello che era accaduto, né mi risulta che abbia 
parlato con qualcun altro, mentre rientrava, eppure lo sapeva. La mattina 
dopo,  quando la polizia ha bussato alla nostra porta ha fatto entrare 
l’agente, gli ha offerto il caffè, gli ha chiesto di sua madre e poi gli ha 
detto di essere stata in città per tutta la giornata precedente. Lui non ha 
fatto particolari domande. Sembra incredibile, considerato che mio padre era 
morto a letto con quella donna, ma la polizia di un paesino di campagna ha 
poco a che vedere con Sherlock Holmes e poi le piccole comunità come era la 
nostra tendono a fare gruppo contro gli estranei e lei lo era, a tutti gli 
effetti. Non so nemmeno se l’ alibi di mia madre sia stato mai controllato, 
ma comunque lei e il notaio lavoravano insieme da anni, era il suo braccio 
destro e un’amica fidata: non sarei sorpreso se lui fosse stato disposto a 
mentire.”
Un silenzio carico di consapevolezza calò su di loro per un lungo istante. 
Poi Sam, senza rifletterci, aveva formulato quella domanda.
“Cosa ti aveva detto Amina, nel cortile?”
“Non lo so, non me lo ricordo. Quello che so è che non è stata l’unica volta 
che l’ha fatto e che, di qualunque cosa si tratti è qualcosa di potente, 
molto potente.”
A queste parole, qualcosa sembrò scattare nella mente del ragazzo, ma Ciccio 
lo interruppe, facendo scomparire quel pensiero ancora informe.
“Forse è meglio che continui la storia e che rimandiamo la discussione a più 
tardi. Io, per ora, sono più confuso di prima riguardo a quello che è 
successo a Sara e all’altra ragazza.”
Sam sgranò gli occhi.
“Altra ragazza? Vuoi dire che ce n’è stata un’altra?”
Johnny gli raccontò brevemente di Miriam, tralasciando la parte riguardante 
il modo in cui aveva appreso la notizia. Poi continuò.
“Ciccio ha ragione. E’ meglio che io vi racconti il seguito della storia. 
Però c’è un’altra cosa che dovete sapere, del periodo intercorso tra la 
morte di mio padre e quella della donna. Sono successe delle cose, in 
quell’arco di tempo. Cose che per la maggior parte mi sono sfuggite, allora, 
perché non sono avvenute all’interno del cortile, ma in una zona piuttosto 
ampia, soprattutto per un bambino. Sono scomparse delle persone. Una alla 
volta, a discreta distanza l’una dall’altra, senza lasciare traccia e senza 
essere mai più ritrovate.
Di una però mi ricordo, perché si era trattato di una bambina e perché le 
ricerche si erano protratte per mesi. Abitava a diversi chilometri da casa 
mia, ma alla fine sono venuti  a cercarla anche nelle nostre campagne. Gli 
uomini del cortile hanno dato tutti una mano, ma è stato tutto inutile.
La bambina non è mai stata ritrovata, ma io sono sicuro del fatto che, poco 
tempo dopo la sua scomparsa, quando ancora non ne sapevo nulla, ho visto 
Amina sfoggiare un nastro rosa che non le avevo mai visto addosso prima.”
Sam sentì che un brivido gli percorreva la schiena e notò che anche 
l’espressione del viso di Ciccio tradiva una certa inquietudine. Nessuno di 
loro due se la sentiva di fare commenti.
Johnny continuò il suo racconto, con voce innaturalmente pacata.
Avevano continuato a vivere nel cortile, anche se solo Dio sapeva con quale 
intensità Johnny aveva voluto andarsene e con quanta tenacia ci aveva 
provato, incontrando sempre il medesimo rifiuto da parte di sua madre.
Lui e Laura avevano finito la scuola media e si erano iscritti allo stesso 
liceo, in città. Lui aveva scelto il Classico perché voleva diventare un 
insegnante, lei lo Scientifico, perché sognava di studiare Medicina 
all’Università. Era stata una scelta difficile per entrambi, contesi tra le 
loro aspirazioni e il desiderio di smettere di pesare sul bilancio 
familiare, ma tale era stato il supporto delle loro madri che alla fine si 
erano convinti che continuare gli studi sarebbe stata una vittoria anche per 
loro.
L’ultima sera dell’estate prima che cominciassero ognuno la propria nuova 
scuola, lui si era deciso a leggerle una poesia d’amore che aveva scritto 
per lei…
Erano seduti sul davanzale della sua finestra, sul tetto. La sua voce aveva 
tremato, mentre leggeva con le guance in fiamme e le mani gelate. Mai, nella 
vita, si era sentito così vulnerabile. Non aveva avuto il coraggio di 
guardarla, nemmeno una volta arrivato all’ultima parola, per parecchio 
tempo.
Lei non lo aveva aiutato, restando in assoluto silenzio. Johnny poteva udire 
il rumore lieve del suo respiro. Alla fine si era deciso e l’aveva guardata.
Il suo volto era parzialmente avvolto dalle ombre, mai gli sembrava che 
stesse sorridendo.
“Non ridere di me.”, aveva creduto di pensare, ma invece l’aveva pronunciato 
ad alta voce.
Il sorriso si era spento per un attimo sulle labbra di lei. Poi si era 
avvicinata, portando il volto alla luce piena della lampada. Vide allora che 
i suoi occhi rilucevano di lacrime.
“Io non riuscirò mai a pensare a parole così belle da dedicarti…”, aveva 
sussurrato con una voce che mai gli era parsa tanto dolce.
Senza lasciargli il tempo di risponderle, mentre lui cercava disperatamente 
le parole giuste, gli aveva preso la  mano destra e se l’era premuta contro 
il cuore, in un gesto semplicemente rituale, così forte che gli vennero i 
brividi.
Aveva sentito il suo battito accellerato sotto al proprio palmo e si era 
sporto verso di lei, verso la sua bocca, misteriosa e conosciuta  come 
nessun’altra sulla terra, nel modo che aveva immaginato migliaia di volte.
Le loro mani si cercarono; le loro dita si intrecciarono e il destino prese 
la forma del loro abbraccio.
Si diplomarono entrambi con ottimi voti e si iscrissero all’Università: 
Johnny a Lettere e Laura a Medicina.
Le loro madri, che mai avevano avuto dubbi sul fatto che fossero le due metà 
della stessa mela, aspettavano solo il giorno in cui avrebbero annunciato il 
loro matrimonio e intanto guardavano orgogliose ai loro successi scolastici.
Un presente perfetto e la premessa di un futuro radioso… A ricordare il 
passato solo una casa dalle imposte perennemente chiuse, in fondo al 
cortile, una casa che sembrava abbandonata ma non lo era, non proprio, 
almeno.
Amina era stata accolta nella casa del fattore, da che era rimasta orfana. 
Se aveva un padre  o una famiglia di origine da qualche parte, lei sembrava 
ignorarlo o non volerlo rivelare e così era rimasta a vivere nel cortile.
La casa era rimasta sua: pagava l’affitto con il suo lavoro ai servizi della 
famiglia del fattore e, sebbene le fosse stato offerto anche un letto, tutte 
le sere tornava lì, tra le pareti di quei locali che non vedevano mai la 
luce del sole e  in cui nessuno era mai entrato, nessuno dei viventi, 
almeno…
Johnny scoprì che evitare la ragazza non era difficile come aveva temuto. La 
sua figura alta e magra compariva nel cortile solo all’alba e dopo il 
tramonto e solo per andare e tornare dalla casa in cui lavorava, anche se 
qualcuno avrebbe giurato di udire i cigolii della sua porta che si apriva, 
nel cuore della notte.
Johnny però non l’aveva mai sentito o comunque non vi aveva prestato 
attenzione: in qualche modo credeva che i conti fossero stati saldati ed ora 
aveva sete di futuro e di felicità.
Il colpo di fortuna arrivò al secondo anno di università.
Uno dei suoi professori era anche uno scrittore di media fama. Un giorno 
lesse uno dei suoi racconti e gli piacque tanto da proporlo al suo editore. 
Il racconto fu pubblicato in un’antologia che non ebbe un grande seguito, al 
di fuori dell’Università, ma l’anno successivo la stessa casa editrice 
pubblicò il suo primo romanzo, che riuscì a vendere un numero non 
disonorevole di copie. Quella fu la prima volta che usò lo pseudonimo di 
Johnny Black. Fu un’idea di Laura, dopo che ebbe letto il suo manoscritto. 
L’aveva raggiunto al bar dell’Università, il giorno dopo che gliel’aveva 
dato. Sembrava turbata, anche se cercava di non darlo a vedere.
“Questa è la tua anima nera, Johnny?” gli aveva chiesto, con un sorriso, ma 
lo sguardo era serio.
Non aveva saputo trovare una risposta adeguata.
“Forse ho bisogno di buttare da qualche parte i miei incubi”, aveva provato 
a giustificarsi, un po’mortificato.
“E’ bello.” Lei aveva detto, e poi, in risposta al suo sopracciglio alzato. 
“E’ bello davvero, morbosamente e crudamente bello. Mi hai fatto paura, 
Johnny, sul serio, ma lo stesso non sono riuscita a smettere e questo, nella 
mia modesta esperienza, vuol dire che è buono, non credi?”
Il suo sorriso era stato più deciso, questa volta e Johnny aveva sorriso a 
sua volta.
“Dici sul serio?”
“Croce sul cuore,” rispose ridendo, ripetendo la formula e il gesto che 
l’avevano tanto affascinata, da bambina.
“Posso darti un consiglio, però?”, aggiunse, tornando seria e, senza 
aspettare il suo assenso aveva continuato, “ Se te lo pubblicano e sono 
pronta a scommettere di sì, usa uno pseudonimo. Non perché non sia buono, ma 
perché la gente ha dei pregiudizi su questo genere e non vorrei che questo 
ti potesse nuocere se un giorno vorrai pubblicare qualcosa di diverso.”
Al momento era stato quasi contrariato da questa proposta, ma poi, 
ripensandoci, aveva dovuto darle ragione. Senza contare che, se fosse 
diventato insegnante, come sognava, non era certo che nell’ambiente 
accademico sarebbe stato ben accetto, uno scrittore horror che insegnava 
letteratura e, non in ultimo, che Giovanni Bianchi era un nome così comune 
che sarebbe risultato quasi comico, su di una copertina stillante sangue…
Insieme al nome, la sera in cui Johnny firmò il contratto con la casa 
editrice, aiutati da una bottiglia di vino rosso, crearono anche il 
personaggio, stivaloni da cowboy e Harley compresa. Decisero che non sarebbe 
apparsa mai nessuna foto, ma solo una descrizione del tenebroso Johnny sul 
risvolto della copertina.
Il secondo romanzo, quello stesso anno, fu un vero successo.
A ventidue anni, Johnny Black  si ritrovò ad essere uno scrittore mediamente 
celebre, non certo Kerouac, ma abbastanza famoso da non dovere pagare per 
avere una recensione ai suoi libri.
Giovanni Bianchi, invece comprò un appartamento in città e chiese a Laura di 
venire a vivere con lui.
Le madri protestarono, ma ormai nulla poteva fermarli: sembrava che anche i 
sogni più folli fossero destinati ad avverarsi.
Trascorsero dieci anni, tagliando un traguardo dietro l’altro. Entrambi si 
laurearono: Johnny insegnava all’Università che aveva frequentato e 
pubblicò, sempre protetto dallo pseudonimo,  altri quattro romanzi di 
successo; Laura si era specializzata in psichiatria e stava facendo 
velocemente carriera in un grande ospedale.
Non si erano mai sposati, però, sebbene, ma questo lo realizzarono solo in 
seguito, nessuno dei due avesse un motivo particolare per rimandare. Forse 
c’erano alcune cose di cui non avevano più parlato, ma questo  non sembrava 
pesare in alcun modo sulla loro vita insieme.
Almeno,  finché una notte furono risvegliati bruscamente dagli squilli 
insistenti del telefono.
Entrambi scattarono a sedere sul letto. Laura annaspò nel buio alla ricerca 
dell’interruttore della luce, che in un altro momento avrebbe raggiunto in 
una frazione di secondo, riuscendo solo a fare cadere la lampada sul 
pavimento.
Johnny afferrò la cornetta, al buio e rispose.
Mentre ascoltava quello che la voce conosciuta gli diceva, era consapevole 
soltanto della stretta pazzesca della mano di Laura nella sua; al terrore 
cieco che sembrava emanare da tutto il suo corpo, teso come una corda di 
violino e al terrore altrettanto profondo che sentiva in ogni fibra del 
proprio essere.
Disse solo poche parole, poi riappoggiò il ricevitore e accese finalmente la 
luce.
Laura lo fissava con gli occhi sgranati.
“Era tua madre,” disse e vide i suoi occhi spalancarsi, se possibile, ancora 
di più. “E’ all’ospedale, ma sta bene. Mia madre ha avuto un ictus. E’ in 
rianimazione. E’ grave.”
Era stato sollievo quello che per un attimo aveva letto sul suo viso, prima 
che si affrettasse a scendere dal letto e a cominciare a vestirsi, dicendo 
“ti accompagno”?
Forse, ma in ogni caso non poteva biasimarla.  E poi lui stesso, nonostante 
il dolore e la paura, sentiva che stava uscendo dal terrore paralizzante di 
poco prima.
Un ictus era grave, senza dubbio ma era un avvenimento comprensibile, 
“umano”, curabile.
Queste considerazioni, seppur non espresse così nettamente, vorticavano 
nella sua testa, mentre guidava in silenzio verso l’ospedale, con Laura al 
suo fianco e gli diedero la misura di quanto in realtà avesse temuto 
l’avvento di qualcosa di mostruoso e inspiegabile.
Sua madre era cosciente, ma molto debole. Tutta la parte sinistra del suo 
corpo era quasi completamente paralizzata, cosa che deformava il suo viso, 
rendendole immensamente difficile parlare. Provò lo stesso a dire qualcosa, 
ma il suono sgraziato che uscì dalla sua bocca sghemba la convinse a tacere, 
mentre le lacrime si affacciavano ai suoi occhi.
Johnny strinse le sue mani gelate e appoggiò la testa sul suo petto, 
lievemente, temendo di poter fare male a quella improvvisamente fragile 
creatura…
Tre giorni dopo la spostarono dal reparto di terapia intensiva, perché il 
rischio di un nuovo ictus sembrava scongiurato e potevano dedicarsi alla 
riabilitazione. La mobilità del viso era sensibilmente migliorata, tanto 
che, sebbene non fosse in grado di sostenere lunghe conversazioni, riusciva 
a pronunciare in modo accettabile diverse parole.
La mattina del suo trasferimento fece telefonare da un’infermiera a Johnny, 
chiedendogli di passare a casa sua a prendere la sua biancheria e i suoi 
prodotti per la toilette, così che avrebbe potuto portarglieli, quella sera. 
L’infermiera disse anche che le aveva chiesto di pettinarla, quella mattina 
e che aveva un ottimo aspetto.
Johnny sorrise, rincuorato da quelle parole. Conosceva la forza di sua madre 
e, anche se aveva avuto molta paura per lei, ora il suo atteggiamento gli 
faceva ben sperare.
Era quasi allegro, quel pomeriggio, mentre parcheggiava la sua auto nel 
cortile.
Questo fino a che non la vide.
Era ferma sulla soglia di casa e lo guardava. Come se lo stesse aspettando, 
pensò.
Lo guardava e sorrideva. Johnny tentò di riabbassare lo sguardo e di 
ignorarla, ma, per qualche strana ragione, non sembrava possibile.
Una nube nera di paura si addensò nel suo cuore, un attimo prima che lei 
pronunciasse quella parola.
Ma era già troppo tardi.
Quella sera, arrivò in ospedale quasi alla fine dell’orario delle visite. 
Laura era già lì da un po’ ed era nervosa.
“Che fine hai fatto? Perché non rispondi al cellulare?” lo aggredì, 
trasformando in  rabbia l’ansia che aveva provato per tutto il pomeriggio, 
non riuscendo a mettersi in contatto con lui.
“Mi dispiace. Ho perso il telefono, forse me l’hanno rubato.” , si 
giustificò. Era la verità, ma quello che  non le disse era che non si 
ricordava nulla di quello che gli era accaduto nelle ultime ore. Non glielo 
disse perché aveva l’impressione che non ci sarebbe riuscito, nemmeno se 
avesse voluto…
Consegnò a sua madre le cose che lei gli aveva chiesto e che non rammentava  
di avere preso e poi restò in silenzio al suo capezzale.
Laura lo stava fissando, lo sentiva. Si era accorto della strana espressione 
del suo viso quando aveva visto gli oggetti prelevati dalla sua vecchia casa 
e sapeva che ora lo stava studiando attentamente.
Quella sera, mentre si spogliava per andare a letto, voltandole le spalle, 
si sentiva ancora i suoi occhi addosso.
Quello che non poteva vedere era la sua espressione di orrore,  e  i 
profondi segni di unghie che percorrevano la propria schiena.
Quando si voltò nella sua direzione, lei abbassò lo sguardo, fingendo di 
essere assorta nella lettura del suo libro.
Nel cuore di quella  notte Johnny sognò molte cose, cose che lo fecero 
urlare, mentre Laura tremava e piangeva al suo fianco. Cose che poi non 
avrebbe più potuto ricordare.
Il giorno successivo, si alzò alla stessa ora di sempre. Si sentiva stanco e 
debole. Una strana febbre sembrava essersi impadronita del suo corpo, ma non 
pensò nemmeno per un attimo di restare a letto. Durante la colazione, Laura 
rimase per lo più in silenzio.
A tratti sembrava decidersi a dirgli qualcosa, ma poi finiva per abbassare 
di nuovo lo sguardo sulla sua tazza di thè che sembrava non riuscire a 
finire.
Johnny la salutò con un bacio lieve sulla bocca, come sempre. Sentì che si 
irrigidiva a quel contatto, ma non lo respinse.
Prese la macchina e si diresse verso l’ufficio, come tutte le mattine. Al 
primo bivio, però, aveva cambiato direzione.
Quando aveva imboccato la strada verso la sua vecchia casa la sua mente gli 
aveva rivelato dove stava andando e da chi. Se qualcosa in lui si era 
ribellato a quella consapevolezza era stato solo per un attimo e qualcosa 
aveva schiacciato quella voce inopportuna, qualcosa di indicibilmente 
potente che sembrava essere venuto ad insediarsi nel suo cervello.
Fu la mano di Dio  a far sì che l’autista della grossa autocisterna che 
sopraggiungeva da una strada laterale avesse viaggiato per un giorno e una 
notte senza riposare e che non vedesse né il cartello di “dare precedenza” 
né l’auto di Johnny che sopraggiungeva, o fu piuttosto il suo contrario?
Forse fu solo il destino.
Johnny inchiodò troppo tardi. I suoi riflessi sembravano rallentati da 
quella strana febbre che lo portava a fantasticare di pelle bianca e 
capezzoli rossi come il fuoco, che lo faceva bruciare di desiderio, come se 
fosse costantemente sull’orlo di un portentoso orgasmo…
L’urto non fu tremendo, in virtù della bassa velocità di entrambi i mezzi, 
ma l’autobotte, con una manovra disperatamente errata, cercando di 
raddrizzarsi, finì con il rovesciarsi in mezzo alla strada.
Come inebetito, Johnny restò a fissare il pachiderma di metallo sdraiato su 
un fianco ad occupare entrambe le carreggiate, inconsapevole della macchina 
che, sopraggiungendo dietro di lui, lo evitava per un soffio, per andare a 
schiantarsi contro la motrice.
Ora scoppierà, pensò e per un attimo vide veramente lingue di fuoco alzarsi 
dall’asfalto per venire a prenderlo e, attraverso le fiamme, vide Laura 
parcheggiare la sua auto all’interno del vecchio cortile, voltarsi per 
chiuderla, ma poi restare con le chiavi a mezz’aria, come colta da un 
pensiero improvviso.
La vide aprire la borsetta, ma poi cambiare idea e infilarsele in tasca. La 
vide voltarsi verso la porta, verso QUELLA porta e fissarla con aria di 
sfida.
“No”, mormorò a fior di labbra, ma la vide raddrizzare le spalle e prendere 
un bel respiro.
“No!” ripetè, ma lei aveva iniziato a muovere qualche passo in direzione 
della porta.
“NOOO!!” urlò, fiondandosi fuori dall’automobile inutilizzabile e iniziando 
a correre verso l’autopompa.
Sentì qualcuno che urlava nella sua direzione.
“Si fermi, dove va? Può saltare in aria, ho già chiamato i pompieri, si 
fermi, perdio!”
Era l’autista di una terza macchina, che si era fermata poco dietro la sua, 
ma Johnny non si fermò ad ascoltarlo. Mancavano più di due chilometri al 
cortile e doveva trovare il modo di arrivarci il più velocemente possibile: 
non aveva un minuto da perdere.
Doveva superare il camion e farsi aiutare da qualcuno, dall’altra parte.
Saltò dentro il  fossato asciutto che correva a fianco alla strada, ma 
scoprì a sue spese che era più profondo di quanto sembrasse, essendo il  
fondo  riempito da un intrico di arbusti ed ortiche che gli arrivavano quasi 
alla vita.
Si districò a fatica in quella piccola giungla, strappandosi lembi di stoffa 
dall’elegante abito grigio che non avrebbe indossato mai più e graffiandosi 
a sangue i polpacci e le mani. Cercò di non guardare verso l’altro, mentre 
passava a fianco alla cisterna rovesciata, i suoi movimenti resi lenti e 
annaspanti dall’intrico della vegetazione, ma comunque vide la pozza di 
carburante che si allargava sull’asfalto, scivolando anche all’interno del 
fossato.
Bastava una scintilla e non sarebbe arrivato in tempo, probabilmente mai 
più, da nessun’altra parte…
Il suo desiderio folle di correre rischiava solo di peggiorare la 
situazione, così che dovette imporsi di restare calmo. Calmo, nonostante la 
traversata sembrasse non finire mai, nonostante le sferzate urticanti delle 
ortiche e il rami che gli segnavano la carne e, quel che era ancora peggio, 
nonostante  la finestra nella sua mente si fosse apparentemente  chiusa.
Nemmeno per un istante dubitò di avere visto esattamente quello che stava 
accadendo. Sapeva di avere guardato attraverso lo spazio, anche se non 
poteva conoscerne le ragioni ma, per quanto si sforzasse, ora questa facoltà 
sembrava essersi esaurita…
Finalmente arrivò in vista dell’altra metà della strada. Avrebbe preso una 
macchina, a costo di rubarla e sarebbe corso da Laura. Forse Dio gli aveva 
mostrato quelle immagini perché potesse salvarla…
Un’imprecazione affiorò sulle sue labbra, quando riuscì a  risalire 
dall’altra parte.
Per quanto potesse sembrare inverosimile, la strada da quel lato era 
completamente sgombra. Non una sola auto sembrava essere sopraggiunta dal 
momento dell’incidente, dal senso di marcia opposto al suo. Non una sola, 
dannatissima, auto.
Per un attimo sentì che stava per crollare. Non era stata la mano di Dio a 
mostrargli quelle immagini, ma il perfido capriccio di un demone che voleva 
godersi il sapore della sua sconfitta.
Era pronto a gettarsi a terra, pregando per quell’esplosione liberatoria, ma 
poi, le sue gambe cominciarono a muoversi, suo malgrado. Pochi secondi dopo 
stava correndo la corsa della sua vita.
I suoi piedi volavano sull’asfalto e calde gocce di sudore colavano sul suo 
viso deformato da un folle ghigno di dolore. Correva, Johnny, senza pensare 
ad altro che a correre, come se niente contasse più, oltre a quella corsa.
Era talmente concentrato che all’inizio non udì nemmeno il rumore del motore 
che si avvicinava. Poi vide un lampo di luce sulla strada, il riflesso di 
una cromatura colpita da un raggio di sole e riuscì finalmente a collegarlo 
al suono che si faceva sempre più intenso.
Era una motocicletta e veniva  velocemente verso di lui.
Johnny si buttò in mezzo alla strada, agitando le braccia. I suoi pantaloni 
scuri e la camicia a brandelli,- la giacca e la cravatta erano state 
abbandonate su di un cespuglio- le vistose macchie di polvere e di sudore e 
la sua faccia sbarbata di tranquillo insegnante sconvolta, dovettero 
convincere il giovane che era successo qualcosa di veramente grave.
Inchiodò e si levò il casco al volo.
“C’è un incidente laggiù!” Johnny indicò la sagoma, non perfettamente 
riconoscibile, del camion in lontananza.
“Devo andare da mia moglie, la prego, mi accompagni!” e poi… colto da 
un’ispirazione improvvisa, “Sta partorendo!”
Un lampo di consapevolezza scaturì sul volto confuso del giovane.
“Laggiù?!” esclamò incredulo, indicando il  luogo dell’incidente.
“No, no, in questa direzione, a poca distanza da qui. Stavo correndo da lei 
quando sono stato coinvolto nell’incidente!”
Il sospetto si insinuò per un attimo nello sguardo dello sconosciuto, poi 
però decise, probabilmente, che era una storia troppo inverosimile per 
essere falsa.
Girò la moto e si rimise il casco.
“Va bene. Monta e dimmi da che parte.”
Johnny non se lo fece ripetere. Pochi minuti dopo arrivavano in vista del 
cortile. Quanto tempo aveva perso? Quindici minuti? Forse venti… forse 
abbastanza.
Scese al volo, urlando un ringraziamento che intendeva scoraggiare il 
giovane dal seguirlo e si inoltrò nel cortile deserto.
L’auto di Laura era esattamente dove l’aveva vista, poco prima. L’aveva 
messa in un punto nascosto, un punto che non si vedeva dalle finestre della 
sua vecchia casa, anche se sapeva che sua madre sarebbe stata in ospedale 
tutto il giorno e che il resto della famiglia era al lavoro. Tipico di 
Laura, pensarci anche in un momento come quello…
La sua prima idea era quella di sfondare la porta, nel caso fosse stata 
chiusa e di sfruttare l’effetto sorpresa, ma poi ci ripensò.
Non aveva idea di quale resistenza potesse offrire, per quanto vecchia e 
sgangherata e non poteva permettersi di fallire al primo tentativo. Strisciò 
invece rasente il muro della casa, esaminando le finestre.
Trovò un’imposta completamente marcia, sul retro. Dalle fessure si vedeva un 
vetro rotto e una stanza in penombra, che sembrava vuota.
Cercando di fare il minore rumore possibile, staccò con le mani un pezzo di 
legno fatiscente. Venne via come se fosse cartone, con un rumore sordo.
La finestra non era solo rotta, ma anche socchiusa. Gli bastò darsi una 
spinta ed era dentro la casa.
L’odore di marcio era rivoltante: le pareti erano ricoperte di macchie scure 
che Johnny interpretò come muffa e il silenzio era totale.
Si addentrò con circospezione, in attesa che i suoi occhi si abituassero 
all’oscurità, tastando le pareti umide alla ricerca di una porta.
L’aria era soffocante, ragnatele pesanti e polverose lo sfioravano con le 
loro dita vischiose nel buio, facendogli desiderare di urlare e la porta 
sembrava non esistere.
Per un attimo temette realmente di essersi addentrato in una camera murata, 
poi le sue dita incontrarono la superficie di uno stipite di legno.
Sentì qualcosa di piccolo e pesante zampettare sulla sua mano e la scosse 
con un brivido di raccapriccio, facendo precipitare la schifosa creatura sul 
pavimento, dove atterrò con un disgustoso rumore liquido.
Vincendo l’orrore tese nuovamente la mano e questa volta trovò il freddo 
metallo della maniglia.
La ruotò spingendo delicatamente.
Altro buio, ancora più nero perché non c’erano finestre dalle imposte 
sgangherate. Giudicò che doveva essere un corridoio. Se la casa era 
strutturata in modo simile alle altre doveva stare muovendosi verso 
l’ingresso. La parete alla sua destra doveva essere quella delle scale che 
portavano alle camere del piano superiore.
Alla sua sinistra, da qualche parte doveva esserci la cucina e, alla sua 
destra, dopo le scale, il soggiorno. Si fidò del suo intuito.
Il pensiero che era già stato lì, il giorno precedente, non lo sfiorò 
nemmeno per un attimo. Non riconosceva nulla, non si ricordava nulla e 
sospettava che la testa si sarebbe spaccata in due dal dolore se avesse 
provato a ricordare…
Procedette mantenendo il fianco sinistro a contatto con la parete, finché 
non ebbe trovato la porta che aveva deciso essere quella della cucina. 
All’interno si sentiva un leggero, ritmico rumore metallico.
Trattenne il respiro e poi, con un unico movimento, la spalancò e guardò 
dentro. Era effettivamente la cucina ed era vuota.
Lì, l’odore di muffa si mischiava a qualcosa di peggiore, un sentore 
dolciastro che dava il voltastomaco. A causa della penombra ci mise un po’ a 
capire la provenienza del rumore che sentiva, ma poi il suo sguardo fu 
attratto dal debole bagliore di una fiamma.
C’era un fornello acceso e, sul fuoco, un enorme pentolone in cui bolliva 
qualcosa che faceva sollevare e riabbassare il coperchio.
Si avvicinò suo malgrado. Nella sua mente riecheggiava la favola di Hansel e 
Gretel. La strega che fa bollire il suo pentolone…
Sollevò il coperchio e fu investito da una nube di vapore. Si tirò indietro 
e fece luce con l’accendino. Acqua. Apparentemente stava solo bollendo 
dell’acqua.
Riadagiò il coperchio con cura, rendendosi conto di avere fatto una 
stupidaggine. Se lei era nei dintorni avrebbe potuto notare l’interrompersi 
del tintinnio regolare. Si guardò intorno, cercando una possibile arma e 
trovò un grosso coltello da macellaio appoggiato sul tavolo. Lo prese e 
tornò sui suoi passi, con gli occhi febbrilmente puntati a scrutare 
l’oscurità.
Era di nuovo nel corridoio. Tese una mano e trovò il corrimano delle scale. 
Si spostò più a destra, con cautela, per non inciampare nel primo gradino 
che non riusciva a vedere, le braccia protese nel buio come un funambolo.
Eccola. La porta del soggiorno. Fece scivolare le dita sul legno fino a che 
trovò la maniglia e ripeté quello che aveva fatto per la cucina.
Sagome nel buio. Troppo buio per poterle decifrare, ma non aveva colto alcun 
movimento nella stanza. Attese ancora un secondo, poi fece scattare 
l’accendino. Mobili. Solo un vecchio divano e due poltrone sgangherate. La 
fodera di tutti e tre era coperta  da ampie chiazze color ruggine che 
rendevano impossibile decifrarne il colore originale. Sporco e polvere 
regnavano sovrani, ma non c’erano ragnatele come nella stanza sul retro, e 
c’erano varie impronte disordinate sul pavimento. Proprio a fianco al 
proprio piede, vide una nitidissima impronta di scarpa da ginnastica. Un 
numero piccolo, di una donna o di un bambino. Laura portava il 37.
Abbandonò la stanza, con il cuore che martellava furiosamente nel petto e si 
avventurò sulle scale.
I gradini erano di legno, come erano stati a casa sua e, esattamente come 
quelli, scricchiolavano. Cercò di essere il più circospetto possibile, come 
aveva imparato a fare nella sua adolescenza, quando gli era capitato di 
rientrare ben oltre l’orario  serale stabilito.
Il segreto era cercare di mettere i piedi sui bordi esterni del gradino, 
dove il legno fletteva meno e caricare tutto il peso corporeo in una volta 
sola, sull’intera pianta del piede.
Nonostante la tecnica assodata, stava sudando.
Raggiunse il pianerottolo. Ora le scale giravano. Si mantenne aderente al 
muro e riprese a salire. Non un solo rumore sembrava provenire  dalla casa.
Ad un tratto però gli sembrò di udire qualcosa. Un sospiro, forse, sopra di 
lui. Si affrettò quanto le circostanze gli permettevano e arrivò finalmente 
all’ultimo ballatoio.
Le porte delle camere erano da qualche parte, nell’ombra, forse proprio 
davanti a lui. I suoi nervi erano allo spasimo.
A tentoni trovò la prima, che spalancò. Un lettino singolo con un nudo 
materasso. Nient’altro.
Proseguì lungo la parete e identificò un’altra porta dal fioco calore che 
filtrava sotto al battente. Strinse più forte l’impugnatura del coltello e 
la spalancò.
Un grande letto matrimoniale troneggiava in mezzo alla stanza. Per un attimo 
ricordò qualcosa, capelli neri tra le dita, parole oscene sussurrate… poi 
più nulla.
Era stato lì, ne era certo. Tra quelle luride lenzuola, in quella stanza. La 
persiana era parzialmente crollata, tanto da lasciare vedere al di là. Si 
trovò a fissare la finestra della sua camera di bambino, dall’altra parte 
del cortile e comprese dove si trovava. Su di un tavolino sgangherato era 
appoggiata una spazzola e, di fianco, il suo telefono cellulare..
Scacciò i ricordi e uscì dalla camera, non senza avere recuperato il suo 
telefono. Grazie alla luce offerta dalla persiana sfondata, riusciva a 
vedere il pianerottolo. C’era solo un’altra porta, da aprire.
Sollevò il coltello e si avvicinò. I suoi occhi erano sgranati, la bocca 
socchiusa sui denti serrati, se si fosse potuto guardare allo specchio, 
avrebbe visto il ritratto di un folle.
Strinse tra le mani la maniglia, come se fosse la testa di un serpente da 
schiacciare, premette verso il basso e spinse con tutte le sue forze.
La porta si spalancò con un cigolio, rivelando una specie di sgabuzzino, 
occupato da una scaletta di legno a pioli che saliva verso una botola nel 
soffitto. Dall’apertura filtrava una soffusa luce rossastra.
Era in un vicolo cieco e lo sapeva. Non avrebbe potuto salire la scala con 
il coltello in mano e, per guardare dentro avrebbe dovuto sporgere la testa 
al di sopra dell’apertura, esponendosi a qualunque cosa ci fosse stato là 
dentro.
Di nuovo quel rumore. Un mugolio, sembrava e c’era qualcosa di estremamente 
familiare in quel suono.
Non poteva esitare. Strinse il coltello tra i denti e iniziò a salire. 
Mentre la botola si avvicinava, decise la sua strategia di attacco. Mettere 
la testa fuori era quello che avrebbe fatto chiunque. Troppo facile colpirlo 
con un oggetto pesante e spaccargli il cranio. Arrivato agli ultimi pioli, 
si rannicchiò quanto più poteva e, dandosi una forte spinta di reni, si 
lanciò letteralmente fuori dall’apertura come un pupazzo a molla da una 
scatola a sorpresa.
Un tavolo. Una donna. La sua faccia, una maschera di sangue ma i suoi 
capelli, Dio i suoi capelli color del grano maturo, che avrebbe riconosciuto 
in mezzo ad una folla…
E poi quel suono, alle sue spalle, il ruggito di una belva che si avventava 
su di lui. Il coltello nelle sue mani.
Signore, aiutami.
Bev
Sometimes being a bitch is all a woman has to hang on to. :D
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Che dire: grazieeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!
Bev sei un portento!
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