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Titolo: [LAB][Lungo] Hunter\hunted

Questo è il primo racconto che scrivo. E' piuttosto lunghetto, e dovrebbe
dividersi in tre parti (spero). Potrete notare una forte influenza
"torristica". Una domanda: mandando il racconto in solo testo non ho potuto
usare formati particolari, perciò i pensieri saranno tra <> invece che in
corsivo. Ma si può invece mandare un RTF o un documento Word in allegato?
Comunque ecco il racconto.
Hunter\hunted
1
La porta del locale si aprì in un cigolio polveroso. Alan Creed si girò
verso l'entrata, con lo sguardo vigile che solo un gestore di una taverna
poteva possedere. Ed Alan aveva fatto in fretta ad imparare: a Klintown,
lungo la via degli Elettro-trasportatori, l'alternativa era la morte. Il
frato-zio di Alan era stato strangolato a mani nude da un nerboruto
forestiero (proveniente dalle Terre della Vecchia Luna) che non era stato
servito abbastanza in fretta. Gli avventori non avevano fatto una piega,
mentre Rico Creed si accasciava, violaceo, a terra, lasciando cadere una
rivoltella scarica che avrebbe dovuto spaventare gli attaccabrighe.
Un uomo in tunica marrone, incappucciato, lasciò sbattere la porta alle sue
spalle. Era piuttosto alto, e, per quello che l'informe indumento lasciava
capire, troppo magro. Il problema era quello che poteva tenere sotto la
tunica. Alan mosse la mano sinistra verso una fondina artigianale finemente
decorata dove teneva una pistola a tamburo col manico in legno di sandalo.
Carica. La pista dei trasportatori portava la peggiore feccia, ed Alan non
voleva farsi cogliere alla sprovvista dal nuovo arrivato. Se poi fosse stato
un anziano signore che voleva farsi un goccetto, tanto meglio. Il pollice lo
teneva sul cane, in ogni modo. Misura precauzionale.
"Grande Khad, Creed! Ma sei sordo? Dammi il mio pur, per l'amor degli dei!"
Alan si girò verso il proprietario della voce, e si ritrovò di fronte ad un
grosso Fileneo, che gli rivolse un fetido (considerata la notevole quantità
di carie e placche) sorriso di sfida:
"Ha ragione la gente a sostenere che sei un bastardo. E che la parte
migliore di te è colata lungo la coscia, della meretrice che ti ha
concepito."
Alan si rivolse a Denti Marci con il più professionale dei sorrisi:
"Ascolta, stupido figlio di puttana. Mia madre è morta tanto tempo fa, santa
donna, ed è sempre stata fedele a suo marito. Forse ti stai confondendo con
la cagna che ti ha partorito. Ed ora ti conviene ritirare ciò che hai detto.
E' un consiglio."
Il Fileneo cominciò ad alzarsi:
 "Hai parlato troppo, ragazzino!"
Aveva perso di vista il forestiero. <Dannato sia il mio orgoglio!> Troppo
tardi, comunque: la sua collera aveva dettato il corso degli eventi.
Denti Marci mosse la destra verso la cintura.
Alan estrasse la rivoltella, dono del fratello sul letto di morte.
<Sono in ballo, ora. Non mi resta che allacciarmi le scarpe da danza. E
sperare che lo straniero non sia alle mie spalle.>
Nel corso dei suoi pensieri risuonò la prima detonazione.
2
La testa del Fileneo si dissolse in un'eruzione di vapore rosso e lapilli
grigiastri. Alan, con i nervi tesi di una preda braccata, si buttò dietro il
bancone. Le grida nel locale erano distanti migliaia di rette. Il colpo non
era diretto a me, concluse in un decimo di secondo. E bravo il nostro
viandante solitario! Ma di che diavolo di calibro è la sua arma?
"Puoi uscire, amico. Ho raffreddato la testa calda."
La voce era gioviale. Un assassino professionista. Alan, un ex-appartenente
alla categoria, li fiutava al primo colpo. Probabilmente lui non rientrava
nel suo carnet, ma non voleva rischiare. Neanche lui era propriamente un
ingenuo, dopo aver assistito per anni il fratello bounty-hunter. Non sarebbe
stato un facile bersaglio. Secondo i suoi calcoli, l'assassino era ancora
piuttosto lontano, e si stava muovendo da destra verso sinistra, dove c'era
l'entrata per il bancone. Con un giro lungo verso destra Alan sarebbe potuto
arrivargli alle spalle. Allora avrebbe potuto chiedere chiarimenti all'uomo,
con un piccolo incentivo puntato contro di lui.
Piuttosto rischioso.
Chi non risica non rosica, gli ricordò la voce fantasma e catarrosa di suo
padre.
Silenzioso e veloce come un puma, Alan cominciò a muoversi.
3
"Amico? Avanti, puoi uscire. Eppure non ti facevo così fifone."
Alan si gettò al di là del bancone, alla fine del suo percorso. Tutto
secondo i suoi calcoli. Teneva la rivoltella spianata contro il forestiero.
"Julia Try Creed non ha generato pavidi." Disse, ed aspettò la reazione
dello straniero.
"Può darsi, ma neanche mia madre ha figli stupidi." Disse l'altro, senza
voltarsi.
"Hai una pistola puntata alla testa."
"Anche tu."
La sicurezza del tono fece sussultare Alan. Il viandante aveva parlato con
noncuranza. Ordinaria amministrazione. Ed aveva ragione: una piccola
rivoltella spuntava dal fianco sinistro dell'uomo.
"Pensi di essere in grado di colpirmi?" Chiese Alan, che non ne aveva il
minimo dubbio. Il viandante era un vero pistolero.
"Non ho motivo di colpirti. Mi fido di te." Ed a conferma, fece cadere la
sua pistola.
<Come no, amicone. Sono pronto a scommettere la tomba di mio padre che nella
sinistra stringi un'arma.>  Ma doveva stare al gioco.
"Bene, pistolero, la fiducia è corrisposta." La pesante rivoltella cadde in
un tintinnio sordo.
<E che Khad mi protegga.>
4
Lo straniero si girò. Si mosse con grazia. Fece cadere all'indietro il
cappuccio, mostrando un viso privo di personalità, su cui il ragno del tempo
aveva già cominciato a tessere la sua tela. Gli occhi azzurri erano di
ghiaccio, impassibili, per quanto volesse essere largo il sorriso sotto di
essi. L'uomo si mosse velocemente: inclinò il polso quanto bastava per
trovarsi in mano un pugnale.
<Oh, per tutti gli dei! Questa è la fine di Alan Creed.>
L'assassino lanciò. Il pugnale sfiorò la guancia di Alan per conficcarsi
nella gola di un nuovo arrivato alle sue spalle con in mano un temperino.
"Scusami, amico, ma non era il caso di avvisarti. C'erano più possibilità di
salvarti la pelle."
"A cosa devo questa premura, straniero?"
"Adoro ritenermi un eroe senza macchia che protegge gli innocenti. Sono
venuto per quel Fileneo ed il suo complice. Hanno ucciso il Vigilatore di
Kerl. E stavano per colpire di nuovo.".
"Kerl è senza un Guardiano del Consiglio? E noi non ne sappiamo nulla?".
"La notizia non è stata fatta trapelare. C'erano più speranze di prenderlo
di sorpresa."
La gente cominciò a ripopolare il locale. Tutti erano morbosamente attratti
dai due cadaveri.
"Beh, la sorpresa ti è riuscita bene."
"... Ed ora posso ritirare la mia taglia."
"Buon pro ti faccia, cacciatore"
"Buona fortuna, amico. E, ricorda, se hai bisogno di un Bounty-hunter, mi
troverai su qualche trasportatore per la via di Fenrut o di Jef. Il mio nome
è Bert Gilof, figlio di Jake."
"Alan Creed, figlio di Roland. La tua favella mi dice che vieni da lontano.
Non è cosi?"
"Già. Piuttosto lontano. Hangold, per la precisione. Nelle Terre dei Muli.
Arrivederci, Alan, figlio di Roland. E che il domani sia con te"
Alan rispose al saluto, affascinato dal vetusto augurio.Le Terre dei Muli
erano distanti più di seicento rette. Si preparò mentalmente ad affrontare
le pulizie. Il buio era calato, e tra poco sarebbe cominciato il giro degli
Oscuratori. Un'altra giornata era finita.
5
Alan si svegliò di soprassalto. Era sudato. Per un momento un confuso
ricordo
(<Conosceva il mio nome ma come diavolo>)
onirico gli attraversò la mente. Si alzò nel buio della piccola stanza sopra
la taverna. L'orologio a transistori indicava le due di mattina. Forse era
il caso di scendere nel locale, e dare un'altra ripulita. C'era ancora puzza
di sangue. Era una cosa che aveva imparato nei lunghi e movimentati anni di
vita col fratello: il sangue non se ne va mai. Ora il fratello era morto,
ucciso da ignoti durante la notte. I suoi sensi si erano offuscati. Una
volta non si sarebbe fatto prendere alle spalle. La famiglia di Alan era
stata disgraziata. Il padre di famiglia era morto giovane del morbo verde, e
la madre era impazzita di dolore. Si era uccisa, portandosi via la figlia
più piccola, Grace. Povera piccola Grace, annegata nel letto del Tyuk. I
Creed erano rimasti in due: Garin ed Alan. Per anni avevano assassinato
assassini, finché la fortuna non aveva girato loro le spalle. Nelle Terre
della Vecchia Luna un gruppo di briganti aveva attaccato i due cacciatori.
Garin era stato pugnalato allo stomaco. Era stata una fine dolorosa,
terribile. Alan era tornato in patria, ed aveva aperto una taverna. Fine
della storia. E tutti non vissero felici e contenti. Alan scese le scale,
mentre il destino si muoveva velocemente verso di lui.
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Nella Main Street gli Oscuratori avevano completato il loro giro, e si
muovevano frettolosamente verso le caserme. Non a torto, comunque; ancora un
po' di tempo e le Creature sarebbero arrivate. Era uno dei tanti effetti
collaterali della Guerra dei Cieli, combattuta centonove anni fa. I Kalen
avevano usato gli ultimi residui recuperati dal precedente Varco, dal quale
gli esploratori avevano portato armi di ogni tipo. I Kalen avevano usato
cose che non conoscevano. Ecco il risultato.
Un gruppo di cavalieri arrivò alle porte fortificate della città. I volti
erano nascosti da mantelli neri. Una vedetta si allontanò dal gruppo e si
spostò verso l'unica torre, da cui arrivava una fioca, tremula luce. Il suo
cavallo nitrì, mentre il resto del gruppo si nascondeva nella boscaglia
circostante. La luce aumentò d'intensità dall'interno della torre.
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Sam Dolgato alzò la lampada all'altezza del suo petto. Di chi diavolo poteva
essere il cavallo che aveva nitrito? Qualche viandante solitario che non
temeva le Creature? Dannazione, proprio il giorno in cui era da solo, di
guardia. Quell'idiota del suo compagno si era rotto la gamba cadendo da una
scala. Per fortuna giù ai cancelli c'erano due Guardiani della Sacra Croce,
ed uno di loro era quella vecchia volpe di Judas Kohn. Imbracciò il fucile a
pallettoni e si mosse verso il balcone
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Judas Kohn svegliò l'idiota che aveva il turno con lui. Come diavolo era
riuscito ad addormentarsi con questo freddo?
"Che... che succede?"
"Cade la torre di Londra. Svegliati, imbecille. Ci sono visite."
L'idiota (Feggh, si chiama Feggh) si drizzò in piesi, sporgendosi sopra il
muretto della cabina di guardia.
"Sta giù, deficiente!" <ma guarda da che razza d'individuo dovrei farmi
coprire le spalle. Che Khad mi protegga.>
E finora Khad l'aveva protetto. Per questo era riuscito a diventare
caporale. Prudenza, ecco la parola d'ordine. Imbracciò il suo fucile (che
per qualche motivo oscuro a tutti chiamava Winchester) e si preparò
mentalmente alla battaglia.
Dalla torretta arrivò un chi va là. Poi il primo urlo.
Fine prima parte.
Beh, che ve ne pare?
Se non si ingrandisce ancora mancano ancora due parti.
Ciao e grazie.
--
Daniele l'ultimo cavaliere
"La mia vita per te"

 Ciao e grazie.
E di che?


Per esempio del tuo commento veramente incoraggiante!
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