Newsgroup: it.fan.stephen-king
Titolo: vediamo chi risponde...

Copio e incollo da it.discussioni.sogni (il messaggio è stato mandato da
un cetro Alessandro che si nicka "alc"). Proviamo? Bruno, aspetto il tuo
contributo. E Mirra? E' il tuo momento. E vale per tutti.
-------------begin quote------------------------
Un uomo tutti i giorni passa davanti ad una galleria d'arte e vede un
quadro
che lo affascina moltissimo. Rappresenta uno sfondo uniforme di pagine di
libro, messe una a fianco all'altra, parzialmente sovrapposte, alcune
dritte, alcune storte, alcune capovolte. Sopra, al centro del quadro, vi
sono dipinte alcune mele rosse.
Un giorno l'uomo decide di acqistare il quadro, lo porta a casa e lo
appende
nello studio.
Passano gli anni, più di trenta, e il quadro è sempre là, appeso al muro
come il primo giorno.
Fino a che, un giorno come gli altri, l'uomo, oramai anziano, oziando in
giro per casa, si mette a guardare da vicino il quadro, in dettaglio come
non aveva mai fatto.
E scopre una cosa sorprendente. Le pagine che costituiscono lo sfondo del
quadro non sono dipinte come aveva sempre pensato, ma sono delle pagine
vere, incollate l'una accanto all'altra. Provengono tutte dallo stesso
libro
e si possono leggere con facilità, bastava guardarci almeno una volta.
L'uomo comincia a leggere. Prima distrattamente qualche frase sparsa, ma
poi
si fa serio e si avvicina meglio e legge, legge con maggiore attenzione.
Rimane a bocca aperta, impallidisce e poi cade attonito su una sedia, lo
sguardo nel vuoto. Quel quadro, quelle pagine sono sempre state là da più
di
trent'anni. Se solo le avesse lette prima ...
Cosa c'era scritto sulle pagine?
Non si vince nulla (non esiste una risposta corretta), solo il piacere di
immaginare una storia.
[CUT]
Per inciso, il quadro esiste veramente, si trova in una galleria a Siena.
------------------end quote---------------------
In reply le mie ipotesi.
Suomi
-- 
www.insideview.it
 è la rivista on line di e per i fans di Stephen King
"The human race has one really effective weapon, and that is laughter."
Mark Twain

In reply le mie ipotesi.
Eccole:
Prima idea, a caldissimo: la storia della sua vita.
Romanzesco: il diario in cui sua moglie racconta di una relazione
extraconiugale.
Horror: la storia della sua vita. Nell'ultima pagina, c'è scritto "quando
il signor Xxxxxxxx abbassò gli occhi per leggere l'ultima pagina, era
tanto concentrato nella lettura che non si rese conto che dietro di lui
c'era il suo assassino". Coltellata, schizzo di sangue sul quadro, che
cade a terra. Il vetro che lo ricopre si frantuma, le pagine volano via,
l'ultima finisce nel fuoco. Negli occhi senza vita di Xxxxxx si riflettono
le fiamme.
Kafkiano: sempre la stessa frase, senza senso, all'infinito. E Xxxxx la
rilegge e la rilegge e la rilegge.
Con calme me ne verranno in mente altre, credo.
Suomi
-- 
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 è la rivista on line di e per i fans di Stephen King
"The persons I am are the parts that I play"      Savatage

 immaginare una storia.
hmm...
dunque, la premessa é intrigante ma ne mancano altre chi é quest'uomo? cosa
fa nella vita? chi é l'autore del quadro? che cosa fa nella vita?
Ipotesi
l'uomo che acquista il quadro é un giovane, affermato autore di videogiochi
italiano, grande appassionato di uno scrittore contemporaneo  americano
Stephen King,
l'autore del quadro é Stephen King stesso. sotto il solito pseudonimo
Richard bachman.
il giovane, in pellegrinaggio nel Maine dove  dimora il suo idolo
letterario,  acquista da una galleria d'arte una crosta immonda di una
natura morta titilata "dark apples" firmata Richard Bachman.
Egli é convinto che si tratti di un clamoroso apocrifo. Il quadro tuttavia
lo suggestiona ed essendo lui un grande ammiratore di King lo acquista, per
usarlo come dono/scherzo per la sua compagna.
Durante il viaggio di ritorno il protagoniosta  viene raggiunto da una
notizia sconvolgente:  il Re é morto, ucciso da una insospettabile attrice
di Hollywood, già vincitrice dell'oscar , kathy bates,  sua segreta
maniacale ammiratrice.
Lentamente ma inesorabilmente la sua passione per King diventa
un'ossessione, sconfina nella fissazione psicotica,  sostiene sul suo sito
internet ,  nelle varie piazze italiane (con megafono e cartelloni ) ed in
ogni occasione pubblica e privata  di essere l'unico che può portare a
termine la saga della torre nera perhé in contatto ultraterreno con King di
cui comincia anche a sentire la voce (con traduzione simultanea di Dobner).
Non riesce più a lavorare, diventa violento , picchia nell'ordine: il suo
datore di lavoro, tre funzionari della Sperling e Kuipfer , Tullio Dobner e
quindici celerini . viene licenziato, lasciato dalla compagna, alla fine gli
pignorano pure il pc, interrompendo così l'unico canale di comunicazione con
il mondo:  i suoi ormai deliranti post su usenet.
Viene internato con una misura di sicurezza presso l'ospedale Psichiatrico
Giudiziario di Aversa ove trascorre, sempre sotto pesanti sedativi circa 35
anni.
da qui esce distrutto, sconfitto,  minato nel morale e con un tumore
cerebrale,  ormai vecchio torna a casa,per iniziare una squallida vita fatta
di routine
riporto
Fino a che, un giorno come gli altri, l'uomo, oramai anziano, oziando in
giro per casa, si mette a guardare da vicino il quadro, in dettaglio come
non aveva mai fatto.
E scopre una cosa sorprendente. Le pagine che costituiscono lo sfondo del
quadro non sono dipinte come aveva sempre pensato, ma sono delle pagine
vere, incollate l'una accanto all'altra. Provengono tutte dallo stesso
libro
e si possono leggere con facilità, bastava guardarci almeno una volta.
L'uomo comincia a leggere. Prima distrattamente qualche frase sparsa, ma
poi
si fa serio e si avvicina meglio e legge, legge con maggiore attenzione.
Rimane a bocca aperta, impallidisce e poi cade attonito su una sedia, lo
sguardo nel vuoto. Quel quadro, quelle pagine sono sempre state là da più
di
trent'anni. Se solo le avesse lette prima ...
Cosa c'era scritto sulle pagine?
Ovviamente il seguito della torre
ogni riferimento a cose e a persone é puramente casuale. -______^^
Nic

 Cosa c'era scritto sulle pagine?
Ipotesi 1(ispirata da Suomi). La stessa frase, ripetuta all'infinito: "E'
troppo tardi. E' troppo tardi. E' troppo tardi."
Ipotesi 2. "Sono sempre stato qui. In ogni giorno della tua vita, ho scritto
su queste pagine cio' che avresti dovuto fare per essere felice. Bastava
leggerle. Tu non l'hai mai fatto. Ora e' troppo tardi, non posso piu'
aiutarti. Il mio compito e' finito. Addio."
Ipotesi 3. "Pizzeria Da Gino, l'unica vera pizza napoletana. Consegne anche
a domicilio."
Ciao!
Alce.
"Consigli per le vacanze: se nel corridoio del vostro albergo ci sono due
bambine gemelle che vi guardano fisse, andatevene." (Daniele Luttazzi)

 ha scritto nel messaggio
news:_kW27.50243$q77.3...@news2.tin.it...

Graaaaaaaaaaaaande Nic
Patrizio
--
leva un "marino" per rispondermi per e-mail

 bambine gemelle che vi guardano fisse, andatevene." (Daniele Luttazzi)
Appunto

 contributo. E Mirra? E' il tuo momento. E vale per tutti.
In un corsivo piccolissimo, in un italiano arcaico, con tanti errori e
sgrammaticature, con una calligrafia elementare da persona semplice ed
incolta, l'uomo riconosce nelle pagine del quadro, frammenti del diario
della madre, morta suicida quando lui era bambino, impiccandosi all'albero
di mele del giardino. Nel diario la povera donna, pentitasi dell'insano
gesto compiuto in un momento di depressione, spiega come le era stato
concesso dagli angeli di Dio di comunicare con l'adorato suo unico figliolo,
attraverso pagine di diario affidate al vento; questo per mitigare almeno in
parte, il dolore del giovane, legatissimo alla madre, che anelava sempre ad
avere un segno della sua mamma, e si disperò per tutta la vita per non
averne alcuno. Senza sapere che l'angelo del vento, pensando di fare cosa
rapida e gradita, aveva appiccicato tutte le pagine, tante per ogni
trimestre di vita dell'uomo, in un solo quadro, e per renderne evidente
l'autore, lo sormontava di mele rosse, a ricordo del luogo dell'infausto
gesto, e faceva in modo che l'uomo ne entrasse in possesso. Troppo tardi
l'uomo, chiuso nel rancore dell'abbandono e del presunto egoistico
tradimento da parte della mamma, si accorge di aver avuto per trent'anni
sotto il naso la prova evidente che la mamma, in realtà, non lo aveva mai
abbandonato, che lo amava tantissimo e, mai, nemmeno dopo morta, gli aveva
negato le dolci parole che tanto aveva desiderato per tutta la vita.. E per
l'emozione, le forze gli vengono meno...A volte si cerca lontano ciò che è
sotto i propri occhi.
Come sono andato, ragazzi? Brunone affabulatore.

 Cosa c'era scritto sulle pagine?
"ettò neppure che aprisse del tutto la porta che gli sparò contro un colpo
d'arma da fuoco. Una ciocca dei suoi capelli biondissimi era macchiata di
sangue e lei guardò prima l'uomo che era stato suo amante, poi l'anello che
aveva al dito"
una frase tra tante, troncata sul nascere da uno strappo che percorreva la
pagina lateralmente. Uno strappo che sembrava una strada dissestata, senza
margine e senza fine. Ogni pagina aveva quello strappo ed in ogni pagina
c'erano mille strade che l'uomo avrebbe intrapreso, se non avesse preso altre
decisioni. Riconobbe nella donna dai capelli biondi quell'attrice di teatro
che aveva conosciuto molto tempo prima.
Senza distogliere lo sguardo dalle pagine, si sedette su una sedia rivestita
di velluto rosso che era accanto al televisore. E mentre sul monitor
correvano immagini su immagini, fotografie in movimento di mondi diversi dai
suoi, di altre vite che lui mai avrebbe sfiorato, continuò a leggere quel che
le pagne avevano da raccontargli, a brani: La storia della sua vita, secondo
strade diverse, mai intraprese.
"sì sfilò l'anello con i denti macchiando di rossetto l'angolo della bocca. E
lo gettò sul corpo dell'uomo, guardando fisso il segno rosso che l'anello le
aveva lasciato sul dito. Poi sorrise"
Quella sera era in albergo a Roma, ricordò. E doveva arrivare lei, l'attrice
(di cui non ricordava più il nome) che vedeva da sei mesi. Poi ad un certo
punto gli telefonò sua moglie.
"Lorenzo ha detto "papà": aspettiamo te per festeggiare, domani" la voce
cristallina che dominava un brusio allegro sin sottofondo. Forse cartoni
animati, forse qualche amica venuta a prendere un caffè.
Ed aveva deciso che lei, l'attrice (ma come si chiamava? Anna? erano gli anni
Settanta) non sarebbe entrata nella sua stanza, quella sera. Avrebbe fatto
dire al portiere dell'albergo che lui era partito improvvisamente, e
l'avrebbe cancellata dalla sua vita. La sua vita era Lorenzo, e basta. Lei se
ne sarebbe fatta una ragione, poi. (no, sarebbe finita male) dopotutto era
bella, da mozzare il fiato (e pazza)
Con malcelata emozione saltò la lettura di quella pagina, e passò a quella
successiva.
"vvicinò e tastò il polso al ragazzo. "E' morto""
Inspirò forte. Più aria che potè. Ma fu come inalare insetticida. Saltò
qualche riga, in preda all'emozione poi seguitò a leggere.
""Crespi Lorenzo, anni ventinove" il medico legale dettava informazioni ad un
registratore portatile. "Suicidio" esitò un attimo e poi riprese a parlare "
giorno 27 giugno 1983"
Portò il palmo della mano alla bocca per reprimere un gemito di orrore che
inesorabilmente gli risaliva dall'anima. Una data. Che mai sarebbe potuto
succedere quel giorno d'estate di quasi vent'anni prima? Non ricordò. Non
riusciva a ricordare, non voleva ricordare. Adesso Lorenzo era felice.
Felice. E viveva.
E su ognuna di quelle pagine, su ognuna di quelle morti che mai erano
accadute, tristi finali mai esistiti, erano poggiate le mele. Ricordava di
aver letto che una tribù in Africa seppellisce i suoi morti mettendogli tra
le mani un seme, o un frutto, con la speranza che dalla morte, possa nascere
la vita.
E lì, su quelle morti c'era la vita. Per mano sua, per mano del Destino, di
Dio..non lo sapeva. Si alzò dalla sedia ed andò in cucina. Come se nulla
fosse mai accaduto in quel momento, come se non avese mai visto quel che
sarebbe potuto accadere, in altri momenti.
Obs'
(miii che fumettone, sta su con lo sputo, 'sta cosa ^_^)

 Patrizio
Imparate a quotareeeeeee!
--
Jonas     ICQ# 26577568
"Sometimes life is so goddam funny you just have to laugh"
(Stephen King)
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 Stephen King,
per un attimo ho pensato  che ce l'avessi con me, poi rileggendo ho notato
l'aggettivo "affermato" e quindi...
^___^
Grande Nic!
--
Jonas     ICQ# 26577568
"Love has teeth; they bite, the wounds never close.
No word, no combination of words, can close those lovebites."
(Stephen King)
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 Cosa c'era scritto sulle pagine?
ipotesi 1 ) Attenzione, potrei non pensare quello che ho disegnato
ipotesi 2) Leggi le FAQ
ipotesi 3) Scemo chi legge.
--
Jonas      ICQ# 26577568
"SSDD: Same Shit Different Day"
(Stephen King)
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Premessa: quando posso, rispondo sempre a questo tipo di esperimenti. Mi
piace scrivere senza sapere *cosa* scrivere talvolta. E cosм stavolta. Nel momento
in cui sto scrivendo queste righe non ho *assolutamente* idea di cosa verrа
fuori. Non ho un'idea che sia una. Ora leggerт la storia che Suomi ha postato
e vediamo se mi viene in mente qualcosa. Ora come ora, giuro, assolutamente
zero.
Bт! In bocca al lupo.
p.s. ecco. Scrivo queste parole invece, quando ho giа finito. E ho barato, devo
ammetterlo. Ho fatto un gioco nel gioco. Chissа se vi piace. Ma ho barato. ^_^
Ah, и tardi e non ho tanta voglia di correggerla. Ci sono anche un paio di
incongruenze, ma lascio tutto cosм. Vi spiace?
----------------------
<<L'uomo comincia a leggere. Prima distrattamente qualche frase sparsa, ma
 poi si fa serio e si avvicina meglio e legge, legge con maggiore attenzione.
 Rimane a bocca aperta, impallidisce e poi cade attonito su una sedia, lo
 sguardo nel vuoto. Quel quadro, quelle pagine sono sempre state lа da piщ
 di trent'anni. Se solo le avesse lette prima ...>>
<<No, fermati. Non ci siamo.>>
<<Ma perchй maestro? A me sembra vada bene. E' una buona storia. Aspettate
di sentire come finisce, prima di giudicare!>>
<<E' inutile. Non ti rendi conto da solo che non и credibile? Un uomo tiene
appeso alla parete di casa un quadro per trent'anni. Poi all'improvviso, tac,
decide di ammirarlo per un'ora e meraviglie delle meraviglie, scopre il
segreto dell'universo! Ma dai. Non regge. Non regge. Te ne rendi conto?
Non puт andare. E' pretestuoso. Non devi mentire al tuo lettore, ricordatelo
questo. Non devi mai mentire. E' la regola numero uno. Mai mentire. Nessuno
terrebbe un quadro appeso per tanto tempo senza mai guardarlo a lungo.
E nessuno, osservandolo per la prima volta veramente in maniera approfondita,
sarebbe colto da tale illuminazione. Non dirmi che stavi pensando ad una
mappa del tesoro!>>
<<No. Non stavo pensando a niente del genere. Se mi lasciate finire forse....>>
<<Non posso lasciarti finire, te ne rendi conto? Sono o non sono il tuo
insegnante di composizione? Mi paghi per questo giusto? E devo
correggerti prima che sia tardi. Questa storia del quadro misterioso и
pretestuosa. Non funziona.>>
<<Che devo fare allora? Ho questa idea in mente. Se и davvero tanto inutile
perchй mi и venuta in mente? Non siete stato voi una volta a dirmi che quando
un'idea ti prende, c'и sempre un motivo? Non siete stato voi a dirmi che
bisogna cullarla quell'idea? Coccolarla, vezzeggiarla, finchй non ti esplode tra
le mani?>>
<<Certo. Ma non se quella storia и marcia in partenza. Dai, ne riparliamo
domani. Anzi fai una cosa. Strappa via quel foglio e ricomincia daccapo. La
faccenda del quadro puoi mantenerla. Ma lascia stare i misteri scoperti
all'improvviso dopo trent'anni. Niente deus ex machina gratuiti. Daccordo?>>
<<Va bene maestro. A domani.>>
Il ragazzo restт solo. Una lama di sole penetrт dalle ampie finestre, esile
come una bugia e si allungт sui tappeti della sala da pranzo. Presto si sarebbe
dissolta, lasciando spazio alla veritа della notte, fredda e assassina, ricca di
stelle e di ricordi.
Eppure gli piaceva. C'era un significato in quella storia. Lo sapeva. Gli era venuta
in mente non a caso. C'era un significato. La sentiva sua, come mai niente
prima d'ora. Giocт con la penna ancora per un pт, facendosela passare tra le dita
e tamburellando con il tappo il tavolo di legno. Di lа in cucina i rumori della cena
che veniva preparata riempivano lo spazio. Fuori un gatto miagolт alla luna. Rispose
solo il vento che urlт forte una folata. Eppure gli piaceva.
Poi colto dalla frustrazione, prese il foglio con quella dannata storia e cominciт
a piegarlo e ripiegarlo, sperando che tanto fosse abbastanza per potersene
scordare. Alla fine venne fuori una barchetta. Su quella che in un'altra vita piщ
realistica sarebbe stata una vela resistente, si leggevano ancora delle parole
sbocconcellate, tracciate dalla sua stessa mano, non piщ di un'ora prima.
Eppure gli piaceva.
D'un tratto sorrise. E il sorriso si allargт maligno. Divenne quasi una maschera
diabolica. Se qualcuno fosse entrato in quel momento e lo avesse visto in volto,
sarebbe scappato terrorizzato, sicuro che quel ragazzo fosse stato posseduto
o peggio, avesse perso completamente la ragione. Restт cosм. Restт. Restт.
Fissando la barchetta con un ghigno da mentecatto e il respiro greve dentro il
petto.
Eppure gli piaceva.
E l'indomani, era sicuro, avrebbe convinto il suo maestro. Si chinт su un nuovo
foglio e riprese a scrivere. Nessuno lo avrebbe piщ fermato. La mano libera teneva
forte la barchetta che beccheggiт, s'inclinт, si raddrizzт, affrontт con coraggio i
gorghi infidi e proseguм per la sua rotta giщ per Witcham Street, verso il semaforo
che segnava l'incrocio con la Jackson. Le tre lampade disposte in verticale su tutti
i lati del semaforo erano spente in quel pomeriggio d'autunno del 1957, e spente
erano anche le finestre di tutte le case. Pioveva ininterrottamente ormai da una
settimana e da due giorni si erano alzati i venti.
Ecco. Quella si che era un'idea. Il ragazzo si aggiustт gli occhiali con un indice
grassoccio e ritornт a scrivere.
Passт la notte e arrivт il mattino e nel momento in cui il suo maestro suonт alla
porta per un'altra stupida lezione, Bill scendeva giщ nei Barren, mentre tutto
intorno l'aria era satura di pioggia e i fulmini si rincorrevano perenni, facendo a
gara con i tuoni.
<<Allora? Che fine ha fatto la storia su quel quadro, ragazzo?>>
Il ragazzo alzт la testa dalla risma di fogli che aveva accumulato. Il collo scricchiolт
in un anelito di stanchezza.
<<Ne ho fatto una barchetta>>
Il maestro spostт lo sguardo dal suo allievo alla barchetta che manteneva in mano.
<<E quella che sarebbe?>>
Il ragazzo la guardт e poi sorrise. In quel modo folle e sconvolgente per cui poteva
sembrare che fosse quasi posseduto. L'uomo che lo fronteggiava fece un passo indietro.
<<Questa и la mia storia>>
Rispose.
Fuori il sole era di nuovo forte e prepotente. L'aria calda di maggio penetrava ovunque e
sembrava che ci fosse sempre stata.
<<Semaforo... Di che si tratta, ragazzo?>>
Ma non rispose. Lui scriveva giа, incapace di fermarsi.
Correva l'anno 1880.

 incongruenze, ma lascio tutto così. Vi spiace?
Sì che mi spiace, sudicio voltagabbana  ma grazie del dono!
/me si inchina
^__________^
nic

<< L'uomo comincia a leggere. Prima distrattamente qualche frase sparsa, ma
 poi
 si fa serio e si avvicina meglio e legge, legge con maggiore attenzione.
 Rimane a bocca aperta, impallidisce e poi cade attonito su una sedia, lo
 sguardo nel vuoto. Quel quadro, quelle pagine sono sempre state là da più
 di
 trent'anni. Se solo le avesse lette prima ...>>
...se solo le avesse lette prima...non avrebbe mai preso quel quadro, non
l'avrebbe mai appeso nel suo studio...
Le parole passavano dall'essere dipinte sul quadro, a dipingersi nella sua
mente, lettera dopo lettera, vocabolo dopo vocabolo...
impresse a fuoco nella sua anima come la più cruenta e orribile delle
rivelazioni.
"Non mi aveva fatto niente, ma la mia testa non se ne convinceva..."
Tolse le mani che aveva appoggiato al quadro e se le portò alla bocca per
soffocarne un grido: le sentì umide, forse di sudore, pensò; ma guardandole
vide che era un liquido vermiglio a bagnarle, un liquido denso che colava
sul pavimento, formando grosse macchie. la sua mente formulò un unica
parola:"sangue."
corse in bagno, trattenendo conati di vomito, aprì immediatamente l'acqua
bollente, portandoci sotto le mani, incurante del bruciore, e cominciò a
strofinarle vigorosamente, finchè non tornarono nuovamente pulite.
come se con l'acqua, oltre a quel liquido vermiglio, fossero state lavate
via anche tutte le congetture irrazionali che aveva fatto, la sua mente
ritornò a ragionare: non era sangue quello, non poteva essere sangue, doveva
essere colore, quello delle mele, che per qualche recondito motivo era
iniziato a colare quando vi aveva posato sopra le mani.
e quelle parole...dovevano essere solo un illusione, una suggestione
provocata dal fatto che proprio in quel periodo, quarant'anni prima,
aveva...
Ma perchè allora era successo solo in quel momento in maniera così evidente?
in tutti quegli anni non gli era mai accaduto di tornare con la mente a
quell'episodio; anche se il senso di colpa non l'aveva mai abbandonato, era
sempre riuscito a reprimerlo...
Inspirò profondamente. "suggestione" si disse, "null'altro che suggestione".
tornò nel suo studio e si mise nuovamente a fissare il quadro.
" Non mi avevano fatto niente, ma la mia testa non se ne convinceva. Quella
sera però, qualcosa di malato era scoppiato nella mia mente, un sentimento
perverso, privo di senso, che nessuno, sapevo, avrebbe mai potuto
comprendere. Loro stavano lì, fermi immobili, loro credevano che non avrei
mai potuto portare a compimento le mie minacce. e invece mi sottovalutavano.
Avevo calcolato tutto nei minimi particolari, nessuno avrebbe mai potuto
scoprire nulla e infatti nessuno HA MAI scoperto nulla e tu, che avevi visto
tutto, avresti sempre taciuto e sempre avresti mantenuto questo segreto, a
costo che ti si rodesse l'anima...e io lo sapevo.
eravamo amici, di più, eravamo fratelli e tu mi hai coperto per tutti questi
anni, in nome di quella fratellanza che mai nessuno ha rispettato, nemmeno
io..."
-Non ti ho coperto...-pensò l'uomo-...avevo il terrore di parlare, terrore
che tu mi avresti fatto qualcosa...
continuava a scorrere le pagine: in ognuna di esse vi era narrato un
omicidio, ognuno compiuto con una modalità diversa, ognuno mai scoperto,
ognuno macabro e cruento...e ciascuno ben conosciuto dall'uomo.
"...stai morendo per quei sensi di colpa...ma è quello che ti meriti. Io
morirò, ma lo farai anche tu...con l'unica differenza che io non ho mai
avuto una coscenza che potesse rimordermi. ADIEU.dormi felice..."
lesse poi l'ultima pagina...era la sua calligrafia quella, anche se non
poteva essere...
Le ultime parole: "sono stato io" lo colpirono al cuore con un senso di
orrore.
- No!- gridò- Sei stato TU, non IO!
strappò il quadro dal chiodo a cui era appeso e lo gettò a terra. la cornice
si spezzò e la tela si lacerò. le pagine di quel libro finirono sparse sul
pavimento di tutta la stanza e lui non potè sopportarne la vista. corse
fuori di casa, senza badare alla strada...
    ...il camionista raccontò di non essersi accorto dell'anziano signore
che era comparso all'improvviso correndo, di non aver fatto a tempo a
frenare o ad evitarlo in qualche modo...quando la polizia perquisì la casa
dell'uomo, cercando di capire cosa potesse averlo spinto a correre così
precipitosamente fuori dalla sua abitazione, non trovò altro che un quadro
dai colori sbavati e un mucchio di fogli bianchi sparsi sul pavimento...solo
una tra tutte quelle carte era scritta, con una calligrafia incerta e
tremolante.
"Non ce la faccio più a sopportare i sensi di colpa...tutti quei bambini,
quarant'anni fa...sono stato io."
...il mostro era stato trovato e la giustizia divina aveva in qualche modo
fatto il suo corso...
il giorno dopo, la bottega dove l'uomo aveva acquistato il quadro, quel
negozio che per trent'anni e più era resistito e aveva continuato ad avere
clienti, chiuse misteriosamente e tutti giurarono di aver visto sul volto
del vecchio bottegaio, un sorriso crudele e soddisfatto che assomigliava
troppo al sorriso del fratello del Mostro...
yeppah...finito...
Ju

 > bambine gemelle che vi guardano fisse, andatevene." (Daniele Luttazzi)
Bellissima !

Ma non rispose. Lui scriveva già, incapace di fermarsi.
[CUT]
'ledetto.
Suomi
-- 
www.insideview.it
 è la rivista on line di e per i fans di Stephen King
Chiunque sa fare una frittata con delle uova. Il difficile sta nel farla
senza.

 ha scritto nel messaggio
news:_kW27.50243$q77.3...@news2.tin.it...
[CUTTONE]
RRROOOOOOOTFFFLLLLL!!!!!!!!!
--
\\\\\\\\\\\\Christian Eidolon////////////
"The Khala awaits me, Kerrigan. And although I am prepared to face my
destiny you shall not find me easy prey."
Fenix, "True Colors"

 trent'anni. Se solo le avesse lette prima ...
In ordine di ispirazione/espirazione/traspirazione:
1- Bevete Coca-Cola
2- METALLICA RULEZ!!!
3- I Red Hot Chili Peppers *non* sono un piatto messicano
4- Ricetta per la pizza sporcaccia: [...]
5- Tua moglie ti ha lasciato perchè aveva iniziato a scoparsi il lattaio, e
non perchè aveva abbracciato una nuova religione che le vietava il
matrimonio, mona!!!
--
\\\\\\\\\\\\Christian Eidolon////////////
"All you have to do is fall in love
 Everybody can play the game of love"
Queen, "Play The Game"

 Cosa c'era scritto sulle pagine?
La mia ipotesi la dedico a Supermirra perchè forse siamo i più piccoli del
NG e...io c'ho provato, ora tocca a te!
Iniziava ad essere annoiato della sua vita da pensionato, da quando sua
moglie era morta sei anni prima, tutti i giorni sembravano uguali, non
riusciva a trovare niente di interessante da fare. Ma non era solo la noia,
era soprattutto la solitudine. Dal '94 la sua vita era stata solo
sofferenza: soffriva perchè era solo e non era mai stato solo prima.
Marshall Harper aveva ormai 73 anni ed era solo al mondo. Viveva nella sua
casa sul lago Michigan. La sua piccola villa si trovava poco lontano dal
centro di Crestview, una città di circa tremila abitanti a 25 km da
Milwaukee....
...l'ultima volta che era stato a Milwaukee c'erano anche sua moglie e suo
figlio. Ora lui (suo figlio Mike) si trovava a circa seimila km di distanza
in Scozia, mentre sua moglie Keith era molto, molto più lontana. Gli
mancavano entrambi, ed era felicissimo quando sentiva le loro voci. Suo
figlio lo chiamava ogni fine settimana, non erano lunghe telefonate, ma gli
bastavano per ricordare che aveva un figlio e che qualche volta lui pensava
a suo padre. E a volte anche Keith lo chiamava, in sogno, ed era bellissimo
risentire la sua voce. Ma loro non erano lì, e lui era solo. Solo e
annoiato. Passava le giornate a leggere e leggeva di tutto e leggeva e
leggeva e questo era un bene per lui perchè quando era immerso nella lettura
non pensava ad altro, non pensava alla sua solitudine. Ma a volte posava il
libro e stava seduto nello studio a pensare e ricordava il suo passato.
E ricordò quella volta, quando viveva ancora a Milwaukee con la sua famiglia
e la villa a Crestview era solo la loro residenza estiva.....
<<Salve Marshall>> disse Michele Monte. Era il proprietario di una piccola
galleria d'arte in Sidewall street, a due isolati da casa Harper. Michele,
che ormai era per tutti Mike, era un vecchio che aveva iniziato la sua
attività esponendo le sue opere, quadri di un giovane italiano che però non
erano stati apprezzati dagli abitanti di Milwaukee probabilmente perchè <<a
loro piacciono solo quelle schifezze che non hanno nulla a che vedere con
l'arte ma che si ostinano a chiamare "Arte Moderna">> come egli stesso
sosteneva. E forse aveva ragione, infatti i suoi affari migliorarono di
molto quando decise di convertirsi a quella che ormai chiamava "Merda
Moderna".
Ma continuò a dipingere e Marshall era uno dei pochi che apprezzava le sue
opere e forse l'unico che ne aveva mai comprate e anche se non amava l'arte
moderna, continuava a passare qualche volta dalla galleria, per vedere se
Mike aveva finito l'ultimo quadro o se era arrivata qualche nuova e strana
opera moderna, o anche solo per scambiare quattro parole con il simpatico
italiano.
Un giorno passando davanti alla galleria vide un quadro nuovo che non aveva
mai visto prima. Rappresentava uno sfondo uniforme di pagine di libro, messe
una a fianco all'altra, parzialmente sovrapposte, alcune dritte, alcune
storte, alcune capovolte. Sopra, al centro del quadro, vi erano dipinte
alcune mele rosse. Ne rimase subito affascinato, provò una sensazione strana
che non aveva mai provato di fronte a nessun quadro, ma non si fermò a lungo
davanti al dipinto perchè quella sensazione era troppo forte, si trovava
quasi a disagio a fissarlo, ed entrò nella galleria.
<<Ciao Mike>> rispose al saluto <<come va? hai finito l'autoritratto?>>
<<Si, ma non mi è piaciuto, l'ho lasciato a casa, e credo che resterà lì>>
<<Ok, ma a me piacerebbe vederlo>> disse Marshall e la spiacevole sensazione
di prima tornò quando posò distrattamente gli occhi sul quadro con le mele.
<<Allora quando vuoi puoi venire a vederlo a casa mia,.....Marshall?
Cos'hai, stai bene?>> Aveva visto un'espressione che non ricordava di avere
mai visto sul volto di nessuno: interesse ma anche....paura o forse.....non
sapeva definirla, ma il viso di Marshall tornò tranquillo quando si voltò
nuovamente verso di lui.
<<Si, stò bene, stavo solo guardando quel quadro, è arrivato da poco?>>
<<Cosa? Stai parlando di quello con le mele?>> Chiese Mike stupito.
<<Si>>
<<Ma dici sul serio? Quel quadro è sempre stato lì, da quando ho portato qui
dentro le prime opere di "Merda Moderna", anche se non credo che faccia
proprio parte di quella categoria....ma è impossibile che non l'avessi mai
visto prima...>>
<<Già, anche a me sembra strano, ma forse l'avrò visto e non lo ricordo...>>
Non gli parlò di quella sensazione, ne a lui ne a nessun altro ma questa si
ripresentava ogni volta che, di ritorno dal lavoro, passava davanti alla
galleria e i suoi occhi cadevano inevitabilmente sul dipinto.
E passò davanti alla galleria tutti i giorni per una settimana , e quando
osservava il quadro non provava più una sensazione di disagio ma essa era
diventata invece qualcosa di molto piacevole, ed era sempre più difficile
per lui staccare gli occhi dal quadro, ma in particolare non riusciva a
smettere di guardare le mele, non riusciva a concentrarsi su nessun'altra
parte del quadro, solo quelle tre mele rosse. Ricordava di avere avuto la
stessa piacevole sensazione, anche se meno intensa, quando aveva visto per
la prima volta Keith....ecco cos'era.... era amore, si era letteralmente
innamorato di quel dipinto, il dipinto con le mele.
E appena si rese conto di questo, decise di acquistarlo. Lo sistemò nella
stanza da pranzo, dove trascorreva la maggior parte del tempo quando era a
casa, e non gli importava se a suo figlio e a sua moglie non piaceva e non
gli importava neanche se in quella stanza arredata in modo così classico
quel quadro con le mele stonava maledettamente, quel dipinto era fantastico,
anzi quelle mele lo erano e dovevano restare lì dove poteva vederle sempre,
non le avrebbe mai portate a Crestview come gli aveva suggerito una volta
Keith. Ma adesso che il quadro era lì, lo aveva guardato ogni giorno con
minor interesse e, dopo un mese, capì che in fondo non aveva niente di
speciale e che quella stanza da pranzo non aveva bisogno di quel quadro e
forse neanche lui ne aveva più bisogno, adesso. Così decise di seguire il
consiglio di Keith e il quadro fu appeso nello studio della villa a Crstview
ed era stato quasi dimenticato per tutti quegli anni...ormai più di trenta,
ogni tanto mentre era seduto alla scrivania alzava gli occhi e guardava le
mele, ma non erano più molto interessanti.
Ora era lì seduto, con una mano sotto il mento, ad occhi chiusi a ricordare
quel giorno in cui aveva visto il dipinto per la prima volta, non aveva più
ripensato a quella sensazione che lo investiva all'inizio guardando le mele,
ma ora la ricordava in tutta la sua intensità, e non era solo un semplice
ricordo, quel misterioso interesse lo pervase di nuovo quando aprì gli occhi
e tornò a guardare quel quadro come non faceva da più di trent'anni....ma in
realtà non lo aveva mai guardato in quel modo, ora non era più il quadro con
le mele, ora vedeva qualcos'altro. Si alzò in piedi e avvicinò il viso al
dipinto e scoprì una cosa sorprendente: le pagine che costituivano lo sfondo
del quadro non erano dipinte come aveva sempre pensato, ma erano delle
pagine vere, incollate l'una accanto all'altra e si potevano leggere con
facilità, bastava guardarci almeno una volta. Marshall cominciò a leggere.
Rimase a bocca aperta, impallidì e poi cadde attonito sulla sedia, lo
sguardo nel vuoto. Quel quadro, quelle pagine erano sempre state là, da più
di trent'anni. Se solo le avesse lette prima...se  non fosse stato per
quelle tre stupide mele che gli avevano sempre impedito di guardare il resto
del quadro...
Su tutte le pagine poteva riconoscere la calligrafia ordinata di sua moglie,
era inequivocabile, anche se c'era qualcosa di diverso, le lettere
leggermente inclinate in un delizioso corsivo, non erano così sinuose come
le ricordava......ma erano state scritte da lei, senza dubbio, e poi c'erano
le iniziali, sull'ultima pagina: K H.
Sua moglie aveva scritto qualcosa su quei fogli e lui non se n'era mai
accorto...
Caro Marshall,
finalmente stai leggendo questi fogli, ma ormai è troppo tardi...
devo dirti una cosa molto triste, Mike è morto il 13 Luglio in un incidente
stradale, ora sei davvero solo solo solo solo solo solo....
Sulle successive pagine solo quella parola ripetuta centinaia di volte e
sull'ultima, alla fine di tutto, una frase:
e ora raggiungimi.
K. H.
Marshall decise di non piangere per la morte di suo figlio, decise che era
meglio trattenere le lacrime, decise che era meglio raggiungere Keith, era l
'unica cosa da fare, raggiungere Keith e Mike. Riempì la vasca d'acqua,
prese una Gillette Platinum da una confezione ancora chiusa e incise sui
suoi avambracci due croci profonde. Si sdraiò dentro l'acqua e aspettò di
raggiungerli.
Quando squillò il telefono, Marshall era già morto, quindici squilli, poi
Mike Harper capì che suo padre doveva essere in bagno o forse si era
addormentato sulle pagine di un libro, e posò la cornetta, ci avrebbe
parlato più tardi. E in effetti Marshall era in bagno....e si era appena
addormentato...ma non avrebbe più parlato con suo figlio.
Quando l'agente Mallon bussò per la quinta volta senza ottenere risposta,
decise che era arrivato il momento di fare quello che amava tanto fare:
sfondare una porta. Ispezionò tutte le stanze chiamando insistentemente il
signor Harper che non voleva degnarsi di rispondere, dovunque lui fosse,
poi, entrato nel bagno, capì perchè il poveraccio non rispondeva, uscì
disgustato da tutto quel sangue e attraversò nuovamente lo studio. In mezzo
alla stanza, sul pavimento trovò un foglio scritto con una calligrafia
femminile, era stata scritta ripetutamente una parola:
solo
e alla fine:
e ora raggiungimi
M.M.
Gli altri fogli non furono trovati, e nessuno diede importanza a quella
pagina.
Marshall aveva confuso M.M. con K.H., era talmente convinto che quelle
pagine fossero state scritte da Keith che forse non guardò quelle iniziali
attentamente, ma forse c'era davvero scritto K.H. quando aveva letto
lui....Keith Harper, non Michele Monte.
E forse Michele Monte non era un italiano, forse lui veniva da molto più
lontano, e aveva scelto proprio Milwaukee...
forse lui era venuto solo per vendere i suoi quadri e sarebbe stato contento
se quegli stupidi li avessero apprezzati, e lui avrebbe continuato a
venderli e sarebbe vissuto tranquillo sulle rive del Michigan senza dar
fastidio a nessuno... ma non era andata così....loro non avevano mai
apprezzato i suoi quadri e così lo avevano costretto a vendere quella "Merda
Moderna" che aveva sempre odiato, ma forse lui aveva deciso di vendere
qualcos'altro, lui vendeva "Morte Moderna" l'aveva sempre venduta e forse
per questo erano aumentati negli ultimi anni il numero di incidenti
domestici, suicidi e morti misteriose a Milwaukee e nessuno aveva notato che
dove avvenivano questi drammi c'era sempre una scultura o un quadro o
qualche altra opera moderna firmata M.M..
E quale sarebbe stato il modo migliore per concludere questo massacro se non
uccidendo l'unico che aveva veramente apprezzato le sue opere? Quale il modo
più crudele e degno di quell'essere che era M.M.?
Adesso a Milwaukee aveva liberato tutto il suo odio, si sarebbe trasferito
in un'altra città, forse Chicago, tanto per restare vicino...e forse lì
sarebbe stato Molven Mankovski, e se neanche a chicago le  sue opere
sarebbero state apprezzate....pazienza, avrebbe continuato a firmare le sue
opere con M.M. : Michele Monte, Molven Mankovski, Merda Moderna.......Morte
Moderna.
FINE
Aspetto con ansia i vostri giudizi, considerate che è la prima volta che
scrivo....
___________
Slim was here

 Iniziava ad essere annoiato della sua vita da pensionato...
[...]
Che posso dirti se non...complimenti? ^_______^
Mi è piaciuta veramente tanto questa versione, bravo, continua così ^__-
--
See you space cowboy...

le fiamme.
Questa mi piace troppo ^__-
Ciao
Marco
-- 
Regista e ragioniere della SBL©-Movie©
Influenza ufficiale di #sk
"The road, and the mysteries that lie along it, calls out to none as it calls to the young." (S.King)


MEGACUTTONE esclusivamente per praticità.
Ma lo sai che sei davvero bravo? Questa tua cosa mi è piaciuta tanto, l'ho
letta due volte, una dopo l'altra, e non posso non porgerti sentitissimi
complimenti. Certo, è una cosa un pò acerba, se mi permetti, a tratti un pò
leziosa, c'è ogni tanto un certo appesantimento, ma sono trascurabili
particolari risolvibili con l'esercizio. Mi ricorda molto un testo
kinghiano, un King molto prima maniera, con reminiscenze di "Cose preziose",
"Insomnia" e "Mucchio d'ossa", ma quello che valorizza il tutto, è
un'atmosfera ben delineata di malinconia e solitudine che aleggia su tutto
il racconto, sintomo di una immatura ma certa vena poetica non comune. Che
altro posso aggiungere? Solo una preghiera: dacci ancora prestissimo
qualcosa di tuo! Ancora congratulazioni, con simpatia, Bruno.

 incongruenze, ma lascio tutto così. Vi spiace?
Grandissimo Stefano, grandissimo.
--
Jonas     ICQ# 26577568
"Even the damned love."
(Stephen King)
www.castlerock.it
www.insideview.it

 qualcosa di tuo! Ancora congratulazioni, con simpatia, Bruno.
Grazie! Grazie di tutto davvero!
___________
Slim was here

 Mi è piaciuta veramente tanto questa versione, bravo, continua così ^__-
Grazie!
____
Slim

 Grazie! Grazie di tutto davvero!
De nada, hombre, de nada. Adios y suerte. Brunone messicanone.

 continuare, se no dobbiamo mettere uno spoiler......
cacchio! Forse devo essere un pò più originale la proxima volta!
___________
Slim was here


Bellissimo!Non ci credo che è la prima volta che scrivi ^_-
Sei bravo. Continua così :)
--
*Cris*

 Cosa c'era scritto sulle pagine?
[Ok, io ci ho provato. Non è il massimo, non ne sono pienamente soddisfatta,
ma ve lo propongo lo stesso. E' il primo racconto che posto e quindi lo
dedico a tutti voi, a IFSK, e, naturalmente, a Stephen King.]
"La gente se lo chiede sempre. Tutti, nessuno escluso. I filosofi dedicano
la vita a questo dilemma, ma nessuno mai ha saputo trovare una risposta alla
domanda: " C'è un modo per eliminare le sofferenze della vita?" Svelateci il
segreto! Vogliamo sapere come essere felici.che ci stiamo a fare su questo
maledetto mondo se non facciamo altro che soffrire? Chi legge queste righe,
non importa quanti anni abbia.potrà avere la risposta! Navigate lungo il
ventesimo parallelo al di sotto dell'equatore. Non lasciatevi prendere dalla
stanchezza o dal pessimismo e troverete un'isola. Ce ne sono diverse lungo
il ventesimo parallelo, ma riconoscerete subito quella che cercate. Sembra
uscita dalla foto di un'agenzia di viaggi. E' un'isola deserta dove cresce
spontaneo un albero, i cui frutti sono miracolosi. Somigliano alle mele
disegnate su questo quadro. Coglietene una, mordetela.e avrete capito."
Antonio aveva cinquantacinque anni quando lesse quelle pagine. All'inizio ci
aveva riso su, ma poi il dubbio aveva cominciato ad attanagliarlo: "E se
fosse tutto vero? Se potessi davvero esser felice mordendo uno di quei
frutti? Ma cosa vado a pensare.certe cose accadono solo nelle fiabe.e poi io
sono troppo vecchio.arriverei su quell'isola a ottant'anni.sempre ammesso
che quell'isola esista!"
Ci stava ancora pensando quando calò la notte. Nel suo letto, avvolto dall'
odore di vecchio dei suoi mobili e dalla magia delle tenebre, chiuse gli
occhi e sognò dell'isola e della felicità che avrebbe provato. Sentiva un
gran vociare intorno a lui mentre correva su una spiaggia dorata. Alzò gli
occhi e vide l'albero. Era strano, contorto, non aveva niente in comune con
gli alberi normali. Ma i frutti sembravano davvero delle mele. Ne colse uno,
lo morse, e.
si svegliò sudato. Corse al mobile sul quale era appoggiato il telefono.
Accanto c'era la rubrica telefonica. La aprì quasi strappandone le prime
pagine e compose il numero di Alfio.
- Antonio, ma ti rendi conto che è una cosa assurda?-
Alfio era sempre stato una persona razionale e non avrebbe mai creduto alla
storia di un'isola con dei frutti miracolosi.
- Sì Alfio, lo capisco che è strano.eppure io sento di dover andare.-
rispose Antonio.
- Ma con una barca di quelle dimensioni non si può pretendere di fare il
giro del mondo!- cercò di convincerlo Alfio.
Ma Antonio ormai era deciso
- E come vuoi che vada? Mi faccio dare un passaggio dalla costa crociere?-
Alfio non rise, anzi il suo volto si contrasse ancora di più:
- Ci uccideremo! Moriremo tra le onde! Ma come ti viene in mente? E' una
barca troppo picola per andare a zonzo nell'oceano! E senza macchinari.senza
equipaggio! Se vuoi suicidarti, dimmelo, ti procuro dell'arsenico!-
- Se non vuoi accompagnarmi vado da solo.- rispose calmo Antonio.
Alfio sospirò rassegnato. Non l'avrebbe convinto.o andava con lui, o Antonio
si sarebbe ammazzato da solo. E per quanto avesse paura e gli sembrasse una
faccenda priva di senso, il suo senso dell'amicizia prevalse sulla
razionalità.
- D'accordo.- mormorò piano.
- Che dici?- domandò Antonio. Ma aveva capito benissimo.
- Va bene! Vengo con te! Giochiamo ad Huckleberry Finn e discendiamo il
Missisippi su una zattera! Facciamo i Peter Pan della situazione e cerchiamo
questa maledetta isola che non c'è!- rispose Alfio, con un sarcasmo
esasperato.
Antonio sorrise e col pensiero lo abbracciò forte.
Due mesi dopo Antonio Fontanarosa era in piedi sulla prua dell' "Aurora 1".
Davanti a lui si estendeva un tranquillo oceano atlantico. Respirò a fondo,
sentendo l'odore fresco dell'acqua di mare che gli riempiva i polmoni. Pochi
metri dietro di lui, Fabio, il ragazzo che si erano portati dietro come
mozzo, lo scrutava mentre cucinava. Fabio era un tipetto sui diciassette
anni, smilzo e scuro di pelle con i capelli neri un po' troppo lunghi.Era
orfano ed era cresciuto per le strade di Napoli. Non era un ragazzo
istruito, ma di questo non aveva colpa. Non era neanche troppo intelligente,
ma era buono, e faceva bene il suo dovere.
- Capità! Capità!-
Antonio si voltò lentamente verso la voce che lo chiamava e fissò Fabio.
- Cosa c'è, ragazzo?-
- Capità, ma è un mese che stiamo qua sopra! Mi dite quando arriviamo?-
- Non essere impaziente arriveremo. Non so quando. Ma mi sa che ci vorrà un
bel po'!-
- Vabbuò capità non vi preoccupate! Tanto io non tengo niente da fare a
Napoli.-
Antonio sorrise e tornò ad ammirare l'oceano che pareva sorridere con lui.
Quattro mesi dopo, dell'isola non c'era ancora traccia. Antonio non ne era
stupito. C'era qualcosa di magico che aleggiava intorno alla storia dell'
isola e dei frutti. Da quando erano partiti avevano quasi concluso il giro
del mondo, ma niente isola. Antonio aveva capito che c'era qualcosa sotto,
ma non per questo cominciò mai a disperare. Era convinto che prima o poi l'
avrebbe trovata.
Un pomeriggio si fermarono. Anche se quel viaggio cominciava ad assumere una
dimensione magica, dovevano pur rifornirsi. Si trovavano da qualche parte in
Africa. Mentre Alfio si preoccupava delle provviste, Antonio decise di farsi
un giro per il mercato locale.
Camminava senza guardarsi intorno, fantasticando sull'isola. Fabio, come
sempre, lo osservava da lontano. Ad un tratto si fece coraggio e lo
raggiunse.
- Capità.-
-Cosa c'è, Fabio?- gli rispose Antonio, un po' infastidito dalla sua
presenza.
- State bene capità?-
- Certo che sto bene, che domande fai?-
- E' che mi sembrate stanco-
- Non sono stanco.è che vorrei trovare l'isola, Fabio...-
- Ma perché capità? Che ci sta su quest'isola che vi piace tanto? Forse una
bella donna? Vostra moglie?-
- No Fabio.mia moglie è morta-
- Oh.madonna mi dispiace-
- Non ti preoccupare-
- E allora che andate cercando?-
Antonio lo guardò e gli sorrise teneramente. Lo divertiva il fatto che lo
chiamasse "capitano". Quel simpatico ragazzo napoletano avrebbe potuto esser
suo figlio.
- Un frutto-
- Un frutto? E non ve ne andate dentro un negozio a pigliarvi un frutto?-
- E' un frutto speciale. Credo che se lo mangerò vivrò felice-
- Perché, mo' siete triste?-
- No, non sono triste ma.Fabio tu non puoi capire-
- No io capisco invece. A voi la vita vi fa schifo e allora pensate che sto
frutto magico ve la fa amare. Capità. contento 
voi.io
 so cresciuto in mezzo
alla monnezza e non ho mai avuto voglia di nessun frutto. Un sacco di volte
mi sono mangiato solo i cuzzarielli di pane, ma non me ne fotteva niente.-
- Che vuoi dire, Fabio?-
- Niente capità. Non lo so manco io.a me forse la frutta non mi piace tanto.
Là ci sta Alfio che vi chiama.- conluse il ragazzo, indicando verso
sinistra.
Antonio si voltò in quella direzione, ancora accigliato.
Alfio gli corse incontro e gli disse:
- Antonio, siamo pronti a ripartire-
- Bene- rispose senza pensare.
- Antonio.-
- Sì Alfio, dimmi-
- Antonio.ma perché non ce ne torniamo a casa? Sono quasi sei mesi che
giriamo e dell'isola ancora nessuna traccia. Per me è tutta stupidaggine.-
Antonio spalancò gli occhi e divenne tutto rosso in faccia. Alfio ne fu
quasi spaventato e indietreggiò.
- COSA??? MA SEI PAZZO!!!-
- Non sono pazzo, Antonio! Per me è una cazzata! Torniamocene a casa!-
rispose calmo e deciso Alfio. Aveva già ripreso coraggio.
- E rinunciare ai frutti??? Giammai!-
- E' tutto falso lo vuoi capire?! Ti ho assecondato, ma adesso mi sono
stancato, ho la mia vita da vivere e non la voglio sprecare su una barca in
cerca dell'isola che non c'è!- gli gridò in faccia Alfio.
Antonio si calmò. Stava quasi per piangere. Cominciava a credere che Alfio
avesse ragione. Ma non voleva ancora arrendersi. Tornare a casa significava
ricominciare la vecchia vita. Svegliarsi tutte le mattine per andare in
ufficio; tornare a casa dove non ti aspettava nessuno; cenare, leggere un po
' o magari guardare qualche film e poi a letto. Non aveva nessuna voglia di
tornare, tanto più che non sapeva se gli avrebbero ridato il lavoro, dopo
sei mesi di assenza.
- Alfio non posso costringerti.In fondo hai anche ragione. Ma io continuo,
mi dispiace.-
Alfio rimase lì mentre Antonio si dirigeva verso la barca. Avrebbe voluto
convincerlo a ricominciare a vivere. Era suo amico e non gli piaceva vederlo
inseguire un sogno assurdo. Non aveva mai creduto alla storia dei frutti, ma
aveva accettato di intraprendere il viaggio. In fondo sperava che potesse
essere vera. Ma non lo era, e quindi rimase a terra. Tornò in Italia e
riprese il suo lavoro. Era un impiegato postale, e rimase tale fino a
quando, quattro anni dopo, non fu investito da un autocarro e morì.
Un anno dopo Antonio era tornato in Italia. Ma non certo per rimanerci.Aveva
intenzione di comprare una nuova barca e, lui e Fabio, che non lo aveva
ancora abbandonato, sarebbero ripartiti subito. Benché tutto facesse pensare
a una truffa, Antonio non si era arreso. Si era abituato alla vita di mare.
Più di una volta lui e Fabio avevano affrontato una tempesta e ne erano
usciti vivi. Ormai più niente li avrebbe fermati.
Spesso giocavano a carte insieme nella cabina. Fabio non vinceva mai, ma non
gli importava.
Dopo un anno e più, sempre insieme, immaginate, erano inseparabili,
nonostante la grande differenza d'età. E se Antonio non si era ancora
arreso, il merito era anche di quel ragazzo. Una volta, dopo l'ennesima
sconfitta, Fabio gli chiese:
- Capità, ma ancora volete cercarla quell'isola?-
- Perché, tu no, Fabio?-
- Beh, a me mi piace navigare, vedere nuove terre e gente nuova, e sono
sempre contento. Però ho paura che quando troviamo l'isola voi vi mangiate
il frutto e  di me non ve ne fotte più, e allora il viaggio è finito-
rispose, abbassando la testa.
- Non dire sciocchezze Fabio, quando troveremo l'isola anche tu mangerai i
frutti e saremo felici per sempre-
- Capità, ma io sto bene così, che me ne frega a me del frutto!-
Antonio non replicò e se ne andò sul ponte.
- Non giochiamo più, capità?-
- No Fabio, magari dopo.-
Passò del tempo.quasi due anni. Erano tornati più volte in Italia e il conto
in banca di Antonio era ormai prosciugato. Quella sarebbe stata l'ultima
volta che una barca di nome "Aurora" prendeva il mare, guidata dal
diciannovenne Fabio e dal cinquantasettenne Antonio.
Una mattina Antonio era sulla prua della barca ad osservare l'oceano, come
faceva sempre. Non sperava più di trovare l'isola, si era quasi convinto che
fosse tutto un'invenzione. Eppure era ancora sul mare. Non sapeva come
avrebbe potuto ricominciare, dopo quell'ultimo viaggio. Non aveva più soldi,
né un lavoro. Ma queste preoccupazioni lo sfioravano soltanto. Le vedeva
lontane e innoque, come un bambino felice vede l'avvicinarsi della morte.
Aveva vissuto una bella avventura sull'Aurora, e aveva incontrato Fabio, un
amico con il quale avrebbe solcato i mari per altri vent'anni. Per ora gli
bastava questo. Al ritorno a casa avrebbe pensato come passare il resto
della sua vita. Contemplava la grande distesa d'acqua e ascoltava Fabio
cantare qualche vecchia canzone napoletana. Stava per raggiungerlo per
chiedergli di giocare un po' a carte, ma ad un tratto scorse qualcosa all'
orizzonte. Un puntino bianco. Poteva essere una terra qualsiasi, ma Antonio
sentì gonfiarsi il cuore e gli occhi cominciarono a luccicargli. Ordinò di
aumentare la velocità e dopo un'ora l'isola era ben visibile. E sembrava
appena uscita da un depliant.
- CAPITA'! CAPITA'! L'ABBIAMO TROVATA! N'E' VVERO? L'ABBIAMO TROVATA E'
LEI!!!- Urlò Fabio.
Antonio non rispondeva. Piangeva di gioia.
Attraccarono e Fabio si tuffò in acqua. Nuotò in un modo molto strano.
Saltava e agitava le braccia ed esultava.
- YAAAAAHHHOOOOOO!!!! Capità c'avevate ragione! C'era l'isola! Esiste
davvero sta maledetta isola che non c'è!-
Antonio arrancava felice nell'acqua, sempre senza parlare. Arrivati sulla
spiaggia si stesero uno a fianco all'altro, sulla sabbia, con le braccia
spalancate. La sabbia sottile si appiccicava sulle loro braccia e sulle
gambe nude.
Antonio sorrideva. Fabio urlava e gioiva. Ma improvvisamente le sua grida si
spensero.
Antonio si voltò preoccupato verso l'amico.
- Fabio, che hai?-
- E che.mo' l'abbiamo 
trovata.si
 torna a casa.per sempre.- e grossi
lacrimoni gli solcarono le guance sporche.
- Ma Fabio.l'abbiamo trovata.ora saremo felici.- provò a consolarlo Antonio.
- Capità, ma io so' stato felice fino a mo'.non avete ancora capito? A me
dell'isola e dei frutti non me n'è mai fregato niente. Perché non rimaniamo
qui sulla spiaggia e viviamo di pesci e qualcosa che ci mettiamo a
coltivare? E non ce li mangiamo quei frutti? Eh, rimaniamo, sì?-
- Se vuoi rimani, io vado a cercare i frutti- rispose freddo Antonio.
Fabio si abbracciò le gambe stringendosele al petto e rimase così, mogio.
Antonio lo guardò con tristezza: gli dispiaceva che il suo amico fosse
triste per colpa sua. Ma erano anni che cercava quei frutti e, ora che aveva
trovato l'isola, non poteva arrendersi. Si addentrò nella selva che cresceva
a ridosso della spiaggia cercando l'albero con quelle strane mele. La terra
sotto i suoi piedi nudi, era calda e morbida. Respirava aria fresca, mentre
le foglie di alti alberi sconosciuti lo accarezzavano. Camminò ad occhi
chiusi e si lasciò guidare dai frutti. Sentiva il loro richiamo. La distanza
diminuiva e lui si sentiva leggero. Gli sembrava di essere circondato da una
grande luce bianca. Ne aveva la sensazione, la certezza, ma non la vedeva.
Aveva gli occhi chiusi. La distanza era sempre più breve, sempre più breve.
Aprì gli occhi e si trovò davanti un albero stranissimo. Tutto storto e
bitorzoluto. Ma sulla sua folta chioma purpurea crescevano dei frutti simili
a mele. Sentiva Fabio che lo chiamava da lontano. Non capiva cosa
dicesse.non gli importava. Colse il frutto. Era tondo e rosso proprio come
una mela, ma più piccolo e leggero. Riluceva. Antonio lo portò alla bocca e
lo morsicò.
Un sapore amaro gli si sparse per la bocca. Pian piano si sentì invadere
tutto il corpo da quel sapore disgustoso. Fabio lo raggiunse quando Antonio
era accasciato per terra.
- CAPITA'! NOOO!!! CHE E' SUCCESSO? ERA VELENOSO? CHE E' STATO??? CAPITA'!
CAPITAAAAAAA'!- urlava Fabio abbracciando Antonio, stringendolo forte tra le
braccia muscolose.
- Fabio.- gemette Antonio
- Fabio avevi ragione.forse era meglio rimanere sulla spiaggia.-
- Mannaggia a voi capità! Io ve l'ho 
detto.ma
 voi no!- strillava Fabio tra i
singhiozzi
- Voi volevate i frutti miracolosi! Non vi bastava tutto quello che avevate
già! Mannaggia a voi capità! Mannaggia a voi!-
Antonio sorrise debolmente. Era il sorriso più dolce e luminoso che Fabio
avesse mai visto. Smise di piangere.
- Non importa Fabio.ho realizzato il mio sogno.sono felice. Adesso posso
anche andarmene.-
- NOOOOO!- ululò Fabio ricominciando a piangere.
- Ehy ragazzo, non piangere, che ormai sei un uomo!-
E morì.
Felice.
--
*Cris*
"Tom, essere ricchi non è per niente quella gran fortuna che
dicono.Significa soltanto penare e penare, e sudare e sudare, e desiderare
continuamente di essere morti."
(Mark Twain)

 scrivo....
che dire, sono invidioso!
Nic

 dedico a tutti voi, a IFSK, e, naturalmente, a Stephen King.]
[CUT]
Il tuo racconto è bellissimo!!!
Quanti anni hai detto di avere? 14? Io non ci credo!
Se davvero hai 14 anni (o 15 o 16 o 20)....io penso che non dovresti avere
dubbi sul tuo talento! La tua storia mi ha davvero emozionato!
Hai detto di avere già scritto altri racconti....anche se non ti sono
piaciuti, ti prego di postarli, sono anzioso di leggerli!
Ciao, sono già un tuo fan!
___________
Slim was here


ha shcritto:
[stracuttone]
Lette. sia la versione Slim che la tua, Cris.
Complimenti e... continuate così!
Charlie Ciu-Ciu - mi sa che manco solo io... c'è un LAB in lavorazione
però non relativo a questo thread.
n.p. Macaco - Tio Pedrito

 cacchio! Forse devo essere un pò più originale la proxima volta!
Ma guarda che non è un problema: ciascuno scrive di ciò che sa, che conosce,
che ha vissuto, che ha letto, che ha immaginato, che gli hanno detto, per
cui....Auguri ed alla proxima!

 tu1nktsa04hslumbi...@4ax.com...
MEGACUTTONE del racconto di Supermirra.
La sottile malia, malinconica ed attraente, della solitudine, ed insieme il
fascino seducente, gioioso e solare dell'amicizia: questi, in estrema
sintesi, i due opposti capi tra i quali si dipana la novella di Supermirra,
letteralmente scandita, nei tempi e nei dialoghi, dalla colonna sonora
dell'"Isola che non c'è" di Bennato. In un'atmosfera quasi parossistica di
ricerca e, sopratutto, di spasmodica attesa che tanto ricorda l'identica
aspettativa che si riscontra nel "Deserto dei tartari" di Buzzati, l'autrice
prende per mano il lettore e lo conduce, fiabescamente, nella navigazione
all'isola, che può essere l'isola che non c'è, l'isola del giorno prima,
l'isola alla fine del mondo, l'isola dove si nasconde Tom Sawyer quando
vuole fingersi morto, non ha alcuna importanza la meta, perchè ciascuno
giunge, è in questo il talento della scrittrice, non ad una meta fisica, ma
ad una conclusione morale. Ed il personaggio meglio, eppure sinteticamente,
tratteggiato, il mozzo squisitamente partenopeo e nei modi e nella parlata,
Fabio (un diretto omaggio all'Obscurum del ng), chiaramente e più volte lo
ricorda all'ossessivo e ossessionante capitano: non è importante vivere
cocciutamente in solitudine per raggiungere un'ipotetica felicità, ma è il
vivere stesso, anche senza alcuna meta concreta da raggiungere che è, in sè
e per sè, ricchezza interiore se non proprio felicità, se solo si accetta se
stessi e ci si pone all'ammirazione dell'umano tesoro dell'altro, dell'amico
sincero complemento di sè.
L'uso diffuso ed abbondante del dialogo e della forma discorsiva
rappresentano da un lato un segno sicuro della maturità con la quale
l'autrice affronta il proprio impegno, d'altra parte rappresenta anche, per
la sua complessità, il punto debole dell'opera: è ancora un dialogo grezzo,
sul quale occorrerà lavorare in futuro, l'autrice stessa si renderà col
tempo conto che, nella vita reale, non si parla esattamente come si scrive.
E perciò è importante che Supermirra scriva tanto, per nostra fortuna; per
nostra fortuna, dico, perchè ella sa scrivere: complimenti vivissimi. Ciao,
Brunone chiacchierone.

 Fabio (un diretto omaggio all'Obscurum del ng)
mah, non mi pare mi assomigli moltissimo, questo Fabio. Ha circa 17 anni, è
smilzo e scuro di pelle... Io di anni ne ho 25, non sono smilzo, nè scuro
eheh...e poi se permettete, non sono nè orfano, nè scemo ^_^
Fabio
(quello VERO ^_-)


MEGACUTTONE della recensione di Bruno
Grazie della recensione Bruno, è stato piacevole leggerla. E' stato anche
bello sapere che hai afferrato tutto quello che volevo dire. "Il mondo ha
visto uno o due racconti meglio di questo, lo so -uno o due centinaia di
migliaia meglio di questo, anzi. Dovrebbe aver stampato su ogni pagina
QUESTO E' LA RISPOSTA A UN POST DEL NG IFSK...perké era esattamente questo,
almeno fino a un certo punto." Mi sono impegnata a farlo, perché ci tenevo,
volevo dimostrare di riuscire a scrivere. Ma so che ci sarebbero tante cose
da correggere. Cmq mi fa piacere che tu l'abbia apprezzato lo stesso :)
grazie
ciao
--
*Cris*

 wrote in message 3B54B426...@libero.it...

mmmm e infatti non mi ero ispirata mica a te :P Ho messo come nome "Fabio"
perché è stato il primo che mi è venuto in mente. Poi mi è venuta in mente
l'omonimia e ho pensato "vabbè, magari gli fa piacere" .
Se si è sentito plagiato o l'ho in qualche modo offesa la prego di
perdonarmi, Sua Obscurità ^_^
--
*Cris*

 Imparate a quotareeeeeee!
aeia.
Per Patrizio ci vorrebbero delle FAQ speciali.
Le PAQ.
Patrizio Asked Questions.
1) cos'è quel coso che se lo spingi entra dentro, proprio in quella
specie di scatola di plastica beige?
2) Come scoprire se si ha il numero di ICQ, senza dover fare le analisi
delle urine o il test di gravidanza.
3) Ma se Jonas esce da un canale IRC, il canale funziona lo stesso?
(giuro che l'ha detto in chat!!!)
4) Come faccio a vedere se qualcuno con cui parlo è maschio o femmina?
devo guardare sotto a questa specie di televisione?
5) posso fare le puzze davanti al computer, o queste persone dentro alla
televisone mi sentono?
6) come posso usare il computer senza toccare niente che se tocco, a
parte che si diveenta ciechi, ma poi si scassa tutto?
ecc ecc
Obs'

 perdonarmi, Sua Obscurità ^_^
Ma non si preoccupi :PP
Obs'

 (quello VERO ^_-)
E invece ti assomiglia, magari non intenzionalmente, ma ti assomiglia piů di
quanto sei disposto ad ammettere, IMO naturalmente. Perchč il Fabio di
Supermirra č una persona affamata di vita, una persona nobile che crede
fermamente nei valori degli affetti e dell'amicizia, una persona romantica e
saggia, magari fin troppo semplice ma che conosce la vita, imparata per
strada, il che vuol dire a sue spese, eppure l'ama intensamente. E chisto
nun sě tu? Obs, fammi o' piacere! Smilzo, grasso, chiaro, scuro, giovane,
vecchio, che te ne fotte? Sei sempre una bella persona! Ciao, Brunone
ammiratore.

 da correggere. Cmq mi fa piacere che tu l'abbia apprezzato lo stesso :)
Un plauso ulteriore per quell'impegno che ci hai messo, si vede e ti fa
onore. E per l'umiltà con la quale riconosci le cose da correggere. E,
credimi, io ho apprezzato e la storia e la persona che l'ha scritta. Una
persona dolce, sensibile, determinata, con una grande ricchezza interiore.
Una bella persona. Ciao, bella!

 Una bella persona. Ciao, bella!
Miiiiiii ma io quest'uomo lo adoro!!!:)
--
*Cris*

parte che si diventa ciechi, ma poi si scassa tutto?
Telefoni a qualcuno che scrive per conto tuo e poi ti legge al telefono. A
questo punto, tu gli dici cosa scrivere, e lui/lei lo scrive.
Suomi
NP Bip Gismondi - Un uomo
-- 
www.insideview.it
 è la rivista on line di e per i fans di Stephen King
"Old father, old artificer, stand me now and ever in good stead"
James Joyce

 Patrizio Asked Questions.
VFCL
Patrizio (che se la F sta per frequently ha capito pure cosa significa FAQ)

 No, no, si sente... anzi, datti una regolata...
io se faccio una puzza lo dico, se sono in chat. Le puzze le facciamo tutti.
Anche Tafkar solo che lui da la colpa a tutto il parentado lì riunitosi per
una gara di puzzette.
Obs'

una gara di puzzette.
...gara cui lui non partecipava, ovviamente.
Suomi
song NP Spock's Beard - Gibberish
-- 
www.insideview.it
 è la rivista on line di e per i fans di Stephen King
"Boca sarà no £a ciàpa mosche"           proverbio veneto

 ...gara cui lui non partecipava, ovviamente.
Tafkar qualunque attività sociale si svolga non partecipa mai. L'unica cosa che
sa fare è raccogliere le more.
Obs'