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Titolo: Miss Zoccoletta diventa una star

Miss Zoccoletta diventa una star 
di Francesco Consiglio
E’ una casa sghemba, da quattro secoli in rovina, tutta nera e fredda,
abbandonata, con le finestre simili a occhiaie vuote...
Che misero inizio. Dalla cadente dimora degli Usher alle moderne Hell
houses con vista sullo Stige, tutti i luoghi infestati hanno finestre
simili a occhi. Credo che questa abusata metafora sia un modo per dire:
attenti, ragazzi, qui si fabbricano storie grossolane. Se vi eccitate al
pensiero di un mostro che succhia il cervello di un uomo come fosse un
bignè, potete cominciare a ciucciarvi il pippetto. Ma se il vostro
modello è Alessandro Baricco… chiudete il libro e dedicatevi a qualcosa
di più impegnativo. Giocate a Game boy…
E’ una casa sghemba, da quattro secoli in rovina, tutta nera e fredda,
abbandonata, con le finestre simili a occhiaie vuote e un portale in
noce sovrastato da una figura di drago che i tarli hanno privato di
un'ala. Normale che corrano voci. Se accosti l’orecchio alle pareti,
dicono in paese, puoi sentire le urla strazianti dei bambini che furono
offerti al demonio, almeno fino a quando un agente del Santo Uffizio,
pazzo d’amore per i seni compatti di una giovane indovina, capitò in
queste stanze e, atterrito, mise fine alle orge e ai delitti.
Da allora, la casa è stregata, avvolta da un buio maligno che sembra
possederla anche nei giorni di sole.
Lui non ci pensa. Più delle antiche leggende, teme i chiodi e le travi
divelte...
“Ahi, merda!”
“Maestro Pan... Tutto bene?”
S’inquieta, Cristina Rossi Piccinini. Fino a un mese fa agganciava i
clienti al Parco delle Cose Preziose, tra via Baldini e corso Teodorani,
e grazie tante, sbuffava, meglio perdere un’orazza con un porco paperone
che restare tutta la vita con il rimorso di avere scelto la fabbrica.
Che poi anche fare la puttana è alla fine quello: un’attività
organizzata e finanziariamente produttiva. La gente pensa che sia un
mestiere schifoso e invece ci vuole un gigantesco amore per il prossimo,
come per le suore, e una certa riservatezza. Non rivelare mai i propri
sentimenti agli sconosciuti, ma far credere di farlo, e ascoltare tutti:
militari in libera uscita che ti parlano di fidanzate infrigidite,
dirigenti d’azienda che sognano di farsi tappare la bocca con le tue
mutandine, preti con l’acquolina santa nelle gole e tanta voglia di
esplorare i propri abissi.
Oh, pensa lei, quella vita mi andava bene, ma è finita, è finita e sono
entrata nell’ovile delle brave pecorelle, e allora la smettiamo con
queste storie che mi dipingono come una zoccola con la vocazione della
zoccola? Chiedete a lui e vi dirà che sì, non sono una verginella,
vivaddio, ma nemmeno una vampetta da bordello, nemmeno un’ignorante,
dài. Ho due anni di Economia Aziendale e un disperato bisogno di soldi,
non spiffero il perché, ma conosco il nome di Papus e Aleister Crowley,
pronuncio correttamente Friedrich Nietzsche e amo sentire sproloquiare
di misteri... di misteri... di misteri eleusini e metafisica del sesso.
Che poi a volte dico: boh, Maestro Pan, ma di che parla? Però è bello
credere alle sue promesse: infinità, potere, eterna giovinezza... un po’
del cazzo, ma diverse.
Un giorno indimenticabile siamo stati agganciati sei ore tra la seconda
e la terza fila di un cinema dove proiettavano Rosemary’s Baby di
Polanski, e quando mi ha offerto duemila euro per diventare la sua
sacerdotessa, chissà cosa intendeva, mi è sembrato di capire che lui era
quello che si dice un colpo di culo, una fortuna.
“E’ solo un taglietto, ragazzina. Una scheggia di legno. Ma vaffanculo!
Hai dimenticato il patto?”
“Il patto? No...”
“E allora ripeti: regola numero uno...”
E due, e tre, e quattro... Che palle, pensa lei. Le ho lette, le ho
studiate, le so a memoria le benedette regole. Le maledette regole.
“Qualunque cosa accada non mi farò distrarre.”
“Brava. Qualunque cosa. Il cammino che abbiamo scelto di percorrere
insieme è lungo e faticoso, ma quando riusciremo a superare le tensioni
della diade e a fondere le nostre energie sessuali, sperimenteremo un
piacere che ci ricompenserà di tutte le prove.”
“Sì, d’accordo, ma qui è una vera schifezza! Niente riscaldamenti, fa
freddo e non si vede un cazzo.”
“Non piagnucolare. Tra poco i tuoi occhi si abitueranno all’oscu-rità.
Questione di minuti e anche la paura sparirà.”
“Io non ho paura.”
“Ah, davvero?” 
Si sta pisciando addosso invece. Trema ed è pentita di avere accettato
quest’idiozia di rituale. Batte i denti perché ha visto troppi film
dell’orrore, o troppe trasmissioni di Lucarelli, o chi lo sa. Ha paura
perché ha vent’anni e a quell’età è normale avere paura, specie se quel
fissato del tuo uomo, del tuo santone mago rompipalle, ti conduce in una
casa abbandonata, e dopo essersi spogliato, ti fa volare via la felpa, i
jeans, il reggiseno, e...
“Guarda là, davanti a te...”
“Cosa?”
“La camera che stavamo cercando.”
Oh, santiziano, pensa lei, pare convinto: mi sgrana gli occhi addosso e
parla con la mano sull’uccello, come se uno specchio rotto sul soffitto
e un matrimoniale con una macchia scura al centro potessero bastare a
farmi andare a fuoco.
“E’ qui che è successo?”
Stop. Improvviso e irritante. 
“Quello che dice la gente? Stronzate.”
“Mio padre è sicuro che qualche anno fa una ragazza rapita sia stata
ritrovata su questo letto, nuda e con la testa fracassata. Non una
ragazza qualsiasi, ma la figlia di un boss. La polizia non è riuscita a
scoprire se si è trattato di un omicidio rituale oppure, cosa più
probabile, di una vendetta trasversale, una questione interna ai clan
che governano la zona. Ma c’è chi giura che il suo fantasma abita ancora
questo luogo dannato.”
“Stronzate, ti ho detto. Io non ci ho mai creduto. La casa ha una brutta
fama perché l’ultimo sindaco che si era messo in testa di farla demolire
è stato arrestato per un delitto maturato durante un festino a base di
droga. Lo hanno condannato a sedici anni, e tuttavia, approfittando di
una rivolta carceraria è riuscito a fuggire, facendo perdere le sue
tracce. Da allora, ogni volta che scompare qualcuno, questo è il primo
posto dove vanno a cercare.”
“E ti sembra strano?”
“Che la polizia scelga sempre la strada più ovvia? Non me ne frega un
cazzo. Penso solo che tra queste mura non può disturbarci nessuno, e di
tutto il resto non me ne frega un...”
C’è un bagliore. Un raggio di luce supera le imposte e rimbalza sullo
specchio. Un frammento di vetro si stacca e cade, conficcandosi nel
materasso. Il respiro della ragazza si spezza, mentre lui ostenta
freddezza.
“Lo vedi che hai paura?”
“No, ti ho detto. E’ solo che... potevi scegliere un posto migliore. Fa
un effetto tremendo, pensare di... sì, insomma...”
Quella pratica... fare l’amore dentro luoghi sudici e disabitati, è
l’aspetto meno inquietante della dottrina di Carlo Pan Salimbeni,
artista della vendita di cibi surgelati e Sacerdote della Grande
Confraternita di Zeylema, un garage e dieci teste fritte delle Case
Popolari, tutte ragazzine dai sedici ai ventuno alle quali ha raccontato
che incamerando l’energia occulta sprigionata dall’atto sessuale è
possibile espandere la vita fino a proporzioni cosmiche, rimanendo
giovani per sempre. Nell’attesa che il miracolo si compia, l’occultista
casereccio combatte i suoi 59 con lunghe sedute al Grand Hotel Papagna
Antiche Terme, e tra un massaggio ayurvedico e un bagno ozonizzato
pagato a rate, obbliga le giovani allieve a concedersi a un diavolo
curiosamente simile a lui, un satanasso flaccido e pesante con la coda
portata sul davanti e spudoratamente eretta.
“Maestro Pan, non mi piace. La puzza di chiuso, l’umidità che entra
nella pelle, il materasso sporco... di che cosa? Mi sembra triste. E
pure scomodo.”
“Cosa ti aspettavi, un letto di rose? Qui è meglio della chiesa
sconsacrata di sabato scorso. A parte la mancanza di un plaid, è così
eccitante!”
“Allora è colpa mia. Non riesco a concentrarmi. Ho mal di testa.”
“Inventane un’altra.”
“E’ la verità. Se tu non fossi così ostinato, ti direi che desidero solo
rivestirmi e andare a casa.”
“Col cazzo che ci vai. Sai che ti voglio con me in ogni esperienza.” 
“Lasciami!”
“No.”
“Lasciami andare, ti ho detto! Se mi lasci manterrò il silenzio su tutti
i nostri incontri.”
“Non posso. Mi hai promesso che ce l’avresti fatta a seguirmi, e io ti
ho creduta, finendo per rivelarti gli aspetti più tenebrosi e potenti
della mia esperienza magica, riti esclusivi che la tua piccola mente non
sarebbe mai stata in grado di concepire. Ora ti sento rinunciare e
vorrei essere morto. Se continuerai a frignare mi darai una delusione
così grande che sarò costretto a farti del male. Perché il mio amore è
totale, ma è senza pietà.”
“Cazzo! Cazzocazzocazzocazzo!”
“Piuttosto debole come difesa. A meno che non si tratti di una
richiesta.”
“Che faccia di culo! Fino a ieri eri una persona stupenda, ma quando
questa schifosa giornata sarà finita del tutto, mi sembrerà di essere
uscita da un brutto incubo.”
Oh, merda, pensa lui, la paura le ha fottuto il cervello. 
“Come puoi credere di farcela da sola? Ricordati che eri una puttana
prima di stare con me!”
“Mi dispiace, ma è sempre meglio che diventare una vecchia strega dagli
occhi verdi! No, no, e cento volte no: non ho l’intenzione di adorare il
diavolo...”
Ma che vuol dire, che niente niente ci scappa una denuncia al Telefono
Antiplagio?
“Ok, Cristina, decidi pure per te quello che ti pare. Forse è colpa mia:
non ti ho spiegato abbastanza bene la forza del mio sistema di magia
sessuale, e tenendo conto di quante persone si adoperano ogni giorno per
screditare le scienze occulte, non c’è da meravigliarsi che, a un passo
dal successo, tu consideri il nostro progetto con una certa apprensione.
Però... non è una buona ragione per perdersi una bella scopata... e
dunque te ne andrai, ma dopo.”
“Lo credi tu. Vaffanculo!”
Se neanche l’esca del sesso riesce a convincerla, pensa lui, mi sa
proprio che non ho speranze. Ora fa la santa, certo, ma è stata miss
zoccoletta a darmela ininterrottamente per quattro settimane, e cazzo,
con lei ho scoperto che gli orgasmi multipli non sono una prerogativa
delle donne. Prima non mi era mai successo di provarne anche cinque o
sei in una sola scopata, cinque o sei orgasmi, un’esperienza mistica e
allucinatoria che alla fine mi sembrava di avere il pene di un elefante,
e gliel’ho pure detto: se conosci uno che di professione verifica il
Guinness dei Primati, guarda che ho battuto il record ufficiale di
lancio del seme: sessanta centimetri. Sessanta, giuro.
“Non farmi incazzare, ragazzina, non provarci. Lo sai bene che da certe
decisioni non si torna indietro. Devi solo calmarti e dirmi quando sei
pronta per cominciare.”
“Basta! Ti supplico!”
“Regola numero due...”
“Non riesco a pensare a niente...”
“Pensare non è mai stata la tua specialità. Ripeti a memoria.”
“La due, la due...” 
“Coraggio! La paura che ti assale è già stata sconfitta da migliaia di
ninfette del dio Pan. Devi stringere i denti e resistere fino in fondo.”
“Non qui...”
“Regola numero due, Cristina!”
A questo punto, lei ha la netta sensazione che, se non accetterà di
stare al gioco, lui la ucciderà.
“Per prima cosa...”
“Niente pause, cazzo! Sono stanco dei tuoi tentennamenti! Dov’è
l’ardente desiderio che ti ho insegnato a liberare?”
“Per prima cosa, sia inerte la mia volontà...”
“Più sincera! La regola deve incendiare l’aria! Avanti, ricomincia!”
“Per prima cosa, sia inerte la mia volontà, avvolta nel sudario
dell’obbedienza... Mi gira la testa...”
“Da capo.”
“Per prima cosa, sia inerte la mia volontà, avvolta nel sudario
dell’obbedienza, docile come quella di una schiava, così potrò donarmi
senza resistenze all’unico Signore che solletica i miei sensi...”
“Chi è? Dimmelo! Chi è?”
“Il Signore dello stupro! Il mio compagno e il mio...”
“Continua!”
Oh santiziano, pensa lei, con cazzate del genere si squartano fanciulle.
“Il mio padrone.”
“Brava. E visto che lo brami tanto, andiamolo a conoscere questo
Signore...”
Questo piccolo wurstel che il maestro... Pen s’ingegna a trasformare in
un enorme e duro zampone.
“Finirai per slogarti il polso.”
L’ironia? Un mezzo suicidio.
“Cos’hai detto, troia?”
Cosa non vorrei avere detto, pensa lei. Sfotto uno che sta oliando il
serpentone, e il meno che possa fare è mettersi a urlare come un
ossesso, afferrarmi per i capelli e via frullarmi in tondo, e poi giù...
sulla prima superficie disponibile.
“Santiziano... Cristo... Dio!” 
Quando arriva sul materasso, dopo un volo di tre quattro secondi, lei è
quasi priva di sensi, ma non al punto d’ignorare il tocco di due mani
sui fianchi. E’ un attimo, una sensazione strana, o meglio: di terrore,
perché lui è rimasto in piedi a ringhiare e a scannucciarsi, e allora, e
allora cazzo, quando sente una stretta, e una seconda, e ha proprio
l’impressione di un abbraccio scivoloso, si tira su. Si tira su e urla.
“Qualcosa mi ha toccato!”
“Ma che dici?”
“Ti giuro che qualcosa mi ha toccato! E’ là, sul materasso!”
“Ah, sì? E allora tornaci e dimmi cos’è!” 
Con una spinta... oh santiziano, pensa lei, con una spinta del 3,7 della
Richter mi sbatte giù e si butta lungo, deciso a violentarmi. Ma perché?
In un mese gli ho concesso tanti di quei pompini che, a furia di muovere
il suo coso fuori e dentro la bocca, ho due labbroni che fanno la
reclame al fai da te del lifting.
“Pensi di potermi scopare tutte le volte che vuoi? Se proprio non puoi
fare a meno di trattarmi come una schiavetta, ci salutiamo subito,
chiaro?”
“Ma basta! Vuoi capirlo o no che l’unica cosa che conta è la ferita che
hai tra le gambe? L’apertura genitale femminile simboleggia l’androgino
spezzato in due. Noi riuniremo ciò che Dio ha diviso, e il mio cazzo
sarà il vettore dell’unione cosmica.”
Come no, pensa lei, con quei cinque o sei centimetri di carne moscia...
“Ce ne vorrà di tempo...”
“Zitta!”
Zitta, zitta, zitta, quando invece avrebbe voglia di gridare smamma
brutto figlio di puttana, e poi... poi quelle cose che inevitabilmente
si balbettano in simili frangenti, tipo che vuoi farmi, bastardo, no, ti
prego, no, lasciami in pace, cose così, banali ma difficili da dire se
hai la lingua incollata sul palato e due mani invisibili che ti sfiorano
la pelle con un tatto umido e gelatinoso: presa.
“Vaffanculo, chi...”
“E’ un pessimo trucco, Cristina. Smettila.”
Lui continua a non capire. Lei, distesa sulla schiena, con le ginocchia
piegate e il resto del corpo schiacciato da quello del suo goffo
violentatore, sente le unghie appuntite scivolare fino al seno. Dita
femminili, è sicura. Anche se non può vederle. Dita femminili, per il
tocco e la magrezza. E allora sì che rimane zitta, impietrita, con gli
occhi serrati e gonfi di lacrime, perché la paura più grande è aprirli e
accorgersi che non c’è nessun altro nella stanza... oltre all’uomo che
cerca di venirle dentro.... e allora di chi sono quelle dita che si
fanno sempre più audaci, e cominciano a stringersi attorno ai suoi
capezzoli? Niente a che vedere con la ragazza morta su questo stesso
letto? Niente a che vedere?
“Dio mio...”
Dicono che fosse una ninfomane dedita a rimorchiare uomini e donne senza
distinzioni di clan. Una pessima abitudine se tuo padre è un pezzo
grosso della mafia. Perciò il suo vecchio non provò a salvarla, anche se
poteva. Perché una figlia a cui piace farsi vedere mentre scopa, o
intrufolarsi nei locali per scambisti e cercare accoppiamenti casuali,
una figlia così prima o poi la minchiata la combina, e chissà quante
volte glielo avevano detto: è una ragazza assolutamente ingovernabile,
mandala a studiare all’estero, mettila su un volo, falla scomparire.
Come... come si chiamava?
“Viviana...”
“Porca merda, ragazzina! Ma che dici?” 
Però... 
Che strano, pensa lei: all’inizio era disgusto, ora è soltanto
smarrimento nel seguire quelle mani delicate che si muovono verso le sue
cosce, accarezzando piano e poi accelerando, fino a quando il clitoride
diventa caldo e duro. Allora la felicità prende il sopravvento e la fa
urlare di piacere.
“Mi fai venire...”
“Non sono ancora pronto... aspetta!”
“Cazzo, non riesco...”
“Devi caricarti di energia, e non disperderla prima di avere ricevuto il
mio seme. Dobbiamo godere insieme, perché solo in questo modo la magia
del rito si realizzerà.”
Oh santiziano, pensa lei, per ora l’unica magia è una vagina tesa e
turgida che dà in escandescenze per le carezze di una ninfomane morta.
“E’ come una scarica elettrica...”
Ogni invito a trattenersi è una scossa.
“Insomma rompi sempre il cazzo, Cristina! Pensa a qualcosa di schifoso!”
Ok, ok. Non mi era mai successo prima d’essere stuprata, mai, con il
mestiere che facevo, è stata una fortuna. Con tutte le ragazze trovate
morte, accoltellate, strangolate, è stata una bella fortuna non subire
mai violenza. Ho letto di una che l’avevano costretta a tenersi un
vibratore elettrico nella fica per sei ore, per sei ore, dico, e lei c’è
stata, lei col suo cervello da uccella imbalsamata, lei, la poverina,
che poi l’oggetto si è rotto e qualche pezzo le è rimasto nell’utero.
“Non posso farci niente, non resisto...”
Terribile a vedersi. E’ come se l’eccitazione, non trovando altro sfogo,
le implodesse in testa, interrompendo il flusso di ossigeno al cervello.
La lingua di Cristina sporge in fuori, gli occhietti spiritati escono
dalle orbite, il viso è paonazzo. Eppure urla una parola sola.
“Ancora!”
E merda... quando la smetti di prendermi per il culo? Quando la smetti,
pensa lui, esattamente. Perché una zoccola ha il diritto di mentire, non
per cattiveria, no, insomma, cazzo, è nella professione, legittima
difesa da quelle cose lì, usura del buchetto e arrossamenti... ma non è
credibile bagnarsi per il morto che mi pende tra le gambe.
“Quando la smetti?”
Lei non può sentirlo. E’ come in trance, interamente posseduta dalle
dita che continuano a lavorare attorno e dentro il suo sesso.
“Così, ti prego...”
Non è a lui che grida. No. Di lui rimangono i sospiri affannosi e
qualche gocciolina di sudore. Quelle invocazioni sono per la sua nuova
amante.
“Viviana, amore mio...”
Per la prima volta Cristina riesce a mettere da parte la paura e guarda
in faccia l’invisibile: due occhi cupi e verdi, i capelli neri a
caschetto, la pelle liscia e bianca. Se non fosse per un rivolo di
sangue che le cola dalla bocca, quello schianto di fantasma dai seni a
punta sembrerebbe fin troppo viva. Così viva, pensa lei, che voglio
essere la sua schiava e lasciarle fare tutto ciò che desidera.
“Tutto...”
E lui?
“Mi sembri pazza, ma visto che ti piace... devi solo aspettarmi un altro
po’, ci sono quasi...”
Non è facile con lei che scalpita senza un cazzo di motivo apparente. E
senza un cazzo, soprattutto. Per uno che si fa chiamare Maestro ormai si
tratta di evitare una figuraccia universale e, fermando il film della
memoria su qualche scena di sbatacchi, riuscire a ottenere qualcosa che
somigli a un’erezione.
Tra un minuto... 
Tra un secondo... 
Ecco. Ora non rimane che girare la troietta e infilarglielo dentro prima
che lei chiuda le natiche per effetto di una contrazione.
“Sì… sì… oh Dio, non smettere! Non…”
E’ fatta, pensa lui, non è il massimo, ma questa stronza ha bisogno di
una lezione.
“Lo senti, eh?”
Ohi ohi... che cosa? Dipendesse dal pirletto e dal suo sistema
idraulico, lei potrebbe entrare in un tre stelle della guida Michelin e,
con una flemma neanche troppo sospetta, mettersi a succhiare aragoste
tra commensali di buona borghesia. Chi se ne accorgerebbe? Anche se ha
la faccia schiacciata contro il materasso, continua a vedere Viviana e a
desiderare quelle mani che ormai si spingono fino alle sue viscere, oh
queste cose le ha viste fare solo dai guaritori filippini, e... cazzo,
l’impressione di essere penetrata da un pugno chiuso è così forte da
farla venire... troppo presto.
“Lurida puttana, che hai fatto?”
Cade il silenzio, ma di quelli brutti: gli occhi di lui si accendono di
un colore rossigno e inquietante, come se attorno alle pupille dilatate
dal buio stesse bruciando il fuoco dell’inferno. Oh santiziano, pensa
lei, se mi sono ridotta a questi paragoni, è meglio inventarsi qualcosa
e provare a calmarlo, prima che lui si riprenda e decida di scrollarmi a
dovere.
“Puoi continuare, se vuoi. A me non dispiace...”
Ah, no? Lo sapevo, pensa lui, eccola che mente. Come se non avessi
capito cosa immagina in quella testolina del cazzo. L’idea è di stare al
gioco. Menarmelo un po’ e provare a distrarmi. Fino a quando non avrà
l’occasione di riprendersi i vestiti e scappare.
“Questa non è una soluzione, Cristina. Se stai cercando di addolcirmi
sbagli tattica.”
“Posso prendertelo in bocca.”
“Allora sei un’idiota, oltre che una grandissima troia! Chi segue le
regole non cerca un volgare godimento, ma quell’unità primordiale che
può essere ottenuta solo... Ma dài! Te l’ho spiegato tante volte, che
parlo a fare?”
“Scusami.”
“Con te ho buttato un mese nella merda. Letture, istruzioni, prove...
Una lunga preparazione magica è stata resa impotente dalla tua
insaziabile passera. Sono stato ridicolo, lo ammetto. Ma si può sapere
come diavolo hai fatto a scaldarti tanto e a godere?”
Oh santiziano... se gli dico la verità passerò il resto del giorno a
sentirmi urlare nelle orecchie che sono pazza, e magari ci rimedio
qualche schiaffo. Ma se no... che gli racconto? Che ho recitato per lui,
per aiutarlo a eccitarsi? Carino da parte mia... come farà a confutare
una scusa del genere? Eh, mi dirà: che brava ragazzina, così altruista
da non riuscire ad aspettarmi. E allora? Dirglielo, non dirglielo... Mi
sembra di sfogliare una margherita da un milione di petali.
“Ti giuro che è accaduto contro la mia volontà, almeno all’inizio. Non
ero affatto eccitata, prima di tutto, e sono rimasta soltanto perché non
volevo darti la soddisfazione di apparire una ragazzina spaurita.”
“Questo lo so. Continua.”
“E’ stato difficile farmi forza e rimanere in questa maledetta stanza
buia, sbattuta su questo maledetto materasso con la sua macchia che
sembra una chiazza di sangue secco, e... forse quello che sto per
raccontarti è accaduto soltanto nella mia testa, ma...”
“Cosa?”
Dirglielo, non dirglielo... ma sì! 
“E’ stata... lei.”
“Chi?”
“La ragazza rapita. Il suo...” 
Fantasma. Oh merda, è così che dice, e a me vengono due palle grosse e
infuocate.
“Non ne ho visti, di fantasmi.”
Cristina fa un sospiro e si mette a sedere in un angolo del letto. Sta
per ricominciare, chissà per quante volte dovrà farlo, quando si accorge
di avere qualche goccia di sangue sul fianco. Una striatura la segna per
dieci buoni centimetri. Dolore al tocco. Rosso. Altro rosso sul ventre,
sui seni. Mancamento. Il pensiero della ragazza morta che si agita sopra
di lei grondando sangue le mette i brividi. Ehi, si è mai sentito di una
che ha preso l’aids scopando con un fantasma? Mai sentito. E la
sifilide? E la clamidia? Mai, mai. Da questo punto di vista può rimanere
tranquilla. Ma come ha fatto a ferirsi?
“Quello.”
Perspicace, lui, non si direbbe. Il pezzo di specchio caduto dal
soffitto è stato lì sul materasso per tutto il tempo, e per fortuna l’ha
solo sfiorata, procurandole una miriade di piccoli tagli.
“Dio, Dio, Dio... che culo.”
“Ridi? Ma sei matta! Guarda come ti sei ridotta!”
Gocce vivide e calde. Dappertutto.
“Poteva andarmi peggio. Hai un fazzoletto?”
“Di là, nei pantaloni. Aspettami.”
Lei ha un sussulto. C’è tanto di quel sangue sul pavimento che è
possibile vederci riflesso lui che ci cammina sopra e...
“Sbrigati, ho paura!” 
Sbrigati? Oh santiziano, lo guarda allontanarsi e le sembra di avere un
presagio: lui se ne andrà. Per sempre, se ne andrà. Forse pensa che una
vigliaccata così…
…è quello che si merita, la stronza. Non c’è ragione di restare in
attesa che s’inventi una cazzata dietro l’altra... e poi quale? Che ha
recitato per me, per eccitarmi? Gentile da parte sua... Eh, gli dirò:
che brava ragazzina, così altruista da non riuscire ad aspettarmi. Ecco
qua, fregata. La verità è che a quelle come lei non importa un cazzo di
evolversi. I soldi, ecco cosa vogliono. Essere mantenute. Ma se mi crede
uno che si fa prendere facilmente per il culo, ah no, si sbaglia. Niente
magia, niente tutto. E intanto, visto che ha paura, meglio lasciarla
sola nella stanza buia.
Sola, dice a se stessa. E a quel punto, l’unica cosa che le importa è
accertarsi che è davvero così. Perché ha sentito qualcosa muoversi
dentro la sua pancia, e sì, con gli scherzi che fa la paura, può
succedere di tutto, anche immaginarsi di avere due mani che ti frugano
dall’interno, ci manca solo quello, poi non saprei più se ridere o
impazzire, oh no, devo restare calma, calma, che arriva la ragione e
spazza via quest’immondizia dalla testa.
“Maestro Pan, aiutami! Sto male...” 
Silenzio.
“Maestro Pan!”
Silenzio.
“Ma...”
Una fitta improvvisa trasforma la sua voce in uno strillo acuto e
incomprensibile. E’ un attimo. Sente il gelo sulla pelle nuda. Porta le
mani alla bocca. Un modo infantile di trattenere l’ansia. L’ansia che
monta. Che monta. Che stringe la gola come un cappio e fa strozzare il
suono. Inconsapevolmente, strozzare il suono.
“...estro Pa...” 
Per un momento ancora riesce a respirare normalmente, poi il dolore
diventa così forte che è costretta a ripiegarsi sul materasso. Oh dài
che sto sognando, che non può essere...
“Non è vero...”
Viviana. Di nuovo le sue mani, il tatto elettrico che abbatte ogni forma
di pudore, l’eccitazione, lo stordimento. Oh santiziano, pensa lei, è
suo il sangue che mi esce da tutte le parti, dalla bocca, dal naso,
dalle orecchie, è quello che ha versato quando è stata uccisa, quel
sangue che non ha trovato modo di essere lavato da alcuna forma di
giustizia, e cazzo, anche da morta quella stronza ha voglia di scopare,
e io non riesco a fare altro che rimanere qui a bagnarmi, e a darmi
della pazza, no...
“Non credo ai fantasmi. Non sono pazza, no!”
Se lo ripete cento volte, mentalmente, cento volte, ma crederci... Se lo
ripete cento volte che queste cose avvengono, sicuro, ma sempre per
colpa della birra, oh sì, ogni tanto le è successo di bere, ma non
adesso, cazzo, non adesso, e poi anche se fosse, ce ne vogliono di casse
per lasciarsi andare a fantasie così perverse. No. Non è umano pensare
di essere finita dentro un film di Dario Argento e avere una sensazione
tanto simile all’orgasmo.
“Ti prego, vattene.”
Sì, certo, vattene. Quando il dolore si fa lancinante, e dieci unghie
affilate si accaniscono ferocemente dentro di lei, Cristina smette di
lottare con le ottomila fibre nervose del suo clitoride che brucia.
Niente più suppliche. Niente vie d’uscita. Solo la certezza di annaspare
con le mani nel vuoto e alla fine sentirsi invadere da un tale senso di
libertà che non credeva di poter mischiare al dolore più forte mai
provato. E poi allucinazioni, sprazzi di futuro, il solito tunnel. E’
così la morte? Oh santiziano, naturalmente non posso esserne sicura. Ma
riesco a immaginare molto bene ciò che accadrà. Le immagini del mio
corpo rivoltato come un calzino e odorante di carne marcia faranno il
giro delle redazioni, scatenando infiniti dibattiti sull’opportunità di
pubblicarle. L’associazione dei genitori spettatori fustigatori non
fumatori spedirà una lettera di diffida alla Rai, per impedire che una
peripatetica morta in circostanze misteriose diventi una stella del
palinsesto. Tutto inutile. Carlo Lucarelli farà della mia storia un
giallo ricco di colpi di scena, di orrori quotidiani che odorano di
zolfo, di confessioni che sembrano portare a un passo dalla verità e
invece misteriosamente vengono smentite, quasi come se il demonio si
divertisse a intrecciare i fili della trama. Perché una cosa è certa: se
fosse un racconto, il “caso dell’amante fantasma”, lo avrebbe scritto il
re del brivido, proprio lui: Stephen King.
Oh santiziano, ma io me lo merito Stephen King?
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 di Francesco Consiglio
L'ho letto velocemente, non male; voglio rileggerlo quando ho qualche minuto
libero.
Se ne hai altri, postali! ^_^
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Di&go
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e magari cambiare charset dei caratteri ^__^
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"Vado a letto da sei anni con la stessa donna. Non vi sembra, signori 
giudici, un castigo più che sufficiente?"
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