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Titolo: [OldLAB] Cambio di Guardia - Arnie Cunningham

Comincio con il primo che ho trovato in archivio. Hei! Sono racconti
che sono passati nel NG, quindi magari alcuni non erano neanche LAB...
So che sarà molto lungo, ma li spedisco direttamente in formato testo.
Ho fatto proprio un copia&incolla, quindi potrebbe esserci qualche
imprecisione.
Beh, pian piano li spedirò tutti. Magari alcuni non sono finiti, altri
sono a puntate... Ecco il primo.
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CAMBIO DI GUARDIA
- Arnie Cunningham -
Antefatto
In quella splendida e soleggiata domenica di inizio giugno padre Jonas
si sentiva allegro, particolarmente di buon umore. Forse fu questo che
diede al suo scampanare quell’insolito brio. Era ora di chiamare a
raccolta i fedeli per la prima funzione della giornata e avrebbe fatto
del suo meglio per farsi sentire. Sissignore, lo avrebbero udito fino
a Derry Town..
Si avvicinò alla corda che pendeva dal campanile (era l’unica chiesa
di tutto il Maine che usava ancora le campane a mano invece dei
diffusori stereo) e si sfregò le mani, piantando bene i piedi per non
perdere l’equilibrio.
Perse un paio di secondi per assicurarsi una buona presa e poi
cominciò la sua “ouverture” domenicale.
Don... don... don!!!!!!!
“Che ti possa cadere la campana in testa!”
Ad esprimere questo augurio così sentito fu Jean Claude Veler, un
atletico giovanotto di circa venti anni, aggrovigliato nelle coperte
del letto.
“È mai possibile che tutte le domeniche sia la stessa solfa? Ma non
dorme mai quell’uomo? Beh, meglio alzarsi, tanto quello fino a che non
vede la chiesa piena non smette mica!”
Così dicendo Jean scaraventò lontano l’ammasso informe di tessuto che
fino alla sera prima era stato il suo lenzuolo e si alzò pigramente,
controvoglia. Si diresse in bagno e durante il tragitto incontrò suo
padre che usciva dalla camera in uno stato non molto dissimile dal
suo.
“Ben alzato pa’,  sentito che musica?”
“Uno di questi giorni ce lo impicco a quella maledetta campana!” fu la
biascicata risposta del padre che già si stava dirigendo verso la
cucina.
Fece la solita colazione sommaria e andò in camera sua. Uscì dalla
stanza indossando delle scarpe Rebook da jogging di colore rosso e una
tuta Nike felpata di colore blu scuro.
“Allora ma’ io esco; alle otto e mezza vado a prendere Tom e andiamo a
correre. Sarò a casa per pranzo. Ciao... ciao pa’!”
Quando Jean uscì dal portone del suo palazzo la prima cosa che lo
colpì fu la calma innaturale, quel senso di ovattamento che permeava
tutta la via.
“Come diavolo faranno a dormire ancora  dopo che Padre Jonas si è
esibito nel suo assolo” - fu il primo pensiero che gli attraversò la
mente.
Stava già incamminandosi verso una stradina laterale che era solito
prendere come scorciatoia per il paese ma qualcosa lo trattenne; una
brutta  sensazione, come un catino d’acqua gelida lungo la schiena.
“Sarà meglio cambiare strada” - bofonchiò fra sè.
Non era il tipo di persona che agisce in preda agli istinti
irrazionali ma sapeva benissimo che, in certe occasioni, era meglio
seguire il proprio intuito. Dopo sei anni di allenamento alle arti
marziali (Jeet Kune Do), aveva sviluppato il “fiuto” per quello che il
suo maestro chiamava il “claim”, il momento giusto. È quando ti sembra
che tutti i nervi del tuo corpo siano tesi in un unico fascio e le tue
percezioni sono ampliate al massimo. È il momento in cui senti che il
tuo avversario, anche se è di fronte a te concentratissimo e in
posizione di attacco, cadrà... e farà un bel tonfo. Lui si muove e
BAM! Lo anticipi di una frazione di secondo, scaricando nella tua
mossa tutta la forza e il nervosismo di cui sei capace. Da quando
riusciva a sentire il “claim” era meno diffidente nei confronti dei
suoi istinti, cominciava a dargli più ascolto.
Era nervoso, eccitato, con la piccola differenza che non aveva
avversari davanti e la sensazione che provava non era di sicurezza
come in un “claim”.
Sembrava un coniglio che fiuta il cacciatore anche se non lo vede. Fu
allora che notò due cose: una nebbiolina candida che roteava
pigramente lungo i muri della stradina e un inequivocabile rumore di
passi. Rimase un secondo come imbambolato, chiedendo a se stesso come
diavolo facesse ad esserci della nebbia se la giornata era asciutta.
“Sarà sicuramente qualche strano fenomeno meteorologico, qualcosa che
ha a che fare con la pressione, con la temperatura... devo ricordarmi
di chiederlo a pa’ stasera.”
Tac!! 
Il rumore del tacco contro il marciapiede risuonò secco. Si riprese di
colpo, come chi si addormenta con la sigaretta in mano e viene
risvegliato dal contatto della cenere.
“È meglio che mi muova” - pensò - “altrimenti arrivo tardi da Tom”.
Ma i suoi piedi non si muovevano: la sua mente comandava, urlava di
togliere le tende dal quel posto che sembrava così irreale, ma niente!
Era sempre lì a fissare la prima zona di luce visibile della stradina.
Ora incominciava a intravedere nel buio la sagoma della persona che
gli stava venendo incontro, o meglio che stava aspettando, visto che
era fermo come una statua di sale guardando verso quella direzione.
Piano piano la figura parve acquistare nitidezza e quando Jean vide
affiorare dal buio la parte inferiore di uno stivale nero con i tacchi
a spillo, la forma si distingueva sufficientemente bene.
Era una donna.
Più si avvicinava e più particolari offriva allo sguardo attento del
ragazzo.
“È incredibile quanto si diventi osservatori quando non si riesce a
muovere un solo muscolo” - pensò istericamente, cercando di
padroneggiare il terrore enorme che sentiva crescergli dentro.
Per quanto incredibile potesse essere, era bloccato lì a fissare una
donna che usciva da un vicolo, e aveva la segreta e poco consolante
convinzione che lei fosse la responsabile della stranissima paralisi
che lo colpiva.
Ormai la luce permetteva di vederla bene: era molto alta, con capelli
rosso rame e occhi stranamente scuri, vestiva in maniera molto
eccentrica ma allo stesso tempo provocante: oltre gli stivali neri,
che gli arrivavano fin quasi alla coscia, portava un aderente body di
pelle e una cintura molto alta con una fibbia così strana che Jean
Claude non capì cosa rappresentava.
Al collo portava un nastrino di velluto scuro chiuso da un cammeo o
forse da una spilla. Il particolare più insolito era il lungo mantello
che portava sulle spalle altrimenti nude.
La donna si avvicinava a passi lenti ma inesorabili.
In quel momento successe qualcosa di incredibile: la paralisi
scomparve come se non ci fosse mai stata. Senza farselo ripetere due
volte si girò e prese a correre a più non posso.
“Devo arrivare alla piazza, là c’è tanta gente, sarò al sicuro”- era
l’unico pensiero coerente che riuscisse a formulare oltre a quello di
correre a perdifiato, più che potesse.
Era arrivato a solo cinquecento metri dalla fine della stradina che si
sarebbe poi collegata con la piazza del paese quando vide una figura
che gli veniva incontro.
“Aiuto, aiuto!”- prese a gridare nella certezza di avercela fatta,
sicuro che avrebbe attirato l’attenzione della persona davanti a lui,
convinto che la sua brutta disavventura fosse ormai finita.
“Aiuto, aiu...” - il grido gli si spense in gola: era la donna di
prima, che andava verso di lui con i soliti passi cadenzati, senza
fretta alcuna. Il cervello di Jean Claude cominciò a girare a velocità
impensabile: “Non è possibile, era dietro di me... come ha fatto?”
Fece una virata di novanta gradi e prese una stradina laterale.
Correva come un treno, con il respiro velocissimo, in preda al terrore
più folle.
Aveva appena percorso circa cento metri di quel vicolo quando la vide
nuovamente che gli veniva incontro. Jean urlò con tutto il fiato e con
tutta la paura che aveva in corpo e poi fece un rapido dietro front.
Lei era già lì, alle sue spalle; ma Jean non si perse d’animo. Nella
sua testa, oltre la paura, c’era qualcosa d’altro che gridava
altrettanto forte: l’istinto di sopravvivere, la sensazione netta che
si trattasse di vita o di morte.
Automaticamente si mise in posizione d’attacco e partì con un calcio
laterale diretto al volto. La raggiunse precisamente al mento, con un
colpo che avrebbe mandato al tappeto un scaricatore di cento chili,
fregandosene altamente se quella che aveva davanti era una donna.
Prima l’avrebbe stesa e poi avrebbe cercato di capire chi era, cosa
diavolo volesse da lui ma soprattutto come cavolo facesse a precederlo
sempre.
Sissignore, le avrebbe  fatto questa domanda... dopo. TUDD!! L’urto
del piede con il mento fece un rumore assordante ma non sortì alcun
effetto: lei non si era spostata di un millimetro e lo guardava
sorridendo sinistramente con la mandibola visibilmente rotta che dava
al suo bel viso un che di grottesco.
Fu la classica goccia che fece traboccare il vaso: l’equilibrio
mentale del giovane si ruppe in mille pezzi come uno specchio
infranto. Cadde in ginocchio davanti alla sua persecutrice biascicando
frasi sconnesse: “..non può essere vero... rotta... male... vai
via...”  piangendo disperatamente.
La donna si tastò la mandibola con fare incuriosito mentre i suoi
occhi non perdevano di vista la sua preda ormai inoffensiva. Tese la
mano verso il ragazzo, semplicemente.
Nel totale stato confusionale in cui si trovava il giovane vide solo
la mano protesa, accogliente: improvvisamente gli sembrò una bella
idea prenderla e stringerla, sentirne il calore. Così fece.
S’incamminarono per mano nella zona d’ombra da dove la sconosciuta era
comparsa prima che cominciasse ad inseguirlo. Man mano che
proseguivano le loro figure venivano lentamente inghiottite dalle
ombre del vicolo.
Dopo circa mezzo minuto, si levò un grido agghiacciante,  inumano, che
fece affacciare parecchie persone.
Jean Claude Veler aveva finito con le lezioni di Jeet Kune Do, con le
uscite in compagnia, con il footing... per sempre.
Capitolo 1
Il tabellone sospeso nel Palazzetto Comunale dello Sport di Tarker’s
Mills segnava due minuti e venti secondi alla fine dell’incontro, sul
punteggio di 94 a 88 per i Derry Tigers.
“Ok ragazzi, riprendete fiato e spalancate le orecchie” - il coach Bob
Stealson aveva una maniera tutta sua di essere gentile con i suoi
giocatori - “da questo momento in poi cambiamo schema: box one”.
Marty e suoi compagni annuirono prontamente, pur sapendo che la
tattica scelta dall’allenatore avrebbe infierito duramente sulla loro
già precaria condizione di fiato.
“Pascow, Mulligan sopra, Jorge e Steve sotto. Tu Bobby a uomo sul loro
numero ventidue; quello è un dannato cecchino e riesce a realizzare
col difensore sopra se solo gli concedi una spanna di spazio per fare
l’arresto. Ti voglio incollato a lui come un francobollo su una busta,
siamo intesi?”.
Bob fece un movimento affermativo con il capo, senza dire una parola.
“Sarà meglio riprendere fiato, avrò parecchio da correre” - pensò con
una punta d’ironia.
“La grinta che avete dimostrato fino ad ora va bene, è quello che ci
vuole” - riprese il Mister - “se Bobby ferma il numero ventidue e
voialtri mi fate una zona alta piuttosto dinamica il gioco è fatto,
possiamo ancora vincere. D’accordo!?! Ok, in campo!”
Il loro urlo d’apertura riecheggiò nel palazzetto insieme col fischio
dell’arbitro.
Il gioco riprese con la rimessa a favore dei Moonrunners che, dopo
aver girato la palla in maniera adeguata, andarono ad una conclusione
con Jorge che eseguiva il suo tiro preferito (oltre la linea dei tre
punti dallo spigolo sinistro).
La nuova tattica di Stealson diede i suoi frutti: i Tigers girarono la
palla per una decina di secondi senza riuscire a servire Guy Robertson
(il tanto temuto numero ventidue) e furono così costretti a dare un
passaggio sporco che venne prontamente intercettato e trasformato dai
Runners, portando così l’incontro sul 94 a 93 per i Tigers.
Dopo un paio di azioni nelle quali le due squadre andarono in attacco
alternativamente senza combinare un gran che, il numero otto dei
Runners finì in lunetta per un uno più uno che non riuscì a
trasformare. Ultimi 20'’ di gioco; sul tiro libero sbagliato da Steve
i Tigers partono in contropiede.
La possibile conclusione finisce nelle mani del numero ventidue che,
per la prima volta in tutta la partita, sbaglia dalla media distanza.
Quello che successe dopo Marty Pascow non riuscì a capirlo; si limitò
semplicemente a farlo!
Sul tiro sbagliato di Robertson Jorge prese il rimbalzo aprendo
velocemente per Bobby, il playmaker dei Runners, che era sulla fascia
sinistra del campo.
Intanto Pascow faceva quello che gli riusciva meglio: correva in
contropiede. Alzò lo sguardo un attimo e il suo occhio registrò 5”
alla fine nel preciso istante in cui il suo piede destro toccava la
linea di metà campo.
Girò la testa cercando Bobby e, dopo che si furono scambiati una
rapida occhiata, il playmaker fece partire la palla in un perfetto
lancio baseball. Avvertì una sensazione forte, come un colpo di
frusta: lo avrebbe preso! Scattò per entrare in traiettoria con il
pallone; benché stesse correndo a tutta velocità con il capo rivolto
in direzione del passaggio percepiva perfettamente la posizione del
canestro. Infatti Marty ricevette il pallone esattamente sul primo
passo del terzo tempo che concluse con una pulitissima schiacciata,
inchiodando il pallone della vittoria.
Ci fu un silenzio totale per almeno tre secondi e poi un urlo ruppe
l’incantesimo: “Go Runners!!!”. Fu come se qualcuno avesse appena dato
il ‘LA’ per la baraonda generale; urla, fischi e applausi a non
finire. Tra le file dei Runners la gioia era incontenibile; dopo gli
attimi di silenzio seguiti alla schiacciata di Marty la panchina era
letteralmente esplosa, i ragazzi si erano messi a gridare, a darsi
manate e abbracciarsi in preda all’euforia generale.
Sul viso del loro coach la gioia e la soddisfazione erano palpabili,
ma il sig. Stealson, da bravo sportivo qual era, per prima cosa si
diresse verso l’allenatore dei Tigers per stringergli la mano. Venne
subito imitato dai suoi giocatori che salutarono gli avversari mentre
stavano ritornando negli spogliatoi.
Nel frattempo Marty, festeggiato da tutti, stava cercando di trovare
Elaine che doveva essere nella gradinata centrale. La notò che agitava
le braccia per farsi vedere in quella confusione e si dimenticò del
resto.
Dopo aver fatto la doccia e essere uscito dal palazzetto Marty decise
di cenare con Elaine insieme ai ragazzi della squadra per far festa
tutti insieme. Passarono la serata in allegria e tornarono a casa
circa alle tre, a baldoria conclusa. Marty accompagnò a casa la sua
ragazza ricordandole che il giorno dopo sarebbe passato a prenderla
per andare a lezione.
La mattina in casa Pascow ha un che di traumatico; il padre di Marty è
il classico tipo di persona che, malgrado si alzi tutti i giorni alle
sette in punto, comincia a ragionare solo verso le undici, mentre sua
madre cammina per casa tentando di preparare la colazione, barcollando
a destra e a manca, come se fosse in preda ad un colpo di sole.
“Martha, senti questa” - disse Steve Pascow in una improvvisa quanto
inusuale esplosione di vitalità mattutina -”il Tarker’s News dice che
a poco più di sei miglia ad ovest del confine di Derry Town è stato
ritrovato un cadavere orrendamente mutilato. Apparteneva al figlio dei
Veler, quei francesi che abitano qui ormai da una decina di anni. È
uscito di casa domenica mattina dicendo che sarebbe tornato a casa per
pranzo. Non è mai arrivato e verso le quindici i genitori hanno
chiamato l’ufficio del marshall e hanno denunciato la scomparsa. Dopo
i controlli preliminari sono uscite due squadre a battere la zona. Lo
hanno trovato il giorno dopo verso le sette del mattino. Dall’autopsia
pare che il decesso sia avvenuto poco prima di mezzanotte. Aveva già
subito dei maltrattamenti gravi..”
“Fantastico Steve” - rispose tutto ad un tratto sua moglie - “siamo
tutti e tre qui a far colazione, tra brioche, biscotti e caffè e di
cosa parla lui? Di cadaveri! A volte sei di una sensibilità unica.
Comunque... cosa stavi dicendo a proposito della causa della morte,
caro?” - la voce di Martha  Pascow era impastata dal sonno ma malgrado
ciò svelava una punta di interesse e morbosa curiosità.
“Trauma fisico. Gli hanno tagliato un arto da sveglio, è stato
ritrovato a circa venti metri dal corpo. Ma non è tutto.”
Un momento di silenzio innaturale si formò in quella cucina dove si
stava consumando una colazione destinata a diventare in gran parte
fredda.
Irrazionalmente Marty pensò: “Oh cribbio non dirlo, non dirlo, non so
cosa stai per dire ma so che è una cosa che non voglio sapere, non
d..”
“Gran parte della carne del braccio era stata asportata a morsi.”
Il cuore di Marty ebbe un sobbalzo.
Dopo che fu uscito di casa ancora stava rimuginando sulla storia che
suo padre aveva letto sul giornale; fin dove può arrivare la pazzia di
un uomo, fino a che punto può una mente degenerare? Fino al punto di
tagliare un braccio ad un uomo e morderlo? Gli sembrava incredibile,
al di fuori di ogni possibile logica, anche se malata.
Era semplicemente una cosa troppo brutale, troppo esagerata per essere
concepibile.
Cercò di immaginarsi un pazzo che pasteggia con un arto e la sua
vittima a terra (scossa da violenti spasmi muscolari), in preda a un
terribile dolore. Non ci riuscì, non poteva  concepirlo.
Accantonò semplicemente il pensiero, assieme alla segreta convinzione
che chiunque fosse  stato capace di un orrore simile aveva ben poco di
umano.
Camminando soprappensiero era  arrivato proprio davanti alla casa di
Elaine.
Si avviò verso il vialetto d’ingresso della casa e, con il solito
timore, suonò il campanello.
Passi familiari si diressero verso l’uscio e Marty sentì la ferma voce
del signor Campbell che formulava la domanda di rito: “Chi è?”
“Signor Campbell sono Marty; Elaine è in casa?”
“Vieni figliolo, entra” - disse con la consueta cortesia il padre di
Elaine - “mia figlia è di sopra che si sta preparando. D’altronde sai
anche tu come vanno queste cose: le donne hanno sempre qualche ritocco
da farsi. Mentre l’aspetti che ne dici se questo vecchio chiacchierone
ti offre un caffè?”
“La ringrazio signor Campbell... senza zucchero per me.”
“Marty volevo dirti una cosa: voi state per uscire, giusto?”
“Si, perché?”. L’espressione del signor Campbell divenne
improvvisamente tesa.
“Mi devi fare una promessa Marty: promettimi che baderai ad Elaine.”
“Ma signor Campbell, non capisco. Dobbiamo solo andare a lezione e
poi..”
“So bene dove dovete andare, questo non mi preoccupa. Tu promettimi
che gli starai vicino e soprattutto che non vi isolerete. Non
allontanatevi da dove c’è altra gente.”
Marty stava diventando paonazzo, imbarazzatissimo al pensiero che il
padre di Elaine gli stesse per rifilare un discorsetto moralistico.
“Signor Campbell io e Elaine non abbiamo mai..”
“Marty, sono stato giovane anch’io e so cosa vuol dire essere in dolce
compagnia, specie se è carina come Elaine. Non è questo che intendo;
sono contento che mia figlia abbia scelto te, sei un ragazzo a posto.
Volevo dire che non dovete lasciare i posti affollati, sicuri.”
“Non capisco dove vuole arrivare.”
Senza dire una parola di più il signor Campbell prese la sua copia
sgualcita del Tarker’s News e gli indicò lo stesso trafiletto che suo
padre leggeva in cucina.
“Non ha importanza chi sia o perché lo faccia, queste sono
disquisizioni che lascio a persone più autorevoli di me. L’unica cosa
che so è che c’è. E visto di che cosa è capace, credo che sia più
simile ad una bestia che ad un uomo. Tienila in posti sicuri e state
solo dove c’è tanta gente. D’accordo?”
Per un istante nella mente di Marty balenò l’immagine di un essere in
ginocchio vicino ad un cadavere privo di un braccio, occupato a
consumare la sua merenda notturna. Ma fu solo un attimo.
“Ha la mia parola signore; rimarremo in posti sicuri”
“Ottimo, ragazzo, sapevo che avresti capito.”
“Si può sapere cosa avete da confabulare voi maschiacci?”
Marty si volse al suono della voce di Elaine, e la vide scendere la
scala sorridendo. Marty seppe in quel preciso istante che chiunque
l’avesse guardato avrebbe notato “gli occhi trigliati”, ovvero
quell’espressione ebete e trasognata che può assumere solo un ventenne
innamorato mentre ammira la propria ragazza. Elaine era alta un metro
e sessantacinque, aveva capelli mori a caschetto e occhi verdi. A
Marty sembrò bellissima, unica, anche se supponeva che la sua
obbiettività circa Elaine fosse andata in ferie da un bel pezzo.
Avrebbe voluto dirle tutto questo, farle qualche complimento, magari
baciarla, ma si vergognava come un ladro perché c’era anche il signor
Campbell. Così la salutò normalmente, ringraziò il signor Campbell per
il caffè e uscirono diretti verso il quartiere universitario.
Capitolo 2
Il ciglio di uno spaventoso baratro, l’orlo di un vero abisso.
Marty stava correndo a perdifiato su per Venus Hill mentre Elaine
gridava.
Correva in salita pompando furiosamente con le braccia e diceva a se
stesso che non c’era mai stato un baratro a Venus Hill, anche se il
crepaccio era li, davanti ai suoi occhi, in tutta la sua sfacciata
realtà, e più si avvicinava più diventava grande.
“Aiuto, aiuto... sto cadendo. Perdo la presa!”
Sentendo Elaine gridare e riconoscendo nella sua voce il panico più
totale Marty aumentò l’andatura: era ormai in prossimità del ciglio
del burrone e cominciava a distinguere la ragazza; era sospesa,
aggrappata ad una radice che spuntava dal terreno.
Sotto di lei l’abisso, l’oscurità totale.
“Stai calma, non ti agitare. Ora ti tiro su” - disse lui nel vano
tentativo di rassicurarla e cercando di rimettere insieme ciò che
restava del suo autocontrollo.
Sentiva il panico montare dentro di lui come un fiume in piena,
violento e inarrestabile.
“Oh Marty... sto scivolando. Fa in fretta!”
Si mosse più velocemente che poté senza abbandonarsi alla paura; trovò
un appiglio vicino al ciglio del crepaccio e ne saggiò la resistenza.
Si sdraiò sulla pancia e distese le braccia al massimo, non curandosi
di avere più di metà corpo oltre il ciglio del burrone.
“Forza tesoro, tieni duro. Afferra la mia mano!”
Le punta delle loro dita si sfiorarono mentre Marty tremava
leggermente sotto lo sforzo della massima estensione.
“Lasciala andare Marty; tu non la puoi salvare. Devi lasciarla
andare.”
Voltatosi con difficoltà vide un uomo dalla corporatura esile, che
indossava un impermeabile tagliato come una mantella ottocentesca. Con
una considerazione totalmente fuori luogo Marty pensò: “Sembra uno di
quegli spolverini che portano i bounty killers dei film western che
mio padre vede continuamente”.
“Aiutami” - urlò Marty - “dammi una mano a tirarla su!”, intanto i
singhiozzi terrorizzati di Elaine facevano da sottofondo.
“Marty... lei deve morire.”
In quel mentre Marty, che stava per insultare lo sconosciuto, vide la
sua ragazza che perdeva la presa.
“Nooooooo! Elaine!”
Urlò con tutto il fiato che aveva in corpo e mentre la guardava
scivolare nell’abisso, gli sembrò che sorridesse e gli dicesse
qualcosa.
Erano troppo distanti perché lui capisse, ma  quelle parole gli
risuonarono in testa come un’assurda comunicazione telepatica:
“È giusto Marty e lo sai anche tu. Se muoio io non si sveglierà più
e..”
L’urlo proruppe dalla gola di Marty con violenza e si ritrovò così,
seduto sul letto con gli occhi sgranati al buio, madido di sudore.
“Santo cielo, era solo un incubo, solo uno stupido incubo!”
Sentiva che la morsa di gelo e terrore stava lentamente perdendo
forma, cominciava a sentirsi più sollevato; Elaine era viva e non
c’era nessun baratro a Venus Hill.
“Marty, tesoro, cosa è successo? Stai bene? Stavi urlando...”
“Va tutto bene mamma” - rispose lui sforzandosi di calmare il proprio
tono di voce - “era solo un brutto sogno che mi ha scosso un po’.
Continua pure a dormire; io mi scalderò un goccio di latte e poi
tornerò a letto.”
“D’accordo. Mi hai fatto prendere uno spavento! Buonanotte.”
“Buonanotte.”
Marty si sentiva veramente impaurito; il ricordo del crepaccio e di
Elaine che spenzolava nel vuoto era ancora troppo vivido per poterlo
ignorare, e poi c’era qual cos’altro che non riusciva a ricordare
nitidamente.
Si diresse con fare pensieroso verso la cucina e, cercando di fare il
più piano possibile, prese a rovistare nel frigo in cerca del latte.
Il rumore della porta del frigo che si richiudeva lo fece sobbalzare.
Aveva eseguito tutta la manovra quasi automaticamente, preso com’era a
cercare di ricordare il brutto sogno di poco prima, ma quando ebbe il
cartone del latte in mano lo guardò come fosse un escremento di
piccione su una giacca nuova.
Lo rimise a posto.
“Forse è meglio qualcosa di più deciso” - e così dicendo aprì
l’armadietto dei liquori e prese la bottiglia del Jack Daniel. Se ne
versò due dita nella tazza da latte.
Sorbiva il bourbon lentamente, con lentezza esasperata, e mentre
beveva cercava di ricostruire l’incubo di poco prima, ma tutto
sembrava ormai indistinto, slegato.
“Meglio non pensarci più, meglio riprovare a dormire.” - si disse fra
sé e sé senza troppa convinzione.
Buttò quel che restava del Jack Daniel nel lavabo e tornò a dormire,
pensando con raccapriccio che l’indomani mattina avrebbe dovuto
intervistare Elia Grimm per quell’articolo. Marty era la tipica
persona sempre indaffarata in mille impregni: giocava a basket,
lavorava come free lance per il quotidiano locale e trovava anche il
tempo di occuparsi della sua collezione di fumetti. Era fatto così, ma
a volte la carica che gli permetteva di mantenere quel ritmo andava a
farsi un giro, e tutto diventava più pesante. Fortunatamente questo a
Marty non capitava che una o due volte l’anno. Oggi era uno di quei
giorni. Il pensiero dell’intervista non gli garbava più di tanto.
Tutti a Tarker’s Mills sapevano che il vecchio Grimm era una delle
memorie storiche del paese ma anche che era un ciarliero
inarrestabile. Era in pensione da parecchio ma a suo tempo era stato
un insegnante di scuola media: tutti gli abitanti del paese tra
quarantacinque e i sessantacinque erano sicuramente passati sotto di
lui. Allora c’era una sola scuola media nel Mills. Chi non la voleva
frequentare doveva arrivare fino a Derry Town, 100 km più a nord.
Sospirò pensando a tutte quelle chiacchiere inutili con cui Elia
avrebbe sicuramente farcito i fatti che gli interessavano veramente e
si rimise a letto, con la segreta speranza di non sognare ancora.
“Allora ragazzo, a cosa devo l’onore di questa visita? Non capita
tutti i giorni che qualcuno varchi la soglia della casa di Elia Grimm
chiedendo di fare due chiacchiere. L’ultima volta deve essere stato
nel ’73, quando quel testone di Georgie Murson si era barricato in
casa e aveva dato di matto. Si era appostato al balcone con il fucile
a pallettoni caricato a sale e scaldava le chiappe a chiunque si
avvicinasse a più di un metro dall’ingresso!
Venne a parlarmi il Marshall di allora, mi pare che si chiamasse Fred
o Peter, una specie di acciuga tremolante alle prese con una rogna
così grossa da non potersela grattare da solo.
Conosceva Georgie bene come tutti in paese e sapeva che ero l’unico
cui desse ascolto, forse perché ero l’unico che lo trattava come una
persona normale e non come un cavallo pazzo. Sai, aveva ricevuto una
grossa sbattuta alle rotelle giù a Saigon, ma era tornato indietro
tutto d’un pezzo, sano e salvo. Per un vecchio caprone come me era già
abbastanza per rispettarlo e per capire che era un tipo in gamba.
Ma sto divagando, a te tutte queste ciarle non interessano di sicuro,
ragazzo. Come hai detto che ti chiami?”
“Marty, Marty Pascow, e sono qui apposta per quelle che lei chiama
ciarle.”
“Pascow, Pascow... Dì un po’, sei il figlio di Reggie Pascow?”
“Esattamente, signor Grimm.”
“Chiamami Elia, come fanno tutti. Il signor Grimm era mio padre
buonanima, non io!”
“Ok, vada per Elia.”
“Cosa diavolo è quell’aggeggio nero che stringi nella mano?”
“È un registratore. Come le stavo dicendo prima sono venuto a fare due
chiacchiere. Sto scrivendo un pezzo sulla storia della nostra
cittadina per conto del Tarker News. È un articolo che uscirà a
puntate, tre colonne ogni giorno. Mi sono informato in giro e ho
trovato storie di ogni genere, le stesse storie ma raccontate ogni
volta con particolari diversi, e tutti sono pronti a giurare che la
loro versione è quella buona. Ad ogni modo, chi più chi meno, mi hanno
sempre finito per menzionare lei come fonte attendibile, anzi a
sentire il signor Straubb, lei ha una memoria prodigiosa. Per usare le
sue parole ‘non cade una foglia nel Mills di cui il vecchio Elia,
prima o poi, non venga a sapere’. Perciò eccomi qua, sempre che la
cosa non la infastidisca.”
“Johnathan Straubb parla troppo. Ha sempre parlato troppo e concluso
troppo poco, quel buono a nulla.
Mi ricordo di tuo padre, ragazzo. Era nella stessa classe di Murson,
quello di cui ti parlavo prima. Un allievo sveglio ma un pochino
svogliato. E tu come te la cavi con gli studi, ragazzo?”
“Piuttosto bene direi: sono tra i primi dieci del mio corso.”
“Quindi sei venuto qui a sentire tutte quelle vecchie lagne” - disse
il vecchio così, senza preavviso, come a voler tagliar corto sul
curriculum scolastico di Marty. “Ne sono successe di cose a Tarker’s
Mills, veramente di tutti i colori. Nelle cittadine piccole come la
nostra le storie accadono con semplicità, con gusto, e tutti le
vengono a sapere subito, nei minimi particolari. Quando ciò non è
possibile se le inventano di sana pianta, giusto per aver qualcosa con
cui far andare la bocca. Già, è proprio questo lo sport preferito da
tutti qui: far andare la bocca! Ma torniamo a noi, ragazzo. C’è
qualche storia che ti interessa più di altre?”
“Si, a dire il vero ci sarebbe. Mi piacerebbe farle qualche domanda su
Lowe’s House, quella vecchia costruzione in fondo alla Kingston Road”.
“Ci avrei scommesso: quel vecchio tugurio è l’unica cosa che possa
passare per una casa di fantasmi da queste parti e la storia del
dottor Lowe è forse uno dei pochi scheletri nell’armadio di Tarker’s
Mills.”
Il vecchio Grimm prese a frugarsi le tasche con aria assorta e ne cavò
fuori un mezzo sigaro che accese con abilità consumata. Era così preso
da quello che stava facendo che per un’attimo Marty temette che se ne
fosse dimenticato o che non volesse parlarne. Invece Elia prese a
parlare lentamente e con una strana luce nello sguardo che rese Marty
leggermente nervoso.
“Lowe’s House era una fatiscente catapecchia fatta costruire verso
l’inizio del secolo da quel dottore di città. Era andato via da Derry
Town e stava cercando dove stare. All’inizio lo videro venire qui due
o tre volte, a fare delle gitarelle esplorative, ma pochi giorni dopo
il dottor Ernest Lowe era venuto a concludere l’affare. Si era
innamorato di un pezzo di terra in cima a Venus Hill di proprietà del
buon vecchio Ducth Merril, il quale quando sentì la sua offerta quasi
svenne. Si riprese presto e fece fagotto, partendo con sua moglie, i
suoi due figli e i 700 dollari che il dottore di città gli aveva
pagato in contanti per il terreno. Non ti puoi rendere conto, ragazzo,
di che cosa volesse dire avere 700 dollari a quei tempi. Era come
sentirsi Paul Getty e Uncle Scrooge contemporaneamente. Era una vera
fortuna allora, almeno il triplo del valore del terreno. Ricordo che
mio padre buonanima diceva sempre che fin dall’inizio il dottor Lowe
fu visto male. Chi paga così tanto e così in fretta ha solo due tipi
di giustificazione: è uno stupido o ha qualcosa da nascondere e non
vuole trattare. E così Tarker’s Mills aveva guadagnato un nuovo
cittadino e ne aveva perso uno vecchio: i conti tornavano anche se
probabilmente, con tutto quel che successe dopo, avrebbe preferito
tenersi quello vecchio.
Il dottore di città arrivò solo, senza famiglia. In paese divenne
subito oggetto d’interesse. La popolazione di Tarker’s Mills gli
tributò tutta la curiosità e i pettegolezzi di rito che solo uno
straniero (per giunta scapolo e ricco) sa suscitare in una piccola
comunità. È una cosa normale, ovvia, persino banale che si spegne da
sola dopo pochi mesi. Sempre che, si capisce, l’oggetto di tante
attenzioni non prenda a comportarsi stranamente. Allora iniziano i
guai; le chiacchiere aumentano, i sospetti serpeggiano, gli si
attribuiscono cose di ogni genere...”
“Cosa intende con stranamente, sig. Gr... Elia?”
“Ora ci arrivo figliolo. Non farmi fretta. Cosa credi che il dottor
Lowe andasse in giro uccidendo donne e bambini? Che vestisse o si
comportasse da folle, da maniaco? Sbagliato ragazzo, non ci sei andato
neanche lontanamente vicino. Era alto circa 1.90, snello, sempre ben
vestito e sempre composto. Una uomo ricco di stile, direi. Solo che
una volta al mese si presentava al macello del paese, gestito da
Randall Cullen, il macellaio più ladro che la contea del Mills
ricordi, ordinava quello che Cullen chiamava “il mezzo pezzo” e se lo
faceva consegnare appena pronto. Tu capisci che con quello che Lowe
pagava ogni mese Randall glielo avrebbe portato a spalle, se fosse
stato necessario. Mi ricordo che nel giro degli otto mesi in cui il
dottore fu nostro concittadino, quel ladro di Cullen riuscì a mettere
via così tanto che poi cambiò mestiere e comprò un locale, l’HOT
TAVERN. Mai sentito un nome più idiota. La gente si ammassava sulla
main street per vedere lo spettacolo di Randall e i suoi due garzoni
partire con il carro alla volta di Lowe’s House per consegnare la
mezza mucca!”
Marty ebbe un sobbalzo. “Cosa? Mezza mucca? Intendeva questo con mezzo
pezzo? Di quanta carne stiamo parlando?”
“Di circa 200 Kg. Ora capisci cosa intendevo per stranamente? La gente
diventava pazza dalla curiosità: cosa diavolo ci faceva? Sicuramente
non la mangiava, ne la conservava altrimenti il puzzo di tutta quella
carne si sarebbe sentito in tutto il paese dopo il primo, massimo
secondo mese. Quindi... dove finiva? Le congetture divennero
innumerevoli, una più stramba dell’altra, ma nessuno seppe mai la
verità. Insomma c’era qualcosa di dannatamente sbagliato, di brutto, e
lo si poteva fiutare nell’aria tanto era forte.
Nei paesi, si sa, le voci circolano ad una velocità superiore a quella
della luce e così gli abitanti di Tarker’s Mills cominciarono a
sospettare fortemente che il loro nuovo concittadino si dedicasse a
pratiche strane,  magia forse.
L’evento che fece sfociare un sospetto in una storia di sangue fu la
sparizione di Betty Manlou, una ragazzina di 15 anni, figlia di uno
dei più grossi coltivatori della zona e il conseguente ritrovamento
nel giardino di Lowe’s House, da parte della polizia locale, di un
ciondolo che Betty portava fin dalla nascita.
Appena la notizia si sparse nel paese, fu come una deflagrazione. Dopo
neanche quarantacinque minuti una trentina di persone armate fino ai
denti con randelli, accette e ammennicoli vari, si stava dirigendo
verso la dimora del dottor Lowe. Pare che annoverassero tra le loro
file anche il capo della polizia, il quale  aveva assistito al
ritrovamento dell’oggetto e aveva condotto l’interrogatorio che ne era
seguito.
Evidentemente il dottore di città non gli aveva fatto una buona
impressione perché, non appena rientrato a casa, aveva gettato la
divisa nell’armadio, si era vestito in tutta fretta. Aveva organizzato
in quattro e quattr’otto il comitato di addio per il signor Lowe, al
quale si riferiva come ‘quello bastardo assassino’.
Il risultato fu che Lowe si vide invadere casa da un’orda di uomini
furiosi i quali, dopo aver distrutto praticamente tutto quello che gli
era capitato a tiro, lo impiccarono senza tante cerimonie ad uno degli
alberi del giardino.
Questa è la vicenda così come tutti la conoscono e la raccontano ormai
da più di ottant’anni in paese, del tutto opposta a quella ufficiale,
riportata dai giornali e dagli archivi della polizia che suonava come
‘...in un piccolo centro rurale del Maine un noto medico si suicida in
preda allo sconforto... ritrovata una lettera che potrebbe far luce
sui motivi..’ e di seguito sullo stesso tono.
Tutti sanno come è andata la faccenda e tutti si ne guardavano bene
dal parlarne. 
Semmai era una di quelle storie  che venivano fuori davanti ai fuochi,
nelle sere di tarda estate al campeggio, ma nulla di più. Ogni paese
che si rispetti ha i suoi segreti, le sue leggende, ragazzo. Purtroppo
anche Tarker’s Mills ha le sue... ma quasi tutte grondano sangue.”
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Saluti, Kap
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 sono a puntate... Ecco il primo.
Se non e' di troppo disturbo, riesci a reperire anche la data di quando
sono stati postati x la prima volta ?
Grazie
						Diego
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sono stati postati x la prima volta ?
Per quelli, come questo, che sono più vecchi e ho già impaginato con
Page Maker, no. Per gli altri che ho solo salvato, si.
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Saluti, Kap
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*Tutto quello che sai è sbagliato. U2
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