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Titolo: GEEoco - cap. 1.4

(cinzia)   Melissa Nouillan
Questo è quanto. Il resto... beh, il resto me lo dicono tutte le mattine le
mia gambe. 6 mesi di coma e di immobilità quasi totale (a parte mamma e le
infermiere che mi giravano e rivoltavano nel letto, massaggiandomi e
palpandomi, come una cotoletta nel pangrattato) ti riducono le gambe a due
stecchini, e ci vuole un bel po' di fisio per tornare come prima.
Soprattutto se, già prima, non sei quel che si dice un fisico.
Uuufff! Nel tepore del letto, con la testa finalmente fuori dalle coperte
(ripensare mi fa sempre venire caldo), mi stiro e distendo le gambe e muovo
le dita dei piedi come mi hanno insegnato a fare. Strano come la muscolatura
sia tornata e tuttavia non riesca ancora a camminare bene. I piedi si
rifiutano di mettersi nella posizione giusta, le dita  mi si arricciano dai
crampi. I postumi durano a lungo, dicono i medici. Ed io sono stata
fortunata, davvero molto fortunata. Anche i brividi e il ronzio (acufeni,
annuiscono con la faccia lunga quando ne parlo) sono POSTUMI. Alla faccia
della fortuna! Alla faccia dei postumi! Ne ho piene le palle dei postumi!
Allungo un braccio e prendo l'orologio sul comodino: le 11??!!
"Mammaaaaa!"
Odio doverla chiamare tutte le mattine, ma proprio non ce la faccio a
mettermi seduta da sola. Il risveglio, poi, è il momento peggiore. Il mio
corpo, dopo una notte di immobilità, fatica a muoversi come una locomotiva a
vapore che viene riesumata ogni 10 anni per il viaggio dei ricordi. Le
giunture cigolano e si lamentano, le ossa schioccano, i tendini
scricchiolano. Almeno così sembra a me.
"Mamma!!!!!". Urlo con tutto il fiato che ho in gola. E mi incazzo anche, se
non viene subito. Eppure so la vita che ha fatto in questi mesi. O meglio la
immagino in gran parte, visto che per 6 mesi non ci sono stata.
La sento ciabattare veloce nel corridoio. Sento che ansima, un po'.
"Ero fuori a stendere. E' una così bella giornata! Ti vuoi alzare? Ti porto
la colazione a letto?"
Ora, se c'è una cosa che non sopporto è quando mi fanno sentire più inferma
di quanto non sia già. La guardo senza parlare. So che quando faccio così la
innervosisco. Durante il coma gli occhi mi si sono incrociati leggermente..
dovrò fare rieducazione anche a quelli. Il risultato è che il mio sguardo,
ora, mette in imbarazzo. Ed io, ovviamente, me ne approfitto. La fisso e
vedo i corti capelli biondi, il sorriso che trema e impallidisce, gli occhi
cerchiati. E' invecchiata di secoli, in questo anno. E poi le guardo la
pancia. Sotto il vestito da casa, di lana leggera azzurra stampata a
fiorellini gialli,  la curva è ormai ben evidente. Roba da non crederci....
una figlia sta per andarsene, e lei e quell'altro mandrillo non pensano ad
altro che a fottersi. Cerco i suoi occhi e vedo che il sorriso è davvero
sparito. Ma negli occhi non c'era mai stato, a mala pena toccava le sue
labbra.
"OK" mormoro senza smettere di fissarla.
"OK cosa... ti alzi o ti porto la colazione?"
"Mi alzo, cristo. Mi alzo. Vieni qua"  E lei viene docilmente, ma senza
fretta. Sa che senza il suo aiuto non ce la posso fare. A sa che, a volte,
il ronzio alle orecchie è così forte che non riesco a mantenere
l'equilibrio.
"Come va?"  La preoccupazione sembra sincera, ma io so (lo sento) che il suo
pensiero è tutto per il bambino.
"Oggi niente. Ho avuto i soliti brividi, ieri sera. Forti. Ma niente ronzio.
O almeno non ancora"
"Meno male."  Mi afferra le spalle con le mani calde ed ancora un po' umide.
Gentilmente accompagna il mio movimento, sorreggendomi. Un po' legnosamente
mi giro e allungo fuori le gambe, appoggiando i piedi sul tappetino di lana
grezza. Li muovo e sento la ruvidezza del tessuto, prima di infilarli nelle
pantofole con la suola antiscivolo.
Allungo la mano a prendere la stampella appoggiata in fondo al letto. La mia
fida compagna. Il bastone della mia gioventù. Sorretta al gomito sinistro
dalla mamma, e al destro dalla stampella, riesco faticosamente a tirarmi su,
stringendo i denti per non emettere un lamento. Già i crampi di prima
mattina! Allora si  va migliorando! Un accidenti al fisioterapista. Un
accidenti ai piedi. Un accidenti ai crampi. E un accidenti anche a me, per
buona misura. E tanto per iniziare bene la giornata.

...

(marco) Joe Nissa
Che schifo di giornata. Menomale che sta per finire.
Il televisore é acceso, ma le sue parole non trovano ascolto. Sto ripensando
a tutto ció che é successo oggi.
Prima quell'incidente sulla strada, e un uomo a terra - cosa gli é
successo?. Non ricordo mai cosa succede... ricordo che quel dannato ronzio
offuscava la mia mente, poi una macchina ferma davanti a me - e un uomo a
terra.
Ma perché riesco a ricordare solo dei frammenti?
Le prove -le facciamo nella cantina della casa di Gina- sono state un
disastro. Mentre stavamo suonando, ho dimenticato le note di una canzone,
che io stesso ho composto e che suono (suonavo) perfettamente. Ho detto ai
miei tre amici che non ci sarei riuscito, oggi, e che forse domani andrebbe
meglio.
E poi ho addirittura dimenticato di salutare la mia fidanzata, e me ne sono
ricordato solo quando stavo davanti alla porta di casa mia.
Mentre stavo camminando mi venivano in mente diversi frammenti di pensiero.
Parole, immagini. Emozioni.
"...scemo?". Non era la mia voce. Era solo una parola, pronunciata con
collera. Poi sentii una grande forza in me, e vidi un uomo a terra. E poi il
ronzio era sparito e stavo andando a casa di Gina.
Pochi metri prima di casa mia mi venne in mente l'immagine di una chiave, e
in quel momento ricordai che l'avevo dimenticata a casa. Dannazione.
Per fortuna abito al pianterreno, e la finestra che guarda sul cortile oggi
l'avevo lasciata aperta, e cosí entrai subito a casa da quella finestra.
Non ho fatto quasi niente oggi, dopo che sono tornato. Dopo il pranzo -
zuppa di fagioli, il resto della cena di due giorni fa - sono stato a
pensare, con il televisore acceso.
Ho provato piú volte a chiamare Gina, ma lei non andava al telefono.
Adesso sono le dieci, e io sono sdraiato sul mio letto. Il televisore é
acceso, e ora lo spengo, perché ho troppo sonno.
Voglio dormire. Non voglio pensare. Mi prende uno strano brivido. Guardo
verso la finestra per vedere se é aperta, ma é chiusa. Un altro brivido. Il
termometro indica 22 gradi.
Ma che mi prende? Un altro brivido.
Arriva il sonno, e mi sento cadere. Tutto é buio.
--
Marco
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