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Titolo: [OldLAB] - Il giorno della cuccagna

Purtroppo non mi ricordo che scrisse questo racconto, tra l'altro
spero di non essermi perso un pezzo. Eccolo.
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Prima parte
LA NOTTE PORTA CONSIGLIO
Quel giorno il piccolo Alberto Baldini (Futuro Dott. Baldini) tornò
allegro dalla passeggiata con la mamma. Non faceva caldo ma lui era
tutto sudato lo stesso, e il vestitino umido era inzaccherato con la
terra del parco. La mamma lo spoglio, lavò energicamente il suo
corpicino,  mentre lui le regalava grandi sorrisi, e gli fece fare
colazione.
Nel pomeriggio la Sig. Baldini ebbe da fare e lasciò divagare
liberamente il figlio per casa senza badare molto a cosa facesse, del
resto il bambino non dava mai noie, e tutto parve filar liscio fino a
sera.
Alberto mangiò di buon appetito ma non concesse grandi sorrisi a
nessuno dei due genitori come invece era solito fare. Il padre di
Alberto era medico e per la sua professione spesso aveva poco tempo da
dedicare alla famiglia; quella sera era una eccezione. 
Alle 8 e 10 il piccolo andò a letto. E nessuno fece più caso al suo
malumore.
La serata per la giovane coppia passò serena (Alberto era figlio
unico).
Andarono a letto ne troppo presto ne troppo tardi. Ci fu del sesso ma
non si accoppiarono; infine, dopo che lei era andata a controllare il
sonno di Alberto, come faceva spesso dopo aver fatto l’amore col
marito, spensero la luce. Alberto dormiva profondamente. Così almeno
parve alla madre.
Poi nel profondo della notte, (alla donna sembrò un ora remotissima),
tutta la casa riecheggiò delle urla del piccolo. Non era dolore, non
era paura, era terrore. Un terrore che è talmente radicato in te da
non essere più mentale ma fisico. Quelle urla uscivano da quei giovani
polmoni che si contraevano fino a rimanere senza aria, seguite da
convulsioni che davano l’impressione che il piccino non respirasse
più, quindi un grosso respiro, profondo e cavernoso, alieno all’esile
corpo di un bambino, e nuovi urli, sempre più forti, come se potessero
aumentare, come se ogni volta attingessero nuova forza dalle viscere
della sua mente, dalla tremenda potenza che li aveva  scatenati.
La Sig. Baldini apri gli occhi confusa e si trovò ad annaspare nel
tentativo di alzarsi in un unico gesto, di annullare in un istante la
distanza che lo separava da suo figlio. Corse; è inutile dire che
corse, ma non se ne rese conto, la sua mente passò dall’immagine delle
braccia che si muovevano nel vuoto della sua camera afferrando l’aria,
alle sue braccia che serravano forte a se le mani insanguinate del
figlio.
In mezzo? 
In mezzo la visione atroce che ebbe quando,  spalancata la porta della
camera del bambino e accesa la luce, lo vide.
Alberto non era più Alberto;  l’Alberto del parco, l’Alberto delle
smorfie, dei giochi scherzosi. Il suo volto poteva avere mille anni, i
suoi occhi portavano al centro il guizzo perverso della morte. Dovette
esitare un attimo prima di gettarsi su di lui. Forse rimosse tutto
nell’istante stesso in cui lo toccò. 
Ciò che vide non era possibile! 
Alberto era seduto sul letto, le gambe divaricate che annaspavano tra
le lenzuola, con contrazioni regolari, come se stesse nuotando. In più
punti i pantaloncini del pigiamino bianco erano lacerati. Teneva le
mani strette sull’inguine, e li copiosa si stava allargando una
chiazza di sangue, che colava dai pantaloni sulle lenzuola e sul
materasso. Il bambino si stava strappando i testicoli.
La donna si trovò a stringere quelle manine che lottavano tenacemente
per tornare a ferirsi. 
Scivolose, rese scivolose dal sangue.
Non sapeva cosa fare. Cercò gli occhi del figlio, cercò di trovare in
quell’alieno una conferma che fosse il suo bambino, il suo dolce,
adorabile, bellissimo bambino. Ma i suoi occhi non c’erano, al loro
posto due macchie di inchiostro nero iniettato di sangue. Strinse più
forte quelle mani, si sporcò il viso di sangue, si sporcò la camicia
di sangue, ma quelle mani continuavano a sfuggirgli. Allora urlò;
bambino e madre fecero a gara a chi urlava più forte, a chi dei due
era più terrorizzato da ciò che vedevano. Lo prese a schiaffi; prima
sul volto, poi alla cieca, come cieca è la follia. Il bambino parve
riaversi. Le sue braccia smisero spasmodicamente di evirarsi e si
afflosciarono sui fianchi. I suoi occhi infernali si spensero e
parvero sprofondare nell’abisso da dove erano venuti. Gli urli furono
sostituiti da profondi respiri. 
La donna non si accorse subito che il figlio stava tornando in se,
anche lei era impegnata a risalire a galla dal fondo colloso del suo
panico. La percezione della realtà gli tornò a sprazzi, sprazzi sempre
più frequenti, sempre più nitidi. Poi fece un profondo respiro e si
riebbe. Il bambino ora piangeva, piangeva come un docile bambino
piange nelle braccia della mamma.
Tutto quello che era accaduto parve sprofondare nel nulla. Ignorato.
Inghiottito da una bocca famelica che tutte le mamme hanno in cima
alla testa.
“È STATO SOLO UN BRUTTO SOGNO PICCOLO MIO.”
Alberto la guardò con i suoi occhioni da cerbiatto ferito, la guardò
come solo un bambino guarda la sua mamma; agitò le mani ancora
insanguinate con aria colpevole e disse:
“Non volevo mamma, lo giuro non volevo farle del male, ma lei non me
la faceva aprire!”
Seconda parte
PRIMO GIORNO
Appena vide la sua faccia provò subito simpatia.
Eppure quel volto pallido e irrigidito dalla morte, avvenuta ormai da
parecchie ore, era difficile potesse ispirare simpatia. Curiosità,
questo si, era qualcosa che provava molto spesso nel suo lavoro, ma la
simpatia era un sentimento nuovo.
Lo guardò meglio; si gli ispirava proprio simpatia!
Aveva folte sopracciglia, che dalle tempie gli correvano verso il
centro della fronte, quasi ad unirsi. Questo pareva dargli ancora una
espressione imbronciata ma buona, da ragazzone arrabbiato; come se ci
fosse rimasto male ad essere morto, ma non più di tanto. Quell’uomo lo
affascinava; per un istante si chiese chi poteva essere, per un
istante desiderò di averlo conosciuto prima che morisse. Poi le sue
fantasie parvero ruzzolare giù per un burrone, e andare a sfracellarsi
sulla sua coscienza, che lo richiamava al lavoro. Si risvegliò. Era in
sala settoria con un cadavere, un cadavere qualsiasi, anonimo, uno dei
tanti che aveva aperto per indagarci dentro: era Medico Legale. 
Dott. Alberto Baldini. Il suo lavoro era quello di aprire quei corpi,
vedere cosa gli era accaduto, scoprire il più possibile sulle cause
del decesso, richiuderli alla meglio, e consegnarli alla polizia, o ai
parenti, o a chiunque avesse diritto di richiederli. Il suo lavoro
cominciava e finiva lì. 
La sala Settoria era un luogo deserto, tutta rivestita di mattonelle
bianche, sterilizzata e silenziosa; solo lui, se si eccettuava il
corpo di quell’uomo. Infondo poteva considerarsi fortunato, tornò a
pensare, trovarsi con quel cadavere non era sgradevole, ne aveva visti
di peggiori.
Vecchi chiusi in buchi di case in cui vivevano soli, scoperti dai
vicini richiamati dal odore dei loro corpi in putrefazione. Donne
sventrate nelle maniere più assurde e fantasiose. Famiglie dalla pelle
blu soffocate da un tubo del gas che improvvisamente si era messo a
perdere. Era stato fortunato, quell’uomo era giovane, il suo corpo
conservava la prestanza e la grazia che lo dovevano aver animato da
vivo; si, era stato proprio fortunato! E di nuovo la sua mente parve
spiccare il volo alla ricerca di mille risposte, di mille curiose
puerilità che quel simpatico tizio gli stava stimolando. Ma doveva
sbrigarsi. Quel pomeriggio si sentiva stanco, aveva appena finito un
altro caso, simile a quello, eppure in qualche modo meno piacevole.
Era stanco, stanco come non mai. Non desiderava altro che tornarsene a
casa a farsi una bella doccia calda e andarsene a letto. Poi era
arrivato  quell’uomo; garbatamente sdraiato sul suo lettino,
garbatamente morto stecchito. Quell’uomo col suo volto intrigante, con
quegli occhi maledetti che gli facevano sentire come un rumore nella
mente, il rumore di una chiave nella toppa di una porta che
scricchiola per aprirsi. E tutto cambiava aspetto, la voglia di fare
in fretta si trasformava nel rammarico di essere già a pomeriggio
inoltrato, tutto diventava in qualche modo più piacevole; perfino la
fatica e la stanchezza di lavorare. La nausea, l’odore di quel posto,
l’aria che respirava da ore tornava ad essere piacevole. Ed ecco
quella parola riaffiorare alla sua mente. Piacevole, quella situazione
era piacevole.      
Piacevole!! 
Alberto sorrise a quei bizzarri ragionamenti in cui si faceva
trasportare.
Non era certo un lavoro normale il suo; cosa mai l’aveva spinto a
farlo?
Una risposta precisa non sapeva darla; poteva solo elencare una serie
di circostanze che lo avevano condotto a quella professione. Prima di
tutto aveva sempre pensato di fare il medico come suo padre, quindi
finito il liceo fu naturale iscriversi a medicina. Ma a spingerlo
verso medicina legale era stato altro, qualcosa che non aveva a che
fare col padre, ne con la decisione di diventare medico. O almeno non
del tutto. Qualcosa di più profondo, e al tempo stesso di banale,
qualcosa in qualche modo riconducibile alla sua curiosità.
La curiosità.
Fin da piccolo era stato sempre un bambino molto curioso, nulla gli
poteva essere celato senza che lui lottasse con tutte le sue forze per
scoprirla.
Anna, sua moglie, diceva che lui era un curioso patologico; che in
fondo ad ogni cosa che lui faceva si poteva sempre ravvisare l’impulso
di appagare la sua curiosità. Era vero; la curiosità era qualcosa che
in lui poteva raggiungere livelli patologici, poteva diventare
imprevedibile, forse pericoloso se qualcosa lo stimolava
adeguatamente. Basti un episodio per tutti; un episodio avvenuto
quando era bambino. Era passato molto tempo, eppure quel fatto era
nella sua mente ancora vivissimo, tanto vivido e ricco di particolari
che a volte se ne meravigliava. Spesso la mattina la mamma lo portava
al parco, c’erano scivoli altalene e altri bambini con cui Alberto
giocava, ma tutto questo non aveva a che fare col suo ricordo. Quel
giorno era andato al parco, e faceva caldo; fin da la mattina appena
alzato si ricordava di aver sentito un angosciante cappa di calore che
lo attanagliava, ma la mamma non pareva accorgersene e l’aveva portato
ugualmente al parco. Non c’era vento, e la giornata era piena di sole.
Non c’erano neanche bambini, solo qualcuno sparso, che non conosceva,
con cui non aveva mai giocato. Ricordava perfettamente di aver pensato
con rabbia che non erano venuti per il troppo caldo, che nemmeno lui
avrebbe voluto star lì. Ma la mamma pareva non badarci; si sedettero
su una panchina, aprì un giornale e si mise a leggere; Alberto gli
sedette accanto mentre con aria annoiata si guardava intorno. Nessun
amico, nessuno dei ragazzi con cui normalmente giocava. Sospirò
sconsolato. La panchina dove erano seduti faceva parte di una lunga
serie di panchine che correvano lungo i margini di un vialetto
alberato; qualche coppietta lontana seduta che si baciava, qualche
vecchietto solitario, non ricordava altro.
Non c’era nessuno tranne una persona, una persona che non arrivò ma
che comparve, semplicemente (almeno questo vide Alberto), per andarsi
a sedere proprio sulla panchina davanti a loro. Questa persona era il
suo ricordo!
Era una donna cicciona;  anche lei tutta sudata dal gran caldo.
La donna si lasciò cadere di schianto sulla panchina facendone
scricchiolare le fasce di legno, quindi cominciò a lamentarsi mentre
con le mani si asciugava il sudore che le colava dalla fronte. Roteava
gli occhi come se questo potesse aiutarla a farsi vento. Quando una
goccia gli si fermò sulla narice dilatata arricciò il naso in una
smorfia grottesca. I grossi pori neri servirono da carta assorbente.
Poi si grattò il collo con delle unghie smaltate che raschiarono
generosamente la calura che era andata a depositarsi sulla sua pelle.
E con piccoli e austeri spostamenti sembrò allargarsi meglio sulla
panchina facendo posto e aria fra le sue membra. Le braccia si
afflosciarono ai fianchi e parve assopirsi. Era immobile come l’aria
intorno. Anche il sudore che spillava la sua fronte sembra si fosse
cristallizzato, camminando in punta di piedi per non farsi sentire.
Ma Alberto ne era sicuro!!!
Sicuro come il fatto che quella donna era un mostro!!!
La cicciona sudata, la cicciona sudata non si era addormentata!!
Alberto ne era certo; sonnecchiava tenendo un occhio aperto per
controllare che nessuno le si avvicinasse, e teneva sotto un braccio,
serrata fra le ascella e i grossi seni una borsa come fosse qualcosa
di molto prezioso.
Ecco; la BORSA, la borsa era il particolare che ricordava meglio. Era
simile a quella che aveva Mary Poppins nel film di Walt Disney,
colorata, e dava l’impressione di avere all’interno ogni cosa che un
bambino possa desiderare. Doveva aprire la borsa, vedere cosa c’era
dentro. Questo lo ricordava bene. Ma la cicciona sudata non dormiva e
stava molto attenta alla sua borsa e lui avrebbe fatto qualsiasi cosa
per aprirla; aveva talmente incuriosito la sua fantasia che...
SMETTILA DI DIVAGARTI IN STUPIDI RICORDI! 
Gli urlò una voce.
È GIÀ TARDI E QUESTA SERA HAI PROMESSO AD ANNA DI TORNARE PRESTO!
Il Dott. Baldini si scosse sferzato dalla sua voce che lo rimetteva
nei ranghi e cominciò a lavorare.
(APRILO.)
(APRILO SUBITO!)
Ma non c’era tempo quel pomeriggio per effettuare una autopsia
completa.
Doveva rimandare tutto a domani.
Prese la scheda dell’uomo e scrisse:
Primo giorno.
Consegnato alle 17:30.
Osservazioni preliminari.
Lasciò cadere la penna e posò nuovamente lo sguardo sul cadavere. Il
colore della pelle stava diventando violaceo. Le labbra socchiuse
stavano leggermente contraendosi formando un leggero sorriso di cui il
Dott. Baldini conosceva fin troppo bene il significato. 
Tornò a scrivere:
Il corpo non presenta lacerazioni esterne ne segni particolari di
violenza. Dei grossi lividi sono presenti all’altezza dei gomiti e
delle ginocchia.
Qualche escoriazione sul petto.
Smise di scrivere, posò la scheda e si avvicinò al volto dell’uomo.
Parve volerlo baciare. Il profilo dei suoi occhi lo colpì; ancora
bello, ancora più bello sinistramente accostato ora al sorriso di
quelle labbra.
Accarezzò la sua pelle; era liscia. Si era fatto la barba prima di
morire.
I capelli un po’ arruffati erano tenuti corti. Neri.
Gli mise le mani tra i capelli e cercò con le dita se sotto la cute vi
era segno di qualche trauma o di qualche ferita. Trovò qualcosa. Prese
un rasoio elettrico e con precisione rasò il punto. I capelli neri
caddero a terra a ciocche.
Sulla tempia destra è presente una grossa cicatrice.
Risale comunque a circa 3 anni fa.
Presenti ancora i segni delle suture.
Aveva scritto questi ultimi dati perché probabilmente sarebbero
serviti ad identificare l’uomo, che era stato ritrovato privo di
documenti. Suture vogliono dire cure mediche, cure mediche vogliono
dire ospedale, probabile ricovero, cartella clinica, dati anagrafici.
Qualche investigatore solerte sarebbe andato a spulciare gli archivi
degli ospedali della città cercando casi del genere, e prima o poi
l’avrebbe spuntata. Ma questo non lo doveva interessare. Per un attimo
si chiese se quell’uomo solerte non potesse essere lui. Ma scacciò
rapidamente il pensiero. 
Il Dott. Baldini guardò l’ora sul suo Rolex placcato oro regalatogli
dalla moglie per il loro decimo anniversario di matrimonio. Erano le
19. Con dispiacere pensò che doveva andare. E nuovamente tornò nella
mente a ronzargli quella sensazione: era piacevole, quel lavoro era
piacevole.
Coprì l’uomo con un lenzuolo e lo spinse fuori dalla sala settoria.
La sagoma del corpo affiorava da sotto quella stoffa e subito notò una
cosa che prima gli era sfuggita; era enorme, in piedi doveva essere
stato una specie di gigante. Pochi minuti dopo lo consegnò ad una
infermiera che lo mise in frigorifero. Quindi uscì dall’obitorio,
percorse il grande cortile dell’ospedale, salì nella sua macchina e
tornò a casa.
Quella situazione era piacevole... e la chiave nella toppa
scricchiolava...
Incontrò traffico, e sulla strada del ritorno venne a piovere.
Il Dott. Baldini viveva in periferia in quei quartieri dove la gente
dice d’andare per non respirare lo smog della città, ma dove invece si
vive perché le case costano meno. Era una piccola villetta con un
modesto giardino che correva tutto intorno. La via era alberata e
circondata di case simili. In complesso un posto tranquillo.
La moglie aveva cucinato una buona cena che lui mangiò d’appetito. A
tavola l’atmosfera fu allegra perché Bruno, suo figlio, aveva portato
a casa la pagella quadrimestrale da far firmare e la sventolava come
fosse una bandiera. 
“Suppongo ottima.” Disse Alberto tra un boccone e l’altro.
In effetti dire che era buona era fargli un torto; era perfetta. Suo
figlio era un secchione, aveva sempre avuto una profonda antipatia per
i secchioni pensò con rammarico. Probabilmente era odiato dal resto
della classe, probabilmente non aveva mai passato ad un compito
scritto, insomma quel tipi che è irrimediabilmente bollato al terzo
giorno di scuola come secchionerompicoglioni, e di conseguenza escluso
da qualsiasi attività della classe. Si chiese quando era uscito
l’ultima volta con i suoi compagni. Non lo ricordava. Al suo
tredicesimo compleanno Anna si era data da fare per organizzargli una
festa; erano venuti in cinque. Ma adesso la tavola era piena di buon
cibo, Anna era allegra, e Bruno sorrideva amabilmente, ignaro dei
torbidi pensieri del padre.
E come non poteva essere così, pensò Alberto, non è forse l’uomo
perfettamente a tenuta stagna?
Sorrise anche lui al figlio, quindi regalò una lunga sfilza di elogi,
di cui la piccola bestiola pareva assetatissima, e concluse la cena.
La sua mente non tornò più sul corpo enorme di quell’uomo
all’obitorio.
Parve divagare.
Quella sera Anna volle fare l’amore; aveva comprato una camicia da
notte nuova e entrò sovreccitata per la novità. Era di un rosa
pallido, di un tessuto leggero che voleva sembrava seta ma che non
l’era. Intorno alle spalle e lungo la forma dei seni spuntavano
merletti in gran quantità, sotto a forme discontinue e asimmetriche si
intravedeva il corpo invecchiato della donna. Alberto fece l’amore con
lei senza tradire la ben che minima emozione; ma come diceva, l’uomo è
perfettamente a tenuta stagna!
Terza parte
SECONDO GIORNO
La prima cosa da fare era accertare l’ora del decesso.
Forse non tutti sanno che la rigidità che un corpo acquista dopo la
morte è solo temporanea, un primo gradino verso quel complesso e
affascinante processo che è la decomposizione. I primi a contrarsi
sono i muscoli della faccia, seguiti subito dal collo. Dopo un breve
lasso di tempo si aggiungono le spalle, gli addominali, il bacino. In
ultimo, dopo un ulteriore pausa, si contraggono gli arti; prima gli
inferiori, poi i superiori. A questo punto c’è una stasi, un apparente
calma in cui non accade niente. (È il momento in cui la gente spesso
ama dire che sembra che dormano)  Il cadavere rimane in questo stato
per alcune ore, di solito il tempo in cui i vivi si affrettano ad
espletare quelli che sono gli ultimi doveri. La bara va chiusa e
rapidamente seppellita.
Il processo di rilassamento segue un percorso esattamente inverso. I
primi a perdere rigidità sono gli arti, prima superiori poi inferiori,
i muscoli si sfaldano e la pelle riacquista  la morbidezza di un busta
di plastica riempita di puré. Seguono rapidamente i muscoli
dell’addome, poi le spalle, il collo e in fine il volto. Questo
processo è preciso e implacabile.
Identificarlo e riconoscerne gli stadi di avanzamento significa
riuscire a capire con una buona approssimazione l’ora del decesso.
Il nostro amico nonostante il frigorifero aveva mollato da un pezzo.
Dava l’aria di una statua di cera che in un forno comincia a
sciogliersi. I muscoli delle braccia sembravano gelatina trattenuta a
stento dalla pelle; il palmo delle mani riverso verso l’alto. Le
unghie erano nere e un colorito violaceo cominciava a salirgli da le
ginocchia. Inoltre del liquido giallognolo gli era uscito dal retto e
si era coagulato sul lenzuolo in mezzo alle gambe. Insomma presentava
tutti i sintomi di un tizio che aveva un gran bisogno di essere
seppellito. Solo il profilo dei suoi occhi era rimasto come il giorno
prima; maledettamente perfetto, maledettamente particolare. Sentì di
nuovo quel rumore distinto nel suo cervello: una chiave in una toppa
che gira, la serratura scatta, la porta scricchiolando si apre. Ma non
riusciva a capire. Riprese la scheda e cominciò a scrivere.
Secondo giorno.
E guardò l’orologio per segnare l’ora.
Ore 6,14
Non capiva ancora, ma adesso aveva paura, molta paura. Erano proprio
le 6?
Ricontrollò l’orologio e scandì i secondi nella mente. I centimetri
della lancetta delle ore paragonati a quelli della lancetta dei
minuti. Ore 6,14.
Anzi quasi e 15. Cercò di ricordare la strada che aveva fatto per
arrivare in ospedale. Cercò di ricordare il momento in cui aveva
aperto gli occhi, aveva scostato le lenzuola, sfilato il braccio da
sotto il corpo della moglie e andato in bagno a orinare. Non ricordava
nulla di tutto ciò. Il fatto era che lui in ospedale era sicuro di
esserci arrivato, come ogni mattina, alle 8,30. Non si era reso conto
che era così presto; praticamente fuori doveva essere ancora notte.
Cosa gli stava accadendo? Quell’uomo doveva averlo sconvolto più di
quanto pensasse. Si era alzato nel cuore della notte convinto che
erano le 7,30 come ogni mattina; si era lavato, vestito, senza vedere
nulla, senza minimamente rendersi conto che in casa dormivano ancora
tutti. Doveva essersi mosso come in catalessi. Era uscito e aveva
guidato fino all’ospedale non accorgendosi che era ancora buio, che le
strade erano deserte. E alla fine era arrivato li; in quella maledetta
stanza sotto terra, sotto 5 piani di malati stratificati su i loro
letti.
(cosa gli stava accadendo?)
Si strofinò la mano sulla fronte in segno di stanchezza e tornò a
guardare l’uomo. Il rumore di quella chiave nella toppa che lo
tormentava, quel senso di piacevolezza, e poi ieri quello stupido
ricordo di quella donna cicciona; a lampi tutto questo gli echeggiava
in un carosello di indecifrabili messaggi. 
Uscì dalla camera settoria e percorse il lungo corridoio piastrellato
di bianco che portava all’ascensore; infondo vi era una macchinetta
automatica del caffè. Neanche li anima viva; lui stesso doveva essere
andato a prendersi il corpo nella cella frigorifera, e nonostante
questo non si ricordava nulla. Tutto, se non fosse stato per l’ora che
segnava il suo orologio, gli sembrava essere stato normale.
(cos’era la pazzia?)
(non era forse questa la pazzia!)
La testa cominciò a girargli e per un attimo temette che la sua paura
diventasse panico.
(Alberto cosa ti succede?)
La moneta scese giù azionando misteriosi meccanismi; la macchina si
mise a ticchettare come una bomba ad orologeria,
TIK TIK TIK TIK TIK...
un bicchierino di carta fu depositato davanti ad un beccuccio, passò
qualche secondo e il caffè caldo vi defluì dentro lentamente, la
macchina si fermò e parve tornare nel sonno da cui era stata
svegliata. Il bicchierino scottava, bevve a piccoli sorsi. Buttò un
occhiata all’orologio appeso alla parete; anche quello segnava le
6,16.
Se si comportava in maniera così strana doveva esserci una
spiegazione, una spiegazione logica semplice che poteva riportare la
sua mente alla normalità.
(cos’era la pazzia?)
(non e forse questa la pazzia!)
Poi un’intuizione rispose alle sue domande.
Come aveva fatto a non pensarci prima!!! 
Conosceva quell’uomo! Non sapeva dove, non sapeva come, ma da qualche
parte quegli occhi, quello sguardo li aveva incontrati. D’accordo
Alberto, si disse, nulla di sconvolgente, puoi calmarti ora; si
incontra tanta gente per strada, nulla di più normale che una volta ti
sia incrociato con quegli occhi. Magari li per li non ci hai fatto
caso, poi ieri rivedendoli qualche rotellina nel tuo cervellino si è
messa a girare; sei curioso Alberto lo sai! 
Sentivi che quegli occhi nascondevano qualcosa, ma cosa? Diavolo
cosa?!
Credo che stanotte non hai pensato ad altro, ecco perché come un
sonnambulo ti sei alzato e sei venuto qui, non ti davi pace! 
Beh ora la risposta c’è l’hai; quegli occhi sono particolari, sono
belli, e tu li avevi già visti prima. Magari ad un bar; tu uscivi lui
entrava. Nella metro. In autobus. E se fosse quel tizio che stavi
quasi per investire quella sera che tornavi dalla festa dei Sellerio?
Ti ricordi?
Eri mezzo sbronzo, e come al solito quando sei sbronzo diventi
pericoloso.
Lui urlò che eri uno stronzo; aveva la sua stessa corporatura, enorme,
praticamente una montagna, e ti sferrò un pugno sul cofano. Alzò il
braccio con gli occhi iniettati di sangue e con le labbra contratte
ancora dallo shock, ti urlò: “SEI UNO STRONZO” e si abbattè con quel
manone sul tuo cofano. La macchina ebbe un sussulto. Anna si spaventò
e gridò il tuo nome; tu la guardasti, poi guardasti lui, affascinato
dalla potenza di quell’enorme massa, fu un attimo, ingranasti la prima
e partisti a razzo. Poi rimanesti per tre settimane con la paura che
ti avesse preso il numero di targa, e che si presentasse a casa con la
polizia. Omissione di soccorso; sarebbero stati cavoli acidissimi! Ma
le cose sono andate in maniera diversa; tu hai portato la tua macchina
dal carrozziere e lui, se è lui, domani finirà al campo santo.
Il Dott. Baldini finì quel che restava del suo caffè in un sorso,
accartocciò il bicchiere e lo buttò in un cestino già pieno.
La storia era finita, si disse. Piacevole o no, non si era divertito.
Quell’orologio appeso al muro gli bruciava ancora come una condanna a
morte. 
Anna aveva ragione, la sua curiosità era pericolosa, d’ora in poi
avrebbe fatto più attenzione. D’altronde quella storia sulla donna
cicciona, che ieri aveva ricordato, lo avvertiva proprio di questo:
che la sua curiosità era pericolosa, che se l’avesse seguita si
sarebbe ficcato in un mare di guai come allora. 
VUOI METTERTI NEI GUAI ALBERTO?
RICORDI COSA STAVI PER FARE ALLA DONNA CICCIONA?
Si... lo ricordava... Lo ricordava BENE!
...lei era sempre li, stravaccata sulla panchina; sudaticcia e
sonnolenta. Serrava al corpo scivoloso quella maledetta borsa, e
teneva sempre un occhio aperto come se temesse che tutti volessero
portargliela via. 
Ogni tanto si muoveva per assestarsi meglio sulla panchina, leccandosi
le labbra come avesse un cattivo sapore in bocca. La borsa rimaneva
attaccata al suo corpo e si muoveva con lei, stretta e spremuta fra le
sue grosse braccia. Si contorceva facendo intravedere che dentro era
piena di cose.
Riusciva a vedere forme che potevano sembrare strani oggetti, alcuni
appuntiti, altri rotondi, altri indecifrabili. 
LA CICCIONA AVEVA LA BORSA PIENA DI ROBA...
E LO SAPEVA!
PER QUESTO NE ERA COSÌ GELOSA!
Fu la fine. Questo pensiero cominciò a montargli nella testa.
LA CICCIONA TI STA PROVOCANDO!
Ora il caldo si era fatto proprio insopportabile. Anche lui era tutto
sudato; si voltò verso la madre che non si era accorta di nulla e
leggeva il giornale. Con le mani cominciò a strofinarsi le ginocchia
per la voglia insopprimibile di andare a vedere cosa c’era nella
borsa. Il cuore cominciò a battere forte e la rabbia a salire.
LA CICCIONA TI STA PROVOCANDO PERCHÉ CONOSCE LA TUA CURIOSITÀ!
Doveva fare qualcosa!
LA TUA...
Qualcosa di radicale.
CURIOSITÀ...
Doveva aprire quella borsa e vederci...
DI BIMBO!
dentro.
Chiuse gli occhi  e pensò distintamente, lo ricordava benissimo: ora
mi alzo e la vado a mordere; magari al collo. La mordo fino a quando
si metterà ad urlare, allora morderò ancora più forte; da farmi
rimanere in bocca la carne. I suoi urli diventeranno grida di dolore a
cui io risponderò chiudendo gli occhi (come un bacio) e muovendo il
collo con precisi strattoni per staccare da lei quello che è finito
nella mia bocca.
A questo punto si alzerà, lasciando la borsa, portandosi le mani al
colo grasso e sudato come se si fosse strozzata. E io, ingoiato quello
che ho meritatamente conquistato, afferrerò la borsa (attento a non
sporcarla di sangue!) e fuggirò per aprirla...
Aveva 6 anni quando accadeva questo.
Aprì gli occhi: passava qualche infermiera che salutò cordialmente.
Loro si fermarono volentieri a parlare con lui; era noto per essere un
uomo molto gentile e galante. Chiacchierando si giustificò con una
certa disinvoltura del perché si trovava in ospedale ad un ora così
strana, poi con rammarico gli strinse la mano e se ne tornò in sala
settoria. 
L’uomo stava ancora li; sdraiato sul suo lettino con l’aria
d’aspettarlo.
Alberto gli lanciò uno sguardo benevolo, come si guarda un problema
ormai risolto e andò a mettersi il camice. Aveva vinto!
Prese in mano il bisturi, lo tenne sospeso sul corpo per qualche lungo
istante, poi gli occhi si socchiusero quasi a richiamare la volontà di
ciò che doveva fare, e un attimo dopo la mano si mosse. La lama
penetrò la carne senza alcuna esitazione, producendo un leggero
rumore, come quando affetti un pomodoro troppo maturo. Un rivolo di
sangue nero sgorgò dal petto e scivolò sul tavolo operatorio. La pelle
si aprì. Sotto si intravide il bianco delle costole. Affondò la lama,
e con una leggera pressione perforò la cassa toracica. Fu come bucare
un palloncino. Un olezzo fetido e malsano uscì sibilando dalla
fessura, quindi una schiuma giallastra prese a colargli lungo i
fianchi andando a ristagnare sul lenzuolo che aveva sotto.
Alberto ebbe un attimo di disagio e tolse le mani insanguinate da quel
corpo. 
Gli occhi di quell’uomo erano ancora li, pensò, chiusi che pur lo
fissavano; ma ora mostravano il loro lato oscuro. Sotto, oltre quelle
palpebre, il bulbo oculare imputridiva opaco come un uovo marcio. Come
gli occhi della cicciona che lo guardavano. Il disgusto passò nella
sua mente come un treno direttissimo, quindi sparì nella notte.
Lontano ancora l’eco.
Lo conosceva davvero quell’uomo?
Scacciò il pensiero e tornò a lavoro.
Il corpo era stato trovato incagliato tra alcuni scogli di una
banchina del porto. I vestiti erano lacerati e non aveva documenti.
L’autopsia era necessaria, anche se era evidente che l’uomo era morto
affogato. Ma come era stato possibile? Pensò Alberto, mentre le sue
mani scomparivano dentro i suoi polmoni. Era un uomo gigantesco,
sicuramente forte e agile, era giovane, avrà avuto massimo
trentacinque d’anni; come può un tipo così scivolare in mare e
affogare come un bambino? Ma questi erano affari della polizia. Per
parte sua, e quella schiuma giallastra che continuava a gorgogliare
fuori dalla lacerazione lo confermava, l’uomo era morto affogato.
C’era più acqua nei suoi polmoni che in una nave cisterna. Il caso era
chiuso, o quasi. Con un colpo secco asportò un tessuto dei polmoni e
lo chiuse in un sacchetto di plastica trasparente; l’avrebbe mandato
ad analizzare. 
Ma davvero lo conosceva quell’uomo?
Aveva una chiave e una porticina che quella chiave apriva. Sentiva la
chiave nella toppa che girava; e quella situazione era piacevole.
Dannazione! La donna cicciona lo guardava provocandolo e c’era sangue,
molto sangue.
Si tolse i guanti prese la scheda e scrisse.
L’uomo ha inalato una grossa quantità d’acqua prima di morire.
Ad una analisi interna i polmoni ne sono risultati pieni.
La morte per affogamento può essere fatta risalire approssimativamente
a 72 ora fa.
Mandati campioni di tessuto polmonare ad analizzare.
Dott. Alberto Baldini.
Posò il rapporto e sospirò profondamente; Non aveva vinto; non ancora
almeno.
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Saluti, Kap
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*Tutto quello che sai è sbagliato. U2
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Togli Stacippa dall'indirizzo, se no ti si piega***
ICQ# 19857429
Firma progettata in collaborazione con Tagz e PP

Ed io sto costruendo il mio piccolo archivio... A proposito, di quanti
racconti si tratta? Cosě, per essere preparato...
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Gee
(
ge...@tin.it
) ----- ICQ # 33636053
"Words are very... unnecessary
  They can only do harm"

racconti si tratta? Cosě, per essere preparato...
Adesso guardo quanti ne ho...
Circa 47, piů o meno. Ma molti saranno messi in un unico file, sto
pensando a quelli di Pekka.
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Saluti, Kap
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*Tutto quello che sai č sbagliato. U2
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Oh, Kap... mi sa tanto che non è finito...
ma guarda che se non trovi la fine ti deferisco alla
Commissione per i Crimini contro la Stabilità Mentale di Coloro che Leggono
Racconti del Terrore.
E diffido chiunque dal postare racconti che non abbiano una conclusione
(eventualmente inventatela)!
Grazie
Cinzia

abbiano una conclusione (eventualmente inventatela)!
Io questi ho... Se non ho i finali è perché postati in un periodo in
cui sono finito fuori dalla rete (marzo e aprile 1998).
Al limite, qualcun altro può dàrmi sempre una mano in modo da
completare l'opera.
--
Saluti, Kap
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*Cannibale: uno che al ristorante ordina il cameriere
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