Newsgroup: it.fan.stephen-king
Titolo: [LAB]: 3 Lara

Buongiorno...
e' arrivato un altro lunedi'... il terzo.
Questo racconto e' un po' piu' lungo. Forse il piu' lungo della serie.
Spero di non annoiarvi troppo.
Stamattina, per mandarlo, mi sono accorto che tutte le parti in
corsivo non vengono nei messaggi al NG... ovviamente lo sapevo gia' ed
era successo anche con il primo racconto. Ma qui ce ne sono di piu' e
temo che possa confondere un po'. Nel caso dovesse succedere e volete
la versione "buona" mandatemi una mail e vi mando il file in
attachment come .doc
Come al solito attendo commenti!
Ciao
Antonio
Lara
Saga dei Vassalli 1.3
Un racconto di Antonio Cuomo
Erica entrò nella sala aprendo  le porte come una palla da bowling che
abbatte i birilli in uno strike e si fiondò dritta al suo armadietto
come una freccia lanciata da un esperto arciere.
Poi, arrivata lì, si fermò con la mano sul catenaccio e parlò a Lara
con voce decisa, ma calma.
"Sai quelle giornate in cui non vorresti essere mai nata ?"
Lara sollevò la testa dalle scarpe di tela bianca che stava
allacciando e la guardò aggrottando le sopracciglia e sbarrando due
occhi da cerbiatto.
Erica si voltò e fissò il suo sguardo vivo su Lara Fogli, forse il più
abile chirurgo vascolare di quella città. "Senti qui che sfilata di
mazzate che mi sono arrivate. Una mitragliata. Una raffica. Un-due-tre
al corpo." Disse tutto d’un fiato con la sigaretta accesa a
sottolineare ogni sillaba con la sua brace rossa, una luce di
segnalazione nella nebbia del suo fumo.
"Prima di tutto",  continuò dopo aver preso fiato, "ieri sera mi ha
chiamata Jerry..." e si fermò annuendo in attesa della risposta che da
parte di Lara fu il riprendere ad allacciare le scarpe con lenta,
snervante e precisa calma.
"Sai che voleva quel gran figlio di puttana ?"
Lara scosse la testa senza sollevarla dal suo apparentemente difficile
compito.
"Ha detto che ha finito i soldi e che ha bisogno di un prestito . Un
PRESTITO dice lui, come se tra un mese, un anno, un secolo o un
trilione di anni avrà mai i soldi per ridarmeli. E’ incredibile. La
maggior parte delle donne fa la sua fortuna divorziando e invece io mi
trovo ad assistere un bambino viziato e capriccioso. Possibile ?"
Lara annuì : "sì che è possibile, se gli dai i soldi ogni volta che te
li chiede, continuerà a farlo in eterno."
Erica la liquidò con un gesto e armeggiò un po’ con il lucchetto,
strappandogli un clangore metallico, quindi si voltò ancora e riprese
: "ma non è quello il problema... sai cos’è successo stamattina ?"
Afferrò tra due dita il cadavere della sigaretta che stava fumando e
lo scaraventò con un colpo dell’indice contro il muro alla destra
della fila di armadietti lasciando un’ennesima traccia nera sul muro.
Poco più su la scritta "si prega di non sporcare i muri" pendeva
rassegnata ed obliqua.
Lara la guardò scuotendo la testa e sorridendo "sai che poi gli
addetti alla pulizia ti guardano di traverso." Capitava spesso perché
spesso comparivano dei punti neri sul muro accanto all’armadietto di
Erica, come su una pelle grassa. E c’era un tipo, un certo Renato, che
l’aveva presa di mira e l’aveva anche minacciata di fare rapporto al
primario. Erano in molti lì ad odiare Erica, una donna che poteva
essere descritta come un fuoco da campo acceso, saltellante e
crepitante.
"Chi se ne frega !"
"Allora non lamentarti quando capita."
"Non capisci, tesoro, io sto facendo il mio capolavoro !"
Lara sollevò moderatamente un angolo della bocca in un ghigno "e cosa
rappresenta ?"
"Quando avrò finito lo saprai unendo i puntini" sorrise beffarda. "Ma
non farmi perdere il filo, cacchio. Dicevo di stamattina..."
"Sì, sfogati pure" pensò Lara, senza dirlo, passando ad armeggiare con
i lacci dell’altra scarpa con una concentrazione e una dedizione
superiori alla reale entità dell’operazione.
"Scendo da casa e..." si diede un colpo vigoroso alla testa che
produsse uno splat così sonoro che Lara sollevò per un attimo la testa
dal suo lavoro e la fissò incuriosita, "non ti ho detto tutto di ieri
sera ! Quasi dimenticavo la parte migliore."
Lara abbassò ancora una volta la testa sulle scarpe, serafica, e
controllò che l’opera fosse ultimata, quindi si alzò, lisciando la
gonna sulle natiche e giù lungo le cosce.
"Per distrarmi e non pensare a quello stronzo ho acceso la TV e ho
scoperto che viviamo in un paese di merda..." si fermò pensierosa,
poi, incuriosita aggiunse : "te n’eri mai accorta tu ?"
Lara distorse la bocca in una smorfia chiudendo il suo armadietto con
un fluido movimento delle mani. Se se n’era accorta ? No, forse no
perché il suo era un mondo a parte, fatto di calma, di tranquillità e
di pazienti da salvare. Anche se, da poco meno di una settimana...
Come un pugile al suono della campanella, Erica uscì dal suo angolo e
si riavvicinò al lucchetto in un corpo a corpo che ripeteva ogni
giorno, finendo spesso sconfitta. "Comunque sia io l’ho capito ieri
sera, quando ho visto la trasmissione di Santoro, come cacchio si
chiama ? Quella della balena..."
"Moby Dick"
"Brava !" L’apostrofò, abbandonando per un attimo l’armadietto e
palpandosi il corpo, come un maniaco che si eccita da solo, alla
ricerca del pacchetto di sigarette. "Dove l’avrò messo stavolta... ?
comunque, non so perché, ma parlavano delle periferie urbane o
qualcosa del genere e uno stava intervistando delle ragazze de’ Roma
credo", e un sorriso si accese sul suo volto quando la mano sentì la
sagoma squadrata del pacchetto da qualche parte sotto il camice e
cominciò a sollevarlo. "Una aveva un accento romano che nemmeno il
Papa..."
Lara si voltò, abbozzando una risata, "il Papa non ha l’accento
romano, è polacco !"
"Ma vive a Roma, è il simbolo di Roma, capito che voglio dire, no ? Va
bè hai ragione, hai ragione, allora diciamo come Giulio Cesare, va
bene ? L’hai mai visto nei film di Asterix ?" Attese risposta per una
frazione di secondo, quindi : "comunque hanno parlato del più e del
meno, della scuola lasciata dopo la terza media, del lavoro che aveva
lasciato perché non le andava di fare le pulizie, e poi, per
concludere, quello con il microfono, l’intervistatore... ecco come
cacchio si dice, è da ieri che ci penso...  comunque le ha chiesto ‘ma
tu chi sei ?’ e lei l’ha guardato sorridendo, con un sorriso che
vorrei farti vedere, Lara, un sorriso che non aveva niente oltre la
forma esteriore, e ha detto ‘ chi so’, non so’ nessuna !’...
terribile."
"Sai quante ce ne sono così ?" Lara si strinse nelle spalle, "c’è di
peggio pure. E questo ti ha fatto capire che il nostro paese è da
gettare via ?"
"Veramente io ho detto di merda, ma so che tu sei troppo perbene per
dirlo", estrasse una sigaretta dal pacchetto e la portò alle labbra,
riprendendo la caccia per trovare l’accendino. "Comunque quello che mi
ha fatto capire la merdosità di questo posto è che dopo ho messo su
canale 5 e c’era una mademoiselle con il vestitino a campana, tutta
perbenino che cantava Fatti mandare dalla mamma a prendere il latte
per i suoi genitori. Un compleanno o una merdata simile. C’era pure
Gerry Scotti, pensa un po’ ! E’ stato allora che la mia mente ha messo
insieme le due immagini e mi è venuto da vomitare."
Lara se ne stava appoggiata all’armadietto, aspettandola. "Ti vesti o
torni a casa da sola ?"
Erica guardò Lara, poi guardò il lucchetto. "’Fanculo, torno a casa
con il camice !"
"Ma hai ancora la macchia di vomito di quel bambino di ieri..."
"Poco male, servirà a mimetizzarmi in questa città !"
E si avviò alla porta.
La mano di Boole, precisa come il bisturi di un chirurgo, puntò dritta
ai comandi dell’autoradio  e infilò la cassetta nel vano. Subito la
musica scivolò fuori dalle casse come una donna da un abito di seta e
si mosse sinuosa e sensuale nell’abitacolo, strofinandosi
voluttuosamente contro le orecchie di Fausto, carezzandole
delicatamente e solleticandogli i pensieri.
Era Bach. Non sapeva perché, ma gli sembrava perfetto per questo
viaggio di ricerca, questa caccia. La sua mente, pensava a volte,
funzionava in modo diverso da quella degli altri e faceva associazioni
del tutto arbitrarie e incoerenti. Ma in fondo chi poteva stabilire
cosa fosse normale e usuale ? Se a lui Bach stava bene per stanare e
puntare una preda... 
Aveva ascoltato un po’ di musica all’inizio del viaggio, per farsi
spingere nella giusta direzione, ma per tutta l’autostrada aveva
tenuto la radio spenta e muta come la vecchia zia che viveva nella
casa in cui era vissuto per i primi 13 anni della sua esistenza, 13
anni di nulla assoluto.  Poi di colpo, vedendo l’uscita per Pescara
aveva deciso che aveva bisogno di un’altra dose di note messe nella
giusta sequenza, come se avessero il potere di guidare e ordinare
anche i suoi pensieri. Il migliore in quel compito era Mozart, un uomo
che donava ordine, alle note e al mondo. Mozart però non gli sembrava
adatto quel giorno, neache Beethoven o Chopin. Era Bach quello da
ascoltare.
La donna, la puttana, quella che il suo Vassallo gli aveva mostrato
una settimana prima, gli era sfuggita e nella sua carriera erano state
poche le persone che avevano richiesto più di un tentativo, che lo
avevano visto e avevano avuto un’occasione per dirlo in giro. Lui,
Fausto Golle, Boole, era sempre stato come la morte, l’ultima sagoma
scura che vedi prima di fare il grande salto, era un professionista e
si era sentito ferito nel vivo del suo orgoglio.
Quell’essere che si era frapposto tra lui e la donna al momento dello
sparo l’aveva salvata, beccandosi il colpo destinato a lei, le aveva
rubato la morte, l’aveva tenuta prigioniera in questo mondo e come se
non bastasse si era rialzato. Le aveva rubato la morte, ma come un
abile ricettatore se ne era disfatto subito.
Negli ultimi tempi era stato abituato ad accettare di tutto, ma mai
gli era capitato che un suo bersaglio si rialzasse.
Una delle certezze della sua vita era sempre stata la morte in ogni
sua forma. In ogni caso, aveva sempre percepito il suo arrivo, aveva
saputo controllarla e indirizzarla, come un vigile urbano dell’aldilà,
prima tu, poi tu, poi quell’altro. E quando era stato il turno di
quella donna, non solo un uomo le era passato avanti nella coda della
morte, ma... si era rialzato !
E mai se lo sarebbe aspettato, quindi aveva deciso di prendersi una
settimana ed era tornato a Grotta del Vento con le... come si diceva
in questi casi ? Bah !
Si fermò al casello e consegnò con un sorriso il biglietto al
casellante che lo prese distrattamente, come un automa, con il suo
sguardo da macchinetta automatica.
"Quant’è ?" gli chiese preparando già i soldi, dato che conosceva
perfettamente la tariffa.
Quando l’uomo glielo disse, con il tono di voce piatto come
l’encefalogramma di quella zia che aveva vissuto nella sua stessa casa
per i suoi primi 13 anni, gli piazzò in mano l’importo e ingranò la
prima.
Ancora poco e sarebbe stato a casa di Lara.
Vedendo Lara e Erica che scendevano le scala dell’ospedale, una
accanto all’altra come due amichette che uscivano per fare compere e
scambiarsi commenti su questo o quel ragazzo, nessuno avrebbe potuto
evitare di notare la profonda differenza tra loro. Anche l’osservatore
meno attento avrebbe notato come le gambe di Erica si alternavano
furiose, scudisciando l’aria, come le sue mani correvano
alternatamente ai capelli per gettarli indietro o di lato o su o giù,
in un qualsiasi posto che non fosse la sua faccia in cui si aprivano
due occhi neri e profondi come i crateri gemelli di un vulcano.
Al contrario di Lara, che scendeva con movimenti regolari, quasi
ritmici, parlando con voce misurata e senza gesticolare, Erica
sembrava che avesse inghiottito una dose massiccia di anfetamina e
parlava tenendo la sigaretta sempre stretta tra le labbra sottili,
senza rossetto.
"Ieri sera quella trasmissione del cazzo mi ha rovinato la serata !"
"Non te l’aveva rovinata Jerry ?"
"Uff ! Certo, Jerry e pure la trasmissione del cazzo !"
"Moby Dick o quella..."
"Quella di Gerry Scotti ! Dio che palle, avresti dovuto vedere
l’espressione negli occhi di quella ragazza, sembrava che..." si
guardò intorno cercando le parola e aspirando con vigore dalla
sigaretta, come da un tubo d’ossigeno, "hai mai visto la rassegnazione
? quella vera ?"
Lara annuì 
negli occhi di alcuni malati di cancro nello stadio terminale o il
alcuni malati di AIDS. Ricordo un sieropositivo una volta che mi è
scoppiato a piangere sulla spalla 
e non ci fu bisogno di parlare.
Erica le mise una mano sulla nuca e strinse con forza, "sono momenti
brutti", disse per consolarla, "una volta mi è morto un bambino, era
stato investito da un motorino che gli era passato sopra. Dio ! Se hai
visto roba simile sai di che parlo. Li guardi e vedi che sanno e non
possono fare niente... Dove hai la macchina ?" Chiese quando furono in
strada.
Lara indicò una parte e vi si diressero insieme. Erica gettò a terra
la sigaretta e la schiacciò con il piede. "Vorrei avere quella con il
vestito a campana sotto questo piede, vorrei metterla al posto di
quella de’ Roma che non sa nemmeno che farà nel suo futuro. Capirà mai
la fortuna che ha avuto lei a nascere dove è nata, a cantare in
televisione per il compleanno della mamma e del papà ?"
"Non credo, Erica," le disse aprendo la sua Y10 bianca che aspettava
come un fedele cagnolino, "ma non è meglio così ?"
Erica montò, scuotendo la testa lentamente, come se il suo corpo
avesse finalmente scaricato le batterie, "capisco il tuo punto di
vista, è inutile che lo sappiano, tanto non potrebbero fare niente per
cambiare le cose, eh ? E’ questo che pensi ?"
Il motore partì dopo qualche colpo di tosse e prese a fare le fusa
allegramente, trasformando il cagnolino fedele in un gattino scattante
e pronto a giocare con il suo padrone.
"Cazzate ! Se nessuno capisce il prossimo..."
"Non è per quello, ma perché anche lei, se capisse i problemi di
quella ragazza, ti direbbe che non è nessuno, e così avremmo un altro
sguardo rassegnato e un’altra signorina invisibile al mondo."
La Y10 uscì dal suo parcheggio lungo il marciapiede e si diresse verso
Montesilvano, passando avanti ad una vecchia Alfa 75 tenuta molto
bene, con alla guida un uomo con il volto sottile e il naso tagliente
che ascoltava Bach.
"Eccoci qua... ora comincia la caccia al parcheggio !"
"Dai, che lo troviamo subito."
Erica si contorse per scrollare la cenere della sigaretta fuori dal
finestrino per non sporcare la macchina sempre linda e perfetta di
Lara. Quante ne aveva fumate da quella mattina ? Forse 15, boh ! Ma in
fondo chi se ne fregava, anche se era un medico e sapeva benissimo che
effetto faceva tutto quel fumo sui suoi polmoni rosei. O forse non
erano più rosei e sani ?
Carina, ne è passata di acqua sotto i ponti da quando una qualsiasi
parte di te era rosea e sana le disse una voce nella testa con
sarcasmo e capì che la voce aveva una ragione del diavolo. Quasi fosse
un verso della Bibbia o del Vangelo. Era stato più o meno al tempo in
cui andava al liceo, o forse prima ancora.
"Lì c’era un posto, La’, ci andava un transatlantico !"
Lara fece una smorfia, "no, dovevo fare troppe manovre," le spiegò e
poi indicò avanti a sé con un lieve cenno del capo : "quello andrà più
che bene !"
"Più che bene ! Parli strano, sai ? Te l’avrò detto un migliaio di
volte, no ? Poi ti meravigli che ti sparano addosso" e rise di gusto,
ma vedendo che l’amica non rideva smise.
"Scusa, non volevo, ok ? Mica te la sei presa ?"
Lara scosse la testa. "Non ti preoccupare, è che per tutto il giorno
non avevo pensato a quel... questa bizzarra faccenda mi ha un po’
stranita."
"Ecco di nuovo la tua stranezza, un altro se la farebbe sotto e non
uscirebbe di casa nemmeno con una scorta e tu ti senti stranita ?
Ragazza, devi farti vedere da qualcuno..."
Lara spense il motore e aprì la portiera, subito seguita da Erica.
"E’ che mi piace tenere tutto sotto controllo ed invece in questo caso
non ci riesco !"
"E ci credo che non ci riesci ? Ti rendi conto che un tizio che
nessuno è riuscito a vedere in faccia ti ha sparato addosso e che un
uomo si è beccato il tuo proiettile e poi si è rialzato, ha chiesto
scusa per il disturbo e poi se l’è svignata ? A proposito, non l’hai
più visto, vero ?"
Lara aprì la bocca per parlare, ma si fermò. Dopo qualche secondo in
cui i suoi occhi sembrarono guardare dentro Erica, disse : "no, non
l’ho più visto... a proposito, mi dicevi di stamattina..."
Un ghigno, una smorfia che allungò un vertice della bocca di Erica fu
la risposta, "lo avevo dimenticato, cacchio, mi sa che nei prossimi
giorni dovrò andare a Roma perché mia madre non sta bene. Non so se è
il caso di partire subito, si potrebbe trattare di restare lì un po’
di tempo..."
"Mi dispiace..."
"... non è che verresti con me da mia madre per qualche giorno ? Due o
tre al massimo. Vorrei che la visitassi anche tu."
Lara annuì indietreggiando. "Domani ci mettiamo a tavolino con un
calendario e programmiamo la partenza."
Dopodiché si salutarono e ognuna si diresse al suo appartamento.
"Già, programmiamo," mormorò Erica, "come tutto nella tua vita, Lara.
Non fai mai niente senza averci pensato almeno un secolo !"
Boole le vide separarsi e per un momento la sua mente si immaginò a
seguire la donna con i capelli folti e neri e riempirle quella bocca
in modo da farla stare zitta per l’eternità. Parlava e parlava sempre,
come se fosse il continuo fluire delle parole la sua unica fonte di
sostentamento. Mangiava aria e cagava parole, quella bastarda. Non
sapeva perché, ma qualcosa dentro gli diceva che doveva stare attento
a lei, perché in un modo o nell’altro gli avrebbe dato fastidio.
Poi si riscosse e tornò a guardare Lara che, ferma avanti al portone
della palazzina in cui viveva, selezionava con snervante lentezza la
chiave. La palazzina era a tre piani ed era un edificio d’angolo, con
la facciata principale, quella con il portone, che dava su una
stradina secondaria che Boole sperava fosse meno illuminata di una
catacomba, mentre il balcone di Lara affacciava sulla nazionale,
quindi nessun dubbio che gli sarebbe convenuto entrare dall’altra
parte : il balcone era troppo esposto e, sebbene lui fosse protetto
dai suoi mandanti, non sarebbe stato  il caso di correre rischi
inutili, non su una strada nazionale illuminata come un campo di
calcio.
Spense la radio e scese per controllare il vicolo per rendersi conto
di cosa si poteva aspettare dai vicini. Con le mani in tasca e con
aria disinvolta si apprestò al margine della strada e controllò
accuratamente che non sopraggiungessero auto prima di attraversare.
Quanto tempo era passato dal suo primo contatto con i Vassalli ? Non
molto, ma non era in grado di dirlo con precisione, visto che da
allora la sua vita aveva assunto la colorazione di un sogno.
Sicuramente non più di un mese. Poco dopo Natale gli era stato
comandato di recarsi a Pescara per partecipare a una festa. Una volta
lì avrebbe dovuto uccidere una donna di cui gli avevano mostrato una
foto : Lara Fogli.
Tutto sarebbe andato al meglio se... beh ! se quel figlio di puttana
non si fosse frapposto tra lui e la donna al momento dello sparo.
Nonostante fosse sicuro di averlo colpito quello si era rialzato ed
era andato via. Poi aveva accompagnato Lara a casa e lui aveva capito
che sarebbe stato meglio aspettare un po’ per ripetere la missione.
Così aveva pensato allora, ma se avesse saputo cosa gli sarebbe
toccato per punizione avrebbe inseguito Lara e l’avrebbe uccisa, a
costo di farle da guida fino all’inferno.
Signor Golle, purtroppo lei ha fallito la sua missione...
Sentiva ancora la voce della donna ondeggiare nella sua testa come una
zattera alla deriva. Appena pronunciate quelle parole, tre sagome di
fumo si erano materializzate intorno a lui, avvolgendolo e drenandolo.
Nonostante avesse provato un dolore fisico immenso, non fu quello a
farlo soffrire maggiormente, ma il sentire qualcosa che si liberava
dei fragili confini del suo corpo e arricchiva le nebulose figure dei
tre Vassalli. Questi ultimi, saturati dalla sua sofferenza fisica,
venivano percorsi da fremiti che portavano allo scoperto a tratti
questo o quel lineamento, che applicavano una coperta di realtà alla
loro onirica esistenza.
Urli, signor Golle, urli. E’ di questo che ci nutriamo, lo sa, no ?
Urli, ci dia il cibo di cui ci ha privato...
Poi lo lasciarono.
Quando aveva riaperto  gli occhi era mattina e il mondo fuori era
ghiacciato come il suo cuore. Si alzò e tremante si trascinò fino al
letto, dove si distese e riposò per quasi un giorno intero.
"Non deve succedere più..." mormorò controllando il citofono della
piccola palazzina e contando i 6 nomi che vi erano segnati come su
piccole lapidi di un minuscolo cimitero.
"Cerca qualcuno in particolare ?"
Una voce che quasi lo fece sobbalzare, tirandolo fuori dai suoi
pensieri con violenza.
Si voltò e vide un giovane sui 20 anni, biondo di un biondo luminoso,
molto carino, con gli occhi che brillavano di vita. Ne fu disgustato. 
"Sì," gli disse con tono calmo e servile, "cercavo una certa signorina
Rolma, mi hanno detto che l’avrei trovata qui...", aggiungendo quindi
una rapida descrizione di Lara.
Il ragazzo parve pensarci mentre si avvicinava al portone con la
chiave già pronta a violentare la serratura. "Uhmm, qui non c’è
nessuno che risponde a quel nome... ma forse si saranno confusi con
Lara Fogli. E’ la mia dirimpettaia, è qui da poco e magari qualcuno
può essersi sbagliato, inoltre corrisponde alla descrizione. Sa qui ci
sono tutti giovani ed è difficile distinguere l’uno dall’altro per gli
anziani della zona."
"Probabile che sia io a ricordare male il nome," concluse, "sa quanto
è facile fare confusione... io sono un vero disastro."
Il ragazzo aprì il portone e lo salutò sorridendogli.
Il suo dirimpettaio...
Mentre il portone tornava al suo posto  con moto uniforme e lento come
quello di un orbita spaziale, Boole continuò a controllare il citofono
e con un piede gli impedì di chiudersi.
Quando Lara era rientrata a casa, aveva trovato il suo angelo custode
rannicchiato in un angolo. Tutte le serrande erano chiuse e i raggi
del sole filtravano come attraverso le sbarre bizzarramente
orizzontali di una prigione.
Non appena la udì, lui alzò la testa e le parlò con voce inizialmente
roca.
"Cominciavo a preoccuparmi, ti ho detto che non devi uscire di giorno
quando io non posso proteggerti."
"Non corro alcun pericolo."
La testa si sollevò come quella di un automa, come un animatronic di
un parco di divertimenti. "Questo lo dici tu. Quell’uomo non avrà pace
finché non ti avrà uccisa, lo sai ?"
"Ma perché ? ! " si tolse il cappotto e lo impiccò allo attaccapanni.
"E poi non si è fatto vedere per una settimana." Tornò nella stanza e
si sedette sulla poltrona da riposo che se ne stava avanti al
televisore spento, un modello vecchio, ma grande e ancora funzionale. 
"Due giorni fa mi è successo di nuovo questo agli occhi..." si indicò
il volto con le mani. Deve significare qualcosa." Le disse abbassando
ancora la testa sulle ginocchia tirate verso il suo corpo.
"E io per farti stare più tranquillo ti ho permesso di stare qui tutto
il tempo per proteggermi..."
Lui sollevò la testa di scatto. "Non posso proteggerti se io sono qui
e tu sei in ospedale, Lara !" 
"Io non ho fatto niente a nessuno." Disse lei scuotendo la testa con
aria svagata, immergendosi nella poltrona.
Lui, l’uomo che era stato Dario Lorenzi, si alzò in piedi e le si
avvicinò, affondando le mani nei braccioli della poltrona. "Nemmeno io
ho fatto qualcosa per chiedere questo, Lara. Eppure..."
Lara lo osservò, tenendo gli occhi nei suoi che sporgevano da una base
larga e ovale, come se due lenti oblunghe fossero state sepolte sotto
la sua pelle e circondassero gli occhi. Dopo qualche secondo, però,
non riuscì a sostenere ulteriormente il suo sguardo e  si voltò verso
la finestra e le lame di luce che tagliavano la stanza. Avrebbe voluto
sollevare quelle serrande e lasciare che la luce del Sole entrasse e
spazzasse via quell’incubo, ma sapeva che questo avrebbe fatto
soffrire il suo ospite che per qualche ignoto motivo non poteva più
sopportare la luce, soprattutto quella naturale del Sole.
"Lara, so che non posso rispondere a tutte le tue domande, ma fidati
di me : sei in pericolo e ne hai avuto una prova la settimana scorsa,
quando quel tizio ti ha sparato."
Lara scosse a testa. 
"Ti ha sparato contro, Lara ! Ha colpito me e ti sei salvata, ma la
prossima volta ?"
"Non ci sarà una prossima volta, Dario, puoi stare tranquillo. Io sono
una persona normale."
Lui si allontanò di nuovo da lei e se ne andò nel suo angolo, fissando
il muro come se vi fossero scritti i più grandi segreti della vita.
"Lo ero anche io."
Quando la porta si aprì, il ragazzo di prima apparve nella cornice
della porta e il suo volto si illuminò di un sorriso cordiale dopo un
attimo di incertezza.
"Ah, è di nuovo lei ! La signorina Fogli abita lì di fronte, non qui."
Boole ricambiò il sorriso e si voltò a guardare la porta dall’altra
parte del pianerottolo. "Quella ? oh che sbadato," disse dandosi un
colpetto sulla fronte.
Poi in un attimo, il suo pugno chiuso piombò come una cannonata sul
naso del giovane che si ripiegò su sé stesso emettendo dei gorgoglii
sonori.
Eppure il ragazzo non svenne
resistente, il bello. Di solito con un colpo del genere finiscono
dritti dritti nel mondo dei sogni
e Boole in un passo fu dentro l’appartamento, chiudendosi la porta
alle spalle.
"Oh, non preoccuparti, non stai per morire. Non ancora almeno."
Un gorgoglio di risposta.
"Questo sarà il giorno più lungo e brutto della tua vita." Lo afferrò
per i capelli e lo trascinò in una stanza interna.
"Nonché l’ultimo."
Appena tornata a casa, Erica riempì una pentola d’acqua e la mise sul
fuoco per preparare una cena che non aveva assolutamente voglia di
mangiare.
Poi, come sempre, se ne stette qualche minuto in piedi avanti alla
finestra, guardando la strada oltre il vetro che si andava  appannando
sempre più come quello di un auto in cui due amanti si nascondevano al
mondo. A meno di 50 metri in linea d’aria, Lara se ne stava chiusa in
casa con le serrando sbarrate e la cosa non suonava giusta ad Erica,
visto che Lara aveva avuto sempre l’abitudine di spalancare le
finestre appena tornata a casa e tenerle aperte fino a che il sole
riusciva a far canestro nel suo soggiorno.
Dalle casse dello stereo, posizionate forse nel modo peggiore per
sentire la musica in stereofonia,  i fendenti accordi di chitarra dei
Sepultura uscivano come i colpi di un mitra tenuti insieme dalla voce
del cantante a fare da cupo rimbombo di guerra lontana. Ad Erica non
era mai piaciuto tutto ciò che passava inosservato e la musica dei
Sepultura non lo faceva.
Nemmeno Lara lo faceva. Dentro di lei, come un fuoco che arde sotto la
cenere di un falò, c’era un’energia inimmaginabile e lei la percepiva
così come un televisore capta la frequenza di canale 5. Erica aveva
una campanella interiore che suonava per comunicarle ora questo ora
quel messaggio. Spesso a lei toccava interpretare il senso del
messaggio, questo sì, ma quando la campanella suonava sapeva che c’era
qualcosa che doveva sapere.
Erica sentì suonare quella campana per tutto il tempo in cui rimase a
fissare il mondo sfumare nel lattiginoso colore del vetro che si
appannava.
Lo guardo come se fosse l’ultimo esemplare di una razza in via di
estinzione e lui fa lo stesso con me. Decido che devo saperne di più
su di lui. La rabbia sale dentro di me come la schiuma di una birra
stappata dopo uno shakeraggio prolungato.
Lui mi guarda come se anche io fossi l’ultimo esemplare di una specie,
ma nel suo caso non c’è curiosità scientifica, ma terrore puro e
speranza che anche quest’ultimo esemplare tiri le cuoia al più presto
e sprofondi velocemente nell’inferno.
Come un prestigiatore, gli faccio ondeggiare le mani avanti e mi
diverte vedere come le segue, forse impaurito da un mio possibile,
imprevedibile,  improvviso movimento. Oh, sì che mi diverte.
Amplifico i movimenti delle mani e le faccio schioccare proprio
davanti al suo viso, poi dietro la schiena e poi finalmente decido che
è meglio smettere di giocare.
Estraggo un coltello dalla cinta e glielo muovo avanti a quel nasino
da modello che ora vomita sangue e se ne sta tutto storto come la
schiena di un gobbo.
"Sai cos’è questo ?"
Non mi risponde, anche se accenna un lieve movimento della testa.
"Lo sai, vero ?"
Miracolosamente apre la bocca e qualche sussurro indistinto ne
fuoriesce e barcolla nell’aria. Poi altri mugugni incomprensibili
fanno capolino dalla sua bocca, abbastanza da farmi capire che sta
dicendo "un coltello".
Io scuoto la testa, lentamente. Voglio assicurarmi che capisca bene e,
soprattutto, che il terrore  e l’angoscia crescano in lui. Voglio che
sia un piatto prelibato per i miei mandanti, perché non voglio che
succhino ancora dal mio corpo. Tutto ma non quello...
"Non è un coltello, non solo almeno, è anche il boia che eseguirà la
tua condanna a morte."
"Vuoi mangiare ?"
"No."
"Io sì, dobbiamo uscire a comprare qualcosa."
"Non se ne parla, Lara."
"E’ quasi il tramonto, non c’è più luce..."
Lui sollevò ancora la testa dal rifugio delle sue ginocchia. "Può
essere pericoloso uscire."
"Preferisci che io muoia di fame, allora ?"
Lui sbuffò, "ok, usciamo, ma dobbiamo stare attenti, ok ?"
Lara annuì, poi andando nella sua stanza disse : "non è che stai
prendendo questo tuo incarico troppo sul serio ?"
Mentre apriva un cassetto per prendere una sciarpa, Lara sentì i passi
del ragazzo alle sue spalle. Quando si voltò, esibendo la sciarpa come
giustificazione del suo ingresso nella stanza, lo trovò sulla soglia
che la osservava con i grossi occhi insettoidali.
Si guardarono in silenzio per qualche secondo, prima che lui
cominciasse a parlare.
"Io, invece, ho paura di prenderlo troppo poco sul serio..."
Poi si fermò, la testa immobile, gli occhi concentrati su un dove che
non era presente a quello stesso livello di realtà.
"Tu non senti... ?"
"No, non sento nien..." ma dicendolo si accorse che in realtà qualcosa
sentiva : il frullatore del suo dirimpettaio. "Sì, ma stai tranquillo,
è qui di fronte."
Il rumore è infernale, fuor di dubbio e il frocetto sembra molto
scosso. Tengo la mano sul coperchio del frullatore, un vecchio modello
molto rumoroso quanto poco pratico che scalpita sotto il palmo della
mia mano come un animale che cerca di liberarsi dalla morsa mortale
del suo nemico, mentre all’interno il frullato appare di un rosato che
mette acquolina in bocca.
"Ehi, tu, frocetto," gli urlo cercando di sovrastare il fragore da
treno in arrivo. "E’ quasi pronto, preparati !"
Ancora qualche secondo, poi spengo l’apparecchio e estraggo il
contenitore dalla macchina, cercando con lo sguardo qualcosa in cui
versarlo.
"Dove tieni i bicchieri ? !" gli urlo ancora, mentre apro con una mano
le ante dei mobili da cucina in legno di noce. Questa cucina deve
essere costata un occhio della testa e ridendo penso che il frullato
gli è costato un orecchio.
In una credenza trovo una serie di bicchieri di vario tipo, ordinati e
lindi 
almeno il frocetto è un tipo pulito
e tra loro scelgo un boccale da birra che chissà perché mi sembra
perfetto per un frullato di latte e orecchio sinistro.
Verso il frullato e torno in soggiorno, dove il ragazzo se ne sta
ancora seduto a terra contro il muro, esattamente dove io l’ho
lasciato. Incatenato lì dal terrore.
Accanto al suo orecchio, o meglio, dove una volta c’era quella parte
di lui, ora c’è il mio coltello conficcato nel muro. Il sangue, non
molto in realtà, gli cola dalle rovine dell’orecchio, giù lungo il
collo e macchia a stento il muro dietro la sua testa. Andrà via con
pochissimo sforzo.
"Ecco qui il tuo aperitivo," annuncio soddisfatto, "non c’è niente di
meglio di un buon frullato di orecchio prima di iniziare un pranzetto
succulento." E gli porgo il boccale che lui rifiuta, girando la testa
da un lato.
Faccio una smorfia ed estraggo il coltello dal muro, puntandoglielo
poi alla gola.
"Bevi" gli dico. Solo quella parola e lui sembra capire che non sto
scherzando, nonostante il tono della mia voce e la bizzarria della
situazione possa averglielo fatto pensare fino a quel momento.
Protende due mani tremanti e, afferrato il boccale, lo porta alla
bocca e lascia che il liquido rosa carico scorra giù nella bocca e in
gola. Io gli tengo il coltello puntato al collo e, ogni volta che
deglutisce, gli pungolo il pomo d’adamo che fa su e giù come la pompa
che estrae acqua da un pozzo, tanto che un paio di volte tossisce
emettendo fiotti di frullato, lasciandoselo colare lungo il mento e
sulla maglietta attillata con D&G scritto su, stretta abbastanza da
mettere in mostra i pettorali ben sviluppati e chiarire a chiunque che
sotto di quelli non c’è traccia di pancia.
"Ecco, bravo," lo incoraggio mentre finisce tutto il suo frullato.
"Sei stato proprio bravo. Ora per premio lascio decidere a te cosa
mangiare come primo piatto."
Lui sbarra gli occhi e mi guarda come se non avesse capito, ma invece
ha capito e come, me ne accorgo da come la sua testa fa degli
impercettibili, involontari scatti di qua e di là, come a voler negare
una realtà che non può accettare.
"Hai capito benissimo, devi decidere quale parte di te vuoi assaporare
alla brace."
"Patetico, Boole !"
Mi giro e c’è ancora la donna. Impallidisco.
"Ammiriamo i tuoi sforzi, ma mentre ti diverti con il tuo nuovo amico,
quei due se ne vanno via da qui."
Mi acciglio : "che intendi ? Sono scappati ?"
La bocca della donna si inarca da un lato. "Lo stanno per fare,
uccidilo e continua la tua missione."
Poi scompare e la rabbia si ridesta, percorrendomi come una scossa
elettrica. Mi volto ancora verso di lui, a terra, con il liquido rosa
a disegnargli un pizzetto punk sul mento e il suo  liquido rosso a
scorrere lento lungo il lato sinistro del suo collo.
La mano si stringe sul manico del coltello.
Mi avvicino a lui e lo tiro per i capelli fino al letto, dove lo
costringo a stendersi. Improvvisamente sembra capire che la fine di
avvicina e quando mi ci siedo sulle gambe per tenerle ferme comincia a
divincolarsi come un tonno preso in trappola.
L’agonia è breve, però, visto che quasi subito gli apro uno squarcio
nell’addome in cui gli addominali si irrigidiscono come una inutile
corazza di carne guizzante.
Questo non lo uccide, ma gli toglie la voglia e soprattutto la forza
per agitarsi. Due lembi di pelle si aprono come il sipario di un
teatrino e dietro, invece di marionette dai colori vivaci,  le sue
viscere calde mi appaiono come un groviglio inestricabile di svariate
tonalità di rosso, con delle pulsazioni qua e là che mi fanno capire
che è ancora vivo.
Il sangue gli cola da un lato della bocca e i suoi occhi sbarrati si
fissano su di me mentre infilo una mano dentro di lui e mi spingo fino
a raggiungere il cuore che infatti batte ancora, sebbene con battiti
irregolari che sotto la stretta inesorabile delle mie dita appaiono un
indice inevitabile della sua morte incombente.
Con un colpo secco lo strappo via e mi alzo in piedi, tenendo il cuore
pulsante tra le dita, con le unghie curate ancorate nel muscolo da cui
flutti di sangue schizzano come zampilli da una fontanella ad ogni
insistente, disperato battito sottolineando un prematuro addio alla
vita.
Quando tutto mi sembra finito mi accorgo che la donna è di nuovo lì a
guardarmi e sul suo viso un’espressione di godimento mi fa capire che
hanno apprezzato le mie azioni.
"Ooohh, Boole. L’hai fatto per noi, vero ?"
Stringendo i denti soffio fuori un "sì" che ha poco di amichevole.
Poi, respirando a fatica, affannato per l’impresa, "vi basta ?"
Lei annuisce lentamente. "Oh, sì, per ora sì, ma hai ancora una
missione in sospeso... guarda fuori dalla finestra..."
Guardo e vedo che la donna è in strada con il suo misterioso cavaliere
e che ha incontrato la sua amica, quella con la lingua che corre come
una gazzella nella savana.
Urlo, disperato, incazzato come mai sono stato in vita mia e mi volto,
scagliando a terra il cuore che, contrariamente a quanto pensavo, non
rimbalza come una pallina di gomma, ma si affloscia come una spugna,
vomitando i residui di sangue che aveva al suo interno e dopo un paio
di rotolate striscia a terra lasciando una scia rossa che indica la
via verso l’aldilà.
Con passi rapidi e furiosi corro urlando alla porta e mi precipito in
strada.
"Eccoti Lara" disse Erica quando li incontrò in strada. Il cuore le
batteva all’impazzata in preda ad un furioso attacco di protagonismo
Dio fa che resisti ancora un po’, fa che non mi lasci qui stesa su
questa strada a quest’ora di sera, fa che tutte le fottute sigarette
che ho fumato nella mia vita aspettino ancora un po’ prima sfogare la
vendetta che mi hanno giurato
 con la lingua che intraprendeva una schiacciante gara di velocità con
il suo cervello. "Ho una brutta sensazione, dobbiamo andare via di..."
poi si fermò, notando finalmente l’uomo che era con Lara, fissando i
suoi occhi a stento mascherati da grossi occhiali da sole.
Dario le afferrò un polso con forza e fissò i suoi occhi nei suoi. "Ci
serve una macchina, e subito."
"Cazzo ! Io non ho la patente e... ma tu chi sei ? !"
"Ti ho detto che ci serve una macchina, non un autista !" La rimbrottò
lui, le parole simili ai colpi di un plotone di esecuzione. "Dobbiamo
essere lontani da qui tra meno di un minuto . Le spiegazioni dopo !"
Erica sostenne il suo sguardo per qualche secondo, prima di spostare
il suo sul viso di Lara che sembrava una bambina portata via di forza
ai genitori. Le apparve come la persona più indifesa del mondo, così
sicura che niente potesse accaderle mai.
Erica annuì. "Seguitemi, è abbastanza vicina."
Boole irruppe in strada come la pallina lanciata alla massima velocità
dalla molla del flipper.
La rabbia nei suoi occhi era palese e altrettanto palese risultava lo
sforzo che cercava di compiere per contenerla, ma inutilmente.
Corse in strada, con la testa che girava di qua e di là come quella di
un pupazzo e gli occhi che scoccavano dardi d’odio in tutti le
direzioni. 
Non ci sono Non ci sono Non ci sono Non ci sono Non ci sono Non ci
sono Non ci sono Non ci sono 
La mano correva ai pantaloni e si asciugava quello che nella mente di
Boole era sudore, ma che lasciava chiazze rosse sulla tela dei jeans,
i piedi schiacciavano inesistenti sigarette sull’asfalto nella via,
mentre lui se ne stava fermo a lasciare che la sua ira ruggisse in
silenzio nella sua mente.
Poi la decisione, l’unica possibile. La corsa alla sua auto, ferma tra
una Delta e una Uno dall’altra parte della strada.
Rapidamente salì a bordo e rimase qualche minuto immobile a
controllare ancora tutte e direzioni prima di partire sgommando verso
Pescara.
"Le chiavi !"
Erica guardava dietro di lei, verso la strada nazionale che partendo
da Pescara, tagliava Montesilvano e poi Silvi e così via.
"Le CHIAVI !"
Erica si voltò di scatto, infilando una mano nella tasca dei jeans.
"Cristo, scusa ! Non sono mai stata inseguita, prima di..."
"Non credo che ci stia già inseguendo, non credo che si sia accorto
che siamo andati via."
Dario afferrò al volo le chiavi e con un movimento elegante e fluido
ne selezionò una con un unico movimento della mano, quindi la infilò
nella serratura, facendo scattare le chiusure centralizzate.
"Altrimenti saremmo già morti... comunque  se non ti va di essere
inseguita puoi anche andare a chiuderti in casa. E’ con noi che ce
l’ha."
Montarono tutti in auto, una Tigra rossa : Dario al posto di guida con
Lara accanto, mentre Erica fu la prima a salire ed accomodarsi sul
sedile posteriore, piuttosto stretto.
"Ok, fai partire il bolide," esortò Erica, "è un po’ che non esce, mi
sa che sarà impaziente di portarci a spasso."
Dario esitò.
"Ehi, ehi, scusa un attimo," Erica si sporse verso i sedili anteriori.
"Sai guidare ?"
Ancora una esitazione, poi : "Sì, ho anche la patente, ma non guido
spesso..."
Erica sorrise, un sorriso amaro. "Cazzo, ti rendi conto che ci avresti
uccisi ? Scendi subito da questa cazzo di macchina e fammi mettere al
volante."
"Ma a te hanno sospeso la patente," cominciò a dire Dario, scendendo
dall’auto. "Non sei la più indicata per parlare di uccidere qualcuno."
"Non so che cosa ti abbia raccontato Lara," disse Erica gettando una
fugace occhiata all’amica che se ne stava in auto impassibile, come se
stesse guardando un film poco appassionante, "ma la mia guida non è
mai stata un problema."
Si scambiarono di posto. "E allora perché ti hanno tolto la patente ?"
"Eccesso di velocità. Più volte." Mettendosi la cintura di sicurezza
si voltò verso di lui. "Ma, fidati di me, non c’è alcun pericolo."
Quando ormai Pescara gli sfrecciava nei finestrini laterali, Boole
accostò di colpo al margine destro della carreggiata, lasciando i
pneumatici gemere contro il marciapiede.
"Porca..." mormorò tra i denti.
Non sono andati di qua... non ... 
Si voltò verso la strada che aveva macinato in pochi minuti, quella
che veniva da Montesilvano, ma vide solo comete bianche che
sfrecciavano verso di lui e rosse che si allontanavano.
Si lasciò cadere contro lo schienale del sedile e si passò una mano
nei capelli .
"Questa è tutta l’esperienza su cui facciamo affidamento, Boole ?"
Riaprì gli occhi e vide l’immagine della donna riflessa nello
specchietto, i margini confusi come un televisore con la doppia
immagine. "Sono andati verso Silvi, vero ? Sono uno stronzo ! Andando
di là sarebbero arrivati all’autostrada in pochissimo tempo. E’ ovvio
che sono andati di là ! !"
"Dell’ottima autocritica, la metta a frutto in futuro."
E scomparve.
Ringhiando e bestemmiando, Boole si portò sull’altro senso di marcia
con un’inversione ad U da arresto immediato.
"Fottuti, piccoli bastardi !"
"Lì a sinistra," urlò Dario per sovrastare la musica che usciva dalle
4 casse della Tigra.
"Cristo, ma non hai qualcosa di più orecchiabile ?"
"La tengo pure a basso volume, mi serve solo per darmi la carica
quando guido." Spiegò Erica lanciando una sguardo appuntito verso lo
specchietto. "Quando sono sola lo metto a palla !"
"Ecco, ora prendi l’autostrada, così..."
"Stai tranquillo, so quello che faccio. Dammi un po’ di tempo e avremo
messo un bel po’ di chilometri tra il nostro culo e il suo naso."
Dario sprofondò nel sedile, "uff, che ragazza fine."
"Perché, ti dà fastidio ? Non mi sembrava che fosse il nostro primo
appuntamento."
Dario fece un ghigno e la sua faccia, con i suoi occhi enormi e i
solchi che gli cerchiavano le orecchie, sembrò una maschera demoniaca.
"Mi dici chi sono questi demoni che urlano ?"
"Chi ?" Erica si accigliò, "ah la musica intendi. Non mi sembra che
sia tanto fastidiosa. Lara è riuscita addirittura ad addormentarsi !"
Dario si sporse a guardarla e constatò che in effetti la sua protetta
dormiva con un’espressione placida tratteggiata sul suo viso
rilassato. "A volte mi chiedo se non sia un po’ stupida. Pare che non
si sia resa ancora conto del pericolo che corre."
"E’ vero ! Sarai anche un coglione, ma hai ragione." Sorrise allo
specchietto e quindi a lui. "Ma non fare lo sbaglio di considerarla
una stupida. E’ una delle persone più intelligenti che conosca. Ha
solo un controllo incredibile sulle sue emozioni. Più di chiunque
altro io abbia mai conosciuto."
"Più di te sicuro..."
"Puoi dirlo forte !"
"Ma ancora non mi hai detto chi sono i satanisti che stanno cantando e
suonando."
Lei scosse la testa. "Sono i Cute, un gruppo giapponese. Forti eh ?"
Dario di strinse nelle spalle. "Sarà, ma quando hai messo la cassetta
ho pensato che il nastro fosse rovinato."
Preso il biglietto al casello, Erica si voltò. "Hai una meta precisa,
o posso condurre io ?"
"Va dove ti pare, basta che non ci ritroviamo quello tra i piedi."
Ripartì di scatto in direzione  Bari.
Quasi mi viene da piangere per la rabbia... io che sono abituato ad
agire con la freddezza di una macchina.
Questo lavoro per i Vassalli mi sta attraversando la vita senza darmi
la possibilità di mettermi al sicuro, senza permettermi di costruire
delle barriere di protezione tra me e loro. Come un treno che
attraversi i binari senza che il passaggio a livello si sia chiuso,
loro sono entrati nella mia vita e non mi resta che aspettare che
tutto finisca.
Qualcosa, però, mi fa pensare che non sarà una cosa breve.
Ora la rabbia che è avvampata in me come un incontrollabile incendio
si sta spegnendo e la mia mente sembra ritrovare la via da seguire per
non perdere la ragione, mentre percorro la Bologna-Bari a oltre 150
km/h, lasciando che l’auto divori l’asfalto, come uno squalo
dall’inarrestabile appetito.
Guidare è un modo per rilassarsi, da sempre. Un altro è, almeno per
me, concentrarmi sulla violenza, lasciare che faccia razzie nella mia
mente, mettendo a ferro e fuoco i sentimenti di sconfitta. Prima,
uccidere quel ragazzo è servito a non farmi impazzire, ora richiamare
quelle sensazioni mi mantiene calmo e mi permette di distendere i
muscoli.
Sento il fluire viscido del sangue tra le dita, come un nettare
prelibato. Non l’ho mai bevuto, ma spesso ho provato il desiderio di
farlo, di assaporare il gusto della vita.
Le mie mani stringono il volante, ma sotto le dita ho il muscolo
fremente del ragazzo, il cuore che si fletteva cercando di pompare
sangue dal nulla, prima di arrendersi all’evidente realtà della morte,
la stasi eterna.
"Boole..."
Non mi volto, so chi è , anche se questa volta la voce è diversa,
quasi un alito di vento.
"Bravo. Li hai quasi raggiunti. Sono in un’auto rossa a meno di un
chilometro da te."
Guardo nello specchietto, forse solo per assicurarmi che non ho
immaginato tutto, per essere sicuro che la voce è reale è che quindi
ha detto la verità. Il volto della donna è solo un’ombra che scompare
lasciandomi solo l’immagine monotona della strada che fugge verso il
passato.
"Ricorda : per stasera deve essere morta."
Affondo il piede sull’acceleratore e mi precipito a prenderli.
"Dario !"
Poi un tonfo sordo.
Quando lui aprì gli occhi che gli bruciavano come se fossero stati
infetti, si ritrovò una pistola nel mezzo del sedile alla sua destra.
"Che..."
"Spero che tu sappia usare un cannone del genere."
Lui cominciò a scuotere la testa, cercando di cogliere il significato
di quest’ultimo evento. "Non ho mai us..." Iniziò mentre la mano
toccava istintivamente il metallo freddo e ne seguiva il profilo.
"Allora mi sa che devi improvvisarti cecchino, tesoro mio. A meno che
non vogliamo fonderci con una Alfa 75, perché è quello che ci
succederà di qui a pochi istanti se non ti metti a sparare come un
pazzo furioso."
Dario si voltò e dovette strizzare gli occhi per non essere
sopraffatto dagli abbaglianti di un’auto che li tallonava a brevissima
distanza.
La loro auto stava zigzagando tra le corsie e così faceva il loro
inseguitore, senza togliere loro di dosso quegli occhi di luce
perforante.
"Non ci..."
"Parlavi di una missione... non rompere il cazzo e portala a termine.
E’ il momento di salvare il culo alla tua protetta."
Un po’ alla volta la situazione prese a colorarsi di sfumature reali e
non solo la luce, ma anche gli stridii delle ruote e le urla dei
motori invasero la sua mente, mescolandosi alla nebulosa sostanza dei
suoi pensieri, scacciandola via dal sicuro alloggio della mente.
Lasciando la sua mente pericolosamente vuota, senza controllo.
Un tonfo metallico e si ritrovò quasi a sbattere contro il lunotto,
mentre sentiva la voce di Lara chiedere lumi riguardo a ciò che stava
accadendo.
La sua mano sinistra scivolò ancora verso la pistola, mentre
riprendeva l’equilibrio e la strinse nel pugno.
Salvare il culo alla tua protetta
Con un unico rapido gesto colpì il lunotto mandandolo in frantumi
lasciando che il freddo della notte conducesse all’interno il tuonare
del motore nemico.
Chiuse gli occhi, incapace di reggere il confronto con gli abbaglianti
amplificati fino all’inverosimile dalle protesi che separavano lui e i
suoi occhi dal mondo intero e distese il braccio come se fosse un
bastone o comunque un qualcosa di artificiale, di estraneo.
"Spara, CAZZO ! !" Urlò Erica dal sedile anteriore, fissando più lo
specchietto che la strada che li precedeva verso un buio senza
speranza, il passato più che il futuro.
L’Alfa 75 ebbe un sussulto e quasi schizzò verso di loro, tamponandoli
ancora una volta, producendo rumori di rottura, di ferraglia.
Sbandarono, con Erica che bestemmiando cercava di tenere l’auto in
carreggiata, controsterzando, tenendo il volante come se fossero le
briglie di un cavallo impazzito, tenendolo come fosse un animale vivo.
"Spari o n..." e partì il primo colpo, un rintocco di morte, seguito
dal fischio del proiettile sulla carrozzeria.
Erica osservò lo specchietto. "Non gli hai fatto un benemerito cazzo,
figliolo."
Dario distese ancora il braccio, cercando di mantenersi dritto
nonostante l’ondeggiare dell’auto. "Ci sono, ci sono..."
"’Sti cazzi. Se non ci sei in fretta non ci sarà più nessuno di noi e
ci rivedremo tutti insieme allegramente da qualche altra parte, aldilà
o qualunque cosa sia !"
Altro sparo. Nessun esito.
"Spari di merda ! !"
"Vieni a farlo tu, per me è la prima volta !"
"Per poter sparare io, vuol dire che tu devi guidare e sinceramente
penso di essere più al sicuro così, figliolo. Non ti dico cosa ho
pensato di te la prima volta che ti ho visto, ma di certo non che hai
il fisico del pilota." Una rapida occhiata allo specchietto, proprio
mentre una terza collisione quasi la spingeva verso il guardrail. "Ok,
lascia fare a me, me lo lascerò alle spalle !"
La Tigra scattò come se avesse preso un power up in un videogame di
guida. "Almeno qualche metro in più..."
Gli occhi di fuoco della 75 si allontanarono leggermente e si
portarono a 4 metri. Poi l’inseguitore si spostò di lato e ricominciò
ad avvicinarsi.
"Porca... spara ancora, che aspetti !"
Gli occhi sempre chiusi, Dario strinse la pistola come se fosse
l’unica fune che lo tenesse ancorato alla realtà. "Ci provo ancora,
ok."
Non molto, ecco quello che ricordava Boole di quello che venne dopo.
Sapeva che stava seguendo la Tigra, rossa come una fottuta Ferrari,
quando l’ennesimo colpo di pistola  colpì la sua 75 ad una delle ruote
anteriori. Non credeva che fosse stato un colpo mirato, più che altro
una fortuna sfacciata.
Comunque sia quello che sapeva era che poco dopo riaprì gli occhi
convinto di essere morto. L’auto aveva sbandato un bel po’ e aveva
anche sentito un crash e le grida disperate delle lamiere contro il
guardrail e questo poco dopo aver sentito il volante che gli sfuggiva
di mano come un serpente impazzito in balia delle ruote che
schizzavano a destra e a sinistra senza alcun controllo.
L’impatto fu di una potenza incontrastabile e morire così forse
sarebbe stata la cosa migliore, meglio di tutto quello che seguì. Fu
questo il primo pensiero di Fausto Golle in arte Boole quando si
sollevò a sedere sull’asfalto gelido dell’autostrada, fissando il
fuoco che divampava dallo scheletro della sua auto.
"Non posso più vivere così", disse con un flebile filo di voce
arrochita dalla rabbia e dal fumo. "Voglio farla finita."
"Ci sono due modi per finirla, Boole..." disse una voce alle sue
spalle. Lui tirò a sé le gambe e poggiò la fronte imperlata di sudore
sulle ginocchia.
Respirò a fondo, cercando di non pensare a niente, cercando di
lasciare che il nulla prendesse possesso della sua mente stanca :
"cioè ?"
"Uno di voi due deve morire, o tu o lui e quindi lei. O tu o lui, o
noi o loro."
Per un po’ ci fu solo il crepitio delle fiamme.
"Sappiamo quello che stai pensando, non lasceremo che tu ti uccida."
Boole annuì e oltre al sudore anche le lacrime andarono a bagnare il
tessuto sporco dei jeans.
"Ok, ok..." si alzò e cominciò a muoversi su gambe tremanti. "Ok, ok,
ok..."
Un passo strascicato, poi un altro, poi un altro ancora, Boole si
allontanò dall’auto che bruciava, mentre alle sue spalle sentiva quasi
a livello onirico l’ipnotico ululato delle sirene.
"Ok, lo raggiungerò e lo ucciderò, gli strapperò gli organi interni ad
uno ad uno, dopo avergli aperto il ventre con i miei stessi denti, lo
farò soffrire più di quanto un uomo possa mai aver sofferto..."
... ma dopo di lui, tocca a voi, oh sì se tocca a voi. Non so ancora
come, non so ancora quando, ma giuro che me la pagherete...
"In bocca al lupo," gli augurò la voce alle sue spalle.
"Crepi."
Fece qualche altro passo prima di chiedere, senza voltarsi, senza
fermarsi : "dove stanno andando ?"
"A Napoli ? ! Ma che ti salta in mente ? !"
"Stai zitto, è la nostra unica speranza !"
"Ma che cacchio dici, Erica, andiamo in una città in cui i nostri
nemici possono solo aumentare !" Dario colpì il sedile con un pungo e
schegge di vetro gli si conficcarono nella carne. Lui parve non
accorgersene affatto.
"Piantala. Napoli è perfetta per nascondersi e poi conosco le persone
giuste..."
"Sicura ? Sicura che non ti troverai a dover battere per pagarci il
soggiorno ? !" Ribatté acre con un ghigno deforme sul viso.
Erica scosse la testa lentamente e lo fissò nello specchietto per un
lungo susseguirsi di lenti istanti in cui sembrò che l’auto potesse
portarli ovunque volessero senza il minimo controllo. "Tu hai molti
problemi, ragazzo mio, ma non permetterò che questi problemi ci
facciano uccidere." Poi lentamente spostò lo sguardo e lo fece vagare
sul cruscotto come uno scandaglio borbottando un "dove cazzo avrò
messo le sigarette..."
Dario si torse verso il lunotto sfondato e restò a fissare il nero
della notte che li inseguiva, solo di tanto in tanto ferita dalle lame
di luci di altre auto in arrivo.
"Se proprio vuoi saperlo," continuò Erica dopo un po’, "io sono stata
a Napoli per anni, ci ho fatto tutto il liceo e anche qualche annetto
prima. Fidati di me, se ti dico che lì ho amici che possono aiutarci è
perché è vero." Gettò un’occhiata a Lara che, risvegliatasi, guardava
il mondo nero che li circondava con apatica indifferenza e poi
aggiunse : "non voglio che succeda qualcosa a Lara e sinceramente
vorrei tenere ben al sicuro anche il mio di culo !"
Senza voltarsi, senza muoversi, Dario emise un brontolio.
"Ho sentito che Napoli è una città da vedere almeno una volta nella
vita," disse Lara d’improvviso mostrando per la prima volta quella
sera di essere in qualche modo sul loro stesso livello di realtà.
"Erica, dobbiamo chiamare in ospedale per dire che non andiamo nei
prossimi giorni. Forse stare lontani per un po’ è una buona idea,
visto che qualcuno vuole uccidermi."
Erica annuì lentamente mentre Dario mormorava : "spero che tu sappia
quello che fai, lo spero sul serio..."
Per un po’ non parlarono più ed Erica si concentrò sulla guida, sulla
strada che si ripeteva monotona, sull’uscita di Vasto Nord e sulla
snervante nazionale che percorsero fino ad Isernia, su Venafro, sulla
Roma-Napoli che percorsero da Caianello in poi... interessandosi solo
a tratti dei suoi compagni di viaggio, quel tanto che bastava per
accorgersi che Lara dormì per quasi tutto il tempo e che solo
saltuariamente, nei rari momenti di veglia, fissava inebetita la notte
loro compagna di viaggio, e che Dario aveva abbandonato la sua
postazione di vedetta e si era disteso sul sedile posteriore,
incurante delle schegge del lunotto mandato in frantumi da lui stesso.
Sperava che dormisse e che i suoi severi occhi da giudice non fossero
su di lei per tutto il tempo così come la sua ultima frase
spero che tu sappia quello che fai...
vagava inesorabile per la sua mente che aveva ben poco su cui
soffermarsi se non dubbi e incertezze.
Lo spero anche io... lo spero anche io...
Fu solo quando furono al casello di Napoli che il falò del dubbio fu
alimentato da una folata di ineffabile vento. Aveva sentito Dario
gemere per un po’, ma senza soffermarvisi con il pensiero, così fu
solo quando si voltò per cercare soldi per pagare l’autostrada che il
suo cuore ebbe un sussulto vedendolo vibrare come in preda ad una
crisi, con la fronte imperlata di sudore e le sagome intorno agli
occhi che ondeggiavano come obbiettivi impazziti di telecamere
infernali.
"Dar..." iniziò a chiamarlo, ma poi pensò che fosse meglio lasciarlo
riposare. Sperando fosse solo una conseguenza dello stress, ma non
credendolo nemmeno per un secondo.
Lo spero anche io...
Meno di venti minuti dopo guidava sicura per le strade di Napoli.
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°GARGOYLE°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
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 e' arrivato un altro lunedi'... il terzo.
Finalmente ieri sera mi sono concesso la lettura di questo terzo capitolo della saga di quei crudeloni dei Vassalli. Mi sembra di essere tornato ai tempi del Miglio quando imprecavo perchè King mi lasciava sul più bello.
Vabbè, lasciamo stare le mie divagazioni
Lara è suddiviso in due parti che si distinguono per lo stile. nella prima parte è molto tranquillo e descrittivo, incentrato sui personaggi e devo sinceramente dire che la loro caratterizzazione è resa veramente molto bene e
ti aiuta a conoscere meglio queste persone anche se forse il pesonaggio di Erica è un po' troppo spinto all'eccesso. La seconda parte è di pura azione e il ritmo diventa frenetico, ti prende e tu leggi e leggi per vedere se
Dario riuscirà a sparare alla macchina di Boole...'cceziunale veramende...ma un piccolo puntino: Come diavolo fa Lara in un momento come quello a DORMIRE?!?!?!?!
Finale di commento: VOGLIO SUBITO, ESIGO IMMEDIATAMENTE IL IV CAPITOLO...GUARDA CHE VENGO LI' VE!
Pennywise

Gargoyle (
garg...@tin.it
) wrote:
: Lara
: Saga dei Vassalli 1.3
Stupendo... mi hai fatto vivere un periodo incredibilmente
intenso ed emozionante. L'adrenalina č ancora in circolo!
Penso solo che Lunedě č ancora troppo lontano per i miei
gusti...
P.S.: Sabato scorso sono andato in libreria per comprare
i primi tre libri della torre nera in edizione economica.
Ebbene: c'erano solo il secondo e il terzo... devo aspettare
anche almeno una settimana per poter iniziare la saga! :-((((
--
Saluti, Kap.
***************************************************
Le facce da IHU! Si possono anche sentire!
http://pclib1.cedi.unipr.it/kap/Ihu/IHUfacce.html
-----------------
"I bambini giapponesi parlano giapponese" S. Suzuki
                Famosissimo (?) pediatra giapponese
***************************************************

Finale di commento: VOGLIO SUBITO, ESIGO IMMEDIATAMENTE IL IV CAPITOLO...GUARDA CHE VENGO LI' VE!
Bravo! Mi associo!
Vista la lunghezza del capitolo, avevo pensato di leggerlo a rate...
invece l'ho letto tutto in una volta e quando e' terminato mi sono
pure arrabbiato!

gusti...
EHEH, grazie anche a te, Alberto!
Sono contento che abbia fatto quest'effetto, perche' doveva essere un
capitolo veloce, nonostante fosse il piu' lungo.
All'inizio avevo deciso di dividerlo in due (per la cesura che ha
notato anche Pennywise. A proposito, Penny, tu dove lo avresti
diviso?!), ma poi non mi trovavo piu' con il fatto che i dispari sono
in terza persona e i pari in prima.
CIAO CIAO
Antonio



Ciao! Solo oggi ho letto il terzo capitolo. Direi che si mantiene
sull' ottimo livello dei precedenti, in alcune parti persino meglio.
Il lato "kinghiano" si fa sentire a tratti, e mi ha colpito
specialmente la parte appena prima dell' inizio dell' inseguimento,
quando Boole esce dal palazzo e i tre fuggitivi scappano verso la
macchina...e' una scena piena di tensione, con Boole ormai accecato
dal furore (noncisonononcisonononcisono), e la velocita' della scena
e' sottolineata dal ritmo che, sostenuto in tutto il racconto, in
quella parte ha una accelerazione notevole. (Queste sono state le mie
sensazioni, non ho certo pretese da critico letterario ;)))
Attendo come al solito con trepidazione il seguito...
Ciaociao
----
Sebastiano       
Rimuovi i simboli ^ per rispondere in mail
L'indirizzo corretto e': 
busq...@bbn.mpbnet.it

 Come al solito attendo commenti!
Beh, cosa dirti? A me piace sempre e devo dire che mi sto appassionando al
racconto! Sai qual'è la cosa strana? Ora capisco come si trovano gli
americani di fronte a un libro di King che fa riferimenti a cose a loro
note... sai, per me che di solito non capisco nessuna di queste citazioni che
possono essere note solo agli americani è stato singolare trovarmi di fronte
a riferimenti che appartengono alla mia realtà, come i programmi televisivi o
anche solo l'ambientazione nelle città italiane! Ma come mi pare abbia detto
una volta anche King bisogna scrivere di ciò che si conosce e che ci è
vicino, quindi mi toccherà abituarmi a questa contesto un po' insolito per un
racconto horror, che fino ad ora avevo sempre creduto un'esclusiva
dell'oltreoceano.
Ho anche notato che questo racconto era un po' più ricco di particolari
splatter! Mooooooolto bene! Alcuni punti facevano proprio "schifo", nel senso
buono del termine ovviamente! ;) Sai, sei riuscito a rendere la scena
talmente bene che sei quasi riuscito ad impressionarmi e ti assicuro che non
è cosa da tutti impressionare me! :D
Per concludere: continua a scrivere che vai trooooppo forte!!!
Ciao ciao 
debora

Mi giro e c’è ancora la donna. Impallidisco.
Maledetti Vassalli. Ma perche' lo hanno fermato?
Per concludere: cuori strappati, inseguimenti in auto, sparatorie...
Dai Antonio che e' gia' Lunedi'...
--
Bye.    _____
          |     /\   | /
          |    /__\  |\
          |   /    \ | \
   Tak ah lah. Mi him en tow
Per 
rispondermi:ma...@pinet.it

Dai Antonio che e' gia' Lunedi'...
Infatti!!
Chissa' perche' ho scelto questo giorno... mi e' pure scomodo!!!
E' un giorno maledetto!
Va be', ora vado... ho 2 ore di giapponese che mi aspettano!
Ciao Ciao
Antonio


Per concludere: continua a scrivere che vai trooooppo forte!!!
Sono d'accordissimo con Debora, l'ambientazione italiana è OK. Anch'io
mi sono sentita bene ritrovarmi nelle cose comuni...un sensazione come
dire... "trovarmi a casa".
Essendo abituata ad ambientazione Americane, l'idea di ambientare un
romanzo (perchè sarà un romanzo vero????) in Italia poteva essere
strana ma ora che posso finalmente tastare il terreno ammetto che è
decisamente meglio (scusate ma non ho mai letto libri Horror
ambientati in Italia, per cui questa è la mia prima lettura
italianizzata! ;-)  )
Sinceramente stavo mangiando quando ho letto le scene splatter, bravo
sei riuscito ad impressionare pure me!! 
COMPLIMENTI!!!!!!!!!!!!!!!!!
I personaggi li stai delineando benissimo!!!!!!!!!!!!
Fortissima Erica! Che carattere!!!!!!
Saluti LELA
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Mondin Daniela
Cuorgnè TO
Nickname in chat Dana
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