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Titolo: ma quant'è bella roma ....

L'appuntamento in un bar di Trastevere a Roma, gli accordi prima dello
scambio
Dal centro alla periferia, tutti i segreti dei "cravattari" della Capitale
Dentro il covo dell'usuraio
"Di quanto avete bisogno?"
Un giorno con lo strozzino: ricatti e interessi al 240%
di ATTILIO BOLZONI e FRANCESCO VIVIANO
<B>Dentro il covo dell'usuraio<br>"Di quanto avete bisogno?"</B>
Nel fotogramma del filmato registrato durante l'inchiesta di Repubblica,
l'ingresso di un bar-bisca nel quartiere Prenestino
ROMA - Il suo bar è in un vicolo di Trastevere. Sembra gentile, quasi
affettuoso. "Quanto avete bisogno?", chiede Paolo a bassa voce mentre si
guarda intorno diffidente. "Non è una grossa somma ma ci serve subito",
gli rispondiamo. L'uomo sorride come un vecchio zio e rassicura: "Non vi
preoccupate mica siamo strozzini, voglio dire che questi sono favori che
sifanno agli amici, per l'amor di Dio". Il suo favore ha un tasso di
interesse del venti per cento al mese. Paolo spiega che può farci il
prestito ma vuole garanzie, vuole essere certo di riprendersi tutto il suo
e il nostro denaro. Cambia tono, fa una smorfia e diventa vagamente
minaccioso.
Avverte: "Però bisogna parlare da uomini, avete capito?". Il "cravattaro"
di Trastevere tira fuori dalla tasca dei pantaloni una piccola
calcolatrice e fa i suoi conti: "Su 1200 euro che mi date con il vostro
assegno post datato ve ne posso restituire al massimo 900: 300 me li tengo
io, subito". È la mattina di mercoledì 21 giugno. Quello di Trastevere è
uno dei tanti "cravattari" che abbiamo incontrato e filmato con una
telecamera nascosta. Paolo è uno dei quasi quindicimila strozzini della
capitale. Ce ne sono più qui che nel resto d'Italia. Per la prima volta
siamo riusciti a smascherali in diretta, con le immagini filmate e la
trattativa registrata.
Ecco il nostro viaggio nella crudele Roma usuraia. Sono tantissimi e si
nascondono dappertutto. Alla Garbatella. A Monteverde. Dietro piazza
Navona. Al Labaro. A Monti. A San Giovanni. Alla Romanina. All'Alberone. A
Tor Bella Monaca.
Li abbiamo conosciuti, abbiamo parlato con loro di soldi e di scadenze.
Altri li abbiamo visti all'opera nelle loro borgate. Appartengono tutti a
una razza speciale: non hanno cuore e non hanno ritegno gli strozzini di
Roma.
Ci sono quelli come Paolo che ufficialmente hanno un'attività legale e ci
sono inaspettate vecchiette come "Anna e sua sorella", due ottantenni che
abitano dietro via del Governo Vecchio e succhiano sangue e denaro da una
vita. C'è Alvaro che è il ras di Villa Gordiani, il suo quartier generale
è una bisca, fuori ha sentinelle che sorvegliano i marciapiedi e
picchiatori da usare alla bisogna. C'è il "signor G." che ha un'agenzia di
intermediazione finanziaria al Tuscolano, c'è Arturo che riceve i clienti
da spolpare nella sua casa al Prenestino.
E poi c'è Fausto che gira sempre per Roma sul suo fuoristrada mentre gli
appuntamenti con le sue prede glieli procura il tirapiedi, un tabaccaio di
Testaccio. E poi ci sono Marco che ha un bel ristorante a San Lorenzo,
quel Pierluigi delle pompe funebri, Adele della famigerata famiglia dei
Casamonica, il violentissimo clan degli zingari.
Spremono tutti sino alla morte. E la fanno quasi sempre franca. Di regola
chiedono il dieci per cento al mese di interesse su qualunque somma. A
volte però si sale al venti o al trenta. È così che un prestito di poche
migliaia di euro in due o tre anni si trasforma in un debito di cento o
anche duecentomila euro. Gli strozzati vengono rimpallati da un usuraio
all'altro, quando non possono più pagare il primo si rivolgono al secondo
e al terzo e poi al quarto. Perdono amici, abitudini, affetti. Sprofondano
nel pozzo. E diventano come tossici. Cercano soldi, sempre più soldi.
Fanno di tutto pur di raccattare qualche spicciolo. Rubano alla vecchia
madre. Falsificano la firma della moglie. Non ragionano più quando
finiscono nelle mani di quelli. Nel vicolo di Trastevere siamo finiti dopo
aver chiesto in giro chi poteva "darci un aiuto". Abbiamo cominciato a
mettere in circolazione la voce che avevamo urgente bisogno di soldi.
Ci siamo presentati come commercianti di abbigliamento che tre o quattro
volte al mese passano da Roma per qualche giorno. Commercianti "in un
momento di difficoltà" per un piccolo affare andato a male. Ci siamo
procurati un paio di assegni - uno da 1200 euro e l'altro da 1800 - fuori
piazza e soprattutto post datati. Cioè incassabili il mese successivo.
E da offrire - nella parte che stiamo recitando per incastrare un
"cravattaro" - a garanzia per un prestito. Per avere soldi in contanti e
subito da un usuraio.
Non è stato facile stanare lo strozzino. Quelli di solito strangolano i
loro vicini, quelli della porta accanto, che conoscono anche nelle
difficoltà e nei punti deboli, che possono sempre terrorizzare per
ottenere il loro pagamento.
Non si fidano mai di estranei, di sconosciuti. Ma poi abbiamo conosciuto
Valerio, uno che in passato ha avuto a che fare con i più fetenti usurai
di Roma. È stato lui ad accompagnarci da Paolo fino a Trastevere.
L'incontro con il "cravattaro" del bar è stato preceduto da lunghi
preliminari. Manovre di avvicinamento. Lo strozzino era molto guardingo.
"Ma chi sono questi due?", chiedeva al nostro contatto Valerio. Lo
chiamava di mattina al telefono e domandava: "Perché vogliono soldi da uno
di Roma se loro non sono di Roma?". Poi lo richiamava di sera e domandava
ancora: "Valerio, vieni da me che ne riparliamo a quattr'occhi". Noi
avevamo fatto sapere allo strozzino che avevamo sempre più urgenza del suo
denaro. Lo strozzino faceva passare i giorni con l'obiettivo di spremerci
meglio. Per infilarci il suo cappio al collo.
Dopo una settimana di tira e molla finalmente sembra che si sia convinto:
ci vuole incontrare. Ci dà un appuntamento a mezzogiorno al suo bar. Poi
ci ripensa. Chiama Valerio e gli dice: "Forse la prossima settimana, per
ora devo ancora incassare denaro da altri clienti, dì a quei due che
devono pazientare ancora". Rinvio dopo rinvio - dai primi giorni di giugno
quando abbiamo avviato le trattative - siamo arrivati a mercoledì scorso.
L'incontro è fissato alle sei del pomeriggio. Da quel bar di Trastevere
però noi ci siamo passati prima, di mattina. Una precauzione dopo le
brutte avventure avute al Prenestino, un altro usuraio che ci aveva
inseguito con un coltello fra le mani. A qualche metro dall'ingresso del
bar c'è un bestione tutto tatuato, il guardaspalle di Paolo. È lì alle
dieci del mattino, a cavalcioni su una motocicletta. Ed è lì anche alle
sei del pomeriggio, quando finalmente siamo faccia a faccia con lo
strozzino. La telecamera nascosta è accesa, il microfono aperto.
Ecco che ce l'abbiamo di fronte Paolo. Fino a quel momento avevamo solo
sentito parlare di lui. Eccolo seduto dietro la cassa del suo bar che
sorride e ringrazia gli avventori, che scherza con la ragazza che fa i
caffè, che saluta come un vecchio amico Valerio. C'è anche lui
all'appuntamento. Ed è lui che ci presenta: "Sono amici di Lucio, e
siccome sono veri amici sono garantiti".
Paolo è piccolo, stempiato, la barba lunga di un paio di giorni. Addosso
ha jeans sdruciti e una polo verde. La sua voce è un po' impastata, quando
parla non si capiscono tutte le sue parole. Avrà una cinquantina di anni,
forse anche di meno. Ha l'aria del padre di famiglia, lo sguardo però lo
tradisce. Occhi di ghiaccio. Si alza all'improvviso e lascia alla cassa
del bar il suo gorilla, si avvicina, ci offre qualcosa da bere. Poi dice:
"Valerio mi ha spiegato tutto, vediamo come vi posso accontentare... ".
Gli diciamo quello che lui sa già: abbiamo bisogno di soldi. Non tanti. Ma
subito. In mano abbiamo un assegno di 1200 euro che però possiamo
incassare solo il prossimo 15 luglio. Ma non ce la facciamo ad aspettare
ancora un mese per scambiarlo, quei soldi ci servono prima.
Ecco perché siamo oggi da lui. Paolo si rigira fra le dita
l'assegno e sta in silenzio. Poi comincia a parlare. Piange miseria: "Il
problema mio, da quando ho comprato questo bar è che ho un mutuo forte. E
tutti i mesi. L'affitto che pagavo prima oltretutto era più basso".
E chiede: "Da dove viene questo assegno?". Vuole sapere chi è
l'intestatario. Gli diciamo che è un nostro amico gioielliere di Salerno.
E gli assicuriamo che è coperto. Lui sta zitto ancora per qualche secondo.
Gli ripetiamo che abbiamo molta fretta. Paolo chiede: "Che giorno è?".
"Mercoledì". "Io in un paio di giorni posso venirvi incontro... ".
Gli diciamo che ormai - dopo tutto il tempo che ha fatto passare - i suoi
soldi ci servono prima. Lo strozzino riprende in mano un'altra volta
l'assegno e si rivolge a noi ma anche a Valerio, l'amico comune che ci ha
presentato. E sibila lo strozzino: "Voglio dirvi una cosa a tutti,
purtroppo questo, quest'assegno... ed è bene che senta pure lui (Valerio,
ndr) che siamo amici da una vita... purtroppo se io faccio un favore del
genere io do contanti e il giorno che scade mi devo assolutamente pigliare
i soldi, sennò vado in crisi... ".
Ridiventa minaccioso: "E quello è un problema... per voi è un problema".
Valerio garantisce per noi, insiste che "siamo a posto" e che l'assegno è
coperto. Paolo ci stringe la mano. E poi ci fa il suo prezzo: "Vi do 900
euro... e il vostro assegno di 1200 post datato e fuori piazza me lo
scambio io con comodo... ". Gli diciamo che ci sembra un po' troppo una
"trattenuta" di 300 euro. Ride lo strozzino. Si allontana per qualche
minuto, si apparta nell'angolo in fondo al bar con Valerio e poi torna.
Adesso sembra cordiale come all'inizio del nostro incontro. E poi ci dice:
"Me ne tengo solo duecento dei vostri euro". Gli sfuggono dalla bocca
anche quelle parole: "Mica siamo strozzini, questi sono favori che si
fanno agli amici... ". Il "cravattaro" di Trastevere ci ha fatto uno
sconto di 100 euro. Il tasso che ha preteso sfiora il 20 per cento al
mese, quasi il 240 per cento l'anno.
Così Paolo probabilmente ha acquistato qualche mese fa il suo bar nel
vicolo di Trastevere. Così si è fatto il gruzzolo. Come tanti altri
"cravattari" di Roma. Mandando in rovina vicini di casa, conoscenti,
amici, artigiani, piccoli commercianti. Paolo è un usuraio ed ha una
fedina penale immacolata, è incensurato. Tutti sanno a Trastevere quello
che fa. E tutti fanno finta di niente. A cominciare dalle sue vittime. È
un misfatto che si consuma nel silenzio. Nell'omertà. Sono quasi centomila
qui a Roma gli ostaggi degli strozzini.
(26 giugno 2007)
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