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Titolo: [LAB] Un salto ad Utumba (attenti: possibili spoiler !)

Dopo circa cinque mesi dall'annunciato prosieguo di questo racconto,
finalmente riesco a metterci mano e a far proseguire il complicato gruppetto
di pistoleri lungo un sentiero sempre più intricato, che mescola leggende e
personaggi dell'universo kinghiano.
Avvisandovi che in questo racconto sono citati personaggi e circostanze
della serie "Torre Nera", vi metto in guardia dagli
s
p
o
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l
e
r
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[ok !]
Qualche cenno...
Andrew T. Dulson è uno scrittore autore di best-seller, divenuto vedovo in
circostanze spiacevoli e afflitto dalla condanna tremenda di un tumore al
cervello; per di più, le sue notti sono "allietate" da una voce antica e
minacciosa.
La soluzione arriverà quando, scoprendo di appartenere ad una mistica tribù
di indiani, i MicMac, entrerà  in contatto con gli spiriti dei suoi avi, che
gli indicheranno il luogo ove fare giustizia di presenze maligne,
insediatesi per colpa di un loro antico nemico, il Wendigo !
Qualche tempo dopo, Andrew conosce una dolce ragazza, la pittrice Rennie, di
cui si innamora perdutamente arrivando a giuste nozze. Ma costei non è che
l'involucro ingannevole del Wendigo, che si è servito di lui per avere un
erede: sfuggito alle sue grinfie grazie ad uno strappo nel tessuto
spaziotemporale, Andy si ritrova presso un bivacco in compagnia di un gruppo
eterogeneo di pistoleri. Costoro sembrano essere al corrente di molte cose
riguardo allo spirito che lo tormenta. Decide perciò di unirsi al gruppo per
dare la caccia al Wendigo... e per arrivare alla Torre Nera, un luogo
misterioso che forse ha una risposta per ogni domanda... comprese quelle che
ancora non riesce ad esprimere.
Ed ecco a voi....
Un salto ad Utumba (terzo racconto della serie "Tafkar")
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Giunsero al villaggio di Utumba che era già sera. Il silenzio regnava
sovrano sulle case a due piani da profonda provincia americana. Un semaforo
lampeggiava col suo giallo sporco, penzolando da un lato all'altro della via
principale. Una leggera brezza spingeva cartacce in modo irregolare lungo la
sede stradale.
Qua un neon pacchiano verde, con la solita lettera che faceva i capricci e
che sembrava fare l'occhiolino; là un portoncino scrostato che batteva
ritmicamente.
I generatori di corrente emettevano il loro brusio e coprivano eventuali
suoni di insetti.
Un cane dal pelo arruffato e sporco passò a due metri da Roland, che si era
fermato a mezza strada posando le mani sul cinturone di cuoio consunto. Il
cane accennò un ringhio difensivo, ma il pistolero fece un qualche gesto che
indusse l'animale a curvare verso il basso la testa e battere in ritirata
per una via secondaria.
"Che squallore !" commentò a gran voce Eddie Dean. "Siamo arrivati a
Sparatiuncolpointesta City, gente !"
"Stupido," replicò Susannah, sorridendo per la castronata del compagno.
"'pido," fece eco il bimbolo: tutti risero... tranne Andy.
"Questo non è il tuo mondo, pistolero," rifletté lo scrittore, guardandosi
lentamente intorno, "siamo nel mio... anche se c'è di meglio in giro."
Roland si voltò e inchiodò il suo sguardo negli occhi dell'uomo.
"Ti sbagli, amico," lo corresse, "questo non è il mio mondo... e neppure il
tuo."
Roland aveva ragione: certo, il posto ricordava molto la cara vecchia
provincia americana, col suo peso inevitabile e definitivo di grigiore; ma
c'erano particolari che escludevano persino la somiglianza: anzitutto, da un
giornale affisso alla vetrina dell'edicolante del villaggio, avevano
scoperto che il presidente degli Stati Uniti, Anja Kristensen, sarebbe
rientrato fra due giorni dalla sua visita nella Repubblica Popolare di
Uzbezia. Ora, tutti i "terrestri" facenti parte del gruppo erano concordi
nel non ricordare un presidente americano donna, soprattutto era probante il
ricordo di Andy, Eddie e Jake (visto che Susannah veniva da un "quando"
parecchio anteriore rispetto al loro); inoltre, l'Uzbezia era ignota a
tutti, e sì che Andrew era un uomo di cultura e Jake uno studente modello.
Secondo elemento: i prezzi degli articoli in vendita nei pochi esercizi
commerciali erano espressi in scellini.
"Neo-colonialismo inglese ?" ipotizzò Eddie, inarcando le sopracciglia.
"Non credo," rispose Andy, "penso piuttosto che gli americani di questa
"Terra" abbiano preferito mantenere un'unità monetaria a loro familiare."
Bussarono alla porta dell'hotel cittadino, una, due, tre volte. Nessuno
rispose. Eddie urlò per provocare qualche reazione nel circondario. Nessuna
reazione.
Roland allora estrasse il suo ferro dalla fondina ed esplose un colpo verso
la maniglia della porta dell'hotel, provocando uno sconquasso ed un rumore
enormi, nel vuoto silenzio della notte. Poi diede un calcio vigoroso
sull'uscio ed entrò nell'edificio. Gli altri lo seguirono a ruota.
Era buio, dentro. Le serrande erano abbassate, quel luogo non veniva aperto
da tempo e l'aria era stagnante. Uno strano odore vagamente sgradevole
proveniva da una stanza, o uno stanzone, avanti a loro una decina di metri
circa.
Eddie e Jake cercarono a tastoni un interruttore, mentre Roland ispezionava
alla cieca l'ambiente, fiutando quello strano odore e restando in ascolto di
rumori insoliti.
"Ecco, l'ho trovato !" esultò Eddie e premette.
Una luce viva illuminò a giorno l'ambiente e rivelò l'origine dell'odore.
"Oh mio Dio..." rantolò Eddie prima di precipitarsi fuori.
Gli altri restarono impietriti davanti allo spettacolo che si presentava ai
loro occhi, mentre lo stomaco di Eddie lanciava chiari segnali di
alterazione fuori dell'hotel.
Lo stanzone non era altro che la sala-tv di quell'albergo: in fondo, un
apparecchio piuttosto antiquato, forse in bianco e nero; un tappeto
persiano, coi suoi ipnotici disegni, rendeva caldo l'ambiente; alcuni divani
di non particolare pregio delimitavano la sala; qualche pianta appassita
(chissà da quanto tempo non passava per la testa a nessuno di innaffiarla);
un numero indefinibile di cadaveri in putrefazione, ammonticchiati l'uno
sopra l'altro. E un nugolo di zanzare.
"Signore del cielo, accidenti che spettacolo orribile," commentò Susannah:
non sembrava molto più in forma di quanto era adesso il suo Eddie.
Il pistolero si avvicinò con dissimulata prudenza all'ammasso di carne
umana; Andy gli tenne dietro e cacciò un fazzoletto da una tasca per
poggiarselo al viso: il tanfo era insopportabile.
"Hai visto, amico ?" chiese a Roland, la voce distorta sotto il pezzo di
stoffa bianca. "Chissà quale orrenda creatura si è resa responsabile di
questa strage."
Roland scosse quasi impercettibilmente il capo: Andy ne intuì il disagio.
"Pensi che non siano stati uccisi ?" gli domandò, cercando di leggergli nel
pensiero. "Andiamo, Roland: saranno un centinaio !"
"Guarda attentamente, amico mio," replicò infine il pistolero, "guardali
bene: troverai traccia della loro morte."
Andy si avvicinò ancora un poco per esaminare con maggior precisione il
cadavere di un uomo dell'età approssimativa di quarant'anni: notò allora
delle macchie rossastre che partivano a gruppetti dall'orecchio sinistro per
farsi più corpose e biliose a livello del mento.
"Pustole !" strepitò lo scrittore, allontanandosi di scatto e con orrore dai
cadaveri. "C'è stata una pestilenza, da queste parti !"
Jake rabbrividì.
Due passi incerti li colsero di sorpresa; seguirono altri due passi, questi
invece più sicuri e rapidi; poi il liberarsi di uno stomaco rivelò che si
trattava di Eddie: a malapena ripresosi per la scoperta iniziale, era appena
rientrato; sentendo parlare di pustole, il suo corpo lo aveva tradito
ancora, costringendolo ad una ritirata indecorosa.
"Roland, cosa significa ?" lo interrogò il giovane Jake.
"Come ha detto Andrew," rispose il pistolero, "c'è stata una pestilenza, da
queste parti. Vedi, Andrew, prima ti sei sbagliato ma solo per metà: no,
questa gente non è stata uccisa; ma sì, la loro fine è addebitabile ad una
terribile creatura, il nostro comune nemico."
"Come fai ad esserne sicuro ?" obiettò Andy. "La sorte di questi poveretti
potrebbe essere una coincidenza."
Roland scosse la testa, stavolta con vigore ed evidenza.
"Noi stiamo viaggiando lungo il Vettore, Andrew," replicò, "e così
l'Anziano. Perciò, se troviamo distruzione sul nostro cammino, vuol dire che
lui ci ha preceduto. Fra l'altro, tempo fa abbiamo trovato notizie di una
influenza che avrebbe messo in ginocchio la vostra nazione, anche se in una
dimensione che non vi appartiene, ed essa è direttamente collegata a Lui."
"Cosa possiamo fare, stinto ?" lo provocò Susannah.
Il pistolero non rispose: si guardò intorno in cerca di qualcosa, che
evidentemente trovò sul bancone della hall.
"Dobbiamo andare qui," affermò, indicando una parola su un foglio di
giornale: la parola era Boulder.
"E' in Colorado, la conosco," intervenne Eddie, rientrato a fatica dal suo
stage di esplorazione endoscopica, "non un gran posto, ma si può vivere."
"Il problema è vedere se la si può raggiungere facilmente da qui, e come,"
osservò Andy, leggendo distrattamente l'articolo in cui era menzionata la
città, "io abito a circa 300 chilometri da quel posto, ma non saprei dire
se, quando mi sono risvegliato in questo mondo, mi sono spostato anche
geograficamente.
"Beh, questo è facile da verificare," osservò Jake, afferrando il giornale,
"basta scoprire qual è la testata di questo giornale... Utumba Chronicle...
mmm... qualcuno di voi ha mai sentito nominare questo posto, Utumba ?"
Tutti, eccetto Roland che ovviamente non faceva testo, scossero
risolutamente la testa.
"Eh, questo è un problema," ammise Jake, che provava quasi vergogna per
essersi fatto bello con la sua soluzione bella pronta, "articoli locali...
vediamo... caspita ! neanche un articolo che dica in quale maledetto Stato
dell'Unione ci troviamo..."
Levò lo sguardo agli astanti: tutti, tranne Roland, lo fissavano straniti.
"Cosa c'è ?... Ah, sì, scusate... ecco, mi sono lasciato prendere la mano,
anzi la lingua..."
Comunque, il problema rimaneva: ammesso che fossero riusciti a trovare un
mezzo per spostarsi agevolmente da quel buco di case (circostanza non del
tutto peregrina), dove avrebbero dovuto spostarsi ? E se si fossero
sbagliati ? Si sarebbero ritrovati ad ammirare l'Oceano Atlantico e magari
avrebbero sorseggiato qualche drink stantio sulle spiagge di Miami, ah ah
bello davvero !
[continua]

 "Cosa c'č ?... Ah, sė, scusate... ecco, mi sono lasciato prendere la mano,


Tafkar ha scritto:
non so perchč, ma il titolo vagamente afro di questo LAB mi ricorda pure
qualcosa....
Obs' "Antň abbiamo sbagliato continente"

 Obs' "Antň abbiamo sbagliato continente"
AHAHAHAHHHAHAHAHHAHHHAHAH
Sei un grande :D
Gargo

qualcosa....
E io cercavo di capire che c'azzeccasse la parola "faro" in quella frase. Bah
^_^
Ciao
Marco
-- 
Regista e ragioniere della SBL©-Movie©
Influenza ufficiale di #sk
Won't you come into my room,
I want to show you all my wares,
I just want to see your blood,
I just want to stand and stare.
(Iron Maiden - Iron Maiden)

 leggerli.
Ciao, Alex, quale parte ti è piaciuta: fino all'ingresso in albergo o dopo ?
Te lo chiedo perchè la seconda parte è stata scritta un po' di fretta.
Quanto alla tua richiesta, potresti fare una ricerca su Google e cercare
[LAB] Tafkar oppure [LAB] Sulle tracce di Forrester.
Potrei anche inviarteli, ma penso che siano un po' grossi per impegnare una
casella di posta elettronica; specie poi come allegati, aggiungiamo la
presenza di sgraditi bacherozzi che ultimamente infestano le nostre caselle.
Dimmi un po' tu come preferisci.
Tafkar D.
Gli Amici di Dylan Dog
http://utenti.tripod.it/roland_deschain

 qualcosa....
Sai, volevo un nome esotico tipo Peoria o Savannah, e mi č venuto questo e,
sě, in effetti la prima cosa che ho pensato č stato che sembrava il nome di
un paese africano.
Ma altro non c'č.
Ciao
Tafkar D.

 wrote in message
jeRR7.293356$sq5.14...@news.infostrada.it...


 Dopo circa cinque mesi dall'annunciato prosieguo di questo racconto,
Taf, quando scrivi cosi, ti si apprezza di piu'!
un buon lavoro.!
davide.ammirata(at)
tiscalinet.it
dav...@mail.com
davidea(<at>)
tim.it
 (cellulare)
-- 
Posted with Ink Spot (for PocketPC) from DejaVu Software, Inc.
Usenet wherever you are - 
http://www.dejavusoftware.com/

 un buon lavoro.!
Tnx ! Comunque mi pare di ricordare che sei sempre stato generoso con i miei
lavori... well, vuol dire che insisterņ.
Augurissimi
Tafkar Dulson