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Titolo: Le false letture e scritture di viaggi...

da 
http://www.lastampa.it/redazione/cmsSezioni/cultura/200909articoli/47530girata.asp#
Viaggio nel mondo che non c'è
La mitica Route 66 che Jack Kerouac celebra in On the road
Un festival celebra un genere
letterario che racconta la realtà
ma ama le fandonie
BRUNO VENTAVOLI
Francis Wood, direttrice della British Library, scrisse un libro per
dimostrare che Marco Polo non era mai stato in Cina, perché non
parlava della Grande Muraglia né della pesca con i cormorani. Con una
gran messe di prove ipotizzò che il mercante laggiù non c’era mai
stato, o chissà dov'era stato. Forse ha ragione. Ma che importa? Il
«Milione», che narrò a Rustichello, il compagno di cella con nome da
panino d'autogrill, indusse al sogno milioni di lettori, spinse molti
altri a seguirne le tracce per davvero. Perché la letteratura di
viaggio si fonda sul peccato veniale della bugia, della panzana, della
gradassata. E' il suo limite, ma anche il suo fascino. Altrimenti non
ci sarebbe differenza tra Graham Greene e una Lonely Planet. Sul
rovello «Grandi viaggiatori o grandi bugiardi?» discuteranno sabato
Alberto Asor Rosa, Natalia Aspesi, Antonio Debenedetti, Boris
Biancheri, Stefano Malatesta, Giorgio Montefoschi nel corso del
variegato Festival romano della letteratura di viaggio, che s’inizia
giovedì.
«La menzogna è consustanziale al libro di viaggio - dice Stefano
Malatesta - mi piace pensare che sia così fin da quando gruppetti di
homo sapiens cominciarono a migrare per la terra. Condendoli con
grugniti e gesti, la sera, davanti ai falò, si raccontavano di
avventure meravigliose. Ed erano quelle balle che li spingevano a
lasciare le loro savane per scoprire l'Europa. Sulle balle abbiamo
vissuto letterariamente per millenni. E man mano che l'ignoranza del
mondo diminuisce aumenta la difficoltà di raccontarlo in un libro.
Oggi se non impossibile il compito è diventato molto arduo».
Con Google Earth, tv, Internet come fai ancora ad affascinare il
lettore con resoconti mirabolanti? Se racconti di avamposti sperduti,
trovi sempre l'impiegato giramondo che è stato laggiù e ti smaschera
in un blog. E c'è sempre il pignolo che alza un dito per correggere il
ragguaglio esotico dicendo sapientello che quella tal stazione laggiù
nella Patagonia di Chatwin non era a trenta metri dal bar, bensì a
settanta, e al miglio 730 della strada di Kerouac non c’era un campo
di mais ma un motel. Ha ragione il bancario nomade, ovviamente, ma la
sua verità serve tutt’al più a pepare una serata con pizza e
diapositive di viaggio, non a sperdersi nel mondo con l’inventiva,
restando seduti in poltrona con un libro in mano. Per violare confini
abbiamo bisogno di stupendi inganni, non di Tom Tom, dei Viaggi di
Gulliver, non del preciso elenco di ristoranti e hotel.
Sono stati infatti i grandi viandanti, dai papiri egizi, ai greci, ai
cinesi, ad avviare la globalizzazione del mondo, riferendo di esseri
umani con una gamba sola e di stuzzichevoli tesori. Loro aprivano la
mente con il grimaldello della fantasia, poi arrivavano i militari
ambiziosi di guerre e i mercanti bramosi d'affari, per allargare i
regni e rimpinguare il pil degli imperi. C'è sì bisogno dei geometri
romani per lastricare strade perfette e avviare le comunicazioni, ma
per ampliare gli orizzonti servono gli avventurieri mascalzoni e
mendaci.
Uno dei primi diari di viaggi dell'epoca moderna è stata la salita al
monte ventoso del Petrarca. Tormentato da Laura, s'inerpicò sul Mont
Ventoux, in cerca di spiritualità. Oggi, con l'occhio smaliziato di
chi sa che fra un po' arriverà la funivia sull'Everest, quella vetta
di 1900 metri pare una collina. Ma dalle parole ardite del poeta è
nata la voglia di scalare cime, di scomodare divinità, di inventarsi
un passatempo chiamato alpinismo.
Abbisogniamo di bombardoni alla Münchausen, di marinai che per un
sorso di whisky le sparano grosse. Il colonnello Alexander Gardner è
il simbolo di questa schiera di smargiassi. Viveva a Peshawar, si
vantava delle 17 ferite accumulate in battaglie con tagliagole afgani,
finì la vita a fare il torturatore per i signorotti locali a
squarciare nasi e labbra con il rasoio. Tutti quelli che volevano
conoscere i segreti dell’Himalaya andavano a prendere un tè a casa
sua. Era talmente celebre che pubblicò persino sulla rivista della
Royal Society. Naturalmente venne smascherato. Ma il presidente della
società rispose che anche i Vangeli hanno i loro apocrifi. E Rudyard
Kipling lo rese immortale nell’«Uomo che volle farsi re». Anche lì,
tradendo la realtà con la fantasia.
Oltre alle menzogne fantasiose nei libri di viaggio allignano pure
pietose, pudiche omissioni. Non tutti gli scrittori hanno il coraggio
di esternare debolezze, turpitudini, paure. Bello raccontare
l'incontro con un anaconda di 50 metri, meno edificante confessare
d’aver avuto le gambe tremanti di paura. I rampolli dell’800 si
lanciavano nei Gran Tour con Goethe in bisaccia per estasiarsi davanti
a una statua o a una rovina classica. Ma dato che il Sudeuropa era
pure occasione del turismo sessuale dell'epoca, pochi confessavano
mercimoni con contadinelle. Ci volevano spiriti forti, capaci, in
questo caso, di raccontare la verità più scandalosa della bugia
arabescata. Ci vuole De Sade, che appena uscito di galera per aver
organizzato un'orgia con escort lionesi e strani intrugli, scrisse un
bellissimo viaggio in Italia raccontando serio le città e anche la
prostituzione minorile a Napoli.
Oggi la letteratura di viaggio non è morta. È diventata solo molto,
molto più ardua. Difficile stupire il pubblico globale, perché i
margini delle zone vergini si restringono. Non abbiamo più Conrad, i
tre uomini di J. K. Jerome, nemmeno Arbasino nell'Italia del boom. Ma
non tutto è perduto. La mobilissima umanità continua a scompigliare
geografie e città. E si rinnova il reportage tra le roulotte di chi ha
perso tutto con i subprime o nelle banlieue dove gli immigrati in
Occidente costruiscono nuovi mondi. Ci sono i viaggi dolenti di
Terzani, le pianure di William Least Heat-Moon, la Istanbul di Pamuk.
E se proprio l'overdose di informazioni, i pacchetti vacanza, saturano
la curiosità, resta il viaggio alla Xavier De Maistre. Chiuso agli
arresti domiciliari per una quarantina di giorni in seguito a un
duello, scrisse «Il viaggio intorno alla mia camera». Il suo mondo era
di pochi metri quadrati, la massima avventura possibile era lo
scricchiolio della sedia a dondolo o il quadro a una parete. Poteva
solo mentire a sé stesso per viaggiare.

 La menzogna ï¿œ consustanziale al libro di viaggio 
Quoto: io manco ho il passaporto, le mie scarse RECE le ho inventate di 
sana pianta, e le foto sono abili taroccamenti di un amico esperto :')
A1
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