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Titolo: [RECE] Racconto andino: Come parla la coca

Ciao. vi propongo quest'altro racconto andino. Spero che vi piaccia. Altri
racconti (e molto di pių) li potrete trovare nel mio sito
http://www.magiedelleande.it
Gabriele
COME PARLA LA COCA
Di Enrique López Albújar
(liberamente tradotto da Gabriele Poli)
Mi ero dato alla coca. Non so se al peggiore o al migliore dei vizi. Nemmeno
se per atavismo o curiositā, o per quella fatale condizione della nostra
natura che ci porta a dover sempre lamentarsi o vergognarsi di qualcosa. A
ben guardare, un vizio inutile per me; vizio di idiota, di ruminante, dove
la bocca del chacchador (masticatore di coca. N.d.t.) finisce per
assomigliare a quella bavosa e cavernosa del rospo e l'uomo torna ad
assomigliare alla bestia.
Durante il giorno, il lavoro d'ufficio mi assorbiva completamente. Ogni cosa
era decreti, atti e sentenze. Vivevo sommerso in un mare di cavilli legali,
filtrando lo spirito della legge fra le volute del cervello; pizzicando,
come uno scrupoloso asceta, i triti ed elastici articoli dei codici, per
tamponare con quelli le falle di una fragile giustizia; tacitando la voce di
profondi ed umani sentimenti; nascondendo dietro le inesorabili frasi della
legge tutto l'umano spirito di giustizia di cui ero capace, pur ossequioso
della disciplina giudiziale e prosciugando, d'altro canto, la fonte delle
mie ispirazioni con la spugna delle consuetudini legali.
Sotto il peso di questo fardello di responsabilitā, il vizio, come il
pipistrello, stava appeso alle fenditure della mia volontā, pronto a volare
nell'ora del crepuscolo.
Era l'ora in cui, alla schiavitų della ragione, si sostituiva la schiavitų
dell'avvilimento. Cominciavo a provare sete di qualche cosa, una sete
fittizia, angosciante. Facevo venti volte il giro della casa, senza motivo,
come fa il cane prima di coricarsi. Prendevo un giornale e immediatamente
tornavo a riporlo. Mi alzavo e mi sedevo di continuo. E l'orologio, col suo
palpitare isocrono, pareva dirmi: "chac.chac.chac.chac.chac.chac.". E la
bocca s'inumidiva
Un giorno provai a ribellarmi. "Se sono un uomo, devo ribellarmi. Oggi
niente coca", mi dissi, "Basta con questa porcheria che mi corrompe e mi
rende passivo come un indio". E, indossato il cappello, uscii e presi a
camminare per le vie buie come un nottambulo.
Ma il vizio, che le cose dell'uomo conosce meglio dell'uomo stesso,
vedendomi uscire, ipocrita, sornione, sorrise a questa fuga.
E cosa credete che fece? Non m'impedė il passaggio, non implorō l'aiuto del
"desiderio" per convincermi della necessitā di ubbidire alla rispettabile
legge dell'abitudine; non mi risvegliō il ricordo delle piacevoli sensazioni
che offre il lento chacchar di una foglia fresca e succosa; e nemmeno mi
agitō davanti la lusinga di una catipa (divinazione mediante la coca.
N.d.t.) evocatrice dell'avvenire, che tante volte avevo sognato.
"Vai", sembrō dirmi, "Vai, tanto ritornerai pių sottomesso che mai". E
iniziai ad andare, disorientato, inciampando sugli uomini e le cose,
divorando strade su strade, superando fossati, sfidando il furioso ringhiare
dei cani, colmo di rabbia sorda contro me stesso, cercando di costruire,
sulla base di una ribellione, il baluardo di una decisione irremovibile. E
quando giā iniziavo a sentirmi libero dall'orribile schiavitų, una forza
giunta non so da dove, imperiosa, irresistibile, mi costrinse a tornare sui
miei passi, al tempo stesso che una voce delicata, armoniosa, iniziō a
volteggiare sopra alla fucina delle mie proteste, una cascata irrefrenabile
di ragionamenti, con mille domande e altrettante risposte. "Hai camminato
molto? Ti senti stanco? Sė? Nulla č meglio di una chaccha contro la fatica;
nulla. La coca aiuta a recuperare le forze esauste, ridona in un istante
tutto quello che il lavoro si č rubato durante il giorno. Dė la veritā, non
vorresti fare una chacchita, una piccola chacchita?.Pare che la mia domanda
non ti abbia infastidito. Perō, per far ciō č necessario mettersi a sedere e
questo nella strada non č possibile. L'incarico che ricopri e il tuo
abbigliamento te lo impediscono. Se vestissi un poncho.Che? Non vorresti
ancora tornare a casa? Che sciocchezza! Per quello che c'č da vedere a quest
'ora e in queste strade. E poi, tutto quello che c'č da vedere lo hai giā
visto e quello che non hai visto č perché non lo devi vedere. Andiamo,
lasciati andare.
L'intransigenza č una camicia che occorre cambiare almeno due volte alla
settimana, per evitare il rischio che puzzi. Non esiste altra cosa peggiore
nella vita dell'intransigenza. Se non ci credi, pensa a tutti i nostri
grandi politici di successo. Quando sono andati lungo i binari dell'
intransigenza, deragliamento sicuro. Quando hanno seguito la strada della
condiscendenza e dei compromessi, sono giunti alla meta. E nella vita, la
cosa pių importante č arrivare. Non ti ostinare, ritorna. A meno che tu non
preferisca farti una chaccha camminando. Perché la coca non deve mancare.
Cerca, cerca. Stai cercando nella tasca sinistra? In quella no; e nella
destra? Vedi? Sono due foglioline rimaste dalla chaccha della notte scorsa.
Due, nient'altro che due. Come?.Le vuoi gettare? Che crimine! Un atto di
superbia, di codardia, che non si addice ad uomo forte come te. Cosė tanto
temi questo paio di foglioline che tieni in mano? Neanche fossi un fumatore
d'oppio!
Ascolta, l'oppio č febbre, delirio, ittero, avvilimento. L'oppio possiede la
voracitā di un vampiro ed č maligno come la tarantola. La carne che cade fra
le sue spire, la stringe, la tortura, la succhia, l'avvinghia, la spreme, la
disseca, l'annichilisce. E' un falso alchimista che, avvolto nella porpora
del suo prestigio orientale, va per il mondo centellinando nell'
immaginazione dei tristi, degli addolorati, degli sconfitti, degli infelici,
degli insaziabili, dei nevrotici, un poca di felicitā a gocce.
Perō č felicitā illusoria, fantastica, che passa lasciando sulla superficie
sensibile del piacere fugace, l'amarezza del dolore.
La coca non č cosė. Tu lo sai. La coca non č oppio, non č tabacco, non č
caffč, non č etere, non č morfina, non č hascisc, non č vino, non č
liquore.E, senza dubbio, č tutto questo assieme.
Stimola, distrae, rallegra, intristisce, ubriaca, illude, allucina,
anestetizza., ma, a differenza di tutti quei cortigiani del vizio, possiede
la lealtā di non camuffarsi, la virtų della forza e la gloria di non essere
un vizio. Perché, forse lo č? Bene, ammettiamo che lo sia. Sarā in ogni caso
un vizio nazionale, un vizio che dovrebbe riempirti d'orgoglio. Non sei
forse peruviano? Bisogna essere patrioti in tutto, anche nel vizio. Non
solamente le virtų salvano i popoli, lo fanno anche i vizi. E' per questo
che tutti i grandi popoli possiedono il proprio vizio. Gli inglesi hanno il
whisky. Una stupidaggine distillata da un tubercolo. E i francesi? Anche
loro hanno il proprio vizio: l'assenzio. Pensa, l'assenzio, in pace, ha
fatto pių stragi in Francia che Napoleone in guerra. E i russi? Hanno la
vodka; e i giapponesi il sakč, i messicani il pulque. E gli yankee il gin,
che č pure un vizio. Neppure i tedeschi sfuggono a questa legge universale.
Sono viziosi come gli inglesi e i francesi messi assieme. Cosa sarebbe della
Germania senza la birra? Chiedi all'orzo e al luppolo e loro ti
racconteranno la storia della Germania. La birra č la madre delle loro
teorie intricate e acri, come aringhe affumicate, e del loro ferreo
militarismo, militarismo freddo, rude, mastodontico, che crede nella gloria
attraverso gli elmi dei guerrieri. Sė. Come si mangia e si beve, cosė si
agisce e si pensa. Il pensiero č figlio dello stomaco. Per questo motivo il
nostro indio č lento, impassibile, impenetrabile, triste, ritroso,
fatalista, sfiduciato, sordido, implacabile, vendicativo e crudele. Crudele
ho detto? Sė, soprattutto crudele. E la crudeltā č un piacere, una sete di
godimento, una reminiscenza tragica della selva. E molte di queste qualitā
le deve alla coca. La coca č superiore al frumento, all'orzo, alla patata,
all'avena, all'uva, alla carne.Tutte queste cose, da che esiste il mondo,
vivono ingannando la fame dell'uomo. Che č un pane o un pezzo di carne, un
boccale di birra o una coppa di vino di fronte ad un uomo triste, ad una
bocca affamata? Il bere genera tristi ed elefantiaci pensieri, oppure
scimmieschi scoppi di ilaritā. E il pane non č altro che il simbolo della
schiavitų. Un pugno di coca č pių di tutto questo. E' la semplicitā del
piacere a portata di mano; una semplicitā senza manipolazioni, né
adulterazioni, né frodi. In cittā, il vino smette di essere vino e il pane
di essere pane. E perché il povero possa davvero mangiare pane e bere vino,
č necessario che prima sacrifichi nella sinistra cappella della fabbrica un
poca di allegria, di intelligenza, di sudore, di forza, di salute.
La coca non esige questi sacrifici. La coca dā, non toglie. Ridi? So perché.
Perché hai sentito dire dai nostri topi di biblioteca che la coca č il
peggiore nemico della cellula cerebrale, del fluido nervoso. L'hanno provata
loro come l'hai provata tu?.Sei di nuovo serio, ora. Credi che la coca
assunta fino a divenire vizio sia un problema degno dei nostri pedagoghi?
Forse cosė pensano i fisiologi. Forse cosė credono i medici. Ma tu puoi
tranquillamente ridere dei medici, dei chimici, dei fisiologi.
Il fatto č che la coca non č vizio, bensė virtų. La coca č l'ostia del
campo. Tutti i giorni l'indio comunica con lei. E con quale religiositā apre
il suo huallqui (o chuspa; č la borsa che contiene le foglie di coca.
N.d.t.) e con quale devozione estrae la coca a piccole quantitā,
scegliendola lentamente, accuratamente, per fare con lei la sua santa
comunione! E per prevedere il futuro, anche. La coca parla col sapore.
Quando sia dolce, buona sorte, successo, felicitā, 
allegria.se
 amara,
pericolo, disgrazie, calamitā, perdite, morte.Non sorridere.
Il fatto č che tu non hai mai voluto consultarla. Ti sei burlato del suo
potere evocatore. Ti sei limitato a masticarla come un dilettante. Non bevi,
non fumi, non ti droghi, né t'immobilizzi, come un maiale rimpinzato, sotto
la diabolica suggestione dell'oppio. Fino a poco fa, sei stato orgoglioso
della tua temperanza, di sapere che la tua ispirazione era opera della tua
carne, del tuo spirito, di te stesso. Perō tutto ciō non appartiene ad un
artista. L'arte e il vizio sono fratelli. Fratellanza eterna, satanica.
Laccio di dolore.nodo di peccato. Gli imbecilli non hanno vizi; possiedono
appetiti, manie, abitudini.
Un'eresia? Una veritā!.Il vizio č un piacere, qualcosa che, al passare
attraverso il corpo, si trasforma in essenza di vita, in combustibile
intellettuale. Il vizio č per il corpo ciō che lo sterco č per le piante. E'
per tale ragione che devi avere un vizio: il tuo vizio. Come tutti. Poe lo
aveva; Baudelaire l'aveva.e pure Cervantes: aveva il vizio delle armi, il
pių stupido dei vizi.
Bah!, devi essere felice di avere anche tu il tuo vizio.
Ora, se dubiti della virtų divinatoria della coca, niente di pių facile:
torna a casa tua e consultala. Provala, anche se fosse per una sola volta.
Una volta č nulla, come dice l'adagio. Ascolta, arrivi a casa tua, entri
nello studio, ti rinchiudi con un pretesto qualsiasi, per non insospettire
la tua donna; fingi di lavorare e poi, dal cassetto che tu conosci, piano e
con attenzione, come accondiscendendo alla debolezza di un vecchio e
simpatico compagno, prendine un aptay (pizzico), non un purash (manciata),
come l'indio ghiottone, nulla pių che un aptay; di seguito ti sdrai e, dopo
esserti ripromesso che sarā l'ultima volta che lo farai, l'ultima -potresti
anche giurarlo per tranquillizzare la tua coscienza di uomo forte-, inizi a
masticare alcune foglioline. Non per vizio, naturalmente. Puoi prescindere
dal vizio questa volta. Lo farai per studio. Tu sei l'osservatore e occorre
osservare "in corpore sano" gli effetti della foglia alcalina. E,
soprattutto, consultarla, vale a dire, fare una catipa. Cosa mai ti potrā
accadere?.Potrai sapere se il viaggio in montagna che hai in mente di fare
andrā bene.Se il tuo prossimo rampollo sarā maschio o femmina.Se il tuo
ruolo nella magistratura č stabile, cosė saldo che nemmeno una scossa
politica ti potrā affossare (Perché in questo paese, come ben sai, nemmeno i
giudici sono immuni dalle insidie della politica). Oppure, se corri il
pericolo che uno di questi giorni i signori della corte ti prendano per le
orecchie e t'infliggano qualche punizione.
Quando farai la tua catipa, dovrai farla con fede, con tutta la fede india
di cui la tua anima meticcia č capace. Ti prego, non sorridere. Tu pensi che
la parola sia un dono esclusivo del bipede umano, o che si possa parlare
solo articolando suoni. Anche le cose parlano. Le pietre parlano. Le
montagne parlano. Le piante parlano. E i venti, i fiumi, le nubi.Perché mai
la coca -questa fata benedetta- non dovrebbe parlare?
Non hai visto l'indio dentro la capanna, dietro il muro d'argilla, lungo i
sentieri, all'interno dei templi, nelle carceri, seduto con fare
impassibile, col suo huallqui sulle gambe, imperturbabile come un fachiro,
masticando e masticando per ore intere, mentre la vita scorre e si affanna
attorno a lui, come un sinistro sciame? Cosa credi che stia facendo, dunque?
Sta pregando, sta facendo l'atto di fede sull'altare della sua anima. E'
sacerdote e fedele al tempo stesso. Sta dando conforto al corpo ed elevando
la sua anima verso l'invincibile potere dell'abitudine. La coca č, quindi,
simile ad un rito religioso, alla preghiera di un'anima pura che cerca nella
semplicitā delle cose la necessitā di una soddisfazione spirituale. Cosė,
come l'uomo civilizzato tende alle complicazioni, alla raffinatezza per
mezzo della scienza, l'indio tende alla semplicitā, alla purezza, con l'
aiuto della chaccha. L'uomo civilizzato possiede la suggestione complicata
degli oracoli, degli esoterismi orientali; l'indio, la superstizione del
"cocaismo", al quale tutto sottomette e tutto pospone.
Una chaccha č un piacere; una catipa, una preghiera.
Quando chaccha, l'indio č una bestia che rumina; nella catipa, un'anima che
crede. Evita la chaccha, se vuoi, ma catipa, di tanto in tanto, cosė sarai
uomo di fede.
La fede č il sale della vita. Per questo l'indio crede e spera. Per questo l
'indio sopporta ogni asprezza e contrarietā della vita montana, tutte le
difficoltā dei cammini accidentati e tortuosi, sotto il peso del carico
opprimente, tutte le estorsioni che inventa contro di lui la rapacitā del
bianco e del meticcio.
Puō essere che la coca sia colei che fa dell'indio un asino, ma č anche
quella che fa in modo che quell'asino umano lavori in silenzio nelle nostre
miniere, che coltivi rassegnato le nostre montagne antropofaghe, che
trasporti i carichi attraverso sentieri che le auto e gli animali non
possono percorrere, che sia il pių nobile e durevole motore del progresso
andino. Un asino cosė merita di passare alla categoria di uomo e di godere
di tutti i vantaggi della cittadinanza. E tutto per opera della coca.
Sė, nonostante il tuo sorriso incredulo. Cosa credi? Se esistesse un governo
che prescrivesse l'uso della coca negli uffici pubblici, non esisterebbe il
dispotismo dei lacchč, né il mal tratto di persone spregevoli. Perché la
coca -giā te l'ho detto- dapprima crea stimoli, poi li distrugge. E dove non
esistono stimoli, il nervosismo č di troppo. E tu sai anche che i nervi sono
il peggiore nemico dell'uomo. Quanti problemi ha sofferto la storia per
colpa dei nervi! Le battaglie si perdono generalmente per mancanza di
controllo dei nervi. La fatica, la fame, l'orrore, il dolore, la paura, la
nostalgia sono gli araldi della sconfitta. E la sconfitta č un prodotto
della sensibilitā. Ah! Se si potesse castrare l'uomo della
sensibilitā -perlomeno della sensibilitā morale- la vita sarebbe una formula
algebrica. E chi lo sa se con l'algebra l'uomo vivrebbe meglio che con l'
etica.
Hai meditato qualche volta sulla quiete brahmanica?  Essere e non essere in
un dato momento č il suo ideale: essere per la forma, non essere per la
sensibilitā. La qual cosa, secondo l'antica saggezza indostana, č la
perfezione, l'emanazione del Karma, la liberazione dell'ego. La liberazione!
Hai sentito? E la coca č un inestimabile mezzo di astrazione, di
liberazione. E' ciō che fa l'indio: "nirvanizzarsi" quattro o sei volte al
giorno. Vero č che in queste "nirvanizzazioni" per nulla entra il proposito
morale, nessun desiderio di perfezionamento. Egli sa, per esperienza
propria, che la vita č dolore, angustia, necessitā, sforzo, logoramento e
anche desideri e appetiti; e dal momento che la soddisfazione o la
neutralizzazione di tutto ciō esige una serie di atti volitivi, pių o meno
penosi, un contributo intellettuale, pių o meno energico, un collaudo
continuo di esperienze e correzioni, l'indio, che ama il giogo della
routine, che odia la schiavitų delle comoditā, preferisce, a tutti i piaceri
del mondo, sprezzanti, fugaci e traditori, la realtā di un'umile chaccha, ma
che sia a portata di mano.
L'indio, senza saperlo, č un seguace delle idee di Shopenhauer. Shopenhauer
e l'indio hanno un punto di contatto: il pessimismo, con la differenza che
il pessimismo del filosofo č teoria e vanitā, mentre quello dell'indio,
esperienza e disprezzo.
Se per l'uno la vita č un male, per l'altro non lo č, e nemmeno un bene, č
una triste realtā e l'indio possiede la profonda saggezza di prenderla com'
č. Di dove ha preso questa filosofia l'indio? Non lo sai tu, dottore di
legge? Non lo sai tu, dispensatore di giustizia a chili, investigatore di
coscienze peccatrici, psicologo del crimine, eroe anonimo delle battaglie
nauseabonde della carta bollata? Sembra menzogna! Ebbene, da dove poteva
prenderla se non dal huallqui.? Dal huallqui, sacra arca della sua felicitā.
Ed esiste qualcosa di migliore, di pių perfetto che sedersi in un posto
qualsiasi, di prendere la filosofia a manciate e poi, con semplici movimenti
della mandibola, estrarre un poca di imperturbabilitā, di quiete suprema?
Ah!, se Shopenhauer avesse conosciuto la coca, avrebbe affermato veritā pių
manifeste sulla volontā del mondo.
E se Hindenburg avesse catipado, dopo il trionfo dei Laghi Masuri, la coca
gli avrebbe rivelato che dietro le steppe della Russia si nascondeva l'
inespugnabile Verdųn e l'insuperabile barriera della Marna.
Sė, mio caro dispensatore di giustizia a chili, la coca parla.
La coca rivela veritā insospettate, giunte da mondi sconosciuti. E' la
Cassandra di una razza vinta e dolente; č una bibbia verde di migliaia di
foglie, in ognuna delle quali dorme un salmo di pace. La coca, torno a
ripeterlo, č virtų, non vizio, come non č vizio il calice di vino che il
sacerdote consuma giornalmente durante la messa. E catipar č celebrare, č
porre l'uomo in comunione col mistero della vita. La coca č il dono pių
prezioso del jirca, questo dio fatidico e capriccioso che durante la notte
esce a conversare sulle vette andine e a distribuire il bene e il male fra
gli uomini. La coca č per l'indio il sigillo di tutti i suoi patti, l'atto
sacramentale di tutte le sue feste, il dolce dei suoi matrimoni, la
consolazione dei dolori e delle tristezze, il condimento delle sue allegrie,
l'incenso di tutte le sue superstizioni, il tributo alle sue idolatrie, il
rimedio delle sue malattie, l'ostia di tutti i suoi culti.
Dopo aver udito tutto questo, non vorresti provare una catipa? Sei sicuro
del tuo futuro? Non vorresti saperne qualcosa? Ti disturba il mio invito?
Ingrato!.
Ormai sei vicino a casa. Affretta ancora un poco il passo. Cosė.cosė.
Salisti le scale a lunghi passi. Buon segno. Sei giunto nel tuo studio.
Siedi. Perché ti spogli? La catipa la puoi fare vestito. E' un rito
assolutamente plebeo. Il rispetto č convenzione. Cos'č che scricchiola? Ah!
E' il cassetto che conosci bene. E come fruscia anche quello che c'č dentro!
Pare che si ribelli contro gli avidi artigli della tua mano destra. La coca
č cosė; quando si concede, pare che fugga. Come la donna., come l'ombra.,
come la felicitā.Ma non importa che frusci. Ormai l'hai presa. Vorresti
catipar ora? Sė? Molto bene! Perō, mettici fede, molta fede. Scegli quella
pių bianca; č la pių alcalina e quella che meglio svela il mistero. La senti
dolce? No. Non ha gusto, ancora. Solo stai provando un poco di torpore alla
lingua; č l'anestesia, fata della quiete e del silenzio, che inizia ad
iniettare nella tua carne l'insensibilitā.
Attento a non sentirla amara! Attento! Cosa? Hai sussultato? Senti una
sensazione sulla punta della lingua? Ti sembra amara? Non ti sbagli?
Significa che le hai chiesto qualcosa. Cosa le hai chiesto?.Taci, sputala.
Ti fa ribrezzo? No. E' solo che l'hai sentita amara. Perdonami! Avrei
desiderato che la sentissi dolce, molto dolce.
Quarantotto ore dopo, alla fine di un pomeriggio carico di elettricitā e
malinconia, vidi apparire un viso conosciuto nella penombra del mio studio.
Un telegramma? Mi assalė un presentimento. Non so perché, i telegrammi mi
spaventano, mi disgustano, mi irritano. Nemmeno quando li attendo, li ricevo
con tranquillitā.
Non sono come le lettere che ispirano tante cose, anche quando non dicono
alcunché. Le lettere sono amiche gentili, espansive, discrete. I telegrammi
mi sembrano gendarmi che vengono a prendermi.
Aprii quello che il cameriere mi stava porgendo e lessi d'un fiato questa
laconica e dura notizia: "Suprema Corte sospeso voi ieri per tre mesi motivo
sentenza giudizio Roca Pérez".
Un colpo brutale, il peggiore che avessi ricevuto in vita mia!
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 ben guardare, un vizio inutile per me; vizio di idiota, di ruminante....
Ehi, per un attimo credevo fosse autobiografico ! Avevo saltato la
presentazione....
;-)))
Grazie !!
nb

 bianco e del meticcio.
Chacchar e catipar, riti ai nostri occhi (non tuoi) così simili, e così
intensamente andini...
Mi è piaciuto l'ironico accostamento dell'indio al nirvana, della sua
consapevolezza che la vita è dolore, sofferenza, e del suo ricorrere più
volte al giorno a chacchar coca, così come quello con Shopenhauer.
L'umile e povero indio che riesce quotidianamente e con filosofia, a
superare le inevitabili difficoltà della vita, soprattutto grazie all'amica
coca, entrata negli anni, a far parte della sua stessa esistenza.
Chissà, a volte quelli che a noi sembrano assurdi riti ancestrali,
potrebbero rivelarsi incredibili verità.
Ora smetto, perchè dopo aver terminato la lettura del tuo libro...
Grazie mille per questo ennesimo racconto andino
Ciao
Benedetto

 [....]
Ti rileggo con piacere caro Gabriele.
Un saluto.
Saverio

 
http://www.magiedelleande.it
E' sempre un piacere leggere i tuoi racconti andini.
--
Ciao Marco S.

 Spero che vi piaccia.
Sì, davvero. Bella la scrittura e curata la traduzione.
Grazie!
gp
P.S. Ci potresti per cortesia rivelare il nome dell'autore?

Il boa wrote:
P.S. Ci potresti per cortesia rivelare il nome dell'autore?
Grazie a te, Giuseppe e a tutti gli sfortunati che hanno letto il
racconto:-)))
Oltre al testo, ti consiglio di leggere anche il titolo: troverai il nome
dell'autore:-)
Appena avrò un poco di tempo, proporrò la sua biografia, nel frattempo,
eccone un breve stralcio.
Ciao. Gabriele
http://www.magiedelleande.it
Enrique López Albújar
Nasce nel 1872, nella costa al nord del Perù e termina la sua esistenza nel
1966.
In "Cuentos andinos" (Racconti andini), pubblicato per la prima volta nel
1920, l'autore offre al lettore una visione dell'indio libera da
sentimentalismi ingannevoli e lontana dalle convenzioni letterarie.
I racconti di López, che era giudice della Corte d'appello, prendono spunto
da esperienze reali, tramite osservazione diretta di un mondo nel quale
giustizia e vendetta costituiscono la legge non scritta, ma rispettata da
tutti.
L'autore, pur essendo un meticcio - e, quindi, non appartenendo alla cultura
andina a pieno titolo - è il primo a dare un'immagine convincente o
perlomeno accettabile, verosimile, di una realtà da sempre presente nelle
vallate della Cordigliera; il primo narratore che ha saputo trasmetterci le
emozioni della vita della Sierra e ad aprirci un pertugio per spiare l'anima
dell'indio.


(liberamente tradotto da Gabriele Poli)
ciao!
nb

 Ciao. Gabriele
Oooopppssss!!! La coca ha fatto effetto anch su di me :-((
Chiedo venia!
Un boa distratto

 Un boa distratto
Sono contento di scoprire che anche i boa commettono errori.
;)
ciao
nb che di errori ne commette un paio al minuto!