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Titolo: OT. QUATTRO PASSI TRA ADDOBBI, BANALITA' E VARIA UMANITA'

Sono a piedi, in centro, felice di calpestare  il porfido di una citta' che
amo.
Qualche piccola spesa ma piu' che altro  il mio e' un gironzolare privo di
particolari destinazioni. Il  migliore, il piu' godibile, almeno per me. Di
solito il piu' "utile", perche' consente di vedere  davvero, di osservare,
di studiare, riflettere e capire.
I primi giorni  del periodo natalizio sono quelli che preferisco. C'e'
allegria  al pensiero  di ritrovarsi con parenti e amici. C'e' sollievo per
la prospettiva  del riposo dal lavoro. E' uno stato d' animo che si
percepisce nell' aria, nell' espressione della gente.
Poi, via via che ci si avvicina alle giornate critiche, Natale  e ultimo
dell' anno,  gli atteggiamenti cambiano, i ritmi si fanno  frenetici, la
corsa affannosa all' acquisto degli ultimi regali innervosisce, crea
tensione, stira i sorrisi.
"Si', un pensierino per  la Pina ci vuole, che poi quella li' si offende...
l' abbiamo fatto a  lui e  non possiamo  dimenticarci di lei... l' anno
passato mi ha mandato dei fiori... ti ricordi che porto' il panettone?
...quell' affare  che ci arrivo'   doveva essere un  riciclo, pero' un
presente...  magari una cosa da spendere poco ma che faccia la sua
figura..." Quanti se ne sentono di discorsi cosi' e l' agitazione aumenta,
si fa isteria assurda.
I negozi di gastronomia sono  presi d' assalto,  si vuol fare bella figura
con la suocera, stupire gli amici, stordirsi , non pensare ai problemi, al
dopo. E' una lotta  all'  ultimo cotechino, al tacchino piu' grosso, all'
apparecchiatura piu' suntuosa.
A pochi metri da piazza de' Celestini,  una  fredda  ma gradevole brezza
arrossa le guance,  alle donne rende  lo sguardo splendente e per via D'
Azeglio scioglie le note   di una chitarra. E' " Il tema di Aranjuez".
La melodia aumenta d' intensita', segno che  mi sto avvicinando.
Senza soluzione di continuita' la  musica muta, cambia fisionomia, diventa
Wall dei Pink Floyd.
Cosi', sui gradini  di un antico palazzo  incontro Stefano. Bolognese, circa
quarant'anni, sguardo dolce che a tratti  vola chissa' dove.
Resto ad ascoltarlo e  senza parere  ne studio l' espressione.
Istintivamente provo curiosita' per la persona: colpa delle mie antenne.
Davanti, una scatola da scarpe. Poche monete, cui aggiungo  una banconota.
Fa appena un cenno e suona, le belle mani  livide di freddo.
Resto  li',  a  un passo da lui.
Suona benissimo. Vellica le corde con la punta delle unghie e ne trae suoni
dolci,  perfetti per  quell' aria luminosa e frizzante.
La gente  getta sguardi  distratti. La gente ha fretta. MA DE CHE???
La gente passa  e scappa, presa dalle  "importanti" spese natalizie. Provo
vergogna  del loro disinteresse. Assurdo, chi sono loro per me?
Uno   si ferma, guarda e dice bravo. Non faccio in tempo a  sorprendermi
che quello stringe i gomiti  e  passa oltre.
Due bambinetti  infagottati nelle salopette compaiono dal nulla e gli si
piantano davanti, diritti come paletti, gli occhi spalancati, le mani dietro
la schiena. Sembrano scolari diligenti. Il piu' piccolo  toglie di tasca
qualcosa e  con  delicatezza lo sistema proprio al centro della scatola.  E'
una caramella.
Le dita  esitano sulle corde, il sorriso si apre, luminoso e chiaro, ma e'
un attimo.
Che cos' e' che mi brucia gli occhi, oltre alla rabbia?
A frasi  mozze,  il misterioso suonatore accenna  a una giovinezza trascorsa
nei night,  nei piano-bar di tutta Italia.  C'e' timidezza, in lui,
riservatezza, forse ritrosia. Chissa' che storia c'e' dietro  a quel suonare
solitario sull' arenaria sbrecciata  di una Bologna che corre. Gli chiedo se
ha famiglia e dice si': padre, madre, fratelli. Si',  abitano  in citta'
anche loro.  Lo sguardo chiede  perche'. Non e' infastidito. Almeno non mi
pare.  Non aggiungo altro. Non  parlo dell' idea di invitarlo da noi il
giorno di Natale.  Ripensandoci, dopo,  quando e' troppo tardi, me ne
pento. Avrei voluto, forse dovuto, chiederglielo ugualmente.
Mora, sui venticinque. Si tiene un po' discosta.  La guardo con la coda
dell' occhio.   E' attenta. Sorride, mi passa davanti e si siede  all' altra
estremita' del gradino. Cappotto nero e corto, scarpe massiccie, alla moda
dei molto giovani. Sui  jeans  scampanati,  arabeschi di strass  raccolgono
i mille barbagli degli oddobbi natalizi. Sorride, di un sorriso  fresco  e
pulito che non sembra ricondursi alla musica o al suo esecutore.  Sorride  e
basta. Bello. Il viso ne risplende, assieme ai grandi occhi bruni.
Ho la sensazione di  averla gia' incontrata e  lo dico. Mi colpisce la
banalita'  dell' approccio ma oramai e' fatta.
Getta indietro il capo  e ride. Non risponde  e chiede se  sono mai stato a
Parigi.
Ci ho vissuto, replico, perche'?
Intanto vanno le note sensuali e sinuose del tema dal Terzo Uomo di Anton
Caras. Perche' lei ci vive, a Parigi.  A Bologna   capita di rado. Amici,
aggiunge, ma non spiega.
E' un dialogo strano,  intercalato  ai monosillabi di Stefano,  lo strillo
di una bimba che vuole chissa' che gioco,  lo scatenacciare ruvido  della
bici di un vecchio   che fuma il toscano.  Quando e' gia' scomparso giu' per
via Farini, la nuvoletta  sta  ancora li', azzurrognola, persistente e
mefitica.
Segovia, Jimmy Endrix,  i Beatles, Paolo Conte.
Una  ragazza si ferma  e ci guarda incuriosita. Pantaloni neri, lupetto
grigio perla. Penso che su quei colori  ben risalta il rame antico dei
magnifici capelli e lei lo sa. Sguardo ironico che regge il mio, sfrontato
quanto basta.
Sull' a solo di Something,   Gabriella  racconta dell' atelier  in Rue de la
Paix. Fotografie,  ma non so di  quale genere.
Penso all' Opera, alla Madelaine, i bouquinistes, la chiesa di Saint
Soulpice e  la piccola mansarda, un letto  cedevole come sabbie mobili e dei
cuscini a barilotto che ci fecero morire dal ridere.  Quanti ricordi...
Prende una telefonata sul cellulare, lei, e sento che e' in ritardo a  un
appuntamento.  Stefano e' livido dal freddo. Chissa' da quanto tempo  sta
li' a gelare.
Dai, vieni a prendere una cosa calda al bar . Magari Gabriella   ci
accompagna....Tanto e' gia' in ritardo: dieci minuti in piu', che differenza
fa?
La ragazza sorride.   Penso ad alta voce  che se  la rincontrassi  seria,
potrei non riconoscerla.  Ride, mi allunga  il suo biglietto e sparisce.
Sara' di nuovo a Bologna a meta' gennaio.
Strano come nascono le conoscenze.
Come fiori di campo. Qua e la', casuali e sparsi, ma quanta armonia.
Casuali?
Io sono ancora convinto di averla gia' vista... 

 Io sono ancora convinto di averla gia' vista...
Tanti Auguri ! 
nb

Hai reso perfettamente immagini, pensieri
ed emozioni.
Grazie e Buon Natale!
Elisabetta