Newsgroup: it.hobby.viaggi
Titolo: [RECE] [OT] Un'estate verticale (parte 2 di 2)

"Un'estate Verticale"
Cronaca della salita al Gasherbrum II, splendido 8000 del Karakorum
di Giuseppe Pompili
"Non est ad astra mollis e terris via"
Seneca
Il Campo Base
Il principe Amedeo di Savoia, Duca degli Abruzzi, esplorò per primo, all'
inizio del secolo scorso, il ghiacciaio che scende dal gruppo dei Gasherbrum
e che ancor oggi porta il suo nome. Il campo base si trova al centro del
ghiacciaio, allungato su di una sottile striscia morenica alla quota di
5150 metri. Durante le belle giornate estive la fortissima insolazione è in
grado di sciogliere uno strato superficiale di ghiaccio dello spessore di
una decina di centimetri. L'acqua di fusione ruscella ovunque in mille
rivoli, lasciando scoperte pietre e ghiaia scura che formano un terreno
sassoso che si accresce giorno per giorno. Quando passa una perturbazione si
possono accumulare nel corso di una notte fino a venti centimetri di neve
che poi scompaiono quasi interamente nel volgere di un paio di giorni. In
assenza di nubi, la temperatura interna delle tende può superare i +40 °C,
ma al tramonto, quando il sole si eclissa dietro alle alte montagne che
racchiudono il fiume glaciale, entro pochi minuti la temperatura precipita
sottozero per via della formidabile escursione termica dovuta all'aria
sottile. L'isobara dei 500 millibar, vale a dire mezza atmosfera, corre poco
al di sopra della quota del campo base e appena arrivati qualsiasi movimento
costa fatica, costringendo a fermarsi per riprender fiato. Tutto intorno non
c'è traccia di vegetazione, ma certi insetti, come le mosche, riescono in
qualche modo a sopravvivere pure a questa quota. E' difficile pensare ad un
luogo più inospitale, eppure, nel corso del mese della nostra permanenza, è
diventato la nostra "casa", un posto relativamente confortevole dove
rifocillarsi e riposare, un rifugio sicuro assai desiderabile dopo un
soggiorno ai campi alti.
Oggi, 7° giorno dal nostro arrivo, ci ritroviamo tutti nella tenda mensa, ad
attendere che passi una perturbazione. La neve cade, pesante e umida. Il
muro opaco della cortina di fiocchi soffoca il rombo di lontane valanghe
che, ad intervalli quasi regolari, si staccano dalle vertiginose pareti
intorno a noi per dissolversi in un'eterea nube bianca al termine della
corsa. "Ecco l'espresso delle 17:30". Oggi è in ritardo di cinque minuti!"
proclama Frederic. Un impercettibile rialzo della temperatura trasforma i
morbidi fiocchi in grani compatti che percuotono la tenda producendo un
sommesso crepitio. Di tanto in tanto, uno schiocco più forte degli altri
tradisce gli spari a casaccio dell'artiglieria pakistana appostata sulla
sella Conway a fronteggiare le equivalenti postazioni militari indiane. E'
una guerra non dichiarata, uno scontro di posizione che prevede periodici
scambi di cortesie, quasi dei tiri di saluto. Un modo tutto militare per
spezzare il tedio dell'ennesima monotona giornata passata tra i ghiacci a
6000 metri nell'attesa della fine del proprio turno di servizio. Sparano per
sentirsi vivi.
La Salita
La seraccata dei Gasherbrum confluisce nel ghiacciaio Duca degli Abruzzi
all'altezza del campo base. La muraglia di ghiaccio, vista dal basso, appare
insuperabile: un labirinto di torri, guglie e gendarmi affastellati gli uni
agli altri in equilibrio precario a formare un tormentato caos lungo cinque
chilometri. Alla quota di seimila metri i seracchi cedono posto ad un
plateau pianeggiante attraversato da enormi fenditure longitudinali. Le
vette del gruppo dei Gasherbrum sono numerate in senso antiorario, in ordine
d'altezza decrescente, dalla più alta, l'Hidden Peak, alla più bassa, la
numero sei. Le pareti strapiombanti racchiudono un vasto pianoro glaciale al
cui centro, in posizione relativamente riparata dalle slavine, sorge il
campo uno. In tale ambiente anche il concetto di sicurezza è alquanto
labile. In caso di maltempo prolungato nessun luogo al di sopra del campo
base si può considerare al riparo dalle valanghe, che sono colossali come il
paesaggio circostante. La salita verso il campo uno si compie solitamente di
notte, con partenza intorno alle due, alla luce delle lampade frontali per
minimizzare i rischi connessi al cedimento dei ponti di neve. Infatti,
durante il giorno, il riverbero del sole e l'effetto di concentrazione della
radiazione sciolgono il ghiaccio, trasformando la parte bassa del ghiacciaio
in un insidioso pantano. In cinque ore di salita notturna raggiungiamo il
plateau alla base dei Gasherbrum, dove montiamo il primo campo, prima di
rifugiarci all'interno delle tende per sfuggire al sole implacabile,
spogliati in mutande e boccheggiando per il caldo.
Dal campo uno al successivo la via sale per cinquecento ripidi metri
attrezzati in genere con corde fisse. Durante la notte una leggera nevicata
riporta la temperatura a valori normali, cancellando  il caldo
asfissiante dei giorni scorsi. Trascorsa la notte il tempo pare
migliorare e Giorgio ed io decidiamo di salire al campo 2, mentre Adriano è
costretto a rientrare alla base a causa di malesseri. Il campo due è posto
in un piccolo spiazzo davanti ad una parete di seracchi. Saliamo lungo le
corde fisse, superando dapprima un couloir ghiacciato e poi un'erta
cresta sinuosa. Le corde fisse sono largamente impiegate nelle ascensioni
himalayane perché riducono i tempi morti e accelerano la discesa in caso di
maltempo. Sono pure di estrema utilità nel segnare la via e, anche se i
puristi ne parlano storcendo il naso, ho visto ben pochi alpinisti che ne
disdegnassero l'uso. Purtroppo il cielo, dopo numerosi giorni consecutivi di
sole, ha mutato aspetto. Ieri mattina, salendo, avevo notato l'immensa forma
di un'ombra, un velo compatto di cirri provenienti da sud-est, che
avanzavano scacciando l'azzurro, avvisaglia dell'arrivo anticipato del
monsone. Giorgio ed io decidiamo di attendere un giorno al campo 2, mentre
Gianluca, Giampaolo e Frederic, fanno lo stesso al campo 3 cinquecento metri
più in alto, in attesa dell'occasione propizia per tentare la vetta, la
notte del 14 luglio.  Ma i venti centimetri di neve caduta nel corso della
notte ostacolano l'avanzata di Giampaolo, Gianluca e Frederic, che raggiunta
quota 7300, decidono di rinunciare giusto in tempo per scendere
precipitosamente nel bel mezzo di una tormenta. Assieme a Giorgio decido di
cimentarmi in un secondo tentativo, perché, saliti al campo 3, il tempo pare
essersi ristabilito. Ma è stata un'illusione durata un giorno, perché il
miglioramento apparente preludeva ad un nuovo, questa volta definitivo,
peggioramento.
La Discesa
Un vento a 100 chilometri l'ora trasporta minuscoli grani di neve dura,
sollevandoli in turbini che si abbattono sul fragile telo della tenda.
L'effetto mi ricorda il ticchettio irregolare della grandine. Questo rumore
mi desta dal fragile torpore in cui mi trovo, riaccendendo di colpo il
motore della coscienza. Lentamente realizzo dove sono. Premo il pulsante
dell'orologio e per un attimo una tenue luce azzurra rischiara l'interno
del sacco piuma dove sono rinchiuso. Sono le 2:45. Durante la notte, la
quota apparente indicata dall'altimetro si è ulteriormente alzata, giungendo
a 7070 metri. Di questo passo, arriveremo in cima senza neppure uscire dalla
tenda! Fuori è bufera, gelo e tenebra, dentro, brina, freddo e oscurità. Mai
come in questo momento ho tanto desiderato essere altrove, ma non posso
eludere il fatto che solo un fragile bozzolo ci protegge dalla bufera che
scuote la notte sulla sommità di un pilastro di granito glassato di
ghiaccio, un migliaio di metri sotto alla vetta del Gasherbrum II. Sono
ormai tre giorni che Giorgio e io viviamo assediati qui, su di un minuscolo
fazzoletto nevoso aggrappato alla cresta sud-ovest della montagna, il campo
3. All'interno, il rombo della tempesta sovrasta le nostre voci. Ogni
illusione di successo, qualsiasi velleità di raggiungere la cima è ormai
svanita, spazzata via dalle violente raffiche di maestrale che accumulano
con preoccupante rapidità mucchi di neve compatta a premere contro il
sottile involucro in goretex. Le folate sembrano voler strappare gli
ancoraggi ma intanto si sono già portate via sogni e illusioni per lasciare
spazio alla paura. Vorrei essere più in basso, al campo base, dove i cinque
gradi sottozero di minima notturna rappresentano l'approssimazione più
tangibile del Paradiso. Come in un gioco delle parti la volontà di salire si
è liquefatta a poco a poco, consumata dalla successione di 70 monotone ore d
'immobilità forzata nell'attesa di un miglioramento che tardava a venire.
All'inizio, non immaginavo come una scelta di rinuncia potesse comportare un
tale rovesciamento di prospettiva, sino a trasformare la classica sfida alla
vetta in una lotta per la sopravvivenza in discesa. Quello a cui non osavo
neppure pensare è già una realtà superata dagli eventi. E' tempo di
scendere, e in fretta! Ma tra il desiderio e la realtà si frappongono
duemila metri di dislivello e un metro di neve fresca caduta durante le
ultime 48 ore. La nevicata ha cancellato le tracce lasciate in salita,
seppellendo le corde fisse e interrompendole in un tratto critico. Il
nevischio cade incessante, riducendo la visibilità a pochi metri, mentre il
vento non accenna a diminuire d'intensità. Salire è infattibile, restare
impossibile, scendere pericoloso. Il campo 3 è stato ormai completamente
abbandonato dai membri delle altre spedizioni. Sono rimasti quattro baschi e
due spagnoli, bloccati in quota come noi dal maltempo. Uno di loro ci viene
ad avvisare che fra breve tenteranno comunque la discesa. Guardo Giorgio e
intanto, automaticamente, comincio ad infilare il mio materiale nello zaino.
"Io ora scendo dopo di loro. Preparati anche tu, e in fretta, perché persa
questa occasione non ne avremo altre". Giorgio accenna a una protesta, ma
intanto si riveste più in fretta che può. Fuori, il vento sta già
cancellando le tracce vecchie solo di pochi minuti. Una bandiera rossa
fissata su una lunga asta per segnalare il punto d'inizio della prima corda
doppia sporge da un cumulo di neve portata dal vento. Scavando febbrilmente
con le mani guantate ritroviamo la corda irrigidita dal gelo e ci prepariamo
a scendere, uno alla volta, nel vuoto e nella nebbia, separati gli uni dagli
altri da una trentina di metri per sollecitare al minimo gli ancoraggi. Il
turbinio di cristalli di ghiaccio costringe a volgere il  capo controvento,
mentre il fiato appanna gli occhiali al punto che per vedere qualche cosa
sono costretto a togliermeli, rischiando un'oftalmia a causa della
fortissima luce diffusa. All'improvviso, mentre sto calandomi sulla corda
fissa, mi sento sprofondare sino al petto all'interno di un crepaccio
terminale il cui orlo è bordato da una chiostra di lucenti stalattiti di
ghiaccio che ricordano fauci spalancate. Sospeso nel vuoto, scalcio all'
infuori con troppa violenza e il peso dello zaino mi sbilancia all'indietro,
facendomi ruotare attorno al baricentro all'altezza della vita. Mi ritrovo
appeso a testa in giù, il cuore fuori giri, mentre il respiro si fa
affannoso e mi sembra di soffocare. Calma! Ci vuole calma! Immobile nella
scomoda posizione esalo un gran respiro, poi un altro, quindi, con lentezza
infinita, mi giro su me stesso aiutandomi con i guanti imbottiti per
scivolare sul ghiaccio. Pian piano mi rimetto in assetto, stando bene
attento a non mollare la presa sul capo di corda che esce dal discensore,
pena una caduta incontrollata. Alla base del salto mi siedo sulla neve
fresca e ansimo per qualche minuto, cercando di recuperare il fiato. Sin
qui, tutto bene. Ecco il punto dove la corda fissa è spezzata. Inizio a
scendere con cautela lungo un ripido pendio innevato che offre scarsissima
possibilità di fare o ricevere assicurazione, a causa dell'abbondante strato
di neve inconsistente che ricopre il ghiaccio compatto sottostante. Non c'è
tempo da perdere: la neve continua a cadere, alzando il pericolo di slavine.
Aspetto Giorgio, che sta scendendo con fatica. In questo tratto è inutile
legarsi perché una caduta non può essere arrestata e significherebbe il
disastro per entrambi. Scendiamo così, cercando di non perdere contatto tra
la nebbia che ci volteggia intorno, ora aprendosi ora chiudendosi sino a
confondere la percezione della profondità. Quando il pendio si fa troppo
ripido, mi giro faccia a monte e comincio a scendere nel nulla. Ho paura di
perdere la traccia, di cadere in un crepaccio, d'imbattermi in seracchi
insuperabili, d'innescare io stesso una valanga e, soprattutto, provo il
brivido di perdere l'appoggio, di sentir cedere all'improvviso quel
centimetro quadrato di ghiaccio al quale è appesa la mia vita e precipitare
inarrestabile nell'abisso. L'abisso è una tale tentazione. Ma c'è una
lezione in ogni tentazione e la paura non riesce a scalfire la
concentrazione. Scendo sicuro, imprimendo ad ogni passo un solo forte colpo
in modo che le due punte frontali del rampone possano conficcarsi al massimo
nel pendio ghiacciato. Dopo aver trasferito il peso a valle, pianto la
piccozza più in basso, più per mantenere l'equilibrio che per fare sicura,
quindi abbasso l'altra gamba e con un colpo secco conficco il rampone nel
pendio. Così, in discesa,  per un centinaio di metri, sino a raggiungere il
traverso che io stesso avevo attrezzato tre giorni prima, interamente
concentrato sul movimento. Sul movimento per non pensare. Non pensando ad
altro che a scendere bene, senza scompormi, senza stancare troppo i muscoli
delle gambe e dei polpacci che mi urlano dentro la loro silenziosa protesta.
Poi, lentamente, i vortici di nevischio si diradano, il pendio si
addolcisce, i buchi si fanno più visibili. Avvistiamo il campo 2. Pure Marco
ci ha visti e ci viene incontro negli ultimi 100 metri. Un gesto forse
inutile, ma che apprezzo più degli auguri di bentornato. E' la salvezza,
dolcissima e amara insieme.
Il Ritorno
Nonostante i momenti drammatici e la forzata rinuncia alla vetta è stata
comunque per tutti i membri della spedizione un'avventura straordinaria
oltre che una preziosa esperienza umana. A detta di numerosi esperti, l'
estate 2001 è stata, proprio in Karakorum, la peggiore stagione a memoria
d'uomo. Delle 15 spedizioni che hanno tentato il Gasherbrum II solo
pochissimi alpinisti sono riusciti ad arrivare in vetta, quasi tutti prima
della metà di luglio, correndo grossi rischi. Ci sono stati purtroppo anche
dei morti, come lo sfortunato scalatore belga precipitato per cinquecento
metri nel tratto che va dal campo 2 al campo 1, disgrazia avvenuta il
medesimo giorno in cui la nostra spedizione ha deciso, a malincuore e non
senza rimpianti, di rinunciare alla vetta ed iniziare il ritorno. Che ci
auguriamo sarà per alcuni di noi solo una pausa in attesa di riprovarci, l'
autunno prossimo, con il Cho Oyu.

 Seneca
Per ora le ho salvate entrambe e spero di leggerle molto presto, oggi non ho
lo stato d'animo adatto ;-(
Grazie 1000 gp sono sicuro che questo racconto mi entusiasmerą.
--
Ciao Marco S.
www.marcosanti.it

 ha scritto nel
Peccato Giuseppe, che tu abbia postata oggi la seconda parte della tua
splendida RECE!
Io forse non l'avrei fatto, anche se capisco ed apprezzo il tuo tentativo di
riportare i sentimenti in un alveo normale!
La leggerò fra qualche giorno!
Ciao
Beppe
essaggio


Grazie G.P. ! In questi momenti rifugiarsi sulle alte vette è una cosa che
mi farà sicuramente bene.....mi sono stampato questa tua rece  per
rileggermela altre volte con la mente magari  più serena ....
frank

 Cronaca della salita al Gasherbrum II, splendido 8000 del Karakorum
Grazie Giuseppe!
Ho letto, apprezzato, agghiacciato e salvato! :-)
Ciao
Adri

 affannoso e mi sembra di soffocare.
[cut]
Mi spiace veramente per il mancato successo, ma, come tu stesso scrivi, la
tua dev'esser stata in ogni caso un'esperienza indimenticabile.
Grazie per averla condivisa.
Benedetto