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Titolo: [RECE] in alto Aveto e Nure - Winter 2001

A volte basterebbe fermarsi a guardare, per riappropriarci della
nostra vita.
(inverno 2001 – alto corso dell’Aveto)
Le rocce sono immani barre di pilastri portanti accatastate in obliquo
ordine; corrono intorno al torrente, immerso nella brughiera in quota,
dirigibili di nuvole dense e pesanti si spostano sfiorando il suolo,
alcune slabbrandosi nelle correnti delle aree basse, altre trascinate
in cielo come se quello fosse un luogo innaturale per una nuvola.
Se il colore dell'acciaio fuso fosse di un trasparente blu cobalto
allora sarebbe più facile descrivere l'aspetto delle pozze profonde
formate dal torrente nelle anse improvvise, ciò che normalmente è
caratteristica dell'acqua, la liquidità, assume nell'inverno un aspetto
immobile, plastico, la sensazione o forse la percezione dell'esistenza
di una sorta di moto non moto o di mobilità statica, avvicina alle
parabole Zen.
Quando pedali ad una temperatura abbondantemente inferiore allo zero ti
rendi conto che non puoi farlo per molto, ma è così magico questo
momento. Mi concentro sul suono della catena che morde i pignoni, cerco
un suono privo di cadenza, segno della mancanza di momenti squilibrati
tra potenza applicata e trazione alla ruota.
Anche volendo non è possibile udire altri rumori, certo il freddo
attenua anche il propagarsi dei suoni, o più probabilmente non vi sono
altri scriteriati che a quest'ora nella sera si trovano così lontani
dal focolare.
La chiesa è appiccicata alla montagna, insieme a quelle poche case che
a fatica si possono chiamare paese, il vento della notte mi sputa in
faccia la neve.
Alla luce fioca dietro la finestra posso immaginare don Paolo che mi
guarda incredulo.
Solo la luce delle candele illumina la chiesa, sin dove la luce
tremolante arriva disegnando le ombre di superfici irregolari;
manufatti umani di un'epoca in cui il concetto industriale era ancora
alieno, blocchi di arenaria forse espiantati da più antichi ruderi
pagani, e non sarebbe strano né la prima volta che ciò sia avvenuto.
Oltre quelle bolle di luce appannate dagli occhiali, la tenebra
dilatava gli spazi di quella architettura antica, le colonne
sparpagliate sono confini invalicabili.
Tra le grosse mani Don Paolo si rigirava Gesù bambino, quasi a volerlo
riscaldare prima di riporlo nella mangiatoia accanto al padre e alla
madre, l’alito si raddensava nell’aria gelida, dopotutto era quasi
Natale.
La brandina nella canonica è una cuccia calda, la coperta di lana
grossa mi punge la carne, certo la minestra e il vin buono aiuta. Mi
racconto da solo per aspettare il sonno una tratto di strada che
percorso nell'ultima estate attraverserò all'indomani ma in veste
invernale.
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(estate 2001 - Il Nure)
Ero coricato nel pettine di ghiaia che l'acqua del torrente formava -
in quel punto leggermente più ampio tra pareti di roccia del suo corso;
cunette di pietrisco chiaro erano accumulate dal disfacimento della
montagna, seguivano in improvvisi fruscii le pieghe verticali scavate
nell'arenaria, sino a deporsi sul greto.
Gli alberi aggrappati dove potevano, prima radi e sofferenti sboccavano
da fenditure, crepe; poi lasciando spazio nel terreno alluvionale a
distese di equiseti e riverse all'acqua ampie foglie di verzura, grasse
d'umidità.
Il ponte tibetano fluttuava in una apparente tensione tra le volute di
aria calda spinte per convenzione tra le pareti rocciose, ora una in
ombra e l'altra al sole.
Ero coricato nel pettine di ghiaia che l'acqua del torrente formava -
	I pesci dovevano ormai essersi abituati alla mia presenza, mi
avevano adottato; risalendo il raschio in quelle quattro dita d'acqua,
si prestavano in acrobazie saltando da pozza in pozza, surfando la
corrente e schizzandomi di gocce. E mentre ascolto la frustata delle
loro code sull'acqua un pensiero lieto mi affascina la mente: ma i
pesci sono felici?
Sono coricato nel pettine di ghiaia che l'acqua del torrente formava -
E' irrilevante il peso di una realtà in un luogo e in un tempo diverso,
ho il sapore dell'acqua sulle labbra, alle narici giunge ancora il
profumo acido degli equiseti e la mia pelle ricorda i corpi flessuosi
dei pesci.
Forse non esiste una realtà, né il ricordo, neppure il sogno,
basterebbe accettare una apparente coscienza.
(fatti, luoghi e personaggi sono reali: il ponte "Tibetano" in realtà è
una struttura metallica Bailey sovrapposta al ponte in corso di
ricostruzione in località Mulino Nano (PC), lungo l'alto tratto di
provinciale della ValNure.)
spero che abbiate gradito anche questa, buona giornata.
dperazzi
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG


bellissima, grazie!
amo quei posti (i miei abitano da quelle parti e ci passo quasi tutti i
weekend e hai ragione, sono proprio splendidi!)
:o)) Bianca

Grazie!!!
Francesca


Sě ... molto :-)
--
Ciao Marco S.
www.marcosanti.it

 
www.marcosanti.it
Ciao Marco,
avevo in programma di scriverti questa sera, ma quale migliore
occasione se non nel risponderti.
Ho letto i tuoi diari di viaggio sul Danubio e in Corsica, e
desidererei inserire il link diretto nel mio sito utilizzando
la tua foto (piccola) con la lumaca e la ruota della bici.
Se mi dai il consenso procedo.
Grazie
dperazzi
[
http://transitways.iscool.net
]


 :o)) Bianca
Grazie Bianca,
č dolce pensare che altri occhi condividano la stessa passione.
Notte


 Francesca
Un grazie sincero a te Francesca.


 Se mi dai il consenso procedo.
Vai pure, hai il mio consenso e ... grazie :-)


Molto gradito il racconto e molto bello il sito, che già avevo propagato ad
amici e fratelli appassionati ciclisti e che da stasera sarà nei links del
mio sito.
Ciao     Marco
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http://digilander.iol.it/marcaval/