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Titolo: [LAB] CAMBIO DI GUARDIA CAP. 2

Ciao a tutti, allegra brigata.
Stavo motorando con Christine per la citta' e quasi mi scordavo di
postare il seguito del mio racconto. A proposito.. ho brutte notizie:
mi ero dimenticato che in una revisione fatta un anno fa circa avevo
sfrondato e rimaneggiato i capitoli due e tre, facendoli diventare un
corpo unico (giuro che me ne sono ricordato solo ora che sono andato a
preparare il file per il post!!). Quindi questo e' l'ultimo di quelli
già esistenti. Se fino a ora vi ha interessato, vi è piaciuto,
fatemelo sapere. Faccio solenne promessa che se mi arriveranno
richieste in tal senso riprenderò il filo e postero' un capito ogni
sette/dieci giorni. Mi faro' forza e continuero' la storia del Mills e
dei suoi misteri (ragazzi nessuno di voi ha riconosciuto il nome del
paese? Vergogna!!), vincendo la mia pigrizia, il mio blocco e la mia
paura di rovinare qualcosa che, fino ad ora, (secondo il mio gusto
personalissimo) non e' poi venuta cosi' male. Pero', nel caso, invoco
la vostra clemenza (..il tuo perdono, Pistolero.. ops, questa era
un'altra cosa!). Non siate troppo duri con me se  il seguito non sara'
dello stesso livello dell'inizio.
NOTA PER PENNY: non ti preoccupare.. non ti avrei tirato in ballo
senza consultarti. Sei troppo importante per un paesino come quello!
NOTA PER ALBERTO: Tana Arnie! Ebbene si, gioco a basket dalla
veneranda eta' di dodici anni (ora ne ho ventisette), malgrado la mia
risibile altezza di 1.75 m. Sei un praticante anche tu?
Beh.. questo e' tutto. Secondo me questo capitolo che andrete a
leggere e' meno equilibrato degli altri (la crisi di cui sopra stava
avanzando), meno bello. Spero che vada bene lo stesso.
Si parte.
Capitolo due
	Il ciglio di uno spaventoso baratro, l'orlo di un vero abisso.
Marty stava correndo a perdifiato su per Venus Hill mentre Elaine
gridava.
Correva in salita pompando furiosamente con le braccia e diceva a se
stesso che non c'era mai stato un baratro a Venus Hill, anche se il
crepaccio era li, davanti ai suoi occhi, in tutta la sua sfacciata
realtà, e più si avvicinava più diventava grande.
"Aiuto, aiuto... sto cadendo. Perdo la presa !"
Sentendo Elaine gridare e riconoscendo nella sua voce il panico più
totale Marty aumentò l'andatura:
Era ormai in prossimità del ciglio del burrone e cominciava a
distinguere la ragazza; era sospesa, aggrappata ad una radice che
spuntava dal terreno.
Sotto di lei l'abisso, l'oscurità totale.
"Stai calma, non ti agitare. Ora ti tiro su" - disse lui nel vano
tentativo di rassicurarla e cercando di rimettere insieme ciò che
restava del suo autocontrollo.
Sentiva il panico montare dentro di lui come un fiume in piena,
violento e inarrestabile.
"Oh Marty... sto scivolando. Fa in fretta!".
Si mosse più velocemente che poté senza abbandonarsi alla paura; trovò
un appiglio vicino al ciglio del crepaccio e ne saggiò la resistenza.
Si sdraiò sulla pancia e distese le braccia al massimo, non curandosi
di avere più di metà corpo oltre il ciglio del burrone.
"Forza tesoro, tieni duro. Afferra la mia mano!".
Le punta delle loro dita si sfiorarono mentre Marty tremava
leggermente sotto lo sforzo della massima estensione.
"Lasciala andare Marty; tu non la puoi salvare. Devi lasciarla
andare."
Voltatosi con difficoltà vide un uomo dalla corporatura esile, che
indossava un impermeabile tagliato come una mantella ottocentesca. Con
una considerazione totalmente fuori luogo Marty pensò: "Sembra uno di
quegli spolverini che portano i bounty killers dei film western che
mio padre vede continuamente".
"Aiutami "- urlò Marty - "dammi una mano a tirarla su!", intanto i
singhiozzi terrorizzati di Elaine facevano da sottofondo.
"Marty.. lei deve morire".
In quel mentre Marty, che stava per insultare lo sconosciuto, vide la
sua ragazza che perdeva la presa.
"Nooooooo! Elaine!"
Urlò con tutto il fiato che aveva in corpo e mentre la guardava
scivolare nell'abisso, gli sembrò che sorridesse e gli dicesse
qualcosa.
Erano troppo distanti perché lui capisse, ma  quelle parole gli
risuonarono in testa come un'assurda comunicazione telepatica:
"É giusto Marty e lo sai anche tu. Se muoio io non si sveglierà più
e.."
L'urlo proruppe dalla gola di Marty con violenza e si ritrovò così,
seduto sul letto con gli occhi sgranati al buio, madido di sudore.
"Santo cielo, era solo un incubo, solo uno stupido incubo!".
Sentiva che la morsa di gelo e terrore stava lentamente perdendo
forma, cominciava a sentirsi più sollevato;  Elaine era viva e non
c'era nessun baratro a Venus Hill.
"Marty, tesoro, cosa è successo? Stai bene? Stavi urlando.."
"Va tutto bene mamma" - rispose lui sforzandosi di calmare il proprio
tono di voce - "era solo un brutto sogno che mi ha scosso un po'.
Continua pure a dormire; io mi scalderò un goccio di latte e poi
tornerò a letto".
"D'accordo. Mi hai fatto prendere uno spavento! Buonanotte."
"Buonanotte".
Marty si sentiva veramente impaurito; il ricordo del crepaccio e di
Elaine che spenzolava nel vuoto era ancora troppo vivido per poterlo
ignorare, e poi c'era qual cos'altro che non riusciva a ricordare
nitidamente.
Si diresse con fare pensieroso verso la cucina e, cercando di fare il
più piano possibile, prese a rovistare nel frigo in cerca del latte.
Il rumore della porta del frigo che si richiudeva lo fece sobbalzare.
Aveva eseguito tutta la manovra quasi automaticamente, preso com'era a
cercare di ricordare il brutto sogno di poco prima, ma quando ebbe il
cartone del latte in mano lo guardò come fosse un escremento di
piccione su una giacca nuova.
Lo rimise a posto.
"Forse è meglio qualcosa di più deciso" - e così dicendo aprì
l'armadietto dei liquori e prese la bottiglia del Jack Daniel. Se ne
versò due dita nella tazza da latte.
Sorbiva il bourbon lentamente, con lentezza esasperata, e mentre
beveva cercava di ricostruire l'incubo di poco prima, ma tutto
sembrava ormai indistinto, slegato.
"Meglio non pensarci più, meglio riprovare a dormire." - si disse fra
sé e sé senza troppa convinzione.
Buttò quel che restava del Jack Daniel nel lavabo e tornò a dormire,
pensando con raccapriccio che l'indemani mattina avrebbe dovuto
intervistare Elia Grimm per quell'articolo. Marty era la tipica
persona sempre indaffarata in mille impregni: giocava a basket,
lavorava come free lance per il quotidiano locale e trovava anche il
tempo di occuparsi della sua collezione di fumetti. Era fatto così, ma
a volte la carica che gli permetteva di mantenere quel ritmo andava a
farsi un giro, e tutto diventava più pesante. Fortunatamente questo a
Marty non capitava che una o due volte l'anno. Oggi era uno di quei
giorni. Il pensiero dell'intervista non gli garbava più di tanto.
Tutti a Tarker's Mills sapevano che il vecchio Grimm era una delle
memorie storiche del paese ma anche che era un ciarliero
inarrestabile. Era in pensione da parecchio ma a suo tempo era stato
un insegnante di scuola media: tutti gli abitanti del paese tra
quarantacinque e i sessantacinque erano sicuramente passati sotto di
lui. Allora c'era una sola scuola media nel Mills. Chi non la voleva
frequentare doveva arrivare fino a DerryTown, 100 km. più a nord.
Sospirò pensando a tutte quelle chiacchiere inutili con cui Elia
avrebbe sicuramente farcito i fatti che gli interessavano veramente e
si rimise a letto, con la segreta speranza di non sognare ancora.
	"Allora ragazzo, a cosa devo l'onore di questa visita? Non capita
tutti i giorni che qualcuno varchi la soglia della casa di Elia Grimm
chiedendo di fare due chiacchiere. L'ultima volta deve essere stato
nel '73, quando quel testone di Georgie Murson si era barricato in
casa e aveva dato di matto. Si era appostato al balcone con il fucile
a pallettoni caricato a sale e scaldava le chiappe a chiunque si
avvicinasse a più di un metro dall'ingresso!
Venne a parlarmi il Marshall di allora, mi pare che si chiamasse Fred
o Peter, una specie di acciuga tremolante alle prese con una rogna
così grossa da non potersela grattare da solo. 
Conosceva Georgie bene come tutti in paese e sapeva che ero l'unico
cui desse ascolto, forse perché ero l'unico che lo trattava come una
persona normale e non come un cavallo pazzo. Sai, aveva ricevuto una
grossa sbattuta alle rotelle giù a Saigon, ma era tornato indietro
tutto d'un pezzo, sano e salvo. Per un vecchio caprone come me era già
abbastanza per rispettarlo e per capire che era un tipo in gamba.
Ma sto divagando, a te tutte queste ciarle non interessano di sicuro,
ragazzo. Come hai detto che ti chiami?"
"Marty, Marty Pascow, e sono qui apposta per quelle che lei chiama
ciarle."
"Pascow, Pascow.... Dì un po', sei il figlio di Reggie Pascow?"
"Esattamente, signor Grimm."
"Chiamami Elia, come fanno tutti. Il signor Grimm era mio padre
buonanima, non io!"
"Ok, vada per Elia"
"Cosa diavolo è quell'aggeggio nero che stringi nella mano?"
"É un registratore. Come le stavo dicendo prima sono venuto a fare due
chiacchiere. Sto scrivendo un pezzo sulla storia della nostra
cittadina per conto del Tarker News. É un articolo che uscirà a
puntate, tre colonne ogni giorno. Mi sono informato in giro e ho
trovato storie di ogni genere, le stesse storie ma raccontate ogni
volta con particolari diversi, e tutti sono pronti a giurare che la
loro versione è quella buona. Ad ogni modo, chi più chi meno, mi hanno
sempre finito per menzionare lei come fonte attendibile, anzi a
sentire il signor Straubb, lei ha una memoria prodigiosa. Per usare le
sue parole "non cade una foglia nel Mills di cui il vecchio Elia,
prima o poi, non venga a sapere". Perciò eccomi qua, sempre che la
cosa non la infastidisca."
"Johnathan Straubb parla troppo. Ha sempre parlato troppo e concluso
troppo poco, quel buono a nulla.
Mi ricordo di tuo padre, ragazzo. Era nella stessa classe di Murson,
quello di cui ti parlavo prima. Un allievo sveglio ma un pochino
svogliato. E tu come te la cavi con gli studi, ragazzo?"
"Piuttosto bene direi: sono tra i primi dieci del mio corso."
"Quindi sei venuto qui a sentire tutte quelle vecchie lagne" - disse
il vecchio così, senza preavviso, come a voler tagliar corto sul
curriculum scolastico di Marty. "Ne sono successe di cose a Tarker's
Mills,  veramente di tutti i colori. Nelle cittadine piccole come la
nostra le storie accadono con semplicità, con gusto, e tutti le
vengono a sapere subito, nei minimi particolari. Quando ciò non è
possibile se le inventano di sana pianta, giusto per aver qualcosa con
cui far andare la bocca. Già, è proprio questo lo sport preferito da
tutti qui: far andare la bocca! Ma torniamo a noi, ragazzo. C'è
qualche storia che ti interessa più di altre?"
"Si, a dire il vero ci sarebbe. Mi piacerebbe farle qualche domanda su
Lowe's House, quella vecchia costruzione in fondo alla Kingston Road".
"Ci avrei scommesso: quel vecchio tugurio è l'unica cosa che possa
passare per una casa di fantasmi da queste parti e la storia del
dottor Lowe è forse uno dei pochi scheletri nell'armadio di Tarker's
Mills."
Il vecchio Grimm prese a frugarsi le tasche con aria assorta e ne cavò
fuori un mezzo sigaro che accese con abilità consumata. Era così preso
da quello che stava facendo che per un'attimo Marty temette che se ne
fosse dimenticato o che non volesse parlarne. Invece Elia prese a
parlare lentamente e con una strana luce nello sguardo che rese Marty
leggermente nervoso.
	"Lowe's House era una fatiscente catapecchia fatta costruire verso
l'inizio del secolo da quel dottore di città. Era andato via da
DerryTown e stava cercando dove stare. All'inizio lo videro venire qui
due o tre volte, a fare delle gitarelle esplorative, ma pochi giorni
dopo il dottor Ernest Lowe era venuto a concludere l'affare. Si era
innamorato di un pezzo di terra in cima a Venus Hill di proprietà del
buon vecchio Ducth Merril, il quale quando sentì la sua offerta quasi
svenne. Si riprese presto e fece fagotto, partendo con sua moglie, i
suoi due figli e i 700 dollari che il dottore di città gli aveva
pagato in contanti per il terreno. Non ti puoi rendere conto, ragazzo,
di che cosa volesse dire avere 700 dollari a quei tempi. Era come
sentirsi Paul Getty e Uncle Scrooge contemporaneamente. Era una vera
fortuna allora, almeno il triplo del valore del terreno. Ricordo che
mio padre buonanima diceva sempre che fin dall'inizio il dottor Lowe
fu visto male. Chi paga così tanto e così in fretta ha solo due tipi
di giustificazione: è uno stupido o ha qualcosa da nascondere e non
vuole trattare. E così Tarker's Mills aveva guadagnato un nuovo
cittadino e ne aveva perso uno vecchio: i conti tornavano anche se
probabilmente, con tutto quel che successe dopo, avrebbe preferito
tenersi quello vecchio.
Il dottore di città arrivò solo, senza famiglia. In paese divenne
subito oggetto d'interesse. La popolazione di Tarker's Mills gli
tributò tutta la curiosità e i pettegolezzi di rito che solo uno
straniero (per giunta scapolo e ricco) sa suscitare in una piccola
comunità. E' una cosa normale, ovvia, persino banale che si spegne da
sola dopo pochi mesi. Sempre che, si capisce, l'oggetto di tante
attenzioni non prenda a comportarsi stranamente. Allora iniziano i
guai; le chiacchiere aumentano, i sospetti serpeggiano, gli si
attribuiscono cose di ogni genere.."
"Cosa intende con stranamente, sig. Gr.. Elia?"
"Ora ci arrivo figliolo. Non farmi fretta. Cosa credi che il dottor
Lowe andasse in giro uccidendo donne e bambini? Che vestisse o si
comportasse da folle, da maniaco? Sbagliato ragazzo, non ci sei andato
neanche lontanamente vicino. Era alto circa 1.90, snello, sempre ben
vestito e sempre composto. Una uomo ricco di stile, direi. Solo che
una volta al mese si presentava al macello del paese, gestito da
Randall Cullen, il macellaio più ladro che la contea del Mills
ricordi, ordinava quello che Cullen chiamava "il mezzo pezzo"  e se lo
faceva consegnare appena pronto. Tu capisci che con quello che Lowe
pagava ogni mese Randall glielo avrebbe portato a spalle,  se fosse
stato necessario. Mi ricordo che nel giro degli otto mesi in cui il
dottore fu nostro concittadino, quel ladro di Cullen riuscì a mettere
via così tanto che poi cambiò mestiere e comperò un locale, l'HOT
TAVERN. Mai sentito un nome più idiota. La gente si ammassava sulla
main street per vedere lo spettacolo di Randall e i suoi due garzoni
partire con il carro alla volta di Lowe's House per consegnare la
mezza mucca!". Marty ebbe un sobbalzo. "Cosa? Mezza mucca? Intendeva
questo con mezzo pezzo? Di quanta carne stiamo parlando?"
"Di circa 200 Kg. Ora capisci cosa intendevo per stranamente? La gente
diventava pazza dalla curiosità: cosa diavolo ci faceva? Sicuramente
non la mangiava, ne la conservava altrimenti il puzzo di tutta quella
carne si sarebbe sentito in tutto il paese dopo il primo, massimo
secondo mese. Quindi.. dove finiva? Le congetture divennero
innumerevoli, una più stramba dell'altra, ma nessuno seppe mai la
verità. Insomma c'era qualcosa di dannatamente sbagliato, di brutto, e
lo si poteva fiutare nell'aria tanto era forte.
Nei paesi, si sa, le voci circolano ad una velocità superiore a quella
della luce e così gli abitanti di Tarker's Mills cominciarono a
sospettare fortemente che il loro nuovo concittadino si dedicasse a
pratiche strane,  magia forse.
L'evento che fece sfociare un sospetto in una storia di sangue fu la
sparizione di Betty Manlou, una ragazzina di 15 anni, figlia di uno
dei più grossi coltivatori della zona e il conseguente ritrovamento
nel giardino di Lowe's House, da parte della polizia locale, di un
ciondolo che Betty portava fin dalla nascita.
Appena la notizia si sparse nel paese, fu come una deflagrazione. 
Dopo neanche quarantacinque minuti una trentina di persone armate fino
ai denti con randelli, accette e ammennicoli vari, si stava dirigendo
verso la dimora del dottor Lowe. Pare che annoverassero tra le loro
file anche il capo della polizia, il quale  aveva assistito al
ritrovamento dell'oggetto e aveva condotto l'interrogatorio che ne era
seguito.
Evidentemente il dottore di città non gli aveva fatto una buona
impressione perché, non appena rientrato a casa, aveva gettato la
divisa nell'armadio, si era vestito in tutta fretta. Aveva organizzato
in quattro e quattr'otto il comitato di addio per il signor Lowe, al
quale si riferiva come "quello bastardo assassino".
Il risultato fu che Lowe si vide invadere casa da un'orda di uomini
furiosi i quali, dopo aver distrutto praticamente tutto quello che gli
era capitato a tiro, lo impiccarono senza tante cerimonie ad uno degli
alberi del giardino.
Questa è la vicenda così come tutti la conoscono e la raccontano ormai
da più di ottant'anni in paese, del tutto opposta a quella ufficiale,
riportata dai giornali e dagli archivi della polizia che suonava come
"..in un piccolo centro rurale del Maine un noto medico si suicida in
preda allo sconforto... ritrovata una lettera che potrebbe far luce
sui motivi.. " e di seguito sullo stesso tono.
Tutti sanno come è andata la faccenda e tutti si ne guardavano bene
dal parlarne. 
Semmai era una di quelle storie  che venivano fuori davanti ai fuochi,
nelle sere di tarda estate al campeggio, ma nulla di più. Ogni paese
che si rispetti ha i suoi segreti, le sue leggende, ragazzo. Purtroppo
anche Tarker's Mills ha le sue.. ma quasi tutte grondano sangue."
CIAO A TUTTI, A RISENTIRCI PRESTO
"Using no way as way,having no limitation as limitation"
Bruce Lee
Arnie Cunningham
e-mail: 
ilde...@usa.net
 
 


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                       |   |enny\/\/ise  |
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        stannostrettisottoilettisettespettriadentistretti
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penn...@tuttocitta.it
 
penny...@hotmail.com
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Tzč...questo Arnie č proprio un gran simpaticone...Derrytown...;-)
Penny.. ma ti pare?
Parlavo di Tarker's Mills, non di DerryTown. Quest'ultima e'
ovviamente una citazione (o meglio una CITTAzione) della tua
fogn...pardon, del tuo centro urbano preferito.
Prendo nota delle esortazioni (viste le tue peculiari caratteristiche
dovrei dire minacce!!) e prometto che saprai al piu' presto la mia
decisione riguardo il contiunare o meno il racconto.
Ciao.
N.B.= che ne diresti di uno scambio: hamburgs raffermi contro
palloncini?


decisione riguardo il contiunare o meno il racconto.
Decisione?
Quale decisione?
Il destino ha gia' deciso per te.
Apettiamo il seguito per mercoledi' della prossima settimana.
Ce la farai? Devi farcela.

An X Through King's Script
LOS ANGELES (Reuters) - Even Stephen King gets rewritten. The
horrormeister was asked to write a script for ``The X-Files'' but the
show's producer, Chris Carter, wasn't blown away by it. ``Chris is a
real gentleman but basically he came back to me and said, 'This isn't
what we wanted,''' King told TV Guide. Carter wanted King to make the
story creepier and the novelist took another couple of stabs at it. But
in the end, Carter ended up doing a rewrite himself. The episode,
`Chinga'' will air Feb. 8. 

...


Non e' "colpa" di King, poverino: con Chris Carter non c'e' copione che
regga, praticamente li riscrive tutti lui. Poi si lamenta che dorme 4
ore
per notte quando gli va bene...
stefano
--
Despite all my rage I'm still just a rat in a cage
                                       Smashing Pumpkins

CIAO A TUTTI, A RISENTIRCI PRESTO
Come, e lo finisci cosi'????
Ma sto vizio dei racconti a puntate sta cominciando a degenerare!!!!
Comunque, a parte gli scherzi, molto bello, coinvolgente, aspetto con ansia
il seguito.....
Ultima cosa: i nomi sono molto originali!!! non e' che hai letto un po'
troppi romanzi di King????? ;-))))))))))))
Ciao da Alex

Stefano Cobianchi (
rat...@tin.it
) wrote:
: Non e' "colpa" di King, poverino: con Chris Carter non c'e' copione che
: regga, praticamente li riscrive tutti lui. Poi si lamenta che dorme 4
: ore per notte quando gli va bene...
Comunque diamogli atto che li riscrive bene! :-)
--
Saluti, Kap.
***************************************************
Le facce da IHU! Si possono anche sentire!
http://pclib1.cedi.unipr.it/kap/Ihu/IHUfacce.html
-----------------
"I bambini giapponesi parlano giapponese" S. Suzuki
                Famosissimo (?) pediatra giapponese
***************************************************

 per notte quando gli va bene...
Mah, puo' essere, ma secondo me King con il racconto per immagini
(leggi: sceneggiature) non ci piglia proprio. Secondo me e' un esempio
lampante di quanto sia circoscritto il genio.
ciao, mafe

lampante di quanto sia circoscritto il genio.
Il fatto che King farebbe bene a stare lontano dal cinema e' ormai
assodato.
Non penso pero' che possa definirsi "corcoscritto" uno scrittore che
riesce a coinvolgerti esprimendo tanti generi diversi, dal fantasy
all'amore, dal sanguinario all'introspezione psicologica...

...

Non vorrei intromettermi in cose piu' grosse di me, ma penso che intendesse
che il genio di King resta circoscritto alla letteratura, e su questo sono
assolutamente d'accordo: non credo che come regista, pittore, scultore, o
disegnatore di fumetti possa valere un millesimo di quello che vale come
scrittore (per fortuna nel suo campo c'e', e c'e' da DIO!!!!).
Ciao da Alex (...e scusate ancora l'intromissione)

 wrote:


si', e' esattamente quello che intendevo.
ciao, mafe

`Chinga'' will air Feb. 8.
Mai mettere roba come xf nelle mani di chi demonizza un dolce gattino
spelacchiato!
Mel aka RoLaren, prima Bajoriana con simbionte
ICQ 3656213
Keeper of Records of The X-treme Paranoia Department
******************************************************************
C: "What do you want most desperately of all?"
Mulder: "The cure for Scully's cancer"
Redux

 spelacchiato!
perche'??

CIAO A TUTTI, A RISENTIRCI PRESTO
MOOOLTO presto spero!!!
Ciao Lela
 _     ___   _      _____
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| |   | __| | |    |  _  |
| |__ ||__  | |__  | | | |
|____||___| |____| |_| |_|
 
Mondin Daniela
Cuorgnè TO
Nickname in chat Dana
mond...@email.rivarolo.alpcom.it

Arnie Cunningham (
ilde...@usa.net
) wrote:
: Capitolo due
[...]
Finalmente ho ritrovato il messaggio (dopo essermi scaricato il
racconto non lo trovavo piů...)! Beh, devo dire la mia anche qui.
Veramente intrigante, costruito anche abbastanza bene...
Un solo appunto: non č che ti ispiri un po' troppo a King per quel
che riguarda i nomi dei personaggi?
P.S.: ma ti sembra il caso di mollarci senza saperne di piů?
      Guai a te, sai?
--
Saluti, Kap.
*************************************************
Le facce da IHU! Si possono anche sentire!
http://pclib1.cedi.unipr.it/kap/Ihu/IHUfacce.html
-----------------
If a train station is where the train stops,
                           what is a workstation?
*************************************************

fatemelo sapere. 
Allora, sto proseguendo la lettura dei racconti che mi mancavano.
Arnie, unisco in questo messaggio anche i commenti al capitolo uno.
Allora, alla fine ti faccio i complimenti per questi tre capitoli: ho
preferito pero' di piu' l'antefatto e l'ultimo.
Il primo capitolo potrebbe essere reso piu' scorrevole all'inizio
quando scrivi della partita di basket. 
Mi permetto di fare una critica, in quanto, da ex giocatore, ho
cercato di immaginare la partita mentre la raccontavi.
A mio avviso, ti sei perso troppo nell'elencare nomi americani sviando
il lettore dal ritmo della partita. Quello che volevi raccontare era
l'emozione della gara? Se si, occorreva descrivere di piu' la tensione
dell'uno + uno sbagliato , del volo della schiacciata, ecc., non
soffermarsi su tanti nomi (un po' ricercati....) che possono
distrarre. 
Se poi l'allenatore chiama minuto non puo' rivolgersi ad alcuni
giocatori chiamandoli per cognome!!! Usera' dei soprannomi o dei nomi
abbreviati, che diamine! Immagino che Meneghin lo chiamassero Dino,
Menego o Ciccio (speriamo che non legga il ng, se non mi apre in
due...), non Meneghin.
Fine della critica. Sei ancora li'? Allora adesso parto con la
sviolinata circa il secondo capitolo. 
Direi che e' perfetto: hai preparato la giusta tensione che fa dire: e
adesso? Chi mangiava tutta quella carne? 
Non dirmi che non hai pensato al prosieguo della storia......... Ti
AUGURO di pensarci in questi giorni, se no ti strisciamo la
carrozzeria di Christine......

Nicola Berti (
bert...@iperv.it
) wrote:
: Non dirmi che non hai pensato al prosieguo della storia......... Ti
: AUGURO di pensarci in questi giorni, se no ti strisciamo la
: carrozzeria di Christine......
Hem... io non lo farei... Mi sembrava un tipo un po' troppo vendicativo...
--
Saluti, Kap.
*************************************************
Le facce da IHU! Si possono anche sentire!
http://pclib1.cedi.unipr.it/kap/Ihu/IHUfacce.html
-----------------
Ma tu leggi Marx perché sei comunista,
               o sei comunista perché leggi Marx?
*************************************************

postare il seguito del mio racconto.
Non farlo mai piu' ;-) 
Anzi metti subiti via le chiavi di Christine e datti da fare con il
seguito del racconto. Non ti permettero' di lasciare in sospeso una
storia che promette cosi' bene (la mia ira puo' essere terribile :-))
--
Bye.    _____
          |     /\   | /
          |    /__\  |\
          |   /    \ | \
   Tak ah lah. Mi him en tow
Per 
rispondermi:ma...@pinet.it

Anzi metti subiti via le chiavi di Christine e datti da fare con il
Da quando in qua a Christine servono le chiavi?
Ciao.
Cristiano d8-)
Nell'universo: intelligenza * popolazione = costante.
P.S.: la popolazione e' in aumento.         (A.Bloch)
e-mail: 
crta...@tin.it
 - 
ctagl...@usa.net
Home: 
http://space.tin.it/io/ctaglia
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