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Titolo: Cap. XLVII - FORSE A PETRA...

Opera Omnia: alle origini di "Viaggiare per CAPIRE".
Cap. XLVII - FORSE A PETRA...
Ovvero: tutti gli uomini del Presidente...
RIASSUNTO DELLE PUNTATE PRECEDENTI
Ho promesso solennemente allo "spagnolesco" amico Beppe Gimaqu, che torno a
parlare di viaggi "anche" in IHV. Quindi ne approfitto per portarmi avanti
con la mia fatica letteraria, andando a ricuperare una mia straedita [RECE]
che dedico pertanto ai "parvenus" del niusgrup (senza offesa, s'intende)
nella versione pubblicata s'una rivista della mia città, che ho da tempo
dismesso, per la solita tirannia del tempo...
* * *
La signora Bianca C. di Riva Ligure ci scrive:
". e quest'amica che c'è stata con voi, mi parla di un'escursione in una
valle laterale lungo un sentiero d'un migliaio di gradini che porta ad un
"monastero" che io, che son stata a Petra prima di lei, non ho visto mentre
per lei è un'escursione che da sola "vale il viaggio". Perché? E' forse il
tempio con cui si conclude il film "Indiana Jones e l'ultima crociata"?
Eppoi mi parla di un indimenticabile tramonto a Palmira, di Resafa, delle
rovine d'Apamea, dell'acropoli di Baalbeck, che lei dice il più grandioso
complesso archeologico della romanità, tutte cose che mi descrive con grand'
animazione e con gli occhi lucidi. Perché non mi ci hanno portato? Ci
ritornerete con un viaggio?"
Gentile amica,
Le dobbiamo rivolgere un bonario rimprovero: i Tour Operator propongono
viaggi con gli ingredienti che vanno bene per tutti. Se poi qualcuno ha
interessi più precisi, deve almeno far la fatica di sfogliare qualche guida,
farsi un'idea dei paesi che vuol visitare, e leggere poi attentamente se il
programma che sta per sottoscrivere comprende le cose che lo interessano.
Noi viaggiatori abbiamo addirittura creato il nostro club all'insegna del
"conoscere quello che gli altri si contentano di visitare".
Siamo con Lei invece quando vediamo arrivare i giapponesi a Petra "di
pomeriggio", belli ordinati con le mascherine bianche antipolvere (perché a
quell'ora ormai tutti stanno tornando indietro e la polvere sollevata è
tanta) a percorrere velocemente l"Es Siq", il lungo canyon unico al mondo
che introduce alla rosea "Città del Mistero", per affacciarsi velocemente
sul Khazneh Firaoun e tornarsene indietro a dire che son stati a Petra.
Siamo con Lei nel concludere che non si può andare a Petra senza salire all'
Er Deir (così si chiama in arabo il "Monastero").
Per tutti quelli che sono venuti con noi a Petra (ci siamo già stati sei
volte di cui tre con gruppi imperiesi) l'escursione all'Er Deir è stata di
sicuro una delle esperienze indimenticabili, di quelle che fanno diventare
tutti scrittori. E a conferma le dedichiamo proprio le riflessioni "a
quattro mani" con un amico nostro (che noi chiamavamo "maestro" per valentie
in tutt'altro campo che quello dello scrivere) al ricordo della "nostra"
salita all'Er Deir. Giudichi lei.
A proposito, non ci dimentichiamo delle domande. Il tempio d'Indiana Jones è
il notissimo Khazneh Firaoun, e non l'Er Deir, ovviamente per quanto
riguarda l'esterno con la fuga nel Siq, ché l'interno è tutta finzione
cinematografica.
Ritorneremo sulle Civiltà Carovaniere di Petra, Palmyra e Apamea proprio con
un viaggio che il nostro Club "Viaggiare per CAPIRE" sta preparando per
Maggio. Si faccia viva per tempo...
* * *
FORSE, A PETRA, IO NON CI SONO MAI STATO.
Novecento gradini di follia, in un sentiero imprevedibile giravoltato dentro
la roccia, con musi di mostri sporgenti su anfratti e precipizi, radi alberi
impazziti a braccia allargate a controllare il passaggio; tanto ci vuole per
arrivare a quella cima che ti domandi cosa ci può essere lassù che tu non
abbia ancora visto, e queste montagne che ancora si contorcono di un male
originario, come può venire in mente ad un'anima di salire a fare qualcosa
quassù che non abbia potuto esprimere laggiù, qualcosa di classico o
insensato, un distintivo di stravaganza che sigilli in modo definitivo la
follia umana come la follia primigenia, il "non esserci" assoluto e, di
colpo, arrivare a toccare Dio dal di sotto.
E in fatti, un gradino dietro l'altro, anche per incoraggiarmi, Pietrone mi
diceva del primo dei moderni, che per entrare a vedere la leggendaria Petra,
s'era fatto mussulmano, sottoponendosi un viaggio alla Mecca prima, per
guadagnarsi il titolo di "El Hagg", di pio uomo, quindi le chiavi della
rosea Città del Mistero.
Io, come Burckardt lo svizzero, ero preparato a tutto che giustificasse
salire a piedi quegli ottocento gradini, che anche Mohamed, la nostra
giovane guida giordana, giurava sotto i baffoni circassi, che stava salendo
per la millesima e ultima volta; poi si sarebbe messo nell'attesa della
pensione e dei pazzi visitatori giù d'abbasso. Ma più di Burckardt, m'
aspettavo trovare un eremita calcinato dalle intemperie, un gregge di
passaggio dal Vecchio al Nuovo Testamento, un'agenzia di viaggio per soli
catecumeni, una mappa automobilistica a mosaico in un soffitto del III
secolo, una qualsiasi delle banalità d'ogni giorno.
Niente di tutto questo.
In vece, quando sei lì a chiederti perché, qual è il motivo per cui ti trovi
su quegli scalini, che ti chiedi quanti anni hai, e se non è il caso di
regalare la sacca, pesantissima, dell'Olympus al tuo giovane vicino di
cordata, ecco che, volgendoti in direzione della cima, sporgente sulla
roccia, vedi qualcosa che non sembra roccia eppure lo è, una specie di
pomello o pòmulo, come quello sulla sommità del coperchio d'una teiera d'
argento. Un pomolo di terracotta rossa, rosso come la roccia, ma non d'
argento.
Mi vien di pensare a quel polacco Potocki che, un giorno d'euforia, da una
teiera d'argento segò via proprio questo pomello e si trastullò a limarlo,
per un paio d'anni, fino che, ridotto l'ebbe al calibro della sua pistola,
pensò bene di caricarla, puntarla alla tempia e spararsi, definitivamente.
La sorpresa arriva quando, girando attorno alla roccia da cui emerge il
pomellone, camminando finalmente sul piano d'una piccola radura di sabbia
ecco, sulla destra, spuntarti il camaleontico edificio neoclassico. Pensai:
il momento non dovrebbe trovarti solo, com'ero io, in quel viaggio. Qualcuno
da abbracciare subito, dentro il flash del tramonto, come la pubblicità
degli amari, durante l'ora di cena.
La tomba nabatea era lì, ricavata quasi per foto sintesi dentro la roccia,
intatta con i capitelli intatti, dopo duemila anni, duemila anni di tutto,
con i miei amici che si arrampicano sui cornicioni, come lanzichenecchi in
cerca di preda.
Mi siedo sulla sabbia con la schiena appoggiata ad una caverna, la tomba è
davanti a me, inesplicabile come un suicidio, un suicidio di geometria
contro la tormentata parete di roccia. Il nabateo Terzo Secolo dice a Dio,
ti rendo ordine per disordine o Signore, la tua montagna che era non senso,
non capisco, e caos, è ora cubi vuoti di precisione, capitelli calibrati, e
tutto risuona con simmetria, e amen.
Forse anche piangere serve.
I miei amici, attraverso i cornicioni di pietra, nel disordine della
dimensione frenetica, sono arrivati sotto il gran pomellone che misura
sicuramente non meno di sette metri e novanta d'altezza. Oh quanto tempo per
arrivare a limarlo a calibro di pistola! Un modo serio per diventare
immortale, altro che suicidarsi.
Mentre discendono, il Don, Gino, Rinaldo, il Presidente, Padre Rafe',
Pietrone, si scontrano con capre nere che salgono alla sparpagliata, assieme
a Cinzia e Carla. Io li ho messi tutti dentro l'Olympus mentre loro
danzavano sui cornicioni. Ma non potevo nel mentre non pensare al nero della
capra o, se vuoi, della tenda del nomade beduino che, nella calura del
deserto, trattiene anche il minimo raggio di sole; e l'orso bianco incazzato
con Darwin e il mimetismo ambientale, che impongono il lusso di respingere,
per via del bianco, ogni tenue calore dei già pallidi raggi polari...
Quando tutti tornano sulla sabbia, e anche Gianni e Federico e Antonio son
giunti, dati esausti sulla via del ritorno, inciampiamo in una sedia di
provenienza nomade. Ivo se ne impadronisce per la foto ricordo e facciamo
tutti ala intorno al Presidente. I corvi veleggiano alti, troppo alti per
restare nella foto.
Di sicuro, corvi nabatei.
Sulla via del ritorno, scendendo tra i massi, mentre parlo con Marco di
donne che tradiscono tutto, perfino se stesse, penso.
Io però nell'Er Deir, nella Tomba dell'Urna, in quella tomba, non ci sono
entrato, non ci sono salito, non ho attraversato i cornicioni, non ho
incrociato le pecore. Forse, a Petra, io non ci sono mai stato.
Ma se soltanto appoggio la schiena ad una caverna, se soltanto incontro in
ascensore una capra nera come le tende dei beduini, se soltanto m'incanto un
attimo sul coperchio della mia zuccheriera di peltro, allora l'immagine
salta fuori prepotente, e malinconicamente intatta, dentro un tramonto
inesorabile...
Il "Maestro"
CONTINUA...

 CONTINUA...
Non l'avevo mai letta: sai qui l'età anagrafica non conta ed io sono un
"giovincello" nel Ng! -)))
Ad ogni modo, grazie anche per questa replica "d'essay", è bellissima ed ora
mi tocca di pretenderne un'altra! -)))
Aspetto!
iassos
Beppe -))
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" Non é vero che abbiamo poco tempo:
 la verità é che ne perdiamo molto."
 (Seneca)

 Forse, a Petra, io non ci sono mai stato.
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