Newsgroup: it.hobby.viaggi
Titolo: OT-Racconto NON di viaggi ma...

gia', il racconto che mi permetto di postare in queste pagine, NON  e' di 
viaggi ma  chiedo ugualmente la vostra ospitalita'  e un po' di
comprensione; Ritengo sia una delle mie cose migliori ( che presunzione,
eh?) e poiche' entra profondamente nella natura umana, penso che si potrebbe
considerare come un viaggio all' interno dell' Uomo. Che ne dite, e'
accettabile?
In cambio dell' ospitalita', accetto pero' molto volentieri ogni tipo di
critica,osservazione, giudizio, considerazione.
Grazie e tutti per l' attenzione, un caro saluto ed un sorriso
Alberto
________________
 PETTORALE NUMERO  TRENTOTTO
di Alberto Angelici
Nell' incerto chiarore di un' alba appena annunciata, la finestra illuminata
spicca solitaria sulla facciata  in mattoni a vista.
E' domenica e la citta'  riposa nella pausa settimanale.
La modesta cucina  odora di latte caldo e  piatti lavati.
Secchiaio in graniglia grigia da museo  della civilta' metropolitana  in una
nicchia, cucina rex in quella di fronte. A terra marmette di colore
indefinibile. Un' intera parete e' occupata dalla credenza  liberty in
rovere, unica superstite alle vicende belliche della camera da pranzo che
lui e  sua moglie si erano fatti fare appena sposati.
Lunghe placche d' ottone  raffiguranti tralci  d'uva e campanule riflettono
i bagliori grigiastri del  neon a soffitto.
Buffet, contro -  buffet, tavolo e sei seggiole.
Quante cambiali, ma lei ci teneva tanto...
"Ci dureranno tutta la vita, vedi come sono solidi? - soleva dire - Cose
fatte per  sfidare il tempo,  cosi'  ne godranno anche i nostri figli!"
Di figli non ne  arrivarono, di certo non per mancanza di  impegno e  chi
mai poteva immaginare che anni dopo sarebbero sfollati in montagna per
evitare i bombardamenti?
Tornati in citta', avevano trovato la porta forzata  e ovunque una
confusione indescrivibile. In camera da pranzo era sparito tutto, escluso la
credenza e una sedia. Nessuno sapeva niente, nessuno aveva  potuto o voluto
dare  spiegazioni.
Marta ci aveva fatto una malattia, per i suoi mobili. Aveva pianto e dopo se
l' era presa con lui, che non aveva voluto spendere i soldi  per un
camioncino. Meno male che le poche cose di valore, la spilla di una zia, il
servizio di piatti col righino d' oro e i bicchieri buoni,  erano sfollate
a Zocca assieme a loro.
Sul tavolo di formica giallina sono rimaste le tracce della colazione.
Mettera' in ordine prima di uscire: adesso e' ora di prepararsi.
Pantaloncini ... maglietta ...calze ... pettorale col numero 38. Tutto e'
pronto nel  bagno fin dalla sera prima. Ogni cosa e' piegata  e sistemata
sul radiatore, proprio come faceva lei, perche' fossero  bel caldi  la
mattina. La colazione  in cucina, il pentolino per il mezzogiorno e un bacio
prima di uscire. I turni  in fabbrica a volte erano molto scomodi ma per
quanto presto lui si alzasse, lei lo precedeva sempre, per fargli trovare
tutto pronto. Era lei  a occuparsi del suo equipaggiamento in previsione di
una corsa e subito dopo a rimettere tutto in ordine.  Ogni volta, con cura
amorevole riempiva le scarpette speciali  di carta di giornale per
mantenerle  asciutte e in forma. Stirava  e rammendava maglie e pantaloni e
una volta al mese lucidava  col sidol coppe  e targhe e  la bacheca del
medagliere.
Lui faceva finta di niente ma vedeva con quanto orgoglio  e  amore la moglie
svolgeva quelle incombenze.
Quando avrebbero potuto godersi entrambi la pensione, un brutto male se l'
era portata via in pochi mesi.
Il rumoroso ticchettio della  pendola lo riporta alla realta', mentre il
tubo dello scarico gorgoglia, scandendo ritmi  prosaici di una vita che
malgrado tutto  continua.
Uno sguardo in giro, prima di chiudere. Tutto in ordine, tutto come
dev'essere. Per una vergine come lui  l' ordine esteriore e' importante per
conservare quello interiore.
Giu' dal portone,  un ultimo pensiero: nascondere nella siepe il mazzo delle
chiavi, cosi' avra' una cosa di meno da  tenere con se'.
Un gattone male in arnese sfreccia via da sotto i rami, mentre un venticello
freddo gli porta le note biasciate di un Vasco Rossi che, chissa' perche',
insiste nell'  augurarsi una vita spericolata piena di guai.
Sul  bus che lo  conduce al punto di raduno, alcuni ragazzi lo  fissano e
intanto bisbigliano tra loro. Capisce che parlano di lui. Lo sguardo e' di
divertita insolenza, come se non fosse dignitoso per uno della sua eta'
indossare un abbigliamento  cosi' smaccatamente agonistico.
Sono giovani - ragiona - di una generazione che troppe  volte non sa ma
giudica. Giovani cui non abbiamo saputo insegnare l' umilta' e che  si
ritengono sportivi solo perche' ogni domenica assistono agli sport praticati
da altri.
Il grande piazzale erboso e'  gremito di appassionati e curiosi che
attendono di assistere al via. In molti casi sono i famigliari  dei
partecipanti  e danno loro una mano a ultimare i preparativi.
Deve soffocare sul nascere una fitta di invidia o  forse e' il
ricordo-rimpianto delle tante volte in cui anche lei, Marta, fece lo stesso
con lui.
Centinaia gli iscritti, nelle due categorie:  professionisti e dilettanti.
Facilissimo distinguerle. Atletici  e tutti piu' o meno simili tra loro, i
primi, modellati  da massacranti  sedute d' allenamento, sono  inguainati
in attillate combinazioni tecnologiche  che  fanno  apparire   la
muscolatura come fosse scolpita nel metallo.
Si distinguono anche per il fatto che un nano-secondo dopo il bang sono gia'
cosi' avanti che fino al traguardo non li vedra' piu' nessuno.
Disuguali  gli altri, altissimi ed emaciati  oppure  panciuti e con la
silhouette di una trottola, indossano equipaggiamenti raccogliticci, precari
ed improbabili.
Inutili felpe di celofan prese coi punti  Esso, t-shirts  pubblicitarie dai
colori accesi, orripilanti tute sintetiche dalle quali escono sbuffi di
vapore come dalle fogne di niuiorc.
Avanzano  col passo strascicato del moribondo o sulle punte come  Leda e il
cigno, a balzelloni come canguri o a passetti inamidati  o ancora impettiti
come tacchini o sgonfi  e vuoti  come parentesi tonde.
Sono pallidi  o  a chiazze color lambrusco, uniformemente cianotici o dal
leggiadro incarnato itterico.
Impiegati del catasto, casalinghe frustrate, erotomani conclamati   che
approfittano dell' intruppata per  palpeggiare  le  partecipanti femmine,
segretarie che cercano nuove amicizie e all' uopo sfoggiano pantaloni
attillati come camere d' aria  e giubbetti rigorosamente corti.
Gottosi,  piedidolci e asmatici, rachitici e ansiosi, flatulenti  e obesi,
TUTTI partecipano, tutti convinti  di trarre un beneficio anche solo  dal
portare il pettorale col numero!
Rischiano l' infarto, rasentano l' ictus in nome  dell' ambizione di star
meglio  correndo nella Natura tre volte all' anno, torturando cosi'  un
organismo avvezzo piu' allo stress da computer che a quello da viottolo di
campagna.
Salvo poi mandare giu' sorsate di coca gelata e  panini sintetici  al vinil-
prosciutto  e pseudo- fontina.
Indescrivibile la confusione, sia in prossimita' del banco dell'
Organizzazione che  nei prati circostanti, ma non ci bada piu' di tanto.
Pensa al percorso, pensa a cio' che gli ha detto il medico sportivo, che il
tempo non passa solo per gli altri  e che sarebbe bene che ogni tanto desse
un' occhiata alla carta di identita'.
Lo aveva detto scherzando perche' si conoscevano da un pezzo, ma  aveva
colto un' espressione preoccupata sul quel  viso sempre sorridente.
Flette  a ritmo  crescente gambe e braccia. Spia il sangue   scorrere e i
muscoli gonfiarsi nel confortevole calore  dell' esercizio.  Certo,
specialmente di recente   ha avvertito i segni di un cambiamento, ma si
rifiuta di ammetterlo, in primis con se' stesso.  Un tremore nuovo alle
mani, discontinuo  e piu' forte di quello arrivato coi primi capelli grigi.
La sensazione di affanno al termine delle dieci rampe di scale, le stesse
che un tempo poteva superare d' un  fiato.
"Ma e' logico - si ripeteva tra se'- e' naturale, il tempo passa  e non
posso pretendere di sentirmi sempre come  a quarant' anni. Pero' di energia
ne ho sempre tanta e poi, con l' esperienza di  mezzo secolo di corse...".
Si allena ogni giorno, estate e inverno, anche sotto la neve, stringendo i
denti  e ignorando vertigini e fitte alle gambe, perche' non ha altro,
oramai, nella vita.
Non ha piu' il suo lavoro ne' i colleghi  di fabbrica.
Non piu' Marta, la buona, fedele e dolce e forte Marta.
Spariti nel grigio dell' indifferenza o sotto terra i pochi lontani parenti,
ora non gli resta  che la consapevolezza della sua falcata. La sicurezza che
ad ogni appoggio del piede sul terreno ne seguira'un' altro  e poi un' altro
e un' altro ancora, sempre con quella cadenza, ascoltando nelle orecchie il
cuore che pompa  e nei muscoli  la loro forza.  Sempre  e sempre e ...
Anche ora e' cosi', quindi guarda avanti - si ripete di continuo,  ad ogni
metro, ad ogni platano che  gli sfila accanto, ogni volta che uno strillo di
bambino o un movimento improvviso vorrebbe distrarne l' attenzione.
Guarda avanti  e pompa. Pompa  e non pensare. Il mondo e' qui,  e' ora,
dentro alle tue scarpette, su questo asfalto e non devi pensare  ad altro.
Cosi', in un' infinita sequenza di uno-due, uno-due, uno-due,  scorrono i
chilometri. Anche se non conosce la  propria posizione, e' consapevole  che
il gruppone  e'   lontano, dietro di lui.Non ne avverte  i passi ne' la
cadenza   grave e cavernosa del coro di fiati. Davanti, molto avanti, scorge
un gruppetto, ma sono pochi, forse appena tre.
I professionisti, campioni sulla cresta dell' onda, sono volati  via come
gazzelle... come lui secoli prima.
Capisce che sta andando bene, meglio del previsto.
Lo vede  sulle facce confuse che scorrono ai lati  del percorso. Facce  che
fissano sorprese il bianco dei suoi capelli.
Lo vede negl' occhi  spalancati per la sorpresa.
Lo sente negli applausi che sempre piu' numerosi suscita il suo passaggio.
A un tratto gli si para davanti un corpo.  Scarta di lato per non
travolgerlo: se andasse  a terra sarebbe finito, perduto.
Un lampo negli occhi, un' altro ancora e capisce che lo stanno fotografando,
maledetti incoscienti!
Supera un  curvone. Lo riconosce. Sa di essere  quasi a meta' del percorso.
Sa  che fra poco dovra' affrontare una lieve salita.
Uno-due, uno-due, gli occhi in avanti, la mente nei piedi che affondano con
la  regolarita' di un metronomo.
Ma la salita per quanto leggera sollecita  muscoli  provati da tanti
chilometri.Tutto gli appare remoto, sbiadito, come l' immagine  di un
obiettivo difettoso.  Il tu-tum del cuore  e' un boato sempre piu' sordo,
sempre piu' forte.  Puo' quasi vedere il proprio viso,  cianotico, deformato
dallo sforzo, i denti stretti  a trattenere   il fiato  in polmoni  troppo
grandi per un  torace solo.
Sente le vene sul collo farsi ad ogni istante piu' gonfie e tese  e dure
come cordoni e le tempie pulsare  al suono di un' invisibile grancassa.
Vorrebbe avere tubi da stufa al posto delle narici, mantici  per polmoni,
pistoni idraulici come  quadricipiti.
Altri flash gli torturano la vista, saettando lungo il nervo ottico
stilettate al cervello. Confusamente  si dice che se lo fotografano
significa che sta andando bene.
I gruppi di spettatori sono per lui  soltanto colori indistinti, macchie,
lunghe macchie  rese mosse dal suo avanzare rapido.
Lingue di fuoco  gli invadono il petto. Fuoco liquido come lava, bruciante
come  quando in officina  gli  esplose  accanto un tubo del vapore.
Un formicolare strano, ignoto, serpeggia lungo il braccio sinistro. Non sa
spiegarsi come ma gli da sensazioni piacevoli.
 All' improvviso sente uno schianto, quasi il rovinare a terra di qualcosa
di molto pesante.
Vorrebbe girarsi, guardare, ma non osa.Ha un giramento. Teme d' inciampare.
Non ti fermare, non cedere, non rallentare, non rallentare, hai il ritmo
giusto, HAI IL RITMO GIUSTO!!
Se lo dice  e se lo  urla dentro all' infinito, e forse non solo dentro,
perche' gli sembra di sentire un gorgoglio ansimante che potrebbe essere
suo.
Da quel momento, incredibilmente,  la sofferenza  si attenua, scompare e
anche il fuoco che sentiva dentro gli da' tregua.
DAI! DAI!  forse e' una sconosciuta riserva di energia quella cui sta
attingendo, perche' gli pare che i piedi non tocchino piu' terra.
Ha l' impressione  di sfiorare appena l' asfalto. Terminato il fiato rovente
e  il senso di bruciore  che un attimo prima aveva colmato ogni cellula del
suo essere.
 "Chissa', magari questa sera  aggiungero' un chiodino al medagliere...-
pensa  e  un sorriso incerto allenta quelle labbra che stanno serrate da
ore. -
Marta sarebbe contenta, una volta di piu' orgogliosa di me!"
E' felice. Felice  di una gioia  primeva  e limpida come acqua di
ghiacciaio. D' un lampo ricorda quando  da bambino la mamma lo premiava per
un compito ben fatto.
C'e' anche piu' luce nell' aria o e' una sua impressione?. Che stia per
venire fuori il sole?  La vista gli si e' schiarita e  ora ci vede
perfettamente.  Nel benessere strano che  si sta impadronendo di lui ha la
sensazione di un  lontano  vibrar di campane, mentre il percorso sembra
perdersi nel biancore di quella luce.
Ma gia', e' domenica: sara' un chiesa che chiama a raccolta i fedeli.
Scorge una fila di spettatori, ancora indistinguibili nella  forte
luminescenza che pare scaturire dal percorso.
Si sporgono verso di lui e battono le mani, sono tanti e lo incoraggiano.
Sorridono gli occhi e vede le bocche aprirsi e sorridere, le gole tendersi
in grida festose ma e' sempre e soltanto un vago clamor di campane  quello
che avverte.
Strano, molto strano....
E' piu' vicino. Ora i  contorni sono netti, distingue i particolari. Sono
uomini e donne...uomini e donne e fanno gesti.
Gli sembrano  volti familiari. Uno, in particolare, quello di una donna, un
volto dolce e forte...
ANZIANO ATLETA  MUORE  DURANTE UNA CORSA.
Giornaleradiotre, edizione della sera.
Questa mattina il settantatreenne Aldo Nardozzi, durante lo svolgimento di
un' importante gara a livello nazionale,  e' stramazzato al suolo, fulminato
da un infarto.  Non prima pero' di aver fatto sfigurare  alcuni tra i piu'
forti  atleti Italiani, che avrebbero potuto essergli nipoti. Inutile ogni
sforzo dei sanitari  che si sono prodigati per rianimarlo. Il Nardozzi,
pensionato di una nota azienda  mecanica e  vedovo da alcuni anni, si
applicava con immutata passione all' attivita' che da giovane lo aveva visto
fare suoi alcuni dei piu' prestigiosi trofei nazionali ed europei.
Riferisce il nostro cronista, prontamente accorso sul luogo della tragedia,
che il volto dell' anziano atleta stranamente sorrideva, non mostrando
traccia alcuna dei tremendi sforzi all' origine del fatale malore.  Previsto
per domani l' esame autoptico.
Calcio. Nulla hanno potuto gli sforzi della  squadra granata  volti a
contrastare ...

 comprensione; 
Semplicemente stupendo!!!  ... mi hai fatto venire il magone , comunque
Grazie!!!     Marco

di Alberto Angelici
Grazie 
Vincio :)
 
______________________________________________________
Qualunque luogo è casa tua se sei in pace con te stesso
ICQ 51100496
per rispondere rimuovi ViaDiQua dall'indirizzo
to reply, please remove ViaDiQua from the address
_______________________________________________________

Oltre questo, secondo me bellissimo, se volete rileggere gli altri
"racconti" di Alberto Angelici, provate ad andare qui (se le linee telecom
non fanno bizze) :
http://www.fiat.to/viaggi/alberto.htm
ciao
nb

 Alberto
Cidenti, non resisto... posso fare una critica? Massì, del resto le
richiedi...
Allora, come al solito la tua scrittura è molto bella, poi la descrizione
dei dilettanti mi ha strappato qualche sana ghignata, come pure è molto
bello l'incipit, e la descrizione della gara, ma... il finale l'ho capito a
metà racconto! :-((((
Cmq, scrivi sempre benissimo, ed è sempre un piacere leggere cose tue, anche
se non di viaggi. Del resto, quassù non c'è poi moltissima gente ligia in
modo ferreo alla netiquette :-))))
Ciao Alberto, e posta pure quando vuoi le tue cose
Albert1 (in fondo invidioso...)

Grazie Alberto e complimenti, è un racconto veramente stupendo.
Adriano

 contrastare ..."
Complimenti, continua pure a postare i tuoi OT. E poi potremo sempre
considerarlo come un VIAGGIO  all'interno del'animo umano!
Ciao Sabrina

 Ciao Alberto, e posta pure quando vuoi le tue cose
Grazie, spero che non se la prendano con te, una volta di piu', perche' ti
esprimi anche per loro :-))
Ciao!
Alberto

Che viaggio quello del Nardozzi!
Un viaggio meritato per come si č svolto.
Il riposo dei "giusti". Di chi ha dedicato una vita all'amore per se
stesso e per gli altri.
O perlomeno a me piace pensare che sia cosě.
Non conoscevo Aldo Nardozzi. Non conoscevo sua moglie Marta.
La lettura stimola la fantasia, in molti direbbero, "fa viaggiare" la
fantasia.
Ed č in questo senso che non lo trovo affatto OT.
E comunque nella mia fantasia, dicevo, con gli indizi forniti dal
fantastico narratore,  ho costruito il personaggio che sarebbe potuto
essere.
Mi piace pensarlo cosě, e il bello č che ognuno č libero di pensarlo
come la fantasia gli suggerisce.
Grazie di questo ulteriore "viaggio"
Ciao
Max
_____________________________________
"E' inutile discutere con gli idioti,
la gente che passa potrebbe non 
capire la differenza"
    Groucho Marx
_____________________________________
Levarepresso
--
Free audio & video emails, greeting cards and forums
Talkway - 
http://www.talkway.com
 - Talk more ways (sm)

----------


grazie Natale , sei un amico e grazie a tutti coloro i quali hanno replicato
al mio post del racconto.  :-)
Sorriso...
Alberto

portare il pettorale col numero!
Questo mi fa ricordare che anni fa ho fatto assistenza ad un amico che
partecipava
alla Firenze-Faenza (Passatore) di 100km. La cosa che più mi ha colpito è
che
molti avevano l'aspetto che tu hai sopra descritto; dopo pochi chilometri
davano
l'impressione di crollare da un momento all'altro. Eppure molti di loro,
incredibilmente,
all'alba erano a Faenza, distrutti, irriconoscibili, ma erano li', dopo
100km di
sofferenza. C'era qualcosa di eroico nella loro volontà di arrivare in
fondo.
Una specie di metafora dalla quale si impara molto.
ciao e continua pure a deliziarci.
--
stefano (upo)
_____________
please remove the OBVIOUS to reply

 di Alberto Angelici
E cosa devo commentare? Scritto bene e splendida la descrizione dei
dilettanti: mi č piaciuto perché sa poco di morte e tanto di ricostruzione
di un amore.
Sandra