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Titolo: Rece: La guerra

<< Da bambino, la guerra l'ho conosciuta solo dai racconti di mio padre.
racconti di sirene ululanti e di corse nei rifugi, di qualche manciata di
carbone raccattata a fatica, della difficoltà di trovare lo zucchero, e di
bombardamenti di Milano e dintorni.
    Mio padre mi parlò anche di una scuola con tanti bambini dentro, nel
quartiere di Gorla. Fu centrata da una bomba lanciata da un aereo. Morirono
in 194, quei bambini coi loro insegnanti.
   Perchè? Non c'erano combattenti fra loro, perchè bombardarli?
   Una domanda semplice, ma che allora non mi era venuta in mente. Perchè
noi bambini avevamo, della guerra, un'idea molto più "giusta" di quella
degli adulti.
   Ci nascondevamo tra le siepi, indiani e cowboy, io preferivo gli indiani,
e ci si affrontava in grandi battaglie. Saltellavamo tenendo in pugno le
redini di cavalli invisibili, e sapevamo schioccare la lingua e fare il
verso del galoppo e degli spari e del trombettiere delle giacche blu.
   Ogni tanto qualche finto ferito, prima di tornare a casa, tutti sudati,
per la merenda, pane, burro e zucchero.
   Ma non colpivamo le squaw, noi piccoli guerrieri, né scotennavamo i
bambini, nessun accampamento raso al suolo né ostaggi fucilati. Com'era
bella la nostra guerra!
   Quella vera, invece, finita da non molto, non ci attirava, era troppo
disumana per i nostri giochi.
   Qualche anno dopo, avrei saputo che nel secondo conflitto mondiale erano
morti soprattutto i civili, il sessantacinque per cento del totale della
vittime.
   Come i bambini di Gorla, le donne in fila per il pane, gli operai che
come mio padre cercavano di raggiungere in bicicletta il posto di lavoro.
Lui si buttò in un fossato, quella volta, per sfuggire alla mitragliatrice,
alcuni suoi compagni furono meno fortunati.
   Anche da ragazzo non ho capito la guerra, che conoscevo dai film più che
dai libri di storia.
   Dell'Olocausto non si parlava molto. Eppure eravamo in molti ad aver
avuto qualche deportato in famiglia o tra i vicini di ringhiera, gente
sbattuta in un vagone e mandata al più barbaro macello della storia
dell'umanità. Milioni di morti, qualche foto di scheletri dietro le sbarre,
coi loro pigiami a righe, una memoria che non tutti volevano tenere desta.
   Neppure di Hiroshima si parlava molto: era un orrore e un tabù, meglio
considerarlo un deterrente che un fatto storico, una specie di brutto sogno,
di incubo da esorcizzare. C'era stata un'infinità di morti, gente che
abitava lì, e andava al lavoro, bambini che, anche loro, stavano giocando
agli indiani, o ai samurai, mentre il fungo atomico li avvolgeva per sempre.
   Civili morti. Non ne coglievo ancora il senso.
   Hiroshima, una tragedia e basta, la fine "dei giapponesi".
   Come nei film. Tutto qui. Passata la buriana, sconfitto il muso giallo -
allora i nemici di celluloide non erano biondi teutonici ma ometti
giallastri con una specie di berretto da baseball calcato sulla fronte - si
tornava a casa.
   E il film terminava con l'incrociatore, un po' danneggiato ma
sfolgorante, che attracca al molo. E gli "eroi" a guardare giù dal parapetto
della nave, sorridenti alle bandierine sventolate da bambini non gialli e
dalle spose in lacrime con i vestiti ricamati e i cappellini con sopra la
frutta di plastica...
   Era finita, lo diceva anche il regista, con quella scritta "The End" che
metteva a riposo fantasia e coscienze.
   Finito tutto, svanito l'incubo ancora prima che finissero i pop-corn, si
poteva tornare a giocare felici.
   Non è durata a lungo.
   Qualche anno più tardi, siamo stati invasi da nuove immagini. Non era più
fiction, niente attori né fanfare in sottofondo. Quei bambini che anni prima
stavano sul molo, e che come me non avevano capito, erano finiti in Vietnam.
E i film diventarono documentari o reportage televisivi.
   Il villaggio di Gor-La o di Non-Ri-Cord, o qualche altro nome
impronunciabile, è stato completamente distrutto da un attacco aereo,
annunciavano i mezzibusti del telegiornale.
   Chi c'era dentro quei villaggi ? Spietati combattenti mimetizzati, o
bambini che mangiavano il loro riso bollito ? Ancora non venivano queste
domande. Era solo un villaggio "nemico", punto e basta.
   I più prestigiosi istituti di ricerca del mondo concordano nell'affermare
che nei conflitti moderni, dalla metà del secolo in poi, più del novanta per
cento delle vittime di guerra sono civili.
   Cambiarono anche i film, alla retorica delle vittorie subentrarono i
drammi dei Rambo sconfitti, i loro sensi di colpa e il difficile
reinserimento. Un problema certamente.
   E gli altri, i "vincitori", o quelli di loro che erano sopravvissuti al
napalm ?
   Nei film non c'era più quella scritta "The End", l'immagine sfumava per
lasciare posto ai titoli di coda: forse l'inconscio aveva preso il
sopravvento, forse sapevamo davvero che non sarebbe finita lì...
   Sono venuti il Corno D'Africa e l'Afganistan, il Ruanda e la
ex-Iugoslavia e poi la ex-Unione Sovietica. Ormai mettiamo "ex" prima dei
nomi, sappiamo che saranno condannati e ne parliamo come si fa dei defunti.
   Poi la guerra l'ho vista davvero, e da vicino, facendo il mio mestiere di
chirurgo. E ho potuto guardarle in faccia, le vittime.
   E' strano, ma all'inizio mi sono ancora sorpreso. Era la prima volta, tra
i feriti del conflitto afgano.
   Avevo immaginato di trovarmi in faccia a combattenti con la benda
insanguinata sul capo, e mi sono trovato a operare centinaia di donne e
bambini, di vecchi magri e con la barba piena di polvere...
   Ma chi la faceva, la guerra ? Non c'era neppure una pistola ad acqua
intorno a me, che i combattenti fossero tutti invisibili come Garabombo ?
   Allora ho cominciato a capire le analisi del Peace Research Institute di
Oslo. Raccogliendo i dati su oltre quattromila pazienti che abbiamo operato
a Kabul, ne ho avuto la conferma: il novantatre per cento erano civili, il
trentaquattro per cento bambini sotto i quattordici anni.
   Non è stato diverso, nelle altre guerre che ho visto in seguito.
   Gente dalla pelle nera, o dagli occhi a mandorla, indios seminudi, tanti
turbanti.Tante guerre diverse, combattute per ragioni differenti sugli
altipiani di eucalipti dell'Etiopia o tra le foreste ai piedi delle Ande,
nella boscaglia cambogiana, tra i bananeti del Ruanda o sui monti
dell'Afganistan.
   Sempre e dovunque la stessa nauseante realtà.
   Avanti, al macello. "Prima le donne e i bambini", come recita l'amica
Lella Costa nel suo splendido spettacolo "Stanca di guerra", che ho visto
tante volte sempre commuovendomi.>>
...Tratto da "Pappagalli Verdi" - cronache di un chirurgo di guerra.
Autore: Gino Strada.
Ed. Universale Economica Feltrinelli. Lire 11.000.
I diritti d'autore di questo libro vanno ad Emergency, l'associazione
umanitaria italiana per la cura e la riabilitazione delle vittime di guerra
e delle mine antiuomo.
Io non so se questa rece è OT. Se lo è, vogliate scusarmi; leggendo il libro
di Gino Strada, ho pensato fosse importante far conoscere il più possibile
ciò che egli scrive.
E' un racconto amaro e sconvolgente, ma vero e di Verità tutti noi abbiamo
bisogno in questo momento in cui molti credono ciecamente nelle bombe
"intelligenti".
Nonno Renzo

 ciò che egli scrive.
Non è OT, purtroppo. E' la realtà.
Noi, per la maledetta teoria secondo cui "bisogna continuare..." discutiamo del
ponte di ognissanti, pensiamo a dove passare il capodanno ecc.ecc.
Ogni tanto qualcuno o qualcosa ci costringe a fermarci qualche anche per pensare
...
OT o IT... Vauro ha messo da pochi giorni questa lettera sul sito di Emergency.
( 
http://www.emergency.it
 )
DOMANI
di Vauro
C'è una parola che ho imparato qui nel Panshir, in lingua Pharsi, è "Fardò":
domani. Me l' ha insegnata Koko Jalil, l'anziano padrone della casa dove vive
Gino ad Anabah. L' inverno si sta avvicinando, anche se le giornate sono ancora
calde e luminose, la sera giunge presto colando oscurità dalle alte montagne che
circondano la valle del Panshir. La notte assorbe nel silenzio i suoi paesaggi
superbamente belli. Ma ora il silenzio è rotto dal rumore dei bombardieri di
alta quota che vanno a bombardare Kabul, Kandahar, Bagram, o Mazar-i-Sharif.
Nemmeno la notte riesce più a coprire la voce della guerra, come il giorno svela
che i paesaggi superbamente belli nascondono mine, ostentano macerie di povere
case, tende di rifugiati, una miseria che avvolge tutto e tutti come la polvere
sottile e asciutta sollevata dai venti d' estate. E' difficile, guardando gli
occhi stupendi dei bambini resi opachi dalla fame o dalle malattie, sapendo che
uno su quattro di loro scomparirà, prima di aver compiuto cinque anni, portato
via dalla guerra o dalla miseria, credere che in questo paese, dove il tempo si
è fermato rendendo eterna l' ora della paura, ci sia un domani. Montagne di
danaro vengono investite per aggiungere guerra a guerra, in strumenti di morte,
quelli che ora volano invisibili nel cielo. Giù, alle case di fango, arriva solo
il rumore dei loro motori lontani o il fuoco improvviso delle loro bombe che
lacerano la carne. Le risorse investite in civiltà, in amore sono molto meno,
infinitamente meno, ma non bruciano in un attimo come le esplosioni delle bombe,
restano, crescono, entrano ad interrompere l' orizzonte della miseria come le
mura bianche dello ospedale di Emergency qui ad Anabah o laggiù a Kabul.
Forse, nonostante l' ostinazione, la caparbietà nell' esserci, nell' essere qui
ad aiutare, ma anche a testimoniare l' esistenza di un altro occidente, meno
lontano dei bombardieri di alta quota, di Gino, Kate, Marco, di tutto il
personale di Emergency, l'Afghanistan non ha un domani, ma i Farid le Asilla, i
Jalil, le Fahima, i tanti bambini, donne, uomini, strappati alla morte dal loro
lavoro sì, un domani ce lo avranno, ce l' hanno.
" Fardò".
ciao
nb

 Nonno Renzo
Si', e' OT, assolutamente e totalmente ed inconfutabilmente OT.
Ma non la rece, la rece va benissimo: e' la guerra (qualsiasi guerra) ad
essere OT :-((((
Alberto

 e delle mine antiuomo.
Parlare di questo libro non è mai OT, ne in questo periodo di guerra
strombazzata ne quando sembra di vivere in pace mentre guerre dimenticate
fanno carneficine di bambini : ho letto questo libro in estate e l'ho
trovato eccezionale, avrei detto addirittura bellissimo se non fosse che
questo "aggettivo" mi sembra assolutamente fuori luogo rispetto agli
argomenti trattati.
Grazie e Ciao      Marco

 Nonno Renzo
E' un libro da leggere con attenzione, un libro da "sentire" e da consigliare
 tutti.
Grazie.
Gabriele
http://www.magiedelleande.it
 
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Grazie nonno Renzo!
Elisabetta