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Titolo: L'onestà paga ? - L'onestà può mai essere ripagata?

20 giugno 2000
Alcuni giorni fa mi trovavo ad Ancona con mia moglie.
Siccome, dopo aver subito una giornata di impegni e di calura, davanti
a noi si profilava una lunga serata di viaggio, decidemmo di fermarci
presso una gelateria del centro, prima di riprendere la strada di
casa.
Rifocillatici, saltiamo in macchina e ci precipitiamo verso
l'autostrada per Bari.
Dopo diverse cassette dei Red Hot Chili Peppers, Aretha Franklin e
successi di Lucio Battisti, ci ritroviamo a pochi Kilometri dal
casello di Bari-Nord.
Decidiamo di fermarci presso l'ultima stazione di servizio prima
dell'uscita, per fare il pieno di benzina.
Quando giunge il momento di pagare, metto la mano sul sedile
posteriore dell'auto ed inizio a tastare, alla ricerca dello zainetto
nel quale avevo risposto portafogli e carta di credito.
Tasto e ritasto, più volte, il sedile ma ... panico !!!!!!
Lo zainetto monospalla non è lì dove avrebbe dovuto essere.
Salto giù dall'auto e come un cinghiale impazzito inizio a rovistare,
da cima a fondo, prima l'abitacolo e poi il bagagliaio, alla ricerca
dello zaino.
Il serbatoio era ormai pieno e le poche migliaia di lire che
solitamente tengo nel posacenere dell'auto non sarebbero certo bastate
a soddisfare le richieste del benzinaio, che dava già evidenti segni
di impazienza.
Eppoi, c'era anche il pedaggio autostradale da pagare.
Cerco di farfugliare qualcosa, nel vano tentativo di spiegare al
sempre più spazientito gestore quanto mi è capitato e sto già
valutando l'ipotesi di lasciare mia moglie in pegno alla compagnia
petrolifera quando, tastando il taschino della camicia, sento
delinearsi sotto le dita l'inconfondibile profilo di una carta di
credito.
La mia proverbiale sbadataggine mi aveva, ancora una volta, salvato.
La carta di credito che avevo utilizzato al mattino, per pagare il
pedaggio autostradale, non era stata riposta con cura nel portafogli,
come accortamente si dovrebbe fare ed era rimasta nel taschino della
mia camicia, impigliata tra carte di caramelle, bigliettini zeppi di
appunti ed altro strambo ciarpame che, solitamente, abita nelle mie
tasche.
E' la salvezza.
Pago il pieno e rimonto in auto.
Diretto verso il casello, inizio a discutere con mia moglie in merito
al destino del mio monospalla: abbiamo viaggiato senza mai fermarci,
senza fare mai una sosta ...
Ad un tratto, ci guardiamo in faccia e quasi all'unisono esclamiamo:
<< Il bar di Ancona !!! >>.
Sgomento !!!!!!
Ormai è tarda sera, siamo fermi nell'ultima piazzola di sosta, prima
del casello di Bari-Nord e mi sono appena reso conto che, con ogni
probabilità, ho dimenticato mio zaino ad Ancona in un bar che si
chiama ... Già, come si chiama il bar ?
Risgomento !!!!!!! << Come si chiamava quel bar dove ci siamo fermati
a prendere il gelato ? >>
<< Boh !? >> Risponde mia moglie.
Unica, stoica, soluzione: Leggere pazientemente tutti i nomi dei
bar-pasticceria che compaiono sulle Pagine Gialle di Ancona, alla
ricerca di un nome che accenda una luce nella nostra confusa memoria.
Oppure ... << Lo scontrino !!! >> Rigridiamo all'unisono.
Ricompare il cinghiale impazzito che è in me e prende a ravanare nelle
mie tasche e sotto i tappetini dell'auto alla ricerca dello scontrino
della salvezza.
Invece, è mia moglie a trovarlo, nel suo portamonete.
Ecco uno dei  vantaggi di lasciar perdere, qualche volta, le regole
della cavalleria e permettere che siano le donne a pagare la
consumazione.
Sì, è proprio lo scontrino del bar di Ancona: Bar Pasticceria
Moldavia, v.le Vittoria, 42, Ancona e c'è anche il numero di telefono.
Provo a chiamare ma non risponde nessuno.
Ormai, è molto tardi, il bar è chiuso e quasi certamente non rivedrò
più il mio zaino; se l'avesse trovato qualche anima onesta, avrebbe
avuto più di un modo per mettersi in contatto con me.
Nello zaino c'erano il portafogli con i miei documenti di identità ed
una decina di biglietti da visita con i miei numeri di telefono.
Ad ogni modo, siccome la speranza è l'ultima a morire, decido che
riproverò a chiamare l'indomani, di buon ora.
Per cautela, blocco telefonicamente le carte di credito, esco
dall'autostrada pagando con la carta di credito rimastami e mi reco
presso la più vicina stazione dei carabinieri, per denunciare lo
smarrimento ed avviare la procedura per bloccare gli assegni del
libretto custodito nel portafogli.
Un assonnato gendarme viene ad aprirmi il portone e mi dice che è
troppo tardi e che per le denunce devo ritornare l'indomani, in orario
d'ufficio.
<< Cose da pazzi !!!>> esclamo.
<< E se durante la notte, il malvivente che ha sottratto il mio zaino
cerca di prelevare dei contanti con la mia tessera bancomat ? >>
<< E se trovandosi tra le mani una tessera bloccata, inviperito,
decidesse di rapinare un distributore di benzina e per sfregio
lasciasse cadere sul luogo del crimine la mia carta d'identità ?>>
<< E se la mia patente venisse ritrovata domani mattina, a Bombay, sul
luogo dell'incidente stradale dove ha trovato la morte l'unica vacca
sacra rimasta in circolazione in città ?>>
<< Se lei non mi lascia sporgere la denuncia stasera, come farò,
domani mattina, a dimostrare che non c'entro nulla con tutte quelle
stragi ?>>
<< Si rende conto che non sono neanche in grado di dimostrarle la mia
identità? >>
Il carabiniere mi guarda attonito, sempre più assonnato e molto
flemmaticamente mi risponde: 
<< Lei non si preoccupi, torni domani a fare la sua denuncia ed anche
senza documenti crederemo che lei e' quello che dice di essere >>.
Il portone dei carabinieri si chiude sulla faccia di un "Fu Mattia
Pascal" sempre più sconsolato e stanco.
Sulla strada di casa, la domanda di mia moglie sibila crudele come la
punta di un trapano da dentista su un incisivo cariato:
<< Ma cosa avevi nello zaino ? >>
Simulando sangue freddo e noncuranza dichiaro:
 << Bah, cose di poca importanza. In fin dei conti, le carte di
credito le abbiamo bloccate e gli assegni li bloccheremo domani >>.
Letta alla pagina 777, la frase: << Cose di poca importanza >> si può
tradurre con la lista che segue:
- Un lettore digitale di files Mp3 ed annessa cuffietta stereo.
- Due libri: "Lettere di donne che amano troppo" (mancavano dieci
pagine alla fine) 
  e "La quinta disciplina" di Peter Seng, (ormai, quasi introvabile in
  libreria).
- Un computer palmare Velo 500 contenete tutti i listini delle ditte
con cui ho rapporti di lavoro,
  i numeri di telefono e gli indirizzi di tutti i miei conoscenti ed
  i dati delle aziende produttrici di tessuto, di mezza Europa,
  raccolti durante gli ultimi cinque anni.
- Una vecchia e spaginata copia di "Focus", contenente alcuni articoli
  interessantissimi sulle nanotecnologie, "salvata" dall'oblio della
  sala d'attesa del mio dentista.
- Un paio di occhiali da vista 'ultraleggeri".
- Alcuni dischetti per computer, contenenti le copie di sicurezza
  (sic!) delle schede tecniche di produzione della mia azienda.
- Un coltellino '12 lame' dell'esercito svizzero, senza il quale non
  sarei mai stato in grado di montare il masterizzatore sul mio PC ne'
  di riparare lo sciacquone del water, la scorsa domenica mattina.
E poi c'era lui: il mio portafogli.
Chi ha avuto occasione di vederlo sa di cosa sto parlando.
Più di una persona lo ha paragonato alla valigia di Mary Poppins.
Qualcun altro, più ruvidamente, lo ha definito un "Portafogli da
commerciante di bestiame".
Comunque sia, si tratta di una cosa voluminosa, dalla forma non ben
definibile, assimilabile ad un Mac Burger Deluxe.
Ormai, oltre a poche banconote, la patente di guida, la tessera dei
'donatori Frartres', la carta di identità, la tessera della Biblioteca
Nazionale De Gemmis, alcune carte di credito, la tessera del Bancomat,
quella dell'Aikikai, ed il libretto degli assegni, non so più
neanch'io cosa contenga esattamente.
Credo che pian, piano, abbia iniziato a vivere di vita propria,
fagocitando tutti i bigliettini da visita, le pagine di rivista e gli
scontrini fiscali che incontra.
Comunque so che qualunque cosa dovesse servirmi, dai biglietti da
visita che non ho avuto il tempo di inserire nel palmare, ai calzini
puliti, è lì: nel mio portafogli.
All'alba del giorno dopo mi sono precipitato al telefono ed ho provato
a richiamare il Bar Pasticceria Moldavia.
Uno, due... cinque squilli a vuoto.
Stavo per riagganciare, quando dall'atro capo della linea telefonica
sento rispondere un signore che dice di essere il pasticcere.
Mi presento e rapidamente gli spiego il motivo della mia chiamata.
Il pasticcere mi risponde che si sta guardando intorno ma che,
purtroppo, non vede nessuno zainetto.
<< Provi a richiamare più tardi, quando c'è il padrone >>, mi dice.
<< No, qui non c'è nessuno zainetto, a meno che... sì, sotto la cassa
c'è un monospalla beige >>.
E' il mio !!!
Alla mia richiesta di controllare se all'interno dello zainetto ci
sono le mie cose, il pasticcere mi risponde che non si permetterebbe
mai di aprire una borsa non sua e mi inviata a richiamare più tardi,
quando c'è il padrone.
Passano alcune ore, è già mattina inoltrata e con trepidazione
richiamo il Bar Pasticceria Moldavia di Ancona.
Mi risponde il titolare, il signor Massimo.
Mi presento anche a lui, spiego il motivo della mia chiamata.
Mi conferma che lo zainetto è lì sotto la cassa.
Gli dico in giornata invierò un corriere a ritirarlo e gli rivolgo
l'ulteriore preghiera di imballarlo in maniera adatta al trasporto.
Gli fornisco i miei dati e prima di ringraziarlo per la sua
disponibilità e chiudere la comunicazione lo invito a verificare, con
me, il contenuto della sacca.
Avverto un po' di imbarazzo dall'altra parte.
Poi, il signor Massimo inizia ad elencare il contenuto.
Comprendo che fino a quel momento, nessuno si era preso la libertà di
aprire il mio zaino.
Che educazione !!!
Ecco perché nessuno si era ancora messo in contatto con me per
comunicarmi il ritrovamento.
Tutti aspettavano che fosse il proprietario dello zaino a farsi vivo
per primo.
Spero che lo stesso riguardo possa essere riservato a qualche
malcapitato che si trovasse vivere la stessa avventura nella mia
città.
Ringrazio il signor Massimo e lo saluto.
Il giorno seguente, verso metà mattina, il corriere mi recapita un
pacco confezionato in maniera impeccabile, in un profumatissimo
scatolone che doveva aver già contenuto delle cialde di caffè per
macchine da bar.
All'interno dello scatolone c'è il mio monospalla.
Lo apro, controllo il contenuto.
C'è proprio tutto: dalla prima all'ultima delle mie cose, anche quelle
di maggior valore.
Pensate, c'è perfino il portafogli-Burger Deluxe, perfino la copia de
"La quinta disciplina".
Felicissimo, richiamo il signor Massimo per dargli conferma
dell'avvenuto recapito e per ringraziarlo dell'estrema cortesia.
Gli chiedo anche come fare per disobbligarmi della sua gentilezza e
lui mi risponde: << La prossima volta che viene in Ancona, mi permetta
di offrirle un caffè >>.
Fantastico !!!!!
Gli rispondo che lo farò senz'altro e che, comunque, non smetterò mai
di ringraziarlo per il garbo e l'onestà dimostrati.
Chiudo la comunicazione e decido che nei prossimi giorni, non appena
avranno sbloccato le mie carte di credito e gli assegni mi recherò in
Basilica per acquistare una "bottiglia della Manna di S. Nicola" da
regalare al sig. Massimo.
Esposta nella sua pasticceria potrebbe rappresentare una graziosa
testimonianza di riconoscenza di un cittadino barese nei confronti
dell'educazione ed onestà dimostrata dal signor Massimo e dagli
avventori del suo bar di Ancona.
Poi, penso che sarebbe bello trasformare una frase fatta come: 
<< Non finirò mai di ringraziarla >> in qualcosa di reale.
Ma come ?
Non posso mica chiamare il signor Massimo tutti i giorni e ripetergli
il mio << Grazie !>> a vita natural durante.
Non posso infliggergli una condanna così dura.
Allora, ho pensato che sarebbe simpatico se chiunque leggesse questa
storia, tutte le volte che si trovasse a passare per Ancona, si
fermasse a prendere un caffè presso il Bar Pasticceria Moldavia, in
v.le Vittoria, 42 e porgesse al suo titolare, il signor Massimo, i
saluti di Guido Santilio quel 'tizio' che ha dimenticato lo zaino nel
suo bar.
So che molti dei miei amici avranno il "priscio" di farlo e li
ringrazio sin da ora.
Sarebbe veramente come "non finire mai di ringraziare" il signor
Massimo.
Se lo merita.
Guido Santilio

Bellissimo.
A settembre sarò ad Ancona e passerò a ringraziare il Sig. Massimo da parte
tua
--
Emanuela
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Mare, mare.....
ma lo sai che ognuno ha i suoi sogni da inseguire
per stare a galla e non affogare...
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ICQ #77273809


Ciao Guido e grazie per questa che definirei una antologia del buon umore
(ho riso di gusto in diversi punti del tuo testo), oltre naturalmente alla
morale intrinseca e profonda delle tue parole.
Purtroppo pero' temo che non avro' troppe occasioni di recarmi ad Ancona....
Easy!

Alcuni giorni fa mi trovavo ad Ancona con mia moglie.
Grazie per il bellissimo racconto, per il bene delle tue coronarie non ti
auguro un'altra vicenda simile, ma scrivici pure qualche altro racconto cosě
: divertente e profondo!
... e Viva il signor Massimo!!!
Ciao      Marco

Evviva davvero per il sig. Massimo...
qualcuno di noi andrà ad Ancona e
promesso passeremo in quel bar...
Ciao Guido
--
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Ciao Guido, se sei nuovo benvenuto tra noi, comunque - anche se non sei
nuovo - grazie del tuo racconto, veramente gradevole e... istruttivo.
Se andrò ad Ancona.... so dove andare per caffè e brioche. :-)
Mi associo a chi ti chiede altri raccontini... :-))
Ciao
Medaebe
P.S. Comunque... sarò controcorrente e sulle nuvolette... ma non è un po'
triste che quella volta che si trova dell'onestà in giro ci si senta
talmente colpiti da sentirsi quasi "in dovere" di segnalarlo al mondo, come
quella volta che quel tipo che aveva restituito il portafoglio pieno di
milioni è stato segnalato su tutti i giornali?!?!? va beh... sorvoliamo...
anzi torniamo per terra...

Ciao Guido, stai certo che asseconderņ il tuo invito quando passerņ per
Ancona.
Gabriele
--
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Gli farò un ottima pubblicità e per il caffè.....appena potrò.
ciao Silvana

 fermasse a prendere un caffč presso il Bar Pasticceria Moldavia, in
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