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Titolo: OT - Racconto: VOTCAMARTINI COL MALIGNO

  VOTCAMARTINI COL MALIGNO
di Alberto Angelici
Sei del pomeriggio di un gelido  aprile. Mi stringo nel barberri con l'
accento sulla a mentre  costeggio il  cinquecentesco porticato del
Pavaglione.
In alto  la natura impazza  e ad ogni attimo cambia scenario. Spinti da un
vento robusto,  imponenti ammassi nuvolosi d' ogni forma, colore e
dimensione s' incrociano  a differenti quote. Il sole s' adatta di buon
grado e balugina  rapidi flash nei varchi azzurri del cielo, mentre le ombre
colmano  le gole dei portici di pennellate sempre nuove.
Una brezza  birichina spazza la piazza Maggiore  trascinando con se' le
pagine svolazzanti di un quotidiano. Sembrano bianchi  cappelli di suore che
giochino allegramente a rimpiattino.
Assieme a me sfilano migliaia di bolognesi,  devoti al rito della vasca sul
piu' lungo dei palcoscenici. Passeggiare su' e giu', guardare  ed esser
guardati.  Fare soppin, sfoggiare l' ultima miis pagata sangue o un naso
nuovo.
"Sai, gliel'ha fatto un allievo di Pitanghi'...chissa' quanto ha speso...ha
detto che e' cosi' un bel uomo: affascinante!
Sorridere  stretto alla propria ex- o al proprio ex-  tenendo al braccio l'
ultima conquista. Offrirsi  una votcamartini nella ressa  del Zanarini, che
fa pure rima, mentre da un polsino volutamente corto scintilla  il
bommersie' di quel tesoro della Stefi
che-l'-ha-preso-con-una-dritta-un-culo-da-non-credere-che-va-bene-gli-suocc-
ma questo-e'-un'-altra-cosa...
Stato dell' arte di un provincialismo che  resiste nonostante tutto, novella
vergine vestale, al premere  violento di  nuove culture.
Trionfo e sintesi di un credo assai in voga: quello dell' apparire  a
scapito dell' essere.
All' angolo, dove piazza Galvani diventa via Farini, mi sento chiamare.
"Di'su', non si salutano gli amici? "
 Il viso rubicondo  che mi sorride sorpreso,  esce da lontane memorie
goliardiche. Assiduo di ogni evento mondano bolognese, papa' costruttore,
mamma  d'ascendenze vagamente nobili e una  solidita' economica che lo mette
al riparo da qualunque problema di sopravvivenza.  Lo ricordavo piu' magro e
riccioluto. Con l' arrivo della pancia se ne sono andati i capelli, a
tutela, forse, di una sorta di equilibrio  naturale.
Provo un leggero fastidio.  Non mi era troppo simpatico  neppure in
facolta', figuriamoci  ora. In  casi come questo l' unico argomento   e' la
pesca dei ricordi e non ne ho proprio voglia.
Dov'e' finito quello?... Lo sai? Daniela ha tre ragazzi! ..E il prof di
civile, poveraccio...
Lo  affiancano un tale sulla cinquantina e due  bellone  dallo sguardo
navigato.
Convenevoli,  trite frasi di  presentazione, sbirciatina alle tette: chissa'
se le ha fatte madre natura o portano anch' esse una grif?
Sul momento  non faccio caso a lui, il cinquantenne.  Aria dura come i corti
capelli color filo di ferro,  colorito da galera in un viso scavato da rughe
profonde. Sorriso  di circostanza. Del tipo che non riesce a  salire oltre
il naso.
Quando ne incontro lo sguardo freddo color della china, il malessere
compare all' improvviso. Rapido  e inatteso  avanza  silenzioso come un'
onda anomala.
Nell' attimo del  doppio contatto  mani-occhi, un senso profondo di
oppressione. Mi manca il respiro e  il cuore batte in gola  tonfi ad ogni
istante piu' sordi. La saliva e' finita e mi sento la pelle  gelare. Odor di
fogna mi riempie il naso, ho il buio nella testa  e l' impressione di
sprofondare in qualcosa di orrendo.
Anche lui mi pare cambiato, perfino piu' pallido.
Dio, sto vivendo il mio primo infarto - concludo confusamente - adesso vado
giu'  e domani saro' sul Carlino. Spero di non farmela nella brache,
altrimenti sai che fugura.
Farfuglio  che devo andare in bagno,  mentre le facce  fluttuano  incerte
come  immagini di un sogno. Leggo perplessita' e sorpresa, mentre m' infilo
nel  clamore di gente  che non vedo.
A ogni passo  mi sento meglio e il  violento tu-tum...tu-tum sembra
allontanarsi dalle mie orecchie. L' acqua fresca sul viso  e' un toccasana
celestiale e anche il silenzio di quell' angusto ambiente che sa di
lisoformio.
Siedo sul  vater, la testa appoggiata a  mattonelle coperte di  graffiti.
Seguo  nell' ansia un ritorno  alla normalita', veloce quanto lo era stato
l' insorgere del malore. E' tornata anche la saliva.
Loro sono sempre  li': le bellone con le tette di fuori e Ludovico che mi
fissa strano. Non apprensivo, strano. Ecco ... come se certi conti non gli
tornassero.
"Come stai? -  E senza attendere la risposta- ma...tu quello li' lo
conoscevi gia', vero?"
"No, no, mai visto, te lo assicuro".
 Scetticismo e incredulita'. Irritazione, anche. Sta' a vedere che ora 'sto
qui s' incazza pure.
"Dai, dai, si capiva benissimo che facevate finta. Bastava guardarvi in
faccia. Te che sbianchi appena lo vedi e teli  nel cesso, quello che come
sparisci inizia il terzo grado. Cosa fai... come ti conosco ...dove stai.
Insomma era molto interessato alla tua persona.  Poi all' improvviso scappa
via con una scusa del cavolo e dopo un attimo rispunti tu. Ma non e' che tra
voi  c'e' per caso qualche conto in sospeso?  Sai, quello li' non e' mica un
bel tipo...
"Ah noo? In che senso: spaccia droga?"  butto li'.
"Fosse solo quello!  Beh, a dir il vero non so di preciso, ma e' un tipo
strano, immischiato in faccende poco chiare. L'ho conosciuto  a una festa
dalla marchesa ..."  E butta giu' un triplo cognome subito ingoiato dal
ruggito di un bus che mi sfiora  la schiena.
" Dovevi vedere come se lo mangiavano le signore, alla festa! "
 Le due annuiscono mute.
 "E' incredibile come le donne siano attratte da  uomini cosi' palesemente
privi di scrupoli, navigati ed egoisti, quando  hanno vicino dei veri
gentiluomi - e lancia un' occhiata di fianco come dire a buon intenditor...
-
"Per me li' sotto c'e' una buona dose di masochismo!"
Le due borbottano e non annuiscono piu'.
Si agita a un punto, Ludovico, che  i lembi della sciarpa di seta mulinano
nell' aria assieme alle mani inguantate in pecari e ne  sostengono la
mimica. Nella foga di quella sorta di arringa, ha perso il filo del discorso
originale e tocca a me farlo, o rischiamo di restare li' a vita.
Ancora poche frasi  poi, per fortuna, il congedo.
 Il trio si allontana e a me resta l' immagine di un elegante cappotto
cammello stretto  fra due pellicce come un delinquente tra i carabinieri.
Intirizzito per la prolungata sosta  e provato dal malore, allungo il passo
verso piazza dei tribunali.
Ben presto dimentico  il fatto  e lo scampato rischio di  assurgere  ai
discutibili onori della cronaca locale.
E'  trascorso un anno da quel giorno strano e sto rientrando  verso casa
percorrendo via  Indipendenza dalle parti  del cinema Imperiale. E' quasi
ora di cena  e il passeggio e' intenso.  Mi blocca un gruppo di eleganti
personaggi  che sfila da scintillanti berline scure verso l' ingresso dell'
hotel Baglioni. Li segue uno stuolo di  valletti carichi di valige Vuitton.
Il tempo  di considerarne la quantita' esorbitante  e mi prende un capogiro.
Rallento e due ragazzotti mi superano  con malagrazia e si girano
commentando. Ho l' impressione di cadere e sento freddo, un freddo strano
che viene da dentro.  Tremo e il vomito mi  aggredisce  alla gola, pungente
come   limone spremuto.
All' improvviso ricordo. Ricordo! E' lo stesso malore di allora, di quel
giorno,   davanti a Zanarini!
Mi guardo intorno, ma in quel  tratto di strada niente bar, niente
gabinetti. Mi guardo intorno e sto sempre peggio. Due anziane signore
fissano sdegnose quest' uomo malfermo sulle gambe.  Stanno pensando a dove
andremo a finire con tanti drogati in giro.  Non so che pesci pigliare e
faccio fatica a restare in piedi.  Gli occhi  vagano fino al marciapidi di
fronte e oltre, giu' verso la Porta, finche' lo inquadrano. E' davanti alla
facciata di  San Pietro e procede in piena luce:  lo stesso uomo di quel
giorno! Stesso volto scavato, stessi capelli duri come lo sguardo.
Possibile?  No, non e' possibile. Il  caso non esiste. Mai. Di questo son
convinto  e ora poi...  Seminascosto dalla colonna lo  osservo venire
avanti.  Esita  e si ferma.  Il suo sguardo,  fino a un attimo primo fisso
in avanti, si  e' fatto attento e ostile, turbato forse.  Vedo quegli occhi
girare assorti  e frugare ogni angolo, intensi come il cono di un
riflettore.
Mi schiaccio contro  il ruvido dei mattoni fino a sentirne l' odore
polveroso  e dolce. Non puo' vedermi, lo so, pure ho la sensazione che
avverta la mia presenza, come   nel malore io ho avvertito  la sua.
Non so quanto tempo sia passato, ma esco da quel senso di stordimento  e
riprendo coscienza di me.
Mi sento toccare  la spalla. Mi giro. E' un indiano. O forse pachistano.
Impugna un mazzetto di rose. No, non cerca di vendermele.
"Tu male. - mormora in un italiano  essenziale - tu...tu... io aiuto?
Allunga una mano e  sono dita fini, eleganti, incongruenti  in un venditore
ambulante. Unghie curate e squadrate, chiarissime sul fondo  marrone della
pelle.
Il velluto luminoso  e denso di quello sguardo mi pervade. E' uno sguardo da
bambi, gentile e puro. Lo sento entrare in me e agire come antidoto potente.
Intuisco l' ansia. Mi fissa. Non sa che dire, cosa fare e io neppure.
Non deve avere piu' di trent' anni. Bruno ma non nero, il lucido bluastro
dei capelli riflette le luci delle vetrine e assieme al biancore  splendente
del sorriso gli conferisce dignita' e una bellezza da rotocalco.
La vecchia giacca tirata  a  coprire il collo  e  gli sformati gins  sono
poca cosa di fronte al freddo di quei giorni ancora invernali. Cosi' pure le
scarpe da ginnastica.  Forse per questo sta' un po' curvo in avanti.
Tuttavia non smette di fissarmi.
Mormoro qualcosa. Gli dico che sto bene, davvero. Forse il freddo, chissa'.
Contemplando quelle scarpe sdrucite dall' aria antica, infilo una mano in
tasca dove tengo il denaro  , ma non voglio sembri un' elemosina.
" Adesso che ci penso,  quelle rose mi servono -  E' la mia solita voce  e
non l' ansimare roco di  poco prima.
-"Si', dammi qua. "  Le portero' a mia madre.
Di fronte alle cinquantamila che gli ficco in mano, spalanca gli occhi. Poi
un dubbio.  Di sicuro pensa di dovermi  il resto, ma lo saluto con  un
sorriso, giro e me ne vado.
Sto bene. All' improvviso sto bene. Perfino meglio  di  prima di quell'
incontro sconvolgente.
Chi e' quell' uomo? Ma lo e', poi? Un uomo, voglio dire.  Come si spiega che
io mi sia sentito male ogni volta che mi  ci sono imbattuto? Anche lui
provava qualcosa, e' evidente, ma cosa?  E perche'?
Se credessi nel diavolo, direi che l'ho appena incontrato.
Tante domande, cui una parte di me chiede risposte.  Un' altra, invece, ci
vuol mettere sopra un  bel pietrone.
Sull' autobus 14, ho l' impressione che tutti osservino divertiti le rose
rosse che impugno a mo' di ombrello.  Ma fa' lo stesso. Mi sento stranamente
euforico, mentre guardo sfilare le vetrine di via Ugo Bassi.
Sorrido. Incontro nel  riflesso del vetro lo sguardo di una  biondina e
sorrido. E' uno sguardo ridente e divertito e corre dai fiori al mio
sorriso.  Per un momento non capisco  se si sia accorta che la sto
esaminando. Poi   gli sguardi s' incrociano, mutilati dal ritmico scorrere
del vetro  sull' immagine esterna. Sembra di vivere nei fotogrammi di una
pellicola.  Per un momento ci  fissiamo  muti, in un triangolo di vaghe
sensazioni di piacere.
La vedo alzare il braccio al campanello. Un' ultima  occhiata. Un cenno con
la testa. Ancora un sorriso. Poi soltanto il  riquadro sudicio di un vetro
contro il freddo grigiore del marciapiedi.
Ma si', vada per la pietra.  La vita e' bella.

Grazie Alberto,
riesci sempre a regalarci un bellissimo racconto. Complimenti.
Ciao
Adriano

  VOTCAMARTINI COL MALIGNO
Sempre grande Alberto!
Me lo sono dovuto rileggere tre volte per capirlo meglio, leggere i tuoi
racconti è sempre un piacere ma dà anche molto da pensare, il che non fa
certo male.
Ciao   e Grazie
  Marco