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Titolo: Cap. XLVIII - ALLA CORTE MAGNIFICA DI ZENOBIA

 Il "Maestro"
Non l'avevo mai letta: sai qui l'età anagrafica non conta ed io sono un
"giovincello" nel Ng! -)))
Ad ogni modo, grazie anche per questa replica "d'essay", è bellissima ed ora
mi tocca di pretenderne un'altra! -)))
Aspetto!
iassos
Beppe -))
La trovi bellissima? Non è un po' sgrammatica? Sai, su questo "meraviglioso"
niusgruppo IHV (Insulti.Hobby.viaggi) ho già avuto due "insultatori
ufficiali del Pietrone" che hanno chiosato la mia scrittura, facendo
rilevare che non ho dimestichezza neanche con l'italiano elementare: il
Presidente della Gloriosa associazione Route66 e lo "scrittore" per
antonomasia del niusgroup...:-)))
Come dici?
Che forse l'hanno fatto per incapacità a "rispondere" ?
E' probabile... Come sempre, hai ragione tu che li conosci e li frequenti
entrambi...
Comunque (questa volta) niente di più facile contentarti: c'è giusto la
prima parte del racconto che ti è piaciuto. Però te ne assumi tu la
"responsabilità" di fronte ai "banconisti dell'antispam" e ai New Troll del
Nuova R:. L:. Propaganda 2, che allora infierirono non poco su di me...
E' un "quattromani" (mio e del "maestro"), assai vecchio, ('88 credo) che
risale al secondo viaggio del neo-Club (allora) "Viaggiare per CAPIRE", e al
numero 0 dell'omonima rivista... Per l'NG risale invece al '99.
A me pare ancora leggibile e gustoso... (Forse un po' troppo letterario...
esattamente come piace a San Bancone :-)))
PALMYRA
Nella dubbiosa luce del crepuscolo, di Palmyra nessuna traccia. Non
esisteva. I suoi famosi colonnati, bianchi  come sabbia caraibica, erano
sotto di me, ma l'occhio non li distingueva, perduto com'era dentro alcuni
ragionamenti, e stravolto dalle brume  del mattino che disgelavano, verso
oriente. Tra qualche attimo, uno spicchio aranciato di  sole sarebbe
intervenuto laggiù, sopra l'orizzonte curvo della terra, dentro uno scenario
d'opera. Eravamo arrivati a Palmira, cioè  Tadmor, la sera  prima, col buio.
Sparsa la voce che davanti all'hotel, dentro l'imboccatura d'una pietraia,
si poteva fare  un vaporoso bagno caldo nella sorgente sulfurea Efqa, che
aveva di certo già accolto l'impronta delle chiappe  della regina Zenobia, i
più fantasiosi fra noi, entrati nella dimensione euforica,  erano  discesi
subito in quelle profondità.  Li trovai tutti come tritoni sguazzanti fra le
stalattiti  della grotta, più  due ninfe, o nereidi, che non tardai a
riconoscere, quando  emersero dall'acqua con provocanti rotondità: Francesca
aveva un notevole tuttotondo che risuscitava gli istinti più sotterranei
d'un uomo,  mentre  Cinzia, per niente selvaggia, si muoveva in cadenze
flessuose che risaltavano un corpo lungimirante.
L'opera stava per cominciare. Mi venne in mente Rossini, che aveva  musicato
un "Aureliano in Palmira". Ma  forse quì, più che  i suoi incalzanti preludi
ci sarebbe stato  bene l'Adagio del Guglielmo Tell: più distillato, e
soprattutto più trascendente. Io avevo cinquant'anni durante quella mattina,
dall'alto del castello arabo. L'idea  era stata del Grande  Fratello: domani
mattina tutti fuori dal letto a vedere l'alba su Palmira.  Lui, Palmira
l'aveva già   vista, anni prima al  tramonto e covava, da allora, di poterla
rivedere  al contrario, cioè all'alba. Noi sguazzavamo nell'acqua come trote
preistoriche, in fondo ad una grotta buia, oltre  la quale  si poteva
infilare la mano in un lago tenebroso, che  comunicava direttamente  col
centro della terra. Gli uomini del Presidente avevano scoperto dei fanghi.
E, spalmati con quelli, uscivano dalla  grotta come  aborigeni fantasiosi,
dentro vapori a trentotto gradi, a passi di danza, esattamente come  dentro
un girone  d'Inferno.
Davanti il sole che spuntava, pensai: a cinquantuno anni voglio ritrovarmi
quì al tramonto, e vedrò se sarò  il contrario  di ora. L'astro nascente
infilava  le  sue dita rosa dentro i colonnati rosa del tempio  di Bel,
oltre le dune  dove Tadmor ancora dormiva, ai piedi del castello arabo su
cui mi trovavo. Dalla base di questo,  aggirando le pietraie rosse della
collina, s'infiltrava a settentrione, tremando sopra i prati freschi dei
morti, da un avvallamento all'altro, accanto alle tombe, fino alle prime
colline azzurre, a quelle viola, alle montagne del fondo. I miei amici erano
appostati sugli spalti come corvi del mattino, dietro gli  ordigni
fotografici, rattrappiti dal freddo, bicchieri di grappa artigliati nelle
mani surgelate. Anche le tre donne, chiuse nelle cerniere dei giubboni, a
stento si sarebbero credute le ninfe ignude  di quella notte solforosa.
Notte di memoria soltanto, perchè anche l'unica cinepresa scesa a  filmare
le  tette e i fianchi fluttuanti di quel bagno turco, s'era subito offuscata
davanti i vapori infernali.
Questi arabi del deserto dovevano avere una gran strizza di questi crociati
tutti di ferro del XII secolo, per costruire  un castello del genere, di una
fatica immensa; blocchi di pietra squadrati,  ricavati dallo scavo del
fossato tutt'intorno il castello. Crociati che poi sembra non siano mai
arrivati da queste parti, troppo deserto da   attraversare. Mi immagino
allora la guarnigione tutta intenta a controllare le vie di comunicazione
attraverso il deserto, che in Palmira avevano un vero e proprio cambio di
guardia, perchè quì  terminavano  le carovaniere  che  venivano da oriente,
India e Cina, e iniziavano quelle per  le vie del Mediterraneo. Sete,
spezie,  incensi, droghe, mi sembra di vedere l'arrivo di questi mercanti,
gente che non erano soltanto addestrati al commercio e ai baratti, ma
dovevano sapere di geografia, astronomia, idiomi, arti, costumanze di  tutte
le popolazioni attraversate. Questo mi diceva  la sera prima Pietrone, la
"guida  culturale", quando usciti dai bagni solforosi tentava  disboscare
l'ignoranza, lui in costume da bagno con l'asciugamano  al collo, io vestito
altrettanto approssimativo.
Dentro il primo gelo notturno, attraversavamo la pista dei camion che in
fila sterminata apparivano e scomparivano  nel
deserto,  diretti all'Eufrate, per  rifornire di freschi missili una  guerra
di cui non si vede la fine. L'immaginosa pista per l'Asia centrale, la via
della seta e  dei mongoli, Gengis Khan e Scheherazade, Zenobia inseguita
dalle centurie  di Aureliano, Gorbaciov che richiama le sue  milizie dalla
Bactriana, i pastori di Giacomo Leopardi erranti da quelle parti assai tempo
prima del veneziano Marco Polo.  Gli enormi autotreni  carichi di luci
supplementari, sotto la guida di un solo autista, sicuramente addormentato,
sbuffavano intorno ai rocchi  delle colonne della Palmira notturna.  Quei
capitelli corinzi, lassù in  bilico dopo duemila anni, dopo duemila
autotreni in una sola notte, mi domandavo.
Ora l'alba invece, e quel silenzio soprannaturale  che sale  verso la valle
delle tombe. Davanti   questo quadrivio di civiltà, le porte che si
intrecciano nel deserto, lì accanto, le tombe stanno a guardia di migliaia
d'anni, mute. Ho ancora negli occhi il rumore di quel silenzio. Lì mi piace
seppellirmi. E' come godermi ancora, da morto, tutti i riflussi di  passate
civiltà, al centro di questo  incrocio  di  sentieri e sensazioni, davanti
la desolata pienezza del deserto.
Il sole, ora appuntato sopra il grande tempio di Bel,  infilava il maestoso
colonnato che, come una teoria  di vestali  mattutine, arrivava fin sotto la
collina tutta pietra del  castello. Tadmor,  l'antica Palmira, ancora
dormiva ai nostri piedi, ignara dei notturni visitatori.

 dormiva ai nostri piedi, ignara dei notturni visitatori.
Questo l'avevo già letto, me lo aveva inviato Saver su richiesta:
....issimo, grazie!  -))