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Titolo: Racconto e VIAGGIO nella fantasia (ehehehe)

 MARIKA, SIGNORA DELLE API
 
Nel tiepido  crepuscolo che precede l' alba, il tronco  spicca sul   verde
della radura come  un negretto in un asilo  làppone.
La quercia  e' colossale  e l' imperversare dei fulmini ha lasciato  pochi
monconi, rivolti  al cielo come braccia supplicanti.
Grosse radici aggrappano il terreno in gobbe e spire,  testimoni e
protagoniste, assieme a un superstite ramo  ancora in vita,  di un ostinato
rifiuto alla morte.
Oltre il prato,  il bosco prosegue a perdita d' occhio, eterno come le
colline di cui si nutre,  giu' fino al borgo di pietra,  dove gente semplice
conduce una vita di sacrifici  legati al variare delle stagioni.
Màrika e' alta, anche per gli standard sloveni.
Da lontano  pastori e boscaioli  ne riconoscono l'agile  figura avvolta,
estate e inverno,  in cotonina leggera, indifferente al freddo e al vento
che  le scompiglia i capelli biondi.
Una natura schiva e la  macchia violacea che abbraccia parte del viso, hanno
reso solitaria la sua vita e lei taciturna.
Ogni giorno accudisce alla casa, ai    cinque fratelli e al padre, aiutata
da una sorella che piu' diversa non potrebbe essere. Ciarliera e vivace
quanto lei e' riservata, mora quanto lei e' chiara, attratta dai maschi
quanto lei ne e' allontanata, trovandoli sciocchi e  superficiali.
Cosi'  passano gli anni , tra i lavori i domestici e quelli nei campi. La
scuola, la vita con i compagni, e dolorosi,  immancabili accenni alla
"cosa" che ha sulla faccia, le attenzioni di qualche ragazzo, piu' che altro
rivolte a un corpo precocemente  sviluppato in forme che non passano
inosservate.
Iniziano, gradualmente,  le difficolta' nei rapporti con gli altri.
Non le importano  ma li considera necessari, alla stregua del mangiare o del
dormire, mentre si accentua l' interesse per la natura, la cui forza   e
armonia percepisce ogni giorno di piu'.
Fin da bambina si e' sentita  chiamare dal bosco e dalla vita  segreta che
intuisce   sotto quel verde. La trattengono le raccomandazioni della madre e
un vago timore dell' ignoto.
Coi fratelli si occupa dei campi e si ritrova a fissare il nero delle
abetaie,   il volo degli storni,  la precisione delle  anatre in rigida
formazione militare, l' eleganza essenziale dei falchi.
Si chiede  che sensazioni  possa dare  scivolare nell' aria, conquistare le
vette o i piu' estremi rami dei  larici. Si sorprende a mimare l' ondeggiare
delle poiane, immaginando le braccia coperte di  soffici piume.
Ridono, i suoi. La chiamano "uccellino" e  Malko, il piu'  giovane dei
fratelli, la stuzzica con piccoli pizzicotti.
Per riportarla alla realta', dice.
Nel tempo, a cerchi sempre piu' ampi, si impadronisce di quelle montagne. Le
considera  la sua  vera famiglia e con esse le  creature che le abitano.
 le ore trascorse in  casa  sono per lei un  fastidioso intermezzo,   e a
volte si vergogna del  proprio scarso attaccamento.
E' li' che si rifugia ogni volta che  sente il bisogno di conforto. Li' che
corre quando la madre  in pochi giorni muore di polmonite.
Per  essere  gia' lontana dal paese al sorgere del sole e avere  la giornata
tutta per se', chiede  aiuto alla  sorella. In cambio si occupera', da sola,
della casa nei due giorni successivi.
Non piove da settimane e il terreno e' solido. Sale  sicura, superando dossi
e cengie, piccole e grandi radure destinate al pascolo.
Il bosco e' disseminato di piante  abbattute  dal   vento  e  da piogge  che
rendono il terreno morbido e fragile.
A mano a mano che s' addentra nei valloni interni  e le case   in basso
rimpiccioliscono,  sente l'amorevole abbraccio della "sua" montagna. Si
disseta dell' acqua ghiaccia  dei rivi che solcano  il crinale. La fa
scorrere tra le mani e gode del gelido contatto che le arrossa la pelle.
Non piu' prati,  ma il buio del bosco. In alto, tra i rami, il sole combatte
una battaglia persa, contro la mole di quei giganti  verdi.
E' il regno del muschio, delle felci e di creature che ai pascoli assolati
preferiscono la frescura del sottobosco.
Spessi nuvoloni  gonfi di pioggia  e  ammassi bianchi come latte sfilano su
differenti livelli e  giocano a nascondino con il sole,  alla merce' di
correnti che  variano  direzione e intensita'.
Ogni volta Màrika  vive con profonda emozione   il manifestarsi delle forze
della natura. Passerebbe   giornate intere sotto la pioggia, con l'acqua che
le scivola addosso e  si assorbe nella pelle. E' una sensazione rigenerante,
come  il tocco di una persona amata che non si cura della sua deturpazione.
Ama il vento sul viso e nei capelli, l' aria sottile e pura, le narici colme
di odori che riconosce uno ad uno.
Procede rapida sul crinale. Sotto alle scarpe  la soffice materia in
disfacimento, negli occhi l' assoluta armonia del creato.
Un fruscio, la fuga concitata di  qualche piccolo animale, non  suscitano in
lei alcun timore. QUELLA  e non altre e' la sua casa ed e' li' che vorrebbe
vivere.
Gli abiti  che indossa la impacciano,  inutili orpelli  che vorrebbe
strappare  via,  ultimo ostacolo alla completa simbiosi  con il resto del
suo corpo, la grande Creatura che l' accoglie.
Sono giorni e giorni che pensa alla  quercia. Non ne conosceva l' esistenza.
L' aveva  scorta da lontano durante l' ultima scorribanda. La vista
dell'enorme  massa, striata come un animale preistorico,  l' aveva attratta
e turbata.
In paese qualcuno racconta che  da tempo immemorabile  sia ricovero  a una
comunita' di pericolose api selvatiche.
Molti anni prima, un toro al pascolo aveva deciso di grattarsi contro   quel
tronco.  La reazione era stata immediata e  il povero animale mori'  a breve
distanza.
Ancora poco. Nella vastita' di quei luoghi non  si e'  mai persa, - rammenta
- sapendo ogni volta come orientarsi.
Ancora poco.  Soltanto larici attorno a lei. Alti, diritti   e grossi come
colonne di un tempio, privi  di rami e foglie laddove il buio   ne
impedisce la crescita.
Le ombre cominciano a schiarire. Oltre una gobba  del terreno gia' scorge
il verde dell' erba.
"Ci siamo,  sono arrivata".
Non  la stupisce di aver parlato a voce alta e non semplicemente pensato.
Il  mondo che   la circonda puo' "sentire" i   suoi pensieri,  ma cosi' ha
piu' forte il senso d' appartenenza a loro, parte di un tutto armonico e
perfetto e bello.
Non il fruscio di una lucertola, non lo  stormire dolce delle betulle.
Calma  assoluta,  piatta. Anche il vento sembra  rispettare la mole possente
della quercia, quasi   a voler  rimediare le violenza  del passato.
Cardi selvatici,  sormontati  di violetto acceso,   mimano  a centinaia
piccoli fuochi bloccati da una magia  nel verde intenso del prato che   nei
pressi della quercia   e' trapunto di ghiande e foglie color ruggine.
S' avvicina. Il tronco  sorge dalla terra,   saldo come  roccia.
La  corteccia  e' festonata  da licheni, solcata da antiche ferite. Alla
base, ampia come un ricovero  per le pecore, nicchie  e avvallamenti
accolgono mille altre specie vegetali.
Quanta armonia,  pensa: un grande  Essere che   si spegne portando  in  se'
nuove  creature, cosi' che la morte non sia  in realta' perdita ma  cambio
di stato,  rinnovamento di vita.
Tocca quel  corpo. Sente in lui tensione, un vibrare strano.
Scavalca alte  radici,  le mani su di lui per non perdere  il contatto.
Gira attorno,  vinta da tanta immensita'.
 Si chiede se l' antico alveare sia mai esistito o non sia piuttosto frutto
della fantasia.
L' apertura e' sul retro, larga come un carro e molto  piu' alta.
Aromi dolciastri, di resine e miele ma non soltanto.
La tensione che prima avvertiva  al tocco delle dita,  pervade la materia,
il  suo corpo, l' aria, il terreno.  Aumenta ad ogni passo.
Non  e' inquieta.  Sente forze ignote   dispiegarsi, spavalde, padrone ma
non ostili.
E' fresco, scuro come l' accesso  a una caverna: una caverna che vive.
Il ronzio  cresce ad ogni istante, con progressione inarrestabile che
esprime una  immane potenza.
Resta immobile  nell' inchiostro che mi avvolge.
"E' come  la mia camera - sussurra - quando mi  sveglio in piena notte al
verso di un gufo o per lo scricchiolare di una trave".
 E' calma. Di piu', sta bene,  nonostante il toro ucciso. A lei non lo
faranno.   Lo sente. Lo sa.
Lentamente,  gli occhi si  adattano al buio.
Un tenue chiarore  rivela i  contorni  di un mondo fatato. Le pareti salgono
alte, come  gli archi   della cappella di San Kasimiro, ingombre di masse
scure che appena s' indovinano. L' una addossata all' altra, ombre mutevoli
ad ogni mio passo, sembrano ora giganteschi grappoli d' uva ora damigiane  e
botti,    ora festoni  di un addobbo  dimenticato.
Altri cumuli levitano  sopra di  lei che  si guardo intorno,  bambina  in
soggezione   tra  adulti sconosciuti.
Un movimento agita l' orlo della  veste e  non e' colpa del vento: un denso
strato  di api  ricopre come una pelliccia la parte  piu' bassa e un
braccio. Sono  centinaia. Accosta il braccio al viso  e le osserva  nella
penombra.
Infinite ali vibrano, forse per dare stabilita'.
Un'ape gira su se stessa senza posa ma le altre la ignorano e  Màrika ha la
sensazione che stiano   tutte fissando lei.
In alto,  il ronzio e' aumentato.
Al soffitto, lo sciame  ruota   compatto in brune spire,   simile a un gorgo
di torrente sospeso su di lei.
Non sa  che fare.  Il nervosismo   suggerirebbe  la fuga ma anche  senza
contare quelle che ha addosso, le altre, milioni, impiegherebbero un battito
di ciglia a raggiungerla.
S' inginocchia, siede a terra,   su frammenti di cera e polvere.
C'e' fermento  tra le api  del vestito.  Alcune si alzano in volo,  altre le
seguono. L' ultima ruota  sul braccio  facendole il solletico.
Aumentano il calore nell' ambiente e il senso di  vertigine.
Chiude gli occhi: le pare di vivere una favola.
"So  bene che q-questa e' casa vostra..."
Non   ricorda quando abbia iniziato a parlare ma confusamente pensa  che non
c'e' alternativa: se muore li', nessuno  la trovera' mai,  incapsulata in un
sudario di cera, propolis e miele.
" ...questa e'   casa vostra e io sono venuta  per vederla  e conoscervi.
Per sapere se davvero  esisteva un   alveare cosi' grande. Non voglio  altro
che restare qui, tra voi."
Racconta, Màrika.
Di tante cose, della sua vita, della famiglia, dell' amore per la montagna.
Parlando,  sente  il malessere che l' opprimeva scivolare via. Ha la
sensazione che il gorgo sul soffitto rallenti. Una nuova serenita' s'
impadronisce di lei. Ascolta  la  propria voce  farsi piu' sicura.
Poi il sonno la coglie.
Non sa quanto abbia dormito, ma al risveglio il sole e' calato dietro alle
cime, a ovest, oltre un mare  mai visto.
Tutto e' quiete, nel ventre dell' albero.  Non un ronzio, sparito il gorgo.
Niente api. Non UNA.
Da quel giorno, la  donna sale   all' alveare tutte le volte che  gli
impegni glielo consentono.  Quando e' li' non si sente piu' sola neppure nel
proprio cervello. Come se altri  guardassero dentro, amichevolmente, per
darle compagnia e affetto.
Nei pressi della radura avverte la fatica sciogliersi come sale nell' acqua
calda. Sa che e' merito loro. Non  comprende come   ma  intuisce che e'
cosi' e non se ne stupisce piu'.
Poi un fatto nuovo. Un giorno si e' trattenuta sul posto piu'  del solito,
e nella penombra del tramonto inoltrato fatica a distinguere il  percorso.
L' aria vibra.  Una scia di insetti  si materializza, alta sul suo capo  e
vi resta come una  scorta d' onore fino alle porte del  villaggio.
Da allora, ogni  volta e' cosi'.
Un altro inverno e' trascorso e la neve si ritira sotto gli attacchi di un
sole sempre  piu' caldo.
Màrika vorrebbe salire, perche' il maltempo gliel'ha  troppo a lungo
impedito.  Nell' attesa, vola  lassu' con il pensiero.
Da qualche  settimana una strana debolezza si e' impadronita di lei.  Stenta
a ritrovare l' energia di sempre e lo specchio le rimanda l' immagine di un
viso pallido e affilato.
Non  esistono bilance, in casa, ma  sente i vestiti  piu' larghi e  non
trova    nel suo corpo la stessa elasticita'.
Ha scarso appetito, bruciori mai stati, vertigini, brividi di freddo.
Quando  l' intestino   manifesta strane irregolarita', si decide.
La visita e' lunga e accurata. L' anziano medico l' ha vista nascere, ma
questa volta sembra a disagio, piu' silenzioso del solito, quando grugniti e
sospiri scandiscono il tocco  professionale  di mani sottili e bianche.
Si  rattrappisce sulla poltroncina. Il mento, appoggiato al magro petto,
forma buffe pieghe  alla base del collo che gli conferiscono   un' aria da
tacchino   spelacchiato.
Pero' lo sguardo e' pensoso e serio, addolorato forse, e, prima di parlare,
vaga  su pareti  di libri e incartamenti gonfi come cuscini.
"Mmm... non va tanto bene, figliola cara. No, non tanto bene. Perdona la
schiettezza, ma  io sono  uso  parlare chiaro. A taluni puo' sembrare
mancanza di tatto e forse lo e', tuttavia mi hanno insegnato che
specialmente in certi casi la sincerita' e' d' obbligo."
Ascolta quelle parole  a volte difficili e il cervello le si affolla di ogni
possibile pensiero.
Immagini della sua infanzia si sovrappongono al ricordo delle ore trascorse
nella quercia e un dolce sentimento di affetto le scende nel cuore, a
mitigare   l' inquitudine di un futuro incerto.
"... vrai fare esami  specifici, - la voce del  medico riaffiora  lenta
dalle profondita' dei suoi pensieri - ... per appurare, al di fuori d' ogni
possibile dubbio, la tua situazione. Non ti nascondo che i sintomi sono
preoccupanti. Un certo gonfiore che ho  riscontrato, la perdita ponderale,
voglio dire  l'improvviso dimagrimento, oltre ai disturbi di cui mi parli e
al sangue nelle feci...si', m' impensieriscono. Insomma, cara Màrika,
occorre andare piu' a fondo, ma senza perdere tempo. Ecco, ora ti scrivo
tutto e pensero' io a telefonare all' ospedale."
Il periodo che segue   e' denso di avvenimenti nuovi  e   per nulla
piacevoli, ma lei si e' imposta di accettare tutto senza scomporsi.
Ci riesce, nonostante  la difficolta' di certi esami.
Le pesano le "attenzioni"  di sconosciuti, verso  zone del corpo  finora
appannaggio  di sua madre e   per poco tempo di un giovane del villaggio.
Sentirsi studiata, osservata  e freddamente commentata come se lei non fosse
li',  le da' un disagio che a volte supera il timore di cio' che potrebbero
trovare.
Una mattina,  la fanno entrare in un cubicolo di vetro smerigliato.  Una
signora anziana  la guarda con occhi  materni e stanchi poi la informa dei
risultati in un linguaggio  finalmente comprensibile.
Non un' ulcera al duodeno come si era sperato ma  un tumore  e anche molto
sviluppato.
E' come se una corrente fredda e nera l' avvolgesse, sbattendo dietro di lei
la porta della sua vita.
Poche pacate parole che le echeggiano in testa senza posa mentre s' accuccia
nella corriera che risale la montagna.
La mente vaga senza posa ed e' incapace di  metterle un freno.
Sono immagini dell' infanzia, della famiglia, dei campi. Poi la scuola e i
compagni di allora. Pezzetti di vita passano veloci e senza un apparente
filo logico, mentre con dita distratte  segue  sul sedile i solchi  di
similpelle marrone.  L' altra mano resta  sull' addome, come a sorvegliare
la nuova presenza.
Cosa dira' ai suoi? Tutto? Non  ha ancora deciso. Se sapranno, sara'
sconcerto e pena  e in un batter d' occhio anche il paese sapra'. Per strada
la fermeranno   e ognuno  vorra' esprimere parole di partecipazione. Ad ogni
passo, ad ogni sillaba sara' peggio. No, non dira' nulla. Neppure al medico.
Certo, lui  la cerchera' ma per un po' avra' pace, poi si vedra'.
Il  pensiero sale, calamitato da una forza irresistibile, verso la montagna.
Non vede l' ora di essere lassu'.
Li trova riuniti per la cena, attorno al tavolone del nonno.
Non e' abituata alle bugie, piuttosto preferisce non dire, ma c'e'
aspettativa. Piu' nello sguardo dei suoi che sulle labbra, poco avvezze ai
sentimenti e a discorsi complicati.
Sente imbarazzo. La domanda e' nell' aria, sul viso della sorella che la
fissa muta, nei movimenti impacciati dei fratelli.
"No, non si sa ancora nulla. Dovro' tornare per altri esami".
Poche sillabe, ma la stanza ne risuona.
E' un riflesso del camino acceso o gli occhi del padre sono velati  e rossi?
Lo vede fare un cenno col capo. Le nocche sbiancano sul manico del cucchiaio
e non dice nulla.
Vorrebbe, ma proprio non riesce a  parlare   del cancro.
Una tazza di latte, poi  a letto. Immobile, per sembrare addormentata.
Apre gli occhi all' improvviso. E'  buio.
Nel triangolo di cielo nero che  scorge dal letto, brillano due stelle.
Cos'e' stato a svegliarla non lo sa. Non un rumore, ne e' certa. Percepisce
il  debole respiro di Sonija, accanto a lei ma tutto il resto e' silenzio.
No, e' stato qualcos'altro, ma cosa?
 Non c'e' luce, quindi non occorre  chiudere gli occhi, per concentrarsi.
Pensa alle sue api, pensa alla quercia... e... pian piano, impercettibile
come il lento schiarire  della notte quando segna il profilo del paesaggio,
"sente" un ronzio cadenzato,  familiare come una voce.
Ora sa cosa deve fare.
Attenta a non provocare cigolii, si veste e scivola fuori di casa. Dormono
ancora tutti, cosi' nessuno la vede uscire.
Sulla strada passa un furgoncino grigio  e lascia una scia di gasolio e
musica pop.
Il villaggio lentamente si sveglia.   Un  motore che s' avvia, lo sbattere
metallico dei secchi da latte, gente che si chiama, scalpiccìo   sul legno
delle scale.
S' affretta su per la collina. I piedi vanno da soli, senza bisogno di
indicazioni, la mente libera di seguire un pensiero fisso, un' idea che pian
piano si fa strada, assume contorni piu' netti, come se qualcuno la
proiettasse  nel suo cervello.
Ha la sensazione che qualcosa di definitivo, di unico, stia per  accadere.
Una realta' finora ignota  ma che le appartiene da sempre, ancor prima di
certi avvenimenti. Prima di lei, prima di tutto.
Si sente come musica raccolta nel solco di un disco,  pronta a scaturire al
passaggio della puntina.  Cio' che sta facendo era gia' nel solco, quando
ancora altre spire si svolgevano.
Stranamente l' idea che in qualche modo il  suo destino  sia  gia' scritto
non l' inquieta, non la rattrista perche' chi l' ha vergato,  sapeva bene
cosa scrivere e come.
Il disco  sta forse per finire, ma altri attendono,  lo sa.
Sull' onda di questi pensieri,  cammina  sicura, satura di un' energia
ritrovata.
A una curva del sentiero l' attende il fianco scabro di  un roccione. E' li'
che di solito si ferma e guarda  il fondovalle, verso i tetti di pietra
delle case. Non Ora. Questa volta procede veloce.
Eccola. Grande, immensa,  immutabile.
La radura e' punteggiata dei colori del risveglio. Infiniti gialli  e
sfumature di verde e piccoli fiori azzurri. Innumerevoli farfalle volano a
balzi da una corolla all' altra.
Non un' ape, pero', non una. E' strano. Forse e' presto e troppo fresco per
loro.
Al contatto  sul tronco, la mano  non avverte le solite tensioni.
Anche questo e' strano.
Entra. Odori familiari, ma non un volo, nessun ronzio.
Nella carne un crampo improvviso, la doloroso sensazione  che sia tutto
finito, che le api  e l'anima della grande quercia  se ne siano andate,
lasciandosi dietro  gusci di  fredda materia.
Vacilla e un freddo pungente  s' impadronisce di lei.
Ma...e' un ronzio? E' un ronzio quello che  sente?
Forse il vento tra le foglie  ...no, eccolo di nuovo, piu' forte di prima.
Un crescendo costante,  inarrestabile e non e' come le altre volte. E' di
piu', gioioso, festante. Esprime calore e felicita'.
Non serve alzare gli occhi pieni di lacrime per sapere che sono la'.
A migliaia,  milioni, saturano il culmine della caverna. Non ne ha mai viste
tante. Non credeva ce ne fossero   cosi' tante...
Scendono su di lei,  vicine al punto  da muoverle i capelli.
 "SDRAIATI!".
 Non e' una voce.  Nasce nella sua testa ed e' un coro e un eco.
 Si libera dei vestiti e resta nuda, al centro dell' ambiente che ora
palpita di una luce strana, evanescente.
Le ricorda una statuetta della madonna di Lourdes che porto'  la nonna  da
un pellegrinaggio, piccola,  con il piedistallo blu e le mani congiunte sul
petto. Stava sul cassettone, nella camera dei  genitori, accanto a poche
foto ingiallite.
Quando erano bambine,  spesso lei e sua sorella andavano  a salutare la
madonnina prima di dormire.
La debole luminescenza pareva chiamarle, dal centrino di pizzo bianco e
ringraziarle per la visita.
Avverte contro la schiena il pungere di un sasso.  Non se ne cura, rapita
dal ruotare lento della spirale di api.
A un tratto, come al segnale di un maestro d' orchestra, il movimento
rallenta, il brusio s' addensa al tono sordo di un organo di chiesa e il
gorgo cala su Màrika, corposo come miele.
All' ultimo istante prima del contatto, chiude gli occhi e stringe i pugni.
Non sa se bearsi della loro presenza o esserne terrorizzata.
E' come se  dita microscopiche  vellicassero ogni piu' remoto angolo di lei.
Sono sul viso, sulle labbra e nei capelli ma non  prova repulsione ne'
fastidio.
Solo pace.
Il corpo  e' un lungo cuscino brulicante. Altri insetti si posano, strato su
strato,  e il cavo della quercia ne risuona al punto che  gli uccelli s'
alzano in volo dall' alto dei rami, spaventati  da un tremore che via via
aumenta di frequenza.
Ci si vede ora, nella grotta vegetale, ma non per merito del sole.
Non  del tutto, almeno.
Dall' enorme massa   di insetti  trapela una luce azzurrina, sempre piu'
intensa e vivida.
Un velo di vapore sale verso il soffitto.
La pianta si scuote e vibra.
Una famigliola di scoiattoli scappa terrorizzata, un' aquila lancia  nel
cielo il  verso che eccheggia per la valle e  l' acqua dei ruscelli sembra
rallentare.
Uomini  curvi sul lavoro dei campi alzano  gli occhi e scrutano la montagna.
Una donna anziana guarda  e non capisce.
Il fumo  s' attarda  al culmine dei comignoli, senza disperdersi.
Sembra che il mondo trattenga il respiro.
Il bagliore tinge di blu e bianco il limitare del prato.
Il vapore trasuda da ogni  crepa del tronco, cosi' che l' albero pare un
gigantesco covone incanutito.
Un refolo di vento scende a spazzare la radura.
Nella quercia e' tornato il silenzio di sempre.
Il pavimento e' vuoto.
Al limitar del bosco un nuovo sciame  scivola allegro di fiore in fiore.
Il sole gioca  fra  le ali coi mille riflessi di  una chioma d' oro...

> Il sole gioca  fra  le ali coi mille riflessi di  una chioma d' oro...
Ciao Alberto! bentornato!
E ogni volta torni con una "gemma"... grazie!
ciao
nb

 MARIKA, SIGNORA DELLE API
[...]
Ciao Alberto, ti fai sentire poco ma quando lo fai è sempre in modo
egregio!! :-)))
Grazie per questo tuo racconto sempre... nel tuo stile!!
--
ciao
Mario :-)
www.geocities.com/african_batiks
  --  La mia pagina sull'Africa
www.armodue.com
  --  La mia pagina sulla "nuova musica"

 Mario :-)
che vuoi...poco tempo, soprattutto! Grazie, mi fa piacere tu lo abbia
gradito :-)
Alberto

Alberto Angelici wrote:
Fin da bambina si e' sentita  chiamare dal bosco e dalla vita  segreta che
intuisce   sotto quel verde. La trattengono le raccomandazioni della madre e
un vago timore dell' ignoto.
Bello il racconto!...Come tutti gli altri, d'altronde:-))
Grazie, Alberto.
Gabriele
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