Newsgroup: it.hobby.viaggi
Titolo: [OT] Sull'aria del Guglielmo Tell...

Niente più di un "divertissement" sull'aria del Guglielmo Tell.
O niente meno?..
Parla di viaggi?
Non so, parla di Palmyra.
Dov'è Palmyra? Là in fondo, nel deserto.
Ma val la pena?
Fate voi, per me una delle meraviglie del mondo.
Sopr'a tutto è [OT].
Che è quello che conta in questo NG
(a quanto pare).
SULL'ARIA DEL GUGLIELMO TELL
(Pensieri sparsi del "maestro")
Nella dubbiosa luce del crepuscolo, di Palmyra nessuna traccia. Non
esisteva. I suoi famosi colonnati, bianchi come sabbia caraibica, erano
sotto di me, ma l'occhio non li distingueva, perduto com'era dentro alcuni
ragionamenti, e stravolto dalle brume del mattino che disgelavano, verso
oriente. Tra qualche attimo, uno spicchio aranciato di sole sarebbe
intervenuto laggiù, sopra l'orizzonte curvo della terra, dentro uno scenario
d'opera. Eravamo arrivati a Palmyra, cioè Tadmor, la sera prima, col buio.
Sparsa la voce che davanti all'hotel, dentro l'imboccatura d'una pietraia,
si poteva fare un vaporoso bagno caldo nella sorgente sulfurea Efqa, che
aveva di certo già accolto l'impronta delle chiappe della regina Zenobia, i
più fantasiosi fra noi, entrati nella dimensione euforica, erano discesi
subito in quelle profondità. Li trovai tutti come tritoni sguazzanti fra le
stalattiti della grotta, più due ninfe, o nereidi, che non tardai a
riconoscere, quando emersero dall'acqua con provocanti rotondità: Francesca
aveva un notevole tuttotondo che risuscitava gli istinti più sotterranei d'
un uomo, mentre Cinzia, per niente selvaggia, si muoveva in cadenze
flessuose che risaltavano un corpo lungimirante.
L'opera stava per cominciare. Mi venne in mente Rossini, che aveva musicato
un "Aureliano in Palmyra". Ma forse quì, più che i suoi incalzanti preludi
ci sarebbe stato bene l'Adagio del Guglielmo Tell: più distillato, e
soprattutto più trascendente. Io avevo cinquant'anni durante quella mattina,
dall'alto del castello arabo. L'idea era stata del Pietrone: domani mattina
tutti fuori dal letto a vedere l'alba su Palmyra. Lui, Palmyra l'aveva già
vista, da sempre, al tramonto e covava poterla rivedere al contrario, cioè
all'alba. Noi sguazzavamo nell'acqua come trote preistoriche, in fondo ad
una grotta buia, oltre la quale si poteva infilare la mano in un lago
tenebroso, che comunicava direttamente col centro della terra. Gli uomini
del Presidente avevano scoperto dei fanghi. E, spalmati con quelli, uscivano
dalla grotta come aborigeni fantasiosi, dentro vapori a ventotto gradi, a
passi di danza, esattamente come dentro un girone d'Inferno.
Davanti il sole che spuntava, pensai: a cinquantuno anni voglio ritrovarmi
quì al tramonto, e vedrò se sarò il contrario di ora. L'astro nascente
infilava le sue dita rosa dentro i colonnati rosa del tempio di Bel, oltre
le dune dove Tadmor ancora dormiva, ai piedi del castello arabo su cui mi
trovavo. Dalla base di questo, aggirando le pietraie rosse della collina, s'
infiltrava a settentrione, tremando sopra i prati freschi dei morti, da un
avvallamento all'altro, accanto alle tombe, fino alle prime colline azzurre,
a quelle viola, alle montagne del fondo. I miei amici erano appostati sugli
spalti come corvi del mattino, dietro gli ordigni fotografici, rattrappiti
dal freddo, bicchieri di grappa artigliati nelle mani surgelate. Anche le
tre donne, chiuse nelle cerniere dei giubboni, a stento si sarebbero credute
le ninfe ignude di quella notte solforosa. Notte di memoria soltanto, perchè
anche l'unica cinepresa scesa a filmare le tette e i fianchi fluttuanti di
quel bagno turco, s'era subito offuscata davanti i vapori infernali.
Questi arabi del deserto dovevano avere una gran strizza di questi crociati
tutti di ferro del XII secolo, per costruire un castello del genere, di una
fatica immensa; blocchi di pietra squadrati, ricavati dallo scavo del
fossato tutt'intorno il castello. Crociati che poi sembra non siano mai
arrivati da queste parti, troppo deserto da attraversare. Mi immagino allora
la guarnigione tutta intenta a controllare le vie di comunicazione
attraverso il deserto, che in Palmyra avevano un vero e proprio cambio di
guardia, perchè quì terminavano le carovaniere che venivano da oriente,
India e Cina, e iniziavano quelle per le vie del Mediterraneo. Sete, spezie,
incensi, droghe, mi sembra di vedere l'arrivo di questi mercanti, gente che
non erano soltanto addestrati al commercio e ai baratti, ma dovevano sapere
di geografia, astronomia, idiomi, arti, costumanze di tutte le popolazioni
attraversate. Questo mi diceva la sera prima Pietrone, la "guida culturale",
quando usciti dai bagni solforosi tentava disboscare l'ignoranza, lui in
costume da bagno con l'asciugamano al collo, io vestito altrettanto
approssimativo. Dentro il primo gelo notturno, attraversavamo la pista dei
camion che in fila sterminata apparivano e scomparivano nel deserto, diretti
all'Eufrate, per rifornire di freschi missili una guerra di cui non si vede
la fine. L'immaginosa pista per l'Asia centrale, la via della seta e dei
mongoli, Gengis Khan e Scheherazade, Zenobia inseguita dalle centurie di
Aureliano, Gorbaciov che richiama le sue milizie dalla Bactriana, i pastori
di Giacomo Leopardi erranti da quelle parti assai tempo prima del veneziano
Marco Polo. Gli enormi autotreni carichi di luci supplementari, sotto la
guida di un solo autista, sicuramente addormentato, sbuffavano intorno ai
rocchi delle colonne della Palmyra notturna. Quei capitelli corinzi, lassù
in bilico dopo duemila anni, dopo duemila autotreni in una sola notte, mi
domandavo.
Ora l'alba invece, e quel silenzio soprannaturale che sale verso la valle
delle tombe. Davanti questo quadrivio di civiltà, le porte che si
intrecciano nel deserto, lì accanto, le tombe stanno a guardia di migliaia d
'anni, mute. Ho ancora negli occhi il rumore di quel silenzio. Lì mi piace
seppellirmi. E' come godermi ancora, da morto, tutti i riflussi di passate
civiltà, al centro di questo incrocio di sentieri e sensazioni, davanti la
desolata pienezza del deserto.
Il sole, ora appuntato sopra il grande tempio di Bel, infilava il maestoso
colonnato che, come una teoria di vestali mattutine, arrivava fin sotto la
collina tutta pietra del castello. Tadmor, l'antica Palmyra, ancora dormiva
ai nostri piedi, ignara dei notturni visitatori.

Nientepiù di un "divertissement" sull'aria del Guglielmo Tell.
O nientemeno?..
Parla di viaggi?
Non so, parla di Palmyra.
Dov'è Palmyra? Là in fondo, nel deserto.
Ma val la pena?
Fate voi! Per me, una delle meraviglie del mondo.


Vedo ora il "doppione". Incidente "tecnico".
Scusate
Pietrone