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Titolo: [OT] FORSE A PETRA....

Noi a Petra ci andremo, perchè è ormai in dirittura
d'arrivo il primo "fantastico" viaggio IHV.
Naturalmente chiunque può iscriversi (basta che si sbrighi)
perchè è organizzato
"al costo" al modo del "fai tra noi..."
Inutile dire che è un programma "culturale" di tutto
rispetto.
Il programma lo trovate ancora in giro (15.3. ore 7.30).
Per la quota di partecipazione, data presunta di partenza, e
quanto vorrete sapere... sono a disposizione purchè mi
scriviate in modo inanonimo con vostri dati (anche
telefono)...
Per allettare qualche indeciso allego un mio post di tempo
addietro.
Ciao a tutti
Pietrone
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FORSE, A PETRA, IO NON CI SONO MAI STATO.
Novecento gradini di follia, in un sentiero imprevedibile
giravoltato dentro la roccia, con musi di mostri sporgenti
su anfratti e precipizi, radi alberi impazziti a braccia
allargate a controllare il passaggio; tanto ci vuole per
arrivare a quella cima che ti domandi cosa ci può essere
lassù che tu non abbia ancora visto, e queste montagne che
ancora si contorcono di un male originario, come può venire
in mente ad un'anima di salire a fare qualcosa quassù che
non abbia potuto esprimere laggiù, qualcosa di classico o
insensato, un distintivo di stravaganza che sigilli in modo
definitivo la follia umana come la follia primigenia, il
"non esserci" assoluto e, di colpo, arrivare a toccare Dio
dal di sotto.
E in fatti, un gradino dietro l'altro, anche per
incoraggiarmi, il Gibbe mi diceva del primo dei moderni, che
per entrare a vedere la leggendaria Petra, s'era fatto
mussulmano, sottoponendosi un viaggio alla Mecca prima, per
guadagnarsi il titolo di "El Hagg", di pio uomo, quindi le
chiavi della rosea Città del Mistero.
Io, come Burckardt lo svizzero, ero preparato a tutto che
giustificasse salire a piedi quegli ottocento gradini, che
anche Mohamed, la nostra giovane guida giordana, giurava
sotto i baffoni circassi, che stava salendo per la millesima
e ultima volta; poi si sarebbe messo nell'attesa della
pensione e dei pazzi visitatori giù d'abbasso. Ma più di
Burckardt, m'aspettavo trovare un eremita calcinato dalle
intemperie, un gregge di passaggio dal Vecchio al Nuovo
Testamento, un'agenzia di viaggio per soli catecumeni, una
mappa automobilistica a mosaico in un soffitto del III
secolo, una qualsiasi delle banalità d'ogni giorno.
Niente di tutto questo.
In vece, quando sei lì a chiederti perché, qual è il motivo
per cui ti trovi su quegli scalini, che ti chiedi quanti
anni hai, e se non è il caso di regalare la sacca,
pesantissima, dell'Olympus al tuo giovane vicino di cordata,
ecco che, volgendoti in direzione della cima, sporgente
sulla roccia, vedi qualcosa che non sembra roccia eppure lo
è, una specie di pomello o pòmulo, come quello sulla sommità
del coperchio d'una teiera d'argento. Un pomolo di
terracotta rossa, rosso come la roccia, ma non d'argento.
Mi vien di pensare a quel polacco Potocki che, un giorno d'
euforia, da una teiera d'argento segò via proprio questo
pomello e si trastullò a limarlo, per un paio d'anni, fino
che, ridotto l'ebbe al calibro della sua pistola, pensò bene
di caricarla, puntarla alla tempia e spararsi,
definitivamente.
La sorpresa arriva quando, girando attorno alla roccia da
cui emerge il pomellone, camminando finalmente sul piano d'
una piccola radura di sabbia ecco, sulla destra, spuntarti
il camaleontico edificio neoclassico. Pensai: il momento non
dovrebbe trovarti solo, com'ero io, in quel viaggio.
Qualcuno da abbracciare subito, dentro il flash del
tramonto, come la pubblicità degli amari, durante l'ora di
cena.
La tomba nabatea era lì, ricavata quasi per foto sintesi
dentro la roccia, intatta con i capitelli intatti, dopo
duemila anni, duemila anni di tutto, con i miei amici che si
arrampicano sui cornicioni, come lanzichenecchi in cerca di
preda.
Mi siedo sulla sabbia con la schiena appoggiata ad una
caverna, la tomba è davanti a me, inesplicabile come un
suicidio, un suicidio di geometria contro la tormentata
parete di roccia. Il nabateo Terzo Secolo dice a Dio, ti
rendo ordine per disordine o Signore, la tua montagna che
era non senso, non capisco, e caos, è ora cubi vuoti di
precisione, capitelli calibrati, e tutto risuona con
simmetria, e amen.
Forse anche piangere serve.
I miei amici, attraverso i cornicioni di pietra, nel
disordine della dimensione frenetica, sono arrivati sotto il
gran pomellone che misura sicuramente non meno di sette
metri e novanta d'altezza. Oh quanto tempo per arrivare a
limarlo a calibro di pistola! Un modo serio per diventare
immortale, altro che suicidarsi.
Mentre discendono, il Don, Gino, Rinaldo, il Presidente,
Padre Rafe', si scontrano con capre nere che salgono alla
sparpagliata, assieme a Cinzia e Carla. Io li ho messi tutti
dentro l'Olympus mentre loro danzavano sui cornicioni. Ma
non potevo nel mentre non pensare al nero della capra o, se
vuoi, della tenda del nomade beduino che, nella calura del
deserto, trattiene anche il minimo raggio di sole; e l'orso
bianco incazzato con Darwin e il mimetismo ambientale, che
impongono il lusso di respingere, per via del bianco, ogni
tenue calore dei già pallidi raggi polari...
Quando tutti tornano sulla sabbia, e anche Gianni e Federico
e Gibbe son giunti, dati esausti sulla via del ritorno,
inciampiamo in una sedia di provenienza nomade. Ivo se ne
impadronisce per la foto ricordo e facciamo tutti ala
intorno al Presidente. I corvi veleggiano alti, troppo alti
per restare nella foto.
Di sicuro, corvi nabatei.
Sulla via del ritorno, scendendo tra i massi, mentre parlo
con Gianni di donne che tradiscono tutto, perfino se stesse,
penso.
Io però nell'Er Deir, nella Tomba dell'Urna, in quella
tomba, non ci sono entrato, non ci sono salito, non ho
attraversato i cornicioni, non ho incrociato le pecore.
Forse, a Petra, io non ci sono mai stato.
Ma se soltanto appoggio la schiena ad una caverna, se
soltanto incontro in ascensore una capra nera come le tende
dei beduini, se soltanto m'incanto un attimo sul coperchio
della mia zuccheriera di peltro, allora l'immagine salta
fuori prepotente, e malinconicamente intatta, dentro un
tramonto inesorabile.
Pietrone

tramonto inesorabile.
Grazie!!  Sembra quasi cha hai tradotto anche i miei stessi ricordi.
       Ciao     Marco