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Titolo: [RECE] Lungo il binario - Incontri di un Inter-Rail (Capitolo I)

     	    	    	    	    "Viaggia solo con chi ti è pari o migliore di te,
    	    	    	    	    	se non ce ne sono viaggia da solo"
    	    	    	    	    	    	Dhammapada
CAPITOLO I
"In solitaria, verso la Spagna"
Alla stazione l'emozione è tanta, e l'incertezza su quello che troverò 
lungo la strada continua ad occuparmi la testa; il giorno del ritorno, 
scritto sul biglietto, è tutto ciò che mi promette che tra un mese sarò di 
nuovo qui, carico di ricordi, panni sporchi, barba lunga ed emozioni: ma è 
una data che sembra lontanissima e si perde nel futuro. Si parte sotto un 
cielo che piange leggero, dopo mesi di siccità. Una prostituta nigeriana, 
insieme ad altre colleghe, colpisce la mia attenzione: non tanto per la 
pelle d'ebano che ricopre un corpo da statua, quanto per l'adesivo che 
spicca ben visibile sulla sua borsetta e che chiede con tono inquisitorio 
"Christ is coming again, are you ready?". La presenza di un altro 
passeggero sul sedile di fianco al mio mi imbarazza, così evito di 
chiederle se crede in Dio, cosa pensa del suo mestiere, da dove viene... la 
sua storia insomma, la prima che potrei raccontare.
Ma strani incontri in fondo popolano tutte le stazioni che attraverso. A 
Roma Ostiense, finalmente pronto a timbrare il biglietto dopo la 
mezzanotte, una gentile, sola, dolcissima giornalista sarda sui 
cinquant'anni mi riempie il cuore di pena; sei ragazze giapponesi dalla 
scalmanata allegria hanno appena preso un treno, quando la vedo arrivare. 
La aiuto a portare dentro una decina tra valigie, borse e scatole di 
scarpe, dal punto dove il taxi l'ha scaricata. Rimaniamo insieme a mangiare 
e bere qualcosa, è tanto sola quanto abbattuta. Questo è il suo primo 
viaggio dalla morte del padre avvenuta due anni fa; un viaggio di lavoro, 
per un'intervista andata tanto male da farla piangere in camera sua per 
tutto il pomeriggio. Rimane ad aspettare il treno per Pisa delle 5:20, 
nonostante io le consigli di non farlo, di prendere il mio stesso treno; 
non saprò forse mai dove sia, doveva arrivare in Friuli al paese del padre, 
per un viaggio della memoria e nella memoria. Augurandole tanta gioia e 
serenità (raramente nella mia vita ho visto qualcuno che mi ha toccato così 
il cuore) do inizio al mio Inter-Rail.
Quando arrivo a Nice è giorno, e subito prenoto un biglietto per un treno 
notturno fino a Port Bou; purtroppo sarò in uno scompartimento per 
fumatori, e nemmeno in cuccetta, ma non ho intenzione di fermarmi in 
Francia più di mezza giornata. Scendo con il mio zainone verso la Promenade 
des Anglais: Nice sta restituendo dignità a tantissime vie, e i marciapiedi 
sono spesso occupati dagli operai che lavorano, sotto un caldo incredibile; 
per fortuna un leggero venticello rende il sole sopportabile, e le spiagge 
sono così affollate che decido di sdraiarmi anche io, con lo zaino di 
fianco al telo da mare.
In quasi due ore la temperatura diventa rovente, costringendomi a frequenti 
tuffi in acqua; molte persone non resistono più di mezz'ora, poi vanno via 
e ne sopraggiungono di nuove. Le belle ragazze abbondano, e sulla Promenade 
la gente continua a passeggiare, mentre in lontananza i colori pastello 
della Provenza e degli edifici nizzardi diventano sfocati, nell'abbacinante 
luce del primo pomeriggio.
Dopo un'altra ora e mezzo passata ad arrostire su quella piastra 
arroventata dal sole che è la spiaggia, composta da larghi e piatti 
ciottoli neri, raccolgo il mio bagaglio e, dopo una refrigerante doccia, mi 
avvio a scoprire un po' la città. Riparato da grandi tendoni bianchi, mi 
siedo sulla Promenade assaporando il piacevole venticello che tira qui, una 
decina di metri più in alto della riva del mare. La spettacolare e 
scenografica posizione costiera di Nice permette di abbracciare con un 
lungo colpo d'occhio le estremità della rada in cui si sviluppa la città. 
Le larghe vie della passeggiata, i marciapiedi trafficati, le aiuole con le 
palme danno l'idea di una piccola Copacabana trasferita in Europa.
Devono passare ancora otto ore prima che il mio treno, costeggiando il 
golfo di Marsiglia, si diriga fin oltre i Pirenei: tracanno l'ultima acqua 
e mi incammino verso la stazione, dove avevo visto degli splendidi e 
curatissimi giardini pubblici; passeggio lungo la Promenade e poi risalgo 
una via, ma i miei passi come sempre deviano lungo il percorso, portandomi 
lungo Rue de France, all'inizio della città vecchia. Da qui svolto a 
destra, verso una zona molto verde e ricca di panchine e ombra. Vicino a me 
si siede un pensionato milanese, che vive a Nice gran parte dell'estate, 
avendo un piccolo monolocale dove viene a ritemprarsi dal caldo agosto 
padano. Parliamo un pochino del mio viaggio appena iniziato, della mia vita 
recente e di quella sua di quando era giovane come me; poi mi conduce verso 
un piccolo supermercato dove trovo finalmente dell'acqua, che mi fermo a 
bere in uno dei giardinetti visti questa mattina, mentre cerco di fare 
asciugare il telo da mare, ancora umido. Mentre sono lì, nel giro di pochi 
minuti e come se rispondessero a un preciso appuntamento, una decina di 
nizzardi si presentano con il cane per una breve passeggiata pomeridiana; 
compaiono, rimangono un po' e svaniscono nelle vie da cui sono venuti, o a 
volte in direzione opposta, sempre rimanendo in un profondo silenzio, per 
non rompere l'incantevole idillio; vorrei tanto scoprire se è un caso, o se 
i nizzardi amano particolarmente i cani e tutti i pomeriggi si ripete la 
stessa scena, ma è una delle tante domande destinate a rimanere senza 
risposta che mi farò nelle prossime settimane.
Arami, uno splendido bambino tunisino, gioca davanti alle fontane vicino la 
città vecchia; chiedo al padre, lì con lui, il permesso di fotografarlo, e 
lui mi scrive sul mio taccuino il suo indirizzo, chiedendomi per piacere di 
inviargli una copia del ritratto. Nice è veramente bella, e quasi mi 
dispiace non poterci rimanere più a lungo. Salendo lungo la collina dalla 
cui cima si domina il panorama, incontro due persone piuttosto ubriache che 
mi chiedono aiuto per aprire una bottiglia con il classico tappo di 
sughero: il mio coltellino svizzero purtroppo non riesce nell'impresa, e 
così proseguo la passeggiata, lasciandoli alle prese con il loro piccolo 
grande problema. I vicoli della parte più antica sono affascinanti, e la 
lunga passeggiata in salita per raggiungere il castello, nel tardo 
pomeriggio, vale la pena fatta per portarla a termine: la vista dallo 
Château è mozzafiato, mentre il sole cala dietro le montagne. Incontro 
Jean-François e Nicholas, diciannovenni che si allenano nella splendida 
danza-combattimento della capoeira: uno è di colore, l'altro biondo e così 
chiaro di pelle da sembrare quasi tedesco. Scambio due chiacchere anche con 
loro, ma è difficile fare amicizia sapendo che ripartirai la sera stessa. 
Mi fermo sotto alcuni olivi, dietro cui intravedo la spiaggia, molto più in 
basso. "Pasteggio" con un panino, senza più un goccio d'acqua da bere, 
stanco e sudato da far schifo, ma sentendomi vivo e attento come non mai a 
quel che mi circonda. Scendo per una stradina che costeggia lo Château, 
senza poter ripassare davanti alle cascate che avevo visto prima, né 
portando i miei passi fino all'altro lato della collina, come mi ero 
ripromesso di fare. Esco dal cancello che dà su Place Sainte Claire, dove 
ci sono una chiesa ed un ex-convento tra gli edifici che affollano quei 
pochi metri quadri di piazzetta. Mi calo tra vicoli che ricordano da vicino 
quelli di "Città vecchia" di De André: poveri, solitari e senza luce, 
popolati dal silenzio e da strani personaggi. Da lì si arriva quasi 
automaticamente alla parte turistica, dove ci si accorge di come sia ricca 
Nice: lo si vede dalla cura con cui rifà il trucco alla sua centenaria 
faccia liberty, dall'orgoglio con cui ostenta la sua doppia anima di città 
sabauda e francese insieme, dai negozi raffinati, dalle sue numerose cucine 
e dai ristoranti etnici... Lo si vede da come è stato trasformato in una 
specie di souk il quartiere antico, lo vedi da quanta gente è in giro a far 
compere o a cenare fuori...
Torno alla stazione, assetatissimo; alla fine trovo un minimarket aperto 
nonostante sia tardi, e compro con i 4 franchi che ho ancora in tasca un 
piccolo bric di una bevanda al limone, che per qualche ora spegnerà 
l'arsura. Vado al binario e sono ancora le nove; mi addormento su una 
panchina, appoggiato allo zaino, mentre vicino a me cominciano a 
raggrupparsi altri viaggiatori. Quando si presenta un treno diretto a Port 
Bou ci salgo sopra, cercando il mio posto: il controllore mi garantisce che 
ho prenotato una cuccetta, anche se sono sicuro di aver chiesto solo un 
posto a sedere; gli faccio presente che il mio posto non c'è, nella 
numerazione, e lui guarda meglio il biglietto, mentre il treno parte. In 
effetti sono sul treno sbagliato, il mio sarebbe partito a mezzanotte 
mentre sono appena le dieci e mezza. E così, con un gran colpo di fortuna, 
passo da un eventuale sedile in uno scompartimento fumatori ad uno di sei 
cuccette tutte per me, senza pagare un solo franco di supplemento in più. 
Quando provo ad addormentarmi però salgono altre due ragazze ed un ragazzo, 
anche loro con il posto in cuccetta; il controllore li fa entrare nel mio 
scompartimento, e allora assisto ad una scena per me inspiegabile. 
Rimangono in due nel corridoio: la biondina, così bella da far saltare 
qualcosa in petto e allo stesso tempo qualcos'altro nelle mutande, si 
aggrappa, si abbraccia, si accoccola tra le braccia di quel palestrato che 
sta con lei, mentre la loro amica entra nella cuccetta sopra la mia e si 
mette a dormire. I due restano per un'ora con la porta dello scompartimento 
aperta, lei sempre più sdilinquendosi e smutandandoglisi addosso, lui che 
la abbraccia e guarda fuori dal finestrino, raramente dandole un tenero 
bacetto e rimanendo freddo a tutte le moine della splendida ragazza. Quando 
rientrano, e vedo lui che si arrampica sulla cuccetta più in alto, comincio 
a pensare che forse "dormiranno" insieme. Neanche per idea! Lei si sdraia 
nella cuccetta più in basso, di fianco alla mia, rigirandosi per un'altra 
ora tra le lenzuola, mentre il ragazzo già dorme della grossa dopo cinque 
minuti. Vorrei parlarle, chiederle da dove viene, dove vanno, se stanno 
insieme: ma i bicipiti del mastodonte mi sconsigliano dall'evitare 
qualunque approccio, e dopo qualche tempo finalmente anche io mi 
addormento, pregustando un risveglio che avverrà già oltre il confine, 
nella penisola iberica.
(continuo?)
--
Marco Z.
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http://members.xoom.it/marquito
 

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E vabbč...dato che oramai hai cominciato...;-))
Avanti , avanti Marco....si preannuncia interessante...
Frank

 (continuo?)
E c'è da chiederlo?
Attendo il seguito, Benedetto
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http://digilander.iol.it/bnx/
- Racconti e foto dei miei viaggi -
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 Marco Z.
Ma porca vacca, Marco, questo racconto fa invidia al romanzo
di Nick Hornby "Alta fedeltà"... :-))
ciao
gp

...effettivamente devo ammettere che č un buon lavoro !
lo mettiamo in
lizza per il premio pulizzzzzer ?? :-)
Ciao, Steve
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Inviato via 
http://usenet.iol.it
 

di Nick Hornby "Alta fedeltà"... :-))
gggggggppppppppppppppppppp
quotaaaaaaaaaaaaaaaaa
ps non toccatemi Hornby e gli altri esauriti suoi colleghi :))
:))
vincio
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(riproduzione riservata)
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(continuo?)
Vai, vai, e non farti pregare troppo!
Ciao,
Marco
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