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Titolo: [RECE] Lungo il binario - Incontri di un Inter-Rail (Capitolo II)

    	    	    	    	    	"Siamo tutti viaggiatori nella solitudine
    	    	    	    	    	di questo mondo, e il meglio che possiamo
    	    	    	    	    trovare nei nostri viaggi è un amico onesto"
    	    	    	    	    	    	    	Robert Louis Balfour Stevenson
CAPITOLO II
"Qué viva el Kabul!!!"
Finalmente a Barcelona... il grande porto d'arrivo degli Inter-Railers da 
gran parte dell'Europa, dopo il cambio dei treni all'alba nel piccolo e 
incantevole paesaggio dei Pirenei Orientali, a Port Bou; e di solito anche 
l'ultima meta, quella da cui salutare la terra di Spagna, i suoi colori e 
la sua gente ospitale, prima di fare nuovi cambi al tramonto nel paesino di 
Cerbère, oltre la frontiera francese.
Che fare una volta qui, la mattina presto? La stanchezza è tanta, il sole 
ieri picchiava forte sui ciottoli scuri della spiaggia di Nice e la schiena 
brucia ancora, sotto gli spallacci dello zaino. La cosa fondamentale è 
trovare un posto dove dormire, mi pare chiaro. E allora via verso il 
centro, verso Las Ramblas, tanto decantate e mai viste prima d'ora. Alla 
fermata Liceu della metro risalgo verso la superficie, e il grande viale 
alberato mi accoglie protettivo nella sua ombra: fa già caldo, anche se 
sono solo le nove del mattino.
Sudo, cercando una maledetta viuzza del Barri Gòtic, per poi scoprire che 
l'ostello è già pieno per stanotte. Me ne consigliano un altro, ma io vado 
in cerca di posti segnalati sulla guida, magari più economici, per riuscire 
a rimanere nel limite prefissato di 3000 pesetas al giorno (ci vorrà poco 
perché mi accorga quanto utopistica sia questa speranza). Torno verso Plaça 
Reial, dove sta una leggenda tra i backpackers di tutta Europa, e anche per 
parecchie altre zone del mondo: il Kabul, uno dei cinque ostelli più famosi 
del Vecchio Continente. Salgo le scale, ma un cartello mi avverte prima di 
arrivare alla reception: "Completo". Riscendo, stanco e un po' sfiduciato, 
e mi siedo nella piazza semideserta, vicino ad un gruppetto di ragazze, 
attratto dall'oro dei loro capelli. Maria, ventenne maltese, attacca subito 
bottone:
"Did you try in the Kabul?"
È un piacere annaspare nei suoi occhi verdi, cercando appiglio con lo 
sguardo sul petto generoso di forme e mi chiedo se non ci sia qualche 
speranza di riuscire ad intrattenermi nell'attesa che gli altri ostelli si 
liberino.
"Yes. But it's full".
"Did you write your name in the waiting list upstairs?"
Porca miseria, una lista d'attesa?
"I'm going to, be back in one minute".
Sono il numero 42, e già mi sembra chiaro che devo cercare un altro posto, 
tanto scarse saranno le mie possibilità di entrare qui dentro... ma ormai 
sono quasi le dieci e mezzo, tra un'ora diranno chi è dentro e chi è fuori: 
tanto vale provarci!
Riesco, Maria e le due finlandesi sono ancora lì; Maria conosce piuttosto 
bene l'italiano, e chiaccheriamo dei rispettivi studi; le altre due bionde 
sono molto riservate, e finirò per non ricordarne neppure i nomi. Mentre 
parlo con loro, vedo due ragazzi arrivare in bicicletta vicino a noi, e 
mettersi ad ascoltare i nostri discorsi: capisco che si tratta di due 
italiani, e lascio che si intromettano. Sono due milanesi, in visita nella 
capitale catalana con le rispettive ragazze, che a quest'ora stanno ancora 
dormendo in albergo, mentre loro si concedono una pedalata fintanto che 
l'aria non si riscalda troppo.
All'ora stabilita per l'assegnazione delle camere si entra nella sala 
comune, dove altre decine di ragazzi di tutte le nazionalità stazionano in 
attesa di conoscere le loro sorti, come anime in attesa di entrare nel 
paradiso del Kabul, o di riuscire nell'infernale caldo appiccicoso di 
Barcelona, alla ricerca di un nuovo letto, su cui gettare se stessi e il 
proprio zaino, fedele compagno di strada che impari ad amare sempre di più, 
unico e silente testimone delle tue giornate di gloria o di sfortuna.
Questa procedura, che assomiglia ad un sorteggio, va per le lunghe e sembra 
che ci siano ben 50 letti stanotte, per gli iscritti nella lista, ma 
qualcuno prima di me ha scritto il proprio nome ed ha aggiunto "(x3)" o 
"(x2)", prenotando a proprio nome anche per i compagni di viaggio, quindi 
non sono sicuro di rientrare nei cinquanta fortunati... verso metà lista 
cominciano ad apparire i primi assenti, che se ne sono andati in cerca 
d'altre sistemazioni per essere più sicuri. Alla fine entriamo tutti; io, 
Mary e le due diciannovenni finlandesi, piuttosto scostanti e ormai alla 
fine del loro Inter-Rail.
Entro in camera, poso le mie cose, mi do una sciacquata nei grandi bagni in 
comune e poi esco per Barcelona, in cerca di qualcosa da mettere nello 
stomaco, dopo il latrocinio subito all'alba: 575 pesetas per una brodaglia 
immonda che la vecchina chiamava "café", e una brioche al cioccolato. 
Risalgo Las Ramblas fino a Plaça de Catalunya, per poi riscendere fino al 
porto. Scatto foto a ripetizione degli artisti di strada che incontro, un 
variopinto e rutilante mondo di statue viventi, di fachiri sui vetri che 
ingoiano lamette, di musicisti che improvvisano... scrivo poco, non c'è mai 
un posto dove sedersi che non sia il tavolino di un costoso e turistico 
caffè... Rientro in ostello, e crollo sul letto.
Al mio risveglio quasi tutta la camerata è seduta sul proprio letto, e si 
chiacchera in comune. Ci sono Rick e Oliver, simpatici aussie, c'è Maria, 
messicana trapiantata in Canada, c'è un olandese nel letto sopra al mio, ci 
sono Jorge, André e Christian, simpatici paulistas che tra pochi giorni 
saranno di nuovo in Brasile, e altri due che dormono come stavo facendo io 
poco fa; in tutto siamo dieci persone, su cinque letti a castello.
Scendo nella sala comune, dove mi aggancio al tavolo di quattro ragazze di 
Firenze; Barbara, Monica e le gemelle Sabrina e Ilaria. Ci presentiamo, 
parliamo dei nostri itinerari (anche loro sono appena arrivate), poi ci 
interrompe la voce di una bella ragazza dal tavolo di fianco.
"Do you have an iron spoon?"
"Parli inglese?" mi chiede Monica con aria interrogativa e pregandomi di 
tradurre per loro.
"Sure, I have an iron spoon in my backpack, I'm going up in the room and be 
back in seconds, ok?"
"Oh, don't worry, I can use this" fa lei, preoccupata di disturbarmi, 
mostrando un piccolo cucchiaio di plastica.
"There's no problem" replico io e mi alzo per andare su a prenderle il mio 
cucchiaio di acciaio.
"Ma che t'ha chiesto?" domanda Monica, con l'intenzione di rendersi utile.
"Un cucchiaio, ce l'avete?"
"Cucchiaio? Siete italiane?" fa la bella ragazza, sorprendendoci tutti.
"Noi si, anche tu?"
"No, sono serba, ma studio Economia a Roma"
Dio mio, in un attimo realizzo dove avevo già visto quel paio di occhi.
"Ma tu non sei amica di Aurela e Ionida, dell'Università di Roma Tre?" le 
chiedo, lasciandola a mia volta a bocca aperta.
"Ma certo, noi due ci conosciamo!"
"Cavolo, ci siamo presi un gelato insieme due anni fa a Casalbertone, 
vicino la Casa dello Studente!" le ricordo, e nel frattempo mi viene da 
ridere come un pazzo a vedere quanto sia piccolo il mondo, oppure quanto 
comuni le strade che si percorrono.
"Mi ricordo di te, qualche tempo fa chiedevo a Ionida che fine avessi 
fatto..."
"Beh, aspetta un secondo, vado a prenderti 'sto cucchiaio, ok? Torno 
subito!"
Quando riporto finalmente l'agognata posata ad Ivana, ci mettiamo tutti 
allo stesso tavolo, io unico maschio in mezzo a cinque donne... beh, se 
penso che c'era chi mi diceva "ma parti da solo?", compatendo la mia 
scelta, non posso non ridere sotto i baffi...
"Con chi sei qui, allora? Sola anche tu?"
"No, con una amica dalla Bosnia, che vive a Belgrado; è lì che controlla la 
posta elettronica, vieni che te la presento".
Jelena è semplicemente splendida, e sembra anche molto simpatica; ma io 
devo ancora cenare, così saluto le fiorentine, le serbo-bosniache e i 
brasiliani della camerata e me ne vado in strada. Non trovo la zuppa di 
pesce che mi aveva consigliato Raul, amico salvadoregno di Maria, la 
messicana che è l'unica donna nella camerata; così decido di seguire un 
altro consiglio, quello dell'australiana di questa mattina. Linda, 
ventiseienne down-under, è sulla strada da cinque mesi, e ha già visitato 
tutto il continente americano; ora visiterà Spagna, Italia, Grecia e il 
Sud-Est asiatico, prima di tornare (forse) a casa. Decisamente può essere 
un ottimo consiglio, da esperta backpacker e giramondo quale è, mangiare un 
falafel... anche se non so ancora che roba sia, le indicazioni che mi ha 
dato sono così precise che è impossibile perdersi, anche nelle viuzze del 
Barri Gòtic, e trovo subito il locale. è una specie di kebab, fatto con 
ceci triturati, mescolati a pane grattuggiato e poi fritti, cui si 
aggiungono a piacere verdure e condimenti; per poche centinaia di pesetas 
si rivela un cibo ricchissimo e molto nutriente, che mi gusto passeggiando 
sulle Ramblas ormai illuminate solo dai lampioni notturni, guardando alcuni 
dei tanti spettacolini lungo la via. Alcuni artisti li ho visti faticare 
sotto il sole da questa mattina, eppure sono ancora lì, stanchi e costretti 
a sorridere sempre per guadagnare qualche applauso e un mucchiettino di 
spicci.
Rientro all'ostello, dove ho appuntamento con le ragazze fiorentine per un 
giretto delle Ramblas by night. Monica ha paura di essere borseggiata ad 
ogni passo, chissà quante cose terribili le avranno raccontato sui temibili 
lestofanti catalani; Ilaria e Barbara invece mi fanno disperare perché 
passano dal telefonino alla cabina pur di sentire i rispettivi "morosi" 
rimasti a casa. Facendomi forte delle mie passeggiate durante il giorno, mi 
improvviso guida tra le attrazioni umane del largo viale alberato di 
Barcelona: in particolare, rimaniamo tutti estasiati a guardare lo show di 
un ragazzo che con grandissima abilità lancia in aria dei rocchi attraverso 
due bastoni le cui cime sono unite da un filo, e li riaggancia al volo con 
una maestria sorprendente. Purtroppo le foto non renderebbero giustizia 
alla sua bravura, e così ne devo serbare il ricordo a memoria. Passeggiando 
arriviamo fino al porto, e ci dirigiamo verso il grande centro commerciale 
MareMagnum, che di notte si trasforma in una bolgia di discoteche. È pieno 
di turisti ovunque, ma la vista che si gode sulla rada di Barcelona ci fa 
restare qualche minuto a goderci lo spettacolo, seduti su una panchina di 
fronte al molo. Quando rientro all'ostello sono così stanco che invece di 
unirmi ad un tavolo dove sono la mexicana e Oliver, me ne vado di filato a 
letto, addormentandomi semivestito.
Mi risveglia alle cinque l'olandese del letto sopra di me, che si arrampica 
agile lungo la sponda, seguito da una biondina in camicia da notte. Mi 
chiedo se non sto sognando, magari. Direi proprio di no, quando vedo 
scivolare sul mio letto la vestaglietta di lei. Mi viene da ridere, vorrei 
rilanciarla sul letto di sopra, ma poi penso che è meglio poggiarla per 
terra e far finta di niente. Dalla finestra sale il gran casino della 
Plaça, ancora affollata di gente; nella luce dei lampioni osservo che manca 
solo Maria, magari è andata a dormire in qualche altro letto. Invece dopo 
cinque minuti bussano alla porta, sono il più vicino e mi alzo per aprire. 
è proprio la messicana, che si scusa per avermi svegliato; sorrido 
beffardo.
"Non preoccuparti per me, ma fai finta di non vedere questi due qua sopra".
La sua sorpresa è percepibile, mentre mi guarda con gli occhi spalancati e 
scuote la mano tesa all'altezza del busto, tappandosi la bocca con la 
sinistra per non ridere. Scappa da ridere anche a me, e pure all'olandese 
quando gli riallungo la camicia da notte della biondina.
"Thank you, man!!!" mi sussurra per non farsi sentire dagli altri.
"Dacci sotto, imbecille!" vorrei rispondergli , ma non so come la 
prenderebbe e allora rimango in silenzio, facendogli un segno con il 
pollice per dire "tutto ok". Vado in bagno e mentre chiudo la porta della 
camera alle mie spalle, mi rendo conto che anche la biondina, ormai 
beccata, se la ride di gusto con l'olandese. Altri due ragazzi mi passano 
davanti mano nella mano, in cerca di una camera dove regalarsi piacere. 
Quando mi sciacquo la faccia e vedo Maria, la maltese, che passa con un 
altro ragazzo in mutande dietro di lei, capisco che forse non ho 
approfittato dell'occasione; fa niente, mi verrebbe troppo da ridere a fare 
sesso con una decina di silenziosi e divertiti spettatori.
Alle nove in punto, quando riapro gli occhi, la Plaça è quasi deserta, ma 
non ha mai smesso di esserci gente. Mi alzo e scendo all'Internet Café, 
dove incontro due "figli di papà" romani, reduci da due settimane a 
Formentera in cui non sapevano più come divertirsi: così hanno pensato di 
venire a Barcelona, alloggiando in hotel, per scaricarsi canzoni ad alta 
velocità e passarle sul MiniDisc. Li compatisco, perché un problema 
generale di connessioni rende inutile la loro giornata, mentre io ho tutta 
Barcelona che mi aspetta.
Torno al Kabul, da dove mi dirigo con le ragazze fiorentine alla stazione, 
per prenotare il prossimo treno verso Madrid. Purtroppo sono in parecchi ad 
avere la nostra stessa idea, questa mattina, e usciamo dalla Estació Sants 
quando è già ora di pranzo. Ce ne andiamo a mangiare un economico "menu 
completo" al Restaurante Reira, nel quartiere di El Raval: prendo un potaje 
de garbanzos (una specie di zuppa di legumi) e una paella, più un piccolo 
pudding; tutto molto buono, rapportandolo al prezzo. Poi le ragazze vanno 
verso Plaça de Catalunya, a fare un giro con gli autobus turistici, io 
torno in ostello a fare una doccia e dopo qualche minuto sul letto mi 
incammino da Plaça Reial nel Barri Gòtic, lungo le sue strette viuzze. 
Arrivo in Plaça de Sant Jaume, da cui imbocco Carrer del Bisbe, fermandomi 
in Plaça de Garriga i Bachs, davanti all'ingresso della Isglesia Catedral 
de la Santa Creu. Proprio di fronte al muro della sede vescovile un 
monumento bronzeo commemora cinque personaggi della città la cui storia è 
narrata in pannelli di azulejos dietro le statue.
Quando entro nel chiostro non credo ai miei occhi: lo spazio quadrato è 
circondato su tutti i lati da cappelle votive dedicate ai vari santi, 
mentre nel centro palme e magnolie fanno ombra alle oche che passeggiano 
vicino alle fontane e alla vasca. La luce, penetrando a fatica dall'alto 
tra le foglie, illumina la struttura gotica con decine di colori diversi, a 
seconda della pietra usata per i particolari architettonici. È una 
sensazione meravigliosa essere qui, sembra di trovarsi in un reame 
incantato e fermo a mille anni fa; raramente ho provato un'emozione simile 
per una chiesa. Ma quando entro attraverso la navata di destra mi spuntano 
quasi le lacrime, mentre maledico me stesso per non aver portato con me il 
flash. Le decine di turisti presenti all'interno non tolgono nulla alla 
sacralità austera e alla bellezza delle vetrate istoriate, o delle decine 
di guglie in legno che recintano il coro in mezzo alla navata principale: è 
una delle chiese gotiche più belle che abbia mai visitato. Lungo le navate, 
anche dietro l'altare maggiore, le cappelle votive si ripetono 
all'infinito. A destra dell'ingresso dal chiostro sono conservate due 
piccole casse di legno che contengono le spoglie di Ramon Berenguer I e di 
sua moglie Almodis, conti di Barcelona e fondatori nel 1058 della seconda 
cattedrale, detta "la Romanica". Tutto ciò che vedo non ha niente che 
ricordi quel fanatismo religioso iberico che porterà all'Inquisizione, ai 
roghi degli eretici, alle conversioni forzate di mori e giudei. Io vedo qui 
solo un immenso amore per Dio e l'orgoglio umano di aver realizzato 
un'opera eccelsa, come di solito sono le chiese gotiche. In un angolo, 
lontano dall'altare principale, una piccola folla è radunata in preghiera 
in una sala dedicata, dove non è possibile fare foto: si sta svolgendo una 
funzione, mentre il resto della chiesa è popolato da persone che 
silenziosamente ammirano la Catedral.
Nell'angolo opposto una targa nel Battistero ricorda che qui, nell'aprile 
del 1493, furono battezzati dal Re di Spagna Fernando e dal figlio, il 
principe Juan, i sei indiani che Cristoforo Colombo riportò dall'America, 
preludio di un genocidio terribile, compiuto sotto l'insegna della croce, e 
per questo ancora più imperdonabile. Dalla piccola cappella intanto si 
diffonde il canto del prete che officia, e la sua voce non riesce a 
riempire che una parte dell'altissima Catedral; poi prende forza e si 
diffonde ovunque, come mille anni fa. È impressionante questa continuità, 
sapere che ogni giorno degli ultimi mille anni qualcuno si è inginocchiato 
qui cercando Dio, e ancora qualcuno continua a farlo.
Sotto il grande altare riposano le spoglie di Santa Eulalia, patrona della 
città, in un sarcofago di marmo policromo opera di un pisano negli anni tra 
il 1327 e il 1339; le costolature della volta recano tracce di dipinti, 
concentrate attorno al centro della raggiera da cui si dipartono: difficile 
capire quanto sia originale e quanto invece restaurato, ma la struttura non 
sembra aver subito modifiche di rilievo. Riesco nel chiostro, percorrendolo 
lungo tutti i suoi lati e passando su tombe vecchie di tre secoli o ancora 
più antiche. Entro in una cappella, dedicata a Santa Lucia, dove sono 
conservati i sarcofaghi di un vescovo di Barcelona morto nel 1184, e quello 
di un certo "venerabilis dominus Francescus de ...", la cui iscrizione è 
illeggibile senza una discreta conoscenza di paleografia latina. Una terza 
tomba, sotto l'ultima che ho descritto, raffigura la salma di un cavaliere 
armato, disteso: ma è quasi del tutto consunta, oltre che scritta negli 
stessi, per me illeggibili, caratteri dell'altra.
È semplicemente impossibile dar conto di ogni pietra del chiostro, che 
meriterebbe forse un giorno speso interamente cercando di decifrare le sue 
scritte, le sue tombe; i simboli sopra quest'ultime un tempo parlavano a 
chi li guardava, con una grande chiarezza di significato in termini di 
terre possedute, di cariche rivestite, di storia. Impossibile anche 
descrivere ogni piccola o grande cappella, e impossibile fotografare la 
smisurata facciata, che la mia guida sostiene sia rimasta incompleta fino 
al 1880: che per me rimane poi il segno che una volta, in fondo, la 
sostanza sopravanzava di parecchio la forma, nelle chiese. Ormai sono 
uscito, e mi trovo in Plaça de la Seu, dove un ragazzo ricoperto di vernice 
color rame e con due finte ali sulla schiena staziona di fronte 
all'ingresso principale, silenzioso e bellissimo angelo bronzeo.
Giro ancora, costeggio la Catedral, arrivo in Plaça del Rei, poi mi perdo 
nelle stradine; ammiro estasiato il calore che emanano le pietre vecchie di 
secoli in questo lato della città. Giungo alla Esglesia de Santa Maria del 
Pi, ed entro in cerca di refrigerio. Semplice e un po' scura, a navata 
unica, gotica e con un altare che definire spoglio sarebbe eufemistico: 
appena un bancone. Al lati le varie cappelle dei santi, in alto le vetrate 
dipinte con colori vivacissimi, che stonano un po' con l'atmosfera triste e 
dimessa che si respira in questo momento, forse perché la luce comincia 
molto lentamente a scomparire, lasciando il posto al chiaroscuro della sera 
catalana. Entro in un locale lì vicino, una taverna basca dal nome di 
"Itari", dove sul bancone hanno posizionato piatti ricolmi di ogni ben di 
Dio sotto forma di tapas. Ogni stuzzichino costa 160 pesetas: ne prendo uno 
solo, ma vale per dieci, e sento il pane francese che si squaglia in bocca, 
gustato insieme al formaggio spalmabile e al salmone affumicato; 
assolutamente eccellente, niente di meno. Entro anche in una piccola 
libreria piena di titoli interessanti, ma la mia scarsa conoscenza del 
castellano e le poche risorse finanziarie mi dissuadono dall'acquistare un 
Don Quijote in lingua originale, che sarebbe anche un problema riporre nel 
mio ridottissimo bagaglio.
Rientro al Kabul, deciso a divertirmi per gran parte della notte. Con i 
brasiliani della camerata e un bel po' di altra gente passiamo quasi tre 
ore nella bolgia di musica del MareMagnum, la grande struttura che è un 
centro commerciale durante il giorno e un concentramento di discoteche fino 
al mattino successivo. Balliamo come dannati, sapendo che molti di noi 
domani partiranno e dovremo salutarci; quando rientriamo in ostello è 
troppo presto per andare a dormire, così rimaniamo a chiaccherare, chi 
ubriaco, chi fumato, chi soltanto contento, fino alle cinque del mattino. 
Tra poche ore verranno le ragazze fiorentine a chiamarmi per andare in 
stazione: destinazione, Zaragoza.
(continuo?)
--
Marco Z.
-------------------------------
http://members.xoom.it/marquito
 

 (continuo?)
Si !!!!!!!!!!!!!!!
Dai che oggi piove e  non c'e' nessuno con cui chiacchierare  !
Almeno i tuoi racconti mi fanno sognare...
Hastral

> (continuo?)
Va Marc'tie' vaaaa''!!!!!!!!!
(...Voglio vere' si ta fai na c...a a fine e'st'interreil ;-))))))))

 Sono il numero 42, e già mi sembra chiaro che devo cercare un altro posto,
42, la risposta alla Domanda Fondamentale sulla Vita, sull'Universo, su 
Tutto.
Una volta che ne sei a conoscenza comincera' a perseguitarti dovunque.
Il numero civico dell'hotel dove alloggio? 42.
Il dipartimento a cui sono stato assegnato? IO42
L'ora impostata sulla sveglia: 7.42 :-)
BTW, bellissimi i tuoi racconti, bellissime le tue avventure.
Mi hai fatto venire voglia di completare al piu' presto il mio sito, cosi' 
che possa condividere anch'io le mie foto e avventure.
Un salutone.
Kelvin
-- 
there is no place like /home

terra e far finta di niente. 
uhmmm........ nei tuoi racconti c'è sempre qualcuno che tromba ????
pacciani ti fà un baffo a te!!!
continua daiiiii
Enrico
--
le mie foto sono su: 
http://photobook.da.ru
 
icq. 58089598
x rispondermi togli LAPOLVERE dall'indirizzo.

 Enrico
Sembra che tutti quelli incontrati in viaggio non facciano altro,
voce narrante a parte... sarà stato solo un incubo???
Quasi come la NaciNaciTur... :-))
ciao
gp:)

 sono molto riservate, e finirň per non ricordarne neppure i nomi.
Bionde nordiche molto riservate? Ma allora erano le leggendarie Astrid
e Inge alla disperata ricerca di Bartolomeo Pestolozzi?!?! :-)))))))
Adri

 approfittato dell'occasione;
Anche stavolta... nada eh?
Certo che è un casino stò viaggio, una vera e propria sofferenza direi...
:-)))
Benedetto
----------------------------------------------
 
http://digilander.iol.it/bnx/
- Racconti e foto dei miei viaggi -
----------------------------------------------
p.s. alla prox minipapp romana ti racconterò cosa mi successe sulle
Ramblas in una gita scolastica...

Adri
Infatti :))
Erano lì per un corso intensivo di Spagnolo in vista dei viaggi in sud
america programmati dalla Naci Naci Tur :)))
vincio :)
-
(riproduzione riservata)
Il Paradiso lo preferisco per il clima, l'Inferno per la compagnia
N 38°06'26.5/ E 015°38'51.2  ICQ 51100496    
http://www.admo.it

 america programmati dalla Naci Naci Tur :)))
ma la NNT le ha anche mandate all'università di Canada Beach a
conseguire un MBA (Master in Beer Administration)? :-))))
Adri

Anty wrote:

E' nei programmi della NNT anche per rinvigorire lo spirito di "corpo"
tra i collaboratori ;-))
vincio


 tra i collaboratori ;-))
Ah, quindi la NNT ha affinato le tecniche per rinvigorire lo spirito
"di corpo"? I corsi tenuti l'anno scorso, a base di fagioli peruviani,
davano forse troppi effetti... come dire... collaterali? ;-DD
Adri