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Titolo: (RECE) C'era una volta 15bis


Oggetto: (RECE) C'era una volta....15bis
Data: giovedì 7 giugno 2001 13.38
............al campeggio c'era aria di festa: la notizia che
l'afghan border riapriva si era propagata immediatamente. Eravamo circa una
trentina, io l'unico italiano. Oltre i francesi, ormai amici, Pierre,
JeanFrancoise,
Michel e Claire la sua ragazza (molto carina e tenuta marcata
strettissima), c'erano altri francesi, alcuni tedeschi, tre spagnoli
simpaticissimi ed un gruppetto di inglesi che faceva un pò parte a sè. Due
ragazzi
francesi, erano arrivati fin lì con una 2cv, alla quale avevano modificato
il
portellone posteriore prolungandolo con una scatola di metallo di
una cinquantina di centimetri, per poterci stare distesi (!?): la 2cv
però aveva deciso di morire a Mashad, e loro, nel vano tentativo di
rianimarla, avevano smontato cambio e motore che giacevano sotto forma di
insalata
meccanica in una scatola di cartone bisunta dietro la povera vegliarda
esanime.
Ogni tanto qualcuno di noi andava a rendere omaggio ed a spendere
qualche parola di conforto, ma loro, per nulla turbati, si stringevano
nelle spalle e si accendevano un ennesimo "joint" di "black afghan" che
risolveva tutto per un pò.
Ci eravamo seduti in circolo tutti in uno spiazzo tra i vari
pulmini ed auto;  prima, per festeggiare, avevo preparato agli amici
francesi
un ricco piatto di spaghetti aglio e olio col peperoncino iraniano che ci
anestetizzò le labbra fino a quando non uscì ruggendo il mattino dopo: loro
ricambiarono mettendo "in tavola" due irreali  scatolette di "pathè de
foies"
che mangiammo avidamente con il pane tipo pizza tipico dell'asia;
ebbi un grave attacco di nostalgia per un bicchiere di vino!
Fumammo tutti al "kalumet" della fratellanza hippie, religiosamente
confezionato da uno degli "orfani" francesi, ai quali andava
indiscutibilmente il primato di grandi esperti nell'arte di
bruciacchiare-sbriciolare-mescolare-arrotolare, secondo un rituale che
prevedeva grande serieta' e concentrazione da parte dell'officiante.
L'hashish ed ogni altro tipo di droga, era severamente proibito in Iran,
per gli accordi intergovernativi con gli USA, tuttavia, poiche' l'uso
locale aveva tradizioni antichissime e non era "viziato" da storture
socio-culturali come nel mondo "evoluto", ufficiosamente era tollerato per
gli anziani e quindi alla fine era facilmente reperibile: guai pero' ad
essere "pescati" dalla polizia, si rischiava il processo sommario e la
detenzione, cosa assolutamente da evitare!
Uno degli spagnoli, raccontava la storia del cugino di una sua conoscente,
tossico perso, che era stato beccato proprio alla frontiera di Mashad
mentre cercava di far passare della "roba"dall'Afghanistan, era finito nel
carcere locale e gli altri detenuti, dopo averlo sodomizzato a turno e fin
qui nulla di nuovo, lo avevano sgozzato e mutilato, dopo averlo affogato
nella latrina. Era un infedele, un "impuro"! Non aveva scampo!
La serata trascorse in allegria, tra scoppi di risate dilatate dal
"kalumet", apprezzai l'atmosfera misteriosa di quel mondo cosi' lontano dal
nostro, aspirando intensamente il caldo profumo della notte d'oriente
impregnato dal fumo dei focolari e dalle piante di gelsomino che adornavano
I muri esterni di molte case.
Il cielo era, come solo laggiu', pieno di stelle: si potevano senza
difficolta' ricostruire tutte le costellazioni.
Pensai alla splendida Moschea di Mashad ed a quello che era accaduto: un
bell'ematoma stava fiorendo sul braccio sinistro sul quale si era abbattuta
qualche manganellata, mi era andata bene, ma la rabbia era passata con lo
spavento.
D'altronde, a sbagliare ero stato io: avevo, anche se assolutamente in
buona fede, commessa una infrazione grave alle loro regole e che piaccia o
no ciascuno, a casa sua, ha il diritto sacrosanto di scegliersi il modo di
vivere e di pensare che vuole!
Mi addormentai mentre nel mangianastri di Ford i Canned Heat suonavano il
mio inno privato:"on the road again".
Il consolato afghano era situato in uno stabile recente, costruito un pò
all'europea: davanti aveva un piccolo giardino con alte piante da ombra,
che rendevano gradevole l'ingresso.
C'era una fila lunghissima, dovuta al periodo di chiusura della frontiera.
Ci vollero circa tre ore di attesa.
Inaspettatamente, il Console afghano era un distinto ed elegante signore
sui 45 anni, vestito all'europea, indossava una camicia blu chiaro, che ne
metteva gradevolmente in risalto la carnagione olivastra ed i denti
bianchissimi, alto, magro, capelli neri ben curati: dall'aria riposata, si
vedeva chiaramente che era in "ferie" forzate da un bel pò. Ci spiegò, che
il confine era aperto per favorire il traffico commerciale, ma che lo
sarebbe stato solo per due forse tre giorni alla settimana e quindi di
tenerlo ben presente in vista del ritorno.
Espletate le solite formalità, uscimmo col visto di accesso per
l'Afghanistan: era fatta!
Facemmo tutti scorte di carburante, presi alcune bottiglie di acqua
minerale, comperai da un vecchio accucciato per la strada tre o quattro
pezzi del loro saporitissimo pane e partimmo.
Formammo una colonna, alla quale partecipavano anche alcuni autobus pieni
di pellegrini ed alcunu grossi camion e ci dirigemmo verso la strada che
conducava al confine che distava circa duecento chilometri.
Il paesaggio gradualmente cambiava, diventando sempre più sassoso e
desertico, le carovane di dromedari erano sempre più numerose e per un
lungo tragitto non incrociammo nessun automezzo proveniente dalla direzione
opposta. Finalmente cominciammo ad incrociare alcuni camion ed un pulmino
di tedeschi I quali quando ci videro cominciarono a strombazzare e ad
agitare le braccia fuori dai finestrini, sarebbe stato interessante sentire
le loro notizie, ma nessuno di noi si fermò: cominciava a calare il sole e
volevamo attraversare il confine ancora con la luce.
Per non perdere tempo in soste inutili, I tedeschi che avevo davanti
avevano inventato un sistema per orinare senza fermarsi, costituito da un
imbuto ed un pezzo di tubo: quando vidi che lo facevano penzolare dallo
sportello socchiuso, rallentai per evitare l'onta a Ford, sollevai lo
sguardo e vidi davanti a noi in lontananza un casotto con una sbarra che
bloccava il transito; ai lati nulla ed infatti le carovane andavano e
venivano tranquillamente da ambedue I lati, era il confine Afghano!
La luce era bianchissima e radente, per cui le asperità del deserto ed in
lontananza le montagne offrivano uno spettacolare gioco di ombre nette e
lunghe, che mi fecero capire perchè, quello era soprannominato "il paese del
silenzio".............
(a presto..)
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Emozionante, coinvolgente, ben scritto, vissuto intensamente...
Complimenti davvero, uno dei più bei racconti di viaggio che ho letto su
questo ng.
Permetti la curiosità, ma in che anno quotava il dollaro 550 lire?
Grazie di condividere con noi questa bellissima esperienza.
Benedetto

 ha scritto nel messaggio
news:1ILT6.897$on1....@news1.tin.it...


... sempre più appassionante!!
Non vedo l'ora di passare la frontiera!
Elisabetta

ci stai letteralmente viziando!!!
Ti faccio i miei complimenti per come riesci a comunicare
e a farci vivere questo bellissimo viaggio.
Il ritmo narrativo e lo stile catturano letteralmente, ma
soprattutto, si percepisce tanto calore e un legame
affettivo molto forte verso i luoghi e le persone che
descrivi... quello che racconti non è solo un
viaggio ma, mi sembra, anche un'esperienza di vita
a cui sembri molto intimamente legato e mi sento quasi
un po' "indiscreta" a leggerla ...
grazie veramente!
ciao, valeria
;-))