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Titolo: Diario: cinque macchine e una moto: 2a parte

Seconda parte - Creta-Vaj
Un piccolo rugginoso traghetto varato all' epoca in cui navigavano le ultime
triremi ci  trasporta  a Creta. Ruggine  sui lucchetti dei gavoni pieni di
giubbetti di salvataggio. Ruggine sugli argani delle scialuppe, ruggine
sulle rampe di discesa delle zattere e dalla cacofonia che arriva dal basso,
ruggine anche negli stanchi motori.  Evidentemente non  meritiamo di
assurgere alle cronache dei  quotidiani: e' un miracolo che apprezziamo
molto, tanto e' vero che appena i nostri piedi calcano il cemento della
banchina,  Diego si sdraia e tra lo stupore generale  ci appoggia sopra un
sonoro bacio.
Ci hanno detto, chissa' chi e chissa' quando, che la parte piu' bella e vera
di quest' isola e' la costa sud. Cosi'dopo un breve conciliabolo e' la' che
ci dirigiamo, tanto piu' che sul nostro percorso si trova Vaj, mitica
spiaggia lambita da l' unico boschetto di palme naturali di tutta Europa. Si
trova proprio sulla punta piu' a est, dopo Sitia. Per arrivarci ci sorbiamo
chilometri di strada sterrata che pare accogliere tutta la polvere del
mondo. Allora mica esistevano i filtri anti-tutto sulle macchine e neppure i
condizionatori. Quanto meno sulle nostre. Cosi' arriviamo  alla meta, cioe'
a Vaj, uniformemente ricoperti d' un velo bianco che ci fa assomigliare  a
fettine di vitello  private della padella.
Oh, non pensateci neppure per un attimo che Vaj sia ancora oggi cosi' come
ve la descrivo!  Da allora non ci sono piu' ritornato, ma certe voci non
fanno ben sperare. Non dite poi che non vi ho avvisati. Diceva mia sorella:
"Uomo avvisato tante toto'! " E sono certo che ci fosse una logica in quella
sua storpiatura.
Be' insomma, come Dio vuole, al termine di una stradetta tutta buche, ci
troviamo  di fronte allo spettacolo di   un lembo di Europa che sembra
Africa, o meglio  su un lembo d' Africa ingiustamente compreso  entro i
confini europei. Fate conto di vedere un triangolo  equilatero di terreno
sabbioso in cui due lati  e l' ottanta per cento dell' area sia costituita
da un fitto palmeto, il restante terreno  sia sabbia finissima  e il terzo
lato un mare d' azzurro sconvolgente e puro: la madre di tutti i blu.
Grosse rocce delimitano la spiaggia alle due estremita'.  Cio' di fatto
impedisce agli occhi di spingersi  oltre, cosi' che essi possano bearsi di
ogni particolare di tanta  armonia.
Il posto appare semi-deserto. Sulla spiaggia gli unici segni di civilta'
sono  un paio di piccole costruzioni molto approssimative, di seguito
chiamate Baretto, una pompa dell' acqua e  un paio di tende che ospitano un
gruppetto di silenziosi hippies. Per tutto il tempo che trascorreremo li',
staranno quasi sempre accucciati  a sparlocchiare  a bassa voce
strimpellando chitarre e una specie di  sitar.
Organizziamo il campo e ognuno sceglie il posto che piu' gli piace per  la
tenda.  Prima pero' occorre liberare il terreno dallo spesso strato di
pungenti foglioloni  di palma lunghi anche tre metri.
Al termine dell' acquartieramento, il nostro campo e' formato da ben sei
tende; la mia e' la piu' grande e  accoglie oltre a me quattro tra ragazzi e
ragazze.
I ruoli sono presto definiti: i maschi  pensano all' approvigionamento e
contribuiscono alla cucina cui sovrintendono principalmente le donne.  Al
termine di ogni pasto saremo noi a portare le stoviglie sulla riva dove un
paio di ragazze  si occupano a turno del lavaggio con sapone allo zolfo.
Al Baretto, una baracca di pochi metri quadri d' un azzurro stinto, e'
possibile acquistare  spiedini di carne di agnello chiamati souvlaki.
Quando la comunita' lo decide, cucina e sala da pranzo si trasferiscono
sulla spiaggia. Con grandi cataste di foglie di palma secche  e il legname
portato a riva dalle mareggiate, accendiamo il fuoco, di solito compito mio.
Non per nulla vengo subito soprannominato Alberto il Piromane.  Il terzo
giorno la nostra attrezzatura da cucina si arricchisce di una rete da letto
che Diego reperisce tra le palme  mentre si apparta per una cosa molto
privata. Semplicemente collocandola sopra alle brace otteniamo un gigantesca
griglia sulla quale collocare  ogni tipo di cibo.
La mattina sono sempre il primo ad alzarmi. Mi piace  quel silenzio, rotto
solo dal delicato sciabordio  sulla riva.  Di solito mi allontano in punta
di piedi dalla zona delle tende. La tela sottile non puo' trattenere  i
suoni del sonno: borbottii e fischi  e raschiate di gola m' accompagnano
mentre sgranchisco i muscoli intorpiditi dalle ore di immobilita' nel sacco.
La luce e' bellissima in quelle ore che seguono l' alba.  Un chiarore rosato
e azzurro  e grigio e bianco si spande dall' orizzonte, stemperando tutto
attorno con coreografici effetti. Nulla  ha piu' il suo colore e rocce e
sabbia e piante sembrano la fantasia di un artista un po' daltonico.
Un cagnetto  bianco e nero corre  incontro ai gabbiani che becchettano sulla
riva. La lingua sporge a un lato della bocca che pare atteggiata in un
sorriso. Le corte zampette sollevano la sabbia ancora umida della guazza
notturna in schizzi  che ricadono scuri sul suo percorso.
Sembra un gioco  concordato: i grandi uccelli  attendono fino all' ultimo
istante, come  ad ignorare l' ansimare dell' animale che si avvicina
rumoroso.  A un tratto, come foglie alzate dal vento,  spiccano il volo  tra
le sue zampe e silensiosi lo lasciano  a fissarli a muso in su. Una planata,
un colpo d' ala  e si posano pochi metri piu' in la'  e il gioco continua.
Al limitare delle rocce, un tale vestito di  informi brache  e di una
camicia bianca, trascina  al mare una barca da pesca che ricorda nella linea
di carena le scialuppe delle navi da crociera.
Lo sento  ansimare nello sforzo, mentre punta i piedi  sulla sabbia.  Esco
dal limitare delle palme  e m' avvicino a lui. Gli avambracci  escono dalle
maniche arrotolate  come solidi  tronchi  nodosi  e i muscoli guizzano sotto
la pelle scurita dal sole. Nonostante l' eta' avanzata appare ancora molto
vigoroso e il  corpo, tutto teso nello sforzo, esprime  la potenza di un
giovane.
Senza parlare  afferro la murata  e come lui spingo, mentre colgo uno
sguardo un muto ringraziamento. La barca prende slancio e frusciando scivola
dal bagnasciuga  in mare,  librandosi senza peso sull' acqua come  prima i
gabbiani sul vento.
In un rapido risucchio l' uomo supera il bordo. Sono in acqua fino alle
ginocchia ma imprimo un' ultima spinta. Un braccio si solleva  in un saluto,
colgo un sorriso bianchissimo. Anche gli occhi sorridono, mentre si curva in
avanti e scompare alla mia vista.  Il breve ansimare dell' avviamento, uno
sbuffo azzurrognolo e il vecchio motore parte. Un attimo dopo del vecchio
scafo rimane  la scia  ad increspare di bianco la lastra blu della piccola
baia.
Nasce cosi' una strana amicizia fatta di occhiate, cenni e sorrisi. Un'
amicizia che nei giorni successivi s' allarga all' intero gruppo. Ogni
mattina, sempre alla stessa ora, un paio di noi fara' in modo di trovarsi,
'casualmente", da quelle parti.
Ogni pomeriggio, c'e' un aiuto per tirare in secco la barca e  ogni volta
qualcosa della pescata finisce nei nostri tegami. E' il solo modo per
Kristos, che non conosce la nostra lingua, di ricambiare la cortesia.
Usciro' anche  un paio di volte con lui a pesca. Un lavoro lento e paziente,
fatto di gesti  cauti e senza tempo, sperimentati  in anni di vita di mare.
Avanti e indietro per ore, accompagnati solo dal  sussultare scandito del
bicilindrico diesel e dal vago pigolare dei gabbiani.
Avanti e indietro, mentre lo strascico imprigiona le sue prede e il grosso
galleggiante di sughero balla il suo continuo dentro e fuori dal garbato
solco dell' elica.
Avanti e indietro, senza sapere che cosa finira' la dentro, fino a che il
cambio del regime  annuncia il termine della pescata. Allora si da mano
alla rete, uno di qua e uno di la' dalla  poppa, aiutati dal grosso tubo
inox  sul quale l' acqua scroscia, mentre il mucchio  di rete aumenta tra i
nostri piedi. E sono  ricciole e cefali, sgombri  e ombrine, merluzzetti  e
triglie o altre creature che non conosco.
Sono ore di straordinaria pace. Un bagno di vita primordiale in un'
atmosfera resa strana dall' assenza totale di un dialogo. Il ruvido sentore
d' un velo di sale   sulla pelle, il petto colmo del profumo del mare, le
mani sature dell' aroma delpesce che la sera conoscera' la grande rete da
letto.

 Seconda parte - Creta-Vaj
Spero ci siano altre dieci parti! Mi sono cosě divertita che mi č passata
l'influenza.
Sandra

Seconda parte - Creta-Vaj....
Alberto Angelici......un nome, una certezza!!
Grazie  
BébékGoréng©

Alberto,
devo ancora leggere tutte e due le parti.... ti faccio i complimenti
in anticipo.... tanto sono sicuro al 100% che sarà un piacere leggere
il tuo racconto.
Grazie (anche per Antarctica parte 3)
Adriano

 BébékGoréngŠ
Acc... quasi quasimi candido alle prossime elezioni!ň
Scherzi a parte, grazie di cuore :-))
Alberto

 wrote:

Attento...neppure con Arrigoni funzionava... :-))
Grazie a te
Alberto

 Attento...neppure con Arrigoni funzionava... :-))
Mi sa che con Angelici invece funziona eccome! :-)
Adriano

Ma Alberto, pensi che noi "poveri mortali" potremmo esibire i nostri racconti dopo questa tua
affascinante descrizione....???
mah... almeno ci proveremo molto umilmente :-))
Lourdes
--
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Cosa dire?
Sei come un inesauribile mezzo di trasporto che ci porta in mondi
sconosciuti, persi o prospetticamente diversi da come li abbiamo visti
noi.
L'unica cosa che posso dire č GRAZIE. :-)
Max
--
Posted via Talkway - 
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Exchange ideas on practically anything (tm).

 L'unica cosa che posso dire č GRAZIE. :-)
 Mai nessuno m' aveva paragonato ad un autobus! :-))
Mica male...GRAZIE!!!
ALberto

 ALberto
Guarda che l'autobus lo hai scelto tu! :-))
Io ho solo detto "mezzo di trasporto", che può andare dall'aereo
(aerbus?) al motorino, dalla macchina al teletrasporto! :-))
Però ... visto che ci porti in tanti ... magari autobus ci può stare
bene, ma di quelli di lusso!!! :-)
Ciao
