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Titolo: [RECE] Lungo il binario - Incontri di un Inter-Rail (Premessa)

    	    	    	    	    	"Un guerriero della luce condivide con gli
    	    	    	    	    	altri tutto ciò che conosce del cammino.
    	    	    	    	    	Chi aiuta, viene sempre aiutato, e ha
    	    	    	    	    	bisogno di insegnare ciò che ha appreso.
    	    	    	    	    	Perciò egli si siede intorno al fuoco e racconta
  	    	    	    	    	[...] 
    	    	    	    	    	Sa che, se giungerà alla fine del viaggio in
    	    	    	    	    	un paradiso vuoto, la sua lotta non avrà
    	    	    	    	    	avuto alcun valore"
    	    	    	    	    	    	    	    	    	    	    	Paulo Coelho
PREMESSA
"Perché stai viaggiando da solo?"
È una domanda che tutti mi hanno fatto, prima di partire e durante il 
viaggio. Come tutte le domande che ti costringono ad aprire gli occhi e a 
confrontarti con te stesso, è un'ottima domanda. E allora, perché ero da 
solo?
"Perché bisogna seguire il consiglio del Dhammapada", avrei potuto 
rispondere. Ma non era la verità, almeno non era solo questa; e le bugie 
non le so raccontare, proprio come non so raccontare le mie storie, i miei 
frammenti di vita in viaggio: di questo mi scuso con chi ha avuto e ha 
ancora la pazienza di leggerli, e li ringrazio se dentro ci trovano le mie 
emozioni e riescono in parte a sentirle anche loro.
Perché dunque? La risposta, banale, è che mi sono ritrovato all'improvviso 
da solo, e da solo mi sono incamminato. Niente più legami sentimentali, 
oltre a quelli della famiglia e degli amici veri. Ma gli amici e la 
famiglia non sono fatti per viaggiarci insieme, di solito: nel mio caso, no 
di sicuro. E comunque, sono legami che non ti impediscono di prendere un 
giorno qualsiasi quella decisione, quella che ti ridona colore dopo mesi 
passati nella grigia monotonia di tutti i giorni: partire!
Per dove? Ancora non lo sai, ma l'emozione è così forte che la notte prima, 
con lo zaino già pronto e sdraiato di fianco al letto, fatichi ad 
addormentarti, e quando ci riesci sogni di terre lontane, di lingue 
sconosciute, di persone nuove e ricche di storie... Scordi gli affanni, i 
dolori, quella cosa strana che è la fatica di vivere ("Vivere è la cosa più 
rara al mondo. La maggior parte della gente esiste, e nulla più", sosteneva 
Wilde), nonostante qualcuno senta che puoi anche sparire e che il fatto non 
lo riguarda più di tanto, ormai.
In fondo, sai che non puoi sentire la tua vita riassunta e ridotta 
nell'errore di valutazione di poche settimane, in cui sei stato felice 
senza sapere che era una pia illusione, irretito dal canto di una 
ingannevole Sirena, donna solo a metà. Non vuoi ridurti alla caricatura di 
una delusione, per quanto forte essa sia stata, sai di non doverlo fare per 
rispetto verso te stesso. Devi riderne, prenderla per quello che è: un 
piccolo incidente, uno scherzo costato caro e pagato anche più del dovuto, 
ma pur sempre l'occasione per ricominciare, senza soffocanti e infantili 
isterie altrui a far da palla al piede alla tua vita e alla tua voglia di 
viaggiare.
E allora decidi che è giunto il momento di fare un leggero bagaglio, di 
metterselo in spalla e di tornare su un mezzo su cui senti la terra che ti 
scorre sotto il sedere, metro dopo metro, istante dopo istante, senza 
programmi certi: hai con te solo una gran voglia di assaporare l'aria che 
penetra dai finestrini e ti scompiglia i capelli, mentre il fischio della 
locomotiva squarcia la silenziosa campagna notturna, e l'emozione ti 
impedisce di dormire nello scompartimento. E allora, d'improvviso, la vita 
ti sembra che valga di nuovo la pena di essere vissuta. Scopri che esiste 
un piccolo mondo che viaggia in continuazione, che si sposta, che 
approfitta della propria vita per assaporarla, fino all'ultima goccia: al 
di là dei proclami poetici di chi pensa delle cose e te ne racconta altre, 
falsificando ipocritamente la tua vita per qualche mese, lasciando che i 
tuoi sogni marciscano nel rancore, nel disincanto, nella mancanza di 
fiducia verso chi ti mostra una faccia sorridente e poi ti pugnala alle 
spalle.
Sali sul predellino di un treno, il primo di tanti che ti troverai a 
prendere man mano che la meta più lontana si avvicina, man mano che il 
viaggio allunga la sua esistenza e si avvicina alla sua fine. E quando 
scendi un mese dopo dall'ultimo vagone, capisci che è solo l'inizio di una 
nuova vita, più piena e più ricca di affetti di quando sei partito. Sei 
ricco, immensamente ricco. Sei l'uomo più ricco e fortunato del mondo: sei 
tornato a casa, nella tua piccola reggia di Itaca, sei lì che abbracci e 
baci i tuoi amici, con la barba ispida, le vesti che puzzano dell'ultimo 
sudore, i capelli sconvolti dalle ore passate su un sedile, appoggiato al 
finestrino per dormire... Sei ricco e fortunato, e dieci minuti dopo che 
sei lì ti senti l'essere più miserabile del mondo, un derelitto, un gigante 
abbattuto e incatenato. E vorresti ripartire, tornare a visitare gli amici 
che hai incontrato per strada, riascoltarne la voce che ti ha fatto 
compagnia.
D'improvviso le comodità sognate per giorni e notti intere, la rassicurante 
confortevolezza di casa tua, le pareti abitate dal tuo fantasma di prima 
del viaggio sembrano una prigione d'oro; vorresti essere altrove, in 
Utopia, a Camelot, in Atlantide, a Lilliput o nella terra dei giganti, o di 
nuovo a Ogigia... dove hai respirato la pienezza della gioia, della vita, 
dell'amicizia fortuita ma disinteressata... Vorresti l'impossibile, e ti si 
apre il cuore in due se pensi che ancora per qualche ora, giorno, mese o 
anno dovrai farne di nuovo a meno... Allora cerchi i tuoi amici di sempre, 
i tuoi cari, e loro ti chiedono, ansiosi: "Allora? Come è andata? Racconta, 
dai".
E in quel preciso momento senti che sei bloccato, che non riesci più a 
parlare la loro lingua. Li guardi in faccia, sorridi felice e tristissimo e 
lasci che loro intuiscano l'ineffabilità di un'emozione. Bevi un sorso 
d'acqua, e provi a schiarirti la gola. Loro sono ancora lì, consapevoli che 
quel triste sorriso che porti dipinto sul tuo volto è il segno di qualcosa 
di troppo grande per essere raccontato. Ma tu decidi di provarci lo stesso, 
per rispondere a quel "perché?", e cominci a narrare...
(comincio?)
Marco Z.

 (comincio?)
vai! :-)
Kelvin
-- 
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 Marco Z.
Direi proprio di sě!!!
Elisabetta

 quel triste sorriso che porti dipinto sul tuo volto č il segno di qualcosa
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