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Titolo: Ricordi del Messico: OT?

 SOLE, ARAGOSTE E TAPPI DA BOTTIGLIA
Altre volte ho postato cose pocoinerenti la gastronomia  e mi e' sempre
andata bene.Insomma, mi avete viziato  e ora prendete quel che arriva! ;-)
Scherzi a parte, spero vi piaccia. :-D
Un saluto a tutti e a qualcuno l' invito a considerare l' efficacia di una
buona doccia fresca...
Alberto
Piccoli, tozzi e senza collo, mi  fanno subito pensare a delle caricature o
ai tappi della Val Gardena, scolpiti nel legno in forma umana.
Maya...un nome  associato  a reminescenze di storia.
Civilita' scomparse...sacrifici umani...pugnali d' ossidiana...sacerdoti in
abiti multicolori  e piramidi a gradini  strette nell' abbraccio di jungle
impenetrabili. 
Mai invece a gente vera, magari in jeans e magliette Adidas. 
Sono al Club Med di Cancun-Messico, post-palafitticolo agglomerato di
cubetti su trampoli appena inaugurato tra il mare e la laguna interna.
Quindici giorni di G.O. (Gentile Organizateur).
Ginnastica ai bordi della piscina  con  G.O. sprizzanti  attivismo e
simpatia da ogni poro,  animazione coi G.O., pallavolo in spiaggia con i
G.O., picnic in laguna coi G.O. 
All' arrivo ci infilano al collo una collana di fiori di plastica alla
maniera auaiana e ci consegnano  una collana di palline di plastica. La
prima e'  come benvenuto, l' altra per  permetterci di pagare gli extra. 
Un modo per evitare che nel villaggio circolasse denaro. Quello vero lo si
deposita in cassaforte.  Un caffe  una pallina,  due palline un  orange
juice e via cosi'.  Pratico e razionale.
- Cosi' non correte il rischio di perdere i soldi e quando fate il bagno la
collanina ve la mettete al collo! -  strombazzano i G.O. 
Cosi' si riduce la percezione  di  spendere, penso io. E  funziona,
specialmente con gli americani  e la loro fissa dei gin-martini prima di
cena. Eccome se funziona: pare di essere in un negozio di bigiotteria per
signore, tante sono le collanine  sul bancone del bar!
Cosi' stridente il contrasto tra il dentro e il fuori: un' isola di
opulenza in   un mare di poverta' atavica.  La cameriera che rifa' le
camere prende  trentamila lire al mese mentre ognuno di noi ne paga cento
al giorno.
La sera tardi guardo  la fila dei camerieri se se ne vanno  con dei fagotti
sotto il braccio:  i resti di cio' che noi*ricchi*  abbiamo lasciato  sui
tavoli del buffet...
Comincio ad andare in giro, a parlare con la gente. Giri sempre piu'
larghi, come fanno l gatti quando  prendono confidenza con un posto nuovo.
E' in quei primi giorni  che  faccio conoscenza con una famiglia  di
simpatiche e brave persone. Un po' pescatori  e un po' ortolani. Una vera
moltitudine, tra genitori, zii, figli, nonni e nipoti. Ricordo Diego  e
Maria Consuelo che in famiglia vuol essere chiamata col nome Maja  e cioe'
Oxunet o qualcosa di simile. Oggi sembrerebbe  un provider  di Internet.
Una sera mi invitano  a cena. Tortillas in quantita', verdure del loro
orto, un grande tegame di coccio con mais  piccante e  cipollotti
selvatichi  e poi pesce pescato da loro e frutta buonissima. Alla fine uno
straordinario distillato di mais e banane.
Rimaniamo in contatto e l' anno successivo  ci ritorno, a Cancun. 
Ma basta Club Mediterrane', basta G.O. 
Diego ha una casetta sul mare, un po' discosta dalle altre, fatta per un
figlio ora sposato altrove.
Un cubetto  bianco, due camere  e una grande veranda di stuoie vegetali sul
davanti. Sul retro un' altra per quando tira vento dal mare.
Oltre la casa dieci metri di sabbia poi una striscia  in movimento che  va
dall' azzurro  fino al blu piu' intenso. L'oceano.
Niente serrature alla porta. Niente scuri alle finestre.
 La tonda faccia color rame di Diego si apre in un sorriso largo cosi'; 
spalanca le braccia  e alzaiun po' le spalle  come dire e' tutto qui, non
c'e' altro.  Poi sparisce.
Rimango li'  a guardarmi intorno.Tutto ee ordinato e sa di pulito.
L' essenziale c'e'. Incredibile, invece, la quantita' di cose inutili che
mancano.
Un tavolino, tre sedie tutte differenti, il secchiaio   e un piano  con
fornello a tre fuochi. Tre finestre alle pareti. Sotto al piano un
armadietto. Dentro, manco a dirlo,  due tegami e una padella: sempre tre! 
Sistemo la sacca nella camera accanto.  Il letto e' ampio e  mi piace
subito. 
Hic manebimus optime, penso fischiettando.
Nell' unico armadio, cuscini  e coperte. I due ricambi di lenzuola li ho
portati io, come d' accordo. 
 
Mi muovo nella penombra di quegli spazi ancora estranei ma lo sguardo va 
come una calamita al blu   di quel mare, vivido e vero come gli squarci del
sorriso del mio padrone di casa. 
Stordisco tra profumi d' intensita' ignota. E' come se in quel momento  i
miei sensi abbiano  escluso ogni collegamento intermedio e  siano in linea
diretta col cervello.
Dio, com'e' bello essere li' e pensare  che non c'e' neppure una
prenotazione per il volo di ritorno! Neppure se mi concentro riesco a
visualizzare la neve  e il ghiaccio, lo stare rattrappiti nei giacconi  per
attraversare il parcheggio  battuto da un vento polare.
Il giorno dopo  sono al mercato con la lista della spesa. 
 Quattro amache. Poi piatti, posate, bicchieri. Tutto in numero di tre.
 L' avrei chiamata la casa del tre! 
Torno a casa  carico come un mulo, ma felice. Cucino semi-nudo nell'
ombrosa veranda; mangio  in amaca o al tavolino che ho sistemato fuori.
Qualche bambino  comincia gia' ad occhieggiare  e mi guarda curioso. 
Occhi grandi  ed espressivi. Capelli nerissimi con riflessi quasi blu. Sono
piu' belli da bambini, 'sti Maja: si guastano col crescere, penso. Poi mi
vergogno del mio pensiero.
Un paio di giorni dopo, al tramonto, arriva Diego, delegato dalla famiglia,
per vedere come mi sono sistemato. Si guarda intorno; osserva i
cambiamenti. Sul tavolo,  un cartoccio col pesce comperato per la sera. Con
un dito muove la carta; Ci guarda dentro. Scuote il capo e spara una lunga
frase  di cui  afferro  un dieci per cento.
Allora ripete piu' piano.
 - Domani mattina alle sei, ti vengo a prendere ... non hai  impegni, vero?
-
Alle sei? 
Usciamo in mare che il cielo sta appena schiarendo. dal nero della notte in
tenui sfumature di azzurro. A est e' tutto rosso  e pare che l' oceano
fiammeggi.
Sette metri di robusto fiberglass,  la barca del mio amico tiene bene il
mare. Pur vecchia di una diecina d' anni, risale con facilita' l' onda
lunga che ci aspettava  appena fuori  dalla laguna.
Un cenno per indicarmi sulla bussola la rotta, un' occhiata per assicurarsi
che  io abbia capito, poi Diego   si disinteressa di me e,  lasciatomi alla
barra del timone, sparisce nella microscopica cabina   tra mucchi di reti  
e vecchie attrezzature.
Peschiamo un paio d' ore. Di piu'non serve, perche' sembra che i pesci 
spasimino al solo pensiero di finire  nella nostra rete. 
Al rientro, nei pressi di una piccola insenatura, il mio comandante ha un
attimo d' esitazione e con un colpo di barra vi s'infila deciso. Gettiamo
l' ancorotto. L' acqua e' straordinariamente limpida e posso distinguere
ogni particolare del  fondo marino, forse  otto metri sotto di noi. La
riva, poco distante, appare deserta e mossa da basse dune  e radi cespugli
secchi.  Non si scorge anima viva.  Lo scafo si orienta alla  leggera
brezza che spira dal mare.  Sotto di noi una formazione rocciosa paludata
da lunghi filamenti verdi che danzano  sinuosi al tempo della marea.
Ci tuffiamo nell' acqua  tiepida. Io con le pinne e la maschera trovate
sulla barca, Diego  senza nulla, a parte un sacchetto di rete assicurato al
polso. 
Va giu' sicuro ed io dietro, curioso di capire  dove mi  stia portando. 
Branchi di pesci di tutte le fogge e colore scivolano attorno a noi, per
nulla intimoriti dalla nostra presenza. Al limite del campo visivo 
sfreccia in formazione un gruppetto di snelli barracuda. Devono essere in
ritardo perche' neppure ci guardano.
Un' immersione dopo l' altra ci stiamo gradualmente  spostando verso terra;
ci muoviamo ora in meno di quattro metri  d' acqua. Una macchia nera, che a
distanza m'era parsa uno scoglio, si rivela un branco di grossi  pesci
color ardesia. Stanno parcheggiati l' uno accanto all' altro, cosi' vicini
e fitti  da sembrare incollati. Diego dirige  verso di loro  e io lo seguo.
 Pochi centimetri prima che lo urtiamo , nel branco si apre in un varco
appena sufficiente per il nostro passaggio  e subito si richiude  alle
nostre spalle.  
Capisco lo scopo di quel bagno quando vedo la prima aragosta.  Forse trenta
centimentri, antenne   a parte. Non grande, ma a alla terza immersione la
rete di Diego ne contiene gia' sei, e due le  ho prese io!
- Vengono qui perche' c'e' una corrente piu' fredda che a loro piace. L' ho
scoperto per caso e ora lo sai anche tu. Ma non lo dire in giro  o le
langostas se ne andranno! - 
Quando tiriamo in secca la barca sono appena le nove  ma mi   sembra di
esser rimasto in mare tutto il giorno.
" Prendile pure tu, queste - mormora mentre riordina le reti. E mi allunga
la cassetta in cui si agitano le nostre prede. - Tanto a noi non servono"
-.
Aggiunge  di avere  un' altra barca, piu' piccola, che nessuno di loro
adopera. Se la voglio, posso averla per un paio di dollari al giorno.  Poi
allunga il ditozzo corto e scuro, puntando in direzione del posto dove poco
prima ci eravamo immersi.
-Meglio del mercato, no? -
Poche, essenziali parole ma a me, cosi' ciarliero, serve ancora tempo per
abituarmi. Gente semplice e gentile,  incapace forse di esprimere a parole
i propri sentimenti, ma che sa farlo con gli occhi, un sorriso e pochi
gesti.
 
Giorno dopo giorno sto entrando in sintonia con quei ritmi. Vado molto in
giro, quando non sono fuori con la barca o  sulle spiagge.
Cammino lento per vedere di piu'  e perche' quello  e' il ritmo locale.
Niente  telecamera appesa al collo, nessuna mappa tra le mani. Voglio
confondermi  tra loro, far parte il piu' possibile dell' ambiente. A chi mi
sorride sorrido e ignoro chi fa finta di niente. Entro nei negozi  e mi
guardo intorno. Quando incrocio  gruppi di turisti stretti alle loro guide
li evito. Un giorno una svedese m' interpella in spagnolo: cercava il
museo. Glielo indico col braccio ed un sorriso. Senza parlare. Mi fissa,
osserva la mia pelle scurita dal sole, il biondo quasi bianco dei capelli,
guardoa il mio semplice abbigliamento, poi si allontana con un perplesso
muchas gracias.  Ho passato l' esame? Posso sembrare uno di qui?
Ma le piccole attenzioni  non cessano. 
Una sera e' un mazzolino di fiori selvatici  sul tavolo, un altro volta due
caspi d' insalata o  un po'di frutta.  Cose di poco valore, nonnulla che 
mi danno  la costante percezione della loro amorevole assenza.
Come ricambiare tanta gentilezza? 
Dalla posada  di un amico  ottengo il festone di lampadine fatto per la
festa del paese ed anche il pentolone indispensabile per cio' che ho in
mente.
Brodetto alla marchigiana.
Dalla pescheria arriva un  coso brutto quasi come lo scorfano, ma di colore
differente.  Debbo accettare altri compromessi ittici ma  mi conforta il
profumo che alla fine scaturisce di sotto il coperchio. 
Cattivo non pare; ho lavorato  come un certosino per far sparire ogni lisca
e, comunque, non potranno fare  confronti con la cucina di Mattia di San
Benedetto!
 Il resto me lo da il mare: involtini di cernia,  con pancetta  e funghi e 
bocconcini  di aragosta all' aceto balsamico e tracce di peperoncino. Con
una stretta al cuore ma orgoglioso del mio generoso impulso, sacrifico
sull' altare dell' amicizia l' omaggio di  un amico modenese.
Trovo del  bianco californiano potabile pur se fa a pugni con la cerveza
arrivata assieme a Diego &Co.
Mai la veranda mi era parsa cosi' piccola, ma credo ci sia piu' sana
allegria in quei pochi metri che in tutto il Club Med  un chilometro piu'
in la'.
La moglie di Diego vuole la ricetta del brodetto e se ne  va contenta col
foglietto stretto in mano. E' in italiano ma dice che si  arrangera'.
Sono tornato spesso nella baia delle aragoste  e molte altre volte  alla
tavola con quella brava gente. 
Sono rimasto cinquanta giorni nella casa del tre.
Cento dollari per restarci e un  groppo alla gola per lasciarla.
Quando  ho fatto per pagare il conto della barca (e della rete  e della
lenza e di tante altre cose) si  sono scherniti.
 - Certe cose si rovinano di piu' a stare ferme che ad essere usate. -
spiegano. 
Manca poco che diano loro dei soldi a me!
Due anni dopo la posta mi porto'due paginette in simil-italiano da Cancun. 
Stavano tutti bene. Altri  quattro nipotini si erano aggiunti al branco. La
casetta  era disponibile in qualunque momento e ... il"Brodetto all'
Alberto" era diventato un piatto di casa.
                                   -o0o-
Me lo hanno detto che Cancun  e' ora un groviglio di palazzoni assiepati 
l' uno contro l' altro. Ma per me rimarra' sempre  cosi:  casette e
baracche, un cubetto bianco con due camere e tanta pace. 
Mare, sole, aragoste  e care persone che, non mi so neppure oggi spiegare
il perche', vollero adottarmi, per cinquanta indimenticabili giorni.
 

 SCUSATE! Ma a questo unto penso che il Mac abbia qualcosa che non va. Cio'
che ho postato pochi attima fa doveva andare su it.hobby.cucina e ionvece
e' arrivato qui; Cosi' ora per colpa del Mac faccio la figura dello sclero
...ma ora gli minaccio la coca sui circuiti e vediamo se con un po' di
terrorismo...
Alberto