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Titolo: [RECE] E' ora di tornare in Guatemala (1)

Memorie che passano per l'amigdala
e così diventano ricordi,emozioni, e poi, ora,
diario di un viaggio.
Ricordi come aereo.
Aereo che vola sopra ogni inutile confine.
Sopra l'Oceano.
Aereo che passa tra  nuvole candide e bianche,
nuvole uguali nel cielo.
Aereo che arriva in un secondo e atterra in quella terra lontana
così chiamata dagli uomini.
    E' ora di tornare in Guatemala.
     ***                        ***
Agosto 2000 Frontiera La Mesilla.
Assolte tutte le formalità  alla frontiera messicana,bisogna prendere
un'auto a pagamento per attraversare quel tratto di quattro,cinque
forse sei chilometri di terra di nessuno che separa la frontiera del Chiapas
da quella del Guatemala.
Il servizio è veloce e la macchina schizza via a tutta velocità,
giusto il tempo di vedere dal taxi, attraverso i vetri affumicati
con plastica autoadesiva, qualche baracca di lamiera ondulata
persa tra le grandi foglie verdi dei banani e qualche gallina ai
lati della strada,poi  l'autista rapidamente scarica i nostri zaini
nella strada e ci saluta sgommando.
Mentre la nuvola di polvere lentamente si dissolve  appare,
si delinea,prende forma e contorno la nuova scena:noi  con
fatica ci carichiamo sulle spalle gli zaini  mentre alcuni
cambiasoldi ci osservano per capire se vale la pena di avvicinarci
per offrirci il cambio.
Coi loro cappelloni chiari e i borselli di nylon legati alla vita
con i  baffi lunghi e la barba incolta le T shirt bianche  e lo
sguardo furbo della gente di strada rimangono immobili a
confabulare tra loro ad allungarsi,a stendere tra le dita  i loro
baffetti neri nei pressi della sbarra che segna il limite di frontiera
di fronte al cartello segnalatore del confine con la scritta
Mexico - Guatemala.
Bene,questo era un primo piccolo esame dal quale ricavo utili
indicazioni: non attiriamo molta attenzione, ed è un bene.
Tutto intorno si respira un'atmosfera strana di attesa,
da un lato un casotto di deposito per  le derrate
alimentari e per il ricovero degli animali, dall'altro la piccola
costruzione
ove è sito l'ufficio di frontiera poi qualche  filo spinato sparso qua e
là che corre sui paletti di legno e il sole tutto intorno che sparge luce
intensa e calore.
Un cane di confine secco allampanato, di colore indefinito, proveniente
dalla terra di nessuno,passa furtivo sotto la sbarra di frontiera e
piscia due gocce sul primo palo del territorio del Guatemala.
Acquisto logori quetzal  di colore verdastro,consumati,
sporchi,umidi e porosi al tatto che infilo in tasca cercando di
maneggiarli poco, serviranno per pagare l'autobus.
La prima marcia è in basso tutte le altre in alto,è così idealmente
parto con quella moto da enduro che beata lei alla velocità
giusta evitando le buche più profonde  si allontana da quella frontiera .
Potremmo tranquillamente passare il confine tanto qui non controlla
niente nessuno ma entriamo regolarmente nel casotto di confine ove
la guardia di frontiera guatemalteca,dopo averci guardato sommariamente,
sbatte nell'inchiostro del tampone il timbro del visto e violenta i nostri
passaporti con inchiostro fresco di colore blu,ovviamente paghiamo
una tariffa e senza protestare guadagnammo l'uscita.
Ore 10 circa,proveniamo dal Chiapas ed  entriamo in Guatemala senza
aver subito nessun controllo sarà diverso al ritorno,al rientro in Mexico
per la stessa frontiera: subiremo la bellezza di nove controlli di cui
alcuni completi di perquisizione da parte della polizia per il controllo
dell'immigrazione,della polizia federale e infine dalle truppe dell'esercito
e devo tranquillamente ammettere che pur non avendo nulla da nascondere
in quei momenti ho provato un po' di paura:sul piccolo furgoncino Nissan
adibito al trasporto di persone e da noi utilizzato per tornare dalla
frontiera La Mesilla nel Chiapas eravamo stipati in dodici,stretti e
accaldati.
Al terzo posto di blocco i messicani in borghese con indosso
T-shirt e cappellini da baseball, addetti al controllo dell'immigrazione,
beccano un povero contadino  proveniente dall' Ecuador che sempre più
tranquillo sedeva vicino a noi,aveva già superato due controlli.
I suoi  documenti  non corrispondevano al permesso di soggiorno
temporaneo di 20gg.rilasciato per motivi di lavoro, la complicità
dell'autista del pulmino,che incassando denaro aveva forse semplificato al
contadino le problematiche inerenti il passaggio per questa frontiera e
quindi il suo ingresso in Messico non era stata sufficiente.
Il disgraziato terrorizzato dalle canne dei fucili a pompa viene fatto
scendere e letteralmente "accompagnato"dietro una piccola baracca
ai margini della strada ,mentre invano cercava di farfugliare qualcosa
mostrando un foglietto spiegazzato.
Lo rivedo ancora adesso :madido di sudore gli occhi neri e tristi,il suo
sguardo perso e implorante l'ho incrociato per un attimo.
Senza dire una parola,prima di scendere si tolse il cappello lasciandolo
sul sedile quasi a occupare fisicamente quello spazio con la speranza di
tornare e di riappropriarsi di quel posto pagato, se ne andò di schiena
senza voltarsi sospinto,strattonato dai poliziotti.
L'ultima cosa che ricordo e che rivedo ora bene è la sua camicia bianca
dal colletto consumato,il bianco rappresenta qui la purezza,la pace ,
la tranquillità ,forse per lui era un'indumento importante che aveva
indossata per affrontare quel viaggio.
Altri agenti in borghese ora circondano il pulmino e ci investono
di sguardi severi ,tutti gli occupanti sono fatti scendere e perquisiti,
il controllo per alcuni  continua via radio,tutti i nostri zaini vengono
svuotati,controllati e poi riconsegnati insieme ai passaporti  accompagnati
da un sorriso forzato, dopo aver chiaramente accertato il nostro status di
turisti.
Inizia un interminabile battibecco tra gli uomini del controllo
e l'autista del pulmino che continua poi al riparo da sguardi indiscreti.
Poi finalmente si riparte a bordo c'è sollievo e una grande tristezza,
l'autista ingrana la prima marcia liberatoria che dona il moto al furgone
che
ci porta via.
Mentre ci allontaniamo da quel luogo tutto in prospettiva diventa piccolo,
distante dopo la prima curva,passato.
Nuovi panorami si aprono.
Qualcuno sul pulmino accende uno stereo e timidamente alza il
volume, un suono di marimbas esce, ma la tristezza rimarrà in
quell'abitacolo
fino alla fine del viaggio e le prime distese piane di erba verde del
Chiapas come
fotogrammi di un film scorrono dai finestrini.
Tutto quello spazio non basta per disperdere  la malinconia.
Ci allarghiamo sul sedile recuperando lo spazio lasciato
dal campesinos fermato,di lui  conserverò il cappello ,per sempre.
L'immigrazione è la risposta di  popoli disperati,ma decisi a
sopravvivere a ogni costo.
continua.........
saverio

Miiiiii, sta diventando un NG di scrittori... !
Complimenti Saverio.
ciao
nb

Si noti la Re: (grazie Vincio).
-----------------------------
Mi complimento con te e non vedo l'ora di leggere il seguito.
Interessantissimo!!!
Ciao e grazie.
Bnx

Saver wrote:
Memorie che passano per l'amigdala
e cosě diventano ricordi,emozioni, e poi, ora,
diario di un viaggio.
Lui scrive, lui racconta, lui..., ma racconti da inserire nel mio sito,
quelli no, vero? E allora io sai che faccio? Nessun complimento fino a che
non ti deciderai ad agire per il meglio...:-)))
Un abbraccio. Gabriele
http://www.gabrielepoli.it
-- 
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 continua.........
....... spero presto.
Grazie Saver, mi chiedo come abbia reagito Gira-Gira-Sole in mezzo a tutto
questo....
Un abbraccio
Medaebe

 continua.........
E' stato un parto lungo e travagliato...ma alla buon'ora qualcosa è uscito
da quel "benedetto" block notes:-)
Ma....La prego la prossima volta non si risparmi! NON sia breve:-)
Sabrina

 sopravvivere a ogni costo.
Terribile...!
Grazie Saver!
Avessi le tue dita (pardon, la tua penna), potrei raccontare
di quella contadina boliviana a Desaguadero (era il '74) che
si avvicinava piagnucolando alla garitta di frontiera, bimbo
sempre sulla schiena, per ricuperare la manciata di semi
sequestrati (li aveva avvolti nelle fasce del neonato), con
cui sperava contrabbandare in Perů con altrettante preziose
cose...
Ad ogni avvicinamento, il ceffo incaico di una severa "kapň"
le faceva volare il cappello in mezzo alla strada, nel
fango... Quella andava a ricuperarlo, lo ripuliva, lo
rimetteva in testa (che non potesse avvicinarsi al "potere"
senza?), e piagnucolando ritornava alla garitta... Altro
volo del cappello.
Io volevo reagire... ma non erano tempi!
Avevo appena passato la notte con tre amici, a dormire per
terra
nell'ufficio d'un giovane della polizia (aveva la branda sul
retro), dopo che lui stesso aveva letteralmente "sbarrato"
con robusti pali la porta d'ingresso.
Altri avevano puntato le tende nel fango del cortile della
scuola dopo aver predisposto turni di guardia (cosě ci aveva
raccomandato il maestro).
Ed č cosě che, ad ogni volo, un tristezza senza sbocchi, e
senza logica, e senza redenzione, si avvinghiava sempre piů
alla mia animaccia cattolica, distruggendo ogni mio
residuato etico...
Caro Saver, col "tuo" contadino ecuadoregno mi hai
riportato, vivissime, tutte quelle lancinanti tristezze...
Davanti al tuo scritto mi sento "indifeso", come le
vecchiette che al "bellissimo" il film hanno "pianto tutto
il tempo...".
E insisto: grazie!
E aspetto con ansia il seguito...
Pietrone
P.S. - La Mesilla... ricordi arcaici.
Di quanto ero piů giovane...?
Ma non irrorano piů di DDT uomini e cose,  per
combattere quella che i messicani chiamavano "mosca
guatemalteca", e i guatemaltechi "mosca mediterranea"?

di lui  conserverň il cappello ,per sempre.
Grazie Saver, un pň di malinconia non guasta ma soprattutto dai tuoi
racconti traspira sempre un'immensa umanitŕ.
Ciao     Marco

Grazie Saver...
Un abbraccio
Silvana

 diario di un viaggio.
[...]
Grazie Saverio, ti leggo sempre con molto molto piacere!!
ciao
Mario :-))

 dal campesinos fermato,di lui  conserverň il cappello ,per sempre.
Non riesco a togliermi dalla testa questo povero immigrato clandestino:
complimenti Saverio per questa descrizione stupenda e veramente toccante.
Mi hai fatto tornare alla mente una scena di tanti anni fa quando alla
stazione di Firenze vidi un babbo che salutava il figlio quindicenne che,
con una valigia di cartone legata con lo spago, saliva sul treno che
l'avrebbe portato in Svizzera per lavorare. Ricordiamoci dei nostri
immigrati di qualche tempo fa.
Senza togliere niente a nessuno (ormai siamo veramente tanti a scrivere RECE
su questo NG e sempre in aumento) ti voglio dire che le tue pagine hanno un
qualcosa in piů, quel qualcosa che ci arriva dentro e lascia un segno.
Cerca di coltivare questa tua dote.
Ciao, ora mi vado a leggere la seconda puntata certo che saprai farmi vivere
altre malinconiche emozioni.
Mauro Morelli