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Titolo: Lettera agli amici

Ciao amici,
e` con notevole ritardo che rispondo alla vs. ultima, che a differenza
della mia precedente ha impiegato un sacco di tempo per arrivare. Non
che la cosa ci disturbi piu` di tanto che, a quanto ho capito, di fare
una capatina in Italia per voi non se ne parla ! Un po' vi capisco,
per via della barca sotto l'altrui sorveglianza in un porto che, per
quanto sicuro, non e` certo Larnaca o Marmaris in fatto
di sorveglianza etc. Pazienza! Per quanto riguarda il vostro
invito.... beh! potete ben immaginare:
Isabella lavora ed io ormai conto i giorni per il "pellegrinaggio" ad
Almerimar ( 3000 km tra treni ed autobus ): un'andata-ritorno dalla
Grecia ... per chi m'avete preso? siamo marinai, e non turisti! (della
serie: siamo uomini o caporali? ) . Scherzi a parte, e` troppo tardi e
Bobo mi aspetta da troppo tempo:  non appena gli ultimi morsi del gelo
invernale cesseranno mi risvegliero` da questo torpido letargo e dalla
calda cuccia bolognese al Mar mi volgero`; dal voluttuoso abbraccio di
Isabella-Circe dovro` ahime` staccarmi e nuove perigliose
avventure.... ops... scusate, mi son lasciato un po' prendere la mano,
no e` che ormai "vivo" nei "war-games", nelle "adventures" al
computer, per 10-12 ore al giorno!! Me ne sto incollato ad monitor che
mi "avvolge" nei suoi colori, con immagini fantastiche di altri tempi
e mondi e uso questa tastiera come un'estensione delle mie mani, per
maneggiare spade magiche (simulate) e lanciare incantesimi
(computerizzati), uccidendo mostri (elettronici) di terribile aspetto
per portar la pace e l'armonia in vastissimi reami (virtuali)... ah!
E' difficile spiegarvi la disgraziata delizia di questo dolce veleno,
di questa nuova droga che mi ha preso ma so che capirete se vi dico
che TUTTO e` meglio della vita che i "normali" conducono intorno a me:
ebbene si`, mi sono seppellito in casa in questi mesi, mi sono
"annegato" nel computer ma preferirei "digitalizzarmi" nella ROM  di
questa macchina piuttosto che dare una briciola di "reale" importanza
al trantran che mi circonda, a questo triste, grigio, vuoto, inutile
caos. In questi 3-4 mesi sono stato bravo nel mimetizzarmi, avete
presente il capolavoro f.s. "Il giorno dei Trifidi"? Ho vissuto in
mezzo a loro ma non mi hanno avuto. Per non parlare della televisione,
dei giornali, dei processi... tutti li` a scaldarsi e nevrotizzarsi
per vedere per capire per decidere.... cosa? Se farsi friggere o
bollire? Han da cambiar la banda ( del buco?) e per non ricordarsi (ma
sotto sotto ognun lo sa) che la musica e` sempre quella (se non peggio
per via delle stecche: i nuovi sono inesperti) ecco che si son
mangiati gli spartiti! e i vocabolari pure.... che a sentirli parlare,
questi giudici, avvocati, imprenditori, politici, giornalisti... ti si
rizzano i capelli in testa.  No, no, meglio la realta` "virtuale" del
mio computer, mooolto meglio!!
    Cosi` per quest'inverno non ci vedremo, pare, e per l'estate?
Ragazzi venite a ponente! Non ve lo dico per me, sapete, ma...
tocchiamoci pure... in prospettiva non vi pare che il Mediterraneo
orientale possa forse "intiepidirsi" un po'? Ritocchiamoci pure ma...
anche in Jugoslavia tanti non se l'aspettavano, e il muro di Berlino?
e la frantumazione dell'URSS? ENZO, noi la barca ce la siamo
"fatta" per scappare!! ...e mica solo da CASA ma, soprattutto dai
CASINI ! 
 
                                   CA -- NA -- RIE
    Dai che vi aspetto anche perche`:
1° - Ho tanto da lavorare prima di rimettere Bobo in acqua.
2° - Mi piacerebbe farmi un po' di Portogallo e, perche` no, risalirmi
il Guadalquivir fino a Siviglia.
3° - Aspettero` anche Isabella.
    Quindi:
La traversata di una settimana tra Gibilterra e Madera o Gran Canaria
ce la facciamo insieme a settembre e stavolta Pigretta si prende la
rivincita, con la carena pulita, il motore O.K. e i venti portanti ! E
li` si` che val la pena di svernare !! Di andare ai Caraibi non ci
penso neanche.
                                    Porca miseria, mi mancate.
     **  QUI ED ORA  **   SONO/SEI/E`  **    L'ETERNO INFINITO **

Ciao, Govinda.
Lunedě ho trovato qui la tua lettera.
Prima ho pensato che tu avessi sbagliato destinatario e l'ho ignorata.
Perň poi mi č venuto il dubbio che fosse veramente indirizzata a IHN,
forse un racconto o uno stimolo alla discussione.
Visto che non vedo altre reazioni, te lo chiedo io.
Potresti chiarirci il contenuto e quali sono i destinatari?
Noi di IHN siamo tenuti a rispondere?
E, soprattutto, perché stai sempre davanti al computer se hai lě
pronto un Solaris 37?
Insomma, sull'alienazione della vita quotidiana posso essere
d'accordo, ma c'č FUGA e FUGA...
A proposito, sai chi era Henry Laborit?
Non č del tutto OT: anche lui andava in barca a vela.
A presto
Gio'

A proposito, sai chi era Henry Laborit?
No. Cmq, se c'e` una cosa che odio sono le interviste.
Senza offesa.
Bye,             Govinda
p.s.:
GIBRALTAR.
Dopo due mesi di lavori ad Almerimar (ho fatto tutto da solo, con
calma) Bobo sta in acqua e, cosa più importante, l'acqua non sta in
Bobo, almeno per il momento! (facciamo le corna).
Trascorsi alcuni giorni di navigazione sotto-costa, senza alcuna
particolarità, toccando paesi, paesini e paesoni spagnoli, più o meno
accoglienti e graziosi, eccomi a Gibilterra, la Grande Porta! La sua
particolarità consiste nell'essere "punto di partenza", ma di
un'importanza tale da costituire di per se stesso una meta! Infatti è
una meta (turistica) per un incredibile numero di persone, che
arrivano per lo più via terra, tante da farmi trasecolare a vederle
accalcate per quelle tre, diconsi t-r-e, vie del centro di questo
paesino non più grande del castello sforzesco, ma ancora più munito di
quello di bastioni, cannoni, muraglie, terrapieni... Insomma un
cittadella fortificata alla quale, e qui sta la sua particolarità,
manca assolutamente quel fascino a cui siamo abituati da noi. Per due
motivi: primo perché l'hanno fatta gli inglesi, non gli italiani o gli
spagnoli o gli arabi o i turchi, ma gli inglesi, che al pari dei loro
cugini tedeschi non hanno mai avuto alcun gusto architettonico (le
poche cose belle che hanno a casa loro sono state fatte per lo più da
architetti italiani, ai quali i loro re le commissionavano), secondo
perché sono alquanto recenti, ricostruite per lo più tra il 1900 e il
1940. Insomma, immaginatevi un ibrido tra un bunker e una fabbrica di
bitume: ecco l'aspetto di questa roccaforte. Per non dire della
sporcizia: tutto il versante est della montagna è adibito a discarica,
tranne la baietta ai suoi piedi dove giace, langue, il borghetto dei
"genovesi", o meglio dei loro discendenti, che non sanno più
l'italiano ma portano nomi come Baglietto, Stagni, Parodi... pardon,
Parody, con la ipsilon sennò in inglese si pronuncerebbe parodai!
Poveretti (mica poi tanto però, in confronto ai loro "dirimpettai"
spagnoli di "La linea", un paesone pieno di morti di fame), comunque
poveretti questi Gibraltarians, trattati dagli inglesi con la solita
vecchia aria di sufficienza, stile coloniale, e considerati bastardi e
traditori dagli spagnoli, che mai gli perdoneranno che il capo di
Punta Europa, a casa loro, faccia parte della corona britannica.
Quanto fa male agli spagnoli questa spina nell'alluce!
Una cosa però è bella. Quando alla domenica li vedi tutti "rifiniti",
ognuno nel suo stile, passeggiare su e giù per i 500 metri di Main
Street. Perché c'è una cosa che mi dimenticavo di dire e cioè che
indipendentemente da noi ("gli stranieri" di passaggio) questo paese è
veramente internazionale ed interrazziale. Allora, il dì di festa li
vedi passeggiare per famiglie: gli spagnoli con i baffi lucidi e le
mogli sculettanti in vestiti di pizzo nero o rosso fiamma.
I marocchini  tutti in camicia bianca smagliante, i volti segnati
ancora dalla stanchezza dei lavori più pesanti, gli unici a loro qui
concessi, con le mogli che sembrano matrioske, l'ovale del volto
racchiuso dal chador e le preziose tuniche, elegantemente decorate da
disegni elaborati e fini, che ne fasciano le immense rotondità del
corpo. Gli ebrei (quanti ebrei a Gibilterra! chi se lo aspettava?) con
i loro treccini neri, la papalina nera, la palandrana nera, la lunga
barba nera, con la faccia nera da funerale! Che alla fine ti fanno
toccare le palle per quanto sembrano funesti. E girano con la Volvo,
rigorosamente nera pure quella, ma che ci avranno poi da piangere
tanto? Infine, last but not least, gli inglesi. In tweed. Ci fossero
pure 42 gradi all'ombra, con la giacca e la cravatta di tweed. E non
sudano, chissà se è per questo che comandano, (o non sudano perché
comandano? mah!). Le loro donne, tonde ma sode, bianche e rosse come
porcellini biondi con vestiti a fiori, pacchiani, controllano il mondo
con piccoli occhi gelidi, da falco. Occhi che fulminano qualsiasi
sguardo estraneo che osi sostenere il loro e rapidissimi nel
riconoscere i simili, altri fortunati discendenti of pure british
ancestors: i due nuclei familiari si salutano calorosamente, si
fondono, le donne per prime lanciano i loro "hello!" modulati in acuti
da operetta, seguono i contrappunti baritonali e caldi degli uomini.
Ma attenzione, nulla è improvvisato, i rituali sono precisi, le
battute recitate con perfetto tempismo seguono un copione non scritto
ma impresso, scolpito dall'eredità familiare, così come si plasma il
carattere. Tutto è formale, tale da creare un'atmosfera di calorosità
e benessere, senza peraltro comunicare alcunchè di reale. Un
formalismo così perfetto da divenire un'arte! Affascinante e
terribile.
De hoc satis! Ne ho abbastanza. Vorrei attraversare queste Colonne d'
Ercole che mi sono ormai davanti e fra le quali al momento infuria
burrasca forza 9. Attendo che passi. Qui in porto c'è vento forza 7 e
all'alba ho rinforzato gli ormeggi portando una cima lunga dalla mia
prua al pontile di fronte al mio per paura che il corpo morto possa
cedere alla forza delle raffiche! Sono stato subito imitato dai miei
vicini di ormeggio, risultato: "Queen's way quay", il mio molo, pare
una ragnatela. Chi è dentro è dentro, chi è fuori è fuori! Mentre vi
scrivo gli ormeggi di poppa cigolano orribilmente, sotto raffica la
barca sbanda a dritta e il computer mi scivola sotto le dita.
Comunque sono in porto e questo mi fa sentire come quando arriva un
acquazzone torrenziale ma tu non ti bagni perché sei al coperto e vedi
i goccioloni che sbattono sul vetro: fuori c'è il diluvio, ma tu stai
al sicuro!
Oggi mi son fatto un gateau di patate: una mezza porcheria perché ho
tenuto il forno a fuoco troppo basso. Mi consolerò con il caffè, ho
ancora un po' di Lavazza qualità oro. Inviterò i vicini francesi: una
giovane coppia con un simpatico barboncino bianco che si chiama
Alizés, come il buon vento. La loro barca è piccola, di legno. Il
marito guadagna vendendo per le strade esemplari di uno strano
fischietto che si mette sulla lingua e con il quale lui è in grado di
riprodurre qualsiasi verso d'uccello. Me ne ha regalato uno, ma finora
non sono riuscito a fargli emettere alcun suono. 
Una volta in Atlantico mi piacerebbe andare a Siviglia, risalendo il
Guadalquivir per 60 miglia. La corrente del fiume è forte quando la
marea è contraria, ma ci sono parecchie anse dove gettare
l'ancora e aspettare che cali. Vicino alla foce, sulle rive melmose
del fiume, con la bassa marea ci sono chili di vongole che si
raccolgono come margherite, ma puoi risparmiarti il fastidio di
imbrattarti di fango: i ragazzini te le offrono in sacchetti di
plastica a 2.000 lire al chilo.
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