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Titolo: Articolo del Manifesto

Ecco l'articolo apparso ieri sul Manifesto:
"Ho il dito sul grilletto, non so di chi mi posso fidare... sono lontano da
casa, casa è lontana da qui... ho Dio al mio fianco, cerco solo di
sopravvivere...».
In un certo senso, il rapporto sull'uccisione di Nicola Calipari l'aveva già
scritto Bruce Springsteen, in Devils and Dust: il soldato spaventato, che
non capisce dove si trova e perché, ha paura di tutto e al tempo stesso si
sente onnipotente - e spara. «Chi ha sparato», si legge nel rapporto del
Sismi, «si è sentito minacciato e ha detto di aver pensato alle figlie
piccole mentre contava freneticamente i secondi»: contrariamente a quello
che credono i giornalisti col cervello embedded, anche i militari americani
(sia pure di origine ispanica) tengono famiglia, e hanno paura.
Non c'è nulla di più tremendo della combinazione fra onnipotenza e paura. La
condizione del soldato lontano da casa, col dito sul grilletto, circondato
da notturne minacce di cui non sa neanche il nome - e al tempo stesso certo
di avere tutto il potere, tutto il diritto, tutta l'impunità - diventa,
nella canzone di Bruce Springsteen, una figura dell'America intera dopo l'11
settembre: una superpotenza spaventata, dove il potere alimenta la paura, il
senso di isolamento, e insieme la certezza di poter colpire dovunque e
chiunque e di essere dalla parte del bene e del giusto (il «Dio è con me»
del soldato di Springsteen cita l'altrettanto ironico «God on our side» di
una delle prime grandi canzoni di Bob Dylan contro le guerre).
La versione americana dei fatti di quella notte presenta lacune e
contraddizioni che altri hanno già rilevato (ne vorrei aggiungere una,
marginale, anch' io: quando ci hanno detto che secondo il satellite la
macchina di Calipari andava a 96,6 chilometri orari, l'effetto previsto era
quello di una scientifica precisione garantita dai superiori mezzi
tecnologici americani. In realtà 96,6 è solo la traduzione metrica di una
cifra tonda approssimata - 60 miglia - di quelle che uno giudica più o meno
a occhio e croce, come pare faccia lo «specialista in velocità» Michael
Brown, il quale - leggiamo su Repubblica - invece «ritiene che la Toyota
andasse a circa 80 chilometri l'ora», altra cifra tonda).
Ma al di là di tutto questo, la cosa importante è che alle spalle di quella
tragedia c'è lo stato d'animo di un paese intero che si sente assediato e,
visto che lo può fare preventivamente, spara. «Cerco solo di sopravvivere»,
dice il soldato di Springsteen - e un'altra voce, o forse è solo la voce del
dubbio dentro di sé, gli chiede: «E che succede se quello che fai per
sopravvivere uccide le cose che ami?» Perché questo è quello che sta
succedendo all'America dopo l'11 settembre e nel deserto «di sangue e di
pietre, di fango e di ossa» (sempre Springsteen) dove s'è impantanata in
Iraq.
«La paura è una cosa potente», canta Bruce Springsteen.
La paura onnipotente dell'America post-11 settembre non ha ucciso solo
Calipari (e qualche decina di migliaia di afghani e iracheni): non sono
queste le «cose che ama». Ha ucciso, o ferito e sfigurato, molte delle cose
che amava, o almeno credeva di amare: per esempio, la verità. Certo, noi
italiani abbiamo imparato fin dai tempi del golpe De Lorenzo a non credere
ai servizi segreti italiani; ma perché mai dovremmo credere a quelli
americani, ai loro satelliti capaci di inventarsi armi di distruzione di
massa inesistenti, alle loro istituzioni capaci di raccontare balle
all'assemblea dell'Onu? A un paese tranquillo, sicuro di sé, non costerebbe
niente ammettere un errore, ripensare a delle «regole d'ingaggio» che
evidentemente non funzionano; ma il misto di paura e arroganza induce un
arroccamento, una chiusura a riccio nella pretesa di impunità.
Se non avessero paura, gli Stati uniti potrebbero riconoscere, davanti a se
stessi in primo luogo, che Abu Ghraib non è questione di qualche «mela
marcia» ma il sintomo di problemi seri, che un paese sicuro e forte
risolverebbe con risolutezza.
Ma il fatto è che l'America post-11 settembre ha sparato anche addosso a
un'altra delle cose che amava e di cui era orgogliosa: lo stato di diritto.
Lasciamo perdere Guantanamo (con la penosa scusa che siccome non è
territorio americano allora lì le leggi non valgono); pensiamo alle
centinaia di arresti e detenzioni prolungate, senza nessuna di quelle
garanzie legali che pure l'America stessa ha contribuito a rendere principi
generali di democrazia e civiltà - e che adesso, presa dal panico, sta
contribuendo a distruggere.
Chiusa a riccio nella paura (in parte autentica, in parte strumentalmente
attizzata) l'America spara per prima cosa addosso a se stessa. E si riempie
l'anima di diavoli e polvere.

 Ecco l'articolo apparso ieri sul Manifesto:
Molto bello. Grazie.
Ciao,
-- 
Cris Carampa (
cri...@operamail.com
)
E' faticoso frequentare i bambini.
Essere obbligati a innalzarsi fino all'altezza dei loro sentimenti.
Tirarsi, allungarsi, alzarsi sulla punta dei piedi. (Janusz Korczak)

 Tirarsi, allungarsi, alzarsi sulla punta dei piedi. (Janusz Korczak)
Concordo.
--
RamRod