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Titolo: [OT] Un hooligan italiano

Quello che segue è il copia&incolla di un post letto su di un altro ng 
(isce) che è poi un articolo di un giornale. E' un post lungo, ma fa 
pensare, fa pensare sicuramente.
Marco è un tranquillo avvocato milanese.
Che la domenica vola in Inghilterra per fare a botte accanto agli
hooligan più duri: "Cerco l'adrenalina che non trovo più negli stadi
italiani"
Domenica di Santo Stefano, sei e mezzo del mattino.
A Linate una pioggia sottile e sporca taglia il buio. Una voce, al gate
B27,
annuncia l'imbarco del volo AZ226 Alitalia, destinazione Londra.
Tra i passeggeri c'è un guerriero da stadio. Un hooligan da
esportazione.
È un avvocato-ultrà («Civilista. Penalista sarebbe troppo...») con
la
passione della violenza. «Violenza pura», dice. Del teppista
insospettabile sappiamo poche cose.
E poche da ora in poi dovremo saperne. Sappiamo che si chiama Marco,
che ha 34 anni, che lavora in un importante studio legale nella city
milanese, che ha una fidanzata e che nello stadio che frequenta
abitualmente in Italia non potrebbe
più mettere piede: «Ho ricevuto una diffida, altre me ne sono
arrivate in passato. Ma alla partita ci vado lo stesso».
Marco si sente un soldato in servizio permanente nelle guerriglie
urbane della
domenica. Tra 40 minuti volerà a Londra per scontrarsi con altri
hools. Per picchiare o essere picchiato. O tutte e due le cose
assieme.
L'occasione è la partita Millwall-Ipswich Town, First Division, la
nostra serie B, ribattezzata per motivi commerciali Coca Cola
Championship. «Ma della partita non me ne frega niente. Né dei cori
né delle coreografie. Mi interessano solo gli scontri. In Inghilterra
ci si picchia ancora di brutto. Non più dentro lo stadio, lì è
impossibile. Ma nei pub, nelle stradine isolate. Là c'è gente con le
palle: si mettono d'accordo prima, poi si menano. Non come da noi,
dove si fanno un sacco di sceneggiate e i ragazzini lanciano le
monetine contro la polizia perché hanno paura di affrontare i
nemici».
Nel gruppo ultrà al quale appartiene, tra i più turbolenti del nostro
Paese, come i "soldati" più carismatici Marco ha un nome di
battaglia: "Veleno"  . Prima di imbarcarsi sorseggia un cappuccino al
bar delle partenze. Si guarda attorno: «Ormai devi essere una specie
di professionista, di agente speciale. La polizia ci sta addosso,
riesce a sapere tutto, chi sei, che cosa fai. Si mischiano agli ultrà
e filmano le nostre facce. Poi te li trovi a casa con un ordine di
custodia. Insomma bisogna sapersi muovere».
Sorvolando la Manica, spiega che il viaggio a Londra non sarà un giro
per musei e biblioteche: «La cosa che mi eccita di più è che non sai
mai in quali condizioni torni, se torni. Mi affascina il rischio,
l'imprevedibilità, il pericolo. Non sapere come questo pericolo può
presentarsi. Cammini per strada e magari spuntano in dieci. È
adrenalina pura, ti scorre nelle vene. E a chi ci condanna dico: che
male facciamo se ci picchiamo tra di noi? Questa è la vera mentalità
dello scontro. Poi ci sono le degenerazioni, lanciare sassi dai
treni, coinvolgere gente che non c'entra. Ma chi fa queste cose non è
un vero ultrà».
Già, ma perché unirsi proprio agli hooligan del Millwall? «Insieme a
quelli del West Ham, i Millwall sono attualmente i tifosi più
rispettati e temuti del calcio britannico». Dai e dai, a forza di
partecipare agli scontri, nell'East London Marco si è creato dei
contatti: «Mi avvertono quando ci sono partite "calde". Insomma
quando vale la pena di mettersi su un aereo e partire. Comunque non
sono l'unico italiano che il fine settimana si aggrega agli hooligan:
andare all'estero è un fenomeno che sta prendendo piede. Allo stadio
- garantisce - in mezzo a noi vedrai altri ultrà».
È la nuova moda del turismo della violenza. Da e verso l'Italia. «Ci
sono tour operator che organizzano pacchetti completi. Si viaggia per
picchiare». La hostess porta da bere: Marco chiede un bicchiere di
Coca Cola. «Niente alcool né droga. Negli scontri devi essere
lucido». Con la mano si ravvia i capelli, poi mostra una cicatrice
sopra la fronte: «Manganellata di un celerino, a Verona».
Atterriamo all'aeroporto di Heatrow. Sono le otto, ora locale. Londra
è ancora avvolta in uno strato di brina. Il termometro segna -2.
Incontriamo, nel tunnel che porta alla metropolitana, una coppia di
Como: lui tifa West Ham, lei Arsenal. Ognuno va alla sua partita.
Poi, di nuovo insieme, raggiungeranno un gruppo di amici a
Birmingham. Il comasco non nasconde le sue preferenze politiche,
decisamente sbilanciate a destra. Con Marco parlano solo il
necessario. Restano sempre due ultrà in trasferta. E tra Millwall e
West Ham non sono proprio rose e fiori.
Il fischio d'inizio del match è alle 13. Mancano più di quattro ore.
«C'è tutto il tempo per organizzarsi, per aspettare i tifosi in
arrivo da Ipswich». Più tardi sapremo che con gli hools rivali un
appuntamento c'è già. È stato combinato al telefono, sabato notte.
Il
dove e il quando si sanno in anticipo. «Abbiamo fatto la stessa cosa
a Leeds, la settimana scorsa. C'era Leeds-Millwall. Siamo saliti in
500. Le ultime botte le ho date là. Ma anche oggi, volendo, c'è da
divertirsi». La metropolitana ci sputa fuori alla stazione di London
Bridge. Siamo a pochi chilometri dal The Den, lo stadio del Millwall.
«Prendiamo un taxi, così si arriva direttamente al pub». Marco ormai
è uno del posto. Anche nell'abbigliamento. Porta un cappello scozzese
Aquascutum con visiera, un parka con cappuccio di pelo, jeans e
anfibi. E una cintura con una fibbia massiccia. Che gli servirà. «Con
questa si può fare molto male». Alle 11 è seduto sugli sgabelli di
legno del Bramcote Arms, uno dei due pub di riferimento dei Lions,
come vengono chiamati i Millwall. Il locale è già stracolmo. Le
pareti tappezzate con le foto del The Den in festa. Scorrono fiumi di
birra. A un certo punto Marco si gira: «Eccolo...».
È arrivato Fabio, giacca verde militare e cappellino con il simbolo
dei Millwall (due leoni). Fabio è un ultrà della Roma. Si presenta al
pub con due brutti ceffi dell'East London, «gente pesante», dice
Marco. Uno ha un tatuaggio che spunta fuori dal collo della camicia,
il disegno gli percorre il mento fin sotto le orecchie. Il ventre è
enorme. Il cranio rasato. La faccia gonfia e paonazza. L'altro è un
armadio a due ante, pallido e pelato e con scarpe da jogging
bianchissime. Hanno tra i 40 e i 50 anni. Sono gli stessi hooligan
che negli anni '80 distribuivano terrore negli stadi d'Europa.
Professionisti dello scontro.
«È tutto a posto», dicono Fabio e Marco, senza nemmeno preoccuparsi
di essere ascoltati. «Alle tre e mezzo dalle parti del Golden Lion.
Saranno mazzate». Il Golden, l'altro pub dei tifosi locali, è a 500
metri in linea d'aria dallo stadio. A mezzogiorno ci si mette in fila
davanti alle biglietterie. Il tipo con i tatuaggi sul mento
distribuisce quattro biglietti West Upper Block 3, 26 sterline l'uno.
Clima disteso, molte famiglie con bambini, anche coppie di anziani.
Altro che in Italia. Se chiedete a un poliziotto: ci saranno
incidenti?, vi risponde così: «No, it's Christmas time», siamo tutti
buoni.
Ma la banda è in allerta. «Stanno arrivando quelli dell'Ipswich -
avverte Marco - andiamo». Eccoli i rival, i nemici. Sono quasi
duemila. Arrivano in pullman e in auto. Niente treni speciali. I
supporter ospiti sfilano davanti a una chiesa apostolica dove è in
scena un concerto gospel. Fabio: «Con l'Ipswich non è che ci sia
odio, ma nemmeno amicizia. E poi al seguito della squadra, in
trasferta, ci sono sempre dei "buoni elementi"». Il tempo di
un'ultima pinta di birra (Marco continua a non bere, divora solo un
hot dog) e inizia la partita. I giocatori ci danno dentro, agonismo
rugbystico. L'intero anello superiore del North Stand è occupato dai
tifosi ospiti, i "cavalli", dal simbolo del club. Marco e gli altri
sono a pochi metri, assiepati nell'estremità della loro tribuna.
Le due tifoserie si scambiano solo insulti. Niente lancio di oggetti,
niente petardi né fumogeni. E nemmeno striscioni: due bandiere e
basta, una per squadra. Nella mente di Marco la partita scivola via
come fosse soltanto un prologo necessario, un'attesa da consumare in
fretta. Una parentesi tra il prima e il dopo. Finisce 3-1 per il
Millwall. Gli stewart si dispongono lungo il perimetro del campo per
scongiurare eventuali tentativi di invasione (in Inghilterra non ci
sono barriere tra le tribune e il terreno di gioco).
All'esterno del The Den si riuniscono i teppisti dell'East London.
Saranno una decina. Pronti per lo scontro con i nemici. Galley Road è
una strada stretta e alberata. Offre un piccolo spiazzo, deserto, a
parte due auto parcheggiate. Gli hools dell'Ipswich sono già lì. I
"leoni" e i "cavalli" adesso sono gli uni di fronte agli altri. Non
hanno sciarpe né bandiere, si riconoscono perché si aspettavano. Otto
per parte. A mani nude. Soltanto due si sfilano la cintura. Uno è
Marco. «Venite avanti, bastardi».
Per cinque interminabili minuti sono botte. Botte nel silenzio.
Pugni, calci, cinghiate. Un "cavallo" finisce a terra. Marco lo
prende a calci, poi lo sfregia in faccia con la fibbia della cintura.
Finché un cazzotto non lo centra alla schiena. C'è un "leone" che
sanguina dal naso, un altro che si accanisce su un nemico con il
labbro spaccato. Una signora s'affaccia alla finestra. È un attimo, e
in lontananza s'ode il rumore sordo di una sirena. La polizia. I
cavalli s'infilano su una vecchia Volvo station wagon e su un
furgoncino da lavoro. Erano parcheggiati lì, come se servissero per
scappare dopo una rapina. I lions si perdono nella ragnatela di
stradine attorno a Galley Road. Marco risale la corrente umana che
proviene dallo stadio. «Ho massacrato un tipo, se non arrivava la
polizia quello restava per terra». È questa la violenza pura che lo
eccita. «In Italia ormai non vale più la pena fare casino. Sembra che
il primo problema per questure, stampa e giudici siano gli ultrà.
Prima o poi si farà come in Gran Bretagna: 10 contro 10 in una zona
lontana dallo stadio».
Sulla metropolitana che lo riporta in aeroporto il guerriero della
domenica incrocia un fan dell'Arsenal. Per un attimo lo fissa negli
occhi ma per oggi ha già dato. Alle nove della sera, atterrato a
Milano, Marco guarda dentro il futuro: «Sì, mi piacerebbe trasferirmi
a Londra. Sogno un giorno di comandare queste facce poco
raccomandabili, decidere gli scontri. In fondo sono come duelli
cavallereschi, con delle regole. È troppo bello. Il lavoro? E qual è
il problema? A Londra è pieno di ottimi avvocati. Adesso vado a casa,
domattina alle otto sono in ufficio. Ho una pratica urgente da
seguire». Poi saluta e se ne va.
-- 
<<Quando do cibo ai poveri, mi chiamano santo; quando chiedo perché i poveri 
non hanno cibo, mi chiamano comunista>> (Dom Helder Camara, ex arcivescovo 
di Olinda e Recife, Brasile) 

 Marco è un tranquillo avvocato milanese.
No, Marco è un emerito coglione.
A me il post fa pensare questo.


Quoto.
Achille

 seguireģ. Poi saluta e se ne va.
Ho i miei dubbi sulla veridicitā di tutto ciō
-- 
FORZA NAPOLI!!!!!!!!!

 -cuttone-
Con tanti saluti al "paese che aveva sconfitto la violenza", "alla patria
del fair play " ed al luogo "dove i tifosi dopo la partita si ritrovano con
quelli avversari a bere una birra al pub"
Quante cazzate si sono scritte in tal senso , quenti luoghi comuni .
Questo post ne è la prova .Protagonista idiota a parte , s'intende
Joker
p.s. adesso che facciamo? Riprendiamo la canzoncina che tutto il mondo è
paese?

 paese?
No, pero' oramai non ci sono piu' le quattro stagioni !
Achille

 p.s. adesso che facciamo?
Che facciamo?
Tu non faresti a cambio subito?
Ma sai che mi frega se se le danno fra di loro?


Azz.
Vabbuo' capo, a me facitm na margherit allor.

 Come e' successo?
Questo quesito giralo a Rooney , vediamo lui che ti risponde
Joker

 anche loro , in Inghilterra evidentemente no
Nel racconto, le botte sono terminate al suono della sirena.
Achille

 Questo quesito giralo a Rooney , vediamo lui che ti risponde
Vabbe', non vuoi ammettere che una differenza c'e'. E probabilmente 
grazie a delle misure che hanno avuto piu' successo delle nostre. O 
forse no, ma vale la pena chiederselo.
Achille


Skip, affettuosamente:
ma c'č bisogno di quotare 12 KB di post per dire che hai i tuoi dubbi???? 

 A me il post fa pensare questo.
Sono d'accordo con te. 

 Quello che segue è il copia&incolla di un post letto su di un altro ng 
CUT
[premessa: prendete con le pinze ciò che sto per scrivere]
Con tutta la gente buona che lascia questo mondo per guerra, fame, 
carestie, malattie incurabili, sfighe incredibili, questo subumano è 
ancora perpendicolare all'asse terrestre.
Se in uno di questi "viaggi di piacere" cade l'aereo e crepa solo lui mi 
devo dispiacere?
Ma perchè gente così non si inscrive ad un "Fight Club" e la smette di 
rompere i coglioni?
L'AIRONE

 dubbi????
Forse hai ragione ;)
-- 
FORZA NAPOLI!!!!!!!!!


Ed il motivo č evidente: in Inghilterra le norme ci sono, sono severe e
vengono applicate...
Cqe, 10 scemi che si danno appuntamento in una strada desolata per
suonarsele, sono solo dieci scemi che hanno deciso di darsi delle botte
pazzesche...Non si puň fare il paragone con quello che accade in Italia
negli stadi...prendi Napoli: la curva B ha deciso di non tifare e di fatto
ha azzittito lo stadio....sfido chiunque a sfidare il tifo degli ultra
facendo un coro quando loro non vogliono. Alle partite Roam -Lazio vola di
tutto, anche nelle tribune!!
Direi che i regolamenti inglesi dopo la finale Liverpool-Juventus hanno
avuto successo...e poi se ho capito dal racconto gli scontri sono durati
10min....arrivo delle sierene e subito via...ma nessuno ha pensato di menare
un bobby, di incendiare un treno, di caricare la polizia...ecc. ecc...
Per piacere, non facciamo paragoni...ha ragione Achille, qui in Inghilterra
non sono tutte roese e fiori, ma accidenti, quello che hanno di buono
ammettiamolo ed eventualmente imitiamolo.
Ciao
lady Hawk
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/


Airone, cosa credi che sia ciň che ha raccontato?
E' un Fight Club.