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Titolo: Ancora su Rodin

Salve a tutti
Sono tornato stamattina da Parigi e, quasi subito, ho dato una scorsa alle
chiacchiere di quella che ormai considero una famiglia virtuale. Ho letto lo
splendido post di WE su Rodin. Mi ha colpito il fatto che, almeno
coscientemente, pur non ricordando la mostra di Roma e pur non avendolo
programmato, nei giorni in cui WE scriveva il post, avevo proprio scelto una
visita al Museo Rodin. Non ho intenzione di discettare sulla grandezza del
nostro o sulle sculture, i calchi, i modelli, su quanto fosse avanti,
mentalmente, concettualmente, artisticamente, rispetto alla morta gora che
permeava l'Europa del primo Novecento (imho, imho e ancora imho). Mi
piacerebbe però ottenere quello che molti di voi conseguono con le immagini:
condividere un'impressione, uno stato d'animo.
L'hotel Byron, la villa di Rodin, è ampia, luminosa, costellata di finestre
che affacciano su un giardino forse un po' troppo regolare e curato
(questione di gallica grandeur, immagino). Sono carico delle mie due Nikon
con relativi obiettivi ( a proposito, tutto quello che si mormora sulla
pesantezza delle Nikon è assolutamente VERA!), mi lancio subito come un
falco pellegrino sul "Pensatore". Classiche inquadrature dal basso,
tentativi di primi piani, particolari del viso, della mano, della gamba
piegata. Un casino, l'ago dell'esposimetro dell'F2 viaggia come un pazzo da
un'estremità all'altra, la F70 lampeggia come un flipper. La sorte mi ha
concesso, anche se non l'avevo chiesto, una giornata che per noi romani
sarebbe terrificante: pioggia improvvisa, nubi spesse che sfiatano appena
sopra i tetti, improvvisi squarci di intensissima luce che s'infila
dappertutto, ti si aggrappa agli abiti inumiditi, ti assale con un calore
imprevedibile, subito ti fa sudare. Ti spogli con animo primaverile, chiudi
tutto il diaframma, inquadri. e non vedi più un cazzo perché nel frattempo
il vento ha fatto rotolare le nubi una sopra l'altra ed è di nuovo buio.
Freddo, caldo, freddo, caldo. lasci perdere il reportage arboreo-statuario
ed entri nella villa.
Le opere di Rodin le avevo viste solo nei cataloghi. Bronzi, marmi,
terrecotte. entri e sei circondato, annichilito, non sai dove cominciare,
cosa inquadrare. Poi quel che mi riesce meglio è mettere via tutto e
guardare (sono sempre un Lurker, in fondo). Il marmo si scioglie, diventa
carne, respira, pur nell'immobilità, sembra quasi che ti segua con lo
sguardo, volti di uomini, donne e deità che si passano l'incarico di tenerti
d'occhio, da una stanza all'altra. Sono affascinato dai cimiteri monumentali
e l'arte del primo Novecento mi è sempre sembrata un loro naturale
corollario. L'odore che vi associo, se mai v'è capitato un giro al Père
Lachaise, al Verano o ad altri campi, è quello classico di fiori quietamente
marciti. Odore di decomposizione, che prepara la nuova alchimia per una
rinascita. Per me gli anni che precedono la Prima guerra mondiale sono molto
simili: arte, cultura, in leggera, stabile decomposizione che sfoceranno poi
in una Rinascita (o in una nuova, più terribile morte, non so). Rodin, per
come l'ho percepito, ricalca questo assioma. Non perché sia funereo, tutt'
altro, esprime sensualità, gioia, tensione verso il Divino e verso l'
infernale. Penso alla "mano di Satana", una grande mano che spunta dal
terreno a sorreggere il sonno di una donna, avvolgerla con le dita, in
attesa della stretta luciferina. Purtuttavia ho avuto l'impressione che l'
artista presagisse il cambiamento, la rivoluzione del suo mondo. Agli uomini
a cavallo tra due secoli (e quali secoli) può capitare una sorta di veggenza
sul baratro o le vette che verranno. Poi, nelle sale del secondo piano, in
mezzo ai busti, alle statue bronzee di Balzac, di Hugo, di artisti e
letterati che non avevo mai sentito per mia ignoranza, sono stato colto da
un dubbio improvviso e, certo non democratico. La fotografia si è fatta
araldo di un oceano di volti anonimi, di vite anonime, individui senza
storia che rimarrano in immagine per molti più anni di quanti la memoria sia
disposta a sopportarli. È giusto tutto questo? La democratizzazione dell'
immagine è davvero un bene? Se Rodin, avesse fotografato invece di scolpire
e dipingere, avrebbe scelto i grandi del suo tempo o i comuni mortali
destinati a impersonare un eterno rumore di fondo? È ben inteso che da
sempre i popolani sono stati ritratti, scolpiti, modellati, disegnati, ma il
magma freddo e informe di questi ultimi cinquant'anni ha giovato alla
memoria dell'umanità? Domande certo pesanti che il luogo e l'atmosfera
facilitavano. Poi, in un canto, noto un monitor che trasmette all'infinito i
pochi spezzoni cinematografici che riguardano Rodin. Lunghe didascalie
spiegano come lo scultore credesse enormemente nel cinema e mostrano i suoi
funerali avvenuti in una fredda mattina di aprile del 1916, in piena guerra.
Il conflitto aveva negato all'artista i funerali di stato, poche parole di
un paio di ministri tronfi e barbuti, poi la tumulazione sotto la statua del
suo Pensatore. La scena finale si chiude con l'inquadratura delle sentinelle
d'onore davanti alla tomba, due baffuti fantaccini in kepi che sollevano il
fucile, gli sguardi fissi nel vuoto, i volti comuni di chi non ha storia da
offrire e non immagina di scriverla, in minore, proprio in quel momento.
Magari quei soldati verranno massacrati qualche mese dopo, nei campi delle
Fiandre o chissà dove, ma intanto rimangono sull'attenti, sormontati da
quella grande statua di uomo nudo che non comprendono e forse nemmeno
approvano. Chiudo questo mio chilometrico post con un'ultima emozione. Le
immagini di un filmato di Sacha Guitry che ritrae Rodin, a pochi anni dalla
morte, intento a scolpire un busto marmoreo. L'uomo batte veloce con il
mazzuolo sul piccolo scalpello, movimenti veloci, facili all'apparenza. Da
bravo uomo moderno abituato ai canali cinqui e le rai ho subito pensato che
fosse una finta, che quella punta di metallo si limitasse a posarsi in un
anfratto dell'opera. Poi, pian piano, Rodin inizia a scalpellare a favore di
obiettivo. Schegge minute gl'imbiancano la barba e il grembiule, il basco,
il volto. soltanto allora, quel vecchio Mosè si scioglie del profilo che l'
aveva immobilizzato e guarda in camera. Sorride, le labbra si spalancano,
gli occhi s'illuminano. Ho rivisto un bambino. poi l'immagine è sparita
--
Saludos, Jurghen


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"il sole splende ? l'erba è verde ? perchè  sprecare il tempo sulle cose
ovvie ?" (J.H.Chase)
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Cast a cold eye
on life, on death.
Horseman pass by.                                   (tombstone of W.B.Yeats)
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Alì, boma ye... Alì, boma ye... (100.000 people in Kinshasa stadium)
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 ha scritto nel messaggio
news:9chspt$gai$1...@news.flashnet.it...

E' molto bello rileggerti.
Daniela

 fatto?
era come se diverse anime, una per ciascuna opera, per ciascun modello (sia
pure in minore e non per tutti) mi circondassero, mi avvolgessero. Che
strana immobilità la loro. Non a caso ho parlato dei cimiteri monumentali...
sentori d'anime di cui percepiamo la presenza. Alcune statue, nelle teche,
sembravano prigionieri pronti ad evadere, infrangere il vetro ed
espandersi... ecco, forse ho trovato: espansione spaziale e temporale, opere
che ignorano la propria statuaria immobilità per scegliere la metamorfosi,
il fluire... è possibile che il marmo e il bronzo possano formare un fiume
di emozioni? A me è sembrato di sì ed è stata la prima volta. Ho sempre
coonsiderato Michelangelo lo scultore per eccellenza, ma devo ammettere che
Rodin ha mutato, in parte, il mio angolo di ripresa. Probabilmente per la
prima volta ho compreso il concetto di energia che sprigiona dalla materia.
Ho sempre subito il fascino degli ambienti più che delle opere in essi
contenuti, ma stavolta...
E' troppo presto per capire cosa ho imparato e non so se ci riuscirò in
tempi brevi... mi auguro solo di ritrovare, prima o poi, quello sguardo,
quel sorriso di purezza infantile...
Se mai lo dovessi incontrare, giuro che non lo fotograferò

Hai portato i fiori a Modigliani?
-- 
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"il sole splende ? l'erba č verde ? perchč  sprecare il tempo sulle cose
ovvie ?" (J.H.Chase)
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Cast a cold eye
on life, on death.
Horseman pass by.                                   (tombstone of W.B.Yeats)
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Alě, boma ye... Alě, boma ye... (100.000 people in Kinshasa stadium)
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 ponces da offrire?
Se non ricordo male, il plurale di ponce è "ponci". Sai com'è, i livornesi a
riguardo sono assai sensibili ;-)
per la cronaca, nell'unica mia visita alla città labronica, con immancabile
pellegrinaggio al bar Civili, notai un poster dell'Italia di calcio campione
del mondo '82, in cui, oltre gli undici azzurri, troneggiava uno striscione
con su scritto "BAR CIVILI LIVORNO"... potenza dei ponci...
Ciao, M.


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"il sole splende ? l'erba è verde ? perchè  sprecare il tempo sulle cose
ovvie ?" (J.H.Chase)
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 E' vero, sembrano un clitoride allo stato brado.
Eppure si chiamano labronici, chissà perchè...

SANDOKAAAAAAAAAAAAAAAAAN!!!!!!! Proprio ieri chiedevo a Pamina di che morte 
eri morto, bastardo di un livornese... si lasciano così gli amici, specie 
quando hai un casino di ponces da offrire?
Allora, innanzitutto il plurale di ponce è "ponci" e non "ponces"
Poi sono quasi sparito perche':
A) Devo compilare il 730 e non so farlo e lunedi mi tocca spendere un paio 
di 100 carte per farmelo fare a meno che mio suocero non si decida a 
farmelo lui, che lui lo sa fare.
B) Ero dietro alla cucina che me l'hanno  montata male e ogni due per tre 
vado a litigare
C) Sono in crisi con il mio dipinto. Cazzo, è dallo scorso anno che gli 
sto' dietro, poi arriva quello e mi dice ha le gambe corte, un altro ha le 
gambe lunghe un altro è impossibile che stia cosi' un altro cosa ci combina 
il guinzaglio e poi mi sto facendo le paranoie per il colore e finche che 
non mi tornano le forme non ci penso nemmeno a metterlo sulla tela ho fatto 
anche le foto almio amico per vederecome 
tornavalamanomaluidurofacevacomeliparevaieriseraaddiritturahoricalcatoquellocheavevogia'fattopoimisonorottolepalleehocominciatoaguardarmiillibrodianatomiadiburnehogarthmanontornavauncazzoealloramisonomessoaparanoiarmiconleonardodavincichedicechebisognaesservaghidell'altruiconsigli...
D) Non ho nemmeno una foto per BAM e credo che 3 tutti insieme siano una 
cagata.
E) Ora vado al mare


verissimo, l'ho visto anch'io
