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Titolo: lettera a un fratello

"Un uccello chiuso in gabbia in primavera sa perfettamente che c'è qualcosa
per cui egli è adatto, sa benissimo che c'è qualcosa da fare, ma che non può
fare; che cosa è? non se lo ricorda bvene, ha delle idee vaghe e dice a se
stesso: «Gli altri fanno il nido e i loro piccoli e allevano la covata», e
batte la testa contro le sbarre della gabbia. E la gabbia rimane chiusa, e
lui è pazzo di dolore.
«Ecco un fannullone» dice un altro uccello che passa di là, «quello è come
uno che vive di rendita.» Intanto il prigioniero continua a vivere e non
muore, nulla traspare di quello che prova, sta bene e il raggio di sole
riesce a rallegrarlo. Ma arriva il tempo della migrazione. Accessi di
malinconia -ma i ragazzi che lo curano nella sua gabbia si dicono che ha
tutto ciò che può desiderare- ma lui sta a guardare fuori il cielo turgido,
carico di tempesta, e sente in sè la rivolta contro la propria fatalità. «Io
sono in gabbia, sono in prigione, e non mi manca dunque niente, imbecilli?
Ho tutto ciò che mi serve! Ah, di grazia, la libertà, essere un uccello come
tutti gli altri!» [...] E gli uomini si trovano spesso nell'impossibilità di
fare qualcosa, prigionieri di non so quale gabbia orribile, orribile,
spaventosamente orribile. Lo so che c'è anche la liberazione, la liberazione
tardiva. Una reputazione rovinata a torto o a ragione, la timidezza, la
fatalità delle circostanze, la disgrazia, ecco tutto quello che rende gli
uomini dei prigionieri.
Non si sa sempre riconoscere che cosa è che ti rinchiude, che ti mura vivo,
che sembra sotterrarti, eppure si sentono non so quali sbarre, quali muri.
Tutto ciò è fantasia, immaginazione? Non credo, e poi uno si chiede: «Mio
Dio, durerà molto, durerà sempre, durerà per l'eternità?».
Sai tu ciò che fa sparire questa prigione? E' un affetto profondo, serio.
Essere amici, essere fratelli, amare spalanca la prigione per potere
sovrano, per grazia potente. Ma chi non riesce ad avere questo rimane chiuso
nella morte. [...] Talvolta la prigione si chiama: pregiudizio, malinteso,
ignoranza fatale di questa o di quest'altra cosa, sfiducia, falsa vergogna."
(V. v. G.)
-- 
Phil O'Sophy || Filippo M. Caroti
www.filippocaroti.com
philmc[at]fastwebnet[dot]it
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At my sign unleash the hell.
(Maximus Decimus Meridius)
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"Suonavo il piano nel bar di Rusty da quattro mesi o giù di lì, quando
incontrai Rima Marshall.
Entrò nel bar una sera di temporale, con la pioggia che batteva sul tetto
di metallo e il tuono che rombava in lontananza."
(James Hadley Chase)
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"Ho sempre desiderato donne le cui scarpe valevano tutto quello che
ho mai posseduto."
(John Fante)
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Alì, boma yé... Alì, boma yé...
(100.000 people in Kinshasa stadium)
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 (V. v. G.)
"masssivan"
La musica che gira intorno  (I.Fossati)
Per niente facili
uomini così poco allineati
li puoi chiamare ai numeri di ieri
se nella notte non li avranno cambiati
Per niente facili
uomini sempre poco allineati
li puoi pensare nelle strade di ieri
se non saranno rientrati
Sarà possibile sì
incontrarli in aereo
avranno mani e avranno faccia di chi
non fa per niente sul serio
Perché l'America cosí come Roma
gli fa paura
e il Medio-Oriente che qui da noi
non riscuote nessuna fortuna
Sarà la musica che gira intorno
quella che non ha futuro
Sarà la musica che gira intorno
saremo noi che abbiamo nella testa
un maledetto muro.
Ma uno che tiene i suoi anni al guinzaglio
e che si ferma ancora ad ogni lampione
o fa una musica senza futuro o
non ha capito mai nessuna lezione
Sará che l'anima della gente
funziona dappertutto come qui
Sarà che l'anima della gente
Non ha imparato a dire ancora un solo sì
Sarà la musica che gira intorno
quella che non ha futuro
Sarà la musica che gira intorno
saremo noi che abbiamo nella testa
un maledetto muro.
Per niente facili
uomini così poco allineati
li puoi chiamare ai numeri di ieri
se nella notte non li avranno cambiati
Per niente facili
uomini sempre poco affezionati
li puoi tenere fra i pensieri di ieri
se non ci avranno scordati
Sarà la musica che gira intorno
quella che non ha futuro
Sarà la musica che gira intorno
saremo noi che abbiamo nella testa
un maledetto muro.

 L'ho prestato e non mi è più ritornato...
I libri non si prestano MAI.


"Un uccello chiuso in gabbia 
un tempo sono stato la reincarnazione di Van Gogh, tra i 16 e i 17
anni di età. In quell'epoca, ho capito che in effetti il vero artista,
inespresso peraltro, era Theo.
Vincent giocava a far la vittima, ma era un vero paraculo.
Lo Stilita
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Peter Parker 
http://pietropesaresi.altervista.org/
"un uomo deve avere un hobby"
 Marion Crane

 lui è pazzo di dolore.
All'inizio pensavo fosse una barzelletta e prosegunedo la lettura ci
sono rimasto male.
Belle parole.