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Titolo: città di vetro [credo sia un repost, ma si abbina bene con il prossimo Fotopride]

La sirena ululava ossessivamente.
Troppi ricordi si affollavano nella sua mente in quel momento, mentre la
luciditā veniva meno. Mai bere in certi frangenti. Glielo diceva spesso quel
bastardo di James Headway alla Manhattan Express, prima che l'aggravarsi dei
suoi problemi di alcoolismo lo costrinsero a licenziarlo. Non che fino ad
allora Michael avesse fatto molta carriera all'interno della piccola societā
newyorkese di corrieri, ma lo stipendio non era uno schifo come al
rimessaggio delle barche; tuttavia gli bastava appena per sopravvivere in un
bilocale di un seminterrato di Brooklyn, mangiando cibi precotti e surgelati
comprati nel pių vicino Safeway, ora che doveva sostenere le spese legali
del divorzio in corso.
Maggie in effetti fu allo stesso tempo l'aggravante delle sue psicosi, ma
anche la prima a subirne le conseguenze. Quando conobbe Michael, lavorava
come cameriera in un fast food dove lui andava spesso in pausa pranzo. Di
tutti gli avventori era quello dall'aspetto pių presentabile e dai modi pių
gentili, sebbene un po' grezzi: pensava fosse un bell'uomo. Stranamente si
prese a cuore la sua disillusione e il suo modo di pensare al futuro e si
convinse di poterlo cambiare in positivo e rendere cosė meno squallida la
sua vita da cameriera trentacinquenne. Ma non sapeva di non averne la forza.
Andarono a letto insieme la prima volta che uscirono. Nell'ottobre
successivo si sposarono, mettendo insieme non a cuor leggero i soldi per il
noleggio dei vestiti e la piccola cerimonia in stile Las Vegas, in una vuota
cappelletta del Queens, illuminata da neon rossi e blu che indicavano in
quello di Dio il regno della felicitā: il disco della marcia nuziale saltō
due volte e una grassa signora con un vestito rosso a fiori bianchi da 10$ e
un vistoso rossetto color ciliegia non sembrō preoccuparsene troppo. Ma quel
giorno sia Michael che Maggie si convinsero di essere veramente felici per
preoccuparsi dell'apparenza: ciascuno a suo modo mentė a se stesso. Non durō
a lungo la loro felicitā: dopo meno di sei mesi il loro matrimonio era un
fallimento.
Michael amava affogare lo stress accumulato per le vie di Manhattan, i
continui litigi in casa, il pensiero dell'affitto da pagare e quello dei
creditori di alcune scommesse perse in ampie sorsate di scadente bourbon,
solo talvolta si permetteva il lusso di uno scotch. E a quel punto Maggie
diventava il capro espiatorio di tutto quello che non andava nella vita di
Michael, ogni sua parola diventava stupida e ogni suo consiglio traditore:
tutto ciō non faceva che aizzare l'insofferenza che Michael provava verso il
mondo e verso chi aveva posto le regole che lo imprigionavano e lo rendevano
un fallito ai suoi stessi occhi, cosa che lui non riusciva ad accettare, un
errore irrimediabile. La frustrazione di una vita mediocre unita all'alcool
scatenava le sue ire. Non tutti i lividi di Maggie erano colpa di
un'accidentale caduta e di questo ne furono convinti anche i medici del
pronto soccorso del New York Health Care, quando quella che sedici anni
prima era stata eletta Miss Cheerleader si presentō con un labbro spaccato e
tumefazioni sparse per la terza volta in due settimane. Vi fu un'inchiesta
di un'assistente sociale e Maggie riuscė a trovare il coraggio di non
perdere quell'occasione per abbandonare finalmente l'uomo che avrebbe dovuto
renderla felice.
Ora Michael era di nuovo solo. Senza lavoro e senza qualcuno che gli desse
segno di sacrificarsi per lui: era pių che mai convinto di non valere
niente.
Aveva passato le ultime tre settimane spendendo buona parte dei soldi della
liquidazione in pasti decenti e varie miscelazioni di vodka, gin, rhum
cubano, scotch e bourbon. Gli avanzavano circa quattromila dollari. Ma non
ebbe l'idea che lo avrebbe potuto rimettere in carreggiata.
Invece di spendere quei soldi in una cura disintossicante e rimettersi a
nuovo, senza rendersene conto, decise di andare fino alla fine per vedere
quanto poteva assomigliare all'idea che si era fatto di se stesso.
Continuava a bere, bottiglia dopo bottiglia, bicchiere dopo bicchiere, solo
in casa o in qualche bar dalla luce fredda in compagnia di altri disperati
senza esistenza come lui. Un pomeriggio, uscendo dall'ennesimo bar di
Brooklyn, ebbe una lite con un passante che, stando a quanto si ricordava,
lo aveva colpito intenzionalmente lungo il marciapiede. Non fu un bello
spettacolo quello che Michael vide sul suo viso nello specchio di casa.
Ormai viveva in un mondo alieno e gli estranei erano solo anime che
turbavano la sua insofferenza. Si era messo in testa che le cose gli erano
dovute, senza pių regole civili, per il solo fatto che lui era Michael
Thompson ed aveva bisogno di aiuto. Qualcuno aveva la colpa dei suoi
fallimenti e doveva pagare: tutti coloro che non gli avevano teso una mano,
tutti coloro che non lo avevano aiutato ad emergere.
Provava un vero e proprio odio verso il mondo, quell'incredibile ammasso di
pattume marcio che aveva fatto di tutto per impedire il suo successo e la
sua felicitā. E qualcuno avrebbe pagato per ciō, tutti l'avrebbero pagata.
Sentiva la sua insofferenza e la sua intolleranza crescere, e la rabbia
aumentava perchč si accorgeva che avrebbe potuto fermarsi in tempo se solo
qualcuno lo avesse aiutato, se qualcuno si fosse preso cura di lui, se gli
avesse fatto avere ancora fiducia nel genere umano. Ma nessuno si faceva
vivo, nessuno degno di avere fiducia, nessuna mano protesa aperta verso di
lui: nessuno aiutava Michael Thompson ad uscire dalla fossa.
L'insofferenza divenne presto rancore, il rancore rabbia, la rabbia odio. Si
ripetevano di frequente gli atti vandalici che Michael compiva per cercare
di sfogare tutto quell'odio: bottiglie vuote scagliate contro le vetrine dei
negozi, cassonetti dell'immondizia ribaltati, provocazioni e insulti verso i
passanti. Il suo volto mutava coi giorni e una dura scorza di impassibilitā
calō sui suoi occhi grigi. Il suo viso si scavō, la barba lunga e trascurata
gli dava un aspetto che si potrebbe definire pericoloso.
Quella sera, ubriaco come altre sere, passando davanti alle insegne di un
bar decise di entrare a bersi qualche altro dollaro di bourbon, ma il
gestore gli urlō di andarsene. Nel locale c'era un solo cliente, un negro
coi capelli bianchi e un cardigan a rombi color mattone, seduto in fondo ad
un tavolo di formica giallo addossato ad una parete dipinta di giallo con
una lampada di vetro viola che pendeva dal soffitto. Michael non ascoltō le
urla del barista e si avvicinō al bancone chiedendo un doppio bourbon, ma
intanto il barista stava aggirando la cassa per andare a cacciarlo via.
Quando Michael se lo vide addosso, lo spintonō via bruscamente con la forza
che la sua corporatura massiccia gli permetteva nonostante la sbronza e
quello cadde inciampando all'indietro e imprecando. Michael gli fu subito
addosso e lo picchiō selvaggiamente, e ogni pugno lavava via un pezzo di
vendetta. Accecato da una rabbia sedimentata che finalmente aveva trovato
sfogo, afferrō per la testa, da sopra una mensola, un piccolo busto in marmo
bianco del presidente Kennedy e lo calō violentemente sulla fronte del
malcapitato che cercō di proteggersi inutilmente: lo spigolo della base del
busto spaccō il cranio del barman sopra al sopracciglio destro, facendo
sgorgare un fiotto di sangue che sporcō il camice dell'esanime gestore e che
arrecō nuovo sangue sui Kennedy. Quindi accortosi della presenza del vecchio
negro che cercava riparo terrorizzato dietro al suo tavolo, si alzō -i suoi
occhi spenti come la brace all'alba e pieni di appannato odio- brandė la
prima bottiglia che trovō e gliela scagliō contro, mancandolo, e mandando in
frantumi lo specchio che mostrava il sangue ancora fresco sulle sue mani.
Cercō di nuovo una bottiglia e la scagliō di nuovo, colpendo il vecchio in
pieno viso mentre tentava di protendere le braccia per proteggersi. Vi fu un
urlo soffocato e altro sangue colō dal setto nasale spaccato del vecchio sui
pochi peli bianchi del suo mento. Michael sentiva in pungo la vendetta.
Afferrō una bottiglia di Gordon's gin ancora aperta, ne bevve un sorso e poi
saltō sul vecchio avendone ragione facilmente: cominciō a picchiarlo con la
bottiglia sulla testa, mentre lui cercava di proteggersi, finchč la
bottiglia non si frantumō, versando sul cardigan un surreale bloody mary.
Quando Michael vide le punte aguzze della bottiglia di vetro nella sua mano,
decise di fare la cosa sbagliata. Fu solo lo zampillo di sangue rosso vivo a
dargli la luciditā necessaria per rendersi conto che un collo umano non era
il luogo adatto da cui dovesse spuntare il collo di una bottiglia di
Gordon's. Rimase seduto ad osservare quello che avanzava del vecchio. Rimase
lė seduto, appoggiato con la schiena al bancone per molto tempo, bevendo
scotch con la speranza che una pistola sbucasse da qualche cassetto nella
sua mano per farla finita. Ma non accadde e quindi rimase lė seduto a bere
finchč non svenne.
Quando riprese i sensi a causa delle buche udė immediatamente la sirena
dell'ambulanza; fece per muoversi, ma si vomitō addosso. Solo allora si
accorse della presenza del poliziotto che lo controllava. Cercō di
rialzarsi, ma fu respinto sul lettino da una violenta manganellata sul
petto. Sentiva le sue dita appiccicose e si ricordō del sangue e di quello
che avvenne non sapeva nemmeno pių quanto tempo prima. Si rilassō e sorrise.
"Riderai meno sulla sedia elettrica, figlio di puttana."
"La sedia elettrica?" bisbigliō Michael tra sč. E sorrise ancora: forse
aveva trovato quella pistola maledetta. A preoccuparlo era solo il tempo che
ci avrebbero messo prima di friggerlo: sperava fosse il pių breve possibile.
Non vedeva l'ora di farla finita, di essere legato su quel metallo e di
vedere le facce severe e gaudenti dei testimoni dietro al vetro. In quel
momento pensava che un'esecuzione era tutto sommato un modo civile e legale
di scaricare il proprio odio senza sporcarsi la coscienza e le mani. Questo
lo fece sorridere ancora. Un pugno in pieno volto lo mandō ko. Nel resto del
tragitto Michael pensō solo a quanto fosse buffo curarlo per poi friggerlo:
che lo uccidessero subito, lė in ospedale, che la facessero finita con
l'esistenza di Michael Thompson, il re dei falliti. E ripensō a quelle facce
anonime dietro il vetro, nella semioscuritā: tanti assetati Michael
Thompson, onesti e devoti cittadini dei grandi Stati Uniti d'America.
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Phil O'Sophy || Filippo M. Caroti
www.filippocaroti.com
philmc[chiocciola]libero[punto]it
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"At my sign unleash the hell."                 (Maximus Decimus Meridius)
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"Suonavo il piano nel bar di Rusty da quattro mesi o gių di lė, quando
incontrai Rima Marshall.
Entrō nel bar una sera di temporale, con la pioggia che batteva sul tetto
di metallo e il tuono che rombava in lontananza."              (J.H.Chase)
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Cast a cold eye
on life, on death.
Horseman pass by.                                   (tombstone of W.B.Yeats)
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Alė, boma yé... Alė, boma yé...  (100.000 people in Kinshasa stadium)
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La città   (nun te reggo ppiù)
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DC, PCI, PSI, PLI,
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