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Titolo: Renata Tebaldi day su Radio3 l' 1 Febbr

Venerdì 1° febbraio Renata Tebaldi compie ottant'anni.
Per festeggiarla RadioTre programma un "Tebaldi Day" che coinvolgerà
alcune delle principali trasmissioni della rete.
Si inizia al mattino, con "Mattino Tre", che aprirà due finestre
sull'avvenimento, alle 9 ed alle 11.30.
Proseguirà poi "La Barcaccia", alle 13: ospiti di Enrico Stinchelli e
Michele Suozzo saranno Vincenzo Bisogni, biografo della Tebaldi, ed
Elio Pandolfi, da sempre fan entusiasta della celebre artista.
La sera, alle 22, all'interno di "RadioTre Suite", una lunga
intervista con Renata Tebaldi concluderà l'omaggio.
Tutte le trasmissioni prevedono l'ascolto di molti brani, alcuni dei
quali inediti o di grande rarità.

Venerdì 1° febbraio Renata Tebaldi compie ottant'anni.
Intanto, dedicato agli aficionados di Paolo Isotta, bekkatevi l'
articolo sul Corriere di oggi...	;-))
LUX
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CdS 30.01.2001
Dopo un lungo silenzio, parla il leggendario soprano che dopodomani
compirà 80 anni
Renata Tebaldi: "Ho detto troppi no, è il mio rimpianto"
di PAOLO ISOTTA
Dopodomani, sempre bella ancorché sofferente, compirà ottant'anni.
All'inizio degli anni Cinquanta, una congiura organizzata da
donnicciuole e omunculi la indusse a lasciare il suo teatro, la Scala.
Venne adottata dal San Carlo di Napoli, allora il primo teatro
italiano. Per La Traviata cantata da Renata Tebaldi si formava una
coda che dalla biglietteria, di fronte alla Galleria Umberto,
attraversava tutta piazza San Ferdinando e giungeva a via Chiaja: i
napoletani, divenuti disciplinatissimi, volevano solo comprare il
biglietto. Preparavano striscioni tessuti e ricamati che, piegati a
ferro di cavallo, aderivano alle file dei palchi, dal primo
all'ultimo: "Renata, sei tutto il nostro cuore!". La facevano
camminare sopra tappeti di petali di rose. Poi una delle più grandi
cantanti di tutti i tempi trovò la sua "seconda casa", dopo il San
Carlo, al Metropolitan di Nuova York. Quando passava per la Quinta
Strada, sempre al braccio della mamma, la polizia doveva bloccare il
traffico perché tutti volevano vedere, magari sfiorare, uno dei più
bei visi del Novecento. 
Una volta che cantò per il Congresso, ella entrò nell'aula e John
Kennedy si alzò, applaudendo, con tutti i deputati. 
Dopo ogni recita, il pubblico l'acclamava così a lungo da estenuare
quella ch'era pur sempre una sana ragazza marchigiana abituata a una
vita igienica e a coricarsi presto la sera. Perché la "signorina
Renata", come per tutta la vita s'è fatta chiamare salvo che qualunque
ammiratore può apostrofarla per nome e darle il "tu", la "signorina
Renata" a trentacinque anni davvero ti veniva naturale di chiamarla
"ragazza", non "donna". Donna poi è diventata. La ragazza e la donna
sono state, nel Novecento, uno dei più forti benefattori dell'umanità.
Dispensarono come effusione e dono la pura, unica bellezza della voce
e lo scavo profondo dell'interpretazione. Il dono poteva anche far
soffrire, come talvolta soffrire fa la Bellezza: ma sempre, alla fine,
si trasfigurava in gioia. Ebbe l'intelligenza e l'orgoglio di lasciare
le scene nel 1973, a mezzi intatti e popolarità, se possibile,
crescente. Si ritirò in un elegante appartamentino al centro di
Milano. In nessun giorno della sua vita è stata in guerra col mondo;
in quasi tutti in pace con se stessa. Un concerto alla Scala ch'ella
regalò agli alluvionati del 1976 costituì da parte del grande Paolo
Grassi il simbolico atto riparatorio del teatro verso di lei. 
- Che tenerezza, questa casa stipata di ricordi, signorina Renata! 
"Ah, quanto a questo ho dovuto fare tanta pulizia... Li ho selezionati
a seconda del valore sentimentale. E quante me ne hanno dette! "La
Renata è una cretina, la Renata non ha gusto!" Che cosa credono, che
la Cadillac lunga due centimetri fatta di cristallo e oro, che la
chiave di violino di strass, le bamboline, non sappia capire che non
vengono da Tiffany? Certo, non ho tutta quest'istruzione, sono nata
povera, però ho frequentato persone che mi hanno insegnato tanto. Ma
che ne possono sapere, chi mi ha dato l'automobilina? Per esempio, un
operaio che s'era fatto quarantott'ore di coda sotto la neve per un
posto di galleria al Metropolitan e poi atteso nella notte che io
fossi uscita...". 
- Già, perché si dice che Lei non abbia rifiutato un autografo o un
bacio a nessuno.... 
"L'automobilina viene dal cuore, è inestimabile. Ma se parliamo dei
doni supremi, il Signore me ne ha fatti due: la mia voce e la Tina". 
La Tina, una piccola roccia di settant'anni, siede in punta in punta a
una poltroncina, accucciato ai suoi piedi il barboncino New (quarto).
Tra lei e la poltrona della Signorina, una piccola etagère sulla quale
campeggia la fotografia di padre Pio. La Tina è una vera personalità
che fa di tutto per negarsi per tale, per rimaner nell'ombra. La
protegge, le fa da sorella minore e sorella maggiore, la guarda con
intatta adorazione. Vive "con la mia Signorina" dal 1957, non si sono
lasciate un giorno da allora. La tragedia che spezzò in due la vita
dell'artista fu la morte della Mamma, con la quale pure ella non s'era
lasciata un giorno. La Provvidenza volle che la Tina fosse per la
prima volta con loro a Nuova York quando la Mamma si spense mormorando
un motivo della Manon Lescaut , l'ultima interpretazione della sua
Renatina. Se Renatina si fosse trovata sola, forse sarebbe morta con
Lei. Ma se la Tina non le fosse rimasta accanto, avrebbe smesso di
cantare. Esistono questi processi simbiotici: ella è diventata la
Signorina, potrei parlare solo con lei e sarebbe quasi lo stesso. Va e
viene: s'inserisce soprattutto per puntualizzare, precisare. Ogni
tanto, anche da una stanza lontana, giunge un "Era il '61, non il
60!", oppure un "Era il maestro Mitropoulos, non il maestro Karajan!".
"La mia correttrice perpetua!", finge finta indulgenza la Signorina. E
il sorriso d'angelo la illumina ancora . 
- Come avvenne che Renata e "angelo" divenissero un sol concetto? 
"Fu subito dopo la Guerra, quando Toscanini tornò in Italia. Mi scelse
per il concerto inaugurale della Scala ricostruita. Avevo già
incominciato un po' di carriera. Ma per le poche note solistiche della
Preghiera dal Mosè il Maestro, mi vergogno a ripeterlo, disse: "Voglio
questa voce d'angelo!"". 
- Vorrà permettermi di toccare un punto delicato e doloroso della
"voce d'angelo". Che ancora una volta si rivela una vittoria: ma una
vittoria di sacrificio, per gli altri più che per Lei stessa... 
"Lo sapevo che ci saremmo arrivati, ma non mi costa nulla raccontarlo.
Semmai, le conseguenze le pago adesso... Lei mi definisce "ragazza", e
ancora fino a trentacinque anni, io potevo esser considerata, come
dire, l'emblema della ragazza italiana sana, forte, pulita, bella : ma
questa ragazza aveva una gamba offesa. A tre anni fui attinta dalla
paralisi infantile alla gamba destra. Come mi curò la Mamma, quali
sacrifici non fece! Però restai lievemente claudicante. Sa quale fu il
dolore più grande? A scuola le altre ragazze potevano fare ginnastica
(eravamo in epoca fascista, allora era una cosa importante), io sola
dovevo rimanermene appartata. Però in scena sono sempre stata ben
ritta. Mi dovevo reggere sulla sinistra. Il ginocchio sinistro ha
pagato tutto: per cominciare, gli toccavano le cadute da copione". 
- E poi c'era l'"effetto Vinay", se ricordo bene... 
"Già. Ramon Vinay è stato il più grande Otello di tutti i tempi..." 
- Come Lei, Signorina, è stata la più grande Desdemona... 
"... e s'immedesimava talmente nel ruolo che a volte, nel II atto, mi
aggrediva brutalmente e mi buttava a terra facendomi davvero male ...
E diventavo cattiva anch'io: l'ho graffiato di brutto!". 
- Sì, però io so benissimo che la Sua vittoria sulla malattia è altra
e ben più importante. 
"Certo, fa parte del primo dono ricevuto dal Signore. Tutti sanno che
la base del canto è la tecnica della respirazione. La ginnastica
serve, tra l'altro, ad allungare il fiato. Ma io per natura...". 
- ... natura che la Sua autoanalisi ha trasformato in tecnica
ineguagliabile... 
"Per forza, altrimenti a trentacinque anni, altro che ragazza, mi
dovevo solo ritirare... Ma Lei m'interrompe sempre sottolineando come
se fossero miracolose cose ovvie...". 
- Mi perdoni, è Lei che nella Sua santa ingenuità finge di dimenticare
che i doni del Signore debbono venir coltivati e che uno dei punti
capitali della Sua arte è di averli coltivati a fondo, facendo
apparire alla portata di chicchessia cose difficilissime! 
"Crede di conoscere Renata Tebaldi più di me ?". 
- Sicuro. Conosco la modestia della signorina Renata e l'imbarazzo che
ancora prova di fronte alle lodi. 
"E va bene. Io per natura ho avuto sempre una respirazione perfetta e
fiati lunghissimi. Allora la vera rivincita l'ho provata la prima
volta che cantai alla Scala sotto la direzione del maestro De Sabata.
Quale magnetismo emanava da Lui! E quegli occhi! Ti trafiggevano e
insieme ti mandavano messaggi d'amore. Avevamo fatto solo le prove di
sala. Intanto il Maestro faceva le letture orchestrali. E venni a
sapere che quando dovevamo passare alle prove d'insieme, De Sabata si
rivolse a tutti i gli strumentisti a fiato. "Signori, ascoltino
attentamente come respira la Tebaldi e conformino il più possibile la
Loro respirazione alla sua. Così saremo tutti perfetti"". 
- Lo vede? Altro che "voce, voce, voce", come stucchevolmente si
ripete di Lei. La Renata è un miracolo dalla nascita per la qualità
della voce; ma quanti ragazzi nascono ogni anno con una bella voce? 
"Un'infinità...". 
- E allora? 
"Cantare bene da giovani per chi vi riesce spontaneamente è fatto di
natura. Ma poi la natura si mette in pensione. Addirittura tremo: il
numero e la durata delle carriere non fanno che diminuire, oggi
soprani, tenori e mezzosoprani, sempre gli stessi ovunque, dopo aver
cantato senza interporre tempo o gradualità di tutto , come se i
titoli li pescassero al Luna Park, si ritirano a quarant'anni....
Vivono in jet per una quindicina d'anni, oggi una prova a Francoforte,
domani una recita a Chicago, e tutto è finito". 
- Torno a ripetere: e allora? 
"Allora bisogna studiare al punto da conseguire razionalmente , per
mezzo di tecnica, quello che a venticinque ti viene automaticamente.
Io avevo già un'ottima tecnica, per via della mia Maestra, Carmen
Melis...". 
- Una grande artista ma anche una persona meravigliosa... 
"Una seconda madre, per me. Convinse la Mamma, contrarissima, che il
mio destino fosse il canto, la portò dal maestro Zandonai che disse
alla Mamma: "Signora, di voci così ne nascono una, due per secolo! Lei
ha responsabilità enormi!" Poi, mi ha fatto sempre lezione g-r-a-t-i-s
, mi accompagnava a sue spese nelle tournées...". 
- Proprio come gl'insegnanti di oggi, così disinteressati... 
"Ah, tanti francescani!". 
- Torniamo al punto. 
"Ecco, io avevo un'ottima tecnica. Grazie anche alla signora Melis,
cominciai ad analizzarmi perché gli automatismi di natura diventassero
automatismi d'arte. A un certo punto conquistai un'ulteriore
distensione del diaframma e trovai il perfetto punto d'appoggio per la
voce. Così l'argento si scurì, divenne oro. Così il "soprano lirico" e
basta, come mi volevano , interpretò la Gioconda ! Aggiungo una cosa
ovvia sulla respirazione. Solo chi sa respirare sa, soprattutto può ,
veramente fraseggiare , ossia rispettare la punteggiatura della frase
musicale, che da Palestrina a Puccini, e anche nella musica
strumentale, è sempre modellata sulla durata del fiato; poi, può
cantare piano , che è faticoso, senza ricorrere agli artifici
grossolani del falsett o; può permettersi quel piano, crescendo e
diminuendo di nuovo al piano su di una sola nota, la cosiddetta "messa
di voce", per la quale mi si diceva incompara bile. Pensi che quella
meraviglia di Marilyn Horne dichiara di essersi ispirata a me, oltre
che a Ebe Stignani, anche per questo. E così quell'altra meraviglia di
Montserrat Caballé . Poi, la respirazione e il fraseggio influiscono
sul timbro. La bellezza del timbro è di natura, ma si conquista e si
perfeziona". 
- Già. Tutti i cretini ripetono da decenni che Lei canta in modo "poco
espressivo" perché Le interessa solo il "bel suono"... 
"Poche cose mi offendono altrettanto. Il "bel suono" è il presupposto
del canto: che non è arte realistica . Troppo comodo! Altrimenti,
qualunque cane potrebbe interpretare gli infiniti "cattivi" del
melodramma! In musica, salvo rari casi di "effetti speciali", il
brutto deve intravvedersi attraverso il velo del bello. "La Renata è
un'oca!" Sa in che cosa sono stata veramente oca, sa qual è il mio
vero rimpianto? Per soggezione, magari perché in un'intera opera una
sola nota non mi soddisfaceva, ho avuto un repertorio in fondo
limitato rispetto alle mie possibilità. Non ho cantato la Norma , e il
maestro Serafin insisteva in tutti i modi!" 
- Le faccio un'ultima domanda. Quali opere le hanno provocato
difficoltà per il coinvolgimento emotivo troppo forte che Le
procuravano? 
"Innanzitutto la Suor Angelica. Non sarei mai riuscita a cantarla da
capo a fondo senza commuovermi. Arrivati a Senza mamma mi si sarebbe
spezzata la voce. Poi La Traviata e la Butterfly . Avvertivo nel fondo
di questi capolavori qualcosa di rivelatore del mio intimo che non
voglio conoscere. Per interpretarle, ho dovuto usare a mia difesa
quell'arma chiamata stile ". 

grazie LUX  ... solo questo.
Non ho parole.
Sia per il servizio di "reminder" e sopratutto per la trascrizione di un
articolo così bello dedicato al mio mito.