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Titolo: Amerrecana d'adozione (IT)

di ORIANA FALLACI (lettera aperta sul Corsera)
M i chiedi di parlare, stavolta.
Mi chiedi di rompere almeno stavolta il silenzio
che ho scelto, che da anni mi impongo per non
mischiarmi alle cicale.
E lo faccio.
Perché ho saputo che anche in Italia alcuni
gioiscono come l'altra sera alla Tv gioivano i
palestinesi di Gaza. «Vittoria! Vittoria!».
Uomini, donne, bambini.
Ammesso che chi fa una cosa simile possa
essere definito uomo, donna, bambino.
Ho saputo che alcune cicale di lusso, politici o
cosiddetti politici, intellettuali o cosiddetti intellettuali,
nonché altri individui che non meritano la qualifica
di cittadini, si comportano sostanzialmente nello
stesso modo.
Dicono: «Bene. Agli americani gli sta bene».
E sono molto molto, molto arrabbiata.
Arrabbiata d'una rabbia fredda, lucida, razionale.
Una rabbia che elimina ogni distacco, ogni indulgenza.
Che mi ordina di rispondergli e anzitutto di sputargli
addosso.
Io gli sputo addosso.
Arrabbiata come me, la poetessa afro-americana
Maya Angelou ieri ha ruggito:
«Be angry. It's good to be angry, it's healthy. Siate
arrabbiati. Fa bene essere arrabbiati. È sano».
E se a me fa bene io non lo so.
Però so che non farà bene a loro, intendo dire a
chi ammira gli Osama Bin Laden, a chi gli esprime
comprensione o simpatia o solidarietà.
Hai acceso un detonatore che da troppo tempo ha
voglia di scoppiare, con la tua richiesta. Vedrai.
Mi chiedi anche di raccontare come l'ho vissuta io,
quest'Apocalisse.
Di fornire insomma la mia testimonianza.
Incomincerò dunque da quella.
Ero a casa, la mia casa è nel centro di Manhattan,
e alle nove in punto ho avuto la sensazione d'un
pericolo che forse non mi avrebbe toccato ma che
certo mi riguardava.
La sensazione che si prova alla guerra, anzi in
combattimento, quando con ogni poro della tua
pelle senti la pallottola o il razzo che arriva, e rizzi
gli orecchi e gridi a chi ti sta accanto:
«Down! Get down! Giù! Buttati giù».
L'ho respinta. Non ero mica in Vietnam, non ero
mica in una delle tante e fottutissime guerre che
sin dalla Seconda Guerra Mondiale hanno seviziato
la mia vita!
Ero a New York, perbacco, in un meraviglioso
mattino di settembre, anno 2001.
Ma la sensazione ha continuato a possedermi,
inspiegabile, e allora ho fatto ciò che al mattino
non faccio mai. Ho acceso la Tv.
Bè, l'audio non funzionava. Lo schermo, sì.
E su ogni canale, qui di canali ve ne sono quasi
cento, vedevi una torre del World Trade Center
che bruciava come un gigantesco fiammifero.
Un corto circuito ? Un piccolo aereo sbadato ?
Oppure un atto di terrorismo mirato ?
Quasi paralizzata son rimasta a fissarla e mentre
la fissavo, mentre mi ponevo quelle tre domande,
sullo schermo è apparso un aereo. Bianco, grosso.
Un aereo di linea. Volava bassissimo. Volando
bassissimo si dirigeva verso la seconda torre come
un bombardiere che punta sull'obiettivo, si getta
sull'obiettivo.
Sicché ho capito.
Ho capito anche perché nello stesso momento
l'audio è tornato e ha trasmesso un coro di urla
selvagge. Ripetute, selvagge.
«God! Oh, God! Oh, God, God, God! Gooooooood!
Dio! Oddio! Oddio! Dio, Dio, Dioooooooo!»
E l'aereo s'è infilato nella seconda torre come un
coltello che si infila dentro un panetto di burro.
Erano le 9 e un quarto, ora.
E non chiedermi che cosa ho provato durante
quei quindici minuti.
Non lo so, non lo ricordo. Ero un pezzo di ghiaccio.
Anche il mio cervello era ghiaccio.
Non ricordo nemmeno se certe cose le ho viste
sulla prima torre o sulla seconda.
La gente che per non morire bruciata viva si
buttava dalle finestre degli ottantesimi o novantesimi
 piani, ad esempio.
Rompevano i vetri delle finestre, le scavalcavano,
si buttavano giù come ci si butta da un aereo avendo
addosso il paracadute, e venivano giù così lentamente.
Agitando le gambe e le braccia, nuotando nell'aria.
Sì, sembravano nuotare nell'aria. E non arrivavano mai.
Verso i trentesimi piani, però, acceleravano.
Si mettevano a gesticolar disperati, suppongo pentiti,
quasi gridassero help-aiuto-help.
E magari lo gridavano davvero.
Infine cadevano a sasso e paf!
Sai, io credevo d'aver visto tutto alle guerre.
Dalle guerre mi ritenevo vaccinata, e in sostanza
lo sono.
Niente mi sorprende più. Neanche quando mi arrabbio,
neanche quando mi sdegno.
Però alle guerre io ho sempre visto la gente che
muore ammazzata.
Non l'ho mai vista la gente che muore ammazzandosi
cioè buttandosi senza paracadute dalle finestre d'un
ottantesimo o novantesimo o centesimo piano.
Alle guerre, inoltre, ho sempre visto roba che scoppia.
Che esplode a ventaglio. E ho sempre udito un gran
fracasso.
Quelle due torri, invece, non sono esplose.
La prima è implosa, ha inghiottito se stessa.
La seconda s'è fusa, s'è sciolta. Per il calore s'è
sciolta proprio come un panetto di burro messo
sul fuoco.
E tutto è avvenuto, o m'è parso, in un silenzio di tomba.
Possibile? C'era davvero, quel silenzio, o era dentro di me?
Devo anche dirti che alle guerre io ho sempre visto un
numero limitato di morti.
Ogni combattimento, duecento o trecento morti.
Al massimo, quattrocento. Come a Dak To, in Vietnam.
E quando il combattimento è finito, gli americani si
son messi a raccattarli, contarli, non credevo ai miei
occhi.
Nella strage di Mexico City, quella dove anch'io mi
beccai un bel po' di pallottole, di morti ne raccolsero
almeno ottocento.
E quando credendomi morta mi scaraventarono
nell'obitorio, i cadaveri che presto mi ritrovai intorno
e addosso mi sembrarono un diluvio.
Bè, nelle due torri lavoravano quasi cinquantamila
persone. E ben pochi hanno fatto in tempo ad
evacuare.
Gli ascensori non funzionavano più, ovvio, e per
scendere a piedi dagli ultimi piani ci voleva un'eternità.
Fiamme permettendo.
Non lo conosceremo mai, il numero dei morti.
(Quarantamila, quarantacinquemila...?).
Gli americani non lo diranno mai.
Per non sottolineare l'intensità di questa Apocalisse.
Per non dar soddisfazione a Osama Bin Laden
e incoraggiare altre Apocalissi.
E poi le due voragini che hanno assorbito le decine
di migliaia di creature son troppo profonde.
Al massimo gli operai dissottèrrano pezzettini di
membra sparse. Un naso qui, un dito là.
Oppure una specie di melma che sembra caffè
macinato e invece è materia organica.
Il residuo dei corpi che in un lampo si polverizzarono.
Ieri il sindaco Giuliani ha mandato altri diecimila sacchi.
Ma sono rimasti inutilizzati.
***
Che cosa sento per i kamikaze che sono morti con loro ?
Nessun rispetto. Nessuna pietà. No, neanche pietà.
Io che in ogni caso finisco sempre col cedere alla pietà.
A me i kamikaze cioè i tipi che si suicidano per ammazzare
gli altri sono sempre stati antipatici, incominciando da quelli
giapponesi della Seconda Guerra Mondiale.
Non li ho mai considerati Pietri Micca che per bloccar
l'arrivo delle truppe nemiche danno fuoco alle polveri e
saltano in aria con la cittadella, a Torino.
Non li ho mai considerati soldati. E tantomeno li considero
martiri o eroi, come berciando e sputando saliva il signor
Arafat me li definì nel 1972. (Ossia quando lo intervistai
ad Amman, luogo dove i suoi marescialli addestravano
anche i terroristi della Baader-Meinhof).
Li considero vanesi e basta.
Vanesi che invece di cercar la gloria attraverso il
cinema o la politica o lo sport la cercano nella morte
propria e altrui.
Una morte che invece del Premio Oscar o della
poltrona ministeriale o dello scudetto gli procurerà
(credono) ammirazione.
E, nel caso di quelli che pregano Allah, un posto nel
Paradiso di cui parla il Corano: il Paradiso dove gli
eroi si scopano le Urì.
Scommetto che sono vanesi anche fisicamente.
Ho sotto gli occhi la fotografia dei due kamikaze di
cui parlo nel mio «Insciallah»: il romanzo che incomincia
con la distruzione della base americana (oltre quattrocento
morti) e della base francese (oltre trecentocinquanta
morti) a Beirut.
Se l'erano fatta scattare prima d'andar a morire, quella
fotografia, e prima d'andar a morire erano stati dal barbiere.
Guarda che bel taglio di capelli. Che baffi impomatati,
che barbetta leccata, che basette civettuole...
Eh ! Chissà come friggerebbe il signor Arafat ad
ascoltarmi.
Sai, tra me e lui non corre buon sangue. Non mi ha
mai perdonato né le roventi differenze di opinione
che avemmo durante quell'incontro né il giudizio che
su di lui espressi nel mio libro «Intervista con la storia».
Quanto a me, non gli ho mai perdonato nulla. Incluso
il fatto che un giornalista italiano imprudentemente
presentatosi a lui come «mio amico», si sia ritrovato
con una rivoltella puntata contro il cuore.
Ergo, non ci frequentiamo più. Peccato. Perché se lo
incontrassi di nuovo, o meglio se gli concedessi udienza,
glielo urlerei sul muso chi sono i martiri e gli eroi.
Gli urlerei: illustre Signor Arafat, i martiri sono i
passeggeri dei quattro aerei dirottati e trasformati in bombe
umane.
Tra di loro la bambina di quattro anni che si è disintegrata
dentro la seconda torre.
Illustre Signor Arafat, i martiri sono gli impiegati che
lavoravano nelle due torri e al Pentagono.
Illustre Signor Arafat, i martiri sono i pompieri morti per
tentar di salvarli.
E lo sa chi sono gli eroi ? Sono i passeggeri del volo
che doveva buttarsi sulla Casa Bianca e che invece
si è schiantato in un bosco della Pennsylvania perché
loro si son ribellati !
Per loro sì che ci vorrebbe il Paradiso, illustre Signor
Arafat. Il guaio è che ora fa Lei il capo di Stato ad
perpetuum.
Fa il monarca. Rende visita al Papa, afferma che il
terrorismo non le piace, manda le condoglianze a
Bush.
E nella sua camaleontica abilità di smentirsi, sarebbe
capace di rispondermi che ho ragione.
Ma cambiamo discorso. Io sono molto ammalata, si
sa, e a parlare con gli Arafat mi viene la febbre.
***
Preferisco parlare dell'invulnerabilità che tanti, in Europa,
attribuivano all'America.
Invulnerabilità ? Ma come invulnerabilità ?!?
Più una società è democratica e aperta, più è esposta
al terrorismo.
Più un paese è libero, non governato da un regime
poliziesco, più subisce o rischia i dirottamenti o i
massacri che sono avvenuti per tanti anni in Italia in
Germania e in altre regioni d'Europa.
E che ora avvengono, ingigantiti, in America.
Non per nulla i paesi non democratici, governati da
un regime poliziesco, hanno sempre ospitato e
finanziato e aiutano i terroristi.
L'Unione Sovietica, i paesi satelliti dell'Unione
Sovietica e la Cina Popolare, ad esempio.  La Libia
di Gheddafi, l'Iraq, l'Iran, la Siria, il Libano arafattiano,
lo stesso Egitto, la stessa Arabia Saudita di cui Osama
Bin Laden è suddito, lo stesso Pakistan, ovviamente
l'Afghanistan, e tutte le regioni musulmane dell'Africa.
Negli aeroporti e sugli aerei di quei paesi io mi sono
sempre sentita sicura. Serena come un neonato che
dorme.
L'unica cosa che temevo era essere arrestata perché
scrivevo male dei terroristi.
Negli aeroporti e sugli aerei europei, invece, mi sono
sempre sentita nervosetta.
Negli aeroporti e sugli aerei americani, addirittura nervosa.
E a New York, due volte nervosa. (A Washington, no.
Devo ammetterlo. L'aereo sul Pentagono non me lo
aspettavo davvero).
A mio giudizio, insomma, non è mai stato un problema
di «se»: è sempre stato un problema di «quando».
Perché credi che martedì mattina il mio subconscio
abbia avvertito quella inquietudine, quella sensazione
di pericolo ?
Perché credi che contrariamente alle mie abitudini
abbia acceso il televisore ?
Perché credi che fra le tre domande che mi ponevo
mentre la prima torre bruciava e l'audio non funzionava,
ci fosse quella sull'attentato ?
E perché credi che appena apparso il secondo aereo
abbia capito ?
Poiché l'America è il Paese più forte del mondo, il più
ricco, il più potente, il più moderno, ci sono cascati
quasi tutti in quel tranello.
Gli americani stessi, a volte.
Ma la vulnerabilità dell'America nasce proprio dalla
sua forza, dalla sua ricchezza, dalla sua potenza,
dalla sua modernità.
La solita storia del cane che si mangia la coda.
Nasce anche dalla sua essenza multi-etnica, dalla
sua liberalità, dal suo rispetto per i cittadini e per
gli ospiti.
Esempio: circa ventiquattro milioni di americani sono
arabi-musulmani.
E quando un Mustafà o un Muhammed viene diciamo
dall'Afghanistan per visitare lo zio, nessuno gli proibisce
di frequentare una scuola di pilotaggio per imparare
a guidare un 757.
Nessuno gli proibisce d'iscriversi a un'Università
(cosa che spero cambi) per studiare chimica e biologia:
le due scienze necessarie a scatenare una guerra
batteriologica. Nessuno.
Neppure se il governo teme che quel figlio di Allah
dirotti il 757 oppure butti una fiala di batteri nel deposito
dell'acqua e scateni una strage.
(Dico «se» perché stavolta il governo non ne sapeva
un bel niente e la figuraccia fatta dalla Cia e dall'Fbi
va al di là d'ogni limite. Se fossi il presidente degli
Stati Uniti io li caccerei tutti a pedate nei posteriori
per cretineria).
E detto ciò torniamo al ragionamento iniziale.
Quali sono i simboli della forza, della ricchezza,
della potenza, della modernità americanen ?
Non certo il jazz e il rock and roll, il chewing-gum
e l'hamburger, Broadway ed Hollywood.
Sono i suoi grattacieli. Il suo Pentagono. La sua
scienza. La sua tecnologia.
Quei grattacieli impressionanti, così alti, così belli
che ad alzar gli occhi quasi dimentichi le piramidi
e i divini palazzi del nostro passato.
Quegli aerei giganteschi, esagerati, che ormai usano
come un tempo usavano i velieri e i camion perché
tutto qui si muove con gli aerei.
Tutto. La posta, il pesce fresco, noi stessi (E non
dimenticare che la guerra aerea l'hanno inventata loro.
O almeno sviluppata fino all'isteria).
Quel Pentagono terrificante, quella fortezza che fa
paura solo a guardarla.
Quella scienza onnipresente, onnipossente.
Quella tecnologia raggelante che in pochissimi anni
ha stravolto la nostra esistenza quotidiana, la nostra
millenaria maniera di comunicare, mangiare, vivere.
E dove li ha colpiti, il reverendo Osama Bin Laden ?
Sui grattacieli, sul Pentagono.
Come ?
Con gli aerei, con la scienza, con la tecnologia.
By the way: sai cosa mi impressiona di più in questo
tristo ultramiliardario, questo mancato play-boy che
anziché corteggiare le principesse bionde e folleggiare
nei night-club (come faceva a Beirut quando aveva vent'anni)
si diverte ad ammazzar la gente in nome di Maometto
e di Allah ?
Il fatto che il suo sterminato patrimonio derivi anche
dai guadagni d'una Corporation specializzata nel
demolire, e che egli stesso sia un esperto demolitore.
La demolizione è una specialità americana.
***
Quando ci siamo incontrati t'ho visto quasi stupefatto
dall'eroica efficienza e dall'ammirevole unità con cui
gli americani hanno affrontato quest'Apocalisse.
Eh, sì. Nonostante i difetti che le vengono continuamente
rinfacciati, che io stessa le rinfaccio, (ma quelli
dell'Europa e in particolare dell'Italia sono ancora più gravi),
l'America è un paese che ha grosse cose da insegnarci.
E a proposito dell'eroica efficienza lasciami cantare un
peana per il sindaco di New York. Quel Rudolph Giuliani
che noi italiani dovremmo ringraziare in ginocchio. Perché
ha un cognome italiano, è un oriundo italiano, e ci fa
fare bella figura dinanzi al mondo intero.
E' un grande anzi grandissimo sindaco, Rudolph Giuliani.
Te lo dice una che non è mai contenta di nulla e di nessuno
incominciando da se stessa.
E' un sindaco degno d'un altro grandissimo sindaco col
cognome italiano, Fiorello La Guardia, e tanti dei nostri
sindaci dovrebbero andare a scuola da lui.
Presentarsi a capo chino, anzi con la cenere sul capo,
e chiedergli:
«Sor Giuliani, per cortesia ci dice come si fa?».
Lui non delega i suoi doveri al prossimo, no. Non perde
tempo nelle bischerate e nelle avidità. Non si divide tra
l'incarico di sindaco e quello di ministro o deputato.
(C'è nessuno che mi ascolta nelle tre città di Stendhal,
insomma a Napoli e a Firenze e a Roma ?).
Essendo corso subito, e subito entrato nel secondo
grattacielo, ha rischiato di trasformarsi in cenere con
gli altri. S'è salvato per un pelo e per caso.
E nel giro di quattro giorni ha rimesso in piedi la città.
Una città che ha nove milioni e mezzo di abitanti, bada
bene, e quasi due nella sola Manhattan.
Come abbia fatto, non lo so. E' malato come me, pover'uomo.
Il cancro che torna e ritorna ha beccato anche lui.
E, come me, fa finta d'essere sano: lavora lo stesso.
Ma io lavoro a tavolino, perbacco, stando seduta !
Lui, invece... Sembrava un generale che partecipa di
persona alla battaglia.
Un soldato che si lancia all'attacco con la baionetta.
«Forza, gente, forzaaa! Tiriamoci su le maniche, sveltiii!»
Ma poteva farlo perché quella gente era, è, come lui.
Gente senza boria e senza pigrizia, avrebbe detto mio
padre, e con le palle.
Quanto all'ammirevole capacità di unirsi, alla compattezza
quasi marziale con cui gli americani rispondono alle
disgrazie e al nemico, bè: devo ammettere che lì per
lì ha stupito anche me.
Sapevo, sì, che era esplosa al tempo di Pearl Harbor,
cioè quando il popolo s'era stretto intorno a Roosevelt
e Roosevelt era entrato in guerra contro la Germania
di Hitler e l'Italia di Mussolini e il Giappone di Hirohito.
L'avevo annusata, sì, dopo l'assassinio di Kennedy.
Ma a questo era seguita la guerra in Vietnam, la
lacerante divisione causata dalla guerra in Vietnam,
e in un certo senso ciò mi aveva ricordato la loro
Guerra Civile d'un secolo e mezzo fa.
Così, quando ho visto bianchi e neri piangere abbracciati,
dico abbracciati, quando ho visto democratici e
repubblicani cantare abbracciati
«God save America, Dio salvi l'America»,
quando gli ho visto cancellare tutte le divergenze,
sono rimasta di stucco.
Lo stesso, quando ho udito Bill Clinton (persona verso
la quale non ho mai nutrito tenerezze) dichiarare
«Stringiamoci intorno a Bush, abbiate fiducia nel nostro
presidente».
Lo stesso, quando le medesime parole sono state ripetute
con forza da sua moglie Hillary ora senatore per lo Stato
di New York.
Lo stesso, quando sono state reiterate da Lieberman,
l'ex candidato democratico alla vice-presidenza. (Soltanto
lo sconfitto Al Gore è rimasto squallidamente zitto).
E lo stesso quando il Congresso ha votato all'unanimità
d'accettare la guerra, punire i responsabili.
Ah, se l'Italia imparasse questa lezione! È un Paese così
diviso, l'Italia. Così fazioso, così avvelenato dalle sue
meschinerie tribali! Si odiano anche all'interno dei partiti,
in Italia. Non riescono a stare insieme nemmeno quando
hanno lo stesso emblema, lo stesso distintivo, perdio !
Gelosi, biliosi, vanitosi, piccini, non pensano che ai propri
interessi personali. Alla propria carrieruccia, alla propria
gloriuccia, alla propria popolarità di periferia.
Pei propri interessi personali si fanno i dispetti, si tradiscono,
si accusano, si sputtanano...
Io sono assolutamente convinta che, se Osama Bin Laden
facesse saltare in aria la Torre di Giotto o la Torre di Pisa,
l'opposizione darebbe la colpa al governo.
E il governo darebbe la colpa all'opposizione.
I capoccia del governo e i capoccia dell'opposizione, ai
propri compagni e ai propri camerati.
E detto ciò lasciami spiegare da che cosa nasce la
capacità di unirsi che caratterizza gli americani.
Nasce dal loro patriottismo.
Io non so se in Italia avete visto e capito quel che
è successo a New York quando Bush è andato a
ringraziar gli operai (e le operaie) che scavando nelle
macerie delle due torri cercano di salvare qualche
superstite ma non tiran fuori che qualche naso o
qualche dito. Senza cedere, tuttavia. Senza rassegnarsi,
sicché se gli domandi come fanno ti rispondono:
«I can allow myself to be exhausted not to be defeated.
Posso permettermi d'essere esausto, non d'essere sconfitto».
Tutti. Giovani, giovanissimi, vecchi, di mezz'età. Bianchi,
neri, gialli, marroni, viola... L'avete visti o no ?
Mentre Bush li ringraziava non facevano che sventolare
le bandierine americane, alzare il pugno chiuso, ruggire:
«Iuessè! Iuessè! Iuessè! Usa! Usa! Usa!».
In un paese totalitario avrei pensato:
«Ma guarda come l'ha organizzata bene il Potere!».
In America, no. In America queste cose non le organizzi.
Non le gestisci, non le comandi. Specialmente in una
metropoli disincantata come New York, e con operai
come gli operai di New York.
Sono tipacci, gli operai di New York. Più liberi del vento.
Quelli non obbediscono neanche ai loro sindacati.
Ma se gli tocchi la bandiera, se gli tocchi la Patria...
In inglese la parola Patria non c'è.
Per dire Patria bisogna accoppiare due parole.
Father Land, Terra dei Padri.
Mother Land, Terra Madre.
Native Land, Terra Nativa.
O dire semplicemente
My Country, il Mio Paese.
Però il sostantivo Patriotism c'è. L'aggettivo Patriotic c'è.
E a parte la Francia, forse non so immaginare un
Paese più patriottico dell'America.
Ah! Io mi son tanto commossa a vedere quegli operai
che stringendo il pugno e sventolando la bandiera
ruggivano Iuessè-Iuessè-Iuessè, senza che nessuno
glielo ordinasse.
E ho provato una specie di umiliazione.
Perché gli operai italiani che sventolano il tricolore
e ruggiscono Italia-Italia io non li so immaginare.
Nei cortei e nei comizi gli ho visto sventolare tante
bandiere rosse. Fiumi, laghi, di bandiere rosse. Ma
di bandiere tricolori gliene ho sempre viste sventolar pochine.
Anzi nessuna.
Mal guidati o tiranneggiati da una sinistra arrogante
e devota all'Unione Sovietica, le bandiere tricolori le
hanno sempre lasciate agli avversari.
E non è che gli avversari ne abbiano fatto buon uso, direi.
Non ne hanno fatto nemmeno spreco, graziaddio.
E quelli che vanno alla Messa, idem.
Quanto al becero con la camicia verde e la cravatta verde,
non sa nemmeno quali siano i colori del tricolore.
Mi-sun-lumbard, mi-sun-lumbard.
Quello vorrebbe riportarci alle guerre tra Firenze e Siena.
Risultato, oggi la bandiera italiana la vedi soltanto alle
Olimpiadi se per caso vinci una medaglia.
Peggio: la vedi soltanto negli stadi, quando c'è una
partita internazionale di calcio.
Unica occasione, peraltro, in cui riesci a udire il grido
Italia-Italia.
Eh ! C'è una bella differenza tra un paese nel quale la
bandiera della Patria viene sventolata dai teppisti negli
stadi e basta, e un paese nel quale viene sventolata
dal popolo intero.
Ad esempio, dagli irreggimentabili operai che scavano
nelle rovine per tirar fuori qualche orecchio o qualche
naso delle creature massacrate dai figli di Allah. Oppure
per raccogliere quel caffè macinato.
***
Il fatto è che l'America è un paese speciale, caro mio.
Un paese da invidiare, di cui esser gelosi, per cose che
non hanno nulla a che fare con la ricchezza eccetera.
Lo è perché è nato da un bisogno dell'anima, il bisogno
d'avere una patria, e dall'idea più sublime che l'Uomo a
bbia mai concepito:
l'idea della Libertà, anzi della libertà sposata all'idea di
uguaglianza.
Lo è anche perché a quel tempo l'idea di libertà non era
di moda. L'idea di uguaglianza, nemmeno.
Non ne parlavano che certi filosofi detti Illuministi, di
queste cose.
Non li trovavi che in un costosissimo librone a puntate
detto l'Encyclopedie, questi concetti.
E a parte gli scrittori o gli altri intellettuali, a parte i
principi e i signori che avevano i soldi per comprare il
librone o i libri che avevano ispirato il librone, chi ne
sapeva nulla dell'Illuminismo ?
Non era mica roba da mangiare, l'Illuminismo !
Non ne parlavan neppure i rivoluzionari della Rivoluzione
Francese, visto che la Rivoluzione Francese sarebbe
incominciata nel 1789 ossia tredici anni dopo la Rivoluzione
Americana che scoppiò nel 1776. (Altro particolare che
gli antiamericani del bene-agli-americani-gli-sta-bene
ignorano o fingono di dimenticare. Razza di ipocriti).
È un paese speciale, un paese da invidiare, inoltre,
perché quell'idea venne capita da contadini spesso
analfabeti o comunque ineducati. I contadini delle colonie
americane.
E perché venne materializzata da un piccolo gruppo di
leader straordinari: da uomini di grande cultura, di gran qualità.
The Founding Fathers, i Padri Fondatori.
Ma hai idea di chi fossero i Padri Fondatori, i Benjamin Franklin
e i Thomas Jefferson e i Thomas Paine e i John Adams e
i George Washington eccetera ?
Altro che gli avvocaticchi (come giustamente li chiamava
Vittorio Alfieri) della Rivoluzione Francese!
Altro che i cupi e isterici boia del Terrore, i Marat e i Danton
e i Saint Just e i Robespierre !
Erano tipi, i Padri Fondatori, che il greco e il latino lo
conoscevano come gli insegnanti italiani di greco e di
latino (ammesso che ne esistano ancora) non lo conosceranno
mai.
Tipi che in greco s'eran letti Aristotele e Platone, che in
latino s'eran letti Seneca e Cicerone, e che i principii della
democrazia greca se l'eran studiati come nemmeno i
marxisti del mio tempo studiavano la teoria del plusvalore.
(Ammesso che la studiassero davvero).
Jefferson conosceva anche l'italiano. (Lui diceva «toscano»).
In italiano parlava e leggeva con gran speditezza.
Infatti con le duemila piantine di vite e le mille piantine di olivo
e la carta da musica che in Virginia scarseggiava, nel 1774
il fiorentino Filippo Mazzei gli aveva portato varie copie d'un
libro scritto da un certo Cesare Beccaria e intitolato
«Dei Delitti e delle Pene».
Quanto all'autodidatta Franklin, era un genio. Scienziato,
stampatore, editore, scrittore, giornalista, politico, inventore.
Nel 1752 aveva scoperto la natura elettrica del fulmine e
aveva inventato il parafulmine. Scusa se è poco.
E fu con questi leader straordinari, questi uomini di gran
qualità, che nel 1776 i contadini spesso analfabeti e
comunque ineducati si ribellarono all'Inghilterra.
Fecero la guerra d'indipendenza, la Rivoluzione Americana.
Bè... Nonostante i fucili e la polvere da sparo, nonostante
i morti che ogni guerra costa, non la fecero coi fiumi di
sangue della futura Rivoluzione Francese.
Non la fecero con la ghigliottina e coi massacri della Vandea.
La fecero con un foglio che insieme al bisogno dell'anima,
il bisogno d'avere una patria, concretizzava la sublime idea
della libertà anzi della libertà sposata all'uguaglianza.
La Dichiarazione d'Indipendenza.
«We hold these Truths to be self-evident...
Noi riteniamo evidenti queste verità.
Che tutti gli Uomini sono creati uguali.
Che sono dotati dal Creatore di certi inalienabili Diritti.
Che tra questi Diritti v'è il diritto alla Vita, alla Libertà,
alla Ricerca della Felicità.
Che per assicurare questi Diritti gli Uomini devono istituire
i governi...».
E quel foglio che dalla Rivoluzione Francese in poi tutti
gli abbiamo bene o male copiato, o al quale ci siamo
ispirati, costituisce ancora la spina dorsale dell'America.
La linfa vitale di questa nazione.
Sai perché ?
Perché trasforma i sudditi in cittadini.
Perché trasforma la plebe in Popolo.
Perché la invita anzi le ordina di governarsi, d'esprimere
le proprie individualità, di cercare la propria felicità.
Tutto il contrario di ciò che il comunismo faceva proibendo
alla gente di ribellarsi, governarsi, esprimersi, arricchirsi,
e mettendo Sua Maestà lo Stato al posto dei soliti re.
«Il comunismo è un regime monarchico, una monarchia
di vecchio stampo. In quanto tale taglia le palle agli uomini.
E quando a un uomo gli tagli le palle non è più un uomo»
diceva mio padre.
Diceva anche che invece di riscattare la plebe il comunismo
trasformava tutti in plebe. Rendeva tutti morti di fame.
Bè, secondo me l'America riscatta la plebe. Sono tutti
plebei, in America. Bianchi, neri, gialli, marroni, viola,
stupidi, intelligenti, poveri, ricchi.
Anzi i più plebei sono proprio i ricchi.
Nella maggioranza dei casi, certi piercoli ! Rozzi, maleducati.
Lo vedi subito che non hanno mai letto Monsignor della Casa,
che non hanno mai avuto nulla a che fare con la raffinatezza
e il buon gusto e la sophistication.
Nonostante i soldi che sprecano nel vestirsi, ad esempio,
son così ineleganti che in paragone la regina d'Inghilterra
sembra chic.
Però sono riscattati, perdio.
E a questo mondo non c'è nulla di più forte, di più potente,
della plebe riscattata.
Ti rompi sempre le corna con la Plebe Riscattata.
E con l' America le corna se le sono sempre rotte tutti.
Inglesi, tedeschi, messicani, russi, nazisti, fascisti, comunisti.
Da ultimo se le son rotte perfino i vietnamiti che dopo la
vittoria son dovuti scendere a patti con loro sicché quando
un ex presidente degli Stati Uniti va a fargli una visitina
toccano il cielo con un dito.
«Bienvenu, Monsieur le President, bienvenu!».
Il guaio è che i vietnamiti non pregano Allah. E con i figli
di Allah la faccenda sarà dura. Molto lunga e molto dura.
Ammenoché il resto dell'Occidente non smetta di farsela
addosso. E ragioni un po' e gli dia una mano.
***
Non sto parlando, ovvio, alle iene che se la godono a veder
le immagini delle macerie e ridacchiano
bene-agli-americani-gli-sta-bene.
Sto parlando alle persone che pur non essendo stupide o
cattive, si cullano ancora nella prudenza e nel dubbio.
E a loro dico: sveglia, gente, sveglia! Intimiditi come siete
dalla paura d'andar contro corrente cioè d'apparire razzisti
(parola oltretutto impropria perché il discorso non è su una
razza, è su una religione), non capite o non volete capire
che qui è in atto una Crociata alla rovescia.
Abituati come siete al doppio gioco, accecati come siete
dalla miopia, non capite o non volete capire che qui è in
atto una guerra di religione.
Voluta e dichiarata da una frangia di quella religione, forse,
comunque una guerra di religione.
Una guerra che essi chiamano Jihad. Guerra Santa.
Una guerra che non mira
alla conquista del nostro territorio, forse, ma che
certamente mira alla conquista delle nostre anime.
Alla scomparsa della nostra libertà e della nostra civiltà.
All'annientamento del nostro modo di vivere e di morire,
del nostro modo di pregare o non pregare, del nostro
modo di mangiare e bere e vestirci e divertirci e informarci.
Non capite o non volete capire che se non ci si oppone,
se non ci si difende, se non si combatte, la Jihad vincerà.
E distruggerà il mondo che bene o male siamo riusciti a
costruire, a cambiare, a migliorare, a rendere un po' più
intelligente cioè meno bigotto o addirittura non bigotto.
E con quello distruggerà la nostra cultura, la nostra arte,
la nostra scienza, la nostra morale, i nostri valori, i nostri
piaceri...
Cristo ! Non vi rendete conto che gli Osama Bin Laden si
ritengono autorizzati a uccidere voi e i vostri bambini
perché bevete il vino o la birra, perché non portate la barba
lunga o il chador, perché andate al teatro e al cinema,
perché ascoltate la musica e cantate le canzonette,
perché ballate nelle discoteche o a casa vostra, perché
guardate la televisione, perché portate la minigonna o i
calzoncini corti, perché al mare o in piscina state ignudi
o quasi ignudi, perché scopate quando vi pare e dove vi
pare e con chi vi pare ?
Non v'importa neanche di questo, scemi ?
Io sono atea, graziaddio. E non ho alcuna intenzione di
lasciarmi ammazzare perché lo sono.
Da vent'anni lo dico, da vent'anni. Con una certa mitezza,
non con questa passione, vent'anni fa su questa roba
scrissi un articolo di fondo per il «Corriere».
Era l'articolo di una persona abituata a stare con tutte le
razze e tutti i credi, d'una cittadina abituata a combattere
tutti i fascismi e tutte le intolleranze, d'una laica senza tabù.
Ma era anche l'articolo di una persona indignata con chi
non sentiva il puzzo di una Guerra Santa a venire, e ai
figli di Allah gliene perdonava un po' troppe.
Feci un ragionamento che suonava press'appoco così,
vent'anni fa.
«Che senso ha rispettare chi non rispetta noi ?
Che senso ha difendere la loro cultura o presunta cultura
quando loro disprezzano la nostra ?
Io voglio difendere la nostra, e v'informo che Dante
Alighieri mi piace più di Omar Khayan».
Apriti cielo. Mi crocifissero. «Razzista, razzista!».
Eh, furono gli stessi progressisti (a quel tempo si
chiamavano comunisti) a crocifiggermi.
Del resto quell'insulto me lo presi anche quando i
sovietici invasero l'Afghanistan.
Li ricordi quei barbuti con la sottana e il turbante che
prima di sparare il mortaio, anzi a ciascun colpo di
mortaio, berciavano le lodi del Signore ?
«Allah akbar! Allah akbar!».
Io li ricordo bene.
E a veder accoppiare la parola Dio al colpo di mortaio,
mi venivano i brividi. Mi pareva d'essere nel Medioevo,
e dicevo:
«I sovietici sono quello che sono. Però bisogna ammettere
che a far quella guerra proteggono anche noi. E li ringrazio».
Riapriti cielo. «Razzista, razzista!».
Nella loro cecàggine non volevan neanche sentirmi parlare
delle mostruosità che i figli di Allah commettevano sui
militari fatti prigionieri.
(Gli segavano le braccia e le gambe, rammenti ? Un
vizietto a cui s'erano già abbandonati in Libano coi prigionieri
cristiani ed ebrei).
Non volevano che lo dicessi, no.
E pur di fare i progressisti applaudivano gli americani che
rincretiniti dalla paura dell'Unione Sovietica riempivan di
armi l'eroico-popolo-afghano.
Addestravano i barbuti, e coi barbuti un barbutissimo
Osama Bin Laden.
Via-i-russi-dall'Afghanistaaaan !
I-russi- devono-andarsene-dall'Afghanistaaaan !
Bè, i russi se ne sono andati dall'Afghanistan: contenti ?
E dall' Afghanistan i barbuti del barbutissimo Osama Bin
Laden sono arrivati a New York con gli sbarbati siriani
egiziani iracheni libanesi palestinesi sauditi che componevano
la banda dei diciannove kamikaze identificati: contenti ?
Peggio: ora qui si discute sul prossimo attacco che ci
colpirà con le armi chimiche, biologiche, radioattive, nucleari.
Si dice che la nuova strage è inevitabile perché l'Iraq gli
fornisce il materiale.
Si parla di vaccinazioni, di maschere a gas, di peste.
Ci si chiede quando avverrà... Contenti ?
Alcuni non sono né contenti né scontenti. Se ne fregano e basta.
Tanto l'America è lontana, tra l'Europa e l'America c'è un oceano...
Eh, no, cari miei. No. C'è un filo d'acqua.
Perché quando è in ballo il destino dell'Occidente, la
sopravvivenza della nostra civiltà, New York siamo noi.
L'America siamo noi. Noi italiani, noi francesi, noi inglesi,
noi tedeschi, noi austriaci, noi ungheresi, noi slovacchi,
noi polacchi, noi scandinavi, noi belgi, noi spagnoli, noi
greci, noi portoghesi.
Se crolla l' America, crolla l' Europa. Crolla l'Occidente,
crolliamo noi.
E non solo in senso finanziario cioè nel senso che, mi pare,
vi preoccupa di più.
(Una volta, ero giovane e ingenua, dissi ad Arthur Miller:
«Gli americani misurano tutto coi soldi, non pensano che ai soldi».
E Arthur Miller mi rispose: «Voi no ?»).
In tutti i sensi crolliamo, caro mio.
E al posto delle campane ci ritroviamo i muezzin, al posto
delle minigonne ci ritroviamo il chador, al posto del
cognacchino il latte di cammella.
Neanche questo capite, neanche questo volete capire ?!?
Blair lo ha capito.
È venuto qui e ha portato anzi rinnovato a Bush la
solidarietà degli inglesi.
Non una solidarietà espressa con le chiacchiere e i
piagnistei: una solidarietà basata sulla caccia ai terroristi
e sull'alleanza militare.
Chirac, no. Come sai la scorsa settimana era qui in visita ufficiale.
Una visita prevista da tempo, non una visita ad hoc.
Ha visto le macerie delle due torri, ha saputo che i
morti sono un numero incalcolabile anzi inconfessabile,
ma non s'è sbilanciato.
Durante l'intervista alla Cnn ben quattro volte la ma
amica Cristiana Amanpour gli ha chiesto in qual modo
e in qual misura intendesse schierarsi contro questa
Jihad, e per quattro volte Chirac ha evitato una risposta.
È sgusciato via come un'anguilla.
Veniva voglia di gridargli:
«Monsieur le President! Ricorda lo sbarco in Normandia ?
Lo sa quanti americani sono crepati in Normandia per
cacciare i nazisti anche dalla Francia ?».
Escluso Blair, del resto, neanche fra gli altri europei
vedo Riccardi Cuor di Leone.
E tantomeno ne vedo in Italia dove il governo non ha
individuato quindi arrestato alcun complice o sospetto
complice di Osama Bin Laden.
Perdio, signor cavaliere, perdio !
Malgrado la paura della guerra, in ogni paese d'Europa
è stato individuato e arrestato qualche complice di
Osama Bin Laden.
In Francia, in Germania, in Inghilterra, in Spagna...
Ma in Italia dove le moschee di Milano e di Torino e di
Roma traboccano di mascalzoni che inneggiano a
Osama Bin Laden, di terroristi in attesa di far saltare in
aria la Cupola di San Pietro, nessuno. Zero. Nulla.
Nessuno.
Mi spieghi, signor cavaliere: son così incapaci i Suoi
poliziotti e carabinieri ? Son così coglioni i Suoi servizi segreti ?
Son così scemi i Suoi funzionari ?
E son tutti stinchi di santo, tutti estranei a ciò che è
successo e succede, i figli di Allah che ospitiamo ?
Oppure a fare le indagini giuste, a individuare e arrestare
chi finoggi non avete individuato e arrestato, Lei teme di
subire il solito ricatto razzista-razzista ? Io, vede, no.
Cristo!  Io non nego a nessuno il diritto di avere paura.
Chi non ha paura della guerra è un cretino.
E chi vuol far credere di non avere paura alla guerra, l'ho
scritto mille volte, è insieme un cretino e un bugiardo.
Ma nella Vita e nella Storia vi sono casi in cui non è lecito
aver paura.
Casi in cui aver paura è immorale e incivile. E quelli che,
per debolezza o mancanza di coraggio o abitudine a tenere
il piede in due staffe si sottraggono a questa tragedia, a
me sembrano masochisti.
***
M asochisti, sì, masochisti. Perché vogliamo farlo questo discorso su
ciò
che tu chiami Contrasto-fra-le-Due-Culture? Bè, se vuoi
proprio saperlo, a me dà fastidio perfino parlare di due culture:
metterle
sullo stesso piano come se fossero due realtà parallele,
di uguale peso e di uguale misura. Perché dietro la nostra civiltà c'è
Omero, c'è Socrate, c'è Platone, c'è Aristotele, c'è Fidia,
perdio. C'è l'antica Grecia col suo Partenone e la sua scoperta della
Democrazia. C'è l'antica Roma con la sua grandezza, le sue
leggi, il suo concetto della Legge. Le sue sculture, la sua
letteratura, la
sua architettura. I suoi palazzi e i suoi anfiteatri, i
suoi acquedotti, i suoi ponti, le sue strade. C'è un rivoluzionario,
quel
Cristo morto in croce, che ci ha insegnato (e pazienza se
non lo abbiamo imparato) il concetto dell'amore e della giustizia. C'è
anche
una Chiesa che mi ha dato l'Inquisizione, d'accordo.
Che mi ha torturato e bruciato mille volte sul rogo, d'accordo. Che mi
ha
oppresso per secoli, che per secoli mi ha costretto a
scolpire e dipingere solo Cristi e Madonne, che mi ha quasi ammazzato
Galileo Galilei. Me lo ha umiliato, me lo ha zittito. Però ha
dato anche un gran contributo alla Storia del Pensiero: sì o no? E poi
dietro la nostra civiltà c'è il Rinascimento. C'è Leonardo da
Vinci, c'è Michelangelo, c'è Raffaello, c'è la musica di Bach e di
Mozart e
di Beethoven. Su su fino a Rossini e Donizetti e Verdi
and Company. Quella musica senza la quale noi non sappiamo vivere e che
nella loro cultura o supposta cultura è proibita. Guai se
fischi una canzonetta o mugoli il coro del Nabucco. E infine c'è la
Scienza,
perdio. Una scienza che ha capito parecchie malattie e
le cura. Io sono ancora viva, per ora, grazie alla nostra scienza: non
quella di Maometto. Una scienza che ha inventato macchine
meravigliose. Il treno, l'automobile, l'aereo, le astronavi con cui
siamo
andati sulla Luna e su Marte e presto andremo chissàddove.
Una scienza che ha cambiato la faccia di questo pianeta con
l'elettricità,
la radio, il telefono, la televisione, e a proposito: è
vero che i santoni della sinistra non vogliono dire ciò che ho appena
detto?!? Dio, che bischeri! Non cambieranno mai. Ed ora ecco
la fatale domanda: dietro all'altra cultura che c'è?
Boh! Cerca cerca, io non ci trovo che Maometto col suo Corano e Averroè
coi
suoi meriti di studioso. (I Commentari su Aristotele
eccetera), Arafat ci trova anche i numeri e la matematica. Di nuovo
berciandomi addosso, di nuovo coprendomi di saliva, nel 1972 mi
disse che la sua cultura era superiore alla mia, molto superiore alla
mia,
perché i suoi nonni avevano inventato i numeri e la
matematica. Ma Arafat ha la memoria corta. Per questo cambia idea e si
smentisce ogni cinque minuti. I suoi nonni non hanno
inventato i numeri e la matematica. Hanno inventato la grafia dei
numeri che
anche noi infedeli adopriamo, e la matematica è stata
concepita quasi contemporaneamente da tutte le antiche civiltà. In
Mesopotamia, in Grecia, in India, in Cina, in Egitto, tra i
Maya... I suoi nonni, Illustre Signor Arafat, non ci hanno lasciato che
qualche bella moschea e un libro col quale da
millequattrocento anni mi rompono le scatole più di quanto i cristiani
me le
rompano con la Bibbia e gli ebrei con la Torah. E ora
vediamo quali sono i pregi che distinguono questo Corano. Davvero pregi?
Dacché i figli di Allah hanno semidistrutto New York, gli
esperti dell'Islam non fanno che cantarmi le lodi di Maometto:
spiegarmi che
il Corano predica la pace e la fratellanza e la
giustizia. (Del resto lo dice anche Bush, povero Bush. E va da sé che
Bush
deve tenersi buoni i ventiquattro milioni di
americani-musulmani, convincerli a spifferare quel che sanno sugli
eventuali
parenti o amici o conoscenti devoti a Usama Bin Laden).
Ma allora come la mettiamo con la storia
dell'Occhio-per-Occhio-Dente-per-Dente? Come la mettiamo con la
faccenda del
chador anzi
del velo che copre il volto delle musulmane, sicché per dare una
sbirciata
al prossimo quelle infelici devon guardare attraverso una
fitta rete posta all'altezza degli occhi? Come la mettiamo con la
poligamia
e col principio che le donne debbano contare meno dei
cammelli, che non debbano andare a scuola, non debbano andare dal
dottore,
non debbano farsi fotografare eccetera? Come la mettiamo
col veto degli alcolici e la pena di morte per chi li beve? Anche
questo sta
nel Corano. E non mi sembra mica tanto giusto, tanto
fraterno, tanto pacifico.
Ecco dunque la mia risposta alla tua domanda sul
Contrasto-delle-Due-Culture. Al mondo c'è posto per tutti, dico io. A
casa
propria
tutti fanno quel che gli pare. E se in alcuni paesi le donne sono così
stupide da accettare il chador anzi il velo da cui si guarda
attraverso una fitta rete posta all'altezza degli occhi, peggio per
loro. Se
son così scimunite da accettar di non andare a scuola,
non andar dal dottore, non farsi fotografare eccetera, peggio per loro.
Se
son così minchione da sposare uno stronzo che vuole
quattro mogli, peggio per loro. Se i loro uomini sono così grulli da non
bere la birra e il vino, idem. Non sarò io a impedirglielo.
Ci mancherebbe altro. Sono stata educata nel concetto di libertà, io, e
la
mia mamma diceva: «Il mondo è bello perché è vario». Ma
se pretendono d'imporre le stesse cose a me, a casa mia... Lo
pretendono.
Usama Bin Laden afferma che l'intero pianeta Terra deve
diventar musulmano, che dobbiamo convertirci all'Islam, che con le
buone o
con le cattive lui ci convertirà, che a tal scopo ci
massacra e continuerà a massacrarci. E questo non può piacerci, no. Deve
metterci addosso una gran voglia di rovesciar le carte,
ammazzare lui. Però la cosa non si risolve, non si esaurisce, con la
morte
di Usama Bin Laden. Perché gli Usama Bin Laden sono
decine di migliaia, ormai, e non stanno soltanto in Afghanistan o negli
altri paesi arabi. Stanno dappertutto, e i più agguerriti
stanno proprio in Occidente. Nelle nostre città, nelle nostre strade,
nelle
nostre università, nei gangli della tecnologia. Quella
tecnologia che qualsiasi ottuso può maneggiare. La Crociata è in atto da
tempo. E funziona come un orologio svizzero, sostenuta da
una fede e da una perfidia paragonabile soltanto alla fede e alla
perfidia
di Torquemada quando gestiva l'Inquisizione. Infatti
trattare con loro è impossibile. Ragionarci, impensabile. Trattarli con
indulgenza o tolleranza o speranza, un suicidio. E chi crede
il contrario è un illuso.
T e lo dice una che quel tipo di fanatismo lo ha conosciuto abbastanza
bene
in Iran, in Pakistan, in Bangladesh, in Arabia Saudita,
in Kuwait, in Libia, in Giordania, in Libano, e a casa sua. Cioè in
Italia.
Lo ha conosciuto, ed anche attraverso episodi triviali,
anzi grotteschi, ne ha avuto raggelanti conferme. Io non dimentico mai
quel
che mi accadde all'ambasciata iraniana di Roma quando
chiesi il visto per recarmi a Teheran, per intervistare Khomeini, e mi
presentai con le unghie smaltate di rosso. Per loro, segno di
immoralità. Mi trattarono come una prostituta da bruciare sul rogo. Mi
ingiunsero di levarlo immediatamente quel rosso. E se non gli
avessi detto anzi urlato che cosa gradivo levare, anzi tagliare a
loro...
Non dimentico nemmeno quel che mi accadde a Qom, la città
santa di Khomeini, dove in quanto donna venni respinta da tutti gli
alberghi. Per intervistare Khomeini dovevo mettermi il chador,
per mettermi il chador dovevo togliermi i blue jeans, per togliermi i
blue
jeans dovevo appartarmi, e naturalmente avrei potuto
effettuare l'operazione nell'automobile con la quale ero giunta da
Teheran.
Ma l'interprete me lo impedì. Lei-è-pazza, lei-è-pazza,
a-fare-una-cosa-simile-a-Qom-si-finisce-fucilati. Preferì portarmi
all'ex
Palazzo Reale dove un custode pietoso ci ospitò, ci prestò
l'ex Sala del Trono. Infatti io mi sentivo come la Madonna che per dare
alla
luce il Bambin Gesù si rifugia insieme a Giuseppe nella
stalla scaldata dall'asino e dal bue. Ma a un uomo e a una donna non
sposati
fra loro il Corano vieta di appartarsi dietro una porta
chiusa, ahimé, e d'un tratto la porta si aprì. Il mullah addetto al
Controllo della Moralità irruppe strillando vergogna-vergogna,
peccato-peccato, e v'era solo un modo per non finire fucilati: sposarsi.
Firmare l'atto di matrimonio a scadenza (quattro mesi) che
il mullah ci sventolava sulla faccia. Il guaio è che l'interprete aveva
una
moglie spagnola, una certa Consuelo per nulla disposta
ad accettare la poligamia, e io non volevo sposare nessuno. Tantomeno un
iraniano con la moglie spagnola e nient'affatto disposta ad
accettare la poligamia. Nel medesimo tempo non volevo finir fucilata
ossia
perdere l'intervista con Khomeini. In tal dilemma mi
dibattevo e...
Ridi, ne son certa. Ti sembrano barzellette. Bè, allora il seguito di
questo
episodio non te lo racconto. Per farti piangere ti
racconto quello dei dodici giovanotti impuri che finita la guerra del
Bangladesh vidi giustiziare a Dacca. Li giustiziarono sul
campo dello stadio di Dacca, a colpi di baionetta nel torace o nel
ventre, e
alla presenza di ventimila fedeli che dalle tribune
applaudivano in nome di Dio. Tuonavano «Allah akbar, Allah akbar». Lo
so, lo
so: nel Colosseo gli antichi romani, quegli antichi
romani di cui la mia cultura va fiera, si divertivano a veder morire i
cristiani dati in pasto ai leoni. Lo so, lo so: in tutti i
paesi d'Europa i cristiani, quei cristiani ai quali malgrado il mio
ateismo
riconosco il contributo che hanno dato alla Storia del
Pensiero, si divertivano a veder bruciare gli eretici. Però è trascorso
parecchio tempo, siamo diventati un pochino più civili, e
anche i figli di Allah dovrebbero aver compreso che certe cose non si
fanno.
Dopo i dodici giovanotti impuri ammazzarono un bambino
che per salvare il fratello condannato a morte s'era buttato sui
giustizieri. A lui schiacciarono la testa con gli scarponi da
militare. E se non ci credi, bè: rileggi la mia cronaca o la cronaca dei
giornalisti francesi e tedeschi che inorriditi quanto me
erano lì con me. Meglio: guardati le fotografie che uno di essi scattò.
Comunque il punto che mi preme sottolineare non è questo. È
che, concluso lo scempio, i ventimila fedeli (molte donne) lasciarono le
tribune e scesero nel campo. Non in maniera scomposta,
cialtrona, no. In maniera ordinata, solenne. Lentamente composero un
corteo
e, sempre in nome di Dio, passarono sopra i cadaveri.
Sempre tuonando Allah-akbar, Allah-akbar. Li distrussero come le due
Torri
di New York. Li ridussero a un tappeto sanguinolento di
ossa spiaccicate.
Oh, potrei continuare all'infinito. Dirti cose mai dette, cose da farti
rizzare i capelli in testa. Su quel rimbambito di Khomeini,
ad esempio, che dopo l'intervista tenne un comizio a Qom per dichiarare
che
io lo accusavo di tagliare i seni alle donne. Da tale
comizio ricavò un video che per mesi venne trasmesso alla televisione di
Teheran sicché, quando l'anno successivo tornai a Teheran,
venni arrestata appena scesa dall'aereo. E la vidi brutta, sai, proprio
brutta. Era il periodo degli ostaggi americani... potrei
parlarti di quel Mujib Rahman che, sempre a Dacca, aveva ordinato ai
suoi
guerriglieri di eliminarmi in quanto europea pericolosa, e
meno male che a rischio della propria vita un colonnello inglese mi
salvò. O
di quel palestinese di nome Habash che per venti minuti
mi fece tenere un mitragliatore puntato alla testa. Dio, che gente! I
soli
coi quali abbia avuto un rapporto civile restano il
povero Alì Bhutto cioè il primo ministro del Pakistan, morto impiccato
perché troppo amico dell'Occidente, e il bravissimo re di
Giordania: re Hussein. Ma quei due erano musulmani quanto io son
cattolica.
Comunque voglio darti la conclusione del mio
ragionamento. Una conclusione che non piacerà a molti, visto che
difendere
la propria cultura, in Italia, sta diventando peccato
mortale. E visto che intimiditi dall'impropria parola «razzista», tutti
tacciono come conigli.
***
Io non vado a rizzare tende alla Mecca.
Io non vado a cantar Paternostri e Avemarie dinanzi
alla tomba di Maometto.
Io non vado a fare pipì sui marmi delle loro moschee,
non vado a fare la cacca ai piedi dei loro minareti.
Quando mi trovo nei loro paesi (cosa dalla quale non
traggo mai diletto) non dimentico mai d'essere un'ospite
e una straniera.
Sto attenta a non offenderli con abiti o gesti o
comportamenti che per noi sono normali e per loro
inammissibili.
Li tratto con doveroso rispetto, doverosa cortesia, mi
scuso se per sbadatezza o ignoranza infrango qualche
loro regola o superstizione.
E questo urlo di dolore e di sdegno io te l'ho scritto
avendo dinanzi agli occhi immagini che non sempre
mi davano le apocalittiche scene con le quali ho
incominciato il discorso.
A volte invece di quelle vedevo l'immagine per me
simbolica (quindi infuriante) della gran tenda con
cui un'estate fa i mussulmani somali sfregiarono e
smerdarono e oltraggiarono per tre mesi piazza
del Duomo a Firenze. La mia città.
Una tenda rizzata per biasimare condannare insultare
il governo italiano che li ospitava ma non gli concedeva
le carte necessarie a scorrazzare per l'Europa e non
gli lasciava portare in Italia le orde dei loro parenti.
Mamme, babbi, fratelli, sorelle, zii, zie, cugini, cognate
incinte, e magari i parenti dei parenti.
Una tenda situata accanto al bel palazzo dell'Arcivescovado
sul cui marciapiede tenevano le scarpe o le ciabatte
che nei loro paesi allineano fuori dalle moschee.
E insieme alle scarpe o le ciabatte, le bottiglie vuote
dell'acqua con cui si lavavano i piedi prima della preghiera.
Una tenda posta di fronte alla cattedrale con la cupola
del Brunelleschi, e a lato del Battistero con le porte d'oro
del Ghiberti.
Una tenda, infine, arredata come un rozzo appartamentino:
sedie, tavolini, chaise-longues, materassi per dormire e per
scopare, fornelli per cuocere il cibo e appestare la piazza
col fumo e col puzzo.
E, grazie alla consueta incoscienza dell'Enel che alle
nostre opere d'arte tiene quanto tiene al nostro paesaggio,
fornita di luce elettrica.
Grazie a un radio-registratore, arricchita dalla vociaccia
sguaiata d'un muezzin che puntualmente esortava i fedeli,
assordava gli infedeli, e soffocava il suono delle campane.
Insieme a tutto ciò, le gialle strisciate di urina che
profanavano i marmi del Battistero.
(Perbacco! Hanno la gettata lunga, questi figli di Allah!
Ma come facevano a colpire l'obiettivo separato dalla
ringhiera di protezione e quindi distante quasi due metri
dal loro apparato urinario?)
Con le gialle strisciate di urina, il fetore dello sterco che
bloccava il portone di San Salvatore al Vescovo: la squisita
chiesa romanica (anno Mille) che sta alle spalle di piazza
del Duomo e che i figli di Allah avevano trasformato in cacatoio.
Lo sai bene.
Lo sai bene perché fui io a chiamarti, pregarti di parlarne sul
«Corriere», ricordi ?
Chiamai anche il sindaco che, glielo concedo, venne
gentilmente a casa mia.
Mi ascoltò, mi dette ragione.
«Ha ragione, ha proprio ragione...».
Ma la tenda non la tolse.
Se ne dimenticò o non gli riuscì.
Chiamai anche il ministro degli Esteri che era un
fiorentino, anzi uno di quei fiorentini che parlano con
l'accento molto fiorentino, nonché coinvolto nella faccenda.
E pure lui, glielo concedo, mi ascoltò.
Mi dette ragione:
«Eh, sì. Ha ragione, sì».
Ma per toglier la tenda non mosse un dito e, quanto
ai figli di Allah che urinavano sul Battistero e smerdavano
San Salvatore al Vescovo, presto li accontentò.
(Mi risulta che i babbi e le mamme e i fratelli e le sorelle
e gli zii e le zie e i cugini e le cognate incinte ora stiano
dove volevano stare). Cioè a Firenze e in altre città d'Europa.
Allora cambiai sistema.
Chiamai un simpatico poliziotto che dirige l'ufficio-sicurezza
e gli dissi:
«Caro poliziotto, io non sono un politico. Quando dico di fare
una cosa, la faccio. Inoltre conosco la guerra e di certe cose
me ne intendo. Se entro domani non levate la fottuta tenda,
io la brucio. Giuro sul mio onore che la brucio, che neanche
un reggimento di carabinieri riuscirebbe a impedirmelo, e per
questo voglio essere arrestata. Portata in galera con le manette.
Così finisco su tutti i giornali».
Bè, essendo più intelligente degli altri, nel giro di poche ore
lui la levò.
Al posto della tenda rimase soltanto un'immensa e disgustosa
macchia di sudiciume.
Però fu una vittoria di Pirro. Lo fu in quanto non influì per
niente sugli altri scempi che da anni feriscono e umiliano
quella che era la capitale dell'arte e della cultura e della
bellezza, non scoraggiò per niente gli altri arrogantissimi
ospiti della città: gli albanesi, i sudanesi, i bengalesi,
i tunisini, gli algerini, i pakistani, i nigeriani che con tanto
fervore contribuiscono al commercio della droga e della
prostituzione a quanto pare non proibito dal Corano.
Eh, sì: sono tutti dov'erano prima che il mio poliziotto
togliesse la tenda. Dentro il piazzale degli Uffizi, ai
piedi della Torre di Giotto. Dinanzi alla Loggia dell'Orcagna,
intorno alle Logge del Porcellino. Di faccia alla Biblioteca
Nazionale, all'entrata dei musei. Sul Ponte Vecchio dove
ogni tanto si pigliano a coltellate o a revolverate. Sui
Lungarni dove hanno preteso e ottenuto che il Municipio
li finanziasse (Sissignori, li finanziasse). Sul sagrato della
Chiesa di San Lorenzo dove si ubriacano col vino e la
birra e i liquori, razza di ipocriti, e dove dicono oscenità
alle donne.
(La scorsa estate, su quel sagrato, le dissero perfino a
me che ormai sono un'antica signora. E va da sé che
mal gliene incolse. Oooh, se mal gliene incolse!  Uno sta
ancora lì a mugulare sui suoi genitali).
Nelle storiche strade dove bivaccano col pretesto di v
ender-la-merce.
Per merce intendi borse e valige copiate dai modelli
protetti da brevetto, quindi illegali, gigantografie,
matite, statuette africane che i turisti ignoranti credono
sculture del Bernini, roba-da-annusare.
(«Je connais mes droits, conosco i miei diritti»
mi sibilò, sul Ponte Vecchio, uno a cui avevo visto
vendere la roba-da-annusare).
E guai se il cittadino protesta, guai se gli risponde
quei-diritti-vai-ad-esercitarli-a-casa-tua.
«Razzista, razzista!».
Guai se camminando tra la merce che blocca il
passaggio un pedone gli sfiora la presunta scultura
del Bernini. «Razzista, razzista!».
Guai se un Vigile Urbano gli si avvicina, azzarda:
«Signor figlio di Allah, Eccellenza, le dispiacerebbe
spostarsi un capellino e lasciar passare la gente ?».
Se lo mangiano vivo. Lo aggrediscono col coltello.
Come minimo, gli insultano la mamma e la progenie.
«Razzista, razzista!».
E la gente sopporta, rassegnata. Non reagisce nemmeno
se gli gridi ciò che il mio babbo urlava durante il fascismo:
«Ma non ve ne importa nulla della dignità ?
Non ce l'avete un po' d'orgoglio, pecoroni ?».
Succede anche nelle altre città, lo so.
A Torino, per esempio. Quella Torino che fece l'Italia e
che ormai non sembra nemmeno una città italiana.
Sembra Algeri, Dacca, Nairobi, Damasco, Beirut.
A Venezia. Quella Venezia dove i piccioni di piazza
San Marco sono stati sostituiti dai tappetini con la
«merce» e perfino Otello si sentirebbe a disagio.
A Genova. Quella Genova dove i meravigliosi palazzi
che Rubens ammirava tanto sono stati sequestrati da
loro e deperiscono come belle donne stuprate.
A Roma. Quella Roma dove il cinismo della politica
d'ogni menzogna e d'ogni colore li corteggia nella
speranza d'ottenerne il futuro voto, e dove a proteggerli
c'è lo stesso Papa.
(Santità, perché in nome del Dio Unico non se li prende
in Vaticano ? A condizione che non smerdino anche la
Cappella Sistina e le statue di Michelangelo e i dipinti
di Raffaello: sia chiaro).
Mah! Ora son io che non capisco. Anziché figli-di-Allah
in Italia li chiamano «lavoratori stranieri». Oppure
«mano-d'opera-di-cui-v'è-bisogno».
E sul fatto che alcuni di loro lavorino, non ho alcun dubbio.
Gli italiani son diventati talmente signorini. Vanno in
vacanza alle Seychelles, vengon a New York per comprare
i lenzuoli da Bloomingdale's. Si vergognano a fare gli operai
e i contadini, e non puoi più associarli col proletariato.
Ma quelli di cui parlo, che lavoratori sono ? Che lavoro fanno ?
In che modo suppliscono al bisogno della mano d'opera che
l'ex proletariato italiano non fornisce più ?
Bivaccando nella città col pretesto della merce-da-vendere ?
Bighellonando e deturpando i nostri monumenti ?
Pregando cinque volte al giorno ?
E poi c'è un'altra cosa che non capisco.
Se davvero son tanto poveri, chi glieli dà i soldi per il
viaggio sulla nave o sul gommone che li porta in Italia ?
Chi glieli dà i dieci milioni a testa (come minimo dieci milioni)
necessari a comprarsi il biglietto ?
Non glieli darà mica Osama Bin Laden allo scopo d'avviare
una conquista che non è solo una conquista di anime, è
anche una conquista di territorio ?
Bè, anche se non glieli dà, questa faccenda non mi convince.
Anche se i nostri ospiti sono assolutamente innocenti,
anche se fra loro non c'è nessuno che vuole distruggermi
la Torre di Pisa o la Torre di Giotto, nessuno che vuol
mettermi il chador, nessuno che vuol bruciarmi sul rogo
di una nuova Inquisizione, la loro presenza mi allarma.
Mi incute disagio.
E sbaglia chi questa faccenda la prende alla leggera o
con ottimismo.
Sbaglia, soprattutto, chi paragona l'ondata migratoria
che s'è abbattuta sull'Italia e sull'Europa con l'ondata
migratoria che si rovesciò sull'America nella seconda
metà dell'Ottocento anzi verso la fine dell'Ottocento e
all'inizio del Novecento.
Ora ti dico perché.
Non molto tempo fa mi capitò di captare una frase
pronunciata da uno dei mille presidenti del Consiglio di
cui l'Italia s'è onorata in pochi decenni.
«Eh, anche mio zio era un emigrante! Io lo ricordo mio
zio che con la valigetta di fibra partiva per l'America!».
O qualcosa del genere.
Eh, no, caro mio. No. Non è affatto la stessa cosa.
E non lo è per due motivi abbastanza semplici.
Il primo è che nella seconda metà dell'Ottocento l'ondata
migratoria in America non avvenne in maniera clandestina
e per prepotenza di chi la effettuava.
Furono gli americani stessi a volerla, sollecitarla.
E per un preciso atto del Congresso.
«Venite, venite, ché abbiamo bisogno di voi. Se venite,
vi si regala un bel pezzo di terra».
Ci hanno fatto anche un film, gli americani. Quello con
Tom Cruise e Nicole Kidman, e del quale m'ha colpito
il finale.
La scena dei disgraziati che corrono per piantare la
bandierina bianca sul terreno che diventerà loro, sicché
solo i più giovani e i più forti ce la fanno. Gli altri restano
con un palmo di naso e alcuni nella corsa muoiono.
Ch'io sappia, in Italia non c'è mai stato un atto del
Parlamento che invitasse anzi sollecitasse i nostri
ospiti a lasciare i loro paesi.
Venite-venite-ché-abbiamo-tanto-bisogno-di-voi,
se-venite-vi-regaliamo-il-poderino-nel-Chianti.
Da noi ci sono venuti di propria iniziativa, coi maledetti
gommoni e in barba ai finanzieri che cercavano di
rimandarli indietro.
Più che d'una emigrazione s'è trattato dunque d'una
invasione condotta all'insegna della clandestinità.
Una clandestinità che disturba perché non è mite e
dolorosa. È arrogante e protetta dal cinismo dei politici
che chiudono un occhio e magari tutti e due.
Io non dimenticherò mai i comizi con cui l'anno scorso
i clandestini riempiron le piazze d'Italia per ottenere i
permessi di soggiorno.
Quei volti distorti, cattivi. Quei pugni alzati, minacciosi.
Quelle voci irose che mi riportavano alla Teheran di Khomeini.
Non li dimenticherò mai perché mi sentivo offesa dalla
loro prepotenza in casa mia, e perché mi sentivo beffata
dai ministri che ci dicevano:
«Vorremmo rimpatriarli ma non sappiamo dove si nascondono».
Stronzi! In quelle piazze ve n'erano migliaia, e non si
nascondevano affatto.
Per rimpatriarli sarebbe bastato metterli in fila,
prego-gentile-signore-s'accomodi, e accompagnarli ad
un porto od aeroporto.
Il secondo motivo, caro nipote dello zio con la valigetta
di fibra, lo capirebbe anche uno scolaro delle elementari.
Per esporlo bastano un paio di elementi.
Uno: l'America è un continente. E nella seconda metà
dell'Ottocento cioè quando il Congresso Americano
dette il via all'immigrazione, questo continente era quasi
spopolato.
Il grosso della popolazione si condensava negli stati
dell'Est ossia gli stati dalla parte dell'Atlantico, e nel
Mid-West c'era ancora meno gente.
La California era quasi vuota.
Beh, l'Italia non è un continente.
È un paese molto piccolo e tutt'altro che spopolato.
Due: l'America è un paese assai giovane.
Se pensi che la Guerra d'Indipendenza si svolse alla
fine del 1700, ne deduci che ha appena duecento anni
e capisci perché la sua identità culturale non è ancora
ben definita.
L'Italia, al contrario, è un paese molto vecchio.
La sua storia dura da almeno tremila anni.
La sua identità culturale è quindi molto precisa e bando
alle chiacchiere: non prescinde da una religione che
si chiama religione cristiana e da una chiesa che si
chiama Chiesa Cattolica.
La gente come me ha un bel dire:
io-con-la-chiesa-cattolica-non-c'entro.
C'entro, ahimé c'entro.
Che mi piaccia o no, c'entro.
E come farei a non entrarci ?
Sono nata in un paesaggio di chiese, conventi,
Cristi, Madonne, Santi.
La prima musica che ho udito venendo al mondo è
stata la musica della campane.
Le campane di Santa Maria del Fiore che all'Epoca
della Tenda la vociaccia sguaiata del muezzin soffocava.
È in quella musica, in quel paesaggio, che sono
cresciuta. È attraverso quella musica e quel paesaggio
che ho imparato cos'è l'architettura, cos'è la scultura,
cos'è la pittura, cos'è l'arte.
È attraverso quella chiesa (poi rifiutata) che ho
incominciato a chiedermi cos'è il Bene, cos'è il Male,
e perdio...
Ecco: vedi ? Ho scritto un'altra volta «perdio».
Con tutto il mio laicismo, tutto il mio ateismo, son
così intrisa di cultura cattolica che essa fa addirittura
parte del mio modo d'esprimermi.
Oddio, mioddio, graziaddio, perdio, Gesù mio, Dio mio,
Madonna mia, Cristo qui, Cristo là.
Mi vengon così spontanee, queste parole, che non
m'accorgo nemmeno di pronunciarle o di scriverle.
E vuoi che te la dica tutta ?
Sebbene al cattolicesimo non abbia mai perdonato
le infamie che m'ha imposto per secoli incominciando
dall'Inquisizione che m'ha pure bruciato la nonna,
povera nonna, sebbene coi preti io non ci vada proprio
d'accordo e delle loro preghiere non sappia proprio
che farne, la musica delle campane mi piace tanto.
Mi accarezza il cuore.
Mi piacciono pure quei Cristi e quelle Madonne e quei
Santi dipinti o scolpiti.
Infatti ho la mania delle icone.
Mi piacciono pure i monasteri e i conventi. Mi danno
un senso di pace, a volte invidio chi ci sta.
E poi ammettiamolo: le nostre cattedrali son più belle
delle moschee e delle sinagoghe. Si o no ? Sono più
belle anche delle chiese protestanti.
Guarda, il cimitero della mia famiglia è un cimitero
protestante. Accoglie i morti di tutte le religioni ma è
protestante. E una mia bisnonna era valdese. Una mia
prozia, evangelica. La bisnonna valdese non l'ho conosciuta.
La prozia evangelica, invece, sì.
Quand'ero bambina mi portava sempre alle funzioni
della sua chiesa in via de' Benci a Firenze, e... Dio,
quanto m'annoiavo ! Mi sentivo talmente sola con
quei fedeli che cantavano i salmi e basta, quel prete
che non era un prete e leggeva la Bibbia e basta,
quella chiesa che non mi sembrava una chiesa e
che a parte un piccolo pulpito aveva un gran crocifisso
e basta. Niente angeli, niente Madonne, niente incenso...
Mi mancava perfino il puzzo dell'incenso, e avrei voluto
trovarmi nella vicina basilica di Santa Croce dove queste
cose c'erano. Le cose cui ero abituata.
E aggiungo: nella mia casa di campagna, in Toscana,
v'è una minuscola cappella. Sta sempre chiusa. Dacché
la mamma è morta non ci va nessuno. Però a volte ci vado,
a spolverare, a controllare che i topi non ci abbiano fatto
il nido, e nonostante la mia educazione laica mi ci trovo
a mio agio.
Nonostante il mio mangiapretismo, mi ci muovo con
disinvoltura.
E credo che la stragrande maggioranza degli italiani
ti confesserebbe la medesima cosa.
(A me la confessò Berlinguer).
Santiddio! (Ci risiamo). Sto dicendoti che noi italiani
non siamo nelle condizioni degli americani: mosaico
di gruppi etnici e religiosi, guazzabuglio di mille culture,
nel medesimo tempo aperti ad ogni invasione e capaci
di respingerla.
Sto dicendoti che, proprio perché è definita da molti s
ecoli e molto precisa, la nostra identità culturale non può
sopportare un' ondata migratoria composta da persone
che in un modo o nell'altro vogliono cambiare il nostro
sistema di vita. I nostri valori.
Sto dicendoti che da noi non c'è posto per i muezzin,
per i minareti, per i falsi astemi, per il loro fottuto Medioevo,
per il loro fottuto chador.
E se ci fosse, non glielo darei.
Perché equivarrebbe a buttar via Dante Alighieri,
Leonardo da Vinci, Michelangelo, Raffaello, il Rinascimento,
il Risorgimento, la libertà che ci siamo bene o male
conquistati, la nostra Patria.
Significherebbe regalargli l'Italia. E io l'Italia non gliela regalo.
***
Io sono italiana.
Sbagliano gli sciocchi che mi credono ormai americana.
Io la cittadinanza americana non l'ho mai chiesta.
Anni fa un ambasciatore americano me la offrì sul Celebrity
Status, e dopo averlo ringraziato gli risposi:
«Sir, io all'America sono assai legata.
Ci litigo sempre, la rimprovero sempre, eppure le sono
profondamente legata.
L'America è per me un amante anzi un marito al quale
resterò sempre fedele. Ammesso che non mi faccia le corna.
Voglio bene a questo marito. E non dimentico mai che se
non si fosse scomodato a fare la guerra a Hitler e Mussolini,
oggi parlerei tedesco.
Non dimentico mai che se non avesse tenuto testa
all' Unione Sovietica, oggi parlerei russo.
Gli voglio bene e m'è simpatico.
Mi piace ad esempio il fatto che quando arrivo a New York
e porgo il passaporto col Certificato di Residenza, il
doganiere mi dica con un gran sorriso:
Welcome home. Benvenuta a casa.
Mi sembra un gesto così generoso, così affettuoso.
Inoltre mi ricorda che l'America è sempre stata il
Refugium Peccatorum della gente senza patria.
Ma io la patria ce l'ho già, Sir. La mia Patria è l'Italia,
e l'Italia è la mia mamma. Sir, io amo l'Italia.
E mi sembrerebbe di rinnegare la mia mamma a
prendere la cittadinanza americana».
Gli risposi anche che la mia lingua è l'italiano, che
in italiano scrivo, che in inglese mi traduco e basta.
Nello stesso spirito in cui mi traduco in francese, cioè
sentendolo una lingua straniera.
E poi gli risposi che quando ascolto l'Inno di Mameli
mi commuovo.
Che a udire quel Fratelli-d'Italia, l'Italia-s'è-desta,
parapà-parapà-parapà, mi viene il nodo alla gola.
Non mi accorgo nemmeno che come inno è bruttino.
Penso solo: è l'inno della mia Patria.
Del resto il nodo alla gola mi vien pure a guardare la
bandiera bianca rossa e verde che sventola.
Teppisti degli stadi a parte, s'intende.
Io ho una bandiera bianca rossa e verde dell'Ottocento.
Tutta piena di macchie, macchie di sangue, tutta rosa
dai topi.
E sebbene al centro vi sia lo stemma sabaudo (ma
senza Cavour e senza Vittorio Emanuele II e senza
Garibaldi che a quello stemma si inchinò noi l'Unità d'Italia
non l'avremmo fatta), me la tengo come l'oro.
La custodisco come un gioiello.
Siamo morti per quel tricolore, Cristo !
Impiccati, fucilati, decapitati.
Ammazzati dagli austriaci, dal Papa, dal Duca di
Modena, dai Borboni.
Ci abbiamo fatto il Risorgimento, col quel tricolore.
E l'Unità d'Italia, e la guerra sul Carso, e la Resistenza.
Per quel tricolore il mio trisnonno materno Giobatta
combatté a Curtatone e Montanara, rimase orrendamente
sfregiato da un razzo austriaco.
Per quel tricolore i miei zii paterni sopportarono ogni
pena dentro le trincee del Carso.
Per quel tricolore mio padre venne arrestato e torturato
a Villa Triste dai nazi-fascisti.
Per quel tricolore la mia intera famiglia fece la Resistenza
e l'ho fatta anch'io.
Nelle file di Giustizia e Libertà, col nome di battaglia Emilia.
Avevo quattordici anni.
Quando l'anno dopo mi congedarono dall'Esercito
Italiano-Corpo Volontari della Libertà, mi sentii così fiera.
Gesummaria, ero stata un soldato italiano !
E quando venni informata che col congedo mi spettavano
14.540 lire, non sapevo se accettarle o no. Mi pareva
ingiusto accettarle per aver fatto il mio dovere verso la
Patria.
Poi le accettai. In casa eravamo tutti senza scarpe. E
con quei soldi ci comprai le scarpe per me e per le mie
sorelline.
Naturalmente la mia patria, la mia Italia, non è l'Italia d'oggi.
L'Italia godereccia, furbetta, volgare degli italiani che
pensano solo ad andare in pensione prima dei cinquant'anni
e che si appassionano solo per le vacanze all'estero o
le partite di calcio.
L'Italia cattiva, stupida, vigliacca, delle piccole iene che
pur di stringere la mano a un divo o una diva di Hollywood
venderebbero la figlia a un bordello di Beirut ma se i
kamikaze di Osama Bin Laden riducono migliaia di
newyorchesi a una montagna di cenere che sembra
caffè macinato sghignazzano contenti
bene-agli-americani-gli-sta-bene.
L'Italia squallida, imbelle, senz'anima, dei partiti
presuntuosi e incapaci che non sanno né vincere né
perdere però sanno come incollare i grassi posteriori
dei loro rappresentanti alla poltroncina di deputato o
di ministro o di sindaco.
L'Italia ancora mussolinesca dei fascisti neri e rossi
che ti inducono a ricordare la terribile battuta di Ennio
Flaiano:
«In Italia i fascisti si dividono in due categorie: i fascisti e
gli antifascisti».
Non è nemmeno l'Italia dei magistrati e dei politici che
ignorando la consecutio-temporum pontificano dagli
schermi televisivi con mostruosi errori di sintassi.
(Non si dice «Credo che è»: animali ! Si dice «Credo che sia»).
Non è nemmeno l'Italia dei giovani che avendo simili
maestri affogano nell'ignoranza più scandalosa, nella
superficialità più straziante, nel vuoto.
Sicché agli errori di sintassi loro aggiungono gli errori
di ortografia e se gli domandi chi erano i Carbonari, chi
erano i liberali, chi era Silvio Pellico, chi era Mazzini,
chi era Massimo D'Azeglio, chi era Cavour, chi era
Vittorio Emanuele II, ti guardano con la pupilla spenta
e la lingua pendula.
Non sanno nulla al massimo sanno recitare la comoda
parte degli aspiranti terroristi in tempo di pace e di
democrazia, sventolare le bandiere nere, nasconder la f
accia dietro i passamontagna, i piccoli sciocchi.
Gli inetti.
E tantomeno è l'Italia delle cicale che dopo aver letto
questi appunti mi odieranno per aver scritto la verità.
Tra una spaghettata e l'altra mi malediranno, mi
augureranno d'essere uccisa dai loro protetti cioè da
Osama Bin Laden.
No, no: la mia Italia è un' Italia ideale.
È l'Italia che sognavo da ragazzina, quando fui congedata
dall'Esercito Italiano-Corpo Volontari della Libertà, ed ero
piena di illusioni.
Un' Italia seria, intelligente, dignitosa, coraggiosa, quindi
meritevole di rispetto.
E quest'Italia, un' Italia che c'è anche se viene zittita o
irrisa o insultata, guai a chi me la tocca. Guai a chi me
la ruba, guai a chi me la invade.
Perché, che a invaderla siano i francesi di Napoleone
o gli austriaci di Francesco Giuseppe o i tedeschi di
Hitler o i compari di Osama Bin Laden, per me è lo stesso.
Che per invaderla usino i cannoni o i gommoni, idem.
Col che ti saluto affettuosamente, caro il mio Ferruccio,
e t'avverto: non chiedermi più nulla.
Meno che mai, di partecipare a risse o a polemiche vane.
Quello che avevo da dire l'ho detto.
La rabbia e l'orgoglio me l'hanno ordinato.
La coscienza pulita e l'età me l'hanno consentito.
Ma ora devo rimettermi a lavorare, non voglio essere
disturbata.
Punto e basta.
Oriana Fallaci
-- 
Layos [gir n°19][ICQ 55985554]
"La Storia non si ferma e i Noglobal ne sono la dimostrazione. I popoli continuano la loro lotta". [Fidel Castro]

 wrote:
[cut]
Invecchia male....
MMAX

 
basta, non se ne può più neanche dei giornali. basta. io non credo più a 
nessuno. In questi giorni mi stanno arrivando solo messaggi di PACE 
inviati via fax o via mail da alcuni clienti di NY.
-- 
X 

Invecchia male....
nemmeno un buon brodo, dunque

inviati via fax o via mail da alcuni clienti di NY.
drogati di merda

nemmeno un buon brodo, dunque
Mah...a me sta sui coglioni da sempre.
Sin dai tempi del suo sciacallaggio su Panagulis : una scopata con lui
la fece diventare la sua storia d'amore con l'eroico  comunista greco
[ chiaramente ucciso dal regime fascista dei colonnelli in maniera
atroce].
In piu' non si sa per quali misteriose ragioni lei "corrispondente"
venne sempre definita "reporter" che è ben altra materia giornalistica
[e sconosciuta in italia dove i giornalisti vivono di lanci d'agenzia]
MMAX

di ORIANA FALLACI (lettera aperta sul Corsera)
L'uva e l'anima di Oriana 
ALDO BUSI 
http://www.ilmanifesto.it/oggi/art28.htm
Il tempo stringe e devo correre a vendemmiare nelle zone del
Valpolicella (tutta mano d'opera asiatica, africana, balcanica, mi
hanno promesso di farmi schiacciare l'uva nella tinozza scagliandomi
su in alto e poi scansandosi tutti verso il bordo per farmi fare
splash!), non ho che dieci minuti da dedicare alla memoria (in tutti i
sensi) di Oriana Fallaci apparsa ieri sul Corsera in cui le viene
richiesto di scrivere di ciň che "aveva visto, provato, sentito dopo
quel martedě" del crollo delle due torri di New York.
Poiché giŕ qualche anno fa, come riportato a cappello del suo articolo
di ben quattro pagine, Fallaci aveva scritto, e osato dare alle
stampe, la frase, "Su ogni esperienza lascio brandelli d'anima", ero
non poco titubante. La parola anima mi irrita e mi disanima, la trovo
di una violenza inaudita come la saccenteria che me la spinge in primo
piano per accecarmi sul nulla che nasconde. Meno uno ce l'ha e piů la
sostituisce col suo referente per non dire niente facendo la sua porca
figura, ecco. Inoltre, mi dispiace massimamente quando č una donna a
pretendere di averla, visto che per tanti secoli č stata dispensata
dalla Chiesa stessa di andare in giro con un simile ammennicolo, per
non dire terzo testicolo o coglione di scorta, maschilista, e una che
non ne approfitta spudoratamente mi causa quel cordoglio che ben
capirŕ chi ha visto il ministro Moratti quando tenta, a piů riprese,
di sorridere o Silvana Giacobini quando tenta, per tappe, di smettere.
Fallaci procede dunque per icone linguistiche e liturgiche tipiche del
sentimentalismo odio/amore, nemico/amico, male/bene,
superiore/inferiore a tavolino (con la testa al conto in banca e,
inevitabilmente, al maschile/femminile che tanti lutti addusse
all'intelligenza umana) con cui, credo, oltre a testare tipo La
Padania , Libero , Il Giornale e non di rado La Repubblica , viene
raffinata anche la canna da zucchero nei paesi a economia e a
democrazia piů poveri per produrre, con gli scarti di lavorazione, la
melassa per avvinghiare alle piantagioni di canna da zucchero i liberi
lavoratori liberi di essere schiavi, e della melassa e delle
piantagioni, o ciccia. Arrivato - a metŕ della prima pagina - alla
frase, "Perché credi che martedě mattina il mio subconscio abbia
avvertito quella inquietudine, quella sensazione di pericolo?", frase
rivolta, si presuppone, alla sigla "f.de.b" che le avrŕ chiesto
l'articolo e quindi un po' di subconscio, ho provato invidia
concettuale e stilistica, il che in me č sempre una sorta di pietas
unita alla meraviglia per come tanta gente riesca malgrado tutto a
sbarcare il lunario, e lě mi sono impantanato e poi arenato.
Evviva la vendemmia! Spero di non guastare involontariamente la
naturale gradazione del mosto, pigiando.

venne sempre definita "reporter"
Siamo gia' al passato remoto? Va beh che ha un piede nella fossa, ma
insomma.... :)


e alle nove in punto ho avuto la sensazione d'un
caaazzo!
ma allora hanno sbagliato mira!
altro che grandepreparazioneeaccurataorganizzazione...

 
agnoscaccio stilaccio.
-- 
X

 Invecchia male....
Tu nemmeno da pseudo giovane fai bella figura.
Carlo

Tu nemmeno da pseudo giovane fai bella figura.
Vabbe' si' si'....adesso pero'  riposati, mangia tutto il fieno...che
nelle tue condizioni di salute non è il caso di strapazzarsi.
MMAX l'amico degli animali

drogati di merda
Vedi che a leggere le tue stronzate e i tuoi
ragionamenti perversi ogni tanto arriva pure
un premio? ROTFL!
Sono Juza delle nuvole
Sono un uomo libero
Le nuvole sono la mia casa
Sono nato libero e moriro' libero
Lorenzo Vocaturo
ju...@libero.it

 il Mon, 01 Oct 2001 11:37:30
+0200 ha scritto:
http://www.corriere.it/edicola/index.jsp?path=TUTTI_GLI_ARTICOLI&doc=EREPL
L’arabo e la casalinga di Torino 
Una tranquilla casalinga di Torino, l'altro ieri, ha sparato con un
fucile ad aria compressa addosso a un arabo che faceva la pipì sotto
casa sua. Le era già capitato, ma l'altra volta aveva gettato un
secchio d'acqua dalla finestra. «Ero esasperata», ha spiegato. E ha
raccontato di una infinità di soprusi compiuti quotidianamente dagli
extracomunitari nei confronti degli abitanti della zona. Massima
comprensione: precarietà, emarginazione e povertà non offrono alcuna
attenuante a comportamenti inaccettabili. Per quanto abbiano «la
gittata lunga, questi figli di Allah!» grazie al loro «apparato
urinario» (uso le parole dell'immensa Fallaci) mi chiedo però se non
ci sia una certa sproporzione fra una «smerdata» (Oriana dixit) e una
pallottola. E se a questo passaggio dalla secchiata (ben data e ben
ricevuta) alla fucilata non abbia contribuito anche un «eccesso
colposo di legittima difesa civica». 
Fallaci ha ragione quando dà una spazzolata ai tanti che in una
situazione come quella che viviamo cincischiano in mille distinguo,
dubbi, ipocrisie più o meno mascherati. E sono sicuro che la sua
scudisciata a chi, nella scia di Pio IX o di Togliatti, non ha mai
capito quanto l'amore per la propria patria sia un valore assoluto che
va oltre la politica è ben data e ben ricevuta come quel secchio
d'acqua della casalinga torinese. Quanto all'orgoglio per la propria
civiltà, spazzo via ogni dubbio: davanti al pericolo che il «mio»
sistema laico e democratico, quello che mi permette di condividere
alcuni principi comuni perfino con persone abissalmente diverse da me
come Teodoro Buontempo a destra o Luca Casarini a sinistra, sono
pronto a militarizzarmi, mettermi l'elmetto e tagliar la gola a
chiunque (lo dico con qualche vertigine) da orecchio a orecchio.
Equivoci: zero. 
Detto questo, non solo m'inchino davanti alla straordinaria bravura
professionale della Fallaci (bentornata) ma riconosco perfino che
l'invettiva è un genere letterario simile alla guerra: può scapparti
qualche cannonata di troppo e sballata. Troppe reazioni entusiastiche
tipo «finalmente posso dire d'essere razzista» dicono però che quel
suo articolo gonfio di passione e di odio ha tirato fuori tutto il
meglio e tutto il peggio dei sentimenti che brontolavano nella pancia
della nostra società. Del meglio siamo tutti felici, del peggio io
provo imbarazzo e vergogna. Forse è un bene che venga a galla tutto,
ma non è uno spettacolo consolante. 
A proposito dell'unità di misura igienica e degli orinatoi all'aperto,
fermo restando che vanno stroncati, mi permetto perciò di segnalare
quanto scriveva dei nostri nonni l'opuscolo socialista
«Raccomandazioni agli italiani che si recano in Isvizzera» stampato a
Lugano nel 1898: «I nostri stracci, i nostri costumi di gente senza
esigenze, di zingari che si contentano di rosicchiare porco salato, o
peggio, formaggio, o peggio ancora, cipolla e pane, che si adattano a
cacciarsi di notte in tre, in quattro, in dieci entro la medesima
stamberga, ci hanno procurato all'estero una triste nomea. Nella
Svizzera romanda ci chiamano "macarony", nella tedesca "cinch", in
Francia ci gridano dietro "crispy", in ogni paese quando ci vedono
passare si stringono nelle spalle e dicono: "Les italiens"». 
La verità, scriveva Napoleone Colajanni ne «La criminalità degli
italiani negli Stati Uniti d'America», stampato a Roma e Napoli nel
1910, pagina 135, «è che nella maggior parte dei nostri operai non è
per nulla sviluppato il sentimento della pulizia e della decenza, che
le loro condizioni di vita all'estero rispecchiano fedelmente le loro
condizioni di vita in patria. L'operaio che viene dalla Basilicata o
dal Napoletano, dove abita in piccole, poverissime case simili ad
alveari, talvolta scavate sotto terra (...) o dalle campagne venete e
lombarde, ove abita in casolari intessuti di fango e vimini (...)
l'operaio, dico, che arriva da questi luoghi ha dei bisogni
limitatissimi da soddisfare; egli non sente nessuna necessità di
elevarsi un po' (...) Domandate un po' a questi operai perché vivono
così male ed essi vi risponderanno invariabilmente che a casa loro
vivevano assai peggio». 
Qualche volta, a questi nostri nonni straccioni, unti e inurbani,
tiravano una secchiata d'acqua. Qualche volta sparavano. Come fosse la
«loro gittata», quando orinavano per strada, non lo so
Gian Antonio Stella 

 L’arabo e la casalinga di Torino 
ma cosa ti abbiamo fatto di male?
	-p-

ma cosa ti abbiamo fatto di male?
Ecco, adesso del nazistello razzista.
Cazzi tuoi.
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The Nick
ICQ 28977971