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Titolo: Recensione di Fleurs3 - Rockol

Gli eccellenti esiti (anche commerciali, non solo artistici e di critica) di
"FLEURs" hanno spinto o convinto Franco Battiato a ritornare sul luogo del
delitto e a realizzare un secondo - e ultimo, ha già annunciato lui - album
di cover. Definire "cover" le reinterpretazioni/riesecuzioni/riproposte del
musicista siciliano è abbastanza riduttivo, ma insomma lo faccio per
comodità di esposizione, e per farmi capire meglio; del resto, dei dodici
brani inclusi in "Fleurs 3" solo due sono inediti e originali, il che fa
indubbiamente del disco una raccolta di cover.
Ma questa connotazione è anche quella che mi consentirà, in questa sede, di
tentare un piccolo discorso sull'evoluzione della forma/canzone in Italia
negli anni Sessanta e Settanta: discorso che non assumerà un'ampiezza
organica, ma che proverò a dipanare esaminando uno per uno i brani dell'
album. Album che è dedicato a Fabrizio Intra, dirigente della Sony scomparso
prematuramente alcuni mesi fa: una dedica sicuramente sincera, e che -
conoscendo la discrezione dei sentimenti propria di Battiato - diventa una
vera e propria dichiarazione di affetto e di rispetto per un discografico
atipico, una dichiarazione che (per quel che conta) sottoscrivo pienamente
anche a nome di Rockol.
Giusto per togliermi il pensiero, dirò prima e brevemente dei due brani
inediti: "Beim Schlafengehen", è un lied di Strauss su testo di Hermann
Hesse, che Battiato canta insieme alla soprano Daniela Bruera: un esercizio
di stile, in fondo, elegante e coerente con gli interessi extraleggeri del
musicista, ma che poco aggiunge alla valenza complessiva del lavoro. Più
interessante invece "Come un sigillo", che Battiato canta a due voci con
Alice, riproponendo un sodalizio già sperimentato in passato. La canzone è
assai meno pop di "Chan-son egocentrique" e assai meno evocativa di "I treni
di Tozeur"; il testo dagli accenti biblici di Manlio Sgalambro è più
letterario che emozionante, a dispetto dell'impiego di parole quali
"prepuzio" e "glande"; ma le due voci - quella di Battiato e quella, sempre
splendida e scura e tagliente, di Alice - si fondono con risulta ti
eccellenti, tanto da farci sperare, prima o poi, in un intero album in
coppia.
E ripartiamo dunque dall'inizio di "Fleurs3", e dalla prima cover. "Perduto
amor" è una canzone del repertorio di Adamo, cantante italo-belga molto
popolare agli inizi degli anni Sessanta. E' una canzonetta, né più né meno,
che la voce di Battiato rende meno "leggera" per l'intenzione e il
 "distacco" con cui canta un testo assolutamente datato ("così per un
capriccio del destino / un grande amor / ti lascia e va"), ma che non riesce
a diventare moderna o almeno interessante all'orecchio dell'ascoltatore
moderno. E' invece interessante che sia collocata in apertura di disco: e
soprattutto che preceda, nella tracklist, un brano come "Impressioni di
settembre". Fra le due canzoni, vado a memoria, passano meno di dieci anni:
eppure c'è un abisso, nella stesura, nella struttura, nel significato e
anche nella forma del testo. Il brano della Premiata Forneria Marconi (da
poco riletto anche da Francesco Renga) conserva, a trent'anni dall'uscita,
una sua precisa validità; e se, riascoltandolo, il testo di Mogol si rivela
oggi poco più che una riscrittura di quello di "Emozioni", la frase di
mellotron che caratterizzò l'arrangiamento originario (e che Battiato
ripropone con fedeltà nella propria versione) non ha perduto nulla della
propria efficace solennità.
A proposito di come si è evoluta la professione del paroliere, merita un'
attenzione speciale il testo di "Se mai", versione italiana di "Smile" di
Charlie Chaplin: risale comunque agli anni Sessanta, ma Giorgio Calabrese ha
scritto parole moderne e semplici, vere e "musicali", senza farsi vincolare
o condizionare dagli artifici del mestiere (oppure sapendo usare il mestiere
in maniera magnifica). La parte musicale è pure molto bella; l'arrangiamento
tradisce evidentemente il fatto che la canzone era stata scelta per essere
inclusa in "Fun Club" (il bizzarro album di Manlio Sgalambro) e che è stata
invece "recuperata" per questo progetto.
Se Sergio Endrigo era stato il protagonista di "Fleur(s)", Lauzi lo è di
"Fleurs 3", essendo l'unico autore presente con due proprie composizioni. La
prima, "Ritornerai", è un bellissimo esempio di canzone-cerniera fra la
musica leggera e la canzone d'autore: l'andamento orecchiabile, sottolineato
nella versione originaria da un tempo di bolero, si sposava in maniera per l
'epoca innovativa con un testo "quotidiano" e intimista, del tutto privo di
vezzi. Battiato (che ha curato gli arrangiamenti di tutto il disco)
ammorbidisce il tempo a un valzer veloce, e appare molto a proprio agio nell
'esecuzione vocale.
"Col tempo sai" potrebbe essere invece l'ideale cerniera di collegamento con
"Fleur(s)"; la canzone di Leo Ferré esprime l'intensità drammatica di certa
canzone francese - di cui "Fleur(s)" conteneva esempi significativi - e il
testo un po' troppo ricercato, ma elegante, di Enrico Medail asseconda l'
intenzione emotiva del brano.
"Insieme a te non ci sto più" è una canzone - mi scuso per l'espressione
banale - molto "di moda", in questo periodo; è stata ripresa almeno due
volte, forse tre, nel giro di un paio d'anni, ed è anche stata inclusa da
Nanni Moretti nella colonna sonora di "La stanza del figlio". E' una delle
composizioni più felicemente cantabili di Paolo Conte, dell'epoca di quando
scriveva per altri ("Azzurro", "Una giornata al mare") e con altri (qui con
l'esperto Pallavicini), e il testo è fortemente innovativo, per l'epoca,
perché affronta l'ambivalenza di sentimenti di chi chiude un rapporto d'
amore; Battiato la rifà cantandola allo stesso modo di Caterina Caselli -
con i medesimi allungamenti delle vocali finali - ma confezionando un felice
arrangiamento molto "libero" dal modello originario. Interessante mi pare
una libertà che Franco si prende verso la fine del pezzo, quando canta -
indubbiamente con intenzione - per due o tre volte la frase "ciao, amore
ciao" che in questa forma precisa nel testo originale non ricorre; e mi
piace pensare che sia un modo discreto e "obliquo" per ricordare Luigi Tenco
col titolo della sua ultima canzone.
"Il cielo in una stanza" - grande classico di Gino Paoli che ha già avuto le
proprie versioni "definitive" dall'autore e da Ornella Vanoni - è uno dei
momenti meno caratterizzati del disco: quella di Battiato è una versione
corretta e discreta, ma (mi pare) non aggiunge nulla alla comprensione o
alla (ri)scoperta di una canzone il cui pregio innovativo stava più nella
stesura melodica che nel testo, immaginifico sì ma abbastanza "tradizionale"
nella scelta delle parole e nella verseggiatura.
Anche "Le mie radici" di Alan Sorrenti, spogliata dell'atmosfera
sperimentale suscitata soprattutto (nell'edizione originaria) dalla voce del
cantautore napoletano, mi pare ridursi a semplice canzonetta; non fosse
ingeneroso supporlo, vien da pensare che questa possa essere stato quasi l'
intenzione di Battiato, che - mentre Sorrenti scriveva e interpretava i suoi
primi dischi fra il consenso della critica e del pubblico - era impegnato in
sperimentazioni di ben altro spessore.
"Sigillata con un bacio" è la versione italiana di una canzone americana,
"Sealed with a kiss", un brano di puro pop terminato negli anni Sessanta di
Frankie Avalon (sbaglierò, ma potrebbe essere servito da ispirazione a Paul
Simon per "The sound of silence": ascoltate l'attacco...). Il testo
italiano - del quale l'album non riporta l'autore - è di quelli tipicissimi
dell'epoca, che raccontavano storie d'amore estive con linguaggio
prettamente canzonettistico ("e con un bacio, amor / ogni giorno la lettera
/ sigillerò"). Semmai, è curiosa la storia raccontata: anziché quella di un
addio alla fine dell'estate, è quella di una separazione all'inizio dell'
estate. E forse è stata proprio questa anomalia a solleticare l'interesse di
Battiato. Il quale Battiato, diciamolo qui prima di dimenticarcelo, negli
anni Sessanta di canzonette ne ha scritte e incise qualche decina: la
classica "E' l'amore", ma anche "Fumo di una sigaretta", "Marciapiede" -
bizzarra storia della redenzione di una meretrice poi ripiombata nel gorgo
del mestiere - e parecchie altre, ormai di difficile se non impossibile
reperibilità.
Ho lasciato per ultima quella che secondo me è la canzone più bella del
disco. Una canzone praticamente sconosciuta, scritta da Bruno Lauzi e incisa
negli anni Sessanta dall'oggi dimenticatissimo Salvatore Vinciguerra - un
siciliano, quindi conterraneo di Battiato, che dopo alcuni singoli sparì
dalla scena. Dunque, "Se tu sapessi" è un meraviglioso esempio di scrittura
musicale: il testo è prosa, prosa semplice ed efficace, senza anticipazioni
di parole, ricerche di rime e pseudopoeticismi. Parole desolate e sincere, d
'amore deluso e malriposto, che vorrei riportare qui per intero a supporto
di quanto ho appena scritto:
"Se tu sapessi come ti amo non cercheresti di dire parole che vogliono dire
'io non ti amo'; quello che è triste è che tu non lo sai. Oggi ho cercato
nella tua strada i nostri nomi graffiati sul muro: certo qualcuno li ha
cancellati, quello che è triste è che non piangerai. Passerai giorni interi
senza chiedere di me...".
Siamo negli anni Sessanta, quando una colloquialità così scabra e
"quotidiana" ("quello che è triste è che...") non aveva diritto di
cittadinanza nel mondo della canzone; e questo fa del testo di "Se tu
sapessi" un gesto di inaudita, coraggiosa modernità, della quale va reso
onore a Bruno Lauzi (un altro grande della canzone italiana ingiustamente
sottovalutato, e che bisognerebbe riscoprire prima che sia troppo tardi). La
melodia, semplicissima e straziante - lo dico in tono di approvazione - è
quella di un madrigale, o di un idillio: l'interpretazione di Battiato è
magnifica, nella sua voce c'è l'infinita ma dignitosa malinconia di un
innamorato consapevole di non essere corrisposto, e l'arrangiamento rispetta
la nuda bellezza della struttura del brano, con un pianoforte lontano ed
archi composti ed elegantissimi. Un capolavoro: una dimostrazione di come la
canzone, intesa come forma espressiva, possa a volte diventare una forma d'
arte.
E una scoperta della quale dobbiamo essere grati alla sensibilità di Franco
Battiato, che anche quando si concede escursioni apparentemente meno
impegnative - come potrebbe essere il caso dei due "Fleurs" - non dimentica
la propria vocazione al rispetto dell'intelligenza: la propria, quella del
pubblico, e quella degli autori il cui lavoro ha scelto di riportare all'
attenzione della gente.

 arte.
Sono stato troppo pessimista! Qualcuno sveglio c'č!

La somiglianza con the soud of silence nella versione originale la si nota
ancora di piu'!

Grazie, a tutti (da Antonio Belfiore in poi, procedendo rigorosamente in
orizzontale), per la quantità di articoli postati in questi giorni.
L'importanza di un News Group...