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Titolo: un pò OT

Da Repubblica del 24.06.2001
La mia vita vissuta
come una partita di scacchi
antonio gnoli
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MILANO - Fleur Jaeggy è quel che si dice un caso singolare delle nostre
patrie lettere, in genere ciarliere: è una scrittrice nota, stimata dalla
critica, con un invidiabile respiro internazionale. I suoi romanzi, cinque
in tutto, compresa una raccolta di racconti, sono stati tradotti in
moltissime lingue. Ma tutto questo è come se non producesse effetti su
questa signora di origine zurighese. Nel senso che tutto ciò che accade è
come se fosse filtrato da una distanza remota. C'è molta discrezione in lei.
In quel che dice, e nel modo in cui lo dice. Le parole di Fleur Jaeggy,
insomma, corteggiano il silenzio, lo desiderano, quasi che in quell'assenza
di suoni si possa realizzare il massimo di comunicazione. Direte che tutto
questo ha l'aria di essere un gioco paradossale, come paradossale può
apparire il fatto che abbia accettato di aprire le manifestazioni della
Milanesiana. Domani sera infatti, nel cortile di Palazzo Isimbardi, Fleur
Jaeggy leggerà alcune pagine ricavate dai suoi racconti, e Franco Battiato
canterà alcuni testi ispirati da Le statue d'acqua. So che ha appena
terminato un nuovo romanzo. È così? "Si tratta di un romanzo breve sul
quale, se non le dispiace, preferirei tacere. Ci sto ancora lavorando". Lei
è nata a Zurigo. "Ho pochi ricordi di allora, andai via da Zurigo che ero
molto piccola". Destinazione? "Roma, che considero ancora la mia città. Sono
cresciuta e restata lì per più di 15 anni. Anche se spesso ci tornavo solo
per le vacanze". Nel senso? "Nel senso che studiavo spesso fuori, nei
collegi, una parola che quasi non riesco più a pronunciare". Cosa le evoca
la parola collegio? "Non lo so". Beh, sull'argomento ha scritto I beati anni
del castigo, un romanzo molto bello... "Sembra tutto così lontano". Lontano
come un gioco della memoria o come qualcosa da cui ha preso inevitabilmente
le distanze? "Credo che col tempo quasi tutto venga annullato. Anche ciò che
proviene da noi stessi". Lei non prova nostalgia? "Conosco poco questo
genere di sentimento. Semmai ho nostalgia di cose che non conosco,
dell'ignoto, di un paesaggio mai visto. Di qualcuno che non ho mai
incontrato". In genere si ha paura dell'ignoto. Si cercano soluzioni
rassicuranti... "La soluzione sarebbe bene non cercarla. C'è quel bel libro
Lo zen e il tiro con l'arco, che insegna come ci si comporta davanti al
bersaglio. È un'ottima lezione di vita capire che non è la freccia che
centra il bersaglio ma viceversa. Non le pare?". È una visione decisamente
orientale. Ma spesso da noi l'Oriente è una scappatoia, un equivoco, una
moda. "Ma questo si può dire di qualsiasi cosa, di qualunque religione". Ha
rapporti con la religione? "Ho avuto una educazione molto cattolica, con
degli obblighi precisi: la messa al mattino presto, assistere alla comunione
degli altri, il silenzio spirituale. Tutto questo fa parte di qualcosa che è
molto remoto". E che lei ha dimenticato? "Certe cose che vengono inculcate
ai bambini restano per sempre. A me capita ancora ogni tanto di andare in
una chiesa qui vicino casa. Ma il vero esercizio spirituale sono le mie
letture di mistici. Leggo spesso Eckhart e i Padri del deserto". Cosa
intende per esercizio spirituale? "Non è un esercizio, ritiro l'espressione.
Leggere quei testi, rifletterci sopra, è un'inclinazione personale, come per
altri giocare a scacchi. Non saprei dare una spiegazione più precisa". Lei
dà l'impressione di parlare e di scrivere con lo stesso naturale riserbo,
quasi un'ostinata volontà di scomparire nel dialogo. "È un senso quasi
naturale di non esserci. Una forma di distacco che si interrompe solo quando
materialmente scrivo: sono vicina ai tasti della macchina, i personaggi mi
vengono incontro. Poi di nuovo il distacco". Lei non scrive assiduamente?
"Diciamo che non pubblico assiduamente. Dall'ultimo libro, La paura del
cielo, sono trascorsi sette anni. In realtà in questo periodo ho continuato
a scrivere: piccole cose, qualche racconto, una cosa breve su Walser, fogli
che non pubblico". Cosa significa per lei scrivere? "Non ho grandi risposte.
Lì c'è il mio tavolo, la mia macchina da scrivere e poi c'è un pensiero che
accompagna lo scrivere e magari svanisce. Come vede niente di
particolarmente interessante". C'è gente che scrive perché non può farne a
meno... "Io credo che si possa fare a meno di tutto". Davvero?
"Assolutamente". Scrivere dunque è così superfluo per lei? "Non so se
dicendo che si può fare a meno di tutto, poi si può mettere accanto la
parola superfluo. Sono però convinta che si possa fare a meno di tutto,
anche fare a meno di vivere". Non è così scontato. "Non dico che sia facile,
ma è un pensiero che ciascuno potrebbe avere. Può accadere che
improvvisamente qualcosa o qualcuno ci tolga tutto nella vita". C'è
un'evidente ingiustizia nel fatto che qualcuno ci tolga tutto. "Enorme, ma
tutto è ingiustizia". Ha una visione poco blanda della vita. "Ma basta
guardarsi attorno. Dov'è la giustizia? Non la vedo". Perché? "Forse per
configurazione cosmica. O per il fatto che, se esistesse la giustizia, non
esisterebbe il mondo". Nichilismo allo stato puro. "Cioè?". Completa assenza
di valori. "No, i valori ci sono, ma anche l'ingiustizia è un valore: una
specie di falce che va dappertutto". È qualcosa che vive con fatalismo? "No,
con attenzione. Credo che l'attenzione sia molto importante. Mi piace essere
vigile". È una qualità più animale che umana. "Lo penso anch'io". Lei ha
fatto anche la modella. "È un po' eccessivo. Ero in uno dei tanti collegi
che ho frequentato e ricordo che insieme a delle altre ragazze mandammo
delle nostre foto a un settimanale. Fui scelta e per due anni feci
soprattutto fotografie. Poi basta". La morte è un tema molto presente nei
suoi romanzi. Che relazione ha con essa? "Non conosco libri dove non sia
presente. A volte leggo Biathanatos di John Donne. Su queste cose non vorrei
essere troppo esplicita". Per pudore o perché? "Perché per me è difficile
rispondere se interrogata. I miei libri sono lontanissimi da me ora.
Capisce?". Non c'è davvero niente o nessuno che le manchi? "Sì, c'è una
donna, un'amica, che mi manca moltissimo: Ingeborg Bachmann". Come ha
conosciuto la scrittrice austriaca? "Il primo incontro è un po' avvolto
nella nebbia. Credo di averla conosciuta a una festa a Roma, dove ha abitato
a lungo. Mi sono avvicinata a lei per parlarle e poi col tempo abbiamo
cominciato a frequentarci". Che cosa facevate? "Ci divertivamo molto
insieme. Contrariamente alla immagine che viene data di lei, ridevamo anche
molto". La vita non fu generosa con lei, morì avvolta dal fuoco che, si
disse, lei aveva inavvertitamente appiccato con una sigaretta. "Alla fine fu
orribile. La seguii fino all'ultimo, fino al Santo Eugenio dove l'avevano
ricoverata per le ustioni. Ingeborg ha contato moltissimo nel mio periodo
romano". Lei si trasferì a Milano quando? "Alla fine del Sessantotto e
ricordo che avevo molta nostalgia di Roma. Come vede un sentimento non
totalmente estraneo". Nello stesso anno pubblicò il suo primo libro, Il dito
in bocca, che uscì per Adelphi. "Scrivevo già da parecchi anni, senza
pensare alla pubblicazione". Ma il manoscritto come giunse in casa editrice?
"Ricordo che lo feci leggere a Ingeborg. Quando ci frequentavamo non le
avevo mai detto che scrivevo, per cui di fronte al dattiloscritto si trovò
come davanti a una cosa che non si aspettava. Il suo giudizio fu per me
fondamentale". Anche Brodskij in seguito ha parlato molto bene dei suoi
scritti. Che ricordo ha di lui? "Era una meraviglia sentirlo parlare di
letteratura. Era un uomo spiritoso, incredibilmente vivace, con una grande
voglia di vivere". Era un russo che aveva interiorizzato i vantaggi del
mondo americano. "Ma rimaneva molto legato al suo mondo di origine, anche se
non vi sarebbe mai tornato. In pubblico leggeva in russo le sue poesie con
una intonazione bellissima della voce". Cosa significa leggere in pubblico?
"Bene o male vuol dire mostrarsi. Ricordo il modo in cui Brodskij lesse alla
New York University I beati anni del castigo. Una volta venne a Milano
Milosz e lesse delle sue poesie in polacco: nessuno capiva nulla, ma il
pubblico era lì in silenzio, come rapito". Dà molta importanza alla voce? "È
una prova essenziale. Il suono rivela il ritmo della frase. La voce mi fa
scoprire le imperfezioni, mi suggerisce dove un testo va tagliato". È duro
tagliare, asciugare, sacrificare una parte di sé? "Non considero quel che
scrivo una parte di me. È un piacere mentale. Non c'è nessuna durezza nella
ricerca del vuoto".

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 altri giocare a scacchi. Non saprei dare una spiegazione piů precisa".
Legge Eckhart!!!! (meraviglioso)  Tutto ritorna...sempre!