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Titolo: Gommalacca, Franco Battiato

Premessa:Credo sia la mia prima recensione musicale, o una delle prime. 
Nulla mi lascia credere di poter essere un buon recensore; tantomeno mi sarà 
d'aiuto l'esperienza. Di buono c'è che la musica la conosco, avendo avuto 
lunghi trascorsi da pianista "serio" e da chitarrista "semi-serio"; per cui 
forse qualcosa di meramente decente ne potrà uscire.
Se però vi fa schifo quanto scrivo, spero abbiate il coraggio di dirmelo: si 
può sempre rimediare agli errori, finché una tastiera avrà il tasto 
cancella.
***
  Su Franco Battiato non c'è molto da dire: non perché la sua vita 
professionale non abbia materiale interessante (tutt'altro); ma perché 
probabilmente tutti voi la conoscete, e quindi avrete già in mente il suo 
genio eclettico e poliedrico, che l'ha portato nel tempo ad essere musicista 
sperimentale, melodico, pop, compositore classico (ha scritto tre opere 
liriche), pittore, regista (due film all'attivo, PerdutoAmor nel 2003 e 
Musikanten nel 2005).
Gommalacca è l'album che ha licenziato nel 1998 (casa discografica 
Polygram). Esso vede una cooperazione del filosofo Manlio Sgalambro, 
conosciuto da Battiato a causa di una commessa affidata alla coppia dalla 
regione Sicilia, riguardante un'opera teatrale, della quale Battiato musicò 
il libretto di Sgalambro (emule, un'intervista di Battiato e Sgalambro per 
un'emittente siciliana: qualità video scarsa, ma molto interessante per i 
contenuti). Questi scrisse i testi, quegli li musicò. Un binomio perfetto, a 
mio avviso.
E Battiato, insomma, sempre lui: intellettuale e pop miscelati assieme. 
Ritmiche graffianti in alcuni pezzi (Auto da fé, Il mantello e la spiga, 
Quello che fu), interi fraseggi — o intere canzoni — psichedelici (Shock in 
my town, Shakleton), melodici infine talaltri (Casta diva, La preda, Vite 
parallele).
Si comincia appunto da Shock in my town, vero e proprio monito — all'alba 
dell'era digitale (1998) — nei confronti delle perversioni cibernetiche 
(«Rozzi cibernetici, signori degli anelli, orgoglio dei manicomi»); passando 
per una raffinatissima Auto da fé (l'abiura che i condannati dalla Santa 
Inquisizione dovevano fare pena il rogo), mea culpa emendatore dall'amore 
(«Faccio un auto da fé dei miei innamoramenti / voglio praticare il sesso 
senza sentimenti»). Casta diva è un dolcissimo, melanconico omaggio alla 
diva dell'opera, Maria Callas: la sua infanzia in America, il ritorno in 
Grecia («Tua madre ti riportò indietro, nella terra degli dèi»), il pubblico 
in delirio in tutto il mondo («Ti accoglievano navi, aerei e treni / invidie 
e gelosie»), e — en passant — l'accenno ad Onassis, suo concubino per anni 
che la lasciò, dopo una promessa di matrimonio, per sposare Jacquelin 
Kennedy: il tutto senza dire niente alla casta diva, che lo venne a sapere 
dalla tv («Un vile ti rubò serenità e talento / un vile ti rubò serenità / 
un vile ti rubò», un climax discendente, verso il cuore del dolore, di rara 
bellezza).
Il ballo del potere, una ballata dal ritmo cadenzato e coinvolgente (ai 
livelli di Beppeanna della Bandabardò) sulla necessità del ritorno al 
primitivo, alla simbiosi uomo-natura, all'intimità immanente dei cosidetti 
"selvaggi", o "tribù primitive" che tuttora abitano la terra («I pigmei dell'Africa 
/ si stendono sulla terra / con un grido di socialità / tranquilli fumano l'erba» 
e «Gli aborigeni d'Australia / si stendono sulla terra / con un moto di 
fertilità / rilasciano il loro sperma»); forse il contraltare di quell'incubo 
informatico paventato dal singolo Shock in my town.
La preda è una canzone delicata e vampira: il cacciatore svogliato nella 
notte («La caffeina scuote le mie voglie sto sempre sveglio / ho voglia di 
arditezze») che cerca l'ausilio della chimica per corroborare i suoi istinti 
mi ricorda tanto i vampiri stanchi della letteratura gotica ottocentesca.
Il mantello e la spiga sarebbe tra le mie preferite, se avessi mai stilato 
una lista: mistica e rock quanto basta per creare uno strano e stridente 
connubio affascinante («Guarda le distese dei campi perditi in essi e non 
chiedere altro / Lasci un'orma attraverso cui tu stesso ti segui nel tempo e 
ti riconosci»).
L'ipnotica E' stato molto bello, basta una strofa per descriverla (su un 
letto di violini che tengono la stessa nota, con un briciolo d'eco: «I colli 
dei cigni / splendono alla luce / e mille barbagli / trafiggono le palpebre 
/ il fuoco che bruciò Roma / è solo sprazzo / così m'incendi / con bugie di 
suoni mi possiedi»).
Quello che fu è il pezzo che non t'aspetti da nessun altro che da Battiato: 
graffiante e raffinato, illustra la tematica d'un dolce ricordo di qualcosa 
che è stato legame (amore?, amicizia?) («Ah! Questo passato / dove il mio 
rifugio presso di te / fu quello che fu, / dove la polvere più pura sulla 
tua soglia, / fu quella che fu. / Duri come pietre / come due amici eravamo 
insieme. / Preso del tuo cuore / ho detto che il nostro legame / fu quello 
che fu»): un misterioso intreccio che ingarbuglia e stuzzica le nostre 
meningi, e tuttavia ci lascia inermi fino alle soglie di Vite parallele, 
dolcissima ed eterea apologia insieme del buddismo («Credo nella 
reincarnazione / in quel lungo percorso che ci fa vivere vite in quantità»), 
pensiero leibniziano («Ma già qui / vivo vite parallele / ciascuna con un 
centro, una speranza / e qualcuno che mi scalda il cuore») e filosofia 
aristotelica («Giriamo sospesi nel vuoto intorno all'invisibile / ci sarà 
pure un Motore immobile»).
Il cd si chiude con Shakleton, lunghissimo pezzo (più di otto minuti) 
sperimentale, in cui s'alternano frasi parlate sulla sciagura di molti e del 
coraggio impavido d'uno, strofe cantate descrittive d'una storia d'eroismo 
(a mo' d'aedo o cantastorie), lunghi gorgeggi elettrici in tedesco, e chiusa 
di leggiadri vocalizzi arabeggianti.
Tutto questo, e molto altro, è Gommalacca, di Franco Battiato. Non potete 
non ascoltarlo.
http://www.silenzi.com

 navi, aerei e treni / invidie e gelosie»), e - en passant - l'accenno ad 
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