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Titolo: Un lunedi'.

Ore 20.50.
Dopo una giornata passata a rimpiangere i tempi in cui cazzeggiavo
gratis (cazzeggiare a pagamento, amara scoperta, e' molto piu'
faticoso), dopo aver placato la furia delle interiora con prelibatezze
degne della miglior fogna di Parigi, e' il momento di stendersi sul
divano liso dalle braci di innumerevoli, e magiche, sigarette, e di
trovare qualcosa con cui stordirsi. Qualcosa che non siano le solite,
innumerevoli, magiche sigarette, ovviamente.
Per fortuna il dio dei pantofolai calciofili ha pensato al lunedi', ed
ha inventato Biscardi. Perversione moderna dell'uomo medio, morboso
diversivo ai reality show, programma che per primo (altro che Aran
Endemol) ha scatenato le dinamiche del "lo guardo solo per prenderli
per culo". E cosi', eccomi ancora pronto, plaid scozzese fino al punto
vita, posacenere a portata di mano, mio fratello di sbieco rispetto
alla tele, il bastardo ha occupato la postazione-computer, ma
chissenefrega, e' lunedi', e di bit ne ho piene le palle.
Che il delirio abbia inizio. Il druido Biscardi, con la maestria
donatagli dal tempo, cerimonia con fare distratto l'inizio
trasmissione. Fioche candele di intelligenza e arguzia vengono spente
a suon di rutti quadrifonici da eserciti di caratteristi convertiti
(colpa del cinema iraniano, probabilmente) al giornalismo. 
Poi, la paura. 
Franco Melli, il subwoofer di TorTreteste, esordisce gelando gli
attoniti commensali, e gli innumerovoli supporters home-theatre dotati
da casa, con un laconico: "questa sera non ho voce". Delusione, che
lunedi' di merda, e poi ora tocca parlare del Chievo, uff. 
Ma ecco, Teotino chiama "buio", Corno "controbuio", Biscardi al
rilancio mostra soddisfatto le carte del suo Roma-Milan, ed ecco che
Melli vede, e scopre il bluff. Grande Franco, voglio un tuo poster in
camera per risvegliarmi con te, con te che sai ricordarmi che c'e'
sempre qualcuno piu' sfigato di me con cui fare paragoni. Ti amo.
Zuffe e accapigliamenti, ma manca la classe, manca il colpo di tacco,
manca la giocata che sappia mandare in visibilio le folle. Ci si sta
ad interrogare tutti sulla manata (presunta? ma sticazzi) di Jose'
Mari sul musetto innocente di Zebina, a Milano non l'ha vista nessuno,
a Roma c'e' chi e' pronto a giurarci sulla madre. Speciose diatribe
sull'entita' in microgrammi del colpo (si va da "l'ha sfiorato" a "era
un gancio"), sull'applicabilita' del regolamento, sulla cataratta di
Collina. Ed ecco ancora lui, l'unico che riesce davvero a stupirmi
dopo aver scoperto che la rana pescatrice e' un fottuto pesce, ecco
Melli che capovolge il fronte come nemmeno il miglior Veron.
"Il fallo non c'era. O era dubbio. Ma sapete che c'e'? 5 anni fa non
avrebbero mai fischiato quel fallo. Ora lo fischiano, perche' le
romane e ROMA TUTTA ha superato in prestigio, in importanza, in
organizzazione tutta Milano. Siamo stati abituati a questo
trattamento, ora tocca a voi, ora che il potere calcistico si e'
spostato al centro".
Furia, tempesta, difficile descrivere la scena partita un istante dopo
la rivelazione de Il Verbo. Corno e Catania da Milano partono in un
rap sincopato, si esibiscono in un'apnea di almeno 2 minuti in cui,
letteralmente, non si capisce un cazzo. Le voci dei presenti
cominciano ad allontanarsi sempre piu' dalle frequenze proprie
dell'essere umano, per tendere verso effetti da death metal
scandinavo. Il vetro che ricopre il tavolo del soggiorno comincia a
vibrare, son costretto a smorzare la furia acustica dei primati e del
primatista momentaneo. Ma io sono felice. Mio fratello finalmente si
distrae dalla sua dannata partita a Championship Manager, mi fissa,
incontra il mio sguardo d'intesa, sogghigna, si rigira verso lo
schermo. Ha capito. 
La tensione e' passata, le spalle mi fanno meno male, anzi, sento che
il sangue ricircola ovunque, e il formicolio alla schiena e'
piacevole.
Posso andare a dormire, per oggi. Ma voglio il poster di Melli.
-- 
 cyb
Questo post e' stato scritto per parlare di qualcos'altro che non
fosse la cena di sabato. Bastardi.
Folloappate dove credete, il fw/up impostato e' solo di comodo.
Nel senso che ho copincollato i primi 3 NG a cui l'ho spedito, non
fate i gelosi.

 Ore [cut]
Un lunedi' del cazzo, cyb. Mi sembra di essere al *Salone Centrale* del mio
paese. Osservo la schiumadabarba sulle vecchie schedine. Gente che parla della
cenadelsabato. E tu che parli di calcio.
PhFree
-- 
xxx
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