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Titolo: Taranto

Come se l'avessi scritto io.
 
http://memoriediunavagina.wordpress.com/2014/04/27/amori-che/
 
 
Amori Che
 
Gli amori piï¿½ viscerali sono quelli che gli altri in genere non comprendono.
 
Prendi il mio amore per Taranto, che ï¿½ inquinata, sporca, con le strade
dissestate come nemmanco a Baghdad nel 1991. Prendi questo legame
irrazionale con la cittï¿½ che mï¿½ha vista nascere e crescere, e che
custodisce, tra un parcheggiatore abusivo coi denti consumati dallï¿½eroina e
un lampione fulminato, i pezzi dï¿½anima piï¿½ vischiosi e succulenti che ho. I
ricordi piï¿½ pericolosi e irresistibili della mia vita. Ecco, prendilo,
questo, che ï¿½ un amore complesso, un amore di frontiera, uno di quelli
sbagliati che covi in silenzio mentre decidi di vivere la tua vita altrove.
E prova a spiegarlo a chi non sa, a chi non ha idea, a chi neanche immagina
cosa significhi amare un luogo cosï¿½ diverso e cosï¿½ lontano, cosï¿½ stuprato,
come quello da cui vengo io.
 
Provaci. Forse potrai approssimarti, ma di certo non riuscirai, con
esattezza, a far capire cosï¿½ï¿½.
 
C0sï¿½ï¿½ sentire tuo zio che ti chiama ancora con lo stesso vezzeggiativo di
quando avevi 4 anni e tua zia che ti guarda e ti dice ï¿½Stai bene cosï¿½,
mï¿½bbasta dimagrire!ï¿½.
 
Cosï¿½ï¿½ andare alle processioni del giovedï¿½ e del venerdï¿½ santo. Trovarle
inverosimilmente arcaiche. Emozionarsi per le marce funebri suonate dalla
banda e pensare che, quasi quasi, anche a Milano potrei ascoltarle, ogni
tanto.
 
Cosï¿½ï¿½ il dialetto privo di vocali, lï¿½abuso di calze color carne che ti fa
sentire la paladina dellï¿½Haute Couture, i tagli di capelli tutti uguali, di
ragazzetti pippati fino alla cima del ciuffo ribelle.
 
Cosï¿½ï¿½ la bellezza decaduta che cï¿½ï¿½ intorno, la rassegnazione disillusa,
lï¿½attivismo dal basso.
 
Cosï¿½ï¿½ vedere 4 autentici maschi terrons disorientati di fronte alla parola
ï¿½tartarreï¿½, perchï¿½ per noi ï¿½ regolare non sapere cosa sia una tartarre (io
lï¿½ho scoperto non prima del 2010, mentre qua al nord pare che ï¿½tartarreï¿½
sia la terza parola piï¿½ pronunciata dai neonati, subito dopo ï¿½mammaï¿½ e
ï¿½outfitï¿½). Mentre noi no, a noi piacciono i polletti di Damiano u nzvus (lo
sporco), rigorosamente fritti in olio del 1947. Noi non abbiamo il palato
fino. Siamo famosi per le cozze, del resto, non per il tartufo.
 
Cosï¿½ï¿½ passare la serata a ridere con Frecciagrossa, che indossa camicie
sempre piï¿½ froce, e con Pea, che ï¿½ sempre piï¿½ bella e intelligente, a
raccontare gli stessi aneddoti raccontati mille volte, come fossero nuovi.
E ad ascoltare il rumore del mare incazzato di notte, poco piï¿½ in lï¿½. E i
cani randagi che abbaiano, nellï¿½umido e nel buio.
 
Cosï¿½ï¿½ fumare il solito superpuzzone, di fronte alle luci della cittï¿½
siderurgica, mentre Drugo parla di come a Taranto non ci sia la criminalitï¿½
vera, perchï¿½ a Taranto cï¿½ï¿½ lo Stato, a Taranto cï¿½ï¿½ Riva, che ï¿½ molto peggio
della Sacra Corona Unita.
 
Cosï¿½ï¿½ camminare allï¿½alba per i palazzi pericolanti della cittï¿½ vecchia, e
le luci giallognole, e il vento freddo del golfo che batte sulle chianche
lucide della strada. E pensare che sarebbe tutto cosï¿½ bello, che potremmo
pisciare in testa a tutte le altre cittï¿½, che il Duomo, che i vicoli, che
se ci fossero i locali sarebbe come il porto di Ibiza, se solo, se fosse.
 
Cosï¿½ï¿½ leggere sui muri le scritte ï¿½Basta Ilva, basta Eniï¿½.
 
Cosï¿½ï¿½ fermarsi nellï¿½ennesimo lounge bar con le luci al neon che sublimano
lï¿½orrore del tuo trucco sciolto e delle tue occhiaie nude, per prendere un
cornetto alle 5 di mattina e lamentarsi del fatto che al nord non cï¿½ï¿½ la
cultura del cornetto notturno. Che poi lo chiamano brioche. Oppure
croissant.
 
Cosï¿½ï¿½ tornare a bere birra nello stesso locale di quando si era pischelli e
pensare che il proprietario sia ancora molto fico. Anche se lo pensi solo
tu. Da quando ti pagava la pubblicitï¿½ sul giornale scolastico. Senza batter
ciglio. Puntuale. Ogni mese.
 
Cosï¿½ï¿½ accorgersi che tuo padre parla sempre meno, perchï¿½ tuo padre ï¿½ uno
che parla con i fatti e con gli occhi, non con le parole. Ma anche perchï¿½ ï¿½
preoccupato per la Vagina Maestra, che fa sempre piï¿½ fatica a muoversi. E
stringerli e continuare a pensare che non farai mai pace con la tua
assenza. Che gli anni passano. Che devi trovare un modo.
 
Cosï¿½ï¿½ ripartire la sera tardi e tornare a Milano col cuore che resta giï¿½
ancora per qualche ora, ancora per qualche giorno. E in valigia, come nella
migliore tradizione terrons, un polpettone preparato da mamma, giï¿½
affettato, da dividere in porzioni e piazzare nel congelatore, alle due di
notte, appena arrivi. Perchï¿½ va bene la milanesitï¿½, ma maieppoimai
rinuncerai al contrabbando di generi alimentari tra Puglia e Lombardia.
 
Prendilo, questo amore, che ï¿½ un amore complesso, un amore di frontiera,
uno di quelli sbagliati che covi in silenzio mentre decidi di vivere la tua
vita altrove. E prova a spiegarlo a chi non sa, a chi non ha idea, a chi
neanche immagina cosa significhi. Prova a spiegare cosa sia chiedersi a
ogni rientro, anche quando fingi di non chiedertelo piï¿½, quanto senso abbia
in definitiva, per milleuro o poco piï¿½, scegliere di vivere lontano da
tutte le persone che ami piï¿½ profondamente. Sempre.
 
Poi voltati, e continua a vivere la vita che, a quanto pare, hai scelto di
vivere.
-- 
Jolan Tru
Filippo "Hytok" Simone
https://twitter.com/filippohytok
 
https://www.facebook.com/#/Hytok
 

 Come se l'avessi scritto io.
 
L'avrei capito anche se non l'avessi scritto :-)
 
 
-- 
 
    A.''�� / io sono colui che mi si crede