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Titolo: Intervista su Il Venerdì del 23-8-02

Pubblica «FIeurs 3» (saltando il 2), poi si dà al cinema... Battiato torna e
racconta. Compreso quando Nico lo scambiò per pusher
Ah, se ci vietassero
di cantare per legge:
c’è tanto altro da fare
dl Giuseppe Videtti
ROMA. È  l'immagine dell'uomo rigoroso, ma sorride con molta più generosità.
È un musicista un po' filosofo che in mancanza di prole ha «adottato» un
intellettuale che potrebbe essere suo padre. Franco Battiato, che con il
filosofo Marilio Sgalambro ha ormai intrecciato un rapporto strettissimo,
pubblica Fleurs 3, secondo album di cover («Ho saltato il numero due per
accelerare i tempi della trilogia») e ha definito i dettagli di Perduto
amor, il debutto cinematografico come regista e autore. E già ha in mente
un'altra sceneggiatura (sempre con Sgalambro) sugli ultimi giorni di
Beethoven.
A 57 anni è più dinamico di sempre. Ricorda gli anni delle sperimentazioni
con tenerezza e autoironia. «Nel '69, a un festival di musica progressiva
alla Roundhouse di Londra il pubblico pensava fossi il tecnico del suono.
Quando, dopo dieci minuti, si resero conto che ero uno dei musicisti, la
cosa più carina che gridarono fu:
”Go home!". Al Bataclan di Parigi dividevo camerino e spettacolo con Nico e
John Cale. Lui fu fischiato e abbandonò il palco dopo due canzoni. A me andò
meglio. Il primo incontro con Nico fu raggelante. Mi venne incontro: ''Are
you Mr. Powder ?(letteralmente Signor Polvere, ndr}". E io: ''No, mi
confonde con qualcun altro". Non mi resi conto che mi aveva scambiato per ll
suo pusher».
E in Italia?
«In Italia suonavo ai cosiddetti festival rock e, negli anni '70, ai
Festival dell' Unita. Venivo contestato, ma diciamolo, facevo una musica
decisamente insopportabile. Però in certi ambienti ci si vergognava di dire:
mi piacciono Battisti o i Pooh, e quando mi trovavano indigesto riuscivo a
farla franca anche perché c'era un'ideologia che mi sosteneva. Ricordo al
Parco Lambro nel '73, l'una e mezzo di notte. Tutti erano nei sacchi a pelo
a dormire. Sembrava un campo di sterminio. Allora il mio set era composto da
onde sonore, suoni che partivano dal nulla e finivano nel nulla. Lentamente
vidi uscire i ragazzi dai loro giacigli e avvicinarsi al palco. Come in un
film di zombie. Un concerto memorabile».
Ora siamo più conformisti all'ascolto?
«E difflclle che oggi il pubblico accetti un artista con un repertorio
nuovo. E un atteggiamento occidentale. Nel Medio Oriente ci sono cantanti
che improvvisano per un'ora e mezza e ll pubblico partecipa emotivamente. Da
noi se uno fa un concerto senza almeno una canzone del repertorio lo
considerano un truffatore»,
Come sono nati i due fleurs?
«Spesso le cose nascono in maniera meno programmata di come si pensa. Per il
primo Fleurs è andata così: mi coinvolsero in un concerto che non volevo
fare, poi arrivammo a un compromesso. Dissi: canto quattro canzoni non mie.
Poi in Spagna mi chiesero
una serie di concerti nei teatri d'opera. Allora mi chiesi: perché non
creare un repertorio di musica da camera, con quartetto d'archi e
pianoforte, utilizzando brani già conosciuti?».
Canzoni rimaste negli angoli della memoria o recuperate a posteriori?
«Tutto è avvenuto a posteriori».
Nessun approccio sentimentale?
«Può anche essere, ma non necessariamente. E stato così con impressioni di
Settembre della Premiata Forneria Marconi (su Fleurs 3, ndr): pensavo che
non mi riuscisse di rifarla, e invece è andata bene. Per quelli della mia
generazione è una canzone di culto».
Com'è accaduto che Battiato, l'artista alla ricerca del suono impossibile si
sia lasciato sedurre dalla canzone? ~
«Non pensavo che sarei diventato un cantautore. Alla fine dei  ‘70, dopo un
periodo per me meraviglioso di chiusura verso il mondo (quando scrissi
credo, le cose più interessanti, come L'Egitto prima delle sabbie), ero
rimasto impaludato nella purezza del suono. Mi sentii prigioniero in un
cerchio, sentii la necessità di spezzano. Voglio provare a scrivere musica
leggera, dissi. E cominciai con L 'era del cinghiale bianco. Era ll ’77,
avevo studiato arabo per tre anni, avevo vinto borsa di studio e potevo
andare a specializzarmi al prestigioso Bourghiba di Tunisi. Scelsi di fare
un disco…»
Come venne l'esigenza dell'arabo?
«Mi serviva per arrivare al sufismo. Rumi Mevlava è stato il mio tramite sia
con la Turchia che con la lingua araba. Ho più volte visitato il suo
mausoleo a Konya. Ricordo certi pomeriggi indimenticablli, attraversando la
Turchia dell'ovest, con dei tramonti che vedi solo nei quadri di Seganfini.
E le esperienze di digiuno... Digiunavo ogni venerdì: che inferno quando
sentivo il profumo di quei pani sfornati. Ma acuiva il senso dell'esistenza:
gli odori come droga, senza il danno della droga. Ricordo il primo viaggio a
Istanbul: un mese con 100 dollari».
Le è mai venuto a noia il mestiere?
«No, ma sono appagato: ho avuto molto, potrei anche mollare subito. Un
giorno venne nella mia casa sull'Erna un cantante famoso. Si parlava di
politica Disse: se continua così non ci faranno neanche più cantare. E io:
"Magari! Ce lo proibiscano per legge, ci rendano liberi di fare altro».
E la meditazione?
«Quaranta minuti, al mattino e al tramonto. Da trent' anni. Senza
meditazione la vita non avrebbe senso».
Ha scoperto cose di sé?
«Le prime conquiste sono state le battaglie vinte contro aspetti del mio
carattere. Quando ti vedi come sei, scopri che non è facile accettare la
realtà, e il desiderio di cambiamento diventa il gusto del vivere».
Avrebbe voluto avere del figli cui trasmettere queste sue conquiste?
«No. Mi dispiace dirlo, ma proprio no. Mi viene in mente un astrologo
nepalese che incontrai quattro anni fa. Non sapeva chi fossi né da dove
venissi. Mi disse tutto di me, la data di morte dei miei genitori, che non
avevo figli... E mi disse: se ne vuoi sbrigati, hai ancora solo due o tre
anni. Ma non sento la mancanza. Mi piace vedere i bambini, ma da lontano.
Anche se penso che sarei stato un buon padre. E andata così, non me ne
rammarico».
Ascolta ancora molta musica?
«Sì, non come necessità di acquisizione di nuovi dati, ma come tappezzeria.
La stessa idea che inseguo quando sistemo le icone nella mia stanza. Ho
bisogno di immagini che aiutino la mia esistenza a mantenersi come voglio
che sia. L'incenso e le candele durante le meditazioni. Ho bisogno di
preservarmi da intrusioni fastidiose. Se leggo un libro, mi piace annullare
i rumori con musica scelta per l'occasione. la musica classica e sinfonica,
oppure la concertistica o la musica barocca, che una volta odiavo e che
adesso trovo molto affascinante».
Ora diventa regista...
«Faccio tutto ciò che mi tenta, ma ho ancora molto da esplorare. Ho bisogno
di un motivo per fare qualcosa. Il desiderio è sufficiente. Non lo farei per
noia. Non conosco la noia Neanche quando mi occupo di cose dello spirito,
l'ho fatto per tre anni, sono entrato in una specie di Nirvana: ho avuto
persino paura di non lavorare più».
Ha lavorato per il suo spirlto...
«Sì, è stato un invito straordinario all'ozio latino, di cui tutti abbiamo
bisogno. Ma poi è tornato il desiderio di mettermi come un chirurgo a
manovrare i suoni. Mai saturo di suoni: vivo nel computer. Così da più di 30
anno».
Il momento più gratificante?
«Forse uno choc che ebbi durante un'improvvisazione musicale. Fui come
folgorato da quella che alcuni mistici chiamano l'emozione superiore, ed
ebbi tre giorni di febbre, di esaltazione. Un momento Irripetibile, in cui
mi resi davvero conto di aver "toccato" qualcosa».

A parte gli scherzi: niente di nuovo, ma tutto quanto detto nell'intervista
č, al solito, interessante e meditato e frutto di un pensiero "diverso".
Mi ha colpito in un modo diverso, perň, quel dente dolente sul quale la
lingua di Franco continua a battere.
Parlo della cafonaggine di cui č stato fatto bersaglio qualche tempo fa con
"Festa danzante" (o qualcosa del genere: insomma la serata da balera che
fině tra i fischi, mi avete capito).
Perchč a quello, ancora una volta, vuole amaramente alludere quando dice: «E
diffilcile che oggi il pubblico accetti un artista con un repertorio
nuovo. E un atteggiamento occidentale. Nel Medio Oriente ci sono cantanti
che improvvisano per un'ora e mezza e ll pubblico partecipa emotivamente. Da
noi se uno fa un concerto senza almeno una canzone del repertorio lo
considerano un truffatore».
Eh sě: gli č proprio dispiaciuta, quella cosa.

E' il genere di intervista in cui racconta un po' di tutto. E che quindi, a
noi "fissati", non può sorprendere più di tanto. Nè, tanto meno, portare
notizie sorprendenti.
Eppure, mentre ignaro, in spiaggia, un occhio alle carni che ti circondano
ed uno alla pagina, mentre ignaro sfogli la rivista che rende completo
l'ozio estivo, d'un tratto ti balza davanti lui, Franco, in una foto che ti
fa sorridere per bruttezza (quasi confidenzialmente: Franco, guarda quanto
sei brutto, qui!), ed arriva la sorpresa di un'intervista... be', ti prende
una
certa gioia, con un che di parentale: toh! potevi dirlo che stavi qui
vicino!
Il triste è che, poi, sei su una spiaggia che di Franco non gli frega
niente.
E gli amici, ci hai provato, li hai portati al concerto regalandogli i
biglietti, ma niente, proprio non gliene frega niente nemmeno a loro che fra
pochi giorni
l'aria si riempirà ancora di suoni e profumi e fiori... Giovanni! leggi
l'intervista a quest'uomo meraviglioso! Ma Giovanni ti guarda con
degnazione. Nicolino!... manco a parlarne.
E allora come fai a dire (e quindi ad amplificare quanto vorresti) del
piacere improvviso e sorprendente che ti ha preso per una piccola
intervistina che ti ha colto di sorpresa? A chi racconti che, lontano dalla
tua casa cominci a non
farcela più a stare senza i tuoi/suoi dischi? Con chi ti metti a scambiarti
i... "preliminari" che preludono all'orgia musical-abbattiata che si
scatenerà a fine mese?
Meno male che c'è il NG ed i suoi niusgruppisti...
Giuseppe. Che, lo promette, starà di meno al sole, nei prossimi giorni...

niente.
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