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Titolo: da Repubblica.it

Il silenzio dei microfoni
In questa che sarebbe dovuta essere la prima domenica di serie A, tacciono
gli stadi, restano spenti microfoni e telecamere, non si agita neppure il
mio cane, parla solo Galliani, ma si sa che la felicitá non è di questa
terra e la perfezione non si puó pretendere.
Il divino silenzio che si stende sulla domenica "senza" potrebbe essere una
buona occasione per riflettere sul rumore, sui suoni, sulle parole che
altrimenti ci avrebbero investito e allagato, se invece il campionato più
sconcio del mondo fosse partito.
Vogliamo parlare, prima che ricomincino, di radio e telecronache, dei
commenti in diretta alle partite, approfittando dell'addio ai microfoni
nazionali di Bruno Pizzul e della sua sostituzione, se ho ben capito, con
una staffetta. Permettano intanto, i cortesi lettori, una nota personale di
saluto a Pizzul che era mio amico e persona deliziosa, ora lo posso dire
visto che non conta più nulla. Un uomo colto e di spirito con il quale era
piacevolissimo conversare fino a un secondo prima del fischio d'inizio e del
fatidico annuncio: Partiti! A quel punto, al Pizzul che conoscevo,
subentrava una strana creatura con la lingua rattrappita di E.T., un
irriconoscibile extra terrestre piovuto dalla stella Rai dal vocabolario
pietrificato in poche, aride frasi fatte e la capacitá di critica di un
gioco che pure conosceva benissimo (da giovane giocatore fu valutato
migliore di Burgnich!) atrofizzata in formule immutabili.
Ai giornalisti di Rai e di Mediaset, alcuni dei quali bravissimi, che ci
raccontano gli incontri di calcio, l'accensione della lucina rossa sulla
telecamera che annuncia "on air", siamo in onda, provoca una sindrome psico
motoria che trasforma ogni schifezza sul campo in "una incerta prova", ogni
scarponata dei nostri eroi in "gioco maschio", ogni pareggino strappato di
sedere in un "segnale di progresso", ogni tiro in porta decente in una
"magia", ogni fuorigioco contro di noi in qualcosa "da rivedere" tanto
quanto era invece "clamoroso" quello che ci hanno negato, ogni figuraccia in
un frutto della "condizione ancora approssimativa" o, più tardi della
immancabile "stanchezza". E rischia di trasformare ogni intervista con il
pezzo grosso, il signor padrone, l'amministratore, il Mister, il giocatore
strapagato, in un esercizio alla Monica Lewinsky con ginocchiere imbottite,
dove la domanda è tenero massaggio, non tackle: "Soddisfatto, Mister?"
"L'importante era qualificarsi, obbiettivo raggiunto, vero?". "La migliore
risposta alle critiche ingenerose contro di te, vero?", "Grande prova di
carattere, eh?".
Non critico, non accuso, non do lezioni a nessuno, meno che mai ai tele e
radio cronisti che devono chiacchierare in diretta per ore e ore davanti a
un pubblico pronto a sparare a pallettoni su di loro se appena pestano la
codina di paglia del loro giocatorino preferito, se pungono le mongolfiere
di vanitá che volano nei bassi cieli del calcio o sbagliano il nome di un
centrocampista uzbeko. Fare i critici di giornalismo altrui è come fare i
Commissari Tecnici da bar sport, uno dei giochetti più vili e facili che si
possano praticare. Persino l'ineguagliabile maestro Gioan Brera, quando
tentó di fare telecronache in diretta per una TV privata milanese, fallí,
perchè il suo linguaggio incantevole e immaginoso non calzava.
Il dramma dei telecronisti importanti non quelli che strillano dalle
radioline tifo e possono sbraitare a ruota libera purché sempre a senso
unico è semplicemente una misura del grado di corruzione al quale il nostro
calcio "privato" è arrivato, specchio della prepotenze dei manovratori al
potere che pretendono eunuchi entusiasti, non osservatori liberi. Se osano
dire quello che vedono benissimo accadere nell'harem del pallone, il cielo
gli precipita in testa. I tifosi offesi minacciano il linciaggio. I
presidenti scatenano i telefoni del signor direttore per chiedere il
trasferimento immediato a Tele Lampedusa. Il Mister gli pianta il musetto e
gli nega quelle veritá folgoranti che illuminano d'immenso le nostre
domeniche, "Un buon primo tempo, nel secondo abbiamo cercato di amministrare
il risultato...", "Siamo ancora alla ricerca della migliore condizione",
"Finché la matematica non ci condanna, noi continuiamo a sperare". I
giocatori non gliela danno più, dico l'intervistina, e si concedono per
ripicca al concorrente. Il brocchetto che gli passa le soffiate dallo
spogliatoio, in cambio di una leccatina, stacca il cellulare. In un mondo di
menzogne come quelle del calcio, puó il radio telecronista essere il solo
che dice la veritá?
Nessuno, nel calcio, perdona la veritá.
E piuttosto che mentire sfacciatamente, i tele radiocronisti bravi si
rinchiudono nel silenzio delle loro voci, nell'afasia della frase fatta,
della lingua di legno, dell'intervista fasulla, della faziositá
nazionalistica, del commento pseudo tecnico masturbatorio detto anche
"pippona", "ora le squadre sono molto allungate", ma nooooo? O la "difesa si
è fatta cogliere impreparata", ma davvero, Mister? "La conclusione non è
stata all'altezza", ma all'altezza di che, del water?
Quando il rumore tornerá a risuonare dagli stadi e dai microfoni, fra due
domeniche, proviamo dunque ad ascoltare sul serio quello che tentano di
dirci i radio telecronisti. Sembrano piccoli dei e sono soltanto i
prigionieri dell'harem. Con una cosa davanti che noi crediamo sia un
microfono ed è invece una museruola.
(30 agosto 2002)
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Buona estate a tutti

dirci i radio telecronisti. 
Andare a lavorare invece di fare i radio telecronisti pareva brutto?