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Titolo: S. Maria Novella

I ragazzi seduti sui gradini di Santa Maria Novella, la piccola folla di
curiosi raccolti intorno all'obelisco, l'ufficiale partigiano a cavalcioni
dello sgabello ai piedi della scalinata della chiesa, coi gomiti
appoggiati sul tavolino di ferro preso a qualche caffè della piazza, la
squadra di giovani partigiani della Divisione comunista "Potente", armati
di mitra e allineati sul sagrato davanti ai cadaveri distesi alla rinfusa
l'uno sull'altro, parevano dipinti da Masaccio nell'intonaco, dell'aria
grigia. Illuminati a picco dalla luce di gesso sporco che cadeva dal cielo
nuvoloso, tutti tacevano, immoti, il viso rivolto tutti dalla stessa
parte. Un filo di sangue colava giù per gli scalini di marmo. I fascisti
seduti sulla gradinata della chiesa erano ragazzi di quindici o sedici
anni, dai capelli liberi sulla testa alta, gli occhi neri e vivi nel lungo
volto pallido. Il più giovane, vestito di una maglia nera e di un paio di
calzoni corti, che gli lasciavano nude le gambe dagli stinchi magri, era
quasi un bambino. C'era anche una ragazza, fra loro: giovanissima, nera
d'occhi, e capelli, sciolti sulle spalle, di quel biondo scuro s'incontra
spesso in Toscana fra le donne del popolo, sedeva col viso riverso,
mirando le nuvole d'estate sui tetti di Firenze lustri di pioggia, quel
cielo pesante e gessoso, e qua e la screpolato, simile ai cieli di
Masaccio negli affreschi del Carmine. Quando avevamo udito gli spari,
eravamo a metà di via della Scala, presso gli Orti Oricellari. Sboccati
sulla piazza, eravamo andati a fermarci ai piedi della scalinata di Santa
Maria Novella, alle spalle dell'ufficiale partigiano seduto davanti al
tavolino di ferro. AI cigolio dei freni delle due jeep, l'ufficiale non si
mosse, non si voltò. Ma dopo un istante tese il dito verso uno di quei
ragazzi, e disse: "Tocca a te. Come ti chiami?". "Oggi tocca a me" disse
il ragazzo alzandosi "ma un giorno o l'altro toccherà a lei". "Come ti
chiami? "Mi chiamo come mi pare" rispose il ragazzo. "O che gli rispondi a
fare, a quel muso di bischero?" gli disse un suo compagno seduto accanto a
lui. "Gli rispondo per insegnargli l'educazione, a quel coso" rispose il
ragazzo, asciugandosi col dorso della mano la fronte madida di sudore. Era
pallido, e gli tremavan le labbra. Ma rideva con aria spavalda, guardando
fisso l'ufficiale partigiano. L’ufficiale abbassò la testa e si mise a
giocherellare con una matita. A un tratto i ragazzi presero a parlar fra
di loro ridendo. Parlavano con l'accento popolano di San Frediano, di
Santa Croce, di Palazzolo. "E quei bighelloni che stanno a guardare? O non
hanno mai visto ammazzare un cristiano?" "E come si divertono, quei
mammalucchi!" "Li vorrei vedere al nostro posto, icché farebbero, quei
finocchiacci!" "Scommetto che si butterebbero in ginocchio!" "Li
sentiresti strillar come maiali, poverini!" I ragazzi ridevano,
pallidissimi, fissando le mani dell’ufficiale partigiano. "Guardalo
bellino, con quel fazzoletto rosso al collo" "O chi gli è?" "O chi gli ha
da essere? Gli è Garibaldi!" "Quel che mi dispiace" disse il ragazzo, in
piedi sullo scalino "gli è d'essere ammazzato da quei bucaioli!" "Un la
far tanto lunga, moccione!" gridò uno dalla folla. "Se l'ha furia, la
venga lei al mi' posto" ribatté il ragazzo ficcandosi le mani in tasca.
L’ufficiale partigiano alzò la testa, e disse: "Fa' presto. Non mi far
perder tempo. Tocca a te". "Se gli è per non farle perdere tempo" disse il
ragazzo con voce di scherno "mi sbrigo subito". E scavalcati i compagni
andò a mettersi davanti ai partigiani armati di mitra, accanto al mucchio
di cadaveri, proprio in mezzo alla pozza di sangue che si allargava sul
pavimento di marmo del sagrato. "Bada di non sporcarti le scarpe!" gli
gridò uno dei suoi compagni, e tutti si misero a ridere. In quell'istante
il ragazzo gridò: "Viva Mussolini" e cadde crivellato di colpi
(da "La Pelle" di Curzio Malaparte)
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a che età è giusto essere chiamati assassini?
se io dico che quei bastardi, che hanno inculcato in quei ragazzi solo idee
di virtàù assassine e morte, sono più assassini dei loro esecutori tu sei
d'accordo?
si può giustificare un assassinio?
fa più paura un bambino che gioca a calcio spensieratamente o un bambino,
fato vile, a cui è stato insegnato ad uccidere, armato di pistola?
prima che quei bastardi gli insegnassero ad uccidere aveva fatto qualcosa
per meritarsi quella diabolica lezione di morte?
Rispondi Gerus... che quei morti non ci sarebbero stati se non ci fosse
stato quel pezzo di merda di mussolini... e tu che fai queste proposte sei
alla sua stregua...
Pace alla tua anima
AndreA
W LA LIBERTA'
Fratelli d'Italia,
L'Italia s'è desta;
Dell'elmo di Scipio
S'è cinta la testa.
Dov'è la Vittoria?
Le porga la chioma;
Ché schiava di Roma
Iddio la creò.
Stringiamci  a coorte!
Siam pronti alla morte;
Italia chiamò.
Noi siamo da secoli
Calpesti, derisi,
Perché non siam popolo,
Perché siam divisi.
Raccolgaci un'unica
Bandiera, una speme;
Di fonderci insieme
Già l'ora suonò.
Stringiamci  a coorte!
Siam pronti alla morte;
Italia chiamò.
Uniamoci, amiamoci;
L'unione e l'amore
Rivelano ai popoli
Le vie del Signore.
Giuriamo far libero
Il suolo natio:
Uniti, per Dio,
Chi vincer ci può?
Stringiamci  a coorte!
Siam pronti alla morte;
Italia chiamò.
Dall'Alpe a Sicilia,
Dovunque è Legnano;
Ogn'uom di Ferruccio
Ha il core e la mano;
I bimbi d'Italia
Si chiaman Balilla;
Il suon d'ogni squilla
I Vespri suonò.
Stringiamci  a coorte!
Siam pronti alla morte;
Italia chiamò.
Son giunchi che piegano
Le spade vendute;
Già l'Aquila d'Austria
Le penne ha perdute.
Il sangue d'Italia
E il sangue Polacco
Bevé col Cosacco,
Ma il cor le bruciò.
Stringiamci  a coorte!
Siam pronti alle morte;
Italia chiamò.

 squadra di giovani partigiani della Divisione comunista "Potente",>
Lo hai letto il libro di Malaparte?
lo sai è un romanzo e non trattato di storia
lo sai chi erano i fucilati e perchè sono stati fucilati?
erano franchi tiratori fascisti che sparavano su tutto e su tutti
sono stati catturati con le armi in mano e passati per le armi dopo un
regolare processo anche se un poco svelto.
Lo sai che i giovani fascisti in cerca della bella morte, non volevano
morire?
Pomero