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Titolo: I fantasmi della vergogna...

          La nostra storia .......... e non ditemi che è retorica......
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                                         NON  RAMMARICATEVI DAI VOSTRI
                                                 CIMITERI   DI   MONTAGNA
                                                         SE GIU' AL PIANO
                             NELL'AULA DOVE FU' GIURATA LA COSTITUZIONE
                                               MURATA COL VOSTRO SANGUE
                                                          SONO TORNATI
                                                   DA REMOTE CALIGINI
                                          I FANTASMI DELLA VERGOGNA
                              TROPPO PRESTO GLI AVEVAMO DIMENTICATI
                                              E' BENE CHE SIANO ESPOSTI
                                               IN VISTA SU QUESTO PALCO
                                               PERCHE' TUTTO IL POPOLO
                                                RICONOSCA I LORO VOLTI
                                                          E SI RICORDI  CHE
                                                    CHE QUESTO FU' VERO
.....è stato scritto da un letterato fiorentino ,mio contemporaneo .Non sò
se ancora esiste l'epigrafe nella stazione di Montorsoli (faentina
restaurata,lapide sparita...?)Era dedicata  a quattro giovani attorno i
venti anni uccisi in quei pressi da un fascista........
         Che si può fare ..........        Beppe

...
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          Che si può fare ..........        Beppe
Mi sia consentito, per una volta, di essere maligno, e di rispondere al Sgn.
Gianaflorence con una poesia mia in tema di "sacrificio"; nella convinzione
certa che, non sapendo usare le lettere accentate in italiano, il nostro amico
sarà quantomeno in grado di leggere l'inglese. Non mi si fraintenda: niente
insulti e neppure supponenza, nella vita ci sono tante cose più importanti
delle virgole! -- ma solamente una provocazione (inoffensiva?) per gli amici e
per i nemici...
«Sacrifice»
The baron sat in his lordly seat,
The beggar lay at his gate;
But Hate was red in the baron's soul;
In the soul of the beggar, Hate.
The baron stared in his blood-red wine
And gulped it with a curse;
But the beggar marked in the dust with a staff
And passers heard the jar of his laugh
Like coins in a brazen purse.
The baron rode to the clashing lists
On a horse like a white-winged gull
That had borne him on many a raid;
But the beggar stole from glade to glade
Thumbing a worn dagger blade
Whose kiss had slashed open many a throath
Of unwary merchants on the King's Road.
The baron died in the dim of dusk,
The beggar in the grey of morn;
One with his fellow knights charging rank on rank,
And one on the gallows-tree by a forest dank -
Both to the Red God's scorn.
The scorn of the scarlet, primal God,
Whom females never come to know;
Whose laugh is fiery breath,
Whose whisper tells of hideous things
And sends men down to Death.
So the baron went to his fate in wrath,
As the beggar to his fate;
For high or low a man must go
To the beck of the God of Hate.
Lorenzo

 To the beck of the God of Hate.
Caro Lorenzo, la poesia e' bella (e' tua? l'espressione "una poesia mia"
e' purtroppo ambigua): che dobbiamo morire tutti, e che la vita sia
"readiness" e "ripeness" l'ha scritto qualche tempo fa anche Guglielmo
Crollalanza. Il problema non e' pero' questo: i giovani ricordati
nell'epigrafe di Piero Calamandrei (giusto o sbagliato che si opini il
loro credo politico) non avevano sul colletto mostrine di
"testa-di-morto", ne' teschi con il pugnale; non avevano in testa un
"crepuscolo degli dei". Volevano vivere, lavorare, fare figli: non
volevano conquistare "spazi vitali" ne' fondare un "impero millenario",
come altri. Non si tratta di odiare, ma, come correttamente chiedeva il
dictator della lapide, di RICORDARE. E ricordare e' l'essenza della
storia
Best regards
Enzo