Newsgroup: it.cultura.storia
Titolo: Quando i comunisti italiani insultavano gli esuli istriani

 
http://www.qelsi.it/2014/quando-i-comunisti-italiani-insultavano-gli-
 
esuli-istriani/
Quando i comunisti italiani insultavano gli esuli istriani
 
Di Eugenio Cipolla, il 16 luglio 2014
3cb3fa3e868d4d408bab2a0433b8d14c-1Il treno procedeva lento. Partimmo 
da Fiume, destinazione: la Toscana. Dovevamo attraversare l’Italia 
che noi immaginavamo generosa e ospitale. Sulle carrozze da carro 
bestiame che ci portavano laggiù, c’erano per lo più vecchi, donne e 
bambini come me, stipati come sardine. Eravamo infreddoliti, 
affamati, i più piccoli piangevano perché man-cava il latte. «Va 
bene» pensai «prima o poi ci fermeremo». La prima sosta, per scendere 
a sgranchirci le gambe e mangiare qualcosa, fu a Bologna. Finalmente 
la stazione.
Il treno rallentò piano piano fino a fermarsi. Ad accoglierci 
trovammo tanta gente, con le bandiere rosse. Le stesse di Tito. Non 
capivo. Allora mi girai verso la mamma e le chiesi: «Mamma, ma il 
treno si è sbagliato? Siamo tornati a Fiume?». No. Erano gli operai e 
i ferrovieri comunisti che improvvisavano uno sciopero per impedire 
al convoglio di fermarsi nella loro città. «Fascisti, viaaa!» 
gridavano. «Siete tutti criminali fascisti!» La nostra patria era 
affamata, diffidente. Diversi erano convinti che chi fuggiva 
dall’Istria «rossa», dal paradiso del comunismo, fosse un criminale. 
Alle dame di carità, arrivate in stazione per darci latte e coperte, 
fu impedito di avvicinarsi. Nemmeno il latte ai bambini. Le porte del 
treno rimasero chiuse. Non so neanche quante ore passarono, il 
viaggio mi parve infinito.
 
Alla fine io, la mia famiglia e qualche centinaio di «pericolosi 
nazionalisti» arrivammo al campo profughi di Laterina, vicino ad 
Arezzo. Attraversammo un grande cancello verde, sorvegliato da 
carabinieri armati di mitra e circondato da filo spinato. Non ci 
aspettavamo una casa, ma nemmeno un campo di concentramento! In quei 
ventidue baracconi abbiamo vissuto per quasi dieci anni. Balle di 
paglia come materassi, un bagno in comune per venti persone. Con le 
coperte appese ai fili di ferro, ogni famiglia cercò di creare la 
propria «casa», innalzando dei piccoli divisori tra una «stanza» e 
l’altra. Così, giusto per avere un minimo di intimità. Anche se poi 
si sentiva tutto: chi parlava, chi litigava, chi rimproverava i 
figli, chi la notte cercava di fare l’amore. Magari uno starnutiva e 
dal fondo della baracca un altro rispondeva: «Salute!». E poi 
l’odore. A ripensarci, me lo porto dietro da una vita intera. Forte, 
acre e dolce, uno strano miscuglio del cibo della mensa, della 
naftalina del mio vestito, l’unico che avevo, e di quello ancora più 
forte, imbarazzante, dei miei capelli. Che non potevano essere 
lavati.
 
 
Ci siamo vergognati a lungo e abbiamo continuato a portare la 
vergogna dentro. Ancora oggi mi sento quell’odore addosso, e non se 
ne vuole andare: è l’odore del campo profughi. Mi ricordo il freddo 
del 1956, il gelo dentro le baracche senza riscaldamento, e quella 
notte che per caso sentii mio padre raccontare a voce bassa che 
vicino a Trieste, nel campo profughi di Padriciano, Marinella era 
morta di freddo. E questo nome, Marinella, io non lo posso più 
scordare. Aveva un anno, Marinella. A sedici gradi sottozero, con la 
neve che entrava da porte e finestre, non aveva resistito. Purtroppo 
non fu la sola. Per i nostri vecchi era dura: morivano di malinconia. 
Mio nonno, per esempio, nel momento stesso in cui arrivammo al campo 
profughi smise di parlare. Mai più ho sentito una sola parola uscire 
dalla sua bocca. Tutti i giorni lo vedevo camminare avanti e indietro 
per i lunghissimi corridoi dei cameroni, poi di botto si fermava 
davanti a una finestra, fissava un punto nell’infinito, per ore e 
ore. Si asciugava le lacrime col dorso delle mani. Così come i nostri 
vicini, che a Fiume possedevano un bel palazzo signorile e ora si 
ritrovavano pezzenti. Persone come mio suocero, che in Istria aveva 
dei pescherecci e ora faceva il facchino. Per noi piccoli invece era 
diverso. C’era la scuola, un campo dove giocare a pallone. Sembrava 
di vivere in campeggio.
 
I nostri genitori, quanti sacrifici hanno fatto per tirare avanti! Si 
sono adattati a qualsiasi lavoro pur di non farci mancare 
l’indispensabile. Andavano persino a spalare la neve. L’inverno 
pregavano Iddio che nevicasse perché per spalare gli davano duemila 
lire a notte, e con duemila lire si sopravviveva. Molti si sono 
rimboccati le maniche, sono stati capaci di inserirsi. Altri invece 
si sono lasciati andare, privi della forza di ricominciare. Tanti 
padri si uccisero con l’alcol, alcune donne si tolsero la vita per il 
dolore dello sradicamento: come Giovanna, esule da Buie d’Istria, 
ritrovata impiccata a un ulivo perché le mancava troppo la sua terra. 
Anche loro, in qualche modo, morti di esodo. Vittime, queste, mai 
considerate. Per la gente del luogo eravamo «gli slavi», «gli 
zingari», «i banditi giuliani». Ci chiamavano così. Col tempo hanno 
imparato a conoscerci, abbiamo dato pure noi il nostro contributo 
alla società, e siamo stati apprezzati. Fu un esodo, il nostro, che 
nessuno portò mai nelle piazze. Ma noi esuli non abbiamo mai 
protestato.
 
Ci vergognavamo, ci sentivamo quasi in colpa per il disturbo: 
«Scusate, se ci hanno strappato la nostra terra». Ma nessuno riuscì a 
strapparci la nostra dignità. A Fiume ci sono tornato per la prima 
volta a sessant’anni. Ho trovato una città molto diversa da quella 
che avevo lasciato cinquant’anni prima. Eppure, riconoscevo ogni 
sasso. Sono arrivato fin sotto casa di mia nonna senza sbagliare 
strada neanche una volta. Casa mia. Nella «città vecia». Un portone 
in stile veneziano del Settecento, le scale ancora in legno. Le 
stesse che ho fatto milioni di volte, su e giù. Mentre ero li, 
immobile, dalla porta uscì una donna: «Sta oces ti?» mi chiese. «Che 
vuoi?» Il mio primo istinto fu di risponderle male, invece me ne 
scappai via. Come un ladro.
 
[brano tratto dal libro “Magazzino 18” di Simone Criticchi]
 
Riproduzione riservata - ©2014 Qelsi Quotidiano
 
-- 
NO AI MANGIABANANE NEL NOSTRO CAMPIONATO DI CALCIO
 

 Quando i comunisti italiani insultavano gli esuli istriani
 
infamia piů infamia meno,abbiamo perso il conto del disonore che i comunisti 
hanno dato alla nazione italiana.