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Titolo: 87 anni fa... seconda parte

Ecco quel che volevo postarve ieri, prima che Mauro e Vince me 
strasinassi verso la perdizione. :-) Scuseme per el ritardo, ma ne 
valeva la pena!
Ottantasette anni fa, come ieri 30 novembre, nella Vienna Imperial-Regia 
si svolgevano i Funerali di Francesco Giuseppe. Questo evento ispirò 
anche il genio creativo di Carpinteri&Faraguna, che produssero una delle 
loro più famose maldobrie. Volevo postare la versione originale, in 
"dialetto", ma ho pensato che i triestini patocchi la conoscessero già. 
Così riporto la versione rimaneggiata e tradotta in italiano con la 
collaborazione di Furio Bordon, sperando di avvicinare alla lettura di 
C&F anche i non triestini, e far leggere ai triestini una maldobria 
notissima in una versione un po'meno nota.
Le maldobrie classiche, raccolte nei libri di C&F (tra cui Viva l'A, 
L'Austria era un paese ordinato, Povero Nostro Franz, ...) sono 
strutturate come il dialogo di Sior Bortolo, oggi pescivendolo, con 
Siora Nina, interlocutrice un po'"svanita".C&F, con la collaborazione di 
Furio Bordon, hanno dato vita anche a un nuovo libro, intitolato 
anch'esso L'Austria era un paese ordinato, che ne raccoglie alcune 
"tradotte" in italiano e un po'cambiate nella forma. La storia
di fondo è quella del narratore che si trova a passare una vacanza su 
un'isola dalmata ove incontra alcuni simpatici vecchietti, tra cui il 
solito Bortolo, che racconta le sue affascinanti storie. Questa 
maldobria chiude il libro, con un finale forse un po'insolito per le 
maldobrie classiche ma con uno stile aulico e quasi commovente.
IL GRANDE TITOLO
Barba Toni non c’era nemmeno quel pomeriggio: durante la notte la sua 
tosse si era aggravata e gli era salita la febbre. Poche ore prima 
avevano mandato a chiamare un suo nipote e lo avevano portato 
all’ospedale con la Guardia Medica.
I vecchi sedevano in circolo, orfani e silenziosi, e sembravano vegliare 
quella bitta vuota in mezzo a loro. C’era una specie di imbarazzo, un 
incrociarsi di sguardi smarriti, una rassegnazione che pesava tutta 
nelle mani, abbandonate sulle ginocchia o spenzolanti immobili come 
arnesi ormai inutili a chiunque.
Bortolo raccontò ugualmente la sua storia, credo solo per una forma di 
attenzione nei miei confronti: ero venuto fin là per ascoltarlo e non 
voleva deludermi. Come a tutti i nonni, gli pareva giusto viziarmi.
<<Quando Barba Checo raccontava>>, cominciò, <<stavano tutti ad 
ascoltarlo. Perché lui era un uomo antico: aveva doppiato non so quante 
volte il Capo Horn. Ma negli ultimi anni, vecchio che era, raccontava 
sempre la stessa storia: quella dei funerali di Francesco Giuseppe e del 
Grande Titolo. Soprattutto a Padre Orlich la raccontava, perché ogni 
mattina che Dio metteva in terra andava a trovarlo in convento, dove lui 
gli dava il caffè bianco con quei buoni buzzolini che facevano le monache.
“Per i funerali di Francesco Giuseppe”, gli raccontava, “con tutto che 
si era in guerra e le robe andavano già male, da ogni parte dell’Impero 
avevano mandato a Vienna una rappresentanza del Militare austriaco. E a 
Pola era toccato a noi, al nostro corpo di Marina. Che spettacolo, padre 
Orlich mio…! Un funerale grandioso, per tutta Vienna! E per tutta Vienna 
in lutto profondo, per tutte le strade di Vienna si vedeva il Militare. 
E a me, pensate, è capitato proprio di star davanti alla porta dei 
frati…!”>>
<<Che frati?>> domandai io.
<<I frati Cappuccini. Perché a Vienna avevano quell’usanza di seppellire 
gli Imperatori nella Cripta della chiesa dei Cappuccini.>>
<<E ci stavano tutti lì dentro?>>
<<Ci stavano, ci stavano. Un iMperatore moriva a ogni morte di papa…
“E come è arrivata la cassa”, raccontava ancora Barba Checo, “l’hanno 
appoggiata in terra: sui sassi della strada, pensate, che era tutta 
bagnata perché pioveva. E uno è andato a battere alla porta dei frati: 
uno di questi grandi, in montura nera e con un bastone col pomolo di 
oro. E dietro la porta chiusa un frate, un frate come voi, Padre Orlich, 
ha domandato: “Chi è?”, chi vuol venire dentro, insomma. E allora questo 
grande col pomolo di oro ha risposto:
“Sua Maestà Apostolica Imperiale e Reale Francesco Giuseppe, Imperatore 
d’Austria, Re d’Ungheria, Re di Boemia, Re di Galizia e Lodomiria, Re di 
Croazia, Slavonia e Dalmazia, Re di Gerusalemme, Duca di Stiria, 
Salisburgo, Carinzia, Carnìola e della Marca Slovena, Duca di Slesia e 
Bucovìna, Principe di Bressanone e di Trento, Margravio d’Istria, Conte 
Principesco di Gorizia e Gradisca, Signore di Cattaro e di Trieste!”
“E questo, Padre Orlich mio, era il Grande Titolo dell’Imperatore. Ma il 
frate dietro la porta sapete cosa ha detto?”
“Non lo conosco”
“E di nuovo questo grande, con il bastone col pomolo d’oro ha bussato. E 
di nuovo “chi è?” domanda il frate. E lui risponde:
“Sua Maestà Apostolica l’imperatore d’Austria, Re d’Ungheria e di 
Boemia, Re di Galizia e Lodomiria, Re di Croazia, Slavonia e Dalmazia, 
Francesco Giuseppe Primo!”
“Più in corto, capite, Padre Orlich? E questo era il Piccolo Titolo. Ma, 
lo stesso, sapete che cosa ha detto il frate chiuso dentro?
“Non lo conosco!”
“Non lo conosco, pensate…! E di nuovo rèpete, e di nuovo quello bussa e 
quell’altro domanda chi è. E allora il grande in montura nera e con il 
bastone col pomolo di oro si butta in ginocchio sulla strada bagnata e dice:
“Sono il vostro fratello Francesco, un miserabile peccatore!”
“E pensate, Padre Orlich mio, che solo così gli hanno aperto la porta ed 
è finito il funerale!”
Non so quante volte Barba Checo aveva raccontato questa storia al povero 
Padre Orlich, quando oramai era vecchio, assai vecchio, ed era già 
andato in pensione.
Perché, dopo la morte di Francesco Giuseppe, dell’Austria non era 
restato più niente. Neanche due anni dopo era venuto il ribaltòn, e 
sotto l’Italia Barba Checo aveva navigato ancora fino al 1920. E adesso 
lui, come vi dicevo, dopo Messa andava a trovare in convento Padre 
Orlich: per via dei buzzolini col caffè bianco, ma anche per farsi 
scrivere tutte quelle carte della pensione.
“Sapete, Barba Checo”, gli aveva detto un giorno Padre Orlich, “che voi 
adesso potreste avere più pensione, perché adesso l’Italia riconosce 
anche gli ex A.U.?”
“Come Ahù…?”, fa lui gridando, perché, sordo che era diventato, aveva 
quella di gridare.
“Sì, ex A.U.: Austria-Ungheria. Se pensate a quanti anni avete navigato 
sotto l’Austria…”
“Sotto l’Austria?”
“Sì, ma parlate piano”, gli fa Padre Orlich.
“Ah, non si può dir forte?”
“Ma sì che si può. Solo che in Chiesa bisogna parlar piano. Non vorrete 
mica gridare davanti al Santissimo…?”
“E chi grida?” fa ‘sto povero vecchio gridando.
“Insomma, adesso che l’Italia riconosce gli ex A.U. potrete avere più 
pensione. Perché vedo che qua nelle vostre carte c’è scritto: Coglievìna 
Francesco del fu Giuseppe, Nocchiero di Porto di prima classe, Brevetto 
di lunga navigazione, cinque anni di servizio nella Marina da Guerra, di 
cui uno in equipaggio di combattimento. E poi siete ancora Capohornista…”
“Capo che cosa?”
“Che passavate il Capo Horn a vela.”
“Uh, tante di quelle volte! Tremendo era Capo Horn, burrasche da far 
paura! Mi legavo sull’albero di maestra, sapete, Padre Orlich, e prima 
della virata il Comandante al timone gridava: “Tenetevi saldiii! Occhio 
alla vita, che prendo quartiereee…!”
“Sì, va ben, ma parlate piano Barba Checo. Dunque, dicevamo, Nocchiero 
di Porto, Brevetto di lunga navigazione, Capohornista… Poi eravate 
ancora Piloto a Suez e Nostromo imbarcato per quaranta anni sui 
bastimenti del Lloyd Austriaco, dell’Austro-Americana e dell’Ungaro-Croata.”
“Orpo, Padre Orlich mio, quante robe che ero una volta…!”
EE noi qua abbiamo scritto tutto per bene così, in un domani, vi 
dovrebbero dare un poco più di pensione per tutte queste robe che eravate…”
“Eeh sì, ero, ero… Anche a Vienna ero, quando è morto Francesco 
Giuseppe. C’erano questi funerali grandiosi, con il Militare venuto in 
rappresentanza da ogni parte dell’Impero…” E cominciava a raccontargli 
tutto di nuovo: “Un frate come voi, Padre Orlich… Non lo conosco! 
Pensate… Re di Lodomiria… Re di Croazia e Slavonia…”
Ma gli volevano tutti bene a Barba Checo, povero vecchietto, e padre 
Orlich più degli altri… Tanto che una mattina che lui non era venuto a 
trovarlo in convento, si è impensierito e ha voluto andare a casa sua 
per vedere che non stesse male…>>
<<E stava male?>> domandai.
<<Moribondo, povero. Figuratevi che quando Padre Orlich gli è entrato in 
camera, lui non lo ha neanche riconosciuto. “barba Checo!” gli ha detto 
appoggiandogli una mano sulla fronte. “Sono io… mi riconoscete…?”
E lui niente, lo guarda con questi occhi persi e risponde con un filo di 
voce: “Occhio alla vita, che prendo quartiere…”
“Su Barba Checo, da bravo, ditemi chi sono… Chi sono io, eh…? Sono Padre 
Orlich! E voi? Ditemi chi siete voi…”
E allora Barba Checo, che aveva già chiuso gli occhi, li ha aperti di 
nuovo e ha detto:
“Sono Francesco Coglievìna, Nocchiero di prima classe, Brevetto di lunga 
navigazione, Capohornista di Dalmazia, Slavonia e Croazia, Margravio del 
Lloyd Austriaco, dell’Austro-Americana e dell’Ungaro-Croata, Nostromo 
Principesco di Gorizia e di Gradisca, Duca di Stiria, Salisburgo e 
Carnìola, Marchese d’Istria, Re di Lodomiria, Signore…”
E non ha fatto neanche in tempo a dire: “Sono il vostro fratello 
Francesco, un miserabile peccatore”, perché, mentre diceva “Signore di 
Cattaro e di Trieste”, se n’è andato…>>
Bortolo rimase silenzioso per alcuni minuti, fissando assorto il posto 
vuoto di Barba Toni, poi mi guardò con degli occhi tristi e seri.
<<Sì, andato… E quando uno di noialtri se ne va per l’ultimo imbarco, 
par niente… un cappotto di legno in un angolo della stiva, e basta. Ma 
invece va tanto, sapete! E anni, e cose, e nomi di vapori che nessuno ha 
mai visto, e Comandanti morti e sepolti, e luoghi di cui non si sa più 
niente. Robe del bello di una volta… Che poi, forse, il bello di una 
volta eravamo solo noialtri, noialtri come oggi ci ricordiamo… Adesso 
dicono che siamo istupiditi, che non serviamo più a niente… Mah…! È 
inutile star là a pensarci, offendersi, arrabbiarsi, perché – come 
diceva sempre l’avvocato Miagòstovich – il più grande rumore è il 
silenzio… >>
Io partii il giorno dopo e da allora non li ho più rivisti. Ma quel 
pomeriggio finalmente li abbracciai uno per uno, ringraziandoli.
<<Di che cosa?>> mi domandò Bortolo imbarazzato e affettuoso.
 >>Della vostra compagnia>>, risposi semplicemente. Ma altre erano le 
parole da usare, perché oggi ho capito che devo a quei vecchi se, quando 
mi succede di dire a qualcuno: “Sono nato a Trieste”, dentro di me sento 
che sto affermando un valore, il mio legame con un territorio remoto e 
favoloso; quello delle Vecchie Province ormai sconosciute a tutte le 
carte, ma la cui civiltà sopravvive nella trama lenta dei ricordi, nei 
piccoli atti quotidiani della gente. Sopravvive ostinata, con 
l’inarrivabile fascino di certi magnifici vecchi fantasmi.
Carpinteri & Faraguna e Furio Bordon, “L’Austria era un Paese ordinato”

PS: per chi conossi l'originale, la xe un poco diversa... Manca la parte 
del "Superbia! Superbia!"... :-) e anche qualcoss'altro.
-- 
Ciau ciau,
                 Giuseppe

 ha
scritto:
Proprio oggi, gironzolando per la biblioteca di quartiere alla ricerca di
qualcosa su Trieste, go scovado una cosa che ti farà illuminare gli occhi.
Il seguente libro:
"Serbidiola : Trieste in rima" di Lino Carpinteri, Mariano Faraguna ;
introduzione di Tullio Kezich.
Quando si dice: che coincidenza! Naturalmente te, vecchio austriacante,
l'avrai letto almeno una decina di volte... :)
Ma io sono rimasto sorpreso di trovarlo in un posto così lontano da Trst e
l'ho preso in prestito. Chissà, leggendolo, magari finirò con il diventare
un fan di Franz Joseph come il Coboldo...
al quale, a sto punto, consiglio potrebbe verificare l'esistenza del
suddetto libro nelle biblioteche comunali di Genova... :-)
Ciau
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/


In sto periodo ho praticamente zero tempo libero quindi la ricerca di tale
libro è rimandata a quando sarò un po' meno impegnato.
Cmq nei ritagli di tempo libero che riesco ad avere mi sto
dedicanto alla lettura del libro di Jan Morris.
Al momento ne ho letto solo due capitoli e mi sono sembrati molto
interessanti.
Saluti.
Coboldo


 Coboldo
Io invece mi sono gia divorato mezzo libro e fino a questo punto mi piace
veramente tanto..
Consigliatissimo
Eric
Ostensie dovresti procurarti una copia.


 Ostensie dovresti procurarti una copia.
Me la sono procurata già. Ti farò sapere...dopo averla letta.
Ciau


 Ciau
Ciauuuu



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Caro Giuseppe
non savevo che le iera stade " tradotte "
sicuro che in dialeto la xe un'altra roba:  più "ruspante"
però la xe bellissima lo stesso.
grazie e ciao
marylla
ps: leggevo sul Piccolo che xe sta' publicado dala Lint in dialeto anche un
libro sul "porto franco" de Trieste, nato tre secoli fa per volontà
dell'imperator d'Austria Carlo VI.
 Devi esser bel anche quel, anche se tuta un'altra roba naturalmente.
Ahahahaha cossa che gavemo perso con l'Austria!!!

 Ahahahaha cossa che gavemo perso con l'Austria!!!
Gavevo perso tuto e guadagna un beato "BELIN" !!!!!
Eric


Pensa che 65 anni fa avresti potuto guadagnare un bel Anschluss.

Bigfoot wrote:

Cossa centra????


Quello che è capitato a tutta l'Austria 65 anni fa.

 Siba
++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
servizio completo: te posto tutto l'articolo sul Piccolo del 1° dicembre
marylla
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STRENNE Esce venerdì, pubblicata dalla Lint, l’originale raccolta in
dialetto di Carlo (Uccio) Furlani
Fronte del porto, ma in triestino
Ventidue «virade» tutte imperniate sulla vita quotidiana nello scalo
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«’Sta maledeta tara triestina - ”no se pol”, ”no se ga mai fato” - in Porto
no la esisti: per Noi, se gavemo voia, tuto se pol e, se no se ga mai
fato... sé ora de cominciar... Ierimo un grande Porto. E no savevimo de
verlo». Parola del Nònimo Portual che firma il libro «Animo, portualini
belli!» (Lint, pagg. 132, euro 15,00), una strenna di Natale bella e pronta
(in vendita da venerdì) che propone una serie di storie - raccontate in
vernacolo - sul «porto franco» di Trieste, nato tre secoli fa per volontà
dell’imperatore d’Austria Carlo VI.
In realtà, l’autore che avrebbe voluto rimanere anonimo, anzi «nònimo», è
Carlo (Uccio) Furlani «portualin de quatro generazioni» nato a Trieste nel
1931, che, dopo la maturità al Petrarca (ancora nella sede di viale XX
Settembre) e qualche anno di Giurisprudenza, preferì andare in Porto, all’
inzio come commesso sottobordo alle dipendenze della ditta del padre Carlo,
per finire come spedizioniere doganale. Furlani, per inciso, era stato anche
una speranza dello sport: azzurro di basket, nel 1952 rinunciò alla
convocazione alle Olimpiadi di Helsinki per motivi di studio. Dopo 55 anni
da «nònimo portual», nel 1990, spinto dalla moglie Maria Grazia e dai figli
Renato e Susanna, ha cominciato a scrivere i ricordi che tante volte aveva
narrato. Uccio è morto il 31 gennaio di quest’anno. Il suo libro è dedicato
«a tuti quei tanti che xe ’ndai fora del Porto e che de Lori no se ga savù
più gnente».
Il testo è tutto in dialetto («No darò nissuna spiegazion del parlar del
Porto: chi capissi, capissi, pei altri... pegola»), un gergo quotidiano,
spesso tecnico, all’apparenza povero e stringato, eppure dotato di una
ricchezza linguistica - basta saper ascoltare, «sonorizzare» il testo - e di
una «umanità» altrimenti indescrivibile.
Per chi non è mai entrato nei meandri del Porto Vecchio o Nuovo questo libro
rappresenta, dunque, un «pass» per scoprire, divertendosi, un altro mondo
(oggi molto cambiato), con proprie regole e leggi.
«Provarò - scrive l’autore - a far capir la testa sana del Portual
Triestin». E Furlani lo fa con ventidue «virade» (così chiama le sue storie)
imperniate sulla vita quotidiana in porto. Storie vere e schiette, «franche»
come il dialetto che usa per raccontarle, scandite da una serie di
fotografie, in gran parte inedite, scelte da Fabio Amodeo che del volume ha
curato anche la grafica e l’impaginazione.
Protagonisti sono gli Omini (sempre con la O maiuscola e ben distinti tra
Omo de Bordo e Omo de Tera) che in quel piccolo mondo hanno lavorato per
anni: Stivatori, Capi hangar, Fresadori, Capi nave, Gruisti... Un lavoro
duro, il loro, e talvolta, a seconda del carico, anche sporco e puzzolente
(«Mi, che iero solo per controlo, de matina spuzavo vivo e dovevo tornar
casa sul dedrio del vagon verto del Nove, perchè la gente se voltava»), ma
anche gratificante, perchè salire a bordo di certe navi (dal «Teresa» al
«Saturnia» all’«Antonia Cosulich») era per loro «come andar al Verdi».
Fra le storie più spassose, la discussione su Dio (cìè o no?), la cui
esistenza è sostenuta da un Omo a suon di cristi e madonne. Oppure quella
sul «portar fora». «In Ponterosso se ruba, in Porto se ciol», precisa il
Nònimo, spiegando perchè che non si trattava di contrabbando, bensì di una
prassi di «raccolta» consentita (anche dalla Finanza) quanto meno dalla
fisiologica presenza di sacchi o imballaggi rotti: «Una scarselada de cafè,
do de nosele, diese deca de pevere, diese naranze, do scatole de spagnoleti
e robe cussì, ad uso stretamente familiare, no iera considerà contrabando,
ma solo portar fora - amesso». Con milleuno stratagemmi: «El Sior Ernesto el
gaveva pie 41 e scarpe 48 pianta larga. El ”portava fora” sempre picoleze,
per iutarse, vinti/trenta deca per scarpa».
Le storie, anzi le «virade», si susseguono in un contagioso crescendo di
risate. Vien voglia leggerle a qualcuno, ad alta voce. Anzi, a questo punto,
perchè non portarle a teatro e metterle in scena?
Renzo Sanson

 no la esisti: ................
=====
Dopopranso sul tardi...lo go in scarsela! :-)...penso che xe qualcossa che
mancava nela nostra leteratura :-)
TNX marylla
Siba

Bigfoot wrote:

Si so cossa xe capità, ma no go capi cossa centra col discorso che fazevimo??
Ciau
Eric

 Pensa che 65 anni fa avresti potuto guadagnare un bel Anschluss.
Ben, gavemo ciapą qualcossa de simile, anche Trieste  dopo el 8 setembre xe
stada anessa al Reich, qua no iera republica de Salņ, iera propio i gnochi!!
iera qua Gauleiter Seiss Inquart??
( per chi che sa tedesco: Scheiss in quart, Scheiss in quint - wir sint
gepfoffen von vorn und von hint) spero de aver scrito giusto, xe un poco
macheronico ma se capissi quel che vol dir
-- 
Elisabetta  Marcovich
Trieste

 Trieste
E' verissimo.. (Litorale Adriatico, se non ricordo male...) ma abbiamo
guadagnato 5 anni.........