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Titolo: Maria Luigia Guaita " La guerra finisce, la guerra continua"

Maria Luigia Guaita
" La guerra finisce, la guerra continua"
La nuova Italia ed
I conigli
Dopo tanti anni. è per me impossibile rendere ai fatti che riaffiorano alla
memoria il fervore, la passione, con cui furono vissuti. Come dire
l'accanimento, l'ansia di quel mio ricercare piselli farina pasta scatolame
? Circuii, con insistenza e abilità tutti quelli che potevano offrire
qualcosa di commestibile; riuscii ad accordarmi con alcuni fornai, ai quali,
in cambio di farina, davo tessere per il pane trafugate in tipografia e
timbrate con timbri falsi. Ripescai vecchie conoscenze, intrecciai nuove
relazioni. Un'amica d'infanzia mi, rese possibile una nuova fervida amicizia
per suo zio, il Sabatini. Questo zio   un simpatico antifascista, abilissimo
uomo d'affari, loquace e bonario   era proprietario di un famoso ristorante
fiorentino. Mi aveva accolta bene, gli davo nella fantasia, si compiaceva di
considerarmi una probabile futura eroina ed io speravo molto da lui per
soccorrere i compagni che resistevano sulla montagna. Un giorno prestabilito
della settimana, veniva a casa mia una staffetta per il rifornimento viveri;
erano ben poveri cibi quelli che con tutti i miei sforzi riuscivo a
raccapezzare ma una speranza ardeva in me: il Sabatini mi aveva promesso
qualche cosa di " buono " appena possibile. E un giorno mi disse: "Vieni
domani, ti darò tanti conigli da far mangiare un arrosto, -un vero arrosto -
a tutti quei ragazzi lassù!
Ma l'indomani il Sabatini aveva dovuto assentarsi, mi toccò aspettare ancora
la mattina dopo. Ci andai cosi presto che trovai il ristorante nel suo pieno
squallore mattutino, con quel particolare odore di avanzi e di segatura
bagnata, con le sedie rovesciate sui tavoli e altri tavoli con l'aria di
dover crollare sotto pile di piatti e mucchi di posateria.
Ma uscii di la' trionfante e infilai al manubrio della mia bicicletta due
sporte cariche di conigli, saranno stati due dozzine. Forse più.
Trafelata e felice irruppi in cucina da mia madre che sgranò tanto d'occhi:
"Me li ha dati il Sabatini!  Sono per i partigiani di Lanciotto, quelli di
Monte Morello!"
Tutti ?  arrischiò la mamma, timida e desiderosa "Tutti!" E lei, subito
rassegnata."Ma allora che babbo non li veda! Vai a metterli in cantina,
presto!
Scesi in cantina, studiai con cura un nascondiglio, decisi, per una cassa
vuota e ci ficcai le due sporte ricolme. La staffetta doveva venire il
giorno dopo. Ero raggiante, eccitata pensavo all'appetito di Lanciotto e dei
suoi uomini. Lanciotto era un bcllissimo tipo di campigiano. Campi e' un
paesino quasi ai piedi di Monte Morello, il monte brullo e scabro che
sovrasta Firenze e scende verso il Mugello in pinete folte, borri profondi
dirupi aspri. E dal suo Campi Lanciotto era salito sul monte con la sua
brigata di partigiani: era un ragazzo semplice. d'una generosità gagliarda e
ridente.
La mattina dopo cominciai ad aspettare la staffetta con impazienza e man
mano che le ore passavano con inquietitudine, con ansietà. Alla sera la
delusione mi bruciava come una ferita. E passò un altro giorno ancora e la
staffetta non veniva.
Mi rammentai che esisteva un fattore di Campi, lo conoscevo di vista,
qualcuno me lo aveva indicato come amico e collaboratore di Lanciotto. Forse
lui avrebbe potuto aiutarmi, consigliarmi, darmi qualche indicazione. Dove
ripescarlo? Un fattore  certo veniva i giorni di mercato a Firenze, ed
eccomi febbrilmente a girare per le strade, stra-dette e vicoli intorno a
piazza della Signoria, fra la ressa dei contadini e dei fattori. Ogni
tanto -  ah! -  mi pareva di riconoscerlo, ma la medesima espressione dava a
tutti quei volti una sorta di somiglianza allucinante. E quel mio guardarli
intenso provocava apprezzamenti così lusinghieri e coloriti da produrre in
me uno sconforto, da indurmi a desistere dall'appassionata ricerca.
Allora chiesi aiuto ai comunisti, ma quelli, che mi conoscevano poco, non si
fidarono, non ne cavai che risposte evasive e la promessa che se ne sarebbe
occupati. I miei, di G.L. non sapevano proprio quale altra strada indicarmi.
E intanto, sui conigli pigiati dentro le sporte, trascor-reva il tempo.
Ancora tre giorni. Una sera, tornando a casa esausta dal gran camminare, fui
accolta da mia madre preoccupata e invelenita:  "Si sente puzzo fin nel
corridoio, se ne accorgeranno tutti, farai succedere una tragedia!". Avrei
pianto. Per una volta che quei ragazzi potevano sfamarsi davvero, che
disdetta, che maledizione! E adesso che fare? Bisognava portar via quei
dannati conigli la sera stessa malgrado il coprifuoco.
Dopo cena scivolai in cantina. Mia madre aveva ra-gione. C'era un gran
puzzo. Con le due sporte fetenti che pesavano da spiombare uscii e mi avviai
guardinga verso il Campo di Marte.
Una splendida sera di luna ma la strada paurosamente deserta e silenziosa.
Camminavo svelta dalla parte dell'ombra, rasentando i muri. Talmente
rimbombavano , miei passi che cercavo di camminare in punta di piedi. Se
qualcuno vedendomi così furtiva e sentendo il fetore avesse pensato che il
mio carico consisteva in un cadavere, magari il marito fatto a pezzi?
Soffocai a stento un urlo, qualcosa di morbido, di caldo, era piombato sulle
mie spalle; rattrappii tutta, inondata a un tratto di sudore. Ed ecco dal
buio di una porta fissarmi due occhi verdi, un altro gatto, un enorme
gattone nero mi viene fra i piedi, mi segue anche lui, miagola; anche
l'altro miagola
Accidenti, ma quanto ci vuole ad arrivare. Ancora un gatto, soriano questa
volta, ed eccone uno bianco che giunge di corsa, dà una capata alla sporta e
miagola disperato. Il fetore insopportabile mi avvolge tutta e richiama
altri gatti, ora e' addirittura un corteo che m'incalza mi sopravanza torna
indietro, spinge le borse e miagola, miagola. Sono presa dalla paura dal
terrore che i gatti mi si scaglino tutti addosso.
 Le sporte sono tanto pesanti, devo fermarmi  un attimo per prendere fiato;
tiro un calcio al gattone nero che tenta di piantare gli unghielli nella
borsa, riparto. Vorrei correre ma temo che la corsa ecciti maggiormente le
bestie affamate. Per un attimo penso di mollar tutto e scappare, ma ci sono
troppe case, troppe finestre, devo arrivare al Campo di Marte. Ecco
finalmente la mole dello Stadio. Penso con desiderio infinito al mucchio
d'immondizie che è sempre stato dietro un angolo  quel mucchio è la mia
meta. Non ne posso più, i gatti impazziscono di bramosia, danno zuccate
nelle sporte, vi affondano le unghie, i miagolii si fanno sempre più fitti
più acuti più aggressivi. Sono senza respiro, mi sembra di non poter più
reggere il peso immondo che mi rompe le braccia. E tuttavia penso - una
sporta posso buttarla nel mucchio, ma l'altra è quasi nuova; dovrei
ricuperarla -. Ecco, ci siamo, un'ombra nera si muove laggiù, ora la vedo è
un grosso cane che cerca fra i rifiuti. Oh, Dio, forse ci saranno altri
cani, altri gatti. Scaglio una sporta. Che diavoleria!
Miagolii feroci e soffi e ringhi e una zuffa indescrivibile nella quale sto
per essere travolta. Nel buio mi urtano, mi graffiano. Quel contatto del
pelo sulle gambe, la nausea del fetore orribile, la zuffa sulle carogne, lo
schifo! Mollo anche l'altra borsa e scappo correndo per il viale nel
plenilunio.

 I conigli
Accidenti, ma non poteva aspettare la staffetta prima di ammazzare quelle
povere bestie?
Ad'I
Ps: Però, mi viene il sospetto che tanta "generosità" sia stata causata da
una moria di conigli.

** Ma uscii di la' trionfante e infilai al manubrio della mia bicicletta
due
sporte cariche di conigli, saranno stati due dozzine**
hai mai visto conigli vivi in sporte da spesa?
Sarei più contento del tuo silenzio che delle tue imbecillate
Grazie
Pomero

 Pomero
=Solo imbecillate ? Il verme di letame riporta solo imbecillate ?
Bis vincit se vincit in victoria
Dente Blu


Imbecillata per imbecillata, prova a mettere ventiquattro conigli morti in
due borse, e poi trasportali, possibilmente senza dare dell'occhio.
Ad'I
Ps: I conigli grossi pesano anche quattro o cinque chili, ma mettiamo pure
che pesassero un paio di chili ciascumo.
Ps: B E per curiosità; se invece di andare in giro con 48 chili di conigli
nelle borse, li si fossero lasciati dove erano finché fosse giunta la
staffetta partigiana?