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Titolo: Da Enzo Bettiza una lezione agli intolleranti anti-islamici

 Il mioAVO islamico
 
Domenica 21 Ottobre 2001
 
LE RADICI MULTIETNICHE DI UNA FAMIGLIA. CHE COSA ERO IO? A QUALE RAZZA
APPARTENEVO? L’OMBRA DI UN ANTENATO TURCO NELL’ALBERO GENEALOGICO
 
 
Enzo Bettiza CI sono nella storia umana momenti di frattura senza
scampo, svolte traumatiche che sfaldano la percezione tradizionale e
convenzionale che fino a quel momento avevamo di noi stessi, della
nostra identità, della nostra genealogia etnica e culturale. A causa
della nascita in una tormentata regione di frontiera, penso di aver
ottenuto dalla sorte, rispetto ad altri coetanei, il malinconico
privilegio di subire fin da piccolo troppi mutamenti: mutamenti
d'anima, strappi di pelle, confusioni di lingua, alienaz ione di
luoghi, influssi spirituali e mentali eterogenei e contrastanti. Non
vorrei né potrei ripercorrere, qui, tutti i bracci del labirinto in
cui s'infiltrarono e spesso ingorgarono e dispersero i vari rivoli
della mia formazione sulle coste dell'Adriatico orientale. Basterà
dire che vissi dall'interno il crollo di una monarchia multietnica
emersa dagli scampoli imperiali dell'Austria-Ungheria e della Turchia,
poi gli squarci di due successive occupazioni militari contrastate da
una sanguinosa epopea partigiana, quindi l'avvento di una federazione
comunista creata fra le mac erie e i resti multietnici dello Stato
monarchico distrutto dalla guerra. Più da lontano, ma pur sempre
partecipe con viaggi e sopralluoghi, assistetti infine al naufragio
della federazione comunista ormai decrepita e alla creazione, fra
immani genocidii e culturicidii, di nuove entità o semientità statali:
Slovenia, Croazia, Bosnia-Erzegovina, Serbia, Montenegro, Macedonia,
il protettorato del Kosovo. Quest'ultimo trauma, che coinvolgeva non
solo il mio passato e la mia memoria, ma le componenti del mio sangue
misto, mi portò a scrivere il libro Esilio . Avevo in mente una sorta
di limitata narrazione autobiografica che, fra le altre cose, voleva
essere un resoconto insieme poetico e analitico, talora brutalmente
analitico, di un malessere esistenziale comune a tutti i meticci di
frontiera: il male di identità. Cercando di ritrovare e mettere a
fuoco le mie radici multietniche, ricoperte ma non azzerate dal manto
della cultura italiana e dalle cadenze del dialetto veneto parlato in
famiglia dai vecchi del ramo paterno, volevo cogliere attraverso le
mie s tesse origini le più recondite e torbide sorgenti del male.
Impresa tutt'altro che facile, spesso sgradevole. Con quali parole
spiegare quell'eterno disagio di essere dappertutto e da nessuna
parte? Quell'irrequieto sentimento di condanna all'esilio interiore
simile ad un ergastolo metafisico senza requie e senza condono? Quella
diffidenza morale e quell'antipatia fisica, generatrici di odio, tra
persone che, pur nate nel medesimo luogo, parlano magari la stessa
lingua ma non praticano la stessa religione, non pensano alla stessa
maniera, perfino non mangiano le stesse cibarie? Desideravo fare un
minimo di chiarezza col me stesso d'allora e con l'ambiente scomparso
in cui ero cresciuto. Per esempio capire perché ero stato battezzato
da un frate cappuccino nel duomo cattolico della città, perché sul
certificato battesimale mi era stato imposto il nome slavo di Vinko
quando il padre mi chiamava in casa Enzo, perché infine lo stesso
papà, pur storcendo la bocca, non si opponeva che recitassi le prime
preghiere in serbocroato nella chiesa ortodossa dove mi portava a
messa la balia se rba. Cosa ero io vermente? A quale razza, nazione o
religione appartenevo? Perché taluni mi consideravano una repellente
cosa latina, mentre altri mi consideravano una non meno repellente
cosa slava o addirittura ortodossa? Non dimentico gli agguati violenti
che talora mi tendevano branchi di ragazzi croati all'uscita dalla
scuola elementare italiana: sbucavano all'improvviso dalle ombre verdi
di un giardino pubblico, mi aggredivano con pugni e bastoni, gridando
stranac e poturica , «straniero» e «venduto». Ma, più delle bastonate,
mi addolorava scoprire fra gli aggressori il volto trasformato di
alcuni coetanei slavi che conoscevo e che in altre occasioni mi
trattavano gentilmente come uno di loro. In dimensioni più atroci
scattava a refoli ciclici lo stesso meccanismo d'astio in Bosnia: il
vicino di casa serbo, fino a ieri fraterno e magari imparentato col
vicino musulmano, appena i tempi si facevano procellosi si tramutava
da un momento all'altro nel suo peggiore persecutore e ca rnefice.
Adesso che, dai miei traumi regionali e personali, sono passato
anch'io al trauma universale che ci opprime tutti dall'11 settembre in
poi, vorrei aggiungere all'indagine quasi archeologica dell'Esilio un
ultimissimo tentativo di scavo. La domanda che da qualche settimana mi
pongo è insieme semplice e ardita: c'è stato nella mia esistenza, a
parte il rapporto intimo e consanguineo col mondo slavo, anche un mio
contatto sia pur vago e favoloso con l'Islam? Sì, c'è stato. E c'è
stato proprio e anzitutto nell a persona di mia madre. Cercherò di
approfondire sentimenti, di fissare immagini inconsuete, lontane
impressioni di famiglia, a cui finora avevo accennato di scorcio e
laconicamente in qualche pagina scritta. L'albero genealogico materno
di mia madre aveva un turco, un turcomanno, comunque un islamico, alla
base del tronco che salendo si dipartiva poi in ramificazioni
caucasiche, bosniache, montenegrine e dalmatiche. Dico albero
genealogico in senso letterale. La mia nonna materna si chiamava
Domina Razmilic e la famiglia, insediata da tempo sull'isola di
Brazza, aveva una bella casa nel capoluogo San Piero o Supetar in
croato. L'albero di cui sto parlando campeggiava in un grande quadro,
appeso nel tinello del la casa, e lo impugnava con fierezza alla
radice un avo barbuto, vestito da guerriero con tanto di turbante, di
scimitarra, di decorazioni e calzature a uncino. Si sarebbe detto un
beg , un pascià da fiaba e guerra d'Oriente, uno di quei personaggi
solenni e crudeli che cingevano d'assedio le roccaforti cristiane e
che ritroviamo nei romanzi balcanici di Ivo Andric e di Ismail Kadarè.
Gli antenati intermedi della dinastia, provenienti dalla Georgia,
avevano portato in origine il nome di Razmilli, trasformato in
Razmilic dopo una lunga diaspora attraverso le province dell'impero
ottomano. Ma ancora prima di Razmilli e di Razmilic, quel nome in
continua metamorfosi nella desinenza etnica e topografica aveva avuto
un suono inconfondibilmente turchesco: Razmil. Si trattava con ogni
probabilità di musulmani trasmigrati via via dall'Asia centrale al
Caucaso, poi dall'Anatolia fino ai Balcani. Io, da bambino, quando nei
mesi estivi mi portavano sull'isola, non mi saziavo mai di contemplare
il disegno colorato, puntigliosamente veristico, di quell'imponente
personaggio da Mille e una notte che suscitava in me sentimenti misti
di stupore, di timore, d'incredulità. Fissandolo mi palpavo le guance,
mi toccavo il naso, strusciavo coi polpastrelli il mento come a
cercarvi i primi peli di una barba nera e bellicosa; mi domandavo
ingenuamente: «Non sarò un po' turco anch'io? Dovrò aggiungere un
terzo Dio ignoto a quelli dei cattolici e degli ortodossi che già
conosco?». Se per caso mio padre, che avendo studiato a Graz e a
Vienna si considerava occidentalissimo, mi sorprendeva nella
contemplazione dell'antenato asiatico, si stizziva e quasi mi
redarguiva. Secondo lui, quel «turco maligno» (diceva così) n on era
altro che un incidente di percorso, un brutto scherzo che non aveva
niente a che vedere né con la nostra famiglia né con la nostra
educazione. La mamma invece, che per parte paterna era di origini
montenegrine e slave, origini quindi atavicamente ostili alla
dominazione ottomana, tuttavia faceva mostra di non disprezzare
affatto l'antenato col turbante di raso. Soleva affermare, di tanto in
tanto, che i turchi erano gente onesta, tollerante, non bugiarda,
rispettosa delle religioni e opinioni altrui. Soggiungeva con un tocco
d'orgoglio: ottimi cuochi oltreché coraggiosi soldati. Ma bastava
osservare il viso oblungo e le dita sottilissime di mia m adre per
afferrare ancor meglio il senso delle sue parole. Lei spiccava come
un'appartata macchia esotica nella nostra cerchia familiare peraltro
fragorosa e movimentata. Una macchia d'ombra remota, inquietante,
inafferrabile e indecifrabile in un ambiente ravvivato da zie e cugine
piuttosto bionde, emancipate, sportive, che montavano a cavallo, che
già all'epoca guidavano le prime automobili e si tuffavano a testa da
alti trampolini in succinti costumi da bagno. La mamma era
lontanissima mille anni luce d al fisico solare e dallo spirito
ridente delle altre donne di famiglia. Coi suoi capelli corvini, gli
occhi neri e vellutati, l'epidermide soffusa di una bianchezza densa e
opalescente, suggeriva l'immagine di una venustà statica ed
enigmatica, priva di sorriso e di frivolezza: un miscuglio di sacro e
di profano, un connubio fra l'icona bizantina e il gineceo turchesco,
irrorato e impastato da sangui che sembravano sgorgare da tende e
steppe perdute in spazi irraggiungibili. Adesso capisco meglio: c'era
dentro di lei un ramo di quell'albero dalla radice islamica, come il
riflesso di una solenne e ambigua tenebrosità orientale. Si
prolungavano inoltre a raggiera da lei, come dal centro di una ruota
immobile, le molte ramificazioni della sua indole eurasiatica: la
pigrizia che a volte rasentava una sorta d'accidia barbarica,
l'assoluta indifferenza ai libri e agli stimoli della cultura
occidentale, il disgusto per la luce del sole e per i bagni di mare
che nuocevano all'epidermi de, l'amore per le penombre e le sieste
pomeridiane che considerava nutrimenti estetici. Infine, una passione
incontinente per i cosmetici più costosi e per il caffè turco che,
nonostante fosse attorniata da solerti domestici, si preparava sempre
da sola, con un lungo macinino bosniaco arabescato, cercando poi tra i
fondacci della tazzina vuota le misteriose oasi e striature del
destino e del futuro. Un già innato sentimento magico e cabalistico
della vita, venato d'infelicità senza nome, doveva portarla a
stordirsi sempre più con le pratiche di una superstizione veniale
quanto persistente. Non frequentava la società borghese di cui mio
padre era parte viva e ben integrata. Ella appariva attratta dalle
ombre di un sottobosco umano i cui rappresentanti mettevano
puntualmente di malumore il papà e suscitavano autentico ribrezzo
negli altri del parentado. Ancora oggi non mi è facile dire chi
fossero le op ache e larvali creature che venivano spesso a far visita
alla mamma dopo la siesta pomeridiana. Intuivo che emergevano da un
piccolo mondo emarginato e sommerso, un mondo da suk e da bazar, che
non aveva niente in comune col nostro consueto ambiente sociale. Un
sottosuolo quasi mediorientale, quasi arabico, popolato di quelle
indovine, cartomanti, fattucchiere, incantatrici che certo non
mancavano a Spalato, città portuale quanto mai promiscua, infiltrata
dal mare e dal retroterra da ogni risma di vagabond i strani e
straniti. Vedevo avvicendarsi nel salotto, dove la mamma le riceveva
con molta discrezione, certe donne non più giovani, dimesse, furtive,
dai grevi tratti orientali, spesso zingareschi, appesantite da borse
gonfie e cartocci dal contenuto insondabile. Un giorno una di esse,
vedendomi che la fissavo allibito, estrasse dalla borsa un libro con
la copertina piena di fregi e di mezzelune; mi sussurrò severa: «Sai
cos'è questo? E' il Corano. Quando sarai più grande, lo potrai leggere
e studiare anch e tu». Il sussurro, obliquo e veloce, era il modo con
cui le frequentatrici di mia madre comunicavano fra loro e con lei. In
genere non sorridevano, non parlavano normalmente, bisbigliavano in un
filo di voce fumando molto e sorseggiando molti granulosi caffè
turchi: intrattenevano la padrona di casa nella lettura delle carte,
della mano, dei fondi di caffè. Chissà: forse anche del Corano. Quando
alfine se ne andavano, le cameriere, sbuffando, dovevano ventilare la
stanza impregnata di fumo e d'altri afror i di selvaticume balcanico.
Ecco, senza accorgermene, avevo vissuto se non nella fede, almeno nel
clima fra popolaresco e gnostico, il riverbero di un mio singolare e
traslato Islam familiare. Arricchivano e rafforzavano quel clima
esoterico l'immagine dell'avo turco, le oscure stravaganze della
mamma, la sua ostilità istintiva per il mondo ricco e più spensierato
in cui si muovevano gli altri parenti e amici di casa. Non va poi
dimenticato che la Balcania islamica, la Bosnia, l'Erzegovina, il
ponte ottomano di Mostar, i minareti e g li antichi testi islamici di
Sarajevo erano a un tiro di schioppo da Spalato. Più a sud,
scavalcando il Montenegro, si poteva raggiungere facilmente anche per
mare l'Albania musulmana. Il mio contatto diretto e più fisico con
l'Islam di casa doveva avvenire più tardi in Bosnia-Erzegovina, al
seguito di mio padre che girava spesso per affari in quelle contrade
della Jugoslavia più segreta. Contrade così vicine eppur così lontane
e diverse dalle nostre splendide coste illiriche.
 
 
 

Sei più "aperto" di quello che pensassi: citi anche Betizza! Allora non
tutti quello di destra sono.....

tutti quello di destra sono.....
Bettiza č sempre stato un grande titoista, altro che di destra!

Bettizza!? Informati!

Bettizza!? Informati!
Ha sempre elogiato l'operato di Tito. Hai mai letto 1 suo libro?

 ha scritto nel messaggio
news:3bd2dd66...@news.edisontel.com...


giornalismo di tutti i tempi). Leggiti in merito "Via Solferino".
Ovviamente, ma le posizioni internazionali di Bettiza furono tutto
meno che di destra. E Bettiza negli anni 50 era comunista pro-Tito

Guarda, ignoro la sua opinione su Tito (spiegamela, magari),
Bettiza semplicemente dice che gli slavi erano maggioranza sia in
Istria che in Dalmazia, per cui era normale che Tito rivendicasse ed
ottenesse quelle terre, visto che l'Italia le aveva occupate ma poi
perse la guerra. Tutto qui

Ebbene? Bettizza è una persona seria (per quello che so di lui) che ha idee
che, si possono condividere o meno, ma sono personali e indipendenti, spesso
controcorrente. Insomma non schierate a uomo in maniera ideologica. Per
quello che mi stupivo che lo utilizzassi. Ma credo (spero) che tu sia cosi
virulento per provocare i tuoi amici del forum...
P.S. Altrimenti siam messi male :-(


meno che di destra. E Bettiza negli anni 50 era comunista pro-Tito
La mia sensazione è che Betizza fosse in quel periodo pro Tito solo
perche stava a significare  essere anti URSS il che non mi sembra
proprio il massimo,del resto tutti i suoi scritti sono decisamente di
destra e l'andar a fondare "Il giornale " con Montanelli lasciando
il Corriere di Ottone la dice lunga
ciao
Corrado

 meno che di destra. E Bettiza negli anni 50 era comunista pro-Tito
Sento puzza di Degni
-- 
Posted from 
squid.spin.it
 [147.123.1.111] 
via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 wrote:

Comunistoni quelli che si divertono a *spostare* le frontiere, neh?
Ciao,
Filippo

perche stava a significare  essere anti URSS
Ti sbagli: Bettiza era titoista già prima dello strappo con Stalin.
Parlo della fine degli anni '40, non del '76 quando fondò il Giornale


 Sento puzza di Degni
E' Degni!!
Quando hai il dubbio che dietro un nic si celi l'indegno Degni, basta che tu
faccia un giretto in it.cultura.storia o it.cultura.storia.militare e
controlli se il nic compare anche lì e parla di titini e fascisti.
--
Ciao.
Toni
"Fu un grande patriota, un filantropo, un amico fedele. sempreché sia morto
davvero, naturalmente". (Voltaire)