Newsgroup: it.arti.musica.classica
Titolo: Il più bel regalo di Natale

«Che si può desiderare di bello dal 2000?»
A domanda, risponderei:
una donna bella e intelligente (questa ce l'ho già, ma è lontana ahimè:
qualcosa sa Teseo...);
un'orchestra sinfonica di 105 elementi ad uso personale esclusivo
(questa, sigh, non la avrò mai...);
una Ferrari Testarossa (vedi sopra);
il dono prezioso dell'altruismo (beh, almeno ci provo...);
oppure anche...
IL COFANETTO DELLE SINFONIE DI BRUCKNER DIRETTE DA CELIBIDACHE!!!
Cari amici, grido al NG che quest'ultimo desiderio è finalmente
raggiunto! Appena visto, quasi anonimo su un bancone di roba dozzinale e
ingombro di "filologia", è stato un tutt'uno tirar fuori la tessera
Bancomat e bestemmiare per il costo di questi fottuti CD, vacca maiala.
Nei prossimi post, commenti particolareggiati sulla cosa più sublime: la
Terza Messa.
Saluti a tutti
Jean Paul

 Terza Messa.
Bene, non vedo l'ora di leggerli!
Buon ascolto a te, saggio acquirente!
ciao
Achille

IL COFANETTO DELLE SINFONIE DI BRUCKNER DIRETTE DA CELIBIDACHE!!!
ecco, questo e' veramente importante. Attendiamo commenti.
Ciao
Teseo (Raf)

 (questa, sigh, non la avrò mai...);
E' Natale, concediamoci un sogno!  Dai, a bruciapelo però! Quale grande
formazione sinfonica di livello mondiale vorresti dirigere per una sera,
Chicago, Berlino, Boston, Vienna? E cosa le faresti suonare? A me
piacerebbe fare un megaconcertone mahleriano con il Concergebouw di
Amsterdam, che so dirigerei la 7^, e poi mi porterebbero via con
l'ambulanza.. :)
ciao
ramusio

 Chicago, Berlino, Boston, Vienna? E cosa le faresti suonare?
Ramusio caro, la risposta è presto detta: vorrei i München Philarmoniker
(quelli di Celibidache per intenderci) e preparare con loro l'Ottava di
Bruckner! Sono una persona dai gusti semplici e frugali, no?...
In mancanza, mi accontenterei della Staatskapelle di Dresda (con lo stesso
programma)...
Ti saluto
J. P.

 Bruckner! Sono una persona dai gusti semplici e frugali, no?...
Sě, molto, pezzo breve ed essenziale.. vabbč, comunque tu l'ars dirigendi la
sperimenti davvero sul campo, dev'essere un bell'impegno, ma anche una
grande soddisfazione.. io invece continuerň a girovagare nel mondo dei sogni
:)..
ciao
ramusio


... sono tre sere che entro - e poi fuoriesco in punta di piedi - solo per
vedere se hai postato le tue prime impressioni.
GUARDA CHE NON PUOI MICA LASCIARCI SULLE SPINE COSě!!!!
Please, notizie illuminanti a breve!
Grazie anticipate e ... non ti faccio ancora gli auguri in attesa di
leggerti!
A presto,
Mario
P.S.: dal tuo msg non č ben chiaro se il cofanetto č quello della EMI: č
desso?
"Weia! Waga!
Woge, du Welle,
walle zur Wiege!
Wagala Weia!
Wallala, weiala, weia!"
[Richard Wagner]

 vacca maiala
Ma dai! Non stai mica parlando del calendario di una pornodiva!
Contegno, please. Ornella.

Ornella wrote:

Mia dolce Ornella, non intendevo affatto offendere il tuo nobile e
gentile orecchio!... Se ciò è successo te ne chiedo umilmente venia:
anche, ehm, a nome delle vacche (e dei maiali).
Comunque, sappi che Schumann lo amo anch'io... e tanto! Ergo,
considerami un poco meglio, suvvia...
Ciao
Jean Paul



 Ergo, considerami un poco meglio, suvvia...
ma lo faccio! sei uno di quelli che leggo più assiduamente, per questo
trovavo strano
Buon Natale! Ornella.

Come promesso, eccomi qui a parlare dei meravigliosi tesori del "Giardino
di Celibidache" (che è anche il titolo del recente film realizzato dal
figlio di Celi, per chi non lo sapesse) contenuti nel cofanetto
bruckneriano recentemente uscito per la EMI. Oggi vi dico qualche cosuccia
a proposito della Terza Messa in fa minore.
L'incessante cammino compiuto da Celibidache nel corso di tutta la sua
carriera verso il raggiungimento della perfezione tecnica esecutiva,
compiuta per vie affatto diverse da un Karajan (ad esempio rifiutando le
facili lusinghe del mercato discografico e certi inevitabili compromessi
con i potenti) e cioè attraverso un drastico rifiuto di ogni interferenza
con ciò che non fosse pura esigenza spirituale d'artista, si manifesta
forse più che con altri musicisti nell'incontro con l'arte di Anton
Bruckner. Le singolarità della musica bruckeriana: le inaudite proporzioni
delle arcate; la concezione del ritmo come trasfigurata da ogni immanenza
alla realtà materiale; la formidabile costruzione 'orizzontale',
contrappuntistica, della sua musica ma nel contempo affascinata
dall'armonia pre-classica e 'contaminata' dal morbo del cromatismo (ancor
prima di conoscere Wagner); l'assoluto ascetismo delle intenzioni
compositive, aliene da ogni sensibilità teatrale o per il mero effetto; in
ultimo, la costante tensione irrisolta verso l'infinito fanno di quest'arte
la più congeniale, certamente, alla spiritualità sincretica di Celibidache,
uomo con i piedi nell'Occidente ma con la mente tesa ai lontani orizzonti
dell'Oriente.
La Messa in fa minore di Anton Bruckner non ha certo bisogno di
presentazioni, e per i pochi (ahiloro!) che non la conoscessero rimando
senz'altro a qualche agevole libello introduttivo (è forse ancora in
commercio l'utile testo di Sergio Martinotti "Anton Bruckner", Edizioni
Studio Tesi; più smilzo, ma interessantissimo nei contenuti, il libro di
Karl Grebe "Anton Bruckner", Discanto Edizioni. La cosa migliore è però
ovviamente ascoltarla, questa Messa; o meglio: studiarsela in partitura!).
Che ne fa Celibidache? Evidentemente, come era lecito aspettarsi, ne
distende ovunque al massimo grado le campate, partendo dal noto assioma che
uno stacco adeguatamente moderato del tempo permetta all'orecchio la
necessaria percezione degli eventi sonori, altrimenti percepibili solo come
aggegato informe di suoni; ne consegue da ciò l'importanza di assegnare al
brano un tempo diverso per diversa sala di esecuzione, conseguente ai tempi
di riverberazione constatabili in loco ciascuna volta. Concezione
estremistica ma - a parer mio - perfettamente logica e condivisibile. Egli
non cessa mai di valorizzare spunti e richiami tematici fondamentali,
presenti ovunque nelle parti interne, esaltando in tal modo la coerenza
strutturale dell'opera: la Messa appare così come un unico arco, una lunga
riflessione sul rapporto doloroso fra Dio e gli uomini, emotiva più che
raziocinante. Celibidache accede direttamente al mistero dell'opera d'arte,
svelandone gli aspetti visionari nella loro assoluta purezza ma
avvicinandola con questo alla sensibilità degli ascoltatori, i quali - non
dubito - resteranno incantati per la perfezione tecnica dell'esecuzione non
meno che per il fatto di coglierne con evidenza i presupposti
estra-musicali, resi meravigliosamente intelleggibili dagli esecutori. Non
dimentichiamo una delle caratteristiche salienti dell'arte del Nostro:
tutte le sue registrazioni sono rigorosamente dal vivo e senza il minimo
ritocco effettuato a posteriori, com'è invece un caso piuttosto diffuso
altrove.
Qualche particolare appetitoso.
Il Kyrie attacca misterioso e anelante: il suono degli archi è misterioso,
scuro e di una morbidezza nel fraseggio inarrivabile. L'entrata del coro è
magica: un 'pp' quasi impercettibile, che ci costringe ad aguzzare tutte le
facoltà percettive e non solo il senso dell'udito. I crescendi e le
distensioni dinamiche sono calcolate al millesimo; nessun altro direttore
ha mai messo tanta cura in questo particolare aspetto dell'interpretazione
musicale. Il coro dosa perfettamente le forcelle di crescendo e diminuendo,
e con il massimo scrupolo pronunzia il testo latino rispettando le leggi
qualitative degli accenti (il latino ecclesiastico non conserva più la
natura 'quantitativa' primitiva). Solo il basso solista (Matthias Hölle)
soffre un tantino, nel sostenere un micidiale 'fa' alto prima del 'ff' del
coro. Ascoltate inoltre, alla ripresa del 'Kyrie eleison", la bellezza
assoluta dell'accompagnamento dei violini: semplici arpeggi, ma quale suono
meraviglioso, quale intensità nell'arcata, fino a divenire puro canto!
Il Gloria ha un incedere maestoso, piuttosto che allegro: monumentali gli
impasti sonori nel 'forte', ove il direttore non si compiace mai di
enfatizzare la pienezza delle sonorità corali ma lo induce sempre a
rispettare la prosodia del testo, scandito con meticolosa precisione (e con
pronuncia  alla tedesca, da cui "aghimus tibi" e "suzzipe deprecationem",
ahimè!). Bellissima l'idea di distenere la frase "in gloria Dei Patris.
Amen" al massimo grado di lentezza in un 'pp' trasparente, prima che le
stesse parole animino la possente fuga successiva che conclude il Gloria.
Sull'incedere prepotente dei timpani si avvia il Credo, dalla ritmica
inesorabile e 'tedesca', che nasce da una fede convinta e fideistica (come
mamma Austria comandava). La bellezza sovrana dell'"Et incarnatus" (che
meraviglia i soli di violino e viola!) viene un poco lenita dal fatto che
il volenteroso tenore (Peter Straka) non gliela fa mica a tenere
quell'interminabile arco di frase, che Celi distende vicino al limite di
rottura; ma poco male, ché l'orchestra e il coro provvedono subito a farci
ritornare nell'Iperuranio con una maiuscola interpretazione del
"Crucifixus". Al momento dello scoperchiamento delle tombe nel giorno del
Giudizio (il tellurico "Et resurrexit") riesco ancora a rimpiangere il
vecchio Jochum, che in quel punto lanciava a briglia sciolta coro e
orchestra con veemenza barbarica, ineguagliabile. Il Nostro invece non si
discosta nemmeno qui dai suoi canoni rigorosi agogico-dinamici e
l'entusiasmo resta un tantino frenato. Quasi grottesca, poi, appare la
lentezza del "Cujus regni non erit finis". Mi ricorda la scansione
celebrativa che Böhm imprimeva al "Rex tremendæ" nel Requiem di Mozart;
l'effetto è lo stesso: come di straniamento, di assurda stasi temporale.
Bellissimo il Sanctus e soprattutto il Benedictus, scandito con un tempo
mai sperimentato da alcuno (circa il doppio più lento di chiunque altro).
Le note di copertina ci informano che Celi dovette convincere gli
strumentisti ad accettare questo punto di vista, indicando la partitura in
quel punto "Allegro moderato": in realtà la prima versione della partitura
per il Benedictus riporta "Andante". Ergo, i conti tornano ancora una
volta... L'effetto è celestiale, da piangere di gioia.
Infine il brunito, scuro Agnus Dei. Qui siamo veramente alla
ricapitolazione finale dell'intero materiale tematico, e la cosa più bella
è proprio ascoltare con quanta arte vengano messi in risalto i richiami
tematico-armonici dei brani precedenti; nessun particolare viene ignorato e
nulla viene disperso nel flusso incessante. Il finale è intenso e
commovente, con il richiamo decisivo al Kyrie ora trasfigurato in maggiore,
e che Celibidache sembra interpretare come un commiato personale dalle cose
terrene: l'estrema volontà di rinuncia al mondo. Un tema, questo, in cui
l'interprete si fa tutt'uno con le aspirazioni più profonde dell'artista.
Mi scuso per la lunghezza e porgo nuovamente gli auguri alla felice
comunità del NG!
Jean Paul

bruckneriano recentemente uscito per la EMI.> [snippone]
Grazie, J.P.
Teseo (Raf)

 a proposito della Terza Messa in fa minore.
Io queste cosucce le salvo e  le stampo.
E stasera mi riascoltero' la messa con maggior attenzione.
Ciao
Giacomo

Ragazzi, che roba!... Mi viene ora da dare proprio ragione al gran vegliardo,
quando afferma che prima di lui non è mai esistito un vero direttore
bruckneriano, né una vera interpretazione bruckneriana! Poi però mi sovviene
di Jochum, Matacic, Klemperer, Wand; e allora penso con più calma che in fondo
uno come Celibidache non poteva che parlare così, perché lui era estremo in
ogni cosa e - soprattutto - era un musicista totalmente diverso da qualunque
altro. Ergo, non stiamo a perdere tempo a commentare quello che ha detto a
proposito dei colleghi: lui, di sicuro, non bluffava.
Con la composizione della Terza, Bruckner dà il via a una nuova epoca del suo
sinfonismo (e del sinfonismo ottocentesco tout court): sperimenta nuove strade
armoniche, irrobustisce lo spessore polifonico già notevole dei gruppi
tematici secondari e, cosa ancora più importante e densa di sviluppi,
introduce per primo il tritematismo nei movimenti estremi. Il terzo tema, dal
carattere affatto personale (omofonico, prossimo allo spirito di un inno
gregoriano), comparirà ancora con le medesime caratteristiche nel futuro
corpus sinfonico. Le dimensioni insomma si dilatano considerevolmente, e il
compito dell'interprete diviene sempre più problematico allorché si debba
districare la complessa matassa degli sviluppi e dei rimandi tematici che -
come abbiamo già visto nella Terza messa - costituiscono il tessuto connettivo
di tutta la sua opera monumentale.
La via scelta da Celibidache è quella che ci aspettiamo, anche se gli esiti
sorpassano ancora una volta le attese: quella del rifiuto di ogni compromesso
con la tradizione, che si chiami tardoromantica o postwagneriana o men che
meno bruckneriana (ché con quella il Nostro ha già dichiarato di non aver
nulla a che vedere). La sua via persegue: la narrazione obbiettiva; la
chiarezza discorsiva; la precisione esecutiva, ottenuta attraverso una cura
maniacale per i particolari più minuti (articolazione, fraseggio, rubati -
pochissimi! -, dinamiche). Ne consegue da ciò la consueta distensione delle
arcate (già sottolineata per la Messa), con una durata complessiva che
raggiunge i 64'35" (confrontate con i 53'52" di Knappertsbusch o i 56'50" di
Karajan!): ma, vi assicuro, all'ascolto non c'è un solo attimo di cedimento,
un solo istante in cui la tensione emotiva non immobilizzi l'ascoltatore.
Qualche perla.
L'incipit, meritatamente famoso, lascia immobilizzati per lo stupore: la
tensione nell'aria è enorme, il risuonare del tema della tromba è apocalittico
(forse è venuto il tempo del Giudizio...) e non c'è modo di evitare un'apnea
che dura fino all'espandersi del meraviglioso secondo tema. Lo stacco del
tempo è ovunque assai moderato (c'era da aspettarsi diversamente?) ma
perfettamente confacente alla bisogna. Gli archi monacensi sanno trarre
realmente cose sublimi dal loro aristocratico fraseggio, nel cantare il tema
in re maggiore con un vibrato misuratissimo e calcolato al millesimo (che
immagino sarà costato loro più di un esaurimento nervoso, durante le prove
capitanate dal cerbero!). Come sempre, si apprezza la straordinaria precisione
di Celibidache nel saper graduare i piani dinamici e gli archi di tensione
emotiva: quando si raggiunge l'apice dello Sviluppo, il poderoso 'ff' non
potrebbe essere più logico. L'orchestra risuona in questo istante come un
potente 'organo pleno'.
Si arriva lentamente alla ricapitolazione e alla Coda (con gli ottoni
superlativi), ove in quell'inquietante pedale derivato dalla Nona
beethoveniana Celi sa realmente far sospendere il respiro all'ascoltatore: gli
appelli del primo tema si susseguono inesorabili, fino a convergere in un 'ff'
bruciante solo per un attimo interrotto dai legni, fino alla terrifica
conclusione.
Un'estasi di poesia, il successivo Adagio. "Quasi Andante", dice l'indicazione
agogica, ma Celi non la sembra prendere troppo sul serio e pare sospendere
ogni aggancio con il reale, distendendo l'ampio arco di frase sino al massimo
grado. Colpisce in particolare la nobiltà del suono, 'tedesco', mai sguaiato
nemmeno nei 'ff' più spasmodici e dalla grande varietà dinamica. Il momento
più bello è forse l'inizio della Ripresa, di una bellezza indicibile, grazie
alla dolce solennità con la quale il direttore fa cantare il tema principale
ai legni sul maestoso procedere delle terzine degli archi in 'pizzicato'.
Non vi aspettate ora uno Scherzo tellurico alla Furtwängler: Celibidache è di
un altro avviso, ora come sempre. Il tempo viene scandito con estrema
precisione e con moderata lentezza, secondo i noti assiomi (di cui ho già
parlato) che regolano il 'tempo di percezione'. Ma non ci si annoia di certo.
Il carattere esalta le componenti più rustiche dell'invenzione melodica,
quelle che ci fanno tanto pensare a Haydn e a Schubert; questo vale
soprattutto per il bellissimo Trio, ove resta memorabile la chiarezza
polifonica del disegno. Non si perde un dettaglio che è uno.
Ma il massimo arriva adesso. Io non ho mai ascoltato in 22 anni di militanza
bruckneriana una cosa simile: il Finale della Terza mi si disvela ora, mi
sembra, per la prima volta in tutta la ricchezza dei suoi contrasti e della
sua devastante energia, e chiude in un circolo perfetto l'imponente
costruzione della sinfonia. Gli esempi musicali riempirebbero un'altro post, e
mi limito dunque a rimandarvi all'ascolto che voi medesimi vi precipiterete a
fare, spero, non appena vi sarete impossessati di questi preziosi CD.
Un saluto
J. P.

 di Jochum, Matacic
Matacic.. mmm l'ho sentito dal vivo qualche anno fa (uno dei primi concerti
dal vivo a cui ho assistito) con Dunja Veizovic, che cantava la morte di
Isotta; concerto dal quale, a scapito dell'orchestra (RAI  di Milano) non
eccelsa), ero uscito molto soddisfatto.. ricordo poi di avere cercato se
c'era in giro qualche incisione sua, ma assolutamente nulla..


 wrote in message
XqS84.44520$m62.4...@news.infostrada.it...
ehm.. termino il messaggio precedente, che mi è "sfuggito" incompleto;
dicevo...........
...... che non ho trovato nulla di Matacic, poi casualmente ho sentito alla
radio un Capriccio Italiano diretto da lui semplicemente inarrivabile,
piuttosto lento ma molto vivo, in cui ogni dettaglio risaltava in modo
straordinario... e vengo al punto :)... qual'era il repertorio d'elezione di
Matacic? cos'ha inciso? è ancora reperibile qualche sua incisone?
ciao (di nuovo auguri)
ramusio

 Matacic? cos'ha inciso? è ancora reperibile qualche sua incisone?
Caro ramus, Matacic è stato proprio un grande interprete. Ha eccelso in tutto
il repertorio, dando il meglio di sé a mio parere in quello tardo-romantico e
russo-slavo, off course. In Bruckner ha fornito prove maiuscole: possiedo la
sua Settima (sia in un'edizione in vinile - perfetta, con la Filarmonica Ceca -
che in una successiva in CD, registrata poche settimane prima della sua morte
con L'Orchestra Filarmonica Slovena) e una splendida Ottava con la NHK Symphony
Orchestra. I due CD sono della Denon, così puoi senz'altro metterti alla loro
ricerca... ne vale la pena.
Nuovamente auguri
J. P.

 Nuovamente auguri
Anche a te, Felice Capodanno! (e speriamo in bene per Muti a Vienna..)
ramusio

 wrote in message
