Newsgroup: it.cultura.storia
Titolo: Le prime pagine di "M. L'uomo della provvidenza"

Benito Mussolini
Roma, 15 febbraio 1925
 
L’alito è pesante, il dolore addominale opprimente, il vomito è 
verdognolo, striato di sangue. Il suo sangue.
I fogli inchiostrati planano nella pozza maleodorante. Impossibile 
leggere il giornale. Il suo corpo glorioso, gonfio d’ipersecrezioni 
acide e di gas, ingoia aria e cerca ossigeno reclinando il capo 
all’indietro sul bracciolo del divano. Tutt’intorno, però, la stanza 
vortica in una giga di ferite aperte sulla mucosa ulcerata.
A essere onesti, quella stanza da letto, l’alcova in cui il capo del 
governo riceve a turno le sue numerose amanti, è un luogo poco 
accogliente anche quando non puzza di vomito sanguinolento. Le pareti 
tappezzate di velluto rosso e nero; nell’angolo un inginocchiatoio 
carico di santini, ricevuti dalle donne del popolo, e di medaglie, 
donate dagli uomini della guerra; quella grottesca aquila reale 
imbalsamata ad ali spiegate, catturata nel cielo di Udine durante un 
raduno di squadristi; sul pavimento la moquette, rossa anch’essa, 
prediletta per i bisogni corporali dal cucciolo di leonessa, omaggio di 
ammiratori ferventi. Un salotto, una stanza da letto, una cameretta per 
la servitù e nemmeno una cucina. E dappertutto una puzza pervicace da 
circo equestre. Benvenuti nella dimora del più giovane presidente del 
Consiglio d’Italia e del mondo.
Il dolore lo riagguanta, insiste, sordo, costrittivo. Dovrebbe forse 
chiamare aiuto, con l’ultimo fiato. Ma il Duce del fascismo non può 
elemosinare il soccorso di un piantone appisolato sul pianerottolo o di 
Cesira Carocci, la sua serva umbra di mezza età, ignorante come una 
capra, magra come un chiodo da crocefissione.
Del resto, non è la prima volta. Da settimane, da mesi, le crisi si 
riaffacciano periodiche al suo esofago. Si annunciano con uno strano 
appetito, una fame sterile e nauseata, come un matrimonio asciutto, come 
una gravidanza isterica, poi partono le flatulenze, le eruttazioni.
La settimana precedente Ercole Boratto, l’autista di fiducia, si è 
accorto del suo alito pestilenziale dal posto di guida. Alla prima curva 
di via Veneto, ha cercato il Capo con la coda dell’occhio ma lo 
specchietto retrovisore gli ha restituito il vuoto. Quando lo chauffeur 
si è voltato verso il sedile del passeggero, lo ha trovato accartocciato 
sulle ginocchia, le mani premute sul ventre gonfio, i celebri occhi 
ridotti a feritoie e la tappezzeria insozzata di succhi gastrici. Lo 
hanno dovuto trasportare di peso fino al letto, piegato in due come un 
apoplettico, il fazzoletto di un autista a nettargli gli angoli della bocca.
A questo si è ridotto Benito Mussolini, il Duce del fascismo, a un tubo 
digerente. Nient’altro che a questo. Le purghe e le loro conseguenze. 
Ecco il suo unico pensiero. Ha sbagliato tutto nostro Signore Gesù 
Cristo: avrebbe dovuto farci diversamente, dimenticare le budella. 
Avrebbe dovuto crearci nutrendoci d’aria, oppure ingegnarsi perché il 
cibo venisse assorbito senza poi bisogno di emetterlo. E invece ha 
condannato gli uomini alla perenne lotta per svuotare l’intestino, alla 
via crucis della stitichezza. E così, adesso, lui, il Capo delle legioni 
in camicia nera, il conquistatore d’Italia e l’italiano più ammirato nel 
mondo, se a cena mangia un piatto di spaghetti al pomodoro poi non 
evacua per tre giorni. E quando lo fa, se lo fa, deposita un bolo di 
feci catramose, grame e taglienti come un nocciolo di prugna.
Eppure non fuma, non beve quasi più, fa sport regolarmente e segue una 
dieta austera. Ma lui la conosce, la ragione di tutto questo: sono state 
la Grande guerra e la psicologia delle folle a rovinargli la digestione. 
Tutta quella carne in scatola inghiottita nelle trincee e tutti quei 
cestini da viaggio acquistati in qualche stazioncina dopo un’adunata e 
trangugiati di fretta sul sedile del passeggero mentre il fido Boratto 
lo guidava all’adunata successiva.
Ma, poi, a dirla tutta, la colpa principale è di Giacomo Matteotti, 
l’oppositore irriducibile, il “socialista impellicciato”, il figlio di 
agrari immolatosi per i contadini pezzenti. Di quel suo corpo ritrovato 
da una cagnetta in un macchione dell’agro romano, ripiegato a libro, con 
le gambe rivoltate sotto la schiena in una fossa troppo corta, scavata 
in fretta, con mezzi impropri – una lima da fabbro – calpestata a pedate 
e poi ricoperta sommariamente con terriccio di riporto. Al cadavere di 
Giacomo Matteotti va imputata la colpa di questa sua patibolare stitichezza.
E a quell’idiota di Giovanni Marinelli, il meschino e miserevole 
tesoriere del Partito fascista che, dovendo zittire Matteotti, per 
risparmiare due lire, per non spendere qualche biglietto da mille che 
consentisse a dei professionisti di mangiar bene e di portare a letto 
qualche donnetta, si era affidato a quattro scombinati causando con la 
sua spilorceria il più orrendo delitto politico del secolo. E così, la 
grettezza di un modesto burocrate aveva trasformato un oppositore 
isolato e fanatico in un eroico martire moderno della battaglia per la 
libertà. E aveva trasformato lui, il trionfante Duce del fascismo, in un 
groviglio dolorante di viscere attorcigliate. E lo aveva costretto – 
mentre i memoriali accusatori si moltiplicavano, la stampa d’opposizione 
imprecava, le campane della sinistra suonavano a stormo a difesa della 
libertà, e quelle di tutta la nazione a morto per Benito Mussolini –, lo 
aveva costretto a sacrificare tutti i suoi più stretti collaboratori 
come un principe russo che, per salvarsi la pelle, scaraventi ai lupi i 
cocchieri. Fuori tutti: Cesare Rossi, Aldo Finzi, De Bono, Marinelli, 
perfino Balbo. Si salvi chi può.
Poi, però, era venuto il 3 gennaio. Il giorno della riscossa. Il giorno 
in cui Benito Mussolini, ritto sul cassero della presidenza del 
Consiglio, aveva affrontato da solo il Parlamento in burrasca e aveva 
trionfato. Il giorno in cui Benito Mussolini aveva detto “Io”. Io solo – 
aveva urlato – porto la responsabilità politica, morale, storica di 
quanto è accaduto. Io sono l’Italia, io sono il fascismo, io sono il 
senso della lotta, io sono il dramma grandioso della storia. Se c’è 
qualcuno che osi impiccarmi a questo ramo nodoso, si alzi adesso e tiri 
fuori il sapone e la corda.
Nessuno si era alzato. Si era giunti a una questione di forza e la 
democrazia si era scoperta inerme. Si era, perciò, sottomessa.
Certo, qualche patetico vagito di resistenza si udiva ancora. Il re si 
era rifiutato di firmargli in bianco il decreto di scioglimento delle 
Camere, ma gli aveva, poi, riconfermato la sua regale fiducia. Filippo 
Turati, il santone dell’opposizione socialista, aveva fatto spallucce e 
rassicurato i suoi adepti – “Tranquilli, è il solito Mussolini che urla 
per spaventare le passere” – ma poi si era limitato all’indignazione 
morale come se la morale fosse una categoria politica. Giovanni 
Giolitti, il grande statista, a metà gennaio aveva trovato ancora la 
forza per dissentire pubblicamente dalla sua proposta di riforma 
elettorale ma poi – Matteotti o non Matteotti – la legge era stata 
approvata con 307 voti a favore e soli 33 contrari. E, soprattutto, a 
metà gennaio la Camera aveva approvato in un solo giorno ben 2376 
decreti legge voluti dal Duce del fascismo.
Inoltre, nel giro di quarantotto ore il suo ministro dell’interno aveva 
chiuso 95 circoli politici, 150 esercizi pubblici sospetti, sciolto 
centinaia di gruppi e di organizzazioni d’opposizione, controllato 611 
reti telefoniche, 4433 posti pubblici, effettuato 655 perquisizioni 
domiciliari, arrestato 111 “sovversivi”. Sotto quelle generose palate di 
decreti e di arresti erano stati sepolti gli ultimi oppositori. E 
sepolti a una profondità che nessuna cagnetta infoiata avrebbe potuto 
scavare. Tutto il Paese, in quei giorni, aveva potuto constatare che 
Turati, Giolitti e i loro adepti non erano colonne della libertà ma 
semplici cariatidi da decorazione esterna. Tutti avevano constatato che 
quei sedicenti campioni dell’antifascismo erano solo agonizzanti che 
sognano le nozze.
Eppure, in questo preciso istante, a più di un mese da quella mano 
vincente, su questo divano insozzato, su questa moquette cacata da un 
cucciolo di leonessa, le fitte addominali mordono ancora le interiora. 
Il dolore, anzi, si espande. Scaturito dalla linea addominale mediana, 
ora s’irradia alla spalla destra, e da lì dilaga in tutta la regione 
dorsale e lombare.
Lui cerca di issarsi a sedere. Fallisce. Deglutisce a fatica la bile e 
si abbandona al deliquio.
È tutta colpa della precarietà. Dell’ora dubbiosa, degli indugi, delle 
esitazioni, un’ora che dura da anni e non trascorre. È tutto un rosario 
di tergiversazioni. Nonostante il trionfo del loro Capo, i membri del 
suo governo continuano a trasalire a ogni stormire di foglie. I 
fiancheggiatori infidi fingono un’adesione incondizionata ma poi sognano 
di resuscitare le cose morte del passato, il suffragio universale, la 
proporzionale, gli accordi sotto banco del sistema parlamentare. I 
vecchi e inconsolabili moderati si accodano all’atto di forza della 
dittatura ma poi rimpiangono le comode rendite dei privilegi 
oligarchici. È la condanna al compromesso quotidiano, allo stillicidio 
continuo, alla congestione parlamentare, alla politica ridotta a 
ordinaria amministrazione, al minimo risultato con il massimo sforzo. È 
il castigo della democrazia e lui lo sconta in questa mesticanza di 
vomito e sangue. Che senso ha avuto fare la rivoluzione per poi ridursi 
a strappare la vita giorno per giorno?
Ma c’è perfino di peggio. La spina più assillante è che, fatta la 
rivoluzione, restano i rivoluzionari. Conquistato il potere con la 
violenza, ti restano i violenti. Ti resta l’area dei combattenti, 
l’arena dei folli, la schiuma dei giorni, i facinorosi, gli spostati, i 
delinquenti, gli schizofrenici, gli irregolari, i nottambuli, ex 
galeotti, sindacalisti incendiari, gazzettieri disperati, i reduci 
esperti nel maneggio di armi da fuoco o da taglio, i fanatici incapaci 
di vedere chiaro nelle proprie idee, i sopravvissuti che, credendosi 
eroi votati alla morte, scambiano una sifilide mal curata per un segno 
del destino. Teste di legno, mediocri, ottusi, spesso ignoranti, balordi 
che devono tutto alla bellezza convulsa della marcia su Roma e per il 
resto della loro vita non fanno che rimpiangerla. Ti restano gli 
squadristi eterni, quelli che non disarmano, i militanti della prima 
ora, sempre con l’orologio in mano a rimproverarti che sia passata per 
sempre.
Lui non ha niente contro la violenza: il clima dell’epoca è quello che 
è, la violenza resta necessaria. Ma la nomina di Roberto Farinacci a 
segretario del Partito nazionale fascista gli attorciglia gli intestini. 
Farinacci che si erge a capo degli “intransigenti”, che s’innalza ad 
antemurale lombardo contro ogni antifascismo, che si esalta a custode 
della purezza rivoluzionaria, Farinacci Roberto è, in realtà, il 
popolano appena digrossato che capisce solo le questioni di forza, è il 
trionfo della provincia sulla città, della brutalità sull’intelligenza, 
dell’accanimento tattico sulla grande strategia, del cazzottatore di 
strada sul pugile olimpionico, del coraggio della rissa su quello del 
soldato. Farinacci è rabbia in potenza, annientamento del nemico, 
Farinacci è vivere azzannando.
Ciò nonostante, con Francesco Giunta e Cesare Rossi implicati nel 
delitto Matteotti, Italo Balbo impelagato in tribunale nel processo per 
l’omicidio di don Minzoni ed Emilio De Bono deferito all’Alta corte di 
giustizia, Roberto Farinacci resta necessario. La sua violenza è 
decisione che salva. Per questo motivo lui, Benito Mussolini, l’altro 
ieri, lo ha messo a capo del partito e per questo motivo adesso avverte 
di nuovo un’efflorescenza di vomito gorgogliare lungo la canna dell’esofago.
Poi c’è tutto il resto. C’è la lotta fratricida per le poltrone tra 
fascisti, c’è il fastidio per la biografia della Sarfatti che lo metterà 
in pigiama davanti al mondo, ci sono le infamie dei fuoriusciti che lo 
diffamano davanti al secolo, i cattolici che si ostinano a contendergli 
l’educazione della gioventù, l’impotenza italiana in Africa che lo 
degrada a un ridicolo collezionista di deserti, ci sono le trame occulte 
dei massoni, l’alterigia degli intellettuali, la degnazione dei Savoia, 
le speculazioni borsistiche, la crisi monetaria, i roghi della lira 
accesi nella pubblica piazza.
E, sopra a tutto, c’è l’idea della morte come estinzione, la morte come 
apocalisse, come fine del mondo. La grandezza tragica della situazione è 
questa: se io muoio, tutto si sfascia. Il regime fascista è, oggi, il 
modo d’essere dell’Italia, è l’Italia stessa, ma non resisterebbe un’ora 
alla morte del suo fondatore. Il fascismo rivolgerebbe i propri denti 
contro se stesso, i fascisti si sbranerebbero a vicenda in un batter 
d’occhio. Davanti a noi c’è questo grande mistero: nessuna idea forte 
potrà mai opporsi al cannibalismo. Soltanto io, l’uomo che dà forza allo 
Stato, al fascismo, soltanto io posso trattenere la fine; e, allora, lo 
Stato sono io, il fascismo sono io. Io, l’autodidatta, io, il figlio 
della serva, io, il tirocinante tardivo, io, il figlio del popolo che, 
passata la quarantina, si affanna ad apprendere gli sport, privilegio 
borghese, io che, con volontà e perseveranza, divento uno schermidore 
temuto e un cavallerizzo provetto con le lezioni di Camillo Ridolfi, io 
che imparo a pilotare un aereo, a correre in moto, a tenermi sugli sci, 
a nuotare con stile, io che imparo perfino il gioco del tennis. Io, 
caparbietà laboriosa, disciplina, buona volontà, cene frugali, io mi 
occupo di tutto, controllo tutto, dall’edilizia scolastica alle perdite 
negli acquedotti, io leggo centinaia di rapporti su ogni aspetto, annoto 
a mano, sui margini bianchi, per ore, pagine e pagine ogni santo giorno, 
io sono il mulo nazionale, io, il bue nazionale. E allora io non posso 
morire.
E per questo motivo resto attanagliato tra emicrania e stitichezza, 
stitichezza ed emicrania. Certe volte mi par quasi che mi si debba 
fisicamente spezzare il cranio, come in questo momento, su questo 
divano… sì, è come un martellamento continuo… mille disparati problemi, 
tutti urgenti, e tutti che battono e battono per entrarmi nel capo… case 
a Roma, acqua alle Puglie, scuole in Calabria e a Messina, una grande 
stazione a Milano… oramai ho l’Italia tutta in testa, come un’immane 
carta geografica, con tutti i suoi nodi, qui una strada, là una 
ferrovia, un ponte, con i rimboschimenti, i bacini, le bonifiche, con 
tutti i suoi problemi vitali. E allora io, io non posso morire.
La litania riprende: il delitto Matteotti, il fantasma di Matteotti, il 
rimorso per Matteotti. Le opposizioni la salmodiano senza sosta, vi si 
aggrappano disperate, incerte di esistere, come le prefiche si afferrano 
al pianto rituale di fronte al mistero nero della morte.
È vero, non c’è dubbio, l’onorevole Giacomo Matteotti è morto. I miei 
fascisti lo hanno scannato. Ma io non posso morire e, allora, la mia 
risposta è la seguente: i tribunali giudicheranno i responsabili. Un 
regime politico non può essere giudicato da un tribunale ma soltanto 
dalla Storia.
In fondo, a cosa si riduce tutto questo psicodramma nazionale per 
l’omicidio di Matteotti? A un consumo d’inchiostro a quintali, a 
tonnellate di carta stampata, a chilometri di articoli ponderati che non 
legge nessuno.
La mia posizione è forte. Io sono un uomo di battaglia. Io non mi muovo 
da qui, per la salvezza di tutti. Io non mi abbandono alla cronaca, io 
appartengo alla storia. La tempesta sta per finire. Il bosco tornerà 
alla calma. Il sottobosco andava incendiato.
Dal bulbo duodenale, attraverso il piloro, fino alla bocca, una nuova 
ondata di vomito risale la trachea. Il corpo, istintivamente, in una 
palude di tremiti e sudori, cerca la posizione eretta, la direzione del 
bagno, la tazza del cesso.
Benito Mussolini non muove nemmeno un passo. Appena in piedi, crolla di 
schianto. Il tonfo sordo di un corpo esanime che incontra un pavimento 
ricoperto di moquette rossa. Questo l’ultimo ricordo, l’addio con cui il 
Duce del fascismo si accomiata dal mondo.
 
RISERVATISSIMO, PERSONALE DECIFRI DA SÉ PREGO V.S. COMUNICARE ARNALDO 
MUSSOLINI CHE S.E. PRESIDENTE È INDISPOSTO PIUTTOSTO SERIAMENTE STOP 
EGLI HA SOFFERTO NELL’ULTIMA SETTIMANA DI DISTURBI GASTRICI I QUALI DA 
IERI SONO CRESCIUTI DI INTENSITÀ E RICHIEDONO ALCUNI GIORNI DI RIPOSO 
ASSOLUTO STOP NATURALMENTE NOTIZIA È PER ORA RISERVATA.
Telegramma del ministro dell’interno al prefetto di Milano per Arnaldo 
Mussolini
 
Nelle prime ore del pomeriggio si è sparsa la notizia che l’on. 
Mussolini sarebbe indisposto. Di ciò si è avuta più tardi conferma, 
quando al Senato l’on. Federzoni ha chiesto il rinvio dei lavori… 
Secondo le informazioni che si hanno, l’indisposizione da cui è stato 
colpito l’on. Mussolini sarebbe un’influenza sul tipo di quelle tanto 
comuni in questa stagione.

 Roma, 15 febbraio 1925 
 
Accidenti, che penna eccezionale!!!
 
 


La fantasia malata degli ebrei e' sempre al lavoro
 
Mussolini era un italiano, con tutti i limiti di un uomo
 
Menachem Begin un terrorista assassino