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Titolo: Bologna ricorda l'Olocausto. «Fu anche un delitto italiano. Troppi silenzi»

 Bologna ricorda l'Olocausto. «Fu anche un delitto italiano. Troppi
silenzi»
di Andrea Carugati
[ ] BOLOGNA. La cenere grigia, sparsa dal vento, che copre la neve caduta
su Auschwitz. È solo una delle immagini, dei colori, delle persone che
ieri mattina Liliana Segre, deportata a 13 anni, ha raccontato agli oltre
7 mila studenti che hanno stipato all?inverosimile il palazzo dello sport
di Bologna. Studenti di 54 scuole, provenienti da tutta l?Emilia Romagna,
ma anche da altre regioni (da Benevento, Pistoia, Varese...), hanno
ascoltato in silenzio per oltre tre ore e hanno animato con i loro volti
attenti una mattinata speciale, in cui è emerso il senso più profondo del
giorno della memoria. Il senso di un passaggio di testimone da chi c?era,
chi ha visto e subìto l'Olocausto, ai ragazzi di oggi. Un passaggio
necessario perché la Shoah, come ha detto Furio Colombo (primo firmatario
della legge con cui la Giornata è stata istituita nel 2000) rivolto agli
studenti, «quello di cui stiamo parlando è la vostra vita in questo
momento, non una lapide o un monumento». «Perché ricordare proprio questo
tra i tanti fatti atroci di cui è piena la storia?» si è domandato
Colombo. «Perché si tratta di un delitto italiano, che si è realizzato
anche a causa dei tanti che, per conformismo, hanno accettato qualcosa di
incredibile facendolo apparire normale». Colombo ha raccontato di una
mattina, nella sua scuola elementare di Torino, «quando nell?aula magna è
entrato l?ispettore della razza e ha letto la lista dei bambini che
avrebbero dovuto uscire e non sarebbero mai più tornati: nessuno dei
maestri si è mosso, nemmeno il direttore». Poi Colombo ha mostrato la
prima pagina del Messaggero del 3 settembre 1938, il titolo dell?articolo:
«Insegnanti e scolari di razza ebraica esclusi dalle scuole di ogni ordine
e grado». E il titolo dell?editoriale: «Un passo avanti». «È così che si
compiono i delitti» ha detto Colombo. E ha aggiunto: «Il silenzio è
complice della malvagità: cosa sarebbe successo se il mondo della cultura
italiana avesse risposto in modo diverso, senza voltarsi dall?altra parte?
Quanti si sono poi vergognati di quel silenzio?». «Non siate mai complici
- ha concluso rivolto ai ragazzi-. La storia è qui, è adesso e comprende
l?orrore di cui stiamo parlando». Il palasport ha applaudito a lungo,
molti ragazzi si sono alzati in piedi.
Poi è toccato a Liliana Segre raccontare il film della ?sua? Shoah,
iniziata a Milano a 12 anni con le umiliazioni seguite all?esclusione da
scuola, le dita che la indicavano per strada, il silenzio indifferente
«più violento della violenza». La vita normale che si sgretola poco a
poco, i soldi che iniziano a scarseggiare, gli amici e i parenti che
emigrano, e la voglia testarda di pensare che passerà, che «è solo una
burrasca». E invece, dal 1943, inizia la caccia all?uomo di nazisti e
repubblichini, la necessità di nascondersi e assumere nuove generalità,
«che non volevo imparare a memoria». E poi il viaggio della speranza verso
la Svizzera, attraverso le montagne dietro Varese, la corsa «in un?alba
gelida con i vestiti da città», l?incontro con gli agenti di frontiera
svizzeri, che li rimandano indietro e li consegnano nelle mani dei
finanzieri in camicia nera. E le manette per il padre Alberto, i 40 giorni
a San Vittore, rinchiusi nel 5° braccio, «l?ultima casina in cui abbiamo
vissuto insieme»: i muri della cella, con i segni di chi era passato
prima, «maledizioni, benedizioni, addii, firme». L?immagine di Alberto che
piange di notte, inginocchiato di fianco al suo letto a chiederle «scusa
per averla messa al mondo». E poi il giorno in cui arrivò un tedesco con
la lista del trasporto, 600 ebrei tutti in fila indiana, accarezzati dalla
pietà dei detenuti comuni che gridavano preghiere e lanciavano frutta e
cioccolata. L?affetto del signor Bianchi, un omone che le gridò: «Abbi
forza, ce la farai: e ricordati di me». E il viaggio «verso il nulla»,
lungo una settimana, stipati nel vagone «come vitelli che ansimavano per
la sete alle inferriate»: «Buttavamo biglietti, chiedevamo acqua ma
nessuno ci rispondeva». Il viaggio visto da dentro, con le lacrime, e i
salmi di un piccolo gruppo raccolto al centro del vagone, fino al
«silenzio assoluto delle ultime cose». Intanto il paesaggio che cambia
attraverso le inferriate: le colline, le montagne, cartoline veloci e
lontane.
All?improvviso il «rumore osceno e assordante di Auschwitz», dove «rimasi
sola per sempre, quando anche la signora Morais, a cui papà mi aveva
affidato, non superò la selezione e fu mandata al gas insieme ai suoi due
figli». Per Liliana, invece, ci sono la svestizione, la depilazione, il
tatuaggio del numero 75190, la trasformazione da persone a «pezzi
numerati, quello che siamo diventati più di ogni altra cosa, perché i
nazisti sono riusciti a privarci della nostra dignità».
Il grigio di Auschwitz: «dei volti, del cielo, delle baracche e della
neve». E «l?odore dolciastro della carne bruciata che impregnava tutto».
«Cominciò una vita che scelsi subito di non buttare via - ha detto la
Segre, stretta nel tailleur marrone, ogni parola scandita con pacatezza e
dignità -. Scelsi la vita, questo dono enorme che non si può mai buttare
via». Dietro di lei piange la senatrice Daria Bonfietti, mentre le lacrime
invadono i visi delle insegnanti appoggiate sul parquet. E alcuni ragazzi
sdraiati guardano verso il soffitto, quasi uno schermo su cui passano le
immagini: il corpo «avvilito e scheletrico, le piaghe, il freddo, le
botte». «Mi sono dovuta sdoppiare, con l?anima non ero lì, volevo stare
sola e non guardavo i mucchi di cadaveri accatastati. Inventavo immagini
di prati, nuotavo nel mare della Liguria».
Segre ha trasmesso ai ragazzi la paura fisica che ha provato durante le
tre selezioni che ha subìto in un anno di prigionia: come se ognuno dei
settemila di Bologna, per qualche minuto, si sentisse al suo posto. Con lo
«sguardo indifferente, mentre il cuore batteva forte e mi dicevo: voglio
vivere, voglio vivere, voglio vivere». Liliana alza il tono della voce, la
sala trattiene il fiato. Lei continua: «Il medico si stupì di come fosse
brutta la cicatrice della mia appendicite e disse: ?Io l?avrei fatta
meglio?». Liliana ce la fa, non la sua amica Jannine, una biondina
francese di 20 anni. Poi ci fu l?arrivo dei russi, l?evacuazione del
campo, l'inizio della «marcia della morte», la felicità quando «potevamo
mangiare qualcosa da un letamaio», le ore di cammino nella neve rossa di
sangue. «Eravamo dei piranha - dice Liliana - a Ravensbruck siamo arrivate
solo in tre, io e due sorelle di Genova. Dalle baracche vedevamo la
primavera, sognavamo di toccare i fili d?erba. E ci dicemmo: se torniamo a
casa andremo insieme al ristorante. È successo davvero».
È quasi mezzogiorno, le parole si interrompono e gli studenti si alzano in
piedi, in un applauso che sembra non finire. Elisa, una studentessa di
Bologna, si avvicina con un mazzo di fiori: «Posso darti un bacio?» chiede
Liliana. Elisa si mette a piangere. Mentre Myriam Cohen, dell?associazione
«Figli della Shoah» che ha organizzato l?incontro, dice: «È da novembre
che lavoriamo per questa mattinata: ho contattato personalmente le scuole,
ho parlato con studenti, insegnanti e genitori. Alessandro Cuccaro della
Consulta provinciale degli studenti mi ha aiutato moltissimo. E la
partecipazione dei ragazzi è stata sorprendente per l?intensità»
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Troppo vero, ma rincarerei la dose!
Gli ebrei italiani hanno sempre avuto l'intelligenza tutta italiana di non
essere razzisti e di non mortificare gli altri!
Se Israele fosse governata dagli ebrei italiani non ci sarebbe la guerra
secondo me!
E quindi gli italiani non avevano neppure veri motivi per essere antisemiti,
non c'era un odio diffuso tra la popolazione come in Polonia ad esempio
(chissa' perche' i campi li hanno in gran parte fatti in Polonia e chissa'
perche' Lec Valesa rassicuro' i suoi elettori di non avere sangue ebreo
nelle vene e chissa' perche' la ford polacca schiari' i dipendenti di colore
in una sua pubblicita' in Polonia, chissa', nella cattolicissima Polonia,
chissa'...
E nessuno sapeva...).
Dicevo grave perche' la popolazione non odiava gli ebrei ma ha accettato per
convenienza questa ignomignia!
Quindi trovo piu' grave il crimine italiano di quello tedesco.
Siamo come popolo l'ultima delle merde!
I francesi avevano una popolazione piu' antisemita della nostra e quindi
sono piu' scusabili, sono piu' merda come popolo, ricordate il caso Dreyfus,
ma noi siamo stati antisemiti solo per codardia e per convenienza, per
vigliaccheria in fondo.
Noi invece solo come pecore...
Ci scopavamo anche le africane ed il regime non era troppo contento, altro
che razzisti!
La canzone faccetta nera infatti era osteggiata dal regime, anche se la
pubblicita' sulla bellezza delle nere era usata per reclutare coloni...
Ciao da Uahlim!