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Titolo: La Repubblica 19/08/04 La rotta per Lepanto - Vela rossa per il Montenegro (14)

LA ROTTA PER LEPANTO. "Moya" arriva in silenzio nelle acque
color rame e zinco. Rotta sulle Bocche di Cattaro
Vela rossa per il Montenegro
dal nostro inviato PAOLO RUMIZ
CAPITAN Illy riparte, diventa un puntino a Nordovest. Resto a Ragusa in
cerca d'imbarco, ma senza fretta. Dopo una settimana di mare il mondo non ti
tange; lui gira e tu lasci che giri. Ti invade un fatalismo orientale.
Decido che non sarò io a cercare la barca per proseguire, ma la barca a
trovare me. Intanto Ragusa fa strani effetti, mette voglia di frittura di
peoci e ostrighe all'ora della brioche. C'è già la coda alla "Konoba" in
piazza.
In alto, muraglioni medievali, grandiosi, fatti da un italiano. Al largo, il
mare del Montenegro. Sotto, i pescatori, ignorati dal mondo. Parlano
raguseo, un misto di croato, veneto e qualcos'altro che pare ellenico.
L'isola di fronte non la chiamano Kolocep, come sta scritto sulle carte, ma
Kalamota, come i veneziani e i greci. Un pescatore di nome Ante si offre di
portarmici col suo "topo". Accetto senza esitare.
                     * * *
Finisce che navighiamo ciacolando per tre ore. Il vecchio mi spiega i suoi
concetti sulla "marineria". Precedenze, regole, fieramente rivendicate di
fronte al disordine "turco" dei serbi e dei bosniaci. Riecco il segno di
Venezia! Un secolo prima di Lepanto, in tempo di pace, la galera del
comandante Alvise Zorzi incontrò una squadra ottomana di nove vascelli, ma
rifiutò di ammainare come segno di omaggio, solo perché il turco non voleva
dire chi fosse al comando. Per questo nonnulla seguì un furioso
combattimento, con morti e feriti. Quando dopo due ore si parlamentò, si
capì il malinteso.
Spiegò poi Zorzi al suo armatore: "Me parse più presto dover patir morte et
ogni altro pericolo che dover ammainar né honorar persone che non era
cognosciute". La dignità della Repubblica stava al di sopra di tutto, delle
mercanzie e della vita. Il turco era di opposto avviso: sentendosi di forze
superiori gli era parso ovvio ricevere omaggio senza condizioni. Il diritto
era la forza. Per il veneziano, questione di regole.
Conflitto di religione? Balle. Quando Grecia e Persia si affrontarono a
Salamina, l'Islam non esisteva. Ma la posta in gioco era già quella. Forza
della "Lex" contro potere imperscrutabile del monarca assoluto. Chiamalo
Zar, Saddam, Stalin o Bin Laden, il discorso non cambia. Conflitto di
mentalità. E basta.
                     * * *
Di sera arriviamo a Sipan, terza isola a Nordovest. E lì, in fondo a
un'insenatura lunga come una ferita, dove il mare entra nella montagna color
rosa, si materializza il destino. Una banchina con un solitario "baretto"
(piccolo bar) e tra i tavoli una bitta vecchia di secoli. Sulla bitta, il
lancio improvviso di una gomena da un mini-traghetto che arriva e sosta
davanti ai tavolini, in una quiete assoluta.
Il macchinista in tuta scende, gli avventori cantano. Una donna dai capelli
neri corti e il profilo greco - la bellezza delle indigene aumenta
visibilmente navigando verso Sud - canta una "Sevdalinka", una triste
canzone bosniaca di cui riconosco le parole "Voda", acqua, e "moja", mia.
Nostalgia di Sarajevo. Tutti ascoltano muti, poi parte l'applauso. Moja,
acqua moja. In quel momento succede.
                     * * *
La barca arriva, e si chiama "Moya". Arriva in silenzio nell'acqua
increspata color del rame e dello zinco. E' di legno, una foresta di
cordami, randa e controranda, vele rosse in tela, come quelle di Omero,
rammendate in più punti. Una vecchia signora di ottant'anni almeno. Tutto il
bar tace, non capita spesso di vedere attracchi simili. "Moya" si dice come
"Moja", ma non vuol dire "mia". In arabo significa "acqua", cioè l'altra
parola della canzone. La coincidenza è perfetta, i viaggi sono pieni di
queste coincidenze per nulla casuali. Ora lo so: quella sarà la mia barca,
continueremo fino in Grecia.
Scendono: Piero Tassinari, lo skipper; la moglie Sabina; i figli Libero di
tre anni e Flora - addormentata come un sasso - di uno; Alessandro,
comandante in seconda, col figlio Enrico, un ragazzone affamato di 16 anni.
Triestini pure loro; solo un triestino può essere così matto girare il mondo
con una barca simile e marmocchi a bordo. Il proprietario è vicentino,
Gaetano Ferrin, "omo da tera" folgorato da questo legno antico, che non ha
ottant'anni ma quasi cento; è stato costruito nel 1910 da mister William
Crossfield sul Mar d'Irlanda.
                     * * *
"Moya" non è una barca, è un bene culturale gallegiante. Tredici metri più
tre di bompresso, interno con illuminazione a petrolio, credenza a vetri,
niente verricelli, 800 metri di cordami in canapa da tirare a braccia, il
quadruplo di una barca moderna di eguali dimensioni. Ha fatto due regate del
Fastnet, nel 1925 e cinquant'anni dopo. Non ha il culo alto e squadrato come
le vele moderne, ce l'ha basso, rotondo e affusolato; la linea, mi spiegano,
degli ultimi pescherecci a vela per gamberetti. "Ha l'inerzia di una nave,
viaggia sui cinque nodi, la velocità naturale delle navi dal tempo dei
fenici".
Racconto il progetto-Lepanto, telefoniamo all'armatore che si dichiara
entusiasticamente d'accordo. In due minuti è fatta. Ante, il pescatore,
entra a vedere la barca come se entrasse in chiesa. Si brinda a malvasia,
tutto il bar partecipa a questa partenza che è un rinascimento. Capitan
Piero compra una bottiglia in più, da conservare in cambusa. Ne compra una
ogni giorno, in ogni porto si trovi. Poiché è in viaggio da un mese, ne ha
già una trentina. "Il vino lo bevo d'inverno in compagnia - spiega - per
ricordare meglio l'atmosfera dei luoghi"
                     * * *
La radio gracchia degli ultimi ammazzamenti a Bagdad. In che trappola siamo
caduti, la storia non insegna niente. Saddam ci fece comodo contro l'Iran. I
talibani ci fecero comodo contro i sovietici. Ma anche i Turchi ci fecero
comodo, prima di diventare ingombranti. Servirono ad abbattere Bisanzio.
Quando presero Costantinopoli con l'aiuto dei cannoni forniti da Italia e
Germania, il papa, che detestava il cristianesimo d'Oriente, esultò. Ma fu
il boomerang, gli Ottomani dilagarono fino a Budapest. E i cattolici,
schiacciati anche a Nord dai protestanti, dovettero serrare le file col
Concilio di Trento e la Guerra Santa.
Tiriamo tardi col malvasia, la discussione si fa animata. Sembra davvero che
da Lepanto non sia cambiato niente. Non si invocò dio anche allora per
trasformare in "guerra pulita" un conflitto di interessi? Non si litigò
ferocemente fra Alleati prima e dopo la battaglia? Era un bordello la Santa
Alleanza. La Spagna nicchiava, aveva già gli occhi sulle Americhe, le andava
benissimo che Venezia scomparisse. La Francia trescava con i Turchi in
funzione antispagnola. Genova odiava la repubblica marinara rivale. Il
veneto Venier e lo spagnolo don Giovanni si detestavano. Insomma un vespaio.
Da chiedersi come fecero a vincere.
                     * * *
Il giorno dopo, "Moya" spiega le sua fantastiche vele rosse davanti ai
muraglioni di Ragusa. La mia totale incapacità di manovrare una barca così
complessa mi relega automaticamente al ruolo di baby sitter. Finisco
sottocoperta ad addormentare la piccola Flora, e scopro che il vecchio
arnese in legno emette suoni completamente diversi da quelli di una barca in
plastica. Dentro "Xpresso" e "Tretartarughe" sentivo rumori. Qui sento le
voci. "Moya" è un'arca di Noé, un circo di animali. Muggiti di mucche,
barriti di elefanti, nitriti di cavalli, ronzìo di zanzare, sibilo dei
serpenti cobra.
Rotta sulle Bocche di Cattaro, Montenegro, e il mare immediatamente si
desertifica. E' come se per i vacanzieri d'agosto l'Adriatico coincidesse
con la Croazia. Montenegro, nome inquietante, e non a torto. Su quelle
montagne bestiali nemmeno i ferocissimi turchi andavano volentieri. Troppo
tosti gli abitanti. Troppo scoscese le montagne. Un po' come la Grecia per
gli italiani, quando Mussolini decise di spezzarle le reni. Ma non andare in
Montenegro è un errore. L'ingresso nel fiordo delle Bocche è un'emozione da
non perdere. Grandioso, con duemila metri di montagne che ti cadono addosso.
                     * * *
Vedo col cannocchiale il parroco di Perasto che ci osserva da lontano,
saluta, poi corre a suonare le campane. Il pope ortodosso, dalla chiesa
vicino, fa lo stesso dopo un minuto. Che succede? Forse hanno visto il Leone
di San Marco. Fino a due secoli fa c'era il Turco qui intorno, e Perasto
tenne duro, rimase attaccata a Venezia fino all'ultimo. Ma forse le campane
salutano il Tricolore. Novant'anni fa, in Montenegro, la nostra flotta non
salvò l'esercito serbo in fuga dagli austriaci? Fu la Dunkerque della Grande
Guerra, e la gratitudine per l'Italia qui c'è ancora. Comincia a piovere, le
Montagna Nera rimbomba, le nubi si mangiano la prima Luna.
(14. continua)
(19 agosto 2004)

 LA ROTTA PER LEPANTO. "Moya" arriva in silenzio nelle acque
Manca sempre un numero..
Sei patetico quanto dall'altra parte Federico Degni.
Fulvio Rogantin

 Manca sempre un numero..
secondo me te ne manca sempre più di uno...