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Titolo: La rabbia e l'orgoglio (parte I)

Dal Corriere di oggi 29 settembre 2001 riporto la prima parte di una
straripante testimonianza sui fatti di New York.
Autrice Oriana Fallaci:
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Mi chiedi di parlare, stavolta. Mi chiedi di rompere almeno stavolta
il silenzio che ho scelto, che da anni m'impongo per non mischiarmi
alle cicale. E lo faccio. Perche' ho saputo che anche in Italia alcuni
gioiscono come l'altra sera alla Tv gioivano i palestinesi di Gaza.
«Vittoria! Vittoria!». Uomini, donne, bambini. Ammesso che chi fa una
cosa simile possa essere definito uomo, donna, bambino. Ho saputo che
alcune cicale di lusso, politici o cosiddetti politici, intellettuali
o cosiddetti intellettuali, nonche' altri individui che non meritano
la qualifica di cittadini, si comportano sostanzialmente nello stesso
modo. Dicono: «Bene. Agli americani gli sta bene». E sono mo1to molto,
molto arrabbiata. Arrabbiata d'una rabbia fredda, lucida, razionale.
Una rabbia che elimina ogni distacco, ogni indulgenza. Che mi ordina
di rispondergli e anzitutto di sputargli addosso. Io gli sputo
addosso. Arrabbiata come me, la poetessa afro-americana Maya Angelou
ieri ha ruggito: «Be angry. It&#8217;s good to be angry, it&#8217;s
healthy. Siate arrabbiati. Fa bene essere arrabbiati. E' sano». E se a
me fa bene io non lo so. Pero' so che non fara' bene a loro, intendo
dire a chi ammira gli Usama Bin Laden, a chi gli esprime comprensione
o simpatia o solidarieta'. Hai acceso un detonatore che da troppo
tempo ha voglia di scoppiare, con la tua richiesta. Vedrai. Mi chiedi
anche di raccontare come l'ho vissuta io, quest'Apocalisse. Di fornire
insomma la mia testimonianza. Incomincero' dunque da quella. Ero a
casa, la mia casa e nel centro di Manhattan, e alle nove in punto ho
avuto la sensazione d'un pericolo che forse non mi avrebbe toccato ma
che certo mi riguardava. La sensazione che si prova alla guerra, anzi
in combattimento, quando con ogni poro della tua pelle senti la
pallottola o il razzo che arriva, e rizzi gli orecchi e gridi a chi ti
sta accanto: «Down! Get down! Giu'! Buttati giu'». L'ho respinta. Non
ero mica in Vietnam, non ero mica in una delle tante e fottutissime
guerre che sin dalla Seconda Guerra Mondiale hanno seviziato la mia
vita! Ero a New York, perbacco, in un meraviglioso mattino di
settembre, anno 2001. Ma la sensazione ha continuato a possedermi,
inspiegabile, e allora ho fatto cio' che al mattino non faccio mai. Ho
acceso la Tv. Be', l&#8217;audio non funzionava. Lo schermo, si'. E su
ogni cana1e, qui di canali ve ne sono quasi cento, vedevi una torre
del World Trade Center che bruciava come un gigantesco fiammifero. Un
corto-circuito? Un piccolo aereo sbadato? Oppure un atto di terrorismo
mirato? Quasi paralizzata son rimasta a fissarla e mentre la fissavo,
mentre mi ponevo quelle tre domande, sullo schermo e' apparso un
aereo. Bianco, grosso. Un aereo di linea. Volava bassissimo. Volando
bassissimo si dirigeva verso la seconda torre come un bombardiere che
punta sull&#8217;obiettivo, si getta sull'obiettivo. Sicche' ho
capito. Ho capito anche perche' nello stesso momento l'audio e'
tornato e ha trasmesso un coro di urla selvagge. Ripetute, selvagge.
«God! Oh, God! Oh, God, God, God! Gooooooood! Dio! Oddio! Oddio! Dio,
Dio, Dioooooooo!» E l'aereo s'e' infilato nella seconda torre come un
coltello che si infila dentro un panetto di burro. Erano le 9 e un
quarto, ora. E non chiedermi che cosa ho provato durante quei quindici
minuti. Non lo so, non lo ricordo. Ero un pezzo di ghiaccio. Anche il
mio cervello era ghiaccio. Non ricordo nemmeno se certe cose le ho
viste sulla prima torre o sulla seconda. La gente che per non morire
bruciata viva si buttava dalle finestre degli ottantesimi o
novantesimi piani, ad esempio. Rompevano i vetri delle finestre, le
scavalcavano, si buttavano giu' come ci si butta da un aereo avendo
addosso il paracadute, e venivano giu' cosi' lentamente. Agitando le
gambe e le braccia, nuotando nell'aria. Si', sembravano nuotare
nell'aria. E non arrivavano mai. Verso i trentesimi piani, pero',
acceleravano. Si mettevano a gesticolare disperati, suppongo pentiti,
quasi gridassero help-aiuto-help. E magari lo gridavano davvero.
Infine cadevano a sasso e paf! Sai, io credevo d'aver visto tutto alle
guerre. Dalle guerre mi ritenevo vaccinata, e in sostanza lo sono.
Niente mi sorprende piu'. Neanche quando mi arrabbio, neanche quando
mi sdegno. Pero' alle guerre io ho sempre visto la gente che muore
ammazzata. Non l'ho mai vista la gente che muore ammazzandosi cioe'
buttandosi senza paracadute dalle finestre d'un ottantesimo o
novantesimo o centesimo piano. Alle guerre, inoltre, ho sempre visto
roba che scoppia. Che esplode a ventaglio. E ho sempre udito un gran
fracasso. Quelle due torri, invece, non sono esplose. La prima e'
implosa, ha inghiottito se stessa. La seconda s'e' fusa, s'e' sciolta.
Per il calore s'e' sciolta proprio come un panetto di burro messo sul
fuoco. E tutto e' avvenuto, o m'e' parso, in un silenzio di tomba.
Possibile? C&#8217;era davvero, quel silenzio, o era dentro di me?
Devo anche dirti che alle guerre io ho sempre visto un numero limitato
di morti. Ogni combattimento, duecento o trecento morti. Al massimo,
quattrocento. Come a Dak To, in Vietnam. E quando il combattimento e'
finito, gli americani si son messi a raccattarli, contarli, non
credevo ai miei occhi. Nella strage di Mexico City, quella dove
anch'io mi beccai un bel po&#8217; di pallottole, di morti ne
raccolsero almeno ottocento. E quando credendomi morta mi
scaraventarono nell'obitorio, i cadaveri che presto mi ritrovai
intorno e addosso mi sembrarono un diluvio. Be', nelle due torri
lavoravano quasi cinquantamila persone. E ben pochi hanno fatto in
tempo ad evacuare. Gli ascensori non funzionavano piu', ovvio, e per
scendere a piedi dagli ultimi piani ci voleva un'eternita'. Fiamme
permettendo. Non lo conosceremo mai, il numero dei morti.
(Quarantamila, quarantacinquemila...?). Gli americani non lo diranno
mai. Per non sottolineare l'intensita' di questa Apocalisse. Per non
dar soddisfazione a Usama Bin Laden e incoraggiare altre Apocalissi. E
poi le due voragini che hanno assorbito le decine di migliaia di
creature son troppo profonde. Al massimo gli operai dissotterranno
pezzettini di membra sparse. Un naso qui, un dito la'. Oppure una
specie di melma che sembra caffe' macinato e invece e' materia
organica. Il residuo dei corpi che in un lampo si polverizzarono. Ieri
il sindaco Giuliani ha mandato altri diecimila sacchi. Ma sono rimasti
inutilizzati. Che cosa sento per i kamikaze che sono morti con loro?
Nessun rispetto. Nessuna pieta'. No, neanche pieta'. Io che in ogni
caso finisco sempre col cedere alla pieta'. A me i kamikaze cioe' i
tipi che si suicidano per ammazzare gli altri sono sempre stati
antipatici, incominciando da quelli giapponesi della Seconda Guerra
Mondiale. Non li ho mai considerati Pietri Micca che per bloccar
l'arrivo delle truppe nemiche danno fuoco alle polveri e saltano in
aria con la cittadella, a Torino. Non li ho mai considerati soldati. E
tantomeno li considero martiri o eroi, come berciando e sputando
saliva il signor Arafat me li defini' nel 1972. (Ossia quando lo
intervistai ad Amman, luogo dove i suoi marescialli addestravano anche
i terroristi della Beider-Meinhoff). Li considero vanesi e basta.
Vanesi che invece di cercar la gloria attraverso il cinema o la
politica o lo sport la cercano nella morte propria e altrui. Una morte
che invece del Premio Oscar o della poltrona ministeriale o dello
scudetto gli procurera' (credono) ammirazione. E, nel caso di quelli
che pregano Allah, un posto nel Paradiso di cui parla il Corano: il
Paradiso dove gli eroi si scopano le Uri. Scommetto che sono vanesi
anche fisicamente. Ho sotto gli occhi la fotografia dei due kamikaze
di cui parlo nel mio «Insciallah»: il romanzo che incomincia con la
distruzione della base americana (oltre quattrocento morti) e della
base francese (oltre trecentocinquanta morti) a Beirut. Se l'erano
fatta scattare prima d'andar a morire, quella fotogria, e prima
d'andar a morire erano stati dal barbiere. Guarda che bel taglio di
capelli. Che baffi impomatati, che barbetta leccata, che basette
civettuole... Eh! Chissa' come friggerebbe il signor Arafat ad
ascoltarmi. Sai, tra me e lui non corre buon sangue. Non mi ha mai
perdonato ne' le roventi differenze di opinione che avemmo durante
quell'incontro ne' il giudizio che su di lui espressi nel mio libro
«Intervista con la storia». Quanto a me, non gli ho mai perdonato
nulla. Incluso il fatto che un giornalista italiano imprudentemente
presentatosi a lui come «mio amico», si sia ritrovato con una
rivoltella puntata contro il cuore. Ergo, non ci frequentiamo piu'.
Peccato. Perche' se lo incontrassi df nuovo, o meglio se gli
concedessi udfenza, glielo urlerei sul muso chi sono i martiri e gli
eroi. Gli urlerei: illustre Signor Arafat, i martiri sono i passeggeri
dei quattro aerei dirottati e trasformati in bombe umane. Tra di loro
la bambina di quattro anni che si e' disintegrata dentro la seconda
torre. Illustre Signor Arafat, i martiri sono gli impiegati che
lavoravano nelle due torri e al Pentagono. Illustre Signor Arafat, i
martiri sono i pompieri morti per tentar di salvarli. E lo sa chi sono
gli eroi? Sono i passeggerf del volo che doveva buttarsi sulla Caaa
Bianca e che invece si e' schiantato in un bosco della Pennsylvania
perche' loro si son ribellati! Per loro si' che ci vorrebbe il
Paradiso, illustre Signor Arafat. Il guaio e' che ora fa Lei il capo
di Stato ad perpetuum. Fa il monarca. Rende visita al Papa, afferma
che il terrorismo non le piace, manda le condoglianze a Bush. E nella
sua camaleontica abilita' di smentirsi, sarebbe capace di rispondermi
che ho ragione. Ma cambiamo discorso. Io sono molto ammalata, si sa, e
a parlare con gli Arafat mi viene la febbre. Preferisco parlare
dell&#8217;invulnerabilita' che tanti, in Europa, attribuivano
all'America. Invulnerabilita'?  Ma come invulnerabilita'?!? Piu' una
societa' e' democratica e aperta, piu' e' esposta al terrorismo. Piu'
un paese e' libero, non governato da un regime poliziesco, piu'
subisce o rischia i dirottamenti o i massacri che sono avvenuti per
tanti anni in Italia in Germanfa e in altre regioni d'Europa. E che
ora avvengono, ingigantiti, in America. Non per nulla i paesi non
democratici, governati da un regime poliziesco, hanno sempre ospitato
e finanziato e aiutano i terroristi. L'Unione Sovietica, i Paesi
satelliti dell'Unione Sovietica e la Cina Popolare, ad esempio. La
Libia di Gheddafi, l'Iraq, l'Iran, la Siria, il Libano arafattiano, lo
stesso Egitto, la stessa Arabia Saudita di cui Usama Bin Laden e'
suddito, lo stesso Pakfstan, ovviamente l'Afghanistan, e tutte le
regioni musulmane dell'Africa. Negli aeroporti e sugli aerei di quel
paese io mi sono sempre sentita sicura. Serena come un neonato che
dorme. L'unica cosa che temevo era essere arrestata perche' scrivevo
male dei terroristi. Negli aeroporti e sugli aerei europei, invece, mi
sono sempre sentita nervosetta. Negli aeroporti e sugli aerei
americani, addirittura nervosa. E a New York, due volte nervosa. (A
Washfngton, no. Devo ammetterlo. L'aereo sul Pentagono non me lo
aspettavo davvero). A mio giudizio, insomma, non e' mai stato un
problema di «se»: e' sempre stato un problema di «quando». Perche'
credi che martedi' mattina il mio subconscio abbia avvertito quella
inquietudine, quella sensazione di pericolo? Perche' credi che
contrariamente alle mie abitudini abbia acceso il televisore? Perche'
credi che fra le tre domande che mi ponevo mentre la prima torre
bruciava e l'audio non funzionava piu', ci fosse quella
sull'attentato? E perche' credi che appena apparso il secondo aereo
abbia capito? Poiche' l'America e' il Paese piu' forte del mondo, il
piu' ricco, il piu' potente, il piu' moderno, ci sono cascati quasi
tutti in quel tranello. Gli americani stessi, a volte. Ma la
vulnerabilita' dell'America nasce proprio dalla sua forza, dalla sua
ricchezza, dalla sua potenza, dalla sua modernita'. La solita storia
del cane che si mangia la coda. Nasce anche dalla sua essenza
multietnica, dalla sua liberalita', dal suo rispetto per i cittadini e
per gli ospiti. Esempio: circa ventiquattro milioni di americani sono
arabi-musulmani. E quando un Mustafa o un Muhammed viene diciamo
dall'Afghanistan per visifare lo zio, nessuno gli proibisce di
frequentare una scuola di pilotaggio per imparare a guidare un 757,
Nessuno gli proibisce d'iscriversi a un'Universita' (cosa che spero
cambi) per studiare chimica e biologia: le due scienze necessarie a
scatenare una guerra batteriologica. Nessuno. Neppure se il governo
teme che quel figlio di Allah dirotti il 757 oppure butti una fiala di
batteri nel deposfto dell'acqua e scateni una strage. (Dico «se »
perche' stavolta il governo non ne sapeva un bel niente e la
figuraccia fatta dalla Cia e dall'Fbi va al di la' d'ogni limite. Se
fossi il presfdente degli Stati Uniti io li caccerei tutti a pedate
nei posteriori per cretineria). E detto cio' torniamo al ragionamento
iniziale. Quali sono i simboli della forza, della ricchezza, della
potenza, della modernita' americane? Non certo il jazz e il rock and
roll, il chewing-gum e l&#8217;hamburger, Broadway e Hollywood. Sono i
suoi grattacieli. Il suo Pentagono. La sua scienza. La sua tecnologia.
Quei grattacieli impressionanti, cosi' alti, cosi' belli che ad alzar
gli occhi quasi dimentichi le piramidi e i divini palazzi del nostro
passato. Quegli aerei giganteschi, esagerati, che ormai usano come un
tempo usavano i velieri e i camion perche' tutto qui si muove con gli
aerei. Tutto. La posta, il pesce fresco, noi stessi (E non dimenticare
che la guerra aerea l'hanno inventata loro. O almeno sviluppata fino
all'isteria). Quel Pentagono terrificante, quella fortezza che fa
paura solo a guardarla. Quella scienza onnipresente, onnipossente.
Quella tecnologia raggelante che in pochissimi anni ha stravolto la
nostra esistenza quotidiana, la nostra millenaria maniera di
comunicare, mangiare, vivere. E dove li ha colpiti, il reverendo Usama
Bfn Laden? Sui grattacfeli, sul Pentagono. Come? Con gli aerei, con la
scienza, con la tecnologfa. By the way: sai cosa mi impressiona di
piu' in questo tristo ultramiliardario, questo mancato play-boy che
anziche' corteggiare le principesse bionde e folleggiare nei
night-club (come faceva a Beirut quando aveva vent'anni) si diverte ad
ammazzar la gente in nome di Maometto e di Allah? Il fatto che il suo
sterminato patrimonio derivi anche dai guadagni d'una Corporation
specializzata nel demolire, e che egli stesso sia un esperto
demolitore. La demolizione e' una specialita' americana. Quando ci
siamo incontrati t'ho visto quasi stupefatto dall'eroica efficienza e
dall'ammirevole unita' con cui gli americani hanno affrontato
quest'Apocalisse. Eh, si'! Nonostante i difetti che le vengono
continuamente rinfacciati, che io stessa le rinfaccio, (ma quelli
dell&#8217;Europa e in particolare dell&#8217;Italia sono ancora piu'
gravi), l'America e' un Paese che ha grosse cose da insegnarci. E a
proposito dell'eroica efficienza lasciami cantare un peana per il
sindaco di New York. Quel Rudolph Giuliani che noi italini dovremmo
ringraziare in ginocchio.
(continua)

Per la continuazione fare riferimento al post di Cesare Simonetti:
OT-ORIANA FALLACI ALLE ANIME BELLE ( molto lungo )
Buona lettura, specialmente agli infernali comunisti islamici
antiamericani del gruppo.
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