Newsgroup: italia.trieste.discussioni
Titolo: Racconto: "Molo Audace"

Molo Audace
Le stelle filanti mi piovono addosso avvolgendomi come in un manto
trafitto di scintille colorate. I fuochi d'agosto restituiscono
profondità al firmamento e rendono più drammatico il mare buio.
Il cielo diventa più grande. L'Universo esplode nell'atmosfera e mi
risuona tutto dentro il petto.
Un uomo passa per la strada. Il suo volto sembra sofferente.
Lo guardo meglio approfittando del bagliore delle effimere luci
colorate dei fuochi d'artificio.
Sembra in cerca di qualcosa. O forse di qualcuno.
Ha un'aria trasandata. La barba incolta non troppo lunga, una giacca
fuori moda con la martingala sulla schiena. I capelli cespugliosi e
spettinati. La fronte corrugata. Occhi neri e profondi.
Ha il piglio di un laureato, sembrerebbe un ingegnere o forse un
matematico. Magari è un musicista che un giorno ha posseduto un
violino in qualche angolo sperduto del suo mondo. Forse uno strumento
lo sta aspettando in una casa di campagna ormai disabitata da
millenni.
E' giovane (a guardarlo meglio). Ma la prima impressione è quella di
un vecchio, povero e solo.
Cammina un po' sciancato. Nelle tasche della giacca sdrucita porta
tante cose inutili. Immagino le sue mani grosse col dorso peloso. Le
guardo con sorpresa. Le scopro eleganti.
"Che cos'hai in quelle mani?".
Si accorge di me e solleva un po' gli occhi imploranti. Due splendidi
laghi di nero laccato.
Mi scoppia un botto dietro le spalle ma me lo sento esplodere dentro
il petto. Ne scopro il bagliore nel riflesso di quegli occhi. Con la
nitidezza della massima risoluzione, infatti, esplode il lampo
accecante in quegli specchi magici.
Ho paura.
Comincio a temerlo.
Scoppia un altro botto a mezz'aria. Un urlo di stupore proviene dal
gruppo dei bambini col naso insù.
Dentro quelle due perle nere scorgo tante nuvolette di fumo. Residui
dei botti appena esplosi.
Sono immerso in quegli occhi nerissimi. Ho perso la mia corporeità.
Gli appartengo ormai totalmente.
Non oso pensarci!
Con forza disperata distraggo l'attenzione da quelle calamite
ipnotiche. Dolcissime e terribili. Irresistibili.
Lui è sempre là, davanti a me. Ha i pantaloni un po' sbracati e un
maglione troppo corto, con i peli della pancia esposti all'aria
tiepida.
"Non sei così vecchio. Sei bello!".
Ha anche una bocca per sorridere. La intuisco al riparo di due enormi
baffoni.
Ho paura che mi parli. Sono terrorizzato da quella voce silente e
tuonante.
Una persona vera ti fa sentire che nel mondo non c'è soltanto
finzione. Ti dà il senso della potenza.
Ho voglia di avere un suo parere su di me. Sulla mia vita.
Non mi sento più le gambe. Ho la sensazione che lui sia capace di
soffiare sul fuoco e di spegnere gli incendi.
I fiotti acquosi generati da quegli occhi liquidi sono in grado di
alimentare cascate e fiumi, rapide e ruscelli.
E' furbo e intelligente, astuto e saggio. Onesto.
"Quante lingue sai parlare?"
E' uno straniero.
Le scarpe legate da lacci di spago. Non mi sorprenderei di scoprire
buchi all'occhio di pernice sotto quelle suole. Le calze di lana
infeltrita di colore kaki.
Il Molo Audace è come una fitta in testa all'Adriatico. Si perde nella
notte alle mie spalle. In fondo c'è qualcuno che urla. Scorgo luci
colorate. Sono i fuochi... ma non sento più i botti. Mi volto
indietro. E' un'ambulanza! Non sento più le voci festose dei bambini
d'agosto.
"Se mangiate tutta la cena vi porterò a vedere i fuochi sul Molo
Audace questa notte".
Pare che qualcuno si sia buttato in acqua. Laggiù, in cima al molo,
dove l'alta marea lotta con le rocce semisommerse ricoperte di cozze.
Sembra che un'onda abbia portato rapidamente lontano un corpo. Forse
un barbone ubriaco.
Con le porte spalancate l'ambulanza aspetta che una salma venga
restituita dal mare ormai gonfio delle ceneri cadute dai fuochi.
Nonostante sia di statura media, lui mi sta davanti come un monumento.
Immobile e gigantesco.
Mi guarda senza vedermi. Sento il suo sguardo trapassarmi il corpo per
andarsi a posare su un punto lontano, là... sul molo.
Mi giro indietro a caccia di quel punto.
Quattro uomini colorati dalle giacche rifrangenti portano a passo
svelto una piccola barella piena di un mucchio di stracci bagnati.
Dentro quella povertà c'è lui. Anzi lei.
E' una donna.
Ecco dunque che cosa cercavano quegli occhi preoccupati. E nerissimi.
Sgomento mi volto per interrogare quei laghi profondi e scintillanti.
Ma lui ormai non c'è più.
Era un extracomunitario. Se n'era andato lontano, senza dare un ultimo
saluto alla sua compagna morta annegata. Per evitare di essere preso
senza permesso di soggiorno.
Lo appresi il giorno dopo dalla cronaca di Trieste.
Mario Trovarelli
il menestrello
 

 il menestrello
BELLO !!! 
Davvero complimenti, al nisugrup ghe fa sai ben i tuoi racconti anche se
a mi personalmente me fa vignir una gran nostalgia de casa ...
ciau
Lore


Penso che quando qualcun componi una poesia, un poema o un testo de canzon e
'riva a far rifletter anche una sola persona, anche solo x 30 secondi gà
sicuramente fatto una bela roba.
Per la cronaca mi go riflettudo per più de 30 secondi.
--
       Moreno
"seduto in riva al fosso"
                 icq#98641407

 Un uomo passa per la strada. Il suo volto sembra sofferente.
"... devo aspettarti, non dubito che ti incontrerò
ancora,
e a questo devo badare, di non perderti."
Walt Whitman - A uno sconosciuto
Ary