Newsgroup: it.arti.musica.classica
Titolo: OT (Topi dell'Officium)

Ci ho pensato.
Che cosa ho in comune con il Soccombente di Bernhard?
Anni fa, ho venduto il pianoforte, per chiudere un'epoca. Non l'ho 
regalato, l'ho venduto _sottoprezzo_. Qualcuno potrebbe dire che, a quel 
prezzo, era _regalato_.
Ma io non avevo raggiunto una sterile perfezione. Solo una feconda 
mediocrità. Questo non mi rende (coincidentia oppositorum) paragonabile 
al mirabile protagonista del romanzo. Via facile, la mia, da 
disimpegnato, matto, ma non abbastanza da venir iscritto nei registri 
dei fissati geniali. Solo una moderata aberratio. Nondum alteris.
C'era forse un Gould sui miei passi, a guardare il paesaggio in una 
giornata tersa, subito discettando di Bach, così, senza convenevoli, 
quasi in maniera affatto impertinente? Io non ricordo. L'unico fantasma 
gouldiano che io ricordi è storia recente, suona il piano e canta in 
concerti di canzonette latino-italiane, appare in tivù, non riesco ad 
imitarlo nonostante gli somigli abbastanza, dal naso in su. Naso storto, 
eredità terribile. A volte dorme con la stessa ragazza di cui ho 
respirato il respiro.
No. Scelta indipendente. Non conoscevo Bernhard, ed ero radicale per 
conto mio. Si impara ad essere buoniebravi, non c'è maestro possibile 
per le pratiche di autodistruzione. Ognuno cova in sé la propria 
autodistruzione, che sogna il più memorabile possibile. Odiavo il 
pianoforte i pianisti i pezzi per piano la mia incapacità di ritrovare 
ad ogni apertura del coperchio lo stesso suono. Amavo un mio suono 
acido, prepotente, eppure smussato dove gli angoli lo chiedevano. Ma non 
c'era sempre. Forse la visione di una fiorentina bionda morbida e greve 
mi convinse a changer ma vie. Keine klavier, finally.
Ci ho pensato, sbarbato allo scadere di un voto con la Divinità degli 
Incontri Inattesi, scrutandomi allo specchio, dicendo, così, senza 
troppo calar sulle parole: è bello. Sì, io sono bello. Non per altro, 
certo, ma certo per gli occhi dal colore mutevole. Non sono i miei 
occhi, ma gli occhi di un altro, di me molto migliore. Non possono 
appartenermi, così belli, così seri, così vivi. Ora capisco perché, 
nonostante tutto, S. ha potuto tollerarmi per oltre cinque mesi, e forse 
è disposta a tollerarmi ancora, di nuovo, ancora. Ecco perché non ha 
paura a lasciare la sua manina nella mia mano grande. Si fida. Le do 
fiducia.
Vi auguro di non incontrare mai un Gould. Cielo, se gli siete superiori, 
incontratelo. Vendicatemi da parte mia. Fategli capire che il suo Bach 
maledetto piace al quattro per mille degli'italiani, e che i suoi dischi 
rimangono sugli scaffali per anni interi. Ditegli che non è lo stesso 
entrare nelle enciclopedie (a me è capitato, anonimo) e far la bella 
vita. Ditegli che la musica non è importante--niente affatto--quanto può 
esserlo un bel paesaggio visto dall'alto, o in riva ad una marina 
primaverile. Ditegli che è bello esserci dentro, e lasciar perdere il 
berciare metallico del piano quando si sente che la perfezione, da 
qualche parte, vive già bene per conto proprio, senza noi umani.
Va bene. Papi ha scucito, mentre i bonifici non arrivano. Io ho 
investito in semplice Bushmills, perché è quello che di meglio passano 
in quel cantuccio, nel paese dei falchi. Ho voglia di un pianoforte a 
coda (uno Schimmel, certo!), dopo l'escursione francofortese. Uwe mi 
ricorda che la Baviera è ben altra cosa, rispetto all'Assia. Concordo. 
Bernhard annuirebbe nervoso. Non ho il coraggio di dirlo a Michael e 
Teresa.
Speriamo che le cose finiscano presto. Con stile. Al diavolo Gould, 
gigolò canadese.
p.
-- 
--
Paolo Tramannoni
Porto Recanati, Italy
p.t...@fastnet.it

 Ci ho pensato.
/.../
Ah Tramanno', ma che stai a ddě!!!!!
Scusate per l'intervento topico e topesco. Mi capita di sragionare. Se 
volete, mi tengo in moratoria per un poco.
ciao,
paolo
dalle orecchie basse


ecc...
giamber AT tin DOT it
punto e virgola trattino chiusa parentesi

 S. dovrebbe leggere questo post. Secondo me. 
S. sa leggere? Io a volte ne dubito, nonostante i suoi "eventi 
culturali". E poi, ho scoperto che S. legge tutto quel che le mando, ne 
e deliziata, ma non mi telefona mai. "Devo ritrovare la mia serenita. E 
poi, vuoi che non ci vediamo al prossimo festival?".
Qualcuno ha la formula per diventare misogino? e fregarsene di ogni 
piega di una cascata di capelli rossi?
ciao,
paolo


Altra riflessione stupida delle mie.
Ci si immagina che diventare matti sia bello (colpa di Goethe). Divina 
demenza. Seh.
Io, che matto a volte lo sono, se fosse cosi, tornerei ad esserlo subito.
Ma non e cosi.
Essere matti, almeno in Italy, e bruttissimo. Ti mettono sotto Seroxat, 
perche sei pericoloso, perche disturbi. Possono darti una bella psi, ma 
mica ti ci fanno appartare. Anzi, se ci provi ti dicono che sei matto.
Non conviene. Ci sono esperienze migliori. Se sei matto, buttati in 
politica, altroche.
p.


piega di una cascata di capelli rossi?
Mi pare che la prima ipotesi potrebbe escludere la seconda.
E che il tuo rimedio comunque sta nella seconda... ;-)
Ciao
Giamber
