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Titolo: 27 Gennaio 1945 - 27 Gennaio 2003

Ci sono luoghi impregnati di Storia, luoghi che gridano la
disperazione ed il dolore anche dopo decenni. 
Ci sono luoghi che qualcuno dice non siano mai esistiti, luoghi che e'
comodo fingere che non esistano, luoghi che fanno male.
Il Giorno della Memoria.
Come se si potesse dimenticare.
Come se si potessero dimenticare milioni di morti innocenti per
differenze di credo politico, razza, religione, tendenze sessuali.
Come se si potesse dimenticare il sangue sparso per un fantomatico
mondo migliore che non e' mai arrivato.
Immagini che scorrono.
"Soggiorni" per menomati fisici e psichici, usati come propaganda
dell'evoluzione, della supremazia della razza.
Negozi con vetrate imbrattate, discorsi pubblici con migliaia di
spettatori dal braccio teso, sinagoghe che bruciano, lo sguardo
stupito di un sopravvissuto di fronte alle fotografie di una terra su
cui ora cresce l'erba "Non c'era erba la'. L'avremmo mangiata".
Aguzzini che si fanno immortalare mentre uccidono, rovine di baracche
bombardate per negare l'evidenza, larve umane che si trascinano senza
piu' altro stimolo che la fame.
Telecamere impazzite gli occhi che si posano sull'orrore, e
nell'orrore la forza di uomini e donne che facevano disegnare e
cantare e scrivere ai bambini tra i reticolati di un campo di
passaggio, da cui tornarono solo un centinaio di quelle creature,
piccole vite spezzate per sempre nell'infanzia macchiata di dolore e
morte. Parole di vita e sofferenza, a Terezin, parole di un'anima
inchiodata ad un'adolescenza passata per il camino:
Una macchia di sporco dentro sudicie mura 
e tutt’attorno il filo spinato
30.000 ci dormono 
e quando si sveglieranno 
vedranno il mare 
del loro sangue.
Sono stato bambino tre anni fa.
Allora sognavo altri mondi.
Ora non sono più un bambino, 
ho visto gli incendi 
e troppo presto sono diventato grande.
Ho conosciuto la paura, 
le parole di sangue, i giorni assassinati: 
dov’è il babau di un tempo?
Ma forse questo non è che un sogno 
e io ritornerò laggiù con la mia infanzia 
infanzia, fiore di roseto, 
mormorante campana dei miei sogni, 
come madre che culla il figlio 
con l’amore traboccante 
della sua maternità.
Infanzia miserabile catena 
che ti lega al nemico e alla forca.
Miserabile infanzia, che dentro il 
suo squallore 
già distingue il bene e il male.
Laggiù dove l’infanzia dolcemente 
riposa
nelle piccole aiuole di un parco, 
laggiù, in quella casa, qualcosa si è 
spezzato 
quando su me è caduto il disprezzo: 
laggiù, nei giardini o nei fiori 
o sul seno materno, dove io sono nato 
per piangere...
Alla luce di una candela m’addormento 
forse per capire un giorno 
che io ero una ben piccola cosa, 
piccola come il coro dei 30.000, 
come la loro vita che dorme 
laggiù nei campi 
che dorme e si sveglierà, 
aprirà gli occhi 
e per non vedere troppo si lascerà riprendere 
dal sonno... (1)
Parole di chi e' tornato, silenzio dei sopravvissuti, cercare di
dimenticare per continuare a vivere.
Famiglie smembrate, disperse, annientate dalla lucida follia di uomini
che scagliarono contro altri uomini l'odio e la negazione dei
sentimenti di umanita'.
Esperimenti su cavie umane, miserabili "pezzi" del puzzle del delirio,
figli senza genitori per il bene della razza, figli di nessuno nati
con il marchio terribile della morte impresso nella loro stessa
esistenza ariana e perfetta.
Voi che vivete sicuri
nelle vostre tiepide case,
voi che trovate tornando a sera
il cibo caldo e visi amici:
Considerate se questo e' un uomo
che lavora nel fango
che non conosce pace
che lotta per mezzo pane
che muore per un si' o per un no.
Considerate se questa e' una donna,
senza capelli e senza nome
senza piu' forza di ricordare
vuoti gli occhi e freddo il grembo
come una rana d'inverno.
Meditate che questo e' stato:
vi comando queste parole,
scolpitele nel vostro cuore
stando in casa andando per via,
coricandovi alzandovi:
ripetetele ai vostri figli.
O vi si sfaccia la casa,
la malattia vi impedisca,
i vostri nati torcano il viso da voi. (2)
Il Giorno della Memoria.
Come se si potesse dimenticare.
---
(1) "Terezin", poesia di Hanus Hachenburg, morto nel 1943, all'eta' di
quattordici anni, ad Auschwitz.
(2) "Se questo e' un uomo", poesia di Primo Levi (1919-1987), numero
174 517 ad Auschwitz.
Miauz,
Iskra
If a fiddler played you a song, my love
And if I gave you a wheel
Would you spin for my heart and loneliness
Would you spin for my love
(Tim Buckley, Phantasmagoria in two)


Grazie, č un post molto bello che sottoscrivo in pieno.
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 ha scritto nel messaggio
news:3e349029...@news.tin.it...


 Come se si potesse dimenticare.
Non dimenticheremo ...
Post cosě potrebbero unirci tutti quanti. Lordarlo con dichiarazioni di
propaganda significa non voler correre il rischio.
Non facciamolo ...
OndaMax

 mondo migliore che non e' mai arrivato.
Il mondo migliore invece è arrivato!
Se io non sono razzista è anche perchè a 10 anni ho visto i vivi, non i
morti, di Auschwitz!
Che poi fossero 6 milioni o 10 persone non conta!
La vista di 10 persone m'è bastata!
Mi sarebbe bastata la vista di UNA persona denutrita apposta!
E forse anche se tu non lo sei lo devi a quella persona che hai visto!
Ecco perchè mi fa pena il discorso dei negazionisti!
Perchè basta UNA sola persona ridotta così...per capire che il regime
andava abbattuto, non ne occorrono 6 milioni, ne basta UNA!
Uahlim, quello che dice che ne basta UNA!
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

Il mondo migliore invece è arrivato!
Sinceramente, non so dove sia il mondo migliore. 
Ho visto anche io i vivi di Auschwitz, anche se solo nei documentari
perche' nel 1945 non erano nati nemmeno i miei genitori, ma purtroppo
non credo che questa visione abbia redento l'umanita'. Ha colpito te,
ha colpito me, ha colpito milioni di persone, indubbiamente, ma molte
delle persone che hanno visto i vivi di Auschwitz hanno indirizzato il
loro razzismo verso altre categorie (tipico esempio: la nonna al parco
con i nipotini "non ti allontanare che c'e' lo zingaro - o il "negro",
o l'albanese - che ti porta via"). Senza contare poi le centinaia di
gruppi e gruppetti neonazisti o neofascisti, il KKK ed altre cosine
del genere. Tutte queste persone hanno visto i vivi di Auschwitz, ma
non e' bastato, e le atrocita' verso l'umanita' continuano ad essere
perpetrate, giorno dopo giorno, ora dopo ora.
La presa di coscienza ha contribuito a crescere persone "sane", dai
valori solidi, e questo e' innegabile, ma c'e' ancora molto da fare
affinche' il mondo sia *davvero* migliore.
Il tutto rigorosamente IMHO.
