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Titolo: La pace!

È un vero e proprio pic nic. La madre che prepara il cestino, di mattina
presto, con panini di kebab, tè per i figli, caffè per i più grandi. Qualche
volta può scapparci una gazosa. La macchina è già pronta, il padre ha
controllato per l'ennesima volta l'acqua e il livello dell'olio. La meta
della gita è il posto più bello del mondo: Jaffa. C'è di tutto, la città
vecchia con le sue mura, i suoi palazzi signorili, il mare da una parte, i
frutteti dall'altra, e in mezzo la vita che scorre lenta.
Prima di partire, il padre, come d'obbligo, legge un versetto del Corano:
"Dio ce la mandi buona".
Si parte, a volte cantando, a volte battendo le mani, sul vecchissimo
mercedes 190, che ce la faceva sempre, sapeva la strada a occhi chiusi.
Fin dalla periferia della città il padre incomincia a raccontare, come tute
le altre volte: – Qui c'era la tenuta dello zio Omar... quello che è andato
in Canada... ormai non torna più, anche se gli piacerebbe... Guardate quanto
è grande... quanto è rigogliosa... –
E va avanti:
– ... Dall'altra parte sono tutti frutteti della famiglia Nehab, quelli che
sono andati in Arabia Saudita... I figli si sono laureati e alla terra non
ci pensano più.
I bambini, come sempre, guardano con ammirazione e impazienza: – Ma quando
arriviamo?
– Abbiate pazienza. Quei maledetti hanno cambiato tutte le strade e bisogna
fare ogni volta un giro diverso, sembra che facciano apposta per
confonderci, ma io ci arrivo lo stesso, mi basta il fiuto... Ecco, vedete?
là, al posto di quella fabbrichetta di mattoni c'era il cimitero... – Il
padre borbotta fra sé qualcosa d'incomprensibile.
– Quando arriviamo alla casa dei nonni?
– Cos'è tutta questa fretta? Non vi interessano queste storie; è vero, le
avete già sentite, ma sono importanti, sono il vostro passato. Un bambino
senza passato non avrà mai un futuro.
Il padre accelera, nervoso e muto.
I bambini, contenti, tengono gli occhi sul contachilometri.
La casa mostra una vecchia architettura araba: due piani in pietra con tante
finestre irregolari che si affacciano su un ampio cortile pieno di aranci in
fiore.
La macchina si è fermata sul lato opposto della casa: un parcheggio discreto
per non dare nell'occhio. La famiglia guarda con ammirazione e nostalgia.
La madre ha incominciato a distribuire i viveri.
Il padre non ha appetito, ma voglia di raccontare ancora, compresi i minimi
dettagli, incominciando sempre dallo stesso punto. .
– A pianterreno vivevano i nonni, con lo zio Omar... Io sono nato proprio in
quella camera d'angolo... Anche gli zii Ali e Zihar, ma dopo di me... Quando
è morta la nonna, c'era tutto il paese in questa casa, anche vostra madre –
era la prima volta che la vedevo, poco più di una ragazzina, ma bella come
ora.
Risate.
("Cosa gli prende a questi scemi?")
Il padre non ha voglia di ridere. Continua il suo racconto come se parlasse
a se stesso.
– Il pane lo facevamo fuori, in quel forno... e tutti quanti mangiavamo
sotto quel jasmin... che profumo... Dopo pranzo io e gli zii giocavamo a
pallone... –
Finalmente i bambini si riscuotono: – Il pallone l'abbiamo portato, possiamo
andare a fare una partita?
La mamma, spaventata, sequestra il pallone: – No, no... siete pazzi? Non si
può...
Anche il padre per un attimo si lascia andare: – Sai che questo caffè mi
piacerebbe andarlo a bere là fuori, sotto quel jasmin?
– Vuoi scherzare? Sei diventato peggio di loro! Su, finisci il caffè che ce
ne andiamo, si è fatto tardi.
Il pic nic termina sempre in questo modo un po' amaro, quasi rabbioso
(almeno vedendo come guida il padre durante il ritorno a Nablus, verso
quella che dovrebbe essere solo una casa provvisoria).
In una situazione di pace le cose sarebbero andate in un altro modo: per
esempio, gli attuali abitanti di quella casa di Jaffa sarebbero usciti fuori
e avrebbero invitato i bambini a giocare a pallone e i grandi a gustare un
caffè.
Invece i nuovi venuti non sanno niente del passato, non gliene importa
niente di saperlo. Quando sono arrivati stipati e disperati sulle navi
dall'Italia, dalla Polonia, dalla Germania, o dall'America, qualcuno gli ha
detto in ebraico: – Potete sistemarvi in quella casa, tanto è vuota.
I nuovi venuti non si sono chiesti perché quelle case erano vuote e che fine
avevano fatto i loro inquilini; avevano tolto dai muri i versetti del Corano
e le foto di quei vecchietti baffuti e inturbantati per rimpiazzarli con i
candelabri e la foto di Ben Gurion. Gli alberi del giardino, invece, non li
avevano toccati.
I nuovi arrivati erano soldati, impiegati, studenti, professori, gente che
lavorava, che produceva, e che non aveva tempo da perdere. Nemmeno il tempo
di affacciarsi alla finestra e di notare una vecchia, scassata mercedes 190
che si fermava, ogni santo venerdì, sull'altro lato della strada.
mm.

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news:b57il6$38g$
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gli ebrei le terre le hanno comprate dagli arabi, non le hanno strappate
con la forza
il raccontino che ci presenti è solo falsa propaganda.
ciao
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