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Titolo: L'ente lirico va in trasferta

Il Signor Schuchter - Herr Schuchter, come imparammo subito a denominarlo dal
suo segretario, un tappo atticciato, occhialuto e senza collo, che non lo
mollava d'un passo - ci attendeva alla stazione di Monaco. Era impaziente. Ci
trascinò in un bar a prendere un caffè, tirò fuori carta e matita (le tirò fuori
il segretario, ma le brandì lui) e ci chiese di dirgli quel che ci voleva. Tanto
d'orchestra (così tanto? veniamo con qualche riserva,e ci sono anche le trombe
del giudizio), tanto di coro (così poco? le nostre son voci italiane, con
squillo e metallo), ispettore d'orchestra, ispettore del coro (Non ne basta uno?
No. perchè? Perchè no), archivista e suo aiutante (Non ne... No), tre
amministrativi, ecc. ecc. Herr Schuchter scriveva, numeri e qualifiche in
colonna. Fece la somma e disse: "Adesso vediamo i costi".
"Per tutti, albergo di seconda categoria, in camera singola o doppia con
servizi, e prima colazione" cominciai. "L'interpretazione del termine "servizi"
è un po' controversa. Ci sarebbero buone ragioni per sostenere che si tratti del
lavandino con acqua corrente calda e fredda, ma è meglio non rischiare e puntare
decisi su toilette e doccia. Il dipendente ha poi diritto a una somma per i due
pasti e all'argent de poche, sommetta per le piccole spese; la cifra per i pasti
e per l'argent de poche va determinata di volta in volta, a seconda della
nazione e del relativo costo della vita. I viaggi da e per l'Italia, i trasporti
dall'albergo al luogo di lavoro, il trasporto degli strumenti, i permessi di
soggiorno, la pubblicità sono a carico di chi ci scrittura."
Cominciammo a discutere punto per punto:
"Quanto si può calcolare per un pasto?" diceva Herr Schuchter.
"Quanto costa il caffè che stiamo bevendo?" rispondevo io.
"Tanto."
"Allora, salvo verifica, il pasto dovrebbe essere almeno almeno..." e via di
questo passo.
Herr Schuchter metteva giù cifre e cifre. Alla fine diede una bella succhiata
alla matita copiativa e fece il totale, lasciò cadere la matita, si abbattè
sullo schienale della sedia ed esclamò: "E' una somma!".
"E' una somma" fu quello che ci tradusse l'interprete, ma avevo l'impressione
che nella prosa del signor Schuchter ci fosse stata qualche parola in più.
Comunque, Herr Schuchter era imprenditore, e tedesco: stava ricostruendo la
Germania e non poteva spaventarsi per più di un attimo, cosicché esclamò
virilmente: "Beh, vedremo. Per ora andiamo a fare i sopralluoghi".
Nella Mercedes entrarono Herr Schuchter, la singora Sortini, il professore
d'orchestra e l'interprete. Il segretario mi tirò per la manica e mi guidò
cortesemente verso la sua piccola Volkswagen. Io parlo il tedesco così male che
in pratica non lo parlo affatto, il segretario conosceva dieci parole
d'italiano, sicchè la conversazione andò avanti per un po' come nei manualetti
che si comprano in stazione:
"Il tempo è piuttosto freddo qui."
"Sì, ma ieri da noi era una spendida giornata."
"Ora imboccheremo l'autostrada."
"E' essa a pagamento oppure libera?"
"Il nostro governo ritiene che l'autostrada costituisca pubblico servizio, e
quindi libera."
A un certo punto la conversazione cadde per naturale estinzione. Tre minuti di
silenzio. Quindi il segretario, concentratissimo, sbotto: "Fortasse, domine,
latine loqui possumus".
Possumus sì, Lieber Sekretär, ma io devo andare indietro di vent'anni e tu di
quasi altrettanto; però, se vuoi provarci... In un misto di latino della
decadenza - era cattolico - e di odierno tedesco, più qualche parola di italiano
e qualche locuzione spagnola, il segretario attaccò con gli argomenti che gli
premevano e su cui Herr Schuchter attendeva lumi:
"Il signor Schuchter non capisce bene che cosa siano gli ispettori e perchè ce
ne vogliano due, uno per l'orchestra e uno per il coro". Mi aspettavo qualcosa
di simile, solo che non sapevo quale sarebbe stato l'argomento-campione su cui
il segretario avrebbe fatto il sondaggio. Sorrisi e cercai le parole giuste nel
mio magazzino di latino e tedesco.
Nel colloquio con Herr Schuchter avevo ostentato professionalità, ben sapendo
che professionalità vuol dire fiducia e ossequio. Se tratti con un
professionista basta che tu sia professionista, ma se tratti con un dilettante
devi dargli la dimostrazione che tu sei il professionista e lui il dilettante.
Perciò, invece di presentarmi semplicemnte con un promemoria delle cose da
chiedere, avevo mandato a memoria il promemoria e avevo sparato il tutto contro
Herr Schuchter, con le mani nelle tasche della giacca e negligentemente
appoggiato allo schienale della sedia. Ora dovevo spiegare al segretario che
diavolo è e a che serve un ispettore. Il che feci il più prolissamente possibile
e con una minuzia tale da farmi qualificare come pignolo rompiballe. Gli bastò.
"Il tempo è piuttosto brutto anche qui."
"Sì, ma ieri da noi era una splendida giornata."
Da "L'ente lirico va in trasferta" di Piero Rattalino, ed. Il Saggiatore

 Da "L'ente lirico va in trasferta" di Piero Rattalino, ed. Il Saggiatore
Bellissimo! :-)
(fino all'ultimo ho pensato parlassi di te medesimo!!!)
-- 
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Marco Marcelli - Genova
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 Da "L'ente lirico va in trasferta" di Piero Rattalino, ed. Il Saggiatore
Un grande libro (anzi libriccino, considerate le dimensioni). La cosa
tragica è che ad ogni trasferta a cui partecipo si verificano
esattamente le stesse situazioni che descrive Rattalino.
A proposito, un paio di persone mi hanno chiesto di raccontare la mia
ultima trasferta in Russia. Il racconto sarebbe pronto, ma non riesco a
decidermi sull'opportunità di pubblicarlo.
-- 
Luca Logi - Firenze - Italy        e-mail: 
ll...@dada.it
Home page: 
http://www.angelfire.com/ar/archivarius
                   (musicologia pratica)

 decidermi sull'opportunità di pubblicarlo.
Pubblica, pubblica..... :)
I.

 Pubblica, pubblica..... :)
In più di uno mi ha chiesto una cronaca del viaggetto in Russia con
l'orchestra del Maggio Musicale. Non credo di poter scrivere tutto
quello che mi è capitato in una settimana piuttosto febbrile, ma qualche
nota si può buttare giù.
La settimana, propriamente, inizia Martedi 28 ottobre a Firenze, con due
prove d'orchestra. L'ultima prova finisce alle 23.30, dopo di che c'è da
imballare ogni cosa. Il setup da viaggio dell'orchestra consiste in 91
colli da spedire, di cui 76 flight cases di varie dimensioni e 15 colli
non imballati (per esempio, il leggio del direttore d'orchestra in
robusto legno). Si tratta di un movimento imponente, anche perchè, per
esempio, La Sagra della Primavera richiede 9 timpani e una grancassa
piuttosto profonda, che uniti ai 9 contrabbassi formano da soli la metà
della cubatura da trasportare. Questa sera, una volta imballate le parti
d'orchestra, un po' di parti di scorta per ogni evenienza e le partiture
in doppia copia, torno a casa. I due tecnici dell'orchestra (Luca e
Antonio) proseguiranno fino a tarda notte.
Mercoledi 29. 
La sveglia squilla alle 6.30. Ho dormito in tutto 5 ore e alle 9.00 il
treno ci attende. Come sempre avviene, avendo abbastanza tempo davanti a
me e abitando non lontano dalla stazione, mi metto a cincischiare e
rischio di perderlo. Viaggio fino a Torino, pranzo (non disprezzabile)
sul vagone ristorante, poi preparazione del palco dell'orchestra al
Lingotto, prova e concerto (Beethoven - 9° Sinfonia). Si deve imballare
di nuovo tutto, ricordandosi che il materiale del coro non serve più e
quindi va messo da parte. Per le 22.30 ho finito (i due tecnici
proseguiranno fino a tarda notte), segue cena alla pizzeria di fronte al
Lingotto (da una vetrina frigorifera una raffica di dolci zeppole
pugliesi mi guardano languidamente, ma meglio non cedere alla tentazione
- non si sa che cosa aspetti il mio stomaco nei giorni successivi ed è
meglio non sovraccaricarlo). A nanna a mezzanotte e mezzo, all'hotel
nello stesso Lingotto. Hotel bellissimo, ma che io trovo lugubre e
spettrale pensando a quanti Fantozzi ci abbiano sputato l'anima quando
era la sede della Fiat. 
Giovedi 30. 
Sveglia alle 4.30. Ho dormito in tutto 4 ore. Colazione sonnacchiosa
alle 5 e partenza per l'aeroporto alle 5.30. Gli autobus navigano una
Torino infreddolita e quando arriviamo, poco prima delle 7, l'aeroporto
deve ancora mettersi in moto. Check in e trasferimento in sala di
attesa.
Nel frattempo gli strumenti viaggiano su un camion per la zona cargo. E
qui avviene la prima difficoltà. Per caricare le casse di strumenti
sugli aerei si usano i cosiddetti pallets, cioè delle basi che poi
vengono issate con un elevatore. L'Alitalia dispone dei pallets delle
diverse misure in ogni aeroporto italiano, ma la norma è che i pallets
di una compagnia si usano solo per quella (altrimenti chissà se e quando
tornano indietro). Per cui non è possibile preparare i pallets fino a
quando l'aereo della compagnia russa che ci trasporterà (un 767 della
Transaero, che poi sarebbe la migliore compagnia russa disponibile sul
mercato) arriverà da Mosca con a bordo i suoi pallets. 
Per farla breve: non solo bisognerà attendere l'arrivo dell'aereo, ma si
scoprirà che i pallets sono piccoli e il portellone del comparto bagagli
stretto. In pratica, i facchini tenteranno diverse volte di disporre le
casse sui pallets e solo al terzo tentativo riusciranno a farle entrare.
Determinante la cooperazione di Antonio, il tecnico orchestra, che
spiega come il tutto deve essere disposto nella pancia dell'aereo per
equilibrare i pesi (con la speranza che ci azzecchi, altrimenti sono
***** acidi durante il volo). La partenza avviene alle 11.20 anzichè
alle 8.20 come preventivato. A saperlo, si potevano dormire tre ore di
più.
Il viaggio si svolge senza grandi novità. Cibo aeronautico (quindi
abbastanza mediocre), e il direttore maestro Mehta mi becca,
richiedendomi una partitura della Sagra della Primavera (che peraltro
lui conosce a memoria con meravigliosa precisione) per la mattina
successiva, in anticipo per la prova. Gli rispondo che, se tutto va per
il meglio, gliela lascierò in portineria dell'albergo, e che se la
faccia recapitare in camera la mattina prima di uscire.
Arrivo a Mosca, aeroporto di Domomedovo, che sarebbe quello destinato ai
charter. Procedure di immigrazione. Inoltre, per gli strumentisti che
portano gli strumenti a mano (per esempio, il primo violino che possiede
un pregiatissimo strumento del '700) procedura doganale che richiede
l'esibizione di 4 foto dello strumento. I russi sono preoccupati che
qualcuno entri con un violino cinese ed esca con uno Stradivari
facendolo passare per il violino in entrata, e pretendono che ogni
strumento in uscita sia identificabile come quello in entrata.
La maggior parte della comitiva prende l'autobus dell'albergo. Rimane
solo il direttore di produzione, Stefano, a curare lo sdoganamento delle
casse. Ha in mano un carnet doganale alto come un comodino. Sono le
17.30, ora locale (due ore in anticipo rispetto all'Italia)
L'aeroporto è lontano 80 km. e c'è un traffico bestiale. Occorreranno 2
ore e mezza per raggiungere l'albergo nel centro di Mosca, il
prestigioso Marriot Grand Hotel. Nel viaggio vedremo S. Basilio ed il
Cremlino by night, la Moscova, e un po' tutta la capitale perchè gli
autisti, nel tentativo di saltare i viali bloccati, fanno dei giri
pazzeschi.
Cena alla rosticceria mongola vicino all'albergo. Si tratta di una cosa
meno truce di quel che sembrebbe: si prende una terrina, la si riempie a
volontà di carni crude di diversa qualità tagliate a dadini e di
verdure, poi si consegna perchè il tutto venga arrostito su una enorme
piastra sotto i nostri occhi, e rivoltato usando due stanghe di legno.
Con l'integrazione di una pagnotta e di una birra russa (calda), non una
pessima cena. Ridendo e scherzando, si sono fatte le 23.30.
Torniamo in albergo, e riceviamo la notizia: Stefano sta avendo delle
difficoltà per sdoganare gli strumenti, ed è ancora in aeroporto. E'
ormai mezzanotte ed è lì da più di sei ore. A questo punto io e Anna,
l'impiegata addetta all'organizzazione, decidiamo di prendere una
macchina e di andarlo ad aiutare. Portiamo con noi una cioccolata e una
mela (rubata alla reception) per sostenerlo.
Arriviamo all'aeroporto alle 1.30. Se dovessi dire che a Stefano stanno
fumando i cogliomberi, sarebbe una forma di understatement. Le
difficoltà sono di due ordini: primo, contrariamente a quello che ci
aveva indicato l'organizzatrice russa, era necessario avere le foto non
solo degli strumenti a mano, ma anche di quelli imballati. (Questo
nonostante, in seguito alla nostra richiesta, l'organizzatrice avesse
messo per iscritto che non erano necessarie). A questo si è ovviato
aprendo gli strumenti uno per volta, e sottoponendoli ad un esperta di
liuteria prontamente convocata dalla dogana che ne ha steso un expertise
per ognuno. Stefano sperava che verso il dodicesimo o tredicesimo
strumento l'esperta si stancasse: per la cronaca, la vedremo abbandonare
l'aeroporto fresca come una rosa verso le 4 di notte.
La seconda difficoltà: il carnet doganale, come da indicazione della
camera di commercio di Firenze, è stato chiuso 15 giorni prima della
partenza. Da allora cinque professori d'orchestra si sono ammalati e non
sono partiti, mentre se ne sono aggiunti due nuovi in sostituzione (un
terzo verrà reperito a Mosca). La nota degli strumenti, quindi, non può
tornare (senza contare il furbo che ha dichiarato un violino in partenza
e poi ne ha portato un altro). Occorreranno infinite trattative, il
riconteggio degli strumenti (includendo quelli passati a mano), e
l'invenzione di una discreta serie di balle per convincere i doganieri
(severi, ma corretti) a lasciar passare il tutto. Si aggiungano due ore
per la stesura del verbale in manoscritto cirillico, e la dogana si
chiude alle 5.00. Chiediamo di essere portati in albergo. Nemmeno questo
sarà possibile. Stefano è ora responsabile degli strumenti per la legge
russa, ed ogni movimento deve essere fatto in sua presenza. O stila una
delega notarile per il camionista, o accompagna lui stesso il camion.
Gli organizzatori russi optano per la seconda soluzione, senza dircelo,
e scortiamo lentamente il camion fino all'auditorium del conservatorio.
Nel tragitto, passiamo sotto alla cattedrale di Cristo Salvatore,
costruita in epoca zarista e fatta abbattere da Stalin, che riutilizzò
l'area per una piscina olimpionica e i marmi per una stazione della
metropolitana. Ora, con immensa spesa, è stata ricostruita come era e
dove era, e, uno dei pochi edifici nuovi della città, luccica splendente
nella notte.
Arriviamo in albergo alle 6.30, in tempo per salutare Andrea,
l'ispettore dell'orchestra con i suoi due tecnici che partono per il
conservatorio per aprire le casse. Ultima cosa della notte: ho tirato su
la famosa partitura per il maestro. La lascio in portineria,
raccomandandomi che gli sia recapitata come prima cosa la mattina. Con
sensibilità tipicamente russa, il portiere di notte tirerà giù dal letto
il maestro alle 6.40 per annunciargli trionfalmente che la sua partitura
è arrivata. Vado a nanna alle 6.45.
Venerdi 31
La sveglia suona alle 8.15. Ho dormito in tutto un'ora e mezza. Meglio
così, comunque. Se salto la colazione e rimango a letto, rischio di
rimanere intontito tutto il giorno. Meglio cercare di riprendere
lentamente la vita normale. Vado a fare colazione (inutile dire che di
umore sono piuttosto inavvicinabile). I professori d'orchestra sono
preoccupatissimi per i loro strumenti e  mi subissano di domande. In
linea di massima non rispondo, e mastico piuttosto una crepe con il
miele perchè mi sono imposto di tener chiusa la bocca. Mi reco alla
prova - non che riesca a combinare nulla, più che altro per tenermi in
piedi - dove è stato organizzato un improvvisato set fotografico per
fotografare tutti gli strumenti ad arco, come da accordo preso in dogana
la sera prima (o era la mattina?). La dogana verificherà le foto sugli
expertise e le timbrerà in entrata per facilitare la pratica in uscita.
Segue la prova d'orchestra.
La sala grande del conservatorio Ciaikowsky è sicuramente una delle sale
più prestigiose del mondo per la sua storia. La sala è molto elegante,
anche se non ben tenuta, le sue pertinenze, invece, sono molto scomode.
Il palcoscenico è largo e poco profondo, lievemente inclinato, e non si
fa uso di pedane per rialzare i fiati. Gli strumentisti sul fondo sono
invisibili dalla platea, ma l'acustica meravigliosa li proietta in primo
piano comunque.
La sala è costruita in legno e le poltroncine, in legno e velluto, sono
assai leggere. L'effetto è che, al primo sprigionarsi della musica,
l'ascoltatore insieme alla sua poltrona e al pavimento incomincia a
vibrare egli stesso in simpatia. Un effetto sensazionale. I violini
escono fuori vellutati, la grancassa è un pugno nello stomaco, gli
ottoni netti e precisi. Mai sentito nulla di simile. Sembra di essere
diventati parte della musica.
Abbandonato da un lato, il leggio del direttore di proprietà della sala.
Un vecchio leggio di legno, che riconosco immediatamente essere quello
che si vede in tanti filmati di concerti dell'epoca d'oro (per esempio,
quelli di Oistrakh).
Torno in albergo, recupero Anna e Stefano che si sono appena svegliati,
uno spuntino al caffè nella hall, e subito in giro. Foto sulla piazza
Rossa, più un giro nel centro che si riduce ad una scarpinata. Ritorno
in albergo, via sul bus con l'orchestra, concerto alle 19.00 (programma:
Sheherazade e Sagra della Primavera, più diversi bis). Il pubblico
applaude in maniera ritmica, come usa da queste parti (fa tanto
politburo, però). Al termine, tutto da imballare di nuovo. La sala è
molto trafficata, la mattina successiva ci sarà un concerto di un'altra
orchestra ed una seduta di incisione. Cena in albergo e a nanna all'una.
Sabato 1 novembre
La sveglia suona alle 8. Per la prima volta ho dormito un numero di ore
ragionevole - diciamo 7 ore, ma anche meno considerando che quando si è
stanchi non si prende bene sonno. Mattinata uggiosa, piove acqua mista a
neve. Ogni tanto una folata di vento abbassa di colpo la temperatura e
diventa tutta neve. Con il passare del giorno la temperatura si alzerà,
e diventerà pioggerella che poco poco si spegne.
A colazione Igor, prima viola ed unico russo della nostra compagine, ci
invita a non fare uso della metropolitana, in quanto troppo alto sarebbe
il pericolo di perdersi. Il che incoraggia immediatamente a considerare
l'ipotesi di un giro in metropolitana per smentirlo. Con Anna, Stefano e
la Francesca (il medico al seguito) decidiamo per un giro di shopping in
metropolitana. 
Tutti sanno che la metropolitana di Mosca è, tutto sommato, la miglior
cosa che la città offra. La maggior parte delle stazioni (peraltro non
ben tenute) sono in marmo, con bassorilievi, statue, marmi, decorazioni.
Una sorta di incubo assirobabilonese. I treni corrono parecchio
sottoterra, con scale mobili ripidissime (40 gradi di pendenza) che
incutono un certo timore. E tutte le indicazioni sono solo in caratteri
cirillici: chi non li sa leggere si arrangi.
Armati solo di una piantina e di un bigliettino di emergenza (dove è
scritto sopra, in caratteri cirillici, come si scrive "uscita"),
affrontiamo le profondità della stazione Majakovskaja (con pregiati
mosaici sul lavoratore nel socialismo), e, più difficile, la stazione
nelle prossimità del Cremlino, dove convergono tre linee e che, per
comodità del forestiero, ha tre nomi diversi a seconda della linea dalla
quale si proviene. Una visita ai magazzini GUM sulla piazza rossa si
risolve in un nulla di fatto: sono tutti negozi di stilisti occidentali
a prezzi più alti dei nostri. Ci muoviamo in direzione dell'Arbat, il
mercatino di prodotti turistici. Nelle bancarelle troneggiano matrioske
delle più varie fatture (incluso quelle con le sembianze di Putin, di
Bush, di Bin Laden, di Saddam, e - ebbene si - le matrioske di
Berlusconi: si apre Berlusconi e dentro ci sono un D'Alema, un Giuliano
Amato, un Prodi ed un Dini piccolo piccolo). Alcuni venditori di collane
di ambra ci inseguono e provano a dare fuoco alle collane per dimostrare
che non è plastica (probabilmente, si tratta di plastica ignifuga in
classe 1). Complessivamente non è che Mosca offra molto per lo shopping.
La sera, nuovo concerto (Beethoven - Sinfonia n.3; Brahms - Sinfonia
n.1). Grande successo. Ritrovo il maestro Voskolboinikov, un pianista
russo emigrato a Roma, consulente della RAI, e tornato a Mosca qualche
giorno per un convegno sul suo maestro Neuhaus (come ci si sente ad
essere compagni di classe di Richter?). Come è piccolo il mondo. In una
Mosca inospitale e fredda, incontro senza appuntamento una persona che è
stata a pranzo a casa mia...
Segue l'imballaggio. Me ne vado alle 22.30. La cena sarà in un
ristorante italiano nei pressi dell'albergo, l'unico aperto a quell'ora
(non male, comunque). A nanna all'una passata. Nel frattempo, il camion
con gli strumenti parte per S. Pietroburgo.
Domenica 2 novembre
La sveglia suona alle 4.30. Un bestemmione: questa notte ho dormito tre
ore e mezza. Dopo sommarie abluzioni e aver ricomposto alla meno peggio
la valigia, colazione alle 5.00 e partenza alle 6.00 per Shermetievo,
l'aeroporto domestico di Mosca. Considerato che solo due professori
d'orchestra dimenticheranno il cellulare in camera accorgendosene quando
sono già sull'aereo, tutto sommato la partenza può dirsi ben riuscita.
Shermetievo è un aeroporto squallido e ci attende un volo dell'Aeroflot,
nonostante fosse stato detto fin dal principio che non volevamo volare
con quella compagnia, una delle più pericolose del mondo. Se non altro
si tratta di un Airbus A310 che sembra nuovo di pacca, ed il volo per S.
Pietroburgo è lungo solo 50 minuti. 
All'arrivo in albergo ci attende una sorpresa. Ci era stato detto che
l'Hotel Moskwa di S. Pietroburgo "non è bello come il Marriott di Mosca"
(questa frase si rivelerà come il migliore esempio di understatement
dell'anno), ma che almeno non c'erano scarafaggi. All'arrivo l'hotel
Moskwa si rivela un relitto del socialismo reale, una sorta di monolite
lungo 500 metri con migliaia di camere e una atmosfera cavernosa e
deprimente. Di queste camere, un terzo circa sono state ristrutturate
recentemente e, pur rimanendo deprimenti, sono di livello accettabile.
Le rimanenti non sono state mai ristrutturate dall'apertura e cascano
letteralmente a pezzi. I letti fanno buca, la moquette è polverosa, i
sanitaria hanno l'aria poco sanitaria e gli impianti elettrici
promettono una notte di scosse. Molti professori d'orchestra iniziano,
non senza ragione, a protestare, e miracolosamente saltano fuori le
camere buone. Il trasferimento di più di un centinaio di persone dalle
camere topaia a quelle buone richiederò diverse ore, per cui noi dello
staff di supporto dell'orchestra decidiamo di partire per la sala da
concerto, lasciando gli altri a disputarsi le camere.
In realtà, prima, volevamo andare a mangiare (si era fatto già
mezzogiorno), ma Maryna, la rappresentante dell'organizzazione russa, ci
fa portare invece alla sala da concerto. Antonio impartisce sommarie
istruzioni a Sascha, il bidello-facchino locale (un tipo curioso
dall'aspetto inquietante a metà fra il "vecchio credente" ed il
nichilista; da lui ci si aspetterebbe che ad ogni istante potrebbe
piantare il lavoro a metà per profetizzare la fine dei tempi o lo
vittoria del socialismo o qualcosa del genere), poi si mette ad urlare
che ha fame, e che si rifiuta di lavorare ancora se prima non mangia.
A Maryna non rimane altro che accompagnarci alla mensa, dove mi viene
data l'occasione di consumare l'unico pasto autenticamente russo di
tutti questi giorni. Un borsch (minestrone di verdura con un tocco di
panna acida), una polpetta con riso pilaf (ne avrei volute due, ma visto
che in tutto ce n'erano tre avrei lasciato a digiuno un russo, e
rinuncio), un piattino di insalata russa (molto diversa dalla nostra).
Con un caffè, totale 50 rubli (1 euro e 30 al cambio corrente). Ecco,
questo pranzo è una esperienza che come turista non avrei potuto fare;
o, almeno, mi dico così per consolarmi. Siamo tutti talmente stufi che,
per svagarci, incominciamo a raccontare a Maryna, che si è seduta al
nostro tavolo, le storie più assurde sull'Italia che ci vengono in mente
e che lei fa finta di credere, direi più che altro per cortesia.
La sala di S. Pietroburgo è molto bella. Intitolata a Shostakovic, in
memoria della storica prima esecuzione della 5° sinfonia che ivi avvenne
il 21/11/1937 sotto la direzione di Mravisnky. La sala è la sede della
Filarmonica e trabocca di storia ad ogni passo. Per esempio, chiedo a
Sascha di far sparire un vecchio leggio di legno piuttosto malmesso
davanti al podio e di prendere il nostro. Perchè? - mi chiede Sascha -
da questo leggio hanno diretto Berlioz e Ciaikowsky. Mi arrendo. Dal
nostro leggio hanno diretto i ben più modesti Muti ed Abbado. Il vecchio
leggio rimane al suo posto.
La sala è sontuosa, ma come al solito il retro è piccolo e scomodo, e le
nostre casse lo occupano quasi interamente. Si salvano due sontuosi
camerini, decorati con ori e velluti. Il camerino del direttore
d'orchestra, in velluto verde, ed il camerino del solista in velluto
rosso.
Da un lato di questo c'è un pianoforte, protetto da una coperta. E' un
pianoforte Steinway appartenuto a Rachmaninov (credo che lo abbia
abbandonato lì quando fuggì alla spicciolata allo scoppio della
rivoluzione russa). La custode, molto gentilmente, rimuove la coperta, e
mi trovo ad avere l'onore di suonare il pianoforte di Rachmaninov. Anche
Andrea, l'ispettore d'orchestra, che è un pianista dilettante, vi suona
il suo intero repertorio ("le foglie morte" e "il cielo in una stanza").
Arriva l'ora della prova d'acustica. L'orchestra è visibilmente provata
dalla levataccia e dalle ore perse in piedi in albergo. Molti radunano
le loro ultime energie e il concerto che ne seguirà sarà particolarmente
vigoroso. L'acustica della sala non è buona come a Mosca (soffrono in
particolare i legni, che si trovano avanti ad una parte coperta di
velluto), ma sempre migliore delle nostre.
Il pubblico è altrettanto caloroso di quello di Mosca, ma non posso fare
a meno di notare che, a giudicare dall'odorino che riempe la sala,
almeno un terzo dell'uditorio si è fatto un cicchetto corroborante prima
di venire al concerto.
Al termine del concerto l'ennesimo imballaggio - l'ultimo, se il Signore
vuole - e provo ad andare a cena sempre con Stefano ed Anna. Adesso
piove come Dio la manda, e scopro una caratteristica della Russia. Gli
edifici hanno possenti grondaie, che però non scaricano nelle fognature
o nei tombini, ma direttamente sul marciapiede. E' quindi inutile avere
un ombrello a protezione dell'acqua che arriva dall'alto, quando un
fiume di acqua sul marciapiede travolte il pedone dal basso.
Non riusciremo a mangiare: dopo le 11 di sera a S. Pietroburgo si può
solo bere o consumare uno spuntino, ma le cucine sono già chiuse e non
si possono avere piatti caldi. Ci accomodiamo in un caffè con sobrie
decorazioni di stile azteco e consumiamo una fetta di torta. Si tratta
con un tassista il compenso del ritorno (si accontenterà di solo un
terzo del prezzo di partenza).
L'albergo, di notte, non è esattamente un bel posto. E' diventato ancora
più cavernoso e oscuro e, sui divani della hall, fa mostra di sè una
ampia selezione di mignottone bionde (ne ho contate più di una decina,
praticamente un bordello intero). Accanto alla hall c'è una sala da
biliardo che ha l'aria dell'inferno dantesco ("lasciate ogni speranza, o
almeno il portafoglio o voi che entrate"). Ma l'unica cosa che mi preme
è visionare la nuova camera e controllare che la mia valigia vi sia
stata recapitata. La camera è a soli duecento metri di corridoio
dall'ascensore più vicino, e sembra apparentemente in ordine. Anna vi ha
fatto recapitare la valigia. Sembrerebbe ormai tutto pronto per il sonno
ristoratore.
Confesserò che, per una sera, le mie abluzioni sono state estremamente
sommarie. L'acqua di S. Pietroburgo non è potabile, e non è
raccomandabile nemmeno per lavarsi i denti (per questo ho dietro una
bottiglia di minerale); di estate può essere infestata da parassiti.
D'inverno credo di no, ma l'esperienza della giornata mi sconsiglia di
usare troppo approfonditamente anche i sanitari, e mi limito ad un
lavaggio dell'indispensabile. Lo so che faccio schifo e che anche mia
mamma se mi incontrasse farebbe finta di non conoscermi, ma è il male
minore.
Mi accingo ad andare a nanna. Rimuovo il copriletto, ed osservo che le
lenzuola sembrano già usate. Da una femmina di capello biondo e pelo
pubico nero, per essere precisi (a meno che non si trattasse di due
persone diverse, non voglio pensare in quale attività impegnate).
Rifletto. Sono le una di notte passate. Per arrivare alla reception ci
sono i duecento metri. Non è che quelli della reception abbiano dato
prova nè di cordialità nè di efficienza. In questo albergo della mi'
fava ci devo passare ancora poche ore. Che vadano in tasca gli
albergatori della Russia tutta. Il copriletto sembra pulito ad una
accurata ispezione. Ci dormirò vestito sopra, coperto dal mio giaccone
trapuntato ad uso di coperta. Prendo sonno quasi alle due. Durante la
notte sognerò le cose più atroci.
Lunedi 3 novembre
Questa volta non c'è stato bisogno della sveglia. Alle sette mi sveglio
da solo (cinque ore di sonno). Il giaccone è troppo corto come coperta e
quando la notte è agitata non si vede l'ora di alzarsi dal letto. Mi
limito, nuovamente, ad abluzioni sommarie riservandomi il diritto di un
bel doccione appena arrivato a casina mia, e scendo nella hall per la
colazione.
C'è una piccola difficoltà, che nel trasbordo di camera ho perso la
contromarca della colazione, per cui dovrò penare un poco per
procurarmene un'altra. Finalmente entro nel salone, una sorta di
ristorante in stile finto egiziano al neon, con un largo spazio al
centro riservato per danze e spettacoli in occasione dei banchetti, al
centro del quale una figliola tristissima suona l'arpa per intrattenerci
durante la colazione.
L'arpa è stonatissima e lamentosa (più di uno invoca un tronchese per
farla finita con l'arpa o una carabina per farla finita con l'arpista),
e la figliola ci ammannisce l'intero repertorio arpistico con e senza
accompagnamento, da Debussy e Ravel a Haendel. Particolarmente atroci
sono i pezzi in si bemolle. Non ci sarà alcuna maniera di farla tacere
(e anche sulla colazione è meglio non commentare).
La mattina è libera, ma bisogna lasciare la disponibilità non appena
arriva la chiamata della dogana. Bisogna necessariamente acquistare
qualche souvenir per chi è rimasto a casa, e anche se la situazione
commerciale di S. Pietroburgo non è così limitata come quella di Mosca,
tuttavia grandi cose da comprare davvero non ce ne sono. Anche il
celebre caviale russo va comprato solo in negozi selezionati, perchè la
truffa alla napoletana è sempre in agguato (a comprarlo ai banchini per
strada ci sono ottime possibilità di avere scatole delle migliori marche
piene di pallini di plastica). Non che mi interessi il caviale, comunque
mi aggrego ad un gruppo di colleghi.
Verso le una arriva a Stefano la chiamata della dogana. E' stato deciso,
ad esorcizzare i problemi dell'andata, che questa volta andrò
direttamente con lui in dogana fin dall'inizio. Anche se lui è il legale
responsabile, il tempo passa meglio in due e in due si discute meglio se
dovessero sorgere problemi. Con Stefano mangiamo qualche cosa in fretta
(peccato, il pranzo in un caffè della Prospettiva Newsky non sarebbe
stato nemmeno male se non fosse stato per la fretta), torniamo in
albergo a chiudere le valigie e ci avviamo verso l'area cargo
dell'aeroporto, viaggio che richiede circa un'ora in mezzo a palazzoni
tristissimi, che ricordano quelli del Gratosoglio a Milano (come
qualcuno ha fatto notare, i palazzinari italiani si sono ispirati, per
l'architettura, al socialismo reale). 
Le pratiche della dogana, anche se non ci saranno grossi problemi,
porteranno via l'intero pomeriggio e raggiungeremo il resto della
comitiva direttamente al terminal passeggeri. Al termine della dogana,
avremo il piacere di contattare personalmente il capo dei facchini
aeroportuali (una signora di mezza età, piuttosto tarchiata, e con
muscoli che farebbero onore ad un pugile) spiegando come vanno
confezionati i pallets per farli passare dal portellone del 767 (è lo
stesso dell'andata). La signora ci rassicura che i pallets non saranno
un problema.
Arriviamo appunto al terminal passeggeri, dove dopo una breve attesa
alle 22 ci imbarcano. Io noto, arrivando con il bus sulla pista, che
delle nostre casse non c'è traccia attorno all'aereo. O le hanno già
caricate, e sarebbe fantastico, o devono ancora caricarle e ci vorrà un
mucchio di tempo.
L'ipotesi giusta è la seconda. Non solo l'aereo è ancora da caricare, ma
i pallets davvero non saranno un problema. Non esistendo in aeroporto
gli elevatori adatti a sollevarli, dei pallets non c'è bisogno ed i
pezzi andranno caricati a mano uno per uno. Rimarremo sulla pista
quattro ore prima della partenza, prigionieri dell'aereo. (Perchè ci
hanno fatto imbarcare così presto? Per chiudere il terminal passeggeri,
evidentemente, e levarsi di torno gli italiani confinandoli sull'aereo
dove non possono più fare danni). La partenza prevista  per le 22.30
slitta alle 2.30 di notte. Aggiungiamo tre ore e mezza di volo, togliamo
due ore di fuso orario, si arriva a Pisa alle quattro di notte e a
Firenze alle sei di mattina. Siccome l'arpista abita accanto a casa mia,
di solito chiamiamo un taxi insieme. Il tassista osserva che stamattina
siamo davvero mattinieri. Noi commentiamo che in realtà siamo gli ultimi
ad andare a letto ieri sera.
Quindi, un'altra notte in bianco. Facciamo il conto. Dalle 12 di martedi
28 alle 12 di martedi 4, in tutto ho avuto a disposizione 26  ore per
dormire (non 21 e mezzo come vi avevo erroneamente dichiarato). Una
media di 3 ore e 40 minuti per notte. Non male. Un'altra settimana così
e disimparo come si fa a dormire.
P.S. Alle quattro di mattina nemmeno i facchini di Pisa erano molto
svegli. Dimenticheranno nella pancia dell'aereo la cassa della tuba, una
cassa di vestiti da concerto e alcuni sgabelli dei contrabbassi, che
faranno ritorno trionfale all'aeroporto di Domomedovo. C'è qualche cosa
di noi che rimane in Russia, quindi. Non il cuore, ma gli sgabelli dei
contrabbassi. Per la cronaca, non siamo ancora riusciti a recuperare
tutto.


 nota si può buttare giù.
CUT
Grazie, molto interessante. Una volta che ho dovuto passare un periodo
abbastanza lungo in Georgia ho pensato di portare con me i miei due archetti
per suonare con uno strumento che sapevo di potermi procurare in loco. Anche
lì, scassamento di palle infinito ( ma nulla di lontanamente paragonabile al
vostro, per carità ;-) alla dogana perchè gli archetti non avevano i
documenti appositi ecc. ecc. Ho dovuto far fare un expertise a Tbilisi da un
tizio che si intendeva di archetti come io mi intendo di sistemi a controllo
numerico, tanto che l' expertise ho finito praticamente per dettarglielo io.
Ciao
Moos
--
"Musica ? Conosco solo due canzoni, una è Yankee Doodle e l' altra non lo è"
Gen. Ulysses Grant

 tutto.
Non riesco a capire come tu sia sopravvissuto.
Spero che almeno la vodka fosse decente.
Z.

 nota si può buttare giù. [cut]
Ma... non potevate fare un disco e mandargli quello?
Scusa, e complimenti per il fisico.
S
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

On Tue, 25 Nov 2003 14:28:24 +0100, 
ll...@dada.it
 (Luca Logi) wrote:
molto divertente e interessante, grazie !
La cosa che mi faceva arrabbiare e' che "uscita" ed "entrata" sono
particolarmente simili e pur sapendo leggere il cirillico, ogni tanto
ci si confonde. Una e' vhod e l'altra vihod (beh, con le ovvie
approssimazioni per dare la pronuncia). Cosi' per entrare in metro un
giorno prendo l'entrata per l'uscita e vedo che tutti mi vengono
contro, ma tanto io "che so il russo" sono certo di aver letto bene.
Solo che un mare di gente mi sta venendo contro e mi dico "ma che
cazzo, non hanno letto che da questa parte non si esce ma si entra
solo ??? ". Poi ho realizzato una volta di piu' di essere un
coglione...
Wentu

nota si può buttare giù.
Ti sono grato.
Ma, specialmente, stupito dalla tua fede di cattolico.
Tutto questo.... e UN SOLO BESTEMMIONE?
Schillogeno
-----------
"A composer is a guy who goes around forcing his will on
unsuspecting air molecules,often with the assistence of 
unsuspecting musicians."  Frank Zappa, 1940-1993.

Mitico Logi!
Notevole soggiorno...
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 piuttosto febbrile, ma qualche nota si può buttare giù.
Ho letto con grande emozione. Non ho parole.
Grazie
Inviato da 
www.mynewsgate.net

 nota si puň buttare giů.
Grazie mille, ho letto con molto piacere! Mi aspetta una settimana a S.
Pietroburgo, da 3 al 10 dicembre... Inizio a entrare nell'atmosfera.
Ciao!

 Pietroburgo, da 3 al 10 dicembre... Inizio a entrare nell'atmosfera.
Ok. Attenzione alla stazione di metropolitana "Gostiny Dvor" (quella al
centro della prospettiva Newsky) e ancora di più al sottopassaggio di
fronte al centro commerciale in corrispondenza della fermata. In quel
posto più di un professore d'orchestra è stato borseggiato con la
tecnica di quattro persone che saltano addosso al malcapitato, due lo
tengono fermo e due lo frugano.
Anche se in pessimo stato di manutenzione (i quattrini scarseggiano, e
se mai vanno a Mosca), il centro di S. Pietroburgo è molto bello, perchè
sono tutti palazzi monumentali di fine '700-inizio '800, e tutti
coordinati architettonicamente fra di loro (valeva il principio, credo,
che solo le chiese potessero superare in altezza il palazzo d'inverno).
E le memorie storiche, da Puskin a Gogol al teatro Marinsky a Ciaikowsky
ti inseguono da ogni parte. Nonostante le miserie dell'hotel Moskwa (che
ti consiglio di evitare) sotto sotto mi dispiace di essermi fermato così
poco.


tengono fermo e due lo frugano.
sono stato a Piter per un po' di tempo e alla doppia fermata
GostinyDvor-NevskijP. non mi e' mai successo nulla di male se non il
fatto di metterci un pochino a capire da che parte andare. Questione
di fortuna.
Piuttosto, se vai in inverno, preparati a delle vere risse per entrare
in metro (anche dall'entrata giusta). Se porti gli occhiali,
preparati: non vedrai nulla all'entrata.
Ti consiglio di girare tantissimo a piedi. Copriti BENE, il che vuol
dire davvero BENE. A Piter lo scorso inverno faceva -20/-25 di media,
con punte di -31 la notte di capodanno. Si vede per strada a partire
dalle 9.30 e il tramonto e' alle 16 circa. Ma tu gira a piedi lo
stesso e goditi tutti i paesaggi innevati e ghiacciati e il contrasto
con il lordume per strada. Se vuoi fare foto digitali, attento alla
batteria: si scarica in pochissimo tempo per il freddo. Tieni la
macchina fotografica in una tasca vicino al corpo ma attento alla
condensa. Magari vivi in una citta' fredda e sei preparato a queste
cose: io sono di Parma e a tante cose non pensavo. 
Puo' sembrare banale ma... attento a non scivolare per strada, non
c'e' nulla di piu' facile. Ho visto vecchi, giovani ecc fare dei
ruzzoloni pazzeschi. Io camminavo come un pinguino ma... tutto ok !
E poi... non comprare nulla per strada :)
Non sono un esperto della citta' ma l'ho girata davvero tanto a piedi,
anche nei posti assolutamente non turistici. Se hai bisogno di qualche
info chiedi, forse posso aiutarti.
Goditi la citta': e' una meraviglia, specie d'inverno. Obbligatorio
andare per almeno 6 ore all'Hermitage !!!!!!!!
Wentu

 Wentu

 Non vorrei trovarmi a centellinare la batteria del telefono... 
Le prese ed il voltaggio sono uguali alle nostre. E' il caso di
centellinare il telefono, comunque, perchč il prezzo delle telefonate č
rovinoso (sia dall'albergo che dal cellulare). Indicativamente, chiamare
dal cellulare l'Italia costa 6 euro al minuto, mentre ricevere le
chiamate costa 2 euro al minuto. Consiglio di comunicare via SMS :-)


per le prese, confermo quel che dice Luca, niente problemi.
mi e' venuto in mente un consiglio. Non so quando parti ma davvero non
ci si mette molto: se hai 20 minuti girati in internet e trova uno
delle centinaia di introduzioni al russo e imparati un minimo di
alfabeto cirillico, per un sacco di ragioni:
 - dici a quelli che non lo sanno che sai leggere il russo e fai un
figurone
 - al negozio, dove gli altri vedono un grosso cartello con scritto
KACCA tu sai che non vendono merda ma si tratta della "cassa".
 - alcuni negozi riesci a individuarli , alcune scritte ti aiutano
 - non e' cosi' difficile ricordarsi un minimo di cirillico (il brutto
viene per pronunciarlo ma a te non te ne deve fregare). Molte lettere
sono uguali, altre le sai se hai fatto il greco o hai studiato
matematica o fisica. per esempio P  e' una erre, proprio come la rho
greca... semplice no ? Il bello e' che una volta che sai leggerlo ti
capita di leggere la parola "piscia" .. non ispira molto ma vuol dire
cibo :P
 - se ti capita in mano una cartina malauguratamente in russo, tu sai
leggere i nomi delle strade
 - i nomi scritti in caratteri latini ci sono, ma il piu' delle volte
dove non servono, per esempio nei nomi di marche famose, vedrai
scritto PHILIPS e non la sua controparte cirillica
per la temperatura, boh ! prima di andare a Piter mi avevano detto:sei
fortunato, Piter e' sul golfo di finlandia quindi non fa cosi' freddo.
Io arrivo e fanno 15 gradi, non male per essere in Russia. Ma dopo 3
giorni e per il resto delle 3 settimane passate la, ti giuro che la
temperatura era di media -23 -28 . Occhio per esempio alle scarpe, sei
hai intenzione di girare a piedi (consigliabile per alcuni aspetti,
non per tutti). Dovresti prenderle con pelliccia interna altrimenti i
piedi dopo un po' non li senti.
Poi magari tu sarai fortunato e sara' un inverno mite. Facci sapere !!
buona fortuna
Wentu

 scritto PHILIPS e non la sua controparte cirillica
A parte i nomi delle marche tipo Philips o Sony, di caratteri latini ne
ho visti proprio pochi. Se non si legge un po' di cirillico (dopo due
giorni me la cavavo gią un po') č proprio grigia.


 Wentu