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Titolo: Moratti il don Chisciotte

Moratti il Don Chisciotte 
Il caso Inter e un presidente che ha speso inutilmente centinaia di
miliardi 
di MICHELE SERRA, febbraio 2001 
La dolente farsa (o la ridicola tragedia) dell'Inter morattiana ha
vissuto l'altra sera la sua ennesima scena-madre, sotto un diluvio di
poltroncine divelte dai curvaioli nevrastenici e sopra quell'incredibile
prato, butterato e sconnesso, che ormai da anni fa da degna cornice alla
decadenza del calcio milanese. 
Fiocinati perfino dai vice-baschi dell'Alaves (i baschi veri sono quelli
del Bilbao), le all stars nerazzurre, dirottate da mezzo pianeta nella
tonnara morattiana, vagolavano tra i crateri di San Siro in una delle
più riuscite rappresentazioni mai viste dell'agonia agonistica. 
E perfino i dettagli (cinquanta poliziotti schierati a zona in mezzo al
campo, mentre in curva dieci-buzzurri-dieci, per dieci-minuti-dieci,
potevano tranquillamente sbudellare e bruciare mezzo stadio) alludevano
a un collasso definitivo della ragione sportiva, nonché della ragione in
generale. 
I numeri sono noti, e terrifici: in sei anni settantanove giocatori
acquistati (molti poi ceduti o deceduti, sportivamente parlando), circa
ottocento miliardi spesi, una decina di allenatori bolliti in quel brodo
fantastico di megalomania e impotenza, e una ridda di anticipazioni
agghiaccianti sulle possibili newentry di mediani turchi, allenatori
argentini, promesse uruguaiane. Risultati: quasi zero, a meno di voler
rivalutare, alla luce delle circostanze, la coppetta Uefa vinta da Gigi
Simoni e le sei retrocessioni evitate, negli ultimi sei anni, dai suoi
sventurati successori. 
Al centro della scena, illividito dalle tenebre ma illuminato dalle
fiamme, Massimo Moratti sembra fatta apposta per ricordarci che la città
di Milano, sotto il suo cerone protestante-efficientista, ha anche
tenaci cromosomi spagnoli. Spagnoleschi, ancora oggi, sono i luguberrimi
arredi funebri, neri, viola e argentei, che agghindano i portoni dei
defunti. Ed è dentro le Mura Spagnole che vivono i ricchi ambrosiani e
prospera il borghesissimo tifo storico dei nerazzurri. 
Il Milan è, da sempre, soprattutto la squadra del popolo e del contado,
ed è stato fondato da un commerciante, che probabilmente diceva "mi
consenta" già cento anni prima di questo qui che c'è adesso.
L'Internazionale FC (un nome, un programma) è stata l'idea gloriosa di
un pittore sfigato. Idea gloriosa e sfigata. 
Dev'essere la nobiltà tragica della sua figura allampanata (perfino il
soma ha qualcosa di cervantesco) ad avere incredibilmente evitato
all'hidalgo Moratti, fin qui, una vera e seria opposizione da parte dei
tifosi, nonché ad avergli regalato l'inspiegabile indulgenza di una
critica sportiva solitamente arcigna, e invece pronta a perdonargli ogni
acquisto balordo al solo annuncio di un nuovo balordo acquisto. 
Attenzione: la sua gestione dell'Inter non è stata banalmente
inefficiente, come sarebbe stato capace di fare chiunque. E' stata
catastrofica, forse, dati alla mano, la massima catastrofe sportiva
della storia umana, minuziosamente votata al suicidio e alla sventura a
partire dall'ostinazione delirante con la quale Moratti continuava (e
continua imperterrito) ad acquistare giocatori e tecnici quando
l'esperienza e il senno suggerirebbero che è assolutamente necessario
smetterla, che quella rosa da incubo barocco non può avere forma e
sostanza finché qualcuno non smette di aggiungerci fronzoli e riccioli,
e si placa, si siede, ragiona, comincia a plasmarla. 
Fantastici, poi, e di sicuro spessore romanzesco, sono alcuni risvolti,
come dire, sociali dell'avventura morattiana. Realmente premuroso e
benevolente, come a volte sono i miliardari a Milano, Moratti ha
rapporti con Emergency, con la Comuna Baires, con gli artisti più
talentuosi e le cause più lodevoli, mentre l'intera squadra va a bagasce
(e non è una metafora) nei ritrovi notturni più corrivi, quasi a dire
che non solo gli obiettivi sportivi, ma perfino quelli politicomorali
vedono il presidente vaneggiare, prigioniero del sogno, e la sua squadra
maneggiare nel soldo e nella crapula. 
Non si può negare a Moratti, in questo quadro, una sua drammatica,
misteriosa grandezza. In un calcio che ha ormai abolito le sue antiche
leggi e il suo Stato, consegnandosi all'arbitrio dei suoi ricchi despoti
(vedete, dunque, che ha ragione chi sostiene che il calcio, in Italia, è
una metafora del Paese...), il tentativo morattiano si distingue,
almeno, per la sua follia visionaria, e per l'eroica ostinazione con la
quale il don Chisciotte di Milano consuma la sua Impresa Sbagliata,
ripetendo ogni mese, ogni settimana, ogni giorno lo stesso errore. 
Il guaio è che questa speciale qualità, magica e nera, della sventura
interista, rinsalda noi nerazzurri nel nostro più odioso difetto, che è
quello di saper godere non solo delle splendide vittorie (ce ne furono!
ce ne furono!), ma anche della grandiosità della nostra rovina, come il
giocatore che sente di avere regolato i propri conti con il destino
soltanto quando ha perduto anche l'ultima fiche. 
Ho visto Inter-Alaves con tre bambini sui dieci anni, non di Milano, che
niente sanno di Cervantes e credono che Herrera sia il portiere
dell'Alaves (e lo è). Ma nei loro occhi, teoricamente vergini della
lunga malattia che noi interisti ci autoinfliggiamo, ho intuito, insieme
alla delusione, il virus di un insensato orgoglio. Primo sintomo del
futuro compiacimento di amare insensatamente la sola squadra al mondo
che, quando tocca il fondo, comincia a scavare. O più in alto o più in
basso degli altri: purché non in mezzo. 
Attendiamo con fiducia il laterale lappone, il terzino coreano e il
manager paraguaiano che il Nostro Amato Presidente, con una luce folle
in fondo agli occhi, sta per prezzolare, e gettare tra le fiamme del
nostro delirio.
-- 
Egotist: a person more interested in himself than in me.

 nostro delirio.
Col cazzo, stavolta ci sono Adriano, Stankovic e Stam. E' fatta.

 venduto.
Il problema *è* Moratti. Tutto il resto viene di conseguenza

 altri piů competenti non sarebbe poi cosě male.
E secondo te ha la minima intenzione di farlo? Che ne resta della sua
vita, poi?

 vita, poi?
    Beh, bisognerebbe anche chiedersi il reciproco: voi, al *suo* posto, lo
fareste?
--
pP - Membro de "La Usenet che Conta"
"L´Inter ha fatto una grande Champions League."
(Luigi Donatello Asero)

 fareste?
E chi non lo farebbe? Guardiamoci negli occhi, chiunque al suo posto non
riuscirebbe a smettere di provare il sottile gusto di sperperare centinaia
di miliardi e continuare fallire così platealmente, ridicolmente e
sistematicamente, diventando lo zimbello di mezza Italia.

 fareste?
Credo che... insomma non c'è ragione per cui .. no, la cosa in questi
termini è complessa... proveremo a vedere se si aprono degli spiragli ma
in questo momento ma la cosa mi sembra fattibile anche se poteva
apparire una questione antipatica...
Insomma, dobbiamo aspettare che crepi.