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Titolo: Gianni Brera (Un mito)

vi ho postato questo lungo articolo per vedere come si scrive di calcio...
questo e' il calcio: poesia, passione, sfotto'.... non insulti e altre
cavolate che vedo ultimamente su questo newsgroup che sta diventando sempre
piu' simile ai giornali sportivi e alle trasmissioni insulse delle Tv.
Fatte una prova: non leggete piu' giornali e non guardate piu' la Tv, a
parte le partite, magari senza volume.... vedrete che il calcio tornera' il
CALCIO e non altro....
un favore: basta con gli insulti ai laziali.... veramente ridicoli...
Io di questo me ne posso vantare... ho detto che la Lazio ha meritato
(sportivamente) l'uscita... ma mai mi sogno di insultare.. o altre cagate
simili... molti si lamentano dei miei pezzi pro-England e ricevo, per
questo, insulti pazzeschi... pero' di questi stronzi che insultano cosa
fate? riposndete pure?
ma mandateli a cagare....
spero si sia capita la differenza e forza il calcio... ognuno con le sue
passioni, senza frontiere e senza bandiere....
scusate l'artico lungo ma i piu' intelligenti capiranno la bellezza del
pezzo....
Max che oggi "tiene" per il Liverpool.... :-)
La notizia del grave incidente occorso a Luigi Riva mi è discesa nell'anima
a tradimento, come un'amara colata di assenzio. Istintivamente ho riudito i
lamenti di Lorca ("que no me dejas veerlo") per il suo amico Ignacio riverso
nell'arena. Egli stesso, con voce roca ma ferma, si è raccomandato che non
ne facessimo un dramma. Era però Luis Riva l'atleta grande e famoso che
aveva pudore di mostrarsi per una volta, debole come gli altri, lui che
della vita ha il concetto tragico di chi ha dovuto forzare il destino.
Proprio io, tra i primi, l'avevo visto sbozzarsi a fatica da un ossuto
traccagno del mio paese lombardo. Fasci di muscoli guizzavano imperiosi fuor
dell'impianto rozzo e quasi greve. Non molti lo capirono e dovette emigrare.
Lo fece bellissimo l'esercizio, peraltro scavandolo a vantaggio di
prominenze decisamente michelangiolesche se non addirittura barocche. Nonché
esaltarsi di questa nuova realtà della sua vita, egli era fatto cauto dal
ricordo di troppe miserie vissute e sofferte a Leggiuno. Ancor oggi lo vedo
sollevarsi da un bulicame confuso e informe di vittime predestinate alla
fame e all'umiliazione. Si è ribellato come usano i romantici e gli eroi,
troppo facilmente apparentati con quelli. Nel suo viso incavato erano
scritti infiniti ricordi di dolore. Nessun pericolo ha mai potuto
arrestarlo. Ha sempre considerato possibili le acrobazie più temerarie,
tanto più temibili e pericolose in quanto più vicine all'arcigna durezza
della terra.
Spiriti meschini hanno talora fraintese le sue prodezze attribuendole al
caso. Altri hanno ignorato la virile bellezza dell'atleta rifugiandosi nel
molle decadentismo degli esteti. Inconsciamente e no abbiamo lottato per lui
in Italia con i ricordi non proprio estinti degli evirati cantori. Certo, i
miaulii dei fighetti seducono più dell'urlo vibrato, non umiliano i deboli
al paragone. Rombo di Tuono, io dissi un giorno per quasi incredulo
entusiasmo, e trovai memoria di un re Brenno nel nostro etnos più antico.
Anche Brenno, come lui, era comacino: ma Luis non era mai nato nel nostro
calcio, costituiva fenomeno nuovo nuovissimo, sicché qualcuno esitava, poco
riconoscente, a indicarlo quale degno erede di Silvio Piola, lui pure di
sangue lombardo.
Piola era giusto di piede rozzo come il suo: ben altro però li doveva
rivelare alla grandezza sportiva: innanzi tutto il coraggio, poi la potenza
atletica, l'impeto generoso, la quadrata rudezza del carattere. Quel tanto
di più armonioso ed equilibrato che era nel gesto di Piola diventava in re
Brenno squassante potenza, irruente immagine di aggressione e fors'anche di
rapina. Le frustrazioni subite nell'infanzia gli impedivano ogni forma di
prepotenza morale. Nessuno più di lui era disposto a capire gli umili.
Pensandoci bene, nella sua fuga in Sardegna era improrogabile voglia di
riscatto, direi di evasione nel sacrificio, e quindi fatalmente nel dolore.
Parlava di calcio come di un lavoro: non si e mai consentito il piacere di
chiamarlo gioco: l'edonismo non era contemplato nella sua natura di ribelle
che sapeva le umiliazioni dei vinti. Forse è subito piaciuto ai sardi perché
anche loro sembrano mossi da un folle e talora persino torvo eroismo fuori
del tempo. I sardi vedevano in lui il campione, l'eletto che doveva
riscattarli di fronte a una storia matrigna. L'hanno benvoluto e adottato
prima che lo assalisse la nostalgia. Divenuto in pochi anni uno dell'isola,
si è sottratto quasi del tutto ai crudeli complessi d'un'infanzia troppo a
lungo umiliata nell'indigenza.
Per quanto impegnato sulla parola a essere suo biografo, ho durato fatica a
capire io stesso perché non lo allettasse un ritorno in Lombardia. Gli
offrivano ingenti ricchezze e ovviamente onori tifo amicizie importanti.
Preferiva rifugiarsi in casa di pescatori cagliaritani. Scopriva gli agi
come glieli andava offrendo la natura, ancora per poco autentica in
Sardegna. Vederlo stritolare e succhiare chele di aragosta era un godimento
che sapeva fors'anche di vendetta. I suoi amici sardi annuivano ridendo con
i loro antichi visi di berberi. Senza saperlo, certo, si sentivano uniti dal
sangue. Berberi erano anche i leponti che avevano popolato i laghi lombardi:
da noi, in Italia, venivano chiamati liguri; ma tornare in Lombardia lo
spaventava troppi fantasmi sgradevoli, ancora, sotto il suo cielo.
Quando ho conosciuto Riva, ho quasi subito intuito il suo drammatico destino
e puerilmente mi sono sforzato di esaltarlo nel favoloso. Re Brenno è
diventato Rombo di Tuono perché l'iperbole si addiceva ai suoi prodigi di
atleta. Considerando lavoro, dunque sofferenza, il gioco del calcio, mai si
e lagnato del proprio dolore fisico. Due volte ha offerto quel che aveva di
più necessario nel suo mestiere (per mera auto?ironia precisavano i suoi
agiografi che aveva dato due gambe alla patria pedatoria). Ora parole grosse
non vorrei dirne, esattamente come piace a lui: però non esistono nello
sport altri esempi di dedizione pagata a cosi caro prezzo. Ed è sempre
risorto obbedendo a una volontà che doveva anche dare sgomento ai troppi
pusilli italiani. Non basta dire che l'aiutava l'agonismo a evadere dal suo
difficile passato di privazioni. In effetti eravamo in presenza dell'eroe.
Non commuovi un pastore accennando a gesti solamente vezzosi; non incanti a
parole il vecchio incallito uomo di sport.
In Italia, dove tanto scarseggia, sul coraggio si preferirebbe scivolare con
discrezione di comodo. Nossignori, che dobbiamo distinguere l'uomo dal
piccolo barlafuso imbroglione, l'atleta che conosce il sacrificio generoso
dal furbo fregnoncino capace di fingere e infinocchiare! Certi spettacoli di
calcio, in Italia, rasentano il fescennino burlesco, talché si potrebbe dire
che a nobilitarli sia soltanto la ferocia dei meno bravi, il loro disperato
e impietoso "struggle for life". Ma quando Rombo di Tuono distendeva le sue
poderose falcate, nessun gesto poteva mai scadere a parodia agonistica. La
qualità del suo lavoro appariva rozza soltanto agli incompetenti. In realtà
la esaltava uno slancio irresistibile, un tempo raffinatissimo, un senso
dell'impatto quale pochi possedevano al mondo. Ho visto io Sivori strizzare
gli occhietti furbi e consolare lo smargiasso che era in lui garantendo che
con quelle botte si sarebbe squinternate le gambe: Rombo di Tuono esplodeva
saette cogliendo al volo dal limite i lunghi traversoni di Domenghini e
altri dall'ala: colpito in pieno collo, il pallone schiattava letteralmente
fra i pali.
Incompreso da tutti che non l'avessero già visto e conosciuto in Sardegna,
Rombo di Tuono perdette un mondiale che per altri portò anche vergogna. Gli
invidi abatini lo ignorarono il giorno della prova decisiva per averlo forse
capito fin troppo. Al ritorno da Durham s'impose per nostro totale scorno di
spregiatori gabbati e resipiscenti. Come un antico eroe, ebbe finalmente
l'apoteosi per fatiche non indegne ? disi mi ? della leggenda erculea: batte
il vento Scirocco, maligno figlio di Eolo, africano di nascita, molle
persuasore delle nostre secolari fiacche mediterranee: supero l'ambigua
ninfa Paura, costante abitatrice dei nostri cieli; cavalco le nuvole per
discenderne come un eroe (Lohengrin genannt) di miti un po' meno labili dei
nostri...
Nessuno sa la disperata impotenza dell'atleta che il mite clima delle sirene
avvolge e deprime; nessuno la maledetta fifa che ti rode mentre con viso
altero o distaccato compi l'innaturale e traumatica funzione del volo: se
l'anima esiste, si abbotta come uno stinco percosso con la punta d'uno
scarpone. Non basta: per Rombo di Tuono si trovò compiutamente italiana ?
anzi campione! ? una terra che non lo era mai stata se non nel sacrificio
cruento, nei ripetuti massacri della guerra. Gli inviti al ritorno non
ebbero più eco se non nel suo dispetto di isolano per elezione. Visse
giornate radiose e altre persino umilianti. Il suo destino tragico ne
annullava le gioie proprio nei giorni riservati ai trionfi.
In Messico lo colse l'atroce stanchezza di anni vissuti nell'esaltazione ma
soprattutto nel sacrificio. L'altura ne spossava i muscoli troppo forti. Un
amore cercato per sopravvivere alle fatiche del campionato già vinto finì di
intristirne gli umori. Soltanto nel finale ebbe modo di riscattarsi. E
quando fu di ritorno senti magnificare altri che non ne aveva i meriti.
Guarì della stanchezza e della passione di donna applicandosi con l'orgoglio
del campione ormai consacrato. Perdette quota con la società che aveva
preteso troppo da lui e dall'isola. Ebbe una nuova frattura. Seppe
rinascere. Ebbe uno strappo nella gamba d'appoggio, la destra, quando si
annunciarono i nuovi mondiali. Naufragò con gli altri e praticamente chiuse.
Tentò di rinascere un'ennesima volta e il miracolo pareva già riuscito
ancora. L'ha poi stroncato il destino. "No me dejas veerlo", implorava
Garcia per Ignacio riverso nel suo sangue. Io vorrei solo che degli eroi
autentici non si guastasse mai il ricordo. L'uomo Riva è un serio esempio
per tutti. Il giocatore chiamato Rombo di Tuono è stato rapito in cielo,
come tocca agli eroi. Ne può discendere solo per prodigio: purtroppo la
giovinezza, che ai prodigi dispone e prepara, ahi, giovinezza è spenta.

piu' simile ai giornali sportivi e alle trasmissioni insulse delle Tv.
cut!
Premessa:
...ero in un momento di lurking, ma ad un post come questo, non posso
non rispondere!
Rana, che te se magnato stamattina?
...ma secondo te, se ci fosse un altro Gianni Brera in giro, verrebbe
a scrivere su ISC?????
Datti una bella ridimensionata e accontentati di quello che passa il
convento...
Saluti
NB
--
La Bestia Fan Club - Tessera N°2
VE DOVETE MOZZICA' FINO LI GOMITI


mi sa che sei tu che hai capito poco.... io non ho detto che Brera scriva
qua'... ho solo detto che lo stile potrebbe essere anche preso ad
esempio....
mah.... che roba. :-)

mah.... che roba. :-)
...appunto!


LEGO, tu gli chiedi di imitare Renzo Piano?
forse hai ragione.... but
why just bad words??? perche' ci si insulta e basta? io ne ho quasi le
palle piene di questa cosa.... se da questo newsgroup ne uscissero 6 o 7
persone sarebbe peggio del Colosseo quando era in piena funzione. :-))
dovro' fare un collage delle cazzate e degli insulti letti in queste ultime
settimane...
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Inviato via 
http://usenet.iol.it
 

settimane...
...poi stampalo su un rotolo di carta igenica e fanne buon uso.
