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Titolo: A reti unificate

Diciassette giorni fa un mio amico si e' ammazzato.
La compagna di questo amico mi ha invitato a casa
sua per vedere se tra le cose del suo compagno ci
fosse qualcosa che mi potesse interessare o riguardare.
Io ho trovato questo:
La prima mattina nel mio soggiorno dalla nonna nel suo
appartamento di Bogliasco arrivo' un pacchetto.
La osservai mentre lo apriva tra gli avanzi della colazione.
L'operazione fu molto lenta e lenta e laboriosa; la nonna
aveva dita nodose e indebolite dall'artrite, e riusciva appena a
radunare le forze sufficienti a sciogliere il fiocco, meno
che mai a rompere lo spago.
Ricordo che la vista di quelle mani era come un sogno d'impotenza;
mi prosciugava di ogni energia.
Provo' senza riuscire, poi provo' di nuovo a far scivolare il cordoncino
allentato intorno allo spigolo della scatoletta.
Un piccololo grappolo di rubini le si raccolse sotto una nocca:
vederli li fu sorprendente, come quando si scorgono delle ciliegie,
minuscole e brillanti, sugli alberi dei frutteti abbandonati.
Le mani, sul dorso, erano chiazzate di vene violacee e di
lividi color malva.
Dentro il pacchetto c'era un paio di forbici d'argento decorate,
con una specie di scatoletta attaccata alle lame.
Serviva a smoccolare. Mia nonna la tenne a distanza di braccio,
la scruto', e poi, comprendendo di che si trattava emise uno strillo
soffocato. C'era un biglietto d'accompagnamento, che lesse, sempre
tenendo il braccio teso.
Che cazzo di amico che era questo...
poi, oltre a queste cazzate che ho ricopiato c'erano altre 200 pagine.
Un romanzo? Una confessione? Una maniera di urlare al mondo la
sua capacita'? Un modo come un altro per raccattare fica?
Una maniera per dire a se stesso: "avrei potuto, ma...".
Io non ho una cultura sterminata; anzi la mia e' molto limitata.
Ma qualche romanzuccio di successo l'ho letto: "A ritroso",
"I Promessi Sposi", in onore alle mie radici, tutto Pirandello.
Per motivi politici (quando ero giovane erano passaggi obbligati)
i russi... Tolstoj, Dosto... i francesi... per simpatia personale
tutti i romanzi "on the road"... e poi i Calvini i Cassoli i
Brancato i ... i.
Pero' raramente i miei capezzoli si sono appuntiti come durante la
lettura di questo romanzo.
Ridere da solo leggendo... come non mi capitava dai tempi della
scoperta di Piero Chiara, delle Spartizioni, dei Balordi, dei
Pretori di Cuvii.
Fermarmi a pensare come non mi capitava dai tempi delle maestree e delle
Marherite, dei Cuori di Cani, delle Uova Fatali...
Aver voglia di amputarmi il cazzo come non mi capitava dai tempi
delle mie frequentazioni lesbiche a Porta Palazzo.
Viaggiare col pensiero come nemmeno il lisergico anni '70
durante i concerti di Quagliozzi (che giocava nel Cagliari) e dei
Gentle Giant che ogni 15 giorni venivano a rompermi i coglioni,
tra il Tigri e l'Eufrate, all'Alcyone.
Morire mangiando farinata...
Signori... mi sento tanto male... voglio bene alle tarte.
Il mio cervello sta esplodendo. E la cacca contenuta ivi vi
sommergera'.
Un ultimo pensiero all'inventore del Duplori': un mago...
un genio... una donna di cartapesta inchiavardata tra le parole:
"spaccami" e "sei gia' venito?".
Eh... se la mia pelle potesse raccontarvi tutto quello che ha
e (perche' qui il verbo deve cominciare per E) ... e....
emulsionato?
esautorato?
ermeneuticizzato?
No... si rischia di cadere nel banale di parole desuete che pero'
ogni stirner che si rispetti saprebbe pescare in un qualsiasi
Devotoli di merda.
Eppercio'... chiedo scusa... sono un uomo e percio' un debole.
Scusa.
Scusa.
Scusa.
Scusa a 'sto cazzo, perche' mentre scrivo che son debole mi sento forte.
Forte? Ma chi? Ciro? Ma lo conoscete voi Ciro Forte?
Ma sapete chi cazzo e' Ciro Forte?
No. Lo so che non lo sapete.
Non sapete un cazzo!
Buona serata, idioti.

 Buona serata, idioti.
Dal letame nascono i fiori?
Sembri quasi avere un cuore. :-)
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Quando di notte soffro d'insonnia prendo dei lassativi.
Non dormo lo stesso, ma almeno ho qualcosa da fare.