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Titolo: Guccini e p.za Alimonda

da 
http://www.repubblica.it/2004/b/sezioni/spettacoli_e_cultura/guccini/guccini/guccini.html
In Piazza Alimonda, che ricorda i fatti del G8 a Genova con gli scontri
tra i no global e la polizia, culminati il 20 luglio 2001 nella morte di
Carlo Giuliani, Guccini evita la demagogia della più scontata canzone
politica, ricostruendo con la sua fantasia il clima di quelle giornate
violente. E lo fa con tutto il dramma e la tragedia incombenti, ma anche
con disarmanti squarci di tenerezza, senza fare nomi o perdersi nelle
minuzie della cronaca, ma trovando l'afflato del grande poeta lirico. 
Un capolavoro che Guccini racconta così: "Sono stato diverse volte a
Genova negli ultimi tempi. L'ho guardata bene, ho visitato anche piazza
Alimonda e ho notato che c'è davvero un'aiuola triangolare. Non è colpa
mia se dentro c'è la salvia splendens con il fiore rosso. L'idea è
venuta di lì. È l'ultima canzone che ho scritto, l'ho finita il giorno
di Santo Stefano. 
...Genova chiusa da sbarre,
Genova soffre come in prigione
Genova marcata a vista attende un soffio di liberazione.
Dentro gli uffici uomini freddi discutono la strategia
e uomini caldi esplodono un colpo secco, morte e follia.
...Genova non sa ancora niente, lenta agonizza, vuoto e rumore,
ma come quella vita giovane spenta, Genova muore.
--
Fulmo

 ma come quella vita giovane spenta, Genova muore.
Genova vive, così come la speranza che la mente perennemente offuscata di
*ogni* persona si rinsavisca, di tanto in tanto... ma mi rendo conto che
questo sia chiedere troppo.
:-P
JK

ma come quella vita giovane spenta, Genova muore.
Evvai :-(
Così se qualche distratto in giro per l'Italia con il passare del
tempo se ne fosse dimenticato, grazie a Guccini, che pure stimo e
ascolto con molto piacere, ribadiamo l'immagine di morte e distruzione
che Genova assunse in quel triste giorno... per una città solare e con
velleità turistiche come la nostra è proprio quello che ci voleva...

morto. Ce ne sarebbero stati 10, 100, 1000...
...10000, 100000, 1000000, 10000000, 100000000, 1000000000,
10000000000....
Di' tutta la tua verita', giovanotto.
LG

 velleità turistiche come la nostra è proprio quello che ci voleva...
La canzone non l'ho ancora sentita e non posso giudicare ma questi versi mi
lasciano alquanto perplesso. L'articolista di Repubblica parla di
"capolavoro", "afflato del grande poeta lirico"... ma dove? io non ci vedo
nulla di tutto questo. Mi sembrano parole buttate lì senza troppa fatica,
con i soliti luoghi comuni degli uomini freddi e dell'ideologia. Insomma
conosco ragazzi della mia età che hanno saputo scrivere versi molto più
profondi e sinceri, senza cadere nella retorica.
aspetto di sentire tutta la canzone, visto che siamo protagonisti della
canzone siamo stati chiamati in causa anche noi. ;-)
Guccini, Guccini... che mi combini?
JK

Genova soffre come in prigione
Genova che vorrebbe lavorare e vivere in santa pace, farsi due righe
di cazzi suoi, non rompere i coglioni a nessuno e non essere
violentata da nessuno.
No, impossibile : ogni genio, ogni poeta e ogni testa di cazzo deve
venire qui a cantare la sua canzone per Carlo Giuliani.
Ma perche' non gliela cantavano quando se ne stava accucciato davanti
al supermercato di Canneto il Lungo in mezzo a suoi cani  e ai suoi
compagni di merende?
Sono ancora li, non occorre andare in Piazza Alimonda.....e son sempre
in caccia di due spiccioli : invece di fare inni vengano qui e gli
diano un po' di soldi.
Almeno contribuirebbero alla liberalizzazione di fatto della droga.
Cesare Simonetti


Non lo puoi avere. Non in questa vita. Queste cose sono un lusso.
Sennň sarebbe troppo bello !
Questo č il mondo delle catastrofi, delle tragedie, delle sofferenze, 
delle teste di cazzo, della sfortuna, delle malattie e della morte.
Te capět' amň  ??
John.

delle teste di cazzo, della sfortuna, delle malattie e della morte.
Eh ...ho capito ho capito...quello che non capisco e' perche' i geni
(e le teste di cazzo )innalzano commoventi laudi a Carlo Giuliani e
non alla sfortuna, alle malattie, alla morte, alle sofferenze, ai
terremoti.
Quanto meno potrebbero cantare la stitichezza, l'ipertensione, lo
scolo, il ginocchio della lavandaja, la scarlattina  la doppia
foratura di gomme in una notte di nebbia e tormenta di neve sulla
Fi-Bo, l'eiaculazione precoce con la bionda che hai fregato al tuo
migliore amico,la rottura della calderina di Venerdi' sera quando sei
a meno 7 gradi.
Nossignore : cantano malinconici e rapiti Carlo Giuliani e quelli che
non cantano dicono che bisogna occuparsi ancora di Genova.
Ma le loro madri, le loro sorelle, i figli, le nonne di tutti questi
geni chi sbocchinavano fin da piccini ?
L'asino del vicino, il cane di casa o i topi di fogna ?
No, tanto per saperlo.
Cesare Simonetti

Ecco tutto il testo, così ci da un'idea più completa del pensiero
gucciniano.
A voi il commento. Non sono un poeta e nemmeno mi diletto a legger poesie,
però trovo che ci siano degli spunti molto belli. Leggendo tutto il testo
rivaluto in parte il commento negativo di quei pochi versi (oltretutto
spezzati) che avevo letto prima. Anche se, imho, resta troppa retorica,
probabilmente sincera, conoscendo un poco il buon Guccini. Avrei preferito
un po' di astrazione.
Francesco Guccini - Piazza Alimonda
Genova, schiacciata sul mare, sembra cercare
respiro al largo, verso l'orizzonte.
Genova, repubblicana di cuore, vento di sale,
d'anima forte.
Genova che si perde in centro nei labirintici vecchi carrugi,
parole antiche e nuove sparate a colpi come da archibugi.
Genova, quella giornata di luglio, d'un caldo torrido
d'Africa nera.
Sfera di sole a piombo, rombo di gente, tesa atmosfera.
Nera o blu l'uniforme, precisi gli ordini, sudore e rabbia;
facce e scudi da Opliti, l'odio di dentro come una scabbia.
Ma poco più lontano, un pensionato ed un vecchio cane
guardavano un aeroplano che lento andava macchiando il mare;
una voce spezzava l'urlare estatico dei bambini.
Panni distesi al sole, come una beffa, dentro ai giardini.
Uscir di casa a vent'anni è quasi un obbligo, quasi un dovere,
piacere d'incontri a grappoli, ideali identici, essere e avere,
la grande folla chiama, canti e colori, grida ed avanza,
sfida il sole implacabile, quasi incredibile passo di danza.
Genova chiusa da sbarre, Genova soffre come in prigione,
Genova marcata a vista attende un soffio di liberazione.
Dentro gli uffici uomini freddi discutono la strategia
e uomini caldi esplodono un colpo secco, morte e follia.
Si rompe il tempo e l'attimo, per un istante, resta sospeso,
appeso al buio e al niente, poi l'assurdo video ritorna acceso;
marionette si muovono, cercando alibi per quelle vite
dissipate e disperse nell'aspro odore della cordite.
Genova non sa ancora niente, lenta agonizza, fuoco e rumore,
ma come quella vita giovane spenta, Genova muore.
Per quanti giorni l'odio colpirà ancora a mani piene.
Genova risponde al porto con l'urlo alto delle sirene.
Poi tutto ricomincia come ogni giorno e chi ha la ragione,
dico nobili uomini, danno implacabile giustificazione,
come ci fosse un modo, uno soltanto, per riportare
una vita troncata, tutta una vita da immaginare.
Genova non ha scordato perché è difficile dimenticare,
c'è traffico, mare e accento danzante e vicoli da camminare.
La Lanterna impassibile guarda da secoli gli scogli e l'onda.
Ritorna come sempre, quasi normale, piazza Alimonda.
La «salvia splèndens» luccica, copre un'aiuola triangolare,
viaggia il traffico solito scorrendo rapido e irregolare.
Dal bar caffè e grappini, verde un'edicola vende la vita.
Resta, amara e indelebile, la traccia aperta di una ferita.