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Titolo: [STORIE] Incontri pericolosi

Dopo tanto, ecco una storia...
Fine anni settanta. Tre giovani, due ragazzi e una ragazza, passano 
quello che resta della giornata gironzolando e parlando.
E' il periodo della vita in cui finisci la scuola dell'obbligo, e le 
persone con cui sei cresciuto si trovano insieme a te a dover scegliere 
l'impronta della priopria vita. E' la resa dei conti, non si risolve 
piu' impegnandosi per passare un'interrogazione. E' il periodo in cui ci 
si vede, in un'estate che sta iniziando, e nell'autunno che verra' 
qualcuno andra' a militare, qualcuno lo rimandera' iscrivendosi 
all'universita' (pochi, in effetti: un po' per l'estrazione sociale, un 
po' perche' non era ancora di moda), qualcuno, come me, sara' riformato 
e decidera' di cercare un lavoro per andare via da casa. Le ragazze 
hanno la vita un po' piu' difficile: lavori di basso profilo o... o niente.
E' incredibile quanto parlassimo in quel periodo. Si facevano le tre di 
notte a camminare e parlare (la macchina non ce l'aveva nessuno), alla 
fine, stremati, ci si sedeva su un muretto. E si continuava a parlare.
Un pomeriggio Claudia, Sandro ed io andiamo a finire i nostri discorsi 
in una trattoria/osteria di Borgo Incrociati. L'ambiente era molto 
particolare: incerata sui tavoli, anziani con la barba di tre giorni che 
fumano, bestemmiano la briscola che non arriva e si riempiono il 
bicchiere; ragazzi si appoggiano alla porta per impedirgli di cadere; 
rumorosi gruppetti che dopo il lavoro centellinano il bianco.
E i baristi: una coppia, una bella coppia. Lui alto, con la faccia da 
buono, lei bionda, con un taglio anni quaranta, e un genitore, forse 
l'oste originale, che sembrava non essere mai uscito dal locale.
Due caffe', una birra, un panino, e un mare di parole, spese su un 
tavolo molto piu' grande del ncessario. Sandro come sempre e' 
stravaccato, lungo com'e' occupa un sacco di spazio. Claudia, che 
chiamavano "Contessa" per i suoi modi, e' composta e parla molto.
Un'atmosfera rilassata e serena, senti che potrebbe durare una vita 
cosi', e non ti mancherebbe niente.
Si avvicinano due persone, due uomini sui trenta. "Possiamo sederci?" 
"Certo!" dico io, convinto che l'armonia del mondo sia esplosa.
"Cosa bevete, ragazzi?" dice uno dei due. "Niente, grazie, abbiamo 
appena mangiato qualcosa, siamo a posto".
Finisce la musica, cambiano i colori, cambia il film.
Il tipo assume una posizione meno rilassata e piu' determinata. Dentro 
di lui scatta la molla: ora si decide chi comanda.
"Non ci siamo capiti: ho voglia di bere, fatemi compagnia".
Sandro si ricompone su una sola sedia, con la schiena dritta per la 
prima volta in vita sua. Claudia si irrigidisce, figlia unica di una 
famiglia benestante, si trova immediatamente fuori posto. Io la vedo 
male, penso di essere sbiancato oltremodo. Essendo il piu' "anziano", 
forte dei miei diciannove, prendo l'iniziativa.
"Va bene, prendiamo tre caffe'". L'amico del tipo coglie l'occasione, si 
alza, si rivolge a lui e gli dice "ok, ti saluto, vado via, stai bene", 
con una fretta negli occhi e nei modi che mi ha fatto immaginare futuri 
difficili per noi. "No, rimani!", e probabilmente speravo anch'io che 
rimanesse, per diluire lo stress. "Resterei, ma devo proprio andare. 
Ciao. Ciao ragazzi", e cercando di bruciare in pochi secondi i pochi 
passi che lo separavano dalla porta, sparisce nello sfondo di macchine e 
persone che separa questo mondo dall'esterno.
"Sono uscito ora di prigione. Ho fatto tre anni, sono di Marsiglia. Ho 
visto cose che non vi immaginate". Ogni volta che vedo Blade Runner 
penso a quel momento...
Con la faccia inclinata su un lato, la sigaretta spenta in bocca, la 
faccia piu' dura del tavolo: "Il mio amico ha spaccato la testa ad un 
altro con la caffettiera; devi sempre stare attento, la gente gira con i 
vetri in tasca e ci mette poco a tagliarti la gola". Il mio mondo di 
Crosby&Nash si infrange.
E' seduto di fronte a me e Claudia: Sandro e' al suo fianco, ma forse 
vorrebbe essere sul bordo di un vulcano.
"Hai da accendere?" chiede a Sandro "Si" dice lui, tirando fuori un 
accendino tremante e facendo fuoco.
"Vedi il tuo amico?" accendendosi la sigaretta e rivolgendosi a me "se 
voglio gli do una gomitata e gli spacco la faccia.". Stavolta sbianca 
anche Sandro; silenziosamente l'accendino si spegne e sparisce in tasca.
Non passa il tempo, non esistono gli attimi. E' un continuo, un fiume di 
emozioni, di pensieri che non riesci a fare, immagini che non riesci a 
concepire; un futuro che non esiste. Cerchiamo di finire in fretta 
quello che c'e' sul tavolo, ma lui ordina ancora da bere. Evidentemente 
non ha niente da fare, non ha nessuno da vedere, non ha altro se non 
crearsi delle situazioni che lo emozionino o che gli facciano sentire di 
essere il piu' forte. E non ha fatto molta fatica, oggi.
Riprendo il coraggio e gioco una carta: "senti, noi adesso dovremmo 
andare". E Sandro "si, dobbiamo accompagnare a casa lei", mentendo 
spudoratamente. "No, adesso andiamo a fare un giro". E quel poco di 
mondo che era ancora in piedi finisce di crollare.
Chiede, ordina al barista di chiamare un taxi. Mugugnando con noi, senza 
guardarci negli occhi, ci fa capire che sta per alzarsi e "spaccargli la 
faccia, non mi piace come mi guarda".
Ormai e' fatta: siamo gli agnelli sacrificali. Il nostro compito, nella 
mia mente, e' quello di isolare il mondo da quest'uomo, cercando di non 
farlo interagire.
Arriva il taxi. Noi dietro, lui davanti. In bella mostra il cartello 
"vietato fumare". In ancor piu' bela mostra, la sua sigaretta accesa.
Il paffuto e barbuto taxista, forse a inizio turno, ma molto 
gentilmente, gli chiede di non fumare. Lui, ignorandolo e guardando 
fuori alla sua destra, sbuffa fumo, come se stesse aizzando i suoi fans 
prima del round. Noi, dietro, terrorizzati, facciamo cenni al tassista 
chiedendo (pregando?) di lasciar perdere.
Destinazione: ignota.
La fortuna vuole che abitassimo a Genova, e probabilmente anche 
venticinque anni fa alle sette di sera c'era traffico. Tra corso Buenos 
Ayres e corso Torino, stressato dalla coda, ordina al tassista di 
fermarsi, facendoci scendere e pagandolo, non ricordo quando, ma 
sicuramente lasciandogli una mancia piu' alta del guadagno di un giorno.
"Ho ancora sete, andiamo a bere" ci dice, incamminandosi verso il 
chiosco, allora conosciuto come "u bar di fascisti", non so perche'.
Noi siamo indietro di un passo, ci guardiamo in faccia. Io lo fermo 
tirando fuori l'ultimo briciolo di coraggio e gli dico "senti, ora 
dobbiamo proprio andare" "si, e' vero" "dobbiamo accompagnare a casa 
lei". "Lei l'accompagno io!". E' fatta: ora o mai piu' "no guarda, 
l'accompagniamo noi, sei stato gentilissimo ma dobbiamo andare".
Lui si guarda attorno come che e' seguito da sempre, guarda verso il 
bar, e senza piu' guardarci in faccia: "ok", e attraversa la strada 
mandando a cagare quelli che gli suonano.
Noi senza sapere chi dove e quando ci fiondiamo sull'autobus che ha 
aperto le porte, con gli occhi sbarrati, e solo dopo una fermata ci 
guardiamo e ci abbracciamo.
Non so chi fosse e quale era la sua vita; so chi eravamo noi, so che in 
quel periodo ho scoperto che esistono altri mondi, altri modi di vivere, 
e che alcune opinioni e giudizi che avevamo erano solo il riflesso di 
quello che avevamo sentito dire.

 Dopo tanto, ecco una storia...
Scirvi molto bene, complimenti. 

Dopo tanto, ecco una storia...
Splendida!
A Borgo Incrociati andavamo "dai sardi". Quelli che descrivi avevano
un figlio nato intorno al '60?
--
E ttè di dove sei sbucato? Dal buco.

 
Grazie a te! :o)

 un figlio nato intorno al '60?
Puo' essere: il 'barista' non sembrava molto piu' grande di me, e io 
sono del 60...


Grazie! invecchiando... ;o)


wrote:

Allora ci siamo incontrati, cumpà....
