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Titolo: [IGR][STORIE] San Biagio

Quanti chilometri di mattonate ci sono a Genova? Quante migliaia di 
mattoni sono stati posati in costa tra due file di pietre di fiume, 
tenute su da scalini di granito? Quante migliaia di fili d'erba, di 
gramigna, di edera si fanno ostinatamente spazio tra le spaccature del 
cemento, tra il sole senza scampo e la pioggia che trasforma le creuze 
in torrenti?
Se dalla citta' ci si sposta in campagna il discorso non cambia. La 
differenza e' che le creuze sono circondate da erba, e le file esterne 
di pietre si confondono con la terra o con i muri a secco.
Nell'eta' beata sospesa tra l'infanzia e l'adolescenza, quando l'altro 
sesso e' al di la' del mondo, le giornate sembrano lunghissime, e ognuna 
diversa dall'altra. Probabilmente non c'e' ancora nella testa il 
meccanismo che ti divide le emozioni e le incasella al posto giusto, 
controllato, sicuro.
Per me, per noi che abbiamo passato quel periodo nel tempo in cui la tv 
iniziava alle cinque di pomeriggio, con l'antenna e la musica classica, 
le giornate erano ancora piu' lunghe. Per noi che vivevamo in periferia, 
senza motorini, circondati da salite e boschi e mille fabbriche tutte 
unte e uguali, per noi che uscivamo sempre senza soldi e senza 
documenti, erano proprio lunghe....
Ogni tanto si partiva per una scampagnata; in due, tre, con un cane. 
Attraversato il ponte della Forestale, ci si buttava sulla strada che 
porta alla stazione di San Quirico. No, non quella che adesso e' a San 
Quirico, che si chiama Genova San Biagio, ma quella che e' a San Biagio 
e che si chiama, appunto, Genova San Quirico. Chi ha dubbi o si sente 
confuso, si ascolti "Toponomastica zeneize" di Marzari: capira'.
Partenza alle due, nell'ora della pennichella, quando sei sotto il rosto 
del sole. La creuza si stacca dalla strada a tornanti che va alla 
stazione. Adesso e' impraticabile, tutto un rovo, ma allora la gente ci 
passava, e la teneva pulita.
La fatica di fare quelle scale, lungo i muraglioni della ferrovia, per 
me che ero grassoccio, la ricordo bene. Quello che allora non pensavo, 
calpestando quei mattoni smossi e con un occhio attento a scovare le 
vipere, era che quei mattoni, quelle pietre, erano state portate li' da 
qualcuno. Qualcuno che con una carriola o una gerla, in mille viaggi, si 
era spaccato la schiena per fare una strada che arrivasse alla contrada, 
tre quattro case, qualche pollaio, orti e vigne. Qualcuno che poi la 
mattina alle cinque partiva, a piedi, per andare a lavorare all'Ansaldo 
o a Campi.
Conoscevamo ogni curva, ogni albero, e spesso avevamo risalito i rivoli 
d'acqua, che erano per noi comunque un "riâ". Esistevano un paio di 
creuze, in realta', di cui quella era la preferita. L'altra, quella dei 
Tecci, l'ho fatta un paio di mesi fa, e non sembra cambiata di molto. Le 
contrade si sono abbellite, qualcuno ha fatto un muro di cemento invece 
del "maxeo", qualcuno ha trovato il modo di far arrivare la macchina 
fino sotto casa.
La vecchia strada attraversava in un paio di punti il tracciato della 
guidovia, che era ancora integro; oddio, ogni tanto mancava una 
"culissa", e se allungavi la testa vedevi qualche pozzo, qualche 
veranda, che aveva casualmente il telaio fatto con sbarre che sembravano 
proprio i binari...
Fortunatamente quasi tutto il tracciato era in ombra, e in alcuni punti 
in primavera faceva proprio freddo. Ma si andava su bene, spinti dal 
miraggio di quello che avremmo trovato a San Biagio.
C'erano tre osterie, allora; noi andavamo sempre dalla "Tettusse", la 
Maria, soprannominata cosi' a causa dell'abbondanza di cui andava fiera. 
Sulla veranda, sotto un pergolato meraviglioso, sui tavolini di lamiera 
arrugginita e con le sedie che non si assomigliavano neanche, a sbalzo 
sul campo da bocce, ordinavamo. Panini con salame, vino bianco e gassosa 
Franzone.
Appena seduti saliva la stanchezza; il sudore era asciugato dal vento, 
costante, secco, mai forte; quello che bastava per potersi rimettere la 
maglietta. L'ombra ricamata del pergolato disegnava ghirigori sui 
cartelloni di lamiera lucida, con la reclam dei gelati; di lamiera 
scrostata erano le targhe che indicavano la doppia natura del 
bar-negozio: OLIO DI OLIVA, OLIO DI SEMI, PANE,...
La Maria arrivava col vassoio tondo con su scritto PERONI o CAMPARI, i 
panini avvolti nella carta del pane, i bicchieri Duralex, standard per 
tutte le osterie, le bottigliette vuoto a rendere e quindi consumate sui 
bordi, e la caraffa di vino bianco. Madonna che vino. Opaco, freddo di 
cantina, profumato, genuino.
Quando le scarpe da tennis avevano fatto pace con i piedi potevamo 
ripartire. La discesa di solito era piu' assonnata, meno attenta: 
chissa' se per il vino o per la stanchezza. A volte si scendeva dalla 
parte opposta, e se il periodo era giusto c'erano un paio di alberi di 
amarene veramente meravigliosi.
Quando arrivavo a casa riuscivo a fare i compiti, prima che arrivasse 
l'autobus con mio padre. Mia madre in sala a cucire, o gia' in cucina a 
preparare la cena. Il cane esausto ma contento. E io pronto a mangiare, 
per poi andare ad innaffiare l'orto e aspettare la sera.
Ma questa e' un'altra storia...
http://tinyurl.com/2xaqrr


    Quando Giorgio ritorna ragazzo e riesce a comunicarci le sue sensazioni 
e i suoi ricordi, io leggo e rileggo perchè mi rimanga tutto bene impresso. 
Poi chiudo gli occhi. Dal profondo salgano i miei ricordi che sembrano molto 
simili ai suoi, solo più vecchi.
Grazie Giorgio.
-- 
BIBI
www.sergiomarini.it
* Ruzzo e Buzzo "
chi n'abbe, n'abbe e chi l'è de sotta o ghe stagghe.

e i suoi ricordi, 
Quando Giorgio e BIBI e Smemorando e John ritornano ragazzi e riescono
a comunicarci le loro sensazioni e ricordi.....non provo neppure ad
aggiungere i miei, forse troppo lontani, ma mi "gusto" i loro come
fossero miei.
Ma in fondo " sono" (anche) miei : siamo tutti della stessa razza
ligure-genovese, e in fondo la nostra terra e' egualmente cara a tutti
noi, con le sue asprezze addolcite dal ricordo, con le sue dolcezze
mai sdolcinate, con la sua "serieta" di fondo che ci accomuna tutti.
E sono contento che ci si ricordi delle nostre comuni radici.
Grazie Giorgio.
Benedetto Zaccaria