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Titolo: Massacro di Sabra e Shatila:  ce lo dissero le mosche...

 Massacro di Sabra e Shatila:
 ce lo dissero le mosche...
 
Nel giorno della morte di Sharon, ricordiamo Sabra e Shatila.
Una strage rimasta impunita raccontata da Robert Fisk
uno dei primi giornalisti ad entrare dopo il massacro.
ROBERT FISK
sabato 11 gennaio 2014 17:36
 
Ariel Sharon, a quel tempo ministro della difesa di Israele, fu 
l'architetto dell'invasione del Libano
 
di Robert Fisk
 
"Furono le mosche a farcelo capire.
Erano milioni e il loro ronzio era eloquente quasi quanto l'odore.
Grosse come mosconi, all'inizio ci coprirono completamente,
ignare della differenza tra vivi e morti.
Se stavamo fermi a scrivere, si insediavano come un esercito -
a legioni - sulla superficie bianca dei nostri taccuini,
sulle mani, le braccia, le facce, sempre concentrandosi intorno
agli occhi e alla bocca, spostandosi da un corpo all'altro,
dai molti morti ai pochi vivi, da cadavere a giornalista,
con i corpicini verdi, palpitanti di eccitazione
quando trovavano carne fresca sulla quale fermarsi a banchettare.
 
Se non ci muovevamo abbastanza velocemente, ci pungevano.
Perlopiï¿œ giravano intorno alle nostre teste in una nuvola grigia,
in attesa che assumessimo la generosa immobilitï¿œ dei morti.
Erano servizievoli quelle mosche, costituivano il nostro
unico legame fisico con le vittime che ci erano intorno,
 ricordandoci che c'ï¿œ vita anche nella morte.
 
Qualcuno ne trae profitto.
Le mosche sono imparziali.
Per loro non aveva nessuna importanza che quei corpi fossero
stati vittime di uno sterminio di massa.
Le mosche si sarebbero comportate nello stesso modo
con un qualsiasi cadavere non sepolto.
Senza dubbio, doveva essere stato cosï¿œ anche nei caldi
pomeriggi durante la Peste nera.
 
All'inizio non usammo la parola massacro.
Parlammo molto poco perchï¿œ le mosche si avventavano
infallibilmente sulle nostrae bocche.
Per questo motivo ci tenevamo sopra un fazzoletto,
poi ci coprimmo anche il naso perchï¿œ le mosche si spostavano
su tutta la faccia.
Se a Sidone l'odore dei cadaveri era stato nauseante,
il fetore di Shatila ci faceva vomitare.
 Lo sentivamo anche attraverso i fazzoletti piï¿œ spessi.
Dopo qualche minuto, anche noi cominciammo a puzzare di morto.
 
Erano dappertutto, nelle strade, nei vicoli, nei cortili e nelle
stanze distrutte, sotto i mattoni crollati e sui cumuli di spazzatura.
Gli assassini - i miliziani cristiani che Israele
aveva lasciato entrare nei campi per ï¿œspazzare via i terroristiï¿œ
- se n'erano appena andati.
 
In alcuni casi il sangue a terra era ancora fresco.
Dopo aver visto un centinaio di morti, smettemmo di contarli.
In ogni vicolo c'erano cadaveri - donne, giovani, nonni e neonati -
stesi uno accanto all'altro, in quantitï¿œ assurda e terribile,
dove erano stati accoltellati o uccisi con i mitra.
 
In ogni corridoio tra le macerie trovavamo nuovi cadaveri.
I pazienti di un ospedale palestinese erano scomparsi
dopo che i miliziani avevano ordinato ai medici di andarsene.
 
Dappertutto, trovavamo i segni di fosse comuni scavate in fretta.
Probabilmente erano state massacrate mille persone;
 e poi forse altre cinquecento.
 
Mentre eravamo lï¿œ, davanti alle prove di quella barbarie,
vedevamo gli israeliani che ci osservavano.
 
Dalla cima di un grattacielo a ovest -
il secondo palazzo del viale Camille Chamoun -
li vedevamo che ci scrutavano con i loro binocoli da campo,
spostandoli a destra e a sinistra sulle strade coperte di cadaveri,
con le lenti che a volte brillavano al sole,
mentre il loro sguardo si muoveva attraverso il campo.
 
Loren Jenkins continuava a imprecare.
Pensai che fosse il suo modo di controllare la nausea provocata
da quel terribile fetore.
Avevamo tutti voglia di vomitare.
Stavamo respirando morte, inalando la putredine dei cadaveri
ormai gonfi che ci circondavano.
 
Jenkins capï¿œ subito che il ministro della Difesa israeliano
avrebbe dovuto assumersi una parte della responsabilitï¿œ di 
quell'orrore.
 ï¿œSharon!ï¿œ gridï¿œ.
ï¿œQuello stronzo di Sharon! Questa ï¿œ un'altra Deir Yassin.ï¿œ
 
Quello che trovammo nel campo palestinese di Shatila
alle dieci di mattina del 18 settembre 1982 non era indescrivibile,
ma sarebbe stato piï¿œ facile da raccontare nella fredda
prosa scientifica di un esame medico.
 
C'erano giï¿œ stati massacri in Libano,
ma raramente di quelle proporzioni e mai sotto gli occhi
di un esercito regolare e presumibilmente disciplinato.
 
Nell'odio e nel panico della battaglia, in quel paese
erano state uccise decine di migliaia di persone.
Ma quei civili, a centinaia, erano tutti disarmati.
 
Era stato uno sterminio di massa, un'atrocitï¿œ, un episodio -
con quanta facilitï¿œ usavamo la parola ï¿œepisodioï¿œ in Libano -
che andava ben oltre quella che in altre circostanze
gli israeliani avrebbero definito una strage terroristica.
Era stato un crimine di guerra.
 
Jenkins, Tveit e io eravamo talmente sopraffatti da ciï¿œ che avevamo
 trovato a Shatila che all'inizio non riuscivamo neanche
a renderci conto di quanto fossimo sconvolti.
Bill Foley dell'Ap era venuto con noi.
 Mentre giravamo per le strade, l'unica cosa che riusciva
 a dire era ï¿œCristo santo!ï¿œ.
 
 Avremmo potuto accettare di trovare le tracce di qualche omicidio,
una dozzina di persone uccise nel fervore della battaglia;
 ma nelle case c'erano donne stese con le gonne sollevate
fino alla vita e le gambe aperte,
bambini con la gola squarciata,
file di ragazzi ai quali avevano sparato alle spalle
dopo averli allineati lungo un muro.
 
C'erano neonati - tutti anneriti perchï¿œ erano stati uccisi
piï¿œ di ventiquattro ore prima e i loro corpicini erano giï¿œ
in stato di decomposizione -
gettati sui cumuli di rifiuti accanto alle scatolette
delle razioni dell'esercito americano, alle attrezzature
 mediche israeliane e alle bottiglie di whisky vuote.
 
Dov'erano gli assassini?
O per usare il linguaggio degli israeliani, dov'erano i ï¿œterroristiï¿œ?
Mentre andavamo a Shatila avevamo visto gli israeliani
in cima ai palazzi del viale Camille Chamoun,
ma non avevano cercato di fermarci.
In effetti, eravamo andati prima al campo di Burj al-Barajne
perchï¿œ qualcuno ci aveva detto che c'era stato un massacro.
Tutto quello che avevamo visto era un soldato libanese che inseguiva
un ladro d'auto in una strada.
Fu solo mentre stavamo tornando indietro e passavamo
davanti all'entrata di Shatila che Jenkins decise di fermare
la macchina.
ï¿œNon mi piace questa storiaï¿œ disse.
ï¿œDove sono finiti tutti? Che cavolo ï¿œ quest'odore?ï¿œ
 
Appena superato l'ingresso sud del campo, c'erano alcune case
a un piano circondate da muri di cemento.
 Avevo fatto tante interviste in quelle casupole alla
fine degli anni settanta.
Quando varcammo la fangosa entrata di Shatila
 vedemmo che tutte quelle costruzioni erano state fatte
saltare in aria con la dinamite.
C'erano bossoli sparsi a terra sulla strada principale.
Vidi diversi candelotti di traccianti israeliani,
ancora attaccati ai loro minuscoli paracadute.
Nugoli di mosche aleggiavano tra le macerie,
 branchi di predoni che avevano annusato la vittoria.
 
In fondo a un vicolo sulla nostra destra, a non piï¿œ di cinquanta metri
dall'entrata, trovammo un cumulo di cadaveri.
Erano piï¿œ di una dozzina, giovani con le braccia
e le gambe aggrovigliate nell'agonia della morte.
 
A tutti avevano sparato a bruciapelo, alla guancia:
la pallottola aveva portato via una striscia di carne
fino all'orecchio ed era poi entrata nel cervello.
Alcuni avevano cicatrici nere o rosso vivo sul lato sinistro del collo.
 
 Uno era stato castrato,
i pantaloni erano strappati sul davanti e un esercito di mosche
banchettava sul suo intestino dilaniato.
 
Avevano tutti gli occhi aperti.
Il piï¿œ giovane avrï¿œ avuto dodici o tredici anni.
Portavano jeans e camicie colorate, assurdamente aderenti
ai corpi che avevano cominciato a gonfiarsi per il caldo.
Non erano stati derubati.
Su un polso annerito, un orologio svizzero segnava l'ora esatta
e la lancetta dei minuti girava ancora, consumando inutilmente
le ultime energie rimaste sul corpo defunto.
 
Dall'altro lato della strada principale, risalendo un sentiero
coperto di macerie, trovammo i corpi di cinque donne e parecchi 
bambini.
 
 Le donne erano tutte di mezza etï¿œ ed erano state gettate
su un cumulo di rifiuti.
Una era distesa sulla schiena, con il vestito strappato
e la testa di una bambina che spuntava sotto il suo corpo.
La bambina aveva i capelli corti, neri e ricci,
dal viso corrucciato i suoi occhi ci fissavano.
 Era morta.
 
Un'altra bambina era stesa sulla strada come una bambola gettata via,
con il vestitino bianco macchiato di fango e polvere.
Non avrï¿œ avuto piï¿œ di tre anni.
La parte posteriore della testa era stata portata via dalla pallottola
che le avevano sparato al cervello.
 
Una delle donne stringeva a sï¿œ un minuscolo neonato.
 La pallottola attraversandone il petto aveva ucciso anche il bambino.
 
 Qualcuno le aveva squarciato la pancia in lungo e in largo,
 forse per uccidere un altro bambino non ancora nato.
 Aveva gli occhi spalancati, il volto scuro pietrificato dall'orrore.
 
Tveit cercï¿œ di registrare tutto su una cassetta, parlando lentamente
 in norvegese e in tono impassibile.
 ï¿œHo trovato altri corpi, quelli di una donna con il suo bambino.
 Sono morti.
 Ci sono altre tre donne.
 Sono morte.ï¿œ
 
Di tanto in tanto, premeva il bottone della pausa e si piegava
 per vomitare nel fango della strada.
 Mentre esploravamo un vicolo, Foley, Jenkins e io sentimmo
 il rumore di un cingolato.
 ï¿œSono ancora quiï¿œ disse Jenkins e mi fissï¿œ.
 Erano ancora lï¿œ.
Gli assassini erano ancora nel campo.
 La prima preoccupazione di Foley fu che i miliziani cristiani
 potessero portargli via il rullino, l'unica prova -
 per quanto ne sapesse - di quello che era successo.
 Cominciï¿œ a correre lungo il vicolo.
 
Io e Jenkins avevamo paure piï¿œ sinistre.
 Se gli assassini erano ancora nel campo, avrebbero voluto eliminare
 i testimoni piuttosto che le prove fotografiche.
 Vedemmo una porta di metallo marrone socchiusa;
 l'aprimmo e ci precipitammo nel cortile, chiudendola subito dietro di 
noi.
 
 Sentimmo il veicolo che si addentrava nella strada accanto,
 con i cingoli che sferragliavano sul cemento.
 Jenkins e io ci guardammo spaventati e poi capimmo che non eravamo 
soli.
 Sentimmo la presenza di un altro essere umano.
 Era lï¿œ vicino a noi, una bella ragazza distesa sulla schiena.
 
Era sdraiata lï¿œ come se stesse prendendo il sole,
 il sangue ancora umido le scendeva lungo la schiena.
Gli assassini se n'erano appena andati.
 E lei era lï¿œ, con i piedi uniti, le braccia spalancate,
 come se avesse visto il suo salvatore.
 Il viso era sereno, gli occhi chiusi, era una bella donna,
 e intorno alla sua testa c'era una strana aureola:
 sopra di lei passava un filo per stendere la biancheria
 e pantaloni da bambino e calzini erano appesi.
 Altri indumenti giacevano sparsi a terra.
 Quando gli assassini avevano fatto irruzione, probabilmente stava
ancora stendendo il bucato della sua famiglia.
 E quando era caduta, le mollette che teneva in mano erano finite a
terra formando un piccolo cerchio di legno attorno al suo capo.
 
Solo il minuscolo foro che aveva sul seno e la macchia che si stava
 man mano allargando indicavano che fosse morta.
 Perfino le mosche non l'avevano ancora trovata.
 Pensai che Jenkins stesse pregando, ma imprecava di nuovo e borbottava
 ï¿œDio santoï¿œ, tra una bestemmia e l'altra.
 Provai tanta pena per quella donna.
 Forse era piï¿œ facile provare pietï¿œ per una persona giovane,
 cosï¿œ innocente, una persona il cui corpo non aveva ancora
 cominciato a marcire.
 Continuavo a guardare il suo volto, il modo ordinato in cui giaceva
 sotto il filo da bucato, quasi aspettandomi che aprisse
gli occhi da un momento all'altro.
 
Probabilmente quando aveva sentito sparare nel campo era andata
 a nascondersi in casa.
 Doveva essere sfuggita all'attenzione dei miliziani fino a quella 
mattina.
 Poi era uscita in giardino, non aveva sentito nessuno sparo,
 aveva pensato che fosse tutto finito e aveva ripreso
 le sue attivitï¿œ quotidiane.
 Non poteva sapere quello che era successo.
 A un tratto qualcuno aveva aperto la porta,
 improvvisamente come avevamo fatto noi, e gli assassini
 erano entrati e l'avevano uccisa.
 Senza pensarci due volte.
 Poi se n'erano andati ed eravamo arrivati noi, forse soltanto un 
minuto o due dopo.
 
Rimanemmo in quel giardino ancora per un po'.
Io e Jenkins eravamo spaventati.
 Come Tveit, che era momentaneamente scomparso, Jenkins era un 
sopravvissuto.
 Mi sentivo al sicuro con lui.
 I miliziani - gli assassini della ragazza - avevano violentato
 e accoltellato le donne di Shatila e sparato agli uomini,
 ma sospettavo che avrebbero esitato a uccidere Jenkins
 e l'americano avrebbe cercato di dissuaderli.
 ï¿œAndiamocene via di quiï¿œ disse, e ce ne andammo.
 Fece capolino in strada per primo, io lo seguii, chiudendo la porta
molto piano perchï¿œ non volevo disturbare la donna morta,
 addormentata, con la sua aureola di mollette da bucato.
 
Foley era tornato sulla strada vicino all'entrata del campo.
 Il cingolato era scomparso, anche se sentivo che si spostava
 sulla strada principale esterna, in direzione degli israeliani
 che ci stavano ancora osservando.
 Jenkins sentï¿œ Tveit urlare da dietro una catasta di cadaveri e lo 
persi di vista.
 Continuavamo a perderci di vista dietro i cumuli di cadaveri.
Un attimo prima stavo parlando con Jenkins, un attimo dopo mi giravo
 e scoprivo che mi stavo rivolgendo a un ragazzo, riverso sul pilastro
di una casa con le braccia penzoloni dietro la testa.
 
Sentivo le voci di Jenkins e Tveit a un centinaio di metri di distanza,
 dall'altra parte di una barricata coperta di terra e sabbia che era
stata appena eretta da un bulldozer.
Sarï¿œ stata alta piï¿œ di tre metri e mi arrampicai con difficoltï¿œ
 su uno dei lati, con i piedi che scivolavano nel fango.
 Quando ormai ero arrivato quasi in cima persi l'equilibrio
 e per non cadere mi aggrappai a una pietra rosso scuro che sbucava
 dal terreno.
Ma non era una pietra.
 Era viscida e calda e mi rimase appiccicata alla mano.
 Quando abbassai gli occhi vidi che mi ero attaccato a un gomito che
sporgeva dalla terra, un triangolo di carne e ossa.
 
Lo lasciai subito andare, inorridito,
 pulendomi i resti di carne morta sui pantaloni,
 e finii di salire in cima alla barricata barcollando.
 Ma l'odore era terrificante e ai miei piedi c'era un volto
 al quale mancava metï¿œ bocca, che mi fissava.
 Una pallottola o un coltello gliel'avevano portata via, quello che 
restava era un nido di mosche.
Cercai di non guardarlo.
 In lontananza, vedevo Jenkins e Tveit in piedi accanto ad altri
cadaveri davanti a un muro, ma non potevo chiedere aiuto perchï¿œ sapevo
che se avessi aperto la bocca per gridare avrei vomitato.
 
Salii in cima alla barricata cercando disperatamente un punto che mi
consentisse di saltare dall'altra parte.
 Ma non appena facevo un passo, la terra mi franava sotto i piedi.
L'intero cumulo di fango si muoveva e tremava sotto il mio peso
 come se fosse elastico e, quando guardai giï¿œ di nuovo, vidi che solo
uno strato sottile di sabbia copriva altre membra e altri volti.
 Mi accorsi che una grossa pietra era in realtï¿œ uno stomaco.
 Vidi la testa di un uomo, il seno nudo di una donna,
 il piede di un bambino.
 Stavo camminando su decine di cadaveri che si muovevano sotto i miei 
piedi.
 
I corpi erano stati sepolti da qualcuno in preda al panico.
 Erano stati spostati con un bulldozer al lato della strada.
 Anzi, quando sollevai lo sguardo vidi il bulldozer -
 con il posto di guida vuoto - parcheggiato con aria colpevole
 in fondo alla strada.
 
Mi sforzavo invano di non camminare sulle facce che erano sotto di me.
 Provavamo tutti un profondo rispetto per i morti,
 perfino lï¿œ e in quel momento.
 Continuavo a dirmi che quei cadaveri mostruosi non erano miei nemici,
 quei morti avrebbero approvato il fatto che fossi lï¿œ,
 avrebbero voluto che io, Jenkins e Tveit vedessimo tutto questo,
 e quindi non dovevo avere paura di loro.
 Ma non avevo mai visto tanti cadaveri in tutta la mia vita.
 
Saltai giï¿œ e corsi verso Jenkins e Tveit.
 Suppongo che stessi piagnucolando come uno scemo perchï¿œ Jenkins si 
girï¿œ.
 Sorpreso.
 Ma appena aprii la bocca per parlare, entrarono le mosche.
 Le sputai fuori.
 Tveit vomitava.
 Stava guardando quelli che sembravano sacchi davanti
a un basso muro di pietra.
 Erano tutti allineati, giovani uomini e ragazzi, stesi a faccia in 
giï¿œ.
 Gli avevano sparato alla schiena mentre erano appoggiati al muro e
giacevano lï¿œ dov'erano caduti, una scena patetica e terribile.
 
Quel muro e il mucchio di cadaveri mi ricordavano qualcosa che avevo 
giï¿œ visto.
 Solo piï¿œ tardi mi sarei reso conto di quanto assomigliassero
 alle vecchie fotografie scattate nell'Europa occupata durante
 la Seconda guerra mondiale.
 Ci sarï¿œ stata una ventina di corpi.
 Alcuni nascosti da altri.
 Quando mi inchinai per guardarli piï¿œ da vicino notai la stessa
cicatrice scura sul lato sinistro del collo.
 Gli assassini dovevano aver marchiato i prigionieri da giustiziare
 in quel modo.
 Un taglio sulla gola con il coltello significava che l'uomo era un
terrorista da giustiziare immediatamente.
 Mentre eravamo lï¿œ sentimmo un uomo gridare in arabo dall'altra parte
delle macerie:
 ï¿œStanno tornandoï¿œ.
 Cosï¿œ corremmo spaventati verso la strada.
 A ripensarci, probabilmente era la rabbia che ci impediva di 
andarcene,
 perchï¿œ ci fermammo all'ingresso del campo per guardare in faccia
 alcuni responsabili di quello che era successo.
 Dovevano essere arrivati lï¿œ con il permesso degli israeliani.
 Dovevano essere stati armati da loro.
 Chiaramente quel lavoro era stato controllato
 - osservato attentamente - dagli israeliani, dagli stessi soldati
 che guardavano noi con i binocoli da campo.
 
Sentimmo un altro mezzo corazzato sferragliare dietro un muro a ovest
 - forse erano falangisti, forse israeliani -
 ma non apparve nessuno.
 Cosï¿œ proseguimmo.
 Era sempre la stessa scena.
 Nelle casupole di Shatila, quando i miliziani erano entrati dalla
porta, le famiglie si erano rifugiate nelle camere da letto ed erano
ancora tutti lï¿œ, accasciati sui materassi, spinti sotto le sedie,
scaraventati sulle pentole.
 Molte donne erano state violentate,
 i loro vestiti giacevano sul pavimento,
 i corpi nudi gettati su quelli dei loro mariti o fratelli,
adesso tutti neri di morte.
 
C'era un altro vicolo in fondo al campo dove un bulldozer aveva
 lasciato le sue tracce sul fango.
 Seguimmo quelle orme fino a quando non arrivammo a un centinaio
di metri quadrati di terra appena arata.
 Sul terreno c'era un tappeto di mosche e anche lï¿œ si sentiva
 il solito, leggero, terribile odore dolciastro.
 Vedendo quel posto, sospettammo tutti di che cosa si trattasse,
 una fossa comune scavata in fretta.
 Notammo che le nostre scarpe cominciavano ad affondare nel terreno,
 che sembrava liquido, quasi acquoso e tornammo indietro verso il
sentiero tracciato dal bulldozer, terrorizzati.
 
Un diplomatico norvegese - un collega di Ane-Karina Arveson
 - aveva percorso quella strada qualche ora prima e aveva visto un
bulldozer con una decina di corpi nella pala,
 braccia e gambe che penzolavano fuori dalla cassa.
 
 Chi aveva ricoperto quella fossa con tanta solerzia?
 Chi aveva guidato il bulldozer?
 
 Avevamo una sola certezza:
gli israeliani lo sapevano, lo avevano visto accadere, i loro alleati
- i falangisti o i miliziani di Haddad -
 erano stati mandati a Shatila a commettere quello sterminio di massa.
 
 Era il piï¿œ grave atto di terrorismo - il piï¿œ grande per dimensioni
 e durata, commesso da persone che potevano vedere e toccare
gli innocenti che stavano uccidendo
 - della storia recente del Medio Oriente.
 
Incredibilmente, c'erano alcuni sopravvissuti.
 Tre bambini piccoli ci chiamarono da un tetto
 e ci dissero che durante il massacro erano rimasti nascosti.
 
 Alcune donne in lacrime ci gridarono che i loro uomini erano stati 
uccisi.
 
Tutti dissero che erano stati i miliziani di Haddad
e i falangisti, descrissero accuratamente i diversi distintivi
 con l'albero di cedro delle due milizie.
 
Sulla strada principale c'erano altri corpi.
 ï¿œQuello era il mio vicino, il signor Nuriï¿œ mi gridï¿œ una donna.
 ï¿œAveva novant'anni.ï¿œ
 E lï¿œ sul marciapiede, sopra un cumulo di rifiuti,
 era disteso un uomo molto anziano con una sottile barba grigia
 e un piccolo berretto di lana ancora in testa.
 Un altro vecchio giaceva davanti a una porta in pigiama,
 assassinato qualche ora prima mentre cercava di scappare.
 
 Trovammo anche alcuni cavalli morti, tre grossi stalloni bianchi
 che erano stati uccisi con una scarica di mitra davanti
 a una casupola, uno di questi aveva uno zoccolo appoggiato al muro,
forse aveva cercato di saltare per mettersi in salvo
 mentre i miliziani gli sparavano.
 
C'erano stati scontri nel campo.
 La strada vicino alla moschea di Sabra era diventata
 sdrucciolevole per quanto era coperta di bossoli e nastri
 di munizioni, alcuni dei quali erano di fattura sovietica,
 come quelli usati dai palestinesi.
 I pochi uomini che possedevano ancora un'arma avevano cercato di
difendere le loro famiglie.
 Nessuno avrebbe mai conosciuto la loro storia.
 Quando si erano accorti che stavano massacrando il loro popolo?
 Come avevano fatto a combattere con cosï¿œ poche armi?
 In mezzo alla strada, davanti alla moschea, c'era un kalashnikov
giocattolo di legno in scala ridotta, con la canna spezzata in due.
 
Camminammo in lungo e in largo per il campo,
 trovando ogni volta altri cadaveri, gettati nei fossi,
 appoggiati ai muri, allineati e uccisi a colpi di mitra.
 
 Cominciammo a riconoscere i corpi che avevamo giï¿œ visto.
 Laggiï¿œ c'era la donna con la bambina in braccio,
 ecco di nuovo il signor Nuri, disteso sulla spazzatura
 al lato della strada.
 A un certo punto, guardai con attenzione la donna con la bambina
 perchï¿œ mi sembrava quasi che si fosse mossa,
 che avesse assunto una posizione diversa.
 I morti cominciavano a diventare reali ai nostri occhi.
 
http://www.globalist.it/Detail_News_Display?ID=53280&typeb=0&Massacro-di-Sabra-e-Shatila-ce-lo-dissero-le-mosche--
 
 
-- 
Renzi , un vero plebiscito.
Finalmente anche il PD ha il suo clown, a furor di popolo!
Gli altri  cominciano a stancare.
http://tinyurl.com/k4o2apv
 
 
 

 ce lo dissero le mosche...
 
Di tutta la letteratura sui fatti di quei giorni ho trovato molto 
coinvolgente, oltre ad essere fatto stupendamente bene, il film "Valzer con 
Bashir".
 
--
dhcmrlchtdj
--
"Ho sempre notato con interesse che i profitti possono assumere un volto 
filantropico"
J.Steinbeck - L'invero del nostro scontento