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Titolo: massacro di palestinesi a Yarnouk

E' giunto il momento di ricordare le complicita' dell'esercito di Israele nella tragedia di Sabra e Chatila. 

 E' giunto il momento di ricordare le complicita' dell'esercito di Israele nella tragedia di Sabra e Chatila.
 
 
Piano piano anche una testa di coccio come la tua ogni tanto, senza volerlo, ricorda una triste verita. Sabra e chatila era un'addestramento per arrivare perfettamente operazionali per i crimini ebrei contro civili palestinesi del 2014... Mica hanno fatto nel dettaglio li ebrei... piu di 2300 civili palestinesi uccisi  e piu di 17000 feriti, donne, vecchi e bambini mutilati. Adesso li ebrei possono mattere al posto della stella di david la svastica, hanno dimostrato di meritare questo onore.... 
http://sputniknews.com/news/20150327/1020114313.html
 

 nella tragedia di Sabra e Chatila. 
 
Periferia di Beirut.
 Uomini delle le milizie cristiano-falangiste entrano nei campi
 profughi palestinesi di Sabra e Shatila per vendicare
l' assassinio del loro neoeletto presidente Bashir Gemayel.
 E inizia un massacro della popolazione palestinese
che durerà due giorni.
Con gli israeliani, installati a 200 metri da Shatila,
a creare una cinta intorno ai campi e a fornire i mezzi necessari
all'operazione.
Il bilancio, secondo stime difficilmente verificabili,
 sarà di circa 3.000 vittime.
Una grande manifestazione di protesta in Israele porta alla creazione
di una commissione d’inchiesta che attribuisce
ad Ariel Sharon la responsabilità del massacro,
costringendolo a dimettersi da ministro della Difesa.
Il 16 dicembre dello stesso anno, l’Assemblea generale
delle Nazioni Uniti, nel condannare nel modo più assoluto il massacro,
conclude “che il massacro è stato un atto di genocidio’’.
 
http://www.storia.rai.it/articoli/il-massacro-di-sabra-e-chatila/10852/default.aspx
 
 
-- 
"SVEGLIATI, sei rimasto ancorato al secolo scorso, il mondo è 
cambiato!"
 dicono quelli che vorrebbero riportare la condizione operaia a quella 
di due secoli fa.
pirex
 
 

 nella tragedia di Sabra e Chatila. 
 
 
	La strage di Sabra e Chatila  un racconto di chi c'era.
mimmo candito
12/01/2014
 
L'informatrice, Rita, arrivò all'albergo poco dopo l'alba.
“Pare si possa passare”, sussurò che nessuno sentisse.
Lei stava con un siriano che stava con i palestinesi;
e sapeva tutto.
Svegliammo l'autista, partimmo subito;
 Rita sedeva muta in un angolo.
 Erano tre giorni che di Sabra e Shatila, i due più grossi campi
dei palestinesi, non si sapeva più nulla;
solo qualche raffica di mitra raccontava che a Beirut,
comunque, si stava ancora facendo la guerra.
 Però da laggiù, niente.
 
In quell'estate calda dell'82, l'esercito di Sharon
aveva attaccato con una forza d'urto massiccia,
 lunghe colonne di carri e di blindati, aerei, forze speciali,
 migliaia e migliaia di uomini che avevano chiuso a tenaglia su Beirut.
La chiamavano “Operazione Pace in Galilea”,
perchè chi fa la guerra mette sempre le mani avanti e dice
che lo fa per la pace.
 
Ma la pace in quei giorni aveva trasmigrato. C
on una bomba sotto la scrivania, avevano appena ammazzato
Bashir Gemayel, capo della Falange maronita, ma anche nuovo
 presidente del Libano e, soprattutto, l'uomo d'Israele.
Tutti dicevano ch'erano stati i palestinesi,
bisognava far piazza pulita.
 
Ma intanto era intevenuta l'Onu, e 15.000 fedayin se ne poterono
andar via con le loro armi in (un nuovo) esilio scortati
dai marines col mitra spianato e anche dai nostri bersaglieri
 e dai legionari di Parigi.
Nell'inferno sporco e puzzolente dei campi profughi restarono,
 in gran parte, solo le donne e i vecchi;
poi, però, anche i marines e i bersaglieri e i legionari
se ne tornarono a casa, e Beirut, allora, fu tutta nelle mani
di Sharon (sì anche dei maroniti, e dei morabitun, e di Amal,
 e dei drusi di Jumblatt; ma quello che conta era che c'erano
a tenaglia i carri di Tsahal e i suoi soldati con la kippa.
E loro erano la guerra e la pace).
 
Entrare nei due campi non fu facile:
c'erano carri di David a ogni incrocio, e soldati israeliani,
e blindati con la stella gialla.
L'autista però conosceva i vicoli puzzolenti della città come casa sua,
 e riuscì a far fessi i guardiani.
E ci trovammo nell'inferno degli uomini.
 
In un silenzio che anche i passi sulla terra battuta parevano
un oltraggio, le piccole case di fango e di legno erano diventate
cimiteri muti d'una strage senza perdono.
C'erano cadaveri ovunque, soprattutto quello che restava di corpi
che, prima, erano stati donne e bambini.
 
Le donne, oscene nella violenza di cosce nude squarciate dallo stupro,
le gonne tirate su di strappo fino alla gola,
 le bocche dilatate in un urlo che ancora l'eco pareva sospeso
nell'aria;
i bambini, macchie di carne nera che il caldo putrefaceva,
qualcuno ancora infilzato da un coltellaccio, molti ridotti
a brandelli senza profilo.
Le mosche ronzavano avide sui cadaveri sparsi,
 Rita aveva gli occhi sgranati che nemmeno parlavano.
 
Incontrammo qualche vecchia che piangeva in silenzio, e vagava senza 
parole. C'erano solo i cadaveri e loro e nessun altro.
 
Quel 18 settembre, Sabra e Shatila, era uno sterminato puzzolente
cimitero all'aperto, dove gli 8 o 9 reporter europei e americani
che, soli, riuscimmo a entrare nei campi ci facemmo raccontare d
a quelle vecchie impietrite un massacro che era andato avanti
ininterrottamente, giorno e notte, per più di 36 ore.
 
 
Il pomeriggio del 16 settembre, Sharon aveva messo i suoi carri
e i suoi uomini tutt'attorno ai due campi,
che nessuno ne entrasse e nessuno ne uscisse.
Poi aveva dato il via libera ai falangisti,
che avevano trasformato la loro vendetta per la morte di Gemayel
in un autentico genocidio, lavorando di coltello e poi di kalashnikov,
 indisturbati, meticolosi, casa per casa, anfratto per anfratto.
Ne ammazzarono, forse, 2.200, o forse 3 mila;
ma sono conti che le fosse comuni si sono portate via con sé.
 
Beirut, quel giorno di settembre, restò isolata,
non c'erano telefoni che funzionassero, né telex.
I reporter andammo a dettare i nostri articoli da un centro
comunicazione militare che Sharon aveva montato su,
in collina, a Baadba.
Ci concessero un ponte-radio con Gerusalemme, e le centraliniste
furono gentilissime anche se al Comando sapevano bene
che cosa stessimo raccontando al mondo.
Qualcuno di noi piangeva mentre dettava,
nel buio della notte che ormai ci era scivolata addosso.
 
Sharon dovette sottostare a un'inchiesta internazionale,
 e fu condannato per avere autorizzato quelle 36 ore dell'inferno
in terra.
Poi lasciò l'uniforme, e passò a fare il capo di governo.
http://www.lastampa.it/2014/01/12/blogs/il-villaggio-quasi-globale/la-strage-di-sabra-e-chatila-un-racconto-di-chi-cera-EokklT5iVUAVWs0k3nvTlO/pagina.html
 
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 	La strage di Sabra e Chatila  un racconto di chi c'era.
 
sono le stesse persone che adesso protestano contro la strage operata dallo ISIS! E quanto protestano! Si vede proprio che hanno a cuore i diritti dei palestinesi e non cercano solo pretesti per dare addosso agli ebrei.
steiumanne

 sono le stesse persone che adesso protestano contro la strage operata dallo ISIS! E quanto protestano! Si vede proprio che hanno a cuore i diritti dei palestinesi e non cercano solo pretesti per dare addosso agli ebrei.
 
Rabbino aprrendista... é urgente che la comunita internazionale neutralizzi i crimnali ebrei che massacrano civili palestinesi. ..... Che differenza c'é tra 2300 civili palestinesi massacrati dagli ebrei e lo stesso numero massacrati dall' ISIS? ..... Che differenza c'é tra 17000 civili mutilati da criminali ebrei e lostesso numero mutilati dall'ISIS? ......... 
Massacrare 2300 civili palestinesi é conforme al "Talmud" :--- Il mondo deve appoggiarsi su 3 valori fondamentali 
"La VERITA", 
"La GIUSTIZIA",  
"LA PACE".
Come sono presentati indica quale deve essere ricercato per primo.
Dire la Verita sui crimini commessi da ebrei avidi riempiti di odio.
Fare  Giustizia restituendo le terre che ebrei con azioni criminali  cercano con ogni mezzo di rubare ai palestinesi.
Solo quando la Verita e la Giustizia trionferanno nell'animo perverso posseduto dal demonio degli ebrei  si realizzera  il terzo pilastro.... "LA PACE"  
 
 

Il Contadino della Galilea ci ha detto :

Cambiare discorso non ti fa onore, ammesso e non concesso
che tu ne conosca il significato.


 Cambiare discorso 
 
quando si parla della strage di Yarnouk, e' giusto parlare di quella di Sabra e Chatila, non e' affatto cambiare discorso, quindi hai fatto benissimo a parlare di stelle di David gialle sulle uniformi ! Non ci sono, ma e' importante non perdere questa occasione per attaccare Israele
A me hanno graffiato la macchina, sara' certo colpa di Israele anche quello, infatti e' stato un rabbino, ed era di sabato!
stei iumanne

Il Contadino della Galilea ha pensato forte :

http://www.storia.rai.it/articoli/il-massacro-di-sabra-e-chatila/10852/default.aspx
 


 stei iumanne
 
 
Israele é uno stato criminale e come  apprendista Rabbino dovresti  in nome della  comunita che rappresenti  neutralizzare i crimnali ebrei che massacrano civili palestinesi.  
http://sputniknews.com/news/20150327/1020114313.html
  ..... Che differenza c'é tra 2300 civili palestinesi massacrati dagli ebrei e lo stesso numero massacrati dall' ISIS? ..... Che differenza c'é tra 17000 civili mutilati da criminali ebrei e lostesso numero mutilati dall'ISIS? ......... ------- Massacrare 2300 civili palestinesi é conforme al "Talmud"? --- Il mondo deve appoggiarsi su 3 valori fondamentali  "La VERITA", "La GIUSTIZIA",   "LA PACE". Come sono presentati indica quale deve essere ricercato per primo. ------ Dire la Verita sui crimini commessi da ebrei avidi riempiti di odio. ----- Fare  Giustizia restituendo le terre che ebrei con azioni criminali  cercano con ogni mezzo di rubare ai palestinesi. ------- Solo quando la Verita e la Giustizia trionferanno nell'animo perverso posseduto dal demonio degli ebrei  si realizzera  il terzo pilastro.... "LA PACE" 
 

World
Sabra e Shatila: "Ce lo dissero le mosche..."
Sabra e Shatila 30 anni dopo. Una strage rimasta impunita. Ecco l'articolo 
che scrisse Robert Fisk uno dei primi giornalisti ad entrare dopo il 
massacro.
adminSito
domenica 16 settembre 2012 15:00
nena-news.globalist.it
 
Commenta
Ariel Sharon, a quel tempo ministro della difesa di Israele, fu l'architetto 
dell'invasione del Libano
Ariel Sharon, a quel tempo ministro della difesa di Israele, fu l'architetto 
dell'invasione del Libano
 
di Robert Fisk
 
"Furono le mosche a farcelo capire. Erano milioni e il loro ronzio era 
eloquente quasi quanto l'odore. Grosse come mosconi, all'inizio ci coprirono 
completamente, ignare della differenza tra vivi e morti. Se stavamo fermi a 
scrivere, si insediavano come un esercito - a legioni - sulla superficie 
bianca dei nostri taccuini, sulle mani, le braccia, le facce, sempre 
concentrandosi intorno agli occhi e alla bocca, spostandosi da un corpo 
all'altro, dai molti morti ai pochi vivi, da cadavere a giornalista, con i 
corpicini verdi, palpitanti di eccitazione quando trovavano carne fresca 
sulla quale fermarsi a banchettare.
 
Se non ci muovevamo abbastanza velocemente, ci pungevano. Perlopiù giravano 
intorno alle nostre teste in una nuvola grigia, in attesa che assumessimo la 
generosa immobilità dei morti. Erano servizievoli quelle mosche, 
costituivano il nostro unico legame fisico con le vittime che ci erano 
intorno, ricordandoci che c'è vita anche nella morte. Qualcuno ne trae 
profitto. Le mosche sono imparziali. Per loro non aveva nessuna importanza 
che quei corpi fossero stati vittime di uno sterminio di massa. Le mosche si 
sarebbero comportate nello stesso modo con un qualsiasi cadavere non 
sepolto. Senza dubbio, doveva essere stato così anche nei caldi pomeriggi 
durante la Peste nera.
 
All'inizio non usammo la parola massacro. Parlammo molto poco perché le 
mosche si avventavano infallibilmente sulle nostrae bocche. Per questo 
motivo ci tenevamo sopra un fazzoletto, poi ci coprimmo anche il naso perché 
le mosche si spostavano su tutta la faccia. Se a Sidone l'odore dei cadaveri 
era stato nauseante, il fetore di Shatila ci faceva vomitare. Lo sentivamo 
anche attraverso i fazzoletti più spessi. Dopo qualche minuto, anche noi 
cominciammo a puzzare di morto.
 
Erano dappertutto, nelle strade, nei vicoli, nei cortili e nelle stanze 
distrutte, sotto i mattoni crollati e sui cumuli di spazzatura. Gli 
assassini - i miliziani cristiani che Israele aveva lasciato entrare nei 
campi per «spazzare via i terroristi» - se n'erano appena andati. In alcuni 
casi il sangue a terra era ancora fresco. Dopo aver visto un centinaio di 
morti, smettemmo di contarli. In ogni vicolo c'erano cadaveri - donne, 
giovani, nonni e neonati - stesi uno accanto all'altro, in quantità assurda 
e terribile, dove erano stati accoltellati o uccisi con i mitra. In ogni 
corridoio tra le macerie trovavamo nuovi cadaveri. I pazienti di un ospedale 
palestinese erano scomparsi dopo che i miliziani avevano ordinato ai medici 
di andarsene. Dappertutto, trovavamo i segni di fosse comuni scavate in 
fretta. Probabilmente erano state massacrate mille persone; e poi forse 
altre cinquecento.
 
Mentre eravamo lì, davanti alle prove di quella barbarie, vedevamo gli 
israeliani che ci osservavano. Dalla cima di un grattacielo a ovest - il 
secondo palazzo del viale Camille Chamoun - li vedevamo che ci scrutavano 
con i loro binocoli da campo, spostandoli a destra e a sinistra sulle strade 
coperte di cadaveri, con le lenti che a volte brillavano al sole, mentre il 
loro sguardo si muoveva attraverso il campo. Loren Jenkins continuava a 
imprecare. Pensai che fosse il suo modo di controllare la nausea provocata 
da quel terribile fetore. Avevamo tutti voglia di vomitare. Stavamo 
respirando morte, inalando la putredine dei cadaveri ormai gonfi che ci 
circondavano. Jenkins capì subito che il ministro della Difesa israeliano 
avrebbe dovuto assumersi una parte della responsabilità di quell'orrore. 
«Sharon!» gridò. «Quello stronzo di Sharon! Questa è un'altra Deir Yassin.»
 
Quello che trovammo nel campo palestinese di Shatila alle dieci di mattina 
del 18 settembre 1982 non era indescrivibile, ma sarebbe stato più facile da 
raccontare nella fredda prosa scientifica di un esame medico. C'erano già 
stati massacri in Libano, ma raramente di quelle proporzioni e mai sotto gli 
occhi di un esercito regolare e presumibilmente disciplinato. Nell'odio e 
nel panico della battaglia, in quel paese erano state uccise decine di 
migliaia di persone. Ma quei civili, a centinaia, erano tutti disarmati. Era 
stato uno sterminio di massa, un'atrocità, un episodio - con quanta facilità 
usavamo la parola «episodio» in Libano - che andava ben oltre quella che in 
altre circostanze gli israeliani avrebbero definito una strage terroristica. 
Era stato un crimine di guerra.
 
Jenkins, Tveit e io eravamo talmente sopraffatti da ciò che avevamo trovato 
a Shatila che all'inizio non riuscivamo neanche a renderci conto di quanto 
fossimo sconvolti. Bill Foley dell'Ap era venuto con noi. Mentre giravamo 
per le strade, l'unica cosa che riusciva a dire era «Cristo santo!». Avremmo 
potuto accettare di trovare le tracce di qualche omicidio, una dozzina di 
persone uccise nel fervore della battaglia; ma nelle case c'erano donne 
stese con le gonne sollevate fino alla vita e le gambe aperte, bambini con 
la gola squarciata, file di ragazzi ai quali avevano sparato alle spalle 
dopo averli allineati lungo un muro. C'erano neonati - tutti anneriti perché 
erano stati uccisi più di ventiquattro ore prima e i loro corpicini erano 
già in stato di decomposizione - gettati sui cumuli di rifiuti accanto alle 
scatolette delle razioni dell'esercito americano, alle attrezzature mediche 
israeliane e alle bottiglie di whisky vuote.
 
Dov'erano gli assassini? O per usare il linguaggio degli israeliani, 
dov'erano i «terroristi»? Mentre andavamo a Shatila avevamo visto gli 
israeliani in cima ai palazzi del viale Camille Chamoun, ma non avevano 
cercato di fermarci. In effetti, eravamo andati prima al campo di Burj 
al-Barajne perché qualcuno ci aveva detto che c'era stato un massacro. Tutto 
quello che avevamo visto era un soldato libanese che inseguiva un ladro 
d'auto in una strada. Fu solo mentre stavamo tornando indietro e passavamo 
davanti all'entrata di Shatila che Jenkins decise di fermare la macchina. 
«Non mi piace questa storia» disse. «Dove sono finiti tutti? Che cavolo è 
quest'odore?»
 
Appena superato l'ingresso sud del campo, c'erano alcune case a un piano 
circondate da muri di cemento. Avevo fatto tante interviste in quelle 
casupole alla fine degli anni settanta. Quando varcammo la fangosa entrata 
di Shatila vedemmo che tutte quelle costruzioni erano state fatte saltare in 
aria con la dinamite. C'erano bossoli sparsi a terra sulla strada 
principale. Vidi diversi candelotti di traccianti israeliani, ancora 
attaccati ai loro minuscoli paracadute. Nugoli di mosche aleggiavano tra le 
macerie, branchi di predoni che avevano annusato la vittoria.
 
In fondo a un vicolo sulla nostra destra, a non più di cinquanta metri 
dall'entrata, trovammo un cumulo di cadaveri. Erano più di una dozzina, 
giovani con le braccia e le gambe aggrovigliate nell'agonia della morte. A 
tutti avevano sparato a bruciapelo, alla guancia: la pallottola aveva 
portato via una striscia di carne fino all'orecchio ed era poi entrata nel 
cervello. Alcuni avevano cicatrici nere o rosso vivo sul lato sinistro del 
collo. Uno era stato castrato, i pantaloni erano strappati sul davanti e un 
esercito di mosche banchettava sul suo intestino dilaniato.
 
Avevano tutti gli occhi aperti. Il più giovane avrà avuto dodici o tredici 
anni. Portavano jeans e camicie colorate, assurdamente aderenti ai corpi che 
avevano cominciato a gonfiarsi per il caldo. Non erano stati derubati. Su un 
polso annerito, un orologio svizzero segnava l'ora esatta e la lancetta dei 
minuti girava ancora, consumando inutilmente le ultime energie rimaste sul 
corpo defunto.
 
Dall'altro lato della strada principale, risalendo un sentiero coperto di 
macerie, trovammo i corpi di cinque donne e parecchi bambini. Le donne erano 
tutte di mezza età ed erano state gettate su un cumulo di rifiuti. Una era 
distesa sulla schiena, con il vestito strappato e la testa di una bambina 
che spuntava sotto il suo corpo. La bambina aveva i capelli corti, neri e 
ricci, dal viso corrucciato i suoi occhi ci fissavano. Era morta.
 
Un'altra bambina era stesa sulla strada come una bambola gettata via, con il 
vestitino bianco macchiato di fango e polvere. Non avrà avuto più di tre 
anni. La parte posteriore della testa era stata portata via dalla pallottola 
che le avevano sparato al cervello. Una delle donne stringeva a sé un 
minuscolo neonato. La pallottola attraversandone il petto aveva ucciso anche 
il bambino. Qualcuno le aveva squarciato la pancia in lungo e in largo, 
forse per uccidere un altro bambino non ancora nato. Aveva gli occhi 
spalancati, il volto scuro pietrificato dall'orrore.
 
Tveit cercò di registrare tutto su una cassetta, parlando lentamente in 
norvegese e in tono impassibile. «Ho trovato altri corpi, quelli di una 
donna con il suo bambino. Sono morti. Ci sono altre tre donne. Sono morte.»
 
Di tanto in tanto, premeva il bottone della pausa e si piegava per vomitare 
nel fango della strada. Mentre esploravamo un vicolo, Foley, Jenkins e io 
sentimmo il rumore di un cingolato. «Sono ancora qui» disse Jenkins e mi 
fissò. Erano ancora lì. Gli assassini erano ancora nel campo. La prima 
preoccupazione di Foley fu che i miliziani cristiani potessero portargli via 
il rullino, l'unica prova - per quanto ne sapesse - di quello che era 
successo. Cominciò a correre lungo il vicolo.
 
Io e Jenkins avevamo paure più sinistre. Se gli assassini erano ancora nel 
campo, avrebbero voluto eliminare i testimoni piuttosto che le prove 
fotografiche. Vedemmo una porta di metallo marrone socchiusa; l'aprimmo e ci 
precipitammo nel cortile, chiudendola subito dietro di noi. Sentimmo il 
veicolo che si addentrava nella strada accanto, con i cingoli che 
sferragliavano sul cemento. Jenkins e io ci guardammo spaventati e poi 
capimmo che non eravamo soli. Sentimmo la presenza di un altro essere umano. 
Era lì vicino a noi, una bella ragazza distesa sulla schiena.
 
Era sdraiata lì come se stesse prendendo il sole, il sangue ancora umido le 
scendeva lungo la schiena. Gli assassini se n'erano appena andati. E lei era 
lì, con i piedi uniti, le braccia spalancate, come se avesse visto il suo 
salvatore. Il viso era sereno, gli occhi chiusi, era una bella donna, e 
intorno alla sua testa c'era una strana aureola: sopra di lei passava un 
filo per stendere la biancheria e pantaloni da bambino e calzini erano 
appesi. Altri indumenti giacevano sparsi a terra. Quando gli assassini 
avevano fatto irruzione, probabilmente stava ancora stendendo il bucato 
della sua famiglia. E quando era caduta, le mollette che teneva in mano 
erano finite a terra formando un piccolo cerchio di legno attorno al suo 
capo.
 
Solo il minuscolo foro che aveva sul seno e la macchia che si stava man mano 
allargando indicavano che fosse morta. Perfino le mosche non l'avevano 
ancora trovata. Pensai che Jenkins stesse pregando, ma imprecava di nuovo e 
borbottava «Dio santo», tra una bestemmia e l'altra. Provai tanta pena per 
quella donna. Forse era più facile provare pietà per una persona giovane, 
così innocente, una persona il cui corpo non aveva ancora cominciato a 
marcire. Continuavo a guardare il suo volto, il modo ordinato in cui giaceva 
sotto il filo da bucato, quasi aspettandomi che aprisse gli occhi da un 
momento all'altro.
 
Probabilmente quando aveva sentito sparare nel campo era andata a 
nascondersi in casa. Doveva essere sfuggita all'attenzione dei miliziani 
fino a quella mattina. Poi era uscita in giardino, non aveva sentito nessuno 
sparo, aveva pensato che fosse tutto finito e aveva ripreso le sue attività 
quotidiane. Non poteva sapere quello che era successo. A un tratto qualcuno 
aveva aperto la porta, improvvisamente come avevamo fatto noi, e gli 
assassini erano entrati e l'avevano uccisa. Senza pensarci due volte. Poi se 
n'erano andati ed eravamo arrivati noi, forse soltanto un minuto o due dopo.
 
Rimanemmo in quel giardino ancora per un po'. Io e Jenkins eravamo 
spaventati. Come Tveit, che era momentaneamente scomparso, Jenkins era un 
sopravvissuto. Mi sentivo al sicuro con lui. I miliziani - gli assassini 
della ragazza - avevano violentato e accoltellato le donne di Shatila e 
sparato agli uomini, ma sospettavo che avrebbero esitato a uccidere Jenkins 
e l'americano avrebbe cercato di dissuaderli. «Andiamocene via di qui» 
disse, e ce ne andammo. Fece capolino in strada per primo, io lo seguii, 
chiudendo la porta molto piano perché non volevo disturbare la donna morta, 
addormentata, con la sua aureola di mollette da bucato.
 
Foley era tornato sulla strada vicino all'entrata del campo. Il cingolato 
era scomparso, anche se sentivo che si spostava sulla strada principale 
esterna, in direzione degli israeliani che ci stavano ancora osservando. 
Jenkins sentì Tveit urlare da dietro una catasta di cadaveri e lo persi di 
vista. Continuavamo a perderci di vista dietro i cumuli di cadaveri. Un 
attimo prima stavo parlando con Jenkins, un attimo dopo mi giravo e scoprivo 
che mi stavo rivolgendo a un ragazzo, riverso sul pilastro di una casa con 
le braccia penzoloni dietro la testa.
 
Sentivo le voci di Jenkins e Tveit a un centinaio di metri di distanza, 
dall'altra parte di una barricata coperta di terra e sabbia che era stata 
appena eretta da un bulldozer. Sarà stata alta più di tre metri e mi 
arrampicai con difficoltà su uno dei lati, con i piedi che scivolavano nel 
fango. Quando ormai ero arrivato quasi in cima persi l'equilibrio e per non 
cadere mi aggrappai a una pietra rosso scuro che sbucava dal terreno. Ma non 
era una pietra. Era viscida e calda e mi rimase appiccicata alla mano. 
Quando abbassai gli occhi vidi che mi ero attaccato a un gomito che sporgeva 
dalla terra, un triangolo di carne e ossa.
 
Lo lasciai subito andare, inorridito, pulendomi i resti di carne morta sui 
pantaloni, e finii di salire in cima alla barricata barcollando. Ma l'odore 
era terrificante e ai miei piedi c'era un volto al quale mancava metà bocca, 
che mi fissava. Una pallottola o un coltello gliel'avevano portata via, 
quello che restava era un nido di mosche. Cercai di non guardarlo. In 
lontananza, vedevo Jenkins e Tveit in piedi accanto ad altri cadaveri 
davanti a un muro, ma non potevo chiedere aiuto perché sapevo che se avessi 
aperto la bocca per gridare avrei vomitato.
 
Salii in cima alla barricata cercando disperatamente un punto che mi 
consentisse di saltare dall'altra parte. Ma non appena facevo un passo, la 
terra mi franava sotto i piedi. L'intero cumulo di fango si muoveva e 
tremava sotto il mio peso come se fosse elastico e, quando guardai giù di 
nuovo, vidi che solo uno strato sottile di sabbia copriva altre membra e 
altri volti. Mi accorsi che una grossa pietra era in realtà uno stomaco. 
Vidi la testa di un uomo, il seno nudo di una donna, il piede di un bambino. 
Stavo camminando su decine di cadaveri che si muovevano sotto i miei piedi.
 
I corpi erano stati sepolti da qualcuno in preda al panico. Erano stati 
spostati con un bulldozer al lato della strada. Anzi, quando sollevai lo 
sguardo vidi il bulldozer - con il posto di guida vuoto - parcheggiato con 
aria colpevole in fondo alla strada.
 
Mi sforzavo invano di non camminare sulle facce che erano sotto di me. 
Provavamo tutti un profondo rispetto per i morti, perfino lì e in quel 
momento. Continuavo a dirmi che quei cadaveri mostruosi non erano miei 
nemici, quei morti avrebbero approvato il fatto che fossi lì, avrebbero 
voluto che io, Jenkins e Tveit vedessimo tutto questo, e quindi non dovevo 
avere paura di loro. Ma non avevo mai visto tanti cadaveri in tutta la mia 
vita.
 
Saltai giù e corsi verso Jenkins e Tveit. Suppongo che stessi piagnucolando 
come uno scemo perché Jenkins si girò. Sorpreso. Ma appena aprii la bocca 
per parlare, entrarono le mosche. Le sputai fuori. Tveit vomitava. Stava 
guardando quelli che sembravano sacchi davanti a un basso muro di pietra. 
Erano tutti allineati, giovani uomini e ragazzi, stesi a faccia in giù. Gli 
avevano sparato alla schiena mentre erano appoggiati al muro e giacevano lì 
dov'erano caduti, una scena patetica e terribile.
 
Quel muro e il mucchio di cadaveri mi ricordavano qualcosa che avevo già 
visto. Solo più tardi mi sarei reso conto di quanto assomigliassero alle 
vecchie fotografie scattate nell'Europa occupata durante la Seconda guerra 
mondiale. Ci sarà stata una ventina di corpi. Alcuni nascosti da altri. 
Quando mi inchinai per guardarli più da vicino notai la stessa cicatrice 
scura sul lato sinistro del collo. Gli assassini dovevano aver marchiato i 
prigionieri da giustiziare in quel modo. Un taglio sulla gola con il 
coltello significava che l'uomo era un terrorista da giustiziare 
immediatamente. Mentre eravamo lì sentimmo un uomo gridare in arabo 
dall'altra parte delle macerie: «Stanno tornando». Così corremmo spaventati 
verso la strada. A ripensarci, probabilmente era la rabbia che ci impediva 
di andarcene, perché ci fermammo all'ingresso del campo per guardare in 
faccia alcuni responsabili di quello che era successo. Dovevano essere 
arrivati lì con il permesso degli israeliani. Dovevano essere stati armati 
da loro. Chiaramente quel lavoro era stato controllato - osservato 
attentamente - dagli israeliani, dagli stessi soldati che guardavano noi con 
i binocoli da campo.
 
Sentimmo un altro mezzo corazzato sferragliare dietro un muro a ovest - 
forse erano falangisti, forse israeliani - ma non apparve nessuno. Così 
proseguimmo. Era sempre la stessa scena. Nelle casupole di Shatila, quando i 
miliziani erano entrati dalla porta, le famiglie si erano rifugiate nelle 
camere da letto ed erano ancora tutti lì, accasciati sui materassi, spinti 
sotto le sedie, scaraventati sulle pentole. Molte donne erano state 
violentate, i loro vestiti giacevano sul pavimento, i corpi nudi gettati su 
quelli dei loro mariti o fratelli, adesso tutti neri di morte.
 
C'era un altro vicolo in fondo al campo dove un bulldozer aveva lasciato le 
sue tracce sul fango. Seguimmo quelle orme fino a quando non arrivammo a un 
centinaio di metri quadrati di terra appena arata. Sul terreno c'era un 
tappeto di mosche e anche lì si sentiva il solito, leggero, terribile odore 
dolciastro. Vedendo quel posto, sospettammo tutti di che cosa si trattasse, 
una fossa comune scavata in fretta. Notammo che le nostre scarpe 
cominciavano ad affondare nel terreno, che sembrava liquido, quasi acquoso e 
tornammo indietro verso il sentiero tracciato dal bulldozer, terrorizzati.
 
Un diplomatico norvegese - un collega di Ane-Karina Arveson - aveva percorso 
quella strada qualche ora prima e aveva visto un bulldozer con una decina di 
corpi nella pala, braccia e gambe che penzolavano fuori dalla cassa. Chi 
aveva ricoperto quella fossa con tanta solerzia? Chi aveva guidato il 
bulldozer? Avevamo una sola certezza: gli israeliani lo sapevano, lo avevano 
visto accadere, i loro alleati - i falangisti o i miliziani di Haddad - 
erano stati mandati a Shatila a commettere quello sterminio di massa. Era il 
più grave atto di terrorismo - il più grande per dimensioni e durata, 
commesso da persone che potevano vedere e toccare gli innocenti che stavano 
uccidendo - della storia recente del Medio Oriente.
 
Incredibilmente, c'erano alcuni sopravvissuti. Tre bambini piccoli ci 
chiamarono da un tetto e ci dissero che durante il massacro erano rimasti 
nascosti. Alcune donne in lacrime ci gridarono che i loro uomini erano stati 
uccisi. Tutti dissero che erano stati i miliziani di Haddad e i falangisti, 
descrissero accuratamente i diversi distintivi con l'albero di cedro delle 
due milizie.
 
Sulla strada principale c'erano altri corpi. «Quello era il mio vicino, il 
signor Nuri» mi gridò una donna. «Aveva novant'anni.» E lì sul marciapiede, 
sopra un cumulo di rifiuti, era disteso un uomo molto anziano con una 
sottile barba grigia e un piccolo berretto di lana ancora in testa. Un altro 
vecchio giaceva davanti a una porta in pigiama, assassinato qualche ora 
prima mentre cercava di scappare. Trovammo anche alcuni cavalli morti, tre 
grossi stalloni bianchi che erano stati uccisi con una scarica di mitra 
davanti a una casupola, uno di questi aveva uno zoccolo appoggiato al muro, 
forse aveva cercato di saltare per mettersi in salvo mentre i miliziani gli 
sparavano.
 
C'erano stati scontri nel campo. La strada vicino alla moschea di Sabra era 
diventata sdrucciolevole per quanto era coperta di bossoli e nastri di 
munizioni, alcuni dei quali erano di fattura sovietica, come quelli usati 
dai palestinesi. I pochi uomini che possedevano ancora un'arma avevano 
cercato di difendere le loro famiglie. Nessuno avrebbe mai conosciuto la 
loro storia. Quando si erano accorti che stavano massacrando il loro popolo? 
Come avevano fatto a combattere con così poche armi? In mezzo alla strada, 
davanti alla moschea, c'era un kalashnikov giocattolo di legno in scala 
ridotta, con la canna spezzata in due.
 
Camminammo in lungo e in largo per il campo, trovando ogni volta altri 
cadaveri, gettati nei fossi, appoggiati ai muri, allineati e uccisi a colpi 
di mitra. Cominciammo a riconoscere i corpi che avevamo già visto. Laggiù 
c'era la donna con la bambina in braccio, ecco di nuovo il signor Nuri, 
disteso sulla spazzatura al lato della strada. A un certo punto, guardai con 
attenzione la donna con la bambina perché mi sembrava quasi che si fosse 
mossa, che avesse assunto una posizione diversa. I morti cominciavano a 
diventare reali ai nostri occhi.