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Titolo: [OT] La Sfilata

La sfilata
Le morti e le vite dei soldati che ho conosciuto,eccoperché ilprossimo 2 
giugno ci porto mio figlio
L’anno prossimo ci porto mio figlio il più piccolo, lo giuro, alla 
sfilata del 2 giugno. L’hanno fatta comunque, ieri, sia pure con le 
bandiere abbrunate. Ho avuto un sussulto quando ho sentito, al tg, dopo 
la notizia delle quattro vittime, sull’elicottero che tornava a 
Nassiriyah, la perentoria richiesta: si annulli la sfilata. Un sussulto 
perché, mascherata da partecipazione al lutto, c’era, invece, la solita 
roba, non per caso unita all’altra risposta pronta: ritorni a casa il 
contingente. Ora, lo stile non si insegna a nessuno, e nessuno è tenuto 
a imparare i momenti del silenzio e quelli della propaganda, ma le 
richieste a tutto erano e sono ispirate tranne a una soccorrevole 
preoccupazione per la sorte degli uomini in missione laggiù, e meno 
ancora al rispetto per il senso delle loro vite, se non delle loro 
morti. E questo rivela per intero una distanza profonda, una 
incomunicabilità totale, due paesi per davvero diversi e inconciliabili.
Io sono portato a pensare che, in genere e in ogni occasione, il miglior 
modo di onorare chi è caduto, sia continuare a fare la propria parte, 
tenere duro, magari trattenendo lacrime e masticando rabbia. E si debba 
continuare a fare un giornale se il caduto è un giornalista, continuare 
a fare assistenza se è un volontario, continuare in ogni cosa – certo, 
innanzitutto la missione – in ogni cosa non sia solo una festa, o uno 
svago, e la sfilata non è un concerto, né un fuoco d’artificio, né una 
serata danzante. Forse lo dico perché la sfilata a me piace, e mi piace 
vederla dal vivo, e in disparte. Non in tv, né lungo i Fori Imperiali. 
No, dal pendio erboso che sta tra il Lapidarium e via Claudia, in quel 
pezzo di strada che viene percorso dai tram: il più bel tratto di strada 
al mondo che a un tram sia dato da percorrere. La vista dei reparti che 
sbucano dal fondo della strada, come se avessero deciso di non 
attraversare l’arco di Costantino, e invece compiono la lunga curva, che 
ha la dolcezza austera della curva del Colosseo, e ti passano davanti 
per poi sparire verso il rettilineo delle autorità, e ti pare di intuire 
che lì sì, in quell’ultima curva gonfino il petto e diano un’ultima 
occhiata alla lucentezza del mezzo o degli stivali, ma prima, prima 
siano ancora solo una specie di festa tra la gente che guarda, che 
applaude una bandiera o una divisa più nota, e quelli che sfilano, che 
possono permettersi ancora uno sguardo d’intesa, o recuperare un passo 
perduto, o rabbonire il cavallo reso nervoso dalla folla. Mi piace che 
l’eco dello speaker giunga dai Fori e siano i nonni, o i padri, a 
spiegare, o a fingere di indovinare i nomi dei reparti, o dei mezzi, e 
mi piace quella “oh” di sollievo, quando corre la fanfara dei 
bersaglieri, che perfino i bambini riconoscono da lontano. E mi piace 
l’ultimo squadrone a cavallo, e perfino i mezzi del Comune, che a cose 
finite, sfilano a modo loro, con geometrica suddivisione dei compiti, e 
abili giravolte, per spazzare la strada, mescolando nell’aria l’odore 
dei cavalli e quello dell’acqua sull’asfalto caldo: il 2 di giugno.
L’antimilitarista con la bandiera al balcone
Ci porterò mio figlio perché il fatto che io sia cresciuto in una casa 
popolare al cui balconcino si esponeva la bandiera d’Italia, il 4 
novembre, non mi ha impedito di essere, da giovane, antimilitarista come 
usava. Non ho vergogna di quel periodo, ma il tempo mi ha insegnato 
molte cose. O forse me le hanno insegnate le persone. Non dirò quel 
Zanovelli che era mio compagno di classe, l’inevitabile spilungone 
timido di ogni classe liceale, i capelli biondi e sottili, che morì, 
tenente o capitano, sul suo aereo dalle parti di Brescia. Quel ricordo 
sapeva ancora di destino, come quell’altro, legato al maggiore 
Nutarelli, e i suoi delle Frecce Tricolori precipitati a Ramstein. Dico 
di altri ricordi, che avevano, pur nel caso della morte, il sapore della 
scelta. Quegli uomini vestiti di bianco abbattuti sul loro elicottero da 
un Mig serbo, nei cieli di Varazdin, nel nord della Croazia. O quelli 
abbattuti su un aereo carico di coperte per il lungo inverno di 
Sarajevo. Quelli del check point Pasta, a Mogadiscio. E, certo, quelli 
di Animal House, e il caporale Vanzan. E tanti altri, caduti, o solo 
sfiorati dalla morte, in Libano o a Timor, come quel capitano ancora in 
servizio, dopo la Somalia, in sedia a rotelle.
A me sembra che la sfilata del 2 giugno sia un modo di ringraziarli, di 
ricordarli, e massime un 2 giugno che rievoca i reparti – e i 70 mila 
caduti – che resistettero, dopo l’8 settembre. Sia un omaggio a quelli 
che non ci sono più e a quelli che non ci sono perché sparsi a dare 
un’idea, per il mondo, di un paese che non c’è: buono e determinato, 
leale e rispettoso, e capace di migliorarsi, di rimediare ai suoi 
errori, quando ci sono – vedi la Somalia, visto che l’abbiamo citata – e 
di crescere, di cambiare, di raccogliere le sfide del tempo. Vederla 
diversamente, sul conto di questi uomini, è legittimo, ma non 
comprenderne le ragioni, le esistenze, e perfino le morti è fatale, 
specie per chi vorrebbe governare il paese. Ma non sono affari miei, a 
me piacciono perfino le adunate degli alpini, che Luca Fontana, sul 
Diario tratta da invasioni barbariche, mi piacciono anche se ho fatto il 
militare di leva nella pianura. Mi limiterò a portare alla sfilata, 
l’anno prossimo, mio figlio, al quale ho fatto una carezza quando ho 
visto, nell’album da disegno delle elementari, la bandiera arcobaleno. 
Chi, se non un bambino, ha diritto di sognare un mondo senza guerre, un 
mondo di girotondi colorati, tale e quale le pubblicità Benetton? Ho 
sorriso, pensando che a lui la correttezza politica insegna le cose 
giuste con la stessa condiscendenza con cui a me insegnavano Enrico Toti 
e Nazario Sauro. Poi sono andato per la mia strada, in un mondo più 
complicato, e così farà lui, dopo aver fatto i suoi disegni e guardato 
passare la sfilata, l’anno prossimo.
Toni Capuozzo
Palmiro Pangloss
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"But, Michael, if you ever show up at my front door with a camera I'll 
kill you."
Clint Eastwood to Michael Moore
National Board of Review awards dinner at the Tavern on the Green, New 
York, NY 11.01.05

 tenere duro, magari trattenendo lacrime e masticando rabbia. 
Anche Mussolini dopo aver perso il figlio in guerra (e la guerra stessa
ormai) diceva la stessa cosa! 
Si paga tutto qua, non c'è un altro mondo e quello che abbiamo non è il
migliore dei mondi possibili: quello sarebbe senza guerre e senza
prepotenze che si spacciano per superpotenze democratiche!
gus
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