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Titolo: Ricordando Saigon

Ricordando Saigon
di Furio Colombo
L'aeroporto di Tan Son Nhat, un'ora da Saigon, era semidistrutto e deserto. 
Il Caravelle dell'Air France è atterrato regolarmente in mezzo ai fiocchi 
bianchi dei colpi di artiglieria che si vedevano dal basso. Il Caravelle ha 
una sua scaletta, dunque per sbarcare non c'era bisogno di servizi di terra. 
Non c'erano servizi di terra. Si sentiva sparare vicino, con i bassi 
martellanti della artiglieria più lontano, e non c'era nessuno. Noi sette 
passeggeri del Caravelle, giunti a Saigon per caso nel giorno della 
offensiva del Tet, (i guerriglieri vietcong, in quella festa vietnamita di 
Capodanno, hanno improvvisamente attaccato la capitale "americana" 
apparentemente inespugnabile, del Vietnam del Sud) abbiamo cominciato a 
camminare verso l'edificio dell'aeroporto senza sapere se correvamo il 
rischio di attraversare qualche linea di fuoco. Lungo il percorso c'erano 
postazioni di mitragliatrici (sacchetti di sabbia, armi intatte e 
abbandonate). L'aeroporto, due edifici in cemento, era in parte bruciato, 
bruciati i banconi, le sedie, un tetto forse sfondato da un colpo di 
mortaio. E non c'era nessuno. Ricordo che la nostra piccola fila ha seguito 
la striscia gialla delle indicazioni in inglese ("dogana", "passaporti") 
benché mancassero sia i punti di controllo (banchi o sportelli) che le 
persone.
Gli altri passeggeri erano tutti vietnamiti e, non so come, sono scomparsi 
subito. Sul piazzale finivano di bruciare i resti di due piccoli autobus. 
Assurdamente, c'era un taxi in attesa. Aveva il parabrezza forato da un 
proiettile esattamente al posto dell'autista. Ma l'autista era seduto al 
volante come in un qualunque giorno, in qualunque aeroporto del mondo. Ho 
filmato quel parabrezza per tutta la parte iniziale di un documentario (Tv 
7, che allora dirigevo, con Fabiani alla testa del telegiornale) perché mi 
sembrava il simbolo di quel giorno incredibile di cui non sapevo ancora (e 
neppure il resto del mondo sapeva) niente.
Dall'interno dell'auto le scheggiature del parabrezza deformavano e quasi 
impedivano di vedere la strada. Ma all'autista non importava. Ha cominciato 
a guidare a forte velocità su una striscia di strada piena di buschi neri di 
esplosioni e di auto bruciate, fino a fermarsi di fronte all'hotel 
Caravelle. L'hotel - come un fortino - era circondato da soldati australiani 
dietro un muro di sacchetti di sabbia. Dall'altra parte della piazza si 
vedevano correre figure piccole e scure, si sentivano grida, colpi sparati a 
brevi raffiche, il ripetersi di ordini o slogan.
L'autista, dopo aver incassato i suoi cento dollari di "salario della paura", 
mi ha dato l'unico consiglio utile: sventolare un fazzoletto bianco. Un 
ufficiale australiano ha fatto un cenno ai suoi uomini, che mi hanno 
indicato un passaggio. Dentro c'era un albergo normale, col portiere in 
divisa, le persone pronte ad assisterti, e una trentina di giornalisti, 
quasi tutti americani, intenti a scambiarsi birre e notizie.
Anche la camera era normale, in ordine, quasi elegante, una volta passato il 
punto di guardia di una mitragliatrice piazzata, chissà perché, proprio di 
fronte all'ascensore. Unica raccomandazione: non accostarsi mai alla 
finestra. Infatti non c'erano vetri e le schegge erano state ripulite con 
cura.
Ero entrato, senza saperlo, senza poterlo prevedere, sulla scena di un 
dramma che si stava appena compiendo: la guerra del Vietnam, che gli 
americani non potevano perdere, perché erano troppo potenti. La guerra del 
Vietnam che gli americani non potevano vincere perché la democrazia 
americana non avrebbe potuto sopportare la quantità di sangue e di 
distruzione che sarebbe stato indispensabile usare. Quello stesso anno, 
alcuni mesi più tardi, una intera massa di giovani americani si è rivoltata 
contro la guerra per le strade di Chicago, durante i giorni drammatici della 
Convenzione democratica. Erano passate poche settimane dall'uccisione di 
Robert Kennedy candidato democratico che voleva interrompere immediatamente 
la tremenda vicenda del Vietnam.
Il candidato repubblicano Barry Goldwater aveva appena detto, per enunciare 
il solo possibile programma di vittoria militare: «Li bombarderemo fino a 
ridurli all'età della pietra». Con quella frase aveva stabilito - allo 
stesso tempo - il culmine e il limite della potenza americana. Può tutto. Ma 
deve?
La guerra nel Vietnam aveva alle spalle un grande Paese democratico. Giovani 
democratici, come il tenente John Kerry, tre volte decorato con il "Purple 
Heart" (l'equivalente americano della medaglia d'oro al valore militare 
italiano), diventano leader del movimento per la pace. Masse di giovani 
universitari che stavano per essere arruolati bruciano le cartoline 
precetto. Ai loro padri, che vanno la mattina al lavoro in lunghe carovane 
di veicoli sulle autostrade, viene detto di accendere i fari se intendono 
dichiararsi contro la guerra. In pochi giorni le Tv americane, invece di 
mostrare le ondate di traffico, mandano in onda una immensa manifestazione 
di pace: i figli nelle piazze cantano l'inno di Martin Luther King "We shall 
Overcome" e "Imagine" di John Lennon. E i padri vanno al lavoro con i fari 
accesi per dire no alla guerra.
Era una guerra di popolo, perché c'era la coscrizione militare obbligatoria 
(a quella guerra si è sottratto, con l'aiuto del padre, grande sostenitore 
della guerra, il giovane imboscato George W. Bush, attuale presidente degli 
Usa). Era una guerra di popolo perché i giornalisti erano presenti ovunque, 
e hanno cominciato prestissimo a ribellarsi ai comunicati dei comandi 
militari testimoniando, invece, quello che vedevano ogni giorno. Vedevano 
ciò che diceva il senatore Barry Goldwater, non con crudeltà ma con 
realismo: «Si può vincere, ma a patto di distruggere fino alla fine». O, 
come il senatore repubblicano diceva, con espressione colorita e drammatica, 
«fino all'età della pietra».
Poco più tardi un presidente repubblicano, Richard Nixon, assistito da un 
consigliere per la Sicurezza come Henry Kissinger, ha cominciato a trattare 
la pace con il nemico dichiarato, fino a un momento prima, il più grande 
pericolo del mondo libero. Nixon e Kissinger avevano visto il vero pericolo: 
scaraventare in un'area fuori controllo l'immensa potenza americana, e 
mettere sotto gli occhi del mondo un risultato di distruzione e di morte 
così spaventoso che nessuna democrazia avrebbe potuto tollerarlo.
Distruzione e morte senza fine, infatti, non sono stati tollerati dalla 
democrazia americana. Tra il 1972 e il 1975, persino in condizioni 
drasticamente negative dal punto di vista dell'immagine, la democrazia 
americana ha accettato non di perdere la guerra, ma di uscire dalla guerra. 
Perché quella guerra sarebbe diventata distruzione senza limiti e avrebbe 
stroncato l'autorità morale degli Stati Uniti sul mondo.
Era ciò che John Kerry, candidato presidenziale del Partito democratico, e 
cioè del partito di John e di Robert Kennedy avrebbe voluto per l'America di 
oggi e per il tragico coinvolgimento nella guerra in Iraq. È ciò che unisce 
il ricordo di ieri alla paura di oggi. Solo chi ama l'America, come hanno 
testimoniato John Kerry e metà degli elettori americani soltanto pochi mesi 
fa, desidera, chiede, spera, dentro e fuori i confini di quello 
straordinario Paese, il ritorno alla pace e alla guida esemplare del mondo 
libero, della più grande democrazia. Il problema, come allora, non è di 
vincere o perdere (come continua a credere, purtroppo, il segretario 
americano alla Difesa Donald Rumsfeld) ma di uscire dalla guerra per 
riprendere il titolo e l'autorità di potenza morale del mondo.
http://www.unita.it/index.asp?topic_tipo=&topic_id=42335
 

 di Furio Colombo
Io consiglierei piuttosto di celebrare comprando il bellissimo "Pelle di 
Leopardo" di Tiziano Terzani (in edicol a 8 euro), corripondente a 
Saigon. Narra gli ultimi tre mesi e la caduta della citta', seguita poi 
dalla rieducazione pacifica della popolazione fatta dai nordvietnamiti.
Terzani fu uno dei pochissimi a rimanere sul posto, e a guardare le 
vicende con gli occhi dei vietnamiti, piuttosto che degli occidentali.
Am.

 di Furio Colombo
Bah....sembra quei vecchini, che si attaccano a tutto
pur di portare acqua al proprio mulino..tra l'altro diroccato.
1) il Vietnam sta adottando una politica economica
tipo la Cina (niente democrazia ma capitalismo, cioč
ciň che il comunismo voleva spazzar via...la "rivoluzione"
si sta rivoltando ;-)...in un certo senso gli Usa hanno perso
la guerra e stanno vincendo la pace...sempre che il capitalismo
selvaggio non vinca tutti.
2) Si parla di Robert Kennedy..ma non si cita che l'altro
"ganzo" presidente Kennedy (strani miti si sceglie la sinistra),
l'ha praticamente iniziata la guerra
3) Molti dei giovani universitari che erano contro la guerra, oggi
sono manager (o dipendenti) che lavorano per la difesa americana e l'indotto
della guerra.
4)  Kerry ha perso l'elezioni...ah, Colombo...fattene 'na ragione!
5) IL paragone Vietnam e Irak č azzardato (ci sono similitudini,
ma anche molte diversitŕ)
Ecc.
Ciao!

 
Giusto.

 Giusto.
Ciao! 

 ha scritto nel messaggio 
news:vOKce.842035$b5.37...@news3.tin.it...

mangiato pesce... 

"amalric" <ama...@TOGLIMIaliceposta.it> ha scritto nel messaggio 
news:B2Jce.841674$b5.37...@news3.tin.it...

Consiglio più che ottimo
Trent'anni fa
Il 30 aprile del 1975 finiva la guerra in Vietnam
Saigon
Oggi, 30 aprile 2005, a Ho Chi Minh City (ex Saigon) si festeggiano i 
trent'anni dalla fine della guerra del Vietnam, una delle guerre più 
sanguinose e lunghe del secolo.
Il 30 aprile del 1975, Vietcong e truppe Nord-vietnamite riuscirono ad 
entrare nella capitale, ponendo così fine a quattordici anni di guerra e a 
dieci anni di bombardamenti americani.
La guerra del Vietnam ha visto contrapposti da una parte guerriglieri 
Vietcong, Vietnam del Nord, Urss e Cina (queste ultime due nazioni fornirono 
aiuti militari ma non presero parte alle guerra con proprie truppe). 
Dall'altra Vietnam del Sud, Stati Uniti, Corea del Sud, Thailandia, 
Australia, Nuova Zelanda e Filippine.
Alla fine il bilancio sarà tragico: due milioni di morti e altrettanti 
feriti, mutilati, invalidi e orfani dalla parte dei vietnamiti, mentre 
furono sessantamila i soldati statunitensi che persero la vita e centomila 
quelli che tornarono in patria mutilati.
Ancora oggi in Vietnam la gente muore a causa degli ordigni inesplosi, 
soprattutto bombe a grappolo, e per le conseguenze sull'ambiente prodotti 
dagli agenti chimici utilizzati: sono quattro milioni le persone che devono 
lottare contro gli effetti dell'agente arancio, il defoliante alla diossina 
che gli aerei americani hanno riversato sul Paese.
Liberazione di Saigon "Come una immagine fotografica congelata nell'immobilità 
dell'istantanea,  Giai Phong! in particolare riflette ancora l'entusiasmo di 
quei giorni, è pieno delle speranze che la rivoluzione aveva sucitato. Io 
invece, avendo vissuto il resto di quella ed altre storie, sono diventato, 
com'è naturale e giusto, un'altra persona: scettica di tutte le promesse 
politiche e sospettosa di ogni tipo di rivoluzione. 'Allora ti eri 
sbagliato?' mi si chiede spesso. Al fondo di questa domanda c'è una 
provocazione che merita una risposta, e la risposta è sostanzialmente: 'No'. 
I fatti di poi non possono mutare i fatti di prima e quel che è successo in 
guerra non può cambiare il giudizio sul significato del conflitto in sé. Per 
la mia generazione fu soprattutto una questione di moralità. Da una parte c'erano 
i vietnamiti che combattevano una guerra di indipendenza, la stessa che 
avevano combattuto da quando, un secolo prima, i francesi erano sbarcati 
sulle loro coste ed avevano fatto dell'Indocina una colonia; dall'altra c'erano 
gli americani che avevano rimpiazzato i francesi nel loro tentativo 
neocolonialista, che non avevano alcuna ragione di immischiarsi negli affari 
di un paese così lontano dal loro e che non avevano perciò alcun diritto 'di 
distruggerlo per poterlo salvare'. Ogni generazione cerca gli eroi con cui 
identificarsi, degli eroi a cui ispirarsi. Per la mia furono i vietcong. Fra 
gli americani con la loro sofisticata, tecnologicissima macchina da guerra e 
i contadini guerriglieri, la scelta era fin troppo facile. I principi nei 
quali credevamo erano semplici: ogni popolo doveva scegliere il proprio 
destino, ogni società doveva essere soprattutto umana e giusta. La 
rivoluzione vietnamita proponeva esattamente questo. Tutte le rivoluzioni lo 
fanno: perché le rivoluzioni sono sul futuro, ed il futuro, dal momento che 
può essere riempito di sogni, ha l'aria regolarmente più attraente del 
presente, di solito così afflitto da miserie e ingiustizie.
(...) Dinanzi alla realtà di ciò che è successo in Vietnam dopo il 1975, mi 
sono sentito spesso un gran peso sulla coscienza all'idea che Giai Phong! 
venisse utilizzato per propagare un mito che s'era sgonfiato e che 
continuasse ad alimentare speranze che s'erano rivelate penose illusioni. La 
sola cosa che potevo fare era continuare a scrivere: scrivere su ciò che 
succedeva in Vietnam, scrivere su come i rivoluzionari si comportano quando 
sono al potere. L'ho fatto ogni volta che mi si è presentata l'occasione: in 
Vietnam e altrove.
(...) E' così che l'essere stato l'autore di Giai Phong! non mi impedì di 
descrivere come la gente, che avevo pensato avesse una sorta di superiorità 
morale, l'aveva perduta e come i 'liberatori' si erano trasformati in 
oppressori.
(...) Ora che il mondo cerca un suo nuovo ordine, ora che il pianeta sembra 
sempre più ridotto ad un villaggio globale dominato da un singolo pacchetto 
di idee 'politicamente corrette', sta diventando sempre più difficile capire 
che cosa potesse significare una rivoluzione, capire perché ad un certo 
momento questa apparisse così attraente, perché così tanta gente potesse 
crederci e fosse pronta a sacrificare la propria vita in suo nome".
Tiziano Terzani.  Pelle di leopardo (Premessa-venticinque anni dopo). TEA 
2000. 

 mangiato pesce...
Io o te?
Ciao! 

 ha scritto nel messaggio 
news:pKMce.842406$b5.37...@news3.tin.it...

te si sente dallo scritto
fiato in lontananza 

 fiato in lontananza
Sarà che non mangio pesce...ma non mi risulta che di per se
dià "fiatella"...comunque, mentina o non mentina,...poco
significa!
Ciao! 

Ringrazio sia te, che Amalric; spero di riuscire a farmi spedire dall'Italia
questo libro dai miei figli.
Giano

Ciao Giano, Pelle di Leopardo è un libro bellissimo, ma se ti è sfuggito ti 
consiglio anche il recente Lettere contro la Guerra, di cui riporto 
l'introduzione.
Ci sono giorni nella vita in cui non succede niente, giorni che passano 
senza nulla da ricordare, senza lasciare una traccia, quasi non si fossero 
vissuti. A pensarci bene, i più sono giorni cosi, e solo quando il numero di 
quelli che ci restano si fa chiaramente più limitato, capita di chiedersi 
come sia stato possibile lasciarne passare, distrattamente, tantissimi. Ma 
siamo fatti così: solo dopo si apprezza il prima e solo quando qualcosa è 
nel passato ci si rende meglio conto di come sarebbe averlo nel presente. Ma 
non c'è più.
Il 10 settembre 2001 per me, e son certo non solo per me, fu un giorno di 
questo tipo: un giorno di cui non ricordo assolutamente nulla. So che ero ad 
Orsigna, l'estate era finita, la famiglia s'era di nuovo sbrancata in tutte 
le direzioni ed io probabilmente preparavo vestiti e carte per tornare in 
India a svernare.
Pensavo di partire dopo il mio compleanno, ma non contavo i giorni e quel 10 
settembre 2001 passò senza che me ne accorgessi, come non fosse nemmeno 
stato nel calendario. Peccato. Perché per me, per tutti noi - anche per 
quelli che ancora oggi si rifiutano di crederlo -, quel giorno fu 
particolarissimo, uno di cui avremmo dovuto, coscientemente, gustare ogni 
momento. Fu l'ultimo della nostra vita di prima: prima dell'11 settembre, 
delle Torri Gemelle, della nuova barbarie, della limitazione delle nostre 
libertà, prima della grande intolleranza, della guerra tecnologica, dei 
massacri di prigionieri e di civili innocenti, prima della grande ipocrisia, 
del conformismo, dell'indifferenza o, peggio ancora, della rabbia meschina e 
dell'orgoglio malriposto; l'ultimo giorno prima che la nostra fantasia in 
volo verso più amore, più fratellanza, più spirito, più gioia venisse 
dirottata verso più odio, più discriminazione, più materia, più dolore.
Lo so: apparentemente poco o nulla è cambiato nella nostra vita. La sveglia 
suona alla stessa ora, si fa lo stesso lavoro, nello scompartimento del 
treno squillano sempre i telefonini ed i giornali continuano ad uscire ogni 
giorno con la loro dose di mezze bugie e mezze verità. Ma è un'illusione, 
l'illusione di quel momento di silenzio che c'è fra il vedere una grande 
esplosione in lontananza ed il sentirne poi il botto. L'esplosione c'è 
stata: enorme, spaventosa. Il botto ci raggiungerà, ci assorderà. Potrebbe 
anche spazzarci via. Meglio prepararsi in tempo, riflettere prima che si 
debba correre, anche solo figurativamente, a cercare di salvare i bambini o 
a prendere qualche ultima cosa da mettere in borsa.
Il mondo è cambiato. Dobbiamo cambiare noi. Innanzitutto non facendo più 
finta che tutto è come prima, che possiamo continuare a vivere 
vigliaccamente una vita normale. Con quel che sta succedendo nel mondo la 
nostra vita non può, non deve, essere nonnale. Di questa normalità dovremmo 
avere vergogna.
Questa impressione che tutto era cambiato mi colpi immediatamente. Un amico 
mi aveva telefonato dicendo semplicemente: "Accendi la televisione, subito 
". Quando in diretta vidi il secondo aereo esplodere, pensai: "Pearl Harbor. 
Questa è una nuova guerra ". Restai incollato davanti un po' alIa BBC, un 
po' alIa CNN per delle ore, poi uscii a fare una passeggiata nel bosco. Mi 
ricordo con quanto stupore mi accorsi che la natura era indifferente a quel 
che succedeva: le castagne cominciavano a maturare, le prime nebbie a salire 
dalla valle. Nell'aria sentivo il solito, lontano frusciare del torrente e 
lo scampanellio delle capre della Brunalba. La natura era assolutarnente 
disinteressata ai nostri drammi di uomini, come se davvero non contassimo 
nulla e potessimo anche scomparire senza lasciare un gran vuoto.
Forse perche ho passato tutta la mia vita adulta in Asia e davvero sono ora 
convinto che tutto è uno e che, come riassume così bene il simbolo taoista 
di Yin e Yang, la luce ha in sè il seme delle tenebre e che al centro delle 
tenebre c'è un punto di luce, mi venne da pensare che quell'orrore a cui 
avevo appena assistito era ... una buona occasione. Tutto il mondo aveva 
visto. Tutto il mondo avrebbe capito. L'uomo avrebbe preso coscienza, si 
sarebbe svegliato per ripensare tutto: i rapporti fra Stati, fra religioni, 
i rapporti con la natura, i rapporti stessi fra uomo e uomo. Era una buona 
occasione per fare un esame di coscienza, accettare Ie nostre responsabilita 
di uomini occidentali e magari fare finalmente un salto di qualità nella 
nostra concezione della vita.
Dinanzi a quel che avevo appena visto alla televisione e quel che c'era ora 
da aspettarsi non si poteva continuare a vivere normalmente, come tornando a 
casa vidi fare alle capre che brucavano l'erba.
Credo che in tutta la vita non sono mai stato davanti alla televisione 
quanto nei giomi che seguirono. Dalla mattina alla sera. Quasi non dormivo. 
In testa avevo sempre quella frase: una buona occasione. Per mestiere, 
dinanzi ad una verità ufficiale ho sempre cercato di vedere se non ce n'era 
una altemativa, nei conflitti ho sempre cercato di capire non solo le 
ragioni di una parte, ma anche quelle dell'altra. Nel 1973, assieme a 
JeanClaude Pomonti di Le Monde ed al fotografo Abbas, fui uno dei primi a 
passare le linee del fronte nel Vietnam del Sud per andare a parlare col 
"nemico ", i vietcong. Allo stesso modo, per cercare di capire i terroristi 
che avevano gia provato a far saltare in aria una delle Torri Gemelle a New 
York, nel1996 ero riuscito, due volte di seguito, ed entrare nella 
"università della jihad" per parlare con i seguaci di Osama bin Laden.
Pensai che sarebbe servito riraccontare brevemente quella storia e le 
impressioni di quelle visite per immaginarsi il mondo dal punto di vista dei 
terroristi. Ma scrivere mi pesava.
II 14 settembre era il mio sessantatreesimo compleanno ed in quella data 
scadeva formalmente il mio bel rapporto di lavoro con Der Spiegel, iniziato 
esattamente trent'anni prima, ma già dal 1997 messo, su mia richiesta, in 
una forma concordata di letargo.
Con In Asia, * il libro che raccoglieva tutte le grandi e piccole storie di 
cui ero stato testimone, avevo detto quel che avevo da dire sui giornalismo. 
Da allora mi sono praticamente ritirato dal mondo. Passo gran parte del 
tempo nell'Himalaya e godo enormemente di non avere scadenze tranne quelle 
della natura: il buio è l'ora di andare a letto, la prima luce l'ora di 
alzarsi. Dove abito, in un posto isolato a due ore di macchina dal primo 
centro abitato, più un'ora a piedi attraverso una foresta di rododendri 
giganti, non c'è nè luce nè telefono e così non ho distrazioni tranne quelle 
piacevolissime degli animali, degli uccelli, del vento e delle montagne. Ho 
perso l'abitudine di leggere i giomali e, anche quando vengo in Europa, ne 
faccio volentieri a meno: le storie si ripetono e mi pare di averle già 
lette anni fa, quando erano scritte meglio.
L'inverno è per me la più bella stagione nell'Himalaya. Il cielo è 
limpidissimo e le montagne appaiono vicinissime. Avevo assolutamente fatto 
piani per partire, ma come dicono gli indiani indicando il cielo: "Vuoi far 
ridere Baghawan (Dio)? Bene: digli i tuoi piani ".
Così passai il mio compleanno a scrivere, non un articolo con quel numero 
fisso di righe, con l'attacco attraente per renderlo leggibile, ma una 
lettera come l'avrei scritta di getto a un amico.
Mi piace scrivere lettere. Ho sempre pensato che se fossi nato ricco e 
trecento anni fa, là dove comunque son nato, povero, a Firenze, avrei solo 
voluto viaggiare il mondo per scrivere delle lettere. Il giomalismo in 
qualche modo mi ha permesso di fare una cosa simile, ma con la limitazione 
dello spazio, la fretta delle scadenze, gli obblighi del linguaggio. Ora 
finalmente posso scrivere semplicemente delle lettere.
Quella da Orsigna la mandai per e-mail a Ferruccio de Bortoli, direttore del 
Corriere della Sera, con un messaggio che più o meno diceva: " Vedi tu. 
Secondo gli accordi ".
Per anni avevo avuto col Corriere un contratto di collaborazione; ma quando 
era venuto il momento di rinnovarlo avevo scelto di non fame niente, per la 
stessa ragione per cui non ho mai voluto anticipi sui libri non ancora 
scritti. Non voglio sentirmi obbligato a nulla, non voglio avere complessi 
di colpa, sensi del dovere. Cosi con de Bortoli ripiegammo su un 
personalissimo gentlemen agreement: io mi sarei sentito libero di scrivere 
quando, quanto e come volevo, lui libero di pubblicare o meno, cambiando al 
massimo le virgole. Cosi è stato.
La lettera uscì il 16 settembre. Il titolo non era quello che avevo 
suggerito, "Una buona occasione ", ma non potevo, come non ho mai dovuto 
fare poi, lamentarmi. Cominciava in prima pagina ed il seguito ne occupava 
un'altra intera. Il nocciolo di tutto quel che volevo dire era lì: le 
ragioni dei terroristi, il dramma del mondo musulmano nel suo confronto con 
la modernità, il ruolo dell'Islam come ideologia anti-globalizzazione, la 
necessità da parte dell'Occidente di evitare una guerra di religione, una 
possibile via d'uscita: la non-violenza.
II sasso era tirato. Finii di preparare vestiti e carte ed andai a Firenze, 
pronto a partire. Non ero sicuro di andare nell'Himalaya. Tomare al mio 
splendido ritiro mi pareva un lusso che non potevo pennettermi. Bush aveva 
giusto detto: " We shall smoke Osama bin Laden out of his cave ". Io dovevo 
accettare che Osama aveva stanato me dalla mia tana.
La tentazione di tornare nel mondo, di "scendere in pianura ", come dicono 
nell'Himalaya quando vanno a fare la spesa, mi era già venuta. A luglio era 
uscita l'edizione americana di Un indovino mi disse* e l' editore mi aveva 
invitato a fare quella orribile cosa che gli americani chiamano flogging, 
frustare il libro, spingerlo, il che tradotto in parole povere significa 
diventare un pacco postale in mano a degli abilissimi, efficientissimi 
giovani PR che ti prendono in consegna e ti portano a giro dalla mattina 
alla sera in macchina, in aereo, in elicottero, da costa a costa, da una 
città ad un'altra - a volte due in un giomo -, mettendoti ora davanti 
all'intervistatore di un quotidiano che del libro ha solo letto la 
copertina, ora davanti ai microfoni di una stazione radio per taxisti o di 
un'altra per insonni, ora davanti alle telecamere di un grande TV-show o a 
quelle di un più modesto programma di prima mattina per massaie dove si 
parla di destino fra una ricetta di insalata di pollo e un nuovo tipo di sci 
acquatico. L'ho fatto per due settimane. E Dio mio se valeva la penal Tomai 
da quel viaggio scioccato, con un'impressione spaventosa. Avevo visto 
un'America arrogante, ottusa, tutta concentrata su se stessa, tronfia del 
suo potere, della sua ricchezza, senza alcuna comprensione o curiosità per 
il resto del mondo. Ero stato colpito dal diffuso senso di superiorità, 
dalla convinzione di essere unici e forti, di credersi la civiltà 
definitiva. Il tutto senza a1cuna autoironia.
Una notte, dopo un incontro sul libro allo Smithsonian Institute, un vecchio 
giomalista che conosco da anni mi portò a fare una passeggiata tra vari 
monumenti nel cuore di Washington, quello particolarmente commovente ai 
caduti in Vietnam, quello teatrale e suggestivo ai morti in Corea e, nel 
posto dove sorgera, quello ai caduti della seconda guerra mondiale.
La prima riflessione che feci era che mi pareva strano che un paese giovane, 
fondato sull'aspirazione alla felicità, avesse scelto di mettere al centro 
della sua capitale tutti quei monumenti alla morte. L'amico disse che non ci 
aveva mai pensato. Quando fummo davanti al mastodontico, bianchissimo 
Lincoln, seduto su una gran poltrona bianca in una gigantesca copia tutta 
bianca d'un tempio greco, mi venne da dire, sapendo che anche lui era stato 
a Pyongyang: "Mi ricorda Kim II Sung ".
Si offese come gli avessi toccato la madonna. "Noi amiamo quest'uomo ", 
disse. Mi trattenni dal fargli notare che un nordcoreano avrebbe detto 
esattamente la stessa cosa, ma questa era l'impressione che l'America mi 
aveva messo addosso. Il paragone non era soltanto nella mastodonticità dei 
monumenti; era nel fatto che gli americani mi parevano loro stessi vittime 
di un qualche lavaggio del cervello: tutti dicono le stesse cose, tutti 
pensano allo stesso modo. La differenza è che, al contrario dei nordcoreani, 
essi credono di farlo liberamente e non si rendono conto che quel loro 
conformismo è frutto di tutto quel che vedono, bevono, sentono e mangiano.
L'America mi aveva fatto paura e avevo pensato di tornarci, magari a fare un 
viaggio di qualche mese attraverso l'intero paese, un viaggio come quello 
che feci con mia moglie Angela quando ero studente alla Columbia University, 
un viaggio che un tempo facevano i giomalisti europei, ora invece incollati 
a New York davanti ai loro computer, dove vedono e leggono quello che 
l'America vuole che vedano e che leggano perchè ce lo possano riraccontare.
Avevo già in tasca il biglietto per Delhi quando il solito amico mi chiamò: 
"L'hai letta?" "Chi?" "La Fallaci. T'ha risposto, nel Corriere di stamani." 
Erano le tre del pomeriggio del 29 settembre e dovetti fare il giro di mezza 
Firenze per procurarmene una copia. Il giornale era davvero andato a ruba.
Lessi i quattro paginoni e mi prese una gran tristezza.
Ancora una volta m'ero sbagliato. Altro che buona occasione! L' 11 settembre 
era stata l'occasione di svegliare ed aizzare il cane che è in ognuno di 
noi. Il punto centrale della risposta della Oriana era non solo di negare le 
ragioni del "nemico ", ma di negargli la sua umanità, il che è il segreto 
della disumanità di tutte le guerre.
Mi colpì. Poi mi fece una gran pena. Ognuno ha diritto ad un suo modo di 
affrontare la vecchiaia e la morte; mi dispiaceva vedere che lei aveva 
scelto la via del raneore, dell'astio, del risentimento: la via delle 
passioni meno nobili e delIa loro violenza. Sinceramente mi dispiaceva per 
lei perchè la violenza - ne sono sempre piu convinto - brutalizza non solo 
le sue vittime, ma anche chi la compie.
Mi misi a scrivere. La lettera questa volta era diretta a lei. Uscì sul 
Corriere 1'8 di ottobre, il giomo in cui i giornali erano dominati dalle 
foto di Bush e di Osama bin Laden. L' America aveva cominciato a bombardare 
l'Afghanistan. Riuscii a trovare una copia del giomale all'aeroporto di 
Firenze. Era l'alba, partivo per Parigi, da lì sarei volato a Delhi e poi in 
Pakistan.
Avevo deciso di "scendere in pianura". Pagavo di tasca mia, così da essere 
libero, eventualmente, di non scrivere. Mi sentivo leggero a non 
"rappresentare" che me stesso e a rispondere "pensionato" alla domanda sulla 
professione nelle schede dell'immigrazione.
Le lettere sono quelle scritte nel corso di questo lungo viaggio. Le date 
indicano quando e dove sono state scritte. Solo metà di quel che segue è 
uscito sul Corriere, ma mi sta a cuore precisare che ogni singola parola di 
ogni lettera che ho mandato a de Bortoli lui l'ha con grande correttezza 
pubblicata. Gliene sono grato, e sono certo che 1o sono anche molti lettori. 
Anche se a volte, specie dopo che un missile americano aveva colpito a Kabul 
la sede delIa televisione indipendente Al Jazeera, ho temuto che uno, con 
simili intenzioni, potesse esser già caduto anche su via Solferino a Milano.
Ovviamente de Bortoli ed io non abbiamo affatto le stesse idee. Lui, ad 
esempio, concluse l' editoriale del 12 settembre con una frase famosa, che 
poi molti gli han tolto di bocca: "Siamo tutti americani". Bene, io no. Di 
fondo mi sento fiorentino, un po' italiano e sempre di più europeo. Ma 
amerieano proprio no, anche se all'America debbo molto, compresa la vita di 
mio figlio, quella di mio nipote - tutti e due nati là - ed in parte anehe 
la mia. Ma questa è un'altra storia.
In fondo trovo difficile questo definirmi. Sono arrivato alla mia età senza 
mai aver voluto appartenere a nulla, non a una chiesa, non a una religione: 
non ho avuto la tessera di nessun partito, non mi sono mai iscritto a 
nessuna associazione, nè a quella dei cacciatori nè a quella per la 
protezione degli animali. Non perchè non stia naturalmente dalla parte degli 
uccellini e contro quegli omacci col fucile che sparano nascosti in un 
capanno, ma perchè qualunque organizzazione mi sta stretta. Ho bisogno di 
sentirmi libero. E questa libertà è faticosa perchè ogni volta, davanti ad 
una situazione, quando bisogna decidere cosa pensare, cosa fare, si può solo 
ricorrere alla propria testa, al proprio cuore e non alla facile linea, 
pronta all'uso, di un partito o alle parole di un testo sacro.
Per istinto sono sempre stato lontano dal potere e non ho mai corteggiato 
chi 1o aveva. I potenti mi han sempre lasciato freddo. Se mai sono entrato 
in qualche stanza dei bottoni, era con un taccuino per prendere appunti e 
sempre pronto a scoprire qualche magagna. Non dico questo per vantarmi, ma 
per rassicurare chi, leggendo le pagine che seguono, può pensare che io sono 
parte di un qualche giro, di un qualche complotto, che ho un mio progetto o 
che porto avanti il piano di Tizio e di Caio.
Con queste lettere non cerco di convincere nessuno. Voglio solo far sentire 
una voce, dire un' altra parte di verità, aprire un dibattito perchè tutti 
prendiamo coscienza, perchè non si continui a pretendere che non è successo 
niente, a far finta di non sapere che ora, in questo momento, in Afghanistan 
migliaia di persone vivono nel terrore di essere bombardate dai B-52, che in 
questo momento un qualche prigioniero, portato incappucciato e incatenato a 
venti ore di volo dalla sua terra, viene ora "interrogato" su un ultimo 
lembo di terra coloniale degli Stati Uniti a Guantanamo, nelI'isola di Cuba, 
mentre gli strateghi della nostra coalizione contro il terrorismo stanno 
preparando altri attacchi in chi sa quali altri paesi del mondo.
Allora io dico: fermiamoci, riflettiamo, prendiamo coscienza. Facciamo 
ognuno qualcosa e, come dice Jovanotti nella sua poetica canzone contro la 
violenza, arrivata fin quassù nelle montagne: "Salviamoci".
Nessun altro puo farlo per noi.
tt
Nell 'Himalaya indiana, gennaio 2002

 l'introduzione.
#_Grazie anche a te,
Quando finalmente potro`rimettere piede in Italia, spero di poter ritornare
in Aotearoa con una valigia piena di libri.
Ciao
Giano

 spero di poter ritornare in Aotearoa con una valigia piena di libri.
www.ibs.it
Palmiro Pangloss
P.S. ti consiglio caldamente Giai Phong! e Pelle di Leopardo
-- 
"But, Michael, if you ever show up at my front door with a camera I'll 
kill you."
Clint Eastwood to Michael Moore
National Board of Review awards dinner at the Tavern on the Green, New 
York, NY 11.01.05


#_Senti chi parla!? Senti chi parla!?
Tu che come Henry(the)Kissinger non puoi piu`mettere piede nel Sudest
asiatico!?
In Cambogia, dove hai sparato coll'AK47, c'e`un allevatore chette cerca;  ha
dovuto rifa' una gamba de legno alla mucca.
Giano
"The illegal we can do right now; the unconstitutional will take a little
longer."
~Henry Kissinger.

 dovuto rifa' una gamba de legno alla mucca.
Nun ce prova'.
Palmiro Pangloss
P.S. Hai visto il sito di IBS? Il servizio non e' all'altezza di Amazon ma
per un expat italiano mi pare ottimo, no?
-- 
"But, Michael, if you ever show up at my front door with a camera I'll
kill you."
Clint Eastwood to Michael Moore
National Board of Review awards dinner at the Tavern on the Green, New
York, NY
11.01.05
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 per un expat italiano mi pare ottimo, no?
#_Aaahhh....ma allora se' de sorbo!
Io appartengo alla categoria mondiale de' quelli senza Cicciiiii! La voi
capi' o no? ( No Credit Card, nisba , nada, niet, kaore, zero credito)
Damme piuttosto qualche nome de libreria de seconda mano ben fornita.
Giano

 Damme piuttosto qualche nome de libreria de seconda mano ben fornita.
Che vendano sul web non ne conosco.
Palmiro Pangloss