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Titolo: vale la pena rileggerlo

Lettera aperta al Colonnello Gheddafi letta a New York in occasione
del 10' Convegno Intemazionale degli Ebrei di Libia
Ci sono paesi disamati dalla storia. Incapaci di offrire ai loro
popoli, contro un misero presente, la consolazione di un glorioso
passato. Incapaci perfino di trarre profitto dalle loro disgrazie, di
trasformare gli oltraggi subiti in leggende esportabili. Paesi che,
privi di un fiume per benedire le loro terre, di un eroe per
difenderle, di un poeta per cantarle, sono affetti da anonimato
cronico.
li paese in cui son nato è fra questi. Prima che il suo nome fosse
propulso nel cielo dei media, dai capricci congiunti del petrolio e di
un tiranno, quest'immenso territorio non è stato, per 2.000 anni, che
una fabbrica di dune. Uno zero, un'amnesia, un sacco di sabbia
sventrato e disperso su 1.759.000 chilometri quadrati di mancanza
d'ispirazione del Creatore, una sala d'aspetto immemorabile dove non
ha mai degnato fermarsi il treno di un'epopea, un vuoto, soffocante e
torrido che separava, come una punizione, l'Egitto della Tunisia. Oggi
ancora, benché l'afflusso di petrodollari gli abbia permesso di
passare dall'oscurità all'oscurantismo, questo paese resta, agli occhi
del mondo, l'anticamera delle Piramidi, il retrobottega dei gelsomini.
Culturalmente parlando: il parente povero dell'IsLam.
Il Colonnello lo sa. Anzi ne è così conscio che dopo aver importato i
migliori architetti d'Occidente per tracciare audaci prospettive in
questo gigantesco piatto di couscous spazzato dai venti e centinaia di
artigiani dall'Oriente per ornarne i volumi ancora freschi di
bassorilievi, rosoni, mosaici e vetrate - ha tentato di appropriarsi
della storia dei suoi vicini, con proposte di matrimonio di
un'insistenza patetica, generalmente rifiutate, o seguite da immediati
divorzi.
Arrenditi all'evidenza, Colonnello. Né la tua bella faccia da
antagonista, né il pennacchio dei tuoi pozzi, né le scie dei tuoi
"mirage" in cieli non tuoi, né il tuo vivaio di terroristi riescono a
trattenere a lungo l'attenzione del nostro mondo distratto. Una forza
centrifuga maledetta fa svaporare il beneficio dei tuoi misfatti, come
l'acqua dei tuoi "ovadi", impedendo alla tua periferia di trasformarsi
in centro. Malgrado i tuoi sforzi, questo paese resta senza viso, come
i tuoi sicari, e senza voce, come in passato.
A volte, quando il tuo sorriso gallonato mi sorprende, appeso ad
un'edicola, mi congratulo con te, da lontano, per aver saputo una
volta ancora risorgere dal sabbioso oblio al quale ti condanna il
destino. E, forse per smussare il tuo perforante sguardo, o
l'interminabile diga dei tuoi denti, mentre mi compro con 2.000 lire
la tua testa da adulto, ti immagino bambino, sì, m'invento nostalgie
da fratello maggiore e ti vedo, lupacchiotto di quattordici anni,
disteso, la sera nella tua stanzetta, con l'orecchio al transistor,
che ascolti esaltato la voce di Nasser, il cui carisma saturato ti
arrivava dal Cairo, e ti sento esclamare, fra due incitazioni del Rais
alla guerra santa "anch'io, un giorno, come lui!"
Il tuo sogno: aggiungere un nuovo capitolo, a tuo nome, nel Grande
Libro dell'Islam. Ma Allah è grande, caro cugino, e nella sua immensa
saggezza, deve aver deciso che era meglio riservare al tuo paese, che
fu un tempo il mio, il ruolo esaltante di "antiporta", cioè la pagina
bianca che precede il testo, e che tale resta, se una dedica non viene
ad abitarla
L'unico inconveniente è che tutte le popolazioni che vi hanno vissuto,
nei secoli, hanno subito lo stesso destino di "cancellazione".
Cominciando dalle minoranze etniche o religiose, berbere, cristiane ed
ebraiche, che chiamaste "dhimmi", cioè cittadini "protetti". Delicato
eufemismo per dire ostaggi in attesa di conversione Essere l'oppresso
di un potente offre a volte vantaggi culturali: catene d'oro, tempo
per piangere, ecc Essere l'oppresso di un oppresso, nessuno. Ebrei di
un paese senza luce, fummo gli ebrei più spenti del Mediterraneo.
Privi di quel prestigio di riflesso di cui godono, di solito, i
domestici dei grandi Principi, e di cui godettero, almeno una volta
durante il loro esilio, tutte le altre comunità. La nostra storia fu
così negata, sepolta, per tanti secoli, che senza il libro dello
storico Renzo De Felice, Ebrei in un paese arabo, un libro splendido,
voluto con tenacia quasi mistica da un fratello della nostra comunità,
di questa non resterebbe più, oggi, traccia, né, domani, ricordo.
Infatti, dopo aver assaggiato come tutte le consorelle un menù di
umiliazioni di una varietà squisita: massacro alla romana, alla
mussulmana, alla spagnola, segregazione alla maltese, all'ottomana,
leggi raziali nazi-fasciste, e per finire, pogrom post-bellici,
compiuti dai nostri fratelli arabi sotto l'occhio dei nostri tanto
attesi liberatori britannici, la mia comunità fu pregata di lasciare
il paese l'indomani della Guerra dei sei giorni, meno i suoi morti,
trattenuti per portare il loro contributo alla Rivoluzione, mediante
ossa e lapidi le quali, debitamente frantumate dai bulldozer, sono
servite da base a un'importantissima autostrada costruita d'urgenza
per collegare il nulla al nulla, e a due giganteschi alberghi per un
turismo tuttora inesistente. Così, io, Ebreo senza più radici né
memoria, ho aperto il libro ed ho scoperto
che la nostra presenza in Libia risaliva a più di 2.170 anni;
che precedeva quindi non solo l'invasione araba, ma anche quella
romana;
che, bellicosi e fedeli al nostro Dio, contro l'esercito romano ci
eravamo sollevati, appena avuta notizia della caduta del tempio di
Gerusalemme;
che quella sommossa ci era valsa decine di migliaia di vittime, ma
anche una lapide in latino che riferisce il fatto, e senza la quale
non sapremmo che fummo una così antica e coraggiosa comunità
Ma questa è storia, dicevo girando le pagine, storia che fonda la mia
legittimità, ma non basta, io voglio di più, io... io non sapevo cosa
volessi, ma lo trovai. A pagina 41.
Un censimento della popolazione ebraica di Tripoli.
Il primo della nostra storia. Effettuato da Giuseppe
Toledano, capo della comunità, nel 1861, e
miracolosamente scampato ai falò del Colonnello.
E cominciarono a sfilare sotto i miei occhi, debitamente
numerati:
I Rabbino capo
17 Rabbini
11 Studenti, e poi tornitori, droghieri, tavernieri,
sterratori, sarti, macellai, scrivani, chiromanti, levatrici,
facchini, donne e bambine, malati e mendicanti, in tutto:
4.500 abitanti.
Che il professar De Felice sia ringraziato per questo documento. Avevo
finalmente sotto gli occhi la prova, inconfutabile che gente del mio
sangue era effettivamente vissuta, lì, fra le dune e il mare,
colmando, di generazione in generazione, la mitica voragine che
separava nostro padre Abramo da mio nonno, Abramo anche lui. Certo non
erano i poeti matematici filosofi e medici che fiorivano i giardini
della Spagna mussulmana, e curavano i mal di testa dei califfi
illuminati, ma era pur sempre la mia famiglia, o perlomeno il
perimetro sociale entro il quale senza dubbio alcuno, si era mossa. Mi
misi dunque a trascrivere questa lista a mano, sicuro che uno dei miei
sarebbe passato, presto o tardi, sotto la mia penna. E questo modesto
rito bastò a far si che il vapore dei ricordi si condensasse dietro ai
miei occhiali, che si mettesse a piovere, a distanza, su quella
striscia di asfalto dove i miei morti giacevano prigionieri, che
questa scoppiasse, che un albero ne uscisse, coronato di foglie,
popolato di uccelli.
Il mio albero genealogico, per approssimazione.
Chi potrà più dire l'odore delle pelli e la loro lucentezza, ai tempi
in cui il sapone si chiamava olio di mandorle? La magrezza indiana dei
bambini, il carbone dei loro sguardi, quel modo così arabo di essere
ebrei che avevano gli ebrei di Trablous Donne prosperose o gracili,
vestite di sete rigate, cangianti, la vita cinta in quadroni
d'argento, le teste avvolte nei foulards i quali, scivolando cento
volte al giorno sulle loro spalle, scoprivano capigliature corvine o
rosso hanna, e ondulate come il mare visto dai terrazzi Odore di
cammun, di felfel, di atar e gelsomino, fiori e febbri, spezie e
sudori, correnti d'aria fritta o di orina nei cortiletti di quel
dedalo scalcinato che era la Hara, il nostro ghetto E i turbini di
mosche intorno agli occhi degli asini fatalisti, la polvere di
loukhoum sul naso dei bambini buoni, e i capretti appesi nei giorni di
mercato, le montagne di cipolle viola, di datteri lucenti, di peperoni
dai colori fluorescenti; e i polli che venivano comprati vivi, e
portati via tenuti dalle zampe, come mazzi di fiori, per essere uccisi
in casa, secondo le regole, in fondo ai giardinetti miseri, - due
gerani, un ramoscello di menta, un oleandro, la cui acida linfa, ad
ogni fiore colto, vi si attaccava alle dita
Chi potrà più raccontare la severità, la misericordia, dei nostri
vecchi barbuti, in turbante, Fez, Bertila o Arrakyia, secondo l'epoca,
dottori della legge dalle mani nodose, dalle unghie di corno, dalla
pelle scavata dal tempo, ceppi della fede giudaica ancorati, loro
malgrado, in questa terra tanto più amata e tanto più esiliante che
somigliava troppo alla patria perduta: come una lacrima a una goccia
di pioggia
Divina monotonia del cielo azzurro; stesse palme trionfali cariche di
munizioni d'oro, stessi tramonti rapidi, che insanguinavano di sole
morente i talleth dei nostri padri, riuniti a dieci per la preghiera
della sera, sui balconi; stesse notti crivellate di stelle, stelle
cosi vicine che il canto dei grilli sembrava la loro voce; notti di
rugiada, che facevano gonfiare i cocomeri a scatti, imitando il
gracidare dei ranocchi; albe di madreperla che li vedevano già in
piedi, i nostri vecchi, con gli occhi di uva passa, a volte di uva
verde, volti a Gerusalemme, per rendere grazie al Signore di questo
nuovo giorno, che autorizzava loro a sperarne un altro e un altro
ancora fino al giorno tanto atteso del ritorno alla Terra promessa;
sposando, giudicando, benedicendo e morendo in quell'attesa, - mai
completamente però, perché i loro figli, messi al mondo in quantità
prodigiose (se non sono io, saranno loro, se sono tanti, uno vivrà, se
sopravvive avrà dei figli e dagli occhi di uno di loro, finalmente,
vedrò il muro Paradossalmente, questa razza di individualisti non si
considera come alberi di una foresta, ma come foglie di un medesimo
albero, e, precisamente, la palma: ogni foglia è figlia e madre del
tronco, ed è grazie a quelle che muoiono che l'albero cresce) perché i
loro figli, dicevo, messi al mondo in quantità prodigiose, davano loro
il cambio, prendevano cioè lo scialle e il Libro e si mettevano a
vivere, pregare, procreare e morire a loro volta in attesa della
partenza. Ma di cosa si lamenta? Dirà il Colonnello sotto la sua
tenda. Voleva partire, l'abbiamo lasciato partire. Certo, ci hai
perfino incoraggiati a farlo, spogliando i pochi pazzi, ancora
attaccati alla loro terra, dei loro beni e dei loro diritti. Ma stai
tranquillo, non è per nostalgia che ti scrivo. Non faccio parte di
quei poveri infelici che per rivivere la loro infanzia tripolina vanno
a passare le vacanze a Tunisi. Perché se c@è qualcosa che rifiuto di
assumere, è proprio la catastrofica illusione della somiglianza, cioè,
quella distanza, infima eppur vertiginosa, che separa la lacrima dalla
goccia di pioggia, esattamente come, quando, perduto in un souk,
cerchi tua madre, la vedi, urli il suo nome, si gira e non è lei. lo,
quando la chiamo, si gira ed è sempre lei: Gerusalemme, e quando
voglio, ci vado.
Se ti scrivo, è per dirti che la nostra comunità è viva, che cresce e
prospera, che si è rifatta, hamdullah. Perché avendo perso tutto non
aveva altra scelta se non avanzare. Noi siamo come le api, Colonnello,
se il padrone del campo ci ruba il miele a Settembre, lo rifacciamo in
fretta, prima dell'inverno, e se continuiamo a punzecchiarti con le
nostre richieste di risarcimenti è meno per interesse che per dignità,
per ricordarti il tuo debito ma soprattutto la tua perdita. Siamo
produttori di beni, materiali e morali, lo siamo sempre stati e tu lo
sai, perché il lavoro non ci fa paura, perché il lavoro per noi non è
mai stato punizione, bensì espressione, anzi, benedizione. La prova,
dopo un mese nei campi-profughi di Latina e Capua, i nostri hanno
abbandonato le baracche e sono partiti in cerca di lavoro, e l'Italia,
che dandoci rifugio e cittadinanza ha creduto di farci la carità, si è
ben presto accorta di aver fatto un investimento. Tu invece, come
tutti i governanti del nuovo mondo arabo, hai voluto lavar via gli
ebrei dal tuo tessuto sociale. Ne hai corroso le fibre: commercio,
artigianato, agricoltura, professioni liberali, tutto si è dissolto, è
volato via come sabbia nel Ghibli e tutta l'esperienza che comprate
all'Occidente non potrà sostituire l'esperienza antica che avevamo noi
di voi, noi, la cui vocazione è stata, da sempre, la comunicazione:
fra gli esseri, i gruppi, le etnie, le discipline, i principi, gli
stati, le civiltà. Vocazione che fu indispensabile alla grandezza
dell'islam, dell'impero russo, di quello ottomano, della Germania
prenazista, e che avrebbe potuto fare la tua, se tu l'avessi voluto.
Pensa, cugino, era nato perfino un trovatore su questo pezzo d'inferno
che governi. Con l'amore inspiegabile, quasi perverso degli ebrei per
le terre matrigne che li hanno adottati, avrebbe potuto fabbricare ali
ai tuoi re, ai tuoi eroi, ai tuoi santi e martiri per mandarli a dire
al mondo che il tuo paese esiste. Avrebbe potuto cantarlo, il tuo
deserto, con parole che avrebbero fatto cadere in petali questa rosa
delle sabbie che hai al posto del cuore.
Ma Allah, che è grande e vede lontano, ha voluto, per tua mano, farci
partire, affinché io andassi a cantare i miei canti sotto altri cieli,
e che la tua nazione potesse proseguire, come in passato, il suo
esaltante compito: essere la pagina vuota del Grande Libro dell'Islam.
Shalom ve Salam
Herbert Avraham Haggiag Pagani

???? ha scritto:

Grazie, molto molto bello.

Il 02/03/11 21:24, Der Bildungsphilister ha scritto:

Sì, ci sono molte cose belle di Pagani sulla Libia
-- 
Dead men may not talk, but they also don't lie.  [Chuck Hawks]