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Titolo: emigrazione: una storia da conoscere

Una vecchia storia, ma sempre attuale, che dovremmo rileggere  ogni volta
che vediamo un  extracomunitario all'angolo della strada.
Corriere della Srea 24/12
L’odissea degli emigranti fra i tagliatori di teste
Il viaggio di 263 trevigiani truffati nel 1880: la terra promessa era l’
isola della morte
DAL NOSTRO INVIATO Gian Antonio Stella
NEW ITALY (Australia) - Non sono bastati centoventi anni e centoventi
raccolti di banane e centoventi tagli della canna da zucchero e centoventi
messe di suffragio, a cicatrizzare la ferita di «Cea Venessia», piccola
Venezia, il paesino fondato in Australia dagli sventurati protagonisti
della più incredibile, spaventosa e tragica odissea che mai una comunità di
emigranti italiani abbia vissuto.
Il tempo ha stravolto i nomi dei Piero diventati Pit e dei Bepi diventati
Joe. Ha eroso la lingua degli avi al punto che le nipoti del vecchio Nico
Spinazè non sanno una parola d’italiano e né se il loro cognome abbia l’
accento o meno. Ha donato agli eredi quella prosperità che aiuta a lenire
il dolore. Ma vi basterebbe assistere alla solenne messa di Natale nella
chiesa di Lismore, tra Sydney e Brisbane, sulle colline della costa
orientale australiana, per capire come il ricordo straziante della
spedizione verso il «Paradiso Fantasma» sia rimasto intatto.
Erano in 263 quel 4 aprile 1880 in cui si misero in viaggio, da Conegliano,
Sacile e altri paesi di quella Pedemontana veneta che oggi è tra le aree
più ricche del mondo e allora era svuotata dalla emorragia del Nordest,
evacuato nei quarant’anni a cavallo del secolo fino alla prima guerra
mondiale, da tre milioni e 230 mila persone. Contadini che lasciavano terre
dove tre persone su quattro (come rivelò l’Inchiesta Agraria del 1879)
avevano un reddito inferiore alle 100 lire annue con cui non arrivavano a
comprare mezzo chilo di pane al giorno, case dove la troppa polenta
chiazzava le facce con la pellagra, allevamenti di bachi da seta devastati
da epidemie assassine.
Inseguivano un sogno: «Una casa di quattro stanze, costruita in legno,
mattoni o pietra, secondo le località, e venti ettari di buona terra», pari
a 40 campi trevisani. E con 40 campi, come avrebbe spiegato Girolamo Tomè
alla fine dell’odissea, quando fu interrogato da un funzionario di polizia
australiano, «uno diventa un signore e non ha più paura di niente». Un
sogno assurdo. Una trappola tesa dal marchese Charles du Breil de Rays,
erede di una famiglia di Finistère travolta dalla rivoluzione francese. Un
personaggio dai folti mustacchi e dal vistoso papillon che un secolo dopo
sarebbe diventato il protagonista di un romanzo di Stanislao Nievo («Le
isole del paradiso») e di numerosi saggi, primi fra tutti «Il piccolo
Veneto d’Australia» di Ulderico Bernardi (nel libro «A catàr fortuna»),
«Coloni per caso» di Gabriella Dondi e «New Italy» di Floriano Volpato, un
veronese emigrato a Lismore mezzo secolo fa ed entusiasta promotore del
museo che oggi raccoglie le foto e le lettere e le cesoie da vigna di quei
poveretti, a ricordo di quella che fu «Cea Venessia». Ribattezzata appunto,
a causa della brutale assimilazione anglofona perseguita dagli australiani,
«Little Italy». Avventuriero, megalomane, animato da uno spirito
salgariano, Charles du Breil de Rays le aveva provate tutte, prima di
buttarsi in quell’avventura. Aveva tentato la sorte partecipando alla
conquista del Far West americano, dando vita a un commercio di arachidi in
Senegal, avviando fallimentari affari in Madagascar e in Indocina. Finché,
letto il rapporto di un navigatore francese che aveva toccato le coste di
quella che allora si chiamava Nuova Irlanda, nell’oceano oltre la Nuova
Guinea, descrivendole come «terre di buon clima, di belle baie e di brezze
gentili», non s’era incaponito su un progetto: fondare a New Trewland la
Libera Colonia di Port Breton. Capitale della Nouvelle France. Una patria
«libera e cattolica» dalla quale avrebbe governato quale presidente dell’
Oceania.
Dato vita a un giornale per supportare l’iniziativa, raccolti un po’ di
collaboratori, pubblicata una inserzione sul Petit Journal per trovare
finanziatori non interessati a emigrare («Terre a 5 franchi l’ettaro.
Fortuna rapida e sicura senza lasciare il proprio paese»), stampate 400
mila copie di un manifesto da affiggere in tutta Europa che descriveva il
clima nella colonia «uguale a quello della Francia meridionale», il
marchese aveva quindi cominciato a batter l’Europa per tenere conferenze,
spiegare che laggiù si facevano «due raccolti l’anno» e dare interviste:
«Chi vorrà emigrare colà sarà al sicuro da ogni affanno e conoscerà infine
che cosa sia il lavoro nella pace e nella fede».
«Siete pazzi!», disse il console italiano ai nostri quando, dopo un
lunghissimo trasferimento, arrivarono a Barcellona per l’imbarco. E spiegò
loro che delle prime due spedizioni non si era più saputo niente e che il
marchese, costretto a lasciare la Francia, era un probabile truffatore. Ma
i nostri non vollero sentire ragioni: «Abbiamo pagato, non ci resta niente
a casa, vogliamo partire». Salparono il 9 di luglio, su un veliero a vapore
di nome «India». Direzione: Suez. Sulla nave, scrive Volpato, «il calore
era insopportabile, nei cameroni zeppi di gente non c’era ventilazione, il
cibo era non commestibile».
All’arrivo a Porto Said, dieci giorni dopo, il medico di bordo ha già
registrato il primo morto: Lucia Roder, 28 anni. Nella discesa lungo il
canale muore il piccolo Giovanni Nardi, di un anno. Ma la strage deve
ancora cominciare. La nave, poco più che una carretta del mare quale quelle
che oggi vanno alla deriva nel Mediterraneo, si ferma per un guasto ad
Aden. Due settimane di sosta. Nel caldo spaventoso, tra dissenterie,
vomiti, pulci, zecche, infezioni di ogni genere, si spengono i bambini:
Giovanna Antonioli di 6 mesi, Genoveffa Martinuzzi, Agata Roder, Francesco
Mellarè e Carlo Tomè di un anno e il piccolo Lodovico Lorenzini, che era
nato a bordo 17 giorni prima. Altri due piccini, Nicodemo Bertolo e
Cristina Roder, muoiono lungo la rotta per Singapore.
Decimati dai lutti, ridotti a poveri scheletri, minati nel morale, i
superstiti arrivano finalmente ad avvistare il loro «paradiso» l’11
ottobre. Un colpo al cuore: le strade, le casette, la chiesa, la locanda
dove avrebbero dovuto dormire durante la costruzione delle cascine non sono
mai esistite. E non ci sono campi né ruscelli né il dolce clima provenzale:
solo una striscia di sabbia e il muro della giungla. Appare un genovese
miracolosamente sopravvissuto alle prime spedizioni. Dice di chiamarsi
Boero e racconta che il suo gruppo, falciato lungo il viaggio dai lutti, è
stato assaltato allo sbarco dai tagliatori di teste. Tutti i suoi compagni
sono stati uccisi, decapitati, mangiati. Lui si è salvato perché, impazzito
dalla paura, è stato colto da una crisi isterica. I cannibali non avevano
mai visto nulla di simile. E l’avevano lasciato vivere.
Ci provarono lo stesso, i nostri, a creare una colonia. Dissodarono pezzi
di terreno impossibili da dissodare e mangiarono i cibi più immangiabili.
Per quattro mesi riuscirono a resistere. Uccisi dalle malattie, dalle
infezioni, dalla fame... Quarantotto croci, piantarono: tre morti alla
settimana. Finché, dopo avere inutilmente implorato il comandante dell’
«India» di ripartire, si decisero a impossessarsi della nave. Direzione: la
Nuova Caledonia. Quando arrivarono in Australia, dove sarebbero stati
costretti a una assimilazione durissima (ogni famiglia venne divisa e
sparpagliata in luoghi diversi perché tutti imparassero subito l’inglese) e
dove un anno dopo si sarebbero ritrovati tutti insieme per fondare «Cea
Venessia», erano rimasti in meno di 200. Della loro spaventosa storia ci
restano il museo di Little Italy con l’osteria, i racconti dei discendenti,
le fotografie sbiadite e la cronaca dell’arrivo a Sydney l’8 aprile 1881,
un anno e 4 giorni dopo la partenza, pubblicata dal Sydney Morning Herald .
Una cronaca che, quando oggi ci troviamo davanti un clandestino che puzza
di miseria, vale la pena di rileggere: «Tra i ponti della nave, che è un
rottame, varie donne giacciono moribonde, divorate dalla febbre. Due di
esse sono giovanissime, tra i diciotto e i venti anni. Una mi ha mostrato
un bimbo in fasce che era un piccolo scheletro vivente, sul punto di
irrigidirsi nella morte. (...) La morte falcia ogni giorno questi
sventurati. (...) Una donna abbandonata su un giaciglio infestato da cimici
e da pulci...».

DAL NOSTRO INVIATO Gian Antonio Stella
Ah!!! Stella una tanto o talmente accreditato che di norma quando lo
leggo, sul Corriere mi viene spontaneo interpretarlo alla rovescia.
- Origin: Dagli amici mi guardi Iddio che dai nemici ci penso io.
Ciao
Luigino Ferrari
luf...@tin.it