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Titolo: Una nobile opera di un capo di governo ebraico.

 
 
Notizie
Rocco Catalano ha condiviso un link.
7 dicembre 2014
 
IMMAGINE1
 
di Robert Fisk – settembre 1982
 
Roma, 17 settembre 2014, Nena News – “Furono le mosche a farcelo capire. 
Erano milioni e il loro ronzio era eloquente quasi quanto l’odore. 
Grosse come mosconi, all’inizio ci coprirono completamente, ignare della 
differenza tra vivi e morti. Se stavamo fermi a scrivere, si insediavano 
come un esercito – a legioni – sulla superficie bianca dei nostri 
taccuini, sulle mani, le braccia, le facce, sempre concentrandosi 
intorno agli occhi e alla bocca, spostandosi da un corpo all’altro, dai 
molti morti ai pochi vivi, da cadavere a giornalista, con i corpicini 
verdi, palpitanti di eccitazione quando trovavano carne fresca sulla 
quale fermarsi a banchettare.
 
Se non ci muovevamo abbastanza velocemente, ci pungevano. Perlopiù 
giravano intorno alle nostre teste in una nuvola grigia, in attesa che 
assumessimo la generosa immobilità dei morti. Erano servizievoli quelle 
mosche, costituivano il nostro unico legame fisico con le vittime che ci 
erano intorno, ricordandoci che c’è vita anche nella morte. Qualcuno ne 
trae profitto. Le mosche sono imparziali. Per loro non aveva nessuna 
importanza che quei corpi fossero stati vittime di uno sterminio di 
massa. Le mosche si sarebbero comportate nello stesso modo con un 
qualsiasi cadavere non sepolto. Senza dubbio, doveva essere stato così 
anche nei caldi pomeriggi durante la Peste nera.
 
All’inizio non usammo la parola massacro. Parlammo molto poco perché le 
mosche si avventavano infallibilmente sulle nostrae bocche. Per questo 
motivo ci tenevamo sopra un fazzoletto, poi ci coprimmo anche il naso 
perché le mosche si spostavano su tutta la faccia. Se a Sidone l’odore 
dei cadaveri era stato nauseante, il fetore di Shatila ci faceva 
vomitare. Lo sentivamo anche attraverso i fazzoletti più spessi. Dopo 
qualche minuto, anche noi cominciammo a puzzare di morto.
 
Erano dappertutto, nelle strade, nei vicoli, nei cortili e nelle stanze 
distrutte, sotto i mattoni crollati e sui cumuli di spazzatura. Gli 
assassini – i miliziani cristiani che Israele aveva lasciato entrare nei 
campi per «spazzare via i terroristi» – se n’erano appena andati. In 
alcuni casi il sangue a terra era ancora fresco. Dopo aver visto un 
centinaio di morti, smettemmo di contarli. In ogni vicolo c’erano 
cadaveri – donne, giovani, nonni e neonati – stesi uno accanto 
all’altro, in quantità assurda e terribile, dove erano stati 
accoltellati o uccisi con i mitra. In ogni corridoio tra le macerie 
trovavamo nuovi cadaveri. I pazienti di un ospedale palestinese erano 
scomparsi dopo che i miliziani avevano ordinato ai medici di andarsene. 
Dappertutto, trovavamo i segni di fosse comuni scavate in fretta. 
Probabilmente erano state massacrate mille persone; e poi forse altre 
cinquecento.
 
Mentre eravamo lì, davanti alle prove di quella barbarie, vedevamo gli 
israeliani che ci osservavano. Dalla cima di un grattacielo a ovest – il 
secondo palazzo del viale Camille Chamoun – li vedevamo che ci 
scrutavano con i loro binocoli da campo, spostandoli a destra e a 
sinistra sulle strade coperte di cadaveri, con le lenti che a volte 
brillavano al sole, mentre il loro sguardo si muoveva attraverso il 
campo. Loren Jenkins continuava a imprecare. Pensai che fosse il suo 
modo di controllare la nausea provocata da quel terribile fetore. 
Avevamo tutti voglia di vomitare. Stavamo respirando morte, inalando la 
putredine dei cadaveri ormai gonfi che ci circondavano. Jenkins capì 
subito che il ministro della Difesa israeliano avrebbe dovuto assumersi 
una parte della responsabilità di quell’orrore. «Sharon!» gridò. «Quello 
stronzo di Sharon! Questa è un’altra Deir Yassin.»
 
Quello che trovammo nel campo palestinese di Shatila alle dieci di 
mattina del 18 settembre 1982 non era indescrivibile, ma sarebbe stato 
più facile da raccontare nella fredda prosa scientifica di un esame 
medico. C’erano già stati massacri in Libano, ma raramente di quelle 
proporzioni e mai sotto gli occhi di un esercito regolare e 
presumibilmente disciplinato. Nell’odio e nel panico della battaglia, in 
quel paese erano state uccise decine di migliaia di persone. Ma quei 
civili, a centinaia, erano tutti disarmati. Era stato uno sterminio di 
massa, un’atrocità, un episodio – con quanta facilità usavamo la parola 
«episodio» in Libano – che andava ben oltre quella che in altre 
circostanze gli israeliani avrebbero definito una strage terroristica. 
Era stato un crimine di guerra.
 
Jenkins, Tveit e io eravamo talmente sopraffatti da ciò che avevamo 
trovato a Shatila che all’inizio non riuscivamo neanche a renderci conto 
di quanto fossimo sconvolti. Bill Foley dell’Ap era venuto con noi. 
Mentre giravamo per le strade, l’unica cosa che riusciva a dire era 
«Cristo santo!». Avremmo potuto accettare di trovare le tracce di 
qualche omicidio, una dozzina di persone uccise nel fervore della 
battaglia; ma nelle case c’erano donne stese con le gonne sollevate fino 
alla vita e le gambe aperte, bambini con la gola squarciata, file di 
ragazzi ai quali avevano sparato alle spalle dopo averli allineati lungo 
un muro. C’erano neonati – tutti anneriti perché erano stati uccisi più 
di ventiquattro ore prima e i loro corpicini erano già in stato di 
decomposizione – gettati sui cumuli di rifiuti accanto alle scatolette 
delle razioni dell’esercito americano, alle attrezzature mediche 
israeliane e alle bottiglie di whisky vuote.
 
Dov’erano gli assassini? O per usare il linguaggio degli israeliani, 
dov’erano i «terroristi»? Mentre andavamo a Shatila avevamo visto gli 
israeliani in cima ai palazzi del viale Camille Chamoun, ma non avevano 
cercato di fermarci. In effetti, eravamo andati prima al campo di Burj 
al-Barajne perché qualcuno ci aveva detto che c’era stato un massacro. 
Tutto quello che avevamo visto era un soldato libanese che inseguiva un 
ladro d’auto in una strada. Fu solo mentre stavamo tornando indietro e 
passavamo davanti all’entrata di Shatila che Jenkins decise di fermare 
la macchina. «Non mi piace questa storia» disse. «Dove sono finiti 
tutti? Che cavolo è quest’odore?»
 
Appena superato l’ingresso sud del campo, c’erano alcune case a un piano 
circondate da muri di cemento. Avevo fatto tante interviste in quelle 
casupole alla fine degli anni settanta. Quando varcammo la fangosa 
entrata di Shatila vedemmo che tutte quelle costruzioni erano state 
fatte saltare in aria con la dinamite. C’erano bossoli sparsi a terra 
sulla strada principale. Vidi diversi candelotti di traccianti 
israeliani, ancora attaccati ai loro minuscoli paracadute. Nugoli di 
mosche aleggiavano tra le macerie, branchi di predoni che avevano 
annusato la vittoria.
 
In fondo a un vicolo sulla nostra destra, a non più di cinquanta metri 
dall’entrata, trovammo un cumulo di cadaveri. Erano più di una dozzina, 
giovani con le braccia e le gambe aggrovigliate nell’agonia della morte. 
A tutti avevano sparato a bruciapelo, alla guancia: la pallottola aveva 
portato via una striscia di carne fino all’orecchio ed era poi entrata 
nel cervello. Alcuni avevano cicatrici nere o rosso vivo sul lato 
sinistro del collo. Uno era stato castrato, i pantaloni erano strappati 
sul davanti e un esercito di mosche banchettava sul suo intestino dilaniato.
 
Avevano tutti gli occhi aperti. Il più giovane avrà avuto dodici o 
tredici anni. Portavano jeans e camicie colorate, assurdamente aderenti 
ai corpi che avevano cominciato a gonfiarsi per il caldo. Non erano 
stati derubati. Su un polso annerito, un orologio svizzero segnava l’ora 
esatta e la lancetta dei minuti girava ancora, consumando inutilmente le 
ultime energie rimaste sul corpo defunto.
 
Dall’altro lato della strada principale, risalendo un sentiero coperto 
di macerie, trovammo i corpi di cinque donne e parecchi bambini. Le 
donne erano tutte di mezza età ed erano state gettate su un cumulo di 
rifiuti. Una era distesa sulla schiena, con il vestito strappato e la 
testa di una bambina che spuntava sotto il suo corpo. La bambina aveva i 
capelli corti, neri e ricci, dal viso corrucciato i suoi occhi ci 
fissavano. Era morta.
 
Un’altra bambina era stesa sulla strada come una bambola gettata via, 
con il vestitino bianco macchiato di fango e polvere. Non avrà avuto più 
di tre anni. La parte posteriore della testa era stata portata via dalla 
pallottola che le avevano sparato al cervello. Una delle donne stringeva 
a sé un minuscolo neonato. La pallottola attraversandone il petto aveva 
ucciso anche il bambino. Qualcuno le aveva squarciato la pancia in lungo 
e in largo, forse per uccidere un altro bambino non ancora nato. Aveva 
gli occhi spalancati, il volto scuro pietrificato dall’orrore.
 
Tveit cercò di registrare tutto su una cassetta, parlando lentamente in 
norvegese e in tono impassibile. «Ho trovato altri corpi, quelli di una 
donna con il suo bambino. Sono morti. Ci sono altre tre donne. Sono morte.»
 
Di tanto in tanto, premeva il bottone della pausa e si piegava per 
vomitare nel fango della strada. Mentre esploravamo un vicolo, Foley, 
Jenkins e io sentimmo il rumore di un cingolato. «Sono ancora qui» disse 
Jenkins e mi fissò. Erano ancora lì. Gli assassini erano ancora nel 
campo. La prima preoccupazione di Foley fu che i miliziani cristiani 
potessero portargli via il rullino, l’unica prova – per quanto ne 
sapesse – di quello che era successo. Cominciò a correre lungo il vicolo.
 
Io e Jenkins avevamo paure più sinistre. Se gli assassini erano ancora 
nel campo, avrebbero voluto eliminare i testimoni piuttosto che le prove 
fotografiche. Vedemmo una porta di metallo marrone socchiusa; l’aprimmo 
e ci precipitammo nel cortile, chiudendola subito dietro di noi. 
Sentimmo il veicolo che si addentrava nella strada accanto, con i 
cingoli che sferragliavano sul cemento. Jenkins e io ci guardammo 
spaventati e poi capimmo che non eravamo soli. Sentimmo la presenza di 
un altro essere umano. Era lì vicino a noi, una bella ragazza distesa 
sulla schiena.
 
Era sdraiata lì come se stesse prendendo il sole, il sangue ancora umido 
le scendeva lungo la schiena. Gli assassini se n’erano appena andati. E 
lei era lì, con i piedi uniti, le braccia spalancate, come se avesse 
visto il suo salvatore. Il viso era sereno, gli occhi chiusi, era una 
bella donna, e intorno alla sua testa c’era una strana aureola: sopra di 
lei passava un filo per stendere la biancheria e pantaloni da bambino e 
calzini erano appesi. Altri indumenti giacevano sparsi a terra. Quando 
gli assassini avevano fatto irruzione, probabilmente stava ancora 
stendendo il bucato della sua famiglia. E quando era caduta, le mollette 
che teneva in mano erano finite a terra formando un piccolo cerchio di 
legno attorno al suo capo.
 
Solo il minuscolo foro che aveva sul seno e la macchia che si stava man 
mano allargando indicavano che fosse morta. Perfino le mosche non 
l’avevano ancora trovata. Pensai che Jenkins stesse pregando, ma 
imprecava di nuovo e borbottava «Dio santo», tra una bestemmia e 
l’altra. Provai tanta pena per quella donna. Forse era più facile 
provare pietà per una persona giovane, così innocente, una persona il 
cui corpo non aveva ancora cominciato a marcire. Continuavo a guardare 
il suo volto, il modo ordinato in cui giaceva sotto il filo da bucato, 
quasi aspettandomi che aprisse gli occhi da un momento all’altro.
 
Probabilmente quando aveva sentito sparare nel campo era andata a 
nascondersi in casa. Doveva essere sfuggita all’attenzione dei miliziani 
fino a quella mattina. Poi era uscita in giardino, non aveva sentito 
nessuno sparo, aveva pensato che fosse tutto finito e aveva ripreso le 
sue attività quotidiane. Non poteva sapere quello che era successo. A un 
tratto qualcuno aveva aperto la porta, improvvisamente come avevamo 
fatto noi, e gli assassini erano entrati e l’avevano uccisa. Senza 
pensarci due volte. Poi se n’erano andati ed eravamo arrivati noi, forse 
soltanto un minuto o due dopo.
 
Rimanemmo in quel giardino ancora per un po’. Io e Jenkins eravamo 
spaventati. Come Tveit, che era momentaneamente scomparso, Jenkins era 
un sopravvissuto. Mi sentivo al sicuro con lui. I miliziani – gli 
assassini della ragazza – avevano violentato e accoltellato le donne di 
Shatila e sparato agli uomini, ma sospettavo che avrebbero esitato a 
uccidere Jenkins e l’americano avrebbe cercato di dissuaderli. 
«Andiamocene via di qui» disse, e ce ne andammo. Fece capolino in strada 
per primo, io lo seguii, chiudendo la porta molto piano perché non 
volevo disturbare la donna morta, addormentata, con la sua aureola di 
mollette da bucato.
 
Foley era tornato sulla strada vicino all’entrata del campo. Il 
cingolato era scomparso, anche se sentivo che si spostava sulla strada 
principale esterna, in direzione degli israeliani che ci stavano ancora 
osservando. Jenkins sentì Tveit urlare da dietro una catasta di cadaveri 
e lo persi di vista. Continuavamo a perderci di vista dietro i cumuli di 
cadaveri. Un attimo prima stavo parlando con Jenkins, un attimo dopo mi 
giravo e scoprivo che mi stavo rivolgendo a un ragazzo, riverso sul 
pilastro di una casa con le braccia penzoloni dietro la testa.
 
Sentivo le voci di Jenkins e Tveit a un centinaio di metri di distanza, 
dall’altra parte di una barricata coperta di terra e sabbia che era 
stata appena eretta da un bulldozer. Sarà stata alta più di tre metri e 
mi arrampicai con difficoltà su uno dei lati, con i piedi che 
scivolavano nel fango. Quando ormai ero arrivato quasi in cima persi 
l’equilibrio e per non cadere mi aggrappai a una pietra rosso scuro che 
sbucava dal terreno. Ma non era una pietra. Era viscida e calda e mi 
rimase appiccicata alla mano. Quando abbassai gli occhi vidi che mi ero 
attaccato a un gomito che sporgeva dalla terra, un triangolo di carne e 
ossa.
 
Lo lasciai subito andare, inorridito, pulendomi i resti di carne morta 
sui pantaloni, e finii di salire in cima alla barricata barcollando. Ma 
l’odore era terrificante e ai miei piedi c’era un volto al quale mancava 
metà bocca, che mi fissava. Una pallottola o un coltello gliel’avevano 
portata via, quello che restava era un nido di mosche. Cercai di non 
guardarlo. In lontananza, vedevo Jenkins e Tveit in piedi accanto ad 
altri cadaveri davanti a un muro, ma non potevo chiedere aiuto perché 
sapevo che se avessi aperto la bocca per gridare avrei vomitato.
 
Salii in cima alla barricata cercando disperatamente un punto che mi 
consentisse di saltare dall’altra parte. Ma non appena facevo un passo, 
la terra mi franava sotto i piedi. L’intero cumulo di fango si muoveva e 
tremava sotto il mio peso come se fosse elastico e, quando guardai giù 
di nuovo, vidi che solo uno strato sottile di sabbia copriva altre 
membra e altri volti. Mi accorsi che una grossa pietra era in realtà uno 
stomaco. Vidi la testa di un uomo, il seno nudo di una donna, il piede 
di un bambino. Stavo camminando su decine di cadaveri che si muovevano 
sotto i miei piedi.
 
I corpi erano stati sepolti da qualcuno in preda al panico. Erano stati 
spostati con un bulldozer al lato della strada. Anzi, quando sollevai lo 
sguardo vidi il bulldozer – con il posto di guida vuoto – parcheggiato 
con aria colpevole in fondo alla strada.
 
Mi sforzavo invano di non camminare sulle facce che erano sotto di me. 
Provavamo tutti un profondo rispetto per i morti, perfino lì e in quel 
momento. Continuavo a dirmi che quei cadaveri mostruosi non erano miei 
nemici, quei morti avrebbero approvato il fatto che fossi lì, avrebbero 
voluto che io, Jenkins e Tveit vedessimo tutto questo, e quindi non 
dovevo avere paura di loro. Ma non avevo mai visto tanti cadaveri in 
tutta la mia vita.
 
Saltai giù e corsi verso Jenkins e Tveit. Suppongo che stessi 
piagnucolando come uno scemo perché Jenkins si girò. Sorpreso. Ma appena 
aprii la bocca per parlare, entrarono le mosche. Le sputai fuori. Tveit 
vomitava. Stava guardando quelli che sembravano sacchi davanti a un 
basso muro di pietra. Erano tutti allineati, giovani uomini e ragazzi, 
stesi a faccia in giù. Gli avevano sparato alla schiena mentre erano 
appoggiati al muro e giacevano lì dov’erano caduti, una scena patetica e 
terribile.
 
Quel muro e il mucchio di cadaveri mi ricordavano qualcosa che avevo già 
visto. Solo più tardi mi sarei reso conto di quanto assomigliassero alle 
vecchie fotografie scattate nell’Europa occupata durante la Seconda 
guerra mondiale. Ci sarà stata una ventina di corpi. Alcuni nascosti da 
altri. Quando mi inchinai per guardarli più da vicino notai la stessa 
cicatrice scura sul lato sinistro del collo. Gli assassini dovevano aver 
marchiato i prigionieri da giustiziare in quel modo. Un taglio sulla 
gola con il coltello significava che l’uomo era un terrorista da 
giustiziare immediatamente. Mentre eravamo lì sentimmo un uomo gridare 
in arabo dall’altra parte delle macerie: «Stanno tornando». Così 
corremmo spaventati verso la strada. A ripensarci, probabilmente era la 
rabbia che ci impediva di andarcene, perché ci fermammo all’ingresso del 
campo per guardare in faccia alcuni responsabili di quello che era 
successo. Dovevano essere arrivati lì con il permesso degli israeliani. 
Dovevano essere stati armati da loro. Chiaramente quel lavoro era stato 
controllato – osservato attentamente – dagli israeliani, dagli stessi 
soldati che guardavano noi con i binocoli da campo.
 
Sentimmo un altro mezzo corazzato sferragliare dietro un muro a ovest – 
forse erano falangisti, forse israeliani – ma non apparve nessuno. Così 
proseguimmo. Era sempre la stessa scena. Nelle casupole di Shatila, 
quando i miliziani erano entrati dalla porta, le famiglie si erano 
rifugiate nelle camere da letto ed erano ancora tutti lì, accasciati sui 
materassi, spinti sotto le sedie, scaraventati sulle pentole. Molte 
donne erano state violentate, i loro vestiti giacevano sul pavimento, i 
corpi nudi gettati su quelli dei loro mariti o fratelli, adesso tutti 
neri di morte.
 
C’era un altro vicolo in fondo al campo dove un bulldozer aveva lasciato 
le sue tracce sul fango. Seguimmo quelle orme fino a quando non 
arrivammo a un centinaio di metri quadrati di terra appena arata. Sul 
terreno c’era un tappeto di mosche e anche lì si sentiva il solito, 
leggero, terribile odore dolciastro. Vedendo quel posto, sospettammo 
tutti di che cosa si trattasse, una fossa comune scavata in fretta. 
Notammo che le nostre scarpe cominciavano ad affondare nel terreno, che 
sembrava liquido, quasi acquoso e tornammo indietro verso il sentiero 
tracciato dal bulldozer, terrorizzati.
 
Un diplomatico norvegese – un collega di Ane-Karina Arveson – aveva 
percorso quella strada qualche ora prima e aveva visto un bulldozer con 
una decina di corpi nella pala, braccia e gambe che penzolavano fuori 
dalla cassa. Chi aveva ricoperto quella fossa con tanta solerzia? Chi 
aveva guidato il bulldozer? Avevamo una sola certezza: gli israeliani lo 
sapevano, lo avevano visto accadere, i loro alleati – i falangisti o i 
miliziani di Haddad – erano stati mandati a Shatila a commettere quello 
sterminio di massa. Era il più grave atto di terrorismo – il più grande 
per dimensioni e durata, commesso da persone che potevano vedere e 
toccare gli innocenti che stavano uccidendo – della storia recente del 
Medio Oriente.
 
Incredibilmente, c’erano alcuni sopravvissuti. Tre bambini piccoli ci 
chiamarono da un tetto e ci dissero che durante il massacro erano 
rimasti nascosti. Alcune donne in lacrime ci gridarono che i loro uomini 
erano stati uccisi. Tutti dissero che erano stati i miliziani di Haddad 
e i falangisti, descrissero accuratamente i diversi distintivi con 
l’albero di cedro delle due milizie.
 
Sulla strada principale c’erano altri corpi. «Quello era il mio vicino, 
il signor Nuri» mi gridò una donna. «Aveva novant’anni.» E lì sul 
marciapiede, sopra un cumulo di rifiuti, era disteso un uomo molto 
anziano con una sottile barba grigia e un piccolo berretto di lana 
ancora in testa. Un altro vecchio giaceva davanti a una porta in 
pigiama, assassinato qualche ora prima mentre cercava di scappare. 
Trovammo anche alcuni cavalli morti, tre grossi stalloni bianchi che 
erano stati uccisi con una scarica di mitra davanti a una casupola, uno 
di questi aveva uno zoccolo appoggiato al muro, forse aveva cercato di 
saltare per mettersi in salvo mentre i miliziani gli sparavano.
 
C’erano stati scontri nel campo. La strada vicino alla moschea di Sabra 
era diventata sdrucciolevole per quanto era coperta di bossoli e nastri 
di munizioni, alcuni dei quali erano di fattura sovietica, come quelli 
usati dai palestinesi. I pochi uomini che possedevano ancora un’arma 
avevano cercato di difendere le loro famiglie. Nessuno avrebbe mai 
conosciuto la loro storia. Quando si erano accorti che stavano 
massacrando il loro popolo? Come avevano fatto a combattere con così 
poche armi? In mezzo alla strada, davanti alla moschea, c’era un 
kalashnikov giocattolo di legno in scala ridotta, con la canna spezzata 
in due.
 
Camminammo in lungo e in largo per il campo, trovando ogni volta altri 
cadaveri, gettati nei fossi, appoggiati ai muri, allineati e uccisi a 
colpi di mitra. Cominciammo a riconoscere i corpi che avevamo già visto. 
Laggiù c’era la donna con la bambina in braccio, ecco di nuovo il signor 
Nuri, disteso sulla spazzatura al lato della strada. A un certo punto, 
guardai con attenzione la donna con la bambina perché mi sembrava quasi 
che si fosse mossa, che avesse assunto una posizione diversa. I morti 
cominciavano a diventare reali ai nostri occhi.
 
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SABRA E SHATILA. “Ce lo dissero le mosche”
Nel 32esimo anniversario del massacro di Sabra e Shatila, vi 
riproponiamo l'articolo che scrisse all'epoca il giornalista Robert 
Fisk, tra i primi ad…
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 Roma, 17 settembre 2014, Nena News – “Furono le mosche a farcelo capire. 
 
ma no puzzi di merda anche via internet. 
 


E tu sei un pezzo di carta igienica con cui qualcuno si è pulito il culo!

 E tu 
 
taci, che il nemico ti ascolta