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Titolo: Hollande: no a Netanyahu

 
Tenere lontano il conflitto israelo-palestinese dalla marcia di Parigi 
contro le vittime delle stragi di Charlie Hebdo e al supermercato kosher 
. Per questo – secondo il sito quotidiano israeliano Haaretz – François 
Hollande avrebbe suggerito al primo ministro israeliano Benjamin 
Netanyahu di non partecipare alla manifestazione a cui erano presenti 
tre milioni di persone.
 
http://www.ilfattoquotidiano.it/2015/01/12/marcia-parigi-haaretz-francia-chiesto-netanyahu-non-partecipare/1333497/
 
 
Mi sembra curioso. Si ammazzano 4 francesi ebrei, il terrorista avrebbe 
desiderato fare strage di bambini nell'asilo ebraico vicino e Hollande 
non intende invitare il rappresentante di Israele. In compenso invita il 
rappresentante palestinese, quando nei territori palestinesi gli autori 
delle vignette avrebbero subito la stessa identica sorte che hanno 
subito in Francia, e con il plauso delle autorità locali.

 subito in Francia, e con il plauso delle autorità locali.
 
Sei un idiota disinformato. Abbas e' stato invitato per far da contrappeso a Netanyahu.

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Cosa cambia? la cosa grave è che Hollande non volesse invitare il 
rappresentante dello stato ebraico, quando gli ebrei sono le prime 
vittime del terrorismo islamico in Europa. E mi pare ipocrita regalare 
ad Abbas la patente di paladino della libertà di espressione, quando nei 
territori palestinesi sono tutti d'accordo con l'esecuzione di chi 
insulta il profeta.


Sembra che sei stato anche nei territori  occupati. LOL
 
E gli ebrei, dopo averne mandato 6 milioni ai forni, adesso ci ripensi, cane ipocrita.

 E gli ebrei, dopo averne mandato 6 milioni ai forni, adesso ci ripensi, cane ipocrita.
 
Non sei obbligato a rispondere se non hai niente da dire.
 

 subito in Francia, e con il plauso delle autorità locali.
 
Condivido l' attitudine di hollande.
La marcia di parigi non era un sostegno ai crimini commessi dallo stato di israele contro i palestinesi.
Hollande si é ricordato quello che ha fatto stalin e le decine di millioni di morti che ha sulla coscienza.
Che stalin era di origine ebrea ( buon sangue non mente )  é un dato di fatto. Djougashvili significa "figlio di djou e djou é una piccola isola della persia nella quale sono emigrati molti ebrei marranes portoghesi trasferiti in georgia.
 
Mi posti la tua solidarieta per le 2000 vittime sgozzate a sabra e shatila con il bebestare di Sharon ebreo israeliano.
Ma sono arabi e come affermano li estremisti integralisti ebrei ortodossi.... " un buon arabo é un'arabo morto e predicano lo sterminio "
 

 subito in Francia, e con il plauso delle autorità locali.
 
Il sionismo (e poi lo Stato di Israele) e' nato esattamente per questo. Dalla consapevolezza che non si puo' estirpare l'antisemitismo dall'Europa. Per cui tanto vale crearsi uno Stato da una altra parte. Certo, fino alla seconda guerra mondiale c'e' stato chi, nel mondo ebraico, continuava a nutrire il sogno che l'antisemitismo fosse estirpabile in qualche modo e che il sionismo fosse la risposta sbagliata. Poi c'e' stata la Shoah, i cui superstiti -vediamo di ricordarlo- venivano cacciati dalle case in cui cercavano di ritornare. Insomma, l'antisionismo dentro il mondo ebraico e' diventato insostenibile. 
In qualche modo, quindi, la stizza di Hollande e' comprensibile. Gli da' fastidio che gli venga ricordato che, nonostante manifestazioni e atti di buona volonta', la mala pianta dell'antisemitismo razzista continua a fiorire (mentre i grandi della terra sfilavano in corteo, su twitter gli islamisti promettevano la seconda puntata). Ed e' vero, ha invitato Abu Mazen per contrappeso. Infatti Abu Mazen e' uno che ha scritto una tesi di dottorato sulla inesistenza delle camere a gas ad Auschwitz e che fa della guerra agli ebrei l'unica ragione della sua politica. 
C'e' una cosa che pero' fa davvero ridere. Viviamo in tempi di multiculturalismo, di identita' complesse ecc. ecc. e a nessun francese di origine italiana, viene chiesto di rinunciare al suo passaporto, a nessun francese di origine indocinese viene chiesto di tagliare i rapporti con i parenti vietnamiti, persino bretoni, corsi e provenzali sono considerati francesi con una differenza, e la loro specifica identita' linguistica e culturale non viene negata. Gli unici che sono posti di fronte alla scelta "O francesi al 100%, oppure non francesi al 100%" sono proprio gli ebrei. 
Direi proprio che la Francia, con gli ebrei, ha un grosso problema. 
Dopo il corteo, Netanyahu e Hollande si sono recati alla sinagoga per commemorare le vittime del massacro nel supermercato kasher Contrariamente ad amalric, Hollande ha riconosciuto che ci sono stati errrori, e che la Francia deve fare di piu' per proteggere i suoi cittadini ebrei. La gente ha applaudito il primo ministro dello Stato ebraico e cantato la Marsigliese. A indicare che le due identita' non sono in contraddizione. Chissa' se Hollande ha capito il messaggio. 

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Stalin e Hitler ci insegnano che l' origine ebrea "nel loro caso specifico"  porta nel suo seno  li istinti criminali i piu detestabili.
Lo stato di israele é nato da un'attentato in un albergo con centinaia di vittime innocenti.... Irgun e Hôtel david ti dicono qualcosa?
Li ebrei hanno insegnato il terrorismo agli arabi. 
Se li atti terroristici in luoghi pubblici li fa irgun li giustificate, se lo fanno li arabi vi scandalizzate....  
 
Aspetto sempre la tua solidarieta alle vittime sgozzate ( 2000 donne vecchi e bambini con la responsabilita diretta  di Sharon.

 Il sionismo (e poi lo Stato di Israele) e' nato esattamente per questo. Dalla consapevolezza che non si puo' estirpare l'antisemitismo dall'Europa. Per cui tanto vale crearsi uno Stato da una altra parte. Certo, fino alla seconda guerra mondiale c'e' stato chi, nel mondo ebraico, continuava a nutrire il sogno che l'antisemitismo fosse estirpabile in qualche modo e che il sionismo fosse la risposta sbagliata. Poi c'e' stata la Shoah, i cui superstiti -vediamo di ricordarlo- venivano cacciati dalle case in cui cercavano di ritornare. Insomma, l'antisionismo dentro il mondo ebraico e' diventato insostenibile.
 
io non penso che non ci sia spazio per gli ebrei in Europa. 
L'antisemitismo razzista "autoctono" europeo è diventato marginale, 
almeno in occidente. Mi pare che gli attacchi agli ebrei in Europa siano 
soprattutto da parte di musulmani radicali, che lo vedono come una 
prosecuzione della guerra ad Israele in medio oriente, e questo non è un 
problema solo dell'Europa, ma dell'Islam, che continua a nutrirsi di 
mitologia e vittimismo per non affrontare i propri problemi.
 

Il giorno martedì 13 gennaio 2015 16:29:24 UTC+1, Trew ha scritto:
 
Ei!.. I due comoci perché non presentate la vostra solidarieta con i crimini commessi a Sabra e Chatiale dove 2000 donne vecchi e bambini che ti ricordoerano arabi innocenti e sono stati sgozzati con la responsabilita diretta di Sharon?

news:f8c7454d-ee58-4f7b...@googlegroups.com...

(Antonio verità, che dici, sapranno leggere?)
 
 
SABRA E SHATILA. “Ce lo dissero le mosche”
17 set 2014
Fisk, Israele, libano, Palestina, Sabra, Sharon, shatila
by Redazione
 
Nel 32esimo anniversario del massacro di Sabra e Shatila, vi riproponiamo l’articolo 
che scrisse all’epoca il giornalista Robert Fisk, tra i primi ad arrivare 
nei campi profughi palestinesi dopo il massacro.
 
sabra-et-shatila
 
di Robert Fisk – settembre 1982
 
Roma, 17 settembre 2014, Nena News – “Furono le mosche a farcelo capire. 
Erano milioni e il loro ronzio era eloquente quasi quanto l’odore. Grosse 
come mosconi, all’inizio ci coprirono completamente, ignare della differenza 
tra vivi e morti. Se stavamo fermi a scrivere, si insediavano come un 
esercito – a legioni – sulla superficie bianca dei nostri taccuini, sulle 
mani, le braccia, le facce, sempre concentrandosi intorno agli occhi e alla 
bocca, spostandosi da un corpo all’altro, dai molti morti ai pochi vivi, da 
cadavere a giornalista, con i corpicini verdi, palpitanti di eccitazione 
quando trovavano carne fresca sulla quale fermarsi a banchettare.
 
Se non ci muovevamo abbastanza velocemente, ci pungevano. Perlopiù giravano 
intorno alle nostre teste in una nuvola grigia, in attesa che assumessimo la 
generosa immobilità dei morti. Erano servizievoli quelle mosche, 
costituivano il nostro unico legame fisico con le vittime che ci erano 
intorno, ricordandoci che c’è vita anche nella morte. Qualcuno ne trae 
profitto. Le mosche sono imparziali. Per loro non aveva nessuna importanza 
che quei corpi fossero stati vittime di uno sterminio di massa. Le mosche si 
sarebbero comportate nello stesso modo con un qualsiasi cadavere non 
sepolto. Senza dubbio, doveva essere stato così anche nei caldi pomeriggi 
durante la Peste nera.
 
All’inizio non usammo la parola massacro. Parlammo molto poco perché le 
mosche si avventavano infallibilmente sulle nostrae bocche. Per questo 
motivo ci tenevamo sopra un fazzoletto, poi ci coprimmo anche il naso perché 
le mosche si spostavano su tutta la faccia. Se a Sidone l’odore dei cadaveri 
era stato nauseante, il fetore di Shatila ci faceva vomitare. Lo sentivamo 
anche attraverso i fazzoletti più spessi. Dopo qualche minuto, anche noi 
cominciammo a puzzare di morto.
 
Erano dappertutto, nelle strade, nei vicoli, nei cortili e nelle stanze 
distrutte, sotto i mattoni crollati e sui cumuli di spazzatura. Gli 
assassini – i miliziani cristiani che Israele aveva lasciato entrare nei 
campi per «spazzare via i terroristi» – se n’erano appena andati. In alcuni 
casi il sangue a terra era ancora fresco. Dopo aver visto un centinaio di 
morti, smettemmo di contarli. In ogni vicolo c’erano cadaveri – donne, 
giovani, nonni e neonati – stesi uno accanto all’altro, in quantità assurda 
e terribile, dove erano stati accoltellati o uccisi con i mitra. In ogni 
corridoio tra le macerie trovavamo nuovi cadaveri. I pazienti di un ospedale 
palestinese erano scomparsi dopo che i miliziani avevano ordinato ai medici 
di andarsene. Dappertutto, trovavamo i segni di fosse comuni scavate in 
fretta. Probabilmente erano state massacrate mille persone; e poi forse 
altre cinquecento.
 
Mentre eravamo lì, davanti alle prove di quella barbarie, vedevamo gli 
israeliani che ci osservavano. Dalla cima di un grattacielo a ovest – il 
secondo palazzo del viale Camille Chamoun – li vedevamo che ci scrutavano 
con i loro binocoli da campo, spostandoli a destra e a sinistra sulle strade 
coperte di cadaveri, con le lenti che a volte brillavano al sole, mentre il 
loro sguardo si muoveva attraverso il campo. Loren Jenkins continuava a 
imprecare. Pensai che fosse il suo modo di controllare la nausea provocata 
da quel terribile fetore. Avevamo tutti voglia di vomitare. Stavamo 
respirando morte, inalando la putredine dei cadaveri ormai gonfi che ci 
circondavano. Jenkins capì subito che il ministro della Difesa israeliano 
avrebbe dovuto assumersi una parte della responsabilità di quell’orrore. 
«Sharon!» gridò. «Quello stronzo di Sharon! Questa è un’altra Deir Yassin.»
 
Quello che trovammo nel campo palestinese di Shatila alle dieci di mattina 
del 18 settembre 1982 non era indescrivibile, ma sarebbe stato più facile da 
raccontare nella fredda prosa scientifica di un esame medico. C’erano già 
stati massacri in Libano, ma raramente di quelle proporzioni e mai sotto gli 
occhi di un esercito regolare e presumibilmente disciplinato. Nell’odio e 
nel panico della battaglia, in quel paese erano state uccise decine di 
migliaia di persone. Ma quei civili, a centinaia, erano tutti disarmati. Era 
stato uno sterminio di massa, un’atrocità, un episodio – con quanta facilità 
usavamo la parola «episodio» in Libano – che andava ben oltre quella che in 
altre circostanze gli israeliani avrebbero definito una strage terroristica. 
Era stato un crimine di guerra.
 
Jenkins, Tveit e io eravamo talmente sopraffatti da ciò che avevamo trovato 
a Shatila che all’inizio non riuscivamo neanche a renderci conto di quanto 
fossimo sconvolti. Bill Foley dell’Ap era venuto con noi. Mentre giravamo 
per le strade, l’unica cosa che riusciva a dire era «Cristo santo!». Avremmo 
potuto accettare di trovare le tracce di qualche omicidio, una dozzina di 
persone uccise nel fervore della battaglia; ma nelle case c’erano donne 
stese con le gonne sollevate fino alla vita e le gambe aperte, bambini con 
la gola squarciata, file di ragazzi ai quali avevano sparato alle spalle 
dopo averli allineati lungo un muro. C’erano neonati – tutti anneriti perché 
erano stati uccisi più di ventiquattro ore prima e i loro corpicini erano 
già in stato di decomposizione – gettati sui cumuli di rifiuti accanto alle 
scatolette delle razioni dell’esercito americano, alle attrezzature mediche 
israeliane e alle bottiglie di whisky vuote.
 
Dov’erano gli assassini? O per usare il linguaggio degli israeliani, dov’erano 
i «terroristi»? Mentre andavamo a Shatila avevamo visto gli israeliani in 
cima ai palazzi del viale Camille Chamoun, ma non avevano cercato di 
fermarci. In effetti, eravamo andati prima al campo di Burj al-Barajne 
perché qualcuno ci aveva detto che c’era stato un massacro. Tutto quello che 
avevamo visto era un soldato libanese che inseguiva un ladro d’auto in una 
strada. Fu solo mentre stavamo tornando indietro e passavamo davanti all’entrata 
di Shatila che Jenkins decise di fermare la macchina. «Non mi piace questa 
storia» disse. «Dove sono finiti tutti? Che cavolo è quest’odore?»
 
Appena superato l’ingresso sud del campo, c’erano alcune case a un piano 
circondate da muri di cemento. Avevo fatto tante interviste in quelle 
casupole alla fine degli anni settanta. Quando varcammo la fangosa entrata 
di Shatila vedemmo che tutte quelle costruzioni erano state fatte saltare in 
aria con la dinamite. C’erano bossoli sparsi a terra sulla strada 
principale. Vidi diversi candelotti di traccianti israeliani, ancora 
attaccati ai loro minuscoli paracadute. Nugoli di mosche aleggiavano tra le 
macerie, branchi di predoni che avevano annusato la vittoria.
 
In fondo a un vicolo sulla nostra destra, a non più di cinquanta metri dall’entrata, 
trovammo un cumulo di cadaveri. Erano più di una dozzina, giovani con le 
braccia e le gambe aggrovigliate nell’agonia della morte. A tutti avevano 
sparato a bruciapelo, alla guancia: la pallottola aveva portato via una 
striscia di carne fino all’orecchio ed era poi entrata nel cervello. Alcuni 
avevano cicatrici nere o rosso vivo sul lato sinistro del collo. Uno era 
stato castrato, i pantaloni erano strappati sul davanti e un esercito di 
mosche banchettava sul suo intestino dilaniato.
 
Avevano tutti gli occhi aperti. Il più giovane avrà avuto dodici o tredici 
anni. Portavano jeans e camicie colorate, assurdamente aderenti ai corpi che 
avevano cominciato a gonfiarsi per il caldo. Non erano stati derubati. Su un 
polso annerito, un orologio svizzero segnava l’ora esatta e la lancetta dei 
minuti girava ancora, consumando inutilmente le ultime energie rimaste sul 
corpo defunto.
 
Dall’altro lato della strada principale, risalendo un sentiero coperto di 
macerie, trovammo i corpi di cinque donne e parecchi bambini. Le donne erano 
tutte di mezza età ed erano state gettate su un cumulo di rifiuti. Una era 
distesa sulla schiena, con il vestito strappato e la testa di una bambina 
che spuntava sotto il suo corpo. La bambina aveva i capelli corti, neri e 
ricci, dal viso corrucciato i suoi occhi ci fissavano. Era morta.
 
Un’altra bambina era stesa sulla strada come una bambola gettata via, con il 
vestitino bianco macchiato di fango e polvere. Non avrà avuto più di tre 
anni. La parte posteriore della testa era stata portata via dalla pallottola 
che le avevano sparato al cervello. Una delle donne stringeva a sé un 
minuscolo neonato. La pallottola attraversandone il petto aveva ucciso anche 
il bambino. Qualcuno le aveva squarciato la pancia in lungo e in largo, 
forse per uccidere un altro bambino non ancora nato. Aveva gli occhi 
spalancati, il volto scuro pietrificato dall’orrore.
 
Tveit cercò di registrare tutto su una cassetta, parlando lentamente in 
norvegese e in tono impassibile. «Ho trovato altri corpi, quelli di una 
donna con il suo bambino. Sono morti. Ci sono altre tre donne. Sono morte.»
 
Di tanto in tanto, premeva il bottone della pausa e si piegava per vomitare 
nel fango della strada. Mentre esploravamo un vicolo, Foley, Jenkins e io 
sentimmo il rumore di un cingolato. «Sono ancora qui» disse Jenkins e mi 
fissò. Erano ancora lì. Gli assassini erano ancora nel campo. La prima 
preoccupazione di Foley fu che i miliziani cristiani potessero portargli via 
il rullino, l’unica prova – per quanto ne sapesse – di quello che era 
successo. Cominciò a correre lungo il vicolo.
 
Io e Jenkins avevamo paure più sinistre. Se gli assassini erano ancora nel 
campo, avrebbero voluto eliminare i testimoni piuttosto che le prove 
fotografiche. Vedemmo una porta di metallo marrone socchiusa; l’aprimmo e ci 
precipitammo nel cortile, chiudendola subito dietro di noi. Sentimmo il 
veicolo che si addentrava nella strada accanto, con i cingoli che 
sferragliavano sul cemento. Jenkins e io ci guardammo spaventati e poi 
capimmo che non eravamo soli. Sentimmo la presenza di un altro essere umano. 
Era lì vicino a noi, una bella ragazza distesa sulla schiena.
 
Era sdraiata lì come se stesse prendendo il sole, il sangue ancora umido le 
scendeva lungo la schiena. Gli assassini se n’erano appena andati. E lei era 
lì, con i piedi uniti, le braccia spalancate, come se avesse visto il suo 
salvatore. Il viso era sereno, gli occhi chiusi, era una bella donna, e 
intorno alla sua testa c’era una strana aureola: sopra di lei passava un 
filo per stendere la biancheria e pantaloni da bambino e calzini erano 
appesi. Altri indumenti giacevano sparsi a terra. Quando gli assassini 
avevano fatto irruzione, probabilmente stava ancora stendendo il bucato 
della sua famiglia. E quando era caduta, le mollette che teneva in mano 
erano finite a terra formando un piccolo cerchio di legno attorno al suo 
capo.
 
Solo il minuscolo foro che aveva sul seno e la macchia che si stava man mano 
allargando indicavano che fosse morta. Perfino le mosche non l’avevano 
ancora trovata. Pensai che Jenkins stesse pregando, ma imprecava di nuovo e 
borbottava «Dio santo», tra una bestemmia e l’altra. Provai tanta pena per 
quella donna. Forse era più facile provare pietà per una persona giovane, 
così innocente, una persona il cui corpo non aveva ancora cominciato a 
marcire. Continuavo a guardare il suo volto, il modo ordinato in cui giaceva 
sotto il filo da bucato, quasi aspettandomi che aprisse gli occhi da un 
momento all’altro.
 
Probabilmente quando aveva sentito sparare nel campo era andata a 
nascondersi in casa. Doveva essere sfuggita all’attenzione dei miliziani 
fino a quella mattina. Poi era uscita in giardino, non aveva sentito nessuno 
sparo, aveva pensato che fosse tutto finito e aveva ripreso le sue attività 
quotidiane. Non poteva sapere quello che era successo. A un tratto qualcuno 
aveva aperto la porta, improvvisamente come avevamo fatto noi, e gli 
assassini erano entrati e l’avevano uccisa. Senza pensarci due volte. Poi se 
n’erano andati ed eravamo arrivati noi, forse soltanto un minuto o due dopo.
 
Rimanemmo in quel giardino ancora per un po’. Io e Jenkins eravamo 
spaventati. Come Tveit, che era momentaneamente scomparso, Jenkins era un 
sopravvissuto. Mi sentivo al sicuro con lui. I miliziani – gli assassini 
della ragazza – avevano violentato e accoltellato le donne di Shatila e 
sparato agli uomini, ma sospettavo che avrebbero esitato a uccidere Jenkins 
e l’americano avrebbe cercato di dissuaderli. «Andiamocene via di qui» 
disse, e ce ne andammo. Fece capolino in strada per primo, io lo seguii, 
chiudendo la porta molto piano perché non volevo disturbare la donna morta, 
addormentata, con la sua aureola di mollette da bucato.
 
Foley era tornato sulla strada vicino all’entrata del campo. Il cingolato 
era scomparso, anche se sentivo che si spostava sulla strada principale 
esterna, in direzione degli israeliani che ci stavano ancora osservando. 
Jenkins sentì Tveit urlare da dietro una catasta di cadaveri e lo persi di 
vista. Continuavamo a perderci di vista dietro i cumuli di cadaveri. Un 
attimo prima stavo parlando con Jenkins, un attimo dopo mi giravo e scoprivo 
che mi stavo rivolgendo a un ragazzo, riverso sul pilastro di una casa con 
le braccia penzoloni dietro la testa.
 
Sentivo le voci di Jenkins e Tveit a un centinaio di metri di distanza, dall’altra 
parte di una barricata coperta di terra e sabbia che era stata appena eretta 
da un bulldozer. Sarà stata alta più di tre metri e mi arrampicai con 
difficoltà su uno dei lati, con i piedi che scivolavano nel fango. Quando 
ormai ero arrivato quasi in cima persi l’equilibrio e per non cadere mi 
aggrappai a una pietra rosso scuro che sbucava dal terreno. Ma non era una 
pietra. Era viscida e calda e mi rimase appiccicata alla mano. Quando 
abbassai gli occhi vidi che mi ero attaccato a un gomito che sporgeva dalla 
terra, un triangolo di carne e ossa.
 
Lo lasciai subito andare, inorridito, pulendomi i resti di carne morta sui 
pantaloni, e finii di salire in cima alla barricata barcollando. Ma l’odore 
era terrificante e ai miei piedi c’era un volto al quale mancava metà bocca, 
che mi fissava. Una pallottola o un coltello gliel’avevano portata via, 
quello che restava era un nido di mosche. Cercai di non guardarlo. In 
lontananza, vedevo Jenkins e Tveit in piedi accanto ad altri cadaveri 
davanti a un muro, ma non potevo chiedere aiuto perché sapevo che se avessi 
aperto la bocca per gridare avrei vomitato.
 
Salii in cima alla barricata cercando disperatamente un punto che mi 
consentisse di saltare dall’altra parte. Ma non appena facevo un passo, la 
terra mi franava sotto i piedi. L’intero cumulo di fango si muoveva e 
tremava sotto il mio peso come se fosse elastico e, quando guardai giù di 
nuovo, vidi che solo uno strato sottile di sabbia copriva altre membra e 
altri volti. Mi accorsi che una grossa pietra era in realtà uno stomaco. 
Vidi la testa di un uomo, il seno nudo di una donna, il piede di un bambino. 
Stavo camminando su decine di cadaveri che si muovevano sotto i miei piedi.
 
I corpi erano stati sepolti da qualcuno in preda al panico. Erano stati 
spostati con un bulldozer al lato della strada. Anzi, quando sollevai lo 
sguardo vidi il bulldozer – con il posto di guida vuoto – parcheggiato con 
aria colpevole in fondo alla strada.
 
Mi sforzavo invano di non camminare sulle facce che erano sotto di me. 
Provavamo tutti un profondo rispetto per i morti, perfino lì e in quel 
momento. Continuavo a dirmi che quei cadaveri mostruosi non erano miei 
nemici, quei morti avrebbero approvato il fatto che fossi lì, avrebbero 
voluto che io, Jenkins e Tveit vedessimo tutto questo, e quindi non dovevo 
avere paura di loro. Ma non avevo mai visto tanti cadaveri in tutta la mia 
vita.
 
Saltai giù e corsi verso Jenkins e Tveit. Suppongo che stessi piagnucolando 
come uno scemo perché Jenkins si girò. Sorpreso. Ma appena aprii la bocca 
per parlare, entrarono le mosche. Le sputai fuori. Tveit vomitava. Stava 
guardando quelli che sembravano sacchi davanti a un basso muro di pietra. 
Erano tutti allineati, giovani uomini e ragazzi, stesi a faccia in giù. Gli 
avevano sparato alla schiena mentre erano appoggiati al muro e giacevano lì 
dov’erano caduti, una scena patetica e terribile.
 
Quel muro e il mucchio di cadaveri mi ricordavano qualcosa che avevo già 
visto. Solo più tardi mi sarei reso conto di quanto assomigliassero alle 
vecchie fotografie scattate nell’Europa occupata durante la Seconda guerra 
mondiale. Ci sarà stata una ventina di corpi. Alcuni nascosti da altri. 
Quando mi inchinai per guardarli più da vicino notai la stessa cicatrice 
scura sul lato sinistro del collo. Gli assassini dovevano aver marchiato i 
prigionieri da giustiziare in quel modo. Un taglio sulla gola con il 
coltello significava che l’uomo era un terrorista da giustiziare 
immediatamente. Mentre eravamo lì sentimmo un uomo gridare in arabo dall’altra 
parte delle macerie: «Stanno tornando». Così corremmo spaventati verso la 
strada. A ripensarci, probabilmente era la rabbia che ci impediva di 
andarcene, perché ci fermammo all’ingresso del campo per guardare in faccia 
alcuni responsabili di quello che era successo. Dovevano essere arrivati lì 
con il permesso degli israeliani. Dovevano essere stati armati da loro. 
Chiaramente quel lavoro era stato controllato – osservato attentamente – 
dagli israeliani, dagli stessi soldati che guardavano noi con i binocoli da 
campo.
 
Sentimmo un altro mezzo corazzato sferragliare dietro un muro a ovest – 
forse erano falangisti, forse israeliani – ma non apparve nessuno. Così 
proseguimmo. Era sempre la stessa scena. Nelle casupole di Shatila, quando i 
miliziani erano entrati dalla porta, le famiglie si erano rifugiate nelle 
camere da letto ed erano ancora tutti lì, accasciati sui materassi, spinti 
sotto le sedie, scaraventati sulle pentole. Molte donne erano state 
violentate, i loro vestiti giacevano sul pavimento, i corpi nudi gettati su 
quelli dei loro mariti o fratelli, adesso tutti neri di morte.
 
C’era un altro vicolo in fondo al campo dove un bulldozer aveva lasciato le 
sue tracce sul fango. Seguimmo quelle orme fino a quando non arrivammo a un 
centinaio di metri quadrati di terra appena arata. Sul terreno c’era un 
tappeto di mosche e anche lì si sentiva il solito, leggero, terribile odore 
dolciastro. Vedendo quel posto, sospettammo tutti di che cosa si trattasse, 
una fossa comune scavata in fretta. Notammo che le nostre scarpe 
cominciavano ad affondare nel terreno, che sembrava liquido, quasi acquoso e 
tornammo indietro verso il sentiero tracciato dal bulldozer, terrorizzati.
 
Un diplomatico norvegese – un collega di Ane-Karina Arveson – aveva percorso 
quella strada qualche ora prima e aveva visto un bulldozer con una decina di 
corpi nella pala, braccia e gambe che penzolavano fuori dalla cassa. Chi 
aveva ricoperto quella fossa con tanta solerzia? Chi aveva guidato il 
bulldozer? Avevamo una sola certezza: gli israeliani lo sapevano, lo avevano 
visto accadere, i loro alleati – i falangisti o i miliziani di Haddad – 
erano stati mandati a Shatila a commettere quello sterminio di massa. Era il 
più grave atto di terrorismo – il più grande per dimensioni e durata, 
commesso da persone che potevano vedere e toccare gli innocenti che stavano 
uccidendo – della storia recente del Medio Oriente.
 
Incredibilmente, c’erano alcuni sopravvissuti. Tre bambini piccoli ci 
chiamarono da un tetto e ci dissero che durante il massacro erano rimasti 
nascosti. Alcune donne in lacrime ci gridarono che i loro uomini erano stati 
uccisi. Tutti dissero che erano stati i miliziani di Haddad e i falangisti, 
descrissero accuratamente i diversi distintivi con l’albero di cedro delle 
due milizie.
 
Sulla strada principale c’erano altri corpi. «Quello era il mio vicino, il 
signor Nuri» mi gridò una donna. «Aveva novant’anni.» E lì sul marciapiede, 
sopra un cumulo di rifiuti, era disteso un uomo molto anziano con una 
sottile barba grigia e un piccolo berretto di lana ancora in testa. Un altro 
vecchio giaceva davanti a una porta in pigiama, assassinato qualche ora 
prima mentre cercava di scappare. Trovammo anche alcuni cavalli morti, tre 
grossi stalloni bianchi che erano stati uccisi con una scarica di mitra 
davanti a una casupola, uno di questi aveva uno zoccolo appoggiato al muro, 
forse aveva cercato di saltare per mettersi in salvo mentre i miliziani gli 
sparavano.
 
C’erano stati scontri nel campo. La strada vicino alla moschea di Sabra era 
diventata sdrucciolevole per quanto era coperta di bossoli e nastri di 
munizioni, alcuni dei quali erano di fattura sovietica, come quelli usati 
dai palestinesi. I pochi uomini che possedevano ancora un’arma avevano 
cercato di difendere le loro famiglie. Nessuno avrebbe mai conosciuto la 
loro storia. Quando si erano accorti che stavano massacrando il loro popolo? 
Come avevano fatto a combattere con così poche armi? In mezzo alla strada, 
davanti alla moschea, c’era un kalashnikov giocattolo di legno in scala 
ridotta, con la canna spezzata in due.
 
Camminammo in lungo e in largo per il campo, trovando ogni volta altri 
cadaveri, gettati nei fossi, appoggiati ai muri, allineati e uccisi a colpi 
di mitra. Cominciammo a riconoscere i corpi che avevamo già visto. Laggiù c’era 
la donna con la bambina in braccio, ecco di nuovo il signor Nuri, disteso 
sulla spazzatura al lato della strada. A un certo punto, guardai con 
attenzione la donna con la bambina perché mi sembrava quasi che si fosse 
mossa, che avesse assunto una posizione diversa. I morti cominciavano a 
diventare reali ai nostri occhi. 
 

 mitologia e vittimismo per non affrontare i propri problemi.
 
hai perfettamente ragione. Non andrebbe nemmeno sottovalutata la confluenza tra i diversi antisemitismi. Non a caso i leader dei gruppi islamici europei hanno spesso un passato di estrema destra: in Italia, perlomeno.

Il giorno martedì 13 gennaio 2015 21:40:25 UTC+1, L'Archivista della Galilea ha scritto:
 
 
 
Aspetto sempre una vostra condanna per i crimini commessi contro i civili innocenti arabi che li ebrei israeliani commettono quotidianamente
Stalin, hitler,  é nelle loro menti che é nata  l' ideologia del massacro di massa e quarda caso sono tutti e due di origine ebrea.

"Antonio verita"  ha scritto nel messaggio 
news:97863590-ffae-4e65...@googlegroups.com...

Per esprimere giudizi di condanna per i crimini compiuti da Israele penso 
non occorra andare molto lontano nel tempo fin a raggiungere Stalin o anche 
Hitler, basterebbe sentire Arafat cosa ebbe a dichiarare in un discorso 
prima di morire o di essere ucciso, ancora la sua morte rimane nel mistero. 
Sappiamo come il governo israeliano s'è liberato dai leader suoi avversari. 
Yassin, il fondatore di Hamas, "è stato ucciso a Gaza il 22 marzo 2004 dai 
missili lanciati da un elicottero israeliano contro la sua auto"; il leader 
Abdel Aziz Rantisi, nominato alla guida di Hamas dopo l'uccisione di Yassin, 
è stato ucciso da missili sparati contro la sua auto da elicotteri 
israeliani in aprile 2004; Il leader Ismail Abu Shanab, considerato il 
numero tre di Hamas dopo Yassin e Rantisi, viene ucciso assieme a due 
guardie del corpo che lo seguivano, il 21 agosto 2003 da missili israeliani 
lanciati contro la sua auto a Gaza. Ma veniamo alle dichiarazioni di Arafat:
<<...L'assedio a cui siamo sottoposti soffoca i nostri bambini, le nostre 
donne e i nostri uomini costretti a vivere sotto le macerie delle loro case 
distrutte. Tutto ciò che abbiamo  costruito in
questi anni passati è stato distrutto dalle truppe di occupazione. I nostri 
contadini hanno visto sventrato più del 50 per cento degli uliveti, poi 
trasformati, con l'aiuto della macchina militare israeliana in insediamenti 
e centri di detenzione. Ciò che è rimasto dei nostri villaggi e città è 
ridotto a cantoni militarizzati. La nostra gente è costretta a subire ogni 
sorta di umiliazione e di soprusi. Questa guerra non ha risparmiato nulla , 
neanche i centri di studio, di cultura, di preghiera . Le nostre perdite 
umane ammontano a 47 mila persone tra martiri e feriti. Le nostre 
infrastrutture sono state distrutte , non si sono salvate neanche gli 
ospedali, le scuole, le moschee, le chiese[...] In questa guerra Israele non 
ha disdegnato di ricorrere a tutte le armi, comprese quelle violate 
internazionalmente, persino l'Uranio impoverito e i gas nervini[...] Noi 
respingiamo questa occupazione e questi insediamenti illegali perché i
nostri figli e i loro figli possono coesistere pacificamente[...] Il mondo 
deve sapere che noi siamo vittime dell'occupazione e del terrorismo. Siamo 
contro il terrorismo, contro l'uccisione dei civili. Ma io domando: 
l'occupazione non è la peggiore forma  di terrorismo? Noi siamo l'ultimo 
popolo sotto il giogo dell'occupazione in questo mondo. Il nostro mondo 
rifiuta l'occupazione, nei territori, come sulle sulle alture del 
Golan...>>.
 
E tutto questo senza parlare delle macerie delle case di Gaza ancora 
impregnate di sangue innocente!
 
catalano