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Titolo: Perche' si nasce liberi e si ritorna polvere!

Nablus. Per il resto del mondo è un giorno normale, qui è solo mattina molto
presto. Quartiere Ras il een (La sorgente dell'acqua). L'acqua che arriva
alla città vecchia proviene da un pozzo naturale di questo quartiere fin dai
tempi dei romani. La strada che conduce a Ras il een è una salita tanto
ripida e crudele che gli abitanti cercano di farla una sola volta al giorno
e, giunti a casa, stramazzare sul letto, sognando di non rialzarsi piu.
A quest'ora la gente dorme, non riesce a riscuotersi dalla fatica, dalla
paura. Mohammar festeggia oggi i suoi diciotto anni. È eccitato, non è
riuscito a chiudere occhio. Fermo nel buio, ha ripassato tanti pensieri. Tre
o quattro volte è sceso dal letto per andare a guardare la mamma e i quattro
fratelli, molto più spesso ha consultato l'orologio.
Alle quattro del mattino si è lavato, rasato e profumato.
Contrariamente al solito, aveva lavorato molto col gel come fanno i suoi
coetanei israeliani. Aveva una foto davanti agli occhi, che gli serviva da
modello. Alla fine, Mohammar aveva l'aspetto di un giovanotto di Gerusalemme
est che va al suo primo appuntamento. Dopo un'ultima occhiata di controllo,
si era accorto che qualcosa non lo convinceva, quei baffi neri e folti lo
tradivano. Con una smorfia di disappunto gettò la foto e tagliò i baffi.
Verificò accuratamente il contenuto del suo portafoglio: una foto dei suoi
genitori il giorno delle nozze, erano belli e felici. Un dinaro palestinese
che era stato stampato nel ‘48, poco prima dell’occupazione, la prova
tangibile che uno stato era esistito. Lo usava come portafortuna, e lo
considerava la sua vera carta d’identité La foto di una famosa cantante
libanese. Una rosa essiccata che gli era stata regalata di nascosto da una
ragazza che abitava vicino a casa sua.Due fogli di carta pregiata
accuratamente ripiegati e conservati in una busta di cellofan. Mohammar li
scorse brevemente anche se li conosceva a memoria, quindi li ripose con
delicatezza nell tasca interna della giacca.
Guardò l'orologio, era l'ora dell'appuntamento. Andò sul balcone, un'Audi 80
l'aspettava puntuale.
La città dormiva ancora. "Chissà se oggi ci sarà il sole" pensò Mohammar
voltandosi a guardare i tetti delle case.
Mohammar usci in silenzio, non gli andava di salutare i suoi famigliari come
sempre qando andava a lavorare. Un loro sguardo avrebbe potuto fargli
cambiare idea. L'uomo al volante profuma di vetiver. Parla con voce
rassicurante:
– Tranquillo, tutto andrà bene, vedrai.
– ...
– Mi raccomando, cammina rilassato, sciolto, senza dar nell'occhio, non aver
fretta, e soprattutto sorridi... hai tutto il tempo che vuoi... sei tu a
decidere il momento...
Mohammar non aveva voglia di chiacchierare, guardava il panorama scorrere:
non c'era un'anima viva, ma vedeva ugualmente dei suoi compagni di scuola
che giocavano a pallone, altri che facevano una gara d'aquiloni, altri
ancora che partivano con le fionde per una battuta di caccia. Tutti gli
sorridevano.
Accese l'ennesima Marlboro rossa e fece uscire il fumo a tratti,. Di lì a
poco anche lui sarebbe stato fumo, quel corpo contratto nel quale era
imprigionato si sarebbe rilassato per sempre.
L'Audi 80 aveva passato i primi controlli, alla porta di Gerusalemme est.
– Ci siamo quasi, allacciati la cintura.
Mohammar non rispose. Guardava Davide street con i suoi alberghi e i suoi
negozi di lusso che si andava animando di studenti, impiegati e soldati.
Camminavano su una terra che non era la loro. Niente da ridire, ma bisognava
almeno trovare uno spazio anche per quelli che erano stati ingiustamente
derubati di tutto. Qualcuno, con la sua sentenza, li aveva resi invisibili:
"Non hanno diritto a niente". Qualche offerta l'avevano fatta, ma a modo
loro: "Vi diamo l'80% delle terre", ma quel qualcuno si era dimenticato di
dire che si trattava dell'80% del 20%... Una bella differenza sulla quale
tutti sorvolavano.
"Siamo condannati a morte, possiamo solo scegliere come farlo, e io ho
scelto. Lo so, non piace al mio Dio, per la gente civile è un modo barbaro,
per mia madre una disperazione, ma ormai ho scelto, sono stufo di crepare in
silenzio, troppa sofferenza. Morire di fame è disumano, ho scelto la maniera
più rapida... morire in un attimo, tornare da dove si è venuti, rinascere al
contrario. Non mi avrete più, trovate un altro su cui sfogare la vostra
rabbia, torno quello che ero, una forma immaginaria, un corpo celeste che
gira attorno all'Universo, lontano dalla vostra follia..."
Mohammar scese dall'auto, in silenzio. Gli ultimi cinquecento metri doveva
percorrerli a piedi, senza nessuna fretta. Si guardava attorno come un
attore di teatro alla sua ultima scena, che è contento di aver finito la
commedia ma al tempo stesso triste perché non vedrà mai più il suo pubblico.
Niente fretta, le ultime battute bisogna recitarle bene.
Mohammar ha scelto il capolinea del 18. Come i suoi anni. Il pubblico è
abbondante.
Dalla prima fila una bambina gli sorride, ha lo zaino sulle spalle, pronta
per una gita fuori programma; un uomo se n'è andato via scocciato, al suo
posto arriva una bellissima soldatessa, capelli rossi, occhi verdi come il
mare d'estate. Per un attimo Mohammar pensa che potrebbe anche innamorarsi
di una donna cosi. Un vecchietto accarezza la sua barba bianca, nervoso: "Ma
quando arriva questo pullman?! Siamo diventati peggio degli arabi... Sono
già in ritardo..." Mohammar sorride: che fretta c’è? È questo il capolinea.
Fra poco sarebbero saliti tutti insieme fino al cielo. Già, il cielo. Pareva
più basso del solito, come se si potesse toccare con un dito. Mohammar
chiuse gli occhi e portò il suo dito al bottone sulla cintura di metallo.
Quando arrivarono i volontari, fra i brandelli bruciacchiati del vestito di
Mohammar trovarono un portafoglio irriconoscibile che consegnarono agli
esperti della scientifica militare. I soldati si stupirono trovando due
fogli scritti con calligrafia, minuta ma bella, ancora leggibili. Li
lessero, sicuri che si trattasse di un testamento spirituale o di una
rivendicazione.
Invece si trattava di queste parole:
Stato d'assedio ( di Mahmud Darwish )
Qui, sui pendii delle colline, dinanzi al crepuscolo e alla legge del tempo
Vicino ai giardini dalle ombre spezzate, Facciamo come fanno i prigionieri,
Facciamo come fanno i disoccupati: Coltiviamo la speranza.
Un paese che si prepara all'alba. Diventiamo meno intelligenti Perché spiamo
l'ora della vittoria: Non c'è notte nella nostra notte illuminata Da una
pioggia di bombe.
I nostri nemici vegliano, I nostri nemici accendono per noi la luce
Nell'oscurità dei sotterranei.
Qui, nessun "io".
Qui, Adamo si ricorda che la sua argilla È fatta di polvere.
In punto di morte, dice: Non posso più smarrire il sentiero: Libero sono a
un passo dalla mia libertà. Il mio futuro è nella mia mano.
Ben presto penetrerò nella mia vita, Nascerò libero, senza madre né padre, E
mi sceglierò un nome di lettere d'azzurro...
Qui, fra spirali di fumo, sui gradini di casa, Non c'è tempo per il tempo.
Come chi s'innalza verso Dio, Dimentichiamo il dolore.
Nulla qui riecheggia Omero.
I miti bussano alla nostra porta, se vogliono.
Nulla riecheggia Omero. Qui, un generale Scava alla ricerca di uno stato
addormentato Sotto le rovine di una Troia che verrà.
Voi, ritti in piedi sulla soglia, entrate, Bevete con noi il caffè arabo.
Sentirete che siete uomini come noi.
Voi, ritti in piedi sulla soglia delle case, Uscite dalla nostra alba.
Ci sentiremo sicuri di essere Uomini come voi! Quando gli aerei scompaiono,
spiccano il volo le colombe Bianchissime, lavano la gota del cielo Con ali
libere, riprendono il bagliore e il possesso Dell'etere e del gioco. In
alto, ancora più in alto volano via Le colombe bianchissime. Ah, se il cielo
Fosse vero... [mi ha detto un uomo correndo fra due bombe].
I cipressi, dietro i soldati, minareti che s'innalzano Per non far crollare
il cielo. Dietro la siepe di ferro Pisciano i soldati - al riparo di un
tank - E la giornata autunnale conclude la sua traiettoria dorata In una
strada vasta come una chiesa dopo la messa domenicale...
[A un assassino] Se avessi contemplato il volto della vittima E riflettuto,
ti saresti ricordato di tua madre nella camera A gas, avresti buttato via le
ragioni del fucile E avresti cambiato idea: non è così che si ritrova
un'identità.
L'assedio è attesa, Attesa su una scala inclinata Dove più infuria
l'uragano.
Soli, siamo soli a bere l'amaro calice, Se non fosse per le visite
dell'arcobaleno.
Abbiamo dei fratelli dietro quella spianata, Fratelli buoni, che ci amano.
Ci guardano e piangono.
Poi si dicono in segreto: "Ah! Se quest'assedio venisse dichiarato..."
Lasciano la frase incompiuta: "Non lasciateci soli, non abbandonateci." Le
nostre perdite: da due a otto martiri, giorno dopo giorno.
E dieci feriti.
E venti case.
E cinquanta ulivi...
Aggiungeteci la perdita intrinseca Che sarà il poema, l'opera teatrale, la
tela incompiuta.
Una donna ha detto alla nube: copri il mio amato Perché ho le vesti
grondanti del suo sangue.
Se non sei pioggia, amor mio Sii albero Colmo di fertilità, sii albero Se
non sei albero, amor mio Sii pietra Satura d'umidità, sii pietra Se non sei
pietra, amor mio Sii luna Nel sogno dell'amata, sii luna [Così una donna che
dava sepoltura al figlio] O ronde della notte! Non siete stanche Di spiare
la luce nel nostro sale E l'incandescenza della rosa nella nostra ferita,
Non siete stanche, ronde della notte?
Un lembo di questo infinito assoluto azzurro Basterebbe Ad alleviare il
fardello di questo tempo E a spazzar via la melma di questo luogo.
Che l'anima scenda dalla sua cavalcatura E cammini con passi di seta Al mio
fianco, mano nella mano, come due amici Di vecchia data che condividono il
pane secco E un bicchiere di vino della vecchia vigna, Per poter
attraversare insieme questa strada.
Poi i nostri giorni seguiranno sentieri diversi: Io al di là della natura, e
lei, Lei preferirà inerpicarsi su un'alta vetta.
Siamo lontani dal nostro destino come gli uccelli Che fanno il nido negli
anfratti delle statue, O nella cappa del camino, o nelle tende Dove riposava
il principe andando a caccia.
Sulle mie macerie spunta verde l'ombra, E il lupo sonnecchia sulla pelle
della mia capra.
Sogna come me, come l'angelo, Che la vita sia qui... non laggiù.
Quando si è assediati, il tempo diventa spazio Pietrificato nella sua
eternità Quando si è assediati, lo spazio diventa tempo Che ha fallito il
suo ieri e il suo domani.
Questo martire mi assedia ogni volta che vedo spuntare un nuovo giorno E mi
chiede: Dov'eri? Annota sui dizionari Tutte le parole che mi hai offerto E
libera i dormienti dal ronzio dell'eco.
Il martire mi spiega: Non ho cercato al di là della spianata Le vergini
dell'immortalità, perché amo la vita Sulla terra, fra i pini e gli alberi di
fico, Ma era inaccessibile, così ho preso la mira Con l'ultima cosa che mi
appartiene: il sangue Nel corpo dell'azzurro.
Il martire mi avverte: Non credere alle loro storie Credi a me, padre,
quando osservi la mia foto e chiedi piangendo: Come hai potuto scambiare le
nostre vite, figlio mio, Perché mi hai preceduto? C'ero io, c'ero prima io!
Il martire non mi dà tregua: mi sono solo spostato Con i miei mobili
consunti.
Ho posato una gazzella sul mio letto, E una falce di luna sul mio dito, Per
alleviare la mia pena.
L'assedio continuerà, per convincerci a scegliere Una schiavitù che non fa
male, In piena libertà! Resistere significa: accertarsi della forza Del
cuore e dei testicoli, e del tuo male tenace: Il male della speranza.
In quel che resta dell'alba, cammino verso il mio involucro esterno In quel
che resta della notte, ascolto il rumore dei passi rimbombare al mio interno
Saluto chi come me insegue L'ebbrezza della luce, lo splendore della
farfalla, Nell'oscurità di questo tunnel.
Saluto chi beve con me dal mio bicchiere Nelle tenebre di una notte che
entrambi ci avvolge: Saluto il mio spettro.
Per me i miei amici preparano sempre una festa D'addio, una sepoltura serena
all'ombra delle querce Un epitaffio inciso nel marmo del tempo E sempre ai
funerali li precedo correndo: Chi è morto... chi?
La scrittura, un cucciolo che morde il nulla La scrittura ferisce senza
lasciar tracce di sangue.
Le nostre tazze di caffè. Gli uccelli, gli alberi verdi Nell'ombra
azzurrina, il sole che scivola di muro In muro con balzi di gazzella L'acqua
nelle nubi dalla forma illimitata - tutto quel che ci resta.
Il cielo. E altre cose dai ricordi sospesi Rivelano che questo mattino è
potente splendore, E che noi siamo i convitati dell'eternità.
mm.

Questo raccontino è fichissimo!!!!
Edgar Allan Poe ci si sarebbe tirato un solitario!!!!
Ti prego, trova il modo di far risuscitare il tizio palestinese così ci fai
il seguito.
Sei un mito