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Titolo: RACHID

di Valerio Evangelisti
Io, Rachid, nato in Palestina e vissuto in Siria, giuro che mai
e poi mai rinnegherò il santo nome di Allah. Sono venuto in
Afghanistan come ero stato in Cecenia, per difendere l’Islam
dai nuovi crociati che cercano di distruggerlo. Mi sono battuto
con onore e mi sono arreso solo quando il nostro comandante mi
ha detto di farlo. Gli americani potranno cercare di umiliarmi,
ma io conserverò fino all’ultimo la mia dignità.
E’ inutile che adesso, col sacchetto ridicolo che mi hanno
messo in testa e con le strisce di plastica che mi feriscono i
polsi, tentino di piegare la mia volontà. Un soldato di Allah
non si lascia spaventare dal buio, né dall’obbligo di tenere
corpo e testa piegati in avanti, né dalle percosse.
Resisterò, perché così comanda il Misericordioso. Resisterò
anche sull’aereo che mi sta per portare nella terra di
Satana.
Sono ormai due ore che siamo decollati. Fatico molto a
respirare. Ma cosa conta la mia sofferenza? Brucia ancora nella
mia mente il ricordo dei fratelli sepolti vivi, a… Laggiù,
dietro il carcere. 
Quanti erano? Cento? Duecento? Alcuni imploravano pietà, ma la
maggior parte di loro erano dignitosi. Molti perdevano sangue
dalle ferite, e sapevano che comunque non sarebbero
sopravvissuti a lungo. I vecchi sembravano rassegnati, però
erano pochi. L’età dei più era all’incirca la mia:
vent’anni. Gridavano ancora le loro maledizioni, mentre i
camion coprivano con la sabbia la fossa in cui erano distesi. A
tanti erano state serrate le labbra con un cerotto, ma non a
tutti. Chi non poteva pregare o gridare lo faceva con gli
occhi. Non credo che i soldati americani capissero parole o
sguardi. Osservavano indifferenti, e lasciavano fare ai loro
servi afgani.
E’ in nome di quei martiri che io, Rachid, terrò duro.
In fondo, la ridicola tuta arancione che mi hanno fatto
indossare prima di salire in aereo mi torna comoda. Mi ripara
dal freddo. Mi dispiace solo di non vedere i miei fratelli in
Allah, a causa del cappuccio. Ce n’è uno che urla, forse per
una ferita. Alcuni piangono, tuttavia sono pochi. Io li
comprendo, è per via dell’età. Sono poco più che bambini.
Stare curvi, stretti dalle cinghie e con le ginocchia che
urtano la bocca, fa male. Ma cosa conta, dopo tutto quello che
ha sopportato la nostra gente? Il mio fratellino è stato uno
dei primi a essere uccisi durante l’Intifada, Aveva solo
sette anni. Ecco, è a lui, a Mohammed, che dedico il mio
sacrificio. A lui e ad Allah, che sia benedetto.
Nessuno degli americani parla la nostra lingua. Imprecano nella
loro, fatta di sillabe rabbiose, Intuisco che vogliono che
stiamo zitti. Forse è per via della voce rauca di un
adolescente. Dice che ha bisogno di orinare. Chissà se gli
americani lo capiscono. Magari la scambiano per una minaccia.
Mi sembra di udire il rumore di uno schiaffo.
Il mio bisogno è opposto: vorrei bere. Da quante ore siamo in
volo? Direi due o tre. Non ho idea di quanto disti la terra di
Satana. Allah lo sa, ed è a Lui che mi affido.
Ora tutti abbiamo bisogno di orinare. E’ passato tantissimo
tempo, e il freddo è penetrato sotto la tuta. Le proteste si
fanno corali, ma vengono soffocate dai colpi. Gli americani si
stanno innervosendo, si direbbe. Io so che è inutile pregarli:
non hanno cuore. In Afghanistan, per colpire noi, hanno fatto
un’ecatombe. Inutile, non hanno coscienza. Io non li
supplicherò mai, nemmeno per pisciare. Che Allah li maledica.
Le contrazioni della vescica stanno diventando dolorose. A un
tratto sento che l’orina mi cola tra le gambe. Stringo ancora
di più le ginocchia, per non darlo a vedere. Ciò che non mi
aspettavo era di cominciare a defecare. La diarrea mi cola da
dietro e mi immerge nel bagnato. Ciò che accade a me forse sta
succedendo a molti, perché il fetore è orrendo. Mi vergogno
tantissimo.
Gli americani imprecano e picchiano. Anch’io ricevo un colpo
dietro la nuca, violentissimo. Ma il dolore conta poco: è la
vergogna che mi ferisce.
Tutto mi aspettavo salvo l’improvvisa puntura sul braccio.
Non ho dubbi, è una siringa. Ma cosa vogliono farmi? Tento di
tenermi fermo, perché l’infermiere, se è un infermiere, fa
tremare l’ago. Sento, in tanto freddo, il calore lieve di un
rivolo di sangue che mi corre fino all’avambraccio, e poi si
dirama tra le dita.
Attorno, i più hanno smesso di urlare. Si odono invece colpi
di tosse e conati di vomito. In mezzo ai piedi avverto lo
scorrere di liquami, certo l’orina e le feci dei miei
fratelli. Anche il mio sedile è tutto inzuppato. Iniziata la
diarrea, non sono più riuscito a controllarla. Esce ogni
tanto, a piccoli fiotti. Il dolore allo stomaco è così forte
che non lo avverto nemmeno più.
Un sibilo sottile riesce a sovrastare i rumori gorgoglianti che
riempiono l’abitacolo. Sembra uno spray. D’improvviso
capisco: ci stanno deodorando, oppure disinfettando.
La nausea è peggio della diarrea e del dolore; ormai persino
della vergogna. Tento di trattenere i conati, ma poi il
sacchetto che mi serra la testa mi si riempie di vomito. Adesso
vorrei sollevarmi. Non ci riesco più. Non riesco a fare nulla,
se non vomitare con la gola in fiamme.
Ho una percezione molto indistinta di ciò che mi circonda. I
suoni mi giungono attutiti. Anche gli odori, ma è che il
vomito mi ha ricoperto il naso. Per fortuna mi scivola
lentamente lungo il collo, e libera piano il sacchetto.
Cerco di aggrapparmi alle immagini forti della mia vita, quelle
che mi hanno dato la fede. Mio nonno che stenta a credere che
gli israeliani abbiano potuto davvero sradicargli tutte le
piante di ulivo. Mia madre che si dispera davanti alla nostra
casa distrutta dai bulldozer, con me avvinghiato alle sue
gonne. Il cadaverino di Mohammed portato a braccia dai vicini.
Evoco anche immagini di vendetta: le due torri della ricchezza
abbattute a New York, e gli americani che fanno esperienza di
ciò che noi subiamo ogni giorno. Ma c’è poco da fare. Sono
visioni vacue, che si perdono nel nulla e non suscitano
sentimenti. L’unica realtà che mi rimane è la nausea. Me la
porto dietro nell’incoscienza in cui sto sprofondando.
Tante punture… credo. Non sono più lucido… Siamo arrivati,
credo. Fa un caldo orribile.
Mi tolgono il sacchetto di testa per mettermi degli occhiali
dalle lenti nere. Per un attimo vedo i miei fratelli. Tutti
nudi come me (non sapevo di essere nudo). Tutti coperti di
vomito ed escrementi. Rannicchiati su se stessi come scimmie.
Forse ci portano alla doccia…
Prima che mi mettano gli occhiali, vedo un uomo che mi sembra
enorme. Con una siringa in mano.
Dopo… capisco… sempre meno.
Sono in ginocchio, in un cortile rovente. Adesso io sono
lucido. Stanno per farmi un’altra puntura.
Eccomi sveglio, finalmente. Sto curvo in una gabbia. Di nuovo
la diarrea. Le sbarre sono incandescenti, sotto il sole.
Io… sono… Rachid, nato in Palestina. Io sono… da una
settimana mi impediscono di … dormire…
Rachid… Ho deciso di mozzarmi la lingua tra i denti e di
soffocarmi da solo… Allah mi…
Punture… Punture e diarrea. Nella gabbia.
Rachid… dignità…
Rchd… dgn. 


Che venga anche a te la diarrea comorazzista servo dell'islam
Ad'I