Newsgroup: it.sport.ciclismo
Titolo: VAM 1600 ? chi lo sa....

MILANO, 28 novembre 2006 - Giro del Casentino. Oggi si direbbe «open»,
gara aperta a professionisti, indipendenti e dilettanti, ma allora, nel
1939, era solo una corsa, una bella corsa, bella nel senso di dura:
percorso misto, gente tanta, corridori veri, e soldi per i primi cinque.
Alla partenza, ad Arezzo, il popolo del ciclismo allunga gli occhi su due
dilettanti: uno ha il naso lungo, il petto sporgente e l’aria fragile,
arriva dal Piemonte e si chiama Fausto Coppi; l’altro ha il naso lungo, le
ciglia folte e l’aria tosta, arriva dalla Val d’Orcia e si chiama Primo
Volpi. Primo di 10 fratelli. Sulla salita della Verna, Volpi fa quello che
sa: attacca e rimane solo. E’ solo anche quando, in discesa, fora. Coppi
lo raggiunge, lo supera e vince. Primo Coppi, terzo Volpi. 
Avrà modo e tempo, Volpi, per dare lustro al proprio nome: in una carriera
tra i pro’ lunga 19 anni, compresa la Seconda guerra mondiale, Primo sarà
primo 42 volte. Coppi e Volpi si ritrovano al Giro di Lombardia. Alla
vigilia, carta e penna, firmano il contratto per la Legnano, la squadra di
Gino Bartali. Poi, pedali e pedivelle, pedalano: Coppi fora e insegue,
Volpi attacca, passa primo sul Ghisallo, ma spacca la ruota anteriore, e a
vincere sarà Bartali. Ma da quel giorno il mondo saprà di un nuovo
scalatore, magro e cattivo, semplice e irriducibile. Perché Volpi è quello
che, prima della Sanremo 1940, si fa da Castiglion d’Orcia a Milano in
bici, con una cassetta di pomodori sulle spalle, per sfamarsi; è quello
che la mattina, a colazione, puccia la pasta dentro un bicchiere di vino
bianco e poi manda giù, prima la pasta e poi il vino bianco; è quello che
in corsa inghiotte uova fresche, rompendole sul manubrio, e cacio, tutta
roba di casa. 
Legnano, Arbos, Wilier. Magni, Kubler, Bobet. Nel 1956, a 40 anni, Volpi
va al Giro delle Asturie, in Spagna. In salita fa quello che sa: attacca e
rimane solo. L’ultimo a cedergli è un’acciuga in carne e ossa, che cavalca
una bici, viene dal Lussemburgo e un mese dopo trionferà, in una tormenta
di neve, sul Bondone: Charly Gaul. L’ultima vittoria, ma non l’ultima
corsa. Quella è il Giro di Toscana 1957. Volpi ha già smesso, ma non
resiste alla tentazione: corre da individuale, e arriva in fondo. Volpi
non ha Giri o Tour, né Mondiali o record dell’ora di cui gloriarsi, ma può
vantare qualcosa di più: un giorno Bartali e Coppi andarono a trovarlo,
nella sua cascina di Cerretello, in incognito, in bicicletta. Volevano
controllare, di persona, da dove nasceva la forza di quello scalatore.
Volpi andò nel pollaio, ammazzò un coniglio e se lo fece cucinare, poi si
sedettero a tavola. Tutti insieme. Come fratelli
dalla gazzetta
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

Jean de la Bruyere ha scritto:

ottimo post!...
ma all'epoca dei fattti c'era un diverso rispetto per gli avversari?
oppure è solo una mia impressione, certo all'epoca ci saranno state le
invidie, i dispetti, ma quando si leggono post simili a me sembra che il
ciclismo professionistico oggi sia mooolto diverso!
Cromik


 Volpi. Primo di 10 fratelli.news segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it
Bello.
Quasi quasi lo stampo e lo porto a Cesare Del Cancia, a Pontedera.
Se non altro perche' mi disse che quella Sanremo la vinse grazie allo
zabajone a sei tuorli, fatto dalla mamma, che suo fratello gli allungo'
al rifornimento di Savona. 
Paolo, ci andiamo?
Sergio
Pisa

 ma all'epoca dei fattti c'era un diverso rispetto per gli avversari?
E si ai tuoi tempi il ciclismo era un'altra cosa... ma che fai Sabato
mattina???

Bellissimo!! Pur non riferendosi a Volpi aggiungo questo racconto tratto
dal forum di 
salite.ch
:
 Fredu il ciclista
Lì in una di quelle piazzette di paese come ce ne sono tante, stretta tra
intonaci paglierini e persiane un tempo verdi, con la fontana che pisciola
piano scantata in un'angolo, lì con l'insegna decrepita sotto i gerani
rossi, che cascano dal poggiolo stanco pure lui, lì c'aveva bottega Fredu,
il ciclista.
Adesso se capitate di domenica e vi fate un giro sotto i portici dopo
Messa Grande lo potete trovare al "Popolo", o più raramente al "Commercio"
che, abbandonato sulla sedia, sorseggia il consueto aperitivo della casa e
nel frattempo si dilunga in interminabili disquisizioni con i soliti
avventori da bar sul rapporto migliore per salire a Montemale o per
arrivare a Monterosso Grana. Lui da che lo conosco continua a sostenere
che - avendoci la gamba, si capisce- il diciannove è il migliore, e ogni
volta accompagna e sottolinea le parole con certi schiocchi secchi della
lingua mentre posa il bicchiere accanto al piattino delle zucchine in
agrodolce pure quello ormai sconsolatamente vuoto.
Poi si caccia in bocca la pipa spenta e con il borsalino di sbieco se ne
va lungo e allampanato verso la macchina parcheggiata davanti al Comune,
che non si potrebbe, ma tanto il capo delle guardie municipali è socio del
Club Cicloamatori Droneresi di cui lui ne è il presidente, per cui non ci
sono problemi.
Nei paesi funziona così.
Un giorno il Perotti, che scrive di sport su La Stampa, ma che al paese ci
torna come me una volta alla settimana, a sentir lui per praticare un pò
il dialetto, a parer mio per una questione di nostalgia, mi raccontò sul
treno della gara più bella del Fredu, di quando vinse la corsa della sua
vita senza arrivare al traguardo, anzi senza neanche averlo visto.
Quel giorno si era messo a piovere grosso come il braccio, di stravento e
con rabbia, da far venire voglia di piangere.
A 60 chilometri dall'arrivo il "Fortissimo" se ne era andato; aveva
piegato appena il collo, si era alzato sul pedale destro inarcando la
schiena in avanti e, facendo mulinare un rapporto da titani, aveva
salutato tutti traballando di maledetto sul quel porfido infido come certi
baci di donna. Nel gruppo qualcuno aveva lanciato appena uno sguardo e
niente più, masticando in silenzio insulti eterni come crampi.
Il pavè è così, sconnesso e maledetto, che a poco a poco ti rintrona la
testa, l'anima, e finisce con lo sfilacciarti la volontà mentre ogni
ragione si va a perdere tra gli enormi vuoti della fatica e dello sforzo.
E allora si tira avanti con la testa bassa come bestie davanti all'aratro,
che gli puoi leggere la rassegnazione negli occhi umidi.
La strada quasi un torrente, gli alberi tante grondaie.
Intanto lui continuava in solitudine saltabeccando sui pedali tra schizzi
di fango e impensabili equilibrismi sul bagnato.
In giro nessuno, niente bandierine colorate, niente fazzoletti, niente
grida e strepiti, neanche un cane, neanche un volto a cui aggrapparsi
almeno fino alla prossima curva. Solo certi brividi lunghi dei quartidora,
da far tremare le cosce, e sulle tempie il rombo del cuore, che pare una
Guzzi cinquecento.
Gli va vicino una moto, gli dicono quanto guadagna sui primi inseguitori.
Un distacco inarrivabile. Dietro non si mettono d'accordo per tirare e
intanto perdono sei minuti.
Il Fortissimo abbassa il naso a tagliare il vento crudo e spalanca i denti
per bere aria e invece pare che ghigni, un ghignare folle; il motociclista
rallenta mentre la bici fila via tra la pioggia che sembra concedere però
un pò di tregua.
Che strano oggi, la gamba gira bene, mica come certe mattine che sembra di
andare col freno a mano tirato, con fiumi di acido lattico a grippare i
muscoli e i polmoni asciutti e secchi come torsoli di pannocchia. Di cotte
infami e traditrici neanche l'ombra, però mai fidarsi, ogni tanto mandare
giù un panino col burro e bere zuccheri.
Poi il fattaccio. Uno scarto improvviso appena prima del cartello dei
venti chilometri e il tubolare che si affloscia spalmandosi sotto il
cerchione nella fanghiglia.
Ma lì, proprio dietro la curva alla fine dell'ultima rampa, un'ombra
rincagnata in un impermeabile lungo, con due ruote a penzoloni da sotto le
maniche. Una cosa da non crederci. Poco più in là la fila degli alberi che
si perde dentro la nebbia spessa come solo di notte sul Ticino.
Fredu, coi piedi nella guazza, aspettava in quel punto esatto da tutta la
mattina. Perchè lo sapeva, lui lo sapeva che oggi sarebbe arrivato il suo
bel giorno, quel giorno che all'improvviso capisci il senso di tutta una
vita. E ci era venuto apposta fin qui, che era la prima volta che andava
così lontano da casa, e alla moglie gli era presa una tal preoccupazione,
un tal "segrin" per quella smania del marito, che aveva chiesto pure al
don Oreste di intervenire, di fare qualcosa, pensando che il Fredu fosse
ammattito di botto.
Lui, invece stava benissimo e nel viaggio, ora rimirandosi quei due
copertoni nuovi, ora masticando pane e salame cotto, aveva sentito una
eccitazione tale pungergli dentro che neanche stesse andando a correre lui
quella classica del nord, quella che anche i giornali chiamano senza
eufemismi: "l'inferno".
Il Fredu la sua vita l'aveva spesa rincorrendo le biciclette, mestierando
nelle corse, con anche un paio di vittorie, roba però di poco prestigio, e
poi aveva finito coll'appiccicarci la sua esistenza di poverocristo a quei
pedali che quando girano a dovere, bisogna dirlo, sono una gran felicità.
Soldi pochini, la bottega messa su con fior di sacrifici, piccole
riparazioni, qualche modifica quando gliele chiedevano, pezzi di ricambio
a buon prezzo senza dover andare ogni volta a Cuneo, fino a poter avviare
un negozio di bici vero e proprio, dove ci si poteva comprare una Ganna,
una Peugeot o anche una Bianchi e una Legnano.
Senza contare poi la libertà di tenere chiuso un pomeriggio perchè il
cielo è troppo azzurro e l'aria ancora fina per non farsi una di quelle
sgroppate di duecento chilometri che vai un pò a spiegarlo il perchè, che
tanto non ci riesci, oppure montar fin su al Colle della Maddalena con
ancora la neve ai bordi della strada per poi buttarsi nella discesa,
sfiorando paracarri e camion francesi, con la mantellina che sbatte a
tutt'andare sulla schiena.
Quando il Fortissimo lo vide, anzi la vide, quella ruota, pensò solo una
cosa: che andasse bene per la sua Bianchi; fermandosi vide le mani di
Fredu grosse e nere di grasso di catena e ne ebbe la certezza. Fredu
quando lo vide sbucare sbilenco arrancando sul cerchione capì tutto, gli
si allargò un sorriso mai fatto e quella giornata finì così.
La cronaca poi racconta che il Fortissimo arrivò solo a Roubaix e il
velodromo quasi crollò sotto il boato della folla quando lui alzò il pugno
al cielo davanti al cronometro, fermandolo su un tempo mai visto...
Fredu invece girò le spalle al resto della corsa e se ne tornò a casa con
la sua ruota avanzata. La appese al chiodo, vendette il suo negozio di
cicli e motocicli e finalmente si comprò la Fiat 2300, carrozzata Viotti e
ci girò mezza Italia senza dover più patteggiare con i crampi delle gambe
e della fame.
Ieri venivo giù sparato da Roccabruna per la strada vecchia con la mia
solita Monviso, pesante come un cingolato, e davanti al lavatoio, dove
anch'io bambino giocavo con le barche, c'era Fredu che fumava la sua pipa
ascoltando l'acqua ruscellare allegra.
Quasi mi sono fermato per salutarlo. Lui ha alzato un pò il naso e poi la
mano, con un gesto lento. Io l'ho visto bene, il nero da sotto le unghie
non gli è mica andato via. Non ancora. "
Glauco Martini


 Glauco Martini
bellissimo!da rimanere senza parole!!!
Cromik


 roba di casa.
M I T I C O !
-- 
Mardot

 ascoltando l'acqua ruscellare allegra.
commovente solo a parlar dei luoghi, figuriamoci dei capioni !
-- 
Mardot

 Pisa
Dai, dai, si va: alle brutte ci racconta di nuovo la storia dello
zabaione.......!!!!!!!!!
Paolo

 MILANO, 28 novembre 2006 - Giro del Casentino. 
Che bella cronaca! :-)
-- 
'ciotti.
1971/TO
- Look 461 "Gran Turismo Veloce"
- Commuter titanio/acciaio
- Mizuno Wave Mustang 4
I MIEI RACCONTI DI VIAGGIO nel mio blog "Cicloturismo e altre storie":
clicca su 
http://micronauta.wordpress.com/


 tutt'andare sulla schiena.
Potrebbe essere tranquillamente una canzone di Paolo Conte. :-))))
-- 
'ciotti.
1971/TO
- Look 461 "Gran Turismo Veloce"
- Commuter titanio/acciaio
- Mizuno Wave Mustang 4
I MIEI RACCONTI DI VIAGGIO nel mio blog "Cicloturismo e altre storie":
clicca su 
http://micronauta.wordpress.com/
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 


 zabajone a sei tuorli, fatto dalla mamma
Mi manca tanto l'ovetto sbattuto di nonna Maria... :'-)
R.I.P.
-- 
'ciotti.
1971/TO
- Look 461 "Gran Turismo Veloce"
- Commuter titanio/acciaio
- Mizuno Wave Mustang 4
I MIEI RACCONTI DI VIAGGIO nel mio blog "Cicloturismo e altre storie":
clicca su 
http://micronauta.wordpress.com/
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it