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Titolo: [OT] Cartolina senza timbro

E' una stazione, questa.
C'è un treno che parte, un treno che arriva, ed io fermo qui a guardare.
Fermo.
C'è un vento gelido che mi accarezza la faccia, il primo vento gelido di una
fredda mattina di novembre, dopo un'estate fin troppo lunga.
Ed io qui, da solo, a battere i denti e ad asciugarmi gli occhi che mi
lacrimano per il freddo.
Forse è la stazione di Arezzo. Ma dopotutto cosa importa?
Tutte le stazioni sono uguali. Tutte le partenze sono uguali.
L'ho già vista mille altre volte, questa scena, questa stazione, questo
binario, questo treno che torna a casa. Ovunque essa sia.
Nell'attesa passeggio sulla banchina, mi siedo, appunto un pensiero su un
quaderno, poi mi rialzo e continuo a passeggiare. Non si può stare seduti in
questo freddo, nell'attesa di questo treno che forse non arriverà mai,
prolugando irrealmente quest'attimo in eterno.
Penso a me, adesso. Adesso penso a me.
Un giorno ti racconterò di questo mio attimo, paradossalmente fermo in
questo viavai di vagoni, di persone, di valigie e di partenze che si
ripetono, ogni giorno uguali, quasi senza più emozione.
Un giorno ti racconterò di queste pause tra la mia vita e la tua, gli attimi
in cui non ci si sente al telefono, gli attimi in cui io non so cosa tu
provi, come tu non sai cosa provo io qui, da solo, in questa stazione in
questa fredda mattina di novembre.
Un giorno saprò spiegarti cosa vuol dire sentirsi vicini, un giorno avrò le
parole per descrivere le lontananze e stai certo che quel giorno le
musicherò col silenzio.
Nell'arte dei suoni forse le componenti più importanti sono i silenzi.
Un giorno sarò grande.
Un giorno.
Un giorno sarò grande.
E saprò perdere questa magia.
Un giorno sarò grande e sarò capace di mentire, di essere sleale, di non
provare più niente. Forse saprò persino giustificarti il mio comportamento.
Credo nelle persone e nei percorsi che esse intraprendono (ovunque le
portino). Si chiama "fiducia"...
Ma io non sono un santo.
Santo non sono, santo non sarò. Mai.
A cavallo tra la buona fede e l'astuzia, tra l'ingenuità e l'ingegno sporco.
O forse un giorno salirò su un altare, col vestito buono. Di fianco a me,
una sposa che mi farà ridere e che mi farà sentire grande e al sicuro.
Riparato dallo schifo che si vede in giro. Un filo di vento gelido sulle sue
labbra, labbra che non sfiorerò.
Ma questa è un'altra storia.
La MIA storia è quella che sto vivendo qui e ora, in questa stazione gelida,
tra un treno che viene e un treno che va.
Da dove vengo? Cosa ci faccio qui? Dove sto andando?
In un labirinto, una stanza/pausa con mille porte.
A me il compito di sceglierne una.
A caso.
Un giorno ti arriverà una cartolina senza nessun timbro. Non saprai mai da
dove arriva né quando è stata scritta. Forse perchè non arriva da nessun
posto e da nessun tempo.
La leggerai e capirai le mie parole. Capirai il bisogno di queste mie righe
scritte con la calligrafia tremante, mentre batto i denti per il freddo.
Capirai il senso della mia febbricitante necessità di raccontarti tutto
questo.
Così, mentre le scritte si muoveranno incerte sopra di te, farai scivolare
la mano sulla schiena della cartolina e la metterai da parte, senza farla
leggere a nessuno. Un segreto fra me e te. Non so se sono più matto io o se
sei più matto tu.
Ti avrò detto tutto. Ti avrò raccontato di quando, quella mattina gelida di
novembre, pensavo a come sarebbe stato diventare grande ("Spero di diventare
una persona onesta, semplice e lineare. E nel momento in cui non lo sarò...
spero di saper trovare una buona scusa!"); pensavo alle cose che prima
facevano male, ed ora non fanno male più. Pensavo a me, alla mia eterna
solitudine.
Auguro a tutti di provare sempre una solitudine come la mia, più declamata
che reale, più decantata che dolorosa, più un pretesto per scrivere canzoni
da quattro soldi che una vera fonte di sofferenza. Io che forse la
sofferenza nemmeno so cos'è.
Perchè non poteva esserci solitudine quando quella mattina gelida di
novembre, tra un treno che andava e uno che veniva, mentre mi asciugavo gli
occhi che mi lacrimavano per il freddo e battevo i denti, io lì, da solo,
avevo nel cuore tutto il calore che mille persone, una per una, possono
dare.
Nel passato e nel futuro, da grande o da bambino, da stronzo o da ingenuo,
da vittima o da carnefice, da peccatore o da perdonato. Sempre.
Forse ero nella stazione di Arezzo. Ma dopotutto cosa importa?
Tutte le stazioni sono uguali. Tutte le partenze sono uguali.
C'era un vento gelido che mi accarezzava la faccia, il primo vento gelido di
una fredda mattina di novembre, dopo un'estate fin troppo lunga.
Era una stazione. O forse una pausa. Una stanza di un labirinto.
C'era un treno che partiva, un treno che arrivava, ed io fermo lì a
guardare.
Fermo.

 Un giorno sarò grande.
Un giorno sarai grande .. e finalmente avrai la macchina ;o)
E forse ti pentirai di aver *troppo pensato* in una stazione
quando potevi far di meglio in un caldo e comodo letto ;o))
Non avertene a male; è la cinesi del cinismo che avanza con l'età ;o))
Sei sempre un gran talento....
ciao
Gm
ps
vedo che Pavese ha fatto proseliti... mamma mia...

 > C'ero anch'io in quella stazione mi hai visto ?
E' una stazione questa
che mi vede ancora una volta seduto ad aspettare
mi chiedo se questi binari che sembrano correre all'infinito
portino effettivamente da qualche parte
infatti per quanta strada ho fatto in loro compagnia
alla fine
mi sono sempre ritrovato come ora
seduto su di una panchina di stazione ad aspettare.
Tante speranze, che sono sempre più stanco di sperare,
somigliano sempre più alle illusioni.
Eppure in qualche stazione il sole ha fatto capolino
da sopra le pensiline e mi ha scaldato il cuore oltre che il viso
e pure un sorriso ha accompagnato i miei viaggi
che sono sembrati portare da qualche parte, ma questa sorte è strana e
bizzarra,
proprio quando ho pensato di aver capito
mi sono trovato solo e senza possibilità di chiedere aiuto, invano avevo le
mani protese,
forse era per un saluto,
forse un bacio lanciato ad un finestrino che andava via,
forse un inascoltato richiamo... poi le mani si sono strette
e  il gesto assomigliava a un pugno,
ma non lo era,
è sembrato avessi afferrato qualcosa,
ma le mie mani erano vuote,
come questi giorni trascorsi nelle stazioni ad aspettare,
come oggi, come ieri...


 Fermo.
Rientro alla **grande**  del **piccolo** Basthy!
Un bacione!
Francy

T. Mann:
"Ci saranno sempre uomini che hanno il diritto di occuparsi di se stessi, di
osservare minutamente i propri sentimenti, cioč i poeti, i quali sanno
esprimere con bellezza e sicurezza la loro vita interiore privilegiata, e
possono arricchire cosě il mondo sentimentale degli altri".
Grazie Andrea
Maria