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Titolo: Racconto: Doppietta di mare

  DOPPIETTA  DI  MARE
Quando si hanno sedici anni, spesso prima si fa poi si pensa.  Capita pero'
che questo modo di procedere conduca  a situazioni antipatiche,  a volte
pericolose.  D'altronde  la saggezza quasi mai va a braccetto con la giovane
eta' e  forse  per raggiungere la maturita'  serve pure qualche  esperienza
"pepata" .
Marina di Ravenna. Campeggio Piomboni. Spiaggia. Ore sei di un terso mattino
di meta' giugno.   La sabbia e' umida e fresca sotto i piedi, l' aria non
ancora scottata dal  sole  mi provoca una leggera pelle d' oca.
L' arenile e'  deserto attorno a noi, salvo un uomo  con cane. Si e'
arrotolato i pantaloni sulle gambe corte e massicce e un cappello a cencio
gli nasconde il viso. A tratti si china a raccogliere qualcosa da terra o
getta un bastone all' animale che ogni volta scatta eccitato tra sbuffi di
sabbia. I larghi tratti  che la bassa marea  ha lasciato scoperto, sono
fradici d' acqua e  risplendono come lamiera brunita ai raggi del sole.
Accanto a noi, che stiamo  dando gli ultimi ritocchi al gommone, un' onda di
pochi millimetri si frange  nel crepitare lieve  di mille sassolini.
 Sullo Zodiac  e' tutto pronto: serbatoio,  borsa, remi, salvagente,
giubbetti  di sicurezza, dotazione di emergenza, ancorotto con cima, un
secchio per sgottare, pinne, maschere, coltelli e una tanica di carburante
di scorta.
Pochi passi e gia' galleggiamo in un metro d' acqua. Gigo  tiene saldamente
la prua mentre aggancio il  Mercury da trenta cavalli  allo specchio di
poppa.
Gesti veloci, ripetuti tante volte da diventare automatici, cosi' che
intanto penso ad altro. Scruto l' orizzonte; niente nuvole, neppure uno
sbuffetto. Due pescherecci azzurri sfilano   paralleli,  i galleggianti
della rete che saltellano su e giu' nel  cavo dell' onda come minuscoli
sciatori al traino.
Uno stormo di gabbiani li segue costantemente; in un  allegro balletto
abilmente orchestrato,  si avvicendano al pelo dell' onda per cogliere al
volo uno sgombro o gli scarti gettati  dalle barche.
Una spinta verso il largo e salto a bordo. Un' occhiata alla riva per non
dimenticare niente.  E' sufficiente un  filo di gas e  ce la  lasciamo alle
spalle assieme a una nuvoletta puzzolente. In pochi secondi il colore del
mare da azzurrino si  fa di un cupo verde petrolio. L' onda e' lunga,
sinuosa, variegata di striature bianche che il nostro passaggio  confonde ed
arricchisce di nuova spuma. Regolo il gas in modo da tagliarla senza
sbattere. Non abbiamo nessuna fretta e con una larga virata dirigiamo verso
nord tenendo  il sole sulla destra.
Porto Garibaldi e' la nostra destinazione, o meglio una diga foranea  di cui
qualcuno ci ha parlato. Pare che  ospiti una ricchissima colonia di cozze  e
ostriche.  Almeno cosi'   hanno detto.
La giornata non potrebbe essere piu' bella. A cavalcioni del morbido
galleggiante cavalco l'onda, il piede sinistro a lambire l' acqua che per la
differenza termica col sole mi appare gelida e pungente come spilli. Mi
diverto a procedere  in un largo biscione che mi fa sentire padrone del
mare.
Sbircio Gigo; se ne sta all' estrema prua, gli occhi semichiusi  dal
barbaglio del sole sulla oleosa superficie blu. Sembra dimentico di tutto,
mentre col piede batte sul mogano il tempo di una muta melodia. Minuscole
goccioline, brillanti come   gemme, luccicano sulla pelle dell' ampio dorso.
Ogni tanto una manona sale a spazzare  via le ciocche che il vento gli
spalma sul viso.
 Lo svolazzare allegro di una frotta di gabbiani e un segno nero sull' acqua
annunciano all' orizzonte  la nostra meta ma non e' che veda molto: d'un
tratto il mio panorama si e' riempito delle pingui forme di un deretano.
Gigo se n' e' accorto prima di me che siamo arrivati e  prepara l'
attrezzatura.
Controllo la corrente e decido che possiamo filare  l' ancora a prua e
ormeggiarci a poppa  assicurando una cima agli scogli.
Pinne... sputacchio nella maschera, tubo, coltello sul polpaccio, borsa a
rete in vita. Mi ricordo anche di stringere il laccio degli slip, che  l'
ultima volta me li sono trovati ai garretti.
 Dall' alto del molo, un vecchietto ci osserva da dietro una lunga canna da
pesca. Come vede che lo guardo, sorride  e  fa segno con la mano, proprio
come se  fosse ripreso da una telecamera.
Il freddo dell' acqua per un istante mi toglie il fiato, ma non ci faccio
caso.  Mantengo un assetto orizzontale e mi limito a galleggiare,
ondeggiando appena nella scarsa corrente. Il fondo e' sabbioso e dista circa
cinque metri  ma basta che alzi appena la testa perche' le rocce entrino nel
mio campo visivo. Alcuni granchiolini corrono svelti sulle ondulazioni
sabbiose per rifugiarsi in un vecchio pneumatico da camion, mentre un
gruppetto  di acquadelle  schizza via ad angolo, allarmato dalla mia ombra,
seguito da una coppia di cefalotti. Pinneggio. Sono subito sugli scogli, che
mi appaiono neri di cozze, deformate dal laghetto che mi ha invaso la
maschera, evidentemente poco stretta. La regolo, poi faccio la prima
immersione. Al primo spasmo dei timpani, compenso,  e avverto un deciso
cambiamento sia della corrente che della temperatura. Di  ostriche, neppure
l' ombra. Afferro un grumo di cozze,  grosse e lunghe  anche dieci
centimetri.  Aderiscono alla roccia come una cosa sola. Tiro e tiro. Niente
da fare:  devo ricorrere al coltello, mentre  ruoto nella corrente che
vorrebbe portarmi sugli scogli. Contrasto, facendo attenzione a non
pinneggiare verso il fondo per non intorbidire l' acqua.  In fretta ne
stacco altre,  e vedo Gigo far lo stesso poco piu' in la'. Risalgo,  quando
gia' inizio a sentire  i polmoni protestare.  Il tempo di svuotare il sacco
e sono di nuovo giu'.
In capo a  due ore il fondo dello Zodiac e' nascosto sotto uno spesso strato
di   cozze,  cosi' rientriamo.  Nel frattempo si e' alzato un po' di mare ma
nulla che il nostro scafo non possa affrontare in tranquillita'.  Forse un
miglio al largo,  una diecina di barchette  e'  impegnata  in regata e
schizza via  al passaggio di un grosso battello  carico di turisti tedeschi
che proveranno il brivido della pesca "d' alto  mare". Il vento ci porta le
incongrue note di una mazurca da balera, mentre tentiamo di calcolare  il
peso del  nostro "raccolto".
E' Gigo che ha l' idea.
- Guarda, guarda la', a dritta di prua! -
Guardo. E' un blocco di polistirolo sormontato da una bandierina rossa.
Ondeggia tra le onde.  Piu' avanti ne vedo un' intera fila, a una
cinquantina di metri l' una dall' altra.  So bene che reggono un grosso
canapo, forse dieci metri sotto la supeficie. Ad esso sono assicurate le
nasse con cui i pescatori di qui catturano le seppie.
- E se ne tirassimo su una? Mai viste da vicino...eppoi le seppie sono
ottime fatte in tanti modi -
Lo sguardo e' sornione, il sorriso a tutto campo e per fortuna che ci sono
le orecchie a limitarlo, altrimenti   farebbe il giro!
Spengo il motore. Mi guardo intorno: pare che nessuno badi a noi, pero' non
mi sento tranquillo.
Afferriamo il galleggiante e iniziamo a dar su al  cavo  al quale e' legato.
Sembra non finire mai  e  ed e' molto pesante. Ci puntelliamo  come possiamo
ma il battello beccheggia, infastidito dal nostro lavoro di braccia.  Quando
comincio a pensare che la cima non abbia fine, in uno scrosciare d' acqua
appare la nassa. E' di giunchi, forse un metro per cinquanta e spessa
altrettanto. La ribaltiamo nel gommone. Gigo infila un braccio  e lo ritrae
con un grido di soddisfazione. In mano tiene una grossa seppia che non pare
gradire il trattamento e ci spara addosso un getto d' inchiostro vischioso
come nafta  pesante. Il gioco  c' intriga e una dopo l' altra  ne tiriamo su
quattro o cinque. Sporchi come spazzacamini in versione nautica,  e attenti
soltanto    alla fauna che  si accumula nel gommone, siamo dimentichi di
tutto al punto che nessuno dei due fa caso al rumore di motori in
avvicinamento.
-RAZA DI PATAAAACA! PREND SO QUEST, CH' L' E' PIO' SAPURID!! - tuona una
voce rabbiosa dal mare, seguita da uno scoppio.
D' impulso ci gettiamo  su cozze e seppie. Il peschereccio e' ancora
lontano,  forse piu' di cento metri, ma l' espressione truce dell'
equipaggio  e soprattutto il pennacchio che esce dal fucile che uno di loro
imbraccia mi sono ben chiari, nonostante il sole negli  occhi.
- Attacca il motore, attacca il motore o quelli si riprendono le loro seppie
e nelle nasse mettono noi due!! - grida affannato Gigo che non fa altro che
pestare con i piedoni  e agitare le braccia come un mulino.
Mando una muta preghiera in alto, giurando tutto il giurabile  perche' il
mercury parta al primo colpo e ... il fucile non sia un automatico!
Niente da fare  e il peschereccio si avvicina. PAMM... Ci buttiamo in
ginocchio. Forse non e' un automatico ma di sicuro non e' neppure un
monocolpo. Ora capisco cosa vuol dire "avere il cuore in gola" perche' il
mio  e' arrivato  li' se non piu' su e da come respiro non dev'essere
neanche solo mentre strattono l' avviamento come un pazzo.  Niente da fare!
Alzo gli occhi al di sopra del motore e mi pare che il peschereccio troneggi
su di noi come una casa di tre piani. Intanto il mio braccio ha continuato a
tirare la fune della messa in moto  ma tutto tace,  salvo il tu-tum che m'
invade il petto e la testa.
-Ma ...hai aperto  il rubinetto della miscela? -  dice la voce stranamente
calma di Gigo. Un' occhiata, un gesto. Miseria...mi strapperei ... so io
cosa! Riprovo e schizziamo via in una scia bianca di spuma. Il ruggito
ingoia una detonazione e l' ennesima bestemmia in romagnolo, mentre sopra di
noi sento il volo di mille vespe. Appiattiti come fantini sul dorso di un
purosange, andiamo a tutta birra, sperando che  davanti sia tutto libero
perche' non vediamo un accidenti. Il pescerecchio  rimpicciolisce
rapidamente anche se a tratti ne sentiamo ancora il motore al massimo dei
giri.  L' ultima cosa che scorgo e' un braccio alzato che continua ad
agitarsi, poi le creste delle onde coprono anche quello.
E' un gommone di taciturni quello che un paio d' ore piu' tardi approda alla
spiaggia del Piomboni, cosi' che tutte le operazioni si svolgono nel
silenzio piu'  assoluto. Sistemiamo  cozze  e  seppie in due grandi
bacinelle  e il motore al sicuro in un capanno.  Gigo fa segno con un dito.
Guardo ma non vedo niente. Guardo meglio. Il mogano dello specchio di poppa
appare segnato  in tre punti  da macchioline delle dimensioni di un grano di
pepe. Ma non sono macchie  e non e' pepe. Faccio due conti: venti centimetri
sotto i miei reni. Ho bisogno di un bagno. In fretta.
 

 ha scritto nel messaggio
news:HH_h5.2609$dF5....@news.infostrada.it...


Guarda che ti è andata bene , io sono di Fe e ti assicuro che con i
comacchiesi su quelle cose è meglio non scherzare... e poi ci andrei cauto
anche con le cozze del molo di Portogaribaldi..
Un saluto Paul

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 Lo so, caro Paul, ma parliamo del 1966, non di ieri!
CIAO! :-))
Alberto

 Complimenti & saluti
Grazie per i complimenti, caro Francesco. Fa sempre piacere riceverne  e
scoprire  quante esperienze, emozioni  e desideri  analoghi si possono
condividere o aver condiviso
Con un sorriso
Alberto

Alberto Angelici wrote:

Si! il raccomto è bello! Non capisco però se è vero o inventato.
Per esempio se avevate 16 anni chi aveva la patente?
Ciao
Lorenzo


 tutto vero...tutto vero. Solo un particolare e' sbagliato. Il motore
mercury era da venti cavalli e non da trenta.Non so ora ma allora non
occorreva patente.
CIAO!
Alberto
PS
Grazie per il gradimento :-))

                                      Francesco
Grazie anche a te. E' vero quello che dici ma se ci penso ora mi darei un
potente calcione nel c...!
ALberto