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Titolo: OT - Miti dello sport

Maradona Ha 43 anni e il cuore di un ottantenne. Dopo i trionfi sportivi
anni di guai e di cocaina. Come il suo amico Pantani
Quell'angelo del pallone
travolto dal male di vivere
di EMANUELA AUDISIO
CADONO. A uno a uno. Scossi. In questa stagione senza pietà, che adesso
rivuole indietro tutto. Sembra di rileggere Dorian Gray: lì invecchiava il
quadro e il padrone restava giovane. Qui diventano marci i corpi, ma il
quadro è sempre bello. Dentro, il campione. Lo sport guarisce, abbellisce.
Fuori, la cornice. La vita devasta, distrugge. Due mesi fa morì Pantani,
allora lo pensarono in tanti: il prossimo è lui. Diego Armando, 43 anni.
Corpo sfatto, sudato, obeso. Marlon Brando con metà degli anni. Un ribelle
sempre pronto a sfidare il mondo. Voce da ragazzo, corpo da patriarca ormai
allo stremo. Lo disse benissimo il cardiologo che lo visitò a Punta de
l'Este, in Uruguay. Diego era stato appena scaricato da un'autoambulanza.
"Maradona ha il cuore di un ottantenne. È un miracolo sia ancora vivo". Uno
zombie, da un punto di vista medico. Una marmitta scassata, da un punto di
vista pratico.
Quello zombie camminando come una foca, piangendo come una fontana, gli
occhi, ancora pieni di sonnolenta grandezza, fu capace nel novembre 2001 di
giocare la sua ultima partita. D'immaginare il suo addio, al calcio, alla
voglia pazza di giocare. La Bombonera, lo stadio del Boca, tremava quel
pomeriggio là. Si erano messi tutti a battere i piedi.
Il vecchio stadio rimbombava in maniera sinistra, come se avesse deciso di
tirare le cuoia. Tanto non c'era più futuro. L'ultimo respiro per il suo
Diego. Lui provò a correre, a dribblare, a tirare fuori la lingua. Higuita
in porta fece il suo numero, Diego tirò il rigore. Senza felicità.
Piangeva, piangevamo tutti. Per quella strana sensazione che dà la vita,
quando se ne va. Una piccola leggera euforia: non sarebbe male morire oggi.
Diego fece il giro del campo con le figlie. Prese il microfono, e fradicio
com'era, di sudore, di lacrime, di febbre, di pentimenti, di vizio, di
lacrime, urlò: "Io sono sporco, ma il calcio è pulito". Pantani moriva,
Diego arrivava in Italia. Per un tour pubblicitario. Il rapporto con
Coppola, suo procuratore storico, andava male. Maradona, ospite ormai del
suo grasso, accusò il sistema: "Avete lasciato solo Pantani".
Poi in una piccola tv privata se la prese con Bush e la sua guerra idiota:
"E ai nostri figli non ci pensiamo?". Il solito Diego, incontinente. Però
sempre lì, a fare a braccio di ferro con la vita. Disse che con Pantani a
Cuba c'era stato un mezzo appuntamento. All'ombra di Fidel. Dove Maradona,
prima con famiglia, poi solo, cercava di rimettersi in piedi. Si erano
incontrati, si dovevano rivedere. Troppo tardi, però.
Diego era istrione, Pantani era chiuso. Diego sputava, Pantani inghiottiva.
Diego stava con tutti, Pantani stava solo. Diego combatteva, Pantani si era
arreso. La differenza sembrava quella. Per il resto stesso vizio. Cocaina.
Tiri, sì. Tira le cuoia anche il tuo cuore. Stremato. Troppe corse.
Ascensore rotto, che un bel giorno non porta più né su né giu. Fermo,
bloccato. Pantani, per sempre. Diego, solo qualche volta.
Dorian Gray, anche loro. Sempre grandi, intatti, immensi. Merce da mito.
Ricordi quella volta sulle Alpi? E tu quelle finte all'Inghilterra? Diego e
Marco, due ragazzi pieni di vita, di voglia di farcela. Il solito sogno
dello sport. Fermare il tempo, far finta che la vita sia un giocatore
estraneo al campo. Via, pussa via. Lo sport cura, preserva, conserva. La
vita, invece, guasta. Fa entrare aria, miasmi. Un morto che cammina, Diego.
Lo vedevi da quanto sudava.
Problemi di ipertensione. Gonfio come un pollo artificiale. Gli
psicofarmaci. Non c'è male che vada via, se non con altro male. E la voglia
di tutti di chiudere gli occhi: tanto era vivo, no? Vivo, vivissimo. E'
quello che impressionava, anche nel suo ultimo tour italiano. Patetico, ma
rabbioso. La voglia di respirare, fare, lottare. Nonostante la corporatura
da barile di whisky. Come se avesse un cadavere dentro, grosso. Da
trasportare ogni giorno. A cui ridare fiato, vita, energia.
Adesso Diego sta all'ospedale, intubato. Il cuore lacerato. I polmoni
scassati. Broncopolmonite, difficoltà respiratorie. Un'infezione. Aveva
giocato a golf di notte, aveva preso freddo, dichiara il suo medico
personale Cahe. E l'Argentina, fuori dalla clinica, continua a battere i
piedi. Come quel giorno dell'addio. "Diego, resisti". "Ti amiamo". La gente
con il mano il suo santino. Che se ne frega di Evita e del suo "Don't cry
for me Argentina". Buenos Aires, in lacrime. Santo Maradona, prega per te
stavolta.
Visita all'ospedale del padre di Diego, di sua moglie Claudia, tradita e
ritradita, lasciata e rilasciata, delle sue figlie. Non c'è sua madre, che
ai tempi della prima droga, si ritenne offesa e tradita. Gli altri a
scannarsi: è stata un'overdose o la vita dissipata? Come se avesse
importanza, come se facesse differenza.
Cosa c'è di così importante in quello ti fa morire? Come se tutti da lui
aspettassero solo questo: la fine. Un bel dribbling obeso, una rovesciata
appesantita e via fuori dalla porta, dal campo, dalla vita. Trascinandosi
dietro un pallone butterato, stanco di calci.
Massimo Mauro che è stato con lui nel Napoli, autore del libro "Ho giocato
con tre geni", dice che non c'è salvezza. "Diego è rovinato dal calcio, ma
non può stare senza pallone". Diego basta, gli urlò un giorno Mauro. E
Maradona, singhiozzando: "Vai via, non posso". Non poteva nemmeno stare
lontano da Baires, dai suoi peccati.
Qui era stato trovato, strafatto di coca, per la prima volta. E messo alla
gogna davanti alle telecamere. Lui con i suoi orribili golf a rombi. Qui il
poliziotto che lo carico in auto gemette: "Diego, Diego, eri l'idolo di mio
figlio: perché l'hai fatto?". Brutta stagione, questa. Che si porta via
cuori e teste. Quelli capaci di pensare con i piedi, quelli capaci di
gonfiare i polmoni sulle salite. Che raccoglie illusioni, senza aver
seminato pietà.
Lo sport a giocare con le figurine, chi è il più bravo del reame?, a
inventarsi classifiche con cui divertirsi. Un mondo, fuori dal mondo. E i
suoi eroi invece, in ginocchio. Poveri cristi. Incapaci di respirare.
Attaccati a un tubo. A succhiare vita. A sperare di farcela stavolta. E
un'altra volta ancora. Mentre fuori applaudono davanti alla tv lo zigzag
che ha seduto un'intera difesa. Ti ricordi?
(20 aprile 2004)

[Beppe] scrisse:
o per meglio dire, incollň, 7 kb di articolo...
non era piů facile fare cosě?
http://www.repubblica.it/2004/d/sezioni/esteri/marado/audis/audis.html
seconda considerazione: quando stenella scrisse questo
http://makeashorterlink.com/?C16253618
beppe rispose cosě:
http://makeashorterlink.com/?H37226618
insomma, sinceramente beppe, non pretendo che uno degli obiettivi della tua
vita sia quello di riuscire a farti comprendere da me, ma realmente non
perdi occasione per confondermi le idee.
-- 
Salutoni
Sergio
per rispondere... togli il group dall'indirizzo

 perdi occasione per confondermi le idee.
E' molto facile, sono pochissime.
:-)

o per meglio dire, incollò, 7 kb di articolo...
Maradona ha giocato nel Barça.
Goofy

 E' molto facile, sono pochissime.
battuta divertente, ma illogica. è molto più facile confondere un insieme
composto da molti elementi. prova a pensare ad un puzzle da 40 pezzi ed a
uno di 4000 :-)
vabbuò, dai, smetto.
se no qualcuno può anche pensare che ti trovo antipatico.


 uno di 4000 :-)
Ah è vero tu intendi confonderle tra di loro.
Io invece portarle alla confusione, stordirle....

 Maradona ha giocato nel Barça.
Infatti:
http://www.corriere.it/speciali/gallerie/maradona1/galleria/jpg/image2.jpg