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Titolo: Un solitario by Cino Ricci

L'ha messa sul suo sito di recente.
L'ho letta per caso.
E l'ho trovata bella.
E, credo, vera.
Luca Mattei, che era un amico di Simone, mi raccontava vari episodi, tra i
quali una volta che ad una cena del comune sponsor TIM aveva cercato, da
ubriaco ed infagottato in un improbabile cappottone da Corto Maltese, a
Giugno, di fare approfondita conoscenza possibilmente non solo platonica
della Monina, il tutto in una conferenza stampa dove si supponeva che
dovessero parlare delle rispettive sfide e di come era stato buono bello e
bravo lo sponsor...
Pietro
«E quanti siete?», gli chiesi. «Solo io. Sono un solitario». Davanti a
me c'era un ragazzino con gli occhi penetranti, spiritati. Mi guardava
e mi parlava, come un soldato al suo capitano. Non l'avevo mai visto e
non sapevo chi fosse. Ma una cosa, almeno, nella vita la so fare:
riconoscere un marinaio. Eravamo a Trieste e, finita la Barcolana,
avevo messo in giro una voce, sui moli: se c'era qualcuno disposto a
portarmi la barca a Rimini, perché io non potevo. E mi si presentò
questo ragazzino. Cos'aveva? Qundici anni, sedici? «E va bene», gli
risposi, mentre gli passavo le chiavi dellla barca. C'era gente, lì,
amici, che mi sconsigliavano: «Ma sei matto? Non lo vedi che è un
ragazzino? E da solo, poi». Beh, ma come fai, se è un solitario...
Dopo, negli anni ho pensato più volte a quel giorno a Trieste (a
proposito: la mattina dopo, la mia barca era già a Rimini): non lo
sapevo e non ne avevo intenzione, ma fu in quel momento che adottai
Simone Bianchetti, un grande navigatore, che solo perché più giovane di
me, è stato considerato una sorta di mio figlioccio nautico. Per essere
più esatti, fu lui che adottò me. E, soprattutto, la mia barca. Perché
poi la usò per le regate, per la Transat, per la Route du
Rhum... E gliene fece di tutti i colori alla mia barca, l'allungava,
l'accorciava, le fece rimodellare la prua, più stretta. «Ma glielo
lasci fare?», mi rimproveravano gli amici, «quello te la rovina la
barca». Era vero, beh, ma come fai, se era un solitario...
Vedi, i solitari sono delle persone strane: sono forti, hanno mani
potenti, occhi duri e risentiti, sono contro, contro ogni cosa, contro
chiunque, forse persino contro il mare, ma solo in mare stanno bene; è
gente che parla a monosillabi, mugugna, bofonchia, ce l'ha sempre con
quelli che gli danno i soldi per la barca, per l'impresa, per il
progetto, rovistano nei bidoni della spazzatura, come Moitessier,
Wakelam, si costruiscono le cose da soli, come Alain Bardiaux, che si
fece la barca (senza nemmeno la battagliola) e persino le vele, e poi
compì il giro del mondo in solitaria e controvento. I solitari non li
puoi giudicare come gli altri. E non parlo di quelli di oggi, che sono
già diversi, una specie di meravigliosi ingegneri, che usano strumenti
sofisticati, a bordo di barche che sono dei missili, mantengono il
contatto con il loro staff e il comitato di regata e affrontano da soli
Capo Horn. No, Simone era di quei solitari che non avevano a bordo, a
volte, nemmeno la radio, che non erano in grado di usare gli strumenti
e manco gli andava di impararlo, che riducevano la sfida a un uomo,
una barca e il mare. Quanti timoni automatici ha sfasciato Simone! Non
era roba per lui. Simone era come quei grandi solitari dei miei tempi,
di quelli che conobbi allora. Era un antico solitario nato troppo
tardi, fuori tempo massimo.
E quei solitari sono gente che in testa ha un'idea, a cui dà la forma
di barca. Ora, è vero che la barca era mia, ma la forma dell'idea di
Simone era diversa. E, credetemi, per quelli come lui, è più facile
cambiare la forma della barca e quella dell'idea. Ma non riuscivo a
spiegarlo a quelli che non capivano perché gli lasciassi violentare la
mia barca? Beh, ma come si fa, se è un solitario...
E anche questo, Simone lo faceva «contro»: mi piombava in ufficio e mi
rimproverava perché non facevo abbastanza per aiutarlo a realizzare il
suo sogno. «Perché lei...! Perché lei...!», continuava, piantato a
gambe larche davanti alla mia scrivania. Non è mai riuscito a darmi del
tu. E qualche volta aveva ragione, perché, magari, per una certa regata
avevo aiutato più qualche altro che lui. Poi, se gli davi una mano,
poteva succedere che, alla vigilia della partenza, quando valutava la
sproporzione fra i suoi mezzi e quelli degli altri e le imbarcazioni,
decideva di rinunciare. «E sbagli», gli dicevo, «perché chi non c'è,
non c'è. E chi non c'è, non conta. Tu devi esserci». Per la Solitaire
du Figaro, lo affidai a un grande, Laurent Cordelle, uno che nella vela
ha fatto tutto e sempre al meglio. Uno che a 40 anni aveva deciso di
correre una solitaria, si era preparato per la Figaro e l'aveva vinta
contro tutti i più grandi. Laurent doveva insegnare quasi tutto a
Simone: un po' di meteorologia, di uso degli strumenti a bordo. Ma
Simone non si presentava agli appuntamenti, magari dormiva da qualche
parte o se ne usciva in barca. Laurent mi telefonava fuori dalla grazia
di Dio: «Basta, dimmi che ci faccio qui, con questo matto. Non ne posso
più. Trovatene un altro, anzi lascia perdere, che con questo qui è
tempo e fatica buttati». Beh, ma come si fa, era un solitario... Si sa
che sono strani. E cercavo di calmarlo, di fargli capire che Simone
riteneva tutte quelle cose superflue, forse persino dannose. Lui era un
solitario, uno che, come si dice: andava di ventrale; dunque, nella sua
testa, uno che sale su una barca e va. E se succede qualcosa, non si
attacca a uno strumento, ma si industria e se la cava.
E fu per questo che partì lo stesso per la prima Around Alone,
nonostante la barca non fosse in grado di affrontarla. «Dove vai?
Quella roba non sta a galla», gli dicevo. Ma lui non intendeva
rinunciare. Credo che non si sia reso nemmeno conto di quello che
accadeva, che la barca non era pronta. Era troppo preso dall'idea e dai
lavori da fare. «Io vado, io vado», ripeteva. Andare, andò, ma non
molto lontano. Simone toccò il suo cielo con un dito, quando tornò dal
Vendée Globe. All'arrivo, alle Sables d'Olonne era felice, sbalordito:
«Ma tutta questa gente è qui per me?», continuava a chiedermi. C'erano
migliaia di persone, centinaia di barche ad aspettarlo. Ricordo che io
e Laurent gli andammo incontro, coon un motoscafo, a trenta miglia
dall'arrivo. Vedemmo la barca, ma vuota: andava col timone legato. Ci
avvicinammo, urlavo: «Simone, Simone!». E, finalmente, venne fuori, che
trascinava i piedi e si stroppicciava gli occhi: dormiva della grossa.
«Oh, svegliati che sei arrivato; sennò vai a sbattere». Ma quando
giunse sottocosta e vide quel brulicare di barche e di gente, perse la
testa. Urlava, rideva, si sbracciava, salutava tutti. E stava per
infilare il traguardo dalla parte sbagliata. «Sciagurato, che fai?»,
gridavo, fino a che, per fortuna, non mi dette ascolto, «guarda che ti
squalificano». Ci pensi, dopo 25 mila miglia di mare, trovarsi
squalificato, perché sei passato a sinistra e non a destra di una
bandierina? Sarebbe stata una cosa alla Simone. Ma a lui, della
vittoria, della classifica, non importava niente. Il mare era la sua
vittoria, navigare era la sua vittoria e, sprattutto, riuscire a
tornare era la sua vittoria. Il resto, erano menate di gente che sta
sul molo, a fare i conti. Cose da ragionieri. Ma che vuoi, era un
solitario...
Quando arrivò sul palco, si era già scolato almeno una magnm di
champagne. Non sapevo se era più ubriaco di gioia o di vino. E
abbracciava tutti. I cronisti, le troupe televisive andavano ad
intervistarlo, e lui reciatava le poesie che aveva composto durante il
viaggio. E non la finiva più. Ridevano tutti, ma lui più di tutti. E io
ero lì a guardare che uomo era diventato il ragazzino che si era presa
la mia barca a Trieste. Fu lì, alle Sables, che Simone vide il suo
sogno diventare vero.
Poi venne Tiscali. Una barca importante, veloce, tecnologica, ma con
cui lui non legò veramente mai. Forse solo verso la fine. Era una barca
da solitari di oggi e lui era un solitario di altri tempi. Sai, è come
se prendi uno che è sempre andato a dorso di mulo, anche se in cima
all'Everest, e lo metti in groppa a un purosangue.
Forse, il momento in cui lui sentì Tiscali come parte di sé, fu quando
l'albero di spezzò a poche decine di miglia dall'arrivo, dopo il giro
del mondo, all'Around Alone. Mentre tutti davano per finita la sua
corsa, lui attrezzò un armo di fortuna e con la vela che sembrava
un'ala spezzata, giunse al traguardo, senza nemmeno perdere posizioni
in classifica. «Sono arrivato!», mi urlò al telefono, felice, «con
l'albero rotto». E la secon da parte della frase suonava più importante
dela prima. Simone era uno così, un solitario vero, uno antico, uno che
che forse non sapeva stare al mondo, ma in mare sì.
Lui che aveva sempre avuto problemi di soldi e debiti, e che negli
ultimi tempi diceva: «Ho tre volte i soldi che mi servono». Il che non
vuol dire che ne avesse tanti, ma che, di solito, gliene servivano
pochi.
E che aveva cominciato a farmi discorsi strani: «Sa, ora lei deve
aiutarmi a emanciparmi, a comportarmi meglio; adesso sono in contato
con sponsor importanti, con persone di un altro ambiente...». «Ma cosa
vuoi emancipare», gli dicevo, «tu vai bene come sei. Pensa a restarlo».
Il «maledetto», in fondo, gli piaceva farlo. E io credo che lo fosse.
Ogni tanto, adesso mi rileggo le sue poesie. Io non sono un letterato,
non è che ci capisca sempre. E forse, non è che sempre ci sia da
capire. Credo che lui mettesse delle parole, degli aggettivi, più per
il loro suono, per l'energia o la dolcezza della parola, non per il suo
significato; lui voleva dare forza alla frase. E lo faceva a suo modo.
Come tutto il resto.
Beh, ma che vuoi, sono così i solitari come Simone. Gente che guarda
quello che stai guardando tu, ma vedono altro, che tu non vedi. E li
prendi per matti. Poi scopri che avevano ragione loro, perché hanno uno
sguardo più profondo. È per questo che ci manca, Simone. Parlo di uno
che in riva all'Adriatico sognò Capo Horn. E ci andò. Da solo.
Cino Ricci
(testo raccolto da Pino Aprile)
Cino

 E, credo, vera.
Anche a me e' piaciuto molto questo pezzo. Non so quanto sia vero o meno e
non entro nel merito, pero' scritto bene.
Cino scrive e parla spesso di Bianchetti, il che mi fa credere che sia
sincero.
Ho avuto il piacere di conoscere la moglie di Simone, che e' ora una mia
collega... certe persone ti fanno davvero capire che la vita va avanti,
sempre.

non entro nel merito, 
Corrisponde a quello che c'é scritto nel libro di Bianchetti e Pozzo
"I colori dell'oceano"
Gof

 E, credo, vera.
Bella, come sempre Cino scive molto bene.
Di Bianchetti che dire?
Che è stato a suo modo un grande.
Finito molto male, qualcuno sa anche come.

 sguardo piů profondo. 
che bello
-- 
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Perdona l'ignoranza...quando e come è successo?

 Perdona l'ignoranza...quando e come è successo?
Ti svelo un segreto.
http://www.google.it/search?hl=it&ie=UTF-8&q=morto+bianchetti&btnG=Cerca&meta=lr%3Dlang_it
La verità poi sembra sia un'altra, ma atteniamoci ai "fatti".

 La veritą poi sembra sia un'altra, ma atteniamoci ai "fatti".
Quale sarebbe?


Non credo sia molto rilevante, anche se si tende sempre a cercare
spiegazioni oggettive a fatti improbabili e dolorosi. Ci puoi arrivare da
solo pensando alle possibili cause di morte per motivi cardiocircolatori in
un trentacinquenne.
p.

 un trentacinquenne.
Allora Soldini sarebbe gia' morto da un pezzo...


nun ce se crede signora mia...
e di che si fa coca o prosciutto crudo?

Aldilà di tutto, efficace,bello e coinvolgente. Poi, essere d'accordo o meno 
sulla situazione è un'altro cinema.
Saluti
Endeavour