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Titolo: Why can't we live together

Ve li ricordate quegli acquerelli di paradiso nei libricini dei testimoni di
Geova?
A Giavera del Montello mancava il bimbo accucciato col leone, ma tutto il
resto richiamava una dimensione onirica e S., all'accoglienza dal mattino,
stremato dal caldo e dalla fatica, continua a ripeterlo che gli sembra un
sogno, mentre Balasso intrattiene una folla carica di risate. Mi accompagna
all'uscita e ci intratteniamo con uno degli organizzatori, due file di denti
su sfondo scurissimo, una risata contagiosa e ancora tanto lavoro da fare
per smontare tutto quanto.
Siamo a Treviso e stento a credere che ci possa essere tanta ricchezza
cromatica insabbiata, imbrattata da una sola tonalità di verde. Auguro ad
ogni provincia di trovare un momento e uno spazio di questo tipo, uno stadio
da riempire con cinque continenti di tutte le età, un mosaico umano in
continuo movimento e canto.
Per due giorni un paesino sotto le colline del Montello diventa Babele
pacificata, festival di tutti i suoni, snodo di lingue e danze del mondo,
contaminazione a cielo aperto.
All'ingresso due torri senza nome coperte di piatti per couss couss e una
sequenza di ritmi in tutte le salse, spezzati, sincopati, frenetici,
ipnotici che fa da sfondo a incontri di tutti i tipi.
Sotto i gazebo la creatività povera e ricca dell'artigianato, piccoli
progetti per anime spaziose, la sabbia del deserto e i salotti dell'oriente.
Sopra il palco la frenesia del Brasile, la passione della Puglia, la
sensualità del Bangladesh, il ritmo del Nord Africa, l'aspra comicità di
Paolini.
Sopra il prato sputi di fuoco e convegni tribali, bambini scalzi e occhi
persi a guardarsi attorno.
Sotto il tendone i cibi poveri dei Balcani, le spezie del Medio Oriente, le
torte delle nostre famiglie.
E' tutto sottosopra e senza distanze, passo il tempo a salutare decine di
amici e a rubare qualche scatto alla folla. E' un posto in cui ogni anno
vengo sola, perchè sono sicura di trovare tutti qui e perchè nessuno
riuscirebbe a sopportarmi mentre mi sposto di continuo tra le bancarelle.
Com'è libero questo camminare, così diverso da quello cittadino, in cui ti
scansi e prendi le misure. La tentazione è quella di avvicinarsi al verde
intenso degli abiti dell'Africa nera, di guardare da vicino il profilo di un
anziano Indù, di stringere mani e comprare tutto, di afferrare qualche
bambino al volo e chiedergli come si chiama, di stare a guardare qualche
bellezza esotica, che non ha pari tra i pellebianca, noo, un uomo europeo
può essere molto bello, ma un africano ti lascia senza fiato.
Non c'è ombra di competizione. Qui i marocchini ballano la samba, gli
africani la tarantella, gli indiani le danze del Senegal, eppure le identità
spiccano nel loro contorno, senza bisogno di difenderlo. Ognuno sorride
perchè si sente a casa propria e non c'è traccia di diffidenza. Lascia
stupefatti la fila di uomini dalle dieci tonalità di nero, che altrove non
si sognerebbe di avanzare compatta e a piccoli passi verso la fila di donne
dalle dieci morfologie, come richiede la coreografia.
Piccoli miracoli dell'associazionismo interculturale e la sfida inevitabile
del giorno dopo giorno
V.


che dire...!   mettiamo una faccina va'! :-)
cia'
andrea
ps: ..mancava proprio Sade allora!  ehm la Musicista, non il Divin
Marchese... :-D