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Titolo: L'educazione sentimentale, di Enrico Deregibus

A proposito di Deregibus, uno dei protagonisti di un altra discussione
qua dentro.
Enrico tiene una rubrica imperdibile sul sito de L'isola che non c'era.
Posto qui il link dell'ultimo articolo, ma vi consiglio anche di andare
a ripescare gli altri.
ciao ciao
Paolo
da 
http://www.lisolachenoncera.it/P.S/P.S.39.htm
EDUCAZIONE SENTIMENTALE
di Enrico Deregibus
I tempi in cui scoprire un nuovo disco era bellissimo - i tempi in
cui le emozioni erano definite e pensavi definitive - i tempi in cui si
entrava in un negozio di dischi con l'emozione addosso - e prima
ancora, a prendere il treno il sabato pomeriggio, non ancora patentati
- partire con un mezzo sole tornare col buio - nel capoluogo a girare
negozi di dischi, ché ce n'erano di più - e poi scambiarsi i dischi
- gli ultimi 33 - le cassette vergini della Standa, ché costavano
meno.
Senza soldi per comprarne tanti, di originali - e allora si scambiava,
e insieme si cambiava - e allora comprare con soppesante attenzione -
leggere i crediti dei dischi per scoprire un nome nuovo, come si
chiamava quel sassofonista - oppure un nome captato nell'intervista
di un musicista che ti piaceva - arrivare a Randy Newman attraverso
Fossati - e rimanere un po' lì a scoprire che scriveva You Can Leave
Your Hat On.
Perché l'adolescenza vuole le cose impegnate e quelle commerciali, e
niente vasi comunicanti. Vuole che uno, solo perché è un grande,
faccia per forza solo capolavori, e se compravi un disco di un grande e
non ti piaceva ti sentivi tu inadeguato, eri tu che sbagliavi. E il
sospetto tremendo, indicibile, osceno: se non mi piace questa cosa non
sarà che mi piace la musica commerciale? Tutto era bianco o nero. Ma
poi pensavi non capisco ma capirò, non mi piace ma mi piacerà. E
allora sentire, come un compito a casa, quel disco, per fartelo piacere
a forza. A volte succedeva. E sentirsi crescere (umanamente,
sentimentalmente, culturalmente, esistenzialmente) quando capivi che ti
stava entrando dentro. A volte succedeva. A volte no. Uno poi ne
capisce di cose, impara che anche i grandi fanno ciofeche. Ma chissà
se era meglio allora quando tutto era assoluto. Assolato.
E i tanti, tanti dischi che ti entravano invece subito, che toccavano
corde tue, che ti facevano venir nostalgia di cose non ancora vissute,
dolcezza, voglia per un amore non ancora fatto, indignazione per una
politica non ancora capita. E be', certo, anche immedesimazione. Da
grande voglio fare il cantautore. Magari avvocato e cantautore, come
Conte. Non so... 1982. Quindic'anni, "Titanic", "Intorno ai
trent'anni". Un'estate così con quelle cassette - originali
- e altre, a sentire, risentire, ad ascoltarle al buio, al silenzio.
Canzoni su canzoni, a memoria, dieci, cento, mille. E le poche
occasioni di vedere in tv quelli che ti piacevano, come il giorno della
festa del paese, e la trepidanza, il registratore giallo pronto, le
batterie provate e riprovate. E poi le interviste rilette o risentite
fino a sapere a memoria pure quelle. E scoprire il '68 ("e le fughe
vigliacche davanti al cancello") con i cantautori, la Resistenza, la
guerra raccontata di rimando, l'opposizione. E la fregola di sapere i
posti, i luoghi, i giornali, le radio, le trasmissioni che te li
facevano scoprire. Un programma sulla neonata Raitre, al mezzogiorno di
domenica, da un teatro di Roma. Il Premio Tenco in tv alle due di
notte, per Vecchioni e Guccini che facevano insieme Gli amici, ma anche
per gli sconosciuti: Lucio Quarantotto, Vinicio Capossela... e via a
comprarsi il disco, se non c'era farselo arrivare, e il tempo vivo,
calamitante, prima che arrivasse. Se è andato al Tenco non può essere
scarso. Qualcuno invece lo era, va be'. E, più tardi, le canne
ascoltando Capossela, un coetaneo oltretutto. La nebbia che si sentiva
nelle sue canzoni, la stessa del Piemonte, e le notti tardi pure, le
birrerie, le sigarette, le sbronze, l'amore per Waits e Conte.
I tempi in cui i nuovi dischi erano sempre bellissimi.
****
Una sera dell'ultimo autunno, a San Siro alla presentazione del nuovo
disco di Vecchioni. Mentre - pensa tu - mi emozionavo ancora a
sentirlo cantare Luci a San Siro pensavo a quel che ha rappresentato
per me adolescente di provincia e di anni fa, ai binari che lui ed
altri mi hanno dato e che ho scelto da solo di percorrere. Scartando
sempre più spesso con gli anni, con le disillusioni e con i sogni
nuovi - strappati con i denti, se necessario. Ché certe volte è
necessario.
E poi ho pensato a Pasolini. L'ho scoperto dopo Vecchioni,
oltrepassata l'adolescenza manichea degli schemi, degli
incasellamenti, degli appigli continuamente cercati, dei modelli, del
"da solo non ce la faccio anche se non me lo dico".
Oggi mi accodo a tutti quelli che dicono che Pasolini manca. A me
perché è il primo che mi ha fatto capire che si può anche scartare
dai binari (anche dai suoi). E probabilmente per questo mi manca più
di altri: per la libertà, il concetto vero della libertà, il cuore
della libertà, il prato da correrci della libertà. 
Tutto qui.

Posto qui il link dell'ultimo articolo
Bellissimo!
Veramente bellissimo.
Grazie per averlo postato.
Ivan