Newsgroup: it.hobby.nautica
Titolo: 2 - Navigatore di porto

2 - Periodo del progetto.
Il 12 di settembre del 1994 affidavo l'incarico all'architetto Bruschi
affinché cominciasse a disegnare quella barca che, nella mia testa, avrebbe
dovuto avere determinate caratteristiche.
Ho deciso di rivolgermi a lui perché, leggendo ogni mese la corrispondenza
che tiene con i lettori sulla rivista "In Prua", mi ero fatto l'idea che
fosse un progettista lontano dal piacere dell'estetica fine a se stessa e
senza grilli "regatistici" per il capo, ma attento in primo luogo alla
sicurezza. 
La sicurezza, da un punto di vista esclusivamente tecnico, era, in quel
momento, particolarmente importante, per motivi che non pensavo nemmeno
avessero qualcosa a che fare con quanto poi mi sarebbe lentamente diventato
più chiaro.
La sicurezza dell'imbarcazione, a quell'epoca, mi serviva, credevo mi
servisse, perché mi sarebbe piaciuto coinvolgere in questa storia anche mia
moglie, che non aveva mai avuto di queste idee per la testa; anche se, una
volta, durante una gita su un motoscafo di un conoscente, alla mia domanda:
“Ti piacerebbe vivere su una barca?”, mi aveva risposto che forse sarebbe
potuto non dispiacerle...
Più tardi, quando ho deciso di partire per la tangente, mi sono basato su
quella risposta, formulata in tono quasi scherzoso, per convincermi che
sussistevano delle ottime possibilità di iniziare assieme un nuovo tipo di
vita. Ho cominciato così ad avvicinarmi al mondo delle barche, frequentando
prima un breve corso, comperando poi un piccolo cabinato di 6 metri e,
successivamente, prendendo la patente nautica. Durante il periodo in cui
avevamo questa barca, sul Lago Maggiore, ero troppo intento a coltivare i
miei progetti, per accorgermi che mia moglie accettava questo tipo di vita
solo se limitato a qualche uscita domenicale e che ciò che apprezzava erano
la tranquillità e la pace, che solo il lago può dare, in quelle giornate
dall'atmosfera ovattata e quasi irreale. Sarei dovuto accorgermi che non
era tagliata per fare pienamente questo genere di vita, come io non lo ero
per condurre troppo a lungo il tipo d'esistenza che a lei sarebbe piaciuto
e che, in fondo, stavamo facendo. Ora la vedo come una vittima che subisce
giocoforza questa mia decisione.
 Un po' ingenuamente, allora pensavo ad una barca che fosse il massimo in
fatto di sicurezza, ma anche di comfort, in modo da poterla allettare il
più possibile. 
Se fossi stato sufficientemente forte, avrei preteso, senza pormi il
problema se a lei fosse andato bene o no ciò che volevo; non essendolo, ho
cercato mezzi più convincenti, forse anche seducenti.
Sì, lo so, questo pensiero non mi fa particolarmente onore. Mi rendo conto
che spesso sono stato disponibile ed altruista quando percepivo di non
avere altri metodi per ottenere qualcosa. Mi ricordo di situazioni in cui,
invece, non avendo alcun timore di perdere, o di non ricevere,
l'apprezzamento di qualcuno, mi sono comportato senza troppa considerazione
per la sua persona né per i suoi sentimenti; direi pure di essermi
comportato da menefreghista ottuso e presuntuoso.
Quando ci ripenso ne provo un po' di vergogna e, per cercare di attutire
questa sensazione, vado a ricordare una frase sentita da un vecchio
artigiano veneziano, persona singolarmente apprezzabile sotto ogni punto di
vista, il quale, a proposito dell'eventualità che io potessi
inavvertitamente, in particolari condizioni, piegare una sbarra d'acciaio
di qualche centimetro di diametro facente parte della timoneria, esclamava
con il tono di chi enuncia una delle cose più logiche e normali di questo
mondo: 
“S'el gavarìa 'na forsa sì granda, el camparìa de quela!”
Se lo dava per scontato un tipo così mite e rispettoso di tutto e di tutti,
com'era quest'uomo, mi consolo al pensiero di essere stato, in quelle
circostanze, in sintonia con una legge naturale. 
Cosa non si farebbe per trovarsi una giustificazione?!
In ogni modo se io uso la forza quando so di poter vincere e la mitezza e
la gentilezza in caso contrario, ho certamente un comportamento che
potrebbe anche essere definito meschino, ma è, od è stato, pure un dato di
fatto, ed è inutile cercare di nasconderlo...
La barca sicura, dunque, mi serviva anche per invogliare mia moglie a
seguirmi.
In più mi sarebbe piaciuto visitare le coste del Canada, della Groenlandia
e la Patagonia. 
Sì, ancora un controsenso: vuole allettare la moglie, contenta se può fare
la lucertola sdraiata al sole e pretende di farle digerire la Groenlandia!
E' nata quindi nella mia mente una barca che, in caso d'incagli o
collisioni, si ammaccasse pure, ma non si bucasse, possibilmente; che
consentisse la sua conduzione ad una persona sola, essendo mia moglie
Clara, per queste cose, da considerarsi alla stregua di mezzo quintale
circa di zavorra mobile e basta; avrebbe dovuto essere pressoché autonoma
per quanto riguardava acqua ed elettricità, non essendoci in quelle zone
moltissimi marina, e volendo dare a Clara lo zuccherino di una
lavabiancheria e di un riscaldamento che fosse un po' di più di una
semplice stufetta. Avrebbe dovuto avere un bagno degno di questo nome, una
sola cabina grande, tanto avremmo dovuto essere in due, nella migliore
delle ipotesi, in uno nella peggiore (senza saperlo, avevo già dentro di me
il seme del dubbio di non riuscire a convincerla). Qualche eventuale ospite
avrebbe avuto a disposizione un quadrato dalle dimensioni generose.
Questa serie di desideri erano sì dettati dalla speranza di rendere la
barca appetibile a Clara, ma andavano bene anche a me e, forse, mi
sarebbero venuti in mente anche se non avessi voluto tentare di comprare
mia moglie... O forse no? Una voce dentro di me mi assicura, in tono
amichevole che, se non fosse stato per lei, mi sarei fatto una barca con
quattro pezzi di lamiera e una branda all'interno; un'altra però,
decisamente più severa, da dietro le quinte, in un sussurro appena
percettibile, ma che non riesco ad evitare di udire, mi chiede: “Sei
sicuro?”.
Non so quale delle due abbia ragione. Beh, dubbio più, dubbio meno, non fa
poi molta differenza, quindi lascio che le voci dicano entrambe la loro e
io vedo di andare avanti.
C'era poi una serie di caratteristiche d'ordine tecnico, anche se tutte
tese a potenziare il comfort e la sicurezza di navigazione.
 Avevo scritto a Bruschi, prima di incontrarlo, una lettera in cui esponevo
le mie esigenze. 
La barca avrebbe dovuto bolinare bene contro onda formata: qualche grado in
più avrebbe potuto voler dire riuscire a svignarsela da un'insenatura
particolarmente esposta in cui ci si è fatti cogliere dal brutto tempo. 
E' vero che il buon marinaio non si fa sorprendere dal cattivo tempo in una
situazione critica, ma il buon “marinaio” non è colui che va in barca per
divertimento. Il termine “marinaio” indica chi presta servizio su di una
nave, o è membro di un equipaggio; questa definizione mi pare implichi
l'idea della necessità data dal lavoro, il che è abbastanza lontano dal
navigante per diporto. Buono o cattivo, chiamare “marinaio” chi viaggia per
mare, per divertimento, potendo perciò farne a meno senza troppe
difficoltà, sarebbe come chiamare “dottore” chi ha sullo scaffale in
salotto l'Enciclopedia Medica e si diverte a consultarla spesso. O definire
“giornalista” chi, per hobby, scrive ogni tanto qualche articolo sul
giornale interno dell'azienda in cui lavora. 
In ogni modo, non essendo io né marinaio, né buono, potrebbe succedermi di
essere “beccato” in una situazione critica, quindi un buon grado di bolina
contro onde che cercano di fermarmi prima e ricacciarmi verso terra poi, mi
sembrava apprezzabile.
Sempre per lo stesso motivo ho chiesto all'architetto due linee di catena,
per l'ancoraggio, abbastanza importanti. Potrei non essere in grado di
andarmene da una baia, che all'arrivo del maltempo diventa pericolosa, o
perché mi sono ubriacato, o perché mi sono rotto una gamba: 200 mt di
catena da 12 mm e un paio di ancore da 25 kg l'una mi rendono un po' meno
preoccupante la faccenda. Soprattutto quando la quasi totalità del loro
peso, circa 600 kg, sono sistemati al posto di 600 kg di piombo di zavorra.
L'inconveniente sono i 4 metri abbondanti di catena che corrono in coperta
tra il salpancore e i musoni di prua: superato, abbastanza passabilmente,
con due rotaie di teck.
Ho poi chiesto la presenza di due paratie (diventate in seguito tre) stagne
che, oltre a fungere da paratie anti sfondamento, permettessero di dividere
la barca in tre compartimenti, ognuno dei quali fosse in grado di
assicurare una buona spinta di galleggiamento. 
Questo ha comportato la presenza, a prua e a poppa, di due gavoni
abbastanza grandi: circa tre metri l'uno di lunghezza, con conseguente
riduzione della parte abitabile, che è risultata di quasi 8 metri.
Gli alberi, o l'albero (non era ancora stato deciso), assieme a tutta la
varia attrezzatura presente su di una barca, sarebbero dovuto rimanere al
loro posto anche in caso di capriola.
Per farla breve, ho chiesto all'architetto Bruschi di disegnarmi una barca
che avrebbe dovuto permettermi di navigare e di rimanere all'ancora, con la
maggior sicurezza possibile, sia nei mari della Groenlandia che ai Caraibi,
sia in Antartide che fra le isole della Grecia.
Adesso riconosco la provenienza di queste mie richieste di massima
sicurezza: erano dovute, non a saggia ponderazione, come avevo sempre
creduto, complimentandomi con me stesso, ma al desiderio, al bisogno, di
controbilanciare la massima insicurezza che alberga in me.
E' stato come se avessi tentato di rendere più solida la mia casa
intonacandone e dipingendone i muri con prodotti ad altissima resistenza e
durata, invece di prendere in considerazione l'idea di intervenire
radicalmente su quelle parti di muri portanti che, non essendo stabili,
continuavano a dare luogo a cadute di calcinacci. Agendo a questo modo, non
solo non ho ottenuto quel risultato che era di primaria importanza, ed
ancora tutto da raggiungere, visto che continuo ad essere una persona
insicura, più o meno come lo ero prima, ma mi sono messo in rotta di
collisione con problemi, spese e grattacapi, che mi sarebbero apparsi poi
come le ciliegie: l'una tirava l'altra. Ma, a differenza delle ciliegie su
di un piatto, su di un vassoio, o anche su di una pianta, delle quali si
può valutare subito la quantità e quindi si può comunque ipotizzare il
momento in cui potrebbero essere finite, le rogne, che nessuno mi aveva
spinto a cercarmi, mi apparivano senza fine.
Finalmente, nel maggio del '95, dopo una cospicua corrispondenza tra
l'architetto Bruschi e il sottoscritto, ho avuto la gioia di avere i
disegni definitivi di Felix. 
Il perché sia occorso tanto tempo, non lo so bene; forse io mi perdevo un
po' troppo dietro la ricerca di una disposizione interna, che avrei voluto
il più semplice, funzionale, spaziosa e piena di comodità possibile.
Logicamente in una bottiglia da 1.000 cc non ci possono stare mezzo litro
di birra, mezzo di vino e mezzo di gazzosa.
Il Bruschi, devo dire, si è mostrato abbastanza paziente, dando forma, con
la matita, ai miei desideri, ogni volta che mi pareva di poter arrivare,
con continue modifiche, sempre più vicino ad un'immaginaria perfezione.
E' curioso come abbia passato mesi interi facendo esternamente le solite
cose, ma con metà cervello: l'altra era sempre occupata da cuccette,
serbatoi di raccolta di acque di rifiuto, pozzi di catena, tavolo di
carteggio, ecc., ecc... 
Ogni volta che ero sicuro di aver trovato la soluzione giusta per un
determinato problema, la comunicavo al Bruschi; lui la disegnava e, quando
mi rispediva l'immagine delle mie elucubrazioni, mi accorgevo che, sì,
quella determinata disposizione risolveva egregiamente quella particolare
mia esigenza, ma creava altri problemi, che bisognava risolvere.
Sono così passati i mesi, che in quel periodo, mi sono parsi anni.
Non ero più giovincello, anzi ero già abbastanza stagionato, e quindi mi
rendevo conto, da una parte, di non avere tutta una vita davanti per
potermi permettere di perder tempo a cercare l'Araba Fenicia, dall'altra,
sapevo che non avrei avuto altre possibilità per affrontare ancora una
volta un passo del genere e, quindi, volevo qualche cosa di definitivo, non
più suscettibile di cambiamenti. Era come se pigiassi contemporaneamente
sul freno, per avere la possibilità di ponderare bene ciò che stavo
facendo, man mano che lo facevo, per fare la scelta migliore, e
sull'acceleratore, per non trovarmi ad iniziare un nuovo tipo di vita
quando ormai l'organismo avrebbe cominciato a piantarmi in asso.
Che fossi in questa situazione non l'avevo capito allora, ma soltanto
ultimamente. 
Allora pensavo di essere un saggio, che cercava il modo migliore per fare
la cosa migliore.
Ma non era così invece: avrei potuto comprenderlo subito, se fossi stato
più oggettivo, dal fatto che le linee d'acqua e dello scafo, disegnate dal
Bruschi la prima volta, dando forma a quelle esigenze che gli avevo
esposto, mi erano piaciute d'acchito; e, infatti, non hanno mai subito
modifiche. 
Se fossi stato quello che credevo di essere, avrei messo in pratica ciò che
sapevo benissimo e che, ad ogni occasione, non perdevo l'opportunità di
predicare: "... l'importante, in una barca, è lo scafo con le sue linee, il
resto sono tutte quisquilie che vanno e vengono e che, più o meno, si
possono sempre modificare!".
Alla fine ne è risultata una barca di 14 mt di lunghezza, 12,60 al
galleggiamento, 3,35 di baglio massimo, 2,00 di pescaggio e di 13,5
tonnellate. Una sola cabina con due letti separati, verso la prua, un bagno
con relativa vasca da bagno (!), un tavolo di carteggio di 124 x 80
centimetri, due divani in quadrato di 2 metri con al centro un tavolo di
180 x 90 cm. Sul lato di dritta, di fronte al bagno e tra il quadrato e la
parete della cabina di prua, c'era una cucina di circa tre metri di
lunghezza. Anche la timoneria interna, quasi a centro barca, tra il
carteggio e la cucina, mi pareva ben riuscita.
Sembrava l'ideale. La parte abitabile era di circa 8 metri, o poco più, a
centro barca, ma stando seduti in fondo ad un divano si potevano avere
davanti quasi 5 metri di visuale libera; di più stando sdraiati sulla
cuccetta di dritta della cabina, con la porta aperta. 
A dispetto della sua “magrezza”, non sarebbe stata una barca angusta. 
E anche questa era una cosa che volevo.
Finalmente con i disegni definitivi in mano mi pareva già di essere
arrivato in vista del traguardo!
Agli inizi dei colloqui con Bruschi avevo preso in considerazione l'idea di
rivolgermi ad un cantiere turco, sia perché avevo sentito affermare che i
Turchi lavorano bene l'acciaio, sia perché, se in Europa un cantiere
avrebbe potuto chiedermi 100 milioni per la costruzione dello scafo, in
Turchia sembrava ci fossero buone probabilità che il costo si sarebbe
mantenuto attorno ai 50 - 60 milioni. Questo secondo voci raccolte
nell'ambiente.
Durante il periodo di stesura dei disegni, però, ho pensato che se la barca
fosse stata in costruzione laggiù, non avrei avuto la possibilità di
seguirne i lavori di persona, a meno di stabilirmi in quel paese per tutto
il periodo necessario, ma questo avrebbe comportato un aumento delle spese
che giudicavo non indifferente, perché avrei dovuto alloggiare in un
albergo, o prendere una camera in affitto.
Se ripenso adesso a tutte le mie pianificazioni per contenere al massimo i
costi, mi viene da sbellicarmi dal ridere (per non piangere): se mi
avessero assicurato che avrei poi percorso quasi 50.000 km per andare
avanti e indietro sulla Milano-Venezia, spendendo una decina di milioni tra
benzina, autostrada e qualche pranzo, non ci avrei creduto, neanche se
fossi stato ubriaco!
Ad ogni modo era fuori discussione il fatto che io non seguissi i lavori
più da vicino possibile, perciò stava lentamente maturando l'idea di
provare a sentire qualche cantiere operante in una zona non lontana da
quella in cui vivevo
C'è stata poi una “soffiata”, che accennava ad una barca, non ricordo se
recentemente costruita, o in costruzione, in Turchia che aveva problemi di
ruggine. E' bastato questo a farmi decidere per un cantiere nostrano!
A volte cose macroscopiche e documentate non sono sufficienti a spostarci
dai nostri proponimenti, mentre altre basta un nonnulla, una voce vagante,
per farci fuggire a gambe levate. 
A me capita così. E non credo, purtroppo, che sia un indice di saggezza...
Se continuo a scoprire a questo modo le mie qualità, alla fine dovrò
raccogliermi con il cucchiaino...!
In quel caso, comunque, mi è andata bene: la soffiata aveva un
fondamento...
Con i miei disegni sottobraccio, ho cominciato a spaziare, per quella parte
d'Italia che è compresa in un raggio di 300 - 400 km da Milano, sia in auto
che tramite telefono. Ma di cantieri che costruissero barche in acciaio non
ho trovati molti. Alcuni facevano solo piccole imbarcazioni, altri erano
spariti dalla circolazione, altri ancora si occupavano di roba dai 20 metri
in su.
Durante questa ricerca mi sono imbattuto in un fatto curioso. 
Avevo notato su di una rivista inglese la festosa ed allettante pubblicità
dei cantieri italiani, patrocinata da un'associazione di categoria, che,
vantando tutte le nostre tradizioni di esperienza millenaria, di armonia,
di moderna tecnologia, ecc., proponeva di sorridere, all'idea di avere una
barca made in Italy. 
La pubblicità funziona, perché è venuto anche a me da sorridere: il fatto
di aver trovato a portata di mano chi senz'altro avrebbe potuto darmi gli
indirizzi che stavo cercando, mi sollevava un pochino. 
Ho voluto, comunque, nascondermi dietro una piccola bugia, supponendo,
senz'altro a torto, che, tra tutte le qualità elencate su quella pagina
pubblicitaria, ne mancava una che, secondo me, caratterizza la maggior
parte di noi che siamo "made in Italy": disponibilità verso lo straniero,
soprattutto se anglofono e indisponibilità verso il connazionale.
Ho dunque telefonato, affermando che lo stavo facendo per incarico di un
amico inglese che, avendo visto quella pubblicità su quella rivista e
parlando pochissimo l'italiano, mi aveva pregato di richiedere il
nominativo di qualche cantiere che costruisse in acciaio, perché voleva
farsi fare un'imbarcazione di quel tipo in Italia.
La risposta della telefonista, che è stata molto gentile, suonava più o
meno così:
”Guardi, abbiamo un catalogo, in cui sono segnati tutti gli operatori del
settore nautico. Costa 25.000 lire. Può pagare con un conto corrente
postale, oppure, se mi fa una richiesta per fax, glielo mando in
contrassegno.”
“La ringrazio, ma a me non interessa tutto il catalogo, vorrei solo qualche
indirizzo di cantieri che lavorano l'acciaio... Non può darmeli anche per
telefono?”
“Abbiamo il catalogo che contiene tutti gli operatori del settore. Glielo
mando?”
“No grazie. Prima devo riferire al mio amico.”
Sono rimasto un po' sorpreso e un po' deluso: si fa della pubblicità per
cercare di vendere qualcosa, in questo caso del lavoro, e quando il
possibile cliente abbocca (non dovrei usare questo termine, ma è proprio
quello che mi è venuto in mente in quell'occasione), invece di agevolarlo,
si tenta di vendergli un catalogo... che, tra l'altro, dovrebbe essere già
pagato da quanti vi sono menzionati, se non mi sbaglio.
Ma forse è giusto così e sono io che pretendo ancora l'esistenza delle fate
e mi lamento quando m'imbatto in persone normali che svolgono normalmente
un'attività lavorativa normale. 
In ogni caso, se fossi stato così arguto, come ho sempre pensato di essere,
quest'episodio avrebbe dovuto mettermi sull'avviso e farmi capire com'era
fatto il mondo in cui andavo a mettermi: sabbie mobili, ricoperte da un
sottile strato di verde, tenera ed invitante erbetta, pronto a dileguarsi
non appena ci si appoggia il piede ormai già gravato del peso di tutto il
corpo.
Questa è, naturalmente, la mia opinione, anche se, fra tutti quelli con cui
ho avuto a che fare, ne ho conosciuti alcuni (pochini, per la verità) dai
quali, anche oggi, ritornerei ad occhi chiusi, con la cieca fiducia del
bambino che crede alle fate.
Ho chiamato, in seguito, la rivista "In Prua" che, senza chiedermi se
avessi rinnovato l'abbonamento, o se avessi già comperato in edicola
l'ultimo numero, mi ha fornito gli indirizzi da me ricercati, dopo un
piccolo interrogatorio, atto a stabilire chi ero e perché volevo quelle
informazioni.
In tutto mi hanno passato cinque nominativi.
Un paio non esistevano più; un altro costruiva solo megayacht; me ne
restavano due, l'uno in una zona non lontana dal confine tra la Liguria e
la Toscana e l'altro era il cantiere dei fratelli Morani che, secondo
quanto riferitomi da varie fonti cui mi ero poi rivolto per saperne di più,
era forse l'unico cantiere che riusciva a costruire uno scafo di acciaio in
modo da renderlo confondibile con uno di vetroresina, senza usare quintali
di stucco. Se ne parlava come di una specie di santuario della nautica,
dove riuscivano a fare dei miracoli che rasentavano la perfezione. Unico
inconveniente: era caro!
Quest'inconveniente mi aveva, quindi, spinto a rivolgermi all'altro
cantiere.
Anche se esercitavo un'attività che mi permetteva di vivere tranquillamente
togliendomi, in più, qualche sfizio senza troppo sacrificio, non avevo una
disponibilità tale da poter spendere quello che a me pareva una montagna di
milioni, per un qualcosa che non sapevo ancora se mi avrebbe potuto
permettere di vivere una vita diversa, o se, invece, si sarebbe rivelato
uno dei miei soliti sogni, pregni delle più grandi aspettative e speranze,
ma privi di un normale fondamento di ordine pratico.
Quattro conti, a spanne, mi avevano convinto di avere la possibilità di
intraprendere questa strada utilizzando una cifra attorno ai 200 milioni. 
Tale somma, o una buona parte, l'avrei recuperata prendendo un socio nella
mia attività. In questo modo mi sarebbe stato possibile fare quello che
avevo in mente e, nello stesso tempo, avrei potuto comunque contare su di
un introito che, derivando da una società condotta da un altro, non sarebbe
certo stato dei più munifici, questo ero riuscito a metterlo in preventivo,
ma, vivendo io in barca, avrebbe dovuto essere sufficiente al
soddisfacimento dei miei bisogni.
Mi capita spesso di fare le cose pensando di essere molto furbo. 
Se fosse andata a buon fine quest'operazione, sarebbe stato come se mi
fossi fatto dare dei soldi da qualcuno per offrirgli l'opportunità di
lavorare e di mantenermi! 
Beh, messo in questi termini, non mi sembra molto equo...
Ad ogni modo, la faccenda della società non ha avuto esiti positivi e alla
fine ho venduto tutta l'attività in blocco, spiccando un bel salto nel
buio. 
Mia moglie non si era ancora abituata alla vertigine provocata dalla
velocità di caduta: mi faceva venire in mente un gattino scaraventato giù
dal decimo piano di un palazzo, che cade, inesorabilmente anche se come al
rallentatore, per due anni di fila... tanti n'erano passati da quando avevo
cominciato questa storia.
Allora non supponevo ancora che avrei venduto; cercavo, quindi, un cantiere
dai prezzi come li volevo io, ma anche disponibile a fornirmi quello che
volevo esattamente come lo pretendevo. E questo mi sembrava, allora,
assolutamente normale.
Adesso so (ma chissà se alla prossima occasione riuscirò a ricordarmene)
che se voglio qualche cosa come voglio io, posso averla solo al prezzo
voluto da chi me la fornisce; oppure, se riesco ad ottenerla al costo da me
voluto, è fatta quasi certamente come ha voluto chi me l'ha fornita. Anche
se io sono convinto del contrario. E' una banale legge di mercato! 
E un furbo di tre cotte come me non la sapeva!
Dopo aver preso appuntamento telefonico con il cantiere nei pressi del
confine tosco-ligure, ci sono andato, crogiolandomi al pensiero che entro
un breve lasso di tempo avrei forse potuto cominciare a vedere le prime
lamiere della “mia” barca.
Sono stati molto disponibili e cortesi; hanno guardato e discusso i
disegni, mi hanno fatto visitare il reparto in cui costruivano gli scafi e
quello in cui facevano gli allestimenti. Io li seguivo, guardandomi in giro
e dandomi il contegno dell'intenditore. In realtà entravo per la prima
volta in un cantiere e, tutto quello che sapevo, l'avevo appreso leggendo
un po' qua e un po' là i racconti e resoconti di altri che si erano fatti
costruire, o si erano costruiti, una barca. In effetti, un po' pochino per
voler fare l'esperto.
Siamo arrivati, tra una chiacchiera e l'altra, a discutere di qualche
particolare.
“Per farle un preventivo dobbiamo sapere se vuole la stuccatura, prima
della verniciatura, o se vuole la barca senza.”
E' vero, è giusto, è logico! Se un cantiere deve darmi un prodotto finito
deve sapere come lo voglio! Però questo tipo di domande mi metteva in
angoscia; in un lampo mi sentivo costretto a dover scegliere tra un aumento
di costi, che non avevo considerato, e una minor cura nell'esecuzione del
lavoro, il cui pensiero non mi aveva mai sfiorato. 
Mi sono sentito come quando, da ragazzo, facevo quelle cose che
generalmente non si ammette mai di fare: una “sveltina” a pagamento.
Regolarmente, prima di cominciare il “lavoro”, mi sentivo chiedere, con
tono suadente:
“Se mi dai altre 5.000 lire faccio la brava e ti mando in estasi...”
Per poi sentirmi aggiungere in tono un po' meno mellifluo:
“... altrimenti facciamo la solita cosa normale... su, sbrighiamoci!”
Se io vivo le opzioni che gli altri mi offrono come un ricatto, non è certo
colpa loro. Questo lo so e lo sapevo benissimo anche allora, quando mi
chiedevano se volessi o no la stuccatura, però non potevo fare a meno di
sentirmi preso per la gola. Anche perché ero convinto che, se non avessi
concluso con quel cantiere, avrei dovuto rivolgermi ai Morani, cari come il
fuoco, o buttare via altri mesi in ricerche.
Con il numero dei milioni che pareva mi crescesse nella gola ad ogni parola
pronunciata, ho chiesto:
"Perché, la stuccatura quanto può venire a costare?“
“Dipende da come la vuole. Se una cosa leggera, giusto per diminuire un po'
la bombatura delle lamiere, o se preferisce qualcosa di più rifinito. Sa,
lo stucco costa, poi c'è la mano d'opera... non posso farle un prezzo se
non so quello che vuole.“
“Senza stuccatura come si presenterebbe la barca finita?“
“Venga... Ne abbiamo qui giusto una.“
Siamo andati nel capannone accanto a vedere un motoscafo di quelli che
portano i turisti a fare gite giornaliere: pareva una grossa barca tenuta a
digiuno per dei mesi! La lamiera fra una costola e l'altra faceva, per
tutte le fiancate, degli avvallamenti, a occhio, di circa un centimetro.
“Certo non è il massimo...“ .
“Non è poi così ondulata come sembra... C'è in giro di peggio. Comunque se
lei dà poco stucco, il risultato non è tanto diverso.“ Mi hanno ribattuto.
“Una stuccatura decente, quanto può venire a costare?”.
“Vediamo... penso... a grandi linee... dovrebbe essere una decina di
milioni.“
Ecco risolto il dubbio angosciante: una barca senza stuccatura è solida
quanto una stuccata, ed è senz'altro meno appetibile da parte di qualcuno
che fosse in giro a cercarne una da rubare. 
E poi, particolare trascurabile, costava una decina di testoni in meno...
Si è anche parlato di zavorra.
“Come la vuole? Di rottame di ferro o di piombo? Il rottame costa meno, il
piombo di più“
Chissà perché, per me zavorra, in una barca a vela, è sempre stato sinonimo
di piombo; e non mi sono mai soffermato sul fatto che è sempre stato usato
di tutto, dalla sabbia al cemento; poteva quindi andare bene anche il
rottame di ferro:
“Ma il rottame non è ruggine?“
“Ah, lo si annega in sentina, nella vetroresina, non dovrebbe dare più
problemi!“
“Non dovrebbe, o non dà più problemi?“
“Di solito non ne dà...“
“E nell'ipotesi del piombo...?“
“Il piombo è senz'altro meglio. Occupa meno spazio, con il vantaggio di
lasciare le sentine più libere e quello ruggine non ne fa. Per la sua barca
servono circa 6 tonnellate di zavorra. La cosa più economica è prendere 6
tonnellate di pallini da caccia e ficcarli in sentina, coprendo il tutto di
vetroresina.“
“Già, ma tra un pallino e l'altro e tra i pallini e la parete della sentina
resta sempre dell'aria e con l'aria dell'umidità... cioè, a lungo andare,
ruggine.“
“Eh, quello è inevitabile! Ma ce ne vuole di tempo prima che si buchi la
sentina!“
“Non è che l'idea mi piaccia molto...“
“Non si preoccupi! Vedrà che faremo un bel lavoro. Non avrà da lamentarsi!“
Dopo una sfilza di altre domande siamo rimasti d'accordo che mi avrebbero
fatto pervenire un preventivo tramite fax.
Ho ricevuto questo preventivo la settimana dopo, mi par di ricordare e,
naturalmente, la prima cosa che sono andato a cercarvi è stato il totale:
superava il mio tetto massimo di alcune decine di milioni. 
Sapevo, per esperienza, che, prezzi che non mi sarei mai sognato di
accettare di primo acchito, mi sarebbero apparsi meno esorbitanti dopo che
mi fossi abituato ad averli in mente. 
Comunque erano non pochi testoni in più! Anche se la barca mi sarebbe stata
consegnata navigante... Ah no, un momento! Certe cose mi sfuggono sempre! A
quel totale andava aggiunta l'IVA!
Mi sono sempre chiesto perché le ditte, quando parlano di prezzi, sia fra
di loro sia con i privati, espongono sempre la cifra, ed a parte mettono il
“più IVA”. Non sarebbe più semplice dire il prezzo globale, visto che, in
ultima, è il prezzo globale che uno deve pagare? 
I maligni sostengono che nel commercio si usa così perché, in questo modo,
si comunica al cliente una cifra più una “parola” e quello che resta in
mente è la sola cifra, che senza la “parola”, è del 19 % più bassa e quindi
del 19% più allettante. 
Le ditte, invece, sostengono la necessità del loro comportamento perché,
affermano, l'IVA non va a loro, ma allo Stato. 
Ma allora anche l'IRPEF, l'ILOR e tutta l'altra marea di sigle strane vanno
allo Stato. Con lo stesso ragionamento dovrebbero proporre un articolo al
prezzo di 1.000 lire, più una serie di parole impronunciabili per un
totale, naturalmente sottinteso, di 2.000 lire. Allora sì che riuscirebbero
a fare dei prezzi veramente stracciati!
Io penso che questa situazione si verifica anche per un altro motivo. Si è
generalmente portati a porre l'attenzione su quello che interessa e a
trascurare ciò che non interessa. Quello che interessa è la cifra che si
pensa di incassare, quello che non interessa è la cifra che il cliente deve
sborsare. Questo anche se, quando il cliente chiede “Quanto costa?“,
chiede, in realtà “Quanti soldi devo tirar fuori?“.
A questo punto mi viene spontanea una domanda: se a qualcuno interessano
solo le sue problematiche e non gli importa molto delle mie, anche se
gliele faccio esplicitamente notare (“Quanto costa?”), come può avere
l'accortezza e la capacità di fornirmi ciò che io gli chiedo, nel modo in
cui glielo chiedo? Io penso che non sia in grado di farlo: non ha la
struttura mentale predisposta per interessarsi a me che gli porto dei
soldi, ma solo per interessarsi ai soldi che gli porto.
Rileggendo con calma il preventivo, notavo che non era menzionata la
sabbiatura delle lamiere prima della verniciatura. E' vero che esistono in
commercio prodotti miracolosi, grazie ai quali la sabbiatura, dicono quelli
che li vendono, diventa superflua, ma avevo sempre sentito dire, e un po'
di ragionamento me lo confermava, che sabbiando, si toglie al metallo
quella patina di ossido che lo ricopre, e questo immagino possa essere
fatto anche da un prodotto chimico, ma la cosa principale è che si
conferisce alla sua superficie una scabrosità maggiore che favorisce un più
solido ancoraggio della verniciatura.
Dalla mancanza quindi di quella specifica dicitura ne ho tratto la ormai
logica conseguenza: se avessi voluto la sabbiatura, sarebbe stata a parte.
Più IVA.
Per quanto riguardava la descrizione dedicata agli arredi interni e
all'attrezzatura di coperta, c'era sì qualcosa che mi lasciava dubbioso,
che avrei potuto discutere e risolvere, ma la cosa che più mi ha colpito è
stata la fornitura, compresa nel prezzo, del salpancore e dell'ancora.
Ciò mi ha colpito perché le linee di ancoraggio facevano parte di quelle
caratteristiche essenziali che avevo chiesto a Bruschi e che erano state
oggetto di particolare ricerca da parte di entrambi. 
Anche con quelli del cantiere, discutendo i disegni, ho posto l'accento su
questo particolare, affermando che i due (quindi non uno) salpancore
disegnati in coperta vicino all'albero di maestra, li avrei voluti
sovradimensionati rispetto al peso della barca. Lo stesso valeva per le
catene e le ancore.
Sul preventivo, invece, trovavo citato un generico salpancore e una non
meglio specificata ancora.
Con questo non voglio asserire che chi mi ha fatto questo preventivo fosse
in mala fede già in partenza. No, no. Anzi io sono convinto che loro erano
in perfetta buona fede.
Ma è proprio questo il punto: mi hanno fatto delle domande che parevano
tese a permettere loro di capire bene quali fossero i miei desideri, io ho
risposto esternandoli, loro hanno asserito di aver inteso e poi mi hanno
messo per iscritto la descrizione di un'attrezzatura probabilmente
standard. Come se non avessimo parlato. 
Superficialità? Fretta? Non lo so. Forse non avevano la struttura mentale
adatta ad interessarsi veramente ai desideri del cliente. Forse ciò che
premeva loro di più, senza che se ne rendessero conto e quindi senza loro
colpa, erano i soldi del cliente.
Ho deciso, a questo punto, di riprendere le ricerche.
Nel frattempo un risultato c'era stato: il mio tetto massimo di spesa era
già lievitato anche dentro di me.
Un giorno, sono venuto a sapere che a Trieste esisteva un cantiere che
pareva rispondere alle mie esigenze; dopo qualche tentativo infruttuoso di
prendere contatto telefonico, decidevo di andare a vedere di persona, anche
senza appuntamento. Cominciavo a non trattenere più una certa impazienza.
Per andare a Trieste, da Milano, si passa da Venezia e i Morani, di cui
avevo l'indirizzo, ma che non mi ero mai sognato di contattare, lavoravano
nei pressi di Mirano, a circa una decina di chilometri dall'uscita
autostradale di Dolo. La curiosità di vedere questi “mostri sacri” della
cantieristica nautica, mi ha spinto a farci un salto.
Così, ritornando da Trieste, dove ero stato per nulla perché anche quel
cantiere non esisteva più da qualche anno, mi sono fermato a Pianigo,
frazione di Mirano, con lo spirito del turista cui hanno riferito che in
quel posto c'era un santuario interessante.
Dopo essere riuscito a trovare la via Monte di sotto (che razza di nome per
una via di un paese situato in pianura!), cercavo, più che il numero 9
dell'indirizzo, la sagoma di uno scafo, o un albero con le sue sartie
ciondoloni, appoggiato da qualche parte, in attesa di essere usato, o
buttato; facevo correre l'occhio attraverso le siepi e le reti delle
singole proprietà ai lati della strada, nel tentativo di scorgere una
qualsiasi di quelle forme emergenti, in un piacevole disordine, offerto
alla vista dalla presenza di un cantiere.
Al numero 9, invece, c'era, al di là di una cancellata, una costruzione dai
muri color salmone chiaro e dalle finestre e porte verdi che, invece di
assomigliare ad un capannone, faceva pensare ad una piccola e banalissima
villetta a due piani, costruita in scala doppia del normale. L'effetto non
era spiacevole, ma, di barche, o di segni di barche, nemmeno l'ombra. E
neppure, stando al cancello, si poteva supporre che lì si svolgesse
un'attività industriale.
La sorpresa l'ho avuta all'interno: c'erano due scafi, l'uno di 16 e
l'altro di 12 metri. Quello di 16 mancava della coperta, l'altro era quasi
finito; il loro colore era quello della lamiera lasciata all'aria per un
certo lasso di tempo. 
Per quanto riuscivo a vedere e toccare, gli scafi potevano anche essere
finiti così: non un bitorzolo, non un avvallamento tra una costola e
l'altra, le saldature all'esterno si scorgevano per la loro differenza di
colore rispetto allo scafo, perché erano tutte state tirate, con il
flessibile, allo stesso livello delle lamiere che tenevano unite, tanto
che, passandoci sopra la mano, non era facile avvertire dislivelli o
asperità di sorta, se non quelle dovute alla granulosità della tela
smerigliatrice.
In qualunque punto dello scafo avvicinassi la testa, per traguardare il
profilo delle varie curvature dello stesso, non sono riuscito a vedere un
solo avvallamento dovuto alle normali torsioni delle lamiere, che sono la
caratteristica più evidente delle barche d'acciaio. 
In pratica mi pareva di guardare e toccare, uno scafo di vetroresina dalla
consistenza e freddezza del ferro.
“Ma come diavolo fate a fare delle cose così?“
Ho chiesto, veramente stupito, ad Icario Morani, il maggiore dei due
fratelli e quello che curava le pubbliche relazioni.
“E' semplice“ mi ha spiegato, con una punta di malcelato orgoglio “si
taglia la lamiera delle dimensioni giuste, la si piega a freddo fino a
quando non abbia la forma voluta...”
“Come, la si piega a freddo? Anche queste parti?“ Ho chiesto indicando
tutta quella serie di curve e controcurve che costituivano, a poppa, il
passaggio dalla "pancia" dello scafo allo skeg, con incorporato lo spazio
per l'elica e il foro, sempre con la sua sagomatura, per il passaggio
dell'asse elica. Per inciso, quelle erano due barche a chiglia lunga,
disegno di Sciarrelli.
“Sì, anche quella... non è semplice, ma ci riusciamo. Certo, bisogna
provare e riprovare, finché il pezzo di lamiera si adatta perfettamente a
tutto il resto. Quando è della forma giusta, la improntiamo, lasciando uno
spazio di un paio di millimetri, tutto attorno, che verrà poi occupato
dalla saldatura. Naturalmente i bordi della lamiera sono smussati, in modo
da avere una maggior superficie di presa per la saldatura, fatta sia dentro
che fuori. In questo modo, non scaldando la lamiera per piegarla, non c'è
raffreddamento; non si hanno quindi quelle tensioni incontrollate, che
provocano, appunto, le deformazioni viste normalmente sulle barche
d'acciaio che non siano state ricoperte poi con quintali di stucco.
Anche in questa maniera, però, un po' di deformazione c'è, perché, dove si
salda, per forza di cose, si scalda. A questo inconveniente rimediamo
tirando la barca, una volta che lo scafo sia finito.”
“Tirando la barca? Cosa vuol dire tirare una barca?“
“Eh, questo non glielo posso dire... è una nostra tecnica particolare.
Questo 12 metri sarà tirato a giorni... Qualche imperfezione ce l'ha.”
O mi trovavo di fronte ad una di quelle persone che sono alla costante
ricerca della perfezione assoluta, oppure mi stava prendendo per i
fondelli: a me pareva di non aver mai visto delle forme così rifinite, se
non su di un bello scafo finito.
In questa visita mi sono reso conto che la perfezione di costruzione di uno
scafo, anche quando è fatta principalmente per un appagamento del senso
estetico, ha come conseguenza una maggior robustezza dello stesso. Una
scatola, chiamiamola così, fatta di lamiere non sottoposte a tensioni
diverse e casuali, mi sembra più solida di una i cui singoli pezzi tirano
ognuno per conto proprio.
Non avevo conoscenze tecniche tali da avvalorare quella sensazione,
penetratami nel cervello mentre Morani parlava e io guardavo e toccavo ogni
cosa, ma quando mi trovo ad avere un'idea, mi è difficile riuscire a non
farmi da questa condizionare. Il bello, o il brutto, è che mi pare di non
fare molto per cercare almeno di verificarla, perché, credo, di aver paura
di correre il rischio di essermi sbagliato. 
Ritorno “a bomba”: se sbaglio non sono perfetto, se non sono perfetto, sono
meno accettabile.
Quando, ragionandoci, capisco questo meccanismo, mi dico che in una futura
occasione saprò senz'altro tenerne conto. Le future occasioni sono
arrivate, ci sono passato in mezzo e quando erano ormai finite, mi
accorgevo di essermi comportato come al solito...
Forse sarebbe meglio che la piantassi di cercare di capire le motivazioni
per cui mi comporto in un modo e non in un altro: risparmierei energie,
farei comunque le stesse cose e in più, magari, mi sentirei meno in colpa! 
Già, ma poi come farei a dirmi: "guarda come sono bravo! Faccio di tutto
per migliorarmi...?". Se poi il miglioramento non si verifica, poco male,
basta il pensiero...
Allora..., la sensazione di robustezza datami da quello scafo nudo e, a dir
la verità, anche la sua bellezza, mi hanno portato a chiedere ad Icario
Morani:
“Se la sentirebbe di buttare via un po' del suo tempo? Magari per
niente...?“
“In che senso?“
“Mi farebbe un preventivo? Guardi, glielo chiedo, così, solo per
curiosità... So già che per me sarebbe troppo elevato... C'è quindi una
buona probabilità che lei perda il suo tempo per niente“
“Va bene, non si preoccupi, glielo faccio.“
“Mi va bene anche se me lo comunica per telefono.“
“D'accordo. Mi chiami la prossima settimana.“
La settimana dopo, il responso: era circa il 20% in più di quello già
ricevuto dal cantiere tosco-ligure.
Da qui dilemma...
Il 20% in più non era una cifretta del tutto insignificante. Certo, se
paragonata alla qualità del prodotto, assumeva, ai miei occhi, il medesimo
peso che potrebbero avere 10 milioni di differenza tra il prezzo di una
Cinquecento e quello di una Mercedes.
Io volevo la sicurezza e, quel tipo di costruzione, mi pareva, raggiungeva
egregiamente, anzi superava quello che supponevo si potesse ottenere in
questo campo. Da questo punto di vista il dubbio non si poneva neppure.
Non avevo però la disponibilità di questi soldi in più. Ma, se anche
l'avessi avuta, avrei dovuto, decidendo di far fare il lavoro ai Morani,
dare un'ulteriore coltellata a Clara: in quel periodo mi pareva una vittima
che, ogni tanto, tentava di sorridere al suo carnefice, nella speranza,
palesemente vana, di riuscire attraverso un po' di compassione ad indurlo a
riconsiderare i suoi propositi.
Se fossi stato pieno di soldi fino al collo, non avrei avuto alcun dubbio,
né alcun problema. Neppure se fossi stato uno che faceva fatica a mettere
assieme il pranzo e la cena, avrei avuto dubbi o problemi di questo tipo:
semplicemente non mi sarebbe mai venuto in mente di desiderare qualcosa al
di fuori delle mie possibilità. Considero questa mia caratteristica una
grossa fortuna. Disponendo di 100, non mi è mai capitato di provare
desiderio per qualche cosa di valore superiore. Nel contempo, però, se
posseggo 100, mi è facile venir preso da un incontrollabile desiderio di
qualcosa che costa 99 o 100. In questo modo riesco a giocarmi tutto quello
che ho e, quindi, a dover ricominciare praticamente da zero. 
Un primo effetto di questa mia caratteristica mi ha permesso di non essermi
mai trovato impegolato con dei debiti; un secondo però, mi ha portato a
passare la vita in un continuo saliscendi, che può anche essere per me
normale, essendoci abituato, ma, presumo, mica tanto per chi ha avuto la
bella idea di legarsi a me, sposandomi; o facendosi sposare, dipende da
come si guarda la faccenda.
Va beh, se non continuo a saltare di palo in frasca non sono contento!
Cercare di essere contenti, però, mi pare una cosa lecita a tutti... Se a
me basta così poco per esserlo, perché dovrei non farlo? Tanto nessuno è
obbligato a seguire i miei voli pindarici...
Dopo la visita a Pianigo, dunque, sapevo che non avrei potuto farmi
costruire Felix da nessun altro, se non dai Morani. Il problema stava nel
trovare il modo di averne le disponibilità.
Non ricordo esattamente come siano andate le cose, ma ad un certo punto ho
avuto la possibilità di vendere l'attività che esercitavo. Dico esercitavo
perché ne ero io il titolare responsabile, ma era mia moglie che coordinava
e, in pratica, mandava avanti la baracca.
Se avessi venduto non avrei più potuto contare su di un introito continuo,
come nel caso della prima ipotesi di società, però avrei dovuto non avere
problemi per la costruzione della barca e, una volta tolta dalla cifra
ricavata una percentuale, il cui pensiero mi fa ancora venire il magone, da
destinarsi alle tasse, mi sarebbe rimasta una somma che, se investita in
BOT o CCT, non mi avrebbe certo fruttato il sufficiente per condurre una
vita normale, in una casa di città, ma avrebbe dovuto essere abbastanza per
coprire i bisogni cui si può andare incontro vivendo in una barca. 
Inoltre Clara era arrivata al punto di esprimere il desiderio di provare,
una volta pronto Felix, quel tipo di vita per quindici giorni, un mese,
giusto per non avere poi il rammarico di aver respinto qualcosa senza
averla nemmeno sperimentata, dopo di che, se si fosse trovata male, come
pensava, sarebbe rimasta a casa, si sarebbe trovata un'altra occupazione,
per potersi mantenere e sarebbe venuta a raggiungermi ogni tanto, da
qualche parte, magari per le ferie.
La cosa, in un certo senso, risolveva i problemi di entrambi: a lei non
sarebbe mancata la terra sotto i piedi, io avrei avuto soltanto la mia
persona cui badare, perciò i problemi economici di mantenimento si
dimezzavano; lei avrebbe avuto la gratificazione di affrancarsi da me,
visto che le è sempre stato gravoso il dover dipendere economicamente da
qualcuno, foss'anche il marito, o forse proprio perché marito, ed io sarei
stato libero, liberamente legato ad una persona libera. 
Per il mio concetto della libertà, o, per essere più precisi, per
l'illusione che il concetto di libertà mi procura, un tipo di rapporto
umano del genere è quanto di meglio io possa desiderare. 
So che qualcuno potrebbe definire questo tipo di rapporto squallido e
deprimente ed anche molto egoistico. Potrebbe essere vero; se il piacere
provato all'idea di un rapporto del genere, avesse effettivamente la sua
origine nell'egoismo sarei fatto, oltre al resto, anche da questa bella
qualità! 
Per quanto riguarda, invece, lo squallore e la depressione che altri
potrebbe vedere in un legame dall'apparenza di separazione, mi paiono, tali
idee, attribuibili ad un disagio, prodotto dal pensiero di trovarsi in una
circostanza di quel genere, come talmente grande, da farle ritenere
squallide e deprimenti. Anche il deserto può essere ritenuto, appunto,
squallido e deprimente, da chi non vi si trovasse, o non vi si fosse
trovato bene; mentre altri, ai quali quest'ambiente dà piacere, e ce ne
sono se solo si presta fede ai molti documentari sull'argomento, non
userebbero gli stessi aggettivi per definirlo.
Purtroppo ognuno di noi ha un suo metro di misura, che abbastanza
difficilmente è uguale a quello di un altro e, ancor più difficilmente, è
lo stesso che viene usato per giudicare sé stessi e il prossimo.
Dopo essere stato dai Morani una seconda volta, assieme all'architetto
Bruschi, ho definito con loro un contratto che rispecchiando a grandi linee
il preventivo ricevuto, era comunque più basso, avendo io rinunciato a
parecchie cose e, alla fine del giugno 1995 si cominciavano a sviluppare i
disegni, fino a portarli in scala 1:1 e a tracciare su di un gran foglio di
legno truciolato, dipinto di nero, l'andamento di tutte le costole e di
tutti i bagli, al naturale.

Continua, scrivi bene! ...ed hai pure delle idee interessanti.
Filosofico
Raf

Non riesco a leggere il tuo messaggio (errore di apertura...).
Ciao
	Giuliano

Mi sono letta tutta d'un fiato il tuo racconto.........affascinante,
angosciante, ironico, filosofico............non so come hai fatto a uscire
"vivo" da un "viaggio" cosi' avventuroso prima ancora di cominciare quello
vero!
Ma vedo che ho altre 29 puntate per scoprire come andra' finire.
Continua cosi' che vai forte.
--
Bye
francy :)