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Titolo: 3 - Navigatore di porto

3 – Costruzione
Potrebbe essere interessante ricordare, in ogni particolare, tutte le varie
fasi della lavorazione che ha portato al materializzarsi dello scafo del
Felix. Per me, che di queste cose avevo solamente sentito parlare, è stata
un'esperienza non da poco il vedere come un pezzo di lamiera diventa uno
specchio di poppa, o come un cilindretto d'acciaio inox 316, di circa dieci
centimetri di diametro, si tramuti in un passascafo filettato e lucido come
uno specchio. 
Ma ai fratelli Morani non fa molto piacere che si parli del loro modo di
lavorare, ne sono gelosi; secondo me, però, non hanno motivo di temere che
la concorrenza possa carpire loro qualche segreto. Ad essa manca, per
quanto mi è parso frequentando l'ambiente, il dato essenziale per arrivare
agli stessi risultati: l'interesse per il cliente e i suoi desideri.
L'interesse per i suoi soldi, i Morani ce l'hanno anche loro, logico,
altrimenti non sarebbero ancora in piedi, ma è una cosa secondaria; viene
dopo l'interesse per le problematiche della persona che hanno davanti. 
Va chiarito subito che questo loro atteggiamento non è frutto di
francescano altruismo. Avendoli frequentati per quasi un anno e mezzo, mi è
parso che il loro interesse principale, sia diretto a cercare di capire
cosa vuole il cliente e a tentare di fornirglielo in modo tale che, né il
cliente stesso, né altri possano mai dire loro: “Questo lavoro avreste
potuto farlo meglio!”. Di un'affermazione del genere hanno un sacro
terrore.
Naturalmente non sarebbero riusciti ad ottenere risultati di un certo
livello, se non avessero potuto contare su di un personale altrettanto
valido. 
Può sembrare che io mi trovi in una di quelle situazioni in cui, sentendomi
ben disposto verso qualcuno, lo sia, di conseguenza, anche verso tutti
coloro che gli stanno attorno. E' vero, mi sento ben disposto verso persone
che, al contrario di quanto succede troppo spesso nell'ambiente nautico,
pur non facendomi oggetto di sorrisi ed inchini e non dandomi l'appellativo
di “dottore” ogni quattro parole, non mi hanno trattato alla stregua di un
pollastrello dalle ricche piume, ma non lo sono al punto tale da lodare dei
dipendenti per far piacere ai titolari.
Ho notato, nel personale del cantiere, molta attenzione e coscienziosità,
mentre li osservavo intenti alle loro mansioni quotidiane. Ero un profano,
quindi alcuni atteggiamenti potrei averli interpretati male, ma, a parte il
fatto che il disinteresse di una persona per quello che sta facendo lo
noterebbe chiunque, alcuni di loro, pur essendo in ferie (prima e seconda
settimana d'agosto) non si sono fatti pregare per interrompere le vacanze e
tornare al lavoro, perché c'era la mia barca da ultimare con urgenza, per
riuscire rispettare l'appuntamento con il sabbiatore.
I Morani, quindi, oltre ad avere delle tecniche, una pazienza, una tenacia
e un occhio per il cliente particolari, hanno anche del personale
particolare, su cui poter contare: direi trattarsi di una combinazione un
po' fuori dell'usuale.
Durante i 15 mesi occorsi alla costruzione dello scafo, sono andato avanti
e indietro da Pianigo, in media una volta la settimana; spesso, quando
c'erano dei problemi da risolvere, o delle decisioni da prendere, mi
fermavo per qualche giorno, a mangiare e a dormire, in casa di Gian Piero,
il minore dei due fratelli. 
Ho quindi avuto modo di vedere come questo Gian Piero, che è l'opposto di
suo fratello, ma anche il suo complemento, affrontasse e risolvesse i vari
problemi che, non solo io, ma anche gli altri clienti gli presentavano.
Non l'ho ancora detto, ma l'attività principale dei Morani, è la
carpenteria metallica. Le barche sono un qualcosa che, dicono loro, fanno
solo per piacere, come fosse un hobby che li allevia da una certa monotonia
di cancellate, inferriate, pontoni e simili che, richiedendo una normale
attenzione nella lavorazione, non presentano quel "quid" che accende e
stimola la fantasia.
Se si dovessero conteggiare le ore che Gian Piero ha passato con me, dentro
lo scheletro di Felix, quando non aveva ancora il fasciame, o dentro la sua
pancia, quando poi n'è stato dotato, a cercare soluzioni, ad individuare
possibili problemi ed a prevenirli; a pensare se lo scarico della cucina
sarebbe stato più funzionale 10 cm più in qua o 10 cm più in là, a
controllare bene se in quella parte, che sarebbe poi diventata un gavone,
ci sarebbero state quelle cose che avrei voluto stivarvi e come ci
sarebbero state, salterebbe fuori una cifra da scottarsi la lingua al solo
pronunciarla.
Man mano che la costruzione procedeva, venivano apportate modifiche, alcune
pensate e volute da me, altre prospettatemi da Gian Piero, che non è
proprio capace di fare un lavoro senza chiedersi, in continuazione, se sta
operando nel modo migliore. 
Forse questo, da un lato, è un bene, in quanto non lascia spazio a
sbadataggini o trascuratezze, dall'altro però è addirittura disastroso,
perché, oltre ad allungare considerevolmente i tempi rispetto ad una
metodologia più sbrigativa, porta a considerare migliorie alle quali,
diversamente, non si sarebbe mai pensato. 
E le migliorie hanno un prezzo che, al momento, può anche non apparire
eccessivo, soprattutto se messo in relazione al totale che si sta sborsando
e all'uso cui sono destinate, ma alla fine uno si trova davanti ad una
montagna di piccoli costi.
Bruschi aveva disegnato il Felix tenendo presente la prima e la più
perentoria, delle mie richieste: i costi di costruzione avrebbero dovuto
essere ridotti all'osso. 
Il progettista sa benissimo che il disegnare, ad esempio, il paramare del
pozzetto in modo da renderlo anatomico nella sua parte interna, dove funge
da poggiaschiena, vuol dire sì fare un qualcosa che non spezzi le reni
quando ci si appoggia, ma vuol dire anche far lievitare il prezzo: un conto
è saldare un pezzo di lamiera dritta, altro è sagomarla in modo adatto
prima di saldarla. Da questo limite, naturalmente, il buon Bruschi aveva le
mani legate: doveva fare una barca che, in quanto tale, avrebbe dovuto
essere anche esteticamente piacevole all'occhio, ma senza usare tutti
quegli elementi che fanno la differenza tra una cosa bella e una brutta.
Beh, c'è riuscito! Secondo me Felix è la barca più bella che mi sia mai
capitato di vedere e, il fatto di sapere che il mio giudizio non è né
obiettivo né spassionato, non incrina assolutamente la mia convinzione.
A proposito di questo paramare-poggiaschiena, un giorno, dopo l'orario di
lavoro, quando ormai l'officina era deserta, stavamo controllando,
all'interno della barca, ciò che era stato fatto durante la giornata; Gian
Piero mi diceva che la settimana successiva avrebbero cominciato a metter
mano alla lavorazione del pozzetto.
"Perché non modifichiamo questo paramare? Così com'è non è tanto comodo,
soprattutto quando c'è mare e bisogna appoggiarcisi per rimanere per ben
fermi.“
“E' vero, arriva giusto a livello della curvatura della schiena. Ma non
voglio alzarlo; non voglio aumentare la superficie esposta al vento.“
“No, alzarlo sarebbe brutto. Non si accorderebbe più neanche con il profilo
della tuga. Se però abbassassimo tutto il pozzetto...“
Le sedute delle panche in pozzetto, appunto per semplicità economica, erano
allo stesso livello della coperta. In pratica sarebbe stato sufficiente
posizionare la coperta, farci un buco delle dimensioni del pozzetto e
saldare, tra il bordo di questo buco e la falchetta, una lamiera di 25 cm
d'altezza, e il tutto sarebbe stato risolto.
“Abbassare il pozzetto? Così mi porti via spazio nel gavone che sta sotto!“
“Hai un gavone che è grande come una cabina armatoriale! Cosa t'importa di
perdere 20 cm in altezza, che tanto difficilmente sfrutteresti, quando puoi
aumentare di 20 cm la protezione che avresti stando seduto?“
Effettivamente era vero; in questo modo si sarebbe stati più bassi sul
livello di galleggiamento e ciò avrebbe significato sia una maggior
protezione dal vento e dagli spruzzi, sia una più armoniosa distribuzione
dei carichi: 400 - 450 kg, il peso di sei persone, sarebbe stato meno
lontano dalla linea di galleggiamento, con conseguente diminuzione di
rollìo e beccheggio. Inoltre ci sarebbe stato un aumento della superficie
cui ci si sarebbe potuti appoggiare con la schiena, puntando i piedi dalla
parte opposta, nel tentativo di rimanere bloccati quando le onde fanno
saltare la barca come un puledro. 
I vantaggi di una soluzione del genere erano decisamente fuori discussione.
Unica incognita:
“Non sarebbe male. Ma quanto mi verrebbe a costare?“
“Non so, prima bisogna vedere come fare... Per intanto andiamo a casa che
io comincio ad aver fame...“ erano le 9,30 di sera “... dopo cena buttiamo
giù qualche schizzo e domani mattina vediamo di fare quattro conti...“
La barca era mia e avrei dovuto essere contento di tutta quest'attenzione
dedicatale dal costruttore, ma c'erano volte in cui lo odiavo. Specialmente
quando io cascavo dal sonno e lui, caparbio e inflessibile, mi diceva:
“No, aspetta! Due minuti ancora! Guarda, si potrebbe fare in quest'altro
modo... Ne avrai di tempo per dormire quando sarai in barca! Dai, resisti!“
Così mi teneva sveglio per altre due ore, ma, alla fine si arrivava ad una
soluzione che pareva ad entrambi ottimale.
Il mattino seguente, ci si metteva a tavolino per vedere quanto sarei
venuto a spendere per quella modifica. Il brutto era che la cifra
risultante era quasi sempre nella norma, sia in funzione dell'utilità della
modifica, sia in relazione alle mie possibilità (ormai avevo venduto
l'attività).
Una volta accettato il costo in più, dovevo accettare il tempo in più
necessario all'esecuzione della modifica. E questa era la parte più
difficile da digerire.
Solo per il pozzetto c'è voluto un mese e passa... Per tutto quel periodo,
mi pareva che qualcuno avesse cosparso di melassa il calendario! I giorni
scorrevano con una lentezza esasperante, se guardavo in avanti... Ma se
guardavo indietro, li vedevo volati via ad una velocità incredibile. Sei,
sette mesi svaniti in un batter di ciglia e la maggior parte di lavoro
ancora tutta da fare!
Adesso sono felicissimo di aver apportato tutte quelle modifiche. Felix,
oltre ad essere diventato più comodo e confortevole, per certi aspetti, e
più robusto e solido, per certi altri, è risultato più rispondente alle mie
necessità e, nello stesso tempo, più appetibile in caso che ipotetica
futura vendita.
Però, se avessi dato al cantiere i disegni così com'erano e me ne fossi
andato, nel frattempo, in vacanza alle Galapagos, o sull'isola di Pasqua, o
in un qualunque altro posto da cui mi sarebbe stato non facile muovermi,
per tutto il tempo necessario alla costruzione, al ritorno avrei trovato
una barca che, comunque, avrebbe risposto alle mie esigenze, ad un costo
certamente più umano.
In questo modo non avrei avuto la possibilità di farmi prendere dal gioco
perverso delle migliorie, ed alla fine il prezzo che sarei andato a pagare
sarebbe stato quello pattuito da contratto e, quindi, tutti i calcoli che
avevo fatto e sui quali avevo basato le mie possibilità di sussistenza
future, non sarebbero andati a pallino.
Così, come invece si è svolta tutta la vicenda, non posso negare di avere
una barca migliore di quella che io avevo immaginato, ma, di contro, mi
trovo con delle capacità economiche peggiori.
Sembra che una delle attività principali di tutti noi uomini civili e
moderni, sia quella di perseguire metodicamente la “cosa migliore”. Ma cosa
vogliono dire, esattamente, "migliore" e "peggiore"? Questi termini e il
concetto che attraverso di essi si esprime, ha senso solo se esiste anche
un termine di paragone. 
Se per una particolare serie di circostanze acquistassi un'automobile nuova
per 20 milioni, quando il suo prezzo normale di mercato è, mettiamo, di 25
milioni, sarei giustamente convinto di aver fatto un affare. Se venissi a
sapere che il mio coinquilino del piano di sopra ha acquistato lo stesso
tipo di auto per 23 milioni, il mio affare mi apparirebbe come un affarone.
Se, dopo qualche giorno il mio vicino del piano di sotto mi dicesse d'aver
comprato anche lui lo stesso tipo d'automobile per 16 milioni, il mio
affare comincerebbe ad apparirmi un po' come una fregatura...
Con questo voglio sostenere che fino a quando abbiamo la possibilità di
fare paragoni, siamo alla costante ricerca della cosa "migliore". Che resta
tale fino a quando non si scontra con un'altra che la fa apparire
immediatamente come "peggiore".
Se mi trovo difronte alla scelta tra il fare le mastre, di tutti gli oblò e
passauomo, d'acciaio inox 316 e il farle utilizzando normale acciaio 510,
soggetto alla ruggine, è chiaro che, valutando la differenza di costi e
stabilito di non andare per questo in rovina, se non decidessi per l'inox,
mi parrebbe di aver perso qualcosa: l'opportunità di avere delle mastre
inattaccabili dalla ruggine. E le mastre, in una barca d'acciaio, sono un
punto abbastanza delicato, per la possibilità d'eventuali infiltrazioni
d'acqua, salata e non.
Se invece non avessi quest'opportunità di scelta, mi terrei le più
economiche mastre originariamente progettate e sarei ugualmente contento. 
Nel caso, con il tempo, in quei punti si presentasse della ruggine, andrei
a sistemare il danno. 
Su di una barca c'è sempre qualcosa da sistemare; e ogni cosa presente su
di una barca va sempre, prima o poi, sistemata. L'inox, una volta
posizionato, non dà più problemi, è vero, ma la guarnizione messa tra
questa mastra e quella d'alluminio del passauomo, facilmente con il passare
del tempo e delle intemperie, si deteriora non adempiendo più alla sua
funzione. In questo frangente bisogna smontare la finestratura al completo
e ripristinare la tenuta. Tolto il passauomo e avendo la mastra libera, non
ci vuole molto a sistemarla in caso presentasse della ruggine.
Questo fatto, del "migliore" e del "peggiore", mi lascia perplesso. Si
fanno carte false per avere la cosa migliore, o per trovarsi nella
situazione migliore e quando, finalmente, si è raggiunto questo "stato di
migliore", ecco che ci si può imbattere in qualcosa, un termine di paragone
diverso, reale o solo immaginato, per cui tutto quanto diventa "peggiore".
E, se questo qualche cosa, non si è ancora presentato, bisogna comunque
stare in guardia, perché potrebbe sempre spuntare all'orizzonte.
Così, ora mi ritrovo una barca migliore di come avrebbe dovuto essere, se
la paragono a quella che avevo in mente. Ma se cambio il termine di
paragone e la metto in relazione al numero d'anni che mi sarà consentito di
usarla, ecco che comincio ad avere dei dubbi... Come dice Ernesto, un amico
che vive a Sanremo e che nel corso della sua vita è riuscito ad accumulare
una delle poche ricchezze ben difficilmente dilapidabili, la saggezza, se
anche Felix avesse le sentine colme d'acqua, sono sicuro che, almeno per
dieci anni, a fondo non ci andrebbe. In quest'arco di tempo potrei aver
cambiato idea (se non mi capitasse in un periodo tale, sarebbe la prima
volta!); oppure, in caso contrario, dopo dieci anni potrei risistemare i
vari danni provocati dal tempo, utilizzando una piccola parte di quello che
non avrei speso in più per avere una barca migliore.
Questo senza prendere in considerazione l'ipotesi, non tanto inusuale, di
partire prematuramente per il viaggio senza ritorno.
Ah, ma se si pensa alla possibilità di morire, uno non fa più nulla!
Non è vero; se si facessero le stesse cose rapportate più oggettivamente al
probabile numero d'anni che si ha ancora da vivere ed in modo più
contenuto, si spenderebbe di meno, potendo perciò contare su una maggiore
disponibilità residua per la normale gestione del tempo che si ha ancora
davanti.
Ho preferito invece farmi costruire una barca che dovrebbe non avere
problemi per la prossima cinquantina d'anni, quando poi non me la posso
godere perché, con ogni probabilità, non vivrò così a lungo; ed ora, mentre
sto ancora vivendo, mi trovo con le tasche vuote e questo non mi consente
di gioire serenamente del gioiello che mi sono fatto costruire.
Visto così, mi sembra anche questo, uno dei tanti modi un po' sciocchi di
comportarci che ci caratterizzano (casco sempre nella tentazione di
generalizzare un mio difetto... "che mi caratterizzano”!). Ma forse sono
portato ad osservare solo una piccola parte di tutta una faccenda ben più
complessa e per questo non riesco ad avere una visione più realistica.
Devo prendere comunque atto che, questo modo di agire, mi fa sentire un po'
stupido e passi, ma mi sembra anche un modo d'agire decisamente nocivo; mi
ha portato ad utilizzare la mie energie per mettermi in una posizione che è
stata foriera di dispiaceri e delusioni. E allora?
Non lo so.... Ci penserò... Per intanto andiamo avanti.
Andando avanti, si arriva all'ottobre 1996, quando la barca, sabbiata e
zincata, dentro e fuori, con un particolare procedimento, usato per la
protezione delle inferriate e dei piloni immersi nell'acqua della laguna
veneta, è stata portata nel capannone del cantiere Arrembamar dei f.lli
Volponi di Castelbasso, nella zona di Venezia.
Quando i Morani mi avevano a suo tempo fatto il preventivo, l'avevano steso
con due possibilità: barca finita, oppure solo lo scafo, dicendomi e
rimarcandomi che, per loro, era indifferente che io scegliessi l'uno o
l'altro.
Se una struttura dello scafo ben fatta non mi poneva alcun dubbio, ne avevo
parecchi di fronte ad un mobile altrettanto ben fatto. Davo per scontato
che tutta la miriade di cose esistenti tra lo scafo ed il mobilio (fili,
condutture, ecc.) non fosse possibile farli che a regola d'arte; non mi è
mai venuto in mente che su una barca due fili elettrici potessero essere
uniti con del nastro isolante, o che un tubo del gasolio potesse essere
fatto passare attraverso un foro, praticato in una lamiera di un paio di
millimetri di spessore, senza il suo bravo passaparatia. Tanto meno
immaginavo che a qualcuno potesse venire in mente di fissare le
pannellature di legno, del rivestimento interno delle fiancate che,
soprattutto su uno scafo d'acciaio, devono essere amovibili, usando dei
rivetti.
Queste convinzioni e la fama dei Morani, che li dipingeva come eccellenti
ma cari, aggiunte al desiderio di un probabile risparmio, mi hanno indotto
a farmi fare da loro soltanto lo scafo, rimandando ad un secondo tempo la
ricerca di un cantiere d'arredamento, anche non molto qualificato e, di
conseguenza, secondo la mia logica, abbastanza a buon mercato. 
Quando, con la costruzione dello scafo a buon punto, è stata l'ora di
parlare d'arredamento, si era prospettata l'opportunità di prendere tre o
quattro artigiani della zona e chiedere loro di venire a lavorare presso il
cantiere Morani, naturalmente sotto l'occhio vigile, e stressante bisogna
ammetterlo, di Gian Piero.
Al momento di parlare di prezzi però, è saltata fuori una cifra, a dir
poco, iperbolica: 4.000 ore di lavoro, se tutto andava bene, a 40.000 lire
l'ora. Più IVA. Solo per la manodopera. Tutto il materiale avrei dovuto
fornirlo io.
E' vero che oramai, senza quasi che me ne fossi accorto, influenzato dalle
continue migliorie apportate allo scafo, era entrata in me l'idea che Felix
avrebbe dovuto essere una “bella” barca, in tutti i sensi (se non fossi
stato costantemente presente durante la costruzione, quest'idea non mi
sarebbe mai venuta), per cui ero diventato meno restio a farmi dilapidare,
ma qui mi pareva che si fosse esagerato un tantino...
Dovevo cercare qualcun altro.
Così mi sono rivolto al cantiere Arrembamar, i cui titolari erano stati,
fino a qualche anno addietro, soci attivi di uno fra i più rinomati
cantieri italiani.
Come il solito, mi sono comportato un po' superficialmente perché, dopo
aver consultato gli artigiani, non ho sentito più nessun altro: ero andato
all'Arrembamar per un preventivo, ma, in cuor mio, avevo già deciso di
commissionare il lavoro a loro; ero convinto di non avere molto tempo da
sprecare in ricerche. Poi pensavo che per fare quattro mobili, un cantiere
poteva valere l'altro. L'importante era che fosse meno caro di quelli che
avevo già interpellato.
Se avessi avuto 30, o anche 40 anni, avrei potuto permettermi di
rimboccarmi le maniche e fare da solo l'arredamento, ma così non me la sono
sentita di sprecare altri due o forse tre anni. Non sono mai stato un
falegname provetto, ma in certi lavori me la sono sempre cavata; magari non
riuscivo a dare la rifinitura del professionista, ma quello che facevo
serviva sempre egregiamente allo scopo.
Allora, però, avevo una certa premura...
Adesso, persa anche la premura, riesco a capire che il preventivo
dell'Arrembamar, trasformato poi in contratto mediante una firma in calce,
era uno di quei classici preventivi che dicono tutto e niente allo stesso
tempo.
Non so se sono stesi in questo modo coscientemente, o per superficialità, o
per qualche altro motivo che mi sfugge; so che quando mi è stato letto,
mentre io ne avevo sotto il naso una copia, capivo quello che io avevo in
mente, mentre, con ogni probabilità, il titolare dell'Arrembamar era
convinto di comunicarmi quello che per lui era lampante. 
Quando, ad esempio, veniva citato "... timoneria interna costituita dal
cruscotto, sedile pilota e sedile carteggio.” io mi vedevo la timoneria
completa di tutto quello che serve per timonare; la controparte, invece,
non la vedeva allo stesso modo. Infatti, quando si è arrivati alla
costruzione dei mobili, Ringo Volponi, l'uno dei due fratelli titolari, mi
ha chiesto:
“Ha procurato la ruota?”
“Quale ruota?”
“Quella della timoneria interna!”
“Ma, non avrebbe dovuto essere compresa nel contratto?”
“Nel contratto è compreso il mobile di legno. Il resto è tutto a carico
suo!”
A nulla è valso far notare che ciò che era a carico mio era
specificatamente menzionato con la dicitura “forniti dal committente” e che
quindi, tutto quello che non era evidenziato da quella frase, era già
compreso nel preventivo.
“Se non procura la ruota, le consegnamo la barca senza! Poi s'arrangia!”
Avevo notato abbastanza presto che l'atteggiamento dei due titolari era un
po' particolare. 
Ad esempio, quando i lavori d'allestimento erano iniziati da poco, avevo
chiesto la tubazione che avrebbe portato il gas, dalla bombola alla cucina,
d'acciaio inossidabile e non di rame, come normalmente si usava, perché
meno metalli di diversa natura erano presenti sulla barca, più tranquillo
sarei stato.
“Va bene, lo mettiamo d'inox” è stata la conferma di Sancio Volponi, il più
anziano dei due fratelli. E un bel giorno mi ritrovo già posizionato il
tubo di rame. Alla mia richiesta di spiegazione mi è stato risposto che non
esisteva altro. Può anche essere, ma perché non dirmelo subito, invece di
condirmi via con un “va bene”?
In un'altra occasione, mentre stavano sistemando il mobilio, osservando la
cabina di poppa, ho avuto l'impressione che i due letti a castello fossero
corti; metro alla mano, sono risultati lunghi 187 cm. Naturalmente ho fatto
presente la cosa al signor Ringo, chiedendogli come mai, visto che avevamo
stabilito precedentemente la loro lunghezza in 195 cm. Otto centimetri
rappresentano magari una bazzecola in una camera da letto di un'abitazione,
ma possono fare la differenza tra lo stare passabilmente e l'essere
scomodi, quando mancano dalle cuccette di una barca.
“La cabina ormai è fatta e non si può più smontare” è stato il suo
commento.
“Come non si può smontare?”, gli ho ribadito: “Le avevo chiesto le cuccette
da 195 cm!”
“Ma in questo modo l'armadio diventa troppo piccolo!”
“Tra armadio piccolo e letti corti, preferisco l'armadio dei puffi! Queste
cuccette sono troppo piccole! E poi non avevamo stabilito 195 cm?”
“Se si dorme di traverso, vede che una persona di 1 metro e 90 ci sta anche
su questi! Se li rifacciamo bisogna buttare via un sacco di legno! Qui non
c'è molto da recuperare!”
“Scusi, ma io cosa c'entro? Siete voi che avete sbagliato le misure, quindi
sono problemi vostri. Avrebbero dovuto essere da 195? E tali li vorrei!”
La cabina è stata rifatta, ma, fra gli extra, mi sono ritrovato 3.060.000
lire più IVA.
Una discussione analoga si è svolta per quanto riguardava l'isolamento
termico della barca.
Durante i colloqui precedenti la stipula del contratto, presenti Bruschi e
Morani, era stato rimarcato che avrei usato la barca per andare in
Groenlandia, quindi era necessario un buon rivestimento dappertutto e non
solo della parte abitabile. Avendo a prua e a poppa due gavoni di circa 3
metri l'uno, li avevo chiesti isolati, in modo che fungessero un po' da
intercapedine. Può essere un'idea strampalata il volere i gavoni
termicamente isolati, ma così li desideravo. Nel preventivo, infatti, era
citato: “... Coibentazione fiancate dal pagliolo in su ...”.
Quando ho visto che non ci pensavano neppure a posizionare il materiale
isolante in quei benedetti gavoni, ho chiesto che lo facessero e,
finalmente, dopo un po' di tira e molla, l'ho spuntata.
Credevo d'averla spuntata, perché poi, nella lista delle voci extra, c'era
un totale, tra materiale e mano d'opera, di 12.380.000 lire, più IVA.
“Ma se le è stata specificata all'inizio la coibentazione di tutta la
barca! Tant'è che nel contratto si parla delle fiancate, che sono di 14 mt
l'una, e il preventivo lei me l'ha fatto su quelle e non sulla sola parte
abitabile, che è di circa 8 mt!”
“Non si è mai vista una barca con i gavoni isolati. Di solito si fa solo la
parte abitabile. Lei ha voluto anche quelli, quindi sono extra!”
Questo genere di risposte non me le sto inventando e non le avrei riportate
se Ringo Volponi non le avesse date a me, in presenza d'altre persone e,
successivamente, all'avvocato, al quale mi ero rivolto dopo essere arrivati
ai ferri corti.
Quando, allora, avevo cominciato a rendermi conto di questo particolare
tipo di comportamento da parte dei titolari dell'Arrembamar, come avrei
dovuto comportarmi? Interrompere il rapporto, portandomi via la barca e
facendo continuare i lavori da qualcun altro?
E' stata la prima idea che ho avuto, ma, a parte il tempo che avrei perso,
i soldi già versati come anticipo, un buon 60%, che fine avrebbero fatto?
Mi è parso che se qualcuno trattava a quel modo un cliente, non fosse molto
disponibile alla restituzione di quanto non utilizzato. A meno di
rivolgersi ad un giudice.
E questa è stata la seconda alternativa cui ho pensato di ricorrere. Ma per
fare cosa? Se avessi deciso per una soluzione di questo tipo, la barca
sarebbe stata bloccata dal tribunale per le varie perizie e contro perizie,
fino a che non si fosse arrivati ad una sentenza definitiva, non più
impugnabile. Quanto, un anno? Più facilmente attorno alla decina. Tutto
questo tempo per sentirmi annunciare che forse avevo ragione.
“Forse” avevo ragione, perché tutto sarebbe dipeso dall'interpretazione che
una terza persona avrebbe dato alla vicenda. 
Mi è capitato più volte di osservare che anche la cosa apparentemente più
semplice, chiara ed univoca, lo è per alcuni, ma non per altri.
Non è che mi faccia molto piacere il trattare di questo periodo, perché il
solo pensiero mi fa attorcigliare ancora le budella...
Con questo non voglio affermare che sono vittima di soprusi, ma che mi
sento vittima di soprusi. 
Non riesco ad essere sicuro che soltanto io sia stato oggettivamente dalla
parte della ragione, mentre quelli dell'Arrembamar avessero torto marcio.
Mi pare ci fossero buone probabilità che, anche loro, siano stati convinti
di essere in buona fede; e se uno è in buona fede, è “straconvinto” d'avere
ragione.
Ho sempre notato che, quando qualcuno compie un'azione, ingiusta fin che si
vuole, lo fa avendo dentro di sè delle proprie motivazioni, o
giustificazioni, che rendono, ai suoi occhi, quell'azione necessaria al
raggiungimento di uno scopo per lui perfettamente lecito.
Ora, può essere che l'Arrembamar, quando glielo avevo richiesto, mi abbia
fatto un preventivo senza dare molto peso a tutte quelle particolarità
derivate dall'uso cui era destinato Felix e che erano state fatte loro
notare da me, da Morani e da Bruschi, in diverse occasioni; e neppure,
forse, si sono resi conto, quelle due o tre volte in cui hanno visionato la
barca, mentre era ancora nel capannone dei Morani, che il suo allestimento
presentava delle difficoltà abbastanza diverse da quelle normalmente
incontrate su una barca un po' meno singolare.
Quando qualcuno non è dotato d'altissimo acume, o non ha la mente
eccezionalmente elastica (e questi non sono difetti, ma solo mancanza di
qualità estremamente rare), è difficile che riesca a vedere e comprendere
cose diverse da quelle che ha sempre visto e compreso. Del resto anch'io,
durante la lettura del contratto, avevo capito solo quello che era già
nelle mie convinzioni.
Per ciò, forse, si sono accorti soltanto a lavoro iniziato che avrebbero
dovuto impiegare più tempo e più materiale del previsto.
Mi pare questo uno dei motivi per cui si sono sentiti in diritto, o forse
anche in dovere, dal loro punto di vista, di cercare di recuperare più
soldi possibili. Il modo in cui hanno deciso di farlo, poi, è molto
soggettivo, dipendendo dalle qualità e capacità, appunto, del soggetto in
questione. 
Come pure soggettivi sono gli effetti che un particolare tipo di
comportamento provoca, essendo vincolati alle caratteristiche della persona
che li riceve. Se non avessi avuto problemi di disponibilità economica,
avrei certo vissuto la vicenda in modo diverso, ma essendo rimasto ormai
quasi all'asciutto, questa faccenda mi ha fatto sentire un po', diciamo...
in difficoltà.
E devo comunque aver dato loro una mano, nel trovare il modo di rifarsi,
chiedendo, all'inizio dei lavori, di avvisarmi se mi fosse capitato di
volere qualche modifica non compresa nel contratto, perché avrei dovuto
conoscerne prima il costo; mi sono comportato con loro come mi ero
comportato con i Morani. 
Adesso capisco perché ogni tanto il sig. Ringo Volponi mi faceva domande
del tipo:
“La pompa per l'acqua di mare in cucina, la vuole a pedale o elettrica?”
“Quant'è la differenza?”
Gran sorriso, seguito da un: “Cosa vuol che sia!”
Nella mia stupidaggine, non specificandosi altro, la sceglievo elettrica.
E' stato così che al momento della presentazione del conto mi sono sentito
chiedere poco più di 50 milioni, più IVA, di extra. Su di un totale, da
contratto, di 173 milioni più IVA.
Quando ho comunicato al sig. Ringo Volponi la mia indisponibilità a
prendere per oro colato queste sue richieste, una gran parte delle quali,
secondo me, era già contemplata dal contratto, n'è nata una discussione che
si è presto tramutata in polemica fra sordi, alla fine della quale ho
esternato la mia intenzione di rivolgermi ad un avvocato, per sapere se
quelle che a me parevano pretese assurde, lo fossero veramente e fino a che
punto.
La risposta del sig. Ringo Volponi è stata:
“Noi abbiamo bisogno dei soldi entro fine settimana. Se non paga, lei con
la barca non si muove di qua, perché noi abbiamo il diritto di ritenzione!”
Da notare che su di un totale, da contratto, di 205 e rotti milioni (173 +
19% IVA) ne avevo già dati 190.
A questo punto non immaginavo proprio come sarebbe andata a finire la
storia.
Il fine settimana stava per scadere, era domenica e Felix era già bloccato.
Non sapevo se avrei aspettato che un giudice (dopo quanti anni?) mi avesse
potuto dar ragione, in tutto o in parte, cacciandomi in una disgustosa
situazione di litigio in cui, alla fine, la tranquillità e serenità che
andavo cercando quando ho avuto l'idea di farmi fare la barca, sarebbero
andate a farsi benedire, oppure se avessi ceduto a ciò che io ero convinto
fosse un ricatto, in modo da sbloccare la barca e potermene andare,
ricorrendo alla magistratura dopo aver ottenuto questo risultato. Ma, anche
in questo caso, avendo una causa in ballo, non sarei stato svincolato da
tutte quelle pastoie da cui volevo liberarmi..., senza contare che, dovendo
dei periti giudicare il lavoro svolto, la barca sarebbe dovuta rimanere a
disposizione.
Facendo causa, non sarebbe andato a finire che avrei dato inizio ad una
battaglia in cui era vero che io credevo di avere tanti “sassi” da
lanciare, ma era anche vero che qualcuno lo avrei preso?
E fino a quando sarebbe potuta durare una "battaglia" del genere? Di sicuro
non qualche mese. E forse neppure qualche anno.
E della vita senza beghe che volevo, che ne avrei fatto?
O dichiarare guerra e buttare alle ortiche quasi tre anni di speranze,
attese, patemi d'animo, scelte radicali ormai fatte, da me volute, ma
subite giocoforza da mia moglie, cercando di recuperare il maltolto, oppure
alle ortiche gettarci sia l'ultimo “gruzzolo” rimastomi, che la deprimente
e irritante sensazione di essere stato abbindolato come un povero scemo.
Ho scelto la seconda soluzione: se l'ho fatto per vigliaccheria o per
saggezza non lo so ancora adesso e, tutto sommato, credo che non m'importi
neanche il saperlo, perché sono convinto che questa decisione, considerati
tutti i parametri in gioco, mi ha dato il massimo risultato con il minimo
sforzo... 
Ne sono convinto, o mi fa comodo esserne convinto? Mah, non credo che
faccia poi molta differenza...

per Giuliano
continuo a trovare i tuoi scritti molto interessanti ed istruttivi anche se
un po' tristi ed "angoscianti" nel senso che mi tremano le ginocchia a
pensare di vedermi nelle stesse situazioni.
Se posso permettermi trovo un po' ridicolo il fatto di non citare i veri
nomi di cantieri e persone, primo perchč comunque facilmente identificabili,
secondo perchč (a maggior ragione se sei per vie legali) non ne vedo alcun
motivo, hai tutti i diritti per dire quello che vuoi (o quasi).
Non capisco se la terza puntata č anche l'ultima, se cosě fosse hai chiuso
con una "fucilata" che non mi aspettavo e che mi ha lasciato una strana
tristezza addosso...
A presto
                            Luca

Per Luca
Certo che ti puoi permettere! Hai ragione, è ridicolo il non voler citare i
nomi veri. Ma non ho voglia di farlo perché, oltre ad aver lasciato perdere
le vie legali, quando mi sono accorto che erano una giungla, fatta a
labirinto, immagino che, per citare, ad esempio, il tuo nome, dovrei avere
il tuo consenso. Anche se, forse, non da un punto di vista strettamente
legale.
Per quanto riguarda i miei diritti… non amo prendere in mano quello scudo
di cartapesta…
Ora, dopo la tua domanda, riguardante la fine, metto, nel titolo, anche il
numero totale delle... puntate.
Ciao. Grazie per la tua risposta.
		Giuliano

Invito  a coloro che hanno aperto questo messaggio:
qualora ti stancassi di veder apparire queste pagine, oppure qualcosa del
loro contenuto non ti piacesse, o t'infastidisse, per favore, fammelo
sapere. Ti ringrazio.
	Giuliano
4/29
Così ho pagato, ho messo la coda fra le gambe e me ne sono andato, cercando
di dimenticare tutta la faccenda. La cosa più faticosa da scordare, è stata
la ciliegina finale, regalatami mentre la barca era appesa alle funi del
carro gru, che l'aveva sollevata per metterla in acqua. 
Questo varo, con simultaneo pagamento di tutto quanto richiestomi, era
stato concordato per le ore 19 del 17 luglio 1997 (in funzione della marea,
altrimenti dal canale di Castelbasso non si sarebbe potuti uscire). Durante
il pomeriggio del giorno precedente, Ringo Volponi mi aveva comunicato la
sua decisione di voler essere pagato con un assegno circolare. Ora, se uno
ha un conto in banca chilometrico, credo che possa ottenere,
tranquillamente, tutti gli assegni circolari che vuole, anche alle tre
della notte di Natale. Ma, un Pinco Pallino qualsiasi, in una città dove
nessuno sa chi sia, ha bisogno di qualche giorno, prima di riuscire ad
avere quasi tutto il suo deposito, trasformato in assegno circolare, a 300
chilometri di distanza dal luogo in cui normalmente vive.
Se non fossi riuscito ad ottenere questo benedetto assegno, entro
l'indomani mattina, avrei dovuto aspettare ancora un mese, per l'arrivo
della successiva alta marea sigiziale.
Fortunatamente avevo scoperto che, nelle vicinanze, c'era uno sportello
della stessa banca presso la quale avevo il conto corrente. Ho pensato che,
rivolgendomi a loro, avrei avuto forse qualche speranza. Alle 8 ero già
davanti alla Banca Popolare di Milano, a Mestre. Appena aperta, mi sono
rivolto ad una cassiera, esponendole la mia richiesta che, riflessa nel
mutare della sua espressione, mentre mi ascoltava, cominciava a sembrarmi
quasi oscena... Poi è arrivato il direttore. Nonostante io fossi con i
vestiti sporchi, la barba non fatta da una settimana circa e anche un po'
puzzolente (per quasi un mese avevo vissuto precariamente, avendo
l'Arrembamar sigillato la barca che usavo come abitazione), non solo è
riuscito in un'ora a soddisfare la mia richiesta, ma mi ha trattato con una
semplicità d'animo ed un calore umano che mi hanno stupito in un direttore
di banca. Un dirigente bancario, normalmente, è gentile e cortese, ma,
attraverso i suoi occhi, si può notare che quella gentilezza e cortesia
fanno parte della sua professionalità. Se fossi uscito da quella banca,
senza aver ottenuto l'assegno, sarei stato sì in una situazione ancora più
spiacevole, ma mi sarei comunque sentito arricchito, dal comportamento di
quella persona, che faceva il direttore in quella banca.
L'importo esatto, di quanto avrei dovuto consegnare all'Arrembamar, mi era
stato comunicato dall'avvocato, al quale mi ero rivolto e che teneva i
contatti con i Volponi, e per tale cifra, 69 milioni e rotti, avevo fatto
fare l'assegno.
Dunque, mentre il Felix era tenuto sospeso a quattro o cinque metri
dall'acqua, ho consegnato quel pezzettino di carta a Ringo Volponi, il
quale, dopo avervi dato una rapida occhiata, m'apostrofava abbastanza
risentito:
“Non ci siamo! Mancano dei soldi!
“Come mancano dei soldi...? Ho messo la cifra che mi ha comunicato
l'avvocato...”
“Ah non è mica questo il totale! Andiamo in ufficio!”
Lì si è scoperto che, l'ammontare comunicatomi dal legale, era inferiore di
142.000 lire, forse per un errore di trascrizione, o per qualche altro
motivo del genere. Non avevo molti liquidi in tasca, ho dovuto perciò
compilare un assegno di 142.000 lire che, in uno sprazzo di magnanimità,
non è stato preteso circolare, per far scendere la barca in acqua.
Non è stato molto facile dimenticare tutte queste vicende, anzi non ci sono
ancora riuscito del tutto. Anche perché, avendo sbagliato tutti i miei
conti, con quell'ultimo pagamento mi ero ridotto, non proprio sul lastrico,
ma a doverci pensare quattro volte, prima di spendere un diecimila lire.
E adesso vediamo di divagare un po' su questa situazione, in cui mi sono
cacciato… Mi piacerebbe tanto riuscire a scoprire il perché mi ci sono
ficcato…!
Ognuno di noi è portato, normalmente, a valutare la propria attività con un
occhio un po' più benevolo di quello che userebbe nello stimare quella
degli altri. Soprattutto se l'opera altrui la deve pagare. 
Questa convinzione mi deriva dall'aver quasi sempre notato, nelle varie
transazioni commerciali, che difficilmente chi vende pensa di aver ricevuto
troppo, in cambio dell'articolo, o merce, o prestazione, venduto, mentre
chi acquista, solo in rari casi è convinto di aver sborsato troppo poco,
per ciò che ha voluto. Quando vendo un'auto usata, o vado a lavorare alle
dipendenze di qualcuno, vorrei prendere di più, se appena mi fosse
possibile; se l'auto usata la devo comperare, o devo assumere qualcuno,
vorrei pagarli di meno, se solo ne avessi la possibilità...
Per questo, forse, io vedo il lavoro svolto dall'Arrembamar in un modo
assolutamente diverso da come lo vedono loro: io ho dovuto pagare, troppo
rispetto a quello che mi pare di aver ricevuto; loro hanno incassato, forse
poco, in relazione alla loro valutazione dell'opera fornitami.
La lista delle cose su cui l'Arrembamar ed io abbiamo punti di vista
diametralmente opposti, sarebbe lunga e noiosa, ma almeno alcune voci
essenziali me le voglio riportare alla mente. Forse per rafforzarmi
nell'idea di non aver avuto alcuna responsabilità…
Serbatoio del gasolio di servizio: mi sono accorto in navigazione che era
senza sfiato.
Una tubazione dell'acqua potabile, composta da due spezzoni, uniti da un
pezzo di tubo di rame. Anche se l'impianto idrico dovrebbe essere isolato,
su una barca non si è mai sicuri dove l'acqua di mare possa arrivare:
basterebbe un po' di salino, per avere del verderame nei serbatoi, anche se
probabilmente in quantità minima.
Le quattro batterie dei servizi, del peso di 60 kg l'una, sono state messe
nel gavone di poppa, subito sotto il pozzetto e sono appoggiate su di un
pagliolo poco più grande della loro base. Toglierlo, per asciugare la
sentina sottostante, significa levare prima le batterie, dato che non è
stato previsto nemmeno un pertugio, da cui far passare una mano con una
spugna. 
Rubinetto d'intercettazione rapida sul serbatoio del gasolio: si tratta di
un'elettrovalvola, di quelle approvate dal 
R.I.NA
., collegata al serbatoio
di servizio tramite un tubo, lungo circa 1 metro, di gomma; in caso
d'incendio, la gomma brucerebbe e la valvola d'intercettazione non
servirebbe a nulla!
Come mai un cantiere, i cui titolari avevano un nome, mi sembrava avesse
fatto dei lavori, con la trascuratezza e l'incompetenza del principiante,
che tende solo a completare l'incombenza che ha, per togliersela di torno
il più alla svelta possibile?
Cercando di analizzare il fatto mi è parso che, per essere "bravi",
occorrano principalmente due condizioni (l'aver raggiunto quest'idea
immagino sia dipeso dal non essere soddisfatto di come mi son sentito
trattato; potrei perciò difettare d'oggettività.)
La prima, essenziale, fare un po' di pubblicità sulle riviste
specializzate; più lo spazio, utilizzato a questo scopo, è grande e
accattivante, più si diventa "bravi". Siamo, infatti, in tanti a dire e a
pensare:
“Ah questi sì che sono in gamba! Con tutta la pubblicità che fanno...!”
Una frase del genere l'ho sentita parecchie volte, da qualcuno costretto ad
ascoltare le mie inevitabili lamentele.
La seconda condizione è quella di fare le cose esternamente belle. 
Tutte le persone che, al varo (la barca sarebbe poi stata rimessa
sull'invaso, a mia insaputa, quando Ringo Volponi aveva deciso di
esercitare il diritto di ritenzione), sono scese sottocoperta a vedere gli
interni di Felix, sono rimaste meravigliate, dalla piacevolezza
dell'ambiente. Piacevolezza data, sì dalla disposizione, luminosità e
ampiezza del quadrato, ma anche dalla lavorazione del legname. E questa
“piacevolezza”, sulla quale non c'è assolutamente nulla da dire, ha
permesso che passasse in secondo piano il fatto che, messa la barca in
acqua, n'è entrata a fiotti nelle sentine, perché la maggior parte delle
fascette, che avrebbero dovuto stringere i tubi attaccati ai passascafi,
erano lasche e che, quando poi si è trattato di togliere l'acqua, la pompa
di sentina non funzionava, perché il condotto d'aspirazione era forato, da
un paio di viti troppo lunghe, usate per fermare il pagliolo soprastante.
Non avendo, inoltre, tutte queste persone, avuto l'opportunità di guardare
sotto i paglioli e dietro gli sportelli dei mobili, come successivamente ho
fatto io, avrebbero potuto andarsene, con la convinzione che quelli
dell'Arrembamar erano "bravissimi", se non avessi poi illustrato loro la
situazione.
Se a questo si aggiunge che quasi tutti noi, quando si tratta di barche,
barche a vela o motoscafi in questo caso è lo stesso, siamo di un'ingenuità
tale che, a volte, mi pare sconfini nella fesseria, mi sembra quasi
difficile non essere "bravi".
Con questo non voglio insinuare che, chi usa un tale genere di tattica, sia
da biasimare: se un pesce viene preso all'amo, la colpa è del pescatore,
intento alla sua attività, o del pesce, che non è stato sufficientemente
oculato?
Va bene, poi si potrebbero trovare mille giustificazioni e attenuanti al
comportamento del pesce, ma resta il fatto che, il pescatore, non avrebbe
potuto fare altro che pescare, mentre il pesce aveva la possibilità di
girare un po' attorno all'esca e accorgersi, prima di ingoiarla, che non
era poi tanto commestibile.
Per questo penso che una buona parte di responsabilità, di quanto
accadutomi, non sia dei sigg. Sancio e Ringo Volponi, ma mia, che ho dato
per scontato ciò che appariva. 
E anch'io, come il pesce, non ho nemmeno preso in considerazione che
l'apparenza poteva essere diversa da come la vedevo. 
Un altro sbaglio, è stato quello di pensare, ed aspettarmi, che tutte le
persone che incontravo, avessero strutture caratteriali simili a quelle che
io conoscevo (un po' è stata colpa dei Morani, che mi avevano abituato
troppo bene); quando mi sono accorto che non era così, mi sono sentito
offeso e, come reazione, ho sollevato lo scudo dei miei diritti, dietro il
quale ripararmi, incolpando, nello stesso tempo, gli altri di non essere
come io mi aspettavo.
Non è la prima volta che mi trovo invischiato in situazioni, che mi
provocano sensi di frustrazione e d'impotenza, ed ho notato che, di solito,
a portarmi a questo stato sono due componenti del mio carattere, forse
innate, o forse da me coltivate: il desiderio di essere accettato, o
comunque di non essere giudicato negativamente e la cieca, spesso caparbia,
fiducia nel diritto.
La prima di queste caratteristiche, mi porta a manifestarmi al prossimo in
modo abbastanza remissivo, senza assumere atteggiamenti che possano far
pensare ad una potenziale aggressività. Forse faccio questo nella speranza
di indurre chi ha a che fare con me, a rendersi conto della mia
inoffensività e quindi ad essere invogliato, giudicandomi non nocivo, ad
abbassare le sue difese, che come tutte la difese, sono, in ultima analisi,
sempre delle armi. 
E il sapere di trattare con qualcuno che non ricorre alle armi, è già un
bel risultato.
Ma, logicamente, le cose nella realtà vanno in modo assai diverso. 
Specialmente quando mi trovo davanti qualcuno privo, al contrario di me,
del bisogno di ingraziarsi il prossimo.
Nella realtà succede sì che, se io mostro i denti, spingo gli altri a fare
altrettanto, ma se non li mostro, ne induco una buona parte a pensare che,
tutto sommato, sono un boccone abbastanza facile e che non ci sono molti
motivi validi per non approfittarne.
La seconda caratteristica, la cieca fiducia nel concetto del diritto, ha
sempre avuto su, di me, l'effetto di uno scudo di cartapesta, levato contro
il lancio di corpi contundenti vari. 
Il risultato di tal effetto, è dato dal fatto che io ho sempre adoperato
questa sorta di scudo come se fosse stato d'acciaio temperato!
Se uso questa strategia, vuol dire che dò per scontato ciò che normalmente
è considerato uno dei pilastri su cui si fonda la società in cui vivo e
cioè che, un diritto, sia una facoltà data da una norma, morale, di
consuetudine, o di legge, che non deve e non può, essere disattesa.
Invece può benissimo essere disattesa, perché, a pensarci bene, i diritti
di una persona valgono e funzionano benissimo, fino a quando ciò non
comporta degli svantaggi, giudicati eccessivi da qualcun altro.
Basta guardarsi un po' attorno: il diritto alla vita è forse, tra tutta la
varia sacralità dei diritti umani, quello più sacro, oltre ad essere quello
più invocato, e allora perché si continua a morire di morte violenta?
La gente crepa, il diritto resta, sacro ed inviolabile.
Non avevo mai preso in considerazione l'idea che un diritto potesse
dileguarsi, come una nuvoletta di fumo al vento, quando si trova di fonte
qualcuno che reputa, per i più svariati motivi, di non tenerne alcun conto.
E' vero, se ci si sente lesi nei propri diritti, c'è sempre un'altra
facoltà di riserva, sancita da ogni ordinamento legislativo: ricorrere alla
magistratura.
Infatti, se fossi investito da un'automobile, un giudice stabilirebbe di
quanto dovrei essere risarcito, nel caso rimanessi invalido. O di quanto
dovrebbero essere risarciti i miei eredi, nel caso perissi.
In ogni caso i miei diritti verrebbero ristabiliti... Loro, non io...
Ecco che, allora, se si mettono assieme il comportamento mite (che
rabbonisce chi è già bonario di natura, non certo il “rapace”) e l'uso di
uno scudo di cartapesta per difendersi, ne viene fuori una miscela che
porta dritti dritti ad un mare di guai.
E credo che sia stata proprio questa miscela a spingermi sempre in
situazioni per nulla piacevoli...!
Naturalmente, adesso, dopo aver scoperto ciò che non va bene, sarebbe da
saggio e forse anche da furbo, se cercassi di sostituirlo con ciò che
dovrebbe andare meglio.
Non sostengo che dovrei comportarmi come una specie di Rambo (una
corporatura di quasi 60 kg su di 1 metro e 70 scarsi, sarebbe forse un po'
comica), ma dovrei imparare a dare meno importanza al desiderio di essere
ben accetto al prossimo mio.
Potrebbe non essere così complicato. In fondo sarebbe come consigliare ad
una lepre di dare meno importanza allo stimolo che la fa correre a gambe
levate, quando sente il latrato dei cani. Sia lei che io siamo “comandati”
da un impulso istintivo, differente in qualità, ma simile in intensità. Se
la lepre buttasse dalla finestra quello stimolo, acquisterebbe più fiducia
in se stessa, convincendosi anche, magari, d'essere più grossa e più forte
e, con queste convinzioni, sempre magari, sarebbe anche in grado di
affrontare i cani...
Decisamente devono esserci dei limiti, oltre cui non si può andare, e pare
che siano proprio i limiti costituzionali.
E' vero che alcuni mammiferi sono diventati pesci, con modificazioni
strutturali non da poco, ma ci hanno impiegato milioni d'anni. Io ne ho a
disposizione ancora ben poche decine, ... forse.
Essendo quindi abbastanza dubbio il risultato, nel caso dovessi mettermi al
lavoro sulla prima delle due caratteristiche, vediamo se è possibile
modificare l'altra, la cieca e cocciuta fiducia nel diritto, in modo da
rendere la suddetta miscela un po' meno disastrosa.
Questa pare meno complicata da gestire. 
Basterebbe ricordarsi che quello scudo, che ho in mano e che tutti abbiamo
in mano e che tutti non perdiamo occasione di sollevare, è solo un pezzo di
cartapesta.
Potrebbe essere un paragone discutibile, d'accordo, ma io penso che quando
qualcosa non ottiene pienamente lo scopo per cui è stata inventata o
istituita, può benissimo essere paragonata alla cartapesta, materiale
normalmente usato per raffigurazioni, non adatte all'uso, di oggetti vari.
Tenendo presente questo fatto, mi succederebbe che, se per caso vedessi
qualcuno chinarsi, non aspetterei di stare a vedere cos'è in procinto di
fare, fidandomi del fatto che non può farmi del male, perché io ho il
diritto di non essere ferito, ma, prudentemente, comincerei a mettermi
fuori della sua portata di lancio, nel caso il suo movimento fosse un
preludio alla raccolta e al lancio di un sasso. Se poi questo qualcuno si
dovesse rialzare con una margherita tra le dita, il fatto di essermi
allontanato da lui di qualche metro, non credo abbia potuto farmi perdere
qualcosa.
Tradotto nella pratica, questo comportamento mi indurrebbe ad essere più
attento agli atteggiamenti altrui.
E' abbastanza raro il trovarsi vittima del comportamento di qualcuno, senza
averne avuto almeno delle avvisaglie, o senza aver avuto neppure la più
piccola possibilità di prevedere un'eventualità del genere. Certo, potrebbe
succedere, ma succede molto più spesso quando si è convinti di avere a
disposizione una buona difesa.
“Ah, se mi viene addosso, peggio per lui, ha torto!”. E non mi sposto...
“Che ci provi a tentare di fregarmi! Lo porto dritto in tribunale, perché
non è giusto che...”. E non presto attenzione ai suoi occhi e al tono della
sua voce, quando mi parla...
“Non importa se lui fa questo! E' nel mio diritto fare quest'altro...!”. E
rimango inflessibile...
Tutte frasi e atteggiamenti probabilmente detti e assunti da ognuno di noi,
almeno una volta, e che esprimono una forma mentale tanto logica quanto
giusta, in via teorica. 
Ed anche da un punto di vista pratico, se l'altra persona è più debole, o
meno scaltra, o meno determinata di noi. Ma se non lo fosse? Siamo sicuri
di essere sempre i più forti, i più furbi, i più determinati? Se non lo
siamo, ecco che ci troviamo a dover fronteggiare le azioni, o reazioni, di
chi ci sta davanti, contrapponendogli i nostri diritti, sanciti e
riconosciuti. Cioè sollevando il nostro scudo di cartapesta, credendolo
d'acciaio, per ripararci da una pietra volante e dura.
Comunque, poi, ci sarà sempre un giudice a stabilire che quella persona,
non aveva alcun diritto di farmi un bernoccolo in testa, con quel sasso. Ma
quando? E nel frattempo? Il bernoccolo non me lo toglierebbe nessuno!
Credo proprio che, tutto sommato, sia più conveniente il riconoscere quello
di cui si dispone, o di cui non si dispone, e comportarsi di conseguenza.
Concludendo, penso che sarebbe sufficiente che io mi comportassi sapendo di
essere senza difese e con poche possibilità. Ricordandomi questo, dovrebbe
aumentare, di conseguenza, la mia prudenza.
E l'aumento di prudenza mi suggerisce che, in quella circostanza, la
soluzione meno dispendiosa è stata, appunto, quella di pagare e tacere.
Anche se chi ne ha fatto le spese, sono stati il mio orgoglio e il mio
portafoglio, due cose, queste, più sacre anche del Padre Eterno e della
Mamma, per quasi ogni essere umano.
So, ormai per esperienza, che quando si arriva alla consapevolezza di non
avere più la possibilità di qualche vantaggio, la si va a cercare nella
ripicca o nella vendetta, che mi paiono quasi la stessa cosa, differendo
forse solo in intensità.
Tutta la nostra cultura è impregnata di un mica tanto malcelato senso di
nobilitazione della vendetta, alla quale spesso si attribuiscono altri
nomi, tipo "punizione", "castigo", "riparazione", a volte anche
"giustizia". La nostra letteratura, quasi al completo, è straripante
d'eroi, che cercano ed applicano la vendetta, che nel particolare contesto
è definita sempre “giusta” e spesso “benedetta dalla Divinità”, fino, a
volte, a morirne soddisfatti e lodati, per averla compiuta, dopo aver anche
causato la morte d'altre persone, che, con le loro beghe, c'entravan come i
cavoli a merenda.
E' quindi difficile non farsi prendere da questo desiderio e convincersi
che tutto quello che si è appreso, a partire dai libri di scuola (i Greci
che, per vendicare le corna di uno dei loro re, vanno a fare la guerra a
Troia; Romolo che si vendica di una presa in giro del fratello
accoppandolo), alle più note tragedie (Amleto che ammazza un po' di gente,
oltre a provocare la morte della madre, per vendicare il padre), fino agli
odierni film western e polizieschi (Il giustiziere della notte, ... o della
mattina, ... fa lo stesso), sia tutto sbagliato.
Anche la vendetta sembra frutto di un'illusione. Deve la sua fortuna,
infatti, all'illusione data dall'idea che il suo sapore sia tanto forte e
gratificante, da eliminare l'amaro del torto subito.
Ma una tale idea, dà quest'impressione quando la vendetta è ancora davanti
a noi, quando non la si è ancora consumata. Dopo, invece, ci si accorge che
resta tutto come prima, nel senso che l'amaro per il torto subito è ancora
lì, tale e quale. 
Anzi, resta, in più, il fatto che, chi subisce una vendetta, “giusta”
quanto si vuole, si sente comunque una vittima e, come tale, avverte
anch'egli il sapore amaro del torto subito. 
Conseguenza? Deve cercare di vendicarsi. Mi pare siano nate così le tanto
deprecate faide famigliari.
Se vogliamo fare anche solo un meschino, ma pratico, bilancio di dare e
avere, si tratta alla fine di una cosa sensata? 
Lo sarebbe, se avesse più valore l'orgoglio della pace. Ma non stato così,
almeno per me, in quel frangente. Infatti, ho preso il mio orgoglio e l'ho
messo sotto la suola delle scarpe; ma, anche lì, mi sono accorto che era
ancora troppo in superficie, troppo vicino... e, allora, passando nei
pressi di un cassonetto della spazzatura, ve l'ho buttato.
Non è stato semplice. Cioè, è stato abbastanza facile il liberarmene,
difficile è stato il dover continuare la solita vita senza; mi sentivo come
se avessi buttato via lo stomaco. 
Adesso, però, sono sicuro che, così facendo, ho evitato di trovarmi in
situazioni ancora più spiacevoli.
4 - Venezia alle spalle
Sono così arrivato all'8 d'agosto 1997, giorno in cui, dopo i soliti
ritardi, contrattempi e cose varie che normalmente non vanno per il verso
giusto quando c'è di mezzo una barca, sono finalmente riuscito a percorrere
il canale che porta fuori dalla laguna di Venezia.
Cosa ho provato in quel momento? Difficile a dirsi. Ciò che ora più ricordo
è una stupita incredulità mentre, con la barra saldamente in mano, quasi ad
impedire che mi si volatilizzasse di tra le dita, osservavo la realtà del
Felix che scivolava su di un'acqua color verde melma, a circa una decina di
metri dalle briccole che delimitavano il canale d'uscita. Non riesco a
ricordare altro.
Con me c'era Gian Piero Morani, che aveva deciso di accompagnarmi in
Liguria. Si trovava anche lui ad uno dei tanti bivi che ci si parano
davanti nel corso della vita. Doveva decidere se il vivere su di una barca,
andando in giro un po' qua e un po' là, con la famiglia, era una scelta che
gli si confaceva o no; viaggiare sul Felix per un mesetto era una cosa che
poteva schiarirgli un poco le idee in proposito. Purtroppo, all'ultimo
momento, la moglie e il figlio si sono presi una bronchite in tandem, per
cui, quando, e se fossero stati meglio, ci avrebbero raggiunti da qualche
parte.
L'altra persona a bordo era Walter, una conoscenza di Gian Piero, che
sarebbe stato con noi fino a Bari.
C'eravamo divisi i compiti in questo modo: Gian Piero, che ama mangiare, si
è proposto come cuoco; Walter, forse sentendosi ospite con un po' di
disagio, si è assunto l'onere di lavare i piatti. Il compito che è rimasto
a me è stato quello che fa parte (se non uno dei principali!) dei motivi
che probabilmente mi hanno portato a volere una barca: fare il comandante.
Può essere puerile “voler fare il comandante” e, infatti, penso che sia il
desiderio, più o meno inespresso, di chi non è ancora cresciuto del tutto,
ma è una molla che spinge a fare cose senza senso con una forza
difficilmente contrastabile! 
Se voglio fare il comandante è perché non lo sono, altrimenti lo farei e
basta. Se non lo sono, è perché non ho avuto la forza (e intendo forza di
carattere, di personalità) per diventarlo. Se non ho avuto la forza per
diventarlo, è perché non sono cresciuto abbastanza, ho ancora la forza del
bambino, invece di quella dell'adulto. Avendo la forza di un bambino, è
abbastanza normale che siano gli altri a guidarmi, a contrastarmi se faccio
ciò che voglio, a redarguirmi quando sbaglio, in breve, ad impormi la loro
volontà. E' una legge di natura anche questa: se sei forte, tendi a far
fare agli altri ciò che a te sembra giusto, se sei debole, non puoi fare a
meno di subire la volontà di chi ha un carattere più forte del tuo. La cosa
non può andarmi bene, perché non ho mai voluto riconoscere ed accettare la
mia debolezza; non mi andava bene quando mi trovavo in un corpo di bambino,
figurarsi adesso che sono in un corpo d'adulto! Ecco che, allora, decido di
comprarmi una barca: la tradizione e la legge, sanciscono che su di una
barca, se sono io a condurla, io sono il comandante.
Dov'è la mancanza di senso nell'essermi spinto a fare una barca per avere
la possibilità fare il comandante?
Una barca non è come un'automobile, che se vuoi la usi, altrimenti la lasci
in garage; e non è neppure come una casa, che, una volta fatta, te la puoi
godere senza che ti dia dei grossi problemi; e non è neppure un semplice
sogno, di cui, quando ti svegli la mattina, fai fatica a ricordarti. 
La barca è un qualcosa che ti prende e ti assorbe, quasi completamente,
soprattutto se decidi, come ho fatto io, di vivere con lei, non bastandoti
l'andare a trovarla un fine settimana ogni tanto, o durante le ferie. Per
viverci assieme, cercando di avere il minor numero possibile di problemi,
devi diventarne schiavo.
Sta proprio qui la cosa senza senso: per fare il comandante mi sono messo a
fare lo schiavo! Ed ho pure pagato per farlo!
Partiti quindi da Venezia alle 9 dell'8 agosto, siamo arrivati a Bari alle
18 del 10 agosto. La navigazione, in se stessa, non è stata degna di nota,
dato che, per mancanza di vento, si è svolta quasi completamente a motore,
se si esclude qualche ora di vento fresco, davanti alla punta del Gargano,
quando abbiamo viaggiato come delle “lippe” con tutte le vele gonfie.
Un paio d'inconvenienti si sono, ad ogni modo, verificati. La prima notte
c'è mancato poco che scoppiasse il serbatoio di servizio del gasolio.
Ci sono tre serbatoi in chiglia, separati, dai quali, tramite una pompa e
attraverso un filtro decantatore, viene prelevato il gasolio e mandato in
un serbatoio di servizio, alto e stretto, di una settantina di litri,
sopraelevato rispetto al motore il quale viene, di conseguenza, alimentato
per caduta con carburante già filtrato.
Prima di andare a dormire, decidevo di riempire questo serbatoio, dato che
era dalla mattina che stava erogando gasolio e non sapevo ancora bene
quanto potesse consumare il motore (non erano ancora stati messi i
segnalatori di livello); ho fatto funzionare la pompa per qualche minuto,
in modo da riempirlo quel tanto che, a spanne, pensavo potesse bastare
almeno per la nottata. 
Mi stavo preparando per andare a fare la nanna, quando si è sentita una
fucilata, seguita da un paio di mazzate. Prima di comprendere che quello
che avevo udito era reale, ho visto Walter precipitarsi verso la scaletta
che porta al pozzetto, come un fulmine e Gian Piero che si guardava
furiosamente in giro, come a cercare che cosa aveva avuto l'ardire di
sfuggire al suo controllo. Io, non posso sapere come fossi, perché non mi
vedevo, ma ricordo che mi sono sentito una scarica da 220 volt nello
stomaco...!
Cos'era successo? Semplice, a questo serbatoio mancava lo sfiato! 
All'Arrembamar si erano accorti di non averlo messo, dopo aver già
posizionato i mobili e quindi, non sapendo dove farlo passare e non volendo
smontare qualche stipetto per farcelo correre dietro, fino a portarlo
all'esterno, avevano optato per la soluzione più sbrigativa: non metterlo.
L'attacco sul serbatoio, con la sua brava filettatura, c'era, ma per
evitare che il movimento dell'imbarcazione facesse uscire del gasolio, era
stato chiuso con un bel tappo!
Devo ancora ringraziare Gian Piero Morani, che ha voluto fare quel
serbatoio usando inox 316 da 3 mm di spessore, nonostante io, che volevo
risparmiare sul peso e sul costo, avessi insistito che un millimetro e
mezzo, al massimo due, avrebbero potuto essere sufficienti. Se fosse stato
meno caparbio e testardo, avrei avuto una cinquantina di litri di gasolio
spruzzati sui mobili in quadrato, il cui legno avrebbe avuto tutto il tempo
di impregnarsi, prima che ci fosse la possibilità di dare una pulita.
Questa sbadataggine dell'Arrembamar, chiamiamola così, abbinata ad
un'altra, alcune fascette lasche sul condotto d'alimentazione di questo
serbatoio, ha permesso all'aria di riempire lo spazio lasciato dal lento
consumo di gasolio, evitando un'implosione. Ma quando il carburante vi è
stato pompato dentro in quantità, l'aria non è potuta uscire altrettanto
velocemente da dove era entrata. Così quel serbatoio rettangolare, di
110x58x10 cm, ha assunto una forma simile a quella di una botticella. In
questa trasformazione ha divelto la paratia del bagno, alla quale era
appoggiato, spostandola di un paio di centimetri, con conseguente
scardinamento della porta dello stesso.
La notte successiva (chissà perché i fatti che presentano dei lati
spiacevoli, scelgono sempre la notte per accadere?!), altra piccola
apprensione: scendendo sottocoperta, per fare del caffè, notavo del leggero
fumo e puzza di bruciato. Vedendo che il tutto veniva dalla cucina e non
dal quadro elettrico, né dagli strumenti, ho avuto la possibilità di
mantenere la mente più pronta ad individuare il guasto: la pompa elettrica
che pescava acqua di mare per la cucina, era messa in funzione da un
interruttore con la levetta che, all'altezza dell'anca, sporgeva nel
passaggio della cucina. Com'era logico, prima o poi, la si doveva toccare
inavvertitamente; e, infatti, così era successo. Il rumore del motore
copriva quello della pompa, la valvola a mare chiusa, come tutte le
valvole, non permetteva l'ingresso dell'acqua, perciò non se ne vedeva
uscire dal rubinetto, così nessuno si era accorto che la pompa andava
arrosto.
Arrivati a Bari, dopo aver scaricato Walter, ci siamo ormeggiati ad una
chiatta, passandovi la notte.
La mattina dopo, usciti dal porto verso le 10, riprendevamo la rotta per lo
Jonio. 
Al traverso di Capo d'Otranto, alle 3 si è alzato un buon vento, che ci ha
permesso di spegnere il motore e di alzare le vele per circa 12 ore
consecutive; dopodiché, smotorata unica fino ad Olbia.
Qui ci siamo incontrati con il Giloca, la barca di una coppia di amici miei
che avevano passato le ferie in quella zona e assieme a loro, alla moglie e
al figlio di Gian Piero, che, in convalescenza, ci avevano raggiunti con
l'aereo, abbiamo passato una settimana tra Olbia e Bonifacio. 
Da Bonifacio, dopo uno scalo a Portoferraio per salutare un amico di Gian
Piero, siamo giunti, il 25 d'agosto, a Bordighera, dove c'era Clara ad
aspettarmi.