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Titolo: N A P O L E O N - Udine, 20 ottobre 2001

        Sullo schermo del Teatro Nuovo Giovanni da Udine, il teatro più
grande del Friuli, compare immensa la firma di Abel Gance ed è un
trionfo. L'edizione 2001 delle Giornate del Cinema Muto ha appena
regalato a chi c'era il suo gran finale con la già storica proiezione
della versione più completa del monumentale "Napoleon", una maratona di
otto ore (cinque e cinquanta di film e tre intervalli, uno dei quali per
la cena) al termine della quale l'entusiasmo della platea non rivela la
minima traccia di stanchezza. Gli applausi sono assordanti, il pubblico
si alza tutto in piedi: Carl Davis -autore della colonna sonora e
direttore dell'orchestra Camerata Labacensis di Lubiana che ha
accompagnato dal vivo tutta la proiezione- si inchina sul palcoscenico,
sparisce dietro le quinte, torna in scena, esce di nuovo e di nuovo
viene richiamato da un'ovazione che sembra non voler finire mai.
        Dissimulato con modestia fra il pubblico, applaude con foga
anche Kevin Brownlow. Chissà quanti si rendono conto di quanto questo
signore alto, magro e dalla postura impeccabile sia stato fondamentale
per assicurare al monumento cinematografico che abbiamo appena finito di
vedere la sua stessa sopravvivenza. Prima dell'inizio della proiezione,
David Robinson l'ha presentato brevemente come il responsabile del
restauro: ma Brownlow si è limitato a dire qualche breve parola
introduttiva e si è ritirato subito, lasciando che a parlare da solo
fosse il film a cui ha dedicato un'intera vita di passione e di impegno.
        Il primo incontro di Brownlow con "Napoleon" avviene all'età di
quindici anni, con l'acquisto quasi fortuito di una versione ridotta a
un paio di bobine di pellicola a passo ridotto. Siamo nel 1954, il film
ha già quasi ventisette anni, è più o meno ignorato dalla maggior parte
delle storie del cinema e una vecchia recensione ne parla come di
un'opera poco convincente sia dal punto di vista storico che da quello
dell'approfondimento del personaggio. Ma la forza delle immagini degli
spezzoni di cui è venuto in possesso conquistano il giovane cinefilo al
punto di spingerlo a cercare di saperne di più: è l'inizio di
un'investigazione portata avanti per anni con la testardaggine del
collezionista e l'emozione del vero appassionato. Il film, scopre
Brownlow, è praticamente scomparso dalla circolazione poco dopo la prima
trionfale all'Opera di Parigi, e ha circolato sporadicamente in tutto il
mondo in una quantità di versioni rimaneggiate nei modi più avvilenti:
insomma, a vederlo sono stati in pochi, e come se non bastasse quasi
tutti quei pochi l'hanno visto male.
        La missione da compiere quindi è duplice: da un lato cercare di
rimettere insieme quello che a poco a poco si rivela essere un
capolavoro maledetto, salvandolo dal degrado fisico delle pellicole;
dall'altro ricostruirne la reputazione, interrompendo il tramandarsi di
opinioni distorte da visioni non adeguate. E' un'avventura che lo stesso
Brownlow racconta in un libro appassionante, in uscita a gennaio grazie
all'Editrice Il Castoro. Anche se il titolo italiano sarà "Come Abel
Gance ha realizzato 'Napoleon'", solo la prima metà del libro racconta
la vera e propria lavorazione del film; il resto è dedicato a ciò che è
successo dopo l'uscita, al boicottaggio da parte degli esercenti e del
distributore americano, al fiasco commerciale, all'oblio più umiliante;
e poi all'inizio della ricostruzione, al ritrovamento e al restauro di
scene che sembravano perdute per sempre, e infine alla inattesa
rinascita, culminata negli anni Ottanta con un doppio trionfo: il tour
mondiale della versione sonorizzata da Francis Ford Coppola con musiche
composte e dirette dal padre Carmine, e la realizzazione in Inghilterra
della cosiddetta Version Définitive, quella di cui a Udine abbiamo visto
l'ultimissima evoluzione.
        La differenza più vistosa fra le due versioni è la completezza:
per motivi pratici, Coppola scelse di rinunciare a circa cinquanta
minuti di materiale già reintegrato (materiale che oggi, grazie ai
ritrovamenti e ai restauri degli ultimi vent'anni, è arrivato  quasi a
due ore) che invece è presente nella filologica ricostruzione di
Brownlow. Entrambe le versioni però rendono giustizia a un film che fin
dai primi quindici minuti si annuncia straordinario: avviando il
racconto con una battaglia a palle di neve nella quale Napoleone rivela
fin da bambino la sua attitudine al comando e le sue doti di stratega,
Gance aggredisce immediatamente il pubblico con il brano più
sperimentale dell'intero film -macchina a mano, montaggio velocissimo,
azione parossistica che si spinge ai limiti dell'astrattismo, una
capacità sbalorditiva di inventare una grammatica cinematografica nuova
e ben distinta da quella del découpage classico del cinema commerciale
ma anche dal montaggio analogico. Quello di Gance è un cinema viscerale,
sceglie lucidamente di violare le abitudini visive del pubblico con
tagli subliminali: "Un'eruzione di flash astratti che colpiscono l'anima
anziché gli occhi. Così si crea una bellezza invisibile che non appare
nel film e che è difficile da spiegare, come il profumo di una rosa o la
musica di una sinfonia".
        Cinema sperimentale? Senza dubbio. Ma la grandezza di Gance sta
nel non dimenticare mai il rapporto col pubblico. Chi si aspettava un
monumento immobile scopre in "Napoleon" un grandissimo spettacolo
popolare, in cui l'innovazione del linguaggio cinematografico è applica
di volta in volta a inseguimenti e interludi romantici, a grandi scene
di massa e intermezzi dichiaratamente comici. Per  culminare nel
grandioso trittico degli ultimi venti minuti, in cui lo schermo si
espande ai lati schiudendo panorami da fare impallidire il più audace
Cinemascope: è il Polyvision, un sistema a tre schermi ideato per Gance
dal geniale operatore Debrie e che anticipa di un quarto di secolo il
Cinerama. Senonché Gance non si limita a sfruttare l'idea per ampliare
il campo visivo su un'unica inquadratura, ma la utilizza per una sorta
di triplice split screen che gli permette di portare al sovraccarico la
capacità di assorbimento degli occhi del pubblico fino al tripudio di un
finale in cui i tre schermi sono virati secondo il tricolore francese.
        All'effetto galvanizzante contribuisce senza dubbio anche la
partitura di Carl Davis, in parte composta per l'occasione ma in
maggioranza costituita da brani dell'epoca: compositori attivi in
Francia come Gluck, Cherubini, Méhul, ma anche maestri come Haydn,
Mozart e Beethoven (quest'ultimo incluso dopo molte incertezze visto che
la sua infatuazione per il Bonaparte liberatore si era poi trasformata
nella riprovazione per il Bonaparte autoproclamatosi Imperatore: Davis
si è sentito autorizzato ad utilizzarlo solo perché il film si chiude
con la campagna d'Italia, cioè ben prima della svolta autoritaria).
Sarebbe affascinante paragonare il lavoro di Davis alla colonna sonora
di Carmine Coppola, ma in questo momento è difficile non pensare che
proprio a causa di essa organizzare la proiezione di sabato è stato
molto più difficile: titolare dei diritti sulla sua versione, il regista
di "Apocalypse Now" non favorisce certo la diffusione di quella rivale
di Brownlow&Davis. Un po' come accadeva negli anni Settanta con Claude
Lelouch -un altro regista cinefilo che, dopo aver aiutato Gance a
realizzare una nuova (e molto discussa) versione senile del suo
capolavoro, mise i bastoni fra le ruote a chi cercava di diffondere la
ricostruzione filologicamente corretta. L'amore per il cinema che lascia
spazio a un orgoglio malriposto? Meglio ricordare il gesto di Truffaut,
che conobbe Gance in un momento di gravi ristrettezze e il giorno dopo
gli mandò un assegno con il seguente biglietto: "Se avessi dovuto pagare
tutti i biglietti dei cinema dove ho imparato il mio mestiere, più o
meno la cifra sarebbe stata questa. Non e' un regalo, solo il prezzo dei
biglietti".

 grande del Friuli, compare immensa la firma di Abel Gance 
.. questo e' l' "author's cut" dell'articolo sul Manifesto?
censori comunisti ;)
N.

 censori comunisti ;)
:-)
Ma in effetti la versione tagliata e' meglio.