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Titolo: La Città Incantata

Premessa: non sono un anime-fan. Trovo anche un pochino fastidioso il
settarismo strisciante sotteso all'uso del termine "anime", quasi fosse un
tipo di cinema diverso, che vive in una dimensione a parte e che ha bisogno
di criteri di valutazione particolari. E allora scopriamola, questa acqua
calda: i film d'animazione giapponesi sono solo cinema, né più né meno. E
quei due aggettivi, "d'animazione" e "giapponesi" non bastano per fare
categoria a parte, nel bene come nel male. Possono al più bastare a
identificare uno stile, alcune peculiarità grafiche e narrative, e anche qui
con molta meno nettezza di quel che si potrebbe pensare.
Non sono neanche un particolare fan di Miyazaki (e di nessun regista, in
realtà). Sono il primo a sostenere che è uomo di cinema dotato di non comune
talento. Ma mi dà un certo fastidio l'esaltazione quasi religiosa
tributatagli da folle di fan osannanti. I suoi ultimi due film ad arrivare
in Italia, La principessa Mononoke e Kiki's delivery service, pur non
essendo assolutamente dei brutti film, sono ben lungi da poter essere
definiti capolavori: un po' farraginoso il primo, fin troppo lineare ed
esplicito nel suo messaggio pedagogico il secondo. Il problema con Miyazaki
è proprio nella sua natura di regista "morale", e spesso succede che il
messaggio finisce per condizionare il film con la sua mole eccessiva.
Queste premesse erano necessarie per spiegare perché ritengo che La città
incantata sia un grande film. All'inizio ero preoccupato, perché il soggetto
sembrava la fotocopia di Kiki: il percorso di formazione di una ragazzina
messa di fronte a circostanze eccezionali. E il film può essere
effettivamente visto anche in questo modo, secondo una chiave di lettura
suggerita, ad esempio, dal trailer che passa in TV. In realtà, più che per
assistere al percorso di Chihiro, La città incantata è un film da vedere per
quell'incredibile spettacolo che è la fantasia di Miyazaki al lavoro. Quello
che colpisce è la quantità di trovate, grafiche e narrative, che si
susseguono senza sosta per tutto il film, e che vanno (quasi) tutte a segno.
Dico quasi perché non tutte funzionano allo stesso modo (si veda le tirate
un po' fastidiose sulla forza dell'amore), ma quello che resta sarebbe
sufficiente non per uno, ma per una decina di film. L'impressione è quella
di trovarsi di fronte a un regista rasserenato, che pur non rinunciando al
proprio discorso morale, si abbandona al puro piacere dell'affabulazione, e
della creazione visiva. Molte scene sono grandissimo cinema: su tutte, la
trasformazione del mondo reale in quello degli spiriti, e il solitario
viaggio in treno finale.
Da vedere.

messaggio finisce per condizionare il film con la sua mole eccessiva.
Vero, ma in Mononoke i temi assumono una dimensione  grandiosa,
propriamennte spettacolare, mentre in Porco-Rosso una dimensione
graziosa, nel senso di piena di grazia, irresistibili.
Se ti metti a riflettere piů di tanto ti viene il latte alle palle, ma
mentre li vedo riescono a farsi pernondare tutto.
bye
adamski
--
'Bush sta all'America come Berlusconi sta all'Italia.
 E' l'espressione della sua parte peggiore. 
 Noi siamo con l'altra parte dell'America, e quella č con noi'
--
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