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Titolo: [LUNGO - OT] La risposta di Jack Folla alla Fallaci

Condivisibile in parte, godibile in tutto.
Sabato 29 settembre. Notte.
-"Oh capitano, mio capitano."
Sono tornate a volare le aquile. Oriana Fallaci ha ruggito. Che vi avevo
detto? Il sangue degli innocenti costringe le stelle a illuminarsi, anche se
erano stelle giā cadute, spente, in mille guerre, in mille rivoli d'
esperienze personali, in mille, pubbliche, testimonianze; anche se erano
aquile molto antiche, malate, regalmente isolate. Come lei, come l'Oriana. E
che, (per ora, non per molto), sono ancora aquile solitarie, o quasi, in
questo cielo grigio, largo e vuoto d'espressione, questo magnifico cielo
perduto d'Occidente. Anni che non pronunziava una pubblica parola, l'Oriana
della nostra giovinezza pių arrabbiata. E l'altro ieri, sabato, fucilata sul
Corrierone: "La rabbia e l'orgoglio", quattro pagine fitte-fitte, quattro
lenzuoli stampati in un corpicino esile pari al suo, quattro unghiate d'
aquila ferita, che turberanno moltitudini di coscienze, compresa la mia, del
soldatino della pace Jack. Che faranno starnazzare le papere zoppe di quest'
Italia antica ridotta a cortile e a porcilaia per Grandi Fratelli e
riciclati di Tangentopoli, questa povera Italia ristretta, questo brodino
spumoso dove gesticolano marionette di partito, dove si spruzzano fango
marchettari d'industria e lecchini del Ricco-Padre-Capotribų, e gli unici
col diritto di restare a galla sono i crostini di pane.E cosė, io, che me ne
stavo sulla mia amaca boliviana, a leggere Seneca ed ascoltando il Requiem
dell'angelo Mozart e il vecchio e glorioso Sergent Peppers, ho visto le
fiamme alzarsi dal Corrierone che avevo tra le dita. E non era stata la mia
porca gitane, non era stata quella merda di bionda paglia secca, lo giuro.
Era l'Oriana che mi veniva a bruciare le budella peggio del rum cubano che
rifanno i ceceni e che ho dovuto assaggiare per forza, mesi fa, a casa di un
soldatino russo, di quelli che si sono fatti l'Afganistan in tutti i sensi,
fino a rimanerne inculati di traverso; E se l'erano sconocchiato magari per
difendere pure noi. Vero Oriana? Ma noi, anime chiare, dalle strade e dalle
piazze gli abbiamo gridato "Andatevene! Non č terra vostra. Siete i
nixoniani di Putin! Gnam-gnam-gnam-Afganistan-come-Vietnam." E infatti i
russi se ne sono andati. E Osama Bin Laden č rimasto. E adesso sono cazzi
nostri.
Okay, hermanos, avete capito come butta oggi. Chi sabato ha letto quel best
seller di filo spinato, insertato nel giornalone degli Agnelli e della Gran
Milan, sa di che razza di napalm sto parlando. Chi non l'ha letto si prenoti
l'arretrato. E chi non legge una mazza, cioč il 90 per cento di voi, bestie
da terza elementare, s'accontenti del sottoscritto che ci ha dovuto
imbastire in una lunga notte una puntata d'emergenza. Perché l'Oriana ha
parlato. E qua nel rifugio mi sono cadute le pareti. E me ne sto nudo come
un profugo, seduto sopra le macerie, davanti al microfono. Alle 13 e 40 di
questo lunedė 1 Ottobre 2001. E non vorrei che fosse l'ultimo dell'era
cristiana. Perché io alla mia civiltā ci tengo, signor Capitano Oriana. Ma a
quelle aliene -aiuto!- ci tengo anche di pių. Perché sono democratico fino
alle dita dei piedi. E se volessi disfarmi totalmente della mia
cattolicitā -ma come faccio? Con tutte queste chiese, queste madonne del
500, questi struggenti campanili- non per questo vorrei vedere appiccare le
fiamme ai minareti. E invece l'Oriana mi ha messo di fronte al dilemma, a
quel lurido gioco che ho sempre detestato, quello della torre. Che, in
questo caso, erano due, gemelle, e sono cadute in testa solo a noi.
.Ehi tu, ragazzo che parli tanto, chi getteresti dalla torre? Brahms,
Einstein, il vangelo secondo San Marco, tua madre, tutta la letteratura
europea dell'Otto-Novecento, Brigitte Bardot, Totti e Del Piero, il Brunello
di Montalcino, i babā al rum, Truffaut-Hitchcok, De Sica e tutto il cinema
dell'Occidente.o il Corano riveduto e corretto da questi assatanati? Da
questi giustizieri-kamikaze bendati da un'ottusitā medievale? .No, Capitano,
mio Capitano Oriana. Perché me l'hai fatta questa domanda di merda? E perché
mi costringi, adesso, a girarla ai miei fratellini di Alcatraz? Questi ce l'
hanno con la globalizzazione, ma sono cresciuti a merendine kinder ed hanno
sterminato eserciti alieni con le pistole al laser dei videogames.Loro non
sanno che cosa significa scegliere tra nazismo e libertā. Tra fanatismo e
ragione. Loro ed io non c'eravamo a San Lorenzo, quando veniva gių tutto.
Non sanno che cosa significava, per un repubblichino di Salō, che ci
credeva, dover far arrestare suo fratello di Giustizia e Libertā, che non ci
credeva per niente. Che credeva agli altri, agli alleati, a Radio Londra.
Che ne sanno i miei fratellini, Oriana? I campi di concentramento gliel'ha
fatti scoprire Benigni come fossero una favola, dove i bambini potevano
giocare coi papā. Morire, ma pur sempre giocando. Tu, che a sedici anni eri
partigiana, lo sai che non era cosė. Che si moriva con un filo di fumo, non
di fumetto. Mi hai fregato, guerrigliera della veritā, proprio mentre sto in
onda. Traballante, sempre in bilico, sul chivalā, ma in onda. "O di qua o di
lā", ci hai intimato. Serrate le file, svegliatevi. Non lo capite quel che
sta accadendo? Non lo capite che questi vogliono farci diventare tutti
mussulmani? Che questo č il loro ultimo scopo? Che perseguiranno il
traguardo fino all'ultima torcia umana, fino all'ultimo bacillo di antrace,
l'ultimo bubbone della peste? Fino a quando non avranno messo a ferro e
fuoco l'Occidente intero?
Sė, Fallaci Oriana. Sė. Il sottoscritto l'aveva capito eccome. Non bisognava
essere laureati per capirlo. Non sei realista, non sei razionale se non hai
un minimo di preveggenza. E Jack, modestamente, ne ha un chilo per
testicolo. E mi facevano male, Oriana. Mi facevano male da anni.Non sai
quanto mi giravano.Okay, rispondiamo a questa madrina che ci scrive da New
York, fratelli. A due passi da dove adesso c'č un buco. Il buco del Medioevo
che č tornato. Perché non ci sembra possibile che quella voragine di cuori
inceneriti l'abbia fatta l'uomo. Verrebbe da attribuirne la colpa a un
tirannosauro fuggito da Jurassic Park. E invece č stato un uomo, e Oriana ci
ricorda "arabo", e aggiunge: di una civiltā che vuole sodomizzare la nostra.
Vogliamo fare come le tre scimmiette? Io non guardo, tu non ascolti e lui
non parla? No, stavolta no. Prendiamola di petto, come avrebbero fatto i
nostri padri. E analizziamola un po' questa lettera bruciata che ci ha
indirizzato Fallaci Oriana dalla giovane vecchia America, e ringraziamola di
averci fatto male, quest'aquila rediviva fra i cieli d'Aushwitz di Manhattan
e le colline del suo Chianti.
.Dicevano che stava a Manhattan, il capitano Oriana, dicevano che stava a
Firenze, dicevano che stava scrivendo l'opera omnia in uno stanzino buio
come un'antica tipografia, proprio come quella dove Walt Withman, il 4
luglio 1855, licenziō la prima edizione di "Foglie d'erba" e cantō il verbo
essere degli americani.
Sė, fratelli, se non avete letto "Foglie d'erba" non potete capire l'
America. "Foglie d'erba" č la poesia universale della democrazia, il fiume
libero e ruggente che scorre sotto la Costituzione degli Stati Uniti.
Sfogliate la prima foglia, pagina 1, e troverete queste parole: "Io canto il
Se Stesso, una semplice e distinta persona/ma dico pure Democratico, e dico
pure In massa./Io canto la vita immensa. /Canto l'Uomo Moderno."
Dicevano che Oriana Fallaci era lė, in uno stanzino allucinato di Manhattan,
come il vecchio Walt, con il cancro che le rubava la penna, e lei che di
notte gliela risoffiava sotto il naso, la toscanaccia Oriana, l'insolente
coi notabili, l'indulgente con i deboli, la mamma colta di Manu Chao, la
giornalista -volenti o nolenti- pių amata e celebrata d'Italia. La compagna
di Panagoulis che aveva partorito "Un uomo" con un libro, giustiziando i
colonnelli greci e le loro orgie di potere. Che non aveva mai partorito un
figlio, e con "Lettera a un bambino mai nato" aveva messo in croce la
propria maternitā straziata. L'Oriana che aveva intervistato la storia, che
aveva visto morire il sole, che aveva pregato: Niente e cosė sia e che, da
bimba, era stata, con Penelope, alla guerra. Questi titoli vi dicono nulla?
Ai pių di voi, ahimč, nulla. Ai ventenni-trentenni italiani, nulla. Perché
voi non leggete: quindi non siete. Anche se questo vostro tamburino ve l'
aveva rullato due anni fa, dalla sua arrugginita gabbietta di Alcatraz:
"Ehi, fratelli, qualcuno ne sa nulla dell'Oriana? Dov'č finita la mia
Fallaci, quella che ci dava gių di Cristi e di Madonne, che trattava Arafat
come un facchino del treno della Storia e tirava noccioline a presidenti e
capi di governo dello zoo d'Occidente?" E adesso č arrivata la risposta, due
anni di ritardo ma č arrivata. Pesante come una sbornia di Hemingway,
creativa come uno schizzo di Picasso, struggente come il Ponte Vecchio, e
partigiana, pių di Gramsci e Garibaldi messi assieme. Perché Oriana Fallaci
č diventata integralista, come Osama Bin Laden: il contrario di Bin Laden. L
'Oriana mi fa la mussulmana d'Occidente.
"Ehi, Jack, ma che ti ha detto di cosė sconvolgente questa Fallaci Oriana
che io non so chi sia, da farti ululare come un lupo mannaro e pure di
lunedė, che abbiamo ancora mezzo chilo di lasagna sotto l'ombelico"? Ha
detto cose digeribili e altre indigeste, fratellino che non leggi i
giornali. Ha scritto, pių o meno, che se guerra santa dev'essere (e la
crociata, per Allah-akbar, l'hanno iniziata loro, con il primo gommone di
clandestini sbarcato in Europa) lei difenderā con i denti e con le unghie la
cupola del Brunelleschi, farā la sentinella del Battistero, si pianterā di
fronte alle porte d'oro del Ghiberti, e al suo fianco si schiereranno le
ombre di Michelangelo e di Giotto, e dei nostri nonni che hanno combattuto
sul Carso, e dei nostri fratelli del Corpo Volontari della Libertā trucidati
dai nazifascisti, e di tutto l'Occidente. Soprattutto l'America senza la
quale noi oggi parleremmo tedesco. O bestemmieremmo in russo. L'America che
Oriana considera un marito, ed io una moglie, anche se un po' bugiarda, un
po' sgualdrina. La grande America democratica. A partire da quei
meravigliosi tipacci che sono gli operai di New York, -che se li inviti a
sostituirti lo sciacquone del cesso, si presentano, forse, a natale dell'
anno prossimo-, ma se gli tocchi la Statua della Libertā, salgono uno sulle
spalle dell'altro e in quattro e quattr'otto ti tirano su due piramidi umane
pių alte delle povere Twin Towers. Quelli che al discorso di Bush
sventolavano le bandierine a stelle e strisce e gridavano
"Iuessei!-Iuessei!-Iuessei!" Quelli che, come Clinton e non come l'
inqualificabile Gore, non pensano alla loro carrierina politica ma si
schierano con il presidente, anche se č Bush, il deprecabile Bush.Quello che
fa le "gaffe" per ignoranza grassa. Che se gli chiedevi, due anni fa, dov'č
il Pakistan, ti avrebbe fissato due ore fra le sopracciglia e poi -ma non č
provato- forse ti avrebbe chiesto "Ha a che fare con l'India?" O forse l'
avrebbe scambiato con il nome di battaglia di una squadra da rugby di un'
universitā del Minnesota. O con "il morbo di Pakistan", perché il Parkinson
avrebbe supposto che era un parco. Beh, quel Bush lė, graziato dall'
astensionismo elettorale e da una superficialitā assoluta, di cui č malato
tutto l'Occidente, fino a ieri lo vedevi crocifisso nei talk-show. Ricordo,
un mese fa, David Letterman, lo strepitoso Letterman, fare i denti da
castoro a una del pubblico. "Come si sta comportando quell'idiota"? E lei
"Terrible"! Sabato sera l'ho rivisto via satellite con Hillary, la moglie di
Clinton. Che lo ringraziava per aver ripreso lo show, sospeso dopo le Twin
Towers. Perché guardare Letterman, rifare le ore piccole per non perdersi
una delle sue strepitose puntate, significava che l'America si stava
riprendendo. E Letterman, schernendosi, le ha chiesto a bruciapelo: "E Bill
cosa dice? Che critiche fa, con te, nel segreto della camera nuziale? Come
pensa che l'America si stia comportando in questa fase?" Ottimamente, ha
risposto Hillary, sincera. "Mio marito č totalmente con Bush". Che vi
piaccia o no, ragazzi, č questa la lezione della Storia. E se la dovrebbero
imparare anche molti nostri onorevoli coglioni. Perché Bush, adesso, č
America. E loro, gli americani, sono America. E dite quello che vi pare a me
mi commuove. Perché una cosa č schierarsi, come ho sempre fatto e sempre
farō, contro le stragi perpetrate dalla Cia e che -secondo me- molti
americani colpevolmente ma non dolosamente ignorano, altra cosa č negare che
lė, fra le Twin Towers, esisteva una grande democrazia e che oggi questa č
in pericolo, e con lei noi, in prima fila, con quello straccio di libero
arbitrio che avevamo, fino a ieri, di condurre la vita da noi prescelta e di
contestare le opinioni che deprecavamo.
Come ha ragione l'Oriana. Come č vero, mio Capitano. Loro, gli americani,
sono tutti uniti, destra e sinistra, anarchici e centro, cattolici e
protestanti, bianchi e neri. E noi? Noi eravamo preoccupati a dare la colpa
al governo. Ma poi il Governo dā la colpa all'opposizione. E l'opposizione
dā la colpa a un partito della coalizione. E quello sbugiarda il suo
presidente. E lui indice un congresso per vendicarsi di tutti. Ecco chi
siamo noi, Oriana, mentre gli americani si stringono intorno al presidente.
E sono cosė fanaticamente, meravigliosamente, ingenuamente demo-cratici, che
strabuzzano gli occhi e Bush non lo vedono proprio. Vedono una statua della
libertā che si chiama, di passaggio, Bush. Ogni uomo, in America, č uno
stato unito. E voi? Voi? Grida l'Oriana da Manhattan. Noi, vedi, coltiviamo
questi imbecilli con le camicie verdi, che vorrebbero farci precipitare nell
'Italia dei Comuni, nelle risse medioevali di campanile, nelle lotte
fratricide fra Pisa e Firenze. Questi imbecilli che si inginocchiano a Bossi
akbar e alle scomuniche di Napoli e di Palermo lanciate da un muezzin di
Brugherio o da un aiatollah della Padania, che di giorno fa il
rappresentante della Merloni e di notte sogna l'aroma del terrone arrostito;
l'imbecille che si sente di una civiltā superiore, e confonde la pelle
bruciata dal sole dei miserabili con il profumo della crosta ambrata del
panettun. Questo č il Paese ignorante che comanda oggi, il branco che pensa
gretto e omologato, che se saltasse fuori un Giordano Bruno lo metterebbe al
rogo prima che dicesse "A", e se dovesse scegliere fra un Cristo e un
Barabba salverebbe il Gabibbo. Questa č l'Italia di oggi, cara Oriana, che
le stigmate del fascismo ce l'ha sulle mani e sul torace, e sanguinano
sempre, perché -come diceva Flaiano e hai ricordato tu- "In Italia i
fascisti si dividono in due categorie: i fascisti e gli antifascisti."Noi
abbiamo al governo anche il Ku-Klux-Klan di Ponte di Legno, e ci siamo
dimenticati delle migliaia di padri che hanno fatto l'unitā d'Italia.
Perché -non diciamo cazzate- il Risorgimento, al sud, avrā pure sparato all'
impazzata, scambiando civili inermi per briganti. Il Risorgimento sarā stata
pure una colonizzazione del Piemonte di tutto il Mezzogiorno d'Italia. Ma
non fateci ridere che erano meglio gli austriaci, o Silvio Pellico dallo
Spielberg vi tira in faccia "Le mie prigioni" come un mattone di piombo. E
il Lazio? Le Marche? Volete farci credere che stavamo meglio sotto il Papa
Re? Chiedetelo alle ombre di quei ragazzi che, per aver lanciato un razzetto
tricolore in Piazza del Popolo, il Santo Padre faceva ghigliottinare da
Mastro Titta. Noi eravamo l'Italia. Loro sono l'America. L'Occidente. La
grande nave in fiamme. Noi abbiamo dimenticato che cosa vuol dire essere
italiano. E che doveri comporta. La grande nave brucia. Noi russiamo
sottocoperta. Anzi, qualcuno sta pure minando la nave. Qualcuno gioisce come
certi imbecilli palestinesi quell'11 settembre.
Qualche italiano sorride, sinistro, da un oblō.
Oriana, Oriana.quanto mi fa male questa risposta lunga quanto la tua
provocazione, maledetta maestra del mio romantico cinismo giovanile. Vent'
anni fa ho abortito il mio giornalismo, perché se eri tu quella da battere
non c'era partita. E guarda tu, "vent'anni dopo", come i tre moschettieri di
Dumas, con che grana mi devo misurare."Ma chi te l'ha chiesto Jack?" -Zitto,
imbecille. La mia coscienza.
Sulla tua, se vuoi, buttaci un fustino di Dash.
Ho trasmesso una sola puntata monografica su quattrocento di Alcatraz, ed
era dedicata alla Patria. Quel giorno mi avete fatto due palle viola, tranne
qualche vecchina e qualche generale in congedo e pure sordo, perché per me
"patria" non vuol dire un campanilismo pių esteso, un nazionalismo cieco,
patria vuol dire casa, casa nostra, e perfino casa comune, memoria, la mia
privata e quella collettiva, e poi patria per me significa rispetto, amore e
rispetto per tutti i morti ammazzati da quelli che, prima, la nostra casa l'
avevano occupata. E ci pisciavano sopra. E ci sbeffeggiavano. E dei quali
eravamo gli schiavi. Gli austriaci, i Borboni, i tedeschi che ci avevano
occupati, e su su fino ai barbari.
Eh sė, col patriottismo avete detto "Fanculo Jack" e io ci sono stato. Che
mi fotte? Anche a me l'Inno di Mameli fa un po' schifo, come a tutti, ma
quando l'ascolto mi alzo in piedi e mi viene un brivido. Come quando, da
bambino, mio papā mi portava a vedere la fanfara dei bersaglieri e mi faceva
salire su quei cannoni da morti di fame delle nostre battaglie. Ma 
poi.ma
poi il mio Capitano Fallaci, se n'é volato verso altri cieli, cieli strani,
cieli inquietanti, cieli d'assalto, cieli di guerra, ed io mi sono tolto il
cappello e le stellette americane, e pure il vecchio tricolore di Custoza,
Goito, Curtatone e Montanara (non sono stazioni sciistiche, fratellini, sono
stazioni della via crucis della nostra Indipendenza e Libertā). Oriana č
scomparsa all'orizzonte (e chissā quanti, adesso, le correranno dietro senza
aver capito né troppo né poco del suo biblico articolone) ed io sono rimasto
solo-solo a volteggiare sull'oceano grigio e gelato del dubbio, e mi dovete
dare una mano per venirne fuori, fratellini, č un cielo col filo spinato.
Perché questa gloriosa figlia di puttana ha scritto un articolo sconvolgente
e bellissimo, ma perfido, pericoloso, manicheo e a tratti, tragicamente
razzista.
Walt Whitman, il padre fondatore della poesia americana, scriveva ancora:
"Attraverso di me voci lungamente mute/Voci di interminabili generazioni di
schiavi/Voci di prostitute e di gente deforme/Voci di infetti e di
disperati, e di ladri e di nani." Eccola la democrazia americana, che non
perse tempo a ghigliottinare stronzi assoluti come fecero i rivoluzionari
francesi, col "croissant" in una mano e Russeau nell'altra, ma richiamō il
popolo ai suoi diritti e ai suoi doveri dagli abissi d'insignificanza in cui
era stato soggiogato dal Potere, e tenuto distante dal Palazzo, come un
appestato. Anzi: la democrazia degli appestati divenne proprio la culla di
tutte le democrazie. Gli appestati contagiarono un intero Continente: e
ladri, infetti, disperati, prostitute, galeotti, furono eletti cittadini e,
in quel preciso momento, aspiranti Presidenti degli Stati Uniti. Gli
appestati finirono per sterminare anche gli indiani d'America, e credo fu
pių grave della colonizzazione sabauda, pių grave del nostro fucilare
briganti e galantuomini, solo perché nutrivano qualche dubbio, o perché
erano fedeli ai Borboni, quindi "patrioti" a modo loro. Fu pių grave di
decapitare anche gli innocenti, come sotto la ghigliottina di Parigi. Perché
in questi casi sia i piemontesi, sia i francesi, rivoluzionavano comunque
casa loro. Ma l'America era degli indiani d'America. L'America era dei
colombiani, o dei cristofori, come eventualmente si sarebbe dovuta chiamare
con buona pace di Vespucci.
Quel che successe dopo, si era giā ripetuto migliaia di volte sulla terra,
ed ancora -suppongo- migliaia di volte accadrā. Una civiltā tecnologicamente
pių evoluta s'impose sull'altra, la travolse, e la lasciō soccombere. E'
iscritto nel nostro DNA. Ed in quello di tutte le altre specie. Il tonno
cede allo squalo. E lo rafforza. La sardina al tonno. E lo rafforza per
soccombere, con onore, allo squalo. Vogliamo perderci nei meandri e nei
misteri della sopravvivenza? No, direi di no. Torniamo all'articolo della
desaparecida del giornalismo e delle biblioteche pubbliche e private, che in
quattro pagine ha azzerato dieci anni di silenzio. Scrive l'Oriana: Sono
martiri, sono eroi, quelli che il signor Arafat, berciando e sputando
saliva, mi presentō quando lo intervistai ad Amman nel 1972? Ossia quando la
Fallaci si confrontō faccia a faccia con Arafat ad Amman, dove i suoi
marescialli addestravano anche i terroristi della Baadeder-Meinhof? Sono
martiri, sono eroi, quei padri del terrorismo di oggi? E lo sono i kamikaze
che si sono lanciati contro le Torri Gemelle, a due passi dallo scrittoio di
Oriana a Manhattan? No, č vero Mio Capitano, non lo sono. Sono vanesi, sono
imbevuti di una religione che non esiste, che č stata traviata dai suoi
furbi e schizoidi esegeti, come il miliardario Osama Bin Laden. L'Islam č
una fede, una cultura millenaria, una realtā che un uomo dell'Occidente ha
il dovere di decifrare con rispetto e prudenza. Ma i terroristi di Osama non
sono martiri, né patrioti come Pietro Micca. Gli eroi (ma non possiamo
proprio farne a meno di chiamarli eroi, Oriana?) gli eroi (-poveri e
involontari martiri, preferirei-) gli eroi, dice Oriana, erano su quegli
aerei dirottati, o negli uffici del Pentagono in fiamme, o si lanciavano
dalle finestre delle torri, nel baratro spalancato da una civiltā crocifissa
con le sue stesse conquiste: gli aerei, i grattacieli, la globalizzazione
dei mercati. Perché -vedete, fratelli- gli indiani d'America avevano archi e
frecce; cosė come gli arabi d'oggi, a parte l'oro nero, hanno ancora tende e
cammelli. Ma non sono entrati a Manhattan sui cammelli, gli arabi d'oggi. Ci
sono entrati con la American Airlines. Come se i pellerossa avessero
combattuto il generale Custer con le colt, i fucili a ripetizione, i carri
armati e tutte le banche svizzere a sostegno. Avrebbero perso la loro
America, gli indiani? Io credo proprio di no. E George Bush oggi starebbe
ancora a fare "Augh" e danze della pioggia. Jack non sa quanto questo sia
stato capito. Sa per certo che Mister Osama Bin Laden o chi per lui, l'aveva
capito benissimo, e qualche anno prima della CIA.
.Non rido, rido amaro, sorrido triste, perché questa bestiaccia del Chianti,
con una determinazione da kamikaze, ha fatto piazza pulita di Santori e di
Bruno Vespa's Show, di belanti articoli di fondo del "Messaggero" di Roma,
di patetici "distinguo" di onorevoli appanicati, con la fifa di sinistra e
la fifa di destra, di contorsionisti dell'opinione pubblica e di parole
distorte da chi (e sono la maggioranza) quel maledetto 11 Settembre aveva
giā perso il patrimonio in borsa, o stava speculando sui ribassi, o aveva in
mente di rifarsi sulle ossa dei morti di Manhattan. Perché -non dichiarato
da nessuno- il tema di fondo, inconscio, alla TV italiana era, ed č stato,
solo questo: -Resteremo ricchi? Lo diventeremo ancora di pių? O qui si
rischiano le pezze al culo?" Punto e amen. Fine dell'intelligenza tricolore.
Ma l'Oriana no, ha puntato al cuore del problema. E me l'ha spappolato in
due. Sopra il mucchietto di carne rossa di qua, mi ha messo su Giotto e
Beethowen, la cupola di San Pietro e il Tintoretto; Jefferson, Picasso,
Kennedy, Dante, il Rinascimento e la Resistenza. E l'altrā metā del cuore m'
ha gridato "Buttala! Gettala via!" o manderā in cancrena tutto. Perché sull'
altra metā del cuore, la Fallaci ha posato solo questo: un paio di pantofole
davanti a una moschea. E quattro numeri di matematica che, "forse", dobbiamo
alla loro civiltā. "Buttali quei quattro geroglifici, Jack!" "Bruciale
quelle pantofole, Jack!" Altrimenti anche tu soccomberai come Toro Seduto,
come gli Etruschi, come l'Antico Egitto. E con te soccomberanno gli
Agnoletto, i Casarini, quelli che "l'America č stata colpita ma quante ne
hanno sterminate loro, di patrie altrui", e soccomberanno anche quegli
imbecilli che, come i palestinesi, hanno riso, quel giorno, e sparato in
aria stronzate contro gli Shwarzenegger. E soccomberanno addirittura quelli
che a Bin Laden, miserabili, lo hanno armato, quelli che ci hanno fatto
affari insieme, e perfino i vecchi compagni di merende dei vent'anni, quando
Osama frequentava le discoteche della Costa Azzurra. Perché da loro la
musica č proibita. Perché da loro la donna č un accessorio della
procreazione. Perché ci sarā solo una cosa che assomiglierā a una minigonna,
lo chador; ma vi ricoprirā fino ai piedi. Se sarete vive. Se saremo vivi.
Perché faranno fuori anche i vostri bambini. E i vivi -come dicono le
profezie- invidieranno i morti. Cazzo che sventola. E menomale che eri
malata, giornalista della mia giovinezza. Oriana del mio mezzo cuore.
E lo sapete perché, -dice l'Oriana-, l'America č vulnerabile e non avrebbe
potuto essere altrimenti, senza perdere proprio l'essenza di quella
democrazia di cui č portatrice sana in tutto il mondo? Perché quando un
Mustafā o un Muhammed viene a Manhattan, diciamo dall'Afganistan, nessuno
gli proibisce di frequentare una scuola di pilotaggio; nessuno gli proibisce
d'iscriversi a Chimica o a Biologia, anche se -per merito di quegli
insegnamenti- quel figlio di Allah dirotterā, un domani, il
Settecinquesette, o getterā una fiala di batteri nel deposito dell'acqua e
scatenerā una strage. E invece -racconta Oriana- se io mi azzardo a
presentarmi all'ambasciata iraniana di Roma per chiedere di poter
intervistare Khomeini, quelli videro le mie unghie laccate di rosso e mi
trattarono da puttana. E per essermi appartata a chiacchierare con un
mussulmano, ci saltō addosso un "guardiano della fede", sbraitandomi che
avevo peccato, e che quel mussulmano adesso lo dovevo sposare, e rischiai la
lapidazione. Questa č l'Oriana. Queste sono le pietanze che ti sbatte sul
tavolo. E chi non ci fa i conti e non ci si misura, pace all'anima sua. Che
altro ha scritto quella pira della Fallaci? Quale altro "orrendo fuoco"?
Racconta di quando i figli di Allah, tempo addietro, innalzarono una tenda
sotto alla cupola del Brunelleschi, e urinavano sul Battistero e smerdavano
San Salvatore al Vescovo, e allora lei, l'Oriana, chiamō Dini (non lo
nomina, ma si capisce che č Dini) e lui balbettō che sė, avrebbe fatto
qualcosa. E fece il politico, infatti. Ne chiamō un altro, e anche lui
niente:il politico. Finché lei stessa non si rivolse alla polizia. Questa č
la mia Firenze e non č un accampamento. Sappiate che stanotte io brucerō
quella tenda con le mie mani. E voglio vedervi, voi poliziotti, domani,
portare la Fallaci in gattabuia!
E questa č la Fallaci che a voi piace, vero?
E a me no.
"Perché, ti piacciono quei predoni che pisciano sul Battistero, Jack?"
No. Non mi piace né l'Oriana che orina sui predoni, né i cammelli che
schizzano getti di pipė pių alti del petrolio sul nostro Brunelleschi. Il
Brunelleschi anche dei figli di Allah. Anche se non lo capiscono. Anche se
non gliene importa un tubo. "Anche se ci pisciano sopra, Jack?" No, lė ci
volevano polizia e manette. Mi dispiace Sinistra, ma hai toppato. E hai
consegnato il Paese agli intolleranti. Un pochino come l'Oriana di oggi.
Perché all'Oriana, da vecchia, le č venuto il viziaccio di Berlusconi,
quello di dar del "mio" a San Marco, mio al Governo, mio al popolo e al
Ponte Vecchio di Firenze. Ma qui il gioco -vero, mio Capitano?- si fa
orrore, imbecillitā e sangue. Perché l'Oriana dice "chiamatemi razzista", ma
quelli lė sono lavoratori stranieri come io sono mussulmana. Le nostre belle
cittā non sono pių le stesse, ma sono Dacca, Nairobi, Dakar. Quale Torino?
Quale Firenze? Quale Venezia? E se continuate a dimostrarvi pecoroni ed a
fare le pulci agli americani, quelli si isoleranno, e i figli di Allah vi
faranno a pezzi. Questa č la Storia che vi attende! e Insciallah, con un
battitone d'ali e di piombo, l'aquila Oriana č scomparsa all'orizzonte.
"E tu che dici Jack?" Io? Che vuoi che dica? M'ha distrutto. Perché era l'
Oriana, quella di Panagoulis, la coraggiosa, l'antifascista Oriana, mica il
senatore Borghezio. Anzi, per fortuna che gli ha dato degli imbecilli pure a
loro, sennō stamane ci ritrovavamo con gli scalpi di qualche algerino sulle
antenne delle autoradio targate Como di qualche integralista padano.
Vedi -fratellino soldatino- una Civiltā che si crede superiore č sempre
destinata a morte dalla Storia. Perché dā prova di sanguinaria imbecillitā.
Nazismo docet. E non arruola nelle sue "schiere crociate" solo poveri
mediocri come me o come te. Tutt'altro. Sono gli imbecilli di talento a
comandare queste civiltā nel baratro. Perfino i capitani di una volta.
Quelli che gridano "guerra!" prima di aver individuato il nemico. Vero
Presidente? E maggiormente i capitani che perdono la brocca, accecati dalla
rabbia per le ingiuste perdite subėte, e confondono il nemico con l'amico,
il mussulmano con il mussulmano, il lavoratore, il fratello, con l'
assassino. E, cosė facendo, espongono i propri popoli al massacro finale.
Perché anche il mussulmano che stava con me e deprecava il
terrorismo -sentendosi ingiustamente aggredito- si rivolterā contro di me. E
dalle stesse fila dei nostri eserciti, mio fratello mussulmano mi pugnalerā
alla schiena. Non perché ami Bin Laden, tutt'altro. Perché ora disprezza
anche me.
Vedi, fratellino-soldatino, "tu che dici?" prova a domandarlo alla tua
baby-sitter mussulmana. E poi va a fare la pennichella tranquillo, tanto ai
tuoi bimbi ci pensa lei. Vedrai come ci pensa. La cacci? Ma la bistecca che
tua moglie ti servirā a tavola -ora che non avrete pių neanche il cingalese
mussulmano- lo sai, vero, che sarā macellata da un lavoratore arabo pagato
cosė in nero che puō lavorare solo di notte? O no. O fai finta di ignorarlo?
Ragionare come fa la Fallaci č un harakiri. Come fare il kamikaze da se
stessi in se stessi, senza neppure la manodopera del becchino Osama. Ci
penseranno le vostre colf, i vostri autisti, i vostri impeccabili schiavi da
un milione e due al mese a trarne le conclusioni. Sarete in trappola come
topi, altro che guerra. Avete -abbiamo- due sole possibilitā. Disinnescare
le santa barbara del terrorismo arabo internazionale con delle operazioni
segrete, il meno gridate possibile e il pių rapide e indolori possibile. E
solo gli americani e gli inglesi sono, forse, in grado di compierle. Ma quei
poveri fratelli marines dovranno essere -con se stessi- pių spietati dei
kamikaze con noialtri. Con una pasticca di cianuro in tasca. Perché se
finiscono in mano ai talebani, quelli li decapitano, versano l'olio bollente
dentro, e li fanno ballare alla CNN davanti a Bush. E dio solo sa cosa puō
succedere a quel punto. Cosa puō fare Bush, -noi-. Che rabbia atomica
possiamo scatenare. E l'altra possibilitā che avete -abbiamo- va con la
prima. Ed č inondare, ripeto inondare il Terzo Mondo di aiuti. Un nuovo
Piano Marshall per tutto il Medio Oriente. Subito. Ora. E che siano tutti
avvertiti delle nostre mutate intenzioni. Bombardateli di volantini in
arabo. "Noi non vi sfrutteremo mai pių. Guardate! Sta arrivando la manna dal
cielo!" Per caritā, che Bush perō non la chiami "manna" come ho fatto io, o
siamo fottuti.E che nessuno torca un capello a un mussulmano dovunque egli
si trovi, a casa propria o sul Ponte Vecchio di Firenze dove l'Oriana, e la
capisco, ha sferrato un calcio nelle palle a un figlio di Allah che era
soprattutto un gran figlio di puttana, perché era un mussulmano che
spacciava droga, alla faccia della coerenza religiosa. Ma anche che nessun
extracomunitario si azzardi a pisciare sul battistero di Oriana, sul nostro
e sul loro battistero, il battistero dei cattolici, dei mussulmani, degli
atei, del mondo e del Terzo Mondo. Questo, il vecchio Jack crede si possa
fare.
I capitani, Oriana, soprattutto i capitani di un esercito di parole, sono i
primi -in situazioni d'emergenza come queste- a dover mantenere i nervi
saldi.
Mi spiace, ex capitano Fallaci Oriana, ma ora devo farlo. Il tuo soldatino
ti toglie le stellette. Nel Pentagono del mio piccolo e bruciato Io, di
capitani, ahimé, ne son rimasti pochi. Ma le stellette le appunto sull'
algerino Albert Camus. Sė, ex capitano Oriana, non solo pantofole e moschee.
Albert Camus algerino č stato Premio Nobel. E ti sei dimenticata anche le
ultime righe della "Peste"? Cosė profetiche? Cosė calzanti? Rileggile, ex
capitano Oriana:
"Ascoltando le grida d'allegria che salivano dalla cittā, lui ricordava che
quell'allegria era sempre minacciata: lui sapeva quello che ignorava la
folla, ossia che il bacillo della peste non muore e non scompare mai, che
aspetta pazientemente nelle camere, nelle cantine, nelle valigie, nei
fazzoletti e nelle cartacce, e che forse verrebbe giorno in cui, per
sventura e insegnamento agli uomini, la peste avrebbe svegliato i suoi topi
per mandarli a morire in una cittā felice."
Cinquant'anni che un algerino ci avvertiva, ex capitano Oriana.
.Ma ecco che l'aquila ferita fa dietro-front nei cieli della mia anima
gelata. "Dimmi, ex maestra Oriana, che cosa vuoi ancora da me?"
-Ehi Jack, ma se mentre li bombardi di focacce e di torte di ribes, quelli
ci pisciano sopra e ficcano in bocca al tuo bambino una caramella Mu col
botulino? E se mentre il piccolo fa la trottola e crepa come un tarantolato,
i figli di Allah, fanno zompare per aria San Pietro con Woytila dentro, tu
che fai? Gridi "Peace?"
-No, Oriana. Cristo. Mi stacco i coglioni, che sono giā infuocati, e ci
tappo la bocca di Bin Laden. Che vuoi che faccia? Mi armo di un coltello da
cucina e parto all'arma bianca contro sti terroristi fanatici, e se vuoi
grido pure "Savoia!", č chiaro? Certo che la difendo come te, la tomba di
Dante con tutto l'inferno che c'č intorno. E accetto ordini persino dal
Berlusclown, va bene?
Ma prima Oriana, diamogli il pane. Il pane ai loro bambini. Il pane al Terzo
Mondo che muore. Cazzo.
E se anche dopo averli sfamati, soccomberemo, come temi tu, allora ti
contraddici, perché vorrebbe dire che la loro civiltā č davvero superiore
alla nostra.
E Amen.

esperienze personali, in mille, pubbliche, testimonianze;
ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz...
Guglielmo.
"A chance to find the phoenix for the flame,
A chance to die.." (DD)

 Condivisibile in parte, godibile in tutto.
Pd'A.

 ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz...
l'hai detto amico
Oriana Fallaci era in pieno delirio razzista, ma queste teste di cazzo
di intellettualini che campano a spese della RAI sono pure peggio
N.