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Titolo: Divertente articolo sulla Mostra del cinema di Venezia

A chi c'e' stato almeno una volta, non puo' non strappare almeno un
sorriso...
LO ZOO DI VENEZIA ‘99
di Claudio G. Fava
Rivista del Cinematografo
A)
Arrivo: dopo decenni e decenni si continua a provare una sorta di
emozione da primo giorno a Eton quando si arriva a Venezia. A Venezia,
si badi, non al Lido. Che giunga in auto, in treno, in aereo o per mare,
chi non è veneziano non può mai reprimere, fosse anche la centesima
volta, un moto di meraviglioso stupefazione, di attonita felicità quando
vede che si sta inoltrando di nuovo fra le case e le strade di una città
immersa nell'acqua come se fosse attraversata da un incubo gioioso. Poi
si arriva al Lido, a Santa Maria Elisabetta o al Tronchetto, o
all'attracco breve del Casino' e tutto è già diverso: i pensieri sono
quelli di sempre, le valige, la macchina da scrivere (quando ancora la
si usava), la necessità di cambiarsi in fretta per ritirare l'accredito
e vedere se c'è qualche proiezione anticipata, giusto per guadagnare
tempo. La routine, insomma
Accredito: abbiamo visto succedersi generazioni di capiufficio stampa e
di impiegate veneziane (per qualche anno diventano le gentili arbitre
dei nostri ingressi e poi spariscono nel nulla). Nei cassetti di casa,
dimenticati, si accumulano da decenni - non abbiamo mai il coraggio di
buttarli via - i "badge" con le nostre fotografie sempre più giovani,
sempre più smarrite nel tempo perduto, mentre vanamente cerchiamo di
ricordarci quali fossero i film per i quali quei distintivi preziosi ci
avevano consentite invidiatissime anteprime.
B)
Bassotto: si chiamava Camillo e fu per anni il geloso custode dei
materiali illustrativi della Mostra. Li dava col contagocce, forse
giustamente persuaso che sarebbero andati smarriti o male utilizzati.
Gli ultimi giorni della Mostra diventava generoso, di colpo, e ci
concedeva libri splendidamente illustrati sul porto di Venezia nel
Seicento o sulle Mercerie nel momento del massimo splendore. Quei volumi
istoriati di splendide riproduzioni editi dalle Casse di Risparmio e
dalle Camere di Commercio che non entrano mai in valigia ma che ci si
vergogna di dimenticare nelle camere di albergo.
C)
Camillo: anche questi si chiama Camillo ma fa Marino di cognome. E' un
amico che fu l'ispiratore di indimenticabili conferenze stampa nelle
Mostre e nei Festival dagli anni '60 agli anni '80. Le sue
interrogazioni ai principali registi del mondo, intrise in un nodo
inestricabile di una eloquenza fastosamente marxiana ed avellinese,
restano fondamentali.
D)
Dimenticanze: non si dimenticano solo i film ma anche molte persone
conosciute durante le Mostre, perché la manifestazione fa scattare una
sorta di memoria selettiva: i volti restano vagamente famigliari, come
quelli dei compagni di prima elementare, ma non ci si ricorda più che
con i titolari di quei volti ci si è abbandonati ad appassionate
discussioni fino alle due del mattino, di fronte al caffè dei leoni,
mentre gli spettatori dell'Arena uscivano di corsa per acchiappare
l'ultimo vaporetto per Venezia.
E)
Entusiasmi: durano lo spazio di un mattino di lavoro, il tempo di
scrivere a spron battuto una recensione sperticata e partigiana. Al
ritorno si rileggono quelle righe e ci si chiede perché diavolo abbiamo
perso la testa per un film così mediocre.
F)
Fellini: lo aspettavamo sempre e non arrivava e non arrivava mai. Ma noi
sempre fedeli, come gli insorti vandeani nell'inutile attesa del Conte
di Provenza.
G)
Quella che mi toglievano sempre, quando venivo citato in qualche
bollettino.
H)
Howard Hawks, Howard Hughes: quante amicizie si spezzarono negli anni
'60 del Lido negli slalom fra tutte queste "acca", non meno decisive di
quelle di Helenio Herrera.
I)
Incomunicabilità: fummo affascinati per anni dal cinema che prometteva
di analizzarla e di descriverla. Tutti. anche Bruno Voglino, agli esordi
promettente critico cinematografico del C.U.C. di Torino prima di
diventare lo Zigfeld televisivo degli anni '80.
L)
Lia: come Lia Morandini. Era una delle due bambine di Morando, che
giocavano con Giovanni Kezich e con Oscar Cosulich di fronte all'Hotel
Sorriso, dove allora stavamo tutti, e che si trova di fronte al
tirasegno, andando verso gli Alberoni. Adesso leggiamo il suo nome nei
titoli di testa, come apprezzata costumista. Si invecchia.
M)
Mostra: quando penso alla contestazione ed alla tentata occupazione
della Mostra nel 1968 ho la sensazione di essere stato testimone della
presa della Bastiglia fallita perché gli insorti avevano dimenticato la
chiavi a casa.
N)
Nessuno: quanti registi, quanti autori abbiano visto sfilare a Venezia,
incensati e combattuti con rabbia per due settimane e poi dimenticati.
Ogni volta una vocetta segreta ci spingeva a dire "Ma chi sei, non sei
nessuno" come Sordi ubriaco nei "Vitelloni" quando Interlenghi si
preoccupa di condurlo a casa. Purtroppo non si dai mai retta alle
vocette nascoste.
O)
Orazio Gavioli: impeccabile caposervizio spettacoli di "Repubblica",
insuperabile vicino di tavolo nel giardino del "Quattro Fontane", amico
discreto ed elegante. Quando torniamo alla Mostra il ricordo si affolla
ormai di troppi volti scomparsi, di troppi nomi che lentamente vengono
dimenticati…
P)
Peccato: Peccato che tante promesse non siano poi pienamente mantenute.
Ripenso, ad esempio, alla lampeggiante apparizione alla Mostra del
"Cochecito" di Ferreri, intriso di uno spagnolesco umor nero azconiano…
Q)
Qualche ricordo felice: visitatori indimenticabili presenti in carne ed
ossa. Buster Keaton che ci guarda con il suo occhio volutamente
immobile, fantasmagorico. Buñuel che fa atto di presenza, con sonnolenza
gentile, con quella sua faccia, come fu scritto, da "contadino sordo".
Ford, immobile, malato, ma pur sempre geniale, una gigante immoto, a cui
dobbiamo decine di ore di insuperabili emozioni e commozioni. 
Sì, qualche ricordo felice, la Mostra ce lo ha lasciato.
R)
Resnais: ritorna sempre nella memoria quel meraviglioso pomeriggio in
cui, con Peppino Calzolari, ci gettammo alla disperata nella platea del
Palazzo del Cinema per non perdere neppure una inquadratura di Hiroshima
mon amour di cui avevamo tanto letto e che veniva finalmente programmata
nella Informativa.. Ma è possibile, sono già passati quarant'anni ?
S)
Savio Francesco, ovvero Chicco Pavolini. Amico carissimo, critico
squisito e storico informatissimo e fondamentale, i frequentatori della
Mostra gli debbono mirabili retrospettive, in un'epoca dove né la
Televisione né le videocassette potevano tenerci informati. Ma di lui
chi si ricorda più ?
T)
Tempi trascorsi: mi sembra ieri di quando Elia Santoro mi ricordava come
nelle Mostre dell'immediato dopoguerra lui e Casiraghi giocavano a
pallone sulla spiaggia fra i pochissimi critici d'epoca: fra di essi si
aggirava, appena uscito dal Liceo, un giovanissimo inviato di Radio
Trieste (ancora Territorio Libero) chiamato Tullio Kezich….
U)
Come Ulu Grosbard: è un regista per il quale ho sempre avuto un debole
ma fa pochissimi film ed alla Mostra non lo invitano mai….
V)
Venezia, appunto: è quella città laggiù in fondo, che si vede quando si
va all'imbarcadero. Una linea netta e sfumata all'orizzonte. Un giorno o
l'altro, film permettendo, andremo a visitarla.
Z)
Ovvero Zeta: ultima lettera dell' alfabeto, in nome della quale anche il
paziente lettore ha il diritto di chiedere che la cosa finisca. 
E, infatti, finisce.

Rivista del Cinematografo
  Nessun paragone con Bibi, ma l'ho trovato fantastico.