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Titolo: [forse OT] buon Ceronetti a tutti

La tenebra che avvolge 
la fine 
del secolo 
di GUIDO CERONETTI 
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LA TENTAZIONE di giudicare il secolo, avendo per tanti decenni vissuto
nella sua gola, in una garitta senza il cambio, inerme, è forte ma la
rigetto. Non renderei un servizio alla verità. Ed è troppo facile
dirne bene o male o salvarne qualcosa (il salvabile è sempre ignoto) o
raccontarne i fatti, senza pensarli fino a dissolverli. Come
giudicarci, se mai sapremo chi e perché siamo?
Pensatori ed artisti di questi cento anni mi sembrano tra i più
significativi (autentici portatori di segni) che abbiamo avuto, noi
della vita, noi poveri umani. I loro razzi illuminanti hanno fenduto
la notte, e quale notte! E la bellezza folgorante dell'atroce, fissata
per caso da uno scatto - la piccola Kim Phuc che fugge ustionata dalle
case napalmizzate - anche questa perfora la tenebra, commuta lo
scandalo nel magnetismo di una fatalità.
E i libri che l'hanno solcata, carichi di avvertimento e di presagio,
forti della Via che contengono, una implacabile dogana nemica li ha
resi clandestini, dov'era scritto il destino di tutti pochi hanno
avuto accesso! Certi autori mi hanno illuminato, ma i ciechi trovano
sempre a guidarli dei più ciechi di loro.
Se i punti raggiungibili da qualche solitario portatore di luce sono
del tutto insignificanti per l'insieme dei destini dell'umanità (la
luce non viaggi alla velocità della luce), l'accelerazione dei ritmi
biologici e il loro stravolgimento, l'ubriacatura di novità imposta
alle anime ha come paralizzato la capacità di riflettere ("che cosa mi
sta succedendo? che cosa vogliono da me?"), incrosta tutti quanti di
una passività acritica tra sogno e coma... Nell'uniformità dei
comportamenti avanza una psicologia animale da allevamento: Asia o
Europa, marmitte di cus- cus da tenda nomade o cucine con venti campi
elettromagnetici, è un unico gregge prigioniero, più o meno conscio
della sua sorte. 
L'ACCELERAZIONE non è qualcosa d'indifferente o soltanto di fastidioso
e di nocivo: è tenebra in movimento, tenebra non masticabile. E nella
tenebra non esiste altra legge che la sua: in questa visione ogni
distinzione politica si sbriciola e la migliore democrazia ci sta alla
pari con un qualsiasi regime criminale. Nessun orologio è costretto a
correre: perché dev'esserlo un corpo sociale?
Succede che dove c'è più conforto di diritti ci sia più violenza di
accelerazione, più stupro sottile dei santuari dell' anima, come se i
diritti (qui si profila il crimine) fossero soltanto un anestetico,
uno psicofarmaco in sopradose, per far meglio, più superstiziosamente
penetrare il comando di correre, rivolto subliminalmente ai ranghi di
testa della massa gregaria. Irresistibile è lo charme dei diritti, non
è difficile averne sempre di più, perché chi li elargisce sa che i
diritti addormentano, ormonizzano l' allevamento. Anche l'entrata
pallida di un macello può essere fatta passare per un Luna Park.
Malavita vocale... Tutte queste voci che suggeriscono lo zapping
sociale, che spingono ad andare sempre più in fretta, modernizzarsi,
postmodernizzarsi, crescere (i termini più martellanti sono crescere,
crescita, incremento, incrementare, incentivare, usati per ricatto e
minacciosamente) a me suonano come voci di aguzzino, l'angioletto che
sulle galere dei grandi monarchi frustava e frustava come se sognasse
le schiene rigate dei rematori. Ecco perché diffido così radicalmente
del potere politico, del sindacale, dell'economico, dello scientifico:
perché le loro voci, nel triviale boccone acustico che si sprigiona da
tutte le lunghezze d'onda, che fuma in tutte le case, le percepisco
depurate di ogni quadratino di falsità, sbucciate di apparenza, e così
nude sono voci di aguzzini, di pittbull della tenebra, implacabili nel
far volare i remi, più delle deposte fruste delle marine.
Una specie di pensiero unico, al lavoro in tutti i linguaggi evoluti,
generatore di assurdo razionale, messaggio che svagina tutti i
messaggi, ha raggiunto i confini del mondo, cime, orbite, fondali... E
non ci sono che certe zone di renitenza interiore, qua e là, in grado
di respingerne il maleficio, di neutralizzarne i virus d'occupazione.
Se vedo malissimo, d'accordo con l'isolatissima Ida Magli, estendersi
i poteri dell'Unione europea, è perché la vedo, corazza bruta, emanare
tutta quanta da questo pensiero unico più fertile di una conigliera:
un concerto di banalità che fanno sempre centro, in cui si annida una
droga letale. Bisognerebbe, per salvarsi, almeno mentalmente, essere
contro sempre, a tutto; ringhiare ai doni offerti in abbondanza (timeo
Danaos), fare sforzi di vigilanza difensiva che estenuano e alterano.
Viene sempre un momento in cui si cede al sonno e la difesa si
attenua, e un po' di quel veleno ti è colato in testa.
Così l'epoca della meglio protetta autonomia individuale, dei diritti
umani più prossimi al riconoscimento universale, è la stessa di
un'eteronomia strozzatrice indiscutibile, della più intensa forzatura,
per mezzo di un pensiero piallante che s'insinua dappertutto, della
volontà. Le parole, spiega Humpty Dumpty ad Alice, pigliano il
significato voluto da chi comanda: ma chi è che comanda? Dove abita,
com'è fatta la bocca parlante - enorme - Pensiero Unico? Quale nome
dargli?
Comunicazione (al singolare e al plurale) è insieme a informazione una
delle parole oggi più tintinnanti di significati voluti da chi
comanda: anche sparata nel nulla è un'energia agente... Associata a
mezzi di, indica un potere di capovolgere qualunque autonomia nel suo
opposto, di suscitare dall'humus delle libertà e dei diritti uno
sconfinato cimitero ocra di manichini spersonalizzati.
Da ogni parte venga emessa, il trionfo di una simile Comunicazione è
l'asfissia, il glu- glu-glu del comunicare vero, che affoga come il
Dottore del Vampiro di Dreyer nella farina.
Ecco, come figlio del secolo, messo là ad osservare "file di carri, di
cavalieri" (Isaia 21, 9) da un punto sfortunato, mi rallegro di aver
sguazzato in un Karma da essere umano, realmente tale, di essere
passabilmente vissuto da uomo mentre se ne andava scomponendo la
vecchia nozione, che dopotutto non aveva niente di fisso o
d'immortale. I futuri, non so... Sull'inesistente non si può
scommettere. Qualcosa d'incomprensibile sta avvenendo, certo. 
"La Repubblica", 24 Dicembre 1999

d'immortale.
1) Sono anni che mi domando: ma se Ceronetti trova la vita tanto
schifosa, perche' non si suicida?
2) La prossima volta che postio un ariticolo di Repubblica scrivilo
nel subject cosi' sappiamo tutti che c'e' uno spoiler.
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*Il solo amore che regge e' quello non corrisposto*
tot...@iol.it