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Titolo: Buon Natale

Ho visto
la gente della mia età andare via,
lungo le strade che non portano mai a niente,
cercare il sogno che conduce alla pazzia
nella ricerca di qualcosa che non trovano,
nel mondo che hanno già,
dentro alle notti che dal vino son bagnate,
dentro alle stanze da pastiglie trasformate,
lungo alle nuvole di fumo del mondo fatto di città,
essere contro od ingoiare la nostra stanca civiltà,
è un Dio che è morto:
ai bordi delle strade Dio è morto,
nelle auto prese a rate Dio è morto,
nei miti dell'estate Dio è morto.
Mi han detto
che questa mia generazione ormai non crede
in ciò che spesso ha mascherato con la fede,
nei miti eterni della Patria o dell'eroe
perché è venuto ormai il momento di negare
tutto cio che è falsità,
le fedi fatte di abitudine e paura,
una politica che è solo far carriera,
il perbenismo interessato, la dignità fatta di vuoto,
l'ipocrisia di chi sta sempre con la ragione e mai col torto,
è un Dio che è morto:
nei campi di sterminio Dio è morto,
coi miti della razza Dio è morto,
con gli odii di partito Dio è morto.
Ma penso
che questa mia generazione è preparata
a un mondo nuovo e a una speranza appena nata,
ad un futuro che ha già in mano, a una rivolta senza armi,
perché noi tutti ormai sappiamo che se Dio muore è per tre giorni
e poi risorge.
In ciò che noi crediamo Dio è risorto,
in ciò che noi vogliamo Dio è risorto,
nel mondo che faremo Dio è risorto.
--
F.G. 


Fra i molti testi geniali di Guccini devo dire che questo non mi č mai
sembrato uno fra i piů ispirati
--
"The Journey leads to where you've always been"
Donovan

 sembrato uno fra i più ispirati
Questo invece sì:
Mi spiace che in tempo di Natale (Nascita) si parli di Morte, ma questa è
anche Vita.
IL PENSIONATO
Lo sento da oltre il muro che ogni suono fa passare
L'odore quasi povero di roba da mangiare
Lo vedo nella luce che anch'io mi ricordo bene
Di lampadina fioca, quella da 30 candele;
fra mobili che non hanno mai visto altri splendori
giornali vecchi ed angoli di polvere e di odori
fra i suoni usati e strani dei suoi riti quotidiani
mangiare, sgomberare, poi lavare piatti e mani.
Lo sento quando torno stanco e tardi alla mattina
Aprire la persiana, tirare la tendina
E mentre sto fumando ancora un'altra sigaretta
Andar piano in pantofole, verso il giorno che lo aspetta
E poi lo incontro ancora quando viene l'ora mia
Mi da un piacere assurdo la sua antica cortesia
"buon giorno professore, come sta la sua signora?
E i gatti, e questo tempo che non si rimette ancora."
Mi dice cento volte fra la rete dei giardini
Di una sua gatta morta, di una lite coi vicini
E mi racconta piano, col suo tono un po' sommesso
Di quando lui e Bologna eran più giovani di adesso.
Io ascolto, e i miei pensieri corron dietro alla sua vita
A tutti i volti visti dalla lampadina antica
A quell'odore solito di polvere e di muffa
A tutte le minestre riscaldate sulla stufa
A quel tic-tac di sveglia che enfatizza ogni secondo
A come da quel posto si può mai vedere il mondo
A un'esistenza andata in tanti giorni uguali e duri
A come anche la storia sia passata fra quei muri.
Io ascolto, e non capisco, e tutto intorno mi stupisce
La vita, come è fatta, e come uno la gestisce
E i mille modi, e i tempi, poi le possibilità
Le scelte, i cambiamenti, il fato, le necessità
E ancora mi domando se sia stato mai felice
Se un dubbio l'ebbe mai, se solo oggi si assopisce
Se un dubbio l'abbia avuto poche volte oppure spesso
Se è stato sufficiente sopravvivere a se stesso.
Ma poi mi accorgo che probabilmente è solo un tarlo
Di uno che ha tanto tempo ed anche il lusso di sprecarlo
Non posso e non so dir per niente se peggiore sia
A conti fatti la sua solitudine o la mia.
Diremo forse un giorno, ma se stava così bene
Avrà in marmo con l'angelo che spezza le catene
Coi soldi risparmiati un po' perché non si sa mai
Un po' per abitudine e son sempre pronti i guai
vedremo visi nuovi, voci dai sorrisi spenti
"piacere", "è mio", "son lieto", "eravate suoi parenti?"
e a poco a poco andrà via dalla nostra mente piena
soltanto un'impressione che ricorderemo appena.
Ciao,
Nicola.


devi contestualizzarlo. contestualizzato č una bomba a mano gettata in un 
tram 

> Ho visto...
grandioso
(da un fan dei Nomadi)


E' possibile. Ma io sono contrario alle contestualizzazioni :-) Mi pare un
testo davvero poco ispirato, rispetto malle potenzialità dell'artista, una
sorta di semplificazione ad uso delle masse. Un po' come la teoria della
metempsicosi nel buddhismo, che altro non è se non la popolarizzazione di
quella della palingenesi
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