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Titolo: (ot) Wimbledon

Nell'attesa e speranza che domani chi so io si riprenda quello che è suo, oggi ho felicemente visto vincere Serenona. Mi ha sempre fatto simpatia, soprattutto perché se esiste uno sport bianco oltre al golf quello è il tennis (arbitraggi "bianchi" per dirla alla Rino Tommasi se ne sono visti abbastanza e  soprattutto a casa sua, va detto) , ma soprattutto è tornata a giocare dopo averla scampata bella. Brava.
 
 

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Ho un amico che scrive, gratuitamente in giro per internet, di tennis (ed
altro, ma è sul tennis che é toccato dalla musa)
Prima scriveva sul newsgroup it.fan.studio-vit ma i ng stanno morendo
dietro i colpi di facebook.
Questo l'ha scritto su facebook. Lui ha sempre avuto il nickname di Quedex.
Questo pezzo non è nemmeno il migliore che abbia scritto, anzi, ma secondo
me é il nuovo Clerici.
E lui pensa che lo prenda per il culo quando glielo dico
 
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‎[Ladies and Gentleman] A tale of two cities
 
soundtrack: 
http://www.youtube.com/watch?v=wXrYSEOg3Ro
 
 
La finale di Wimbledon 2012 non inizierà domani alle 15 di Greenwich. La
finale di Wimbledon 2012 è iniziata qualche giorno or sono, quando Roger
"Dogana" Federer è sceso in campo contro il francese Malisse fiducioso di
ribadire rapidamente una superiorità ben appurata negli anni e, durante i
primissimi giochi, ha sentito una fitta alla schiena. Una fitta di quelle
che colpiscono gli atleti trentenni nella zona lombare, cugina del classico
colpo della strega che solitamente affligge i baristi quando sollevano i
fusti di Hoegaarden senza piegare le ginocchia. 
 
Ha subito chiamato il fisioterapista, Dogana, evento più unico che raro. Ha
spiegato la natura del dolore e ha ottenuto come risposta un massaggino, un
antidolorifico e la mesta valutazione medica di chi ovviamente sa che non
c'è niente altro da fare. Con il mal di schiena diventa impossibile giocare
al circolo Breda, figurarsi fare a pallate in uno Slam. Nello Slam. 
 
Dogana, con lo spirito di chi ci vuole provare, si è alzato, è andato a
servire e ha tirato una mozzarella tiepida da 130 Km sulla quale io avrei
tirato un missile, figurarsi il biondo Malisse. Il diritto successivo non è
andato meglio: una roba inguardabile giocata con la spina dorsale dritta e
su una gamba sola, corto, centrale e moscio. 
 
Mentre il pubblico già presagiva una lenta ed inguardabile agonia destinata
ad un rapido ritiro Dogana, dopo aver subito immediatamente il break, è
andato alla risposta. Non si è messo chino a far frullare la racchetta come
al solito, ma ha aspettato il servizio avversario dritto come un fusto, la
faccia rigida come i lombi. Ha aspettato che la palla arrivasse da lui,
fermo, per non dover sentire una fitta, ha aspettato, aspettato... e quando
la palla è arrivata ha fatto tac! un choppino tagliato di polso che è morto
appena oltre la rete. Si è spostato dall'altra parte del campo, ha
aspettato e tac! ha risposto una piattino delicato seguendo a rete in
controtempo, a piccoli passetti, in modo da non doversi allungare sulla
volèe. E quindi ha continuato così, toccandola piano, una arrotatina
angolata di qui, un rovescio smorzato di là, un pallonetto con l'avversario
ancora a fondocampo. 
 
Insomma, si è tolto la fascetta della Nike, ha messo quella a righe anni
'70 e ha portato a casa il primo set tirando scemo il povero Malisse con
quei trucchetti scomparsi dai campi nel giorno del ritiro di McEnroe. Ha
aspettato che arrivassero le palline costernate di un avversario, porello,
il cui unico pensiero era "che cazzo sta succedendo" ha aspettato che
piovesse, ha aspettato la chiusura del tetto, l'effetto
dell'antidolorifico, la furia di un Malisse accecato dalla rabbia. E ha
vinto.
 
La finale di Wimbledon 2012 è iniziata venti anni fa, quando un ragazzotto
scozzese ha iniziato a mettere tutti in riga sotto gli occhi attenti e
amorevoli di mamma. Una tizia rossa a metà strada tra l'arpia e la cougar,
di quelle che hanno scientemente deciso di avere un figlio campione. Dieci
anni di pallate robuste seguite da sguardi rassicuranti verso mamma. sempre
pronta a stringere i pugni sui punti importanti, a scorticarsi le mani sui
match point, a mostrare uno sguardo rincuorante sulle palle break. In giro
per il mondo tutta la vita, con mamma. In giro per il mondo a spaccare
tutto fino alle semifinali, per poi fermarsi li ad un passo, tutte le
volte. Con il braccio che affossa la palla in rete sul break fondamentale,
per paura di dispiacere mamma, per paura di soddisfare quella rompicazzo di
mamma, ora affiancata da una fidanzata rossa che, tu guarda, assomiglia
proprio a mamma da giovane.
 
La finale di Wimbledon 2012 è iniziata a nel 1934, quando l'ultimo
britannico ci ha provato, lasciando a te il compito di tenere in casa una
coppa che da 80 anni preferisce girare per il mondo. Proprio a te, come non
bastasse avere Mamma nel Royal Box, ci volevano pure tutte le altre mamme
dell'impero, a rompere il cazzo.
 
La finale di Wimbledon 2012 è iniziata nel 1986 ed è continuata nel 1987,
quando Pat e Boris, con una incessante, insostenibile, fastidiosa e mirata
serie di volley vanificarono ore, settimane, anni di folle allenamento sul
servizio e sul passante, impedendoti di palleggiare, di creare quello gioco
oppressivo, minaccioso e martellante che tutti chiamavano inferno e tu
trovavi confortevole come casa tua. 
 
La finale di Wimbledon 2012 è il prosieguo di quelle finali. Da una parte
c'è una divinità capace di vincere 3 set facendo solo una costante,
inaudita e irragionevole serie di magie. Dall'altra c'è un ragazzotto
scozzese che non ha mai vinto nulla, deludendo solo Mamma.
 
Ma stavolta, Mamma non c'è. Quando sarà ad un passo dal precipizio Andy si
volterà come ha fatto per tutta la vita verso gli spalti, e troverà lui.
 
Enjoy.
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(sotto questo post c'è una foto di Ivan Lendl in campo... Il "lui"
dell'ultima frase)
 
-- 
Inviato da iPad

Bello.
Segnalaci, OT compreso, quando scrive ancora qualcosa , grazie!
 
PS: Grandissimo Roger!!!!!!! 

Bravino, pero' Malisse e' belga, e non e' manco uno di primo pelo, per cui
migliorare le fonti.

 migliorare le fonti.
 
Uuuhhhh
Fiscale.
Apprezza l'arte
:)
-- 
Inviato da iPhone

 migliorare le fonti.
 
Ehm... Ora che ci penso... Mica dice che Malisse è giovane eh... Parla di
una superiorità dimostrata negli anni :)
-- 
Inviato da iPhone

 una superiorità dimostrata negli anni :)
 
Nel senso che non e' un carneade o uno appena uscito, e' uno che ha una
storia tennistica piuttosto lunga già.
-- 
conte granata

 E lui pensa che lo prenda per il culo quando glielo dico
 
Infatti, ha ragione lui. Digli che è abbastanza bravo, ma non ha niente a che fare con Clerici, con quello che fa di Clerici Clerici, tipo essere stato 'ntanni fa un gentleman player che si è pure trovato a giocarci a Wimbledon. 
 
Il che non vuol dire che Quedex è un cretino, è abbastanza bravo, però mettiamolo nella categoria di Scanzi, magari, così non lo ammazziamo immotivatamente. 
 
E, per non mandarlo affanculo dopo tre righe dopo l'orrendo sfondone su Malisse (no, Alex, un esperto di tennis semplicemente *non* può sbagliarsi sulla nazionalità di Xavier Malisse, per la sua carriera e per il paese, fortemente minoritario a livello maschile, che rappresenta, per il fatto di far parte però della medesima generazione di Henin e Clijsters, quindi facendo parte, con i gemelli Rochus, dell'onda belga che ha colto un po' di sorpresa il tennis degli anni 2000. Per tutti questi motivi, gli conviene invocare la seminfermità mentale o il correttore orto(geo)grafico)) t'assicuro che devo averci trovato del buono dopo.
 

 "Dogana" Federer è sceso in campo contro il francese Malisse
 
Se questo è il nuovo Clerici, Bianchi è il nuovo Pulici.
Porta un po' di rispetto ai Maestri, perdio!
GFO
 
 
-- 
Some kind of happiness is measured out in miles
 
 

 Il che non vuol dire che Quedex č un cretino, č abbastanza bravo, perň mettiamolo nella categoria di Scanzi, magari, cosě non lo ammazziamo immotivatamente.
 
Massě, mettiamolo nella categoria, magari, come Bianchi sta nella 
categoria di Gilardino, piů o meno.


 GFO
 
Non sapredi dire per Bianchi e Gilardino, ma in effetti quando parlo di categoria intendo che condividono una medesima natura. La natura di questi articoli mi sembra molto più simile alla natura degli articoli di Scanzi, che quella degli articoli di Clerici. 
 

 Non sapredi dire per Bianchi e Gilardino, ma in effetti quando parlo di categoria intendo che condividono una medesima natura. La natura di questi articoli mi sembra molto più simile alla natura degli articoli di Scanzi, che quella degli articoli di Clerici.
 
Scanzi è scarso. non so se  per scrivere al fatto bisogna prendere partito, ma lui è pienamente nello stile di quel giornale (di cui sono abbonato perché un giorno non sapevo a chi donare 79 euro: tra i soldi peggio spesi della mia vita).
 
Perchè tra preferire e negare la realtà passa un mare.
 

Agile sintesi dello scriba oggi su repubblica. Non si può dire chi sia il
migliore tra Omero e Dante.
 
-- 
conte granata

Letta stamani (disponibile anche sul sito). Ottima sintesi su Questione annosa e noiosa

 migliore tra Omero e Dante.
 
Non stai parlando di Clerici e Scanzi, vero?

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Pirla :)
-- 
conte granata

 Pirla :)
 
Devo intenderlo come un riferimento a Scanzi, questo, vero?
 
(de Scantio: ho sentimenti misti per l'ex-giovinotto aretino di bell'aspetto, che, tuttavia, nonostante l'accattivante sembiante, riesce abbastanza sciapo e ovvio in TV. Quando scrive è meglio, ma non riesco a sfuggire la sensazione che nelle pagine di Scanzi ci sia un eccesso di Scanzi. Ad esempio, ho avuto a leggere il libro 'I cani lo sanno' dedicato al rapporto con le sue due labrador nere. A parte uscite come 'un cane che caga sembra stia contemplando tutta la filosofia del mondo', si vede che io ho una cana prosaica, quando caga sembra proprio che stia pensando a farla uscire e basta, il libro nel complesso è una versione di 'Io e Marley' in salsa di colline toscane, con la differenza che nel finale Scanzi non resiste alla tentazione di prendersi la scena e morire lui (metaforicamente), in luogo del cane)

 (de Scantio: ho sentimenti misti per l&#39;ex-giovinotto aretino di bell&#39;aspetto, che, tuttavia, nonostante l&#39;accattivante sembiante, riesce abbastanza sciapo e ovvio in TV. 
 
A proposito (e qui chiedo scusa a Scanzi per l'accostamento, è solo un'associazione d'idee, lui in confronto al soggetto di cui vado a parlare sarebbe David Letterman), ma chi ha mai pensato di mettere il mechato (al secolo Filippo Facci) a condurre In onda su La 7? Non so se maledire il dirigente lasettino per l'impudenza o ringraziarlo di cuore perchè Facci conduttore riesce a sembrare solo un cercopiteco impagliato con gli occhiali e i colpi di sole sul pelo, mostrando a tutto il mondo la sua evidente nullità.

 Infatti, ha ragione lui. Digli che è abbastanza bravo, ma non ha niente a che fare con Clerici
 
ahaha, io non so nemmeno chi sia questo Scanzi, ma sono d'accordo con voi che tirare in ballo Gianni per i miei scritti tennistici notturni, buttati giù di getto e pensati per gli amici, è pura blasfemia :D
 
perdonate me e il Billeri. mi conosce da anni, si fa prendere dall'entusiasmo.
 
E si, in effetti mi ero scordato della nazionalità vera di Malisse. Ma le fonti di solito le controllo tre volte nelle recensioni hardware fatte per lavoro, non nelle esternazioni sul Tennis. Grazie per la dritta, cmq ;)


Macché entusiasmo! 
Sei un artista e non te ne rendi conto.
Vabbè peggio per te. Te continua a scrivere di tennis che è un piacere...
 
 
-- 
Inviato da iPad

 perdonate me e il Billeri. mi conosce da anni, si fa prendere dall'entusiasmo.
 
Siss�, anche noi lo conosciamo da anni, il Billeri, tranquillo ;-)
