Newsgroup: it.sport.calcio.torino
Titolo: E la storia che se ne va: Geninetti

Ho saputo solo oggi che alcuni giorni fa e' morto
Serafino Geninetti,  che, per chi non lo conoscesse,
era l'autore di tutte le coreografie che hanno reso
mitica la Maratona negli anni 70/80.
 
Era lui che aveva le intuizioni e le idee, quali i due
teloni bianchi con il Toro rampante, che scorrevvano
sulla curva, come ad aprire il tendone di un teatro.
 
E' un vero pezzo di storia che tanti non conoscono.
 
Segnalo una pagina Facebook dedicata a lui
(il pittore della Maratona) e un bell'articolo su Toro.it
 
https://www.facebook.com/groups/100256655262/
 
 
http://www.toro.it/press/view/6471
 
 

http://www.toro.it/press/view/6471
 
 
- Dici che così gli sarebbe piaciuto?
Pino non risponde subito.
Aspetta un istante prima di parlare, come fa spesso.
Medita la risposta, se la studia con gli occhi, alle volte trattiene le parole.
Spesso la cerca attorno a sé.
- Guarda, lui era una persona dalle mille idee, ne aveva veramente tante. Ma sapeva fermarsi ad ascoltare. E spesso l’idea nasceva da tutto questo.
Non sono molte parole, ma sono infinite.
Sono parole di chi ha trascorso una notte insonne a interrogarsi, quando ha saputo la notizia.
 
Diego continua a legare il lenzuolo alla balaustra. Ha mille pensieri che gli ritornano in mente, che trattiene dignitosamente. Forse vorrebbe parlarmi delle giornate trascorse con lui a San Colombano, di fronte a un bicchiere di rosso, parlando di alpinismo, cani e Toro.
Forse. Tutti noi parliamo senza parlare.
Il freddo, si è il freddo a farci tirare su con il naso.
A farci essere silenziosamente sarcastici.
Forse è quello.
 
Ci fermiamo un momento per riposarci.
Nessuno di noi ha voglia di parlare.
Ho una rabbia malinconica.
Di quelle che ti prende alla gola e te la serra, che ti fa chiudere gli occhi e aprire le mani su un mondo fatto di persone, fatto di treni che scorrevano al tramonto nel sole, che ti fa desiderare, sperare, pregare di tornare in quel mondo.
E’ l’ansia che ti sveglia la notte e ti prende il plesso solare perché sai che non tornerai più giovane, è la terribile razionalizzazione della perdita.
 
Massimo mi chiama, pochi scalini più in là.
C’è da srotolare il lenzuolo sugli scalini della curva.
La parte a sinistra, la sorpresa, sarà conservata per la fine.
- Non c’è da chiedersi se quello che stiamo facendo sia giusto oppure sbagliato. Tutto quello che sono – mi sussurra - lo devo a lui e pochi altri. E ne sono orgoglioso.
Il lenzuolo pesa, non solo sotto il peso delle parole.
Lo srotoliamo.
E’ il suo volto.
 
Ognuno si perde nei propri pensieri, mentre attende.
Mi aggiro rabbioso, la testa bassa.
Non l’ho mai conosciuto e non voglio usare il “Tu” per parlargli.
Se avessi avuto l’opportunità di incontrarlo, avrei usato un rispettoso “lei”, a significare stima e rispetto inarrivabile.
Quando Serafino Geninetti, il Pittore della Maratona se en è andato, ho provato malinconia e rabbia. Rabbia impotente, voglia di picchiare i pugni contro il tavolo.
Qualcosa di molto simile a quanto provato per Joe, ma se possibile, ancora più personale.
Il Pittore c’era sempre stato.
Ne si parlava, si sapeva che c’era, si leggeva la sua firma sulle opere che erano tele umane.
E tu sapevi che c’era, Dio mio, anche se non l’avevi mai visto.
Non solo.
Grazie a lui, a una persona che non conoscevo, ho vissuto momenti tra i più belli della mia vita, sensazioni che non dimenticherò mai, il presente che si colorava di vita.
Chi può spiegare, chi può capire?
Come faccio a spiegarti una cosa che va raccontata con suoni, grida, odori acri ed il rumore sordo del cuore che ti percuote il petto sempre più forte?
Come faccio?
Così come per Joe, non è soltanto la persona.
E’ la terra che ti viene trascinata via da sotto i piedi, è il tuo passare, fluire lontano da te stesso, mentre quello che per te è presente eterno, ti viene portato via. La tua storia, la mia storia, la nostra storia.
Per questo mi sono arrabbiato così tanto.
Perché la scomparsa di Serafino Geninetti, il Pittore della Maratona, colui che ideava e lavorava alle coreografie di quella che era veramente la Curva più bella del mondo, non si può archiviare con due parole, come fosse un tifoso comune, o un ex calciatore o tesserato al quale devi rivolgere le condoglianze di rito.
 
Geninetti chi? – esclama qualcuno.
 
E’ questo il dramma, porca miseria. E’ questo.
Che ci sia gente che se lo chiede, che non ci sia spazio per tramandare la storia.
Che venga soffocata o trascurata come un fardello pesante.
Non è morto solo un uomo, signori.
E’ morta parte del Toro più bello, e quando una persona se ne va con i suoi ricordi, porta via anche parte di noi!
Geninetti era il Toro, gente.
E noi archiviamo tutto questo così?
Non sono una guida o un cicerone, però quanto sarebbe bello essere in un Louvre virtuale, e che io potessi esporvi le sue opere più belle, quelle che lui non dipingeva su tela, ma sulle persone.
Le dipingeva nei nostri cuori perché lui prima di tutto, era del Toro!
E se eri del Toro, maledizione, non dovevi mica andare tanto lontano per capire che fare il bene di tutti, significava anche fare il proprio! 
 
Ma chi era a creare tutto questo?
Mia nonna in carriola?
Forse le coreografie venivano giù dal cielo o si trovavano sui seggiolini, che grazie a Dio non esistevano?
Erano il frutto di incontri, riunioni, di gente che lavorava gratis e spesso metteva soldi di tasca propria, che si svegliava all’alba la domenica mattina perché tutto fosse pronto.
E quanta gente, curva verso il basso, con la sciarpa sulla bocca, là sotto.
L’avessimo saputo, avremmo respirato a pieni polmoni quel veleno, quello stramaledetto veleno arancione dei fumogeni sotto il bandierone.
Ti sembrava di morire, ma quanti di noi firmerebbero per respirare ancora quel veleno così buono?
Mi mancano le parole, lascio parlare le immagini.
 
Negli ultimi anni diceva che ormai nessuno si ricordava più di lui.
Che in fondo non aveva realizzato nulla nella vita.
E qui il groppo in gola si fa più forte.
Perché ancora una volta la storia del Toro non è solamente fatta da chi fa gol, ma dalle mille storie che hanno vissuto quel gol.
Il Pittore non ha avuto nessuno che scattasse foto con lui e le mettesse su Facebook.
Non era un tesserato.
Non era un bimbominkia viziato, che si incazza se sa che il suo numero di telefono è in giro.
Non c’era nessuno che voleva entrare nel suo cono di luce per venirne illuminato.
Era lui che illuminava gli altri. Era la generosità dell'interesse collettivo che ricadeva a pioggia su tutti noi.
Il nostro Facebook era la domenica in Curva, la foto pubblicata nei nostri cuori, senza bisogno di “mi piace”.
E se siamo ancora qualcuno o qualcosa, lo siamo anche e soprattutto grazie a lui!
Cosa saremmo oggi se ognuno di noi non avesse partorito ricordi singoli indelebili sotto quel bandierone?
Cosa saremmo se ancora oggi ognuno di noi non condividesse la verità di quei giorni.
Pensate forse che avremmo ancora tutti questi tifosi?
 
Ai funerali di Serafino Geninetti, il Pittore che ha colorato la Maratona, non si è presentato nessuno della società.
Nessuno.
Non volevo crederci, la notizia mi è stata purtroppo confermata.
Non so se ci siano stati altri contatti, la risposta è stata negativa a tutte le porte alle quali ho bussato.
Qualcuno non si è stupito.
 
Ma come Geninetti chi?
Ma come?
Quanti soldi sarebbe costato un investimento nella storia?
Quanto si può valutare l’investimento economico del ricordo di un uomo che ha fatto la storia del Torino, maledizione?
Quanto occorre per sfogliare i forum e i social network per capire che c’era gente non abituata a piangere, che gironzolava per casa di notte, senza riuscire a prendere sonno?
Un’ora? Quanto costa la connessione internet? Quattro telefonate? Cinque?
Quanto costa capire il Toro?
Milioni? Sperpero di tempo?
Quanto costa mettere un lutto al braccio, anche se non sei un tesserato?
Qual è il prezzo di un rispettoso minuto di silenzio?
 
Un corno Geninetti chi.
Per voler bene al Toro bisogna esserne principalmente tifosi, non avere in consegna una scatola vuota, senza passato. Perché lo si voglia o no, ma questa squadra non è nata in una cazzo di città veneta due anni fa, ma ha una storia che va capita, intesa e rispettata, alla faccia dell’omologazione attuale.
Dal momento che forse si comincia a vincere ogni tanto sul campo, non sarebbe male vincere anche fuori.
 
Certo, direte voi. Era soltanto un tifoso, i suoi gol non resteranno negli annali, con data ora e minuto.
Quale società in fondo può essere tenuta a tenere conto e a ricordare i singoli tifosi?
In fondo è giusto.
Sì, è giusto così.
Va bene così.
 
E allora forza Pino, dai Diego, andiamo Massimo.
Srotoliamo questo cavolo di striscione, come facevamo una volta.
Quando Cucciolo lanciava il segnale e alzava le mani al cielo per incitarci, appena fuori dal sottopasso.
Forza, tira da quella parte, srotola da quell’altra, così… dai che il Pittore sta arrivando.
Facciamolo per noi, se non abbiamo voglia di farlo per gli altri.
Il telo si srotola lentamente verso sinistra.
E noi siamo sotto a farlo ondeggiare con le mani.
Forza ragazzi… Forza!!!! 
 
L’immagine si scopre.
E’ stata scattata nel gennaio 1985, la partita è Torino-Como.
Vincemmo 3-1, in un freddo polare.
Lui, come sempre con la camicia aperta.
Ora sappiamo chi aveva al fianco.
E’ Sergio Rossi, il Presidente del Torino.
Spesso tirato in ballo a sproposito o meno.
Lui sapeva chi fosse Geninetti.
Eccome se lo sapeva.
Quel giorno in Curva, si piazzò di fianco a lui.
Per casualità, era anche Presidente del Torino.
 
Ora forse potrei darti del Tu.
Non c’è più nessuno, c’è soltanto uno stadio dagli scalini grigi e passeggio su quegli scalini calpestando l’inconsistenza del mio presente.
Mi piacerebbe dirti ciao, mi piacerebbe dirti grazie.
Ora che è troppo tardi.
Ma forse tu ascolterai.
No…
Non Geninetti chi?
Noi sappiamo chi eri e chi sei.
Non ti dimenticheremo.