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Titolo: da TN emozioni passate (lungo)

Da TN.
Domenica 17 novembre 1984.
Si stanno giocando gli ultimi attimi di Juventus – Torino, il risultato è
fermo sull’1-1.
Il Toro, dopo una gara gagliarda chiude all’attacco e si procura un corner,
proprio sotto la Maratona.
A batterlo va Leo Junior.
La muraglia della Curva granata sullo sfondo.
Leo parte, la palla fa un metro, forse due.
Ma non prosegue, rimane a mezz’aria.
L’immagine si ferma, e il mondo con essa.
 
Quante gente in quella muraglia granata quel giorno, in quell’attimo.
C’era Max, di fianco a me, c’era Libano, seduto sulla balconata, c’era Aldo
che stringeva l’asta della bandiera, Boiapauta col solito sguardo ebete,
Giansu che stringeva per scaramanzia il borsellino delle monete, come faceva
sempre, Walter teso come una corda di violino, “Moango” piazzato dietro a
Beppe.
E poi c’era lei, un sorriso biondo confuso tra la folla, un po’ più in là.
Ceri tu, c’ero io.
C’eravamo proprio tutti quel giorno, in quel momento, in quella Curva.
 
Ed è di questo che parla questa storia.
Di tutta quella gente che in quel preciso secondo stava per vivere
un’emozione grandissima.
Dell’attimo che precede la felicità.
Di un sorriso biondo perso ancora prima di essere scoperto.
E di un istante che sta durando ancora adesso.
 
Eravamo secondi, dietro al sorprendente Verona, nel 1984-1985.
Era il Toro di Leo Junior, di Dossena, della coppia di attaccanti Schachner
– Serena, di Martina.
Era il Toro del ritorno di Radice, dopo anni di esilio in altri lidi.
Eravamo forti, poche storie, quello era l’anno giusto.
Venivamo dalla rotonda vittoria casalinga contro il Milan, un 2-0 siglato
dalla punizione di Leo, prima della sua corsa sotto la Maratona per regalare
ai tifosi, che tanto amava, la sua maglia.
Eravamo forti sì, ma era il sorprendente Verona a condurre quel campionato.
Il Verona snobbato, il Verona dei rincalzi, guidato da Osvaldo Bagnoli.
E noi eravamo lì a ridosso, a sognare sulle ali di entusiasmi ancora
recenti.
Ma c’era il derby contro la squadra del temuto francese, a frapporsi tra noi
e i nostri sogni.
C’erano i fantasmi delle sue punizioni a infastidirci e preoccuparci.
Dovevamo passare su di loro per sognare ed essere felici.
 
Ricordo una coreografia da spettacolo quel giorno in Maratona.
Fu il derby del bandierone con i due Tori granata in campo bianco, in
posizione centrale.
Fu il derby degli striscioni: Minime al Nord: JUVENTUS – 4, che furono
scoperti ad un quarto d’ora dall’inizio della partita, ad indicare i punti
di distacco, in nostro favore, che ci separavano dai gobbi.
Noi, con lo striscione del nostro gruppo scalcagnato, eravamo fieri di fare
parte di quello spettacolo, che nessuna frase, nessun resoconto è mai
riuscita anche solo a fare intuire.
Eravamo ragazzini, ma per noi era un onore essere lì.
 
Il Toro iniziò agguerrito quella gara, nonostante che Serena fosse marcato
da Sergio Brio.
Un giocatore che in molti odiavano. Si sentivano volare imprecazioni
incredibili, non solo al suo indirizzo, ma anche a quello della sua stirpe,
passata e ventura, e questo grazie al suo gioco talvolta platealmente rude e
scorretto.
Tuttavia, nonostante il nostro tifo assordante e la nostra passione,
incocciammo in un dispiacere dei soliti, proprio quello che temevamo di più.
Punizione per la gobba. Tiro secco dell’innominabile francese e gol, proprio
sotto di noi.
Non si poteva perdere quel derby, non così, non come al solito.
Andammo al riposo sotto di 1-0, col morale sotto i tacchi, nei pochi
millimetri liberi che la Maratona di allora ci concedeva.
 
Lei era là, qualche metro sulla destra.
Era dall’inizio del campionato che incontravo il suo sorriso biondo,
incorniciato dalla sciarpa granata.
Una ragazza d’altri tempi, forse, con quella semplicità ed ingenuità che era
così difficile da trovare.
La guardavo da mesi, accompagnata dai genitori, soltanto qualche metro più
in là.
Io la guardavo e lei mi guardava sorridendo, quella domenica in modo
particolare.
Non potrò mai dimenticarlo.
Le avrei mai parlato?
 
Quando le squadre tornarono in campo, il mondo si capovolse.
Il Toro attaccò sotto la Maratona, ed in un amen infilzò i gobbi.
Lancio di Galbiati, Schachner la rimette in mezzo di testa e Francini tocca
sottomisura.
Traversa interna.
E poi il finimondo.
 
Un gol vissuto in Maratona era uno spettacolo.
Un gol alla gobba vissuto in Maratona non ha equivalenti nelle parole.
Tutti si abbracciavano, urlavano, si calpestavano felici. Uomini e donne di
tutte le età.
Questa era la gioia granata.
 
La vidi sempre poco più in là, che sorrideva e agitava la sciarpa. Sorrideva
più che mai.
Era bellissima ai miei occhi di ragazzino, in quel momento che stava per
precedere la felicità.
 
Il Toro attaccò ancora, sfiorò il raddoppio, poi però le squadre parvero
accontentarsi del pareggio per 1-1. Fino al novantesimo.
Quando Junior andò a battere un corner proprio sotto la Curva, parte
sinistra dell’attacco.
 
Leo prende la rincorsa dunque, la palla percorre due tre metri e, come
detto, il mondo si ferma.
 
C’eravamo proprio tutti quel giorno in quel momento, in quella Curva.
Mi sembra di rivedere tutti, come allora
C’era Max, di fianco a me, c’era Libano, seduto sulla balconata, c’era Aldo
con gli altri amici di sempre.
E poi c’era lei, un sorriso biondo confuso tra la folla, un po’ più in là.
Ceri tu, c’ero io.
Sì, eravamo proprio in tanti in quell’attimo ora immobile. Il secondo prima
della gioia.
 
Mi sono spesso chiesto cosa sarebbe successo se Leo avesse calciato male sul
corner, se Serena si fosse inciampato, se quel corner fosse finito nel
dimenticatoio.
Mi sono spesso chiesto se sarebbe stato tutto diverso.
Lei è lì, mi sembra di rivederla e mi chiedo cosa le avrei detto poco dopo,
se Leo non avesse tirato così bene quel corner.
Non potrò mai saperlo.
Questo eterno istante è durato anche troppo, lasciamo che la felicità di
quella gente esploda.
 
Ricordo solo la rete che si gonfiava.
L’urlo che partì quasi con un attimo di ritardo, per la sorpresa.
Fu il finimondo, una delle scene più belle che ricordi.
Tutti si abbracciavano, alcuni urlavano con gli occhi fuori dalle orbite,
altri, molti altri, piangevano.
Venni proiettato verso il basso, chissà dove. Abbracciai una signora che
neanche conoscevo, abbracciavo urlando chiunque mi capitasse a tiro,
rotolando felicemente su altri tifosi, in quella bolgia meravigliosa.
 
Fu così che vincemmo quel derby per 2-1, grazie all’inzuccata finale di Aldo
Serena, proprio all’ultimo minuto.
Fu festa, fu una festa incredibile. Ma forse molti di voi lo sanno fin
troppo bene.
Preso da incontenibile gioia mi tuffai nei festeggiamenti con i miei amici e
mi dimenticai completamente di quel sorriso biondo e delle parole che avrei
dovuto rivolgerle, rimndandole alla gara successiva.
Invece non la vidi mai più.
 
Ogni gioia ha forse sempre una piccola parte di dolore.
Scomparve come nel nulla, non la vidi mai più allo stadio e non ne conosco
il motivo.
E a nulla sono valse le ipotesi più disparate, dopo tutti questi anni
Il suo sorriso biondo venne come inghiottito da quella esplosione di gioia
immensa di un freddo pomeriggio di novembre.
Chi lo sa? A volte penso di essermela soltanto immaginata, o forse mi piace
pensare che si chiamasse “Felicità” e avesse voluto insegnarmi quanto quella
parola alle volte duri lo spazio di un attimo.
E quanto sia importante esserci in quel momento.
Alle volte, sapete, ho come la sensazione che quell’istante non sia mai
finito e che noi si sia ancora lì tutti insieme.
Sarà stato anche un attimo, ma è un attimo che forse non è mai finito.
 
Questa era la nostra istantanea, amici.
Dedicata a tutte quelle storie granata che quel giorno si intrecciarono e
che meriterebbero di essere raccontate.
Ed è dedicata ad un Sorriso biondo.
Ovunque sia.
 
C’era Max, di fianco a me, c’era Libano, seduto sulla balconata, c’era Aldo
che stringeva l’asta della bandiera, c’erano gli amici di sempre.
E poi c’eri tu, sorriso biondo confuso tra la folla, un po’ più in là.
Ceri tu, c’ero io.
C’eravamo proprio tutti quel giorno, in quel momento, in quella Curva.
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Bello! emozionante!,
FORZA TORO SEMPRE
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 Domenica 17 novembre 1984.
E' un passo del libro di Mauro Saglietti "Hurricane - Ballammo una sola 
estate", l'ho letto da poco. Emotivamente fichissimo, specialmente se 
sei suo coetaneo, come me, e rivivi un anno di liceo, con le stesse 
canzoni, le stesse partite del Toro, le stesse "storie".
Letterariamente una vera merda, il tipo non sa scrivere e non solo era 
una capra a scuola, lo è rimasto: per darvi un'idea ribadisce a più 
riprese che Dante ha scritto la Divina Commedia a quartine...
Peccato perché se si fosse affidato a uno capace di scrivere in 
italiano, firmandolo a quattro mani, ne sarebbe potuta uscire un'opera 
discreta.
GFO
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http://www.miofratello.splinder.com/

 Domenica 17 novembre 1984.
A tutto il pezzo preferisco la fotografia che l'accompagna, con Serena
che stacca sopra le mani di Tacconi, con Brio, Scirea e Bonini a
contorno. Sembra un dipinto secentesco dell'Ascensione.

 ha
scritto:

Me la sono riguardata!!!:
e' proprio vero.
:-D



Stavolta, avevo espunto le critiche letterarie dal mio post,
lasciandole solo trasparire. Ah, è lui quello delle quartine di Dante?
L'articolo riprende certi passaggi di Gramellini in  stile Blu Notte
lucarelliano (televisivo), incentrando il leitmotiv su un'immagine
stracotta (il sorriso biondo, ugh! E l'analcolico moro?).

Alfredo Bodoira ha scritto:

vero!!!
:-)

Gifo ha scritto:

più merda di quello di Culicchia?
Sonny

 stracotta (il sorriso biondo, ugh! 
LOL sarà un eccesso di tartaro.
GFO
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Sonny Crockett ha scritto:

Culicchia è un cretino che sa scrivere, questo è un granata che non sa 
scrivere. E' diverso.
GFO
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 GFO
opto comunque per la seconda.
Sonny

Sonny Crockett ha scritto:

Certamente, ripeto: il libro mi ha emozionato, anche perché siamo 
coetanei, mi sembrava di rileggere episodi della mia vita. Il problema è 
"tecnico" non di cuore, contenuti o vissuto.
GFO
-- 
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 scrivere. E' diverso.
Ehm ahruumf. Anche sul saper scrivere di Culicchia ho delle notissime
riserve (anche se non note come quelle del Toro, abbiamo un campione
del mondo in panca, non so se mi spiego).
Diciamo che Culicchia è come uno che viene spacciato come grande
centometrista, ma corre i 100 in undici secondi,  mentre Saglietti
corre in tredici, tredici e mezzo.

Alfredo Bodoira ha scritto:

Il paragone col centometrista non vien tanto bene, essendo una 
disciplina poco tecnica e molto di forza. Diciamo che Culicchia corre i 
110 in 15 secondi saltando tutti gli ostacoli con stile sufficiente, e 
Saglietti li corre in 14"90 inciampandosi in ogni ostacolo.
GFO
-- 
http://www.miofratello.splinder.com/

 110 in 15 secondi saltando tutti gli ostacoli con stile sufficiente,
Si vede che i miei ostacoli sono un po più alti. Culicchia per me va
lungo disteso alla prima barriera.
(si era posta l'asticella troppo in alto...;-))

 Ceri tu
ceri?
;)
-- 
ABC


ha scritto:

Si, ceri accesi al capezzale della vecchia signora defunta!!!!


 stracotta (il sorriso biondo, ugh! E l'analcolico moro?).
Ehr... a me 'sto post è piaciuto... 
Oppss... :D
-- 
...si muore un po' per poter vivere...