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Titolo: 65 anni

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Source: 
http://www.toroclub.it/storia/gt/grandeto.htm
 
 
Fu quella, una delle serate più tragiche più dolorose della vita mia. La 
morte di quel Torino, al quale avevo dedicato tanta parte dell'esistenza. 
Non ero stato a Lisbona. Una differenza di opinioni, che durava da tempo, 
e che, proprio allora si era inacerbita, mi aveva salvata la vita. Me ne 
ero andato, allora, a Londra, ad assistere alla finale della Coppa 
d'Inghilterra, come avevo fatto tante altre volte in precedenza. Ero 
tornato in aereo, e, depositato il bagaglio a casa, ero andato a pranzo 
in un piccolo ristorante toscano vicino a piazza Solferino. Poi, me ne 
stavo tornando lentamente a casa, e notavo, per le strade, una agitazione 
che non sapevo a che cosa attribuire. In via Pietro Micca mi si avvicina 
una macchina. Ne scende, agitatissimo un autista della "Stampa" che mi 
grida: "Finalmente!" "Cosa c'è?". "Ma lei non lo sa? è morto il Torino!". 
Quell' "il" mi rese incredulo. "Come 'il' Torino: tutto? ". Proprio così. 
Filai subito a Superga, e giunsi prima di tanti altri. Fatto il giro 
dietro alla Basilica, piombai nel vivo di quello spettacolo orrendo. Da 
un deposito, che pareva una legnaia, stavano estraendo i primi cadaveri. 
A terra, qualcuno cercava di identificarli, sbagliando. Stavo 
rettificando, perchè ne conoscevo a memoria perfino gli abiti, quando un 
militare mi si piantò, rispettoso, davanti, asserendo che mi doveva 
parlare. Era il maresciallo dei carabinieri, di guardia stabile alla 
Basilica. "Il riconoscimento delle salme deve farlo lei." Mi conosceva. 
La richiesta mi fu poi ripetuta dal capitano dei Carabinieri stessi che 
arrivò un momento appresso. Ricordo John Hansen lo juventino, che, 
avvolto in un lungo impermeabile scuro, mi abbracciò. A sera, mi si venne 
a prendere e mi si portò al cimitero generale. Tralascio i particolari 
del riconoscimento davanti ai funzionari che affollavano le due camere 
mortuarie. Mandai via un conoscente che mi aveva voluto seguire, e che, 
colle sue osservazioni, stava togliendomi coraggio. Uno per uno, li 
riconobbi tutti. Mi occupai di tutto, fuorchè dei portafogli, dopo di 
aver controllato il contenuto di qualcuno di essi: lasciai al commissario 
di polizia la ingrata e delicata bisogna. Pochi dei giocatori erano 
deformati nelle fattezze, parecchi avevano perduto le scarpe od 
addirittura ambo i piedi come tanti soldati in guerra. Il solo allenatore 
inglese, Lievesley era perfettamente intatto. Feci ritorno al giornale, 
dove scrissi l'elogio funebre che da me il direttore desiderava. A casa 
fui assediato di telefonate. Poi andai a Palazzo Madama, dove le salme 
erano state disposte in bell'ordine, e lì caddi nelle braccia di Piero 
Ferraris, l' ala sinistra vercellese, che, come me, aveva evitato il 
viaggio. Ressi il primo cordone di sinistra del primo feretro del lungo 
corteo, e quello mi parve il funerale più lungo e più imponente che 
avessi mai visto: chilometri e chilometri di donne in ginocchio e di 
bambini piangenti. C'era tutta Torino: mi parve ci fosse mezza Italia. 
Era il mio Torino. Era la squadra alla costruzione della quale aveva dato 
tanta collaborazione. Ne avevo portato dieci su undici nella Nazionale 
nostra, tutti in una volta sola. Ne ricordavo, mentre camminavo, le 
prodezze e le biricchinate: Mazzola colle "grane" familiari, Rigamonti 
colla sua motocicletta, Grezar col suo mesto sorriso, Gabetto "il barone" 
sempre scherzoso. A cerimonia finita, io mi trovavo come nel mondo dei 
sogni, tante cose avevo per la testa. Mi accompagnò a casa un antico 
compagno d' armi, un capitano degli alpini che, in divisa, mi aveva 
seguito per tutto il percorso. Non una parola, in macchina. Il silenzio 
diceva tutto. Sulla soglia di casa mi abbracciò. Io corsi a gettarmi sul 
letto.
Vittorio Pozzo
 
 
 
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Pesante... ogni anno rivivere emozioni "nuove"...
Forza Toro!