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Titolo: [OT] Un Monologo (quasi) a caso di Pasquale Panella

MONOLOGHI (7.5.2002)
http://web.tiscali.it/AmosEccetera/monologhi/20020507.html
L'amore non è il mare
Presentimenti i sentimenti, esproprio la comunicazione
Fai testamento ogni volta che parli E' ultima ogni tua volontà
E se fossero presentimenti i sentimenti? Col trattino o senza,
il trattino tra la "e" e la "esse". Per es.: e-s. Es, ah! Chi si
rivede,
il nonno! Oppure con la barra diagonale di un passaggio a livello
che sale o scende, così: e/s, una specie di divisione e congiunzione:
la pulsione con sul petto, di traverso, la cintura di sicurezza.
Quante stronzate sono già nelle parole. La comunicazione è questo
esproprio: strappare le stronzate alle parole e distribuirle
come ragione d'esistere ai viventi. Fine del discorso.
Non ho altro da dire. Io, insomma, me ne andavo in alto mare,
in alto il cuore come un mento schizzinoso, me ne andavo anche
nel senso che ero lì ma me ne andavo, come un fischio per le strade,
scarrocciavo, prendevo il vento amoroso di lato, quel bel momento
in attesa di manovra, tutto incline e inclinato, con il cordame in
mano,
palpiti, quello che sia, capelli, umidità profonda, con la salata
voglia
di virare, come il limone verso il suo giallo, dico così perché sale
e limone messi assieme io l'amo. Ora che succede? Che se non c'è testo
è come se non ci fosse testamento, niente pianto né dolce né amaro.
E tu fai testamento ogni volta che parli, è ultima ogni tua volontà.
Tu vieni a mancare (chi è che non trapassa, ogni secondo?)
ma non ti mancheranno le parole per ricordare a chi vive come muore:
nel cuore o nel fegato, nel sangue o nella bile. Non puoi dare i
numeri
che, a parole, sono oche sul pack, puoi sì dire: vedo bianco sul
bianco
e punti d'arancio, il ghiaccio sculetta, ha le codine, starnazza, è
buono
per il brodo, questo freddo fa l'uovo. Non è vietato, puoi dirlo,
ma ti senti rispondere: tu non m'ami, tu piccola serpe che mi scivoli
addosso come se ti slacciassi. Capisco che vuoi dire. Come quando,
la lingua tra i denti e tra le labbra, cerchi di chiudere il cerchio
della collana, della catenina sulla cervice e un capo ti sfugge. Gesù,
Dio mio, è uno sfaldamento di cresta di neve che sgela e scivola giù
lungo i precipizi del tuo collo, e ti raffredda il seno. E quando
il bracciale non si aggancia, quell'attimo è quasi terrore, lo vedi
dal polso sparire come uno che sia caduto in mare con la sciarpa.
E se il cinturino dell'orologio sfugge alle tre dita è l'allarme,
l'urlo d'un battito che precipita, è disumano.
Noi siamo il fermaglio
Ogni metafora è vita più della vita. Siamo il fermaglio, dovrei dire.
Collana, bracciale, orologio, fatemi capire. Noi vi leghiamo a noi
come una fusione a temperatura corporea, in noi vi incastriamo
come nostre parti del corpo, così vi possiamo massacrare, spezzare,
sgranare, farvi brillare come mine, strappare, estirpare, spiccare...
e non ti fermare, li ritroveremo, ma non slacciamoci noi...
Perché noi chi siamo? Siamo la fibbia, dovrei dire. Da una parte
abbiamo, possiamo notare, questo occhiello plastico, metallico,
quadro, tondo, ellissoforme, dotato d'ardiglione mobile, dall'altra
abbiamo i fori, e l'ardiglione entra in loro e si fissa.
Oppure cosa abbiamo? Una specie di anellino cavo con peduncolo
trascinabile con l'unghia, dotato di una molla piccolissima
all'interno:
esercitando una pressione, un arco più sottile (puoi notare e posso)
dell'anello si ritrae, l'anello s'apre, e in quell'apertura
devi infilare, e mettere in posizione perché sia trafitto, l'anello
dell'altro capo, e rilasciare il peduncolo. Eccoci qua,
noi siamo il fermaglio. Anche se, mi sa, dette così, anche queste
sono altre parole. No, devono essere quelle, le sole, le stesse
e non queste. E qui non posso dire quali, ma sono note tutte.
Qui non posso dirle perché risulterebbero ridicole e morte.
Torno lassù sul cutter, all'inizio di queste parole: ero in
navigazione,
costeggiavo l'amore, perché l'amore non è il mare, l'amore è un tratto
di riva, quel tratto che va dal momento in cui ti togli le scarpe,
perché hai deciso di avvicinarti all'acqua, fino al segno dell'onda
ritirata, quel tratto sul quale sono subito deposti gli annegati
appena,
e forse in tempo, strappati al mare. Quel tratto da dove guardi
l'acqua
attraente nella quale si nuota da soli dando le spalle a stucchevoli
coste.
E l'annegato è lì, torniamo all'annegato, con un pezzo d'alga
lamellare che,
seccata come colla all'aria, già gli si è appiccicata su una guancia.
C'è chi corre in soccorso, crollando sulle ginocchia e sulle mani
accanto all'umido corpo ruvido di sabbie vive, liscio di carne inerte,
e lo scuote, gli respira in bocca, lo sbatte, maneggia il torace e
l'agita,
lo fa ballare e sussultare come per sentire se, dentro, il mare suona,
spinge le mani aperte sullo sterno e le rilascia così come si agisce
su un gonfiatore di canotti, poi schiaffeggia il viso molle e,
simpaticamente lacrimando, invoca "dimmelo, dimmelo dimmelo"...
(il corpo bagnato vomita, buon segno, schiuma) ... "dimmelo che mi
ami".
Pasquale Panella
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Marco.
marco...@hotmail.com

vedo bianco sul bianco >e punti d'arancio, il ghiaccio sculetta, ha
le codine, starnazza, č >buono >per il brodo, questo freddo fa l'uovo.
Incredibile quanto tempo a volte si perda per tacere :-)))))))
ciao

 Pasquale Panella
A mio modesto avviso,
Pasquale Panella ha contribuito a rendere inascoltabile l'ultimo Battisti.
Era meglio quando i testi glieli faceva la moglie (nell'album "E' gia'" mi
sembra).
Per me queste assurde masturbazioni lessico-mentali con la ricerca disperata
della sciarada e dello sciocco gioco di parole, per far finta di celare
significati profondi dietro aride combinazioni di parole, sono penose!
Maurus

 Presentimenti i sentimenti, esproprio la comunicazione
(...)
è sorprendente il credito di cui Panella gode in un sacco di
ambienti. La sua rubrichina del martedì sul Foglio è una roba
grottesca, per esempio. Come romanziere, ha dato pessima (ma
forse onesta) prova di sé nella "Corazzata" (Roma, Minimum Fax,
1997), libro illeggibile a dir poco.
Saluti
         silvio