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Titolo: Il mattatore da baraccone

Il mattatore da baraccone
Era meglio il Berlusconi arrapato, quello del Viagra e delle mammifere sul 
lettone di Putin, di questo ometto malmesso che bestemmia, impreca contro 
Dio e contro la solita Rosy Bindi
di FRANCESCO MERLO
E SUBITO si mette a ridere da solo, non più protagonista della politica ma 
della clinica medica. Dal priapismo armato di sorriso è passato alla 
disperazione della risata smodata e gonfia di pena. E per la prima volta 
risulta commovente perché ha davvero bisogno di un infermiere.
È vero che era losco il Berlusconi degli eccessi sessuali e dell'animalità 
viziosa ma era comunque vitale, la fornicazione era la sua ultima grandezza 
mentre adesso c'è solo un infelice che la sera del compleanno va a prendersi 
in strada gli auguri dei giovani del suo partito e perde il controllo degli 
istinti quando, con il tono impastato del cattivo attore, racconta alla 
piccola folla compiacente e servile una barzelletta antisemita, mediocre e 
irresponsabile, il cui succo è che gli ebrei avrebbero preferito tenersi 
Hitler piuttosto che perdere un affare.
Anche questa volta Berlusconi si è fermato un istante, ha buttato indietro 
seccamente la testa, ha guardato fisso e lievemente canzonatorio la platea e 
ha liberato una risata smodata. È un movimento ricorrente nella sua mimica 
questa mossetta che, dopo un attimo di smarrimento generale, da il là alla 
risata cortigiana che, solo in video, si rivela per quello che è: una risata 
senza allegria, il sintomo di una triste dissipazione.
«Macché antisemitismo, era solo una risata» ha detto poi per giustificarsi, 
sostenendo che la volgarità semmai è stata commessa da chi lo ha ripreso 
mentre raccontava la storiella. E sarebbe volgare averne fatto un caso 
mediatico. E sarebbe volgare offendersi come hanno fatto gli ebrei. Ecco, 
Berlusconi sembra il protagonista di quell'altra barzelletta: non sono io 
che sono razzista, siete voi che siete ebrei. Persino le ossessioni in 
questo video-verità sono diventate sgangherate: la magistratura, per 
esempio, non è più complice della sinistra ma «è un'associazione a 
delinquere». E i giornali pubblicano solo e sempre bugie.
Il pm del processo Mills «ha fatto morire» i suoi imputati. E contro Santoro 
e Rosy Bindi, Berlusconi non argomenta più ma farfuglia. Anche quando vuole 
fare un complimento affettuoso al fido Bonaiuti usa un lessico eccessivo e 
rivela che, a furia di smentire i giornali, quello «è rincoglionito». 
Bonaiuti è la spalla maltrattata con amore, Rosi Bindi è il deuteragonista 
del tormentone, Santoro è il diavolo..., ma il vecchio copione è recitato 
male, stravolto dall'incontinenza del primo attore, ridotto a un 
cortocircuito mediatico grazie a una micro candid camera e al telefonino 
sempre in agguato.
«Mi raccomando non mi tradite» dice coram populo nel video girato all'Aquila 
mentre il traditore, che segretamente lo riprende, sorride insieme a lui. 
Uno dei suoi più vecchi ghostwriter mi racconta che, dandogli l'incarico di 
preparare il discorso pronunziato alla Camera, Berlusconi gli ha detto: «Mi 
raccomando, profilo da statista». Il ghostwriter gli ha risposto con il 
motto di Marziale: «I versi sono miei, ma se li reciti male, diventano 
tuoi».
Riguardateli questi due video di Repubblica.it 1 e dell'Espresso 2 e provate 
a immaginare cosa penseranno i posteri nel rivedere certe scene. Il tempo 
infatti passa per tutti e presto anche queste immagini rubate faranno 
l'effetto di quei vecchi cinegiornali che ci raccontano i simboli 
istituzionale di un'epoca, illustrano i tanti catechismi di questa nostra 
Italia: il torso nudo di Mussolini, la mimica di Fanfani, la canottiera di 
Craxi, le meste volgarità di Berlusconi applaudite dai giovani «ancelli» 
innamorati, «figli» politici che mentre ridono pensano a come interdirlo.
Qui c'è infatti qualcosa in più. E non certo perché ha compiuto 74 anni. Il 
mondo è pieno di vecchi che adattano stile e carattere all'età. Qui al 
contrario ci sono l'esasperazione di un carattere che diventa caricatura, 
l'abuso di uno stile che diventa mancanza di stile, c'è il disfacimento di 
un'antropologia virtuale che aveva le sue ragioni e le sue tecniche, i suoi 
tempi e i suoi modi. Berlusconi, che era il re del televisivo e del «pare 
vero», adesso è un re sdentato, un Riccardo III carico di protesi e di 
posticci cosmetici, imbottito di farmaci e di additivi che non si cura più 
di ciò che lascia di sé perché non ha più inibizioni e vive come se fosse al 
«Grande fratello».
Non importa se all'Aquila davanti agli elicotteristi o sotto casa con i suoi 
balilla: Berlusconi «fuori onda», rilassato e chiacchierone, è ormai un 
cartone animato, tutto narcisismo e nevrosi. Ripetendo, per l'ennesima 
volta, «sapete, io colleziono una ragazza al giorno e una storiella al 
giorno» degrada un modello. Le sue barzellette e le sue ragazze sono come il 
ciuffo che Little Tony ripropone da vecchio: è un ciuffo diventato tupé 
spelacchiato o, se volete essere moderni, è un'exstension piangente.
E difatti il pop diventa trash quando Berlusconi porta, come prova regina 
del complotto della magistratura, la conferma di una stessa sentenza «in 
primo e in secondo grado, in appello e in Cassazione». Come si vede, prima 
ancora di un arretramento della civiltà qui c'è un arretramento della 
ragione che fa di Berlusconi un caso unico nella storia. Lenin diceva dei 
capitalisti: ci venderanno la corda con la quale li impiccheremo.
Berlusconi si sta impiccando ai suoi stessi sortilegi, il maestro della 
telecomunicazione rimane schiacciato dalla verità delle immagini, è 
diventato tutto quello che nei tempi felici esorcizzava e mai avrebbe voluto 
essere: gonfio, addormentato nello scranno di premier, noioso e verboso 
doroteo in Parlamento, poi improvvisamente acceso e fuori misura, travolto 
dalla vecchia immagine di se stesso: ancora mattatore, ma nel baraccone.
(02 ottobre 2010) da Repubblica online

 disperazione della risata smodata e gonfia di pena.
di botox, non di pena, di botox