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Titolo: Towards the Within

Stanotte il cielo č un oceano rovescio immobile. Nemmeno il mare riesce a
distinguersi nella linea d'orizzonte. Esattamente come due specchi che si
riflettono l'uno dentro l'altro, in un gioco che sembra condurre
all'infinito, ma che č inganno. 
Persino la musica, deve essere attenuata. Il volume che in pieno giorno era
appena accettabile, adesso diviene assordante. Tutto diviene, tutto muta.
Niente risposte ad e-mail, nulla che conduca verso forme di comunicazione.
Non ho sonno, ancora, e non ne avrň a lungo. 
Mi sono abbastanza adattato a questo tempo, in fondo. Padroneggio i mezzi
informatici con una certa bravura, so piegare la fredda logica stupida dei
calcolatori con la mia fredda determinazione, inserisco gusto estetico
scaturito dai secoli che ho sulle spalle in pagine, ed ho persino imparato a
guidare, dannatamente bene.
Nulla mi potrebbe distinguere da loro, dall'umanitŕ che mi ronza intorno
come mosche, o che s'ammassa alla medesima stregua del pecorame dal quale si
son liberati appena da cento lustri. Mi capita di sorridere, qualche volta,
ascoltando talune musiche, come arazzi sbiaditi dei miei tempi, reintessuti
su panni moderni, o nel scrutare l'immutato cambiare delle loro abitudine e
nature.
Ho quasi 824 anni, sono uno dei piů temuti e rispettati anziani, ma ho
ancora le sembianze d'un giovane, ed le sue movenze. Atti di cavalleria, del
tutto naturali, spontanei per natura, ma che vengono scambiati per
gentilezze fuori d'ogni tempo, ma lusinghiere. E' piů facile per me, cosě
scegliere di chi nutrirmi.
Il motivo? Me lo sono sempre chiesto, e solo da poco, ho metabolizzato la
realtŕ. Da molte parti si legge che l'euforia duri qualche anno, e poi
subentri l'angoscia per la propria condizione, il dolore per la perdita
degli amici, la rabbia nutrita dal desiderio di nutrirsi di loro, e le paure
generate dal tuo potere impotente sugli uomini. Solo nominare la tua razza č
bastevole ad alimentare sgomento, panico, atti di fede, dileggi, grasse
risate o incubi notturni. Qualsiasi ombra diviene l'estensione del campo di
terrore che aleggia su di noi, animali incolpevoli divengono vittime
sacrificali, scudi per le nostre esistenze, superstizioni atte a debellarci
ci permettono di prosperare. Lo so, e ne ridevo. Sono stato uno di loro, ma
quel lato č morto definitivamente. 
Mi giudicano strano. Ho strane abitudini, vesto strano, ascolto musica
strana, leggo strano. Per loro sono solo strano.
Ma, non č strano che, per qualche banconota, lavori per loro. Sono solo
pigro, loro dormono, io sono in piedi. Loro vivono, io riposo. 
Dovrei piacere, e cosě avviene. Un fascino sottile, lo stesso che condusse
Icaro verso il sole, il medesimo istinto che conduce i piccoli dei falchi a
gettarsi dal nido, senza sapere se le loro ali li sosterranno, oppure se
nutriranno gli eredi di chi si sono nutriti, come l'ambizione, che conduce a
rischiare tutto senza sapere cosa s'otterrŕ, come la sete, che conduce ad
abbeverarsi ad una pozza senza sapere se sia avvelenata o no.
E' quella la loro condizione, mentre noi conosciamo la via, senza lasciarci
condurre.
Non capisci, Endymion. Per te non č cosě. Quello che placa la mia sete, per
te č rimpianto. Io trionfo sulle loro miserie, tu ti struggi per quello che
hai perduto. Ho bruciato all'ultima alba la mia umanitŕ, tu hai fatto scudo
con il tuo cuore, per proteggerla. L'unico rosso sul mio viso č quello che
mi ha soddisfatto gocciolare dalla mia bocca, invece sul tuo vedo strisce di
sangue dai tuoi
occhi. Non capisci, e io non ti capisco.
Cadiamo entrambi vittima dell'incomprensione reciproca. Eppure la nostra
natura č la medesima. Ma, siamo diversi. 
Gli uomini sono diversi tra di loro. Noi non dobbiamo esserlo. Noi siamo
superiori. Noi abbiamo i nostri clan, le nostre leggi, il nostro sapere. E'
tutto nostro, anche il mondo stesso. Alcuni di noi vivono come loro, ma non
sono loro. Tu non vivi come loro, ma vorresti essere loro. 
Perchč? Dimmelo. Esigo una risposta. Non hai senso. 
E non sai quello che non sei. Non sai nulla. Non combatti, ti arrendi.
Sciocco sentimentale. Credi che Rosa sia una di noi? E anche se fosse?
Quelle macchie, sulla balaustra, potrebbero essere stato il suo pasto.
E non potrebbero essere il suo pianto.
"Siamo diversi". Tutta la tua risposta. Un macigno. 
Siamo diversi, anche noi...non c'č unitŕ? Allora, in cosa, dico in cosa,
siamo superiori a loro?
"In nulla"
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[CUTTONE]
Bellissima!*_*
Rei-chan