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Titolo: [OT] "All Hallows"

Quanto segue ha poca attinenza col mondo del ballo latino-americano, ma ci
sarà pure qualcuno tra voi che oltre alla cultura caraibica è innamorato del
mondo celtico, e che "sente" l'avvicinarsi della festa di Halloween con
spirito un po' diverso da quello - simpatico, sì, ma smaccatamente
commerciale (e superficiale) - che gli astuti burattinai del business stanno
cercando di instillarci in questi anni recenti. Del resto ormai si sa, la
stessa storia vale per il Natale e per tante altre festività dalla storia
profonda e importante, ormai relegate a buone occasioni per riempire le
vetrine dei negozi...
Questo è parte di quanto ho raccolto attraverso alcune ricerche sulla storia
e sul significato di questa splendida festa. Sono appassionato del mondo che
vi sta dietro, un mondo vivo e ancora tanto misterioso quanto spiritualmente
ricco. La mia passione si è sviluppata in anni di viaggi, dalla Bretagna
alla Scozia, alla Galizia. Spero di riuscire a trasmetterne un po' anche a
chi non ha dimestichezza con le tradizioni celtiche; la bellezza spesso si
nasconde proprio là dove è più difficile da scoprire.
Bene, i Celti festeggiavano l'inizio del nuovo anno alla festa di Samhain.
Questa festa "lunare", che aveva luogo durante il plenilunio prossimo al 31
ottobre, segnava l'inizio dell'inverno e, insieme con la speculare festa di
Beltain (30 aprile: l'inizio dell'estate), divideva l'anno in due parti. Il
mese che ad essa faceva seguito si chiamava Samonios ("caduta di semi"),
nome che allude ai fenomeni naturali della morte e rigenerazione che si
manifestano nel periodo invernale: il dischiudersi dei gusci, lo spargersi
dei semi e l'inizio di una nuova vita. Questi significati sono conservati,
nella tradizione astrologica classica, nelle caratteristiche del segno dello
Scorpione (e del suo alter ego, la Fenice, l'aquila che risorge dalle
proprie ceneri) nonché del pianeta suo governatore, Plutone.
Un nuovo giorno, nel costume celtico, era calcolato da tramonto a tramonto,
perciò la corrispondenza dell'Oidche Samhain, della notte di Samhain, è, ai
tempi attuali, non tanto con il giorno di Ognissanti quanto con la sua
vigilia (celebrata nel mondo come Hallowe'en, ossia All Hallows' Eve:
vigilia di Ognissanti).
Questo periodo dell'anno era considerato un momento cruciale per comunicare
con l'Altro Mondo: si pensava che in quelle notti fossero aperte le porte
del sidhe, il colle delle fate (queste erano le "bean-sidhe" o banshees, le
"signore del sidhe"). I rituali di Samhain riguardavano perciò i morti e la
divinazione, ma ciò avveniva attraverso la visione propria dei Celti, priva
di paure e punizioni, di lati oscuri o comunque utopistici e trascendentali:
i regni dell'Aldilà sono regni dell'eterno dove tutto è possibile, dove si
compiono grandi imprese. I testi parlano di una vita che è abbellita fino
alla perfezione, non di un impossibile paradiso. Così Loegaire, l'auriga del
grande eroe irlandese Cuchulainn, tenta di descrivere la visione che gli si
presenta davanti all'ingresso dei sacri regni:
"Alla porta d'Occidente
Dove tramonta il sole,
C'è un gruppo di cavalli grigi con criniere screziate
E un altro gruppo di cavalli bai
Alla porta d'Oriente
Ci sono tre alberi di vetro purpureo.
Sulle loro cime uno stormo di uccelli canta una dolce, lunga canzone
Per i bambini che vivono nella fortezza regale.
All'ingresso del recinto c'è un albero
Dai cui rami proviene una musica bella e armoniosa.
E' un albero d'argento, illuminato dal sole,
E brilla come oro."
Ma i rituali di Samhain contemplavano anche la narrazione di storie più o
meno misteriose e queste, attraverso una lenta trasformazione della
tradizione primitiva, sono diventate nel tempo sempre più paurose e
claustrofobiche, i classici racconti (e successivamente... film) di mostri e
fantasmi insomma.
Questa è dunque anche la notte per pensare a qualche storia bizzarra e
spaventosa. Io ne ho in mente una... appena farà buio ve la racconto.
Ciao e buon divertimento a tutti!
Ferr
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 spaventosa. Io ne ho in mente una... appena farà buio ve la racconto.
grazie: bellissimo.
e anche per me... prima del "latino", la mia grande passione sono stati
i "normanni" (= uomini del nord) in generale, con ampi viaggi in
Bretagna, Scozia, Inghilterra del sud, Norvegia... Irlanda.
e -NON a caso- il mio Alter Ego e' Morgana la Fata... :))
mi ricordo con *grande emozione* non solo il circolo di Stonehenge
(Inghilterra) e i menhir di Carnac (Bretagna), ma anche (e di piu'!) un
cerchio magico in un'isoletta del gruppo delle Orcadi... all'estremo
nord della Scozia: una cosa me-ra-vi-glio-sa.
grazie fin d'ora per altre eventuali "magiche" storie... :))
-- 
Ciao, Silvana-Morgana

Bene, cara "Morgana", allora questo è per te... E' anche per tutti quelli
che, in questa veglia speciale, amano ritornare allo spirito bambino e,
dinanzi a un focolare acceso o sotto la coltre rassicurante di un lenzuolo
rimboccato, vorrebbero lasciarsi cullare da una di quelle "storie bizzarre e
spaventose"...
... E poiché ormai siamo nel cuore di questa notte... ho pensato a un
racconto che si intitola - guarda caso - "Ognissanti". Perdonami perché,
considerata la bellezza, la purezza cristallina del testo originale, e
volendo renderlo in poche parole, devo averne fatto scempio... Ma ormai è
tardi per tirarsi indietro, lo 'spirito bambino' reclama la sua dose di
mistero!
Protagonista-narratore del racconto è un viaggiatore che, durante un
assolato pomeriggio d'agosto, si ritrova "per la prima volta a guardare
dall'alto Ognissanti", antica cattedrale adagiata in riva al mare, al centro
di un incavo naturale sperduto tra le scogliere del Galles. Dopo aver
affrontato un lungo e faticoso cammino - tormentato dal caldo, infastidito
dalla polvere e dalle mosche - alla vista improvvisa dell'edificio l'uomo
cade finalmente in placida contemplazione, sorpreso non tanto dal senso di
antichità, di austerità e solitudine dell'imponente chiesa ma dalla sua aria
di abbandono ("...se ne stava acquattata come per nascondere in sé l'angusta
baia. Neanche un suono nell'aria; né una taccola che battesse le ali tra le
sue torrette. Nessun altro tetto, neppure un comignolo, in vista; solo
l'arcata blu del cielo; la stretta linea del riflusso della bassa marea; e
quella costa desolata che sbiadiva nella foschia dell'occidente sul quale
stavano già addensandosi i veli del tramonto.").
Disteso presso un boschetto che corona la sommità di una collina
prospiciente la stretta baia, ormai a poca distanza dalla sua meta, il
Nostro indugia a osservarla, ne studia minuziosamente i particolari, e
concedendosi un lungo momento di riposo la vede cambiare d'aspetto e colori
man mano che il sole si sposta lungo il suo tragitto. Nessun rintocco di
campane. Statue gigantesche fiancheggiano la base della torre incompiuta
("...immagini di angeli e di santi, come avevo appreso da tempo nella mia
guida..."), ma per un gioco di luce, o forse uno scherzo dovuto alla
stanchezza, gli sembra di contarne una di più, una figura più distante e
indistinta che torna subito a confondersi con le scure pareti di pietra
della cattedrale.
Assorto pigramente nella sua 'ispezione' visiva, il viaggiatore cade
addormentato lassù, all'ombra degli alberi.
Risvegliatosi indolenzito, e annebbiato da un torbido sogno, temendo di non
fare in tempo per visitare l'edificio eccolo ora affrettarsi a discendere
l'ultima china, giù verso gli spiazzi erbosi che circondano Ognissanti.
Giunto al livello della baia, e percorso l'ampio contorno della chiesa, ne
può infine ammirare le grandi porte d'occidente che si aprono proprio in
prossimità della spiaggia. Riesce quindi a penetrare all'interno attraverso
una minuscola e arcuata porta laterale ("... per mensola sporgeva dal muro
una curiosa faccia dallo sguardo sinistro, con la lingua biforcuta
all'infuori, che mi diede il benvenuto.").
Una volta all'interno, lo invadono stupore e piacere ("... quando fui sotto
quella volta prodigiosa dimenticai me stesso e tutto ciò che mi apparteneva.
Il silenzio, la frescura, l'insondabile luce soffusa s'insinuavano nella mia
piccola coscienza di uomo."), ma presto lo coglie un nuovo, breve
transfer-sogno, un momento di incoscienza da cui esce in preda a rinnovata
inquietudine. Procedendo lentamente nella navata, si accorge a un tratto di
non essere più solo: a pochi passi la figura di un vecchio sacrestano.
Questi dapprima non lo vede: insolitamente vigile e immobile, sembra in
spasmodico ascolto di qualcosa che proviene dalle volte sovrastanti il
transetto; a un saluto del visitatore, tuttavia, lo accoglie cordialmente e
tra i due ha inizio una lunga conversazione.
Dopo alcuni impacciati convenevoli, le parole del vecchio cominciano a poco
a poco a rivelare, per il crescente disagio del viaggiatore (e del
lettore!), particolari misteriosi e bui. Il racconto del sacrestano diviene
ben presto, da insieme ingarbugliato di allusioni sibilline o dubbi appena
accennati (al turista che dichiara di sentirsi 'riconciliato' dopo il lungo
viaggio, egli risponde che "vivere in quel luogo è tutt'altra faccenda"),
una confessione aperta e accorata degli eventi che negli ultimi tempi hanno
funestato la vita ecclesiastica nella cattedrale, sempre più abbandonata ai
suoi strani destini: dalla recente perdita del Decano, caduto vittima di
un'inspiegabile malattia mentale (dopo essere scomparso durante una
funzione, "... fu ritrovato a tarda notte lassù, signore, in quella che
chiamano la Stanza del trofeo, seduto in un angolo, in lacrime. Un bambino.
Nemmeno una parola su ciò che l'avesse indotto ad andarsene o l'avesse
condotto là. Non ci riconosceva, signore... non mi riconosceva. Del tutto
ignaro; inoffensivo; la sua memoria era completamente svanita. Ignaro,
signore."), al manifestarsi di forze inspiegabili e presenze indefinibili e
diaboliche (con uno stupendo rovesciamento della logora convenzione gotica
dell'abbazia fatiscente, il sacrestano rivela che la cattedrale, lungi dal
crollare, sarebbe invece pazientemente 'restaurata', ricostruita, dalle mani
invisibili di Potenze da incubo!).
La vicenda prende ad accelerare in maniera vertiginosa, a precipitare in
abissi oscuri, e il sacrestano decide finalmente, in un empito di
liberazione, di condurre il suo visitatore alla scoperta di ciò che lui
stesso ha già, sfortunatamente, sperimentato. Le scarpe al collo per non far
rumore, lo guida attraverso lunghi cunicoli bui e soffocanti, poi su per
interminabili scale a chiocciola, a malapena illuminate dalle prime stelle
delle notte, su fino all'orlo di un baratro di pietra a poca distanza dal
tetto del cattedrale. Ed ecco presentarsi alle orecchie del Nostro, in
lunghissimi attimi in cui anche il più piccolo respiro viene trattenuto, un
rumore, un remoto ronzio come di "un immenso insetto", di "un'enorme macina"
o "trottola" in costante rotazione, e per un istante la vista di qualcosa di
indefinito, come un movimento lento e imponente che gli occhi stentano a
mettere a fuoco. Si presagisce il mistero che si cela in Ognissanti e il
sacrestano, a questo punto, ammetterà di aver vissuto, mesi addietro,
l'incontro spaventoso con il genius loci della cattedrale.
Infine, a notte ormai fatta, la scalata finale e l'ultimo sopralluogo, sopra
i tetti: "La notte era insondabilmente chiara e tranquilla. Sulla nostra
sinistra si ergeva il cono roccioso del promontorio coronato dal solitario
boschetto in cui quel pomeriggio avevo trovato rifugio dall'accecante luce
del sole. La sua verzura era ora incanutita alla pallidissima luce della
luna. Lontano, sulla destra, si estendeva la piatta e fredda piana
dell'Atlantico, enorme e oscuro specchio dello spazio; soltanto un remoto
battello-faro, dalla sua estrema distanza, di tanto in tanto ci inviava
furtivamente dei segnali con il suo scarno dito fosforico. La mera
sensazione di quell'abisso di spazio, con la sua desolazione punteggiata
dalle stelle della Via lattea; la mera presenza del leviatano di pietra sul
cui dorso noi due umani ora poggiavamo, rimpiccioliti e insignificanti
accanto a queste gigantesche immagini di pietra, bastavano da sole a
eccitare l'immaginazione." Immaginazione che ha ancora motivo di
alimentarsi, prima che i due ridiscendano e abbandonino Ognissanti sotto
agli spettrali riflessi della luna, di fronte alla contemplazione delle
figure perfettamente restaurate (a dispetto dell'erosione, "dell'onesto
lavoro della natura"), delle statue di santi dall'aspetto ora ostile e
sinistro, delle figure grottescamente ornate di bassorilievi mostruosi. Un
"boato enorme e cupo", proveniente da dentro l'edificio al loro
allontanarsi, "come se fosse stato spostato o rimosso un gigantesco blocco
di pietra", "lo splendore di una luce che a sprazzi brillava dall'interno",
scambiato per il debole vitreo riverbero della luce lunare sulle finestre
del transetto, ormai lontano, laggiù, sono gli ultimi segnali di ciò che si
è impadronito della cattedrale. Poi più nulla.
Fin dalla prima lettura ho sempre amato "All Hallows" ("Ognissanti") del
grande e misconosciuto Walter de la Mare [cercate il libercolo, ne vale la
pena: edizioni Theoria, cui si deve il copyright di tutte le citazioni
stralciate nel presente messaggio].
Ho voluto proporre il racconto (anzi 'raccontarlo' a mia volta) in una
specie di rovesciamento del costume di Halloween in omaggio al quale vengono
generalmente narrate storie paurose dove la paura, direi, è ridotta a un
effetto fine a se stesso. Qui, al contrario, la paura viene vissuta a un
livello psicologico profondo, ben "masticata", e quindi assimilata e fatta
tesoro per una crescita psichica. Spogliata degli elementi gotici, a dire il
vero rari e ben poco pretestuosi, la storia si rivela come un frammento
poliedrico e versatile, uno strumento per le coscienze atto ad approfondire
la vera natura del nostro terrore, ma anche dei nostri brividi più positivi,
quelli che ci rendono capaci di emozione, vivi.
E' stato scritto che "il macchinario dell'orrore costruito da de la Mare è
sobrio e silenzioso, a volte ridotto a un puro contenuto mentale; un'idea
fissa, un'ossessione che si introduce con cautela nell'ordine del mondo,
logorandolo in modo spesso irreversibile, fino a sbriciolarlo" (Malcolm
Skey). Ma questa azione irreversibile ed "erosiva", io credo, ha anche un
nome: tempo. E nel caso di questo racconto, essa costituisce un'enorme sfida
alle nostre sicurezze: pensando alla "casa di Dio", che ignote Potenze vanno
restaurando a loro piacimento apportando ritocchi diabolici e utilizzando
immagini inspiegabili, grottesche e blasfeme, che cosa può accadere della
nostra sanità mentale una volta che diventiamo consapevoli che "il rifugio
tanto desiderato, la roccaforte che dovrebbe ospitarci alla fine del nostro
lungo viaggio, risulta ancor più solida proprio perché occupata e puntellata
dal Nemico?" (M. Skey).
Io credo che stravolgendo questa concezione, preparandoci agli eventi, fin
d'ora accettandoli e prefigurandoli così come giungeranno, senza insistere
nel ricoprirli con maschere benevole, possiamo allora privare una simile
metafora di tutte le sue forme terrificanti.
Ma il racconto è così ben strutturato e ricco di suggestioni che, anche
svincolandomi dal contesto del "ghost tale" in esso contenuto, ne ho sempre
amato singolarmente determinate immagini, prima fra tutte l'iniziale
epifania, quell'istante magico e rivelatore (la scoperta dell'agognata meta
da parte del narratore) descritto fin dalla prima pagina con queste parole:
"... arrivato infine, dopo aver arrancato su per la verde scogliera sotto la
quale si ergevano quelle mura, confesso che la realtà superò di gran lunga
le mie tenui fantasie."
Avviene così che, se da un lato dopo la lettura la memoria ritiene scorie di
profonda amarezza, valgano come esempio le parole del sacrestano impregnate
di tanto pessimismo e tanto più raggelanti in quanto pronunciate nel buio
della chiesa e soprattutto della sua stessa anima ("Talvolta mi chiedo se
ciò che chiamiamo infanzia e maturità non sia solo una copia del destino dei
nostri antichi progenitori. In principio c'erano gli angeli caduti, ci è
stato detto; ma anche se non l'avessimo letto nelle Sacre Scritture,
l'avremmo imparato grazie alle nostre paure e ai nostri turbamenti. Talvolta
mi sorprendo a guardare un bambino quasi con sgomento, signore, ben sapendo
che nella sua mente c'è una paradisiaca immagine di pace della quale noi
vecchi non abbiamo più idea, e che questa svanirà con il consumarsi della
vita come le esili vestigia di un sogno."), dall'altra parte c'è la
riscoperta della gioia infantile e genuina per la sorpresa. Io, almeno,
sento in questo modo. La Cattedrale, il grande "leviatano di pietra",
diventa allora un puro simbolo di qualcosa di più grande ancora, che
possiamo chiamare con qualsiasi nome ci piaccia usare. Io lo chiamerò: Vita.
Così scriveva, nel suo "Le Mystère des Cathédrales" il grande alchimista
Fulcanelli: "La più forte impressione della nostra prima giovinezza, -
avevamo sette anni, - quella della quale conserviamo ancora un vivido
ricordo, fu l'emozione provocata dalla vista d'una cattedrale gotica al
nostro animo fanciullo. Fummo immediatamente trasportati, estasiati, colmi
d'ammirazione, incapaci di staccarci dall'attrazione del meraviglioso, dalla
magia dello splendore, dell'immensità, della vertigine che si sprigionavano
da quell'opera più divina che umana. Da allora la visione si è trasformata,
ma l'impressione è rimasta. E se la familiarità ha modificato il carattere
primaverile e patetico di quel primo contatto, non abbiamo mai potuto fare a
meno di essere quasi rapiti in estasi davanti a quei meravigliosi libri
figurati innalzati sui nostri sagrati e che dispiegano fino al cielo i loro
fogli di pietra scolpita."
[Ma mi viene da pensare che anche queste mie pagine devono essere sembrate
un po' "di pietra", quanto meno per il peso...]
Un abbraccio a te, Morgana, e a tutti un Buon Inizio d'Anno - Celtico!


 Un abbraccio a te, Morgana, e a tutti un Buon Inizio d'Anno - Celtico!
ricambio di cuore l'abbraccio.
ehm... tra parentesi: io credo di essere "derivata", come Morgana, molto
da un libro forse meno "colto" ma molto diffuso, un romanzo: 'Le nebbie
di Avalon'. Cornovaglia... :)
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Ciao, Morgana AKA Silvana LF

 e che dire anche dei meravigliosi, apparentemente "rozzi" Calvaires
bretoni?
... ricordo Pleyben, Guimiliau, (splendido) St.Thégonnec, ma soprattutto
Nôtre-Dame-de-Tronoën: per raggiungere la cappelletta, e il calvario che si
erge desolato al suo fianco, per leggere quei "fogli di pietra" impregnati
di solitudine ed erosi ormai dal sale e dal vento battente, chilometri e
chilometri macinati incontro alla fiamma di un tramonto, in mezzo a un
paesaggio disabitato, deserto, una landa dimenticata ai margini della
Cornouaille, fra piane selvagge e dune basse digradanti verso l'oceano...
... ti racconterò, Morgana


 Ferr
ok: se non ci "cacciano".... ;-DD
