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Titolo: come inguaiarsi la vita...

viprego di leggere questa e-mail di uan delel mie migliori amiche che avevo
invitatao a parteciapre alla manifestazione anti global forum. una ragazza
piena di vita, che odia la vioelnaza e i ragazzi che la esercitano.
guardate un po' come cisi può rovinare.......
a tutti quelli che con le proprie ragioni hanno criticato la  manifestazione
(anche io critico violentemente qualla minoranza di delinquenti che hanno
rovinato tutto) vorrei che con altrettanta franchezza riconoscessero che
anche chi stava dall'altro lato della barricata ha sbaglaito in alcuni casi.
leggetevi questa storia, di chi ha la colpa di aver acocmpagnato in ospedale
chi stava male......
a proposito dell'agibilità democratica della città, vi invito a leggere
questa e-mail che funge un po' da sfogo personale e un po' da confessione ma
che a me ha fatto venire brividi. La persona che ha vissuto tutto ciò è
CHIARA PEZZUTi, vicina alla sinistra giovanile di napoli e che molti
ricorderanno per aver partecipato al festival della IUSY a Malmoe in svezia
l'estate scorsa...bhe già allora sembrava una sovversiva!!
p.s.: quelli che l'aspettavano e non la vedranno mai arrivare sotto lo
striscioen dell'ASSOPACE sono i compagnidella sinistra giovanile di napoli
che parteciapvano alla manifestazione e l'avevano invitata ad unirsi a
loro....
Ti prego di leggere e di diffondere quanto più ti è
possibile questa storia, non perchè è la "mia" storia,
ma perchè è solo una delle tante...
Con la speranza che un giorno non capitino più cose
del genere, ti ringrazio per l'attenzione e il tempo
che mi avrai dedicato.
Inoltre vorrei chiederti il favore di non diffondere
insieme ad essa anche i miei dati personali, chi
scrive è ancora sotto un forte shock psicologico ed ha
paura di eventuali conseguenze e ulteriori
intimidazioni.
XI° COMANDAMENTO:
NON PORTARE SOCCORSO…
DIVENTI UN SOVVERSIVO!
Venerdì sera.Torno a casa. Sono andata con degli amici
a sentire un gruppo jazz che suonava, è stata una di
quelle che solitamente si definisce "una piacevole
serata". E' scivolata tranquillamente tra un bicchiere
di birra e una chiacchiera; della manifestazione, a
dir la verità, si accenna appena, nel tardo pomeriggio
avevo saputo che ci sarebbe stato  qualcuno che
conoscevo l'indomani a Piazza Garibaldi, dietro lo
striscione di "Assopace" e diciamo che quello era
l'unica sorta di appuntamento che avevo con "qualcuno"
lì (ma senza sapere esattamente chi). Così, accennando
il discorso durante la serata, scopro che tra i
presenti un'altro ragazzo andrà lì a "curiosare" e
abitando relativamente vicini ci diamo
un'appuntamento. Sto un po' più tranquilla, partire da
casa con un'altra persona mi rassicurava sul fatto che
se almeno non avessi trovato lo striscione di
"Assopace" sarei stata comunque in compagnia. Avevo
seguito quello che era successo nelle altre città,
riguardo gli scontri tra polizia e manifestanti, ma,
forse con un pizzico di incoscienza, mi dicevo:
"Vabbè, dai, siamo a Napoli, finirà tutto a tarallucci
e vino, forse qualche piccolo scontro, inevitabile, ma
niente di più"!
Forse era solo per autoconvincermi, nella speranza che
tutto sarebbe andato per il verso giusto, ma ci tenevo
a stare lì: vuoi per la mia inesauribile curiosità,
vuoi per il fatto che credevo sarebbe stata una
bellissima esperienza  vedere sfilare un corteo con
gente proveniente da mille e più posti diversi,
vederli cantare, ballare tutti insieme e tutti con un
unico e solidale obbiettivo, mi ripetevo solo che
avrei dovuto fare attenzione nel caso di incidenti. Mi
dicevo che appena avrei visto qualche strano
movimento, sarei tornata a casa, quasi per una tacita
promessa a mia madre la quale si preoccupa sempre
tantissimo quando vado in luoghi affollati, ma di
restare a casa proprio non me la sentivo. Dovevo
esserci e dovevo vedere con i miei occhi questo
fatidico "popolo di Seattle" come era fatto, che
voleva e come lo voleva. Questo "popolo" che sembra
faccia paura a tanti o che tanti altri osannano.
Niente di più e niente di meno che farmi una mia
opinione sulla cosa. In ogni caso non pensavo, e
tuttora non penso, che la parola contestare sia
sinonimo inequivocabile di violenza, come tanti invece
vorrebbero far credere con l'intento di sopprimere e
smorzare chi cerca di far luce su realtà scomode. Che
male c'è a manifestare pacificamente il proprio
pensiero? Con quest'ultimo pensiero mi addormento.
Sabato mattina. Ho appuntamento alle 9:30 all'edicola
vicino casa mia. Beh, svegliarsi così presto di sabato
mattina   per me, adorante discepola di Morfeo, è
stato un po' un trauma. Mi sfiora quasi il pensiero di
chi me lo faccia fare,     ma subito rimosso
dall'entusiasmo per l'avvenimento e i suoi principi.
Sto frequentando in facoltà un corso di Cinematografia
Documentaria al quale mi sto appassionando molto e,
quasi per spirito di emulazione, vorrei portarmi la
macchina fotografica, quella che da poco ho avuto in
regalo, penso che l'occasione mi permetterebbe di fare
delle bellissime foto, magari  come di quelle che si
vedono su i libri, ho voglia di mettere alla prova le
mie capacità di "documentatrice", ma una strana
sensazione (un presentimento?)mi suggerisce di lasciar
perdere l'intento. Con gli occhi mezzi chiusi dal
sonno, lentamente mi vesto e scendo.
Arrivo all'appuntamento verso le 9:45 e non vedendo
nessuno, telefono. L'altro ragazzo non se ne andato,
come pensavo, mi dice che deve, in realtà, ancora
arrivare! Aspetto. Per le dieci arrivano, sono in due.
Meglio ancora, spero non mi perdano di vista una volta
arrivati lì in mezzo: io, quando sono tra la folla, mi
perdo sempre!
Ci avviamo. Mentre stiamo in funicolare, uno dei due
propone, scherzando, di ritornarsene a dormire o di
andarcene su al Vomero a prenderci un bel caffè.
Improvvisamente mi sento raggelare e non seguo più il
suo discorso, ancora quella strana sensazione non so
perché si rifà viva, ma l'entusiasmo, la curiosità e
l'ingenua convinzione che nell'essere lì non ci fosse
nulla di male mi fanno proseguire innanzi. Avrei
preferito prendere la metropolitana a Piazza Amedeo e
scendere direttamente a P. Garibaldi, ma invece gli
altri due sostengono che è meglio prendere appunto la
funicolare e farsi il percorso del corteo al
contrario: in verità siamo tutti e tre un po' pigri e
facendo in questo modo avremo risparmiato strada.
Passiamo per Via Roma e, proseguendo per Piazza
Municipio, vedo che c'è un vero e proprio esercito tra
polizia, carabinieri e guardia di finanza. Hanno
"tappato" tutte uscite della piazza lasciando libero
solo l'accesso di Via Depretis. Mi viene in mente la
favola de "Il pifferaio magico". Era fin troppo
evidente: avrebbero lasciato che il corteo sarebbe
entrato da quella parte, per poi chiuderlo in una
morsa infernale senza che nemmeno avrebbe avuto il
tempo di rendersene conto! Da questo momento decido
che comunque sarebbero andate le cose, io, in quella
piazza, non ci sarei arrivata. Passiamo per Via
Medina, poi Piazza Borsa, vedo da lontano che anche
fuori al Mc Donald, come era presumibile, ci sono
altri squadroni anti-sommossa. Comincio a pensare che
non sarà proprio una bella esperienza, mi cala un po'
il mio ingenuo entusiasmo, ma continuando per il Corso
Umberto e incontrando il corteo mi rassicuro.   Non
hanno, poi, un aria tanto minacciosa questi
manifestanti, cantano alcuni e ci sono i ragazzetti di
alcuni licei che saltano e ridono. Scherzano tra loro.
Forse nemmeno capiscono bene che diavolo è 'sto
"Global Forum" ma si sa, a loro basta che riescono a
saltare un giorno di scuola e tutto va bene. Magari
hanno rinviato il temuto compito di matematica che il
professore un po' sbadato aveva fissato giusto per
oggi e allora sono ancora più felici.
Il corteo prosegue. Vedo un gruppo di signore non
proprio di giovane età che sfila, non riesco a leggere
il loro striscione e scherzando con uno dei due
ragazzi dico: "Caspita! Non pensavo che ci fosse anche
l'Associazione Taglio&Cucito!". Mi rammarico per non
aver portato la macchina fotografica, però sono
contenta che ci sia tantissima gente che riprende,
tantissima gente che fotografa: è indice di un forte
interesse da parte dell'opinione pubblica sul tema e
questa la ritengo una cosa estremamente positiva.
Scorgo alcuni visi conosciuti. Si scambia una
chiacchiera, si scherza, si prosegue. La situazione mi
sembra abbastanza tranquilla. Arriva un'altro
striscione e un altro gruppo, è circa alla metà del
corteo non cantano, non saltano, non sorridono, ma,
soprattutto, non scherzano. Spranghe di ferro, caschi
integrali, zaini colmi di non so quale artiglieria.
Dicono che sono gli anarchici, ma secondo me di
anarchico hanno poco o niente, delle intenzioni della
manifestazione hanno poco o niente! Saranno una
quarantina in tutto, forse con quelli che sono un po'
più indietro sessantina, ma in ogni caso non
raggiungono assolutamente nemmeno il 10% del corteo.
Con dello spray imbrattano i muri e la strada, poi
cominciano a rompere le vetrine delle banche. Ho una
stretta al cuore, guardo impotente e delusa queste
scene. Studio Conservazione dei Beni Culturali e adoro
la mia città, non riuscivo a sopportare la vista di
quello scempio. Il corteo continua a scorrermi
dinanzi. Avverto della musica che prima sentivo in
lontananza, avvicinarsi sempre di più, credo che sia
proveniente da un camioncino, ma la gente è tanta e
non riesco a vedere bene.  Non so come sia stata
l'organizzazione nelle altre città, ma ho visto che a
Napoli  tutto è stato affrontato con l'entusiasmo e
l'allegria tipica del nostro paese che ha colorato
vivacemente e caratterizzato, in alcuni momenti in
particolare, anche in modo fortemente folcloristico,
questa protesta.
Ormai mi erano passati davanti quasi tutti i
manifestanti  e dico al ragazzo che era venuto lì con
me che avrei voluto spostarmi per andare più in testa
al corteo, magari lì dove avevo visto quelle "del
taglio e cucito".  Ma temporeggiavo perché temevo
scattasse una carica mentre raggiungevo un'altra
postazione. Avendo visto, lungo il tragitto tutti i
vari schieramenti delle forze dell'ordine in assetto
di guerra già quando il corteo si era da poco mosso da
Piazza Garibaldi, ero un po' tesa. Mi accorgo che le
mie paure non erano del tutto ingiustificate quando
dall'alto di un muretto, sul quale ero salita per
osservare meglio questo mare che avanzava, vedo la
gente che comincia a correre. Sparano i lacrimogeni.
Ci sono tanti tra quelli che scappano che con i
manifestanti non centrano nulla: persone che stavano
recandosi al lavoro, anziani, una mamma col
carrozzino. Riesco a ripararmi in un portone di Via
Sedile di Porto. Il primo scontro scatta in Piazza
Borsa. I due ragazzi che erano con me li ho persi
completamente di vista. Nel posto dove mi sono
riparata ci sono tre ragazzine di, credo, appena
quindici anni che tremano terrificate: hanno perso i
loro amici in mezzo alla carica. C'è anche una madre
che piangendo grida: "Mio figlio è là in mezzo,
aiutatemi!". Mi viene in mente mia madre. Cerco di
rassicurarla come posso. La invito a ripararsi più
all'interno del palazzo, in modo che non veda gli
scontri e non si impressioni ulteriormente.
Appena vedo che la situazione si è leggermente calmata
esco fuori, provando a scorgere gli altri due ragazzi,
ma niente. Proseguo per Via Sedile, quando sbuco nella
piazza sta finendo di passare la coda del corteo, la
situazione è tornata    alla normalità anche se ci
sono dappertutto i segni di questo primo scontro e
nell'aria resta ancora acre la puzza dei lacrimogeni.
Ne ho abbastanza, anche perché i manifestanti hanno
già da un po' imboccato Via Depretis per dirigersi
verso Piazza Municipio e lì io so bene quello che li
aspetta. Per chi è alla ricerca di uno scontro ancora
più duro, troverà pane per i suoi denti, ma si troverà
in trappola senza uscita. Sono un po' preoccupata per
gli altri due che erano con me, ma, i miei tentativi
per rintracciarli sono del tutto inutili.
Sono ancora nella piazza quando ad un angolo vedo
sedute due ragazze contuse. C'è un signore che sta
parlando con loro. Sono davvero conciate male. Mi
avvicino, capisco che quel signore le aveva prestato
soccorso, aiutandole ad arrivare dal centro della
piazza, dove erano state pestate, a quell'angolo un
po' più riparato: non lo conoscono.
Porgo un fazzoletto ad una delle due che ha il braccio
sanguinante. Sono di Bologna. Piangono, non per il
dolore delle ferite, ma per il modo con cui sono state
inflitte. Sono inciampate mentre la carica era in atto
e non sono più riuscite a rialzarsi per la folla di
manifestanti che correvano in tutte le direzioni. A
quel punto sono state circondate dai poliziotti che
con calci e manganellate hanno inferto i loro colpi
fino a farle perdere quasi conoscenza. E con questo
hanno stroncato tutti i loro ideali, i loro sogni, le
aspettative che si erano create nell'arrivare quella
mattina a Napoli credendo anche loro, come me, di
"partecipare ad una bella cosa". L'altro signore vuole
raggiungere gli altri della manifestazione, così mi
offro di accompagnarle io in ospedale.
Via L. Sanfelice è ancora piena di polizia, non si può
passare, hanno ancora il sangue agli occhi. Prendo lo
zaino della ragazza che ha una spalla gonfia (dal
gonfiore credo che sia rotta, ma non glielo dico) e
torniamo indietro per Corso Umberto fino a salire per
Mezzocanone. Camminando le illustro un po' la città,
sono contenta di farlo, un po' per distrarle, un po'
per dimostrarle che Napoli non è solo quella che hanno
visto pochi momenti prima. Cerco di sdrammatizzare,
anche se ero fortemente preoccupata per il loro stato
di salute. Sulla strada per il Pellegrini incontro
un'amica felice di vedermi, mi domanda se so qualcosa
della manifestazione e io le indico semplicemente le
due ragazze livide e frettolosamente   la saluto. Loro
mi chiedono in continuazione, se voglio tornare lì tra
gli altri, di indicarle semplicemente la strada,ma le
racconto quello che avevo visto a Piazza Municipio e,
ad ogni modo, con quegli occhi ricolmi di terrore per
le violenze subite, credo che chiunque, con un minimo
di sensibilità, non le avrebbe lasciate sole.
Ore12. Ricevo la telefonata di un mio caro amico. Dice
che ha saputo degli scontri violentissimi di Piazza
Municipio, ma lo rassicuro dicendo che mi trovavo a
tutt'altra parte, accompagnando due ragazze bolognesi
in ospedale.Ultima frase: "Ti chiamo tra un'oretta,
quando torno a casa…" e penso che dovrei telefonare
anche ai miei genitori, credendo che la notizia sia
arrivata anche a loro e di tranquillizzare che io, lì
in mezzo, non ci sono! Che,per l'educazione che mi è
stata impartita, stavo semplicemente aiutando due
ragazze portandole al pronto soccorso più vicino,
cercando, con una buona parola, di offrirle un minimo
di conforto. Semplicemente ciò che avrei voluto
trovare io se mi fossi trovata in una città che non
conoscevo, per di più stordita dalle manganellate
della polizia.
Entriamo al Pellegrini, le accompagno verso l'ingresso
del Pronto Soccorso e richiamo l'attenzione di un
medico. Prendo i loro zaini e aspetto lì fuori. A
raffica, arrivano feriti più o meno gravi. Ci sono
quelli che arrivano con le ambulanze, ci sono quelli
che arrivano a piedi: carne da macello. Una
giornalista del quotidiano "La Repubblica" mi si
avvicina facendomi una serie di domande, cerco di
risponderle per quanto mi è possibile, anche lei deve
fare il suo mestiere, ma la vista di tutti quei corpi
sanguinanti, mi rendeva sconvolta. Vorrei avere
notizie delle due bolognesi, se quella più grave ha
sul serio la spalla rotta. Un signore robusto, con i
capelli grigi, in borghese, mi si avvicina: "Venga un
attimo con noi". Lì per lì, penso che forse
nell'angolino dove mi ero messa, stavo intralciando il
passaggio delle barelle, che mi devo spostare. Poi il
signore mi afferra per le braccia, da dietro, e mi
porta nella guardiola della polizia: "Mi dia un
documento". Intontita e con un filo di voce rispondo:
"Ho solo questo" ed estraggo dalla borsa l'abbonamento
A.N.M., quello annuale, con la foto. "Meglio di
niente" ho pensato. C'era un'altro paio di ragazzi
quando sono entrata lì e a distanza di pochi minuti
sono arrivati altri e altri ancora. Ho visto che
segnavano i miei dati, mi sono detta: "Ora mi
chiederanno come mai ero lì, io dirò che ho soccorso
le due ragazze, mi faranno firmare qualcosa, mi
restituiranno il documento e mi lasceranno andare,
tutto qui!" e invece dopo entra una poliziotta, o
meglio un'ispettrice o cos'altro non so, e sento che
dice "Si…si…portateli tutti alla Raniero". Mi chiamano
tra i primi quattro e penso che è meno male, così mi
sbrigo subito, subito e torno a casa! Forse qui non
hanno i fogli per le dichiarazioni, se ne dobbiamo
fare una. Provo a chiedere informazioni su cosa sta
accadendo e perché dobbiamo spostarci, nessuno mi
risponde, nessuno mi dà retta, ci sono altri come me
che hanno accompagnato feriti, che provano a spiegare
perché erano là, ma vengono respinti dagli agenti.
Solo quando esco fuori e mi si avvicina una signora
mostrandomi il tesserino dell'ordine degli avvocati,
comincio a capire qualcosa. Mi dice: "Per qualsiasi
cosa, sono un avvocato, il mio nome è…" e mentre lo
diceva mi hanno  spinto  nella macchina della polizia,
che avevo si, visto uscendo, ma che mai avrei
immaginato stesse aspettando me.
"Alice nel paese delle meraviglie" cominciava a
svegliarsi finalmente!
A sirene spiegate e correndo, come se trasportasse
chissà quale efferato criminale, l'auto ha preso
direzione Piazza Dante per,poi, girare per Via
Broggia, qui si è bloccata per il traffico. La gente
che aspettava alla fermata l'autobus, cercava di
sbirciare all'interno dell'auto per cercare di
riconoscere il "delinquente" e tra loro,
qualcuno soddisfatto diceva: "Ah! Meno male che ogni
tanto funziona la giustizia!".
Era assurdo tutto quello che stava accadendo, sembrava
un film, o il servizio di qualche telegiornale. Non mi
rendevo conto che la protagonista di tutto questo ero
io. Fino a venti minuti prima stavo rassicurando
quelle ragazze,venti minuti dopo ero nella macchina
della polizia. Penso: "Come sono duri 'sti sedili" e
poi vedo che la portiera non ha apertura dall'interno
"Ora capisco perché i criminali stanno anche da soli
dietro, non possono scappare!".
Non mi venivano in mente altro che cose ovvie e
banali, come un rifiuto inconsapevole della mia
coscienza di ammettere la gravità di quello che stava
accadendo. Mi guardavo tutt'intorno evitando che nella
mia visuale capitasse parte del mio corpo. Come se
stessi vedendo uno di quei film in cui alla fine
l'innocente viene messo dentro e il colpevole rimane
libero. Ma io non c'entravo nulla, ero solo una
spettatrice.
Ho pensato: "E' risaputo! Chi ruba una mela è
arrestato, chi violenta una ragazza no! Ma io neanche
la mela ho rubato, perché sto qui? O è proprio per
questo che sto qui?"
L'auto va velocissima, in contrapposizione ai miei
pensieri che vanno a rilento alla ricerca di una
risposta alternativa a quella realtà, vedo che
sfreccia tra i vicoletti, ma non capisco più dove
sono. Ci fermiamo.
Mi aprono la portiera e un corridoio di poliziotti ci
"accoglie" con sputi, insulti e spintoni. Entro in un
grosso stanzone dove sul fondo vedo, cinque, sei
ragazzi inginocchiati, faccia al muro, presi a calci,
calci così forti da farli saltare da terra. E' quello
che aspetta anche me. Ho paura. Sento le gambe
tremarmi tanto che, quando ci sbattono contro
al muro e dicono di inginocchiarci con le mani dietro
la nuca, è quasi un momentaneo sollievo.
Le provocazioni e gli insulti sono pressanti, mai
avrei immaginato che le cose andassero così! Forse la
vera anarchia regna proprio qui, dove qualunque
poliziotto può picchiare quanto vuole lui e quando
vuole lui. Se ti giravi per vedere chi le stesse
prendendo, giù con calci e pugni anche su di te. Hanno
fatto così con un ragazzo che mi era affianco.   Perdi
ogni diritto, senza un minimo di dignità. Mi hanno
detto cose orribili.
Ho cominciato a pregare, la mia disperazione e
smarrimento richiedevano un urgente bisogno di
qualcosa a cui appigliarmi, in cui trovare forza.
Pregando riuscivo ad isolarmi da tutte le loro
provocazioni, a non sentire più niente. Solo ad un
tratto, uno mi ha urlato in faccia tirandomi i
capelli: "Si sulament' hann' sfiorat' a 'na cullega
dda nost' t'amma accirere'!".(Se solamente hanno
sfiorato una nostra collega, ti dobbiamo ammazzare!).
E mi sono sentita come se mi leggessero una sentenza
di morte: colleghi o colleghe loro saranno stati
sicuramente feriti negli scontri che ci saranno stati
a Piazza Municipio e loro lo sapevano benissimo,
avrebbero cominciato con una scusa qualsiasi a
prendermi a calci. Solo l'intervento dei commissari,
li ha fatti momentaneamente calmare. Continuavo a
pregare. Ci sono venuti vicino dicendo che appena se
ne fossero andati i loro capi per noi non ci sarebbe
stato più scampo, che eravamo dei bastardi, che ora,
lì dentro, stavamo facendo le finte pecorelle e che
invece non eravamo altro che una massa di sovversivi e
per questo avremmo pagato: sapevano benissimo che non
era così, che i ragazzi che erano lì di ideali ne
avevano tanti si, ma di sovversivo e di violento ben
poco. Alcuni poco più che adolescenti, magari hanno
compiuto diciotto anni da poco e con il sogno
"assurdo" di poter cambiare il mondo; sono cresciuti
con i racconti dei loro genitori che hanno fatto il
'68 e, con quegli ideali di eguaglianza, pace,
solidarietà, giustizia (quella vera!) e trasparenza,
erano venuti quella mattina a manifestare, ma che di
voler cercare lo scontro con le forze dell'ordine non
avevano la benché minima intenzione.
Hanno cominciato le perquisizioni: uno alla volta,
dentro al bagno, a porta chiusa. Ancora mi assale il
terrore, non capisci cosa ti succede là dentro e non
vedo poliziotte in giro, non mi meraviglierei se a
perquisirmi fosse un poliziotto e mi mettesse le mani
addosso. Arriva il mio turno, nessuna poliziotta e c'è
un poliziotto nel bagno. Temporeggio e,fortunatamente,
vedo arrivare una donna in borghese che mi invita a
seguirla. Nell'entrare vedo il lavandino pieno di
sangue e altro sangue schizzato "di fresco" su tutte
le pareti. In quel momento non capisco: se tutti
quelli che sono lì provengono dall'ospedale, saranno
già stati medicati, ricucite le ferite e bendati;
allora da dove proveniva tutto quel sangue? Non so
darmi una spiegazione, o meglio, preferisco non
darmela!
La donna dice di spogliarmi. Sembra più "umana" di
tutti gli altri. Vorrei dirle che io non c'entro
niente, che ho solo accompagnato due ragazze in
ospedale, ritenendo di fare una cosa giusta e che
invece quello che stava accadendo non era giusto, ma
riesco appena a chiederle quando finirà tutto
quest'incubo. Lei non sa rispondermi, controllando
nella mia borsa trova il telefonino acceso, mi ordina
di spegnerlo. Dice che se non l'avessi capito sono "in
fermo" e non ho diritto a comunicare con l'esterno. Mi
chiede se ho piercing e mi fa togliere i lacci delle
scarpe, dice  che con quelli potrei farmi del male.
Rispondo che se non sono loro farmene,   io, da sola,
non ho di certo nessuna intenzione di procurarmelo.
Poi mi guarda la collanina che ho al collo, è
titubante, poi dice che quella posso tenermela. Prende
le due cinture che avevo poggiato nello spogliarmi sul
lavandino. Erano entrambe un regalo, le avevo da
tempo, ci tenevo molto. Chiedo se le potrò riavere
indietro. Non lo sa.
Aspetta che mi rivesto ed apre la porta. Penso che
forse il peggio sia finito. Non so nemmeno perché
penso questo.Ho bisogno di una bugia da raccontarmi.
Mi rispingono contro al muro, giù, in ginocchio. Il
ragazzo affianco a me sottovoce mi chiede che hanno mi
fatto lì dentro, rispondo che io sono stata perquisita
da donna, che con me è stata abbastanza tranquilla, ma
sono pienamente cosciente che per lui non ci sarà lo
stesso trattamento.
I poliziotti l'hanno preso di mira da come è entrato
nella caserma. Mentre lui è dentro, i "capi" ordinano
che chi è stato perquisito può girarsi e mettersi
seduto, sempre giù, per terra. Così vedo il ragazzo
che spinto,esce dal bagno. Ancora l'insultano, ancora
lo provocano pesantemente. I segni delle percosse sono
più che evidenti sul suo volto anche perché prima di
entrare lì dentro era completamente illeso. Era anche
lui al Pellegrini e anche lui era lì per aver
accompagnato una ragazza che ha avuto sette punti di
sutura alla testa e contusioni varie.Dopo un po' è
arrivata anche lei in caserma.
Fino alle 16 continuano arrivare poliziotti che
portano altri ragazzi. Non riesco a capire ancora
quanti ne siano.Sono dall'altra parte dello stanzone e
io devo stare seduta per terra, senza muovermi e poi
c'è un grande via vai di commissari, agenti in
borghese e tanti altri in divisa.
Stanno portando un ragazzo nuovo. Lo "depositano"
vicino a me. E' straniero e non parla la nostra
lingua.Il poliziotto gli chiede i documenti, ma lui
non capisce e lo prega di ripetergli la domanda in
inglese o in francese. "Dicit 'a stu' strunz che madda
ra'e document!" (Dite a questo stronzo che mi deve
dare i documenti!). Così un ragazzo si mette a fare da
interprete. Il nuovo arrivato gli dà  il passaporto.
E' svizzero. L'agente controlla la fototessera al suo
interno ed esclama con un tono ricolmo d'odio: "Si, sì
propr' tu…a' stess' facc'e cazz!" (Si, sei proprio
tu…è la stessa faccia di cazzo!).  Lo prende a
parolacce, per giunta in dialetto, quando sa che non
capisce. Ma lui insiste, così, giusto per
soddisfazione personale. Poi si allontana chiamando un
collega: "Vedi? Abbiamo preso anche un clandestino…".
Clandestino?!?  A quanto pare non si arriva mai a
toccare il limite del paradossale. Chissà che fine gli
faranno fare ora.
Ormai è tre ore che sono qua dentro. Nessuno ci dice
niente, nessuno ci dà delucidazioni su cosa sta
accadendo, nessuno, oltre ai nostri dati, ci chiede
qualcosa. Quei pochi che tentano di spiegare la loro
posizione vengono respinti e presi in giro dai
poliziotti, ai superiori, figuriamoci, non ci si può
nemmeno accostare. Vedo che cominciano a compilare
delle carte. "Forse tra un po' ci faranno scrivere una
dichiarazione, ci faranno una specie
d'interrogatorio!" dico a quelli che mi sono vicini,
la speranza insiste prepotentemente a non volermi
abbandonare. Dal fondo della stanza sento che un
agente risponde ad un ragazzo, che ha chiesto di poter
telefonare a casa, che non era possibile, in quanto,
se eravamo stati arrestati ne avevamo diritto, essendo
semplicemente fermati no! Mi riviene di nuovo in mente
che chi ruba una mela è trattato peggio di chi compie
un atto ben più grave. Non credo che si permettano di
trattare i camorristi come stanno trattando noi. A
loro non sputano addosso, loro hanno carceri dotate di
ogni comfort,è questa la realtà. Anch'io vorrei
avvisare casa, mia madre sarà sicuramente in ansia.
Spero che al telegiornale non abbiano detto nulla o
perlomeno non abbiano avuto il tempo di montare le
immagini delle cariche delle forze dell'ordine, non
vedendomi arrivare si preoccuperebbe sicuramente, si
sentirebbe male, ed è questa l'ultima cosa che vorrei.
Improvvisamente mi si avvicina un poliziotto, si china
verso di me e senza spiegarmi nulla mi dice di
firmare.Intontita prendo la penna che mi porge, sto
quasi per firmare, quando mi "risveglio" e mi viene in
mente (Sacrilegio!Lì dentro non hai diritto di pensare
solo di eseguire ciò che ti viene ordinato) di
approfittare di quella prima e unica occasione che
avevo per capire finalmente, di che cosa ero stata
accusata. Come mai ero stata "fermata" se ero già
ferma per fatti miei fuori un'ospedale? Ho sempre
pensato, quando leggevo i giornali, che i "fermati" di
      una manifestazione erano quelli che durante
essa, ancor prima di scontri, erano stati trovati in
possesso di molotov, sampietrini, spranghe, oppure
quelli che erano stati presi in fragrante, mentre
lanciavano bulloni, pietre,rompevano vetrine,
incendiavano cassonetti dell'immondizia. Io ho visto
quel minuto gruppetto di teppisti fare questo,  a
tanti di loro li ho visti ancor prima che indossassero
i caschi e si coprissero il volto e posso assicurare
che in quello stanzone non c'era nemmeno una di quelle
facce.
Il poliziotto, vedendomi non scrivere m'indica
nuovamente lì dove devo apporre la mia firma. Gli dico
che mi rifiuto e dopo tutte le minacce e le
provocazioni, credo che di aver usato tutto il mio
coraggio per farmi uscire quella frase. Avevo letto
che erano segnate le due cinture che mi avevano preso:
sono diventate oggetti pericolosi sottoposti a
sequestro. Penso che sono le stesse identiche cinture
che hanno riempito in quest'ultimo periodo bancarelle,
negozi,le passerelle delle più famose case di moda.
Credo che da domani, a questo punto, dovranno avere il
permesso di porto d'armi  un po' tutti, allora, per
indossarle. Più in fondo alla pagina c'è scritto
qualcosa riguardo alla manifestazione che ero stata
"fermata" lì in mezzo, forse mentre commettevo
qualcosa di violento, ma, a dir la verità, non riesco
a leggere bene: l'agente indicandomi il posto dove
devo firmare me lo impedisce di fare, e quando provo a
spiegargli, timorosa, che la mia storia è differente
da quella riportata su quel foglio, nervosamente si
allontana senza lasciarmi finire di parlare. Mi
convinco che vada a chiamare qualche superiore, che
qualcuno, vista la mia reazione, mi ascolti, ma
niente. Altri poliziotti si avvicinano per far firmare
altri ragazzi attorno a me e loro, ormai
distrutti fisicamente e psicologicamente, senza
opporsi, eseguono l'ordine. Così come li hanno
ridotti, farebbero qualunque cosa che li consenta di
abbreviare quella tortura.
Ora che devono compilare tutte quelle scartoffie, gli
agenti prestano meno attenzione a  noi e riesco a
scambiare qualche parola con quelli che mi sono più
vicini. Ci sono due ragazzi di Padova,erano venuti
alla manifestazione anche con la scusa di vedere un
po' Napoli. Hanno circa vent'anni. La ragazza è stata
colpita da manganellate alla testa durante le cariche
a Piazza Municipio, poi continuandomi a raccontare, mi
mostra la schiena. Un orrore! E' un'unica macchia
violacea. Ha del sangue che continua ad uscirle da una
delle ferite alla testa e nonostante questo è stata
continuata a picchiare anche una volta arrivata in
caserma,  senza un minimo di pietà. Il fidanzato
l'aveva accompagnata in ospedale. Sono stati tra i
primissimi ad arrivare. Mi spiega che era una delle
prime volte che partecipavano ad un corteo. Avevano
saputo che nei giorni precedenti non c'erano stati
incidenti, nonostante ci fossero state altre
iniziative contro il Global Forum, e sono partiti
sereni.      Lui durante gli scontri in Piazza era
riuscito a ripararsi. Ma vedo che ha un labbro
spaccato e gli chiedo spiegazioni. Durante la
perquisizione, in bagno, a porte chiuse, un poliziotto
l'ha fatto spogliare e dopo un tentativo  di violenza
sessuale, lui ha reagito, dopo di che è stato
picchiato selvaggiamente. Mi indica un altro ragazzo,
dicendomi che con lui è capitata una cosa simile. Ad
un altro durante la perquisizione, hanno ridotto in
mille pezzi una cinquantamila lire che gli hanno
trovato nel portafoglio e gli hanno distrutto il
telefonino. Mi mostra il cellulare   col display e la
tastiera completamente spaccata, irrecuperabile. C'è
un altro ancora che stava passeggiando per fatti suoi,
appena sapeva della manifestazione. Si è trovato da
quelle parti e si era fermato a guardare.
Quand'è scattata la carica nemmeno ha avuto il tempo
di accorgersene: è stato accerchiato dalla polizia,
erano almeno in cinque, dice, e giù con botte a più
non posso. Qualcuno lo ha poi accompagnato alla prima
ambulanza arrivata. Arrivato al Pellegrini è stato
"fermato".
Eccole qua le storie dei "pericolosi sovversivi"
bloccati dalla polizia e come queste tante e tante
altre. Il più "rivoluzionario" mormora non è così che
uccideranno i suoi sogni.
C'è anche un avvocato. Ha trovato una ragazza pestata
per strada e l'ha accompagnata al pronto soccorso,
una storia simile alla mia. Nonostante abbia mostrato
il tesserino dell'ordine è vestito con un giubbotto di
pelle, da "manifestante" ed è stato portato in caserma
anche lui.
Ore17. Alcuni poliziotti ci dicono che tra un po' ci
lasceranno andare. Io sono sempre in attesa del
momento in cui mi faranno fare una deposizione.
Qualcuno chiede "dopo" che succederà, quali
conseguenze avremo, ma non rispondono, sono evasivi,
qualcuno di loro cita qualche articolo, qualche
numero. Mi sembra quasi fatto apposta per non farci
capire, vorrei chiedere a quell'avvocato, ma l'hanno
chiamato per l'ennesimo controllo dei documenti.
Vedo dei flash, credo siano giornalisti e invece hanno
cominciato a fare le prime foto segnaletiche. Quelle
di fronte e   di profilo che a volte scherzosamente si
fanno tra gli amici. Oramai non mi stupisco più, ormai
non vedo l'ora di uscire da questo posto soffocante e
umiliante, e basta. Chiamano uno alla volta, ma prima
di vedere il flash scattare, passa un po' di tempo:
che sia arrivato il momento che chiedono qualcosa? Che
ci ascoltano? Attendo che chiamino il mio nome,
temendo di non riuscirlo a sentire quando lo faranno e
di rimanere ancora altro tempo lì.
"Pezzuti!" "Eccomi!" vado verso una scrivania. E' il
mio momento, ora mi chiederanno perché non ho voluto
firmare   il verbale e io spiegherò tutto. Un signore
più anziano, forse un superiore, mi chiede se ho un
documento, tiro fuori  dalla borsa l'abbonamento. Lui
arrabbia. Dico che non ho altro: "Capisco che non è un
documento ma c'è la foto, ci sono i miei dati, meglio
di niente!" Scrivono il mio nome, cognome, chiedono il
nome di mio padre e tutto il resto. Dopo aver segnato
tutto il signore mi chiede: "Tu sei d'accordo, vero,
con questo contro-Global?". Mi stanno finalmente dando
la possibilità di essere ascoltata, mi sembra
incredibile. Balbettando dico:"Mi lasci spiegare…"
"Si, si, sempre la stessa storia, vai a fare la foto,
va!".
Rassegnata, me ne vado. Mi danno un numero da
attaccarmi in petto. Il fotografo dice di  accostarmi
al muro, poi mi chiede come mai non avevo i lacci.
Forse voleva fare una battuta, o forse era solo
curiosità. "Qui me li hanno presi. Sono stati loro" e
scatta la prima foto. "Ora girati, guarda verso quel
muro" Provo una profonda vergogna in quell'istante.
Scatta la seconda. Mi tolgono il numero. Ormai è
fatta. Non so cosa scriveranno accanto a quella foto,
ma ora sono schedata a tutti gli effetti. Non conosco
questo, a livello burocratico, civile o penale, cosa
possa significare, ma sento già profonde le ferite
psicologiche che questa giornata mi ha procurato.
Umiliata, provocata, accusata, malmenata e tutto
questo per aver avuto compassione di due ragazze, per
aver creduto di stare compiendo onestamente un mio
dovere. Non posso dire di pentirmi per ciò che ho
fatto, come potrei farlo? Devo dire che la prossima
volta che vedo qualcuno in difficoltà, proseguo per la
mia strada ignorandolo? Mi rifiuto al solo pensiero!
Ci hanno messo in un'altra fila, da qui, due alla
volta, ci scorteranno fin fuori la caserma. Ho lo
sguardo perso nel vuoto, mi sento come ipnotizzata
aspettando l'ultimo ordine di alzarmi per poi uscire.
Sono tra gli ultimi. Siamo in quattro ad essere
chiamati. Anche loro si sono stancati e vogliono
tornarsene a casa. Esco dal portone, fuori pioviggina,
ho freddo. Stamattina, quando sono uscita, c'era un
bellissimo sole che troneggiava in un cielo
azzurrissimo e avevo deciso di lasciare a casa il
giubbotto. Tanto per pranzo sarei tornata!
Non riesco a camminare bene, senza i lacci. Il
poliziotto che ci accompagna con aria quasi paterna ci
chiede perché facciamo queste manifestazioni, tanto è
così che vanno le cose e ad andare contro ci
rimettiamo solamente. Nessuno gli risponde. Che senso
avrebbe?
Mentre proseguiamo (è una lunga discesa quella per
arrivare al cancello che dà sulla strada o a me sembra
non finisca mai!)ci passa una macchina affianco:
"Vuttl' tutt' quant' rind' a'mmunnezz!" (Buttali tutti
quanti nell'immondizia) e così che un poliziotto
dall'auto grida al collega che ci scorta. "Lasc'
e'stà…" (Lasciali stare) risponde: "Tanto s'ver che
so' tutt' bravi guagliun!". Questa frase mi arriva
come l'ennesima pugnalata della giornata. Ma come? Se
si vede che siamo bravi ragazzi, che significato ha
tutto quello che è accaduto! Sono andati a prendere i
più deboli, i meno esperti, quelli che non pensavano
che correndo in ospedale sarebbero andati incontro ad
un pericolo. Tutta la gente che era lì l'avevano presa
tra il Pellegrini e il Loreto Mare. I teppisti, quelli
veri, erano ben equipaggiati contro le botte e anche
se le hanno prese, sanno bene le regole riguardo cosa
fare e dove non andare in questi casi.
Arriviamo al cancello, fuori ci sono i familiari dei
ragazzi e qualche avvocato che non hanno lasciato
entrare. Ci accolgono con un applauso, come fossimo
degli eroi. Ma non siamo eroi, siamo solo delle
persone che si sono recate ingenuamente dritti nella
tana del lupo. Che sono state picchiate e insultate
con la piena consapevolezza, da parte delle forze
dell'ordine, di aver a che fare con la gente
sbagliata. Mi è stato esplicitamente detto: "Noi
qualcuno dobbiamo pur prendere. Se non volevate
correre questo rischio rimanevate a casa. Vi sia di
lezione per la prossima volta!".
Praticamente funziona così: devono dichiarare un certo
numero di persone che hanno preso, "fermato", per
dimostrare che hanno svolto un buon lavoro. Come lo
facciano e dove le prendano non ha importanza. Cercano
"giustamente" il modo più semplice per farlo.
Delle umiliazioni subite nessuno ci renderà conto.
Delle percosse e delle violenze nessuno verrà mai a
sapere e, in ogni caso, sarebbe sempre la parola
nostra contro la loro, la parola di uno schedato
contro un poliziotto: assolutamente senza alcun
valore.
Chiedo scusa, ma è così che la penso, è la verità. Ora
ho aperto gli occhi e non sogno più.
Torno a casa

 viprego di leggere questa e-mail [...]
seee... 'o cazz
facci 'nu riassuntino

Venerdì sera.Torno a casa. Sono andata con degli amici
[cut]
Se e' vera questa storia penso sia di una gravita' eccezionale.
Spero che abbia denunciato tutto alle autorita' ed abbia spedito
questo racconto ai media.
Se e' vero.

Se e' vero.
Se tutto questo l'ha fatto già chi rappresenta l'autorità...a chi
altra "autorità" può rivolgersi?

denunciare? forse non hai capito che ha subito fermo giudiziario???
sai ceh significa? problemi nei concorsi pubblici, difficoltà ad avere
passaporto (peccato pe r una ragazz ache si accingeva anceh quest'estate a
fare del volontariato in un campo di lavoro neipaesei in difficoltà
economica), sicuri casini se ti fermano ad unposto di blocco......
__Carlo__ ha scritto nel messaggio ...


 e'stà." (Lasciali stare) risponde: "Tanto s'ver che


 invitatao a parteciapre alla manifestazione anti global forum. una ragazza
Due commenti:
1) Benvenuto sul mondo!
2) Mi sembra una storiella inventata ad Hoc: per essere una ragazza
traumatizzata e psicologicamente distrutta, con una terribile esperienza
alle spalle, mi senbra che abbia un po' troppi ricordi precisi, troppo
precisi, con un modo di raccontare lineare e quasi tranquillo.
Per fartela in breve, dopo aver fatto leggere questo fatto ad uno
psichiatra, la risposta è stata una: troppo perfetto e preciso!
Non ci sono salti temporali, non ci sono contraddizioni nè titubanze, pur
essendo un racconto scritto.
Per me è un falso bello e buono!
Veramente ridicoli!


Se è la polizia sotto accusa, che si rivolga ai carabinieri, e viceversa.
Cmq, per me, è un falso.

facciamo che la andiamo a trovare insieme' ti vengoa prendere io......
fino a che punto può arrivare la meschinitàe la faziosità....
Ambrogio Di Renzo ha scritto nel messaggio ...


 fino a che punto può arrivare la meschinitàe la faziosità....
Facciamo, invece, che io ti porto a trovare una persona che racconta di
essere stata malmenata dai manifestanti?
Non ci vuole niente.
Basta trovare uno/a che abbia un risentimento nei confronti delle
manifestazioni e che sia un po' fnatico/a per un'idea (magari un naziskin,
che ne pensi?), costruisco, in poco tempo, un racconto ad hoc, lo farcisco
con un po di cosette strappalacrime e sconosciuti al grande pubblico, magari
qualche dettaglio toccante, ed il gioco è fatto, una bella storiella
impacchettata e pronta per un pubblico emotivo.
Questa tattica politica (il discorso di bruto ed antonio insegna) veniva
usata fin dai tempi dei romani, solo i sempliciotti ci cascano ancora.
Non posso affermare che la storia di base, ovvero il fatto che ha "ispirato"
il racconto, sia falsa, ma posso dire che:
1) E' romanzata, ad uso e consumo di quelli che una storia del genere se
l'aspettano.
2) Non è stata sicuramente nè scritta nè dettata da una persona
traumatizzata: solitamente (per motivi squisitamente psicologici), si tende
a dimenticare, e subito, fatti del genere, e se tu sentissi una vera storia
psichiatrica, fatta con domande e risposte ovviamente non preparate,
noteresti sia un sacco di buchi nella storia, sia un sacco di
contraddizioni, poichè il nostro cervello non è capace di ricordare tutto
per la sua stessa fisiologia, quindi è normale che tenti di riempire i
"buchi" con qualcosa di verosimile per colui che la narra, fatto che si
accentua (con veri e propri "buchi" di memoria) in caso di esperienze
traumatizzanti, invece tutto il "romanzo" è troppo razionale, lineare,
troppo "perfetto" per esere vero.
Come vedi il meschino non sono io, ma coloro che hanno inventato oppure
largamente alterato questa storia.
Sai che ti dico? O sei uno stronzo (che appoggi coscientemente il falso), o
sei un boccalone (che credi alla befana, ovvero a storie palesemente false
per la loro stessa struttura).
Io preferirei che tu fossi della seconda razza: meglio ingenuo che uomo di
merda.

tu sicuramente sarai un'idiota vissto che Chaira nella mail stigmatizza i
deficienti che si comprotaano da delinquenti. francamente, nonostante ti
schifi, mi auguro che non succeda mai a qualcuno che ti è caro quello che è
successo a lei.
mi fai davvero shifo, nenache dinanzi al dolore riesci a fermare il
turpiloquio
Ambrogio Di Renzo ha scritto nel messaggio ...


 turpiloquio
Tsk. Del tuo schifo, francamente, me ne infischio.
Rimango della mia idea: a te l'onore di controbbattere efficacemente (se ci
riesci).
Cià.

riesci).
porca puttana!!! ma impari o no a scrivere in italiano???

 merda.
Sei il solito, inguaribile, ottimista. Mha, speriamo và.
Just Me.

 invitatao a parteciapre alla manifestazione anti global forum.
CUT?!
Se la storia fosse vera sarebbe davvero una brutta storia. Circa la quale
sarebbe suo diritto e suo dovere rivalersi per vie legali.
Il discorso, però, nella sostanza non cambia: se ti ritrovi in una piena
situazione di guerriglia urbana, tralaltro STRAannunciata, il coglione sei
tu. Non credere che si possa essere così facilmente selettivi nei confronti
di una folla indemoniata che ti attacca. Sono scene di pericolo vitale alle
quali un poliziotto facilmente reagisce anche come uomo che teme per la
propria incolumità.
Proprio alla luce degli scontri provocati da MOLTISSIMI componenti della
vostra manifestazione in tutto il mondo, sarebbe stato da persone
"intellettivamente presenti", non parteciparvi. Puoi prendertela, se ci
tieni, con gli stessi organizzatori del NoGlobal. Anche questo sarebbe
legittimo, e logico.
Just Me.


Ma impari o no ad attaccare la spina al cervello prima di scrivere
stronzate? Controbàttere ( vedi anche l'accento dove va) si scrive con una
sola b, la versione con 2 è tipicamente del sud, dove molte labiali vengono
raddoppiate.
In pratica, la mia è la versione corretta in lingua italiana, la tua è la
forma volgare.
Ciao fallito!

sola b
ecco bravo, e vai a vedere come l'hai scritta tu!
RINCOGLIONITO!!!!

Marco Bottigliero <bottiglie...@Spammatori--tin.it> wrote in message
%cPv6.1215$yU4.3...@news.infostrada.it...

Ho scritto controbattere, con una b, non con due.
Il fumo ti ha dato al cervello? Consiglio vivamente visita neurologica.

*DING!*
Fine primo round.
Gli sfidanti tornino negli angoli.


Fabio: QUOTA!!!
Mi spieghi a chi hai risposto?

Ho scritto controbattere, con una b, non con due.
ma vai a leggere, no? che ti costa ambrò?
sei doppiamente rincoglionito, su questo non c'erano dubbi...


A tutti e due.
E non c'era bisogno di quoting per capire l'antifona...

"Fabiuccio" <fabienste...@ATyahoo.Xcom> ha scritto nel messaggio
news:3ac0d553$1...@epflnews.epfl.ch...



Vero. In fondo, la mazzarella la state scassando entrambi (in senso
telematico, ovviamente).
--
 +-+-+-+
 |R|o|s|
 +-+-+-+
http://web.tiscalinet.it/archngraph


Ho riletto, fumato!


E dai, fatemi giocare un altro po'!

 E dai, fatemi giocare un altro po'!
E vabbč, ma solo perchč sei tu.


 E vabbè, ma solo perchè sei tu.
TU lo vizî troppo...


Deng iu.