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Titolo: [lungo] Le coste del Rio Bravo

San Bernardino era un posto di merda, lo era 20 anni fa quando da
campesino immigrato clandestino vedeva il sogno americano come un
ragazzino di 16 anni si puт lucidare gli occhi sulle biondone patinate
di Play Boy.
Vent'anni prima, abituato ai villaggi del Chapas dove suo padre doveva
sopravvivere ai cafeteros, quel luogo con 30 case, 3 motels e il
Tasca's, parcheggio di camionisti e puttane, gli sembrava una
metropoli.
Il vecchio Tony, come suo costume, stava seduto davanti al locale,
nell'infuocato pomeriggio, con in braccio il due canne piegato, pronto
a fare secco il primo animale che avesse avuto la sventura di salire
sul cofano della sua vecchia sei cilindri. Odiava quelle cazzo di
impronte insabbiate sulla vernice del suo mezzo di trasporto.
Tony era un'autoritа a S. Bernardino, era fratello dello sceriffo,
Luke Tasca, meglio noto come Lucky Luke, per la sua somiglianza col
leggendario pistolero. Che era solo fisica. Luke detestava le armi.
Faceva lo sceriffo unicamente perchи le donne impazzivano per la
divisa e perchи stava in un comodo ufficio con l'aria condizionata.
Questo perт consentiva al vecchio Tony di usare il suo locale ed il
suo motel li vicino, per dare ampio ristoro ai tanti camionisti che
facevano sosta da lui, per mangiare e per tirarsi sotto qualche
giovane messicana senza permesso a cui il buon vecchio Tony garantiva
protezione e vitto, in cambio della soddisfazione della sua non
esigentissima clientela.
Vide in una nube di polvere arrivare la Buick verde. "Che macchina da
zingari" pensт fra se e se "speriamo che ci sia dentro qualche pollo
che voglia una delle mie ragazze e che si faccia un giro a poker".
La Buik si fermт nel parcheggio destinato allo scarico merci nel retro
del locale, compiendo una manovra con una sicurezza che insospettм il
vecchio. "merda i federali, sono fottuto". Il sapore amaro della bile
gli invase il palato. Con il lurido fazzoletto che aveva in tasca si
tamponт il conato. Clack. Il due canne scattт chiuso e carico, mentre
il vecchio si avvicinava lentamente e  zoppicando alla macchina verde.
Poteva vedere solo il muso, e notт un adesivo scritto in una lingua
strana sul paraurti anteriore. Il sudore delle mani gli fece cadere il
fucile. Partм un colpo.
Il sibilo si sentм per le strade assolate e deserte di San Bernardino.
Luke semisdraiato sulla poltrona, con le gambe incrociate sulla
scrivania sonnecchiava. Si svegliт di soprassalto. Riconobbe il botto
del ferro di suo fratello. Pensт subito al peggio. Si mise il cappello
sugli occhi, e cercт di riprendere il suo saporito riposo. "speriamo
che non squilli questo fottuto telefono".
El Mariachi non era rimasto in buoni rapporti col vecchio Tony. Quando
lo licenziт, vent'anni prima, per vendetta, gli portт via due vetri di
Wisky di quint'ordine (l'unico che teneva il vecchio, dento le
bottiglie di marca per ingannare i clienti) e 35 dollari dalla cassa.
Ma quel botto di fucile gli fece temere il peggio. Il veccho era
attaccato ai soldi piщ che alla vita. Quando lui era solo un ragazzino
appena sbarbato che lavava i piatti nel profondo sud, vide il suo
primo morto ammazzato per mano di Tony per una questione di pochi
cents.
Era un olandese, di nome	Van Houten. Era arrivato a San
Bernardino per via di alcune storie di droga che aveva in Europa, dove
da Amsterdam faceva il corriere per il potente Venier, detto il
chimico, uno dei piщ famosi ideatori di stupefacenti del mondo.
Un buon nascondiglio, nel buco del culo degli States, dove godersi i
quattrini che i suoi traffici gli avevano procurato.
Ma invece che godersi la vecchiaia fra puttane e polli da spennare,
finм stecchito con la giugulare recisa di netto da un vassoio da fast
food. Un incidente stabilм poi lo sceriffo. Non era Luky, non ancora.
Era un vecchio alcoolizzato che doveva a Tony una mezza fortuna, fra
gioco, scopate e bicchieri. Era l'unico a cui si concedeva credito, in
quella topaia inpolverata. Si sdebitт, eccome.
In un barlume di luciditа si sdraiт sul binario della ferrovia e si
fece tranciare in due dal merci delle 14.17.
Questi ricordi che gli si ammassarono nel cervello, quando sentм il
vecchio Tony bestemmiare col suo solito tono basso e rauco, da
fumatore incallito e subito gli apparve il volto del suo vecchio capo,
col fazzoletto lurido davanti alla bocca, mentre il fucile ancora
fumante ed impolverato gli giaceva ai piedi.
"Pezzo di merda di un messicano" gracchio "mi devi 35 dollari e due
bocce di Tennessey".
"Anch'io sono felice di rivederti, vecchia sanguisuga". Sorrise il
Mariachi sollevato dal non essere il destinatario prescelto delle
pallottole del vecchio pazzo.
"Che cazzo sei venuto a fare in questa merda di paese? Non sei un
pezzo grosso la a Vegas?"
"Dovevo cambiare aria" disse Felipe, all'anagrafe americana Philip
White, con la sua cantilena sudamericana. Se si fosse ascoltato
parlare, il Mariachi, avrebbe sorriso. La sua parlata messicana ormai
era stata ingoiata dal dialetto bastardo di Vegas, nessuno avrebbe mai
detto che era un forestiero. Ma l'aria di San Bernardino lo aveva
riportato all'adolescenza e con essa era tornata anche la tipica
parlata da gringo.
"Sei venuto nel posto sbagliato, campesino,  qui non и aria. Non
abiamo bisogno di lavapiatti ne di giornalai da quattro lire" disse
Tony col suo solito modo gentile. Sputт per terra e tornт caracollando
verso il suo sgabello, raccolse a fatica il suo ferro e lo spezzт in
due, caricando una caramella nuova, per il botto scappato per sbaglio.
"1 dollaro e 20 buttati nel cesso" pensт.
Il Mariachi sorrise, pensando che il tempo cambia molte cose, ma molte
rimangono immutabili.
"Torno in Messico, per qualche tempo".
"E non potevi prendere un fottuto aereo, pezzente?Vi pagano cosм male
voi giornalisti?". Questa volta il Mariachi rise di gusto. Voleva
spiegargli che era un percorso interiore, che voleva ripercorrere a
ritroso la sua vita, per trovare le radici stesse della sua esistenza.
Voleva citare Joyce, l'Ulisse. Ma pensт che sarebbe stata fatica
sprecata. Ed il pensiero di quando venne licenziato, recitando Prevert
ad una delle ragazze di Tony, lo fece ridere fino alle lacrime.
"L'ho sempre saputo che voi giornalisti usate delle droghe forti, ma
tu passi ogni limite chapaneto da quattro soldi".
Il Mariachi rise ancora. Poi, a fatica, disse a Tony: "mi fermo un
paio di giorni, hai una stanza per me?" "Certo che ce l'ho, sarebbero
45 dollari al giorno, mezza pensione. Ma per te sono 150, per quelli
che mi hai rubato vent'anni fa". Il Mariachi rise ancora, come non gli
capitava da mesi. Tirт fuori due pezzi da cento e gli disse: "Mandami
una ragazza ed una boccia di vino francese, stasera festeggio".
Tony prese avidamente il denaro e se lo infilт nella tasca del gilet.
Sputт per terra e disse: "Ben tornato all'inferno, Felipe!".
-- 
Layos
Al mondo esistono 10 tipi di persone:
- Quelli che capiscono l'algebra binaria
- Gli altri

San Bernardino era un posto di merda, lo era 20 anni fa quando da
Per completezza, io non sono un lettore di gialli. Mi sono, molto
modestamente, ispirato ai paesaggi americani di Stephen King.


.. aricut..
Evvai. State andando alla grande ragazzi. 
Chi raccoglie?
Ciao, vecchio beone :-))
--
Anthropos

 questo fottuto telefono". 
ROTFLASTC!!!
Brao Balin ;-)
-- 
Corra

Brao Balin ;-)
Luca "unattimino" Tasca :-)


 Sputņ per terra e disse: "Ben tornato all'inferno, Felipe!".
Molto bello :-)
Forte... si passa rapidamente da lovecraft al noir, con simpatici intermezzi
tex-mex. Altro?
Forza ragazzi, producete :-)
frank
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 metropoli.
:-DD
JDN

 modestamente, ispirato ai paesaggi americani di Stephen King.
 e, per quello che conta il mio parere, lo hai fatto alla grande! :-)
Per un attimo ho sentito un rumore, di passi strascicati, come se si stesse
avvicinando "quello delle pattumiere"...
Bye

 Sputò per terra e disse: "Ben tornato all'inferno, Felipe!".
Si svegliò di soprassalto, avvertendo quasi realmente un dolore fitto alla
schiena e alla mano. Si accorse che era solo un sogno, l'aggressione di
Venturi e dell Greco, l'ospedale, i vetri rotti.
Aveva dormito per chissà quante ore. Quindici, venti. Quella merda che il
vecchio Tasca spacciava per vino francese era probabilmente topicida
d'importazione, e se non era finito al Creatore dopo essersene scolata una
bottiglia intera, lo doveva quasi per certo agli anticorpi sviluppati nei
cessi in cui aveva vissuto prima di sfondare su a Frisco.
Che cazzo ci faceva, laggiù? Gli venne in mente Benares, e il suo racconto
sconclusionato. Un rigurgito di dignità, la possibilità, per una volta, di
liberarsi dei lacci della corruzione, di andare a cercare e denunciare sulle
pagine del giornale, finalmente, la verità?
Puttanate. Se la storia era vera, c'era da tirarci su del grano. Ricattando
qualcuno, rivendendosela, un modo si sarebbe trovato.
Ancora in una specie di dormiveglia drogato, si voltò sull'altro lato,
temendo di essere investito dall'alito di quesadilla e frijoles della miss
mondo che gli aveva spedito su Tony. Fu investito da un cazzotto in piena
faccia che lo scaraventò col culo sul pavimento gelido.
"Ma che cazz..."
"Ben svegliato, figlio di puttana."
Impiegò un paio di minuti ad aprire gli occhi.
"Layos? Come diavolo mi hai trovato?"
"Hai lasciato questo sul tavolo di casa, coglione"
Un appunto. Rick Venturi. Il Greco. San Bernardino.
"Una volta qui, ci ho messo venti minuti a trovare la macchina. Non ho
dovuto nemmeno corrompere il vecchio, il boss della baracca, qui. Quando ha
capito che ti avrei suonato, mi ha dato dieci dollari e mi ha offerto una
tequila. Tutto bene, stronzo?"
 "Ti avrei restituito la macchina entro un paio di giorni"
Il naso sanguinava.
"La macchina mi serviva oggi. Una mostra a Fresno, in cui avrebbero esposto
trenta mie opere, che salta per colpa tua. Mi hai fumato duemila dollari,
Pulitzer. Scegli, contanti o calci nel culo?"
"Aspetta, forse ho una soluzione per rimediare"
"Risposta sbagliata." Il campero che si stava dirigendo a tutta forza verso
la sua faccia già malconcia, frenò la sua corsa all'improvviso.
"Soldi! Un mucchio! Anche per te!"
"Di cosa diavolo vai cianciando? Se sono cazzate, ne prendi di più"
Gli raccontò tutto dal principio, dalla vecchia storia della montatura
giornalistica su Benares, a quel match dall'esito incredibile, alla sua
recente chiacchierata con l'ormai dimesso Benny. Gli spiegò che dal suo
punto di vista, per quanto pazzesca, la storia poteva avere un senso. Con
sua enorme sorpresa, l'ungherese ne convenne. Come convenne sul fatto che se
ne poteva ricavare qualche biglietto da mille.
Dove non convenne, fu sulla percentuale che gli propose il messicano.
Dall'iniziale dieci e novanta, si giunse in fretta a un meno squilibrato
cinquanta e cinquanta, calcolato su un ammontare definito in modo poco
ortodosso.
"Tutto il cazzo che si riesce a ricavare da questa faccenda di merda della
boxe". La dicitura, formalizzata da Layos,  non sarebbe stata mai inserita
in nessun contratto, ma fu issofatto accettata dal giornalista, stretto come
al solito fra un numero ridotto di alternative, una delle quali concerneva
un qualche danneggiamento fisico.
Una stretta di mano sancì la nascita della società. Un rutto segnalò che il
pranzo di Layos era stato metabolizzato.
--
Ciao
Filippo

 metropoli.
ROTFL!
Bello!
Ormai sta diventando una saga... :-)
Ciao,
Thunder

 chimico, uno dei più famosi ideatori di stupefacenti del mondo.
Solo erba please...no alla chimica :) :)
--
Ciao, Ruggero - G.i.R. #33
www.ruggeromarchese.cjb.net
"Desde hace muchos años hemos venido sufriendo el dolor, el olvido,
el despercio, la marginaciòn y la opresiòn.
Sufrimos el olvido porque nadie se acuerda de nosotras."
Ejército Zapatista de Liberación Nacional

 food.
:-/ Minchia...che fine :)


fece tranciare in due dal merci delle 14.17.
Azz, questo più che un noir, mi sembra un rouge-noir (per via degli schizzi
di sangue) ;-)))
Jolan Tru
-- 
Filippo "Hytok" Simone - L'oracolo Romulano di Sunnydale
La Casa degli Elfi 
http://members.xoom.virgilio.it/hyterdeflok/
Commissione Voyager 
http://www.voyageritalia.com/
http://www.ussexcalibur.it/

tequila.
Adoro questa bastardaggine! :DDD
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