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Titolo: The brotherhood of Limoncello [lungo]

E' il seguito di "Hard Boiled" di Anthropos.
Chiedo umilmente scusa, prostrandomi in ginocchio, al vero Ellroy e
soprattutto allo spirito di John Fante (sempre sia lodato) per i numerosi e
indegni plagi.
--
"Ehi, mister! Ehi, mister!"
Cristo. La testa gli scoppiava. In quei giorni era impegnato in pericolosi
equilibrismi per insabbiare un sordido scandalo sessuale: il governatore
John Sardina era stato pizzicato appartato con una monaca di Berkeley, una
certa Suor Ellroy. Il tempismo del reporter e del fotografo nell'
immortalarlo impegnato a rovistare nelle pieghe dell'abito talare, puzzava
di trappola lontano un chilometro. Puro stile Hush Hush. Schifosi
spacciatori di pattume.
L'avevano pagata cara, ma il compito di rimettere le cose a posto, adesso,
spettava a lui, e come al solito le opzioni erano due: o sottostava a quello
che arrivava dall'alto, o qualche bravo ragazzo gli avrebbe incasinato le
funzioni delle falangi.
Maledette corse dei cavalli. Eppure Pato piazzato nella sesta sembrava una
dritta sicura.
Invece era sempre lì, con Frankie Minchia, Lello di Chinatown, il Principe e
il belga De Nivelles della West, la Confraternita del Limoncello insomma
(avevano costruito il loro impero americano sul contrabbando di limoncello
dall'Italia, e quel nome era una delle trovate giornalistiche più riuscite
dai tempi del mostro di Milwaukee), che continuavano a tenerlo per le palle.
Il punto era che non aveva intenzione di perdere del tempo con quel barbone.
Nella faccenda Benares aveva fatto quello che doveva fare, non ne andava
certo orgoglioso, ma aveva salvato chiappe e dita delle mani, e per lui era
un capitolo chiuso.
Quello insisteva.
Seppe di fare una stronzata nel momento preciso in cui si voltò e gli
chiese: "Beh? Che diavolo vuoi?". In risposta ricevette un sorriso sdentato
e caloroso.
Mezz'ora dopo, il cronista più corrotto della costa Pacifica e uno dei tanti
pugili-fantoccio della Baia, senz'arte, parte, né denti sani in bocca, si
trovavano faccia a faccia in uno squallido bar del Pier 24 a consumare
prentzel e caffè.
"Mi costi quattro dollari e trentacinque, Benny. Raccontami quello che mi
devi raccontare, oppure vattene affanculo."
Briciole e gocce di caffè avevano trovato un accogliente rifugio nella barba
del suo dirimpettaio. Era uno spettacolo nauseante. Parlò a bocca piena.
"Ok, ok, mister, non avere fretta. Ricordi cosa accadde la sera del mio
incontro con CarloS, laggiù a Vegas?"
"Non è roba che mi riguardi. Dovevo solo rendere un po' più sexy quel match
e far aumentare le puntate sullo sfidante al titolo.  La boxe nemmeno mi
piace. La sera del tuo incontro ero impegnato a rivedere qualche passo con
una ballerina di Providence. Come vedi, nulla che possa interessarmi. Ora
strafogati alla mia salute, e."
Fece per alzarsi, ma fu bloccato da un braccio grosso quanto la gamba di un
individuo di costituzione media. Il sorriso cortese di Benny si trasformò in
una smorfia impaziente e vagamente incazzata.
"Ok, ok, tutto sommato penso di poterti dare altri dieci minuti".
"Bravo. Cammmmeriera! Togli questa lagna e metti su qualcosa della Stax!
Odio Barbra Streisand. Va bene, diciamo che del match non ti importava
granchè. Ma qualcosa sui giornali avrai letto, no? Cristo, se ne è occupata
anche quella carta da culo per cui scrivi tu!"
"Beh, il giorno dopo cominciava il mio periodo di ferie, ma, sì, qualcosa
devo aver letto. Alla fine della quinta il tuo avversario ha chiesto una
pausa per motivi fisiologici, e tu, in preda alla strizza,  ne hai
approfittato per dartela a gambe. A grandi linee".
"Le grandi linee sono quelle che adesso ti lascio sulla faccia, scribacchino
prezzolato dei miei calzini. Apri le orecchie e ascolta com'è andata per
davvero. In quell'occasione di registrò la cifra più alta mai puntata su uno
sfidante di CarloS. Un po' per via delle tue cazzate sul Daily, molto perché
in realtà i pezzi grossi, la Confraternita tanto per capirci, puntarono su
di me, salvo poi spostare tutto su CarloS un minuto prima della chiusura. In
 pratica, la conclusione del match più ovvia avrebbe pagato un sacco di
soldi. E quando parliamo delle puntate della Confraternita, lo sai anche tu,
parliamo di cifre a cinque zeri. In realtà, al quarto round, la conclusione
del match più ovvia si rivela non essere tanto ovvia. Posso vincere l'
incontro. Alla campana, il mio angolo mi fa sapere che è arrivata un'offerta
molto allettante per andare giù come un sacco alla ripresa successiva. I
pezzi grossi si stanno preoccupando. Dico al mio angolo di riferire ai pezzi
grossi che possono farmi un massaggio shatzu allo scroto. Sì, dev'essere
stata questa l'espressione. Vedo CarloS parlottare con i suoi. Poi, alla
quinta, c'è questa sospensione stranissima, con lui che deve andare al cesso
e l'arbitro che intima anche me a rientrare nello spogliatoio.  Lì trovo due
energumeni ad aspettarmi, poi non ricordo più nulla. Ho ricostruito tutto
dopo: sono stato cloroformizzato e sequestrato."
Il cronista non parve più che tanto colpito.
"Bella storia, Benny. Tutto sommato non è stato tempo buttato via. Il mio
mestiere consiste anche nell'ascoltare cazzate gigantesche, ma di rado sono
divertenti come questa."
Si alzò dalla sedia, e stavolta Benares non glielo impedì.
"Non credi a una parola, eh? Quando hai una mezza giornata libera, prova a
contattare uno spaghetti di nome Rick Venturi, e Anthropos detto il Greco.
Così, per curiosità. Sono i due energumeni che mi hanno rapito. Entrambi per
anni a libro paga di Frankie, sono stati sganciati dall'organizzazione.
Hanno il dente avvelenato, parleranno volentieri. Lì trovi giù a San
Bernardino."
San Bernardino! Quel nome gli evocò i suoi primi tempi in California,
quando, appena arrivato dal Messico attraversando a nuoto il Rio Bravo,
campava facendo il lavapiatti. Pensò al suo primo datore di lavoro, che lo
sfotteva per i libri che leggeva nelle pause, Hemingway, Faulkner, Bukowsky,
sognando un posto al loro fianco sullo scaffale di una libreria. Lo aveva
licenziato perché una volta si era fermato a parlare di poesia con una
ragazza che lo aveva invitato al tavolo. Tony Tasca. Vecchio bastardo d'un
dago. Sperò che, ovunque si trovasse, se la passasse male.
"Addio, Benny. E vedi di trovarti un lavoro, come me"
"Fottiti, pagliaccio".
Arrivò a casa. Il suo coinquilino, Layos, un immigrato ungherese che si
guadagnava da vivere dipingendo, spettacolare beone e bestemmiatore feroce,
era riverso, sbronzo, sul divano.
Lavorò per qualche ora al caso Sardina. Trovò una soluzione. Chiamò Hytok al
giornale e gli disse di preparare un pezzo in cui si scaricavano le accuse
sul giardiniere del convento, un russo di nome RobertoF.
Mestiere di merda.
Era l'alba. La decisione fu rapida e cristallina come il riflesso di una
goccia di rugiada.
Prese le chiavi della Buick di Layos, tanto ne avrebbe avuto almeno per un
paio di giorni, e uscì di casa.
Il sole del primo mattino sembrava abbracciare il mare che scorreva nel
finestrino alla sua destra, e consolare pietoso i quartieri dei pachucos.
Centotrenta miglia e spiccioli a San Bernardino.
--
Ciao
Filippo

 era riverso, sbronzo, sul divano.
RI - ROTFL!
JDN

Bellissimo! :-)
Direi che ci siamo. Poi raccogliamo tutto, pubblichiamo un libro collegando
tutti questi post, lo mettiamo in vendita e devoliamo il ricavato in
beneficienza.
C'è da finire da Costanzo, ma per venderne qualche milione di copie si può
anche accettare qualche compromesso.
Bye

Centotrenta miglia e spiccioli a San Bernardino.
Cazzo. E ora chi continua? :-)
Il genere č tutto tuo. Io ho solo qualche vecchia lettura di Hammett.
Prima o poi dovrņ leggere qualcosa di Ellroy (prima che tu e radiok mi
scomunichiate). 
--
Anthropos

 Centotrenta miglia e spiccioli a San Bernardino.
Arrivò alle 10. Trentasette gradi e tasso di umidità del novanta per
cento. Asfalto molle. Orizzonte ballerino. Si infilò nel Griffon's Nest,
un antro foderato di quercia il cui barman era famoso perchè cantava come
un usignolo alla vista di George Washington in verde. 
"Cerco Rick Venturi e il Greco". Sventolò un pezzo da venti.
Silenzio. Un lampo di preoccupazione negli occhi del suo interlocutore, ed
una ginocchiata nelle vertebre lombari lo convinsero che Rick, o il Greco,
o entrambi, erano più vicini di quanto immaginasse. Ci vollero venti
secondi buoni per assorbire la lama di dolore nella schiena. Nel frattempo
era stato fatto sdraiare sul bancone, a faccia in giù tra un puzzle di
bicchieri rotti. 
La canna di un ferro in un orecchio. Una voce nell'altro, calma. 
"Dì a Frankie che ci vuole altro. Se manda un lattaio come te significa
che  ha problemi di memoria... Torna accompagnato". 
Dissolvenza cerebrale. 
Si risvegliò al Penitent Hospital. Dopo tre minuti realizzò: gli mancavano
quattro dita della mano destra, lo intuiva nonostante il caldo abbraccio
della morfina e l'abbondante fasciatura che gli saliva fino
all'avambraccio. Pensò che non era un male. 
Niente più giornale. Niente più nottate. Niente più spazzatura da
rovistare e sbattere in cronaca. 
Pensò alla sua bicicletta da corsa, alla sua voglia folle di pedalare
contro il vento della costa. 
Lo giurò a se stesso: appena fuori di lì avrebbe battuto il suo personale
da El Monte a Downtown, anche senza quattro dita...
Così impari.
;-)
-- 
Ellroy
"Hippi realisti Bucuresti
Capelli corti niente cresti
Fuma tzigarra disonesti
Leggere poco Manifesti"
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 scomunichiate). 
Assolutamente.
Nell'ordine, imho:
American Tabloid
Sei pezzi da mille
Il grande nulla
LA Confidential
White Jazz
Dalia nera
I miei luoghi oscuri
Scusate lo spam e l'ot :-)


 da El Monte a Downtown, anche senza quattro dita...
Complimenti a Filo e a te.
C'č mica qualche editore qua in giro? :-)
frank
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 ;-)
ROTFL :-))))
Ciao
Filippo


Ovazione per suor....
Ehm. Ovazione per Ellroy (alle dita ci tengo). :-))
--
Anthropos

 era riverso, sbronzo, sul divano.
ROTFL!
Temo che la monaca e l'ungherese avranno una reazione scomposta...
Comunque é bellissimo! Complimenti.
Ciao,
Thunder

 da El Monte a Downtown, anche senza quattro dita...
Trucido, ma godibile!:-)
Ciao,
Thunder

 I miei luoghi oscuri
Quoto tutto per la straordinarietà dell'evento: un post di Ellroy che
condivido da capo a piè :-D
Ciao
Filippo


Clap Clap Clap :-)
Ciao
Pato

 condivido da capo a pič :-D
Neh? :-)
A proposito: Gerd Muller, 62 presenze in nazionale con 68 reti... :-D


 ROTFL :-))))
Ridi, ridi... che tra poco l'effetto della morfina svanisce...


del match più ovvia si rivela non essere tanto ovvia.
Un senso del ritmo fantastico! Cinematografico!!!
Jolan Tru
-- 
Filippo "Hytok" Simone - L'oracolo Romulano di Sunnydale
La Casa degli Elfi 
http://members.xoom.virgilio.it/hyterdeflok/
Commissione Voyager 
http://www.voyageritalia.com/
http://www.ussexcalibur.it/

della morfina e l'abbondante fasciatura che gli saliva fino
Aaaahia! Ho sentito male io per lui! ;-)
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