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Titolo: Hard boiled- Percentuali

Per onestà premetto che si tratta, per la parte tecnica, di un plagio bello
e buono del racconto "Un'aria da scimmia" di F.X. Toole.
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Il volo da Newark era scivolato via tranquillo. Qualche autografo da
firmare, una foto con l'equipaggio di bordo alla partenza, poi un Bloody
Mary e una dormita colossale.
Il suo staff era rimasto ad Atlantic City a giocare un po'. Sarebbero
rientrati a San Francisco tutti il giorno dopo. Lui dopo una settimana ne
aveva nausea, del New Jersey.
Match più facile del previsto. Non era stato nemmeno necessario il solito
"indirizzamento", come lo chiamavano i suoi amici di Frisco.
Vittorio "Kingpin" Vaglia, un italiano di Brooklin che si diceva facesse
andare giù gli avversari come birilli, era stato contato alla quarta. Quel
figlio di puttana del fermasangue del suo angolo, un samoano di quarant'anni
e centodieci chili, si era scommesso cinquemila pezzi contro di lui. Aveva
usato una soluzione di acqua e adrenalina scaduta in modo che i tagli non si
rimarginassero. Il mangiaspaghetti continuava a cagare sangue e combatteva
con una cortina rossa sugli occhi. Sdraiarlo e intascarsi i settecentomila
dollari della borsa non fu più difficile che applicarsi la garza alle mani
nello spogliatoio.
In futuro Kingpin sarebbe stato più attento alla scelta dei suoi uomini.
Suerte, muchacho.
Da tempo non sentiva i ragazzi della Confraternita. Aveva intenzione di
ridiscutere la questione delle percentuali. I rapporti coi ragazzi erano
buoni, poteva provarci. Il problema era quello psicopatico di russo, e la
sua cazzo di abitudine a condurre le riunioni d'affari con la pistola carica
sul tavolo. Ci avrebbe pensato su, magari dopo una bistecca di maiale e un
paio di puttanelle cinesi.
Si stava avviando verso l'uscita dell'aeroporto, quando si sentì chiamare
alle spalle.
"Ehi, campione! Grande match! Un autografo per mio figlio?"
"Senti, amico, non."
Si voltò e si trovò, sotto il naso, il distintivo del San Francisco Police
Department.
"Sergente Dean Moriarty del Dipartimento. Avanti, CarloS, sei proprio sicuro
di non potermi lasciare una dedica per il mio ragazzo? Sei davvero il suo
idolo. Cazzo, avresti dovuto vederlo come saltava sul divano mentre mandavi
a gambe all'aria il maccherone. Ha solo undici anni e vuole tirare di boxe
più di ogni altra cosa. Sei veramente il suo idolo, giuro. Credi che
potresti darmi qualche consiglio in proposito, e magari fare due chiacchiere
sui tuoi rapporti con la Triade, questa sera a cena? Offro io, s'intende."
"Oh, cazzo"
"Sei davvero disponibile, campione. Alle otto al Max's? La carne è
eccellente, e hanno un vino californiano che farebbe resuscitare persino il
povero Kingpin. Perché, capisci, questa storia della boxe, così piccolo, non
è che mi convinca più di tanto. A più tardi, allora. Ehi, in guardia!".
Finse un jab e se ne andò scrollando la testa e ridendo.
Sapeva che prima o poi sarebbe successo. Imprecò a denti stretti, si mise in
posa con un gruppo di ragazzine sovreccitate, e si avviò alla macchina che
lo aspettava fuori dai voli nazionali.
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Ciao
Filippo

 di non potermi lasciare una dedica per il mio ragazzo?
'azz, Dean e a S.Diego in questo momento ma a Frisco è rimasto il fido Al.Be
;-)
JDN