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Titolo: OT - Hrd Boiled - Flashback

Frank estrasse il coltello che gli inchiodava la mano al tavolo e si
accartocciò su se stesso non riuscendo a trattenere un gemito di dolore. La
cicatrice che gli solcava il volto aveva assunto un colore viola intenso, le
gocce di sudore vi confluivano come rugiada lungo l'anima di una foglia alle
prime luci del mattino. Laura lasciò cadere la pistola e fu sul punto di
svenire per la tensione che di colpo l'aveva abbandonata.
James era il padrone della scena, la tavola calda era il suo palcoscenico,
lui era il Frank Sinatra della situazione e aveva appena finito di cantare
"My way", attendeva gli applausi. Quella era la sua strada, la strada
dell'uomo vincente, che nulla lascia al caso e che mai sbaglia. Quella era
una strada che andava percorsa con passo sicuro e senza esitazione alcuna.
Negli ultimi tempi qualcosa era andato storto ma il vento stava cambiando.
James lo sentiva, glielo diceva l'istinto.
Il fragore incessante del battito di mani riecheggiava nelle sue orecchie.
Fece un paio di passi verso l'interno del locale; si fermò davanti al
bancone volgendo un'occhiata d'ammirazione alla sua immagine riflessa nello
specchio: profilo destro, profilo sinistro, una sistematina al nodo: il
colore giallognolo del suo sorriso ben s'intonava col marrone della
cravatta. Il finto sinistro che si tirò sul mento parve dirgli 'Stai andando
alla grande!'.
Uno sguardo deciso al barista tremolante dietro al bancone; con fermezza
intimò:
'Voglio i tuoi coglioni fuori di qui! Adesso! E possibilmente vagli dietro!'
Bastò ordinarlo una volta sola.
Non fu necessaria neppure quella invece per il vecchio straccione
imprecante: se l'era già data a gambe dopo il secondo sparo.
'Voi due no' aggiunse rivolto a Frank e Laura, tanto per ricordar loro che
le tende avrebbero potuto levarle solo al suo comando. I due parevano
consapevoli di esser risaliti dalla brace sulla padella ma faceva ancora
molto caldo.
D'un tratto James si voltò verso Anthropos.
'Verme!' disse, sputandogli in faccia
Il greco non potè pulirsi, un braccio era immobilizzato, l'altro era
impegnato a bloccare il sangue che sgorgava copioso dalla sua spalla..
'Quella meretrice di tua madre non ti ha insegnato l'educazione...' le
parole furono pronunciate con la rabbia del duro che se lo è preso in quel
posto come un povero pivellino alle prime armi ma il calcio del fucile di
Ellroy gliele ritornò in gola dopo essersi abbattuto violentemente contro la
sua mascella. Probabilmente non si accorse di nulla, perse i sensi e almeno
quattro denti.
F.B. entrò nel locale armi in pugno. In sottofondo il juke box suonava
l'ultimo successo dei Galacticos: "I'm just a fake", tratto dall'album
"Eternal Looser".
'Come al solito tempismo perfetto' lo accolse Ellroy accendendosi una
sigaretta. Spense il cerino nel sangue dii Frank, non era certo sua
intenzione celare il disprezzo che provava nei confronti del Minchia.
Si leccò il dito indice, lo immerse nella zuccheriera poggiata sul tavolo e,
avvicinatosi a Laura, le accarezzò delicatamente le labbra cospargendole di
zucchero.
Gli applausi lo avevano assordato.
L'istinto spingeva per "Puttana!", il cuore per "Amore mio", il cervello
nulla di meglio seppe suggerirgli di uno squallido 'Succhiamelo!' proferito
con la sicuerezza dell'uomo che non deve chiedere mai.
Solito cliché, solita risposta per l'uomo che non dovrebbe parlare mai ma
stavolta James avrebbe restituito lo schiaffo a Laura se la sonora risata di
FB non avesse risvegliato in lui un istinto da troppo tempo represso.
L'ennesimo colpo inferto al suo orgoglio, una nuova ferita che non poteva
sanguinare a lungo, era necessario tamponarla. L'ira crebbe repentinamente
dal profondo delle viscere: i freni inibitori si squagliarono come neve al
sole; in un lampo la voglia di vendetta nei confronti della giustizia
divenne troppo forte, insostenibile, e, in quel momento, FB impersonificava
la Giustizia ma anche il governatore Sardina, El Mariachi, Claude P. Wilson
e tutti quelli a cui in otto anni di onorata carriera aveva giurato di farla
pagare.
Scelta sbagliata per interpretare personaggi così scomodi: il collo destro
che sfiorò l'interno coscia di FB per andarsi ad arrestare laddove non
batteva il sole, e neppure chiodo, gli rimase impresso, e non solo nella
memoria. Svenne, crollando proprio sul corpo ancora caldo di Rick Venturi.
Ei fu. Adesso era un altro.
Tornando in un altro sé James si rivolse alla coppietta di fidanzatini che
si abbracciava tremolante
'Come ti chiami ragazzo'
'Jean Paul'
Lo sguardo stupito del poliziotto indugiò ancora un istante sul giovane.
'...sono di origine francese' aggiunse il ragazzo.
'Lo sospettavo...per fortuna noto che non sei una checca'
'Puoi tirare un sospiro di sollievo sergente' intervenne Frank
A Laura scappò un sorriso, ad Ellroy un'espressione contorta dall'ira che fu
seguita da un montante da KO che centrò Frank in pieno volto: altro sangue
sul tavolo. L'aria calda e pesante che si respirava all'interno della tavola
calda non era fatta per gli scherzi.
'Oggi butta male Minchia. Francesino! Caricati il cubista sulle spalle e
seguimi'
Uscirono dal retro, James si mise alla guida della Mustang prestatagli da
Dan Hiloh, Frank mi era seduto al suo fianco, Laura sul sedile posteriore,
FB prese posto nel bagagliaio, senza possibilità di scegliere.
--
Minuti, secondi, attimi. Un solo istante può cambiare la vita di un uomo o
segnarla indelebilmente. Il tempo e i suoi scherzi: i crudeli strumenti
attraverso cui il destino beffardo attua i suoi indecifrabili piani. Il
tempo aveva tracciato la linea di separazione fra il successo e il
fallimento: una linea sottile quanto un istante. Comunque troppo.
Dean e Gert avevano mancato Frank, El Mariachi e Benares per un soffio, se
ne resero subito conto, la rabbia fu perciò ancora più grande.
Le tonalità carminie che rifulgevano nella tavola calda erano le prime
pennellate di un quadro, la "cruenta" opera compiuta era affrescata
all'interno del cesso del Witschege Hotel. Fu scoperta in fretta. Un'opera
da applausi. Moriarty fu vicino alle lacrime ma Stendhal era incolpevole. La
sua frustrazione era superata soltano dalla rabbia.
Farsi una vaga idea di ciò che era successo fu semplice, lo fu molto meno
accettarla; sarebbe equivalso ad accettare una sconfitta quando si è sopra
di due punti a cinque secondi dalla sirena: é dura da mandar giù la bomba da
tre che ti mette KO. Ma nella vita bisogna saper perdere, soprattutto quando
non si può vincere.
Max Six era già al telefono con i suoi superiori. Moriarty si sforzava di
evitare che la rabbia gli annebbiasse il cervello. Non era il momento per
perdere la calma ma i 38 gradi di cui agosto stava facendo dono a S.Diego di
certo non aiutavano a restare lucidi.
'Mi spiace Dean. Vedrai che li prenderemo un'altra volta', altro Gert non
seppe aggiungere, temeva che ogni parola in più sarebbe stata a sproposito.
Forse sarebbe stato meglio tacere. In fondo quello non era il suo caso,
quella non era la sua partita, gettarsi nella mischia e seguire il gioco era
tutt'altro che facile, ma Dean era un amico e aveva bisogno di aiuto.
Gert aveva una moglie di nove anni più giovane di lui e ne era
innamoratissimo. Sarebbe tornato a casa dopo poco e avrebbe cercato di
dimenticare tutto nel caldo abbraccio della sua adorata compagna. Dean aveva
solo il suo mestiere di poliziotto, mestiere di merda. Sarebbe tornato a
Frisco senza riuscire a smettere di riflettere su dove e come aveva fallito.
Forse avrebbe ripreso a fumare.
Un respiro profondo. L'aria calda penetrò nei polmoni di Moriarty rischiando
di farlo soffocare ma bastarono due sorsi di una Miller ghiacciata a
ridestare l'animo del pit bull che era in lui
'fanculo!' lo sconforto uscì di scena, aveva fatto la sua comparsa e fu
costretto a togliere il disturbo: un uomo con le palle dure come due noci di
cocco non si arrende tanto facilmente
'Abbiamo perso una battaglia, non certo la guerra. Quel branco di cazzoni
avrà lasciato più tracce di una mandria di bisonti migranti. Qui ci penserà
l'FBI. Io me ne torno sotto il Golden Gate, ho ancora una carta da giocarmi:
se non hai nulla in contrario Trudy, il greco lo porto via con me'
'Non sarebbe proprio regolare...bah...è tuo. Dovrò trovare una scusa per
pararmi il culo da quel succhiacazzi del procuratore distrettuale ma in
qualche modo il tempo lo devo pur passare, no?' i due sorrisero.
Per un attimo la delusione del fallimento fu lasciata alle spalle, il sole
era tramontato presto ma l'alba di un nuovo giorno già lasciava intravedere
i suoi bagliori rossastri.
JDN

 'Lo sospettavo...per fortuna noto che non sei una checca'
Pfiu! Meno male! :-)
Clap clap clap!!! Complimenti!
Anche questo andrą sul sito di Milhouse?
Jp
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 "Eternal Looser".
ROTFL
Grande :-)
frank


 Anche questo andrà sul sito di Milhouse?
Dipende da Van Houten ;-)
JDN

 accartocciň su se stesso non riuscendo a trattenere un gemito di
dolore. --
Questa č la parte piů divertente :-)
Bravo Jean, anche se ti confesso che ho perso il filo da circa dieci puntate
:-D
Ciao
RadioKabul
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Sazia e disperata con o senza TV
piatta monotona moderna attrezzata
benservita consumata
afta epizotica nebbia calce
cataste di maiali sacrificati
dammi una mano dammi una mano
ad incendiare il piano padano


Tzè, quello sfregiato! :-)
