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Titolo: Incroci pericolosi

La triade. Il capitano Moriarty e i suoi. Strade che stavano per
incrociarsi, nodi giunti quasi al pettine.
Sul quel cesso di cittadina al confine del deserto del Mojave, si poteva
abbattere da un momento all'altro una tempesta di sangue e cordite.
Frastornato dal vino marcio, dalla scopata al sapore di cipolla, e dal pugno
in faccia come risveglio, El Mariachi era ben lontano dall'immaginarlo.
Scese con Layos nel parcheggio, passando davanti al vecchio Tasca che rise
nel vederlo così malconcio, sputò in terra tabacco masticato ed enchilada e
lo mandò affanculo.
L'ungherese era arrivato fin lì in sella a un chopper rubato. Decisero che
avrebbero usato quello. Il cronista si fermò davanti alla seconda sorpresa
di quella movimentata mattinata.
"Dio Onnipotente...Benny, e tu che cazzo ci fai qua?"
Sembrava un'altra persona rispetto al loro incontro di due sere prima,
quando i vestiti sformati, la barba lunga e lo spesso strato di sudicume,
celavano una forma fisica rimasta eccellente nonostante non combattesse
ormai da un anno. Ora il gigante, fresco, pulito e rasato, pareva rimesso al
mondo.
"Che ne dite di una colazione sostanziosa? Oggi offro io."
L'aria malata di San Bernardino fu ravvivata da una sventagliata di verdoni.
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"Cosa diavolo significa, è scappato?"
"Che quei cazzoni del Dipartimento, su a Frisco, non sanno nemmeno tenere
uno stronzo sotto sorveglianza"
Il rumore dello schiaffo fu netto e autoritario. Lello cercò di mantenere la
calma, ma la rabbia lo fece per un istante tremare.
"Avevi il compito di tenere d'occhio la situazione, Frankie. Lo sai anche tu
questo, Frankie? Eh, di', lo sai o no?"
"Certo, ma pensavo che..."
"Pensavo, pensavo, pensavo! Ma a che cazzo devi pensare, Frankie? Pensavo,
pensavo, e intanto quello stronzo di indiano, puf!, sparito, scomparso,
dematerializzato. Hai idea di quello che può raccontare, e a chi? La nostra
migliore assicurazione era che restasse in mano agli sbirri, cazzo!"
Prese il telefono dal tavolo e lo lanciò contro il muro. Plastica e ferro
dappertutto.
Il Principe e il Belga osservavano senza fare una piega. I loro traffici di
limoncello erano sopravvissuti al crollo dei governi-barzelletta in
Sudamerica, loro sarebbero sopravvissuti a un pugile suonato e fermamente
intenzionato a fotterli. Nessuno dei due aveva mai capito l'emotività di
Lello.
Non era modo di fare business.
Ma il problema c'era, e senza dubbio andava affrontato.
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"Scappare alla sorveglianza degli sbirri non è stato complicato. Il problema
era il grano, non avevo un cent. Così mi sono nascosto nei bassifondi per un
po', fino all'occasione che aspettavo. All'ufficio postale di San Josè
lavora un tale che mi deve un favore di quelli grossi. Ne avevamo già
parlato, per cui mi tengo in contatto. Finchè mi fa sapere quando sarebbe
stato di turno da solo. Mi presento con un passamontagna e una canna di
plastica, e tiro su cinquemila pezzi, asciutti e profumati. Monto su un
Greyhound e vengo a far visita al grande giornalista, qui. Mi ci sarei
scommesso il culo che saresti venuto, pachuco."
Il Mariachi pareva perplesso, Layos pensò alla fetta della torta che si
andava assottigliando.
"Del resto" proseguì Benares "se ti avessi lasciato da solo a districarti in
questo casino, ti saresti probabilmente presentando nei bar di qua
sventolando il vecchio George e domandando a gran voce di Venturi e del
Greco. Ora, di per sè, che tu viva, tiri le cuoia o ti gratti la pancia non
mi importa granchè, ma il cadavere di uno stronzo di giornalista di Frisco
che sta indagando sui traffici della Triade, puzza. E la puzza, nel caso
specifico, porta a me nel giro di una mezza giornata. Mi capisci,
Professione Reporter?"
"Tutto chiaro. Layos?"
"Il tipo può tornare decisamente utile. Senz'altro più di te"
"Cristo. Sei a bordo, Benny"
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Ciao
Filippo

Greco.
Liaison eccellente, anzichenò!
Jolan Tru
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Filippo "Hytok" Simone - L'oracolo Romulano di Sunnydale
La Casa degli Elfi 
http://members.xoom.virgilio.it/hyterdeflok/
Commissione Voyager 
http://www.voyageritalia.com/
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