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Titolo: Cap.13 I dubbi del Principe

"Allora? Qualche idea?" chiese il Principe accendendosi un sigaro cubano.
"Si. Cambiamo il nome di questo fottuto locale" disse JDN, tra il serio e il
faceto, mentre si dirigeva al bancone del bar. La sparata non piacque
affatto agli altri due membri della triade. Schwarzblond ringhiň ma bastň lo
sguardo torvo del belga e un leggero movimento del suo piede destro per
azzittire il Rottweiler e farlo rintanare in un cantuccio del locale. "Mai
pensato di entrare nel mondo del ciclismo?" ironizzň Lello "C'č da
scommettere anche li?" "Non so, ma ti vedo portato, sono convinto che
faresti affari comunque". Myskyn bofonchiň qualche parola in russo, non
gradiva la piega che la conversazione stava prendendo. "Passami una
bottiglia di Smirnoff. Ho bisogno di pensare". JDN prese la bottiglia di
vodka dal ripiano dietro il bar, la aprě, ne sorseggiň due dita, poi si
asciugň la bocca col braccio e lanciň l'agognata Smirnoff al Principe. Sotto
gli occhi
esterrefatti dei due soci Myskin si scolň 75cc di alcool quasi puro in un
lampo e senza neppure prender fiato. Erano queste dimostrazioni di potenza
che rendevano il Principe l'uomo piů temuto della triade.
"YAAHOOOOOO!!!!", Lello accompagnň il grido d'ammirazione con un fragoroso
applauso e una sonora risata, il fumo del sigaro quasi gli andň di traverso,
"Re! Anzi, Imperatore! Altro che Principe! L'unico cervello umano che
funziona a vodka!".
Myskin si alzň, fece un giro attorno al tavolo, poi andň nell'angolo dietro
il piano bar e scaricň la vescica, annusň la propria urina e si spostň in
cucina in cerca di qualcosa da metter sotto i denti. Questa volta JDN e
Lello non si stupirono, a dispetto del soprannome Myskyn aveva modi
tutt'altro che aristocratici. Jean si versň un bicchiere di limoncello
"Mirto per te?" chiese a Lello. "Fottiti stronzo!" "Hai provato a pucciarci
la biscia? Dicono che sia miracoloso...sai mai che si trasformi finalmente
in un cobra". Una seggiola volň pochi centimetri sopra la testa di JDN e si
andň a infrangere contro i resti dello specchio del bancone. In
quell'istante il Principe uscě dalla cucina con in mano uno zampone
precotto, lo pucciava in un barattolo di marmellata di mele cotogne prima di
portarlo alla bocca. "Cosa diavolo faranno Benny e Felipe a S.Bernardino?
Forse non č un caso che si siano avvicinati tanto a Venturi e al Greco.
Forse č il caso di fare una visita ai nostri due ex tirapiedi. Forse č
meglio aspettare il corso degli eventi. Forse..."
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Ellroy salě in macchina, una vecchia Chevrolet Impala del '76 color malva.
Odiava girare con le auto bianche e blu della polizia, anche quando era in
servizio, lo mettevano a disagio. Per essere una macchina che aveva quasi 30
anni se li portava piuttosto bene: neppure la scientifica sarebbe riuscita a
trovare un graffio sulla carrozzeria; il paraurti anteriore non aveva
un'ammaccatura, su quello posteriore ti ci potevi specchiare. James c'era
molto affezionato, forse per quei sedili che tante ne avevano viste nel
corso degli anni o forse per il cruscotto rivestito in pelle di opossum
della Virginia. Nel portaoggetti refrigerato non mancavano mai almeno due
bottiglie di birra. Allo specchietto, davanti all'Arbre Magique alla
lavanda, era appesa una bambolina di plastica raffigurante Kim Basinger,
nuda; prima di ogni missione era solito darle un bacio sui seni, ormai era
diventato un rito ben augurante. Non gli importava che qualcuno lo potesse
osservare ritenendolo un coglione. Lui era James Ellroy.
Si agitň sul sedile per ricercare una posizione comoda che non gli
provocasse alcun fastidio, non potč far a meno di ricordare e trattenne a
stento un conato di vomito. Mestiere di merda.
Tirň giů il finestrino e inspirň profondamente, come a voler prendere
un'ultima sana boccata d'aria, poi si accese una West, appoggiň il gomito
sinistro sulla portiera e guardň l'orologio: le 3:27. Non aveva troppa
fretta ma di lě a S.Bernardino c'erano piů di 320 miglia. Non avrebbe certo
potuto bussare ad ogni motel e ad ogni pensione chiedendo del Mariachi a
notte fonda ma non poteva neppure prendersela troppo comoda. Infilň nello
stereo un nastro dei Doobie Brothers e, sulle note di Long Train Running,
mise in moto e partě. Prima di prendere la strada per Los Angeles decise di
passare sotto la casa di Hytok, cosě, per sfizio: ce l'aveva a morte con
tutti quelli che lavoravano al Daily, li riteneva responsabili per tutto
questo polverone e per le sue disavventure personali. Una breve sosta sotto
le finestre del tipografo: un giorno, giurň a se stesso, gliel'avrebbe fatta
pagare.
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Moriarty stava per crollare, tutte le porte sembravano chiuderglisi in
faccia, su ogni strada che provava ad intraprendere si abbatteva un qualche
ostacolo. Al Be era tornato a mani vuote da Chinatown, senza il Minchia,
senza auto e senza pistola, adesso era sulle tracce di Pato; Leibniz era
riuscito ad entrare al Penitent Hospital grazie all'amicizia con
un'infermiera del turno notturno: in cambio della possibilitŕ di accedere
alla camera di Asterix aveva dovuto promettere un appuntamento galante a
quello scorfano, comunque era stato un buco nell'acqua: Asterix era vivo ma
il suo cervello lo rendeva inutilizzabile; di Ellroy non aveva notizie.
Poi The Demonstration..."'fanculo!" pensň. Aveva buttato giů dal letto il
procuratore per raccontargli tutto e implorarlo di dargli un'ultima
occasione ma non era ruscito a trovare un modo per trattenere agli arresti
il manager di Carlos, Don the Big Pigi "1", aveva perciň deciso di
rilasciarlo in anticipo: non sarebbe certamente scappato e forse avrebbe
potuto compiere qualche mossa utile per ritrovare Benares. Gli aveva messo
alle costole Leibniz. Oramai poteva solo giocare d'azzardo. Il sonno, l'afa
e l'aciditŕ di stomaco non gli semplificavano di certo le cose. Afferrň
ancora una volta l'avanzo di sigaro e si frugň nelle tasche alla ricerca di
un accendino. Un attimo di esitazione di troppo, un'insperata reazione
d'orgoglio gli fece mollare la presa. "Meglio un alcaseltzer".
JDN...che ringrazia Dean Koontz

portarlo alla bocca.
Ma che schifo!!!
Jolan Tru
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Filippo "Hytok" Simone - L'oracolo Romulano di Sunnydale
La Casa degli Elfi 
http://members.xoom.virgilio.it/hyterdeflok/
Commissione Voyager 
http://www.voyageritalia.com/
http://www.ussexcalibur.it/