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Titolo: [Lunghissimo] Racconto per le feste (Io e lei la partita più bella)

L'avevo già postato come link verso natale; alcuni che l'avevano letto
mi avevano invitato a riproporlo come post. Ho atteso un periodo
(festivo e senza -ahimè - coppe) più povero (penso) di post per non
intralciare troppo il lavoro dei moderatori.
Ecco qui.
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Io e lei, la partita più bella.
Il problema di ogni racconto che si rispetti è l'inizio, per cui io
comincio e basta, che poi il resto verrà da sé.
Allora, si era nell'ormai lontano 1985, avevo appena compiuto dodici
anni e, calcisticamente parlando, per un tifoso juventino sia pure in
erba, erano anni spudoratamente belli. La Juventus veniva infatti
dall'aver vinto poco prima uno scudetto e si apprestava a vincerne un
altro, combattutissimo, proprio nella primavera del 1986. Al mese di
dicembre, per la verità, la vittoria sembrava già scontata. I
"Trapattoni boys" (mi si scuserà la coglionaggine dell'espressione...)
viaggiavano in campionato a vele spiegate (avevamo addirittura battuto
il record di vittorie consecutive iniziali: 8!) e la gara davvero
sembrava senza avversari seri. Il nuovo anno invece avrebbe visto la
straordinaria Roma di Erikson, quello svedesino gentile e la sua
squadra assatanata, guidata da Boniek, con Ancelotti, Pruzzo,
Graziani, riuscire a rimontare tutto il vantaggio alla mia bella Juve,
salvo immolarsi inspiegabilmente alla penultima con il Lecce di Barbas
e Pasculli, (quando penso a quel Lecce perchè mi vengono in mente solo
Barbas e Pasculli? Ah, no, c'era anche Fascetti).
Questa però è un'altra storia, sempre a lieto fine (per gli juventini
of course), ma che in quella notte di dicembre non era neanche
prevedibile ed anzi, sinceramente, poco interessante. Eh sì, perché
l'8 dicembre 1985, a cavallo tra sabato e domenica, si giocava
nientepopodimenoche "la finale del campionato del mondo per squadre di
club", almeno così i giornali, enfaticamente, la presentavano. Ai miei
occhi ingenui di dodicenne, per di più juventino talebano, ciò
appariva un vero e proprio teorema: le squadre che giocavano la finale
dell'Intercontinentale dovevano essere, per forza, le migliori del
mondo. Oggi, invero, l'Intercontinentale mi sembra un'immane cavolata,
pompata dai commercials, tanto più che le vincitrici della
Libertadores (in certi casi paraguaiane...), depredate dei giocatori
migliori dalle squadre più ricche (ossia quelle di tutto il resto del
mondo) non possono certo sempre definirsi degne rappresentanti del
mitico calcio sudamericano. Insomma l'idea della "finale del
campionato ecc. ecc. " è ormai ridotta ad una pietosa bugia, giusto
per fare contenta la Toyota (o lo sponsor principale di adesso, quale
esso sia).
Allora però le cose erano diverse, almeno credo, e quella partita
rappresentava per me un evento, anche perché veniva dopo quella
tragica finale giocata (giocata?) all'Heysel, anzi ne era il frutto,
probabilmente l'unico pulito che si poteva trarre da quel mare di
fango.
Ma perché quel match mi è rimasto tanto scolpito nella memoria (sempre
scusandomi per la coglionaggine dell'esposizione...)?
Innanzitutto, la partita si giocava, per motivi di dinero, a Tokyo, in
Giappone. Oggi si fa presto a dire Giappone, ci hanno persino
disputato gli ultimi mondiali. Ma allora mi pareva una terra mitica,
fuori dal tempo, da dove venivano i miei eroi a cartoni animati, i
robot con i circuiti di mille valvole, e faceva veramente strano che
ci si potesse giocare a pallone. Che poi ci dovesse giocare la "mia
Juve", quella che seguivo (alla radio) tutte le domeniche, era ancora
più singolare: come se un pezzo di realtà si fosse trasformato, a sua
volta, in cartone animato.
C'era però dell'altro: la finale allora si giocava di notte (in
Italia, perché in Giappone era pieno pomeriggio). Eh già, infatti
Tokyo non è ad un tiro di scoppio, c'è un po' di fuso. Ora, per quelli
che avevano visto in Mondiali nel '70, sarà stato anche normale che la
partita si giocasse alle 4:00 di mattina (o giù di lì). Presto ci
sarebbero stati i nuovi mondiali messicani ed ancora una volta il
gioco del pallone mi avrebbe costretto alla veglia, ma in assoluto per
un dodicenne era una novità stimolante. Avevo sfiancato i miei
genitori in un mese di richieste per potermi alzare a quell'ora
antelucana ed avevo puntato tutte e 4 le sveglie di casa, per riuscire
a svegliarmi in tempo: in pratica una mattina di Natale anticipata.
Ma la cosa che infine mi rendeva ancor più speciale l'evento è il
fatto che mi sentivo, ed in effetti ero, un privilegiato: ero cioè un
piccolo juventino lombardo. Niente a che vedere con Bossi e le sue
fisime che erano ben al di là da venire: la fortuna di essere
lombardo, della bassa padana per la precisione, derivava dal fatto che
la partita la teletrasmetteva Canale 5. Berlusconi nel 1985 non mi
sembra avesse ancora comprato il Milan ma di certo già furoreggiava
con le televisioni (era il periodo in cui lo chiamavano "Sua
Emittenza"). Si era comunque in pieno regime di monopolio Rai e, anche
se oggi sembra il paleolitico, allora le private, oltre a non poter
programmare tiggi', non potevano trasmettere "in presa diretta"
sull'intero territorio nazionale, tutto doveva andare in differita. Se
lo ricorderanno i telespettatori del Mundialito, quella specie di
torneino organizzato a S.Siro proprio da Canale 5, con le partite che
venivano trasmesse in TV il giorno dopo che erano state disputate. Sta
di fatto che il Berlusca, con colpo gobbo, acquista i diritti della
Coppa Intercontinentale (e li avrebbe detenuti per anni prima di
cederli alle odiose pay-tv), battendo l'elefantiaca concorrenza della
Rai. Permaneva il problema della trasmissione in diretta, ed infatti
l'evento viene programmato in differita la domenica sera
immediatamente successiva. Con un'eccezione però: limitatamente alla
sola Lombardia, terra di nascita della "Tv con il Biscione" (ma quanto
mi piacciono queste espressioni sceme da giornalista sportivo?), come
consentiva la legge (craxiana), per un'unica regione, la partita
sarebbe andata in diretta TV notturna. Questo particolare me lo
ricordo bene, anche perché, se non sbaglio lo appresi proprio dal
Guerin Sportivo, dove Italo Cucci, l'allora Direttore, scriveva
"Grazie Berlusconi (di aver acquistato i diritti di un match
altrimenti invisibile, ndr), anche se non sono lombardo".
E allora, al contemporaneo ringhio delle sveglie domestiche mi sbalzo
dal letto, che in realtà mi sembra proprio di non aver chiuso occhio
per l'attesa, e tra le proteste familiari generali (il calcio in casa
mia interessa tiepidamente - mio padre è nominalmente interista -), mi
fiondo davanti allo schermo a colori, 32 pollici del salotto, di
regola inaccessibile, con pigiamino e golfinetto di lana sferruzzato
dalla nonna, considerato che a quell'ora, col riscaldamento spento,
faceva freddo in una notte di pieno dicembre nel soggiorno della casa
vecchia.
Quando accendo il televisore il collegamento non c'è ancora, bensì
un'annunciatrice con i capelli supercotonati, come solo negli anni
ottanta poteva essere di moda, che annuncia "il prossimo inizio della
partita valevole per la finale di Coppa Intercontinentale". Finalmente
si intravedono le prime immagini da Tokyo e sembrano proprio venire da
un altro mondo: hanno una leggera patina, dovuta penso al satellite.
Le voci dei telecronisti, di cui subito vado a parlare, paiono
provenire direttamente dalla luna, come ricoperte da un specie di
incessante, continuo, immutabile fischio, mai udito prima. Sono le
trombette usate dai tifosi giapponesi, spiegano durante la
telecronaca. Ancor'oggi quando vengono trasmessi spezzoni di quella
Coppa Intercontinenatale (come anche delle altre finali: ad esempio
ricordo un "Porto-Penarol" giocata sotto la neve), potrebbero essere
riconosciuti anche senza bisogno di guardare le immagini,
semplicemente ascoltando in sottofondo quell'inesauribile trombettio.
In seguito ho saputo che lo stesso veniva diffuso direttamente
dall'altoparlante dello stadio, usanza tutta giapponese che poi si
sarà persa (infatti nei recenti mondiali non si sentiva). Ma allora
non potei fare a meno di immaginare quelle migliaia di spettatori
intenti a suonare le loro piccole trombette, forse più interessati a
quello che alla partita...eh già, perché lo stadio era
imprevedibilmente pieno, sino alla sua intera capienza, ricolmo di un
entusiasmo composto, tutto orientale.
Canale 5 aveva affidato la telecronaca ad un giornalista della
Televisione svizzera, il sig.Albertini, di cui purtroppo non ricordo
il nome di battesimo e che so, sfortunatamente, morto da non molto.
Ricordo però in pieno il suo timbro, davvero particolare, e la
preparazione, scrupolosa, riconosceva persino i misconosciuti
giocatori dell'Argentinos. Avevo già sentito la voce di Albertini, a
tal punto che mi sembrava familiare, ma allora non rammentavo dove.
L'avevo ascoltata nel film "ufficiale" di Espana 82 quello,
nonc'ébisognodidirlo, vinto dall'Italia: rivedendolo di recente, a
distanza di anni, mi è tornato in mente. La parte del narratore era
stata affidata a quella voce adulta e calma, una sorta di mix tra
Ciotti e Martellini, che anche di fronte alle frasi cretine derivate
dalla traduzione del testo ufficiale, conferiva un non so che di
epico. Quello stile di telecronaca decisamente retrò (Albertini quando
qualcheduno segnava, non urlava banalmente "gooool", ma precisava che
la tal squadra "aveva realizzato il punto dell'uno a zero"), quel
garbo vecchio stampo, accrescevano l'atmosfera da grande incontro:
oggi ci avrebbero mandato Pistocchi, tanto per dire. La seconda voce,
già drammaticamente in voga, era quella di Roberto Bettega, che però,
anche se ex-juventino, mi è sempre stato un po' antipatico.
La formazione della Juve me la ricordo a tratti: c'era ovviamente Le
Roi con il 10, c'erano Bonini, Massimo Mauro con la sua faccia
strafottente, c'era Manfredonia a centrocampo, il mitico Luciano
(Favero di cui possedevo la rara figurina!), e poi Laudrup, il giovane
Laudrup, biondo ed altero, che sembrava un principe, ed era un po' il
mio protetto, dopo Le roi ovviamente, perché lo difendevo sempre a
scuola da un ragazzino antipatico che diceva che Laudrup non era buono
e "che non aveva i coglioni" per giocare nella Juve (a distanza di
anni non è che poi avesse tutti i torti...). Poi c'era Tacconi con i
riccioli e Trapattoni in panchina, che allora era, per me e per tutti,
ancora il più bravo allenatore del mondo. C'era l'Aldo Serena, con la
stessa aria un po' ingenua di adesso e poi Brio, lungo, lungo. C'era
Gaetano Scirea.
L'Argentinos Juniors, gli avversari, era una banda di
quasi-sconosciuti, anzi la squadra stessa era poco nota, mica come il
Boca Juniors o il River Plate. Si sapeva solo che aveva vinto la
Libertadores ai rigori e che il portiere, Vidalle mi pare, vestito con
un osceno maglione giallo, aveva parato dei rigori e perciò aveva la
fama di "pararigori". Vidalle non aveva solo il maglione giallo ma
indossava anche i pantaloni della tuta, che doveva fare freddo quel
giorno a Tokyo...poi tra gli argentini mi ricordo Batista, uno alto,
alto che giocava a centrocampo e che portava la barba. Me lo ricordo
solo perché aveva la barba per la verità (e mi viene da riflettere che
non ci sono mai stati grandi giocatori con la barba - forse Gerd
Muller: nel senso che forse portava la barba, non che non fosse un
grande giocatore - ed infatti pure Batista non era granché anche se
poi l'hanno convocato in Nazionale ma in quella Argentina c'era anche
Cuciuffo e quindi non fa testo). Gli altri proprio non me li ricordo,
eccetto uno giovane, giovane con i capelli neri fitti, fitti e la
faccia da indio, che si chiama Claudio Borghi e che viene presentato
come un astro nascente, un altro Maradona. "Dev'essere bravo quello
lì", penso, perché la TV giapponese continua ad inquadrarlo e gli fa
dei primi piani strettissimi che in Italia mica li avevo mai visti e
li alterna con quelli di Le Roi, che è sicuramente il più bravo dei
nostri.
Poi inizia la partita. 
Il primo tempo non venne disputato. No, un attimo, sicuramente lo
giocarono, ma il fatto è che io non ricordo proprio niente, neanche un
flash se non di come ero teso teso e con le manine strette a pugno,
tutte sudate, che era del resto normale quando seguivo la Juve in una
partita importante ( e per me era importante anche Juve-Catania di
campionato?). Ah, no?una cosa la ricordo?.il pallone rimbalzava
altissimo, in maniera irregolare, perché il terreno di gioco era secco
ed in più era gelato, aveva spiegato Albertini (Trapattoni sul
giornale, il giorno dopo, avrebbe detto che "la sfera saltava come
fosse un coniglio").
Rimbalzasse come vuole il pallone, sta di fatto che la Juve, straprima
e dominatrice in campionato, che di questi carneadi argentini nelle
previsioni doveva fare un sol boccone, soffre maledettamente, gli
rimbalza addosso come contro un muro. E questo è tutto quello che
ricordo del primo tempo.
Quando comincia il secondo tempo non ho sonno malgrado sia quasi
l'alba, bensì un presentimento sinistro, che ha il sapore di
Juve-Amburgo, che dei miei ricordi juventini è il primo ed il più
funesto. Ed infatti pochi minuti e segnano loro. Troppo doloroso per
un bambino che invece di dormire nell'unico giorno in cui non si
andava a scuola (la settimana corta non era stata ancora inventata?),
è invece sveglio a guardare una cavolo di partita alla TV. Ciò
malgrado segnano loro, e tutto sommato meritatamente perché giocano
bene, in particolare quel Borghi (che è un dribblomane veneziano
esagerato) in più c'hanno due ali velocissime. Il gol, questo gol, non
me lo ricordo, mi pare un tiro da fuori. Lo segnò Ereros o Castro,
scelga chi legge (da tabellino sono quelli che hanno marcato le loro
due reti: l'ordine esatto non l'ho proprio mai saputo). Peraltro penso
siano cognomi inventati ad arte perché, a ben vedere, sembrano ben
adatti a due "gringos" da film spaghetti-western.
Lo sconforto sul loro vantaggio è completo, anche perché la Juve
sembra attonita e stupita quanto me. Per fortuna passa poco che un
difensore di quelli su un cross quasi irraggiungibile, senza motivo si
aggrappa letteralmente all'Aldo Serena in area e lo tira giù insieme a
lui. Mi ritorna nel cuore l'immagine dell'Aldo per terra con le
braccie larghe come a dire: "Mi arrendo." Rigore...é'
rigore..l'arbitro, un tizio tedesco grassoccio e pelaticcio, che
arranca dietro ai giocatori, non può fare a meno di fischiare. Le Roi,
che finalmente si degna di fare l'ingresso in partita, spiazza il
pararigori con il consueto distacco. Uno a uno e palla al centro.
E' qui che la partita diventa bellissima perché i maledetti argentini,
vestiti di rosso che sembrano diavoli, continuano a giocare
stupendamente, ma adesso anche la Juve si è scrollata l'apatia e forse
ha smesso di ascoltare le trombettine. A metà del secondo tempo il
fattaccio. Le Roi decide che il suo primo ingresso in scena è stato
forse un poco sbiadito, perciò è ora di impreziosire la finale. Ed
allora nel corso di un attacco per il resto banale, "in seguito ad
azione da calcio d'angolo", prende con sé la palla, dal limite la
accarezza con il destro, la fa saltare in pallonetto sopra la testa di
un attonito argentino e, prima che tocchi terra, di sinistro (!), al
volo, fa partire un'imprendibile cometa che si infila nel sette
dell'esterrefatto Vidalle. Anche i composti telecronisti esultano
ululando, mentre io mi tolgo il golfinetto facendolo roteare sopra la
testa e gioisco come un bambino (cioè in effetti lo ero, un
bambino...) correndo ed urlando, senza emettere alcun suono a mo' di
Fantozzi (i miei genitori non avrebbero apprezzato...), lungo il
corridoio tra sala e cucina.
E solo quando ritorno, trafelato, scopro l'orribile delitto, lo stupro
ai danni del bel calcio. Il panzone, pelatone, ha annullato! Non c'è
neanche bisogno che me lo dicano...basta osservare le immagini che,
invece dei replay, mostrano Le Roi il quale, appresa la notizia, è
sdraiato a mo' di dama ottocentesca ritratta ignuda su tela (presente
le opere di Goya?): è il suo atteggiamento, nobilmente sdegnato, per
esprimere "Arbitro, ma che minchia hai fatto?". I benevoli cronisti
cercano di individuare una qualche minima giustificazione per il
vilipendio, intravedono un fuorigioco di Serena talmente passivo che
l'Aldo aveva partecipato all'azione più o meno come mia madre, che
dormiva in camera da letto. Per me l'ha annullato perché era troppo
bello, punto e basta. Oppure forse perché già sapeva quello che
sarebbe successo dopo. Chi non lo sapeva ero io, che, attonito (si
dice così?) e deluso maledicevo quel tedesco e poco importava che di
lì a poco lo stesso, afflitto dal rimorso, avrebbe annullato a Borghi
un altro gol, invero meno bello ma altrettanto regolare.
Per farla più breve, la partita proseguiva in un susseguirsi di
attacchi reciproci. Si fa male Scirea, entra Pioli, che ha la faccia
spaurita di un bambino. In avanti ci va la Juve, loro rispondono,
velenosi, con un contropiede che in Italia fanno in pochi, tipo il
Chievo di un anno fa, un esterno di destra, uno di sinistra e poi
subito in mezzo. Partiamo ancora noi ma niente, gli argentini
recuperano la palla, la danno a Borghi che sfidando l'impenetrabilità
dei corpi passa (letteralmente) attraverso tre dei nostri e lancia
l'esterno di destra (Ereros o Castro scelga chi legge). Questo si
avventa lungo il margine dell'area e dal vertice, invece di crossare,
fa partire una castagna urticante (grazie Giallappas) che Tacconi,
allegramente a spasso, vede, o finge di vedere, quando si è già
insaccata alle spalle, sue, e nel cuore, mio, come una spina. E'
finita, penso. E' già la mezz'ora passata e figurati se riusciamo a
riprenderci.
"Un'altra squadra avrebbe mollato, ma non la Juve..." scrissero gli
epinici il giorno successivo.
In quel momento inquadrano il Trap, che ha ancora fiato per fischiare,
ed allora capisco che forse c'è tempo per la speranza. Le Roi infatti
ha deciso che non deve per niente finire così. E' un bel po' che la
Juventus aspetta 'sta partita: la Coppa intercontinentale non l'ha
proprio mai vinta, sinora. Ed allora guida l'assalto finale.
Manca poco al termine. Ancora un'azione confusa al limite della loro
area, con quelli che si difendono con affanno. Le Roi, con il terzo
occhio, intravede come un'ombra bianconera sfuggire elegante alle
spalle dei terzini argentini. Prende la palla e lancia in quella
direzione. E' Michelino Laudrup, che evita il fuorigioco per qualche
centimetro, raccoglie il lancio, morbido come una carezza, entra in
area, avanza verso il portiere, esegue una finta impercettibile con i
lombi. Vidalle se lo trova di fronte, abbocca all'inganno, mette il
culo a terra, e proprio mentre Laudrup lo supera, lo aggancia con la
mano. E' rigore...ma quel pazzo di danese non cade...barcolla, mette
un ginocchio a terra e...si rialza. Un Inzaghi o un Di Vaio qualsiasi
sarebbero già a terra, urlanti. Invece il matto resta in piedi,
prosegue e ritrova l'equilibrio. Intanto però la palla, non più
controllata, scivola inesorabile verso il fondo. Non so se sia stata
la disperazione per la consapevolezza di averla fatta grossa, ma
Michelino fa un nuovo, eccezionale, scatto ed a neanche mezzo metro
dalla linea di fondo allunga il destro e devia verso la porta
sguarnita...la palla colpita flebilmente, non si sa come, arriva più
veloce dei difensori argentini in recupero e rotola oltre la linea di
porta. 2-2...e questa volta nessuno osi annullare.
L'esultanza finalmente è piena ed inarrestabile, esco anche sul
balcone a gioire ed ammirare l'alba gelida e limpida del cielo
lombardo, così bello quando è bello, sfido, orgoglioso dei miei eroi,
il freddo. 2-2. Chi l'avrebbe mai detto!
Rientro ed in pochi secondi i 90 finiscono. Dopo poco finiscono anche
i supplementari...sì, perché i giocatori praticamente camminano sul
campo sfiancati, ed io stesso scongiuro si arrivi alla fine il più
velocemente possibile, per concentrare i residui di tensione emotiva
disponibili nella cosiddetta "roulette". I "22", oramai paghi del
superbo spettacolo fornito, che però forse avevano tutti solo paura di
prendere un altro gol, si (e mi) accontentano. Calci di rigore.
Mi viene in mente quella sinistra storia del pararigori e Bettega,
portasfiga, ricorda che l'Argentinos la Libertadores l'ha vinta
"proprio dagli undici metri" (solite scuse per il linguaggio).
Come di moda allora l'ultimo rigore, quello decisivo, viene lasciato
al più bravo. Da noi Le Roi, da loro Borghi, se non sbaglio. Nel
frattempo sfilano gli altri rigoristi. Al secondo rigore loro, tira il
barbuto Batista e Stefano Tacconi para. A me Tacconi non è che piaccia
granché perché ne fa tre buone ed una male, mi sembra niente di
speciale, anche se c'è quel giornalista, Caminiti, che lo chiama
Porthos, come uno dei moschettieri. L'importante però è che Tacconi
para (riscattando una partita così così...). A calciare per noi va
anche Sergione Brio, che uno già un po' pensa che cavolo c'entra Brio
con il gioco del calcio, ma poi addirittura il rigore, che serve il
piede tecnico. Invece Brio segna, impeccabile. I primi tre li
realizziamo tutti, loro solo due. Poi tocca a Laudrup, che è un grande
giocatore, altro che Brio, raffinato, ed ha giocato benissimo. Ma non
è un cuordileone, si è già detto. Prende una rincorsa lunghissima,
ancora un po' parte dal centrocampo. Arriva veloce, ma invece di
esplodere una botta inumana, appoggia. Sì, sì appoggia ed a Vidalle,
che è pure un pararigori, basta intuire l'angolo, che a dir la verità
l'avevo intuito anch'io, e piegarsi alla sua destra per raccogliere il
pallone rantolante verso di lui. Gli argentini hanno allora la palla
per "impattare", dice Albertini, mentre io mi sento male. Dal
dischetto va un rude difensoraccio argentino, ha l'aspetto di uno
scaricatore di porto. Per non sapere ne leggere ne scrivere, spara
un'autentica bomba, però centrale, così centrale che la traiettoria fa
un angolo retto con la linea di porta. Tacconi, come l'energumeno
sperava, battezza prima l'angolo e si tuffa alla sinistra. Con i piedi
però Porthos di cui sopra riesce miracolosamente a respingere (che in
realtà bastava che fosse rimasto fermo ma chissenefrega?). Tacconi
mostra il pugno come avessimo già vinto. Nuova esultanza, contenuta
però. Tocca a Le Roi, ed a chi se no? se segna si vince. Il pararigori
lo sfida nuovamente, lo guata, si sistema i guanti, si piega pronto al
balzo. Michel l'ha già spiazzato una volta. La tensione si taglia
anche con il cucchiaio, altro che coltello. Quando Le Roi parte,
Vidalle si agita, poi scatta a sinistra. Ma per Lui è sin troppo
semplice cambiare l'angolo, all'ultimo secondo, anzi all'ultimo
centesimo. Di piattone destro, palla da una parte, il pararigori
dall'altra.
Onore all'Argentinos Jrs., grande partita niente da dire, ostici ed
anche agnostici, chissà se esistono ancora. Claudio Borghi
probabilmente migliore in campo. Il Berlusca che si godeva l'esclusiva
della sua TV, se lo segna su un biglietto da cento: sarà tra i suoi
primi acquisti con il Milan. Peccato sia finito come un fenomeno
parastatale, sembrava davvero bravo: ci avranno mandato un parente,
quello forte è rimasto a Tokyo o, forse, nel mio televisore.
Le Roi nell'esultare, teatrale anche qui, si lascia cadere proprio
davanti all'arbitro tedesco, che gli aveva annullato il capolavoro
(forse avrà voluto dirgli: "Hai peccato uomo, ma ti perdono "). Io
salto irrefrenabile. Corro nella camera dei miei ed urlo (saranno
state le sei e mezza di domenica mattina): "Papà, papà, la Juventus è
campione del mondo, vieni a vedere, vieni a vedere!". "Vai a letto
Andrea, che magari si riesce un po' a dormire in questa casa" "Vabbene
papà". Bisogna capirlo, l'ho detto che è interista, poverino.
Ho spento la TV, sono tornato a letto, non ho chiuso occhio. Era la
partita di calcio più bella che avessi mai visto. Lo è tuttora

 wrote in message
news:Q-5IZD.A....@idam.kicks-ass.net...
Io "purtroppo" vivevo (e vivo) a Torino.
All'epoca avevo quindici anni. Quindi ero molto più maturo di te e certe
cose le vivevo con l'importanza distaccata che meritano: dopotutto era solo
una partita di calcio. E' per questo che misi la sveglia alle 5:45. A
quell'ora ci sarà pure un giornale radio!!!
E csoì inizio a cercare su tutte le frequenze. Niente di niente.
E adesso? Che si fa? Si aspetta che so, le 8?
Mmmmm...
Ah!!! Ecco! Si adotta la tecnica che usavamo con il mio povero papà quando
la domenica non si sapeva il risultato di una partita importante della
nostra Primavera (all'epoca capitava di rado perché le nostre giovanili era
piuttosto scarsotte): si telefona a Tuttosport.
Così faccio.
Dall'altra parte mi rispondono che è finita 2-2 ed ora sono ai
supplementari.
Rispetto a te ho la fortuna che mio papà era juventino. Vado in camera da
letto ad aggiornarlo.
Ora bisogna di nuovo aspettare.
Arrivano più o meno le 6.30.
Si ritelefona. Risposta:"A vinto la Juve ai calci di rigore!!!"
E vaii!!!!!
Corro da mio papà ad abbracciarlo!!!!
Ok, si può tornare a letto.
Mi corico ma ...chi dorme più? Siamo campioni del mondo!!!!!!
CIAO!
F_R