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Titolo: la grande abbuffata

di Jiddu Krishnamurti.
"Su ogni tavolo c'erano narcisi selvatici, freschi, appena colti dal
giardino, con ancora intatto l'incanto della primavera. Su un tavolo accanto
c'erano dei gigli, biancovellutati, dal cuore  intensamente giallo. Vedere
quel bianco vellutato e il giallo brillante di quei narcisi era come vedere
il cielo, profondo, illimitato, silenzioso.
 Quasi tutti i tavoli erano occupati da gente che parlava a voce alta e
rideva. A un tavolo vicino, una donna dava da mangiare furtiva mente al suo
cane la carne che non mangiava. Tutti, a quanto pareva, avevano grosse
porzioni e non era un bello spettacolo veder gente mangiare; forse č barbaro
mangiare pubblicamente. Un uomo, dal l'altra parte della sala, si era
rimpinzato di vino e carne e si stava accendendo un grosso sigaro, con un
che di beato sulla grassa faccia. Sua moglie, grassa come lui, si accese una
sigaretta. Sembravano fuori del mondo.
 Ed essi erano lė, i gialli narcisi selvatici, e nessuno sembrava curarsi di
loro. Erano lė per scopi decorativi che non avevano alcun senso; e, quando
li osservavi, il loro giallo brillante riempiva la  sala rumorosa. Il colore
ha questo strano effetto sull'occhio. Non avveniva tanto che l'occhio
assorbisse il colore, quanto che il colore sembrasse riempire il tuo essere.
Tu eri quel colore; tu non diventavi quel colore, tu lo eri, senza
identificazione o nome: l'anonimitā che č innocenza.
Dove non c'č anonimitā c'č la violenza, in tutte le sue forme.
 Ma tu dimenticasti il mondo, la sala piena di fumo, la crudeltā dell'uomo e
la rossa, disgustosa carne; quegli eleganti narcisi sembravano portarti al
di lā del tempo.
 L'amore č cosė. In lui non c'č tempo, né spazio, né identitā. E' l'identitā
che genera il piacere e l'affanno; č l'identitā che porta con sé l'odio e la
guerra e innalza un muro intorno agli uomini, intorno al singolo, intorno a
ciascuna famiglia e comunitā. L'uomo deve superare il muro per incontrare il
suo simile, che č chiuso anche lui entro un muro; la morale č una parola che
stabilisce un ponte fra i due, e cosė diventa brutta e vana.
 L'amore non č cosė; č come quel bosco dall'altro lato della via, che ogni
momento si rinnova perch, ogni momento muore. In lui non c'č permanenza, la
permanenza cercata dal pensiero; č un movimento che il pensiero non potrā
mai capire, toccare o sentire. Il sentimento del pensiero e il sentimento
dell'amore sono due cose differenti; l'uno porta alla schiavitų e l'altro
alla fioritura della bontā.
Quella fioritura non avviene entro la sfera di nessuna societā, di nessuna
cultura, di nessuna religione, mentre la schiavitų appartiene a tutte le
societā, credenze religiose e fede nell'altro. L'amore č anonimo, quindi non
violento. Il piacere č violento, perché in esso agiscono come fattori
sollecitanti il desiderio e la volontā. L'amore non puō essere generato dal
pensiero, né dalle buone opere. La negazione dell'intero processo del
pensiero diviene la bellezza dell'azione, che č amore. Senza di che non c'č
beatitudine di veritā.
 E laggių, su quel tavolo, si ergevano i narcisi selvatici . . . ."
Jiddu Krishnamurti
La sola rivoluzione pp. 129/130
Ed. Ubaldini - Roma