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Titolo: Essi furono

Il Cinque Maggio
Essi furono. Siccome immobili,
dato il mortal sospiro,
stettero le maglie immemori
orbe di tanto spiro,
così percosse, attonite
lo stadio al nunzio sta,
muto pensando all'ultimo
gol dell'uom fatale;
né sa quando una simile
orma di giocator mortale
la sua cruenta erba
a calpestar verrà
Loro folgoranti in solio
videro la loro fine e tacquero;
quando, con vece assidua,
cadde, risorse e giacque,
di mille insulti al sònito
mista la sua non ha:
vergin di servo encomio
e di codardo oltraggio,
sorge or commosso al sùbito
sparir di tanto raggio;
e scioglie in tribuna un pianto
che forse non morrà.
Dal Delle Alpi al Granillo,
dal San Siro all’Olimpico,
di quel securo il gol
mettea dietro al portier;
scoppiò dal Gordo al Gresko,
dall'una all'altra area.
Fu vana gloria? Ai posteri
l'ardua sentenza: nui
chiniam la fronte al Massimo
Sperperator, che spese in lui
del creator suo spirito
più vasta cifra in denar.
La procellosa e trepida
gioia d'un grande sogno,
l'ansia d'un cor che imbecille
serve, pensando al tricolor;
e li giunge, e perde un premio
ch'era follia sperar;
tutto ei provò: la beffa
maggior dopo il sogno,
la vittoria e la fuga,
la reggia e il tristo esiglio;
cento volte nella polvere,
mai volta sull'altar.
Ei si nomò: due decenni,
l'un contro l'altro calciato,
sommessi a lui si volsero,
come aspettando il fato;
ei fe' silenzio, ed arbitro
fischiò in mezzo a lor.
E sparve, e i dì nell'ozio
chiuse in sì ricca sponda,
segno d'immensa fortuna
e di gola profonda,
d'inestinguibil odio
e d'indomato amor.
Come sul capo allo sconfitto
La palla s'avvolve e pesa,
la palla su cui del misero,
alta pur dianzi e tesa,
scorrea la vista a scernere
prode remote invan;
tal su quella squadra il cumulo
di fango scese.
by veleno81 

Solfamì wrote:
 > Il Cinque Maggio
[cut]
googlando con determinate parole di ricerca, ho trovato in giro questa 
per la rete:
     Ei fu. Siccome immobile,
dato il mortal stadio,
stette la spoglia immemore
mentre altri udean la radio,
così percosso, attonito
il campo al Moratti sta,
     muto pensando all'ultima
ora del Gresko fatale;
né sa quando un simile
gol di pie' mortale
la sua traballante rete
a gonfiar verrà.
     Lui folgorante in solio
vide Materazzi e tacque;
quando, con vece assidua,
egli cadde, pianse e giacque,
di mille risate al sònito
mista la sua non ha:
     vergin di servo encomio
e di stupendo oltraggio,
sorge or commosso al sùbito
gridar "Grazie Lazio";
e scioglie alla curva un cantico
che forse non morrà.
     Dal Delle Alpi alle Piramidi,
dal Meazza al Reno,
di quel securo il fulmine
non tenea dietro al baleno;
svanì da Scilla al Tanai,
dall'uno all'altro mar.
     Fu vera sfiga? Ai posteri
l'ardua sentenza: nui
chiniam la fronte al Massimo
Moratti, che volle nel ceco
e ancor più nel suo spirito
più vasta orma stampar.
     La procellosa e trepida
gioia d'un gran sognator,
l'ansia d'un presidente che indocile
serve, pensando al tricolor;
e il non giunge, e tiene un premio
che resta follia sperar;
     tutto ei provò: la gloria
maggior dopo l'acquisto,
la protesta e la rada vittoria,
la sconfitta e il risveglio tristo;
mille volte nella polvere,
nessuna volta sull'altar.
     Ei si incazzò: due squadre,
l'una contro l'altra armate,
innanzi a lui si sfidarono,
come aspettando mazzate;
ei fe' silenzio, e l'arbitro
s'assise in mezzo a lor.
     E sparve, e i dì nello strazio
chiuse in sì breve sponda,
segno d'immensa invidia
e di rosicata profonda,
d'inestinguibil odio
e d'indomato perir.
     Come sul capo al naufrago
l'onda s'avvolve e pesa,
l'onda su cui del misero,
alta pur dianzi e tesa,
scorrea la vista a scernere
prode remote invan;
     tal su quell'alma il cumulo
delle figuracce scese.
Oh quante volte ai tifosi
narrar se stesso imprese,
e sull'eterne pagine rosa
cadde la stanca man!
     Oh quante volte, al triplice
fischio d'una gara inerte,
chinati i rai fulminei,
le braccia al sen conserte,
stette, e dei dì che furono
l'assalse il souvenir!
     E ripensò le fragili
gambe, e le disposte donnine,
e il gioco del pallone,
e de' calciatori le figurine,
e il concitato affanno
e il celere soffrir.
     Ahi! forse a tanto strazio
cadde lo spirto anelo,
e rosicò; e mai valida
venne una man dal cielo,
e in più spirabil aere
pietosa il trasportò;
     e l'avviò, pei floridi
sentier della speranza,
ai sogni eterni, al campionato
che i desideri avanza,
dov'è silenzio e tenebre
l'inesistente gloria che passò.
     Bella Signora! Benefica
Fede ai trionfi avvezza!
Scrivi ancor questo, allegrati;
ché più superba altezza
al disonor del Gòlgota
giammai non si chinò.
     Tu dalle stanche ceneri
sperdi ogni ria parola:
il Dio che atterra e suscita,
che affanna e che consola,
sulla deserta coltrice
rivolse a Max molteplici sfottò.