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Titolo: I figli di Abramo (appunti di viaggio)

1) In viaggio con un collega, per 20 giorni. Convivenza forzata nello stesso
appartamento in un villaggio per società straniere alla periferia di
Damasco. Adattarsi, cercando di passare il tempo senza troppo pestarsi i
piedi... Buon padre di famiglia (anche se la definizione può sembrare
ottocentesca), uomo onesto. Un giorno, per motivi di lavoro, dobbiamo
lavorare sul suo notebook; il desktop è una foto di padre pio... "Oh oh"
penso... A casa in Italia, nei momenti liberi, partecipa ad una associazione
di volontariato cattolico per handicappati e si occupa per la sua diocesi di
pastorale dei lavoratori; si parla a volte delle notizie che vengono
dall'Italia (diatriba sulle coppie gay) e ne ricavo l'immagine di un
cattolico "progressista", immagine che almeno a mio modo di vedere stride
con la sua devozione al farabutto pugliese... ma tant'è... Ne porto a casa
un ricordo positivo, di ammirazione sincera per quello che fa per rendere
meno invivibile questo inferno dove ci tocca stare; che lo faccia per una
fede che non condivido e che (vedi padre pio) metto allo stesso livello
delle più laide superstizioni, non mi importa. Ne conservo un grato ricordo.
2) Un venerdì, a spasso per Damasco, verso le 13.30. Nonostante il caldo che
ammazza, vedo un brulicare di persone che si dirige verso una moschea. Per
la maggior parte uomini, alcuni già scalzi e con le scarpe in mano. Fuori
dalla moschea ci sono 4 altoparlanti agli angoli che gettano la voce
dell'imam in tutte le direzioni; in un raggio di 70-80 metri la voce si
percepisce chiara e squillante. Mi siedo su un muretto della piazza davanti
alla moschea insieme a un collega siriano che mi traduce le parole...L'imam
comincia cantando a leggere un passo del corano... "sia lode a dio signore
dei mondi re del giorno del giudizio"...molta gente è entrata nella moschea,
ma molta ancora ascolta la preghiera da fuori... in piedi o seduti come noi
sul muricciolo...vecchi col viso rugoso, qualche giovane dalla barba lunga.
Segue una sorta di predica. L'imam prima intrattiene sul dovere del rispetto
degli anziani, dovere che è sacro e cita numerosi passi coranici. Per parte
mia mi guardo intorno e vedo molti anziani... Nelle parole, nei visi, nei
gesti, l'occidente è lontano, molto lontano...
Poi l'imam salta di palo in frasca e volge le parole verso quella piaga
aperta e sanguinante nella mente della nazione araba che è la questione
palestinese... Noto che anche il mio collega non dice mai "Israele" ma
sempre e solo "la Palestina" (ci mette del suo o traduce l'imam?); le
immagini dell'imam sono cupe... il sangue dei martiri (quelle stesse persone
che noi chiamiamo terroristi suicidi), le giovani vite sacrificate per il
bene della nazione araba e il volere di dio, il destino di distruzione che
attende l'invasore, la disperazione dei palestinesi, il paradiso promesso ai
martiri. Mi alzo dal muretto con un misto di sensazioni... quella di aver
vissuto per un attimo in un gradito mondo medievale dove le prediche si
tenevano in piazza, ma anche in una copia sbrecciata del mondo moderno dove
la voce è amplificata dall'elettronica; la sensazione che dentro e fuori la
moschea quelle persone fossero non gregge ma comunità, non massa ma persone;
la tristezza per l'oppressione di un popolo; il brivido per l'odio che
fermenta...
3) Andiamo per la città un venerdì pomeriggio. Io e te, da soli. Vorrei
prenderti la mano o darti un bacio, ma so che tra tutte le cose proprio
queste non posso fare. Perché tu sei di qua e io invece un figlio
dell'occidente, perché tu saresti chiamata con nomi osceni, perché tu su
queste strade dovrai ancora camminare, fare compere, salutare la gente a
testa alta. Non te lo dico, non ne ho il coraggio, ma ammiro la tua
fierezza, la tua bontà, il tuo sorriso da bambina. Un bambino ci saluta per
la strada... "Chi è?" "Non lo so, non lo conosco" mi dici sorridendo. E io
sorrido con te, tra felicità, commozione e malinconia. Passeggio insieme a
te sul fare della sera e questo brulicare di persone mi sembra insieme a te
più familiare della mia città bella e compunta. Al ristorante, davanti a
bicchier d'acqua e d'aranciata mi racconti che una volta hai bevuto un
bicchiere di champagne, e lo dici ridendo, coi tuoi occhi nocciola persi
dentro ai miei. Non ci siamo detti nè addio nè arrivederci, solo "a
presto"... Forse, non lo so...
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 con la sua devozione al farabutto pugliese...
Mi hai incuriosito: che c'hai da di' su padre Pio?
Me interessa...

Scusa ma dov'e' il problema?
fatti musulmano,torni li',chiedi la mano ai suoi,segui l'etichetta,poi la
sposi e visto che la moglie deve seguire il marito la porti con te in
Italia...
Hai presente il film "la schiava" con Lando Buzzanca...



 Esiste un dossier riservato, redatto dall'arma dei carabinieri sul
personaggio. Io ho conosciuto il colonnello che lo ha redatto.
 Parla di cose interessanti e ben documentate..
Ma non ne parlo nel NG.
Raffaele

 Ma non ne parlo nel NG.
Ed un accenno in pvt?
Sarebbe possibile?
Saluti.
--
Elfo.
"For the Elves the world moves, and it moves both very swift and very slow.
Swift, because they themselves change little, and all else fleets by: it is
a grief to them. Slow, because they do not count the running years, not for
themselves."