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Titolo: Ot (per chi ha voglia...) Aspettando la bomba col ragazzo dai capelli verdi

Il Ragazzo dai capelli verdi usc� alla luce feroce del giorno. La piazza
fuori della stazione della metro era deserta. Il vento- un vento troppo
freddo per luglio-sferzava le tende alle finestre dimenticate aperte,
e sollevava gli angoli dei cartelloni pubblicitari.
Il Ragazzo tremava nella sua maglietta con su scritto : NEVER MIND
THE BOLLOCKS e il logo dei Sex Pistols. Avrebbe voluto avere
addosso la sua felpa No Way, ma era rimasta impigliata nella rete di
filo spinato, gi�, a witehall, durante la carica degli stormtroopers.
Questo era stato domani, o forse il giorno dopo domani. La fame
non aiuta la memoria. Era comunque tre giorni prima dell'ultima
volta che aveva mangiato.
Oggi era il 10 luglio del 2005. Il Ragazzo aveva 23 anni. La sua
 memoria partiva dal trentacinquesimo anno, dodici anni dopo.
Un'eternit�.
Ricordava quel giorno: il fragore dell'impatto, mentre il proiettile
calibro 45 usciva dalla sua testa, e il cervello si staccava dal muro
e fluttuava nell'aria rientrando nella cavit� cranica, e l'osso
si ricostituiva, e il primo pensiero del Ragazzo era stato FAME
e il secondo PORCI BASTARDI.
Il Ragazzo si pass� la mano tra i capelli. Erano verdi perch�
aveva sentito parlare del titolo di un vecchio film che si chiamava
cos� << Il  Ragazzo dai capelli verdi>> o qualcosa del genere.
Accanto a lui, un metro pi� in l�, Pelledigatto si era rialzato,
strofinandosi la polvere di dosso. Lui era morto prima.
Le pallottole della squadra speciale che avevano fatto fiorire
il vecchio soprabito sporco del vecchio, erano uscite senza
dolore dalla sua carne, come per magia. Alcune si erano
staccate dal muro grigio e sibilando erano rientrate nei fucili
dei Grigi, sfiorando il vecchio.
Vanitasvanitatum aveva sorriso, vedendo la squadra armata
uscire dalla piazza e sparire dietro l'angolo. L'ultima volta
che il Ragazzo l'aveva vista da morta, anche allora lei aveva
un sorriso sulle labbra. Poi apr� la bocca e la pallottola,
quella che l'aveva uccisa, era fiorita sulle sue labbra come
papavero, e poi con uno sputo aveva puntato, mancandolo,
al petto dei Grigi. Che poi se n'erano andati dal luogo
dell'esecuzione, con la pallottola di nuovo chiusa nel caricatore
del fucile. Lei si era battuta il petto come Tarzan nel cartone
animato, e aveva sorriso con le labbra e gli occhi buoni
leggermente a mandorla.
Dopo quel giorno, dopo la loro triplice resurrezione, il Ragazzo
e Pelledigatto e Vanitasvanitatum, avevano viaggiato su e gi�
per le Midlands, diretti a piedi a Londra lungo strade interrotte
da posti di blocco abbandonati, attraverso villaggi svuotati dalla
peste, dove l'unico suono era quello degli uccelli.
Non c'era modo di sapere che giorno fosse, o che anno fosse,
a mano a mano che sprofondava nel passato.
"Il tempo � come un elastico", aveva pontificato Pelledigatto
una sera, scaldando il barattolo di zuppa sul fuoco di legna
umida. " La chiamano Entropia. L'elastico si tende, si tende,
e poi viene il momento che non pu� pi� tendersi e allora
torna indietro. Sul momento ti sembra un movimento lentissimo
ma poi prende velocit�"...
Non ricordava pi� il momento in cui i suoi due compagni se
n'erano andati. Pelledigatto l'aveva incontrato a Leeds quindi
fu ovviamente l� che si separarono. Vanitasvanitatum se ne
and� due giorni dopo, estranea come era stata quando
camminavano insieme. Un attimo e l'aveva gi� dimenticata.
Il Ragazzo ci mise altri undici anni a raggiungere Londra. Tanti.
Un viaggio avventuroso e pieno di disgressioni come il viaggio
di quel principe greco, quello che tornava a casa dalla guerra
per fare strage dei suoi nemici. Ricord� il nome col tempo, a
mano a mano che i ricordi dei giorni di scuola si facevano pi�
nitidi.
Quando arriv� a Londra aveva 23 anni, e il mondo era diverso
da com'era stato la prima volta. " Entropia un cazzo" pens�
"questa � magia pura". Canticchi� fra i denti Black Magic Woman,
stonato, una canzone di sua madre, camminando affamato
attraverso la citt� deserta, uno scenario da film di zombie.
A mano a mano che si avvicinava al Mall e a Buckingham Palace
il Ragazzo cominci� a sentire il rumore. Era come il rumore del mare.
Invece era una folla che attorniava il palazzo. Era una folla strana.
Per quanto il Ragazzo si sforzasse di fissare un volto, o un dettaglio,
non ci riusciva mai. Era una folla fuori fuoco, vista come se l'aria
fosse un vetro appannato. Celebravano qualcosa. Celebravano
il sessantesimo anniversario della fine della guerra, sent� dire.
Ricord�.
L'ultima guerra mondiale. Davanti a una fontana con la statua dorata
di un angelo c'erano soldati con divise di guerre antiche, e dietro
i soldati era stato eretto un palco di tessuto rosso, e sul palco
una donna vestita di sangue. Di color rosso sangue.
"Non lo stai guardando davvero", pens�, ed era come se fosse
la voce di un altro a dirglielo, dentro la sua testa.
"Le cose non ritornano mai nella stessa forma. Mai due volte
la stessa acqua. lo stesso fiume.
Ha di nuovo 25 anni, ed � al mare con la sua ragazza, in Grecia.
Nel cuore della notte lo svegliano i tuoni dei fuochi artificiali.
Uno spettacolo imprevisto. Sul momento non capisce.
La ragazza non si sveglia. Le accarezza la schiena, umida di
un sudore freddo. La pelle � fredda. Per un attimo.
Poi la ragazza si muove, un guizzare di muscoli, una cascata
di capelli sul cuscino. "ricorda gli annegati, ricorda il silenzio
dell'acqua". Sono soltanto fuochi artificiali, capisce. Non esplosioni
Non spari. Ma la ragazza non si muove. Come i negri sulla spiaggia.
Ha 23 anni nel 2005. Ne aveva 19 l'anno in cui tutto � cambiato.
Da allora la sua vita � stata un lungo elenco di divieti, un susseguirsi
di paure.
Ricorda- "ritrova" nella memoria- la foto in bianco e nero degli
spettatori di un cinema nel West End, tutti con su la maschera
antigas.
L'immagine scura di Bin Laden formatasi per miracolo nella nube
di detriti del World Trade Center. La paura nel prendere il treno,
o l'aereo, persino nell'aprire l'ombrellone.
La paura di pestare una mina antiuomo o una merda di cane,
la paura degli stranieri, dei kamikaze, degli zingari rumorosi
che fanno il bagno appena fuori dal recinto di filo spinato della
spiaggia di Kos, dei neri distesi all'ombra dei cespugli, immobili
come cadaveri fra i sacchi di plastica della loro merce.
La paura del cibo adulterato, dei film di George Romero, delle
banconote false, delle elezioni truccate.
"Il mondo si � svegliato a testa in gi�" suonavano le cornamuse
del reggimento di suo nonno, mentre l'impero abbandonava
l'India, e il Pakistan, e Singapore e il Kenja. " Il mondo si
� girato a testa in gi�".
La donna rossa sul palco � una carta dei tarocchi. Una regina
pescata dal mazzo, il mazzo tagliato da un baro. Sorride, alza
gli occhi al cielo, imitata dalla folla. Sorride e sorride e sorride.
Un aereo passa nel cielo, lento. Un bombardiere enorme,
scortato da due pi� piccoli.
Un Lancaster.
Il Ragazzo dai capelli verdi trova quella parola in una specie
di memoria ancestrale, nel grande serbatoio di memoria della
sua specie. "l'Inconscio collettivo".
L'aereo chiamato Lancaster sfila lento, mentre il tempo collassa
in un miele denso. La Regina era un' adolescente come Hermione
Grainger quando centinaia di quegli aerei decollarono per
bombrdare Dresda. " Tu te la scoperesti, Hermione Grainger?"
ha sentito un bambino chiedere a un altro, che si � stretto nelle
spalle, ha abbozzato un sorriso. C'� qualcosa di osceno, di
malevolo, in questa gente che affolla la piazza.
Fra il 13 e il 14 febbraio del 1945- cio� fra 60 anni esatti, in questo
strano mondo a ritroso che � l'unico mondo, centinaia di aerei
come questo ridurranno in cenere Dresda e 30.000 dei suoi
abitanti. Per quella volta il Ragazzo dai capelli verdi sar� da
tempo tornato al nulla, all'oscurit� dei lombi di suo padre,
alla vasca dei pesciolini rossi in cui nuotano le anime prima
di venire al mondo.
Il Lancaster forma un enorme croce nel cielo di Londra.
"In hoc signo" hai vinto.
Il primo attacco su Dresda, fu condotto da 796 aerei come questo,
possenti bombardieri Avro Lancaster spinti da quattro motori
Rolls Roice Packard Merlin 224 V-12.
Gli aerei sganciarono1478 tonnellate di esplosivo ad alto potenziale
e 1182 tonnellate di bombe incendiarie. L'esplosivo serviva
a scoperchiare i tetti. Le bombe al fosforo a incendiare le travi
in legno degli edifici medievali. Altre bombe caddero pi� tardi,
per rallentare i soccorsi e far fuori i camion dei pompieri. La
seconda ondata, tre ore dopo, contava altri 529 Lancaster
che sganciarono 1800 tonnellate di bombe.
Nei due giorni successivi fu il turno dei B-17 americani.
Le bombe produssero una tempesta di fuoco con temperature
che raggiungevano i 1500 gradi. Gli esseri umani si sciolsero
come cera in un crogiolo.
"Ma erano nazisti", pensa il ragazzo. Ha letto, da qualche parte
che qualche ebreo si � salvato, grazie a quel bombardamento.
All'improvviso i portelloni del vano del Lancaster si aprono,
e dalla pancia dell'aereo cade una nuvola rossa: un milione
di papaveri rossi di carta che piovono sulla folla festante.
Sembra una biblica pioggia di sangue.
Il Lancaster � un graffito osceno nel cielo: una croce immersa
nel sangue, un graffio nell'azzurro, fatto da un unghia di acciaio.
Un orchestra militare suona We'll meet again.
Il Ragazzo dentro di s� allarga le braccia e viene sollevato
in alto, in quella nuvola, trasportato nel cielo, e in quella posa
sembra un bambino che imiti il bombardiere, sembra una croce.
Il Lancaster retrocede lentamente nel tempo. Come ogni cosa
attorno a lui. Come quello che un tempo chiamavamo < mondo>
Sorvola Londra tre giorni prima, il 7 luglio.
Per un attimo, sotto di lui, il tetto di un autobus a due piani
fiorisce in una nuvola gialla e rossa.
Auto della polizia e ambulanze si fermano davanti alla stazione
della metropolitana.
Visto da quell'altezza tutto questo � un nulla, uno sbuffo di polvere.
L'aereo vola all'indietro, ritorna all'hangar in cui riposer�
per 60 anni, fra una manutenzione e l'altra. Nel 1945 prender�
parte al massacro di Dresda, e a tante altre azioni.
Il tasso di sopravvivenza degli equipaggi dei bombardieri �
bassissimo. Su 110.000 aviatori imbarcati sui bombardieri
inglesi, 55.573 morirono. Una percentuale di perdite oltre il 50%,
ma l'aereo sopravvive. L'aereo conta molto di pi� degli uomini
che lo fanno volare. L'aereo � essenziale per lo sforzo bellico.
E a mano a mano che il tempo retrocede e la vittoria si fa sempre
meno certa, il valore dell'aereo aumenta. Nel 1943, proprio quando
il suo valore � al massimo, il Lancaster viene riportato in fabbrica
e smontato. I pezzi vengono lavorati da grandi macchinari fino
a tornare lingotti di metallo, e il metallo viene portato in fonderia
e ritrasformato in blocchi di materiale grezzo. Camion e carri
riportano il minerale fuori dalle citt� industriali e lo seppelliscono
in fondo alle miniere. Col tempo le miniere stesse vengono
chiuse, e dimenticate. Shakespeare torna nell'utero. Il padre
� uno sconosciuto. L'America viene dimenticata.
Un pontefice proclama la prima crociata, e poi le guerre religiose
finiscono. La civilt� progredisce: gli orrori della rivoluzione
industriale vengono dimenticati, risorge il Rinascimento, e la
grandezza di Roma e della Grecia. Socrate guarisce dalla
cicuta e torna a predicare. Tornano Budda e Maometto e Cristo,
e presto i loro insegnamenti sono dimenticati.
I cieli sono limpidi, l'acqua � pura.
Rinascono le specie estinte.
Di tanto in tanto qualche civilt� � pi� aggressiva, ma col tornare
indietro nel tempo perde potenza, i suoi confini si restringono,
gli eserciti si riducono, finch� il nome di quel regno non suscita
che bonario compatimento nei sovrani vicini.
"Entropia", pensa qualcuno- un filosofo.
Ma poi l'umanit� se ne dimentica per sempre, disimpara quella
parola. L'uomo si scorda l'arco, e la punta di lancia, e la pietra
appuntita.
E un giorno, finalmente, il mondo � in pace.
Il Ragazzo dai capelli verdi sorvola quel giorno, anche se non pu�
averne coscienza. Parte della sostanza che un giorno former�
il suo corpo � un soffione di dente di leone. Il vento lo trasporta
in alto e lontano, come una danza silenziosa.
Tornando indietro, indietro, indietro.
fine
ary


Mi piace molto, ma a Dresda sono scomparse seicentomila persone,
contando anche i profughi,
polverizzate da milioni di cartocci di Termite,
del peso di una libbra l'uno,
confezionati a mano dalle donne inglesi.
La termite e' una mistura di alluminio pirotecnico ed ossido di ferro 
finemente polverizzato.
E' usato nell'industria per il taglio di travi di cemento e per saldare le 
rotaie.
Raffaele

> Mi piace molto, ma a Dresda sono scomparse seicentomila persone,
Fonti? Perche' neppure la propaganda nazista prima e sovietica poi e'
mai arrivata a
ipotizzare una simile cifra.
Ciao.Fabio.

 Il Ragazzo dai capelli verdi usc� alla luce feroce del giorno.
mmm,
due minuti,
grazie.
--
IMe 


 Hai ragione. Gli abitanti erano diventati 630.000 con i profughi, si 
presumono
200.000 decessi, non verificabili per la completa combustione dei bersagli.
ho confuso abitanti e vittime...
Raffaele 

 200.000 decessi, non verificabili per la completa combustione dei bersagli.
C'e' chi ne' presume 30.000.
Come dici tu, non e' verificabile.
Ciao.Fabio.

 ha scritto nel messaggio
news:a604a47a-0304-4ee5...@k6g2000yqn.googlegroups.com...

Le mie fonti derivano da "focus", una rivista che ne parlava e io ci ho
costruito
un racconto.
ary