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Titolo: GMG e riflessioni

Jesus Christ super pulp
Immagini forti come vessilli di una fede che oggi chiede di essere esibita
più che argomentata
STEFANO CATUCCI
http://www.ilmanifesto.it/Quotidiano-archivio/20-Agosto-2000/art4.htm
Sul davanti la T-Shirt bianca mostra la smorfia di dolore di un Gesù Cristo
molto fumettistico, disegnato in stile Marvel-Comics, con il solo primissimo
piano degli occhi e della bocca. E' un ghigno più violento e rabbioso che
rassegnato. Sul retro c'è una grande mano aperta, con un chiodo al centro,
che gronda un fiume di sangue. Da tutti e due i lati domina il rosso, sparso
in abbondanza. La scritta, larga, è sotto la mano: "His paine, Your Gain",
come dire che la sua pena è la tua salvezza. A portarla è un gruppo di
ragazzi americani che partecipano alla Giornata Mondiale della Gioventù e
che si avviano al grande rito della confessione al Circo Massimo. Saranno
una decina, ma l'impatto di immagini e scritta è così forte da farli
sembrare di più. "Pensate di andarvi a confessare con quelle magliette?",
chiedo. "Perché no? Siamo venuti in gruppo, le magliette servono a far
capire agli altri che stiamo insieme e la pensiamo allo stesso modo. E poi
dicono la verità. Non ti sembra?"
Fra le tante espressioni di buonismo viste in questi giorni, il messaggio in
stile "pulp" di quelle magliette può apparire marginale, minoritario,
un'eccezione nel mare degli slogan che inneggiano ai valori della vita e a
un'idea di santità possibile. Eppure quel messaggio sembra toccare una corda
profonda di questo Giubileo, oltre che un tasto particolarmente sensibile
per molti dei giovani che vi partecipano. L'immagine esplicita della
sofferenza e del martirio, in questo caso aggiornata alle tecniche
dell'iconografia più popolare, è come un attestato di autenticità del
messaggio cristiano, il tramite che permette un'identificazione immediata,
individuale e di gruppo, con un messaggio antico che si rivela
improvvisamente attualissimo. Sacrificio e salvezza, allora, non fanno più
solo parte di una storia passata, non sono più solo l'eredità gloriosa di
una chiesa divenuta incapace di riproporre nuovi martiri. Al contrario, la
capacità non solo di sopportare il male, ma di renderlo spettacolare e di
esibirlo, si presentano come un fattore decisivo per dare credibilità ai
suoi principi, per meglio diffonderli e radicarli. Credevamo che le icone e
i riti del cristianesimo, a partire dalla croce e dall'eucarestia, fossero
soltanto i simboli di una violenza arcaica, originaria, trasformata in una
vittoria della fede, ma dietro i quali più nessuno riconosceva l'esperienza
vissuta del dolore. Sono invece proprio gli accenti posti sulla dimensione
individuale della sofferenza, sulla sua indifferenza alle unità di misura
che distinguerebbero un male grande e uno piccolo, uno eccezionale e uno
quotidiano, sulla violenza che si subisce e nella quale si vive, sul compito
di diventare "testimoni", così come sul bisogno di dichiararsi e di prendere
posizione, è tutto questo a mettere la chiesa in condizione di comunicare
come nessun altro con i giovani delle generazioni "pulp", per i quali
nessuno di quei contenuti è estraneo. Chiamata a rinnovare le sue maniere di
comunicare, la chiesa ricomincia così dalle sue tradizioni più secolari,
incamminandosi verso il punto in cui i simboli smettono di essere soltanto
simboli e tornano a incarnare storie vere.
Quella di Giovanni Paolo II, da questo punto di vista, è esemplare. Di lui
si dice spesso che ha saputo coniugare i principi del cristianesimo più
ortodosso con un'efficacissima strategia mediatica. Bisognerebbe aggiungere
che, per far questo, ha saputo restituire vitalità e concretezza agli
antichi simboli della fede, aggiornandoli alla realtà dei tempi e insistendo
sulla centralità del ruolo del pontefice fino a investire se stesso di una
funzione che va ben oltre il senso del mandato pastorale. Nel tempo,
Giovanni Paolo II ha saputo farsi martire e testimone, perché la fede, per
essere comunicata, ha oggi più bisogno di essere esibita che argomentata,
perché ci vogliono immagini forti, in rosso e nero, nelle quali la verità
deve apparire secca e dura come uno slogan "pulp": "His Pain, Your Gain". Il
Giubileo lo ha mostrato in modo spettacolare: la figura del papa malato che
parla a fatica e che esita verso la Porta Santa, il programma di
beatificazione anticipata culminato con la pubblicazione del segreto di
Fatima, i progetti di nuovi viaggi, l'atteggiamento granitico, i discorsi di
ammonizione contro i mali del presente e di speranza verso le prospettive
del futuro.
Il "rapporto privilegiato" del papa con i giovani, di cui tanto si è
parlato, riflette per l'appunto la vocazione del martire ad annunciare la
redenzione del domani attraverso l'esibizione del dolore presente. I giovani
venuti a Roma, d'altra parte, ripagano il papa con un affetto senza riserve.
Sarebbe cieco non simpatizzare con l'allegria dei due milioni di ragazzi che
hanno dato una vera dimensione di massa al Giubileo, occupando per giorni le
strade di una città vuota, trasformata nel teatro di una migrazione
continua, spensierata e pacifica. Anche il policonfessionale del Circo
Massimo, spettacolo di una prova generale del giudizio universale, è
diventato una festa delle buone intenzioni mormorate a bassa voce. Ma al di
là dello spirito della festa, la principale forza di aggregazione di questo
evento pare sia stata proprio la rinnovata immagine del martirio: quella del
papa sofferente, quella "dei milioni di martiri sconosciuti di questo
ventesimo secolo" delle cui testimonianze si è parlato "per ore", come
dicevano ieri due ragazzi italiani sul "Corriere della Sera", quella degli
antichi "nostri padri nella fede" evocati dagli altoparlanti al Circo
Massimo, ma anche quella di una confusa babele di ricordi che, nelle parole
di molti, mette insieme Il gladiatore di Ridley Scott e le fotografie di
Sebastiao Salgado in mostra al Quirinale.
Che il papa abbia versato il proprio sangue in un attentato e che abbia
saputo perdonare resta, per molti, un elemento decisivo. E così è per la
malattia alla quale tiene caparbiamente testa: "è la prova di come
quest'uomo che ha molto sofferto, rimasto segnato nel fisico" - dice Benoit,
21 anni, francese di Nîmes - mantenga giovane la volontà che l'ha fatto
sempre vincere". E Juana, 23 anni, della Repubblica Dominicana: "ha fatto
cadere lui il muro di Berlino, non è vero?", mentre Friedrich, tedesco di
Monaco, 17 anni, scommette, come molti altri, sulla sua rapida
canonizzazione.
Riunire la moltitudine dei giovani convenuti a Roma in un pensiero comune, o
solo valido per un campionamento statistico, è impossibile, ma le parole
catturate al volo mettono comunque in luce un cambiamento significativo
rispetto a un evento andato in scena appena un anno prima, frequentato in
prevalenza da anziani: la beatificazione di Padre Pio. Lì si celebrava
ancora il miracolo di un uomo che per le sue azioni aveva ricevuto da Dio il
simbolo della sofferenza e della beatitudine cristiana, le stimmate. Qui si
parla invece di un uomo che ha sofferto in prima persona, che ha versato il
suo sangue davvero, non simbolicamente, e che ha l'autorità per invitare i
giovani al coraggio perché ha mostrato di averne, "lottando da solo contro
tutti e dicendo cose scomode per i potenti della terra", come osserva
Filippo, 19 anni, da Reggio Emilia.
Non è più la manifestazione del simbolo, dunque, a garantire la santità
della vita, ma è invece l'esibizione della sofferenza patita a restituire
valore ai vecchi simboli. Questi, allora, mostrano la forza della verità con
l'evidenza dello spettacolo, poiché parlano della vita di ogni giorno con lo
stesso linguaggio delle finzioni "pulp", come la pallottola dell'attentato
di Alì Agca incastonata nel diadema della Madonna di Fatima; ma sono
incarnate da un individuo reale, da un campione della coerenza e della fede.
La croce, il sangue, la sofferenza, la malattia, prendono così una
consistenza fisica insospettabile, unita a un bisogno di esibizione che ha
molto, in sé, dello spettacolo di massa: si sono visti, nella Via Crucis di
venerdì, alcuni portare sulle spalle legni enormi, pesantissimi, di
medievale memoria, così come si sono sentiti discorsi autocelebrativi
sull'assistenza portata "nei lazzaretti dei malati di Aids". Poco importa,
allora, se l'antico programma dell'universalismo cristiano viene spacciato
per l'unica vera forma di multiculturalismo, come si è ripetuto a oltranza.
La credibilità di un simile messaggio sta tutta nella verità del dolore con
cui lo si rappresenta, perché la sofferenza dei diseredati della terra sia
vista, ora e sempre, come una promessa seminata per l'avvenire.
Sono lontani gli anni nei quali uno scrittore come l'americano Tom Robbins,
nel suo primo romanzo (Uno zoo lungo la strada, 1971), poteva pensare di
raccontare un paradossale dialogo "teologico" fra Gesù e Tarzan, testimone
un angelo che non sapeva chi dei due seguire. Per la cultura popolare di
allora, la spiritualità aveva un volto pagano, nel quale l'edonismo aveva
ragione di qualsiasi promessa di salvezza. Robbins spiegò bene il senso di
quell'episodio a chi, in Italia, se ne stupiva: "sono nato vicino a Seattle,
ho avuto un'educazione cattolica. Gesù, con la sua forza, i suoi miracoli,
la resurrezione, la sua capacità di sopportare la violenza, ci veniva
presentato come un supereroe, il più grande di cui avessimo sentito parlare.
Poi vennero i film di Tarzan e molti si accorsero che c'era un eroe più
vero, che non subiva, perché era più forte di tutti gli altri e non aveva
bisogno di soffrire per imparare a rispettare le pietre e gli animali".
Nella cultura giovanile di oggi, invece, le promesse per il domani tornano
ad avere tanta più importanza, quanto più buie sembrano le prospettive del
presente. Nell'epoca del "pulp" non ci sono supereroi, ma solo uomini persi,
in cerca di una guida, che mescolano alla violenza in cui vivono gli ideali
astratti della purezza, dell'amore, della solidità di strutture sociali
elementari, come quelle del gruppo o della famiglia. Nella chiesa trovano un
interlocutore attento, capace di dare risposte che investono il piano
dell'immaginario prima ancora che quello della realtà. Il loro movimento non
manifesta una volontà politica e proprio per questo, sulla base della stessa
logica del sacrificio, può includere nelle sue preferenze anche Che Guevara.
"Perdonami, Gesù" - disse però Tarzan amichevolmente al suo interlocutore -
perché so che sei un coraggioso e un'anima buona. Tu hai ottime intenzioni.
Ma da dove mi dondolo io, pare che siano duemila miglia di pessima strada."

 
http://www.ilmanifesto.it/Quotidiano-archivio/20-Agosto-2000/art4.htm
Che la manifestazione GMG sia stata spettacolarizzata dai media, è evidente,
come è stato fatto per qualsiasi altra manifestazione di un certo interesse
( a partire dal milione in piazza contro il Berluska al Gay Pride ) cio' non
toglie che se duemilioni di persone hanno deciso di aderire una qualche
valenza debba averla.
A Roma si dice " ariconsolate co' l'ajetto" ( testuale: consolati succhiando
uno spicchio d'aglio!... quale consolazione trarre...).
L'articolo in realta' malcela una certa amarezza nel constatare che ci siano
giovani che credono ancora nel Cristianesimo proposto dalla chiesa
Cattolica.
--
Ciao Leonardo

 uno spicchio d'aglio!...
il solito plebeo,
siete semprve i soliti volgavi della rivoluzione del '17.....
il duchesso.