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Titolo: Ciao Piergiorgio

I brani che seguono sono tratti dal libro LASCIATEMI MORIRE di Piergiorgio 
Welby , e sono frammenti delle decine di interventi pubblicati da Piero 
Welby sui siti radicali e sul suo blog 
www.calibano.ilcannocchiale.it
.
11 giugno 2002
Dio non mi ha mai ascoltato, mai. Nemmeno quando mio padre, distrutto dal 
tumore alla laringe, tentava di respirare ma i suoi sforzi si concludevano 
in un rantolo strozzato che nemmeno il cortisone riusciva più a calmare. E 
avevo chiesto a Dio di far cessare quel tormento, avevo implorato piangendo: 
«Dio fallo morire, fallo morire adesso». Che senso aveva quell'agonia?
Possibile che nessuno potesse far qualcosa per farla cessare? Mi ero 
chiesto, angosciato, se non esistesse un limite a quello che un uomo deve 
sopportare, ma neppure i medici mi avevano saputo rispondere. Il loro lavoro 
era quello di mantenere in vita chiunque il più a lungo possibile.
Anche Dio non mi aveva risposto, era rimasto chiuso nelle chiese, protetto 
nei conventi, aveva fatto lacrimare qualche Madonnina di gesso e aveva 
lasciato che i medici continuassero a portare avanti quell'assurdità.
Nemmeno la mia cagna aveva sofferto tanto. Quando il veterinario le aveva 
diagnosticato un tumore all'utero, le perdite di sangue erano diventate più 
copiose e aveva cominciato a rifiutare il cibo, le aveva fatto un'iniezione 
al torace, all'altezza del cuore e Diana era rimasta accoccolata tra le mie 
braccia, fino a quando un velo lattiginoso le aveva spento per sempre l'ambra 
dorata degli occhi.
«È morta, la lasci pure.»
La morte poteva anche non essere una cosa tanto terribile. Bastava impedirle 
di distruggere, in poco tempo, tutta una vita.
5 dicembre 2002
Una mattina di metà novembre risalivamo un canalone spazzato dalla 
tramontana. Il terreno ghiacciato scricchiolava a ogni passo, il vento 
gelido faceva lacrimare gli occhi e le mani erano rattrappite sul fucile, e 
stavo pensando a quei paesaggi fiamminghi di Rubens. Quando un fischio di 
mio padre mi riportò alla realtà. Diana era in ferma. Ci spostammo 
cautamente, cercando la posizione migliore. poi un frullo e due coppie di 
starne volarono da sotto il muso del cane. Mio padre abbatté in rapida 
successione la coppia che aveva piegato dalla sua parte. Io colpii la prima 
ma non riuscii a sparare alla seconda.
«Perché non hai sparato?»
«Non ho potuto muovere il dito.»
«Sarà il freddo.»
«No papà. È la distrofia.»
Mi prese la mano tra le sue e la frizionò con forza.
«Papà, sparami! Voglio morire in piedi e con il sole negli occhi. Non 
paralizzato in un letto.»
«Piero, questo non puoi chiedermelo. Tutto ma non questo.»
«Se non posso chiederlo a te a chi dovrei chiederlo?»
Mi abbracciò e disse: «Ti prometto che non morirai paralizzato in un letto».
Provai una sensazione indefinibile, una pace, una tranquilla serenità. Non 
avevo più paura del futuro!
Mio padre prese il pacchetto color ocra delle Aurora e mi passò la sigaretta 
accesa. Ci guardammo negli occhi.
«Hai visto la rimessa?»
«Sì, papà. S'è posata tra le ginestre giù nella piana.»
Perché chiesi a mio padre di uccidermi? Forse lo rite nevo responsabile del 
mio dramma e volevo punirlo o, forse, quello che cercavo era un gesto d'amore 
assoluto che andasse oltre l'immaginabile. O volevo solo legarlo al mio 
destino. Perché ad Alfredo e Piero non fu riservata la stessa sorte di 
Antonio e Alessandro?
Il caso, solo il caso. Complice il cielo azzurro, una sigaretta, lo sguardo 
di un cane. e una starna da ribattere.
L'uomo saggio vive finché deve
Alla fine di febbraio 2006 sono stati prosciolti la madre e il medico che 
hanno dato la morte al giovane tetraplegico Vincent Humbert.
I fatti: vittima di un gravissimo incidente d'auto, Vincent Humbert, 
diciannovenne, si sveglia dopo mesi di coma. È tetraplegico, muto e quasi 
cieco. Riesce a muovere solo il pollice e in questo modo dà dei segnali alla 
madre Marie, l'unica persona con cui comunica. E le chiede di poter morire.
Una vicenda che avrebbe ispirato Eschilo, Sofocle e Euripide, una «tragedia» 
che avrebbe dovuto culminare nella catarsi e liberare gli animi dalle 
passioni attraverso la compassione.
E che invece è stata metabolizzata dagli «organi» dell'informazione e 
offerta ai fruitori come se, sfrondata dagli inutili orpelli barocchi di una 
sofferenza che non ha risposte, si riducesse a un concetto solo: l'eutanasia 
è una battaglia ideologica dei sani, gridata sui giornali. Una battaglia di 
carta, abile a usare cinicamente le storie giuste.
Forse la «colpa» è del cristianesimo che, sottraendo la morte all'irreparabile 
dell'individualità che non torna per ridurla a peccato-morte-resurrezione, 
ha liquidato definitivamente il tragico. Oppure è il riflesso pavloviano di 
chi non vuole ammettere che l'eutanasia non è «una battaglia ideologica dei 
sani», ma una possibilità di cui gli uomini, o meglio «i mortali» (nel senso 
greco del termine) non possono fare a meno perché, come scrive Euripide 
nelle Troiane: «Il non nascere - dico - è uguale al morire, ma è meglio 
morire che vivere nel dolore».
Il filosofo latino Lucio Anneo Seneca scrive che «l'uomo saggio vive finché 
deve, non finché può», e forse questo ammonimento va girato alla medicina.
Come si dice a proposito della ricerca scientifica, non tutto quello che si 
può fare è lecito fare.
C'è la cronaca, a ricordarcelo. Per fortuna o purtroppo.
Do not resuscitate me
Ci sono domande che, come fiumi carsici, dopo essersi imposte all'attenzione 
dell'opinione pubblica per un accanimento mediatico che trascolora in un 
sospetto di voyeurismo, spariscono dalle prime pagine e dai Tg per 
sprofondare nel sottosuolo dell'indifferenza, dando l'illusione che abbiano 
avuto una risposta definitiva, o che il problema che esse ponevano sia stato 
risolto.
Naturalmente non è così. Quelle domande senza risposte continuano a popolare 
le notti e i giorni di chi non ha bisogno dell'attenzione interessata dei 
media per ricordare, perché quelle domande se le pone quotidianamente.
Una di queste domande alla quale, in Italia, ci si ostina a non voler dare 
una risposta è questa: «C'è un diritto alla morte così come c'è un diritto 
alla vita?».
Il professor Gadamer, noto filosofo morto all'età di 102 anni a Heidelberg 
il 14 marzo 2002, in una intervista rilasciata a Fermo, Palazzo dei Priori, 
il 10 aprile 1991 rispose: «Sì! Si ha questo diritto, perché si è uomini 
liberi e perché lo scopo della terapia medica presuppone la persona; 
presuppone quindi che si abbia a che fare con un uomo il cui volere deve 
esser rispettato. In questo senso non mi sembra affatto difficile rispondere 
alla domanda. Nella prassi diviene però molto più difficile poi ché il 
morire, l'agonia stessa, è un lento paralizzarsi della libera possibilità di 
decidere in cui l'uomo vive come uomo consapevole e sano».
Il mistero è un salutare bagno di umiltà che ci riconsegna alla fauna dalla 
quale cerchiamo incessantemente di prendere le distanze. Una volta svelati 
tutti i misteri del cosmo resterebbe il più grande dei misteri: perché si 
nasce e si muore? c'è un senso nella vita? nella morte? Forse rifiutiamo di 
accettare la più semplice delle risposte: siamo elementi di un ciclo che si 
rinnova di struggendo. Chi ha creato il ciclo? Diceva un filosofo che è 
inutile porsi domande che non possono avere risposta
La morte, la grande assente
Sono un ricatto vivente, uno scomodo memento mori, sono la cattiva coscienza 
che agita i sonni, sono un ammonimento inquietante per un'umanità convinta 
di aver conquistato l'immortalità comprando una bustina di integratori, 
mangiando crusca e yogurt, lavandosi i denti tre volte al giorno, facendosi 
il check-up una volta all'anno, scopando con due preservativi infilati sull'uccello. 
insomma quella gente normale che ogni domenica, indossata un'Adidas, corre 
nei parchi cittadini. Un giro in più e un'altra manciata di anni è assi 
curata!
Poi arrivo io. E mentre gli rotolo davanti, con le braccia penzoloni e la 
testa cadente, il loro cuore accelera e anche la loro andatura. Ma la mia 
immagine gli resta nel cervello, imprigionata come una vespa in un bicchiere 
capovolto. Zzzzz. zzzz. zzz. e se capitasse a me cosa farei? Zzzzz. zzzz. 
come si può continuare a vivere in quelle condizioni? Zzzz. zzz. io non ci 
riuscirei mai. Zzzzz. zzzz. meglio un colpo di pistola! E rassicurati da 
questa scappatoia, alla prima curva, scattano e spariscono dietro una siepe 
di mortella.
La morte, o meglio, la volontà di affrontare i problemi che accompagnano la 
fine della vita, è la grande assente dalle nostre coscienze. L'accanimento 
terapeutico è cosa che riguarda sempre qualcun altro, il coma è la tragedia 
che dà pathos a un serial, la perdita dell'autonomia e della dignità che ne 
consegue è una fisima da depressi. Protetti contro tutto ciò dalle nostre 
piccole immortalità quotidiane ci avviciniamo, impreparati, a un 
appuntamento che abbiamo sempre voluto ignorare.
La morte - il nulla, in fondo, non è che una metafora della morte - non è 
che la condizione della nostra vita, ciò che rende la nostra vita quello che 
è. È dunque anche la condizione del valore, è ciò che la fa preziosa. La fa 
preziosa proprio perché è effimera, perché è destinata a tramontare.
Che senso ha parlare di eutanasia mentre siamo impegnati a sconfiggere o 
circoscrivere un nuovo virus, o quando le tensioni sociali raggiungono 
livelli di guardia, o in un momento storico che vede venire al pettine tutti 
i nodi creati dal crollo del muro e dall'offensiva integralista-terrorista?
Perché un lavoratore, preoccupato dai cambiamenti del mercato del lavoro e 
dalle sfide della globalizzazione, dovrebbe fermarsi a riflettere sul 
diritto di un malato a essere aiutato a lasciare la vita senza dover 
vegetare in un limbo dove i termini morte e vita hanno perduto ogni senso 
comune? Questa ultima domandami riporta alla mente un simile quesito che la 
sinistra si poneva sul divorzio: "Cosa importa a un operaio del referendum 
sul divorzio?" Aveva torto, aveva torto perché oltre le battaglie sul 
lavoro, la casa, la scuola, la previdenza. oltre le mille necessità e 
aspirazioni, oltre i sogni e le speranze, i piani, oltre il nostro 
progettare e pianificare il futuro, oltre tutto ciò esiste il destino, il 
fato. Esiste la nostra fragilità che diventa il denominatore comune degli 
uomini.
Postille
Ci vorrebbero silenziosi, ci vorrebbero costringere in un ruolo che non ci 
appartiene, ma noi ci faremo sentire, parleremo con le impersonali voci 
sintetiche offerteci dalla tecnologia, chiederemo, chiederemo, chiederemo. 
fino a quando, se non l'assordante silenzio di Dio, cesserà almeno l'ingiustificabile 
silenzio dell'Uomo.
Com'è difficile vivere e morire in un Paese dove il Governo fa i miracoli e 
la Conferenza episcopale «fa» le leggi.
http://www.radioradicale.it/piergiorgio-welby-lasciatemi-morire
 

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Il padre è morto anche a me, a tutti gli umani è morto.
Il cane è morto anche a me, e il veterinario si offerse per fargli la
iniezione perché era bloccato agli arti e sulle sue feci.
Lo tenni così (anche se ne curavo la pulizia) per una o due settimane,
ora non riesco più a ricordare, forse perché ho rimosso quel profondo
dolore.
Poi all'ennesima visita del veterinario non mi opposi.
Il cane guardando i miei occhi guaiva, sembrava che si rendesse conto e
avesse paura che sarebbe stato il buio per sempre.
Mentalmente gli dissi di non temere che la morte non ci avrebbe potuto
separare, che ci saremmo trovati di là, dove la materia non ci può più
torturare.
Mio fratello lo carezzava e a questo mio pensiero smise di guaire, lo
amai per questa sua paura forse ancora più di mio padre (in quel
momento) -> perché mio padre non ebbe paura della morte, anche se in
ospedale, e nel giro di 30 giorni dal ricovero ci lasciò (e non fa
tenerezza chi non teme la morte, ma vi è un senso di ammirazione e
sbalordimento).
Si dice che chi ama molto il bene non ha dolore né nella vita, né nella
morte.
A causa di ciò si dice che la Madre di Cristo non morì ma -con tutto il
corpo incorrotto- fu portata su in cielo dagli angeli.
Welby "costruì" su quell'odio a Dio nella morte di suo padre -> le
domande a cui egli stesso avrebbe dovuto rispondere.
Io spero che il suo amore a cercare i perché gli abbia dato la
misericordia di Dio, ma un Dio odiato è un'esperienza terribile da
vivere, forse più terribile del dolore, sicuramente più terribile della
morte.
L

 ha scritto nel messaggio
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