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Titolo: poesia

nuovo appello per chi e' interessato a leggere narrativa in versi.
per il mio "anabasi d'un anarca" consulta il sito www.paulgenty.
freeservers.com
qui di seguito riporto un brano a caso d'un romanzo di futura
pubblicazione dal titolo "l'assassino innamorato"
"Mezz’ ora dopo a cavallo di rossa maximoto di vibropossente
torace-serbatoio e altoruggente
cuoremotore,
chiuso il capo in elmo
lucido e di colore neromorte,
veloce filai verso casa mia,
dentro sentendomi Satana
riguadagnarmi poco a poco il cuore.
E volli  quindi sprofondar nel sonno, prima che la tristezza piu’ violenta
e cupa mi strozzasse inesorabile
anche i residui della dolce gioia
che la strana ragazza della notte
regalato mi aveva per miracolo
con il suo bacio cosi’  casto e il magico 
suo dolce  viso:
che piu’ e piu’ mi dileguava via
dalla memoria, quasi fossero anni
diggia’ trascorsi e  l’avessi  perduta
non certamente da nemmeno un’ora
quella ragazzetta angelicale
terribilmente, si’ da innamorarmi .
E quasi ne piangevo per la rabbia.
E anche risentivo a fitte voglia
di prender di violenza  quella vergine
-che’ vergine era , come la Madonna,
con quella faccia soave e l’inviolato ardore d’una stella dentro gli occhi-
ma nel ricordo il viso non vedevo!
Del suo volto soltanto un’illusione ineffabile ed inafferrabile
mi tormentava:  e non lo rivedevo!
Vedevo invece il matteobassotto nettamente, il maledetto botolo semicecato
e tuttosproloquiante,
e  rivedo i filibustieri
fuggiti lungo i cipressitti neri,
neri come i pensieri
che dopo la pausetta d’euforia
celestiale ancora rampollavano
nel mio cervello buio e disperato,
covo dell’Ombra e dello  Scorpione,
sozzume maledetto non ancora
esploso in big bang festoso, procrastinato adesso fino a quando
non avessi  goduto a piacimento
e fino a noia la Giovanna magica,
altro che amore, altro che imenei!
resa l’avrei  quello che a me piace
di rendere ogni donna,
una puttana,
da regalare per gioco ai miei amici,
e qualche volta pure ai miei nemici.
A casa addentai  pezzi  di pollo  
disossato e un fettone di strudel
e mi scolai  con la testa nel frigo
d’un sol fiato un litruccio di latte, gettando quindi il cartone per terra,
che’ tanto c’era  li’ pronta a  
                                           [raccoglierlo
Esterina,  la serva-ragazzina.
Mi spogliai  nudo, i vestiti lanciando
per aria e partir  feci quindi nello stereo
l’ «Alt-rhapsodie» brahmsiana,
che a volte mi faceva  d’ ebbre lacrime   rivoleggiar la dorata barbetta,
specie quando il contralto la preghiera intona:
«Ist auf deinem Psalter,
Vater der Liebe, ein Ton Seinem Ohre vernehmlich, so erquicke sein Hertz!».
Ed infatti quel Padre d’Amore,
che sa trovar le vie di ogni cuore
e salvare il tristo solitario,
dietro il cui passo maligni si chiudono erbe e rovi, 
dirompentemente mi commuoveva,
pur se men che mai
credevo io in  Iddio,
figuriamoci poi in un Dio d’amore!
Era il monumentale sottotetto
dove ora nudo mi ficcavo a letto, popolato da ombre anche di giorno,
quando un serlianesco finestrone,
di cavernosa e obliqua profondezza,
 in tre fasci vi irradiava  luce.
Alle pareti di mattoni grezzi,
grigi e focati, tavole impalcate s’addossavan sporgenti
per ombre antiche, per malinconie,
ed uggie secolari fatte scure.
Di lassu’ libri inzeppati tonfavano
a quando a quando, sollevando polvere, sopra i riquadri di alternati marmi
rossi e neri in pavimentatura
suturati da rozzo calcestruzzo.
Sotto i travoni scuri del soffitto
a mucchi giacevano volumi
che spesso a casaccio compulsavo
e quindi gettavo via finche’
non ritrassi quel che sul momento
mi suscitasse  curiosita’.
Quindi incastravo dove mi trovavo
i  libri o li ammucchiavo  in montagnole attorno al mio letton
cardinalesco,
di lacerati arazzi rosso e oro funebremente imbaldacchinato,
e alla meglio, perche’ mezzo crollato, da lignei archi rampanti puntellato
su pedanona primo Settecento. 
Inquietanti vi danzavano intorno
i  vorticanti sogni e i brevi sonni
di me  Paulus dal cuore avventuroso,
con cavalletti e tele accatastate,
uno specchio oscuro riflettente
in sua stretta lunghezza un cassettone,
e un’angoliera inglese contenente, dietro il vetrato leggero sportello,
tre rivoltelle semiautomatiche,
due mitragliette automaticissime, coltelli vari a scrocco e da lanciare,
una machine-pistole, daghette antiche nonche’ un kukuri gurka salgariano,
che quand’ero bambino  usai per
                                                 [ sciabola e ci scannai
una volta un gatto nero, domestico, carissimo  alla zia Francesca,
fendendogli il collo
di netto  a dargli inaspettata e buona
 la morte mentre pisolava accanto
 al fuoco:  volutta’ e  pieta’ dal sangue, dagli occhi della bestia me ne
vennero indimenticabili.
 Da un molto pettoruto armadione
di legno nero d’una sacrestia
penzolava una croce,  con un Cristo schiodato nelle mani e sulla faccia
un rictus da spirito dannato.
Su una colonna mozza  un orologio
a polvere  attorcevasi, dal vetro inazzurrato e dal legno dorato
sforacchiato da tarli dallo scrìcchiolo piu’ stridulo che lo squittio dei
sorci, ombre furtive lungo i battiscopa o zampettanti le slabbrate tele
i travoni e gli anfratti angolari
del soffittone cupo e minaccioso.
Ballavan qui  anche, straneantemente, nel guazzabuglio un saccone da
pugile ed una «pera pazza» penzolanti entrambi dalle ali spalancate
per metri quattro d’un’aquila bronzea
da becco a terra alta metri due.
Ed un teschio occhiava  con un buco
in  fronte da un vecchio urinaletto,
ivi tenuto a scherno della Morte
da me Paulus, che degustar sapevo
-se non girava nello stereo musica-
i sussurrari strani delle cose
e il pressoche’ inudibile fruscío pulviscolare della gran clessidra,
che poco a poco poi mi si trasformava nell’orecchio con il pulsar del
sangue
in scansioni d’un tempo fluente
 in eterno ritorno musicale,
nonche’ nicciano,  per l’eternita’.
A questi quasi  duecento metri
quadri  di superattico accedevo
agevolmente dal sottostante appartamento storico,  abitato
da  zietta Francesca,  attraverso
 spiralata scaletta in ferro antico “estrutta”, avrebbe detto Gabriele
divino, adoratissimo da zia
e da me todo corde allora odiato
qual pestilenza verbosa che sempre m’ha infettato non solo la la
scrittura. 
Era  in questo disordine perenne
piu’ forte delle cure di Esterina
-la sudanese schiva ragazzina
regalata al nipote idolatrato
da zia Francesca un paio d’anni fa-
che amavo ricomporre i sogni miei,
e le allucinazioni ricorrenti,
ora in versi violenti, ora in dipinti
di sangue maculati e risplendenti: perche’ tra quelle ombre e luci
antiche, sentivo invigorir la mia  follia,
quella propria dico della famiglia,
degli avi miei  odiosissimi,
i  Gentilibus,
sempre ammalati d’un superomismo
superbo e vacuo.
Questa follia per folgoranti tenebre
nel caos rifiammeggiava, velleita’ ossessiva, ma divorante in se’
per fausta sorte ogni
propensione pusilla e meschina
a trapassare in questo mondo al modo della comune e tanto  buona gente.
Io non  credevo in altro  mondo giusto e
                                                  [ buono
regnato da un buon Dio d’amore e luce
al di la’ di questo si’ malvagio
da lui creato per motivi oscuri
ed a Satana  dato poi in consegna,
perche ci torturasse a fin di bene, 
con donna Morte in purificazione.
La pazzia ancestrale e salutare
mi rendeva  propenso a violare
la bellezza,
godendola  di forza e prepotenza,
fottendomene del Dio che non esiste.
Truci e misteriosi qui viviamo
per gioco della sorte vita effimera
e animalesca in basso e escrementizio
pianeta dai celesti cieli e azzurri
mari  verdi     e colorati fiori,
unico nostro  inferno e paradiso.
In  tale guazzabuglio  congeniale
aspiravo voluttuosamente
miei beveraggi e tropicali polveri
di odor stupefacente a conciliarmi
i sogni visionari e le vertigini
oniriche  a  mia natura d’ombra
indispensabili,  per uscir dal freddo.
Mentre la rapsodia mi aleggiava
d’intorno -per coltralto,
opus cinquantatre’, direzione
di Albert von Karajan- bloccata
da elettronico tasto a ritornare commovente e sublime piu’ e piu’ volte
nella semiombra li’ del camerone,
e le pareti a libri  sormontava
e piamente le paulusiane
tele in disperazione accarezzava,
io disteso su un fianco ricevevo
nudo nel letto eco moltiplicata
di tale grazia.
Gli occhi chiusi premuti nell’incavo
del gomito, tra le lenzuola nere
ed il cuscino colore di fiamma,
in me la notte scorsa,
trasfigurata gia’ nell’incipiente
franare onirico,
magica  riviveva, ed il flessuoso
e fiorente corpo dell’argentea
fanciulla  risentivo e rivedevo
ma il di lei volto  non mi si formava
sul germinante schermo inebriato
della memoria di  febbre bruciante.
E mentre Brahms e Goethe Iddio
                                           [pregavan  congiuntamente con
le mani giunte
nell’armonia della  rapsodia
chiamai  Esterina,  che si distendesse
vicino  a me che  tremavo di freddo
e la bimba di dodici anni docile
mi si offri’, nel corpicino vergine vibrando alle carezze come corda
di mandolino dal culin procace.
 Ed  al suo orgasmo stridulo e immaturo scaricai anch’io piacere
micidiale, mordendole a sangue la magra
schiena dalla spinella rilevata
di vertebrette tonde sottopelle
fino alla codicina ossosacrale.
Affondai  quindi in sonno tenebroso
da schegge velocissime di luce
gli occhi trafitto, 
o da proiettilini traccianti
versicolore  striscianti
su pavimenti di cristalli neri,
o faticosamente arrancanti,
o con scatti rabbiosi di blatte neroattoscate e riscintillanti
ed eran forse le vertebrette
fosforescenti della bambina
rimasta giu’ spossata accanto a me, forse piangente come capitavale
qualche mese avanti ad ogni orgasmo,
e a volte anche rideva pazzerella, corpicino tatuato di rune
indecifrabili in aggrovigliamenti complicati d’affascinanti entomata
 Ma la spina lucente d’Esterina
mi ricondusse  nuovamente a correre nell’ombra profumata dell’alloro
tra la muraglia e la fitta ramaglia
su biancofulgente sentiero,
fino alla panchina e al vialetto
dei cipressi, al pallore d’un’alba soffocata da nuvole lunghe
luminosonuotanti per il cielo.
Sulla ghiaia, sotto la panchinetta
vidi  la scura forma del mantello.
Mi chinai a raccattarlo, ma di colpo arretrai  forte  per l’orribil puzzo
ed il disgusto.
E soltanto mediante uno stecco
lo straccio puzzolente sollevai,
annerito d’ organico marciume.
Poi tenendomi il legno sulla spalla,
con penzoloni l’immonda reliquia
per storte stradettine  me ne andai
deserte, tra casette silenziose,
sotto nuvole ora tutte argentee, ascendenti in immensa gradinata
nel  latteo cielo ad occidente in parte ancora notturno.
E  alla curiosa luce d’un crepuscolo
che mi pareva eterno vidi uscire
per un portone studentelli bui
che i piedi strascicavano ed in mano
recavan verdi lembi imputriditi,
per scomparir dentro una chiesa antica, dall’abside rotondo come torre
rossiccia, alta e sporgente sulla strada tra i palazzi dalle finestre
chiuse.
In questo tempio un  prete celebrava
alto e nero su un altare remoto
messa sotto una croce dipintissima
sulla parete concava e dorata
sino al vertice d’angustiosa cupola.
E s’udiva  una musica per coro
che assai mi ricordava Palestrina. Intorno a me vedevo solamente
sepolcri antichi giallognoli  e untuosi, con mortuarie scritte
indecifrabili.
Ma una ne lessi d’un abate, tale
Matteo d’Orecchialunga trapassato all’eta’ d’anni quarantasei
-tutti piissimi- nel mil settecento novantatre’,  il dì cinque d’ ottobre.
E li’ accanto, un sarcofago  sostava color dente di vecchio, dal coperchio
in figura di vergine giacente
in lungo drappo fino ai piedi lungo
con un fiore tra le manine ossute
a sommo il petto intrecciate a sostegno d’una piccola croce verticale.
E tuttavia del viso i lineamenti
mi sfuggivan come onda silenziosa
e gelida, disciolti e levigati,
onda invisibile, d’un gelo mortuario
ed abissale, trascorrente  sulla
bella creatura eternamente ignota...(continua)"
chi vuole esprimere un giudizio su questi versi qui riportati con qualche
disordine, o e' interessato a ricevere gratis una copia, finche' ne ho, di
anabasi d'un anarca mi contatti. questa non e' un'operazione commerciale.
il libro sara' inviato a mie spese. in cambio chiedo solo un giudizio.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 per il mio "anabasi d'un anarca" consulta il sito www.paulgenty.
"Anarca" ?... O non sarà un ossimoro ?...
--
Er Roscio.

 per il mio "anabasi d'un anarca" consulta il sito [... taglio ...]
Tutto ciň č molto interessante ma mi sfugge l'attinenza con la
linguistica. Non avrai sbagliato newsgroup?
Ciao.
Marco