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Titolo: Rosso vivo

Quella notte non pianse... sentiva che la fine si stava avvicinando,
avvertiva la morte come un nero, orribile spauracchio che si avvicinava a
lui a velocità inimmaginabile, senza spostare aria. Forse era ancora
lontana, forse era in un'altra città, in un altro stato, dove aveva appena
finito il suo lavoro, ma sarebbe arrivata presto. Sì, perché la morte è senz
'altro di questo mondo, e non disdegna il lavoro straordinario, quando
serve.
Un poeta romantico scrisse che preferiva soffrire piuttosto che non provare
sentimenti. Ma Frank la pensava diversamente: a cosa serviva, dopotutto, un
cuore spezzato? Gli unici sentimenti che riusciva a percepire, nel suo
ultimo, disperato tentativo di autopsicoanalisi, erano l'odio e la paura. Ed
erano impastati, inscindibili, erano (oh!) sovrapposti?
Rivide gli occhi azzurri di Laura, sognanti e distanti, poi spaventati, poi
terrorizzati, poi spenti.
Rivide il suo corpo orrendamente privato dell'aura che possedeva nei giorni
felici, lo vide per la prima volta come il corpo di un animale schifosamente
avvinghiato alla carne della sua preda, proteso verso di lui in un
angosciante e osceno ludibrio.
Tornò al presente.
Era seduto su un paracarro e osservava il mare da un'altura. La vista del
porto era sempre stata un toccasana per la sua anima, gelida nelle prime ore
dell'alba, ma adesso guardare quell'immensa distesa di inchiostro nero,
senza neanche la certezza di vivere abbastanza da rivederla azzurra lo
terrorizzava.
Di chi era la colpa? La sua mente impazzita si sforzava di trovare un capro
espiatorio, ma sembrava la crudele caricatura di un cieco assassino che
fende l'aria con una mannaia senza trovare nessuno disposto a subire i colpi
inferti dalla sua follia.
Mark? Forse. Era stato lui, dopotutto, a dirgli che il suo turno poteva
anche finire prima, quella notte. "Hai bisogno di riposo, Frank, sei ridotto
peggio di uno straccio. Vai a casa e fatti una bella dormita."
Una dormita, sì, una bella dormita... tanto quel bastardo lo avevano preso,
ed era proprio per colpa sua se da più di un mese non riusciva a prendere
sonno. Lo aveva visto portare via dal Coroner e si era domandato se l'
inferno fosse abbastanza atroce da punirlo adeguatamente.
Ora si chiedeva cosa ci fosse in serbo per lui, nell'immediato futuro.
Era colpa di Laura? No, erano settimane che non facevano l'amore, e il suo
comportamento si poteva considerare, se non giustificabile, comprensibile.
Ritornò con la mente all'attimo in cui era entrato in casa. Erano le due e
mezza ma una spessa cornice luminosa evidenziava la porta della sua camera
da letto. Impugnò la pistola.
Aprì la porta e...
Cosa ci faceva sveglia a quell'ora di notte? Giaceva sul letto a pancia
sotto, capovolta, con i piedi dalla parte del cuscino. Tutta la stanza era
capovolta. Il mondo era capovolto. Sì, perché stava...
Un paio di gambe pelose si diramavano dal suo viso angelico. In quel momento
Frank rimase frastornato. Era come se il tempo si fosse fermato. Laura non
si era accorta di lui e continuava l'osceno lavoro sul suo amante con
caparbietà e noncuranza. Poi lo vide.
I suoi occhi si girarono verso suo marito e fecero scattare un relé nel suo
debole cervello.
Frank premette il grilletto e il rossetto di Laura brillò alla luce
accecante della morte che stava arrivando. Il proiettile attraversò le sue
guance e mandò in frantumi il vetro della finestra.
L'Uomo gridò e svenne.
Un'automobile sfrecciò dietro di lui abbagliandolo, poi fu inghiottita dalla
nebbia.
Frank portò il pollice alla bocca e gustò il sapore della polvere da
sparo... o della lingua di Laura?
Ricordò la prima volta che si erano baciati. C'era il sole ed erano appena
usciti da un bar. Laura aveva preso un gelato ai mirtilli, Frank un latte di
mandorle.
Laura lo guardò negli occhi e gli posò una mano sulla spalla. Poi dietro
alla nuca.
Le labbra di Laura erano fredde, ma quando la sua lingua si fece strada
nella bocca di lui il freddo svanì e Frank si sentì sciogliere. Sentì ogni
centimetro del suo corpo vibrare, scosso dalla forza di quel dolce stupro.
C'erano stati altri lampi, però. Questo lo ricordava bene. Ad ogni lampo di
luce la scena che si presentava davanti ai suoi occhi mutava. Era come se le
labbra di Laura cedessero il loro splendore e la loro vita a tutto ciò che
le circondava. I corpi dei due amanti divennero rossi. Il letto divenne
rosso. La parete si tinse di rosso. L'ultimo lampo impresse un'informe
macchia rossa negli occhi di Frank.
L'immagine di quella che una volta era stata la sua camera da letto rimase
stampata nelle sue retine e non lo avrebbe lasciato fino alla fine.
Strinse i denti e un fiotto di sangue sgorgò dalla carne lacerata del suo
pollice destro, mescolandosi a saliva stantia.
Quel giorno c'era il sole, sì... e la bocca di Laura aveva uno strano sapore
metallico, sapore di rossetto e gelato ai mirtilli e conservanti. Ma era
bello lo stesso. Perché si amavano.
Quel bacio era durato pochi secondi, ma erano stati gli attimi più intensi
della sua vita.
Una folata di vento fece rotolare una lattina vuota alle sue spalle. "Puoi
baciarla ancora" sussurrò nel buio.
Frank ricordò la prima volta che avevano fatto l'amore. Era stata lei a
chiederglielo. I suoi capelli profumavano di shampoo. La sua carne scottava
e fremeva sotto il corpo del suo amante inesperto.
(Baciala!)
Impugnò di nuovo la pistola e infilò la canna in bocca. Sentì di nuovo il
freddo delle labbra di Laura umide di gelato, il sapore del suo primo bacio,
quel sapore antico e metallico, che lo faceva tremare e sognare.
(Baciala ancora!)
La sua lingua vorticava freneticamente attorno alla canna della Beretta,
regalandogli caldi brividi di eccitazione sessuale.
Laura ansimava sotto di lui e diceva di amarlo e che lo avrebbe amato fino
alla morte.
Raggiunse l'orgasmo nell'attimo esatto in cui premette il grilletto.
Poi, il bianco.
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Naoto

 Naoto
   gia'. poi il bianco. nelle culture orientali e' il colore del lutto.
e' particolare che per un occidentale sia vanuto in mente il "bianco"
invece che il "nero".
complimenti... a rileggerti.
Snake

lui a velocità inimmaginabile, senza spostare aria. Forse era ancora...

 giulia
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Naoto
P.S.
Posso farti una domanda innocente?
Perché scrivi il tuo nome a lettere minuscole?

 Snake
Grazie, a presto.
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Naoto

Perché scrivi il tuo nome a lettere minuscole?
Mah?
Mi piace di più. Mi suona male maiuscolo. Ma non è solo estetica...ci
sarà una qualche spiegazione semi-psicoanalitica...ma non mi va di
pensarci...
ciao!
giulia

Ah, sono sempre io, eh! ^___^