Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: Jazz club (corto)

	Intro (quattro misure di chitarra e basso, entra la batteria sul tempo,
background di tenore e contralto dopo otto misure):
	Dicono che il violino di Paganini fosse come il piffero per i topi di
Hamelin, e lui suonandolo incantava le donne fino all'orgasmo, facendo
vibrare corde e clitoridi all'unisono. Leggende. Ma l'amante e il musicista
si assomigliano in altri modi: la musica e l'amore si fanno al momento, sono
legate al tempo che scorre, e ci vuole il tempo che ci vuole. L'affondo
brusco, come lo stacco o la sincope inattesa, creano scompiglio, a volte
stonano addirittura. E non si può certo far godere l'ascoltatore di King
Oliver con Benny Goodman, così come la pelle che vuole il morso e lo
schiaffo si soddisfa male con il tiepido sfiorare dei polpastrelli.
	Soprattutto, è la passione che la fa da padrona, in entrambi i casi. Puoi
avere un Selmer come quello di Bird e suonare su un beat a 300 senza
steccare un sedicesimo, ed essere insipido come una patata senza sale,
mentre il clochard all'angolo della Broadway con la sua armonica a bocca ti
porta in un mondo di favola. Così come puoi avere un arnese da dodici
pollici, o un paio di tette come quelle di Mae West, stantuffare per ore
senza fermarti o riuscire a ingoiare persino il tubo di scappamento di una
Buick: non serve a niente, se non hai quel feel che dà un senso a tutto.
	Certo, la tecnica è importante, non è che diventi un Rocky Marciano se non
sai neanche stringere i pugni. Però la tecnica è poco, da sola.
	Wade amava spesso rimuginare su questa sua teoria, specialmente quando
camminava per strada la sera. La Cinquantaduesima era già in pieno fermento
dalle nove, quando attaccavano i pivelli con le loro strapazzature di
Ellington. Dalla porta aperta dell'Onyx Club venivano le note di una tromba
niente male: Wade strizzò l'occhio alla guardarobiera, ricambiato
distrattamente, ed entrò nel locale.
	Tema (tromba con sordina, otto misure, doppio):
	"Ehi, Fats!"
	Il ciccione sulla pedana abbassò la tromba e la scosse.
	"Gran figlio di mignotta! Che cazzo ci fai qua?"
	"Ho sentito un vero cane che violentava una povera tromba e ho detto: beh,
Fats deve essere tornato in città."
	"Fa' un favore al mondo, bianco, e stai zitto. Fai un favore anche a me, e
prendimi un whisky."
	Wade non arrivò neanche alla sbarra che venne placcato da un'altra vecchia
conoscenza.
	"Sanderson, sant'Iddio, sei la manna dal cielo! Puoi suonare stasera?"
	Billy Shaw, manager. Come tutti i manager, viaggiava verso l'ulcera in
corsia di sorpasso.
	"Che fine ha fatto Al?"
	"E' a letto con la febbre. Duke è al Deuces, Bud è in clinica...dai, amico,
puoi salvarmi solo tu!"
	"OK, ma non ti prometto niente. E' da un po' che non esco."
	Billy sembrò guadagnare dieci anni in tre secondi, ancora un po' e gli
sarebbe comparso il latte all'angolo della bocca.
	"Cazzate, Sandy, li farai secchi!! Vado a dirlo agli altri."
	Mentre Billy sculettava verso il palco, Wade considerò se scolarsi subito un
bicchiere, ma solo per un secondo: era il caso di restare lucidi. Shaw non
lo sapeva, ma Wade era passato da là proprio nella speranza di incappare in
una situazione del genere. Erano praticamente sei mesi che non metteva
seriamente le mani sulla tastiera...dalla sera di Chan.
	Gli prese a tremare la mano che reggeva il whisky di Fats, così dovette
appoggiarlo di nuovo sul bancone e aspettare di calmarsi. Gli capitava
ancora di reagire così quando pensava a lei, o alla situazione che aveva
permesso a Chan e Wade di farsi la scopata del secolo alle spalle dell'uomo
di lei.
	Alle spalle di Bird.
	Ponte (contralto, otto misure), poi ancora tema.
	I pezzi erano sul piano. Niente di particolare, Wade li conosceva tutti.
Solo "Epistrophy" non l'aveva mai provata in gruppo, ma la sapeva a memoria,
come tutti i brani di Monk. Arrivarono anche Tommy, il bassista, un tipo
tranquillo con un gran sorriso timido:
	"E' bello rivederti, Wade."
	Max, il batterista con cui tutta New York voleva suonare:
	"Ehi, Sandy, bentornato!"
	"Grazie, ragazzi. Non mi strapazzate troppo, okay?"
	Max fa una risata grassa:
	"Non ti preoccupare, piccolo, la mamma ti riconoscerà ancora, dopo."
	Cominciarono a suonare senza il sax, Dexter non era ancora arrivato, ma
c'erano tutti abituati: dopo Bird, qualsiasi casino era una passeggiata.
Wade si rilassò praticamente subito dopo le prime due battute di "The
squirrel", per poi veleggiare sul groove della serata. Max e Fats sembravano
indiavolati, e quando Dex salì finalmente sul palco la pedana cominciò a
tremare. Dopo un "Salt peanuts" da corsa al Big Apple, Fats si avvicinò al
piano e fece:
	"Dai, bianco, dacci un po' di miele. Vediamo quanti ne facciamo scopare
stasera."
	Wade si fermò a riflettere un secondo, poi alzò gli occhi verso gli
altri...e la vide.
	Chan.
	Lo fissava.
	"Okay. Statemi dietro."
	Non staccò gli occhi da lei, le mani cercarono da sole la posizione sulla
tastiera. Tommy si accorse di quello che stava per succedere, si spostò più
vicino al piano, e chiuse gli occhi. Max aprì le spazzole, le fece passare
sui piatti...e la musica sorse come un'alba d'estate.
	"Just Friends".
	Inciso (tromba e sax all'unisono, dodici battute), poi break di quattro
misure, solo contralto.
	"Come sta Bird?"
	"Bene, fra qualche settimana dovrebbe...mmmmhhhh...uscire dall'ospedale...mi
ha scritto Russell e dice...che vuole tornare a New York...Sammy Kaye mi ha
già trovato qualche...aaahhhh....serata...."
	Bisbigliavano sottovoce, la madre di Chan e la piccola Kim dormivano nella
stanza in fondo; dovevano anche stare attenti alle molle del divano che
cigolavano. La fica di lei era molto contratta, era tanto che Chan non
scopava. Da sei mesi.
	Wade era seduto sul divano. Dopo averlo bagnato abbondantemente di saliva,
Chan si era sollevata la gonna, aveva scostato le mutandine e si era fatta
scivolare l'uccello dentro. Era bagnata, ma una smorfia di dolore le
attraversò il viso.
	"Ti fa male?"
	"Mmmmhhh...un po', ma non ti preoccupare...e tu, come va?"
	Wade cominciò a sfilarle il corpetto, scoprendo un reggiseno leggero. Chan
lo sganciò dal davanti e lo gettò in un angolo.
	"Boh...non me la passo male..."
	"Eri in forma, stasera..."
	"Grazie...mmh...tu sei splendida, come al solito..."
	"Ruffiano...grazie...Oh, Dio...Dio, che bello...non provarti a venire, se no
te lo stacco a morsi..."
	Risero, e la fica di Chan si contrasse.
	Assoli (contralto, tromba, tenore, chitarra, sui giri di tema e inciso).
                Wade le passò le mani sula schiena, per poi stuzzicarle i capezzoli con le
dita. Chan puntò i piedi sul divano, reggendosi alla spalliera, e accelerò
il ritmo. Cominciò a scuotere la testa da una parte e dall'altra.
	"Oh, cazzo...non ce la faccio a stare zitta...se non urlo muoio...come si
fa?"
	"Aspetta...lascia fare a me..."
	Wade si sfilò da lei, scese dal divano e la fece mettere a pancia sotto. Le
si mise alle spalle e le sfilò la gonna.
	"Ti prego, Wade, sbrigati...mettimelo dentro, subito.."
	Non la fece aspettare. Chan cominciò a mugolare, fintanto che le spinte
erano più dolci; poi schiacciò la bocca contro il cuscino per poter urlare
forte quando Wade cambiò velocità. Tirando su la testa per poter prendere
fiato, seppellendola di nuovo per il suo grido, Chan venne e venne, finchè
non torse i fianchi per fare uscire Wade dal suo corpo.
	Si voltò, sedendo sul divano, spalancò le cosce e gli disse:
	"Mettimi una mano sulla bocca...ti voglio guardare negli occhi
mentre...mentre mi vieni dentro..."
	Chan prese in mano l'uccello di Wade e se lo infilò da sola. Subito lui le
tappò la bocca e dette due, tre, quattro forti spinte.
	"Mmmmhhhh....mmhhhh.....MMMMMMMHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!!
	Ripresa del tema, singolo, poi finale (intro).
	Sette anni dopo.
	La Cinquantaduesima è ancora suggestiva, ma non è più La Strada. Tanti degli
amici e dei colleghi di Wade sono spariti dalla circolazione: qualcuno è
morto (come Fats), qualcun'altro è in Europa, il resto va avanti alla
meglio. Max se la cava bene, insieme a Miles Davis, Art Blakey e altri
"vecchi"; c'è poi questo Clifford Brown che è una cosa indescrivibile.
	Stasera Wade è al Royal Roost, a Broadway, con una cantantina poco più che
adolescente ma con un bel timbro e con altri tre ragazzotti volenterosi. Un
po' di grigio fra i capelli, la bottiglia di birra invece del whisky on the
rocks...il mondo cambia, e New York con lui.
	Pausa. Wade si siede al tavolo, con la ragazzina ancora un po' intimorita.
	"Ehi, Ellie, non ti preoccupare, che vai alla grande..."
	Ellie arrossisce, poi alza lo sguardo, fissando qualcuno alle spalle di
Wade.
	"Wade Sanderson. Ne è passato del tempo..."
	"Tommy! Come stai? Siediti...lei è Ellie, la mia cantante...
	"Ciao. Piacere di conoscerti."
	Un piccolo lord, Tommy, con quegli occhiali da professore. Ellie diventa
ancora più rossa.
	"Come te la passi, amico?"
	"Come tutti, Wade, si tira a campare...Ehi, la sai l'ultima? Bird e Chan
hanno avuto un altro bambino."
	Wade si ferma, col collo della bottiglia a due centimetri dalla bocca.
	"Non sapevo neanche che si erano rimessi insieme..."
	"E invece...due bambini, una vita tranquilla...te lo dico sinceramente,
Wade: io non credo che durerà. Bird è troppo pazzo, prima o poi gli si
tapperà la solita vena e finirà a puttane, come è successo già altre
volte..."
	Wade guarda il fondo della bottiglia, cercandoci chissà che cosa.
	"Dammi retta, Tommy: se Chan è tornata da lui, ci resterà. Comunque vada,
sarà lei l'ultima donna di Bird. Credimi."
	Il gestore fa un cenno da dietro il bar. Wade sospira. E' tempo di
ricominciare a suonare.
	Wade si accomoda al piano e chiama il prossimo pezzo.
	"Ok, ragazzi, statemi dietro. Ellie, tu questa la conosci."
	Le mani sulla tastiera, un passaggio di spazzole sui piatti...e la musica
calò come un tramonto d'inverno.
	"Just Friends".
Musica di sottofondo:
"A night in Tunisia" (Dizzy Gillespie)
nella versione del Charlie Parker Septet
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

background di tenore e contralto dopo otto misure):
Standing ovation.
A.

 legate al tempo che scorre, e ci vuole il tempo che ci vuole.
Bello...davvero bello! Tutte quelle infarciture jazzistiche mi hanno fatto
sentire davvero l'ambiente...sesso non ce n'era poi tanto alla fine, però
era fine come racconto e mi è piaciuto...
Mo

Bellisimo dall'inizio alla fine!
Grazie!
Wilfred

Hello, Elijah!
You wrote  on Mon, 26 May 2003 17:31:53 GMT:
 CUT
Bello.....
With best regards, Giuvą.  E-mail: gio.@gio.@80@katamail.@com

 nella versione del Charlie Parker Septet
Senti, se ti dico che e' un capolavoro giuri che non mi metti la lingua
in bocca?
Ok, rischio: e' un capolavoro.
Bye,
	Red
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"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed 
e' di 4 lettere."
"Tu bari."