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Titolo: (OT ma con piccola zozzeria sdoganante per i rompicoglioni) Tibsi e le bottiglie

TIBSI E LE BOTTIGLIE
<sono le dieci e come al solito ti sto cercando.
c'č un bar qui di fronte, il solito bar pieno di fumo,
uno dei tanti dove non ti incontro e finisco per 
ubriacarmi da solo. ma stavolta non entrerō, no,
stasera me ne torno a casa dal cane. ma c'č una
cosa che senz'altro farō, sė, brucerō tutte le tue lettere>
Cosė recitava la scritta sulla pensilina alla
fermata del bus. Non era firmata e se ne stava
a sbiadire da un tempo che per capirlo ci
sarebbe voluta la polizia scientifica.
Non sapevo esattamente dove mi trovavo,
comunque a metā strada tra via dei partigiani
caduti, dove abito da quando sono arrivato
in cittā, e piazzale carlotti, dove dovevo andare.
L'autista del bus mi aveva fatto scendere lė, 
consigliandomi di evitare, pių avanti, la coincidenza
con la linea dodici. Disse di prendere invece la
linea trentadue, ché avrei fatto molto prima.
Aspettavo quindi il trentadue. Mi misi
a leggere quella scritta con lo stesso
spirito distratto col quale leggevo le targhe delle
macchine che passavano raramente.
Quartiere desolato, lo chiamai non conoscendone
il vero nome. La scritta perō mi incuriosė sin dalla
prima sillaba. Quale bar? - pensai. Mi girai e allargai
il campo, per vedere se m'era sfuggito prima,
ma non c'era ombra di alcun bar! C'era
solo una saracinesca chiusa, dall'altra parte
del viale, un poco a destra rispetto alla pensilina
speculare e gemella, il resto erano muri chiusi di palazzi.
Dalle sbarre spuntava il classico distributore
automatico delle videoteche.
Poteva anche essere stato un bar, in un tempo
magari neanche tanto remoto. Non avevo modo
di scoprirlo, perché i distributori automatici - lo
sanno tutti - sono degli antenati troppo lontani
dei droidi protocollari, e sono veri maniaci
dell'omertā. Pių in lā, saranno stati almeno 
due o trecento metri, c'era l'insegna di un grosso
negozio di ferramenta. Troppo lontano per
essere stato un tempo il bar che cercavo.
Rilessi pių volte la scritta, sempre
pių avidamente, alla ricerca di quel qualsiasi
particolare che potesse essermi sfuggito.
Non potei evitare che la mia fantasia si
scatenasse. Immaginai scenari e situazioni
possibili, le facce, il fumo, il bar, i cuori spezzati
e pure il cane. Non presi in considerazione la
possibilitā che fosse una citazione, una frase
riportata da un libro, da un diario, una canzone
o una cosa cosė. Avevo proprio letto un
messaggio, un pezzo di straccio d'anima, 
appeso come bucato a marcire al sole e allo
smog, per giorni, mesi, anni.
Lei. Lei senza dubbio aveva un nome da stronza.
Alberta, pensai, forse Alfonsina, un nome di quelli
che poi a portarseli addosso ci si incattivisce
per forza.
Lui? Lui sicuramente un nome da innamorato
sofferente, che poi a un certo punto manda
a culo tutto e si ritira a fare il bonzo col
cane, ma siccome non puō permettersi un
casale in campagna e la jeep, si barrica
nella sua periferia e si porta a letto
adolescenti che non amerā mai, ma che almeno
lo fanno star bene. Mario era perfetto, per
un tipo cosė. 
Per il cane, una cosa alla rintintin andava pių
che bene. Sono cani spesso usati dai
ciechi. Non so molto di cani, credo
sia un pastore tedesco, ma non ne
ho alcuna certezza, né mi interessa scoprirlo.
Non odio i cani, tutt'altro, mi stanno
simpatici. Sono i padroni dei cani a farmi
saltare i nervi, o almeno la maggior parte di
loro. Hanno questa arroganza di pretendere
che gli altri siano sempre contenti di farsi
sbavare addosso e infastidire.
Anche se si tratta di un pastore tedesco cosė
buono e ciondolone come Tibsi, il cane di
Mario, che non abbaiava neanche ad Alberta,
seppure non si fidasse affatto di lei.
- e se ci fosse stata sotto anche una storia di
cecitā temporanea? - pensai. Me lo ricordo
perfettamente, che strano.  E ricordo che
pensai subito che era sė un dramma,
ma quello no, era troppo.
Mario, ne ero certo, si era ormai rifatto una vita,
a modo suo, col cane e le scopate.
Gli mancava l'amore, ma l'amore non aveva
pių ormai il volto fisso di Alberta.
Il messaggio invece no, era lė, programmato
per bruciare dolore fino all'obiettivo
finale, come un missile nucleare fa con
il carburante fino all'impatto. Un fantasma
che non trovava pace e non riposava mai,
in attesa d'essere letto dalla donna giusta
da un tempo indefinibile.
E magari cancellato, o completato.
Pių o meno la storia poteva anche essere
andata cosė, che Alberta, i primi tempi, gli
scriveva un mucchio di lettere, quando lui
era in giro a suonare il clarino nella jazz
band. Poi quando tornava facevano l'amore
come pazzi, con le scatole di pizza e le
mezze birre come spettatori. Lei aveva
talento con le labbra, e lo baciava dove
e come nessun'altra mai. Lui la sapeva
stringere e cullare e spingere, come gli
avevano insegnato tutte le altre prima di lei.
Poi, nella loro vita, come proiettili erano 
arrivate le bottiglie di alcol. Tante
bottiglie. Mario non suonava pių nella
band, e riusciva a malapena a racimolare
il necessario dando lezioni private.
Alberta aveva preso altri condomini
da amministrare, ma sbagliava troppi
conti e ad un paio di assemblee aveva
rischiato il linciaggio. Quando presero
Tibsi al canile, erano ubriachi persi.
Una notte, in preda al delirio, urlarono
cosė forte che i vicini per un po' 
pensarono di emigrare in belgio, prima
di decidersi a chiamare un'altra volta
 la polizia. Alberta decise di affrontare la
situazione e...
Sentii Il rumore di un grosso diesel in
avvicinamento.
Quello era il mio autobus, proprio il
trentadue che aspettavo da un pezzo!
Ero in ritardo e non sapevo quanto tempo
ci avrei ancora messo per arrivare
a destinazione. Ma una forza misteriosa
mi trattenne, immobile, bloccato sotto la
pensilina. Il trentadue aprė le sue porte
e non salii. Vidi il bus allontanarsi, e
la sua targa era GVsettenovequalcosa.
Mario, per forza, aveva smesso di
cercarla e bere, si era fatto una nuova
vita ed era anche diventato pių
bello. Tibsi aveva finalmente bottiglie
di plastica da mordere.
Ma lei aveva bisogno di non saperlo:
non lo amava pių e se l'avesse saputo
l'avrebbe amato di nuovo. E lei non lo voleva
amare mai pių. Certe donne sono degli
uomini orribili, riescono a decidere il
peggio e bisogna rispettarle lo stesso.
Decisi che star fermo lė, impalato ad
aspettare autobus che poi non prendevo,
era una cosa che in sé non aveva
molto senso. Dovevo fare qualcosa,
Chessō, prendere appunti, buttare gių
due idee, ma non avevo carta e penna.
Feci quindi quei due o trecento metri
fino al ferramenta, in cerca di fortuna e
materiale. Qui perō ho un vuoto di memoria.
Tutto quello che ricordo di quel momento
č quando sono uscito dal ferramenta e
incamminato di nuovo verso la pensilina.
Avevo in mano un grosso pennarello nero.
Ho cancellato la scritta, ho cancellato
Alberta, Mario, Tibsi e le bottiglie, con
un grosso scarabocchio nero.
Un altro trentadue č passato cosė in
fretta che questo mondo mi ha
inghiottito di nuovo con la facilitā
di una pastiglia.
__
transilvano.com
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visto che non vorrei fare parte della "cerchiadirompicoglioni" sdogano
(personalmente) questa serie di immagini. mi č piaciuta. A volte basta
una semplice fermata di autobus ed una scritta a far nascere la storia.
forse perchč ogni cosa, anche la piů piccola, la piů apparentemente
insignificante, ha una sua memoria. E la sua memoria puň raccontare
tante, tante cose....
bravo
J

dell'omertà.
bel-lis-si-mo! : ))
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 bel-lis-si-mo! : ))
lo S A P E V O che avresti detto qualcosa.
Già ridevo mentre lo scrivevo.


 capolavoro assoluto.
Se proprio devo essere onesto, me la
riciclo da anni.
grazie



bellerrimo.
A.

 TIBSI E LE BOTTIGLIE
questa sopra sono io eh!
Strega! (sbagliato ad inserire il nick..;))


 ma non c'era ombra di alcun bar!
Eccerto! Quello stronzo sceso dalla linea 12 l'aveva staccato dal portone
di casa di lei mentre aspettava il bus e riappiccicato lě..
Vaglielo a spiegare il giono dopo "t'avevo lasciato un messaggio, cazzo
sei sempre in ritardo!!!" 8-OOO
Fine di una storia. Nessuna stronza, nessun cieco
abbandonato...solo....era il primo aprile!! ;))))))
Molto carino..e mi rallegra sapere che, anche un personaggio che perň vive
nella tua fantasia, cammina per strada e costruisce destini per le anime
che incrocia...non sono pazza!!! Non sono pazza!! ;)
Strega!


 bellerrimo.
Grazierrimo.
E tu, Ank?
Quand'è che ci fai leggere qualcosa?
Non trovi sia il momento adatto per lasciare
la bottiglia di amaro lucano e ticchettare?
Hai letto che bravo il bartesio pattume?
Dai, dai, entra anche tu nei ringo boys.


 Strega!
Se è per questo fa molte più
cose, il pupazzetto della mia
fantasia nel famoso boschetto.
ma non le posso certo svelare
tutte.
grazie



E ti pare che io posso svelarle con maggio semplictià? Non è manco un
pupazzetto del bosco il mio!! Esce fuori che son pazza
davvero...ssssshhhh..
Beh..per essere uno scooterista, diciamolo...ne hai di fantasia..;ppppp
Strega! (dai sù..se togli il broncio ti faccio fare un giro col mio
bellissimo giubbino dainese ;ppp)

 bellissimo giubbino dainese ;ppp)
L'unica cosa dainese che mi ha fatto
una buona riuscita sono le scarpe.
Compro solo spidi, ormai.
Spendo meno e le cose durano.
E scooterista dillo a tu sorella.


 
Si ma una faccina ogni tanto metticela però... :'(((( 
Strega!

 metticela perň... :'(((( 
E' piů forte di me.
Odio le faccine.
Ma stavo cazzeggiando e mi pareva ovvio.


Dai, dai, entra anche tu nei ringo boys.
Chiusa la campagna di Grecia mi arrabbatto tra gechi e rovi di
Sicilia.
Bartelio non l'ho letto, non lo vedo.
Ora come allora vi amo, solo che tu sei quello bello, che si sappia.
A.

 sei quello bello, che si sappia.
Meglio di no, ché ti rovino la piazza.



fiů..!
Senza faccina che strizza l'occhio, allora...
Strega! (č piů forte di me..;) )

 un grosso scarabocchio nero.
..La musica del caso, per dirla con Paul Auster..!
Notevole l'idea della voglia irrefrenabile
di decifrare una storia vera,
appagata attraverso la scrittura di "quella" storia.
Poi  -incredibile!- manca carta e penna...
c'č solo un pennarello... 
manca il tempo...
Allora, piuttosto che scriverla -la storia- 
meglio cancellarne le tracce...
E cosě, forse, per caso, determinare in modo misterioso i destini di
qualcuno!...
.Ai demiurghi (quando scrivono) basta un pennarello!
Bello, comunque. 
Anche se con qualche ritocco puň migliorare.
Ciao e bravo
p.austero


 p.austero
Ciao e grazie
m.corrotto


 m.corrotto
 
Ciao e prego
 p.clistero


 per dirla alla Paul Verlaine 
"E quello me lo chiami un coltello?"
per dirla alla Paul Hogan
adesso basta, sennò si esagera
e si scherza solo per inerzia
senza vero divertimento
per dirla alla 
transilvano.com


 un grosso scarabocchio nero.
Naaa, criminale!
Cia' ;-)
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 Mia mamma.
Visto come ha chiamato voi figlie,
un minimo se lo meritava ;-)
Grazie per i complimenti, letti con
non so quanto ritardo, perché seguo
via web e dopo un po' passano in
cavalleria.


di una pastiglia.
Questo è puro adorabile Transilvanese. :-)
baci
a.

 Questo č puro adorabile Transilvanese. :-)
Vieni qui tra le mie braccia magre e pelose,
non ci sono buchi sai? ma tu puoi disegnarne
con lacrime roventi.
(questa me la rivendo ogni tot anni)


(questa me la rivendo ogni tot anni)
Vergogna, nemmeno piů una frasetta
dolce e tutta per me. Vergogna.
b.

 dolce e tutta per me. Vergogna.
Vorrei toglierti la kamicia e farti
le cose più dolci del mondo.
