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Titolo: Racconto per Dimitri

Ecco un racconto su dei bambini. Lo introduco con un interrogativo.
Vediamo se qualche fascistoide in polemica riesce a comprendere l'analogìa
(cosa che dubito).
Secondo voi un libro giallo alimenta gli omicidi?
Luana e Giulio. Due bambini...e Gianni
Giulio era il ragazzino che correva per strada.
Aveva un giubbotto di finta pelle, scura, color fumo di Londra. I genitori
lo abbandonavano tutti i giorni, lo disperdevano sotto il sole come una
cacca, educatamente nascosto alla vista del mondo.
Nel quartiere in cui si trovava c'erano molti anziani; era il cocco di
tutti. Solo una ragazzina, nessun altro bambino. Già frequentava le scuole
elementari; già da un paio d'anni vi andava, ma era troppo timido per
approfondire la conoscenza con i coetanei. Possedeva due grandi occhi,
foschi di penombra cittadina, cerulei d'asfalto; i suoi pensieri erano
catene di uomini al lavoro e tra quegli uomini c'era anche suo padre.
Aveva molta compagnìa nel quartiere; molti vecchi gli porgevano caramelle,
bon bon di sangue pensionato che andavano succhiate sulla strada, parlando
con Luana, la sua bambina amica e vicina.
Al primo piano del suo palazzo viveva un signore non ancora pensionato,
Gianni, distinto, quasi cieco. Tutte le mattine incrociava Giulio; lo
osservava andare a scuola, ne curava i movimenti. Sublimava la sua adulta
solitudine in quel candido incontrarsi del bambino con Luana. Gianni
guardava e, guardando, pensava. Era bella Luana! Capelli biondi, denti
chiari, freschi di rugiada. Il suo sorriso era come un rigolo di acqua
cristallina, sceso dal più fresco dei monti.
Ma davvero quella ragazza si stava invaghendo di Giulio? O soltanto stava
con lui perché gli faceva pena. Gianni si immedesimava in Giulio, ma
sbagliava. Nella sua mente adulta, realistica, incapace di uscire da se, lo
faceva più dotato di quanto in effetti non fosse. E pensava che in quegli
occhi furbetti, ma in realtà spenti, o profondamente sofferenti, di Giulio,
si covasse il più morboso desiderio di possedere la bimba.
Gianni assistette senza nulla fare, divenendo progressivamente cieco, per
anni. Adesso non capta che ombre nel suo campo visivo, e rumori, ed è
atterrito dalla sola idea di poter uscire di casa. Ma ancora sotto il suo
balcone sente giocare le voci cresciute, tredicenni, di Giulia e Luana.
Quella capacità morbosa, che egli possedeva, di rubare la vita alle persone,
si arresta oggi al breve orizzonte dei suoi occhi. In compenso, Gianni ha
moltiplicato le facoltà immaginative. La cecità ha operato su di lui un
effetto psicogeno. Adesso l'uomo, non vedente e giovanile, è perfettamente
in grado (è un dono che capita a pochi) di adattare la realtà alle esigenze
del sogno.
Nessuno saprebbe cogliere una sola ombra di falsità nei suoi racconti. E
nessuno, neppure al quartiere, seppe discernere quanto di vero vi fosse nel
racconto che Gianni, esagitatamente, rivolse agli astanti del bar, quel
primo Marzo di freddo e malinconia.
Tutto accadde al parco, almeno secondo i verbali che redasse la polizia.
Giulio camminava sotto braccio a Luana. Raccontava di essere stato
picchiato, a scuola, da alcuni compagni. Si sentiva diverso da tutti, e
mentre parlava aveva gli occhi umidi di pianto. Il giorno seguente sarebbe
decorso il suo quattordicesimo compleanno. Ad un momento, afferrò Luana per
la gola, almeno secondo la non vedente testimonianza di Gianni, e la sdraiò
per terra. Si sentì un rumore istantaneo. Tutto, nella realtà, avvenne con
furore da impassibile sofferenza prolungata, con lo stringente soffoco di
una malattia afosa. I vestiti si stracciavano, la ragazza gridava, e
piangeva, ma nessuno sarebbe accorso. Gianni intervenne ma fu aggredito,
stordito, e spense nel verde dell'erba tutta la disperazione che seguì al
suo sterile intervento.
Si svegliò che era buio; riconosceva le ore attraverso il freddo che gli
penetrava le ossa. Sapeva di essere lontano dal sentiero principale e sapeva
che ad una certa ora il parco serrava i cancelli e liberava i cani, perché
nessuno avesse la tentazione di dormire sull'erba. Si mosse quindi con
cautela. Temeva di sentirsi aggredire da qualche bestia e paventava la
presenza del suo aggressore nelle vicinanze. Fece per cercare il bastone che
lo accompagnava. Poggiò invece la mano su un seno, fresco, adolescenziale,
esanime; era quello di Luana. Accelerò la ricerca del bastone. Lo incontrò
dopo qualche minuto di ricerca disperata. Il bastone stava in prossimità di
un secondo corpo, anch'esso esanime, quello di Giulio. Gianni aperse gli
occhi. Dopo anni gli sembrò di ritornare a vedere, e cominciò a correre
verso l'uscita. Giunse in piazza e si fece vedere a correre, e gridare,
dagli ex compagni di lavoro.
Disse l'oste:" Guarda il Giulio come corre. Ma non era diventato cieco quel
pirla". Rimbrottò un ubriaco:" Gli sarà passata di fianco qualche fica. Ue,
in quei casi la  vista mi sarebbe tornata anche a me, o no?"
Gli amici, quelli più sinceri, lo guardarono con occhi pietosi, e lo
stettero ad ascoltare. Fu chiamata la polizia; fu messo in carcere; fu
processato; fu assolto; e portò un giardino di fiori sul talamo dei ragazzi.
Ma una Domenica, mentre rincasava dopo essersi recato, come di consueto, al
cimitero, si accorse di aver, inconsapevolmente, mentito; che quella stessa
storia doveva essere raccontata in un altro modo. Ripensò a tutta la scena.
L'uscita di casa, il bastone, era cieco e stava andando al parco.
D'improvviso, batté contro un albero e gli tornò la vista. Sotto
quell'albero, silenziosi come due farfalle, Giulio e Luana erano
accovacciati a carezzarsi, quasi spogliati. Alla vista del cieco si erano
immobilizzati, per non farsi scorgere con i rumori dell'erba, o delle
foglie. Luana aveva un seno in fiore; Giulio una pelle bianca, un torace che
era come una radiografia. Si potevano contare le ossa.
Luana, alta, infinite gambe cerbiatte, immota ed agile, vestiva una
minigonna di quadrati scozzesi. Osservava Gianni con occhi atterriti. Era la
seconda volta che il cieco capitava loro innanzi. Era la prima volta che
Gianni poteva gustarsi la scena. Come per gioco, Giulio fece scivolare la
mano fino alla gonna della ragazza, e la sollevò a beneficio di Gianni.
Luana si voltò verso di lui, riabbassando silenziosamente la gonna.
Sorrideva; e poi si rivolse nuovamente ad osservare Gianni. Comprese, d'un
tratto, che quegli occhi non erano quelli soliti, non vedenti, che aveva
incontrato più volte al parco. In essi c'era più vita, più amore, più
crudeltà. La ragazza si coprì, in viso e nel corpo, di terrore
incontrollabile. Si sentiva avvolta da un abbraccio mortale. Gianni si girò
di spalle, quasi a riprendere il cammino, ondeggiando come un cieco. Poi,
alzando il bastone al cielo, si rivoltò come uno scorpione ed attaccò la
ragazza al volto, colpendola più volte con il bastone. Giulio reagì, e fu in
quel momento che Gianni cadde a terra.
Solo adesso, a storia finita, a pochi passi dal cimitero, tutto gli parve
chiaro. Dunque alla polizia aveva mentito; le cose non erano andate come a
lui pareva di ricordare. Tornò sui suoi passi. Si diresse alla tomba sulla
quale aveva riversato i fiori e vide su di essa la propria foto, lo stesso
giorno di morte, il proprio nome.
Si arrestò che sudava freddo, poi si sentì chiamare. Voltandosi vide Luana
che, spazientita e malinconica, gli diceva: "Giulio, dai, arriviamo in
ritardo al cinema".

...


Secondo voi un libro giallo alimenta gli omicidi?
forse no, ma la cronaca di un suicidio scritta sui giornali
innesca spesso un comportamento imitativo: conosci l'effetto
Werter
ciao
Ape





Vai a farti curare invece di fare lo psicologo del cazzo....

allontanare la pratica.
hai ragione: si rischia di leggittimare una fantasia rendendo
possibile passare a vie di fatto.puo essere anche vero che la
fantasia pedofila messa su carta allontani la possibilita reale
ma non ne sarei troppo certo, almeno non per tutti gli individui.
 io sono con te quando parli di fantasie, ognuno ha le proprie e
nessuno e esente da fantasie violente e liberatorie.
credo che il punto sia solo uno: in un individuo normale, cioe'
nella media della popolazione, uno scritto pedofilo non crea
assolutamente alcuna turba ma in individui predisposti non
possiamo essere certi che sia cosi'.
non a caso parlavo di effetto werter, nei casi di catene di
suicidi avviene una cosa simile, l'individuo predisposto, quello
che ormai cova istinti suicidi trova nell'esempio lo spunto pe
eliminare le sue ultime regole morali ed uccidersi in un rituale
deresponsabilizzante, l'autouccisione diventa rituale per cosi'
dire e priva di conseguenze morali.
per questo dico che bisogna andarci cauti quando affermiamo la
liberta' di espressione, la vera liberta' non e' senza limiti.
ciao
Apeiron



Apeiron
Per quanto condivida le linee generali del tuo discorso ho forti riserve su
quest'ultima frase.
La vera libertà è fuori da qualsiasi controllo.
Per questo la società...diciamo reale, quella del mondo quotidiano, che
necessita di imporsi delle regole, sarà più vivibile ma non sarà mai
pienamente libera (neanche nel più utopico dei sistemi).
E proprio per questo la capacità di esprimersi raccontando (senza sfoderare
"paroloni" come arte e letteratura) è invece libera, libera perché totale,
totale perché anarchica.
No, non bisogna andarci cauti, non a mio parere, e la libertà della fantasia
rende più sopportabile l'esistenza di una non libertà costante e quotidiana.
E allontana, scusa la ridondanza del concetto, la psicogena volontà di
rendere reali le fantasie (o di credere che queste possano diventare reali).

necessita di imporsi delle regole, sarà più vivibile ma non sarà mai
Vorrei solo ricordare una semplice massima accettata dal diritto di tutti
gli stati liberi del mondo.
"Liberta di espressione non equivale a gridare -al fuoco-, senza motivo, in
un teatro pieno".
La libertà per esplicarsi a bisogno di limiti che la aiutino a passare da
individuale a sociale.
Non v'è dubbio alcuno che l'unica possibilità di ottenere il massimo grado
di libertà sociale passi attraverso una lieve ma sostanziale limitazione
della o delle libertà soggettive.
L'unica e microscopica possibilità di emulazione causata da un racconto
pedofilo andrebbe evitata, ovvero, il racconto non andrebbe scritto!!!
Ricordiamo che in questo campo stiamo solo proteggendo la libertà di vivere
ed agire serenamente di esseri che dal punto di vista della tutela dipendono
integralmente da noi adulti e dal nostro senso di responsabilità.
Tengo a precisare una banalità, la responsabilità è una forma di limitazione
autoimposta della propria libertà a favore della tutela di quella altrui.
Vi bacio dove potete immaginare
Vostro Yurij

un teatro pieno".
Cosa che comunque sarebbe divertente.
In ogni caso, la letteratura, se č ben cucinata, rincuora, non stimola
l'emulazione.
Ho un po' piů paura dei raconti scritti male, che nella loro vuotezza, nel
loro essere incompleti, possono generare un desiderio di "riempimento".
Ma quella č questione di cattiva-letteratura; non di letteratura in senso
lato, non credi?


Bravo Apeiron infatti anch'io penso che il Werther (colaacca) dovesse essere
censurato. Proibito. Bruciato.
dope


AL FUOCOOOOOOO AL FUOCOOOOOO!!!
dope

dope
scusa dope, mai parlato di censurare il  Werther io (va bene
cosi? :o) )
Il mio era un esempio, dato che la sindrome del suicidio
imitativo è chiamata in questo modo. Ricordo che all'epoca in cui
lo lessi mi piacque molto, all'epoca ero un romantico a fine
corsa, ora sono solo un decadente :o)
ciao
Apeiron


dont bi afreid, ai uas onli giòching.... 10.000 punti per la faccina con il
naso tondo :o)
comunque volevo solo dire di fare attenzione che ANCHE GLI ATTEGGIAMENTI DA
CENSORE PROVOCANO IMITAZIONE. UN GIORNO QUALCUNO POTREBBE PRENDERE IN PAROLA
TE E CHIUDERE INTERNET.....
meditate, genti indeterminate....
dope