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Titolo: Racconto: i sogni di Anna

Scusate le tranche ma altrimenti non riuscivo a postarlo
I SOGNI DI ANNA
Anna stava asciugando l'ultimo bicchiere.
Finalmente.
Certo le piaceva quel lavoro part time, le dava la possibilità di mantenersi
agli studi, anche se, in alcuni giorni, era davvero pesante. Però starsene
sei ore in piedi a scorrazzare avanti e indietro per il piccolo bar poteva
essere anche divertente. Ad Anna piaceva soprattutto osservare le piccole
manie quotidiane dei clienti.
Il baretto era uno di quei locali antichi, che stavano lì da tempo immemore
senza subire l'usura del tempo. Un locale con luci soffuse arredato in stile
rustico-elegante, sei tavolini rotondi ognuno dei quali attorniato da
quattro poltroncine in velluto bordeaux. C'era un grande specchio con
cornice d'oro alla parete opposta al bancone nel quale, spesso, si scopriva
a fissare la sua figura.
Anna era una ragazza acqua e sapone, un volto pulito e normale, non aveva
nessun punto di forza ma l'insieme era di una bellezza eterea. Portava i
capelli neri tagliati corti, alla maschietto. Non indossava gioielli. La sua
divisa era una camicetta di seta bianca e gonna o pantaloni neri. Classica.
Mai un eccesso. Mai un cambiamento. Un po' come quel locale.
"Tempo da lupi... Dai che hai quasi finito per oggi..."
Il farmacista la riscosse dai suoi pensieri. Era un cliente abituale, forse
il primo che aveva servito quando aveva iniziato a lavorare in quel posto.
Un personaggio strano. Silenzioso. Le ricordava un viso noto, il nome del
quale stava sulla punta della lingua ma non le veniva mai alla mente.
Un attore. Uno di quelli imprigionati in ruoli drammatici. Con le occhiaie.
Sempre con un libro che spuntava dalla tasca destra del camice bianco.
Non aveva mai visto ridere il farmacista. Eppure parlavano molto. Aveva
capito che doveva essere sposato da certi suoi discorsi al plurale ma non
sapeva nulla della sua vita privata.
Non tornava mai a casa durante la pausa pranzo. Veniva da lei, si prendeva
un toast e una spremuta d'arancio e si metteva nel tavolino all'angolo a
leggere il quotidiano.
Entrò un gruppo di universitari fra i quali c'era  Cesare che le faceva
sempre una corte serrata. Le mandava tanti messaggini carini al telefono e
qualche volta la invitava al cinema o a certe feste del campus. Era un
ragazzo intelligente e solare. Al suo fianco si viveva di gioia riflessa.
Non era innamorata di lui, ci aveva provato, ci si era messa d'impegno, ma
non c'era riuscita.
Accettava un buon novanta per cento degli inviti che le venivano rivolti
anche se sapeva di illuderlo solamente. Ma la solitudine, in certi momenti,
era davvero brutta.
Cesare aveva due occhi azzurri intensi e grandi che sapevano esprimere i
sentimenti meglio delle parole. Occhi che ridevano sempre. D'altronde non
prendere tutto sul serio nella vita era una maniera utile per andare avanti.
Ma era così solo in apparenza.
Quel ragazzo, in realtà, era serio e responsabile quasi da far ribrezzo, era
un emarginato dal gruppo, una voce fuori dal coro e, Anna, usciva con lui
anche per questo.
I ragazzi si accalcarono davanti al banco e, uno per uno, consumarono i loro
succhi di frutta energetici.
Sapeva di essere simpatica e amata da quel gruppo ma la facevano sentire, in
una certa qual maniera, inferiore. Loro intellettuali o futuri manager, lei
la povera cameriera di un baretto. Se stava dietro un banco doveva per forza
essere mediocre. Anna lo capiva dai loro atteggiamenti nei suoi confronti.
Non aveva mai detto a nessuno di quei ragazzi che frequentava l'università
pure lei e che era, a costo di tanti sacrifici e di sudate borse di studio,
ad un passo dalla laurea. Forse era masochistico ma non voleva farsi
"accettare" da quel gruppo. Il vittimismo era diventata una sua prerogativa
e, Anna, non si piaceva affatto per questo.
Per sfuggire a discorsi senza senso e a domande futili si armava di
lavasciuga e andava in giro per la saletta del bar a pulire posacenere.
Si fermava a chiacchierare con qualche cliente sulla prima banalità che le
veniva in mente e proseguiva contenta. Nascondeva la sua intelligenza Anna,
la sua sensibilità, perché se ne vergognava quasi ma, soprattutto, la
temeva.
C'era ancora il farmacista chino sul quotidiano della città che stava
leggendo la pagina della cultura.
Era sempre vestito con qualcosa di blu sotto il camice.
Spesso i clienti lo scocciavano. Andavano da lui per chiedergli consigli e
ci mancava poco che le vecchiette appena uscite dalle funzioni gli
mostrassero le vene varicose.
Eppure era l'immagine perfetta della solitudine.
Ad Anna non sembrava ci volesse molto buon senso nel comprendere di
lasciarlo in pace.
Nonostante tutte le seccature, lui rispondeva sempre gentilmente poi si
rituffava tra le pagine stampate.
Quando non c'era più nessun cliente, capitava sempre verso le tre, le
chiedeva cosa ne pensasse delle varie curiosità appena lette. Conversavano
amabilmente, ma non si erano mai detti niente di davvero importante. Avevano
stipulato una specie di muto patto: sappiamo benissimo che soffriamo, dentro
siamo inquieti, ma non chiediamoci niente.
"Già queste giornatacce non fanno altro che deprimermi... e costarmi un
patrimonio in shampoo. Guarda te che capelli mi ritrovo."
Aveva voluto sdrammatizzare Anna, proseguendo il discorso interrotto dagli
universitari. Sapeva che il malessere che provavano entrambi era ben meno
frivolo e più profondo di una sciocchezza, l'unico motivo per cui faceva l'
allegra era per riuscire a rubare un sorriso a quelle labbra sottili con gli
angoli rivolti sempre in basso.
Non l'aveva mai visto sorridere né, tantomeno, ridere di gusto. Spesso si
diceva che si sarebbe stupita meno nel vederlo piangere.
Ecco, quello, a parer suo, era un uomo in grado di piangere. Ma non gli
aveva mai chiesto la causa della sua tristezza. Forse perché non ne aveva il
coraggio. Forse perché conosceva bene la risposta: loro due erano
esattamente uguali.
"Fammi un caffè per favore Annarella. Poi me ne torno in farmacia a sentire
gente tossirmi addosso."
Il baretto si chiamava, senza alcuna fantasia, "Il caffè del Duomo" perché
si trovava proprio in un vicoletto di fianco alla cattedrale e, all'inizio
del secolo, era frequentato da un ampio gruppo di intellettuali cattolici
che l'avevano eletto a loro centro di ritrovo.
Ora la clientela abituale era costituita da gestori dei vari negozi del
vicoletto e da quegli studenti universitari che abitavano nei paraggi.
Ragazzi che pagavano una spropositata cifra per avere un tetto sopra la
testa e che, per risparmiare qualche soldino, saltavano il pranzo e si
accontentavano di uno dei panini di Anna.
Il farmacista di nome faceva Fabio ma lei lo chiamava sempre "dottore". Era
l'unico fra le persone che la conoscevano che sapeva sempre esattamente
quando aveva un esame e  a chiederne l'esito.
"Dottore - gli disse - mi consiglia qualcosa da leggere stasera? Una lettura
leggera, voglio addormentarmi serena..."
La osservò inarcando il sopracciglio destro. Era davvero buffo con quell'
atteggiamento serio e il riflesso del camice bianco sul volto. Tanto buffo
da essere tremendamente affascinante.
Non l'aveva mai guardato sotto quella luce...
Annina - si disse - tu non stai tra le braccia di un uomo da troppo tempo.
Son due anni che conosci questo seriosone e che ti metti in testa?
Tornò ai suoi bicchieri e alle sue tazze e riprese a disporle in ordine nel
cestello della lavastoviglie.
"Potresti leggere un libercolo della Yoshimoto. Si legge in un'oretta. E'
una storia semplice, quasi incolore, ma non riesci a fermarti. Sei costretto
a divorane le pagine. Honeymoon."
Anna rispose: "Allora spero di finire presto stasera così trovo la
biblioteca ancora aperta..."
Prese i soldi del caffè e diede in cambio lo scontrino stando ben attenta a
non toccargli la mano.
In piazza, alla fine delle lezioni, si sentivano i ragazzi dell'università
dire: "Andiamo da Anna a farci un tramezzone", e una folta combriccola
partiva attraverso il fitto reticolato di vicoli ed andava a scaldarsi un po
' le ossa.
L'avevano ribattezzato così il baretto: da Anna. Era diventata un po' l'
anima dell'ammuffito locale.
La mattina ci si trovava il proprietario, Vittorio, un vecchiardo con l'
artrite alle mani, e non si vedeva mai un cliente. Dall'una alle sette di
sera c'era lei. Un po' di vita in un angolo di città che stava morendo.
Anna arrivava con la sua bicicletta e il suo immancabile borsone di stoffa
verde mimetico, sempre vestita in tuta o jeans, entrava nel locale col
sorriso e salutava tutti. Andava sul retro, si cambiava, si pettinava
davanti al piccolo specchio dello sgabuzzino che fungeva da camerino, si
truccava  e faceva un sorriso. Era un rito.
Poi si infilava dietro il banco, si faceva passare le consegne da Vittorio e
iniziava il suo lavoro. Ripuliva i posacenere, passava la scopa, riempiva i
frigoriferi. Tutte quelle piccole faccende che sarebbero aspettate anche al
proprietario ma che, ogni volta, doveva compiere lei.
Verso l'una e mezza iniziavano ad arrivare i primi clienti. Immancabili i
tre impiegati della banca del portone a fianco.
Erano ragazzi giovani che si mangiavano allegramente, fra una battuta  e l'
altra, un bel panino primavera col cotto, la maionese e le verdure fresche e
prendevano birra alla spina e caffè.
Nei giorni di pioggia, quelli in cui non si arrischiava a girare nemmeno il
più pazzo degli uomini, e quindi non aveva nulla da fare, nei giorni come
quello insomma, Anna si sedeva con quei ragazzi e facevano una bella partita
a tresette.
Dopo due anni di sfacchinate in quel posto, ogni giorno sempre uguale e
sempre diverso, aveva imparato a memoria ogni caratteristica dei suoi
clienti. Se voltava le spalle alla porta perché stava facendo un caffè,
poteva capire chi era appena entrato solo dal rumore avuto dalla serratura,
Così come c'era Michele, il tabaccaio, che era irruente e chiassoso, Milena,
l'estetista, quasi non ci si accorgeva della sua presenza.
A volte, dietro il banco, li osservava. Sapeva che se Ernesto si fosse
seduto nel tavolino davanti alla stufa in ghisa a leggere il giornale ,ben
presto si sarebbe addormentato. Così come aveva la certezza che Marco le
avrebbe proposto una quota del sistema del superenalotto.
Un cliente sempre diverso ed imprevedibile era Roberto, il dentista, il
quale aveva provato tutti i prodotti che il bar aveva in magazzino e, quando
era alla ricerca di sosoloiocosa, passava dietro il banco e si preparava da
solo strani intrugli.
Anna lo lasciava fare e si divertiva come una matta ad osservarne le smorfie
quando ingurgitava le sue pozioni.
Alle sette chiudeva il bar e faceva le pulizie. Poi tornava nel suo
monolocale e si metteva a studiare un po'. Spesso crollava ancora vestita
sul letto, anche se chiamarlo letto è un eufemismo, se si tiene conto che il
suo giaciglio era costituito solamente da una materasso posato sul
pavimento.
Anna preferiva quelle serate in cui la stanchezza la faceva volare nel mondo
dei sogni perché, così, non era costretta a pensare alla propria solitudine.
Guardò Cesare, ancora nel locale, mentre tutti gli altri se ne erano andati.
Faceva tenerezza ma la tenerezza, si sa, è la controindicazione della
passione e Anna, in quel momento, aveva solo bisogno di qualcosa che la
travolgesse, che la sconvolgesse. Emozioni forti che la disarcionassero
dalla sua preoccupante apatia.
Prese Cesare sotto braccio e lo baciò sulla guancia quasi a sfiorargli l'
angolo della bocca. Dovette ritenerlo un gesto molto erotico perché divenne
subito paonazzo in volto e iniziò a respirare più forte. Stava prendendo in
giro quel ragazzo, anche se involontariamente, gli stava facendo del male.
Lo vide eccitato sotto i pantaloni e si pentì del suo gesto.
Quella sera, uscendo dal locale, si guardò intorno. Il vicolo era
completamente silenzioso. Le luci delle vetrine tutte al minimo, quelle
degli uffici spente. Addio biblioteca - pensò.
Era arrivata al lavoro a piedi vista la pioggia e, a piedi, doveva
tornarsene a casa.
Aprì l'ombrello e si incamminò sul porfido umido.
Passando davanti alla boutique vide un bellissimo abito rosso, il rosso le
donava da morire, e guardò sorridente il cartellino del prezzo. Era l'
ammontare di due mesi del suo stipendio.
Quanto rimase davanti alla vetrina? Forse un minuto, forse dieci. Non sapeva
dirlo. Perché Anna era così: si lasciava trasportare sulle ali della
fantasia e ci stava tanto bene che riportarla coi piedi per terra era
davvero difficile.
"Ti starebbe benissimo quel vestito ma, credo, che per lavorare da Vittorio
sarebbe un po' scomodo..."
Il suo cuore perse un battito, per paura.
"Dottore mi ha fatto prendere un tale spavento..."
Pioveva a dirotto e se ne stava placidamente sotto la pioggia. Senza cercare
di ripararsi... Sciocco. Pazzo. Incosciente.
"Forse sarebbe più adatto a sua moglie il vestito..."
Lo disse svicolando il suo sguardo. Era un colpo basso quello.
"Annarella..."
Una frase sospesa, così, senza significato, di chi ha le emozioni bloccate
da una diga e se solo quella diga potesse aprirsi... Una parola detta con un
'intonazione tanto angosciosa che...
"Tieni - le disse porgendole un pacchetto - questo è il libro. L'ho trovato
in libreria."
Anna lo prese non sapendo che dire. In due anni quello era il primo gesto
che usciva dai binari barista - cliente.
"Quanto le devo?" Fu l'unica cosa che riuscì a dire.
"Non scherzare Anna. E' un regalo" rispose con un filo di voce.
La ragazza lo coprì con l'ombrello senza parole.
Ogni giorno uguale all'altro, come una rassicurante minestra calda e, poi,
un uomo fradicio grondante pioggia e silenzi imbarazzati le regalava un
libro senza alcun motivo.
"Ti accompagno a casa..."
Era a metà fra una domanda e un'affermazione. Sempre nel limbo di quell'
indecisione, di quel malessere indefinibile.
Sussurrava, le parole quasi coperte dal rumore della pioggia e dal silenzio
della città, e pareva la implorasse con lo sguardo.
Fecero il breve tratto di strada fino al parcheggio, camminando lentamente,
spalla contro spalla sotto l'ombrello. In silenzio, un silenzio imbarazzato,
di quelli in cui la mente vaga disperatamente alla ricerca di qualcosa di
intelligente da dire per colmarlo.
Ma rimasero  zitti, senza idee accettabili.
Fabio l'accompagnò a casa e le diede la buonanotte. Non pretese di salire.
Non allungò le mani. Non fece nulla di ciò che Anna aveva pensato durante il
breve tragitto.
Un uomo e una donna soli su un auto, in una notte che ispirava un letto e di
farci l'amore sopra, due anime in cerca di un complemento, un completamento.
Mille aspettative. Tante cause. Nessun effetto.
Continua...
Livi
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[CUT]
Un racconto coinvolgente, scritto veramente bene. Gli ambienti e le
situazioni sembra quasi che scorrano davanti agli occhi, col loro carico di
"realtà". E soprattutto, i personaggi sono "veri", coi loro chiaroscuri e i
loro pensieri, perfino coi loro silenzi. Ma d'altronde sei una delle firme
più illustri (e delle mie preferite) di questo NG, che seguo da molto tempo,
anche se è da poco che ho iniziato a postare.
Igor Razelej
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 Igor Razelej
Un lettore uscito dall'ombra... e dal silenzio.. grazie
Livi