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Titolo: Travis indaga - fine

Bene, partiamo con le scuse: prima di tutto, per l'alternanza dei nomi
della figlia di Gordon, che in questa seconda parte si chiama
definitivamente Theresa, e per la logica, che in questo finale è ancora
più scarsa di prima. Temo che eyo troverà che si va ancora più di corsa,
e il gigo troverà ancora parecchi stereotipi, ma non quello che temeva.
Grazie a zio haimle della pazienza e ad L. dell'indulgenza, e un bacio a
uno e anche al suo amico.
Incespico leggermente, entrando nel locale, colpito come da un pugno dal
buio pesto della scalinata in discesa. Inutile dire che non ho speranze
di confondermi fra gli avventori abituali, colorati come una voliera
tropicale, e sfavillanti di rossetti e brillantine, ma che dire? Il mio
unico smoking è in tintoria dal '36, ed ho  come il sospetto che Chen se
lo sia ormai venduto.
Insomma entro, ostentando le recenti decorazioni che gli sgherri di
Delgado, gli stessi che mi stanno pesantemente seguendo sulle scale
felpate di rosa confetto, mi hanno appuntato in faccia, mi sistemo al
bancone - un trionfo rococò, decorato di palme da dattero in oro,
veramente elegante - e mi giro con tutta calma, esalando ai bestioni:
"Chiamatemi il capo" (non era così, che diceva  George Raft?).
Non fosse per le due bionde formato clessidra che porta appese con
nonchalance al braccio destro, Delgado non sfigurerebbe sul palcoscenico
di un locale "en travesti".  Tutto in lui è leccato, lezioso, manierato,
dagli scarpini da ballerino alla scriminatura perfetta. Mi guarda da
sotto in su, sorridendo, forse ammirato suo malgrado per la faccia tosta
che dimostro. Un cenno della sua testolina da colibrì, e le due bionde
spariscono, ingoiate dalla moquette rosa e viola; un altro cenno, e lo
seguo nel suo ufficio, affascinato dalla mobilità e dalla vitalità di
quell'ometto, colorato e letale come un serpente tropicale.
Mi si pianta di fronte, in tutto il suo metro e 50 di brillantina:
"Insomma, si può sapere che cazzo vai cercando, sbirro di seconda mano?"
"Niente, vengo solo a ricordarti che il sequestro di persona è un reato
federale..." Gli si contrae un sopracciglio, ma si riprende subito.
"Di che sequestro vai biascicando, coglione? Le mie ragazze sono tutte
qui di loro volontà e maggiorenni, per tua informazione!"
"Tutte meno una, eh,  Fred? O per Theresa Gordon hai approntato una
nursery qui nel retro?"
"Travis, ma che credi? Che sia più coglione di te? Secondo te mi
metterei contro Walter Gordon per ripassarmi la sua figlioletta nel
retro del club? Certo, la conosco da quando era piccola così, ma a me
piacciono un po' più esperte, se capisci cosa intendo... Fossi in te
cercherei da qualche altra parte, cocco."
"Freddy, Freddy, sono un po' vecchio per le cacce al tesoro: anche se
magari domani potrei tornare qui a farne una con il sergente
McNamara...secondo me, cerca cerca, qualcosa troviamo, che ne dici?"
"Cazzo, Travis, non fare così: in fondo sono solo un povero immigrato
che lavora, mica mi vorrai rovinare...oh, al diavolo le ragazzine. Vuoi
sapere dove sta la piccola Theresa? Beh, io lo so. Lo so perché... dove
sta ce l'ho portata io. E non chiedermi perché, visto che da come vai
schiamazzando in giro magari finirò in galera lo stesso... coglione io
che mi faccio sempre fregare dalle lacrime delle femmine..."
L'auto è una scatola infuocata, mentre corro verso il verde degli
aranceti. Sole, caldo e una mandria di dubbi mi massacrano il cervello.
In questa storia ci sono talmente tanti fili che pendono che temo che ci
inciamperò dentro, planando a faccia avanti. Il pezzo più stonato è
Delgado: può essere che l'aria a casa Gordon sia così fetente che la
piccola, per scappare di casa, si sia cercato un protettore così
improbabile? E possibile che sia bastato andargli a chiedere dove fosse
Theresa perché quel pappagallo da voliera mi spiattellasse dove stava la
piccola?  Se era tanto ansioso di difenderla dai suoi, ora perché vuole
che la riporti a casa?
Tra l'altro, mi pare che qui dov'è la ragazza ci stia proprio bene. La
casetta è piccola, ma ben curata, circondata da piante di aranci che
aprono squarci d'ombra nella terra gialla.  Anche i due vecchietti sono
simpatici, e anche se parlano solo spagnolo sorridono un sacco. Scuotono
la testa, mentre gli parlo, ma appena gli nomino Freddy spremono di
nuovo le facce in un sorriso, che si allarga quando gli mostro la foto
ciancicata di Theresa in tenuta da tennis.
La ragazza sta sul retro, jeans e cappellaccio di paglia in testa, e
sulla faccia spruzzata di lentiggini ha lo sguardo più ostinato del
mondo, e pure il più annoiato. Mi lascia parlare, scoppiando francamente
a ridere solo quando le dipingo il toccante ritratto del babbo che si
strugge per lei, lacrimando nella pappagorgia. Ridendo, i tratti le si
distendono, e fra sorriso, efelidi e mani infilate nella tasche, Theresa
si mostra per la ragazzina che è, malgrado la smorfia di ostinazione che
subito le storce nuovamente le labbra.
"Non insistere, detective. A casa non ci torno. Dammi retta, ho i miei
motivi."
"Questo lo credo, ma quello che non riesco a capire è come hai fatto a
convincere Freddy a impegolarsi così per te, e a mettersi contro tuo
padre."
"Facile, gli ho detto che sono scappata  perché mio padre ci prova.
Tutte le notti. Che col suo pigiama a righe si insinua nella mia
cameretta, e mi tocca. Sono stata convincente, sai, mentre gli
descrivevo le sue manacce pelose che mi sollevano la camicia da notte,
mi scivolano sulle gambe, mi tastano le tette, cercando di forzarmi.
Piangevo, mentre gli raccontavo tutto questo. E lui anche, quasi. Così,
senza discutere, mi è venuto a prendere  di notte, come il principe con
Raperonzola,  e mi ha portato qua dritto dritto. Si sta bene, qui. Un
filo noioso, se vogliamo, ma vado a cavallo, mangio bene e soprattutto
me ne sto lontana".
"Lontana da cosa?"
"Da quella là. Dai suoi occhi da serpente, dalle sue gambe secche, dalla
sua bocca rossa, perfetta e dipinta... "- la voce le si incrina, è rossa
in faccia. Le vedo stringere i pugni piccoli e pallidi, come a colpire
l'aria. Sindrome da matrigna, sicuro. Solo che Ethel non è affatto così,
non è... ma che ne so io, poi? E poi adesso non è il momento di mettermi
a discutere con la sua figliastra isterica. Adesso ho un lavoro da fare:
calmarla e impacchettarla. E poi riportarla a casa e smetterla con i
quartieri alti, e anche con il gregge di domande che mi bela nel cranio,
tirandomi scemo.
Non che sia stato facile, intendiamoci. Theresa ha urlato, pianto,
supplicato e mi ha pure rifilato un paio di calci negli stinchi, ma l'ho
depositata lo stesso davanti all'avita magione. Mi ha aperto un automa
in divisa, occhioceruleo e capelli candidi, ma subito dietro di lui si
staglia la mole inquietante del giudice, altrettanto biancocrinito ma
molto più minaccioso, che mi fa cenno di entrare. La faccia di Theresa
si richiude a riccio, nel vederlo, e ci passa davanti, naso in su e
occhi stretti, tipo l'erede al trono di Stronzettolandia. Restiamo a
guardarci in faccia, il giudice ed io, e gli trovo negli occhi uno
sguardo che non mi aspettavo affatto. Stanco e rassegnato, si direbbe,
del tutto incongruo per una vescica gonfiata di boria quale me lo
credevo.
Lo seguo nel salotto, un trionfo mortuario di mogano e cuoio, e lo
ascolto distrattamente annaspare fra ringraziamenti e banalità, mentre
compila un assegno, che calamita tutta la mia attenzione.
"Bene, credo che questo sia tutto, signor Travis. Mi perdoni se non mi
trattengo di più, ma in questi giorni sono molto occupato. E stanco,
devo aggiungere. Speriamo non se ne accorgano i miei elettori, ah, ah!"
La risata del giudice suona fiacca, e nella penombra della stanza la sua
facciona ha assunto un colorito malsano e bluastro, da persona malata.
Gli stringo una mano fredda, e rabbrividendo mi allontano, stringendo
saldamente il suo assegno, la cosa più sana in questa stanza. Sulla
porta, però, ho un ripensamento.
"Giudice, posso chiederle una cosa? Se aveva motivo di ritenere che
Theresa se ne fosse andata con Delgado, come infatti era, e se Delgado è
persona che frequenta abitualmente questa casa, perché non è andato a
riprenderla da sè, sua figlia?"
"Vede, Travis, recentemente il sig. Delgado ha ricevuto sul mio conto
delle...diciamo, informazioni errate che lo hanno molto maldisposto nei
miei confronti. In verità, da un po' avevamo interrotto ogni rapporto,
e aiutare mia figlia a fuggire da casa mia è proprio il genere di cose
che dà soddisfazione ad un tipo come lui,  se capisce cosa intendo. Non
avrei creduto, però, che arrivasse al punto di ordinare ai suoi
sottopancia di malmenare mia moglie, ma le assicuro che, ora che mia
figlia è al sicuro, mi occuperò anche di questo."
Ingoio in un sol colpo aria, saliva e rivelazioni. A questo punto,
vorrei approfondire il discorso ma Gordon sembra esausto, e si appoggia
indietro su quel mastodonte di poltrona, ad occhi chiusi.
Esco silenziosamente. L'alieno-maggiordomo si materializza nell'atrio
appena compaio e mi apre la porta come per eliminare una puzza
particolarmente sgradita. Mi faccio scricchiolare discretamente la
ghiaia sotto le scarpe, mentre da un'aiuola fiorita mi  osserva fosco un
giardiniere, occhi cupi e pelle olivastra, da indiano o pachistano,
occupato a carezzare amorosamente un cespuglio di rose giallo-bile,
sfacciate e carnose come una battona sul Sunset.
Il mio appartamento mi accoglie amorosamente, fra l'afrore di cipolla
dei Morales e le urla etiliche della vecchia Jenny.  Scavando per farmi
una cuccia sul divano, le mie dita incontrano un oggettino aguzzo e
duro. E incredibilmente luccicante, una volta  esposto alla luce. Uno
dei fanali di Ethel. Bene, sentivo giusto il bisogno di un altro giretto
a villa Gordon. Domani. Adesso, lividi, orecchini e lentiggini mi
sfarfallano dietro le palpebre; è un momento, però. L'istante dopo
dormo.
L'uomo propone e Dio dispone, diceva la mia bisnonna. Frase frusta, ma
efficace.  E così, fra una visita inaspettata del tenente Mc Namara per
certe sue errate opinioni su alcuni miei clienti, e una visita ancora
più inaspettata del mio padrone di casa, sensibilmente rianimato dallo
sventolìo dell'assegno del giudice, riesco ad avvicinarmi a Villa Gordon
solo a pomeriggio inoltrato. Il viale d'ingresso è tutto un lampeggiare
di luci intermittenti: difficile che sia una festa,  perché il padrone
di casa non c'è. Dieci contro uno che è lui che se ne sta andando in un
bel furgone blu, discreto ed accogliente, che nel far manovra mi schizza
di ghiaia le scarpe.
Vicino ad un'altra auto, questa bianca e nera, c'è una mia vecchia
conoscenza, il sovraintendente Dougherty,  occupato in un pas de deux
col medico legale. Lui fa per avvicinarsi, giacca pezzata di sudore e
sigaro puzzolente, e l'altro si allontana, aggrappato alla valigetta
nera. Sento solo frammenti di conversazione, da cui capisco che ho
mancato di qualche ora la dipartita del padrone di casa, e che forse lo
spettacolo mi avrebbe tenuto lontano dalla cena ("un wurstel mal cotto"
sono le parole del coroner).
Insomma, pare che il nostro sia finito lesso nella vasca da bagno; colpa
di un ventilatore, se decifro correttamente l'attrezzo annerito che
qualcuno sta infilando in un sacchetto.
Lungo il viale crepitano le macchine fotografiche, verso due figure
troppo distanti perché possa distinguerle una dall'altra. Due donne
immobili, le braccia lungo i fianchi, due strisce scure ai lati della
scalinata bianca; inerti  e lontane, come statue. Poi non vedo più
niente, grazie a un solerte armadio in divisa che, prendendomi per un
giornalista, mi caccia a pedate insieme agli altri fino al cancello.
Poco male. Se mi vedeva Dougherty poteva andarmi anche peggio.
Mi allontano piano, scoraggiando con uno sguardo eloquente due o tre
scribacchini che mi credevano un amico di famiglia. Ma in tasca mi balla
quel gingillo luccicante, tutto punte aguzze e spigoli. Così invece di
tornare a casa faccio un giro lungo e mi fermo da Ted, il tempo
sufficiente a far calmare le acque. E ad ubriacarmi, quasi, così quando
riprendo la strada di casa Gordon il marciapiede mi sembra decisamente
in salita, e sghembo, per di più.
Ma anche da sbronzo sono un tipo silenzioso, come no. Se poi qualcuno
spiegasse ai due angeli chicanos che Dougherty ha lasciato a guardia del
cancello che "sorvegliare" coincide necessariamente con "essere
presenti", e non stazionare cicca all'angolo della bocca  dietro una
siepe quattro per tre, farei forse più fatica ad avvicinarmi, ma i due
amoreggiano con una tazza di caffè (o anche fra loro, per quel che ne
so) a distanza di sicurezza, quindi.
Per buona misura, faccio il giro largo. Così, passando dal giardino, mi
accorgo della dépendence sul retro. E delle luci accese, dentro. Lo so
che sono qui per restituire l'orecchino a Ethel, ufficialmente. Roba che
a 'sta scusa non ci credo neanche io che l'ho pensata, comunque. E
allora perché non accucciarsi sotto una finestra (ahia, le rose...) e
guardare dentro?
Un fazzoletto scherma di arancione un abat-jour da quattro soldi,
sghembo su un tavolino. Mi sa che si fan robe romantiche, da queste
parti.
Chissà perché, la schiena nuda che mi guarda dal lettino la riconosco,
anche se tinta di giallo scuro. Chissà perché, me l'aspettavo, quella
schiena nuda, quell'onda bionda che ora sembra madida e sporca, scura.
C'è una mano ancora più scura che la scosta, anzi tira decisamente i
capelli indietro, e la sua testa, anche. Un'altra mano le artiglia un
fianco, le dita affondano nella carne. Una gamba di lei penzola dal
letto, il piede laccato di rosso ondeggia al tempo dell'uomo che la sta
scopando. L'altra gamba è oscenamente aperta, piegata in un angolo
innaturale  contro il bacino dell'uomo. Un uomo alto, dalle gambe lunghe
e muscolose, dalle cosce forti, su cui lei sta seduta a cavalcioni,
schiena inarcata all'indietro, gli occhi chiusi. Un'ombra viola le
cerchia una spalla, e un unico segno dritto e sottile le attraversa la
schiena, per lungo. Da qui sembra marrone, ma lo so che è rosso. Lei ha
la carne così bianca, delicata. Come una rosa, si sciupa facilmente.
A lui non sembra importare, però. Già, lui al massimo, le rose, le pota
e le zappa, colpi duri e precisi, tanto per fargli capire chi comanda.
Neanche a lei pare che importi, veramente. Anzi, sembra che le piaccia,
ondeggia su di lui stringendo le natiche candide e nervose, spingendosi
incontro al suo cazzo, le braccia inerti lungo i fianchi, il profilo
contratto, labbra aperte, occhi chiusi. Lui le ha afferrato il culo con
le mani, stringe, gli intravvedo la faccia, palpebre strette da idolo
crudele, denti bianchi, lunghi, poi una mano di Ethel gli si appoggia
alla guancia, un gesto supplichevole e timido che non le assomiglia. Lui
la scosta, storce la faccia mentre le gode dentro, poi le mie ginocchia
decidono che ho visto abbastanza.
E così mi allontano per l'ennesima volta da quella casa, piegato in due,
un po' prudenza e un po' artrosi, mentre fra le orecchie mi fischia un
ventaccio maligno e quel cazzo di gingillo che mi è rimasto in tasca mi
tortura un dito.
Beh, non è l'unica cosa che mi sanguina, stanotte.
Il tempo guarisce tutte le ferite, diceva sempre mia bisnonna. Bella
cazzata, detto fra noi, ma insomma. D'altra parte la cara vecchina mica
aveva mai avuto a che fare con gli scribacchini di qui, che prima di
mollare una notizia la strizzano e la sbattono peggio di una puttana in
disarmo.
Sono ormai passate due settimane, e ancora qua e là risorgono titoli
sulla misteriosa morte del giudice Gordon. Titoli e foto, porca miseria.
E veleggiare al largo dalle edicole non basta, a volte.
Però sono un paio di giorni che non si legge più niente, al riguardo. Né
fantasiose ipotesi erotico-politiche, né sarcastiche considerazioni
sull'inerzia della squadra Omicidi del Quattordicesimo.
Né in copertina, né sulle ultime pagine.
Ma mentre pacioso e tranquillo butti l'occhio alle cronache da Venice,
ecco che fra retate di finocchi conciati come Carmen Miranda e foto di
spacciatori di neve ti compare una faccia nota. Sbiadita e più giovane,
ma sempre cupa. Cupa e chiusa a chiave come quella di un idolo pagano,
occhi stretti e pelle olivastra. E quel cazzo di nome: Gordon. Il
giardiniere di villa Gordon.
Ripescato a Venice ieri sera, gonfio e nero come una cornamusa.
Un immigrato annegato a Venice, sai che notizia. Ma qualcuno pensa che
dal misterioso omicidio si possa ancora ricavare qualcosa, pare.
Soprattutto se ci appiccichi un altro omicidio in coda, almeno come
ipotesi. Dopo il padrone, scompare anche il giardiniere.
Improvvisamente, mi sento fortunato. Agli ultimi che si sono scopati
Ethel, mica è andata tanto bene, ora che ci penso.
Per pensarci, ci penso, eh. E un po' di pezzi sparsi trovano finalmente
il loro posto, zicchete zacchete, anche se il quadro che viene fuori
alla fine non è dei più artistici. Sporco e buio come una cantina, per
la precisione. Forse troppo per una ragazzetta con le lentiggini, chiusa
da sola in quel cazzo di mausoleo con la strega cattiva.
Salvarla sarebbe una missione per un prode cavaliere, mica per una
quarantenne spiegazzato con una giacca macchiata di ketchup.
Ma se sono stupido, che ci posso fare?
Risalire per l'ennesima volta quello stesso viale, con la stessa ghiaia
candida che mi macchia le scarpe.
"Toh, il detective. Che cavolo vuoi, Mark?"
"Non che, chi. Voglio vedere Theresa. E non mi muovo di qui se non la
vedo sana, salva e in buona salute."
"Temo che dovrai muoverti, se vuoi vederla, invece. E' di sopra, nella
sua stanza. Accomodati, Mark, fai come se fossi a casa mia."
Ethel si scosta e sorride, pallida e eterea come un arcangelo.  E scuote
la testa, forse. Ma leggermente, e io quasi non la vedo, sto correndo
per le scale, e mentre corro, senza nessuno che mi fermi, senza vedere
catene e fruste appese al muro, comincio a sentirmi ridicolo. Intravedo
Ethel imboccare le scale, calma.
Apro stupidamente delle porte a casaccio, non so nemmeno dov'è, la
camera di Theresa. Stanze vuote, salottino, anche un ripostiglio di
lenzuola pulite: mano a mano che proseguo l'armatura mi si sgretola
addosso, lasciandomi nudo davanti alla penultima porta.
C'è il sole, fuori, che mi si sbatte negli occhi come scosto il
battente. Theresa è seduta al sole, i capelli legati a coda di cavallo,
la gonna a pieghe che le sfiora le caviglie sottili, i piedi nudi
intrecciati, che dondolano dalla sedia.
Ethel  è comparsa sulla porta, intanto, e Theresa ha alzato la testa.
E io non ho più bisogno di niente, all'improvviso. Non della mano
sottile e candida che si posa sulla spalla della ragazza, morbida come
una foglia morta. Non del bacio lungo che le due si scambiano, avido,
sulla bocca. Una bocca dipinta di rosso-ferita e una rosa, circondata di
lentiggini.
Perché avevo già visto gli occhi di Theresa, quando ha guardato la sua
matrigna. Ed erano gli stessi di Ethel.
Anche un detective scalcinato come me riconosce l'amore, quando lo
incontra.
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

"
Struttura narrativa "classica".
Plot prevedibile ma coerente col mood e con l'epoca presunta dello
svolgimento
dei fatti. 
Stile se non marcatamente bettiano comunque piuttosto identificabilmente
"colto", europeo nella descrizione degli ambienti, arredi ecc.
Ti devi essere divertita ed anche io mi ci sono immedesimato, ma due
anni,
mese più o meno, mi sembran tanti; dov'eri? Scrivevi altro, lo so,
però l'immediatezza a volte giova.
lehaim da haimle


...brava, hai schivato lo stereotipo che ti aspettava in agguato come un
viet-cong.
Quindi i miei complimenti per lo stile scrittorio degno di un Chandler con i
controcazzi.
Pero' (e qui viene fuori la mia difficolta' nel seguire i gialli) mi
sfuggono un paio di particolari
a) perche' Delgado ha ceduto subito e ha spiegato al silenzioso detective
dove stava Theresa ?
b) perche' Ethel si e' trombata il silenzioso detective senza passare dal
via ?
E vabbe' che mancano i nessi logici e gia' avevi ampiamente avvertito, pero'
mo' una spiegazione per a e b me la devi dare, senno' stanotte non prendo
sonno !
baci al whisky
Gigo

 mese più o meno, mi sembran tanti; dov'eri? 
Dove sono tuttora (temo, ormai, a vita) occupata con la mente in
tutt'altre cose che mi assorbono tutte le energie, tanto da non
permettermi di dare manco una fine purchessia a sta storia. Che forse
doveva morire lì dov'era, mi rendo conto. Ma mi diverte stare qua in
mezzo agli zozzoni, sicché o reposto o ripesco cadaverini come questo.
Porta pasiensa, sio!


 baci al whisky
dato il clima che c'è qui, fai pure on the rocks
baci
Bet
P.S. prima o poi torno anche nel mondo dei vivi, promesso


 cosa (anche se anche lě, i nessi logici, a volte...)
Il mio proff di sceneggiatura raccontava ogni tre per due che il buion
vecchio Raymond, quando non sapeva come andare avanti in una storia troppo
incasinata e sconclusionata, faceva entrare in scena una bionda con una
pistola.
E lo suggeriva pure ai suoi allievi
fai tu..;)

"Bettyboop"
[cut] Temo che eyo troverà che si va ancora più di corsa,
Sì, ma è un rush piacevole, non credere. Un bignami di Chandler.
Stai bene con impermeabile e borsalino.
ciao
e.


A me è piaciuto. Brava.

 Incespico leggermente, entrando nel locale, (cut)
Non la tua cosa migliore, ma la classe non è mai acqua, e se lo fosse, con
la tua ci si riempirebbe la Manica.
E poi è tanto Chandler (il racconto, non la Manica), e Chandler è il mio
secondo scrittore preferito:)
R.B.

 secondo scrittore preferito:)
Who's the first?
F.

 A me č piaciuto. Brava.
Grazie assai. E' un momento che i complimenti mi fanno gran bene (ma
diciamocelo: e quando mai, non fanno bene?)
Salutations distinguées
Bettě


 e.
bacetti,
b.


 secondo scrittore preferito:)
Mah, io invece, forse a Marlowe preferisco Sam Spade. Il noir è uno dei
miei temi preferiti, malgrado quel che ne ho fatto.
Parlando di scrittori preferiti, tu quando torni a farci leggere
qualcosa?
baci
Bet


 diciamocelo: e quando mai, non fanno bene?)
Allora mi comporto da leccaculo e ti dico che sei fra le autrici che
preferisco leggere, anche se ti ho commentato poche volte,
e non è una bugia -:))
baci.
ciao! ciao!
farfallina

 Who's the first?
Bukowski
R.B.

 qualcosa?
Francamente non lo so, è un periodo incasinatello anche per muà.
Sto scrivendo qualcosina, ma mi sento sempre più restia al postare qua
sopra.
R.B.

 baci.
ma amore!!! grazie!!! A 'sto punto, tocca dedicarti il mio prossimo
racconto (va bene anche roba riciclata, che qui non sono in grado di
scrive più niente di sensato?) Anche se, ora che ci penso, io un
racconto già te l'ho dedicato, remember?
baci
Bet


 wrote in message
news:cnj2qv$k37$
1...@domitilla.zzzzzz.org

Chissà perché, l'avrei immaginato... ;)


 incontra.
Mi accodo alla lunga lista di meritati complimenti per dirti che anche a me
è piaciuto molto questo tuo esperimento, questa variazione di stile,
piacevolmente leggero, quasi da fumetto, che in realtà è molto difficile da
realizzare. Soprattutto per il tempo utilizzato: la prima persona presente.
E' notevole la bravura con cui lo gestisci (ne so qualcosa perchè io ci ho
provato ed ho fatto una fatica immane, e non certo con i tuoi risultati); il
tuo ritmo è sempre brillante e non cadi mai nella trappola dell'effetto
telecronaca. Sembra che ti venga tutto con facilità, e forse è proprio così.
Veramente brava. Ciao, lu.

 racconto già te l'ho dedicato, remember?
Sono costretto a fare l'ennesima figura di merda confessandoti che
non ricordo di avelo letto. E pensare che sei l'unica donna ad avermi
dedicato un racconto! Io ne ho scritti tre ispirandomi ad altrettante
frequentatrici di questo newsgroup senza però informarle, nè prima
nè dopo che mi ero ispirato a loro, ad eccezione di Liviana che
abita a pochi Km. dalla mia città e l'avevo messa  a conscenza del testo.
I tre racconti li puoi trovare sul mio sito con questi  titoli:
1) L'uccello           2) Strap-on             3) La confessione
Magari proverò a scriverne uno anche su di te, prima o poi, se me lo
permetterai, prima però stai bene attenta al  modo in cui ho trattato le
altre scrittrici  prima di autorizzarmi a scrivere qualcosa su di te.
In questo periodo sono impegnato a correggere i racconti sul sito e
non dedico tempo allo scrivere, e poi ci vuole la giusta ispirazione
per per queste cose.
ciao! ciao!
farfallina
tutti i miei racconti al sito:
http://digilander.libero.it/farfallina3

 sopra.
Se posti ne sarò felice. Se però ciò non fosse non verrò a cantare,
sotto la tua finestra, "Non son degno di te"
Al massimo canterei  "fatti mandare dalla mamma, a prendere il latte"



 Oddio.
E perché mai?
E pensare che sei così brava!
Sani
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 altre scrittrici  prima di autorizzarmi a scrivere qualcosa su di te.
Vai farfa, che ho le spalle larghe...scherzo, ma sarei molto incuriosita
di sapere come mi vedi. La cosa mi intriga assai, a dirtela tutta.
Devo solo farti presente che dalla prossima settimana mi rinchiuderò
nuovamente in clausura causa studio quindi prenditi pure tutto il tempo
che vuoi, nel caso...


 che vuoi, nel caso...
Adesso sono impegnato a correggere i miei racconti, ne ho corretto una
cinquantina , me ne rimangono 150.... magari attorno Natale....
ciao! ciao!
farfallina

 telecronaca. Sembra che ti venga tutto con facilità, e forse è proprio così.
Mah.. lumino... che stai a dì? Se è praticamente da quando scrivo
quassopra che scrivo "in io" (come diceva Brunella Gasperini)?
Non è che mi viene facile: è che proprio non so raccontare diversamente,
porcaccia la miseriaccia!
Scherzi a parte, grazie. Questo racconto, per una lunga serie di motivi,
non mi convinceva più di tanto, e leggere che è piaciuto mi ha fatto
bene.
Sapere che è piaciuto a un critico come lei, poi... la smetto, la
smetto!
Baci
Betta


 Al massimo canterei  "fatti mandare dalla mamma, a prendere il latte"
Io invece mi presentero' con una chitarra elettrica sotto la tua 
finestra, per cantarti una serenata che ti spinga a postare ancora...
...ma con il cavo saldato male!
Graf
-- 
[Per la mail privata ed msn, togli la zavorra...]

 
Nemmeno sospetti la ridda di ricordi che la tua (dotta) citazione ha
scatenato
nel mio cuoricino di adolescente degli annii 60!
La Gasperini, una brava giornalista che scriveva su settimanali
femminili,
credo quel novella che come dice la testata era allora fatto di racconti
e non di
pettegolezzi, insieme ad autori di qualche calibro, influenzò
pesantemente
il pensiero della generazione delle ragazze più grandi di me di 4 o 5
anni.
Già d'allora, amico delle donne e con sorella maggiore  mi
"documentavo"!
Insegnò l'anticonformismo e l'indipendenza di giudizio, l'orgoglio della
femminilità
in anni molto pre femministi e con la sua rubrica di corrispondenza
dispensò
perle di saggezza (ma anche banalità) cui le ragazze evolute si
abbeveravano.
Se ricordo bene anche la forma era degna di nota.
Divenne poi consuocera di Gianni Brera e morì piuttosto giovane, seguita
a brevbe
dalla figlia, sposata Brera.
Scusate questo piccolo coccodrillo, ma  estemporaneo  e sentito.
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