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Titolo: prova invio racconto: Non castigare mai una strega

Salve a tutti,
sono nuovo di questo news.
Ho scritto un racconto, ma non so bene come postarlo.
Poiché è un po' lungo, mi pare eccessivo usare il copia-incolla. 
Pertanto oltre al copia-incolla provo a inviarlo anche come allegato 
nella prossima mail.
 
Abbiate comprensione per la mia inesperienza.
Pluto
 
 
PLUTO
 
 
NON CASTIGARE MAI UNA STREGA
 
 
 
In pensione! Finalmente in pensione!
Essere maestro per quarant’anni è chiedere troppo a un uomo e lui non ne 
poteva più. Da giovane era diventato maestro solo per necessità; ma ben 
altre erano allora le sue aspirazioni. A quell’epoca sognava di 
diventare un grande attore, o uno scienziato, o un pilota d’aerei… 
insomma, una persona importante. Chi più di lui aveva la stoffa per 
essere qualcuno?
Ma erano trascorsi gli anni e nulla dei suoi sogni s’era realizzato. I 
genitori, entrambi insegnanti, l’avevano obbligato, con minacce e 
ricatti, a frequentare l’Istituto magistrale, e così un giorno, né bello 
né brutto, era uscito dalla scuola con un diploma di maestro. Non era 
certo questo che avrebbe desiderato, ma tant’è: era un modo per uscire 
di casa e avere una vita indipendente. Forse avrebbe anche accettato con 
sufficiente rassegnazione l’insegnare ad alunni di scuola elementare, in 
attesa di trovare qualcosa di più adeguato alle sue aspirazioni, se non 
fosse stato che lui mal sopportava i bambini; li avrebbe voluti tutti 
educati e obbedienti, e queste virtù erano diventate estremamente rare 
già all’epoca. Così detestava il suo lavoro; era sempre nervoso e 
sfogava sugli alunni ogni giorno di più la sua delusione.
Adesso però, con il pensionamento, le cose sarebbero cambiate: aveva 
solo sessant’anni, era celibe, aveva da parte un po’ di soldi, e si 
sentiva giovane abbastanza per fare tutto ciò che aveva sempre 
desiderato, donne, viaggi, divertimenti. Queste erano le riflessioni che 
il vecchio maestro arzigogolava nella mente, aspettando che il semaforo 
diventasse verde.
Quel semaforo di piazza Verdi era un’indecenza. Bisognava attendere un 
tempo spropositato, soprattutto per chi, come lui, doveva svoltare a 
sinistra, in direzione della biblioteca.
Fu proprio in quel momento, mentre tamburellava nervosamente con le dita 
sul volante, che girando la testa vide una ragazza nella corsia di 
fianco alla sua. Era giovane e bella, non poteva avere più di 
venticinque anni, eppure lo stava guardando intensamente. Non era uno 
sguardo fugace e casuale. No, stava fissando proprio lui!. E gli 
sorrideva, o almeno così gli parve, perché quelle labbra 
leggerissimamente arcuate non lasciavano capire se fossero una piega 
naturale o un sorriso…
Il vecchio maestro (come detestava questa parola) sentì il suo cuore 
sussultare con violenza nel petto e s’immobilizzò, dimenticandosi 
persino di respirare. In un solo istante ebbe la certezza assoluta, 
un’improvvisa illuminazione, come un lampo che esplode nel cielo o un 
ricordo antico di colpo affiorato alla coscienza: era lei la donna che 
aveva atteso per tutta la vita! Era sicuramente lei! Era la donna chiusa 
da sempre nella gabbia dei suoi ideali segreti e che, perduta in qualche 
sogno, mai s’era affacciata alla realtà. Ah, se l’avesse incontrata 
prima! Questa sarebbe stata la donna che avrebbe realizzato ogni sua 
ambizione e per cui avrebbe fatto qualsiasi follia, per lei sarebbe 
diventato un grande uomo, oppure sarebbe anche rimasto un insignificante 
maestro per tutta la vita. Che importava tutto ciò se lei fosse stata al 
suo fianco?
Dal finestrino dell’auto non poteva vedere molto della ragazza, solo la 
testa, ma quel che vedeva era più che sufficiente a farlo tremare da 
capo a piedi: i capelli neri e lisci, che le cadevano sul viso a coprire 
un occhio, lasciando l’altro scoperto e luminoso, la carnagione 
chiarissima e la bocca appena curvata in un sorriso malizioso… 
Bellissima, tanto bella da dubitare che fosse realmente vera. La 
materializzazione stessa del Nirvana, un satori vivente.
Lei lo fissava intensamente con l’occhio scoperto, e lui sentiva il 
sangue nelle vene diventare come acido solforico. Il suo corpo ardeva 
del fuoco dell’inferno stesso…
Non doveva perderla! Questo fu il pensiero che come un fulmine gli 
attraversò la mente. Che importa se le loro età contavano più di 
trent’anni di differenza? Era la donna destinata a lui! Lui doveva 
averla! Doveva essere sua! SUA! Quella ragazza avrebbe rischiarato 
l’intera tetraggine della sua vita e lo avrebbe finalmente fatto 
assurgere al rango che sentiva di meritare.
Tutte le ambizioni frustrate in tanti anni di inutile insegnamento 
sarebbero state riscattate ed egli avrebbe smesso di sentirsi la nullità 
che si era sempre sentito. Già si vedeva passeggiare con la ragazza 
accanto, felice delle occhiate d’invidia degli uomini e dei pettegolezzi 
di disappunto delle loro donne.
Il semaforo s’illuminò con la freccia verde per le macchine che dovevano 
andare dritto. Il maestro percepì un vuoto turbinoso che gli scese 
improvvisamente nello stomaco. Perso nelle fantasticherie, aveva 
scordato di essere sulla strada.
“Accidenti! Semaforo bastardo! Non ora! Non ora!”
Scosse il volante con rabbia, inserì la retromarcia, ma l’auto che stava 
dietro era vicinissima, e lo stesso quella davanti. Non aveva spazio di 
manovra per lasciare la sua corsia. Intanto la colonna centrale prese ad 
avviarsi, e con essa l’utilitaria grigia.
“Non devo perderla! Dio santo, non ora che l’ho trovata!”
Le tempie gli pulsavano come i pistoni della sua auto. Cercò di farsi 
largo urtando la macchina davanti e poi quella dietro, con l’unico 
risultato di far scendere i due guidatori infuriati. Con gli occhi fissi 
davanti a sé, non udiva neppure le grida che gli davano del pazzo, 
vedeva solo l’auto della ragazza scivolare via e perdersi nel traffico 
della città. Di lei non era rimasto più nulla, solo il ricordo 
dell’ultimo fugace sguardo che gli aveva rivolto un attimo prima di 
partire. Come il gatto di Alice, pian piano svanì anche il suo 
dolcissimo ed enigmatico sorriso.
 
Con grande fatica il maestro uscì dallo stato di stupore in cui era 
caduto e a poté concentrarsi sui fogli della “constatazione amichevole”, 
che gli autisti delle due auto danneggiate gli porgevano con insistenza.
L’aveva perduta, come era stato possibile? Ma forse lei faceva lo stesso 
percorso sempre a quell’ora. Forse lavorava in qualche studio poco più 
avanti, oppure abitava lì vicino. C’era ancora speranza.
Firmò rapidamente i fogli, parcheggiò la macchina in una strada laterale 
e s’incamminò, deciso a esplorare tutti gli uffici dei dintorni. Non 
s’illudeva di trovare una qualsiasi traccia della ragazza, ma era meglio 
che aspettare senza far nulla.
Tornò a casa la sera, esausto per il grande camminare. Non aveva 
ottenuto alcun risultato, né l’aveva sperato, ma almeno lo sforzo fisico 
lo aveva aiutato a scaricare la tensione che quel volto gli aveva 
provocato. La notte dormì malissimo e la mattina si alzò con la testa 
che gli rintronava come una campana. Il sonno era stato agitato, ma 
privo di sogni. Avrebbe tanto desiderato sognare la bella ragazza, ma 
non c’era riuscito, così che lo sforzo di rivederne l’immagine gli aveva 
guastato tutto il riposo. Andò allo specchio e si guardò: era uno 
straccio, vecchio e brutto. Come poteva una tale ragazza aver provato 
interesse per lui? Eppure, da come l’aveva guardato c’era da supporre 
che… ma no, era solo una sua fantasia! Era giusto che la vista di un bel 
visino lo facesse palpitare come un’adolescente? Che idee s’era messo in 
testa?
Si lavò i denti con gesti nervosi, poi si vestì. Doveva uscire, doveva 
dimenticarla. Sarebbe andato alla stazione e avrebbe preso un biglietto 
per una gitarella solitaria in qualche villaggio dei dintorni. Che 
andasse tutto al diavolo: non poteva soffrire così.
Il maestro si recò alla stazione, ma non comprò alcun biglietto. Aveva 
cambiato idea. Avrebbe semplicemente gironzolato per la città. Tanto, 
per quel che aveva da fare… Un quarto d’ora dopo, “casualmente”, si 
ritrovò in piazza Verdi giusto all’ora in cui aveva visto la ragazza il 
giorno prima. Scrutò ansioso le auto che gli sfilavano davanti. Cercava 
l’auto grigia. O forse era verde? O azzurra? Ma perché la testa gli 
girava in una confusione tale da non ricordare più nemmeno ciò che 
spasimava di vedere?
Ancora una volta tornò a casa la sera stanco morto. Si buttò sul letto, 
affranto e chiedendosi ripetutamente che follia fosse quella che aveva 
invaso improvvisamente la sua vita.
Neppure quella notte sognò il suo… (non aveva una parola per definire né 
i suoi sentimenti, né il loro oggetto: amore, infatuazione, cotta, 
delirio? Chissà. Ma aveva poi importanza?). Di giorno gli bastava 
sfocare un poco lo sguardo per rivedere il viso di lei, ma di notte ogni 
visione beffardamente svaniva. S’era girato mille volte nel letto, e 
mille volte calciato il lenzuolo a destra e a sinistra, impaziente che 
venisse il mattino per tornare nella piazza e aspettare la sua auto 
grigia (o forse era verde? o forse azzurra?).
Attese e attese, per ore, senza mangiare né bere, senza neppure recarsi 
in qualche bar per urinare, nel timore che lei gli sfuggisse. Tornò a 
casa avvilito e senza più forze. Giunto alla porta del suo appartamento 
la vescica gli cedette e prima che potesse giungere al bagno s’era 
bagnato i pantaloni. Si lavò e poi si gettò esausto sul letto, ma era 
ben deciso di tornare in quella piazza l’indomani.
Passò un’intera settimana durante la quale aveva mangiato pochissimo e 
riposato ancor meno. Con il trascorrere dei giorni il desiderio di lei 
era divenuto un’ossessione che gli restava incomprensibile. Non capiva 
ciò che gli stava succedendo, ma percepiva che la sua vita, senza quel 
volto, quel sorriso e quell’unico occhio che era riuscito a vedere, non 
avrebbe più avuto significato.
Sette giorni di attesa. Sette giorni d’inferno, ma la settima notte 
finalmente la sognò.
Si vide in una stanza molto stretta con le pareti che si chiudevano 
secondo un angolo acuto e innaturale. Lui era nudo, inginocchiato su un 
ruvido pavimento di pietra. Non sapeva come era giunto in quel luogo e 
neppure che cosa dovesse fare. Gli sembrava di essere lì da tanto, tanto 
tempo, forse quindici anni, forse venti. A un tratto le pareti della 
stanza cominciarono a scurirsi e nel sogno il maestro si guardò intorno 
preoccupato. Pian piano si delineò un’ombra, scura e minacciosa, ma non 
ancora ben distinta. Rabbrividì, più per l’inquietudine di trovarsi lì, 
in quella stanza opprimente, che per il freddo; ma quando la figura 
cominciò a definirsi meglio, gli sfuggì un gemito e si gettò con la 
fronte al suolo. Era lei! La sua dea! (Ecco come doveva chiamarla! Ora 
lo sapeva.) Sulle pareti era comparso il volto della ragazza così come 
l’aveva vista nella sua auto, con un occhio destro nascosto dietro i 
capelli. Anzi, i volti erano due, esattamente identici e speculari. Uno 
che riempiva l’intera parete di destra e l’altro quella di sinistra. Due 
grandi volti che gli imponevano l’adorazione. E lui, a quell’inespresso 
comando di sottomissione, aveva prontamente risposto.
Nel sogno rimase lì, inginocchiato, nudo e con la fronte a terra per 
l’intera notte. Alle prime luci del mattino aprì gli occhi e gli sfuggì 
un’esclamazione. Non s’era svegliato nel suo letto! Era nudo e 
inginocchiato sul pavimento, rivolto verso un angolo della stanza, 
proprio come nel sogno! Guardò le pareti su cui erano proiettate le 
immagini di lei, ma adesso non c’era nulla oltre l’intonaco giallastro.
Si passò un mano sulla fronte sudata.
“Ma che mi sta succedendo? In nome di Dio, che mi succede?”
 
Fece per alzarsi, ma cadde al suolo. Le ginocchia gli facevano male a 
tal punto che non riusciva a mettersi in piedi. Se le massaggiò a lungo, 
tremando tutto per il freddo. Cercò una spiegazione logica: certamente 
aveva avuto un incubo e, come un sonnambulo, si era spogliato ed era 
andato a inginocchiarsi. Tuttavia non era convinto: una cosa del genere 
non gli era mai successa, e poi, egli sapeva di avere sempre avuto un 
perfetto controllo della sua mente, ma ora non ricordava nulla. Tutto 
ciò che era rimasto del suo sogno era solo il volto della ragazza e 
quell’occhio che lo trafiggeva da parte a parte.
Finalmente si rizzò e si diresse barcollante in bagno. Si guardò allo 
specchio: era pallido come un cadavere.
“Che mi succede?” si chiese ancora. Poi ricordò che aveva qualcosa da 
fare. Si vestì rapidamente e si diresse alla solita piazza, a scrutare 
con attenzione ogni auto che passava. Ormai non ricordava più neppure se 
quella della ragazza era grande o piccola.
Passò un’altra settimana. Ogni giorno aspettando in piazza Verdi e ogni 
mattino ritrovandosi inginocchiato contro un angolo della stanza. Tutto 
ciò avveniva ormai in modo automatico e quasi inconsapevole. Si 
preparava per andare a letto e la mattina si risvegliava in adorazione. 
Anche il recarsi in piazza Verdi avveniva come in modo distratto. Egli 
usciva di casa con altre idee, ma qualunque fosse la meta di quel 
giorno, la biblioteca, la stazione, il cinema o andare a trovare un 
amico, inevitabilmente si ritrovava lì, fermo nello stesso punto della 
piazza e non s’allontanava fino a sera inoltrata, quando ormai tutti gli 
uffici s’erano svuotati. La gente lo guardava incuriosita, ma poi si 
abituò alla presenza costante e inoffensiva del vecchio maestro e non vi 
prestò più molta attenzione.
Erano ormai passati quasi venti giorni dalla prima volta che aveva visto 
la giovane, quando successe un fatto nuovo e sconvolgente.
Era uscito di casa per andare alla piazza (ormai non cercava nemmeno più 
di provare a recarsi in un altro posto perché sapeva che le sue gambe 
non gli avrebbero ubbidito) e si era sistemato nella solita postazione. 
Improvvisamente cominciò a sudare. Era il mese di marzo e faceva ancora 
abbastanza freddo, ma lui si sentiva stranamente accaldato. Si tolse la 
giacca e la lasciò cadere a terra, ma non fu sufficiente. Adesso oltre 
al caldo, che percepiva opprimente, sentiva la pelle prudere in tutto il 
corpo. Si levò anche il gilè, senza rendersi conto che le sue braccia e 
le sue mani si muovevano indipendentemente dalla volontà. Comprendeva 
bene la stranezza della cosa, ma non poteva farci niente. Non era 
propriamente un movimento involontario, come un brivido o un sussulto, o 
qualcosa di più inquietante come il sonnambulismo di ogni notte. Le sue 
mani adesso stavano slacciando i bottoni della camicia sotto la spinta 
di un desiderio, ardente, grottesco e irresistibile, che lo guidava come 
la bacchetta di un direttore d’orchestra, e lo dirigeva imperiosamente 
verso qualcosa d’ignoto e di sconvolgente. E la sua volontà a tale 
desiderio non poteva far altro che sottomettersi e dargli soddisfazione.
Si levò la camicia e la gettò per terra, poi levò anche la maglietta e 
restò a torso nudo. La gente ferma al semaforo lo guardava incuriosita, 
ma quando lui cominciò a levarsi i pantaloni, cominciarono a ridere, a 
darsi gomitate e a scambiarsi commenti di scherno..
Il vecchio era imbarazzatissimo: lui, un maestro, un ex funzionario 
pubblico, un uomo che aveva sempre voluto l’ammirazione sociale, era 
adesso solo un oggetto di derisione. Avrebbe voluto fermare quella che 
comprendeva bene essere una pazzia, ma dentro di lui qualcosa di molto 
più forte gli imponeva di continuare. E continuò, apparentemente 
insensibile agli schiamazzi degli studenti che rincasavano dalla scuola 
e ai commenti di disapprovazione degli adulti, ma tremando tutto in cuor 
suo e pregando Dio di farlo morire all’istante.
Alla fine rimase completamente nudo nella piazza, esposto agli sguardi, 
alle risate e ai sollazzi di tutti. Un ragazzino gli lanciò contro una 
lattina di coca-cola, un altro andò a pizzicargli il sedere, mentre in 
un angolo le sue compagne di scuola ridevano sguaiatamente. Lui non si 
mosse neppure quando qualcuno gli gridò contro “Sporcaccione! 
Vergognati!”. Certo che si stava vergognando! E nessuno poteva capire 
quanto, ma il corpo non gli ubbidiva più. Non poteva né alzare un 
braccio né usare le gambe per fuggire via. Doveva restare immobile, con 
lo sguardo fisso in avanti, perché adesso non lo dominava più il 
desiderio, ma semplicemente e orrendamente la sua mente galleggiava in 
una specie di limbo incorporeo, completamente separato dalle sue membra, 
su non esercitava più alcun controllo. La sua mente era consapevole di 
dove si trovasse e si che cosa stava facendo, così come lo era degli 
atteggiamenti delle persone intorno, ma non poteva dire neppure una 
parola e ancor meno muoversi. Il colmo della vergogna lo raggiunse 
quando il suo ventre, esposto al freddo, scaricò improvvisamente sulle 
gambe e sul marciapiede urina ed escrementi…
Restò lì, nudo nella piazza per un tempo che al maestro sembrò eterno. E 
chissà quanto sarebbe rimasto ancora lì se a un certo punto non avesse 
notato due poliziotti, certamente chiamati da qualcuno,  apparire 
dall’altra parte della piazza e dirigersi a grandi passi verso di lui. A 
quella vista, che lo riempì di angoscia (e forse a causa di questa) il 
maestro riebbe improvvisamente il completo controllo di sé. Raccolse in 
fretta e furia i suoi vestiti e fuggì via, inseguito dagli schiamazzi 
della gente.
Fece appena in tempo a raggiungere la sua auto parcheggiata in una via 
laterale, salirci sopra e partire prima che i vigili svoltassero 
l’angolo e arrivassero a leggere il suo numero di targa.
Mentre guidava, ancora nudo e puzzolente, continuava a ripetersi con 
rabbia: “Pazzo! Pazzo! Pazzo!”.
Non tornò mai più in piazza Verdi.
Ogni notte il suo corpo agiva come per volere proprio ed eseguiva quello 
che era diventato il rito notturno: il maestro si alzava dal letto in 
stato di trance, si spogliava e andava a prostrarsi in un angolo della 
stanza, in adorazione di un’onirica e invisibile dea. Ogni mattina 
sentiva l’impulso irresistibile di uscire di casa e per recarsi in un 
luogo pubblico, diverso ogni volta, e lì denudarsi. Ogni sera, al primo 
calar del sole tornava a casa stanchissimo, riusciva a bere un poco di 
latte e poi si gettava sul letto, ben sapendo che non vi sarebbe rimasto 
a lungo: non appena le ombre della città si sarebbero fatte più scure, 
una remota volontà l’avrebbe costretto all’assurdo rito dell’adorazione 
notturna.
A poco a poco si convinse che tutto sarebbe finito il giorno che avesse 
incontrato nuovamente la ragazza, ma ciò non succedeva, nonostante ormai 
da molti giorni avesse attirato su di sé l’attenzione della città 
intera. Era un mese ormai che si mostrava nudo un po’ ovunque, davanti 
ai bar, alle scuole, all’uscita degli uffici e delle fabbriche… La 
polizia non era mai riuscita a prenderlo e, stranamente, nessuno era 
riuscito a segnare il numero di targa della sua auto (aveva imparato a 
vestirsi indossando soltanto uno dei suoi impermeabili, così che poteva 
spogliarsi in un attimo e rivestirsi durante la fuga altrettanto 
rapidamente). Quella forza, ch’egli non sentiva propria e che gli 
bloccava dall’interno tutti i muscoli, svaniva sempre al primo apparire 
dei poliziotti. Ormai anche i giornali parlavano del misterioso “nudo 
che corre”, ma non c’erano foto che ne testimoniassero la realtà. 
Nessuno riuscì a fissare sulla pellicola la sua immagine perché, per una 
qualche misteriosa ragione, le foto risultavano sempre a tal punto 
sfocate che non si riusciva a distinguere niente altro che macchie 
informi di colore.
 
Un giorno tutto questo finì repentinamente com’era iniziato. Il vecchio 
maestro, ormai quasi privo di forze, non era più in grado di camminare a 
lungo, e anche solo il breve tragitto dalla casa al lattaio dell’angolo 
lo stremava. Ma se era finita l’umiliazione pubblica, non era guarito 
dalla strana malattia che aveva preso (perché, ne era ormai convinto, la 
sua era una malattia che doveva aver avuto origine dalla ragazza). 
Adesso, chiuso nella sua stanza rimaneva per ore accucciato davanti allo 
specchio, tutto nudo. La posizione era molto scomoda, con le gambe 
piegate e le mani sulla testa. Ben presto le caviglie, le cosce e 
soprattutto la schiena presero a tormentarlo, tuttavia non poteva 
togliersi da quella posizione, poiché la solita forza misteriosa lo 
costringeva a restare immobile.
Anche qui al dolore s’aggiungeva quasi sempre l’umiliazione di defecare 
e urinare sul posto, senza poter andare in bagno a pulirsi. Alle sue 
narici risaliva il suo fetore e si sentiva sprofondare in un abisso 
forse ancor peggiore della nudità per le vie cittadine.
“Un coglione accucciato sopra il suo piscio e la sua merda, come ho 
fatto a ridurmi così?” si ripeteva il maestro per tutto il tempo. Ma a 
questa domanda non aveva risposta.
 
Rimase così, fisso per tre lunghi giorni e tre notti, con i muscoli 
delle gambe contratti allo spasimo e la schiena a pezzi, con l’ano pieno 
di escrementi secchi e il pene bruciante d’urina. Non poteva girarsi a 
vedere, ma era certo che dietro dovesse spiccare sulla parete il volto 
ironico della ragazza, con quell’occhio che sembrava non volerlo 
abbandonare mai e che per qualche via arcana sembrava il responsabile di 
tutto.
 
Passati i tre giorni, incredibilmente non accadde più nulla. Il maestro 
poté infine riposare senza che niente di abominevolmente stravagante o 
di orribilmente osceno venisse a torturarlo. Per tutto il tempo rimase 
sdraiato sul letto a pensare. Pensò alla pensione che non riusciva a 
godere, pensò alle notti trascorse in adorazione, pensò agli scherni che 
aveva ricevuto e, soprattutto, pensò alla ragazza. Tutto era partito di 
lì. Una semplice infatuazione si era trasformata in un delirio, 
un’ossessione che gli distruggeva l’anima e lo rendeva folle. Aveva la 
sensazione che qualcosa di orribile si fosse insinuato nella sua mente, 
poiché quelle umiliazioni pubbliche avevano il sapore di un castigo. Era 
come se dovesse scontare un peccato, ma non riusciva a stabilire quale. 
Lui era sempre stata una persona onesta, era andato in chiesa più spesso 
della maggior parte delle persone, era abbastanza gentile… Non capiva 
che cosa avesse da scontare, proprio non lo capiva. Doveva trattarsi di 
qualcosa d’altro, forse qualche strano chimismo del suo cervello che lo 
stava facendo impazzire. D’altra parte non è che tutti i pazzi diventino 
tali per una colpa…
Col trascorrere dei giorni sempre più si convinse che aveva bisogno di 
uno psichiatra. Ma quale? Non conosceva nessuno, ma anche l’avesse 
conosciuto, sarebbe mai riuscito ad arrivare al suo studio?
Quando sostava nudo nella strada, vedeva la gente passare e 
immancabilmente gli sembrava di riconoscere il volto della sua dea ora 
in questa ora in quella ragazza. Ciò contribuiva ad aumentare la sua 
pena, perché costretto all’immobilità non poteva seguirla, non poteva 
parlarle, non poteva fare nulla se non stare fermo a osservarla andare 
via. D’altra parte come avrebbe reagito se lui l’avesse fermata in 
quelle condizioni? Non s’era instupidito a tal punto da pensare che una 
ragazza avrebbe risposto con un dolce sorriso a un vecchio, tutto nudo e 
immerdato, che le diceva: “Buona sera signorina. La posso accompagnare a 
casa?”. Poi però comprese che i volti che vedeva erano solo illusioni, 
poiché gli capitò di riconoscere la sua dea in più persone 
contemporaneamente. Non c’era alcuna ragazza, e forse non era neppure 
mai esistita, c’era solo la sua pazzia.
Comunque fosse, dopo tre giorni anche l’impulso ad accucciarsi cessò e 
la notte seguente trascorse senza la solita estenuante adorazione. La 
mattina, dopo tanto tempo, il maestro si svegliò finalmente riposato nel 
suo letto. Quasi non ci credeva, si sentiva come uscito da un incubo 
terrificante, tirò un grande sospiro di sollievo e indugiò a lungo tra 
le coperte. Non osava alzarsi nel timore che da un momento all’altro il 
delirio ricominciasse, ma quando ci provò non percepì il solito 
impellente desiderio di uscire di casa. Non gli parve vero. Cominciò a 
sorridere e a ballare sulle gambe malferme. Era passato! Era passato! 
Finalmente libero!
Uscì di casa a tarda mattina per recarsi al supermercato. Comprò, come 
ogni persona normale, i viveri per la settimana e non gli parve vero. 
Sorrise alla cassiera, pagò e disse pure qualche spiritosaggine, poi 
uscì fischiettando dal negozio e si diresse a casa. Era quasi 
mezzogiorno e decise che per festeggiare il ritrovato equilibrio si 
sarebbe preparato un piatto di spaghetti alla puttanesca, un piatto di 
cui era molto goloso. Mise l’acqua a bollire, vi aggiunse il sale e la 
pasta, poi prese il grosso cucchiaio di legno e fece per immergerlo 
nella pentola, ma subito si fermò a osservarlo. Ne era certo, quel 
cucchiaio lui non l’aveva mai notato. Non ne aveva mai avuto uno così 
grosso e lungo. Alzò le spalle e gli sfuggì un risolino nervoso. Con 
tutto quello che gli era capitato non c’era da stupirsi se non 
riconosceva neppure gli oggetti di casa sua. Fece nuovamente per 
immergerlo nell’acqua bollente, quando il respiro cominciò a farsi 
affannoso il cuore nel petto prese ad accelerare i battiti. Gli parve 
che una presenza estranea, terribilmente ostile, stesse forzando le 
barriere della sua mente. “Dio mio, no! Non questo! Dio pietoso, ti 
scongiuro, liberami da questa malvagità, solo tu puoi farlo!”
Così implorò, ma Dio era distratto e non lo ascoltò. Il vecchio maestro 
sentì ancora più forte delle altre volte l’impulso a spogliarsi. Tanto 
impellente fu la sua smania di nudità che in un accesso di parossismo si 
strappò i vestiti, poi si piegò sporgendo in fuori il sedere. Afferrò il 
cucchiaio di legno e con un gesto ampio e forte lo calò su una natica.
Il suo braccio, mosso da una volontà non sua, si sollevò ancora, quindi 
si percosse nuovamente nello stesso punto, con tutte le forze di cui era 
capace. Il bruciore era intenso e ogni colpo gli strappava un gemito di 
dolore. Ma non poteva fermarsi, il potere arcano che lo costringeva 
all’autopunizione non lo avrebbe lasciato andare fino a che…
“Già” si chiese tra uno spasimo e l’altro “fino a quando?”
I colpi del cucchiaio di legno si seguirono sempre più rapidi e sempre 
più dolorosi. Il suo braccio, implacabile, continuava e continuava... 
Senza riposo né pietà. Le natiche s’erano arrossate come pomodori 
maturi, ma la sua mano non si fermò. Ancora e ancora. Giù colpi forti e 
sonori. Ora su una natica ora sull’altra.
Dopo mezz’ora sentì la carne del sedere farsi molle come una bistecca a 
lungo battuta dal macellaio col pestacarne, una carne martoriata e 
vibrante di fitte lancinanti. Il maestro era tutto sudato, e le gocce 
gli scendevano dal viso miste alle lacrime. Le natiche, ormai violacee, 
sanguinavano con grosse gocce brune, che scendevano dense lungo le sue 
gambe, per poi riunirsi sul pavimento. Gli girava la testa e non 
riusciva più a distinguere neppure quale parte gli dolesse. Gli pareva 
che a soffrire tali pene fosse l’intero suo corpo, l’intera stanza o 
forse l’intero mondo. Tra un colpo e l’altro balenavano immagini fugaci, 
ricordi lontani che affioravano alla sua mente troppo sbiaditi per 
essere riconoscibili. Colpi e colpi, dolore, straziante, umiliante, 
violento. Il vecchio maestro ebbe un conato di vomito, ma ciò non servì 
a fermare quel terribile cucchiaio di legno.
L’acqua sul fuoco si s’era quasi del tutto prosciugata e gli spaghetti 
cominciavano a bruciare. Il maestro aveva ormai perso ogni capacità di 
discernere e pensò che l’odore di brucio che aleggiava nella stanza 
fosse la carne stessa delle sue vecchie natiche, poiché il vero fuoco 
era là, dentro l’orrendo cucchiaio e sopra la sua pelle, un fuoco che 
divampava come le fiamme dell’inferno.
“Pietà” supplicò il maestro con un filo di voce, ma non c’era nessuno ad 
ascoltare, nessuno che potesse fermare quel braccio che non gli 
apparteneva più. “Pietà” sussurrò il maestro ansimante per lo sforzo. 
Con l’ultima energia rimastagli lanciò un urlo, quindi scoppiò in 
singhiozzi, tanto forti da coprire il rumore del cucchiaio.
 
La tortura continuò per tutta la notte e per l’intero giorno successivo. 
Il fumo degli spaghetti bruciati aveva riempito la stanza intera, ma il 
cucchiaio di legno ancora andava a martoriare la carne gonfia e 
sanguinante. Il maestro si sentiva svenire, ma non riuscì ad avere 
neppure questo sollievo.
“Basta! Per pietà! Perdono! Perdono!”, avrebbe voluto gridare, ma queste 
suppliche poteva solo pensarle, perché in bocca la lingua gli era 
divenuta gonfia e dura come il cuoio per l’arsura. E poi, a chi 
dirigerle? Con un barlume di coscienza si rese conto che qualcosa stava 
cambiando intorno a lui. Una piccola ombra scura s’era disegnata sulla 
parete. Non la vedeva bene a causa del fumo, ma appena riuscì a mettere 
a fuoco l’immagine vi riconobbe il volto della ragazza.
Con un grande sforzo le labbra screpolate riuscirono a balbettare parole 
senza suono: “Tu… tu mi stai facendo questo… Io lo so… Ma perché? Dio 
mio, perché?”
Non ebbe alcuna risposta né l’attendeva veramente, ma il colpo 
successivo coincise con l’apparizione di un altro piccolo volto sulla 
parete. Poi ancora e ancora. A ogni colpo si formava sulla parete il 
volto ormai ben noto, con un solo occhio visibile e il sorriso 
enigmatico, ma di dimensioni piccole come una mano.
I colpi si succedettero ad altri colpi e le pareti della stanza si 
riempirono a poco a poco di piccoli volti. Che cosa sarebbe successo 
alla fine?
Il maestro non lo seppe, perché quando ormai erano rimasti sulla parete 
pochissimi spazi, la resistenza del suo corpo infine crollò, come un 
vecchio ponte sottoposto a un carico spropositato. Il maestro vide per 
un attimo le centinaia di volti ruotare intorno a lui, poi perse conoscenza.
 
***
Un muro, una finestra, al di là un cielo ostile con nuvole di piombo.
Davanti ai suoi occhi le nuvole si accavallavano come onde di un mare 
sbagliato, e null’altro gli era dato scorgere se non quel grigiore senza 
fine. Dove si trovava? Come era arrivato lì? Cercò di girare la testa, 
scoprì con raccapriccio che non poteva farlo. Era nudo, ma non era 
legato, né alcun impedimento esterno bloccava la sua testa, soltanto i 
muscoli del collo non rispondevano ai suoi comandi; d’altronde, come 
ebbe modo di verificare molto presto, non aveva il controllo di alcun 
altro muscolo. Tutto quello che poteva fare era muovere su e giù le 
palpebre, per il resto il suo corpo era come morto. Tuttavia la 
sensibilità era rimasta integra, e dalle sensazioni che gli giungevano 
dalla schiena poteva capire che era seduto su una sedia. Gli era 
impossibile ruotare gli occhi per vedere in che luogo si trovasse, anche 
se dalla presenza di una finestra poteva dedurre di essere in una stanza 
non sua. Doveva trovarsi nel piano alto di un palazzo, o in una casa 
sopra una collina, poiché non vedeva né case né strade, solo la cappa 
opprimente del cielo.
A un tratto percepì il leggerissimo cigolio di una porta e un soffio 
d’aria fresca dietro la schiena. Qualcuno stava entrando nella stanza. 
Subito avvertì una sorta di onda estremamente potente e maligna 
invadergli il cervello fino a sommergerne la coscienza. Forse il suo 
corpo si coprì di brividi o forse no, non avrebbe saputo dire, ma si 
rese consapevole di un freddo tombale che gli sfiorò la pelle nuda del 
collo e cominciò a scendere lentamente lungo il petto e la schiena.
Preso dal panico il maestro cercò disperatamente di alzarsi, di parlare, 
di fuggire via…
“È inutile che ti sforzi” disse una voce giovane e armoniosa. Poi 
continuò sempre con lo stesso tono soave: “Sei in mio potere, adesso, e 
non potrai più sfuggire. D’altra parte è questo che desideravi, non è vero?”
Colei che aveva parlato si mosse e venne a fermarsi tra lui e la finestra.
Il maestro non si stupì affatto di vedere la figura della ragazza 
incontrata in piazza Verdi. Non si stupì e neppure ebbe il tempo di 
chiedersi che cosa ci facesse lei in quel luogo. L’unica cosa che sentì 
fu il cuore battere forte nel petto e la gola stringersi in un morso.
Come se gli avesse letto nel pensiero, la ragazza cominciò a spiegare:
“Ti hanno trovato svenuto in casa tua. Il fumo della pasta carbonizzata 
filtrava da sotto la finestra e qualcuno ha chiamato i vigili del fuoco. 
L’ambulanza è venuta a prenderti per portarti all’ospedale, ma sono 
intervenuta io. Ho spiegato che eri affetto da epilessia e che soffrivi 
di crisi periodiche. Poiché ero tua nipote (questo dissi, spero non ti 
dispiaccia) assicurai gli infermieri dell’ambulanza che mi sarei 
incaricata io di accudirti. Loro, ben contenti di liberarsi del problema 
ed evitare rapporti e verbali, furono dispostissimi a credermi e molto 
gentilmente ti hanno portato qui. Bravi ragazzi quelli!” concluse divertita.
Il maestro sbatté violentemente le palpebre, voleva parlare, chiedere, 
urlare la sua disperazione. Ma altro non gli era possibile che quel 
gesto puerile e interamente inutile.
La ragazza riprese a parlare con la sua voce dolcissima:
“Mio caro, io sono dentro di te. Io sono la padrona assoluta della tua 
mente. Ascolta.”
A quelle parole un turbinio di voci roteò nel cervello del vecchio, 
erano grida, sussurri, bestemmie e imprecazioni, voci di vecchi e di 
giovani, di uomini e donne, in una cacofonia infernale.
“Basta! Basta!” gridò il vecchio nella mente. Ma una voce lieve, eppure 
più forte di ogni cosa, impose il silenzio in tutto il luogo, che poi 
luogo non era. Nell’assoluto silenzio, la voce disse:
“Io sono la regina del lato tenebroso di ogni uomo. Io sono il potere 
invisibile del dominio perfetto. Tu, vecchio maestro, hai perduto il tuo 
corpo eterico. Esso giace ai miei, piedi e per suo mezzo io ho assunto 
l’intero possesso della tua insignificante persona. Guarda.”
La voce espressa nel cervello dell’uomo si rinforzò con il 
corrispondente sonoro nella stanza, come se una fosse eco dell’altra.
“Soffri!” esclamò all’unisono la voce interiore e quella esteriore.
Nel preciso istante in questa parola fu pronunciata fitte lancinanti 
saettarono come frustate in tutto il corpo del vecchio. Lui restò 
perfettamente immobile a vedersi, ma dentro la mente urlava e piangeva 
sotto la tortura di cento pugnali che lo straziavano.
Poi la voce disse: “Gioisci!”, e una felicità ineffabile invase l’animo 
del vecchio, come se il paradiso stesso si fosse aperto per lui.
La voce disse: “Adorami!” e lui si sentì pieno d’amore per la ragazza 
che gli stava di fronte. Una venerazione che gli riempì gli occhi di 
lacrime.
In un gesto complicato la ragazza strofinò alcune dita della mano 
sinistra su quelle di destra, e via via il maestro sentì che il corpo 
stava riprendendo la capacità di muoversi. Nello stesso tempo l’assalì 
un desiderio incontrollabile di sottomissione e di umiliazione. Si alzò 
dalla sedia e si gettò ai piedi della ragazza, quindi si mise a leccarle 
le scarpe, sussurrando: “Mia regina, mia padrona, mia dea. Grazie di 
concedere a questo inutile servo l’onore di pulire con la sua lingua la 
suola delle tue scarpe”.
Dopo un po’ la ragazza disse “Basta!”. Di nuovo eseguì lo strofinamento 
delle mani e lui andò a risedersi sulla sedia, immobile come una statua.
“Come hai visto, io comando il tuo corpo e il tuo spirito” disse la 
ragazza. “Posso dargli il movimento, oppure toglierlo, posso creare in 
te i sentimenti più ardenti, i piaceri più intensi e i dolori più 
strazianti. Tu ora sei meno di uno schiavo, tu sei la mia marionetta di 
carne.”
La ragazza scostò un poco e solo per un attimo i capelli mostrando 
l’altro occhio, fino a quel momento nascosto. Una luce sinistra e nello 
stesso tempo incantevole baluginava nell’iride. “Desiderami!” comandò 
infine.
All’istante un ardente desiderio di lei sopraffece il vecchio maestro. 
Una libidine assoluta, mille volte più intensa di quella sperimentata 
quand’era giovane. Un desiderio di sesso sfrenato che aveva un unico 
contenuto: il corpo della ragazza. Tremiti e sussulti lo scuotevano 
tutto e pensava che non poteva esserci al mondo una bramosia più 
devastante di quella. Ma s’ingannava e la ragazza lo sapeva.
Sfilò un piedino dalla scarpa e lo strofinò delicatamente sulla mano del 
vecchio. Quel contatto di pelle contro pelle esplose nella testa del 
maestro come un vulcano. Nella mente egli gridava e strepitava, ora 
supplicando, ora insultando: “Mia divina concediti a me! Vieni, ti 
voglio! Vieni dolcissima dea! Vieni puttana maledetta! Ti voglio” TI 
VOGLIO! Perdono! Pietà di me! Vieni… vieni.. vie…!
La ragazza parlò, mentre la brama del maestro s’acquietava, come il 
vento della bufera che, per qualche strano meccanismo, talvolta cala 
all’improvviso per riprendere poi più forte di prima.
“Vedo il tuo membro gonfio e dritto come quello di un giovane 
arrappato!” disse ridendo. “Ma non ci sarà alcuna soddisfazione per lui 
che io non voglia. Tutto il tuo corpo è diventato come un grande pene, 
che non puoi controllare e il cui piacere è nelle mani della giovane 
femmina che ti sta davanti.”
La ragazza atteggiò le labbra a un sorriso sensuale, poi continuò con 
voce suadente: “Mio piccolo schiavo, avrei potuto punirti con le 
sofferenze più atroci, avrei potuto lasciarti immobile su quella sedia 
fino alla fine dei tuoi giorni, tormentato dalle più orrende malattie, 
avrei potuto rendere il tuo corpo cibo per le creature del buio, vermi e 
scarafaggi che entravano in ogni tuo orificio per divorarti dall’interno...”
L’orrore del contenuto contrastava la dolcezza della voce, e il maestro 
sentiva nuovamente crescere in sé il vento ardente della libidine.
“Potevo divertirmi a creare per te mille modi per soffrire, ma ho scelto 
quello più adatto a un’anima insensibile come la tua. Sei condannato 
alla più incontrollabile passione verso di me, mi desidererai allo 
spasimo, il tuo pene arderà per me, ma mai più la tua pelle toccherà la 
mia. Hai provato l’inesprimibile dolcezza del mio piede, ora resterai 
nel suo desiderio per tutta la vita. Una brama insoddisfatta che 
crescerà dentro di te ogni giorno di più. Tu mi servirai, affronterai 
fatiche e pericoli, ti umilierai davanti a me e ai tuoi simili in ogni 
modo, sarai disprezzato, deriso, accetterai di essere da me frustato, 
bruciato, ti farò strappare la carne dal morso dei miei cani… tutto 
sopporterai, nella perenne e vana speranza di potermi un giorno baciare 
i piedi.”
La ragazza strofinò ancora le mani e il maestro sentì che gli veniva 
restituito il controllo del corpo. Guardò la giovane donna con occhi 
colmi di desiderio, poi si le si prostrò davanti. Voleva dire qualcosa, 
ma la voce gli uscì in un sussurro: “Perché io? Perché tutto questo?”
La ragazza non rispose, ma scoppiò a ridere in una risata di scherno. 
Poi estrasse di tasca un cartoncino logoro e disse solo: “Interroga 
questa immagine”, quindi lasciò il vecchio solo nella stanza. Egli lo 
raccolse: era una vecchia fotografia. Vi era rappresentata un’aula 
scolastica, con la lavagna e una bambina seduta di spalle su una sedia. 
C’era un grafito sbiadito sulla spalliera, ma era leggibile: “SEDIA DEL 
SOMARO”.
Il vecchio sbiancò in viso e un sudore gelido prese a colargli lungo le 
tempie. Ricordò benissimo che quelle parole: le aveva scritte la sua 
mano tanto tempo fa. Era stato lui a inventare quel castigo umiliante 
per punire i bambini disubbidienti, quelli che non prestavano attenzione 
alla lezione, o che sbagliavano i compiti. Quando s’inquietava, e 
succedeva molto spesso, prendeva per un orecchio il bimbo e lo 
costringeva a sedere sulla sedia del somaro, poi cominciava a dire 
parole di scherno, incitando gli altri bambini a deriderlo. Tutto ciò lo 
ricordava fin troppo bene, e altrettanto bene ricordava le altre 
punizioni abituali: come lo stare in ginocchio per tutta la mattina, o 
ricevere davanti a tutti trenta colpi di bacchetta sul sedere nudo…
A un tratto tutto gli fu chiaro: in queste settimane lui aveva sofferto 
le punizioni che aveva inflitto da giovane ai suoi alunni: la vergogna 
pubblica, l’immobilità, i colpi sul sedere…
Guardò ancora la foto e impallidì nuovamente, perché aveva riconosciuto 
la bambina della foto. La stessa che ora dominava la sua vita. I ricordi 
presero a scorrere, nitidi e impietosi.
Quel giorno aveva un umore particolarmente nero e irascibile e aveva già 
punito diversi alunni con i colpi di bacchetta sulla schiena e sulle 
mani, quando notò che un’alunna non indossava il grembiule. Era una 
bambina strana quella, l’aveva capito subito la prima volta che era 
giunta a scuola. Pallidissima, non giocava mai con nessuno e durante 
l’intervallo restava seduta in disparte a guardare il cielo. Il maestro 
non aveva mai conosciuto i suoi genitori né pareva che qualcuno sapesse 
dove abitava.
Lui la detestava con tutte le sue forze perché la bimba non aveva mai 
mostrato verso il suo insegnante un minimo atteggiamento di devozione e 
di rispetto. Pertanto, sostenuto anche dall’assenza apparente di 
genitori pronti a proteggerla, la puniva spesso, più spesso degli altri 
bambini..
Ricordò bene quel giorno, quando lui le aveva gridato contro: “Come osi 
presentarti a scuola senza il grembiule!”.
Le aveva puntato minacciosamente il dito contro, ma lei, per nulla 
impressionata, aveva risposto con insolenza: “Era sporco”.
L’aveva detto in un tono del tutto neutro, ma nel parlare aveva voltato 
il viso e aveva fissato intensamente il maestro con un occhio solo, 
trasmettendogli un tale disprezzo e disgusto per la sua persona, come 
nessun altro aveva mai osato fare. Il vecchio maestro ricordò che aveva 
afferrato la bambina per una treccia e l’aveva trascinata fuori del suo 
banco. Poi, sempre strattonandola, l’aveva costretta a sedere sulla 
sedia del somaro. La bambina non aveva detto nulla per tutto il tempo e 
questo aveva fatto infuriare ancor di più il maestro. Così aveva 
estratto dalla cattedra la vecchia polaroid che teneva a scuola e le 
aveva scattato una fotografia. Dopo pochi secondi la foto si fu 
sviluppata e allora lui gliel’aveva lanciata contro sibilando: “Ecco. 
Tieni questa foto per ricordo. Rammenterai per sempre quale piccola e 
insolente nullità sei!”.
La bambina aveva raccolto la foto e, senza neppure un cenno di 
disappunto, se l’era messa in tasca.
Quella la foto maledetta era ora tornata per il suo tormento. Il vecchio 
maestro si prese la testa le mani sconsolato, ma un altro sentimento 
mille volte più forte cominciò a farsi strada nella sua mente, 
soffocando al suo passaggio ogni residuo della personalità. Venne 
assalito da un senso di vuoto profondo. Erano trascorsi solo pochi 
minuti da quando la sua ex alunna era uscita dalla stanza, che già la 
sua assenza lo gettava nella più nera angoscia. Cielo quanto ora quella 
bimba gli mancava! Il desiderio struggente di rivederla era come una 
valanga che cresceva e cresceva a ogni respiro. Cominciò a smaniare e 
corse alla porta. Era chiusa.
“Mia signora!” si mise a gridare tempestando il legno di pugni. “Mia 
padrona! Vieni da me, ti supplico! Vieni dal tuo schiavo! Il tuo schiavo 
ti ama, ti desidera! Puniscilo, fallo soffrire, ma ti prego, non 
lasciarlo solo!”
Poi si gettò al suolo e pianse con lacrime e forti strepiti, strinse il 
pene e lo agitò nell’aria come una bandiera.
“Vieni dal tuo schiavo! Mia padrona! Vieni!”
Supplicò mille volte con le parole più strazianti affinché lei venisse 
da lui. Si rotolò per terra e batté più volte la fronte al suolo, preso 
da una disperazione senza fine. Ma lei non venne.
Si mise in ginocchio con le mani giunte, pregando Dio che lo liberasse 
da quel tormento.
Poi il pensiero tornò alla sua ex alunna. La sua immagine di bambina e 
quella di giovane donna si confondevano nella sua mente, ma sopra ogni 
cosa aleggiava tormentoso il desiderio e invadeva ogni cellula del suo 
corpo. Il pensiero di lei gli faceva rizzare il membro, e restò così, 
con il pene duro e i testicoli doloranti, per molte ore, attendendo il 
ritorno della sua padrona.
Si sentiva impazzire dal dolore e dalla bramosia, ed egli ben capiva che 
non ci sarebbe mai stato per lui modo di liberarsi da quell’ossessione.
S’avvicinò alla finestra e lanciò un terribile urlo dal fondo della gola 
al cielo grigio e indifferente.
S’accasciò quindi disperato al suolo, poi, a un tratto, gli sorse una 
nuova speranza: forse un’eiaculazione avrebbe mitigato i suoi tormenti.
Prese il pene in mano e cominciò a scrollarlo, ma pian piano le dita gli 
si arcuarono in un movimento involontario. Le sue unghie artigliarono il 
membro duro come un sasso e, mentre con una mano lo teneva fermo, con 
l’altra lo graffiò tutto fino a straziarlo.
L’orgasmo non venne. Alla fine, esausto e senza aver trovato alcun 
sollievo, afferrò il pene sanguinante e con esso scrisse sulla parete:
 
NON CASTIGARE MAI UNA STREGA!
 
Dall’altra parte della porta gli giunse una forte risata, divertita e 
soddisfatta. Quindi le forze l’abbandonarono e non udì più nulla.
--
Newsgroup robomoderato - tutti gli articoli sono approvati automaticamente.

Ma non c'è più nessuno in questo news?
Di solito nei news attivi c'è sempre qualcuno che si sente di dover 
offrire un minimo di accoglienza ai nuovi iscritti.
Quando ciò non avviene è perché il news è morto.
Ecco la mia domanda: 
i.s.racconti.it
 è forse morto?
 
In tal caso perché mai inserire i propri racconti? Credo che tutti noi 
abbiamo meglio da fare che postare ai fantasmi.
 
Pluto
 
PS. Ovviamente tutto ciò è indipendente dal giudizio che si può dare sul 
mio scritto. Non m'interessano le lodi o gli insulti, ma un segno di 
presenza sì.


S� credo di esserci solo io in effetti.
Ma il tuo racconto (ma � un racconto con quel titolo?) deve avere qualche
difetto perch� non riesco a leggerlo...
 
-- 
 
 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it
 



Ti ringrazio della segnalazione. Sul mio computer il racconto si legge, 
ma temo che potrebbe esserci un problema con le lettere accentate. Provo 
a ripostarlo senza accenti, per cortesia sappimi dire se si legge. Il 
titolo del racconto e' "Non castigare mai una strega".
Grazie


Niente da fare, appena lo clikko mi butta fuori.
Non so dirti se dipende da qualche strana impostazione del mio pc, mi era
già successo con un'altro racconto, che però altri leggevano.
Ultimo tentativo: prova a postarlo di seguito a questo stesso thread.
Vediamo se va.
 
-- 
 
 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it
 
 
 


Usci' di casa a tarda mattina per recarsi al supermercato. Compro', come 
ogni persona normale, i viveri per la settimana e non gli parve vero. 
Sorrise alla cassiera, pago' e disse pure qualche spiritosaggine, poi 
usci' fischiettando dal negozio e si diresse a casa. Era quasi 
mezzogiorno e decise che per festeggiare il ritrovato equilibrio si 
sarebbe preparato un piatto di spaghetti alla puttanesca, un piatto di 
cui era molto goloso. Mise l'acqua a bollire, vi aggiunse il sale e la 
pasta, poi prese il grosso cucchiaio di legno e fece per immergerlo 
nella pentola, ma subito si fermo' a osservarlo. Ne era certo, quel 
cucchiaio lui non l'aveva mai notato. Non ne aveva mai avuto uno cosi' 
grosso e lungo. Alzo' le spalle e gli sfuggi' un risolino nervoso. Con 
tutto quello che gli era capitato non c'era da stupirsi se non 
riconosceva neppure gli oggetti di casa sua. Fece nuovamente per 
immergerlo nell'acqua bollente, quando il respiro comincio' a farsi 
affannoso il cuore nel petto prese ad accelerare i battiti. Gli parve 
che una presenza estranea, terribilmente ostile, stesse forzando le 
barriere della sua mente. "Dio mio, no! Non questo! Dio pietoso, ti 
scongiuro, liberami da questa malvagita', solo tu puoi farlo!"
Cosi' imploro', ma Dio era distratto e non lo ascolto'. Il vecchio 
maestro senti' ancora piu' forte delle altre volte l'impulso a 
spogliarsi. Tanto impellente fu la sua smania di nudita' che in un 
accesso di parossismo si strappo' i vestiti, poi si piego' sporgendo in 
fuori il sedere. Afferro' il cucchiaio di legno e con un gesto ampio e 
forte lo calo' su una natica.
Il suo braccio, mosso da una volonta' non sua, si sollevo' ancora, 
quindi si percosse nuovamente nello stesso punto, con tutte le forze di 
cui era capace. Il bruciore era intenso e ogni colpo gli strappava un 
gemito di dolore. Ma non poteva fermarsi, il potere arcano che lo 
costringeva all'autopunizione non lo avrebbe lasciato andare fino a che--
"Gia'" si chiese tra uno spasimo e l'altro "fino a quando?"
I colpi del cucchiaio di legno si seguirono sempre piu' rapidi e sempre 
piu' dolorosi. Il suo braccio, implacabile, continuava e continuava... 
Senza riposo ne' pieta'. Le natiche s'erano arrossate come pomodori 
maturi, ma la sua mano non si fermo'. Ancora e ancora. Giu' colpi forti 
e sonori. Ora su una natica ora sull'altra.
Dopo mezz'ora senti' la carne del sedere farsi molle come una bistecca a 
lungo battuta dal macellaio col pestacarne, una carne martoriata e 
vibrante di fitte lancinanti. Il maestro era tutto sudato, e le gocce 
gli scendevano dal viso miste alle lacrime. Le natiche, ormai violacee, 
sanguinavano con grosse gocce brune, che scendevano dense lungo le sue 
gambe, per poi riunirsi sul pavimento. Gli girava la testa e non 
riusciva piu' a distinguere neppure quale parte gli dolesse. Gli pareva 
che a soffrire tali pene fosse l'intero suo corpo, l'intera stanza o 
forse l'intero mondo. Tra un colpo e l'altro balenavano immagini fugaci, 
ricordi lontani che affioravano alla sua mente troppo sbiaditi per 
essere riconoscibili. Colpi e colpi, dolore, straziante, umiliante, 
violento. Il vecchio maestro ebbe un conato di vomito, ma cio' non 
servi' a fermare quel terribile cucchiaio di legno.
L'acqua sul fuoco si s'era quasi del tutto prosciugata e gli spaghetti 
cominciavano a bruciare. Il maestro aveva ormai perso ogni capacita' di 
discernere e penso' che l'odore di brucio che aleggiava nella stanza 
fosse la carne stessa delle sue vecchie natiche, poiche' il vero fuoco 
era la', dentro l'orrendo cucchiaio e sopra la sua pelle, un fuoco che 
divampava come le fiamme dell'inferno.
"Pieta'" supplico' il maestro con un filo di voce, ma non c'era nessuno 
ad ascoltare, nessuno che potesse fermare quel braccio che non gli 
apparteneva piu'. "Pieta'" sussurro' il maestro ansimante per lo sforzo. 
Con l'ultima energia rimastagli lancio' un urlo, quindi scoppio' in 
singhiozzi, tanto forti da coprire il rumore del cucchiaio.
 
La tortura continuo' per tutta la notte e per l'intero giorno 
successivo. Il fumo degli spaghetti bruciati aveva riempito la stanza 
intera, ma il cucchiaio di legno ancora andava a martoriare la carne 
gonfia e sanguinante. Il maestro si sentiva svenire, ma non riusci' ad 
avere neppure questo sollievo.
"Basta! Per pieta'! Perdono! Perdono!", avrebbe voluto gridare, ma 
queste suppliche poteva solo pensarle, perche' in bocca la lingua gli 
era divenuta gonfia e dura come il cuoio per l'arsura. E poi, a chi 
dirigerle? Con un barlume di coscienza si rese conto che qualcosa stava 
cambiando intorno a lui. Una piccola ombra scura s'era disegnata sulla 
parete. Non la vedeva bene a causa del fumo, ma appena riusci' a mettere 
a fuoco l'immagine vi riconobbe il volto della ragazza.
Con un grande sforzo le labbra screpolate riuscirono a balbettare parole 
senza suono: "Tu-- tu mi stai facendo questo-- Io lo so-- Ma perche'? Dio 
mio, perche'?"
Non ebbe alcuna risposta ne' l'attendeva veramente, ma il colpo 
successivo coincise con l'apparizione di un altro piccolo volto sulla 
parete. Poi ancora e ancora. A ogni colpo si formava sulla parete il 
volto ormai ben noto, con un solo occhio visibile e il sorriso 
enigmatico, ma di dimensioni piccole come una mano.
I colpi si succedettero ad altri colpi e le pareti della stanza si 
riempirono a poco a poco di piccoli volti. Che cosa sarebbe successo 
alla fine?
Il maestro non lo seppe, perche' quando ormai erano rimasti sulla parete 
pochissimi spazi, la resistenza del suo corpo infine crollo', come un 
vecchio ponte sottoposto a un carico spropositato. Il maestro vide per 
un attimo le centinaia di volti ruotare intorno a lui, poi perse conoscenza.
 
***
Un muro, una finestra, al di la' un cielo ostile con nuvole di piombo.
Davanti ai suoi occhi le nuvole si accavallavano come onde di un mare 
sbagliato, e null'altro gli era dato scorgere se non quel grigiore senza 
fine. Dove si trovava? Come era arrivato li'? Cerco' di girare la testa, 
scopri' con raccapriccio che non poteva farlo. Era nudo, ma non era 
legato, ne' alcun impedimento esterno bloccava la sua testa, soltanto i 
muscoli del collo non rispondevano ai suoi comandi; d'altronde, come 
ebbe modo di verificare molto presto, non aveva il controllo di alcun 
altro muscolo. Tutto quello che poteva fare era muovere su e giu' le 
palpebre, per il resto il suo corpo era come morto. Tuttavia la 
sensibilita' era rimasta integra, e dalle sensazioni che gli giungevano 
dalla schiena poteva capire che era seduto su una sedia. Gli era 
impossibile ruotare gli occhi per vedere in che luogo si trovasse, anche 
se dalla presenza di una finestra poteva dedurre di essere in una stanza 
non sua. Doveva trovarsi nel piano alto di un palazzo, o in una casa 
sopra una collina, poiche' non vedeva ne' case ne' strade, solo la cappa 
opprimente del cielo.
A un tratto percepi' il leggerissimo cigolio di una porta e un soffio 
d'aria fresca dietro la schiena. Qualcuno stava entrando nella stanza. 
Subito avverti' una sorta di onda estremamente potente e maligna 
invadergli il cervello fino a sommergerne la coscienza. Forse il suo 
corpo si copri' di brividi o forse no, non avrebbe saputo dire, ma si 
rese consapevole di un freddo tombale che gli sfioro' la pelle nuda del 
collo e comincio' a scendere lentamente lungo il petto e la schiena.
Preso dal panico il maestro cerco' disperatamente di alzarsi, di 
parlare, di fuggire via--
"E' inutile che ti sforzi" disse una voce giovane e armoniosa. Poi 
continuo' sempre con lo stesso tono soave: "Sei in mio potere, adesso, e 
non potrai piu' sfuggire. D'altra parte e' questo che desideravi, non e' 
vero?"
Colei che aveva parlato si mosse e venne a fermarsi tra lui e la finestra.
Il maestro non si stupi' affatto di vedere la figura della ragazza 
incontrata in piazza Verdi. Non si stupi' e neppure ebbe il tempo di 
chiedersi che cosa ci facesse lei in quel luogo. L'unica cosa che senti' 
fu il cuore battere forte nel petto e la gola stringersi in un morso.
Come se gli avesse letto nel pensiero, la ragazza comincio' a spiegare:
"Ti hanno trovato svenuto in casa tua. Il fumo della pasta carbonizzata 
filtrava da sotto la finestra e qualcuno ha chiamato i vigili del fuoco. 
L'ambulanza e' venuta a prenderti per portarti all'ospedale, ma sono 
intervenuta io. Ho spiegato che eri affetto da epilessia e che soffrivi 
di crisi periodiche. Poiche' ero tua nipote (questo dissi, spero non ti 
dispiaccia) assicurai gli infermieri dell'ambulanza che mi sarei 
incaricata io di accudirti. Loro, ben contenti di liberarsi del problema 
ed evitare rapporti e verbali, furono dispostissimi a credermi e molto 
gentilmente ti hanno portato qui. Bravi ragazzi quelli!" concluse divertita.
Il maestro sbatte' violentemente le palpebre, voleva parlare, chiedere, 
urlare la sua disperazione. Ma altro non gli era possibile che quel 
gesto puerile e interamente inutile.
La ragazza riprese a parlare con la sua voce dolcissima:
"Mio caro, io sono dentro di te. Io sono la padrona assoluta della tua 
mente. Ascolta."
A quelle parole un turbinio di voci roteo' nel cervello del vecchio, 
erano grida, sussurri, bestemmie e imprecazioni, voci di vecchi e di 
giovani, di uomini e donne, in una cacofonia infernale.
"Basta! Basta!" grido' il vecchio nella mente. Ma una voce lieve, eppure 
piu' forte di ogni cosa, impose il silenzio in tutto il luogo, che poi 
luogo non era. Nell'assoluto silenzio, la voce disse:
"Io sono la regina del lato tenebroso di ogni uomo. Io sono il potere 
invisibile del dominio perfetto. Tu, vecchio maestro, hai perduto il tuo 
corpo eterico. Esso giace ai miei, piedi e per suo mezzo io ho assunto 
l'intero possesso della tua insignificante persona. Guarda."
La voce espressa nel cervello dell'uomo si rinforzo' con il 
corrispondente sonoro nella stanza, come se una fosse eco dell'altra.
"Soffri!" esclamo' all'unisono la voce interiore e quella esteriore.
Nel preciso istante in questa parola fu pronunciata fitte lancinanti 
saettarono come frustate in tutto il corpo del vecchio. Lui resto' 
perfettamente immobile a vedersi, ma dentro la mente urlava e piangeva 
sotto la tortura di cento pugnali che lo straziavano.
Poi la voce disse: "Gioisci!", e una felicita' ineffabile invase l'animo 
del vecchio, come se il paradiso stesso si fosse aperto per lui.
La voce disse: "Adorami!" e lui si senti' pieno d'amore per la ragazza 
che gli stava di fronte. Una venerazione che gli riempi' gli occhi di 
lacrime.
In un gesto complicato la ragazza strofino' alcune dita della mano 
sinistra su quelle di destra, e via via il maestro senti' che il corpo 
stava riprendendo la capacita' di muoversi. Nello stesso tempo l'assali' 
un desiderio incontrollabile di sottomissione e di umiliazione. Si alzo' 
dalla sedia e si getto' ai piedi della ragazza, quindi si mise a 
leccarle le scarpe, sussurrando: "Mia regina, mia padrona, mia dea. 
Grazie di concedere a questo inutile servo l'onore di pulire con la sua 
lingua la suola delle tue scarpe".
Dopo un po' la ragazza disse "Basta!". Di nuovo esegui' lo strofinamento 
delle mani e lui ando' a risedersi sulla sedia, immobile come una statua.
"Come hai visto, io comando il tuo corpo e il tuo spirito" disse la 
ragazza. "Posso dargli il movimento, oppure toglierlo, posso creare in 
te i sentimenti piu' ardenti, i piaceri piu' intensi e i dolori piu' 
strazianti. Tu ora sei meno di uno schiavo, tu sei la mia marionetta di 
carne."
La ragazza scosto' un poco e solo per un attimo i capelli mostrando 
l'altro occhio, fino a quel momento nascosto. Una luce sinistra e nello 
stesso tempo incantevole baluginava nell'iride. "Desiderami!" comando' 
infine.
All'istante un ardente desiderio di lei sopraffece il vecchio maestro. 
Una libidine assoluta, mille volte piu' intensa di quella sperimentata 
quand'era giovane. Un desiderio di sesso sfrenato che aveva un unico 
contenuto: il corpo della ragazza. Tremiti e sussulti lo scuotevano 
tutto e pensava che non poteva esserci al mondo una bramosia piu' 
devastante di quella. Ma s'ingannava e la ragazza lo sapeva.
Sfilo' un piedino dalla scarpa e lo strofino' delicatamente sulla mano 
del vecchio. Quel contatto di pelle contro pelle esplose nella testa del 
maestro come un vulcano. Nella mente egli gridava e strepitava, ora 
supplicando, ora insultando: "Mia divina concediti a me! Vieni, ti 
voglio! Vieni dolcissima dea! Vieni puttana maledetta! Ti voglio" TI 
VOGLIO! Perdono! Pieta' di me! Vieni-- vieni.. vie--!
La ragazza parlo', mentre la brama del maestro s'acquietava, come il 
vento della bufera che, per qualche strano meccanismo, talvolta cala 
all'improvviso per riprendere poi piu' forte di prima.
"Vedo il tuo membro gonfio e dritto come quello di un giovane 
arrappato!" disse ridendo. "Ma non ci sara' alcuna soddisfazione per lui 
che io non voglia. Tutto il tuo corpo e' diventato come un grande pene, 
che non puoi controllare e il cui piacere e' nelle mani della giovane 
femmina che ti sta davanti."
La ragazza atteggio' le labbra a un sorriso sensuale, poi continuo' con 
voce suadente: "Mio piccolo schiavo, avrei potuto punirti con le 
sofferenze piu' atroci, avrei potuto lasciarti immobile su quella sedia 
fino alla fine dei tuoi giorni, tormentato dalle piu' orrende malattie, 
avrei potuto rendere il tuo corpo cibo per le creature del buio, vermi e 
scarafaggi che entravano in ogni tuo orifizio per divorarti dall'interno..."
L'orrore del contenuto contrastava la dolcezza della voce, e il maestro 
sentiva nuovamente crescere in se' il vento ardente della libidine.
"Potevo divertirmi a creare per te mille modi per soffrire, ma ho scelto 
quello piu' adatto a un'anima insensibile come la tua. Sei condannato 
alla piu' incontrollabile passione verso di me, mi desidererai allo 
spasimo, il tuo pene ardera' per me, ma mai piu' la tua pelle tocchera' 
la mia. Hai provato l'inesprimibile dolcezza del mio piede, ora resterai 
nel suo desiderio per tutta la vita. Una brama insoddisfatta che 
crescera' dentro di te ogni giorno di piu'. Tu mi servirai, affronterai 
fatiche e pericoli, ti umilierai davanti a me e ai tuoi simili in ogni 
modo, sarai disprezzato, deriso, accetterai di essere da me frustato, 
bruciato, ti faro' strappare la carne dal morso dei miei cani-- tutto 
sopporterai, nella perenne e vana speranza di potermi un giorno baciare 
i piedi."
La ragazza strofino' ancora le mani e il maestro senti' che gli veniva 
restituito il controllo del corpo. Guardo' la giovane donna con occhi 
colmi di desiderio, poi si le si prostro' davanti. Voleva dire qualcosa, 
ma la voce gli usci' in un sussurro: "Perche' io? Perche' tutto questo?"
La ragazza non rispose, ma scoppio' a ridere in una risata di scherno. 
Poi estrasse di tasca un cartoncino logoro e disse solo: "Interroga 
questa immagine", quindi lascio' il vecchio solo nella stanza. Egli lo 
raccolse: era una vecchia fotografia. Vi era rappresentata un'aula 
scolastica, con la lavagna e una bambina seduta di spalle su una sedia. 
C'era un grafito sbiadito sulla spalliera, ma era leggibile: "SEDIA DEL 
SOMARO".
Il vecchio sbianco' in viso e un sudore gelido prese a colargli lungo le 
tempie. Ricordo' benissimo che quelle parole: le aveva scritte la sua 
mano tanto tempo fa. Era stato lui a inventare quel castigo umiliante 
per punire i bambini disubbidienti, quelli che non prestavano attenzione 
alla lezione, o che sbagliavano i compiti. Quando s'inquietava, e 
succedeva molto spesso, prendeva per un orecchio il bimbo e lo 
costringeva a sedere sulla sedia del somaro, poi cominciava a dire 
parole di scherno, incitando gli altri bambini a deriderlo. Tutto cio' 
lo ricordava fin troppo bene, e altrettanto bene ricordava le altre 
punizioni abituali: come lo stare in ginocchio per tutta la mattina, o 
ricevere davanti a tutti trenta colpi di bacchetta sul sedere nudo--
A un tratto tutto gli fu chiaro: in queste settimane lui aveva sofferto 
le punizioni che aveva inflitto da giovane ai suoi alunni: la vergogna 
pubblica, l'immobilita', i colpi sul sedere--
Guardo' ancora la foto e impallidi' nuovamente, perche' aveva 
riconosciuto la bambina della foto. La stessa che ora dominava la sua 
vita. I ricordi presero a scorrere, nitidi e impietosi.
Quel giorno aveva un umore particolarmente nero e irascibile e aveva 
gia' punito diversi alunni con i colpi di bacchetta sulla schiena e 
sulle mani, quando noto' che un'alunna non indossava il grembiule. Era 
una bambina strana quella, l'aveva capito subito la prima volta che era 
giunta a scuola. Pallidissima, non giocava mai con nessuno e durante 
l'intervallo restava seduta in disparte a guardare il cielo. Il maestro 
non aveva mai conosciuto i suoi genitori ne' pareva che qualcuno sapesse 
dove abitava.
Lui la detestava con tutte le sue forze perche' la bimba non aveva mai 
mostrato verso il suo insegnante un minimo atteggiamento di devozione e 
di rispetto. Pertanto, sostenuto anche dall'assenza apparente di 
genitori pronti a proteggerla, la puniva spesso, piu' spesso degli altri 
bambini..
Ricordo' bene quel giorno, quando lui le aveva gridato contro: "Come osi 
presentarti a scuola senza il grembiule!".
Le aveva puntato minacciosamente il dito contro, ma lei, per nulla 
impressionata, aveva risposto con insolenza: "Era sporco".
L'aveva detto in un tono del tutto neutro, ma nel parlare aveva voltato 
il viso e aveva fissato intensamente il maestro con un occhio solo, 
trasmettendogli un tale disprezzo e disgusto per la sua persona, come 
nessun altro aveva mai osato fare. Il vecchio maestro ricordo' che aveva 
afferrato la bambina per una treccia e l'aveva trascinata fuori del suo 
banco. Poi, sempre strattonandola, l'aveva costretta a sedere sulla 
sedia del somaro. La bambina non aveva detto nulla per tutto il tempo e 
questo aveva fatto infuriare ancor di piu' il maestro. Cosi' aveva 
estratto dalla cattedra la vecchia polaroid che teneva a scuola e le 
aveva scattato una fotografia. Dopo pochi secondi la foto si fu 
sviluppata e allora lui gliel'aveva lanciata contro sibilando: "Ecco. 
Tieni questa foto per ricordo. Rammenterai per sempre quale piccola e 
insolente nullita' sei!".
La bambina aveva raccolto la foto e, senza neppure un cenno di 
disappunto, se l'era messa in tasca.
Quella la foto maledetta era ora tornata per il suo tormento. Il vecchio 
maestro si prese la testa le mani sconsolato, ma un altro sentimento 
mille volte piu' forte comincio' a farsi strada nella sua mente, 
soffocando al suo passaggio ogni residuo della personalita'. Venne 
assalito da un senso di vuoto profondo. Erano trascorsi solo pochi 
minuti da quando la sua ex alunna era uscita dalla stanza, che gia' la 
sua assenza lo gettava nella piu' nera angoscia. Cielo quanto ora quella 
bimba gli mancava! Il desiderio struggente di rivederla era come una 
valanga che cresceva e cresceva a ogni respiro. Comincio' a smaniare e 
corse alla porta. Era chiusa.
"Mia signora!" si mise a gridare tempestando il legno di pugni. "Mia 
padrona! Vieni da me, ti supplico! Vieni dal tuo schiavo! Il tuo schiavo 
ti ama, ti desidera! Puniscilo, fallo soffrire, ma ti prego, non 
lasciarlo solo!"
Poi si getto' al suolo e pianse con lacrime e forti strepiti, strinse il 
pene e lo agito' nell'aria come una bandiera.
"Vieni dal tuo schiavo! Mia padrona! Vieni!"
Supplico' mille volte con le parole piu' strazianti affinche' lei 
venisse da lui. Si rotolo' per terra e batte' piu' volte la fronte al 
suolo, preso da una disperazione senza fine. Ma lei non venne.
Si mise in ginocchio con le mani giunte, pregando Dio che lo liberasse 
da quel tormento.
Poi il pensiero torno' alla sua ex alunna. La sua immagine di bambina e 
quella di giovane donna si confondevano nella sua mente, ma sopra ogni 
cosa aleggiava tormentoso il desiderio e invadeva ogni cellula del suo 
corpo. Il pensiero di lei gli faceva rizzare il membro, e resto' cosi', 
con il pene duro e i testicoli doloranti, per molte ore, attendendo il 
ritorno della sua padrona.
Si sentiva impazzire dal dolore e dalla bramosia, ed egli ben capiva che 
non ci sarebbe mai stato per lui modo di liberarsi da quell'ossessione.
S'avvicino' alla finestra e lancio' un terribile urlo dal fondo della 
gola al cielo grigio e indifferente.
S'accascio' quindi disperato al suolo, poi, a un tratto, gli sorse una 
nuova speranza: forse un'eiaculazione avrebbe mitigato i suoi tormenti.
Prese il pene in mano e comincio' a scrollarlo, ma pian piano le dita 
gli si arcuarono in un movimento involontario. Le sue unghie 
artigliarono il membro duro come un sasso e, mentre con una mano lo 
teneva fermo, con l'altra lo graffio' tutto fino a straziarlo.
L'orgasmo non venne. Alla fine, esausto e senza aver trovato alcun 
sollievo, afferro' il pene sanguinante e con esso scrisse sulla parete:
 
NON CASTIGARE MAI UNA STREGA!
 
Dall'altra parte della porta gli giunse una forte risata, divertita e 
soddisfatta. Quindi le forze l'abbandonarono e non udi' piu' nulla.


PLUTO
 
 
NON CASTIGARE MAI UNA STREGA
 
 
 
In pensione! Finalmente in pensione!
Essere maestro per quarant'anni e' chiedere troppo a un uomo e lui non 
ne poteva piu'. Da giovane era diventato maestro solo per necessita'; ma 
ben altre erano allora le sue aspirazioni. A quell'epoca sognava di 
diventare un grande attore, o uno scienziato, o un pilota d'aerei-- 
insomma, una persona importante. Chi piu' di lui aveva la stoffa per 
essere qualcuno?
Ma erano trascorsi gli anni e nulla dei suoi sogni s'era realizzato. I 
genitori, entrambi insegnanti, l'avevano obbligato, con minacce e 
ricatti, a frequentare l'Istituto magistrale, e cosi' un giorno, ne' 
bello ne' brutto, era uscito dalla scuola con un diploma di maestro. Non 
era certo questo che avrebbe desiderato, ma tant'e': era un modo per 
uscire di casa e avere una vita indipendente. Forse avrebbe anche 
accettato con sufficiente rassegnazione l'insegnare ad alunni di scuola 
elementare, in attesa di trovare qualcosa di piu' adeguato alle sue 
aspirazioni, se non fosse stato che lui mal sopportava i bambini; li 
avrebbe voluti tutti educati e obbedienti, e queste virtu' erano 
diventate estremamente rare gia' all'epoca. Cosi' detestava il suo 
lavoro; era sempre nervoso e sfogava sugli alunni ogni giorno di piu' la 
sua delusione.
Adesso pero', con il pensionamento, le cose sarebbero cambiate: aveva 
solo sessant'anni, era celibe, aveva da parte un po' di soldi, e si 
sentiva giovane abbastanza per fare tutto cio' che aveva sempre 
desiderato, donne, viaggi, divertimenti. Queste erano le riflessioni che 
il vecchio maestro arzigogolava nella mente, aspettando che il semaforo 
diventasse verde.
Quel semaforo di piazza Verdi era un'indecenza. Bisognava attendere un 
tempo spropositato, soprattutto per chi, come lui, doveva svoltare a 
sinistra, in direzione della biblioteca.
Fu proprio in quel momento, mentre tamburellava nervosamente con le dita 
sul volante, che girando la testa vide una ragazza nella corsia di 
fianco alla sua. Era giovane e bella, non poteva avere piu' di 
venticinque anni, eppure lo stava guardando intensamente. Non era uno 
sguardo fugace e casuale. No, stava fissando proprio lui!. E gli 
sorrideva, o almeno cosi' gli parve, perche' quelle labbra 
leggerissimamente arcuate non lasciavano capire se fossero una piega 
naturale o un sorriso--
Il vecchio maestro (come detestava questa parola) senti' il suo cuore 
sussultare con violenza nel petto e s'immobilizzo', dimenticandosi 
persino di respirare. In un solo istante ebbe la certezza assoluta, 
un'improvvisa illuminazione, come un lampo che esplode nel cielo o un 
ricordo antico di colpo affiorato alla coscienza: era lei la donna che 
aveva atteso per tutta la vita! Era sicuramente lei! Era la donna chiusa 
da sempre nella gabbia dei suoi ideali segreti e che, perduta in qualche 
sogno, mai s'era affacciata alla realta'. Ah, se l'avesse incontrata 
prima! Questa sarebbe stata la donna che avrebbe realizzato ogni sua 
ambizione e per cui avrebbe fatto qualsiasi follia, per lei sarebbe 
diventato un grande uomo, oppure sarebbe anche rimasto un insignificante 
maestro per tutta la vita. Che importava tutto cio' se lei fosse stata 
al suo fianco?
Dal finestrino dell'auto non poteva vedere molto della ragazza, solo la 
testa, ma quel che vedeva era piu' che sufficiente a farlo tremare da 
capo a piedi: i capelli neri e lisci, che le cadevano sul viso a coprire 
un occhio, lasciando l'altro scoperto e luminoso, la carnagione 
chiarissima e la bocca appena curvata in un sorriso malizioso-- 
Bellissima, tanto bella da dubitare che fosse realmente vera. La 
materializzazione stessa del Nirvana, un satori vivente.
Lei lo fissava intensamente con l'occhio scoperto, e lui sentiva il 
sangue nelle vene diventare come acido solforico. Il suo corpo ardeva 
del fuoco dell'inferno stesso--
Non doveva perderla! Questo fu il pensiero che come un fulmine gli 
attraverso' la mente. Che importa se le loro eta' contavano piu' di 
trent'anni di differenza? Era la donna destinata a lui! Lui doveva 
averla! Doveva essere sua! SUA! Quella ragazza avrebbe rischiarato 
l'intera tetraggine della sua vita e lo avrebbe finalmente fatto 
assurgere al rango che sentiva di meritare.
Tutte le ambizioni frustrate in tanti anni di inutile insegnamento 
sarebbero state riscattate ed egli avrebbe smesso di sentirsi la 
nullita' che si era sempre sentito. Gia' si vedeva passeggiare con la 
ragazza accanto, felice delle occhiate d'invidia degli uomini e dei 
pettegolezzi di disappunto delle loro donne.
Il semaforo s'illumino' con la freccia verde per le macchine che 
dovevano andare dritto. Il maestro percepi' un vuoto turbinoso che gli 
scese improvvisamente nello stomaco. Perso nelle fantasticherie, aveva 
scordato di essere sulla strada.
"Accidenti! Semaforo bastardo! Non ora! Non ora!"
Scosse il volante con rabbia, inseri' la retromarcia, ma l'auto che 
stava dietro era vicinissima, e lo stesso quella davanti. Non aveva 
spazio di manovra per lasciare la sua corsia. Intanto la colonna 
centrale prese ad avviarsi, e con essa l'utilitaria grigia.
"Non devo perderla! Dio santo, non ora che l'ho trovata!"
Le tempie gli pulsavano come i pistoni della sua auto. Cerco' di farsi 
largo urtando la macchina davanti e poi quella dietro, con l'unico 
risultato di far scendere i due guidatori infuriati. Con gli occhi fissi 
davanti a se', non udiva neppure le grida che gli davano del pazzo, 
vedeva solo l'auto della ragazza scivolare via e perdersi nel traffico 
della citta'. Di lei non era rimasto piu' nulla, solo il ricordo 
dell'ultimo fugace sguardo che gli aveva rivolto un attimo prima di 
partire. Come il gatto di Alice, pian piano svani' anche il suo 
dolcissimo ed enigmatico sorriso.
 
Con grande fatica il maestro usci' dallo stato di stupore in cui era 
caduto e a pote' concentrarsi sui fogli della "constatazione 
amichevole", che gli autisti delle due auto danneggiate gli porgevano 
con insistenza.
L'aveva perduta, come era stato possibile? Ma forse lei faceva lo stesso 
percorso sempre a quell'ora. Forse lavorava in qualche studio poco piu' 
avanti, oppure abitava li' vicino. C'era ancora speranza.
Firmo' rapidamente i fogli, parcheggio' la macchina in una strada 
laterale e s'incammino', deciso a esplorare tutti gli uffici dei 
dintorni. Non s'illudeva di trovare una qualsiasi traccia della ragazza, 
ma era meglio che aspettare senza far nulla.
Torno' a casa la sera, esausto per il grande camminare. Non aveva 
ottenuto alcun risultato, ne' l'aveva sperato, ma almeno lo sforzo 
fisico lo aveva aiutato a scaricare la tensione che quel volto gli aveva 
provocato. La notte dormi' malissimo e la mattina si alzo' con la testa 
che gli rintronava come una campana. Il sonno era stato agitato, ma 
privo di sogni. Avrebbe tanto desiderato sognare la bella ragazza, ma 
non c'era riuscito, cosi' che lo sforzo di rivederne l'immagine gli 
aveva guastato tutto il riposo. Ando' allo specchio e si guardo': era 
uno straccio, vecchio e brutto. Come poteva una tale ragazza aver 
provato interesse per lui? Eppure, da come l'aveva guardato c'era da 
supporre che-- ma no, era solo una sua fantasia! Era giusto che la vista 
di un bel visino lo facesse palpitare come un'adolescente? Che idee 
s'era messo in testa?
Si lavo' i denti con gesti nervosi, poi si vesti'. Doveva uscire, doveva 
dimenticarla. Sarebbe andato alla stazione e avrebbe preso un biglietto 
per una gitarella solitaria in qualche villaggio dei dintorni. Che 
andasse tutto al diavolo: non poteva soffrire cosi'.
Il maestro si reco' alla stazione, ma non compro' alcun biglietto. Aveva 
cambiato idea. Avrebbe semplicemente gironzolato per la citta'. Tanto, 
per quel che aveva da fare-- Un quarto d'ora dopo, "casualmente", si 
ritrovo' in piazza Verdi giusto all'ora in cui aveva visto la ragazza il 
giorno prima. Scruto' ansioso le auto che gli sfilavano davanti. Cercava 
l'auto grigia. O forse era verde? O azzurra? Ma perche' la testa gli 
girava in una confusione tale da non ricordare piu' nemmeno cio' che 
spasimava di vedere?
Ancora una volta torno' a casa la sera stanco morto. Si butto' sul 
letto, affranto e chiedendosi ripetutamente che follia fosse quella che 
aveva invaso improvvisamente la sua vita.
Neppure quella notte sogno' il suo-- (non aveva una parola per definire 
ne' i suoi sentimenti, ne' il loro oggetto: amore, infatuazione, cotta, 
delirio? Chissa'. Ma aveva poi importanza?). Di giorno gli bastava 
sfocare un poco lo sguardo per rivedere il viso di lei, ma di notte ogni 
visione beffardamente svaniva. S'era girato mille volte nel letto, e 
mille volte calciato il lenzuolo a destra e a sinistra, impaziente che 
venisse il mattino per tornare nella piazza e aspettare la sua auto 
grigia (o forse era verde? o forse azzurra?).
Attese e attese, per ore, senza mangiare ne' bere, senza neppure recarsi 
in qualche bar per urinare, nel timore che lei gli sfuggisse. Torno' a 
casa avvilito e senza piu' forze. Giunto alla porta del suo appartamento 
la vescica gli cedette e prima che potesse giungere al bagno s'era 
bagnato i pantaloni. Si lavo' e poi si getto' esausto sul letto, ma era 
ben deciso di tornare in quella piazza l'indomani.
Passo' un'intera settimana durante la quale aveva mangiato pochissimo e 
riposato ancor meno. Con il trascorrere dei giorni il desiderio di lei 
era divenuto un'ossessione che gli restava incomprensibile. Non capiva 
cio' che gli stava succedendo, ma percepiva che la sua vita, senza quel 
volto, quel sorriso e quell'unico occhio che era riuscito a vedere, non 
avrebbe piu' avuto significato.
Sette giorni di attesa. Sette giorni d'inferno, ma la settima notte 
finalmente la sogno'.
Si vide in una stanza molto stretta con le pareti che si chiudevano 
secondo un angolo acuto e innaturale. Lui era nudo, inginocchiato su un 
ruvido pavimento di pietra. Non sapeva come era giunto in quel luogo e 
neppure che cosa dovesse fare. Gli sembrava di essere li' da tanto, 
tanto tempo, forse quindici anni, forse venti. A un tratto le pareti 
della stanza cominciarono a scurirsi e nel sogno il maestro si guardo' 
intorno preoccupato. Pian piano si delineo' un'ombra, scura e 
minacciosa, ma non ancora ben distinta. Rabbrividi', piu' per 
l'inquietudine di trovarsi li', in quella stanza opprimente, che per il 
freddo; ma quando la figura comincio' a definirsi meglio, gli sfuggi' un 
gemito e si getto' con la fronte al suolo. Era lei! La sua dea! (Ecco 
come doveva chiamarla! Ora lo sapeva.) Sulle pareti era comparso il 
volto della ragazza cosi' come l'aveva vista nella sua auto, con un 
occhio destro nascosto dietro i capelli. Anzi, i volti erano due, 
esattamente identici e speculari. Uno che riempiva l'intera parete di 
destra e l'altro quella di sinistra. Due grandi volti che gli imponevano 
l'adorazione. E lui, a quell'inespresso comando di sottomissione, aveva 
prontamente risposto.
Nel sogno rimase li', inginocchiato, nudo e con la fronte a terra per 
l'intera notte. Alle prime luci del mattino apri' gli occhi e gli 
sfuggi' un'esclamazione. Non s'era svegliato nel suo letto! Era nudo e 
inginocchiato sul pavimento, rivolto verso un angolo della stanza, 
proprio come nel sogno! Guardo' le pareti su cui erano proiettate le 
immagini di lei, ma adesso non c'era nulla oltre l'intonaco giallastro.
Si passo' un mano sulla fronte sudata.
"Ma che mi sta succedendo? In nome di Dio, che mi succede?"
 
Fece per alzarsi, ma cadde al suolo. Le ginocchia gli facevano male a 
tal punto che non riusciva a mettersi in piedi. Se le massaggio' a 
lungo, tremando tutto per il freddo. Cerco' una spiegazione logica: 
certamente aveva avuto un incubo e, come un sonnambulo, si era spogliato 
ed era andato a inginocchiarsi. Tuttavia non era convinto: una cosa del 
genere non gli era mai successa, e poi, egli sapeva di avere sempre 
avuto un perfetto controllo della sua mente, ma ora non ricordava nulla. 
Tutto cio' che era rimasto del suo sogno era solo il volto della ragazza 
e quell'occhio che lo trafiggeva da parte a parte.
Finalmente si rizzo' e si diresse barcollante in bagno. Si guardo' allo 
specchio: era pallido come un cadavere.
"Che mi succede?" si chiese ancora. Poi ricordo' che aveva qualcosa da 
fare. Si vesti' rapidamente e si diresse alla solita piazza, a scrutare 
con attenzione ogni auto che passava. Ormai non ricordava piu' neppure 
se quella della ragazza era grande o piccola.
Passo' un'altra settimana. Ogni giorno aspettando in piazza Verdi e ogni 
mattino ritrovandosi inginocchiato contro un angolo della stanza. Tutto 
cio' avveniva ormai in modo automatico e quasi inconsapevole. Si 
preparava per andare a letto e la mattina si risvegliava in adorazione. 
Anche il recarsi in piazza Verdi avveniva come in modo distratto. Egli 
usciva di casa con altre idee, ma qualunque fosse la meta di quel 
giorno, la biblioteca, la stazione, il cinema o andare a trovare un 
amico, inevitabilmente si ritrovava li', fermo nello stesso punto della 
piazza e non s'allontanava fino a sera inoltrata, quando ormai tutti gli 
uffici s'erano svuotati. La gente lo guardava incuriosita, ma poi si 
abituo' alla presenza costante e inoffensiva del vecchio maestro e non 
vi presto' piu' molta attenzione.
Erano ormai passati quasi venti giorni dalla prima volta che aveva visto 
la giovane, quando successe un fatto nuovo e sconvolgente.
Era uscito di casa per andare alla piazza (ormai non cercava nemmeno 
piu' di provare a recarsi in un altro posto perche' sapeva che le sue 
gambe non gli avrebbero ubbidito) e si era sistemato nella solita 
postazione. Improvvisamente comincio' a sudare. Era il mese di marzo e 
faceva ancora abbastanza freddo, ma lui si sentiva stranamente 
accaldato. Si tolse la giacca e la lascio' cadere a terra, ma non fu 
sufficiente. Adesso oltre al caldo, che percepiva opprimente, sentiva la 
pelle prudere in tutto il corpo. Si levo' anche il gile', senza rendersi 
conto che le sue braccia e le sue mani si muovevano indipendentemente 
dalla volonta'. Comprendeva bene la stranezza della cosa, ma non poteva 
farci niente. Non era propriamente un movimento involontario, come un 
brivido o un sussulto, o qualcosa di piu' inquietante come il 
sonnambulismo di ogni notte. Le sue mani adesso stavano slacciando i 
bottoni della camicia sotto la spinta di un desiderio, ardente, 
grottesco e irresistibile, che lo guidava come la bacchetta di un 
direttore d'orchestra, e lo dirigeva imperiosamente verso qualcosa 
d'ignoto e di sconvolgente. E la sua volonta' a tale desiderio non 
poteva far altro che sottomettersi e dargli soddisfazione.
Si levo' la camicia e la getto' per terra, poi levo' anche la maglietta 
e resto' a torso nudo. La gente ferma al semaforo lo guardava 
incuriosita, ma quando lui comincio' a levarsi i pantaloni, cominciarono 
a ridere, a darsi gomitate e a scambiarsi commenti di scherno..
Il vecchio era imbarazzatissimo: lui, un maestro, un ex funzionario 
pubblico, un uomo che aveva sempre voluto l'ammirazione sociale, era 
adesso solo un oggetto di derisione. Avrebbe voluto fermare quella che 
comprendeva bene essere una pazzia, ma dentro di lui qualcosa di molto 
piu' forte gli imponeva di continuare. E continuo', apparentemente 
insensibile agli schiamazzi degli studenti che rincasavano dalla scuola 
e ai commenti di disapprovazione degli adulti, ma tremando tutto in cuor 
suo e pregando Dio di farlo morire all'istante.
Alla fine rimase completamente nudo nella piazza, esposto agli sguardi, 
alle risate e ai sollazzi di tutti. Un ragazzino gli lancio' contro una 
lattina di coca-cola, un altro ando' a pizzicargli il sedere, mentre in 
un angolo le sue compagne di scuola ridevano sguaiatamente. Lui non si 
mosse neppure quando qualcuno gli grido' contro "Sporcaccione! 
Vergognati!". Certo che si stava vergognando! E nessuno poteva capire 
quanto, ma il corpo non gli ubbidiva piu'. Non poteva ne' alzare un 
braccio ne' usare le gambe per fuggire via. Doveva restare immobile, con 
lo sguardo fisso in avanti, perche' adesso non lo dominava piu' il 
desiderio, ma semplicemente e orrendamente la sua mente galleggiava in 
una specie di limbo incorporeo, completamente separato dalle sue membra, 
su cui non esercitava piu' alcun controllo. La sua mente era consapevole 
di dove si trovava e di che cosa stava facendo, cosi' come lo era degli 
atteggiamenti delle persone intorno, ma non poteva dire neppure una 
parola e ancor meno muoversi. Il colmo della vergogna lo raggiunse 
quando il suo ventre, esposto al freddo, scarico' improvvisamente sulle 
gambe e sul marciapiede urina ed escrementi--
Resto' li', nudo nella piazza per un tempo che al maestro sembro' 
eterno. E chissa' quanto sarebbe rimasto ancora li' se a un certo punto 
non avesse notato due poliziotti, certamente chiamati da qualcuno, 
apparire dall'altra parte della piazza e dirigersi a grandi passi verso 
di lui. A quella vista, che lo riempi' di angoscia (e forse a causa di 
questa) il maestro riebbe improvvisamente il completo controllo di se'. 
Raccolse in fretta e furia i suoi vestiti e fuggi' via, inseguito dagli 
schiamazzi della gente.
Fece appena in tempo a raggiungere la sua auto parcheggiata in una via 
laterale, salirci sopra e partire prima che i vigili svoltassero 
l'angolo e arrivassero a leggere il suo numero di targa.
Mentre guidava, ancora nudo e puzzolente, continuava a ripetersi con 
rabbia: "Pazzo! Pazzo! Pazzo!".
Non torno' mai piu' in piazza Verdi.
Ogni notte il suo corpo agiva come per volere proprio ed eseguiva quello 
che era diventato il rito notturno: il maestro si alzava dal letto in 
stato di trance, si spogliava e andava a prostrarsi in un angolo della 
stanza, in adorazione di un'onirica e invisibile dea. Ogni mattina 
sentiva l'impulso irresistibile di uscire di casa e per recarsi in un 
luogo pubblico, diverso ogni volta, e li' denudarsi. Ogni sera, al primo 
calar del sole tornava a casa stanchissimo, riusciva a bere un poco di 
latte e poi si gettava sul letto, ben sapendo che non vi sarebbe rimasto 
a lungo: non appena le ombre della citta' si sarebbero fatte piu' scure, 
una remota volonta' l'avrebbe costretto all'assurdo rito dell'adorazione 
notturna.
A poco a poco si convinse che tutto sarebbe finito il giorno che avesse 
incontrato nuovamente la ragazza, ma cio' non succedeva, nonostante 
ormai da molti giorni avesse attirato su di se' l'attenzione della 
citta' intera. Era un mese ormai che si mostrava nudo un po' ovunque, 
davanti ai bar, alle scuole, all'uscita degli uffici e delle fabbriche-- 
La polizia non era mai riuscita a prenderlo e, stranamente, nessuno era 
riuscito a segnare il numero di targa della sua auto (aveva imparato a 
vestirsi indossando soltanto uno dei suoi impermeabili, cosi' che poteva 
spogliarsi in un attimo e rivestirsi durante la fuga altrettanto 
rapidamente). Quella forza, ch'egli non sentiva propria e che gli 
bloccava dall'interno tutti i muscoli, svaniva sempre al primo apparire 
dei poliziotti. Ormai anche i giornali parlavano del misterioso "nudo 
che corre", ma non c'erano foto che ne testimoniassero la realta'. 
Nessuno riusci' a fissare sulla pellicola la sua immagine perche', per 
una qualche misteriosa ragione, le foto risultavano sempre a tal punto 
sfocate che non si riusciva a distinguere niente altro che macchie 
informi di colore.
 
Un giorno tutto questo fini' repentinamente com'era iniziato. Il vecchio 
maestro, ormai quasi privo di forze, non era piu' in grado di camminare 
a lungo, e anche solo il breve tragitto dalla casa al lattaio 
dell'angolo lo stremava. Ma se era finita l'umiliazione pubblica, non 
era guarito dalla strana malattia che aveva preso (perche', ne era ormai 
convinto, la sua era una malattia che doveva aver avuto origine dalla 
ragazza). Adesso, chiuso nella sua stanza rimaneva per ore accucciato 
davanti allo specchio, tutto nudo. La posizione era molto scomoda, con 
le gambe piegate e le mani sulla testa. Ben presto le caviglie, le cosce 
e soprattutto la schiena presero a tormentarlo, tuttavia non poteva 
togliersi da quella posizione, poiche' la solita forza misteriosa lo 
costringeva a restare immobile.
Anche qui al dolore s'aggiungeva quasi sempre l'umiliazione di defecare 
e urinare sul posto, senza poter andare in bagno a pulirsi. Alle sue 
narici risaliva il suo fetore e si sentiva sprofondare in un abisso 
forse ancor peggiore della nudita' per le vie cittadine.
"Un coglione accucciato sopra il suo piscio e la sua merda, come ho 
fatto a ridurmi cosi'?" si ripeteva il maestro per tutto il tempo. Ma a 
questa domanda non aveva risposta.
 
Rimase cosi', fisso per tre lunghi giorni e tre notti, con i muscoli 
delle gambe contratti allo spasimo e la schiena a pezzi, con l'ano pieno 
di escrementi secchi e il pene bruciante d'urina. Non poteva girarsi a 
vedere, ma era certo che dietro dovesse spiccare sulla parete il volto 
ironico della ragazza, con quell'occhio che sembrava non volerlo 
abbandonare mai e che per qualche via arcana sembrava il responsabile di 
tutto.
 
Passati i tre giorni, incredibilmente non accadde piu' nulla. Il maestro 
pote' infine riposare senza che niente di abominevolmente stravagante o 
di orribilmente osceno venisse a torturarlo. Per tutto il tempo rimase 
sdraiato sul letto a pensare. Penso' alla pensione che non riusciva a 
godere, penso' alle notti trascorse in adorazione, penso' agli scherni 
che aveva ricevuto e, soprattutto, penso' alla ragazza. Tutto era 
partito di li'. Una semplice infatuazione si era trasformata in un 
delirio, un'ossessione che gli distruggeva l'anima e lo rendeva folle. 
Aveva la sensazione che qualcosa di orribile si fosse insinuato nella 
sua mente, poiche' quelle umiliazioni pubbliche avevano il sapore di un 
castigo. Era come se dovesse scontare un peccato, ma non riusciva a 
stabilire quale. Lui era sempre stata una persona onesta, era andato in 
chiesa piu' spesso della maggior parte delle persone, era abbastanza 
gentile-- Non capiva che cosa avesse da scontare, proprio non lo capiva. 
Doveva trattarsi di qualcosa d'altro, forse qualche strano chimismo del 
suo cervello che lo stava facendo impazzire. D'altra parte non e' che 
tutti i pazzi diventino tali per una colpa--
Col trascorrere dei giorni sempre piu' si convinse che aveva bisogno di 
uno psichiatra. Ma quale? Non conosceva nessuno, ma anche l'avesse 
conosciuto, sarebbe mai riuscito ad arrivare al suo studio?
Quando sostava nudo nella strada, vedeva la gente passare e 
immancabilmente gli sembrava di riconoscere il volto della sua dea ora 
in questa ora in quella ragazza. Cio' contribuiva ad aumentare la sua 
pena, perche' costretto all'immobilita' non poteva seguirla, non poteva 
parlarle, non poteva fare nulla se non stare fermo a osservarla andare 
via. D'altra parte come avrebbe reagito se lui l'avesse fermata in 
quelle condizioni? Non s'era instupidito a tal punto da pensare che una 
ragazza avrebbe risposto con un dolce sorriso a un vecchio, tutto nudo e 
immerdato, che le diceva: "Buona sera signorina. La posso accompagnare a 
casa?". Poi pero' comprese che i volti che vedeva erano solo illusioni, 
poiche' gli capito' di riconoscere la sua dea in piu' persone 
contemporaneamente. Non c'era alcuna ragazza, e forse non era neppure 
mai esistita, c'era solo la sua pazzia.
Comunque fosse, dopo tre giorni anche l'impulso ad accucciarsi cesso' e 
la notte seguente trascorse senza la solita estenuante adorazione. La 
mattina, dopo tanto tempo, il maestro si sveglio' finalmente riposato 
nel suo letto. Quasi non ci credeva, si sentiva come uscito da un incubo 
terrificante, tiro' un grande sospiro di sollievo e indugio' a lungo tra 
le coperte. Non osava alzarsi nel timore che da un momento all'altro il 
delirio ricominciasse, ma quando ci provo' non percepi' il solito 
impellente desiderio di uscire di casa. Non gli parve vero. Comincio' a 
sorridere e a ballare sulle gambe malferme. Era passato! Era passato! 
Finalmente libero!
 


Finalmente riesco a leggerti!
 
Scrivere, sai scrivere e anche piuttosto bene direi. Non è certo la prima
volta che lo fai, vero?
C'è tutto: L'incipit, la storia, l'attesa (fattore importantissimo). Il
Personaggio è ottimamente caratterizzato ecc.
 
Poi:
1 – Non è per nulla un racconto erotico. Che ci da qui ? anche a me scappa
ogni tanto una storia fuori e allora o la riporto dentro o la tengo nel
cassetto o la posto da qualche altra parte. Ma chi viene qui cerca un
genere preciso. Non leggono quelle, figurati questa.
2- Piccola sfumatura. Ho già avuto modo di dire che scrivere un racconto
non è scrivere un romanzo e per di più scrivere un racconto per la rete
non è come scriverlo per la carta. Devi cercare di economizzare al
massimo. Perdi in qualità ma guadagni in fluidità ed attenzione (questa ed
altre considerazioni sullo scrivere le ho esposte in una specie di saggio
sul mio blog 
iraccontidimartin.blogspot.com/
. Leggile, a te credo
potrebbero essere utili)
3- Vigliacco! Ma che è un finale quello? Stiamo ad aspettare per vedere
che succede e --non succede niente? Tra l'altro non va bene neanche per una
storia "normale"non-erotica, intendo. No, la chiusura è una toppa completa.
 
Tra l'altro la storia si presta molto ad una svolta erotica, che in
effetti ci si aspetta da un momento all'altro e non si concretizza mai.
Direi che la strada è quella maso-feticista. Se davvero vuoi virarla in
tal senso, qua è là hai ottime opportunità per concedere qualcosa, magari
in forma onirica, magari sogno e realtà si confondono: Povero prof. Che
sogna la donna della vita e trova una dominatrice bella e cattiva, che si
vede e non si vede, forse è vera forse no, comunque irrangiugibile. Gli
concede qualcosina (anche solo un'eroticissima annusatina ai piedi) e il
finale-- beh trovalo tu, hai mille strade aperte: forse alla fine, contro
ogni previsione lui se la fa davvero, la strega. Oppure un finalone amaro,
vedi tu.
 
Se davvero esordio è, è un esordio col botto.
Mi fa molto piacere averti letto, perché ravviso in te la stoffa autentica
dello scrittore. Aspetto con curiosità altri racconti, se li hai.
 
A rileggerci,
Ciao
 
 
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

Leggere il tuo post e' stata per me una cosa meravigliosa.
 
Volevo rientrare in i.s.r. in sordina, dopo piu' di un decennio di 
assenza, ma tu in qualche modo mi hai smascherato.
No, non e' la prima volta che scrivo. Ho al mio attivo diversi racconti 
e romanzi pubblicati, ho vinto vari premi letterari e tra cui anche un 
premio bancarella per la letteratura giovanile. L'esperienza non mi 
manca :-).
Poi e' passato molto tempo e non ho piu' scritto nulla, dedicandomi ad 
altro.
Sono ritornato nel news un po' per nostalgia, ma soprattutto per 
rimettere in gioco parti di me stesso che sono state alquanto 
sacrificate in questi anni.
I.s.r. all'epoca era una fucina interessantissima di idee e dalle 
critiche che regolarmente ricevevo ho imparato molto. Su un solo 
racconto si contavano decine di post, e quante idee!
C'erano persone che si preoccupavano dell'accoglienza dei nuovi, con 
incoraggiamenti e critiche delicate, c'erano discussioni. Ne ricordo 
alcune che durarono settimane: La poetica e la prosa nel racconto 
erotico, la distinzione tra racconto erogeno e racconto erotico, 
l'efficacia della ridondanza, i registri del linguaggio nel racconto 
erotico: quando doveva essere scurrile e quando no--
Spero di averti dato un'idea del fermento che ribolliva in quel 
calderone. Forse tu, che all'epoca non credo ci fossi (mi pare che solo 
Xlater abbia resistito piu' degli altri) e non so se hai fatto in tempo 
a vivere cio' che vado ricordando.
Tutto cio' per far capire qual e' stata la mia delusione rientrando in 
isr e non trovando piu' nessuno.
 
Pero' oggi la tua critica mi ha fatto rivivere quei tempi che ora 
giudico bellissimi.
 
Vengo a quanto scrivi.
Premesso che ritengo che il lettore abbia sempre ragione (o quasi) e che 
il far capire e' un dovere di chi scrive, credo che alcune tue critiche 
piu' forti segnalino un problema, ma possono essere attenuate cambiando 
un poco l'angolazione di lettura.
 
1) Scrivi che il racconto non e' del genere erotico. Io preferisco dire 
che non e' erogeno, nel senso che non ha come scopo il far nascere 
eccitazione in chi legge. (D'altra parte anche il tuo "Dio c'e' non ï¿½ 
erogeno, poichï¿½ il tuo scopo non era quello di eccitare, ma, attraverso 
vicende sessuali, giungere al finale sorprendente. Io pertanto definisco 
il tuo un racconto erotico, non erogeno))
Allo stesso modo ritengo il mio racconto erotico erotico perche' la 
sessualita', pur restando dietro le quinte, informa di se' ogni riga. Si 
tratta fondamentalmente di una fantasia bdsm (preferisco questo termine 
al piu' limitativo sado-maso) in cui l'aspetto prevalente e' la 
dominazione.
L'adorazione, l'immobilita', l'umiliazione, il dolore e il desiderio 
sono soltanto simboli di una libido che si basa sulla sottomissione. Il 
vecchio e' dominato totalmente e la sua vicenda, che si esprime in 
termini visivi in realta' e' una costruzione tutta interiore, in cui la 
strega e' il simbolo junghiano dell'anima, la controparte femminile 
dell'uomo. Tale controparte nel vecchio diventa padrona della sua 
personalita' (cio' non e' raro nella schizofrenia, ma lo si riscontra 
anche in molte persone "normali"). Pur tuttavia hai ragione quando lo 
definisci non erotico, se consideri lo spostamento rispetto allo 
standard dei normali racconti erotici.
 
2) Qui hai ragione: il racconto e' lungo. Io ho anche scritto racconti 
brevissimi (pensa che con un racconto che non doveva superare le 
dimensioni di una cartolina postale ho vinto un soggiorno in Kenia di 
una settimana per due persone. Si e' trattato di un racconto votato dai 
lettori di Repubblica che l'anno scelto tra 5000 racconti). La brevita' 
non mi fa proprio paura. Tuttavia io preferisco seguire il naso e dare 
al racconto la dimensione che lui stesso mi detta. Poi se i lettori lo 
trovano troppo lungo, pazienza. Peggio per me. Mi viene in mente, 
tuttavia, che nell'epoca passata postai un racconto almeno tre volte 
piu' lungo di questo ed ebbi una grande e diffusa approvazione.
 
3) Il finale e' proprio quello che ci vuole :-)
Molto probabilmente il lettore resta deluso, ma cio' avviene quasi 
sempre quando si segue un aspetto del racconto e ne resta celato un 
secondo. Come scrivi tu, il personaggio si delinea bene, le vicende 
hanno un ritmo che tiene il lettore-- e poi? Poi la caduta.
Ma forse c'e' una chiave di lettura in cui la caduta non sussiste. Prova 
a pensare a tutta la vicenda come a una metafora interiore. La donna 
(l'anima, ripeto in senso psicologico, non religioso) e' un prodotto 
dell'inconscio, che affiora a volte, ma che normalmente resta celato 
alla coscienza. Cosi' e' la strega, che appare una volta e poi si cela. 
Il vecchio ne e' dominato, ma non riesce a trovarla. Una situazione 
tipica: la coscienza non e' in grado di vedere i prodotti inconsci, ne 
ha soltanto qualche vaga intuizione. Cosi' essa appare dapprima nel 
sogno (e nemmeno subito, nonostante il desiderio del vecchio), e appare 
come un doppio volto dominante (qui puoi cercare di dare 
un'interpretazione a questa duplicita'). Dalla dimensione onirica la 
dominanza si estende infine al mondo reale; questa e' la fase nevrotica. 
Essa pero' non resta come tale, ma si risolve quando il vecchio vede la 
fotografia, immagine della sua stessa infanzia "femminile". Non a caso 
il riconoscimento della fotografia coincide con la presenza fisica e 
completa della strega.
Se tieni sempre in mente la dimensione metaforica del racconto, qui e' 
in gioco il riesame dell'infanzia, il tempo in cui i complessi prendono 
forma. E ciï¿½ avviene ancor piï¿½ nell'adolescenza, in cui il ragazzo 
diventa uomo castigando in qualche modo la sua anima e andando infine a 
fondare la personalita' manifesta sull'animus.
Siamo dunque in presenza di una componente psicologica femminile che e' 
stata sminuita o addirittura umiliata dalla controparte maschile.
Questo e' un processo comune, lo sviluppo ulteriore di solito conduce a 
un'armonizzazione di anima e animus, ma in taluni casi si hanno 
situazioni interiori come quelle che il racconto descrive nella 
proiezione esteriore.
Infine, ed e' importante. Il vecchio riconosce l'aspetto sessuale della 
sua nevrosi (cerca sollievo nella masturbazione), ma poi colpisce il suo 
pene nel momento in cui si rende consapevole che i suoi guai hanno 
origine e risiedono nella sua stessa libido. La scrittura con il sangue 
sulla parete e' un atto di catarsi dolorosa, e' la presa di coscienza, 
e' la comunicazione a se stesso, una necessaria e straziante 
illuminazione dell'inconscio come primo passo verso la liberazione. (Non 
a caso quell'atto finale e' il suo primo vero atto libero).
Ecco perche' credo che il racconto dovesse finire qui, senza proseguire 
oltre. Qui finisce quello che avevo da dire. Ciï¿½ non esclude che, 
divertendomi con i contenuti espliciti del racconto, possa continuare 
l'avventura (qualche idea mi frulla per la mente).
Mi rendo conto che, cosi' com'e', il racconto appare criptico,  ma se il 
lettore riesce a spostarsi dall'avventura alla metafora, forse non 
appare troppo astruso.
 
Ti rinnovo con calore i miei ringraziamenti e andro' sicuramente a 
vedere il tuo sito, poi ti diro' cio' che penso. Avro' anche piacere di 
leggere i tuoi scritti.


 leggere i tuoi scritti.
 
Mi preme chiarire che non volevo in alcun modo farmi pubblicità. Già qui
sono stato troppo prolisso per la maggior parte dei lettori di isr, e non
voglio tediare ancora di più chi non è interessato.
Sono solo mie osservazioni sui difetti che impediscono la riuscita della
maggior parte dei racconti postati in rete. Chi le vuole se le può leggere
lì.
 
Spero vivamente di rileggere ancora qualcosa di tuo.
 
Bye
 
 
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

 assenza, ma tu in qualche modo mi hai smascherato.
 
 
Ogni tanto su ISR si riaffaccia qualche desaparecidos. Pluto non � il
nikname che utilizzavi allora, vero? Altrimenti me ne ricorderei. Qui
oramai � un deserto, soltanto Martin si ostina a commentare i rari
racconti che compaiono nel gruppo. Io ho cessato di farlo da molto
tempo, anche se ogni tanto posto un racconto perch�, come hai detto
bene tu, questo era un posto dove anch'io mi sentivo a mio agio. Da un
po' di tempo Xlater, Giancarlo, Liviana ed io frequentiamo Erox�, ma �
tutta un'altra cosa.
 
Con nostalgia.
farfallina


Sono molto contento di risentire farfallina, che credo di ricordare.
Io all'epoca, sempre che la memoria non m'inganni, mi firmavo come 
Xtefano (oggi ho cambiato nick perch� quello vecchio non mi andava pi�).
 
Mi piace molto il contradditorio, ma non voglio insistere caparbiamente 
sulla mia visone riguardo all'eroticit� dei racconti, che produrrebbe 
solo polemica - d'altra parte, non c'� un dogma che stabilisca la mia 
infallibilit�! :-)
 
Sulla questione se il racconto sia erotico o no, credo che sia soltanto 
una questione di parole e di diversi criteri di classificazione.
Io faccio una distinzione in base al contenuto, mentre Martin la fa 
rispetto all'effetto che intende produrre. Credo che entrambe le 
posizioni siano legittime, anche perch� la narrativa che si fonda sul 
sesso � molto particolare. (Un giallo deve funzionare come storia, non 
deve far nascere il desiderio di uccidere, al contrario un racconto 
erotico, nel senso indicato da Martin, deve soprattutto creare 
eccitazione e indurre il lettore a risvegliare in s� il desiderio 
sessuale - deve possedere l'eros -, la storia � meno importante).
Io invece, usando come criterio non il risultato, ma l'argomento, arrivo 
a conclusioni diverse; non importa se il racconto non ha l'eros purch� 
l'eros sia il suo cardine narrativo, parli di sesso anzich� di omicidi o 
di avventure nella giungla. Tutto qui.
 
Rispetto al finale...
Quando ho tenuto corsi di scrittura creativa (s�, mi vergogno, ma per 
vivere ho fatto anche questo) spiegavo un'opinione che trovo giusta 
ancor oggi. Non si deve partire a scrivere da un concetto o da un 
messaggio, ma da una storia. Il concetto, il messaggio, uscir� 
automaticamente, senza averlo cercato, e sar� proprio per questo pi� 
autentico e aderente alla sensibilit� di chi scrive. Lo stesso autore 
potr� riconoscerlo a posteriori, a storia conclusa.
Durante la stesura, per�, la storia prende una sua vita ed � lei a 
guidare la mano dello scrittore verso esiti che non sono da inventare, 
ma da scoprire.
Nel giungere a quel finale la mia mano non ha avuto dubbi. Non � raro 
che nei racconti utilizzi il finale a sorpresa, ma qui io ho percepito 
che la storia non voleva questo. Quando mi sono chiesto per quale 
ragione sentivo cos� fortemente che la storia attuale doveva finire con 
la scritta sulla parete, mi sono interrogato su quali significati 
avessero le figure del vecchio e della strega. Sono giunto alle 
conclusioni che ho scritto.
L'intera vicenda tratta di una dominazione tutta interiore e quando 
quell'interiorit� arrivava finalmente a esprimersi e in qualche modo a 
comunicare, io ebbi la percezione che il racconto fosse finito.
Ovviamente il lettore pu� restare deluso e in questo caso "peggio per me!"
 
Vado ora a postare un vecchio racconto in cui la questione del finale � 
risolta in un modo particolare, che mi sembra inerente alla nostra 
discussione.
Un saluto e un ringraziamento.
Con stima, Pluto
