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Titolo: La puttana con l'ombrello

L'uomo ascoltava Meditation di Massenet. 
Ci stava bene sotto quella pioggia. 
Non poteva mai ascoltarla quando era in auto coi figli e li accompagnava a
scuola, oppure "spettavano" a lui.
Come può un figlio spettare a qualcuno?
Ma questo è un altro discorso.
Aveva fermato il tergicristallo e procedeva a passo d'uomo. L'acqua
segnava il parabrezza di larghi rivoli, la strada era pressocchè deserta.
Tutti a pranzo o a digerire in poltrona. I suoi figli erano dai nonni
materni e lui non era gradito. 
L'asfalto lucido, l'erba tra i guardrail verde primavera con macchie
violente di sporadici e prepotenti papaveri.
Meditation di Massenet. Il cuore straziato del violino della Mutter. 
Le pozzanghere larghe, profonde, frastagliate o di forme più regolari. 
Quando era coi figli piccoli e la moglie affianco si divertiva a entrarci
dentro in velocità, i piccoli che battevano le manine, dai papi, fai
l'onda!
Il cielo plumbeo, il mondo diviso a metà: sopra grigio, sotto fremente e
in boccio.
La striscia dritta d'asfalto, l'inizio della città davanti, poi, come un
miraggio improvviso una macchia gialla. Una donna al bordo della strada.
Nessuna macchina nei pressi. 
La macchia gialla è un ombrello e sotto c'è una prostituta.
L'uomo accosta e quella si china alla fessura del finestrino. 
Sta per parlare, quando l'uomo la precede chiedendole se vuole ripararsi
in macchina con lui. La puttana si raddrizza un attimo come a pensarci e
l'uomo la guarda dal collo all'ombelico scoperto, un top minimo che la
strizza, il ventre tonico e armonioso. Lo sportello s'apre con uno scatto
morbido, la donna si siede, sgrulla fuori l'ombrello giallo, poi lo ferma
gocciolante tra le ginocchia. 
Tempaccio, fa l'uomo, ma non fa freddo, meno male. Ti và se andiamo a casa
mia? 
La donna fa per riproporre la formula del compenso se, se, se.
L'uomo le fa sssst. E lei si aggiusta sul sedile.
La gonna che indossa è inesistente. Le mutandine, minime, sono
completamente in vista, le gambe sono bagnate, le scarpe volgari fradice.
Belle gambe, gambe giovani.
L'uccello dell'uomo si stiracchia spigrito.
Bella musica, cos'è? È molto triste, sembra qualcuno che piange, un dolore
molto dolce.
L'uomo nel frattempo ha azionato il tergicristallo e aumentato
impercettibilmente la velocità.
La ragazza ha detto una cosa molto tenera, che denota sensibilità. L'uomo
ne ha piacere e si gira per un attimo a guardarla in viso, un profilo da
bambina su uno sguardo vissuto. La ragazza sta attenta alla strada, come a
memorizzarne il percorso.
Io mi chiamo Mario.
Io sono Lia. Da come lo dice, non suona vero. Del resto neanche lui si
chiama Mario.
Eccoci arrivati. La freccia a sinistra, la rampa in giù di un garage. 
Lui le apre la portiera e lei si fa aiutare a scendere, la mano dell'uomo
è ferma e decisa. Alla puttana viene voglia. La palazzina è di lusso, ma
lei pensa che forse gli farà un piccolo sconto. È un bell'uomo, di classe,
se la tratterà bene, sarà generosa con lui.
L'ascensore, dal garage sale direttamente al piano abitativo e si apre su
un salone talmente grande da dover esser sorretto da colonne.
Non sei più sposato, vero?
Mario si chiede come abbia fatto ad accorgersene. 
È una casa elegante, calda, ma si vede che è stato portato via qualcosa. 
La moglie infatti s'è trasferita dai genitori in una mega-villa fuori
città.
La ragazza è intuitiva e continua a stupirlo.
L'uomo gira intorno ad una penisola di buon legno e chiede, ti va qualcosa
da mangiare, io non ho pranzato.
Il vino è bianco, il sarago è fresco di ieri, 20 minuti di forno, si
arrampicano sugli sgabelli.
Ti va di preparare un caffè, chiede poi Mario a Lia. Ecco l'occorrente. Io
ho bisogno di farmi una doccia veloce.
Il caffè borbotta e Mario è tornato avvolto in un accappatoio bianco. La
guarda e dice, che villano, non ho pensato a te, dai togliti le scarpe,
anzi, mettiti comoda. Dopo il caffè le offre di fare lei la doccia. Puoi
usare l'accappatoio degli ospiti, è quello azzurro appeso dietro la porta.
Lia sparisce e se la prende molto comoda, quando le capiterà più? Il getto
è perfetto, le temperatura regolata su `ideale'.
Trova delle infradito taglia 44 e con quelle torna nel salone.
Ce l'hai qui quella musica della macchina?
Si sente la pelle calda ed ha voglia di fare sesso.
Aspetta, che ti faccio sentire dell'altro.
Mario mette su un recitativo di Franck.
Vieni qui sul divano, da qui l'acustica è perfetta.
Lui si sistema al centro e lei gli si accuccia tra le gambe. Mario la fa
alzare e con la mano le fa cenno di sederglisi vicina. 
Bello anche questo pezzo, cos'è? Ma preferivo l'altro.
L'altro è rimasto in macchina.
Lui riversa la testa sullo schienale e se la tira vicino, Lia gli appoggia
la testa sul petto, in attesa, ma non segue altro. Il respiro di Mario è
regolare, dall'accappatoio si intravede l'erezione dell'uccello, ma non
succede niente.
Lia non sa che fare. Vorrebbe prenderglielo in mano e menarglielo, ma
aspetta tra mille pensieri e i ricordi liberati da quella musica.
L'abbraccio dell'uomo è così rassicurante che Lia si addormenta e Mario
rimane immobile ad osservare il suo sonno.
Poi Lia ha un sussulto e si aggrappa, si aggrappa all'uccello dell'uomo e
quello dice, vieni andiamo a letto e la guida, come una sonnambula, o una
bimba che si è addormentata davanti al televisore.
Lui le sfila l'accappatoio e poi si ammucchia ai piedi il proprio, solleva
le lenzuola e si mettono sotto. Lui l'abbraccia, se la tira contro, come
fossero una coppia. Non chiede, la sistema vicino, le accarezza i capelli
e una spalla, l'uccello che solleva il lenzuolo, come fosse una vela. Lia
si riaddormenta con l'ultimo pensiero intorpidito di voler fare l'amore. 
Dorme, quanto dorme?
Sogna la pioggia, un diluvio e un ponte al riparo.
Sogna di essere in quella stessa casa e che fuori ha iniziato a nevicare,
lei col naso alla vetrata, che s'appanna del suo fiato.
Mario la chiama, le dice, amore, vieni che è pronta la colazione. E lei
ricorda che hanno fatto l'amore per tutta la notte, un amore normale,
intenso, sano. Lui non l'ha picchiata, non l'ha umiliata di parole. Le
sussurrava, invece, parole dolci che la rendevano vogliosa e focosa. 
Quando si sveglia lui non c'è più, la colazione l'aspetta  apparecchiata
come se dovesse venir fotografata.
Cerca un biglietto, come succede nei film, ma non ce n'è traccia.
Si siede e solleva il bicchiere d'arance spremute per un brindisi a se
stessa.
I due fanno l'amore dopo una  settimana. Per sette giorni Lia non s'è
mossa di lì. S'è tagliata da sola i capelli cortissimi per tornare quanto
prima del suo colore originario. Quando Mario va a lavorare, lei tira
fuori uno dei libri dalla biblioteca e lo sfoglia con sottofondo musicale
di un cd della collezione classica. E spesso imposta Meditation di
Massenet col repeat.
La storia potrebbe finire che i due non si lasceranno mai più, vivendo
felici una vita serena.
Sicuro è che i due hanno continuato a chiamarsi l'un l'altro Mario e Lia e
che tra qualche mese nascerà una bimba color caffèlatte.
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 Giancarlo
grazie Giancarlo, 
il tuo commento ne vale 10!
un abbraccio delicato
-m-
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Più che un racconto è una favola dolce e tenera a lieto fine.
Bella, davvero molto bella.
Peccato che poi la realtà sia del tutto diversa.
Ciao,
Mybelline 

 Peccato che poi la realtà sia del tutto diversa.
è tempo di favole, alle volte.
ma, credimi Mybelline, se un po' non ci credessimo
la vita avrebbe più poco senso....
favole e sogni e speranze e illusioni; il resto è materia
deteriorabile.
-adma-
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