Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: Loop

Nebbia. 
Coccola e morbida nebbia, pervade i vuoti con amplesso protettivo.
Mamma nebbia, per me, che tra le sue cosce ci sono nato. Letteralmente.
In una giornata d'ottobre che non ha mai visto il sole.
                              -----0-----
Sono sempre stato a mio agio nella nebbia e anche oggi zampetto verso il
metro' godendo beota per il ticchettio delle mie scarpe italiane.
Alle otto di mattina, questo cesso di citta' riesce perfino a piacermi.
E' familiare, sempre uguale, rilassante. Forse per via della dinamica
con la quale si compongono gli oggetti, partendo da ombre identiche e
lattiginose. Quella gradualita' sfocata, la dissolvenza di una
presentazione powerpoint.
Ecco un lampione, per esempio, un'edicola, un ammasso di immondizie
buttato la, di sbieco.
Che schifo. 
Anonimo nella bruma, affianco il cumulo e gli incalmo una gaia pedata
alla Rummenigge. [Vai campione, olllleeee'!]
La rumenta geme. 
E' un suono basso, liso, una voce consumata dall'umidita' e dagli anni
"Bastardo! Tanto e' tutto inutile" mormora il barbone dal suo bozzolo di
cartoni "Non puoi evitare il tuo destino".
Ma pork! Deliri etilici? Iattura? 
Sono a disagio. Un po' mi vergogno come un cane, un po' e' colpa sua,
del clochard, che si infratta, non si fa riconoscere e mi contamina la
via.
Situazione imbarazzante. Devo assolutamente uscirne con stile. 
Mi scuso? Mmm... no, dai. 
Allora vedi di andare a fare in culo relitto di merda, concludo
voltandomi in noncurante silenzio.
Tiro dritto. 
[Perche'? Torna indietro e finiscilo. Scarpate e adrenalina al posto del
solito caffe'. Giornata salutista.]
Tiro diritto senza tradire la benche' minima emozione, ma intimamente
spero che una di queste sere la temperatura si abbassi e il menagramo
vada in ipotermia.
Citta' piu' vivibili, strade piu' pulite. Ordem e Progresso!
Mi ubriaco con l'enfasi galvanica degli slogan elettorali e quasi non mi
accorgo della moto di grossa cilindrata che si avvicina borbottando.
Fastidio. 
Rumore, pistoni, motore. Fastidio.
Scocco un'occhiata seccata al centauro e mi ritrovo faccia a faccia col
viso dai lineamenti piu' grossolani, piu' palesemente da Lombroso che mi
sia mai capitato di incontrare (tranne al cinema, forse, ma quello e'
maquillage).
Mascella prominente e squadrata, occhi minuscoli, azzurri e gelidi,
incassati sotto una fronte priva di sopracciglia. Un grugno di porco,
con tanto di placca ossea frontale piu' simile ad un paracarro che a
qualcosa di umano. Inoltre, tutte le misure della creatura sono
sbagliate, eccessive. Torso, collo, mani, cosce sono oversize, piu'
quelle di un orco che quelle di un uomo.
Shrek ricambia il mio sguardo e sorride, stirando due labbra talmente
esili da far assomigliare la bocca ad uno sgraziato sfregio su un sacco
di iuta.
[Cazzo guarda, l'orango? Cazzo sorride? Chiediglielo, esci le palle e
fatti valere]
Fingo di non notare, raddrizzo il capo e continuo per la mia strada.
"C'e' qualcosa che non va, bellezza?"
L'ignoro e accelero il passo. La stazione del metro' e' vicina: cento
metri a destra, subito dopo la curva.
"Ehy, fighetta. Si dico a te. Che fai, te la tiri?" l'energumeno pare
divertito "Non fare la difficile e salta su, dai, che ti faccio
impazzire". Dal tono la proposta e' seria, boia Eva, e il mastodonte
l'accompagna con un ruggito del motore che e' urlo e promessa insieme.
Brivido. Accelero ancora il passo, nervoso ed imbarazzato allo stesso
tempo. Inizio a correre in preda al panico solo quando il bruto mi
assesta una laida, sonora, bruciante manata sul culo.
Corro. Corro e basta. Nelle orecchie il ringhio del motore, quella voce
odiosa, il battito impazzito del cuore. Penso solo che a venti metri
c'e' la curva e subito dopo le scale che scendono nella patria dei
pendolari. La salvezza.
Citta' di merda, cazzo. Quartiere di merda. Gente di merda!
"Speri di cavartela sgambettando, fiorellino?"
[Ha ragione, fifone. E' come a scuola, uguale. Quando tu, Marcos e
quell'altro sfigato di Ernesto vi facevate mettere i piedi in testa
senza fiatare. Ah, se avessi due gambe e due braccia ti farei vedere io
come si fa, merdaccia!]
Escudo ogni cosa, ogni pensiero tranne uno: dieci metri. Solo dieci
metri e sento ancora l'orrore della palpata. Cinque metri, ci sono
quasi...
A sorpresa un mastino metallico mi sbarra la strada. 
Felina, una mano enorme mi imprigiona il mento. Stringe le guance in una
morsa dolorosa e la mascella si apre a liberare un gemito. Non so
resistere mentre il mostro mi trascina lentamente a se fissandomi con
gli occhi minuscoli e cattivi. Mi bacia con la sua bocca senza labbra.
Dio, che schifo!
Vorrei sputare ma sono bloccato, vorrei gridare ma frigno un mugolio
sfatto, da troia, mentre la sua lingua viscida e oscena mi stupra il
palato.
Lo colpisco. [Evvai, Spartacus, macella e stupiscimi!]
Non so dove trovo le energie, nella disperazione forse, ma gli schianto
lo spigolo della ventiquattrore sulla tempia. Poi scatto indietro
liberandomi dalla mano e da quel bacio aberrante. Scavalco la moto e mi
precipito verso la salvezza di quella dannata, irraggiungibile fermata
del metro'.
Superata la curva, mi trovo di fronte altri due tizi tarchiati con
giubbe da bikers. Sono meno monumentali dell'orco ma palesemente della
stessa pasta.
L'esitazione dura meno di una frazione di secondo, poi mi lancio verso
le scale. Sotto ci sara' qualcuno, cazzo. C'e' sempre qualcuno, almeno
gli impiegati delle biglietterie.
Dietro di me l'energumeno muggisce un ordine e subito i due individui
muovono per intercettarmi.
Angoscia e panico sono maracas che martellano le tempie. 
Non devono prendermi! Non devono, mi riprometto, mentre uno dei tizi mi
si para davanti.
D'istinto e per la seconda volta nella vita uso la valigetta a mo' di
arma. La mulino come una mazza ferrata e contemporaneamente carico il
teppista rotolandolo dai gradini. Nel trionfo, mi sfugge un ghigno
satanico del tutto inopportuno vista la criticita' della situazione.
[Evvai, chico, sei il mio mito!]
"Sei la mia troia!" esplode un ringhio alle mie spalle "Mi hai sentito,
stronzetto? Sei la mia TROIA!"
Mi tuffo letteralmente oltre le scale. Inciampo, cado, mi rialzo e
continuo a correre.
Raggiungo la biglietteria. 
E'deserta. 
Non ci credo. 
Mi guardo intorno disperato. Non c'e' davvero un'anima! Mai successo. E'
una candid camera?
[Scoprilo, eroe, fermati e aspetta i tre gentleman. Pochi secondi e
arrivano]
Col cazzo! Scavalco la barriera dei pedaggi e le cellule ad infrarossi
registrano l'infrazione intonando il caratteristico cicaleccio
antipatico e spione.
"E' li!" tuona uno degli inseguitori. 
Non mi volto e continuo a correre. Sto evidentemente impazzendo perche'
non riconosco niente della stazione. Ci sono piu' corridoi, piu'
nicchie... forse ci sono sempre stati ma in questi mesi ero troppo
distratto per accorgermene.
Gesu', che situazione di merda!
Sono arrivato ai binari e non c'e' nemmeno quello stracazzo di treno. 
E' chiaro, e' una congiura. Ma adesso? Dove vado adesso?
Cristo santo... i binari, tra i binari, si.
Rischio la vita. M'importa sega. Prima me la squaglio, poi si vedra'.
Tra l'altro, il barbone di stamattina, poteva mica rifugiarsi nel
metro', eh? Qui, al calduccio... quel maledetto iettatore poteva dare un
senso alla propria esistenza immolandosi ai teppisti froci e sanguinari.
[Un'occasione mancata]. Una vita, un fallimento. [Inutile bipede].
Mi siedo sul bordo della pensilina e con un colpo di reni mi calo giu'.
Senza riflettere inforco la voragine della galleria e mi lascio guidare
dalle luci d'emergenza che ammiccano azzurrine nella pece sotterranea.
Devo fare in fretta perche' quei bastardi sono vicini. Molto vicini. Li
sento, avverto una tensione nell'aria, una vibrazione del terreno, un
leggero vento caldo e lurido che mi invita ad andare piu' veloce.
Pero', questa brezza fetida... un po' troppo vigorosa per essere
l'alitosi dei bikers, e se...
[E' il 7 barrato, genio della lampada]
Una nuova cacarella spray mi regala uno sprint da centometrista. Volo
verso la lucina azzurra. Perche'? Boh, sara' il colore. L'azzurro, si
sa, e' infido e traditore: celestiale, salvifico, in odor di santita'...
eppero' e' anche il colore della Lazio.
Quisquilie a cui non si bada quando si e' nella merda. Ci si fida e
basta, come quando s'impilano crocette sulle schede elettorali.
Via, allora. Sfreccio, inciampo, perdo una scarpa ma non mollo
illudendomi di non essere gia' manteca sui binari.
Flash. Mi viene in mente un brano letto a scuola da bambino: Il pozzo e
il pendolo. Edgar Alan Poe. Mi aveva colpito e fatto riflettere. Mi
aveva anche regalato una lezione di vita: non mollare mai, mai, mai...
costi quel che costi.
Al venticello puzzoso si aggiunge un fascio di luce. Mi travolge, mi
supera e contemporaneamente i binari prendono a tintinnare come le
campanelle di Babbo Natale.
[E' la fine. Anche se sei ad un passo dall'illusione colorata, e' la
fine, Ben Johnson. Ti assicuro che ho sempre tentato di fare del mio
meglio con te, nonostante la materia fosse penalizzante] Ma forse...
sotto la lucetta c'e' una porta di servizio, una di quelle con maniglia
d'emergenza usate dagli operai delle manutenzioni. Mi ci tuffo di peso,
o la va o la spacca. Se non cede saro' comunque morto. Schianto una
spallata da paura e la porta mi catapulta docile in un corridoio
illuminato a giorno, mentre il 7 barrato ulula alle mie spalle come uno
Space Shuttle in fase di decollo.
Fiuuu, c'e' mancato poco! 
Sono lungo disteso, bocconi, e devo avere l'aspetto di un fantasma
emerso dalle torri gemelle. [Pero', che culo] Che sfiga e che culo [Ma
soprattutto che culo, siamo onesti].
Ora si tratta solo di alzarmi e trovare l'uscita dal dedalo delle
gallerie di servizio.
[Ok, dai, in piedi e...]
"Santo cielo, ma cosa ti e' successo?"
Mi volto di scatto e incrocio lo sguardo stralunato con quello
altrettanto stupito di una ragazza alta, sui venticinque anni. Una
cascata di riccioli biondi e scolpiti col gel che brillano come volute
di miele. Un abito da sera con spacchi mozzafiato. Bellissima.
"E tu chi sei?" domando.
[Chi sei? Lurido ed illogico idiota, chiedile come si chiama, che ci fa
qui, dove sta andando, se ha bisogno d'aiuto o se *lei* puo' aiutare te
e poi - poi - magari approfondisci: dove abita, se e' libera stasera o
anche subito, se gradisce essere leccata a morte. Ma tu no, "chi sei".
La domanda piu' cretina che una mente cretina possa concepire. Chi e'
secondo te, sentiamo, Margaret Thatcher ricostruita da quelli della
Corporation Dermoestetica?
Oppure un angelo... si, cazzo, un angelo e tu sei solo poltiglia. Un
moscerino umano stampato sul muso del 7 barrato. Beh, dai, mio
sottosviluppato amico, forse stavolta non hai fatto la tua solita
domanda da coglione.
Allora, chi diavolo sei, angelo?]
"Sabrina, ma tu... miseria, hai un aspetto orribile! Vieni, lasciati
aiutare".
La ragazza e' al mio fianco. Mi porge una mano ed io l'accetto senza
riflettere. E' calda, morbida e forte come seta. Lentamente guadagno la
verticalita' e salendo non posso evitare di notare le sue scarpe col
tacco, nere, d'alta classe, costellate da piccoli brillanti che
incorniciano un piede perfetto, da idolatrare. Poi su, la caviglia
snella e la gamba slanciata, che fa capolino da uno spacco vertiginoso e
sale nuda, oltre il ginocchio, oltre la coscia e... ma in che minchia di
posto sono?
Finalmente eretto mi volto verso Sabrina. Vista da vicino e' ancora piu'
bella: ha enormi occhi verde smeraldo, cosi' grandi che sembrano uscire
dritti sparati da un manga. Ha curve prorompenti, una pancia piatta fa
capolino dall'abito griffato ma a modo suo deliziosamente sconcio, ed e'
alta. Davvero, avra' anche i tacchi, ma e' alta come me. E' una stanga,
una puledra di razza, pero'... da dove viene? E, ribadisco, dove cavolo
siamo tutti e due?
Vorrei proprio chiederglielo, ma ho la bocca allappata, percio' indico
intelligentemente la porta attraverso la quale sono appena volato come
Batman e gorgheggio qualche sillaba interrogativa.
Sabrina nemmeno si volta "Non ti preoccupare" srotola con voce dolce di
latte condensato "E' tutto a posto. Aspetta solo che ti pulisca la
faccia e poi andiamo, senno' facciamo tardi".
Andiamo? Dove? Tardi per cosa?
"Hem..." accenno ancora alla porta. Mi immagino rintronato, patetico, un
ritardato monomaniaco che si fissa sui dettagli piu' insignificanti.
Immagino anche un alter ego prostrato che si stampa manate sulla fronte.
L'angelo non fa una piega, tira fuori un cleenex e me lo passa
dolcemente sul volto. Dio, e' bellissimo. Sorrido mio malgrado... e poi
insisto, indicando la mia ossessione ma in modo molto, molto meno
convinto.
[Ma che ti frega, eh, si puo' sapere? Che stracazzissimo ti frega?
Perche', mi chiedo io, che ho fatto di male? Perche' mi doveva capitare
quest'imbranato patologico, perche' la selezione naturale non l'ha
estinto da piccolo? Ditemi.]
"Ma dai, che ti frega?" mormora infatti Sabrina e, inaspettatamente, mi
bacia.
E' come se tutti i sogni di tutti i tempi si perdessero e si
realizzassero nella promessa delle sue labbra. Poi ogni cosa sublima,
perche' la sua lingua, nella fiaba di un sussurro, dice alla mia
"Andiamo, dopo ci sara' tempo per tutto". Dopo, si. Lei si allontana con
decisione, mi prende una mano ed io... io la seguo, che altro potrei
fare?
Sabrina si muove sicura nel dedalo dei cunicoli. Io la tallono e gli
interrogativi si moltiplicano dal momento che niente ha senso,
nonostante una voce nella testa continui a ripetermi che, date le
circostanze, solo un imbecille come me se ne preoccuperebbe. Soprattutto
perche' lei e' cosi' bella e dopo... dopo ci sara' tempo per tutto. Ha
promesso.
E' l'anfetamina di parole che mi spinge avanti, passo dopo passo. Mi
libero anche dell'ultima scarpa ormai scomoda ed inutile, e l'angelo,
notando il gesto, mi regala un sorriso che e' un'icona di lussuria
disegnata sul volto da copertina di Vogue.
E' passato un attimo o forse un'eternita' infinita quando arriviamo ai
doppi battenti argentati di un ascensore. Entriamo e la cabina sprofonda
verso non specificati livelli inferiori. Voglio chiedere a Sabrina dove
stiamo andando, anche se forse ha ragione la mia vocetta interiore: sono
tutte seghe mentali ed io sono un patetico sfigato. Apro la bocca, ma
Sabrina mi precede. Si appoggia alla parete, mi prende per la giacca e
mi tira a se. Mi bacia una seconda volta. Mi sussurra parole senza senso
quasi fossi un palafreno nevrotico da calmare. Si direbbero banalita'
stucchevoli ma anche parole d'amore e poesie carnali d'una bellezza
struggente.
Vorrei concentrarmi, seguirla di piu', ma qualcosa mi distrae. Forse e'
lo spacco inguinale che le permette di divaricare le gambe ed imprigiona
le mie in seno alla sua V rovesciata. Forse e' la sua pancia nuda tra
gli squarci del vestito. Forse il rigonfiamento del seno che schiaccio
per forza, perche' lei mi trattiene. [Alla Cambronne, ragazzo: Merde! E
poi vai, lasciati guidare da mamma natura]. Sono confuso e smarrito. Mi
sta capitando sempre piu' spesso, ora che ci penso.
Sono completamente suo schiavo mentre la violento di baci, perdo le mie
mani nei suoi capelli.
Non faccio piu' caso all'ascensore che scende, scende, scende verso un
inferno incantevole di sogni proibiti.
La cabina si blocca di scatto e i battenti si aprono.
Sabrina, con mio grande disappunto, si e' gia' liberata dall'abbraccio.
Non ha una piega sul vestito, non un capello fuori posto. Io invece mi
sento come un terremotato, ma a questo punto, davvero, che mi frega? Se
va bene a lei...
[Oh, ecco come si ragiona, ragazzo. Ci vuole un po' di tempo a farti
comprendere le cose, ma forse non sei un caso disperato. Forse si puo'
ancora recuperare qualcosa da quest'inutile carcassa.]
Sempre trascinato da Sabrina, mi avvicino a due enormi portoni in bronzo
decorati coi bassorilievi del battistero di Santa Maria del Fiore a
Firenze. Li guardo sbigottito e solo in un secondo momento noto che sono
presidiati da due... unni, alani, tartari?
I gorilla, si insomma, i buttafuori sono vestiti di pelli. Il piu'
vicino e' rasato a zero tranne per una lunga coda di cavallo che gli
parte dalla sommita' del capo per scomparire a mezza schiena. L'altro e'
privo di naso e ha un cappello di pelo bordato di pelliccia. Entrambi
portano alla cintura una daga crudelmente seghettata e il pelato fa
sfoggio di un piccolo Uzi Zacbumbum, l'ultimo gemito della tecnologia
bellica. Sara' una festa in maschera, deduco. Mi viene il dubbio di non
indossare una mise delle piu' adatte.
Lo sfregiato, infatti, scocca appena uno sguardo a Sabrina, poi mi
sorride a mezzabocca, come un lupo affamato. Un altro invertito? Ce
l'hanno tutti con me oggi?
Mi annuso... Sia mai `sto cavolo di "Gigolo'", il nuovo dopobarba al
feromone di gnu.
Un brutto brivido mi percorre la schiena, ma per fortuna il mio angelo
custode interviene "E' tutto a posto, Berucin" precisa Sabrina con
piglio autoritario nella voce da letto "lui e' con me". Il vigilante,
sbianca, china il capo docile e spalanca le immense porte per noi,
cedendoci il passo.
[Visto come si fa, mezzasega? Impara dalla signorina, su.]
Di colpo ci troviamo in balia delle luci psichedeliche di una discoteca
e la musica grunch mi stupra le tempie con la violenza di un rotore
d'elicottero. La gente mi urta, mi sorride, mi insulta, mi sbatte qua e
la come un tappo di sughero in un fortunale. Sono pigiato da tutte le
parti e non so nemmeno come riesco ad arrivare al bancone di un bar. Gli
do le spalle e mi guardo attorno per fare un minimo il punto della
situazione.
Dunque, sono in un locale underground, molto vivace, persino piccantino
e stracolmo di... fighe? Minchia, solo donne! E di tutte le razze, di
tutti i colori, scandinave e mulatte, orientali, amerinde, meticce ed
atlantidee. Tutte giovani, parrebbe, e anche attraenti... almeno per la
maggior parte. Senza uno stile definito o dominante: ci sono punk e
ragazze acqua e sapone, sambiste carioca e dame in abiti d'atelier,
ma... Sabrina?
Sabrina, dov'e' la mia Sabrina? 
[Lascia perdere, idiota. Vai al sodo, concretizza, concludi. Devi solo
scegliere]
Urlo il suo nome, ma la mia voce viene messa in minoranza dalle note
incongrue e prepotenti che dominano la sala.
Insisto anche se lo so che e' stupido. In fondo la conosco appena, anzi
no, non la conosco affatto, ma mi aggrappo ai pochi minuti che ho
passato con lei come se fossero un'ancora di salvezza: tutto il mio
passato, ogni riferimento, ogni punto d'appoggio. La sanita' mentale.
Perche' senza di lei mi sento perduto come un bambino senza la sua mamma
o, peggio, come un amante abbandonato sul ciglio di una strada. Lui e il
suo bacio d'addio, una museruola che gli impedisce di guaire.
[Ma quando mai ti ricapita un'occasione del genere, eh, scarto della
terra?
Unico uomo circondato da modelle inimmaginabili, in una discoteca
impazzita, in un abisso di lascivia al centro del mondo. Buttati,
deficiente, buttati e cogli l'attimo. Nascere o morire sono i dettagli
di un percorso, ma vivere - vivere davvero - e' l'attimo di una
scintilla che non tornera' mai piu'.
Ascoltami, imbecille, che ne so certo piu' di te: ne incontrerai quattro
o cinque di occasioni decenti nella vita, di scintille. Se te le fumi
che ti restera'? Rimpianti? Ha senso vivere di rimpianti o e' meglio
rischiare tutto, anche qualche rimorso?
Ecco, allora ascoltami, perche' e' vero che ti considero il piu'
patetico dei senzasperanza, ma in fondo sono l'unico che ti vuole
veramente bene. Vai, dunque, bevi ogni cosa fino a scoppiare e se poi
accade che schiatti, vaffanculo almeno avrai dato una sola, dannata
logica a questa presa in giro che chiami vita. E lascia perdere Sabrina,
io ti sto mostrano il mondo e tu pensi ancora a lei, o mia croce, o mio
avvilente fallimento, ascolt... ]
"Sabrinaaaaa!!!"
"Sono qui, tesoro".
Oltre la schiena, una mano mi sfiora delicatamente la spalla. Con dolce
determinazione mi afferra la cravatta, la gira e la tira a se.
Una pressione di seta sulla gola mi forza all'indietro e mi trovo
disteso sul bancone del bar, mio malgrado. Il nodo della cravatta si
stringe fastidioso e deglutire fa un po' male, ma quasi non me ne
accorgo dal momento che il viso perfetto di Sabrina appare rovescio di
fronte a me. Occupa l'orizzonte intero e scende a baciarmi, regalando al
mio naso la carezza vellutata della gola.
Mi perdo. Voglio perdermi e sono felice perche' lei mi sbottona la
camicia, mi slaccia la cintura, mi apre i pantaloni e mi allarga le
braccia.
Sabrina? Non puo' essere. Non da sola!
Sussulto e l' angelo si stacca appena permettendomi di vedere decine di
mani di donna che mi spogliano, mi bloccano, mi sfilano mutande e
pantaloni assieme.
"Ma cosa?"
[Cosa "cosa", stallone? Ringrazia il cielo con la faccia per terra,
piuttosto. Tu non ti rendi conto che razza di culo. Perche' devi sempre
pensare, interrogarti sulle cose, farle quadrare? Goditele e basta,
ragioniere dei miei coglioni!]
"Guarda come sono belle" senza saperlo Sabrina fa eco al mio inconscio,
al mio Mr Hyde esperto ed esasperato "Lasciati andare. Sara' bellissimo,
vedrai, e durera' per sempre".
"Per sempre? Si puo' sap..." Una donna, una creola seminuda coi soli
lombi avvolti in un pareo rosso lussuria e' davanti a me. Ha un fisico
da atleta e il viso delicato di una donnina di Manara. Con entrambe le
mani inizia a masturbarmi dolcemente e ogni pensiero muore all'istante,
precipitando in un abisso di desiderio e trascinando con se respiro,
parole, volonta', coscienza.
"Ti fidi di me?" mormora Sabrina.
"Si" rispondo, ma e' un riflesso condizionato dal momento che non sto
palesemente capendo piu' nulla. Decido di rilassarmi. Allargo le braccia
e mi lascio andare per davvero.
Decine di mani femminili mi immobilizzano sul bancone. Sono calde,
sensuali, ingioiellate e la loro e' una prigione dorata. La piu'
desiderabile che mai si possa concepire.
Contemporaneamente, altre mani mi bloccano le gambe spalancandole.
Unghie affilate mi disegnano il petto. Sono laccate, naturali, alla
francese e lasciano piccoli solchi arrossati, il cui bruciore e' subito
lenito da lingue o labbra che implorano perdono.
Sono alla deriva e Sabrina, che ormai e' il mio mondo e la mia luna, si
slaccia il vestito da sera. Gli permette di scivolare via dal corpo, col
languore della risacca che si ritira dalla riva.
Resta completamente nuda e concede ai miei occhi avidi d'esplorarla. Poi
scende piano. Offre alla mia bocca le sue labbra, il suo seno, la sua
fica depilata, mentre la creola mi finisce con un pompino.
E' il paradiso ed e' anche completamente senza senso, ma perche' il
paradiso dovrebbe necessariamente averne uno? Forse e' proprio l'assenza
di logica a renderlo tale.
Sto per venire e la creola interrompe la sua magia proprio in
quest'istante.
E' evidentemente una professionista e vuole farmi durare di piu', la
viziosa, percio' solleva la bocca dalla verga e la lecca lasciva
fissandomi negli occhi.
Mugola, la troia, e si alza lentamente strisciandomi addosso il corpo da
sirena, i seni dai capezzoli d'ebano, ruvidi e turgidi. E' una mousse di
lussuria e lo sa, e ne gode, solleva persino le braccia per farsi
ammirare in tutta la sua maesta' dall'ombelico, dal confine del pareo
fino agli occhi gialli di leone, imbevuti di malizia.
Credo di scoppiare quando si abbandona all'abbraccio di un seconda ninfa
che la palpa in modo ruvido e volgare. Le liscia il busto strusciando
dita affusolate lungo i fianchi sinuosi e le morde il collo. Sposta le
mani sul pareo e con un unico strappo, la denuda.
Mmmm... chiudo gli occhi. Ora si siedera' su di me, si chiavera' da sola
ed io gia' pregusto la goduria di una cosi' gran fica.
Voglio vedere quando scendera' ad impalarsi, pero'. Ubriacarmi d'ogni
istante. Riapro gli occhi per contemplare l'ottava meraviglia e... Dio
Onnipotente!
E' un uomo!
Cioe', e' una donna, con cosce, ventre da donna, ma e' anche un uomo,
una chimera, un ermafrodito. No! Un ermafrodito no, perche' loro hanno
il membro semiartrofico di un bambino e questa...Merda, questo ha
un'asta equina. Lungo, largo, inumano e gigantesco in tutto!
Che cazzo vuole fare con quel coso? Che cazzo si sono messi in testa
tutti oggi, eh?
Cerco di liberarmi, di riguadagnare la posizione eretta ma le
odalische-secondine sono troppe. Mi rendo conto che, prese
singolarmente, le potrei spazzare via come fuscelli (non sono mica dei
bruti con la moto, in fondo), ma il loro numero e' tale che non riesco
letteralmente a muovermi. Eppoi continuano a toccarmi, le puttane, a
leccarmi, ad amarmi e io non so piu' che minchia voglio, perche' catene
fisiche e dell'anima si sostengono a vicenda.
Ecco che mi scopro impotente, inerme e schiavo d'un eccitato terrore.
"Lasciatemi!" grido.
"Rilassati" mi fa eco la voce calda di Sabrina "Lascia che tutto vada
come deve andare. Vedrai che e' molto piu' facile e poi, magari...
magari ti piace."
E come cazzo e' che deve andare, mondo merda, si puo' sapere?
Decine di dita agiscono in sincronia sollevandomi un po' le gambe ed
avverto subito una presenza ingombrante che si appoggia alle pareti
dell'ano.
Ma sono pazze? Quell'arnese e' quattro volte un membro normale.
Squarterebbe chiunque, Cristo! Mi dimeno, ma cio' non  migliora di certo
la mia posizione, anzi... la peggiora. Allora grido, grido come un
moribondo, grido come un disperato. Grido come una donna "Nooooo!"
"Fammi impazzire" supplica la creola con la voce di Julie Andrews, e
contemporaneamente la pressione si fa piu' decisa, invadente. Stringo i
muscoli, mi ribello "Vaffanculo, frocio bastardo! Alieno pervertito
bevicazzi comunista, vai a fare in culo!", ma e' tutto inutile. Sento la
carne che cede e con cio' un dolore sconosciuto, lancinante, totale
s'impadronisce delle mie viscere e risale il ventre dilaniandolo.
Con un angolo del cervello percepisco Sabrina, il mio angelo traditore.
Mi sovrasta. E' in piedi sul bancone o deve essersi abbarbicata su due
sgabelli. Ha uno sguardo satanico, lascivo, succube e sadico al tempo
stesso, mentre si siede su di me. Sul mio viso, con la fica umida e
profumata. La voglio e voglio fuggire. "Mi stanno impalando" piango,
come se non lo sapesse, come se fosse uno scoop dell'ANSA, e nello
stesso istante me lo sento sprofondare fino al cuore, fino in gola,
enorme, infinito, devastante e lubrificato dal mio stesso sangue.
E' un dolor intollerabile, inumano e voglio morire. Anzi, sto gia'
morendo, sventrato e dissanguato. Lo so, ormai e' la mia unica certezza,
ineluttabile come il destino.
Grido. 
Grido, grido, grido con tutto il fiato che ho un disperato richiamo alla
vita. Il piu' umano ed istintivo: "Mamma!".
Prima e ultima parola di un uomo.
E Sabrina e li. Materna. Scende su di me riempiendomi la bocca con la
sua fica.
Per sempre, il mio urlo si soffoca ed io muoio. 
Mentre la sveglia suona.
Mi desto di soprassalto con un colpo di reni. 
Tra la testa e le orecchie, l'eco di un singhiozzo strozzato si dissolve
come un rintocco solitario di campana. Ho la schiena inarcata, tesa, e i
pugni stretti, sconfitti da una forza invisibile.
Un sogno. Solo uno stronzo fottuto sogno del cazzo.
Il piu' realistico della mia vita.
Abbandono il letto e mi dirigo in bagno. Apro il rubinetto e ci tuffo la
testa sotto. Quando riemergo lo specchio mi restituisce una faccia
sconvolta. Occhi rossi, pupilla dilatata, capelli smodatamente lunghi
appiccicati al viso e scompigliati in riccioli tondi e corvini.
Che faccia da culo.
Mi sorrido. Mi faccio sempre tenerezza nelle prime ore del mattino.
Poi guardo l'orologio: le 7.30, tardi, cazzo! La sveglia si e' guastata
un'altra volta, dannati trabiccoli elettronici. Mi riprometto di
cambiarla, quella porcheria. Tornare ad una semplice, affidabile sveglia
meccanica. Una di quelle che fanno il rumore di un allarme antincendio e
che si spengono (senza rompersi, miracolo) con una manata da gorilla.
Dopo un quarto d'ora sono gia' fuori casa. Elegante nel mio bel completo
blu, la camicia fresca di bucato, la fida ventiquattrore e una cravatta
regimental del 1° King's Own Yorkshire. Una tradizione di famiglia.
Le strade sono dominate dalla solita, ovattata nebbiolina di stagione e,
noto, sono anche particolarmente deserte. Meglio, meno rotture di
coglioni.
Sono sempre stato a mio agio nella nebbia e anche oggi zampetto verso il
metro' godendo beota per il ticchettio delle mie scarpe italiane.
Alle otto di mattina, questo cesso di citta' riesce perfino a piacermi.
E' familiare, sempre uguale, rilassante. Forse per via della...
.........
......
...
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 E' familiare, sempre uguale, rilassante. Forse per via della...
Di consumata perizia la zampatina (zampettatina?) finale.
 Ma sono i nostri fantasmi
che possono renderci ostile la quotidianità! Non credi?
lehaim da haimle


 che possono renderci ostile la quotidianità! Non credi?
Oh, si. 
Ma qual e' la quotidianita' (e la realta' stessa) e quale il fantasma?
Questo, piu' o meno, doveva essere il senso.
L'unico personaggio reale del racconto, l'unico che e' esterno alla
"trappola, e' il barbone. Che in fondo sa, capisce, ma e' talmente
marginale (nel racconto come nella vita) che passa e vola via.
Invisibile. Etereo. Come la nebbia che lo avvolge.
Shalom ;-)
-- 
Nadja Jacur


metro' godendo beota per il ticchettio delle mie scarpe italiane.
l'idea e' bella, e la tua scrittura si fa leggere senza problemi, pero' io
sfronderei. poterei, senza pieta'. : ) ho avuto la sensazione che alcune
parti fossero in piu'.  imo, sempre. 
baci
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/


La claustrofobia c'è tutta, a mio avviso. La sensazione d'essere in un
circuito chiuso dal quale non se ne esce, una coazione a ripetere senza
via d'uscita. E che siano i corridoi della metro, con i bikers
inseguitori, e che sia il locale underground con le mille sirene, e che
sia la nebbia che svela e imprigiona.
E' sempre una fuga da, verso, entro.
E che non ci sia reale sblocco, sì, forse si poteva rendere meglio
alla fine, ma come? nin zò :-)
Lo stile è sempre perfetto, concitato, sferzante, ma mi sono stancata
di dirtelo, va un po' a cagare, và.
La voce della coscienza: la cosa che ho adorato di più :-)

 parti fossero in piu'.  imo, sempre. 
Oh, yeah! 
Solo che il racconto da-tre-pagine (immagine) mi sa molto da "lo faccio
cosi' perche' non si spaventano e lo leggono". 
Cioe', se si dovesse scrivere con questa logica, sai che palle? Si
sarebbe schiavi dei lettori, della loro attenzione, del loro consenso.
Io mi scoccerei. Anzi, no, mi scoccio proprio a scrivere cosi': ho la
storia, ce l'ho in testa e butto giu'. 4 pagine? OK. 9 pagine? OK. Come
viene viene e il lettore, se vuole, ci si tuffa dentro.
Poi gli piace o meno, gli regala un emozione o lo fa riflettere. E' una
sua dimensione, un fatto suo. Piacevole, pere me, ma anche trasparente.
Besos
;-)


 La voce della coscienza: la cosa che ho adorato di più :-)
[E scrivile qualcosa, dai. Tre righe? 'Fanculo, sai fare di meglio.
Sforzati le meningi, spremi, produci. Almeno questo lo sai fare, no,
inetta? 
Gia', perche' lo so che mi ti svegli la notte. Ti alzi tutta accaldata.
Ti fiondi sul tavolo. Afferri il grosso pennarello nero e gia' io mi
dico ohiohiohi... 
e poi ti metti a scrivere. 
Cioe'... scri-ve-re.
E' innaturale, capisci?
Da malati.
Dico... ma non hai imparato niente da Leilah, la tua compagna di casa?
Come mai quella non ne ha mai consumato uno, dei suoi pennarelli?
Pensi che ci scriva?
Come mai scompaiono tutti quanti quando si porta un uomo in casa, eh?
Gesu', Gesu'... e pensare che avevo grandi progetti su di te: la velina,
la ragazza-copertina, la soubrette o qualcos'altro di fruttifero.
Giocoso. Gaudente.
Fatica sprecata.
Amen.
Snif.
Sob.
Amen.
Vabbe', scrivi dai. Che ti devo dire? Scrivi... ma almeno fatti un
wiskey on the rock. Doppio. Triplo. Pangalattico. Cosi' mi stordico e 
non ci penso.]
Besos ;-)


Io mi scoccerei. 
ehm, che c'entra? : )
non era un discorso "i racconti si leggono meglio quando sono corti faresti
meglio a scrivere di meno" : )), ma _questo_ racconto,  per quello che ha
dato a _me_ come sensazione, quindi per il mio gusto personale di cui ti
puoi tranquillamente fregare, poteva essere piu' corto e incisivo. 


 puoi tranquillamente fregare, poteva essere piu' corto e incisivo. 
Ah, ok. Avevo capito male.
Merci ;-)


 E' familiare, sempre uguale, rilassante. Forse per via della...
Poi, ti confesso, che nel tuo scritto ho ritrovato tracce di elementi 
che sento molto miei, tipo quello che ho scritto nel "il bacio 
dell'angelo" e nel "il bacio più lungo" e l'effetto è stato...
... come dire, coinvolgente. molto.
: )))
--
acciaio

 : )))
Merci ancora e& besos
