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Titolo: Rossetto

Lei se l'era passato bene il rossetto. Lo faceva a memoria da quando
era ragazzina.
Il rossetto risaliva per le crepe che si dipartivano dalle labbra rese
sottili come lame dall'impietoso avanzare degli anni.
Aveva smesso di tingersi i capelli di nero corvino, s'era rapata a
zero quando era morto l'ultimo suo amante, che molto aveva amato.
Morto di vecchiaia dopo una notte di sesso, perché lei era la stessa
di sempre. Qualcosa di immortale le bruciava nel ventre. Qualcosa di
maschile.
S'era rapata a zero, ma s'era continuata a truccare gli occhi e a
riempire le rughe di fondotinta. La ricrescita era uno straordinario
punto di bianco di cui andava fiera e li portava lunghi, i capelli,
che ricrescevano in fretta, nonostante l'età.
Quanti anni avesse lei non ricordava bene. Da giovane se li aumentava,
per quella febbre d'esser grandi, poi li aveva confessati onestamente
e infine se li era calati, ma giusto un poco. Aveva persino
dimenticato la propria data di nascita, cioè l'anno che era venuta al
mondo, mentre ricordava precisamente le date dei genitori e altri
parenti, tutti ormai morti. Lei era l'ultima. E da che era morto
Osvaldo, accusato il colpo, s'era resa conto che, forse, da un momento
all'altro poteva toccare a lei.
Ma oggi no, oggi c'era il sole brillante di una splendida giornata
invernale e non le andava di morire, per questo s'era truccata di
tutto punto e s'era messa i jeans di quando era ragazza, che per ben
tre volte erano tornati di moda in quel modello, poi s'era imbacuccata
in un caldo maglione peruviano, originale fine anni '60. Asciutta da
tutta la vita, non aveva avuto figli, ed era rimasta sempre alla
taglia 40. Da dietro poteva essere scambiata per una giovane, bella
donna, nonostante il colore dei capelli; il passo elastico, nessun
acciacco grave, lo scheletro ritto e i movimenti più lenti, ma sempre
sensuali. Solo quando la si superava e ci si girava a verificarne il
volto le espressioni non riuscivano a mascherare una sorta di
ribrezzo, manco si fosse trattato di uno zombie.
Al cimitero non andava e non per tema d'incontrare l'inconsolabile
vedova di Osvaldo, ben più giovane di lei, ma perché non ci credeva,
all'adorazione dei corpi quando svuotati della vita.
Così s'era diretta alla Villa Comunale. Un bello spazio verde immenso,
della sua città, una città ics. Da una panchina in un punto a ridosso
di due piccole collinette s'era messa in testa di abbronzarsi un poco.
Due giovani studentesse adolescenti s'erano sgomitate, ma guarda
quella là: spera che il sole la colori e penetri quello strato di
biacca? Guarda il rossetto che le sbava al sole, dio sembrano rivoli
di sangue, dio che orrore...
E quelle ridono e fanno facce, si nascondono le bocche che pronunciano
male parole d'esorcismo: noi diventare così? Chi, noi? Seeeeeeeeee! E
sghignazzando ipotizzano la vita di quella vecchia e le cattiverie si
moltiplicano.
Con gli occhi semichiusi, le palpebre tremolanti a guardare tra le
ciglia il profumo del verde, l'azzurro del cielo, quel sole così
bello, la strana donna ascolta, ma già sa. Le si solleva un sorriso
all'angolo della bocca. Non le fanno male le congetture delle due
giovani vipere. Potrebbero essere sue nipoti. Hanno tutta una vita
davanti e non le invidia. Meno male com'è andata, si dice, non
tornerei indietro di un minuto. È stato tutto bellissimo e doloroso e
poi di nuovo così così; la vita come le onde del mare, in burrasca e
poi calmo e poi di nuovo mareggiate e alta e bassa marea.
Le tremano le labbra, si sente addosso un ghigno.
La vecchia della panchina scoppia a ridere, le ragazzine pensano,
questa è pazza, mentre quella immagina l'espressione di chi ha vestito
per l'ultima volta l'Osvaldo, morto per malore nel proprio letto, di
ritorno dal loro ultimo randez-vous, nello scoprirgli uno strano alone
rosso intorno all'uccello!

 Lei se l'era passato bene il rossetto
Bravo/a
Bella atmosfera, belle immagini. Scritto ottimamente.
E' un racconto di sensazioni.  Mi piace questa donna indefinita sulla sua
china più discendente che ancora apprezza la vita, sia pure col disincanto
della sua esperienza. Senza recriminazioni ed illusioni.
Poco IT ma letto con piacere.
-- 
W.
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 era ragazzina.
E' difficile parlare della vecchiaia, di una vecchiaia al femminile, e di
una vecchiaia civettuola o, peggio, sensuale. Ribrezzo, o schifo, come
quello che provano le due ragazze al parco, ancora nell'asinità della loro
giovinezza. 
Eppure, tu lo hai fatto, con affetto e calore, compassione e
cum-penetrazione; bravo, o forse meglio brava, questo potrebbe essere un
indizio per definirti. Gli uomini, in genere, amano la sodezza delle carni
e il loro corpo vecchio e grinzoso non è mai oggetto di ribrezzo, ma di
valore ( quanti combattimenti! quante ferite! quanti solchi lascia la
vita! Eroici! )
complimenti, e scrivi ancora
Ipotesi
-- 


 era ragazzina.
struggente come un vecchio uischi
:-D

 cum-penetrazione;
Ovvero, in italiano, comprensione.
Gli uomini, in genere, amano la sodezza delle carni
ma anche no, sanno apprezzare anche la vitallità nascosta sotto le
pelli
grinzose, la civetteria non leziosa e la seduttività matura.
Personalmente conosco alcune donne, diciamo così, in età
che hanno conservato queste qualità, che viste da dietro sembrano
ancora giovani  e le cui carni ormai cedevoli non sono elementi
da ribrezzo ma testimonianza di vite vissute intensamente.
Trovo che questo racconto ce le abbia proposte, come categoria,
al meglio, con la medesima simpatia che ci avrei messo io, ma che non
ne ho avuto il coraggio. Ottimo,  ci voleva!
lehaim da haimle


Che ci si firmi come si vuole mi sembra il minimo che si
debba rispettare da parte di terzi, ma che, come fai tu,
esordisca sempre con questo
lezioso stilema mi sembra legittimo, da parte mia, criticarlo.
Diverso sarebbe se scrivessi; Taita in un momento di lucida follia,
scriveva qui sotto: niente da eccepire.
Ma cosa sai tu di giorka  (e di tutti gli altri) per attribuire loro
momenti ecc? Mai mangiato nello stesso piatto.

 momenti ecc? Mai mangiato nello stesso piatto.
viene in automatico nella mia intestazione di newsgroup e non è un'offesa 
per nessuno,
ma una, per me, simpatica scritta, se questa da fastidio,
mi ricorderò di evitarla come ho fatto adesso, in effetti mai avuto 
occasione di banchettare assieme.
Buona serata

occasione di banchettare assieme.
a me personalmente non da' nessun fastidio. 
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 ma una, per me, simpatica scritta,
Anche per Giulia e per molti altri, scommetto.
Non per me che trovo, altra scuola, molto più
corretta l'autoironia  rispetto allo sfottò, erga
omnes, come nel tuo caso!
Probabilmente è solo un problema generazionale e,
quindi, non ci intederemmo se continuassimo a  cercare
di farlo, sia pure garbatamente come stiamo tentando
qui.
Perdona dunque i brontoliii brontolosi di un brontolone.
lehaim da haimle

 a me personalmente non da' nessun fastidio.
ok giulia, grazie
:-)

 Perdona dunque i brontoliii brontolosi di un brontolone.
magari sei tu che devi perdonare un lurker come me...
;-)


vero?
giorka


ringrazio sinceramente
giorka





 chissà che poi non ci scopriamo essere coetanei :-)
LOL Difficile. Sono un Peter Pan del '42. LOL

 LOL Difficile. Sono un Peter Pan del '42. LOL
lol io del '66
:-D 

 >
Mi hai lasciato senza parole... ^___^
