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Titolo: Racconto: GLI EVENTI PRESERO UNA STRANA PIEGA - 6a ed ULTIMA parte

Siamo alla fine di questa vicenda.
Grazie a tutti coloro che hanno avuto la pazienza di leggerla sin qui (senza
andare a vederla sul sito, dove era presente per intero sin dall'inizio).
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"Vuoi smetterla, mamma?"
"Giorgio, devi essere un ometto in gamba. I tuoi amici sono in gamba, tu non
sei in gamba. Cattivo! Hai picchiato di nuovo tua sorella! Cattivo!"
"Giorgio, vuoi una bacca?"
"Sandra, ma è rossa."
"Gambe in spalla, Giorgio! Gambe in spalla! La nave affonda!"
"Sandra! Marzia! Mamma!"
"Giorgio."
 La voce era piena di echi. La riconobbe subito.
"Babbo... mi spiace babbo, io..."
"Guardami, Giorgio."
L'ombra venne illuminata dalla luce tremula di una candela.
"No!" urlò Giorgio. Girò la testa e si coprì la mano con gli occhi.
"Cosa fai, Giorgio?"
La voce era quella di sua madre.
"Mamma, io..."
"Non puoi continuare a nasconderti."
Giorgio si decise a fissare in volto suo padre. Una orrenda cicatrice
percorreva tutto il viso del genitore dividendolo a metà. Il cranio era
privo di capelli; da uno spacco usciva un po' di cervello.
"Ti faccio schifo, Giorgio? Tuo padre ti fa schifo? Ma sei stato tu a
ridurmi così."
Giorgio scoppiò a piangere. "Ma tu, babbo, tu mi dicevi di correre... mi
dicevi: ma non lo sai spingere l'acceleratore? Non sei in gamba. Non sai
guidare. Spingi con il piede, mi dicevi, spingi, spingi..."
"Vai, figliolo. Sorpassa quella merda di camion. Ah ah ah ah ah!"
"Ma babbo, cosa ridi..."
"Guarda Giorgio, guarda cosa trasporta quel camion... uh uh! Guarda cosa ha
perso per strada."
"Ah ah ah..."
Erano in auto. Giorgio rise di gusto.
"Gambe... gambe di femmina!"
Una gamba, di quelle tronche in uso nei negozi per l'esposizione delle
calze, rimbalzò sull'asfalto.
"Attento, Giorgio! Frena, cretino! Non vedi che..."
La gamba infranse il lunotto.
"Muovi le gambe, frena!..."
Sua madre appariva calma. Ma lui dov'era? Gli sembrava di essere nato una
seconda volta. "Giorgio, tuo padre è morto."
Si svegliò di soprassalto. Era ormai giorno.
Non ricordava assolutamente nulla del sogno.
Una strana idea gli ronzava in testa: le bacche. Quelle bacche rosse erano
proprio prodigiose.
Sdraiato sul letto, fece forza sulle braccia.
All'inizio, ma per pochi istanti, la testa girò.
Infine si alzò e prese a camminare.
Da alcuni giorni Stefania compiva uno strano rito: si metteva in ginocchio
per terra ed affondava il volto nell'erba. Aspirava rumorosamente con il
naso e poi si rialzava, guardando Giorgio ed emettendo una serie lunghissima
di suoni. La prima volta aveva provato anche lui, cercando di capire il
perché di quel comportamento: ne aveva tratto la convinzione che fosse
l'odore della vegetazione ad affascinarla.
Aveva smesso di riflettere su quella stranezza e si era invece concentrato
sul culo. La ragazza lo esponeva generosamente ponendosi, praticamente, alla
pecorina. Accostando il volto al terreno mentre era in ginocchio, la giacca
di Giorgio (che si ostinava ad indossare come unico abbigliamento) le saliva
lungo la schiena mettendo a nudo i glutei.
Da quanto tempo erano su quell'isola? Giorgio non avrebbe saputo rispondere.
Da quando aveva ripreso a camminare ne aveva percorso praticamente tutta la
circonferenza. Ancora era debole sulle gambe ma presto, grazie alle
prodigiose bacche rosse, sarebbe stato in grado di addentrarsi all'interno e
di arrampicarsi in cima alla piccola montagna che si ergeva al centro. Da
lassù, chissà... forse avrebbe potuto avvistare qualche nave ed attirare in
qualche modo l'attenzione.
Da un po' di tempo, o forse da parecchio tempo, aveva iniziato a fottere
Stefania con regolarità. I sensi di colpa erano spariti perché aveva capito
che lei gradiva molto essere scopata. Godeva particolarmente quando Giorgio
muoveva il cazzo lentamente, estraendolo quasi del tutto dalla vagina per
poi reinserirlo con altrettanta lentezza. Raggiungeva l'orgasmo con facilità
e non di rado veniva più volte durante il medesimo rapporto. I sintomi erano
gli stessi di qualsiasi altro essere umano: il respiro affannoso, i
movimenti incontrollabili, la frenesia del ritmo. Di diverso c'erano i
suoni: Stefania raggiungendo l'apice del piacere gemeva come una scrofetta.
A dire il vero Giorgio non aveva mai sentito i versi emessi da una scrofa
durante il coito, ma si era fatto l'idea che non dovevano essere dissimili
da quelli di Stefania: gutturali e nasali.
Ma adesso, nonostante se ne vergognasse un po', adesso che aveva recuperato
l'uso delle gambe, desiderava possedere quel culo.
Si era sdraiato per terra e si stava sorreggendo il mento con le braccia
appoggiate sui gomiti. In bocca un filo d'erba e di fronte a lui il culo di
Stefania, con il volto tra l'erba.
"Hai proprio un bel culetto sodo."
La ragazza aspirò profondamente con il naso. Starnutì goffamente.
"Eh eh..." ridacchiò Giorgio. "Adesso ti farò provare una cosa nuova, mia
piccola troietta."
Il suo cazzo stava esplodendo per il desiderio. Una vocina nella testa gli
sussurrò che stava diventando un animale (per la precisione un maiale), ma
non le diede ascolto. Cacciò via con fastidio quel pensiero disfattista e
cercò di concentrarsi sul buchino che vedeva distintamente tra le natiche.
Le si accostò alle terga e ne circondò i fianchi con le mani. Stefania si
voltò a guardarlo. In quei momenti aveva sempre una strana luce negli occhi,
inquietante. Chissà cosa stava frullando in quel cervelletto.
Mise il pene nel solco tra le natiche. Stefania si inarcò.
"Vuoi essere scopata, eh? Te lo metterò, invece, dove meno te lo aspetti."
Non poteva resistere, aveva troppa voglia di incularla e di sborrarle nel
culo. Successivamente sarebbe sceso a patti con i propri sensi di colpa.
Dopo.
La sua saliva sulla mano era rossastra (le bacche). Spalmò il liquido
vischioso sull'ano della ragazza, che stava ferma come in attesa.
"Non dirmi che sai cosa ti sta per accadere" mormorò eccitato.
Puntò il cazzo e cercò di introdursi. Dovette arrendersi; ma era solo il
primo tentativo.
"Adesso vedrai."
Decise di aprirsi la strada con un dito che, spalmato di saliva, penetrò
facilmente. Giorgio lo mosse avanti ed indietro velocemente.
"Cosa ne dici, scrofetta? Ci mettiamo l'altro affare, quello più grosso?"
Stefania emise un suono gutturale. Come interpretarlo? Poteva essere tanto
di disapprovazione quanto di assenso.
L'eccitazione gli stava dando alla testa. Le tempie pulsavano forti (lo
diceva, lui, che le bacche erano anche afrodisiache!) per cui decise
unilateralmente che il verso significasse volontà di essere sodomizzata.
Puntò di nuovo il cazzo spingendo appena. Stava entrando.
Con sforzo immane si fermò sulla soglia senza entrare in casa. Per
educazione, si disse.
"Ora avrai capito perfettamente cosa sto per fare" mormorò con voce
spezzata. "Posso ancora smettere."
Babele, babele... il problema della lingua. Il dramma di non capirsi con
certezza. Come era difficile la comunicazione tra persone normali, pensò
Giorgio, anche dello stesso idioma; che impresa disperata era, quindi,
capire Stefania.
"Jauaooooo" miagolò.
Spinse a fondo. Le terminazioni nervose del pene gli trasmisero tutto il
piacere che si era aspettato di ricevere. Chiuse gli occhi e serrò la
mascella: temeva l'arrivo dell'orgasmo perché non avrebbe mai voluto sentire
la voce della propria coscienza.
Il godimento era massimo guardando. Si scostò in modo da poter vedere il
proprio cazzo entrare ed uscire. Quello, a ben vedere, sarebbe stato l'unico
motivo per cui avrebbe desiderato averlo più lungo: poterselo osservare
agevolmente mentre faceva avanti ed indietro.
Era ricoperto di liquido rosso. Sangue? Ma no, era la sua saliva colorata
dalle bacche, si disse. Spinse ancora di più, mentre Stefania mugolava come
una... non più scrofetta, si disse, ma gattina. Come una gattina in calore.
L'hai sentito nel culo, finalmente, brutta troia. E nel momento in cui l'hai
sentito hai scoperto che era ciò che più desideravi nella vita, vero?
Sentirti allargare lo sfintere fino al limite dello strappo.
Che pensieri orridi vengono agli uomini nel momento dell'orgasmo, pensò
Giorgio. Almeno, che strane idee di violenza e sopraffazione venivano a lui.
Esausto, si separò da quel corpo e sedette sull'erba. Avanti a lui l'ano di
Stefania rigurgitava un filo di sperma come la bavetta di un bambino. Era
aperto e rotondo, ma si stava chiudendo lentamente.
Ma quel colore rosso... sangue? La sua saliva colorata dalle bacche?
Si alzò deciso ad allontanarsi di qualche passo. Ora che l'istinto
primordiale del piacere era stato soddisfatto, altri interrogativi tornavano
come zombie a passeggiare dentro il suo cranio.
Da quanto tempo erano lì?
La scorta di carne in scatola era quasi finita.
L'acqua nel serbatoio, per quanto centellinata, prima o poi si sarebbe
esaurita. Le bacche rosse sarebbero state sufficienti a dissetarsi, senza
uno straccio di liquido?
Sino a quel momento il clima era stato mite. Ma sarebbe arrivata, prima o
poi, una stagione peggiore?
Per fortuna nella baracca avevano trovato anche delle lenze da pesca e
Giorgio era riuscito, dopo alcuni tentativi infruttuosi, a pescare qualcosa.
Non sapeva che, non se ne intendeva, ma bene o male qualche volta si erano
sfamati cocendo quel qualcosa alla meno peggio su un fornello da campeggio a
gas.
Anche il gas prima o poi sarebbe terminato. Nell'eventualità, avrebbe potuto
accendere un fuoco trovando della legna sufficientemente secca. Sarebbe
stato facile, almeno finchè gli accendini avessero continuato a funzionare.
Dopo, avrebbe dovuto imparare a provocare scintille in modo molto più
complicato. Amaramente si disse che stava slittando progressivamente verso
uno stile di vita sempre più primitivo. Forse sarebbe stato il caso di
cominciare ad allenarsi per non rischiare di trovarsi impreparato in piena
emergenza.
Aveva più volte accarezzato l'idea di provocare un incendio. Magari le
fiamme si sarebbero viste da lontano e qualcuno sarebbe accorso.
Ma era un rischio che non poteva correre: e se non fosse arrivato nessuno?
Senza foresta, niente bacche e niente frutta, niente legna, niente ombra, a
fuoco probabilmente anche la baracca, evaporata l'acqua, zero probabilità di
sopravvivenza.
No, dovevano tirare avanti il più possibile con le poche risorse che
avevano.
Dopodiché, finito tutto, sarebbero finite anche le loro vite.
Giorgio l'aveva chiamata, dentro di sé, "la montagna". In realtà non era
così alta né così ardua da scalare. Avendo riacquistato l'uso delle gambe,
si sentiva pronto per esplorare la cima di quello che sembrava un vulcano
spento.
Si avviò quindi, una mattina presto, con Stefania al seguito.
Nella baracca c'erano alcune bottiglie di vetro vuote. Ne aveva presa una e
ci aveva messo dentro un po' d'acqua. Aveva scelto la più pulita: non poteva
permettersi di lavarla e, naturalmente, non avrebbe potuto farlo con l'acqua
di mare.
Ovviamente non c'era un percorso predefinito da seguire. La salita era
piuttosto ripida ed in certi punti dovettero aiutarsi aggrappandosi ai rami
delle piante.
Nel giro di un paio d'ore furono in cima.
Come una testa con calvizie incipiente, sulla sommità la vegetazione
diradava trasformandosi prima in un prato, poi in roccia. Al centro c'era il
cratere.
"Visto, Stefania?" disse Giorgio, tirando il fiato e guardandosi attorno.
"Avevo visto giusto, è un vecchio vulcano spento."
Si guardò intorno: non vedeva altro che mare e cielo, fusi all'orizzonte in
una sfumatura d'azzurro.
"Che sciocco pensare che avremmo risolto qualcosa, venendo quassù" commentò
amaramente.
Sedette su una pietra e guardò Stefania.
La ragazza si era avvicinata all'orlo del cratere e stava sporgendosi. La
giacca di Giorgio per l'ennesima volta risalì lungo la sua schiena scoprendo
il culo e, due dita più in basso, la folta peluria che copriva quasi
interamente alla vista l'organo genitale.
Giorgio la osservò attentamente. Probabilmente i suoi gusti erano cambiati:
non vedeva una donna fatta come si deve da un'eternità. I seni di Stefania
non gli parvero più tanto disprezzabili. Erano sempre sottili ed aguzzi, ma
più belli. La figura in generale sembrava migliorata. Non provava più orrore
e ribrezzo ed era ovvio, vista la quantità e la frequenza dei rapporti
sessuali tra loro due, da quando erano sull'isola. A proposito, ma quanto
tempo era passato? Sicuramente molti mesi.
I suoi pantaloni erano ormai lisi. Aprì la pattuella dei pantaloni e si tirò
fuori il cazzo. Riflesso condizionato, pensò: era turgido e gonfio. Colpa di
tutti quei ragionamenti su Stefania.
"Vieni qua" la chiamò.
La ragazza accorse prontamente. Non aveva perso l'abitudine di focalizzare
l'attenzione sul pene di Giorgio ed anche quella volta abbassò lo sguardo
per osservarlo meglio. Commentava con i soliti mugolii la carne violacea e
pulsante della cappella.
"Sì, sì" disse Giorgio. "Ha bisogno di una leccatina. In attesa di tornare
alla baracca" aggiunse.
Ed in attesa di Godot, pensò.
Stefania quando si metteva a leccare qualcosa, lo faceva con grande
scrupolo. Aveva un solo limite: non aveva imparato dove e come leccare.
Forse era pretendere troppo da quell'essere. Le prime volte Giorgio aveva
tentato di istruirla a dovere. La aveva spinta a prestare maggiore
attenzione al frenulo, mettendole una mano tra i capelli come per
carezzarla, ma in realtà per forzarla ad operare nel punto giusto. Infine si
era arreso: Stefania aveva un suo metodo, e non l'avrebbe mai cambiato.
Tale metodo consisteva nel percorrere con la lingua ogni millimetro di
pelle, in modo metodico e scrupoloso, però privo di particolare fantasia.
"Ora siediti sopra a me, a gambe larghe" invitò.
La penetrò ed in breve raggiunse l'orgasmo. Ormai erano consueti l'uno
dell'altra.
La stranezza fu capire che stava volendo bene a quello sgorbio. La strinse a
sé mentre, ancora ansante, appariva persa ed indifesa. La lasciò riposare
contro il proprio petto e la carezzò, con sincero affetto, sulla nuca. La
guardò dritta negli occhi e la baciò sulla fronte.
"Ora scendiamo" disse scansandola con delicatezza.
Si alzò e si incamminò verso valle.
Stefania trotterellava avanti a lui.
Ci mancava anche quella preoccupazione, quel pensiero.
Era inutile far finta di niente, ormai se ne era accorto.
Dio solo sa cosa sarebbe successo, nei mesi successivi, quando il bambino
sarebbe nato.
Giorgio sedette in riva al mare, lo sguardo fisso all'infinito.
Cosa c'era di più crudele della natura, si disse. Quanto era vigliacco il
reale, quanta ferocia nella realpolitik del mondo materiale. Operavano
automatismi di indicibile crudeltà, messi in atto chi dice da Dio, chi da
leggi inesorabili ed immarcescibili vecchie quanto il tempo.
La bellezza del creato era fatta di cartapesta. Era la scenografia
luccicante del più brutto dei mondi possibili. Dietro le quinte operava con
la freddezza di un killer un guardiano inesorabile: il suo compito era
distruggere le anomalie, distruggerne quante più possibili e vaffanculo se
qualcuno pensava che fosse un bene, o forse il male minore.
Sì, vaffanculo a tutti e tutto.
Che senso aveva la vita, quando ti poneva di fronte a situazioni di
incredibile bizzarria per forgiarti l'animo e costringerti a scelte
difficilissime quando poi, una mattina qualunque, una mattina apparentemente
come tutte le altre, ti faceva trovare solo su un'isola deserta, solo con la
tua coscienza che aspramente ti rimprovera, con numerosi inquietanti
interrogativi a farti compagnia e con sensi di colpa striscianti sotto la
sabbia, ed in più con il cadavere di una andicappata dentro una baracca?
Stefania nella notte, in assoluto silenzio, se ne era andata portando con
sé, vai a sapere dove, il suo fardello. Giorgio l'aveva trovata morta in
posizione fetale, le mani raccolte sul ventre prominente.
Aveva pianto. Lacrime tristissime ma anche di rabbia. Ed una voce sempre più
potente a dirgli che era colpa sua, solo colpa sua. A spiegargli che era un
assassino, uno senza scrupoli , uno che si era approfittato di una incapace
per soddisfare i propri bassissimi istinti.
Un'altra voce rimbombava nella sua testa. Una voce roboante che diceva:
meglio così, meglio così! Quella era la voce che maggiormente lo faceva
incazzare.  Cercava di scacciarla, ma più la allontanava più quella tornava
a farsi sentire, dicendo: tanto non saresti stato capace di far nascere il
bambino. Ma anche se fosse nato, come lo avresti accudito? Pensi davvero che
Stefania sarebbe stata capace di provvedervi? E poi, cosa sarebbe stato
partorito? Probabilmente un mostro.
Meglio così, Giorgio (insisteva la voce). Meglio così, meglio così, meglio
così, meglio così...
Affondò le mani nella sabbia. Poi le portò in alto ed osservò i granelli
scivolare via come all'interno di una clessidra.
Da quanto tempo era lì?
Ormai era rimasto solo.
I viveri erano quasi finiti.
L'acqua anche.
Si alzò e si diresse verso la baracca. La morte lo inorridiva ma doveva
farsi coraggio. Avrebbe dovuto trasportare il corpo, scavare una buca e
seppellire la salma.
Ma l'isola era piccola, e non poteva sopportare l'idea di posare gli occhi
sulla tomba di Stefania. No. Sarebbe stato terribile; forse egli stesso
aveva poco da vivere ma quel poco lo voleva vivere senza amari ricordi.
Memorie dolci sì, le avrebbe anzi volute, ma ne aveva? Non gliene venne in
mente nessuna.
Il corpo era ovviamente ancora sopra la branda. Giorgio raccolse per i
quattro angoli la coperta sulla quale Stefania era solita dormire, e la
chiuse a sacco.
La ragazza non era pesante. Poi quando si muore vola via l'anima, e si è più
leggeri.
Giorgio trascinò la coperta ed il suo contenuto sulla sabbia finchè fu
possibile farlo. Poi, alle pendici del vulcano, se la mise in spalla.
In cima spirava un vento fresco. Giorgio trascinò lungo la radura il sacco e
si fermò per un istante solo quando lo stesso fu vicinissimo al cratere. Era
molto profondo, buio, pieno di rocce. Avrebbe gettato Stefania lì dentro.
Non c'erano fiori quindi estrasse da una tasca un pugno di bacche rosse.
Spinse la coperta e il macabro fardello precipitò, seguito dalle bacche. Il
tonfo iniziale fu sordo e successivamente se ne udirono altri di minore
intensità. Poi, finalmente, il silenzio tornò a regnare.
Giorgio pensò che era ridicolo dire preghiere. Innanzitutto lui non era
religioso e poi non c'era nessuno a sentirle.
Tuttavia guardò il cielo e disse, a voce alta: "Se ci sei abbi cura di lei.
E' in questo cratere affinchè la sua tomba sia strana, come strana è stata
lei stessa e strana la sua vita."
Gli occhi si riempirono di lacrime e scese a valle, in direzione della
baracca. Dio, quanto gli pesava la mancanza di quella fanciulla. La sua
assenza in discesa era più pesante del suo corpo in salita.
Il silenzio era eccessivo e davvero non c'erano più validi motivi per
vivere.
Guardò il sole tramontare e pensò che se il sole tramontava, tutto il resto,
infinitamente meno importante, poteva anche tramontare. Forse la morte non
era altro che un tramonto. Si scompariva alla vista ma si tornava a
risplendere altrove.
Aprì la porta della baracca e vi entrò dentro. Meccanicamente, senza farci
caso, andò a sedersi sulla sua carrozzina, che da parecchio tempo stava
abbandonata ed inutilizzata in un angolo.
I pescatori sbarcarono in cinque. Tre uomini e due donne. Su quell'isola
avevano costruito una casetta di legno abusiva, tanto nessuno se ne sarebbe
mai accorto. Ci avevano lasciato delle provviste di cibo a lunga scadenza
(carne in scatola). Poi avevano attrezzato un serbatoio che avrebbero
riempito con acqua potabile. L'ultima volta ne era avanzata parecchia, ma
non era consigliabile berla dopo tutto quel tempo, per cui ne avevano
portata con loro una abbondante scorta, fresca di sorgente.
Quel posto era un vero paradiso. Appena potevano farlo tornavano, e
passavano lì le vacanze: pescando, nuotando, prendendo il sole, lontano da
sguardi indiscreti e dalla cosiddetta civiltà.
Quando entrarono nella baracca, non credettero ai loro occhi: all'interno
c'era un uomo in pessime condizioni di salute, sporchissimo, i capelli e la
barba lunghissimi. Aveva raccontato di chiamarsi Giorgio e di essere un
sopravvissuto al naufragio della "Sirena II".
Non riuscirono a capacitarsi di come avesse potuto sopravvivere, da solo,
nelle sue condizioni.
Infatti il soggetto in questione era paraplegico.
Non appena erano entrati all'interno della casetta abusiva, il poveretto
aveva allungato le braccia verso di loro e con un filo di voce aveva
sussurrato: "Aiutatemi!"
THE END
--
MAX DEL PORCO
(vittima del superomismo)
ogni mio racconto lo trovi qui:
http://utenti.tripod.it/MaxDelPorco/
(Niente altro, ma di più!)
email:
ma...@cyberdude.com
maxde...@galactica.it
"Il sonno della ragione genera mostri" (Goya)

HA MAXE e che te debbo dě....me piaciuto me.
GOOD SAVE THE PIG
Pain
PS
(rido ancora per: punto a capo.  GRANDE)

andare a vederla sul sito, dove era presente per intero sin dall'inizio).
Bello, davvero un bel racconto. Di nuovo complimenti. Non č facile
gestire una storia cosě lunga e cosě strana. E non č facile gestire un
personaggio che fino all'ultimo oscilla fra il buono e il cattivo, fra
l'essere vittima e carnefice.
bye!
giulia

 l'essere vittima e carnefice.
Ciao giulia, meno male che ci sei tu!
Un racconto cosě impegnativo, di cui complessivamente sono soddisfatto, e
pochissimi-issimi commenti!
Pazienza, ormai ho visto che se si superano i 10 kb si perde un sacco di
pubblico, almeno quello sul ng.
Grazie quindi per la tua costanza e per il giudizio positivo.
(A volte sento di amarla, questa donna!  ;-)
mdp
--
MAX DEL PORCO
(vittima del superomismo)
ogni mio racconto lo trovi qui:
http://utenti.tripod.it/MaxDelPorco/
(Niente altro, ma di piů!)


 pubblico, almeno quello sul ng.
Ehi! Max ma non avevi detto che il limite era di 20 kb? Ci siamo così
svalutati? Dai non prendertela guarda quello che succede su IAS lì i
racconti sono al massimo di pochi Kb. Vuoi ridurti anche tu a scrivere poche
righe solamente per sentirti dire che sei bravo? Se permetti non ha senso.
Certo che fa piacere ricevere  il consenso di chi ti legge, ma credo che sia
ancora maggiore  la soddisfazione che ciascuno di noi prova quando giunge al
termine della propria opera e scrive la parola fine in calce al racconto.
Almeno a me capita così. Spesso mi ritrovo con la voglia di non postare i
racconti sul Ng e pubblicarli soltanto sul mio sito, poi però sono ben
conscio che toglierei a qualcuno la gioia di leggerli o di criticarli,
magari anche di prendermi per il culo come ha fatto recentemente su IAS
"Tran IL vano", ma questi sono gli inconvenienti a cui uno va incontro nel
momento in cui posta un racconto. Così come può succedere che pochi, alla
fine di un opera che ti ha impegnato per lungo tempo, manifestino la loro
soddisfazione e attestino la tua bravura  attraverso dei commenti.
Questo non sottintende che il racconto non sia stato letto e tu lo sai molto
bene, altrimenti dovresti commentare tutti i racconti che compaiono sul Ng.
A risentirci alla prossima.
Ps. Il tuo racconto mi è piaciuto. Come sai non l'ho letto sul tuo sito, ma
ho
avuto la costanza, come sarà successo a molti altri di leggerlo puntata dopo
puntata sul Ng.
Ciao!
       farfallina
Tutti i miei racconti al sito:
http://digilander.iol.it/farfallina3

 puntata sul Ng.
Grazie farfallina!
bye bye
mdp


-------
Max... ho letto il racconto tutto insieme sul sito. Ti dico
sinceramente che non mi piacciono i racconti a puntate per il semplice
fatto che non riesco a seguirli, mi perdo. So perfettamente che se
l'avessi postato tutto intero avresti creato il panico... ma è un
racconto che va letto tutto di seguito, senza soluzione di continuità.
Come sempre una storia "forte", nel senso che ti cattura e ti porta
fino alla fine in un susseguirsi di sensazioni contrastanti.
Bello.
T.

 racconto che va letto tutto di seguito, senza soluzione di continuità.
Hai perfettamente ragione. Infatti il racconto non è a puntate, ed ho avuto
qualche difficoltà nello spezzettarlo.
Mi fa piacere che tu lo abbia letto tutto in una volta e che ti sia
piaciuto.
Ciao
mdp
