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Titolo: Mille Novecento Ottanta

Millenovecentoottanta.
Campionati Europei di Calcio di Roma. Hotel Parco dei Principi.
L'autobus ci scarica all'ingresso principale. 
Siamo tutte vestite uguali: una divisa rossa. Per essere riconoscibili, ma
la verità è che il servizio hostess è sponsorizzato dalla Cocacola, quindi
se vogliamo dirla tutta, quanto più ricordiamo una lattina di coca, meglio
è.
Sfiliamo sotto la lunga pensilina, tappeto rosso sotto le scarpe dal tacco
alto, il mio non troppo, sennò cado. Ma tanto sono alta e non ci si farà
gran caso.
Mi rivedo a questa distanza di ? Ne è passato di tempo--.
Duemilaeotto. Conto per decenni più una manciata e mezza di unità.
Ero in postazione Accredito Giornalisti, più accompagnatori e quant'altro.
Poi andremo anche all'Olimpico.
Sono l'unica ragazza per la lingua tedesca. Arrivano quelli, gli svizzeri,
gli austriaci, molti che sanno l'inglese, no problem.
Consegnamo brochure e gadget vari. GutenAbend, e via una frase che poi
sarà sempre la stessa ad ogni arrivo.
Il primo scaglione è passato. Qualche commento con le "colleghe". Che
bello, già ci facciamo i conti; siamo ancora tutte a casa, siamo piccole
(se mi guardo dal mio adesso), ma ci sentiamo tanto importanti: tutti i
soldi sono per noi, sono i primi guadagni e la Cocacola paga benissimo!
Altra Navetta dall'aeroporto: goodevening--your documents please--oh, I see:
Sie sind deutsch, also wir koennen auch auf deutsch reden! 
Le altre colleghe mi guardano, non capiscono un'acca e io mi sento unica!
Passa una nottata e stavolta raggiungiamo ognuna per conto proprio
l'hotel. Io ci arrivo a piedi e poi mi pentirò d'essermi stancata così ad
occhio.
Starò un po' all' Hospitality Desk, poi accompagnerò una delegazione,
ancora non si sa dove, se prima dal Papa o allo Stadio, il che non mi
sembra esattamente la stessa cosa. Comunque sono pronta. Aspetto che
scendano i miei tedeschi che, dopo la colazione luculliana sono risaliti
alle camere per lustrarsi ben benino i denti. 
Mi sorride un uomo da vicino una colonna. Più grande di me d'età,
ricciolino, simpatiche efelidi sul viso. Ci guardiamo, il suo sguardo non
mi fa sentire minacciata e lo sostengo serena. Aggiusto dei fogli sul
banco, rispondo ad una telefonata, lui è sempre lì che mi guarda con occhi
puliti. Sorrido e faccio spallucce. Lui continua a guardarmi, gli occhi
fermi, come a studiarmi. 
Arrivano due piacioni milanesi che cominciano a fare una serie di battute
non originali e sono convinti che li trovi divertenti. 
So che dalla colonna due occhi seguono la scenetta e sono solidali con me.
I due se ne vanno, parlottano e poi si girano di nuovo a lanciarmi
un'ultima occhiata. Sono giovane, ma sono già in grado di riconoscere la
banalità, e sbuffo, gli occhi al cielo.
Trascorre il tempo, una giornata intensa. 
Stringo la mano a Giovanni Paolo che ha un aura di luce intorno. 
Domani stadio. Vedrò i gemelli Vandekerkhoff, altri giganti del calcio,
Gianni Brera, che chiederà la mia presenza in Tribuna d'Onore per
comunicare con chi, non ricordo più.
La mattina successiva, appena arrivo, c'è da raccogliere i miei "germani",
rintracciarli per stanze e buffet perché c'è una partenza anticipata. Mi
affianco all'addetta della Reception e mi sposto per saloni e salette del
piano terra. 
Mi sento osservata, una strana sensazione, che mi sento addosso dal giorno
prima. 
Come se avessi saputo che l'avrei incontrato, entro nella saletta
conferenze e sulla porta, scostato il drappo pesante che l'oscura, mi
trovo faccia a faccia col tipo delle efelidi. È poco più alto di me. Gli
occhi sono di cristallo, di un azzurro trasparente, tutt'altro che freddi.
Trasmettono calore e sorridono veramente. Ci fermiamo un attimo, uno di
fronte all'altro, come a decidere che passa qua, chi là. Una specie di
dribbling senza palla. Ridiamo la stessa risata e sento per la prima volta
la sua voce. Poi lui si mette da un lato e mi cede il passo con un mezzo
inchino.
Si parte. Conto i passeggeri, ci siamo tutti. Chiuse le porte l'autista si
avvia.
Però qualcuno bussa alla fiancata del pullman. È l'altro autista: c'è
ancora posto da noi? Si, un paio, rispondo io, contenta di sapere la
risposta esatta.
Sale il tipo delle efelidi e degli occhi di cristallo.
Ne sono contenta. Senza dar segno di sapere che sono lì si sistema in
fondo.
Sono contenta che viaggi con me. Strano, la sua presenza mi trasmette
sicurezza e tranquillità. Sento che mi guarda la nuca. Mi giro e non è
affatto vero, perché guarda i monumenti fuori dal finestrino. Mi spiace un
po'.
Arriviamo dopo un po' di rallentamenti sul Lungotevere. Io scendo per
prima e guardo i "miei" sfilare via. 
C'è un altro accompagnatore che procederà ad altre pratiche. Li seguo e mi
metto in coda. Mi dicono che mi devo spostare da un'altra parte. 
Prima di sparire oltre un'entrata, il ricciolino delle efelidi e dagli
occhi di cristallo si gira e mi dice arrivederci con un'erre inglese. Gli
sorrido e non riesco ad evitarmi di arrossire.
È tanta la gente che ha bisogno di comunicare attraverso noi, tante le
carte da distribuire, interminabile il tempo da rimanere in piedi. Anche
se siamo giovanissime, a sera ci ritroviamo tutte con le scarpe piene di
piedi.
Passano pochi e molti giorni.
Le mie colleghe cicaleggiano di bei ragazzi e parlano degli atleti, cioè
dei calciatori che, al tempo, sconoscevano l'effetto velina.
Si arriva alla fine. Ha vinto il migliore, ma ahimè non l'Italia.
Scelgono poche ragazze per l'addio ufficiale. Tra queste me.
Alla spicciolata scendono i delegati delle varie nazioni. L'argentino
Menotti mi fa il baciamano. Sciamano volti noti e figure rimaste anonime.
Mi distraggo un attimo in un pensiero privato, quando mi ritrovo davanti
il cielo di due occhi che oramai mi sono familiari.
Hi, mi fa il giornalista.
Si sporge verso di me. Io mi avvicino a lui e come al rallentatore vedo le
sue labbra dischiudersi su un sorriso perfetto: parla per dirmi, per dire
a me sola. Tutto sfuma e d'improvviso non c'è più nessuno intorno a noi.
Gli guardo le labbra ed intanto ascolto e la sua voce mi accarezza di
suoni che capisco come fossero la mia lingua madre. Parla un inglese lento
e curato, toni caldi di un accento sconosciuto. Dice, tu sei irlandese
`dentro'. Mi ha osservata a lungo nei giorni passati. Dice che i miei
occhi non mentono. Ovviamente anche lui è irlandese. E mi dice, voglio
insegnarti un nostro canto popolare. Prima ne recita lentamente le parole,
che dopo canterà, sottovoce, accostandomisi all'orecchio, con orgoglio e
malinconia. 
Ascolto e respiro il profumo di quell'uomo sconosciuto. Mi sento a mio
agio. Anche se è grande, anche se non è più ragazzo.
When Irish eyes are smiling--.
Gli occhi sono un sorriso lucido di lacrime. Canta e la sua voce m'entra
nel cuore. Poi mi dice, cantala tu, ora. 
Io?
È facile come una ninna nanna. Lui m'aiuta dove inciampo. Il banco
dell'Hospitality Desk tra di noi.
Nel corso della vita non l'ho mai dimenticata quella canzone, che mi è
salita alle labbra nei momenti in cui più avevo bisogno di conforto. 
When Irish eyes are smiling 
sure it's like a morning spring.
When Irish eyes are happy,
all the world seems bright and gay.
And when Irish eyes are smiling,
Sure, they steal your heart away.
Note semplici. Più languide di allora.
La ragazza che le intonò anni addietro mi è figlia e sono diventata io,
quella di ora. Dentro poco è cambiato. 
Non  immagino di cantarle, oggi le canto con la voce, che si spezza di
nostalgia, cullandomi nel letto.
E con la musica torna il ricordo di quegli occhi dei quali non ho patito
l'abbandono, ma che ora mi mancano davvero. 
Occhi irlandesi, forse i miei stessi. 
Forse. 
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
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ab...@newsland.it

 Millenovecentoottanta.
Sarà anche OT, ma è un bel racconto. Sicuramente (imho) il migliore
che tu abbia mai scritto, ma forse non li ho letti tutti.
Perciò è con piacere che ti assegno il famoso premio !!!MDP AWARD !!! grazie
al quale non si vince nulla se non la pubblicazione, sempre che tu me ne dia
esplicito consenso, sul mio sitarello, nell'apposita sezione.
Anche in caso di mancato consenso, il premio rimane!!! (Tanto non costa
nulla...)
-- 
mdp
http://www.maxdelporco.com
- firma il guestbook, è praticamente vuoto!

 Millenovecentoottanta.
Bello portarsi dentro un ricordo cosě e poterlo raccontare. Ha il
contrappasso di una piccola fiaba con questo "gnomo" che continua a sbucar
fuori. Un piccolo partecipato ricordo, letto con piacere.
-- 
W.


> Stringo la mano a Giovanni Paolo che ha un aura di luce intorno.
Santo Subito ? Ma forse la Tua hostess si troverebbe pių a suo agio
con Monsignor Ratzinger, insigne Teologo di Germania! Ach so!
Bel racconto, fresco, emotivamente piacevole e leggero.
Come quei profumi lievemente fruttati, che lasciano qualcosa di
aromatico.
Fra l'altro, ho riletto "Tre"
Beh, quello č un racconto veramente "superiore"
Comunque, sempre ad Majora.
Gatto

 aromatico.
GRAZIE!!! 
-m-


 nulla...)
mi piacciono le cose gratuite sia per di qua che per di là!
in un mondo nel quale poi non si fa niente per niente è un onore non da
poco!
e vada per l'OT tra gli IT!!!
ciaoooooo
-a-


 fuori. Un piccolo partecipato ricordo, letto con piacere.
carina la tua visualizzazione dello gnomo!!!
bella sensibilità, Warpp (ma non ne dubitavo...)
ciaooo
-m-
-- 



Senza parole! Colpita ed affondata!
Hai saputo creare intorno a me la stessa atmosfera che hai vissuto in quei 
lontani giorni (sarei nata un paio di mesi dopo...). Questo è davvero un bel 
racconto.
Ciao,
Mybelline 

 racconto.
grazie My,
in alcuni racconti, in alcuni ricordi, lanci l'anima
ed è bello quando arriva!
un abbraccio
-adma-


 a me sola. Tutto sfuma e d'improvviso non c'è più nessuno intorno a noi.
..questa dissolvenza, il mettere fuori campo tutto il resto e lasciare
solo le emozioni a fissare quel momento, a imprimersi a fuoco nei neuroni
riservati ai ricordi indelebili....
E' un espediente dell'anima, che io ho usato ed ho provato a raccontare.
Ma non sono adma...e mi è venuto cosìecosì!
Quando scrivi così, sei l'adma migliore, più vera, credo.
Generosa nel partecipare gli altri dei tuoi stupori, delle emozioni più
intense e intime. E brava nel farlo con la scrittura.
Baci austeri
paolo a. 


 Campionati Europei di Calcio di Roma.
Bello, admajora. Scrivi bene.
Questo e' il punto : Non ha assolutamente alcuna importanza se
quello che hai scritto ti sia successo davvero o no.
L'importante e' il racconto, non il narratore.
Ah, Irlanda ? Conosci le poesie di Yeats, vero ?  :-)
nik56

 intense e intime. E brava nel farlo con la scrittura.
e come, sennň?
ciao, tenerone, e grazie!
(che fai, poi, il 21? vai o non vai?)
-adma-


 Ah, Irlanda ? Conosci le poesie di Yeats, vero ?  :-)
grazie!!!
il racconto č fondamentale, il resto so'"pippementali"
(almeno il commento al commento č IT!)
l'irlanda, yeats...
ahhhhhhhhhhh (č stato meraviglioso studiare le letterature europee
direttamente nelle lingue originali!)
ciao "coetaneo?"
-m-


 ciao "coetaneo?"
Lol. :-)
Mo lo stavamo a dire, che e' la scrittura che conta !  :-)
Dici il 56 ?
E' il numero di nemici abbattuti.
E' il numero delle donne che ho avuto.
E' il numero che, per scaramanzia, porto sempre in gara.
E' il numero civico della via dove abito. (L'ultima casa del paese.)
E' il numero dei punti che mi hanno dato quando mi sono tagliato con
la spada.
Il mio anno di nascita ?
Quien sabe, nina.  :-)
nik56