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Titolo: Walk on the wild side

Non è un granché neanche questo, mi sa. Ma si vede che è periodo di
pulizia degli hard disk.
Walk on the wild side
E ride. Ancora. Cosa cazzo c'avrà di ridere, dico io. Rideva anche prima,
coi due amichetti suoi, appoggiato al bancone del pub.
Magari ridevano di me, vassapere. Sì, c'ho quarantasette anni e rimorchio
i ragazzetti nei pub. E li pago, pure. E allora?
Comunque, ride. Gli ficco l'asciugamano in mano e lo spedisco in bagno.
Che si lavino, su questo non transigo.
Voglio che si sciacquino via dal cazzo la strada, le birre e le fighe
appiccicose che si saranno sicuramente fatti, e che approdino nel mio
letto puliti. Magari ridacchiando, ma puliti.
Stavolta, poi, ho fatto un investimento. Una notte intera in albergo con
sto ragazzotto con gli occhi di carbone e le mani larghe.
Non è che mi stuferò, no? 
Non è che si stuferà lui, piuttosto. Magari stasera mi addormento, e poi
mi sveglio gorgogliando sangue dalla gola tagliata, mentre lui scappa con
la mia borsetta.
Naturalmente ridendo.
Fumo una sigaretta guardando il molo. E ripensando alla faccia del
concierge, quando siamo entrati, quasi mi strozzo; toh, vedi, rido
anch'io. 
Sarà mica contagioso.
Di là, rumori di risciacqui, l'accenno di una canzone, consonanti
scivolate. Poi niente. Si starà asciugando. Fuori  la gente sgomma, 
chiama, ride. Rumori da sabato notte.
Chssà come faranno. Quelli là fuori dico, a star lì tutti ammassati, nei
bar, nei locali. A me mi manca il fiato solo a pensarci. Non ce la 
faccio proprio. Anche in quel pub lì, dove l'ho rimorchiato, quanta gente.
 Mi è venuta subito voglia di scappare, di vedere il mare. Ma 
anche a maggio, al mare, di sabato sera c'è gente. Dovevo pensarci.
Vabbè, ormai siamo qui. E ormai è uscito dal bagno.
Nudo, i capelli incollati alla faccia da un lato, l'asciugamano che pende
floscio da una spalla. Mi giro, torno a guardar fuori.
Mi appoggia una mano su una spalla, leggero. Mi passa davanti, l'anca nuda
contro la mia gamba vestita. Ha la pelle accapponata dal freddo ma se ne
sta lì, fermo. Guarda fuori dalla finestra, poi allunga una mano, e mi
scippa la sigaretta. Dà un paio di tiri e poi tossisce,  mi giro a
guardarlo; gli sto di fronte, adesso.
Ha gli occhi rossi e sulla bocca una smorfia; non ride più.
Gli scosto i capelli dalla guancia, sono freddi e bagnati nella mia mano,
improvvisamente secca. 
Cazzo c'è che non va? 
Realizzo solo adesso che questo è uno che non parla. Da quando l'ho
agganciato, ho quasi sempre parlato io. Lui, sorrisi, qualche risata e
poi. E poi c'era la musica, prima al pub e poi in macchina. E adesso, un
silenzio spesso, vuoto. Che tipo strano. Di solito si sbracciano a fare i
simpatici, invece, 'sti tizi. 
Si arrampicano impavidi su e giù per la sintassi, raccontano, chiedono.
Scherzano. Questo no. Mi sta di fronte, muto, nudo, gli occhi rossi, un
accenno di lacrima che gli sfugge lungo la guancia. 
Scherzi del fumo.
Arretro un po', le mie gambe trovano il bordo del letto, mi siedo. Allargo
le cosce un po' a caso, mi spingo indietro sostenendomi con le braccia
tese, lo guardo da sotto in su: si avvicina, l'asciugamano che si
ammucchia ai suoi piedi scalzi, il bacino stretto, il cazzo moscio  spinto
avanti, sempre muto. La finestra spiffera aria fredda, luce  e risate
nella stanza.
 
Lui si inginocchia, fa scivolare le braccia aperte ai lati del mio bacino,
senza toccarmi; poggia la testa contro la mia coscia, sento il fiato caldo
attraverso i pantaloni. Ha il collo lungo e pallido sotto i capelli
lunghi. Allungo una mano.
Gli percorro il solco della schiena, lui rabbrividisce ancora, sbuffa fra
le mie gambe, e alla fine mi chiude le braccia intorno alla vita, sale, le 
mani ruvide sotto la mia maglia, la testa, la bocca, che mi risalgono la
coscia, si schiacciano contro la cucitura.
Il fiato è caldissimo, nel freddo che entra dalla finestra, mi si diffonde
fra le cosce e su, più su, umido, denti contro la cerniera, sbava un po',
respira, succhia la stoffa ormai bagnata al centro delle mie cosce. Mi
butto indietro, stesa, le braccia crocefisse sul copriletto, e lui mi
striscia addosso, piano, mi copre col suo corpo duro, la testa sotto la
mia maglia, che si inzuppa dei suoi capelli, della sua lingua contro la
pancia.
Si tira indietro, adesso, si appoggia ai gomiti, mi guarda, la maglia
arrotolata, i pantaloni sbottonati, piatta contro il letto. 
Una statua, un relitto che aspetta la marea. Ferma.
Non gli vedo gli occhi, due buchi neri nell'ombra della faccia; mi
schiaccia le braccia contro il letto, la testa nascosta nella spalla, mi
morde piano il collo, strattonandomi la maglia finché non me la sfila, poi
mi abbassa le spalline del top. Chiudo gli occhi. Non so perché, non mi 
va di guardare la mia carne fra le sue mani, soppesa, tasta, assaggia, con
un respiro greve sul fondo della gola. 
Mi agito, riapro gli occhi sulla sua testa che striscia verso il basso;
scalcio i calzoni. Facciamola finita.
Le braccia libere, gli tocco ancora la schiena.
Lui si inarca e si struscia, mi annida la testa nel gomito, scopre la
gola, azzurra della luce del lampione. Mi prende un'assurda voglia di
mordere, di assaggiare il suo sangue, gli tiro su sua testa, gli pianto la
lingua in bocca, mordo le labbra, forte, lui grida e mi spinge indietro. 
Ora mi picchia. 
Macché, ride, e si rituffa sulla mia bocca, è una lotta, labbra gonfie e
sangue, risate soffocate dalla  mia lingua, la mano ruvida fra le mie 
cosce; mi scopa con due dita, duro, mentre mi succhia il collo.
In strada scoppia un litigio, passi, portiere sbattute: c'è una donna che
strilla mentre il suo corpo asciutto mi copre e mi invade. Gli mordo 
la spalla, fra le spinte, mentre fuori tornano il silenzio e il buio.
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Non è un granché neanche questo, mi sa. 
Seee... a te bisognerebbe menarti, ecco cosa!
E' bellissimo. Teso, umano, vero, un quadro che ti si dipinge dentro con
pennellate precise come solo tu sai fare. Eccazzo quanto sei brava.
giulia
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Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
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 Facciamola finita.
cut...
Perche'? Me lo chiedo sempre. Perche' si fanno le cose che ci
distruggono?
Poi parlano male di Peter Pan. Ma Peter Pan e' il mio eroe. Anche
Marlowe.
Ma soprattutto Pike Bishop.
Scrivi bene, Bettyboop.
nik56

veramente efficace!
brava Betty, una cosuccia niente male!
giorka


Tanto di cappello Betty!!! Per fortuna che questo racconto non è un
"granchè". Scrivine allora uno che sia un "granchè". I bravi quasi sempre
sono molto modesti e tu non ti discosti da questo assioma.
Ciao,
Mybelline 

 Walk on the wild side
Bello, come sempre.
Mi spieghi solo il titolo?
Ciao. 

 Seee... a te bisognerebbe menarti, ecco cosa!
Sě, dai, picchiami... LOL
No, ma, davvero. Che poi mi scoccia che sembri che faccio delle scene da
finta modesta. Ma quando  un racconto ti gira tre mesi sull'hd, e si
avvita intorno a una tristezza che non sai come gestire, ti prende un filo
di sconforto e vedi solo i difetti, gli scoordinamenti, le sfilacciature.
E invece. E invece son contenta che sia arrivato cosě come l'ho pensato, e
che ti sia piaciuto, ecco.


 Scrivi bene, Bettyboop.
Pure tu, mica scherzi, nik.


 giorka
La cosuccia mi ha richiesto alquante sofferenze, sappilo  ;). Grazie!


 Ciao.
Baci
B.


 sono molto modesti e tu non ti discosti da questo assioma.
Sei sempre molto carina con me, e te ne ringrazio. Temo però non meritare
tutti i tuoi complimenti, per lo meno quelli sulla modestia... :)
Contenta che ti sia piaciuto.
Ciao!
Bet


 altro titolo. O un altro racconto, vassapere.
OK, scusa, siccome quello citato è anche il titolo della nota canzone di 
L.Reed, che è stata praticamente un manifesto omosessuale, ci stavo cercando 
chissà quali significati reconditi che, come al solito, a me sarebbero 
sfuggiti.
Baci anche a te.

 Nel senso di William Holden? Io adorrro William Holden.
Nel senso di Pike Bishop. Poi, si', William Holden e' perfetto, nel
ruolo.  :-)
nik56


Ma tu hai 47 anni?
No cosě, per sapere.


Piciuto solo a lei, perché è davvero molto triste.

B.
LOU REED :-)