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Titolo: Intime riflessioni di un amante occasionale nel suo lungo viaggio verso casa

La macchina me l'ha prestata Ciro. Ciro non č propriamente un amico.
Cosě come la macchina non č esattamente un'autovettura. Ad essere
pignoli puň essere definita tale ma, al giorno d'oggi, difficilmente
si troverebbe qualcuno che abbia il coraggio regalarle questo
sostantivo.
Guido un'Opel Ascona marrone. Milleottocento centimetri cubici di
consumo purissimo, tagliato con gpl di seconda mano e regolato da un
cambio automatico di insospettabile precisione.
Se fosse una donna, potrei scoparla con l'intimo pudore che mi assale
quando lo faccio con una coetanea. Questo ammasso di lamiera, di un
colore che Ciro, pittorescamente definisce vengč metallizzato,
infatti, ha un anno meno di me. Con la sua andatura basculante mi ha
scarrozzato per mezz'Italia.
*
Sono le nove di sera. Alle porte di Bologna, puntualmente annunciata da
Isoradio, ho raggiunto un lungo serpente di fanali rossi, accodati in
un rallentamento pigro tra Imola e San Lazzaro. La domenica dei
bolognesi si sta per concludere tra i viali. Io cerco un varco per
proseguire verso Parma nell'intima solitudine del mio viaggio.
*
Sono partito da casa ieri. Di mattina presto. La radio mi ha svegliato
con un profetico Capossela.
"...vino, bancarelle
terra arsa e rossa
terra di sud, terra di sud
terra di confine
terra di dove finisce la terra".
Ho inforcato gli occhiali e assaggiato la prima sigaretta del mattino.
Quella piů aspra, prima del caffč. Solo a Sestri Levante ho
realizzato che l'Ascona rumoreggiava il suo incedere in una morna
nostalgica. La preoccupazione č sfumata quando, un rapido scambio di
essemesse con Ciro, mi ha convinto che "...si, l'auto balla un
pochino, specie se ad alto regime, ma non c'č da preoccuparsi.
Piuttosto forse č meglio se prendi un'antiemetico...". Per cui la
Nina, come l'ho ribattezzata all'altezza dell'innesto con la
Parma-La Spezia, mi č diventata sempre piů simpatica. Come una
vecchia fiamma. Anzi come una vecchia foto di una vecchia fiamma.
Ingiallita dal suo rimanere, dimenticata ed indimenticabile, tra le
pagine di un diario del liceo.
Fino a Firenze non ti avevo ancora pensato. Sei rimasta un bagliore
soffuso nei pensieri, resi tronchi dalla pioggia che mi ha accolto in
Versilia e dal rifornimento nei pressi di Pistoia. Poi, imboccata
l'A1, direzione Roma, un improvviso baluginio di doppie frecce mi ha
rallentato. In coda verso Incisa, la mia mente ha iniziato a
singhiozzare pensieri. In fondo, tu sei la mia destinazione.
Razionalizzare l'ansia di vederti non č facile. La pressione
instabile nel mio sangue mi ha seguito, una sigaretta via l'altra,
nelle due corsie che uniscono la Toscana al Lazio.
Quante volte questa strada. Per scopi diversi dalla passione
incendiaria, mai innescata e sempre minacciosa.
Oltrepasso Roma sulla sinistra. Scendendo a sud, la strada č larga di
tre corsie fiammanti di spazio. Lancio l'auto a centoventi, il suo
limite, e ascolto le notizie del traffico. Tra un "Mamma Maria" dei
Ricchi e Poveri ed un nostalgico "Come as you are" dei Nirvana
scivolo tra i Romani che guidano il loro sabato verso sud. Valmontone,
Colleferro. Anagni.
Perché sono qui. Adesso. Perché un viaggio che nulla puň dire piů
di quanto abbiano fatto gesti e sguardi. Forse perché, dal primo
momento che ti ho visto, quel giorno in tram, sapevo che ti avrei avuto
nel destino. In un modo o nell'altro.
Il Vesuvio saggio, sfila via alla mia destra. Ho in mente solo
l'appuntamento, adesso. Stanco, cerco di stendere i muscoli del
collo. La danza della Nina mi ha stregato, non ci faccio piů caso.
Vivo di questo ottuso barcollare a destra e a sinistra.
Inevitabilmente. Inesorabilmente.
La Napoli-Canosa, proprio non la conosco. Nel viaggio sin qui, ho
sentito spesso, inni alla cautela. Tra Vallata e Candela, infatti,
c'č vento forte. Uscito dall'autostrada, prendo direzione Foggia,
fino a che mi appare questo sperduto paese della Daunia. La tua casa.
Come un pellegrino, annunciato dalla cometa di un essemesse mandato da
Avellino, arrivo al destino.
*
Bologna č passata. La oltrepasso che sono le undici. Ho in bocca quel
gusto amaro che ha, l'ultimo boccone della torta. O forse sono i due
pacchetti di Lucky Strike, che danzano con i miei pensieri?
*
Buio di gomma. Buio che rimbalza ogni pensiero lucido e cosciente. Mi
riempie di una proterva paura. Ad intervalli regolari il collo č
alluvionato da un brivido furioso. Non so.
Buio metallico che risuona al tocco timido del mio cuore.
Che rimbomba del russare sornione di tuo fratello.
Parlare con tuo padre, a cena, č stato come quelle volte, fuori dallo
stadio. Dopo un derby, con gli amici di sempre, discutere di calcio e
politica. Delle ideologie che ci univano, dei colori che ci dividevano.
In mezzo il verde di un campo di calcio.
Tuo padre, impiegato statale di un piccolo paese del sud. Tuo padre,
comunista militante di un Partito Comunista che, qui, vuole vivere
nell'illusione della propria morte.
Eppure tuo padre. Che, inevitabile come solo un patriarca di provincia
puň essere, mi ha nascosto il mio bene piů prezioso.
*
Un lampo repentino. La tua bocca sul mio petto. Sei entrata in
silenzio. In silenzio ti sei avvicinata al mio letto. Pochi centimetri
da quello di tuo fratello. Sei entrata sotto le coperte e spogliata.
La tua pelle diafana, ha brillato nel buio, senza che potessi
scorgerla. Come un fuoco ha marchiato la mia pelle. Ho sentito solo la
tua febbre.
Una febbre che dal viso affannato si č propagata, come un morbo
malvagio, sino al cuore. Al ventre. Al sesso.
Quando sono entrato in te ho, per un attimo, visto il mare. Quel mare
che mi ha strappato mio padre e che mi sta rapendo ogni giorno di piů.
Ho pensato che ci sarei riuscito. Che avrei smesso di fuggire da tutto
e da me stesso.
Ma č stato un attimo. Un urlo grottesco per svegliarsi da un sogno e,
finalmente, tornare nell'incubo.
*
Genova mi appare al mattino. Il sonno lo ho scaricato come un cane,
abbandonato su una piazzola di sosta. Ma come il cane č rimasto in me,
con la stessa costante insistenza della nostalgia.
La gola brucia meno, dopo la colazione. Ho deciso che  da oggi smetto
di fumare. E mentre la luce dell'alba illumina la costa rocciosa, la
radio canta il suo ritorno.
"...Questo č il male che mi porto da
trent'anni addosso
fermo non so stare in nessun posto
rotola rotola rotola il masso
rotola addosso, rotola in basso
e il muschio non si cresce sopra il sasso
e il muschio non si cresce sopra il sasso..."
by J
***
questo č dedicato a te. come promesso.

con la stessa costante insistenza della nostalgia.
ne quoto solo due, ma sarebbero molte le immagini che mi hanno colpito.
parte quasi scanzonato, ironico, poi, lungo la strinscia d'asfalto si
modifica, diventa piu' serio, alla fine quasi cupo.
in generale e' uno scritto molto bello, poetico quasi, belle parole, belle
immagini. 
un po' criptico verso la fine, secondo me, dove il lettore deve fidarsi, in
un certo senso, di quei pochi indizi che gli dai.
ciao
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 
ciao
J


Ecco, secondo me non era un'automobile ma un autobus,
nel senso che se tutti hanno avuto la mia medesima 
impressione di viaggiare nella opel, s'era in tanti.
Bel racconto, bel viaggio, belle immagini.
Il non detto ce lo creiamo noi, non a caso
siamo anche autori, nel nostro piccolo.
Complimenti.
lehaim da haimle 
-- 
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http://www.Mailgate.ORG


Grazie. Molto contento che il racconto ti sia piaciuto. E
l'ermetismo... beh, devo ammettere che il racconto mi è scivolato un
po' troppo sul personale, forse. Sentito, ma anche dando per scontato
alcune cose...
un'ultima cosa haimle. sono costretto a denunciarti un errore che ho
fatto nel racconto per troppa fretta o, forse, per una banale
distrazione (visto che non te ne sei accorto):
"Sono le nove di sera. Alle porte di Bologna, puntualmente annunciata
da
Isoradio, ho raggiunto un lungo serpente di fanali rossi, accodati in
un rallentamento pigro tra Imola e San Lazzaro."
annunciata (femminile) regge il lungo serpentone (maschile; e qui forse
sono IT, visto il serpentone). all'inizio volevo mettere "coda" poi ho
cambiato senza modificare il verbo.
a quali sconti di pena da il pentimento?
Ciao
J

 a quali sconti di pena da il pentimento?
ad incrementi di simpatia ed apprezzamento;-))


..il robot malefico si è mangiato il mio commento...!!
.peccato: era quasi serio..!
..riprovo!
Quasi una tenera ballata 
sul viaggio.
Anche il nostro, di viaggio...
con qualcuno
o senza. Da soli...
in nostra compagnia...ricordando, parlandoci, sognando...
col contrappunto dei chilometri che passano, degli oggetti, dei luoghi,
delle persone...
Ritroviamo qualcosa che avevamo dimenticato,
anche di noi stessi..
e ricominciamo
Bello.
paolo austero
-- 
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maestrale (faceto?)