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Titolo: [Racconto] SDUNDMI

SDUNDMI
 ovvero:
Sogno di una notte di mezzo inverno
3 gennaio 2001, e' un anniversario. Me lo sento addosso, 
cerco di fingere di non ricordare quale, ma e' una farsa che 
riesce male, maledettamente male. Dal cassetto di centro 
della scrivania prendo una pila di fogli, piu' o meno vecchi, 
con i miei appunti, le mie seghe, pagine di quel diario che 
non  ho mai assemblato, e trovo: 3 gennaio 2000, ore 16.40, 
Michela ha appena detto al telefono "lo sai che NON sono 
io la tua risposta, vero ?". Ora ricordo bene, implacabilmente,
l'odissea nello spazio dei sensi.
Dal diario mentale di Francesco, 30 anni, fisioterapista per 
passione tattile e per 2 milioni e spiccioli al mese, azienda 
sanitaria locale RM-19 da pochi mesi, da sempre amante 
del bello, cioe' di poche cose, imprecisabili allo stato dell'arte: 
era quasi l'una della notte tra il 2 e il 3 gennaio 2000 quando 
il cartello verde dell'uscita per Siena mi fece svoltare verso 
l'inferno e il paradiso, anche purgatorio, ma evidentemente solo
in mia assenza. Non avrei mai pensato di riuscire ad arrivare fino 
a quel punto, di riuscire ad arrivare fino al casello giusto senza 
fare inversione all'ultima possibilita'. E invece ce l'avevo fatta, 
io, io e la vecchia fiat uno di mia madre.
Io, la uno e le benzodiazepine, io, la uno, le benzodiazepine, 
ancora duecentocinquantamila lire, scatola di profilattici, 
spazzolino, biancheria, 1 grammo di charas nepalese, la uno, 
io, le benzodiazepine, io, i profilattici, il mio cuore, la mia mente.
Io, la uno, il mio DAP, disturbo da attacchi di panico, il mio
cuore e la mia anima. Io, uno piu' ad orologeria della uno
della madre.
Dopo e' stato piu' facile, meno tempo per pensare e 
preoccuparsi, piu' tempo per cercare indicazioni, per richiamare 
Michela sul cellulare, dalle cabine, per capire come si arrivava 
all'albergo. Perche' capire come arrivarci vivo era un problema 
solo mio.
Durante il primo suo sapiente respiro per il quale ho deciso di farmi 
sedurre per sempre ha detto:
-"ci sei riuscito, che carino! E sei anche carino tu, gia' lo sapevo 
dalle foto, e da tutto il resto, ma sei proprio carino adesso, vieni,
seguimi, accidenti a te"
Le mie gambe seguivano le sue cercando di imitarne almeno 
il ritmo, ma i gia' maltrattati cavi di collegamento tra le sinapsi 
periferiche e il capo in testa, sua maesta' quel cazzo di cervello, 
erano ancor piu' messi in difficolta' dal collo carnoso e teso che 
si lasciava intravedere al sussultar dei capelli, come un daino nascosto
dietro ad un salice piangente, con qualche nodo di vento al traverso.
Poi dicono che 140 pulsazioni al minuto non e'  un ecosistema idoneo
alla riproduzione dei pensieri freddi e lucidi. Incompetenti, semmai 
e' solo quello piu' pericoloso.
Semistupidamente ho detto:
-"beh, buonasera, mi dispiace importunare una signora a quest'ora, 
se preferisce ripasso, magari il prossimo millennio"
Semisplendidamente ha detto:
-"te lo chiedo una volta sola, e ti chiedo anche scusa in anticipo 
per la domanda: stai bene?"
Grazie, grazie Michela. Oddio grazie. Quello pensavo.
Prima lei era voce e parole, dolci credo, false  forse, belle certo, e 
una foto 
della patente del 1983, ritoccata e spedita via email, come per
far sognare  il ricevente, per fargli sperare, oscurando un po', la carne
docile ancora fresca come al tempo. Ora lei era anche il suo
odore, morbido senza stucchevolezze, annusando con piu'
impeto, si sarebbe potuto anche sentire il retrogusto del mare.
-"si ora sto bene, non e' stato facile, ma ora mi sento vittorioso, 
va bene,  ora posso anche andare via, ho dimostrato a me stesso 
che sono in grado"
Falsa come giuda:
-"va bene, non ti piaccio!"
Da morire, oddio da morire. Era bella da morire. Da mangiare.
E io, per l'occasione, falsamente, macchina da guerra.
-"sei abbastanza attraente e consapevole di esserlo che
sei altrettanto capace di intuire che il mio e' solo imbarazzo,
puoi rompere il ghiaccio con il muso se vuoi, ma non mi
sembra priva di rischi come ipotesi"
-"siediti, pazzoide"
-"non darmi ordini! Stronza!"
Sweet dreams are made of this...
ridevamo come se non fossimo obbligati, spontaneamente, la mia 
pancia non era tesa piu'. E questo spalanco' le porte del fumo.
-"la giro io"
-"no, tu sei femmina, le femmine fanno i carciofi, e poi tu hai sei anni 
piu' di me, praticamente devastata dal Parkinson"
-"sei un maledetto bastardo, dentro e fuori, maledetto"
-"fai quello che fanno le femmine, preparami il filtro che dovro'
poi ricorreggere, come al solito con tutte voi"
Sogghignava, dolce.
-"ma lo sai che sei antipatico?"
-"ti piaccio perche' sono una canaglia, e non ci sono canaglie nella tua 
vita"
-"sentilo lo sbruffone, tesoro in primis mi sono fatta piu' persone di 
quante te 
ne riusciresti a fare tu in 2 vite, quindi, matematicamente, piu' di 
quattro, ma poi 
come ti vengono ste uscite?"
-"era una citazione colta, lo dice Harrison Ford alla principessa Leila 
in
guerre stellari uno, due o tre"
-"Leila ? Quella con le bomboniere, le pannocchie in testa"
-"non erano capelli a pannocchia, erano come sfogliatelle, o quelle paste
fatte tipo cornetti tondi attorcigliati su se stessi con la crema in 
mezzo....
sai che pensavo di essere stato l'unico ad erotizzarsi quando, in uno 
dei film della serie, lei e' incatenata e tenuta in schiavitu' seminuda 
al 
cospetto di una specie di budino gigante, Jabba? E invece c'hanno fatto
pure uno sketch in una puntata del telefilm <friends> che parlava di 
questo"
-"ma quanta cazzo di televisione vedi Francy ?"
-"molta, quando ho questo, mi passi cartina e filtro per piacere ?"
-"con piacere, mon general"
-"che ci fai in un albergo per puttane ?"
-"come per puttane ?"
-"io non credo che la doccia in camera, separata dal bagno, voglia 
rappresentare qualcosa di diverso dagli specchi sul soffitto, che 
probabilmente installeranno presto"
-"scemo, non lo so, l'architetto forse fumava questo stesso macigno 
che mi stai facendo sturare"
-"Michela..."
-"Francesco..."
-"e' un albergo per puttane!"
Bastarda ha detto:
-"mi ami gia' a tal punto ?"
-"si, non si vede ?"
-"accidenti a te, anche io"
Amore mio, non glielo potevo dire come avrei voluto.
-"ma smettila, senno' te pio pe le recchie e te arzo come 
la coppa uefa"
-"eh, maldido"
Occhi alla finestra, quattro, rossi come i laser delle astronavi
imperiali del lato oscuro della forza, avidi alle 3 di notte, avidi di 
qualsiasi particolare, che ci sarebbe inesorabilmente sfuggito.
Non si accorse subito del mio sguardo alla caviglia,
almeno non con gli occhi, ma probabilmente fu perche'
percepiva una qualche sensazione di formicolio alla
regione anatomica inquisita, che si abbasso' di scatto,
distogliendo gli occhi dalle luci della strada, e guardo'
prima verso il suo piede, poi automaticamente verso
di me.
Le labbra, scarsamente umide per via del fumo, non 
lo rimasero' a lungo: Michela nella mia bocca, Michela
tra i miei denti, Michela e l'odore di Michela nel naso.
C'era un gran freddo fuori da li', e noi eravamo caldi 
e profumati sotto le lenzuola nuove.
Le mani affondate nei fianchi erano vetri, di seta.
Giri di dervisci, e battute di danze maori.
Correva sorridendo su di me, e quando ha contratto quei
muscoli che solo col piacere si contraggono cosi' bene, mi
sono sentito estirpare l'anima alla radice. E ho visto il suo
ventre cullarsi, bambina, lontana anni luce da una 
qualsiasi dimensione immaginabile.
E per un momento ho immaginato di trovarmi nello
stesso posto, e di mescolare la mia luce alla sua.
Bello e improbabile. Bello.
Bellissimo.
Come lei, come me.
Come la carne e il cotone aggrovigliato sulla pelle
delle gambe.
Occhi su di un foglio stampato col computer, rossi come
la striscia sulla confezione di xanax, quattro.
-"sai la ragazzina che mi ha spezzato il cuore..."
-"si, emiliana"
-"ricordi anche il nome!?"
-"me l'hai detto ieri"
-"di solito penso a lei quando leggo queste parole"
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and I remember when we were fools
everything was me and you
thought we were kings with time to kill
but yesterday is done
and tomorrow's yet to come
you live and learn
some people never take the time to try
the way you live's the way you die
the stuff of life's in short supply
and if it sometimes hits you strong
remembering that things go wrong
the song of life is just a song
and everything goes on and on
forever 
now that you're gone
gone forever
but the day goes on
forever
DAVE STEWART and ANNIE LENNOX (and francesco, just a little) are
supporting AMNESTY INTERNATIONAL and GREENPEACE.
The more you give, the better our future. 
Informazioni e/o donazioni online
eurythmics:  
www.peacetour.net
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-"volevo spedirglielo per posta sto foglio, un bell'addio da creature,
invece l'ho portato con me, come se avessi avuto il presagio di
averne bisogno qui, perche' piu' lo leggo e piu' penso anche a
te, sara' adolescenziale ma e' cosi' ".
-"perche' io sono una  biologa misantropa che studia la diversita' 
delle cacche dei gabbiani a seconda del continente ove defecano
e sono sempre in giro per il mondo, o perche' somiglio alla balena
di greenpeace ? Oddio non sara' perche' vuoi dirmi addio?"
-"vorrei dirti benvenuta, ma so che sara' un addio"
-"sei un maledetto rompiscatole, perche' poi tu mi incasini
la vita e io non me la voglio incasinare, e tu invece opponi
resistenza, e io volevo solo provare a sedurre in chat un
uomo interessante, per gioco, vivo dall'altra parte del mondo 
e mi stanno anche aspettando, mi sta aspettando... e poi 
adesso sono qua tra un po' c'ho il  treno, e tu mi sei venuto  
a trovare, e io ti ho voluto e ti voglio dentro e intorno a me,  
ma tu non dovevi farmi questo perche' no e basta, 
rompiscatole, che cosa ti dovrei....."
-"Proprio non ci riesci a ridere un po' di me ?"
-"No Francy, non ci riesco, tu si ?"
No, no, no!
-"cos'e' stato ?"
-"e' stato, ragazzino, che volevo un complice per non
farci l'amore, e invece alla fine mi sono ritrovata a fare
 l'amore con un amico, bellissimo e solo"
-"non e' mica la verita' !"
-"le verita', caro Francesco, sono delle......"
-"vaffanculo, stringimi !"
-"vaffanculo te, stringimi !"
Stretti fummo, da noi stessi, da tutto.
-"Michela, c'erano mille cose da dirsi..."
-"non riesco a dire niente, non riesco..."
E ancora ci siamo baciati, di nuovo, e ancora, e ancora poi 
alle 8 del mattino, davanti alla fiat uno che implorava pieta' 
ancora prima di ripartire per Roma, come me.
Occhi nello specchietto retrovisore, rossi come 
l'estintore in corridoio, quattro, i miei a pochi centimetri, 
i suoi a qualche metro di distanza dal vetro del bagagliaio. 
Qualche metro, poi qualche infame chilometro.
Non so che ora fosse quando all'autogrill ho fatto
colazione con un cappuccino e un pezzo di 
parrucca di Carrie Fisher in guerre stellari.
E non so nemmeno, proprio non me lo ricordo, se
a Michela ho mai raccontato la storia del messaggio
nella bottiglia.
Da ragazzino, dal traghetto tra Formia
e Ventotene ho lanciato in mare una bottiglietta di
succo di frutta, preventivamente bevuto, ben riattappata
e contenente un bigliettino con scritto "dove sei?".
Forse gliel'ho raccontata... e forse proprio a questa storia
si riferiva quando, alle 16.40 del giorno stesso al
telefono le ultime cose che mi ha detto sono state:
"lo sai che NON sono io la tua risposta, vero ?".
E io l'ho annotato.
Mai piu', ne' sentita ne' rivista.
Forse si riferiva a questo o forse no.
Non lo sapro' mai, ma se e' cosi' e' un peccato,
perche' era andata fuori strada, lei non poteva
fisicamente essere la risposta, perche' era ed
e' fisicamente ancora parte della domanda.
Quello che non so nemmeno io e' se Michela
e' "dove" oppure se Michela e' "sei", e nemmeno
e' da escludere l'ipotesi che sia in realta' 
il punto interrogativo, nascosto tra le pieghe
dei lenzuoli che i miei fantasmi, fortunatamente 
con sempre meno successo di pubblico e critica,
usano per svolazzarmi  intorno di notte.
Oppure le vie dei messaggi in bottiglia sono
infinite, e magari escono dai rubinetti, in mano
a donne cosi', impossibili, o impossibilitate.
O impossibili.
Io non piango mai, e' il mio problema, uno dei miei,
nemmeno ai funerali, io tengo tutto dentro,
magari vomito come un disgraziato, ma non piango,
perche' proprio le lacrime liberatorie non mi 
escono, ne' se mi ci impegno ne' se mi lascio 
andare.
3 gennaio 2001, e' un anniversario, me lo sento
addosso. Occhi allo specchio, rossi come la pallina
della tv che abbiamo tenuto tutta la notte in standby, 
due, piango, come Dio, o chi per lui, comanda.
Anche i ricchi piangono, teleromanzo profetico.
E io sono ricco, anche per questo tesoro sommerso 
nelle acque territoriali della mia solitudine, con 
qualche incantesimo a far da guardia costiera.

 Sogno di una notte di mezzo inverno
Uno dei racconti stilisticamente migliori.
Sei un esordiente? Bravo.
Manca solo un po' più di uniformità, ma forse questo apparente piccolo
difetto è in realtà una precisa scelta.
bye bye
--
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mdp
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http://utenti.tripod.it/MaxDelPorco
oppure
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(niente altro, ma di piu'!)

 bye bye
Assolutamente si e' degli esordienti
anche se si scrive il centesimo romanzo,
si e' degli esordienti quando dei nuovi 
occhi leggono cio' che scrivi.
Nello specifico... ho postato
qualcosa... prima dell'estate, credo.
Ma usavo un account diverso.
Non so se la diversita' e la non uniformita'
dei miei racconti (o presunti tali), sia tra
di loro che all'interno dei singoli stessi,
e' un difetto, un pregio, una scelta...
Vengono fuori cosi'.
Sempre.
Comunque grazie


Bravo, davvero un bel racconto...mi piace lo stile, mi piacciono i
contenuti.
Si legge che è un piacere!!!
giulia

 giulia
Me lo dici con la stessa efficacia
d'un tempo.  Grazie fritta.
 

On Thu, 20 Jan 2000 20:31:41 +0100, 
mald...@hotmail.com
 [ Maledetto
(di stirpe) ] wrote:
:>SDUNDMI
:>
:> ovvero:
:>
:>Sogno di una notte di mezzo inverno
:>E io sono ricco, anche per questo tesoro sommerso 
:>nelle acque territoriali della mia solitudine, con 
:>qualche incantesimo a far da guardia costiera.
Bellissimo.  
Io non so con che nik tu abbia postato tempo fa. Se i tuoi precedenti
lavori erano a questo livello ed io non ti ho fatto i complimenti ..
vuol dire che non c'ero ( io o il mio cervello .. fai tu).
Sarò sincero. Mi ricordi qualcuno che non si fa sentire da tempo e che
io e molti altri ricordiamo sempre con affetto e, ne sono certo,
speriamo in un suo ritorno. Ti prego di considerarlo un grande
complimento.
Ne approfitto  per salutarlo. Ciao Dope.
Comunque benvenuto Maldido.
La classe non è acqua. (per una panztranslation chiamo guiliaz) :-)
Ciao
Ank.

On Fri, 21 Jan 2000 18:56:57 +0100, 
mald...@hotmail.com
 (Maledetto
[di stirpe]) wrote:
Allora mi provochi! :-)))
:>The class isn't water.
E' clasicho ne l cessso
:>The book is on the table.
qundo si bbloca la tavoletta.
hi hi :-))
Ciao
Ank

 La classe non è acqua. (per una panztranslation chiamo guiliaz) :-)
The class isn't water.


 Allora mi provochi! :-)))
Spero non sessualmente :-)
Visto il repost ?