Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: l'antro

Vi propongo un racconto" difficile", con qualche ansia.....
Dopo un breve tratto di bosco, tra lecci intrecciati a spinosi
stracciabraghe, rovi e cupi viburnotini dalle bacche bluastre, a creare
passaggi inestricabili ed odorosi;  a terra muschi e licheni - sembrava
che ad un tratto da una radura potessero sbucar fuori elfi e fatine - ma
non era quello il clima, no! 
..si apriva improvvisa quella stretta buca nella terra rocciosa, buia, un
antro dall'ingesso ricoperto di terra e radici da cui pendevano vecchie
ragnatele ammuffite. 
Un forte odore di terra e marcio insieme, e di sicuro insetti meravigliosi
che stavano lì da qualche parte. Scolopendre, millepiedi, bachi mollicci,
scarafaggi, forse salamandre, la scena perfetta a lungo cercata, sentiva
già il cuore premere forte nel petto, quasi a volerne uscire.
Gli  apparve subito  straordinariamente adatto,  quel luogo: il bosco era
fitto,  lontano della abitazioni sparse nella valle,  non era neppure
tempo né luogo di caccia, né di funghi, e lui lì stava trascinando le sua
preda, tramortita, leggera come un fuscello, per iniziare il rito.
Era sudato, il cuore accelerato, i passi però leggeri, finalmente dopo
mesi aveva ritrovato l'energia di ricominciare, venti giorni di
preparazione accurata, nella sua stanza spoglia piena di carte stradali e
militari, qualche dettaglio modificato rispetto all'ultima volta, e quel
senso di vittoria che sempre accompagnava le sue imprese, ce l'aveva fatta
di nuovo, ancora. 
Ancora una volta aveva vinto le diffidenze e le resistenze, aveva vinto il
mondo che lo accusava e lo mortificava, aveva vinto il sè stesso
spaventato e timido, magari papà avesso potuto vederlo! Sarebbe stato
fiero per una volta di quel figlio che da sempre riteneva incapace, inetto.
Quel corpo inerme, leggero e caldo, di ragazzina appena profumata di
donna, carpita al di fuori della scuola con un pretesto, uno dei tanti del
suo repertorio, e che adesso era adagiata con la testa penzoloni fra le
sue braccia, avvolta nel telo di plastica servito per coprirla, quella
ragazzina che da lì a pochissimo fra ragni e insetti sarebbe stata tutta
sua, lo inquietava, eccitandolo mortalmente. 
Un pensiero che trafiggeva la sua mente ogni giorno, come fare a
procurarsele quelle lì, eppure erano tante, fresche, sciamanti come le
api, un'abbondanza che lo confondeva. Un profumo di giovani corpi che
ossessionava le sue narici da sempre, ma doveva essere prudente, attento,
Non destare il minimo sospetto, glielo diceva sempre suo padre quando lo
legava al buio in cantina per punirlo  "nessuno deve saperne niente,
figliolo, lo faccio solo per il tuo bene". 
Come aveva ragione, anche lui adesso faceva il bene della preda, anche lei
voleva solo quello, lo sapeva bene. Come le altre, come tutte quelle
delicate creature che lo perseguitavano tutti i momenti, girando
vorticosamente dentro la sua  testa, solo quello volevano, essere sue,
sue. 
Doveva concentrarsi adesso: ogni cosa era della massima importanza, ogni
dettaglio che faceva parte del rito, e non poteva permettersi uno sbaglio.
L'adagiò a terra, sul telo di plastica, delicatamente...come era leggera e
soavemente calda! Quel calore di pelle gli dava il brivido, quel calore
odoroso cercato sempre, notti e giorni a non far altro: rinchiuso come un
frate trappista nella sua camera, a ripassare mappe e decifrare scritte, e
nelle narici quel profumo desiderato.  
Una volta un dottore che lo aveva intrappolato -  per poco certo, ancora
frequentava la scuola -  gli disse che gli era mancato "il calore della
mamma"...che sciocchezza!
Gli mancava il calore delle fanciulle, e di questo bramava e cercava e per
questo inventava  trappole.
Aveva accanto uno zaino con tutto quello che serviva.
Adesso si sarebbe goduto quella vista, e poi, appena la ragazza si fosse
appena ripresa, sarebbe iniziato il rito. Solo al pensiero si ritrovò con
un'erezione intensa fra le gambe, ma anche di quella doveva fare a meno.
Troppo importante non contaminare la scena, tutto doveva procedere nel
modo fissato.
La testa gli girava dal piacere, e per terra,  alla luce fioca della
torcia, iniziò a scorgere gli animali consueti delle sue avventure: ed un
rivo sottile di acqua impastava la terra dell'antro, una sorgiva segreta,
dove vermi ed insetti si muovevano lenti.
La ragazza iniziò a muoversi, e lamentandosi provò ad aprire gli occhi,
pesanti di narcotico: egli si avvicinò e con il coltello decisamente
iniziò a tagliare la camicia, esattamente a metà sul petto, scoprendo i
seni puntuti ed acerbi, che lo eccitarono moltissimo. Ma doveva stare
composto, adesso era tutto troppo importante, si doveva comportare come un
sacerdote con la vestale, la vestale del suo rito di purificazione. 
Gli occhi socchiusi della ragazzina iniziarono a volgersi verso la fonte
di luce, e mano a mano ad aprirsi al terrore ed allo sbigottimento: ma
ella non poteva muoversi, incaprettata come era mani e piedi. Un corpo
disteso, inerme, una vittima pronta al sacrificio, come non capirne la
bellezza! Il pensiero intenso della bellezza nel sacrificio lo distolse
dal rito per qualche istante. Doveva scriverle quelle cose, fissarle per
sempre sui suoi quaderni odorosi di terra e di muffe.
Gli occhi imploravano e si aprivano e chiudevano  a cercare fessure di
luce: la bocca cercava di articolare parole, ma il nastro adesivo
abbondantemente fissato ne bloccava ogni movimento, e lui guardava tutta
la scena, regista, artefice del rito, compreso nel ruolo che gli dava
senso e valore. Quel calore che si alzava dalla fanciulla e che adesso
aveva sentore di terrore, ancora quel calore che lo inebriava e lo
confondeva.
Le strappò, delicatamente, il nastro adesivo dalla bocca, che apparve
pallida ed esangue, e tumida di giovinezza: ella accennò un movimento ma
era troppo debole e prostrata per poterlo fare. Lui le passò le dita 
sulle labbra, sentendone l'umido, ed il respiro affannato, e le carezzò
con precisione e morbidezza, mentre si stupiva di quante sensazioni gli
arrivavano, i seni scoperti, le gambe legate, il possesso, l'ansia, il
terrore negli occhi che agli angoli avevano piccole lacrime, ed il suo
bambino che gridava affamato, dentro il suo stomaco teso, aveva fame e
sete e sonno, aveva tutto.
Era per tacitarlo che aveva bisogno dei riti, era per farlo smettere di
urlare.
Le esplorò la bocca con due dita, toccando la lingua, mentre l'altra le
alzava la gonna di percalle e cercava la fessura fra le gambe...Dio!! Come
era bella e pura e tremante e inerte fra le sue mani...solo gli occhi si
aprivano allo spavento del sacrificio. Che stava per arrivare, lo sentiva,
lo sapeva.
La sua eccitazione era al massimo, il bambino continuava a gridare, ed
adesso anche suo padre dava ordini, che confusione  aveva, era il momento
peggiore di tutti, il momento che perdeva di vista lo scopo, il senso,
sopraffatto dalle cose che sentiva. Ma non poteva lasciarsi andare. 
Prese il bisturi dalla sacca, veloce: lo scappucciò, doveva fare
attenzione, poteva ferirsi, poi avrebbe lasciato tracce in giro, no! E con
un gesto sicuro iniziò ad inciderla in mezzo ai seni, lei urlava senza
parole, gli occhi ciechi, lui scese giù nel ventre teso, poi arrivò al
pube e si fermò, il sangue zampillava forte dalla ferita che la squartava
a metà, che colava sulla terra bagnata, e sussulti venivano dal corpo
aperto e disteso, la luce fioca della grotta accendeva di bagliori
nerastri tutta la scena.
Padre,  che bellezza! Che meravigliosa creatura da offrire in dono al Dio
che lo possedeva ogni momento, che lo guidava nei suoi passi, che esigeva
da lui rispetto e disciplina! Quel ventre squarciato nell'agonia, il
sangue, il terrore, e la terra che assorbiva tutto senza dir nulla, da un
sacchetto preso dallo zaino iniziò a tirare fuori strani insetti e serpi,
raccolti per settimane nelle sue uscite notturne, e le fece cadere sul
corpo aperto della ragazza, sussultante e caldo. 
La rivide: la scena in cui il padre aveva preso il suo cane, Nubia, si
chiamava, quanto la amava! trovato in mezzo alla strada agonizzante e per
seppellirlo degnamente lo aveva riempito nelle ferite di insetti perché
fosse "scomposto prima". Aveva le sue teorie, suo padre, ed adesso le
capiva perfettamente. 
Completamente. 
Ora non sentiva più nulla, solo le sue orecchie avvertivano gli ultimi
fiochi rantoli della ragazza, nel sottofondo; adesso era di nuovo potente,
grande e nessun bambino poteva più gridare dentro di lui. Non c'erano
emozioni in lui, svanite nella terra assieme al sangue della
creatura,sgusciate fuori dalla sua testa ora spenta.
Uscì dalla grotta e si mise in cammino, domani sarebbe tornato a sistemare
tutto.
 
ipotesi
-- 
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Davvero difficile come racconto anche da leggere fino in fondone. Non mi ha
lasciato ansia, mi ha lasciata però con una domanda: "A cosa serve scrivere
un racconto di questo genere?"
"Cui prodest?"
Mybelline

 da lui rispetto e disciplina!
Nessuna ansia, Ipotesi, hai solo scritto un bel racconto.
Psicoanalitico e fenomenologico, inquadrato perfettamente in un contesto che 
non poteva essere più giusto - ma ho già visto che conosci bene i contesti - 
sia dal punto di vista degli elementi in gioco: la terra, il corpo, il 
bosco - la favola - sia da quello delle motivazioni: la pace, la bellezza, 
la revanche - Dio.
Un contesto Sacro fondato su una sospensione, di tempo e di giudizio, che 
hai saputo riportare con maestria e delicatezza, mentre "sotto" la Carne si 
apre e il Sangue nutre la Terra.
In quella radura, là, al di fuori del contesto civile, che ci riporta 
contemporaneamente nei luoghi della patologia come in quelli dell'Antica 
Religione, echi, contaminazioni, ritorni...
Andrea 


Ho avuto il privilegio di una lettura in anteprima qualche giorno
fa e, pur avendolo molto apprezzato. mi ero assunto la responsabilità
di sconsigliare ipotesi dal pubblicarlo in questo contesto.
Poi, circostanze esterne e imprevedibili mi hanno suggerito
un cambiamento di atteggiamento, ne abbiamo parlato, ed ecco
qui on line il racconto.
Ne faccio cenno solo per confortare ipotesi sull'opportunità
di postare, ed emendarmi sulla mia inopportuna posizione
precedente.
E' vero, bisogna trattare tutti da adulti e in grado di comprendere.
Per la mia amica mybelline; cui prodest è una strana domanda ma
provo a rispondere. Ci sono persone che svluppano patologie.
Possiamo relegarle al mero studio di casi clinici, o anche
considerarle persone, devianti e pericolose ma persone da comprendere,
magari per curarle o anche solo per renderle inoffensive.
La conoscenza non è mai inutile mybelline, non trovi?
Tempo fa avevo postato qui un racconto molto tosto, almeno per me
che l'ho concepito e ve l'ho sottoposto ma, nel quadro, non me ne
pento. Si chiama Lupi, credo
lehaim da haimle

 Vi propongo un racconto" difficile", con qualche ansia.....
Con difficoltà mi accingo ad un commento. Ci sono pensieri e sensazioni
che preferiremmo evitare, io, almeno. Ma tu li propini e scivolano giù,
come acqua di sorgente, nella loro perfetta e cruda linearità. Ora mi
appartiene anche la lucidità di quel mostro-vittima, grazie a te.
E l'atmosfera, ovviamente.. da terra insanguinata nelle narici..
Brava brava..
Bacio 
-- 
W.



Certo che la conoscenza non è mai inutile ma secondo te dovrei venire qui su
ISR per farmela? E poi proprio con questo racconto?
Davvero allora sarebbe meglio cambiare nome a questo Newsgroup.
Ciao,
Mybelline

 E' vero, bisogna trattare tutti da adulti e in grado di comprendere.
Grazie Vit della tua spiegazione sull'origine del post. Ma aggiungo che
una delle cose che distinguono la salute mentale dalla patologia è la
differenze fra fantasia e realtà. Adesso io non credo che scrittori,
musicisti o pittori, pure stravaganti o che producono opere particolari,
siano tutti malati...solo danno corpo, voce alle loro fantasie, forse
liberandosene ( si chiama sublimazione ).
Nel mio caso, da sempre sono attratta dalle menti dei Serial Killer, da
quallo che li spinge, da cosa hanno nella loro struttura etica. 
Mi spaventano moltissimo, e nello stesso tempo mi affascinano, perchè
credo che siano assai differenti dal resto delle persone ( un conto è
uccidere sotto l'impeto di un sentimentio, un conto è programmare ed
eseguire lucidamente qualcosa ).
Ho provato a entrarci dentro, con molta ansia. 
Ed il risultato non è Liala.
Grazie comunque dell'apprezzamento
G.


 Bacio 
Si, esatto.....
un mondo terribile che non conosciamo, per fortuna. Ma che possiamo
intuire, se ci spogliamo del terrore che ci suscita solo l'idea. 
Per me non è stato facile, ma scrivendolo mi è sembrato di aver compreso
il carico di dolore che ogni uomo, specie quelli difficili, si portano
dentro.
baci a te, ipotesi
-- 


 Andrea
Hai scritto un vero commento, Andrea, che però non fuga del tutto le
inquietudini dello scrivere qualcosa di molto difficile. 
Convivere con le inquietudini, cercare di illustrarle, anche a sè stessi ,
impresa non da poco. 
Non a caso, il  libro perennemente sul mio comodino, è il libro delle
inquietudini, di Ferdinando Pessoa. 
Che contiene profonde, imperscrutabili verità sull'animo umano, 
Ipotesi


 Mybelline
Mi spiace, Mybelline, che ti abbia disturbato, anche se potevi scegliere
di non continuare la lettura. Cui prodest, dici?
Cui prodest tutto, allora, dai Promessi Sposi a Pirandello, da Munch a
Dalě; un'opera, prodotta da un essere umano č il concentrati di sogni,
fantasie, esperienze, proiezioni, morale, saggezza, follia e storia,
personale e non.....e molto altro. 
Scrivere č sperimentare linguaggi, contesti, temi. Scrivere č provare
scenari non conosciuti, e provare a renderli credibili.
Ma mi spiace comunque il tuo turbamento
Ipotesi



Se mi citi Pessoa - che ovviamente adoro - potremmo anche terminare qui il 
discorso da quanto ci siamo capiti.
Voglio solo aggiungere una chiosa alle tue inquietudini parlandoti di me.
Ora io, al contrario di te, non sono per niente preso dalle tematiche dei 
serial killer nè dalle patologie in generale; non me ne occupo, nè delle 
cause nè degli effetti, e li considero soltanto problemi che deve risolvere 
la Giustizia. Non faccio il sociologo per cui.
Al pari non mi commuovono i "problemi degli uomini difficili" quando 
generano un qualsiasi disturbo alla società.
Mi interessano molto, invece, le matrici ancestrali dei riti e le tracce 
delle Antiche Religioni - soprattutto del Culto della Grande Madre - 
pervenute a noi e persistenti al di là delle varie stratificazioni 
culturali.
Che ovviamente trovano solo più una possibilità di espansione nella 
patologia in quanto totalmente represse sul piano della omeopatica 
composizione dei linguaggi.
Sto parlando di Jung, ovviamente, ma anche di Crowley (e di Pessoa suo 
grande estimatore/amico) e di tutta la serie di pensatori, da Eliphas Levi 
in poi ma anche prima, che se ne sono occupati.
Ed è in questa chiave che leggo e vivo la precisa descrizione del rapporto 
magico tra gli elementi nel tuo racconto, e di questo mi sono complimentato 
con te, ed è sempre in questa chiave che ti seguo lungo un sentiero del 
tempo che mi conduce lontano presso altre culture.
Laddove il rapporto tra la Carne, il Sangue e la Terra era ancora vissuto 
nella sua forza e tremenda bellezza - e cos'altro è mai il Sesso? - e dove 
il linguaggio non era ancora riuscito a snaturare del tutto l'essenza del 
genere umano ed il suo rapporto con la Natura.
E soprattutto il suo rapporto con il Corpo della Donna, di cui sempre parlo.
Ed eccoli quindi gli echi ed i rimandi di quelle "contaminazioni" anarchiche 
e a volte distruttive che colgo quà e là in modo disordinato ma pur sempre 
"segnale" di qualcosa che persiste "nonostante" tutto.
In questo senso butto il protagonista in una cella e getto la chiave ma mi 
tengo il distillato protoculturale che un bravo traduttore, in questo caso 
tu, ha saputo trarre dall'intera vicenda.
Mi serve.
Andrea

Vi propongo un racconto" difficile", con qualche ansia.....
e' un bel racconto, hai fatto bene a postarlo ma soprattutto a scriverlo,
direi. indagare le proprie paure, affrontarle, non e' da tutti.
fra l'altro e' scritto benissimo, delicato ma tagliente, proprio come quel
bisturi, anche se questa leggerezza della mano, del tono, e' anche lei una
piccola protezione, mi pare.
comunque brava
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org


Forse ti sei dimenticato/a che il newsgroup si chiama "it.sesso.racconti"
e che Pirandello qui non avrebbe mai postato nemmeno la nota della spesa.
Ciao,
Mybelline

 sempre sui suoi quaderni odorosi di terra e di muffe.
La solitudine subita, indistinta e confusa, nell'abbandono dei valori
cui si è stati costretti fa scaturire l'aggressività. Verso sé o verso
gli altri.
Ci affascina perché sono sensazioni legate all'inconscio, comuni un
po' a tutti ma con gradi diversi, e tanto più il pensiero-reazione
diventa immediato e ossessivo tanto più si diventa outsider.

 e che Pirandello qui non avrebbe mai postato nemmeno la nota della spesa.
Per tua informazione aggiuntiva ipotesi fimmina è
Certo che la conoscenza non è mai inutile ma secondo te dovrei venire
qui su
ISR per farmela? E poi proprio con questo racconto?
Davvero allora sarebbe meglio cambiare nome a questo Newsgroup.
Tesoro siamo in it.sesso.racconti, non dimenticarlo!
Dunque, piaccia o no, all'interno della sessualità ci sono cose che si
chiamano perversioni e, senza entrare nel merito etico o semantico,
credo si possa concordare che tutto quello che coiinvoge, in tale
ambito, il Codice Penale è perversione
Vogliamo discutere se anche le devianze hanno spazio qui
da noi? Facciamolo, anche se sappiamo che ci sono persone,
ognuno di noi ne conosce, per le quali tutto quello che noi trattiamo
qui sarebbe devianza, a cominciare dai rapporti omosex, sia femminili
che
maschili.
Questo non significa che noi lo pensiamo, vero?
Del resto, una cosa è fare l'elogio, altra raccontare,
non credi?
lehaim da haimle

 Vi propongo un racconto" difficile", con qualche ansia.....
E invece mi è piaciuto. Toh! E sarà che hai trattato della psiche di un 
omicida seriale e queste cose mi intrippano già per i fatti loro... ma 
mi è piaciuto. E tanto.
Mi hai fatto tornare in mente una delle mie canzoni preferite: "Jack The 
Ripper" di Morrissey
http://www.youtube.com/watch?v=soqoh9lTe94
che, paradossalmente, è una "canzone d'amore" (con tutte le virgolette 
del caso).
Oh, you look so tired
Mouth is slack and wide
Ill-housed and ill-advised
Your face is as mean
As your life has been
Crash into my arms
I WANT YOU
You don't agree
But you don't refuse
I know you
And I know a place
Where no one is likely to pass
Oh, you don't care if it's late
And you don't care if you're lost
And oh, you look so tired
But tonight you presume too much
Too much, too much
And if it's the last
Thing I ever do
I'M GONNA GET YOU
Crash into my arms
I WANT YOU
You don't agree
But you don't refuse
I know you
And no one knows a thing about my life
I can come and go as I please
If I want to, I can stay
or if I want to, I can move
Nobody knows me
Nobody knows me - oh
---------------------
BRAVA! E coraggiosa.
-- 
Geisha Minah (Wanna try?)
http://geishaminah.wordpress.com/

 giulia
beh..mi sciolgo....grazie grazie....č stato veramente difficile ma il tuo
commento, ed anche quello degli altri, mi hanno rincuorato...
a presto, ipo


 Ripper" di Morrissey
grazie anche a te...in effetti la canzone, che non conoscevo, è in tema.
Le paure sono il nostro limite e la nostra sopravvivenza, e affrontarle è
sempre utile...
un bacio, ipotesi


 diventa immediato e ossessivo tanto più si diventa outsider.
grazie del commento, che è scritto in una lingua che comprendo con qualche
fatica. E' come se i concetti stessero avvolti nella tua mente....prova a
srotolarli....
