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Titolo: Terapia d'urto

Parcheggio di fronte all?ingresso di un locale di spogliarello, 
il Samarha Club.
Quando entrai, la voce di Bono che cantava Lemon usciva 
assordante  dagli altoparlanti. Nell'aria c'era un tanfo dove si 
mescolavano l'odore di birra, di sudore e di fumo. Presi posto 
sotto il palco, piegai una banconota da dieci euro a metà e la 
poggiai come fosse una piccola tenda sulla passerella di fronte 
a me. La ballerina, una graziosa rossa con il tipo di corpo 
flessuoso e sensuale che mi manda in brodo di giuggiole, ci 
girellò sopra e mi si accovacciò davanti. Sorrise e raccolse il 
denaro dal tavolato con l'alluce. Poi ruotò su se stessa e si 
chinò in modo tale che potessi guardarla fra le sue stesse 
gambe. Annuii, per nessuna ragione particolare, e sorrisi 
involontariamente... un riflesso fanciullesco che mi aveva 
disgustato quando lo avevo visto sulla faccia di altri uomini 
capitati lì per qualche addio al celibato. Piegai un?altra 
banconota da venti e la posai sulla passerella. ? Sculacciati -, 
dissi al viso rovesciato che scorgevo fra le gambe della 
ragazza. Lei si alzò e si diede tre forti pacche sulle natiche; 
poi mi strizzò l'occhio e raccolse i venti euro con le dita dei 
piedi. La osservai mentre ballava per tutti gli altri, a turno, 
esibendosi per qualche manciata di euro. Quando la vidi 
sorridere e fare l'occhiolino a un grassone sbronzo 
nell'identico modo in cui aveva sorriso e ammiccato a me, andai 
nella toilette degli uomini, tirai una piccola dose di coca, poi 
mi diressi al bar e ordinai uno scotch.
Prima ancora che avessi finito di bere, lei mi era accanto in 
una striminzita vestaglietta di raso. Pensai che la banconota da 
venti mi avesse reso comunque degno di un'attenzione particolare.
- Muoio di sete -, disse sorridendo.
- Offro io.- Le indicai lo sgabello accanto a me. Senza il 
favore delle luci rosse del palco la sua pelle era bianca, con 
le lentiggini in bella mostra. Ma le sue labbra erano piene e 
nei suoi occhi castani splendeva dell'oro puro. Doveva essere 
sui venticinque. 
- Come ti chiami?
- Jessica.
- È il tuo vero nome?
Lei rise e buttò indietro i capelli ramati. - Non uso il mio 
vero nome, qui. È più prudente.
- Per te o per gli avventori?
Lei si strinse nelle spalle, tirò fuori un pacchetto di 
sigarette e ne accese una. Le sue dita erano lunghe e 
aggraziate. - E cosa mi dici di te? Che fai?.
- Sono psichiatra.
- Non sembri uno psichiatra... e non ti comporti come tale.
- Lo prendo come un complimento.- Le posai una mano sul 
ginocchio.
Lei l'allontanò. - Non puoi toccarmi -, disse. - Il padrone 
sorveglia dall'alto e ti farebbe sbattere fuori.
- È il tuo angelo custode?
- Qualcosa del genere.
- Meglio tardi che mai.
- Cosa intendi dire?
- Che forse te ne sarebbe servito uno prima.
- Mi fai un favore? Non metterti a fare lo strizzacervelli con 
me, d'accordo?
- Non c'è problema. - Finii lo scotch. - Sai, a volte mi capita 
di perdere la testa e desiderare di non sbattermene, della gente 
che incontro.
Mi alzai e tornai al mio posto in prima fila.
Una bionda che forse non aveva ancora diciotto anni stava 
sdraiata sulla schiena con le gambe apèrte e muoveva le cosce 
come se stesse scopando. Arrotolai una banconota da cinque e 
gliela lanciai. Lei sorrise e si leccò le labbra. La osservai 
per una decina di minuti, poi mi alzai per uscire. Mentre 
passavo davanti al bar, il barista mi chiamò e mi porse un 
tovagliolino di carta piegato. «Da parte di Jessica», latrò. Gli 
tesi i miei ultimi dieci euro e uscii.
Aprii il tovagliolino nella Bmw. La ragazza aveva scritto un 
nome, Chiara, e mi diceva di aspettarla alla chiusura del 
locale. Non si finisce mai di conoscere la gente. 
 
Chiara aveva ballato per ultima al Samarha Club, ed erano quasi 
le due quando la Bmw correva veloce sulla strada a tre corsie 
mentre l'accompagnavo a Moncalieri, una decina di chilometri a 
sud di Torino. La guardai da dietro mentre saliva le scale del 
suo appartamento, al quinto e ultimo piano di un edificio 
posizionato sulla collina che domina la cittadina. Non portava 
mutandine, e i suoi jeans erano logori laddove le gambe 
incontrano le natiche. A ogni passo, scorgevo la carne vellutata 
che premeva contro le ultime filacce superstiti di tessuto.
Il mio cervello era ormai tutto adrenalina e testosterone mentre 
Chiara apriva la porta metallica del suo appartamento ed 
entrava. L'agguantai e la spinsi contro la parete. Ci baciammo, 
cercandoci e mordendoci reciprocamente lingua e labbra. Tentai 
di sbottonarle i jeans, ma lei allontanò la mia mano cominciando 
invece ad abbassarmi la lampo della patta. - Hai bisogno di 
godere -, sussurrò. Si leccò il palmo e m'infilò la mano nelle 
mutande.
Quel umidore contro la pelle mi fece lanciare un gemito. La mia 
lingua cercò il suo orecchio.
- Rilassati -, disse, scostando la testa. Cominciò a muovere la 
mano più in fretta.
Posai la fronte sulla sua spalla e chiusi gli occhi. Poi, senza 
dir nulla, Chiara mi fece ruotare in modo da mettermi con le 
spalle al muro. Quando le toccai le natiche, lei mi afferrò il 
polso, posandomelo sul fianco. Avrei potuto sopraffarla 
agevolmente, ma non volevo. 
- Non muoverti, voglio vedere il tuo viso.- Si leccò di nuovo il 
palmo e tornò a infilarmi la mano nelle mutande. Afferra fra le 
dita il cazzo e lo libera, poi iniziò lentamente a masturbarmi.
- Dimmi quando stai per venire.
Di solito mi ci vuole un po, ma la sua mano si muoveva più o 
meno come avrebbe fatto la mia, solo che non ero io a farlo, non 
potevo determinare la pressione esatta e il ritmo, e questo mi 
eccitò al punto di farmi esplodere in pochi minuti. Esitai a 
dirle che stavo per perdere il controllo, forse perché me lo 
aveva chiesto, forse perché temevo che lei avrebbe rallentato 
per farmi dispetto, tenendomi in sospeso, fantoccio del mio 
stesso piacere. Ma lo dissi. - Sto per... venire -, con un 
rantolo.
Quando cominciarono gli spasmi, lei era in ginocchio e mi 
avvolgeva il pene con le labbra. La mia schiena si arcuò contro 
la parete, e i muscoli delle gambe mi si contrassero tutti 
insieme. Guardai in giù e vidi che mi fissava, mentre lo tirava 
fuori dalla bocca.
Continuò a guardarmi mentre lo sperma le schizzava sulle labbra, 
sulla guancia e sul mento. Continuò a muovere la mano su e giù 
ancora per un pò fino a quando il pene divenne molle e privo di 
vita. Aspettò qualche secondo, poi si pulì lentamente la faccia 
con il dorso della mano e si alzò. Si appoggiò a me, sfiorandomi 
la fronte con la fronte. - Ti è piaciuto venirmi addosso? - 
tubò. Non dissi niente.
Chiara mi pizzicò scherzosamente l'inguine. - Ti ho chiesto se 
ti è piaciuto venirmi addosso -, ripeté tubando.
La sua fronte contro la mia mi diede d'improvviso un senso di 
oppressione. L'agguantai per le spalle e la scostai da me.
Lei stette immobile nella mia stretta. - Bé, allora?.
Pensai di dirle di non illudersi, che avevo sborrato su facce 
più belle della sua - e si dava il caso che fosse vero -, ed 
invece dissi: ? Si, mi è piaciuto
- E ti piaceva guardare mentre mi sculacciavo, al club.- Non 
risposi.
- È vero? - insistette.
- Sì.
- Ti piacerebbe essere tu a farlo. Sul tuo grembo.- Mi strinsi 
nelle spalle.
Il suo tono di voce si abbassò. - Non soltanto sul culo. Anche 
fra le gambe. Ti piacerebbe schiaffeggiarmi lì.
Il respiro affannato tradiva il mio turbamento. - Dovresti dire 
che cosa vuoi. Non esistono regole qui.
- Dimmi cosa vuoi tu -, riuscii a biascicare.
- Ma quello che voglio io non conta.
- Sì che conta.
Lei sorrise e si tese a baciarmi la guancia. - Bugiardo.
Si voltò divincolandosi e andò verso il centro della stanza.
Mi sentii nudo e solo. Armeggiai con le mani per rimetterlo 
nelle mutande.
L'appartamento di Chiara era una mansarda con colonne, travi e 
mattoni a vista. Al centro della parete opposta alla porta, su 
una piattaforma alta quasi un metro da terra, c'era un letto in 
mogano massiccio coperto da una trapunta di velluto in 
patchwork. Le altre pareti erano tappezzate da gigantografie di 
foto in bianco e nero. 
Le mie mutande erano umidicce e mi davano una sensazione 
sgradevole. 
Non so perché lo feci, ma mi schiarii la voce e le chiesi: - 
Perché fai quel mestiere?
Non ero sicuro di voler scavare nella psiche di Chiara. Se 
avessi finito col compatirla, non sarei più riuscito a scoparla 
come volevo. Ma non mi è mai piaciuto fermarmi alla superficie 
delle cose. 
- Ho cominciato a sentirmi meglio il giorno in cui mi sono messa 
a fare la ballerina, a fare lo spogliarello.
- Una specie di anestetico?
- Diciamo una valvola di sicurezza
- Come?
- In gergo da strizzacervelli, mi ha consentito di buttar fuori 
la rabbia, anziché di dirigerla verso l'interno.
- Pensavo che fossimo noi ad abusare di te.
- Per niente. So che cosa provano i clienti quando mi chino 
davanti a loro. So che la maggior parte di loro hanno a casa 
mogli invecchiate e sovrappeso che non glielo prenderebbero in 
bocca nemmeno a morire. So che li faccio eccitare, e che loro 
pensano a cosa pagherebbero per avere la possibilità di 
scoparmi, infilarmi dentro i loro cazzi. Possono venirmi vicino, 
ma mai quanto vorrebbero. Nei loro occhi io vedo la sofferenza.
- Allora sei una sadica.
- Sul palco, sì. Assolutamente. E tanto mi basta. Non devo 
uccidere nessuno.
Sorrisi di fronte alla sua  affermazione.
- Quello che vorrei sapere io invece è: dov' è la tua rabbia?. ? 
- Come?
- La tua rabbia -, ripeté sorridendo. - Mi gocciolava sulla 
faccia pochi minuti fa. In quali altri modi si mostra?.
- Se hai deciso di essere la mia analista, devi cominciare a 
farmi pagare -, ribattei. - Tanto più che sei così brava.
Lei mi guardò strano, poi sbottonò i jeans e li lasciò cadere a 
terra. Si avvicinò e si mise fra le mie gambe. - Allora saldiamo.
Feci scorrere le mani sulle sue belle braccia, sui fianchi e le 
allargai il culo, infilandole le dita fra le natiche. Il suo 
corpo era giovane, sodo. Lei arretrò di pochi passi e si lasciò 
guardare, immobile nel chiarore lunare, con indosso soltanto il 
bianco top rigato. Riuscivo a scorgere le pieghe della pelle 
sotto il rado triangolo di pelo rossiccio all'incrocio delle sue 
gambe.
Si voltò dirigendosi verso il letto. La seguii. Salì i tre 
gradini fino alla piattaforma, prese una cintura arrotolata di 
cuoio nero, dal comodino e la posò sulla trapunta. S'inginocchiò 
sul materasso.
Il mio cuore pulsava a più non posso quando salii i gradini a 
mia volta. Presi la cinghia con mano tremante. Dopo il primo 
colpo del cuoio contro le natiche, però, alla vista della 
striscia di carne vellutata che si andava arrossando, persi ogni 
timore. La colpii di nuovo, godendo dei gemiti di Chiara, del 
suo fremito mentre aspettava il colpo successivo. - Dimmi: -
Ancora -, le ordinai.
Lei si voltò a guardarmi. ? Ancora -, disse piagnucolando. 
Colpii di nuovo.
Lei arcuò la schiena, alzando il sedere dal materasso. - Fa 
quello che vuoi.-
Mi chinai e usai la cinghia per legarle i polsi. Poi 
m'inginocchiai dietro di lei. Non avevo mai sodomizzato una 
donna prima di allora. Il cazzo mi pulsava nella mano. Avvicinai 
la cappella a quel magnifico culo e la spingo nella cavità, 
senza forzare. Mi feci strada dentro di lei, lentamente, godendo 
nel trovare resistenza. Urlò.
Lo spinsi più a fondo. Stendo le mani sui suoi fianchi e il 
cazzo entra sino alla radice. Chiara gemette di dolore. Diedi 
colpi sempre più forti, spingendo il cazzo  per tutta la sua 
lunghezza avanti e indietro. Alternai movimenti lenti ad altri 
rapidi in breve successione, mentre premevo con le mani sulla 
sua schiena inarcata. 
Chiara insisteva nei lamenti mentre i nostri corpi venivano ogni 
volta a contatto. 
- GODO!!!!. - urlo più volte mentre vengo sborrandole nel culo.
Scosso da una lunga serie di contrazioni procuratemi 
dall'orgasmo, mi accartocciai sulla sua schiena e le strinsi 
forte le tette fintanto che gli spasmi si attenuavano.
Lasciai Chiara alle sette del mattino. La Bmw era coperta di 
rugiada. M'infilai dentro, abbassai il finestrino e aspirai 
profondamente l'aria mattutina. Quattro ore di sesso mi avevano 
svuotato la testa. Le mie gambe erano di piombo. Avevo ancora un 
quarto di grammo di coca in tasca, ma non la presi. Volevo 
tirare avanti, senza toccare veramente il fondo.
--  
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il Samarha Club.
non e' stato ancora commentato, questo racconto. a volte succede e non c'e'
un motivo particolare. di certo non dipende, in questo caso, dalla qualita'
del racconto.
io lo trovo un racconto ottimo. anzi, un ottimo racconto erotico.
dritto (non so bene perche' mi sia venuto questo aggettivo, LOL, forse
perche' va dritto al punto) comunque, secco, senza fronzoli, eccitante.
molto eccitante.
bei dialoghi. bei personaggi e disgnati con pochi tratti scarni ma
essenziali.
quasi un fumetto.
un unico difetto: i tempi verbali saltano dal presente al passato piu'
volte, anche in una stessa frase, ed e' un vero peccato perche' il racconto
e' davvero buono. imo.
consiglio pratico: per l'apostrofo non usare quello formattato di word,
sostituiscilo con quello semplice.
complimenti
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 il Samarha Club.
sono d'accordo con Giulia, il racconto merita davvero di essere letto.
Gli ingredienti della storia ci sono e sono interessanti, e il 
racconto è anche ben scritto, a parte i tempi dei verbi.
molto bella la psicologia dei personaggi, anche se non spiegata ma 
intuita, peccato per alcune espressioni apparentemente meno curate 
nella parte IT.
Complimenti e scrivi ancora!
Un bacio
Susy 

 il Samarha Club.
bello! sto risalendo i racconti "a salmone" (non ho avuto un cazzo di
tempo in questi giorni, e vi sto leggendo a ritroso) e trovo questo:
complimenti.
Molto bella la parte nel locale, d'effetto la frase finale.
Trovo invece un po' "di maniera" il dialogo tra i 2 quando sono a casa
di lei: non chiedermi perchè, non te lo saprei dire. Mi suona solo un
filo forzato.
A ri-rileggerti :-)