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Titolo: La bellezza

Agostino non aveva mai sofferto abbastanza per poter soffrire
così tanto, quel giorno, quel giorno che scendeva le vie di Orvieto
e le saliva, scendeva e saliva le vie d'Orvieto, senza motivo.
Questo lo sapeva, che era senza motivo che saliva e scendeva
le vie d'Orvieto, che non c'era senso se non salire e scendere,
e salire, che tutti i motivi che quel giorno lo spingevano per le
vie d'Orvieto non erano il senso che lo spingeva. Non erano
tutte le cose che doveva fare a portarlo in giro, era andare in
giro che se lo portava, andata e ritorno, e poi ancora andata,
lungo rette, in circoli, incroci, garbugli, discese e risalite,
sprofondamenti e ascese. Forse, allora, era già preparato a
soffrire così tanto, così intensamente, perché era già perduto
e tutta la sua vita si perdeva lì, in quell'andare in giro, e la vita
non era altro che perdersi, non da un punto verso l'infinito, da
un porto verso il mare, ma fin dentro al punto, dove porto e
mare sono la stessa perdizione, la stessa caduta eterna, senza
origine. Forse era preparato, forse essere perduto era già essere
preparato abbastanza per il dolore. Ma quando lui ricominciò
a discendere, e lei apparve da un vicolo laterale, anche lei
discendente, con in mano un sacchetto della spesa, luminosa
di abbronzatura e di bellezza, snella e rotonda, con lo sguardo
puntato verso un luogo senza materia, o tutta persa attraverso
lo sguardo nelle cose che le venivano incontro, che le facevano
spazio, tutta riversata attraverso gli occhi nel mondo, o fissando
il suo invisibile punto di fuga, tutta la preparazione si rivelò
inutile ad accogliere il dolore come una cosa che ci finisce tra
le braccia ma noi riusciamo a trattenere, e restiamo in piedi con
quella cosa tra le mani che siamo riusciti a prendere e che non
ci ha spostato. Invece quando lei abbassò il viso e con la mano
libera stirò una piega della maglietta, o tolse qualcosa, un
moscerino, una briciola, qualcosa di invisibile, il dolore squarciò
il mondo, fendendo case, muri, ciottoli, sventrando la via, la
materia, oscurando l'orizzonte, e lo colpì in pieno, tutto concentrato
nello spazio del suo corpo, fra testa e piedi, fra spalla e spalla,
formando la sagoma del suo corpo per non sprecare una
particella di violenza nell'impatto. E lo scaraventò a terra,
come Saulo da cavallo. Era ancora lì in piedi, ma era per
terra. Era completamente sano, ma ogni fibra del suo corpo
era stata percossa da un unico, immenso colpo di martello.
Tutto dentro di lui era ormai irrimediabilmente compromesso.
Pochi secondi dopo il colpo, come da una crepa che attende,
si aprì nella sua carne un puntino blu, un varco, e da quel
varco il puntino blu si allargò, prima lentamente, sdoppiandolo
in lui che sentiva dentro aprirsi il varco e lui che lo guardava
aprirsi, gli occhi abbassati sulla pancia, e poi sempre più in
fretta, tanto più veloce quanto più il puntino blu prendeva
spazio, e alla fine fu un attimo perché il puntino dilagasse
e invadesse tutto il corpo, fino all'estremità delle dita, fino al
cuoio capelluto. Agostino ebbe soltanto il tempo, in quel
lampo che parve eterno, di sentirsi gelare il cuore, e di essere
mente, prima che il gelo arrivasse al cervello, che constatava
il congelamento del cuore. In quell'attimo di attimo, attimo
infinitamente infinitesimale di attimo, quella constatazione,
spaventosa ma già non più spaventosa, perché subito il cuore
non poté più provare spavento, e ben presto la mente non
poté più constatare quanto spaventoso fosse quello che
accadeva, proprio il cuore aveva attratto tutta l'attenzione
della mente, mentre il resto del corpo si congelava con
essi. Perché in quell'attimo di attimo, il suo cuore sentì,
mentre smetteva di sentire, che stava smettendo di sentire.
E che ogni fibra, e l'interezza del corpo, smetteva di
sentire. Alla fine in Agostino fu solo gelo. E i due se
stesso che sentivano e guardavano, nel momento in cui il
gelo aveva invaso tutto si erano riuniti in un solo se stesso
che sentiva, che sentiva il gelo, che sentiva di non sentire
più perché egli stesso era divenuto gelo. Era sentire dolore,
questo? Era qualcosa di molto più profondo. Perché molto
 più in profondità della tristezza o della gioia era giunto
il colpo, più in profondità di questo o quell'organo del
sentire, giù fino al luogo oscuro in cui il sentire si rende
possibile. Giungendo lì, il colpo aveva misteriosamente
spento la possibilità di sentire, interrompendone il flusso
per lasciare la strada aperta al non-sentire, o invertendo
il flusso nel suo opposto. Prima di sera il gelo avrebbe
cominciato a traboccare fuori dal corpo, cominciando
a infiltrare il mondo. In pochi giorni avrebbe raggiunto i suoi
confini, intaccandolo alla radice. Allora anche il mondo
attorno ad Agostino sarebbe andato in pezzi. Per ora, in
quel momento, il gelo era solo dentro, ma già qualcosa era
cambiato nel mondo, una appena percettibile mutazione,
come un mutamento nel tono dei colori, un mutamento
di sfumatura. Era il segno di un'instabilità strutturale. Una
crepa in un punto lontano. L'avvisaglia della catastrofe.
Il sapore della minaccia, di una minaccia senza malvagità,
senza male. Una minaccia innocente, che non minacciava
né con cattiveria né minacciava male. Annunciava
semplicemente la catastrofe, la fine. In quei pochi giorni
che lo separavano dalla fine-di-tutto, Agostino avrebbe
avuto il tempo di rendersi conto che il calore del mondo
aveva ancora un qualche effetto su di lui, che nelle cose
poteva cercare, per un meccanismo osmotico, il senso
che dentro di lui era svanito, e ottenere una sorta di
vibrazione interiore, che muovesse il gelo come l'onda
che increspa il mare aperto, in un effetto che assomigliava
al sentire, o almeno glielo ricordava. Il mondo sarebbe
stato la sua memoria. Quello che Agostino non avrebbe
però capito, era perché quella memoria, quel calore
del mondo si facesse sempre più sfuggente. Egli vedeva
la pozza di gelo che si allargava intorno a lui, gocciolante
fuori dal suo dentro. Ma non capì che quello era solo
l'inizio, che come per il puntino blu dentro di lui, che
da un punto oscuro travasò dentro il gelo, dentro tutto
il suo dentro, così anche l'allargarsi del gelo da lui nel
mondo, avrebbe travasato dentro tutto il mondo quel
gelo che da lui gocciolava. Così, non si sarebbe davvero
reso conto dell'imminenza della catastrofe finché la catastrofe
non avesse avuto inizio, o almeno fino a quell'attimo
prima in cui tutto appare chiaro e irrimediabile. Era solo
questione di tempo. Il gelo che aveva invaso il suo corpo
in un battere di ciglio, ci avrebbe messo un po' di più a
invadere il mondo intero. Anche se, pure in questo caso,
si trattava dello stesso battito di ciglio, dello stesso attimo
infinitamente infinitesimale. Alcuni anni dopo Agostino
avrebbe smesso perfino di sentire il tempo, non di avere
*il senso del tempo*, ma di percepirne il Senso, come
accade a tutti senza che ce ne si renda conto.
Ora, e nei giorni successivi, il calore del mondo lo teneva
ancora insieme. Sarebbe stato solo con l'inizio della
Catastrofe, che anche lui avrebbe cominciato ad andare
in pezzi. Finché il mondo teneva, teneva anche lui, anche
se non più per la spinta di forze interne. Ma davvero lui
avrebbe aperto gli occhi solo sulla soglia dell'irrimediabile?
Non era già tutto irrimediabile fin dalla fine del sentire,
da quando il puntino blu aveva trovato il varco? Da
quando quella forza aveva travolto strade e case e l'aveva
colpito? Da quando aveva visto la ragazza? Per tutto
quegli anni successivi di frantumazione, Agostino, raggiunto
da un'eco sempre più flebile di mondo, di senso, maledisse
il momento in cui l'aveva incrociata, il momento in cui
aveva preso quella strada, sceso quella discesa. L'eco,
sempre più flebile, gli avrebbe ricordato, sempre più
flebilmente, che prima di quell'attimo tutto era diverso,
che esisteva un mondo, anche quando sarebbe stato
ormai impossibile percepire cosa fosse quel *diverso*,
quel *prima*, quel *mondo*. Anche quando la
Catastrofe stessa sarebbe diventata un'immagine vaga e
sbiadita che pareva appartenere a un altro, al racconto
che un altro gli aveva fatto. Forse, ad un certo punto,
l'eco per Agostino si sarebbe trasformato in un delirio,
trascinando con sé prima e dopo, l'attimo del momento
e l'attimo dei giorni fra una catastrofe e l'altra, e perfino
tutti quegli anni di vagabondaggio senza peregrinazione
nel deserto del gelo e della frantumazione.
Avrebbe così dimenticato la pelle lucida di abbronzatura
e sudore, le gambe sottili e carnose, le curve del naso,
della bocca e del seno, la profondità insondabile dello
sguardo, la morbidezza di quel corpo adolescente che
avrebbe voluto subito, in quel momento, baciare, toccare,
a cui aveva desiderato avvinghiarsi, quella ragazza che
avrebbe voluto sentir bagnare contro di lui, gemere e
godere, abbandonarsi al piacere che i suoi baci, le carezze,
le penetrazioni, le spinte, provocavano, finché il piacere
si fosse trasformato in dolore, il desiderio in violenza, e
poi di nuovo il dolore in piacere e la violenza in tenerezza
e dolcezza. Amore. Avrebbe dimenticato che proprio
nel momento di quel desiderio violentissimo e allo stesso
tempo lontano, sospeso com'era allo stupore davanti
alla bellezza e davanti a se stesso, in quell'attimo infinitamente
infinitesimale di attimi infinitamente infinitesimali, aveva
compreso, senza che un'immagine che non fosse di sesso
e piacere gli attraversasse l'immaginazione, ma in quelle
immagini stesse, che né le carezze, né i baci, né le spinte
per quanto forsennate potessero essere, né la violenza
per quanto sconfinata, né la dolcezza per quanto
profonda, gli avrebbero davvero aperto un varco verso
di lei, un varco attraverso cui possedere, anzi sprofondare
e perdersi nella sua essenza, e mescolarsi ad essa. A
fare tutt'uno col suo godimento, con la sua bellezza.
Con nient'altro che lei. Così, in quello stesso momento
di eccitazione incalcolabile, Agostino aveva capito che
lei era la Morte, e tutto, attorno a lui, dentro di lui, fino
nel cuore di Dio, altro non era che Morte.
Anto
--
www.sabbia.org

Agostino non aveva mai sofferto abbastanza per poter soffrire
mi piace come e' scritto! mi piace perche' e' quasi ipnotico, in certi
punti, e perche' certe cose si descrivono meglio con una scrittura non
lineare, non logica, come la tua.
L'unica cosa, IMO, e' che la parte centrale e' un po' troppo lunga, un
po' troppo ripetitiva e quasi autocelebrativa.. La tensione cala, al
centro, per poi riprendere ottiamente verso la fine. Questo e' solo
quello che ho sentito leggendolo, quindi molto soggettivamente.
Per il resto complimenti.
ciao,
giulia
-- 
le pagine di giulia:
http://show.lepaginedigiulia.supereva.it/
il sito di isr - FAQ, info, avvisi importanti e altro -
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 vie d'Orvieto non erano il senso che lo spingeva.
Certo, questa entrče mi ha lasciato un pň perplesso!
Ciao
      nucnuc

       nucnuc
Posso capirlo. Forse andrebbe un po' "stirato", allungato, per
diluire le iterazioni.
Ciao nucnuc,
Anto
--
www.sabbia.org

 Per il resto complimenti.
Ti ringrazio per l'apprezzamento e anche per le note critiche.
Alla prossima,
Antonio
--
www.sabbia.org

Hello, anto!
You wrote  on Sat, 2 Aug 2003 21:09:24 +0200:
 al> Anto
intensamente ipnotico...
concordo con Giulia nel dire che nella parte centrale ti dilunghi un pņ
With best regards, Giuvą.  E-mail: anti...@spam.caz