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Titolo: Al porto...una nave; Anna e Marcello

Al porto…una nave; Anna e Marcello.
Marcello continuava a leggere, seduto sopra il tavolo; ai suoi piedi sopiva
il mondo.
Oggi conosciamo il rumore delle sue parole; non ne fu mai compreso il senso.
Rammendare calzini era una professione delle massaie; oggi non si usa più.
Con il volto da calzino rattoppato, malamente pronto a posare gli occhi al
di là del suo libro, Marcello afferrò la giacca e si coprì con dovizia
d'indumenti. Sopra le orecchie posò un cappello da cowboy; alzò il bavero
della giacca. Vestiva uno di quei completi anni '20, ibridato da un
portamento moderno. Camminava per casa che sembrava un signore del
piastrellato: solcava il pavimento.
I pensieri di Marcello erano attraversati da una materica presenza: una
malattia lo stava divorando con lentezza, come uno di quei ragni che, senza
fretta, consumano le prede rimaste imbrigliate nella tela.
Non aveva voglia di uscire, eppure doveva; prese la porta. La macchina lo
condusse, smunto nel volto dall'astenia, fino ad un supermercato. Acquisì
alcuni prodotti, il minimo indispensabile, per consentirsi qualche giorno di
autonomia.
Tornò al suo alloggio di speranza.
Non aveva più la speranza della forza, non aveva più la forza di sperare;
accettò un invito ad uscire, per quella stessa sera.
Un bar, della gente nuova, qualche ragazza, un barlume di fioca vita e… "Va
bene, ci vediamo alle otto in piazza Napoli".
Dovette riuscire, risoffrire, riguidare e ricomparire al mondo; lo fece.
Al bar, gli occhi di una ragazza che gli stava innanzi lo perforavano come
fosse lui stato una pesca, e lei il nocciolo.
Lo osservò guardarla e gli disse: "Anna, e vengo da Trieste"
"Bella città Trieste - e fa una pausa e poi ancora - a dir la verità non ci
stetti mai, però ne ho sentito parlare un gran bene e…Trieste è come una
botte forata da un lato; caga la merda del mondo, non credi?"
Marcello ha l'abito di regalare immagini; non tutti, però, accettano regali;
e non li accettano soprattutto quando questi sono troppo di valore:
gioielli, collane, diamanti, fantasticherie allucinatorie, immagini.
Anna ripensava alle parole del ragazzo: "Trieste, botte, caga merda" e poi
scrutava l'umanità del bar
Marcello si rimproverava e giustificava: "Ho sbagliato, fare doni troppo
costosi è sempre un errore! La gente si offende. Si sente comprata, inerme,
o inerte, comunque rapita; dall'immagine".
Quando Marcello si distolse da se, Anna era già sparita. Si era alzata,
allontanata. Stava ora facendo il filo ad un vecchiotto trentaduenne ben
vestito.
Marcello non era avvezzo a bere; l'alcol cominciava a dargli alla testa:
vedeva il vecchiotto rosolare su un fornelletto da campeggio. Poi si vedeva
accompagnato da Anna all'inferno; Dante lui e lei un  vate dai capelli
fluenti, Virgilio, scesi fino a mezza schiena.
Anna, divenuta folletto con forca, con una barba romana che si faceva
demonica barbetta (e la coda che emergeva da forme di intollerabile
sensualità), ammiccava a Marcello con occhi di fuoco.
"Ciao - gli diceva calidamente - e punzecchiava il vecchiotto con i denti
della forca".
Marcello, ritornato come ripiombato nel bar, scaraventato sulla sedia che
l'alcol rendeva ancora più massicciamente collosa, osservava attonito Anna.
Questa si muoveva a passo di danza, tenendo ben d'innanzi ai seni il
vecchiotto.
Tornò al tavolo che aveva l'attaccatura dei capelli inumidita dalla danza.
Gli occhi, accesi di entusiastica fatica musicale, sembravano ancora più
grandi, più accesi, più belli. Ancor meglio, però, risuonarono le parole di
lei: "Scusa, era mio cugino, era tanto che non lo vedevo. Sai che non è male
la tua immagine di Trieste? Ci stavo pensando prima, ma… tu sei sempre
così?"
Marcello espirava Merit. Soffiava fumo come lo avrebbe soffiato un infante;
la gioia che provava accese di ilarità il torpore dell'alcol.
"Ti va di fare due passi?" soggiunse poi, e covava entro se il timore di
frantumare quella condizione piacevole. Lei non rispose, si alzò. Porse la
mano a Marcello. I pensieri galoppavano e le gambe incedevano verso il
porto.
Marcello reggeva con la mano sinistra un bastone laccato nero; zoppicava
ritmato l'incedere delle sue parole. La corsa della mente si arrestò al
limite della banchina e si baciarono sotto una petroliera chigliata rosso.
Quella nave, color sangue scuro, una chiglia che è come una ferita, lacera
dal tempo, faceva ombra nella notte. Non c'erano più frasi, solo petrolio e
baci; amami così.
Anna sopiva negli abbracci il desiderio di fuggire via; Marcello masticava
sentimenti e sputava vita. Si trovarono in un letto che smorzava il buio,
troppo grandi le lenzuola, avvinghiati dal nero della seta. Stavano come due
sigarette, a far l'amore in un posacenere; speranze vecchie polverizzate.
Nuove istanze, stantie, propositi passionali, nella mente di Anna.
La ragazza lavorava da tempo in un ufficio postale; aveva le braccia
stanche. Come troppo rudi le missive, come troppo bianche le sue gote. I
sentimenti, nel giorno, scivolano dalle lettere; nella notte, increspano i
baci. Lettere che sono puzzle, tasselli mancanti, parole con l'anima
incollata alla busta. Passano di mano in mano, di cuore in portafoglio, di
testa in danno…pietà.
Lettere che si aprono al vapore; che si leggono e rincollano senza disfare
la busta. E così faceva Anna. Il suo corpo era adesso come un vapore disteso
su Marcello: ne apriva la sensualità; ne svelava i segreti; ne esaltava,
come una spezia, la claudicante natura.
Il letto sembrava una biblioteca di concetti: l'albeggiare accompagnò una
Comtiana pompa, con le labbra risucchiate dal fervore positivista; qualche
attimo dopo la masturbatoria stanchezza rinascimentale sfociava in un coito
di maniera. Neoclassicamente canonica la conclusione.
Il primo risveglio accompagnò il riaccendersi del desiderio; la Domenica
incedeva a passo di campane.
A mezzogiorno Marcello bisticciava con il piatto delle verdure. Anna lo
vedeva adesso zoppicare, per la prima volta, ma non era una questione di
gambe; erano i suoi occhi, invece: saltavano da un oggetto all'altro,
incerti, tremavano di solitudine. E poi lei si sentì spaventata, e fuggì.
La petroliera rosso sangue prese il largo lunedì mattina alle sei. Chi la
vide partire giurò di averla vista sprofondare, dopo appena poche miglia,
nella nebbia.


Molto diverso dai racconti che circolano di solito su ISR ma bello,
veramente molto molto bello!
Complimenti!


Ecco finalmente della credibile prosa contemporanea, complimenti. E'
pressoché perfetto, anche se può ancora maturare. In particolare la
sperimantazione rischia spesso di diventare fine a se stessa. Non lo
diventa, ma rischia spesso, come nel caso della tirata sugli stili
filosofici dalla "comtiana pompa" (appropriato) in giù, dove le altre
immagini nonreggono assolutamente il passo con la prima, mostrando di essere
state generate sulla falsariga di questa, ma senza altrettanta efficacia.
Ma questo è cercare il pelo nell'uovo. Il testo è buono in assoluto,
complimenti.
Giovanni


Ma non sarà troppo Baricco? Comunque bello, anche se di una bellezza
plastica, crepuscolare e un po' ammorbante...e comunque troppo poco
sensuale, a mio modestissimo avviso...resta il fatto che usi la penna come
uno stiletto...e la maneggi con estrema maestria...ricevi il mio
incondizionato plauso come affabulatore :)

o inerte, comunque rapita; dall'immagine".
Gioielli, collane, diamanti...
Direi che hai rapinato Bulgari... :-)
Qui viene attaccato, capovolto, addirittura ridicolizzato, lo stereotipo
secondo cui il linguaggio deve stare al servizio della "storia". La storia
e' una scusa, un pretesto. Un contenitore. Un supporto sterile. Un albero di
natale di plastica da ricoprire di lucine, di addobbi multicolori. Forse
addirittura meno.
Le immagini sono le protagoniste. Gioielli concentrati in una densita'
assurda che ti stordisce. Ognuna azzeccata, sorprendente, provocatoria,
evocativa, spiazzante. Le paragoni a oggetti preziosi, ma ne lanci in
quantita', come se stessi gettando distrattamente ciottoli nel lago. Chi
legge non fa in tempo a raccoglierle, ad apprezzarle, a metabolizzarle, a
inserirle nella struttura logica del racconto, che subito ne arriva
un'altra, e poi un'altra e poi un'altra ancora.
Finche' il lettore si arrende. Ed e' questo l'effetto che cerchi. Rinuncia a
seguire il filo e si abbandona, finalmente ricettivo, quasi ipnotizzato,
alla sequenza interminabile e continua di immagini, di metafore, di
paragoni. Ognuna e' un flash che non lascia il tempo di capire, di
interpretare, di razionalizzare, ma solo la vaga sensazione istintiva del
primo istante.
Man mano che si procede nel racconto, queste vaghe sensazioni si sommano, si
mescolano e si confondono. Riescono a creare un sapore unico, che tuttavia
e' difficile da inquadrare. Sfugge beffardo alle domande piu' banali e
scontate. "Ma insomma in questa storia che cosa e' successo?". "Ma che
voleva dire?". Sfugge addirittura alla domanda "Ma questo racconto, alla
fine, mi e' piaciuto o no?"
Si sono scritti racconti in ogni genere e stile. Sono tanti i modi di
comporre, che veramente si potrebbe supporre che non esiste propriamente uno
stile dello scrivere. Ognuno scrive come sente, in funzione di quello che ha
da dire e dall'effetto che vuole creare. Se mai esistesse, sappi che il mio
e' diverso dal tuo. Meno male! Sai che palle, se tutti avessimo lo stesso
stile.
Tempo fa scrissi che potevi essere un ottimo acquisto per il newsgroup.
Questo racconto mi ha convinto che non avevo torto. Spero che tu continui
con contributi di questo tipo.
Xlater
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