Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: CHIMNEY OF LONDON

Siccome oggi è il 13 di Gennaio, pubblico il mio racconto di Natale.
Quello di Halloween verrà postato il 21 Aprile.
Tutto ciò ha un senso, anche se vi sfugge. Fate finta di niente e fidatevi
di me.
*GRIIIN*
__________________________________________
              CHIMNEY OF LONDON
Immaginatevi un soggiorno.
E' un soggiorno come tanti: moquette per terra di quelle vecchie, con le
setole alte così, una moquette rosso cupo, con i ghirigori color blu e
crema. Una finestra con gli infissi bianchi, e piccole listarelle di legno
a dividere il vetro in quadretti. 
Ha anche due poltrone questo soggiorno, un po' spennacchiate, però sanno
di comodo. Una libreria, un mobiletto con sopra un televisore quattordici
pollici, un camino e tre porte identiche: una dà sulla cucina, una sulla
camera da letto, e una sul bagno. Perché è una casa piccola, e il
soggiorno è il suo cuore.
Anche il soggiorno è piccolo, ma in questa sera particolare non sembra
neanche più lui: è stato tirato a lucido, e i candelabri e i pomelli
d'ottone scintillano a ogni guizzo del fuoco acceso. Ha candele e fiori
freschi, sul davanzale, accanto al televisore, e sul tavolo.
Perché c'è anche un tavolo, sì, anche se di solito non è previsto. E' il
tavolo tondo della cucina, ma è irriconoscibile, perché ha sopra una
tovaglia ricamata che tocca fino a terra, ed è imbandito per due.
Adesso venite con me perché questo è solo un soggiorno, e non sta
succedendo proprio un bel niente qui dentro. Seguitemi fino in cucina,
dove c'è un arrosto che cuoce nel forno, dello champagne che si fredda nel
frigo e una donna con un cordless in mano che piange.  
Si chiama Ellen Driscoll. E' la padrona del soggiorno, dell'arrosto e del
cordless, ed ha appena saputo che l'uomo che ama stasera non verrà.
Lasciamola stare, che le lacrime hanno bisogno di tempo.
Scendete in strada con me. 
Non si tratta che di pochi isolati a piedi: una prima svolta su Varden
street, poi a sinistra fino al mercato di Watney, dritti per altri
duecento metri e siete in Chapman street, dove c'è la stazione di Shadwell.
Sono le nove passate da poco, e mentre Ellen Driscoll piange in cucina,
Timothy Scowill sguscia dal metrò e raggiunge la strada. Abita lì vicino,
ed è appena tornato da un appuntamento con un portaborse dalle parti di
New Cross Gate. E' inquieto, ha come un fischio nelle orecchie che gli
suggerisce di stare cauto, così si muove il più nascosto e veloce
possibile, lui tutto vestito di nero nel nero delle arcate imponenti della
Docklands, giù per Dellow street e poi sulla Highway, dritto fino a casa. 
Rientra, accende il neon della cucina, getta chiavi e giornale sul tavolo,
e respira. Chiudendo un attimo gli occhi. Poi si spoglia e si ficca sotto
la doccia, e mentre si passa il sapone addosso ripensa a quello che ha
letto sull'Evening Standard mentre era nella tube, e quel fischio nelle
orecchie gli torna. Non va bene per niente che si parli così tanto di lui,
la pula è incazzata più per quello che vanno blaterando i giornalisti che
per altro, però scommette che se lo beccano, il cazzo in culo alla fine se
lo prenderà solo lui. Quasi quasi molla. 
Pensieri di merda, si dice, accende il riscaldamento e si schiaffa sul
letto, così nudo bruco. Dieci secondi dopo dorme. 
Timothy Scowill ha passato i trenta da poco, ha i capelli biondi biondi,
lisci come pensieri assonnati, come l'orzo più sottile del mondo. Non sono
due mesi che gli è venuto pensato che Londra è piena di camini, e che
invece di fare Lara Croft coi sistemi d'allarme, basta passare di lì per
entrare in una casa. Nessuno mette un Argos Security a un camino.
Per questo i giornali lo sbattono in prima pagina una settimana sì e
l'altra pure chiamandolo "Santa Claus".
I camini di Londra si alzano dritti nelle notti invernali, si stagliano
contro un cielo che è meno nuvolo di quel che si crede. Con i loro fumi
bianchi contro le stelle che brillano dal freddo, piano piano si spengono
col passare delle ore. Restano in silhouette e non è necessario alzare
troppo gli occhi per vederli, raggruppati come canne d'organo, uno vicino
all'altro. E Londra, che è la città di sua maestà Elisabetta Seconda
finché si passeggia per le strade, resta di Vittoria, quando guardi in
alto.
Timothy Scowill si sveglia di soprassalto perché il telefono trilla, e lui
che è abituato a scattare tira su la cornetta mentre il terzo squillo è a
metà. Ma che non erano buone notizie lo aveva capito dal primo.
"Quelli del Limehouse sono usciti, staranno fuori circa due ore" gli
dicono, e riappendono, perché non si sa mai chi può ascoltare. Allora si
mette a sedere sul letto e per qualche minuto bestemmia e basta, nel suo
cervello. Bestemmia proprio tutti i santi che sua madre gli ha insegnato,
perché è stanco. Poi si alza e quasi richiama per dire che andassero tutti
a fanculo, ma mica può. 
Sono mesi che aspetta al varco quelli del Limehouse, e non ci sperava
proprio che uscissero quella sera. "Si vede che il vecchio è cattolico sul
serio" si dice. Oltre ogni cautela. 
Quelli del Limehouse li ha puntati senza posa, perché le figliole vanno a
darla in giro tutte vestite di piume e brillanti, ma il rudere non esce
mai, sempre col culo sulla poltrona capitoné a sbavarsi la vecchiaia sulla
spalla. E il rudere è l'ambasciatore della Repubblica d'Irlanda.
Allora Timothy si veste mentre sul fornello barbuglia la cuccuma, tira due
sorsi amari di caffè, e passamontagna in tasca scivola silenzioso nella
notte di Natale.
Perché avevo scordato di dirvelo, è la notte di Natale.
Mentre Gesù Cristo nasce nella sua mangiatoria vecchia di duemilacinque
anni, Timothy ha visto una pattuglia di bobbies spedita per la Highway, e
allora taglia per Sutton street. E' una deviazione pallosa verso nord, ma
può sempre tornare in carreggiata sulla Cable, quando vuole. 
Timothy Scowill non crede nelle auto, nei furgoni, nelle imboscate su
quattro ruote. Questa roba lascia targhe dietro, anche quando sono
truccate. Puzza di benza, testimoni. Lui crede nei double decker che lo
riportano sempre a casa. E crede bene, perché sono settimane e settimane
che cercano di incastralo e invece non lo incastrano. Loro cercano
complici e lui non ne ha. Loro cercano auto rubate e lui torna col 15 da
Paddington, mescolato tra i bengoli, col berretto calato sugli occhi e la
refurtiva in una borsa a tracolla comprata da Marks and Spencer. Timothy
non ruba televisori. Ruba carte, fogli, progetti. E l'unica cosa di cui si
fida del tutto sono i suoi piedi.
E' appunto a piedi, dove la Cable sfuma nella Barnardo Street, quando
Timothy vede un'altra pattuglia, questa volta ferma. Stanno lì, a
rigirarsi i cappelli nelle mani, e il fischio nelle orecchie gli torna di
botto. Fa marcia indietro e taglia sulla Glamis, ma arrivato all'incrocio
si accorge che c'è roba anche lì, e questa volta sono militari. 
Non se lo fa dire due volte, col fischio nelle orecchie che ormai fa quasi
male arretra di buona lena, aumentando il passo a ogni metro, e
stupidamente, quando è quasi a casa, si mette a correre.
Una cazzata.  
Un faro lo illumina a giorno  e per un attimo non pensa a niente. Poi
svicola e sfreccia per Dellow Street, più veloce che può, torna indietro.
Sente da lontano il suono di una prima sirena, e poi di colpo altre cento.
Un attimo ed è di nuovo tra le ombre della Docklands, si rimpiatta, mentre
ormai può vedere i lampeggianti azzurri riflessi sui grandi archi dei
vecchi docks, in lontananza.
"Sono fottuto" dice tra sé.  
Poi pensa che lì proprio non ci può restare, quegli stronzi non tireranno
dritto, cominceranno a cercare tra i piloni, sempre più in fretta, con le
loro torce del cazzo e i mitra spianati. Se li sente già sul collo.
Allora scatta di nuovo, per un secondo si arrischia allo scoperto, ed è
già abbastanza per sentire quei maledetti strillare "Fermo o spariamo!".
Col cazzo che si ferma, e così loro sparano. 
Spara anche lui qualche colpo di copertura mentre curva a razzo per il
Watney Market, vede i colpi della mitraglietta che sollevano la terra del
nuovo cantiere edile, così vicini alle sue gambe che per un attimo, nella
corsa folle, Timothy immagina perfino il dolore di un proiettile nella
coscia, o nel polpaccio, immagina cosa si potrebbe provare nel sentire la
pallottola che entra lacerando tessuti compatti, muscoli e tendini. La
paura gli invade la bocca con il suo sapore d'adrenalina.
Schizza su per il ponte del mercato e si volta indietro solo un istante,
in tempo per vedere gli uomini della prima pattuglia che sacramentano
contro le colonnine di vietato l'accesso agli autoveicoli, fanno
inversione tra lo stridere di gomme e freni e si lanciano dalla parte
opposta. E' come se Timothy potesse vederli: gireranno in Chapman street,
poi di nuovo in Sutton street, e cercheranno d'incastrarlo quando lui
sbucherà sulla Commercial. La seconda pattuglia li segue a ruota, ma prima
di ripartire scendono due agenti che gli si mettono a correre dietro. E
già quasi sul marciapiede della Commercial quando loro spuntano dal ponte,
lanciati come segugi. 
Timothy tira dritto fino in mezzo alla strada, e si fa quasi uccidere da
una BMW che gli inchioda sulle scarpe, sente il guidatore che apre lo
sportello e lo manda a fare in culo mentre lui si scapicolla in Cavell
street, i suoi angeli custodi ancora dietro, le sirene delle pattuglie che
ora si avvicinano sulla Commercial. 
Finché resta per strada è fottuto, Timothy  lo sa. 
Svicola di stradina in stradina cercando di far perdere le sue tracce, poi
vede a meno di venti metri una recinzione metallica che chiude un piccolo
parcheggio circondato di containers: sono i magazzini sul retro delle
boutique di Turner street. 
"Se riesco a entrare lì dentro senza farmi vedere non mi beccano più"
pensa. 
Prende un respiro profondo che gli fischia nella gola riarsa, ed
attraversa veloce la strada, un attimo dopo è già dall'altra parte della
rete, rimpiattato tra i containers. Esulta immobile la sua gioia muta
mentre tira il fiato.
Poi sente i passi degli sbirri che si avvicinano, e si fermano a neanche
due metri da lui, solo lo spessore del container a dividerlo da loro, e
Timothy smette anche di respirare. Sono almeno due, si dice, più
probabilmente tre. Ne sente uno che dice a voce molto bassa: "Ricevuto.
Passo e chiudo". E poi il gracchio leggero del walkie-talkie che cessa.
"La pattuglia di Matthews ha appena finito di setacciare l'area da qui al
London Hospital, ora cominceranno a controllare dentro l'ospedale" - tace
per un secondo e poi continua - "Tempo perso se volete sapere la mia, si
deve essere imboscato qua intorno. Ci sono un sacco di magazzini in giro,
un sacco di cortili interni. E' ancora in questa zona".
Con gli occhi della mente Timothy li immagina guardarsi intorno, in
silenzio. Ma si dice che comunque è al sicuro, deve solo aspettare che si
stanchino di rivoltare come un calzino le strade dell'East End. Poi sente
un altro sbirro dire una cosa che gli ghiaccia il sangue: "Tenente Cashel,
e se chiedessimo le chiavi dei negozi ai metronotte? La pista è ancora
calda, se è in qualche magazzino lo fottiamo di certo". Il tenente Cashel
ci pensa meno di mezzo minuto - "Aye ragazzi, diamoci da fare, cerchiamo
in questi cazzo di magazzini. Hill, tu parla coi metronotte, Donovan, vai
ad avvertire i ragazzi intorno ad Ashfield street: rendez-vous davanti
alla vetrina della Clothing Ltd tra dieci minuti, io intanto informo la
centrale".
Passi che si allontanano velocemente e la strada torna silenziosa. 
Timothy non si è ancora mosso da dietro il container e pensa febbrilmente,
il più veloce che può, anche se la soluzione è solo una. Non è mai entrato
in una casa senza preparare meticolosamente il colpo prima, senza essere
sicuro che la casa fosse vuota, o addormentata, senza essere sicuro di non
ritrovarsi costretto a sparare per portare a termine il lavoro. Non gli
piacciono queste cazzate, e di far crepare qualcuno non ci tiene. Però
questa volta il rischio c'è, e se vuole salvare il culo deve correrlo.
Timothy non aspetta un attimo di più, si avvicina furtivo al muro di
mattoncini scabri che dal parcheggio da su un cortile privato, e lo
scavalca. Vede il perimetro cieco della sinagoga e una casa che si
affaccia sul cortiletto. Una palazzina vittoriana di mattoni rossi, con il
suo basements d'ordinanza, i due piani dalle finestre ampie e una mansarda
giusto sotto il tetto leggermente spiovente di coppi scuri. Vede del fumo
bianco dal tetto, e si chiede che cazzo farà se una volta salito in cima
trova tutti i camini ancora accesi. Ma non ha tempo per cercare di meglio,
lancia l'arpione con la corda, si assicura che l'appiglio sia ben fissato
e comincia a scalare la parete il più velocemente che può. 
Timothy è agile, lo è da quando è nato. La sorte gli ha donato un fisico
asciutto e scattante, muscoli lunghi e guizzanti, e c'è sempre un momento,
mentre è sospeso nel vuoto, in cui prova gioia pura. Anche questa notte
Timothy sente quella sensazione crescergli nel ventre ed esplodergli nel
petto, e per un attimo si dimentica di quel che rischia, della polizia,
delle conseguenze se la corda cede. Si gode semplicemente il lavoro di
gambe e braccia, la coordinazione dei suoi movimenti che è come una danza
a mezz'aria. Poi si issa per l'ultimo metro senza aiutarsi con le gambe,
armoniosamente tende ogni muscolo ed è in cima, con un sorriso
inconsapevole sul viso. Infila il passamontagna ed è pronto ad andare.
Spero non vi siate scordati di Ellen Driscoll. 
Ha avuto il suo tempo per piangere, e adesso, dopo quasi quattro ore da
quella miserabile telefonata, i suoi occhi sono ancora un po' gonfi, ma
anche accettabilmente asciutti. Non ha pianto per tutto il tempo, più che
altro ha preso lo champagne dal frigo e ha bevuto rannicchiata come una
palla davanti alla diretta televisiva del concerto di Natale a Westminster
Abbey. A dirsi quanto sia disgraziata.
Ha dormicchiato anche un po', facendo quel genere di strani sogni da animo
esacerbato, mentre il concerto finiva e cominciava il documentario su
Dickens. La tavola è rimasta imbandita, l'arrosto nel forno spento, e il
fuoco nel camino col passare del tempo ha vacillato e alla fine si è
estinto.
E' così che Timothy Scowill la trova, atterrando delicatamente sulla
cenere tiepida: mezza addormentata tra le candele accese, mentre si lascia
scivolare sulle pupille socchiuse James Stewart che corre per la strada
gridando "Buon Natale, emporio!".
Pensa in fretta e agisce anche prima, le arriva silenzioso alle spalle e
quando Ellen si accorge di qualcosa - senza sapere cosa - ha già una mano
che le serra la bocca. Sgrana gli occhi come un animale catturato, e
mugola richieste d'aiuto strozzate tra le falangi di lui. Con l'altra mano
Timothy le liscia la testa e bisbiglia "Shhht...shhht...non voglio farti
male. Stai calma...calma". 
Ellen non è calma, manco per il cazzo, ma pensa che forse è meglio
sembrarlo. Smette di agitarsi e rimangono soltanto i suoi occhi resi
enormi dallo sconcerto a dire la verità su quella situazione. Timothy lo
sa, e quindi la tiene ancora bloccata, ma intanto parla con la voce più
rassicurante che può. Pensa in fretta e parla anche prima.
"Non voglio violentarti, né ucciderti né derubarti, hai capito?" - glielo
ripete tre volte, finché si convince che abbia capito davvero, vede la
paura danzarle nello sguardo, come una ballerina classica che si allontana
pianissimo e in punta di piedi dalla ribalta. "Ora ti tolgo la mano dalla
bocca, mi prometti che non griderai?" - Ellen fa un leggero sì con la
testa, impercettibile. Come impercettibile, da prima, è la mano di Timothy
che si sposta millimetro dopo millimetro dalle labbra di lei. Ora potrebbe
gridare, ma non lo fa, perché all'improvviso ha capito chi si trova
davanti.
"Io sono..." - comincia Timothy. "...Santa Claus" - finisce Ellen, e lo
lascia secco. Lui aveva in mente di dire "desolato". 
"Neanche dieci minuti fa la televisione ha detto che ti stanno braccando.
La notizia è trapelata, li senti?" - Timothy aguzza le orecchie per
inerzia e gli arrivano dei Tow-Tow-Tow attutiti dalla distanza e dalle
finestre chiuse - "Elicotteri. Polizia e giornalisti" - conclude Ellen. 
Ellen sa tutto di Santa Claus. E' una donna romantica che ama i fiori
lasciati a seccare dentro i libri, quei vecchi film sentimentali in bianco
e nero. Ha raccolto tutti gli articoli che lo riguardano dentro un album
per fotografie, perché non c'è niente di più romantico di un ladro
gentiluomo. Se lo è immaginato mille volte, a sorseggiare un cocktail in
terrazza dopo una missione, elegantemente in desabiliè nella sua vestaglia
in seta mentre il sole tramonta sul fiume. Si è immaginata mille volte,
con i capelli tirati su e in sottoveste, accoccolata tra le sue braccia.
Ellen lo sa che queste sono tutte cazzate. Sono fantasie da pischella che
non rivelerebbe mai a nessuno, tanto se ne vergogna. E infatti, anche ora
che senza accorgersene si è messa a fissarlo intensamente, si sente le
guance avvampare. 
Timothy è restato in silenzio - perché sta pensando. Ma quei pensieri non
lo stanno portando da nessuna parte. Tutta la sua attenzione è ancora al
TowTowTow là fuori. Polizia e giornalisti. 
Esce da quella specie di brainstorming tutto suo e si accorge che la
ragazza lo sta radiografando, e in viso è più rossa di una ciliegia
matura. "Vedi qualcosa di verde, per caso?" 
Ellen storna lo sguardo, e con tutto quel porpora in faccia sembra solo il
brillio di un gioiello azzurro cupo. Si alza dalla poltrona senza sapere
dove altro parcheggiarsi.
"Mi dispiace" - dice lui mentre si avvicina alla finestra - "Devo restare
qui per un po'" - spia cautamente dalle tendine scostate - "Tre o quattro
ore almeno. Dipende" - conclude.
Si volta per guardarla e la trova impalata immezzo al soggiorno, a
torcersi piano piano le mani. "Ti ho già detto che non ti farò male,
quindi rilassati, rimettiti a fare quel che facevi prima"
"Non posso" - pensa Ellen - "Prima stavo piangendo", e inghiotte una
risatina nervosa prima che le esca dalle labbra. "Vuoi mangiare qualcosa?"
- gli chiede a bruciapelo - "C'è dell'arrosto con salsa alla menta, degli
stuzzichini per aperitivo e anche un dessert". 
E' lo sguardo trasecolato che la raggiunge dal passamontagna a farle
capire di aver detto una cazzata. Timothy risponde solo "No, grazie" e si
rigira a controllare la finestra, senza però perderla mai del tutto di
vista.
Ellen capisce da sola il perché. E' come se sentisse nella propria testa
la voce di lui, bassa e secca, scandire i pensieri: "Sembra innocua ma
forse non lo è, forse chiamerà la polizia, forse griderà, forse tenterà di
correre giù per le scale chiedendo aiuto". Allora Ellen si tiene addosso
gli occhi in tralice di lui, come un guardo-non guardo. Ma guarda, se lo
sente sulla pelle nuda, dove la stoffa del vestito finisce. 
Passano i minuti, poi i quarti. Niente succede. 
Ellen si è riseduta sulla poltrona e dopo un po' ha smesso di stare rigida
come un gatto in allerta. Ha messo su un dvd senza dire una parola, e ha
cominciato a guardare il film. Ridacchia a qualche scena divertente, quasi
si scorda di Timothy. Quasi. 
E' facile dimenticarsi di lui, perché non parla, non si muove, aspetta e
basta.
L'ultima azione che ha fatto è stata più di un ora prima, quando si è
seduto sulla moquette, sotto la finestra  ("Starai scomodo, vieni sulla
poltrona" - "Preferisco qui"), poi più nulla, silenzio radio.
Così Ellen finisce davvero per scordarsene. O quasi. 
C'è una minuscola parte della sua mente che era - ed è restata - del tutto
vigile a quella presenza alle sue spalle, per tutto il tempo. Come il
processo automatico cerebrale che permette il sonno ma contemporaneamente
l'accorgersi se la casa sta bruciando, o se tuo figlio cade dal letto,
Ellen segue la pellicola ma allo stesso tempo lo sente sospirare di tanto
in tanto, registra ogni micro movimento delle sue scarpe da ginnastica che
strisciano sulla moquette o della sua schiena contro il muro. 
Non sa quanto tempo passa, ma quando dopo un po' si rende conto di non
avvertire più quei rumori infinitesimali - forse senza neppure
capacitarsene del tutto - questa volta è la trama del film a finire nello
scantinato della sua attenzione, mentre aguzza le orecchie su Timothy. 
E non sente niente. 
Le viene l'istinto di voltarsi, ma a metà manovra si blocca, di quinta,
per paura di ritrovarsi di fronte due occhi che la fissano, per paura di
rifare la stessa figura di merda di prima, il collo le si irrigidisce a
quel pensiero. 
Si prepara nella mente una domanda cretina da fargli, in caso di sgamo: un
"come va?" qualsiasi, e si volta del tutto. 
Ci rimane secca.
Timothy dorme. La stanchezza, o magari il tepore della casa, l'attesa
noiosa, deve avergli da prima reso pesanti gli occhi per poi finire col
chiuderglieli, così ora Timothy dorme. 
Ellen pensa che se ora volesse chiamare la polizia potrebbe, alla faccia
sua. 
Invece lo squadra, con una curiosità eccitata nella bocca dello stomaco,
risale sulle gambe un poco divaricate, e più su, dove i pantaloni della
tuta aderiscono alle cosce. Sposta di poco gli occhi sulla sinistra, e c'è
la sua mano abbandonata sulla moquette, a palmo in su. E va oltre, sul
bacino scivolato durante il sonno, ora quasi orizzontale al pavimento, con
la felpa ricaduta sopra. L'altra mano in grembo. La testa ripiegata su una
spalla.
E poi.
Ellen vede per puro caso un interstizio, niente più di uno scampolo, di
pelle nuda tra il girocollo lento della felpa e il passamontagna. E'
salito un po' sulla nuca mentre la testa gli cadeva nel sonno, la felpa si
è tesa sulla spalla destra. Riconosce la stessa pelle bianca delle mani,
il solco della clavicola che sfocia sotto il collo, una piccola vena
azzurra che pulsa lenta e poi sparisce sull'attacco della mascella. Vede
l'inizio di una barbetta chiara un po' trascurata, e dietro, certi capelli
biondi biondi, lisci come pensieri assonnati, come l'orzo più sottile del
mondo. 
Li vede ammassati nel passamontagna, qualche ciuffo fuori, vede anche
quelli radi sull'attaccatura, e un pensiero le entra in testa placido:
scommette che quei capelli più corti e un poco più scuri che sfumano giù
per la cervicale somigliano ai peli che ha intorno al sesso. 
Si rigira di scatto, pretendendo di seguire il film come se niente fosse
stato, un sorrisetto buffo sulle labbra. E intanto non può fare a meno di
immaginare quel corpo sotto i vestiti, usando come unico metro di paragone
quel nonnulla scoperto. I muscoli compatti delle braccia, quelli lunghi
del dorso, quelli piatti del ventre. Uh-Uh pensa, e accavalla una gamba,
appoggia la testa sulla spalliera del divano guardando un attimo il
soffitto. Non trova più pace.
Ellen Driscoll è una donna romantica che non se l'è mai cavata granché
bene con la realtà, ma va fortissimo con la fantasia. Allora si immagina
di sentirlo alzarsi dal suo cantuccio, ed avvicinarsi, per sorprenderla
con un bacio sul collo dato da dietro. Si immagina delle mani un poco
timide all'inizio, che scendono piano verso i suoi seni e che cominciano a
giocare con i capezzoli da sopra la stoffa. Si immagina labbra dove prima
c'erano mani.
E mentre da sotto le palpebre socchiuse l'eccitazione le incupisce gli
occhi, dal nulla, le cresce dentro il desiderio sciocco e infiammato di
sapere la forma  della sua bocca, di conoscere con le dita e con lo
sguardo l'altezza degli zigomi, l'arco del naso, il taglio e il colore
degli occhi. Di essere l'unica, in tutta la città, a conoscere il volto di
Santa Claus.
E' già in piedi prima di rendersene del tutto conto, sposta silenziosa un
piede scalzo dopo l'altro, nessun rumore nella stanza, tranne il volume
basso del televisore che suona i titoli di coda. Un pandemonio nella sua
mente, tanto che si stupisce che non basti già soltanto quello per
svegliarlo di soprassalto.
Due passi, tre. Sei ancora in tempo, pensa, se aprisse gli occhi adesso
potresti ancora pretendere di esserti alzata in piedi solo per sgranchirti
le gambe.
Quattro passi, cinque. Sfila cauta accanto al tavolino. Visto che non vuoi
mangiare, sparecchio.  
Sei passi, sette. Ho sentito un rumore, venivo a svegliarti.
Otto passi, nove. Non trova nessuna balla plausibile per essergli così
vicina. Si accoccola sulle ginocchia proprio accanto a lui, il cuore
galvanizzato, il sangue che le corre come una fanteria di spilli per tutto
il corpo, alza piano le mani e le si fa il vuoto in testa. Ogni pensiero,
ogni rumore se ne va, vede solo la distanza che diventa sempre più esigua
tra le sue dita allungate e le maglie strette del passamontagna, secondo
dopo secondo, diventa sempre di meno. 
Tocca. 
Rimane un istante così, senza saper neppure più respirare, e poi con tutta
la delicatezza che conosce o che le è stata insegnata da anni di carezze
leggere, Ellen Driscoll comincia a sollevare, millimetro dopo millimetro,
la lana scura. 
Emerge da prima, lentamente, il mento disegnato da quella barbetta bionda
e rada, una fossetta appena accennata nel centro. La rientranza dolce che
annuncia e spinge verso le labbra ancora nascoste. Ellen le sente sotto le
dita prima ancora di vederle, solo un impedimento cedevole per quella
stoffa che sale. Tende piano la trama, un minuscolo salto e fioriscono le
gote magre, e una bocca, schiusa. Nel sonno.
Resta a guardarla senza saper fare altro, e non avrebbe mai potuto credere
che una bocca soltanto, immobile e muta, potesse contenere tanto languore.
Le pieghe minuscole delle labbra, piccoli solchi umidi che dal rosa
tendono al rosso, gli angoli rilassati che si aprono appena verso il buio
della bocca. Ellen vorrebbe assaggiare, un gomitolo di voglia annidato nel
ventre, ma non osa. Resta a guardare ma non trattiene, non più che un
soffio, il passaggio impercettibile delle dita.
Timothy è abituato a scattare. Timothy si sveglia.
L'intenzione era di dire "Cosa cazzo?", ma in realtà gli esce un mezzo
grugnito, un istante dopo è in piedi. Ellen invece ha proprio strillato,
ed è col culo per terra, due occhi grandi come la fame.
Timothy apre bocca e si accorge di avere la faccia mezza scoperta, si
ritira giù il passamontagna con un gesto secco. La spavento lo rende
furioso.
"Che cristo stavi facendo?" - urla, e lei non riesce a dire niente, le
tremano troppo le labbra per qualsiasi risposta. La guarda dritta negli
occhi e le vede nello sguardo la paura di prima. 
No, non quella di prima.
Timothy Scowill sa tutto della paura. E' un uomo schivo e veloce che ha
dovuto imparare per forza la calma, e come i bounty killer attaccano la
foto del proprio ricercato sulla specchiera, lui ci ha attaccato la paura.
Sa riconoscere il timore dal panico, il terrore dall'ansia. E quel che
decifra negli occhi di quella donna lo lascia sospeso.
Tracce di possesso impigliate tra le ciglia di lei, un desiderio in cerca
di salvezza aggrappato nel suo sguardo, mentre la marea della paura monta.
 
Capisce abbastanza da fermarsi di botto, non capisce il perché.
"Tirati su" - le dice secco e non aspetta che obbedisca, la solleva di
peso prima ancora che se ne accorga. Sorriderebbe, alla cedevolezza
vibrante dei suoi fianchi, alla sua faccia tutta occhi. Sorriderebbe se
non altro per non spaventarla di più, che la paura porta al caos, e il
caos porta alla fine.
Sorride di fatto, appena appena, ma lei non può averne idea, nascosto
com'è di nuovo dalla lana. Non ha tempo per farglielo sapere.
Twooo! Twooo!
Tutto quel che vede lei adesso è uno sguardo che si allarga da dietro il
foro per gli occhi. Dritto sul citofono che suona.
Twooo!
Tutto quel che sente lei è una voce dura che chiede -  "Aspettavi
qualcuno?"
"Sì. Cinque ore fa" - pensa, ma non dice un cazzo. Il citofono suona di
nuovo.
Timothy le ordina - "Rispondi". 
Ellen risponde. S'incammina come un automa verso il citofono, "Chi è?" -
chiede. Un mormorio dall'altra parte del filo, Timothy non riesce a
cogliere le parole. E da quel momento in poi non sa più cosa cazzo
succede. 
La vede impallidire sotto i suoi occhi, e serrare così tanto la cornetta
che le nocche della mano le sono diventate bianche. Piantato come un
coglione nel soggiorno di quella donna, Timothy non ha idea del perché, ma
il lampo di un ricordo lo folgora: estate del
millenovecentoottantaquattro, periferia di Fulham. Una bambina di nome
Cath, o Katie, o qualcosa di simile, che in strada grida "Ridammela!" a
Joey, o Jim, o qualcosa di simile. Joey, o Jim, ha in mano un palla che
non è la sua, Timothy non ricorda i nomi precisi, ma quella palla gli è
rimasta tatuata nel cervello: bianca, dove il cuoio non s'è consumato a
forza di rimbalzi, ed è diventato color neve sporca. Fanno a tirarsela uno
con l'altro, sono mesi che appena possono la tormentano così, e a pensarci
adesso Timothy si rende conto di che razza di bastardi fossero. L'infanzia
è come una jungla, si capisce subito chi puzza di preda. Cath o Katie
spesso scappava in lacrime, ma quel giorno non scappa e non piange. Guarda
dritto in faccia Joey - o Jim - a pugni chiusi, e diventa livida, come se
il sangue le fosse schizzato di botto tutto altrove. "Ridammela" - dice di
nuovo, ma questa volta non strilla. 
"Cosa vuoi?" - dice Ellen alla voce al citofono, e non strilla. 
Joey, o come cazzo si chiamava, si mette a ridere ma ride per poco. Un
cazzotto gli butta giù quasi tutti i denti, e una volta per terra lei
continua a calciarlo finché dei grandi non la portano via di peso. 
"Iperreattività preadolescenziale" - dissero poi i genitori di Cath o
Katie, con lo sguardo desolato. "Una femmina incazzata" - aveva pensato
Timothy allora. E da quel momento in poi non ha mai più sottovalutato le
femmine quando s'incazzano. Soprattutto, capisce quando sta per succedere.
Sente la persona dall'altra parte del filo, circa venti metri più sotto,
che sbraita. E sbraita così forte che lo sente sia dalla cornetta che
dalla finestra del soggiorno. 
Ellen riappende il citofono con un gesto lento e legnoso, e si gira a
fissarlo. Ha le pupille così spalancate che il nero si è mangiato tutto
l'azzurro. 
"Sta per salire. Ha le chiavi. Nasconditi." 
"Questa donna sta per avere una crisi isterica" - pensa, mentre schizza
verso una porta a caso dell'appartamento. Si chiude dentro e sente il
portone aprirsi e chiudersi con un botto, passi veloci e pesanti su per le
scale. 
Ellen Driscoll sta, di fatto, per avere una crisi isterica. 
Non ha la più pallida idea di quel che cristo sta capitando, sa solo che
non ne può più. Sente tutto il dolore delle ore prima, la frustrazione, e
poi la paura di colpo, l'assurdità di tutto quanto, che si fondono insieme
e sfociano in un incazzo di cui non percepisce i confini. Non sa cosa farà
quando si aprirà la porta di casa sua. Non lo vuole sapere. Bon voyage.
Lo sente arrivare sul pianerottolo, il rumore delle chiavi che gli
scivolano di mano, una bestemmia, un armeggiare febbrile sulla toppa,
niente. Gli ricadono le chiavi.
"E' sbronzo finito" - pensa distrattamente, e gli occhi le lampeggiano una
volta di più.
Lo sente picchiare alla porta come se volesse buttarla giù - "Apri, per
dio!" - biascica furioso. Ellen non si muove. Lo sente riprovare a
infilare la chiave, e questa volta ci becca. Se lo ritrova davanti meno di
un secondo dopo.
Timothy ha abituato gli occhi al buio e si guarda attorno, è in una camera
da letto. Evita di pensare in che razza di situazione del cazzo si trova.
Che lo voglia o no non può evitare di sentire la conversazione dall'altra
parte, stanno strillando come ossessi. Si chiede se provare ad andarsene
dalla finestra sia una buona idea o no, occhieggia dal vetro, gli pare
tutto tranquillo. Ma certo la polizia non spara dei razzi di segnalazione
durante una caccia all'uomo. 
Non sa che cazzo fare e allora non fa un cazzo, si siede scoglionato sul
letto. Di là sembra il giorno dell'Apocalisse. 
Hanno cominciato tra sibili e borbottii, ma son passati presto alle grida,
e da qualche minuto han preso a far volare i piatti. Piatti o qualcosa di
simile, pensa Timothy, almeno a giudicare dal rumore. 
Sente la voce della donna tra il casino dei cocci in frantumi.
"Tu. Sei. Uno. Stronzo! Ti sei approfittato di me fin dall'inizio, non è
così? Sempre a raccontar balle, tanto la cretina ci crede, NON E' COSI'?"
Le si alza di un ottava per ogni frase che scandisce.
"Volevo una sera di pace con te, solo una serata tranquilla, e guarda qui
che  merda, guarda qui che SCHIFO DI MERDA!"
Finisce in un picco disperato che le spezza la voce, e Timothy lo sa,
anche se non la vede, che deve essersi avvicinata. Che quest'ultima frase
gliela sta gridando dritta in faccia. 
"FUORI! VAI A SCOPARTI UNA DELLE TUE TROIETTE, SEMPRE CHE TI RIESCA AD
ALZARE IL CICCIOLO, UNA VOLTA TANTO!"
Il verso di rabbia che gli arriva fino in camera e nelle orecchie si copre
subito col suono secco di un manrovescio, e poi lo strilletto di lei, roba
che rotola. Lo schiocco di un altro schiaffo lo fa sussultare come se lo
avessero dato a lui. La sente gridare più forte. Rimane gelato dove si
trova.
Non la smette di colpire, Timothy pensa stupefatto "La sta massacrando", e
un retrogusto di metallo comincia a fiorirgli in bocca. E poi, la sente
strillare in un modo che gli fa annodare le budella. Che altro? Dio
Cristo, che altro ancora? E in risposta l'Altissimo gli manda dei rumori
di lotta, e poi nitido e cristallino il suono di certa stoffa che si
strappa, il gorgoglio straziante di un grido soffocato e lacrime -
"Aiutami!" - uno strillo acuto che si spezza. 
Timothy lo sa, sta parlando con lui.
Ellen colpisce alla cieca, ma poi le blocca i polsi con una sola mano,
mentre con l'altra le serra la bocca. Allora scalcia l'aria, tenta di
ritirarsi su, ma è troppo pesante e le si è sdraiato sopra. Sente che sta
tentando di entrarle dentro, e il suo grido rimbalza sulla palma che le
schiaccia le labbra, le ritorna in gola. 
Vede con la coda dell'occhio la porta della camera da letto che si apre.
 "Cosa caz...?" - grida il tipo e scatta in piedi come una molla,
l'uccello ancora di fuori, e poi un pugno alla bocca dello stomaco lo
piega in due, un altro colpo ai fianchi, dato con le mani messe di taglio
e crolla sulle ginocchia. Timothy non lascia segni, fa solo male. 
Lo risolleva abbracciandolo come se fosse un amante e poi Ellen vede
l'altro stramazzato a terra, rotolare su un fianco, mani sui coglioni,  a
bocca spalancata in cerca di maledizioni e d'aria. 
"Prendi una padella"
Ellen balbetta con le braccia serrate attorno al seno nudo.
"PRENDI UNA CAZZO DI PADELLA!" - e così schizza in cucina, svolazzi di
stoffa strappata attorno alla vita. Acchiappa dal pensile l'arnese più
grosso che ha, ci fa il maiale in agrodolce di solito quando ha invitati a
cena, e torna indietro. Glielo strappa dalle mani quando ancora è sullo
stipite della porta, e tira una tortorata spaventosa sulla capoccia
dell'uomo a terra.
Che ha come un brivido nervoso, e poi resta immobile.
Timothy respira. Un respiro lungo un secolo.
Non si muovono. E un momento così, di cui sanno poco. 
La vede cercare di nascondersi con i brandelli del vestito, e allora
arpiona da dietro la sua felpa e se la leva. Gliela porge quando è già di
spalle, evitando di guardarla. E' un momento così, di cui sanno quasi
niente.
Le vede il bel viso che sta cominciando a gonfiarsi, minuto dopo minuto, e
gli occhi che le si sciolgono in acqua. Allora Timothy l'abbraccia prima
che pianga del tutto, la stringe contro il petto e sta zitto, senza saper
pronunciare una consolazione.
Ed è forse una stanchezza atavica che lo fa scivolare, piano piano, verso
il disastro di quel soggiorno che prima era bellissimo, è tutta quella
paura, e quel caldo che gli infiamma la faccia, a farlo restare
abbracciato mentre lei gli piange le lacrime addosso. Si siede a terra,
sotto quella solita finestra, e la conduce con sé, facendola rannicchiare
ancora più stretta - "E' passato, è passato".
Le vuole baciare la testa, e così si toglie il passamontagna con un gesto
secco, respira di nuovo, ma piano. E sono labbra adesso pallide, ridotte a
una linea tesa. Zigomi alti su cui poggiano occhi antichi. Le strofina il
naso per respirarle via tutti gli odori che l'hanno ferita, e poi butta
indietro la testa, contro il muro, sollevato senza sapere il perché, con
quei capelli scomposti sul petto, a ricamargli i respiri.
I camini di Londra si alzano dritti nelle notti invernali, si stagliano
contro un cielo che è meno nuvolo di quel che si crede. Testimoni
silenziosi nella stagione fredda che li accende, e nella stagione calda,
che ne accarezza i mattoni rossi. Dall'alto del loro sguardo ogni cosa
sembra minuscola, e ricordano gli uccelli del cielo, le nevi e le bufere,
per contare il tempo.
Non c'è amore o odio che non abbiano visto o compreso.
R.B.
 
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

Rachel Barnacle ha scritto:
CHIMNEY OF LONDON
cara, cara Rachel,
l'ho letto d'un fiato in quest'alba del 14 dicembre.
quache volta ho ricordato di respirare e spesso mi s'è azzerata la saliva.
un po' per l'influenza che non m'abbandona, molto per la lettura.
vorrei avere le parole e la bravura di alcuni commentatori che non cito.
Rachel...
sei stata bravissima!
qualsiasi commento su ogni particolare che ho apprezzato, come l'interezza
del racconto, non sarebbe all'altezza del piacere che ho provato nel
leggerti.
provo con ..."magistrale"? e poi agile, leggero, incalzante, profondo. le
parole a volte sono un'inutile orpello.
io misuro ciò che mi piace "a pelle d'oca".
come quando s'ascolta una musica da un pianoforte. anche se non sei
competente. la tecnica non emoziona, il cuore si.
"accapponata" quindi ti ringrazio e aggiungo anche questo magnifico
racconto alla cartella "R.B."
-admajora-


 Immaginatevi un soggiorno.
una meraviglia assoluta, dalla descrizione vivida della casa di lei fino 
alla battuta finale: la sensualità delle labbra di lui, l'umorismo di "santa 
claus" che ti scende dal camino la notte di natale...
Un solo dubbio: ma davvero gli inglesi bestemmiano i santi?
E una domanda: il documentario su Dickens è quello prodotto dalla bbc, 
quello con le interviste a dickens e famiglia? Bello, eh?
Grazie, veramente, che piacere iniziare la giornata così.
hot c.soup

               CHIMNEY OF LONDON
Bello!
demos


 Immaginatevi un soggiorno.
E' troppo lungo. :-)
-- 
--
A.


 
Non so da che parte cominciare a dirti quanto cavolo è bello.
Quanto Tantissimo mi è piaciuto!
Comincio dalla storia, coinvolgente senza mai diventare eccessiva, 
struggente nelle grandi linee e nei particolari. Un racconto capace di 
far sognare e di condividere questa necessità ma in modo forte dolce 
spietato ironico e pure romantico ma mai mai mai sdolcinato.
Un storia che va via liscia limpida lineare... ti cresce intorno senza 
nessuna una forzatura, mai.
La vita, strana e meravigliosa, che sorregge un mondo di miserie. Perché 
sa sorprenderci, comprendendoci. Cheddire?
E ha respiro, questo tuo grande lavoro, cazzo se ne ha. Non è costretto 
nella gabbia delle poche righe ma quelle che prede ci stanno tutte e 
alla perfezione. Perché ogni descrizione evoca, commuove, ti lascia 
sapore in bocca, eccita.
E poi, come fai sempre, parole speciali dette in modo casuale danno 
ricchezza alle sensazioni, sensazioni che sono già tante. Appunto le 
parole. La sensualità e l'eros io lo trovo nelle singole parole, 
apparentemente nascosto ma pervadente. Diventa erotica la moquette rosso 
cupo, con i ghirigori color blu e crema, diventa erotico uno scampolo di 
pelle nuda, diventa erotica la stanchezza atavica, quella che ti porta 
fuori dai giochi, che ti fa levare il passamontagna.
Ma dovrei riscrivere quasi tutto, per dirti come quasi tutto mi abbia 
colpito.
Questo per me è un racconto vero, un vero racconto. Di quelli che 
meritano d'essere letti e, per quanto mi riguarda, fatti leggere pure 
agli amici, quelli che mi diranno grazie per la dritta, perché 
proveranno emozioni ma anche la gioia che si prova nel vedere il bello e 
lo straordinario. Perché oltre al piacere, al grande piacere in sé che 
mi ha dato quello che hai creato, mi si apre il cuore di gioia a sapere 
che ci sono persone che sanno fare questo, che sanno creare meraviglie.
Ogni volta che vedrai un camino sappi che sopra ci sta scritto grazie.
aC.

 
Decisamente, non mi fa bene leggerti, R&B. Perché, ogni santissima
volta, e questa in particolare, mi viene un'irrefrenabile voglia di
smettere di scrivere.
Insomma, non lo so. Qui c'è tutto quello che serve, e anche di più.
Abilità e tecnica, e un grandissimo cuore, la capacità di toccare e
smuovere, di emozionare e far sorridere, e tante altre cose che per
dirtele tutte dovrei scrivere meglio di come so.
Oh sì, ti invidio un sacco, R&B.
Ma è un'invidia che non fa nessun male, davvero, anzi allarga un po' il
cuore.
Bet
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 E' troppo lungo. :-)
SFňRZATI! (ne vale assolutamente PIů che la pena!)
-m-
-- 


della bocca. 
CLAP CLAP CLAP CLAP!!!!
standing ovation per questo racconto (che e' perfetto, per quanto mi
riguarda, punto) ma soprattutto per te, RB, che sai davvero, davvero
scrivere. mi domando ancora che ci stai a fare qui, dovresti andare in giro
e cercare di farteli pubblicare, questi racconti londinesi. e dico sul
serio.
e la prossima volta che ti fai tutte quelle seghe mentali ti schiaffeggio.
sciaf! sciaf! due, precisi, ben assestati. : )
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

               CHIMNEY OF LONDON
Che classe, in questo racconto, e che delicatezza!
Et surtout il y a du style!
In più, da sottolineare la leggerezza "non banalizzante" di certi
passaggi, che rendono più piacevole al lettore attraversare le stanze
della tua narrazione.
Infine, sottoscrivo quanto hanno già detto, in questo thread,
Bettyboop e giulia.
br. de luc.

  
Complimenti, è proprio scritto moooooooooooooolto bene.
Bello veloce con personaggi che pare di vedersi davanti agli occhi 
mentre scorrono le loro gesta ed i loro pensieri tra le righe del racconto.
Ho come l'impressione che Ellen Driscoll ti assomigli o comunque ti 
appartenga molto profondamente. Una figura molto vicina a quella di 
Amelie Poulain.
Lui, forse sembra più David Niven in uno di quei vecchi film che 
potrebbero piacere molto alla romantica Ellen, anche se l'incontro tra 
la Driscoll e Timothy mi ricorda ancora "Il favoloso mondo di Amelie" 
quando la stessa Amelie e Nino si ritrovano nel "tunnel della paura" al 
Luna Park.
Forse però sono solo mie paranoie del tutto lontane dalla verità, ma a 
me piace crogiolarmi nell'immaginazione.
Brava.
Ciao
DeSade
p.s. Brian O'Driscoll capitano della nazionale Irlandese di Rugby. 
Grande meta nel six nation 2005 che permette ai verdi di Irlanda di 
segnare la prima vittoria sull'Inghilterra dal 1994.
-- 
tutti i miei racconti su: 
http://umidobollente.altervista.org

esco dal mio anonimato silenzioso solo per un attimo, e solo per dirti un
grandissimo
GRAZIE
perchè questo squisito racconto mi ha aiutata a dimenticare, per un
attimo, che io qualcosa in comune colla tua protagonista ce l'ho...
PS niente in comune con QUELLA Helen Driscoll?



Non posso fare altro che associarmi a quello che già ha scritto chi mi ha
preceduto. Che altro dire? Davvero non saprei quali altri complimenti farti.
Un brava te lo scrivo lo stesso ma credo sia molto riduttivo.
Mybelline

 Non c'è amore o odio che non abbiano visto o compreso.
-----------------------------------------------
Un'opera memorabile, Rachel. Si rimane incantati e rapiti nella lettura, per
la complessità a cui hai saputo dare vita su vari livelli: narrativo,
emozionale, espressivo, descrittivo. L'anima leggente gode esterrefatta nel
farsi lambire dal tuo uso sapiente dei tempi coi quali scandisci le vicende
narrate, e dalla tua capacità di dar vita ad immagini che parlano più di
cento trattati di filosofia o sociologia. E tutto questo stupendume delle
meraviglie :) tu lo padroneggi come se niente fosse su una lunga distanza,
inusuale per questo nostro contesto informatico, che per sua limitatezza
strutturale implicita, esigerebbe testi più docili al dettato
ritmico-temporale più proprio dei videoclip. Ma alla tua bravura, gli fa 'n
baffo qualsiasi limitazione di formato consigliata :) Per me, proprio qui,
in questo nostro simpatico e limitante serraglio telematico, potresti
scrivere anche un racconto lungo come Guerra e pace, e ci scommetto che
sarebbe ugualmente bellissimo :) E poi, lo ammetto: mi sono innamorato
perdutamente di Ellen Driscoll :))
Fantastica Rachel!!!
Wiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
iiiiiiiiiiiiings :)

               CHIMNEY OF LONDON
Il solito racconto salottiero e sessuofobo, pieno di frasi ad effetto che
non significano niente, dove quel poco di sesso che c'č č descritto nei
suoi aspetti pił deteriori e claustrofobici. Non si scopa manco a morire.
Oddio, si intravede un uccello, ma non c'č niente di penalmente rilevante,
manco un orgasmino, ergo urge che qualcuno corra in procura a raccontare
quali nefandezze si nascondano dietro tutto ciņ. e poi č lungo,
lungherrimo, e i colori della moquette fanno cagare, e a natale non si
mangia arrosto, e i santi non si bestemmiano in London. basta, č ora di
finirla con questo andazzo. il natale deve tornare ad essere quello di una
volta, Santa Claus, le renne che volano, i regali, tutti felici e poche
storie. Una  Rachel disfattista e sessuofoba che non si rende conto che i
camini continuano a preferire Mary Poppins e che il cormorano č socio di
una cooperativa romagnola: il male assoluto.
Bleah! :-)
-- 
--
A.


 una cooperativa romagnola: il male assoluto.
Ahahahah!!! sei un grande (XXL)
ammirata,
ac.

 Ma non si può avere tutto dalla vita.
eh, ma le identità non sono porose, e vanno difese. Peccato, eh?
hot c.soup 

 
E' vero è OT ma ciò non significa che non sia bello.
Le regole, ogni regola o legge, non deve essere una limitazione, ma solo 
un canovaggio da seguire. Tutto sta all'interpretazione della regola che 
deve essere modellata sull'agire dell'uomo, non deve essere l'uomo 
(inteso come umanità) a plagiarsi per calzare alla regola.
Quindi in genere qui si dovrebbe raccontare di sesso, ma non facciamone 
un assillo!!
Voglio dire, se qualcuno che mai ha postato prima, viene qua e ci scrive 
un racconto che non c'entra con il sesso, beh, bisogna farglielo notare, 
ma Rachel... lei è una di noi, sa quale sia il tema, evidentemente ha 
reputato che fosse utile farcelo leggere lo stesso, e per me ha fatto bene!!
Inoltre risulta oggettivamente improbabile valutare se un racconto sia 
erotico o meno: qualcuno potrebbe eccitarsi alla descrizione di un seno, 
o addirittura di un piede, qualcun altro nemmeno al racconto di una gang 
bang in tutti i suoi particolari.
Il sesso è vissuto da ognuno in modo differente ed è percepito anche in 
funzione delle proprie emozioni momentanee.
E' un bel racconto, scritto bene.
Certo ci sono alcune contraddizioni nella storia:
Nessuno conosce la vera identità del ladro eppure questo scappa senza 
motivo, non si sa per quale ragione, ma suvvia!
Poi l'accusa di lungaggine, proprio non ci sta, la bellezza di uno 
scritto non si può misurare in lunghezza, alcuni dei libri più belli che 
io abbia mai letto erano in più volumi.
Il male è ovunque, solo la bellezza ci può salvare, perchè fermarla?
ciao
DeSade


 
E' vero è OT ma ciò non significa che non sia bello.
Le regole, ogni regola o legge, non deve essere una limitazione, ma solo 
un canovaccio da seguire. Tutto sta all'interpretazione della regola che 


 E' vero è OT ma ciò non significa che non sia bello.
Dai, mica l'hai preso sul serio! Leggi il commento di Acciao,
sillogizza e se ancora non ci se.i  a quel punto ci sarai.
L'apparente commento sfavorevole di Anchise è un  trattato
sullo stato dell'arte in ISR, in sintesi bignamica.
lehaim da haimle


 Il male è ovunque, solo la bellezza ci può salvare, perchè fermarla?
Non saprei. Autovelox?


              CHIMNEY OF LONDON
La riflessione è la pura mediazione in generale, il fondamento è la 
mediazione reale dell'essenza con sé. Quella, il movimento per cui il nulla 
torna attraverso il nulla a se stesso, è il suo proprio apparire di un 
altro; ma siccome l'opposizione in questa riflessione non ha ancora alcuna 
indipendenza, così né quel primo, quello che appare, è un positivo, né 
l'altro è un negativo. Ambedue sono substrati e propriamente solo 
dell'immaginazione; non sono ancora il loro proprio riferirsi a se stessi.
Come si capisce chiaramente da ciò che ho scritto finora il racconto di 
Rachel mi è piaciuto moltissimo. Babbo Natale nella versione propriamente 
sua, di colui che porta regali, anche non volendo, è magnifico. Inoltre, se 
Rachel non ci avesse messo nome e cognome avrei detto che il racconto era 
stato scritto da qualcuno che aveva voluto comporre alla maniera di Rachel. 
Tanto è racheliano.
Anzi, mi è venuto in mente adesso, perché non proviamo a scrivere racconti 
come se a scriverli fosse un altro frequentatore di ISR?
Saluti
Giancarlo 

 giuro, ci avevo pensato anch'io
...che è poi il film che sta guardando Helen Driscoll alla Tv :-)


 Siccome oggi è il 13 di Gennaio, pubblico il mio racconto di Natale.
Mi sono affacciato dopo quasi due mesi sul newsgroup e non ho potuto fare a
meno di notare la presenza, assai gradita, di firme che non scorgevo da
queste parti da molto tempo. Ho trascorso la domenica pomeriggio dando una
scorsa ai messaggi, poi sono incappato nel tuo racconto e l'ho letto per
intero.
Sono rimasto piacevolmente impressionato dal linguaggio che hai utilizzato
nel racconto, dalla rilevanza e dall'assortimento delle parole (6278)
coniugate in modo semplice, crearndo un magnifico ritratto del luogo,
delle persone e della storia intera.
Molto tempo fa criticai un tuo racconto asserendo che eri prolissa,
ampollosa, affermando che appesantivi le storie facendo un uso ridondante
delle parole, giusto? Ti portai ad esempio quanto asseriva la Pivano, a
proposito di Hemingway, dicendo che lo scrittore era ossessionato dallo
scrivere in modo semplice. Replicasti che esistono anche autori come  James
Joyce.
Durante la lettura di alcuni tuoi racconti mi era accaduto fin troppo
spesso di interrompere la lettura e tornare indietro per rileggere da capo
il paragrafo appena letto. Ken Follet, in una sua intervista, racconta che
se un suo lettore è costretto a tornare indietro per leggere da capo un
paragrafo di quello che ha scritto, allora vuol dire che l'autore ha 
sbagliato
qualcosa nello scrivere (riferendosi a sé). Ma anche questa è una
opinione, che però mi sento di condividere trattandosi il nostro di un
newsgroup di racconti erotici.
Ho letto  "CHIMNEY OF LONDON" tutto di un fiato, senza interruzione. Non ho
avuto bisogno di tornare indietro a rileggere né frasi né parole. Sei
migliorata tantissimo, forse perché hai smussato certe arzigogolature che
appesantivano il tuo linguaggio (penso). Il racconto, se devo essere
sincero, mi sembra un poco OT, ma hai dato dimostrazione di molta bravura.
Sono rimasto stupito, accidenti!  Brava!
baci
farfallina

 dell'immaginazione; non sono ancora il loro proprio riferirsi a se stessi.
ROTFL. questa è vera, metafisica, fenomenologia di un qualche sarcazzo...,
mi ci gioco le cose più care.
-- 
--
A.



Un EDS in tal senso? spettacolare!!
E' un film magico e meraviglioso, questo Chimney of London. Dolcissima
la figura di lei. Oltre alle immagini, superba la descrizione delle
psicologie. Perfetto!

 mi ci gioco le cose più care.
Hai vinto, si tratta della Scienza della logica di Hegel. Trenta anni fa 
arrivai a pag. 79 della edizione Laterza e non ce la feci ad andare avanti. 
Mi bloccai qui. Visti i tuoi funambolismi verbali, non sempre capiti, ho 
deciso di mettercene uno autentico. Non escludo di andare avanti nella 
lettura.
Ciao
Giancarlo 

 Un brava te lo scrivo lo stesso ma credo sia molto riduttivo.
Basta e avanza, grazie di cuore Myb.
R.B.
-- 


 perdutamente di Ellen Driscoll :))
Me lo immaginavo che sarebbe stata il tuo tipo, eheheh!


 segnare la prima vittoria sull'Inghilterra dal 1994.
Eh sě. Gli irlandesi hanno dato fuori di testa in quell'occasione. Piů del
solito intendo. Eheheh!
Grazie ancora, Divin Marchese.


 PS niente in comune con QUELLA Helen Driscoll?
Nulla, a parte il nome. Una specie di omaggio a Matheson, che č uno degli
scrittori che preferisco.
R.B.


 sciaf! sciaf! due, precisi, ben assestati. : )
Sěěěěě! Fa male ma mi piace!
LOL!
A parte gli scherzi, grazie infinite giulié. Sia per il commento che per
il supporto morale pre-pubblicazione.


 E' troppo lungo. :-)
Fattici un nodo. :)


 Ogni volta che vedrai un camino sappi che sopra ci sta scritto grazie.
Ma io "grazie" vengo a scrivertelo con la bomboletta spray sul portone di
casa! :)
Grazie. Infinite.


 Bello!
Grazie! :)


 cuore.
Il mio senza dubbio. Non dico per dire.
Un grazie sconfinato per tutto, per questo commento, per l'attenzione, e
al di sopra di ogni cosa per tutti i racconti che mi (ci) hai regalato in
questi anni. Betty, decisamente, tu non hai nulla da invidiare.


 Grazie, veramente, che piacere iniziare la giornata cosě.
Grazie a te, di nuovo.


 Sono rimasto stupito, accidenti!  Brava!
Grazie mille Farfa, e spero tu sia tornato per restare.


 E' un film magico e meraviglioso, questo Chimney of London. 
Grazie mille anche a te, Kami :)


 Saluti
Grazie ancora di cuore, Giancà.


 il male assoluto.
Hai scordato di dire che non ho contatti col Sesso Vero Archetipale e che
mi sudano i piedi.
Tzé, non raggiungerai mai le vette dell'Originale.
LOL!
R.B.
P.S. Cormy ti bacia appassionatamente


 E' vero č OT ma ciň non significa che non sia bello.
(cut)
De Sade, guarda che Ank sfruculiava.
LOL!


 racconto alla cartella "R.B."
Graziegraziegraziegraziegrazie...ANF...graziegraziegrazie...
:)
E rimettiti in senso dall'odiosa flu!
R.B.


 Che classe, in questo racconto, e che delicatezza!
(cut)
Grazie infinite per aver letto, avere gradito e aver commentato:)


 
Ok, qualche tempo fa nel linguaggio comune si utilzzava la frase: -Ho 
toppato-
Spero che ora nessuno più dica frasi similmente facete, ma credo che 
comunque il significato calzi a pennello per ciò che mi intressava far 
intendere.
Non posso che concordare con haimle e con Rachel Barnacle, scusarmi con 
te per la mia ingenua ottusità e senza più farmi prendere per il 
proverbiale culo da te, tornare nel mio brodo primordiale.
Lezione acquisita.
Grazie
Ciao
DeSade
-- 
tutti i miei racconti su: 
http://umidobollente.altervista.org

 Fattici un nodo. :)
Ho solo un dubbio: me lo sciogli?
-- 
--
A.


 te per 
ma lascia perdere, si scherza... :-) 
è che ho fatto il verso e m'è venuto bene, e ad una lettura veloce potevo
essere facilmente preso sul serio. C'è ben posco da scusarsi, la bestia
sono io, dai..


 Grazie mille Farfa, e spero tu sia tornato per restare.
Dovresti cominciare a pensare a fare un sito tutto tuo, se non lo hai già
fatto, dove raccogliere le tue cose perché i racconti che pubblichi sul
newsgroup restano visibili per molto poco tempo. Quando lo avrai
fatto informami che ti linko. ;-)
farfallina


Beh, lungo era lungo, (mi verrebbe da dire... come la quaresima... tanto per
restare in tema...) ma superato l'iniziale inevitabile smarrimento (che
provo quando inizio la lettura di un qualsiasi racconto, non solo il tuo,
non ti preoccupare), poi l'ho letto tutto di un fiato, senza mollare.
Devo ammettere che hai dato prova di notevole maestria descrittiva. Tutta la
prima parte scorre che è un piacere, come un vero racconto d'avventura,
incalzante, diretto, essenziale eppure mai scarno.
Il lettore non fa a tempo a focalizzare un'immagine, che già la scena
successiva gli si impone. E dopo questa un'altra e un'altra ancora.
Poi, quando tutto potrebbe cambiare, nulla invece cambia. Quando i due
protagonisti finalmente si incontrano, le dinamiche accelerate degli
avvenimenti si trasformano in dinamiche concitate delle emozioni, dei
pensieri, dei desideri.
Devo dire che anche qui hai mostrato una notevole bravura nel riuscire a non
spezzare il ritmo, a tenere comunque il lettore in tensione proiettando la
tua narrazione dal piano degli eventi (incentrata su di lui) a quello del
vorticoso sentire di lei.
E proprio sul sentire contrastato e concitato della protagonista che si
sviluppa l'elemento, chiamiamolo così, "erotico" del racconto. Un erotismo
alla Rachel, per ben intenderci, fatto con immagini di particolari anatomici
non propriamente erogeni, e di atmosfere rarefatte, quasi impalpabili,
a volte oniriche.
Il protagonista si addormenta e questo momentaneo depotenziamento maschile
(chissà se xlà mi sta leggendo) scatena la curiosità, la voglia, e il
desiderio appena un po' morbosetto della protagonista. Notavo come hai
descritto il corpo maschile del tuo protagonista attraverso gli occhi di
Ellen. Quasi da angelo, bello, misterioso, però forse un pochettino
asessuato.
O no? (chissà se xlà mi sta leggendo).
Mentre l'unico "cazzo" messo in bella esposizione ahimè... è quello del
violentatore! (ma xlà... mi stai leggendo o no?!?)
§;-)
E' davvero un racconto fiabesco il tuo.
Sì perché il tema della fiaba c'è alla grande e tutto muove.
Ad iniziare dai camini di Londra. Quei camini magici e fumanti che tutti
abbiamo nel nostro background di ricordi infantili grazie all'ineguagliato
capolavoro disneyano e alla canzone che forse più lo rappresenta:
quella degli altrettanto fiabeschi spazzacamini.
Timothy Scowill è il principe azzurro, bello, coraggioso, intraprendente,
assolutamente non comune, il ladro gentiluomo che non ammazza, non
violenta e nemmeno ferisce. Al massimo ruba, sì, ma ai ricchi o ai
disonesti.
Ellen è la povera cenerentola, oppressa non da una matrigna, ma
da un bruto, puttaniere e pure ubriacone.
Il loro incontro, rocambolesco, periglioso e pieno di incognite, come nelle
migliori fiabe si dimostra invece provvidenziale, anzi di più...
provvi...sensuale per loro e tanto gratificante per il lettore. (e a poco
serve ricordare che se un principe azzurro o ladro gentiluomo che dir
si voglia, dovesse davvero introdursi per un camino -ammesso che non ci
si incastri dentro e finisca arrostito- per essere minimamente presentabile
dovrebbe prima farsi una bella doccia e poi passare da una tintoria a
gettoni).
Di questa fiaba però - lasciamelo dire- alla fine la vera magia l'hai fatta
tu, perché l'hai così ben dissimulata sotto una cornice narrativa ruvida
e prosaica da farla sembrare perfettamente reale.
Tirando le somme.
Sei brava, molto brava. Te l'hanno gia detto in tanti ed io concordo in
pieno.
Però se devo essere sincero questo racconto non è riuscito a stregarmi come
Avalon. Non prendertela. C'è una ragione. Là c'era un ingrdiente formidabile
e prezioso (la sensualità) che qui invece manca o è così sfumato da
perceprsi appena. (e per il palato grezzo della bestiaccia ci vuol ben
altro).
Ma come ben sai non è un difetto...
ciao e a rileggerti
cer
(senza il chupacabra)

 Avalon. 
(cut)
E vorrei ben vedere. Hai perfettamente ragione, sono due cose distanti tra
loro anni luce, non per trama, proprio per scrittura. Ho creduto
abbastanza fermamente ad Avalon mentre lo scrivevo, mentre questo è
soltanto un raccontino di Natale romanticoso. Niente pretese.
Grazie ancora Cer per questo bel commento.
R.B.
-- 


 e crolla sulle ginocchia. Timothy non lascia segni, fa solo male.
Eh, magari, magari... Questo Timothy č una vera perla della ciminiera
femminile semispenta, in mezzo a parecchie altre. Ti č costato
probabilmente piů di una nuotata fredda, ma ne č valsa la pena, il
risultato č splendente. Se fossi un editore ti chiederei l'esclusiva.
La lunghezza ci voleva tutta, secondo me.
F.

 Se fossi un editore ti chiederei l'esclusiva.
(cut)
Se tu fossi un editore te la concederei.
L'esclusiva. Che qui siamo in un covo di maiali, e bisogna fare attenzione
a come si parla.
Grazie Francia, graditissimo intervento.


 R.B.
L'elenco dei complimenti è veramente lungo e meritato!
Mi accodo diligentemente per dirti, da forte lettore, che mi è piaciuto 
molto.
Brava.
Ciao
<R.B. Flash.> 

 apprezzato, un ringraziamento particolare per te.
In tal caso, l'augurio č che tu riesca a stanarmi ancora!
Buon lavoro 
The iron woman (and the little girl trapped inside the shining armor)
