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Titolo: Due scopate

Saluti e baci ad amici e conoscenti.
Tanto tempo è passato dal mio ultimo post, mi si è dato per morto, ma sono qui.
Un breve racconto (sesso noia e alienazione destrutturata), nessuna pretesa
Se dimenticassi l'angoscia che mi prende, nel buio, e l'ansia che mi strazia, nel sole d'agosto; se dimenticassi il leggero spaesamento che mi provoca il 
sottopasso del metro; se ricordassi il gesto di mia madre che mi rimbocca le coperte...
La luce notturna mi è amica, e consona.
Il lampione dorato, le frecce delle automobili, i clacson incazzati, le risate: questo mi appartiene, sopra il nero dell'asfalto.
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Ho conosciuto questa, bella donna, una risata appena eccessiva, i capelli appena troppo scuri; abbiamo girato per bar, bevuto caipiriña, beveroni con 
lime in evidenza, vino francese in un'osteria.
Sa vivere, o sembra: qualche decibel in rialzo nella voce dopo qualche bar, un gesto evidente e noncurante sulla scoperta di una calza smagliata - una 
panca scheggiata, credo -, un parlare brillante e fascinoso, o sembra.
Non ho cercato di nascondere la pancetta di quarantenne, ho portato i discorsi su un sottile gioco di ambiguità e di doppisensi, niente politica, niente 
volgarità (neanche un "cazzo!", un "porcodio!"), ho lasciato defluire le parole con voce impostata, dizionando per bene le sillabe, evitando il 
meridionale sfumare delle ultime vocali.
Ho misurato con gli occhi le tette - belle tette, se ne intravedono spicchi burrosi - e il culo - magnifico culo, di perfetta rotondità e di consistente 
dimensione -, ho apprezzato la gonna corta, aderente.
E poi gli occhi grandi, la frangetta ben tagliata, il rossetto nascosto.
A un certo punto mette gli occhiali, per leggere una carta dei vini, e "ti prego, non toglierli, adoro le donne con gli occhiali e ti stanno benissimo, 
sei perfetta", una carezza leggera sui capelli, sfiorando la guancia, un sorriso.
Terrà  gli occhiali e il suo culo mi pare ancora più  rotondo, le sue labbra più evidenti, percepisco un vago profumo, potrebbe essere borotalco.
Uscendo, le braccia si fanno più avvolgenti, sento la frangetta sul collo, un pizzicore vellutato, il profumo addosso, un disagio al nodo della cravatta, 
sotto la mano una cintura lucida, con qualcosa di metallico, e la pelle calda.
"Dove abbiamo lasciato la macchina?"
"Un po' avanti..."
"Oddio, ho bevuto troppo", ma è un vezzo, un contegno.
"Non ancora, non ancora..." e la vedo, con gli occhiali, mentre gli vengo in bocca.
"Potremmo andare a ballare" posa rigida, piccolo inchino "Signora, mi concede questo ballo?"
"Glielo concedo ben volentieri!"
"Signora, metta un soggetto a questa sua frase, o finirò per intendere ciò che forse lei non vuole"
"Non abbia timore, mio cavaliere, di intendere ciò che c'è da intendere..."
Si viaggia piano, rispettando semafori e altri limiti, nel caldo rigurgito estivo novembrino; chiacchiere leggere, apparenze di pensieri: la porto a 
casa, balleremo con vecchi dischi, arie di cantanti morti, luci negli angoli, un letto riordinato di fresco.
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"Quanto vuoi per un pompino?"
"Tesoro, ma come lo sai che sono la maestra di pompini di tutta la città?"
Vanno e vengono, godono già a parlare con me, qualcuno allunga le mani sul culo: lascio fare e rido.
La notte mi è amica, il semaforo lampeggia giallo, avrei voglia di bere un caffè o un'anice.
Salgo in macchina, golf nera, un muratore di provincia o un contadino in libera uscita, giriamo sotto il cavalcavia, lui ride e mi infila una mano fra le 
cosce, io preparo il preservativo, strappo la stagnola coi denti.
Si ferma e già lo ha di fuori, duro, teso, sarà un lavoro veloce.
Neanche lo vedo, sotto il volante, neanche lo sento, in bocca.
Succhio veloce, anni di mestiere, non ho voglia di tirare per le lunghe.
Mi preme la testa: è quello che voglio, stronzo, ecco, sei già venuto, servizio comodo, non è necessario alzarsi, figuriamoci muoversi, pagami e 
riportami sulla strada.
La strada mi è amica, regina della notte.
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Senza fretta, salire le scale, chiave in toppa, aprire.
La musica si diffonde come magia, un "vivace" anni Trenta, le tende alle finestre paiono più molli e morbide, "vuoi bere qualcosa? un passito di 
Pantelleria? ho anche dei dolci, piccoli dolcini piemontesi, dolcini da taccagni, così piccoli..."
"Sei straordinario" e mi viene duro, non sai cosa ti attende, piccola.
Ma lo sa, certo che lo sa. Ma niente fretta, versare il passito, agitarlo leggermente e scaldarlo nel palmo della mano, pillucare un maron glacè...
"Tu adesso vorresti scoparmi, vero?"
Stronza, è così che mi dici grazie per questa discrezione, per questa noncuranza, nonchalance, signorile distacco?
La abbraccio e la stringo: "Si, ci terrei moltissimo, se fosse possibile".
"Che aspetti, allora? che venga mattino?".
"Minchia, mi provochi?" gli infilo le mani sotto la gonna e gli allargo le chiappe, lingua in bocca violenta.
Due minuti e me lo succhia, mentre finisco il passito.
Il resto è banale.
Come sempre.

 Come sempre.
Gia'.
Cmq, una controllata ai "le" al posto dei "gli" ce la farei...
Bye,
	Red
-- 
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed 
e' di 4 lettere."
"Tu bari."

 Tanto tempo è passato dal mio ultimo post, mi si è dato per morto, ma sono
qui.
Mi è piaciuto molto il tuo racconto. Sa quasi di postbomba o sono io che non
capisco più le atmosfere della grande città.
Giancarlo


Mmm... 
A me sa fin troppo di attuale, altro che postbomba...


 SEMPLICEMENTE PERFETTO, in mezzo a tanta banalita' che affolla il
gruppo..........
