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Titolo: Sapessi com'è strano

(Premessa: prendo le distanze dal titolo. Io lo volevo chiamare "la
notte Bianca". Uffa)
-kami-
Mi mancava l'aria di Milano! questa coltre nera e fitta che ti si
incatrama nei pori e diventa una sorta di guaina protettiva contro i
mali del mondo. Welcome to Milan, il modo migliore per non pensare a
niente facendo finta di occuparsi di tutto vero? La metro non è adatta
per un racconto erotico, ne converrai, troppo rapida: al massimo può
andar bene per una sveltina o, in alternativa, per un feroce stupro al
neon in uno scompartimento vuoto. Welcome back anime in fuga, dove
anche il piacere è ottimizzato, e per un'emozione vera ti presento
un mio amico che fa il Gladiatore a tempo perso, vuoi?
Le zone hanno nomi strani. Faccio finta di orientarmi. Pare di essere
al centro di qualcosa di vivo, pulsante, o è l'essere completamente
scardinati da tutto che rende così leggero il farsi trascinare dalla
corrente, non saprei. Non so neanche dove sono, la città mi parla
attraverso le insegne luminose, Acciaio invece non risponde al
telefono. Il traffico è una costante che rassicura, ma sei sicuro che
vada bene di qua? Passando di fronte al Monte dei Paschi riflettiamo
che sarebbe il caso di tentare il colloquio in banca, e provare a
inquadrarci, finalmente. Ottima idea, socio, io avrei proprio bisogno
di un po' di naja. Precedenti esperienze: tre anni di racconti
erotici. I nostri curriculum non passeranno inosservati.
E intanto ci siamo già persi. In una direzione si va verso il nulla,
l'altra porta al niente. Allettante! scegli: testa o croce? La strada
giusta era la terza, quella che non avevamo considerato, come sempre
accade.
[Eh no, sbagli. Milano può essere estremamente generosa con chi le si
concede senza preconcetti. Il che può sembrare un modo come un altro
per dire che Milano è una puttana, ma tant'è: e soprattutto non si fa
pagare, almeno non subito.
Sapessi com'è strano, Kami.
Nascono riflessioni molto interessanti per ammazzare il tempo senza che
lui ammazzi prima noi, sul senso di trovarsi in un luogo sconosciuto a
noi ma certo perfettamente noto ai più, come quella via Moscova che a
me non ricordava altro che il Maresciallo Ney, uno che prima si
lanciava contro i cosacchi bestemmiando in lingua d'oc, con la sciabola
al vento, poi si girava a guardare se qualcuno dei suoi l'aveva
seguito, e per sua fortuna qualcuno che gli veniva dietro c'era sempre.
In realtà sono un grossissimo provinciale, mica come te che stai in
quella metropoli di Bologna, e le città grandi mi fanno specie, con
tutte quelle porticine ai lati del marciapiede che portano a locali
sgarrupati da diecimila euro al metroquadro]
.
.
Sì, sì, here we are, e non ci cazziate, che un po' di ritardo fa
sempre chic. Una bottiglieria? evocativo al massimo, chi l'ha scelto?
bellissimo locale, ho fame e sete e molti neuroni allo sbando, credo
che mi troverò bene. Due Negroni avvolti in un chilo di salume, state
cercando di eliminarmi, ditemelo. Sembra già di stare a casa, e il
baccano che stiam facendo ricorda da vicino, troppo vicino, un
pigiama-party: par che questa bottiglieria sia inoltre un locale antico
e rinomato ma abbiamo un fottuto terrore che haimle cominci a
raccontarcene la storia. Per scongiurare la cosa attuiamo una serie
perfetta di dribbling ubriacanti tra un argomento e l'altro, il piano
sembra riuscire e i convitati plaudono.
Ah già, i convitati: Cucciola l'abbiamo mancata d'un soffio, e
Lume mi sa che era l'ologramma di sé stesso, rivelatosi e
dileguatosi molto prima che noi arrivassimo. Niente panico, faremo con
chi c'è: più roba da mangiare in fin dei conti, e al grido di
'non si fanno prigionieri' mi avvento sul cabaret di maiale
affettato con sanguinosa voracità. Bartleby (pr. = bartlebi, con tanto
di pugno sul tavolo, si-dice-così) è di una dolcezza strepitosa e non
fugge di fronte al nemico-alcool, gli voglio bene per questo: ci
intendiamo meravigliosamente a gesti, ed è un poeta viandante che si
fa stordire volentieri, lo trovo incantevole. Haimle c'era, c'è e
sempre ci sarà, come Andreotti, ma molto più erotico e senza gobba,
ed è anche (non lo sapevo) il segretario personale di Acciaio
("Pronto? sì gliela passo... un bacetto"). Vorrei sedermi con lui
a parlare di tutto, e tirare tappi nelle botti aspettando che il whisky
invecchi, ma, conoscendolo, si romperebbe i coglioni, in fin dei conti
è uomo d'azione: haimle non va ascoltato, va vissuto. Acciaio nel
frattempo parla in vivavoce col mondo ed è contemporaneamente in
trenta luoghi diversi: organizza, ride, apre parentesi, brama
clandestinità, fomenta emicranie, esce ed entra dal locale rendendo
impossibile finire una frase con lei. Sarebbe da filmare e studiarsela
al rallenty (dai Lorè, fai il giapponese, tira fuori il cellulare e
filma che mandiamo tutto a Lucignolo). E Bianca... Bianca è una donna
di straordinaria forza d'animo per tanti motivi, in particolare per
aver avuto il sangue freddo di aprirci le porte di casa sua, ma di
questo parlerò in seguito.
[Secondo me Cucciola è figa, ma è quello che penso di ogni donna che
non conosco, poi le conosco e non sempre è così. Siamo arrivati e
abbiamo notato nell'ordine gli affettati, i convitati e due nuvolette
di fumo: erano Cucciola e il Lume, che qualcuno più tardi ha
paragonato a un Helmut Berger giovane, e gli credo sulla parola.
Haimle, un Gabriel Garko più maturo e affascinante, sedeva
cardinalizio a un angolo del tavolo. Di fronte a lui il migliore degli
autori di ISR, Bartleby, che la prossima volta che si sente dire che è
dolce, scrive in modo dolce, è tenero, scrive di piccole cose
delicate, tira fuori una frusta di cuoio e una nerchia tanta e non ce
n'è per nessuno. Poi Bianca (sempre sia lodata, per i motivi che dirai
dopo) che è una donna di saggezza rara, oltre che anzitutto una
collega o quasi (per me) e tendenzialmente sobria, immune dai Negroni
che seguiranno.
Poi ci sei te che ti metti una mano sul mento e guardi fisso quello che
parla con te. Sono a prendere l'aperitivo con la mia scrittrice
preferita, e per una volta (la prima mezz'ora, diciamo) è pure sobria,
yahoo.
Acciaio ha un cellulare che è una specie di pc, e io mi sento sempre
più provinciale. L'organizzatrice dell'aperitivo (che miracolosamente
è riuscito bene, ma Acciaio ha un filo diretto con Dio che è disposta
a spiegare in mail a chiunque ne faccia richiesta) è online, offline,
è tutto. Ovunque e in ogni luogo]
In realtà attorno a questo tavolo non siamo pochi se ci pensi, perché
sia io che te ci culliamo dentro 2-3 assenti, che agli occhi e al cuore
finiscono per essere più presenti dei presenti stessi. Chissà, vien
da chiedersi se queste persone fanno lo stesso con noi, e ci portano
con sé quando viaggiano, o se siamo solo noi i deficienti (o
romantici, via) che si sparano l'intercity in bocca per restare a
Milano non più di 3 ore, che poi diventano 12, che poi in quelle 12 ti
chiedi cosa cazzo stai facendo della tua vita, tra il Moscatelli e il
Pirellone. Forse Milano è un ventre troppo grigio per queste cose, non
sembra la città più adatta dove mettersi lì a ricomporre le trame
esplose dell'esistenza, o forse la cosa non cambierebbe molto se
anche fossimo a Torino, Venezia o a Roma, per dire.
[Ci vuole una bella testa per spendere 30euri di treno per una mezza
giornata.
Non guardarmi così.
Ah già, è l'effetto del primo Negroni. Ti fa lo sguardo profondo,
l'alcool, piccola. Piccola? Ehi? C'è un dottore qui? Chiamate
un'ambulanza!]
.
.
.
Le ore volano e noi scopriamo, ahimè, che Otto e mezzo non è soltanto
un famoso film con Mastroianni, ma anche il tempo di attesa della Linea
verde, un ritardo che decapita le nostre speranze di prendere
l'ultimo treno, e io ho un bel da dire: "fidati, fidati, ce la
facciamo" ma è il waikiki che parla per me, non ci credo nemmeno io.
La corsa della disperazione su per le scale della stazione ha il
fascino toccante di una maratona alle Paraolimpiadi e l'amputata
senza gambe, Signori, sono io. Abbiamo tentato l'impresa fallendo
miseramente, il treno è già partito, siamo vergognosamente ubriachi e
io personalmente rantolo come la signora delle Camelie alla fine del
libro. Aggirarsi tra i binari architettando improbabili piani B non
risolve granchè e, nel momento in cui io vengo a patti con l'idea di
dormire accucciata sotto la saracinesca dell'edicola, Bianca ci
soccorre (Santa Subito) offrendoci beveraggi e un giaciglio per la
notte. La promessa è che ci leveremo dai coglioni prima che il gallo
canti 3 volte. Perfetto! Vieni, vieni che abbiamo rimediato un tetto
sopra la testa e un'altra bevuta, poi dicono che scrivere non serve.
Memorizza la strada.
Tra semafori, svincoli e cavalcavia, scopriamo inoltre che Celentano
non raccontava cazzate: la via Gluck esiste veramente. Là dove c'era
l'erba ora c'è un Centro Copia, ma il fascino è istess. Com'è
logico, parte la canzone a squarciagola e la città si ferma ad
ascoltarci, ammaliata da tanto orrore. Bianca non ci abbandona persino
dopo averci sentito cantare: e vi assicuro che ci vuol del coraggio. E
quella casa in mezzo al verde ormai, dove saràààà. E
l'amico-treno che fa we we we? Ne vogliamo parlare? Ora proverò a
darmi un contegno, chè siamo arrivati di fronte al portone
d'ingresso.
[Questo ragazzooo della via Gluuck, si divertiiiiva a giocaare con
meeee... E' un'attonita Bianca, anche se forse ne ha viste di peggio,
colei che ci vede seguirla mentre ci accompagna a casa sua dopo che
l'ultimo treno del giorno ci ha fatto ciao ciao per scomparire
all'orizzonte. Acciaio è sparita e solo in seguito scopriremo che è
tornata a casa portandosi dietro una muta di avventori infoiati dei bar
notturni della Centrale, tenuti a bada abilmente grazie alla sua
dialettica alcoolica, a trucchi verbali e soprattutto a una calibro 22
estratta dal reggicalze]
A-hem... E' permesso...? Sono arrivati i punkabbestia. Se la figlia
maggiore m'arrivasse a tiro d'alito potrei farla bionda, difatti,
cautamente, dopo un timido saluto e dando prova di grande intuito, la
fanciulla evapora nei suoi appartamenti. Gorgoglio cose senza senso su
un waikiki perso per colpa di un treno di troppo, e di un destino
cinico e baro, ma con chi sto parlando? Le porte si aprono e si
materializza gente, compaiono gatti, sfrecciano figli: tutto troppo
veloce, ahimè, questo mondo che va di fretta e questo strapotere
americano, ma quel che vedo là, sul tavolo della cucina, sarà mica un
Gin tonic da miscelare? Permesso...! Barcollo verso un punto fermo, oh
quante belle foto, quante belle cose, fai i convenevoli tu Lorè che io
ho il cervello momentaneamente in stend-bai, siamo una squadra e ci
dividiamo i compiti, ok? io preparo le dosi, tu fai gli onori e distrai
la padrona di casa, perché va bene tutto, va bene scrivere e leggere e
commentare, va bene la vita di niuzgrup, van bene i salamelecchi, ma io
stavo per mescolare i cocktail con la coda del gatto, tu mi capisci.
[Sei un'assassina, kami. Io non so cosa pensare di una donna che regge
l'alcool meglio dei fratelli Abbagnale. Dopo il primo sorso del
gin-tonic (per cui Bianca è oramai a tutti gli effetti beata), e anche
per via del colpo di coda del waikiki (si dice proprio waikiki?) che mi
hai costretto a bere con l'inganno per finire gli ultimi neuroni,
comincio a sentire il timoniere Di Capua che aumenta il ritmo, poi
nella mia testa è tutta una telecronaca di Galeazzi che alza la voce e
sparge sui miei emisferi cerebrali goccioline di sudore grasso come
brodo di cappone. Nel frattempo una parte di me sostiene una
conversazione, credo]
.
.
Non rispondo di tutto ciò che ho detto o udito dopo, no way. O di come
tu abbia cercato di dimostrarmi che nella vita bisogna imparare a
bastare a sé stessi, e di come io abbia cercato di dimostrarti che è
impossibile, e non ce la fai, e nessuno lo fa. O che sbagliavi a
chiedermi per quale motivo io volessi un domani spararmi un colpo,
poiché in fin dei conti è l'idea più normale che una persona possa
avere, e io sono forse, secondo una prospettiva di senso invisa ai
più, la persona più normale che conosci. Mi dici 'ok, è vero, non
ti posso biasimare, la vita è tua e fanne quel cazzo che ti pare,
però intanto ci sei: che è ridicolo, stupido, banale da dire ma è
tutto ciò che hai, dopo non c'è niente. Almeno avvertimi, prima:
facciamo così?' D'accordo allora, ti manderò un sms, e non è
affatto stupido o banale per la notte che è. Penso che vorrei essere
in grado anch'io di cogliere la bellezza del mondo e delle cose come
sai fare tu, e lasciarmene soggiogare, ma sento d'essermi fottuta
qualcosa di importante a 5 anni, quando mi mandarono alla lavagna a
farmi scrivere "cane" e io pensai che ci stava bene "Dio"
davanti.
[Ti ho finito le sigarette, piano piano, nelle chiacchiere infervorate
da ubriachi prima di andare a letto. E per soprannumero la mattina dopo
non ti ho dato indietro i soldi del biglietto (te li restituirò in
Negroni, per vendicarmi).
Guarda, kamicina, tu dici che ho cercato di dimostrarti delle cose.
Dici anche che me ne hai detto tu, di cose, cose che pensi, quelle che
l'alcool certe volte fa uscire meglio, più vere.
Facciamo che erano cazzate, ti offendi? Facciamo che era un po' come il
mio primo giorno di scuola, quando la maestra ha chiesto chi sapeva
già l'alfabeto e io mi sono alzato in piedi e gliel'ho recitato tutto,
dalla a alla z. Come faccio ancora ogni tanto, no?, che posto una roba
qui sopra e recito tutto l'alfabeto, dalla a alla z, per far vedere che
lo so meglio di tutti, anche all'indietro, porcamadonna, anche
all'indietro, altrimenti non mi amano.
Quindi facciamo che erano quelle cazzate che diciamo quando siamo soli
di fronte a noi stessi, e che facciamo sapere soltanto a poche persone
al mondo, cosa che mi lascia secco, se penso che ne hai parlato con me
che sono praticamente un estraneo (anche se so che viene più facile,
con gli estranei, in fondo). Il che, per intenderci meglio, significa
che sono cose molto importanti per noi, ma non toglie che siano
cazzate, schermi dietro ai quali ci sono le cose che veramente non si
possono dire.
Pellicole sul cuore, che dio ti maledica.
Quindi facciamo che non mi ricordo un cazzo, il che potrebbe anche
essere vero, dopo tutti quei Negroni e Gin-Tonic. E che quando vorrai
mandarmi un certo tipo di sms io non sarò raggiungibile e ti toccherà
aspettare un po' di tempo, prima di dar retta a idee di merda.
Mi guardi così perché sei ubriaca o non hai capito. No, hai capito
bene, invece]
.
.
.
Più che addormentarmi, son svenuta. Un piccolo coma d'un paio
d'ore.
E Milano all'alba fa spavento: diosanto, sembra un film malriuscito
di Fritz Lang. Il treno partirà con mezz'ora di ritardo per un
guasto tecnico. Non me lo dire, lo so: sono un Re Mida al contrario,
tutto ciò che tocco va a puttane.
Capotreni che si credono capitani, avanti tutta Kirk, è l'Intercity
o l'Enterprise? L'importante è che conduca questo trabiccolo fino
a Modena, fino a Bologna, fino a un cazzo di letto e due Moment da
mandar giù con del thè caldo. Ecco, ecco che si mette in moto. Stai
buono, non dire una parola, che forse andiamo a casa.
Fuori il paesaggio è latteo e spoglio, ferisce le palpebre, l'alba
è un miraggio. Ho ancora l'ultimo Gin Tonic incastonato in mezzo
alla fronte, e non ti perdonerò mai per avermi svegliata alle 5, mai.
Hai cercato di comprarmi con un Pinguì al cocco ma io valgo molto di
più. Io valgo almeno una Fiesta.
[Fauna del primo treno del giorno, gente stravaccata sulle poltroncine
a boccheggiare negli ultimi scampi di sonno da rubare al lavoro. La
Fiesta non c'era, sta di fatto che abbiamo dovuto aspettare mezz'ora
col locomotore guasto, non abbiamo neppure salutato Bianca, che
comunque è già assurta in cielo in un trionfo di angeli e beati,
incontrando sulla strada Padre Pio che, come era solito fare, le ha
sputato addosso e chiesto un finanziamento per l'ospedale nuovo,
promettendole una vincita al lotto o in alternativa una maledizione a
scelta... Dopo trenta minuti precisi il treno è partito e ti ho
parlato a lungo di una serie di minchiate assortite, perché sei la mia
scrittrice preferita, finché a metà del viaggio non hai detto: "ecco,
più o meno ho finito adesso di essere ubriaca". Benedetta]
.
.
.
Da Modena a Bologna il biglietto non ce l'ho, ma quando passa il
controllore lo liquido con un gesto da contessa annoiata: "già
visto, vada vada". L'idea di bellezza, quella vera, che cercavi di
trasmettermi e che io stanotte stentavo ad afferrare, forse ho capito,
si congela in pochissimi istanti: quelli di un filmato troppo breve di
due bimbi che mangiano il gelato, o quelli di un raggio di sole
sbocciato al di là dei colli, che invade lo scompartimento vuoto, che
mi accarezza gli occhi gonfi di sonno, che mi riconcilia con la notte
finita. Sono solo istanti, vero? Quelli per cui varrà sempre la pena,
intendo.
Ossignur, che bello che sono a casa.
[L'alba è rosa, attraverso i finestrini che sfrecciano nella campagna,
e mi ricorda un'espressione di un racconto che ho letto di recente.
Mica volevo essere IT con te, kami. Faccio così con tutte. Come
Silverghost, che segue le ragazze per strada e fa mciuk mciuk mciuk...
come una gattara qualunque (a Roma si vede che fanno così e i romani
hanno sempre ragione).
Faccio così con tutte. Ascolto storie, ne racconto.
Ne racconto parecchie, lo so. Beh, ciao, ti lascio sul treno, alla
prossima.
Sono al lavoro (fanculo) ]

 non conosco, poi le conosco e non sempre è così. Siamo arrivati e
Solo per dispetto vi diro' che sono stra-figa, cosi' la prossima volta
prendete il treno prima e non ti tieni tutta per te la "mia" scrittrice
preferita :-)
cucciola

eyo & kamicina ha scritto:

senza gambe, Signori, sono io.
LOL!! ma questa sembra essere una costante delle tue reunion, tesoro! 
letto con piacere, nonostante il rosicamento, porc...
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

giulia scusami... ma il mio commento è sparito? :|

giulia scusami... ma il mio commento è sparito? :|
aveva il problema delle righe lunghe piu' di 79 caratteri, l'ho approvato ed
e' comparso mutilato, con la sola prima riga.
poi e' sparito. LOL
rimandalo, cerca di ovviare al problema delle righe e soprattutto cambia
qualcosa dopo l'intestazione ("eyo & kamicina ha scritto") perche' si era
troncato li'.
non so cosa altro dirti... : )
g.


 alla prossima.
Eh.
Manica di bastardi.
Rottinculo carbonari del cazzo.
Magari organizzarle come si deve, 'ste cose, la prossiva volta, no?
Razzisti!
O la si deve fare nalla Dominante la prossima, eh?
E io che vi credevo amici.
Sob.
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

esperienza in attivita' di questo genere.)
BUAHAHAHAHAAHAHAHAAH!!! oddio, mi son pisciata sotto dal ridere! : ))
chi e l'autore di codesta meraviglia,  a questo punto devi dircelo, dio can!
g.
ancora rido...


 chi e l'autore di codesta meraviglia,  a questo punto devi dircelo, dio can!
Leo, chi altri?



Bello.
Mi piacciono i racconti così, mezzo divertenti e mezzo malinconici.
Questo, poi, ha di bello che quando l'ho riletto le parti che prima erano
divertenti mi sono sembrate malinconiche e viceversa.
Proprio bello.
Cazzo, ne avete di fantasia voi due.
Diobono, inventare una Bianca che vi ospita.
A voi...
Incredibile
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Rottinculo carbonari del cazzo.
Approvo e sottoscrivo.
Bet
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 A voi...
:)))
ciao
bianca


ciao
nero


 Nel qual caso, ti supplico in ginocchio, fammi un fischio
Ah, io non mi muovo.
Come sto bene qua accussì.
e.

Bianca ha scritto:

Grazie ancora per esserti prestata all'invenzione :)
e.

 Sob.
Ma se abbiamo parlato solo di te...!
Kiss ;-*

 letto con piacere, nonostante il rosicamento, porc...
LOL! ;-)
grazie
un bacio

Io non ho potuto essere dell'incontro.
Io in realtà non ho molte cose da dire.
Però so come è Milano.
Lo so così bene, che neppure riesco a descriverLa.
Milano è il cielo, blu quando c'è il sole, ma smorto, un pallido
celeste.
Milano è il parcheggio polveroso del San Raffaele, in Via Olgiattina,
tutte costruzioni, tutti ingrandimenti, piramide della sofferenza dai
vertici imprendibili.
Milano è Porta Romana, incartata; con i vecchi binari di un tram che
più non passa, se non nel ricordo.
Milano è il Dubbio, che è diventata una trattoria siciliana, ma poi
ci trovi i cinesi.
Milano è Porta Garibaldi, da dove parte il treno a Gasolio che va
nella stazioncina dove nei pressi abitava il mio amore.
Milano è il gridare dei bimbi della scuola elementare di Via
Quadronno, ed il giardinetto che fronteggia il Pini, col suo campetto
da calcio.
Milano è la mia vita.
Milano è da buttare, un orologio al quale sono ferme le sfere.
Un sogno, una partita persa.
Milano è Musocco, che ghignando mi chiama.
Ed io scappo verso occidente; ma si può fuggire al proprio destino ?
Gatto Nero

 Incredibile
assolutamente improbabile e inverosimile, ne convengo.
un bacio :-)

 preferita :-)
Ma tu lo sei, davvero, anche se ti concedi per cosě poco (tempo,
che andate pensando, maligni!!) 
Sei la mia cucciola preferita, lo sai?


 Sei la mia cucciola preferita, lo sai?
Gia' la preferita, per cosi' poco? (sempre tempo, ovviamente)
lehaim :)

n'è per nessuno. 
effettivamente mi sento tanto mammoletta, in questo momento. 
nei prossimi racconti metterò morti ammazzati, stupratori, rutti, bestemmie
e dita nel naso. 
b.
(vi amo, canaglie)

Diobono, inventare una Bianca che vi ospita.
se bianca non ci fosse, bisognerebbe inventarla. :)
b.

 nero
un incontro in bianca&nero!
(poi tu scrivi e io leggo;)
ciao
bianca


Meglio se scrivi tu.
Sei certo piů brava.
Sani
uno


(poi tu scrivi e io leggo;)
tu mi tradisci, agata! :-D
b.

 Sono al lavoro (fanculo) 
quoto solo questo.
: )
ac.

 Mi mancava l'aria di Milano! 
Che sarabanda di effetti speciali può venir fuori da un giro a milano,
meeting al bar, bevute, un treno perso e una notte bianca. Pure troppo 
^___^
Il mio cuore era con voi   ^____^
E pure bravi!
Warp


quoto solo questo.
in realtà va anche detto che abbiamo mangiato e bevuto sopra il tuo
cellulare, acci. nel senso che il cellulare di acci si apre in due parti,
poi in quattro, in otto, in sedici eccetera, sino a comporre una perfetta
tovaglia a quadrotti rossi e bianchi. ho visto con i miei occhi che vittorio
lo usava pure per soffiarci il naso, giuro. 
il cellulare di acci entra di diritto nel museo dei cimeli di isr e come
tale sarà presto posto sotto la tutela dell'unesco. sappiate che esiste e
che è stato usato da acci per scrivere l'eds a catena, se vi pare poco. 
dio ce lo conservi, e ci conservi pure acci, che è una donna veramente
affascinante: avete presente jessica rabbit? ecco, più alta e con curve più
accentuate. 
b.
(smack!)

 tu mi tradisci, agata! :-D
e tu, stupisci? :-D
b.

 Sei certo più brava.
io non scrivo, io lurko 8-)
ciao
bianca

e tu, stupisci? :-D
soffro in silenzio, com'è mio costume. :-)
bacio
a.


lurkatrice bianca?


 
Gulp.
Datemi uno specchio...
smack & smack a te : )
ac.

 
Rientrato troppo tardi per  inserirmi nella cronaca devo solo dire che 
la notte doveva restare Bianca, nel titolo, come in cronaca.
Ero certo che il treno l'aveste perso, fin dal momento in cui avete
ordinato
quelle inciviltà che solo io non bevvi, perchè non si puà ordinare
il bichiere  della staffa mezzora prioma della partenza se non si è già
in stazione
ma, come ricorda Giulia e perfino io ricordavo la cosa non ti è nuova ed
io
ero sereno perchè avevo diggià (bello no? pure con la doppia) conosciuto
Bianca e compreso che ci si poteva, di lei, fidare.
Essa è una donna che t'incute una prima immagine di soggezione seguita 
poi da serena
rilassatezza determinata dalla certezza che essa ti capisce.
Lei ha un bel viso franco ed aperto che non definiresti, da subito, 
sexy, ma che poi,
nello scorrere delle ore e di fiumi di alcolici (mentre ella si limita a
bianchi
 secchi coerenti con denominazione e positioning) si trasforma nella
cosa più
desiderabile della serata.
Perchè lei è anche giusta , severa ma giusta, e dunque non ti aspetti 
  reprimende che non ti rivolgerà nè esplicita nè con sguardi obliqui.
Ebbene lo ammetto. Bianca scatena in me la sindrome dello scolaretto con
la
maestra (porno maestra, beninteso!) :-)))))
lehaim da haimle


tue dita. 
questa perlina meriterebbe un thread tutto a sč. mi piaci un sacco quando
scrivi cosě tenera e dura, dolce e deliziosamente incazzosa. quando riesci a
raccontare uno spicchio di reale con le parole giuste, a mescolare e
sovrapporre cosě bene dentro e fuori: accidenti, č proprio la qualitŕ e la
profonditŕ dello sguardo di un narratore ciň che fa la differenza. se avessi
tempo e non stessi lavorando, ti scriverei qualcosa, acci. magari stasera, o
domani, o mai. 
baci
a.
:-*

 Essa è una donna che t'incute una prima immagine di soggezione
lo sapevo che avrei fatto meglio a mettermi la tutina in pelle nera con le
borchie e il laccetti e tutto quanto :-))
(grazie, sei troppo buono:-)
bianca

 borchie e il laccetti e tutto quanto :-))
oops, volevo dire "non" mettermi ;-D

 oops, volevo dire "non" mettermi ;-D
Eri bellissima!!!!!!
Vanilla


oops, volevo dire "non" mettermi ;-D
LAPSUS!!! :-D

 LAPSUS!!! :-D
Proprio cosě. Che cosa direbbe Freud, se fosse ancora vivo? *
--
e.
(* bartleby, te l'ho servita su un piatto d'argento)

Proprio cosě. Che cosa direbbe Freud, se fosse ancora vivo? *
'mazza, quanto sono longevo. :)
b.
(troppo facile)

 (troppo facile)
Saliamo di livello allora (ma è facile anche questa): quanti
psicoanalisti servono per cambiare una lampadina?
e.

psicoanalisti servono per cambiare una lampadina?
uno solo, ma la lampadina deve voler essere cambiata.
sai qual è il mio mito dei miti, l'uomo che vorrei sposare (a parte te,
ovviamente)? 
***
Non credo che l'analisi mi possa aiutare. Mi ci vorrebbe una lobotomia.
(Woody Allen in "Stardust Memories") 
"Ma perche'...perche' devi sempre incasellare le mie voglie animalesche
dentro categorie psicanaliste?" egli disse, togliendole il reggiseno. (Woody
Allen) 
Fui buttato fuori dall'Universita' il primo anno. Mi scoprirono mentre
copiavo allo scritto di metafisica. Sbirciavo nell'anima del mio vicino.
(Woody Allen) 
Non sarai mai solo con la schizofrenia. (Woody Allen)
(questa è grandissima!!!)
Zelig: "Devo andare, non posso trattenermi". "Che devi fare?". Zelig: (che
crede di essere un psicoanalista) "Ho un caso interessantissimo: 2 gemelli
siamesi che soffrono di doppia personalita'". "E allora?". Zelig: "Sono
pagato da 8 persone". (Woody Allen) 
La psicanalisi e' un mito tenuto in vita dall'industria dei divani. (Woody
Allen) 
Ho flirtato con la psicoanalisi e la psicoterapia fin da giovanissimo. Ogni
tanto mi ci riavvicino, con risultati a volte buoni, a volte meno buoni. Ma
non ho mai pensato di diventare dottore. Mi contento di fare il paziente.
(Woody Allen)
***
E questa è quella che ho usato con il mio analista, quando ho deciso di
chiudere per sempre la tragica esperienza:
<dopo dieci anni di psicanalisi, non mi resta che lourdes> (sempre WA)
baci e abbracci
a.b.


E' l'errore che fanno tutti, maledizione.
A Lourdes bisogna andarci *prima*. 
*Prima*.
baci : )
l.