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Titolo: [Racconto] CRISHA

CRISHA
Non so per quanto tempo ancora i miei poveri occhi mi permetteranno di
andare avanti con questo quaderno.
Sono stanca e spaventata e quello che mi resta è solo la mia mente,
cosa strana, anche a venticinque anni era l'unica cosa per me.
Sono invecchiata giorno dopo giorno sentendo più prezioso ogni istante,
senza per questo trovarvi un senso.
Mi sono donata per intero ad uomo abbandonandomi completamente ai suoi
voleri, sono stata missionaria in Angola, ho avuto tre figli, sette nipoti,
ho guidato un paese alla rivolta contro una multinazionale che io stesso
aveva fondato un giorno che mi sentivo particolarmente vuota ed egoista.
Non sono stanca, ma sento che la mia fine sta per arrivare.
Il mio unico conforto è Crisha, l'ultima dei miei nipoti, o forse dovrei
dire l'ultimo.
Crisha l'ho allevata io, ho cercato di trasmetterle tutto quello che avevo
succhiato alla vita duranti i miei intensi anni di sballottamenti.
Le ho insegnato appena nata il terrore della morte, l'ho privata di ogni
illusione fin da subito, dopo ogni vizio che le concedevo la tormentavo coi
miei malesseri esistenziali.
Ora è cresciuta e mi ha abbandonata, ma non ne sono sorpresa e come vi ho
detto continuo a considerarla il mio conforto perché lei più di ogni altro
mi contiene.
Crisha è una donna molto bella, veste con abiti comodi ed eleganti,
scuri ma efficaci, che le conferiscono quando si muove un'aria tenebrosa e
fascinosa insieme.
Crisha è neutra, non ha un sesso ben specificato, prova attrazione per
uomini e donne con la stessa naturale istintività, mi fosse rimasto un pò'
di romanticismo vi direi che ho fatto di Crisha un essere magico e fuori
standard.
Odio leggere, ormai ho letto già tutto,
non so perché vi dica questo proprio mentre sto scrivendo di mia nipote,
non so.
"Nonna, la cena è pronta"
"Arrivo amore" disse Agata chiudendo il quaderno e girandosi amorevole verso
sua nipote. Sentiva profumo di mais e cipolle, un delirio nefasto per il suo
corpo,
ma era il piatto preferito di Crisha e i peperoncini che le devastavano l'
organismo non potevano non darle sollievo. Era così bello per lei avere
Crisha che saettava tra i fornelli.
Agata sniffò l'aria, prima come gesto spontaneo, poi plateale.
"uhm... afgano insieme a peperoncino e cipolle, cara nipote?"
"Ma nonna, che dite?" disse Crisha che l'aveva intuita appena entrata.
"Vi dico, mia cara fanciulla, che sento odore di afgano, non vorrete dirmi
che sbaglio... insinuate forse, mia cara, che confondo la cipolla col fumo
che
tanto amabilmente vi fate rifilare in via Dansenì?" sorrise, "figliuola",
dopo una pausa aggiunse.
"Ma signora nonna, mi meraviglio di voi, questa è marijuana pura, forse che
il desiderio delle mie pietanze prelibate vi offusca i sensi?"
"Mentite"
"Non mento"
"Mentite"
"E allora assaggiate!"
Crisha fece largo alla nonna e con un inchino le indicò la chiara strada
verso i fornelli. Agata ricambiò l'inchino e altezzosa si diresse verso il
pomo della loro effimera discordia. Assaggiò.
"mmmh."
"La vecchia mugola... "
"Avete detto qualcosa?!?"
"Giammai!"
"mmmh... cosa nascondete dietro le spalle?"
Busto eretto, volto imperscrutabile.
Un po' di cenere cadde dietro gli anfibi di Crisha.
Occhi fissi l'una sull'altra, la stanza gira per un po', tutta intorno a
loro la cucina le accarezza coi suoi odori e coi suoi mestoli puliti.
"Tieni", Crisha le passa la canna.
Agata aspira, un afgano buonissimo, nella bocca il sapore di mais, cipolle,
wurstel e peperoncino, un'altra boccata aspira.
"Ottimo piatto" e la canna torna tra mani lisce e anellate.
Senza slip.
Ogni volta che accavallando le gambe la stoffa mi struscia le labbra ti
penso,
ti penso scomposta quando il pantalone strafottente si infila dentro di
me...
Ritrovo senza accorgermene frammenti del mio passato,
questa per esempio era una piccola poesia che scrissi per Hans, l'uomo della
mia vita.
Hans.
Non so spiegarvi di preciso cosa sia la vita, cosa significhi, del resto non
sono l'unica a non poterlo fare, eppure mille volte ho tentato di accettare
con "fede" quelli che chiamiamo misteri, gli incubi astratti della nostra
mente.
Per tutto il tempo che ci siamo amati ho vissuto Hans come concreto,
non un pensiero, lui era un'azione, era la concretezza stessa della mia vita
mentre la vivevo.
Oh, Hans,
forse sbagliavo, tu sei stato il mistero principale.
Sintonia, reattività.
Hans.
Non so se riesco a spiegare e a sintetizzare con parole una sensazione, una
presenza che con la sua vaghezza era la più consistente di tutte.
La presenza di Hans in quegli anni.
Forse il peperoncino di Crisha mi ha reso stanca, mi rendo conto di non
scrivere in modo fluente come mio solito, mi rendo conto di girare intorno
ad un unico nome corteggiandolo con aggettivi che restano eterogenei, senza
colargli addosso come vorrei.
Fondermi su Hans, che follia che è stata.
Fondermi su Crisha, che infamia che è stata.
Agata chiuse il quaderno di scatto, si sentiva scomposta e imprecisa, si
sentiva invasa da quella sbracatagine mentale che lungo il corso degli anni
credeva sempre di aver dominato. Si sdraiò sul suo letto e i pensieri
cominciarono ad ammorbidirsi dentro di lei, a seguire le onde del piumone d'
oca sul quale s'era adagiata.
Ripensò ad Hans, nella mano sinistra stringeva la poesia che tanto
diligentemente  aveva copiato nei suoi diari di vecchia.
Hans.
Si portò una mano vicino agli slip istintivamente, una settantenne può
masturbarsi? si chiese.
Ripensò ai pomeriggi oziosi passati sul suo divano a toccarsi con la mente
piena dell'uomo che la costringeva per giorni ad andare senza slip, piena di
quell'amore strano che stava entrando nella sua vita.
Distesa sul divano, pelle liscia, pigiama di spugna.
Il viso pigiato sopra il bracciolo, la mano, come ora,
 tra le gambe, il pigiama all'altezza delle ginocchia.
Si esplora per cercare conferma delle sue turbe, si sente leggera, una mano
le sale da dietro, col palmo. Si ferma, si gira,  le agguanta il sesso e il
sedere con una stessa presa, ne studia dolcemente l'umido. Le infila forte
un pollice dietro per farle male, sempre dolce davanti.
Si sta masturbando pensando che non è libera di mettersi gli slip.
Si sta masturbando e quella mano esperta è la sua.
Agata è sul letto e tenta di ripetere la scena che ricorda confusa.
Chissà se le settantenni fumano l'hashish prima di masturbarsi.
Crisha diede un ultimo sguardo alla scena mentre lentamente richiudeva la
porta.
Si diresse rapida verso quella che era stata la sua stanza per anni,
oggi, come molte altre sere, tornava ad esserlo.
Si buttò sul letto molto più pesantemente di come aveva fatto sua nonna,
allungò la mano ed estrasse il walkman dalla sua borsa, lo accese e si
accucciò su un fianco. Chiuse gli occhi ed iniziò a dondolarsi ora su un
fianco ora sull'altro, cullata dalla musica e dalla scena di qualche istante
fa.
C'è poca luce, eppure è mattina, Crisha varca la porta della sede del
partito.
C'è scompiglio, Crisha si guarda intorno incuriosita, vede delle persone e
non capisce bene se siano troppe o poche per quell'ora in quel posto.
Nell'atrio troneggia una strana scena, ora riesce a distinguerla, non si
avvicina molto, cerca di mettere a fuoco. Passa il segretario del partito,
una volta, due volte, non si accorge né di lei né della scena. Ansia.
Crisha mette a fuoco: un enorme San Bernardo, è disteso intontito, guarda
meglio: cosa? L'enorme San Bernardo ha qualcosa messo dietro, è un modem, la
seriale infilata nel retto: il San Bernardo tenta di guaire.
A Crisha manca l'aria, non si ferma, si precipita nella stanza delle
riunioni, è ansante.
Spalanca la porta. Vari omuncoli che non riconosce, anzi riconosce solo lui,
il presidente del consiglio. Si sente stupida a dirlo, ma lo dice:
"Presidente ma ha visto cosa è successo?"
"Ah Crisha, tesoro, sei tu. Cosa? Beh si il San Bernardo, è una cosa
incredibile, credo sia un attentato dei soliti estremisti reazionari, un
animale pacioso con infilato dietro un potente mezzo di comunicazione... le
chiavi di lettura dell'accaduto sembrano essere molteplici... "
"Presidente, santiddio, ma avete chiamato l'ambulanza?"
"Ehm... no, veramente, beh noi cercavamo di capire chi fosse, insomma noi...
"
"Cazzo! Chiamate un'ambulanza!"
"Si. Avete sentito? Chiamate un'ambulanza. Tranquilla Crisha, saranno qui
tra poco."
Crisha non finì di ascoltare le frasi che avrebbero dovuto tranquillizzarla
che era già lei a farlo, chinata dolcemente vicino al San Bernardo.
"Piccolo... stai tranquillo... passerà tutto... " lo carezzava , non si dava
pace, lo
guardava fisso dritto negli occhi.
Passò nuovamente il segretario del partito senza guardarli.
Lei e il San Bernardo.
Lo carezzava e i suoi peli sembravano capelli, capelli neri, mossi, sporchi.
"Tutto passerà... "
Crisha aprì gli occhi, era effettivamente ansante.
Doveva anche essere effettivamente mattina, ma era nel suo letto.
Riprese il gioco immaginario di poco fa, la messa a fuoco.
Uno stato d'ansia l'assalì.
Si alzò meccanicamente, sapeva dove andare.
Aprì la porta.
Nessun cane che guaiva, rovesciata nella scrivania c'era sua nonna, morta
nella notte mentre terminava il suo diario.
Attimi indecifrabili, indescrivibili e personali.
"Pronto Hans"
"Ah Crisha, tesoro, sei tu. Cosa c'e'?"
"Hans... "
"Agata?"
"Si."
"Lei è... "
"Si Hans, la nonna è morta, vieni qui ti prego."
"Annullo una riunione e mi precipito"
"Fai presto."
"Si. Ciao."
"Ciao"
Hans attaccò il telefono.
Era successo, la sua Agata morta.
Annullò rapidamente la riunione e si mise in macchina verso la sua meta.
Le strade sfrecciavano veloce mentre lui restava immobile, i ricordi lo
assalirono tutti insieme.
Ricordò inevitabilmente la prima volta in cui aveva scoperto Agata.
Era intorno alla fine degli anni settanta, a Bologna. Lui era un promettente
studente di lettere, giovane e pieno di idee solide e disparate, conobbe
Agata ad una festa.
Di Agata, alla facoltà di lettere, si parlava molto, si parlava di questa
splendida quarantenne dai seni di pesca che dava feste folli che spesso
sfociavano in orge all'insegna dell'amore libero e della libertà. Agata
ammaliava i suoi ospiti oltre che con le droghe che giravano facilmente, coi
suoi strani discorsi sul significato della vita, ogni volta riusciva ad
inventare una teoria nuova ed era così lasciva che la si sarebbe ascoltata
filosofeggiare per ore sapendo che poi lei avrebbe concesso allettanti
ricompense. Hans incuriosito, quando i suoi amici lo invitarono, non si
lasciò pregare troppo.
Gli presentarono Agata che sorridendo gli passò uno spinello. Indossava una
maglia indiana molto trasparente ed una gonna leggera. Si diceva che avesse
quarant'anni, o forse di più,  ma di certo non li dimostrava.
Dopo qualche ora Agata era completamente persa, probabilmente oltre all'erba
si era fumata anche qualcosa di più forte. Erano rimasti in pochi e lei
iniziò uno dei suoi spettacolini in cui parlava, ballava e roteava da una
parte all'altra della stanza.
Disse che sarebbe morta, che non faceva che pensarci, che amava la vita ma
questo pensiero la ossessionava. Non capiva, continuava ad imparare,
viaggiare  e leggere libri ma non capiva...
"Beati voi 
goderecci.io
 semplicemente stanotte vi possederò tutti... "
Detto questo montò energicamente a cavalcioni di un ragazzo che stava
ascoltando ed iniziò ad amoreggiarci sempre più pesantemente, lo amò
energicamente fino a farlo venire.
Poi fu la volta de secondo, poi venne il terzo.
Nella casa c'era molta confusione, chi seguiva la scena, chi si faceva, chi
amoreggiava per conto proprio.
Alla fine Agata si avvicinò ad Hans che non le aveva tolto gli occhi di
dosso per un solo momento. Lo prese per mano e lo fece stendere sul
pavimento, gli salì sopra. Hans, che si era lasciato trasportare con la
massima scioltezza, una volta che fu sdraiato capovolse la situazione, la
mise con la schiena a terra.
"Dai tesorino, lasciami fare... " gli disse Agata.
"Lasciarti fare cosa cagnetta?"
"Oh oh.abbiamo un ragazzino aggressivo... "
"Cosa vuoi ?"
"Voglio amare il mondo stanotte... "
"Amare il mondo... " disse infilandole una mano sotto la gonna.
"Si."
"Sei una troia Agata, niente più... "
"Ah, abbiamo un ragazzino bigotto qui."
"No sei tu che sei proprio una troia, indipendentemente dal pace &
love... senti come sei bagnata... " disse carezzandola proprio lì dov'era
bagnata.
Agata mugolò un po'...
"E io dovrei mettere il cazzo qui dentro? Nah... troppa folla bella mia... "
e
continuò a carezzarla.
Lei continuava a mugolare e a strofinarsi un po'.
"Dai cagnetta alzati" e staccandosi da lei se la portò con se prendendola
per il capelli.
Si sedette su un tavolo ed avvicinandole il viso al suo le sussurrò: "Visto
che ti piace tanto fare la troietta in pubblico adesso ti inginocchi e mi
succhi per bene" e dicendo questo le guidò la testa verso il basso con la
mano destra, con la sinistra si slacciò i pantaloni.
Agata lo succhiò finchè non venne dentro di lei.
Hans, tra un sussurro e l'altro le disse piano "Manda giù Agata"
Lei obbedì e fece per alzarsi ma lui la bloccò saldamente con la faccia sul
suo sesso ormai ammosciato. Poi tolse la mano e lei capì, restò immobile.
La gente piano piano cominciò ad andare via, chi osservando divertito la
scena, chi un po' stranito, chi neanche se ne accorse.
Agata restò lì senza fiatare finchè l'ultimo degli ospiti non se ne fu
andato.
Hans parcheggiò la macchina nel giardino interno della villa.
Scese e suonò il campanello, solo quel suono lo risvegliò dai ricordi
riportandolo trent'anni avanti nel tempo.
Crisha aprì "Ci hai messo molto Hans, l'hanno già portata via."
"E dove?"
"E' venuta l'ambulanza, l'hanno portata via per capire bene le cause della
morte."
Hans che era ancora sulla soglia, entrò e diede un bacio sulla guancia di
Crisha.
L'aveva vista crescere.
Agata e Hans avevano avuto una relazione per una decina d'anni, poi quando l
'avevano interrotta sotto richiesta di lei, lui era sempre venuto alla villa
a trovarla.
Prima lei e poi, quando Agata cominciò a prendersene cura, anche Crisha.
Hans per dieci anni aveva passato le sue notti diviso tra Agata e il
computer, una volta separato da Agata restò solo con l'informatica e si
concentrò a dominare solo quest'ultima.
Ora era il direttore amministrativo dell'azienda da lui creata, una delle
più potenti ditte informatiche italiane.
"Vieni su, ti faccio vedere la sua stanza"
"Va bene", Hans la seguì silenzioso con la sua tipica andatura flemmatica ed
elegante.
Crisha aprì la porta ed indicando col dito, disse solo "Ecco".
Il dito portava allo scrittoio.
"Vado a farti un caffè Hans"
"Va bene."
Crisha chiuse la porta e si sentirono i suoi anfibi scendere rumorosamente
lungo le scale.
Hans sospirò e si diresse lì dove le aveva indicato Crisha.
Guardava tutto con attenzione.
Il tavolo.
Il quaderno.
La penna.
La sedia.
La sedia.
Hans si chinò e passò dolcemente un dito sulla sedia, al centro, lì dove il
tessuto risultava un po' sporco. Spinse forte col dito quasi volesse
assorbire cosa sapeva esserci.
Annusò e sorrise.
Agata aveva era stata lì fino a poche ora fa, senza slip, a scrivere il suo
diario.
"A culo nudo" e le parole gli rimbombarono nelle testa come fossero
ataviche.
Crisha al piano di sotto impiegò una vita, venticinque anni, la sua, a fare
quel caffè.
Rallentata, svuotata.
Finita la preparazione risalì, molto più lenta di quando era discesa.
Aprì la porta lievemente, cercando di non fare cadere il frutto delle sue
lente fatiche, cercò Hans con gli occhi.
Lo trovò, muovendo lo sguardo dallo scrittoio, dove si aspettava di
trovarlo, al letto.
Era seduto sul letto, lo sguardo perso nel vuoto.
"Tieni" Crisha gli porse il caffè.
"Grazie" disse Hans deglutendo rumorosamente.
Non disse più niente.
Crisha sentiva che lui non avrebbe rotto il silenzio e cercò altrove.
Di nuovo lo scrittoio.
Si avvicinò, trovò il quaderno aperto.
Si girò verso Hans, lo fissò, senza capire si sedette e inziò a leggere.
Cara Crisha,
una conclusione prima o poi sarebbe arrivata.
Amore mio.
Sto morendo, riesco ad assaporare ogni istante delle mia fine, ogni minuto.
Sto finendo, come è ingiusto che sia.
Ho vagato confusa per il mondo per più di settant'anni cercando un solo sens
o.
L'ho trovato?
Non so.
Però ho trovato Hans.
Sai che siamo stati amanti per anni e tramite lui ho cercato di dare un
significato alla mia vita scombinata, fatta di tentativi.
Mi sono donata a lui interamente, sono diventata in tutto e per tutto una
sua cosa.
A lui bastava ubbidire e io ero lì pronta ad ubbidire, come una brava
cagnetta.
Sono stata la sua schiava.
Volevo dargli tutto, tutto il mio corpo e la mia anima.
La mia anima?
Bell'affare povero Hans, sono talmente scombinata e confusa, talmente
intrisa di questa sofferenza cosmica che, sinceramente, non so a cosa gli
abbia giovato prendersi la mia anima oltre al mio corpo.
Il mio corpo?
Ohimè, mi sono vista sfiorire, a velocità della luce, quando avrei voluto
essere bellissima, con una pelle sempre liscia e pronta per essere battuta.
Ed invece la vita, te lo ripeto, come è ingiustissimo che sia, la vita corre
via e non possiamo arrestarla per quanto confusamente e lentamente decidiamo
di viverla.
Hans.
Dopo dieci anni in cui lo avevo servito concedendogli ogni cosa lo supplicai
di lasciarmi.
Lui comprese, e forse accondiscese quando si accorse che le lacrime si
fermavano maligne tra le mie rughe.
Mi sono fatta liberare ma non c'è stato un giorno in cui io non rimpiangessi
anche il più semplice dei suoi ordini o la più blanda delle umiliazioni a
cui mi sottoponeva.
Avrei voluto essere sua per sempre, o quanto meno sua per l'eternità di quel
mondo che io e lui ci eravamo costruiti. Ruotando intorno a lui il centro
del mondo non poteva che essere lui, e l'eternità non poteva essere che lui,
la durata della sua vita.
Hans, avrei voluto essere la tua schiava per sempre.
Hans, io sarò la tua schiava per sempre.
Sono dentro di te amore mio, Crisha, lo sai da quando eri piccola, tu mi
contieni.
Guarda alla tua destra, nel primo cassetto, se lo trovi aperto e non c'è
niente, molto probabilmente Hans ha letto tutto questo prima di te, com'era
giusto che fosse.
Abbassati i pantaloni, o alzati la gonna.
Piegati su questa scrivania e abbassati gli slip.
Poi aspetta.
Tu sei una cosa sua Crisha, e dovrai sempre aspettarlo.

non vale
già postato

CRISHA
Sil è senza dubbio l'autrice più visionaria del ng. I suoi racconti
hanno un fascino unico ed inimitabile. Sono voli inarrestabili della
fantasia, dietro i quali la narrazione (ma è inevitabile) riesce
appena a tener dietro ansimante.
Non bisogna cercare di ricreare antefatti, ambientazioni, caratteri
personaggi... si perderebbe il succo, e il gusto... Bisogna vivere i
momenti che si susseguono, senza pretendere di ricostruire un filo.
Ricordo un racconto di Sil, "Io sono l'amica di Luis" che è una
sequenza di "quadri" scollegati, messi uno dietro l'altro
sequenzialmente. Se si cerca un filo logico, non c'è. Eppure alla fine
della lettura c'è un qualcosa che dà l'effetto di unità, di quadro
d'insieme... filo "logico" no... da queste parti non c'è molto posto
per la logica...
Anche stavolta, per quanto ci sia, alla fine, pur ricostruendola nel
labirinto dei flashback, un'unità narrativa, rimane l'effetto dei
quadri scollegati. Pensate a quel povero cane scambiato per una scheda
controller di PC. Un'immagine così forte, proprio per la sua
incredibilità. Cosa c'entra? Cosa simboleggia? Ha un ruolo
nell'economia della storia? No, nessuno... eppure è lì.
"L'ho sognato..." dice Sil. Questa forse è la chiave.
Questi racconti hanno la magia, il fascino, il mistero e la terribile
realtà dei sogni. E vanno letti e vissuti a mente indifesa, proprio
come i sogni.
Presto Sil annuncerà l'attivazione del suo sito di racconti. Siamo in
molti ad aspettare il momento. Anche perchè ho una promessa
dell'autrice che il suo sito verrà ad aricchire il webring di ISR.
Siamo in attesa!
Xlater
--
xla...@hotmail.com
ICQ#: 27296565
Tutti i miei racconti al sito:
http://www.xlater.net

 CRISHA
Ci sono lampi di genio, c'è intelligenza, manca un po' la disciplina.
A volte i tempi sono al presente, altre volte al passato. Penso che,
ovviamente, la cosa sia voluta, ma questo atto di volontà da parte dello
scrittore-scrittrice avrebbe dovuto apparire più chiaramente al lettore,
senza lasciare dubbi.
Mi viene da pensare ad una sorta di monologo interiore, un ricordo che
affiora nel dormiveglia o dopo aver assunto qualche sostanza di quelle che
appannano.
Una maggiore disciplina (nel senso di coerenza stilistica) avrebbe reso
questo racconto un must nel suo genere.
mdp
--
MAX DEL PORCO
(vittima del superomismo)
ogni mio racconto lo trovi qui:
http://utenti.tripod.it/MaxDelPorco/
(Niente altro, ma di più!)
email:
ma...@cyberdude.com
maxde...@galactica.it
"Il sonno della ragione genera mostri" (Goya)

 Siamo in attesa!
Non soltanto. In piu' Sil a casa sua ha un bauletto di legno dove un po'
alla rinfusa, tra floppy disk, matite colorate e orecchini conserva una 
miniera di racconti, bellissimi come "Crisha", che si ostina a non
rendere
pubblici per semplice pigrizia. 
N.
----------------------------------
nunc...@libero.it
    ICQ 57462653
http://digilander.iol.it/nunchago/
----------------------------------

 wrote in message
8ph5ll$cvfn7$1...@ID-30898.news.cis.dfn.de...


 > dell'autrice che il suo sito verrą ad aricchire il webring di ISR.


 wrote in message
39bbefd6...@news.flashnet.it...


 Ma con outlook non lo potevo mettere :(
Ah ah! Lo vedi che avevo visto giusto?
Il corsivo avrebbe conferito maggiore coerenza stilistica, separando i diari
dal resto e mettendo nel giusto posto i significati nella testa di chi
legge. Certo non è colpa tua se postando in formato txt non si può usare il
corsivo. Anch'io mi sono imbattuto in questo problema, e l'ho risolto
diversamente. Mescolare tutto nell'identico aspetto grafico ha di fatto
penalizzato il tuo racconto, di cui si intuisce la bellezza ma non  tutto lo
splendore.
Bisognerebbe postare in htlm, ma la netiquette lo vieta. Poi molti usano
newsreaders che non consentono una corretta visualizzazione
dell'accatiellemme.
...ed ora, gentile pubblico, voglio farmi un po' di cazzi altrui.
Sil sta per Sil-vana o Sil-iconata? O tutte e due?
(Non rispondere, non è veramente importante. E' solo una cazzata).
(Anzi, addirittura prendo e cancello tutto).


 mdp
Da qui:
[...]
Cavanosa (con tono sincero) - Non dovrò più immaginare le conversazioni che
avrei potuto avere con una donna. Potrò pensare e ripensare a quella avuta
con voi stanotte, come se sotto rossi orizzonti la pena s'incurvasse nello
spiedo dell'oltraggio.
Sil - Ma posso continuare a incontrarvi se non vi opponete.
Cavanosa - Fino ad ora ho sognato la mia vita.
Sil - Sarebbe meglio spezzare la vostra solitudine.
Cavanosa - Siete in procinto di farmi perdere la verginità, mi obbligate a
cambiare personalità.
Sil - Non vi costringo a nulla.
Cavanosa - Adesso ho altri deliri che s'arrampicano, fuggono, salgono,
volano sulle mie fantasticherie, a metà vita, a metà strada: penso
intensamente a una donna da torturare.
Sil - Una donna in particolare? Potrei essere io?
Cavanosa - Accettereste?
Sil - Nessuno m'ha chiesto un tale sacrificio.
Cavanosa - Se qualcuno vi avesse amata con l'intensità dell'acqua, della
sabbia e dell'ora profonda, vi avrebbe legata alle sbarre di un letto e vi
avrebbe frustata finchè il vostro corpo fosse divenuto una piaga.
Sil - E' questo è l'amore?
Cavanosa - Forse preferite giocare a "toccarsi"?
[...]
Estratto da "Il Gran Cerimoniale" di Fernando Arrabal
http://www.arrabal.org/

 wrote in message
8pj0bm$7ag$1...@nslave2.tin.it...


Nonchè per l'incoraggiamento.
sono contenta di esserci riuscita... :o)
ciao!
giulia

 ha scritto nel messaggio
news:8sfrnk$99h$6...@pegasus.tiscalinet.it...
