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Titolo: Avalon Tango

"Allora, vi piace il tango?"
"Non conosco il tango, generale"
"Povero ignorante..."
Hugo Pratt - "Corte Sconta detta Arcana"
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La donna si gettò ai piedi di lui con un movimento sinuoso da gatto, e
come un gatto gli si avvinghiò addosso, la guancia stretta al tessuto dei
suoi pantaloni, la gonna scomposta sulle cosce. Lentamente torse la testa
in cerca del suo sguardo, un mezzo sorriso che sbugiardava gli occhi pieni
d'adorazione. Stese un braccio all'improvviso e non si capiva se per
supplicare, per far male o per possedere. Le serrò il polso a un soffio
dal suo inguine. 
La tirò su di peso fino a ritrovarsela davanti, incollata addosso. Poteva
sentirle il cuore battere sotto il bustino, con la punta delle dita ancora
serrate intorno al polso intuiva lo slancio dei fianchi. Il calore della
gamba di lei avvitata attorno al suo bacino. 
Rimasero immobili a fissarsi negli occhi. Una goccia di sudore scese dal
velo della sua fronte, e scivolò iridata verso l'oro dello zigomo.
Poi la musica finì. Scrosciò l'applauso.
                              -AVALON TANGO -
"Mi hai fatto male, testa di cazzo, riprovaci e ti prendo a calci nel culo
sul palcoscenico" si stava massaggiando energicamente il polso,
sfilandogli davanti con la falcata altezzosa delle sue gambe, mentre
raggiungeva il camerino. Non era prevista una risposta, ma arrivò lo
stesso: "Chiudi quel becco, e cerca di non scordarti i passi piuttosto, la
prossima volta potrei mollarti lì come la schiappa che sei". Rideva.
Lei sbatté la porta alle sue spalle prima di aver sentito metà frase. Si
tolse con insofferenza il costume di dosso grattandosi furiosamente le
tette. Schifosi lustrini. 
Uscì dal teatro e l'aria era gelida, incollata al suo cappotto. Le scarpe
chiare mordicchiate dagli anni a sfidare le pozze di neve sciolta, e sul
muro affianco alla porta di servizio, un cartellone ormai stinto che
diceva "Flores Vidal & Fidel Pérez, gli assi del tango". 
Fidel Pérez ebbe un incubo quella notte. Un delirio da ubriaco.
Iniziò come un sogno bagnato dove scopava con qualcosa di biondo, qualcosa
di morbido. La sensazione di pareti calde e cedevoli intorno al suo cazzo,
una guaina di carne che lo stringeva languida, a tempo. Un buon odore di
sesso in atto, quell'acre miscuglio di fluidi e corpi accaldati.
Sicuramente sarebbe venuto nel sonno, se non si fosse improvvisamente
trovato in quell'ospedale. Così, di botto.
Camminava per un corridoio bianco abbacinante, e tutto sembrava sospeso.
Conosceva quel posto. Conosceva quel sogno. 
L'infermiera pareva scivolare sul linoleum, e poi diceva "Ecco, è proprio
qui" indicando una porta. Lui entrava e lo vedeva sdraiato su quel letto,
c'era una macchina che sembrava un organetto verticale che si gonfiava, e
si afflosciava, e si gonfiava, e quelli erano i respiri del malato. Teneva
le mani inerti sul copriletto, da una spuntava la cannula della flebo.
Così grigie e inutili, a lui sembravano animali morti arenati sulla
spiaggia bianca del lenzuolo. 
Ma non erano morti del tutto, non è vero? Non ancora. Per quello era lì.
Stava per farlo e lo avrebbe fatto, se all'improvviso il malato non avesse
spalancato gli occhi. Fissandolo. Sorridendogli. 
Parlandogli. 
Si svegliò con un gemito tra i denti, tirandosi a sedere sul letto, con la
testa che gli girava.
Sua moglie accanto a lui fece un verso da cucciolo, e divorò con un solo
colpo di spalla tutte le coperte, senza svegliarsi. 
 
Il pomeriggio dopo, a prove, il ragazzo si mangiava con gli occhi i loro
movimenti affiatati. "Dio, sono superbi" - mormorò - "Non capisco proprio
perché si esibiscano in questa topaia".
"Ehi, vacci piano" l'impresario seduto accanto a lui lo guardò storto. Il
ragazzo arrossì balbettando delle scuse. 
"Sono troppo vecchi ormai" continuò quello "dieci anni fa sì che avrebbero
potuto spaccare, ma..." allungò la mano verso il palco come a dire "Guarda
là". 
I due avevano smesso di provare anche se la musica ancora andava, lei
sbatteva i piedi per terra gesticolando come una pazza da strada. Lui le
stava urlando in faccia qualcosa.
"Continue grane con loro, è sempre stato così" concluse l'impresario. 
"Andiamo, visto che ci tieni tanto te li presento". Alzò il culo flaccido
dalla poltrona facendo un gesto svogliato col braccio, Arolas morì sul
colpo. 
"Ehi ragazzi, prendetevi una pausa" - vociò - "mio nipote qui vorrebbe
conoscervi". 
Il giovane sorrise intimidito esalando dei saluti. 
"Salve" disse Fidel, guardandolo appena. "E' un ballerino anche lui,
sapete" sorrise quello, tirando gran pacche sulle spalle del nipote.
"Davvero?" lei squadrava il ragazzo con il suo sguardo da lupa. 
"S...sì, beh io..." - il suo collo giovane e bianco.
"...ma non certo ai vostri..." - le spalle larghe e le braccia dai muscoli
disegnati.
"...sì insomma, non come voi, ecco." - il torso scolpito.
"Splendido" sorrise Flores, un brillio bianco di dentini tra la fascia
rossa delle labbra. 
Gli aveva bloccato le mani con le sue, bronzo dalle unghie laccate di
carminio, lunghe dita che stringevano quelle pallide di lui. Non lo
cavalcava, non ancora. Con il bacino sollevato mimava un coito
inesistente, avvicinandosi con il suo sesso giusto quel che bastava per
sfregarglielo in punta, poi si ritraeva, e ricominciava. Ogni volta per il
ragazzo era come una scossa elettrica che gli partiva dall'uccello per poi
scaricarglisi nelle tempie. Quel supplizio durava da tempo. 
"Flores, ti prego..." supplicò. Lei fece finta di non averlo sentito. Si
curvò su di lui e prese a leccargli il collo, con la punta della lingua
rigida, come a voler incidere qualche blasfemia su quella pelle bianca. 
E all'improvviso morse. Non un morso d'amore, ma un morso vero, da pugna. 
Il ragazzo gridò sorpreso, si liberò dalle mani di lei e fece per
spingerla via, ma Flores già leccava sul segno dei denti che aveva
lasciato, voluttuosa questa volta, bisbigliando nelle sue orecchie
"Sbattimelo dietro, rompimi il culo". Si spostò un poco in avanti e
appoggiò il buco stretto contro l'asta tesa allo spasimo, scese fino ad
avere quasi tutta la cappella dentro. Il ragazzo gorgogliò. Lei fece per
sottrarsi ancora, ma questa volta la prese per i fianchi con una morsa
esasperata, strinse e la spinse giù senza capire più nulla. Era flessuosa
sì, era calda. La sentì ridere a miglia e miglia da lì. "Vieni qui"
gracchiò roco. 
Le uscì dalle viscere giusto il tempo per tirarsi a sedere, rigirarla e
spingerla rudemente sul letto, in modo di avere il culo armonioso e
nevrile di lei proprio di fronte. La penetrò di nuovo, con più foga di
prima, strappandole un gemito divertito che lui si bevve come ambrosia. A
quel punto cominciò a pompare furiosamente nei suoi intestini,
artigliandole le anche, sbattendoglielo sempre più a fondo. 
Rideva, la sentiva ridere, a miglia e miglia da lì. Faceva commenti
sconci. Lo scherniva.
Una furia sconosciuta prese a fargli tremare i polsi, sentì come un rombo
lontano nelle orecchie, ed era il suo stesso sangue. Avrebbe voluto
sentirla piangere, avrebbe voluto spezzarla in due. Usò il cazzo come un
pugnale per lavare le offese, come un bastone per spazzarle via il
sarcasmo. Venne di colpo, gridando forte, con un ultimo affondo che
avrebbe voluto mortale. Il sudore che gli aveva incollato i capelli ora
vibrava al ritmo dei suoi respiri pesanti. 
Lei si era sfilata dal suo sesso e poi si era voltata, rimanendo sulle
ginocchia semi piegate, il busto eretto. Lo sperma gli colava giù dalle
natiche, serpeggiandogli lento sulle cosce.
Nel silenzio teso "Fotti-fotti-fotti, coniglietto!" aveva detto, ridendo
di gusto. 
La mano gli partì da sola. Quando si rese conto di averla colpita lei era
già riversa sul copriletto. Si teneva la guancia guardandolo in tralice.
Alzò un poco la testa e sorrise. Del sangue aveva preso a spillarle
delicatamente dall'angolo della bocca. 
Il ragazzo la vide mentre lo raccoglieva con le dita per poi succhiarle
avidamente, e all'improvviso non sapeva cosa vedeva, ne che cosa fosse
successo. C'era solo lo sguardo nero di lei, sfrontato, con una patina di
divertimento dentro, una patina sottile che nascondeva occhi spenti da
squalo. Quel sorriso eccitato. 
"E' pazza" pensò.  
 
Nello stesso tempo, ma a circa quattro miglia di distanza, Fidel Pérez
artigliava l'aria trattenendo il solito grido. Sua moglie pareva non
essersi svegliata neppure questa volta.
Aveva di nuovo sognato l'ospedale.
Era sceso dal letto e si era versato un goccetto di quelli forti, con le
mani che ancora gli tremavano.
Alle volte capitava che passassero dei mesi senza che sognasse l'ospedale.
Mesi e mesi, tanto che cominciava a sperare di non sognarlo più. Ma alla
fine tornava sempre, e in febbraio, quasi ogni volta che chiudeva gli
occhi. 
Avalon.
"Fidel, stai bene?" - "No" rispose, prima ancora di rendersi conto che non
era stata la sua coscienza ad aver parlato, ma Janice.
Sentì il fruscio delle lenzuola che si scostavano, dei passi leggeri sulla
moquette. Un secondo dopo le braccia di lei lo avevano raggiunto,
circondandogli la vita. "Fidel, se è per la storia dei soldi..." aveva la
voce ancora mezza impastata dal sonno, ma in quegli anni aveva imparato a
reagire in fretta ai problemi di suo marito. Del resto, erano sempre gli
stessi.
Fidel Pérez avrebbe potuto mentirle, non sarebbe stata la prima volta.
Avrebbe potuto mentire e tutto sarebbe tornato a posto, forse sarebbero
finiti a fare l'amore.  A ripensarci in seguito, non avrebbe saputo dire
perché proprio quella notte avesse deciso di dirle la verità, fra le tante
in cui si era risvegliato con l'anima in pena.
"Ho ucciso un uomo".
Si era voltato lentamente fino ad ritrovarsela di fronte, lei sembrava non
aver capito. Incrociò i suoi occhi e non ci vide nulla di quello che si
era aspettato, solo smarrimento.
"Ho ucciso un uomo" disse di nuovo. 
Questa volta aveva reagito - "Tu hai..."
"Sì, ho fatto fuori un uomo"
"Chi?" - poteva essere una balla, aveva pensato Janice. Era certamente una
balla, si era detta. 
"Curtis Stride". 
A lei diceva qualcosa. Per un secondo, prima che la memoria vincesse
l'intorpidimento del risveglio brusco, aveva sentito come un picco di
compassione a quel nome. Qualcosa di gracile, di labile. Poi ricordò.
"Il marito di Flores?"  
Fidel annuì.
"E' morto da dieci anni" concluse lei, come se questo tagliasse la testa
al toro.
"Undici" e la guardò fissa.
"E' morto per insufficienza respiratoria, in ospedale, dopo aver
ingurgitato non so più quanti barbiturici. Fu un suicidio". All'improvviso
seppe quel che avrebbe risposto lui, e non era certa di volerlo ascoltare.
Non a quell'ora della notte, con la mente mezza addormentata e l'anima
disposta a credere ai fantasmi.
"Nessun suicidio, Janice, sono stato io".
Janice osservò l'uomo che aveva sposato, lo osservò con attenzione. 
Si rese conto che era parecchio che lo guardava senza osservarlo, forse
anni, e questa consapevolezza non sapeva perché ma fu come una secchiata
d'acqua gelida sulla schiena. E non sapeva inoltre, se a stupirla di più
fosse il fatto in sé o quel che vedeva. Perché il suo uomo era bello, era
sempre stato bello, come un dogma, come una buona ragione per tutto, per
come si muoveva e per come sorrideva, e per come bla bla bla. Mentre ora. 
Janice osservò l'uomo che aveva sposato ed ebbe l'orribile suggestione di
vederlo invecchiare davanti ai suoi occhi, le piccole rughe prendevano il
posto che il tempo aveva assegnato loro, il poco di grigio che sfumava tra
i capelli, e più che questo l'aria in generale, come un albergo di lusso
dei bei tempi andati che sfoggia gli ultimi velluti.
"Non me ne sono mai accorta perché non ha mai smesso di tenere la schiena
dritta" si era detta, e più che un pensiero era stato il bisbiglio di un
idea, perché aveva altri cazzi a cui pensare al momento, altroché. 
Così, senza lasciar vedere che razza di brutto minuto era stato per lei
quello appena passato, prese le sigarette dal tavolo della cucina e
sedendo di fronte all'uomo che parecchi anni prima aveva sposato (quando
puzzavi ancora d'aereo, bello mio, e i tuoi timbri sul passaporto erano
freschi, e nessun Curtis Stride allora, non è vero? Nessuna Flores Vidal)
se ne accese una.
"Vai avanti" disse.
"Vai avanti" aveva detto undici anni prima Curtis Stride, quasi undici
anni prima esatti, in quel Febbraio insolitamente temperato. "Vai avanti"
ma il suo tono non era assomigliato affatto a quello di Janice,  gli
suonava tanto diverso in effetti, che Fidel non era più molto sicuro
avesse detto proprio così. 
Il vecchio era fatto. Biascicava le parole ciondolando la testa in qua e
in là, ma i suoi occhietti bevuti sembravano minuscole fornaci eccitate.
Appollaiato sulla sua poltrona preferita lo fissava con impeto sbronzo,
come se non gli bastasse il whiskey e avesse deciso di bersi in surplus
anche tutte le sue cazzate. 
Fidel non ricordava più quella conversazione. In realtà era bastata
qualche ora per fargliela dimenticare del tutto, il vecchio non era ancora
in ospedale che già lui non avrebbe potuto riportare con certezza una sola
frase di quel che si erano detti. Chiacchiere. Ciarle.
Quel che ricordava Fidel è che aveva dovuto tenerlo impegnato mentre il
Pentobarbital entrava in circolo, a domandarsi quanto avrebbe dovuto
aspettare ancora. Era la prima volta che vedeva il vecchio così da vicino.
Lo aveva visto a teatro naturalmente, ma mai così da vicino, e ora si
rendeva conto che non era poi tanto vecchio. Quanti anni poteva avere? Una
cinquantina avanzata? L'alcool aveva lasciato zampate profonde su quella
faccia, aveva gonfiato gote e mento, aveva giocato coi capillari, forse
era ancora più giovane di quel che sembrava. Mentre stava considerando
tutto questo, il vecchio che forse non era poi tanto vecchio aveva
berciato sguaiatamente verso la cucina "Floreeees, Floooo!". 
Anche di questo si ricordava, perché sentirgli pronunciare quel nome gli
sembrò stranissimo, con quella cadenza pedante nella voce dovuta
all'abitudine. "Naturale che è abituato a chiamarla. E' sua moglie" si era
detto, ma aveva continuato a sembrargli strano, quasi che tutta quella
noncuranza fosse sacrilega. Peccato mortale per aver pronunciato invano il
nome della propria sposa amata da un altro.
"Floreeees!" gridò di nuovo, e questa volta Flores arrivò. "Cosa c'è,
tesoro? Ero di là a fare i piatti" non c'era seccatura nella sua voce, con
quel grembiule allacciato ai fianchi e le belle mani ancora mezze
insaponate avrebbe fatto fesso qualsiasi giurato. Il vecchio si rabbonì
all'istante, il suo volto si spalancò in un sorriso di dolcezza demente.
Peccato mortale per amare la propria sposa amata da un altro. 
"Faccene altri due, Flo. Per me e per il caro Fidel, ti va?" allungò un
braccio tremolante tendendo un bicchiere vuoto. "Sicuro" rispose Flores, e
sparì da dove era venuta con i bicchieri su un vassoio. 
Fidel sapeva esattamente quel che lei stava combinando in cucina.
Rimboccava i bicchieri di Bushmills, liscio per lui e corretto per Curtis
Stride. Non aveva idea di quante gocce gli avesse già fatto mandar giù di
nascosto. Tante, ormai. 
All'improvviso non ne potè più. Star lì ad aspettare la morte del vecchio
parlando di nulla, le sue mani che ogni tanto lo sfioravano sempre più
debolmente in un gesto d'intesa, quella consistenza di carta velina sulla
sua pelle sana. Non credeva di poter sopportare un colpetto di più. "Ma
quanto diavolo ci mette?" biascicò il vecchio. E gli diede un colpetto di
più. Fidel sentì una vampata nello sterno che presagiva l'arrivo del
sudore freddo. "Vado a vedere come se la cava". 
Schizzò in piedi e in due balzi fu da lei. La trovò con i bicchieri pieni
sul vassoio, già quasi sulla soglia. "Che succede?" non sembrava più la
perfetta mogliettina, non con quello sguardo negli occhi. 
"Niente Flores, ma quanto..." questo le bastò per farla tornare a
sorridere, smise di ascoltarlo. 
"Ho aggiunto del Diazepam al Pentobarbital, pare raddoppi l'effetto. Temo
sia necessario, quel figlio di puttana piglia tanta di questa merda ogni
giorno che ormai per stenderlo bisogna regolarsi a pinte" gli regalò gli
angoli all'insù delle sue labbra corallo. Fidel non sorrise, aveva
cominciato ad aver paura. Se il vecchio avesse sentito un sapore insolito,
se il vecchio avesse vomitato, se il vecchio non fosse morto. Se non fosse
morto. Fidel non sorrise. "Se si accorge del sapore..." disse. 
Ma lei invece sorrise ancora di più "Per come è ridotto con l'alcool gli
basta un bicchiere ed è ubriaco, e se ne è bevuti già quattro" mise giù il
vassoio e gli si fece vicina "a questo punto potresti fargli bere cianuro
e non se ne accorgerebbe" premette i seni contro il suo petto "senti"
disse. Guidò la sua mano fino al picco eccitato dei capezzoli. "Senti"
disse ancora. Gli fece scivolare l'altra sotto la gonna, fin oltre l'orlo
delle mutandine. Fidel annegò le dita nell'umida cedevolezza di lei. Sentì
il suo mugolio nelle orecchie. "Ho voglia di te" bisbigliò. "Flores
non..." poi gli raggiunse la patta. Cominciò a massaggiargliela con tocchi
lenti ma decisi, a dita rigide eppure delicate, mentre i contorni
cominciavano a rilevarsi sotto la tela tesa dei calzoni. "Flores..." tentò
ancora, ma più che una parola gli uscì un sospiro roco. La guardò con gli
occhi offuscati dalla bramosia, mentre gli si scostava di dosso per un
secondo prima di tornare al suo collo, ai tendini fioriti dove la pelle
nuda lasciava il campo alla camicia. Arrivava al suo naso l'odore di lei,
una parvenza di sapone per piatti che nascondeva l'alcool della sua
lingua, e le spezie del suo corpo accaldato, e oltre, la lusinga stordente
del suo sesso. Odore di figa bagnata. Sugo di femmina. 
Si passò la lingua tra le labbra a pregustare, una botta di bacino per
farglielo sentire tutto, il sospiro indecente di lei e già le era tra le
gambe mentre armeggiava col grembiule e la gonna e le calze e...
"Flooooo..." le molle della poltrona che si rilasciavano. 
"Oh cazzo" mormorò scattando sull'attenti. Aveva già il vassoio in mano.
Flores non aveva smesso di sorridere.
Il vecchio non si era alzato, ci aveva provato senza riuscirci. A Fidel
bastò un occhiata per rendersi conto che davvero non poteva averne per
molto. Nel tentativo di alzare il culo dalla poltrona doveva essere
ripiombato giù come un ciocco di legno, e dunque sedeva lì, scomposto.
Quell'espressione ebete di felicità drogata. Quando lo vide entrare col
vassoio tentò un saluto festoso, ma non emise più di un gracchio, e ora le
braci dei suoi occhietti spiritati si erano spente. Madama Sbronza stava
perdendo terreno contro Nostra Signora delle Pere. 
Tuttavia, ingollò il suo bicchiere avidamente, versandosene una buona
quantità sul maglione. Parlava anche, ma a Fidel risultava sempre più
difficile capire ciò che diceva. Suoni, parole smozzicate, balbettii,
eppure lui continuava a far finta di ascoltarlo, annuendo e tutto quanto.
Poi il vecchio s'accalorò maggiormente, le guance in fiamme. Voleva la
bottiglia. Flores l'aveva avvertito, a un certo punto avrebbe voluto la
bottiglia, droga o non droga, l'avrebbe voluta. Piacevole chiacchierata o
meno, a un certo punto la sua anima da alcolizzato avrebbe prevalso su
ogni convenzione. Se la sarebbe scolata tutta e se non fosse bastata a
spedirlo nel regno di Oz se ne sarebbe scolata un'altra.
Non questa volta comunque. Questa volta una sarebbe stata sufficiente. Oz
al cubo.
Sola andata.
"Morì in ospedale" - lo interrupe Janice - "Tu chiamasti l'ambulanza".
Provava pena per Curtis Stride, provava pena per sé stessa. Una pena
sconfinata. 
Fidel annuì "Sì, la chiamammo noi. Perché avevamo un piano, ma non
funzionò"
Avevano un piano. Era molto semplice. Il vecchio era un alcolista, il
vecchio era fragile, prendeva abitualmente barbiturici per dormire. Il
vecchio era debole e non serviva essere psicologi per accorgersene,
bastava guardarlo negli occhi. Sempre stato schivo, gli aveva detto
Flores, melanconico. Poi un paio d'anni prima gli era arrivata una botta
vera, lo avevano buttato fuori dalla scuola dove insegnava. "Tu sai che
differenza c'è tra un beone e un alcolizzato?" gli aveva chiesto Flores, e
lui aveva risposto una cosa tipo "L'alcolizzato beve sempre". 
Lei lo aveva guardato con gli occhi divertiti, un sorrisetto bastardo
sbocciato di fresco a mostrare gli incisivi candidi. "Se fosse così,
trequarti del mondo sarebbe alcolizzato" gli disse. "L'unica differenza
vera è che un alcolizzato non si controlla più. Beve anche quando non gli
conviene farlo, perché non ha più scelta. E così, se sei un professore e
arrivi a lezione sbronzo può capitare che la cosa non faccia piacere al
preside. E può capitare anche che se a lezione sbronzo ci arrivi otto
volte su dieci, poi ti licenzino. Così magari ti viene un bell'esaurimento
nervoso, e cominci a correggere il whiskey con il Pentobarbital."
Aveva sgranchito le braccia pigramente per poi tornare sinuosa accanto a
lui, tra le lenzuola fresche di bucato. "Ha già tentato di farsi fuori,
sai? Più di una volta".
Avevano un piano. Lo avevano studiato per settimane. Era molto semplice:
bastava suicidarlo. 
Sì, detective, ho accompagnato Flores a casa dopo lo spettacolo e mi sono
trattenuto con lei e suo marito per un po'. Sì, mi è parso molto provato e
già alticcio, ma ha insistito parecchio affinché restassi. Mi sarò fermato
un paio d'ore circa, e il signor Stride a un certo punto ha preferito
ritirarsi, perché ha detto che non si sentiva bene. Era molto ubriaco, ma
non sembrava sofferente. Dopo una ventina di minuti sono andato a casa.
Flores avrebbe detto poi che nell'andare a letto l'aveva trovato già
addormentato, cosa che tra l'altro avveniva piuttosto di frequente. Nel
portargli la colazione il mattino dopo si sarebbe accorta dell'avvenuto
decesso.
Avevano un piano. Era molto semplice e stava andando per il meglio. Il
vecchio si era attaccato alla bottiglia, un rivolo di bava gli si era
incrostato agli angoli delle labbra, tempo dieci minuti e avrebbe perso i
sensi. Avrebbe aiutato Flores a trascinarlo sul letto e poi sarebbe andato
a casa.
A quel punto avevano suonato alla porta.
Per un secondo c'erano stati solo i loro sguardi che volavano via come
farfalle nere. Ovunque, in cerca di una soluzione veloce. Ma Fidel non
riusciva a pensare a niente. Aveva continuato per quello che sembravano
millenni a fare la spola con gli occhi tra il vecchio ormai quasi in coma
e il citofono accanto alla porta. 
Avrebbe continuato così a lungo se Flores non gli avesse sibilato "Chiama
subito l'ambulanza". Dovette farlo due volte, strattonandolo per un
braccio per riportarlo sulla terra. 
Fidel non sapeva cosa dire al 999, c'era una parte del suo cervello che
continuava a ripetere "Era steso, era finita. Era steso, era finita". Era
steso, ma non era finita.
Per ironia della sorte, la chiamata delirante che fece al numero di Pronto
Intervento fu solo un tassello in più di quello che alla fine risultò un
alibi inattaccabile. Tutti testimoniarono ufficiosamente che Fidel Pérez
era sinceramente preoccupato quando chiese soccorso.
Non dovevano essere passati più di quaranta secondi prima che Flores si
precipitasse sul citofono, aveva già lunghi solchi neri di mascara sciolto
che le danzavano sulle guance. Gridò un "Chi è?" disperato alla cornetta,
e quando Marìa Sol - ballerina di fila, sua amica dai tempi della Parda
Flora - arrivò sul pianerottolo, si ritrovò davanti una donna distrutta
dal dolore. 
Una vedova.
"Poi ti ricordi il resto" disse Fidel "c'eri anche tu".
Ma Janice il resto non lo ricordava bene, anche se non aggiunse altro. A
sforzare la mente tornavano scampoli di memoria, suo marito che chiamava
dall'ospedale, qualche ficcanaso in casa sua a fare domande pro-forma,
Curtis Stride in rianimazione.
Non fu mai aperta un inchiesta ufficiale, e pochi giorni dopo lui morì
d'insufficienza respiratoria mentre ancora navigava nel coma. Non era
passata una settimana che Fidel e Flores partirono per quella lunga
tournée europea. La Grande Occasione. 
Ricordava di aver schioccato un bacio sulle labbra di suo marito
all'aeroporto e di aver abbracciato Flores gridando "Buena Suerte!", le
uniche due fottute parole che ricordava di quella merdosissima lingua.  
Ma quella era un'altra storia. Che da quel viaggio cominciò ad andare
tutto in merda, era un'altra storia. Che avesse dovuto tirare la cinghia
per far tornare i conti a fine mese, era un'altra storia. Dopo forse. Con
calma. Quel che voleva lei adesso era:
"Sì, ricordo. Ma poi?" chiese.
"Basta, è finito" rispose Fidel.
Lei rimase lì, in attesa. Ferma lì a fumare l'ennesima cicca. Guardò suo
marito inghiottire saliva come fosse liquore, e aspettò. Aspettò ancora
lunghi minuti mentre fuori aveva preso a cadere una neve immacolata. E non
pensò a niente.
Fidel Pérez pensò a ogni cosa. I ricordi sembravano tutti spezzati. Non
sapeva dove il ghiaccio si sarebbe fatto più sottile mentre raccontava,
perché era tutto insieme, tutta la stessa pappa.
Non voleva raccontare a sua moglie quanto avesse amato Flores. E se le
fosse venuto in mente di chiedergli un perché, quel perché era Flores. 
L'aveva amata come fiamma viva che giaceva sul suo corpo, come argento
fuso mentre danzava. E Flores Vidal non smetteva mai di danzare. 
Non voleva raccontare che aveva pianto con Flores lacrime di stanchezza e
paura nell'incavo delle sue braccia sottili. Che tornava al suo letto
senza mai sapere se fosse benedetto o maledetto. Ma era ardente ogni
volta. 
Non voleva raccontare a sua moglie che da qualche parte c'era gratitudine
e affetto per lei, ma non amore. Affetto e gratitudine per i suoi fianchi
bianchi e larghi, per tutte le volte che gli aveva sorriso quando
camminava per la strada. Affetto e gratitudine, sesso dolce e caffè caldo
alla mattina. Ma non amore, Janice, non amore.
Non voleva dirle che era perché non sopportava di essere solo che si
trovava ancora con lei, in quella cucina con la neve fuori dalla finestra,
perché non poteva sopportare di essere solo ed era stato buttato via, e
allora l'affetto e la gratitudine all'improvviso erano bastati. Ce li si
fa bastare.
Si sentiva vecchio, per dio.
Non voleva raccontare a sua moglie che avrebbe rifatto tutto da capo pur 
di riaddormentarsi sul seno d'oro di Flores Vidal, e sentire quel che
sentiva allora, perché ormai non ne era più capace.
Quella notte lui era tornato a casa dopo la deposizione, dopo la corsa in
ambulanza, ed era durato due giorni senza bussarle al portone per fare
l'amore.
Lo aveva accolto con ritrosia e aveva centellinato le sue grazie. E ora,
la mandava affanculo anche per questo, e la odiava per quanto arrendevole
e profumata era stata un tempo, mentre si lasciava cavalcare il ventre.
Mentre si muoveva sotto di lui graffiando e fingendo sdegno, e intanto lo
lasciava affondare, lo stringeva, lo spremeva. E all'improvviso apriva le
braccia, come una resa, le alzava sopra la testa, mostrando i polsi da
catturare. 
La danza delle reni e dei fianchi e delle lingue e del cazzo, della bocca
che accoglie baci e sperma, e umori e fissazioni. A Janice non lo poteva
spiegare, era come una piccola epifania. Quando quella notte gli chiese di
finirlo, lui disse di sì. Se il vecchio si svegliava erano cazzi, se si
svegliava e parlava erano cazzi orribili.
E ci era andato all'ospedale per finirlo, ma ti giuro, Janice, ti giuro,
io non l'ho toccato.
Camminava per un corridoio bianco abbacinante, e tutto sembrava sospeso.
Non conosceva quel posto, non aveva mai amato gli ospedali.
Si era informato prima per gli orari di visita ed ora era lì al momento
giusto, ma trovare la rianimazione non gli era stato facile. Più di una
volta aveva dovuto chiedere. 
Alla fine davanti alle porte scorrevoli era entrato, e un corridoio - che
a lui sembrava uguale ai precedenti - gli si era aperto davanti. Non del
tutto uguale. Le infermiere parevano scivolare sul linoleum e vestivano di
verde invece che di bianco o azzurro.
Aveva in mano degli stupidi fiori recisi e lui aveva pensato "Come si fa
per i morti". Ma non era morto del tutto, non è vero? Non ancora. Per
quello era lì.
Gli dissero "Ecco, è proprio qui" indicando una porta. 
Lui era entrato e aveva visto Curtis Stride sdraiato su quel letto, c'era
una macchina che sembrava un organetto verticale che si gonfiava, e si
afflosciava, e si gonfiava, e quelli erano i suoi respiri. Teneva le mani
inerti sul copriletto, da una spuntava la cannula della flebo. Così grigie
e inutili, a lui sembravano animali morti arenati sulla spiaggia bianca
del lenzuolo. Ma non erano morti del tutto. Non ancora.
Per quello era lì.
Aveva allungato un braccio per staccargli i tubi dal naso, dando le spalle
alla porta per non farsi vedere, e in quel preciso momento Curtis Stride
aveva aperto gli occhi.
L'apparecchio alla sua destra aveva preso a fischiare, e ogni fischio era
un picco verde sul monitor, la mano del malato si era serrata intorno al
suo polso con una stretta urgente da ultima possibilità. Fidel credette di
urlare, ma in realtà spalancò solo la bocca, guardando quella mano
attaccata a sé che davvero non doveva essere lì. Per un attimo non sentì
più nulla, né le sue grida, né la macchina che fischiava, guardò solo gli
occhi di Curtis Stride che lo fissavano, e quella stretta, che lo
avvicinava a quegli occhi.
"Avalon", disse, con una vocetta flebile. "Avalon", e sorrise.
Un secondo dopo quella stanza era piena di infermiere, Fidel era
rannicchiato con la schiena contro la parete. Un suono fastidioso e
continuo partiva dal monitor ora senza picchi. Il pavimento era un
cimitero di fiori.
"Ti ho detto che è finito" ripetè Fidel.
Janice spense la sigaretta, voltò delicatamente la testa verso la finestra
con la neve. Un ciuffo di capelli biondi le ricaddero sugli occhi.
"Okay" disse, e tornò a dormire.
La donna si gettò ai piedi di lui con un movimento sinuoso da gatto, e
come un gatto gli si avvinghiò addosso, la guancia stretta al tessuto dei
suoi pantaloni, la gonna scomposta sulle cosce. Lentamente torse la testa
in cerca del suo sguardo, un mezzo sorriso che sbugiardava gli occhi pieni
d'adorazione. Stese un braccio all'improvviso e non si capiva se per
supplicare, per far male o per possedere. Le serrò il polso a un soffio
dal suo inguine. 
La tirò su di peso fino a ritrovarsela davanti, incollata addosso. Poteva
sentirle il cuore battere sotto il bustino, con la punta delle dita ancora
serrate intorno al polso intuiva lo slancio dei fianchi. Il calore della
gamba di lei avvitata attorno al suo bacino. 
Rimasero immobili a fissarsi negli occhi. Una goccia di sudore scese dal
velo della sua fronte, e scivolò iridata verso l'oro dello zigomo.
Poi la musica finì. Scrosciò l'applauso.
"Bravi! Bravi!" gridarono dalla platea.
"Bravi!" gridarono.
R.B.
-- 
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ab...@newsland.it

 "Bravi!" gridarono.
Se sparire per tanto tempo, manca un tuo racconto, penso, da mesi, i
commenti sono rari e brevi, i tuoi contributi alle discussioni inesistenti,
va ben i temi non ti attirano, se tutto questo serve ad ottenere un rientro
di questo livello, bene, quasi quasi accetto di arrivare a chiedermi e a
chiedere agli amici dove tu sia finita, di goderti solo a vampate.
Perché queste vampate sono di autentico piacere.
Il racconto è, come sempre, costruito con maestria, scritto con la solita
cura del dettaglio, con il ritmo serrato che fa scorrere veloci ed
avvincenti i periodi lunghi, mai pesanti.
I personaggi sono, come spesso i tuoi, foschi, insoliti nella quotidianità,
estremamente umani ed esecrabili.
Un'unica cosa, un unico momento che può essere solo una percezione
personale.
I due amanti che si incontrano in cucina mentre lei porta la dose finale di
whisky e veleno e lui la cerca, in quel momento di ansia e di tensione
estreme, hanno necessariamente voglia di amarsi?
Non sembra una forzatura alla quota standard di sesso per essere IT?
Oppure mi dici che in momenti di estrema emozione, quel tipo di emozione,
una donna, quel tipo di donna, si sente eccitare?
E bada bene che, per me quella scena è forse la migliore del racconto come
contenuto erotico.
Complimenti ancora.
uno
 
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Hugo Pratt - "Corte Sconta detta Arcana"
Primo commento tra me e me: cazzo!
poi l'ho riletto.
Questo è un Racconto, uno vero.
Il tango prende forma nelle atmosfere,
nel muoversi a cerchi della trama.
Il tango prende carne in quattro personaggi,
nella passione che li intreccia.
E nelle mie memorie questo tango verrà danzato  all'infinito.
aC.


 "Povero ignorante..."
L'ho gustato con il sottofondo della musica del bandoneon di
Astor Piazzola. Non lo dico per fare dell'inutile colore, ma è la
verità perché sono solito ascoltare musica mentre sto accanto
al computer.
Mentre leggevo il tuo racconto mi sono tornati alla mente due film noir
di cui serbo un piacevole ricordo. Si tratta di due capolavori della
cinematografia mondiale. Sono film vecchi,  in bianconero, il primo è
"I diabolici" con protagonisti Simone Signoret e Paul Maurisse, di cui
recentemente c'è stata una versione americana, e poi "Ossessione" il
film di Visconti con Massimo Girotti e Silvana Mangano. Entrambi i
film trattano lo stesso tema del tuo racconto, seppure con trame e
contesti ambientali diversi dal tuo.
Mi è parso doveroso fare un paragone con questi due film perché
il tuo racconto è altrettanto ben riuscito e mi ha dato le stesse
emozioni.
Un bacio.
farfallina
-- 
Tutti i miei racconti:
http://digilander.libero.it/farfallina3


Brava, davvero un bel racconto. Archiviate le atmosfere ironiche e un po'
snob di Pibody, quanto la sottile (e discussa) surrealtà di Ugly cock,
eccoti qui con un racconto erotico con i cazzi e controcazzi, che smentisce
totalmente al tua improvvida osservazione di non essere una narratrice
erotica.
Realistico e verosimile tanto da piacere a me, intenso e ricco di
particolari erotici così come piace al chupa, il tutto condito col tuo
(ormai noto) virtuosismo descrittivo tanto da muovere ambedue
all'invidia, hai scritto (a nostro parere) qualcosa di veramente notevole.
A proposito di viruosismo... nel campo musicale si dice che un vero
virtuoso è chi fa dimenticare le difficoltà tecniche per permettere
all'ascoltatore di concentrarsi sulla musica, sul contenuto, sulle emozioni.
Parafrasando potremmo dire che nella narrativa la bravura descrittiva è
quella che non si impone, non è fine a sè stessa, ma è asservita a costruire
la trama, a modellarla nella sua molteplice e sfaccettata complessità.
Non so se condividi questa impegnativa (ed apodittica) filosofia estetica.
Nel caso la condividessi direi che con questo racconto (a mio parere) ti ci
sei molto avvicinata.
Passiamo all'analisi.
Al racconto manca un riferimento spazio temporale. Lo si deve dedurre.
L'unico riferimento spaziale ("Avalon" la leggendaria isola delle nebbie)
non aiuta granchè. Io lo ambienterei in un paese anglosassone nordico (visto
che nevica). Anche il periodo non è definito, ma è una mancanza che non si
fa sentire.
I personaggi sono molto ben delineati. La loro storia, unita dalla passione
per il tango e dalla condivisione di un delitto, è travagliata. Una lei che
cerca conferme della propria avvenenza in rapporti occasionali, e un lui che
soffoca nel rimorso di un delitto commesso e forse non voluto, disegnano
in modo efficace una realtà umana ed esistenziale complessa e difficile.
La vita li allontana (almeno nel sentire) ma li costringe a frequentarsi per
lavoro. Un lavoro, anzi una professione che non ha mai dato i frutti sperati
e che ora viene vissuta con frustrazione.
Il rimorso e la descrizione del delitto assumono una valenza centrale nel
racconto e il tutto è ben narrato. Forse però proprio qui c'è il solo
piccolo neo nel racconto. (che il chupa invidioso e rosicone come sempre
mi ha subito suggerito).
Manca il movente. O meglio un movente da "divorzio all'italiana" qui nelle
fredde lande anglosassoni mal si presta a giustificare un atto tanto grave.
Per liberarsi dello sbevazzone infondo alla tipa bastava una separazione
od un possibilissimo e civilissimo divorzio.
Io per il delitto ci avrei aggiunto un movente più stringente. Quello
classico. I soldi. Un gruzzoletto non ancora sperperato in liquori o una
assicurazione sulla vita da incassare e spendere per la tanto agognata
touorné europea.
Comunque questa osservazione non inficia il nostro (nel senso di mio e della
bestiaccia) giudizio più che positivo sul racconto.
ciao carissima e a rileggerti.
cer
e il chupacabra


E' uno dei racconti piů belli che ho letto da quando frequento ISR.
Non me ne vogliano tutti gli altri.
Vorrei aggiungere altre cose ma credo, a questo punto, che
siano solo superflue.
Sei veramente brava anzi bravissima!
Mybelline

 Hugo Pratt - "Corte Sconta detta Arcana"
"Il tango è un pensiero triste che si balla."
Astor Piazzolla
Triste, e dolorosamente feroce, in questo tuo racconto. Una vertigine
sporca di sangue e di lustrini.
E guai a scordare le regole, a fare passi falsi.
Quanto mi è piaciuto, che te lo dico a fare? Lo sai.
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 R.B.
Mi riesce difficile commentare un racconto di standard tanto alto di
un'autrice che, ogni volta, mi soprende con una narrazione a piů livelli
(l'immagine dei cerchi di cui ha parlato aC rende benissimo l'idea).
Perciň mi limito a manifestarti il mio piů sincero entusiasmo.
Complimenti davvero.
Iridia


 E' uno dei racconti più belli che ho letto da quando frequento ISR.
(cut)
Ti ringrazio moltissimo Mybelline, e sono felice che tu abbia apprezzato
il mio racconto.
Il tuo commento è più che gradito, ti assicuro.


 ciao carissima e a rileggerti.
Ciao a te, e grazie per questo splendido commento.


 Primo commento tra me e me: cazzo!
(cut)
Stessa cosa che ho detto io quando ho letto il tuo intervento:)
Ti ringrazio infinitamente per tanta indulgenza, e per aver commentato il
mio racconto con tanta sensibilitą e passione.
Gongolamento.
R.B.


 emozioni.
Questo accostamento oltre a essere incredibilmente lusinghiero, mi fa
particolarmente piacere, considerata la passione viscerale che ho per il
cinema. Essere paragonata a maestri quali Clouzot e Visconti mi imporpurea
all'istante. Sono felicissima di averti emozionato, e grazie per questo
splendido commento.
Un bacio a te,


 Complimenti ancora.
Grazie mille Uno.


 Complimenti davvero.
Grazie mille anche a te per il delizioso commento:)
R.B.


 Quanto mi è piaciuto, che te lo dico a fare? Lo sai.
E tu lo sai quanto mi piacciono i tuoi consensi, vero? :)
Grazie di cuore, Betty.


 "Povero ignorante..."
Molto bello davvero, ormai sono abituato alla tua frequenza sporadica e alla
qualità estrema dei tuoi racconti. Che sono una spanna sopra tutti gli
altri, come ho detto e ripeto. A un certo punto mi sono imbattuto in un culo
nevrile che mi ha fatto sdilinquire per il manifesto virtuosismo. Ma questi
sono dettagli.
In sostanza un racconto analogo per molti versi a 24 Hours (che consiglio a
chiunque di leggere): temi di perdizione molto simili, alcool, sesso
violento e disperato, persino una costruzione del plot narrativo (con tanto
di flashforward iniziale) simile.
Non uccidermi, ma continuo a ritenere 24 Hours superiore, per varietà della
trama e dei personaggi, e per un accenno di maggior verità psicologica delle
vicende... Ciò non toglie che questo sia un grande racconto. La scena
migliore è quella, iniziale, di Flo che si tromba il giovanotto, per il
resto concordo con cer che il movente dell'omicidio non si intravvede bene,
ma in fondo tutto questo ci può stare, in una storia in cui le ombre
prevalgono decisamente sulle luci. Concordo inoltre sul fatto che il
diazepam aumenta l'effetto dei barbiturici, se allo scopo non è sufficiente
l'alcool (e che era, quel vecchio? un rinoceronte indiano?).
In definitiva, comunque, uno splendido racconto. Il tuo stile è dei più
raffinati e lo maneggi con maestria. Hai scritto altre cose con stili
diversi, tempo fa, e hanno avuto alterna fortuna (a mio avviso erano un po'
troppo staccate da terra). Perché non provi (imho, anzi imh-h-h-h-o) a
misurarti con qualcosa di ancora diverso? Chessò, personaggi meno
'maledetti', atmosfere meno cupe? Certo, ormai il tuo marchio, per i
racconti di un certo peso, è questo qui. Ti sto chiedendo di non essere più
RB? No no, sto solo cercando di dire che, con la tecnica che ti ritrovi,
puoi cimentarti con ogni registro.
Nevrile più che mai,
e.

 Il racconto non lo dice il perchè, errore mio.
Aspetta, aspetta prima di parlar di errore.
L'errore lo potrei aver fatto io a non leggere correttamente quello che hai
scritto. Se tu avessi sostenuto che l'omicidio del marito dipendeva solo dal
bisogno della protagonista di ottenere la sua libertà, sarebbe stato
difficile da giustificare. (soprattuto in un paese che ha dato vita ad uno
scisma proprio per introdurre il divorzio). Ma tu hai dato un'altra
motivazione che io (forse per distrazione) non ho visto. Il movente in più
va ricercato nel gioco erotico, nell'ebbrezza per l'emozione estrema,
caratteristica che ben emerge, tra l'altro, dal comportamento sessuale che
tu hai descritto della protagonista.
Elementare Watson...
Brava, la cosa ci può stare e così salvi pure questo aspetto del racconto...
solo che adesso mi hai abbacchiato il chupa... manco l'esclusiva per certe
tematiche gli lasci... egoista...
ciao carissima.
c&c
PS. toglimi una curiosità... perché l'insegnante etilista prima di tirare le
cuoia pronuncia il nome di Avalon?
Reminiscenze epico-letterarie o era la reicarnazione di re Artù?


Cara, dirň forse una stupidaggine che non c'entra niente, ma a me ha fatto
pensare il termine Avalon, legato non a Londra, ma ad Artů. E ho immaginato
Lancillotto e Ginevra che uccidevano Artů, cosa che nelle storie consuete
non succede. Ma esiste anche una versione piů sotterranea della storia nella
quale Mordred e Lancillotto sono la stessa persona, e Mordred uccide Artů.
Questa č una mia fantasia, ma, forse, per via inconscia..... Il racconto
comunque č molto bello e molto avvincente. L'ho letto tutto di un fiato ed č
lungo.
Ciao
Giancarlo

 Nevrile più che mai,
Nevrile for president,


 Reminiscenze epico-letterarie o era la reicarnazione di re Artù?
Se non l'ho scritto il perchè, secondo te è stato a causa di un improvviso
black-out del sistema operativo? Word si era inchiodato e ho dovuto
postare il racconto così? Mi si era finito l'inchiostro? :D
Giancarlo c'è andato vicinissimo comunque.


 lungo.
Un pò più corto del solito, ma lungo sì, comunque.
E grazie per i tuoi complimenti. Hanno un peso particolare, e graditissimo.
