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Titolo: [EDS CITRico] Nikawa

Ei
Ogni mattino mi affaccio sul porto. È operoso, brulica di frenetica
attività. Ed è colorato, il porto. Molte sono le sfumature che vi si
percepiscono. Dipende dalle molte lingue che qui si parlano. Lo
spagnolo è lingua diffusa tra le banchine. Imputridisce il fasciame
consunto delle barche attraccate. Il portoghese risuona nell'aria. La
sua cadenza nostalgica sembra muovere le onde. E gli scafi
beccheggiano, scontrandosi tra loro. Spigolosi versi d'Olanda sono in
bella mostra nei mercati. Parole appuntite come gli aghi che tessono i
delicati tessuti che vengono dai Paesi Bassi.
Ma non è con le parole che si combatterà, questa volta. Lo Shogun
Tokugawa ha pronunciato le sue. Poche e chiare. Ha dettato gli ordini.
Perentori come il movimento di una katana, hanno lasciato nell'aria
un'impronta metallica.
Lo straniero entra nelle nostre case. Ci ruba l'orgoglio, la fede, le
donne. Noi abbiamo il compito di combatterlo. Di scacciarlo al di là
del mare di Cina. Il sole deve risollevarsi alto. E sulle banchine di
Nagasaki tornerà a sentirsi il lieve sussurro della lingua di
Amaterasu.
È chiaro, il potere richiede menzogne. È l'alimento che nutre la
gente. Bisogna alimentare l'odio per fare si che, con i suoi denti
affilati, recida il legame con gli stranieri.
Gli olandesi, gli spagnoli, i portoghesi ci hanno invaso, non con le
armi, bensì con le loro parole suadenti. I loro regali si sono
trasformati in merci. La nostra ingenuità ha fatto il resto. Come
vivere senza i ricami d'Olanda o le spezie che i portoghesi ci portano
da Malacca?
Tokugawa è forte. Tokugawa è grande. Forse un po' irruente. Ha
promesso l'impero. La dominazione del Sole su tutto il popolo d'Asia.
Così le nostre Fiandre saranno la Cina. La Malesia sarà Andalusia e il
Siam avrà i colori rossastri dell'Algarve. Tokugawa è fortunato. Sarò
il suo maglio contro l'invasione dei bianchi.
A volte la sorte s'accanisce contro l'amore. Sia ben chiaro, non ho
nulla contro l'amore. Non sono offeso del fatto che abbia scelto me
per non farmi visita mai. Il mio unico scopo è il potere. Non il
denaro, nè l'adorazione puerile. Solo la fiamma del potere che mi
renda dio agli occhi del mondo. Quando la luce del discendente del
Sole illuminerà le isole del Nihon, ci sarò io, Daimyo di Nagasaki, al
suo fianco. Sarò l'oscuro contorno delle sue gesta. L'ombra necessaria
perché svetti la lucentezza.
Fukiko è stata stupida. Anzi no, è solo una donna. Si è innamorata
dell'uomo sbagliato. Si è innamorata della lingua appuntita dello
straniero. Che l'idioma di quell'uomo poco si parli, nel porto della
mia prefettura, non ha importanza. La figlia prediletta della lingua
latina s'è insinuata nella mente sbagliata. Quella di questa stolta
fanciulla d'Oriente. Il segnale della nostra forza dovrà mostrarsi,
lampante come un fuoco d'artificio. Il bando dello straniero, la
condanna dell'adultera, saranno i lapilli roventi della disfatta degli
invasori. Ed il potere di Tokugawa, sarà il potere di Ei, Daimyo di
Nagasaki.
Mi accarezzo la testa. La mano scivola sulla pelle sudata del cranio.
Poi pronuncio la sentenza.
«Che il disonore cada su di te, Fukiko. La pioggia sordida del nostro
disprezzo si attacchi come colla sul tuo volto indecente».
La voce rimbomba tonante nella sacra foresta di Kuku-No-Chi. Gli
alberi di bambù ascoltano distratti il verdetto.
«Che si dia inizio al rito».
Eiki
La teatralità mi diverte. La faccia grassa e sudata di Ei sembra
luccicare nella penombra umida di questa radura. Vedo movimenti quasi
immobili. Ne percepisco le dimensioni ottuse ed il disegno che pare
dispiegarsi sulla carta di riso come ideogrammi osceni. Una certa
euforia, da quando il grassone ha pronunziato le Parole, mi ha invaso.
Il sorriso ieratico si stempera nella necessità di proseguire in
questo teatro piagnucoloso. Ma le risate? Ah, le risate che il mio
cuore sta meditando alle spalle di questa disonesta combriccola di
infelici. Tutti tranne me, ovviamente. Un Daimyo sempre più
incollerito dal fluido scorrere del potere lontano dalle sue mani.
L'ascesa di Tokugawa deve essere stata un brutto colpo per lui.
Tokugawa il Dio Sole, il difensore del popolo di Nihon contro il
progresso. Fandonie. E guardatelo lì quell'abbietto ammasso di grasso
che custodisce l'onere della protezione dall'invasione dei forestieri.
Non si può fare nulla. Non potrà nulla questo viscido feudatario, né
potrà niente l'arrogante nipotino di Amaterasu. Il futuro è nostro. I
mercanti saranno la nuova aristocrazia. Non sarà il sangue dorato di
Izanagi ed Izanami che brillerà nei palazzi reali di Kyoto. Noi, con
il nostro sangue d'un umile rosso ma con le tasche tintinnanti d'un
colore pregiato. Che sia lui a colorare i nostri palazzi. A
legittimare il nostro potere.
Dispiace che sia l'amore a cadere vittima d'una imboscata sì crudele.
Ma qualcosa doveva essere sacrificato. Il potere, quello prepotente
dei nobili doveva essere combattuto. L'amore? Beh, l'amore è ben poca
cosa. Nulla può contro l'adamantina supremazia del denaro. Povera
stolida Fukiko. Amare le parole insinuanti di quel ridicolo furfante.
Un venditore di parole. Anche lui cerca solo di piazzare le sue merci.
Sono mercanzie che valgono solamente il sorriso ingenuo d'una ragazza
di buona famiglia.
La cosa più importante è il dolore d'Etsuo. Il triste consorte non
riuscirà più a riprendersi dal disonore in cui l'ha scaraventato la
passionale concubina.
Rido al pensiero della faccia di Gert Boogers. Quel pirata olandese
che traffica losco nei mercati di Nagasaki. Quando gli ho detto
d'Etsuo e dello scarso controllo sulla moglie è sciabordato in
un'ingombrante risata. Lui è fiammingo, un caprone ignorante, non può
capire le sfumature dei rapporti sociali in Giappone.
Dopo una robusta sorsata di acquavite ha accettato la mia proposta.
Maligna, si potrebbe pensare. Quella d'estromettere Etsuo dai nostri
ambigui affari. Se solo ripenso al forziere prezioso di Gert che sarà
solo mio, sono ravvivato da un'emozione selvaggia. Potrei quasi
chiamarla "amore".
Il denaro raramente tradisce. Per lo più s'accumula nelle stanze di
chi lo blandisce incessantemente. Il tradimento? Non è cosa di noi
mercanti. I poeti, gli amanti, loro si che s'alimentano del terrore
liquido che scorre nelle vene. La bramosia, la gelosia, il possesso.
Il corpo di Fukiko è adagiato sull'enorme tronco del bambù centenario.
L'albero consacrato a Kuku-No-Chi, dio silvano. La pelle pallida della
donna è interamente esposta agli sguardi cupidi di tre uomini.
Sento la cupa voce di Ei.
«Che si dia inizio al rito».
Eisuke
Cosa sta accadendo?
Vorrei capire perché Izanami, madre del creato, permette che tutto ciò
accada. Le vicende si sono susseguite rapide. Come cavalli che
s'inseguono su di una lunga spiaggia d'Honshu. Le orme sono
dappertutto. Confondono le idee come i gesti e le parole. Questa volta
non sono riuscito ad accomodarle insieme per far vincere l'amore. Per
vedere trionfare il giusto sentimento d'unione delle passioni.
Le lacrime bussano forte all'uscio dei miei occhi. Il dolore, la
tristezza. É questo il prezzo per la mia inettitudine? È questo il fio
della colpa che devo pagare per la mia ignoranza in amore?
Alla corte di Ei, Daimyo di Nagasaki, ho celebrato le sue gesta. La
sua placida bonarietà. Il suo cuore, rigonfio della tolleranza propria
del Buddha. Sotto il suo scettro superbo, il porto della città ha
accolto il mondo. No, non esagero. Non è la rapina d'un poetà
impulsivo. Sono le parole giuste quelle ch'adopero. È il mondo che è
atterrato a Nagasaki e vi si è stanziato. Poter cantare nei miei
haiku, i sonetti e le ballate d'occidente, è stato come vivere, per
attimi eterni, nel grembo purificatore d'Izanami. Di combattere al
fianco di Bishonten. D'attraversare il mare di Corea sulla groppa
impetuosa di O-Wata-Tsu-Mi, dio delle acque.
Poi è arrivato Tokugawa l'arrogante. Tokugawa il timoroso. Tokugawa
l'intollerante. Ha chiuso gli occhi dinanzi alla ricchezza che ci è
stata prospettata. La possibilità di accrescere la cultura di
Amaterasu con il potere di Allah, con la dolcezza di Cristo, con la
quieta consapevolezza di Buddha. Stridono le orecchie a pensare al
brutale assassinio di Padre Saverio. Le strade di Nagasaki, un tempo
tiepido rifugio per gli idiomi di tutto il mondo, sono diventate la
tana dell'odio. L'intolleranza s'è fatta tagliente come la lama del
pugnale che uccide i cristiani che qui si sono trasferiti. L'odio, non
l'amore, sboccia sui rami del ciliegio. Fiori neri che offuscano il
sole. Il Daimyio è la ferita che intorbida di rosso carminio il ventre
della battaglia che va cominciando. Tutto per un'inappagabile sete di
potere.
Le parole di Ei risuonano intorno. Lui ha deciso. Il rito contro
l'adultera ed il bando per lo straniero. Lo straniero.
Ricordo il mattino che entrai nella stanza di lettura dell'italiano.
Il kimono bianco come il chicco di riso nascondeva il virile
sembiante. Ed il pallido trucco mi assomigliava alla soave Fukiko.
Solo la statura, più imponente, mi spaiava dall'infame ragazza.
Le parole del poeta erano già nella mia pelle. Ahimè, solo quelle che
vergava sul pesante volume che portava con se. Mi leggeva i versi
dedicati a Fukiko, moglie d'Etsuo, ed avvampavo di collera e
passione.
Quel mattino mi arrischiai nella conquista di quel potente crogiuolo
di sensazioni. Il volto scolorì, sotto le lacrime bollenti. Non per il
rifiuto del virile amore. Ma per la fedeltà triste ed ingenua e
sensuale che il mio amato mostrava nei confronti di Fukiko.
Che scorra il dileggio, come un fiume di sangue. Che l'oltraggio la
esili per sempre lontano dal cuore dei vivi. Ma non mi venga portato
via il mio amore.
La sera ombreggia mentre la squillante voce del Daimyo evoca il
pesante fardello.
«Che si dia inizio al rito».
Fukiko
Il tronco è freddo. Combacia con la mia schiena in modo irregolare.
Sento la stessa sgradevole sensazione che ho avuto osservando il volto
ferito d'Etsuo. Non è stato il senso di colpa, bensì la consapevolezza
che questo inutile mercante di Nagasaki, mai più m'avrebbe avuto.
Anche possedendomi, il mio cuore, il mio corpo, sarebbe stato di
proprietà di quello straniero. Quell'uomo le cui parole evocano
l'impeto gelido d'un vento che spazza via il dolore. Il mio cuore
prova a sorridere ancora, nel pensiero del volto corrucciato di
quell'uomo. Un uomo che è poesia nella vita. Quel poeta le cui odi
sono i baci, i cui versi sono il corpo appassionato dentro al mio.
Non mi pento. Anche adesso che la schiena giace infreddolita sul ceppo
consacrato, vorrei rivivere l'ardore di quegl'istanti di passione.
Il fondoschiena duole ancora della lunga cavalcata. Abbiamo lasciato
il palazzo reale con il pomeriggio addormentato nel calore d'una
tiepida giornata di primavera. La strada, lunga, s'è dipanata
attraverso i pensieri che mi hanno assalito come briganti. Immagini
come pioggia hanno infradiciato il mio animo. Le labbra increspate
dall'odio d'Etsuo. Quelle tremanti di passione dello straniero. E poi,
mentre, il cavallo nitriva sbuffando giù per la collina che porta in
questa gola boscosa ho riflettuto sulla sorte che m'attende.
L'emarginazione, la solitudine, l'abbandono. Senza lo straniero non
riuscirei a sentirmi felice neppure nelle affollate feste a palazzo.
Tanto vale morire. Ma questi uomini, questi mezzi uomini, incapaci di
amare. Sono troppo concentrati nella loro piccola vita per carpire la
grandezza dell'amore. Ei, il nobile, capace solo di ammansirsi con le
lusinghe mortali del potere e dei complotti. Eiki, il mercante,
succube dei tesori che brillano negli occhi, più che in ogni altro
angolo del mondo. Eisuke, il poeta, lascivo ed osceno, capace solo
d'amare le proprie parole più dell'oggetto del cantare.
Ed io. Che attendo in mezzo a loro la mia sorte. Non desidero più
nulla. Che inizi la pioggia. Che il brutale uragano mi travolga e mi
trascini con se nella putrida lussuria. Che mi insozzino, che mi
odino. Loro, tapini, non sanno che l'amore ha bussato al mio uscio ed
io gli ho aperto. Se questo m'arrecherà del danno, non sarà certo più
terribile di quello che il destino ha riservato loro. L'illusione del
potere, del denaro, delle vacue parole. L'amore. Quello hanno perso.
Il freddo, nonostante la stagione, punge. Il capannello di uomini è
sopra di me. Ad un tratto rimbomba la voce del Daimyo: «Che si dia
inizio al rito».
Lo Straniero
Mare. Lo scafo del veliero olandese è imbevuto di tutto l'oceano che
c'è in oriente. Sono scomodo, seduto sul duro della panchetta.
Nagasaki è oramai un puntino che scompare a settentrione. Sto
terminando le pagine consunte di questo mio diario. Il viaggio volge
al termine. Nihon mi ha ospitato, amato e poi scacciato. Chissà se la
patria m'attende. Nagasaki mi ha vezzeggiato.
La ricchezza di idiomi nel suo porto, m'ha riportato, non senza una
certa nostalgia, tra i moli della Repubblica di Andrea Doria. La
stessa malinconica presenza di mondi così lontani e così vicini.
Capaci di desinare allo stesso desco, pur senza riuscirsi a capire.
Perché le parole, certo sono importanti. Ma c'è un qualcosa che va
oltre. Lo dico io, che ho annotato con pedante precisione i dettagli
del mio viaggio attraverso l'Arabia e l'India, la Cina e la Mongolia.
Adesso che lo spazio bianco delle pagine inizia a venire meno, mi
rendo conto che le parole riempiono solamente alcune vite. Ma i gesti,
gli abbracci, gli sguardi. Ah, i sorrisi. Queste cose qui sono le vite
medesime. Esse stesse non necessitano null'altro che della loro
esistenza. Rendono vacue tutte le parole del creato.
Fukiko nel suo tono melodioso ha lodato il mio parlare. Ha detto si
tratta del canto d'un dio sconosciuto. Non Amaterasu, né Buddha o
Cristo. È l'idillio d'una musica più forte che si fa voce e risale le
viscere fino al cuore. "Non ho potuto - mi ha detto - che inchinarmi
alla regale profondità dei tuoi versi. Non mi hai sedotto, mi hai
partorito, facendomi conoscere il vero senso della vita".
Dopo esserci presi, più volte, ho voluto svelarle la verità.
«Fukiko le mie parole non generano niente. Non sono in grado di
spiegare la bellezza dei tuoi gesti. Non è la soffusa luminescenza del
tuo volto. La seta che si fa pelle sotto il mio trepido tocco. Non è
la bellezza assoluta a poter essere espressa con parole. I versi sono
solo una volgare imitazione. Imitazione del tuo modo delicato di
giacere con me. Poter osservare la particolare disposizione delle tue
spalle. Minute, sembrano chiedere protezione. Inesorabili
biancheggiano il loro candore dal fascino proibito. E le labbra che si
schiudono incerte, impaurite o giocose. Sembrano cuccioli che
s'inseguono s'un prato. Con la stessa dolcezza e timore della vita che
si rincorre attraverso il tempo. Fukiko non sono le mie parole che ti
partoriscono. È la tua bellezza, quella del mondo, che è il parto più
splendido cui abbia mai assistito».
Fukiko ignora che nella gola selvaggia c'ero anche io. Sono parte
della trama ordita dal Daimyo e dai suoi compari. Dovevo assistere. Lo
sguardo iracondo d'Etsuo controllava che non fuggissi. La punizione
più ferale, ancor più dell'esilio. Che osservassi con attenzione il
perfido rituale che prende il nome di Bukkake.
I corpi seminudi degli uomini più importanti della comunità:
l'ambizioso Ei, l'avido Eiki, l'invertito Eisuke. Svestono i loro
panni senza abdicare ai loro ruoli. Affliggono il proprio sesso con
colpi devastanti. È questa la pena per una donna adultera. Che paghi,
Fukiko, d'aver ricevuto il seme d'altri. Verrà inondata dal seme dei
potenti del suo piccolo mondo.
Nuvole che s'aggrottano all'orizzonte. Tuoni e rombi che preannunciano
la pioggia. E poi lame di luce biancastra che tagliano l'aria. Il seme
che si deposita sulla pelle candida di Fukiko. L'atmosfera viscosa
trasmette disprezzo ed angoscia. Tutto è impregnato dall'ipocrisia che
si fa rito. E poi religione e modo di vivere. Il senso di colpa si
appiccica addosso per non andarsene più. Resta da chiedersi cosa sia
giusto. Se l'orgoglio debba calpestare l'onore di un corpo ferito.
Oppure lasciare che il vento soffi libero senza vincolare niente e
nessuno.
Non è facile pensare all'amore quando tutto è invischiato in questa
fetida colla.
Nagasaki, tredici aprile milleseicentosette
by J

ps ho avuto comunicazione che (non so se per il robobizzoso o per mia
ignoranza) non appaiono i titoli di coda... anyway.. si tratta di un
EDS Citrico e gli ingredienti sono:
Ei - Il nobile
Eiki - Il mercante
Eisuke - Il poeta
Fukiko - L'adultera
Lo straniero - Lo straniero
Il cavallo - Il mezzo di trasporto
Medioevo (avanzato) Giapponese, l'inizio del periodo Edo, nel bosco di
Kuku-No-Chi.
Il tradimento: quello lampante di Fukiko al marito Etsuo, quello
accennato d'Eisuke al socio in affari Etsuo, quello potenziale di Ei
allo Shogun Tokugawa, quello forzato dal poeta Eisuke (ma non
avvenuto) dello Straniero nei confronti di Fukiko.
E poi: il rito (pseudoreligioso) il Bukkake, il viaggio (dello
straniero in Giappone e del gruppo nel bosco), l'entrata in scena di
una grossa ricchezza (il forziere dell'olandese Gert Boogers), il
travestimento (da donna del poeta Eisuke), la pioggia (quella che più
volte viene citata come stato d'animo della vicenda e quella concreta
di liquido seminale)...
L'ispirazione per il racconto mi è venuta girovagando su internet. Non
ricordo quali parole abbia digitato, googlando, per ottenere questo
sito: 
http://it.wikipedia.org/wiki/Bukkake/
Poi, per sganasciarvi un po' dal ridere, vi consiglio anche questo:
http://www.federbukkake.com/
ciao a tutti
J

 ricordo quali parole abbia digitato
"testo cartone mignolo", mi sembra ovvio :-)

 "testo cartone mignolo", mi sembra ovvio :-)
boia, il robot ha tranciato anche me.
Beh, nella parte mancante avevo aggiunto che il racconto non l'ho
ancora letto, ma provvedo subitissimo.
E' il tuo secondo per l'eds, ma sei un mito :-D

 "testo cartone mignolo", mi sembra ovvio :-)
LOL

 E' il tuo secondo per l'eds, ma sei un mito :-D
due banditrici, due racconti!!!
ciau
J

 due banditrici, due racconti!!!
bandite, dillo pure.
BANDITE!
Susy 

Assai bello, il Rashomon di ISR...
-- 
Silent
----------------
L'importante non č quanto si aspetta, ma chi si aspetta... 

 a écrit dans le message de 
news:1176467592.2...@n76g2000hsh.googlegroups.com...
"Ei
Ogni mattino mi affaccio sul porto. È operoso, brulica di frenetica
attività. Ed è colorato, il porto. "
(non so perché ma non vedo i "pirulli" tipo : ">" per dire che sto 
risponendo... vabbè, ti metto tra virgolette, Mistràl, non volermene...)
Mi piaci, Mistràl, perché tu hai il senso del mare. Sì, ovvio, dirai.
Ma a me che son milanese, mi piace.
E poi mi è piaciuto molto il "montagio" di questo tuo racconto, con la frase 
"«Che si dia inizio al rito»" che scandisce i paragrafi e i diversi punti di 
vista.
Questo qui è bellissimo: "Un uomo che è poesia nella vita. Quel poeta le cui 
odi
sono i baci, i cui versi sono il corpo appassionato dentro al mio."
E ancora più bello, subito dopo:
"Non mi pento." Mi piacciono quelli, e quelle, che non si pentono. Hai 
presente il grido di Don Giovanni, nell'opera di Mozart, quando dice che non 
si pente mentre il Commendatore lo trascina all'Inferno? Ecco.
Mi è sembrato un racconto intenso nonostante un certo pudore e un certo 
controllo.
Hai una mano felice, Mistràl. (aspetto la battuta: devi vedere l'altra, o 
robe simili)
Non c'è due senza tre?
Baci
Becky

 L'importante non è quanto si aspetta, ma chi si aspetta...
Ho dovuto cercare 'Rashomon'.. intuisco si tratti di un bel
complimento, citando un film di un regista come Kurosawa, e come tale
lo prendo.. ti ringrazio molto!!!
ciao
J

 Becky
mmhh... non credo ci potrà essere un terzo. questo EDS è davvero
bizzarro e la sorte mi ha donato l'ispirazione per ben due racconti.
ne sono contento cosicchè possa dedicarne uno al capo ed uno alla
kamicina.. (che bando...).
grazie Becky.
Ciao
J


e io mi godo la dedica :-)
Rashomon è una pietra miliare del cinema, mistràl, vattelo subito a
vedere: si tratta di un delitto raccontato da più punti di vista, ogni
versione data è perfettamente plausibile e affascinante. Dove sta la
verità?
In verità ti dico, figliuolo, che mi era piaciuto di più l'altro tuo.
Di questo ho apprezzato grandemente l'atmosfera, la scoperta di questo
rito (non sapevo esistesse nella tradizione dell'antico Giappone, mi
hai insegnato qualcosa) e l'azzeccata suddivisione in capitoli, come
tanti voci di un coro che vorticano attorno a un'unica passione. Un
po' meno, lo stile, troppo "parlato addosso" IMHO, ma non me ne
volere, e non chiedermi delucidazioni al riguardo, perchè stamattina
ho fatto colazione con una Kinder Paradiso e un caffè rancido della
macchinetta, per cui non sono in grado di argomentare oltre. ;-)
Ma sei sempre bravo, e, soprattutto, in crescita, racconto dopo
racconto.
Ciao!
Laura

 Laura
Ciao
J


...ehi, Mistràl, ma potrei essere tua zia!, devo avere *almeno* un anno più 
di te, vergognati, depravato!
;-)
B. 

 wrote:

 wrote:
...sei rimasto senza parola, vedo, oh laconico Mistràl! 

 ...sei rimasto senza parola, vedo, oh laconico Mistràl!
il 'robopudico' m'ha mozzato il post... evidentemente era troppo
depravato... persino per questo agglomerato di osceni pensieri qual'è
quest'accolita di erotomani del web!!!
ciao
J
ps se vuoi te lo riposto in pvt :-)

 a écrit dans le message de 
news:1176963044.3...@b75g2000hsg.googlegroups.com...

Facci, facci, sono proprio curiosa, sottospecie di depravato!
:-)
B. 

 B.
uh.... hai vinto tu prof. me ne scappo con la coda tra le gambe (?)
:-)
J

 splendido cui abbia mai assistito».
..di assoluta e fine delicatezza: una bellissima dichiarazione d'amore!  
Bravo Mistral!
paolo a.
-- 
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