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Titolo: NUMERO 9 "SENZA TITOLO"

-- 
Davide Chiara
chi...@ctonline.it
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/
 
 
             *
   Scattano ora le lancette del mio orologio poggiato qui, accanto alla
tastiera su cui sto digitando. E' l'una e trentotto di un'alba invernale
catanese. Torno proprio adesso da casa di un mio amico – scusate se ho
osato definirlo tale, ma così credevo che fosse, almeno fino a qualche
tempo fa –. 
   Oggi, giorno 4 gennaio del 1999 sto seduto su di una sedia discretamente
comoda e qui, di fronte a questo monitor a basse radiazioni, rifletto sul
momento più brutto e più umiliante di tutta la mia umile esistenza che,
gente che mi state a sentire, mi ha duramente investito appena qualche
minuto fa. 
   Ci sono persone, nella vita, che pensi di conoscere, con cui pensi di
convivere, ma così non è, così mai sarà. E fanculo a chi sputa su queste
mie parole e a morte però i codardi che mi hanno portato al sol pensiero,
sono certo che voi estranei non ne eravate a conoscenza, ma per chi lo era,
e Dio ne è testimone, piango per loro, i quali m'hanno cresciuto alto e
forte solo per potermi uccidere piccolo e debole. Ricordo gli scritti di un
vecchio autore ubriacone di nome Charles, e tra le righe di quel libro
leggevo la profondità dei suoi occhi: “I campioni vengono innalzati,
affinché la folla provi poi maggior gusto a vederli rotolare, battuti, fra
la merda.”
   Sono un campione di stupidaggine! Stupido ad aver creduto in un
sentimento chiamato amore, ancor più illuso nel aver vissuto in qualcosa
che qualcuno, un tempo, mi insultò denominandola amicizia. Fui innalzato da
questa gente solo quando mi chiamarono amico, ne fui entusiasta; rotolo
nella merda, adesso, e piango battuto dalla folla in delirio. 
   In quella stanza dove accadde ciò che accadde, un attimo prima, c'era
tutto quello che m'importava veramente. E' piena di gente come priva di
amici, adesso, quella stanza vuota.   
   Avreste dovuto vivere, in qualche modo, le loro espressioni nel momento
in cui successe la disfatta; avreste dovuto esserci, gente di questo mondo,
forse almeno voi ve ne sareste pentiti. Scusate il mio falso ottimismo, ma
lasciatemi almeno un debole ideale da seguire, qualcosa per cui valga la
pena un mio piccolo respiro.
   Perdonatemi se in qualche modo ho delirato senza che voi conosceste il
mio delirio. Ma che cazzo devo dire? Mi si chiude lo stomaco non appena ci
penso; sono passati trenta cinque minuti e non ho ancora vomitato. Ne vado
fiero!
    Non scriverò né di Vinci né a quel modo falso con cui mi avete
conosciuto, scriverò di un ragazzo; scriverò come Davide è morto una notte
e come non è più risorto, qui, solo e deriso. Forse dovrei piangere o,
forse, dovrei scoppiare in una risate isterica, non so, qual è il tipo di
comportamento che è giusto avere in queste situazioni? Spero, lettori di
questo schifo, che non possiate mai rispondere a questa domanda; è un
augurio al non abbandono dei propri amici, è un augurio alla vita come
forse è giusta che sia.  
   Perdonami tu mamma, tu papà, tu Roberto mio fratello, se ho sbagliato
nel credere gli amici la nuova mia famiglia che da voi rifiutai quel giorno
tra le lacrime del tempo.
   Undici persone hanno abbandonato il mio cuore. Il mio cuore, adesso,
m'ha abbandonato; c'è chi dice che non esiste più come prima lo era stato:
in preda a cacciatori di odio.
   La mia famiglia ancora lo tiene attaccato appena appena, è aiutata, con
disinvoltura, da due altre persone che non conoscete, le quali ho paura,
anche, di chiamarle “amici”; ho paura di ciò che penso ancora, mi
terrorizza ciò che mi ha accompagnato fino adesso.
   Ebbero il coraggio di chiedermi scusa e poi incriminarmi come drastico.
Ma quale sia, chiedo a quel po' di dignità rimastomi, il diritto che li
spinse al solo avvicinarsi a me! Quale fu mai l'essere diabolico
intrappolato in loro che li rese protagonisti in questo film di vero
terrore. Non dissi nulla e me ne andai, col dubbio di ciò che avessi
veramente provato, di ciò che avessi, e Dio mio aiutami, veramente passato.
 
 
   Guardate adesso, non avete nessun motivo per cui dovervi scusare con me.
Non perché voi non siate in dovere di farlo, miei cari anonimi, ma solo
perché vi tolgo ogni diritto sulla mia persona; solo perché avete perso,
nei miei confronti, la cosa che vi poteva rendere speciale: la parola.  
 
 
 
 Lunedì 4 gennaio 1999
 
 
-- 
Davide Chiara
chi...@ctonline.it
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/

 in preda a cacciatori di odio.
Ehm... scusa, Davide, ma mi sembra che questo testo sia indirizzato a
determinate persone. Non ci sono molte possibilità che lo leggano se lo
posti qui... (voglio sperare che tu non l'abbia inviato a tutti i ng della
Terra! :-)
Ciao, e stammi bene!
--
The Thin White Duke

Davide Chiara tu sei completamente pazzo. Tranne il 9 (che come sai č
pietoso) i tuoi racconti sono davvero una boccata d'aria.
Sul fatto che non abbiano alcun potenzaile di diffusione non-clandestina,
penso che tu abbia gią le idee chiare.
Perņ, chissą. Feltrinelli pubblica di tutto.
Tempo dieci anni ed il tuo stile potrebbe essere attuale.
Che dire... che dovresti dare un occhio alla grammatica & errori di
battitura. Ma non ne sono sicuro. Capisco che per te devono davvero essere
dettagli, e poi gli errori hanno la loro capacitą vitale e creativa.
Ci stai dentro. Nelle lettere, dico, non di testa che quello mai e poi mai.
Puoi fare qualcosa di grande a patto che non ci creda troppo.
con invidia amore&fiori
-dope-
P. S. Curati, ma non subito.

Che dire, dope, 
non so se ringraziarti o mandarti a fare in culo (non mi permetterei mai)
comunque la tua e-mail è ancora più strana del mio racconto.
Hai mai provato a mettere per iscritto il pensiero che scappa via?
Provaci e forse mi capirai
io non voglio essere nè un rivoluzionario nè un originale, ma solo una
persona che aveva sofferto moto che che, tramite mille subordinate di
pensieri articolati, ha tentato di narrare la propria sofferenza.
Quei racconti che avete letto, non rispopndono più al mio stile attuale,
quello fu un brutto momento della mia vita (parlo di sentimenti amorosi)
che andava scolpito su carta. oggi che le cose vanno un po' meglio non ho
più voglia nè di riscriverli che di ripudiarli.
Se mai ricapèiterà un altro momento analogo, be' vi farò sapere con altri
racconti.
ciao
leggi gli altri racconti e fammi sapere.
mi interessa il tuo punto di vista.


Ehi DUKE
Non ho vuloto narrare il fatto pr4ciso perchč non aveva alcuna importanza
ai fini della storia.
forse non avrebbe fatto altro che sminuire la mia tortura e la distruzione
di quel momento (ora non piů). che dire di piů, l'importante p che il
racconto ti abbia detto qualcosa: ricorda cosa diceva Oscar Wilde
"DI ME, PARLATENE BENE, PARLATENE MALE; PURCHE' NE PARLIATE" 
Questo sta a significare che pč meglio sconvolgere in negativo che passare
inosservato.
Riflettici bene
ciao


-- 
Davide Chiara
chi...@ctonline.it
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/
 
 
             *
   Scattano ora le lancette del mio orologio poggiato qui, accanto alla
tastiera su cui sto digitando. E' l'una e trentotto di un'alba invernale
catanese. Torno proprio adesso da casa di un mio amico – scusate se ho
osato definirlo tale, ma così credevo che fosse, almeno fino a qualche
tempo fa –. 
   Oggi, giorno 4 gennaio del 1999 sto seduto su di una sedia discretamente
comoda e qui, di fronte a questo monitor a basse radiazioni, rifletto sul
momento più brutto e più umiliante di tutta la mia umile esistenza che,
gente che mi state a sentire, mi ha duramente investito appena qualche
minuto fa. 
   Ci sono persone, nella vita, che pensi di conoscere, con cui pensi di
convivere, ma così non è, così mai sarà. E fanculo a chi sputa su queste
mie parole e a morte però i codardi che mi hanno portato al sol pensiero,
sono certo che voi estranei non ne eravate a conoscenza, ma per chi lo era,
e Dio ne è testimone, piango per loro, i quali m'hanno cresciuto alto e
forte solo per potermi uccidere piccolo e debole. Ricordo gli scritti di un
vecchio autore ubriacone di nome Charles, e tra le righe di quel libro
leggevo la profondità dei suoi occhi: "I campioni vengono innalzati,
affinché la folla provi poi maggior gusto a vederli rotolare, battuti, fra
la merda."
   Sono un campione di stupidaggine! Stupido ad aver creduto in un
sentimento chiamato amore, ancor più illuso nel aver vissuto in qualcosa
che qualcuno, un tempo, mi insultò denominandola amicizia. Fui innalzato da
questa gente solo quando mi chiamarono amico, ne fui entusiasta; rotolo
nella merda, adesso, e piango battuto dalla folla in delirio. 
   In quella stanza dove accadde ciò che accadde, un attimo prima, c'era
tutto quello che m'importava veramente. E' piena di gente come priva di
amici, adesso, quella stanza vuota.   
   Avreste dovuto vivere, in qualche modo, le loro espressioni nel momento
in cui successe la disfatta; avreste dovuto esserci, gente di questo mondo,
forse almeno voi ve ne sareste pentiti. Scusate il mio falso ottimismo, ma
lasciatemi almeno un debole ideale da seguire, qualcosa per cui valga la
pena un mio piccolo respiro.
   Perdonatemi se in qualche modo ho delirato senza che voi conosceste il
mio delirio. Ma che cazzo devo dire? Mi si chiude lo stomaco non appena ci
penso; sono passati trenta cinque minuti e non ho ancora vomitato. Ne vado
fiero!
    Non scriverò né di Vinci né a quel modo falso con cui mi avete
conosciuto, scriverò di un ragazzo; scriverò come Davide è morto una notte
e come non è più risorto, qui, solo e deriso. Forse dovrei piangere o,
forse, dovrei scoppiare in una risate isterica, non so, qual è il tipo di
comportamento che è giusto avere in queste situazioni? Spero, lettori di
questo schifo, che non possiate mai rispondere a questa domanda; è un
augurio al non abbandono dei propri amici, è un augurio alla vita come
forse è giusta che sia.  
   Perdonami tu mamma, tu papà, tu Roberto mio fratello, se ho sbagliato
nel credere gli amici la nuova mia famiglia che da voi rifiutai quel giorno
tra le lacrime del tempo.
   Undici persone hanno abbandonato il mio cuore. Il mio cuore, adesso,
m'ha abbandonato; c'è chi dice che non esiste più come prima lo era stato:
in preda a cacciatori di odio.
   La mia famiglia ancora lo tiene attaccato appena appena, è aiutata, con
disinvoltura, da due altre persone che non conoscete, le quali ho paura,
anche, di chiamarle "amici"; ho paura di ciò che penso ancora, mi
terrorizza ciò che mi ha accompagnato fino adesso.
   Ebbero il coraggio di chiedermi scusa e poi incriminarmi come drastico.
Ma quale sia, chiedo a quel po' di dignità rimastomi, il diritto che li
spinse al solo avvicinarsi a me! Quale fu mai l'essere diabolico
intrappolato in loro che li rese protagonisti in questo film di vero
terrore. Non dissi nulla e me ne andai, col dubbio di ciò che avessi
veramente provato, di ciò che avessi, e Dio mio aiutami, veramente passato.
 
 
   Guardate adesso, non avete nessun motivo per cui dovervi scusare con me.
Non perché voi non siate in dovere di farlo, miei cari anonimi, ma solo
perché vi tolgo ogni diritto sulla mia persona; solo perché avete perso,
nei miei confronti, la cosa che vi poteva rendere speciale: la parola.  
 
 
 
 Lunedì 4 gennaio 1999
 
 
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