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Titolo: Vento umido di Libeccio

Vento umido il libeccio.
(ma libeccio si scrive con la maiuscola?)
Odio il Libeccio.
(con la maiuscola pare il nome di un peschereccio, o un rimorchiatore)
Odio il vento quando viene da sud perché s'infila su per il vicoletto dove
abito io, direttamente da mare e porta l'umido, quello che ti divora le
ossa.
Lo sento dalla notte prima quando sta per arrivare, perché mi sale su un
nervoso che mi si appiccica alla pelle come una corazza di maglie leggere,
fredda e ineluttabile. L'umido penetra lo stesso.
Ha ululato per tutto il giorno, teso e continuo, a volte una raffica più
forte. Le petunie si sono sgualcite di pieghe indelebili più scure.
Non ho messo il naso fuori casa: ho potuto perché è domenica e a messa ho
smesso d'andare già da un pezzo. 
Ha vinto l'inter, poi, alla fine: non strombazzavano per il solito
matrimonio. Non ho acceso la tv, ma l'ho capito lo stesso, perchè la mia
città è solo un grande paese e tutti tifano le squadre più famose, quelle
ricche e sicure. 
(Messa va maiuscolo? Inter mi sa di si!)
Era già buio da un pezzo quando sono uscita sbattendo l'uscio sulle parole
di chi restava dentro. 
Oh, tutti al diavolo, devo scappare da queste mura che sfarfallano per il
salmastro. Devo scappare, ma ovunque andrò non sfuggirò a me stessa. 
Forse dovrei scopare. Mi aiuterebbe almeno ad affrontare la notte che ho
di fronte. 
Mi addentro nella città vecchia, dove l'aggettivo non sta per nota di
pregio. La parte più antica è fatiscente, poverissima, pericolosa sempre,
non solo col buio. I vicoli qui sono talmente stretti che, se allarghi le
braccia, tocchi le case di fronte con le mani. Ho le scarpe di gomma e non
rilascio rumore. Strombazzano ancora di lontano quei coglioni, molti
maschi, e nessuno sa che oggi ho tutta questa voglia. Cammino e mi
arrampico sui ciottoli lucenti d'umido. Le finestrelle sono piccole; la
luce, quando non è fioca è fredda e tagliente: qui il neon è ancora
novità. Rumore di posate. Qualcuno riunito intorno alla tavola. Qualcuno
già spiccia ed è rumore di cocci. Un televisore blatera qualcosa: un
dialogo serrato. Voglio arrivare in cima, dove c'è la rovina della vecchia
chiesa. 
(I sostantivi religiosi dovrebbero andare tutti maiuscoli: mi sembra che
il parroco sostenesse questo--il Parroco) 
So che lassù ci sono giri strani. Stasera questa meta mi attira come una
calamita. Non ho timore. Che potrà mai succedermi di peggio, se è proprio
il peggio che mi vado cercando?
Una pesante tenda sbatte di traverso al mio passaggio come una randa
ingovernata; pantaloni di tuta, tutti scuri, svolazzano appesi da un
balcone e schioccano in movimenti disarticolati. 
Un uomo mi si para davanti. Scuro nella notte, uscito da dietro quella
tenda lercia.
In un attimo me lo vedo tutto. Siamo soli, lui è grosso, le cosce forti
nei pantaloni, muscoli che spingono dappertutto. Mi stà giusto a vento e
sento il suo odore maschio. Lo oltrepasso e spero che mi segua. Sento il
suo sguardo addosso. Mi affretto.
Sbrigati a seguirmi, l'imploro, lasciandomi dietro la scia di un pensiero
fluorescente. Sono una lucciola col fanalino non più intermittente.
Brucerò se non farà presto.
Mi nascondo dietro una piccola rimessa di lamiera per sbirciare indietro.
L'uomo lancia il lumino di una cicca, la parabola atterra sfrigolando: è
il disegno di un arcobaleno. 
I miei occhi, assuefatti all'oscurità vedono come i gatti. Un gatto nero
da un angolo punta qualcosa che lui solo sa e s'acquatta aggiustandosi
sulle zampette. L'uomo è rimasto una figura immobile.
Seguimi!
Quello invece si gira per rientrare. Allora gli lancio un sussurro che si
fa enorme in quel silenzio appiccicoso. L'uomo si gira nuovamente nella
mia direzione, localizza la mia sagoma. Si sporge verso l'uscio, bofonchia
qualcosa d'indistinto e s'avvicina, la sua ombra sempre più grande. 
Come s'avvicina io mi allontano a passi di corsa: sono un amo senz'esca.
"Vuoi giocare?" la sua voce è roca. 
Un brivido: questo è Uomo. Con la maiuscola, scritto tutto in grassetto.
Sincero, verace, naturale, animale, diretto. Sento il suo calore a
distanza e lui sa la mia voglia.
Alle mie corse lui risponde con passi invariati, lenti. La camminata di
chi è stanco di stanchezza vera. Di chi quando dorme riposa davvero. Non
c'è fretta. Farà il suo dovere. Mi sento cerbiatta, i passi incerti e
nervosi, ma è seduzione studiata. 
La cima dell'altura è un mucchio di rovine. Mura spezzate, ricovero di
gatti e uccelli, contro al cielo di stelle perfette come i disegni dei
bambini. Solo quella di luce, senza luna. Il vento non c'è più.
Mi accerto un ultima volta che mi abbia localizzata e sparisco sotto un
arco interrotto. Non c'è via di uscita di là.
L'ombra si avvicina. Armeggia alla patta mentre ancora cammina. Lo tira
fuori, è di spalle al vento. Viene per scoparmi, non parlerà.
Mi sbatte contro le pietre del muro dopo avermi strappato le mutande da un
lato, con una mano sola, mano forte e callosa, il resto scivola giù
libero. Mi afferra per le natiche, masturbarsi non sarebbe mai stata la
stessa cosa. Mi solleva e mi schiaccia contro al muro. Gli allaccio le
gambe intorno mentre lui mi è già dentro. Mi afferro al suo collo, alle
sue spalle sane e immense di muscoli veri. Ogni colpo è una ferita sulla
testa, sulla schiena. Mi scopa furioso senza parole e senza pensieri.
Siamo carne e natura. È sesso. È primavera, quasi estate. E finalmente è
calma. 
L'umidità cade come una pioggia leggera.
-- 
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E' bello, veramente bello ed affascinante. Una pennellata di vero erotismo 
come solo su sai sempre fare.
Mybelline 

 Odio il vento quando viene da sud perché s'infila su per il vicoletto dove
Mi è piaciuto. La smania indotta dal libeccio o da qualcosa interiore o da 
tutti e due? Però il libeccio viene da sud ovest, non da sud e l'effetto che 
dici lo vedo procurato di più dallo scirocco. Che è il vento del deserto. 
Complimenti, comunque.
Giancarlo 

 Complimenti, comunque.
in effetti...il vento di quel giorno era libeccio...
di lì è partita l'"ispirazione".
ho scritto libeccio, ma scirocco sarebbe stato più consono, hai ragione!
grazie dei complimenti.
salvo pochi altri zombi, mi sa che siamo gli unici sopravvissuti a questo
misterioso virus iesserino. o, come si dice a Roma: Giancà, me sembra che
ce la cantamo e ce la sonamo da soli!
un abbraccio immunizzato
-m-


 come solo su sai sempre fare.
ho provato a risponderti più volte, ora tento ques'altra via...
ti ringrazio della lettura e dell'attenzione, le risposte di pri a non
le ricordo più (vista l'età e il momento particolare)
ciao Myb!!!
-adma-

 misterioso virus iesserino. 
E' la primavera che tiene tutti fuori a godersi il sole...
-- 
W.
