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Titolo: (EDS-a-Catena) Ti ho visto - 7

TI HO VISTO
Parte prima
Uno scintillio d'oro sotto i fari di una BMW bordeaux.
Ad avere la vista lunga si legge un nome sulla pulsantiera, prima che le
luci sonnecchino via, e il motore si spenga in un brontolio sommesso da
gatto.
Dall'auto, qualcuno scende senza fretta con una ventiquattrore in mano. Si
tira via soprappensiero qualche piega dai pantaloni e va proprio verso la
pulsantiera.
Da venirsene nelle mutande già così, a vederla. Tutta lucidata, e ogni
nome scolpito leggero a colpetti di laser, tutto quel platino inciso a
svolazzi. 
"Ah, sei il mio mito" - pensa l'uomo della BMW, guardando l'adesivo
giallo. Sembra merda di piccione incontinente in mezzo a tutto quell'oro
paradiso.
"Eddy S." c'è scritto, e lui ci passa un dito guantato sopra a memoria
perenne. Che si sappia che questa è anche casa tua, simpatico figlioletto
di puttana, che sia ben chiaro.
Poi suona quel campanello e aspetta una risposta puntuale.
Spinge il portone e prende l'ascensore.
"Eccoci" - pensa Mattia dall'altra parte della strada, tre piani più su. 
Gli occhi puntati sulla BMW che parcheggia, il tizio scende, si aggiusta i
pantaloni e suona.
Mattia non si è ancora infilato la mano nelle brache solo perché è già
troppo eccitato: non vuole rovinarsi la festa prima ancora che cominci. Di
solito il mercoledì parte a titillarsi già dal pomeriggio tardo, intorno
alle sette. 
Niente di troppo consistente, solo semplici carezze un po' insistite da
sopra la patta. Ma costanti, reiterate. Non se lo fa mai venire duro del
tutto, ma non gli concede un attimo di riposo vero. 
Di solito, per quando arriva il tipo di turno, è in uno stato di frenesia
scimmiesca. E se il suo cazzo potesse gridare, di certo quello sarebbe il
momento in cui le urla sarebbero continue. Mattia a quel punto non osa
toccarsi, non osa neppure articolare pensieri compiuti, tanto è sull'orlo.
Resta lì ad attendere ancora un po', ancora un po', e un altro po' ancora.
C'è sempre un momento, mentre la guarda incamminarsi - a intermittenza -
dalla finestra della camera, e poi l'attimo di muro cieco, tornare a
spiarla dalla finestra del soggiorno, in cui Mattia smette di vedere lei,
e con gli occhi della mente vede invece sé stesso come da un punto
rialzato dietro la sua testa. 
Si scruta chirurgico la tela delle mutande tirata allo spasimo, le mani
serrate attorno al binocolo, gomiti sul davanzale e culo su una sedia
della cucina, al buio. E questa mancanza di pietà gli arrochisce ancora di
più i respiri, gli pompa dal cuore al cazzo altro sangue vivo.
"Ah, che puttana. Che gran puttana" - sibila tra i denti mentre torna a
guardarla, occhi come spilli, ed eccola che serve uno di quegli intrugli
giapponesi che la mandano tanto in sollucchero, si accoccola sulle
ginocchia di fronte al tavolinetto basso e guarda in su. 
"Altezza cazzo, bimba" - mugugna Mattia, e infatti le gambe divaricate del
tizio sono proprio lì, il culo del tizio smollato su quella piazza d'armi
di divano candido, il cazzo del tizio a portata di labbra. Solo una
trentina di centimetri d'aria, e un paio scarsi di stoffa, dividono la
bocca di lei dall'uccello di lui.
Magari quel fenomeno della BMW potrà sperarci, ma non Mattia.
Mattia sa perfettamente che lei non gli farà proprio nessun pompino per il
momento, neppure si avvicinerà più di così. E lo saprebbe anche quel
genio, se non fosse uno nuovo. 
Mattia non l'ha mai visto. E' la prima volta che sale da lei, ne è sicuro:
quella bambolina riceve solo di mercoledì, e lui non si è perso neppure
uno spettacolino da che è venuta a vivergli di fronte. 
Piovuta un bel giorno da chissà quale altra stracazzo parte di città non
più di un anno e mezzo prima. Sola. 
Dopo qualche mese ecco che spunta l'adesivo giallo sulla pulsantiera, e il
padrone del nome su quell'adesivo. Ed ecco che spuntano anche i mercoledì
della Contessina Serpelloni Rappi, come la chiama lui, con un retrogusto
di patetico disprezzo infoiato. Non sa dove vada, mister-adesivo-giallo,
tutti i mercoledì. Ma di certo non rientra mai prima dell'una, e già la
trova che dorme da un pezzo.  
Guarda meglio il nuovo arrivato: occhi chiari, naso un po' aquilino, testa
liscia come una biglia. Una quarantina d'anni forse, belloccio. E' una
faccia che non gli dice niente. 
Uno nuovo, sì, ne è sicuro. 
Mattia la osserva alzarsi e già sa che abbandonerà il soggiorno con un
mezzo sorriso che dice e non dice, l'ambiguità di un invito pigro per
farsi seguire fino alla camera, ed è un copione che si alimenta della sua
ciclicità, che si carica col suo ripetersi come un rito, come un mantra. 
"Se quel tizio non fosse nuovo, avrebbe già il cazzo più ritto del mio" -
pensa Mattia - "basterebbe il ricordo di quello che è successo la volta
prima, per tenerglielo su". Ad ogni modo, è una cosa che funziona con lui
e con gli habituè che ha spiato.
Così indietreggia dal binocolo come se avesse ricevuto uno schiaffo,
quando vede l'uomo scattare in piedi fulmineo per abbrancarle un braccio.
Tirarglielo, fino a farla tornare su i suoi passi. E iniziare a passarle
le mani dappertutto, scostando la vestaglietta ricamata dove la incontra,
quasi strappandola. 
Vede il collo di lei inarcarsi all'indietro, la bocca aperta in quello che
immagina un verso di stupore e piacere, mentre il tizio le tormenta un
capezzolo con i denti. E un secondo dopo, nulla. Spariti dietro il muro
cieco.
"Gesù" - tira il fiato, e gli sembra che le palle gli stiano per
scoppiare. Avverte, segreto e bollente, il serpeggiare lento di una stilla
di sperma. 
Non perde più di due secondi nel voltare il binocolo verso la camera da
letto. Luce soffusa rossa d'ordinanza, tapparella quasi tutta tirata su,
finestra spalancata - ma dei due, nisba.
"Che cazzo fanno, non se la starà scopando in corridoio?" - tutto gli
sembra possibile a quel punto. Ci vuole un niente per profanare un rito.
Per spezzare un mantra.
Passano tre minuti, quattro. Cinque. E' già lì che immagina
l'inimmaginabile -  il peggio - una pippa veloce in bagno per evitare che
i suoi coglioni gravidi lo tengano sveglio tutta la notte, quando li vede
rispuntare nella camera. 
"Era ovvio del resto" -  si dice Mattia - "che cristo andavi pensando". 
Ma non è ovvio il come, rispuntino. No gente, quello non è ovvio per
niente.
Che la Contessina venga stuzzicata da certi giochetti, lo sapeva da prima. 
L'ha vista farsi fare un po' di tutto da quando la osserva. Una signora
che ama divertirsi, come si dice. 
Mattia è convinto che si stia divertendo anche adesso, anche se per un
attimo - lungo una vita - il sospetto di stare attribuendo a lei il
piacere tutto privato di vederla così, gli aggroviglia le budella. Crampi
arrugginiti nel basso ventre.
Più che la posizione e i legacci, è stata la spinta che quell'uomo le ha
dato per farla entrare in scena: un mezzo capitombolo sul letto, polsi, e
caviglie legati, le ginocchia che le hanno ceduto insieme. Il volto
bendato crollato sul lenzuolo di raso. 
E lì rimane, anche ora, una cavalla oscena che ansa, mentre dal margine
del suo campo visivo Mattia vede finalmente riapparire anche lui. 
Quando la prende per i capelli e la tira su, sussulta più di sorpresa che
di effettivo dolore - se ne accorge perfino Mattia - ed eccola adesso con
la schiena eretta, e in ginocchio, ad affondare le rotule nel materasso.
La vede voltare la testa a destra e sinistra, destra e sinistra, con una
torsione del collo più incosciente che voluta. In cerca di un punto di
riferimento nel buio, ora che la matassa dei suoi capelli è stata
lasciata. 
Pelle d'oca in pieno luglio, sulle sue braccia costrette dietro alla
schiena.
Mattia non riesce a sentirli dall'altra parte della strada, ma può
immaginare l'effetto che facciano i rumori di qualcun altro che si sveste
piano e con metodo - mentre si è ciechi, incaprettati -  gesti lenti come
un'attesa di fronte a un cesso occupato quando scappa. 
Sono bottoni infiniti che sfilano dalle asole, il fruscio di una camicia
che scivola giù dalle spalle. E quando la cintura scorre via dai passanti,
la vede barcollare senza grazia, i muscoli delle cosce tese che si
scolpiscono alla luce radente. 
La prima cinghiata che le arriva la manda di nuovo bocconi, e strappa un
verso strozzato dalle labbra di Mattia. Comincia a gemere senza rendersene
conto, come immagina stia gemendo lei, scomposta sul letto. Le mani gli
tremano nel reggere il binocolo. 
E non può trattenersi dal muovere il bacino, di penetrare l'aria col suo
arnese congestionato, mentre la cintura continua a colpire, e colpire, e
colpire. Mentre la vede smaniare quanto e più di lui. Contorcersi, per
riuscire a darsi sollievo strusciandosela sul lenzuolo. 
Mattia scommette che è fradicia, un lago là sotto. 
Geme. Geme.
Quell'uomo lascia che la fretta sia tutta altrui.
Riserva a sé stesso movimenti svogliati mentre ripone la cinghia e finisce
di svestirsi. Ogni indumento che toglie viene ripiegato con scrupolo, e
messo via. Occhi distanti che trapassano l'agonia bagnata di lei, e vanno
oltre, come se stesse pensando ad altro. 
Quando rimane nudo è già in tiro. 
Le si avvicina e gli struscia il cazzo sulle guance, sulle labbra, e la
reazione di lei è talmente immediata che quasi Mattia non ci crede: la
vede spalancare la bocca e cercare in tutti i modi di farci finire dentro
quell'uccello duro. 
Quando si rende conto che la distanza è troppa, anche se di poco, prova
almeno a leccare. Gli passa la lingua sulla cappella con una bramosia
africana, e si stira il collo, si torce più che può per raggiungere un
centimetro in più, anche solo un centimetro in più. 
Poi di colpo se lo ritrova in gola. 
L'uomo le tiene la testa alta con tutte e due le mani mentre la pompa in
bocca, e Mattia sgocciola piagnucolii, non ne ha più per nessuno. 
Vede l'asta lucida fare quel dentro e fuori robusto, e le lacrime per lo
sforzo che colano giù dalla benda fino al collo arcuato di lei. Non ne ha
più per nessuno, eppure non vuole ancora, perché sa che uno come quello
non si accontenterà di una pompa. Ah no, gente, non uno come quello.
Sicuro che ha qualche altro coniglio nel cilindro, sissignore. Un coniglio
bello grosso, cazzo, da fargli schizzare via anche la testa dal collo.     
Chiude un attimo gli occhi, e sente l'uccello pulsargli fin nelle tempie.
Aspetta, aspetta, aspetta. Li riapre solo quando il cuore smette di
saltargli due battiti su tre.
"Ed è sempre bello aver ragione" - pensa tornando al binocolo. "Fottuto
pervertito..." - gorgoglia. Un sorriso lascivo sulla sua faccia accaldata.
Le ha sciolto i vecchi nodi solo per fargliene di nuovi, più elaborati, da
quel che riesce a vedere. Corde più lunghe. Capisce il perché quasi
subito, quando si accorge che armeggia col capo di una cima su una delle
travi a vista del soffitto.  
Da come i respiri le alzano e abbassano i seni, è ovvio che nel frattempo
l'ha fatta cuocere nel suo brodo. E anche ora, mentre s'affaccenda per la
stanza, non manca di carezzarle in punta di polpastrelli le gambe tornate
libere, o di passarle la lingua sui polsi adesso legati sul davanti, le
braccia stiracchiate sopra la testa. Da come offre il bacino ogni volta,
Mattia scommette che quella fighetta liscia ancora non è stata mai
toccata. Non l'ha mai vista sudare tanto per un po' di cazzo.
Non l'ha mai vista neppure tanto in fiamme.
"A questo punto basterebbe sfiorargliela, amico" - pensa - "E quella cagna
si metterebbe a urlare benedizioni a tutti i santi". 
Lui che ha il cazzo duro da ore, ne sa qualcosa.
Prima di farla alzare in piedi sul letto e issarla, l'uomo le ha sfiorato
l'orecchio con le labbra e ha detto qualcosa. Mattia ha visto la testa di
lei fare su e giù tre volte - sì, sì, sì - decisa. Non gli è bastato. 
Le ha passato il cazzo sull'inguine invece, a un soffio dalla passera,
strusciandoglielo a un centimetro dalla fessura. E ha ripetuto la domanda.
Magari è stato tutto un gioco della sua fantasia sovraeccitata, ma questa
volta a Mattia è sembrato perfino di sentirlo quel sì - oltre che a
leggerlo dalle labbra protese di lei. 
E dunque adesso eccola lì, una polena di carne che trema.
La trave, un cappio, un metro e mezzo di corda e poi finalmente i suoi
polsi legati. Benda, una palla in bocca. Il corpo leggermente proteso in
avanti che vibra a ogni fruscio. Le caviglie assicurate alla testiera del
letto, divaricate. Cosce aperte.
Non può far altro che fare sì o no con la testa, e già Mattia vede della
bava colarle dalle labbra. 
Quando l'uomo tira fuori il rasoio usandolo di piatto, lei non è l'unica a
tendersi più delle corde.
Glielo passa ovunque, giocando con la sua pelle che si accappona. Le fa
assaggiare la lama fredda sul ventre e i fianchi, e nascono come minuscoli
fiori di sangue dal nulla. Non più che stille, graffi. Cerchi concentrici
sottili che puntano a un bersaglio che ormai sgocciola. Rivoli caldi che
hanno preso a solcarle le cosce, e il rasoio li raccoglie senza ferire.
L'uomo li beve, leccando l'acciaio.
"Oh Gesù, oh Cristo!" - si passa una mano malferma tra i capelli, e sbuffa
via l'adrenalina. Odore di venuta imminente attorno a Mattia - "E per Dio
stai ferma, per Dio stai ferma!" - quasi strilla, mentre la punta
tagliente raggiunge il clitoride.
E lei sta ferma, lucida di sudore. 
Ma appena la lama si scosta, la testa le scatta all'indietro, le gambe le
vanno in acqua, e Mattia è sicuro che gridi contro quella palla che le
spalanca la bocca. 
Grida e grida e grida, anche se non può. 
La vede strattonare le corde martoriandosi i polsi, e continuerebbe a
massacrarsi da sola chissà per quanto, se lui non le strizzasse il culo
con un gesto secco.  
La infila che ancora non ha smesso di agitare la testa, e la scopa
all'inpiedi, con una foga inaudita.
Entra ed esce, entra ed esce, non si ferma neppure quando lei rispalanca
la bocca più che può e di sicuro viene un'altra volta. Un onda sottopelle
che le increspa il ventre. 
Mattia comincia a mungerselo a ritmo con l'uomo di là. 
Non ne ha più per nessuno, ma ora è così anche per quell'altro. Ne è
sicuro.
Lo vede dagli spasmi dei lombi e dalle vene del collo tirate, e al
pensiero dell'attrezzo che infarcisce quella fighetta, spruzza fuori anche
il cuore. 
Partono quei fiotti trattenuti a lungo e sembra che non abbiano fine. Mai,
mai, una venuta così, cazzo, mai, gli barbuglia il cervello e la visuale
perde di qualità, scade.
Ma non abbastanza da non vedere.
Da non vedere.
Lo scintillio di una lama precisa che fa come un arco minuscolo di luce,
da sotto in su, solo un attimo.
Sta ancora venendo mentre già dall'altra parte della strada il sangue
schizza ovunque, senza un suono. Il rasoio continua a fendere aria e
carni. E viene di nuovo - senza volerlo sapere - senza neppure immaginarsi
fosse possibile, continua a venire e cade sulle ginocchia, ma non lo sa. 
Trema come una foglia superstite in gennaio quando tenta di rialzarsi. Per
terra è un macello.
E ancora sente i brividi addosso, i muscoli che fremono, come dopo una
corsa infinita. Non ne ha idea, ma boccheggia quando torna alla finestra,
e gli sembra di vedere l'uomo dall'altra parte  che guarda verso di lui.
Uno scherzo, è uno scherzo.
Agguanta il binocolo e sulle prime gli scivola di mano, lotta con le
lacrime che vorrebbe avere negli occhi, e non ne ha. Solo quel piacere che
non smette, a fargli compagnia. Riesce alla fine a piazzarsi quel
trabiccolo sugli occhi.
Il sangue è arrivato fino alle pareti, ed è solo una gradazione di rosso
più scura sotto i colpi morbidi di quella lampada sexy. Sullo sfondo, la
donna è come una vela strappata senza ormai più vento. E proprio lì
davanti c'è davvero quell'uomo. C'è davvero quell'uomo. Guarda davvero
dritto verso di lui.
Si passa l'indice sul petto, e poi sugli occhi, e poi verso Mattia.
Sorride.
Ti ho visto.
Parte seconda
"Ne è sicuro? Ci pensi bene"
Fa un caldo porco dentro quella stazione di Polizia. 
Le pale del ventilatore sul soffitto sembrano arrancare a ogni giro. Tutto
quel che riescono a fare è spostare aria afosa, tormentare le scartoffie
sulla scrivania e sulle cassettiere.
Mattia annuisce piano, poi storna subito lo sguardo dal commissario.
"Signor Venturi, vorrei ci riflettesse ancora un momento". 
Quell'uomo sta cominciando a innervosirsi, Mattia se ne rende conto. Non è
il tono della voce, e i suoi gesti sono impassibili, ma del sospetto gli
sta velando gli occhi e ha la faccia tirata. 
Non gli crede, non gli sta credendo.
Mattia vede l'incartamento del caso di via Petrarca - come ormai si
chiama. 
E' sulla scrivania, proprio sotto i gomiti del commissario, accanto a una
tazza da caffé. E si accorge che ogni tanto ci butta un occhio, come se
non potesse farne a meno. Le fotografie della scientifica sono state
coperte dai verbali e altre carte, ma spunta comunque qualcosa,
s'intravedono delle corde, del sangue. Diventano dettagli amplificati di
ciò che non si vede. Epitaffi su pellicola.
"Commissario, gliel'ho detto, ieri sera non mi sentivo molto bene e mi
sono addormentato presto con la tivù accesa..." - non vorrebbe, ma sta
pigolando. 
"E non ha sentito niente, sì, ho capito." - Al commissario quella faccia
non piace. La faccia di quell'uomo non gli piace. Ah, piantala. Ma non gli
piace. - "Vada pure signor Venturi, ma si tenga a disposizione".
Mattia sgattaiola fuori senza farselo dire due volte. Vorrebbe mostrare
una camminata sicura, ma le gambe gli son diventate due pali scheggiati.
Quando il commissario torna a guardare la porta, non è passato più di un
secondo da che si è richiusa. "Tu racconti balle, signor Venturi" - pensa.
Scosta un verbale e la faccia morta di Ilaria Serpelloni Rappi gli manda
in acido la colazione nello stomaco. Quindici anni in Polizia e non gli è
mai capitato di vedere una merda del genere. "Racconti balle".
Schiaccia l'interfono e abbaia - "Tonelli, nel mio ufficio".
Tonelli si materializza quasi subito con la cravatta allentata e quattro
fascicoli strapieni sotto il braccio - "Cazzo che caldo qui dentro,
commissario..."
"Fallo seguire" - "Chi?"
"Quello stronzo che è appena uscito, il Venturi"
Tonelli spalanca gli occhi come se avesse appena visto la madonna -
"Commissario, e chi ci mando? Già mezza stazione è in ferie, guardi qua
cosa mi ritrovo..." - e gli sventola i fascicoli sotto il naso.
"Mandaci chi ti pare...Naldi, Stanzani, chi ti pare"
"Stanzani potrebbe essere disponibile..." 
"Ecco, allora manda lui".
Si rituffa tra le carte grattandosi un occhio, e comincia a firmare i
verbali. Non sa perché, ma quella faccenda gli sta facendo ribollire il
sangue.
"Commissario, ma è proprio necessario farlo seguire? Non mi pare il tipo
da..."
Ci pensa mezzo minuto prima di rispondere, senza alzare lo sguardo dai
fogli.
"Questo abita a meno di trenta metri dalla casa di quella povera crista.
Le è praticamente davanti." - fa sì con la testa, come a darsi ragione -
"Le finestre erano aperte, e secondo me ci son rimaste per tutto il tempo.
Tu l'hai vista come l'abbiamo ritrovata, no?"
Tonelli annuisce, una ruga nuova di zecca in mezzo alle sopracciglia.
"Se l'è ripassata per ore prima di massacrarla, e quello..." - indica la
porta con stizza - "quello mi viene a raccontare che non ha visto né
sentito un cazzo!"
Sbuffa, sventolandosi con una cartellina. 
"C'hai ragione Tonelli, c'è un cristo di caldo qua dentro" - lo guarda -
"Fallo seguire". 
Mattia sogna il rasoio.
Non c'ha fatto caso nella realtà, ma il sogno si amplifica, diventa
ricordo, e il rasoio ora ha un manico di madreperla. 
E' nella stanza con quella luce rossa soffusa dalla lampada etnica. Vede
le lenzuola di raso, le tocca. 
"Vuoi giocarci?" - gli dice l'uomo della BMW - "A lei piace".
La contessa è di nuovo una polena di carne viva che ancheggia. Tende le
cosce in avanti più che può, rivoli di sudore sulle costole che sporgono. 
"No, gioca tu. Io guardo" - risponde. 
E' nel tempo di un sorriso che i fiori di sangue cominciano a sbocciare,
cerchi concentrici sottili che puntano a un bersaglio che ormai sgocciola.
Una fica schiusa come un fiordaliso. 
Sente i gemiti di lei dalla palla che ha in bocca, e la lama le finisce di
piatto sul clitoride. Accarezza, preme, col suo massaggio d'acciaio, e poi
sfugge verso l'alto di colpo. 
Scatta la testa all'indietro e le ginocchia le vanno in acqua, un verso da
bestia in trionfo tra le labbra costrette.
L'uomo della BMW si volta ammiccando - "Una troietta tutta d'oro e
d'argento". 
E la rasoiata che tira è così veloce da non fare neanche sangue. 
Quando la pelle comincia ad aprirsi Mattia viene, singhiozzando.
Si risveglia e questa volta piange sul serio, tirandosi su di scatto dal
letto col cazzo che ancora gli butta. Un estasi senza nome gli serra il
ventre, si irrora per vene e capillari facendogli stringere i pugni,
strizzare gli occhi.
"Oh dio, che mi sta succedendo" - si rannicchia e ancora quel piacere non
se ne và. Diventa una palla che spilla sudore, trema e supplica - "Oh dio
aiutami, oh dio aiutami. Oh dio, dio, aiutami".  
"Hai una faccia di merda stamattina, Venturi"
Mattia fa un sorriso di circostanza e alza il dito medio. Sente il latrare
di Cavina spandersi per il corridoio, direzione "mercati azionari". 
Poi ci ripensa e torna indietro, si affaccia di nuovo dallo stipite -
"L'hai vista quella nuova in amministrazione? C'ha due..." 
"Cavina, fai il favore, eh?" - indicando sette chili di tabulati sulla sua
scrivania.
"Ohi, scusi, scusi sua maestà!" - e sparisce in corridoio. Lo sente
borbottare con la segretaria dell'ufficio prestiti, quando si alza per
chiudere la porta. 
Ah, andasse a farsi fottere.
Si liscia la fronte e ritira fuori il giornale che aveva rimpiattato sul
case. La Serpelloni Rappi 
(A lei piace...a lei piace...a lei piace)
è ancora in prima pagina.  
Sfoglia nervoso fino in cronaca e comincia a leggere seguendo le righe col
dito. Omicidio efferato, zona residenziale, la vittima ha lasciato entrare
il suo carnefice, l'arma
(Vuoi giocarci?)
non ancora rinvenuta. Nessun testimone. 
Nessun testimone.
Mattia s'abbandona sullo schienale della sua sedia. "Ti basta questo,
mister BMW?" - pensa - "Lo vedi che non parlo, quindi non venirmi a
cercare. I giornalisti sanno tutto, lo sai sì? I giornalisti sanno sempre
tutto. Lo scriverebbero, se avessi detto anche tanto così. Quindi non
venirmi a cercare". E cerca di convincersi che sia solo quello il motivo.
Mattia Venturi non parla perché ha paura.
(Vuoi giocarci? A lei piace)
Lancia via il giornale e nasconde la faccia tra le mani. Scatta, quando
dalla finestra crede di aver visto qualcosa. Aguzza gli occhi più che può,
ma là fuori c'è solo il parcheggio, la strada, le case e il cielo. "Sto
diventando matto" - bisbiglia.
Ma son due giorni che si sente osservato, quasi continuamente. Non riesce
mai a scorgere più di un ombra, uno spostamento d'aria che non ci dovrebbe
essere.
(Ti ho visto)
La porta che si spalanca lo fa quasi strillare.  
"Ehy, siamo proprio tesi stamane! Tesi, tesi, tesi!"
"Vaffanculo, Cavina"
"Sì, a te e tua sorella. Senti, vedi di non scordarti di domani sera".
Mattia guarda quella faccia tonda e per un attimo non riesce a fare un
collegamento che sia uno.
Cavina dà un aiutino - "Il privé". 
Vuoto, deserto. 
"Cazzo, Venturi, il privé! Non fare lo stronzo, è una settimana che sto
dietro a quelle due tipette sveglie e ho promesso di portarle in quel
cristo di privé!"
"Okay, okay. Il privé. Ci troviamo per le nove all'Orsa così almeno si
mangia anche un boccone".
"Okay, volpe" - e lascia la porta aperta zufolando via. 
"Fanculo" - sillaba, e torna a guardare fuori dalla finestra. 
Parcheggio, strada, case e cielo.
Sogna il rasoio di madreperla.
Ma questa volta non è a casa della contessa, è nella sua casa, nella sua
camera. 
Ed è lui quello legato al letto con i polsi e le caviglie strizzati dalle
corde.
"Vuoi giocarci?" - si sente dire, ma nel buio è solo una voce senza corpo.
 
Ma sa che c'è. E' nell'angolo più buio della stanza, sotto il suo letto,
nelle pieghe delle tende. Attorno. Ovunque.
La lama comincia a percorrergli il corpo. Parte dal collo e arabesca giù
verso l'inguine, e quando gli raggiunge il cazzo sente il freddo del
metallo e il caldo di una lingua. Si scacciano a vicenda, s'intrecciano,
competono in colpi sempre più serrati. Continui. 
"Oh sì" -  geme Mattia. Recupera muscoli che non sapeva di possedere, si
svegliano le vene e i tendini sepolti. 
"Vuoi giocarci?"
"Sì, non fermarti. Non fermarti adesso" - supplica.   
E così non si ferma. Affonda più a lungo fino alla radice del suo sesso,
caldo e freddo, caldo e freddo, è sulle palle, sull'asta, sulla sua
cappella gonfia. Più veloce, e più veloce ancora. Mattia gode sussultando,
gode e grida.
E quando si sveglia si trova senza lenzuolo addosso, il materasso lordato.
Quella sensazione vivida stampata sul cazzo. Vivida. 
Troppo.
"C'è qualcuno?" 
Il gracchio della sua voce lo spaventa ancora di più. Spalanca gli occhi
nel buio. Ombre - "Chi c'è?" 
"Io ti vedo"
"CHI C'E'?" - strilla, ormai nel panico. Sapore di rame in bocca, e
finalmente l'adrenalina che lo fa balzare verso l'interruttore
dell'abatjour. Luce. Nessuno.
Ma sa che c'è. Attorno. Ovunque.
Resta accartocciato sul letto, le ginocchia al mento, aspettando l'alba.
Parte terza
L'asiatica scuote il corpo al ritmo dei bassi, e la musica è così alta che
lei sembra vibrare, e contorcersi, più per effetto di subwoofer che per
volontà propria.
Si aggancia al palo laccato e scivola quasi fino a terra, allargando le
cosce, e le chiappe le diventano due pagnotte di polpa. Un filo
interdentale che le passa nel culo e raggiunge le dimensioni di un Gronchi
Rosa sul davanti, è tutto ciò che ha. In bilico su dei trampoli inauditi,
scuote il corpo. Scuote il corpo. 
Mattia ha le orecchie che gli ronzano. Si smarrisce per qualche benedetto
istante nella sordità più assoluta, rimirando le labbra a brillantini di
quella. Lei se ne accorge e comincia a leccarsele, alzando la testa. Le
offre al suo sguardo sperando in qualcosa che frusci.
Mattia ha perso di vista Cavina che sarà un ora scarsa, l'ha lasciando
andare a fottersi con le tipette sveglie - come le chiama lui. Due
baldracche bionde tinte, praticamente. 
Ha voglia di carne fresca, di un po' di succo di figa. Guardare e non
toccare magari. E alla sola idea se lo sente gonfiare.
Quel posto è una topaia farcita di puttane e papponi, ma l'odore di fregna
scavalca anche quello del whiskey annacquato, dello sperma sui muri o
appallottolato nei kleenex. E' denso nel sudore dei corpi. Guardare e non
toccare. Guardare e non toccare. Hum, hum. 
Le Peeping Tom Rooms - come dice l'insegna al neon sopra l'antro della
porta -  hanno un bel nome sofisticato che nasconde una realtà parecchio
più scalcinata.
Ma a Mattia non importa. Sceglie il genere di spettacolo che gradisce
vedere, paga e si rintana nella cabina. E' un po' come dare un animale
stecchito a un predatore, ma non gli importa neanche questo. Ce l'ha duro,
vuole venire senza tanti fronzoli di fronte a una fatina che si sgrilletta.
Ha richiesto la giapponesina del palo con le labbra luccicanti, ed eccola
già dall'altra parte del vetro, su un letto rosso fuoco che scodinzola i
capelli di un nero quasi blu.
Resta con quei tacchi assurdi e mostra il culo, aprendoselo con le dita
smaltate. Giù a pecora, rotea il bendiddio. Oh yeah.  
Mattia sa che quegli spettacoli non durano più di venti minuti, e allora
smette di cincischiare: cala le brache e comincia a massaggiarsi lento.
Segue Madama Butterfly che adesso è sulla schiena, e si chiava con tre
dita belle dentro, op op, magia, ora le vedi ora non le vedi più. 
"Sì, vai così, troietta" - e la sente modulare gridolini che paiono quasi
di dolore. 
Quando si apre la porta della camera e lo vede entrare, non sa se è un
incubo.
O un altro sogno.
Potrebbe urlare. Uscire dalla cabina e acchiappare per la cravatta uno
degli scimmioni buttafuori - "Ehy gente, quello ha fatto fuori la
contessa". Potrebbe chiamare la polizia col cellulare.
Potrebbe fare un mucchio di cose se non per amor di giustizia, almeno per
l'orrore che ha provato e prova. Di quell'uomo, di sé stesso. 
Invece lascia che ondeggi da dietro sul corpo esile della tizia. E da come
lei ammicca al vetro si rende conto che l'ha ingannata. 
Lo vede, con gli occhi della mente, osservare il numero di cabina e la
ragazza che ha scelto. Lo vede prenderla da parte e dirgli - "Ehy
bambolina, ti va un centone in più? Facciamo una sorpresa a un amico. Io
ti fotto e lui ci guarda. A lui piace. A lui Piace. A lui piace" 
Di nuovo si accorge di non avere lacrime a disposizione, nitida la visuale
di mister BMW che incula Madama Butterfly, con un ritmo cadenzato. La
tiene per le chiappe e la imbottisce che è un piacere. Lei ansima e si
sgrilletta, e di nuovo quei gridolini che mimano il dolore. 
Che lo voglia o no, quando spunta la madreperla nel palmo di lui, Mattia
grugnisce di piacere. Comincia a pompare di lombi, e gli sembra che una
mano non gli basti per segarselo tutto. Vene in rilievo che sembrano quasi
scoppiare.
Il sangue schizza di là del vetro, e Mattia si scarica gemendo dall'altra
parte.
In sincrono, come amanti consumati. 
E' in bagno a ripulirsi e farsi passare il tremito continuo nello sterno,
quando fa irruzione la Polizia.
Lo tirano fuori dalla latrina per i capelli e un attimo dopo si ritrova
all'aperto non sa come, probabilmente ruzzolando. L'alba è in arrivo.
Un cielo blu elettrico che rende spettrali le cose del mondo e rondini a
garrire.
Mattia tira un respiro lungo un secolo e l'aria del mattino gli deflagra
nel petto. Okay, sto per morire. Deve essere così. E' giusto così.
Incrocia gli occhi del commissario, e gli sembrano scavati nella pelle.
Pozzi neri senza fine o comprensione, e vorrebbe dirgli - "Lo sai come ci
si sente? Lo sai cosa si prova? Allora non chiederti neanche perché".  Lo
vede girare la testa come se gli avesse letto nel pensiero, e Mattia non
sa come leggere la faccia che ha - "Portatelo via" - bisbiglia.
E Mattia non capisce ora che cazzo ci faccia l'uomo della BMW su quello
spiazzo. Lo vede correre verso il commissario e gesticolare. Lo indica con
un dito, e continua a blaterare. Questo è un universo che non ha più senso
e chiude gli occhi.
Sente i passi di più persone avvicinarsi e il commissario gridare come un
ossesso - "Che cazzo mi stai dicendo, era in quella merda di cabina!"
"Commissario no, gli sono stato sempre attaccato al culo, sempre. Era in
quella accanto"
Mattia riapre gli occhi  e vede gli occhi chiari, il naso un po' aquilino,
la testa liscia come una biglia. Sposta la testa dal commissario a quegli
occhi chiari, il naso un po' aquilino, la testa liscia come una biglia.
"Stanzani, che cazzo mi stai dicendo?"
"Commissario, non è stato lui! Gli son sempre stato attaccato al culo"
Non mente, pensa Mattia.
Il commissario lo guarda fisso, poi vede Tonelli che corre come un pazzo e
grida qualcosa. Porta sul retro sfondata. E' scappato commissario. E'
scappato.
S'incammina a passo furioso verso l'ingresso del privé.
Stanzani guarda Mattia. 
I colleghi sono tutti nella baracca e il sole sta sorgendo.
Sorride.
A lei piace.
A lei piace.
A lei piace.
Vuoi giocarci?
R.B.
Successore: giulia
Riserva: Gatto Mammone
-- 
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http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

Successore: giulia
ma che ti ho fatto di male eh?? eh?? ma non eravamo amiche? 
come minchia si fa a scrivere dopo una cosa del genere... va beh. sara' quel
che sara', poi accampero' la scusa del pochissimo tempo a disposizione, del
lavoro, dei viaggi, della mia vita incasinata, della difficolta' a
concentrarmi... (tutto vero, tra l'altro) ehehe
ok quindi, mi do' questa zappa sui piedi e accetto. (madonna, quanto me ne
pentiro'... quanto, quanto!!)
g.
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 
SPETTACOLARE
Centodiecielode.
C'č tutto: trama, sesso, dialoghi, cura dei particolari, chicche 
linguistiche, apnea, ritmi, foga. Ed č dannatamente IT.
Tutto. Pure la parte del commissario č IT.
Tutto il racconto corre, si contorce e precipita.
Lascia senza fiato, tirati dentro con una tensione che blocca il diaframma.
SPETTACOLARE.
E poi ho provato emozioni.
Molte emozioni.
Dentro il racconto e dietro.
E le emozioni sono la merce
piů preziosa (e costosa) su questa terra.
Mo' me lo rileggo in santa pace.
--
acciaio

 niente.
ricorda un po' la scuola guida, le prime volte al volante, quando si
procede a strattoni ingranando troppo bruscamente le marce e così via:
freno, ripartenza, colpo in avanti. Trovi?
Come se tu avessi imparato di colpo a guidare alla sochmacher, ecco che
nella seconda parte vai via fluida come l'olio... e dal commissariato
in poi è la parte che ho apprezzato di più.
Ben studiata, ancorchè non originalissima, l'idea di inframezzare il
tutto con gli incubi allucinati di Mattia, che ricorrono per mantenere
alta la suspence fino alla scena finale.
In definitiva, bravissima as usual, peccato solo che il poco tempo di
questo infernale EDS magari non ti abbia dato modo, a te solitamente
così precisa, di rivedere la prima parte (che IMHHHHO andrebbe
parecchio limata).
E ora vai, giulietta, dopo questa bella apnea di tensione, so' cazzi
tuoi ;-)

 
Questo racconto non mi e' piaciuto, ma al di la' dei miei gusti
personali
mi ha confermato una volta di piu' che l'alta qualita' dei tuoi scritti
su ISR risalta davvero tanto!
Bravissima!
Ciao
Lupin
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 su ISR risalta davvero tanto!
traduzione: i racconti su ISR fanno talmente schifo che il tuo racconto 
risalta e brilla di luce propria nonostante non mi sia nemmeno piaciuto!!!
scherzo... non aggreditemi!!!!
Susy 

 Successore: giulia
Sono praticamente in coma, abbiate pietà.
Dunque, visto che la giulia ha già accettato, velociziamo le pratiche e
andiamo subito al sodo: scadenza per lei alle 23:59 di LUNEDI' 24 LUGLIO.
Nel caso si agguanti le dodici ore in più, la scadenza definitiva è
MARTEDI' 25 LUGLIO a mezzogiorno.
Lista aggiornata degli autori da cui pescare:
01- Aesir
02- Armonia
03- Cucciola
04- Demos
05- Gatto Mammone
06- RafTr
07- Serafina & Silverghost
08- Susanna0X
09- Warp
10- Xelion
R.B.


 Bravissima!
E' il complimento più strano che io abbia mai ricevuto. LOL!
Grazie Lupin, e bentornato.
R.B.


 SPETTACOLARE
(cut)
Già sai, ma ti ringrazio di nuovo moltissimo.
E sono immensamente felice di averti trasmesso qualcosa (la TBC. Ahhahaha!
Scherzo. Scusa Acciaio sono esaurita oggi, e ne sei al corrente)
:)


 (madonna, quanto me ne pentiro'... quanto, quanto!!)
No, no, vai tranquilla.
E' semplicemente un incubo a occhi aperti.
LOL!
R.B.


 
Caldo. E scazzi insormontabili, problemi di salute e rogne sul lavoro.
Ma vi leggo: ah, se vi leggo.


 parecchio limata).
La cosa buffissima, è che la prima parte è quella che è stata limata di
più. La seconda molto meno, e la terza (per questioni di tempo) affatto.
E' praticamente una prima scrittura. 
Credo che questa cosa - a farci caso - si avverta nella storia, e crei
qualche disomogeneità.
Me ne accorgerò probabilmente tra un pò di tempo, quando si sarà creato un
pò di "stacco" tra me e il racconto.
Grazi Kamicina per aver letto, apprezzato, e per l'articolato commento.
R.B.


 TI HO VISTO
indice sul petto, poi sugli occhi, poi versodi te...
TI STO LEGGENDO...
non ho finito.
sei fissata, impressa nero su bianco su tre fogli laser font 9.
sei nella tasca dei miei jeans, piegata, arrotolata, a volte sul culo, a 
volte a un centimetro dalla mia patata...
ti sto leggendo.... e prima o poi
TI FINISCO!!!
Susy 

 Sorride.
Piaciuto, soprattutto la terza parte. 

 TI HO VISTO
il narratore di rb è un occhio che sta nella testa dei personaggi. guarda
fuori dai buchi sul davanti, annota con molta precisione ciò che vede, poi
gira come la lampada di un faro e guarda indietro.
dentro.
non sono solo vicendevoli pompini, no. mi piace questo EDS.
--
e.
il tuo narratore è un occhio che sta nella testa dei personaggi, guarda
fuori dai buchi degli occhi, con molta precisione, poi gira come la lampada
di un faro e guarda indietro, dentro.

 Parte terza
Eccezionale.
Eviterň di farti un "pompino" anche se te lo meriteresti tutto.
Mi limito a dire solo che racconti di questo tipo, autori come te
meriterebbero di essere pubblicati in un gruppo con in nome diverso da
it.sesso.racconti
Perchč prima di tutto c'č il racconto, c'č la bravura nel costruire
l'intreccio. Il sesso viene dopo.
Quindi it.racconti.sesso sarebbe molto piů adatto. Ma anche
it.racconti sarebbe suffiicente.
Lasciando la gerarchia it.sesso a chi sa scrivere poco piů di fantasie
o esperienze sessuali vissute, io per prima. Senza nessun disprezzo.
Esiste l'arte ed esiste la carnazza. Entrambi utili e nobili.
Semplicemente diverse.
un bacione
Susy

 
Non vi si può lasciare un minuto e  guarda che roba.
Dunque, il BDSM da tempo m'attrae ma è niente rispetto al mio viaggio 
di rientro ieri sull'eurostar Roma Milano che prima aveva l'aria 
condizionata guasta, in parte de convoglio 
e che poi, subito dopo Firenze, all'inizio dell'appenino, si è fermato 
per un guasto, lasciandoci al sole per un'ora con malori ecc. 
Pieno di belle ragazze, in trasferta per il concerto delll'omonimo di
Roby Williams, malgrado nudità originarie e poi indotte dai colpi di 
calore, tuttavia la mia adrenalina non lavorava i senso erotico.
Perchè tale lunga e privata considerazione? Perchè anche chi ama
il BDSM potrebbe, come me, avere suoi spazi di gradimento e
di ripulsa ed, infatti pur godendo molte parti del racconto che,
concorde
con Acciao rileggerò con calma, non amo e non ho quindi amato
la parte cruenta. Necessaria, indubbiamente ma magari contro le
sensibilità
individuali, la mia per prima.
Ho leto alcuni commenti ma poi il caldo deve aver confuso il mio PC e
non
leggo tutto ma so che Lupin distingue fra suoi gradimento e qualità del
racconto
ed io sono con lui non nel senso che non mi sia piaciuto (anzi) ma nel
senso che forma e sostanza, ma anche parti dell'una
 e dell'altra possano piacere  di più. 
Un buon racconto piace quasi in maniera incondizionata ma poi ci
sono aspetti soggettitvi, di gradimento individuale di cui tener conto.
A me è piaciuto (quasi) tutto anche se le mutliazioni ,dirette ad altri
o
autoinflitte ed il cruento in generale, riescono a raffreddarmi rispetto
a più
sanamente morbose azioni voyeristiche da te così ben proposteci
(al punto d'aver definitivamente castrato un mio racconto, non eds 
che sedimenta da
mesi sul tema voyeristico ma che dopo la tua prova...) 
Senti, so che tu non ami ma io te lo dico lo stesso... Guarda che
scrivere "gli"
riferito ad una donna non è come scriverlo riferito a  più persone
"Gli" dissi è invalso, in luogo di "dissi loro" e amen; ma (non ricordo
la tua frase
 e non te la cito)  gli, al femminile, è proprio, secondo me, un errore
che,
ammansito
da voi diplomatici accetto dai newcomers e/o illetterati, ma, 
per piacere, da te NO
Baci.
Vit 


 wrote in message
news:46d61dad22d54fe2477...@mygate.mailgate.org
Dimenticavo.
le citazioni su Hitchcock, banali ancorché d'obbligo, m'hanno
fatto però venire in mente il Volontè di "un Cittadino
al di sopra di ogni sospetto", sbaglio?


 donna è come una vela strappata senza ormai più vento. >
Per me la frase più bella di tutto il racconto.
Abbandono, un oceano di male.
Il trionfo delle tenebre.
Il "tutto è compiuto"
Sai, Recel, su questa vela spezzata avresti potuto scrivere una pagina
indimenticabile.
Commentino
ovviamente sai scrivere, scrivi bene, un bellissimo racconto....
Un piccolo ma.....
Il carattere del guardone è poco definito. E lo stesso finisce per
apparire come un personaggio del tutto negativo.
Come già postato in precedenza, abbondano atmosfere nere, senza
redenzione !
Bah, se e quando toccherà a me, voglio definire un personaggio almeno
parzialmente "positivo"
Queen Recel, perchè nel prossimo gioco non combini :
"Come di modifico il racconto del vicino ?"
Ora il saluto
"Con gioia,
con moderazione,
brindo a questo nero romanzo,
mentre la nonna mi da del manzo,
mangio con soddisfazione
sono uno stupido stupido stupido
Gatto Mammone"
(But a pilgrim must follow.
in search of a shrine,
as he enters
inside the cathedral........)


 Grazie Lupin, e bentornato.
Grazie a te Rachel, soprattutto di scrivere su ISR!


 inside the cathedral........)
Da quando ho visto Austin Powers non riesco piů a prendere seriamente The
Alan Parsons Project. Mi viene sempre in mente il Doctor Evil. LOL! 
Grazie del bel commento, e di avermi letta.
R.B.


 riferito ad una donna non è come scriverlo riferito a  più persone
Sì lo so, e credo anche di aver capito a quale frase tu ti riferisca. E'
un vero errore marchiano, ed è dovuto al fatto che - per la prima volta -
non ho avuto il tempo materiale di rileggere l'ultima parte. Non è una
scusante, ma è la verità. Capita anche nelle migliori famiglie. LOL!
Non accadrà più.
Baci a te, e grazie mille per il commento
R.B.


 al di sopra di ogni sospetto", sbaglio?
E' un film che adoro, ma che - devo ammettere - non avevo preso in
considerazione. Del resto racconto e film sarebbero simili solo sul fatto
che l'assassino č un poliziotto, mentre verrebbe a mancare tutto il fulcro
del film: il reiterato depistamento.
Fonte d'ispirazione piů diretta - seppur vaga - č invece stata la vicenda
della Uno bianca, che poco tempo fa mi č capitato di seguire piů
approfonditamente su uno speciale in tivvů.
Ad ogni modo, secondo me, Salce ha girato uno dei film piů belli della
cinematografia mondiale.
R.B.  


 Semplicemente diverse.
Unire un pò di utile al dilettevole, no? Ehehehehe!
Un bacione anche a te, e grazie mille.
R.B.


 mi piace questo EDS.
Tu menti sapendo di mentolo.
R.B.


 Piaciuto, soprattutto la terza parte.
Grazie di cuore, RafTr.
R.B.


 Ma vi leggo: ah, se vi leggo.
E io ti ringrazio: ah, se ti ringrazio.
:)
Betty, torna appena puoi.


 incondizionatamente come da lui asserito.
Sě, come ho risposto anche a lui, l'argomento č complicato. Ma -
generalizzando - tendo a pensarla come te.


 cinematografia mondiale.
Hem, hem!! Lo so,,lo so che lo fai per testare la mia
attenzione ma guarda che sappiamo tutti e due che
il Cittadino era di Elio Petri, non di Salce!
Vedi che non ci sono cascato ;-)
Merito il premio Nonnetto sveglio?


 Merito il premio Nonnetto sveglio?
Seee, seee, nonnetto. 
E magari fossero tutti cumm'atté, i nonnetti. Ci sarebbe la fila di
signorine all'INPS. LOL!


 Tu menti sapendo di mentolo.
Ma no, dai, è vero! E poi io non sono mai stato juventino. Mai stato.
--
e.

 Ma no, dai, è vero! E poi io non sono mai stato juventino. Mai stato.
Ah, tu vile!
Puoi ripudiare me, ma non puoi ripudiare la Fede! (che non è la fi'a ti
vorresti trombà)


 Son proprio rincoglionita, abbi pietą.
forse pensavi ancora a: "o buhaiola/tu mi tradisci/....." 

Uno scintillio d'oro sotto i fari di una BMW bordeaux.
Non ho ancora letto i commenti degli altri, né i tuoi controcommenti, quindi
scusa eventuali ripetizioni. 
La prima parte è molto bella e ben scritta, eroticissima, con i tempi e i
modi giusti, cotti a puntino. Poi, però, mi pare che il racconto non
mantenga le promesse e si perda un po' per strada. 
La terza parte è molto -come dire- tirata via (si coglie la fretta nella
stesura, e questa è una vera e propria pena del contrappasso :-P), con un
finalino un po' improbabile. L'assassino sbiadisce notevolmente. 
La seconda parte, personalmente non mi convince, non mi convince la sequenza
del commissariato (i personaggi e i dialoghi mi sembrano deboli) e mi sembra
ci sia troppa insistenza sulle visioni di lui. 
In definitiva, a mio parere, il racconto vero e proprio si arresta con la
fine della prima parte, ed è -sin lì- un gran bel lèggere. Lo spunto
ovviamente non è originale, da hitch in giù (e in su), ma è reso con mano
felice. L'assunto è chiaro, sesso-morte-distruzione, pulsioni primarie che
si giocano spesso per interposta persona, attraverso libri, tivvù, film.
Gioco della visione nella visione: personaggio guardone attratto
dall'orrore, quanto può esserlo il lettore. Fin qui, tutto bene e tutto
bello. E' un po' come se si fosse tornati nell'orbit (concedimelo, LOL).
Paura e piacere. Orrore e sguardo che osserva l'orrore. Il lato buio di noi.
Ma tutto ciò non riesce, a mio avviso modestissimo, a incarnarsi sino in
fondo nella vicenda. Forse è necessario che passi un po' di tempo, e una
bella revisione, di cui ti so capace.
Resta comunque uno dei migliori eds. 
baci,
syd

 bella revisione, di cui ti so capace.
Se mi conosci abbastanza da sapermi capace di una bella revisione, saprai
certamente che non ci sarà. E questo racconto rimarrà esattamente come è:
con delle buone idee dentro, una prima parte - secondo me - molto
interessante, ma fondamentalmente sbagliato.
Grazie mille per questo commento, sir Bart, e bentornato dalle vacanze :)


grazie per il divertimento e per...  ;) 

interessante, ma fondamentalmente sbagliato.
ma perchè, mi chiedo. perché non riscriverlo. in fondo la riscrittura, a
distanza di tempo, è una delle cose più divertenti, no? a parer mio, se te
lo rileggi tra un po' e aggiusti un attimo il tiro, ne vien fuori una cosa
bella, anche molto bella. ma tanto so che non mi darai retta, crapùna come
sei, quindi che parlo a fare, bah. :)
baci
syd b.

 TI HO VISTO
Ok, tortorella.
T'ho finalmente letta. t'ho pure salvata e stasera t'ho pubblicizzata ad un 
paio di persone. Cazzo vuoi di più?
Se proprio devo farti il pelo, la prima parte si legge con un po' più di 
fatica delle altre due, forse proprio perché l'hai limata di più, ma alla 
fine hai scritto qualcosa che nel complesso è notevole. Perché la parte IT 
non scade mai nel banale, perché la parte OT regge benissimo fino 
all'ultima, ultimissima battuta, perché gli omaggi ai Grandi ci son tutti ma 
ci stanno benissimo, perché ti sto facendo un pompino e fanculo a chi non è 
d'accordo con me :)
Baci
S.
-- 
Fai della scrittura una necessità della tua vita.
Se proprio non puoi, scrivi almeno comprensibile!
http://utenti.lycos.it/silverghost/serafina_index.html
 

 S.
-- 
xel
icq-79361021