Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: L'amore sulle macerie.

Stanotte ho voglia di scrivere.
Forse questo l'ho scritto per giustificarmi, in qualche modo, delle
"variazioni sul tema di Anchise". In cui non c'è una visione del sesso.
Il senso di questa storiella zen è il seguente:
Il mondo non finirà, finche ci saranno due persone capaci di scopare come
Dio comanda.
L’AMORE SULLE MACERIE
Come cristo faranno a farsi fare tutte ‘ste cose.
Vabbe’ che i soldi comprano tutto. Ma non sono nemmeno pagate come Vieri.
Tanta bellezza, giovinezza disfatte così. Bisogna proprio che siano troie
dentro, altro che soldi, troie, sono.
Si scostò dalla vetrina in cui la donna veniva fottuta, radiosa, da due
orientali obesi, coperti di tatuaggi.
Dischiuse appena il giornale per darsi un contegno. Lo rimise subito
sottobraccio. Leggere la Pravda era davvero troppo, ma comprarla, era la
consegna.
Passare per un disinformato, un nichilista ignavo, assenteista, un uomo
senza vita sociale. Non c’è sfortuna peggiore.
Le notizie, poi, si sanno. I mongoli avanzano ai confini dell’impero. Sui
loro veloci cavalli corre il seme della peste. Ma le nostre truppe resistono
gloriose.
Chissà se ancora c’era, l’impero. Non ci si può fidare dei giornali. Voci
dicevano che l’ultimo imperatore, Onorio, era stato deposto da un generale
barbaro. Che il principe ereditario di Danimarca era diventato pazzo, e
morto. Che i telegiornali erano riciclati da cent’anni prima.
Forse non si disputava più nemmeno il campionato, e qualcuno aveva il
compito di inventarsi i risultati.
Quest’ultima ipotesi era la più insensata, ma ci sono momenti in cui si
arriva a dubitare di tutto.
L’impero era in disarmo. Nessuno si occupava più di niente.
Il crogiolo della situazione storica gli offriva ancora l’ipotesi del
mercato arabo, per mangiare qualcosa che non stesse dentro ad una scatola.
Jamina era graziosa e minuta, suonava il liuto nel giardino di sabbia.
Possedeva tutte le arti e naturalmente anche lei, a suo modo, era una troia.
Quel giorno il suo maestro la portò al fiume. Era un evento. Da due anni non
usciva dal recinto. Questo significava certo qualcosa, che a lei sfuggiva
ancora. La sua formazione era incompleta, ancora, ma curiosamente Whean la
riteneva pronta ad affrontare il mondo. Era lusingata.
Preparò il suo kimono arancione e la larga fascia ricamata d’oro, portò con
sé delle mele, e il liuto: avrebbe suonato per Whean, ad un suo cenno.
Nell’Agharta le decisioni sono imperscrutabili, ma la sensazione netta era
che da lì venisse quella volontà di accelerare i tempi. Beninteso, anche
Whean lo pensava.
Whean stava sulla riva a pescare, sciolse i capelli e si concentrò per
sentire la presenza di Jamina dietro di se, che guardava al sole. Si
comportò come per insegnare, ma sapeva ormai di non poter più prevedere
niente. L’ordine era stato spezzato.
Pregò di non ricevere domande. Pregò in silenzio. E Jamina capì. Prese il
liuto.
Childerico si domandava dove fossero finiti tutti, il mercato arabo, con i
mercanti arabi stanchi di strillare per nessuno, era irreale. Gli offrirono
la loro merce. Pane azzimo e pesce salato, e non lo fecero pagare, ché non
avrebbe fatto differenza, in un giorno come questo. Si accontentarono della
sua compagnia, e lui fu seccato della loro. Ma lieto di non pagare.
Whean studiava la corrente, col terzo occhio fisso alla donna silenziosa.
Vieni, pensò, e lei fu con lui, sulla sponda bassa. Le insegnò la corrente,
a posare la sua esca delicata, formando onde che non spezzassero quelle del
vento, le insegnò a pensare come un pesce. E il primo pesce che lei prese al
suo amo, ridendo ad interrompere il silenzio, lo mangiarono insieme, crudo,
sporcandosi le bocche di sangue.
Jamina con la bocca grondante sangue era l’immagine di un utero mestruato. L
’ultimo quadro d’infertilità, pensò Whean.
Childerico mosse verso il lago, nel parco comunale. Aveva nascosto un libro
nella siepe. Avrebbe preso il libro, e si sarebbe sdraiato sulla sponda a
leggere, dimenticando il pattume, i giochi a premi, le troie in vetrina.
Dimenticando i cadaveri dei cigni ammazzati a pistolate che ancora
navigavano sul lago, da tre giorni. Si augurò che li avessero tolti, almeno
per via delle mosche.
Andò ad aspettare che un male o l’altro lo consumasse, infine.
Whean chiamò Jamina presso di sé, e la fece sedere sulla riva, in ginocchio.
Con le mani forti le lavò il viso. Lei chiuse gli occhi.
Childerico perse il libro dal nascondiglio, ma non lo guardò. Fissava il
lago color piombo. Da lì una volta era emersa Excalibur, lì era morta
Ofelia, e Ludovico II, l’amico di Wagner. Di quel lago s’era innamorato
Carlo Magno, per via d’un sortilegio, ed ancora sul suo fondo giaceva l’
anello.
Lì era stato abbandonato Mosè.
Ora non era più che una distesa color piombo, i tentativi di renderlo
piacevole alla vista lo facevano solo più triste.
Urbanistica. Riuso degli spazi. Zone verdi. Verdi poi per uomini disabituati
al colore naturale. In lui, non suscitava più alcuna emozione. Che avrebbe
insegnato ancora ai suoi scolari, domani? Niente era più chiaro.
Le mani di Whean risalirono alle tempie di Jamina quando l’ordine fu dato.
Lei si assopì. Morì e risorse.
Migliaia di chilometri e di secoli lontano Childerico la vide arrivare, col
carretto dei gelati, da dietro la siepe. Gettò il libro chiuso.
Lei sorrideva e suonava la sua campanellina.
Childerico guardava storto appena ma era contento e, nonostante il freddo,
ebbe voglia di un gelato.
Non gli occorse molto tempo per capire che non le avrebbe mai parlato. Lei
gli balzò dentro, tigre, e lo conobbe.
Le mani di Childerico corsero dai capelli al suo seno, il suo tremito
davanti a quel sorriso dimostrava solo che i loro cuori battevano a tempo.
Lei si adagiò sul prato, guidata dalle sue mani che lui non guidava, e gli
fu chiaro perché la città fosse deserta.
Ogni bacio nascondeva, e svelava, la sua fame di vita.
A volte l’anima del mondo, anche per anni, si nasconde dentro un manoscritto
abbandonato in un archivio, o viaggia in una lettera da Costantinopoli a
Nicea. Poche parole bastano a racchiuderla, senza le quali la storia non ha
senso.
Ora era nelle sue labbra, e piano invadeva il suo corpo. Il sesso solito
studiato e meditato, o comprato agli angoli di strada, chiariva ancora la
sua natura, se mai ci fosse stato bisogno.
Lei fu l’arca del diluvio, e lui la pioggia.
amore&fiori (mai come in questo caso)
-dope-
(che a momenti è un fricchettone)

L’AMORE SULLE MACERIE
Di la verità...ti eri fatto una canna prima di scrivere???!! ;-)
SCHERZO!!
Mi è piaciuto...onirico, quasi apocalittico!
W l'amore..
giulia
- if you love somebody...set them free!-