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Titolo: La ricompensa

        Mi sento un po' come san Sebastiano, che legato al palo attende gli strali
degli accademici...speriamo bene...
        LA RICOMPENSA
	L'anziano viandante si ferma, sul ciglio del sentiero. Sceglie un albero
frondoso al limitare del bosco, e si siede ai piedi di esso. Fa caldo, e il
vecchio usa un lembo della veste consunta per asciugare il sudore del volto.
Tutto in lui denota una determinazione fiaccata dal tempo; la fronte
spaziosa, il naso adunco, il mento prominente. E' un uomo orgoglioso, e non
fa niente per nasconderlo.
	Adesso si lascia andare con la schiena sul tronco, e massaggia le braccia
magre e le gambe nervose. E, come sempre, la mente comincia il suo doloroso
viaggio nei ricordi...
	Fino a poco prima, i pensieri del vecchio erano equamente ripartiti: la
famiglia perduta, gli amici, la propria città, le battaglie vinte e quelle
perse. Ma da qualche tempo essi tornano costantemente a due volti, a due
donne.
	Gemma. La madre dei suoi figli. Gemma la mite, con gli occhi nocciola che
tutto vedevano con l'indifferenza del condannato alla prigione della vita.
Gemma dai seni generosi, che quasi mai ha visto e che poco riusciva anche
solo a toccare. Gemma la paziente, che non si sarebbe mai concessa il
piacere di suo marito dentro di lei, anche se santificato dal matrimonio;
lei che stringeva le labbra per soffocare i gemiti di fastidio, per non
disturbare lo sforzo di lui che la riempiva di sé. Gemma la pudica, che
ardiva protestare solo quando il marito le sfiorava i capezzoli, o il monte
di Venere, e che mai ne aveva toccato la virilità se non con la vagina, e
malvolentieri.
	Dopotutto si volevano bene, come possono volersi bene due compagni di
sventura che imparano a convivere l'uno con l'altra; e comunque lui aveva la
politica, lei i bambini e la casa, e se mai Gemma avesse voluto di più non
l'avrebbe mai detto. Il suo destino era stato deciso dalla sua potente
famiglia quando lei era ancora bambina, e spostare le montagne non era lo
stile della piccola Gemma.
	Beatrice. La donna impossibile, il sogno di carne mai nemmeno sfiorata, il
sorriso di un angelo in veste di madonna. Beatrice la fulgida, che girava
per la strade con le sue compagne conscia che lui la guardava, ma forse mai
comprendendo quanto gli fosse entrata nell'anima. Beatrice regina, dei suoi
pensieri di giorno e dei suoi sogni di notte, sogni in cui la vedeva nuda e
calda e in cui indulgeva con lei in piaceri che non avrebbe saputo
descrivere tanto erano casti e visceralmente carnali al tempo stesso, ma che
gli donavano al risveglio una poderosa eccitazione, sfogata sulla povera
Gemma. Beatrice bambina, donna, amante del suo intelletto, e solo di quello.
Beatrice sfortunata, il cui ricchissimo padre aveva regalato alla città un
ospedale per poi vederci morire dentro la figlia giovanissima senza poter
fare niente.
	Poi c'erano le altre. Tante, tutte meravigliose. Donne che gli avevano
concesso quello che Gemma e Beatrice non volevano o non potevano dargli:
l'amore del cuore e quello del corpo. Le aveva sentite mugolare, gemere o
urlare per i suoi affondi, ne aveva sentito i profumi e assaggiato i fluidi,
le aveva lusingate e maltrattate, le aveva colmate di quel misto di bugie e
verità che è corollario usuale dei rapporti cosiddetti illeciti. E le aveva
amate, tutte, inondandole e facendosi inondare di loro, mai negandosi. Non
era mai stato costume di quest'uomo fare le cose a metà.
	Lo sguardo del vecchio scruta il sentiero dinanzi a lui, dritto, di cui non
vede la fine; sa che lo conduce in una nuova città, da un nuovo ospite,
forse l'ultimo. E' solo, non passa nessuno, e quindi nessuno vede i suoi
occhi velarsi, fissare un punto indefinito fra sé e la strada...
	Il vento cala, non lo sente più...
	La luce del sole si fa accecante, ma non ferisce i suoi occhi...
	Forse è il momento, forse la lunga attesa del vecchio è finita...
 
	…vieni…
        …è tempo di gioia…
        Gli occhi dell'uomo si spalancano. La strada è scomparsa. Cerca un punto di
riferimento, e non lo trova. L’ambiente intorno a lui è indefinito, il cielo
sfuma nell’orizzonte in un amplesso di colori pastello, e si raduna in un
terreno soffice sotto i suoi piedi nudi...
	Nudi? Sì, non indossa più le scarpe, né alcun altro indumento. Il suo corpo
è strano, è più giovane, più tonico di quanto non ricordi di essere mai
stato. In effetti si sente benissimo...
	Che diavoleria è questa?
	La paura ritorna, più forte. Il vecchio diventato giovane sente l'impulso di
scappare, ma dove? Non c’è sole, né stelle per orientarsi, non vi sono punti
riconoscibili. Da mettersi le mani nei...capelli?
	Oh, Signore, e questi da dove vengono? Lunghi riccioli corvini, che in
questo caso è sicuro di non aver mai avuto. L’uomo cerca di tenere a bada il
panico e si guarda intorno; comincia a camminare, saggiando la forma fisica
del corpo che lo ospita e nel contempo scrutando quell’ambiente morbido e
indescrivibile.
	Non si accorge della donna fin quando non ne percepisce il dolce profumo,
quindi si volta di scatto quando gli è vicinissima. Due incredibili occhi
grigi lo fissano divertiti. Il vecchio/giovane arretra di un passo,
spaventato, per accorgersi che lei è giovane, bella, e nuda come lui. Il
volto è ovale, classico, incorniciato da una cascata di riccioli rosso
fiamma; il corpo è sottile e sinuoso, gli arriva poco oltre la spalla. Lo
sguardo è lieve, rassicurante, tuttavia l'uomo non riesce a non stupirsi
quando, senza che lei muova le labbra o emetta suono, gli arriva
distintamente la sua voce.
	"Salve."
	Un tumulto di pensieri si scatena nella mente di lui, ma fra tutti si fa
strada la domanda più ovvia:
	"Chi sei?"
	La domanda non viene espressa a parole, ma la giovane risponde:
	"Mi chiamo Erato. Tu non mi hai mai vista, ma mi conosci. Ed anche io ti
conosco, e mi sei caro."
	Una mano sale lieve ad accarezzare la spalla dell'uomo, poi prende
dolcemente la mano di lui.
	"Vieni. C’è una sorpresa per te."
	Erato comincia a camminare, guidando il suo compagno verso chissà che cosa.
Incede sicura, con passo aggraziato, e si lascia guardare e ammirare da lui.
Gli parla:
	“Tutte noi ti siamo amiche. Sei il nostro principe, il nostro campione. E ti
vogliamo.”
	“Tutte voi? Ci sono altre come te? Siete degli spiriti, o cosa?”
	“Siamo noi. E tu sei tu. Per questo sei qui, adesso. La tua anima lo sa, e
questo è il nostro modo per ringraziarti di essere tu, di esistere.”
	Dal nulla appaiono altre donne, come se uscissero dalla nebbia. Gli si fanno
incontro e lo accolgono con sorrisi e parole di musica.
	“Benvenuto, amico.”
	“Finalmente ti vediamo.”
	“Vieni da noi.”
	Lo circondano, lo toccano, cominciano a massaggiarne le membra. Una piccola
giovane, dai lunghi capelli lisci e biondi, si inginocchia davanti a lui, e
prende ad accarezzare il suo sesso.
	“Io sono Clio. Abbandona la tua paura, vogliamo solo donarti piacere.”
	Le altre si dispongono intorno al giovane, circondandone le braccia, le
gambe, la schiena e tutto il corpo di mille carezze. Mentre Clio continua ad
accarezzarlo e baciarlo, un’alta e flessuosa donna gli prende il viso fra le
mani, e gli bacia la bocca. Non può conoscerne il nome, eppure sa che si
chiama Talia.
	L’uomo si tende come un arco, il suo corpo riceve e gode di quelle
attenzioni facendosi sensibile e vigile come non mai. Quasi non si rende
conto di sdraiarsi, di ricoprire una delle sue amanti col proprio corpo, ma
sente che le sta entrando dentro, mentre ancora le sue labbra sono unite a
quelle di Talia. È Calliope che lo riceve dentro di sé, muovendo le pareti
della sua vagina per titillarlo. Erato si stende sulla sua schiena, e
strofina i seni su di essa, dondolandosi al ritmo dell’amplesso.
        Calliope fa voltare il suo amante sulla schiena e si stacca da lui,
continuando a godere sul suo ventre. Un’altra prende il posto di lei, mentre
le mani e le labbra delle altre si concentrano sulle braccia, sulle gambe e
sui piedi. Il seno di Clio è ora contro la sua bocca, le sue mani le
accarezzano la schiena perfetta. Continuano così, per ore, schiudendo ogni
volta piaceri sempre più intensi. Al giovane arrivano adesso solo pochi
momenti di lucidità; in uno sta assaporando il profumato fiore fra le gambe
di Urania, nell’altro viene impetuosamente nel corpo di Tersicore,
nell’altro ancora fonde la bocca nella bocca di Euterpe.
        Riprende il controllo di sé solo alla fine, quando si accorge che pian piano
le sue compagne scompaiono, ad una ad una, finché è solo con Erato sopra di
lui, ne abbraccia il corpo, le bacia i seni, le affonda dentro e viene
insieme a lei, l’ultimo di tanti vertici di piacere di quel lunghissimo
tempo. Lei crolla su di lui, e gli passa le mani nei capelli. L’uomo solleva
la testa per guardarla negli occhi, e le dice:
       “Adesso so. Adesso capisco.”
        Il sorriso stanco di Erato si dilata.
        “Sì. Adesso sai che è vero. Tu sarai sempre con noi, e per questo mai sarai
dimenticato.”
        Il giovane comincia a sentire una brezza leggera…
        I colori intorno a lui turbinano e si mescolano…
        Rumori di fronde nel vento…
        …addio, amico mio…
        …messere…
        “Messere?”
         Un uomo a cavallo si è arrestato di fronte al vecchio, adesso di nuovo
vecchio. Indossa la casacca della guardia personale di Guido Novello.
         “Siamo venuti ad accogliervi. Vi sentite bene?”
          L’uomo cerca di alzarsi, ma il suo corpo non risponde come prima. Un altro
soldato sopraggiunge, scende da cavallo, gli si avvicina e gli offre il
braccio. Il vecchio tende la mano, si lascia issare e sostenere; a poco a
poco il torpore che sembrava impedirne i movimenti svanisce, e può quindi
alzare la testa con fierezza e dignità.
         “Vi sono grato. È in salute il vostro signore?”
         Il capitano della pattuglia sorride:
         “Sì, messere, è forte come una quercia. Ci ha mandati per assicurarsi che
non tardiate per il pranzo: probabilmente adesso sarà in cucina, a razziare
vivande e a molestare le cuoche.”
         L’angolo della bocca del viandante si solleva.
         “Andiamo, dunque. Non facciamo aspettare un così cortese ospite.”
          L’armigero che lo ha aiutato ad alzarsi gli cede il suo cavallo,
assistendolo anche mentre vi sale. Solleva le mani giunte sotto il piede del
vecchio, e sente che questi parla, rivolto più che ad altri a sé stesso:
         “…come sa di sale lo pane altrui, e come è duro calle, lo scendere e 'l
salir per l’altrui scale…”
	La perplessità del soldato non dura che un istante. Non fa caso neanche al
fatto che il vecchio si volta spesso, ad osservare la radura da cui lo hanno
prelevato. I poeti vivono in un mondo tutto loro, e ha sentito dire che il
nuovo ospite del suo signore, il famoso Dante Alighieri da Firenze, è uno
dei più celebrati.
	La comitiva si avvia, al passo. Dietro gli alberi, si scorgono le mura di
Ravenna.
        Elijah
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un racconto "colto" e garbato, con assenza di espressioni 
espilicite, francamente porno; destinato quindi, almeno temo, ad 
essere  ignorato.
Chi come me, riesce ad immaginare la senescenza di un erotomane, 
può anche immaginare un momento di grazia, come quello del
divin poeta, precedente la fine della  di lui vita.
Ho, invece, apprezzato molto che, invece, si trattasse di un 
momento
di riflessione, magari di leggero delirio, ad evocare realtà e fantasia,
sempre copresenti in qualunque creativo.
-- 
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 espilicite, francamente porno; [...]
Questo probabilmente č un mio limite; di solito, per ciň che tento di
esprimere, non trovo che si addica molto un vocabolario forte,
specialmente in contesti come questo. Ho usato espressioni piů esplicite
in altri generi di racconto, magari dove la situazione era maggiormente
"cupa", ma sono ancora un novizio nell'erotismo...
[...] destinato quindi, almeno temo, ad 
 essere  ignorato. [...]
Grazie, ma puň benissimo darsi che il silenzio del NG sia dovuto al fatto
che č un racconto meno buono di altri. Almeno mi dai la consolazione del
dubbio.
E' comunque un grande piacere ricevere recensioni cosě attente e mirate.
Spero di sentirti ancora in future occasioni. Grazie di nuovo,
Elijah
-- 
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 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Ravenna.
Piaciuto.
Moltissimo.
L'atmosfera, i personaggi... tutto ben calibrato, ben scelto.
Complimenti vivissimi.
Bye,
	Red
-- 
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed 
e' di 4 lettere."
"Tu bari."