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Titolo: (No pippa-lagna): Fiori d'arancio

[Pippa-lagna astenersi. Ogni promessa è debito!]
B.
--
Fiori d'arancio
(Labirinto)
In fondo c'è la luce, in fondo c'è il mostro.
Perché sia stata scelta, non è dato sapere. La scelta viene da altrove, non 
è dato che si sappiano i perché, neanche sussurrati, adesso, che sbarrano la 
porta dietro di lei e se ne vanno per non sentire, per non assistere, per 
dimenticarla e seppellirla al mondo intero.
L'hanno lavata con acqua tiepida. Le hanno dato da bere il vino drogato 
bollente per farle coraggio e stordirla. Ma lei non è per nulla stordita e 
adesso che calpesta la terra battuta dagli zoccoli sa che in fondo c'è la 
luce, c'è il mostro. Finché il buio resta, la vita continua; il buio è il 
filo fragile e unico.
Buio, buio, camminare nel buio e ogni volta girare un angolo col cuore in 
gola, chiudendo gli occhi e sperando di riaprirli nel buio, nel buio, 
ancora, ancora, un angolo, occhi chiusi, riaperti nel buio, ancora.
Chi è condannato non deve sapere i perché. Eppure lei, eppure li sa: non è 
che lo sente o lo immagina, lei sa. Sa che l'errore che non si perdona è 
stato volere che il suo latte anche un altro essere umano lo bevesse, uno 
che non fosse suo figlio. Amante impazzita d'amore pur essendo ormai madre. 
Madre e Amante: questa follia d'amore, non si perdona.
Cammina nel buio pesto, pestando coi piedi scalzi la terra umida e dura che 
zoccoli duri han già battuto più volte. Dove sarà la fine, che bocca avrà, 
che viso, che muso di bestia, oppure occhi sbarrati sotto il filo dell'acqua, 
oppure denti di lupo, o ancora ali di uccello notturno spiegate e grinfie a 
ghermirla, oppure solo buio senza corpo, senza sguardo? Soltanto gli zoccoli 
duri sono certezza. Le par di sentirne il tramestio sulla terra compatta. Un 
tonfo: e il cuore sussulta.
Nel buio, un odore dolciastro, un rumore sordo che si avvicina, un tuono, un 
rimbombo, ma no: è uno scroscio d'acqua, eppure nessuno le aveva detto dell'acqua. 
Solo buio, dicevano, buio, buio, terra battuta calpestata da zoccoli duri, 
angoli retti, buio, angoli retti; e girarli, sperando nel buio.
Nel buio cammina e ricorda le cose. Il ricordo lontano di alcuni mesi. 
Ricordo vivo e tenace.
Il ricordo di quel grumo di carne appena uscito da lei, posato sulla sua 
pancia nuda, verso l'anca sinistra, e che sarebbe poi diventato suo figlio. 
Ancora lo sente, quel calore con gli occhi aperti e stupiti sul suo ventre: 
lo sente ancora, con il caldo della sala in cui lo aveva partorito, la 
sensazione del suo corpo nudo su cui avevano appoggiato quel grumo di 
calore. Tastando con i piedi la terra dura che calpesta, si porta una mano 
lì dove il ricordo di quel calore è più vivo. Ma lui non c'è più, strappato 
a lei per questa vergogna, strappato da lei che ha voluto spartirne il cibo 
con chi non era suo figlio, con l'amica di sempre, con l'Amica Sorella.
Il succhiare dell'uno e dell'altra, così diversi, così veri entrambi.
Si ferma nel buio, sta salda sui piedi nudi. Sente la terra sotto, la terra 
che riempie gli spazi tra le dita, la terra a cui ancora si aggrappa. Il 
freddo che sale e imprigiona piano le membra, dai piedi, alle caviglie, alle 
gambe; le ginocchia, le cosce, le anche, la pancia, il petto.
E per scuotersi via quel freddo ripensa, da ferma, al calore della bocca del 
figlio che succhia, che succhia, che succhia. Pochi mesi, un succhiare per 
vivere. E ripensa al pizzicare del latte che sale da dentro, che al solo 
sentire i vagiti del risveglio si mette a colare e zampilla improvviso, 
quando la bocca con le labbra già ben disegnate ed aperte si avvicina a quel 
globo grande e succoso di carne, e caldo e pieno e duro di latte, duro di 
vita da dare.
Quando lo attaccava al capezzolo, sentiva quel succhiare. Succhiare vorace, 
con tutta la bocca, la lingua a conca, che non dava scampo al latte che 
saliva per la sua strada e usciva e non una goccia era perduta. Succhiare di 
natura, di forza ; succhiare tenace che gli faceva muovere le orecchie e le 
tempie, che lei carezzava con la mano libera, quella che non sorreggeva la 
testina intenta, e si piegava a baciare come poteva, sentendo l'odore di 
latte che tutto quel corpo piccino emanava. E poi ne annusava i resti nei 
pannolini pieni, giallo zafferano e odore di fiori d'arancio e vaniglia e di 
intestino nuovo, pulito.
Quando scostava la testa, sazio di cibo, lo spruzzo continuava vigoroso a 
bagnargli la bocca ormai chiusa, il visetto stordito dalla fatica, il legno 
del parquet macchiato, ormai, da scie di gocce che ricordano ognuno di quei 
pranzi teneri, di notte e di giorno, quei pranzi d'amore che si chiamano 
anche poppate. Per i colpi duri della bocca sulle poppe, poppate. La 
sinistra e poi la destra, entrambe succhiate voracemente, che nessun adulto 
lo può fare in quel modo: quel modo che si dimentica col passare del tempo.
Quel succhiare vorace la impressionava, la stordiva. Era un grido di vita, 
la voglia di vivere di quel grumo, suo figlio, ormai; di quel figlio caldo e 
odoroso, che le succhiava potente i capezzoli senza darle un piacere di 
carne, ma dandole il piacere di una forza a lei sconosciuta fino ad allora, 
dimostrata con orgoglio davanti ad altri, come un giocare spontaneo con le 
cose naturali, chissà.
Adesso nel buio si tenta il seno sinistro, quello che lei preferiva, l'altra, 
l'amica. Si tenta il seno sinistro e ne cava, schiacciando, una goccia: una 
sola, densa, calda, pesante, che lei sa far scendere piano a bagnarle la 
mano. Poi un rivolo che segue la goccia le riempie il palmo, aperto a 
raccogliere il latte. Avvicina la mano al naso a sentire l'odore, tira fuori 
la lingua ad assaggiare nel buio il sapore. Lambisce quel latte che è suo, 
se ne bagna la lingua e le labbra.
E ricorda, e ricorda.
Sapore di baci impazziti, sapore di vaniglia e fiori d'arancio nella bocca 
calda di lei. Ubriaca di ricordo riprende il cammino, la mano che sgocciola 
sul suolo, le braccia parallele al corpo.
Buio. Buio. Buio. Ancora un angolo, un fragore. Occhi chiusi, occhi aperti, 
buio. La terra di sotto ai piedi è gelida e odora un odore dolciastro. 
Sudore, lacrime, solitudine, sangue sparso, terrore.
Buio, buio, buio. Ancora un angolo, a occhi aperti, stavolta, per vedere. 
Per sapere qual è il volto della fine. Se ghigno di mostro, se corna di 
toro, se luce diffusa, se zanne di cinghiale, se fiamme di fuoco che 
bruciano, se acqua che annega, se aria di veleni, se lama affilata. Sapere, 
sapere, la fine cos'è, che volto avrà, che suoni, che odore.
Ricorda l'odore del giorno in cui l'ha conosciuta davvero.
Erano amiche di sempre, di quelle che crescono insieme, e vanno insieme a 
correre nei prati con il trifoglio, e vanno insieme al centro commerciale a 
comprare il rossetto, e vanno insieme la domenica mattina in bici sul fiume 
a fare il bagno nell'acqua che scorre e si porta via dolori e risate 
congiunti.
Quel giorno aveva lasciato il bambino col padre, dopo averlo allattato, per 
andare a comprare l'uva nera e dolce di ottobre con l'amica, sorella di 
tutta la vita. Al mercato del quartiere, da quello che viene da sud e ha l'accento 
strano e i baffi neri spioventi e se non stai attenta non ti dà il resto. 
Così avevano contato e ricontato le monetine e si erano comprate un po' d'uva 
in più da mangiare insieme, come un tempo, come il tempo di amiche sorelle.
Nell'appartamento dell'amica, sedute per terra, con il sole di ottobre che 
bagnava il pavimento di legno un po' sconnesso che a sedercisi sopra ti 
raschiava il culo. Così, ci avevano messo un cuscino con i disegni dei fiori 
gialli sul velluto rosso scuro. E sedute sul cuscino a parlare del passato e 
del presente, l'uva succosa scendeva bene dalla bocca, alla gola, con sapore 
dolce e bagnato. Solo un acino, caduta sul petto, che macchia di scuro la 
maglia sul seno pieno e teso. E l'amica a dirle di toglierla, che macchia, l'uva, 
te ne presto una io, anche se con quel petto ti starà stretta. E a guardare, 
a guardarle quel petto florido, vivo, teso, pieno, odoroso di buono.
Posso toccare?, diceva. L'hanno fatto tante volte, per scherzo, amiche 
sorelle: quelle cose si fanno. Ma oggi una luce nuova negli occhi, negli 
occhi di tutte e due.
Buio, buio, angolo, occhi chiusi, occhi aperti, buio. Una luce nuova quel 
giorno negli occhi di entrambe, un respiro affannato, buio, buio, buio, 
angolo, girarlo, occhi chiusi, aperti, buio, un desiderio nuovo e antico, 
buio, buio, terra calpestata, freddo, umido tra le dita dei piedi.
Vorrei assaggiare, diceva. Di che cosa sa? Sa di fiori d'arancio e vaniglia. 
Guarda, non assaggiare, guarda soltanto. E con la mano dirigeva uno schizzo 
lontano, potente, natura e gioco, gloria del suo corpo da far invidia alle 
armi più forti del mondo.
Cammina nel buio, piedi nudi, nel buio, un angolo, a occhi aperti, stavolta, 
coraggiosa, ma dietro c'è il buio, ancora.
E nel buio è facile ripensare a lui, al figlio che stasera non si sentirà 
dire « buona notte, fai i sogni belli », come da mesi, come da mesi. Ogni 
sera « buona notte, fai i sogni belli. Domani ci sarò » e ieri sera non gli 
ha detto l'ultima frase e stasera nemmeno potrà dirgli l'inizio, niente più 
sogni belli per lei e con lei, li dovrà fare da solo, quando potrà, se 
potrà. Un dolore uno strazio: ma certo che potrà, e non solo potrà, ma 
dovrà, ché la vita continua, la vita va avanti, anche nel buio, nel buio, un 
angolo, occhi chiusi, occhi aperti, buio, buio, buio, la vita continua nel 
buio.
Gli scherzi tra amiche anche, continuavano. E l'amica insisteva a voler 
assaggiare, guardandola con gli occhi di fuoco, il suo latte. Una 
tentazione, un desiderio che si faceva insistente per entrambe. Dalla mano, 
ti faccio assaggiare. Lo lecchi sulla mano, diceva lei.
Una volta l'hanno fatto così, l'amica lambiva la mano piena di latte con la 
lingua curiosa e golosa che accendeva in lei la voglia di dargliene ancora, 
di darglielo sul serio da bere, dal seno nella bocca, nella bocca adulta, 
adulta e vorace di passione.
Buio, buio, i passi sulla terra battuta umida, buio, un fragore vicino, uno 
scalpitare sembra, il buio, il buio, un angolo, occhi chiusi, direttamente 
nella sua bocca, dal seno, nella bocca vorace, occhi aperti, buio, bocca 
vorace di curiosità e passione.
Mai più buona notte e sogni belli, mai più. Senza di lui le pare che il buio 
sia più fitto ancora, l'angoscia più dura: che volto avrà la fine? Se parole 
non dette, se sangue che zampilla, se mani e piedi legati, se nero profondo, 
se luce che acceca, se veleno, se salamandra, se e cosa sarà.
Ricomincia il dolore, ricomincia il cammino nel buio, occhi chiusi, riaperti 
nel buio.
Avanti, avanti col ricordo soltanto, col ricordo nel buio.
Il ricordo dell'odore di quel giorno, del corpo sudato eccitato sotto i 
vestiti, del corpo a cui lei si stringeva già nuda, l'odore della stanza d'albergo 
che avevano scelto insieme; terreno neutro, lontano da tutti, nascosto in un 
vicolo in centro. La stanza in dicembre odorava di chiuso e di desiderio 
pazzo, di giorni d'attesa, di parole dette per accendere quel desiderio, di 
parole che lei sentiva come lame nella pancia: lame di piacere, una 
staffilata, una fitta precisa al basso ventre. Quando l'Amica Sorella le 
diceva ti voglio assagiare, lo voglio sentire in bocca, per il ricordo 
sopito di quando bambina mi hanno spruzzata per gioco, per il desiderio che 
ho di te e perché tu sia mia, mia, Madre e Amante, mia. E lei, e lei, che 
coltivava quel latte anche se ormai il bambino mangiava anche altro, e lei 
continuava a porgergli il seno perché il latte non finisse, perché non 
sapeva decidersi al desiderio dell'amica ma nel profondo il desiderio, l'amore 
aveva deciso.
Un angolo, un angolo nel buio. Cammina, cammina, no, ferma, se fosse la 
volta. Se fosse la volta, se fosse la fine, corpo gonfio e marcio o angelo 
bianco, una fucilata, un bacio di vampiro, un macigno che cade? Finire così, 
senza aver rivissuto fino in fondo il ricordo? Coraggio, coraggio: occhi 
chiusi, occhi aperti, buio, buio.
E allora pensare, pensare a quel corpo piccino che dorme senza buona notte, 
senza sogni belli. E pensare, nel buio, al succhiare di vita della bocca 
piccola e forte e poi all'altra bocca, alla bocca che succhiava di desiderio 
folle.
Ricordare. La sua bocca sul collo di lei, che lei piegava ai baci, ai morsi 
che la accendevano. L'amica di sempre che cercava di seguire con le dita l'incavo 
tra il collo e la spalla, affondando la bocca lì dentro. E il desiderio che 
saliva, insieme col latte, saliva in un pizzicore nuovo e diverso, nel buio, 
nel buio, cammina, un angolo, occhi chiusi, saliva il latte e lo sentiva in 
tutto il petto, e occhi aperti, buio. E la bocca agognata, la bocca scendeva 
a baciare quel petto come un adulto sa fare, a leccare a godere, quel seno 
che si gonfiava insieme al piacere e all'eccitazione e il latte saliva, 
saliva sicuro, strada conosciuta ma impulso nuovo, desiderio folle, piacere 
atteso: per giorni, per giorni.
Un bacio, un bacio nella bocca, l'amica respirava i suoi sospiri e le 
sussurrava parole nella bocca che gemeva, un angolo, buio, buio, occhi 
chiusi, occhi aperti, buio, buio, cammina pensando a quei sospiri, a quei 
gemiti. E poi, staccate dal bacio, lei si era presa il seno sinistro in una 
mano, accarezzandolo da sotto a scaldarlo, cammina nel buio, a prepararlo. 
Una stretta più forte, uno spruzzo sul naso, sulle labbra prima chiuse, poi 
aperte e poi spalancate, con la lingua che cerca il sapore più profondo e 
più vero di lei, quel latte desiderato al sapore di vaniglia e di fiori, di 
fiori d'arancio. E lei le insegnava paziente come prendere in bocca il 
capezzolo e imparare di nuovo quel gesto antico e dimenticato, con la lingua 
che non dà scampo, con la bocca tutta presa, intenta nel gesto d'amore.
La Madre Amante guardava l'Amica Sorella dall'alto, felice del compiersi del 
gesto atteso e desiderato. Seguiva il succhiare della bocca col corpo tutto, 
che rispondeva con brividi tenaci sulle cosce, con gemiti profondi, rochi e 
lontani. Ed era bella, l'Amica Sorella, l'amica di sempre: era bella come l'autunno 
generoso quando è ancora caldo e c'è l'uva succosa e c'è l'ultimo sole 
dorato. Nel succhiare, nell'assaggiare, nel conoscere davvero e profondo, le 
cavava sospiri e un piacere di carne nuovo, una potenza nuova, sconosciuta, 
nemmeno mai immaginata prima.
Ancora un angolo, buio, buio, occhi chiusi, una nuova potenza mai 
immaginata, un amore folle, buio, cammina, un angolo, occhi chiusi, chissà 
se un corpo gonfio e marcio o una stretta di mani sul collo, e quel bacio, 
dopo, che sapeva di lei, di vaniglia, di fiori d'arancio, indimenticabile, 
indimenticato, occhi chiusi, gira, occhi aperti. Luce.
--
Alla mia migliore amica, la sua:
Becky.
(Con qualche plagio utile e necessario)

 (Con qualche plagio utile e necessario)
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questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
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ab...@newsland.it


Sono felice di poterti annoverare tra i miei (numerosi) ammiratori! Uh, uh 
uh!!!
Ma soprattutto, sono felice di averti amico.
Grazie ancora. Un bacio
Becky 

 [Pippa-lagna astenersi. Ogni promessa è debito!]
per intanto ti dico una cosa. una cosa che scrivi spesso a me ma che,
stavolta come altre volte, noto con molto piacere in te. Becky tu sei
proprio una che sa scrivere.
sa scrivere bene. hai il tuo stile, certo, molto armonico ma allo
stesso tempo non compiaciuto di un mero giudizio estetico. riesci a
fondere le parole con un ritmo, in questo caso quasi cantilenante, che
da al racconto intensità e profondità.
è come quando si parlava del cosiddetto 'sangue'. per definire uno
scritto che arrivasse fino alle viscere. questo, imho, ci arriva.
anche se in molte parti è ermetico, oscuro. persino inospitale, direi.
però ci arriva. ci arriva anche senza essere cattivo ad ogni costo
(solo un po' scostante). ci arriva senza l'immediatezza gretta alla
Tarantino (che sai mi piace tanto). o senza l'ironia beffarda
kamicineyesca (che apprezzo altrettanto [e di cui {a sua volta}
rinnovo come sempre la mia stima] immutata{[]})).
brava
J

 brava
Grazie, davvero
Becky
(evvài con le trofie, zàn zààààn!!) 

[Pippa-lagna astenersi. Ogni promessa è debito!]
questo lo stampo e lo leggo a vimodrone stasera quando torno col treno
sperando ci sia un treno visto lo sciopero male che vada lo leggo alla
stazione seduto sul binario.
ciao zia becky! :)
-- 
http://blog.libero.it/bartelio
 

 ciao zia becky! :)
Ciao, idiota d'un nipote!
:-)))
baci (se ti va, fammi sapere, mi interessa il tuo giudizio, oh giudizioso 
scavezzacollo)
B.

se ti va, fammi sapere
ma certo che mi va, lo leggo apposta per poi romperti le palle, che
diamine! :)
-- 
http://blog.libero.it/bartelio
 

 diamine! :)
Oddio, che sadico. E masochista, pure. :-) 

(Con qualche plagio utile e necessario)
Essendo curioso, mi piacerebbe sapere quali sono. :)
baci
a.
-- 
http://blog.libero.it/bartelio
 

 baci
A te di piů
B.

precise, sono solo omaggi, caro mio, tiè:
'mazza, questa è una caccia al tesoro: mi ci metto subito. 
ribaci 
batterio (:-)
-- 
http://blog.libero.it/bartelio
 

 'mazza, questa è una caccia al tesoro: mi ci metto subito.
Massì, cerca, cerca nel baule di famiglia!
B. 

dimenticarla e seppellirla al mondo intero.
uno strano racconto.
uno stile di scrittura che ti appartiene, questo fatto di ripetizioni, di
allitterazioni, di scambio di significato e di ruolo delle parole da un
periodo all'altro. E' sicuramente nuovo e bello, a tratti lirico, ma mi
sembra che sia difficilissimo mantenere lo stesso registro per un intero
racconto. 
Delle volte e' stato cosi', in questo caso pero', IMO, ci sono come degli
alti e dei bassi, dei momenti in cui ne hai usato a piene mani, e dei
momenti in cui  pare che te ne sia dimenticata.
l'argomento invece, splendido e interessante.
non tanto il gioco del dare quel latte ad altri, di usarlo come gioco,
quanto il senso del peccato che lo accompagna e su cui tu hai sentito di
dover impostare l'intero racconto.
e' solo una riflessione, non un giudizio, ovviamente.
molto interessante,
brava becky
g.
-- 
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 brava becky
Grazie a te di essertelo sciroppato!
(beh, dai, almeno è *meno lungo* di Eloisa e *meno lagnoso* della peonia...)
:-D
Becky