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Titolo: il marinaio di Rio (continuazione 3a parte)

22 - Precipitando
"Prendi fra le mani la testa e non girerà"
Precipitando,
tra pesci volanti, murene nell'aria, l'azzurro affondato nel mare capovolto,
marinaio senza ali.
Il giorno dopo e poi un altro, ed un altro ancora. come prima continuava a
rimanermi accanto. "Amico hai voglia di riprenderlo in culo?". Che frase
perversa se priva di sentimento. Non l'avrei detta, non l'avrei fatta una
simile richiesta, eppure era quello che stava accadendo. Ci riprovammo e lo
rifacemmo altre volte, fino a ritrovarmi impalato, seduto sui suoi fianchi
ad urlare il piacere soltanto per il gusto.
Oramai era aperto quel supermercato, in cui metti nel carrello quel che
piace al momento, e poi lo ributti consumato in un fosso.
Inaridendo.
Fu l'estate successiva, quella che stava per arrivare, proposi agli altri di
andare al mare. In quel Lido accompagnato da cinque, ritornai in birreria.
Correndo il rischio di farmi del male. rividi Lorenzo. Sembrava diverso, un'
altra persona: riconobbi solo le iniziali marchiate dentro un tatuaggio sul
braccio. Due erano sue e altre due legate su un nastro sembravano le mie.
Rimase il mistero, non volevo sapere. Scrutando nel gruppo credo avesse
capito chi era allora la mia guardia del corpo. Scroccando una bevuta lo
lasciammo sul posto, salendo sull'autobus che portava là in fondo alla
spiaggia. Guardando indietro mentre ci allontanavamo, abbandonavo per sempre
quel capolavoro, quella statua non era il ragazzo che avevo amato tanto.
Sfasciando la tribù inebetita, io e zi-ano, ci appartammo tra le dune con il
primo busone che si era presentato.
La mente distante:
".sotto il sole, col vestito leggero, che un vento caldo mi spingeva più
addosso,
forte respirai, col mio piccolo seno, le tue mani rosse un poco ruvide,
domani è primavera.
Tanto bello, da fermare quel momento, un amore sotto il sole,
e morire tra le viole e morire tra le viole."
Vecchi vinili di un tempo passato cantati un giorno lontano, ricordi di
altre gioventù, altri amori persi nella polvere, archiviati. Risuonavano,
voci intorno alla culla, quando bambino mi accompagnava nel sonno, mamma.
23 - L'uccello in volo
Dritto in piedi ero là, sopra una duna, mi toglievo la maglietta,
scompigliando i capelli bruni, saltellando i riflessi chiari nei morbidi
riccioli felici di scappare al vento.
Una mano sul collo percorrendo un po' le spalle raggiungendo il petto, i
capezzoli allarmati, si rizzavano i soldatini pizzicati.
Mentre l'altra sul mio dorso che sostava un poco sui fianchi non restava
parcheggiata a lungo, e tirava giù la frusta e l'elastico schioccava,
schiaffeggiando sulla pelle la lieve riga arrossata.
Salutando poi entrambe i quadretti e l'ombelico sull'addome, sfioravano la
stradina dei peluzzi fino al pube, sbloccando la cintura e aprendo la patta
tutta, in un colpo liberando da pantaloni e mutande tutto l'ambaradàn.
Nudo. Il pisello dissociato, a scattini ritmando barzotto, ballando una
musica tutta sua accompagnato nel dondolio dalle palle rotolanti,
scappellando, un accordo oscillante in "roll" che poco a poco si faceva
"rock".
Inesorabile la danza continuava spalmandomi il corpo con la crema:
raggiungendo le natiche, solleticate, aprendo il muschio per far parlare l'
anellino, la boccuccia seducente. Lo spudorato occhiolino faceva . oh!
Baciato dal sole.
Consapevole dell'incanto, vanitoso, specchiandomi negli occhi lucidi dei
volti ammirati intorno, rivoltati.
Non tardava la risposta, qualcuno già si avvicinava. Presentando il suo
desiderio.
Scegliere il più carino nel campionario, era il passo successivo.
Freddo. Caldo. Il sesso. Repentino. Il godimento ricambiato.
Certe volte, fortunato: un particolare oppure un volto, un profumo, un
sapore, una intesa, un dolce trasporto, il cuore batteva un poco più forte.
Era quella l'occasione per volare, approfondendo intimamente la serata in un
rapporto breve, coinvolgente.
E' capitato, qualche volta, inesperto un giovanotto troppo agitato, che
lasciava un ricordino marroncino sul goldone.
Navigavo festeggiando l'onda spensierata.
.... "La vertigine non è paura di cadere ma voglia di volare" ...
Cosa ero disposto a perdere?
Marinaio! in qualche porto un ragazzo aspetta il tuo arrivo, il mio.
24 - Orgia
Un buffo pastrocchio, un carnevale dipinto, nell'orgia, le mani sul fuoco.
Miscuglio di impronte digitali.
Un dito succhiato, una mano, quaranta dita, le mani, le dita leccate.
Unghie mangiate.
La mano trattenuta, intreccio le dita.
Il palmo inchiodato. Agganciato, sganciato, riagganciato ad un altro, a
caso, nel mucchio la mischia.
Bicipiti scolpiti, petti villosi, muscoletti abbozzati, principianti
rosette.
Gli ovali, ovoidali strizzati, privi di parapalle, farfalle di piombo sotto
il dildo brillante d'acciaio.
L'avorio Caucaso, l'ambra India, l'ebano Afro. Toy's boys, giocatori
giocattoli giocati.
Le verghe imbevute di bavette filate, sputate linguette lappate rissose, sui
pali le spade succose. Duellando.
Le sberle, scavate le guance le chiappe digitate.
Chiusi in un pugno, montanti. I culi a ventosa.
25 - Vita sregolata
Il baccano che cresceva, ingrossando l'omo-ricerca, non volevo stare fermo
con le mani, ed il fusto Tiziano insieme, in quel kamasutra di ideali
puttanieri. Compagno di sbronze, bronze, s-fumatine e sballate palpatine,
scrutando patte in pacchi rigogliosi.
Una vita sregolata, un rutto alto nella fonda baraonda.
Crocefissi adorati cazzi in cuspide inerpicati.
Allacciate cappelle sfoderate, sfregate in orifizi boccheggianti
confessionali umidi devoti, alitando schiume dissetanti.
Roboanti gorgoglii accentati, sussurrati .sì, sì così, aah. Fuck me baby
fuck me. oh yea!
In un concerto porno-poppanti sucaminchie, pappando i ponti induriti
tappetini tra le cosce e i bomboloni sacchettini dei coglioni.
Esibendo il batacchio nei sospiri in festa defloranti campanili,
in ode al divino balbettante docile buco rotto penetrato.
Agognato tormento di zuccherini intorno.
Supplicanti pistilli i semi persi dai soffioni.
Pasticchette allucinate, polverine a striscettine,
no-martini, coca party si-tequila!
Booom!.
"Nuotavo immerso nel pancione e ciucciavo il pollicione e in un posto non
lontano un uovo schiudeva un pulcino ricciolino Calimero. Era lui, tra
qualche anno. Sarebbe stato il mio doppione, la mia metà, il ragazzo che non
conoscevo allora. La chiave che avrebbe riaperto la mia vita, fino ad ora".
Rio. 
http://it.gay.com/blog/marinerrio/

 marinaio senza ali.
Perdonami.
Più ti leggo e più mi sembra che tu t'intorcoli in tematiche,
in stilemi e modalità descrittive, di molto ma di molto
frocesche.
No so come dirlo ma certi preziosismi linguistici sono in grado
di descivere mirabimente gli stati d'animo e gli
accadimenti ma poi, via via che si procede, a me 
sembrano fini a sè medesimi, espressione di una
raffinatezza programmatica anche in assenza di
profondità di pensiero ed acadimenti adeguati.
Non voglio sembrarti ostile (frocesco è un brutto
aggettivo, lo so bene,ma rende il  concetto di una
presunta intenzione e di un'altrettanto presunta
e quindi gratuita adesione al modello estetico
"da frocia") ma le tematiche gay che conosco e cui
mi sento di dare adesione solidale preferirei non
ricadeswero in estetismi, forse superflui.
Dici che è un problema mio? Ok ma mi sentivo
di proportelo lo stesso. La lingua raffinatamente
frocesca mi mette medesimo fastidio del filo
di sperma che cola da un culo!
-- 
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http://www.Mailgate.ORG

 ha scritto nel messaggio
Dici che è un problema mio? Ok ma mi sentivo di proportelo lo stesso. La
lingua raffinatamente
frocesca...
Credo siano proprio grossi i tuoi problemi.
Hai usato derivati della parola frocio per ben quattro volte, ...
Sono comunque felice dell'estremo estetismo delle immagini descritte nei
miei testi. (immagini appunto!)
Riesci a spiegare cosa intendi per lingua frocesca?
Rio

 Riesci a spiegare cosa intendi per lingua frocesca?
Non lo so, non credo con te, ma ci provo.
Ci sono autori che sono gay e la circostanza è, se non irrilevante
non avvertibile nello stile. Autori come  Pasolini Gide, e tanti 
altri sono letterati e basta. Altri come Visconti sono decadenti esteti
ma
NON froce.
Poi ci sono autori anche bravi ma in cui la froceria (frocia è un
vocabolo
che dicono esssere frequentato dai gay, io non l'uso a sproposito perchè
non mi sognerei mai di appellare alcuno  "frocio", mentre la frocia 
è una sottocategoria della specie, di quelle pazze ed 
esibizioniste che giocano con le bambole) è evidente in ciò 
che fanno, scrivono o mettono in scena. Qualche nome a caso?
Alberto Arbasino, Almodovar, Paolo Poli, ecc.
Tutti bravi, per carità, ma affetti da froceria acuta (ok adesso anche
chi
non era intervenuto, usmerà l'odore del sangue e ci si
butterà a capofitto) che, avendo io  frequentato tali sotto
categorie culturali (sic!) mi disturba.
Perché pur non avendo nulla contro i gay, l'idea che mi
si prenda per il culo, in senso metaforico,
(in senso fisico posso deciderlo io) mi scoccia comunque. 
quale che sia il responsabile della cosa, gay o etero non importa!
Col massimo rispetto per i tuoi gusti sessuali ed estetici
ma mentre sui primi non mi permetterei mai commenti,
sui secondi me ne sento abilitato dal fatto d'essere 
anchio frequentatore di questi lidi .
lehaim da haimle
P.S. Vedo che hai postato ancora ma non ho letto.
Sarei felice di poterti poi scrivere un commento di scuse,
di ripensamento pentito
per questo mio ma, temo, sarà difficile.


 (in senso fisico posso deciderlo io) mi scoccia comunque.
Bo! non ho capito niente.
Scrivete scrivete, tanto io vado per la mia strada.
Pasolini scriveva cazzo per cazzo culo per culo,
troppo crudo per i miei gusti. per non dire ripetitivo
(vedi Petrolio)
Mi dispiace se ti senti preso per il culo, non so, non capisco.
Sto condividendo con voi questo diario ancora non completo,
capisco sia difficile entrare nelle mie emozioni espresse così
a singhiozzo, a volte con frammenti staccati che si riallacciano
ad un prima o ad dopo, evocando e rievocando, a volte con
solo due parole.
Cosa altro posso dire, non leggermi più se ti senti offeso e
disturbato.
Credo di aver capito solo che per te la poesia in linea di massima
è frocia.
Allora a morte i poeti culattoni e i poeti quasi tutti culattoni.