Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: (racconto) Rien ne va plus, mon petit

non ne posso piu' di averlo sull'hd e di metterci mano, quel che sara'
sara'.
Rien ne va plus, mon petit
"Stiamo vincendo! Stiamo vincendo!" 
Pierre si gira verso di me con gli occhi felici, quasi saltella sullo
sgabello. 
Sono in piedi dietro di lui; la voce del croupier che chiama le puntate
attira la sua attenzione e torna a spargere allegramente le mie fiches sul
tavolo verde. Vince di nuovo e di nuovo si gira cercando la mia
approvazione; mi limito a sorridergli e a spingergli l'erezione contro la
schiena: ho un solo pensiero in testa, non me ne frega niente delle sue
giocate. Intorno al tavolo qualcuno si complimenta con lui ed eccolo che si
esibisce in battute sciocche e risatine. 
"Lascia una fiche al croupier quando prendi il numero secco, almeno" gli
dico a bassa voce toccandogli i muscoli delle braccia. 
Nessuno fa caso a noi, nessuno sembra stupirsi che questo ragazzo attraente
stia con un vecchio come me; io a dire il vero non mi ci sono ancora
abituato.
C'e' da dire che i soldi mi hanno investito relativamente da poco cambiando
totalmente la mia vita, anche se i cambiamenti maggiori li devo a Pierre.
Un paio di miei libri hanno venduto parecchio e qualche anno fa mi sono
ritrovato famoso senza nessun preavviso: il mio vecchio appartamento a
Parigi e' diventato un attico a Londra e i ragazzi ho cominciato a
ritrovarmeli nel letto la mattina senza che mi ricordassi il loro nome, e
non e' una frase fatta. 
Non Pierre, no: ormai e' quasi un anno che lo frequento e con lui mi sono
concesso una di quelle vacanze da ricchi in pieno inverno che tanto
disprezzavo, prima. Lui e le sue risatine chiocce, lui e il suo culo duro.
Con piacere noto che diverse donne lo guardano mentre i loro mariti perdono
dollari su dollari senza fare una piega. Pierre e' un ragazzo splendido. So
che potrei non essere obbiettivo ma... e' palese, e la cosa mi rende
stupidamente orgoglioso. Certo quando comincia a parlare ad alta voce e
leggermente a sproposito come adesso mi viene voglia di regalarlo a qualcuno
- tipo a quella brunetta che lo sta fissando da un po' - ma il mio cazzo la
pensa diversamente: lui e' decisamente innamorato di questo ragazzo e mi sta
torturando da una mezz'ora con il ricordo del suo corpo nudo sul letto,
stanotte, le braccia tese dietro mentre si apriva per invitarmi nel suo buco
gia' ben allargato, i muscoli della schiena disegnati dalla posizione
scomoda.  
"Ancora dieci minuti, poi andiamo" gli sussurro all'orecchio con urgenza, i
coglioni che mi fanno quasi male da quanto sono eccitato. Accidenti a lui.
Pierre annuisce senza troppa convinzione. 
La mora mi sta fissando mentre suo marito punta urlando inopportunamente
'venti dollari sul rosso!' A mezza voce, ricambiando lo sguardo, mi abbasso
sul mio ragazzo: "ho voglia del tuo culo aperto, come stanotte" dico
assicurandomi che anche lei mi abbia capito. Tra l'altro e' la pura verita'.
Lui continua a puntare ma stavolta sembra aver recepito meglio. 
"Arrivo" dice allungando una mano dietro e infilandomela fra le ginocchia.
Reprimo la voglia di baciarlo e lo lascio li' a finire le sue fiches. Andro'
al bar sperando che qualcosa di forte mi plachi; non e' mai successo, ma uno
ha sempre bisogno di una scusa, per bere qualcosa.
Ordino un bourbon e lo osservo attraverso lo specchio dietro al barman. La
donna, con una sfacciataggine che non le avrei mai attribuito, gli si e'
gia' seduta accanto. Cos'e', vuole fare a gara? Spreca il suo tempo, non mi
ci metto neanche in competizione con lei; con Pierre e' del tutto inutile.
Do un occhiata anche agli altri avventori del casino': mio dio, sembrano
personaggi di un romanzo, meravigliosi stereotipi pronti all'uso.
Tipo quei tre al tavolo di Pierre, russi o giu' di li'. Quello al centro, il
brutto pieno di soldi - maglietta orribile da est europeo - ha gia'
cambiato, da che siamo qui, 600 dollari; gioca sul filo del 'rien ne va
plus' e riempie il tavolo di torrette disordinate da 5 dollari che cadono e
mettono in agitazione il croupier. Ogni tanto butta giu' una tequila e urla:
niet! niet! Di fianco a lui il cattivo: un ragazzone da 130 chili, capelli a
spazzola, tatuaggio sul braccio ed esattamente quel tipo di calma pericolosa
che ti aspetti da un killer. Dall'altra parte l'angelo: non ha mai toccato
una fiche ed e' un miracolo di bellezza: capelli biondi lunghi, sguardo
perso nel vuoto - che ti viene da chiederti se non sia completamente fatto -
e un sorriso beato disegnato su due labbra assolutamente perfette. Ha
persino il volto segnato da escoriazioni recenti. Cosa potrebbe chiedere di
meglio uno scrittore buon dio! Tre comprimari gia' belli e pronti, una
relazione omosessuale violenta fra il brutto e l'angelo, mafia, alcool e
soldi a palate...
Oddio, a ben guardare anche io sarei un bel personaggio per un romanzo: gay
sui cinquanta ma ancora attraente, soldi, accompagnatore bellissimo e
ovviamente giovane, pessimismo cosmico... dovrei scriverlo su di me, questo
benedetto romanzo. 
Ma a chi la racconto? Sono due anni che non scrivo una riga decente. Riesco
a buttare giu' solo banalita'; stupide, inutili schifezze auto-celebrative
con cui mi crogiolo nel mio dolore. Stronzate insomma. 
Per fortuna continuo a fare soldi con i diritti d'autori e con comparsate in
orribili programmi dove parlo delle tematiche dei miei libri  (ma davvero ci
sono tematiche nei miei libri?) e dei motivi che sono dietro alla mia
assenza editoriale. Domande del cazzo: chiunque potrebbe capire che non
scrivo da quando non ho piu' Daniel, ma nessuno riesce a credere che il
motivo sia cosi' banale. 
E' perche' non sanno cosa serve davvero per scrivere. Non lo sanno.
Rigiro il bicchiere fra le dita. 
Qualcuno mi osserva seduto dall'altra parte del bancone: avra' meno di
trent'anni, ha capito che ho soldi da spendere e che mi piacciono i ragazzi.
Mi basterebbe un cenno per portarmelo a letto; ormai ho capito come funziona
con queste splendide, cazzute lucciole al maschile: fiutano i soldi, anche
quando fai di tutto per non mostrarli, sono sempre belli - spesso splendidi
- curatissimi, palestrati, perfettamente a loro agio mentre ti abbordano
vestiti Armani  o Dolce&Gabbana. 
Faccio un cenno al barman. 
Afferra al volo il concetto e versa qualcosa al ragazzo. Ci guardiamo in un
brindisi silenzioso. Fra poco, come altri, verra' a sedersi accanto a me con
la scusa di ringraziarmi e da li' a ritrovarmelo intorno al cazzo e' un
niente, di solito. Non ho intenzione di portarmelo a letto, comunque, vorrei
solo guardarlo un po' piu' da vicino perche' anche da qui si capisce che e'
bellissimo. 
E' timido pero', per essere un gigolo, e mi incuriosisce la sua magrezza, i
suoi vestiti un po' originali e non perfettamente alla moda. 
Pierre mi arriva di fianco.
"Posso giocare ancora? Sto vincendo troppo! Ti prego, ti prego, ti prego..."
lo detesto quando fa la checca in modo cosi' teatrale e per levarmelo di
torno gli do altri 200 dollari. 
Dall'altra parte del bancone il ragazzo distoglie lo sguardo e sorride
appena: e' decisamente piu' sobrio di Pierre e piu' simile a me, a quello
che ero una volta. 
Non sembra avere nessuna intenzione di raggiungermi, pero', e comincio ad
avere qualche dubbio sulla mia brillante analisi di qualche minuto fa. Non
ha la faccia accattivante di uno che vuole rimorchiarmi: ogni tanto alza lo
sguardo per guardarmi si, ma per lo piu' fissa il bicchiere, assorto. 
Che coglione che sono, devo aver frainteso tutto. Ormai sono cosi' abituato
a trattare con checche in cerca di soldi che non so piu' trattare con gli
altri. Sono un orso, merda. 
Senza pensarci troppo scendo dallo sgabello e mi avvicino.
"Hei, scusa. Fai come se non ti avessi offerto nulla" dico senza guardarlo.
Faccio per andarmene quando la sua voce, stranamente roca, mi ferma. 
"Non si preoccupi, monsieur Lapage, e' un onore farsi offrire da bere da
lei."
Devo avere una faccia decisamente sorpresa perche' sorride e anticipa la mia
domanda:
"Ho letto il suo ultimo libro e l'ho riconosciuta dalla foto di copertina.
Per questo la fissavo, prima."
"Ah, perfetto" - biascico sentendomi sempre piu' coglione - beh,
buonanotte..." 
"Non mi permette di ricambiare il drink? - dice - dopotutto il suo
accompagnatore sembra molto impegnato, al momento."
Seguo il suo sguardo e adocchio Pierre che rovista in una montagnola di
fiches con la bruna che ormai gli saltella sulle ginocchia: sta urlando come
suo solito mentre punta i miei soldi senza criterio. So che perdera' tutto,
se lo lascio giocare ancora, ma sedendomi sullo sgabello accanto a questo
ragazzo mi ritrovo a sperare che sia il piu' tardi possibile.
"Bene allora, cosa le offro?"
"Un bourbon" faccio.
"Due, allora" dice al barman alzando due dita.
Resto vagamente incantato a guardargli le mani: ha dita lunghe e sottili con
le unghie corte, molto curate. Porta un paio di anelli d'argento, uno al
pollice e uno al medio; nell'altra mano ne ha uno al mignolo, sempre
d'argento, con delle incisioni nere.
"Sembra conoscerti" faccio con un cenno verso il barman.
"Si infatti, lavoro qui da un anno ormai..."
"Cosa fai?"
"Suono. Il piano."
Muove la testa verso il pianoforte a coda in un angolo della sala. Non so se
stupirmi o restare deluso.
"Pianobar, quindi."
Scoppia a ridere.
"No no... Jazz. Puro, dannato jazz."
"Bene, bene. Non avrei potuto sopportarlo - cerco di scherzarci su
mettendomi una mano sul cuore - suoni anche stasera?"
"Si, fra poco."
Mentre parla muove le mani come se dovesse acchiappare delle farfalle; e
indica con la testa, non con le dita: ho voglia di guardarlo in faccia ma
non mi azzardo, non dopo averlo scambiato per una puttana.
"Quella foto e' uno schifo." borbotto a corto di parole.
"Si, e' vero, non ti rende giustizia." 
Mi giro con le sopracciglia alzate mio malgrado; non mi aspettavo di certo
questa specie di complimento e il passaggio improvviso alla seconda persona
confidenziale; lo osservo mentre butta giu' il bourbon tutto d'un fiato ma
devo girarmi in fretta: troppo seducente quel collo piegato indietro. 
Chiedo delle noccioline.
E' il suo turno adesso di guardarmi con aria stupita, le sopracciglia ancora
piu' alte delle mie e, strano a dirsi per due che non si conoscono e fanno
una gaffe dietro l'altra, ci viene da ridere. 
Non so piu' come ma cominciamo a parlare del mio ultimo libro, l'unico che
lui abbia letto. E' curioso, come molti lettori, ma fa domande insolite; mi
costringe a risposte diverse da quelle standard che ormai utilizzo nei
talk-show, e' stimolante. 
Non so come, di nuovo, ma mi ritrovo a parlare di Daniel, di quanto fosse
importante per me, del suo contributo al libro, a tutti i miei libri. Mi
accorgo dalla lentezza con cui sbuccio noccioline di essere molto a mio
agio, come non ero da tempo.
"Ora devo andare, non mi aspetteranno piu' di cosi' - dice alzandosi dopo
quelle che potrebbero essere anche ore - per quanto mi riguarda - e
indicando con il solito lieve cenno della testa il resto della band che ha
gia' cominciato a suonare - scusa."
Mentre si allontana sento qualcosa che poteri definire mancanza, se non
sembrasse anche a me una stronzata, ma almeno posso guardarlo con calma,
anche se di spalle: ha gambe lunghissime e pantaloni di velluto a costine
poggiati sulle ossa dei fianchi, larghi come se fosse un artista di strada,
non un jazzista in un casino. Una camicia bianca senza colletto lo fa
sembrare piu' magro di quello che probabilmente e' e le due cose non
sembrano fatte per stare una con l'altra - a dire il vero - ma mi piace
questa assoluta mancanza di vanita'. Insolita.
Nell'indifferenza piu' totale la musica riparte.
Il ragazzo suona piegato in avanti, a volte sembra che sfiori i tasti con i
capelli. Ha un modo curioso di stare seduto sulla panchetta, sembra quasi
dover cadere da un momento all'altro; mi ricorda me quando scrivo, quasi in
bilico sull'orlo della sedia.
Dopo una partenza molto accademica le note cominciano finalmente a uscirgli
dal cuore, non piu' dalle dita. Suona una musica triste e rabbiosa insieme,
maltrattando i tasti. Gli altri fanno fatica a stargli dietro, a condividere
quello stato d'animo ma lui non sembra accorgersene, cambia tempo e ritmo
piu' di quello che servirebbe. Suona praticamente da solo; il gruppo lo
lascia spesso libero accompagnandolo con qualche colpo di spazzola, qualche
gemito del sax. All'improvviso alza gli occhi dalla testiera e cerca il mio
sguardo, ma questo potrei anche essermelo sognato, e quando torna chino sul
piano la musica diventa quello che deve: una sfida con lo spartito e con se
stesso, una variazione sul tema portata al suo limite e un pelo oltre. 
Gli altri lo seguono, finalmente, ed ecco il miracolo di un'improvvisazione
perfetta, calda, vera. 
Ho sempre amato il jazz ma vederlo suonare da lui e' un'emozione che non
avevo calcolato.
Sono affascinato, lo ammetto.
Un'occhiata intorno non mi restituisce l'immagine di Pierre da nessuna
parte. A dire il vero so dove trovarlo, ma non ho nessuna voglia di vederlo
spompinare il marito della moretta nel bagno delle signore; preferisco
aspettare che finisca.
Pierre attira le donne come una calamita - questo e' appurato - ma si vede
lontano un miglio che e' un gay, nessuna potrebbe fraintendere. Ormai ho
capito che quando le donne partono all'attacco non lo fanno per loro, non
direttamente, per lo meno. Non c'e' da stupirsi: Pierre non ha inibizioni e
si vede, anche quello, lontano un miglio.
E' questo che mi ha abbagliato fin dalla prima volta che l'ho visto, ad una
serata organizzata dalla mia casa editrice. 
Non gli ho mai chiesto se fosse stata una cosa organizzata o meno, fatto sta
che si era spogliato in onore dell'ospite principale, cioe' io, e il suo
spogliarello era stato cosi' terribilmente trash e di cattivo gusto che,
nell'euforia generale, non avevo potuto fare a meno di attirarlo piu' vicino
e baciarlo, nudo come un verme, muscoli e cazzo in bella evidenza. 
I giornalisti ci erano andati a nozze, ovvio; io in quel periodo cercavo
solo un modo di dimenticare e dare scandalo faceva parte di uno di quei
modi, cosi' l'avevo trascinato, letteralmente, nella prima stanza libera che
avevo trovato, inseguito dai cronisti. Chiuse le telecamere fuori dalla
porta me l'ero scopato in un delirio di panna e sudore, affondandogli dentro
con una violenza tale da stupire anche me, visto che fino a poco tempo prima
non ero mai stato un grande appassionato del sesso. 
Il sesso era piu' un problema che altro per me, prima che decidessi di
usarlo per dimenticare Daniel. Con Daniel, per dire, non ci ho mai fatto
nulla, tanto era il timore di rovinare tutto.
Tornando a Pierre, dopo quell'inizio scintillante cominciammo a
frequentarci; Pierre da subito si era auto-proclamato salvatore del povero
scrittore in crisi di mezza eta' sfoderando le sue armi migliori per tirarmi
su il morale; e le sue armi migliori erano, vi assicuro, il suo culo e la
sua bocca. E un'energia contagiosa, certo.
Pierre mi distraeva, nel modo piu' totale oserei dire, dal mio mondo cupo di
malinconia, libri e amori platonici catapultandomi nel suo fatto di feste,
di amici sempre sbronzi e ben disposti, di una liberta' sessuale che non
avevo mai sperimentato prima e che trovavo quindi affascinante.
Era ed e' sempre voglioso di divertirsi con me e con chiunque gli ispiri.
Non ho mai provato a fermarlo, non ci penso proprio.
Trascinarlo qua e la' con il cazzo dolorante di voglia e ardere dentro di
lui in pochi minuti di euforia e' quasi una costante, ormai, un tratto
distintivo del nostro rapporto.
Chiedo al barman il nome del ragazzo che suona.
"Dominic" biascica riempiendomi la ciotola di noccioline americane.
Torno a guardarlo chiedendomi come fa, tutta questa gente, a non accorgersi
della luce che emana, della rabbia che sprigiona a tratti e della dolcezza
delle sue mani sulla tastiera.
Nessuno sembra badare alla musica, qui dentro, e' terribile. Le canzoni
finiscono e invocano un applauso ma nessuno sembra percepire questa
mancanza. Io ne soffro invece: una musica non puo' finire cosi',
nell'indifferenza piu' totale. Avrei voglia di applaudire ma sarei l'unico e
non vorrei metterlo in imbarazzo. Mi limito a rigirare il bicchiere fra le
dita e ad ascoltarlo, ma pare che abbiano finito ora.
I musicisti si scambiano due parole, lui passa un panno sulla tastiera e
richiude il pianoforte; mi sembra quasi che lo carezzi, ma forse sbaglio. 
Bene, se vuole evitarmi questo e' il momento migliore - non potrei certo
biasimarlo se se ne andasse - invece saluta tutti e viene verso il bancone e
la cosa, merda, me lo fa venire duro. 
Accavallo le gambe e spero che non me lo legga in faccia. Fortunatamente si
siede senza quasi guardarmi e ordina una coca.
Vorrei dirgli che mi e piaciuto ma senza che sembri un complimento
interessato. Mi esce un:
"Buon jazz, ragazzo" di cui mi vergogno subito, ma che cazzo dico, mio dio!
"Dominic - precisa - e grazie"
"Si, lo so" biascico ancora arrabbiato con me stesso per la frase di merda,
e dovrei pure essere uno scrittore.
"Hai chiesto il mio nome?"
"Ti spiace?"
"No."
Con una mano continua a suonare sul bancone di legno.
"Ho perso il tempo un paio di volte. Che stronzo". Dice.
"So che non ti consola, ma non credo che qualcuno se ne sia accorto, erano
tutti molto presi dal gioco..."
Mentre lo dico so gia' di aver sbagliato. Mi si rigira contro con un sibilo
rabbioso.
"Cosa credi, che io suoni per questi? Credi che me ne freghi qualcosa di
questi stronzi? Sono solo un branco di perdenti, guardali! Puttane,
pervertiti, checche..."
Si blocca di colpo. 
Stavolta e' lui a realizzare di aver detto qualcosa di troppo, se non altro
perche' una checca ce l'ha davanti e, per quanto ne sa, anche pervertita. 
Sono molto divertito dal suo imbarazzo ma aspetto un po' prima di levarlo
dall'impaccio: mi piace questo piccolo vantaggio che ho acquisito, anche se
non per merito mio.
"E per chi suoni, allora?" Chiedo alla fine senza guardarlo.
Il mio tono pacato sembra tranquillizzarlo.
"Per me. Solo per me."
"Stronzate."
"Come scusa?" 
Finalmente si gira e mi fissa.
"Tu suoni per qualcuno. Io scrivo per qualcuno, scrivevo anzi, sono 2 anni
che non riesco a mettere 4 parole in fila; e quanti anni sono che Daniel ha
smesso di buttarsi sul mio divano, infilarsi una mano sotto la maglietta e
leggere i miei scarabocchi secondo te? Tira a indovinare, su, non e'
difficile."
"Per te e' diverso - dice pesando le parole - il tuo e'... un atto
creativo."
"Col cazzo. Scrivere e' un atto distruttivo, non creativo. Quando scrivi
distruggi te stesso, eccome, e con sommo piacere: ti strappi via pezzi di
carne e li metti in quello che scrivi, ogni volta; quando non lo fai le tue
cazzate restano solo delle cazzate, magari anche splendide si', scritte da
dio, oh si', ma nessuno ridera' o piangera' mente le legge e questa,
credimi, e' la cosa peggiore che possa capitare a uno scrittore. E la stessa
cosa vale per te, caro mio. "
Bevo un sorso, ho la gola secca, ma le parole mi escono da sole ormai.
"E sai quand'e' che uno e' disposto a farsi veramente del male per tirar
fuori i pezzi piu' nascosti? Te lo dico io: quando sa che almeno una persona
li amera', questi cazzo di pezzi! Uno scrittore ha bisogno di un lettore,
sempre, e un musicista ha bisogno che qualcuno lo ascolti, qualcuno di
speciale... - respiro un attimo cercando di radunare le idee - Alla fine
tutto si riduce a questo, sul serio, a suonare per questo qualcuno che ama
quello che fai, quello che crei. Gli altri possono giocarsi le palle al
tavolo verde, mentre tu suoni, ma se tu sai che c'e' almeno una persona che
ti ascolta davvero, allora verra' fuori buona musica, come questa che hai
suonato oggi."
Il fastidioso dleng dleng delle slot machines sembra riempire l'aria, lui
continua a tacere aspettando la conclusione di questo discorso che e' andato
fin troppo oltre, per i miei gusti. Ma ormai sono in ballo, tanto vale fare
le cose per bene.
"Tu suoni come se lei fosse ancora qui ad ascoltarti. E se non e' lei e'
qualcun altro - dico ripensando a quello sguardo che probabilmente ho solo
immaginato prima - il fatto e' che si sentono i pezzi del tuo cuore che
rotolano giu' per il palco e si sente il rumore che fanno quando si
spiaccicano sulla moquette di questo casino' di merda. Se suonassi davvero
per te stesso non saresti mai riuscito a tenermi qui incollato a guardarti
per un'ora buona."
Rimaniamo in silenzio per un bel po'. Ho parlato troppo, l'ho messo in
imbarazzo. E poi ho detto 'a guardarti', non 'ad ascoltarti'; ma dio, che
cazzo mi ha preso?
"Si, forse e' cosi'." Dice invece lui fissando il bicchiere. 
Ha un leggero sorriso sulle labbra mente comincia a parlare a bassa voce. 
"La amavo molto, sai? E si', lei amava quello che io suonavo. Mi guardava
come se stessi suonandole l'anima, ed era una sensazione inebriante, era
tutto quello che contava. Pero' mi stava stretta. Facevo l'amore con lei e
mi ritrovavo a pensare a tutt'altro, a cose che avevo in testa da anni e
che... beh, mi eccitavano molto piu' di lei e... merda, per farla breve una
sera ho accettato l'invito di un uomo e ci sono andato a letto. Gliel'ho
raccontato; beh, non ho mai pensato di nasconderglielo - aggiunge
intercettando il mio sguardo stupito - Credevo stupidamente che avrebbe
capito - ride amaramente - che avrebbe accettato questa come altre mie
stravaganze. Pianse molto e mi dispiace ancora, ma in compenso mi buco' le
ruote della moto, la stronza. Tutte e due. Se ne e' andata da quella porta
qualche mese fa' - indica con la testa un punto imprecisato dietro di noi -
urlava e scalciava come una belva ferita. E lo era."
"Una belva?" non posso trattenermi dal chiedere.
Sorride un po' di piu'.
"Ferita. Dovettero buttarla fuori in due, ma fece comunque in tempo a
gridarmi dietro: <lurido finocchio, mi fai schifo!>" 
Fa la voce in falsetto e muove la testa in modo buffo, mentre lo dice, e
devo sforzarmi di non ridere, non mi sembra il caso.
"Il giorno dopo comprai il tuo ultimo libro. Ti conoscevo di fama e a questo
punto volevo capire come erano questi luridi finocchi di cui anch'io facevo
parte, evidentemente." 
"Sarai rimasto deluso, allora" obietto.
"Molto. Parlava solo di un gruppetto di frustrati, eterosessuali per giunta.
Dei prefetti cretini del tutto incapaci di essere normali o, al limite, di
accettare quel briciolo di diversita' che li avrebbe salvati. Ben scritto
per carita', ma avevo bisogno di tutt'altro. Dire che li ho odiati e' dire
poco: avrei voluto sbatterli al muro e incularmeli tutti, uomini e donne."
Ridacchiamo entrambi, ma sono particolarmente compiaciuto: questa e' la
miglior recensione che quel libro abbia mai avuto, merda.
Sembra che restare in silenzio ognuno a fissare il proprio bicchiere o a
ridacchiare sotto i baffi siano due cose che ci riescono proprio bene,
stasera. Ah, anche indicare qualcuno con un lieve cenno della testa, si.   
"Beh, ti rimaneva pur sempre la fotografia in terza di copertina" cerco di
ironizzare.
"Si, almeno quella valeva i soldi che avevo speso - fa lui stando al gioco -
ti ho gia' detto che non ti rende giustizia, comunque."
"Dici che sembro ancora piu' vecchio, dal vivo?" continuo a scherzare ma lui
ha cambiato registro e non me ne sono accorto. Non e' da me, devo essere
davvero rincoglionito.
Lui non alza gli occhi dal bicchiere di coca vuoto, fa girare la fetta di
limone sul fondo con un piccolo movimento del polso.
"Sembri ancora piu' affascinante. Gia'."
Sono spiazzato. Reagisco fingendo disinvoltura.
"Stai flirtando con me, ragazzo? Ti avverto che ci vuole ben piu' di qualche
complimento ben piazzato per portarmi a letto." 
E lui, merda, rimane serio. 
"Lo so. Forse devi andare a recuperare il tuo... ragazzo. Come si chiama?"
"Pierre va e viene quando gli pare e io non devo andare da nessuna parte."
"Domani ti ritrovo?"
"Certo."
Finalmente ci guardiamo: ha la pelle liscia e scura, esotica quasi, e io mi
sento improvvisamente addosso tutti i miei anni. Dovrei smetterla di farmi
affascinare da giovani e taciturni pianisti e trovarmi un simpatico gay di
mezza eta', come me tra l'altro, con cui giocare a golf e scambiare innocue
effusioni. Cazzo.
Invece sono qui con lo stomaco leggermente in subbuglio che fisso negli
occhi - un po' troppo a lungo per una qualsiasi normale conversazione -
questa specie di divinita' indiana incarnata. E lo so che mi fara' dannare,
lo so perche' e' cosi' che vanno queste cose. Ma chi accidenti me lo fa
fare? E perche' non desidero altro che farmi dannare da lui, in questo
preciso istante?
L'arrivo del ciclone Pierre non mi dispiace, una volta tanto. Si catapulta
in mezzo a noi ciarlando delle sue inenarrabili giocate. Gli presento
Dominic e lui gli stringe la mano e lo squadra a lungo con approvazione. Un
calcio negli stinchi lo fa smettere di colpo.
Dominic ci saluta in fretta e se ne va' lasciandomi li' a guardarlo con una
strana sensazione addosso, di nuovo. Pierre mi prende sottobraccio e mi
porta verso la stanza. 
"Cazzo, com'e' bello! Ma chi e', dove l'hai trovato! Perche' non l'hai
invitato su da noi... dio, ci divertivamo un sacco, stanotte!"
"Smettila - lo interrompo - non l'ho trovato da nessuna parte, era il
pianista, e non e' gay."
Pierre sgrana gli occhioni truccati. "Si, certo... Se quello non e' gay io
sono la regina elisabetta!"
Delle volte e' piu' perspicace di quello che sembra, Pierre. 
"Parliamo d'altro - lo sbatto contro il muro rivestito di velluto del
corridoio - com'era il cazzo del signor '20 dollari sul rosso'?"
Pierre scoppia in una risata chioccia mentre gli premo la coscia
sull'inguine.
"Ah, ma allora mi tenevi d'occhio!"
Lo guido verso l'ascensore.
"Certo, puttanella, sei il mio ragazzo, se non te lo sei scordato."
"Certo che no; perche' credi che non abbia ancora bevuto niente?"
Abbassa solo un po' il tono mentre si avvicinano due americani in bermuda.
"Volevo farti sentire il suo sapore..."
All'apertura lo spingo dentro e in malo modo impedisco a chiunque di
entrare. Le porte non si sono ancora chiuse che lo sto gia' baciando. Lo
stronzetto ha un sapore amarognolo che mi fa andare il sangue alla testa.
L'erezione trattenuta per tutta la serata sembra dovermi scoppiare nei
pantaloni e l'urgenza di soddisfarla e' quasi bestiale: appena arrivati lo
strattono verso la camera. E' una costante questa, come dicevo.
Dentro ci baciamo ancora, gli stringo le chiappe fra le mani e me lo
schiaccio contro cercando sollievo, sfregandogli il cazzo addosso. In un
attimo e' in ginocchio e lo sta succhiando, la bocca morbida e grande che mi
avvolge tutto, la lingua che passa e ripassa sul frenulo. Mi appoggio alla
porta e gli vengo in bocca con ancora la chiave della camera in mano,
probabilmente urlando. Non riesco a trattenere nulla, quando mi prende
cosi'.
Ancora mezzo rincoglionito mi butto sul letto.
Pierre, come immaginavo, riparte all'attacco. E' una checca insolente ma
credo di volergli bene, a parte i pompini e il culo e tutto il resto, dico. 
"Sei sicuro che non possiamo recuperare il tuo Dominic per stanotte? Tu mi
sembri ormai bello e spompato..."
E' un gioco che facciamo spesso, questo: lui mi provoca e io lo punisco in
qualche modo, anche solo risbattendogli in faccia l'erezione di cui aveva
dubitato. Qualche volta pero' sono cosi' stremato che vorrei davvero ci
fosse un altro ad aiutarmi. Ma non lui, non Dominic.
"Dammi qualche minuto, idrovora che non sei altro."
A occhi chiusi continuo a vedere le mani di Dominic che suonano, Dominic che
mi sorride appena o che si passa le mani fra i capelli. Cerco di ricordare
esattamente i nostri scambi di battute, cosa ci siamo detti. Era davvero un
tentativo di approccio quello che ho codardamente glissato? Dovevo invitarlo
qui con noi, stasera? Era questo che intendeva per "vedere come sono questi
luridi finocchi"? 
Forse sono ancora in tempo per recuperare la mora e il maritino
dall'omosessualita' latente; potrei lasciarli qui a divertirsi con Pierre e
io potrei andare a cercare Dominic. L'idea mi appare ottima, nei fumi
dell'orgasmo, e quindi molto probabilmente non lo e'. 
In ogni caso mi tiro su di scatto per dirla a Pierre ma lui e' seduto sulla
poltroncina di fianco al letto, i gomiti sulle ginocchia, che mi guarda
stranamente serio.
"Stai per lasciarmi" dice.
Non me lo sta chiedendo, lo sta dicendo e basta. Lo dice anche per me, lo
dice a me. Ed e' vero, credo.
Mi siedo anche io, la mente svuotata.
"Prima o poi sarebbe successo, no?" balbetto sfoggiando la sensibilita' di
un orso.
"Si, e' vero."
E' cosi' serio e maschio che quasi non lo riconosco. E' triste ma si sforza
di non darlo a vedere e il risultato e' una serieta' insolita nei suoi
occhi, come se qualcuno avesse spento una luce all'improvviso.
"Non deve essere stasera, lo sai. Possiamo ancora divertirci."
Lo dico prima di riuscire a fermarmi ma non lo penso davvero, e' ovvio; lui
e' cosi' galante da non rinfacciarmelo, un vero gentiluomo, e io sono
proprio un coglione per non essermene mai accorto.
"Si' invece che deve essere stasera. Tu devi andare dal tuo pianista - tira
fuori dalla tasca un foglietto ciancicato e me lo porge - stanza 609." 
Sorride ma io lo vedo che e' triste; lo vedo, cazzo, e nonostante tutto non
riesco a preoccuparmi per lui. 
Ho voglia solo di uscire da questa stanza, andare da Dominic e vedere di
nuovo quelle mani, quella pelle. Mi rivesto cercando di non incrociare lo
sguardo di Pierre, poi mi fermo sulla porta sentendomi discretamente una
merda ma incerto su come andarmene.
"Vuoi che ti chiami la mora e il marito amarognolo?" dico con un mezzo
sorriso fissandomi le scarpe.
Spero che stia al gioco, che per qualche miracolo di cui io non ho nessun
merito torni il Pierre di sempre. Tace per un bel po' poi recupera la sua
cadenza da frocio e muove la mano proprio come mi aspettavo che facesse.
"No, ho gia' appuntamento con lui alle 4. Sapevo che non avresti retto tutta
la notte e avevo preso le mie precauzioni..."
So che sta barando, mentre mi chiudo dietro la porta delicatamente, e so che
mi pentiro' di essermi comportato in modo cosi' orribile, ma questo non
sembra importante adesso. Respiro un attimo poi parto per il corridoio a
grandi passi. Sto andando da lui, da Dominic. 
Stampate sulla retina come marchi a fuoco ho le sue mani e i suoi anelli
d'argento che si muovono sui tasti e quei pezzi di cuore che rotolano giu'
dal palco. 
Non ricordo affatto i suoi occhi, invece, e la cosa e' piu' grave di quello
che potreste immaginare. Merda.
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 tutto quello che contava.
Le sento vive.
E' un "breve" d'amore, per me, non di sesso.
Quel poco sesso che c'e' e' un arricchimento tematico e, IMO, si vede. Unica
cosa, l'avrei chiuso piu' cinico, senza mettere in contatto il mondo gay del
protagonista con quello etero di Dominic: la comunicazione e l'empatia
poteva andare al di la dei gusti sessuali (che avrei scisso) e la formazione
di una nuova coppia sa troppo da happy end (anche se calmierato dallo stato
d'animo di Pierre).
Cosi', a naso, avrei fatto perdere Dominic nella sua musica, senza speranza.
E il protagonista in Pierre. Senza speranza.
Besos
--
Nadja Jacur
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/


... quellle merveille!
davvero, meno male che l'hai mandato: di una bellezza inconsueta e
disperata. Quel che è stato è stato...
sensibile, erotico giusto anche per i non gay
complimenti giulia
beckett

complimenti giulia
sono contenta che ti sia piaciuto, avevo molti dubbi su questo racconto. e
in piu' e' pure un malloppone, quindi grazie del tempo dedicato : )
ciao!


E il protagonista in Pierre. Senza speranza.
mi piace molto, anche se per una volta avevo cercato di non essere tragica
come al solito. : )
grazie, davvero


 
Un bel racconto pieno di emozioni e stati d'animo e come al tuo solito 
scritto bene.
Mentre leggevo mi veniva voglia di ribattere ad alcune frasi dette o 
pensate dai vari personaggi, ma mi rendo conto che sarebbe stata una 
stupidaggine: quegli stessi personaggi non potrebbero rispondermi, 
perchč non sono reali, non sono veri... anche se sono descritti cosě 
bene che sembrano vivere d'anima propria.
Come al solito... Brava!
ciao
DeS
-- 
tutti i miei racconti su: 
http://umidobollente.altervista.org

 
Allora, giulič. L'avevo letto subito, questo tuo racconto. Appena
postato. Ma. Adesso che si tratta di commentarlo, perché ci tengo a
commentarlo, č la terza volta che ci metto mano e poi rinuncio.
Perché non posso dire che non mi č piaciuto. Perché ci sono cose belle,
che giŕ ti hanno rilevato altri, frasi efficaci e molto sentite sui
rapporti umani e sullo scrivere, soprattutto, tema che coinvolge ed
appassiona anche me.
Ma l'impressione generale č che qualcosa non quadri, che ci sia uno
squilibrio fra la sentenziositŕ del protagonista e l'azione in cui lo
immergi, fra l'attenzione che dedichi alle sue riflessioni e quella che
concedi alla strutturazione del racconto. Insomma, io l'ho percepito un
po' artificioso, con dei personaggi che, al di lŕ del protagonista,
hanno un che di marionettistico che mi disturba.
Mah. Mi dispiace, perché si sente che ci hai lavorato tanto. Forse un
po' troppo? ;-)
Ci si vede alla prossima.
baci
bet
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

pensate dai vari personaggi, ..
ehehe... fa molto piacere questo, si
ciao!


Ci si vede alla prossima.
non sai quanto ho apprezzato il tuo commento.
baci!


 in piu' e' pure un malloppone, quindi grazie del tempo dedicato : )
... non lo trovo un malloppone, sai. Tu sei più a tuo agio con le forme 
"brevi", mi pare, questo è un fatto. Ma malloppone, no: si legge proprio 
bene e l'approfondimento dei sensi e sentimenti dei personaggi non è mai 
noioso né faticoso, in questo racconto.
a ri-brava!
beckett 

 che non riesco a mettere 4 parole in fila; e quanti anni sono che Daniel
Mi piacerebbe sapere se c'è qualcosa di autobiografico in questa
affermazione, magari potrebbe appartenere al tuo recente passato perché
in questi ultimi mesi ti osservo abbastanza prolifica.
baci
farfallina

in questi ultimi mesi ti osservo abbastanza prolifica.
eheheh... guarda, molte cose di quelle che dice il protagonista sono
pensieri che mi appartengono, e questa e' una di quelle. forse e' anche
questo il motivo per cui funziona poco, il racconto, non so. quindi direi
che si, c'e' molto di autobiografico : )
ho un altro racconto gay nel cassetto, anche quello fermo a meta', dio solo
sa perche'.  meno cervellotico, pero', quindi spero piu' eccitante o almeno
piu' coivolgente!
ciao e grazie davvero
ciao!


 sara'.
(cut)
E quel che č, č un qualcosa di chi sa scrivere.
Lo sai che ho letto questo racconto tempo fa, anche se lo hai modificato
settanta volte da allora. 
All'epoca non riuscivo a capire cosa ci fosse di strano, quella prima
persona che mi disturbava un pň. Adesso ho capito, nel mio piccolo, se
permetti.
Sono diesel, ci metto parecchio, sorry.
Ho capito che questo č un racconto splendido, e lo č. Scritto da un
autrice dotatissima, e lo sei. Ma sei astemia.
Io credo che il problema sia proprio quello - okay, uccidimi - ma allora
spiegami perché le parti "emotive" funzionano perfettamente, mentre il
personaggio principale risulta finto. Io c'ho pensato tanto, ho pensato:
non torna la prima persona, invece la prima persona torna eccome, nella
scena in stanza, nell'incipit, nei dialoghi. In quasi tutto.
Te lo dico io perchč: ordina male al bancone, Giulič.
Il tuo protagonista non č credibile. 
Un bevitore non ordinerebbe mai cosě al tavolo.  
Ordina male.
Perdonami.
R.B.
 
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it


Il racconto è scritto molto bene, i personaggi mi sembrano caratterizzati al
punto giusto. La storia però non mi è entrata dentro, forse sarà perchè non
amo questo tipo di racconti. Mi è piaciuto invece come hai dipinto Pierre,
conosco purtroppo un tipo simile.
Mybelline
http://it.geocities.com/mybelline80
L'angolo discreto di Mybelline

conosco purtroppo un tipo simile.
beh, alla fine ero piu' affezionata a lui che al protagonista. 
grazie bella
ciao


Perdonami.
questa e' una parola grossa mmmhh.... ci pensero'.
LOL
baci, grazie come sempre, anche del sostegno morale


 beh, alla fine ero piu' affezionata a lui che al protagonista.
Non è che mi sei sembrata molto affettuosa nei confronti di questo
tizio, il protagonista voglio dire. Lui mi sembra piatto (ma vai a
sapere), il suo amichetto non lo vorrei al mio tavolo, il pianista ha
invece una personalità, è attraente, è curioso. Avrei due domande:
perché l'ambientazione nel casinò? Corollario: tu ci vai d'abitudine?
Ci vai mai?
Seconda domanda: perché sono froci? Sia in senso di invenzione
letteraria, sia fingendo che siano due persone vere che ci hai
presentato. Ma in fondo è lo stesso: leggendo il tuo racconto, è come
se ognuno di noi avesse passato una serata al casinò, spettatore della
tresca. Io mi sarei detto: 'anvedi questi. Ah, lo scrittore famoso. Ce
vojo un po' parla'. Insomma avrei fatto come il pianista.
La storia del successo. Fa invidia, ci ha la casa a Londra e tutti gli
amanti che vuole. Ma cosa cazzo ha scritto questo? Chi è il suo
pubblico? Sai cosa: è come se mi dicessi: ora ti presento uno
scrittore di successo, e uno si aspetta chissà che, e invece da due
anni ha la crisi ed è vuoto come una bottiglia vuota, gli manca un
cazzo/tappo ma non è che uno gli auguri di trovarlo, dato che dentro
non pare esserci un granché. Se gli manca, peggio per lui. Se il tema
è questo, tipo professione reporter per intenderci (una vita
apparentemente invidiabile ma vuota nella realtà, come è spesso la
frocieria), allora c'è un problema.
Baci,
F.

cosi'.
Detto tutto questo, il racconto medesimo, nel mio modestissimo parere, non
acchiappa quanto dovrebbe, e non so dire con esattezza perché. Forse, e
sottolineo infinite volte questo 'forse', la tirata di Lapage sul senso
della scrittura, appare un po' forzato, retorico, troppo sopra le righe.
Comprendo come servisse per rendere la temperatura emotiva dei personaggi, e
anche, credo, per stendere un sottile filo rosso che unisse il sesso alla
scrittura (ciò che Lapage dice della scrittura, in fondo, potrebbe essere
anche discorso intorno alla sessualità), e quindi ha sicuramente un suo
senso. Ma forse è un po' sentenzioso, ecco, e sa un po' di passato. 
Dominic mi pare, inoltre, il personaggio più forzato del testo. Pierre è una
checca frivola, e ci sta a pennello. Le parole di Dominic, a tratti, sanno
un po' di cliche'. La sua 'arte disperata', la perdita della donna amata,
che fa il pari con quanto racconti di Lapage, riportano a brani alla memoria
cose già lette, già viste, e lo fanno in maniera troppo esplicita, forse,
poco sfumata.
Ultima cosa, credo che per raccontare certi ambienti bisogna esserci passati
almeno un pochetto, sennò si rischia di pigliare un fondo di bottiglia per
un luccicchio prezioso: non so della tua vita, può essere che sia piena di
notti al casinò e di ricchi scrittori cinici (:-), ma le parole di rachel b.
in questo senso sono scherzosamente illuminanti. Non c'è nulla quanto un
particolare ben scelto, per dare vita ad un personaggio.
Boh, spero di essermi capito e che tutto questo ti possa essere di una
qualche utilità. Comunque, l'ho letto con piacere e salvato nella cartellina
in cui metto i racconti che meritano di essere sottratti alla smemoratezza
di usenet.
ciao,
bartleby.
--
la mia cassetta postale:
barteliuz presso yahoo punto it

che dici. non sapevo dove mettermi le mani, con le ordinazioni. e si sente.
ti consiglio 'fiesta' di hemingway: se ne esci ancora sobria, sei senza
speranza. :)


 speranza. :)
ma io _sono_ senza speranza, per definizione  : )
leggero'
giulia

di usenet.
certo che ti sei capito : ) e non sai come mi hai fatto felice
leggendolo e commentandolo, questa mezza ciofeghina di racconto.
baci!
giulia

frocieria), allora c'è un problema.
huston, abbiamo un problema!
grazie anche a te, : ) ciao!
giulia