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Titolo: Bum!

Questa non è una storia a lieto fine. Pure, avrebbe potuto esserla.
Per me, che avevo ormai raggiunto le porte scorrevoli, le "sliding
doors" che mi dividevano da una salvezza certa, dal cielo azzurro che
incombeva sulla terra bruciata, dal profumo del mare che inebriava di
sé quel settembre ancora estivo. Per lei, se solo avesse avuto un
piccolo ripensamento, se solo mi avesse consegnato quel maledetto
piccolo zaino rosa; se solo avesse pensato che le colpe del soldato
Rosenbaum venivano da molto, da troppo lontano.  Per i 130 che
creparono con Noi, saltando in aria, se solo fossi riuscito nel mio
intento finale, di fermare quest'ennesima, vana strage.
Si, poteva scivolare tutto nell'"happy end".
Ma non fu così. Forse il destino, forse tutto era già stato scritto
negli astri.
I ruoli già definiti, i protagonisti intenti ad interpretare una
recita, il cui canovaccio non prevedeva un bis. O chissà! Può darsi
che il Diavolo  avesse in agenda una grande performance quel giorno. E
l'Onnipotente lasciò fare. Non ho spiegazioni.
Tutto era cominciato male. Mentre guidavo di ritorno dalla regione
delle colline, sentivo la fatica, era come se la strada non volesse
essere contenuta dal mio range rover. Anche tener dritto il volante mi
pesava. Era stata una giornata pesante, passata a cercare vecchie
documentazioni nella casa di mia madre. Lei era ospite di una casa di
ricovero per anziani; non so perché le era venuto in mente di
riguardare certe carte, dopo tutto nella situazione in cui giaceva
nulla poteva avere per lei la benché minima importanza.
E tuttavia, per essere accondiscendente, mi ero trovato tra ragni
enormi, mura screpolate, polvere ed abbandono; un giardino che pareva
una foresta, e poi l'odore del tempo, dell'oblio, della morte.
Finalmente tornavo a casa, senza le cartacce che non avevo raccolto; il
sole era più basso sull'orizzonte, ma il caldo mi rendeva fradicia
la camicia. Raggiunsi la strada del mare; ormai il mio rifugio era
vicino.
Ma non mi andava di prepararmi cena; da quando mia moglie si era
dichiarata lesbica ed era andata a convivere con la sua amante, e da
quando mia figlia si era trasferita armi e bagagli al college, per
troppe volte mi ero preparato il rancio. Quella sera non avevo la
minima voglia di cucinare né di mangiare un panino; pure avevo fame.
Quando vidi l'insegna del grande centro commerciale, mi decisi;
fermai la macchina nel grande parcheggio, ed entrai nel paradiso dei
consumi, dove avrei potuto ottenere un'ottima cena, a prezzi tutto
sommato contenuti. E quando si aprirono i battenti scorrevoli, non
sapevo due cose fondamentali : che il rumore meccanico
dell'ingranaggio suonava come un benvenuto all'inferno, e che da
quelle colonne d'Ercole mai e poi mai sarei potuto uscire.
Seduto su di una panchina, in una galleria di negozi, guardavo i piedi
delle donne. Perché io sono feticista. Perché io ero feticista. A
cinquant'anni, con l'ulcera e la continua emicrania, ero solo un
uomo di mezz'età, in procinto di entrare nella dimensione dei
vecchi.
Mi piacevano i piedi, in gioventù; dalle mie fidanzate mi facevo
masturbare con le loro estremità, specie in estate, ed il mio sperma
eruttava come una fontana, e sui loro piedi ricadeva copioso. Poi mi
sposai, e diventai serio serio ; qualcuno mi disse che ero un
complessato, forse il mio psicanalista, e decisi di smettere con la mia
devianza. Quindi per tanti anni, per me fare sesso era una sana
matrimoniale al sabato sera, con la mia compagna, ed amen.
Sarà anche per questo che mia moglie divenne lesbica.
Era la fine dell'estate; passavano sandali, infradito, zoccoli di
varie forge e misure; delle volte capitava che ragazze entrassero
scalze, provenienti dalla spiaggia, ed io guardavo, come un esteta
antico guarda una tela con un panorama agreste del seicento.
Ma quel tardo pomeriggio passò Lei.
Un paio di zoccoli da infermiera d'ospedale, di colore verde; il mio
sguardo incuriosito andò più su.
Pantaloni arancio, da cantoniere; una maglietta con la scritta di
un'università americana.
Un caschetto di capelli neri, non un ombra di trucco.
Portava sulla schiena uno zainetto rosa.
Ma non era uno zainetto; era "quello" zainetto.
Capii subito. I nostri sguardi s'incrociarono. Si accorse di me. Il
mio cervello corse all'impazzata, per trovare una soluzione. Se
avesse deciso che avevo capito, avrebbe fatto detonare l'esplosivo.
Sarebbero morte meno persone del previsto, ma comunque l'attentato
avrebbe avuto successo.
Fissai lo sguardo nel mio carrello, concentrandomi sul detersivo.
Ora veniva la parte più difficile. Dovevo tornare a guardare verso di
Lei. Lo feci. Assunsi l'aria più amorfa, più indifferente del
mondo; guardavo verso di Lei, ma la mia luce si spingeva oltre.
Emisi un enorme, grossolano sbadiglio. Tornai a guardare il detersivo
nel carrello. Poi rialzai lo sguardo. Non c'era più. Mi aveva
catalogato come un idiota qualunque, una bestia di quelle che andava a
sopprimere.
Ora dovevo raggiungere la mia salvezza.
Facile, avevo tempo. Era evidente che si sarebbe fatta saltare nella
piazza centrale del centro commerciale, e nell'ora di massimo
affollamento; potevo allontanarmi con comodo.
Mi alzai dalla panchina, lentamente, con gesti studiati. Ed imboccai le
gallerie che allontavano dal centro; scorrevano di fronte ai miei occhi
file di negozi, ed un mare di gente procedeva in senso inverso al mio,
povere pecore destinate al macello.
Ma non avrei fatto nulla per loro. Anni di lavoro, di missioni, di
attività svolte con passione: nulla indietro. Una vita privata
disastrosa. Un reddito appena superiore al livello medio.
Ero uno sconfitto, ma nel mio fallimento non avevo nulla da condividere
con loro.
Dunque, morissero pure. E poi, anche avessi voluto ?
Avvertire la "security"? Troppo tardi. Intervenire di persona?
Probabile insuccesso.
No, egoismo ed istinto di conservazione, nonché un rancore muto, mi
spingevano verso la salvezza.
Ora l'ultima galleria; in fondo, le porte scorrevoli.
E fuori, il posteggio, poi la strada, infine il mare.
Ecco, sarei andato lì, a sentire l'esplosione, ma non avrei
ascoltato: meglio la risacca che si frange sui sassolini della
spiaggia, meglio il rumore del vento.
Pochi metri.
Pochi passi.
Quando, all'improvviso, una bambinetta.
Bionda, sulle spalle della madre, Un bel sorriso. Ed ecco, la sua anima
si mette in comunicazione con la mia. E chiede che le venga data ancora
una possibilità. E mi dice che io sono la sua unica possibilità, e
che anche lei vuole camminare sulla spiaggia, ed udire l'onda che si
frange.
Mi sorride, mi dice che conta su di me, e scompare, sempre sulle spalle
della madre, inghiottita dalla folla che corre verso la rovina.
Ora sono di fronte alle porte. I battenti si spalancano. Ma il mio moto
inerziale si ferma.
Sono tremendamente diviso.
Ma in un attimo decido; mi giro e torno indietro. Verso la rovina,
senza rimpianti.
Ero un povero pazzo, però me la dovevo giocare fino in fondo.
Obiettivo primario: salvare la bambinetta.
Obiettivo secondario: portare a casa la pelle.
Obiettivo remoto: evitare la strage delle mucche, possibilmente senza
pubblicità.
Entrai nei cessi, sfilai l'automatica dalla custodia ascellare e
l'infilai alla cintura.
Ora subentrava l'istinto del cacciatore; dovevo concentrarmi sulla
preda.
Dovevo cercare l'ago nel pagliaio.
Vedevo gente, corpi sudati vagare in quel limbo; cercavo uno zainetto
rosa ed una bimbetta dai boccoli biondi. Ed alle 17,45, alla piazza
intermedia, scorsi il caschetto nero da media distanza, e lo zainetto
che s'intravedeva sulle spalle della ragazza.
Per la seconda volta, in una frazione di secondo, i nostri sguardi
s'incrociarono.
E fu così che conobbi la sua storia.
Il Libano è un brutto paese. I cedri appartengono alla mitologia, solo
polvere e rovine, polvere che brucia gli occhi, terra riarsa, pietre
scomposte, rovine che celano serpenti.
Il  nostro esercito raggiunse quella maledetta postazione, da cui i
miliziani tiravano razzi a volontà.
Era una casa colonica, poco più che una fattoria; la compagnia gamma
vi fece irruzione, ed uccise i miliziani, un lavoro preciso,
chirurgico.
Il sergente Miller prese per ricordo la bandiera gialla; ed iniziò ad
aggirarsi per la casa.
Lui ed un soldato salirono una scala; e nel soggiorno, due ragazze.
Una, poco più che una bimba, con un caschetto nero di capelli;
un'altra più grande, nascosta da uno chador intrecciato con tessuti
di vivaci colori.
Dicevano pace, shalom; la velata diceva grazie, grazie per averci
liberati dai mostri, viva il Libano, viva i Cedri, viva il Grande
Israele.
Ti preparo un thé, sergente. Accetta il nostro thé.
E l'unica cosa che possiamo darti, amico israeliano.
Beh, non proprio l'unica.
Perché quando il sergente Miller prese la tazza e si chinò
leggermente verso la tavola, ottenne dalla donna velata il secondo
dono: un pugnale conficcato nella schiena.
E così Miller, Miller il coraggioso, Miller l'eroe di cento
battaglie, morì sputando sangue, nella polvere di una cucina, con la
faccia prona sul pavimento, di fronte ai piedi scalzi della sua
assassina.
Ma l'altro soldato s'infuriò. E perse la ragione. E l'odio
ottenebrò la sua mente.
E si scagliò sulla donna velata, facendo volare via il coltello. E con
uno schiaffo la fece volare riversa sul divano. E le strappò il velo.
E col pugnale aprì il vestito. E le allargò le gambe.
E mentre la violentava, le disse: "Cagna maledetta, hai ucciso Miller
? Bene, una vita per una vita. Concepisci bastarda, concepisci col seme
del tuo nemico, e che tuo figlio sia il tuo giustiziere".
La bimba col caschetto  di capelli neri guardava muta; solo, un rivolo
di lacrime scendeva dagli occhi , e si perdeva sull'innocenza
lasciata per sempre.
Poi una voce, di sotto:
"Rientrate, rientrate veloci, ci ritiriamo"
"Miller è morto, aiutatemi a portare giù il corpo"
Il soldato si voltò verso la porta illuminata.
Leggevo il suo nome sulla mimetica.
I.Rosenbaum.  Isaac Rosenbaum. Isaac,  mio fratello.
Di nuovo, persi il contatto. Cinque minuti alle diciotto.
La folla delle mucche sacre percorreva le molteplici gallerie, con
l'intento di radunarsi nella piazza principale del grande centro,
dove attorno alla fontana erano situate le pizzerie, le trattorie, i
fast-food, i pastifici. Adesso seguivo la corrente.
Ed ero sempre più disperato. L'unica cosa che ero sicuro di ottenere
era di saltare in aria con altri cento. Un po' poco, invero.
E mentre ero immerso in quel triste pensiero, ecco la fortuna.
Ero così distratto, che impattai in una donna. Senza carrello. Senza
carrello, e con una bimbetta in braccio. Con la mia bimbetta, dai
capelli biondi e riccioluti.
Non persi tempo, e fui molto sbrigativo e convincente.
Tirai fuori il tesserino del Ministero dell'Interno.
"Signora, Sicurezza Nazionale. Guardi, le stavano rubando la
macchina, fuori nel posteggio. Li abbiamo fermati, ma se non porge
denuncia, li dovremo rilasciare. Corra fuori, cioè no, non corra, ma
non perda tempo. Vada alla Security, dica che la manda il capitano
Rosenbaum."
"Ma come, come succede ? Ne è sicuro ?"
"Sicurissimo, si fidi di me, vedrà, tutto si risolverà per il
meglio".
Solo allora vidi che era una bellissima donna. Ed aveva abbastanza
presenza di spirito; disse un grazie sussurrato, ed invertì la marcia.
La bimbetta, sempre aggrappata alla spalla, mi fece ciao con la manina.
Ciao, e grazie. Grazie per sempre. Grazie ed addio.
Ora era veramente la resa dei conti.
Raggiunsi la piazza principale. Mi aggiravo come un esaltato. La mano
sinistra sul calcio della pistola, nascosta dalla giacca. Ed infine per
la terza volta la vidi. E questa volta mi parai di fronte a lei. Volto
contro volto, viso contro viso, respiro contro respiro.
Le dissi piano, sussurrando :
"Dammi lo zainetto".
Lei mi sorrise. Ed in quel sorriso c'era tutto. Le notti non dormite,
l'amore non fatto o rubato veloce in situazioni assurde, la fame, la
sete, la vendetta. Mi sorrise, come dire : "Vedi, questo corpo
avrebbe potuto essere un santuario, un emblema di felicità; ed invece
si trasforma nella bara che t'inghiotte".
Iniziai ad elencare l'alfabeto greco: alfa, beta, gamma....ed infine
giunsi all'Omega.
Ora il soffitto del Centro Commerciale era sostituito da un mosaico: un
uomo giovane, con una barba biondiccia, teneva una croce in mano.
Doveva essere quel profeta, quello che noi non riconosciamo, ed ai suoi
piedi, sotto il trono di fuoco, le due lettere d'oro : alfa ed omega.
Il primo e l'ultimo.
Poi, il nulla.
Poi, bum !

Questa non č una storia a lieto fine. Pure, avrebbe potuto esserla.
bello, molto. toccante e ben scritto. complimenti
giulia

 Poi, bum !
lehaim da haimle
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 Questa non č una storia a lieto fine.
me ne sono accorto...
scritto bene, tristemente bene...

 Poi, bum !
Letto.
Mi ha convito meno degli altri.
Non so, ma credo che, chi sta per compiere un attentato difficilmente 
percepisce il mondo in modo ordinario.
Credo che, in attimi del genere, la tensione sia alta, i toni mentali 
differenti, magari freddi, ma differenti da quelli che hai usato.
ciao,
ac.