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Titolo: [racconto] - La Malvagità

    Non riesco a capire in base a cosa questo NG č moderato, quali
sono i criteri che regolano la pubblicazione e/o meno degli articoli,
ecc, sta di fatto che anche questa volta sto postando quanto segue per
la terza volta nella speranza di vederlo comparire tra le porchissime
intestazioni che gli faranno (forse) da cornice.
    Ritengo necessario comunque specificare che, visto il rigurgito
misogino che si sta impossessando di me e le impossibilitā di far
fronte allo stesso in maniera efficace e, conseguentemente, comunicare
emozioni che vadano un po' pių al di sotto del primo strato di cute
(ce n'č pių di uno? Facciamo finta di sė per rendere pių efficace
l'immagine, ok?), ho deciso di mandare avanti la baracca.
    Rock and roll!
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    ROCKSTARS - La Malvagitā
    Essere una rockstar e scopare come un maledetto mostro per pių di
dieci anni di seguito, puō portare qualsiasi bastardo a costruirsi
un'immagine delle donne piuttosto distorta; soprattutto se quel
bastardo č giā distorto per conto suo.
    Voglio dire: per dieci anni ho pensato che tutte le donne fossero
fottute troie pazze scatenate, fondamentalmente e del tutto malvage,
senza alcuna eccezione. A dire il vero lo penso ancora ma,
naturalmente, č un mio problema, giusto?
    Insomma, sono certo che ci sia almeno una donna buona lā fuori, ma
non la troverai mai dietro il palco a ciucciarmi lo scroto, garantito
al limone.
    Ogni tanto penso che avrei dovuto scopare di pių, che avrei dovuto
lasciare da parte tutte le remore e dare tutta la carne che queste
derelitte mentali sotto i sedici anni desiderano. C'č qualcosa di
tragico in queste sbarbe e intendo dire "tragico" sul serio, non
semplicemente "triste". E tuttavia Purple non si č mai fatto alcun
genere di problema a riguardo, lui mette il cazzo in qualsiasi cosa
dotata di tette e figa esca dal pubblico, anche se, il pių delle
volte, hanno l'alito che puzza della sborra del roadie al quale l'hanno
appena ciucciato per ottenere un pass per il retro-palco, hahahaha.
    E Bammy? Gesų Cristo! Non ho la pių pallida idea di come alcune
delle sue amichette "speciali" siano riuscite a scappare dal manicomio
criminale. Bammy č sempre stato sfortunato in amore, povero coglione:
gonorrea cronica. Lo chiamiamo "Scrotofogna". A lui non piace. Ma a
noi?
    Io? Ho sempre avuto gusti particolari: giovani, carine e dall'aria
inesperta. Scopo meno degli altri, ok; ma quando lo faccio posso
bullarmi come un supergallo. Timide, porche e che vanno ancora a
scuola, mi piacciono cosė.
    Ok, c'era questa figa, Danni. Una piccola cosetta sopra i quindici,
occhi di smeraldo e zaffiro (sė, aveva le cazzo di iridi di due colori
diversi, come David Bowie, lā). Non mi ricordo come cazzo l'ho
incontrata, né dove. Mi ricordo questo muso carino che aveva, tipo
attrice francese del tempo delle castagne, lė come si chiama il film;
queste merda di labbra piene color testarossa e queste cazzo di gambe
perfette che terminavano in Paradiso, ok? Ah, si vestiva da cagna in
calore, naturalmente.
    La invitai a uno dei nostri concerti. Pensavo di impressionarla col
casino che facevamo, le luci e tutto il resto in modo da poter
portarmela pių tardi in albergo e farle passare una serata a base di
illuminazione soffusa, musica lounge, cocaina libera e cazzo in culo
selvaggio; una cosa romantica, no?
    Be', lei non si fece pregare, arrivō da sola con questa aria da
fedele di Krishna in udienza da Sai Baba e cose cosė, no? Non si
trattava della solita troia rock lebbrosa
spompina-roadie-per-pass-backstage. Voglio dire: a noi, figli di
puttana drogati scopa-scolarette alcolisti del cazzo senzadio, ciō che
capita dietro il palco sembra del tutto normale... droga, alchol,
sodomia neanderthaliana, eiaculazioni negli occhi forzate, trip
selvaggi, orge e tutto il festival di violenza cronenberghiana e
allegria scanzonata che il tour porta con sé; č tutto nella norma, mi
spiego? Invece a lei - chissā perché poi? Boh. - pareva un po' troppo
over the top e tutto il resto. E ritengo che ciō costrinse la povera
Danni a ubriacarsi talmente tanto da non riuscire nemmeno a rimanere in
piedi quella sera.
    Non so perché, ma io tendo ad assumere un atteggiamento
particolarmente materno quando ho a che fare con delle strafighe che si
riducono all'ultimo stadio; c'č qualcosa in una piccola troia
paralitica alcolizzata che arriva direttamente al mio tenero cuore
senza passare dal via. Davvero non ho la pių pallida idea di cosa sia,
ma c'č, cazzo. Devo per forza prendermi cura di lei.
    Tornammo in albergo con la Limo e, una volta chiusa la porta della
mia suite, ci dedicammo al pių sregolato sesso alcolizzato-psicotrioi,
la stronza non volle prenderlo in bocca perché... sė - aveva ragione
- il mio tarrello puzza come un peschereccio quando sudo un po'...
d'altro canto io non mi lamentai quando la troia lanciō una vomitata
direttamente sul mio collo mentre ero impegnato a riempirle i vuoti tra
le gambe. Oh be', a pensarci, avrebbe vomitato comunque visto lo stato
in cui si trovava, poteva anche ciucciarmelo, dico; sono troppo un
gentiluomo, non va un cazzo bene. Dov'ero? Ah sė.
    Danni mi aveva davvero impressionato, cosė le diedi un
appuntamento a casa sua il giorno dopo, assicurandomi che i suoi non
fossero in zona naturalmente. Una cosa piuttosto rara per una rockstar.
"Scopale e buttale fuori dalla finestra", si usa dire.
    La prima cosa che notai quando arrivai fu la posizione sbagliata
del suo appartamento, giusto dietro una discarica. Non andava un cazzo
bene. Ho sempre pensato che l'odore di merda sia una cosa molto poco
eccitante quando scavi le emorroidi di una piccola vacca in calore.
Cosė, appena entrato, chiusi tutte le finestre prima di buttarmi a
piombo sulla sbarba porcellanosa.
    Tutte le solite cose: gambe dappecazzotutto, scopare, bere,
scopare, bere, scopare, scopare, scopare, bere, droga, scopare e
scopare. Droga. Mi staccai da lei dopo la terza dilatazione con
raschiamento per andare al cesso. Tutto il solito mucchio di stronzate
delle fighe: cremine, cremette, creme, profumi, duecentocinquanta
spazzole e pettini, deodoranti del cazzo, incenso, ecc. Tutto sommato
il cesso non era nemmeno male, se si riusciva a dimenticare la puzza di
merda della discarica dietro l'angolo.
    C'era qualcosa che non andava perō, qualcosa che non riuscivo ad
afferrare e che fluttuava al di lā dell'odore di stronzo e immondizie
persistente. Una specie di malinconica presenza che si appoggiava a
tutto come uno strato di polvere. Fanculo... mi stava davvero
cominciando a rompere i coglioni e nemmeno poco. Dovevo capire.
    Poi tutte le tessere del puzzle finirono al posto giusto, quasi
casualmente. C'erano cazzate in giro che non erano per niente
femminili: scheletri di gomma, dei cazzo di bicchieri da birra con
mazze da baseball stampigliate sopra, portaceneri a forma di tetta...
roba strana un sacco. Anche un cazzo di rasoio elettrico...
    Poi mi accorsi delle fotografie... uno sbarbo biondo che sorrideva.
    Foto di sbarbi biondi sorridenti dappercazzotutto. In cucina, in
sala da pranzo, perfino nel cazzo di ripostiglio dell'aspirapolvere!
Infine una foto sopra il televisore... il signor piscio-contro-vento
abbracciato a Danni in qualche cazzo di spiaggia della Grecia con una
merda di zaino ai piedi, di quelli che si portano dietro gli studenti
che non hanno soldi a sufficienza per dormire in albergo.
    "Č il tuo ragazzo?" - La interrogai.
    Mi fa girare i coglioni scopare le donne degli altri. Č una roba
da bastardi figli di puttana. L'avevo fatto solo una volta e lo stronzo
cornuto aveva tentato di ammazzarmi, fanculo... farsi affettare perché
infili il cazzo in una troia giā occupata? Non ne vale la pena, amico.
    "Sė, perō č morto." - Rispose Danni.
    "Fanculo... mi dispiace." - Dissi, sinceramente imbarazzato per la
gaffe. Che cazzo! Morte e odore di merda della discarica... fanculo al
millepercento.
    "La settimana scorsa." - Aggiunse.
    "Come hai detto?" - La interrogai, incredulo.
    "Si č schiantato con la moto la settimana scorsa, morto sul
colpo."
    Gesų Cristo in carriola! Il povero bastardo č morto una settimana
fa, magari non l'hanno nemmeno ancora sepolto... e lei si sta giā
facendo dare un paio di mani di bianco eburneo sperma in faccia dalla
prima rockstar milionaria che suona in cittā... non va proprio un
cazzo di niente bene.
    Le dissi che uscivo a comprare le sigarette e me ne sfanculai
direttamente in albergo.
    Voglio dire: d'accordo, lo so che sono un drogato pieno di soldi,
macchine strafiche, ville con sette piscine e famoso con la faccia su
tutte le cazzo di riviste per sbarbe; perō mi piace pensare che se
qualcuno che amo tira le cuoia, be', io cerco di essere triste per un
po' pių di una settimana, no? Dio onnipotente... un po' di cazzo di
rispetto per i morti, o cosa?
    Tornai dai ragazzi e raccontai quello che era successo, senza
lasciare fuori nemmeno un particolare, la discarica, la puzza di merda,
i boccali da birra e tutto il resto.
    "Te l'ha ciucciato almeno?" - Chiese Bammy.
    "Oh eccome!" - Risposi - "Mi ha anche ficcato un dito in culo, il
mignolo." - Specificai.
    Donne.
    Fottutamente malvage.
    Tutte.
    L'epifania del male.
    Nessuna esclusa.
    Puttane.
    Soprattutto quelle belle, timide e che vanno ancora a scuola.
    Pių delle altre.

     Puttane.
/me muore.
Tu dovresti vivere piu' momenti creativi nella tua inutile esistenza.
Senti un po', e di professori scavaragazzine, ne sai?
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

intestazioni che gli faranno (forse) da cornice.
nella speranza? vuoi dire che gli altri non li hai visti comparire? sono
sempre stati pubblicati e commentati, per giunta. fammi sapere.
g.
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 Senti un po', e di professori scavaragazzine, ne sai?
    "Hey... così non va proprio, c'è un sacco di roba che non sta in
piedi in quello che hai scritto, cara. Davvero un sacco. Questo tema
va, come dire, *aggiustato*... e temo che dovrò occuparmene io: sarò
costretto a mettere tutto a posto come al solito... col mio cazzo."
    Vale la pena di sviluppare quest'idea, secondo te?

 sempre stati pubblicati e commentati, per giunta. fammi sapere.
    Questo reply, come quello di pochi secondi fa a Nadir, viene
postato attraverso google groups. Per qualche ragione a me del tutto
ignota, pare che il robot moderatore non ne voglia sapere dei miei
interventi spediti attraverso il server news di 
tiscali.it
.
    Il racconto di oggi è comparso solo dopo che ho provato a inviarlo
attraverso google. Questo intendo. Probabilmente è colpa di tiscali,
"Tiscali" potrebbe essere un nome da donna a Cipro.

    ROCKSTARS - La Malvagitą
Bel racconto.
Mi č piaciuto. Mi piace molto lo stile con cui parla/scrive il tuo 
personaggio, molto spontaneo, molto vero.
Il suo punto di vista č allucinante, ma lo sa pure lui: cosa possiamo 
aspettarci da un miliardario che puņ avere qualunque cosa? O una vita come 
la sua, o come Michael Jackson, o un Ricucci. O un Presidente del Consiglio.
Sinceramente, preferisco i depravati.
Un bacio
Susy 

    Vale la pena di sviluppare quest'idea, secondo te?
Sicuro.
In questo NG ci sono molti piu' amanti del genere "teen" di quelli che 
immaginiamo.... 

 Senti un po', e di professori scavaragazzine, ne sai?
    "Hey... così non va proprio, c'è un sacco di roba che non sta in piedi in
quello che hai scritto, cara. Davvero un sacco. Questo tema va, come dire,
*aggiustato*... e temo che dovrò occuparmene io: sarò costretto a mettere tutto a
posto come al solito... col mio cazzo."
    Vale la pena di sviluppare quest'idea, secondo te?

interventi spediti attraverso il server news di 
tiscali.it
.
non e' il robot, e' tiscali, secondo me. lo fa anche a me. mando le cose tre
volte, prima di vederle, in certi momenti della giornata.
e poi, mio dio, ma che gli fai tu ai subject, li sevizi?? LOL
a parte scherzi, in generale meglio non usare le parentesi quadre, google le
digerisce e le fa sparire, contenuto compreso, incasinando i reply.
baci
giulia


 
Quasi me lo perdevo, cazzo, voglio dire, è un fottuto racconto alla 
grande-grande!
Mi piace la tua scrittura e come giochi con gli stereotipi, la reazione 
finale degli amici è mitica. "Te l'ha ciucciato almeno?" - Chiese Bammy.
Mitticco
-- 
xel
icq-79361021

 Mi piace la tua scrittura e come giochi con gli stereotipi,
/permalosa mode on
Scusa ma perchè la mia ragazzina stereotipata e portata ll'eccesso no, e le 
sue rockstar stereotipate e portate all'eccesso si' ?
/permalosa mode off
un bacio
Susy 

     Vale la pena di sviluppare quest'idea, secondo te?
Alla grande.
Magari con piccole derive di vita vissuta.
Ambientata li, nella provincia ricca di gradocantropi alternativi. Tra
rampolli poolmeccanici e prole di stakanovisti nippofili, frustrazioni
da entroterra, frenesie da voria ma non posso, indulti educativi.
Cioe', c'e' tutto un modo di merda che ti fa da pianobar. E tu sei li,
che domini la materia plasmabile con una sola occhiata e il tamburellare
di una penna. Cazzo, John Wayne che traguarda il gran canon, in
confronto, e' un nano senza prospettive.



Cos'č che hai bevuto, scusa?
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 uno
    Hehehehehe. Sappi solo che "gavemo superà el Giapon".

 ha scritto:

Ostia, questa è ancora più enigmatica!
Come dir che gavè fato el giro?
E allora, come sempre, il ritorno è duro.
Stame ben


     Hehehehehe. Sappi solo che "gavemo superà el Giapon".
dunque è ora di atomizzarvi.

 uno
    Ahime, non posso raccontarla "qui" perché sarebbe un OT clamoroso.
Ed è un vero peccato perché fa un sacco ridere. Come, del resto, un
sacco di altri episodi che ho vissuto in prima persona all'interno del
travagliato mondo dell'imprenditoria del nord-est.
   Il lunedì a fatturare, il martedì a fatturare, il mercoledì a
fatturare, giovedì avevo mal di testa ma sono andato lo stesso a
fatturare, etc.

 Cos'è che hai bevuto, scusa?
Oh, ma io son sempre cosi': caleidoscopica e poliedrica, ricordi? 
Cmq, ti manca pezzi della saga Spears.
Messi ben bene sono un po' come le avventure di Petzi, o di Tin-tin, a
seconda dei tuoi riferimenti letterario-infantili.
Piete miliari, insomma.



Allora troverò il modo di farmela raccontare di persona, Leonard.
Anche se penso che per un po' non capiterai più dalle mie parti.
Saluti


 Piete miliari, insomma.
Immagino.
Però temo che i miei riferimenti infantili-inqualchemodo-letterari siano più
su Rin-tin-tin che su Tin-tin.
Sani


S ha scritto:

perché, nel suo caso, è portato all'eccesso anche il modo di scrivere, 
perché tutto il contesto è una caricatura: slang, personaggi, ambiente, ecc
Il tuo invece vuole essere un racconto credibile, "reale" non 
caricaturale, invece risulta a volte "reale" a volte "caricaturale", ma 
in fin dei conti la ragazzina è una stronza, ma se mi passi il suo 
numero di icq o msn.... :)
-- 
xel
icq-79361021

 caricaturale, invece risulta a volte "reale" a volte "caricaturale
è dura ammetterlo ma hai ragione. Tra le varie riletture che ho fatto prima 
di postare, quella sulla coerenza del livello di realtà o irrealtà nel 
racconto mi è mancata. Eppure sarebbe stata utile.
Io stessa ho difeso racconti accusati di essere poco credibili dicendo che 
un sogno è un sogno. Ma deve esserlo dall'inizio alla fine. Il mio racconto 
invece è risultato un mix di possibile ed esagerato, e qui ho sbagliato.
Ti ringrazio per l'osservazione.
Mi permetto di autofustigarmi qui solo perchè non sono sotto il mio 
racconto. Lì manterrò la mia presunzione e la mia supponenza abituali.
Un bacio
Susy 

 
-- 
xel
icq-79361021