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Titolo: dieci minuti

Jules è bello.
No, anzi, non è bello. È uomo.
È uomo quando con la sua espressione ostinata si cambia per andare a casa a 
dormire. È uomo quando il suo volto tirato si scioglie in un incerto sorriso 
bambinesco. Quando le sue rughe si preparano a seguirlo verso il suo riposo, 
dopo la lunga nottata di lavoro.
È uomo in quei rapidi ed eterni dieci minuti in cui, ogni mattina ci 
incrociamo. In quei seicento secondi in cui lo vedo slacciarsi il grembiule 
bianco, sporco di olio e strutto, togliersi il copricapo impolverato dalla 
farina, indossare il logoro giaccone di pelle ed uscire nell'aria immobile e 
gelida di ***.
*** al mattino è una città gelida, immersa nella monotona pianura. La 
nebbiolina che, come zucchero a velo, impregna l'aria, rende tutto più 
ottusamente incomprensibile.
Mentre raggiungo il forno, mi rendo conto che la vita sfugge da questa 
immanente realtà per trasformarsi in un sogno lungo tutta la vita. Persone 
che trascorrono i giorni senza far rumore. Si recano ogni mattina "alla 
 vita" in un ossessivo silenzio.
Sento il rumore delle scarpe sul selciato. È un picchiettio netto, solo un 
pochino sdrucciolato dall'umido dell'asfalto.
Alzo la saracinesca mezza chiusa ed apro la porta del forno. É ancora 
chiuso. Sono le sei. Tra un'ora dischiuderà i suoi battenti, barattando 
gente insonnolita ed apatica con l'aroma che scappa via dallo spiffero della 
porta che si apre e si chiude continuamente.
In genere arrivo alle sei e cinquanta, dieci minuti prima che inizi la 
vendita al pubblico. I veloci ed immortali minuti in cui vedo Jules. In cui 
amo Jules.
Jules è il fornaio. Il proprietario di questo ricovero di anime affamate, di 
cibo, di vita. Una saracinesca anonima, tra decine di saracinesche anonime. 
Lavora fino alle sette del mattino. Per ore mescola ingredienti, prepara la 
materia e poi, silenzioso demiurgo, la plasma in preziose sculture. Alla 
fine, stanco per la notte in bianco, si accomiata dai vivi, e va a casa per 
morire, ogni giorno un po' di più.
Lascia in negozio la moglie, Annette, prospera e tenace cinquantenne di 
provincia, e me.
Questa settimana Annette è malata, per cui la mattina mi tocca anticipare di 
cinquanta minuti il mio risveglio. Il mio caffè scuro. La mia doccia. Mi 
tocca anticipare di cinquanta minuti i miei sogni, prima di lasciare la casa 
malconcia di Rue *** ed andare al lavoro.
Ma questa settimana i seicento secondi si moltiplicano per sei e diventano 
il rifugio della mia
giornata. Una giornata lunga un'ora. Quell'ora.
Il banco, ancora buio, non ospita ancora le focacce salate, le brioches, le 
pagnotte di ogni forma e colore. Lo oltrepasso sino alla porta oscura che da 
nel retrobottega. Una sala quadrata, cinque metri per cinque, è illuminata 
da un neon bianco. Tavole ovunque e, sopra, il pane. L'oro che vale più dell'oro 
stesso.
Imbocco il corridoio che conduce allo spogliatoio. Jules, indossato il 
giaccone di pelle sopra la maglietta bianca, sbuca dalla porta all'altro 
estremo del corridoio.
Mi fermo. Lui mi guarda. Ha la solita aria lontana.
Stiamo immobili per qualche secondo. Lui sulla soglia della porta dello 
spogliatoio, io all'inizio del corridoio che li termina. Poi, come se il 
tempo si liquefacesse, disegnando nello spazio un incantesimo, ci muoviamo 
entrambi in avanti.
Arriviamo a metà del piccolo corridoio. È stretto, in due ci si passa a 
fatica. Da un lato il muro, dall'altro un banco che corre lungo il passaggio 
ed ospita ingredienti ed attrezzi del mestiere.
Mi avvicino al banco cercando di creare lo spazio per farlo passare. Lui 
capisce e cerca di passare tra il muro e me. Io, l'improvviso, pudore che 
violenta le mie membra, gli volto goffamente la schiena. Lui, esegue lo 
stesso movimento e inizia a scivolare dietro di me.
Sento il suo odore di sudore, di farina, di fuoco, di pane, ammiccare dietro 
di me. Inebria la mia mente che inizia a viaggiare tra le dimensioni 
olfattive e sensoriali di questo scarso metro quadro di corridoio.
Lui si ferma. Adesso è perfettamente dietro di me. Sento il suo corpo vicino 
al mio. Il suo bacino è all'altezza del mio, il suo torace forte è un muro 
di sostegno per la mia schiena.
Ad un tratto sento la sua mano sul mio fianco. Scivola in alto e in avanti, 
verso il mio petto. Il mio cuore inizia una danza indiavolata mentre, 
desidero e temo, ciò che sta per accadere.
Inizia a strusciarsi sul mio sedere. Attraverso i miei ed i suoi jeans, 
sento il suo membro eretto. Ed eccitato. Con difficoltà cerco di girare il 
collo e cercare la sua bocca. Lui trova la mia a metà strada e repentina le 
lingue si toccano e iniziano la lotta di schermaglie e scarti.
Lui mi tocca, mi accarezza. Sento la mia eccitazione crescere sempre più. 
Porto le mani dietro la schiena e arrivo al suo pene. É duro. Ne traccio i 
contorni con le dita, attorno ai suoi pantaloni. La ragione scappa. In 
realtà non scompare. Si trasforma camaleonticamente in una passione 
vorticosa e le mie membra agiscono mosse da una volontà superiore. Lui mi 
accarezza e bacia il mio collo ed il mio volto, mentre io lo prendo tra le 
mani ed inizio a menarlo su e giù. É duro e massiccio.
Lui inizia a respirare un po' più forte. Con l'affanno di chi fa troppa 
fatica a controllarsi.
Le sue mani corrono ai bottoni dei miei pantaloni e li slaccia con forza. 
Con l'aggressività selvaggia di chi vuole il possesso.
Sta diventando una cosa animale. E più le azioni diventano animalesche e 
scomposte più la mia eccitazione diventa il nucleo caldo di una reazione 
incontrollata.
Mi spinge giu. Mi fa appoggiare con le braccia al banco. Prima i jeans, poi 
le mutande. Adesso sono inerme. Il mio sedere contro il suo pene.
Con sorpresa vedo una sua mano correre ad una mensola davanti a me e 
prendere un pacchetto. Non ho visto cos'era.
Il tempo si è dilatato, assurdo dimensionale di un piccolo corridoio, di un 
piccolo retrobottega, di un fornaio di una piccola città di provincia.
Sento le sue mani su di me. Le sue dita unte stanno cercando di farsi strada 
dentro me, la dove, con mio eccitato sgomento, non pensavo si potesse mai 
arrivare.
Un dito entra. Pensavo di sentire male. Non è così. Poi un altro e adesso la 
carne che si tende lancia un urlo scomposto al mio cervello. Solo che l'urlo 
non è di dolore, ma di impazienza.
Adesso sento qualcos'altro. Una punta smussata, morbida e carnosa. È il suo 
cazzo.
Si affaccia alla soglia, io mi preparo ad accogliere la sua consistente 
virilità dentro di me.
È dentro. Il dolore si mischia ad una allucinante sensazione di 
ottundimento. Voglio che vada avanti. Lo desidero con forza e il mio gemito, 
per lui, deve sembrare il più torbido degli incoraggiamenti. Inizia a 
sbattermi con forza. L'irruenza del suo bacino, con un schiocco liquido, 
sulle mie natiche.
Il mio gemito danza con il ritmo dei suoi colpi. Il suo respiro si ingrossa 
e, sempre più frequentemente, le sue bordate travolgono i miei sensi.
Tutta la realtà diventa il sublime rombo dell'onda di piacere che ci 
avvolge. Cresce in altezza, dimensioni, frequenza, fino a frangere in un 
estatico crogiuolo di sensazioni.
Umidità, calore, odore. Odore di carne che ci avviluppa nell'animale 
immoralità di cui siamo capaci in questo squallido tugurio, ora diventato il 
paradiso in terra. Il paradiso nella mia realtà, nella mia illusoria 
quotidianità.
Si è fermato. Si scosta, senza proferire parola. Lo sento armeggiare alle 
mie spalle e sgusciare dietro di me. Non dice nulla. Si sistema la giacca ed 
i pantaloni ed esce dalla porta che da sul negozio.
Rimango per qualche minuto in una posizione inumana. Sento la desolazione 
della solitudine piombare su di me come un proiettile. E colpire il mio 
animo. E sento le lacrime che chiedono il permesso di sgorgare dagli occhi.
Dieci minuti. Soltanto dieci minuti. Seicento secondi.
È quasi mezzogiorno. Ho passato la mattinata a servire con una svogliata 
indulgenza.
Sto per chiudere la serranda quando vedo Annette sbucare dall'angolo della 
strada. Il viso è attorcigliato in un sorriso amaro. Il volto porta i segni 
dell'influenza appena passata. Però mi sorride con quella benevolenza che mi 
ha sempre donato. Fin dal primo giorno in cui ho lavorato con lei. Sento l'angoscia 
del mio senso di colpa per questa donna che, nelle prime luci dell'alba, ho 
tradito. Che Jules, nell'estremo buio della notte, ha tradito.
-Ciao-, mi saluta con il suo affetto impagabile.
-Buongiorno Annette-.
-Cos'hai-, mi chiede -hai una faccia-.
Ammutolisco e mi avvolgo nel sudario colloso di un silenzio colpevole.
-Problemi di cuore?- mi chiede bonariamente.
-Dai,sei giovane. Non ci pensare. Sono sicura che un bel ragazzo come te 
troverà una brava ragazza con cui stare.-.
Una folata di vento, in questa umida e gelida mattinata di dicembre scuote l'aria 
e si mescola alle parole di Annette, ai ricordi di Jules, all'odore del pane 
e dell'amore. Del pane e dell'amore.
By J
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POSTFAZIONE
Vorrei scusarmi con tutti i lettori del NG. Probabilmente il tema trattato 
può risultare per alcuni scabroso, immorale o disdicevole. Dal poco che ho 
potuto capire, leggendo voi ed i vostri commenti, penso che sia comunque il 
posto giusto dove proporre questo racconto.
Spero vorrà perdonarmi che si sentirà offeso da ciò che ho scritto. E spero 
che qualcuno possa apprezzare ciò che ho scritto.
Grazie

 Vorrei scusarmi con tutti i lettori del NG. 
Non ti scusare, anzi. Sono molto colpita, al punto che, perdonami, mi
sono chiesta se l'avessi davvero scritto tu.
Il racconto è potente, malinconico e sentito. E molto ben costruito,
IMO.
Complimenti. Ti rileggerò molto volentieri.
Bet
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 
Prego!
cmq,
ho letto il racconto e mi è piaciuto assai.
anche perché dico: finalmente un racconto!
e aggiungo, non so come mai, questo tue righe
hanno il sapore di una sigaretta fumata all'imboccatura
di un camino dopo anni d'astinenza.
ma sono solo visioni.
ac.

 che qualcuno possa apprezzare ciò che ho scritto.
Apprezzo, apprezzo.
Hai costruito una situazione semplice e l'hai resa ottimamente con
personaggi di spessore. è la miglior ricetta.
Riguardo ai tuoi scrupoli non posso non sorridere  ^_____^
Ma l'hai un po' letto quello che si posta qui?
Dai, dacci dentro.
W.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

quotidianità.
beh, complimenti, davvero molto, molto bello.
delicato, quasi poetico a tratti, forte dove deve.  qualche possessivo di
troppo, ma sono limature.
belle le atmosfere, restano impresse. odore di pane, carnalita', silenzi.
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 inizio a menarlo su e giů.
solo una mia impressione, ma la scelta delle parole mi sembra come un
chiodo arrugginito piantato in un angolo della tela, stona col quadro
che hai disegnato... 
comunque bello...!!!
axy

 Grazie
è bello, caspita se si!
non ti conoscevo e mi fa piacere questo arrivo!
poetico, strutturato, la postfazione "mi stona" un po'...
qualche limatura? si,ma per essere un'opera prima è sicuramente più che
eccellente.
di dove vieni, mistral?
bravao
-admaj-


 quotidianità.
Questo pezzo mi è piaciuto da morire... poeticamente perfetto.
bravo
fabio


Sě, confermo le sensazioni provate da axy .. sembra di essere in quel
corridoio e ci si puň riconoscere senza problemi in uno o nell'altro
protagonista dell'incontro ..
bello bello bello
fabio
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 che qualcuno possa apprezzare ciò che ho scritto.
Beh per essere un niubbo  hai avuto una standing ovation, ad 
onta di quelli che dicono che ai nuovi non si presta attenzione e non si
dà
soddisfazione 
Alla prossima.
lehaim da haimle 


 No, anzi, non è bello. È uomo.
E' davvero un bel racconto questo col quale esordisci qui da noi, maestrale.
Penso, però, che non sia il tuo primo racconto perché è scritto molto bene,
in modo semplice, fresco ma , insieme, sicuro nei toni e nei passaggi, come
di chi possiede la materia dello scrivere.
Forse ho commesso l'errore di leggere prima alcuni commenti per cui ho
iniziato la lettura che già sapevo che trattava di una relazione o di un
rapporto omosessuale. Non so dirti niente, perciò, sull'effetto sorpresa se
questo rientrava nelle tue intenzioni di scrittura.
Per me non fa differenza, il racconto vale, ovviamente, per quello che è e
per quello che dà e la sorpresa cambia di poco in questo tipo di racconto.
Un'unica cosa che, però, penso sia più dovuta a me che al racconto.
All'inizio e per buona parte della lettura mi pareva che tra il fornaio e il
narratore ci fosse già una relazione sessuale e che quello descritto fosse
solo uno degli episodi e non il primo come, invece, è emerso
successivamente.
Forse non c'è uno stacco sufficiente tra la descrizione, molto ben fatta,
dei vari e delicati sentimenti della prima parte e il momento di forte,
quasi brutale accoppiamento sessuale tra i due.
Ma forse questo è voluto.
Bello, valido il cammeo finale della figura di Annette, la moglie
influenzata.
Lei rappresenta la sfera della gentilezza, dell'affetto, dell'essere donna,
quasi madre.
Contro l'eros, la materialità, quasi la brutalità del maschio, dell'uomo.
Complimenti
uno


forse una risposta per ciascuno dei commenti che mi avete donato sarebbe
stato meglio.
però, ritornato via modem, nel mondo cibernetico del newsgroup, tutte le
vostre osservazioni sono piovute in una caleidoscopica pioggia sul mio pc.
li ho letti tutti insieme, d'un fiato, emozionato per la gratificazione che
avete suscitato in un vanesio come me.
però vorrei dire:
a Betty che il racconto, e qui pare strano anche a me, lo ho scritto io...
:-)
ad Acciaio che ho smesso di fumare, chissà che non prenda qualche altro
vizio... :-)
a Warp che qualche scrupolo lo ho avuto, ma evidentemente non conoscevo 
l'ampiezza di vedute dei miei lettori (mea culpa)...
alla MIA cara (acc' anche qui un possessivo di troppo :-)) Giulia molte, 
molte grazie...
ad Axy che. in effetti, menarlo su e giù è parso stonare anche a me. ma
rileggendolo e rileggendolo non ho trovato altro che si adattasse di più..
e chissà a volte un chiodo arruginito può anche essere arte...
a Fabio che in un corridoio prima o poio, ognuno il proprio corridoio, ci 
finiamo
tutti...
ad Admaj potrei dire che vengo da nord-ovest.. e che non è il primo racconto
che ho postato...
ad Armonia, un grazie dorato come il pane...
ad Haimle che, in effetti si, per essere un niubbo ho avuto una
standing-ovation.. e sinceramente mi ha emozionato moltissimo....
a Uno Nero che, a mio personalissimo modo di vedere, nei racconti ci si vede
quello che si vuole, quello che si sente e quello che, in quel particolare
momento si è sentito, ed il fatto che tu abbia sentito qualcosa, qualunque
cosa essa sia, è già motivo di estrema felicita per me....
au revoire
J