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Titolo: Maria Schiatti in Angrisani (racconto)

MARIA SCHIATTI IN ANGRISANI
 Maria era la donna di servizio ad ore che ogni mattina, col sorriso
sulle labbra, ci salutava incrociando me e mia sorella che, direzione
opposta, ce ne andavamo a scuola.
E mai il concetto di direzione opposta  fu più calzante perché, mentre
Maria s'inerpicava dal suo alloggio, in basso, verso il nostro  a mezza
collina, noi calavamo, dal nostro eremo, per guadagnare il centro di
Napoli dove erano ubicate le nostre scuole.
Tutti sanno che Napoli è città collinare, a semicerchio sul golfo ma
solo i napoletani,  e non tutti, sanno che a Mergellina  inizia
un'arteria, in verità strettina ma snodata lungo tutto un percorso che,
da quota zero la porta, gradualmente, sotto  la collina del Vomero, per
correrle attorno ed in piano per un po' e poi ridiscendere verso il
centro storico, il Museo archeologico, piazza Dante e la famosa  via
Toledo, già via Roma ma, ancor prima, a simbolo della costante
mutevolezza politica della città, via Toledo.
Quest'arteria, che è senza soluzione di continuità si chiama, nel tratto
da Mergellina a piazza Mazzini dove ridiscende verso il museo, Corso
Vittorio Emanuele, o il Corso, da  non confondere col corso Umberto1°
che
dovrete chiamare, o in tal modo o Rettifilo, per la sua struttura
inconsuetamente  diretta, in una città che più sghemba non si può,
nemmeno a farlo di proposito.
Noi qui abitavamo, al parco Eva e dal Corso un'ulteriore ascensione
attraverso una strada privata e, valicando palazzi intermedi,
arrivavamo al nostro paradiso, un bel 18 piani più su dell'accesso a
livello strada,
Dal Corso, s'irradiano verso il basso una serie di stradine, vicoli,
scalinate, rampe  e gradoni che, congiungendo la collina col centro,
attraversano i vecchi quartieri spagnoli, una sorta di casbah partenopea
costituita da palazzi nobiliari del Barocco ma anche da vecchie case
cadenti che restano su, più per inerzia che per pregi particolari,
abitate da una popolazione variegata e socialmente molto trasversale.
A quei tempi, non molti anni dopo la guerra, molte case erano ancora
giù, complete di macerie, o pericolanti coi barbacani che servivano a
puntellamenti reciproci, puri castelli di carte pronti al crollo,
autentiche scommesse col destino o con San Gennaro.
In una di queste abitava Maria col marito Geppino ed un paio di
ragazzini in età prescolare, sempre col moccio al naso, frignanti e
petulanti.
Maria faceva  i servizi perché da qualche anno il marito, cuoco
cardiopatico, era  a casa, invalido e depresso, indigente e rancoroso
verso il mondo, il destino, la guerra che, a sentire lui, lo aveva
fregato.
In realtà il cuoco aveva fatto la guerra, credo,  alla  Cecchignola,
cucinando per la truppa e senza troppe strippe, dato che Roma, rispetto
ad altre città, Napoli compresa, se l'era passata molto meglio.
Poiché però era in attesa  di una dichiarazione d'invalidità per cause
di servizio,
adduceva ai  bollori delle cucine il proprio malanno.
Maria, tipica matriarca napoletana, aveva preso in mano la situazione e,
tramite  un'amica che faceva la cameriera da una zia di mia madre, aveva
trovato posto da noi.
Era una donna, alta e formosa,  che procedeva con un passo che dovette
poi ispirare la Loren in  Matrimonio all'italiana di De Sica, una specie
di sbirressa o di guappa che col ruotare dei fianchi, muovendo in
sincrono il  culo faceva  girare la capa a tutti gli uomini del vicolo,
del quartiere, della città.
Bella non era, ma il corpo era assolutamente  prepotente ed invadente, e
così le si accreditava più avvenenza di quanta non meritasse
obbiettivamente, mentre chi la incrociava non mancava di buttare lì dei
commenti, pesanti come macigni che, a noi ragazzini, ingenui e poco
edotti del dialetto, suonavano fra il misterioso, l'iniziatico  e
l'osceno.
Ogni tanto mi accadeva di restarmene a casa per qualche disturbo, più o
meno passeggero, che la mia salutista ed ipocondriaca madre gratificava
con lunghe astensioni da scuola, lasciandomi da solo con Maria, dato che
mammà insegnava al Conservatorio e,   quasi tutti i giorni li passava
lì, fra allievi dotati ed altri, più paraculi che artisti, che poi
sarebbero finiti a suonare in complessi partenopei. Avete presente
Peppino di Capri ed i suoi musicisti?  I professori che accompagnavano,
anni dopo, Sergio Bruni? Beh qualcuno di quelli era fra le  nostre
vergogne familiari!
Io mi annoiavo da matti e seguivo Maria per casa, come un cagnolino,
come lei stessa mi commentava. Il fatto è che era molto gentile con me,
parlavamo e parlavamo, non so più di cosa ma ricordo che mi piaceva
ascoltarla e seguirla, guardarla e cominciare  a comprendere, suo
tramite, che il corpo femminile è una bellezza.
Non che fosse la prima volta, anche la maestra, pur anzianotta, ma col
suo corpo alto e flessuoso da veneta raffinata, mi dava sensazioni
inesplicabili, indescrivibili, segretamente torbide.
Maria  però era più concreta, meno evanescente ed inarrivabile, ogni
tanto in bagno, mentre se ne stava col busto nella vasca per lavarla in
profondità, le passavo dietro e, sempre speranzoso in un suo movimento
inavvertito che mi mostrasse di più o che ci facesse scontrare,
osservavo questa maestosa rotondità che, pur in sformati abiti da
lavoro, mostrava la divisione delle due mezzelune che tanto avrei voluto
maneggiare ma che mai avrei osato.
Una volta, era una fredda mattina di febbraio, la pioggia batteva con la
ferocia che solo a Napoli, paese del sole, è nota, con costanza ed
abbondanza tale che Maria, ovviamente scherzando, mi disse che sarebbe
stato impossibile per lei tornarsene a casa e che avrei dovuto
ospitarla, quella sera, nel mio letto.
Io ero tanto ingenuo, allora, che la presi sul serio e mi preoccupai per
il resto della mia famiglia, non comprendendo la piccola provocazione
che la donna esercitava così con me, che  aveva già colto, in più di un
caso, a fissarle la scollatura abbondante ed il posteriore .
Quella volta lei, vedendomi confuso, arrossito per l'imbarazzo e  quasi
febbrile  mi disse: "Ma tu a vuo' ben a' Maria?" e, senza altre
chiacchiere, mi portò in salotto dove la furia degli elementi sul golfo
era visibile in Vistavision Panasonic  oltre che  in effetto dolby,
ante litteram .
Mi tirò in braccio, dopo essersi stravaccata sulla bergere di mio nonno
e, slacciatosi  il reggiseno, mi offrì da baciare le incredibili sfere,
bianche e sode come mai avrei potuto nemmeno sognarmele.
Essì, perché io mica sapevo cosa farmene di quel po' po' di femmina che,
a suo modo, mi si offriva, consapevole dei miei turbamenti prepuberi!
Per fortuna la matriarca anche stavolta prese la situazione in mano
anzi, nelle mani e cominciò a strusciarmi sul viso le sue poppe,
colpendomi quasi a schiaffo con le zinne,  mostrandomi come succhiarle
i capezzoli, incitandomi a morderla perché  "core mio, nun me fai male,
me piace, accussì" e mentre io ciucciavo e mordevo  lei mi aveva preso
il pispolo, lo aveva sfoderato e fra un
"comm'è piccirillo," ed un com'è bellillo, è bell' comm, a tte!" con
l'altra mano si smanazzava fra le cosce, ben allargate e olezzanti di
femmina in calore.
Che solo qualche anno dopo, alla prima vera esperienza, feci "due più
due quattro" e rimisi il tutto in sesto, collegando le smanezzate e
l'odore pungente coi suoi sospiri affrettati e con quella cosa che seppi
poi chiamarsi orgasmo.
L'episodio rimase isolato anche perché, per un po' ne mancarono i
presupposti; la mia salute era di ferro ed io troppo ingenuo per
inventare qualcosa.
L'estate arrivò, torrida, quell'anno, insieme alle vacanze scolastiche.
Rosa era cambiata, più distratta ed assente con me, meno gentile e
disponibile, con tutti.
Un giorno non venne al lavoro.
Mia madre, sempre premurosa verso le malattie ed i malati, s'informò,
temendo per il cardiopatico.
Maria stava male. Molto male.  Anzi, era morta. Ammazzata dal marito.
Anche lui non stava troppo bene, ricoverato all'ospedale Loreto.
Sembra che da tempo Maria avesse avviato una losca relazione con un
vicino di casa, guardiano notturno, che viveva in un basso ai piedi
della casa di Maria e Geppino.
Lui, il cardio, non usciva più per timore che 4 piani da risalire a
piedi potessero fargli male e lei, libera come una colomba s'infrattava
nel basso, nelle prime ore del pomeriggio al risveglio di Ciro Coppola,
detto Ciro tre cosce.
Cardio sì, ma non cieco, lui dalla finestra vedeva la moglie entrare nel
basso di tre cosce ed uscirne un'oretta dopo, e la febbre lo divorava.
Fino a quella sera in cui, cucinò una zuppa di cipolle per lei e
spaghetti ca pummarola, per gli altri.
Ai bambini disse d'andare a cercare compagnia nel vicolo, per un po'
mentre la zuppa, col sonnifero, faceva il suo dovere. Perché una come
Maria mica l'accoppi così, è troppo forte, troppo vitale.
Invece, una volta addormentata, un sacchetto di plastica a coprire il
capo ed in poco tempo cessa il respiro.
A quel punto basta sporgersi dalla finestra e si vola giù.
Si volerebbe, perché a Napoli, nei vicoli, è tutta una ragnatela di
corde per i panni che attutiscono la caduta e che preservano il cuoco
dal cimitero di Poggioreale ma lo indirizzano, ormai tetraplegico ed
invalido incontestabile,  al carcere. Che, a Napoli, stessa ubicazione e
denominazione comune, anche lui, Poggioreale, si chiama.
-- 
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 abitate da una popolazione variegata e socialmente molto trasversale.
ciao vittorio,
che nostalgia di napoli che mi susciti con queste descrizioni. mi sembra di
risentirne anche gli odori e i rumori, più o meno piacevoli ma densi di
vita.
La parte della 'carnazza' è commovente e tenera, al di la' dell'ironia.
Bentrovato,
carolina
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http://arianna.libero.it/usenet/


Complimenti, haimle, un bellissimo racconto narrato con grande perizia e,
insieme, naturalezza.
L'episodio può essere vero o inventato, non ha nessuna importanza,
l'ambiente, invece, è chiaramente conosciuto, anzi, vissuto, tuttora tuo. Ed
ora, grazie a te, anche un po' nostro.
Mi hai fatto venire in mente un ricordo della mia infanzia, una fotografia
nella mia mente ancora nitida e che ogni tanto rivedo.
L'epoca doveva essere più o meno la stessa del tuo racconto, ero bambino
prima di andare a scuola o nei primi anni, la donna era un donnone alto e
formoso, come la tua Maria, con una camminata svelta e sciolta e,
volutamente o involontariamente, provocatrice anche lei. Ma bionda e bella
anche di viso tondo con un bel sorriso sempre stampato. Si chiamava, si
chiama ancora, Maria pure lei.
Giocavo con suo figlio nel loro appartamento sotto casa mia di allora. Lei
allattava il bambino più piccolo nella stessa stanza dove giocavamo seduta
su una poltrona d'angolo. Doveva essersi accorta che, muovendomi piano a
cavalcioni della biciclettina, non staccavo gli occhi da quella parte del
seno, che non era coperta dalla testina del bambino che ciucciava.
E allora staccò il piccolo dal capezzolo, prese in mano, da sotto, la tetta
grande, tonda, bianca e gonfia, splendida, la puntò verso di me annichilito
dalla imprevista manovra e, con un lampo di strana malizia, la strizzò
provocando un lungo zampillo che andò a colpire, ad una distanza, ti
garantisco, di qualche metro, il manubrio della mia biciclettina e mi
schizzò mani e vestiti.
Perché lo fece? E chi lo sa. Non era una donna volgare o da scherzi
grassocci. Forse fu una dimostrazione di potenza, un giocare con spontaneità
con le cose naturali, non so.
Per me fu una vaga iniziazione sessuale.
Ti sei letto il racconto "Una babysitter"?
Fallo, merita. E lasciagli un commento.
Sani
uno


Bello bello bello.
-- 
Silent
------
"Che hai fatto in tutti questi anni?"
"Sono andato a letto presto."

 MARIA SCHIATTI IN ANGRISANI
Molto bello.
Bye,
	Red
-- 
"Beh, Stephen, quell'uccello e' senza ali..."
"Si'."
"...allora non si muovera' da li'."


Belle pennellate di atmosfera.
molto bravo, haimle.
ciao
e.

 MARIA SCHIATTI IN ANGRISANI
Molto gradevole... quasi pittorico.
Ecco si, sembra scritto con un pennello e non con la penna.
Complimenti.
--
Nadja Jacur


 Bentornata tra noi. Quando qualcosa di tuo?
Bacioni.



Il mio tornare a "scrutare" nelle "intime pieghe" di ISR, dopo un periodo
di assenza decisamente lungo, coincide con questo tuo splendido
racconto.
E' vero che con te si va sul sicuro, ma la tua capacità di descrivere quella
Napoli di cinquant'anni fa è veramente impareggiabile.
Il tutto epresso in una prosa impeccabile.
Ci sono racconti in bianco e nero, e ce ne sono altri, come il tuo,
che si leggono "a colori".
Complimenti, caro Vittorio.
Diagoras


CUT

 
Grazie per aver voluto condividere con noi questa tua memoria.
Forse, anche se giochi a fare il modesto,  questo od altri minuti 
episodi che hai vissuto, possono rappresentare il tuo pretesto per
racontarci in prima
battuta. Non farti pregare perché so che il talento ci sarebbe. 


 Bello bello bello.
grazie grazie grazie


 	Red
Grazie, Red. Pensare che l'ho postato, come sempre, pieno di dubbi....


 
Grazie Merlino!
P:S: "datosi" che sei di Napoli ti segnalo un vecchio mio racconto.
Si chiama "la mia città" e terrei molto ad un tuo giudizio "dal di
dentro"
Se non si trova fammi sapere che te lo posto in prv
Grazie


 e.
Grazie! Anche Nadja usa vocaboli pittorici, nel commento
 Io, che non so nemmeno
disegnare, adoro il visivo, foto, cinema ed altri mezzi analoghi.
Comunque anche gli occhi, come medium, non sono male.
Li uso, come posso, anche per recuperare la memoria di tempi ed
atmosfere, irrecuperabili, altrimenti.


 Complimenti.
Grazie, Na'! Se leggi la mia risposta ad eyo ci trovi qualcosa anche per
te!


 che si leggono "a colori".
Grazie mille; è buffo ma, mutatis mutandis, sei il terzo, con eyo e
nadja a sottolineare questo aspetto.
Per ciò ti rimanderei alla mia nota ad eyo.
A quando un tuo (struggente, è aggettivo certo) racconto?


'sto profluvio partenopeo esigerebbe tra noi una Carrà di ISR in grado di
narrare il ritrovarsi di compaesani...
Maria De Filippi va bene lo stesso?


 Maria De Filippi va bene lo stesso?
beh, io che di vite ne ho vissute parecchie posso dirti che ho trascorso
molto più tempo al nord che al sud.
Te lo testimoniano i miei racconti :
Ambrogio Garavaglia, a Lombard Private eye;
Festa del Redentore;
Alvise;
Lida;
ecc.
Se, però, cerchi agnizioni di marca leghista non posso proprio servirti.
Avrei solo una sottospecie di nuora in fieri, di cui tendo a
vergognarmi, che
mostra strani orgogliosi impeti lumbard.
La mia compagna, peraltro lombardo veneta, mostra più ostilità  verso
Milano
di quanto, onestamente, io possa accettare.
Prossimamente un mio racconto intitolato "il macellaio", tutto
ambientato fra
il ticinese  (come Lida) ed il Garibaldi. Non ho scritto ancora nulla ma
è
già tutto qui, nel mio cu.
Cuntént? 


 di quanto, onestamente, io possa accettare.
Bene. Famiglia confusa e felice, per citare la cantantessa...
Peraltro, sono piemontese.


 denominazione comune, anche lui, Poggioreale, si chiama.
Davvero bello! Ma così triste.... :(
Baci, Mo


 Baci, Mo
Grazie Mo! Però,mi spiace che tu l''abbia vissuto così!
Vedi, Napoli, a  conoscerla bene, non è una città allegra ma, appunto,
triste.
Anche la mia casa borghese, con vista in vistavison su Capri me la
ricordo di più
sotto la pioggia e con la tramontana piuttosto ch sfolgorante come
vorrebbe l'ente
turismo.
Però, di converso, a Napoli, grande palcoscenico sempre aperto, 
anche il dramma  (Marotta in questo era maestro) diventa farsa o
commedia.
Il dettaglio del mancato suicidio voleva adombrare questo aspetto, ma
non
so se l'ho sfumato troppo, per renderlo comprensibile.
Per tua consolazione Rosa, la Maria del mio racconto, sarà
probabilmente, una felice vedova con tanti nipotini, venerata matriarca
perché , a Napoli, "nemmeno o' zappatare sa' scorda, a mamma!" 


Quando posta un cacconto haimle non si può fare a meno di commentarlo.
Un racconto di serie A merita tutti i commenti fin quì ricevuti.
Oltre ad essere bello e a far conoscere napoli si legge una grande nostalgia
vesso la propria città.
Ma quando ci torni nella tua Napoli? Qui da noi si dice: <'O Mast ha scritt
'nu raccont tropp bbell>
traduzione: Il Capo ha scritto un racconto troppo bello.


Premetto che se un racconto entro le 10 o 15 righe non mi presenta almeno un
po' di carnazza (verosimile e ben scritta... ovviamente) difficilmente lo
finisco. E' una questione di principio, siamo su isr.
Azz... questo invece alla 30a era ancora a descrivermi la mappa stradale di
Napoli. (abito a 800 km di distanza, è difficile che possa interessarmi
granchè) Non so per quale santo (forse san Gennaro liquefatto?) ho
continuato.
E così ho dovuto abbandonare l'amigdala a sè stessa e attivare
(controvoglia) la corteccia. Devo dire che alfine non mi sono pentito. Ho
scoperto un racconto a suo modo piacevole, ben scritto, dove la
"napoletanità" ne è l'intelligente filo conduttore.
Napoletanità non solo nelle descrizione dei personaggi, dei dialoghi, dei
luoghi, ma la soprattutto nella "voce" del narratore, che ben esprime quella
particolare filosofia di vita fatta di sottile e pungente ironia, fatalismo
e lucido disincantato.
Una lente abituata (forse per ragioni storiche) a sfuocare le grandi
emozioni della vita (il sesso, l'amore, la morte il tradimento, l'omicidio,
il suicidio, tutte presenti nel racconto) privandole della loro dimensione
escatologica, e riducendole a banali (se non addirittura a buffe) vicende
umane quotidiane.
E qui mi viene in mente il teatro dei de Filippo, la poetica di certa
canzone napoletana (da E. A. Mario a Carosone, da Murolo ad Arbore, al primo
Pino Paniele) fino alla saggistica di de Crescenzo.
Che l'autore non si monti troppo la testa sentendo tutti questi grandi
Nomi... il suo rimane pur sempre un raccontino. Ma sicuramente ben scritto.
cer (contento)
il chupacabra (un po' meno)

 Un racconto di serie A merita tutti i commenti fin quì ricevuti.
Grazie Pietro! Pensa che ero in dubbio, forse l'ho già scritto,
sull'opportunità
di postarlo. Poi leggo il commento di cer (vedi sotto) e, senza
inorgoglirmi,
mi riconcilio con la scelta positiva.
 Il Capo ha scritto un racconto troppo bello.
Ancora Grazie!



No, no, non mi monto la capa, concordo; è un raccontino, minuto minuto,
senza pretese!
Comunque grazie per esserti  forzato a portarlo a fine lettura. Sono
certo che
altri, legittimamente peraltro, non l'hanno fatto!.


 MARIA SCHIATTI IN ANGRISANI
(cut)
Uno dei più bei racconti degli ultimi tempi. Non solo per l'atmosfera di
Napoli - che è proprio Napoli - e mi ha messo addosso una nostalgia
feroce. Il fantasma di Napoli è evocato in ogni parte della storia, aldilà
dei riferimenti topografici, ma anche nel senso del tragico e del leggero,
di ciò che passa in fretta dopo il molto attendere, nell'affresco di un
posto talmente vivo da potersi permettere anche la morte, senza battere le
ciglia una volta di troppo.
Grazie per questa cosa Haimle.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Grazie per questa cosa Haimle.
Ciao Rascél, giuro che sono più rosso della camicia rossa che indosso!
Anche perché, sinceramente e senza leziose false modestie, 
 non mi sembra poi sta gran cosa, come scrivevo a Cer.
Comunque sono davvero felice di aver toccato delle corde che, con te,
come con
qualche altro amico, hanno  risuonato.
Bacetti.
