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Titolo: Nebbia

*Nota dell'autore: se siete tristi non leggetelo, se cercate porno non
leggetelo (rimarreste delusi :-)), se non volete riflettere non leggetelo.
Beh, ora che vi ho incuriosito potete anche iniziare la lettura!!!
Ciò che segue l'ho scritto stasera, serata nebbiosa come poco spesso accade
qui a Bari, serata in cui i pensieri si muovono fluttuando in ordine sparso,
come spiritelli dispettosi punzecchiano a caso le corde dell'anima.
Chissà...
NEBBIA
Correva, nella macchina, lungo il litorale, correva via, lontano dalla
città, verso le umide dimore dei pescatori, verso la tranquillità, fuggendo
le preoccupazioni. Ma le angosce sono difficili da emarginare quando la
coscienza rimorde per qualcosa. Qualcosa di più grande di noi.
Guidava, nella sua auto, chiuso nei suoi tormentosi pensieri, avviluppato
dalla miasmatica nebbia, da quei vapori malati che amano nascondere, celare
la realtà: proprio come cercava di fare, invano, lui. La speranza di porre
fine a tutto era svanita, ormai la fine era prossima. Morto dentro, forse
fuori. Divorato dal male che lui stesso si era causato, carnefice del suo
corpo, ma non solo. Ed era quello ciò che lo distruggeva dal profondo, la
certezza di aver rovinato una vita innocente, di essere affogato in un mare
di ipocrisie che lo avevano portato ad abusare della buona fede degli altri,
ma soprattutto di chi gli voleva bene.
Fermò la macchina davanti al mare, la risacca cullava pensieri insani.
Brividi. Le chiavi inserite nel cruscotto, chiuse la portiera. I marosi
erano alti, neri d’inchiostro, e la nebbia murava lo sguardo.
Ancora una volta, ancora lì.
La incontrò ancora una volta, come sempre lì. Il suo sguardo torvo, gli
occhi obliqui e i capelli corvini, spettinati. Trasalì nel guardarla, come
sempre uguale, la odiava più di se stesso in quel momento: la prese, folle d
’orrore, non ne poteva fare a meno, la stese sul cofano, attese.
Un secondo.
Un minuto.
Un anno.
Tornò indietro di un anno, la prima volta: per scherzo, per gioco. E
riafferrò, ancora, nella sua tasca, quella che sarebbe potuta essere la sua
salvezza. Bruciata, ormai; un sorriso di disgusto si dipinse sul suo volto
ormai imbruttito dalla malattia e si accinse a compiere quel gesto
meccanico, abituale, quella violazione quotidiana, fino a spargere il suo
seme infetto sulla terra polverosa.
Senza dignità.
Pensieri insani cullati dalla risacca, l’acqua così vicina... Solo qualche
metro... L’acqua alle caviglie... Brividi. La sensazione di essere spinto
alle spalle, la paura di non farcela.
Ma vile, ipocrita, meschina, la paura di punirsi corre forte, veloce, lo
allontana dai pensieri insani.
Pronto a vivere un’altra giornata nella nebbia.
Stendhal

a vivere un’altra giornata nella nebbia.
Non lo fa. Bene. Quell'atto estremo gli avrebbe dato una parvenza di
dignita', mentre cosi', pur ancora vivo (per poco, pare), gia' e'
costretto a vivere in una specie d'inferno (la nebbia miasmatica... i
vapori malati) e la ripetizione forzata, assurda, di quell'atto tutte le
sere ha veramente tutta l'aria di una pena dantesca.
In fondo e' cosi', in un certo senso. L'uomo e' gia' morto e sta
scontando la sua pena nell'aldila'. La nebbia a Bari non c'e' mai. E
invece lui trova la nebbia tutte le sere. Non e' Bari. E' un simulacro
di Bari nell'inferno. Ecco perche' non puo' suicidarsi! Improvvisamente
quella frase, che sembrava un'esagerazione poetica, un eccesso di
lirismo, trova una spiegazione "Morto dentro, forse fuori". E mi accorgo
che il titolo, bello anche cosi' in assoluto, sapientemente mette
l'accento sulla chiave d'interpretazione di tutta la faccenda! Che
classe, Sten! Giu' il cappello!
Solo che... fiuuu! Che faticaccia! Ne e' valsa la pena. Senza dubbio.
Bello. Veramente bello. Ora pero', se mi permetti, vado a divagarmi un
po'...
Proprio qui fuori ho letto un subject che sembra promettente. "Mia
moglie scopata dal cane del vicino". Non ti offendi vero? Non dici
sempre anche tu che bisogna cercare di leggere tutto, nei limiti del
possibile? Allora io vado... ciao Sten! Complimenti ancora e a presto!
Detto questo, Xlater comincio' sghignazzando a simulare l'abbaiare di un
cane. Stendhal senti' i suoi guaiti e le sue risate affievolirsi in
lontananza mentre Xlater si immergeva nel post adiacente. Stendhal
scosse la testa e sospiro', ma non riusci a trattenere un sorriso
divertito.
Xlater
xla...@hotmail.com
ICQ#: 27296565
Tutti i miei racconti al sito
http://vllage.flashnet.it/users/fn204034

divertito.
Esatto, è proprio così; un sorriso divertito :-D
Ossequi,
Stendhal


Manca qualcosa a mio parere: se puo' essere vero che l'abitualita' di quel
rapporto determina un sorta di rituale "meccanico" fatto di gesti gia' vissuti e
consumati, ci dovra'  pur essere un qualche coinvolgimento sensoriale, emotivo,
passionale tale da giustificare un legame cosi' morbosamente inscindibile.
A mio giudizio manca proprio la componente erotica, la ricerca del piacere, la
descrizione della passione,  (quella perversa che trova linfa dal senso di morte
che sa generare), e che e' vissuta come momentanea anestesia per un corpo e per
un'anima tormentati dalla sofferenza e dal rimorso.
Attenzione non fraintendermi, questa, a mio giudizio, non e' una mancanza
insuperabile: il lettore autonomamente e' in grado di immaginare  i pensieri, le
sensazioni, le emozioni e i gesti di quel morboso rapporto. Ma credo che qui, su
isr, omettere questi passaggi sia percepito come una incomprensibile rinuncia.
La prima volta di Stendhal? e perche' no... infondo c'e'  una prima volta per
tutto!
Credo comunque che in quest'ambito saresti stato al riparo dalla "pornografia",
come la chiami tu, (ma meglio sarebbe dire dalla banalita'). Quel rapporto,
anche se minuziosamente descritto, era una potente arma per scavare nell'animo
del protagonista, ed avrebbe rappresentato il baricentro, la linea di
demarcazione, lo spartiacque tra il tema della *nebbia*, (una coscienza
offuscata da un bisogno diventato ormai incontrollabile e a cui tutto puo'
essere sacrificato) e il tema della *consapevolezza* (terribile, insostenibile,
umiliante,  pegno ineludibile del momentaneo soddisfacimento dei propri morbosi
desideri). E tutto nel breve spazio di un orgasmo.
Un saluto
§;-) cerebrum

§;-) cerebrum
Ossequi,
Stendhal