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Titolo: Assassinio all'Hotel Darcy 2/n

Postare adesso, scrivere dopo aver riletto la classe impareggiabile di un
Nemo, o anche (non me ne vogliate) la freschezza di Davide Chiara (sul fatto
che sia un palloso paranoico, altro discorso) è straordinariamente
difficile.
Non ho mai pensato di abbandonare il tutto ma mi sono preso qualche pausa di
riflessione che, sommata a circostanze varie, avrebbe potuto spiegare ma non
giustificare tanta lentezza.
Poi mi sono comprato un ciddì di Chet Baker, e tutto è tornato a posto.
Qui c'è poco sesso, come noterete, questo deriva dal fatto che la pittura
delle ultime due grandi scene mi è praticamente impossibile, ora. Del resto
non vorrei postare poi una cosa troppo lunga. Una delle due scene avrebbe
dovuto essere in questa parte, da progetto, ma preferisco essere sicuro di
postare ora almeno questo.
I vs commenti mi servono in primo luogo per continuare a respirare, poi, per
migliorare la scrittura.
-dope-
assassinio all'Hotel Darcy 2/n (ma a questo punto certamente 2/3)
Il fatto che la troia non possa aver tirato le cuoia pare indiscutibile.
Ester esce adesso dal suo nascondiglio, strisciando, quasi, con la prima
idea di filare in camera sua, a capire cos'ha provato. Ma la vista di quel
corpo inerme steso, di cui le sembra di percepire il calore, la fa ricredere
in fretta. Avvicinandosi alla donna si muove piano come se temesse il suo
risveglio, come se ora si dovesse scagliare contro di lei, come se lei
fosse, in qualche modo, colpevole.
Pare respiri, ma per il troppo tremare non ha nessuna impressione certa,
pare che si sia mossa. Si è mossa, certo. Non ha mica tirato le cuoia, la
troia.
Chissà quante volte hanno fatto questo gioco. C'è gente che ha bisogno di
torturarsi per essere felice. Maledizione delle vite vuote. Per sentirsi
vivo c'è chi si fa infilare spilli sotto la pelle. Non ha tirato le cuoia
merda Ester non sono affari tuoi. Niente doccia per oggi.
Quale spazio potresti ritagliarti fra cose che non ti riguardano? con che
diritto e coraggio? Tremando tremando tremando.
La distanza fino alla sua camera è enorme. I passi pesano. Il freddo torna.
Chiusa dentro ha qualcosa nello stomaco, qualcosa nelle gambe, un
oppressione, un tremito che durano ancora. E forse il diritto di sorridere.
Domande, be' quasi domande, che non trovano forma, tipo quale sia il vero
vuoto di una vita. Cioè l'immagine dell'uomo ma soprattutto la donna colpita
dalle scosse dell'orgasmo, quegli occhi sgranati che le fanno percorrere
alcune tappe della sua vita fino a quel momento chiamate sesso.
Ma poi nulla di così sconvolgente. Nulla con cui non si possa vivere. No,
non affascinata. Contrariata forse è la parola se ce ne fosse bisogno.
infilandosi piano nel letto lasciando cadere l'accappatoio accanto al letto,
muovendosi piano per entrare in lenzuola fredde, ed appena ruvide, e
macchiate.
La tensione, dev'essere, più che qualcos'altro. Dormire non se ne parla, ma
poiché domani la sua vita deve continuare allunga con determinazione una
mano fra le gambe, e chiude gli occhi. Si scioglie.
Percorre piano l'interno delle cosce con le dita, col dorso della mano,
risale all'ombelico. Finge con se stessa di avere un prurito, di sentire le
membra indolenzite dal camminare.
Come curiosa accarezza il cespuglio del suo ventre, studia la consistenza
dei suoi umori. Solleva la mano e la guarda brillare appena, nella luce
incerta.
Non usa mai due mani perché accanirsi contro il suo corpo le pare una colpa
più grave, vuole che sia dolce e non creca l'orgasmo ma i suoi esiti. Quella
pace.
Così, la sinistra sta aggrappata al cuscino sopra la sua testa, la aiuta ad
inarcarsi. La destra scorre di nuovo alle gambe, e vi si sofferma poco,
traccia il disegno delle labbra e si stupisce e si compiace della crescente
palpabile eccitazione. Cerca col medio l'angolo inferiore della vagina, dove
si chiude e s'indurisce, usa la prima e la seconda falange irrigidite, le
sfrega, non si penetra ancora.
Gli occhi socchiusi abbozzano la forma del suo sorriso, il suo inerme
insieme adesso è un susseguirsi di tagli contratti, la bocca, gli occhi, la
sua vagina e le dita tese danno l'impressione di un disegno a china.
In effetti i colori sono una delle prime sensazioni a svanire, non avendo
niente a che fare col tempo. (In realtà si, invece, poiché sono vibrazioni,
ma questa chiarezza di vedute non è propria di ogni stato dell'essere) Cerca
la clitoride e la accarezza alla base, brevemente e lenta, conosce la sua
sensibilità eccessiva ed il suo possibile dolore, e non lo desidera, ora.
Le forme indistinte di uomini acquistano una forma convenzionale, pensa al
suo amante forse solo perché così è meno grave.
Quella volta alla torre lui fu così brutale e febbrile e si vedeva che non
desiderava altro che lei e non le importava. Sebrava un piccolo animale e
lei stringeva i denti. Faceva tutto quello che lui diceva e poteva sostenere
il suo sguardo.
Lui aveva gli occhi bassi invece ed il suo medio sotto le altre dita
sollevate trova la strada dentro di lei e vi si introduce piano, a sentire
le scosse ed i fremiti di un orgasmo sommesso. Il medio si piega a cercare
la parete della vagina e raschia un poco coll'unghia. Si da il colpo di
grazia.
Niente doccia per oggi, Ester.
-Non leggetelo, vi farete una pessima idea della Francia-
Alza lo sguardo e riconosce senza problemi il professor Bonnet, che
assomiglia parecchio a come lo aveva immaginato. I capelli un po' più corti
e nerissimi. Questo è quanto.
-L'ho trovato qui, non l'ho comprato-
-Non ho detto che lo avete comprato-
-Lei dev'essere il professor Bonnet, piacere, Ester.-
-Alain va benissimo, non chiamatemi professore o mi sentirò vecchio. In
cambio, io vi chiamerò Ester-
-L'ha già fatto, professore-
-Alain-
-Alain-
Il "Parasol", a mezzogiorno, pare diverso da come lo aveva visto la sera
prima. Ora l'età media si è alzata parecchio. anche la musica è diversa.
Ester ha l'impressione di aver sbagliato posto per l'appuntamento. D'altra
parte, era l'unico che conosceva.
-Estelle mi ha parlato di voi, ha detto che potrò esservi utile. Purtroppo
non ho molto tempo da dedicarvi. Ditemi-
-Estelle è una donna meravigliosa-
-Senz'alcun dubbio-
-Lei parla un ottimo italiano, sa?-
-Mia madre è corsa, infatti. Lei parla italiano. Non è un caso che Estelle
vi abbia fatto il mio nome-
-Va bene, dicevo, crede che sarà possibile vedere, in tempi brevi, l'
archivio di stato della città?-
-Se si fanno le cose regolarmente, no. Ma ho un amico che lavora li. Un
compagno di studi, che non ci rifiuterà questo favore. Credo anche che vi
piacerà vedere direttamente alcuni manoscritti.-
-Sarebbe splendido, può fare questo?-
-Il direttore della biblioteca, è anche lui un medievalista. Un pazzo
autentico. Ma un grande studioso.-
La conversazione prosegue, spostandosi a momenti, come deve, a maggiore o
minore distanza dal cuore.
Alain mette a terra le sue carte. Ester è stanca e vuole tornare alla
normalità e dimenticare presto la notte trascorsa. Ride tanto.
-Siete una persona adorabile, sapete? Non lo dico, non dovete credere.-
-Avanti, professore.- Ester sorride guardandolo fisso
-Alain, be', se non avete ancora deciso per uno di questi ristoranti, che
sono orribili e cari, allora potete avvelenarvi con una "pizza italiana"
(che vi lascio immaginare) oppure siete ufficialmente invitata da me.-
-Sarebbe senz'altro fattibile. Solo avevo deciso di prendere qualcosa dai
Tailandesi.-
-Pensate di riuscirci?-
-Cosa intende?-
-Voglio dire, parlare francese con un Tailandese.-
-Indicherò il menù-
-Allora per cena, vi prego-
-Mi prega, Alain?-
-Be', non è facile, credetemi, non è facile trovare qualcuno finalmente,
qualcuno interessato.-
-Lei vive dei suoi studi?-
-No, ma non sono neanche il mio lavoro.-
-Si, la capisco. Anzi, vi capisco, Alain.-
-Grazie per il francesismo, siete molto acuta-
-Sarò da voi, per cena. Promesso. Vi chiamerò io-
-Posso offrirvi la colazione?-
-Non è il caso.-
-Si che lo è, datemi un attimo, poi vi accompagnerò al vostro albergo-
Alain entra nel locale e si dirige verso la cassa. Lasciandola sola, nella
terrasse, a pensare.
Il suo albergo. non vuole dirgli che sta al Darcy, e del resto, non è
neanche detto che debba restarci. Può senz'altro cercarsi un altro posto,
nel pomeriggio. Farà così.
Ma non è proprio necessario che il professore lo sappia. Non potrebbe
risparmiarsi qualche noiosa predica.
E' una persona adorabile, certo, ma bisogna impedirgli di diventare noioso,
ecco.
Alain paga la colazione con gli occhi fissi al tavolino di Ester, una
fortuna di donna. Ne studia le mosse come se dovesse scappargli. Si sente
infantile, e si infila nella Toilette.
Guarda con amore la vaschetta del cesso. La lucida con una manica, ed estrae
il sacchetto dalla tasca.
-Stai andando forte, Alain- Si dice preparandosi una piccola striscia di
richiamo. Tira lo sciacquone con la sinistra nel momento in cui aspira per
non far sentire il rumore.
Conta fino a cinque per far passare la botta. Poi esce di nuovo col suo
miglior sorriso.
-Andiamo?-
-Lei è stato gentilissimo. Anzi, Voi siete stato, vabbe'. Ma io vorrei
restare qui un altro po', a farmi una cattiva idea della Francia.-
-Volete torturarvi? Ho la macchina qui accanto.-
-E' una giornata splendida, Alain, a stasera.-
Con quest'ultima impedendo ogni replica.
-D'accordo, come volete-
-A stasera-
"Alcuni tipi di amore / Raccontò Margherita a Tom. / Fra pensiero ed
espressione / giace una vita intera. / Le situazioni crescono / secondo le
condizioni del tempo, (weather NON  time) / e nessun tipo di amore / è
migliore degli altri".
Ester ascoltava Lou Reed stanco dagli altoparlanti del bar, e si interrogava
sul senso di queste parole, sfogliando lenta il giornale. Quotidiano locale
infarcito di cronaca nera, molto adatto a farsi una cattiva idea della
Francia. Non per le notizie inquietanti e compiaciute, ma per la barbarie
della scrittura.
Si soffermò su un "ultim'ora".
Una vecchia foto della stazione di Nizza incoronava poche righe su una donna
schiacciata da un treno, una nordafricana, senza documenti, che nella notte
si era buttata sotto al TGV. Ci sarebbe voluto un po' per identificarla.
Non poté trattenersi dal pensare alla mulatta.
Il che non aveva evidentemente alcun senso, ma lei non era poi così sicura
che respirasse ancora ed era anche semplice pensare che il negro, l'
americano, fosse tornato dentro dopo un po', a rendersi conto che non
respirava e caricarsela in spalla e simulare un suicidio. Filmico il tanto
che basta.
Viaggiare di fantasia si può sempre, l'importante è saperlo. Ma è diverso
quando oltre a pensare si è anche visto.
E' come se si fosse compromessi. Ma poi compromessi. La cosa non mancava
neanche di fascino, essendo pur sempre una notizia di giornale.
Sentiva il bisogno di chiedersi cosa una donna potesse trovare in un
pericoloso energumeno come quello, l'americano, una volgarità inscatolata
piuttosto che un uomo.
Sentiva il bisogno di sentirsi diversa da quella donna, perché guardando
indietro, alla sua storia attule, e guardando al professor Bonnet che si
allontanava mesto, le era difficile farsi una ragione.
Indispensabili e bravissimi. Così ci si devrebbe sentire. Una fiducia sola
non basta, non basta sempre; c'è bisogno di sentirselo dire, e ripetere,
gratuitamente, da qualcuno che non ci guadagni a dir cose che non pensa.
Questa sarebbe già una rudimentale forma d'amore.
Diversamente, sarebbe come cercare di alzarsi dalla sedia volendo tirare la
sedia assieme a se. bisogna avere un punto d'appoggio, ecco.
Marco per esempio è un altro così, che non trova surrogato ai sensi, ogni
sera per la strada, le notti per locali, bere, usare droghe, con questi
uomini e donne strani ed affascinanti, e qualche strana donna che sembra
avere la chiave di un mondo diverso.
Ma a vederlo pulcino quando torna a casa, all'alba, sofferente, è triste. E'
questo che ci accomuna. Non sono innamorata della feccia, no, è che è
proprio dolce invece, deluso di tutte le promesse d'amore, di gioia, le
promesse di novità e conoscenza, mai mantenute.
Come me, un poco, con lui. Che è una promessa non mantenuta di gioia che
amo.
Allora dico fermati Ester. Come dice anche lui. Cerca questo appoggio quella
pace, e lui è fortunato ad avere me, per questo.
Ma la sera dopo, chiaramente, il discorso cambia. Per lui e per me: lui alla
caccia di una gioia, io alla caccia di lui. Arrivati fin qui, dove trovare
il coraggio di sparire? Nella sera che potrebbe essere la sera delle sere,
la definitiva consacrazione della nostra gioia, si cede al rimpianto. All'
antivigilia ed alla vigilia di ogni sera, le piccole lacrime, il mio piccolo
cuore. Ma sarebbe così semplice, poi, riconoscere una sconfitta; dire: non è
questo il punto. Sarebbe facile e ci manca il coraggio, ed aspettiamo ogni
sera, io e lui, un romantico amore, apposta per viaggiatori. Questa isola,
quest'oasi.
Continuando ad abbracciare la feccia.
Professore, professore, se fosse possibile, se mi fosse possibile amare
qualcuno come lei, se mi fosse stato possibile, quando era possibile.
Ma il tempo si guasta, è meglio rientrare.

 migliorare la scrittura.
... soffoco...
-dope-


Questo finale lirico ci sta come il cacio sui maccheroni.
Quel "il tempo si guasta", ti è venuto così lì per lì, o hai deliberatamente
voluto fare un "francesismo"? Credo infatti che l'espressione "le temps se gate"
sia molto più usata in Francia di quanto non lo sia in Italia .
Anzi, a dire il vero "il tempo si guasta" devo averlo sentito solo in quelle
terre di mezzo, paesini sperduti tra i monti, al confine tra i due paesi, dove
per l'appunto le lingue e i dialetti si mescolano in unica lingua. Ma forse mi
sbaglio
Vabbé... eccomi giunto alfine a conclusione del bel racconto, di certo gradevole
e molto fine, e del mio parere ti darò conto...
(mamma mia... che pessima cosa che ho scritto... .meglio lasciar stare certe
cose ai professionisti, vero Xlater e giancarlo?....)
Nell'insieme, mi sembra che tu ti sia tenuto perfettamente sugli standard già
alti della prima parte. Forse manca, rispetto alla prima parte, quei continui
riferimenti all'ambiente circostante che tanto mi avevano fatto apprezzare al
primo colpo "Assassinuio all'Hotel Darcy". Qui invece, mi sembra che tu abbia
privilegiato l'approfondimento del personaggio, e devo dire che va comunque
molto bene lo stesso.
Per adesso penso che lascerò l'astronave e il commando Klingon in orbita su
qualche lontano pianeta della galassia.
Ma non azzardarti a rinunciare a scrivere il terzo episodio, perché a velocità
warp ti arriviamo addosso in poche ore :-)
Con rispetto,
KirK

promesse di novità e conoscenza, mai mantenute.
Ecco, questo punto mi ha colpito perchè è un tipico pensiero femminile
quello di illudersi,  di amare qualcuno senza speranza, di credere, e
farsene una ragione di vita, di poterlo cambiare. 
E invece di essere innamorata della feccia.
Credo che ci voglia molta sensibilità per "sentire" un sentimento così
esclusivamente femminile.
E soprattutto, un racconto mai banale.
Ciao!
giulia


Amore&fiori
-dope-


Grazie ancora, per il tempo&l'attenzione
e la sensibilità
Amore&fiori
-dope-
P.S. Sono stato vago, sono stato confuso, ed in effetti sono confuso. Ma
invio ugualmente. Trattieni i ringraziamenti e scorda il resto, ah, dannato
cervello...

 parte maschile, destra del crevello
... mi sa che era la sinistra...
-dope-

cervello...
Dannato metà cervello...(quale? Bo'!)
giulia

 giulia
E' vero... e l'altra metà sia benedetta... qualunque essa sia!!!
amore&fiori
-dope-

E' vero... e l'altra metà sia benedetta... qualunque essa sia!!!
Dai, anche voi uomini duri che non dovete chiedere mai non siete poi
così male...
ciao...
giulia