Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: [Racconto] Assassinio all Hotel Darcy III Tout de suite, l'Hotel.

III Tout de suite, l’Hotel.
Pioggia o non pioggia, Ester decide (la pioggia è leggera, l’aria ancora
calda) di passare per il lungomare. Riflettere e camminare. E vedere il
mare. In una città di mare, non vedere il mare, è colpa da espiare.
Lei di colpe le sue le bastano, quelle che ha oppure sente. Le espiazioni le
vede in trasparenza, nella filigrana delle nubi all’orizzonte, inspiegabili
e minacciose.
Il suo sguardo si volge alla baia. Così, da un altro angolo, l’avevano vista
i Focei, dalle loro fragili, navi. E non poterono non sbarcare.
Piacevole si direbbe “al tatto” l’aria del mare appesantita dall’umido della
pioggia. Piacevole anche il deserto di gente.
Una città così poco adatta ai delitti. Oggi poi. L’idea della mulatta la
assaliva, ma si diceva che era curiosità e non paura. Del resto, esisteva un
solo modo di esser certi. Tornare al Darcy.
Tornare.
E’ un verbo che vizia la mente, ritornare. Perché non ritorna mai niente –
niente che non ci sia già stato.
Pensava “rientrare”. Tornare. Come se il Darcy fosse ormai la sua casa.
Esistono così tanti alberghi a Nizza. Come se esistesse un legame di sangue.
Esistono tanti alberghi, ma pochi in cui il portiere nel darti le chiavi ti
sussurra, in un demotico italiano: - fai la vita che vuoi.
La reception sempre vuota le consente di farsi uno Sherry omaggio della
casa, prima d’infilarsi nel corridoio buio. I tonfi degli operai al piano di
sopra coprono i suoi passi.
Marco a casa medita dell’ultima pera.
Il professore prepara la cena. Continuando ad incipriarsi il naso.
Ester si fa un altro Sherry, ed infila il corridoio.
Al diavolo. Diritta incontro. La figura del negro le si fa incontro. I suoi
denti emergono dal fondo. Non può scappare come una ragazzina, ma l’idea di
conservare dignità davanti ad un uomo del genere è altrettanto strana. Ma
perché è tornata al Darcy? E poi nulla è detto. Fantasie, ecco, solo
fantasie.
Non è mica che dietro ad ogni faccia sconosciuta si nasconde un assassino…
Un passo dietro l’altro, ripetendosi il numero di stanza, una mano le ha già
afferrato il polso
- Et allorrs? Signorina bella?
Un tonfo al cuore ed una calma mantenuta a forza. Sa tutto. Mi ha visto nel
bagno. Fantasie. Mantieni la calma Ester. Soprattutto, non ritirare il
braccio.
Fuori allenamento ma sai sempre concedere quel poco per evitare il peggio…
Arti femminili. Imparate a metà.
- Sono un po’ stanca. Nizza è bella.
Fuori si scatena l’inferno. E dentro anche, e poi più dentro ancora. La
pioggia è adesso un temporale violento, si sentono i tuoni, gli scrosci, i
clacson. E dentro quest’uomo volgare ed ubriaco (puzza d’alcool) e più
dentro ancora, troppe cose a cui pensare. Quando questa sola avrebbe diritto
a tutta la sua concentrazione.
La mano dell’americano si porta piano al suo viso, mentre l’altra continua a
tenerle fermo il braccio. Il suo corpo la schiaccia contro la porta chiusa.
Ester cerca di divincolarsi, ma piano. Per non far precipitare le cose.
Marco decide che si. L’ultima pera. Tirarla è uno spreco e la sua nuova
conquista sta rendendo l’anima nel cesso, e che la serata finisce lì in ogni
caso.
Alain Bonnet ha ordinato una lussuosa spesa al supermarket, per non
assentarsi un minuto, ha lo stereo acceso e sceglie i dischi con cura, ha
alzato al massimo la suoneria del telefono. Cerca anche di limitarsi con la
coca. Verrà il momento.
In cosa ci distinguiamo? Vestiti e cravatte, gran sere, prêt-à-porter, gonne
indiane, Lacoste, libri, cinema, scuole, comunioni, famiglie, droghe.
L’abbraccio mortale delle famiglie, o delle droghe. Il punto è la
solitudine, il punto è che abbiamo troppe cose a cui pensare, il punto è che
queste cose riempiono il nostro vuoto peggio di quell’abbraccio, e ci
sottraggono ad esso.
Il puntò è quello in cui i corpi alla fine si cercano, volenti o nolenti, o
violenti. Perché i corpi non vogliono, ma abbracciano. E con la mente che
invece vorrebbe ma è confusa da troppe cose, alla fine, la scelta è non
scegliere. Cedere al primo abbraccio.
Ester si sente tirare, si sveglia, si lascia tirare. L’americano continua un
salmo nella sua lingua afroasiatica iniziato chissà quando. Forse millenni
prima. Il cantico dei corpi. Cantato dagli amminoacidi nel brodo
primordiale.
Senza capire una parola ma il suo corpo, Ester si lascia tirare, e quello
spicchio di stizzoso cervello rimasto le dice che è la paura. Che vanno
assecondati, assecondati. Ester asseconda se stessa.
Si ritrova nel bagno, gettata ad occhi bassi contro il lavandino. Le mani
del negro scendono sul suo collo e lo avvolgono in una stretta morbida.
Basterebbe un attimo per spezzarlo.
Non vogliono spezzarlo. Non è quello, che vogliono spezzare. La stretta è
morbida ed Ester sente addirittura che può cedere finalmente al peso della
sua testa. Che il suo ultimo muscolo volontario, finalmente, può astenersi.
Ed è forse quello che aspettava da una vita.
Le mani scendono ai seni. Un attimo più sotto, a sollevare la maglia, di
nuovo ai seni.
Marco cerca un cucchiaio, cerca un limone. Trova il vecchio cucchiaio
annerito, in una scatola di metadone in cui Ester aveva scritto una data.
Ester che l’aveva salvato, quanto, quanto dolce. La sua Giovanna d’Arco, che
si sarebbe gettata nel fuoco per lui, e l’aveva fatto,  in un certo senso.
La sua eroina, eh già. Eroina.
E Bonnet domanda all’orologio come mai. Ripassa i suoi poeti ed il suo naso.
Bonnet che dopo tanto tempo si, forse è di nuovo innamorato. Come un bambino
innamorato.
La lingua del negro comincia a giocare col suo seno e le mani a scendere sui
suoi pantaloni. Ester pensa solo che vorrebbe bere ancora lo Sherry, e si
sorprende dispiaciuta di non aver messo una gonna. Perché la pratica si
sarebbe sbrigata prima. Perché non avrebbe spezzato il ritmo. Perché farsi
scopare nel cesso contro la parete, con la gonna sollevata, sarebbe stato
più in tema con l’ambiente. Perché poi una gonna color khaki l’aveva pure,
ma la disturbavano le sue gambe non abbronzate.
Quanto era chiara la sua pelle nel contrasto con quella pelle d’ebano!
Soprattutto la pelle del seno la sorprese.
Fissò il punto in cui la mulatta giaceva, soltanto ieri, mentre l’americano
la sollevava e la metteva a sedere sul lavandino per sfilarle i pantaloni.
Solo una gamba.
E lo fece con una certa eleganza e rapidità, tanto che Ester fu sorpresa.
Non pensava si potessero sfilare dei pantaloni in un modo che fosse ancora
sensuale.
Divagava. Divagava mentre lo straniero la scopava nel cesso. Ancora non la
scopava. Un attimo di pazienza.
Il limone nel cucchiaio, ed una mezzabusta. La fiamma sotto il cucchiaio, l’
ago nella broda, la cinghia attorno al braccio, l’ago dentro al braccio. E’
un po’ come suonare. Ad un certo punto i gesti diventano automatici. Le mani
sanno che fare. Ma non ci vuole meno intelligenza.
Lo specchio sopra il tavolo, la svelta sullo specchio, la lametta d’
ordinanza, il segreto è lavorarla. Sotto il ponte Mirabeau corre la Senna /
E i nostri amori / La gioia veniva sempre dopo il dolore / Bisogna che me ne
ricordi. E’ un po’ come giocare. A volte si dimenticano le regole, o si vuol
barare. Ma non vuol dire che si abbia meno gusto per il gioco.
Le gambe divaricate, gli occhi fra le gambe, gli umori d’ordinanza, la forma
scura sotto il suo sesso, come una fiamma. Che la apre come una lama. E’ un
po’ come studiare. All’inizio ti sembra di non ricordare niente, poi, quando
ti fanno le domande, inizi a rispondere. Nemmeno tu sai come. Ma non vuol
dire che si sia imparato meno.
Ester rispondeva docile ed aveva piacere in un modo che la sorprendeva. L’
odore di quel corpo vinceva ogni ragionamento e bricioli di coscienza le
facevano chiedere se stesse subendo una violenza. Se fosse consenziente.
Durò poco. Presto smisero i petulanti bricioli di farsi domande, per
cominciare ad andare a tempo. Anche loro.
Il negro la teneva infissa sul suo cazzo, tanto che piano iniziò a muoverla
da sopra il lavandino, spingendo forte. Lei si sentiva squarciata e sbavava,
ormai, neanche padrona della sua salivazione. Solo cercava qualcosa cui
aggrapparsi quando, scorrendo lungo il bordo fino alla parete, la sua mano
destra incontrò il portasapone in ceramica, le sembrò adatto.
Il negro non la guardava ma teneva gli occhi in giù, si guardava entrarle
dentro, e continuava la sua cantilena. Sembrava, ora, aveva preso i toni di
una filastrocca per bambini. Ester cercò di adattarla ai suoni della sua
lingua. Giro / giro / ton / do / cas / ca il / mon / do / cas / cala / ter /
ra / tut / ti / giù / per / ter / ra.
Così, con un incedere marcato. L’accento tonico del cazzo nero variava la
metrica, di quando in quando.
Sciogliersi, si sentiva.
Marco si scioglie cadendo a terra, e trova rapido il suo sonno dopo il flash
più breve mai avuto. Mondezza. Altro che eroina. Ma sorride soddisfatto.
Fine della serata.
Il professore si scioglie in lacrime. Coca o non coca. Solo più nervi tesi
ed un passeggiare attonito attorno ad un telefono che non squilla. La povera
Estèr. Che avrà? Ma che stupido non chiedere il numero. Il nome dell’
albergo. Ma deficiente crederle. Ma chissà adesso, chissà Estèr.
Tutti giù. Per terra.
Ester è scossa da un orgasmo furioso. Che le fa ritornare sù lo Sherry, e
gli aperitivi. La sua nausea la rinsavisce un attimo. L’americano non si
cura di niente.
Neanche quando il pesante portasapone si stacca dalla parete ed Ester
finisce a terra, sotto di lui. Senza neanche uscire dal suo grembo la segue
nella caduta ed anzi quasi la appoggia, con la punta del suo cazzo,
delicatamente sul pavimento.
Ester sente di essere ora come la mulatta. Gettata per terra, dopo l’
orgasmo, sotto una bestia assetata che cerca solo il suo piacere.
Noncurante. La mulatta ha reagito. La mulatta è morta.
Ultimo lampo di lucidità.
Ester protende le mani e trova la destra appesantita dal portasapone ancora
stretto.
Colpisce una. Due volte. Dritto sulla testa.
Al primo colpo, il negro alza gli occhi. Al secondo, li riabbassa.
Il suo sangue curiosamente rosso si sparge sui pantaloni di lei, sulla sua
gamba nuda.
Ester sente la stretta allentarsi. Molte strette allentarsi. Esce senza
voltarsi mai del tutto. Conserva un idea vaga di quello che ha visto ed è
meglio, meglio così.
Fuggire dove, e perché poi? Marco, Alain, se dopo tutto, e dopo ogni cosa,
le nostre vite riprendono uguali.
“…e fu come / se prima lei non fosse mai venuta / e poi sha-la-la-la-la
sha-la-la-la-la / quando sorse il sole e lui stava per andarsene /sapete
sha-la-la-la-la sha la-la-la-la /nessuno dei due rimpianse nulla”
(Lou Reed - Street Hassle)

e minacciose.
Questo lettore ha sgranato tanto d'occhi e non e' ancora riuscito a
richiuderli. E' una maraviglia. Raramente, forse mai, m'e' capitato di
leggere un brano, nel newsgroup, cosi' convincente. Uno stile di
scrittura cosi' maturo, arioso. Accidenti. Quasi senza parole.
ciao
bartleby

 scrittura cosi' maturo, arioso. Accidenti. Quasi senza parole.
 
 
hai visto si che roBBa !
 

le nostre vite riprendono uguali.
Bellissima la frase finale...
Come se tutto ricominciasse...anche il racconto
giulia


E brava giulia! La circolaritŕ č uno degli aspetti piů maniacalmente curati.
Dal titolo stesso, che rimanda all'ultimo atto, a tutti i continui
riferimenti alla motre. All'intreccio delle tre serate nel finale.
Dove il cerchio chiude? Per me quando, nella prima parte, il negro "sembra
un toro alla corrida che scalcia prima di caricare. Ma questo presupporrebbe
un Matador." Ma ci sono moltissimi altri agganci. Forse troppi.
Sono contento che questo sia evidente. Spero non sia pesante. (ma so che lo
č)
Grazie, giuliafritta. grazie di cuore.
amore&fiori
-dope-

 bartleby
Grazie, bartlestef. Inutile nascondersi. L'intenzione era quella di giocare
in serie A.
Vale a dire ammazzarsi nella scrittura. Sparare le cartucce migliori.
Ma l'esito non è altrettanto grande. Almeno non ancora. Lo sto rileggendo
sempre ed ho già trovato alcuni piccoli disastri dettati proprio dalla poca
esperienza nel gestire i tempi lunghi della narrazione.
La poca mano nel far confluire gli elementi verso il fine stabilito.
Parole come le tue sono linfa vitale, perché mettono addosso la voglia di
migliorarsi.
Vale il discorso fatto al conte. Dette da te, valgono doppio.
Ci voleva il tuo talento per leggerlo "maturo" ed "arioso"! Hai letto le mie
intenzioni!
amore&fiori
-dopattume-


Poi s'incazzano se uno si monta la testa! Eh...
amore&fiori
-dope-

 Vale il discorso fatto al conte. Dette da te, valgono doppio.
Il triplo, minimo !
 
-- 
Per le email si deve eliminare 
la parola KANCELLA dall'indirizzo.
drakulia...@freemail.it
--

 Poi s'incazzano se uno si monta la testa! Eh...
 
Fatte l'affari tua,
sto a parla' co puzzleby !!!! :-)


-dopattume-
dio, Maestro, Voi siete pazzo.
Ossequi, 
Sten...ehm, bartleby
ps.
non c'e' niente da fare, la mia piaggeria vien sempre fuori
inarrestabile, in casi del genere. come gia' il conte ha avuto modo di
comprendere. saluti conte, scusate se non vi rispondo diretto, ma c'ho
il pupo in braccio e fatico a scrivere con una mano sola.(pciu*, amore
mio. guardero' "Maurice" pensandoti).
pps.
Maestro, non e' che Vi serve uno scrivano? Ma dalla Vostra rupe, si
vede il mare?

 mio. guardero' "Maurice" pensandoti).
Comprendo comprendo, ma al pupo
il film non farglielo vedere, 
almeno non cosi' presto.



drakulia...@freemail.it
che e' 'sta storia?
ciao
bartelbbi