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Titolo: (EDS fantastico) Vampire busters

[EDS fantastico]
VAMPIRE BUSTERS
--
San Damaso, zona industriale di Modena.
Un capezzolo bruno si intravvede alla luce dei lampioni sotto la maglietta
strappata. Senza scarpe, sull'asfalto, nel buio. Corre senza respiro,
scomposta, in un bagno di sudore. Ai lati grigie silhouettes di capannoni,
la luna alta, l'afa densa della notte di luglio.
Negli occhi ancora l'immagine del mostro, della cosa, dell'assassino, di
quel che era. Ogni pochi passi si gira, ora non vede più nessuno. Riprende a
correre e svolta in un vicolo cieco. Si acquatta nella nicchia di una
ringhiera, al buio pesto, cercando di respirare senza far rumore. Tanto è un
sogno, è solo un sogno, tanto adesso mi sveglio. Deve essersi tagliata
dietro a un tallone, le fa un male d'inferno.
Passi, troppo vicino. Deglutisce, ingoiando il  respiro, il cuore le
rimbomba nelle tempie. I passi si allontanano. Chiude gli occhi per il
sollievo.
Quando li riapre c'è un'ombra che esce dal buio. Proprio di fronte a lei.
Col cuore di ghiaccio si prepara al peggio, raccoglie un sasso, chissà se è
pronta a morire.
Un cane. E' solo un cane. Un boxer grande, fiero. Si avvicina, silenzioso,
il suo muso è a un centimetro da lei.
Sorride, poco credibile. - Bello... Vieni qui -, sussurra, e si spaventa per
il suono della propria voce.
Il cane la annusa, si gira, quando è a pochi metri torna improvvisamente
verso di lei. Gli occhi fissi nei suoi. Occhi rossi, rossi come l'inferno.
Comincia a ringhiare e lei grida, acuta, fino a restare senza fiato.
Il cane sembra trasformarsi in qualcosa d'altro, sprofondare nell'asfalto,
si fa liquido, è un sogno, deve essere un sogno, diventa fumo violaceo,
luminescente, certo che è un sogno, non è vero che sono bloccata qui, non è
vero che è finita.
Dal nulla, l'uomo ricompare. Lo vediamo uscire dalla nube, avanzare
controluce lentamente, i suoi jeans e la maglietta con quella scritta
strana, i riccioli neri sul viso da bambino, sorridente.
E' ritto davanti a lei, seduta, semisdraiata, sfatta, - Non devi aver più
paura -, dice, dolcissimo, e la prende per mano, la solleva in piedi.
Un tuono sotto la luna annuncia il temporale.
Le sue braccia sono muscolose, dure, ma l'abbraccio è morbido, la avvolge
tutta, la protegge, forse è vero che non mi succederà niente, oppure è un
sogno, solo un sogno, di quelli che finiscono bene.
Le loro bocche si avvicinano e il bacio la rassicura, si approfondisce,
avviluppante come in una fusione totale, e lei capisce che è finita quando
comincia a sentire quel dolore che non ha mai conosciuto prima risalire
dalle mani e dai piedi, su, su, e mentre cerca di staccare le labbra e non
riesce nemmeno a gridare o a respirare le viene in mente una favola, che
aveva letto da bambina, dove le persone si trasformavano in alberi, e
pensa: - Ecco, deve assomigliare a questo, quel dolore -, poi si accorge di
stare morendo e di stare provando un piacere inconcepibile, insieme a quegli
orribili spasmi, di stare venendo nell'eco di un orgasmo sottopelle, e ruota
il bacino addosso a quello di lui mentre le braccia e le ossa le si fanno
dure e secche come il legno, e queste sono le ultime cose che sente e che
pensa, mentre le prime gocce di pioggia lavano via tutta quanta la sua
mente, e la disperdono a terra.
Il suo corpo cade inerte, prosciugato, e sotto la pioggia battente due
canini brillano alla luce di un lampione, pronti a dedicarsi al pasto.
--
Modena Centro, Piazza Grande. Sede di Unicredit, di fronte alla fiancata del
Duomo.
Compare nel corridoio all'improvviso, nessuno lo vede arrivare. Il suo viso
senza difetti e i suoi riccioli si affacciano all'uscio dell'ufficio
all'ultimo piano. - E' permesso? -, chiede cortese.
- Come 'è permesso'? Chi è lei? -, fa la funzionaria, guardandolo storto da
dietro gli occhiali a goccia.
Entra come se niente fosse, con la stessa camminata sicura di ieri sera, e
le si para davanti coi suoi jeans e la maglietta strana.
Non è certo l'abbigliamento che si confà al luogo. Sembra uno di quei
tossici, che ci fa in Direzione Generale? - Se ne vada o chiamo la
sicurezza! -, bercia la signora di mezza età, vibrando un tac alla scrivania
con le unghie e scattando in piedi. Fa il giro della scrivania, impacciata
per la gonna del tailleur.
- Mettiti in ginocchio. Ti prego -, le dice lui col tono amorevole di un
gesucristo superstar, e un breve gesto della sua mano nell'aria la blocca.
La blocca così, congelata, i piedi piantati sul pavimento. Vuole gridare con
tutte le sue forze, ma le labbra rosa di rossetto sono incollate, e gli può
solo lanciare uno sguardo di rabbia furente. Così incontra i suoi occhi,
sotto i riccioli neri. Occhi che hanno un lampo rosso innaturale, come una
silenziosa esplosione interna. Le sopracciglia di lei si distendono e
abbassa lo sguardo, cade in silenzio sulle ginocchia.
Non lo segue con lo sguardo mentre lui, calmo, si siede al suo posto davanti
alla scrivania, prende la tastiera del computer e inizia a digitare. - Non è
niente, lasciati fare -, ripete con voce dolce, come se parlasse a un
animale, e al risuonare di quelle parole lei spalanca gli occhi stupita,
piega la testa all'indietro, stringe le cosce, si accarezza le forme del
seno con una mano, affonda l'altra sotto la gonna, geme con voce grave,
matura.
Lui seleziona coi tasti funzione la schermata che gli interessa, entra nei
menu, arriva alla maschera e digita uno username.
- Oh -, non può che ripetere lei, scarmigliata, gli occhiali pencolanti dal
viso, - Oh, ooh -. Si è sbottonata il tailleur e con una mano si accarezza
un seno, lo stringe, lo strizza, sente male, stringe le cosce e la mano
frenetica imprigionata tra di esse, apre la bocca come se stesse per urlare.
- Shhh -, dice lui, e le prende la mano dal seno, - Su, digita la password
con la mano libera -, e lei digita senza capire, senza ricordare più nulla,
ogni idea cancellata, e quando ha smesso di gemere non riesce ancora ad
aprire la bocca, lo guarda terrorizzata, implorante, e lui esita a
distogliere lo sguardo dal monitor.
Transazione eseguita.
--
Via Emilia Centro, il giorno dopo.
Un uomo piccolo e grasso cammina sotto i portici. Indossa un completo nero e
porta una valigia pesante. Capelli e baffo di uno strano castano chiaro,
stivali a punta. Al suo fianco una specie di protagonista di baywatch in
borghese, biondo platino, elegante, lo sovrasta di un paio di spanne
dall'alto dei tacchi a spillo.
- Come on -, gli dice, e alza un braccio mentre per la strada passa un taxi
senza fermarsi.
- They won't stop unless you call a phone number -
- This country sucks! Much better Texas... -
L'uomo piccolo e grasso chiama un radiotaxi, in perfetto italiano, e si fa
portare in questura.
Dieci minuti dopo, Questura di Modena.
Ufficio del commissario.
- Rachele Bernacoli -, trilla l'agente scelto Molinari entrando.
- E chi cazzo sarebbe? -, replica con urbanità equanime il commissario
Fregni, una grossa mano dalle dita pelose a stritolare il mouse
nell'ennesima partita a Campo Fiorito.
- La ragazza uccisa a San Damaso. Residente a Livorno, nata il... -
- Ah, bene -, si incazza stancamente il commissario, maledicendo la sua
scrivania per normodotati. - Quella sbranata da una bestia che secondo gli
analisti non è un cane. Ci mancava la bestia feroce, sai adesso i giornali.
Ci sono circhi in città? -
Bussano alla porta.
Nella stanza entra un uomo piccolo e grasso vestito di nero. Dietro di lui
una stangona platinata rivestita in pelle californiana, che fa spalancare la
bocca a Fregni e all'uomo alto e magro in immediata maraviglia.
- Scusate. Smith e Jones. Dobbiamo vedere il commissario Fregni -, fa l'uomo
piccolo, fermo e cortese.
- Presente -, dice Fregni. Raccoglie un fax del ministero dalla scrivania e
glielo sventola davanti: - Qui dice che dovevate arrivare mezz'ora fa. Siete
gli esperti... -
- Unità internazionale speciale. Devo parlarle in privato. -
- E questa chi è? La sua escort? -
- Questa è l'agente Jones -, dice Smith senza manifestare emozione. - He
took you for a whore -, sussurra alla stangona.
- Groovy -, sorride lei, senza scomporsi.
- Beh, ok, parleremo in privato. Molinari, levati dai coglioni. E anche
tu. -
L'uomo alto e magro si accende una sigaretta e segue i percorsi ondivaghi
delle natiche della Molinari fuori dall'ufficio.
--
La notte stessa, all'Hotel Canalgrande.
L'agente speciale Jones in accappatoio, con le lunghe gambe stese sulla
chaise-longue della suite per chi ha soldi da spendere. Sfoglia dossier
riservati sorseggiando whiskey irlandese. Seduto a terra, l'agente Smith le
massaggia i piedi con devozione.
L'omino di servizio bussa compìto, porta altro whiskey come richiesto e
quando entra Smith respira a fatica mentre la collega gli spalma i piedi in
faccia, stirandosi come una gatta mentre la curva perfetta di un fianco
trapela dallo spacco. Torna alla reception con due occhi così e una
banconota da cento in mano.
--
Modena, cimitero di San Cataldo, ventiquattro ore dopo.
- Alfa due a Centrale. un individuo sospetto all'ingresso del cimitero.
Entriamo a controllare -
- Attenti che non sia qualche fantasma, ah ah -, risponde qualche cretino
dalla Centrale.
L'agente scelto Molinari parcheggia la macchina, a fari spenti, di fronte al
cancello principale. Scende assieme a lei il collega Ricci.
Pochi passi nel buio, non si sente nulla, neanche un buco di culo di fuoco
fatuo.
Un'ombra nel corridoio dei tombini, in fondo.
Tossici di merda.
Arruolatevi nella polizia, ci dicevano. Va' che schifo di mestiere. La
Molinari grida: - Polizia! Fermo! -. Nessuna reazione. Un tic tic di passi,
strani rumori dallo stesso corridoio.
Questo è talmente fatto che non mi sente neanche. Tossici del cazzo. Cammina
cammina fino al corridoio. E' deserto. Entra, dietro di lei la segue il
collega. Sicura che la sta ancora seguendo? Infatti si volta e il collega
non c'è più.
- Bruno? -, lo chiama con voce insicura.
Scherzi del cazzo. Torna verso l'uscita, ai lati sfilano i tombini dei morti
del '98, secondo semestre. Un altro rumore, come un gemito rauco, dal fondo
buio del corridoio.
Porca troia.
Si gira verso il fondo. Non si vede un accidente. Ha una torcia, la accende,
il fascio di luce illumina altri tombini, fino al '97 incluso, non si vede
il fondo. Non c'è proprio nessuno.
- Paura -, fa il Ricci alle sue spalle, mettendole le mani sui fianchi.
Lei salta e di scatto gli grida: - Vaffanculo! Lo sapevo che... -.
Non finisce la frase perché il Ricci è pallido, sorride vacuo, gli occhi
fissi con uno strano barlume rosso in fondo alla pupilla.
Oppure non finisce la frase perché a parlare non ci riesce più, ha la bocca
semiaperta, contratta, le mani le si aprono da sole e lasciano cadere la
calibro 9 e la torcia a terra: pac. A passettini si avvicina a lui, non può
farne a meno, è sospinta da una forza invisibile, pensa mille cose che è
come dire nessuna, e gli si struscia contro, non è più padrona di sé, è una
marionetta che non può urlare mentre vede nell'ombra le mani che reggono il
corpo senza vita dell'agente scelto Bruno Ricci, mani marce e cattive, mani
senza unghie, e tutti i muscoli le si irrigidiscono come la pietra quando si
sente toccare da dietro, mani umide e abili che slacciano e strappano le
cose che indossa.
Ha la testa leggera e i capezzoli induriti, arti di morti viventi la
sospingono contro il collega e lei, con la quiete improvvisa del topo tra le
grinfie del gatto, è già preparata al peggio, e si dà la libertà di dirsi: -
Beh, e pensare che l'avevi sempre desiderato, povero il mio Bruno, fin dai
tempi del corso, l'ho sempre saputo, sai? -, se potesse trillerebbe questa
frase come sa fare lei, congedandosi dal mondo in questo modo, ma non ne ha
il tempo, perché non è ancora finita e si ode uno sparo dall'ingresso del
corridoio.
- Fermi o sparo! -, beh, per la verità ha già sparato, ma è meglio così.
Il commissario Fregni fa fuoco un'altra volta, la Molinari si accorge di
potersi muovere di nuovo e si divincola, girandosi in tempo per vedere
l'orrore dal volto consunto e marcito che la teneva alle spalle, cadere
pesantemente dietro di lei, colpito al ventre che si squarcia, sblat, come
un caco maturo. L'uomo alto e magro, visibile in distanza, si mette in
posizione divaricando le gambe e spara tre colpi di calibro 9 in rapida
successione, bang, bang, bang, che la sfiorano e colpiscono con imbarazzante
precisione alla testa altri tre cadaveri viventi che non aveva notato
accanto a sé. I morti cadono, il commissario le corre incontro, cade il
cadavere dell'agente Ricci, l'uomo alto ruota lo sguardo alla ricerca di
altri cattivi da stendere e la Molinari grida, si tira su la gonna, si copre
alla meglio il bendidio trapelato dal reggiseno strappato e forse
rosicchiato da denti non-morti. - Oh, merda -, arriva Fregni constatando la
morte del collega, - Attento, commissario! -, gli urla la Molinari indicando
alle sue spalle uno degli zombie che si sta rialzando. Il commissario lo
colpisce con una gomitata, lo manda contro la parete, e forse per l'urto
violento il sonno di altri morti viene turbato e altri tombini si spaccano e
cadono a terra, altre mani scarnificate cercano a tentoni la luce. - Ma
porc... -, fa a tempo a dire Fregni nel momento in cui un cadavere vivente
si catapulta da un tombino in alto e gli si siede sulle spalle, praticamente
a cavalcioni. Il commissario è un uomo vero ma certe volte la paura è
troppa, e pure lo schifo. Comincia a correre gridando, con lo zombie che lo
cavalca, lo tiene con una mano per i capelli, l'altro braccio levato in aria
come al rodeo, e Fregni corre e grida, grida, completamente imbizzarrito, e
corre la Molinari dietro di lui mentre uno dopo l'altro i mostri colpiti
poc'anzi si rialzano da terra, orbite vuote al posto degli occhi ghignanti,
e dopo alcuni passi Fregni perde il suo cavaliere, colpito con un tiro da
cecchino dall'uomo alto e magro sullo sfondo, che subito dopo cade a terra a
sua volta, il cadavere di una giovane donna un tempo infelice attaccato alle
gambe che morde, morde ancora, coi denti sembra voler salire proprio lì, e
sembra finita ma non è finita.
C'è come un'esplosione alle loro spalle. - Get outta here! -, grida l'agente
Smith che porta a spalla un mitragliatore mai visto, enorme, più grande di
lui. Kaboom, parte un proiettile tracciante rosso fuoco che si stampa
sull'ex cavaliere di Fregni e lo buca da parte a parte, lo spegne, come, e
quello ricade a terra in versione poltiglia fumante. Kaboom, kaboom, altri
spari, non tutti precisi, alcuni vanno a finire contro le tombe, senza
scalfirle, come fuochi di capodanno, altri beccano gli zombie
devitalizzandoli come molari. Alle spalle di Smith l'agente Jones inguainata
di pelle nera sale in piedi su una lapide di marmo, in mano una grossa
pistola di strana foggia, e comincia a sparare a raffica, kaboom, kaboom,
una selva di proiettili traccianti infilano l'aria facendo strage di morti
viventi, che sono tanti, tantissimi, brulicano da ogni parte. Le pale di un
elicottero cominciano a farsi sentire, sempre più forti, scale di corda
vengono calate sul cimitero e militari bardati come astronauti neri si
lanciano all'inseguimento degli zombie scossi, e in quel momento Fregni
ricorda il corso di ordine pubblico frequentato anni prima e dice alla
Molinari: - Se ci caviamo dal cazzo è meglio -. L'uomo alto e magro, che ha
finito i proiettili, li segue, massaggiandosi l'inguine tumefatto ma non
lacerato.
Mentre infuria la battaglia i tre escono dal cimitero, si appoggiano a una
volante, la Molinari finalmente piange, una tetta al vento e l'altra
tutelata dalla mano finalmente sotto il controllo del suo cervello. L'uomo
alto sembra ancora più magro, non ha nemmeno voglia di guardarlo, il
bendidio che trionfa al vento, al suo fianco. Fregni, sconsolato, si siede
al posto di guida della macchina ferma, dice: - Una volta questa era la mia
città, però -, sospira, apre un sacchetto di cipster, se lo appoggia sulla
panza e divora patatine a manciate.
Fiumi di proiettili, montagne di poltiglia organica fumante al suolo, grida
di soldati di qualche cazzo di reparto speciale: - Hut! Hut! Hut! Hut!
Hut! -, esplosioni assordanti, poi, all'improvviso è il silenzio. Un
silenzio lunare, e difatti c'è la luna piena, in alto nel cielo, che veglia
su tutto, e ora che l'elicottero se n'è andato possiamo vederla anche noi.
Compare il ragazzo dalla maglietta strana, sopra indossa una specie di
camice, o di saio, bianco come la neve. - Non fategli del male, fermatevi,
per favore -, la solita voce soffice e delicata, e di colpo gli spari
cessano, i soldati smettono di muoversi, si dirada la nebbia e l'agente
Jones si staglia tra le tombe, ricoperta di pelle nera lucente, i capelli
biondissimi al vento. Il ragazzo riccio la guarda, la squadra, si prepara a
soggiogarla con i suoi poteri, ma non si aspetta quello che accade quando è
lei a passarlo da parte a parte con uno sguardo rosso come il fuoco, un
potere più grande del suo, che lo investe come un lampo, lo invade
completamente e lo brucia dentro. C'è come un grido terribile che giunge
dalle viscere della terra, il ragazzo in jeans si accascia a terra,
improvvisamente comincia a bruciare, si copre di vampe violacee, in pochi
istanti è cenere, ossa e cenere e un teschio annerito che sembra vecchio di
migliaia di anni.
- Just a vampire boy -, dice l'agente Jones.
- Hardly a kid -, risponde Smith, ripiegando l'enorme mitragliatore, clac
clac clac, fino alle dimensioni di una valigetta.
Tap tap, l'agente Smith picchietta sul finestrino dell'auto di Fregni. -
Hum? -, fa il commissario con la bocca piena di cipster. - Naturalmente
quello che avete visto stasera, commissario, è coperto da segreto militare.
Né io né voi e i vostri uomini siamo mai stati qui -. - Ok, ok -, risponde
Fregni, ormai soggiogato.
- B-basta che dopo puliate voi, però -, interloquisce la Molinari,
accorgendosi finalmente di avere una tetta di fuori.
--
- Bella città di merda, Livorno. Case vecchie e comunisti. Quand'ero
militare si faceva una rissa alla settimana, coi comunisti di Livorno...
Beh, ci sono stato bene -, dice il commissario Fregni che è tornato di
buonumore.
Bussano alla porta, l'uomo alto apre.
- Volevamo ringraziarla per l'ospitalità, commissario -, dice Smith,
entrando.
L'ingresso dell'agente Jones catalizza gli ormoni dell'uomo alto e magro,
cui lei risponde con uno sguardo freddo.
- Come no, è stato un piacere, tornate quando volete -, tenta di ironizzare
Fregni.
- Ci fermiamo anche stasera, alloggiamo all'hotel Canalgrande. Vuole venire
per un drink da noi, stasera? -
- No, grazie -, un uomo tutto d'un pezzo. - Francamente non vorrei vedervi
più, né a lei, piccoletto, né alla sua escort. Il prossimo film giratelo a
Hollywood, e arrivederci -. Un uomo tutto d'un pezzo deciso a difendere la
sovranità nazionale. Poi incontra lo sguardo della Jones.
Rimane mezzo in piedi e mezzo seduto, i pugni sulla scrivania, un grosso
orso vecchio che non riesce a smettere di fissare due globi rossi pulsanti
sopra al nasino francese e al collo lungo e liscio e a quelle grandi, quelle
grandi, tette, ansima mentre le immagina soltanto, ché lo sguardo è
inchiodato in quello dell'agente, e lui non può muoversi, sente solo alcuni
muscoli ben noti irrigidirsi, il pene tra le gambe gonfiarsi, riempirsi di
sangue fino a scoppiare, e in pochi secondi eiacula docile, domato, densi
fiotti di sperma caldo a formare una macchia ben visibile sulla patta dei
pantaloni della divisa estiva.
- They're so cute when they come in their pants -, sorride Jones all'agente
Smith, imbarazzato per le eventuali ripercussioni disciplinari.
--
La strana coppia di americani richiama l'omino delle ordinazioni alla suite.
Apre la porta proprio lei, la stangona con le grandi tette, l'omino è
emozionato e quando lei gli propone: - Venga a bere qualcosa con noi,
vuole? -, accetta senza riserve. Smith è legato al letto, gli occhi bendati,
morsetti feroci ai capezzoli, il cazzo duro. Se lo mena con l'unica mano
libera. - Wank slowly, dear. Slowly, naughty boy -, dice Jones
accarezzandogli una coscia con unghie leggere.
L'omino delle ordinazioni è seduto con le spalle al letto di Smith,
immobile, la testa rovesciata all'indietro. Jones gli sussurra qualcosa
all'orecchio, un lungo discorso, gli si vedono le spalle fremere
leggermente. Poi scende tra le sue gambe e non vediamo cosa succede, solo il
corpo di lui tendersi e sollevarsi, per poi ricadere sulla sedia, scomposto,
mentre Jones risale lungo il suo petto e finalmente lo azzanna al collo con
i lunghi canini, e l'inserviente dell'albergo dopo alcuni minuti si alza,
pallido, le labbra grigie, un automa cosparso da un mare di sangue tra le
cosce e giù per il collo, il coltello in mano, un coltello cattivo, di
quelli larghi e seghettati. Possiamo solo capire che Smith ha intuito che
cosa sta accadendo, ma è inerte e immobile come quegli insetti mangiati
dalle larve dei predatori, e mentre quello gli si avvicina con lo sguardo
vuoto e stravolto per strappargli il cuore dal petto Jones sussurra, al
morto che cammina: - You know, darling, he's always been a jerk -.
--
eyo

 
Vampiri e il commissario Fregni. Tutto nello stesso racconto. Tu mi
vizi, ciccio...
Bet
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 San Damaso, zona industriale di Modena.
E con questo racconto, dove torna, con un ruolo non da protagonista, l'amato
Fregni, ti candidi a morire dilaniato tra le braccia della giulia, come da
regolamento.
Dì la verità, ti sei divertito un sacco a scriverlo, tanto che ti ha un po'
preso la mano ed è venuto fuori uno di quei minestroni saporitissimi, da
mangiare freddi, dove il gusto dell'ultima verdura ingurgitata sovrasta
quello della precedente e, in fondo, più verdure metti più buono viene il
minestrone.
Se hai fatto strapazzare in quel modo la povera Bernacoli avrai avuto i tuoi
buoni motivi. Ma vedi di non esagerare.
Bello l'accenno alla Livorno dove Fregni andava a scazzottarsi con i
cumunisti. Anche se non ho capito cosa c'entrasse. Ma, anche qui, vedi
sopra, sei tu che sai.
Divertito parecchio.
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

"eyo"
| [EDS fantastico]
|
| VAMPIRE BUSTERS
[squarcio]
| ma è inerte e immobile come quegli insetti mangiati
| dalle larve dei predatori, e mentre quello gli si avvicina
con lo sguardo
| vuoto e stravolto per strappargli il cuore dal petto Jones
sussurra, al
| morto che cammina: - You know, darling, he's always been a
jerk -.
bello, onomatopeico da clap clap, scandito alla Almost Blue,
pulp come una pesca.
Imho meglio tutto in italiano.
M'inchino.
(solo qualche sfumatura da rileggere ma va ben va ben a
cussì)
Krip

 vizi, ciccio...
Di solito sei tu che vizi il resto del mondo, tesoro...:)
ciao,
e.

 uno
Felice di averti divertito!
e.

 cussě)
Grazie infinite, Kripton.
e.

 VAMPIRE BUSTERS
(cut)
Ier sera, dopo aver letto le prime tre righe del racconto mi son detta
"Ferma tutto" e ho messo su "Hallowed be thy name" dei Maiden. Cazzarola.
Ho sempre sognato di morire con quella canzone di sottofondo. Vedi alle
volte ci vuol poco a far contente le persone.
Aldilà di questo, un racconto che davvero ha bisogno di una colonna
sonora. Possibilmente metal, come nella migliore tradizione dell'horror
americano anni ottanta. I richiami cinematografici a quel dato genere
infatti sono infiniti. Non tanto nella citazione fine a sé stessa, ma
nell'impianto stesso del racconto. Non manca nulla: la strada suburbana di
notte dove la donna popputa se la passa male (ma se ci fossi stata davvero
io le cose sarebbero andate diverse, trust me. Un alitata di caciucco e lo
vedevi come lo riducevo al vampirello pischello), la vampira erotica di
nuova generazione fasciata in pelle, la scena di tensione che si stempera
nel gore e nell'umorismo (tutta la sequenza al cimitero è un capolavoro
assoluto, con tanto di trillante Molinari con la tetta di fuori), l'azione
di forze esterne - il commando - che zompano fuori dal nulla e
ristabiliscono un ordine incomprensibile. 
E poi Fregni redivivo, il vero zombie della situazione. E lo sa il cielo
quanto lo amo.
Dunque cosa abbiamo qui? Un racconto di genere che diventa cinema, già
dalla scelta della scanzione tempo/luogo all'inizio di ogni nuovo
"capitolo", ma che conserva la sua profonda natura letteraria, e la sua
credibilità proprio grazie a questo mezzo. 
Un senso del ritmo equilibratissimo, che non si sbilancia mai, e alcune
scene davvero terrorizzanti - che funzionano proprio perchè cliché -
immesse in un territorio (Modena) del tutto nuovo.
Vedi che già te lo dissi che con l'horror tu ci davi dentro.
Lo vedi il cappellino, Eyo? Bada che me lo sto levando.
R.B.
P.S. per Fregni: Oh duro, inutile tu faccia ir ganzo. Ci si riorda benino
vante te se ne dette.  
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 pensa: - Ecco, deve assomigliare a questo, quel dolore -
Mi ha fatto venire in mente un vecchio fumetto di Caza, ma non credo che 
tu ti riferissi a quello. Ti riferivi a..?
cut
Ho apprezzato molto: la mente lavata dalla pioggia; impacciata per la 
gonna del tailleur; Mettiti in ginocchio. Ti prego; la Q maiuscola nella 
questura di Modena; Rachele Bernacoli; i tombini dei morti
del '98, secondo semestre; per la verità ha già sparato; apre un 
sacchetto di cipster, se lo appoggia sulla panza e divora patatine a 
manciate; Livorno. Case vecchie e comunisti; la sua escort; ecc.ecc.ecc.
Menzione speciale per:
-il parlato del commissario;
-il tuoi dialoghi in inglese (anche se Kr non ha tutti i torti, ed è un 
dilemma che mi pongo sempre: lingua originale sì o no?);
-il mitico GG combact nel cimitero;
-il ragazzo riccio;
-il filo ironico.
aC.

VAMPIRE BUSTERS
wow, che abbuffata!
racconto davvero generoso, scritto benissimo ma questo era quasi
scontato. a dire il vero vero alla prima lettura non ci potevo credere
che comparivano gli zombie! ero gia' concentrata (leggi sbavante) sul
vampirello femmineo (oddio...) e mi compaiono questi. che poi io non
li capisco, gli zombie, in generale: li trovo degli insopportabili
ficcanaso guastafeste che non sanno far altro che inseguire e
mozzicare... chi li capisce.  e anche qui erano venuti a rovinarmi la
festa, incredibile! 
ma... alla fine devo dire che il racconto nel suo insieme e' forte, e'
un gran bel racconto e un'impresa ambiziosa e ben riuscita.  :)))
ciao!
giulia 

 - You know, darling, he's always been a jerk -.
Not so bad, indeed!
My congratulations.


 vante te se ne dette.
Il problema è che non le ha mai capite, ha problemi con l'italiano,
figuriamoci col vernacolo!

 -il filo ironico.
Sei troppo buono!
Grazie infinite,
e.

 un gran bel racconto e un'impresa ambiziosa e ben riuscita.  :)))
Sugli zombi hai perfettamente ragione, è il Tarantino di "Dal Tramonto
all'Alba" che me li ha fatti venire in mente, associati ai vampiri.
Effettivamente rompono i coglioni, non sanno manco camminare, sbattono
contro ai vetri, sono inutili e fanno schifo, gli cascano pezzi di ciccia e
soprattutto col cazzo che gli viene duro...
Grazie per il tuo commento!
e.

 My congratulations.
Thank you, pal!
so long,
e.