Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: NERO 1 e 2

NERO
                               di NEMO che preferisce scoparsi cervelli
 
n67...@yahoo.com
-1 -
Io c’ero.
E ricordo che faceva freddo  all’aeroporto di Lagos quel mattino.
Il piazzale, desolato, immenso, costruito secondo i dettami
dell’urbanistica europea degli anni sessanta, era spazzato dal vento
pungente dell’alba.
Immondizie accatastate qua e là,  qualche vecchia corriera, una macchina
della polizia ospitava due dormienti tutori dell’ordine.
L’odore dell’immondizia iniziava già a cancellare per Joy il profumo
dell’Africa.
Uno di quei profumi cui non pensi mai.
Come al cielo dell’africa, cui non pensi mai fino al momento in cui è
troppo tardi e, alzando lo sguardo, ti accorgi che sei proprio da
un’altra parte.
Così per il profumo….  non riusciresti a definirlo, a descriverlo,
mentre sei lì a respirarlo come la cosa più normale del mondo.
Come tutte le cose importanti del mondo, te ne puoi accorgere solo
quando le perdi, quando le rimpiangi, quando tremi dalla paura di non
ricordartele più.
Io l’odore di immondizie me lo ricordo, e ricordo cosa pensava Joy.
Ero al suo fianco quando, con uno sguardo distante, il tassista le
bofonchiava la cifra incrociando i suoi occhi attraverso lo specchietto
retrovisore.
Una cifra già peraltro pattuita da tempo.
I suoi bellissimi occhi scuri balenarono solo per un attimo sullo
specchietto unto di quel vecchio taxi.
Il tassista li notò e fu quasi sorpreso da sé stesso,  dopo tanti anni e
tanti viaggi di ragazze troppo sole verso l’aeroporto, se per un attimo
colse la bellezza della ragazza e l’assurdità di quella umiliante
migrazione.
Un po’ di vergogna ed un po’ di paura non guastava nemmeno a lui.
Non si prende la briga di girarsi né tantomeno, figurarsi, di scendere
per aprirle la porta o aiutarla a scaricare la grossa borsa blu.
La ragazza paga, scende e si carica il borsone sulle spalle camminando
veloce fino alla porta a vetri che spinge per entrare nell’aeroporto.
Un unico volo è annunciato sul vecchio tabellone nell’atrio quasi
deserto. Solo poche ragazze ed un uomo anziano guardano alla stessa fila
di numeri e parole che annunciano tra due ore quel volo per Roma della
compagnia di bandiera della gloriosa nazione nigeriana.
Smetto di seguirla con lo sguardo quando passa il controllo del
passaporto.
Visto turistico, sguardi beffardi dei poliziotti nigeriani.
Sanno perfino a memoria quanto ha dovuto pagare quel visto ad un
corrotto funzionario di ambasciata, forse riescono perfino a
quantificare quanti fiotti di sperma dovranno scivolare, inutili, nella
sua bocca o tra le sue gambe dovranno consumarsi, perché lei possa
ripagarsi  quell’odiosa comune tangente.
Un’altra ragazza che parte.
Un’altra donna africana da vendere ai bianchi europei perché il petrolio
della Nigeria se lo vendono i soliti noti: per molti altri da vendere
c’è solo il corpo e la dignità.
E perché i bianchi europei hanno bisogno di vedere questa miseria ai
lati delle loro strade per sentirsi ricchi e progrediti.
E perché poi ci si possa lamentare a cena davanti al televisore per
tutti ‘sti immigrati.
E perché pagare una donna è più facile e non devi rendere conto a
nessuno.
                                                                 Codice
                                                 - ci si fa solo male –
                                Fulgore della notte. Bagliori del sole.
                              Disordine ai confini. Confusione in città
                                             oh, Madre mia, la Civiltà!
                                                  - non posso che, io –
                                                  - non posso che, Tu –
                                spio nella notte ciò che si farà Aurora
                                 congegno baluardi di collera impotente
                           timore dell’oscuro che specchia che riflette
                                                     Tenebra interiore.
                                 Un codice l’Amore, un codice la Guerra
                                                   Un Codice per me che
                                                      Cammino la terra.
                                                        Abito la terra.
                                          Ferretti Lindo Giovanni CO.DEX
Pochi saluti la sera prima.
Una cugina, la sorellina, una compagna di scuola.
Sua madre l’ho vista partire il giorno prima da casa.
Era scappata via per non vederla partire, si era inventata una scusa:
una parente malata.
Qualche maglietta e la borsa nuova come regalo per il viaggio, ed era
sparita.
La sua figlia più bella, quella che sperava di dare in sposa  al figlio
di qualche ricco commerciante o ad uno di quei bravi ragazzi
dell’università: anche lei come tante altre prima, come molte altre
dopo, partiva per l’Italia.
La donna che aveva combinato tutto invece era stata con lei gli ultimi
giorni.
Joy non sapeva se era per farle coraggio o per controllare che partisse
per davvero.
Due fratelli  ed una sorella piccola garantivano a sufficienza che il
debito sarebbe stato saldato.
Che avrebbe lavorato.
Che avrebbe inviato i vaglia necessari a quella donna per i suoi
business ed alla famiglia per innalzarsi un po’ da quella miseria.
Qualche soldo gliel’avrebbe tenuto da parte Magdalena, la cugina fidata:
“quando tornerò apriremo un negozio di vestiti, sarà il più bello del
quartiere, e la sera andremo a ballare e, forse,  potremmo anche
sposarci e costruirci una casa”.
Non aveva mai volato, ma non provò nessunissima paura.
Era come scappare, era come ricominciare, era come finire.
Dormì tutto il tempo lasciando sul tavolino davanti a sé l’aranciata
annacquata ed una vaschetta di frutta sciroppata gentilmente offerte
dalla compagnia aerea.
L’ho rivista dopo una settimana ad una stazione della provincia
milanese.
Ed era bella come non mai.
Ed era disperata come non mai.
Divideva un piccolo appartamento con altre tre ragazze, umidità dai muri
ed i vesti ammucchiati in uno scatolone.
Per il resto la solita trafila.
Il passaporto sequestrato come garanzia  dei debiti che aveva già
accumulato per il viaggio, per il  falso permesso di soggiorno, per la
sistemazione.
L’ho vista anche io quella donna che con minacce e lusinghe ha
consigliato a Joy cosa doveva e cosa non doveva fare.
Ed ho dovuto sostenere lo sguardo, che Joy ha invece abbassato
inorridendo, quando quella donna le ha mostrato cosa succedeva a chi non
seguiva i suoi consigli.
Con uno schiaffo ed un ordine secco ha costretto una ragazza ad
abbassarsi i pantaloni e mostrare a Joy lividi e bruciature lungo le
cosce. Era un ultimo avvertimento per una sfortunata ragazza che
nell’attirare i clienti non era abbastanza convincente.
E la sera in una zona dietro la stazione e vicina al casello
dell’autostrada Joy sfilava per attirare le voglie di tanti
automobilisti in cerca di emozioni. Ha imparato quasi subito.
Il suo copro snello, slanciato nero, lucido, perfetto.
I vestiti colorati e generosi nel mostrare la mercanzia.
I famelici consumatori che passano in carosello davanti all’osceno
supermarket non hanno il tempo di vedere anche gli occhi stupendi di
Joy, le sue ciglia lunghe le sue labbra sensuali e turgide che
trattengono sorrisi immeritati, sprazzi di allegria le sue dita sottili
con le unghie lunghe e curate.
Loro fissano solo il culo alto, il portamento quasi da fotomodella,
allungano al massimo le mani per verificare la consistenza delle tette,
scostano senza nessuna remora la corta gonnellina per puntare
direttamente allo striminzito perizoma.
Tastano, valutano, acquistano.
Troppe volte ho dovuto assistere a questi coiti furenti.
La ragazza messa carponi, schiacciata sul sedile dell’auto e l’uomo
dietro ad ansimarle piegato a darle vigorosi colpi nella fica.  Le
mutandine abbassate sulle cosce o appese, come trofeo, allo specchietto
retrovisore.
Altre volte  è bastata la bocca di Joy, mentre la mano le spingeva la
nuca, mentre le stringeva i capelli e la teneva ferma perché bevesse
tutto.
E poi  mentre il cliente si sistemava soddisfatto, riaccendeva il
cellulare, pronto a tornare a casa dalla moglie, Joy si puliva alla
meglio dagli schizzi di sperma ai lati della bocca o sul collo.
Quante volte l’ho seguita nel suo ritorno a casa all’alba.
Tre, quattro ragazze in una macchina di qualche vecchio papagiro, quegli
insonni pensionati che le raccolgono lungo la strada e le riaccompagnano
a casa, molto spesso senza chiedere loro nulla in cambio.
Accontentandosi di vivere quegli odori e quegli sguardi che parlano di
sesso e di notti malate.
Ho aspettato tante volte che si addormentasse sulla brandina.
Avrei voluto proteggerla dagli incubi del sonno.
Ma anch’io ero una parte di quegli incubi.
E lo sapevo.
                                  -2 -
Macchine bagnate di una pioggia sottile, passavano silenziose,  quella
sera, rallentavano per vedere la mercanzia.
Qualche gruppo di ragazzi si fermava a parlare, a ridere sguaiatamente,
a chiedere, a guardare, a contrattare per gioco.
Poi quella vecchia macchina bordeaux; quella che io avevo notato tante
volte avvicinarsi per poi ripartire.
Joy non l’aveva mai notata.
Joy non guarda queste cose.
Pensa ad altro, si concentra: Joy quando lavora è via.
Accende nella sua testa una musica allegra, di quella che le piace
ballare. Joy non ha mai notato quella vecchia macchina che tante volte è
passata. Quell’uomo dai capelli bianchi che si sporge per guardarla
senza nemmeno il coraggio di abbassare il finestrino.
Ma io l’avevo visto.
Io sapevo.
Quella macchina per la prima volta si ferma e l’uomo si sporge per
abbassare, a mano, il finestrino alla sua destra. La ragazza si sporge
sorridente. Quel sorriso assente eppure dolcissimo che rimane impresso a
tanti clienti, anche ai più frettolosi, anche ai più distratti.
Non servono molte parole:
 “ciao, cinquantamila in macchina”
 “sali”
E’ un odore strano che colpisce subito Joy. Un odore che non riconosce
ma che le ricorda qualcosa.
Di quando era bambina?
Con la coda dell’occhio guarda quell’uomo che riparte in silenzio. Una
camicia celeste, un ventre prominente. I capelli bianchi corti, la barba
di qualche giorno. Occhiali spessi nascondono due occhi chiari che nella
frazione di secondo incontrano quelli scuri di Joy e le comunicano
qualcosa.
Cosa?
Joy non lo capisce.
Nella sua testa accende la musica.
Nella sua testa alza il volume.
Perché questo cliente non sembra come gli altri. Ma non sembra migliore
degli altri.
Io lo conosco: non è per nulla migliore degli altri.
Il solito parcheggio tra tir addormentati ed altre alcove semimoventi
che ospitano l’unica vera mescolanza razziale di quella periferia
milanese: giovani nigeriane o albanesi o bielorusse incontrano il sano
italico padano maschio.
Brave figliole con buoni padri di famiglia.
Joy si sfila le mutandine da sotto la corta gonna.
E’ un automa perfettamente oliato e programmato quello che abbassa il
sedile sorridendo pronta ad accogliere l’ennesimo cliente.
 “vieni qui…”
La sua voce rauca, quasi sussurrata distrae Joy dall’ascolto della sua
canzone preferita.
La ragazza si sporge verso di lui che le prende il mento e la fissa
negli occhi.
Ancora quella sensazione.
La musica si spegne di colpo.
L’uomo la tira a sé.
 “ti posso aiutare… posso portarti via”
Le parla con una smorfia di sofferenza, come se parlare gli costasse
molto.
Parole a cui ha pensato tantissimo.
Me lo ricordo nella sua casa la notte, in lotta con l’insonnia, dopo
essere andato ancora una volta a guardarla lungo quello stradone: se le
ripeteva tra sé, come a volerne valutare il suono, come a voler
convincere sé stesso.
Joy lo guarda e non capisce.
Un brivido freddo quando lui si sporge per avvicinarsi alla sua bocca.
Lei serra le labbra e sente ancora l’odore come di vecchio, come di
dolce.
Un odore che non riesce a classificare.
L’uomo senza dire una parola le allunga una banconota rossa.
 “non vuoi fare niente con me?”
Lui distoglie lo sguardo mormorando:
“voglio salvarti”
E riaccende la macchina.
La ragazza è perplessa, ha paura: non capisce.
Si reinfila velocemente le mutandine color verde acido. Quando risalgono
verso il pube, l’uomo non può fare a meno di appoggiarci lo sguardo per
un attimo.
Il verde e l’ebano illuminati dal riflesso dei fari di un’altra macchina
che arriva a consumare fame di sesso.
L’uomo, sospirando appena, gira lentamente con fatica lo sterzo della
vecchia macchina per ripartire.
Riaccompagna Joy al suo marciapiede.
Non riesce a sentire la musica, non riesce a riaccenderla.
Prima di scendere l’uomo le porge un biglietto.
Lei lo stringe tra le dita nervosa e scende.
Guarda quella vecchia macchina bordeaux ripartire sbuffando fumo nero.
Solo prima del cliente successivo si costringe ad aprire il pugno e
leggere un nome, Carlo, ed un numero di telefono.
Il biglietto si bagna un po’ e scompare nella sua borsa.
Si ferma una mercedes.
Uno sguardo strafatto, gel in abbondanza ed un profumo intenso di
dopobarba le dicono:
 “andiamo bellezza, che sono in tiro”
Giusto prima che le mani le strappassero via le mutandine, giusto prima
di sentire quel cazzo entrarle di prepotenza nel culo costringendola ad
un gemito, giusto prima che le mani corressero a stringerle forte i
capezzoli… giusto un attimo prima, Joy ritrova l’interruttore della
musica…
Giusto prima di dover sentire dietro le sue spalle quell’uomo, ansimarle
sulla nuca:
 “prendi troia… dimmi che ti piace… negra…”
Centomila per il disgusto.
Per il diverso disgusto di entrambi.
Dalla mercedes scende a destra carne, a sinistra plastica.
A destra una splendida, dolente, stanca, nervosa ragazza d’africa; da
sinistra vola dal finestrino lattice appallottolato che trattiene
spermindifferenti.
“Sono delitti le azioni compiute sotto un impulso della psiche che è
vizioso, e si scatena con una opaca violenza; e vizi le abitudini
contratte quando è senza misura l'inclinazione al piacere fisico. In
modo analogo gli errori e le false opinioni inquinano la vita quando la
stessa mente razionale è viziosa. Qual era allora in me, che ignoravo
che un'altra luce deve illuminarla perché sia partecipe della verità,
non essendo di per se stessa sostanza della verità. Poiché alla mia
lucerna darai luce tu, Signore: Dio mio, darai luce al mio buio. Tutti
abbiamo attinto dalla tua pienezza. Perché sei tu la luce vera, che
illumina ogni uomo venuto a questo mondo, tu che non sei soggetto a
mutamento né all'ombra alterna dei giorni. “
Agostino
Confessioni, Libro quarto

-1 -
Bellissimo. bella la figura del narratore. Ha qualcosa di magico. Così
come sento qualcosa di magico anche nell'atmosfera che circonda la
protagonista. Magia d'africa. 
giulia