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Titolo: [Racconto] La Bella Cerva

LA BELLA CERVA
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La nave si avvicinava lentamente al porto, nell'anno del Signore 1264.
Un porto scozzese, sempre poco affollato, in quegli anni disgraziati,
d'uomini che arrivavano, ma assai d'uomini che partivano. In armi;
chissā perché e chissā dove c'era una guerra. Non tutti i partenti
sapevano dove venivan mandati, ma quelli che tornavano lo avevano
imparato bene. Se tornavano. Quando c'č una guerra, son tanti quelli che
partono, ma pochi quelli che ritornano.
A bordo della nave, un passeggero di riguardo. Aveva combattuto anche
lui e s'era fatto onore, nella terra di confine dove infuriavano le
battaglie; ma la morte, a volte, sembra avere un occhio di riguardo per
la bellezza, la giovinezza e la nobiltā. Il giovane "Laird" Richard
Randal aveva solo ventiquattro anni, ma tornava con la gravitā e con
l'aspetto d'un uomo di dieci e pių anni maggiore. Dei suoi amici
dell'Barnsdale era l'unico a rivedere il suo porto, il suo paese, i suoi
castelli, le sue brughiere; tutti gli altri li aveva visti morire
orribilmente.
Non era stato un viaggio facile; ci erano voluti quasi quindici giorni
di navigazione per fare un tragitto relativamente breve, ma il mare, da
quelle parti, era perennemente in agitazione ed era stato prudente non
bordeggiare la costa irta di pericolosissime scogliere. Lord Randal se
n'era stato in silenzio, mangiando e bevendo pochissimo; quando la nave
era finalmente giunta in vista della meta, il Capitano McLeod era stato
costretto quasi a riscuoterlo dal suo apparente torpore. Il giovane lo
aveva ringraziato ed abbracciato, aveva preso le sue poche cose ed era
sceso, per incamminarsi verso il castello di suo padre.
Il suo castello. La sua terra. La sua famiglia. Ai primi passi nel porto
s'era accorto d'essere stato lontano per sei anni; non sapeva se avrebbe
rivisto tutti quanti vivi. In lui, la trepidazione per il possibile
ricongiungimento si alternava all'angoscia per l'altrettanto possibile
delusione e per il dolore che ne sarebbe derivato. Camminava a testa
bassa; se si fosse fatto riconoscere, chiunque gli avrebbe messo
immediatamente a disposizione un cavallo e uno scudiero, ma non voleva.
Assieme a lui erano tornati anche dei figli di contadini, ed a qualcuno
mancava una gamba o un braccio, o era diventato cieco o pazzo. Lui era
vivo e sano. Poteva camminare. Voleva camminare.
Era giā uscito dal paese e s'era incamminato per il vasto tratto di
campagna che lo separava dal Randal Castle, quando gli parve di scorgere
una figura in lontananza. Istintivamente si portō la mano destra al
fianco, a cercare una spada che non aveva; se fosse stato un
malintenzionato, avrebbe dovuto affrontarlo a mani nude. Non gli faceva
certo paura, ma malediva in cuor suo il destino che gli stava preparando
un tiro mancino proprio sulla strada di casa. 
Cosa fare? Tornare in paese a chiedere aiuto? No, il pomeriggio stava
giā volgendosi in sera e non sarebbe stato prudente ritrovarsi per
strada col buio. Meglio andare avanti e affrontare il pericolo.
Prima del castello, una distesa di agrifogli.
Ecco, la figura si sta materializzando. Sempre di pių. Lentamente, ma
sempre di pių. Ed alla fine il giovane Lord riesce a vederla, e sorride.
Una ragazza. Una bellissima ragazza vestita semplicemente, con addosso
una mantellina verde, che sta raccogliendo qualcosa nella brughiera;
forse una contadinella che cerca qualche bacca commestibile. Anche lei
lo ha scorto, e con la stessa semplicitā delle sue vesti, gli fa dei
cenni con la mano. Lord Randal pensa che dovrā manifestare
immediatamente le sue buone intenzioni ad una fanciulla che non si č
ritratta spaventata, come sicuramente avrebbero fatto molte altre.
Invece gli si era parata davanti con gaiezza, con l'allegria di una
giovanissima e bella cerva che ancora non conosce il male del mondo e
quanto sia terribile la vita.
"Vi auguro un buon cammino, Signore."
"Anche a voi, gentile fanciulla. E' molto che siete qui? Che cosa state
raccogliendo, se mi č lecito saperlo?"
"Vi ringrazio, Signore...ma non sono qui a raccogliere niente. Solo
qualche fiore che mi piace. Non avevo voglia, con questa bella giornata,
di restare in casa. E, se siete di queste parti, sapete quanto le belle
giornate siano rare..."
Le avrebbe dovuto dire che era sė di quelle parti. Che ci era nato e ci
aveva passato tutta la sua vita fino a quel maledetto giorno di sei anni
prima quando, appena diciottenne, era dovuto partire per la guerra. Ma
non voleva palesarsi. Aveva deciso di scoprire da solo se il suo
castello fosse ancora in piedi e la sua gente ancora in vita. Se le
avesse detto chi era, sicuramente lei gli avrebbe detto tutto e non era
pronto ad affrontare la pena che gli avrebbero dato certe notizie. 
"Non sono di queste parti, ma una nave mi ha sbarcato qui e sono alla
ventura..."
La ragazza lo guardava con delle strane occhiate, a metā tra la dolcezza
ed il voler afferrare qualcosa che le sfuggiva. Quel giovane doveva
avere forse meno anni di quelli che dimostrava...ma era sbarcato da una
nave, e quindi doveva essere tornato dalla guerra. Una bellezza oramai
matura, l'aria fiera e nobile nonostante il suo abbigliamento lacero, il
volto incorniciato da un lieve filo di barba...
Lui la guardava senza forse neanche capire quel che stava succedendo,
senza neppure una parola. Quanti anni aveva? Quindici, sedici? Sotto le
semplicissime vesti, una carnagione chiarissima ed il seno che rivelava
oramai il passaggio dall'acerbo della fanciullezza alla pienezza di una
donna, con i capezzoli che puntavano sul rozzo filato.
"Ascoltate...."
Si baciarono senza dirsi niente, lasciando a metā quella domanda. Un
bacio dapprima lieve, staccando le labbra; poi sempre pių profondo ed
appassionato, con la lingua di lui che cercava quella di lei come in una
caccia frenetica. Senza abbracciarsi neanche, in piedi, a sostenersi con
le bocche e sospesi nella pių assoluta assenza del pensiero. Senza che
si curassero d'essere in un luogo aperto, con il buio che stava per
incombere, si tolsero i vestiti con un gesto minimo e li stesero sul
terreno con cura, facendo attenzione a non pungersi ad una delle tante
piante d'agrifoglio.
La virilitā del giovane era giā manifesta in un'erezione prodigiosa,
nella quale riguadagnava la sua etā come a liberarsi da terribili
ricordi; e la ragazza, toccandosi il sesso, avvertė gli umori di un
desiderio forse altre volte represso. Era lui. L'uomo giusto al quale
era bello donarsi nella certezza di qualcosa di importante.
Volle assaggiare il sapore di lei, prima timidamente, poi inserendo
decisamente la sua lingua nella sua vagina. La clitoride, inturgidita,
si offriva alla sua bocca; ed i gemiti si mischiavano al rumore della
lingua di lui che ora le assaporava i liquidi, ora le risucchiava quel
turgore fra le labbra; un rumore che aveva perso ogni connotato di
oscenitā, mentre lei gli diceva di prenderla, di toglierle finalmente la
verginitā.
Rilassata, senza neanche un muscolo teso, lei si preparō ad accogliere
dentro di se il suo giovane amante. Tenendoselo in mano, Lord Randal si
adagiō sulla fanciulla con delicatezza e la baciō avidamente sulle
labbra, sul collo e sul seno; pur avvertendo che oramai era assai umida,
continuava a strofinarle il pene sulla clitoride per aumentare il
desiderio e la lubrificazione; la penetrō poi lentamente, pronto ad
incontrare il naturale ostacolo della castitā che doveva essere superato
con sapienza e dolcezza.
Ma tutto accadde quasi senza dolore. Il dolore doveva essere bandito da
quel momento.
Il pene del giovane scivolō gių ed incontrō solo una lievissima
barriera; la fanciulla ebbe una piccola contrazione, ed un minuscolo
rivolo di sangue le fuoriuscė dalla vagina, macchiando un filo d'erba
secca ed ingiallita. Poi proseguė, fino ad essere come inghiottito da
quella femminilitā maturata all'improvviso nell'atto d'amore; Lord
Randal ristette un momento, guardō la fanciulla nel volto e lei, con un
sorriso aperto, gli fece un gesto simpatico portandosi un dito alla
bocca per fargli cenno di tenere il silenzio.
Cominciō a muoversi dentro di lei, lentamente; ma nessuno dei due poteva
resistere troppo a lungo. Lei cominciō a gemere, dapprima sommessamente,
poi sempre pių forte; ed il ritmo dell'amplesso aveva assunto quello di
una cavalcata al galoppo. Doveva variarlo per non versarlesi subito
dentro; si rallentō quindi ad arte, non senza un po' di fatica,
mantenendo perō la cadenza giusta per non far scemare in lei l'ondata
che sarebbe montata fino al piacere. 
La pausa non durō a lungo. Sentendola vicina, aumentō vertiginosamente
il ritmo baciandola quasi dolorosamente perché le sue grida si sarebbero
udite chiaramente. Le contrazioni vaginali si accrebbero, e quasi se lo
sentiva aspirato da una forza sconosciuta; per rilasciarsi poi
all'improvviso con il sopraggiungere di un lungo, armonico godimento.
Pochi secondi dopo anche lui giunse all'acme, inondandola d'un fiume di
sperma traboccante; una goccia andō a coprire lo stesso filo d'erba
ingiallita che, poco prima, era stato arrossato dal sangue.
Le rimase per qualche secondo dentro, accarezzandola e baciandola
lievemente. Non voleva dirle nulla, nessuna frase di prammatica; e fu
lei, ragazza sicuramente di campagna e sempre attenta alla pratica delle
cose, ad allontanarlo da sé con un ultimo bacio.
"Vai, ora. Ci possiamo rivedere quando vuoi, io abito non lontano."
"Neanche io, sai, abito lontano da qui. Ti ho detto una piccola
bugia...ma era per dei motivi che anche tu approveresti, credo."
"Non importa... Sai, lo avevo capito, in fondo, che eri di queste parti.
Parli con il mio stesso accento e nessun vero forestiero
s'avventurerebbe mai per queste lande se non vi avesse casa."
"Hai ragione...sono stato uno sciocco, forse! Ma..."
La frase rimase sospesa perché lei lo interruppe, decisa:
"Ascoltami. Non solo hai preso la mia verginitā, e di questo sono
felice. Tu non sei uscito da me...e non sono una sprovveduta. Potresti
avermi ingravidata ed io vorrei almeno sapere il nome del padre di mio
figlio."
Lord Randal, adesso, doveva rivelarsi. Aveva deciso di non farlo, certo;
ma la richiesta della ragazza era naturale e giusta, e lui non era certo
un vigliacco. Inutile dar prova di valore in battaglia, quando poi non
la si dā anche negli altri fatti della vita, grandi e piccoli.
"Č giusto, ragazza mia. Quand'ero alla guerra, mi facevo chiamare Jack o
John; nella battaglia, sai, č bene usari nomi brevi e secchi. Ma il mio
vero nome č Richard Randal e sono il figlio di Lord Randal del castello
di Auchindown.
Si aspettava un moto di sorpresa da parte della fanciulla; ma la
reazione di lei non fu solo di sorpresa. Fu di terrore.
"Tu menti! Tu menti, disgraziato! Io sono l'unica figlia di Lord Charles
Randal di Auchindown, e mio fratello č morto in guerra tanti anni fa!
Maledetto, perché disonori il nome di mio fratello...? Perché?"
"Sei tu che menti, ragazza mia! Quando sono partito, sei anni fa, mia
sorella Janet aveva solo dieci anni e tu invece hai le fattezze..."
"Io mi chiamo Janet....Janet Randal di Auchindown....sono tua
sorella..."
Il giovane si sentė le gambe vacillare. Il suo aspetto, dunque, era
tanto cambiato che neanche sua sorella lo aveva riconosciuto? E lui
aveva negli occhi ancora la dolcissima bambina che, quando era partito,
gli aveva baciato le guance imberbi piangendo ed augurandogli buona
fortuna e di poter tornare un giorno...
Ed era tornato. Era tornato in quel giorno maledetto. Desiderō d'essere
morto in battaglia. Aveva deflorato sua sorella, la sua bellissima
Janet, e forse lei aspettava un bambino da suo fratello.
Stravolto da quei pensieri, il giovane Randal non si accorse che la
ragazza aveva tramutato il suo doloroso sgomento in una sorta di fredda,
gelida decisione. Che aveva frugato nella sua mantellina verde e ne
aveva tratto uno stiletto portato forse per proteggersi. Che se lo stava
immergendo nel petto, senza un grido e senza una lacrima.
"Ferma! Ferma! Janet! Janeeeeeeeeeeeet! Nooooooooooooooo! "
Si era fermata un attimo prima di affondarsi la lama definitivamente nel
cuore; cadde dove solo pochi minuti prima giaceva negli spasimi
dell'amore, e stavolta il sangue sgorgō come un torrente impetuoso
ricoprendo l'erba e sommergendo un filo d'erba ingiallito.
A quella terrificante visione, il giovane Randal scappō via inebetito.
Non si accorse neppure d'essere arrivato al castello di suo padre che
era ancora vivo e che, avendo sentito un tramestėo alla porta, era
andato personalmente a vedere e, accortosi in un tumulto di emozioni che
suo figlio, il suo unico figlio maschio, era tornato sano e salvo dalla
guerra, lanciō un urlo di gioia e corse ad abbracciare il giovane
piangendo.
Anche Richard piangeva; e continuō a piangere anche dopo che si furono
riscossi dalla stretta del ritrovamento.
"Tu piangi, figlio mio..."
"Piango per averti ritrovato in vita ed in salute, padre. Ma piango
anche per quella bella cerva che giace fra gli agrifogli...."
"Sei cambiato d'aspetto, figlio mio, ma non nel cuore e nell'anima",
disse sorridendo il vecchio Lord. "Sei tornato, ed oggi dev'essere solo
un giorno di festa. Che te ne importa di una cerva? Ne abbiamo pių di
duecento nel nostro parco, di cervi; ed altri cento e pių li abbiamo
nella valle."
"Lo so, padre", rispose il giovane offuscato oramai dalla follia. "Ma io
piango per quella bella cerva laggių fra gli agrifogli..."
"Sei incorreggibile. Avrai visto morire uomini a centinaia e a migliaia,
e adesso te la prendi tanto per una cerva. Ma vieni dentro, piuttosto, a
godere di nuovo di tutte le belle cose che abbiamo!"
"Niente puō essere bello, Padre, come quella cerva che ho visto giacere
fra gli agrifogli..."
"Vai su, invece, a vedere tua sorella! Vedessi che bellissima fanciulla
č diventata! Quando la vedrai, non penserai pių alla tua cerva che giace
fra gli agrifogli."
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I care na for your Hyns my Lord,
I care na for your fee:
But O, and O, for my bonny Heyn
Beneath the Hollin Tree-
O were ye ay your Sisters Bowr
Your Sister fair to see,
Yel think nae mair o' your bonny Heyn
Beneath the Hollin Tree.
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Moonharper
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"Era una donna talmente bella che, se anche l'avessero cavata fuori
dalla sua tomba dopo anni ed anni che fosse stata morta, avrebbero
esclamato: Che meraviglioso scheletro!"
(Karen Blixen)

 La nave si avvicinava lentamente al porto, nell'anno del Signore 1264.
Bello, molto bello; ma allo stesso tempo .....terribile.
Getulio.

Getulio.
Ti ringrazio per il tuo giudizio e capisco bene quel che dici.
Per lunghissima consuetudine con questo particolare genere della
letteratura popolare, ti posso dire che "The Bonny Heyn" non è neppure
fra le ballate anglo-scozzesi più crude. Ce ne sono altre (penso ad
esempio a "The Little Musgrave and the Lady Barnard", dove il marito
tradito irrompe nella camera dove la moglie incinta giace con un giovane
amante e le squarcia il ventre a colpi di spada) dove certe scene
potrebbero tranquillamente essere definite "splatter".
In tutto il "corpus" delle ballate tradizionali anglo-scozzesi (alcune
delle quali, come tematiche e tratti culturali, risalgono veramente alla
notte dei tempi), l'incesto -volontario o accidentale- è all'ordine del
giorno. Ed è praticamente naturale: si deve considerare, al di là del
grande valore poetico di alcune di esse (e, da questo punto di vista, ti
posso dire che "The Bonny Heyn" è veramente una delle più belle), che si
tratta di storie cantate e tramandate oralmente in un mondo lontano dal
nostro, ed i cui "utenti", come quelli dei nostri cantastorie, erano
persone totalmente analfabete e facenti parte di un tipo di società
tradizionale per la quale questo genere di comunicazione aveva un po' la
stessa funzione che hanno adesso i rotocalchi o le trasmissioni
popolari. Fatti e fattacci, insomma; e quelli non sono cambiati poi
molto neanche adesso. Corna, incesti, omicidi, stupri, tutto quel che
vuoi.
Rileggendo stamani il mio racconto dopo averlo postato stanotte mi
accorgo quanto è stato difficile dare all'elemento "erotico" una certa
compiutezza. Nella ballata, come detto, è appena accennato (ed è ovvio:
in una ballata tradizionale quel che conta è la storia, e non ci si
perde mai in particolari), ed anche se appare chiaramente che non si
tratta di uno stupro e che, anzi, la ragazza è pienamente consenziente,
il resto me lo sono dovuto inventare di sana pianta. Non so, può darsi
che sarei dovuto essere più crudo nella descrizione dell'amplesso; forse
sarebbe stato maggiormente in linea coi rudi tempi dell'azione; anche
certa terminologia è forse, in alcuni punti, un po' stereotipata, e ti
assicuro di essere una persona molto, ma molto severa verso me stesso e
verso quel che scrivo.
Nonostante ciò, ho voluto per una volta solo immaginarmi due giovani che
fanno l'amore in un prato. Un momento d'amore (con delle terribili
conseguenze) in un mondo tragico e cupo. Questo ho spesso immaginato
leggendo, traducendo e cantando "The Bonny Heyn" (sono un "anacronista
creativo", diciamo), e questo ho tentato di riprodurre nel racconto. Ma
ogni cosa può esser sempre fatta meglio.
Saluti e grazie ancora,


 La nave si avvicinava lentamente al porto, nell'anno del Signore 1264.
Magari non avrai mai scritto su questo Ng, ma si vede che hai una certa
dimestichezza con la penna. Sei molto bravo. Il tono con cui hai narrato la
vicenda è perfetto. L'ho letto molto volentieri. La parte erotica è in
simbiosi col tuo modo delicato di narrare. Struggente nella parte finale.
Complimenti!
Ciao!
      farfallina
Tutti i miei racconti al sito:
http://digilander.iol.it.farfallina3

Complimenti!
Onestamente molto è dovuto alla bellezza struggente della ballata
scozzese. Mi piacerebbe sinceramente che tu un giorno la potessi
ascoltare, anche perché ha una melodia altrettanto bella; ho avuto la
fortuna di ascoltarla da un'anziana signora di Crecrynbrough nel 1986,
quando feci per un'estate intera il "song catcher" a bordo di un'Austin
scassata. 
Quanto al mio modo di narrare, ho in programma delle "variationes" senza
comunque mai perdere le impostazioni di fondo. Mi si sta ad esempio
formando nella mente una cosa che potrei definire "eroticomica", che
vorrei scrivere in dialetto (ovviamente con una traduzione od un
glossario). Secondo te potrebbe essere fattibile una cosa del genere
qui? Te lo chiedo perché leggo da tanto tempo i tuoi bei racconti, ed un
tuo parere, da "neofita" quale sono, sarebbe importante. Questo vale
ovviamente per tutti quanti.
Saluti carissimi,


LA BELLA CERVA
Molto bello. Davvero toccante. 
Peccato che tu abbia anticipato il "fattaccio" nella tua
presentazione...ha levato un po' dell'emozione a questo racconto.
A voler trovare il pelo nell'uovo direi che il momento della morte di
lei è un po' affrettato, rispetto al resto del racconto. Non da il
tempo di entrare nell'atmosfera tragica, dopo quella erotica. Ma è un
peletto. :o)
Leggendo la tua risposta a getulio posso garantirti che non serviva
essere più crudi. I modi genitli di lui e la spontaneità di lei,
preannunciano il tipo di rapporto che tu hai descritto, almeno per me.
Sarebbe poi carino se postassi la traduzione, poichè le poche frasi
che hai riportato...beh, non sono tanto comprensibili!
Benvenuto fra noi, a rileggerti presto, anche con altre ballate.
giulia

la bellezza, la giovinezza e la nobiltà.
Secondo me c'è una brutta ripetizione con la parola "riguardo". L'errorino è
facilmente correggibile.
le "ripetizioni" come questa sono insidiosissime, spesse volte lo scrittore
se ne acccorge solo a debita distanza di tempo, rileggendo il tutto. I
lettori, però, le notano subito, a meno che non saltino tutto per leggere
solo le righe del "fattaccio"...
Ciao
mdp
--
MAX DEL PORCO
(vittima del superomismo)
ogni mio racconto lo trovi qui:
http://utenti.tripod.it/MaxDelPorco/
(Niente altro, ma di più!)
email:
ma...@cyberdude.com
maxde...@galactica.it
"Il sonno della ragione genera mostri" (Goya)

 ascoltare, anche perché ha una melodia altrettanto bella;
be', adesso devi trovare il modo di farcela sentire.
Ce l'hai in un qualsiasi formato digitale?
Poi troveremo il modo di condividere il file (se di grosse dimensioni, per
non intasare le email potremmo uploadarlo in uno dei vari servizi che si
vanno diffondendo che mettono a disposizione un centinaio di mega su un
server remoto, cui più soggetti possono accedere).
Oppure lo mettiamo su uno dei siti del webring per il download.


per leggere solo le righe del "fattaccio"...
Infatti mi sono accorto di questa ripetizione alla seconda rilettura. Di
questa e di un'altra:
// e stavolta il sangue sgorgò come un torrente impetuoso
ricoprendo l'*erba* e sommergendo un filo d'*erba* ingiallito. //
Conosco bene queste insidie, purtroppo. A mio parziale discapito ti
posso dire che sono forse più abituato a scrivere in inglese che in
italiano; ed in inglese, come saprai, la ripetizione è stilisticamente
molto più tollerata.
Ciao, e grazie per le intelligenti osservazioni. I also thank you with
all my heart for your exquisite kindness.


mega su un server remoto, cui più soggetti possono accedere).
Una volta risolto quanto sopra, tutto il resto è una bazzecola...:-))))
Magari, un giorno, mi farò vedere a una cena di ISR ed arriverò
"bardato" di tutto punto. E non vi canto solamente questa.
Saluti e grazie ancora,


 ovviamente per tutti quanti.
Un segnale positivo in questo senso dovrebbe venirti dagli spassosi sonetti
che con assiduità ci fanno dono gli amici romani. Quindi se posso darti un
suggerimento ti direi di provarci. Al limite Max troverà sul Internet un
traduttore, così come sembra averne trovato uno che dall'italiano traduce il
testo dei racconti in inglese :-)
Ciao!
       farfallina
Tutti i miei racconti al sito:
http://digilander.iol.it/farfallina3


