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Titolo: Melanzante Fritte (tre)

Corrono le lancette verso le ventitré, mentre Laura coi polsi si strofina
le gote e Pietro si gira nel letto pagliaccio (flanella ornata di mille
pois, granelli di luce strappati allo spettro e ben seminati, in
pigmentazione transfer, seminati per accoglier con sorriso la notte) e
Giulio non sa ed è  fermo, con carni affondate sulla poltrona e falangi
contratte, che appaiono in cerca di tana e conforto nei bassorilievi del
legno. Ha gli occhi retti aperti dalla disperazione e fa i conti col suo
maledetto destino, regnato, com'è, sempre da quella bilancia, che esige
il saldo sulle emozioni. Ora, ad esempio, vuole il saldo di lei, della
sua amata, che è la, di fronte, dormiente e coperta da un trapuntino di
raso di cotone stampato a viole, riempito di piume di petto. Prima ha
urlato lei. Ha urlato d'infelicità, soffocata dalla vergogna d'esser
vergogna. "Che uomo sei? - ha detto - Che uomo sei che ha bisogno di
portarsi a spasso una  finta compagna?" . E poi ha gettato, nell'aria e
sul parquet per terra, sul armadio e su di lui, oggetti, regali e
ricordi, colorate farine del trucco e liquidi stiraciglia, rossetti dai
colori più vari. "A cosa servono questi? - e ha interrogato  lui e se
stessa e le mute pareti - Servono ad esser donna nell'ombra! O ad essere
la tua sciocca perversione nascosta?", così ha urlato, con voce
tagliente, rasando l'aria di triste realtà, disperandosi e chiedendo di
uscire da quella burka di stanza e, in verità, implorando pietà,
desiderando di tornare ad essere donna.
E lui in silenzio. Si è seduto e ha pensato, rimanendo così, senza più
ascoltare, senza cogliere nulla, senza sentire sul viso rasato neanche
uno schiocco dei tre schiaffi arrivati. Nella sua mente solo un perfetto
tetris, emozioni e vantaggi, rinunce e privilegi, fatti cadere, fatti
coincidere, fatti quadrare, fino ad ottenere il massimo. "Ma cos'è il
massimo", si è chiesto muto. "Cos'è?" Ed è restato così, sottratto al
resto, fino a svegliarsi nel sonno di lei. Ed eccolo ora, che osserva la
montagnola di stoffa, il dolce dondolare su e giù del respiro, eccolo che
raccoglie, perfino, il lieve ritmo del suo cuore.
Polvere che cade nella clessidra, altro minuto che scorre, gallo che
abbassa la testa nella sveglia del vu'cumpra'. Pietro si gira nel letto,
la radio racconta del passato concerto di Neffa, flebile baionetta di
carne lo tiene sveglio, dondolando nell'ombra della sua veglia. Eccola
ancora, benedetta creatura, che indifferente col suo sangue tribale,
recide la stanza e l'aorta, in un passo veloce, e poi appena lento, che
suona nel cuore, come un tango, nell'odore del caffè. La vede ogni
giorno, cercando gli orari, contando i secondi, spogliandola ora. Ed ecco
allora cadere, come d'incanto, la giacca assai corta. Ed ecco sfilarsi da
dosso, quasi fosse un serpente che muta la pelle, la gonna affusolata, in
gabardine grigio, con spacco a destra, che, allacciata alle carni dava
luce alla coscia, mentre ora si confonde col pavimento d'agugliato grigio
mélange su cui poggia, discreta, i piedi ristretti in collant di pochi
denari colorati come pelle di melanzana.
Donna incantata, dalle forme squisite, silhouette eccitante, con seni
accennati, tirati su e ristretti, in un reggiseno ricamato di rosa su
viola, come la brasiliana che ne decora le forme rotonde del sedere.
Si alza Pietro, spegne la radio, col sesso in tiro, l'immaginazione che
si sgretola, ad ogni passo, svanendo nel nulla, davanti alla bocca del
cesso, color verde salvia.
Pigia sugli occhi ornati di porpora ma senza più gocce per bagnarsi la
faccia. E' triste Laura, e si strappa da dosso le vesti. Bagascia, si
dice: accettare d'essere schiava, schiava distinta, senza pecche ne
cedimenti, per pochi danari. Schiava di se stessa e della sua avarizia. E
si gira nel letto, come pollo allo spiedo, ed arde di desiderio d'uomo.
Giulio è su, da lei, dalla sua donna. Ma pur che fosse, non la
toccherebbe con un dito. Troppo magra per le sue voglie. Troppo magra per
renderlo amante. E si gira Laura, attorcigliandosi nelle lenzuola
balzate, si gira, portandosi la mano al sesso voglioso, passando al
setaccio i volti incontrati e gli sguardi raccolti, affondando con due
delle sue dita dentro di se, sputandosi addosso alle unghie, con doppio
gesto di schifo e di voglia, affondando, di nuovo, con movimenti cattivi
ed irregolari, atti più a far male che a provocare piacere, arrendendosi,
però, ai ritmi imposti dalla carne regina.
Rintocco ferroso dell'orologio della piazza. Le ventitré sono giunte di
corsa, mentre Giulio si è alzato, apprestandosi al letto, controllando se
la sua donna stesse dormendo oppure no.
Aveva gli occhi angelicamente chiusi, le mani congiunte sotto al viso
degno di molta salute, i capelli arruffati in riccioli d'oro così come
gli vide Botticelli nel giorno della nascita di Venere. Non lo aveva mai
fatto, ma ne ebbe il coraggio, con una mano entrò nelle pieghe della
biancheria, cercando voglioso le grosse tette di lei.
(continua)
Ac*
Acweb: 
http://it.geocities.com/nidodiac

il mento sul mio cuore color melanzana.
e' perfetto e abbastanza conclusivo.
Vediamo come prosegue, sono curiosa.
ciao!
giulia
-- 
le pagine di giulia:
http://lepaginedigiulia.supereva.it/
il sito di isr - FAQ, info, avvisi importanti e altro -
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scusa giu'... non avevo visto il post.
cmq nel secondo brano-racconto a parlare in prima persona č l'altro uomo,
Giulio.
mi accorgo che questo č un limite difficilmente superabile.
ne terrň conto!
Grazie, Ac*