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Titolo: [veramente 0t] Piove

- "Spegni quel coso", dico.
- "Ok".
- "Ma che hai?".
- "Niente".
- "Come niente?".
- "Niente".
- "Vieni".
- "Dove?"
- "Andiamo a prendere un caffè", e andiamo.
Intanto la mente mi frulla come un macinino che stritola del Quarta Caffè.
Uno straniero me ne ha promessa una tazza, una volta. Comunque la strada è
vuota. E' una città cotta di vacanza, questa. La gente è al mare. I
poliziotti al fresco. Il bar è aperto. Entriamo.
Sul tavolo in fondo un vecchio signore magro preme col gomito. Ha davanti
una tazza con i resti secchi di un caffè. Ha in faccia la barba ispida che
arranca sulla pelle superflua. Ha gli occhi dipinti da occhiaie indelebili,
come il tempo passato, insomma, appannato negli occhi tristi. Anch'io le ho,
le occhiaie. Marisa, invece, è muta-triste ma radiosa nell'aspetto. E'
bella, lei. Il barman ha una farfallina nera a pois berlusconiani, la
camicia bianca, le bretelle blu. Caffè?, chiede. Prendo un gelato, affogato
nel caffè. Anche lei. Lui, dopo averci servito, beve un bicchiere d'acqua.
Fa caldo, anche se piove: è una strana estate questa e siamo bagnati
fradici, proprio perché piove. Marisa è vestita in tono di rosso: un
fuoriacqua dai grandi fiori lasciati in bianco la veste in maniera decorosa
ma sempre eccitante. Io, invece, ho un paio di pantaloncini beige chiaro,
fino a metà della gamba, ed una polo color pesco, sporca di piccoli capelli,
che cadono, ahimè.
La osservo mentre saggia il gelato: ha stretto il cucchiaino con la mano,
fra pollice ed indice, come in un pizzicotto. Ha affondato il tiro nel
gelato, ha tirato su, ha stretto la lingua nella bocca. Tutto
meccanicamente, però.
Il mio gelato, intanto, ha iniziato a sudare di se.
Marisa ripete i gesti. Mi alzo, vado verso l'uscita; vedo dallo specchio che
mi segue, con lo sguardo. Raccolgo il giornale da sopra ad uno sgabello.
Torno, lo apro sul tavolo, sposto la coppa. Bello il vetro azzurrognolo. Il
caffè si agita dentro: s'è fatto cremoso. Marisa è quasi a metà. Non era poi
tanto. Assaggio il mio, apro sulla pagina degli spettacoli. Poi giro pagina.
Vado alla cronaca. Un tizio ha ucciso la sua donna. Dramma della gelosia:
sospettava il tradimento.
Lei mi guarda muta, lecca il cucchiaino. Lo sa o non lo sa che è così
eccitante?
Bho. Intanto seguo le sue labbra carnose stringersi attorno all'acciaio. E'
bocca che preme. Sento una leggera pressione sui miei sensi. La desidero.
Porca vacca la desidero. Ma cos'ha?, mi chiedo. Chi ha?, mi chiedo. Già!, è
evidente: ha un altro. La puttana ha un altro. Lecca le ultime gocce.
Zoccola, sussurro.
- Cosa?, dice.
- Niente: leggevo.
- Ah.
Sento che i grani di caffè si sono ridotti in polvere - e da un pezzo: ho
risolto il rebus ed ora la polvere nera si sta bruciando. Ma il mio macinino
non vuole fermarsi. Si: sono sicuro, mi tradisce. Chiedo una brioche. Ed un
coltello, per tagliarla.
Il barman lascia la sua postazione: è gentile, porta tutto al tavolo ma posa
lo sguardo sulle tette di Marisa, lo so. Si è fatta indietro, la zoccola,
per farsi vedere per bene. Ma  faccio finta di nulla, taglio la brioche, la
inzuppo nel gelato, sciolto con caffé.
E zitto leggo. Finiamo tutto senza parole, fuori piove, pago, andiamo e
camminiamo sotto alla pioggia.
Per tornare a casa imbocchiamo una stradina, lei è avanti, tutta bagnata nel
suo fuoriacqua bianco e rosso. Io la seguo da dietro. Si vede che ha il
broncio. Si vede da come tiene il capo abbassato. Mi faccio vicino. La
pioggia cade anche su di me. Tiro fuori dai miei pantaloncini bagnati il
coltello che ho fregato al bar. Non dovrebbero usare coltelli a punta, nei
bar. Tiro la lama in aria. Ma ho paura. L'arma cade a terra. Piango. Il viso
si bagna sotto le gocce della pioggia. Piango. Lei si gira, mi vede, vede il
coltello per terra. Mi vede mentre m'accovaccio in un angolo. Si fa vicina.
Capisce. Mi tira un calcio nelle palle e se ne va.
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piombo maschile - rasas - lei scrive...
(Hanan Ashrawi)