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Titolo: Prostituta da morire

Prostituta da morire
Un senso di estraneità al mondo comune, fatto di cose da vendere e comprare,
fatto di sorrisi ipocriti e di mani strette per congelare affari torbidi; un
senso di disgusto verso il genere umano affaccendato intorno a situazioni
prive di importanza. Ma cosa poteva essere importante in un mondo così?
Cercavo uno squallido motivo per cui vivere una vita assurda e non lo
trovavo. Non c'era nulla che potesse dirsi interessante, ai miei occhi, ed
anche il sesso selvaggio, rifugio in cui mi ero riparata spesso, non
possedeva più l'antica attrattiva.
Non c'erano più corpi seducenti, non c'erano più membri abbastanza virili,
non c'erano più maschi dal cervello attraente. Tutto si appiattiva su di una
superficie liscia e scivolosa, liquefandosi nelle crepe delle mie eterne
sofferenze.
Mi sentivo come una sirena dalla voce cantilenante, appollaiata si di una
roccia aguzza e scomoda che cercava di attrarre una piccola preda nelle sue
reti. Una preda da uccidere, sicuramente, perché la mia vita dipendeva dall'
altrui morte.
Uccidere, morire, ferire, sangue.
Indulgevo spesso col pensiero in queste piane oscure dove il buio e la morte
mi recavano un momentaneo sollievo: intrappolare nella mia stessa gabbia
altri ingenui, comuni esseri umani che in un momento di debolezza si
lasciavano sedurre da miraggi di felicità.
Felicità. Esisteva solo nelle canzonette cheap di Al Bano e Romina Power e
nemmeno in quelle, tremendamente disilluse da una lurida realtà fatta di
vallette e politici prostituiti.
Prostituzione. Una necessità. Il prezzo della gloria in un mondo
massificato.
Momentanea sovranità sulle teste di cazzo con cui non si ha niente da
spartire.
Non ho niente da spartire con questo mondo. Con nessuno di voi.
Poi arrivi tu e con poche parole mi sbatti dentro nuovi drammi. Poi arrivi
tu, con quell'aria ingenua, con quegli occhi dolci, con quella gioia
semplice e distruggi tutto l'odio preparato con tanta cura dalle mie stesse
mani.
Cosa devo farne di te? Non c'è nessuna canzone che riesca ad ipnotizzarti,
non ho armi che riescano a ferirti, non ho niente da darti.
Vorrei farmi usare, vorrei sconfiggerti facendomi disprezzare, ma tutto il
nero del mio cuore non riesce a bucare la tua luce.
Resto nuda, senza nemmeno quella roccia a spellarmi l'anima, senza nessun
appiglio, senza odio né amore, senza vita né morte, senza niente.
Resto nuda e non riesco a morire, agonizzo oscenamente alla tua vista senza
mai rinascere.
Resto nuda di fronte alla tua voce bambina.
Resto nuda di fronte alla tua cortesia d'altri tempi.
Resto nuda di fronte ad un pudore velato.
Resto nuda di fronte al tuo amore per me.
Nuda nel niente che mi offri, qualche ora trascorsa al telefono a cui mi
appendo come ad un chiodo aguzzo, lacerandomi le carni. Qualche frase senza
capo né coda, senza un senso preciso, senza un futuro sperato.
Nuda da piangere. Prostituta da morire.
E come in uno sciacquone, il vortice risucchia il bello ed il brutto, il
nuovo ed il vecchio e li appoltiglia in un unico miasma che mi satura la
mente di mancate certezze.
Ora vivo del niente che mi dai, del tuo volto che immagino solamente, delle
tue mani che presumo, del tuo profumo che cerco tra gli scaffali for men.
Arriva prima o poi il momento in cui ti devi vendere, fosse anche per
morire, per sperare di smettere finalmente di soffrire, ed ora sei arrivato
tu, talmente bello da farmi paura, talmente pulito da farmi schifo, talmente
puro da volermi solo prostituire.

 Resto nuda di fronte al tuo amore per me.
Comunque, nell'insieme, una prova di buone capacità, di sensibilità di
analisi, di padronanza della scrittura.
Mi è piaciuto questo tuo indagare tra le pieghe nere di un'anima.
Ciao
paolo austero
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