Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: senza trama

Entriamo in discoteca che son già cotta. Parliamo troppo, ridiamo
troppo: cerchiamo il guardaroba con la giacca ancora mezza infilata,
una manica sì e una no. 3 euro? Soccia che ladri! Cadono le cose dalla
borsetta, sigarette, monete, chiavi di casa. Giulio che mi aiuta a
raccogliere tutto, mi piazza la mano sul culo, sbiascica: "Ce la
fai?". Rido. Eddaiiii. Però mica lo allontano, vorrei sottolineare.
Afferro Vincenzo che mi passa affianco con lo sguardo rintronato, lo
prendo sottobraccio, che c'è il tuo amico che mi molesta! Rido,
ridiamo. Ho perso le mie amiche, eccole là. Quanto si paga a bevuta?
Cosa prendi? Un Long Island.
La musica è ormonalmente alta, in questo locale tutto azzurro e nero,
coi neon fuxia. Mi incanto a guardarli, mentre da dietro arriva Giulio
a circondarmi la vita. Mi balla contro, strusciandomi il pacco
everywhere. Traballo sui tacchi, gli porto il cocktail alle labbra
senza voltarmi, guardo fisso davanti a me appoggiando la schiena al suo
petto, carezzandogli una coscia alla cieca: bevi, bevi. Sorseggia anche
qualcuno dei miei capelli impastrocchiati.
Perché stasera sono riccia, ho una capa tanta di capelli ricci che mi
grondano da tutte le parti, e tutti i miei amici quando mi vedono
riccia immancabilmente mi fanno notare: come stai bene, riccia! che son
poi stronzi, che io riccia mi faccio una volta all'anno, e il resto
del tempo che so'? 'no scorfano? Per farmi riccia uso la schiuma,
me la metto sulle mani poi mi impastriccio i capelli dalle punte fino
alle radici, chiudendo le mani a pugno. Il risultato è che sembro
appena uscita da una centrifuga. Però sono molto selvaggia, riccia. A
metà tra l'ubriaco facile e il trasandato-chic. C'avevo proprio
voglia di farmi riccia.
"Dove hai messo la morosa?" sussurro urlando alla piovra Giulio,
che a venire in macchina dal ristorante mi ha infilato le mani
dappertutto. Pericolosissimo sul sedile posteriore, io lo sapevo: per
questo son salita dietro con lui.
"E' a casa, che domattina si alza presto!" mi sfiata, con le dita
già dentro la vita bassa dei miei jeans. Mi sovviene, in un lampo di
lucidità fuxia, che stasera nella fretta mi son messa il perizoma
'buon natale', e il predatore l'è già andato ad agguantare,
sentirà le renne in rilievo? Ridacchio, mi scosto. "Ma bravo!". Mi
divincolo, vado a ballare contro una colonna, sorrido al Long Island,
Giulio va a strusciarsi contro la Carlotta. Il gruppo che suona dal
vivo è fenomenale!
Sono in quella fase in cui ogni ritornello che individuo lo canto a
squarciagola, come se fosse il brano più bello del mondo. Scuoto le
ciocche riccie avanti e indietro, sogno di farmi il cantante, penso
vagamente a qualche mia ferita adolescenziale quando il brano dice:
"come and save me tonight", recupero della malinconia dai cassetti,
faccio petting con la colonna. Vincenzo viene a dirmi qualcosa, non
capisco ma faccio di sì. Ballo con le mani sulla testa, io e le
canzoncine pop, mastico la gomma e mi morsico la lingua. Porcodiaz!
Cerco il cielo e trovo riflettori.
Tutti ballano avvinghiati in questa discoteca così gggiovane, così
erotica! Solo Giulio è rimasto scompagnato, ci ha già provato con
tutte ed è stato simpaticamente mandato a spasso. Si avvicina a me con
lo sguardo a pesce, te non mi dirai di no. E invece no! No cosa? No e
no! Mi impala sulla colonna, io gli rido sulla spalla: no no!
Sgattaiolo da sotto alla sua ascella, con un movimento così poco
fulmineo da consentirgli di riacciuffarmi in mezzo secondo. No no! Rido
di rossetto già smembrato: giocherei a io-mi-nego-tu-mi-prendi anche
tutta sera. L'Irene mi tira da una parte, deve parlare, oddio, cosa
deve dirmi, io non sento niente. Scusa non ho capito puoi ripetere...
che cosa avevi da fare!!! di tanto importante da non potere proprio
proprio rimandare... Giulio arriva saltando, mi prende per i fianchi e
mi sballotta di qua e di là. Ti voglio bene, non l'hai mica capito!
sì, ma leva le mani dal mio culo. Rido, e mi incantono tra le amiche,
a ballare in cerchio. Sono un mocio vileda riccio che ruota e ruota, e
c'è un biondino che m'ha persino puntato. Giulio mi si avvicina a
canzone finita, su toni vellutati: "Tu lo sai che io ho un debole per
te, l'ho sempre avuto, stasera non mi scappi". Sorride, soddisfatto
della sua (peraltro ottima) resa attoriale: sei bravo Giuliè, saresti
da scritturare.
Voi dovete sapere che con Giulio si flirta da 4 anni, pur avendo lui
sempre mille morose a mano, e pur avendoci lui provato anche con mia
madre. Non so come faccia, è un talento naturale: riesce sempre a
farmi sentire l'unica. Cioè, dovrei averlo capito dopo 4 anni, che
è un puttaniere col patentino, epperò è così convincente che alla
fine ti dai anche col cuore, gesù, finchè la volta dopo lui manco ti
considera, e la volta dopo ancora ti dice: "tu mi fai un effetto che
nessun'altra mai". Che genio! Che stratega! Ma a discolpa, ovvìa,
c'è da dire che anni fa ero piccola e innocente, con gli occhioni
grandi grandi fatti apposta per farmi buggerare. Certo che mi ha
lisciato con le frasi giuste, con le mani strette forti quando la
morosa di turno non vedeva, quella stretta che sembrava sempre un: amo
te, voglio te. I baci rubati dietro alle porte...! Mica lo nego, io ci
credevo proprio. Io lo sentivo, che tra di noi era qualcosa di
speciale, io lo sapevo che poteva stare con chiunque ma in realtà
sognava me. Eccerto! Era palese, no? E quei suoi baci di passione...
eh!! E i messaggini? Nessuna mai... Tu sei la sola che... Bevuto tutto.
Tutto! Un'idrovora. Ma adesso non mi incanta, no no. Adesso posso
giocarci io.
Sono cresciuta!
Giochiamo!
Chi ha una sigaretta?
Il mio regno per una sigaretta!!
Piovo nel bagno, facendomi largo tra la fumana inculaSirchia. Donzelle
impaillettate su tacchi spillosissimi, appoggiate ai lavandini, e
magliette a frappe, a lembi, a ciocche sugli occhi... le mie. Mi
riassetto il cespuglio, mi guardo allo specchio: santiddio, Courtney
Love! Chi mi fa accendere?
Arriva una brunetta piccola piccola, con un vestito rosso piccolo
piccolo, e i capelli tutti tagliati a scale. Mi tenta da sotto in su:
"Se mi fai dare un tiro, io ti do un po' di cocktail". Ci sto!
Mentre le passo la sigaretta, lei mi sbatte il bicchiere sulle tette,
rovesciandomene la metà sul top bianco immacolato. I capezzoli si
svegliano all'improvviso. "oddio, scusa!" squittisce lei, e mi
strofina la macchia, me la strofina duramente, oddio, ma questo è il
mese di dicembre nell'officina di un meccanico! Naturalmente la
chiazza si allarga, "scusa, scusa..." e la morettina bada a
palpare, non mi fare così, ti prego, non mi fare così!! Ormai il top
è trasparente, e io sto arrossendo di una folgore che mi si è esplosa
tra le gambe in maniera del tutto inaspettata.
Le lascio la sigaretta e fuggo dal bagno in preda agli spasmi, c'è
Giulio appena fuori dalla porta. "Ho vissuto un momento
lesbicissimo!" gli grido dato che ormai sono palesemente in calore.
Mi strizzo il top. "Guarda!". Appoggia le mani sul seno:
"Vedo!" e mi bacia, mi ficca la lingua fino in gola come fa sempre,
mi stringe a sé con trasporto. Era un anno che non ci baciavamo.
Mi interrompo, mi scosto un secondo, soffoco un ruttino e gli chiedo:
"Tu cosa ci fai qui?"
"Ti stavo aspettando"
Non è vero! non è vero!
"Te lo giuro!"
"Eri in fila per andare in bagno"
"Ma no, ero venuto ad aspettare te! Credimi!"
Ci sta riuscendo di nuovo! a farmi sentire speciale! Non glielo
permetterò
"Non ti credo!" rido io "Devi andare in bagno".
Mi afferra per un braccio. "Vieni, testona, che ti faccio vedere dove
sono i bagni degli uomini". Mi trascina per tutta la discoteca, io
che mi faccio accalappiare docile docile. Arriviamo di fronte a una
porta, dall'altro lato del locale. "Vedi che i bagni degli uomini
sono qui? Capisci che ero là che aspettavo te?"
Oh. Mi piace che si accalori così tanto per dimostrarmi che era là
per me. Ma non sono abituata a trovare qualcuno che mi aspetta: la cosa
mi fa più male che bene. E poi da Giulio, ancora... Merda, non
imparerò mai!
"Bugiardo! Sei falso e bugiardo" ridacchio, mentre lo bacio e lo
bacio e lo bacio. E lui mi bacia e mi bacia e mi bacia. Poi mi
inguinzaglia di nuovo, e mi costringe a seguirlo al piano superiore.
Gli trotterello dietro con un sorriso ebete. E se qualcuno ci vede?
Rigurgiti di coscienza mi intimano l'alt quando le sue mani sono già
molto oltre le coppe del mio reggiseno: nonostante la piacevolissima
sensazione e il tuffo nei ricordi, e nonostante io ne abbia come dire?
un filino bisogno, ma giusto un filino, e nonostante arderei d'essere
al centro della sua attenzione e delle sue carezze per una sera,
niente, sento che non va bene. Assumo lo sguardo severo dell'amica
che-ti-conosce-da-sempre-e-ti-salvaguarda-dal-far-cazzate
(anche-quando-beve) (sì-anche-se-avrebbe-voglia-di-scopare)
(e-se-per-favore-puoi-smetterla-di-toccarmi) (please) (pleaaase)
(non-so-quanto-ancora-posso-salvaguardare).
Autocontrollo, respiro. Braccia conserte. Frigidità. "Giulio, mi
spieghi cos'è che non va?"
"Con cosa?"
"Ma scusa! hai una morosa splendida! E fai la troia con tutte... Non
con una, eh... Con tutte!"
E, tra l'altro, è per questo che non seduci più, Giuliè. Il
beneficio dell'esclusiva lo devi sempre dare, vero o presunto che
sia: o almeno devi convincere che esiste una remota possibilità che
Tizia per te abbia significato... boh, e poi inventi qualcosa. Un
sentimento anche sottile come cartamusica su cui lei possa però farci
su i film, un qualcosa che non la faccia sentire un corpo numerato:
niente di peggio che sentirsi 'una tra le tante', per quanto
simpatico e carino ti manderanno a far le seghe in 0,2 secondi, perché
non esiste degradazione maggiore che quella di essere invisibili agli
occhi e al cuore di chi hai nel letto, non esiste niente di peggio, non
esiste cera bollente, stupro di gruppo, ferro nel culo che arrivi a
tanto. Giulietto, tu lo sai che ciò che non chiedo è ciò che temo,
ossia, nello specifico, scoprire che nel tuo cuore non c'è niente,
niente di niente, se non una fila di corpi vuoti che ti danzano davanti
agli occhi, riempitivi qualunque per tappare i buchi di
quell'openspace enorme che porti dentro di te, dove anch'io credevo
di aver affittato un salone e invece mi son trovata in soffitta, dove
quella santa donna della tua morosa è relegata fuori, in giardino, sul
tappetino del cane, che domattina si alza presto. E se così è, allora
devi illudere, Giuliè, illudere sempre anche quando non provi nulla, e
costruirti enormi romanzi in testa, darti la trama, perché solo di
questo si campa: il resto sono giorni tutti uguali, che si avvitano su
sé stessi in estraneità crescenti, fino all'oblio.
"Ma tu ultimamente non fai neanche lo sforzo di fingere che per te
una ragazza sia diversa dall'altra!"
"Non lo so..." Si accascia sul divanetto, schiacciato dallo
sconforto. "Non lo so cosa mi succede. Forse sono fatto male!"
Mi guarda negli occhi, e vedo che dalla sua anima hanno scartavetrato
via tutto. Il suo sguardo mi mette a nudo, perchè è un tantino
familiare. D'improvviso mi vien da chiedermi quando, esattamente,
anche io ho smesso di divertirmi, e di dar valore alle cose.
"...non lo so..." ripete lui, vagando con lo sguardo attraverso le
masse di gente, attraverso i volti tirati e orribili di teen-ager
clonati, di estranei a tutt'onda, e scarpe alla moda, jeans e
fermacapelli, borsette, vocette gracchianti, con la musica che
improvvisamente è chiasso, il bicchiere che di colpo è vuoto. Non ha
nulla, Giulio, non ha neanche me. Lui che una volta mi snobbava e mi
riprendeva, come uno yo-yo. E io che mi inebriavo di quelle montagne
russe emozionali: dal tormento all'estasi, un continuum incantevole,
un'indispensabile tortura. E adesso invece ho solo un sonno
dell'ostia.
"Non andare subito, stai un po' qua. Non parliamo, non stasera".
E va bene. Lo tengo stretto sulle forme morbide del mio seno e dei miei
fianchi, stretti allacciati su un divanetto logoro che esala rum, a
lasciarmi esplorare e accarezzare senza lascivia, con la tenerezza che
solo le creature che si somigliano possono condividere, per consolarsi.
Che poi non son nessuno, io, per andargli a spiegare cosa deve fare
nella vita: che non son molto migliore, io. A me basta anche così,
senza chissà quale film, senza proclami, con la difesa alta, ognuno a
casa sua, senza pericolo di starci male, senza nessun particolare
desiderio se non quello di sentirsi meno soli, per una sera, per pochi
istanti, per qualche bacio, fortunatamente, finalmente!, senza trama.

 senza trama.
Titolo molto ben studiato e chiusura a grande effetto.
Stesura... stesura molto green nella prima parte, psichedelica, leggera,
sempiotta (nel senso buono) e divertente.
Si approfondisce nella seconda parte, nelle sfighe di una passione
spenta, caliente ma superficiale. Dolcemente triste nell'autocoscienza.
Ovviamente indispensabile il non farli "concludere".
Ah, un dettaglio.
I capelli.
Ricci.
Tu non sai, porca merda. Tu non sai cosa voglia dire avere i capelli
ricci. Che se ne vanno sempre per conto loro. Che vaporeggiano qua e la.
Che li bagni un attimo e s'intorcolano, appiccicandosi stile pompidou.
Tu non sai davvero, pazza!
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 Entriamo in discoteca che son già cotta.
Molto kamicina questo racconto, ma ne avrai le palle piene di sentirti dire 
che scrivi molto kamicina.
Come cazzo dovresti scrivere???
Vabbè, allora facciamo che questo racconto è molto bukowskiano, inclusa la 
botta sentimentale finale.
Piaciuto, se non si fosse capito. : )
 > Piovo nel bagno, facendomi largo tra la fumana inculaSirchia.
Questa m'ha fatto morire : D
Baci
S.
-- 
Fai della scrittura una necessità della tua vita.
Se proprio non puoi, scrivi almeno comprensibile!
http://utenti.lycos.it/silverghost/serafina_index.html
 

 La ricerca di - sempiotta - non ha prodotto risultati in nessun documento.
E' veneto. Vuol dire all'incirca "scemotto", ma e' piu' morbido.
"Sempio/a" puo' essere usato con toni affettivi.
PS. Per cortesia, potresti togliere il "No-Archive" dai post? Chi usa
alcuni newsreader via web (mailgate, per es) fa fatica a vederti.
Merci ;-)
-- 
Nadja Jacur

 La ricerca di - sempiotta - non ha prodotto risultati in nessun documento.
vezzeggiativo femminile di "sempio"
chiaro, no?
domanda ad un gondoliere...

 E' veneto. Vuol dire all'incirca "scemotto", ma e' piu' morbido.
Se gli parli veneto morbido, si arrapa.
Volevo solo avvertirti.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

Hai sempre un che di jazzistico nei tuoi racconti, sara' il ritmo, sara' la
musicalita'  a tratti stridente, sara' il tono a strappi e assoli, boh, non
saprei..
Non sono un critico , non lo sono mai stato ed anzi mi sono sempre stati
solennemente sui coglioni.
Pero' stavolta un analisi un filo piu' accorta dei mio solito "fa
cagare"/"mi e' piaciuto", credo ci stia tutta.
Non so come ti metti a scrivere, se rileggi, limi, controlli, cancelli e
rifai, di sicuro pero' dai l'impressione di una scrittrice di pancia.
Una che si butta sul pezzo con l'ansia addosso di finirlo, buttarlo fuori,
esternarlo, espellerlo dalla testa e da altre parti del corpo (sulle quali
per il momento non voglio indagare).
Ed e' grazie a cio' che ne esce questa scrittura convulsa, qua e la
violenta, che strattona il lettore per la giacchetta, portandolo non per
mano (come fanno i classici) dentro la situazione narratica, ma a calci in
culo in un delirio parossistico in cui non puoi fare a meno di immaginare te
come protagonista assoluta di cio' che scrivi.
Che poi magari e' tutta invenzione, e sei solo una bravissima mestierante
mostruosamente brava a prenderci tutti per il naso.
Chissa' magari dietro alla kamicina sperimentatrice, si cela una simpatica
massaia Vogherese (cit.) sposata con figli marito, cane e bigodini in bella
mostra che ogni tanto di soppiatto alla sera si sveglia quatta quatta e da
sfogo alle sue fantasie di gioventu', travestendosi da giovane frikkettona
komunista alla bolognese, frizzante come un lambrusco ancora un filino
acerbo...
mah....
ergo quanto c'e' di te in questo "senza trama" e quanto di inventato .
Beh l'unica che potrebbe rispondere a modino sei tu, io posso solo fare
simpatiche congetture.
Pero' , lasciamelo dire, la mia congettura mi fa dire che in questo racconto
ci sei tutta, e non manca proprio nulla di quello che fai , vivi e pensi...
Ne esce una kamicina che cavalca la vita, indecisa se domarla o farcisi
portare, piu' interessata al vento che gli scompiglia i capelli (ricci ?)
che al dilemma di cui sopra.
Una distratta totale, una che si lascia fuorviare da inutili dettagli, si
guarda intorno, cerca la bellezza e quasi non si accorge di quello che fa ,
dice, e prova.
Una kamicina, che dovrebbe prendere una pausa, chiudere gli occhi e
concentrarsi un po' di piu'..
almeno per una volta..
Gigo

 Volevo solo avvertirti.
Sussurrato.
Un po' arrotolato alla francese
Ma Pudico.
Le lettere liquide
La lingua sul palato.
E lo sguardo basso.
Che scavalca le ciglia.
Senza farsi notale.
Un timido sorriso
Sotto il burqua dei capelli.


 Sotto il burqua dei capelli.
Ecco fatto, stasera mi chiama la moglie
incazzata.


 acerbo...
Ti sbagli. Quella sono io.
Adesso scappo che i gemelli stanno piangendo.
Bacio
Susy

 istanti, per qualche bacio, fortunatamente, finalmente!, senza trama.
"According to my last mood" ignoro, perché non letti, altri
commenti.
Eccellente descrizione di una serata di sbronza con quella zampata
finale che mi ha commosso; potrei dire che "quei due" sono alla
deriva  ma, forse, è solo il clima di una notte, un bisogno che di
quando in quando, credo aggredisca tuti, sicuramente me  e senza 
bisogno  di alcol o di altre sostanze scatenanti.
Ogni tanto è bello sapere che c'è qualcuno, sicuramente non
perfetto ma che, dio can, è persona cara e le sue braccia ci sono
di conforto come anche le nostre, specularmente per lui/lei
Forse questo si chiama affetto o anche più; certamente amicizia
lehaim da haimle


troppo: cerchiamo il guardaroba con la giacca ancora mezza infilata,
invidia...
g.
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 Tu non sai, porca merda.
io so che posso farmi riccia e liscia quando vo-glio!
e te no-o!
gnè-gnè-gnè-è!

 
a volte piů, a volte meno. Ti ringrazio :)

 
happy! :D


oh gigo, un signor commento, in cui a tratti mi identifico, a tratti è
bello lasciar congetturare.
Ma allora sai anche recensire bene, neh? ;-)


eh, il Liga, pace all'anima sua e alle orrende canzoni che scrive
ultimamente, ma lo ha espresso molto bene in una sua "Certe notti"...
:-))

 
ma de che?? ma proprio tu! :D

 ultimamente, ma lo ha espresso molto bene in una sua "Certe notti"...
Liga? Ma chi è un BDSM? :-)))))


 Liga? Ma chi è un BDSM? :-)))))
Si, si, fai il finto tonto... che ti abbiamo visto tutti cantare a
squarciagola "il mio nome è MAI PIUUUUU'"....

 russe emozionali
Che a volte, entrambe le cose, ci vorrebbero proprio, ecco. Un pò la botta e
la risposta.
Sei come un folletto, magari un genio riccio ogni tanto, sì.
Ed io che mi sono 'addicriata' di ste montagne russe emozionali.
Complimenti Kami, semplicemente smagliante!
Ho poco tempo per leggere e son contenta d'essermi soffermata, qui.
E poi si sa..., sor-ridere, fa un sacco bene alla salute;)
Quindi grazie e Baci
Angie

 questo si campa
Ma vai a dar via il culo, kamicina.
Dov'è la carnazza, dico io.
Siamo su isr o su it.turbamenti.esistenziali (free.it.adolescenze.inquiete;
alt.binaries.depression.young&bothered)? No, voglio dire, è importante:
tutti questi racconti dove *non* si scopa.
Sono qui alle due di mattina nella cabina del camion, nel parcheggio buio
dell'autogrill di S. Zenone al Lambro, dove hanno messo il uài-fài e ci si
può collegare con l'abbonamento e la tessera - e tu me lo fai *ammosciare*.
Ecchecazzo, hai capito benissimo.
Ma allora cambiamogli nome, a questo newsgroup. Così com'è è solo uno
specchietto per le allodole (che sono un tipo di *uccelli*, vah un po' il
doppiosenso, har har).
Cioè, è un racconto scritto benissimo, fluido, vero. Ti porta avanti, ti fa
sorridere, ti ci rivedi persino, in qualche atteggiamento, quando vanno in
discoteca, tutte quelle atmosfere confuse a riversarsi una sull'altra.
Ok, hai questa capacità, di spalmare la vita sulla carta. Vai a dare via il
culo allora, usala per parlare di gente che *tromba*, no?
Che poi, quando arrivi in fondo. Dove questo racconto ti lascia quel senso
di dolceamaro che non sai cosa sia, e ti chiedi, miodio che cos'è questo,
che mi hai fatto (brutta
*troia*).
E naturalmente, zio kansas, così ti si ammoscia più che mai, e sei fottuto.
Perché non è che puoi scacciare la sensazione così, d'emblée, ormai ti è
entrata dentro, ti ha fregato, ha preso qualcosa di te, mosso qualche
interruttore del cuore, di quelli sottili, indefinibili, intrecciati gli uni
agli altri, pericolosi da toccare perché spalancano casini.
Quindi questo sarebbe *scrivere*, dice.
Che dopo, poi, vai sui siti soliti, 
bustynuns.com
 ad esempio, o
secretarieseyeglassesfullofgallonsofsperm.ru
, ma non è più la stessa cosa,
non sei più dell'umore, sei lì che ci stai male e che sei quasi felice
insieme, e guardi qualcosa nel buio sul prato di fianco alla cabina del
camion, oppure la luna, e resti così come un pirla, prima di addormentarti e
ripartire all'alba per Bratislava a consegnare 'sti cazzo di componenti per
costruire parti di macchine per fare forni per fondere metallo per fare
pezzi di pentole antiaderenti.
No, questo sarebbe *scrivere*, dico io?
Senti, fai qualcosa d'altro, piuttosto.
Scrivi, che so, un *racconto*. Più lungo, strutturato (che tanto il tuo tono
leggero rimane, si rifinisce solo un po'), tipo quelli che stanno sui libri
in libreria, magari non sugli scaffali più in vista. Oppure mettiti al
lavoro su un romanzo, provaci almeno. Di quelli che puoi infilarci qualche
scena che suggerisca il sesso senza farlo vedere, che magari qualche anima
sensibile e un po' perversa si eccita di più così che col porno (ce n'è di
matti, in giro).
Scrivi qualcosa da pubblicare sul serio, kamicina.
Io sono un *camionista*.
Che poi cosa sia, in fin dei conti, questo vuoto.
Questo vuoto che a leggere le tue ultime righe pare quasi di sentirlo
nell'anima, specchiato nelle sensazioni dei protagonisti e nell'affetto che
li lega.
E nel loro annusarsi e scoprirsi simili, a soffiare bolle di sapone che
lasciano aloni leggeri sul pavimento e niente di più, giorno dopo giorno,
plic.
Che poi ciascuno ci si possa riconoscere, in questo vuoto, e dargli un nome,
ognuno il suo.
E che *esista*, questo vuoto, e tu ne sia riuscita a dire qualcosa e farla
capire, entrando *dentro* a tutti quelli che ti leggono; che tutto ciò abbia
a che fare col vivere, e con lo scrivere, beh, lo sai anche tu che non
c'entra un cazzo con le sane *chiavate*. Ok?
Forse non lo sai ma qui su isr si scrivono racconti dove non si fa altro che
trombare. E mica ci si annoia, eh. Ce n'è tutta una varietà, di cose che si
possono descrivere restando IT: di sopra, di sotto e di fianco, ad esempio.
Ah, e anche alla fottuta *pecora*.
E che dire del bdsm e dei *culi* striati di segni rossi?
Qui su isr si scrivono racconti IT. C'è pure chi li commenta parlando di
narratore epidiegetico, ipodietetico, adiabatico, eporediese, manco mi
ricordo come cazzo si dice, ma fa un casino fico. Sentir gente che parla di
'discrasia' sui racconti dove si tromba è semplicemente sputtanevole, kam.
Altro che la stronza *letteratura*.
Io sono un camionista.
Tu invece non so cosa fai ma sicuramente non combini un cazzo dalla mattina
alla sera con la scusa che studi all'università.
E c'è pure una scrittrice, in te, piccina.
Beh, cazzi tuoi.
Vai a dar via il culo, kam.
(che non vedo l'ora di leggerti ancora) : D
--
e.

Volevo solo avvertirti.
ma senti chi parla :-P

Senza farsi notale.
mè semblato di vedele un gatto. 
b.

 Entriamo in discoteca che son già cotta.
Alla fine dopo N commenti inutili sono riuscita a leggere il tuo racconto.
Mi è piaciuto e mi ha sorpreso.
All'inizio mi aspettavo un racconto molto sesso-droga-e rock'n roll.
Non so se capisci cosa intendo... situazioni, flash, immagini, sesso...
Invece alla fine mi si rivela un racconto introspettivo (???) sulla
psicologia perversa di noi donne, in particolare la "ricerca affannosa
dell'uomo sbagliato" come direbbe Bridget Jones.
In realtà c'è molto di più, c'è la crisi sia di lei che di lui, ed è
bellissimo come sei riuscita a descrivercela pennellando con scioltezza tra
il piano superficiale (azioni e dialoghi) e il piano profondo (le
riflessioni sul rapporto)
Brava Kami
Un bacio
Susy
PS: Lascia perdere i camionisti. Te lo dico io che li conosco bene. Faccio
la puttana vicino al casello di Peschiera.


sě, grazie, oddio, non sempre. Te piuttosto mi hai mozzato il fiato,
stanotte, con quella robetta lě, a 4 mani, e quel titolo che non si
capisce, e quell'altro psicotico. 'sticaz...

 
 ...grazie :-))))))

 la puttana vicino al casello di Peschiera.
uh cazzo! si guadagna bene? ho un disperato bisogno di pecunia.

 uh cazzo! si guadagna bene? ho un disperato bisogno di pecunia.
Si guadagna bene. Il difficile è smettere. Ci si abitua subito ai soldi, e
non bastano mai. E se avevi iniziato per gioco, finisci per farlo per
necessità.
Fidati di me, è meglio se prima spremiamo il paparino. In caso di necessità
sai che sono sempre pronta a darti una mano. Scattargli delle foto
scandalose potrebbe aiutare a convincerlo?
Un bacio
Susy

 Fidati di me, č meglio se prima spremiamo il paparino.
Lascia stare, con due mutui sul groppone ha meno soldi di me. E ce ne
vuole!
piuttosto, se č ancora valida quell'offerta di pompino... potrebbe
essere un bel regalo, un po' in ritardo, per la festa di S.Giuseppe.
Poi magari te lo saldo io: accetti buoni pasto?
P.S. e dalla serratura, posso sbirciare? ;-)) demos, dove sei?! vah che
materiale!!

 istanti, per qualche bacio, fortunatamente, finalmente!, senza trama.
Un'orda di CLAP a te kam.
E mi soffermo sulla chiusa.
Ridendo e ammirando la tua capacità di rendere vivo, in una situazione 
specifica, l'abisso tra chi nel rapporto cerca di colmare se stesso e ha 
bisogno d'incontrare l'altro. E sopra questo abisso incolmabile ci si 
può gettare solo un bel ponte di carne.
applausi mega.
--
acciaio

 
grasssssie :-))

 e poi, sarò strana io, ma anche il ponte di carne non mi basta mai...
lol, mica sei strana.
e' che questo tipo d'abisso è, appunto... incolmabile. : )
--
acciao


vita di merda! :-D ...mi stai dicendo che anche Ken di Barbie non
esiste? e la villa in campagna? la macchina rosa? la piscina? gli
accessori? il cornino con Big Jim?
a generazioni di bambine, la Mattel ha promesso una vita piů che
piena!!
e ora?
abissi incolmabili??
dove sono i cavalli bianchi?
e quelle calzamaglia azzurre, che avrei stirato, sě! e ripiegato, e
riposto negli armadi rosa! parentesi, amore mio: ma un paio di jeans ti
fa poi cosě schifo? sě? calzamaglia azzurra, allora? e vabbč...
che fregatura, Acc..., niente č come ci avevano detto...
che cazzo di fregatura! ;-))

 che cazzo di fregatura! ;-))
Per fortuna NON č come vi avevano detto!
Perň, a ben vedere, puň essere anche di gran
lunga (non ci vuole molto) meglio! 
Dipende da noi, dal nostro costruirci la nostra
vita, giorno per giorno. 
Non credere ai pessimisti cosmici che, magari hanno
formalmente ragione ma che in prv mangiano bignč
alla crema chantilly, alla tua faccia.
Te lo dice uno che di disperazione esistenziale si
č pasciuto per interi decenni (tanto me lo potevo permettere
stanti le aspettative di vita, ereditarie) ma che da   anni
ha smesso di menarsela. e me la godo delle piccole
stronzate di tutti i giorni, compresa l'offerta speciale
del PAM per le ostriche. O per un sms che una 
carampana mi scrive dimostrandomi affetto o "solo"
empatia!
L'abisso di  disperazione č molto chic, molto gauche
 ma anche molto
autodistruttivo  e stupido.
Bacetti.


 Per fortuna NON č come vi avevano detto!
e poi ken e big jim sono piatti davanti...

 che cazzo di fregatura! ;-))
no, ascolta...
su, smetti di tirare su col naso, soffia qui, dai...
allora...
C'era una volta, in una bologna lontana lontana una bella fanciulla di 
nome kamiCandy. Nulla poteva rasserenarla e la giovine vagava di fontana 
in fontana sprofondata in una grande tristezza.
Un giorno, mentre piangeva come e dentro a una fontana, viene consolata 
da un ragazzo in abiti scozzesi che suona una cornamusa e la salva da 
una morte incolmabile. Questo ragazzo rimane impresso nei ricordi di 
kamiCandy come il "potreifarmiquesto ma preferisco l'abisso" e bon, 
morta lě.
Anche per Candy arriva il momento degli esami e decidi di affrontarli 
fidandosi della compagnia della perfida Iriza e diventa vittima di 
tremendi scherzi: nella notte le liscia i capelli! [sob].
Tra una lacrima e l'altra, KamiCandy affronta con un sorriso -che perň 
soffre dentro- numerose esperienze. Marco, Andrea, Michele, Marcello, 
Matteo, Massimo, Giulielmo, Lorenzo, Luciano, Giocacchio, Pierluigi, 
Amedeo, Gustavo, Federico, Chicco, Pablo, Jimmy, Carlo, eddaifermatemi!, 
Archie, Stear. Infine incontra Antonio, che ricorda a KamiCandy il 
ragazzo in scozzese "nonerapoi tantomalaccio": sembra l'inizio 
dell'amore ma qualche cosa non va, non puň essere Vero Amore: tra i due 
  non ci sono abissi nč piccanti lacerazioni; entrambi desiderano 
desiderarsi e pure incontrarsi fondersi amarsi e ruzzolarsi. 
Temporeggiano ma poi decidono, contro ogni logica, massě vieni qua che 
ci si prova. Cvd, mentre galoppano felici e contenti su un ponte di 
carne, il destino crudele fŕ morire Antonio: lui e il cavallo bianco 
finisco giů, giů, giů in un abisso incolmabile. Ed č vero amore.
KamiCandy fugge in Inghilterra, con la scusa di dimenticare studiando le 
lingue e lě fŕ la conoscenza, oltre che di RB, anche di un altro 
giovane, Tereso Granchester, figlio di un nobile e di una famosa 
attrice. TaTan!!!! Ma anche la perfida Iriza si innamora di Tereso e, 
invidiosa del rapporto di intimitŕ tra il ragazzo e KamiCandy, riesce a 
organizzare una messinscena very pulp e assai IT.
KamiCandy fugge a Chicago per lavorare come infermiera in un ospedale, e 
dopo tristi anni passati nella vana ricerca di un uomofarfallina, 
incontra in ospedale Alberto, uno strano ragazzo che le aveva salvato la 
vita anni prima quando era caduta in una fontana: ma il giovane ha perso 
la memoria per un colpo di sfiga inenarrabile e non la riconosce.
KamiCandy lo accudisce con intime cure amorevoli, senza dirgli niente di 
sč e va a vivere con lui in un appartamento.
Non rilassatevi, su.
I problemi incolmabili per KamiCandy non finiscono mai: l'odiato master 
della bomboletta, solo per capriccio, ha obbligato la madre a ricattare 
il nonno, per convincere la sorella a costringere KamiCandy a sposarlo. 
Solo un incolmabile abisso potrebbe salvarla.
Ma a sorpresa, Alberto ha ritrovato la memoria, si rimette il kilt ;-) e 
sfodera la sua famosa cornamusa: e altri non č che il "potreifarmi 
questo ma preferisco l'abisso di moltisecoliprima"... ma pensa te!
e?... e vissero tutti felici e connessi.
abbattimi kam.
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acciaio

 e poi ken e big jim sono piatti davanti...
Na, e' mistero!
Hanno le mutandine bianche. Pudichi.
Le barbie, invece, sono asessuate come le giapponesi.
-- 
Nadja Jacur


 
un monumento, cazzo :-)))