Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: [Racconto] La ragazza corsa

Graditi i commenti, lo sapete, ormai.
°hhhhhhhhhhhhhhhhh....
i.
-------------------------------
- Mi lascia passare?
Katsumi la guarda, per un attimo. I suoi occhi l'impallinano, poi ritornano
alla normalità; lei si trova spaesata per un istante, poi indica con un dito
la direzione che le è preclusa.
- Hmm? Sì, mi scusi.
Si ritrae dalla porta, in modo che il corpo di lei, esile, possa passare. La
guarda scivolare via, michiarsi nella massa di persone che transita da est a
ovest e da ovest ad est; poi la vede centrifugarsi, disperdersi, sparire
come una goccia di colorante in un mastello d'acqua torbida.
Lei non è giapponese. Il suo accento è talmente strano che non sa da dove
provenga; di certo direbbe ch'è dell'area mediterranea, ma non sa precisare
meglio. Creta, o l'Italia? Forse la Grecia o la Francia? San Marino?
Poi si gira, Katsumi, torna nel proprio bar. Si accende una sigaretta. Sono
talmente tante in un giorno che è inutile dare un quantitativo preciso. Il
grigio gli si è ormai diffuso ovunque; sulle ciglia, le sopracciglia, la
barba. Perfino i capelli sembrano un portacenere colmo, di quelli che la
commessa al banco ha il compito di svuotare ogni cinquantacinque minuti
esatti.
Non c'è un motivo preciso. Semplicemente Katsumi aveva sempre desiderato, da
bambino, un mondo in cui ricreare le proprie regole, indifferenti a
qualsiasi taratura che non fosse la sua, a qualsiasi logica. Il bar è aperto
24 ore su 24, e ha come giorno di chiusura settimanale il venerdì. Sulla
parete ad est spicca un orologio che porta l'orario di Helsinki. Perché
Helsinki?, ha chiesto la cameriera scartata. Per questa domanda è stata
scartata. Come andare a spiegare che aveva scelto quell'orario perché ne
aveva voglia, in primis, e in secundis perché non aveva la minima idea di
dove fosse Helsinki?
Un tiro denso di fumo, in modo che una coltre di catrame gli si depositi sui
polmoni. Katsumi ha ancora due anni di vita, ma non lo sa. Morirà alle 19,23
del 21 luglio 2004, pugnalato alla schiena per un futile errore. Hiroshi
penserà che sia lui l'uomo che si è scopato la moglie, confondendolo con il
proprietario del bar dall'altra parte della strada. Buffo, no? Si può morire
perché si sta dall'altra parte della strada. La strada sbagliata, questo è
certo.
La cameriera giusta Katsumi l'ha notata non appena è entrata nel bar. Non ha
proferito parola durante tutto il colloquio: non si sa se per una soffiata o
se perché davvero così le tirava il culo - un po' scurrile, la ragazza - si
è seduta e non ha risposto a nessuna delle domande che le venivano poste.
Katsumi ha sentito poche parole, quella volta.
- Sono qui per il lavoro.
E
- Chiaro.
, quando le ha chiesto 'Certamente vorrà sapere il salario'. Ha aumentato di
qualche migliaio di yen solo per quel silenzio.
Lei non rispetta mai i 55 minuti. Una volta son 58, una volta due giorni. Ma
è di compagnia.
Una volta ha fatto un pompino a Katsumi. Come regalo di compleanno. Dopo
essere venuto lui l'ha guardata in faccia e le ha detto:
- Sei scappata da qualcosa, vero? O ti cerca la polizia?
Lei si è pulita i rivoli di sperma che le ricoprivano le labbra, non ha
detto nulla. Ma le si sono allargate le pupille.
- Non dirò niente a nessuno. Tu continua a svuotare i portacenere. Mi piace
come lo fai.
Ci può essere eleganza anche nello svuotare i portacenere. La ragazza
il suo nome qui non ha importanza, e se lo riportassi sarebbe come aiutare
la polizia. Ma non ho intenzione di farlo, né di mentire usando un nome
fittizio. Quindi la chiamerò 'la ragazza'
ha una sua eleganza particolare in tutto. Nell'allargare le pupille. Nello
svuotare il portacenere, senza scostare il timido equilibrio dei dischi
della colonna vertebrale. 'Come una serie di dischi da hockey ricoperti di
gelatina alla frutta', le ha spiegato Katsumi la prima volta che han fatto l
'amore. Katsumi vive in un monolocale sopra al bar. Il soffitto del
monolocale è inclinato, perché vi passa sopra la rampa d'un parcheggio. È
rumoroso, ma solo nei momenti in cui Katsumi è al bar. Non se n'è accorto
fin quando non si è ammalato. E in quel momento pensava ad altro.
Quando fanno l'amore lei diventa d'improvviso loquace. 'Cosa mi stai facendo
', gli chiede, e vuole che lui spieghi nel dettaglio la penetrazione, il
piacere, tutto. Ma deve essere più preciso, ogni volta. Spiegare cos'è
esattamente il piacere, cosa intende con turgido, se è eccitato più o meno
dell'altra volta. Non stupisce che lei stia scappando.
Quando hanno finito passano alcuni minuti di estremo silenzio, compresso
come se una pressa - e scusate la ripetizione - fosse scesa dalla rampa e li
stesse schiacciando. Passano alcuni minuti in apnea, allora, lui nudo sul
letto, lei con le coperte tirate fino al seno, un solo capezzolo scoperto, i
capelli come serpi di Medusa a scivolare sul cuscino. In apnea; poi, quando
lei sente che uno spiraglio d'ossigeno comincia a scavarsi un passaggio fra
le feritoie degli alveoli, parla. E gli chiede le cose. Dalle regole degli
scacchi (e sul cavallo stenta sempre un po') alla composizione della colonna
vertebrale. Dagli amminoacidi alla differenza fra tenori, soprani, bassi.
Lui comincia a raccontare; poi si sdraia col petto in basso, in modo che lei
gli possa salire a cavalcioni e massaggiarlo.
'Non ho avuto un'istruzione', gli confida lei. 'È per questo che voglio
sapere tutto'.
'Non mi interessa', le dice lui. 'Tu chiedimi e io ti dico, se so'.
'E se non sai?'
'Invento'.
'L'hai mai fatto?'
'Spesso. Quasi sempre. A volte ci metto un po' di mio, solo per divertirmi.
Non ti dispiace?'
Lei come risposta prende una sigaretta dal comodino su cui sta la foto di un
bambino ancora nell'utero. L'accendino è come al solito dentro al pacchetto.
Inspira, poi gli avvicina la bocca; nel bacio si scambiano il fumo. Sotto,
nel locale, un nipote di Katsumi versa un caffè amaro ad uno studente
universitario.
'Nella vita ciò che conta è l'energia, perché senza di essa non vi può
essere l'amore, né tantomeno la qualità dell'amore'.
Questa non è mia. L'ha letta Katsumi, in un libro irlandese che parlava di
un pornografo. Irlandese pure lui.
Cosa sarà la qualità dell'amore?
Se lo chiede Katsumi mentre la ragazza mediterranea si scioglie nel pastone
denso della folla. Cosa sarà la qualità dell'amore?
Poco distante una ragazza corsa si chiede cosa sia l'amore. È incredibile
quanti pensieri circolino, nella folla di mezzogiorno del centro di Osaka.

 i.
Ho letto tutti i tuoi ultimi racconti e li trovo molto ricchi. Non mi viene
una parola migliore: c'e' di tutto, detto e non detto, ma mai troppo.
Complimenti.
bianca
Perche' non posti anche su it.arti.scrivere?

Ti ringrazio, ma ho l'impressione che là molti postino e non leggano. Qui
hai la quasi certezza di essere letto, almeno fin quando non vengono...
Comunque grazie.
I.