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Titolo: dialoghi#3 (lei e l'amico)

«Pronto?»
«Pronto!»
«Mi riconosci?», dice lei.
«Si», risponde lui. «Come mai mi hai chiamato?»
«Così. Avevo voglia di sentirti»
«Tu avevi voglia di sentire me?»
«Certo. Non posso?».
«Puoi. Certo che puoi. Solo, mi sorprende».
«Ti sorprende?», chiede lei.
«Mi sorprende. Non siamo proprio così intimi, noi».
«È vero. Hai ragione. Bisogna abbatterli i muri, o no?», ridacchia 
nervosamente.
«Sarà. Non ne sono convinto».
«Resti molto in città?»
«Una settimana, penso».
«Ah».
«Sei delusa?»
«No. Ma cosa dici?»
«Bene»
«Ok. Si. Sono un po' delusa. Pensavo, speravo rimanessi un po' di più».
«E perché?»
«Per conoscerci meglio. Parlare».
Lui ha un tono nervoso. «Parlare? E di cosa? Non mi sembra che ce ne sia 
bisogno»
«Forse hai ragione. Non avrei dovuto chiamarti. Ti saluto».
«No. Aspetta.»
«Si.?».
«Stiamo parlando, no? Ne hai l'occasione. Sfruttala».
«Mi ha detto che ci hai fatto l'amore, con Francesca», dice lei.
«Per questo mi hai chiamato?»
«No. Non per questo. Non solo»
«Però vuoi saperlo?»
«Si, può darsi. Sai come siamo fatte noi donne».
«Come siete fatte? Dimmelo»
«Siamo curiose. Intriganti. Spesso molto vendicative»
«E tu ti vorresti vendicare di ciò che io ho fatto? Quattro anni fa?».
Lei tace, poi ribatte. «No. Non mi devo certo vendicare con te».
«E con chi allora? Cosa speri di ottenere? Vuoi fargli del male. Tu sai 
quanto ti ama, o no?»
«Ah, l'amore. Mi sembra che lo sopravvaluti. Proprio tu»
«E con questo? Cosa vorresti dire?»
«Pensi che non sappia come sia la tua vita? Come barcolli, moribondo, da una 
all'altra? Se pensi che questo sia amore»
«Ma che cazzo vuoi. Me lo vuoi dire». È arrabbiato.
«Conoscerti, caro. Conoscerti».
«Frequento una donna sposata».
«Vedi? Ho ragione io», ridacchia divertita.
«Perché, pensi che non possa amarla?»
«Perché non mi hai chiesto se pensavo che tu "l'amassi"?»
«Cosa?».
«Mi hai chiesto se penso che tu non possa amarla. Non se tu l'ami. L'ami?»
«Non so. Forse».
«Sei come tutti gli altri».
«So come sono. E può anche darsi che tu abbia ragione. Ma lui non è come me. 
Lui non è come gli altri. Rispettalo. Se non altro per quello di cui è 
capace».
«So di cosa è capace. Lo so». La donna indugia. Poi riprende. «Ma tu? Tu, di 
cosa sei capace?».
«Di amare un amico»
«Amarlo? Pensi che sia quello che stai facendo?»
«Senti», ribatte, «mi stai stancando. Non ho intenzione di ascoltarti mentre 
mi offendi».
«No? Non ti piace? Povero piccolo.».
«Ma cosa cazzo dici? Stronza», è un urlo. Di lui.
«Senti bello. Non farmi la predica. Non rompere. Sai chi è qui che ha il 
coltello dalla parte del manico. Chi fa le regole. O non te n'eri ancora 
accorto?».
«Non so cosa hai fatto a lui. Ma sappi che con me non attacca», la voce è 
irritata.
«Parlami di questa donna»
«È una collega», dice lui. «Ci siamo conosciuti come molti. Sul posto di 
lavoro».
«Ah, il fascino del potere».
«No. Non credo. Qualche parola. E poi altre parole. Condividiamo molti 
interessi. È piacevole parlarne».
«Tipo? Il letto?»
«No. Non solo. Sai non siamo tutti come te».
Lei ride. Lui prosegue.
«Siamo usciti parecchie volte. Siamo andati a delle mostre. Al cinema. Ci 
siamo frequentati. Come dovrebbe fare la gente.».
«È una allusione?», lo interrompe.
«.e poi è successo?».
«Dove? Sulla lussuosa poltrona del tuo ufficio?».
«No. In macchina».
«Ma.».
«Lo so. Può sembrare squallido. Ma la passione non è prudente. Non aspetta. 
E non si cura delle famiglie altrui».
«Tu non ne hai famiglia», dice la donna, con tono sprezzante.
«Non farmi la morale. Non è il caso».
L'uomo si passa la cornetta nell'altra mano. L'orecchio sinistro gli da 
fastidio.
«E con Francesca, a Firenze? Com'è andata?», chiede lei.
«Sempre qui ricadiamo. È questo che vuoi sapere».
«Non è questo, quello a cui voglio arrivare. Tranquillo, bimbo, sta' 
tranquillo».
«L'ho scopata. Lui lo sa. Glielo ho detto».
«Lo so che lo sa. Me lo ha confessato lui», dice la donna.
«E come ti è sembrato? Deluso? Dispiaciuto?».
«Oh oh. Cos'è quest'attacco di insicurezza?».
«Niente, niente».
«Va' avanti. Racconta».
«Mi parlava sempre di tutti i suoi uomini. Di tutti quelli che si faceva».
«Anche lei lavorava con te? O sbaglio».
«Non sbagli. Era molto precisa. Descriveva tutto in ogni minimo dettaglio. 
Penso volesse provocarmi».
«E ci è riuscita. Direi».
L'uomo risponde stizzito. «No. Non c'è riuscita. Non scendere a conclusioni 
affrettate. Ascoltami».
Lui prosegue. «Voleva che raccontassi tutto a lui. Che gli raccontassi cosa 
era capace di fare. Quanto era capace di concedersi. Lui la idealizzava».
«Questo lo so. Continua».
«E poi, altre volte, mi parlava di lui. Mi diceva di quanto era stata 
stupida a lasciarlo sfuggire. Diceva di avere perso un'ottima occasione per 
diventare una persona migliore».
La donna ride. «È curioso il destino di quest'uomo. Ama solo le donne che lo 
fanno soffrire».
«Strano che a dirlo sia tu», dice l'uomo.
«Io lo amo. Non ti permetto di pensarla diversamente».
«Si vede come lo ami, tesoro», dice l'uomo con tono ironico.
«E lui? L'ha scopata?», chiede la donna.
«È questo che ti preoccupa?».
«No. Non credo. È solo curiosità. Ne ho sentite troppe in questi anni».
«Sei gelosa di lei?».
«È possibile. Lo hai sentito parlare di lei?»
«Si. Lo ho sentito».
«È sempre molto delicato con me. Ma non riesce a nascondere i suoi 
sentimenti. Quanto l'ha amata».
Lui dice. «Ti sbagli. È stata solo una gigantesca illusione per lui. Ha 
sofferto. Molto. Ma lui ama te. Ti ama moltissimo».
«Lo so. Ma mi fa male sentirlo. A volte, quando ne parla».
«Cosa ti racconta?».
«È la sua solita poesia. Lui è capace solo di amare. Di vivere questa vita 
come fosse un giocattolo. Continuamente un sorriso dipinto sul volto».
«Che c'è di male?», le chiede lui.
«Niente. È la paura. Il terrore che la sua magia la regali anche a qualcun 
altro. Che mi privi di una piccola parte del suo amore. Nono potrei 
sopportarlo».
«Devi convivere con ciò. Non perché lui ne sia capace. Perché la vita ti ci 
condanna».
«Forse hai ragione». Continua: «L'ha scopata?».
«Vuoi ridere?», chiede lui.
«Dai».
«Non lo so».
«Come non lo sai».
«Non lo so. Lui dice di no».
«E lei?».
«Di si».
«Ho dovuto scoparla».
«Sei un bastardo», dice la donna ridacchiando.
«No. La odiavo. Per quello che gli ha fatto. Lo ha preso in giro. E lui non 
capiva. Non capiva che lui, per lei, era un'altra vittima. Un'altra preda da 
aggiungere al suo carniere»
«E tu? Preda o predatore?».
«Non so. Forse volevo vendicarlo. Speravo di umiliarla».
«Ci sei riuscito?»
«Non so. Non sono sicuro».
«Chissà quale a quale pratica degradante l'hai costretta, la povera 
fanciulla».
L'uomo tace.
«Tu lo hai tradito. Ne sei consapevole?», la donna alza la voce, 
improvvisamente.
«Io non lo ho tradito. Ho cercato di vendicarlo», dice l'uomo.
«Non sei una donna».
«Come dici?».
«Non sei una donna. La vendetta è un trucco provocante, un viso angelico che 
cerca dei baci. E poi ti colpisce alle spalle. Solo noi donne ne siamo 
capaci».
L'uomo si porta le mani al volto. E ripensa a qualcosa che sembra lontano e 
passato.
«Ma lui non ce l'ha con me, vero?».
«Vorresti sentirti dire questo? Lui te l'ha detto. Però non gli credi. 
Vorresti sentirlo da me?»
«Senti. So che farò quello che mi ha chiesto. Poi me ne andrò. Tutto qui», 
dice lui.
La donna è in silenzio, ora. Si sente solo il respiro profondo dei due. Ai 
due capi della linea. Solo che un respiro è dolore, tristezza. L'altro è 
affanno. Una strana e singolare forma di passione. La donna parla.
«Ti dico io cosa farai. Verrai da me. Domani pomeriggio. Alle cinque e 
mezza. Siamo intesi?».
«Siamo intesi».

«Siamo intesi».
uh, diventa appassionante! adesso son curiosa di leggere il resto.
guai a te se *osi* non andare avanti...
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre cittą separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 «Pronto!»
Buon ritmo, come sempre.
Qualche luogo comune sulle donne, non stemperato dal fatto che sia la donna 
ad enunciarlo (gli è, Mistràl, che su certe cose hai ragione, e a me girano 
i coglioni, LOL)
Continua, sta diventando una saga. Ma bella, eh!
Baci
Becky la curiosona 

 «Pronto!»
Sono belli sti dialoghi telefonici che ci vai proponendo
anche se, confesso, le interconnessioni fra 1, 2  e 3 mi
sfuggono, per mia distrazione, smemoratezza,sindrome di Barney
imperante ed imperversante.
Sono belli, per me, perchè al di la dei contenuti
hanno il sapore del genuino, del dialogo vero e non
creato al tavolino.
Spesso ll dialogo vero,riscoltato, è pieno di cose intradette,
sospese e anche deliranti nella conseguenzialità.
Ecco perché scrivere un dialogo è cosa difficile, per me
quasi impossibile.
A questo proposito vi regalo una chicca, uno scambio
di battute colto al volo qui a Venezia, che sembra una casa,
più che una città.
Calle molto stretta, si passa in flia indiana incrociandosi:
LUI govane ma non giovanissimo, rivolto a lei, dietro
"Perché sai, prima si muore e prima si rinasce"
LEI, pensierosa ma pronta;
"Sarà, ma non voglio farmi prendere dall'ansia"!
lehaim da haimle

"Sarà, ma non voglio farmi prendere dall'ansia"!
meravigliosa!
lei, la donna dico, la voglio!
: )
g.
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Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
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Raccontare per dialoghi è una cosa molto difficile, tu invece ci riesci
molto bene, anzi benissimo.
I tuoi dialoghi riescono a farmi diventare parte integrante del racconto, lo
vivo quasi come se ne fossi la protagonista.
Bravo!!!
Mybelline
http://it.geocities.com/mybelline80/index.html
L'angolo discreto di Mybelline


ho ancora qualche puntata in saccoccia... ma temo che prima o poi la
creatività dei miei autori inizierà a vacillare :-)
grazie per la lettura, capo:-)
ciao
J

 Becky la curiosona
baci Becky, baci
J

 lehaim da haimle
ciao
J

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