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Titolo: [racconto miscellaneo] in cerca di... 2/n

Reposto quanto già scrissi, cui sto lavorando + per dovere che etc etc...
Dovere morale, e dunque assolto con tutti i crismi senza tirare a fottere.
Purtroppo sono in quella fase in cui leggo delle cose bellissime e mi
umilio, lavorare diventa difficilissimo.
Ma m'impegno costantemente.
La mia idea è che diventi necessario trovare delle VERE storie. Cose che
iniziano e finiscono.
Questo non è, naturalmente, il caso di quanto segue, e che continuerà presto
(se prendo il portatile, più presto ancora).
-----In Cerca Di------
Una ragazzina dai fianchi stretti ed i corti capelli neri stava seduta su di
un cazzo. Non si vedeva bene, dalla posizione e dall’espressione del viso
sembrava che lo prendesse nel culo. In un’altra immagine una biondona alla
Anderson Pam, leggermente demodé, si volta in favore di camenra mentre un
fighetto in cospicua erezione le allarga il buco con un dito, pronto a
lavorarsela e che già se la assapora.
Lei vive piena di droga, è bella come una top-model e si fa fottere per i
soldi. Sembra contenta di quello che fa. Oppure altre sono come quest’altra,
ragazzine con le tette piccole che ci prendono gusto e vogliono sentirsi
belle e desiderate come top-model, e si fanno fottere per soldi.
Una pagina avanti una donna è di spalle, nera, di lui si vede solo il cazzo
e viene da chiedersi che faccia possa abbinarsi ad un arnese del genere; chi
stia dall’altra parte dell’asta. Di lei si vede molto bene il culo,
incurvato e teso, e viene da chiedersi dove è che crescono culi così. In
quale valle si raccolgano.
Mercenari.
Si vede bene e da subito, troppo belli e con foto troppo curate per un
giornale di scambisti. Di certo la sua foto non c’era. Un’altra pista
sbagliata.
Lui lo trovammo il venerdì soltanto, una frenata improvvisa della Renault
che ci fece sbandare sul pavé fangoso.
Stava piantato in mezzo alla strada, gli occhi rivoltati al cielo e gridava
come un ossesso. Si voltava di qua e di la e pregava verso qualcuno o
qualcosa. Non potevamo capire, a quel tempo. Ma il tempo per capire ci
sarebbe stato. Ora importava che fosse li, e noi con lui.
Ci guardavamo sorridendo, senza avere il coraggio di dire una parola, ma
contenti, non sapendo, ma sentendoci addosso tutto il viaggio; e per capirlo
ci sarebbe stato il tempo.
Giulia era stata la prima. Quattro giorni di silenzio, dopo quello che era
capitato, non erano normali da parte di Marco. Io ero stato tenuto all’
oscuro di tutto fino all’ultimo, ma lei ed Anchise, ed anche il Capitano,
credo, si erano sentiti più volte ed avevano parlato di questa cosa. Io
davvero avevo allora il mio daffare, sinceramente, non ci pensai. Ero quasi
contento. Contento anzi. Era una rottura di cazzo in meno, in fondo, e mi
girava in un modo strano e veloce, che richiedeva la mia concentrazione per
non piangere. Ero contento che Marco fosse sparito.
Personaggio o meno. Fu Ank a riportarmi alla dura realtà. Personaggio o
meno, amico o meno, eravamo tutti responsabili nei suoi confronti.
-Gli occhi azzurro pallido s’intonano male al cazzo che porti nel culo.
-Potrei usare lenti colorate?
Surreali giungevano le note di regia e le risposte attonite dal set. Marco
aveva mostrato qualche volta l’intenzione di diventare un attore porno (figa
gratis) e quindi sarebbe stato un buon sistema iniziare da li.
Il regista guardò solo la foto, e scoppiò a ridere.
-mai visto questo. Per fortuna, mia e del Cinema.
Disse Cinema. Maiuscolo. Prendendosi molto sul serio, poi si voltò al
monitor a guardare se i candelabri incorniciavano bene la doppia
penetrazione, astratta davanti a lui.
-Ti sto arando il fondo del culo, troia. E’ a te che penso non penso ad
altre. E’ dentro tutto, ormai, fino alla base.
(Tenendosi le natiche allargate con le mani si volta)
-Ne vuoi ancora? Non ho più cazzo da darti, sorella (Allora ci mette la
rabbia). Spero che per te basti. Lo so che non ti basta, ma ti godresti
qualunque cosa, adesso, vuoi troppo godere, sorella.
Nostra gotica maledizione, ci guardammo attorno fuggendo e sentendoci fatti
di carta. Non era certo, non pareva quello che, all’inizio, dicevamo con la
parola Sesso.
Mi perdo, mi si sgrana la grana del foglio e l’inchiostro macchia benché non
abbia un monitor stilografico.
Mi si perde la trama della storia in favore di rime petrose nuove.
Barbariche risate.
Faccio uno sforzo, provo a ricordare… e così che andò…
-mercoledì-
A casa mia per un caffé. Si discuteva sul come e sul quando, ma anche si
riusciva a parlare d'altro -come in una casa in cui fosse successa una
grande tragedia- ed ai caffé seguì il Cognac. Con gli ovvi argomenti del
Cognac.
Giulia ci rimproverava di sorridere il nostro modo aggressivo, ma in realtà
sapeva che l'atrocità è funzionale al personaggio, Marco nel caso nostro,
non meno personaggio perché vero. O finti noi, insomma.
La sua, era una cattiveria più sottile, magari, e non meno crudele. Non so
scegliere io fra la lama e gli spilli, né fra il mio occhio e la mano
destra.
Il mercoledì fu dedicato ai parchi ed i bar, dove si accumulano i
vecchietti, sia quelli giovani che di varie età, che provano a succhiare
ancora un po’ del nettare e sbavano. In definitiva, non era detto che fosse
a questo punto, ma era la cosa più semplice da fare, e Marco non era mai
stato complesso.
L’esito negativo ce lo portavamo addosso come si porta con sollievo addosso
l’esito negativo di un’analisi, in una vita a rischio.
Clinicamente, o si svolta, o domani può essere peggio.
Dopo l’avventura curiosa con la figlia dell’edicolante si era sbattuto un po
’ in giro, lanciando, in effetti, dei segnali. Di sicuro lanciava segnali.
Di sicuro, si era goduto fin troppo il vibratore che Giulia nella sua bontà,
finita e finta, gli aveva dato. Forse solo perché lei non ci si divertiva
più.
Erano cambiati i colori dei vestiti, che avevano qualcosa di sbiadito ad
arte, e la luce degli occhi, che aveva qualcosa di sbiadito e senz’arte.
Blasé.
Una lettera datava dal porto di Marsiglia ed arrivò la sera di quel
mercoledì.
 Cari
La mia vita assume direzioni che non posso né desidero controllare.
La spinta della passione, con l’aiuto vostro e di Dio ha chiarito i motivi
del mio dolore e la strada del bene futuro, che intendo compiere per intero
e nel mio caso, per inciso, va all’inverso del piccolo Rimbe morente, cara,
dolce anima. Poiché io sono vivo.
Tornerò, dovessi mai, coperto d’oro e tatuaggi, imbarbarito e felice.
Un saluto al freddo occidente.
 Marco
P.S. Vi mando magari 1 cartolina.
Lo stile era sconcertante quanto la busta azzurra. Non da lui, ma adatto al
nuovo set di cravatte ed ai capelli che, in effetti, lasciava scolorire del
loro bianco-giallo naturale, ostentandoli.
Per me, la cosa suonava abbastanza chiara. Ne volli parlare comunque agli
altri, ma non prima di aver fatto quattro biglietti più auto per Tunisi, l’
indomani.
-giovedì-
interno giorno – intero giorno – piena luce – interno pieno – di stoviglie e
gente – avventori ed aperitivi – colorati – di cui solo 4 persone – una per
aperitivo – sedute ad 1 tavolo – parlano
dope – Chiaro.
giulia – Chiaro un corno.
dope – Mi sembra chiaro.
ank – Quanto tempo abbiamo?
capt. – Stasera alle sei. Siamo lì in mattinata.
ank – Se lo dice lui insomma, mi fido. È possibile.
Mi ero presentato, infatti  con la lettera in una mano ed il biglietto nell’
altra, e li avevo gettati sul tavolo, risoluto a vedere le loro facce
contorcersi e far finta di capire.
Ma non sono mai riuscito a giocarmi una parte fino in fondo.
dope – La strada del bene futuro, quella di Rimbe, cioè di Rimbaud, come lo
chiamava Verlaine nelle lettere, è quella che da Aden porta a Marsiglia. La
strada che fece in punto di morte, quando la cancrena gli divorava la gamba
e lui nutriva speranze di guarirsi in Francia.
giulia – Marco va ad Aden allora?
dope – Non è solo questo, o meglio non solo. Non credo che arriverà mai ad
Aden. Non è dietro l’angolo. Credo che voglia dire soprattutto altre due
cose. La prima, la fuga stessa, lirica. La seconda, è ricchione.
ank, il capt, giulia (elencati in ordine rigorosamente alfabetico, ma tutti
insieme) – !
ank – Ci ha preso gusto, insomma.
capt. – Di necessità, virtù…virtù. Vizio, per la verità.
giulia – a forza di pigliarla… oh… povero.
ank – non piangerei per lui, in fondo è una scelta.
Ed infatti lui non piangeva, né in fondo, né in superficie. Anzi, in
superficie se la rideva alla grossa, ed era da capire. Il nostro macho di
gomma si ritrovava ricchione. Con una vita punto e a capo.
Con l’Africa davanti, e presumibilmente un energumeno al fianco. E dietro,
poi…
giulia – Partire perché?
Giuro che a questo non avevo pensato. Preso dalla foga dell’inseguimento.
Troppi film americani visti. O peggio subiti. M’ingegnai di inventare
qualcosa. Che avrebbe detto John Wayne al mio posto, tralasciando il fatto
che si parlava di un omosessuale?
dope – Vedi piccola, non lascerò quel ragazzo a marcire nelle paludi dei
Viet, o il suo teschio a seccarsi nel deserto del Mohave. Benché sia solo un
fottuto rotto in culo, è pur sempre un amico, ma ciò che più conta, un
cittadino americano.
ank, capt., giulia (come sopra, in coro) - !
giulia (trangugia un sorso dell’aperitivo rosso accesso, messo li per
sembrare Campari, che è in realtà un bitter analcolico) – la rifacciamo
questa?
dope – si, scusa, non so che mi ha preso. Motore, azione…
giulia – Partire perché?
dope – Siamo credo responsabili nei suoi confronti, siamo curiosi, ed il
biglietto è pagato. Vi offro una vacanza. Magari ha bisogno di noi. Avete
visto Marrakech Express?
ank – supponiamo di si…
dope – la voglia di partire il viaggio etc… gli amici. La macchina rossa…
chi ha una macchina rossa?
capt. – io…
dope – R4?
capt. - …
dope – Andiamo con la tua, bene. Ti permetto di attaccarci gli adesivi con
le palme e di non lavarla mai più.
Ank – insomma, alla fine, al diavolo, io ci sto. Anche perché la cosa com’è
non è mica chiara… se ora i personaggi iniziano a prendere decisioni…
finisce come il soldatino di legno… come finiva?
Giulia – che?
Ank – il soldatino, la favola… finiva come?
Giulia – bene… è una favola…
Io ad esempio non ero affatto sicuro che il brutto anatroccolo desiderasse
diventare un cigno e non invece un presentabile anatroccolo. In fondo, perse
la battaglia e la guerra, il pennuto. Ma non dissi niente.
Meglio non fiaccare il morale della truppa. Specie se ci dividi le spese del
vitto.
(continua)
amore&fiori
-dope-

amore&fiori
baci&analcolici
giulia

 giulia
grazie giů. aspetta il turno. l'ultimo chiuda la porta.
baci alcolici
-dopz-[per scelt@]