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Titolo: Solitudini

E così hai accettato. E' bastato poco, un breve messaggio dal
telefonino. Tu, la mia amante, Tu, la più improbabile delle amanti,
corri sulle ali del vento e mi porti in dono il tuo amore,  facendo
rivivere ancora una volta la nostra contrastata storia, la più strana
del mondo,  che non verrebbe creduta neppure se manifesta agli occhi
della gente.
Osservo dal piazzale che spazia sulla valle il piccolo pulmino azzurro
della Resalp: è fermo al vecchio posto di frontiera della Città della
Chiave; ecco che riparte, ed è già in terra di Francia. So che sei
sopra, e l'impazienza di vedere il tuo viso mi da un fremito,
un'emozione, o forse è solo la folata impetuosa, che batte da
occidente e porta con sé queste nubi bianche , piccole barchette
nell'azzurro di un cielo vasto, profondo. Come una formichina il
piccolo bus segue le sinuosità della strada ed arranca verso il
valico; supera la crociera ed in un respiro si attesta qui, nella
grande piazza.  Nell'attesa che  Tu giungessi a me, pensavo a come
nacque la nostra complicità: ci unì la musica, il grande Enrico Euron
con i suoi Tuatha De Dannan. Le sonorità celtiche suonate
nell'Abbazia,  con Noi casualmente vicini,  in una sera d'estate,
come questa.
Tu che pensavi di me il peggio possibile,  ritenevi che al massimo
fossi capace di ascoltare qualche marcetta nostalgica, del tipo
"All'Armi siam Fascisti!"; io che ti facevo una fan del Blasco, con
tanto di bandana su zucca vuota, al più un'estimatrice di Ligabue.
Invece, scoprimmo stupiti, avevamo gli stessi gusti. E nella notte
parlammo. Notte di stelle cadenti quel 10 agosto di un anno qualsiasi;
io espressi il desiderio di amarti. Non ho mai conosciuto il tuo, ma
forse fu il medesimo. Ed iniziammo a trovarci. Per mediazioni
politiche dicevamo, mentendo a Noi stessi. E quasi per gioco finimmo a
letto: a letto con il nemico. Con un patto di sangue: mantenere per
sempre il segreto. Come in una commedia di Pirandello.
Il piccolo bus si arresta, si schiude la porta automatica; ed ecco ti
vedo, ti affacci, scendi pensosa e misurata il gradino, mi scorgi,
voli fra le mie braccia. I capelli neri bloccati da un laccetto cadono
dietro la nuca, bianca la maglietta prendisole, color ocra i
pantaloncini; gli occhiali nerissimi nascondono i tuoi occhi, sì che
mi pari una dea in incognito. Porti scarpe da ginnastica della Asics,
calzini bianchi con uno stemmino; devi avere gli scarponi nello zaino
pesante che ti porti sulle spalle. Ti bacio le guance, un bacio che
parrebbe fraterno, se non fosse per il suo prolungarsi; sento il tuo
profumo, sento l'essenza del tuo essere, bevo l'aura della tua anima.
Ti bacio, e penso che ancora di bacerò, ed ancora, e nelle labbra, e
sui tuoi seni, e sul tuo sesso; né mi stancherò di baciarti, e Tu
vorrai essere presa, ma io mi negherò, perché nel bacio--.Oh, il tuo
bacio, quale fonte di acqua viva, eterna giovinezza che sgorga dal
profondo dell'anima,  rimane sospeso in un tempo indefinito. Mi
riprendo. Ti siedi sulla panchina della piazza, ti cambi, indossi gli
scarponi. Mentre infili i calzettoni da montagna intravedo per un
attimo le unghie laccate di rosso, che impreziosiscono i tuoi piedi
nudi; ma ogni particolare io colgo, ed ogni cosa mi sfugge a favore
dell'insieme, di quel tuo essere armoniosa, bella nelle tue
imperfezioni, nelle tue rughe, nella tua età non più giovane. Perché
ti amo, non ho dubbi su questo.
Nel principio fu il Bosco.
Ci immergiamo nella grande pineta, e presto saliamo di quota. I
sentieri si biforcano in continuazione, per cui teniamo dritta la
bussola su quello che sembra il tracciato principale. Siamo solo
all'inizio, ma già la salita, erta, mostra le prime conseguenze; stai
faticando. Devo ridurre il mio passo;  pure il sole, che batterebbe
impietoso sulle nostre teste se solo fossimo in campo aperto, frange e
divide i suoi raggi, che sveleniti cadono rifratti dalle fronde degli
alberi. La pineta profuma; ecco, mi sento come il vate D'Annunzio, e
tu mi pari Ermione, mentre arranchi al mio fianco cicalando or di
questo or di quello. Taci: ho sentito rumori vicini, rami spezzati,
passi furtivi ma sicuramente percepiti. Ci fermiamo, in calma di
vento. Ed ecco, non più di un paio di metri a monte del nostro
sentiero, compare una visione: un cucciolo di Capra Camozza, forse una
femmina, si blocca e volge il viso verso di noi. Ricambiamo lo
sguardo, muti ed immobili, per paura che la bestia fugga; e nei nostri
sguardi che s'incrociano c'è tutto lo stupore per questo creato così
strano, dove mille curve impazzite s'intrecciano in assurde giravolte,
per poi divergere all'infinito. Qualche secondo; non sappiamo cosa
elabori l'istinto del camoscio. Uomini e donne noi siamo, e la bestia
avverte questa misteriosa categoria d'identificazione. Ancora il
flusso degli sguardi, poi in tre balzi la bestiola si nasconde nel
profondo del bosco, risalendo le pendici dello Janus. Siamo nuovamente
soli.  Ora mi guardi, ed allargo le braccia.
Vorresti domandare; ti risponderei come Primo Levi nel suo inferno,
Das ist kein Warum, Non c'è un perché.
La visione dell'animale ed il bosco ridestano in me l'istinto del
fauno; riduco il passo fortemente, per lasciarti passare. Ti contemplo
da dietro; le spalle nude, il corpo ancora sinuoso ed elastico, il
sedere rotondo ancorché appesantito dagli anni, tutto richiama un
sogno di fertilità. Una femmina d'uomo, e già ti prenderei qui, nel
profondo del bosco, tra aromi e fragranze diverse.  Nella mia fantasia
sei nuda all'improvviso, e scappi per sentieri diversi, i piedi
insanguinati, le braccia che graffiano contro i cespugli. Tu fuggi; io
come lupo famelico ti sono dietro, non ti do tregua, per te non c'è
porto sicuro nel quale approdare. Istinti, null'altro; il mio, quello
del predatore che rincorre; il tuo, quello della preda che fugge senza
un perché.
Scivoli, le mani avanti per proteggerti il viso; le ginocchia piegate
su di un ceppo. Senti che la corsa è finita, ti prepari a cedere ed
acconsentire l'unico evento, che perpetua l'ordine dell'universo. Mi
accoppio con te in posizione ferina, come d'uso in natura; mugolo e
muovo in sincronia il mio corpo, poi velocizzo, rilascio il seme, esco
dal tuo corpo. E paghi ci lasciamo; neppure per un attimo i nostri
sguardi si sono incrociati. Tutto fu definito fin dal principio.
Sì, ti prenderei già nel bosco, ma diverso è il piano congeniato; più
in alto occorre andare, là dove un orizzonte lontano separa dal cielo
le creste dei monti, dove nulla di più in alto esiste, se non le ali
spiegate del falco, e quel cerchio rotondo di fuoco, che intontisce e
riscalda, brucia e da vita.
Là ti prenderò.
Poi affrontiamo le verdi praterie del "Des Anges", dove le onde verdi
dell'erba si piegano e rimontano, sotto la spinta di questo vento che
rafforza, gagliardo, di ora in ora. Guardando la montagna, di qui,
sembra realizzata la profezia vetero testamentaria del patriarca
Giacobbe; di qui le schiere di angeli impegnano la scala celeste, e
senza posa montano  e scendono, scendono e montano verso l'alto dei
cieli, verso di Te, o Dio. Già vedi la cresta, ed il Gondran C mostra
il suo viso duro in faccia allo Chaberton . Ricordo, fosti sorpresa,
quando Ti raccontavo la guerra del 1940, e di come fossi indignato
della pugnalata assassina inferta alla Francia; e già, mi credevi al
fianco dei nostri alpini, a cantare inni di guerra fascisti contro
gl'invidiosi cugini; e ti scopristi stupita, non tornavano i conti, se
io non ero una camicia nera.
Io vedevo Satana cadere dall'alto come Folgore.
Io ero con gli Chasseurs des Alpes, Les Diables Bleux, e dal forte
dell'Infernet dirigevo gli obici che partivano dal Trois Tetes, e
facevamo saltare una ad una le torri del forte italico del Paradiso.
Non sapevi, che io fossi francese?
Tu non sapevi, ch'io loico fossi?
Passo dopo passo, saliamo sul crinale; la fatica scioglie la crema dal
Tuo viso, che assume un'espressione sfatta dalla fatica; ma la cresta
e lì, costeggiamo una pozza ed ecco che una breve discesa, a lato
dello Chenaillet, ci porta alla Cabine des Douaniers.
"Tu non ricordi la casa dei doganieri
sul rialzo a strapiombo della scogliera;
desolata t'attende dalla sera
in cui v'entrò lo sciame dei tuoi pensieri
e vi sostò irrequieto".
Mi sembra che Montale per Te abbia scritto, mentre ti vedo aggirarti
inquieta, agitata, e sembri prendere il possesso di questo territorio,
marcandolo con sguardi attenti e timidi, ora sicuri ora incerti,
battendo con lo scarpone i ciottoli che lastricano il sentiero.
D'ora in avanti ti parlerò in francese, mon amour, e questa sarà la
lingua del mio cuore che batte.
Il sentiero si divide in tre; prenderemo la via diritta, verso il Lago
Gignoux, o Dei Sette Colori, due ore di percorso dice l'indicazione.
Percorriamo una mezzacosta d'incanto, il silenzio rotto dal fischio
delle marmotte, mentre il falco spiega le ali sulle nostre teste.
"Régarde, à ta droite, il y a le Pic de Rochebrune, près le Col
d'Izoard"
Mi racconti come da giovane, incosciente, hai scalato in cordata
quella vetta, ed hai domato il Picco. Racconti di strapiombi, di
paure, di compagni di cordata che più non sono tra Noi, di voci perse
nell'infinito di questa valle.
In alto, verso monte, costeggiamo quella che fu la dorsale oceanica
dell'Oceano Alpino, le massicce barriere corallifere dello Chenaillet,
ricco di fossili; e poi, a seguire, la Gran Chavria. In basso praterie
scendono verso il fondo di questa valle incantata, dove sorgono nuovi
monti che chiudono l'orizzonte.
Marciamo in silenzio; dopo aver costeggiato il Lago dell'Aglio,
incrociamo un vecchio, in Mountain Bike, gialla la maglia sui neri
pantaloncini aderenti. Avrà sessant'anni.
Il volto è scavato di rughe, che solcano il suo viso come torrenti che
fendono la terra; l'abbronzatura delle guance è completa, gli occhi
sono fessure rosse nella carne, lo sguardo è cattivo e freddo. Sul
braccio sinistro, scoperto, porta tatuato un pentacolo.
Ci saluta distrattamente, e prosegue per a sua strada.
Quand'è passato, mi domandi dubbiosa e chiedi a te stessa chi fosse lo
strano personaggio.
« C'était le Diable, véritablement. Tu sais, quand il ne vait pas
monter à cheval dans les dunes des deserts, on dit qu'il aime la
sommet de ces montagnes. Pour moi, je suis bien sur, c'était le
Diable, qui vient de chercher notres ames, pour les porter à l'énfer
».
Hai un brivido di paura, Ti stringi a me. Questo Io volevo. Sento
battere il tuo cuore, sento il vento che ti muove i capelli, e ti
stringo a me. Breve interludio, la marcia riprende. Il sole alto ci
martella le tempie, nuove salite, nuove discese, e finalmente, dietro
una cengia, prezioso gioiello al sicuro nel suo scrigno, compare a noi
le Lac Gignoux, quello che gl'italiani chiamano il Lago dei Sette
Colori.
Ed è proprio così. Riflessi rossi sulla riva, e poi le acque, via via
più profonde, con toni diversi di verde, e di blu;  il cielo che tende
all'indaco, e la capanna Gimont, molto in alto,  si specchiano nelle
acque calme.
Ti spogli, ed il sole del primo pomeriggio brucia la tua pelle.
Guardo i tuoi seni abbondanti, a stretto trattenuti dal costume;
grossi nei li ricoprono, ed un pallino rosso è riuscito ad insinuarsi
nella valle che li divide. Non sei più giovane, amore mio. Tu n'est
pas plus jeune, mon amour.
Ti slaccio il costume da bagno, il mio fiato sui tuoi capezzoli.
Non c'è nessuno.
Je veux te baiser.  Strana lingua il francese, dove baiser significa
indistintamente baciare e fottere. Io voglio baciarti, e prenderti, e
farti mia. Voglio modellarti, dipingerti, voglio rubare al Lago i suoi
Sette Colori, ed usarli per farti un ritratto.
E fissarli nel cemento della memoria, ché questo vento tutto disperde,
tutto confonde.
Guardo intorno; il y a personne.
Come il cielo copre la terra, allo stesso modo, una coperta sulle mie
spalle, mi chino su di te, ti sono sopra. Hai paura, e desiderio;
stiamo celebrando un rito, Tu sei la prima ed unica donna, Tu sei Eva.
Ti sfili il costume, allarghi le gambe. Stringi con la mano destra,
lontano dal tuo corpo, un ciuffo d'erba. Io ti respiro, ti assaggio,
ti annuso; il caldo secca il tuo sudore, il profumo del timo inebria
la mia mente.  Ti penetro, mi muovo lentamente. Non un gemito
emettiamo, e l'orgasmo consiste nell'essere parte del tutto, nel furto
di questo spicchio d'eternità che ci fonde.
En toi faisant mille caresses, Je veux parler de mon amour.
Je viens. Il mio seme, un fiume copioso, scaturisce dalle mie viscere
ed entra in te, prepotente.
Se fossimo in età fertile, Ti farei concepire.
Tu non sai, quanto avrei voluto un figlio da te.
Invece abbiamo le nostre vite, i nostri compagni, i nostri figli, i
nostri lavori, il nostro credo politico divergente, le curve dei
nostri destini. Così tragicamente divisi, distinti.
Ti ricomponi appena, ma resti nuda. Ti avvolgi con la coperta, ed
entri scalza nel lago. Gelida l'acqua ti blocca, poi mi fai cenno di
raggiungerti.
Ti seguo. Ecco, prendi con le mani concave un po' di limpida acqua, e
me la versi sul capo. Mi battezzi. Mi parli:
"Tutto hai avuto, quest'aria, queste cime, questo cammino di
viandante, questa sosta. Hai avuto il mio amore, il mio corpo, il mio
essere. Fissa lo specchio dell'acqua; ecco, già s'increspa nel centro,
già la mano della fata del Lago fende le acque, e ti offre Excalibur
in dono. Ma Tu chi sei? Sei forse un Dio? Sei forse Mulkrul? Sei un
buon re?  O sei il Signore dell'uomo in bicicletta di prima?"
"Non, je ne recherce pas tous ces là.  Peut-etre, une fois. On a passé
dix-mil ans.
Qu'est que c'est le pouvoir ? Non, je veux toi dire comme quelle
chanteuse italienne, quelle qu'est en train de gagner l'amour
safique :
« Aime-moi encore,
fais-le doucement,
un jour, une heure,
éperdument »
La via del ritorno segue il sole che lento cade oltre le cime più alte
d'occidente, ancora innevate; mano nella mano torniamo alla Casa dei
Doganieri, per risalire al passo del Gondran; poi, quasi di corsa, giù
per les Anges, giù pour le bois du Sestrieres, giù per la piscina, giù
giù giù giù, fino a che approdiamo distrutti al Dehors del Caffè Le
Graal,  presso la Gare des Autobus.
"Ne me quitte pas--."
Come nel ritornello triste di una ballata di Jacques Brel, la mia voce
si fa preghiera.
"Presto gli spiriti della notte caleranno dallo Chalvet, ed io sarò
solo. Ne me quitte pas, mon Amour. Presto le ombre scivoleranno sotto
le fessure degli armadi, schiuderanno le ante, apriranno le porte. Le
monsieur qui tiens le velo viendra pour me prendre, si je serai tout
seul. Ne me quitte pas »
Sto piangendo come un bambino, le tengo stretta la mano.
Non mi lasciare, amore mio.
Non mi lasciare, mia speranza.
Non mi lasciare, mia adorata.
Il sogno della scorsa notte è stato pauroso.
Il signore della bici era un medico, e ridendo mi mostrava una
fotografia. Una macchia nera sul fegato. Mi diceva che c'era una
scorciatoia, e mi mostrava una corda, di canapa, spessa.
Rideva, rideva, rideva a più non posso.
"Ne me quitte pas.... »
Mi parli di tua figlia, dell'esame che ha superato di Diritto Civile,
mi dici che martedì abbiamo il Consiglio.
Il Nostro Consiglio degli anziani; vorrei solo gridare a quegli idioti
il mio amore per Te.
Non mi frega niente del Cavaliere. Nulla delle strade del paese e
della loro pessima asfaltatura. Odio i loro giochi sporchi, i loro
compromessi mediocri.
"Dis à le maire que je suis malad, je ne pourrai pas etre present »
« Rimani, amore. Resta con me, si fa sera. Come i discepoli di Emmaus
lo riconobbero allo spezzar del pane, così dividi con me la cena ed il
tetto. Ancora faremo l'amore, ed insieme sbarreremo le porte alla
notte. Resta con me, ma pouce, mon lapin, ma dame----"
"Ne me quitte pas, ne me quitte pas, ne me quitte pas--------.."
L'autobus del Resalp discende nella sera una strada tortuosa, che
termina alla Porte d'Italie; la freccia azzurra si avvita in mille
giravolte, sosta brevemente presso la frontiera, riparte e si nega
alla vista. Io risalgo a passi lenti verso ma maison, in cima al
villaggio. Ed il sole che cala basso dietro agli Ecrins,  proietta
delle ombre sulla strada: sono due.


Un racconto da romanticone incallito con le barchette che svolazzano nel
cielo azzurro come il mare. Anche il modo di narrare è tipico dell'uomo
romantico d'altri tempi. Questo però non significa che il tuo sia un brutto
racconto. Il miele abbonda e cola da ogni periodo e anche da tantissime
parole che sembri ricercare volutamente affinchè si adattino al romanticismo
che pervade tutto il racconto. "Nel principio fu il bosco" è un'affermazione
che bene si integra con quando scritto sopra per non parlare di D'Annunzio,
della natura, degli animali, dei profumi. L'uso del francese è stato poi il
tocco in più per qualificarti come narratore romantico. E poi la citazione
di Jacques Brel abbinata al "me ne frego del Cavaliere" un'altra trovata ad
effetto. Un racconto che fa pensare ad un romanzo tanti sono i temi
trattati. Ecco perchè ci hai proposto di scrivere un nostro racconto
completamente OT da pubblcare in un libro.
Mi sei piaciuto.
Ciao,
Mybelline