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Titolo: Polpa. (breve)

Polpa.
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Eccolo salire le scale col suo passo elastico, i capelli zuppi di pioggia,
le mani nelle tasche dei jeans. Affronta i gradini a tre a tre, anche se non
ha nessuna fretta, anzi come ogni volta gli piace assaporare l'attesa di
vederla: cammina veloce, semplicemente. Lui cammina sempre veloce.
Passa davanti alla porta del primo piano, rallenta. Dall'interno le grida di
una lite, una voce femminile e poi una maschile, che la sovrasta e urla pių
forte. Non ha mai sentito un uomo ridursi a gridare cosė, da far paura, come
un animale di fronte alla certezza della morte. Non si capisce nemmeno che
cosa stia dicendo, quasi non parla, č un verso di rabbia prigionia e dolore,
nient'altro. Di sfuggita, mentre prosegue, nota lo zerbino pulito e due
cognomi sulla targhetta di ottone.
Arriva al terzo piano e apre la porta socchiusa. Lei sta guardando la tv sul
divano, maglietta bianca sotto la tuta aperta. Quasi non lo guarda in
faccia, gioca col telecomando, con un sorriso d'abitudine che lo sfiora
appena. "Ciao".
Le si avvicina, finalmente si guardano negli occhi, si piega su di lei
gocciolandole acqua dai capelli, le loro labbra si salutano un istante, non
pių che per cortesia, mentre i canali tv si susseguono stancamente a volume
zero. Cortesemente va al bagno ad asciugarsi, conosce la strada.
Torna e si siede accanto a lei, come stai, bene, un po' stanco. Un piccolo
sorriso, lei che si mette obliqua infilando i piedi scalzi sotto la sua
coscia e distoglie lo sguardo. Mtv, la7, tv locali, un cazzo di niente.
Piove veramente forte, fuori. Le macchine sollevano acqua sulla strada.
"Senti, mi faccio un caffč", fa lui.
"Che hai?"
"Niente".
Sa dove trovare la moka, la carica, la mette sul fuoco.
Solleva gli occhi, passa una manciata di istanti.
"Sai, pensavo che sono stanco".
"Di cosa?", risponde girandosi verso di lui, un tono banale nella voce.
Di cosa, giā. Come sempre lui cerca parole ma non ne trova. Troppe cose che
non si possono dire, troppe abitudini, una china su cui non si puō che
andare avanti.
Lei gli manda un sorriso fatto di tutto e di niente e si rimette a guardare
la tv.
Il caffč č quasi uscito del tutto e sfrigola ai lati della moka, le auto in
strada fanno un rumore davvero fastidioso.
Cosė la moka vola, spargendo caffč intorno mentre rotea su se stessa,
attraversa i sei metri di soggiorno e la colpisce a una spalla, proprio
sull'osso della clavicola. Caffč rovente le cola su un braccio, le impregna
una mano che scatta di riflesso, mentre urla di sorpresa e dolore.
"Sei pazzo! Sei completamente rincoglionito!", grida.
Mentre il dorso della mano ustionata si ricopre di vescicole bianche, piene
d'acqua.
"Era per darti una cazzo di emozione, amore".
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Si alza e gli si avvicina senza quasi riuscire a parlare per la rabbia,
tenendosi la mano che fa un male d'inferno. "Esci da questa casa", sibila.
Poi, di colpo, "Esci da casa mia!", urla, facendosi spavento, col tono di un
animale senza via di scampo, vita o morte.
Sono a mezzo metro e lui la squadra, senza parole. Lei lo schiaffeggia in
pieno viso, con la mano sana, aperta, gli gira la faccia all'indietro. Non
una parola. Altri due schiaffi.
"Una volta bastava cosė poco per farti provare qualcosa", le risponde.
"Sei pazzo, vaffanculo", grida lei, prendendo a menarlo isterica con una
gragnuola di colpi, senza criterio, come fanno le donne, e tentando di
calciarlo tra le gambe. Lui non si limita a parare, la afferra per una
manica e per la maglietta, gliela strappa facendone sbucare un seno, con uno
strattone la lancia contro alla libreria. Vola disarticolata, sbatte male,
dallo scaffale pių alto le piovono in testa alcuni Oscar Mondadori.
Furiosa, a terra, digrigna i denti. Il posacenere di vetro accanto alla sua
mano. Lo raccoglie e gli si lancia addosso, lui prova a fare il fenomeno e
schivare sentendosi Cassius Clay, ma dura poco, lo prende in pieno viso, una
colata di sangue rosso gli irrora la faccia e gocciola sul pavimento, rumore
brutto di un incisivo spaccato.
"Io ti ammazzo", rincara lei sollevando ancora la mano armata.
"Aiutami a uscire dalla tua vita piuttosto", mormora.
Dice questo tenendosi la mascella, il sangue che gli cola tra le dita. La
evita, corre di lato verso l'angolo cucina, il ceppo dei coltelli. Estrae il
pių lungo, a lama liscia. Da carne.
Ma lei gli č giā addosso col posacenere, una fitta agli addominali per lo
scatto disperato.
Mentre lui deve ancora girarsi col coltello in mano.
"Non posso farci niente", gli dice lei, un attimo prima.
"Lo so", risponde lui, un attimo dopo.
Nello stesso momento in cui il posacenere gli cala sulla nuca con impeto,
sfuggendole di mano nell'inerzia del colpo e cadendo per terra, sporco di
sangue e ciocche di capelli.
Lui si piega, resta in ginocchio, senza un gemito. In una mano ha il
coltello, con l'altra si accarezza la nuca e sente le dita che vanno gių.
Dentro.
La vista gli sfarfalla e si sente dire: "Mi hai sempre tenuto lė, sei sempre
rimasta a un passo, senza mai dirmi sė o no, mai".
Lei resta in silenzio, ansandogli alle spalle.
"Ho avuto solo del silenzio di merda, in cambio", continua lui con voce
lontana, e mentre parla si gira di scatto, il coltello che fende l'aria. Lei
lo evita balzando indietro, la mano sana cerca istintivamente un'altra arma,
il tagliacarte etnico di legno, leggero e appuntito nel suo pugno chiuso.
"Che cosa credi di sapere di me?", dice lei, fredda.
E quasi non voleva nemmeno dargli la soddisfazione di rispondere.
Con un grido, la testa che cola sangue, le si getta contro, la manca,
stramazza a terra, il coltello fa due scintille arancioni sul metallo del
termosifone. Ha la testa che ronza, intorpidita.
E' facile per lei piantargli il tagliacarte nel mezzo della schiena, fino al
manico, col rumore secco della stoffa strappata, lo sente andare gių liscio,
tutto di colpo.
Lo estrae, viene fuori male, si allarga lo sfregio della camicia e sotto
compare il buco orizzontale, nero bordato di rosso e bianco giallastro, un
attimo prima che prenda a colare sangue e acqua.
"Non ho mai avuto nessun diritto. L'ho sempre saputo, che cazzo ti credi?",
dice lui rialzandosi goffo, i passi pesanti. Ma č di fronte a lei, ora, e
non le lascia scampo.
"Non hai idea di come mi hai fatto stare".
"Tu non hai idea di come sono stata io".
Questa volta non puō evitarlo pių, il coltello balena nell'aria e non le
serve parare i colpi con le mani. Due, tre, quattro fendenti.
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Sta smettendo di piovere, fuori, nella luce viola della fine del giorno.
Sdraiata tra le sue gambe, la testa appoggiata alla colonna forno, un taglio
lungo, sghembo tra i seni, fino all'osso dello sterno che balena, lucente,
nel rosso vivo. Un altro, orribile, sul fianco, spalancato come una grossa
bocca di carne sotto la maglietta che si impregna subito; qualcosa di scuro
e molle, dentro, che minaccia di uscirle dall'addome e scivolare a terra.
Lui sente il dolore ritornare all'improvviso, calata l'adrenalina. Lancia il
coltello dall'altra parte della stanza, guarda quei tagli, la macchia
immensa che si allarga sul pavimento.
"Non hai idea di quanto ti ho amato".
Lei si rianima con uno sforzo disperato e gli pianta il tagliacarte in gola,
la squarcia di lato, sopra la spalla. Fiotti e fiotti di sangue, tubi e cavi
recisi di netto.
"Anche io".
Madidi, i corpi gocciolanti, uno sull'altro. Le accarezza il fianco con le
dita, percorre il bordo dell'apertura nuova, curioso.
Lei lo afferra per la nuca con un braccio che trema, lentamente lo tira a
sé, a due centimetri, le unghie che grattano l'osso scorticato, emerso in
superficie ai bordi del cranio sfondato.
Sensazioni di calore sui polpastrelli. La sua bocca, sopra, a spargere
sangue sul viso di lei.
"Ti fa molto male, vero?".
"Sono giā stato male prima per te, non mi conosci per un cazzo", le
risponde, col fiato che se ne sta andando chissadove.
Puntellandosi con le ginocchia sul pavimento fradicio, allunga la mano sul
suo petto mentre lei lo fissa con sfida, curiosa.
Appoggia quattro dita sulla ferita, di fianco al seno sinistro, la risale.
Nessuno tradisce alcuna emozione.
Poi spinge con le punte delle dita, sempre pių forte, scopre le costole
sotto la carne rossa e viscida, a un tratto tira e strappa con decisione, ne
spezza alcune, all'infuori. La sente sussultare, in silenzio, trattenendo
ogni gemito. Le dita allargano e disfano fibre roventi, si fanno strada,
entra in lei con tutta la mano, č calda e scivolosa all'interno.
Le circonda il muscolo del cuore, sente la forza del suo battito, lo stringe
leggermente come un sacchetto gonfio.
Preme e sfiora, dolcemente, coi polpastrelli.
"Eh, sė", si arrende lei in un soffio, "adesso sė che fai male davvero".
I suoi occhi bellissimi e immensamente tristi a riempirsi di colpo di
lacrime.
E' allora che lui le si appoggia addosso, sfinito, e la bacia a bocca
spalancata, per consolarla, mischiando sangue e saliva, brividi su brividi,
le dita di entrambi ad esplorare bordi di pelle slabbrata, bagnarsi di umori
brucianti, in ebbrezza.
Finché una mano di lui scende nei pantaloni della tuta, a saggiare con le
nocche la rima perfetta della ferita profonda tra le sue cosce: la pių
dolorosa e tremenda, sotto al ciuffo di peli castani, la pių larga e
fradicia.
Abbandonati in una pozza carminio specchiante ampia come mezzo pavimento,
dimenticato il rumore del traffico e della pioggia sulla strada, soltanto
respiri lievi e un gocciolare denso, sangue nel sangue, mentre il tempo si
consuma inutile, come un fiammifero acceso per errore.
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eyo

 consuma inutile, come un fiammifero acceso per errore.
scrivi meravigliosamente, eyo!
forse non era la lettura ideale da affrontare di primo mattino, ma tant'è,
bravo!
si, scrivi maledettamente bene, parole e frasi che son torrenti in piena e
che si fan leggere quasi in apnea. (brrrr...)
-admar-
-- 
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ab...@newsland.it

Polpa.
decisamente nelle mie corde. 
e' il racconto che avrei voluto scrivere. 
ottimo, davvero. uno dei tuoi piu' belli.
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 Polpa.
Ellamadonna, alla faccia del breve!
Bello, scritto benissimo ma trucido. In perfetto stile eyo, molto noir
personalmente poco erotico (ma non e' un limite, anzi: il racconto deve
essere prima di tutto racconto, imo).
Hai una scrittura che pennella un'atmosfera opprimente (da un punto di
vista di come i personaggi vivono i sentimenti), travolti dalle cose,
con reazioni decisamente estreme (calmo, posa quel camillus dalla lama
seghettata!), ma nel suo genere molto coinvolgente.
A voler cavillare solo una cosa non mi ha convinta: parlano troppo sul
finale. Se ti sparano ad una gamba (per es) anche il piu' duro dei duri
piange come un vitello e chiama la mamma. Peggio in un pourpurri di armi
bianche, non si filosofeggia, non si comunica, si grugnisce e si crepa.
In squallore.
Bella lettura, obligada ;-)
-- 
Nadja Jacur
 
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 che si fan leggere quasi in apnea. (brrrr...)
E tu sei troppo buona... se č cosě, felice di averti tolto un po' il respiro
: )
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e.

 ottimo, davvero. uno dei tuoi piu' belli.
[blush]
: )
e.

 In squallore.
Ma certo che hai ragione... volevo descrivere una scena tipo 'La Morte ti fa
Bella' : )
Baci :*
e.