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Titolo: [Autobiografia settimanale] Lunedì

Autobiografia settimanale.
Spalmarsi la marmellata sulle fette biscottate è un tradimento. Aspettare
che il té bolla, le gambe con i piedi sul tavolo, un libro verde che
aspetta.
Pessoa è scolpito nel caffè Brasilera di Lisboa, seduto a un tavolino,
probabilmente aspetta l'ispirazione. Jack Kerouac ed Henry Miller non si
incontrarono mai perché quel giorno, il giorno dell'incontro, Jack Kerouac
si sedette a un bar fino a ubriacarsi.
Lunedì
Una giornata del cazzo, oppure meravigliosa, non ci sono vie di mezzo. Mi
alzo sempre tardi e mi chiedo cosa farò oggi. Sento il sapore della
depressione nelle ossa, l'annuso e cerco di scioglierlo nel cuscino, mi
giro, dormo ancora. La sveglia suona, ma il meccanismo è perverso, dormo
ancora un'ora, ad intervalli di otto minuti. Giornale radio, clic, ancora
otto minuti. La Balalaica, ancora, Enrico Ruggeri deve passare parecchi
soldi alla Rai, riesco a pensare impastata, clic, otto minuti.
Alla fine riesco ad alzarmi, mi preparo, ma non sono molto brava, vestiti
scuri e trucco improbabile, sono una donna io, una dark lady mancata. Oppure
una vera dark lady ma ripresa dalla telecamera nei momenti sbagliati, cazzo,
proiezionista, mandami in onda solo la notte, nei night club! Negli ambienti
fumosi e musicati, con uomini dai lineamenti duri e l'accendino sempre a
portata di mano, cazzo, proiezionista, fallo, ti darò ciò che vorrai, ma
fallo.
Il bar vicino casa è rimasto negli anni ottanta. La moglie è mora, il marito
pure, il banchista è pelato con gli occhi da cerbiatto scemo, il padre è
odiosamente burbero - esistono burberi meravigliosi, invece. Mi avvicino al
bancone, fisso i cornetti guardinga, cioccolato, ciambelle, scarto gli
zuccheri eccessivi e i ripieni scandalosi, per gusto, non per dieta, cerco
il mio favorito. Non lo vedo, sconsolata chiedo, ma conosco la risposta:
"Quello semplice a sfogliatina non c'è?". "E' finito." dice occhi di
cerbiatto. "Va bene, uno semplice allora. E un cappuccino." "Sì."
Alla destra della cassa ci sono i giornali, giornali di sistema, niente
Manifesto, niente Unità, solo Repubblica o Corsera, Libero o Secolo decimo
nono, Gazzettino e Corriere dello Sport, bastardi, prendo Repubblica,
sperando in Michele Serra, uno di quei maschi che amo - un tempo avevo una
storia cartacea con Francesco Merlo, quello del Corsera, poi quando scrisse
che la rubrica di Alberoni era "fondamentale" l'abbandonai, quando sono
malinconica certe notti ancora lo penso - prendo Repubblica. "Cappuccino,
cornetto e Repubblica." Il vecchio mi guarda in cagnesco e con aria di
sfida, non conteggiando il giornale nello scontrino dice: "Due euro e
trentacinque." Io frugo nel portafogli che straripa di cartacce, smucino tra
gli euro, faccio la pantomima di cercare di comporre la somma con le
monetine, i bruscolini, ma so che non ci arriverò, so che lui mi aspetta, mi
agito un po', ma procedo nel conteggio, alla fine gli porgo cinque euro e
lui sgancia il resto in un nanosecondo, lo odio.
La colazione è un piacere - scusate la banalità - è un piacere prelibato,
uno dei momenti migliori della vita. Il cornetto morbido, il burro cotto, se
è molto lurido c'è la gioia dell'unto piacevole, che sporca tutto il
fazzoletto di carta, il delirio della schiuma, la paletta di zucchero che ci
scaraventi sopra, e giri, perdendoti in quell'attimo, come un monaco zen che
fa finta di capire cos'è il Nirvana. Probabilmente tutte queste cose che
penso si rispecchiano fedelmente sul mio volto, perché io piaccio tanto ai
baristi. Già, le categorie che più mi amano sono i baristi e i finocchi,
chissà magari perché sono una Ambra Angioini mancata, una Patty Pravo nel
cassetto, una trasgressiva della domenica, una zozzona dei giorni alterni,
non lo so, ma lo sento. Pure loro mi piacciono, amo il loro "cambio", non ci
sto, "eterosessualiiii, io sono contro natura, cambio!". Li odio quelli che
parlano di natura e contro natura, li odio davvero.
I baristi mi amano - certi mi odiano, ma fa parte del gioco, e di quella
fottuta storia di quella metà del mondo che non riuscirò a convincere di
quanto sono meravigliosa.
Sil

 chissà magari perché sono una Ambra Angioini mancata, una Patty Pravo nel
Simpaticissimo! ^_^
(Anche se è Angiolini, non Angioini; quello è il maschio napoletano)
ciao
giulia
--
le pagine di giulia:
http://lepaginedigiulia.supereva.it/
il sito di isr - FAQ, info, avvisi importanti e altro -
http://www.geocities.com/itsessoracconti/


Uh, che mi dici... e io che avevo sempre creduto che ci fosse una sottile
correlazione... porc...
Sil


giulia
non so se prenderti a schiaffi o prestarti la mia ceretta, in ogni caso
ti consiglio un buon analista. 
Ti manco cosi' tanto??
giulia_la_vera


 non so se prenderti a schiaffi o prestarti la mia ceretta
Prestami la tua ceretta.
(eccheccazz, non si puň neanche scherzare)
M.

 Sil
cara Sil cos'hai contro baristi e finocchi? Anche loro amano 
(magari fra loro) e se  amano proprio te qualcosa di buono
in loro ci sarà pure.
mancata dark, lascia quegli stronzi machos che ti arrizzano e che 
non ti meritano e datti ai baristi e finocchi.
baci da anonimo  (barista e finocchio in un sol colpo) 
-- 
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http://www.Mailgate.ORG

 ha scritto nel messaggio
news:117d175cccc7452ccce...@mygate.mailgate.org...

Non ho assolutamente niente contro gli uni o gli altri, e mi sembrava si
sentisse, mi piace "etichettare" le persone, spero di farlo in modo giocoso
però, puntando sulla forza comica del concetto di categoria, vedi "il
pastore sardo", "la casalinga di Voghera" e il "contadino lucano".
Darmi ai finocchi. E' dura. E se poi mentre li scopo mi vengono le paranoie
del tipo "oddio, non ho il cazzo, oddio, non gli piaccio... oddio ho le
tette... oddio..."
Lo so, sono paranoie. Cose sceme, ma certe volte viene voglia di ricamarci
sopra, per il gusto che si prova a tormentarsi la mente, a farla oscillare,
per sentirsi il Capitano Kirk alla ricerca di nuove galassie, dove nessuno è
mai giunto prima.
Sil

 pastore sardo", "la casalinga di Voghera" e il "contadino lucano".
La casalinga era di Treviso.
Il lucano era un bracciante.
Sul pastore sardo ho un vuoto di memoria.
Un vuoto di
che stavo dicendo?