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Titolo: la valigia

- Nini, tieni pronti i biglietti e le carte d'imbarco e passami il
cappellino di Pepe che qui sulla scala c'è vento.
- Sì, aspetta che spengo il cellulare, che sennò "bummmete" caschiamo tutti
dopo il decollo.
Nini sottolineò il sinistro "bummete" pronunciato con voce infantile facendo
ganascino al piccolo Pepe, addormentato tra le braccia della mamma sullo
scalone d'ingresso del Boeing 767 Roma-Sidney, classe economica senza scali
intermedi perchè il pupo si stanca.
- Piano - Strillò sottovoce Miranda aggrottando i lineamenti del viso
(tutti) in direzione centripeda - che se lo svegli ci tocca tirare fuori
l'orsetto Putulì dallo zaino blu.
- Non è nello zaino blu - sussurrò Nini - tu mi hai detto di metterlo nella
*valigia* blu.
I lineamenti dell'efficiente madre si centrifughizzarono, in un parossismo 
di ansia. E nel reprimere le grida, le si imperlò la fronte di sudore.
- Vuoi dire che non abbiamo l'orsetto Putulì con noi nei bagagli a mano?
- Ma tu mi hai detto...
- Sei un pazzo, un cretino, un idiota, un mentecatto! Non possiamo fare un
volo di 20 ore in un ambiente chiuso e affollato con Pepe e senza Putulì,
dobbiamo tornare a casa!
- Ma è un biglietto economico, non ci restituiranno...
Miranda, muovendo gli occhi in guizzi da piccione monitorizzò tutte le
direzioni in cerca di una possibile soluzione, notò il portello del vano 
bagagli aperto, e i facchini che trafficavano poco più sotto per sistemare 
una ruota malferma sul carrello ancora pieno di bagagli. Era una donna che 
aveva un curriculum vitae sterminato: seminari di prudenza e di coraggio, 
aveva letto la manualistica di tutto, niente escluso,  aveva addirittura 
imparato a fare pompini sull'inserto chiuso di
Donna Lei, settimana dopo settimana, fellatio 1, leccare - fellatio 2, 
succhiare -
fellatio 3, tecniche di smaltimento.
Certo, senza passione, ma con quanta perizia,  facendo una volta tanto 
felice Nini, del quale ci limiteremo a dire - per sintesi - che era un 
cretino.
Era una donna che non tollerava contrattempi.
- Tu entra e sistema i bagagli nella cappelliera!
Miranda passò la creatura al desolato Nini - ignaro delle intenzioni folli 
della
moglie - e si buttò giù per le scale come un vortice risalendo quelle del
bagagliaio con tale velocità da non farsi neppure notare dai facchini ancora
assorti nel loro lavoro. Talmente veloce e talmente proiettata verso la 
meta,
la samsonite blu con l'indispensabile calmante peloso, da accorgersi troppo
tardi che il suo abituccio di cotonina rosa era rimasto incastrato nella
maniglia del portello, lacerandosi con una lunga ferita, dall'ascella fino
all'orlo. Aveva provato a liberarsi ma non doveva farsi vedere sul vano
della porta, e così se l'era sfilato, restando in lingerie (un amore di
completino viola e verde, di pizzo, reggiseno a balconcino e tanga
rosicchiato dalle chiappe) e confidando, grazie al seminario di ottimismo
"pensa positivo", di avere il tempo per rivestirsi, una volta individuata la
valigia.
"Pensa positivo", ma una volta dentro non ci mise molto ad accorgersi che
conservare la speranza di trovare una samsonite blu tra qualche centinaio di
valige e pacchi accatastati -  in penombra per giunta - è impresa che 
richiede
più di un weekend con uno psicologo, per professionale che sia. E faceva
freddo, là dentro.
Era una donna pratica, almeno quella parte di lei che ancora ricordava
l'articolo letto su Manola Day, e quindi respirò, e dopo una breve
riflessione si arrese: doveva aprire un bagaglio a caso, rubare un vestito a 
caso, uscire di lì e
correre su a consolare il pupo per venti interminabili ore.
Il tempo di formulare questo pensiero  che uno
spaventoso fragore la ammutolì. La lama di luce dall'esterno era scomparsa,
il portello era chiuso, era sola, e al buio. Buio.
Non si può dire che trovarsi nel ventre della bestia di ferro le facesse 
precisamente paura.
Miranda non provava emozioni, aveva un tale numero di contratture muscolari 
e nodi alla gola, allo stomaco, all'ano, alla vagina, accumulati con cura in 
anni e anni
di pratica, da non far arrivare mai praticamente nulla che si potesse 
chiamare
"sensazione" al cervello, figuriamoci poi le emozioni. Era la sua idea di
successo, che aveva curato e nutrito con anni e anni di pratica:
eliminare la paura, la tristezza e il dolore. E in effetti quella anestesia
la preservava da qualsiasi pena, anche quelle fisiche: con la paura,
il dolore e la tristezza erano andate via anche la gioia e il piacere,
lasciando solo uno stato d'ansia perenne, che variava  in intensità ma mai
in tonalità (poca ansia, media ansia, molta ansia) e che lei sfruttava come
motore per le sue imprese: il suo lavoro come segretaria nello studio
dentistico, i suoi corsi di formazione, le sue attività di mamma, il sesso,
le letture dei libri consigliati dalle riviste femminili, lo shopping.
Nel ventre della bestia di ferro, lo stato della sua unica tonalità emotiva
era l'ansia.
Molta, ansia.
Che si muoveva, dal petto al cervello, ad ondate, frecce lanciate nel nulla, 
senza un obiettivo o  un contenitore, nessuna rivista da interpellare, 
nessuna amica a cui telefonare, nessuno shopping per distrarsi. Nessun 
ufficio reclami: un uccello entrato per sbaglio in una stanza, che corre e 
sbatte senza trovare una via d'uscita, finchè un pensiero non fermò la 
corrente: "Se continui a correre  finisce che cadi, che sudi, che ti rovini 
la messa in piega".
Sedata da queste valutazioni si sedette e ragionò. "telefoniamo al Nini, che 
dia l'allarme al personale". Recuperò il cellulare nella borsetta e lo 
accese, lasciandosi confortare dal piccolo fascio di luce verdastra, che 
illuminava appena un corpo nudo e sudato. Poca carica, quasi nulla, quanto 
basta per un'unica telefonata. Digita, bip bip, il cellulare potrebbe essere 
spento, disse la voce registrata scaricando definitivamente l'apparecchio.
E potrebbe essere spento perché Nini è un cretino, per esempio.
E il buio e le riflessioni sulle sue scelte matrimoniali, fecero partire una 
nuova freccia d'ansia che passò dal petto al braccio alla mano e dalla mano 
al cellulare, il quale con una breve parabola in aria atterrò in qualche 
punto del bagagliaio.
Toc.
E un istante di silenzio assoluto, sinistra  quiete  prima del rombo del 
motore.
Turbolenze: è sbattuta da un angolo all'altro, fragore assordante e cade e 
scivola per terra, finendo su qualcosa di freddo e di duro. Un rumore si 
sovrappone al fragore dei motori, una specie di ringhio, la cosa fredda  e 
dura è una gabbia, una gabbia e dentro due occhi che la osservano. Scivola, 
d'istinto s'afferra alla gabbia per alzarsi, una maniglia e con il suo peso 
involontariamente la apre, il corpo peloso e bollente di ira di un enorme 
mastino inferocito per l'abbandono e per il rumore è subito sopra di lei. La 
saliva  le cola sulla pelle nuda e fredda, sulla lacca dei capelli, ondate 
di ansia, Miranda sa guadare un fiume, sa costruirsi un capanno, ma nessuno 
al corso di sopravvivenza le ha insegnato a fronteggiare un cane inferocito 
dalla paura e dalla solitudine nel ventre di una bestia di ferro che ha 
appena spiccato il volo.
Turbolenze.
Il cane e la donna scivolano, il cane molla la presa e finisce da qualche 
parte nel buio, e la donna è libera, la turbolenza è finita, si mette in 
piedi, si afferra a una valigia nei bagagli accatastati, un appiglio, due 
appigli, si arrampica sulla montagna di bagagli finchè una valigia 
scivolando via caotizza l'instabile ordine della catasta, Miranda cade e 
sopra di lei uno, dieci, molti bagagli. Ondate di ansia che si trasformano 
in sforzo muscolare contro il peso inamovibile, una, due, tre ondate che 
tentano di muovere il peso, il peso che è sulla nuca, sul collo, sulle 
spalle, sulle gambe. Frecce d'ansia che sbattono contro una consistenza 
immobile e silenziosa. E finalmente Miranda si ferma, nessuna azione è 
possibile, e  si accorge del dolore. Un dolore che proviene dal suo mignolo, 
incastrato tra le ruote di una valigia trolley in alluminio de luxe.
Dolore e niente pillole telefono e medici da interpellare. Lo osserva, il 
dolore, è una costellazione di sensazioni. Una trafittura attraversa tutto 
il braccio, mentre sul mignolo una pulsazione bum bum, sotto l'unghia un 
bruciore e sulla mano una costellazione di stelle acuminate, ogni punta 
conficcata nella carne.
Solo quel dolore ora separa Miranda dall'incontro con il vuoto, quello che 
da una vita si affanna a rabboccare, e a quello, al dolore,  si aggrappa.
Il ventre cavo della bestia di ferro, il ventre cavo della catasta di 
valige, e la dura corazza muscolare a protezione del nulla, che si frantuma, 
ora dopo ora sotto il peso dei bagagli e si scioglie in un mare di beata 
passività.
Dolore, e poi si dissolve anche quello.
Quando l'aereo atterrò, in perfetto orario, a Sidney, sotto quelle valige 
non c'era più, Miranda.
I facchini ebbero il loro daffare a rimettere in gabbia il cane furioso e 
subito dopo iniziarono a scaricare le valige. Certo, erano concentrati sul 
lavoro, eppure pare strano che quel particolare bagaglio, fatto di carne, 
lacca sciolta e sguardo vuoto che emergeva tra zaini, borse e valige non si 
facesse notare - neppure per la sua nudità.  Notarono soltanto che quel 
particolare bagaglio non aveva la maniglia, mentre si organizzavano per un 
trasporto ottimale, ma nulla più, e la caricarono fischiettando sul 
carrello.
Il corpo di Miranda, di contro, riconobbe sì la gradevole sensazione di 
mancanza di peso, quello che restava di Miranda si lasciò afferrare dalle 
mani muscolose dei facchini e osservò il molle tepore che la presa di quelle 
mani le provocava al basso ventre, e ogni sensazione era qualcosa di 
inedito, che non provocava dentro di lei commenti, giudizi ne' reazioni.
Caldo, freddo, dolore, desiderio, paura erano la stessa cosa. Una 
costellazione di sensazioni inedite da percepire in silenzio.
Ciò che era stato Miranda si lasciò adagiare sul nastro bagagli. Era nuda, 
umida di sudore e di sangue, eppure la carne morbida e bianca, lo sguardo 
soffice e leggero, e un vago sorriso che le attraversava il volto la 
facevano bella mentre passava di fronte agli occhi dei viaggiatori in cerca 
della loro valigia. Un bambino la indicò, chiedendo spiegazioni alla madre, 
ma lei gli coprì gli occhi con un cappello.
Alcuni ragazzetti fecero crocchio, commentando e sghignazzando l'inedito 
bagaglio. Altri non la notarono neppure, affannati com'erano a cercare la 
loro valigia.
All'angolo estremo del nastro, prima che Miranda, ciò che era stato Miranda, 
ricominciasse a fare un altro giro, un distinto signore in giacca e 
cravatta - si chiamava Hikaru Takashi -  la prese in braccio e se la portò 
via.
Ciò che era stato Miranda rimase per tre giorni in un pomposo armadio del 
Beacon Inn di Sidney - cinque stelle - e poi fu caricata in un aereo per 
Tokio.
Questa volta però viaggiò comodamente nella cappelliera.

 Questa volta però viaggiò comodamente nella cappelliera.
La valigia: senza pietà
acciaio: senza parole
aC.
ps. forse domani saprò se mi è piaciuto.
-- 
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 E, a questo punto, pur essendo divertitomi
Scusate; essendomi divertito, ovviamente!



 
Divertitomi assai.
Costernatomi altrettanto.
Apprezzatomi molto l'analisi fatta da haimle.
Rimastomi senza parole come l'acciaio.
Prendomi un momento di riflessione ringraziandoti (mi ringrazioti?) per non
avere reso IT il mastino.
Sani
uno
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Prendomi
Rincitrullitoti ?
L.


 L., quando non capisci non devi sforzarti.
Se no ti viene il solito mal di testa.
Anche se, come sai, è sempre un buon segno.
Sani
uno
Ad ogni buon conto, prima che il mal di testa diventi cronico, vai a
leggerti il primo commento di haimle, alla fine. E vedrai che capisci anche
tu.


 doando cosa ci sia dietro e,
Un racconto dovrebbe parlare da solo (magari anche solo emotivamente, e non 
razionalmente) se non lo fa vuol dire che ci sono dei problemi.
So che spiegare un racconto è - da parte di chi l'ha scritto - ancor più 
patetico  che spiegare una barzelletta, tuttavia mi pare che questo ng possa 
anche avere un'aspetto - che a  me fra l'altro piace moltissimo - di 
laboratorio di scrittura virtuale, e quindi in questo contesto mi sento 
autorizzata ad essere patetica.
Il mio è tutt'altro che un racconto crudele, e ha - ebbene sì - un lieto 
fine.
La protagonista, Miranda, è una donna lontana da se' stessa, tutta presa da 
cazzate, iperattiva fino allo spasmo e abituata ad abboffarsi di stimoli 
esterni per non "sentire".
E' una specie di morta, nel suo iperattivismo.
In quel bagagliaio, sommersa dalle valige, costretta alla più rigorosa 
inattività, è costretta a cedere e ritrova se stessa: questa sorta di 
meditazione buddhista le fa scoprire la sua via: essere *a tutti gli 
effetti* una valigia.
Miranda è più viva come oggetto che come donna.
L'errore, probabilmente, è stato quello di usare termini come "carne" o 
"sangue" "occhi vuoti" che danno al lettore l'impressione che Miranda sia 
morta, o quasi, e che il giapponese sia una sorta di necrofilo.
Per questo il surreale (che io avrei voluto praticare e non ci sono 
riuscita) lascia spazio al trash e non si coglie l'ottimismo di fondo.
Semmai proverò a correggerlo e lo riposto in questo stesso 3d.
ciao e grazie (anche ad acciaio e a uno)
hot chicken soup


Giuro che impegnerommi assai. A costo di passare la domenica
a decifrare l'arcano.
Non è uno sforzo da poco, per me. Speriamo, almeno, che mi
venga il mal di testa.
L.

 (vostre) risposte mi sono resa conto che la seconda parte è da rivedere.
Guarda, hat hot, che il racconto è molto bello, su questo mi pare che ci sia
accordo, ed il fatto che sia insolito e OT non ne sminuisce il valore. Anzi,
qualcosa di diverso fa bene.
Che sia un racconto surreale non ci sono dubbi, gli elementi di trash sono
minimi (dolori, umori, mastini) e coerenti ed organici al finale surreale e,
concordo con te, ottimista. Quasi alla Nichetti.
Trovo particolarmente bello il crescendo di surrealità (si può dire?) di
tutto il racconto che parte in un contesto di piena normalità per poi
procedere su piani o spunti visivi e linguistici, come li chiama haimle,
progressivamente sempre più lontani da quello iniziale per arrivare allo
sberleffo del ritorno nella cappelliera.
Proprio perché è un racconto decisamente surreale, non può essere spiegato.
Ma, poi, vale la pena spiegare i racconti erotici?
Tu lo hai fatto e te ne ringrazio anche per il sacrificio al patetico. Il
luogo è certo giusto anche per questo.
Cosa ci sia dietro si doanda haimle.
Quello che c'è dietro le cose di questo tipo.
La voglia di fare qualcosa di non banale e di condividerla con altri. Penso.
Non riscrivere questo.
Scrivine un altro.
Sani
uno
