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Titolo: La scelta

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La donna sibilo' un espressione incomprensibile e probabilmente poco
cordiale. Poi si contorse come un varano e morse la caviglia del
colosso.
<< Lurida bevicazzi! >> ringhio' Yitzhak, che aveva un vocabolario
limitato ma efficace, e comincio' a rovinarla di calci sul plesso
solare.
Un baleno e fu rissa.
Intervennero immediatamente gli arbitri e i controllori armati di
fischietti.
La zuffa si fece prima piu' confusa, poi si cheto' pian piano. Il piu'
difficile da fermare fu proprio Yitzhak che continuo' la sua opera di
demolizione fisica fino a quando un tizio non gli si piazzo' davanti al
muso, le guance gonfie come un uccello-tamburo e il fischietto fumante.
Allora Yitzhak si fermo', arriccio' le sopracciglia confuso, forse
pentito per lo scempio, forse perche' gli si era anticipato l'orgasmo.
E Shlomo, l'artificiere, calmo per professione, controllato per
sopravvivere, era rimasto seduto per terra, fermo e a bocca spalancata,
mentre il suo tenete si prendeva una lavata di capo, l'idillio
postromantico coronava il matrimonio delle squadre Alef -Dalet e gli
alti papaveri del comando centrale decidevano che forse era meglio
posticipare di qualche giorno lo sgombero delle colonie.
La prova generale era stata un discreto fallimento: rabbia, contusi, un
sergente maggiore in ortopedia... ma almeno servi' a chiarire che no,
non sarebbe stata una passeggiata. Come tutti sospettavano.
D-1, L'ATTESA
Di meno uno. In una stanza umida del pianterreno, un'aula coi banchi che
ricorda una scuola elementare, trentacinque tra uomini e donne attendono
con trepidazione ordini e destinazioni.
<< Novita', Tenente? >> la voce di Yitzhak richiamo' Miriam alla
realta'.
<< No. Ora sollecito >>. 
La ragazza afferro' una cornetta color bianco sporco, digito' il numero
del centralino ed inizio' il consueto percorso ad ostacoli che rende
l'accesso al quartier generale piu' difficoltoso di un sudoku diabolico,
tridimensionale e a cubo di Rubik.
Alla quinta centralinista oca, la ragazza perse la pazienza.
<< Ascolti, davvero, e' urgente. Devo assolutamente parlare con
colonnello Tsadok >>
<< Come ha detto che si chiama?  >>
<< Rice. Gli dica che Condoleeza Rice lo sta cercando per definire i
dettagli di intervento su quella centrale Iraniana. Lui capira'.>>
<< Da dove ha detto che chiama? >>
<< Dalla NATO >>
<< E' una multinazionale del New Jersey? >>
<< Non ancora >>.
Ci volle quasi mezz'ora per contattare la centrale operativa e fu tutta
fatica inutile: nell'istante in cui lo sgusciante colonnello Tsadok
muggi' la sua presenza nel ricevitore, un distinto portaordini si
presento' stacchettando e fece sfoggio dell'attesa busta gialla
sigillata.
Baffo azzimato, portamento eretto, aplomb invidiabile... << Sembra una
spia inglese >> si lascio' sfuggire Shlomo, in una delle sue rare
esternazioni << a meta' tra Peter O'Toole e Sean Connery >>
<< Tranquillo >> grugni' una voce dal fondo << Le spie inglesi non
lasciano piu' il paese: nascono, amano, vivono e muoiono nella
metropolitana di Londra >>.
Il portaordini non fece una piega. Tese la busta gialla a Miriam e
saluto', impeccabile come una guardia di sua Maesta', rigido come un
euzone, formale come un umorista tedesco.
Sconcertante... doveva essere straniero.
GLI ORDINI
Miriam abbasso' la cornetta senza tanti preamboli ed infischiandosene
del mormorio indignato partorito dal gallonato interlocutore "Che se la
prenda pure con la Rice".
Scarto' la busta con calma. Dischiuse con meticolosita' il foglio di
carta e comincio' a leggere mentalmente gli ordini che l'indomani il suo
reparto avrebbe dovuto eseguire.
"Il ministero degli interni bla bla bla... sgombero... bla bla bla. Area
assegnata: Gush Katif, Via Ben Gurion dal numero 1 al numero 87".
Calma. Un po' di nebbia nel cervello. Puo' succedere.
E' un lavoro di merda, ma si deve fare. E' necessario. E' giusto.
Nebbia.
Rilesse.
Via Ben Gurion, dal numero 1 al numero 87.
Gush Katif.
Alzo' lo sguardo, gli uomini erano in trepidante attesa e la guardavano
con l'inquietudine di un padre in sala parto mista all'apprensione di
uno schiavo del Bingo che si fa fermentare i fagioli in una mano.
Miriam lesse il comunicato con voce ferma e decisa. Con la
determinazione che nasce da chi ha combattuto e vinto una spietata
battaglia interiore.
Elie si copri' il volto col berretto a frontino.
Shlomo annui' impercettibilmente.
Yitzhak si colpi' il palmo aperto di una mano col pugno chiuso.
<< Ok, ragazzi. Appuntamento domattina alle cinque in punto >>
I soldati si alzarono con gran cacofonia di sedie. Pian piano,
chiacchierando o in silenzio, guadagnarono l'uscita. Tra gli ultimi,
emotivamente piu' coinvolto e fragile, Elie, quello del berretto.
Miriam lo squadro'. Ragazzo ordinario, un po' scimmiesco. Per di piu'
imbruttito da un espressione stravolta e sovrastato dalla gravosita' del
compito che il suo paese lo chiamava ad assolvere.
Elie era uno dei tre kibbutzim del gruppo: nato in una colonia, ci aveva
vissuto, studiato, lavorato e aveva combattuto per difenderla. Eppure
era qui. Per scelta, per dovere. Nel suo piccolo era un eroe, anche se
restava un mezzo cesso. Timido, impacciato, un contadino figlio di una
zappa ed un Galil.
Miriam, che dopo cinque anni nell'esercito si considerava
un'intenditrice sia di Galil [fucile d'assalto] che di mezzi cessi,
senti' di condividere con quel ragazzo un sentimento complesso, misto di
colpa e lealta'.
<< Elie, ceni con me? >> chiese la ragazza a bruciapelo. Una cena,
niente piu'. Quella sera non voleva mangiare da sola ne' con qualcuno
estraneo alla missione.
Il ragazzo si giro', si aggiusto' gli occhiali ed annui'. << Okkey >> fu
il suo elaborato commento.
<< Offro io e scelgo io >> preciso' Miriam.
<< Okkey >>.
<< "Da Gennarino", vicino al porto. Ci sei mai stato? >>
<< No >>.
<< Elie, non mi hai risposto "Okkey"! Sono commossa.>>
Silenzio. Sorriso. Di nuovo silenzio. 
Bene, penso' la ragazza, ha la vitalita' di Frankenstein, ma e' bello
come Woody Allen. << Ci troviamo li fra un ora? Cosi' abbiamo il tempo
per un cambio ed una doccia >>
<< Okkey >>
Rewind.
Miriam sali' due rampe di scale e si trovo' nella modesta stanzetta che
trasformava un angolo di caserma nella sua casa. Si sdraio' sul letto,
col cuore che le martellava come motore a due tempi.
"E giusto. Si deve fare" continuava a ripetersi. Si era offerta
volontaria perche' credeva nella scelta del governo, perche' era pronta
a pagare quasi ogni prezzo per la pace. Si era offerta, non poteva
tirarsi indietro: la sua scelta era gia' compiuta.
Rimase immobile una mezza eternita' e quando si riscosse scopri'
d'essere inevitabilmente in ritardo. Una cosa che detestava.
Si tuffo' in doccia, scelse uno shampoo alla lavanda e il primo sapone
che le capito' a tiro. S'asciugo' alla meno peggio e decise d'indossare
una gonna celeste corta, stretta e leggera. Vi abbino' senza riflettere
una camicia jeans coi bottoni automatici in madreperla e calzo' quasi
automaticamente le scarpe della sera, quelle col tacco.
Orecchini indiani d'argentone e lapislazzuli, en pendant una collana
della stessa provenienza. Un unico, grosso braccialetto africano da
schiava ed era fatta. Pronta.
La ragazza si pianto' di fronte allo specchio complice e sbircio' il
risultato complessivo con distacco. Una schifezza, decise, con mirabile
oggettivita'.
Un po' nostalgica anni '80, un po' mignotta askenazita dell'est, il
tutto ingentilito dal gusto estetico di un camionista bulgaro col fetish
per mises di Elisabetta d'Inghilterra.
Amen, non c'era tempo per fare di meglio e in ogni caso gli uomini
guardano viso, gambe culo e tette, non l'involucro... O cosi', almeno,
le era parso di capire.
Chiamo' un taxi e si precipito' all'appuntamento: la camicia si sarebbe
asciugata per strada, i ricci neri ci avrebbero messo un po' di piu', ma
sapevano di lavanda e non di cane bagnato. Era gia' qualcosa.
Il locale era poco ordinario: peperoncino ovunque usato come
suppellettile. Tovaglie ridicole, demode', a grossi quadratoni bianchi e
rossi in stile bassa Slesia. Servizio piuttosto scadente.
Beh, e' il porto, che ci si puo' aspettare?
I due si sedettero su un tavolino d'angolo, vicino alla finestra, e
quasi immediatamente un cameriere dall'aspetto cretese o gitano si
materializzo' accanto a loro. << Il menu' >> chiese  Miriam.
Le rispose un sorriso a trentadue denti e l'immobilita' statica di un
colosso della Valle dei Re.
<< Il menu' >> ripete' Miriam.
<<Ah, si, gia', scusasse. Menu', Menu' >> chioso' l'uomo, girandosi e
azzardando un passo di danza a meta' tra l'improvvisazione e
l'epilessia. << Menu' >> ribadi' annaspando nell'evidente ricerca di un
pezzo di carta qualsiasi da spacciare per tale.
<< Lasci perdere, mi suggerisca lei >>.
<< Ah, Mademoiselle >> s'illumino il creto-gitano << si lasciasse
servire... >> quindi sfogo' una cascata di fonemi e d'intonazioni che
volevano essere ebraico, o inglese, o forse italiano ma a che Miriam,
attonita, quasi incantata, parvero strettamente imparentate con
l'esperanto.
<< Non ho capito niente >> articolo' Elie inatteso, spezzando un istante
lirico forse irripetibile.
<< Nemmeno io >> rincaro' Miriam, sprofondano il cameriere nella piu'
cupa prostrazione.
<< Ascolti >> continuo' la ragazza << Son venuta qui altre volte, quindi
conosco i piatti. Ce l'avete un'insalata di gamberetti? >>
<< Ma e' taref! [Impuro, vietato] >>  allibi' il compagno, con visibile
orrore.
<< Non rompere, Elie. Mangiati pure della zuppa di patate, ma lascia che
io sprofondi nel peccato. Domani... insomma, ora ne ho bisogno. Domani
devo star bene. >>
<< Okkey >>
E dagliela.
Fu una cena silenziosa. Elie combattuto tra rimorsi e doveri, forse
schifato dai crostacei. Miriam concentrata nel trasgredire il maggior
numero possibile di regole alimentari: in bilico tra il piacere effimero
del palato e l'equilibrio precario della piccola porzione di universo
che le corrispondeva.
Nessuno dei due fece caso all'interessata premura del cameriere
pseudo-gitano, un condor umano che grondava lussuria da ogni bulbo
pilifero e sembrava pronto a gettarsi al suolo in ogni istante, pur
d'avere il privilegio di leccare le caviglie di Miriam con una cura
paragonabile a quella che lei prodigava nello scartocciare il carapace
dei gamberetti.
Un'ora dopo i due stavano scendendo dal taxi che li aveva riaccompagnati
in caserma.
Miriam osservo' ancora una volta il compagno. Combattuto, distrutto,
dilaniato.
Mezzo cesso. 
Sentiva di capirlo bene... terribilmente bene.
<< Sali da me, Elie >>
Il ragazzo alzo' gli occhi. La proposta tardo' un po' prima di
cortocircuitargli i gangli nervosi.
Fu evidente che era stata recepita quando Elie si porto' le mani alla
cravatta, armeggio' appena col nodo e scese accarezzandola quasi fosse
un sesso.
<< Se vuoi >> mormoro' Miriam << Se vuoi... sali da me >> sembrava quasi
una supplica.
Mezzo-cesso le tese la mano. Insieme salirono le scale.
Quando Miriam arrivo' in stanza si era gia' domandata una decina di
volte che cosa diamine stesse facendo. Aveva avuto diversi ragazzi: era
cosi' facile. Tutti quanti perche' le piacevano, pero'. Questo qui...
questo qui, diciamocelo, era uno scrondo. Anonimo di visto e con un
corpo di una mediocrita' deprimente. Inoltre sembrava imbranato...
Cioe', siamo oneste, materiale da rupe Tarpea.
Eppure, nonostante la ragione di Miriam ululasse di disgusto, il suo
corpo non le rispondeva: slaccio' la gonna e la lascio' cadere con un
fruscio azzurro soffice come un sospiro. Sbottono' la camicetta e si
avvicino' al compagno, pietrificato come un bassorilievo bizantino.
Si tolse le scarpe, per ridurre il gap di statura che molti uomini
trovano imbarazzante e spense la luce, piombando il mondo nella penombra
e aprendo un gioco di sagome grigie, dono dell'illuminazione stradale,
pallida e annoiata.
I panni di entrambi scivolarono uno sull'altro, come i petali di una
rosa che uno ad uno seguono il medesimo destino mortale << Non dovremmo
restare tutti nudi >> mormoro' il pio, osservante, Elie con ben poca
convinzione.
<< Okkey >> lo canzono' la compagna. Poi gli sfilo' la cravatta e la
calzo' piano, seta frusciante sul seno nudo.
Non vi furono altre obiezioni.
Miriam lo bacio' per prima. Sul naso, sugli occhi, sul mento ma non
sulle labbra. E scese. Lentamente, molto lentamente. Lasciando una scia
di saliva, sul petto e sull'ombelico, dolce e calda, scintillante come
quella di una lumaca, ma mortalmente piu' languida.
"Non e' cosi' male al buio" si scopri' a pensare la ragazza "sembra
quasi un uomo normale".
Chiuse gli occhi e si fece guidare dall'olfatto, dal profumo di uomo e
da quel calore umano e riproduttivo che avvertiva come un ecogoniometro
capta i suoni.
Individuo' l'asta e vi scivolo' accanto, sfiorandola con la guancia,
accarezzandola coi ricci neri. Incontro' la radice, la pelle rugosa che
nasconde l'orgoglio e la debolezza del maschio, la sfioro' con le
labbra, la punzecchio' coi denti e con la punta della lingua, godendo
per le piccole, incontrollate contrazioni che cosi' le imponeva. Poi
avverti' una mano che le sfiorava timida il capo, che si perdeva tra i
ricci senza osare un contatto piu' intimo, senza sospettare nemmeno che
potesse essere voluto. "Ma che e'? Una mano o un moncherino?"
Dio, com'era brava Miriam a castrarsi brutalmente i momenti di romantico
erotismo.
Miriam porto' la sinistra all'inguine, umido e pulsante, irrorato di
sangue. Chiuse gli occhi, si penetro' con l'indice e al contempo
sollevo' il capo, guidandosi col binario bollente che le scorreva a
lato. Lo fece scivolare prima sullo zigomo, poi sulla guancia, sempre
piu' giu' fino a sentirlo pulsare umido ad un millimetro dalle labbra.
<< No >> mormoro' Elie, ritirando l'appendice minacciata come chi fugge
da uno lapillo d'acido solforico.
<< Sei impazzito? >> domando' Miriam, piu' incredula e sconvolta che
umiliata.
<< No. Cioe', si e no... Non so se e' giusto, se e' lecito... >>
<< Ultraortodosso coglione! >> Miriam si alzo in piedi, lo abbraccio'
stretto, perse l'equilibrio e caddero insieme sulla branda metallica,
gentile concessione dell'esercito israeliano.
<< Ma... >>
<< Taci e fottimi, Elie >> mormoro' Miriam, supina, allargando le cosce
sotto il peso del compagno.
<< E' un ordine, Tenente? >> ironizzo' il ragazzo.
<< Una preghiera >>
L'ultima sillaba mori' in un gorgoglio soffice e liquido, trafitto
all'improvviso come la sua padrona. Miriam abbraccio' il compagno, se lo
spinse a fondo, fin quasi a sentir male. Sali' con le mani stringendolo
forte, graffiandogli la schiena e bloccandogli la testa il tempo
necessario per dargli un bacio forte, carnoso, doloroso, ma non sulla
bocca. Poi si arrese e alzo' le braccia, se le lascio' imprigionare
sopra la testa e si concentro' sul proprio ventre.
Lo fecero con dolcezza e con rabbia, 
una venere e un mezzo cesso,
abbracciati e stretti, 
senza fantasie ne' amore. 
Scoparono fino a stancarsi. Ed entrambi piansero, senza dir nulla e
senza sapere il perche'.
<< Elie, e' tardi. Rivestiti e lasciami sola, per favore: abbiamo solo
quattro ore di sonno >>
<< Okkey >>
<< Per cortesia, non mi dire piu' "Okkey": stasera ho scoperto che mi da
sui nervi >>
<< Ok... va bene >> il ragazzo si sollevo' dal letto, la pelle fresca
ancora un po' umida di sudore, quel poco che non si era asciugato
all'aria frizzante della notte.
Guardo' Miriam, una ninfa di rame, splendida dal seno generoso, il
ventre piatto e le cosce tornite. Supina, una gamba un po' flessa, le
braccia sopra il capo ancora strette alle sbarre della branda militare.
Nuda o quasi: vestita d'una cravatta. << Miriam, volevo solo dirti
che... che per me sei molto piu' bella di Kim Basinger in nove settimane
e mezzo >>
Che complimento idiota. Dopo averlo esternato Elie avrebbe voluto farsi
circoncidere una seconda volta per punizione.
<< Elie, ti devo confessare che non ho memoria letteraria ne'
cinematografica: per me Kim Basinger vale quanto la cagna Lessie. E
spero che nessuna delle due me ne voglia >>.
<< Perche' sei sempre cosi' caustica? >>
<< E' una difesa >>
<< E la tua ironia? >>
<< Fuoco di copertura >>
<< Ti voglio bene, tenente >> mormoro' il ragazzo con schiettezza.
<<Anch'io Elie, ma non come speri tu... E ti chiedo perdono per questa
sera: sono stata debole e... stronza >> sussurro', vergognandosi davvero
per il proprio comportamento insensibile ed egoista << Ho condiviso con
te il mio letto e ho abbracciato il tuo corpo solo perche' la mia anima
aveva bisogno di conferme... cosi' come la tua, probabilmente.
Sei un bravo ragazzo, Elie, e un buon soldato, ma io non ti amo e vorrei
non averti disturbato stanotte >> concluse, sputando fuori le ultime
parole come per esorcizzare, per cancellare un ricordo.
<< Non mi ero illuso, Miriam. Hai rimpianti? >>
<< Non rimpiango nulla, ma ho dei rimorsi >>
<< Allora cerca di dormire: domani per noi due sara' piu' difficile >>
mormoro' il ragazzo, e sorrise soffiando come un gatto. Forse piu' una
smorfia amara che un sorriso.
Miriam rimase immobile e muta anche dopo che il compagno se n'era andato
"Gia'" penso' "dormi anche tu, Elie, se puoi. Hai ragione: domani sara'
una delle giornate piu' dure della nostra vita".
IL GRANDE GIORNO
Tel Aviv, ore cinque e zero zero. Squadra "Gemel". Tutti presenti. 
Trentacinque uomini salgono su un camion nel silenzio amniotico d'un
giorno non ancora nato.
Delle ottantasette abitazioni assegnate alla squadra solo dieci sono
ancora occupate: la maggior parte dei coloni se n'e' gia' andata, come
stabilito dalle autorita'.
Restano gli irriducibili, gli estremisti, o semplicemente i piu'
disperati che per nulla al mondo lascerebbero la loro casa e la loro
terra. Ad essi si erano uniti gli attivisti di estrema destra, gente dei
movimenti Gush Emunim o di Israel Hasheleman, in grado di sfoggiare un
campionario umano che sembra fuggito da un museo antropologico o da un
libro di geografia.
<< Spiegare, comprendere, aiutare, scusarci e indennizzare >> non si
stancava di ripetere Miriam ai suoi soldati << Noi entriamo in questo
meccanismo. So che lo farete, come lo faro' io... E avra' un prezzo,
perche' forse domani non saremo piu' gli stessi >>
E' indescrivibile la pressione che si puo' subire in certe circostanze.
Indescrivibile e cosi' diversa da quella che un veterano e' abituato e
da affrontare.
Un vecchio si barrica in casa e si fa trovare in salotto, mentre intona
ossessivamente la Shema Yisrael, quasi fosse un condannato a morte. Una
quindicenne in lacrime ti grida in faccia "Un ebreo non scaccia mai un
altro ebreo" e piange di delusione, di rabbia, di vergogna. Una nonna
ultraottantenne prende a schiaffi un soldato e lo copre di insulti. Un
uomo e un militare si abbracciano e piangono insieme come bambini e
tanta gente ti chiama nazista, deportatore, traditore. Non e' facile.
Non e' un cazzo facile. Non lo e' in generale, non lo e' per chi - piu'
di altri - ha un passato popolato da terribili fantasmi.
Uno degli ossi piu' duri fu un ultraottantenne, saggio e spiritoso <<
Ascolta il tuo cuore >> disse a Miriam << la tua gente e' quella che
senti, come fai a zittire la tua anima? >>
<< Con la ragione e la coscienza >>
<< Certo, ma puo' la tua coscienza ordinare ai tuoi soldati di strappare
la gente dalle proprie case? Non ti faccio un discorso politico, ne'
religioso >> continuava << Guardami: sono un vecchio laico, e me ne
frego della politica fin dal 1973. Ho cinque figli, quattro normali ed
uno ultraortodosso, ma gli voglio bene come agli altri. Detesto le beghe
teologiche d'ogni credo, anzi, sai una cosa? Quando mi parlano di
religione tolgo la sicura al vecchio moschetto del '48 >> sorrideva. <<
Voglio solo morire nella mia casa, ragazza. Non mi manca molto. Chiedo
troppo? >>
Si, ma come si faceva a dirglielo? Fu un esperienza estenuante,
soprattutto moralmente.
Mancava ancora un'ora al tramonto quando Miriam, esausta, si sedette su
un muretto di recinzione. Si tolse il berretto e si asciugo' i capelli
sudati con una manica. Un istante dopo fu raggiunta da Yitzhak ed Elie.
Il piu' duro e il piu' provato. Il primo coi muscoli tesi, pieno di
energia e sostenuto dal sacro zelo della sua Missione. Il secondo col
volto scavato da due canyon  di lacrime e sporcizia, ma altrettanto
determinato.
<< Come va tenente, tutto bene? >> domando' Yitzhak.
<< Si, sono distrutta, ma mancano ancora due case: la 41 e la 78"
<< Una: la 78 ha appena ceduto >> ringhio' il soldato. << Senti,
cambiando discorso, ieri ci siamo trovati quasi tutti in refettorio,
c'era un bel programma in TV. Ti abbiamo cercato, dov'eri finita? >>
<< Ero con Elie >>
<< Con questo disgraziato? >> esclamo' incredulo Yitzhak, indicando il
compagno ed improvvisando un confronto mentale che lo vedeva trionfatore
come un Radames.
Il disgraziato sollevo' la testa e quasi sorrise.
"Porca troia" ragiono' Yitzhak "ma allora e' vero che si scopa anche i
nani".
<< Ragazzi >> intervenne Miriam << la 41 e' l'ultima, sicuri? >>
<< Si >>
<< Me ne occupo io >>
<< Beh, avrai bisogno di una mano >>
<< No >> grugni' la ragazza. Si alzo', allontano' Yitzhak quasi con
scortesia, e avanzo' spedita verso l'ultima casa occupata. I due
compagni la osservarono dal muretto, senza interferire.
Man mano che si avvicinava alla meta, Miriam sentiva le gambe piu'
stanche, piu' pesanti, come di piombo. Da principio rallento'
l'andatura, poi si fermo'. Asciugo' le mani sudate sui pantaloni
irrigiditi dalla polvere. Riparti' lentamente, a scatti, e si fermo'
sull'uscio. Il dito sul campanello, ma senza premere, senza suonare.
"Un ultimo sforzo, ragazza mia" si disse "Suona e parla. Non e'
difficile. Un ultima volta ed e' finita". Immobile.
La porta si apri' da sola, gemendo appena sui cardini. All'interno, la
sagoma di un anziana madre di famiglia piangeva in silenzio, guardando
il pavimento. Il marito, un vecchio agricoltore bruno di pelle e con la
barba sale e pepe ingiallita dal sole, si porto' tra gli stipiti e
fisso' uno sguardo di ghiaccio sulla giovane. Lei non aveva ancora
trovato il coraggio di pigiare il pulsante del citofono.
<< Signorina >> esordi' l'uomo con voce fonda e distante. 
Per Miriam fu come una sferzata. Strinse i denti, fece appello a tutte
le sue forse e inavvertitamente, come per un precondizionamento, suono'
il campanello. Un rumore alieno nel silenzio carico d'attesa.
L'uomo alzo' un sopracciglio << Non mi ha visto o le va di scherzare,
signorina? >>
<< Scusami, non e' facile per me >>
<< Non lo e' nemmeno per noi, tenente, cosa crede? >> scandi' l'uomo con
lentezza. Parole semplici e sassate. << E non la scuso >> concluse,
enfatizzando la terza persona, con rispettoso disprezzo.
Miriam tacque. Controllo' le lacrime e ricambio' uno sguardo fermo e
arido come il Negev.
<< Vede Segen [Tenente] >> spiego' il vecchio << questa terra ci fu
assegnata perche' nessuno, arabo o ebreo, la reclamava. Due tribunali,
due giudizi per stabilirlo, lo sapeva? >>
<< Certamente >>.
<< Trent'anni fa, quando mi trasferii qui >> continuņ l'uomo come se
Miriam non avesse nemmeno fiatato << c'erano solo dune. Ora lei alza lo
sguardo e crede di vedere case, alberi e giardini... No, Segen, glielo
dico io: e' tutto un miraggio. In realta' qui ci sono sempre e solo
dune. Dune e la mia vita.
Tra di esse ho seppellito mia madre, tra di esse sono nati i miei
figli... No, Segen >> ribadi', sputando il grado con l'amarezza di un
insulto << lei non puo' capire. Lei esegue solo gli ordini come un
poliziotto dello Judenrat di Varsavia >>
Miriam aveva abbassato il viso, ma lo alzo' di scatto e fisso' il
vecchio. Non era vero. Il paragone era insultante, umiliante, ingiusto.
Non era vero e un altro giorno, in un altro luogo, in altre circostanze
gliel'avrebbe ricacciata in gola, quella vergognosa provocazione. Se
fosse stato un coetaneo gli avrebbe forse spaccato la faccia a costo di
rimetterci tutti i denti.
Invece non fece nulla di tutto questo. Lampeggio' uno sguardo di fiamma,
strinse i pugni fino a fasi sbiancare le nocche e represse ogni
ribellione deglutendo in silenzio.
<< Segen >> continuo' l'uomo con voce pacata e ferma << ora io e mia
moglie saliremo su quell'autobus, ma ci auguriamo vivamente di non
rivederla mai piu' >> e annui' impercettibile, quasi a rafforzare il suo
messaggio, ad assicurarsi che esso fosse stato recepito al di la di ogni
ragionevole dubbio.
<< Se e' questo che desiderate. Se...>>
<< Lo e' >>
Detto cio' l'uomo giro' sui tacchi, abbraccio' la compagna affranta, la
sostenne quasi, poiche'  aveva pianto fino ad esaurire forze e lacrime.
Senza mai alzare lo sguardo da terra.
Insieme si incamminarono verso la corriera dipinta di bianco e blu, i
colori nazionali. Rifiutarono sdegnosamente l'aiuto di Elie. Senza
voltarsi salirono nell'abitacolo, senza voltarsi presero posto accanto
al finestrino.
Miriam rimase immobile ad osservare i due anziani. Si impresse i loro
volti nella memoria. Per sempre, anche se segnati dalla rabbia e dal
dolore, anche se ombreggiati dai vetri smerigliati della corriera.
Un brivido caldo le attraverso' la schiena quando l'autista mise in moto
e il motore diesel del  mezzo borbotto' la sua protesta. Per un attimo
le sembro' di avere un capogiro, la testa vuota e la vista spenta, come
quando si e' rimasti troppo a lungo chinati e si commette l'imprudenza
d'alzarsi all'improvviso.
Lentamente mise a fuoco. Vide l'autobus caracollare piano sui ciotoli.
Lo osservo' rotolare sulla striscia d'asfalto e allontanarsi col suo
carico di schiene. Un rettangolo blu, un punto nero, uno sbuffo di
polvere.
<<Addio, allora>> sussurro' Miriam, un alito sordo e il vento in
controcanto. Sarcastico, beffardo, maligno, alieno.
<<Addio mamma, addio papa'>>.
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 Prima d'ogni cosa, un saluto a tutti (noti e non).
Ben tornata, Nadir.
E spero che tu sia tornata per stare. Lo spero per me, per noi che ti
conosciamo già e ti apprezziamo e ti vogliamo bene, ma lo spero anche per
gli altri, non pochi, che non hanno ancora avuto modo di conoscerti e di
apprezzarti ed ora possono farlo.
Un giorno, forse, se ne avrai voglia, ci racconterai perché avevi deciso o
pensato di non scrivere più, per adesso godiamoci il fatto che hai voluto
riprendere in mano penna e tastiera.
Ho provato a sentire haimle, che in questi giorni dovrebbe essere a Venezia,
per avvertirlo del tuo racconto dato che è in black out telematico, ma ha il
telefono spento. Starà sicuramente giacendo con una delle sue donne.
Il racconto è molto bello.
La mano ti è rimasta per essere costantemente scorrevole, viva e vivace,
così come ti è rimasta la capacità di tenere il lettore sempre avvinto dalla
prima all'ultima riga di un racconto lungo come questo.
E' la grande dote tua, perché dalla lettura dei tuoi racconti si esce sempre
che si ha imparato qualcosa.
Il tema, indubbiamente particolare, è servito a farti essere, in questo
racconto, se possibile, ancora più Nadir. Con risultati, secondo me, davvero
eccellenti.
Solo il finale, sempre secondo me, presenta aspetti melodrammatici.
Più per come si è svolto il dialogo che per l'ultima riga di battuta o per
l'idea in sè.
Ad ogni modo complimenti e, soprattutto, ben tornata.
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 racconto.
E' la prima che scrivo in questo Newsgroup per 2 motivi: non sono un assiduo
frequentatore e sopratutto perchè non so scrivere;
lo frequento di tanto in tanto perchè mi sono affezionato al modo di
scrivere di un paio di persone, una di queste eri proprio tu Nadir, forse
non sempre i tuoi racconti sono sempre del tutto ot, però come ha scritto
uno nero sono racconti che ti lasciano qualcosa.
A volte sono semplicemente ironici e divertenti, a volte, come in questo
caso, fanno pensare, e molto.
Spero che non debba passare un'altra volta quasi un anno per rleggere
qualcosa di tuo ma... se cosi fosse aspetterò con ansia.
Ciao.

 Ben tornata, Nadir.
Ciao, Uno, e grazie per il tuo post ed il tuo benvenuto.
Avevo deciso di non scrivere perche'... per impegni, per nuove
necessita', per mille motivi che non so nemmeno io. A volte la penna
cade di mano e non si ha piu' la forza o la voglia di raccoglierla. La
si lascia li e basta, inseguendo i mille pensieri che sembrano cose
piu' importanti. Realta' concreta, non ricordi, pensieri o fantasie
scarabocchiati su carta di risulta.
A volte volte si ritorna sui propri passi, a volte no: si cresce, si
matura, si invecchia... non so cosa sia piu' vero.
Grazie dunque per i tuoi commennti, che hanno il sapore d'un ritorno a
casa e si, il finale e' decisamente un po' carichetto... quasi
stucchevole, per i miei gusti. L'ho lasciato cosi' perche' e' sceso in
meno di 24 ore (tutto, errori compresi) e non mi e' venuta in mente una
fine altrettanto lirica, "kicking", senza scivolare un po' nel
melodramma... diciamo che son soddisfatta, pero', dal fatto che penso di
esser riuscita a farla scendere inattesa per il lettore... forse
troppo, forse e' quello il problema.
Bah.
L'importante e' che dipinga le emozioni e la battaglia interiore che
alcuni stanno combattendo in questi giorni. Emozioni a cui dedico queste
righe.


 qualcosa di tuo ma... se cosi fosse aspetterò con ansia.
Ciao Bradwarden, non ti conosco ma ti ringrazio ugualmente per le tue 
parole, per l'affezione e... per la fiducia.
Beh, non so se e quando scrivero' qualcos'altro, ma ti posso confessare
che sto vivendo un certo trasporto letterario ;-)... Mi si dipingono un
paio di personaggi - oltre a me, Nadja, naturalmente in un nuovo,
caleidoscopico, costume - Non so se ne ricavero' qualcosa. Se si
potrebbe persino aver spessore (e dimensione) per me nuovi... se no,
amen.
Naturalmnente ISR sara' il primo a saperlo (IT o OT che venga fuori). In
fondo questo NG e' un po' casa, un po' palestra, un po' piano di prova.
Besos ;-)


Nadir ha scritto:
.
.
.
Grazie per questo bellissimo racconto. Io credo che il finale non sia
troppo melodrammatico perché questa scelta ha veramente diviso in due
la società israeliana in maniera da dilaniare, se possibile, le
singole coscienze, oltre alle famiglie. Andare a prendere, casa per
casa, persone che abitano in quel posto da quasi 40 anni, che l'hanno
fatto fiorire, che l'hanno prima acquistato e poi arricchito con il
sudore e sempre dovendosi difendere a vista, odiati dai vicini di casa
e dal mondo; fare questo nella "speranza", nient'altro che speranza,
che l'ennesima straziante concessione unilaterale plachi la sete di
sangue di un milione e mezzo di odiatori deve essere un'esperienza tale
che si può solo lontanamente immaginare.
Siccome sono uno di quelli che non ti conoscono e mi sembra che
padroneggi l'ebraico, ti chiedo, se non violo la tua privacy, sei
israeliana? Se parli l'ebraico, il "lei" esiste? Io sapevo che esiste
solo il tu (l'avevo iniziato a studiare). E poi: tu parli di Gush Katif
come fosse una località, mentre è un comprensorio, perché?
Per il resto rimango grato per questo racconto, per la forma e il
contenuto che mi hanno avvinto e commosso.
Posso girarlo su altri forum, indicandoti come autrice?

 Posso girarlo su altri forum, indicandoti come autrice?
Si, nessun problema.
Se preferisci, puoi anche  sostituire Gush Katif con Atzmona ;-)



Sono una presenza
accovacciata a ore 9.
Elie mi indica a Yitzhak, senza sapere di farlo.
Senza che Yitzhak mi possa vedere.
Del resto non ci sono.
Sono sopra un grosso masso chiaro.
Pieno di spigoli e punte e cavità riempite
dalla sabbia. No, non sabbia, terra che sembra polvere.
In bilico.
Il mio peso che punta sulla suola di gomma e mi tiene.
Sotto il sole che sento bruciare solo sulle spalle.
A 22 metri dal tuo racconto.
Guardo la 41. Che mi dici è l'ultima casa.
Guardo la tua tipa alta e dai ricci bruni,
quella che parla sulla porta con quei due.
Potrebbero essere i suoi genitori ma non lo sono.
Non sento cosa dicono, ma non importa.
Io sono qui per questi ragazzi e per questi vecchi.
Per guardare questi uomini.
In silenzio, come sono silenziose per me le loro parole.
Non manco mai d'onorare i conflitti.
Quelli grandi.
La mia presenza non conta nulla eppure io sono cio che farà la
differenza. Ho un tremito e sorrido perché gli uomini che se ne vanno 
portano con sé più di ciò che credono d'avere perso.
Un'ombra e la nube sollevata dalla messa in moto.
Mi caccio una mano tra i capelli che mi sono finiti negli occhi
e me ne vado.
Non aspetto l'arrivo d'altre genti.
Già si spartiscono spoglie in cui non resta valore.
Radunano i loro fagotti per prenderne possesso.
Io rido. Possedere.
Dove punta la mano di Elie
l'aria trema, non io.
Io svanisco, che sono meno di un miraggio,
dietro il movimento delle ruote dei mezzi pesanti.
------
Due righe per dire: ciò che viene pagato con moneta di valore non si 
disperde e si accresce.
Ti ho letto con vero piacere
e, come tutti, spero di poterlo fare ancora.:)
aC.


 Ciao Nadja, bentornata in questa strana fine estate umida e (almeno dalle
mie parti) infestata dalle zanzare.
(sciak... ecco vedi... ne ho seccata una...)
Bel racconto, davvero. Bello, frizzante arguto nella forma, intenso e
pregnante nei contenuti.
E' scritto nel tuo stile (ovviamente) con una protagonista femminile che
mutua molto da te o comunque dal tuo personaggio classico, la mitica Nadja,
ma che qui acquista uno spessore particolare perché vive un dramma, una
lacerazione tra le ragioni della mente, degli ordini militari, della
politica da una parte e le ragioni del cuore dall'altra.
L'epilogo non credo sia esagerato o melodrammatico. Forse un po'
inverosimile, quello sì, ma tu lo hai (credo istintivamente) aggiunto per
far comprendere a tutti la vera portata del dramma, anche ai non ebrei.
Insomma, per un soldato cacciare i coloni equivale a cacciare il proprio
padre e la propria madre dalla casa in cui sono vissuti, e perderli
affettivamente per sempre, uno strazio che, a questo punto, tutti possono
comprendere.
Il legame con la propria terra (la terra d'Israele) per gli ebrei ha una
valenza particolare che è tradizione e religione insieme, patria, fede,
millenaria speranza, ragione di vita.
Gli altri (me compreso) possono intuirlo, certo non provarlo.
Ma i confini? come stabilirli?
(domanda da un 100000 di euri...) credo sia là il problema. Nelle
convinzioni di molti israeliani gli insediamenti erano oltre l'ipotetico
confine, per i loro cuori no.
Due parole sulla parte erotica (siamo su isr...). Molto bella e convincente
(e anche eccitante) perché nasce da due personaggi veri, vivi, che si
abbandonano al piacere tra mille contraddizioni, ripensamenti e rimorsi. Una
lei padrona della situazione, che sa quello che vuole e che conduce il gioco
quasi costringendo il povero soldatino ad avere un rapporto. Per contro un
lui sottomesso per grado, sottomesso per cultura e sottomesso per
intelligenza, non bello, ma tenero, molto tenero, quasi infantile.
Alla fine lei paga il prezzo più alto... chissà... a me piace pensare che è,
metaforicamente, il prezzo della consapevolezza.
Ma è una mia interpretazione.
Ciao e a rileggerti (e non sparire, cavolo... un occhio buttalo sempre qui
dentro... che ci vuole...)
c&c

 e, come tutti, spero di poterlo fare ancora.:)
Grazie, aC.


 Ma è una mia interpretazione.
Mi piace. :-)
Io no vedo Elie molto sottomesso, solo combattuto, impacciato,
confuso... ma anche Miriam e' terribilmente confusa: scopa, non ama. Lo
fa come diversivo interiore, per cercare nel rapporto sessuale forze e
sicurezze che teme di non avere.
Insomma, la sua a me pare una fuga, una piccola ribellione dalla
realta', prima di sottomettersi al dovere.
 
Cia' 
;-)


 []
Non sono d'accordo, Marius, con molte cose che hai scritto, ma non
intendo entrare in polemica perche' questo non e' il tempo ne' il luogo.
Mi limito a sottolineare, pero', due cose:
1) personalmente ritengo che lo smantellamento di Gaza sia solo
l'inizio. Ritengo che verranno smantellate anche le colonie cisgiordane,
come gia' sta avvenendo nel nord.
Resteranno e verranno annesse ad IL le 4-5 piu' grandi. Questo e'
altrettanto scontato. Cmq aspettiamo e vediamo.
2) Ritengo che in occidente si abbia una visione molto parziale, spesso
preconcetta o irreale della vita laggiu'. Cio' in parte e' dovuto ad
indottrinamento ideologico, in parte a disinformazione piu' o meno
pilotata. E' in quest'ottica che alcuni parlano di apartheid in modo
piuttosto esteso, dimenticando che piu' di 1/5 dei cittadini IL e'
israeliano ma non ebreo (palestinese, a farla breve, ma non esattamente:
loro ci tengono) e che vivono in una condizione assolutamente paritaria:
tasse, scuole, rappresentanze politiche, deputati, giudici, etc. In una
realta' sociale che e' devvero multietnica ed egualitaria.
Detto cio', concludo: qui scrivo racconti, ripeto, non intendo
polemizzare.


 in se stesso.
Marius, replico solo qui perche' - ripeto - ISR non mi pare il luogo.
Riguardo le cose che hai detto si potrebbe scrivere un libro e tutte
quante possono essere riesaminate puntigliosamente: se ti interessa
approfondire l'argomento ti invito a farlo si IPII
(it.politica.internazionale.israele) che e' un buon NG moderato nel
quale potrai trovare persone che, come me, han vissuto laggiu' per
diversi anni.
Shalom


 Suo malgrado.
Mi ha colpito la parte iniziale del racconto scritta in prima persona. Una
prefazione forse, magari anche fuori luogo col resto del racconto. La storia
vera e propria, infatti, inizi a raccontarla subito dopo utilizzando la
terza persona. Ognuno è libero di esprimersi come vuole e di raccontare la
storia utilizzando il proprio punto di vista. A tale proposito mi  torna
alla mente una assertazione che hai fatto in un precedente racconto a
proposito di Italo Balbo in cui lo indicavi ad eroe, forse perchè divenuto
celebre in tutto il mondo per aver trasvolato l'Atlantico con una
squadriglia di idrovolanti.  Ma riferendosi a quella stessa impresa, la
gente di Parma lo ricorda in modo diverso dal tuo. Infatti scrisse sui muri
delle case dell'Oltretorrente: "Balbo t'é pasé l'Atlantic mo miga la Perma".
Traduco: "Balbo hai passato l'Atlantico ma non hai passato il torrente
Parma".  Infatti un decennio prima della trasvolata lo stesso Balbo guidò
una spedizione punitiva su Parma con circa 10.000 fascisti. La popolazione
dei borghi dell'Oltretorrente rispose all'aggressione innalzando barricate,
scavando trincee ed organizzandosi in una difesa estrema delle proprie case
e sedi politiche. Ti rimando al sito ufficiale delle Barricate di Parma in
cui potrai trovare tutte le informazioni che vuoi.
http://www.barricateaparma.it/
Il racconto se devo essere sincero, ed andrò controcorrente, non mi è
piaciuto, sai fare di meglio. Forse dipenderà dal fatto che detesto le
divise militari e mi riesce difficile pensare al corpo di una donna, pur
bella che sia, coperto da una divisa. Il finale melò, messo lì per stupire,
è artificioso e fa scadere il racconto a una telenovelas.

 è artificioso e fa scadere il racconto a una telenovelas.
Mmmm... non a stupire, per essere onesti, ma per calcare un significato.
Ed e' senza dubbio melenso (l'ho detto io per prima) ma non artificioso:
l'artificiosita' l'incontri quando lo svolgersi degli eventi inciampa e
viene spinto avanti con la forza. In questo caso va giu' siolto... ma
e' innegabilmente "melassoso".
Ah, grazie del tuo commento, naturalmente ;-)


 blasfemo dell'ordine divino, non trovi?
Ti pensavo più intelligente. Peccato, mi sono sbagliato.
ciao! 

 Ti pensavo più intelligente. Peccato, mi sono sbagliato.
 
ROTFL


 Pensavo di non scrivere piu', invece,
Invece.
Felice di rivederti, nadja jacur.
Devo commentarlo, questo racconto? Ma dai, sì.
Non è il tuo top, non c'è bisogno di dirlo. Si vede che è stato scritto
d'impulso, per un'occasione particolare, e chissà quando mai si ripeteranno
le circostanze per farti scrivere ancora. Da goy (se si dice così) posso
dire che, se gli effetti collaterali della politica di Sharon sono quelli di
farti scrivere ancora su isr, allora ammiro quell'uomo. A parte gli scherzi,
ultimamente ho ammirato davvero la sua solitudine.
Il racconto ci sta. Raccoglie molti dei tuoi stilemi, dei tuoi personaggi
che ho avuto modo di conoscere su questo ng. Non manca nulla. Ci sono semmai
delle cose in più, legate alla situazione, è un racconto a tema, il tuo
punto di vista su una vicenda attuale. In questo assomiglia ai tuoi racconti
storici, c'è una ricostruzione molto elaborata che fa da sfondo.
Il finale mi è piaciuto, rende molto l'idea della lacerazione interiore dei
soldati che hanno eseguito gli ordini di questi giorni. Forse il racconto
non è molto organico al suo interno, ci sono personaggi che compaiono e poi
scompaiono senza ragioni particolari, li caratterizzi e poi via, la loro
storia finisce lì, ma forse volevi solo descrivere i tipi umani di un
particolare contesto, chissà.
Ci sono alcune disarmonie e alcune frasi fulminanti, come: "slaccio' la
gonna e la lascio' cadere con un fruscio azzurro soffice come un sospiro",
che in un racconto altrui varrebbe da sola il prezzo del biglietto, come si
dice. E, come al solito, c'è il tuo personaggio (o, per chi non si pone il
problema della distanza autore/protagonista, ci sei tu) che deborda da ogni
lato.
Devo dirtelo ancora, come tutte le volte, che è un racconto molto valido? Ma
sì, magari ti farà piacere:) Certo, hai fatto bene a dedicarlo (se era una
dedica) ad haimle: da occidentale, goy, o come ti pare, faccio molta fatica
a immedesimarmi nelle problematiche interiori mediorientali, me le devo
immaginare, devo sforzarmi di mettermi nei panni di quei soldati, di quei
coloni. D'accordo sul Che e sui centri sociali, ecchecazzo.
Se puoi, resta. Fai tu.
--
e.


Rotfl - Nadir, hai una dote naturale nell'attirare i pazzi :)
--
ciao,
e.

 Se puoi, resta. Fai tu.
Ci provo. 
Promesso.


 Rotfl - Nadir, hai una dote naturale nell'attirare i pazzi :)
:-)))))))))))))))))))))


 cortesia, gli mandi il link.
In effetti qualc Uno me lo aveva segnalato e l'ho letto
d'un fiato ma mi riservo commenti successivi.
Posso sinteticamente comunicarti il mio apprezzamento,
per ora?
Shalom e non curarti dei provocatori: Ricordo
che proprio tu, a Venezia l'anno scorso m'invitavi
a fare altrettanto! 


 a fare altrettanto!
Hai ragione. E' che a volte son cosi' monocorde, cosi' noiosi...
Shalom.
-- 
Nadja Jacur


 la, aveva spigoli troppo evidenti in certi punti.
Se pensi di non ripostarlo me lo rimanderesti in prv?
Comunque mi sembra doveroso parteciparti il mio 
apprezzamento, con qualche mia esigenza iniziale
di riflessione.
Il tema non è facile, sicuramente ostico per molti
lettori che l'avranno affrontato più per stima e simpatia
per te  che
per lo specifico; specifico poco chiaro già
ai coinvolti ed ancor meno ai distratti
che dicono "Che cacchio vogliiono sti rompi
balle, anche fra loro si scazzano?" dimentichi del
fatto che in uno stato di diritto come Israele chi deve far 
rispettare la legge può non condividere ma deve obbedire.
ma non è questo il punto, adato ad altro NG, quanto 
quello dello specifico di ISR che ci si domanda "che 
c'azzecca?" Risponderei che nei drammi, escluse le catastrofi
tipo New Orleans o Tsunami, la vita continua e
chi deve fare il proprio dovere, volentieri od obbligato, non
cessa d'aver una vita privata, delle pulsioni, dei momenti di
gioco e di relax.
Lo stress per qualcosa di pesante o sgradito può
spingere a rifugiarsi nel sesso, come oblio o come
risorsa capace, per un attimo, di contrastare angoscia e timore,
conflitti interiori e profondi turbamenti.
Ricordo nel romanzo di ugo pirro "Jovanka
e le altre"  i due partigian condannati a morte che trascorrono
l'ultima notte prima dell'esecuzione amandosi furiosamente,
quasi animaleschi.
Il finale melò, telefonato opportunamente dal momento
in cui si cita l'indirizo sta a significare la lacerazione
che, emblematicamente, mette contro generaziuoni ma anche
fratelli e, perchè no, padri  figli.
Di miei tre cugini italiani fratelli fra loro
 che hanno fatto l'alyà (il Ritorno)
prima ancora che Israele fosse creato, nel 1945 in quella che tutti
chiamavamo Palestina ( ed erano i nostri cari Palestinesi
cui c'indirizzavamo, nella corrispondenza), uno che è stato attivo
nell'assistenza ai profughi clandestini è religioso ma politicamente
vicino a Peace Now,, quelli disponibili a sbracare, per intenderci, 
Un'altra totalmente laica mangia taref (cibi proibitissimi
come il prosciutto) ed è possibilista sulla pace mentre la terza, 
più giovane è ultra religiosa e vicina a posizioni oltranziste 
per me francamente imbarazzanti.
Non vuole essere gossip questo ma solo un buon
esempio della babele attuale e storica noché della
verosimiglianza della tua creazione.
lehaim da haimle


 verosimiglianza della tua creazione.
Grazie del tuo commento, dunque, come sempre dettagliato e preciso. Come
sempre in grado di dar soddisfazione a chi ha scritto.
Shalom
-- 
Nadja Jacur


 Fatto.
(cut)
Lo spediresti anche a me? 
whisk...@hotmail.com
Non l'ho tra l'altro commentato perchč sto ancora pensando a come e quanto
mi sia piaciuto. Quando finisco di rimuginare butto giů un commento.
Ah, rivederti č una gioia.
R.B.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Ah, rivederti č una gioia.
Grazie infinite, Rachel: anche a me sembra un po' un ritorno a casa.


 melodramma.
Nessuno melodramma.
Bello.
Bye,
	Red
-- 
"Beh, Stephen, quell'uccello e' senza ali..."
"Si'."
"...allora non si muovera' da li'."

 Bello.
Grazie, ciao Russell!!!
