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Titolo: San Giuliano sul Lago

S.Giuliano sul Lago.
Sul sedile posteriore dell'auto tirata a lucido Heléna indossa un
abito leggero.
Il finestrino è abbassato sul frinire assordante delle cicale in coro.
All'ombra di un boschetto, accosto alla strada, la ragazza attende
l'ora e rivede, in fotogrammi veloci e nitidi, la sua vita: la
bambina che non è più, la ragazza che è stata e la donna che
diventerà.
Markus la sta aspettando e suo padre non attende che il suo ordine per
rimettere in moto e partire alla volta di san Giuliano, la chiesetta a
picco sul lago, qualche curva e qualche centinaio di metri più in su.
Non sente caldo, Heléna, mentre il padre, che l'osserva dallo
specchietto retrovisore, ha la fronte imperlata di sudore ed i brividi
freddi dovuti all'emozione. L'uomo guarda sua figlia: è il
ritratto della moglie, la prima, che s'innamorò poi di un altro.
Heléna osserva gli occhi del padre che la cercano, la stessa
espressione di quando lo vedeva apparire sul suo lettino dalle sponde
alte e, in seguito, quella dei weekend che stava con lui -praticamente
tutti- perché la mamma era sempre via nei fine settimana. Lui
l'aspettava in cucina per la colazione, nella nuova casa e
l'abbracciava con gli occhi; e c'era la nuova moglie, chè lui non
voleva restar solo.
I suoi genitori erano stati intelligenti e civili, e "anche così"
l'avevano resa felice. Heléna era orgogliosa di loro e dei loro
nuovi compagni, tanto che a scuola raccontava di aver due padri e due
madri, sorridendo dell'esser figlia unica di tanti genitori.
Son pieni di lacrime gli occhi di papà, è il dubbio della giovane,
immobile per non sgualcirsi, nel suo vestito leggero.
Tutti l'ammireranno di spalle per oltre un'ora: gli amici più cari
e i parenti, scelti col cuore e non per dovere.
Tutti venuti per Markus e per lei, fino in Italia, su questo lago
azzurro che sembra mare.
Qui dove Heléna e Markus si sono conosciuti e dove desiderano legarsi
per la vita.
Markus si affaccia al belvedere.
Il lago è uno specchio argenteo che tra un po' si colorerà
d'arancio.
Due turisti -coppia di innamorati in là negli anni- si stringono su
una panchina.
Markus s'immagina vecchio, ancora mano nella mano con il suo amore:
Heléna e mai più nessun'altra. E affina l'udito a carpire i primi
rumori che s'appropinquano, perchè è in attesa da troppo tempo, in
quella  canicola di un settembre inaspettatamente afoso, le due
sorelle, che gli assomigliano come gocce d'acqua, che lo coccolano e
lo stuzzicano in infantili dispetti.
Qualcuno appare, finalmente, e va a sistemarsi nel fresco sollievo
della chiesetta.
I battenti s'aprono e chiudono al passaggio degli invitati curiosi
che fan capolino, accecandosi del sole riflesso dal piccolo sagrato.
Le note di un suono d'organo raggiungono il piccolo terrazzo sospeso
sul lago. La turista innamorata si gira e sorride alla musica. Le porte
si dischiudono ancora e lasciano fuggire un canto femminile.
Entra la coppia d'estranei che s'accomodano in pizzo agli ultimi
banchi, le dita intrecciate in una preghiera e umide per l'emozione
del canto.
L'ispirata soprano è la migliore amica della sposa.
Markus si perde in un pensiero privato pur fingendo di prestare
attenzione a discorsi che non riesce a seguire. Pensa ad Heléna e al
loro incontro.
Solo un anno prima.
In vacanza, lui alla fine della sua e lei appena arrivata. Lo stesso
albergo, la stessa spiaggetta di ciottoli bianchi. Si erano notati
subito, ma lei aveva abbassato subito gli occhi confusa nel vederlo in
compagnia della sua ragazza. Che in realtà poi era la sorella.
Come dire, come spiegarlo?...Si erano riconosciuti grazie ad  un unico
sguardo. Il colpo di un fulmine.
Bella! Quanto era bella Heléna...
L'aveva presa tra gli ulivi in una notte odorosa di terra umida. Lei,
che non aveva mai fatto l'amore prima....
Un groppo allo sterno le impedisce di respirare.
Heléna sbircia l'ora: è in un anticipo esagerato anche lei e ancora
poche  macchine son sfilate su per la stradina. La precisione tedesca
stavolta non giova: è in anticipo di oltre mezz'ora sugli invitati
che saranno tutti puntualissimi.
C'è silenzio nell'auto, eppure non pesa. I pensieri di padre e
figlia sono identici.
Con una fitta allo stomaco il padre ripensa ancora a quando la sua
piccolina, in una giravolta, si lasciò alle spalle la penombra della
camera matrimoniale: era comparsa nel frusciare frammentato di un lungo
amplesso tenuto silenzioso.
Lui vide solo i lunghi capelli biondi della bimba sparire oltre lo
stipite della porta, in una corsetta leggera.
Si sentì raggelare eppure non ne parlò con la moglie... avrebbero
dovuto stare più attenti, accidenti...
Sorride  Heléna, casualmente persa nello stesso ricordo....
Rimase profondamente turbata e cancellò a se stessa l'immagine dei
corpi di mamma e papà che s'agitavano l'uno sull'altra, negando
l'accaduto in un gioco di volontà, ma guadagnando un ostentato
disinteresse per la sua sessualità.
Li aveva osservati per un tempo interminabile, quasi impietrita. Muta e
senza fiatare. Il papà che nel buio faceva soffrire la mamma,
rigirandola in tutte le posizioni e la mamma che gemeva, ma sopportava,
per quale forma di devozione la piccola Heléna non riuscì mai a
capirlo.
Non lo avrebbe permesso mai a nessuno lei, decise semplicemente.
Fu fredda e distratta. Bella, ma irraggiungibile.
Fino alla vacanza nel caldo sole italiano,  su quel lago così azzurro.
Accucciata sul suo asciugamano aveva incontrato gli occhi di Markus.
Familiare da subito, tedesco come lei, ci avrebbe giurato, sdraiato su
un fianco sui ciottoli bianchi.
Non aveva mai provato un turbamento del genere in tutti i suoi
vent'anni.
Markus s'era avvicinato senza indugi.
Da quale città vieni, le aveva chiesto. Poi s'erano messi a
raccontarsi e lui l'aveva invitata in un posto che non aveva
specificato, fidati, sento che tu puoi capire...
Era salita in macchina con un perfetto sconosciuto e dopo un po'di
biforcazioni su strade secondarie s'erano trovati all'entrata di un
cimitero di guerra. Le scritte erano in tedesco.
Centinaia di croci identiche di marmo grigio, infisse a terra, salivano
in file perfette, digradanti e concentriche, su per un morbido colle.
Piccole terrazze fitte di croci tra filari d'erica rosa scuro. Ogni
croce il suo nome, e il grado militare. Qualcuno ricordato come
"sconosciuto". A guerra quasi finita.
Vite interrotte di ragazzi troppo giovani. Ancora un po' e si
sarebbero "salvati". Dalla pazzia, dalla follìa di massa. Ancora
un po' e si sarebbero potuti innamorare e sposare, diventar padri e
nonni e raccontare quell'orrore che mai avrebbero potuto cancellare.
Tedeschi. Tedeschi come loro due, che si portavano dietro la vergogna,
l'onta di esserlo: tedeschi, colpevoli, malvagi, spietati, oltre ogni
speranza di perdono.
Tutto quel dolore, tutta quella morte l'avevano fatta scoppiare in
lacrime e Markus le aveva detto, perdonami. Lei aveva risposto, grazie,
è bellissimo che tu mi abbia portato qui. Tutto questo dolore,
quest'ingiustizia che grida da assordare... gli umani ne sono
colpevoli. Qualcuno più di altri, quasi a tocco, ciclicamente,  in una
spirale infinita.
Così s'erano abbracciati. Un abbraccio senza secondi fini, un
abbraccio vero.
La cima del colle dominava la vallata ed in lontananza il lago
rifletteva la sua luce accecante. L'erica tingeva il declivio di
sfumature di rosa e verde scuro.
Heléna s'era sdraiata sul muretto che guardava verso nord, baciata
dal sole, respirando liberata da un nodo che non la costringeva più,
beata, dopo il pianto che aveva sciolto il suo cuore imbrigliato.
Spiava di tra le lunghe ciglia il suo accompagnatore che a sua volta
fissava il vuoto in pensieri irraggiungibili.
Perché non la guardava. Perchè non vedeva il suo respiro riempirle il
torace e scendere per il ventre. Perché non s'avvicinava a baciarle
le labbra dischiuse?
Partirò tra cinque giorni e tu mi piaci molto.
Heléna sorride con lo sguardo al vuoto. Suo padre pensa, dio,
quant'è bella ora, e quasi non fiata per non interrompere il
miracolo di quella visione.
Partirò tra cinque giorni....
Dopo cena Markus l'aveva presa per mano e s'erano incamminati per
la campagna, la terra era molle ed il prato morbido; s'erano
accoccolati tra le radici di una quercia, nella radura di un boschetto
di pioppi. La luna era alta nel cielo e le foglie cuoriformi parevano
piccoli specchi che vibravano alla leggera brezza notturna.
L'aveva baciata tenendole la nuca nella coppa delle mani. Aveva
premuto le labbra sulle sue, ma l'aveva "letta" bene e le aveva
lasciato tutto il tempo che le serviva, che non fu molto. Era stata lei
a prendere l'iniziativa di dischiudergli le labbra, prima dolcemente,
con la punta della lingua. Poi, con la veemenza di un torrente nella
piena del disgelo, Heléna s'era tuffata nel calore della sua bocca
ardente.
Non era stato solo sesso. Ma molto e molto di più. Lo sapeva Markus e
lo scopriva Heléna. S'erano baciati per un tempo senza inizio né
fine.
S'eran spogliati nudi mai staccando le bocche dalle quali si
respiravano.
Strusciarono i loro corpi in carezze leggere, restando con le dita
allacciate. Le loro nudità si baciarono. Il pene di Markus la saggiò
tutt'intorno.
Come avrebbe potuto mai dimenticare l'esplosione di desiderio che le
devastò i sensi che si insinuò prepotente nel suo grembo?
Heléna si sdraiò, sul soffice  manto erboso, sotto il dolce peso
compatto del suo primo uomo. Non le aveva fatto domande lui, ma si
stupì di uno sguardo infantile quando la penetrò e scoprì di
deflorarla.
Le si era offerta, teneramente aperta, in un dono senza pari. Markus
sentì la sua erezione bagnarsi di sangue e dell'odore del ferro.
Allora si trattenne immobile dentro di lei scostando il viso a
guardarla, la luna bianca nei suoi occhi chiari, i capelli sparsi a
coprire tutta la terra. Era stata sua, era sua. In quel momento capì
che era destino. Lo capirono entrambi, sorridendosi senza parole.
Un fruscio la distrae.
Heléna torna al presente e guarda l'erba alta che si muove al
passaggio di qualcosa, forse una serpe. Ripensa, chissà perché, al
suo cagnolino. Il cucciolo che le avevano regalato i nonni. Il suo
sguardo tenero, quell'ultimo sguardo tra umano e animale che quello
le lanciò dopo che fu investito. Aveva guaìto per un po' e poi
l'aveva salutata con uno sguardo che poi s'era spento. Se lo
ricordava ancora. Era sano, non aveva ferite, era tutto a posto, ma era
morto. La morte agli occhi dei bambini.
Non guarda l'ora, Heléna, ma sa che è l'ora.
Andiamo papa', chiede.
Il padre mette in moto con un tuffo al cuore: è l'ora.
L'autocisterna scivola veloce e silenziosa per la discesa. C'è il
sole contro, nel cielo azzurrissimo. Una macchina sbuca dai cespugli:
il conducente si gira a lanciare un bacio alla sua bambina vestita da
sposa. L'autocisterna sterza di botto, ma scoda sull'ostacolo e lo
lancia giù per la scarpata. Rimbalza e rotola, rotola e rimbalza.
E' come un'interruzione. Un botto e mille piccole luci. Un
interruzione. Heléna....
Markus entra in chiesa: è l'ora.
I due turisti intrusi tornano al belvedere ammiccando auguri allo lo
sposo.
Markus guarda l'altare e prova una fitta dolorosa d'inconscia
consapevolezza, come un risucchio d'aria che lo svuota da dentro.
Non può vedere che poco più in basso il monte s'accende di un
bagliore opposto al tramonto.

 bagliore opposto al tramonto.
Un commento scherzoso di Oronzo a questo tuo racconto
sarebbe decisamente fuori luogo.
Lasciamolo tranquillo il nostro villico.
Ti lascio, perň, il commento mio, per quanto ti possa interessare.
Un racconto splendido. Non servono altre parole.
Meraviglioso. I miei complimenti.
Il bucolico

 abito leggero.
Bel racconto. Mi piace come scrivi e descrivi, per cui prendi le
indicazioni che seguono per quello che sono, perfezionismi da
rompicoglioni su un ottimo lavoro.
Il punto è che ti lasci prendere la mano dalla ragazzina tredicenne e
sognante che ti abita dentro. A volte la tieni a bada, altre no, e questa
"guerra" si legge tra le righe sotto forma di impercettibili cambi di tono
che stonano un po' con la perfetta, e adulta, struttura narrativa del
racconto.
Ecco che, ad esempio, ti ho beccato il finale al decimo rigo, perchè era
tutto troppo perfetto, e troppo perfettamente evocato, se non fosse
accaduto qualcosa; e l'accadimento, ahimè, era prevedibile e non poteva
essere altro che terribilmente definitivo.
Al di là delle pippe psicologiche che ci si può inventare su un finale del
genere (non è il mio mestiere) è certo che, oltre ai personaggi della
storia, a tratti si intravvede (mi piace più con due v, è un vezzo)
l'autrice che fa capolino. Un'autrice matura, romantica e disincantata,
con una ragazzina nel cuore e occhi che ne hanno viste tante.
Una "imperfezione" deliziosa.
A rileggerti. 
-- 
--
A.
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

S.Giuliano sul Lago.
un gran bel narrare, mia cara. lieve, in punta di dita, molto evocativo.
bello il flusso dei pensieri, che non hanno una logica ma che, mediati
dalla narrazione, ognuno di noi puo' sentire propri.
bravissima
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 I
Lggevo compěto il tuo racconto e consideravo quanto perbenino
venissero descritti sentimenti e stati d'animo, precedenti ed eventi
che ci portano, inesorabili, alla conclusione. Poi il piccolo colpo
di scena mi ha spinto ad una considerazione
da vecchio mal vissuto; uno che si porta la ragazza al cimitero, subito
dopo averla incontrata che altro potrebbe  aspettarsi? 
sai io non sono teutonico ma partenopeo e noi, di riffa
o di raffa a certe cose teniamo molto!
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 S.Giuliano sul Lago.
Struggente. Mi ha ricordato un film visto molti anni fà, "una spina nel
cuore", a suo volta tratto da un libro (credo di Piero Chiara).
Questi amori disperati, insostituibili. Per fortuna s'invecchia e s'impara a
sorridere anche di ciò che si era considerato immortale, pur conservandone
rispetto assoluto :-)
Baci
S.

 bagliore opposto al tramonto.
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Questo racconto ha insieme la delicatezza e la profondità di un haiku
giapponese. Mirabile ed incantevole nelle immagini: levità, passione,
malinconia, paura e fascino che emanano ugualmente intensi dal "significato
tutto" del vivere. Non è assolutamente facile condensare in così poco spazio
una storia così articolata e densa. Le tue ponderose parole senza peso sono
scese nel mio computer e poi nella mia anima come uno degli infiniti fiocchi
di neve che oggi osservavo cadere dietro i vetri: un fiocco fra i tanti, ma
il più prezioso di tutti :) Bravissima Adma!!!
Ciao
Wiiiiiiiiiiiiiiiiings

 Il bucolico
.."per quanto ti possa interessare"?
ma mi interessa moltissimo!!!
dal degno erede di Tale Galli e di Salustri (anagrammato), dal creatore di
un personaggio ormai storico...
hai inventato Oronzo e sei riuscito a farlo tacere per commentarmi (cosě
positivamente) e ti par poco onore???
grazie Buc!
-m-
-- 


 Una "imperfezione" deliziosa.
anchise, uomo nobile d'italiche origini, approdato sui lidi bagnati dal
mar ellenico...che rispondere alla tua analisi perfetta?
"TANA!"
mi hai letto e ci hai preso.
ti sei infilato tra un rigo e l'altro e m'hai beccata in piena flagranza
d'essere.
che dire del racconto?
nasce per la mia vicina di casa, quella cui leggo i racconti prima di
capire se postarli o meno.
lei arrossisce nei pezzi hard ed è molto romantica. così ho scritto una
specie di polpettina (polpettone piccolo) giusta per le sue esigenze.
una bella storia d'amore però, per essere ancora più bella deve esser
sofferta (chissà poi perchè?) o tragica.
beh, l'ho chiamata su e gliel ho letta. alla fine ho alzato gli occhi su
di lei, quasi convinta di aver esagerato...lei aveva gli occhi lucidi e le
mani sulla pancia per il colpo di mal di stomaco finale!
tenerona!!!
così eccolo qua.
grazie allo "sgamone" che è in te (...già alla decima riga...)
-m-
-- 


 S.
non ho visto il film, ma mi riservo di.
credevo di aver esagerato nel calcar la mano...
l'ho scritto come se avessi 15 anni e poi tutti gli altri che ho adesso.
si, meno male che si cresce, se non cresciamo invano, s'intende!
a rileggerci


 o di raffa a certe cose teniamo molto!
haimle!!!
mi hai fatto quasi cader dalla sedia per la battuta del tuo spirito
sottile.
sempre onorata della tua attenzione ti lancio un augurio sincero di buona
domenica o quel che resta di essa.


 giulia
grande capa (romana, ho scoperto)
chissà che non ti incontri in uno dei miei vari ritorni nella capitale?
mi piacerebbe. ormai molti di voi mi par quasi di conoscerli davvero...
grazie per le belle parole e la fiducia
non puoi capire come sia felice di aver scoperto "questo posticino" di
questo mondo neanche sospettato solo un anno fa...


 Wiiiiiiiiiiiiiiiiings
autostima alle STELLE, wings, lo ammetto!
mi dai una tal carica che credo avrò argomenti di racconto per altre tre
vite almeno!!!
i tuoi commenti sono poetici più della poesia che cerco sempre di fermare
in cio'che scrivo.
grazie e grazie


 sofferta (chissà poi perchè?) o tragica.
Ecco, chissà perchè!
In genere perchè far crepare qualcuno è facile e si fa centro, poi chi
scrive, sotto sotto, un po' ci gode ad ammazzare, non solo senza andare in
galera ma anche raccogliendo gratitudine per le emozioni suscitate. Chi
altri può permetterselo? :-)
Tecnicamente: le tue doti descrittive ti consentono di dare assoluta
efficacia anche a storie, e finali, meno eclatanti, anzi...
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A.


 efficacia anche a storie, e finali, meno eclatanti, anzi...
...guarda che ci son rimasta male anche io quando è sbucata
all'improvviso l'autocisterna...
sono io la prima ad odiare questo tipo di finali....
-m-
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