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Titolo: guinzagli

Guinzagli
uno
 E d’improvviso le sofferenze bagnate della povera Arianna mi portano in
dono una mail che rompe la freddezza elettronica con qualche domanda
diretta, ingenua, semplice. Mi aiuti? Ho vissuto una esperienza folle di
dominazione. Non so perché lo chiedo a te, ma ho bisogno di qualcuno che
mi spieghi cosa è successo.
 Così, d’improvviso non capita spesso, non è facile.
 E’ stata una fatica finire il racconto “La Sacra Famiglia” che è nato
nella mia testa già con tutta la chiarezza e tutta la inevitabilità di
una dolce storia d’amore. Amore. Nient’altro che amore. E coraggio e
forza. Quella impareggiabile forza che può avere solo quella razza
superiore di cuori e cervelli che sono capaci di mettersi un collare,
con le proprie mani. E con quelle stesse mani dare il guinzaglio
all’unica persona nell’universo che se lo merita: il loro padrone, le
loro padrone, chiunque sia con qualunque faccia, cambiando anche come
cambiano le stagioni, passando da un padrone all’altro con l’esatta
consapevolezza di essere nelle mani giuste.
 Svuotato e stanco consegno il racconto ai mille occhi della rete. Lo
regalo ai compagni di passione del newsgroup ed ai due unici posti della
rete dove non regna pressappochismo e miseria ginecologico-sessuale.
 Poi basta.
 Poi una giovane ragazza si cimenta nell’impresa di scrivere qualche
pagina di diario dell’eroina in ginocchio. Molta buona volontà ed il
bisogno di sfogare con una esercitazione letteraria la frustrazione di
un giovane boy-friend troppo impegnato a scoparla per capire le vere
pulsioni che la giovane mente serba ed elabora. E anche qualche stronzo
che, probabilmente di brividi veri è in astinenza da parecchio che mi
confonde con un millantatore. Come se non avessi altro da fare..
 Agosto. Noia. Anche il newsgroup va in ferie ed io rimango qui a girare
intorno al problema mentre la mia compagna mi comunica a pranzo che se
ne torna dai suoi, che non c’è più niente che ci tenga uniti e che la
passione, e che i miei troppi impegni, e che non mi tocchi più, e che
sono stufa del mio lavoro, e che ho bisogno di stare sola. Guardo
esterrefatto me stesso impiegare pochi secondi a passare dalla sorpresa
contrita alla compiaciuta accettazione di questa nuova realtà.
Gentilmente mi presto a fornire ogni sostegno per l’uscita dalla mia
vita di quella ragazza che inevitabilmente non era più quella che avevo
conosciuto cinque anni prima, quella ragazza che la quotidianità della
convivenza aveva lentamente trasformato in una simpatica ed affettuosa
amicizia. Quelle strane cose di corde e gemiti e dolore, con le quali ci
divertivamo all’inizio, lentamente erano diventate impossibili nella
quotidianità di quei hai dato da mangiare al gatto?, di quei vieni a
fare la spesa?, di quei oggi devo studiare!, di qualche missionaria per
dovere. Ed avanti così fino allo sfinimento reciproco.
 Chiamo l’unico Amore della mia vita, (perché poi la fregatura è che
esistono, ma sono impossibili). Emigrata a Londra anche per scappare via
da me, temo. Lei che mi aveva chiesto con due lettere d’amore bellissime
di non farmi più sentire per chiudere una porta che per troppo tempo ed
in modo troppo complicato avevamo lasciato aperta. Potrò essere egoista
anch’io no? Non me ne frega un cazzo e la chiamo comunque. E lei, come
sempre, dolce, pragmatica e - cosa che mi affascina sempre - forte
quanto me, mi dice che c’è. E sono cose che servono qualche volta,
specie in un periodo in cui l’amore e gli ideali e l’amicizia vengono
troppo spesso messi sul mercato. Sono pochissime le persone cui permetto
di dirmi quando mi sbaglio (e, incredibile, anch’io lo faccio qualche
volta), pochissime quelle cui posso farmi vedere in difficoltà. Lei è
una di queste, mi da tutti i suoi numeri di telefono e l’indirizzo
e-mail, mi dice che viene presto in Italia e che potremmo vederci. Conto
i giorni e spero di poter ricambiare presto la visita a Londra. Ma non
glielo dico per non angosciarla
 In un momento, quindi, in cui stento a trovare un centro di gravità
permanente, io che di solito non ho proprio di questi problemi, arriva
questa mail di cui all’inizio. Molto diversa da quelle scatenate
dall’apparizione di Arianna e della sua piccola romantica epopea:
c’erano quelle entusiastiche tipiche della ovvia rilassatezza
postamasturbatoria e quelle tipo
critico-letterario-attento-alla-verosimiglianza-del-testo, neanche fosse
il proffe che mi corregge l’ultima bozza della tesi (ma cosa ha in mente
questa gente che il sesso, l’amore, il piacere del rapporto di
dominazione e sottomissione abbiano regole riferite alla realtà, che
abbiano una logica? ma hanno mai messo in ginocchio una donna? si sono
mai confrontati con il dolore, con l’umiliazione?) C’erano poi quelle
che parteggiavano per la definitiva sconfitta della giovane Arianna e
quelle che volevano salvarla.
 E poi, lei che mi dice che le è piaciuto molto il racconto e che ha
vissuto una situazione incredibile che mi deve raccontare. Mi dice che
ha bisogno di aiuto. Il tono è gentile, si scusa per l’invadenza. Riesco
a risponderle subito e lei, con naturalezza, chiede di potermi
raccontare tutta la storia per telefono, spazzando via il solito
recondito fastidioso sospetto di uno scherzo di qualche segaiolo che
vuole divertirsi o di qualche poco consapevole gay che sogna di potersi
trasformare, almeno virtualmente, in una giovine bionda vittima a
disposizione di inenarrabili maschie brutalità.
 In un momento in cui è meno ferrea la mia riservatezza, che cerca di
tenere al sicuro la mia metà oscura, alla quale, sia chiaro, sono molto
affezionato e della quale sono molto orgoglioso, le mando, per sbaglio,
il mio account ufficiale dove al mio indirizzo di posta elettronica
segue il mio nome, il cognome e, per un attento osservatore, perfino la
mia occupazione e provenienza geografica. Per consapevole scelta invece,
le do il numero del mio cellulare: parte per delle vacanze ed il suo
collegamento con l’iperspazio si arenerà in una località turistica
scarsamente attrezzata, quindi mi chiede di comunicare soprattutto per
telefono.
 Appena riceve il mio numero mi telefono mi chiama e ci accordiamo per
una chiacchierata serale. La sua voce mi risulta subito simpatica. Si
scusa mille volte. Io quella sera ho degli amici a cena (ho preparato la
mia specialità: il cous cous) e devo trovare una scusa per assentarmi.
Quando inizia a parlarmi è un fiume in piena. La storia parrebbe
incredibile se non soccorressero mille particolari a confermarla a
renderla reale nella sua assurdità. Inizia da un equivoco telefonico e
si avvia, nemmeno troppo lentamente in uno strano rapporto di
dominazione virtuale, psicologica, a distanza. Lei non vede, non vedrà
mai il suo padrone che gioca con lei spingendola sempre di più verso un
rapporto di totale sottomissione. Pericolosi esibizionismi, complicate
autoflagellazioni, inconfessabili vessazioni e privazioni arrivano via
telefono senza nessuna seria conferma del suo controllo, della sua
vicinanza: è evidentemente la voglia di essere dominata molto
semplicemente a prescindere dal dominatore. Lui gioca come il gatto con
il topo: vuole sue fotografie e le sue mutandine bagnate per posta e,
intanto, se la scopa per telefono. Lei non si fa troppe domande: una
porta della quale ignorava perfino l’esistenza si è aperta sui suoi
cattivi pensieri. E fa colare, in una allucinante solitudine
eterodiretta, candele colorate sui suoi capezzoli. E si sottopone a
penose genuflessioni sui sassi. E imbarazzanti, meticolosi acquisti nei
sexy shop. Fino alla sfida finale di un appuntamento in un club sadomaso
dove lui la costringe ad ore di attesa senza farsi vedere. Poi il
silenzio. Lui come è arrivato scompare. Arrivano mille domande sul
perché lei abbia accettato fino ad allora tutto questo mettendo in crisi
il rapporto con il fidanzato medico, mettendo a rischio il suo lavoro,
mettendo a dura prova il suo stesso equilibrio psicologico.
 Poi la certezza che, a prescindere dagli insondabili progetti del suo
fuggevole padrone, lei abbia realmente scoperto la sua metà oscura e che
non riesca ad anestetizzarla giustificandosi dietro l’amore o dietro una
di quelle sbandate di quelle che fanno fare qualche piccola follia anche
al più grigio dei geometri comunali.
 E quindi la febbre la spinge nelle edicole a cercare riviste che la
facciano sentire meno sola e le parlino dei suoi stessi fantasmi, dei
suoi stessi umidi desideri, che li fotografino e li raccontino. E
qualche volta, perfino, la tentazione di mettere qualche improbabile
annuncio per cercare qualcuno che fosse in grado di rimetterla in
ginocchio, magari per davvero, magari lenendo, con qualche salutare e
salvifica frustata, quella febbre. Poi, in un sito internet che le apre
quella gabbia nella quale da tempo sente la necessità di essere
rinchiusa, incontra la mia Arianna che le ricorda le sue stesse
infantili pulsioni alla sottomissione, che le insegna a cercare dentro
di sé la ragione della sua ansia. Arianna che le sussurra all’orecchio
il piacere di rimettersi in ginocchio, di abbassare lo sguardo.
 Gli amici, che ho invitato a cena a casa mia quella sera, solo per
l’antica amicizia non mi mandano a quel paese per quelle due
interminabili telefonate per le quali devo assentarmi. Immagazzino tutte
queste informazioni cercando conforto nella generosa produzione viticola
della mia regione mentre cerco di capire se tutto ciò abbia un senso, se
sia vero. Ma poi, ho il suo numero di telefono e le telefonate si
susseguono fino al mattino dopo, veloci ed intense, a porre domande, a
chiedere ragioni.
 Non ci mette molto, con la sua voce dolce e remissiva che tradisce una
simpatica cadenza milanese, ad ammettere di cercare nuovamente quelle
emozioni. Ma le vuole provare davvero e mi chiede di non essere un
fantasma, un padrone telefonico.
 Non posso non domandarle, prima di accettare, perché proprio io, perché
ha trovato il coraggio di confrontarsi con la sua metà oscura proprio
attraverso di me. La sua risposta è acciaio lucido e liscio, è cristallo
limpido e naturale, è mercurio brillante e veloce: hai raccontato quelle
stesse sensazioni che ho vissuto io, e poi... come dire... per scendere
terra-terra...  quella frase sotto la tua firma: “NEMO che preferisce
scoparsi cervelli”.
 Le dico che mi piace quello che pensa, che capisco le sue sensazioni,
che ha bisogno di essere rimessa al guinzaglio.
 Le dico che mi piacerebbe scoparmi il suo cervello.
 E’ quello che voglio farti, ho detto.
 E’ quello di cui ho bisogno, ha detto.
due
 Pensavo che fosse sparita come era arrivata, come il fantasma del suo
vecchio e confuso padrone. Utilizzo il nuovo cupido, i messaggi sms via
telefonino, per capire  se esiste ancora, se è meglio che concentri le
mie poche accaldate forze su qualcos’altro. Niente, silenzio. Cerco di
ragionarci con calma per capire che cazzo sia successo. Uno scherzo? Il
fidanzato si è finalmente svegliato e le ha rotto in mille pezzi il
cellulare. Non ho altro di meglio da fare? Qualche vecchio fantasma si è
rifatto vivo appagando tutte le sue ansie e le sue umide voglie. Non
sarà il caso che mi decida a passare l’aspirapolvere almeno sul tappeto
dell’ingresso sicché, almeno per i primi minuti, non si percepisca che
l’appartamento è vittima di un single senza alcuna voglia di
organizzarsi in alcun modo? Mi è sfuggito qualche passaggio? Ho osato
troppo, o troppo poco?
 Il venerdì successivo arriva qualche squillo senza parole. Sto sfidando
la noia chiacchierando con un giornalista sulle disgrazie estive della
parte (società, persone, classe? boh...) per la quale spendo le mie
poche energie. Parliamo di elezioni, di sconfitte certe, del
rincoglionimento generale che richiederebbe un intenso programma di
pensionamento per invalidità in cambio della rinuncia del diritto di
voto di una quota consistente di imbarazzanti elettori ed elettrici.
 Lei mi chiama per scusarsi del lungo silenzio. Saranno lunghi cinque
giorni a ferragosto? Dipende se sei  a Rio de Janeiro o in Padania.
Comunque, bonario ma sospettoso, la perdono. Il fidanzato si era,
giustamente, innervosito di quel suo amore che la notte si alzava per
scrivere sul portatile un diario dei suoi cattivi pensieri. Di quelle
telefonate di notte, nei primi giorni in cui ancora ci eravamo sentiti:
che cazzo ci fa in cucina a bisbigliare al telefono all’una? E se
l’avesse vista in ginocchio? Proprio in mezzo alla cucina, appesa ad un
telefono cellulare? Ad ascoltare frasi... che dire: imbarazzanti...
parole compromettenti, corrosive... di quelle che macchiano l’anima...
che fanno vergognare... ad accettare ordini... a seguire precise
incomprensibili indicazioni... a bagnarsi annuendo piano... a verificare
con le dita l’effetto delle parole nel mezzo delle sue cosce?
 Mi dice: ci sono. Le dico: anch’io.
 E’ semplice, poi, spiegarle che, ormai, la soglia deve attraversarla.
Giochiamo a carte scoperte, le propongo.  Quello che vuoi, mi risponde.
 Voglio un contratto. Le ordino di mettere nero su bianco la sua
esplicita cessione di libertà. Lei risponde: “si”. Ma bisogna
immaginarselo quel sì: dolce e sottomesso. Senza bisogno di ridicole
aggiunte tipo “si, signore” (cameratesaco militare) o “sì padrone” (tipo
medioevo prossimo venturo). Bisogna immaginarselo dolce e sottomesso. E
ci penso: cosa c’è di più bello nella libertà del privarne? Del
privarsene? Non è semplice, e ci vuole coraggio, e determinazione nel
rendere concreti questi semplici pensieri. Nel mettere per iscritto la
cessione della propria libertà e spedirla come un regalo, che dire...
stupefacente (come quando bambino guardavo quei sadici depliantes
natalizi dei negozi di giocattoli che proponevano principeschi,
irraggiungibili regali) ad uno sconosciuto. Ad una persona che conosci
solo per gli incredibili fantasmi che ha saputo evocare in un racconto
colto, al volo, su quella rete che sempre di più diventa lo sfogo
dell’incomunicabilità di milioni di persone. Di persone che grazie ad
una stupida tecnologia, forse perfino pericolosa, possono liberamente
parlarsi tra loro.
 Le dico di stare attenta, che non si scherza più. E lei lo sa anche più
di me. Forse. Cerca di convincermi, le dico. Offrimi tutto quello che
credi di essere in grado di offrirmi. Mettiti in gioco. Compra un
collare, di quelli belli, in cuoio ingrassato e puntature, non troppo
vistose, in metallo. Ed un guinzaglio, di quelli forti per quei
terribili cani da combattimento: i rotwailler. Ed inginocchiati, con il
collare stretto al tuo collo, che immagino chiaro, forte e delicato. Ed
attaccaci il guinzaglio. Fai pendere il guinzaglio alle tue spalle lungo
la schiena ed inginocchiati. Le cosce ben aperte, il busto dritto, la
testa bassa. Mettiti così nel contratto ed in tutte le occasioni in cui
io calpesterò il tuo stesso suolo, in cui il mio respiro sereno e
profondo, si mescolerà a quello tuo: nervoso ed impaziente. Mettiti
così, nella tua testa quando decidi di mettere nero su bianco la tua
voglia di avere, finalmente, un padrone. Un vero padrone. Ma attenta.
Devi offrirmi molto perchè io accetti di prendermi cura di te. Delle tue
terga che vogliono punizioni e dolori, dei tuoi occhi che aspettano
impazienti di incollarsi a terra. Della tua fica che cerca chi possa
usarla, e magari farla usare liberamente senza inutili walzer.  Dei tuoi
capezzoli in cerca di dolci infinite torture. Ma, soprattutto, del tuo
cervello che si apre, umido, bellissimo e volgare in attesa dell’insulto
del mio stupro. Attenta. Quello che ti vincolerai a cedermi,
probabilmente molto di te, dovrai darmelo veramente. Non stiamo
giocando: questo è l’ultimo avvertimento.
 Comincio a mettere in alcuni scatoloni i miei libri. Mi preparo a
lasciare l’appartamento in cui ho vissuto tre anni. E’ già la seconda
volta che mi capitano di questi tipi di trasloco ed ogni volta per prima
cosa sistemo i mei libri, il bene più prezioso e, tanto per aumentare
l’allegria ascolto un cd di Fossati “...e di nuovo cambio casa, di nuovo
cambiano le cose....”. Aspetto una lettera da Milano. Un contratto. E,
assieme ad un contratto, una fotografia. Ma non ho chiesto una
fotografia della sua fica, dei suoi capezzoli. Mica devo appendermela in
camera. Mica cerco una nuova tacca sul mio fucile. Voglio una foto del
suo viso. Voglio che assieme al contratto che la ridurrà,
inevitabilmente e beatamente, mia slave, ci sia la foto del suo viso.
Voglio vedere il suo sguardo per capire se è veramente così forte da
mettersi in ginocchio.
arriverà il tre?

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