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Titolo: La neve può essere tiepida - seconda parte

Il giorno successivo tutto si ripetè per tre volte. Al
mattino, al pomeriggio e alla sera.
Il padre cercava di curarmi i piedi e Natasha mi
portava da mangiare. Cominciavo a sentirmi meglio:
quel gelo che pensavo non mi avrebbe più abbandonato,
lentamente se ne stava andando, grazie al calore delle
coperte e di quella parete di legno calda, e grazie
alle cure che mi venivano prestate.
Sentivo di non avere più la febbre e i piedi avevano
recuperato sensibilità; quelle minestre calde di cavoli
e patate mi stavano restituendo parte dell'energia che
avevo perso in quei lunghi giorni di marcia e di freddo.
Anche la mente aveva ripreso a ragionare con maggiore
lucidità: incominciavo a pensare a cosa fare, a dove
andare, visto che non sarei potuto rimanere in quella
legnaia in eterno.
Ma il secondo giorno la paura tornò.
Il padre e Natasha erano andati via da poco, quando
improvvisamente tornarono agitati e preoccupati.
La tavola che chiudeva il mio nascondiglio fu tolta
in tutta fretta e subito Natasha si lasciò cadere
accanto a me.
Poi il padre velocemente riposizionò la tavola e la
legna sopra di essa, chiudendo la figlia insieme
a me, e, sempre con rapidità, uscì dalla legnaia,
chiudendosi la porta alle spalle.
Non capivo cosa stesse succedendo. Guardai Natasha,
in quel tenue chiarore che la luce del giorno faceva
filtrare dall'esterno, ma lei era seria e compassata;
quando i suoi occhi incontrarono i miei, si portò
un dito alle labbra, facendomi il chiaro segno di
tacere.
Passarono alcuni minuti e poi sentii le voci, voci
di uomini, soldati o partigiani, che parlavano con
i genitori di Natasha. Li sentii entrare in casa e
avvicinarsi alla parete dietro la quale eravamo
nascosti, sicuramente per scaldarsi davanti alla
stufa. E allora capii.
Quel nascondiglio, quella tana dove mi stavano
ospitando, era il nascondiglio di Natasha, dove i
genitori la mettevano per evitarle il rischio, se non
la certezza, della violenza da parte degli uomini,
fossero soldati russi o partigiani, o gruppi di
sbandati che rubavano e violentavano. La tenevano
nascosta per proteggerla, per salvare la cosa più
importante che quella vita stentata gli aveva donato.
Sicuramente lo avevano dovuto fare anche con
i tedeschi, quando la loro avanzata era sembrata
travolgente. Cercavano disperatamente di salvarle
la vita, tentavano con tutti i mezzi di custodire
quel tesoro che la provvidenza aveva loro offerto.
Era l'amore assoluto e incondizionato di una
madre e di un padre verso la figlia.
Natasha era immobile, lo sguardo fisso davanti
a sè, persa in pensieri che la tormentavano e la
atterrivano.
Restammo così per un tempo che mi parve lungo
e terribile, fino a quando non sentimmo quegli
uomini andare via.
Forse un'ora dopo che se ne furono andati, il padre
tornò e fece uscire la figlia.
Erano ormai quattro giorni che mi trovavo lì, e
le mie condizioni di salute erano decisamente
migliorate; i piedi erano tornati normali, caldi
e sensibili, e quel senso di sfinimento che avevo
provato era del tutto scomparso. A 24 anni
facevo presto a recuperare le forze.
Credo fosse pomeriggio inoltrato di quel quarto
giorno, quando il padre di Natasha venne da me.
Da solo, questa volta.
Aveva in mano abiti e un paio di scarpe, e un piccolo
tascapane con un pò di viveri: mi guardò a lungo
e in quello sguardo lessi tutte le parole che non
potevamo dirci.
Me ne dovevo andare. Era dispiaciuto, ma dovevo
andare via. La mia presenza era, per loro, un rischio
troppo grande; se mi avessero trovato lì, in casa
loro, sarebbero stati fucilati.
E sentii anche che la paura di quell'uomo non era
tanto per sè stesso, ma per la moglie e la figlia.
Guardandolo sempre negli occhi, annuii, in segno
di comprensione, ringraziandolo mutamente per
tutto quello che aveva fatto per me.
L'uomo tirò fuori dalla tasca un foglietto di carta
sgualcito e me lo mise davanti agli occhi: era come
un disegno fatto da un bambino. Una casa, il bosco
alle sue spalle e, dopo il bosco, non capii quanto
dopo, una strada.
Mi stava indicando la via per avere una speranza di
salvezza. Mi doveva mandare via, ma voleva ancora
aiutarmi.
Nel disegno c'era anche la luna nel cielo.
Me ne sarei dovuto andare di notte, quella notte.
Lo guardai, annuendo ancora. Gli tesi la mano e lui
me la strinse a lungo. Anche se non capiva l'italiano,
lo ringraziai, sperando che intuisse la mia gratitudine
dal tono della mia voce.
Mi mostrò ancora una volta quel suo strano sorriso
a metà, e andò via.
Dovevo andarmene. E anche presto. Togliere loro il
pericolo della mia presenza in quella casa, era l'unico
modo per mostrargli tutta la mia riconoscenza.
Era ora di ricominciare a cercare la strada per tornare
a casa. Ricominciava la mia lotta per la sopravvivenza.
Era calata la sera. Stava giungendo il momento di
andarsene.
Allungai le mani e presi i vestiti; trovai dei mutandoni
di lana e, stando sotto le coperte, me li infilai.
Stavo per indossare anche i pantaloni, che al tatto mi
sembravano di due taglie più grandi della mia, quando
un rumore sordo mi giunse all'orecchio. Erano motori
lontani, ma che si stavano avvicinando.
Improvvisamente la porta si spalancò e Natasha, aiutata
dal padre, si calò di corsa nel nascondiglio. Il padre
risistemò la copertura, e scappò via.
Intravedevo Natasha, seduta contro la parete, che si
cingeva le gambe con le braccia.
Il rumore aumentò sempre più e sentii, con un brivido
gelido di paura, che si trattava di carri armati.
Uno dopo l'altro arrivarono di fronte alla casa; non so
quanti fossero, ma dal frastuono ne immaginai almeno
quattro o cinque. Quando anche l'ultimo carro fu
arrivato, i motori si spensero e le voci di molti uomini
si fecero udire.
I soldati russi iniziarono ad entrare in casa, cercando
da mangiare e da bere: e, una volta ubriachi, se ci
avessero scoperto, io sarei morto rapidamente, ma per
Natasha sarebbe stato molto peggio.
La ragazza ed io eravamo immobili, quasi timorosi di
respirare. Stavamo correndo un rischio mortale.
All'improvviso la porta della legnaia fu spalancata,
ed alcuni uomini entrarono, ridendo e parlando a
voce alta. Allungai la mano e strinsi il braccio di
Natasha, per darle conforto e per avere conforto da
lei. Sentivamo quegli uomini a pochi metri da noi.
Bastava un niente e ci avrebbero trovati.
I soldati presero parecchia legna e, dopo un tempo
che ci parve interminabile, con le braccia cariche,
uscirono per tornare in casa.
Richiudendo la porta, l'ultimo disse un qualcosa
che turbò la ragazza: sentii un brivido percorrere
il braccio che stringevo.
La guardai e lei, additando se stessa e poi, con un
gesto circolare, indicando l'intero nascondiglio, mi
fece intendere che sarebbe rimasta nascosta con me
a lungo.
Forse gli uomini volevano passare la notte in casa,
al caldo. Le voci e le risate dietro la parete continuarono
a lungo, per poi iniziare a scendere di intensità
fino a che il silenzio fu totale. Si erano addormentati
e la notte, per Natasha e per me, sarebbe stata lunga e
pericolosa.
Io stavo sdraiato sotto le coperte mentre la ragazza,
addossata ala parete, tremava, sia pure in modo
impercettibile, ma tremava. Forse la paura, forse la
tensione, sicuramente il freddo: si stringeva le gambe
alla ricerca di un pò di calore, cercando in se stessa
un briciolo di conforto.
Le presi una mano e la sentii gelata.
Scostai le coperte e, con un gesto, la invitai a sdraiarsi
accanto a me, al caldo.
Lei mi guardò negli occhi per quel pò che l'oscurità
permetteva. Sicuramente lesse sul mio viso la
preoccupazione per lei, forse intuì che non avevo
intenzione di approfittare di lei.
Silenziosamente e con movimenti estremamente cauti,
si allungò accanto a me ed io coprii entrambi con le
coperte.
Le ripresi la mano fredda e la strinsi per riscaldarla.
Restammo così, fermi e vicini, per molto tempo;
speravo si addormentasse, che riuscisse a rilassarsi
anche solo un pochino, che si abbandonasse ad un
sonno privo di incubi.
Quando la sentii respirare tranquilla, le lasciai la
mano e scostai un pò le coperte per prendere gli
altri abiti che il padre mi aveva portato; avevo
indosso solo quei mutandoni e, malgrado la
situazione drammatica in cui mi trovavo, ero molto
imbarazzato dal contatto con la ragazza.
Ma mentre afferravo gli abiti, la sua mano si
appoggiò al mio braccio, tirandomi giù, vicino
a lei, sotto le coperte.
Avevo creduto che dormisse, ma era ancora sveglia.
Mi rimisi sdraiato e lei, voltandosi sul fianco, mi
appoggiò la testa sulla spalla e la mano sul petto,
carezzandomi lievemente.
La abbracciai, passandole il braccio dietro le
spalle, stringendola a me, per farle sentire la mia
gratitudine, per darle un pò di affetto, per
consolarla di quella vita angosciosa che il destino
ci aveva riservato.
Piano, piano, il mio calore la scaldò; la sua mano,
prima fredda, poi tiepida, ora era diventata calda.
La sentivo sul mio petto, accarezzarmi i peli e
sfiorarmi i capezzoli.
Ogni tanto dalla casa giungeva qualche rumore,
segno evidente della presenza minacciosa degli
equipaggi dei carri armati.
Voltai la testa e vidi che Natasha mi guardava.
Non mi è più capitato nella vita di leggere così
chiaramente negli occhi di un altro essere umano:
lei voleva essere baciata, sentiva il desiderio di
baciarmi.
Senza pensarci, appoggiai le mie labbra sulla sua
bocca e la trovai pronta: le nostre labbra si schiusero
e le lingue si incontrarono.
Fu un bacio lungo e carico di sensazioni. c'era la
paura, c'era il terrore, c'era il freddo di quell'inverno,
c'era la guerra che ci aveva dilaniato le anime.
Ma c'era soprattutto amore, amore per la vita; c'era
la voglia di vivere, di sentire il calore che solo il
contatto con un altro corpo riesce a darti, c'era la
speranza di un futuro diverso e di una vita più
giusta, senza sangue e senza odio, senza spari e
senza bombe, senza soldati e senza pazzi.
C'era la vita in quel bacio. La vita che non si ferma
mai, che sconfigge la morte e la paura della morte.
Ci baciammo a lungo, dandoci calore, scaldando
i nostri cuori e le nostre anime.
Quella notte sarebbe stata lunga e dolce.
Ci stavamo ancora baciando quando la mano di
Natasha si insinuò sotto i miei mutandoni,
accarezzandomi il pene e iniziando a masturbarmi.
Sentivo la sua mano portarmi delicatamente verso
l'orgasmo. Le sollevai un pò il maglione e le
presi un seno con la mano, il capezzolo tra le dita
già duro.
Natasha mi lasciò il pene e silenziosamente, molto
silenziosamente, si spogliò e, nuda e bella come
una dea, mi si strinse addosso. Anche io mi tolsi
i mutandoni, restando nudo come lei.
Senza fare il minimo rumore, Natasha si sdraiò
sopra di me; la sua bocca sulla mia, il suo seno
sul mio petto, le mani che accarezzavano, la
penetrai con una dolcezza infinita, e lei mi accolse
calda e fremente.
Facemmo l'amore nel modo più straordinario che
nella vita mi sia capitato.
In silenzio, controllando i nostri respiri ed i nostri
sospiri, senza una parola, ci amammo forse per
pochi minuti, o forse per molte ore.
Quella notte, il tempo si era fermato. Il mondo
si era fermato.
E per mantenere il silenzio, le nostre bocche non
si staccavano quasi mai, unite in un bacio lungo
ed interminabile: i miei respiri passavano in lei,
i suoi gemiti entravano in me.
La sua pelle, liscia come la seta, era un fiore tra
la sabbia della mia vita, una stella nella galassia
di buchi neri che erano quegli anni.
Facemmo l'amore quasi senza muoverci, dando
e ricevendo piacere, amore, conforto, speranza,
dolcezza, in egual misura.
Se avessi fatto l'amore con Natasha tra la neve,
anche questa sarebbe stata tiepida come quelle
povere coperte che ci avvolgevano.
E credo che fu quella notte d'amore con lei, furono
la sua vicinanza, il suo calore, le sue mani su di
me, le mie su di lei, a salvarmi la vita.
A farmi credere ancora nel domani, nel futuro.
Quando uscii da lei, da quella  morbida e calda
delicatezza che mi aveva ospitato, continuai a
baciarla, a carezzarle il viso, ad asciugarle le
lacrime. Natasha piangeva. piangeva in silenzio,
perchè neanche piangere ci era permesso.
Ma piangeva, sono sicuro, di gioia e di felicità
per una speranza ritrovata.
La notte successiva me ne andai.
Il padre di Natasha tolse la tavola, ed io uscii da
quel nascondiglio.
Dopo averlo abbracciato, dopo esserci guardati
un'ultima volta, chiedendomi se avesse intuito
quello che era successo fra me e la figlia, me ne
andai nella notte, prendendo la direzione che lui
mi aveva indicato.
Natasha non c'era. Ed era meglio così, per me e
per lei. Quello di cui avevamo bisogno l'avevamo
avuto la notte precedente e ne avremmo portato
nel cuore il ricordo per sempre.
Seguii le indicazioni di quell'uomo che mi aveva
salvato e, dopo quattro giorni di cammino, nel gelo
e nella neve, nascondendomi ai russi, nuovamente
allo stremo delle forze, mi trovò una colonna
tedesca in ritirata.
Dai vestiti che indossavo sembravo un russo, un
contadino di quella terra gelata e spietata.
Ma la piastrina di riconoscimento che avevo al
collo mi evitò la fucilazione.
Fui portato, insieme ad altri soldati sbandati, ad
una stazione ferroviaria persa nel nulla, e caricato
su un treno che solo più tardi seppi a cosa era
servito in quegli anni di barbarie, per quante migliaia
di esseri umani fosse stato l'ultimo treno della vita.
Passai otto mesi in un campo di concentramento
in Germania, il cui nome nemmeno voglio ricordare.
Ricordo solo quella mattina  in cui la porta
della baracca in cui alloggiavo insieme ad altri
duecento soldati italiani presi prigionieri, venne
spalancata da un tenente di colore degli Stati Uniti.
Pesavo 40 chili, ma ero ancora vivo.
Non avemmo nemmeno la forza di festeggiare la
nostra liberazione, la forza per gioire della fine
di quegli anni da incubo.
Uscimmo lentamente da quella porta, uno dietro
l'altro, piangendo le nostre ultime lacrime.
Sfilammo lentamente fra due ali di soldati americani,
rigidi nel saluto militare che ci tributavano.
E anche loro piangevano, sgomenti per quegli orrori
che i loro occhi stavano vedendo e che le loro menti
nemmeno avevano potuto immaginare.
Con la fine della guerra le anime ed i cuori degli
uomini, di tutti gli uomini, dovettero affrontare
la realtà delle fosse comuni, dei forni crematori,
dei milioni di esseri umani cancellati dalla follia
di altri esseri umani.
Fare i conti con tutto ciò fu terribile per tutti,
e le nostre povere storie personali, anche se intrise
di dolore e sofferenza, divennero ben poca cosa
se raffrontate all'enorme dramma che era stata la
guerra.
Ancora oggi mi ritrovo a pensare a Natasha.
Quella notte con lei è il ricordo che mi porto
più volentieri nel cuore. Chissà cosa sarà stato
di lei; chissà se avrà avuto una vita serena
come poi l'ho avuta io.
E chissà se anche lei conserva di me un ricordo
bello e importante.
Vedo mio nipote Dario, il più piccolo dei cinque
che ho, giocare sul tappeto ai miei piedi con
due automobiline. Ha sette anni, e dicono che
mi assomigli; e la cosa mi fa molto piacere.
" Nonno, papà mi ha detto che fra qualche giorno
mi porta sulla neve, con lo slittino. Non vedo
l'ora. Non l'ho mai vista, la neve. Tu l'hai vista ?
E' vero che è fredda ? "
" Oh sì, caro il mio nipotino. Io l'ho vista. E, sì,
è fredda, molto fredda. Ma, a volte, la neve
diventa tiepida e il freddo va via. E allora è ancora
più bella. "
Dario mi guarda. Non capisce cosa voglio dire.
Ma poi, come fanno i bambini, scoppia a ridere,
forse pensando che il nonno è un pò matto.
Fine

 ha scritto nel messaggio
news:oKPbc.109883$FJ6.4...@twister1.libero.it...
E' davvero bello Diagoras!
L'ho letto tutto d'un fiato.
Ciò ritrovato, se escludi Natasha, la stessa atmosfera dei ricordi
raccontati dal mio nonno paterno che dopo l'8 settembre del '43
fu deportato in Germania in un campo di concentramento.
Non era ebreo, ma fino a quando non arrivarono gli Americani,
dovette lavorare in un campo di lavoro come uno schiavo.
C'era la stessa immagine della guerra di cui
tu hai scritto.
Bravo!
Roberto

 Roberto
Grazie, Roberto. Anche se credo che l'atmosfera che noi,
generazioni post-belliche, possiamo sentire o immaginare,
sia comunque molto lontana dalla realtà di quell'orrore.
Ciao
Diagoras

 Fine
Veramente stupendo, non ha nulla da invidiare ai racconti di Mario Soldati
ambientati proprio durante la disastrosa ritirata dalla Russia!
Bravissimo Diag!

mattino, al pomeriggio e alla sera.
-CUT-
Semplicemente meraviglioso.
Dedalus
"The sands of time were eroded by the river of constant change."

erotico non abbia gran che (e quindi sia abbondantemente OT).
Non concordo, anche se sei l'autore :-))
Secondo me l'episodio erotico, per quanto prenda uno spazio limitato (da
u punto di vista quantitativo) all'interno del racconto, č la chiave di
volta di tutta la vicenda, il cuore del racconto (se fosse un film
sarebbe la "scena madre").
Quindi per niente ot :-)
ciao



Grazie Gianluca (o Giancarlo?).
Il ricordo dei racconti di Soldati e dei libri di Rigoni-Stern mi
hanno sicuramente aiutato, non foss'altro per evitare di scrivere
fesserie colossali.
Ciao
Diagoras


Troppo buono. Veramente contento ti sia piaciuto.
Ciao
Diagoras


E' giustissimo quello che scrivi. Non mi sono espresso bene
io. Intendevo dire che la parte erotica del racconto non era
"erotica" come ci si può aspettare che debba essere su ISR.
Il rapporto fra il soldato e Natasha è stato volutamente tracciato
a tinte lievi, proprio perchè "cuore"del racconto.
Una descrizione più hard sarebbe stata, a mio avviso, fuori luogo.
Quindi OT solo per gli standard abituali di ISR.
Ciao
Diagoras

 Una descrizione più hard sarebbe stata, a mio avviso, fuori luogo.
Per chi ci hai preso?
Per una manica di depravati, sessuomaniaci, erotomani incalliti??!!??
:-)
Magari c'hai pure ragione.
Epperò pure a noi, di tanto in tanto, piace ripigliare fiato...
Riposare...
Rilassarci...
Si bé non troppo
Il giusto sta ne mezzo no?
Esatto proprio lì in mezzo---
Nyark, nyark, nyark
:-P
Cordialità
Roberto


Quasi quasi invece di due volte, il mio nome lo scrivo tre............eh eh
eh eh eh eh eh.........cmq, ri-complimenti (penso cmq che anche senza aver
letto quei autori lě, di fesserie colossali non le avresti scritte)!
Ciao by
G I A N L U C A

 Il giorno successivo tutto si ripetè per tre volte. 
Come ti dicevo il tuo racconto è ben scritto.
La storia non è certo originale, ma, e questo è un dettaglio
importante, proprio perchè non originale rappresenta un utile banco
 di prova.
Tutti dovremmo provare a raccontare la storia, che ne so, di un 
vecchio pescatore che su una piccola barchetta prende un enorme 
pescione... :-)
Alterni un periodare breve, a tratti eccessivamente breve, con frasi 
a volte troppo lunghe. Si vede che eri in trattative con te stesso 
sul ritmo espositivo e che, ogni tanto, la storia ti ha preso la mano.
Al tuo posto non mi preoccuperei eccessivamente della chiarezza 
espositiva, te la cavi bene.
Veniamo alle ingenuità.
<< La sua megalomania non aveva fatto i conti con
l'inverno russo, come, prima di lui, era capitato a
Napoleone.>>
Ecco, questa è una frase che evoca i libri di scuola
 dagli anni '70 in poi. La prendo a simbolo di una 
ingenuità più diffusa: Hai raccontato un po' troppi eventi, 
indichi fatti (il freddo la fatica il vento la ritirata
il cappotto le preghiere le battaglie ecc. ecc. ) tralasciando
 le persone. Il tenente Ferrara, Marco e gli altri, attraversano
 la scena senza riuscire a dire la loro. Io gli avrei dato più spazio.
In un racconto in prima persona è bene aggiungere altre voci, altri
punti di vista, altre storie.
Il tuo narratore ha il vizio di spiegare troppe cose, cose che 
è bello (per il lettore) immaginare [cercavano di riscaldare non
solo il mio corpo, ma anche la mia anima smarrita.] o dedurre 
dal contesto [Ma piangeva, sono sicuro, di gioia e di felicità
per una speranza ritrovata.]
Come nella musica anche nella scrittura i silenzi, spesso, sono
 più importanti del resto. 
Mi fermo qui con un sintetico, e omnicomprensivo, bravo.
Ciao
A.
-- 
--
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 
Ho atteso a leggere, per un qualche tipo di resistenza che, pur avendo
letto
il tuo nome, mi frenava. Poi arriva la seconda parte e, finalmente, mi
decido.
ovviamente non lo potevo sapere a priori ma il tema bellico, in questo
periodo
della mia vita mi pesa particolarmente.
Ho letto quindi con animo ingombro da foschi pensieri, pur prevedendo 
l'inevitabile catarsi nel rapporto fra i due giovani . 
Secondo me hai raccontato molto bene, efficacemente, sia la paura 
che le terribili condizioni ambientali, nonché il benessere per quei
pochi
elementi di conforto che rappresentano il crinale fra la vita e la
morte,
ma anche fra umanità ed abbrutimento, sentimenti e valori umani che,
con pochi tratti, mi hai trasferito.
Poi  il "relata refero", il nostro non aver vissuto quegli avvenimenti,
quei drammi,
ci pone in condizione invidiabile.
Una nota: dai racconti dei sopravvissuti di Russia e dei balcani, mi è
arrivato,
in prima battuta e di prima mano, lo spessore umano dei nostri
concittadini
dell'epoca, riconosciuto anche dai"nemici", e non inficiato da 
qualche caporale, frustrato e violentatore, o da qualche fanatico
generale!
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

Una descrizione più hard sarebbe stata, a mio avviso, fuori luogo.
Capisco quello che intendi. Certo non è scena che faccia rizzare piselli
:-) ma è comunque eroticissima e sensuale per me.
un salutone
Dedalus
P.S. Forse è fuori luogo, ma non sai la gioia che mi ha dato leggere di
nuovo qualcosa di tuo nel ng. Avevo paura che ci volessi abbandonare :-(
P.P.S. Ma il tuo indirizzo mail è giusto?



Grazie per il tempo dedicatomi.
Ciao
Diagoras


Grazie Haimle. Ero certo che avresti apprezzato il mio ignobile
tentativo di tracciare una linea tra la vita e la morte, tra la
sofferenza e la speranza, tra il buio e la luce.
Conosco la tua sensibilità verso certi argomenti, e il tuo
giudizio mi è particolarmente gradito.
Ciao
Diagoras

 
Mi associo agli apprezzamenti positivi già espressi da altri sul tuo
racconto.
Colgo l'occasione per complimentarmi  con te anche per "la rosa di
Creta" e "Capodanno" del 27/XII/03 : semplicemente indimenticabili!
Bravissimo!

che dire?
riconosco il tuo stile, caro diagoras, anche in questo racconto.
delicato, espressivo, tenue al di là del tema trattato.
per sensibilità mia ho preferito 'le rose di creta'. ma anche a me questo
tuo ultimo lavoro ha ricordato da una parte le atmosfere di rigoni stern.
dall'altra i racconti dal vivo dei nonni che rievocavano, davanti al camino,
le loro esperienze belliche in russia e in germania.
pace!
carolina
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Bravissimo!
E allora ti devo ringraziare tre volte !! Sei veramente molto gentile.
Ciao
Diagoras


Pace, sì. Ma pacifismo, no.
Ciao
Diagoras

Bel racconto, peccato per l'ingenuità grammatica nel finale: po' si scrive
con l'apostrofo, non con l'accento... ma ribadisco, bel racconto.

 con l'apostrofo, non con l'accento...
E' sicuramente una svista, fidati, sicuramente una svista.
E poi, a proposito di ingenuità, io, al posto tuo, avrei scritto: "ingenuità
GRAMMATICALE".
Un saluto.
"icarvana"
