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Titolo: _[EDS sesso senza amore] - Ticket - riformattato

[EDS Sesso senza Amore]
Ticket
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Scrivo sul notepad con un arial black del 14 perché sono miope.
Mi piace il notepad perché è testo puro, solo sfondo bianco e parole
nere, e si apre in un attimo, word ci impiega quei cinque o sei secondi
che mi fanno girare i coglioni quando ho voglia di
\ restart
Sesso senza amore. Sono sicuro di non essere capace, e anche tu dicevi
lo stesso. Di farne anche anche, ma poi addirittura di scriverci su...
Beh, potrei dire che mi piacevano le tue mani, mi *piacciono* - perché
sono piccole. Sono morbide, con le dita delicate, le unghie corte e
trasparenti che si vede sotto il rosa vivo della pelle. "Sono così
anche i piedi", mi hai detto mentre te lo facevo notare ed eravamo già
molto avanti con le operazioni di             , e non credo mi avessi
preso per feticista ma semplicemente dicevi quel che ti capitava di
dire così a cazzo perché eravamo ciucchi come carogne nel freddo
dell'altra sera, SEEEEEE, quel ramo del lago di Como che volge a
mezzogiornoDIOCANE
\ restart
wir*dpuss*.c*m. Ecco quello che intendo *io* per sesso senza amore.
sklzdfukgls87erklerhfow rfoòerwaog apwep8'p fanculo
\ restart, e ultimo.
--
No, dico.
Sesso tra amici. Ma per carità. Non siamo mica l'impero romano in
decadenza. Sesso tra semplici conoscenti. Di più, sesso tra passanti.
Sesso tra vicini di posto in tribuna durante una finale della Panini.
Ma vaffanculo, vah.
Che poi lo siamo, semplici conoscenti, e va bene così. Perdio se va
bene. Certo ce ne siamo scritti di robe, e siamo d'accordo di massima
su tutto. Il top sono gli sms. 'Ok, arrivo alle nove col treno, quello
di ritorno ce l'ho alle quattro di notte'. 'No problem, portati un
fegato di riserva'. Eh certo, piccola. Giuro che ora come ora più di
ogni altra cosa voglio una serata così, e da te la posso avere. Sai,
ho staccato il ticket per una vita di riserva, e pare che funzioni.
Domani vado a fare spesa fine-di-mondo da ikea, ho già la casa nuova
piena di fantastici pacchi piatti da mezzo quintale, mi manca il letto,
un paio di librerie e tutti gli oggetti inferiori a tre chili di peso
che normalmente stanno in una casa.
Se lo avessi, il letto, ti avrei invitato io da me. Ma visto che non si
può, tutto ciò che desidero è ubriacarmi per la strada, e farlo da
soli è tristissimo, meno male che ci sei tu. Arrivo.
--
In termini di personalità, tesoro, la perversione non consiste nel
soddisfare le pulsioni tramite un oggetto inanimato o parziale,
chessò, un piede o uno stivaletto da donna. Questa è la perversione
*sessuale*, il livello zero della patologia: utilizzare un oggetto per
godere. In realtà, la vera personalità perversa è quella di chi
estende questo concetto alla vita relazionale, e utilizza le persone
senza essere capace di vederle come tali, o di provare amore, o
empatia, o qualunque altro sentimento: come se fossero *oggetti*. Tutto
un altro paio di maniche.
E' il carattere di chi manipola e vampirizza il cuore degli altri, per
ottenere vantaggi e scaldarsi di un calore che non sa accendere dentro
di sé. O anche semplicemente emettere *sborra* nel mondo esterno con
l'ausilio di mani che non siano le proprie.
Benvenuta nel luna park delle mie pare, piccola: stacca un biglietto
per la ruota panoramica e pensaci prima, la prossima volta che mi dici
che io e te siamo uguali.
Prossima tappa, se vuoi, il tunnel dell'orrore.
--
Sul fatto che poi mi mancava una serata così, te l'ho detto. Anche
solo il fatto di camminare fianco a fianco con una donna, guarda. Anche
solo le *prospettive*, gli sviluppi eventuali di una sera come questa,
tanto più che so già che tra qualche ora sarò tornato a casa dei
miei, indenne, e mi sarò messo sotto al piumone, con il soffitto che
girerà a una velocità variabile ma spero non eccessiva, e sarò solo
io, con me. A stringermi coricato su un fianco, chiudendo gli occhi e
raccontandomi qualche storia rassicurante prima di cadere nel sonno.
A volte dormire è un piacere tanto più grande di agitarsi ignudi sul
corpo di qualcun'altra, le labbra inumidite di carne oscura e bagnata e
i respiri a incrociarsi. Lo sai, vero? Boh, certo, è una banalità. Le
cose banali sono noiose perché sono vere, mica per altro. Sono come
quelle canzoni di poche note, semplici semplici, che ti trastullano il
cervello senza pretese, mica si può essere sempre versati per il
Confutatis di Mozart. Quindi camminiamo insieme, c'è un sacco di gente
per strada, attraversiamo i semafori della tua città, portami dove
vuoi, Non. Ho. Preferenze.
Sul serio, va bene tutto, tanto so già che mi porti in giro a bere e
sei carina: serve di più, per non dover pensare alla vita? Andiamo.
Il giorno che mi accorgerò di quanto migliora il mio carattere dopo
mezzo litro di vino sarò pronto per sprofondare nell'alcoolismo più
disperato. Il fegato di riserva l'ho lasciato a casa, io ci vivrei,
nella tua città, è bella, è una città universitaria, che cazzo,
c'è vita. Movida. E io ho staccato il ticket per... ok, ok, dio che
stronzata. Comunque questo circolo ARCI è deserto, è ancora presto, e
sulle panche di legno parli quasi sempre tu, sei logorroica. Non taci
mai. Finiamo il vino, ché serviva per rompere il ghiaccio, e torniamo
per strada, giriamo per vie strette e accoglienti, e ci fosse uno
spiraglio, tra 'ste parole.
Una pausa, non chiedo mica altro. No, non fraintendere, è bello
ascoltarti, altrimenti non ti stuzzicherei con le domande; vorrei solo
una pausa per guardarti un attimo e vedere che faccia hai quando mi
guardi con quegli occhi, con quella bocca. Eccola lì, lo stai
ripetendo proprio ora, mentre ci versano due birre al bancone di questo
pub con la musica troppo alta, che io e te siamo uguali.
Eggià, ma uguali proprio. Lo sai, mi ricordi me quando - -, e poi
anche - -, oddio, quindi di che anno sei? Cioè, hai TUTTI quegli anni
meno di me?
Usciamo a fumare, per il treno c'è tempo. Non molto, ma insomma. Sì,
sto bene, tu come stai? Siamo amici, ormai, amiconi! Sarà addirittura
la terza volta che ci vediamo, e poi tutti quegli sms. Almeno quindici.
Anche venti. Intanto nelle strade intorno si dispiega la famosa movida
di cui sopra, c'è davvero un sacco di gente, non sai quanto avevo
bisogno di perdermi un po'. Madonna però quanto sono brutti gli
studenti. Sono brutti proprio. Adolescenti sporchi che non fanno un
cazzo dalla mattina alla sera. E io una volta ero così? Io? Mai stato
Comunista, io! Mai nella vita, lo giuro, rinnego tutto, leggo il
Corriere della Sera io! I cocktail che abbiamo bevuto cominciano a
salire e il mio carattere non ne ha mai tratto così tanto giovamento,
piccola. Mi sono trasformato nella versione affabile e fascinosa di me
stesso, ti dispiace se erutto a bocca chiusa girato verso il secchio
della monnezza? Tu intanto dimmi pure, ti ascolto.
Ti ascolto, anzi, rilancio, per farti dire le cose che magari non mi
avresti detto prima, da sobria, giusto per sapere un po' più di te,
visto che tra noi non si parla d'amore, l'amore non esiste, è voler
dare a qualcuno qualcosa che non si ha e che lui non ti può dare (come
diceva il poeta); io e te siamo uguali anche in questo, che quando ci
innamoriamo ci ragioniamo su, e quando è finita riflettiamo su quanto
siamo stati *alterati*, prima di tornare alla lucidità che ci
contraddistingue, no?, e allora visto che una volta ti ho raccontato
del mio, di amore, e di come è finita dopo tutti quei mesi, e di
quello che farei o non rifarei e di tutte le lacrimucce opportune,
parlami del tuo, adesso. Sono due ore che ti ascolto e allora ti
interrompo con una domanda secca, che non c'entra: adoro farlo, ho
staccato il ticket per una vitaEBBASTA!, no, ti faccio una domanda
secca e stop, così dopo saprò anche questa cosa di te.
C'è ancora più di mezz'ora prima del mio treno e i lampioni
sfarfallano sopra le nostre teste, siamo due imbecilli a passeggio che
veleggiano sul ciucco andante, sei carina, anche se t'inciampi un po'
troppo spesso e non si capisce se è per le zampe d'elefante dei jeans
che ti vanno sotto le scarpe o per i tacchi alti; non sono alti, mi
dici, e me ne fai vedere uno sollevando una gamba a squadra con un
assetto tipicamente da donna ubriaca; è vero, non sono mica alti, è
colpa di tutta questa gente che cammina tra le auto parcheggiate del
centro, è colpa della costellazione del Capricorno, ecco, guardami
adesso -
fermati e guardami un attimo adesso, ora che mi hai raccontato dei tuoi
mesi da donna innamorata a distanza, delle volte che vi siete visti, di
quanto lui è - -, e non ha mai fatto - - perché non capisce che - -
-, ecco, fermati e squadrami così, sta' ferma un momento, li voglio
vedere bene gli occhi di una donna che non mi ama, per dirti grazie di
non amarmi, visto che sono ubriaco e posso dire cose del genere, per
dirti grazie di non esserti sparata un colpo in testa in nessun giorno
della tua vita fino a stasera, così da poter essere qui con me ora a
non amarmi affatto.
Il bicchiere della staffa si caratterizza per la facilità con cui va
giù senza che tu ti renda conto che i precedenti devono ancora tornar
su, cosicché ti fotte. In quest'altro bar che sta chiudendo e dove
siamo entrati perché mi hai detto 'devo pisciare' (siamo amiconi,
amicissimi ormai) e ho ordinato altri due non so cosa, uno per te e
l'altro, burp, per me. Mi siedo su un tavolino di legno che quasi si
ribalta e a un certo punto guardo l'orologio, dio, ce la facciamo in
dieci minuti a essere in stazione? Ma certo, pronto, andiamo, rispondi
inglobandoti quel mezzo bicchiere che resta di alcool e robe che fanno
male, e via per la strada, di corsa. Cioè, di corsa. Al trotto. Come
ex bambini rallentati da quel po' di robe che ci siamo bevuti e
dall'esperienza che abbiamo messo sulle spalle riguardo alla vita.
Mentre correndo ti dico, 'ma tanto non ce la facciamo', e mi vien da
ridere, perché dopo cinquanta metri siamo già spompi ma corriamo lo
stesso.
--
La perversione del carattere si contraddistingue per l'incapacità di
percepire i sentimenti dell'altro e le differenze. E' lo specchio,
esteso alle relazioni, della perversione sessuale, dove 1) si prova
godimento manipolando un feticcio privo di coscienza e sentimenti, e 2)
si nega la differenza tra tale oggetto e il sesso della donna (di cui
si rifiuta inconsciamente l'esistenza per non essere sopraffatti
dall'angoscia di castrazione). Come dire: stivale uguale fica, perché
se la fica esistesse allora ci sarebbero davvero individui senza cazzo,
quindi qualcuno potrebbe tagliarmelo e non ne sopporto l'idea.
Dimmi te se Freud non si faceva le *canne*.
Un perverso ti dirà sempre "siamo uguali". Un perverso non
necessariamente ti dirà mai "l'amore non esiste", anche se quando
guarda dentro se stesso non ne trova nemmeno una goccia. Dirà
piuttosto "amami", e si farà amare, perché è bravissimo a indurti a
farlo, fino a che non ti butterà via come un torsolo dopo essersi
stancato di te.
Venghino siore e siori sulla ruota panoramica, un giro tre euri, cinque
euri due giri.
--
Ma noi siamo qui che corriamo, piccolina, mentre lavano le strade e
attraversiamo questa cazzarola di piazza, che è enorme, più grande di
quanto sia mai stata, e io lo so già che il treno è partito da almeno
cinque minuti, ma la realtà intorno è soffusa e ci spostiamo
apparentemente senza sforzo (l'alcool non fa sentire la fatica: l'ex
calciatore Gascoigne ha recentemente rivelato ai giornali di aver
segnato uno storico goal a serpentina giocando da ubriaco; però non ha
saputo dire se fosse contro l'Udinese o la Reggina).
Non so manco se ti sto tenendo per mano (due imbecilli) mentre
corriamo, sta di fatto che a un tratto scompari dal mio campo visivo,
nell'occasione incapace di aggiornare le immagini con la frequenza
abituale. Stramazzi a terra di fianco a me senza decenza, proprio come
quelli che cadono lunghi, piede che scivola in avanti e culo per terra
a strisciare fino a che non ti sdrai all'indietro, nello slancio, e non
so dire se anche la nuca faccia 'tock' sull'asfalto, casomai ce ne
fosse bisogno, con tutto quello che ci siam bevuti. Non rimani a terra
neanche per un secondo, però: nella grazia etilica dei nostri
movimenti (e anche il mio carattere è migliorato, l'ho già detto?),
freno, mi piego di slancio e ti tiro su per un braccio, e in un sol
gesto siamo in piedi uno davanti all'altra, col fiatone, a un
centimetro, e allora
ti bacio. Ma immediatamente, ti bacio. Ma senza pensarci neanche un
millesimo di secondo, ti bacio. Ti bacio proprio come se non ci fosse
nient'altro al mondo da fare e ne andasse della salvezza in senso
calvinista della nostra anima, ti prendo lì così e ti bacio, le mani
sui fianchi, e chissenefrega del treno, e ti lasci baciare così
perfettamente che la macchina lavastrade che percorre il contorno della
piazza continua a girare attorno a noi in un cerchio perfetto, poi un
altro, e un altro ancora, a compasso, come legata da un filo al nostro
fulcro.
Così dopo un tempo indefinito non siamo che due cretini in mezzo a una
piazza lavata, che in un barlume di coscienza riflettono sugli orari
dei prossimi treni e poi si incamminano di nuovo come due ubriachi,
senza meta, a fare quello che fanno due ubriachi che hanno tre ore di
notte a disposizione in una città bella, e si sono appena dati della
lingua in mezzo a una piazza che da quadrata si è fatta giottescamente
circolare, e gli scappa, da blasfemi, persino da ridere.
Anche se lo sappiamo, che noi due siamo di quelli che il giorno dopo la
sbronza si ricordano tutto. Tra l'altro, se c'è una cosa che mi ha
sempre impressionato di te, piccola, è quanto sei capace di ricordare
ogni singolo dettaglio delle scene della vita, e di questo ti invidio,
sinceramente. Ora però se non ti offendi ti spingo contro un muro
qualunque, e conto i tuoi dentini con la punta della lingua mentre ti
prendo una tetta con una mano, da sopra al vestito, e la stringo, te la
sollevo addosso, forte, ti fa un po' male, ti piace, ne ho le dita
piene.
Se esiste il sesso senza amore lo saprà poi Paolo Crepet, per quel che
mi riguarda è una gioia dei polpastrelli passare sulla tua pelle
bianca. C'è un modo circolare che ha la luna di influire su un certo
tipo di momenti perfetti che attraversiamo e quando sono sobrio se
capita te ne parlo, casomai ci vedessimo ancora; per ora non sono che
cerchi, carezze circolari nel circolo della tua bocca aperta che si fa
toccare e occhi che si aprono per vedere nient'altro che i tuoi occhi
chiusi, sei qui perché non c'è altro di meglio dove stare, sei
l'ultimo bicchiere, piccola, sei tu il bicchiere della staffa di questa
notte che non finisce più.
E figurati se riesco a slacciarti i bottoni del body, mentre le
macchine passano per strada, le mani affondate nei jeans a zampa e il
tuo viso nell'incavo del collo, che non mi sono nemmeno accorciato la
barba, le dita più ciucche che mai a frugare intorcigliandosi, non
riuscirei nemmeno a scrivere il mio nome con 'sta mano, ti scosto il
body di merda e quello che c'è sotto, scivolo nella fessura, la
percorro all'interno, è caldissima, morbida, affondo. Senza amore,
giusto per passare il tempo in uno dei due o tre modi più belli che
per come siamo fatti di carne abbiamo a disposizione. Ripassandoti due
dita bagnate di te tra le labbra, facendole scivolare facili, fino in
fondo alla bocca, per farti sentire il tuo sapore, ché magari è una
delle cose che ti piacciono, non lo so, non ti conosco, chi ti conosce,
non ti conosci nemmeno tu, siamo mosche che sbattono contro al vetro
dove c'è luce, piccola, e ci siamo bevuti l'imbevibile, dimmi qualcosa
adesso, con le mie dita sulle labbra, dimmi quello che vuoi, non dire
un cazzo e spezzami il respiro.
In fondo non è che fare tre passi e darsi un bacio, tre passi e un
bacio, e saggiare i tuoi fianchi con le mani sotto la giacca pesante e
sentirmi dire, 'le hai anche tu le tette, hai una prima', con le tue
dita che mi percorrono il petto e giocano coi capezzoli, mi piace, ne
avevo voglia, ti dico, fin da prima di vederti questa sera, 'lo so', mi
rispondi, 'lo so', ma forse voglio solo sentirmi dire delle cose. C'è
una sedia abbandonata sotto al portico e mi ci siedo su, ti prendo
sulle ginocchia, continui a tenere gli occhi chiusi mentre ti bacio, e
ormai hai un'espressione inequivocabilmente da ex bambina, da bambina
davvero intelligente, che capisce tutte le cose.
Posso fare qualcosa, io, per te, perché tu non ti perda?
Posso fare qualcos'altro dal tirar fuori un capezzolo bruno delle tue
tette grandi dalla scollatura e dal reggiseno, girarlo tra le dita e
farlo intirizzire dal freddo? Dovremmo scopare ma non ho nemmeno il
letto, quindi non è che trastullarsi con la carne, questo, è solo un
po' di sesso senza amore per far passare il tempo nel mentre che il
treno arriva, quel ramo del lago di como
che volge a mezzogiorno cantami o diva dei peli dell'achille chiamatemi
ismaele e datemi del cretino.
Tanto è facile scrivere di sesso senza amore. Parlare d'amore non è
possibile e quindi non si fa: per il resto le parole ci sono, è ok.
Alla fine non c'è che l'ora barbara e il treno che arriva puntuale
dopo che hai preso l'autobus notturno per tornare a casa. Domattina
devo alzarmi per andare a lavorare, e sarò morto di sonno; nel
pomeriggio, quando sei in piedi, ti chiamo per fare due battute e
ridere un po', e alla fine, se trovo uno spiraglio tra le parole, dirti
semplicemente 'come stai', perché va chiesto, sta bene, a scanso di
equivoci imbarazzanti, nevvero, quando ho finito di montare i mobili
magari ti invito a trovarmi, per ora è bello che questa sera sei stata
qui. Dopodomani vado su in montagna e contrariamente alle usanze locali
berrò acqua, o al massimo coca-cola, per tutto il weekend.
--
eyo

...eccheccazzo!!
Adesso che ho finito di leggerlo???? ;)
Sbornia raccontata a meraviglia....e poi una pausa come questa mi ci
voleva!
Strega!


Che tu scriva bene te l'ho detto mille volte e non 
starò  a ripeterlo. Che questo tuo racconto non
faccia eccezion,e va detto  e te lo dico.
Poi, però, sento l'esigenza di esprimere il mio
disagio di lettore che si è sentito come un guardone,
dietro il buco della serratura di una porta, aperta
sul vuoto, al di la della quale interagiscono persone
che, per qaunto mi sforzassi, non potevo non identificare.
Immagino che dei miei stati d'animo te ne possa fregà
de meno, tutto preso dai tuoi drammi esistenziali, dalla
sindrome abbandonica che intravedo, dalla voglia di 
esibizione che, presente in tutti noi, in te è particolarmente
presente, non so se permanentemente o  episodica:
ma li partecipo comunque, erga omnes, per dire che
sarebbe meglio essere più letterari e criptici, IMHO; 
per evitare di essere tacciati, giustamente, di
gaglioffaggine
lehaim da haimle
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 
LOL, sě. Perň sono felice per lui.
: ))
ac.

 possibile e quindi non si fa: per il resto le parole ci sono, è ok.
la lettura mi ha fatto venire il fiatone.
il racconto mi è piaciuto. ci ho visto dentro molte persone. storie
ripetute. originali eppur sempre le stesse.
bello e bravo.
non avendo altri elementi il secondo sei tu.
-ad mar-
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 LOL, sě. Perň sono felice per lui.
Io, un po' meno per lei!


 Io, un po' meno per lei!
Ma si può sapere che ti frulla per la testa? Prima di dare dei giudizi
sulle persone dovresti prendere in esame l'eventualità che si tratta solo
di un racconto di fantasia e niente di più, come lo sono la maggioranza
degli scritti che appaiono su questo newsgroup. :-))
La bravaura di Eyo nello scrivere è cosa risaputa, anche questo racconto
ne è la riprova. Sinceramente questo racconto non appartiene al genere che
preferisco leggere, troppo triste e poi sono astemio. Comunque bravo.
ciao!
f.


saputo dire se fosse contro l'Udinese o la Reggina).
non c'entra una minchia. : )
g.
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 wrote:
letto d'un fiato. per la quantità d'alcool,
mi ha ricordato cose tipo <fiesta> di h. 
e <di cosa parliamo quando parliamo 
d'amore> di carver.
splendido, eyo, come (quasi) sempre. 
e tristissimo, ma è davvero giusto così. 
è come se strapassi le coratelle al 
lettore e le schiacciassi sotto le scarpe.
e lo tenessi lì inchiodato a guardare.
si scrive per questo, imho.
salvato nel best of. 
ti abbraccio,
alessio

 Scrivo sul notepad con un arial black del 14 perché sono miope.
sei alla frutta, te lo dico.
Bello cmq il luna park delle tue pare. Chissà come devono essere le
montagne russe. Da ciucchi, poi. Ubriacarsi all'indecenza e poi via,
sull'ottovolante. Yabadabadooooooooo ;-)
Stupendamente descritto.
Cia' ;-)

 sarebbe meglio essere più letterari e criptici, IMHO;
Vittorio, i' vorrei che tu, Lapo ed io
(ma Lapo lasciamolo semmai ai suoi paradisi
e alle felpe) ci incamminassimo per questo giardino,
senza altra compagnia vicino se non quella
delle parole, e del loro potere.
'The word bites like a fish', diceva una signora,
anzi una signorina, che ti sarebbe piaciuto di avere
corteggiato, con mazzi di fiori la mattina
quando l'alba risveglia gli ardori - o i cazzi.
Ma che distanza, tra parole e cose, e che potere
sembrano diffondere attorno, sulla carne o sulla panza
e le coratelle che contiene - lo sappiamo fin dalla scuola,
Vittorio, che c'è gente che tira fuori la pistola,
per le parole, o il manganello.
Ma anche che non c'è sogno più bello
delle parole - soltanto
parole - sussurrate sulla pelle delle amanti in un brivido
che conosci e di cui scrivi. Beh, guarda questi alberi
ritti, e le nuvole, e i declivi: certo non sono reali,
ma soltanto descritti. Voglio dire - e questo,
non altro, è il senso del mio dire -
[Quando quella legione non fu più che un manipolo, quando la loro
bandiera non fu più che un brandello, quando i loro fucili senza
munizioni non furono più che bastoni, e il mucchio dei morti fu più
grande del gruppo dei vivi - ]
che si possono fare incontri certo non del tutto veri,
camminando per sentieri fatti solo di racconti,
e ora, per l'occasione, ti presenterei questo
signore che oramai non vive che nel sogno,
se mai abbia vissuto altrove, quando andava
sferzato dal bisogno - laggiù, su quel cavallo
senza testa: <Dottor Levi, io fui Maresciallo
di Francia, e Principe della Moscova,
e creda, non si trova
sulla terra più di me chi fu ucciso dalle parole.
Dottor Levi, la mia mole non l'inganni, la prego:
lei vive le passioni, conosce i loro danni? Ebbene,
ne sono un campione - e se mai ho confidato
in un'idea, è presto detto, vede:
'non c'è verità se non nel bello', se mi crede.
[ - poterono sentire nell'ombra crepuscolare che venivano caricati i
cannoni, mentre le micce accese, simili a occhi di tigre
nell'oscurità, formavano un cerchio attorno alle loro teste - ]
E guardi, le giornate vissute a Waterloo,
e le idee risapute e i fatti certi le risparmio,
e come sarebbe andata a finire. Piuttosto come finì
il Maresciallo Ney, non tutti sanno dire, fiducioso
nelle parole dell'avvocato a lasciare
i privilegi dei Pari e farsi processare, per alto tradimento,
come un perfetto cretino. E che tormento, i Cento Giorni,
dove erano state le parole e i loro dintorni, come sempre
ahimè le parole, degli amici, dei giornali, delle donne
men che oneste, a farmi passare
dalla parte del Re e poi tradire di nuovo,
ché il linguaggio di Corte non lo capivo, e avevo l'aspetto
del cafone, come questo poveretto
lì con lei, che si crede
di essere me. Ma lo lasci sognare, Vittorio, perché
[allora, commosso, tenendo sospeso su quegli uomini il momento supremo,
un generale inglese, Colville secondo alcuni, Maitland secondo altri,
gridò loro: <Arrendetevi, valorosi Francesi!>. Cambronne rispose: < ]
anche io non cercavo che un muro
contro il quale cozzare: e mai seppi far altro
che mandare il plotone all'assalto. Se la morte
non è che un sogno infinito (lei mi vede chiaramente!, eppure
sono fatto - come dire? - di niente), io la cercai, a petto
avanti, nella piana di Mont Saint-Jean, quando tutto
era perduto: per tre volte
mi stramazzò il cavallo sotto le chiappe, da solo,
e tra le scariche in volo dei cannoni
- lei mi perdoni -
ridevo,
di questo racconto comico esaltante, in una corsa
alla baionetta dove mai mi sentii più vivo - fino al plotone
(ora ci arrivo - mio dio) di esecuzione.
Per questo lo lasci parlare,
Vittorio. Siamo qui
per raccontare>.
--
ti abbraccio,
eyo
(grazie a Victor H., Emily D. e Giorgio C. per l'aiuto nella stesura di
questa 
sbobba vergognosa)

sbobba vergognosa
:-O
ma è una meraviglia, siemo. 
bazi,
a.

 ripetute. originali eppur sempre le stesse.
Vero. Con tutto che ogni volta hai l'impressione di metterci un po'
d'esperienza in piů, no?
Grazie infinite, sono contento che ti sia piaciuto.
--
e.

 salvato nel best of.
voglio andare a vivere con te.
anche in lombardia.
--
e.

 non c'entra una minchia. : )
Ventidue cretini che corrono dietro a un pallone, eh? Ma è il fulcro
di tutto il racconto! Leva Gascoigne e tutto crolla. Mettici un
Gascoigne sobrio, e diventa tutt'altra cosa. Dico, giulia, tu non sai
nemmeno chi *era*, Paul Gascoigne.
E dovresti.
: )
e.

 Cia' ;-)
Grazie infinite, kami : )
--
e.

 ne è la riprova.
Sei davvero buono, pure troppo...
[cut] e poi sono astemio. 
Nessuno è perfetto : )
--
e.

 a.
ma siocco : )
bauz,
l.

 Adesso che ho finito di leggerlo???? ;)
Adesso bevi due manhattan, o due altri cocktail a piacere, e poi ti
metti il cappotto, esci e guardi le colline. Possibilmente non da sola
: )
Grazie per il tuo commento : )
e!

anche in lombardia.
sai stirare le camicie?
a.

 dopo che hai preso l'autobus notturno per tornare a casa. 
Un bel pezzo, composito e ben articolato. 
Buon ritmo, le considerazioni della voce narrante sono come buttate lì per
caso, svagate, si accumulano tra pause e squarci dissonanti niente male:
danno modo di riprendere fiato.
Il clima, cinico e malinconico, è intrigante.
a presto
p.a.


 Il clima, cinico e malinconico, č intrigante.
Grazie infinite, p.a. :)
baci
e.