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Titolo: [con dedica] Sirene d'acquario

 SIRENE D'ACQUARIO
 a Bianca
   come Eva incontra Eva
   incidentalmente o come
   forse un gancio teso al cuore
   come Eva sfiora Eva
   scioglie un pomeriggio e si scopre
   labile
   vortice
   complice
   vanità
                            Subsonica - EvaEva
    Carla chiude il beautycase, lo infila nella borsa, poi si
chiude la porta dietro le spalle e si perde nel mattino tra
i saliscendi di Siena. A gennaio il vento è freddo e su certi
vicoli il sole non batte mai. Tira sù il bavero del cappotto,
stringe la cinta attorno alla sua esilità, aggiusta il berretto
sui capelli biondi e affretta il passo. Vincenzo, calabrese e
barista, sfoggia un quadratino d'alluminio che promette un
cioccolatino sul piattino del caffè, poi dice "vuolà". Il sorriso
di Carla è automatico, da anni, sempre per la stessa scenetta.
La copisteria dove lavora è proprio di fronte al bar. Spesso
dice proprio così, a Massimo,  proprietario di quel buco
ereditato, copioso e isterico come suo padre e suo nonno, ma
generoso datore di lavoro. Massimo s'incazza un po', le dice
che è il contrario, che è il bar a stare di fronte alla copisteria.
Ma torna in fretta ai suoi conti e a telefonare alla banca,
divertente quanto qualsiasi altro comico, morto dopo il
primo show, reincarnato senza nuova fantasia. Gli uomini
sono tutti così, quelli scopabili almeno. Ce ne sono di peggiori,
tipo quelli che non sono carini neanche per quei due secondi.
Carla pensa questo, dopo Vincenzo e Massimo, ogni mattina.
Ha compiuto da poco trentadue anni, è l'unica cosa che può
pensare. In più questa non è una mattina come tutte le altre:
la radio avverte che un pazzo violento è scappato dall'ospedale
psichiatrico di Porta Romana. Carla, Carla.
   Ivana guarda la stazione di Santa Maria Novella dalla finestra
più grande della sede fiorentina della To.Ne.R., leciti traffici di
inchiostri, carboni e rulli. Mancano due ore al pranzo e lei e
l'altra segretaria non faranno altro che attraversare la strada,
staccare un paio di buoni pasto alla cassa del ristorante
Pastaritopizzarito, poi via verso mille altre incredibili avventure
e discussioni. Su cellulite fra loro, cellulari coi commessi viaggiatori,
piccole solitudini tra sé e sé. Ivana indossa una camicia rossa e una
giacca nera da uomo, la collega la sfotte e la chiama Dylan Dog.
I suoi sono riccioli irascibili, gli occhi sono verdi e gli anni alle spalle
ventisette. Stamattina, dopo aver parcheggiato, camminava per il
viale guardando vetrine dietro grate, quando è passato un motorino
e un casco ha gridato: "culonaaa!". Il freddo nel piumino s'è fatto più
freddo, poi ha spinto il pulsante sul citofono. C'è stato uno strano
movimento di cose, negli ultimi tempi. I consumi in certe zone si sono
fatti piuttosto alti, i grossisti di altre zone invece hanno dimezzato
le ordinazioni. I capi sono preoccupati di una possibile
manovra da parte di un cartello concorrente. Le direttive
dicono di fare telefonate sul territorio, chiedere direttamente
agli utenti finali, indagare garbatamente, spacciandosi per
servizio clienti. Così Ivana telefona, come tutti i giorni.
Ma quella non è una telefonata qualsiasi, alza la cornetta e
contemporaneamente riceve un sms anonimo che la invita
a credere agli astri. Ivana, Ivana.
- "Pronto?", risponde un'acciuga bionda.
- "Buongiorno, sono Ivana Mentacci della To.Ne.R., potrei
parlare col signor  Massimo Colelli per cortesia?".
- "Non è qui, al momento. Vuole lasciare un messaggio?".
- "Forse può aiutarmi lei", prova Ivana.
- "Forse", s'incuriosisce Carla.
- "Stiamo verificando a grandi linee i consumi dei nostri
prodotti sul territorio. Siamo noi a distribuire ai grossisti
i rulli che usate nelle macchine. Mi farebbe comodo, per
certi miei conti, sapere più o meno quanti...".
- "Scusi se la interrompo"- la ferma Carla - "ma credo di
aver già intuito di non poterle essere d'aiuto, sono una
frana per certe cose. Quando torna il signor Colelli posso
farla richiamare. Io mi occupo di controllare le cartelle, è
lui che abbevera le macchine e le fa partire".
Ivana sorride per il verbo abbeverare, poi non sa perché
ma finge di non capire e aggiunge in tono amichevole,
stupìto e stupido:
- "In che senso cartelle? Scolastiche?"
- "Cartelle dattiloscritte, o documenti elettronici su floppy,
trenta righe per sessanta battute", scandisce Carla, anche
un po' seccata.
- "Compresi gli spazi, suppongo", incalza la culona che ride.
- "Sì, certo: anche lo spazio è una battuta", dice Carla
con aria definitiva e risoluta. Già pensa che deve comprare
le uova e il pane.
- "E il tempo, non è forse una freddura di Dio?", dice Ivana
dopo un lungo secondo.
Carla sorride come non faceva da tempo, si chiede se non
sia in realtà solo una citazione che non coglie, poi se ne sbatte.
Follonica, Hotel Due Fontane, tre stelle, sei mesi più tardi.
Ivana esce dal bagno con l'accappatoio bianco, senza cappuccio
ma con un asciugamano in testa, frizionando con le mani.
- "Massimo  viene a prendermi domani mattina", dice Carla,
mettendo giù la cornetta sul telefono marrone.
- "Tanto alla fine te lo sposi, non è vero?", dice la voce di
Ivana che esce da un naso storto e moccioso.
- "Mmmhhh, mmmhhh..." - mugugna Carla, poi continua - "...e se
fosse tutto finto, scema! E se fossi finta tu? E se...".
Ivana s'avvicina e apre piano l'accappatoio. Carla è seduta
sul letto. Le mani umide di Ivana le prendono dolcemente
la testa, le labbra s'avvicinano all'ombelico, piccole onde
calme cancellano le ultime impronte sulla riva.

 
Ti ho quotato quello che mi č piaciuto di piů, ma questo sarebbe stato
un racconto da quotare in toto.
Quando ho finito di leggerlo avevo lo stesso sorriso cretino e felice
che era comparso l'ultima volta quando sono andato a vedere "il favoloso
mondo di Amelie".
Delicato, sottile, sarebbe stato IT anche se non ci fosse stato il
frisson finale dell'albergo: il sesso come relazione piů che come atto
fisico č un'idea che mi coinvolge fin troppo.
Che dirti, a parte che vorrei averlo saputo scrivere io?
Ciao!
Ommadawn
-- 
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 Che dirti, a parte che vorrei averlo saputo scrivere io?
Piů di cosě non potevi. Ti ringrazio con riverenti inchini.
Ciao
Michele