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Titolo: cartoline dalla Bassa ;-)

In cambio di un'offerta libera danno un piccolo cartoccio di
pesciolini fritti, con tanto di gamberetti e un bicchiere di vino.
Divoro tutto come un'animale, occhi, antenne, piccole zampette:
grattano sotto i denti e mi succhio le dita, butto giù le lische e
maciullo i piccoli corpicini seghettati. Pesco un pesciolino e lo
aspiro intera dalla coda, ingollo il vino robusto e rassereno gola e
pancino. Mi diverte l'idea di mangiare qualcosa che mi guarda,
qualcosa di intero, mi fa sentire una specie di Dea cannibale e
spietata. Da ogni parte mi giunge il fumo acre e spesso dell'anguilla
cotta ai ferri, e la gente sciama per le viuzze, ridendo e parlando
forte.
Ma sì, Comacchio sarà anche 'la piccola Venezia', ma il paragone
mi sembra un tantino azzardato. E' pur vero che ci sono i canali,
però, e le barche e i ponticciuoli. Ed è anche vero che i personaggi
di questa piccola cittadina della bassa sono di carattere chiuso e
sognante, animati da una follia interiore molto simile a quella dei
cugini maggiori che abitano la palude più a nord. I comacchiesi hanno
inoltre un idioma tutto loro, assolutamente incomprensibile ai più, e
vivono in case deliziose, ornate di balconcini in ferro, pietre
colorate e simboli del sole e della luna. E' gente a sé, alcuni
ragazzi sono molto belli accidenti a me e alla mia sfregola perenne, e
lo sguardo delle donne -ho notato- è curiosamente assente, quasi
triste. Questa terra malsana ha un suo fascino, sì. Io guardo e
registro tutto.
Ho finito il cartoccio e mi godo il tramonto, che qui rischia di
divenire uno spettacolo commovente persino per una cinica buffona come
me. Perché i raggi del sole si riflettono sulle piccole case e sul
selciato, sui mattoni rossicci e sui romantici ponti in pietra: e la
luce che si spande è di un delizioso rosa. Tutto qui. La luce rosa.
Non serve molto per farmi emozionare.
Verso Porto Garibaldi, prima che la pescheria chiuda. Ok. Saliamo in
macchina e ci lasciamo alle spalle il paese, i canali, la sagra:
l'ultima cosa che noto è che la ruota panoramica gira senza nessuno
sopra, in un silenzio irreale.
La pescheria è quella di fiducia, e i pesci esposti sono quelli di
sempre. Grigi e rosa, come i colori delle case che ho appena salutato,
ma, su tutto, s'impone e spicca il nero lucido e teso delle anguille
(centinaia) ordinatamente allineate in attesa di giudizio, all'angolo
destro del bancone. Mi avvicino ad osservarle meglio, affascinata: le
guardo sospirare sottovetro, ammassate l'una sull'altra senza quasi
muoversi, un guizzo appena. Un'inversione a U della più temeraria.
Sinuose e belle. Adesso chiedo al garçon se me ne fa impugnare una tra
le mani, so che non riuscirei a tener la presa per più di mezzo
secondo ma vorrei tanto. Affondare una mano in quel cesto di serpi e
stringere. Mi chiedo se le ultime, quelle in fondo, sotto alle altre,
siano ancora vive. Mi chiedo se quelle vive si rendano conto che sta
per scattare la loro ora: se sanno che verranno sventrate, cotte e
divorate a breve. Che non c'è scampo, che sono già morte.
Mentre penso questo, 'che sono già morte', accade una cosa strana.
Di colpo cominciano ad agitarsi, fremere: scavalcandosi, cercando di
scappare, strisciando, sbattendo, contorcendosi oleose. Come se mi
avessero letto nella mente. Ma all'unisono, vi giuro. Un attimo prima
erano quiete, a sospirare sul laminato freddo, a un respiro dalla fine.
Poi, improvvisamente, questa scarica elettrica di vita e terrore. E'
assurdo, lo so. Sorrido.
"Mangiare bene, pagare poco" reclamizza il pescivendolo anziano, a
tutti e a nessuno, alla gente di passaggio e ai pochi avventori.
Io indico le anguille: "Si sono tutte agitate"
Il pescivendolo ride.
Che ipnosi: starei ore a guardarle. Si dibattono convulsamente e nella
mia mente continuo a ripetere loro: "siete condannate, siete
condannate". Sorrido al vetro, compiaciuta. Incantevole, la loro
improvvisa paura. Realmente incantevole.
E la loro carne? Ne vogliamo parlare? nera, liscia, unta, che palpita e
tremola; lo sgusciare l'una sotto l'altra e poi sormontarsi ancora,
senza attrito. Il picchiare contro gli angoli della teca, scivolare sul
fondo umido e venire a me, a guardarmi da sotto in su con quegli
occhietti neri, eccoti Serpe Tentatrice, scivola e guardami, considera
che ogni volta che sbatti contro le pareti mi fai desiderare d'esser
più crudele.
Perché è il simbolo, il simbolo certo, la sinuosità e il peccato
-serpente o anguilla, che differenza fa- voglio pensare che sia il
simbolo e che non siano piuttosto reminiscenze di quel film di Bigas
Luna con la Marini, santoddio. Colgo un riflesso di me sullo specchio
opposto al bancone, mi scruto le forme e concludo che cazzo, se
quest'inverno non mi dedico allo sport o alla palestra, rischio di
imburrare una silhouette degna della vacca romana. (Alla peggio potrò
farmi scritturare per il sequel).
Sto pensando le peggio cose, qui, in piedi, davanti al bancone, mentre
mio padre ordina gli sgombri, e il ragazzo di bottega, che avrà 18
anni se li ha, s'è fermato col manarino in aria, rapito, a
osservarmi (ne colgo il riflesso). E tanta elettricità tremante, nella
sua pescheria, non l'aveva mai avvertita. Le anguille stanno
traboccando nel vassoio vicino, e il pescivendolo più anziano arriva a
ricomporle. La più grossa, la meno agile, è finita a muso schiacciato
contro il bordo, e la inchiodo con gli occhi, le sussurro: ti capisco.
Sì, ti capisco. Perché ho una voglia di scopare, e una paura di
morire, che van di pari passo. Te lo sto comunicando, l'hai avvertito
attraverso il vetro, ora lo sai. Siamo simili, anche se io a differenza
tua non finirò i miei giorni in padella. E ora che hai preso
consapevolezza della fine, puoi contorcerti, boccheggiare e prendere a
testate il muro, ma sei fottuta dentro, sei come me.
La pescheria s'affaccia sul canale, e il mare è là, a portata di
sguardo. Lo vedi? Sono molto combattuta, sai, tra la voglia di
liberarti e quella di mangiarti. E solo perché non ti posso fottere,
solo per questo.
Alzo gli occhi e incrocio lo sguardo del ragazzo dietro al banco, che
s'è fermato, e mi guarda, con le mani sul grembiule lordo, e gli
piaccio, ma più che piacergli io gli piace il modo in cui osservo le
anguille, non da cliente, non con disgusto, non ho lo sguardo clinico
dell'esperta, non ho il fare annoiato di chi è stato trascinato a
forza a far la spesa. Guardo il ragazzo fisso nei suoi occhi grandi e
blu, in quel viso ancora cicciotto da adolescente, ancora butterato
dalle tempeste ormonali in corso, e concludo che sì, è molto più
adatto di un adulto a recepire il mio desiderio, perché la voglia
malata che m'ha preso non passa attraverso i segnali culturalmente
codificati della libido bensì attraverso il nondetto del mio sguardo
nero e dell'adrenalina. Bisogna essere molto giovani, per cogliere
quest'adrenalina. O del tutto andati.
Il ragazzo parla! "Si sono mosse, sì", risponde senza staccare gli
occhi dai miei. Lo so che puoi, lo sento che lo fai, catturi ciò che
tracima dai miei pori con uno scarto d'errore minimo e ne sei turbato
ed eccitato al tempo stesso, perché sei più sensibile rispetto a un
grande, perché sei ancora scosso dalla pubertà, perché hai i centri
nervosi a puttane, perché non sai cosa sto pensando né lo
immagineresti mai, ma a un certo strato di coscienza, e più giù, alla
bocca dello stomaco, lo percepisci e ti piace. E un calore cattivo
s'irradia dall'ombelico fino alla punta della cappella e ritorno,
come un morso di fame, animale, non sapresti spiegartene il perché. E,
onestamente, nemmeno io saprei.
I colpi contro il vetro, liquidi, alle mie spalle, sempre più
convulsi, ma io alle bisce nere non presto più nessuna attenzione,
m'incanta invece il riflesso del sole nei tuoi occhi, alle anguille
nego persino l'ultimo sguardo di pietà: che sfrigolino sotto i
ferri, che vengano inchiodate per la testa e sventrate a più riprese,
è ciò che si meritano. L'altro commesso, il più anziano, sta
pulendo gli sgombri sotto l'acqua, fa schizzare le interiora: è una
visione di cui godo internamente, ne succhio il piacere fino
all'ultima lisca.
Mio padre si fa incartare il tutto e paga. Arrivederci. I gabbiani
volteggiano sul canale, il sole corre a nascondersi. Far manovra con
l'auto comporta il passare nuovamente di fronte al negozio, ti vedo
sporgerti dal bancone per accennarmi un saluto, un saluto lento e quasi
incerto, con la mano a mezz'aria e lo sguardo serio, tanto serio. Mi
fai dolcezza e languore: afferro in volo il tuo cenno, stringo la mano
a pugno e me la porto alle labbra, il tempo di svoltar la curva e
sparire (l'hai colto e lo so). Ne sono certa: stanotte farai il sogno
più perverso e confuso della tua vita, gonfio d'un odore nauseante
di mare e sangue. Sognerai denti, carne, ambienti troppo stretti. E
l'aria ti mancherà. Ne sono certa. Come manca a me.
Il sole tramonta oltre le piccole case, oltre il ponte di legno e due
vele bianche. Fuggire, lasciarsi il mare alle spalle, dimenticare,
tornar normali, aspettare, invecchiare. Che altro si può fare, sulla
terraferma, non so.


Diobono quanto sei brava.
Com'è che ti ha definita quella? Un valore?
Già, un valore.
Già, che valore!
Incantato
uno
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http://arianna.libero.it/usenet/

 maciullo i piccoli corpicini seghettati. 
BRA-VA kami!!!
t'ho letta d'un fiato e poi in apnea.
che sensualità ...di odori e visioni...
clap clap clap
-adma-
-- 
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pesciolini fritti, con tanto di gamberetti e un bicchiere di vino.
splendido, nero, strisciante, cattivo e umano.
questo piu' di altri racconti mi sembra perfettamente equilibrato.
brava la mia ragazza.
giulia
ricordati che ti tormentero' senza tregua, come un fottuto cucu' di legno in
una fottuta baita, se non ti decidi a fare qualcosa.
cu-cu!!
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 >pesciolini fritti, con tanto di gamberetti e un bicchiere di vino.
Sempre più brava.
E sempre più perversa.
La sensualità animale, il mix di setting (Comacchio
come ce la proponi) e di aspetti estemporanei
(Il sole calante, il ragazzo adolescente, al vasca
di anguille)ne fa anche iìua micro sceneggiatura.
Alludo? Certo che alludo, difficile che io parli
a vanvera.
lehaim da haimle
-- 
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http://www.Mailgate.ORG

farmi scritturare per il sequel).
Romana?
Ecco, queste sono imprecisioni che tramutano
un racconto davvero ben scritto, in un qualcosa
di assolutamente irritante.
Scherzo ;-)
(o quasi)
Baci da Roma



peccato che non son romagnola, altrimenti mi sarei potuta orgogliosamente 
definire "una pataca"
;-)
grazie, o Sommo, troppobbuono 

 che sensualità ...di odori e visioni...
grazie cara!!!
la stessa cosa che pensavo anch'io in peschiera... Certi odori sono così 
forti e nauseanti, sì, perchè no? da darti realmente assuefazione!
e poi uno comincia ad avere le allucinazioni, e a vaneggiare... ;-) 


miiiiiiiiiiii, questo ticchettio mi tormenterà come in quel racconto di 
Poe... ;-) 


ricambio! :-) 


chi, tu? a vanvera? ma quando mai!!
tu nelle tue parole inserisci almeno almeno 30 sotto-testi ogni volta: è 
questo il bello! ;-) 

 pesciolini fritti, 
I più serpenteschi e anguillofoni complimenti, bionda. Era un pezzo che
non leggevo qualcosa di così compiutamente, visivamente, bello.
Diobòno, kami (cit.)
Bet


 definire "una pataca"
Ah, ecco, le anguille. Dove, se non in Romagna? 
F.

 Qualcuno può illuminarmi? ;-)
Sarda.
Non hai mai visto l'imitazione fatta
da Sabina Guzzanti? Un vero spasso.
PS
qualcuno mi ha detto grandi cose su di te


 terraferma, non so.
Bellissima conclusione.
Sul serio, ha una bellezza a se stante, melanconica e aspra.
Il "male di vivere" che fa capolino nella simbiosi-anguilla l'e' un po'
strassa', ma e' ben armonizzato nel racconto. La sensibilita'
dell'adolescente, mah... quella mi perplime di piu'. Un adolescente va
di ventre e percepisce molto poco. Per lui i verbi si coniugano al
futuro, per lui perfino le fantasie sono romantiche. Sono i vecchi, o
forse no, nemmeno solo... sono quelli non piu' giovani e nemmeno vecchi
che sentono certe cose. Abbastanza esperti per percepire la
sofisticazione di alcune sfumature, coi tempi verbali che "scendono"
verdo il presente o addirittura l'imperfetto. Spesso terrorizzati
dall'idea di guardarsi indietro e scoprire il Nulla.
Loro, con speranze agonizzanti ma non ancora rassegnate.
Noi.
Baci, sorellina ;-*
-- 
Nadja Jacur


 terraferma, non so.
Eh brava, kami, vedo che ci sei andata vicina vicina......
Helter Skelter, il ponte delle anime, e poi giů giů verso lo stagno
di fuoco....
Per ora lo hai sfiorato, perň dal Tuo racconto lo sentivi......
Esci. e respira l'aria pulita, e guarda il cielo azzurro ......
Loro ti vedevano, sai ?
Loro non potranno mai tornare indietro.
Il Gatto numero 15.

 In cambio di un'offerta libera 
Cazzo...!!!
Mi sembrava di essere lě...


 Divoro tutto come un'animale, occhi, antenne, piccole zampette:
Ho purtroppo solo il tempo di lasciarti un acritico consenso, Kamicina; 
spero che non me ne vorrai...
E' uno dei tuoi scritti piů sensuali, d'amore e di morte. E il tramonto con 
fuga dal mare, con l'odore di mare e di sangue, tremendo; bellissimo: come 
quel "dimenticare, tornar normali, aspettare, invecchiare".
Sei sempre brava, accidenti a te! Sei sempre brava, viva te!
Becky 

 I più serpenteschi e anguillofoni complimenti, bionda.
anguillofoni, ehehehhehehe.
Diobòno, grazie, non son degna.
Baciotti ;-)

 Ah, ecco, le anguille. Dove, se non in Romagna?
Nel Ferrarese: molte di più! :-D


grandi cose? sě, dall'ombelico in giů. Diobono, č senz'altro
qualcuno che mi ha visto in desabillč.

 Baci, sorellina ;-*
;-* e grazie!

 Loro non potranno mai tornare indietro.
allora mi confermi che sono sotto al mare, come immaginavo da piccola!
;-)
o grazie Gatto

 Mi sembrava di essere lě...
 
:-)
potere della fantasia!

 E' uno dei tuoi scritti più sensuali, d'amore e di morte.
mo grassie, mo davvero?
dev'esser l'autunno!
baci :-)

 baci :-)
è *sicuramente* l'autunno!
un acritico ma sentito rutto
Becky 

 Ma c'è anche altro al mondo, neh? ;-)))
Oh, mica solo. Piaceri e dolori, sofferenze e grandi amori, passioni
senza nome e virtuosismi appagati, mascherati o solo sognati. O perduti.
Un puttanema, oh yeah, ma l'humus per chi ha 35-40... ma tu, che sei
piu' giovane, cioe' si, ti prendi avanti, stai facendo la primina?
(scuz, e' l'anima da IDLer ;-), bacio, bacio... sono in debito con te,
sai? Io segno. Un giorno saldero' :-*)


 registro tutto.
Sě.
E' bellissimo, va' a dar via il culo (loop)   : )
--
e.


Anche il rutto in acrilico riesci a fare!
A olio ancora niente?
Sani
uno
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/


va' a dar via il culo
va' a dar via il culo
va' a dar via il culo
va' a dar via il culo
va' a dar via il culo
va' a dar via il culo
lo sai che è un invito che accolgo sempre volentieri, ma poi rischio di 
prenderci *troppo* gusto...

In cambio di un'offerta libera danno 
ma brava!!
A.

 dell'orario di chiusura-locali più antelucano d'Italia.
beh...anche del numero di gente embriaga.
della stazione treni piu' accogliente d'europa
degli uomini motoscafo piu' onesti delle citta' su canali 

 ma brava!!
ma grazie!!
vi offrirň una cena a base di anguilla ai ferri.
;-)

 degli uomini motoscafo piu' onesti delle citta' su canali
dei giapponesi che si scordano di pagare il vaporino
e poi, tornati in Giallonia, mandano il vaglia
poichč sconvolti dai sensi di colpa
fattelo raccontare!

 Che altro si può fare, sulla terraferma, non so.
te hai fatto un patto col diavolo, confessa!
ciao
bianca

 te hai fatto un patto col diavolo, confessa!
se è così, mi ha sòlato!
:-D

te hai fatto un patto col diavolo, 
... come ogni angioletta degna di questo nome.
A.