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Titolo: languida Shanghai

Lì, in piedi, incollata al vetro. 
Guardo fuori, verso questa città che innalza palazzi come alberi in una
foresta, ma di cemento, scintillanti, vuoti, immobili. 
Le fronde, i tanti operai attaccati che puliscono  gli immensi vetri, come
scimmie o babbi natali arrampicati sulle  funi.
La nuova Cina, eccola: che pulsa viva sotto di me e si espande ogni
giorno,  un'ameba che si riproduce nella sua pozza d'acqua sporca.
Cosa ci faccio qui ancora non mi é chiaro.
Come non mi é chiaro quasi nulla della mia vita attuale, e di quella
futura, o mai mi era stato chiaro nulla, é così. Ed oggi arriva il
Direttore dall'altra costa e saprò - forse - cosa ci sto a fare qui. 
Intanto esco, penso.  Infilata in un'ascensore di vetro trasparente che
vola giù i ventidue piani in un batter di ciglia, le mie. E mi consegna
alla strada affollata, al calore del marciapiede, nel ventre umido della
città.
Cammino senza fretta  verso non so cosa, la folla un serpente colorato
disanimato che mi si snoda accanto, dietro, che striscia nel mio percorso
ma non mi incontra: io non  mi incontro, in realtà. Io non mi sorrido, non
mi sento, non mi racconto nulla. Sto.
Un taxi si ferma sul bordo del marciapiede, si apre la portiera, ne scende
un  orientale elegantissimo ed alto, che mi viene accanto e mette il suo
braccio sotto al mio: senza  sorpresa lascio fare, e camminiamo in due fra
il serpente che scorre. 
Mi guida piano verso un portone di legno colorato,  con sopra un drago
intagliato,  ed entriamo, senza una parola, senza un fiato diverso.
Entriamo e in un attimo un ascensore ci porta su. Un terrazzo
spettacolare, pochi tavoli, luci eleganti, tutto fresco e bianco.
Ci siamo: adesso succederà qualcosa. Forse. 
Il Direttore mi scosta la sedia e sorride, mi siedo e si siede accanto:
siamo zitti, così, un tempo indefinito, in un silenzio sospeso ma non
freddo, nel tempo che scorre quasi tangibile, come un nastro leggero.
Un cameriere silenzioso ci porta una bottiglia, la apre e versa qualcosa
in una coppa, mentre altre mani portano su un vassoio crudità di mare
quasi vive: loro si.
Mi scuoto dal torpore e alzo lo sguardo, il Direttore mi guarda e mi
serve, compito.
E parla, una voce profonda e raschiante, un suono che arriva e spezza il
cerchio del mio autismo.
Sono viva, assaporo, connetto, quasi penso. Non sento, no, quella è una
prospettiva che non mi appartiene. Ma il sapore dei crostacei, divino, del
vino freddissimo, del pane caldo e fragrante mi riempie piacevolmente la
convessità del ventre. 
Sotto lo sguardo attento del Direttore, che parla lentamente.
I suoi occhi indugiano, si fermano sul biancore delle mie mani, le
percorrono fino alle spalle, si addentrano nell'incavo delle mie ascelle,
evitando il solco fra i miei seni. E poi si fermano dritti sui miei occhi,
interrogativi.
Non so cosa rispondere, non so qual'è la la domanda, in realtà. Sono viva
ma non sento, e non percepisco domande. Rispondo si, qualsiasi cosa sia.
Un abbozzo  di sorriso, e la cena continua. 
Mi alzo per andare in bagno, e la mia gonna di shantung  si solleva
lievemente sulle mie gambe con eleganza: il Direttore non nota nulla,  o
forse non dà a vederlo, scosta solo il tovagliolo in un gesto sottile di
permesso. Vado, due orchidee mi sbarrano il passo sulla porta, sono gelide
e magnifiche, come me. 
Non mi sembra di avere un battito, non ho espressione sul volto mentre mi
passo un filo di rossetto davanti allo specchio, il volto in avanti, le
luci sbattute sugli occhi.
Non so cosa pensare, e allora non penso. Ritorno.
Davanti alla mousse tiepida di lampone, il Direttore parla, mentre mi
tiene due dita sulla  mano, percorrendola lentamente: ci alziamo e
usciamo, per entrare  in un altro luogo più scuro, intimo quasi, sullo
stesso piano, pieno di divani e di lampade coperte da drappi.
Tremo mentre avanziamo sul tappeto, e ombre appaiono e scompaiono accanto:
una mano che sfiora la mia, un tocco sulla spalla  nuda, i capelli come
accarezzati e  il Direttore a fianco, immobile, delicato, con il volto
verso il mio. 
Mi appoggia le labbra sul collo, le preme e mi abbraccia. 
Chiudo gli occhi e mi lascio andare a quello che avverrà: non so cosa ci
faccio qui, come prima, ma ci sono e ci rimarrò, almeno in  questo
lunghissimo palpito di tempo.
Mi affido al Direttore e al languore di Shanghai.
-- 
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 Mi affido al Direttore e al languore di Shanghai.
Onirico ed esotico, anche con i grattacieli e gli ascensori.
Non so perché ma mi ricorda qualcosa della Duras.
Mi è piaciuti e ti risparmio la domanda che un tempo
ti avrebbero posto: e la carnazza? Non è di moda.
lehaim da haimle

Lì, in piedi, incollata al vetro. 
bello, piaciuto.
mi piace la senzazione di estraniamento che da', la mancanza di parole.
inquietante quasi. peccato finisca cosi', in effetti avrei gradito un po' di
carnazza ;)
scherzo ma nemmeno troppo, nel senso che lo sento davvero un po' interrotto,
mentre quello che fa supporre, sempre nella stessa atmosfera, mi sarebbe
risultato molto intrigante.
ciao
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 Lě, in piedi, incollata al vetro.
Io invece preferisco che finisca cosě. La prosecuzione avrebbe 
necessariamente abbassato il livello dell'incanto.
Giancarlo 

Bello mi è piaciuto! Mi ha ricordato un po' l'aria che si respira 
leggendo i romanzi di William Gibson.
Anch'io preferisco che finisca qui (senza carnazza) altrimenti il 
racconto avrebbe per forza di cose dovuto prendere un'altra piega... o 
forse no?
Ciao,
DeSade
-- 
tutti i miei racconti su 
http://umidobollente.altervista.org
togli il "Reggiseno" per inviarmi una mail

 Giancarlo
Si, decisamente. Il taglio č quello dell'allusione non quello
dell'esplicitazione. Ci sono passaggi sensuali, ma mai troppo marcati.
Grazie dell'" incanto ", prof. 
Un caro saluto
G.


 DeSade
Beh!!!! Questi paragoni letterari mi fanno arrossire!!!! Si, credo che
doveva finire lě: ci ho anche pensato, ma avrebbe perso molto del mistero
della situazione. 
Grazie
Ipotesi


 lehaim da haimle
La Duras? Un'altra volta per un mio racconto hai evocato Manzoni. Ora,
delle due l'una: o mi vuoi tanto bene ( e di questo sono sicura ) oppure
sono una bomba inesplosa ( in senso letterario ;)))
Rido. E ti abbraccio
G.


 risultato molto intrigante.
Si, anche a me; ma in un altro genere di racconto, con altre atmosfere e
personaggi. Qui,IMO, č il finale giusto, che si presta ad essere riempito
con la propria personale fantasia....
ciao Maresciallo Maggiore;)))
G.


della situazione. 
uuhhh, con 'sto mistero... il mistero è dentro le mutande, perdio!
hehehhe
;)
g.


 hehehhe
Qui manca la funzione di Fb " mi piace".
Giulietta, non  è che sei con Romeo, vicina al tuo balcone?
Il 15 scendo nell'Agro, non  da solo!

Il 15 scendo nell'Agro, non  da solo!
PM
(sempre per restare nel liguaggio ggiovane ;))


Bello. Intelligente e ben scritto. Ottime descrizioni d'animo e di
situazione, sapienti venature di mistero.
Naturalmente è per nulla erotico.


 Naturalmente è per nulla erotico.
L'intelligente è una notazione intelligente;)))))
E grazie per i complimenti, ma permettimi di dissentire sul non-erotismo.
Non c'è " carnazza " come dicono altri, ma molto erotismo, si. L'erotismo
allude, non descrive, evoca, non racconta e... fa immaginare. Qualsiasi
cosa.
Ipotesi


 cosa.
Hai assolutamente ragione, tuttavia qui è anche l'evocazone ad essere
fiacca, almeno per me che ho il palato bruciato da sensazioni più forti.
Bye


lunghissimo palpito di tempo.
Tra sogno e realtà... belle descrizioni che ti rapiscono.
Gioca