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Titolo: Repost: Il vaso di Pandorah (Angel&Ac*)

Capita che le parole s'incontrino, s'intreccino e da sé...scivolino insieme
a colorare il foglio.
Capita che escano, per un momento, da un cassetto... di cui la chiave,
farete vostra, a modo vostro.
Angel&Ac*
IL VASO DI PANDORAH
Accenni di sorrisi, detriti di parole, immagini sopravvissute a lacrime ed
entusiasmi, scaglie d'affanni o andamenti ben lenti che smussano
cortocircuiti. Strana a volte la vita; mentre si rimane ad aspettare, che
qualcosa accada o si dimentichi, che qualcosa si trasformi. E si rimane
così, con una tasca bucata della mente: scivolano piccoli granelli di sabbia
o sassolini bianchi, come a segnare il destino.
L'aria è piena di un rumore a pendolo, stasera, piena di ferro che batte,
come un ticchettio nel tempo che passa, mentre lei si agita, immersa nel suo
cache coeur e nella stazione grigio fumo: vuole apparire una donna in un
giorno qualunque, ma lo sa, così non è, ed aspetta, impaziente
ascoltando onde d'aria leggera, che raccoglie tra bocca e capelli,
assaporando ciocche a maglie larghe, di rosso autunnale, quando è schianto
di luce su bianchi denti di porcellana ed è gonna lunga, che preannuncia
sangria in un blu notte fiorato.
Chissà com'è l'aria dall'altra parte del mondo...
Un vecchio sorride, negli occhi profumo di conoscenza: folta barba bianca
sgrana su lana grezza e sporca; invecchiate asole della giacca a brandelli,
consunte suole di quelle scarpe anni settanta. Sorride e trasporta: è lui
che ha un'altra parte di mondo.
Sbuffo di treno annoiato, il viaggio ha consumato anche le pieghe della
camicia, che si trova raccolta a tratti, in un jeans vissuto e scontroso,
malato di calore. Mani portano via un pezzetto di vita, ogni volta
indossata, e le palpebre gli si abbassano ad intermittenza, distratte appena
dai capricci di un bambino viziato e dal ritmo cullante dei ciottoli e della
lamiera. Aria pesante, questa sera, elisir di un mattino e di un pomeriggio
affamati di arrivo, affamati di voglia di bocca, sazi d'essenza , di succo
d'arancia ingoiato, assaporato nell'ultima goccia, mentre vetro, opaco di
sporco e freddo di vento, ne ha accolto il viso, carpendone il riflesso di
lineamenti sfuggenti, che si voltano, come a scappare da una foto
improvvisa, flash di paparazzo che è voce che preannuncia la meta, dilatando
suoni colorati e scavalcando d'un balzo un muro impaziente.
Una donna gli sorride, complice quella luce ormai scemata, che s'appresta al
fresco della sera e si raggomitola nel suo spolverino color verde salvia.
Sorride e gli accenna immediati desideri, pronti a mutarsi in imminenti
abbandoni: trema.
Eppure è caldo questo vento, che ha spazzato dal cielo ogni traccia di
ciuffi incupiti: sembra voler curiosare sotto la gonna, e la solleva, ad
onde irregolari; e lei lo lascia fare, regalando sogni agli occhi stanchi
che ricamano il viso del vecchio seduto sulla panchina: barba sgranata si
inarca in una mezza scocca di noce. Lo lascia insistere, al vento, tanto da
sollecitare movimenti più audaci, con occhi che spiano tra riccioli bruni ed
il sorriso che diventa goccia sulle labbra e rossore sbiadito dagli anni,
calore che imperla le rughe e che riporta alla fanciullezza veloce,
bastarda, che rivive in una città di fiori di stoffa. Fiori che sembrano
staccarsi da essa e che si schiantano a morsi sul collo raggrinzito: sangue
risucchiato a discapito di forze assopite, mentre il tempo, ancora, va.
In controluce la scia di un muso di locomotiva, sbuffo ingranaggio di
pistoni battenti, avvinghiati in intimi scambi a metallo che paiono scambi
di vesti: una è più morbida e penetrabile, l'altra è d'acciaio, spietata,
presuntuosa, fino all'ultimo straccio di consistenza, impatto d'arrivo a
destinazione mentre il vento le muove in direzione opposta e per un momento
si sfiorano con i loro occhi che sfuggono da un vetro opaco.
Così la gonna ricade sulle cosce, con un brivido che scorre sulla piega
invitante della schiena, e la barba canuta si spettina ed i rumori si fanno
eco, in dispersione; maliardo sorride, passandosi pollice ed indice fra le
pieghe della pelle, rughe di buccia di noce profumate di vita; l'aria si
muta con areole che si stringono in un brivido: la maglia si attilla quando
i capezzoli, dietro al cotone e confusi alle piccolissime fiaccole color
miele, sfidano gli altri ingranaggi e si mostrano impudenti, come i riccioli
che trapassano la stoffa, resi elettrici dall'aria; lungo le gambe un rivolo
audace e sandali stretti nelle mani: carezze a mandolino nell'attesa
inattesa, di tempo divorato ed evanescente.
Altro rumore a pendolo, di ferro che batte come un ticchettio nel tempo che
passa, e mollemente sibilla il rintocco, sforzo di lancette perdute,
affondate nella macchina del tempo, affogando fra stravaganti colori: oltre
la soglia, ed una folla che si staglia, a grappolo e fiumana, tagliandola
improvvisa nella penombra; lei lo cerca, lui la cerca. Un ciuffo di polline
profuma il ricamo del cemento e residui di terra calpestata pizzicano le
piante dei piedi ombrate d'attesa; un bimbo passa e scioglie il fiocco del
suo cache coeur ma uno sguardo preciso distoglie da distrazione.
Sguardo fisso e deciso, come non vi fosse null'altro: solo quei petali,
ormai distinti dalla stoffa e pronti ad adagiarsi sulle conche degli occhi,
come se non vi fosse nient'altro se non quelle mani, a bivio su esili fili
di cuoio e tacchi bassi, come se non vi fosse nient'altro se non quella
bocca, assaporata in puzzle d'immagini ed in primitive voglie.
Sguardo di chi è giunto, si posa, un attimo, e passa avanti, sembrando
inganno e chiedendo, però, dell'ora.
E lei la cerca e la dona, l'ora giusta, salutando quell'uomo, vestito da
prete, che se ne va e che dice: "ArrivederLa, signora luna", e la lascia in
un attimo, ella rapita, che cerca e si perde ma che poi si ritrova e corre e
fugge e cerca e trova, saltandogli addosso, da dietro e poi voltandolo,
carpendo il suo sorriso, satiro e bizzarro: sorriso contento, sotto al
cappello con le tele larghe.
E rimane ferma, la coppia, tra la folla stordita di frenesia, ferma per un
attimo fermo, che dilata sensazioni e ricordi che si accavallano, e slarga
note che salgono, rapide, dentro la testa e che ora sbattono, appresso a
quel bluff, mentre riecheggiano i colpi, battiti su tele grezze, battiti
fatti di tamburi e tempere, poste in rilievo come ad esaudire un capriccio
di Van Gogh, che pulsano e si stendono, a raggio di luce, in un formicolio
muto. Si fissano, i due, lei frammento ricomposto
lui immagine sfumata, tratteggiata e mai colta, che la guarda,
raccogliendola nelle guance e nel petto, intersecandosi a lei e alle sue
ciglia lucide e fitte.
Si fissano; in una mano lui serba una carezza e nell'altra, una viola, in
cui s'adagia un pensiero segreto, viola da riporre in un vaso ed annaffiare
ogni giorno, con sogni di luce e parole.
Ed il Bla bla che si somma, in un tic tac che passa, in poche domande ed in
muti discorsi, e che si intreccia a mo' di treccia rasta a stridolii di
sparute stazioni passate, a valige che salgono e scendono, urtando, fra
poliziotti e proletari, fra emigranti ed immigrati, fra giovani e non, che
la osservano mentre lei si riappropria del passo e non, di quei lembi che a
fiocco contenevano e non il seno invitante, posto in ardua scollatura:
rimescola a caso le carte, governando malamente una
stravagante euforia ed in bocca assapora corposa sabbia impastata a vino
nero.
Fresco struscio di passaggio fino a che la strada s'interrompe. Dai piedi
dell'uomo ad attenderla. Lui le alza il mento con la mano che stringeva
carezza e, senza smettere di fissarla, le offre, posandola, la viola del
pensiero.
Strada pazza, strada impervia, incrocio a scivolo su binari ed occhi. E via,
via da qui, si fa in fretta ad uscire, da qui. Mano calda, mano profumata,
mano calante a pelle e stretta più stretta della fune che sostiene il
trapezista. Gioia esplosa, gioia rubata, nostalgia di sorriso ed abbandono
di voci, di rumori.
"Ti porto in un nido, ora sei mia".
Il nero li guarda, spia le loro orme sull'asfalto: terreno caldo che diventa
ghiaia che diventa terra che diventa sabbia. Una voce, una terrazza, un uomo
che canticchia, nascosto, sotto ad infiniti, piccoli, minuti, riflettori; è
lui a condurre lei, in quella terra a lui nuova e per lei madre, è lui a
condurre lei, e lui (fin dove arriva l'eco: fa da guida alla sua canzone)
poi si ferma, per togliersi le scarpe anch'egli e sentire la farinosa terra,
vita che nasce e si muta, mentre la fissa e la bacia, la beve e la tocca.
Che importa ora dove arriva il sentiero?, fermiamoci qui - forse dice,
mentre non dice e la musica si sente, di più.
Una musica piena di stoffa e di odori, di passi svelati, di matasse di
voglia, che spezzano il fiato e non temono di far chiasso, mentre oltre il
tramonto gli angoli chiusi son pieni di fumo e di aria pesante ed è un
paesaggio che muta, fatto di terra rossa e ragni neri, terra che si eleva e
si gonfia, abbandonando case di pietre e di tufi e stravolgendosi in tonde
colline ed erte montagne, fino a lasciare il mare, a trovarne un altro, con
un tonfo, da bicchiere che cade, sbriciolandosi, sotto ad un cielo un po'
grottesco e ad un pigro lampione. In lontananza, si fermano.
E cominciano a ballare, per spogliare la luna che è curiosa ed inventare una
notte di fuoco, per scivolare su bocche assetate. Per accogliere brividi e
carne. No, non è un luogo comune: è il loro. E sono uno e due. E sono tre, o
quattro, che danzano attorno, stretti per mano, come in un quadro di
Matisse, e sono cinque e solo due, che si stringono, si completano, si
chiudono in una magnifica osmosi, e son due e poi uno, che parlano,
finalmente, parlano dopo tanto parlare di mute parole; silenzio e si
avvicinano agli alberi, tamerici gobbe che si piegano alla terra, per
resistere al vento. Parlano e ballano, finché lui le sottrae il foulard di
seta, e con quello la lega, stringendole i polsi, e passando fra i due una
cintura, tira ad un ramo, a cui la issa, l'appende, braccia al cielo, corpo
fradicio di danza, fica bagnata d'amore, gambe aperte, calcagni affondati
nella sabbia, formiche che corrono sulla pelle nuda.
L'appende e la lascia, per raccogliere dei rami, mentre lei fa voce e si
lamenta, di gioia e paura, di respiro e domande. Rami accatastati vicino
alle vesti e al vento, fuoco che arde, improvviso, disegnando nuove forme e
dissimili danze, mentre il palmo grande, sporco di scaglie di legno,
affonda nei riccioli agitati, e tira, alzando il capo al cielo, mordendola
al collo, serrandone le carni. Carni calde e vogliose, che hanno sognato,
che hanno goduto solitarie, e baciando, cogliendo i profumi, per cui aveva
pianto, in silenzio, mentre il treno scorreva e lui si era accorto, solo
allora, in quell'istante, di non conoscerne l'odore, odore imperante, ora,
di muschio bianco e vaniglia, di terre vicine e lontane, di accenti diversi,
di nebbia raccolta, mentre lui sussurra a lei: "puttana", in un unica
sillaba, fatta di velluto, e poi si cala in tasca. Luccichio d'acciaio,
riflesso d'una lacrima di cristallo, lama che si staglia nell'aria, come
muso d'un rinoceronte: convessa nel ventre, concava sul capo, ed è coltello
acuto, che fende veloce, di punta, sulle carni ora tese come pelle di
tamburo al fuoco, lama che taglia le vesti, leggera, risparmiando gli intimi
spunti barocchi, dai quali traluce pelle bianca, risparmiando i chiaroscuri
del pizzo ricamato; taglia e sveste, esponendo man mano le sue carni fresche
di sali da bagno, esponendole agli sguardi sapienti della luna e del gufo,
delle stelle e delle lucciole, che volano: bocca che affonda, leccando e
mordendo, vorace, divorando i desideri che nascono, mentre le alza la gonna,
e sotto di essa si cala, afferrando le gambe senza tirare, baciando sui lati
interni di esse: sesso che preme, pizzo bianco che fradicio chiede di esser
spostato; condanna d'attesa, perché quel capo ora corre, verso il basso,
fino alle ginocchia e fino ai polpacci, e lei lo vede, in tonaca nera
chinato, che la lecca vorace, e vede e raccoglie e sente il suo capo che
risale, e la succhia: labbra su labbra, divise da uno strato sottile di
pizzo pregiato, che un guizzo di lingua sposta, saggiando in un attimo
sapore e calore di lei. "Spogliati", dice.
Lui la guarda e sorride, si sposta e si spoglia, e così la lascia, mentre
nudo, entra nel mare.
Braccia alzate, tirate all'asta di ferro, vertebra poggiata allo spigolo del
cassetto, pelle candida sull'anta frassino. E lui esce dal bagno, nudo, la
pelle fumante di vapori, d'odore di bagno. Ha gli occhi chiusi, lei: si è
addormentata, così. Lui si avvicina, l'annusa sul petto, tatuaggio di mille
sapori, e la lecca: ascella tirata sotto al peso, liscia come velluto,
preparata, senz'altro; e lei sgrana gli occhi, sorride, l'osserva: corpo
tiepido appena lavato, cazzo duro e lui che sorride, pollice ed indice, ad
U, sotto al viso voglioso di lei, pollice ed indice, che stringono, appena,
mentre bocca si appoggia e cerca, mentre con una gamba le allarga le gambe,
mentre lei con quelle si aggrappa a
lui e lui la fotte, entrandogli dentro. Il coltello è sul lato. Lui lo
prende, lo fa luccicare al riflesso: tende semiaperte, di taffettà marrone,
luccichio di luna e di fari, lama che affonda, in alto, e taglia il foulard
che vola, come una farfalla, e si adagia, mentre con la sinistra il capo le
para e le sue mani gli piovono addosso, sul dorso, veloci: unghie bianche
che affondano al centro, che premono, leggere, e che da li scappano, fino a
giungere al limite, lasciando l'impronta, pelle arrossata, con cinque doppie
strisce che si allargano, si ampliano, si piegano ad angoli acuti, come ali
di pipistrello, mentre lui si inarca (dolore lancinante, prima leggero e poi
penetrante, che lo scuote) e tenendola appesa, brandendola su un braccio, la
ruota, con se, e sul letto la stende, stringendola sulle spalle, baciandola,
scopandola, lasciandola lì, alzandosi, ammirandola, sedendosi ad una
poltrona di velluto blu: "masturbati, per me".
Ed in quell'istante i loro occhi si incontrano, occhi che diffondono una
girandola d'echi a violino, occhi che nel mare rimangono, naufraghi e
complici d'oblio, e si perdono, ad inventare questa notte di fuoco, pronti a
gettare in pasto ai draghi tenebrosi, la chiave della macchina del tempo.
Angel&Ac*
  ^^òo^^

 ha scritto nel messaggio
news:13Ko9.6896$RO.1...@twister1.libero.it...


 Chissŕ com'č l'aria dall'altra parte del mondo...
Basta chiedere:
High-pressure (1032 mb) overhead Auckland area.
Low-pressure (1012 mb) over south western tip of South Island, with
associated cold front extending north west into the Tasman Sea and
making slow progress towards Auckland. 
Wind: Light and variable with weak sea breezes.
Fine weather and partly cloudy. Temperatures 15-17 C with flat seas.
Outlook: Light westerly wind with more cloud 
;)
Bye,
	Red
-- 
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed 
e' di 4 lettere."
"Tu bari."

 Fine weather and partly cloudy. Temperatures 15-17 C with flat seas.
Già che sei in zona,
Luna Rossa e Mascalzone Latino come vanno?
M.


Per ML si decidera' tutto nel confronto con i francesi.
LR, invece, lotta per passare fra i primi 4 (per evitare di dover fare
le regate di ripescaggio)
