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Titolo: FabioVòlo

Sapete quei giorni che vorreste non esistere?
Che, anche cercando bene, non trovate un'unica ragione d'essere al mondo e
rimanerci e, e non basta la pennica pomeridiana anzi è peggio, perché poi
al risveglio non è sufficiente un caffè, né uno yogurt, né due fette di
sacher fuori stagione perché estate. 
E, che se vi piace scrivere, non sapete assolutamente decidere se farlo o
è meglio leggere, macchè manco quello, manco un libro di fabiovòlo.
Allora ecco, ecco un pensiero degno di vita: Fabio, FabioVòlo,
bòndjamesbònd.
Che quando scrive è come se stesse parlando. Leggi e senti la sua voce:
great! E quello che scrive è quello che scriverei io, quindi la pensa come
me. Però non sa che lo amo.
Fabio che gira films e lo vedi bello lì sullo schermo, grande grande e a
volte sembra bolso, a volte tenero, altre addirittura figo!
E lui non mi vede--
Non mi vede perché sono lì al buio, in mezzo a tanti visi malilluminàti,
la bocca sempre un poco socchiusa e spesso in una sorta di apnea perché,
tanto mi piace, che a volte dimentico di respirare. 
E lo sogno!
Lo sogno a comando, cose mai viste! Vado a dormire -brilla o sobria è lo
stesso- e mi dico (o lo dico al gatto Umbertoprìmo): stanotte mi vedo con
Fabio! Il micio apre pigramente un occhio ed io capisco che non mi crede
manco lui.
Succede così: dopo due o tre definizioni sullo schema di Ghilardi
(AndreaGhilàrdi), mi sento calare le palpebre, e poi non ditemi che le
parole crociate tengono svegli. Il tempo di riporre la
settimanaenigmìstica, con tanto di biro agganciata sulle pagine, dal lato
vuoto del letto e sono più di là che di qua.
Ed ecco che arriva Fabio. Il più delle volte è in versione paffuta,
bianchiccia e sudaticcia. Mi riconosce da lontano e mi allarga un
sorrisino dei suoi nel castone della sua barbetta curata.
Ci ho pensato molto al perché io non lo sogni quasi mai al suo meglio, ma
credo che la risposta sia che in questo stato ho più possibilità che
piaccia a meno ragazze/donne/nonne. E scusatemi se è poco. 
Perché io lo voglio solo e tutto per me.
Insomma, mi sorride e mi chiama per nome, ma il mio vero lo tengo per me e
a voi non lo rivelo. Facciamo finta sia, vediamo, sì: Sandrine! Un po'
francese un po' canadese.
In realtà la cosa va così: lui mi viene incontro, mi tende la mano ed io
sono dentro quel piccolo buco nero che è la fase del dormiveglia. Da lì
tiro fuori la mano, poi segue l'avambraccio e su fino alla spalla. 
Fabio lo sa che mi deve afferrare, puntarsi bene sui piedi e tirare forte
fino a che, con effetto tappo-di-sciampagn, non mi catapulto fuori.
Allora lui ride, gli occhi malandrini che si fanno fessure, la fossetta
sul mento che tremula. Io mi rassetto un po', una spolveratina ai vestiti,
mi rialzo dopo il ruzzolone ed iniziamo a camminare, mano nella mano.
Ogni volta sempre da capo. Lui, lo sa. Mi deve corteggiare dall'inizio,
fino alla fine del sogno che deve culminare con un sano orgasmo e il
riposino dopo le reciproche sigarette, le uniche che mi concedo, perché,
nella realtà io odio il fumo.
Cambia lo scenario: mare, monti, lago, colline e città. Spesso città,
spesso Milano anche se io la conosco poco quanto niente. 
Mi carica dietro sullo scooter, lui si mette il casco ed io resto capelli
al vento, visto che nei sogni non ci metto MAI i vigili urbani.
Fabio è un tipo emotivo ed ha sempre i palmi delle mani un po' sudaticci,
non si depila le ascelle e quei peli sono talmente lunghi che spesso mi
diverto ad intrecciarli in dreads.
Con l'età mi si è fatto un po' flaccidino, ma mi piace perché sa
accettarsi così com'è e si rifiuta categoricamente di andare in palestra,
soprattutto la sera, come fanno molti all'uscita dal lavoro. Questo perché
siccome io vado a letto presto per via dei miei turni antelucani, la sera
crollo. Se lui andasse in palestra o si impegnasse in corse di
salite-pianure-discese simulate, non potrebbe entrare nei miei sogni.
Un'altra cosa che non mi conviene dire, ma che ora invece confesserò, è
che lui è il romanticismo fatto persona, ma solo io, tra tutte le fans,
l'ho capito, perché so leggere tra le righe e sono all'antica.
Tu mi piaci, Sandrine, mi dice sempre più o meno a metà del sogno, diciamo
verso le due di notte, perché io non credo alla fase rem e al sogno che si
svolge tutto in nano secondi. Non è semplicemente possibile, perché quando
finiamo a letto, giuro, non dura meno di tre ore.  
E parla continuamente, di quello che stiamo facendo, dei pensieri che gli
vengono in mente, delle idee che intende realizzare, vedi un po' se tu ti
metti così ed io--e.. 
E altra cosa, i baci: come bacia lo so solo io. Quando si tuffa nella mia
bocca perché ha bisogno di bermi e di rassicurarsi. E poi si tira fuori e
mi riempie di bacetti tutt'intorno, umidi di leccatine che m'accendono di
voglie, perché sono i baci dei cani, baci lucidi e veloci, i suoi, succosi
e profumati. Io respiro la sua saliva che si ghiaccia e m'evapora di dosso
e m'impregna come i suoi umori di miele salato.
E sempre, le bocche attaccate, come a respirare un unico respiro, ci
muoviamo l'uno per l'altra, per dare e prenderci piacere, scivolandoci
addosso, avvolgendoci come fossimo di spire. Movimenti tondi e mai
spigolosi, violenti si magari, ma continui senza picchi pungenti,
succhiandoci e riempiendoci, aggirandoci senza mai perderci.
Quant'è che non lo faccio Fuori, da bella sveglia?
Non lo so più.
L'ho detto, sono all'antica e intimamente fedele. Perché cercare altrove
se si possiede un sogno?
La vita reale m'ha delusa?
Nossignore!
La vita reale è anche essere nella mia fantasia, superare così dolori e
delusioni.
Quando poi mi torna in mente Alessio che bussa insistentemente al mio
sogno, a quella porta nera serrata con un chiavistello arrugginito tant'è
vecchio, non mi interrompo. 
Fabio, anche lui ormai sa chi è. 
E siccome il sogno è mio, allora escludo l'audio.
Alessio grida da molto lontano: "Ridammi almeno il cuscino--"
Un giorno glielo getterò giù, sporgendomi dalla mia bella finestra di
luce, il suo cuscino, quello che si metteva in faccia -sempre ed ogni
volta QUEL maledetto cuscino- mentre lo cavalcavo, lui muto ed invisibile,
perso nel suo egoismo.
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Che, anche cercando bene, non trovate un'unica ragione d'essere al mondo e
carina l'idea del sogno piu' vero del reale, si legge piacevolmente, senza
impegno, proprio come un libro di fabio volo
giulia
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Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 Che quando scrive è come se stesse parlando.
Che è poi la dimostrazione che non sa scrivere ;)
ciao
Laura