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Titolo: The George Tavern

 
                            - THE GEORGE TAVERN -
                              (A Cry for Love)
"Tu non puoi più dirmi cose così. Lo sai non è vero? Hai perso il diritto
di farlo tempo fa. Eri davanti al bivio e hai scelto la strada che si
allontanava dalla mia, quindi ora non puoi dirmi cose così. Proprio non
puoi.
Non ti sto biasimando, non ho detto questo. No, non ho detto questo.
Probabilmente hai fatto la cosa più ragionevole, ma come vedi questo ti ha
riparato fino a un certo punto. Sai cosa voglio dire. Non saresti a
spendere una fortuna in ricariche Vodafone sennò. Ah certo, io neppure
sono al sicuro. Sono da quest'altro capo, che consumo le suole avanti e
indietro sulla strada di casa mia. Ma per me il discorso è un po' diverso,
non credi? Io volevo innamorarmi di te."
La ragazza bionda era fatta di burro. Burro sciolto ovunque la si
guardasse. I vestiti le si avvolgevano attorno come carta stagnola, nelle
pieghe del corpo si infilava la stoffa e ci si sorprendeva che non la
tagliasse in tocchetti. Perché era burro, bianco burro tenuto fuori dal
frigo, in attesa di una bella fetta quadrata di pane.
Agitava la testa seguendo la musica, scomponendo i ricci sotto le luci che
andavano e venivano. A cavalcioni sulla spalliera del divanetto, aveva
flash di bianco quando alzava le braccia, aveva flash di bianco quando le
si scostava la gonna, i pizzi delle calze finivano all'improvviso,
appiccicate a tutto quel bianco.
Era entrato e l'aveva fatto come se si aspettasse un applauso. Poi aveva
attraversato la sala ed era finito con i gomiti appoggiati al bancone. Un
secondo dopo le sorrideva. E lei che l'aveva seguito con gli occhi sin
dalla porta, sembrava indecisa sul da farsi. 
Alla fine gli aveva posato addosso uno sguardo obliquo senza girare la
testa e aveva detto "Sei in ritardo". 
Lui aveva sorriso ancora di più mentre le accarezzava la nuca con la mano.
Ora sorridevano entrambi. 
Un gesto preciso e le dita di lei gli avevano raggiunto la tela ruvida dei
pantaloni. Si guardavano fissi. All'improvviso sembravano serissimi.
"Ah certo, ora la fai facile. Ho cercato di prendermi cura di te, ma tu me
lo hai impedito. No, non ti sto giudicando. Sì, mi hai già spiegato il
perché. E' un buon perché, senza dubbio, migliore di tanti altri che ho
sentito. Molto ragionevole. Ma vedi, il fatto resta. Voglio dire, quando
ci sei immezzo ti stupisci di riuscire ancora a respirare, te lo ricordi
com'è, non è vero? E quando realizzi questo capisci che è già troppo
tardi, poche cose ormai dipendono da te. Puoi solo pregare che non succeda
di nuovo. Puoi solo sperare di non sbattere il muso contro l'ennesima
sacrosanta Ragione Per Cui E' Meglio Di No. Perché è annichilente credimi,
perché sai che è comunque solo un altro pezzetto della stessa bestia. Cosa
voglio dire? La paura. Questa è la sola vera Ragione. E' per paura che si
lascia perdere."
La ragazza bionda era saltata giù dal divano con uno strillo quando aveva
sentito la sua canzone preferita. Aveva cominciato a dimenare i fianchi
morbidi reggendo la bottiglia di birra con una mano, mentre con l'altra
tagliava l'aria densa di fumo. 
Elargiva sorrisi incantati tra le palpebre socchiuse al nugolo di maschi
che aveva attorno. Amava tutti, non amava nessuno.
I più audaci allungavano le mani verso quel bendiddio ondeggiante, e lei
continuava a ballare, scuotendo la schiena, agitando le gambe, come se
loro non fossero lì, come se quel corpo non fosse suo.
Erano scesi dagli sgabelli e si erano incamminati rapidamente costeggiando
il bancone. Le loro mani si erano sciolte per un attimo mentre lei
sbirciava dietro la porta - "Tutto tranquillo" - poi disse. Sembrava una
danza vecchia di anni. 
Non appena entrati serrarono subito la porta del bagno e si furono
addosso. Si divoravano vivi sotto gli assalti delle mani, delle bocche,
delle anche. Avrebbero appannato mille finestrini.
L'uno spogliava l'altro in uno sbattere di gomiti e schiene contro le
piastrelle fredde, andavano ad assaggiarsi di volta in volta, dove la
nuova carne si liberava dalla lana e dalla seta.
"Ma perché non la pianti eh? Perché non ci dai un taglio? Dare la colpa a
me magari ti farà sentire meglio, coraggio, accomodati. Però lo sai
benissimo che non ti sono venuta in cerca, non ti ho chiesto un bel
niente. Era in preventivo una scopata, e invece abbiamo fatto l'amore, è
successo. Poi mi hai aperto il tuo cuore e mi ci hai fatto accomodare
dentro. Non te l'ho chiesto io, non l'ho deciso io! Quindi perché non ci
dai un FOTTUTO  taglio? Sì mi calmo. Sì la smetto di gridare.
E' che sei sparito, capisci. Non è stato un giorno di festa. Stavo appena
decidendo che eri un buon posto dove stare nei giorni di pioggia quando mi
hai levato la sedia da sotto il culo. Sei scappato così in fretta che per
qualche tempo ho creduto che qualcuno ti avesse sparato con uno
smolecolarizzatore. No. Decisamente non sei stato un giorno di festa."
La ragazza bionda stava caracollando verso il bancone, un passetto dopo
l'altro sulle sue scarpe alte verniciate in casa più di una volta,
dribblando tra braccia che volevano stringerla e bocche che volevano
baciarla. Alla fine si era gettata sullo sgabello scompostamente, col
vestito arrampicato sui fianchi. Aveva stiracchiato il braccio verso il
barista con un foglio da cinque infilato tra le dita e un sorriso malato
dipinto di rosso sulle labbra. Uno degli irriducibili l'aveva raggiunta
fin lì e ora le solleticava il collo con la bocca. La ragazza ridacchiava
incassando la testa tra le spalle, agitando il braccio pigro avanti e
indietro, come a scacciare una mosca. Particolarmente grossa.
Erano allacciati, strizzati uno dentro l'altro, silenziosi come pesci.
Solo il rumore ritmico della carne che si stringeva e si allargava, la
carne che strisciava, la carne che schioccava contro la carne. Rumori di
assestamento di ginocchia piegate, di dita che aggrappano. E respiri.
I tonfi sordi della musica sembravano anni luce da lì.
Aprì un attimo gli occhi e la vide mentre muoveva piano la testa, le onde
dei capelli che le si muovevano sul collo come serpenti rossi sulla neve,
e non vide più altro. Non capì più altro. La schiacciò sul muro con un
verso roco e le affondò dentro più che poteva, le mani sapevano che la sua
schiena si era di colpo inarcata, i fianchi sapevano che le sue cosce lo
stavano stringendo, le orecchie sapevano che lei aveva preso a gemere, ma
lui no, non sapeva più niente. 
"No, non è necessario che mi spieghi ancora una volta perché sei sparito.
Non sei il primo, sai. Qualcosa in me evidentemente fa saltare via le
persone a cui voglio bene.
Che cosa? Ah, soltanto perché io decido di vivere la mia vita allora
merito di vedere le persone a cui tengo volatilizzarmisi da davanti? Non
essere ridicolo, non è vero che dormo con le valige sotto il letto. 
No. Non puoi dirmi questo. No, non puoi dirmelo.
Io ho cercato di aiutarti più che ho potuto...come puoi...
Sono io che salto via, allora. Non è facile amare qualcuno che ti ricorda
ogni momento che sta per andarsene. E' così che hai detto? Qualcuno che
non ti dirà mai che sarà sempre lì al suo fianco. E' così che hai detto? 
E chi cazzo potrà mai prometterti una cosa del genere, eh? Chi al mondo?
Senza mentire!"
La ragazza bionda si era lasciata baciare una o due volte ancora
appollaiata sullo sgabello, poi sotto la spinta ferma di una mano
impaziente era scivolata piano, fino a toccare i piedi per terra. Aveva
cominciato a muovere passi lenti fuori tempo aggrappandoglisi al petto,
facendo risatine curiose ogni qual volta perdeva l'equilibrio
schiacciandogli i seni addosso. Avevano attraversato l'intera sala in quel
modo, poi lui le aveva stretto i fianchi e l'aveva spinta all'indietro,
producendo il casquet più sgraziato della storia della danza. Con uno
strilletto da uccellino sorpreso la ragazza bionda era rovinata su un
divanetto, trascinandoselo addosso. 
Erano scivolati sempre più giù senza rendersene conto, lei gli si era
reclinata addosso e ora lo cavalcava muovendo il bacino come se fosse un
onda contro un porto. Le ginocchia guantate di nylon puntate contro il
pavimento, le mani tra i capelli del suo amante. 
Si era piegata ancora di più fino ad abbracciarlo, e lentamente, si erano
baciati. E lentamente, lui l'aveva stretta. E lentamente si bisbigliavano
i loro nomi uno con l'altro. 
E così andavano, lenti e sinuosi, finchè non avevano sentito il piacere
arrivare. Lo accolsero quasi in silenzio senza staccarsi gli occhi di
dosso, senza staccarsi le mani di dosso.
"Avevi paura di soffrire, nessuno può biasimarti. Anch'io non voglio stare
male. Forse la mia idea di vivere insieme il tempo che rimaneva era la
cosa meno semplice del mondo. Io non so perché tu mi sei entrato così
nelle vene dei polsi, ma è successo. Così certe mattine mi sveglio e
vorrei solo allungare una mano e trovarti lì accanto, con la certezza che
le giornate sarebbero migliori con i tuoi occhi che si aprono piano sui
miei. Ecco tutto. Ma tu hai ragione, perché poi mi guardo intorno e vedo
il camion che pulisce le strade, Le luci di Canary Wharf in lontananza che
lampeggiano, i negozi aperti 24 ore su 24, e penso che rinuncerei a tutto
questo solo se amassi qualcos'altro di più. E allora capisco che ti voglio
bene, ma non abbastanza. Perché io non ti amo di più."
La ragazza bionda aveva chiuso gli occhi. Per un attimo le era passato per
la testa il pensiero che l'indomani se ne sarebbe pentita, ma l'indomani
sembrava molto lontano. Così aveva continuato a baciarlo e a toccarlo. 
Si domandava se fosse un po' troppo audace l'idea di slacciargli i
pantaloni. Si disse di no. Sentì un sospiro pieno di intenzioni nelle
orecchie, e una mano calda che le percorreva con urgenza disperata le
cosce, infilandoglisi dentro le mutande. Una mano. Abile. 
Lo aveva guardato dritto negli occhi per la prima volta, con il sospiro
che avrebbe voluto fare incagliato nella gola. "Non--non qui dentro"
balbettò. Lui si era raddrizzato quel tanto da raggiungere un cappotto con
la mano, e l'aveva guardata speranzoso. "Il mio è quello spinato grigio
laggiù" gli disse. Si sorrisero. 
Erano stati abbracciati a lungo finchè non avevano cominciato a sentire
freddo. Ora si rivestivano velocemente, spolverandosi, cercando di mettere
a tacere le pieghe degli abiti.
Lei stava di fronte allo specchio, ricomponendosi i capelli,
controllandosi accuratamente braccia e collo, "mi hai staccato un bottone
della camicetta" disse. Guardò l'orologio con occhi apprensivi. "Vado io
prima" aggiunse.
Lo baciò e aprì la porta del bagno. "Non scordi niente?" chiese lui.
Teneva tra le dita un cerchietto d'oro. "Oh cazzo" disse lei tornando su i
suoi passi. Lo baciò ancora, gli prese l'anello dalle dita, e sparì dentro
il pub.
Rimase lì un attimo soprappensiero a fissare la porta del bagno, poi tirò
fuori la sua fede dal portamonete e se la infilò.
 
"Ti ho già detto che non puoi più dirmi cose così, tu non--d'accordo.
D'accordo ti ascolto. Ti ascolto".
Schiacciò il pulsante rosso del telefono qualche minuto dopo. L'ultima
frase era stata detta in un bisbiglio da una stanza a quasi 1200
chilometri da dove era lei, ma lei l'aveva sentita bene lo stesso. Era
seguito il suono inconfondibile di un telefono riappeso e ancora lei
sentiva l'eco di quella frase. Era rimasta dritta sulle sue scarpe immezzo
al marciapiede davanti a casa sua fiutando l'aria. Era una notte fredda, e
le stelle brillavano come pazze. Stava per imboccare il vialetto quando
realizzò che restarsene chiusa in quella casa deserta, con quella frase
che le ronzava nel cervello, probabilmente l'avrebbe fatta urlare. Tornò
su i suoi passi e attraversò la strada.
Aprì la porta del "George's Tavern" e rimase un secondo immobile quando si
trovò davanti una donna con la mano ancora stretta alla maniglia. Le si
fece educatamente da parte per farla passare, e con un sorriso le disse
"Prego". Entrò ringraziandola e la vide sgattaiolare fuori stringendosi
nel paltò. I capelli le si alzavano e le ricadevano seguendo i suoi passi
serrati. 
Come serpenti rossi. Sulla sabbia. Del suo bavero. 
"Neanche la pioggia ha mani piccole come le tue" si trovò a pensare. Di
chi era quella frase? Un poeta americano le pareva di ricordare, comunque,
aveva raggiunto il bancone. "'sera, David" - "Oh bene, tanto per cambiare
qualcuno a terra" le rispose asciugando un bicchiere. "Perché diavolo non
siete tutti come quei due laggiù?" continuò, indicando una coppia
allacciata che stava cercando di guadagnare l'uscita. 
Parevano due pesci che avessero scoperto in quel momento che se si
stringevano - tenendo le labbra incollate uno con l'altro - potevano
respirare anche fuori dall'acqua. 
"Non mi piacciono le bionde burrose" disse l'uomo accanto a lei con un
sogghigno. Poi scese dallo sgabello raccattando il cappotto e uscì, come
se si aspettasse un applauso.
"Quelli saranno i tuoi depressi di domani" disse lei, semplicemente.
"E fammi un Jameson doppio, senza ghiaccio".
R.B.
-- 
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 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 lui no, non sapeva piů niente. 
Complimenti.
Shalom.
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG


Letto, e riletto pure, ma faccio fatica.
e' colpa mia, forse, non mi ci impegno, ma....
quando anche nadir dice:"Mi spiego: i tuoi racconti sono un insieme di
immagini, a volte quasi
manieristiche nella caratterizzazione dei dettagli"
....per me son troppi dettagli, troppe pennellate...troppo.
Scrivi bene, scrivi molto bene, ma il dilungarsi nel disegnare il contorno
rischia di sviare dall'obiettivo del racconto.
Ci si perde.
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/


Come al solito raffinatissimo, il tuo stile mi piace sempre di più. Un po'
criptico, forse, tipo The Carpet (ma qui andiamo meglio). Non l'ho trovato
molto 'visivo', come altri hanno notato... semmai nell'insieme un po'
cerebrale, per l'alternanza tripartita delle storie. Poi voglio che tu
sappia che ti invidio il monologo della donna del primo 'episodio',
splendidamente femminile.
Nota: Cara RB, ti sarai accorta che ci hanno 'inquadrato'. Io sarei quello
che si trova più a suo agio nel discorso diretto, praticamente un cieco che
quando si ricorda descrive una qualche scena per giustificare le parole dei
personaggi, una sorta di instabile mentale che viaggia a colpi di botta e
risposta, come se avesse problemi alla frizione. Tu invece saresti quella
che scrive a pennellate, per immagini: un modo per definirti
fondamentalmente un'isterica che coglie solo dettagli impressionistici
ancorché eleganti, e vigliacca se una volta mette giù una trama lineare che
sia una. Che cosa rispondiamo? Idea: ti mando tutte le barzellette sugli
ebrei che ho. Tu passami quelle sugli ingegneri :-)
ciao
e.


A propositodi pennellate leggendo il  tuo racconto, e le ambientazioni che
traspaiono dalle tue  parole, mi sono tornate alla mente talune immagini di
Vattimo.  Il tuo stile esce un po' dall'ordinario e i tuoi racconti sembrano
destinati alla lettura di un pubblico di lettori molto acculturato, forse a
una certa aristocrazia del ng., diciamo a un gruppo ristretto di persone, va
meglio se dico così?. Dico questo perchè dovrebbe farti riflettere il fatto
che molti dei tuoi lettori sono costretti a una rilettura dei brani che
scivi, perchè come è successo a me, talora si tende a perdere il filo del
discorso e occorre ritornare in dietro per rileggere qualche riga.
Tralascio di parlare per qualche secondo del racconto per parlare di te,
anche se forse non dovrei farlo, lo so, ma è più forte di me. Leggendo i
commenti che fai ai racconti degli altri autori appare chiaro che fai uso di
uno stile diverso da quello che sei solita usare nello stendere un racconto.
Arguisco che sei una persona con una intelligenza superiore alla media, di
sicuro più di quanto lo sono io che fatico a seguire i tuoi brani e non
mastico una sola parola d'inglese. Sarei curioso di leggere un tuo racconto
scritto con uno stile diverso da quello che sei solita fare uso,  potresti
farlo per una volta sola, dai. Chiedo troppo? Ti assicuro che non lo avrei
chiesto a nessuna altra, se te lo chiedo è perchè ne ho molta stima, e non
giudicherami maleducato e leccaculo, perchè non è nel mio stile esserlo.
La scorsa settimana mi è capitato di vedere Rai Educational una lunga
intervista a Fernada Pivano in cui parlando di Hemingway raccontava che
l'autore  era ossessionato dal volere scrivere racconti con protagonisti
personaggi semplici che conducevano una vita semplice descrivendola con
parole semplici. Naturalmente  non possiamo scivere in maniera tutti uguale,
ognuno ha le sue diversità e le esprime anche nel modo in cui scrive, ma non
è detto che si debba avere un unico stile di scrittura, vero?
Domenica, viste le insistenze con cui periodicamente appaiono messaggi sul
newsgoup che reclamano la puntata finale del racconto a puntate "Roberta
ricattata",  sono andato a scaricare le 13 puntate su Google ed ho letto il
primo racconto. Ero curioso di sapere cosa aveva di speciale questo
racconto. Credo di poter dire la semplicità. Mi sono ritrovato dopo la
lettura di poche righe con l'uccello duro, forse è questo tipo di
eccitazione che la maggioranza dei lettori cerca quando legge un racconto
erotico. Ma non voglio affermare che un racconto è bello solo se eccita chi
lo legge, sarebbe troppo riduttivo, c'è spazio per tutti i modi di scrivere
su questo newsgroup anche al tuo, tant'è che i racconti che sembrano trarre
maggior successo fra i lettori sono quelli mielosi e all'apparenza
autobiografici.
Ho fatto un po' di confusione? Boh!
ciao! ciao!
farfallina
i miei racconti sono su: 
http://digilander.libero.it/farfallina3


mi sono tornate alla mente talune immagini di  Vattimo.
Ehmm.. intendevo Vettriano... non Vattimo.
scusa.
ciao! ciao!
farfallina

 Bello, soprattutto il finale. Almeno per i miei gusti.
(cut)
Ti ringrazio moltissimo, e oltre a farmi ovviamente piacere, il tuo
commento mi sorprende. Nel senso che non mi ero mai soffermata sulle
(eventuali) valenze "orientali" della mia prosa. In effetti cerco sempre
di avere una scrittura "visiva", anche se temo che presto mi spareranno
alla schiena per questo. LOL!
Shalom!


 alla schiena per questo. LOL!
Al petto....al petto...LOL ITA. :-))
ciao! ciao!
farfallina

 racconto ("Roberta ricattata" n.d.s.) Credo di poter dire la semplicità.
Io lo lessi quel racconto, già all'epoca. Non lo commentai. Non lo
commentai non perchè sono una persona buona che non critica. Io critico
moltissimo dentro il mio cervello, e ferocemente. Ma come si può criticare
uno stile? Molte persone lo fanno, ma io non ho cuore, perchè credo non
sia giusto. In quel caso specifico, personalmente, lo spettro
dell'incapacità letteraria aleggiava potente. A te lo ha fatto venir duro,
che il Grande Cocomero ti benedica, Farfallina. Io non scrivo per fartelo
venire duro. 
Io non te lo farò mai venire duro, e mi dispiace anche perchè pure quelle
son soddisfazioni. Tuttavia, quel tu chiami "semplicità" io la chiamo
"semplicismo", e quel che tu chiami "ridondanza" io la chiamo "necessità".
E' il mio punto di vista, non è scritto a lettere di fuoco da nessuna
parte, è solo il mio punto di vista. Criticabilissimo. E se continuerai a
criticarlo io ne sarò lieta, perchè vuol dire che mi dedichi tempo, e
attenzione. E se io invece non lo farò, è solo perchè non è nelle mie
corde, non mi vedrai mai criticare neppure una riga di nessuno qui sopra.
Se vedi un mio commento vuol dire che mi piace, se non lo vedi vuol dire
che no. Ma l'attenzione e il tempo, lo metto sempre. 
E ti ringrazio ancora, sinceramente. Credici.


 ebrei che ho. Tu passami quelle sugli ingegneri :-)
Una risata (ci) seppellirà. LOL!


 Letto, e riletto pure, ma faccio fatica.
(cut)
Druuna, grazie di cuore per il tuo commento. Certamente, accetto le tue
critiche, e credo di aver risposto automaticamente anche a te nel post per
Farfallina. Mi spiace di rendervi la vita così difficile :)


 tradisce anche un'esasperazione di una genuinità totale.
Hai ragione sono ingenuo, lo sono sempre stato nella mia vita. Scusami per
le quattro cazzate che ho scritto a commento del tuo racconto. Ti auguro una
buona giornata.
ciao! ciao!
farfallina

 Al petto....al petto...LOL ITA. :-))
Sadico. Al prossimo post vorrai anche le treccine, e i calzettoni.
ehehehehehehe


 E ti ringrazio ancora, sinceramente. Credici.
Sono daccordo, chi ti legge una o due volte e' perche' dedica attenzione ad
un racconto, il fatto che ti dice che non riesce ad apprezzare il racconto
perche' molto manieristico non significa che chi ti legge e' uno stupido.
Tu qui sembra che dici: "io scrivo cosi', se non mi capite son problemi
vostri, mi leggera' chi mi capisce"
unisci che tu non fai i commenti negativi, e magari anche altri non li
fanno, (perche' come diceva giovanni, si leggono due righe di un racconto e
si fa un commentino per rendere felice l'autore " meraviglioso come
sempre!!!!" quale gioia ti da leggere un commento falso?)
io preferisco dirti le emozioni o il mio pensiero, leggo isr per questo.
Non capisco perche' altrimenti postare su un ng, solo per ricevere pacche
sulle spalle benevole ma che non so se son sincere?
Una critica puo' aiutare a migliorare, visto che qui, ancora nessuno ha
vinto il nobel per la letteratura.
A questo punto mi sorge una domanda..ma perche' scrivete su isr, per
ricevere solo ovazioni?
leggo quasi tutti i racconti di isr, mi piace che scorrano, mi piace che
siano ben scritti, possono parlare di tutto, non mi offendo per violenza o
per altro, non e' offesa, e' emozionarsi.
Nel leggere il tuo racconto, non solo l'ultimo, anche altri, trovo che metti
molto pizzo, molto ricamo, molto contorno....
Critichi anche la semplicita'. Non sono completamente daccordo.
La semplicità è la forma della vera grandezza.
(F. De Sanctis)
in pace, come sempre. saluto.
druuna, che dice quello che pensa.


R.B.
scrivi racconti, va', che e' meglio.

 Hai ragione sono ingenuo(cut)
Io ho scritto genuino. Non ingenuo.
E spero davvero che tu non ti sia incazzato.


 scrivi racconti, va', che e' meglio.
Commentali. Che č il tuo forte.


 ha scritto nel messaggio
Non era nelle mie intenzioni affermare quale stile devi adottare nei  tuoi
racconti, anche se ammetto che uno dei difetti del mio carattere è di non
farmi i fatti miei e dire alla gente che mi circonda come dovrebbero
comportarsi (sul posto di lavoro lo faccio fin troppo spesso, haimè!). Ho
citato Hemingway per suggerirti che persino questo scrittore era
ossessionato dallo scrivere in maniera semplice. "Roberta ricattata" l'ho
citato per rammentarti che dopotutto il luogo dove postiamo le nostre opere
è un newsgropup di racconti erotici in cui la maggior parte dei lurkes
predilige leggere  racconti con un po' di ciccia. Mi sono ben guardato dal
dirti di scriverne uno di questo genere, con tutto il rispetto che ho
per il suo autore. Del racconto segnalato ho letto solo la prima puntata,
ma non ho proseguito oltre perchè no è il genere di lettura che prediligo,
(nonostante mi abbia messo il cazzo in tiro).
Quando un autore pubblica un racconto in questo spazio lo fa per
metterlo in discussione e mettersi  in discussione come autore,
(non come persona, perchè sono molti  quelli che ritengono li
ritengono autobiografici e fanno un tuttt'uono confondend  i
protagonistrti con l'autore stesso, anche se è pur vero che tutti
siamo curiosi di sapere chi si cela dietro un nikname ed amiamo
immaginarlo a modo nostro attraverso i suoi scritti, succede anche
a me).
Se posto qui è perché ho bisogno di mettere in discussione il testo e
ricevere delle critiche se qualcuno ha la gentilezza di farle, perchè
mi permette d'andare ad aggiustarlo là dove è carente.
Recentemente mi è successo di togliere dal racconto: "La fabbrica
della pasta" l'atto finale che accompagnava il coito fra i due
protagonisti della storia ( una pisciata nel culo della donna).
Anche ieri, accettando un suggerimento di  Vittorio, ho tolto dal
racconto "Compulsione sessuale" questa frase:
"E' odio allo stato puro quello che mi tiene in vita," che stava alla fine e
non aveva molto senso. Ho fatto queste citazioni per dirti che più che
ricevere complimenti, sempre graditi,  è più importante ricevere critiche
perché ogni racconto non è perfetto ed ha delle sbavature, individuarle
e comunicarle all'autore serve a lui per non ripetere gli stessi errori
in futuro per questo non ti capisco quando affermi che ti astieni a
commentare i racconti che non ti piacciono. Bene, allora critica quelli
che ti piacciono!
Nota di colore:  A quanto pare abbiamo frequentazioni col computer molto
mattutine. Be'... almeno qualcosa con cui andare d'accordo ce l'abbiamo :-))
Ciao Lolita...
ciao! ciao!
farfallina

 ricevere solo ovazioni?
Car(a) (o) druuna m'inserisco perchč tu poni un problema serio.
Io mi sono fatto la fama del rompiballe , ma anche del malvagio, del
presuntuoso,
del saccente, del comunista, del populista ecc. solo perchč ai
complimenti
 di maniera non mi adatto.
Perň che la gente legga distrattamente č dimostrato anche da te
(perdonami)
  che confondi
(nel mio thread "a proposito di mahler") haimle, cioč me, che critica
lagnese con
 l'autore del racconto medesimo!
Rascčl, come amo chiamarla perchč ho un debole per lei che mi ricorda 
sensazioni dolci, non per questo non si avrŕ i miei commenti e non 
necessariamente del tutto indolori.
Ci sono alcuni autori che, garbatamente, replicano cercando di
parteciparci
il loro punto di vista, l'obbietivo che si ponevano, l'esperimento che
tentavano.
Altri che non ammettono nemmeno la mia giusta indignazione per
marchiani
errori sintattici, grammaticali o di lingua straniera.
Secondo me accettare le critiche, anche se non condivise,e se denotano,
magari, errori di valutazione o carenze di preparazione di chi commenta,
dovrebbe
essere parte delle regole del gioco. 
Prendiamo tutti ad esempio il garbo, un flilo sardonico in questo, di
nadir!!


Questo finale è davvero gustoso (specie il Jameson...). Bella la
similitudine dei pesci.
Arturo


 Magda?
Trattasi di uno dei tormentoni di Verdone, quando interpreta il marito
isterico e ultra-preciso con gli occhiali, il quale di sovente dice, con
vocetta stridula: "Magda (nome della moglie), io ti amo. Tu mi ami?" la
moglie annuisce succube e timorosa, e lui "Allora lo vedi che è reciproco,
Magda?"


 Però non è semplice, lo so.
Massì, scusa se mi intrometto, RB, ma per me la questione è semplice. Quando
si critica non si tratta di insegnare agli altri a scrivere, ci mancherebbe
altro, e tanto meno di pretendere che cambino stile. E' che nei tuoi ultimi
due racconti, costruiti secondo schemi ultra-raffinati di feed-back,
feed-forward, flash-back, ping-pong e feed-random, lo stile lo hai cambiato
tu, rispetto a lavori più tradizionali e lineari, ancorché altrettanto
raffinati, come il tuo ThirtyTwo Hours che, imo, è il più bel racconto che
sia stato pubblicato su isr negli ultimi sei mesi.
Gusti personali. E' bello, aggiungo, vedere che c'è chi ha fatto scelte
stilistiche opposte alle mie. L'intreccio joyciano (un grande, questo Joyce!
Spero proprio che, come sembra, la Juve lo acquisti per sostituire Trezeguet
che - orrore - è infortunato e tornerà solo a febbraio), dicevo, gli
intrecci alla JJ sono affascinanti e creano giochi di rimando sottili, ma
come sai bene sono difficili da capire: ora, tu dici che d'ora in poi,
quando leggeremo il tuo nome nell'autore di un racconto, ci dovremo
aspettare qualcosa del genere. E' davvero così? Io mi dicevo: c'è chi ha
fatto 30 e ora fa 31; RB ha fatto 32hours e magari farà 33, magari le uscirà
qualcosa di simile a quella roba lì, che ti assicuro, era altrettanto densa
di queste ultime, e straziante, e notevole. Poi ognuno fa le sue scelte,
certo, e questo rimanda all'eterna domanda: perché si scrivono racconti? Per
rispondere alla quale ti lascio all'intimità della tua coscienza, che
dovrebbe essere situata, secondo alcune ricerche anglosassoni,
nell'ippocampo, all'interno del lobo temporale del tuo cervello, sguish.
Dicevo, è bello vedere che c'è chi ha fatto scelte opposte. C'è chi scrive
per tutti quelli che sanno capire, e chi scrive per farsi capire da tutti.
Ciascuna delle due posizioni ha i suoi pregi e difetti. Io ero innamorato di
un prof. di lettere, al liceo, che ci diceva che la poesia, e per estensione
la letteratura, è essere capaci di trasmettere agli altri - a tutti gli
altri - ciò che con le loro stesse parole non si sanno figurare. Era
comunista, in realtà, bieco e accecato dall'ideologia di servire il popolo:
ma sentivo che c'era qualcosa di vero e universale. Ti faccio un altro
esempio: il mio compaesano Vasco Rossi, ebbene, nonostante la sua ignoranza
sia più sbandierata che reale imho, è stato capace, denotando un talento
naturale così gratuito e immeritato (the Spirit bloweth where it listeth) da
far rodere fino al suicidio centomila Salieri, di scrivere e cantare (ok, lì
non c'è solo il testo) due o tre cose che nella loro immediatezza posseggono
una potenza poetica da far rabbrividire chi, per diletto, di quando in
quando scrive e sa cosa vuol dire cercare di trasmettere emozioni. Non che
sia un fan del Rossi, preferisco Valentino, ma mi spingerei persino, con
scandalo, a definire Vasco un grande poeta contemporaneo, non so se
meritevole del Nobel altrettanto e al posto di Fo (anche solo per vedere
Gasparri e La Russa che, già provati dalla premiazione di Dario F., piangono
di rabbia, hanno una crisi isterica, poi si fermano, si guardano negli occhi
e si baciano appassionatamente mentre compare il monoscopio a interrompere
la diretta). Dio, scusa se non so fare un discorso serio che sia uno.
C'è chi dice che scrivere difficile è facile, mentre è durissima scrivere
parole semplici. Per me è difficile uguale. Per questo ribadisco: questione
di gusti. Sì, la limatura continua e l'attenzione, richieste dal tentativo
di rendersi scorrevoli e diretti, e di usare quelle quattromila parole nella
bocca dell'uomo comune, tralasciando le altre
trecentoventiquattromilaseicento nel cervello dei dotti, richiede un grande
impegno. Dall'altra parte, gli intrecci complessi e i giochi di specchi
esercitano anche su di me un grande fascino, e riconosco il complicato
lavoro nel tessere tanti fili sewing the carpet.
Basta, ti sto dicendo cose che sai benissimo.
A rileggerti, in qualsiasi modo tu abbia scritto le cose che scriverai.
e.

eyo ha scritto:
(cut)
Allora, questa discussione comincia a farsi interessante. Sicuramente a
festa finita mi ritroverò all'ormai famigerato The George Tavern a
imbriacarmi. Poi uno si domanda come mai tre quarti degli autori sono
alcolisti. By the way...:)
 
Sono d'accordo con te su due punti: 
- Thirty Two Hours è la cosa migliore che io abbia mai scritto, e secondo
me è proprio un bel racconto.
- Ho buttato in pista un bel pò di tecnicismi nel mentre aspetto un altro
Thirty Two Hours. Anche se, devo dire, non credo davvero che TGT sia un
racconto sia poi così ostico. Non venite a dirmi che sul serio vi ci siete
arrovellati come se fosse un Quesito della Susy, perchè mi fate cascare i
coglioni che non ho. 
Le cose su cui vorrei con tutto il cuore essere d'accordo, e che invece
per puro senso di realtà non posso condividere è questa:
- Il tuo prof di lettere del liceo doveva essere sul serio comunista, e
siccome io ero comunista (dire io SONO comunista al momento equivale a
dire io sto dalla parte dei troiani - a livello di attualità), il suo
certamente valido pensiero si infrange sistematicamente contro la realtà
dei fatti. Più o meno come le casette a forma di palla di Ledoux del
Socialismo Civile. Semplicemente, non si può comunicare con tutti. Puoi
cercare di comunicare con tutti, e io ammiro moltissimo quelli che se la
tentano. Già ti dissi per The Carpet che se viene meno la fruibilità, non
c'è più comunicazione e di conseguenza non c'è più il racconto. Ma la
comunicazione globale non esiste, non esiste nemmeno quella parziale. Non
credo funzioni in questo modo. Quando Mozart cominciò a lavorare alla
corte di Vienna lo accusarono di utilizzare "troppe note". Mozart. E'
finito in una fossa comune. E la sua musica credo sia la più universale
che esista. L'utopia della comunicazione come la intendeva il tuo prof è
bella - come tutte le utopie - ma non è un due più due. 
A dimostrazione lampante di quel che sto dicendo, ti faccio notare che
Thirty Two Hours - che tu sembri amare molto, e che sicuramente amo io -
venne criticato sia da Haimle, che da Farfallina, che da Druuna. E vennero
mosse esattamente le stesse identiche critiche che sono state mosse per
The George Tavern. Tu hai visto una differenza tra quel racconto e questo,
loro no. E certamente non perchè sono ottusi, stupidi o chissà quale altra
nefandezza, io credo, semplicemente che per il loro gusto il mio stile è
troppo "barocco", e lo sarà sempre, anche se evitassi i giochetti
temporali, e scrivessi un'equivalente qualitativo di TTH, loro lo
troverebbero comunque "troppo". Il loro gusto è un altro. E che il Grande
Cocomero li benedica notte e giorno, per la tenacia con cui si ostinano ad
accettarmi. 
Quel che posso dirti con certezza, è che questi miei ultimi due racconti
sono tappabuchi, e come ogni tappabuco, magari sarà anche elegante o
altro, ma non hanno la qualità di una chiave di volta. The Carpet non mi
piace, The George Tavern lo trovo medio-buono, e comunque mi son rotta le
balle dei giochini temporali quindi credo che tireremo un bel sospirone
tutti quanti. Ma tu hai esordito in questa mail dicendo "quando si critica
non si tratta di insegnare agli altri a scrivere, ne tanto meno di
pretendere che cambino stile", ma in realtà è proprio di questo che si
stava parlando. E di questo parlavo io, dicendo "Quando leggete Rachel
Barnacle, sapete cosa vi aspetta". Uno stile che per alcuni sarà sempre
"troppe parole" :)
R.B.
P.S. E' stato definitivamente riscontrato che la coscienza anglosassone è
ubicata nella Kidney Pie, tra le salsiccie.


 similitudine dei pesci.
Grazie mille Arturo. E' un finale un pņ "telefonato", perņ ha quel
retrogusto un pņ alla Chandler che non mi dispiace:)


 sensazioni dolci (cut)
Mi ci fai rimanere secca! :)


 moglie annuisce succube e timorosa, e lui "Allora lo vedi che è reciproco,
Colta, criptica e bartezzagica. Ti adoro.
e.

 Chi vuol intendere intenda, e tutti gli altri in sacco a pelo, come
sempre.
l'esempio che hai citato della casa , secondo me non calza a pennello con
cio' che ti viene criticato.
per mura maestre intendo la trama del racconto, tu hai buone trame, mai
scontate, quindi solide, le finestre stanno bene dove stanno...
ma come cazzo le dipingi quelle mura!?!
Ecco, non hai dato una mano di bianco, o color crema alle mura solide, o se
vuoi solidissime,.
Io vedo arzigogolate queste mura, le vedo piene cose appiccicate, un sacco
di roba in giardino,
http://www.phoons.com/images/tilehouse.jpg
ecco...una cosa del genere.
mura solide eh.
ma puoi togliere tanto arzigogolo.
con questo nessuno, penso, dica che tu scriva male, anzi. Ti ho sempre detto
che scrivi bene.
Ti si e' solo stato consigliato, in diversi toni, di provare (leggi bene
provare ) ad alleggerire la struttura.
Poi sta a te se metterti a fianco a joice e mozart , li seduta a braccia
conserte a dire "no, io sono perfetta perche' loro son perfetti"
oppure provare, provare a metterti in discussione.
Perche' se scrivi su isr, e' anche per poterti mettere in discussione, no?
evenu shalom alejem
(seguo il trend)
:)



Letto, firmato e sottoscritto.
Amrit

 :D
Non l'ho visto.
e.

druuna ha scritto:
(cut)
Senti Druuna,
credo che tu abbia seguito questo thread con attenzione, anche per le
risposte non dirette espressamente a te, intendo. Allora, se dopo aver
letto tutti i post, tu te ne esci con questa caterva di stronzate, può
significare sono due cose: o io non mi so spiegare, o tu non sai leggere.
Sappi che prendo in serissima considerazione la prima opzione.
Comunque sia, il risultato non cambia. Se non son riuscita a spiegarmi
fino ad ora, dubito che ci riuscirò adesso, quindi mi arrendo.
Bandiera bianca (con un paio di nanetti da giardino stampati sopra).
R.B.


 contestavano!
Suona un po' come heimlich, in tedesco. Da 'heim', casa. Il contrario di
heimlich è unheimlich, ciò che non è familiare, il "perturbante" (Freud).
Non che io sappia il tedesco, peraltro.
ciao
e.

 Bandiera bianca (con un paio di nanetti da giardino stampati sopra).
non giustifico la tua arroganza, io non ho mai usato offese nei tuoi
confronti.
posti qui per farti giudicare, e quando la critica non e' come tu vuoi fai
tuoni e fulmini.
Io continuero' a leggerti , i tuoi racconti son generalmente belli e ben
scritti, si, ti leggero'..
Non sono tipa da voler vincere a tutti i costi,preferisco vivere e lasciar
vivere in pace..
Shalom , quello che tu usi, in fondo significa questo.


 posso.
Per quanto riguarda il mio scambio di idee con te posso dirti che termina
qui. In qualche modo Haimle, Druuna ed io abbiamo messo in discussione
l'eccessivo uso che fai di parole superflue che rallentano e rendono
difficoltosa la lettura, ( perlomenoa a nostro modo di vedere), mentre tu a
questa critica hai voluto aggiungere una critica anche alla struttura del
racconto, costruito su piani diversi, che per quanto complessa non  è stata
messa in discussione, l'hai fatto tu da sola, se non ci credi prova a
rileggere il trend. Per quanto mi riguarda m'incuriosiva leggere qualcosa di
diverso da quello che hai scritto fino ad ora, tutto qui. Continua a
scrivere nello stile che più ti diverte ed in cui ti senti più realizzata, è
la cosa più giusta. ^___^
ciao! ciao!
farfallina

 letto tutti i post, tu te ne esci con questa caterva di stronzate
Questa appassionante discussione (e alla quale non partecipo
per manifesta inferiorità intellettiva), mi ricorda quel che accadde
anni fa, mi pare, alla Biennale di Venezia.
Un artista (!) espose, come sua personale opera, un vaso con
dentro un gradevolissimo escremento umano.
Ai frizzi e ai lazzi, alle ironie e alle stroncature della critica,
l'artista rispose che nessuno capiva niente, che la sua opera
era talmente innovativa da non poter essere compresa dai
più, che il suo stile nascondeva tali e tanti significati
reconditi che...
Fu quella volta che ebbi la conferma definitiva della mia
inadeguatezza di fronte all'arte: perchè, malgrado ogni
mio volenteroso sforzo, sempre un vasetto pieno di merda
riuscivo a vedere.
Ora, il racconto di Rachel, non è il vasetto di cui sopra.
Perchè è scritto bene, la trama interessante: insomma, è
un ottimo racconto.
Ma, trovandolo, personalmente, ampolloso e ridondante,
altisonante e magniloquente, tronfio e debordante, a tal
punto da costringermi ad uno slalom tra dizionari e fazzoletti
di carta, per detergere la fronte imperlata dallo sforzo,
alla fine mi sono ritrovato  i pochi neuroni che abitano
ancora le parti piu nascoste del mio cervello, pericolosamente
surriscaldati.
A tal punto da farmi decidere che, al prossimo racconto di
Rachel, inizierò la lettura, ma, al primo accenno di stress,
fuggirò verso altre storie, più alla mia portata.
Con buona pace di Joyce, di Mozart e di Barnacle.
Amrit

 inchiappetta).
Spero per lui che abbia di meglio da fare.

 ad altissimo rischio di apparire supponente, me ne strafrego.
Grazie. Di cuore. Ma, ogni tanto, atterra.

 che vuoi su di me. Da "capa-tosta" a "capa-di-cazzo", come preferisci. 
sarò capa  tosta ma qui, tu dimostri che, oltre ad amare le strutture 
narrative complesse hai la tendenza a leggere fra le righe; anche contro
le mie
dichiarazioni (il barocco lo citi tu) per cui, se dico che faccio fatica
tu inerpreti (secondo la complessità del tuo pensiero) mentre io, 
ragazzo semplice
quando dico acqua voglio bere acqua e quando vino bevo vino.
Mi auguro, come Zavattini, che ci siano ancora persone per le quali buon
giorno
significhi buon giorno (e non vaffa, ti odio, ma che vuoi dalla mia
vita, ecc.)
lehaim da haimle 
 
-- 
