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Titolo: [Racconto] La panchina

Premessa: il contenuto del racconto NON rispecchia in alcun modo le
idee dell'autrice!! ;-)
LA PANCHINA
- Non ci riuscirň mai...-
Beatrice camminava su e giů per il marciapiede. Camminava nervosamente
davanti ai gradini della chiesa. Ogni tanto gettava occhiate al grande
portone, chiuso; l'impermeabile abbottonato frettolosamente.
Continuava ad aggiustarsi i capelli dietro le orecchie, torturava la
borsetta con mani nervose. - Mio dio...mio dio...come
faccio...come...morirň di vergogna!-
A guardarla, inquieta e agitata, sembrava una ragazza come tante, sui
ventisei anni, alta, viso banale anche se non brutto. Una piega dura
della bocca perň le deformava il volto, e gli occhi erano pieni di
disperazione.
La mattinata non era delle migliori. Un cielo un po' cupo, un'aria di
pioggia.
Pensieri sconnessi si affacciavano alla sua mente. Immagini oscene.
Cosě le aveva sempre giudicate: oscene, perverse; aveva sempre creduto
di ravvisarvi il diavolo in persona... e ora in quei lampi, in quegli
scorci di serata lei vedeva distintamente se stessa. E gemeva di
dolore, di vergogna e di umiliazione. Gli occhi le si inumidivano di
lacrime fin troppo piante.
Cacciava via quelle immagini scuotendo la testa, come se quel gesto
potesse bastare...ma non bastava.
Era arrivata fin lě a piedi, dopo una nottata insonne, passata a
chiedersi se fosse davvero potuto succedere quello che era successo. A
chiedersi se avrebbe avuto ancora il coraggio di entrare in una
chiesa. Di confessarsi.... di guardare in faccia sua madre.
Sentiva la testa girare. Decise di andarsi a sedere un attimo. Solo un
attimo. Aveva solo bisogno di un momento per radunare le idee...per
decidere cosa dire al prete. E come dirlo, soprattutto. Avrebbe
preferito confessarsi con uno sconosciuto, ma non sarebbe stato
onesto. Doveva farlo con il "suo" prete, quello che l'aveva tenuta a
battesimo, quello che l'aveva unita in matrimonio un anno fa a
quel...quel pervertito di suo marito...dio come lo odiava adesso. Era
stata tutta colpa sua, e della sua devozione per lui. E dei sensi di
colpa che si portava addosso fin da bambina... non avrebbe mai dovuto
cedere a quelle richieste depravate...
La panchina era bagnata. Si sedette, e un dolore lancinante le fece
balzare violentemente alla mente quello che era successo la sera
prima, quello per cui aveva cosě timore ad entrare in chiesa. Quello
per cui ora non poteva sedersi se non con dolore. 
Le venne in mente di nuovo suo marito, - che il diavolo se lo
porti...no no, non devo imprecare - Suo marito che la sera prima
l'aveva carezzata, l'aveva fatta godere ben due volte...ora sapeva
perché, accidenti. Avrebbe dovuto sospettare qualcosa...tutte quelle
attenzione per lei, per il suo piacere. Non era mai stato cosě.
Avrebbe dovuto capire che c'era qualche cosa che voleva da lei... Ma
mai, mai avrebbe creduto che fosse proprio "quello".
Eppure lei era stata chiarissima, fin dall'inizio: niente
masturbazioni, niente immagini immorali in casa o nel computer, niente
rapporti orali, e soprattutto niente modi "contro natura". 
Il sesso per lei non era mai stato importante. 
Le risuonavano ancora nella mente i lamenti di sua madre: "Basta, ti
prego...hai giŕ avuto quello che volevi ieri sera, che tu sia
maledetto, ...il signore ti punirŕ per questo. Dio...dammi la forza di
resistere..."
Le risuonava ancora nella mente il rumore agghiacciante dei ceffoni, e
il pianto sommesso di sua madre.
No, Beatrice non era mai stata tanto attratta dal sesso. 
Aveva giurato e spergiurato che non si sarebbe mai sposata: non
avrebbe mai passato quello che aveva passato sua madre. Si sarebbe
fatta suora. Poi aveva conosciuto Marco. Attirato dalle sue lunghe
gambe e dalla sua riservatezza, lui aveva cominciato a farle una corte
discreta, quasi d'altri tempi. Non l'aveva mai forzata, l'aveva amata
teneramente, e alla fine lei aveva accettato di sposarlo, anche se col
terrore nel cuore e rassegnata al peggio. 
Sapeva che avrebbe dovuto soffrire e piangere. Ogni notte. E che tanto
dolore era la giusta punizione data alle donne per aver tanto peccato,
per aver indotto l'uomo in tentazione, una volta... cosě le avevano
insegnato da bambina. E il terrore con cui sua madre guardava suo
padre gliel'aveva sempre confermato.
Fin dalla prima notte di nozze perň, sebbene paralizzata dalla paura,
aveva scoperto che Marco sapeva farla rilassare, sapeva rassicurarla
ed entrare in lei con delicatezza, sapeva venire senza volgari gemiti,
in silenzio, e sapeva voltarsi poi dall'altra parte e dormire senza
chiederle nulla. La cosa si era rivelata accettabile, persino
piacevole. Fare l'amore era permesso e, in effetti, non era poi cosě
male. Aveva anche scoperto, con i mesi, che suo marito sapeva toccarla
fino a farla godere. 
Come erano lontani ora quei momenti...cosa avrebbe dato per tornare
indietro.
Guardň la chiesa: alta, imponente...si era sempre sentita cosě
piccola, al suo interno, cosě indifesa.
Cosě bisognosa di conforto e di perdono. Aveva passato molto tempo nei
suoi scantinati a pregare. Inginocchiata sul duro marmo, chiedeva
perdono per colpe di cui si era convinta essere colpevole, come gli
inesistenti motivi che il padre trovava per picchiare lei e sua madre.
Guardandosi le mani ben curate, Beatrice sentiva che tutto quello che
ora le torturava anima e corpo aveva avuto inizio una sera di 5 mesi
fa, quando era venuta meno ai suoi ferrei principi, permettendo a
Mario di prendersi libertŕ inaccettabili col suo corpo. 
Se la ricordava bene quella sera: Marco l'aveva toccata con insolita
tenerezza, proprio come la sera prima... l'aveva fatta godere, poi
l'aveva accarezzata dolcemente e le aveva chiesto sussurrando: -
Vorrei...che tu me lo prendessi in bocca, amore...- Beatrice era
schizzata a sedere sul letto: - Avevamo detto niente di tutto ciň,
come puoi chiedermelo...solo le prostitute fanno
certi...servizietti"!-, - Ti prego amore, solo un attimo...- E lui, il
suo adorato maritino, aveva tanto insistito. L'aveva pregata quasi in
ginocchio. 
In quel momento Beatrice aveva capito che finora le era andato tutto
troppo bene. Un sacrificio prima o poi avrebbe dovuto farlo, e forse
era questo che capitava a sua madre quando la sentiva dire con gemiti
soffocati che le faceva schifo, che le veniva da vomitare.
Cosě si era rassegnata. Aveva chiuso gli occhi e chinato la testa sul
suo membro oscenamente eretto. Aveva tirato fuori la lingua, appena un
po'. Facendosi forza lo aveva leccato timidamente. Non aveva un
cattivo sapore. Sapeva di sapone... Aveva sentito la mano di Mario
premerle leggermente sulla testa, e il suo corpo tremare. Si stava
chiedendo cosa avrebbe dovuto fare, quando lui le era venuto in aiuto
- Fai come se fosse un gelato, amore...ti prego, sto scoppiando - E
cosě aveva fatto. Aveva vinto il naturale ribrezzo e lo aveva preso in
bocca, solo una piccola parte, ovviamente. La mano di suo marito sulla
testa aveva fatto il resto, facendola oscillare su e giů. 
Le sue di mani, invece, le aveva tenute ben lontane, come per
illudersi di non essere davvero lei a fare "quella cosa", come a voler
mantenere una certa distanza da quel corpo e da quell'atto. Poco dopo
lui era venuto, sporcandole tutto il viso, facendole venire il vomito.
Era corsa in bagno a lavarsi, piangendo piano per non farsi sentire. 
Beatrice era sicura che le sue disgrazie fossero cominciate proprio
quel maledetto giorno. 
Suo marito gli aveva chiesto di ripetere quell'atto vergognoso altre
volte, infatti, almeno dieci o dodici... e lei aveva sempre ceduto.
Per amor suo, certo, ma anche per espiare quel famoso peccato... 
Si era convinta, infatti, di avere una sorta di "mutuo" da pagare, e
che ogni atto impuro, ogni sacrificio fatto ad occhi chiusi, fosse per
lei una rata in meno.  Sopportava il tutto sentendosi una vera
martire.
Piano piano perň la cosa non le era sembrata piů tanto disgustosa.
Aveva cominciato a farci l'abitudine, ed era questo, ora se ne rendeva
conto, che la sera prima le aveva fatto accettare l'idea di sottostare
alla sua immonda lussuria, che le aveva fatto stringere i denti e
trattenere le urla di dolore. Aveva percepito, nel suo animo, che i
servizietti con la bocca non erano piů validi come "rate del mutuo";
non erano piů abbastanza disgustosi. Sentiva di dover soffrire di piů,
per svolgere appieno il suo dovere di donna. Per entrare a pieno
merito nel suo agognato paradiso.
Stranamente non le era venuto in mente, come invece le veniva in mente
ora, chiaro e lampante, che dopo quello che aveva fatto, nel paradiso
non ci sarebbe mai entrata...
La strada della perdizione era ormai intrapresa, e lei vi era
sprofondata, suo malgrado, con tutto il suo essere.
A questo pensava Beatrice, seduta, con dolore, sulla panchina bagnata.
- Ma si, ben venga il dolore-
Le sue scarpe erano bagnate, e cominciava a sentire freddo ai piedi. 
Una folata di vento gelido le scompigliň i capelli e la sua mente fu
trasportata, ancora una volta, davanti a quella scena immonda, di
poche ore prima. 
Lei carponi sul letto. Suo marito con un barattolo di vaselina in
mano, che le toccava una parte che lei non aveva neanche mai avuto il
coraggio di guardare allo specchio. Come era volgare e osceno tutto
ciň...lui si era addirittura comprato quella cosa per lubrificare...
Si sentiva umiliata anche solo a stare in quella posizione da bestia,
e le lacrime le erano scese giů per il viso. Suo marito non se n'era
accorto. Era troppo impegnato ad infilarle un dito dentro. Lei si era
sentita morire, aveva cercato di spostarsi, ma lui l'aveva bloccata
con insolita forza, e cosě Beatrice aveva capito che non avrebbe
desistito, neanche implorandolo. D'altronde perché avrebbe dovuto
farlo...suo padre non aveva mai rinunciato a sollazzarsi con sua
madre, finché un infarto non l'aveva stroncato. 
E ora Mario si era rivelato per quello che era, per quello che tutti
gli uomini sono: depravati, lascivi, pervertiti... Prima di chiudere
gli occhi Beatrice aveva visto quelli di lui, febbricitanti, e le
erano sembrati quelli del diavolo in persona. Suo marito sembrava
preda di una lussuria incontenibile.
Quell'essere, ormai ai suoi occhi mezzo uomo e mezzo diavolo, aveva
cominciato a fare dentro e fuori col suo dito lubrificato, e a gemere
come un animale. Dalla sua bocca uscivano parole che non gli aveva mai
sentito. Quanto le aveva fatto paura...Beatrice aveva cominciato a
pregare sommessamente il signore, come giŕ aveva fatto sua madre prima
di lei, di darle la forza per sopportare. 
Lui aveva infilato due dita dentro, strizzandole con l'altra mano un
capezzolo: il dolore era stato lancinante e, in quel momento, Beatrice
aveva sperato con tutte le sue forze che il signore avrebbe potuto un
giorno perdonarla; che lei stessa si sarebbe potuta un giorno
perdonare. 
Ma in fondo sapeva di essere giŕ all'Inferno, e le sue preghiere non
sarebbero servite, laggiů. 
Aveva atteso trattenendo il fiato quel terribile momento in cui lui
l'avrebbe definitivamente dannata, violandola contro natura. Suo
marito invece se l'era presa comoda, evidentemente sperando di
farglielo piacere. L'aveva penetrata con due dita per un numero di
volte che Beatrice si era stancata di contare, e lei non aveva piů
cercato di trattenere i singhiozzi. 
Carponi, in quella posizione innaturale, le cosce aperte a mostrare le
sue parti piů intime, dopo svariati minuti aveva cominciato a non
sentire piů il dolore, chissŕ perché, e la sua mente aveva vagato
lontano, il piů lontano possibile da quello che stava accadendo. La
testa le girava, ed era svenuta crollando sul letto, quando quel
diavolo che ormai la stava possedendo con le dita aveva deciso di
strapparle l'anima con il suo orrendo attrezzo.
Si era poi svegliata per il gran dolore, mentre il marito continuava
imperterrito a godere dentro di lei, e aveva stretto il cuscino con i
denti, mentre lui veniva gridandole che era una troia e una puttana.
Poi il suo corpo l'aveva tradita.
Beatrice, seduta sulla panchina, sentě il suo stomaco contrarsi,
mentre riviveva quel momento di vergogna.
Le mani le andarono alla croce d'oro che portava al collo e questo le
diede improvvisamente coraggio. Correndo, piangendo, salě le scale
della chiesa inciampando nel tappeto zuppo, aprě il pesante portone e
se lo chiuse alle spalle. 
Sentě l'odore d'incenso invaderle le narici.
In quell'istante capě che il prete l'avrebbe assolta dai suoi peccati,
come sempre, anche se stavolta era sicura che non sarebbe bastato
alzare la gonna, abbassare le mutande al ginocchio e ricevere sulla
carne le sue fustigate.
Ma il crocefisso di legno, che la guardava severamente mai, mai
avrebbe potuto perdonarla per aver goduto di un orgasmo forte e
sconvolgente, pochi attimi dopo suo marito, in  quella notte di
dannazione.
Ne era sicura: sarebbe marcita all'inferno, per l'eternitŕ.
giulia
ps: credo di aver sbagliato qualche tempo dei verbi...perdono!

Molto carino, come ormai ci hai abituato, cara Giulia.
Forse avrei tolto l'ultima riga, ridondante: le ultime due frasi
chiariscono già tutto.
A presto,
Silverghost

ps: credo di aver sbagliato qualche tempo dei verbi...perdono!
Perdono? PERDONO????
"In quell'istante capì che Xlater l'avrebbe assolta dai suoi peccati,
come sempre, anche se stavolta era sicura che non sarebbe bastato
alzare la gonna, abbassare le mutande al ginocchio e ricevere sulla
carne le sue fustigate."
Scherzi a parte, non mi sono accorto di particolari peccati di
consecutio. Forse non ho letto abbastanza attentamente?
Veniamo al racconto. Molto carino (tiè!). E' evidente che sai come si
scrive. Inoltre hai una fantasia abbastanza vivida da suggerirti delle
idee molto interessanti. Quella alla base di questo racconto lo era.
Anche la tecnica narrativa non è male. Fermi l'azione sulla donna che
si macera prima di entrare in chiesa ad affrontare la confessione
(huh?) e racconti la storia attraverso il flashback, per poi
concludere il racconto con l'acuto a sorpresa delle modalità con cui
la protagonista era solita espiare devotamente i propri peccati. Alta
classe. Bel racconto.
Però...
Io non lo avrei "cucinato" così.
Naturalmente quelle che seguono sono considerazioni assolutamente
personali. "Io avrei fatto così" non vuol dire per niente che il mio
modo sarebbe stato migliore.
E' che c'è una nota che nella lettura del tuo racconto mi è sembrata
"stonata". Io a quella donna non credo. Mi sta prendendo in giro.
L'orgasmo femminile è una cosa abbastanza complessa. Mentre l'orgasmo
maschile è molto "meccanico", ed è comunque obbligatorio per la
procreazione, quello femminile è una variabile impazzita. Non è
garantito, non c'è un rapporto stretto di causa effetto con lo stimolo
fisico. La stessa donna che può venire per un bacio sulle labbra, può
rimanere insensibile a ore di carezze, di leccate, di amplesso, in
funzione, soprattutto del suo stato psicologico.
Questa donna che subisce con tanta sofferenza ogni rapporto sessuale
col marito, pure sembra che raggiunga l'orgasmo con invidiabile
regolarità sia con l'amplesso che con le carezze. Già suona strano. Ma
c'è di più. Questa donna raggiunge l'orgasmo attraverso un rapporto
anale. Punto esclamativo.
Nel mio racconto "Nell'altro modo", la protagonista raggiunge
l'orgasmo in un rapporto anale, grazie però alle delicate carezze
"davanti" che il partner le dona. Quando lo postai, la carissima
Paeghen mi "bacchettò" amorevolmente, spiegandomi che non avevo
bisogno di inserire quell'orgasmo per rendere compiutamente piacevole
quell'esperienza alla mia protagonista. E confermò che il piacere che
una donna può provare in quell'atto, che dal punto di vista fisico
stimola molto indirettamente le zone erogene e anzi può risultare
fastidioso e doloroso, ha un'origine in modo preponderante
psicologica.
Quello che voglio dire è che se la tua protagonista "gode dal culo",
non può che avere una sensualità, anche "mentale", notevole. Certo, è
una sensualità che può essere repressa dalla sua impostazione bigotta.
Ma comunque è presente e viva.
C'è un bel conflitto, insomma, tra il suo atteggiamento esteriore,
moralista e bacchettone, e il fuoco che cova dentro di lei. Un
conflitto che avrebbe reso estremamente interessante il racconto. Ma
di questo conflitto, nel tuo svolgimento, non trovo traccia.
Io ci avrei giocato. Ne avrei fatto il tema dominante.
Lei è sulla panchina, incerta. Cerca il coraggio di entrare in quella
cattedrale gotica. E nel frattempo ricorda. Inizialmente con ribrezzo,
con pentimento... ma man mano che i ricordi della storia
dell'escalation dei suoi rapporti con il marito si fanno più vividi,
lei si eccita. A ricordare la passione con cui l'uomo la possedeva, il
gusto proibito di quella diabolica asta di carne che le invadeva la
bocca, l'abbandono provato nei momenti dei suoi orgasmi.
E mentre ricorda, a tratti si riscuote, torna in se, e attribuisce al
diavolo il tremore a cui è soggetta, il bagnato che sente tra le
gambe. E poi torna a ricordare, e poi di nuovo si riscuote.
Come scrittore sarebbe stato divertentissimo, con il linguaggio, con i
tempi, con le parole, giocare con questo cambio di registri. Un
linguaggio prima freddo, poi man mano più coinvolgente mentre il
ricordo si impadronisce di lei, e poi, effetto secchiata d'acqua
gelida, torna ai toni di un prete da controriforma.
E poi, alla fine, avrei giocato su quella forma insolita di
espiazione, lasciando capire che la donna si sottoponeva con vivo
piacere a quella anacronistica penitenza, magari giustificando questo
piacere a se stessa con la gioia che si prova a purificarsi dai propri
immondi peccati.
Ma forse in questo modo non sarebbe stato coerente con quello che
volevi esprimere nel racconto, e che, a quanto dici, non coincide
nemmeno con le tue idee.
Comunque, molto carino.
Xlater
-----
xla...@hotmail.com
ICQ#: 27296565
Tutti i miei racconti al sito:
http://www.xlater.net


Piaciuto molto....soprattutto nel finale che non mi aspettavo.
Saluti.
--
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 *                Ciop                 *
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Comunque, molto carino.
Grazie. Ho apprezzato moltissimo il tuo commento. 
Ciao!!!
giulia
ps: se l'idea ti intriga, e ti va di cimentarti con questa faccenda
dei due toni...l'idea è riciclabile!


grazie, ne sono felice!
ciao
giulia

 idee dell'autrice!! ;-)
[snip]
Cara giulia, come non dedicare un po' di tempo al commento di
questo stupendo racconto?
Hai dipinto in poche pagine un ritratto accuratissimo della protagonista,
raffigurando un personaggio assolutamente verosimile e completo sotto ogni
aspetto, dall'abbigliamento e i tratti somatici alle movenze e le
sensazioni, fino al background culturale e i sensi di colpa.
Hai svolto con disinvoltura un ottimo lavoro di introspezione, dimostrando
perspicacia e sensibilità, oltre che ribadire la tua capacità di raccontare
con dolcezza anche i particolari più crudi e raccapriccianti.
Buona anche l'idea di concludere il racconto lasciando in sospeso
la questione delicata del rapporto tra piacere e peccato, attribuendo così
un valore simbolico a quel maledetto, "sporco" orgasmo.
Bello, complimenti.
--
Sayonara,
Naoto                e-mail: << 
na...@lycosmail.com
 >>
"Don't set me free
I'm as helpless as could be
My libido's split on me
Gimme some good old lobotomy!"

idee dell'autrice!! ;-)
balle... :)
ciao giulia, 
ho letto il tuo racconto, e sono solo parzialmente soddisfatto: mi
spiego, brevemente. mi pare che il soggetto sia un po', come dire,
prevedibile, che la vicenda sia sviluppata in maniera eccessivamente
programmatica. intendo dire, la protagonista fa esattamente cio' che
il lettore medio si immagina che dovrebbe fare (con tanto di
retroterra problematico, dato dall'esempio materno), con poche
sorprese. le sculacciate finali, in questo senso, fanno un po' corpo a
se', staccato dal resto del racconto, un po' troppo trucco da
prestigiatore. 
la protagonista e' poi troppo esasperata nei toni, nelle reazioni,
tanto da virare nel grottesco, nella caricatura, la quale cosa, pero',
non mi pare fosse nelle tue intenzioni iniziali. 
detto questo, ci sono anche cose buone (non e' un tentativo di
indorare la pillola), la prosa e' decisamente sopra la media delle
cose che si leggono nel gruppo, anche se limerei un po'
l'aggettivazione, pesante in taluni casi (mi sovviene "duro marmo"), e
limiterei l'uso del dimostrativo "quello", "quella", che affatica lo
stile e la lettura. 
pregevole e' anche la scansione narrativa, che mi pare dimostrare la
tua capacita' di dominare la materia, di raccontare in modo
convincente. il testo si legge con piacere (nel mio caso, tripla
lettura), e scorre verso la fine senza intoppi. resta pero' la
sensazione, parziale, di gia' visto, che non riesco a levarmi di
dosso.
noto una certa assonanza tematica, tra il tuo racconto ed il mio,
circa le cattive influenze della morale cattolica sulla vita sessuale
dei fedeli: la qual cosa non puo' che farmi piacere.
tutto questo, ovviamente, nella mia modesta opinione, la quale,
essendo cosa nota la mia insipienza critica, non costituisce poi
grande cosa.
ciao
bartleby

giulia ha scritto nel messaggio !
(...)
Vedo che non sono il solo ad interessarmi di religione.
Mi č piaciuto.
Giancarlo

Molto carino e godibile, IMHO.
Ben scritto (neanch'io ravvisai errori 'temporali', ma invero non dedicai
estrema attenzione alla cosa, nella affaticata lettura notturna) e
scorrevole.
Interessante quanto basta per la sua lunghezza.
L'ho trovato molto frizzante come racconto di 'domination' reale (e non
giocosa), e, sempliciotto io o brava tu, non ne avevo intuito il finale
sino.... boh, diciamo all'80 percento del testo. ^^
Inoltre, io vi ho ritrovato uno spunto di riflessione molto ineressante,
gia' mio nell'ultimo periodo (in cui sto indagando il mondo dell'erotismo
giapponese e lo sto paragonando con quello nostrano), ovvero quello
riguardante le (IMHO) nefaste influenze date dalla religione cattolica alla
sfera emotivo-sessuale...
Complimenti e grazie.
--
_______________________________
 Hentai Senpai
 mailto: 
hentai...@hotmail.com
_______________________________
  - Yamete! Yametekudasi! Onegai!
  - Kimochi, na?
  - Yaa! Azukashiii. Moo yamete!
_______________________________

Scusate se mi intrometto nel thread con un messaggio che non c'entra nulla.
Hentai, intanto che ci sei, e visto che ben pochi di noi conoscono il giapponese
(a differenza di inglese o altre lingue delle "nostre" parti), non č che
potresti mettere una traduzioncina piccina piccina di quello che c'č scritto in
fondo ai tuoi messaggi? Mica per altro, ma...ebbene sě, sarei molto curiosa di
sapere cosa c'č scritto! (magari tu perň lo fai apposta, al che me ne sto zitta
e mi ritiro in buon ordine..)
Ma intanto che ci sono esprimo il mio parere anche sul racconto di giulia, visto
che l'ho letto veramente con piacere. Sě, devo dire che sai scrivere decisamente
bene, e soprattutto hai delle idee buone e valide, in particolare in questo caso
perchč hai narrato di un personaggio decisamente diverso da te (visto quello che
dici nella prefazione....oddio, va bč, introduzione...insomma quello che sta
scritto prima del racconto vero e proprio!), e credo che sia una cosa abbastanza
difficile. Anche i suoi ricordi, i flashback, trovo che diano un tocco
particolare alla narrazione. Insomma, sei stata veramente brava. L'unico
piccolissimo dubbio che mi č venuto leggendo il racconto č se la figura della
donna non fosse un po' troppo caricata, anche se, effettivamente, pensandoci,
questo serviva a creare un contrasto piuttosto forte con quello che poi viene
narrato nel finale (ma anche in altri punti del racconto). Comunque ancora
complimenti.
Ciao da Annie

On Thu, 02 Sep 1999 00:12:30 GMT, 
giulia...@softhome.net
 (giulia)
wrote:
:>LA PANCHINA
Dopo Giancarlo e Bartleby anche la nostra giulia affronta il tema
della religione del peccato e dell'espiazione. 
Brava giulia.
Il tuo racconto è ben scritto e di fluida lettura.
Molto è lasciato alla fantasia del lettore. Soprattutto il rapporto
tra sessualità e morale della protagonista. 
L'idea del finale  è, a mio parere, ottima.
Una nota:
la mancanza di riferimenti non permette di collocare la vicenda nel
tempo e nello spazio lasciando il lettore libero di scegliere.
Io ad es. (in seconda lettura) ho voluto immaginare Milano, novembre
1970. Ammetterai che il senso del racconto muta notevolmente se
collochiamo la vicenda nell'Irpinia del 1870... o nella Roma del
Giubileo. 
Sono curioso. Tu dove e quando l'hai immaginata?
Ancora complimenti
Ciao
Ank.


grazie ancora!
e ciao...
giulia

--
grazie ancora!
ciao
giulia


grazie anche a te!
giulia

Ank.


ciao!
giulia

 Beatrice camminava su e gił per il marciapiede. Camminava nervosamente


 idee dell'autrice!! ;-)
Cara Giulia ora tocca e te, o meglio tocca al tuo racconto entrare 
nella mia austera camera autoptica.
Ultimamente l'ho un po' arredata con quadretti e fiorellini ed e' un 
po' meno lugubre.
Pronta?
Vuoi un po' di musichetta? OK (sol, sol, sol, mi bemolleeeee...  fa, 
fa, fa reeeee... ecc.).
Ti piace?... Non l'hai riconosciuta? No?
Umh... devo dire che sei un po' stonatina... ma e' il primo tempo 
della famosa V sinfonia in sol minore di Beethoven!
Vabbe' soprassediamo. Niente musica, non si addice al luogo.
Prima di entrare nel merito pero' ti devo ringraziare per quelle due 
righe iniziali che hai scritto, direi che sono state determinanti.
Si' perche' altrimenti avrei pensato che tu fossi l'emulazione via
software di Santa Maria Goretti.   §;-)
Beh, sono contento che non sia cosi'.
(fine delle scemenze)
..................
Devo dire che il racconto mi ha intrigato assai. Considero questo 
argomento molto succoso dal punto di vista erotico. I rapporti tra 
fede, sessualita', pudore, peccato sono estremamente ricchi di spunti
narrativi e, a mio giudizio, se ben condotti, possono celare un 
erotismo straordinario.
Devo  osservare una cosa. Qui hai scelto una prospettiva narrativa
particolare, di tipo introspettivo.
Una voce fuori campo esplora l'anima della protagonista e ne racconta 
i segreti, le paure, le debolezze.
Gli stessi fatti narrati sono filtrati dal ricordo e sono immersi 
nelle sensazioni della protagonista.
Questo, a mio giudizio, rende meno semplice la narrazione, perche' 
ne soggettivizza il punto di vista e trasforma la stessa in una specie 
di indagine psicologica del personaggio.
E, come al solito, con le indagini psicologiche bisogna evitare di 
banalizzare, facendo invece emergere le vere motivazioni, le vere 
pulsioni nascoste, le vere ragioni.
Ora vediamo come esce la figura di Beatrice. (unica figura di rilievo
del racconto). 
(a mio parere ovviamente!)
Sicuramente ha un pessimo rapporto con la propria sessualita', questo 
e' evidente. 
Il racconto giustamente  ne indica  le ragioni: l'educazione da 
bambina, la difficile esperienza della madre, la convinta religiosita' 
vecchio stampo profondamente sessuofobica, l'incomunicabilita' col 
marito ecc.
Questo porta Beatrice a vivere in modo intrinsecamente peccaminoso 
quei comportamenti sessuali "innaturali", finalizzati solo 
all'ottenimento del piacere,  seppur vissuti col legittimo sposo.
Fino a qui il quadro e' limpido, coerente e ben descritto.
Quello che e' meno chiaro e' il rapporto tra la protagonista e il 
piacere, cosa che, a mio avviso, e' invece la chiave della narrazione.
Mi spiego.
Se la protagonista fosse stata insensibile o frigida, grossi problemi 
con la coscienza probabilmente non ne avrebbe avuti: infondo gli atti 
che compiva potevano essere  vissuti solo come un obbligo a cui lei 
non partecipava se non col proprio disgusto. Questo comportamento non 
e' moralmente sanzionabile in quanto non e' frutto di una libera 
scelta, ma il risultato di una volonta' coercitiva esterna.
Ogni credente sa che e' solo la volonta' di peccare che produce il
peccato, addirittura anche il solo desiderio (non desiderare la donna 
d'altri). Ma se manca questa volonta' non c'e' peccato
Il problema invece si pone perche'  la protagonista si rende conto di
provare involontariamente piacere, facendosi cosi' implicitamente 
coinvolgere dalle immorali lusinghe del marito.
Il piacere sessuale viene recepito come un'accettazione da parte del
proprio essere, del peccato.
E' il provare piacere che genera  senso di colpa e crea poi la 
convinzione di peccare.
Questo elemento a mio giudizio, andava maggiormente valorizzato
perche' importantissimo e foriero di erotismo narrativo.
Bisogna dire, in effetti, che nel racconto questa intuizione c'e'.
Correttamente tu descrivi il piacere della protagonista. Ma a 
mio parere rimane tutto un po' in sordina, in secondo piano, solo come 
sorpresina finale. 
E' ovviamente un parere personale, ma io ne avrei fatto invece il
cardine della narrazione.
Da qui ne discende che manca anche una vera descrizione, 
(magari un po' morbosa, perche' no... cosi' si aggiunge un effetto 
erogeno che non guasta mai) del  piacere di Beatrice, del suo 
coinvolgimento sensoriale nei rapporti "peccaminosi" col marito, 
del suo stupore nello scoprire come il suo corpo puo' raggiungere 
un profondo piacere, anche la' dove la sua coscienza mai l'avrebbe 
condotta ecc.
Tanto piu' e' chiara questa condizione a livello narrativo, tanto piu' 
e' facile, poi per il lettore, comprenderne il conseguente grave senso 
di colpa.
Anzi questi due aspetti sono strettamente correlati: solo un chiaro 
coinvolgimento emotivo, sensoriale puo' determinare nella protagonista 
la convinzione di essere in colpa e nel peccato.
Tra l'altro il punto di vista narrativo esterno, ti permetteva di 
distinguere bene questi due aspetti: da una parte il risentimento nei 
confronti del marito visto come il  vero artefice della sua 
angoscia esistenziale, e dall'altra la scoperta, incredula e sgomenta, 
della propria dimensione erotica a cui la debole volonta' non sa 
opporsi. Il primo ce l'hai messo tutto, il secondo un po' meno.
Insomma io ci avrei "ravanato", pardon lavorato un po' di piu' su 
queste due cose, rendendo la pietanza piu' saporita e piu' piccante.
(Ma naturalmente e' una questione di gusti!)
Trovo anche una leggera forzatura nella scena finale dove la
protagonista si fa fustigare dal prete con  le mutande abbassate.
Sebbene sia, in se', un'immagine molto erotica, rischia di indebolire 
il personaggio.
Da un  punto di vista morale, il sottostare volontariamente a questo 
tipo di  "espiazione" e' assai piu' grave che farsi sodomizzare contro 
voglia dal  marito.
Eppure la protagonista sembra non accorgersene.
Comunque  questi sono pareri personali, che non tolgono il fatto che
tu abbia bene individuato gli aspetti psicologici del 
personaggio che e' sicuramente verosimile,  ha un suo fascino, una 
sua fisionomia, una sua rappresentativita'. Inoltre credo che anche  
il tema sesso - peccato tu l'abbia affrontato in modo adeguatamente  
problematico, con delle immagini, a mio parere, davvero efficaci. 
un saluto
cerebrum

Complimenti e grazie.
Ti potresti sdebitare mettendoci al corrente delle tue scoperte! ;-)

Ciao e complimenti.
grazie. 
ciao!
giulia

problematico, con delle immagini, a mio parere, davvero efficaci. 
credevo che fosse già troppo lungo, invece non avrei fatto male a
fermermi su aspetti che ho in qualche modo tralasciato!
Non so come ringraziarti
ciao, giulia

Cara giulia: ho trovato strano ed intrigante il tuo racconto, e mi è
piaciuto il finale a sorpresa. Complimenti!
Vorrei allegare un racconto che è anche un omaggio al tuo, se lo si legge
fino in fondo. Fatemi sapere che ne pensate, scrivere immedesimandosi in una
donna è una faticaccia boia...
Saluti
MC
                                                         SHE
Lei è sola in casa. Vaffanculo Marco, vaffanculo.
Pomeriggio sottile, noioso e luminoso nell'appartamento con troppe finestre.
Mai visto un paraculo più paraculo di lui.
E quella scemarella di Stefania che gli tiene botta, bell'amica. Fanculo
anche lei.
Che se n'andassero a pigliarsi alla pecorina sui monti, se sono così uniti.
Ma si è mai visto, dico io, fare le menate alla tua migliore amica solo per
difendere quello stronzo paraculo di tuo fratello?
Lei non riesce a dominare neanche quello stupido tremore alle mani che la
coglie in certi momenti, insieme ad un ronzante affanno del cuore e dei
polmoni.
Luce dalla finestra del soggiorno, una luce indifferente e grigiastra, come
certi pomeriggi in cui non sapeva risolversi a studiare per un esame che
aveva di lì a venti giorni.
Mette un disco sul piatto. Vinile, classico. Edie Brickell & The New
Bohemians suonano "She", ma parlano di una she che non è lei. Forse è
l'altra lei. "She speaks in simple words... And it's simple to be in love
with her"
Lei sente un brivido quando la brezza che in quei giorni sta raffreddando
l'aria entra in un refolo improvviso dalla finestra di cucina. I capezzoli
si fanno consci del tessuto stirato della salopette di jeans.
Capezzoli e bretelle di jeans sono l'abbinamento preferito da lei per i
pomeriggi d'autunno. Marco negli ultimi tempi non capiva, quando la vedeva
così: si limitava ad avvicinarsi da dietro con un ansimare che suonava
falso,
ad intrufolare le sue dita fra bretella e capezzolo, a diteggiare esperto e
distratto mentre la leccava sul collo, con ritmi e tempi di jazz fino a che
lei non cedeva ai brividi e agli sfrigolii che puntuali si facevano sentire
dalle cosce e dall'inguine, e andava a finire che se lo ritrovava sopra a
stantuffare con quel ritmo da maratoneta della scopata che aveva assunto
dopo anni d'amore improvvisato.
No. Ultimamente non la capiva: non riusciva mai ad accorgersi che lei aveva
voglia semplicemente di rimanere qualche tempo in quello stato di
pre-eccitazione, di calore latente, di labbra sensibili e capezzoli eretti,
per poi magari
scatenarsi in un'abbraccio liquido, un'incornata divina su divani sedie e
tavolini, oppure semplicemente lasciar evaporare lentamente quella specie di
voglia in embrione e mettersi a cucinare, o a scrivere cazzate, o a leggere
i racconti
erotici su qualche NG.
No. Per lui, negli ultimi tempi, vederla in bretelle e tette oppure in
maglietta e slip oppure in sottoveste e calze voleva dire che lei voleva
"scopare" e quindi che lui era chiamato ad un atto quasi dovuto, una pratica
ministeriale da
sbrigare con l'efficienza consueta.
"She glows around you like a moon.. She smiles at her reflection in a spoon"
Già: quell'altra deve essere proprio un bel tipo da spot, una di quelle che
cominciano col farti notare che indossano le autoreggenti Sanpellegrino e
poi finiscono
col proporti di comprare una bottiglia di Chivas Regal per gli amici: ottima
idea, è il regalo giusto.
Lei è sdraiata sul divano. La cosa che la fa incazzare di più è la sottile
eccitazione (ma mica poi tanto sottile) che si sta piano impadronendo del
suo inguine al solo ripensare al corpo di lui, ai suoi pettorali lucidi di
sudore che guizzavano
autonomamente mentre lui dormiva al lume di candela dopo averla saziata,
riempita, divertita e rilassata.
Lei si infiamma facilmente, e ultimamente sembrava che a lui desse quasi
fastidio: non riusciva a contenere del tutto dentro di sé quell'aria da
mezzo rimprovero quando le diceva "Sei proprio una porcellina..." con quel
sibilo
che era diventato pure quello un "servizio" tutto compreso. "Bisogna che io
soddisfi la mia porcellina, altrimenti la mia porcellina si rivolge ad altri
maschioni" Le aveva detto una settimana fa mentre le faceva indossare le
mutandine di pizzo
nero con lo spacco "strategico" acquistate in un sexy shop. Poi lei aveva
sentito il dito nello spacco di stoffa lucida che cercava lo spacco di carne
calda, mentre una lingua sapiente ma un pò saputella le rovistava le arcate
dentali e
un altro dito le roteava intorno ad un capezzolo. Poi il suo corpo aveva di
nuovo risposto nel consueto modo, inevitabile e coinvolgente, e ben presto
si era vista con le cosce attorcigliate ai suoi lombi, le mutande da
hardcore arrotolate ad una caviglia
e un'odore caldo di fiore di castagno che annunciava lo sperma di lui nella
sua vagina e sui peli pubici, il sudore di entrambi mescolato agli ansiti e
ai mezzi muggiti di lui e alle grida alte e singhiozzate di lei.
"She reads expensive magazines.. She sees herself in anything"
Ma lei non può fare a meno di soffermarsi col ricordo proprio sulle immagini
e sulle sensazioni che adesso le sembrano più legate al tramonto della loro
storia. E non al momento in cui lui le ha detto "Mi spiace, sai, non so come
sia successo, ma ho proprio
bisogno di riflettere un pò su di noi, di capire che strada voglio prendere,
perché io non potrei mai farti soffrire, illuderti e poi magari fare come
fanno tutti i mariti che dopo due anni si sono già trovati l'amante, e bla e
bla bla, e riblà".
Lei pensa proprio a quando hanno fatto sesso per l'ultima volta. Rivede le
mani di Marco poggiarsi sulle sue cosce sotto l'ampia gonna a fiorami,
risente il dito medio insinuarsi in mezzo alla carne tenera e carezzare il
cavallo delle mutandine di cotone bianco
che nel frattempo si è fatto lievemente viscido e teso. E il proprio dito
abbassa la lampo della salopette e comincia a giocare coi pelettini pubici
che sbucano dall'elastico degli slip azzurri. Poi rivede la mano di lui
sbottonare il suo reggiseno con un tocco
esperto di due dita (ultimamente si vantava spesso di saper sganciare i
reggiseni con due dita in cinque secondi), e la propria mano cerca l'areola
sotto la bretella sulla sommità della tenera collina di carne da cui sente
partire un fiotto di schiuma dolce
e calda che si spande sul petto e arriva alla gola. Risente la lingua calda,
asciutta e vellutata di lui sulla sommità delle cosce, un attimo prima di
prendere in bocca l'orlo delle mutandine e pascersi della sua fica salata, e
le sue dita cercano sotto le mutandine
l'apertura della vulva, già parzialmente dischiusa come un fiore profumato,
e poi accarezzano lentamente e con indolenza le labbra umide mentre lei
divarica le cosce dentro gli ampi pantaloni della salopette.
"And it's simple to be in love with her..."
Lei si alza, ubriaca, all'improvviso dal divano. Le fa male questa
interruzione, tutti i suoi nervi sono scoperti e infreddoliti, ed i tremori
alle gambe hanno un sapore amaro e frustrante, ma l'idea di godere da sola
come una vecchia zitella che sospira
languida sulla foto color seppia del suo unico, ipotetico amore le fa ancora
più male. Col petto che si alza e si abbassa fino a scoppiare, la lingua
dolorosamente presente dietro le labbra e i denti, si dirige nello studio,
accende il computer, aspetta con
un martello nello stomaco il ronzio idiota del modem e finalmente il
collegamento al newsgroup e l'apertura del racconto di giulia, quello della
panchina, quello col finale a sorpresa. Rimosso dal server, cazzo, questa
non ci voleva, l'aveva detto di volerlo salvare
prima che scadesse... Vediamo un pò.. Ecco, questo qui forse fa al caso suo.
Si chiama "She", e l'ha scritto... Marco Cioni. Un altro Marco..! Suona
molto come una presa per il culo del destino. Richiama il messaggio,
comincia la lettura, panoramica ambientale di un pomeriggio
sottile, noioso, un disco, una donna che ha tagliato col passato... cazzo,
c'è proprio tutto... le sue dita sono già al lavoro sul clitoride, ci vuole
più fatica per rimettersi in carreggiata, ma poi il racconto si dipana più
veloce e la parte hard arriva quando uno non ci sperava
più, adesso la protagonista del racconto si titilla sul divano, pensando al
suo ex... le dita di lei mulinellano sul bocciolo, l'altra mano fa danzare i
capezzoli sotto le bretelle, ma la salopette adesso va giù slacciata ad
altezza tette da una mano vorace, le mutandine
sono scostate di lato per lasciar lavorare le dita nella fessura e sul
clitoride, dalle cosce sale stoffa pesante che piega le gambe, lei si alza,
si piega in avanti verso il tavolo portacomputer, due dita sono dentro la
fica e si sente un lieve sciacquettio e risucchi deliziosi
che sembrano riempire la stanzetta. Altra mano, altre dita si dirigono verso
il santuario posteriore, trovano l'anello di carne, forzano le pieghette
scure in mezzo alle natiche tonde e sode, un dito poi due entrano nel retto
e si palpano a vicenda con le dita in vagina, che sono adesso quattro.
L'addome si sforza per mantenere quell'assurda posizione, lei si alza,
appoggia la fronte madida di sudore all'armadio bianco e lucido dello
studio, dilata le cosce quanto più possibile, e sente l'orgasmo montarle
dal bacino in un formicolio caldo e esultante che risale verso la nuca,
trabocca sulla fronte e finalmente i muscoli delle cosce danno ili via ad un
grappolo di contrazioni che le fanno ondeggiare il bacino avanti e indietro,
mentre la voce e i sospiri le sgorgano limpidissimi dalla gola
MARCO... ODDIO VENGO MARCO.... MARCO...CAZZO VENGO GODO GODO GODO AHHHH
GO..DO AH AH AHHHHHH!!!
Hanno goduto insieme,lei e la protagonista del racconto.
Ma quel marco che chiamava nel delirio chi era? "Lui" oppure l'altro,
l'autore del racconto?
Il pomeriggio sembra perdere un poco della sua luce uniforme, per lasciar
passare qualche variegato grano di sole pallido, che suona un pò come quei
singhiozzi rasserenanti che ti scuotono dopo il pianto inconsolabile...
"You can't judge her for that!.."


Ti posso eleggere ad autrice dal miglior fair play? (spero che gli
altri non siano invidiosi)
				§;-D
un saluto
cerebrum

erotici su qualche NG.
Bellissimo questo pezzo. Come donna non avrei saputo esprimermi
meglio...
Complimenti anche a te, insomma,  anche per l'idea finale di mischiare
racconto con racconto...
E complimenti per avermi beccato in uno stato d'animo tale che mi
stavo commuovendo...
ciao e grazie
giulia

altri non siano invidiosi)
 ^ ___^
 
ciao!
giulia

ciao e grazie
Complimento immeritato, quest'ultimo: lo stato d'animo "tale" era tutto tuo,
anzi spero proprio che questo non ti causi sofferenza, e semmai averti
beccato proprio adesso dipende dal mio grande, grandissimo, immenso c...
Piccolo e presuntuoso consiglio: la scena finale, che abbina autoerotismo
catartico e ritorno di un pallido sole vorrebbe seminare l'idea di una
svolta in meglio della situazione personal-sessuale della protagonista... A
buona intenditric, poche parole!
Ciao.
M.
Airportman
Ronzio ovattato dalle macchine. Le ventole dei microprocessori fanno il loro
ostinato dovere. Bianco dappertutto, la luce è bianca le scrivanie sono
bianche i fogli di carta A4 sono bianchi. Piccole macchie disobbedienti i
LED rossi e verdi saettano competenti e prodigiosi in mezzo ai cases tower e
midi-tower cadenzando il ritmo del frullio degli hard disks.
Lavorare ai computer di un provider alle undici di sera è strano, pensa lui.
Si ha sonno, gli occhi bruciano un po', ma la mente sembra potersi
concentrare meglio.
Chissà dove andranno, pensa lei, rivolta alle luci posteriori dei motorini
che sfrecciano quasi asettici dietro i doppi vetri dell'ufficio per perdersi
nel dedalo delle strade di notte.
Lui e lei. Ancora una volta.
Ma stanotte sarà diverso. Manutenzione del provider, un'occhiata alle routes
principali, ottimizzazione, rapportino di lavoro e poi a nanna, pensano lui
e lei. Niente intercettazioni, niente vampiraggi, niente di niente.
E' lui a iniziare la danza macabra, il girotondo con un solo finale. Pochi
gesti sicuri per connettersi alla porta del server numero 119. E-mail. Post@
per te. Sa cosa cerca, se ha fortuna lo vedrà transitare. Piccoli fosfori
verdi che portano codici criptati, micropostini silenziosi che lavorano alla
velocità della luce e che domani comporranno di nuovo il messaggio che hanno
dovuto sbriciolare per farlo leggere al destinatario.
Lei gli è dietro le spalle, lo guarda. Non lo rimprovera, non si sgomenta al
pensiero che fra poco infrangeranno di nuovo le silenziose promesse di poco
fa.
"Ci sono?" chiede sperando che lui le dica di no, che stasera non se ne fa
di nulla.
"Eccoli..." dice lui in un sospiro che scioglie la tensione dopo un minuto
di silenzio teso fra domanda e risposta.
E comincia la lettura. Caratteri decrittati che scorrono ignari sotto i loro
occhi nei quali una strana febbre fa brillare le iridi alla luce verdastra
del monitor di servizio. "E' strano- pensa lei per un attimo- i computer più
potenti, i server di rete che hanno monitor antidiluviani, manco fossero
degli 8086" Ma è un attimo. La voce di lui la riporta alla realtà.
Lui che declama le parole che significano posta trasgressiva per un tizio
dalla Toscana ed una tizia dal Friuli. Racconti e frasi molto esplicite,
spesso francamente pornografiche: "Ti lecco il buchetto del culo infilandoci
la mia lingua calda e ti succhio avidamente le grandi labbra..." declama
lirico lui, mentre un rivolo di sudore si forma giusto sotto l'attaccatura
dei capelli, il bacino si sposta sulla sedia per dare spazio ad un'erezione
incontenibile. Lui può, così. Lui può solo così. Non sa cosa significa
eccitarsi direttamente guardando la scollatura della collega maliziosa, o
sogghignando ad un bel paio di natiche per strada. Ma in compenso si scalda
come un toro infuriato quando può sbirciare, spiare dal buco della serratura
gli altri che godono, che "fanno le cosacce". E quella di esperto tecnico di
rete sarebbe stata l'ultima professione al mondo in cui avrebbe creduto di
trovare la soddisfazione ai suoi bisogni, almeno fino a qualche anno fa...
Lei sente avvampare le guance, i seni cominciano ad andare più velocemente e
più profondamente su e giù nel respiro caldo di un'eccitazione non voluta
eppure presente. Sa che fra poco lo farà. Sa come fare per portarlo al
massimo, per farlo indurire di più, per goderselo teso e infuriato come un
martello. Sa che lo farà, anche se vorrebbe essere fermata da qualcuno di
esterno, qualcuno che li beccasse proprio sul più bello a spiare le altrui
e-mail.
"La mia fighetta miagolava a vuoto già da troppo tempo, allora mi sono
chiusa nella toilette dell'ufficio, con una paura di essere scoperta che
rendeva tutto più eccitante, mi sono scansata di lato le mutandine di
seta..." lui continuava con la voce eccitata, ansimante, dimentico di ogni
prudenza, dei buoni pensieri di poco fa. Il suo cazzo pulsa nelle mutande
come un cilindro d'acciaio, ha voglia di toccarsi, di lacerarsi i pantaloni
e calmare l'urgenza che trabocca. Ma sa che forse lei non lo deluderà
nemmeno stasera...
"Mi scappa la pipì, vado in bagno" la voce di lei è il segnale, lui si volta
a guardarla mentre ancheggia in direzione della toilette delle signore,
entra, accende la luce e chiude la porta a chiave con un impietoso
sferragliare.
Lui si alza dalla sedia, si avvicina alla porta con passo sicuro e si china
davanti alla porta con la scritta "Ladies" e incolla l'occhio nel punto di
luce a forma di buco della serratura.
Lei è là dentro, accosciata sul water closed. I collant neri velati sono
abbassati appena sotto il ginocchio, insieme agli slip arrotolati. La sua
mano destra è sopra l'inguine, coprendo parzialmente il pelo ricciuto. Nella
sinistra stringe un foglio di carta igienica. Si masturba lentamente, passa
il dito indolente sul clitoride con movimento circolare, poi lo "rolla"
gentilmente da destra a sinistra. Si è fatta uscire i seni dalla scollatura
e ogni tanto dà una strizzata ai capezzoli arrossati ed induriti. Poi si
alza in piedi, con le calze e gli slip ancora a mezza gamba, si china per
spingerli in basso fino alla caviglia, e si inerpica sulla tavoletta del wc
rimanendo in equilibrio su di essa, i piedi con le scarpe col tacco ai due
lati della tazza, la fica nera torreggiante sopra lo scarico. E comincia a
scendere, con le cosce larghe, a scendere verso la buca, rimanendo così, a
ponte sopra la tavoletta e mettendo in mostra il fiore rosato della sua
vulva bagnata di lacrime di sesso. Lui, fuori dalla porta, non trova più
aria per respirare, il suo membro turgido è fuori dai pantaloni, ma ancora
non è il momento, ancora lo spettacolo deve incominciare...
Lei si rilassa, chiude gli occhi, getta la testa indietro e lascia andare un
getto limpido di orina scrosciante che si frange più in basso nella pozza
d'acqua chiara, saettando come una freccia paglierina dalla fica a dentro il
cesso. La piccola e pieghettata apertura dell'uretra si apre come un
microfiore per lasciar passare il getto tiepido, mentre il dito medio di lei
ancora indulge sul clitoride gonfio. "Adesso è pazzia" pensa lei, mentre i
seni vanno su e giù nel respiro pre-orgasmico e sente montare l'onda pesante
dalle anche dilatate, dal fiore rugiadoso della sua spacca impazzita ed il
dito medio schiaccia più forte il clitoride nello strappo convulso che le
frigge la testa e non sa perché si sente ansimare e poi gridare, urlare a
pieno fiato che è BELLO BELLO BELLLOOOO!!!
ORA VUOLE IL CAZZO. LO VUOLE AD OGNI COSTO, NON PUO' ACCETTARE INTERRUZIONI
E RIPENSAMENTI. Ed il cazzo compare. Lui sapeva benissimo che la chiave del
cesso "Gentlemen" apre anche il cesso "Ladies", e lei per questo ha ritirato
la chiave dal buco dopo aver chiuso la porta. Ecco perché la porta si
schiude, un piccolo angolo di oscurità dietro la porta bianca che lascia
passare una fava rosa acceso, un glande che viola la fessura della luce e si
presenta lucido e teso all'adorazione dell'adepta di carne vibrante e
spasmodica. Lei si erge di nuovo torreggiante sulla tavoletta del cesso, si
libera con un po' di imprudenza delle scarpe lanciandole una alla volta sul
pavimento di piastrelline bianche, poi lascia sfilare via i collant da un
piede, poi dall'altro, con le mutandine arrotolate che rimangono a cavallo
in bilico tra voragine delle deiezioni umane e pavimento. Lei, scendendo dal
bordo, si avvicina a quella lancia turgida che sbuca dal nulla, afferra
l'elastico degli slip fra due dita e li appende al gancio di carne stretto
fra porta e montante.
Lui, dal suo regno oscuro, sente sulla cappella il peso del tessuto e compie
alcuni movimenti di copula con la pelvi appoggiata alla porta, come se
scopasse il cesso per signore, come se stesse chiavando tutte le
frequentatrici della toilette in una volta sola, sia quelle che si erano
ritirate per un piccolo scroscetto argentino, sia quelle che si sarebbero
estratte dalla vagina un tampone inzuppato di sangue per poi sostituirlo
introducendone in profondità un altro pulito con il piccolo cazzo di
cartoncino dell'applicatore vaginale, sia coloro che si erano nascoste
affannate fra quelle piccole mura per frugarsi velocemente tra la stoffa
delle mutandine bagnate con dita febbrili a trovare un orgasmo sussurrato e
sudato, con le cosce larghe che emettevano piccoli suoni di risucchio e
sciabordare schiumoso ed i capelli appiccicati al viso bellissimo del
godimento puro.
Lui tende la mano sul glande quasi dolente, e ritira il sottile indumento
verde acqua di lei. Se lo avvicina al viso, annusa avido il cavallo delle
sue mutandine. Un odore sottile di muschio marino, percepibile molto in
lontananza e quasi annullato dagli sciocchi profumini dei proteggi-slip, in
una mistura evanescente, un niente all'aroma di fica. Che giramento di
palle, tutte le volte che raccoglie i proteggi slip usati dai cessi delle
signore per annusarli e sborrarci dentro e non sente o quasi nessun odore di
fica, nessuna lacrima di essudato vaginale sfuggita ad un sospiro di
eccitazione femminile. "Ti avevo detto di lavarti di meno, lo sai che voglio
annusarti la fica e sentire che sa di fica..." le dice mentre ancora spinge
lentamente il cazzo nella fessura di legno della porta. Lei ribatte ridendo
dall'altra metà del mondo "Tesoro, tu non puoi volere niente, sono io che
voglio, io sono la padrona di questo cazzoncello presuntuosetto che adesso
mi darà un po' daffare, quindi stai zitto e fottimi, amore!". E
all'improvviso, due nocciolini duri e caldi accolgono il va e vieni della
sua cappella: lei gli ha messo i seni intorno al cazzo, e ci slinguazza
sopra quando questo le capita a tiro di lingua.
Lui potrebbe accelerare i movimenti, sa che scopando a lungo e intensamente
la porta bianca senza guardarla in faccia potrebbe sbrodolare con un muggito
di soddisfazione la crema bianca sparandola sulle tette e sulla bocca avida
aperta di lei. Ma l'idea adesso è un'altra, e sarà meglio metterla in atto
prima che il testosterone lo riempa di urgenza, lo faccia inarcare ed
incannare lo spiraglio con il solo scopo di sborrare. Ritira la fava dalla
porta, può quasi percepire la delusione di lei che già stava annusando
avidamente l'odore di baccello aspro che si faceva strada fra i suoi seni
sodi e intostiti dall'arrapamento. Lui si ritira dietro il piccolo angolo
del montante, nel buio, si sente respirare in modo quasi intollerabile...
Lei, dilà dal mondo, si alza vacillando come ubriaca di cazzo, di voglia di
sperma a fiotti come rugiada sulla cima di cazzi enormi, voglia di essere
impalata. Appoggia la fronte madida sul legno tamburato chiaro, e fra un
respiro e l'altro si fanno largo le parole: "Birichino, birichino... non ti
nascondere da questa ficona bagnata che ha voglia del tuo bel cazzone
duro... vuoi farti cercare?... Mi vuoi chiavare in piedi come l'altra volta,
vicino alla finestra che tutti ci vedono che fottiamo come due animali in
calore?" nulla. Sente solo il respiro di lui, sembra di sentirne anche
l'odore inebriante, vagamente lattico, ecco cosa la fa impazzire di lui: ha
sempre un bel respiro pulito e fresco, mai appesantito o fastidioso. Lei si
passa lo slip, caduto dall'oscurità, sul cavallo tra le cosce, e lo sente
sgusciare sugli umori della fica, sente il suo profumo vero di donna
impregnare il piccolo triangolo setoso. Mette fuori dalla porta una mano,
poi l'avambraccio, agitando la muleta erotica delle sue mutandine bagnate,
chiazzate di una residua goccia urinaria, nella speranza di far riapparire
la lancia di carne tesa allo spasimo e di potercisi inforcare sopra e farsi
finalmente fottere fino a gridare di un orgasmo splendente. Niente. Sembra
sparito anche lui.
Lei chiude gli occhi, un po' per la voglia di continuare il gioco, un po'
per una certa paura sottile, e si avvia incerta fuori dalla porta del bagno.
Neanche mezzo passo, neanche il tempo di mettere fuori la faccia e le
braccia di lui la rapiscono nel buio, è una breve lotta senza speranza che
non ha altro scopo che aggiungere furia all'eccitazione, spostando l'ago
della bussola in direzione della forza montante e battente piuttosto che
verso la tenerezza placida e orizzontale. Lui la spinge da dietro verso il
buio angolo della fotocopiatrice, le schiaccia i seni sul metallo gelido
dell'apparecchio mentre gongola "Brutta troia, ora ti insegno io cosa vuol
dire un cazzo nel culo, te lo ficco tutto nel buco fino alle palle e poi ti
sborro sullo stronzo che hai in canna" e armeggia fra le natiche di lei che
si trova piegata, arcuata in avanti, con un bruciore improvviso come un
lampo in mezzo alle cosce, su nell'addome che sembra squarciato da questo
puntale di carne calda "Ahi, AHII, cazzo mi fai male... stronzo...
figliodi..." e gli ansiti di lui che spinge come un toro infuriato coprono
la sua voglia di offenderlo, di divincolarsi e dirgli "No, senti, ora basta,
ora ci dai un taglio ci rivestiamo e vaffanculo!".
Il canale rettale di lei è stretto, la cappella si gonfia ulteriormente per
l'effetto di chiusura sui vasi sanguigni esercitato dall'anello di carne che
gli stringe il pene. Dentro, l'intestino offre una sensazione di spazio
improvviso, di valle scura che si apre subito dopo la forzatura del
pertugio. Lui spinge con determinazione l'imperversante manico rugiadoso
dentro la strettoia contro natura, le natiche si allargano a cuore sotto
ogni colpo,  i testicoli elastici rimbalzano sulle grandi labbra di lei che
non lo ammetterebbe mai ma piano piano, scatenate le endorfine che
trasformano il dolore in godibile tortura, superata la sensazione di spacco
imminente, comincia a provare piacere, un piccolo fuoco di piacere profondo
in attesa di esplodere vertiginoso e pericoloso dentro il cervello. Il vetro
del ripiano della fotocopiatrice ghiaccia i capezzoli e la rende quasi
dolorosamente cosciente della loro portata erotica, i capelli le rimbalzano
ad ogni incornata di lui sulla fronte sudata. Lei si mette una mano sulla
vulva calda ed umida, il dito medio si immerge rapido nella vagina e
percepisce il turgore del cazzo di lui attraverso la doppia parete vaginale
e rettale. Un altro dito di lei fruga e scopre il nervo rosa del clitoride,
immerso negli umori di poco fa cui si aggiungono nuove ondate calde di
piacere incontenibile, lei si masturba furiosamente mentre sente che lui le
ha afferrato le natiche con le due mani per scorrere ancora meglio nel suo
culo ormai fradicio di essudati e di calore, forse di sangue. Il dolore è
diventato onda calda, stoffa rossa e pesante che la fa inarcare e spingere
indietro per gettarsi contro il suo corno con maggior furia... lui parte in
un ritmo inconfondibile di penetrazione preorgasmica, forsennata, mentre il
bulbo bagnato della cappella si gonfia nell'attimo che precede lo schizzo
caldo. Con una sbandata violenta, lui si incastra un ultima volta nel suo
intestino e comincia a lanciare fiotti sovrapposti di sborra rovente e bolle
di sperma che la riempiono mentre grugnisce "Prendi...prendi...toh, porca,
prendilo tutto... goditi la sborrata... aaahhh ...aahhhhh...hhhhhahahh" e
lei sente un diluvio nella mente, un'oasi di ghiaccio che si rompe dentro e
la invade di brividi e torrenti di spasimi che la fanno contrarre su di lui,
dalla fica aperta gocciola miele profumato sulla mano che strappa i tormenti
divini, l'eruzione calda si sparge dentro e fuori dal buco del culo
infiammato, risucchi come idrovore la accompagnano sfinita verso i gridi di
fagiano che riempono la notte dei computer.
La porta a doppi vetri è chiusa, lui abbassa la saracinesca della palazzina,
da un'ultima occhiata sfuggente a lei che barcolla nella notte, lei che se
ne va senza una parola, con il repiro un po' più veloce che si perde in
piccole volute di vapore nell'aria umida controluce di un lampione giallo.
Non lo faremo più, pensa, stavolta è stata davvero l'ultima volta, non
possiamo cascarci sempre come se niente fosse...
Dentro, i led verdi e rossi trasmettono obbedienti anche questo racconto....
FINE
In attesa di commenti e sensazioni...

Ronzio ovattato dalle macchine. Le ventole dei microprocessori fanno il
loro
I miei complimenti per i tuoi racconti, anche se non so se questo si chiami
Airportman e in questo caso il titolo non mi sembra attinente.
Un unico appunto (che rispecchia un mio gusto personale) sono le frasi che
fai dire al protagonista maschile del racconto durante l'amplesso che mi
sembrano un po' da film porno di serie B.
Per il resto tutto ok.
ciao
Jack la Cayenne

LA PANCHINA
Veramente molto ben fatto!!
Complimenti.
Jack la Cayenne
(purtroppo rientrato dalle ferie)

Jack la Cayenne
Grazie del tuo interessamento e del commento lusinghiero.
Ciao
M.

possiamo cascarci sempre come se niente fosse...
Io personalmente non ho capito *chi* lo pensa.
Direi inoltre che questa frase è in più, non dice niente di
interessante, sarebbe stato meglio concludere col finale di cui sopra.
E poi, come hai fatto, la faccenda dei led, che ancora una volta
unisce il racconto alla realtà.
ciao!
giulia


grazie, e bentornato!!
giulia


Ti saluto e ti ringrazio della tua attenzione.
M

 LA PANCHINA
   Gentile Giulia,
   personalmente mi sento una persona smaliziata e disillusa e, pertanto,
non mi sento di
   commentare il personaggio del tuo racconto, Beatrice, perche', per
evidenti motivi, non
   esiste e non e' mai esistito.
   Cio' detto, non mi resta che comunicarti le altre mie sensazioni e le
altre mie impressioni.
   Riguardo alle sensazioni, devo dire che, in prima lettura, hanno avuto
l'effetto
   desiderato nel senso che la miscela di ansia, di sacro, di osceno, di
suspense, di erotico
   e di ricordi... hanno prodotto nell'organismo le reazioni attese.
   Anche le impressioni, sempre in prima lettura, sono state buone, tanto
che, tra i tanti
   racconti, ho subito selezionato il tuo per un futuro commento.
   In seconda lettura e facendo poi un'analisi piu' approfondita del
testo, escluso che
   poteva trattarsi del racconto di avvenimenti realmente accaduti e,
quindi, venuto meno
   l'interesse per il personaggio di Beatrice, come detto, non mi e'
rimasto altro che
   volgere l'attenzione sull'autrice.
   Prima di tutto ho cercato di capire, attraverso quelle poche frasi, se
vi fosse qualche
   messaggio lanciato ai naviganti.
   Messaggi, secondo quanto ho avuto modo di chiarire piu' volte su questo
NG, ovvero
   stimoli verso comportamenti sessuali piu' eccitanti, piu' originali,...
da deprecare... non
   ne ho trovati.
   Poi ho cercato di cogliere i punti di vista dell'autore e,
possibilmente, di cogliere anche
   quale potevano essere i suoi bersagli.
   E' saltata subito evidente la volonta' di suscitare nel lettore
sentimenti e sensazioni
   contrastanti attraverso l'uso di gruppi di parole in conflitto: da una
parte parole come: oscene,
   perverse, dolore, vergogna, umiliazione, diavolo, odio, depravate... e,
dall'altra: chiesa,
   confessarsi, madre, prete, battesimo, matrimonio, devozione, bambina...
   Non c'e' che dire, ben fatto.
   Un altro punto di vista che ho rilevato e' il riferimento
all'esperienza sui rapporti
   sessuali dei propri genitori... diciamo la verita', lasciano il segno,
e finiamola qui!
   Il rapporto di coppia, invece, non e' stato visto, secondo me, da una
angolazione
   corretta, forse per inesperienza?
   Sia l'autrice, sia il personaggio sono persone dei nostri tempi ed
abbastanza evoluti
   (vedi l'esistenza del computer in casa di entrambi), eppure sembra che
non sia stata
   compresa ne' la dinamica dei rapporti tra coniugi ne' quanto sia
stretto e "blindato" il
   rapporto matrimoniale (vedi, per esempio, la grande capacita' di
sopportazione e di
   resistenza della stessa madre del personaggio! Quello e' un corretto
punto di vista!).
   E' vero, qualcuno dei componenti la coppia puo' anche sfuggire alla
"blindatura" ma,
   allora,... se va in chiesa non e' certo per confessarsi, sia pure a
modo suo!
   Dando per scontato che sei una donna, hai (ancora?) una scorretta
opinione dei mariti e
   degli uomini in generale: un marito, premuroso tanto da provvedere al
lubrificante
   prima dell'assalto ma che, poi,... continua a possedere sua moglie
"svenuta crollando
   sul letto". Mi sembra eccessivo. In prima lettura puo' passare ma
poi...
   Infine, l'impressione generale che ho avuta e' stata quella di una
giovane che si gode il
   piacere di esternare, di realizzare in qualche modo una situazione
ludica di erotismo
   estremo: uno sforzo gradito, apprezzabile, apprezzato.
   Buona navigazione, Pecos

Scusa se ti rompo le scatole, ma ho perso il tuo racconto, me lo puoi
spedire? Grazie, Matteo


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