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Titolo: [Racconto] L'uomo che amava la pioggia (8a parte)

Bhe raga, ce l'ho fatta, nonostante le varie interruzioni che mi hanno
fatta impazzire.
Ecco l'ottava. Ormai ci siamo quasi.
Fatemi sapere, 
Baci, Mo
L'uomo che amava la pioggia 
by Mo
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Nonostante la sera non fosse ancora giunta, il cielo oscurato da nubi
grigie e gonfie di pioggia, dotava la città di una luce cupa,
spettrale. La pioggia si abbatteva sulle strade, incurante di tutto.
Gli stivali di Teresa affondavano nelle pozzanghere, era appena uscita
dagli uffici dell'"Osservatore" e si dirigeva a ritirare le foto, che
aveva lasciato a sviluppare prima di passare in redazione per
l'appuntamento. Non aveva avvisato Nuccio. Né lui l'aveva chiamata.
Forse, se gli avessero comunicato la sua assunzione, l'avrebbe
chiamata per farle i complimenti. O forse avrebbe dovuto chiamarlo lei
per comunicarglielo, ma non aveva ancora deciso cosa fare.
A dispetto della fantastica notizia dell'assunzione, Teresa non si
sentiva poi così felice in quel momento. Quel tempo la deprimeva.
Aveva gli abiti attaccati alla pelle, nonostante l'ombrello, e le
gambe nude bagnate di pioggia. Avrebbe dovuto prendere un taxi, al
ritorno. Non se la sentiva di tornare in metropolitana, di stare in
mezzo alla gente. E adesso un taxi se lo poteva permettere.
Prima di uscire era passata da Isabeau, per chiederle come stava e se
aveva bisogno d'aiuto con Xavier. Aveva suonato a lungo il campanello,
ma nessuno le aveva aperto.
Era un fatto strano, che nessuno fosse in casa. Perché, se stava
meglio, Isabeau non l'aveva chiamata? Il rumore di una porta che si
apriva lentamente, l'aveva colta di sorpresa mentre era in attesa
dell'ascensore. La catenella di sicurezza era stata tirata, e dallo
stretto spiraglio della porta, un volto pallido e coperto da lunghi e
disordinati capelli neri, la osservava in silenzio.
"Isabeau! Pensavo che non ci fosse nessuno! Come stai? Come state tu e
Xavier?"
Sbirciando da sopra la spalla di Isabeau, Teresa poteva vedere la
sedia di Xavier, davanti alla finestra, vuota. Un movimento della
ragazza aveva coperto la visuale.
"Sto un po' meglio...ma devo stare a riposo. Forse ho mischiato un po'
di influenza a Xavier. Non voleva saperne di alzarsi, stamattina.
Forse è meglio che tu vada, ora..." Il rumore delle porte
dell'ascensore che si aprivano l'aveva fatta trasalire. Quando si era
voltata di nuovo verso Isabeau, l'aveva vista affrettarsi a chiudere
la porta, scrutandola con uno strano sguardo circospetto.
Più tardi, avrebbe dovuto chiamarla per avvisarla del suo nuovo
lavoro. Doveva dirle di cercare qualcun altro. Le dispiaceva
lasciarli, ma era meglio così. Non avrebbe perso la loro amicizia per
questo, o almeno lo sperava.
Teresa pagò il negoziante soprappensiero, e ritirò le foto. Una volta
in strada, non resisté alla curiosità e tenendo l'ombrello bloccato
tra la spalla e la testa, tirò fuori le stampe. Dalla prima foto,
Nuccio le sorrideva con affetto, causandole un tuffo al cuore. La
seconda era un disastro. Nuccio aveva lottato per appropriarsi della
macchina fotografica e aveva scattato la foto senza neanche farla
mettere in posa. Nell'immagine appariva scarmigliata dalla lotta, e
col viso arrossato e sorridente. Sembrava radiosa. Quando era con
Nuccio aveva sempre quell'espressione? Se lo chiese fermandosi a
specchiarsi in una vetrina.
Un movimento alle sue spalle interruppe i suoi pensieri. Quando si
voltò, dietro i lei non c'era nessuno. Teresa continuò il suo cammino,
guardando le foto. Tra i panorami, i paesaggi e i ritratti alle
persone che aveva incontrato per strada, una foto scura attirò la sua
attenzione. Sembravano macchie confuse, ma osservandola meglio
riconobbe il poster nero del suo soggiorno. Doveva essere l'ultima
foto scattata per consumare le pellicola. E le macchie grigie dovevano
essere riflessi sul vetro che copriva il poster. Certo, si
riconoscevano i mobili e la porta della cucina. E una sagoma. La
sagoma di un uomo, in piedi dietro di lei. Si bloccò di nuovo, alla
luce di un lampione. I tratti erano un po' confusi, ma le sembrava di
riconoscere un volto. Xavier. Xavier, con una espressione sconsolata,
che la osservava nel riflesso del poster. Sembrava implorare aiuto.
Teresa scosse la testa, incredula.  Doveva essere uno scherzo della
sua mente. L'avrebbe mostrata a Isabeau... un rumore di passi la fece
girare di nuovo a guardarsi alle spalle. Ma era sola. Guardando le
foto aveva imboccato la strada sbagliata. Il tratto di strada era
deserto. La pioggia si era infittita e riduceva la visibilità.
Teresa avanzava con fatica tra le pozzanghere, voltandosi ogni tanto
per guardarsi dietro. Si sentiva osservata, seguita. Alzò il passo. Il
rumore di passi tornò a farsi sentire. Girandosi per verificare a chi
appartenessero, Teresa scorse un uomo, che camminava a pochi metri da
lei. Con la pioggia così fitta non riusciva a identificarlo, ma era
chiaro che la stava seguendo.
Con il cuore in gola, Teresa aumentò ancora la velocità fino a
correre. L'uomo continuava a starle dietro, aveva aumentato la
velocità anche lui.
Teresa correva sulla via deserta, stringendosi le foto al petto, senza
sapere dove stava andando. L'ombrello la impacciava e lo buttò per
strada, sperando di ostacolare il cammino del suo inseguitore. La
pioggia subito le infradiciò la camicia e la gonna, superando il
tessuto leggero della giacca. Le mancava il fiato ma continuò a
correre, fino a trovarsi in un vicolo cieco, che bloccò la sua fuga.
Prima che potesse nascondersi dietro uno dei bidoni della spazzatura
che occupavano le pareti del vicolo, un cappuccio nero le calò sulla
testa e un paio di braccia robuste la cinsero per bloccarla. Una mano
le sigillò la bocca, premendole la seta del cappuccio sulle labbra e
una voce contraffatta le bisbigliò all'orecchio:"Non urlare, troia, ho
un coltello." E per dimostrarglielo le passò la punta fredda di una
lama sul collo e sul petto, facendo saltare i bottoni che le
chiudevano la camicia e recidendo la chiusura del reggiseno. Teresa,
che cercava ancora di divincolarsi dalla stretta, si bloccò, obbedendo
all'ordine dell'aggressore. Stava tremando. Il freddo e la paura le
avevano ghiacciato il cuore.
L'uomo la spinse di faccia contro un muro e dopo averle alzato il
tessuto fradicio della gonna sui fianchi, tranciò con la lama del
coltello l'elastico degli slip, che buttò sull'asfalto come uno
straccetto. Teresa sentì le mani dure dell'uomo palparle i glutei e
strofinarsi sul suo corpo, sgusciando attraverso i vestiti bagnati e
introducendosi rudemente nelle sue fessure, rese scorrevoli unicamente
dall'acqua piovana che le grondava sul corpo.
L'abbattersi della pioggia, ora, si confondeva con il respiro eccitato
dell'uomo, che la stava girando verso di se, per alzarsi le gambe
della ragazza sulla vita e appoggiarla di schiena all'anta inclinata
di un bidone della spazzatura. Un pene massiccio le penetrò
brutalmente la fica, e Teresa cominciò a piangere dal dolore e dalla
paura, sotto il cappuccio bagnato che le si appiccicava alla faccia. I
colpi si susseguivano impetuosi, facendola sbattere contro la
superficie solida del bidone.
I denti del violentatore si chiusero con ferocia sul collo di Teresa,
che si mordeva le labbra per non urlare. "Non ti piace più farti
scopare, puttana?" le sibilava la voce, ansimante.
Le mani che la reggevano si spostarono, per permettere alle dita
dell'uomo di aprirle le natiche e affondarle il sesso nel culo,
cambiando pertugio con un rapido movimento del bacino.
"Così impari a fare la stronza e ad immischiarti negli affari degli
altri."
L'uomo la liberò dal suo cazzo, buttandola sull'asfalto come un
fantoccio. Non era venuto. Aveva usato il suo pene solo per farle del
male, per punizione, non cercava il piacere.
Teresa giaceva ancora incappucciata sul cemento scivoloso di pioggia,
indebolita dalla violenza e ancora troppo impaurita per tentare una
nuova fuga. Lo sentì armeggiare con qualcosa, asciugarle il sedere con
un brandello di stoffa, poi un pezzo di metallo arroventato le bruciò
la carne della natica destra, e non riuscì a trattenere un urlo, che
scaturì soffocato dal tessuto.
Dei passi affrettati li raggiunsero nel vicolo, Teresa sentì fuggire
il suo aggressore e restò distesa sul suolo freddo, in preda a un
tremito sempre più forte che le scuoteva le membra.
"Signorina, sta bene? Ho sentito gridare ma non ho fatto in tempo...oh
mio dio, cosa le hanno fatto?"
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Un'ora dopo, Teresa era al commissariato, pallida e scossa dallo
stupro, di fronte ad un accigliato Commissario Morin e ad un agente,
che cercava di rispondere alle domande.
"E' un po' difficile riuscire a risalire al suo aggressore, con i
pochi dati che ci ha fornito. E non abbiamo un campione di sperma con
cui risalire alla sua identità. Inoltre, l'uomo che l'ha raggiunta,
afferma che l'assalitore era già scappato quando è accorso ad
aiutarla. E' sicura che non si ricorda nient'altro?"
"Gliel'ho già detto, Commissario, avevo un cappuccio sulla testa. Non
l'ho visto in faccia. Mi sembrava molto alto e robusto, ma aveva la
voce contraffatta e non saprei descrivergliela."
Teresa era esausta. Aveva risposto fino allo sfinimento alle domande
di Morin, compresa quella così insinuante, sulla possibilità che lei
avesse dei nemici, o avesse fatto senza volerlo un torto a qualcuno,
che ora voleva vendicarsi. Non aveva più voglia di rispondere alle
domande, anche se erano per il suo bene. Ora voleva solo andare a
casa.
Il Commissario Morin restò a guardarla in silenzio. In realtà non
stava guardando lei. Rifletteva. Non era il primo caso di marchiatura
dopo uno stupro che gli era capitato di sentire. Ma era l'unico in cui
la vittima era ancora in vita.
Aveva studiato di recente il caso dell'"Uomo della pioggia", com'era
stato soprannominato dai giornalisti. I suoi efferati delitti erano
tutti preceduti da ripetute violenze sessuali e da una marchiatura a
fuoco sulla pelle della vittima. A causa dei tagli che avevano
squarciato i corpi, però, il marchio era stato sempre impossibile da
decifrare. Certo, il Commissario non era così stupido da collegare
questo stupro con i delitti che l'"Uomo della pioggia", nel corso
degli ultimi anni, aveva compiuto sempre e solo in Francia, ma non
poteva neanche negare che un legame c'era, e se si fosse trattato
seriamente di lui, Teresa Salenti doveva reputarsi fortunata di essere
stata salvata dall'arrivo di quell'uomo.
"Il marchio che ha sulla pelle...rappresenta due lettere stilizzate.
Delle iniziali, forse. La seconda è una "D", è perfettamente
riconoscibile. La prima potrebbe essere una "E" o una "G". Quindi
"ED", o "GD". Le dice niente?" le domandò il Commissario dopo la lunga
pausa.
G-D. O E-D. Non le dicevano nulla. Una risata le risuonò nella testa.
'Come, non marchiata! Ed io che avevo preparato un bel marchio col mio
nome da stampigliarti sul sedere!'. Teresa sbiancò improvvisamente.
Non poteva essere. Non poteva. Assolutamente no. Eppure continuava a
ripetersi le due iniziali nella mente. "G-D" pensava. "Giuseppe De
Sanctis". Il Commissario la stava fissando, in attesa.
"No. Non mi dicono niente. Ora se non le dispiace vorrei tornare a
casa mia. Sono stanca."
"Va bene. La ringrazio per la collaborazione, le faremo sapere se ci
sono novità."
Teresa uscì dalla stanza, con gli occhi cerchiati, ignara dell'ordine
che stava impartendo il Commissario all'Agente Vito Montanelli. "Stava
mentendo. Tienila d'occhio."
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Teresa giunse a casa rimasticando quell'unico concetto. Non poteva.
Non doveva essere Nuccio. Non lo avrebbe mai fatto. E poi l'uomo che
l'aveva violentata era robusto, mentre Nuccio era magro. L'aveva
bloccata e sollevata senza difficoltà, mentre Nuccio si doveva
sforzare per prenderla in braccio. Questa conclusione la tranquillizzò
un poco. Ma le frasi del violentatore?
"Non ti piace più farti scopare, puttana?" le aveva sibilato la voce.
E poi: "Così impari a fare la stronza e ad immischiarti negli affari
degli altri." Perché aveva detto così? Chi altri poteva essere al
corrente della sua intenzione di cercare Etienne?
Prima di poterselo impedire, chiamò Nuccio sul cellulare e gli chiese
di andare da lei, appena possibile. Era una cosa importante. Poi si
sdraiò sul letto e cercò di riposare, per placare i battiti furiosi
del suo cuore.
La svegliò una mano fresca sulla fronte. Quando Teresa aprì gli occhi,
mise a fuoco la figura di una donna bruna in piedi accanto al suo
letto.
"Isabeau..."
"Sttth...ho saputo quello che ti era successo. Scopriti, ho una pomata
che ti aiuterà a far passare il dolore." E così dicendo prese a
passarle un unguento profumato sulla pelle bruciata, e il suo
massaggio delicato attenuò il dolore più della pomata, facendole
chiudere gli occhi e piombare nuovamente in un sonno profondo.
Poco tempo dopo, si risvegliò sentendo suonare il campanello. Isabeau
non c'era. Forse l'aveva solo sognata.
Stavolta aprì la porta timorosamente, dopo aver verificato con
l'occhio magico che era Nuccio.
"Teresa...cosa è successo?" Teresa guardò il volto pallido e
preoccupato del suo amico, il suo corpo snello scosso dall'ansia, e lo
abbracciò forte, scoppiando a piangere per il rimorso di aver creduto
anche un solo istante alla sua colpevolezza.
"Tess...va tutto bene, ora sono qui...calmati, tesoro...come posso
aiutarti se non mi dici cosa è successo?" Nuccio la sollevò tra le
braccia e la portò sul letto, dove la sedette, cercando di calmarla.
Ma Teresa non cessava di piangere e si stringeva forte a lui,
bagnandogli la camicia di lacrime.
"Mi...mi ha...io non volevo ma...lui lo ha fatto, lui lo ha fatto, mi
ha strappato i vestiti..."
Dalle quelle frasi sconnesse, Nuccio comprese a fatica di cosa stesse
parlando. Ma alla fine i suoi occhi si riempirono di lacrime di
rabbia, al pensiero di quello che aveva dovuto subire Teresa. "Quel
bastardo! Vorrei averlo qui per ammazzarlo con le mie mani!"
"Non è tutto..." Teresa si alzò la gonna sul fianco, per mostrargli i
glutei nudi, e la forma arrossata del marchio che le spiccava sulla
pelle. "Che cosa vedi? Che cosa...c'è scritto?" gli chiese.
Nuccio, sconvolto dalla scoperta della pelle della ragazza marchiata a
fuoco, ci mise un po' a rispondere. Teresa lo guardava accigliata, in
attesa di una risposta.
"Vedo...una E. E una D. Cristo, Teresa! Come ha potuto quel..." ma la
mano di Teresa gli chiuse la bocca, interrompendo il fiume di
imprecazioni che stava per pronunciare.
"Mi basta." Aveva smesso di piangere. La mano sulle labbra di Nuccio
fu sostituita da un bacio leggero. "Ho bisogno di te, Nuccio. Ora."
Teresa cominciò a spogliarsi davanti agli occhi tormentati di Nuccio,
che cercò di fermarla.
"Hai appena subito una violenza. Non credo che sia il caso." Obiettò,
richiudendole la camicia.
Ma Teresa la riaprì, mostrando i seni gonfi d'eccitazione che si
sollevavano verso le sue mani in cerca di carezze.
"Non riesco ad immaginare un modo migliore per dimenticare. E non
posso pensare a nessun altro all'infuori di te, con cui vorrei fare
l'amore in questo momento."
Ma Nuccio non si muoveva. Restava a guardarla, indeciso se parlare o
no.
"Nuccio... non mi vuoi più?" lo supplicò Teresa, ferita dalla sua
esitazione.
"Io non ti voglio..." le rispose. 
"Non mi vuoi più? Ma...cosa ho fatto per farti cambiare idea? Ti
giuro, quella sera non volevo che finisse così, credimi!"
"Lasciami finire. Io non ti voglio, Teresa. Io ti amo. Ti ho sempre
amata. Ma non volevo forzarti, ho aspettato che fossi tu a chiedermi
di fare l'amore. Dovevi essere tu a volerlo."
Teresa lo ascoltava a bocca aperta. Nuccio era innamorato di lei, da
sempre. E lei forse lo aveva sempre saputo, ma aveva fatto finta di
non capire. E lui l'amava. E lei? Cosa provava lei per Nuccio?
"Non devi dire niente, se non ti senti pronta. Se hai davvero voglia
di fare l'amore con me, mi basta questo. Lo vuoi?"
Con un breve cenno del capo, Teresa lo abbracciò nuovamente, versando
lacrime di gioia.
Nuccio le cosparse il viso di baci, stendendola sul letto per poi
spogliarsi a sua volta.
Quando fu nudo anche lui, la coprì col suo corpo, continuando a
baciarle ogni piccolo lembo di pelle che incontrava la bocca sul
cammino.
Raccogliendo tra le mani i seni che gli venivano offerti, li succhiò
dolcemente, prendendo tra le labbra il capezzolo bruno che si spingeva
verso di lui.
Teresa ansimava sotto le sue carezze, divaricando le gambe per
accoglierlo più vicino al suo ventre bollente, che si stava bagnando
di fluidi densi e profumati a causa di quei baci così caldi. Allungò
la mano verso il pene di Nuccio, e poté appurare quanto si fosse
inturgidito per l'eccitazione. Scivolò con le dita sull'asta liscia e
solida, fino alla cappella che pulsava superba sotto la sua mano.
Avrebbe voluto succhiarlo, ma non resisteva già più dalla voglia di
averlo dentro. L'idea del suo amore la stimolava più di mille
preliminari.
"Nuccio...ti prego, non resisto...lo voglio dentro..." gemé,
attirandolo verso la sua vulva, che si apriva famelica ad accoglierlo.
Nuccio la guardò teneramente, annebbiato dalla voglia, e le sussurrò
con un sorriso furbesco: "Posso, per favore, metterglielo dentro,
signorina?"
Teresa ricambiò il sorriso, tra le lacrime che ricominciavano a
sgorgare, e gli rispose: "Al diavolo l'educazione, Nuccio, vuoi
sbrigarti a penetrarmi?"
E Nuccio obbedì, baciandola con passione, introducendosi nella sua
fessura con delicatezza per paura che potesse sentire dolore per lo
stupro subito, e aumentando pian piano le spinte, fino a farla
impazzire dal piacere, e gemere come impazzita. I suoi gemiti
eccitarono Nuccio, che esplose in un possente orgasmo, inondandole il
ventre di liquido seminale.
Teresa avrebbe voluto dire qualcosa. Avrebbe voluto avere la forza di
scherzare, di dire cose come "perché non lo abbiamo fatto prima", ma
galleggiava in una dolcissima sensazione di pace, e restò in silenzio,
a godersi il dolce peso del corpo di Nuccio, che respirava sul suo
collo solleticandola. Avvertiva, a tratti, gli spasmi del pene dentro
di lei, e le contrazioni dei suoi muscoli interni che espellevano lo
sperma.
Cullandosi nella sua felicità, Teresa scivolò pian piano nel sonno.
"Teresa...non ti addormentare, devo parlarti. E' importante..."
"Me lo dici domani...ora resta a dormire con me." gli rispose Teresa,
con la voce assonnata.
"Teresa, volevo parlarti di Etienne...volevo dirti...io l'ho
conosciuto Etienne Ducruet..."
Ma Teresa già non lo ascoltava più. E Nuccio restò solo con i suoi
pensieri, ad ascoltare il respiro tranquillo del suo amore e il rumore
della pioggia, che cadeva scrosciando fuori dalla finestra.
(fine 8a)

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E se ne ricavassimo un film?
Io interpreterei Nuccio ovviamente, anche se forse sarebbe piu' saggio
se
aspettassi la conclusione, prima di offrirmi; gia' perche' con la
fantasia di Moemi non si sa mai come va a finire...
Brava Mo, come al solito
Ciao
Lupin che aspetta la nona (e non di Beethoven)!
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 di fare l'amore. Dovevi essere tu a volerlo."
mah, sarò un inguaribile romantico, ma questo è il pezzo che preferisco.
Per il resto sono sempre più curioso...
Aspettiamo la nona, la Pastorale e la Sonata al chiaro di luna.
Ah, hai il taglio del vero romanziere, lo sapevi?
un abbraccio
Omma

 Ah, hai il taglio del vero romanziere, lo sapevi?
Wow...davvero??? :)
Niente male per il primo tentativo del genere!
Baci, Mo


Chissà perchè Nuccio ha già catturato la simpatia di tutti!
Aspetta aspetta, poi me lo dici alla fine se vuoi ancora la parte di Nuccio!
Baci, Mo