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Titolo: [EDS A/S&MeR] Lo scrittore e sua moglie

Il racconto che segue è il 22° dell'EDS "Amore/Sesso & Morte e Risate" (A/S&MeR) 
proposto da Anchise. I racconti sono inviati alla mia mailbox 
(xlater[at]
hotmail.com
) e vengono da me pubblicati senza indicare l'autore/autrice.
Il termine ultimo per l'invio è fissato al 31/03.
già pubblicati:
2/3 - Il Miracolo
3/3 - Heaven
4/3 - Defunta
5/3 - Grand Hotel Kulm
6/3 - Il Becchino
7/3 - Antonio il cuoco
8/3 - Funerale Primaverile
9/3 - Certi Parenti
10/3 - Sesso morte e...
11/3 - E un giorno arrivò Madonna Morte
12/3 - La cella
13/3 - In memoria di Alessandro
14/3 - Piccola morte
15/3 - Il testamento
16/3 - Morire d'amore
17/3 - Don Gennaro 'o camurrista
18/3 - Il compagno
19/3 - Il sesso è letale
20/3 - Jogging
21/3 - La scelta
22/3 - Giuseppe & Maria
24/2 - La storia di Vanessa
in lista d'attesa:
25/3 Lo scrittore e sua moglie
26/3 Ofelio
27/3 Il custode
28/3 Post scriptum
29/3 Dannato rigor mortis
30/3 Lame miracolose
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LO SCRITTORE E SUA MOGLIE
Dopo la notte passata in reparto si alzò, rifece il nodo alla cravatta,
attraversò il corridoio bianco nella mattina piena di luce, salutando il
personale, e si fermò in accettazione. Diede uno sguardo ai turni dei medici
e prima di andarsene salutò la sua infermiera preferita, intenta a
registrare i nuovi arrivati, Lilli dalla pelle ambrata, un braccialetto nero
e un tatuaggio orientale rosso scuro sul polso, appena fuori dalla manica
del camice.
- Ci vediamo, Lilli, allora torno tra una settimana. -
- D'accordo, arrivederla! -
Erano solo le otto ma il sole era già forte, i colori dell'ospedale si
stagliavano netti a rettangoli bianchi, rossi e metallici, e l'insieme lo
colpì come se lo notasse per la prima volta. La moto di Paperino era lì nel
parcheggio, dove l'aveva lasciata il giorno prima. La chiamava così perché
aveva più difetti della Mir, e come gli astronauti russi lui era sempre lì a
dover riparare qualcosa, come quando li fanno vedere al telegiornale,
intenti ad avvitare, martellare, frenetici e in stato di perenne emergenza,
e puorca puttana!, e puorca trojka!, pompa di osìgeno!, panèli solari!...
L'avviamento a pedale la rendeva quasi un pezzo di antiquariato, e nel
tentare di accenderla si preparò al peggio, vale a dire al ritorno meccanico
del pedale con conseguenze letali per i legamenti del ginocchio. Clac.
Vroom, vroom. Accesa subito, un segno del destino.
L'appuntamento era davanti alla stazione, lei lo stava aspettando in jeans e
reebok, col casco in mano. - Sei dimagrito, - gli disse quando si fermò
davanti a lei, sollevando la visiera.
- Capita, a fare l'uomo oggetto, no? Non sai quanto è faticoso. -
- Mi hai fatto venire fin qui per prendermi per il culo? -
- No, per affogarti nell'Enza così finisco di pagarti gli alimenti, -
rispose lui caricando la borsa nel bauletto.
- E' incredibile. -
- Cosa? -
- E' passato un anno esatto. E' un anno intero che non ci vediamo... -
- Metti il culo sulla moto. -
- ...e sei sempre la solita testa di cazzo. Ma come fai? E' affascinante. -
- Il culo sulla moto. -
Mise il culo sul sellino e partirono.
Risalirono l'Enza, curva dopo curva, collina dopo collina, senza dire una
parola, impossibilitati dal rumore del vento e dai caschi, ogni forma di
comunicazione limitata alle testate che lei gli dava ad ogni frenata, e alle
sue mani, ora strette alle scomode maniglie del passeggero, ora scherzose
sui fianchi di lui, insinuanti senza che ce ne fosse una ragione, al che lui
ridava gas, rampava, scodava, nel tentativo di metterle paura, e così
volavano sulla strada deserta, innumerevoli pagliuzze d'oro sull'acqua del
fiume alla loro destra.
Dopo mezz'ora di viaggio, lui prese bruscamente uno sterrato, percorse due
chilometri sulla ghiaia con lei che si koalizzava alla sua schiena, e gli
faceva pensare, adesso questa si attorciglia anche con le gambe, finché
arrivarono alla casa. Un grande bosco, tutto attorno e su per la collina.
Mura di pietra, mancavano alcune finestre, un pozzo in disuso e coperto di
edera nello spiazzo di fronte. Tirò giù il cavalletto e scesero, malfermi
sulle gambe dopo la lunga corsa.
- Sei scemo? A momenti ci ammazzavamo. -
- Ma se invece ti è piaciuto, dì la verità, - rispose lui, già attivo,
dandosi da fare a scaricare i bagagli.
- Cos'è? La frase con cui Tyson conclude uno stupro? -
- Penso che sarà una lunga settimana: aiutami, ho già voglia di buttarti nel
fiume. -
- Guarda che sei tu che mi hai voluta qui. -
- E tu ci sei venuta. O sei diventata completamente cretina a dirmi di sì? -
- Sarai stato cretino tu, piuttosto, a chiamarmi. -
- Saprai come farmela pagare, non preoccuparti. -
La fece entrare, le mostrò la cucina e le stanze di sopra. In tutti i locali
aleggiava un odore di cenere vecchia, di cui le pareti erano impregnate
tutto l'anno. Lei seguiva attenta i suoi movimenti sicuri, dosando i propri
sguardi tra lui e gli innumerevoli oggetti di cui la casa era piena. - Io
vado a prendere il pane, al paese c'è un forno, - disse lui. - E io che
faccio, ti aspetto?, - gli rispose. - Se vuoi farti una doccia di là c'è il
bagno. -
Mangiarono una carbonara
accompagnandola con le fette di pane montanaro ancora caldo, i loro gesti
reciproci coordinati nelle abitudini di una vita. Lavarono i piatti, lui le
spiegò come attivare l'acqua corrente e dove riporli. Il tempo della città
cominciava a dilatarsi, in spazi sincopati sempre più lunghi che
distanziavano un'attività dall'altra. - Che si fa di bello? -, disse lei,
sedendosi elastica su un divano. - Boh? -
- Come 'boh'? Mi hai portato qui in montagna per non far niente? -
- Potrebbe anche non esserci nessun motivo particolare per averti portata
qui, - rispose lui distratto, guardando altrove, in piedi, intento ad
aggiustare una sorta di portachiavi a muro.
- Ma se mi hai fatto prendere una settimana di ferie per venire fin qui,
anche tu hai preso delle ferie, ammesso che lavori ancora... -
- Certo che lavoro ancora. -
- Ma se vivi qui! Che ci sarà mai da fare, in questo posto? -
- Vivo qui e lavoro in città, faccio avanti e indietro. -
- Ah, comodo. Io invece credevo che il grande scrittore si fosse ritirato
sui monti a scrivere il romanzo della sua vita... -
- Non c'è nessun romanzo della mia vita, non scrivo più, ho smesso. Prendi
il casco, andiamo a fare un giro. -
Guidava male, nervoso, a strappi. La moto di Paperino tossiva tra gli alti e
i bassi del motore, come un naufrago che ogni tanto riemerge per respirare.
Passarono in mezzo agli abeti come i chopper del Ritorno dello Jedi,
innumerevoli rami a frustare i caschi e le cosce, cosicché lei gli piantava
le unghie nel petto mentre si teneva per non volare giù. A un tratto il
bosco finì, in una salita che si inerpicava verso il cielo dal sole enorme,
e si ritrovarono di colpo in piano, sulla cima di una collina calva, davanti
a loro un miracolo di fiori gialli e rossi su un prato color smeraldo che
scendeva giù, fino a dove non si vedeva una fine. Tirò giù il cavalletto e
scesero.
- Da bambino venivo spesso qui. Ci vuole più di mezz'ora, a piedi. -
- Cristo, tu mi vuoi ammazzare! Cos'avevi, fretta? Ti bruciava il culo? -,
imprecava.
- Ti piace? -, disse lui guardando l'orizzonte del prato.
- Ma sì, è bellissimo. - Poi aggiunse, dopo qualche secondo: - Veramente. -
Prese una cartina dalla tasca della camicia e con abilità rollò una canna.
Fumarono parlando del più e del meno, seduti uno di fronte all'altra sotto
al sole che non bruciava. Quanto tempo stava passando, si chiedeva lui,
chissà, in montagna il tempo certe volte si ferma.
E lei parlava e raccontava di cose futili, il suo profilo netto e riempito
di luce, i suoi denti bianchissimi nel sorriso che lui conosceva così bene.
Non stavano molto attenti alle parole, ormai, i loro corpi vicini occupavano
uno spazio comune, tracciavano aloni di calore intrecciati. A un tratto lui
le diede un buffetto sulla ciocca che le copriva l'occhio sinistro, e lei
gli afferrò la camicia, con una strana energia, tirandolo a sè, poi gli
diede una spinta all'indietro, - Ehi! -, e rotolarono stonati uno sull'altra
giù per il pendio, ingaggiando una lotta furiosa e sbellicandosi dalle
risate, erba, scarpe sulla faccia, manate sul culo e sole sui loro vestiti
bagnati di sudore e macchiati di verde. Tornarono alla casa ridendo ancora,
dentro ai caschi, e una serie di infernali colpi di culo protesse la moto
dallo schiantarsi contro qualche legno.
Mangiarono carne e contorno per cena, bevvero due diversi tipi di amari
fatti in casa. Lui era diventato scherzoso, allegro, evitava deliberatamente
i discorsi seri. Quanto la vedeva lontana, però, ad agitare le bellissime
mani schermendosi e ridendo alle sue battute, quanto era proiettata laggiù,
lei, su uno sfondo lontano, intangibile come fumo di sigaretta. Eppure stava
giocando bene il suo tempo, era felice che lei fosse salita in montagna con
lui, tutto stava andando bene, ma stava già andando via un altro giorno.
Fumarono un'altra canna, giocando a carte, male, come si può giocare in
due. - La tua camera è di fianco alla mia, ci svegliamo presto, ti faccio
vedere un altro posto. -
- Ma come, non dormiamo insieme? -
- Sono più di due anni che non dormiamo insieme. -
Lo guardò come si potrebbe guardare una blatta schiacciata sul lembo di un
copriletto di organza, poi disse secca: - Buonanotte. - E si avviò verso il
piano di sopra.
La mattina dopo la svegliò che era ancora presto, lei scese a far colazione
mandandolo a farsi fottere, rimase sola nella piccola cucina mangiando
caffelatte e torta di riso, e quando uscì rimase basita, nonostante l'occhio
ancora pesto e il piede impigrito a grattare un polpaccio in fondo ai
pantaloni del pigiama, vedendolo lavorare alla staccionata.
- Beh, non puoi dire che non ti sei fatto il fisico! -, gli disse, mettendo
da parte il rancore precedente.
- Dici? -, rispose lui mentre vibrava colpi con la mazza al palo di legno da
sistemare, sbrecciato e rosicchiato da qualche bestia nottambula.
Effettivamente il suo torace nudo era più asciutto di come lo ricordava lei,
e gli addominali visibili, tesi e in rilievo per lo sforzo. Diede ancora un
paio di colpi, saggiò la stabilità del palo, raccolse la maglietta e fece
per rientrare.
- Eh certo, forse ti ci voleva davvero un periodo qui in montagna, - gli
disse sfiorandolo con un dito sulla pancia piatta, - anche di carattere sei
meno merdoso del solito. -
- Ma va' a cagare, - le sorrise.
La moto di Paperino li portò senza inceppi in una radura lontana da dove si
vedeva il fiume. Passarono lunghi minuti silenziosi in mezzo all'erba, lui
non spiccicava una parola e tirava sassolini nell'acqua.
A un tratto lei si alzò nell'aria immobile e disse: - Ah, ma è stupendo,
qui, davvero, - disse, alzandosi in piedi. - Dico davvero, è meraviglioso,
ci passerei la vita, come ti capisco, la vita, ci passerei, oh porca troia
senti portami via il più presto possibile da questo posto di merda, c'è da
diventare fulminati come te a rimanerci anche un secondo in più, cazzo. -
Non aveva ancora richiuso le labbra che lui la baciò improvvisamente. La
tenne abbracciata alcuni istanti, poi lei lo respinse, spingendolo via coi
pugni contro i suoi fianchi duri. - Cristo, - disse, poi lo riprese,
premette il suo corpo contro di lui e gli restituì il bacio, a lungo e
profondamente, mordendogli le labbra e stringendolo sempre di più,
insinuando una coscia tra le sue gambe.
Poi rimasero un minuto intero a guardarsi, senza dire parola, a un
millimetro di distanza.
- Sei scemo, - tentò di indovinare lei.
- Evidente, - rispose. E dopo qualche istante: - Torniamo a casa. -
- Non adesso, - gli disse, una mano leggera sulle sue labbra, lungo il
collo, giù per il petto, - Mi pareva che qualcosa in te volesse rimanere, -
la mano scese sul suo basso ventre.
- Invece bisogna che andiamo, - disse lui, e con uno scrollone si liberò
andando ad accendere la moto di Paperino. Clac. Vroom. Accensione immediata,
altro sicuro segno del destino.
- Ma te sei un pirla, non capisci un cazzo!, - si lamentava lei, correndogli
dietro, ché lui era già in sella e aveva già preso la discesa. Lo raggiunse
di corsa, montò su alla cazzo di cane e la moto ripartì scodando sull'erba
verde, prima di infilarsi in un'altra assurda discesa per il bosco, evitando
di spiaccicarsi contro un leccio grazie a una sgroppata repentina e
all'ormai proverbiale culo.
Non si dissero una parola per tutto il resto del pomeriggio, finché il sole
rimase alto lui si dedicò a certi lavori di fatica nell'aia, menando colpi
di martello e di roncola a scheggiare pezzi di legno per qualche scopo
arcano. Sdraiata sul divano col suo Garcìa Marquez, lei se lo vide passare
davanti all'imbrunire coperto di sudore e coi pettorali ancora gonfi per gli
sforzi, come in un'immagine eccessiva alla Tom of Finland tratta da un
qualche settimanale gay: tutto il contrario del suo Florentino Ariza, di cui
stava apprezzando i timidi sforzi per conquistare la bella Fermina, e
persino un po' banale, quasi una caricatura di virilità. Pensò: - Ora gli
salto addosso, chissenefrega, al limite mi mena, speriamo che mi riporti a
casa, dopo avermi menato, - e così fece.
Forse lui se l'aspettava, forse no. Lei si sforzava di essere esplicita,
casomai ci fosse qualcosa che lui non avesse ancora capito, e di essere
diretta, casomai ci fosse qualcosa che lui pensava che non..., meglio
inibire temporaneamente le sue facoltà di pensiero, attività che un tempo
prediligeva e di cui ricordava ancora qualche rudimento. Non sapeva se con
un capezzolo in bocca un uomo tornasse, per così dire, bambino: di certo
qualcosa nel suo beneamato cervello doveva rallentare e auspicabilmente
incepparsi, per trasferire altrove la sua energia, potenza di calcolo
convertita in potenza lato sensu meccanica. Rimasero allacciati e lui la
sollevò così, tenendola accoccolata contro il suo petto con un braccio solo,
mentre con l'altro apriva la porta della stanza da letto, e lei aveva perso
una scarpa, penzolava abbarbicata a lui e, ottenuto il proprio obiettivo,
poteva finalmente lasciarsi andare e pensare qualcosa di simile ad: - Arf.
Il suo uccello frustava l'aria, liberato dalla costrizione dei jeans, e lei
era tutta intenta a riscuoterne la piena approvazione toccandolo abilmente,
bagnandolo di saliva, stringendolo a tratti come una manopola del manubrio
della moto, attenta alla frizione e a non far morire il motore, in effetti
c'era da morire nella tensione che si respirava in quella stanza, con tutti
i ricordi che quello scoprirsi e toccarsi faceva saltar fuori. Lui
ricambiava i suoi favori, toccando e leccando la sua pelle, soffermandosi
sull'interno delle sue cosce che non era cambiato in tutto quel tempo e che
conosceva geograficamente piuttosto bene: di un'altra donna forse avrebbe
detto: - Che cosa vuoi che ci sia da conoscere!, - ma nel suo caso era ogni
volta un'esplorazione attenta, approfondita, fino a giungere, al termine del
viaggio, ad avere le mani sul Passaggio a Nord-Ovest e l'uccello alle porte
del Lago Vittoria: Mrs. Orgasm, I presume.
Continuò a spingere e spingere dentro di lei, terminata la fase esplorativa
e affettuosa, e dedicandosi a quella maschia e brutale, come se il lavoro di
poco prima nell'aia non fosse stato che un pallido riscaldamento, e si
adoperò, lavorando coi suoi fianchi stretti immersi tra i fianchi caldi e
morbidi di lei, per far sì che si rendesse pienamente conto di che cosa si
intende quando si parla di luogotenenza dell'impero. Luogotenenza, per
l'occasione crisoelefantina, che scompariva interamente in lei, continuando
i propri assalti senza uscire di un millimetro, o viceversa si ritraeva
quasi completamente, preparando in ogni sua vibrazione l'attesa per un nuovo
affondo. Le loro labbra erano unite in un infinito bacio, mugolante,
vorticoso, interrotto solamente da sospiri e morsi, che da parte di lui
volevano dire: - Sei ancora mia moglie, cazzo, cosa credi, che non sappia
più come farti godere?, - e da parte di lei qualcosa come: - Arf.
Nel posticipo della lussuria passarono la notte dormendo insieme. La notte
precedente lei non aveva chiuso occhio per certi rumori del bosco. Stavolta
era piombata nel più profondo dei riposi della guerriera, arruffata e
appiccicata al fianco di lui che, a pancia all'aria, aveva gli occhi
spalancati come in Harry ti presento Sally, e rimuginava qualcosa, la fine
di un mondo o qualcosa del genere. Lo scalpiccio di un cinghiale risuonava
nel cortile alle quattro del mattino, sotto la luna piena.
Passarono i restanti giorni in un avanti-veloce di vecchie abitudini
recuperate, guardandosi negli occhi con gli occhi di un tempo. I cinghiali
decisamente non lasciavano stare la palizzata nel cortile, lui sacramentava
e si metteva al lavoro, lei si immerse in uno stato mentale placido da
vacanze ai Caraibi, i lineamenti del viso rilassati e tonici come dopo un
trattamento realmente efficace, roba da consigliare alle amiche, altro che
beauty-farm, è tempo di sex-farm, mettiamo su un posto del genere, roba da
finire in galera. Lui non aveva dimenticato il suo modo di prenderglielo in
bocca, nel bel mezzo di qualunque attività, e costringerlo a sbalzi di
tensione ansimanti, che gli estenuavano il cervello fino, zot, a fulminarlo.
Era davvero tutto come tre anni prima, lo sarebbe mai stato? Cretino, come
se non sapessi la risposta, aveva detto bene lei appena ti aveva visto,
cretino, pezzo di imbecille. Prendi la penna, scrivici qualcosa su, magari,
e poi crepa.
Finite le ferie la riaccompagnò in paese a prendere la corriera. - Devi
sempre andare così forte con 'sta moto di Paperino? Ti puzza la vita? -, -
Rimango del parere che in fondo ti piace, tipico femminile -, - Senti -, -
Dimmi -, fece lui come in attesa di una sentenza definitiva, - Sei sempre la
solita testa di cazzo, da tre anni a questa parte, non c'è dubbio -, - Ah,
beh -, si sentì sollevato, - Ma questa settimana è stata la più bella della
mia vita -, oh no, cazzo, non dire così, sparisci, quando arriva questa
cazzo di corriera di merda, - Veramente -. Disse proprio così, per la
seconda volta: - Veramente -.
L'indomani anche lui tornò in città, fece per avviare la moto, ma nemmeno a
forza di bestemmie il motore si decideva a cantare, allora ricorse alla
vecchia tecnica dell'avviamento a dirupo, prese una discesa giù per i campi,
caracollò in folle a motore spento, e dopo qualche colpo di tosse la moto
cominciò a fare sdrum, poi sdrruumm, sdrruuummm, cazzo ogni volta un rumore
diverso, partita, proprio nel momento in cui il sentiero si immetteva sulla
strada comunale. Senza pensare a nulla, la testa vuota e le mani che gli
formicolavano, stringeva forte le manopole e ci dava dentro col gas, sibili
feroci dell'aria ai bordi del casco, qualcuno gli suonava, superava file di
macchine di abitanti della pianura, timorosi a percorrere quelle strade
piene di curve. Barbari, pensava, infilandoli a ogni staccata, mordendo la
strada e facendogli sentire il motore che urlava, urlava, urlava al posto
suo. Poi prese la lenta curva prima della provinciale, ci si buttò dentro
come un pazzo, un camioncino timido sbucò all'improvviso e lui si gettò
all'esterno mentre sopraggiungeva una suv grande come una casa, grande come
una montagna, la faccia terrorizzata del ragioniere alla guida dritto
davanti a lui, un attimo di assenza totale di controllo, un muro di metallo
di fronte e gli istanti a filo.
Lo evitò per un pelo, percorse un altro chilometro in apnea e si fermò al
ciglio della strada, le gambe gli tremavano, era molto incazzato con le sue
gambe, non volevano più star ferme. Tolse il casco e sentì il profumo
dell'erba tagliata, rimase qualche secondo a guardare l'Enza così silenzioso
e con la stessa rabbia ripartì.
Bruciò due semafori per arrivare in tempo, parcheggiò la moto sotto
all'ospedale, prese le sue cose e andò in reparto.
In accettazione c'era un'infermiera bellissima con un tatuaggio orientale
rosso scuro sul polso affusolato. Sfogliava una rivista e non lo vide
arrivare.
- Lilli? Sono tornato, sono un po' in ritardo -, disse.
- Buongiorno, signor Solieri. La sua stanza è pronta, è la stessa della
settimana scorsa. Appena viene il professore iniziamo la chemioterapia -,
rispose.

> LO SCRITTORE E SUA MOGLIE
Bellissimo racconto, mooolto ben scritto.
hot chicken soup
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it


"Bellissimo racconto, mooolto ben scritto."
Si ride niente.
La morte è solo un accenno nel finale. Una paura, più che altro.
Abbastanza prevedibile nell'insieme anche se il trucco dell'incidente
scampato dà una scarica di adrenalina.
Ma si legge mooolto volentieri, così, a metà mattina in mezzo alla nebbia.
Complimenti
uno
 
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/


Racconto che fa male per la sua capacità di mostrare una situazione di crisi 
con grande semplicità. Poca la leggerezza, ma qui non se ne sente la 
mancanza. Molto bello.
Omma 


Bel racconto e scritto benissimo, mi č piaciuto.
Lo vedrei meglio fuori dell'EDS
M.

Non mi č piaciuto perchč fuori dell'EDS.
Fuori invece č molto bene scritto e profondo.
Sugar


Straziante e bellissimo, si ride poco ma sono godibili alcune descrizioni,
pur prese in prestito da Enrico Brizzi di "Bastogne" (la luogotenenza
dell'impero... crisoelefantina... credevi che non ti avrebbero beccato?).
Assolutamente splendido, per gli altri versi.
Bravissimo.
e.

 rispose.
Il racconto č bello. Ti tiene per tutto il tempo.
I personaggi sono certo un po' schizzati, ma va bene cosě: non si scrivono
storie di impiegati del catasto che fanno la fila alla posta per pagare l
arata del frullatore.
Mi pare che manchino i colpi di scena che ci si aspetta; manca poi l'ironia
e l'umorismo.
Nel complesso bello, ma non rispetta l'EDS.
Hayak


Qui proprio non si ride. Ti viene l'ansia mentre leggi. Forse non sarebbe
stato il caso di postarlo per l'EDS. Comunque č scritto molto bene.
Mybelline

LO SCRITTORE E SUA MOGLIE
inenso, molto bello.
a volte altalenante fra lo stile harmony e un taglio piu' ironico, piu'
distaccato e disincantato, mi e' comunque piaciuto molto, un bravo
all'autore.
giulia
-- 
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