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Titolo: Sangue

E' l'alba di un sabato, il vento spazza i vicoli, i tetti, ogni cosa del
villaggio. Corre il dicembre dell'anno 1577. Il sole colora le montagne a
oriente, le vela di sangue. Sangue. Antonio Papale solleva di scatto la
schiena dal letto, gli occhi sbarrati, le ossa a pezzi. Non ha dormito un
istante, quella notte. "Maledetto!" sussurra. L'aria è liquida, mentre
squadra il tufo umido delle pareti, i barbagli luccicanti dietro le
finestre. Antonio Papale s'alza senza rumore. "T'ucciderò, com'ho
promesso!" grida al niente. Il castello, nella parte alta del villaggio,
gli nasconde un quarto del cielo.
Prospero Santacroce, cardinale di santa madre chiesa, si gira nel letto,
sfiora con una mano il petto di lei sotto le coperte. La scopre. Il rosso
macchia le lenzuola. Sangue. Il raccolto della jus primae noctis. Da
monte a valle, campi, uomini, donne e bestie, tutto è suo. Sa che
Antonio Papale gli sparerà, stamattina, non appena la sua figura
si staglierà nella finestra. Glielo ha riferito a sera il fedele ministro,
prima che si chiudesse nella stanza. Sorride. I riflessi delle candele
bagnano la porpora del suo mantello appoggiato sul baule.
Teresa ha gli occhi chiusi, trattiene il respiro, pare che dorma. Il cuscino
sa ancora di lacrime. Ieri Antonio l'ha sposata, il cardinale ha fatto il
regalo di nozze: dieci scudi e una giara di vino rosso sangue. Sangue.
Sangue, come quello che ancora sente tra le gambe. Deve dimenticare
questa notte. Vorrebbe piegare la realtà al sogno, ma non ci riesce.
"Svegliati!" ordina Santacroce, la voce è eccitata. Teresa ha negli occhi il
bianco del mattino. Guarda i candelabri brillare ai lati della stanza, le
pitture a fresco della volta, che raccontano di feste durante le stagioni.
La voce di quel che le è successo sarà già volata dappertutto, divertirà gli
ubriachi nelle bettole, i pastori sul monte si scalderanno a ricordarlo. Le
vecchie reciteranno litanie incomprensibili sui banchi della chiesa,
chiedendo benedizioni in cambio del suo sangue. Sangue. Antonio,
suo marito, non ha dormito con lei la prima notte di nozze.
La mano calda di Santacroce raggiunge Teresa tra le gambe, e la tocca
con foga per ammorbidirla. Poi, con gesto solenne, si corica su di lei.
Una volta ancora, prima di affacciarsi alla finestra, come tutto il
villaggio si aspetta. Sorride, Antonio Papale sarà già in agguato,
col fucile puntato, dietro l'olmo della piazza. Teresa s'abbandona
tremante, eccitata suo malgrado. Chiude gli occhi, batte i denti, e
s'infila nel buco nero che spera di dimenticare.
Antonio Papale si nasconde dietro all'olmo, l'occhio destro, immobile,
spalancato, la guancia, appoggiata al calcio del fucile, preda di un tremito
convulso. Nella faccia un ghigno d'assassino. Il villaggio attende la botta
chiuso nel silenzio, in un misto di paura e desiderio.
Il sorriso di Santacroce è il soffio di un cane sazio, quando riempie Teresa
del suo sperma. S'alza e siede su una seggiola, ora prega per la salvezza
dell'anima. Teresa guarda lo scranno e pensa: una notte intera, ma tutto
andrà comunque come deve andare. C'è una giustizia a questo mondo.
Stanotte dormirò con Antonio, nella nostra casa, nel nostro letto.
Santacroce finisce di pregare e suona per la colazione. Il lacchè serve uva
passa, fichi secchi e pane. Teresa non mangia. Ha sedici anni, un marito, e
ha già vissuto abbastanza. Ha contato molti morti, ha visto le lenzuola
macchiate del suo sangue. Sangue. Ascolta le campane richiamare per
l'Angelus, gli occhi ora sono neri come la notte. Sta imparando a odiare.
Santacroce ordina di aprire le tende. Il vento nella piazza strappa le
foglie dall'olmo e le fa vorticare. Santacroce sorseggia vino caldo. Il
vento sbatte contro la finestra. Teresa ha le orecchie tese come una volpe.
Spia i movimenti del cardinale. Sente ancora un diavolo tra le gambe.
Santacroce scalda le mani sul braciere, nella stanza si sente soltanto il
suo respiro.
Antonio Papale sente il sudore colargli dalla fronte e bagnare il calcio del
fucile. I battiti del cuore sembrano i colpi di un fabbro. Vede il servo
aggirarsi dietro la finestra, a cinquanta passi. Antonio Papale ha l'anima
prigioniera in quella stanza. Suda e aspetta. "Cuore di pietra" sussurra con
voce rabbiosa, "presto affloscerò il tuo culo grasso." Ha contato a uno a
uno i minuti della notte. Vede l'ombra color porpora. Stringe la canna
del fucile. E spara. La botta rimbomba nella piazza. Antonio Papale
annusa il fumo della polvere da sparo per un istante, mentre la finestra va
in frantumi. La notte è stata lunga, ma ora l'ombra è senza testa. "Questa
non la racconterai" grida, freddo. Antonio ha vent'anni. Vede il castello
avvolto da luce opaca. Ora piange.
Santacroce ordina al servo di spostare il fantoccio vestito coi suoi panni,
e spalancare quel che resta della finestra. Poi s'affaccia e sorride. Guarda
Papale, immobile accanto all'olmo, il fucile che gli pende tra le mani,
mentre i soldati già escono dal castello. "Frustatelo a sangue!" grida. "Poi
impiccatelo. Ha attentato alla vita del cardinale." Si volta. "Non è astuto
come sembra, tuo marito" dice a Teresa, atterrita. "Eppure era buono, il mio
regalo." La pelle della ragazza è color latte, mentre urla di dolore con
voce cristallina. Santacroce sorride. S'avvicina e l'annusa, come fa con il
cavallo, poi la fruga all'interno con la punta delle dita.
Nel cielo della piazza si muovono nubi alte, s'allargano. Antonio Papale
fissa il castello, e vede il cardinale alla finestra che sorride beffardo. I
soldati hanno già montato la corda su un ramo basso dell'olmo. La frusta
apre sulla sua schiena solchi larghi un dito, di carne viva, sulla piazza
cola il sangue. Sangue. Antonio Papale non grida. Fissa Santacroce
con occhi grigi. Sputa in terra, quando il soldato infila il suo collo nel
cappio.
"Guarda il colore della morte" dice il cardinale a Teresa, bianca in volto.
Un urlo soffocato annuncia a tutti la fine di Papale, il marito che non ha
mai toccato la sposa. I paesani s'accalcano per seguire la scena.
"Così è il popolo" dice sorridendo. Teresa si getta su Santacroce, gli
sfiora il viso con le unghie, lui le blocca le braccia e la fa piegare in
ginocchio. E' eccitato dalla morte. Guarda verso la finestra con occhi
da padrone mentre gode. Da monte a valle, uomini, donne e bestie,
tutto è suo.

 villaggio.
racconto ben scritto, argomento interessante. interessante l'uso del
colore, suprattutto nella prima parte, forse poteva essere piu'
incisivo in certe parti, poteva valere la pena calcare la mano.
bella lettura, in ogni caso, mi e' piaciuto.
giulia

 incisivo in certe parti, poteva valere la pena calcare la mano.
Non so. Volevo che le cose raccontate (*) restassero leggere.
* storiche
http://www.provincia.roma.it/default.asp?id=1470

 tutto è suo.
Scritto con mano molto sicura, e una capacità descrittiva senza dubbio
felice, un racconto che in un certo senso è già una schioppettata di suo.
E questa schioppettata funziona.
Ahimé, ve ne è un altra che funziona infinitamente meno, tanto da
compromettere quasi del tutto la storia: parlo di quella che tira il
disperato Papale contro il Santacroce.
Più che un problema di correttezza storiografica, è un problema di
balistica: nella fonte che gentilmente hai fornito infatti, si parla di un
colpo sparato in linea retta (si presume, considerato che il fantoccio era
stato posto davanti al portone del palazzo, e dunque alla stessa altezza
della piazza, da dove il Papale ha tirato), a una distanza ravvicinata.
Cosa plausibilissima - considerata la potenza di fuoco di un "fucile"
tardo-rinascimentale - tanto è vero che ci chiappò.
Purtroppo, per sparare un colpo verso l'alto - la finestra - a cinquanta
passi dal target, bisognerà aspettare almeno l'epoca napoleonica.
Oppure Lee Oswald.
R.B.
-- 
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Stavo per farti un appunto simile a quello di RB riguardo ai fucili ad 
avancarica e polvere nera:) anche se, in linea teorica e con un po' di 
fortuna, il colpo ci poteva stare.
Per il resto.
Equilibrato in tutte le parti. Scorre inquietante e senza forzature. Le 
immagini sono sempre scorci e primi piani e voci fuori campo; la 
collocazione storica è dettata dai fatti e non da visioni. Bello.
a rileggerti presto,
aC.

 tutto è suo.
Da brividi!!!
Veramente bello!! Mi faceva venir voglia di sparargli io al cardinale...
Complimenti!!
Ciao. Snoopy

 Oppure Lee Oswald.
:-)))
In effetti, ho fatto un errore. Nell'incalzare del racconto, ho mancato di
fare alcune precisazione che chi non conosce il luogo non poteva
sapere. Spiego meglio la scena. Intanto però premetto che il
pupazzo era alla finestra e non sul portone. Questo è certo.
La conformazione del paese, almeno nella sua parte medievale, è tuttora
com'era alla fine del cinquecento. C'è il castello e c'è un'ampia piazza
antistante. Ma sono separati da quello che in antichità era un fossato
difensivo, che però già all'epoca del Santacroce era una strada. Un ponte
levatoio, dove in corrispondenza c'è il portone d'ingresso, unisce il
castello alla piazza. Data la situazione, in sostanza tutto il piano
terreno del castello è allo stesso livello della piazza. E dato per
certo che il pupazzo fosse a una finestra e non sul portone (le mie fonti
sono più precise di quella del link), il Santacroce non poteva che
trovarsi a una finestra del piano terreno, vista appunto l'impossibilità
tecnica di un colpo sparato verso l'alto dal Papale. Ma qui è anche
la storia che aiuta. Il Santacroce, infatti, edificò il piano nobile (primo
piano) del castello ("Ritratto di un committente", M. Ruffini, ed.
De Luca), proprio con i soldi dei paesani, che spogliò di ogni bene,
anche delle ricadenze, dopo che ebbe domata la rivolta che seguì
l'attentato. Lo jus delle ricadenze imposto dal cardinale rimase in
vigore per due secoli. Non ti dico la fame.
Insomma, per farla breve, quando successero i fatti raccontati del
castello esisteva solo un piano, sopraelevato però di una decina
di metri rispetto al terreno sottostante. C'era poi un'altra rocca
che si ergeva nel cortile interno. E nelle viscere, carceri e cucine.
La strada che separa la piazza dal castello era, ed è, larga circa sette
metri. Ma dopo il tuo messaggio sono andato a rivedermi una pianta
dell'epoca (è del 1606, pochissimi anni dopo i fatti), che volentieri ti
mostro. Spero sia chiara.
http://www.aefula.org/piazza.jpg
In effetti, ricordavo l'olmo più lontano. Ma sulla pianta appare a una
distanza dal fossato che è pari o poco più alla larghezza del fossato
stesso. Una quindicina di metri in tutto, quindi. Così su due piedi non ti
so dire se un colpo di archibugio potesse avere possibilità di riuscita a
quella distanza, ma forse ci poteva stare.
Però. Tutta 'sta pappardella, anche per dire che se ti va - e vale anche per
gli altri - un'escursione nel paese, è a pochi chilometri da Roma, si può
organizzare. Sarò lieto di fare da guida. Ci sono cose assai interessanti.
E anche nei dintorni, per fortuna ancora poco conosciute.

 collocazione storica è dettata dai fatti e non da visioni. Bello.
Quelle che dici so' cose da memorizzare e da rileggere nei tempi
magri per tirarsi su. ;-)

 Complimenti!!
Grassie!

"Rachel Barnacle"
| Purtroppo, per sparare un colpo verso l'alto - la
finestra - a cinquanta
| passi dal target, bisognerà aspettare almeno l'epoca
napoleonica.
Da quanto mi risulta un "focile", comunemente conosciuto
quale archibugio, aveva una portata di circa 180 metri,
tant'è che all'epoca, nelle opere di fortificazione, ci si
muoveva con
una distanza ragionata di massimo 350 metri, tra un punto di
difesa e l'altro, in modo da *coprire* la "gittata" di cui
potevano approfittare gli "arcubusari", dei quali si scrisse
già attorno al 1420. Ciò rende plausibile anche la "gittata"
in cui si è dovuto muovere il nostro
Papale.
In quanto alla precisione di tiro, l'archibugio constava di
un gancio (Hakenbüchse: Haken/gancio; büchse/contenitore
cilindrico) che, facendo leva su un muro o su un sostegno,
ne limitava il rinculo, aiutando ad una maggiore precisione.
Ciò vi dovevo per:
a) rimarcare l'ingegno di r.b., che - come sempre -
m'illumina con i suoi commenti tinti di ironia (grande la
sottolineatura di Lee Oswald)
b) per dire due parole appresso a questo scritto, che mi son
goduto a stomaco rarefatto.
Krip

 villaggio.
[cut]
Bello, bella scoperta, bel nuovo autore. Complimenti, Marius, ottima penna.
Emozionante, crudele, un lavoro da maestro. Sulla balistica non mi
pronuncio, ché non mi intendo di armi, e nemmeno di fantocci o di Lee Oswald
(per quanto, come si sa, JFK quando viene colpito nel video dell'omicidio in
realtà non è JFK, ma un pupazzo in lattice; l'uomo non è mai sbarcato sulla
luna, è stato tutto girato in uno studio televisivo; nessun aereo è caduto
sul Pentagono, era un sottotenente fumatore addetto alla polveriera; ieri
pomeriggio hanno avvelenato l'acquedotto di Roma). A parte gli scherzi, da
lettore devo dirti che il tuo racconto mi ha davvero impressionato.
Scrivine ancora:)
--
ciao,
e.

 goduto a stomaco rarefatto.
A stomaco rarefatto? :))

 Scrivine ancora:)
questo è più difficile con questo caldo, sto mettendo ordine
nei vecchi, però :))
Mi sono intanto stampato "Alfredo Alfredo Alfredo", come c'è
un refolo di vento lo leggo.

 E' l'alba di un sabato, 
Il racconto mi è molto piaciuto, molto davvero. Avevo già letto tue cose
precedenti ma, com'è notorio per chi mi conosce, essendo io una
grezzaccia poco portata per la prosa evocativa e poetica, avevo
apprezzato assai meno.
Questo tuo ultimo mi pare invece lucidamente costruito e valorizzato da
uno stile piano ma mai banale.
Benvenuto nella gabbia di matti.
Ti rileggerò volentieri.
Bet
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 grezzaccia poco portata per la prosa evocativa e poetica
A me mi (rafforzativo) nella vita reale c'è chi mi chiama il
selvaggio (ndr: er servaggio, per essere precisi), allora cerco
di mettere della poesia nelle cose che scrivo per riscattarmi
da questa condizione ;)

 Il raccolto della jus primae noctis.
Lo ius primae noctis non si dovrebbe considerare maschile? Se lo si
prende come forestierismo, allora è un maschile neutro, se lo si
prende per logica traduzione, allora è un maschile reale, no?
Ma forse sono io che non ho colto qualcosa...
Complimentissimi, in ogni caso.

 >  Il raccolto della jus primae noctis.
"dello" jus primae noctis. Hai ragione.
Me n'ero accorto rileggendolo, ma ormai lo avevo postato.