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Titolo: Tongue twister (divertimento)

TONGUE TWISTER
	Dura, la vita, quando i fianchi sono molli. Non resisto più chiuso in casa
da solo, in compagnia di soli di sax e self sex-vice. Chiamo Alberto il
recidivo, ma il suo cellulare nel cellulare non prende. Hanno preso lui, in
compenso, per simulazione di reato; tentava di rubare il sense of humour di
Giuliano Ferrara. Furto con spasso...
	Angelica la diavola è in crisi, ha il moroso moroso. Stanno insieme da una
settimana e già lui le deve cinque cene, tre cinema e una confezione da
ventiquattro di preservativi. Problemi condom-iniali che io non ho; i miei
ultimi Durex durano da un lustro, lustri e intonsi da quando Scalfaro era
agli Interni. Gli interni di una donna per me sono memorie lontane di vagine
in affitto. Le mie pigioni.
	Guglielmo, il Cancelli, non ha voglia di uscire, è perso sul suo computer,
alla figa preferisce l'Amiga . O la Playstation, l'X-Box...N'intendo Sega di
'sta roba, io. Basta, meglio una sera da Leone che cent'anni da Pecoraro
Scanio: esco da solo, mi tuffo nella notte sperando in una ciambella di
carne che mi tragga a salvamento.
	Il disco-pub dell'Ostrica (vulve e valve) è la meta. Metà delle astanti si
guarda intorno in cerca di un'asta con cui fare il salto (strano che quattro
metri sia troppo poco e quaranta centimetri sia troppo). Faccio il
milionario, mi destreggio lo sgabello come Fred Astaire, merci beaucoup
boccucce di rosa con o senza fumetto. Dopo un rapido sguardo intorno, da
come butta bene, mi butto sul barista e ordino un Invisibile: almeno siamo
in due.
	Al banco, un avventato avventore si avventa su una simil-pantera in nero
Kafka. La metamorfosi è velocissima, dopo la prima frase di approccio la
tipa diventa socievole come un rotweiler con l'ascesso. Esito scontato;
prendi tre (sberle) e paghi due (birre). Mi allontano confuso, in rotta di
collisione con fuseaux bianco latte ad ore 3.
	Scollatura all'alluce. Capezzolo imperioso. Trucco alla Zsa Zsa Gabor e
criniera alla Orzowei. Ha i tacchi alti e il culo basso, la panza nuda e si
dimena di meno un epilettico; sulla pista da ballo può benissimo passare per
Jennifer Beals, se sei al sesto vodka martini. Che faccio, me la faccio?
Faccio per adesso da banderuola al vento delle sue ascelle, un maestrale
ammestrato da un deodorante alla lavanda gastrica. La prestante danzatrice
si presta al gioco volentieri, arriccia le labbra in approvazione delle mie
movenze da Tiramolla. Molla un ansito al ritmo dei Gunshot, poi con
ammiccamento di natica molla la pista. Pista!! e ne seguo la pista come una
macchinina Polystil.
	Ci ritroviamo fuori dall'ingresso, con una cicca in bocca lei e un ciocco
nei pantaloni io.
	"Ciao, bella, sei sola?"
	"No, qui c'è Harvey il coniglio, non lo vedi?"
	Gelo. Un paletto nel cuore di un vampiro fa meno male. Meno male che la tipa
passa all'azione senza neanche chiamare il ciak.
	"Sono raffreddata. Ho finito il Cebion, ma se chiavo mi passa. Due minuti e
siamo a casa mia. E' abbastanza chiaro?"
	Deglutisco a sessanta decibel. La manza mi strizza l'occhio e qualcos'altro.
	"Quello, dopo."
	E via, nel labirinto del centro città, di gravità permanente. La cosa grave
è che se non mi meno Mino con la mano quasi non cammino, e mentre inciampo
nella lampo, in un lampo siamo da lei.
	Si sale le scale, si apre la porta, si accende la candela, si dice
buonasera. La gatta non si muove, anche perchè non c'é. C'é invece un enorme
letto disfatto, quasi come i miei boxer. L'accalappiacani però si da subito
da fare. In un attimo il mio pirla si bea dell'aria fresca, per essere
subito rimesso al chiuso di una maschera aspiratutto, la Colombina.
September mourning...
	Mi delizio nel vizio e mi tolgo uno sfizio: l'acchiappo per le orecchie e dò
il tempo come Gabriele Ferro mentre dirige l'ouverture del Nabucco. 'Na
bocca così è 'na poesia der Trilussa, anche se mi lussa un'anca nella foga
del momento.
	Dopo una serie di cariche da far saltare otturazioni, ponti normali e ponti
Bailey, la maliarda s'allontana repente dal serpente; onde, siccome suole,
denudare ella s'appresta, rovesciando i fuseaux come un guanto da chirurgo.
M'appare un gran cul-de-sac, vicolo cieco delle mie passioni, senza nemmeno
l'ingombro di un filetto di tanga alla carne.
	Sparsa le trecce morbide sull'abbondante petto, si stende come una pasta
sfoglia sul letto, sfogliando le pagine del suo libro più segreto, a cui mi
accingo a far da segnalibro. Non prima però di aver dimostrato la mia
tecnica di sassofonista sulla sua morbida ancia del piacere. Charlie Parker
è il mio idolo, Gene Simmons il mio alter ego, e go, e go finche lei come.
Come together, right now, over me.
	La mona della birbona sembra la Giudecca con l'acqua alta, e ancora il mio
Dorsoduro non è entrato in laguna. Mi arriva alle orecchie un frasario da
LSD:
	"Si, siii...sbattimi come un polpo sulla tolda...sono la tua tolda...voglio
essere farcita come un tacchino a Thanksgiving...voglio essere scorporata
come l'IVA...dammi il tuo amore non chiedermi niente dimmi che hai bisogno
di me..."
	Mi fermo. Tutto ma questo no. Faccio per allontanarmi sdegnoso, ma la
pistolera non mi permette di rinfoderare la lupara. Lupa famelica, afferra
il sommergibile e lo indirizza in porto con tanto di sirena antinebbia. Mi
fermo di nuovo: il prode Anselmo, prima di andare in guerra, deve mettere
l'elmo.
	"Ce l'hai un cappottino per il bimbo?"
	La sportiva sporge una mano al tiretto del comodino e mostra un campionario
da Mille e una botta: ritardanti, ritardatari, stimolanti, stipulanti
(assicurazione RC, rischio clamidia), rugosi, lubrificati lubrici,
lubraneschi, al sapore di fragola, pesca, pesce lesso, osso di prosciutto e
benzene. Vista l'aria che tira tiro a un Bridgestone ultra-rinforzato da
monta taurina. La mia torera intanto monta come un catino di panna, p'annà
più veloce lo infila lei, filando come una sottiletta dall'angolo della
bocca.
	La passera pasionaria mi fa fare un triplo carpiato sul letto, e con uno
stile da impala selvaggio s'impala sulla Torre degli Asinelli. Comincio a
ragliare di soddisfazione, mentre la giumenta si produce un movimento
sussultorio/ondulatorio che fa registrare ai sismografi un quinto grado
sulla scala Masters & Magic Johnson.
	Alla missionaria. Alla cappuccina. Alla geometra. Alla socialista, Taninè.
Tannini transalpini ci rifocillano durante le pause del nostro tour de
France, uno Chenenceau che non c'è n'è, e poi via di nuovo sur le pont
d'Avignon, perduti nella nebbia dei nostri effluvi. La stanza assomiglia
sempre più ad una provincia romana dopo il passaggio degli Unni, solo che
non puzza di bruciato ma di molt'altro.
	La buongustaia sfila il vestito della festa al mio Pulcinella e ne distilla
il giovane rum, ormai l'ultimo rimasto in cambusa; tosto mi attesto a
testare la testiera del letto quando mi accorgo che c'è un clandestino a
bordo. Per la precisione da un ridotto sbircia uno ridotto male, assomiglia
un po' al Cavaliere: infatti si è fatto da solo.
	"Lui chi è, come mai l'hai portato con te?"
	"Ah, quello è Giovannone, il sottocuoco. Dai, non fare il cherichetto."
	Cherichè ne dica la pronoterapeuta, mi sollevo dal talamo e gracido:
	"No, guarda, non ci siamo."
	Il Tinto Brass dei poveri mi squadra squadristicamente, a parte il
manganello che ha più dell'asparago, poi apostrofa:
	"Ancora no, ma fra un attimo ci saremo."
	Mentre faccio una faccia da urlo di Munch, la mayala desnuda si avvicina al
terzo incomodo e ne accomoda il taralluccio, attaccandolo ai fianchi e
ricevendo un gancio sinistro come benvenuto. Approfitto della contusione per
arraffare il mio arruffato vestiario e lanciarmi alla porta d'ingresso.
	"Ehi, dove vai? Ce n'è per tutti..."
	"Sì, come le pistole in un liceo americano! Io faccio come Baglioni: voi
fate pure come a Giava..."
	Il portone mi espelle come un calcolo renano. Mi scartavetro sul
marciapiede, e prende piede l'ansia da prescrizione. Se non me ne vado
subito, capace che questi mi inseguono con l'avviso di garanzia.
	Non ho tempo di rimpiangere lady Godiva che godeva, la notte ha il suo
profumo: puoi cascarci dentro che non ti vede nessuno. Mesto me ne torno a
ca', il cuore uno straccio e uno straccio nelle mutande.
	Domani forse piove. Meglio acqua che bombe.
 
Credits:
Franco Battiato
Andrea Camilleri
Vinicio Capossela
Sergio Caputo
Mary Chase
Daffy da Firenze
Lucio Dalla
Luca della Rabbia
Luca Goldoni
John Lennon
Giacomo Leopardi
Alessandro Manzoni
Paul McCartney
Mario Monicelli
Alan Sorrenti
Giovanni Visconti Venosta
Renato Zero
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

TONGUE TWISTER
auff! e' faticoso leggerlo, perche' ogni parola va "studiata", ma vale
la pena: ottimo, secondo me!
giulia

 giulia
Grazie, Giulia, ormai sai bene quanto io tenga alla tua opinione. Con
l'occasione non ti faccio i complimenti per il tuo "Un'altra notte",
perché direi banalità o sciocchezze inutili. Sai quello che penso.
A presto,
Elijah
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
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 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 in due.
Forte!!
Forte davvero!!!
Mo

 Mo
Oh, Dio, meno male che via Internet non si vede il rossore! Non so che
dire, se non che mi prostro riconoscente.


 
Molto simpatico :)
Complimenti.
Bye,
	Red 
-- 
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed 
e' di 4 lettere."
"Tu bari."

 	Red 
Grazie, Red, per questo e per "La ricompensa" (mi scuso tra l'altro di non
averti risposto allora). Leggo spesso le tue opinioni su altri racconti, e
quasi sempre mi trovi d'accordo con te. Questo mi conforta anche un po',
in quanto forse considererei positivamente un mio racconto anche se non
l'avessi scritto io...;-]
A presto.
