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Titolo: [Racconto] Vita di campagna

Ecco il racconto che avevo promesso. Scritto di getto quattro minuti fa.
Molto graditi i commenti.
Poca luce filtra attraverso le tende. Poca luce, ché del resto non è manco
estate; solo una lenta e pruriginosa primavera, le sue macchie scure e beige
e azzurre e altro. Come in un quadro, pressappoco; fossi uno specialista
direi pure di chi, ma per quanto mi riguarda nomi come Chagall e Picasso e
Monet e Manet non sono altro che nomi affossati come pale da cimitero nel
terreno, senza collegamenti visivi o robe del genere.
Poca luce a filtrare attraverso le tende. Un uccello dall'alto non fa che
vedere una casa con la staccionata attorno e un trattore sul retro lindo e
pulito come la fica d'una vergine e quintali di merda odorosa appollaiati
gli uni sugli altri; poco lontano erba e mucche che se l'impastano in bocca,
sbavano fili di saliva, si guardano intorno annoiate.
L'uccello non vede dentro le tende. Gialle e azzurre, senza motivi; le ha
scelte lei, così. Lei ora non c'è; solo A. in camera, la canotta addosso,
sdraiato sul letto. Ha le braccia lunghe distese dietro la testa, capelli
sconci come un po' il resto del corpo; le lenzuola affossate in fondo al
letto, fra esse pure le mutande. Dal sesso lungo e peso gli sgocciola ancora
una perla di sperma rappreso che gli si ferma nei peli ricci; la pancia
gonfia della birra che beve la sera, A. se la dorme dritta filata. S. gli ha
appena succhiato le poche energie che ancora aveva in corpo, approfittando d
'uno dei momenti in cui ancora non era troppo stanco dei campi e non era
ancora troppo ubriaco del dopo i campi, quando entra e stappa una bottiglia
e se la beve a collo o al bicchiere, s'è in vena di raffinatezze. Gliel'ha
preso in mano, S.; gliel'ha portato duro e poi se l'è piazzato dentro fino
in fondo, che la fica grondava quel liquore gran riserva che a peso d'oro lo
si pagherebbe; ha cominciato a muoversi come fosse una gallina che deposita
l'uovo e poi se lo trastulla a cavalcioni su di lui, non s'è fermata manco
quando ha sentito che si scuoteva di più, gli ha visto le pupille aprirsi
ancora, la bava alla bocca come quella delle vacche giù. Non s'è fermata
poi, S.; ha profittato che quel minchione di suo fratello non era in casa -
vado in paese, aveva detto tre o quattro ore prima - per riprenderglielo
ancora in mano e tirarglielo duro di nuovo come faceva nelle frasche anni
prima, quando ancora non erano sposati e l'odore dello schioppo del padre di
lei incombeva nei sogni d'A..
Ha approfittato per tirarglielo ancora duro, la cappella arrossata per lo
sforzo fatto; s'è aiutata con la bocca, gliel'ha munto come un vitellino
fino a farlo venire di nuovo, gli ha detto Dormi, se vuoi del vino dimmelo,
ché te lo vado a prendere.
A. dorme. Ha le ascelle che gli puzzano di sudore, i capelli sporchi, il
sesso ancora lento a riprendersi, i coglioni vuoti. E dorme e se la sogna, e
le scopate della moglie e il vino che ha bevuto l'hanno fottuto completo,
che dorme e russa come un ciccione senza speranza. Senza speranza lo è,
penso; ciccione no. Lo penso io. A questo lei non pensa.
A questo lei non pensa.. Lei è giù e pensa ad allargarsi ancora le gambe, ad
alzare bene la vestaglia. Ha ancora la fica fradicia e calda che F. gliela
lecca bene; poi l'entra dentro, con un ferro rovente che manco un fabbro
riuscirebbe a piegare. Lei non pensa a parole come tradimento, matrimonio,
fiducia; sente una barra dolorosa aprirle le viscere e bada solo ad alzare
bene la sottana ché quello la monti da dietro e a spalancare bene le gambe,
a chiudere quella cazzo di bocca, a.
Lei vorrebbe che F. ne avesse quattro, di quei cazzi. Ogni volta la prende
una frenesia che non se la spiega e non ci pensa nemmeno, impegnata com'è ad
alzarsi la sottana e immergersi un dito nella fregna per sentire com'è
dolcemente amaro quel sapore che lui ci tiene tanto a leccarle via; le
prende una frenesia e vorrebbe che quel cazzo, generoso di per sé peraltro,
si sdoppiasse e le violasse con un dolore acuto e intenso e lancinante il
culo, la soffocasse spingendosi fino in fondo nella gola, le sporcasse quel
seno abbondante e dall'attaccatura alta che si ritrova col liquido denso e
bianco e cremoso di cui F. è tanto orgoglioso.
Lui la tiene per i fianchi, affonda di più. Chiude gli occhi, si concentra
di più e di più, le mormora Adesso ti farò male cinque volte. Uno, due, tre,
quattro e cinque colpi violenti con le anche, infoderandole fino all'elsa il
sesso, facendole deglutire quasi dall'utero i testicoli che le picchiano
contro. Poi piano, è delicato con una delicatezza che il marito pare avere
dimenticato alla fiera del bestiame o in uno dei campi che hanno acquistato.
E quando le sembra d'abituarsi a quella dolcezza ecco che quattro, sei,
sette colpi neri e densi, in successione, la cappella di lui che s'allarga
ad amo dentro di lei e s'incastra quasi. Le vien da ridere pensando Sarebbe
bello andare dal dottore così dicendogli Ci siamo incastrati. Più che altro
sarebbe divertente cercare di spiegare. Sette, nove, dodici colpi. Lo sente
ansimare, le mucche mangiano, quello in alto russa. Sente una vampata
centrarsi fra seno e fica ed espandersi come un disco volante che s'avvicini
a velocità fotonica. Sente nero e lo sente ansimare, leccarle collo e
orecchie, stringerle i capezzoli quasi a farle male, i seni che paiono
appesi e sodi. S'alza la gonna, allarga ancora, dodici quindici e ormai è
solo rabbia concentrata e lo sente e Ti sento e sembra che non ci sia più
tempo e rabbia e lui stringe e stringe le chiappe e ruggisce e lo sente
svuotarsi dentro, rapidi fiotti di sperma che le tremano dentro e la
riempiono, lei che trema con loro, quasi piangerebbe, se potesse.
Restano fermi e silenziosi, immobili; sentono russare e si mettono a ridere,
nervosi e sereni, nervosi. S. s'aggiusta la gonna, lo bacia e sente la
lingua di lui mordere la sua. Glielo mette dentro nelle mutande con calma
dopo averlo guardato di nuovo, quel rostro che le ha appena dato uno spunto
per buttare avanti un'altra giornata.
Torna al lavoro adesso, gli fa. F. sorride, annuisce. Non fa in tempo a
prendere il forcone in mano che arriva quel minchione del fratello di lei.
Il camioncino slitta sull'aia, lascia una stria di polvere in una giornata
azzurra e beige che la diresti presa da un quadro, non chiedetemi di chi
perché non saprei dire. Scende tutto sorridente, guarda lei, guarda lui. Lo
chiama.
Ehi, minchione, giù in paese c'era il mercato; dovevi vedere che roba... Che
peccato che non sei potuto venire!
F. lo guarda, sorride, guarda a terra. Già, gli fa; poi prende il suo
forcone e comincia a lavorare, ché c'è un mucchio di paglia da spostare.
Ivano
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"L'importante è ridere e dire voi avrete vinto, secchioni del cazzo, ma io
sono immortale. E fine della discussione"
http://www.vitattiva.3000.it

 Poca luce filtra attraverso le tende. Poca luce, ché del resto non č manco
estate
Mi č piaciuto; molto, anche lo stile: particolare (per esempio l'uso poetico
che fai dell'anacoluto, etc.).
Un saluto, lume

 
Bello. 
Bello il racconto e ancor piu' bello il sito.
K.