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Titolo: Al 28 del mese

Stamane mi sono alzato col cazzo duro. Ok, succede spesso. Ma oggi, cazzo,
oggi è che c'ho proprio voglia. Ne avevo già ieri sera. Poi le mestruazioni.
Mi chiedo perché le donne devono avere queste cazzo di mestruazioni.
Potevano
fare il militare, un anno, tutt'insieme, e buonanotte. Mi chiedo, poi,
perché le devono avere così? Diventano rompicoglioni all'inverosimile,
c'hanno l'alito pesante e fanno un sacco di storie se le vuoi scopare.
Perché si fanno male, dicono. Perché sporcano, perché non è cosa. E così per
ogni maledetto mese. Eccola la patonza sanguinante e puzzona.. la vuoi? Bhe
si, io la vorrei ugualmente. Bhe no; non si può. Ah no? E fammi un pompino.
Pompino. Non lo dovevi dire!, mi dice, con faccia da pippobaudo
nauseabondo. No, dice, mentr'eccola rossa, paonazza, intorpidita nello
sguardo rabbioso, perché non si può fare, perché è una cosa schifosa,
perché già siamo fuori dalla grazia di Dio: perché te la do. Insomma la
sbatto sotto al cancello di casa sua. Ore 2:00. Ho voglia, cazzo. Faccio un
po' di chiamate. Nessuna. A puttane non se ne parla. Con 5 euro a malapena
mi pisciano in una coppa, così, tanto per sciacquarmelo. Giro. Giro fra le
strade deserte di settembre. Niente. Neanche un filo di fica all'orizzonte.
Vado a casa con gli ormoni in assetto di guerra. Accendo il computer, vado
sulla chat. Chat per adulti, s'intende. Macché: tutte sfigate. Qualche
frocetto mi offre il culo. No grazie, dico: io vado a messa la domenica.
Qualche frocetto mi offre un pompino. Si, ne avrei bisogno. Dove? Milano,
Bologna, Trento, Palermo, Rimini. Cazzo, dico, ma ci rendiamo conto come
siamo distanti? Mi faccio una rabbiosa sega sputandomi la mano e
sbattendomelo veloce, facendomi una crema di schiuma sulla fragola. Vengo.
Mi vengo sulla mano, mentre continuo a sbattermi, schizzando il tarallo del
cesso e le piastrelle. Mi si affloscia lento mentre ancora me lo sbatto e lo
sperma comincia a raffreddarsi, a ghiacciarsi, facendosi schifosamente
simile alla crema dei cornetti confezionati. Mi corico ma non chiudo occhio.
Ed eccomi, allora. Sveglio nella macchina col cazzo duro che sbatte e si
lamenta mentre è già mattina e si va al lavoro.
Percorro le strade in sequenza, via Balilla, via Leone, via Salandra, via
Moro. Sto per svoltare a destra. Cambio idea, vado dritto. E cazzo, no!
Allora, mondo, lo fai apposta. Allora ditelo che mi dovete far morire di
crepaerezione. Chi sei?, dico, parlando al cruscotto della mia Punto. Quello
non risponde. E neanche lei. Cazzo, dico. Accendo lo stereo. Queste puttane
delle spagnole m'hanno rotto i coglioni. Spengo. Osservo: bella, alta,
vestita di piccole vesti stampate in rosso predominante. Sta lavando la
macchina, in strada. Macchina con targa tedesca. Faccio il giro
dell'isolato. Non mi nota per un cazzo. Mi fermo vicino. Non molto, vicino,
però. Lei s'abbassa, si alza, si piega. Compie tutti i gesti sensuali che
una granfiga compie quando lava una macchina. Il ragazzo del mio
lavamacchine fa cagare. Lei, però. Mi slaccio i pantaloni. E me lo meno,
cazzo. Me lo meno fino a schizzare lo sterzo e il pulsante delle luci
antinebbia. Vedo che quella mi guarda. Stranita. Forse ha capito. Si ha
capito, lo so. Ora viene e me lo succhia, si viene e me lo pulisce tutto.
Succede sempre così su Isr. Già ogni sera mi leggo uno due racconti.
Cazzo, dico: è questo il mondo, mentre leggo giulia e gli altri.
Ma ora sono qui, con questa gran figona biondabbondante.
Si si: mi guarda, mi osserva, ha le vesti bagnate, d'acqua. La figa bagnata,
d'umori. Ora viene e me lo succhia.
Che fa? No, non viene. Fa voci, entra in casa. Esce di nuovo, col dito teso
verso di me, con tutta lei dietro a quel dito. Con un bestione grosso e
biondo e panzone dietro di lei, che urla e corre. Faccio in tempo a mettere
in moto, ad accellerare, a sentire la sua mano appena sul vetro, dietro. Lo
vedo dallo specchietto: prende una bottiglia di Drheer, da terra, e la
lancia, ma non m'arriva. Mi guardo attorno, nell'abitacolo grigio, col cazzo
fuori ed ormai moscio, divertito e preoccupato. Ho bisogno di pulirmelo.
Ops: non ho fazzoletti!
La giacchetta di Anna andrà benissimo; e stasera, volere o volare, me lo
deve succirae.
Ac*
www.ardi-core.soloparole.com

 deve succirae.
come mai questo cambio di stile?
-- 
####### KoAn ######
### ICQ 4103169 ###
http://xxx.geeks.it

 oggi è che c'ho proprio voglia. Ne avevo già ieri sera. Poi le
mestruazioni.
Dopo avere letto questo racconto la prima cosa che mi passa per la mente è
saper qual'è il vero Ac*, ma non per ciò che riguarda la tua identità, bensì
lo stile. Quello di questo racconto è molto diverso rispetto alle letture
sofisticate cui ci hai abituati. So di attirami le antipatie di molte donne,
ma preferisco quest'ultimo stile, lo trovo più genuino e meno ermetico.
L'altro mi risulta spesso artificioso, forse perché fin troppo poetico, ma
come ripeto è solo questione di gusti.
Complimenti. Bravo!
ciao! ciao!
farfallina

 Cazzo, dico: è questo il mondo, mentre leggo giulia e gli altri.
Ragazzi, siamo un esempio di vita vissuta e non lo sapevamo... ;)
Ac*... che dirti... sei una continua sorpresa!
E mi associo a farfallina: forse ti preferisco sotto queste vesti...
comunque ci penso e ti faccio sapere! :)
Baci
Nightfly

Stamane mi sono alzato col cazzo duro. Ok, succede spesso. Ma oggi, cazzo,
bello!! bravo ac.
giulia
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le pagine di giulia:
http://lepaginedigiulia.supereva.it/
il sito di isr - FAQ, avvisi, segnalazione problemi
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 ####### KoAn ######
bhe c'è chi cambia la signature.. e chi cambia lo stile :)
(anche se a ben vedere... non è poi molto diverso, sai;)
comunque, per risponderti per bene, ti dirò che ci sono varie ragioni dietro
ad un cambio di stile
niente sex la sera prima, ad esempio
voglia di mutare, ad esempio
voglia di sperimentare qualcosa di nuovo, ad esempio
voglia di strutturare uno stile adatto a qualcosa di più lungo
baci, salentina di milano

 giulia
bhe, dopo la citazione, un tuop clap clap lo aspettavo proprio.
Grazie giu'.



Questa notte prendo un gommone e scappo in Albania.
Ac*, dal Salento, spaventato (oltre che dalla miss poco bella e manco di
eccellente intelligenza) dal fatto che queste affermazioni, cosě come molte
altre, riescono a provocare indignazione solo su spazi liberi come usenet.