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Titolo: Platanos

Salve a tutti, vecchi e nuovi pornazzari.
Era da molto tempo che non bazzicavo questi ameni lidi, ma vedo,
e con piacere, che ISR gode sempre di ottima salute: racconti in
abbondanza, discussioni al calor bianco, il "rompiscatole" di turno
che agita le acque, vecchi frequentatori che duellano con i nuovi
arrivati... tutto come al solito, insomma.
Buon segno.
Sull'onda di un attacco di nostalgia per i bei tempi andati, e
considerato che l'assassino torna sempre sul luogo del delitto,
vi propino un mio racconto... così... giusto per dare un senso a
questa mia fugace rimpatriata.
Poichè il racconto è un pò lunghetto, lo posterò in tre parti, nella
speranza di attenuare i sicuri strali di Haimle, notoriamente
allergico alla "corposità" degli scritti !!
Un sincero abbraccio a tutti.
Diagoras
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PLATANOS (prima parte)
"La ragione e l'amore sono nemici giurati."
Pierre Corneille
La strada corre parallela alla costa, seguendone le baie più ampie
e le insenature più strette, con curve ora larghe e dolci, ora più
secche e impegnative.
E' questa una parte dell'isola che conosco relativamente poco,
lontana dalle zone asfissiate dal turismo di massa, e che conserva
ancora quel profumo tra il magico ed il misterioso che, non fosse per
la strada asfaltata e per la  comoda automobile che sto guidando, ti
porta a vivere l'illusione che gli anni non siano mai passati, e che la
vita sia rimasta ferma al tempo in cui l'asino era il più comune mezzo
di locomozione.
Ma sono proprio questi angoli più nascosti dell'isola che mi
permettono ancora di coltivare il mio hobby, la mia passione, che poi
non è segreta per nessuno.
C'è chi ama andare a pesca, chi colleziona francobolli, chi lattine di
birra o pacchetti di sigarette, e chi adora curare i propri libri, e
disporli
ordinatamente nella biblioteca del salone, spolverarli di tanto in tanto e
poi sceglierne uno, per rileggerlo, magari a distanza di anni o di
decenni.
Io, in verità, non amo nulla di tutto ciò.
Il mio hobby sono le storie, le favole, le leggende, i fatti, veri o di
fantasia che siano, accaduti o solamente inventati nel lontano passato:
adoro sentirmi narrare eventi perduti nel tempo, avvenuti quando io
non ero neppure nato, romanzati dal passaggio di bocca in bocca,
secondo la più consolidata tradizione orale.
Sono un collezionista di parole, di frasi, di convinzioni e di certezze, di
falsità e di bugie: io ascolto chiunque abbia un qualcosa da narrare, mi
abbevero alla sua voce e alle sue parole, mi arricchisco e mi nutro
della sua esperienza.
Cerco, o almeno ci provo, di non far andare perdute quelle
reminescenze del passato, quei fatti, magari banali, che hanno però
segnato uomini e comunità, e che ancora oggi sono presenti nella
memoria di chi vuol ricordare; e, prima che vadano perduti per
sempre, archiviati nell'oblio delle generazioni che si susseguono
una all'altra, io arrivo a salvarli, a soffiar via la polvere del tempo,
a restaurarli, e a non farli sparire per l'eternità.
Non mi considero di certo uno storico.
Perché non lo sono, nel modo più assoluto.
Perché non ho gli strumenti culturali, né il tempo materiale, per
esserlo o per diventarlo.
Uno storico analizza i fatti, cerca le fonti, confronta le varie versioni di
un medesimo evento: poi, inevitabilmente, le proprie convinzioni
personali, o i pregiudizi, vanno ad incidere sulla storia che si va a
raccontare, distorcendola ed allontanandola in modo soggettivo
dal nucleo originale.
Io non faccio nulla di tutto questo.
Non interpreto i fatti, ma mi limito a riportarli il più fedelmente
possibile, senza mai dare giudizi, senza fare mai congetture o
deduzioni.
Mi considero un pò come il nastro di un vecchio registratore dove,
chi vuole, può incidere la propria voce, le proprie parole, la propria
storia o la storia di qualche altra persona, o ancora fatti mai
veramente accaduti ma che i decenni passati hanno contribuito
a far divenire reali e certi, almeno per tutti coloro che ci vogliono
credere.
Ed io adoro credere a storie e leggende.
Da sempre.
E non smetterò mai di amare il racconto verbale, il suono di una
voce, la musica delle parole, le pause ed i silenzi.
Ognuno di noi ha qualche sua personale mania: la mia è questa.
Il bivio compare all'improvviso, dietro l'ennesima curva della strada
costiera.
Una stretta stradina, dall'asfalto antico e consunto, si dirama dalla
litoranea, sulla destra, inerpicandosi e sparendo fra le brulle colline
riarse dal sole.
Il cartello, a forma di freccia e bilingue come in tutta la Grecia, dice,
prima in greco e poi, più sotto, in caratteri occidentali, "Platanos".
Freno, accostando a lato della strada, indeciso se svoltare o
proseguire.
Mi dico che Platanos sarà un villaggio di poche anime e che, vista
l'ora, le due del pomeriggio di questo giorno d'inizio agosto, così
afoso e bollente, sarà deserto e solitario.
Probabilmente non incontrerei nessuno, e nessuna storia potrebbe
aggiungersi alla mia già ricca collezione di parole e frasi.
Decido, in ogni caso, di arrivare al villaggio: male che vada, sarà una
semplice deviazione di pochi minuti.
Svolto, dunque, sulla destra, ed inizio a salire lungo la via tortuosa
che conduce a Platanos.
La strada è talmente stretta che, se incontrassi un'altra auto, sarebbe
difficoltoso passare, se non a costo di complicate ed attente manovre.
Dopo qualche altra curva in salita, mi appaiono gli scheletri di due
modeste case in costruzione e, subito dopo, il ben noto cartello
stradale che indica il paese in cui si sta per entrare.
Sullo sfondo bianco, racchiuso in una cornice azzurra, campeggia, in
nero, "Platanos".
E' curioso come un villaggio così piccolo abbia il privilegio di avere
un cartello uguale, in tutto e per tutto, a quelli di Atene o di Salonicco:
le indicazioni stradali sanno essere democratiche e disarmanti al
tempo stesso.
Superato il cartello, la strada si restringe ulteriormente, scendendo
su un grumo di case abbarbicate su uno sperone di roccia bruciato
dal sole implacabile.
I cespugli di oleandri colorati, bianchi, rosa e rossi, ai lati della
strada, si trasformano in candidi muretti di recinzione, in portoncini
azzurri, in finestre con le imposte accostate, ma anch'esse della
stessa tonalità di azzurro, in cancelli che permettono fugaci visioni
di rigogliosi e curatissimi piccoli giardini interni.
Il bianco e l'azzurro, i colori nazionali greci, sono dappertutto.
La stradina, quasi un budello, scende ripida fino ad una piccola
piazza, che capisco immediatamente essere senza uscita.
Per tornare indietro, per girare l'auto, saranno necessarie non
poche manovre, vista la ristrettezza degli spazi.
Bassi edifici bianchi circondano lo slargo su tre lati, mentre il
quarto affaccia sul panorama sottostante, il mare sullo sfondo
reso accecante dalla luce solare.
Sulla piazzetta, praticamente al centro, un enorme albero (il tronco
avrà un diametro di non so quanti metri) regala la sua ombra alla
quasi totalità dello spazio calpestabile.
I rami, lunghi e verdi di foglie, si allargano per ogni dove, dando
la sensazione, forse solo illusoria, di una frescura incredibile.
Alle spalle dell'albero, di fronte alla mia auto che ronza al minimo,
un portoncino aperto, sovrastato dalla sgangherata insegna
pubblicitaria della birra Mythos, la birra nazionale ellenica.
E sotto a quell'albero, ovviamente un platano, disposti attorno
all'enorme tronco, sei o sette tavolini di legno ricoperti da tovaglie
a quadri bianchi e rossi, e circondati da vetuste sedie impagliate.
Un uomo, i capelli lunghi e bianchi mossi dal vento, è l'unico
avventore della taverna di Platanos.
E' seduto ad uno dei tavoli, e intuisco che mi sta guardando, forse
per capire chi io sia, o forse cercando di capire se avrà compagnia
o meno.
Qualcosa mi dice che potrei anche trovare quello che cerco.
Soltanto una sensazione, in verità.
Ma, con il tempo, ho imparato a fidarmi di questi improvvisi
presentimenti.
E poi, un'insalata ed una birra mi andrebbero proprio.
Visto che sulla piccola piazza non è parcheggiato nessun automezzo,
innesto la retromarcia e vado a posteggiare in uno slargo sassoso
che avevo visto cinquanta metri prima.
Scendo dall'auto e, boccheggiando per il caldo micidiale, percorro
le poche decine di metri che mi separano dall'ombra e dal fresco
del colossale platano.
Il frinire delle cicale è assordante.
E' un sottofondo incessante, che l'udito solo dopo un pò di minuti
riesce a metabolizzare e a neutralizzare, rendendolo così meno
fastidioso.
Il vecchio, immobile, osserva il mio avvicinarsi, e nei suoi occhi,
socchiusi per l'intenso riverbero, leggo distintamente la sua curiosità
su chi io sia e su cosa io voglia.
Finalmente all'ombra del gigantesco platano, mi guardo attorno e
faccio per sedermi ad un tavolino, quando l'uomo, con un gesto
elegante della mano, m'invita a sedere al suo.
" Kathìste (Si accomodi) ".
" Efcharistò (Grazie) ".
" Parakalò (Prego) ".
Non chiedo di meglio e, scostando la sedia, mi metto seduto di
fronte all'unico essere umano che sembra abitare quel villaggio
dimenticato dal Signore.
Osservandolo ora più attentamente, mi rendo conto di come gli
ottant'anni li abbia superati da un pezzo: i bianchi capelli, ancora
folti e lunghi nonostante l'età, sono mossi dal vento, come le foglie
dell'albero che ci sovrasta.
Gli occhi, scuri e attenti, sono circondati da una miriade di rughe:
occhi che mi appaiono ancora giovani e vivaci, in un viso colore del
cuoio, e sul quale il tempo ed il sole hanno lasciato segni indelebili.
Il naso, pronunciato e dritto, le guance incavate e velate da una rada
barba bianca, le labbra sottili che nascondono i pochi denti che
ancora abitano quella bocca antica.
Ottantacinque anni non glieli toglie nessuno.
Minimo.
Anche lui mi osserva, forse stupito di aver trovato compagnia a
quest'ora del primo pomeriggio.
Dalla porta della modesta taverna esce una donna di mezz'età, un
grembiule rosa legato in vita, un piccolo taccuino tra le mani.
Ordino un'insalata di pomodori e cipolle, olive e feta, e una birra
ghiacciata.
Chiedo educatamente all'uomo che mi siede di fronte se posso
offrirgli qualcosa.
I suoi occhi, così stranamente giovanili, mi fissano a lungo.
"Parli bene il greco, straniero. Complimenti".
"Grazie".
"E sei anche molto gentile. Prenderò dunque un bicchiere di vino
bianco. Fresco. Da bere alla tua salute".
La donna sorride: "Crassì. Aspro. Crio. (Vino. Bianco. Freddo.)
Sempre il solito, eh, Stergos ? ".
"Non c'è nulla di meglio per combattere il caldo, mia cara " risponde
lui, sorridendo alla donna.
"Piacere di conoscerti, Stergos. Mi chiamo Roberto. Sono italiano,
ma vivo da molti anni su quest'isola".
Ci stringiamo la mano.
La sua stretta è ancora salda, la sua mano dura e callosa.
"Come mai da queste parti ? Qui non arriva quasi mai nessuno...".
"Non c'è un motivo vero e proprio. Mi piace girare l'isola, arrivare
dove i turisti non arriveranno mai. Mi piace parlare con la gente,
ascoltare le loro storie, le loro vite, le leggende e le favole.
Mi piacciono le parole, Stergos. E le persone anziane come te sono,
per me, una miniera di informazioni, sono la memoria che io mi ostino
a voler salvare dal passare del tempo. Tu penserai che io sia matto,
 ma...".
Mi guarda attento, valutando le mie parole.
"La storia, le storie delle persone, quel filo della memoria che ci
unisce, generazione dopo generazione, non è un qualcosa che possa
interessare i matti. No, amico mio. Sono gli uomini saggi ad inseguire
i ricordi ed a preservarli per chi verrà".
Una folata di vento più forte gli agita i bianchi capelli, quasi a
sottolineare le sue parole, parole che mai avrei sperato di ascoltare
in quel momento.
Ora so che Stergos avrà sicuramente una storia da raccontarmi.
Avrei presto scoperto la memoria di Platanos, di questo villaggio
sperduto e abbandonato.
Devo solo attendere che l'uomo abbia voglia di iniziare a raccontare.
La donna mi serve l'insalata, il pane e la birra, l'olio, l'aceto ed il
sale.
Ed il bicchiere di vino bianco, fresco, è ora davanti a Stergos.
Gocce di condensa scivolano lungo il vetro.
Inizio lentamente a mangiare, aspettando che l'uomo riordini le
idee e mi racconti quella storia che riempirà la mia giornata.
Non ho fretta, ed evito accuratamente di farne a lui.
Ora i suoi occhi vagano per la piazzetta, tra i pochi tavoli che ci
circondano: si fissano per un attimo su un gatto che, acciambellato
accanto all'ingresso della taverna, dorme, sfinito dal caldo, sotto
una sedia.
E, alla fine, le sue pupille tornano a fissarmi, mentre beve una
sorsata di vino.
"Ti racconterò una storia, straniero. Una storia di tanto tempo fa.
Non una leggenda, bada bene, ma una storia vera: la storia di un
uomo e di una donna.
Una vicenda accaduta ai tempi in cui non c'erano ancora le auto e
le strade, ma solo asini e sentieri polverosi; e non c'erano neppure
i telefoni e la luce, e la povertà era una regola, non un'eccezione.
Spero ti possa interessare: e che tu la possa conservare nella tua
memoria ".
"Grazie, Stergos. Ti ascolterò molto volentieri ".
Accendo mentalmente il registratore immaginario che ho nelle
orecchie ed attendo le sue parole; provo la stessa sensazione di tutte
le volte, quando una polverosa pagina del passato si sta aprendo per
arrivare fino a me, facendomi perdere la cognizione del tempo e dello
spazio.
Mangio lentamente la mia insalata, aspettando che Stergos inizi a
parlare.
"Guarda laggiù, straniero".
Con la mano dalla pelle macchiata per l'età, nodosa e con le vene in
rilievo, mi indica il lato aperto della piccola piazza, quel lato che si
affaccia sul panorama sottostante, sugli olivi e sui campi riarsi, fino al
mare, che, sullo sfondo, riflette un bagliore accecante.
"La vedi... là... tra la foschia...".
Spingo lo sguardo verso l'orizzonte: e, sia pur con fatica, la vedo.
O meglio, la intravedo, una sfocata linea di terra nell'azzurro del mare.
Se non sapessi che lì si trova un'altra isola, molto probabilmente non
la vedrei nemmeno.
"La vedo, Stergos. E' Halki. La bellissima, piccola e incontaminata
Halki ".
Lui annuisce lentamente, la mente persa in ricordi misteriosi e lontani.
"Halki... già... è lì che inizia la storia che ora ti racconterò" mi dice il
vecchio, portandosi nuovamente il bicchiere di vino alle labbra.
Restiamo in silenzio per qualche minuto, lui assorto nei suoi pensieri,
io sempre più impaziente d'ascoltare  il suo racconto.
"Era l'estate del 1919, ed Halki, la piccola isola che intravedi laggiù,
era proprietà esclusiva di un signore di Atene, tale Dimitri Krenatis.
Uomo ricchissimo, Dimitri Krenatis teneva Halki come luogo per le
vacanze estive, le sue e quelle della sua famiglia.
Tutto, a Halki, era di sua proprietà.
La grande casa dove abitava nei mesi estivi, i pochi campi che
venivano coltivati, le vigne e gli olivi, il frutteto e le stalle delle
capre
e delle pecore.
E, di fatto, erano sue anche le anime di quelle poche famiglie di
contadini che a Halki vivevano, e che per lui lavoravano come bestie
tutto l'anno.
Dimitri Krenatis era il signore e padrone dell'intera isola e dei suoi
abitanti ".
Ho finito la mia insalata e, continuando a sorseggiare la birra, mi
accendo una sigaretta, nell'attesa che Stergos prosegua nel suo
racconto.
E finalmente lui ricomincia a parlare.
"La moglie del padrone era una brava donna. Una signora, ovviamente,
ma sempre gentile e disponibile, educata e comprensiva. Cercava di
avere sempre una buona parola per tutti e, per quanto le fosse possibile,
aiutava i suoi contadini a cercare di vivere una vita almeno decorosa.
Tutto il contrario del marito, di Dimitri Krenatis, uomo arrogante e
prepotente, aggressivo e dispotico: il classico padrone di quei tempi,
che non si faceva scrupolo di nascondere il disprezzo che provava
per quella povera gente che si rompeva la schiena sotto il sole, con
la sola speranza di crescere i figli e di dar loro un futuro migliore.
Per inciso, nel 1944 Dimitri Krenatis fu ucciso ad Atene, e non si è
mai saputo da chi e perché. Di voci ne sono circolate tante, creando
quasi un alone di mistero sulla sua morte: quello che è certo è che in
pochi lo hanno rimpianto.
In ogni modo, tornando a quell'estate del 1919, sull'isola vi si trovava
anche Tabetha, l'unica figlia di quell'uomo malvagio e senza cuore ".
- continua -
Tutti i miei racconti su:
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Chinotto, Silent.
Basta e avanza il chinotto.
Bentrovato
Diagoras