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Titolo: [Racconto] Mille soldatini boliviani, 1a parte

Vi invio questo nuovo racconto, volontariamente non rivisto.
Sarà infatti inviato 'a tranci', e rivisto solo nella sua stesura
definitiva. Ne approfitto per salutare i miei stimati ammiratori... eh eh...
e per chiedere qualsiasi commento.
Bene o male, purché se ne parli!
i.
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Mille soldatini boliviani
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Qualche volta è strana la vita.
Lo so che sembra la classica frase del cazzo, apertura di un filosofeggiante
quanto assurdo discorso. Il brutto è che lo penso davvero. Mi metto a
scrutare le ombre che passeggiano di fronte alla mia finestra, una sigaretta
accesa a tossirmi addosso le sue pestilenze, e lo penso - finché non fa
troppo caldo, devo rientrare.
Qualche volta la vita è strana.
Diana è di là che dorme, e per questo è con cognizione di causa che lo
scrivo. Ho lasciato poco fa il suo corpo nudo, adagiato sul divano, e sono
venuto davanti al computer per leggere le e-mail che quella testa di cazzo
di Daniela mi spedisce ad un ritmo di tre al giorno. Raffiche di lettere,
mitragliate di caratteri sublimati dietro 0 e 1. Non sa che converto tutto
in zero e zero, i suoi continui 14 kb cestinati senza che il titolo riesca
più ad attrarmi.
Il bilico, la coscienza nera. La suppurazione delle mie fatiche e delle mie
ferite ormai inclinata sempre più verso la ragazza sul divano, dalle spalle
scoperte e il seno generoso.
Non che non l'avesse anche Daniela, ma.
Ma qualche volta la vita è strana. Fino a, diciamo, 30 giorni fa, ero un
uomo perfetto. Perfetto nella mia infelicità, di cui m'ero fatto non solo
una ragione, ma quasi una missione di vita. Ho cercato, negli anni che mi
separano dalla morte di mia madre, di fare di tutto per essere l'uomo più
infelice di questa terra. Ma l'argomento sarebbe davvero più adatto ad un
libro che a questa sorta di memoriale che, immagino, terrà attaccate le
vostre lentine colorate allo schermo per il tempo di una birra o per la
pausa fra il fischio di fine e quello d'inizio di una giacchetta nera.
Bevevo. E non poco; la mia inettitudine mi aveva portato, dopo la cirrosi
epatica che colse mia madre, sulla identica strada da lei intrapresa. La
signora Lorenzini aveva solo aperto le danze, e il di lei figlio fu subito
pronto non appena si fece da parte a cogliere al volo l'occasione. Rhum,
daiquiri, tequila bum!, vino vodka e caipirinha, caipiroska, cerveza chiara
e scura, baila con gusto, senhorita! E ancora, fino alle sponde dell'
inenarrabile: amaro del carabiniere, cynar, sboccata, mandarinetto, un
punch, signorina, bello caldo per favor, lo gradisce un bel whiskyno la
ringrazio ahi! Que sabor! Vodka, Bellini, un gin coi vicini, limoncello da
solo per digerire il Martini. E tutto girava, e tutto passava, con quel
delizioso sapore in bocca - le bocche delicate mi perdonino - d'alcool, dell
'acidulo del vomito appena coperto dagli aromatizzanti, del sapore della
sconfitta che rende ogni discesa più piacevole. Non nascondo come all'alcool
s'aggiungessero le droghe. In quattro anni ero diventato non un tossicomane
ma, diciamo, un dandy amante della piacevole ebbrezza. Della brezza
piacevole, dello stato inebriante. Partii, come ogni dilettante che si
rispetti, dalla cara e vecchia Maria, cui sono tuttora affezionato. Diventai
una sorta di intenditore, come gli enologi più convinti: mi passavi il
cannello, un solo tiro e ti sapevo dire genere, annata, provenienza,
coltivazione, addirittura - nei casi più rari - se il raccolto fosse stato
buono o meno, l'innaffiatura e come erano stati risolti i problemi che
avevano afflitto quella piacevole maggese made in Thailandia.
Non restai troppo tempo sulla canna, anche se - non nego - restò un piacere
che mi concedevo nelle serate passate al caminetto. La pattuglia di
soldatini boliviani di cui parla McInerney passò pure sul mio specchio, e
quante furono le banconote che cominciai a rollare al posto delle prime
cartine! Dalla Montessori ai più ruvidi 5 euro, dai 100 dollari nelle serate
chic all'A4 strappato in maniera miseranda quando se ne sentiva il bisogno,
fu tanta la bianca cenere che passò dalla narice al cervello in un batter d'
occhio. E più tiravo, fumavo, leccavo piacevoli francobolli non destinati ad
alcun triste saluto da Agropoli quanto ad un ben più gioioso battimani da
Wonderland, tanto più le mie quotazioni personali scendevano, portandomi ad
un sorrisetto beffardo pronto ad incorniciare barba incolta e coda di
cavallo.
Delle mie tristi esperienze con le droghe da palestra preferisco non
parlare, soprattutto dopo lo spavento che presi quando mi fecero provare un
antiasmatico per cavalli che dicevano fenomenale e che invece mi procurò
qualche fastidio passeggero. Preferisco ricordare quei piacevoli momenti di
pura perdizione nel nocciolo del nulla con in mano un bicchiere ed una
pagina di Topolino arrotolata ad arte e ritagliata, Paperino improvvisamente
euforico, improvvisamente, improvvisamente.
So cosa state aspettando, maniaci della psiche. Voi credete che io sia
pronto a parlarvi dei miei rovesci della medaglia. Col cazzo che lo farò.
Quello che voi emuli di Crepet, o sceneggiatori di pessime fiction RAI,
ancora non avete capito è che quelli come me (bello quest'improvviso spirito
da corporazione medievale, nevvero?) non viaggiano sbandati con le facce
bianche urlando a chi li comprende e li vuol salvare un intenso 'Non capisci
nulla di me' e rubando borsettine di similpelle da voi fottute a marocchini
per la strada. Se vi siete fatti quest'idea di me avete scazzato alla
grande. Il mio successo col mondo è sempre stato tondo come un bello 0 fino
a quando non cominciai questa parabola, discendente per me, ascendente alla
grande per la società. La mia autostrada verso la perdizione aprì improvvise
tangenziali con cartelli luminosi che indicavano FIGA alla prima uscita,
LAVORO alla seconda, altre scritte da lì in poi che non ebbi nessuna voglia
di decifrare. Partiamo dal lavoro? E partiamo.
La mia rubrica settimanale su una rivista per sole donne incontrò un
improvviso ed imprevisto successo. Da scrittore noioso, plantigrado e
gutturale diventai brillante, intraprendente, pronto ad improvvise svolte e
direzioni inaspettate che i flash dei miei deboli neuroni cerebrali m'
imponevano di continuo. Divenni creativo, divenni (per un processo più che
comprensibile di discesa in me che portò a quelle soluzioni di cui vi ho
parlato ma che pure era piuttosto intimista) caustico e pelvico. Le donne
che mi leggevano solo nella quotidiana soddisfazione dei loro bisogni
primari, mentre il ben di Dio che si portavano appresso era circondato da
una benevola aureola di ceramica, aumentarono all'improvviso e scelsero pure
per il sottoscritto una sistemazione più adeguata - sul letto, ad esempio,
oppure nella poltrona preferita, Dio mio! Cominciai a ricevere gratifiche,
richieste d'espansione dei miei testi da parte di colei che di solito
avrebbe voluto la mia testa sul braciere intenta a rosolare bene, promozioni
da un'anonima pagina 146 su 198 ad una splendida chiusura di giornale, in
una rubrica che il mio tondo nome prese. Le idee di Oscar, qualcuno lo
dovrebbe ricordare.
Cominciai a ricevere lettere, anche. Dal fin troppo esposto Complimenti
vivissimi a lunghi e prosaici apprezzamenti, da mutandine inconfondibilmente
indossate a calorose strette di mano ai Come mi capisci. Leggevo tutto e
rovesciavo magma colante sul mio computer Presario, le dita arroventate pure
loro, l'alito piacevolmente odorante di Fernet Branca e Brancamenta.
Vogliamo parlare anche di figa? E parliamone. Due settimane dopo l'inizio
della mia fuga verso l'inferno (mia madre era ancora giudicata come pasto
prelibato dai vermetti lì dabbasso) fui invitato alla prima vera festa, e da
lì cominciarono le mie piacevoli scorribande verso serate sempre più
torride. Giusto tre ore dopo il declamato avvio del party una bionda dallo
sguardo più che invitante aveva lasciato i suoi abiti di Cavalli su un lato
a me sconosciuto del letto ed era intenta a leccarmi con dovizia di
particolari il cazzo, mentre io le accarezzavo la testa più per riconoscenza
che per spingerla a fare quanto già dimostrava di saper compiere con una
certa abilità. Il fatto ch'io avessi bevuto non mi tolse nessun piacere, e
pure lei sembrò gradire il gusto lievemente mandorlato del mio sperma,
quando dopo qualche minuto scelsi come strada da percorrere senza indugio l'
idea che il frenarsi per far piacere a lei non avrebbe più trovato una sedia
libera fra i miei pensieri consuetudinari. Trovò pure il modo per concedersi
una gratifica extra risollevando il risollevabile, ma questa è un'altra
storia. Da tener presente per il libro di prima.
Da lì in poi ogni porta mi si spalancò bene. Le feste - che quando entri in
un certo mondo sono praticamente continue - avevano un certo schema dal
sapore trapattoniano che si ripeteva di evento in evento, e senza le noiose
polemiche sull'intonazione dell'inno. Senza sosta: tre piste, quattro
bicchieri, tre orgasmi. Magari non in quest'ordine, ma gli elementi erano
insostituibili (anche se a volte una delle tre prime era espulsa per piccoli
problemi alla dogana velocemente risolvibili nel bagno a rubinetti d'oro
delle diverse case romane). Il fatto che la mia memoria se ne sia andata
rapidamente da qualcun altro che più se la meritava non toglie che qualche
evento me lo ricordi ancora come se fosse tangibile: il culo di quella
modella peruviana, ad esempio, che mi chiese di penetrarla più volte perché
si doveva abituare ai cazzi dei fotografi da convincere con argomenti
plausibili ad inquadrarla con professionalità. O quella ragazza appena
minorenne che aprì la porta del bagno in cui con la consueta discrezione
stavo facendo da aspirapolvere. Le vedo ancora le mani gentili che aprono la
porta, il sorriso con cui mi prende di mano la Montessori e tira con grazia
e accuratezza, quello con cui, sempre senza parlare, mi apre la cerniera,
estrae per ringraziarmi forse o forse per piacere personale (ma sempre con
una certa abilità non ben camuffata) il cazzo dai boxer e, mostrando di non
portare mutandine, mi s'impala seduta stante con la porta ancora appena
aperta e le mani tirate sulla nuca. O forse dovrei parlarvi di quella volta
che due attrici ben note del cinema italiano, dai seni polposi e le vite
sottili, mi sdraiarono sul letto, tirarono via pantaloni e boxer e - fra una
parola e l'altra di quanto i miei articoli, che credo non lessero mai, le
avessero fatte eccitare - cominciarono a girarmi e rigirarmi, facendosi
leccare i sessi che colavano copiosamente, baciandosi fra loro, leccandomi
sesso e (che brivido al solo ripensarci ) spina dorsale dalla nuca fino all'
ano?
Fu in una di quelle occasioni che conobbi la Daniela di cui sopra, della
quale non voglio parlarvi. Non tanto perché non sia stato piacevole il mio
incontro con lei, quanto perché è a Diana che ora penso, è di quell'essere
che ancora deliziosamente ronfa di là che Oscar, nel prossimo estratto, vi
andrà a parlare.

Mille soldatini boliviani
bello!! leggero' volentieri le altre parti. mi piace come stai
descrivendo quel mondo, dall'interno, vai cosi'.
giulia
-- 
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