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Titolo: L' Amore con la Morte non conviene

Rachel chiuse il cancello del piccolo cimitero ebraico, o meglio
l'accostò. E si buttò dietro le spalle il ricordo del Prof. Enrico
Lascar, l'insigne entomologo, che le aveva rubato la giovinezza
sposandola, e rovinato la vita per sempre. Perché Rachel era un fiore,
che appena si schiudeva alle gioie dell'amore, quando fu data in pasto
al vecchio. E che vecchio! Di congresso in congresso, di città in
città, con nella mente un solo argomento: quegli schifosissimi
insetti. Un mondo fatto di ronzii, di mosconi tutto pelo, di zampette
e pungiglioni, di fiori usati solo per posarcisi sopra, ed in fondo
meno apprezzati degli escrementi di una vacca.
Al di fuori dell'attività accademica, il professor Lascar era solo uno
zelante credente nella Torah; Rachel ricordava l'incubo di quei sabati
d'autunno, quando neppure si poteva accendere il fuoco, ed era solo
noia ed attesa di un tramonto che tardava a venire.
Qualche incontro con insigni rabbini, qualche discussione sui
deliberati di oscuri maestri della legge, qualche vecchia donna in
breve visita: tutto qui la sua vita. Anzi no; fosse stata tutto
qui--..Perché il vecchio in fondo l'aveva comprata, una cavalla da
riproduzione; e nelle notti senza amore la prendeva con le mani
grifagne che le graffiavano i seni, e la penetrava col suo cazzo
circonciso, ferendola nel corpo e nello spirito, senza mai il ricordo
di un attimo che fosse di piacere.
Pure, da questi incontri di dolore, Essa fu fecondata, e nacquero
David e Sarah, che erano con lei nella visita alla tomba del padre.
L'insigne professore, alla vigilia di un congresso che si teneva a
Rehov Yirmiyahu, presso Tel Aviv, avente come argomento "Il Signore
delle Mosche", volle prendere l'autobus 18; per sua sfortuna, lo prese
anche un fanatico palestinese travestito da kibbutzim.
Il resto furono solo pratiche burocratiche per il trasferimento di
quel poco che era restato.
Rachel tradiva il Professore da molto tempo; Le piacevano i gentili,
qual mondo di gente maschile che aveva il cazzo completo, che poteva
essere scappellato, ed era per Lei una gioia arrotolare il prepuzio
del prescelto del momento, lavarlo con abbondante Infasil, e prenderlo
in bocca dolcemente, assaporandolo, sentendolo crescere, ed infine
facendolo prillare come il getto della fonte dell'eterna giovinezza.
Ad ogni pompino il tema della rivincita entrava nella sua vita; già
sapeva che le cognate l'avrebbero volentieri lapidata come 2000 anni
fa, ma Rachel riteneva di essere in credito col destino.
I figli però erano venuti bene; David studioso e giocatore di Basket,
mentre Sarah aveva i capelli rossi---- I benpensanti dicevano come Re
Davide, le carogne immaginavano come il vero padre di sangue.
I tre percorrevano ora il  cimitero della grande città.
Passavano indifferenti tra tombe monumentali e sepolture anonime: ora
stavano sfilando a lato di un edificio sinistro, un immenso alveare di
feretri; nomi, foto e fiori, scale per giungere alla fila superiore,
dolore e pie consuetudini si mischiavano in quel tetro luogo. Sarah
leggeva distrattamente i nomi sulle lapidi, quando fu colpita da uno
in particolare. La lapide di marmo recava la foto di un giovane
dall'espressione allegra, e la scritta dichiarava essere il luogo
dell'eterno riposo di Paolo Chirio, nato il 28 febbraio 1958 e morto
il 28 febbraio 1988.
Sarah disse alla madre: "Guarda quello, nato e morto lo stesso anno!
Chissà cosa gli è capitato----"
"Suicida?", interloquì il fratello.
"No, guarda che espressione allegra nella foto, no, non era il tipo da
suicidarsi"
"Forse un incidente", replicò Rachel. "E poi ha vissuto trent'anni,
abbastanza per divertirsi. Pensate a Vostro Padre, che è morto in
Israele a 60 anni, in un'esplosione, e che io non ho mai visto ridere
in vita sua, e forse nemmeno sorridere------"
Ora Sarah guardava il marmo; notò lo strano fiore che ornava al
lapide, una rosa, ma--. Sì, era una rosa nera!
"Un satanista?"
"No, aveva un'espressione buona in vita"
E, ad un tratto, Sarah ebbe come un mancamento, e Le parve di vedere,
nella nebbia che le  offuscava progressivamente lo sguardo, come un
sorriso, un ammiccamento nei suoi confronti da parte della foto del
giovane. Poi tutto si dileguò, ed uscirono veloci dal giardino di
pietra.
A casa, stanca, la giovane ragazza di addormentò sul far della sera.
Il primo sonno di Sarah fu leggero, come il respiro di una notte
d'estate.
Ma poi l'incubo subentrò. Una voce, un viso, un corpo di un giovane si
materializzarono ai piedi del letto. Fu così che Paolo Chirio iniziò a
raccontare:
"Grazie, Sarah, giovane figlia del popolo eletto, di esserti
interessata a me. Mi dai una possibilità, l'unica possibilità che mi è
concessa. Vedi, a noi anime dannate, ogni cosa è negata: il nostro
inferno è il nostro loculo, è la notte senza fine, è lo spazio buio
che avvolge le nostre ossa, mentre le nostre facoltà intellettuali
restano intatte, per poter gustare il dolore minuto dopo minuto, ora
dopo ora, giorno dopo giorno, fino all'eternità del tempo.
Abbiamo solo una possibilità: possiamo raccontare la nostra storia, ma
solo a quella persona che s'interesserà di Noi, che avrà avuto pietà
della Nostra Sorte.
Da quando sono morto, nessuno ha avuto pietà di me, se non quella che
ha posto la rosa nera nel vaso----quella che mi ha ucciso, Caterina, il
13 dei Tarocchi, la Nera Signora----chiamala come vuoi. No, non si
presentò come uno scheletro avvolto in un saio francescano; l'avesse
fatto, non sarei finito così miseramente. Le cose andarono in modo
diverso.
Lavoravo in banca, sede centrale, ufficio del personale, settore
disciplina. Avevo 25 anni, ero giovane, brillante, arrivista;
conquistai tre gradi in tre anni, e certo parevo destinato a scalare
le vette del settore, quando commisi uno sbaglio. Scovai e denunciai
un'assenteista incallita, che avrebbe dovuto lavorare nel settore
troncatura assegni, dove peraltro non aveva neppure la scrivania.
Sfortuna volle che tale "risorsa" era l'amante del Capo.
Mi trovai pertanto in un piccolo paese della Valsusa, a fare il
cassiere.
Un paese di 5.000 anime, conformista, banale, noioso.
Non avevo amici, non avevo parenti, non avevo hobby: per cui, cercavo
una donna, che potesse divenire la mia amante. Correvo dietro con
eleganza ad ogni signora e signorina che si affacciava allo sportello;
lusingavo giovani e vecchie, nella speranza di poter finalmente
bagnare il biscottino, ma ogni mio sforzo riusciva vano--.. E, vedi,
Sarah, io avevo superato la tempesta ormonale che ti opprime e che
porta la tua manina in mezzo alle tue gambe, per cercare un po' di
sollievo. Sapevo stare con una donna, sapevo darle gioia e piacere,
per cui agognavo di tornare a giocare con Eros--.Eros e Tanatos vanno
spesso insieme----Ma proprio Tanatos dovevo trovare sulla mia strada?
La signora Giuria Barella gestiva in paese le pompe funebri "Orchidea
Nera".
Grande "Phisique du Role"; sempre in nero, gonne nere, maglioni giro
collo, scarpe nere con tacchi vertiginosi, collant neri o calze nere,
a volte sapientemente smagliate ed eccitanti--.D'estate indossava top
scuri, e si laccava di lucido smalto nero le dita delle mani e dei
piedi. Mi alzavo dal box di cassa per guardarle le gambe ed i piedi
nudi, e le mie pulsioni feticistiche si riversavano in corpose
erezioni del mio membro. Avrei pagato tre stipendi per portare i suoi
piedi scalzi e laccati sul mio cazzo, per farle un pediluvio di
sperma. Portava i capelli avvolti a crocchia sulla nuca, sicché  li
vidi sciolti una sola volta, e fu l'ultima.
Iniziammo a parlare, ed a scambiarci confidenze in sportello.
La signora era sempre sconfinata sul conto, ed aveva bisogno di un
cassiere amico.
Le sue confidenze erano sul suo mestiere; mi raccontava particolari su
come era riuscita a far scendere il corpo di una giovane che si era
impiccata in un granaio del paese, di come la corda avesse abraso il
suo collo, di come il suo corpo irrigidito si fosse infranto sulla
terra come un cristallo spaccato; ed altre avventure di tal genere, su
come ricomporre pezzi di corpo scagliati dal locomotore del treno nel
raggio di cento metri, di come far sorridere la smorfia di un vecchio
canceroso soffocato dal cancro in gola, insomma di come trattare con i
morti.
La signora non aveva famiglia, ed i suoi becchini erano lavoratori
precari, pagati a lungo termine.
Nessuno la frequentava, e quelli che la vedevano si segnavano
nascostamente.
Iniziai ad informarmi in agenzia su quanti anni potesse avere, i
colleghi più anziani dicevano che l'avevano sempre vista così, che era
una donna senza tempo.
Indagai l'anagrafe di sistema: nominativo cancellato.
Il direttore mi disse che era perché il conto, alcuni anni prima, era
stato trasferito al legale.
Telefonai al legale: anagrafe inesistente, perché il conto era stato
rimesso in bonis
Insomma, niente anagrafe.
Chiesi ai vecchi del paese: mi mandarono al Diavolo.
Chiesi a tutti i Barella del paese: Giulia non era parente di nessuno
di loro.
Un giorno si presentò da me disperata, alla cassa, con un urgente
bisogno di liquidi.
Aveva un assegno postdatato.
In barba alle regole glielo pagai, e vinsi un invito in bottega. Il
mio ultimo invito.
Casse da morto aperte, odore di legno verniciato; ma nessun falegname
in zona, nessun collaboratore presente: quel giorno non vedeva alcun
funerale gestito dall'Orchidea Nera.
Gonna sotto il ginocchio, classica, ai piedi zoccoli di legno; top
nero e rossetto per le labbra di un rosso vivido, capelli neri legati,
viso magro, zigomo alti; ci sedemmo ad un tavolo.
La signora si miscelò un Bloody Mary, come una barman esperta; e venne
subito al dunque:
"Ti devo un piacere, ed ho visto come mi guardi in banca--.Dunque lo
vuoi fare con me! Perché? Non sono bella! Non sono buona! Forse sono
solo giusta, ma cosa ti fa pensare che sia giusta per Te?"
"No, sei bellissima, sei vittima dei pregiudizi della gente--..Dovresti
avere legioni di spasimanti----."
"E chi ti dice che non li abbia? Tutti sono passati da me, prima o
poi";
rise, ed il suo riso mi gelò il sangue.
"Comunque ho gusti un po' particolari----.E se accetti lo faremo la
dentro", e mi additò una bara in mogano, con il coperchio sollevato.
Era un po' il genere della necrofilia, ma visto il mestiere, si poteva
capire.
Mi combinò un "Whisky on the Rocks" che mi stese; nell'aria odore
d'incenso, come in un cerimoniale. Poi tutto prese a correre. Io ero
nudo, lei no; armeggiava sul mio pene eretto con una cera, una cera
nera, e quindi mi sembrò di avere il cazzo d'ebano.
Mi sdraiai nella cassa, e Lei mi fu sopra; le mani sembravano artigli
d'arpia, i seni nudi avevano perso la floridezza che il top lasciava
intravedere, ed erano grinzosi, secchi, smunti.
Sollevò la gonna, e si fece impalare dalla mia colonna nera; dentro al
suo sesso, lava vulcanica, fuoco, calore che brucia e non consuma.
Si sbatteva selvaggiamente su di me, e sorrideva, ed il suo sorriso
era un ghigno----.
Venni, venni forte, e non provai alcun piacere.
Poi mi sembrò che il cuore mi andasse in gola, una tremenda aritmia mi
faceva mancare l'aria, cercai di sollevarmi ma----.le lancette
dell'orologio si erano fermate.
E qui si ferma la mia storia.
Addio, piccola Sarah, cerca la luce negli occhi del prossimo, cerca la
gioia, ceca la felicità.
A proposito, tuo Padre: sapessi quante nuove specie di insetti ha
trovato in Paradiso----..
E ricorda: l'amore con la Morte non conviene!


Ho letto il tuo precedente racconto breve che non mi era piaciuto poi tanto.
Questo invece è tutta un'altra cosa, sembra quasi che non lo abbia scritto
nemmeno tu.  Hai scritto due storie in una e solo la seconda l'hai portata
completamente a termine in modo egregio. La Morte a caccia di giovani vite è
un tema abbastanza usato dagli scrittori, questa ne è l'ennesima variante.
Noto solo che i tuoi finali sono sempre un po troppo frettolosi.
Ciao,
Mybelline 

 l'accostò.
Questo racconto è decisamente migliore del precedente, anzi debbo dire che 
fino al finale mi è proprio piaciuto.
Il finale però rovina tutto. E' brutto, insignificante, e non mette in alcun 
modo in relazione l'inizio con il prosieguo. Continuo a ritenere che ci 
siano delle ingenuità nel tuo modo di scrivere, peccato perché qui la storia 
della "becchina" funziona bene. Ripeto, la punteggiatura e la proprietà di 
linguaggio sono a posto, mentre è proprio l'ideazione concettuale della 
storia ad essere largamente migliorabile, per non parlare poi delle cadute 
si stile tipo il finale, con gli insetti del paradiso e tutto il resto.
-- 
mdp
http://www.maxdelporco.com
- firma il guestbook, è praticamente vuoto! 

 Sarah disse alla madre: "Guarda quello, nato e morto lo stesso anno!
Stesso anno? 1958 e 1988? Forse, stessa data, non anno.
Non mi è piaciuto.
Ma quale figura di vecchio ebreo intellettuale ti ha tanto ferito
nella tua vita privata?
Perché il tema è ricorrente, in te. Bocciato in qualche esame?


DIMOSTARE?
Mybelline
 

Questa volta sei stato superficiale.
I tre sono usciti dal cimitero ebraico, e stanno percorrento un
casermone di loculi del cimitero ordinario. Molto semplice: penso al
Monumentale di Torino.
E tutta la vicenda si snoda su questo fatto. Paolo Chirio non č
Israelita, ed il suo racconto, che prende vita da un'impressione,
nulla ha a che fare con il prologo.
Sul mondo ebraico, so benissimo che non ci sono foto....
Vedessi come č triste il cimitero ebraico di Torino....
Tutto in rovina, eppure racconta di una grande cultura......
Su di me: ha importanza?
Lo conosco abbastanza bene quel mondo, con il quale la mia vita si č
intrecciata piů volte. Pure, non vi appartengo.

 ha scritto nel messaggio news
Maybelina,
dolce Bambina,
hai dunque apprezzato
il racconto
di un Gatto malandato ?
Marameo,
Meleo Leo
ho una faccia da babbeo,
Marameo
lento lento,
sono un gran
Gatto melenso!
E qui dunque Ti saluto,
Maibellina,
già che ho sonno,
e nessuno a un vecchio Gatto
porta il doveroso Tonno!
Mammone


Boh! Chi ti capisce č bravo.
Mybelline
 

 intrecciata più volte. Pure, non vi appartengo.
Su questo non v'erano dubbi. Ritrovo, però, elementi ricorrenti che mi
spingono
ad ardite riflessioni che ti riparmio.
Consentimi di parteciparti, però, proprio per i precedenti noti ad
entrambi,
che mi disturbano alquanto, sai com'è!
Ai napoletani non piace esser dipinti come mandolinari, ai lombardi
come
cumenda, ai torinesi come falsi e cortesi, non so se mi spiego ma
l'immagine
che hai del mondo ebraico e quella degli spaghetti  e mafia che hanno
alcuni
stranieri per l'Italia.
Senza offesa.

 
RIPARMIO?
Mybellline 

 ha scritto nel messaggio 
news:U5T0k.930$Ca.1...@twister2.libero.it...

Per la festa della repubblica aprono i cancelli della clinica.
Con risultati nefasti. 

 ha scritto nel messaggio
news:KfC0k.546$Ca.1...@twister2.libero.it...

Attacco di pignoleria acuto...

 ha scritto nel messaggio
news:rEP0k.805$Ca.1...@twister2.libero.it...

Che donna fantastica !!!
Isterica, pignola e ironica.
Da sposare. Assolutamente.