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Titolo: l'albicocca in testa (strano)

L'albicocca in testa
- Adesso non t'allargare, Marzia, dai...
- No no, ti giuro. L'ha tenuto dentro più di quattro ore.
- Ma c'è da star male.
- Oh, lei stava così bene, te l'assicuro, davvero tanto tanto bene. Le ho
fatto tanti di quei giochetti...
- Ma non ne usciva neanche una goccia?
- Ho i miei metodi, caro. Lo sai che un giorno te li farò provare...
- Essù, ma che gusto ci provi a raccontarmi queste cose?
- Così. Sono una streghetta. La tua streghetta infermiera.
- Marzia, siamo in un ospedale, c'è gente che sta male per davvero. Un po'
di rispetto, dai.
- Non sei per niente divertente, oggi. Guarda che lo so, sai, lo so che ti è
già venuto dritto. Beh, ciao, porcellino, vado a fare il giro dei letti.
Eh, sì. Cari miei, sono proprio qui. Pigiamato, sotto osservazione da mane a
sera, seduto sul bordo di questo bruttissimo letto col comodino di metallo.
In ospedale. Sì, perché non so se si era già capito, ma con Marzia mica si
stava giocando al paziente e all'infermiera. Con Marzia si *era* il paziente
e l'infermiera. Per davvero. Con il Vostro nei panni dell'ammalato.
Sono dieci giorni che sono qui, quindi abbiate pazienza: a parte che mi
sento benissimo, ma questo secondo i medici non vuol dir nulla, questa
finestra quadrata dai vetri sporchi e malmessi, e questo pavimento di
linoleum color carta da zucchero mettono una grande malinconia, tanto più
che non c'è nessuno che venga a trovarmi, anche perché io non ho nessuno,
cioè, una persona ci sarebbe ma sono io che non la voglio vedere, perché
l'ho giurato tanto tempo fa, e semmai dopo vi dico come e perché.
Comunque.
Tutto è cominciato due mesi fa, avevo mal di testa, un dolore strano,
continuo, dalla parte destra: qui, tipo. Da non dormirci la notte, che mi
pigliasse un accidente. Non andavo dal dottore da dieci anni, più o meno, ma
quella volta pensai che sì, dopotutto era il caso. Lo vidi perplesso, non
che avessi paura, ma c'era qualcosa di strano, un cattivo presentimento.
Vacci a capire qualcosa, del mal di testa. Mi prenotò una TAC,
miracolosamente la feci dopo soli dieci giorni, e andai da uno specialista a
farmela interpretare.
La dottoressa Molinari mi sorprese piacevolmente quando la andai a trovare,
con il suo nasino all'insù nel visino acuto da studentessa competitiva.
Entrando nel suo studio scostai una foglia troppo invadente di ficus, e lei
era lì, sprofondata nella poltrona di alcantara tra una splendida
dieffembachia e tre begonie. Sulla scrivania di vetro scuro massiccio,
spessa tre dita, c'erano riviste scientifiche, fogli, agende, e un
posacenere. Con dentro una Rothmans spenta. (Ecco, quando un dottore fuma
deve essere una persona di cui fidarsi, cioè, sicuramente poi salta fuori
che è uno che non si dà troppa importanza, conosce i propri limiti e sa che
prima poi anche per lui arriverà il momento di render conto al grande
architetto, senza deroghe: guardate, se solo potessi essere lì, quando il
vostro Ministro sarà sul letto di morte, ricevuta l'estrema unzione, con la
flebo, il catetere nel pisello e il termometrino nell'ano, - E testa di
cazzo!, gli direi, - Non ti conveniva aver fumato, che tanto arrivava lo
stesso l'ora tua?)  - Ma non divaghiamo.
Era una neurologa molto graziosa, dicevo, e la vita certamente le aveva
sorriso più che a me. Cominciò a starmi sui marroni praticamente da subito.
- Sì, qui si vede molto bene, ecco.
- Cosa?
- Il suo glioma.
- Eh?
- Signor Solieri, lei ha un glioma grande come un'albicocca. Qui, vede?
Proprio sopra la giunzione temporo-occipitale destra...
- La giunzio... Ferma. Senta, dottoressa, capisco bene che c'è qualcosa che
non va. Posso sapere, visto che è roba mia, che cosa sarebbe...
- Sarebbe...
- Un glioma. Un...
- Sì, è una forma di...
- Di tu-
- Tumore.
- Ah, bene. Ecco.
start
(Queste ultime frasi erano spezzate nel respiro della dottoressa Molinari
che inciampava tra i denti, i suoi bei denti bianchi da ragazza pulita e
diligente, mentre il mio piede nudo, sotto alla scrivania, ravanava nelle
istanze più riposte del suo essere, dopo averle titillato sapientemente,
nell'ombra, i polpacci e l'interno delle cosce, mentre sopra la scrivania
con i pollici le accarezzavo circolarmente le palme delle mani, e fissandola
negli occhi con sguardo sanguinario: - Stavi provando a dire qualcosa,
troia?, - Ah! Sììì..., - Che cosa volevi dirmi? Dimmelo!, - Ah! Ooh!
Lei..., - Io ho un tumore, un tumore volevi dire, puttana?, - Aah! Sì, un
tu.... Ah!, - E non me ne sono accorto perché io sono... come dicevi?
Dillo!, - Ah... Asinto..., - Prova a dirla ancora, quella parola, troia!, -
Aaaah... sinto... ah... matico...  - E quindi io starei diciamo morendo,
intendevi questo?, - Oh! Oh! Oh! Eeeowww...)
stop
- Ah, bene. Ecco.
- E' necessario che lei si sottoponga a un ciclo di terapie, senza aspettare
altro tempo. Poi si dovrà operare.
- Capisco, - sudavo un poco - e... mi dica, c'è la possibilità che...
- Le statistiche indicano una sopravvivenza nel sessantaquattro per cento
dei casi, dopo l'asportazione della massa tumorale.
- Ah, beh, allora!...
Mentre uscivo dallo studio della Molinari, oltre al giramento di coglioni
dovuto all'aver pagato duecento euro per sentirmi dire che, carta vince
carta perde, carta vince carta perde, una su tre e sarei morto stecchito, mi
venne in mente chissà come quella volta che con Francesca ci si erano rotti
i freni mentre scendevamo da Bertinoro, e ci eravamo fermati sul ciglio del
burrone per rimanere a guardarci un istante, nella notte fredda, nera come
inchiostro: ecco, lì il destino mi aveva graziato, ma che simpatica carogna,
il destino, si sa, vero? E Francesca, poi, Francesca, adesso chi ti farà
incazzare? Chi giurerà che non ti pagherà mai gli alimenti, fino alla
sentenza del giudice, chi darà forfait all'ultimo momento prima degli
appuntamenti con gli avvocati? Me lo dici, Francesca, se c'è ancora qualcosa
di me nella tua casa, tipo le impronte del mio culo sul divano, quello
marrone, sotto la finestra? E la tua pelle è ancora intatta? Non ci ho
lasciato nessun segno, neanche un morso dove la spina dorsale tua si inarca,
desinans in culo? Se almeno fossi fatta di Pongo, ti avrei lasciato addosso
le mie impronte, dai, ecco, sì, ridici su.
Appena in strada un bambino mi sfiorò con la bicicletta, andava così forte,
perché non stava attento? E se finiva sotto una macchina? Dio mio che
tristezza avevo, ecco, un attimo solo che ora mi ripiglio, ma vi auguro di
non provarla mai, mai, questa tristezza.
Scusate se mi fermo un attimo di raccontare. Colpa di Marzia, che è venuta a
farmi l'iniezione di Tegretol, mi aiuta a non avere quel fottutissimo mal di
testa tutto il giorno.
- Rilassa quel culetto tosto...
- Hai delle manine d'oro, piccola mia.
- Fatto. Non hai sentito niente, dì la verità.
- Niente di niente. Sei proprio brava.
- Oh, sai che se volessi ti farei vedere davvero quanto sono brava con
questi aggeggi...
- Piantala.
- Eddai, un culetto come il tuo così sodo e ancora vergine! Spero che il
dottore ti ordini un esame della prostata...
- E io spero che quel giorno tu non sia di turno: magari in galera, ad
esempio.
- Non sai cosa ti perdi, amore. Fattelo raccontare da qualcuno.
Così.
Strano, dite? Eh, certo. Mica potevo immaginarmi di trovarmi in un ospedale,
con una possibilità su tre di restarci secco, in compagnia di una caposala
psicopatica. Ma tant'è. Il fatto è che non mi fanno uscire, cioè se volessi
potrei, ma mi hanno spiegato che è meglio rimanere qui, in osservazione, per
poi andare direttamente sotto i ferri. Sì, perché pare che l'albicocca che
ho in testa possa, diciamo, scoppiare da un momento all'altro, quindi in un
certo senso è anche un miracolo che sia riuscito ad arrivare fin qua vivo.
Perciò resto qui, buono buono. Non è malaccio, in fondo. E poi in questa
stanza ci sono solo io e tre letti vuoti. Sto come un papa, sto.
Ma immagino che vogliate sapere di Marzia. Niente, io faccio fatica a capire
come faccia ad essere ancora a piede libero. Poi mi vengono in mente quelle
infermiere austriache che hanno ammazzato centinaia di vecchietti senza
farsi accorgere e allora capisco che dev'essere molto facile non essere
beccata. Beccata a, diciamo così nel suo caso, molestare i degenti. Sempre
che fare complimenti al culo di un uomo significhi molestarlo: non so, penso
di sì. Lei poi si spingeva anche molto più in là.
Di certo so che il secondo giorno che mi trovavo qui incontrai Marzia mentre
ciondolavo nel corridoio, stretta nel suo vestito candido, e mi fece cenno
con un dito di seguirla. Sorrideva, mi diceva: - Vieni. E io: - Dice a me,
signora? - Vieni, dai. E io la seguii, dal modo in cui mi dava del tu
pensavo fosse un po' deficiente, e come ora sapete non sbagliavo di tanto,
ma non potete immaginare quanto la situazione mi intrigasse, tanto più che i
suoi fianchi dondolavano in un modo così convincente che l'avrei seguita
anche all'inferno - purtroppo forse non molto tardi, pensavo.
Sta di fatto che salimmo delle scale, son sempre dei labirinti, gli
ospedali, chissà perché, e aprimmo una di quelle porte di metallo col
maniglione. Una stanza illuminata a neon. Entrai dopo di lei e la porta si
richiuse.
- Guarda, disse.
Una specie di magazzino, scatoloni, computer rotti. Ma la parete cui eravamo
di fronte era interamente coperta di attrezzi lucenti, appesi in rassegna
come in una specie di officina. Una quantità enorme. Forme strane,
inquietanti, contorte.
- Sono strumenti che si usano sul corpo delle persone.
Eddai, pensavo. Mi cinse le spalle con un braccio, una sensazione di morbido
su tutto il mio fianco. Una parte di me voleva ritrarsi, lanciai uno sguardo
alla porta chiusa, ma una strana sensazione si stava impadronendo di me e
scacciando la paura.
- Lo sai a cosa serve quello?
E fu così che cominciò. Appoggiò le labbra al mio orecchio e iniziò a
sussurrare. Una descrizione minuziosa, quanto di più crudo ci sia al mondo,
credete a me, ma anche appassionata, feroce e romantica allo stesso tempo,
della funzione di quegli strani granchi metallici esposti sul muro. Perché a
suo modo Marzia era un'artista. Cazzo, se lo era. E non tanto perché, mentre
parlava, il suo corpo caldo aderiva sempre di più al mio, scivolando alle
mie spalle, lungo la mia schiena, e la sua mano si insinuava sul mio petto e
sul mio inguine... Era un'artista del raccontare, lei, la sua voce era un
filo che mi guidava l'anima verso luoghi che non avrei neppure immaginato.
Starei stato ad ascoltarla per ore, voi non mi credete, lo so. Certo, avevo
ben compreso che doveva essere fuori come un coppo, e meditavo ancora di
denunciarla a qualche tribunale per i diritti del malato, per far su un po'
di soldi gratis, eccheccazzo. Ma voi non avete idea di che cosa voleva dire
starla ad ascoltare mentre mi accarezzava.
Sì, perché non ci si pensa spesso, non è bello pensarci, alla malattia, agli
ospedali, al mestiere di chi rimette in sesto corpi offesi, a volte
internamente straziati. Ma in quell'officina, sì, perché tale era e rimane,
era depositata una scienza superiore. La scienza di controllare, contenere,
dominare i corpi, nel modo più diretto e totale: non so spiegarlo, ma questa
era la sensazione che provavo in quei momenti. Strumenti appositamente
disegnati per accogliere le forme del corpo, gli arti, la bocca e i denti,
la testa, i genitali. Fatti per renderci docili e accessibili a mani
sapienti. Per raggiungere profondità inconsuete, saggiare, sondare. Lenire
il dolore. Volendo, con le opportune conoscenze, provocarlo. Suscitare tutte
le sensazioni di cui la carne è capace, anche le più innaturali, gli abissi
ciechi del piacere più folle e insensato. Sì, lo so, state pensando che sono
più matto di lei. Vi dirò, può anche darsi. Ma sto solo cercando di far
intendere quale fascino la voce di Marzia stesse esercitando su di me, la
pelle d'oca che mi risaliva dalle spalle alle maniglie dell'amore al culo
fino alla cuccia del serpente Kundalini, la sua voce che mi faceva vibrare
il cazzo mentre mi immaginavo sdraiato su un lettino bianco, con strane
zampe di ragno metalliche abbarbicate alle membra, studiate apposta per
mantenere il mio corpo in posizione, le mie parti sensibili esposte al tocco
delle mani di chi può assecondare il proprio capriccio di accarezzare,
blandire, penetrare.
La mano di Marzia mi condusse a un orgasmo che mi spaventò per la sua
alienità. Riaprii gli occhi e mi sorrideva, accarezzandomi i capelli.
- Ti è piaciuto, amore?
Amore. Ma se manco ci eravamo mai visti, prima. Aiuto, mamma dimmi chi è
questa pazza. - Perché mi ha fatto questo?
- Mi piace. E piace sempre anche a quelli a cui lo faccio, sai. Anche se di
solito è alle donne che faccio queste cose, specie a quelle di una certa
età.
Certo, certo, pensavo.
- Come dire, sono molto lusingato per l'eccezione, signora, dissi ansimando
un poco.
- Marzia.
- Marzia. Sono lusingato, ma sono anche un paziente dell'ospedale, lei mi
pare che sia un'infermiera, quindi vorrei, insomma, tornare al mio letto,
farmi una bella dormita, sono molto malato, vede...
- Lo so, tesoro, mi dispiace tanto. Ti ci riaccompagno subito. Sono la
caposala del tuo reparto, sai? Ho letto la cartella.
Di bene in meglio.
- Ti ho portato le sigarette, nascondile che le vedono.
- Marzia, sei un angelo. Se non ci fossi tu...
- Lo faccio solo perché hai un bel culo, ricordatelo.
- Sei una donna meravigliosa, lo sai?
- Sì, amore, lo so. Fatti dare un bacio, prima che mi diano il cambio.
Due giorni dopo ebbi il colloquio con la psicologa. Da quel che ho capito, i
pazienti ad alto rischio di mortalità li mandano dallo strizzacervelli, per
protocollo, o per lavarsi la coscienza: lo scopo sarebbe far digerire alla
gente l'idea che deve morire. Elaborare il lutto, come dice la Graziottin.
Mi è sempre piaciuta la filosofia, quindi mi presentai all'appuntamento, tre
piani più su, con l'entusiasmo che immaginate.
- Buongiorno.
Cazzo, se era buona. Doveva essere più giovane ancora della Molinari. Ci
vuol della figa giovane, come diceva un mio amico che poi si è fatto frate
certosino. Largo ai giovani, chi ha detto che nella sanità non si trova più
da lavorare?
- Si accomodi, signor Solieri. Prego.
E mi sedetti sulla comoda poltroncina imbottita Ikea, meglio, perché dopo
l'esperienza con Marzia l'idea di sdraiarmi su un lettino mi suscitava un
po' di apprensione. Bene, così questa è colei che dovrà leggermi il
cervello. Chissà cosa dirà quando trova l'albicocca. Ok, cominciamo? Mi misi
a mio agio, aggiustandomi la cravatta come faccio sempre per darmi un
contegno, ma la cravatta non l'avevo perché ero in pigiama, ero un paziente
di un ospedale: dignità, ecco l'imperativo. Cercai di portare il pigiama
come si porta un completo di Caraceni.
- Come va?, mi chiese sorridendo.
(Ecco, se c'è una domanda del cazzo da fare in un ospedale, tre persone su
sette risponderebbero appunto "come va?". Ma la cosa non mi indispose più di
tanto, visto che ero ormai perso a guardare quel bel sorriso falso sul viso
tragico, meridionale, dai grandi occhi neri, i lineamenti marcati addolciti
in tratti di animalesca dolcezza postpuberale)
- Come va... Beh, bene, direi. Eh, eh. No, voglio dire, la stupirò ma non mi
sento particolarmente preoccupato per l'esito dell'operazione, se è questo
che voleva sapere...
- Hm, hm.
(Cosa, "hm hm", ragazzina? Ragazzina, è questo che volevi sapere sì o no?
Cazzo vuol dire 'sto mugugno?)
- Dicevo, non è che mi senta molto preoccupato, cioè, razionalmente so che
dovrei esserlo, cioè, voglio dire, non so se dovrei, ma so che sono un
malato grave, quindi preoccuparsi sarebbe legittimo. Credo. Ma sto bene,
glielo assicuro. Stavo peggio col mal di testa, sa...
- La razionalità deve essere molto importante per lei, certo.
(Certo? La razionalità? Oh, ma splendido! Un bell'applauso! Freud si sarebbe
fatto una sega davanti all'anziana madre solo a sentirtelo pensare, davvero!
Eccomi bello e che incasellato negli schemi del tuo manuale, il che ti
aiuterà a condurre il colloquio d'ora in avanti, giusto?)
- Beh, non so, non credo di essere una persona più di tanto razionale, in
verità. Anzi, le confesso che in questo periodo della mia vita sono più che
altro guidato dalle pulsioni. Sessuali, intendo. Ad esempio non posso fare a
meno di notare, mi scusi, le sue labbra così piene e rosse, e se permette le
confesso che in questo preciso momento desidererei molto accarezzarle.
(Non dovevo dirglielo?)
- No, non permetto, rispose subito, sorridendo.
E fu quella prontezza professionale così tenera per la sua età, ma
soprattutto il lampo di insicurezza che le balenò negli occhi a farmi
decidere di fare d'ora in poi il coglione per tutto il tempo della seduta.
- Ok, mi scusi, dottoressa. Ma sa, mi capita spesso, così, di dire cose del
genere alle donne, so che non è galante ma non riesco come a trattenermi,
sa...
- Capisco. (Cos'è che capisci?)
- Mi ha anche creato qualche problema, di recente. Ad esempio qualche anno
fa sono stato licenziato in base alla nuova normativa contro le molestie,
sa. (Balla)
- E secondo lei che cosa la spinge a fare questo tipo di avances alle donne?
- Mah, non saprei, me lo sono chiesto spesso anch'io. Probabilmente il fatto
che alcune volte ci stanno, cioè, voglio dire, quindi...
- Sì. (Sì cosa? Dio, come mi faceva incazzare)
start
- Quindi, dicevo: mi farebbe un pompino?
- Qui?
- No, sul lampadario. Allora, per cortesia, me lo prende in bocca, subito,
diciamo?
- Chiuda la porta, prima.
- Fatto. Ecco, vede, ce l'ho già molto duro.
- Però, è proprio durissimo. Aspetti un momento.
- Lo sapevo, sa, che lei era un po' troia.
- Capisco.
- Ecco, si slacci pure la camicetta, così va meglio. Mmmm, grazie, ne avevo
proprio bisogno.
- Non f'è di fhe.
stop
- ...e con le donne è andata sempre così, come le dicevo.
- Leggo qui che lei è sposato.
- Sono separato, ho in corso il divorzio.
- Sua moglie sa che lei è qui?
- No. Non lo sa.
- Mi sembra di capire che il rapporto tra voi non sia dei migliori. E' per
questo che non l'ha avvertita del ricovero?
- Precisamente. Possiamo cambiare argomento, dottoressa?
- Se lo desidera certamente sì, ma forse la aiuterebbe parlare proprio di
questo, non crede?
- No. Non credo.
- Ho l'impressione che lei provi rabbia, ma non capisco se rivolta verso la
sua ex moglie o verso la malattia che...
- O verso di lei, dottoressa.
- O verso di me, certo.
- Certo un cazzo, dottoressa.
- Sì.
- Sì un mare di seghe, testa di cazzo. Ti attira la storia del mio
matrimonio come il sangue gli squali, senti odore di dolore, dolore reale,
vero? Sai anche come si chiama di nome, Francesca, sai le date e tutto, hai
tutto lì, nella tua cartellina, vero? Beh, lo sai cosa c'è sotto quel camice
che indossi? Una bocchinara. Lo sai che sei fortunata, bocchinara, che dei
politici abbiano fatto delle leggi per cui una bocchinara come te può star
qui e indossare un camice e fare domande sulla vita privata di persone che
stanno male e sono costrette ad ascoltarti? A te non frega un cazzo di me o
di chiunque altro si sieda su questa poltrona, sono persone che stanno per
morire, e a una come te l'idea della cazzo di morte nera che ti prende e ti
si ingoia non l'ha mai sfiorata neanche a un chilometro, ma credi lo stesso
di poter aiutare qualcuno. Sai una cosa? Era meglio se me lo prendevi in
bocca, con l'ingoio, anche. C'è anche scritto come le piaceva farlo, su
quella cartellina, a Francesca? C'è anche scritto perché Francesca mi ha
lasciato e perché poi siamo tornati insieme e me ne sono andato via io, ci
sono le sue mani, i suoi anelli, una cartolina magari della rocca dei
Baglioni dove l'ho vista l'ultima volta? Tu non hai un'idea di quello che
dici, in questa stanza, alla gente, sei buona per fare i bocchini e devi
averlo chiaro, lo dico nel tuo stesso interesse, non dovresti nemmeno
nominarla, Francesca, Francesca che mi attirava certi giorni come un po' mi
hai attirato anche tu prima, con le sue labbra così lisce, che sapevo così
abili nel conoscermi, ma che poi sapeva dirmi certe cose, mentre ci
accarezzavamo nel nostro letto senza far l'amore, che se te le avessero
scritte sul diario di quando l'altro ieri andavi ancora a scuola avresti
detto piano 'oh', e più tardi le avresti ripetute alle amiche, nel cesso,
ridendo senza capire un cazzo, perché se un giorno mai capirai che cosa vuol
dire amarsi così, e io te lo auguro, piccola, di amare qualcuno così, beh,
allora getterai il camice alle ortiche e ti dedicherai alla tua dote
naturale, che ti risparmio di nominare ancora, ma lo farai con qualcuno che
ami a tal punto che il giorno dopo saprete che non vi capiterà mai più di
essere un'altra volta così vivi, capito, mai più, perché quelle son cose che
non possono mica durare, dopo non c'è che noia e un po' di affetto e poi
qualcuno fa uno sbaglio e finisce tutto, tutto quanto, beh, non pensarci
più, dimenticalo, perché non è vero quello che ti ho appena detto, sai, è
tutto così strano, che io sia qui, e che ora ti veda come da lontano, o
dall'alto, non capisci, vero, sono un caso interessante, senza dubbio, ma
sto morendo e sto cercando di farti capire che non puoi aiutarmi, grazie lo
stesso, sul serio, so che non sei cattiva, ma non far la stupida con l'amore
e con la morte, ti auguro davvero di avere ancora tanto tempo davanti a te
per imparare meglio a fare il tuo mestiere, sei così giovane, Francesca non
era più bella di te alla tua età, era diversa: scusami, piccola, se mi sono
incazzato. Mettiamoci una pietra sopra. Però fammi un pompino, è l'unica
cosa che conta da quando sono entrato in questa stanza.
Fine della seduta.
- Come sarebbe a dire che hai chiesto alla psicologa di farti un pompino?
- Credevi di essere l'unica disadattata qui dentro, tesoro?
- Ce ne vuole uno per riconoscerne un'altra. Mostrami la chiappa.
- Ok, fa' piano.
- Senti...
- Dimmi, cara.
- Ti ricordi la signora Marchi, quella della stanza 2?
- Quella della colica renale?
- Hm hm. L'altra sera le ho fatto un lavaggio pelvico completo. Sai cos'è?
- Mmm, dai, basta, non trattarmi così, non sono un uomo oggetto...
- Sssh, lasciami fare. Non vuoi che ti racconti?
- Ma no...
- Zitto, non mi svegliare i pazienti, non ribellarti o ti lego. Dunque,
queste cinquantenni molto sole hanno dei bisogni che di solito...
E così arriviamo a oggi, è mattino presto, Marzia sta preparando il caffè in
guardiola, raggi di luce taglienti come lame entrano dalla finestra quadrata
della mia stanza. Mi sto per infilare le ciabatte per scendere giù al bar
del policlinico, quando il medico di turno mette la testa dentro la stanza e
dice: - Signor Solieri, si prepari, andiamo in sala operatoria alle nove. Lo
guardo quasi con sfida, rispondo: - Va bene. Sì, sono pronto, senza alcun
dubbio. Sono pronto.
Le nove arrivano in un batter d'ali di farfalla. Non ho pensieri. Si fotta
la psicologa. Vada a farsi fottere tutta quanta la mia vita e il mio
cervello. Domattina spero di mangiare macedonia d'albicocche. Sono sereno,
come Jones il suonatore. Ma quello aveva novant'anni, porca troia, troppo
facile, così.
Marzia mi accarezza piano la testa rasata, sono ridicolo, sono in barella,
potevo andare a piedi ma sono in barella, mi hanno fatto una flebo di
sedativi, io non volevo, ho cercato di corrompere Marzia ma sui sedativi è
stata irremovibile, vaffanculo. Entriamo in sala operatoria, mi aiutano a
scaricarmi sul tavolo, ecco perché lo chiamano tavolo, ci sono luci sopra la
mia testa. Sento dei colpi alla porta chiusa alle mie spalle, cerco di
girare lo sguardo ma è proprio dietro di me, Marzia corre da quella parte,
sento dire: - Ma chi è quella? Non si può entrare!
Come ma chi è quella, penso, ma non è che sarà, no, non può essere che, ma è
inutile, il Valium mi seda i pensieri e non vedo più Marzia, c'è una ragazza
con la mascherina e la cuffia sui capelli, mi guarda con occhi ridenti, e
dàgli con la mia erotomania, mi mette un respiratore sul viso. Una voce
dice: - Non si preoccupi, respiri a fondo. Gli occhi dell'infermiera mi
sembra abbiano le pupille orizzontali come quelli delle capre, certo l'ovale
del suo viso nasconde un grande mistero, ed è allora che si fa strada
un'idea in me, partendo forse dai piedi, raggiunge lo stomaco e arriva alla
testa, quella donna, come l'avrà saputo, devo assolutamente

 L'albicocca in testa
Sarà pure strano, ma a me è molto ma molto piaciuto. Ma la signora Marchi,
è quella pora dona di "Terapia"? Ma pure il lavaggio pelvico, adesso...
brrr!!!
Labetty
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it


 
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 č quella pora dona di "Terapia"?
Sě, si era fatta ricoverare su prescrizione del curante.
ciao - e grazie dei complimenti
e.

 Complimenti!
Ma grazie, vecchio mio.
e.

 []
Bellissimo... No, ma veramente. 
E' raro leggerne uno di cosi' bello, ed ora ti spiego il perche':
- ironia e su un tema difficile.
- intrigante la descrizione dei personaggi (che non hanno volti ne'
misure, ma solo un profilo prisologico)
- hai usato la tua tecnica dei flashback, ma questa volta in modo piu'
ordinato, piu' "amalgamato" delle precedenti.
- bello il "run" finale.
- splendida (e dici sul serio) la conclusione mozza.
Solo una cosa, nel monolgo finale della seduta con la psicologa
sarebbe meglio spezzare in un paio di punti il periodo - imho - o
saltare una riga, cosi' giusto per "fluidificare" il passaggio. Un
dettaglio, comunque.
Complimenti ancora.
(P.S.: scrivi un po' come un mio amico bresciano...)
-- 
Nadja Jacur

 L'albicocca in testa
Un racconto veramente interessante. Erotico, anche se non in senso
stretto, e molto divertente. Più che strano mi è sembrato molto sensato.
In effetti rappresenta l'affollarsi dei ricordi e dei pensieri a volte
sconclusionati di una persona che, sottoposta ad un forte stress, si
sente confuso, quasi allucinato per l'assunzione di stupefacenti...che
fosse già sul lettino con l'anestesia che cominciava a fare il suo
effetto?
Almeno è la sensazione che mi ha dato. Comunque complimenti. Lettura
molto piacevole. Poi l'idea dell'infermiera psicopatica mi ha fatto
morire!
Però anch'io spero di poter leggere il resto.
Saluti...
Monia
--
www.ilvasodimonia.it


 Alla luce di ciò anche il finale monco è molto più chiaro.
Integro i miei scarni commenti precedenti per dirti che la caposala è
personaggio intrrigante che
potrest/dovresti ripescare, in altro raconto, per ulteriore sua delineazione
ed azione. ha dignità da protagonista, mi pare, no?


 ed azione. ha dignità da protagonista, mi pare, no?
Sono felice di sentirtelo dire perché l'ho pensato anch'io: ho creato un
mostro, a quanto pare. Beh, come si sa, a volte ritornano, anche se non
vorrei soffermarmi troppo sul genere medical fetish (chiamiamolo così).
ciao
e.

 (P.S.: scrivi un po' come un mio amico bresciano...)
Non con lo stesso accento, però!
Ti ho già ringraziato per i complimenti qualche thread più su ma ora
arrossisco e subisco mutazioni fisiologiche nell'assetto del mio corpo.
Grazie, Nadir.
ciao
e.

Piů che strano mi č sembrato molto sensato.
Se č un complimento č molto bello, grazie Monia
ciao
e.

 Se è un complimento è molto bello, grazie Monia
Lo è, te l'assicuro!
Monia
--
www.ilvasodimonia.it


Clap... Clap... Clap... Davvero Bravo!
Da molto tempo non appariva su questo ng un autore maschio della tua
bravura, anni direi.  Mi hai  trascinato fino alla fine del racconto senza
nemmeno accorgermene.
Complimenti!
ciao! ciao!
farfallina

L'albicocca in testa
l'ho letto solo ora, ma e' molto bello.
diciamo che vola via come i pensieri..un po' cinici che alcuni di noi
riescono ad avere in determinate situazioni.
Si, perche' tanto...c'e' poco da fare..
meglio essere un po' cinici, almeno ci si ride su.
mi e' volato via, il racconto, quindi il discorso sul lungo/corto, qui
non vale per niente.
E non ho avuto la tentazione di saltare righe per arrivare alla fine.
anzi..
due risatine me le son fatta.
complimenti!

 complimenti!
Grazie davvero, druuna.
e.

 Complimenti!
Esagerato...
Mi schermisco. Ma ti ringrazio tanto.
ciao
e.


Credo di averti già risposto ( eri tu?)  sulla difficoltà
 di farsi capire, quando si attivi ironia o, come spesso
faccio io, autoironia.
Nel definirlo corto, intendevo che, non solo me l'ero letto senza
scellerate azioni di condensazione, ma anzi ne sentivo la... mancanza.
Ribadivo, insomma, fra le righe, l'inutilità d'identificare i racconti
per
numero di battute ma per il loro valore, non quantificabile!
Ok, se avessi già compreso non sarebbe stato necessario richiamare la
mia attenzione mentre, in  generale, più che dirti che sei stato citato
(favorevolmente) in un incontro con uno nero, fra un cicchetto veneziano
e l'altro, non posso.
Narcisone!
-- 
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numero di battute ma per il loro valore, non quantificabile!
e questo e' di valore, sicuramente.


"Devo assolutamente...." e mi lasci così appesa ad una frase?? ;)
Il titolo mi incuriosiva da un pò, finalmente sono riuscita a leggerlo e
devo dire che mi è piaciuto molto! :)
Sì sì! Strano quanto basta per tenermi incollata al monitor fino alla fine!
Baci, Mo


 "Devo assolutamente...." e mi lasci cosě appesa ad una frase?? ;)
Cerrto :)
Voglio dire, la vita č cosě, stai per crepare e la donna della tua vita č
fuori dalla porta che vuole entrare, la clessidra č ormai vuota e nessuno la
gira, vorresti che almeno ti passasse davanti agli occhi il tuo passato come
dicono che succeda e invece niente o almeno toccare il culo all'infermier
Cosě, intendo.
ciao Moemi!
e.

 L'albicocca in testa
(cut)
Mi scuso moltissimo per questo commento tardivo, che spero comunque
leggerai, non ho avuto molto tempo di seguire l'NG ultimamente.
Trovo che questo racconto sia bellissimo, semplicemente.
E' diretto, pulito, non una sbavatura, i personaggi si delineano con
naturalezza e contemporaneamente profondità (accenni, storie soltanto
sfiorate di passaggio, ma plausibili).
E' sorprendente come tu sia maturato nello scrivere nel giro di pochissimo
tempo. Complimenti davvero, di cuore.
R.B.



Ma tu non sai quanto mi sono divertito nello scriverlo... Non so se sono
maturato nello scrivere, potrebbe essere anche stato una sorta di colpo di
culo, chissà. In ogni caso il tuo commento mi rende molto felice.
ciao
e.

 L'albicocca in testa
Un grande racconto. Te lo dico solo adesso perchè mi sto un po' mettendo
in pari con i racconti e gli autori, ma certi passaggi mi hanno molto
colpito.
A rileggerti
Ommadawn


 colpito.
Grazie di cuore, Ommadawn. A me è piaciuto molto il tuo "sesso tantrico" che
ha molto in comune, come visione del mondo (?) con quello che intendevo con
questo qui.
ciao
e.