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Titolo: Alfredo Alfredo Alfredo (racconto)

Alfredo Alfredo Alfredo
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Alfredo, Alfredo, non fare così, giuro che se lo sapevo prima, che il
Sauvignon ti faceva quell'effetto, ordinavo un'acqua minerale. Se poi sapeva
pure di tappo, ascolta Alfredo, potevi anche non berlo, sai?, comunque se
deve farti quell'effetto lì, che devi guardare per tutta la cena il petto
della Claudia, e lasciamo perdere davvero, certo che se n'è accorta, come
no, e se n'è accorto pure l'Armando e anche il cameriere, che credi.
Adesso lascia fare, su, ché si vede che alla cena ti sei annoiato se facevi
così, avevi la testa da un'altra parte, lasciati sbottonare la camicia ora.
Hm hm, non ti ribellare, non voglio essere aggressiva, ma a me il Sauvignon
fa un altro effetto, e tu sei il mio uomo, sei mio. Bravo, lasciami
scendere, girellare un poco, mi piace mordicchiarti il petto, saranno mica
insensibili 'sti capezzoli. E' tanto che non lo facevamo, Alfredo, sei
sempre via per lavoro, non saremo marito e moglie ma quant'è ormai che sei
venuto a vivere con me? Aspetta, che le calze si rovinano, Alfredo.
Mi è sempre piaciuto come baci, Alfredo, sei dolce, mi esplori piano, con
una fame felice, ora però scusa se approfondisco la conoscenza, diciamo
così, del tuo corpo, mi capirai, stasera sento un'urgenza, forzo le tappe,
ho voglia, incollo le labbra alle tue, muovo il bacino, mi struscio, spingo.
Ti salto addosso così, senza riguardo, anche se sei un uomo dolce e
sensibile, ma in questo momento ho bisogno di te in un'altra versione,
cerchiamo di tirarla fuori. Sorridi, ti piace. Sono felice che sorridi,
d'altronde sono già praticamente nuda, so che ti piace guardarmi nuda, e
conosco altre due o tre cosette che apprezzi in maniera speciale.
Ad esempio mi piace il tuo sguardo quando ti piazzo le cosce davanti al
viso, eh sì, guarda pure, son quelle, son due, lisce e morbide, sono fatte
apposta per mandarti in pappa il cervello, tesoro. Ecco, bravo, comincia a
far l'uomo. Aspetta che mi giro... E' una fortuna che ti sia fatto la barba,
stai attento, non sai quanto sono sensibile lì. Ma lo so, lo so, che sei un
uomo delicato, un compagno delizioso, Alfredo. Facciamo che ti sbottono i
pantaloni, vediamo che cosa si può fare da queste parti. Mmm, bastardo, non
andartene tanto in giro, con quella lingua, laggiù in fondo, ti prego,
colpisci dritto al cuore del nemico.
La cosa che mi piace di più è come ti si gonfia al più piccolo tocco della
mia bocca, Alfredo, sembra che debba scoppiare, lo assaggio piano, in punta,
senza premere, le labbra morbide. Un gesto minimo e una reazione così
grande, i meravigliosi misteri di madre natura. Siamo un circuito di lingue,
siamo uniti, non sarà cattiva educazione cominciare ad ansimare un poco,
vero? Sei sempre così silenzioso, Alfredo, vediamo se mi riesce di farti
mugolare un po'. Ecco, bravo, prendi il controllo della situazione, fai tu,
sono tua, completamente tua, stasera mi voglio sentire così, lascia che mi
perda, confondimi con te.
Non sei un uomo muscoloso, Alfredo, e quelli non sono certo addominali da
palestra, però quando ti si tendono così le membra e sento tutta questa
forza, questo peso caldo e vivo, beh, non sai quanto mi piace. Ecco, sì, mi
lascio andare sotto di te, da questo momento dipende tutto da te, non vedi
come sono passiva, sudata, ansimante, stringimi, spingi più forte. Allaccio
le gambe dietro alle tue, mi adeguo, ti facilito il compito, non aver paura,
non mi fai male, non pensare, non pensare più.
Se non hai niente in contrario vengo, Alfredo. Non rallentare proprio ora.
Alfredo, Alfredo, sei tanto caro, mi rassicuri, non mi faresti mai del male,
non torceresti un'ala a una mosca. Scusa, sai, se questo mi fa anche un po'
incazzare, a volte, ci sono momenti in cui ti preferirei con un poco più di
sangue nelle vene, suvvia, mi piacerebbe se ogni tanto fossi un po' meno
sicuro di me. Mi dispiace pensare a queste cose dopo che abbiamo fatto
l'amore, ora che dormi beato al mio fianco, ma che vuoi, ci tengo, a te ci
tengo davvero. Arriva, questo aumento, così ci sposiamo e puoi fare di me
finalmente una donna onesta? Certe volte ti sento come appeso a un filo, non
so cosa farci, stanotte questo pensiero non mi fa dormire.
Alfredo, quando dormi sembri proprio un bimbo.
Apro gli occhi, mi stiro, che saporaccio in bocca, ho esagerato col
Sauvignon. Alfredo, dove sei? Ti sei chiuso in bagno?
Oddio. Allora sei in cucina, stai facendo colazione. Non è presto? No, non
sei neanche lì. Alfredo, scusa la volgarità, ma dove cazzo sei? Dove cazzo
sei andato? Questa me la spieghi, Alfredo.
Hai portato via tutti i tuoi vestiti, Alfredo. C'è mezzo armadio vuoto.
Alfredo, non c'è più niente di tuo, in casa, come se non fossi mai stato
qui. Sei diventato matto o cosa?
Sei diventato matto, parola. Fra mezz'ora devo andare al lavoro, non ci sei
più, come hai fatto a non svegliarmi, fanculo il Sauvignon. Ti hanno rapito,
non puoi essere andato via così, è uno scherzo di carnevale, no, non sei il
tipo, così magrolino e serioso, mai una sorpresa, mai un ritardo di cinque
minuti.
Beh, volevi lasciarmi, mi hai lasciata, sono stata lasciata dal mio uomo!,
niente di grave, sai, che ti credi, erano giusto quei dieci mesi di
convivenza, stronzo, sei pazzo, guarda che ti ritrovo, sarai mica andato
lontano, ma no, ma no, di sicuro ti hanno rapito, mica te ne sarai andato
tua sponte in questa maniera, non sei mica capace.
Beh, però almeno le palle di lasciarmi a voce, spiegarmi qualcosa, scrivere
una lettera, hai un'altra?, ah ah, lo sapevo che avevi un'altra, credevi che
non lo sapessi?, credevi di stupirmi?, verme, aspettavo giusto il momento in
cui avresti trovato il coraggio di... cazzo, mi hai stupito sì, Alfredo, io
vado alla polizia, eh certo, ma che gli dico?
Alfredo, hai portato via anche le foto che ci siamo fatti insieme.
Chiamo al lavoro, prendo un giorno di permesso. E dire che mi sembravi così
speciale, Alfredo, l'unico uomo d'Europa senza telefono cellulare: e adesso
dove cazzo ti trovo? Ah, l'agenda del mio telefono, ho il tuo numero del
lavoro. Ecco, lo chiamo subito, ah, tutte le volte che volevo farlo e ho
desistito per non disturbarti!
Inesistente. Sei uno stronzo, un pazzo, non hai un cellulare e lavori a un
numero inesistente. Mi tremano le mani e dalla rabbia ho quasi paura, anche,
che storia è questa, Alfredo, adesso che faccio? Me la paghi.
La casa è mezza vuota, questo divano è enorme e non so cosa fare, il
telefono non squilla manco a prenderlo a sassate.
In tv danno le finali dei tuffi dal trampolino. Eccoli lì, gli uomini che mi
sono persa, Alfredo, mentre aspettavo te e le tue balle, guarda, stronzo.
Guarda come saltano, come guizzano, i muscoli scolpiti, altro che
mozzarella!
Sì, sono incazzata come una jena, Alfredo. Non solo incazzata, mi sento
strana, fa troppo caldo, perché non apri la porta e torni a casa come se
niente fosse?, dove sono i pistacchi?, ah eccoli. Oh, ma adesso è tempo di
rimettermi a fare quello che facevo quando ero padrona del mio tempo e delle
mie giornate, caro mio! Innanzitutto mi rimetto a dipingere, finisco i
classici russi, mi iscrivo a un corso di scultura. Smetto la palestra,
cambio palestra, mi faccio un mese in una spa dove mi rivoltano come un
calzino a forza di massaggi e granite al kiwi. Telefono a Patrizia, telefono
alla mamma, no, la mamma no, per carità, calma. Ci vuole calma.
Ehi, guarda un po' che bel carpiato il ragazzino, povero, con quel ciuffo
triste sul taglio degli occhi smeraldo. Ci vuole calma e gesso, sono sola,
sono libera: faccio il concorso per ufficiale di carriera, compro una
libreria e la monto su quella parete là, no, sull'altra, fanculo Anna
Karenina, cambio lavoro, cambio macchina, anche perché mi hai lasciato solo
la Fiesta, che è già da rottamare; la do' al primo che passa per la strada,
e non intendo la Fiesta, bello mio!, e poi imparo a soffiare il vetro,
compro un cane, un gatto, un varano, mi metto a scrivere racconti erotici su
internet, col cazzo che piango adesso, hai capito che non piango?, mi
ammazzo.
Mi ammazzo, Alfredo.
Sono due giorni che non sei tornato. Due giorni di ferie, mi son presa,
accidenti a te. Adesso ci vado proprio, dai Carabinieri, speriamo che
vedendomi in questo stato non trattengano me, piuttosto. Sono molto gentili,
mi fanno accomodare. Un appuntato biondino, giovane giovane, prende nota nel
verbale, certo sono abituati a sentire le storie più strane, che vuoi che
sia questa. Lo so che ti hanno rapito, amore, resisti, ti salverò, vedrai.
Il carabiniere esita quando gli dico nome e cognome. Sì, Alfredo Pancaldi,
nato il, sì, quella è la data di nascita. Ma che, ti conosce? Pare nervoso,
scartabella in un archivio, tira fuori dei fogli, esce dalla stanza. Questo
qui deve aver preso servizio ieri mattina, guarda te in che giro di
seccature mi hai piantata, Alfredo.
E quando torna, adesso? Sbircio il verbale che stava scrivendo. Beh, è
bravo, non mi pare ci siano errori d'ortografia. Vedi te, le barzellette:
mica vero che i Carabinieri non sanno mettere giù due righe. 'Sto qua non
torna più, mi alzo, che caldo che fa, faccio il giro della stanza. C'è un
foglio sulla scrivania, di quelli che ha tirato fuori l'appuntato.
Repubblica Italiana, Ministero dell'Interno... Ah, guarda qui, "Cap. CC
(spe) PANCALDI Alfredo...", guarda un po', Alfredo, c'è un capitano dei
Carabinieri che si chiama come te, aspetta un attimo... nato a, il...
Oh-oh, quello torna, vado al mio posto, mi siedo in fretta. - Il maresciallo
vorrebbe parlarle, signorina -. Ecco, Alfredo, manco signora mi chiamano
più, ormai. Ma io te la faccio pagare. Vado dal maresciallo.
Aveva il telefono che squillava in continuazione, sembrava concitato
anzichenò, 'sto maresciallo, con la bella panza sudata che tracimava dai
pantaloni. Non che mi abbia chiesto granché, tranne un sacco di domande
sulla frequenza dei tuoi viaggi di lavoro, sembrava sorpreso per quanti ne
avevi fatti ultimamente. "E io che dovrei dire?", mi veniva da rispondergli.
Mi ha fatto compilare dei moduli, dopo. Manco li ho letti, i moduli.
Alfredo, io non ti ci immagino con la divisa dell'Arma, davvero. Mi viene da
ridere, ti sarebbe stata così larga di spalle...
E' già venerdì, sono tornata in ufficio e ancora non ti fai sentire. Come
funziona, in questi casi? Devo tornare dai Carabinieri e chiedere a che
punto siamo? Mi alzo, vado al lavoro, in ufficio il Biraghi è sempre lo
stesso, con quell'aria da gentiluomo di campagna, mani ruvide e agili a
raccogliere il cellulare che squilla, e quella voce assertiva che ti dicevo,
quella voce tiepida come un'ombra che fa vibrare l'aria. Fossi stato geloso,
almeno una volta, del mio capo, Alfredo! Poi quella scema di Samantha non
c'è proprio, con la testa, non mi è di alcun aiuto, è un peso per tutti, io
non so, sarà che l'hanno presa per lo stage perché ha 'ste tette grandi dai
capezzoli ottimisti, ma non sa manco l'italiano, fa cadere le telefonate,
combina casini.
E io, pensi che io ci sia con la testa, con quello che mi stai facendo
passare? Davvero sei un carabiniere, Alfredo? In missione segreta, magari?
Mi manchi.
Cammino svelta, torno a casa, non hai idea di che sollievo sia un'intera
giornata di scarpe basse, Alfredo. Apro la porta. Devo aver dimenticato la
luce accesa. Bah, richiudo e appoggio le chiavi sulla mensola.
- Buongiorno -, fa l'uomo seduto sul divano di casa nostra. Dovrei svenire,
Alfredo. Invece mi casca semplicemente il cuore e latro acutissima come una
Michelle Pfeiffer qualsiasi; faccio una specie di saltino, anche,
indietreggio e urto il legno della porta.
Sono calmissima, sono. Praticamente già morta, quindi un avversario letale.
Il tizio mi sorride nel suo completo grigio, con 'sto baffo castano anni '70
sul labbro, che brutta faccia da galera. Calcolo mentalmente quanto mi ci
vorrebbe per raggiungere il coltello da cucina di fianco ai fornelli,
troppo. Sono come da un'altra parte, chissà se ho paura, sto aprendo bocca e
quello fa: - Mi dispiace molto se l'ho spaventata -.
- Io... fa niente -, mi esce, come se stessimo scherzando.
- Si accomodi -. Praticamente mi siedo sul divano di fronte a lui, faccio
come se fossi a casa mia, che buffo, Alfredo.
- Guardi, come le ripeto mi spiace utilizzare questi metodi, signorina. Sono
un amico di Alfredo, felice di conoscerla, ho sentito molto parlare di
lei -.
E qui inizia a raccontarmi una specie di spy-story del cazzo, non ho capito
bene se è un agente segreto, un mafioso o un pazzo esaltato. Praticamente,
Alfredo, dice che tu saresti uno dei migliori elementi di questa
organizzazione, che ti occupi di estrazione di informazioni... Dice proprio
così, estrazione di informazioni, e mi par di capire che tu di mestiere
interroghi la gente. Da come la mette giù pare una specie di recupero
crediti, un'occupazione come un'altra. Anche all'estero, dice che lavori. Ma
bravo. E io che ne sapevo?
- ...il punto è, signora, che noi dobbiamo trovare Alfredo, e sarebbe bene
che lei ci desse una mano, nel suo interesse, altrimenti potrebbe succederle
qualcosa -.
- Ah-ha -.
- Qualcosa di molto brutto -.
Sta in silenzio, si aspetta che gli dia una dritta, ma io non lo so,
Alfredo, questo tizio mi minaccia, è un delinquente e adesso ho davvero
paura, gli racconto quello che so di te, cioè niente, che stiamo insieme da
un anno, che credevo lavorassi in quel posto lì, quello del numero
inesistente, e così e cosà, niente altro, sarò scema ma del tuo passato mica
ho mai saputo tanto.
Accenna un sorriso comprensivo, gli sono sembrata sincera.
- Beh, sembra proprio che tutta questa storia sia stata una sorpresa anche
per lei, no? -, sorride largo, ora, ha dei bruttissimi denti, piccoli e
separati. - Tornerò tra una settimana, so dove trovarla. Se nel frattempo
Alfredo si sarà messo in contatto con lei, me lo dirà. E noi lo troveremo -.
Non ho il coraggio di chiedergli: "E altrimenti, coglione?", non sarebbe
un'idea furba, d'altronde è stato gentile: talmente educato, poi, quando mi
ha fatto capire che potrebbero farmi fuori!, un gentiluomo, guarda.
Lo accompagno alla porta, neanche fosse un rappresentante.
Non ho mai preteso di sapere tutto di te, Alfredo, non sono di quelle sceme
che sono gelose delle ex. Però c'è un limite a tutto, insomma, vedi tu.
Poi c'è un'altra cosa. Mezz'ora fa sono uscita, ho chiuso il portone del
palazzo, ho girato l'angolo e c'era lì in sosta un'Alfa bianca, e dentro
c'era lui, il mafioso, l'agente segreto o quel che è, sul sedile dietro: mi
ha pure sorriso, con quei denti di merda. Proprio sotto casa mia, a farmi la
posta, ma dico io. E di fianco a lui - sorpresa! There's a party! - c'era il
maresciallo dei Carabinieri, in borghese. L'appuntato biondino al volante.
Mi hanno visto, li ho visti, ci siamo salutati con un cenno come se fossimo
appena tornati dalla settimana bianca.
Chi cazzo sei, Alfredo, porca troia?
Da principio sono lembi di carne, sguardi parziali su di un corpo di donna,
teso in un movimento limitato, a singhiozzi e scatti. Sensazione di caldo,
sudore, di fatica furiosa, sforzi disperati, lotta per riprendere aria.
Legami ovunque, corde, placche, bande di metallo e plastica, forse. Braccia
e gambe bloccate, un abbraccio soffocante, il tentativo vano di liberarsi
senza poter fare il minimo gesto. Nell'oscurità si intravvede che sì, è una
donna, né bella né giovane, nuda, avviluppata, fissata crudelmente a un
letto o a un tavolo, un bavaglio sulla bocca. Si sentono gemiti soffocati.
Non ho mai sentito nessuno gemere così, mugghiare di dolore fino
all'esaurimento, percepisco tutta la disperazione, l'angoscia, la sua
resistenza sta finendo, la mia resistenza sta finendo, perché quella donna
sono io, e non c'è modo di liberarsi, la violenza si diffonde dentro di me a
ondate, mi attanaglia la mente, finché sono vinta di colpo, non ce la faccio
più e cedo, cedo, cedo. Mi sveglio di soprassalto.
Sono nel mio letto, sudata, il cuore che fila come un treno. L'orologio
segna le quattro del mattino.
Sono già due volte che faccio questo sogno, Alfredo.
Abbasso il pigiama e mi affondo una mano tra le cosce, mi mordo le labbra,
scarico disperatamente la tensione, vado in fretta, i miei muscoli si
tendono con rabbia, godo, è vita o morte.
Dopo l'orgasmo crollo in un sonno cieco.
Sabato. Riassunto. Il mio uomo mi ha lasciata, e un mafioso pazzo in
combutta coi Carabinieri, cioè coi tuoi colleghi, Alfredo, mi ha minacciata
se non gli dicevo dov'eri, e mi ha detto che sei una specie di torturatore,
"Il miglior specialista che abbiamo", ha detto così, no?
Dimmi almeno se siamo in un film, Alfredo.
Dovrei essere un po' agitata, forse, andarmene di casa, scappare via da mia
madre, per esempio. Invece sono calmissima, mio caro, vado a farmi una
doccia e rimango dove sto, il che ti dirà forse qualcosa riguardo ai miei
rapporti con mia madre.
Aria, questa casa ha bisogno d'aria. Tutto nuovo deve diventare. Metto
l'accappatoio e mi piazzo davanti allo specchio dell'armadio. Sono proprio
mie queste camicette? E 'ste scarpe sono stata proprio io a comprarle? Il
mucchietto di abiti sul pavimento piano piano diventa una montagna, pronta
per il falò, hop, via, senza rimpianti.
Telefono a Patrizia, ma sì, lei sa già tutto, cioè, sa che ci siamo
lasciati, Alfredo, e da brava amica vuol starmi vicino e carpire i dettagli
della storiaccia. Mi chiede come va, come non va, una meraviglia, giusto che
sia finita così, le rispondo, valutando la possibilità di impiccarmi al
gancio del lampadario, chissà se mi regge, forse sì.
Siamo d'accordo, la passo a prendere, siamo in lista stasera al Mata Hari
(miodio, quando un nome è davvero azzeccato). Gente, musica, gran vita, non
voglio pensare più a niente.
Un gin lemon e mezzo. Poi c'è 'sto tizio che potrebbe fare il modello, anzi
sicuramente lo fa, sicuramente è gay, mi dico con Patrizia, troppo strafigo,
troppo tutto, davvero. Con quegli occhi malandrini e i pettorali scolpiti
sotto la camicia aderente ha l'aria davvero mooolto gay (oddio il gin
lemon), vedrai che passa la giornata tra palestra, passerella e feste a base
di sushi farcito di cocaina. Non so come, ma ci ritroviamo a parlare,
vicini, in un angolo, accidenti, e dire che coi tacchi sono parecchio alta,
ennò, bello mio, non attacca, chi ti credi di essere, non è cosa, nun se
pole, esco da una storia di un anno con un tipo...
Patrizia ha una faccia che sembra la ragazza della pubblicità dove il tipo
nella macchina a fianco fa un origami a forma di cigno con la bocca. Si
defila dalla conversazione, se ne va in giro, e io rimango sola col manzo
superumano, chiedendomi se un essere così vada nutrito a carne cruda, e
quanta, e ogni quanto tempo, nel caso si possa tenere in appartamento. Dice
che è americano, si chiama Glenn, è più bello da lontano, il Glenn, da
vicino non ha un viso poi tanto perfetto, soprattutto per le labbra, così
carnose, larghe, da negro quasi, è un po' asimmetrico il Glenn, madonna
quanto è maschio, quanto è vicino.
Alfredo, ti giuro che non è stato per fartela pagare, anche se poi chissà
cosa te ne fregherebbe, ormai, e chissà cosa ne frega a me; ma com'è come
non è mi sto baciando col Glenn, che quasi mi solleva da terra in un
abbraccio d'acciaio, caldo, non so che stia succedendo, non so nulla,
Alfredo, mi dispiace.
Ma che gin lemon. Patrizia ha incontrato delle nostre amiche, la portano a
casa loro, io accompagno il Glenn, non so che dire, rido, chissà che sta
dicendo lui nel suo italiano improbabile mentre guido, ah già, abita
dall'altra parte della città, e io che giro sto facendo, boh.
Mi sono talmente persa che sbuco dalla tangenziale dritta dritta vicino casa
mia, pensa un po', Alfredo. Ma sì, non deve mica vergognarsi a chiedermi di
salire, odio 'sti complimenti, come quando ci si litiga su chi deve pagare
il caffè, ecco, saliamo, apro la porta, che imbarazzo, davvero, però è
bravo, e dolce, a sdrammatizzare queste situazioni incresciose, a sapermi
far ridere così.
Finiamo sul letto ridendo, spogliarsi è un gioco, sono felice, una bambina,
mio dio quanto sei bello. Siamo seminudi, non è importante quanti vestiti
abbiamo addosso, bacio le sue labbra piene di sangue, accarezzo i denti
bianchissimi con la lingua, uno per uno, ci stringiamo forte, il suo petto è
immenso e bollente contro il mio.
Le sue mani scivolano, mi blandiscono, danno i brividi, troppa perfezione,
ah, ma io a questo lo mordo, comincio a fargli sentire i denti sul collo,
sulla spalla. Stringo una delle sue cosce tra le gambe, sento vibrare ogni
fascio dei muscoli elastici e potenti, non ridiamo più, ora, stacchiamo le
nostre labbra e mi guarda serio serio, e per ogni istante che sostengo lo
sguardo mi sento più vicina a perdermi del tutto.
Mi prende, mi usa, sollevandomi a suo piacimento, mi strofina tutto il corpo
sul suo uccello, sono a cavalcioni su di lui, entra dentro di me, a fondo,
mi concentro nel percepire sensazioni da ogni poro della mia pelle. Poi non
se ne accorge, credo, ma all'improvviso mi blocco.
Stai a vedere che l'ha mandato qualcuno, il Glenn, stai a vedere che lavora
anche lui per 'sta organizzazione, non è possibile che tutto questo sia
vero.
E' un pensiero che mi colpisce come un'ondata gelida. Non devo pensarci, che
cazzo, sono proprio paranoica. Ruotando il bacino mi piego sul suo viso e lo
bacio di nuovo, ma la paura continua a infiltrarsi, non ce la faccio, mi
obbliga a pensare, non voglio, non voglio più. Forza, Glenn, vieni,
facciamola finita, non mi va più, vattene a casa. Non mi interessa se sei un
cazzo di specialista dei servizi segreti anche tu, anzi complimenti per la
specialità, sia benedetta, ma finiamola, hai una resistenza infinita, tesoro
mio.
A questo punto perdo la testa, Alfredo, lo graffio, sembro più infoiata che
mai in vita mia, lo stringo tra le cosce con tutta la forza e mi sbatto
avanti e indietro, gli leggo negli occhi una specie di paura, lo sento
venire dentro di me, gli sto quasi ringhiando in faccia, ma sì, facciamogli
raccontare qualche aneddoto sulle donne italiane, al vecchio Glenn, quando
torna alla sua base militare del cazzo.
Caro Glenn, se ti hanno mandato qui per controllarmi da vicino grazie del
pensiero.
Forse invece non c'entri un cazzo e io sono solo una povera donna che sta
male e delira, beh, scusami lo stesso, non mi capiterai più, lo so, Glenn.
E' andato sotto la doccia, ci siamo fatti due strane coccole sul letto e ci
siamo scambiati i numeri di cellulare, tanto ormai il mio sarà sotto
controllo da un pezzo. Sono sul letto, sono nuda, su un fianco, ho un lembo
di lenzuolo tra le gambe, i pugni chiusi e fisso lo stipite della porta,
ferma, il nulla del nulla. La porta si richiude: se n'è andato, Alfredo.
Dalla finestra entra la luce della luna, e io non iniziavo a piangere così
da anni, forse da quando ero bambina: non riesco a fermarmi e piango per
bene, Alfredo, me la piango proprio tutta, questa paura e questa malinconia.
Le mani a stringere il cuscino, forte forte, brividi di freddo, non ho
voglia di chiedermi perché, devo solo piangere e piangere, inondarmi di
lacrime il viso, non c'è nessuno di fianco a me, su questo letto, e posso
singhiozzare con tutta la voce, mi fa male la faccia, come quando si ride
troppo, mi rannicchio tutta, poi mi calmo, piano piano, il cuore leggero e
gonfio come una piuma, fino a che arriva il sonno, e per stanotte nessun
brutto sogno viene a visitarmi.
La domenica la passo in casa a navigare su internet. "Cerca con Google",
tortura, interrogatorio, servizi segreti, dovrò pure capire meglio che
lavoro fai, Alfredo, e se sei davvero un pazzo assassino. Ho dormito e
scopato per mesi con un pazzo assassino, mi da' ancora angoscia ma devo
saperne di più, passano le ore, fortuna che sono collegata flat.
C'è molto materiale umanitario, Amnesty, l'ONU, robe così, testimonianze di
sopravvissuti. Paesi del terzo mondo che perseguitano i dissidenti politici,
molta America Latina, molto Medio Oriente.
C'è quell'indagine su quell'imam rapito a Milano, "extraordinary
renditions", consegne speciali in Paesi amici dove si possono estrarre
informazioni con più libertà. E' di questo che ti occupi, vero Alfredo? Sì,
deve essere proprio questo il tuo mestiere, quadra tutto.
Cose che la gente è meglio non sappia: condivido.
Non ne potevi parlare nemmeno a me, lo capisco.
Però non so come mai tu abbia scelto questo mestiere, Alfredo, se detesti
l'umanità, se sei cinico o perverso: ti piace quello che fai, cosa provi di
fronte al dolore degli altri?
Come dev'essere venir torturata da te, Alfredo?
Ancora quel sogno, nella notte, grosse corde attorcigliate al mio corpo,
canapa grezza che graffia la pelle. Ho un segreto da confessare, rivelarlo
mi rivolterebbe l'anima, resisto con tutta me stessa. E' confuso, non vedo
quello che mi stai facendo, Alfredo, ma so che sei tu, sei paziente, manovri
strumenti e dita nel mio corpo indifeso, non potrò combattere in eterno. Non
so se è dolore o angoscia, un tumulto assordante monta dentro di me, mi si
stanno spezzando ossa e muscoli, mi smèmoro in un grido totale, davvero sono
vinta del tutto, pronta a confessare ogni cosa e ad essere uccisa,
cancellata. Mi sveglio.
Sempre questo affanno, questo sudore. Mi passo le dita sulla pelle, ovunque
bagnata e percorsa dalla febbre. Mi penetro con due dita, ho male alle
gambe, smanio, vengo di colpo, è troppo, è come morire, ripiombo nel sonno.
Alfredo.
L'altra volta l'avevo coperta, Samantha, mi aveva fatto pena. Questa volta
l'ha fatta grossa, però, la ragazzina. Passi perdere le telefonate, ma la
pratica di 'sto cliente VIP dove te la sei persa? L'abbiamo lasciata a casa,
la testa, ragazzina? Tu hai chiuso con 'sto stage di merda, hai capito?
Se non si mettesse a supplicarmi mi incazzerei meno. Il Biraghi torna tra
mezz'ora, e appena arriva saprà tutto, del casino che hai combinato. E
smettila di chiedere scusa, scusa un cazzo, capito? Devo essere rossissima
in viso, le grido in faccia, cominciano a scenderle le lacrime. Le pianto in
viso un indice unghiuto, tintinnano i braccialetti al mio polso, l'aria
invasa dal mio profumo e dalle urla che la investono come schiaffi.
Sento montare la rabbia, fatico a contenerla. Mi vedo prenderla per i
capelli, gettarla ai miei piedi, strapparle la maglietta e farne uscir fuori
i grossi seni inerti e stupidi, e poi mettermela sulle ginocchia, scoprirle
il grande culo e farglielo sanguinare di sculacciate brucianti.
Per fortuna non faccio nulla di tutto questo, non la sfioro nemmeno.
La cretina ormai si è sciolta in un pianto irrefrenabile, mettiti in
ginocchio, le grido, come una furia, e quella si mette in ginocchio davvero.
Le faccio chiedere scusa, infinite volte, a voce sempre più alta, trema, la
sua dignità come carta velina nelle mie mani, potrei accartocciarla, farla a
brandelli per sempre. Sento in cortile la macchina del Biraghi che arriva.
Alzati, le ordino, ed esco dalla sua stanza sbattendo la porta che quasi si
frantuma. Vado in bagno a rinfrescarmi, ho anch'io le lacrime agli occhi,
nello specchio vedo una pazza con lo sguardo di fuoco, tra le cosce sono
completamente fradicia e fantastico che lo sia anche lei.
Che cosa stavo per fare?
E' così che fai anche tu, Alfredo? O sei freddo e impassibile quando lavori?
E' incredibile quanti siti ci siano in rete su questi argomenti. Mi iscrivo
a un forum sul bondage giapponese, donne fissate da corde nodose in
posizioni innaturali, sospese in aria, aperte, rese accessibili in ogni
angolo di pelle nuda. Corpi forzati, bagnati di acqua e sudore, cordami
ruvidi, impossibile liberarsi, dolore a ogni movimento, sottomissione quieta
e palpitante. Shibari.
Guardo quei visi sognanti, le fessure orientali degli occhi. Questa è arte,
ma la realtà? Sei insano, Alfredo, sei un uomo crudele che fa un mestiere
orribile. Quell'avvocato americano aveva proposto di legalizzare la tortura
in funzione antiterrorismo. Il fascino dell'efficacia, tecniche di
dissoluzione rapida dell'anima. L'interesse nazionale che annulla
l'individuo come una fiammella da spegnere.
La volontà che si può spezzare.
L'altra notte hanno telefonato, mi sono svegliata all'improvviso, all'altro
capo c'era silenzio. Ho paura, Alfredo, so che mi seguono, so che
intercettano quello che dico. Dove sei? Vorrei vederti, chiederti di quello
che fai realmente, vorrei vederti all'opera su qualcuno, Alfredo.
La giornata di lavoro è quasi finita, chiudo il foglio excel. Il Biraghi
ride al telefono, Samantha non osa neppure guardarmi negli occhi.
Quanto occorre per piegare una persona più resistente di Samantha? Che cosa
succede quando un uomo cede alla tortura, confessa, tradisce ciò in cui
crede e che ha più caro? Uomini fatti che piangono come bambini, imam
barbuti ridotti a cani docili, umiliati, tremanti alla vista del bastone.
Desiderosi soltanto di morire, esausti, spenti. Sento una delizia nuova
diffondersi nel sangue, ho la testa leggera, Alfredo, che cosa mi hai fatto?
Sei l'unico uomo, Alfredo. Il tuo sguardo glaciale, la tua voce, i tuoi
gesti decisi. Ti immagino e ti immagino, camminando lungo la strada di casa.
Nella cassetta della posta c'è un telefono cellulare. Lo accendo. So che sei
tu, è un tuo segnale, amore, amore mio.
Salgo in casa, mi preparo, sono certa che questa è la sera, Alfredo,
Alfredo, portami via da qui. La rubrica del cellulare è vuota. Aspetto, non
preparo nemmeno la cena, mi lavo, mi vesto, mi trucco, resto in attesa.
Il cellulare squilla. Sei tu, Alfredo, rabbrividisco tutta sentendo la tua
voce. Mi spieghi come fare per raggiungerti, seguo le tue istruzioni. Lascio
la luce accesa in casa, scendo le scale nel buio, vado nel seminterrato,
esco dal retro del garage. Sono in strada, chiamo un taxi col cellulare, mi
faccio portare in periferia, tra i capannoni.
Alfredo, Alfredo, il tassista se n'è andato, pochi lampioni illuminano le
stradine intorno al deposito industriale, non c'è anima viva. Non ho paura,
è come se fossi già morta, lo capisci, Alfredo? Sono pronta, disarmata,
indifesa, mi offro a te. Ti opporrò tutta la resistenza di cui sono capace,
griderò, griderò forte, lotterò con ogni fibra, non cederò mai, potrai
strapparmi la carne brano a brano dal petto ma non avrai da me la parola che
chiedi. Eserciterai su di me tutte le tue arti, Alfredo, nel luogo che
vorrai, senza limiti, ma fino all'ultimo conserverò il mio segreto, farai di
me una poltiglia di sangue più vicina alla morte che alla vita, inutile e
senza scampo, e solo allora accetterò la trasformazione, mi spezzerò,
l'anima risucchiata, la sottomissione assoluta, sarò tua. Ti amo, Alfredo,
convertimi, spazza via tutto ciò che sono.
Riconosco la tua sagoma slanciata in controluce sotto un lampione, Alfredo.
Non ti chiamo, non dico una parola, il cuore mi si torce, mi avvicino. Sono
di fronte a te, Alfredo, dopo tanti giorni rivedo il tuo viso, hai
un'espressione indecifrabile, come un ideogramma, è lo sguardo che hai
quando esegui le tue missioni. Il tuo viso attraversato da ombre, accenni un
sorriso.
Mi punti la pistola contro, Alfredo, sì, ti seguirò, sono tua prigioniera,
sono pronta ad attraversare ogni scempio fino alla resa.
- Mi spiace -, dici, e sto per risponderti qualcosa quando la fiammata mi
esplode tra gli occhi e nemmeno sento il rumore dello sparo.
--
eyo

 Alfredo Alfredo Alfredo
bello, davvero. bel racconto. difficile tenere l'attenzione alta con un
monologo interiore del genere, ma tu ci sei riuscito: il tono dei
pensieri che cambia passando dall'ironico al serio, dallo spensierato
al disperato, fino anche a rasentare la follia.
un personaggio che viene svelato piano piano, una storia non banale,
riflessioni serie e omaggi agli Elii, erotismo, perversione, dolore...
tutti ingredienti che non danno un attimo di tregua al lettore,
sospingendolo avanti, avanti, a vedere che succede.
piaciuto molto
giulia


-----------------------------------------------------
Un racconto molto buono, eyo. Cimentarsi con la distanza medio-lunga è
sempre un impegno notevole e carico di insidie, ma tu hai saputo tenere bene
le fila anche lungo un percorso così articolato, come d'altra parte hai già
dimostrato in altre occasioni di saper fare egregiamente, e non sono io
infatti che lo scopro.
Una mia riflessione-dubbio-interrogativo: tra l'inizio e la fine si assiste
ad una sorta di trasformazione della personalità della protagonista. Io ho
inteso che il medesimo mutamento di registro, da semi-comico a drammatico,
voleva forse porsi in parallelo a questa evoluzione. Ma anche così, tra le
due parti ho percepito uno iato eccessivo, o almeno questa è la mia
impressione personale, posso sbagliarmi benissimo. Bravo comunque!
Ciao
Wiiiings

 
A parte che tutte le volte che leggo Alfredo mi viene in mente Dustin
Hoffman sulla tazza del cesso che manda affanculo la Sandrelli, il
racconto mi è molto piaciuto.
Anche perché il soliloquio è stilema che mi è familiare e che trovo
sempre efficace, soprattutto se padroneggiato in modo eccellente come
hai fatto tu in questo racconto.
Certo che gente non borderline tu non ne conosci proprio, eh, doc?
Che so, un bel racconto su un gruppo di casalinghe grasse e placide non
lo vogliamo scrivere mai?
Kisses
Bet
-- 
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http://www.Mailgate.ORG

 Alfredo Alfredo Alfredo
Bel racconto. Scritto con mano leggera, e in molti punti con stile sapiente.
Ho trovato però "poca femminilità" nei pensieri della narratrice, ma è un
problema senz'altro mio.

 Hoffman sulla tazza del cesso che manda affanculo la Sandrelli
Idem.


Un racconto crudele:))
Perché crudele? perché la protagonista (come il lettore) l'hai messa in 
un labirinto, chiuso e spechiatto, da quale non può uscire se non pazza. 
A quel punto abbatterla è cosa saggia.:)
Ma, poiché il lettore (cioè io) non vuole fare la sua stessa fine, si 
guarda bene dal cercarne un senso. E, per vendetta:)), nemmeno ti dice 
se, questo racconto, l'ha gradito o il perché e il percome e ogni altra 
cosa, donando, anche a te, qualche secondo di supposizioni in crasy mode.
ciao,:))
aC.

 cosa, donando, anche a te, qualche secondo di supposizioni in crasy mode.
:)) ;==):[]:===)):):)):)))):)):éç))°)§):|:|:|
Vabbé, crazy mode o meno (il mio è sempre slighly on), vedo che non ti ha
lasciato indifferente. Quantomeno.
Mio caro, se non ci fossi tu a farmi sentire normale! Aspetta, ho visto una
scolopendra sul soffitto: che fame! Ciao,
e.

 problema senz'altro mio.
Alt! Come, dove, quando, perché? No, dico, certo che non è un problema tuo
né di nessuno. Però era l'obiettivo principale del mio racconto, quello di
assumere un punto di vista femminile credibile (nell'incredibile), e in
definitiva di bettyzzarmi. Così, come esercizio di stile.
Se puoi, mi dici in che senso ci hai trovato poca femminilità? Ti giuro, ci
tengo.
 Ti ringrazio:))
e.

 Bet
Baci,
e.

 sospingendolo avanti, avanti, a vedere che succede.
Mi è costato molta fatica, sono commenti come il tuo a ripagarla.
Grazie, giulia:)
e.

 impressione personale, posso sbagliarmi benissimo. Bravo comunque!
Sì, il tema è quello di una discesa nella follia, 'digiamolo'. Questo
comporta anche un cambiamento di linguaggio, è inevitabile.
Iato eccessivo? Le impressioni personali non possono essere mai sbagliate,
per definizione. Per la tua sensibilità non sono stato abbastanza bravo.
Grazie comunque:)
e.

"Marius"
[segue - scusa per i 2 messaggi]
Intendo dire, sulla poca femminilità: prova a pensarci: se l'avessi postato
col nick, poniamo, "Carlotta", che effetto ti avrebbe fatto?
Fa niente se Carlotta come nome non ti piace, diciamo "Liza", o "Helen", o
"Ermenegilda":)
--
ciao,
e.

 "Ermenegilda":)
:)))
Naturalmente, questa è la prima cosa che avevo pensato. L'ho anche
riletto cercando di non pensare a chi lo avesse scritto.
Comunque non mi è facile spiegare i motivi per i quali ci ho trovato,
per così dire, "poca femminilità", ma senza che questo nulla abbia
tolto alla qualità del testo. E' stata più che altro una sensazione
generale. Forse, come ti ripeto, è un mio pregiudizio. Non so, ma
quando leggo testi scritti da donne (di qualcuna che *si sa per certo*
che è una donna), avverto che le sue parole prima di uscire
sul foglio sono state rimuginate, sì, a lungo nel cervello, ma prima
di uscire in maniera definitiva se le è passate e ripassate pure fra
le cosce, cosa che gli scrittori uomini non fanno o non riescono
(imho) a fare. Anche noi, noi uomini intendo (scrittori per il momento
è una parola grossa :) le parole le rimuginiamo nel cervello, ma poi
le sputiamo fuori, in un certo senso. Forse è la nostra natura che
ci impedisce di farlo, non so. Se posso azzardare un paragone,
le donne scrivono nello stesso modo in cui hanno l'orgasmo, e gli
uomini scrivono così come loro hanno l'orgasmo. E' vero, ogni
individuo, uomo o donna, ha un orgasmo diverso, ma è indubbio
che è in un certo modo per le donne e in un altro per gli uomini.
Ma forse, semplicemente, il mio - come dicevo - è soltanto un
pregiudizio, o ancora più semplicemente non sono riuscito a
leggere il pezzo staccandolo dall'autore e sapendo che egli è
un uomo.
Piccola notarella personale. Ai tempi dei tempi, per tre o quattro
mesi, ho postato su un ng con un nick femminile, e scrivendo
cose femminili (l'ho fatto anche su ISR, a dire il vero, ma per
una soltanto - sempre ai tempi dei tempi). In effetti, ho visto che
molti dei partecipanti mi consideravano "donna", ma i più arguti
sospetti ce li avevano eccome. I pensieri - e gli scritti - delle donne
sono diversi dai nostri, c'è poco da fare.
Ma magari la verità è che tu sei una donna, e che quindi scrivi
come scriverebbe una donna, e io sto dicendo invece un pacco
di stronzate :))

 Alfredo, Alfredo, sei tanto caro, mi rassicuri, non mi faresti mai del male,
Sono solo sfumature ma hanno un non so che di acido: fanno male ad 
Alfredo, che non le può sentire, e quindi lei non ha motivi di pensare 
così. Potrebbe dirlo per farlo incazzare ma non pensarlo. Mentre Alfredo 
può pensare in acida parodia perché ha bisogno di motivi per odiare.
Ma queste sono sfumature.
Torno ai pregi perché mica erano finiti.:)
Dicevo, non finisce qui, perché nel mescolare trama e protagonisti sei 
riuscito a infilarci bazzecole come la dissoluzione dell'anima, 
l'interesse nazionale, o la corruzione per necessità di sottomissione e 
questi temi sono come alberi antichi che segnano il percorso che porta 
alla frattura conclusiva: Alfredo la uccide.
Alfredo la uccide. Perché la follia è spesso razionale e tenta di 
proteggersi dal mondo e dalla coscienza di sé in modo delirante.
Creando luoghi oscuri e segreti e protetti; luoghi da tutelare a ogni 
costo, costi quello che costi. La follia non si sa accettare, non si 
vuole vedere, né può vedere le menzogne che le servono per stare in 
piedi, né può sopportare di essere vista.
La follia si edifica palazzi razionali. La follia ha paura, ed è paura, 
ma non lo sa. Alfredo ha paura. Per questo uccide.
Per questo Alfredo uccide l'assassino un attimo prima della sua vittima. 
Dicendo -Mi dispiace-, involontariamente, Alfredo dice la battuta 
giusta. Nessuno scampo, né per la follia della donna né per la follia 
d'Alfredo. Solo un intervento inumano/divino può mettere in ginocchio la 
follia d'Alfredo mentre solo la salvezza d'Alfredo può estinguere la 
follia della donna.
Ma questo racconto è stato creato per bruciare un argomento difficile e 
senza il dramma non c'è catarsi.
Una catarsi offerta, non ai personaggi del racconto, ma a chi legge.
Certi narrati hanno una loro capacità autonoma d'azione, 
indipendentemente dalla tua volontà o da quella di chi ascolta.
Questo è uno di quei racconti. E ti assicuro che non è roba da poco.
Sei davvero molto bravo e questo è davvero un racconto difficile e molto 
complesso e coraggioso.
E' pure molto molto bello, mi è piaciuto e, avevi ragione, non mi ha 
certo lasciato indifferente.
molto colpito,
aC.


Chissà mai chi è 'sto Alfredo, eh, eyo?
O chi è la sventurata nelle mani di Alfredo.
Ma, poi, cosa c'entra questo con il racconto?
Che è un gran bel racconto per il respiro che gli hai dato, per l'impegno,
la volontà di costruire un'opera ampia e complessa e per come ci sei
riuscito mantenedolo scorrevole ed attraente.
Come al tuo solito hai voluto lasciare un segno e ci sei riuscito nel modo
più difficile, con un racconto piuttosto "normale". Un thriller abbastanza
classico dove, però, si ritrovano molti dei temi a te cari e che ti
caratterizzano. In particolare quelli della sopraffazione, il tema base del
racconto.
C'è tutto eyo in questo racconto, sempre secondo me. Con apprezzabili
tentativi di bettyzzazione, in particolare l'incontro con il Glenn strafigo,
che, a mio avviso, si riducono a brevi spruzzate circoscritte al momento di
utilizzo che non pervadono il resto del racconto.
Ho fatto bene, ho fatto male, non so, ma come sono solito fare ho letto i
commenti. In particolare quelli di Acciaio. Dopo la sua eccellente analisi,
francamente, mi riesce difficile aggiungere qualcosa. E qui mi complimento
con lui.
Se non ribadirti che il racconto è davvero bello e, letto come un thriller,
mi è davvero piaciuto.
Soddisfatto
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 di stronzate :))
Rotfl, no, niente stronzate, giuro. Non sono una donna, sono un uomo
perplesso (cit.) :)
Perplesso perché già in passato ho preso tremende cantonate piccandomi di
scoprire l'identità sessuale degli autori con nick femminile... Beh, in ogni
caso grazie della risposta e della interessante teoria. Personalmente non
credo che gli uomini e le donne si limitino a scrivere nel modo in cui hanno
un orgasmo: tutto ciò che pensano è differente così come sono differenti i
loro orgasmi, anche il modo di reggere la forchetta. Imho.
Soltanto su una cosa dissento: passi per la predominanza cerebrale piuttosto
che fisica nel dar vita a un racconto, ma non solo le donne, io pure mi
passo i racconti tra le cosce, prima di postarli.
Voglio dire, piaccia o non piaccia.
--
ciao:)
e.


--
Grazie ancora, caro...
e.

 uno
Grazie infinite, uno!
e.

 passo i racconti tra le cosce, prima di postarli.
Ho scritto cosce in senso lato :))
Cioè, insomma, per quanto noi maschietti possiamo rigirarceli tra le cosce,
i racconti, è difficile che riusciamo a scrivere con la fica, che è quello
che intendevo.
Che, per evitare di far incazzare qualche femminuccia, per me è un pregio.
Ci sono più sfumature nei racconti delle donne, specialmente quando parlano
di sesso. Lievitano, perché sono più leggeri. Cioè, per meglio dire, _io_ li
trovo più leggeri, più eterei.
Sto parlando, naturalmente, di cose che vale la pena di leggere.
Con questo non voglio dire che un uomo non può scrivere di sesso, ma lo fa
in un altro modo. Imho. Sarebbe interessante un eds in incognito, in cui
ognuno scrive per il sesso opposto. Ma sicuramente è già stato fatto.

ognuno scrive per il sesso opposto. Ma sicuramente è già stato fatto.
e' stato fatto un eds incognito, ma non con questa specifica. sembra
carino!
giulia

 ognuno scrive per il sesso opposto. Ma sicuramente è già stato fatto.
Che io sappia, sì, è stato fatto. E ignoti erano i sessi degli autori, così
come i loro nick, raccolti in privato da un 'confessore' che poi si occupava
di postarli su isr a cadenze regolari.
A questo punto bisogna assolutamente lanciarne uno, putacaso, a settembre.
No?
--
e.

 qualcosa non ha senso.
Certo che non ha senso se cadono le mie logiche.
Fammi vedere le tue, poi le mie puoi buttarle.
Resta un bel racconto.
aC.

 Resta un bel racconto.
Se la piantiamo di analizzarlo forse resta ancora qualcosa:))
Cazzo, però 'sto Alfredo ti ha colpito un casino.
Ma pensa te:))
--
ciao,
e.

 Se la piantiamo di analizzarlo forse resta ancora qualcosa:))
esaudito:)
aC.

 ha scritto nel messaggio 
news:ceose1d9gjdbcelm5...@4ax.com...



molto sfizioso! ci sto!
hot c.soup 

 cazzo sei andato? Questa me la spieghi, Alfredo.
(questo te l'ho quotato solo per l'"Oddio", che fa molto femmina ;)
ciau ^^
-- 
Outspan, che sarei io.
Arma virumque canò... e poi boh
http://scriverefantascienza.blogspot.com/
 

 sarebbe stata diversa, ma è solo un pensiero buttato lì :).
Interessante. Ci penserò, anche se non è che voglia mettermi a scrivere come
un trans. Un mio amico una volta ha detto: "facile capire le donne, pensano
esattamente come i froci". E' un'idiozia, Outspan, ma se ci pensi un poco
può raggiungere profondità zen:)
[cut]
Grazie ancora del commento, per questo racconto avevo molto bisogno di
sentire opinioni approfondite come la tua.
--
ciao,
e.

 ci pensi un poco può raggiungere profondità zen:)
Per me non è affatto un'idiozia :). E mi hai fatto pensare anche a 
un'altra cosa: ISR è probabilmente il miglior non-luogo italiano per 
imparare a capire le donne ;).


 imparare a capire le donne ;).
Su questo perň non sono d'accordo... : ) Mancano i minuti ad aspettare che
finiscano di prepararsi per uscire, gli scazzi premestruali, gli sguardi,
odori e sapori, mah, tutto il resto insomma. Ma sono io ad esser fatto cosě,
per le parole da sole ingannano piuttosto che far capire.
Boh. Ciao:)
e.

 carino!
Ti rispondo da qui, visto x-private ha fuso.
Come dice, eyo, si puň fare a settembre.
Nel frattempo, ti volevo chiedere se il fatto che ISR non sia sul server
della tin č un problema mio o proprio non c'č.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

della tin č un problema mio o proprio non c'č.
mi sembra davvero strano, pero' non so dirti perche' non lo uso. in
realta' la cosa mi interessa, visto che dovrei passare ad alice...
oddio!
qualcuno sa qualcosa? qualcuno lo usa?
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 Alfredo Alfredo Alfredo
(cut)
Uno dei sintomi principali dell'aver fatto un buon lavoro, secondo me, è
quando si utilizzano elementi già legati a una storia famosa, riuscendo a
far dimenticare la storia originaria a favore di ciò che si è elaborato
ex-novo.
Chiamare Humbert Humbert il personaggio di un proprio racconto, ad
esempio, e riuscire a far scordare al lettore di Lolita, Nabokov e
compagnia bella.
Questo lo dico perchè la prima volta che ho visto il titolo di questa tua
storia, ho avuto esattamente la stessa reazione della Betty: Hoffman
assittato sul cesso che manda affanculo la Sandrelli. Alla fine della
storia, però, Alfredo è diventato tutto tranne Hoffman assittato sul cesso.
Dunque direi che questo può essere visto come un successo, non credi?
Almeno nei miei confronti. 
Proseguendo nel discorso, direi di non perdere di vista troppo la Betty,
perchè la Betty c'entra - per tua stessa ammissione. Ma a parer mio,
c'entra meno di quel che si è andato cianciando: quel che hai fatto senza
dubbio tuo, è l'impianto in prima persona che lei usa spesso, ma direi che
a parallelismi si finisce qui. Quel certo modo di "disperarsi" molto
ironico - che a prima vista potrebbe chiamarla in causa moltissimo - in
realtà qui subisce uno stravolgimento di senso secondo me piuttosto
importante: nei racconti della Betty è il/la protagonista che ti fa
sorridere per aver fatto dell'ironia, è un modo "attivo" di ironizzare. La
tua protagonista subisce la *tua* ironia invece, perchè ironica è la
situazione, non lei. Una volta ebbi a dire ad un mio amico "non c'è nulla
che faccia divertire di più che il vedere qualcuno che si dispera come un
coglione, se la vedi da una certa ottica". Credo si presti abbastanza bene
per questa tua storia.
Non c'è nulla di ironico in lei, non pensa nulla di ironico, lei è già una
vittima dall'inizio, e Alfredo un killer dall'inizio. 
Non riesco francamente a capire come altri abbiamo potuto cogliere uno
stacco troppo brusco tra la prima parte del racconto e il seguito, quando
questo stacco non c'è, e per due motivi: non c'è perchè la storia è
estremamente equilibrata, e ti trascina con inesorabilità verso l'epilogo
drammatico. E non c'è, di nuovo, perchè il personaggio di lei "cambia"
solo in apparenza, nonostante i vestiti buttati via, i propositi di
cambiamento per annullare la vecchia vita (con Alfredo), i desideri
striscianti che non conosceva di avere, lei resta una vittima. Più che un
cammino di mutazione, a me sembra un cammino di amplificazione del suo
stato iniziale.
Alfredo è un entità che non si delinea affatto per scarto.  
Alfredo non ha una voce e non ha un corpo, e non lo conosciamo di più
dalle elucubrazioni mentali della "sua" donna, siamo confusi esattamente
quanto lei. Mancare questo punto mi sembra abbastanza grave.
Alfredo è un uomo che è sparito e la sua calma, la sua flemma, mentre era
lì, era la stessa calma, la stessa flemma che si usa nel suo lavoro, la
stessa asetticità. Certo, questo lo si capisce dopo, perchè sai scrivere
bene.
Io vedo questo racconto come l'esperimento di che cosa potrebbe succedere
a una donna X qualunque. Vagamente possessiva, un pò pallosa, con le sue
esigenze e i suoi desideri da persona "normale". All'improvviso si ritrova
immezzo al delirio di un cuore spezzato, e spezzato *così*.
L'esperimento comincia qui: il cosa, il come, il perchè, il quando, pensa
una donna in queste condizioni. E devo dire è piuttosto puntuale.
Unico appunto, non credo Alfredo avrebbe dovuto farsi vedere, e non così.
Lo so che non si resiste a un colpo di pistola. Ma forse andava gestito
meglio. Un colpo di pistola, di chi? Alfredo. Chi, quello che non doveva
essere lì?
R.B.


 essere lì?
Non so, secondo me alla fine doveva saltar fuori. E non in un modo normale:
infatti poteva anche essere una sagoma di cartone, per quel che mi riguarda.
Ma doveva materializzarsi, in qualche modo, per giustificare tanta attesa,
che in caso contrario sarebbe volata via dipanandosi come da una matassa,
senza permettermi di dare la fine tagliandone il filo. L'ho voluto far venir
fuori per concludere, e comparendo non poteva far altro che ammazzare la
sorgente di tutti i pensieri di cui è composto il racconto. Nella mia
ottica, doveva riportare tutto alla realtà, dare alla follia ciò che è della
follia, perché Alfredo, indipendentemente da tutte le fantasie rivoltegli, è
un uomo reale, e la protagonista non aspetta altro che essere finita.
Sono felice di aver suscitato reazioni contrastanti con questo mio racconto.
Ho cercato molto l'ambiguità scrivendolo.
Hai talento per la critica letteraria, RB. Te l'ho già detto? lol
--
e.

 Hai talento per la critica letteraria, RB. Te l'ho già detto? lol
Sì, strizza. 
*Griiin*


 te"(Eyo's way). Non ci sono esclusive "sessuate".
Semplicemente la differenza di genere nel raccontare non si limita a quello,
ma ad elementi molto piů capillari e sfuggenti. Sarebbe troppo facile, rido
di te = maschio, rido con te = femmina. Queste sono macro-categorie dalle
maglie troppo larghe. Se č per questo, anche Jackie Collins e Harold Robbins
(brr!) si somigliano tantissimo.
Un tipico esempio di racconto 'femminile', a suo modo di verso opposto
rispetto al mio, č l'ultimo di kamicina, oppure, se vuoi, "Catene" della
stessa Betty.
Ma in definitiva, RB:
Che c'č di tanto strano, in fondo, dato che diamo tutti per scontato che
esista un modo femminile e uno maschile di approcciare il mondo e la vita (o
no?), nel rilevare simili differenze anche nel raccontare?
Ok.
"La trovo pratica sterile"... Cos'č, ti hanno tolto un dente del giudizio
proprio oggi pomeriggio? Comunque devo ammettere che, oltre che nella
critica letteraria, dimostri di aver talento anche come polemista
(*griin*)...
--
ciao:)
e.

 
Gneps! Vedermi cosě sezionata manco fossi un vero scrittore un po' mi
esalta e un po' mi impensierisce, ma piů mi esalta comunque, neh, quindi
grazie.
Baci Betty's way
-- 
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 Baci Betty's way
E' la Rachel che insiste, il mio voleva essere un semplice hommage, mica
'sta storia di essere o non essere labetty...
--
e.


La Bettyboop c'est moi



...MAESTRO!!!.....
--
e.