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Titolo: [racconto] - La confessione

La confessione 
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- Allora?
- Allora cosa.
- Non parli? 
Siamo seduti in macchina. In un parcheggio buio. Vicino a noi stanno
scopando. Ma non riesco ad essere felice per loro. C'è una cappa di
piombo su di me. Su di lui.
Mi guardo le mani abbandonate in grembo. Non riesco a guardarlo negli
occhi, non ci riuscirò per tutta la serata.
- Cosa vuoi sapere?-
- Cazzo Fra!!! Mi hai appena distrutto il cuore...non so se te ne
rendi conto!
- Si...
La voce non riesce quasi ad uscire. Il piombo sta entrando in me, lo
sento. Sono pesante, pesante...
- E non hai niente da dirmi!
- ....
Il silenzio fa più male di molte parole.
- Te l'ho detto...io...non so perché l'ho fatto. Vorrei
morire...credimi... Sto uno schifo.
- Cazzo...troppo comodo... Quando... quando è cominciato?
- ....
- Be' lo sai...ci vedevamo ogni tanto...ci parlavo...
- L'hai baciato subito vero?
- No...all'inizio non era niente, lui era gentile...oddio, perché devi
farmi dire queste cose...
- Quando ci hai scopato?
Un pugnale che entra nel cervello. Trova la mia anima. La fa a pezzi.
- ....
- Ti prego...
- Quando ci hai scopato!!!???
- Un...un mesetto fa, credo....
- Un mese fa????? Ti odio...
- Lo so...anche io mi odio, sapessi quanto.
-....
- Perché l'hai fatto?
-....
- Era... bello, e...mi faceva un sacco di complimenti...non lo so...ti
giuro non lo so perché...
Sento che la nausea mi assale. Non sono mai stata tanto male in tutta
la mia vita. 
- Esco un attimo, non ce la faccio a stare qua dentro...cazzo,
cazzo!!!!
Rimango sola. Non riesco a sollevare la testa neanche di un
centimetro. Dentro di me gira solo una domanda, spietata: perché... e
me lo chiedo. Cento, mille volte. Dio, come vorrei tornare
indietro...di un mese, di un anno.
Lui torna. 
- Adesso voglio sapere.
- Cosa?
- Dove, quando, cosa ti ha fatto...
- No...non puoi chiedermi questo...
- Cazzo!! Tu me lo devi dire!! Io non...non riesco neanche più a
toccarti...mi fa schifo pensare che...che lui ti ha toccato e poi
..dio mio....non mi ci far pensare...
Non avrei mai creduto di poter soffrire così. Ogni parola. Uno
stiletto nel cuore. Posso sentire le gocce di sangue cadere a terra. E
la cappa mi schiaccia sempre di più. La testa mi pesa. Le mani mi
pesano. La vita mi pesa.
- Allora??
- Cosa...
- Dove l'avete fatto?
- A casa sua...
- Dove?
- Sul suo letto...
- Cristo... Gliel'hai preso in bocca?
So che lo sta facendo per farmi male. O per farsi male. Come se il
dolore potesse servire a qualcosa. 
- Allora?
Inspira con forza. Non sa neanche lui se è pronto a questo, ma ormai
vuole arrivare fino in fondo.
- S...si...
- ...
- Dove?
- Sulla poltrona.
- Come sulla poltrona???
- Io...ero seduta...lui...- dio mio, non ce la faccio...- lui era in
piedi.
- Glie l'hai fatto altre volte?
E' un incubo...non è la vita reale...è un incubo...
- ...Si.
Sento che sbatte la testa contro il poggiatesta. I miei occhi sono
fissi sulle mie mani, come inchiodati. Mi fanno male.
- E poi? Siete andati in camera da letto?
- Si...
- E te l'ha messo dentro...
- No...non subito...io...ti prego, facciamola finita...mi fa troppo
male...
- E chi se ne frega...sono io quello che sta male qui, tu sei quella
che ti sei fatta scopare, cazzo!!!
E' vero. Ma perché anche io sto male? Forse perché non me ne sono resa
conto...ero stupida, non lo so. Credevo che si potesse fare...ma che
mi diceva il cervello...
- Insomma, vai avanti, cazzo!!! Devo sapere tutto, capisci???
- Ci siamo...accarezzati, prima. 
- Accarezzati dove?
- ...ti prego...
- VAI AVANTI!
- Dappertutto!!! Lui mi ha toccato...
- La fica??
- ..si...
- Che schifo! Continua...
- le solite cose...lo sai...
- NO! Un cazzo che lo so! Voglio sapere ho detto...
Sento la prima lacrima scendere piano.
- L'ho toccato un po' anche io, ci siamo baciati...
- Che schifo, che schifo...pensa quante volte ti ho baciato dopo che
tu...cristo!
-....
- Ti è piaciuto?
- Cosa...
- Come cosa!!! Farti fottere come una puttana! Allora, ti è piaciuto??
- ...non mi va di risponderti...
Le lacrime ormai mi bagnano le mani. Vorrei che lui le vedesse, e che
mi dicesse di non preoccuparmi, di non piangere...ma lui non dice una
parola. Forse è felice di vedermi piangere.
- Te la sei fatta leccare?
-...si...un po'
- Cazzo.... Sei venuta??
- No...
- Almeno questo... 
-....
I minuti passano, non riesco neanche a singhiozzare. Il pianto
represso mi ha irrigidito il collo, la gola. Sento che tutto mi fa
male. La mia vita si sta sgretolando sotto di me e io non ho nemmeno
la forza di emettere un singhiozzo.
- E quante volte l'hai fatto?
- ...l'amore?
- Si, si!! Cazzo, quante volte ti sei fatta scopare da quello
stronzo??
- Non me lo ricordo...
- Si che te lo ricordi...allora?
- Non lo so... cinque, sei...
Il dolore è immenso. Non riesco a capacitarmi di essere stata io a
fare tutto questo...l'ho preso come un grande gioco, forse perché non
ci eravamo mai detti che stavamo insieme...credevo di poter fare
quello che volevo?? Che cazzo mi credevo! 
Ma non ho mai pensato che potesse fargli male...come cazzo ho fatto???
Ora me ne rendo conto. Ora che è troppo tardi.
- Andiamo a casa.
- No, aspetta...parliamone, ti prego
- Non c'è niente di cui parlare. Niente.
Rimette in moto la macchina e parte.
- Scendi, siamo arrivati.
Non ci riesco. Non riesco ad alzare lo sguardo, non riesco ad
andarmene. I muscoli non mi ubbidiscono... Sento che se me ne vado
sarà tutto finito. Ho l'assurda speranza che restando lì qualcosa
possa cambiare.
- Vai via. E' tardi.
Sono le quattro. Siamo stati quattro ore in macchina. Io a guardarmi
le mani bagnate a darmi della stronza e a volermi suicidare. Lui a
cercare di ferirmi il più possibile e a pensare... a che cosa?  Non lo
saprò mai. 
Ci siamo detti poche cose, e decine di minuti di silenzio hanno
riempito i vuoti. 
Sono stanca. Stanca di guardare fisso nello stesso punto, stanca di
non muovermi, stanca di non piangere
- Allora? Vai...?
- Ci...ci sentiamo domani?
- Non lo so.
Ha ragione, perfettamente ragione...ma io mi sento morire. Ancora di
più se è possibile.
Scendo dalla macchina, lui riparte senza un saluto. 
Chissà se riuscirà a piangere stanotte... 
giulia

Aaaargh....
che dire ?
Dal punto di vista emozionale e':
- Devastante
- Angosciante
- Di una tristezza epocale
- Scombiccherante
- Sfrattagliante
alla fine della lettura mi sono ritrovato tutto permeato d'una cappa
nera dura e pura che mi ha stuprato l'anima...
Ringrazio ogni tipo di Dei per non avermi mai calato in una situazione
simile, dubito che ne uscirei con gli equilibri psichici intatti
Dal punto di vista tecnico invece, si ha a che fare con un piccolo
gioiellino di architettura raccontistica...
Romanico nel suo stilo  scabro, aspro, quasi grezzo,
nel contempo regala una visione di insieme assolutamente armonica e
godibilissimia
Chi sono i personaggi ?!!?
Da dove vengono ?!?!?
Cosa ci fanno li' !?!?
CHe rapporto preciso c'e' tra loro !?!?
Domande senza risposta (qualcosa qua e la tra le righe) che non pesano
sul racconto, e anzi lo esaltano...
7, anzi no 7+ !
Gigo
Sent via Deja.com 
http://www.deja.com/
Share what you know. Learn what you don't.

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Raccontato stupendamente. Pochissimi dettagli del contorno e la storia
che viene fuori, senza forzature, dai dialoghi. Nessun riassunto,
nessuna spiegazione, siamo subito al centro della scena madre. Grande!
I personaggi: lei è perfetta. Lui (a mio modo di vedere) un filino
troppo caricato. Quisquilie.
La premiata friggitoria giulia colpisce ancora. Complimenti.
Xlater
xla...@hotmail.com
ICQ#: 27296565
Tutti i miei racconti al sito:
http://www.xlater.net
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Si è scomodato persino mister X.Che devo aggiungere?
Che posso aggiungere?
giulia, tu ci farai morire tutti quanti. Bisogna cominciare a coccolarti un
po' meno.
amore&fiori
-dope-

Adatto a it.storie.raccontate. Perdonami giulia, ma come racconto non mi
ha esaltato. Ho capito che č uno sfogo, reale o posto come tale, ma una
persona dotata del tuo talento avrebbe potuto trovare mille sfaccettature
e immagini da aggiungere alla situazione, reale o realistica, in ogni caso
drammatica, che avrebbero colorito il racconto. E, se mi consenti,
avrebbero anche "esorcizzato" un pň la situazione. Anche questo č un
potere della poesia: poter evadere dal dolore...
Ti voglio bene
Silverghost

Brava.
Un piccolo, amaro, fin troppo reale, spaccato di vita.
Lo trovo leggermente "troppo piccolo", avrei preferito una maggiore
ricchezza nel dialogo. O meglio, io in una situazione simile avrei
straparlato.
Aloa
rexdam

 potere della poesia: poter evadere dal dolore...
Appunto. Giulia, appena tornata a casa dopo aver vissuto un episodio
simile, probabilmente, per sfogarsi, avrebbe scritto dei versi.
Sappiamo che ne è capace. In quei versi avrebbe descritto il proprio
dolore, la consapevolezza del dolore causato a lui, il senso di colpa,
magari la speranza di trovare ancora, sotto quel dolore, tracce del
vecchio amore. Avrebbe parlato di sentimenti. E non avrebbe fatto un
filo di riferimento alla crudezza e volgarità del dialogo avuto in
macchina.
Poi magari, qualche mese dopo, quando tutto è finito ma è ancora vivo
il ricordo del dolore provato in quel momento, avrebbe preso carta e
penna e scritto un racconto. Per dirgli "quanto sei stato stronzo,
punto esclamativo".
Spero che sia chiaro che questa è solo una mia opinione personale
sull'interpretazione di un racconto, all'interno di una discussione tra
amici, senza intento di polemica. Ho riletto tutto e mi sembra che non
possano esserci equivoci su questo. Non vorrei che tra qualche mese
qualcuno se ne uscisse... :-) Comunque rileggerò ancora.
Saluto con affetto Silvergost e giulia, nonché tutti quelli che hanno
avuto la pazienza di leggermi fin qui. :-)


 Si è scomodato persino mister X.Che devo aggiungere?
UH, chi e' mister X ?

 - Non parli? 
Parlo, parlo.
Non mi dispiace affatto, pero' sembra che ci sia qualcosa che
ti e' rimasta in testa senza averla scritta, qualcosa che manca.
Si vede l'intenzione ma... forse hai fatto il post troppo presto.

Caro Xlater,
Non ti preoccupare, nessuno ti rinfaccerà questo intervento, ne ora ne tra
mesi :-)). Ho capito perfettamente il tuo punto di vista e cercherò anche
io di spiegare meglio la mia posizione.
1) La "sensazione" che io ho ricevuto leggendo il racconto di giulia, è che
l'avesse buttato giù di getto, senza messaggi sublimi-anali (:-?), quasi o
come fosse uno sfogo. Una cronaca, ben scritta, (perchè giulia sa scrivere
bene, non c'è dubbio), ma pur sempre una cronaca. Ora, per il mio modo di
vedere "lo scrivere", una cronaca, per diventare attraente come racconto,
dovrebbe essere condita da flashback o da riflessioni "fuori campo". Queste
ultime, in realtà ci sono e anche ben cadenzate, ma non sono ricche di
sfaccettature poetiche o di metafore che possano "immergere" il lettore
pienamente nel pathos del racconto. Facciamo un esempio: quando le si gela
il sangue per il dolore che sta procurando e che si è procurata, potrebbe
sia nelle "riflessioni fuori campo" che, eventualmente, nei dialoghi,
inserire delle metafore, studiate (non me ne vogliano i "puristi
dell'emozione") ad hoc, che rendano più partecipe il lettore. Tipo: "...una
lacrima d'amore, colava bugiarda sulle mie braccia impotenti. Impotenti ad
accarezzarlo, impotenti a fermare il tempo in quell'attimo, maledetto, in
cui mi sono voluta lasciar andare..."; oppure: "Le sue parole entravano in
me, come lame di coltello affilate, mentre il mio sguardo tentava di
evadere. La fuga s'interrompeva brusca nello specchietto retrovisore, dove
mi rivedevo con lui, sorridente tra le sue braccia..."
Comunque sono d'accordo con te, si tratta sempre e solo di opinioni
personali.
2) Un amico mi ha scritto in mail che era d'accordo sui contenuti del mio
post, salvo il fatto della poesia che, a suo giudizio, sopravvaluto...
Forse non mi sono espresso bene. Per me anche un'incontro, una gita in
moto, un film, possono essere "ricchi di poesia".
Voglio dire è un termine molto generico come, che ne so..."eleganza". Per
me elegante non vuol dire essere vestito con giacca e cravatta. E' un
portamento, un modo d'essere e di fare, una discrezione intrinseca, un
"affermarsi in punta di piedi". Giuliano Ferrara, anche in giacca e
cravatta, non è elegante.
Chiarito ciò, ritengo che "lo scrivere" sia una forma d'espressione e di
evasione, come la pittura, la musica, lo sport, la danza, il teatro e mille
altre cose che è inutile elencare, che consente a chi vi si cimenta con
soddisfazione, di disporre di uno strumento in grado di mutare (esaltare o
smussare) i propri sentimenti. Vinci una gara di 400 m ad ostacoli e ti
sentirai "immortale". Dipingi esattamente ciò che avevi in mente e senti
che sei pronto anche per morire.
Il giorno che scriverò la poesia che ho dentro, venitemi ad uccidere.
Ciao Xlater, a presto. Ciao Giulia, scusa se il mio commento ti può essere
sembrato irruento o sgarbato.
Silverghost


Xlà !
amore&fiori
-dope-

 sembrato irruento o sgarbato.
Ciao Silverghost, e non ti preoccupare... sono sicuro che giulia sta
leggendoci e si sta facendo un botto di risate...


-dope-
ps: mi sto giŕ fregando le mani...ho visto che c'č la terza parte
dell' assassinio...non vedo l'ora di leggerlo. Con calma, perň. Me lo
voglio godere...
smack!
ciao!

- Non parli? 
e' la cosa piu' bella che hai scritto qui dentro. 
scarna, povera, minimale. 
certe volte si e' cosi' feroci. 
ciao
b.
(e ti picchio se ci metti la "poesia")

(e ti picchio se ci metti la "poesia")
non ti preoccupare, non ho tempo, e non mi pare il caso.
ciao!
giulia