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Titolo: giochi di luce

"Ve lo dico di cosa parla "Like a Virgin". Parla di una che rimorchia
un tipo con una fava così! Tutta la canzone è una metafora della fava
grossa" - Mr. Brown
-..allora ce l'hai presente?
Quel video dove ci sono quelle due ninfette bolsceviche.
Si, Luciano, quello dove ci sono quelle ragazzette che si baciano. Che
limonano per tutta la canzone. Che sembra più una prestazione sportiva
che un bacio vero, cazzo!
Beh, Luc, ieri sera ero lì, sul divano, che guardavo la tele. Non
avevo un beneamato cazzo da fare e così, tra un canale e l'altro,
capito su Mtv.
Che poi, Luc, io Mtv non la sopporto proprio. Cioè, non è come una
volta, che c'era Videomusic.
Lo so, mi dici, in fondo che differenza c'è. Videoclip là e
videoclip quà. Lo so, lo so, ma Videomusic vedi... Videomusic sapeva
di pasta al pomodoro. Mtv no. È diversa. Non sa di quel gusto dolce e
sciropposo della spuma bevuta nella latteria sottocasa.
Sa di un gusto un po' grottesco a metà tra l'hamburger coatto,
mangiato al centro commerciale e il sushi del ristorante chic in
galleria. Cazzate!
Pasta al pomodoro. E del buon vino rosso.
Comunque, sono lì che cambio canale e passo da Ballarò ad Mtv. Cazzo
che trasloco! Peggio dell'evoluzione politica di Ferrara. O di Bondi
che era un comunista e adesso ha la cravatta a pallini, come tutti i
suoi amici.
E poi, scusa Luc, scusa se mi svanisco tra gli incisi. Mtv lancia dei
messaggi schifosi. Tutte le ragazze sembra che vivano imbalsamate in
stivali fetish, tacchi alti e jeans attillati. L'elogio più insulso
della superficialità. Dell'apparire ad ogni costo. Dell'apparire a
scapito dell'essere. E non è come un reality. No, nei reality è fin
troppo esplicito. Invece Mtv è subdola. Ti passano un video dei Rage,
che inneggiano alla lotta contro il potere capitalistico, e poi ti
fanno vedere qualche programma stupido su qualche vip o pseudo-tale e
il modo insulso in cui scialacqua i soldi. Oppure due ragazzine cosce
al vento che limonano per un'ora.
Comunque, Luc, ero li che cambio canale e ti vedo 'sto video. Lo
guardo per qualche secondo e mi accorgo che ce l'ho duro. Due finte
sedicenni che me lo fanno venire duro mentre limonano per finta. A me.
Capisci? Mtv è un problema..-.
Luciano aspira il fumo dalla sigaretta. La succhia con indifferente
superiorità. Come fosse la scialuppa di salvataggio nel mare di rum
che ci stiamo scolando da un'ora. Nel fumo di questo locale sperso
tra le montagne.
-..e sai cos'è successo?
Lo sai? Mi sono fatto una sega. Ecco cosa è successo!
Mi sono masturbato come un tredicenne davanti alla televisione. E non
con un dignitoso porno cecoslovacco. No, sono bastate quelle due
piccole troiette a farmi sbavare come un pazzo perverso.
Il fatto è che io vorrei essere diverso. Vorrei isolarmi dalla massa.
Ma le veejay e le loro piccole seguaci con gli ombelichi di fuori mi
arrapano..-.
Gli occhi di Luciano scivolano su e giù, dietro gli occhialini tondi,
con la montatura di metallo. I capelli lunghi e disordinati lo
"assomigliano" tanto a John Lennon. Solo che Luciano è molto più
poetico.
-..cazzo! Di che ti parlavo? Ah, si. Chiara.
Chiara è un pezzo di burro. Si scioglie al primo calore della bocca,
come fosse la lama affilata di un coltello scaldato sul fornello. Ha
lunghi capelli biondi che, quando è nuda, le scivolano sulla schiena.
Arrivano sino a quel lembo di paradiso che le sovrasta le natiche e
soggiace ai suoi fianchi tenui. Alle sue scapole precise. Alle sue
spalle dolci come le curve di queste strade. Ride sempre. Il suo volto
illumina anche le giornate più luminose. E la sua bocca, rossa e
carnosa, dispensa sempre un alito di sereno turbamento.
Fosca no. Fosca è mora, minuta. Ha i capelli corti, minacciosamente
gelatinosi sulla testa, in un'aggressiva acconciatura maschile. Ha il
corpo nervoso, segnato. Tette piccoline e quella fica rorida e pelosa,
che solo le donne come lei possono avere. E poi, cazzo, il labbro
sempre accigliato in una smorfia di infastidita incoerenza.
Chiara è frivola. Formale. Pensa al matrimonio in chiesa ed alle
stoviglie della lista nozze. Crede che il matrimonio sia la pubblicità
del mulino bianco. In cui le mamme preparano la colazione ad ore
improbabili senza perdere il fascino della donna in carriera, tutta
casa e tailleur. E gli uomini vanno al lavoro in bicicletta. E non
hanno la pancetta, né acidità di stomaco. E non picchiano i figli.
Fosca, invece, è profonda. Parla di filosofia e vive di storia. La
sua, ovviamente. Parla sempre sottovoce, forse per dominare quella
rabbia bastarda che le ha fatto il nido nel cuore. Ha gli occhi verdi,
tristi. Sempre impegnati a cercare in ogni angolo una via di fuga dal
suo eterno senso di insicura superiorità. Vive sola. E odia gli
uomini. Probabilmente è lesbica, ma non lo sa. Ma quando scopa, ti
scopa con tutto il tormento che tiene dentro.
Con Chiara, andiamo per negozi, il sabato pomeriggio. Poi, la sera, mi
porta dai suoi amici Filippo o Federico e dalle sue amiche Ludovica o
Beatrice. In case sontuose, prive di quel rispetto che deriva
dall'umiltà dell'onesto. Sono tutti cattivi, impegnati nel
mostrare l'un l'altro un geloso e gelido attaccamento al proprio
regno. Casa a Courmayeur o barchetta a Santa Margherita? Cazzo! Sono
acrilici guerrieri di una battaglia che si è spostata dalle piazze
alle vie cibernetiche e virtuali dei circuiti bancari. Non sanno la
data della Liberazione, ma conoscono a memoria il cin e l'abi del
cassa di risparmio.
Con Fosca usciamo di rado di giorno. Vaghiamo, la notte, per vicoli
scuri e puzzolenti di piscio. Finiamo in qualche locale a sentire
musica dal vivo. Ska o punk, poco importa. Festose capigliature rasta e
kefià logori e sozzi ci circondano, come fossimo in un buffo albero di
natale. E andiamo al cinema. A vedere i film di Godard e di Truffaut,
di cui, per inciso, non capisco mai un "belino". E poi parliamo di
libri. Della poesia di Bartleby, della solenne autorevolezza di Haimle.
Della nostalgica tristezza di Admajora o dell'irriverente
sperimentazione di Austero. E parliamo tutta la notte, sotto e sopra le
note liquide del reggae di Marley.
Quando finisce la serata, tra maglioni di cachemire e camicette di max
mara, prendiamo l'auto e andiamo nella casa di campagna dei suoi
genitori. E lì, Chiara si spoglia. Non dei vestiti, non solo, ma di
quella maschera sorridente e ipocrita come l'acqua lievemente
effervescente, che le vedo sempre sul volto e sul cuore. E si mostra
nel suo sudato desiderio. Afferra i miei fianchi e mi inghiotte con
tutta la sua tiepida lussuria. Urla, geme e mi dona tutta se stessa.
Mani, bocca, fica. Persino il culo. E non vuole niente. Solo che la
fotta, la scopi, la inculi.  E il suo urlo è l'urlo del personaggio
che è costretta, da se stessa, ad interpretare giorno dopo giorno.
Poi, quando l'orgasmo ha denudato il desiderio, il bisogno, si
addormenta al mio fianco. E sogna, abbracciata a me, la colazione del
mattino. Come quella della pubblicità che riassume il suo modo di
vedere ed immaginare  il mondo. Io, sveglio e meschino, ho freddo sino
all'alba.
Fosca inizia a sorridere solo dopo mezzanotte. Quando la melodia le
entra, finalmente, nel sangue e inizia a tamburellare rapida come un
be-bop. Quando la seconda birra, la terza birra, scivolano dentro
questo minuscolo torso "imbucciato" in una nera camicetta. E allora
mi parla di se. Mi racconta della sua inutile laurea in filosofia e
delle ripetizioni che è costretta a dare tutti i giorni ai figli
scellerati di una piccola borghesia drogata di televisione. Alle due e
mezza. O forse al quarto, se lo spettro della passione febbricitante la
induce a portarmi nel suo monolocale.
Lì facciamo l'amore. Quando mi ospita nella sua bocca è un lento e
parsimonioso viaggio verso l'apparente immobilità del mare che ci
osserva, da lontano. Mi accompagna, amore senza volto, in un turbine
barcollante di sensazioni. E poi, quando vengo, mi assapora
completamente, come se avesse dimenticato il sapore della vita felice.
Come fossi un ricordo che appare lontano, teatro della sua angoscia. Mi
aspetta, pochi attimi che scappano come bestie istupidite dalla luce, e
poi mi usa. Per lei. Sono io, in quel momento che assisto allo
sceneggiato del suo sesso sul mio. Al contorto aggroviglio della sua
egocentrica eccitazione sul mio cazzo. Ansima, sopraffatta dal suo
rigido desiderio di non lasciarsi andare. In un'incoerente tempesta
si usa, e mi usa, fino a morire su di me. Ogni notte un po' di più.
Mi abbraccia per un'ora, forse due. Poi mi allontana da se e dalla
sua vita sino al prossimo incrocio casuale.
Prima di lasciare i trentacinque metri quadri dell'universo
parallelo, attraverso il terrazzino che unisce la camera
all'ingresso. E, caldo o freddo, pioggia o soffocante "macaia",
guardo il cielo della città. Il profilo lussurioso di questa squallida
puttana che ospita le nostre vite. Per la quale siamo solo sangue che
circola nelle sue vie e nei suoi vicoli. E poi, me ne vado-.
L'ennesima cicca spenta nel posacenere. Il rum ammorbidisce la tosse
che raschia in gola come un rastrello arrugginito. Arrochito, smetto di
parlare e osservo il vuoto negli occhi di Luciano.
-'mbè? Chiara o Fosca?-.
Le parole di Luciano muoiono scolpite nel granito del momento. Il
locale balla una musichetta che mescola un malinconico jazz ed un
saltellante charleston. Lo guardo. Bevo il mio piccolo, ultimo, sorso.
Mi alzo. Indosso la giacca pesante, prima di uscire nel gelo di questa
gola montana, e lo gli sorrido con il mio sorriso più triste, reso
ancora più triste dall'alcol e dalle parole.
-Chiara? Fosca? Non conosco donne con questo nome-.
  by J
A Luciano ed alla sua inimitabile compagnia

sciropposo della spuma bevuta nella latteria sottocasa.
il resto, chiara e fosca... beh, bellissimo. poetico. due archetipi di
donna, due antipodi in mezzo al quale ci sono tante altre donne, con tutte
le sfumature possibili di chiaro e fosco.
belle le parole che usi, si vede che hai facilita' a descrivere, a decorare.
proprio per questo attento a non strafare.
complimenti!
giulia 

 -Chiara? Fosca? Non conosco donne con questo nome-.
bello, mistràl!
scorrevole, musicale e poetico.
-admajora-
-- 
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 A Luciano ed alla sua inimitabile compagnia
Un buon racconto che mi fa invidiare questo Luciano perché
sembra proprio tu sappia raccontare ed io adoro i racconti
verbali, per la loro effimerità e confidenzialità!
lehaim da haimle
-- 
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grazie
J

 Un buon racconto che mi fa invidiare questo Luciano perché
ci vedremo davanti ad una bottiglia di buon rum invecchiato e ce la
racconteremo.. 
ciao
J

 giulia
grazie giulia
J

 
Un bel racconto notturno. Dinamico l'attacco, piů lento e cadenzato il 
finale come succede a chi avanza nella notte.
Forse qualche finitura di troppo che, perň, richiama la nostalgia 
compiaciuta di chi narra, e male non ci sta.
bravo : )
ac.

 ac.
grazie ac!!!
ciao
J

 qui avrei potuto nascondere la mia vera natura :-))))
Lo dico sempre io...se uno è bello simpatico ed intelligente...la
modestia diventa controsenso! ;)
Strega!


MODE COMPIACIUTO/PRESUNTUOSO ON
Oh, strega!, ma allora ci conosciamo... in tre aggettivi mi hai
descritto alla perfezione :-)))))
MODE COMPIACIUTO/PRESUNTUOSO OFF
Stavi parlando di te vero????
:-P
ciao
J

 Stavi parlando di te vero????
e di solito aggiungo un 4 aggettivo..che sarebbe pure ITissimo....e non
è la modestia che me lo lascia sorvolare...;)))
Strega! (le cazzate, oggi!!)    - torno subito brutto anatroccolo -
 P.S.   STAVOSCHERZANDOEH!