Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: [Racconto] - Mutande commestibili

Mutande commestibili
----------------------
L'uomo, un cittadino tedesco di quarant'anni, era morto soffocato a causa
di un paio di mutande, commestibili, che lui stesso aveva fatto indossare
all' amante mentre facevano l'amore. Durante l'amplesso, il poveretto,
aveva inghiottito i lembi del tessuto, mangereccio, nutrendosene avidamente,
mordicchiando le mutande, un pezzetto per volta, mentre era impegnato nel
sommergere di baci e carezze il pube della donna.
Aveva già avuto modo di assaporare altri esemplari di mutande commestibili,
senza incappare in nessun contrattempo, ma stavolta, all'apice
dell'eccitazione, e in affanno col respiro, un frammento di tessuto, anziché
prendere la via dell'esofago, aveva seguito la direttrice della trachea
soffocandolo. A nulla erano servite le urla disperate della donna che
d'improvviso si era ritrovata il viso sgomento del compagno, ormai
cianotico, sopra di sé, senza sapere cosa fare per soccorrerlo.
Camminavo sul marciapiede, diretto verso casa, col pensiero rivolto alle
mutande commestibili senza occuparmi di ciò che mi stava d'intorno. Avevo
letto con curiosità, sulle pagine di cronaca del Corriere della Sera,
l'articolo che menzionava le mutande commestibili ed ero rimasto sorpreso
nell'apprendere dell'esistenza di questo particolare tipo di lingeria
femminile.
Transitando dinanzi ad una bottega di biancheria e indumenti intimi,
considerai che prima o poi avrei dovuto fare visita ad un porno shop e
procuramene un paio. Mi sarebbe piaciuto assaggiarle, magari prestando
attenzione a non ingozzarmi com'era accaduto al malcapitato tedesco in
questione.
Davanti al chiosco della rivendita di giornali, ubicato a pochi passi dal
palazzo che ospita la mia abitazione, c'era Marilena. L'avevo conosciuta
qualche mese addietro al Taxi Bar, un locale alla periferia della città.
Aveva circa venticinque anni, un corpo pregevole, belle gambe, un paio di
tette non troppo grosse ma sode. Alta pressappoco un metro e sessantacinque
o giù di lì, aveva pelle olivastra e capelli neri lunghi e lisci che le
giungevano fino alle spalle. Era stata lei a suggerirmi d'invitarla a casa
mia dopo che avevamo consumato un paio di birre al bancone del bar. Per il
resto della notte restammo in compagnia e mi fece cosa gradita facendosi
scopare. Rimasi sorpreso dalle sue capacità amatorie, soprattutto dai
movimenti della bocca, piuttosto piccola, con cui mi succhiò l'uccello
facendomi godere come poche altre donne erano riuscite a fare prima di lei.
L'autobus arrestò la corsa a pochi metri dall'edicola. Tre o quattro persone
scesero dal mezzo pubblico e si allontanarono prendendo direzioni diverse
calpestando con le suola il marciapiede. Marilena sembrava rivolgere la
propria attenzione alle riviste di cucina esposte nelle vetrinette della
rivendita di giornali. Indossava una gonna cortissima, un paio di sandali
legati al piede con dei lacci che salivano oltre la caviglia, e una
camicetta bianca con un ampio decolleté che ne metteva in risalto la
scanalatura fra le tette. Quando mi vide, dietro di lei, riflesso nella
vetrina dell'edicola, si girò e mi abbracciò serrandomi le braccia attorno
al collo.
«Ciao!» disse facendomi dono di un largo sorriso.
La morbidezza delle labbra che calò sulle mie avevano il sapore del
rabarbaro.
«E tu cosa ci fai qui?» chiesi.
«Avevo voglia di vederti. Ti spiace?»
«No.no, mi fa piacere averti vicina».
Ero uscito dal lavoro da poco più di mezz'ora intenzionato a recarmi al
supermercato, distante poco più di un isolato dal condominio dove abitavo,
per fare la spesa.
«Vengo su da te...».
«Non ho niente di pronto da mangiare».
«Umm.non importa, ci arrangeremo».
Mi prese sottobraccio e mi trascinò verso il portone di casa.
«Dai, Lorenzo, andiamo....dai» disse.
Per raggiungere l'ultimo piano dell'edificio, il settimo, dove abito, ci
servimmo dell'ascensore. Trovarmela ad attendermi sotto casa mi aveva fatto
piacere: non lo aveva mai fatto prima di quella volta lì ed era stata una
bella sorpresa quella che mi aveva fatto. Non facevamo coppia fissa,
Marilena era fidanzata con un architetto, ma scopavamo quando ci capitava,
anche se il più delle volte era lei a venirmi a cercare.
Mentre l'ascensore risaliva lungo i sette piani che conducevano al
pianerottolo del mio appartamento non trovai di meglio che scodellarle una
domanda balorda.
«Non devi essere a casa del tuo fidanzato stasera? Oppure non ci vai più il
giovedì?»
«Ho litigato con quello stronzo!»
«Avete litigato?»
«Sì».
«Perché?» chiesi mentre infilavo la chiave nella toppa della serratura.
«E' un porco, ecco quello che è, ma meglio non parlarne».
Dentro casa andò a sedersi sul divano. Si liberò dei sandali rovesciandosi
con il corpo sui sedili imbottiti in pelle.
«Vuoi da bere?» dissi.
«Birra, grazie» assentì.
Tornai nella stanza poco dopo stringendo nelle mani due bottiglie di Corona,
e andai a sedermi accanto a Marilena che scostò le gambe per farmi spazio
sul divano.
«Vuoi un po' d'erba?» chiese.
Senza darmi il tempo di rispondere tirò fuori della borsetta, piegata
all'indietro sul tavolino di fronte a noi, una bustina di plastica.
L'involucro conteneva erba. Appoggiò la confezione sopra le ginocchia
e aprì una cartina per il tabacco. Distribuì i frammenti d'erba sulla
sottile striscia di carta bianca fino a raggiungere la quantità desiderata.
Arrotolò la cartina e inumidì con la saliva uno dei lembi che si affrettò
a fare aderire alla superficie sottostante, dopodiché mi offrì lo spinello,
poi ripeté la stessa operazione, preparandone un secondo per sé stessa.
Tolse dalla borsetta l'accendino e diede fuoco alle due sigarette di
marijuana. Le prime boccate di fumo consumarono la parte estrema
degli spinelli. Accostai il capo all'indietro e godetti dell'effetto del
fumo su di me. Restammo a lungo a chiacchierare, seduti sul divano,
fumando e bevendo birra.
Marilena, addolcita dagli effetti del fumo, incominciò ad accarezzarmi il
viso sfiorandomi delicatamente le sopracciglia. Io invece da un pezzo
mantenevo la mano eclissata fra le sue cosce. Stimolato dalle sue grazie
sfioravo la fica velata dal minuscolo tessuto delle mutandine. Era bagnata
fradicia e le dita naufragavano nella sostanza che copiosa colava dalla
vagina. Cominciammo a baciarci ficcando la parte estrema della lingua nella
bocca dell'altro fagocitandola e succhiandola per bene. Continuai a sfregare
le dita sul bocciolo del clitoride inumidendolo con l'umore della fica per
non irritarlo. Marilena scoperchiò la patta dei miei pantaloni e agguantò
l'uccello nella mano. Lo scappellò per bene rivoltando la corona del
prepuzio.
La cappella, stretta nella sua mano, assunse un colore violaceo ed aumentò
di volume. Seduti uno accanto all'altra ci masturbavamo a vicenda
guardandoci teneramente negli occhi, accrescendo il desiderio che avevamo di
scopare. Condussi a forza il capo di Marilena sulla cappella e lei cominciò
a scoparmi con la bocca. Respirava a fatica dalle narici senza mai
distaccare la cappella dalle labbra. Continuò a spompinarmi l'uccello, a
lungo, fintanto che ci ritrovammo coricati sul tappeto e le salii sopra
montandola da dietro.
Il buco del culo era quanto di più stretto mi potesse riservare il suo
corpo, cominciai a scoparla introducendo la cappella nell'ano dopo averlo
inumidito con un poco di saliva. Il muscolo anulare dello sfintere stringeva
l'uccello divinamente mentre la inculavo. Lo infilai dentro fino in fondo,
piano, con calma, senza fretta. Rimasi qualche istante fermo, poi tirai
fuori l'uccello e la penetrai di nuovo, stavolta introducendo solo la
cappella. Continuai ad entrare ed uscire in modo ostinato dal suo corpo
mentre Marilena, carponi sul tappeto, cominciò a gemere di dolore e
lamentarsi per la sofferenza fisica che le procuravo penetrandola a quel
modo. Insensibile ai lamenti continuai a scoparla fintanto che si divincolò
e si mise supina sul tappeto davanti a me.
Ambedue avevamo il corpo imperlato di sudore. La serata era calda e la stavo
montando da un quarto d'ora senza venire. Allargò le cosce e me lo prese in
mano mentre stavo inginocchiato davanti a lei pronto a penetrarla nella
fica. Passò la mano sopra la cappella e l'accarezzò, tradendo con l'
espressione del viso la voglia che aveva d'essere scopata nella fessura che
teneva fra le cosce. Lo mise lei stessa dentro. La fica non era stretta come
il buco del culo, ma s'impegnò a serrare la muscolatura della vulva attorno
all'uccello per trarne godimento. Marilena incominciò a sbattere la testa da
un lato all'altro del tappeto aggrappando le braccia attorno al mio collo,
sprigionando dalla bocca un'infinità di gemiti di piacere. Non riuscii a
trattenermi e venni dentro di lei, senza che potesse fare qualcosa per
evitarlo, lasciandola inappagata e in parte delusa. Scivolai verso il basso
e annusai la fica, poi cominciai a leccarla colma com'era del mio sperma e
del suo umore. Marilena riprese ad ansimare gemendo per il piacere che
sapevo trasmetterle leccandola a quel modo. Avevo la bocca sommersa dal mio
sperma e dal suo umore. Ripensai all'uomo rimasto soffocato, mentre si
nutriva delle mutande commestibili indossate dalla partner, allarmato da
questa remota eventualità deglutii in fretta la materia che mi riempiva la
bocca e cominciai a succhiare il clitoride proseguendo a spompinarlo
fintanto che Marilena fu prossima all'orgasmo, allora le infilai due dita
nella fica e lei venne squassando il bacino più volte urlando di piacere.
Non rimase a dormire nel mio letto, l'accompagnai a casa verso mezzanotte
poi feci ritorno nella mia abitazione. Il giorno dopo andai a lavorare com'
ero solito fare tutte le mattine.
farfallina
tutti i miei racconti:
http://digilander.libero.it/farfallina3

 Mutande commestibili
Mi č piaciuto, farfallina. Hai un bel modo di raccontare (ma lo sai
benissimo!). Questo racconto č un po' stringato forse nella parte iniziale,
ma mi piace molto la naturalezza minimalista con cui finisce.
Bravo.
e.

 ma mi piace molto la naturalezza minimalista con cui finisce.
Quando lo scrivevo immaginavo che i due si fossero incontrati davanti
a una delle edicole ottagonali che s'incontrano lungo i boulevard parigini.
Mentre avrei preferito che si fossero conosciuti non in un pub, ma
attorno un tavolo tondo di marmiglia seduti in una caffetteria che da
sulla strada. Troppo romantico, non credi.... Quello che ho scritto è
una via di mezzo. Boh!
ciao ciao!
farfallina
tutti i miei racconti al sito:
http://digilandel.libero.it/farfallina3

 a una delle edicole ottagonali che s'incontrano lungo i boulevard
parigini.
O lungo i viali del centro di Modena, in un 'vorrei ma non posso' che
suscita la mia vergogna.
ciao,
e.


 com'č bello iniziare l'anno cosě!!
nucnuc

 com'č bello iniziare l'anno cosě!!
Spero che non ti riferisca a quanto č accaduto al
cittadino tedesco... ;-)
ciao! ciao!
farfallina
tutti i miei racconti al sito:
http://digilander.libero.it/farfallina3

 Mutande commestibili
(cut)
Grandissimo "ritorno" con una doppietta di racconti uno più bello
dell'altro ("La cabina" la commento dopo nel thread apposito).
In questo, a parer mio, il tuo stile - che solitamente trovo sempre un pò
troppo semplicistico - diventa efficacemente minimale, stringato,
funzionale. Il perfetto mezzo narrativo per descrivere una "storia di
ordinaria normalità", che lascia in bocca un indefinito senso di vuoto.
Bellissimo davvero.
R.B. 
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Bellissimo davvero.
Hai ragione quando affermi che il mio stile è semplicistico, purtroppo
è un mio grosso limite, insieme alla tendenza che ho nel cadere in
cronaca mentre scrivo una storia. Invidio chi possiede un vocabolario
ricco e sa fare uso di una grande varietà di parole cesellandole l'una
con l'altra per tirarne fuori un bellissimo racconto.
Camilla, su IAS,è una di quelle autrici che adoro per come sa
scrivere. Da poco tempo ha inaugurato un sito web che raccoglie
i suoi racconti. Se ti va di farci una visita l'indirizzo lo trovi nel mio
sito nella pagina dei link.
Grazie per avermi letto.
ciao! ciao!
farfallina
tutti i miei racconti al sito:
http://digilandr.libero.it/farfallina3

 sito nella pagina dei link.
Ho seguito il tuo consiglio, e mi sono letta le cose di Camilla. Sa
scrivere, senza dubbio, ma non mi piace. Gusti:)


 Oppure magari, mi sbaglio.
Scrivere mi aiuta a vivere e riempire le ore della giornata. Prima di
cominciare a scrivere mi consideravo un drogato della bicicletta. Praticare
questo genere di sport, stando all'aria aperta, mi faceva stare bene, allo
stesso modo in cui ora mi fa stare bene scrivere racconti erotici.
Non sono uno che scrive storie autobiografiche:  posso contare sulla
dita di una mano i racconti di questo tipo. Mi diverte inventarle le
storie, e farle sembrare vere, è qui che trovo il mio maggior divertimento.
Resto meravigliato quando metto la parola fine ad un racconto e ogni
volta sto a domandarmi come ho fatto a crearlo, bello o brutto che sia.
Non mi considero uno scrittore, conosco bene i miei limiti, ma quando
sul guestbook del mio sito compaiono messaggi di lettori che giudicano
i miei racconti particolarmente eccitanti  mi sento gratificato perché ho
l'impressione di avere donato loro un poco di felicità.
Quando iniziai a frequentare questo newsgroup, a metà novembre del
1999, rimasi colpito da un messaggio in cui un sconosciuto, di cui non
ricordo il nome, e di ciò mi scuserà, comunicava a tutti noi, in maniera
drammatica, il decesso di una  ragazza malata di leucemica, raccontando
che era solita collegarsi a internt per leggere i racconti che comparivano
su questo newsgroup. Era il suo passatempo preferito ed era una delle
poche cose nella vita che riusciva a darle un poco di felicità.
Provocare emozioni, batticuore, commozione, fino a eccitare chi legge
i miei racconti, ecco ciò che mi gratifica. Mi viene da sorridere e non
riesco a capacitarmi di essere in grado di suscitare eccitazione, però
mi fa piace, ma forse sbaglio anche in questo.
Non considerarmi immodesto e borioso, ho fatto molta fatica a parlare
così, non è da me, te lo assicuro.
ciao! ciao!
farfallina

 così, non è da me, te lo assicuro.
Non vedo perchè dovrei crederti immodesto e borioso. Il discorso che hai
fatto è quasi commovente, e soltanto un idiota potrebbe trovarci della
boria dentro. 
L'unica cosa che vorrei farti notare è che quando descrivi lo stupore che
ti prende a racconto finito, i riscontri al tuo lavoro, è questo che ti
rende felice. Perfino quella tua eterna insoddisfazione. 
Credo siano sensazioni ben conosciute anche da chi scrive di professione,
e magari con molto successo. Aldilà dei limiti individuali, delle proprie
lacune e indecisioni, è quell'impegno e quella gioia di comunicare che fa
la differenza tra schiacciare tasti e scrivere.
Mentre sei davanti ai fornelli a preparare una cena speciale, in quel
momento tu sei un cuoco, anche se questo non fa di te Vissani. Mentre sei
davanti al tuo computer a rifinire una storia, in quel momento tu sei uno
scrittore, anche se questo non fa di te Stephen King.
Certe volte penso che questa remora di dire le cose come stanno, sia
dovuta soltanto all'aura ottocentesca che la parola "scrittore" porta con
sè. Ma uno che scrive storie è uno scrittore, così come uno che pulisce le
strade è uno spazzino.
