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Titolo: [la storia di ISR] Dope


Subject: Assassinio all'Hotel Darcy (1/n)
-le cose non sono come sembrano-
-dope-
ASSASSINIO ALL'HOTEL DARCY
L'atmosfera accogliente e calda della hall di un albergo è eguagliata da
poche cose al mondo. Anche di un orribile albergo. Ester è arrivata in
ritardo, ha perso molti treni, e la voglia di cercare per Nizza non è più
tanta. Si era promessa un soggiorno da regina, ma tant'è. La stanchezza può
far sembrare deliziosi dei posti orribili. Specie gli alberghi, che hanno
una hall accogliente e calda, un bar discretamente fornito, anche quando
sono orribili.
Come il Darcy, un tipico albergo vicino alla stazione, ma non così moderno.
Con l'insegna tonda e tutto il resto. E la reception au deuxieme ètage.
Un viavai di Tunisini e Magrebini e facce da coltello le scorre intorno e la
guarda, mentre firma il registro e prende le chiavi; ma le sembrano persone
simpatiche, dopotutto, sorridono, e non fanno paura.
Insieme con la musica che viene dalla strada, le luci soffuse dell'albergo e
tutte quelle facce creano un'atmosfera nuova e cosmopolita e bella.
La stanchezza scompare nelle attrattive della città, ed ora sente di nuovo
la voglia di uscire, camminare, incontrare qualcuno, soprattutto.
Arrivare alla sua stanza è un impresa. Impalcature lasciate ovunque, vecchi
mobili affollati nei corridoi e macchiati di vernice. Tanto più che la luce
non funziona, e deve basarsi su quel poco che le viene dalle lampade velate
a rosso della reception. Non ancora abbastanza per scoraggiarsi.
E' un posto che dev'essere orribile, ma le piace.
Non guarda nemmeno dentro, non fa una doccia, ora il tempo le sembra
terribilmente poco; le sembra che la gioventù del mondo non durerà più che
qualche minuto, di doversi affrettare per non perdere qualcosa che la
aspetta, e che lei aspetta.
Un amore, quasi. Una fortuna apposita per viaggiatori. Un viso sconosciuto,
una mano.
Getta dentro il bagaglio senza accendere la luce. Esita sulla soglia prima
di uscire.
Il suo sorriso interiore, la calda gioia diffusa sembrano per un attimo
spezzarsi. Non sono gatti in amore, è una donna, una donna che grida e non
dalla strada, da dietro una porta del suo stesso albergo. Un grido acuto,
lungo, un pianto.
Cerca conforto nel volto del portiere, che alza gli occhi dal giornale e le
sorride.
Qualcuno ancora grida, è una forte voce di uomo, ora, cattiva. Un francese
che tuona in modo insolito, non-francese.
Due ragazzi di colore entrano in quel momento nell'albergo e la guardano,
piantata in mezzo alla hall, gli occhi sbarrati ed in evidente ascolto,
ridono anche loro. - E' di nuovo l'americano - le sussurrano, come se la
conoscessero da sempre ed esistesse fra di loro una complicità provata. - L'
americano! - E se ne vanno alle loro stanze ridendo ancora. Il portiere ride
anche lui poi, come spariscono dietro le porte, si rituffa nell' "èquipe".
Così, nel dubbio, ride anche lei. Ed esce per strada.
Perché per un timore non è giusto, per una vaga impressione, perdersi lo
spettacolo della giovinezza del mondo.
Un Senegalese per strada (niente uomini bianchi in Rue d'Angleterre - e lei
si dice Questo è curioso) salmodia solo nella sua lingua, la guarda fisso ed
a lei sembra che pronunci un qualche scongiuro. Che si purifichi dal fatto
di averla guardata, come se lei si covasse in petto una disgrazia. O uno
strano delitto.
Oppure sono solo i suoi vestiti troppo eleganti per quel quartiere, cioè non
eleganti ma diversi, pantaloni e giacca di lino color khaki, leggerissimi,
ed una maglietta bianca, i sandali e gli occhiali fumeé, dall'aria così
coloniale. Così da Tè nel deserto.
Bisognerebbe almeno sciogliere i capelli, pensa, ma non vuole farlo.
E poi pochi passi più avanti, verso i viali, è tutto diverso. Gli europei
riprendono lentamente il sopravvento e lei si sente rassicurata, ma non più
così accesa. E di nuovo stanca.
Molte inutili telefonate le danno il colpo di grazia, ed un appuntamento con
un uomo sconosciuto e gentile, dell'università di Lione, fissato per il
giorno dopo.
Cerca di immaginarsi questo giovane uomo, questo arrembante professore che
lotta fra il putridume delle sue carte per mantenersi giovane, ma che non
pare privo di fascino, e di desiderio di piacere.
Chissà; e prova ad immaginarsi il suo aspetto, ma il gioco la stanca presto.
L'unica cosa che le pare certa è che porti le Clarks con la giacca; la
cravatta no. E l'impermeabile, non il cappotto. Cappello? Cappello niente, e
non fuma, purtroppo. Fumare gli donerebbe. Magari la pipa.
Ma ne ha già abbastanza, del suo nuovo Don Chisciotte. Ed è stata ormai
troppo tempo seduta a quel tavolino ad aspettare, anche stasera, un amore.
Un amore a caso, apposta per viaggiatori.
Torna verso la sua misera stanza, un poco depressa, adesso, da tutte le
prospettive non realizzatesi di questa sera, appesantita dalle birre mandate
giù senza cena.
C'è ancora qualcuno per strada.
Tutto un correre di donne chiaramente innamorate, verso i cinema ed altri
caffè. Donne diverse. Uno spettacolo privato, le donne come si innamorano in
Francia, una libertà nei movimenti che a lei sembra negata. Così sicure e
belle, nei loro ridicoli vestiti, e così giovani!
No, non si innamorano tutte allo stesso modo, le donne. E' un problema
geografico. Qui sono educate dalla nascita alla seduzione, ai noti e
studiati gesti che lei ha paura di compiere.
Davvero sarebbe necessario sciogliere i capelli.
Ecco il Darcy, che appare morto, dopo portici di occhi attenti e di domande
e zingari. Compra una collana araba che non porterà mai.
La reception vuota le toglie l'imbarazzo di altri sguardi, la vista della
sua stanza non la consola. Una romanzesca camera sporca, con buchi di
sigaretta sulla poltroncina, un tavolo che traballa, un letto con lenzuola
macchiate. Maledettamente senza bagno. Eppure era stata così chiara.
Ma rinunciare ad una doccia le pare davvero troppo. I bagni sono in comune
ma l'albergo pare quasi vuoto, dopotutto si tratta solo di attraversare un
corridoio. Senza luce.
Stringe l'accappatoio e sbuffa, apre la porta "dames" e comincia a cercare
alla ceca l'interruttore.
Di nuovo quel grido. Più vicino, ora. Si avvicina nel corridoio la voce
della donna seguita da quella dell'uomo. Non è più spaventata che curiosa,
ma istintivamente cerca un angolo cieco, dietro la porta, e rimane in
silenzio.
La porta si spalanca di colpo lasciandola intrappolata nell'angolo ed una
grossa mulatta, dai lunghi capelli neri, cade a terra con un tonfo sordo.
Vitale e furiosa la donna si volta verso l'uomo che l'ha spinta dentro, che
Ester non vede ancora ma intuisce massiccio e volgare. La mulatta vomita
insulti in una lingua incomprensibile e si rialza di scatto. Ester si sporge
appena per vedere meglio, protetta dall'oscurità quasi totale.
L'immagine di quell'uomo la sconcerta.
Un enorme negro d'acciaio, alto e grosso, dai capelli fitti e ricci, scalzo,
che indossa jeans sdruciti ed una canottiera e ride, masticando un
chewing-gum oscenamente, aprendo troppo la bocca a scoprire denti troppo
bianchi. Il senso vago di pericolo diventa più preciso.
Risponde alla donna arrabbiato, quasi ridendo e sicuro della sua forza. Lei
non può nuocergli in alcun modo. Risponde in una lingua che può avere suoni
africani o orientali altrettanto. Che gli sta molto bene addosso ma che
Ester non conosce affatto. Mischia parole in francese ed inglese, ma che non
aiutano a capire ciò che comunque è già chiaro. Quello che è certo è che non
è americano per niente.
La donna fronteggia il suo sorriso, guardandolo nei sui occhi scuri, lui
sorride cattivo, dopo un attimo lei si scioglie e pare sorridere, abbassa un
attimo lo sguardo, lui abbassa la mano con cui stava per colpirla e lei, con
un movimento impercettibile e rapidissimo rialza la testa quel tanto che
basta a sputargli in piena faccia. Poi ride davvero.
Il negro è infuriato. La afferra per i capelli e la colpisce allo stomaco
con un pugno. La donna si piega morbida su se stessa e cade di nuovo. Lui
resta in piedi e la guarda, le sue narici vibrano e lui sembra un toro alla
corrida, che scalcia prima di caricare.
Ma questo presupporrebbe un Matador.
Lui sfila la cintura dai pantaloni e la avvolge due volte attorno alla mano
destra. Solleva la mano sulla donna che pare priva di conoscenza e colpisce.
Ripetutamente. Ester sussulta dietro la porta ad ogni colpo, quando il suono
rende chiaro che è con la pesante fibbia in metallo e non con il cuoio che
lui cerca la su carne.
Il suono dalla carne colpita, e poi, di rimbalzo, sulle ceramiche del
pavimento, soprattutto. Ding. Ding.
Il suono le spezza il cervello. E lei non può fare a meno di guardare.
La mulatta striscia sotto i colpi fino ai piedi dell'uomo, che la chiama
puttana in tutte le lingue del mondo, e continua a colpire.
Sei la peggiore delle puttane, le dice in francese, dovresti almeno pensare
ai tuoi figli.
Lei piange di nuovo. E lui si ferma di colpire.
L'americano si china su di lei, sempre col suo chewing-gum di cui nel
silenzio si percepisce il rumore, Si asciuga la fronte con la gonna africana
di lei, lei tira la gonna con le mani, e con quel drappo sformato si asciuga
le lacrime scoprendo così le gambe grosse e invitanti.
Lui la guarda fisso ed appena di sbieco, e sempre con quel gran sorriso
stampato sulla faccia infila una mano sotto l'elastico dei suoi slip,
risalendo appena sulle grosse cosce. Lei continua ad asciugarsi le lacrime e
pare assente, ma solleva le gambe per facilitargli il lavoro.
Ester dietro la porta trema per il silenzio e la sensazione, che prima non
aveva, di essere davvero presente a quel momento. Di non poter scappare,
soprattutto di non poter scappare a se stessa.
Ester che non riesce ad essere assente. Ester che non può fare a meno di
guardare ma questo sarebbe accettabile. Ester che non può fare a meno di
pensare.
Ester pensa Se fossi un uomo, se fossi un uomo la prenderei così, subito,
senza dolcezze stonate, senza preliminari, senza baci. Con la violenza del
caso ma, soprattutto, che sia subito.
E l'uomo prende la donna. Subito, tirandola a se per un piede, lei che
ancora spende le ultime lacrime. Il suo fallo enorme trova facilmente strada
dentro di lei. D'un colpo è dentro di lei, restando in ginocchio. Lei inarca
la schiena per sentirlo meglio, punta i piedi per terra a scivola più volte,
ricadendo fuori ritmo su quel palo infuocato che Ester vede.
Sdraiata anche lei sul freddo pavimento, sporgendo la testa dalla porta, a
poca distanza da quei corpi che si cercano ora con la stessa furia con cui
si colpivano.
La mulatta raddrizza la schiena, e con un sorriso si impala per intero.
Sorride storto col viso ad un centimetro dal viso dell'uomo, estrae un palmo
di lingua e comincia a leccare il viso dell'uomo, in ogni angolo e senza
segni di dolcezza, lo afferra per le tempie e non dimentica un centimetro.
Con la lingua piatta gli percorre tutto il viso, cercando di fare con
metodo, linea per linea, dal basso verso l'alto. Gli lecca occhi e narici,
il collo e le guance, gli morde la testa ed i capelli. Poi, come colpita, si
piega all'indietro e riprende ad ansimare forte.
Ester riconosce i segni dell'orgasmo che arriva. Di cui l'uomo non pare
curarsi.
La donna si getta ancora sul pavimento e l'uomo continua a lavorarla sempre
più pesante. Ester scorre lo sguardo dal fallo di lui al viso che lei agita
ora a destra ed a sinistra secondo il ritmo che lui impone. Ester anche
tiene la bocca semiaperta e le gambe le tremano e non ha più freddo.
La mulatta sgrana gli occhi e vede Ester nel momento che l'orgasmo arriva.
La guarda con la lingua di fuori e gli occhi sgranati ed i capelli sul viso.
La guarda fisso ed è come se dicesse Vedi, vedi cosa mi stanno facendo?
Ed Ester vede ed ora è complice e colpevole, che è qualcosa di più che
vedere.
Ma la mulatta non parla. La mulatta è un grosso animale incapace di parlare.
Una complice che non parlerà mai. Questo è certo.
L'attenzione della mulatta, che dopo il suo violento orgasmo ha ripreso il
controllo, ritorna al suo amante. Che continua a penetrarla ora che lei ,se
vuole, può non sentire.
Si sente di nuovo forte. Lo guarda, ed ora è lui ad avere quegli occhi, è
lui che pare così ridicolo.
Lei ride e lui è arrabbiato, a denti stretti le sussurra qualcosa di
minaccioso, ma che a lei non fa paura.
Lei ride e ride, poi lo riafferra alla nuca, accarezza i suoi capelli e
riprende a leccargli disciplinatamente il viso. Lui pare soddisfatto e
chiude gli occhi. La mulatta, padrona del gioco, si ferma per un attimo e
guarda verso Ester, per essere certa che la guardi. La guarda con complicità
ed Ester, a tutti gli effetti, è complice.
Poi raddrizza il viso sull'uomo che vede prossimo all'orgasmo e sputa, una,
due volte, sul viso del negro che pare bloccarsi. Lascia cadere le braccia
con cui la stringeva e per un attimo rimane come gelato.
Lei ride e ride. Lui la spinge via e ricomincia a vomitarle addosso ogni
sorta d'insulto.
L'ultima delle puttane, sei l'ultima delle puttane. Questo solo Ester può
capire, questo solo in francese.
Lei ride e ride, e si volta verso Ester, ancora, che adesso ha paura, non sa
e non vuole pensare a cosa succederebbe se l'uomo la vedesse.
La mulatta la guarda con sfida, come se dicesse Vedi, vedi come sono stata
brava?
Ma Ester prova solo terrore e voglia di piangere. O forse non solo.
Ma il negro non si accorge, troppo preso dalla sua ira, si rialza sulla
mulatta e la colpisce con un calcio che non potrà diminuire la sua
sconfitta.
Raccoglie la cinghia dal pavimento e lei fa il gesto di ripararsi il viso,
lui le parla lentamente, sembra cantare in quella sua strana lingua, ha una
voce profonda e che sembra calma. La rivolta con un piede, di modo che lei
si trovi sdraiata con la schiena in alto. Le allarga le gambe e si piazza
dietro di lei. Si inginochhia e le accarezza la testa, poi passa la cintura
attorno al suo collo e comincia a stringere.
Ester si morde il labbro inferiore e si accorge di sudare, i vapori del
bagno appesantiscono l'aria ed il suo respiro, le sembra di dover morire.
Il negro cerca nella donna il passaggio più stretto, continuando a a parlare
lento ed a stringerle il cuoio attorno al collo.
La donna trema, stessa a terra, le esce un urlo soffocato dalla stretta. L'
uomo la sodomizza con furia, prestando più attenzione a farle sentire tutta
la lunghezza del suo membro che non a venire presto.
Ester si sente più stanca che se fosse lei a subire tutto questo.
Jusq'a la mort.
Jusq'a la mort.
Solo questo afferra nella cantilena lenta dell'uomo che riprende il suo
giusto posto di dominio: fino alla morte.
Si contrae e si scarica contro di lei, accentuando la stretta e digrignando
i denti, poi la lascia a terra ed esce dal bagno richiudendosi i pantaloni.
Si volta sulla porta e sputa nella direzione della donna.
Il fatto che la troia non possa aver tirato le cuoia pare indiscutibile.
Ester esce adesso dal suo nascondiglio, strisciando, quasi, con la prima
idea di filare in camera sua, a capire cos'ha provato. Ma la vista di quel
corpo inerme steso, di cui le sembra di percepire il calore, la fa ricredere
in fretta. Avvicinandosi alla donna si muove piano come se temesse il suo
risveglio, come se ora si dovesse scagliare contro di lei, come se lei
fosse, in qualche modo, colpevole.
Pare respiri, ma per il troppo tremare non ha nessuna impressione certa,
pare che si sia mossa. Si è mossa, certo. Non ha mica tirato le cuoia, la
troia.
Chissà quante volte hanno fatto questo gioco. C'è gente che ha bisogno di
torturarsi per essere felice. Maledizione delle vite vuote. Per sentirsi
vivo c'è chi si fa infilare spilli sotto la pelle. Non ha tirato le cuoia
merda Ester non sono affari tuoi. Niente doccia per oggi.
Quale spazio potresti ritagliarti fra cose che non ti riguardano? con che
diritto e coraggio? Tremando tremando tremando.
La distanza fino alla sua camera è enorme. I passi pesano. Il freddo torna.
Chiusa dentro ha qualcosa nello stomaco, qualcosa nelle gambe, un
oppressione, un tremito che durano ancora. E forse il diritto di sorridere.
Domande, be' quasi domande, che non trovano forma, tipo quale sia il vero
vuoto di una vita. Cioè l'immagine dell'uomo ma soprattutto la donna colpita
dalle scosse dell'orgasmo, quegli occhi sgranati che le fanno percorrere
alcune tappe della sua vita fino a quel momento chiamate sesso.
Ma poi nulla di così sconvolgente. Nulla con cui non si possa vivere. No,
non affascinata. Contrariata forse è la parola se ce ne fosse bisogno.
infilandosi piano nel letto lasciando cadere l'accappatoio accanto al letto,
muovendosi piano per entrare in lenzuola fredde, ed appena ruvide, e
macchiate.
La tensione, dev'essere, più che qualcos'altro. Dormire non se ne parla, ma
poiché domani la sua vita deve continuare allunga con determinazione una
mano fra le gambe, e chiude gli occhi. Si scioglie.
Percorre piano l'interno delle cosce con le dita, col dorso della mano,
risale all'ombelico. Finge con se stessa di avere un prurito, di sentire le
membra indolenzite dal camminare.
Come curiosa accarezza il cespuglio del suo ventre, studia la consistenza
dei suoi umori. Solleva la mano e la guarda brillare appena, nella luce
incerta.
Non usa mai due mani perché accanirsi contro il suo corpo le pare una colpa
più grave, vuole che sia dolce e non creca l'orgasmo ma i suoi esiti. Quella
pace.
Così, la sinistra sta aggrappata al cuscino sopra la sua testa, la aiuta ad
inarcarsi. La destra scorre di nuovo alle gambe, e vi si sofferma poco,
traccia il disegno delle labbra e si stupisce e si compiace della crescente
palpabile eccitazione. Cerca col medio l'angolo inferiore della vagina, dove
si chiude e s'indurisce, usa la prima e la seconda falange irrigidite, le
sfrega, non si penetra ancora.
Gli occhi socchiusi abbozzano la forma del suo sorriso, il suo inerme
insieme adesso è un susseguirsi di tagli contratti, la bocca, gli occhi, la
sua vagina e le dita tese danno l'impressione di un disegno a china.
In effetti i colori sono una delle prime sensazioni a svanire, non avendo
niente a che fare col tempo. (In realtà si, invece, poiché sono vibrazioni,
ma questa chiarezza di vedute non è propria di ogni stato dell'essere) Cerca
la clitoride e la accarezza alla base, brevemente e lenta, conosce la sua
sensibilità eccessiva ed il suo possibile dolore, e non lo desidera, ora.
Le forme indistinte di uomini acquistano una forma convenzionale, pensa al
suo amante forse solo perché così è meno grave.
Quella volta alla torre lui fu così brutale e febbrile e si vedeva che non
desiderava altro che lei e non le importava. Sebrava un piccolo animale e
lei stringeva i denti. Faceva tutto quello che lui diceva e poteva sostenere
il suo sguardo.
Lui aveva gli occhi bassi invece ed il suo medio sotto le altre dita
sollevate trova la strada dentro di lei e vi si introduce piano, a sentire
le scosse ed i fremiti di un orgasmo sommesso. Il medio si piega a cercare
la parete della vagina e raschia un poco coll'unghia. Si da il colpo di
grazia.
Niente doccia per oggi, Ester.
-Non leggetelo, vi farete una pessima idea della Francia-
Alza lo sguardo e riconosce senza problemi il professor Bonnet, che
assomiglia parecchio a come lo aveva immaginato. I capelli un po' più corti
e nerissimi. Questo è quanto.
-L'ho trovato qui, non l'ho comprato-
-Non ho detto che lo avete comprato-
-Lei dev'essere il professor Bonnet, piacere, Ester.-
-Alain va benissimo, non chiamatemi professore o mi sentirò vecchio. In
cambio, io vi chiamerò Ester-
-L'ha già fatto, professore-
-Alain-
-Alain-
Il "Parasol", a mezzogiorno, pare diverso da come lo aveva visto la sera
prima. Ora l'età media si è alzata parecchio. anche la musica è diversa.
Ester ha l'impressione di aver sbagliato posto per l'appuntamento. D'altra
parte, era l'unico che conosceva.
-Estelle mi ha parlato di voi, ha detto che potrò esservi utile. Purtroppo
non ho molto tempo da dedicarvi. Ditemi-
-Estelle è una donna meravigliosa-
-Senz'alcun dubbio-
-Lei parla un ottimo italiano, sa?-
-Mia madre è corsa, infatti. Lei parla italiano. Non è un caso che Estelle
vi abbia fatto il mio nome-
-Va bene, dicevo, crede che sarà possibile vedere, in tempi brevi, l'
archivio di stato della città?-
-Se si fanno le cose regolarmente, no. Ma ho un amico che lavora li. Un
compagno di studi, che non ci rifiuterà questo favore. Credo anche che vi
piacerà vedere direttamente alcuni manoscritti.-
-Sarebbe splendido, può fare questo?-
-Il direttore della biblioteca, è anche lui un medievalista. Un pazzo
autentico. Ma un grande studioso.-
La conversazione prosegue, spostandosi a momenti, come deve, a maggiore o
minore distanza dal cuore.
Alain mette a terra le sue carte. Ester è stanca e vuole tornare alla
normalità e dimenticare presto la notte trascorsa. Ride tanto.
-Siete una persona adorabile, sapete? Non lo dico, non dovete credere.-
-Avanti, professore.- Ester sorride guardandolo fisso
-Alain, be', se non avete ancora deciso per uno di questi ristoranti, che
sono orribili e cari, allora potete avvelenarvi con una "pizza italiana"
(che vi lascio immaginare) oppure siete ufficialmente invitata da me.-
-Sarebbe senz'altro fattibile. Solo avevo deciso di prendere qualcosa dai
Tailandesi.-
-Pensate di riuscirci?-
-Cosa intende?-
-Voglio dire, parlare francese con un Tailandese.-
-Indicherò il menù-
-Allora per cena, vi prego-
-Mi prega, Alain?-
-Be', non è facile, credetemi, non è facile trovare qualcuno finalmente,
qualcuno interessato.-
-Lei vive dei suoi studi?-
-No, ma non sono neanche il mio lavoro.-
-Si, la capisco. Anzi, vi capisco, Alain.-
-Grazie per il francesismo, siete molto acuta-
-Sarò da voi, per cena. Promesso. Vi chiamerò io-
-Posso offrirvi la colazione?-
-Non è il caso.-
-Si che lo è, datemi un attimo, poi vi accompagnerò al vostro albergo-
Alain entra nel locale e si dirige verso la cassa. Lasciandola sola, nella
terrasse, a pensare.
Il suo albergo. non vuole dirgli che sta al Darcy, e del resto, non è
neanche detto che debba restarci. Può senz'altro cercarsi un altro posto,
nel pomeriggio. Farà così.
Ma non è proprio necessario che il professore lo sappia. Non potrebbe
risparmiarsi qualche noiosa predica.
E' una persona adorabile, certo, ma bisogna impedirgli di diventare noioso,
ecco.
Alain paga la colazione con gli occhi fissi al tavolino di Ester, una
fortuna di donna. Ne studia le mosse come se dovesse scappargli. Si sente
infantile, e si infila nella Toilette.
Guarda con amore la vaschetta del cesso. La lucida con una manica, ed estrae
il sacchetto dalla tasca.
-Stai andando forte, Alain- Si dice preparandosi una piccola striscia di
richiamo. Tira lo sciacquone con la sinistra nel momento in cui aspira per
non far sentire il rumore.
Conta fino a cinque per far passare la botta. Poi esce di nuovo col suo
miglior sorriso.
-Andiamo?-
-Lei è stato gentilissimo. Anzi, Voi siete stato, vabbe'. Ma io vorrei
restare qui un altro po', a farmi una cattiva idea della Francia.-
-Volete torturarvi? Ho la macchina qui accanto.-
-E' una giornata splendida, Alain, a stasera.-
Con quest'ultima impedendo ogni replica.
-D'accordo, come volete-
-A stasera-
"Alcuni tipi di amore / Raccontò Margherita a Tom. / Fra pensiero ed
espressione / giace una vita intera. / Le situazioni crescono / secondo le
condizioni del tempo, (weather NON  time) / e nessun tipo di amore / è
migliore degli altri".
Ester ascoltava Lou Reed stanco dagli altoparlanti del bar, e si interrogava
sul senso di queste parole, sfogliando lenta il giornale. Quotidiano locale
infarcito di cronaca nera, molto adatto a farsi una cattiva idea della
Francia. Non per le notizie inquietanti e compiaciute, ma per la barbarie
della scrittura.
Si soffermò su un "ultim'ora".
Una vecchia foto della stazione di Nizza incoronava poche righe su una donna
schiacciata da un treno, una nordafricana, senza documenti, che nella notte
si era buttata sotto al TGV. Ci sarebbe voluto un po' per identificarla.
Non poté trattenersi dal pensare alla mulatta.
Il che non aveva evidentemente alcun senso, ma lei non era poi così sicura
che respirasse ancora ed era anche semplice pensare che il negro, l'
americano, fosse tornato dentro dopo un po', a rendersi conto che non
respirava e caricarsela in spalla e simulare un suicidio. Filmico il tanto
che basta.
Viaggiare di fantasia si può sempre, l'importante è saperlo. Ma è diverso
quando oltre a pensare si è anche visto.
E' come se si fosse compromessi. Ma poi compromessi. La cosa non mancava
neanche di fascino, essendo pur sempre una notizia di giornale.
Sentiva il bisogno di chiedersi cosa una donna potesse trovare in un
pericoloso energumeno come quello, l'americano, una volgarità inscatolata
piuttosto che un uomo.
Sentiva il bisogno di sentirsi diversa da quella donna, perché guardando
indietro, alla sua storia attule, e guardando al professor Bonnet che si
allontanava mesto, le era difficile farsi una ragione.
Indispensabili e bravissimi. Così ci si devrebbe sentire. Una fiducia sola
non basta, non basta sempre; c'è bisogno di sentirselo dire, e ripetere,
gratuitamente, da qualcuno che non ci guadagni a dir cose che non pensa.
Questa sarebbe già una rudimentale forma d'amore.
Diversamente, sarebbe come cercare di alzarsi dalla sedia volendo tirare la
sedia assieme a se. bisogna avere un punto d'appoggio, ecco.
Marco per esempio è un altro così, che non trova surrogato ai sensi, ogni
sera per la strada, le notti per locali, bere, usare droghe, con questi
uomini e donne strani ed affascinanti, e qualche strana donna che sembra
avere la chiave di un mondo diverso.
Ma a vederlo pulcino quando torna a casa, all'alba, sofferente, è triste. E'
questo che ci accomuna. Non sono innamorata della feccia, no, è che è
proprio dolce invece, deluso di tutte le promesse d'amore, di gioia, le
promesse di novità e conoscenza, mai mantenute.
Come me, un poco, con lui. Che è una promessa non mantenuta di gioia che
amo.
Allora dico fermati Ester. Come dice anche lui. Cerca questo appoggio quella
pace, e lui è fortunato ad avere me, per questo.
Ma la sera dopo, chiaramente, il discorso cambia. Per lui e per me: lui alla
caccia di una gioia, io alla caccia di lui. Arrivati fin qui, dove trovare
il coraggio di sparire? Nella sera che potrebbe essere la sera delle sere,
la definitiva consacrazione della nostra gioia, si cede al rimpianto. All'
antivigilia ed alla vigilia di ogni sera, le piccole lacrime, il mio piccolo
cuore. Ma sarebbe così semplice, poi, riconoscere una sconfitta; dire: non è
questo il punto. Sarebbe facile e ci manca il coraggio, ed aspettiamo ogni
sera, io e lui, un romantico amore, apposta per viaggiatori. Questa isola,
quest'oasi.
Continuando ad abbracciare la feccia.
Professore, professore, se fosse possibile, se mi fosse possibile amare
qualcuno come lei, se mi fosse stato possibile, quando era possibile.
Ma il tempo si guasta, è meglio rientrare.

 ASSASSINIO ALL'HOTEL DARCY
Ciao Ank, chi non muore si rilegge.
Molto bella la tua iniziativa.
Di Dope mi ricorderò sempre:
"Giuda - baciò l'uomo sbagliato"
che insieme a:
"Io sono l'amica di Luis", di Sil
credo sia quanto di meglio sia mai apparso su questi lidi, e non solo.
Anche la Figura Incappucciata di Paeghen fece epoca, al tempo in cui
tutti impazzivano per La Sacra Famiglia di Nemo.
E non dimentichiamo i crudi racconti di rexdam!
Nostaglia...

 ASSASSINIO ALL'HOTEL DARCY
(cut)
Sono annichilita. Questo racconto č un capolavoro, č di una bellezza
lancinante. 
Dopo averlo letto sono corsa su Google per saperne di piů. Non ho saputo
molto di piů, se non che esiste una parte finale (che secondo me avresti
dovuto aggiungere), splendida come tutto il resto.
Anchise, non potrň mai ringraziarti abbastanza per avermi dato la
possibilitŕ di leggere questa storia. Ma che ne č stato dell'autore?
Scrive ancora? Perchč non č piů qui?
R.B. 
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Scrive ancora? Perchè non è più qui?
Non so più nulla di Dope, ho cambiato troppi cell, case, vite. Molto giace
in un hd fulminato.
Mi piacerebbe risentirlo, chissà se sbircia da queste parti...
Ciao Rachel
A.

 Nostaglia...
Ma no, c'era un altro spirito, è vero. Ci siamo divertiti come pochi, sono
nate anche belle amicizie, per alcuni, ma in ogni momento c'è del buono.
Ciao
A.

 Non l'ho trovata. se ce l'hai postala tu.
(cut)
Eccola qui:
III Tout de suite, l'Hotel.
Pioggia o non pioggia, Ester decide (la pioggia è leggera, l'aria ancora
calda) di passare per il lungomare. Riflettere e camminare. E vedere il
mare. In una città di mare, non vedere il mare, è colpa da espiare.
Lei di colpe le sue le bastano, quelle che ha oppure sente. Le espiazioni
le
vede in trasparenza, nella filigrana delle nubi all'orizzonte, inspiegabili
e minacciose.
Il suo sguardo si volge alla baia. Così, da un altro angolo, l'avevano
vista
i Focei, dalle loro fragili, navi. E non poterono non sbarcare.
Piacevole si direbbe "al tatto" l'aria del mare appesantita dall'umido
della
pioggia. Piacevole anche il deserto di gente.
Una città così poco adatta ai delitti. Oggi poi. L'idea della mulatta la
assaliva, ma si diceva che era curiosità e non paura. Del resto, esisteva
un
solo modo di esser certi. Tornare al Darcy.
Tornare.
E' un verbo che vizia la mente, ritornare. Perché non ritorna mai niente -
niente che non ci sia già stato.
Pensava "rientrare". Tornare. Come se il Darcy fosse ormai la sua casa.
Esistono così tanti alberghi a Nizza. Come se esistesse un legame di
sangue.
Esistono tanti alberghi, ma pochi in cui il portiere nel darti le chiavi ti
sussurra, in un demotico italiano: - fai la vita che vuoi.
La reception sempre vuota le consente di farsi uno Sherry omaggio della
casa, prima d'infilarsi nel corridoio buio. I tonfi degli operai al piano
di
sopra coprono i suoi passi.
Marco a casa medita dell'ultima pera.
Il professore prepara la cena. Continuando ad incipriarsi il naso.
Ester si fa un altro Sherry, ed infila il corridoio.
Al diavolo. Diritta incontro. La figura del negro le si fa incontro. I suoi
denti emergono dal fondo. Non può scappare come una ragazzina, ma l'idea di
conservare dignità davanti ad un uomo del genere è altrettanto strana. Ma
perché è tornata al Darcy? E poi nulla è detto. Fantasie, ecco, solo
fantasie.
Non è mica che dietro ad ogni faccia sconosciuta si nasconde un assassino--
Un passo dietro l'altro, ripetendosi il numero di stanza, una mano le ha
già
afferrato il polso
- Et allorrs? Signorina bella?
Un tonfo al cuore ed una calma mantenuta a forza. Sa tutto. Mi ha visto nel
bagno. Fantasie. Mantieni la calma Ester. Soprattutto, non ritirare il
braccio.
Fuori allenamento ma sai sempre concedere quel poco per evitare il peggio--
Arti femminili. Imparate a metà.
- Sono un po' stanca. Nizza è bella.
Fuori si scatena l'inferno. E dentro anche, e poi più dentro ancora. La
pioggia è adesso un temporale violento, si sentono i tuoni, gli scrosci, i
clacson. E dentro quest'uomo volgare ed ubriaco (puzza d'alcool) e più
dentro ancora, troppe cose a cui pensare. Quando questa sola avrebbe
diritto
a tutta la sua concentrazione.
La mano dell'americano si porta piano al suo viso, mentre l'altra continua
a
tenerle fermo il braccio. Il suo corpo la schiaccia contro la porta chiusa.
Ester cerca di divincolarsi, ma piano. Per non far precipitare le cose.
Marco decide che si. L'ultima pera. Tirarla è uno spreco e la sua nuova
conquista sta rendendo l'anima nel cesso, e che la serata finisce lì in
ogni
caso.
Alain Bonnet ha ordinato una lussuosa spesa al supermarket, per non
assentarsi un minuto, ha lo stereo acceso e sceglie i dischi con cura, ha
alzato al massimo la suoneria del telefono. Cerca anche di limitarsi con la
coca. Verrà il momento.
In cosa ci distinguiamo? Vestiti e cravatte, gran sere, prêt-à-porter,
gonne
indiane, Lacoste, libri, cinema, scuole, comunioni, famiglie, droghe.
L'abbraccio mortale delle famiglie, o delle droghe. Il punto è la
solitudine, il punto è che abbiamo troppe cose a cui pensare, il punto è
che
queste cose riempiono il nostro vuoto peggio di quell'abbraccio, e ci
sottraggono ad esso.
Il puntò è quello in cui i corpi alla fine si cercano, volenti o nolenti, o
violenti. Perché i corpi non vogliono, ma abbracciano. E con la mente che
invece vorrebbe ma è confusa da troppe cose, alla fine, la scelta è non
scegliere. Cedere al primo abbraccio.
Ester si sente tirare, si sveglia, si lascia tirare. L'americano continua
un
salmo nella sua lingua afroasiatica iniziato chissà quando. Forse millenni
prima. Il cantico dei corpi. Cantato dagli amminoacidi nel brodo
primordiale.
Senza capire una parola ma il suo corpo, Ester si lascia tirare, e quello
spicchio di stizzoso cervello rimasto le dice che è la paura. Che vanno
assecondati, assecondati. Ester asseconda se stessa.
Si ritrova nel bagno, gettata ad occhi bassi contro il lavandino. Le mani
del negro scendono sul suo collo e lo avvolgono in una stretta morbida.
Basterebbe un attimo per spezzarlo.
Non vogliono spezzarlo. Non è quello, che vogliono spezzare. La stretta è
morbida ed Ester sente addirittura che può cedere finalmente al peso della
sua testa. Che il suo ultimo muscolo volontario, finalmente, può astenersi.
Ed è forse quello che aspettava da una vita.
Le mani scendono ai seni. Un attimo più sotto, a sollevare la maglia, di
nuovo ai seni.
Marco cerca un cucchiaio, cerca un limone. Trova il vecchio cucchiaio
annerito, in una scatola di metadone in cui Ester aveva scritto una data.
Ester che l'aveva salvato, quanto, quanto dolce. La sua Giovanna d'Arco,
che
si sarebbe gettata nel fuoco per lui, e l'aveva fatto,  in un certo senso.
La sua eroina, eh già. Eroina.
E Bonnet domanda all'orologio come mai. Ripassa i suoi poeti ed il suo
naso.
Bonnet che dopo tanto tempo si, forse è di nuovo innamorato. Come un
bambino
innamorato.
La lingua del negro comincia a giocare col suo seno e le mani a scendere
sui
suoi pantaloni. Ester pensa solo che vorrebbe bere ancora lo Sherry, e si
sorprende dispiaciuta di non aver messo una gonna. Perché la pratica si
sarebbe sbrigata prima. Perché non avrebbe spezzato il ritmo. Perché farsi
scopare nel cesso contro la parete, con la gonna sollevata, sarebbe stato
più in tema con l'ambiente. Perché poi una gonna color khaki l'aveva pure,
ma la disturbavano le sue gambe non abbronzate.
Quanto era chiara la sua pelle nel contrasto con quella pelle d'ebano!
Soprattutto la pelle del seno la sorprese.
Fissò il punto in cui la mulatta giaceva, soltanto ieri, mentre l'americano
la sollevava e la metteva a sedere sul lavandino per sfilarle i pantaloni.
Solo una gamba.
E lo fece con una certa eleganza e rapidità, tanto che Ester fu sorpresa.
Non pensava si potessero sfilare dei pantaloni in un modo che fosse ancora
sensuale.
Divagava. Divagava mentre lo straniero la scopava nel cesso. Ancora non la
scopava. Un attimo di pazienza.
Il limone nel cucchiaio, ed una mezzabusta. La fiamma sotto il cucchiaio,
l'
ago nella broda, la cinghia attorno al braccio, l'ago dentro al braccio. E'
un po' come suonare. Ad un certo punto i gesti diventano automatici. Le
mani
sanno che fare. Ma non ci vuole meno intelligenza.
Lo specchio sopra il tavolo, la svelta sullo specchio, la lametta d'
ordinanza, il segreto è lavorarla. Sotto il ponte Mirabeau corre la Senna /
E i nostri amori / La gioia veniva sempre dopo il dolore / Bisogna che me
ne
ricordi. E' un po' come giocare. A volte si dimenticano le regole, o si
vuol
barare. Ma non vuol dire che si abbia meno gusto per il gioco.
Le gambe divaricate, gli occhi fra le gambe, gli umori d'ordinanza, la
forma
scura sotto il suo sesso, come una fiamma. Che la apre come una lama. E' un
po' come studiare. All'inizio ti sembra di non ricordare niente, poi,
quando
ti fanno le domande, inizi a rispondere. Nemmeno tu sai come. Ma non vuol
dire che si sia imparato meno.
Ester rispondeva docile ed aveva piacere in un modo che la sorprendeva. L'
odore di quel corpo vinceva ogni ragionamento e bricioli di coscienza le
facevano chiedere se stesse subendo una violenza. Se fosse consenziente.
Durò poco. Presto smisero i petulanti bricioli di farsi domande, per
cominciare ad andare a tempo. Anche loro.
Il negro la teneva infissa sul suo cazzo, tanto che piano iniziò a muoverla
da sopra il lavandino, spingendo forte. Lei si sentiva squarciata e
sbavava,
ormai, neanche padrona della sua salivazione. Solo cercava qualcosa cui
aggrapparsi quando, scorrendo lungo il bordo fino alla parete, la sua mano
destra incontrò il portasapone in ceramica, le sembrò adatto.
Il negro non la guardava ma teneva gli occhi in giù, si guardava entrarle
dentro, e continuava la sua cantilena. Sembrava, ora, aveva preso i toni di
una filastrocca per bambini. Ester cercò di adattarla ai suoni della sua
lingua. Giro / giro / ton / do / cas / ca il / mon / do / cas / cala / ter
/
ra / tut / ti / giù / per / ter / ra.
Così, con un incedere marcato. L'accento tonico del cazzo nero variava la
metrica, di quando in quando.
Sciogliersi, si sentiva.
Marco si scioglie cadendo a terra, e trova rapido il suo sonno dopo il
flash
più breve mai avuto. Mondezza. Altro che eroina. Ma sorride soddisfatto.
Fine della serata.
Il professore si scioglie in lacrime. Coca o non coca. Solo più nervi tesi
ed un passeggiare attonito attorno ad un telefono che non squilla. La
povera
Estèr. Che avrà? Ma che stupido non chiedere il numero. Il nome dell'
albergo. Ma deficiente crederle. Ma chissà adesso, chissà Estèr.
Tutti giù. Per terra.
Ester è scossa da un orgasmo furioso. Che le fa ritornare sù lo Sherry, e
gli aperitivi. La sua nausea la rinsavisce un attimo. L'americano non si
cura di niente.
Neanche quando il pesante portasapone si stacca dalla parete ed Ester
finisce a terra, sotto di lui. Senza neanche uscire dal suo grembo la segue
nella caduta ed anzi quasi la appoggia, con la punta del suo cazzo,
delicatamente sul pavimento.
Ester sente di essere ora come la mulatta. Gettata per terra, dopo l'
orgasmo, sotto una bestia assetata che cerca solo il suo piacere.
Noncurante. La mulatta ha reagito. La mulatta è morta.
Ultimo lampo di lucidità.
Ester protende le mani e trova la destra appesantita dal portasapone ancora
stretto.
Colpisce una. Due volte. Dritto sulla testa.
Al primo colpo, il negro alza gli occhi. Al secondo, li riabbassa.
Il suo sangue curiosamente rosso si sparge sui pantaloni di lei, sulla sua
gamba nuda.
Ester sente la stretta allentarsi. Molte strette allentarsi. Esce senza
voltarsi mai del tutto. Conserva un idea vaga di quello che ha visto ed è
meglio, meglio così.
Fuggire dove, e perché poi? Marco, Alain, se dopo tutto, e dopo ogni cosa,
le nostre vite riprendono uguali.
..e fu come / se prima lei non fosse mai venuta / e poi sha-la-la-la-la
sha-la-la-la-la / quando sorse il sole e lui stava per andarsene /sapete
sha-la-la-la-la sha la-la-la-la /nessuno dei due rimpianse nulla...
(Lou Reed - Street Hassle)


 Svelati, orsų.
Ai tempi mi firmavo 'Hentai Senpai', e mi cimentavo in racconti un po'
estremi. :-)
Ora tento di scrivere qualcosa di un po' pių costruito, e fallisco.

ASSASSINIO ALL'HOTEL DARCY
me lo rileggero' con calma... vogio godermelo di nuovo. ehhh...
giulia
ps: questo si e' un bel ripostare... le vecchie diatribe, che spero
nessuno si faccia la pippa di leggere, no.
-- 
le pagine di giulia:
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
il sito di isr - FAQ, info, avvisi importanti e altro -
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 Ora tento di scrivere qualcosa di un po' più costruito, e fallisco.
Fallire è una brutta parola, trova un sinonimo e vedrai che la scrittura si
scioglierà :-)
Ciao
A.

 nessuno si faccia la pippa di leggere, no.
Le leggono, certo che le leggono.
La storia del NG è costellata da grandi racconti, come quello di dope e
tanti altri, e da mefitiche polemiche, sempre uguali e sempre di Xlater.
Ho postato una specie di "istruzioni per l'uso di Xlater", e sono sicuro
dell'utilità, pratica, dei repost.
Tralaltro mi sono limitato a pochi esempi, chè di materiale ce n'è a iosa, e
tu lo sai bene.
Lo so che è noioso ma, trattandosi di Xlater, questo passa il convento.
Vedi, un uomo che non è capace di ammettere un piccolo errore e si maschera,
mi imbarazzo per lui, dietro la menzogna di un "typo" che offende lui
stesso prima che l'intelligenza di chi legge, è un caratteriale. E' uno che
non la da vinta, è uno che si appiglia a ogni particolare per venirne fuori.
In ciò si maschera dietro un "non importa come se ne parli purchè se ne
parli", discutibile marketing di se stesso. è uno che espone le sue "flame"
come trofei - ma le mie smutandate non ci sono, eh!
Un gruppo ha una dinamica dipendente dalle personalità dei protagonisti.
Tenere conto della personalità, caratteriale, di Xlater è importante, per
tutti. Giusto per prenderlo per quello che è, un ragazzo intelligente ma che
ha dei grossi limiti caratteriali.
Io tutta questa vicenda la prendo per quello che è, una giocosa e
irriverente diatriba. Lui no, rosica e ci sta male. Lo sai, si vede.
Puoi anche non crederci, e soprattuto non ci crede Xlater, ma io voglio
bene al Lollone, e mi dispiace davvero vederlo schiacciato da questi
handicap della personalità e non riuscire a superarli.
Piuttosto, tu, t'è tornata la voglia di scrivere?
I cinghiali come stanno?
Un abbraccio, donna sensuale e irragiungibile.
A.

 dell'utilità, pratica, dei repost.
Ne dubito. 
Dell'utilità, intendo.
Giova a chi? 
Non certo a Xlater, che è arrivato alla sua età con il suo carattere e il
suo modo di fare, e sicuramente non cambierà grazie a qualche vecchio post
(e detto tra noi, io farei lo stesso).
Non certo ai nuovi partecipanti dell'NG, che magari leggono, e magari no,
e chissenefrega, quando il punto è che Xlater qua sopra si mostra e si
definisce già perfettamente da sè con quello che scrive - racconti o
commenti. Come chiunque altro. Non ha bisogno di didascalie.
Per eventuali curiosità c'è sempre Google, l'apostrofo rosa tra le parole
"m'informo". Non serve Anchise.
Sono d'accordo con Eyo e con Giulia, questo rivangare è scorretto e
inutile.
Mostrare i "true colors" di una persona quando questi sono già di per sè
accessibili a tutti, mostrarli come a dire "guardate cosa avete davanti",
è uno speranzoso arringare alle folle non così dissimile da quello di
Xlater.
Cos'è, si sono aperte le finali di salto in basso e non me ne sono accorta?
Xlater da un paio di giorni si sta disegnando le stimmate con la biro
rossa.
Vogliamo fargliele crescere davvero?
R.B.


 Vogliamo fargliele crescere davvero?
Impossibile, lui è già 1.80. Non gli cresce più niente oramai.
Però gli girano, eh! :-)
A. (ok, me lo avete chiesto tu e giulia. smetto)

 A. (ok, me lo avete chiesto tu e giulia. smetto)
Bravo uaglione:)
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 > "Io sono l'amica di Luis", di Sil
....e a certe capolavrici.
Trans, che non potrà leggere risposte.

 III Tout de suite, l'Hotel.
Commento solo adesso il che la dice lunga sul mio attuale utilizzo del
tempo. E questi propongono EDS su EDS... ma chi gliela fa? Solo adesso, che
l'ho letto col rispetto che merita, posso dire che finora, cioč da un
annetto a questa parte, non ho visto su isr nulla di simile.
Nulla di simile. Non č scritto benissimo, č scritto come deve essere
scritto. Sintassi strascicata, a volte, poi lampi di una precisione
lancinante. Raffinato.
Prendo un giorno di ferie e vado su google a cercare gli altri che avete
citato. Se li trovo li posto.
ciao,
e.