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Titolo: Thirty Two Hours

                            - THIRTY TWO HOURS - 
"Ordure aimons, ordure nous assuit,
 Nous défuyons honneur, il nous défuit,
 En ce bordeau où tenons notre état."
François Villon - "Ballade de la grosse Margot"
TuwTuwTuw...sono le ore zero, due minuti e trentasei
secondi...TuwTuwTuw...sono le ore zero, due minuti e trentasette
secondi...TuwTuwTuw...sono le ore zero, due minuti e trentot - CLICK -
C'era questa tizia con le tette tatuate che faceva "Oh! Oh! Oh!" ogni
volta che il moretto gli tirava un'uccellata dritta in figa. Oh! Oh! Oh!
Poi era arrivato l'altro tizio macilento ma con quella specie di anaconda
di carne tra le gambe, e aveva cominciato a scoparle il culo. Dunque
questa tizia aveva preso a fare "Uh! Uh! Uh!", solo che l'altro mica
l'aveva mollata. Così alla fine suonava come un "Oh! Uh! Oh! Uh! Oh! Uh!".
Perchè i due scopatori non andavano proprio in sincrono. Una fottuta
autoambulanza nel cuore della notte, sembrava.
Fortuna che alla fine si era aggiunto un terzo che gli aveva cacciato il
cazzo in bocca. "Mmm! Mmm! Mmm!. Un miglioramento sostanziale.
A quel punto era entrata Margie senza nemmeno bussare e gli aveva spento
la TiVì. La tizia mugolante e i suoi intrattenitori erano svaniti tra il
sospiro dei transistor. Margie gli si era parata giusto davanti.
Lui aveva ancora l'uccello in mano e per un attimo indimenticabile aveva
accarezzato l'idea di continuare a segarsi come se niente fosse stato.
Purtroppo l'attimo era svanito all'improvviso, proprio come se ne era
arrivato.
"Si può sapere che cazzo stai facendo?". Era forse necessario rispondere?
No, credeva proprio di no, e anche lei. "Torna in sala, deficiente", e il
secondo dopo era già andata.
Era rimasto lì fermo su quella poltrona capitonè dalle molle scassate, e
per un istante benedetto non aveva pensato proprio a niente. Poi si era
rinfilato l'attrezzo nelle mutande e si era chiuso i pantaloni. Si era
tirato in piedi stiracchiandosi. Aveva gettato un occhiata attorno, e il
retro del locale era proprio la merda di sempre. Niente broccati e
cristalli là dentro, solo macchie di umidità sulla tappezzeria che
facevano capolino dalle casse di birra impilate contro il muro e i cartoni
delle sigarette. Quadretti autografati da gente morta e dimenticata da
generazioni, una mazza da cricket ormai probabilmente marcia, che in
giorni migliori doveva essere appartenuta a qualche stellina rionale.
E quella polvere, secolare, ovunque.
Si diede una sistemata simbolica alla camicia prima di inforcare la porta.
Lui era Francis Milliner. Il suo lavoro era servire ai tavoli, e
saltuariamente pulire le venute dai velluti stinti dei divani, quando
qualche tizio aveva le palle così gonfie che non resisteva fino al privè.
Dieci sterline una coppa di champagne, cinquanta sterline per mezz'ora e
cento se volevi anche pucciare il biscotto. Quello era il suo lavoro.
Si sentiva come se non avesse dormito per mille anni. Non dormiva da mille
anni.
"Vieni, ti offro un caffè". Era Margie.
Anche per quella notte era finita e lui era piegato in due che ci dava
dentro con lo scopettone. Così prima gli era arrivata la voce, poi quella
specie di trampoli che chiamava scarpe, e su su a risalire fino ai seni
pieni, la sua faccia tonda. Quei capelli appariscenti. "Dò una passata
dietro il bancone e arrivo" le aveva risposto.
Lei aveva annuito, sculettando verso l'appendiabiti. Aveva acciuffato il
suo impermeabile e se lo era appoggiato sul braccio, guardando fuori
attraverso i vetri intarsiati delle finestre, in attesa. La pioggia
battente che non ne voleva sapere di darci un taglio ruscellava su quei
vetri colorati malamente, finendo per sembrare succo di lime in certi
riquadri, oro fuso in altri. E sangue arterioso di una ferita aperta, dove
la piombatura arginava il rosso.
Erano finiti al drugstore di Old Compton Street, a dividere gli sgoccioli
della notte con il cinese dietro al bancone e una manciata di poveri
diavoli.
Con il suo bicchiere di carta fumante tra le dita sottili, incredibilmente
aggraziate a dispetto della bigiotteria di quart'ordine che infliggeva
loro, Margie se ne stava accigliata e silenziosa. Poi all'improvviso gli
si era appoggiata addosso e lo aveva baciato sulla bocca, un bacio
impudico e carnale, che sapeva di caffè caldo e tabacco dolce. Francis
aveva sentito gli sguardi degli altri appiccicarsi avidi a loro due, come
una seconda pelle corrotta. E se ne era fregato. Le aveva infilato una
mano sotto l'orlo della gonna invece, per scoprire ancora una volta la
cedevolezza generosa di quelle cosce bianche.
Gli si era staccata di dosso, ma lentamente, per poi armeggiare con la
borsa. Aveva mollato una manciata di monetine sul tavolo e già era lì che
trottava verso l'uscita. "Sbrigati che mi è venuta la fregola, e mi torna
bene di scoparti, stamane", poi altri tre dondolii di fianchi ed eccola
nella pioggia, a sacramentare contro l'ombrello che si era aperto solo a
metà, non si apriva di più e neppure si richiudeva. Francis aveva sorriso
a tutti quegli occhi sgranati che lo misuravano in lungo e in largo, il
suo aspetto allampanato, l'aria indolente, la barba un pò troppo lunga. E
l'aveva seguita.
Lei voleva cavalcarlo e così aveva fatto, rinunciando finanche a togliere
e a togliersi i vestiti. Aveva preferito scostarli e avventarsi su di lui,
da principio con la bocca.
Quando aveva sentito i respiri di Francis farsi più rochi e accelerati, e
la sua rigidità crescergli tra le labbra dipinte, spingersi sempre un poco
più a fondo, puntata verso la sua gola, puntata e pulsante in un modo
urgente e quasi doloroso. Allora, a quel punto si era ritratta lasciandolo
per un momento boccheggiante, con il suo arnese pateticamente proteso,
avido di un rifugio caldo e umido dove passare un buon tempo.
Con la mano lo aveva carezzato lentamente, domandolo con un andirivieni
interminabile di palme, dita e polpastrelli, fino a quando non era restato
altro che eccitazione, e non frenesia.
Si era calata su di lui allora, sentendosi riempire da quella pelle tesa,
delicata e liscia, un fulcro infuocato fatto di carne e sangue. E aveva
cominciato a dondolare sul suo amico, la sottana sparpagliata sul petto di
lui, la schiena diritta per l'equilibrio.
Così quel dondolio ben presto era diventato sincopato, e le mani artigli
che afferravano e strappavano bottoni e spalline, a precipizio verso
quella danza antica quanto la terra e crudele come la terra, si erano
messi a gridare frasi spezzate, brandelli di pensieri che erano astratti e
granitici al contempo, e nomi sbagliati ma intenti sacrosanti.
Cigolavano le molle di quel lettaccio sfatto sotto il peso di infiniti
colpi di reni e di bacino, di muscoli tesi a ripetere ancora e ancora lo
stesso sutra di carne, di sudore e fluidi che inceppavano la presa di
unghie e denti. E vennero. Vennero così.
"Vuoi un uovo e del bacon?". Margie lo stava fissando da davanti la cucina
a gas, la spatola di plastica in una mano, la padella sfrigolante sul
fuoco. All'improvviso lui l'aveva vista come sarebbe potuta essere, se la
vita semplicemente le avesse dato tregua giusto un pò. Con
quell'asciugamano avvoltolato sulla testa e l'accappatoio tirato sulla
vita, il trucco delle notti selvatiche scivolato via con l'acqua e il
sapone, per il tubo di scarico. Una donna solida e vitale dalle caviglie
grosse e dai seni accoglienti, per bambini da consolare e un uomo onesto a
cui voler bene.
"No grazie, ce l'hai un goccetto?" - "Certo, come no, là sul tavolo".
Francis era sgusciato giù dal letto con aria pigra, ciondolando in zigzago
tra la biancheria sporca mollata a terra, e aveva raggiunto il tavolino di
formica verde. Dei bicchieri sparsi lì sopra aveva capato quello che gli
era sembrato meno peggio e l'aveva riempito di porto denso come sciroppo.
Era rimasto lì, col culo smollato su una sedia, a guardarla sfrittellare.
E lei a far finta di non accorgersene.
Dopo un secondo gli si era seduta di fronte e con una mano aveva spazzato
via briciole e cenere di sigaretta, poi aveva appoggiato il piatto e aveva
cominciato a servirsi. Si sentiva solo il rumore della forchetta che
incocciava la porcellana, e le sorsate leggere di lui, che la guardava,
continuava a guardarla.
"Ho qualcosa di verde in faccia, per caso?" - "No, è che sei proprio uno
schianto stamattina". Lei aveva sollevato la testa e lo aveva inchiodato
con gli occhi, come a cercare la traccia visiva di qualche ironia sulla
faccia di lui.
"Dico sul serio, Margie, sei meravigliosa" - "Certo, altrochè" e si era
rimessa a mangiare. Ma una sorta di sorriso le aveva incurvato gli angoli
delle labbra.
"Margie..." - "Mmh?" - "Non ci pensi mai a dei mocciosi, un marito..." -
"Che?" - "Ma sì, insomma, un prato curato, una famiglia...magari un cane".
Margie aveva posato la forchetta "Ma che diavolo hai stamattina?" -
"Lascia stare". Non se l'era fatto ripetere: aveva ripreso la forchetta e
con due bocconi mostruosi aveva posto fine alla sofferenza dell'uovo e del
bacon.
"Senti Fran, io tra dieci minuti devo essere fuori di qui, ma tu puoi
restare quanto vuoi, fatti una dormita, hai l'aria di uno che ne ha
bisogno" e gli aveva fatto un sorriso.
Un sorriso vero.
"Devo passare per l'università tra un pò. Dormirò stanotte, è il mio
giorno libero" - "Come vuoi". Si era alzata, e coi soliti modi fulminei
che aveva era già al lavello per scaraventarci il piatto dentro: l'ultimo
mattoncino della torre puzzolente. Poi era sparita dietro l'armadio in
cerca di cosa indossare. Neanche cinque minuti dopo se l'era ritrovata
davanti che lo sfiorava con un bacio frettoloso, dicendogli di chiudere
bene il portone quando usciva. "Tiragli una bella botta secca" e la sua
voce era già nel corridoio "Ogni tanto s'inceppa, questo figlio di
puttana". E il figlio di puttana si chiuse.
Con una bella botta secca.
L'aula era finalmente vuota. Hallelujah.
Stava passando il cancellino avanti e indietro senza troppa energia, e la
letteratura francese del quindicesimo secolo ricadeva in rivoli di gesso
finendo un pò dappertutto: sull'asse di legno chiaro che bordava la
lavagna, sulla sua camicia, gli impallidiva la mano posandocisi sopra.
Francis aveva cominciato ad avere mal di testa verso le nove, uscendo
dalla casa di Margie. Ora era mezzogiorno passato e gli sembrava di avere
la Carica dei Seicento al galoppo sulle tempie. Fuori la pioggia della
sera prima stava cominciando a darsi delle arie da diluvio universale.
Ma l'aula era finalmente vuota. Hallelujah.
Non era vero. E lo sapeva.
"Ti ho telefonato ieri sera e non c'eri".
Senza nemmeno voltarsi aveva biascicato "Ero al club. Il giovedì sono
sempre al club". Aveva continuato a nettare l'ardesia nera senza fretta.
"Lo so che eri in quel...posto".
Da qualche parte del cervello piagato dal mal di testa, Francis aveva
ritrovato ancora una piccola risata acida da fare. "Il club" aveva
puntualizzato per la voce alle sue spalle "La mammina non te l'ha
insegnato a chiamare le cose con il loro nome?".
Aveva avvertito il suo sussulto anche senza voltarsi. E per un istante
c'era stato solo un silenzio che chiamare meraviglioso era poco.
"Ti ho telefonato anche questa mattina e non c'eri. Eri al...club, anche
questa mattina?". Forse la mammina non glielo aveva insegnato a chiamare
le cose con il loro nome, ma riempiva le lacune piuttosto in fretta per
conto suo.
Francis si era voltato anche se già sapeva che non si trattava di una
buona idea. Perchè vederla era sempre come una specie di piccola puntura
d'ape nel fondo del suo cuore. Non troppo dolorosa, ma abbastanza letale
in certi casi particolari. E lui temeva di essere uno di quelli.
Con le mollettine azzurre che le spartivano i capelli sottili, come un
sipario luccicante d'oro sulla sua faccia dolce e pallida. Il suo
maglioncino color pastello, aperto sulla camicetta di buona fattura,
chiusa su quel seno piccolo e fragrante. "Lydia..." aveva detto, mentre
gli occhi di lei lo inondavano di biasimo verde screziato, con quella
solita punta di inconfutabile amore dentro, mortale come la peggior
malattia. "Lydia..." aveva ripetuto, e quella sensazione di star
sbagliando tutto lo aveva sopraffatto come ogni volta. Di star sbagliando
ogni fottuta cosa. "Io...".
Lei si era alzata dal suo posto e aveva camminato piano per l'aula. Poi
gli aveva tolto il cancellino dalla mano, lo aveva riposto, e si era
portata quella stessa mano sulla sua guancia vellutata. Da qualche parte,
nel corridoio, una combriccola di studenti si stava affrettando per la
pausa pranzo. "No, aspetta, così ti sporco..." le disse, e gli sembrava di
non avere quasi più fiato per parlare.
"Non mi importa se mi sporchi" disse lei.
Lydia era giovane. Lydia era bella. Lydia era morbida e pulita, e invece
di smerdarsi con il mondo, era il mondo che cominciava a sembrare quasi
decente, dopo che lei era passata.
E così Francis l'aveva ciucciata per bene nel bagno del secondo piano, in
quella tarda mattinata che cominciava a diventare sempre più pomeriggio, e
- roba da non credersi - il bagno era sembrato scintillare. Perchè c'erano
le sue gambe così pallide, che gli cingevano i fianchi, c'era la sua pelle
immacolata, di quel tipo che basta un soffio per diventare un livido.
L'aveva trascinata fin là e lei continuava a dire "No, no, no". Perchè
voleva far l'amore ma non lì dentro, tra l'odore di cesso e il cestino
traboccante di assorbenti appallottolati. Ma alla fine, come sempre, lui
le aveva tolto camicia e golfino da ottanta sterline cadauno e li aveva
gettati per terra, per rimanere un istante quasi accecato da quei seni
pallidi. Giusto un secondo.
Poi l'aveva alzata di peso e l'aveva fatta atterrare sulla tavoletta del
cesso con uno strilletto, prima di finire in ginocchio davanti al rosa
vago dei capezzoli, e ci si era attaccato come un bambino gigantesco con
una fame africana.
Le sue mani erano sembrate enormi contro il sedere di Lydia, ancora
vestito di stoffa di buona qualità. Le mani di Lydia, che lo premevano tra
i capelli, i fianchi di Lydia che si spingevano in avanti, Lydia che
scivolava lentamente verso di lui, mentre le passava la lingua sotto la
pelle sensibile dei seni, e scendeva baciando e assaggiando, fino ad
armeggiare disperato contro la sua gonna, e lei che aveva detto "Aspetta,
aspetta" lasciandogli la nuca per un momento.
Con semplicità, con la solita semplicità che metteva in tutto quanto,
aveva slacciato i bottoni in un soffio, e lui senza darle il tempo di dire
altro, le aveva artigliato le mutandine incurante di ogni cosa, perfino
dei sospiri di lei, e gliele aveva strappate via. Un brandello di tessuto
impalpabile coi disegnini naif si era accasciato sulla tavoletta del
cesso, per forza di gravità. Il suo gemello era andato a far compagnia al
golfino e la camicetta. Sulle mattonelle. Dopo aver sostato brevemente tra
le sue dita.
Aveva affondato la testa in quel bendidio, aveva usato una mano per
sorreggerle il sedere e l'altra per farsi spazio, per esplorare e
titillare, scendendo e risalendo con lentezza eppure ingordigia su Lydia.
Perchè era Lydia che stava assaggiando, con la lingua, quel sapore di
salato e di sapone insieme. E sotto ancora qualcosa di più misterioso,
come zolfo o qualcosa d'infiammabile, non sapeva.
Davvero non lo sapeva.
"Pranziamo in giardino, sotto al portico".
Lydia era davanti allo specchio del bagno che si riaggiustava capelli e
vestiti, poi lo aveva lasciato completamente secco sfilando dalla borsa un
paio di mutandine integre. Aveva risposto allo sguardo trasecolato di
Francis con un lieve rossore, abbassando gli occhi in un modo che forse
pretendeva di essere civettuolo, ma che alla fine era risultato
esattamente l'imbarazzo che era.
"Beh, me le rompi tutte le volte...e ora comincia a far freddo".
Per un attimo tremendo aveva sentito il cuore riempirglisi di pena per
lei. Con gli occhi della mente, o forse dell'anima, l'aveva vista
preparare la borsa quella mattina, in camera sua, e tra i libri, i notes
per gli appunti e i sandwich per il pranzo riporre anche quelle mutandine.
Perchè il suo professore di letteratura da qualche mese a questa parte era
solito trascinarla nei cessi dell'università, oppure in qualche schifoso
motel, o in macchina, per poi strappargli di dosso sistematicamente la
biancheria, prima di fottersela. E poteva andare bene finchè si era in
Luglio o in Agosto, ma ora che Settembre era arrivato, andava meno bene
perche "...comincia a far freddo". Aveva bisbigliato senza neppure
accorgersene.
"Hai detto qualcosa?" Lydia lo stava guardando con quei suoi occhi liquidi
e (predestinati) malinconici, il riflesso della pioggia sui vetri le
disegnava lacrime nere sulla faccia. E all'improvviso non ce l'aveva fatta
più. "U...usciamo di qui" - "Francis, stai bene?". Non aveva risposto, in
realtà non l'aveva neanche sentita parlare, di colpo l'odore del
disinfettante mescolato a quello dell'urina aveva riempito il mondo.
Piccoli puntini bianchi sfuggenti gli si erano accesi davanti agli occhi e
così era corso fuori, con la sensazione terribile di andare al
rallentatore e di non sentire più la solidità rassicurante del pavimento
sotto i piedi. Come se stesse correndo su del vapore, o sulla nebbia. Si
era scaraventato nel corridoio deserto e si era accasciato contro il muro,
con gli occhi serrati, e l'unica cosa che riusciva a pensare era che gli
mancava l'aria, che non poteva respirare e che sarebbe morto come lo
stronzo che era in quel corridoio del cazzo. E poi era passata.
L'aria era tornata, e lui l'aveva divorata avidamente a bocca aperta,
sentendo ogni centimetro dei suoi polmoni tessere lodi al Padre Nostro che
è nei cieli e ci da oggi il nostro ossigeno quotidiano, ci libera dal male
e Amen.
Lydia lo aveva raggiunto e poi gli si era inginocchiata vicino, con le
pupille dilatate dallo spavento continuava a stringergli le spalle, a
chiamarlo per nome, sempre più disperata, stava per mettersi a gridare
aiuto, ma Francis le aveva preso la mano in tempo gracchiando "Sto bene, è
passato. Ho avuto un capogiro, ora è passato".
Sarebbe voluto tornare a casa, tirare giù tutte le tapparelle, staccare il
telefono e dormire fino al giorno dopo. Si sentiva come se non avesse
dormito per mille anni. Non dormiva da mille anni.
Invece aveva un altra lezione tra meno di due ore, e non era proprio il
caso di chiedere un permesso per quel pomeriggio. Non era esattamente il
compagnone di bevute del direttore. Almeno da quando quel figlio di buona
madre aveva cominciato a sospettare che lui si facesse sua moglie. Non che
il sospetto fosse privo di fondamento. Ma sempre figlio di buona madre
rimaneva.
E ora Lydia lo stava tormentando. Trasformando la buona idea di una
boccata d'aria sotto i portici - e altrochè se gli era sembrata buona,
quell'idea, era un ottima idea, dopo quello stranguglione in corridoio. Un
capogiro. Capogiro un cazzo, un mezzo collasso era stato, bello e buono -
nel suo sport preferito, il suo amatissimo hobby, anche chiamato il
"Francis, Francis, perchè sei tu, Francis?".
In più gli stava prendendo un accidenti di freddo. Pioveva sempre più
forte e l'umido gli stava corrodendo le giunture. E Lydia che non la
finiva più.
"Ti mancano due bottoni dalla camicia, e quando sei entrato in classe si
sentiva la puzza di whiskey dall'ultima fila" - "Porto" - "Porto! Scusa
tanto. Chi te li ha fatti fuori quei due bottoni, eh? E' stata
quella...quella...Stancie?" - "Margie" e bla bla bla blu e bli.
"Senti, mi si sta gelando il culo qua fuori, io torno dentro". Lei era
stata zitta, e quando Francis si era voltato per vedere se fosse ancora
viva o che, aveva letto nei suoi occhi un pò di tutto: disprezzo, rabbia,
disperazione e amore - maledizione - l'amore che proprio non le si voleva
schiodare da dentro.
Si erano fatte le sei di sera, e le strade sembravano l'ora di pranzo
all'inferno.
Francis aveva impiegato circa due ore da Marylebone a Whitechapel, nelle
quali non aveva potuto fare altro che ringhiare alla pioggia che gli
massacrava il parabrezza e guardare il culo dell'auto davanti alla sua.
Tutto quello che voleva era stravaccarsi al "Ten Bells" e possibilmente
perdere il match per Knock Out contro un invecchiato dodici anni.
Così, quando finalmente era riuscito a parcheggiare grosso modo vicino
casa, era schizzato diritto al pub senza passare dal via, sotto
quell'acquazzone infinito. Non più di cinquanta metri scarsi, ma quando
aveva fatto la sua gloriosa entrata sembrava uno appena ripescato dal
fiume.
"Toh chi c'è, la prova vivente che gli stronzi galleggiano anche sotto il
fortunale!"
"Sei uno spasso Norman, sei sprecato dietro quel bancone, dovresti darti
al cabaret". Aveva ghignato appollaiandosi su uno sgabello e aveva
ordinato da bere.
Per tutto il tempo della preparazione del suo Southern Comfort, e anche
oltre, Norman aveva continuato a fare il cazzone, e a lui andava benissimo
così, si sentiva a casa lì dentro, al sicuro, un porto franco dove non gli
sarebbe mai potuto capitare nulla di troppo brutto.
Accidenti, se si sbagliava.
Norman era arrivato al pezzo forte dello show: la domanda più attesa da
tutte le vecchie spugne che gremivano il locale, perchè prevedeva una
risposta assolutamente fiacca, eppure di inspiegato successo.
"Fran, ma come è possibile che uno che guadagna come minimo quattrocento
sterline a settimana raccontando fregnacce al Westminster College, nel
tempo libero fa il cameriere in un bordello di Soho?".
Francis aspettava come sempre quel secondo o due prima di ripetere per la
miliardesima volta la pura verità, perchè Francis non mentiva mai.
Era troppo pigro per quel genere di cosa.
"Beh Norman, mi son reso conto che tanto passo comunque il resto della mia
vita nei bordelli, tanto vale che mi paghino per farlo". E il pub rideva.
Adorabile pub, dove non poteva succedergli nulla di troppo brutto.
E giusto in quel momento, mentre ancora stava a bearsi come un coglione,
Norman gli aveva avvicinato la bocca all'orecchio abbassando bruscamente
la voce "Hai dato un occhiata a chi c'è laggiù a quel tavolo?". Francis si
era voltato, e gli era successo qualcosa di molto, molto brutto.
Per pura meschinità da parte dei suoi cassetti cerebrali di memorie, la
prima cosa che gli era tornata in mente, con una vividezza dolorosa, era
stata il suo profumo.
Quel miscuglio curioso di fresco e amaro, mughetto e sandalo, che
diventava per lui come il rosso di una muleta agli occhi di un toro,
quando la sua pelle si scaldava. Finiva per trasformarsi in un terzo
profumo, non più solo mughetto e sandalo ma esattamente lei, il profumo di
lei. Ed era un ricordo miserabile, perchè c'era stato un tempo in cui quel
profumo era dappertutto, forse anche prima di conoscerla.
Allora era stato un profumo triste perchè ancora non l'aveva incontrata,
poi era diventato l'odore dei sogni - ammesso che i sogni abbiano un odore
- quando aveva deciso di incendiargli la vita, le notti, i giorni, e i
pomeriggi pigri. E alla fine era stato il profumo del disastro. E più lui
aveva cercato di farlo sparire dalla sua casa e dai suoi golf, più quello
persisteva, perfino da sbronzo, perfino mentre ingroppava un altra, quel
profumo lui continuava a sentirlo. Solo dopo, molto dopo, aveva deciso che
forse era il momento di basta, dopo essere diventato quasi completamente
matto.
Era stata l'ultima cosa di lei che l'aveva abbandonato, e finalmente era
rimasto solo.
E adesso, era stata la prima cosa a tornare. Ma se ne era mai andato
proprio del tutto? Per la seconda volta in quel giorno, Francis si era
sentito come se il mondo gli facesse le capriole sotto i piedi. Aveva
allungato una mano non proprio ferma verso il bancone senza distogliere
gli occhi da quella cosa molto, molto brutta, e aveva sentito solo
vagamente Norman rimboccargli il bicchiere alle sue spalle. Lo aveva
tracannato in un secondo, e nel tempo che il whiskey aveva impiegato a
esplodergli nello stomaco tutto il resto era tornato. Parole, bisbigli,
promesse, grida di orgasmi e grida di lotta, baci, respiri, voci,
sussurri. Tutto.
"Che cazzo ci fai tu qui?". Era barcollato, strisciato, incespicato verso
quel tavolo, tutto fuorchè camminare, come fino a cinque minuti prima era
sicurissimo di saper fare alla perfezione. Lei aveva alzato gli occhi dal
suo magazine e nel riconoscerlo non aveva battuto neppure un ciglio. "Sto
bevendo un ottimo Calvados mentre leggo il giornale" - "Che cazzo ci fai
nel mio pub?". Doveva calmarsi. Sentiva l'asfissia del pomeriggio tornare
alla ribalta con entusiasmo, mentre una parte del suo cervello rombava
furiosa "Non davanti a lei, cazzo!" e l'altra squittiva disperata "La sua
voce...".
"Questo non è il tuo pub, Francis. Questo è un pub". Poi aveva riabbassato
gli occhi sul magazine a far intendere - riuscendoci benissimo - che per
quanto la riguardava la discussione era chiusa.
Francis aveva sentito le ginocchia andargli in acqua, e aveva agguantato
una sedia giusto in tempo per spiattellarcisi sopra prima di finire col
culo per terra. Lei non aveva dato segni di averlo notato. Nulla era
cambiato in lei, perfino il taglio di capelli, con quelle onde morbide che
le ricadevano sulle spalle, era lo stesso. Gli occhi non le si erano
solcati di rughe, neppure leggere. Le sue labbra erano ancora rosse e
piene come le ricordava. Sembrava che quei quattro anni fossero passati
solo per lui, rendendolo più debole e malato, mentre per lei il tempo
pareva essersi preso una lunga e felice vacanza. "Sto guardando un
fantasma" aveva pensato, e in un istante di follia totale si era ritrovato
ad allungare una mano per toccarla, per essere sicuro che fosse proprio
lei e che fosse proprio lì. Si era fermato giusto il secondo prima dalla
cronaca di una debacle annunciata.
Poi aveva aperto la bocca senza avere il minimo sospetto di quello che ne
sarebbe potuto uscire.
"Ti ricordi quando andammo a Doolin?" questo aveva detto. E lei non aveva
risposto. E lui aveva continuato. "Tu scartasti tutti gli alberghi della
zona perchè ne volevi uno vicino alle scogliere, ma non ce n'erano. Così
ci fermammo a quello se non altro meno lontano dalla costa. Ed eri
furiosa, perchè avevi sempre sognato di guardare le scogliere di Moher
durante la notte".
Nulla.
"In realtà non eri proprio furiosa, eri solo triste. E io non ho mai
sopportato di vederti triste, sai, anche...anche alla fine, non l'ho mai
sopportato". Aveva voltato una pagina del suo giornale, ma a lui era
parso, con un pò troppa foga.
"Così ti dissi, ti ricordi? Ti dissi 'Vieni, andiamo a farci almeno un
paio di bicchieri in paese', ma da subito mi era venuta l'idea, e quando
mi hai visto svoltare verso la strada in salita invece che tirar dritto
eri diventata raggiante, e avevi preso a baciarmi la testa e il collo, che
a momenti finiamo in un fosso". Gli uscì una risatina sincera, perchè non
era più al "Ten Bells" con la sua ex-moglie che a lui preferiva un
magazine, pretendendo che lui non esistesse neppure. Era di nuovo su
quella strada grigia tutta in salita e curve, con lei che lo amava ancora
e non era mai stanca di baciarlo.
"Non la finivamo di ridacchiare perchè c'era questo vento fresco da mare,
e tutte quelle transenne sparse dappertutto al buio e ogni volta uno dei
due ci si impigliava. Ci abbiamo messo mezzora per fare gli ultimi cento
metri. Ma poi, quando ci siamo trovati lì davanti, era stato bellissimo e
tremendo, non credi? La roccia nera a picco da quell'altezza spaventosa, e
eravamo terrorizzati anche solo di muovere un passo, da principio, anche
se eravamo ad almeno venti metri dal bordo. Stretti come bambini,
eravamo". Lei non aveva alzato gli occhi, nessun cenno che stesse
ascoltando, ma stava ascoltando, e le sue mani non spaginavano più la
rivista.
"Poi tu ti sei messa a ballare e a cantare e io non sapevo, davvero, non
sapevo se credere a quello che vedevo. Tu che ballavi e cantavi, sembravi
una...non ridere ti prego, non te l'ho mai detto prima, sembravi una del
Piccolo Popolo, un folletto o un elfo, proprio come in una storia di
Padraig O'Conaire. Se mi avessi chiesto di gettarmi di sotto in quel
momento l'avrei fatto per te.
E poco più tardi, quando siamo finiti a far l'amore sui nostri vestiti per
non sentire il freddo delle pietre, a me era sembrato quasi un miracolo,
che fossi lì, dentro di te, dentro una creatura come te, che fossi proprio
vera e proprio mia".
Francis aveva abbassato gli occhi perchè non mentiva mai, ma sembravano
secoli che non diceva così tanta verità tutta insieme. Poi si era chiesto
se doveva concludere come aveva sempre saputo di dover fare, sin
dall'inizio di quel discorso del cazzo, e si era detto che sì, alla fine
quella era l'unica cosa che voleva davvero dirle e chiederle.
"Perchè mi hai lasciato, Esther?"
"Basta così!". Lei aveva richiuso il giornale con una botta secca, e aveva
fatto per alzarsi, ma Francis le aveva inchiodato le mani al tavolino con
le sue, e le aveva sentite vibrare. Si erano guardati. "Esther, ti prego.
Ti prego non andartene adesso. Non andartene così" e lei si era
riappoggiata alla sedia. Faceva con lo sguardo la spola tra gli occhi di
Francis sui suoi, e le mani di Francis sulle sue. Lui le aveva tolte
immediatamente bisbigliandole delle scuse, e lei aveva annuito,
ritraendole. "Ascolta, andiamocene di qui, c'è troppo casino qui dentro
per parlare..." - "A me pare che tu abbia parlato fin troppo" aveva detto
lei, aveva gli occhi in fiamme "E non so proprio di cosa altro tu voglia
parlare ancora".
"Solo cinque minuti della tua vita, non ti chiedo di più. Ti prego".
Ma erano stati di più. Da principio Esther non voleva salire sulla sua
auto, ma quella pioggia incessante e battente l'aveva fatta desistere dal
rimanere inchiodata sotto la tenda del pub. Voleva portarla a casa sua, ma
su questo punto era stata inamovibile. Voleva portarla a cena, e il
semplice sguardo che gli aveva scoccato era stato sufficiente per darci un
taglio. Alla fine si erano messi d'accordo per un bar sul Victoria
Embankment.
All'inizio tutto era filato liscio, lei aveva cominciato a rilassarsi e a
ridere fino alle lacrime quando lui le aveva rifatto l'imitazione di
Camilla Parker Bowles, il suo vecchio cavallo di battaglia. Risentire
quella risata era stato come se qualcuno lo avesse smontato pezzo pezzo,
avesse buttato via quello che era marcito, e infine lo avesse rimontato
nuovo fiammante. Ma poi aveva cominciato a fare il coglione. Le aveva
detto che l'amava ancora e che non aveva mai smesso di amarla, che l'amava
da sempre, e Francis avrebbe potuto addirittura segnare con un pennarello
il cronometraggio preciso di quando lei era passata dalla spensieratezza
al sospetto, una puntatina sulla rabbia, per poi concludere in bellezza
con l'odio più nero. Era sembrata la sintesi di un ora e un quarto del
loro matrimonio di tre anni.
Lei si era alzata dal tavolo e questa volta niente e nessuno avrebbe
potuto trattenerla, così l'aveva rincorsa fino a fuori il locale
gridandole dietro "Ma perchè Esther? PERCHE'?" e lei aveva cominciato a
urlare, sotto quel temporale che, ormai era certo, non sarebbe mai finito.
"Perchè, mi chiedi? Perchè? Facile - non è vero? - parlare di Doolin, e
del picnic sul Serpentine, e del nostro primo anniversario! Perchè non
parli di come ci eravamo ridotti alla fine, eh? Perchè non parli di quando
piangevo da sola mentre tu eri a puttane?" stava piangendo anche ora, solo
una piccola pioggia amara in quel mare di pioggia dolce. "Perchè non parli
di quando tornavi sbronzo e mi facevi morire di paura? Lo sai tu cosa
significa vivere avendo sempre paura? LO SAI?".
Lui lo sapeva, altrochè.
"Esther, io posso cambiare..." - "Tu sei GIA' CAMBIATO Francis, ed è
successo più di sei anni fa! Sei cambiato quasi subito, quando ti si è
spento il fuoco da sotto il cazzo! Un altro, magari, avrebbe capito che
quello era il momento di costruire qualcosa insieme, ma tu ti sei messo a
distruggere. E lo sai perchè? Lo sai perchè?".
Lui lo sapeva, altrochè.
"Perchè tu non hai la più pallida idea di cosa significhi amare qualcuno,
eccetto FORSE Francis 'Baciami Il Culo' Milliner!".
Aveva sbracciato fermando un taxi ed era sgommata via lasciandolo
sull'Embankment, dove tutto intorno era acqua, dal cielo, dal fiume,
ovunque.
"Forse" aveva sussurrato, con una mano sugli occhi.
Non si ricordava più molto bene come aveva speso le ore seguenti.
Da prima aveva camminato per quasi mezzo miglio sotto la pioggia, senza
nemmeno farci caso. Poi era tornato all'auto e aveva cominciato a
infilarsi in tutti i pub, bar e club che incontrava sulla strada. Usciva
da uno e rientrava in un altro, e così via, così discorrendo.
Alla fine, probabilmente più per istinto urbanistico che per vera
coerenza, si era ritrovato nei pressi di casa sua. Aveva parcheggiato
tutto storto sul marciapiede e aveva ciondolato completamente sbronzo,
beccandosi un surplus di acqua piovana tanto per gradire, per il dedalo di
stradine attorno a Commercial Street. E quando era arrivato davanti al suo
portone, non si era accorto che qualcuno, dall'altra parte della strada,
scendeva da una Ford e gli correva incontro.
"Francis!"
Si era voltato con la velocità che la sua testa vorticante gli consentiva
e per un solo secondo aveva visto Esther - che ci aveva ripensato, che lo
aveva perdonato - venire ad abbracciarlo. Ma non era Esther.
"Lydia?" - "Oh no, Francis, oh no! Come sei combinato..." scuoteva la
testa a tutto spiano, con quei capelli d'oro che già andavano incollandosi
e imbrunendosi sotto il peso della pioggia. "Lydia, che cristo di un dio
ci fai sotto casa mia alle..." si era guardato il polso e si era accorto
di aver perso l'orologio "Merda!" - "Francis io...ti devo parlare, sul
serio..." i suoi occhi sembravano più verdi e più grandi che mai, un
piccolo mare tropicale. "No, levati di torno, e poi come diavolo hai fatto
a sapere dove abito..." - stava disperatamente tentando di sfilarsi le
chiavi dalla tasca dei jeans, le dita bagnate non aiutavano per niente -
"Lascia perdere, non mi frega, basta che ti levi dai coglioni" - "Francis,
ti supplico! Fammi entrare". Era riuscito a estrarre le chiavi, ma di
infilarle nella toppa non se ne parlava proprio. "Aspetta, ti aiuto io, lo
faccio io per te".
Gli aveva preso dolcemente le chiavi dalla mano e aveva aperto il portone
al primo colpo, Francis s'era arreso, si era lasciato condurre nell'atrio,
e poi su per tutte le scale. Fin dentro casa.
"Quel che ti serve è un bel bagno caldo e un caffè forte" stava
cinguettando per casa sua che era una meraviglia. "Quel che mi serve è che
mi lasci in pace, per dio" aveva bofonchiato in collasso totale sul sofà.
I vestiti fradici stavano progressivamente inumidendo l'alkantara. Poi
aveva sentito lo scroscio dell'acqua dal bagno. Cristo, l'avrebbe
ammazzata. "Lydia!" - aveva strillato quanto più poteva, ma non era
moltissimo - "Si può sapere che cazzo stai facendo?".
Lei era spuntata in soggiorno con un'aria immacolata "Beh, ti sto
preparando il bagno...", Francis aveva un attimo sollevato la testa per
vederla dal dritto. Stava facendo proprio sul serio. "Lydia, ascolta, ho
avuto una giornata di merda. Sono stanco, sono sbronzo, e sono incazzato.
Che diavolo vuoi da me?". Lydia gli si era avvicinata un poco "Io...io ero
venuta qui per parlarti, ma è ovvio che in queste condizioni..." - "Già, è
- come dici tu - ovvio, allora perchè non mi lasci solo?" - "Oh, scusami
un momento, l'acqua nella vasca..." ed era sgattaiolata fuori di visuale.
Francis aveva chiuso gli occhi con un gemito, stava sperando di riaprirli
e scoprire che era un brutto incubo. Tutto quanto, tutta la sua vita.
Pochi minuti dopo si era quasi assopito quando Lydia era tornata, gli
aveva fatto trangugiare un caffè amaro come...beh, come quasi tutto quello
che gli era capitato quel giorno, e poi l'aveva scortato in bagno. L'aveva
spogliato e l'aveva cacciato nella vasca. Non aveva nemmeno tentato di
fermarla, anche perchè tutto sommato l'idea di un bagno non gli
dispiaceva, e visto che voleva restare tanto valeva che fosse utile a
qualcosa. Gli mise anche una pezzuola umida sulla fronte. Et Voilà, il
bebè è servito.
"Come ti senti?" - "Mmh...meglio". E che il diavolo la portasse si sentiva
meglio sul serio. Questo parve incoraggiarla. Aveva tolto la pezzuola e
preso a massaggiargli le tempie. Piacevole. Molto piacevole. "Che stai
cercando di fare?" - "Io? Niente!".
Per carità.
Aveva cominciato a massaggiargli anche la porzione di collo che sporgeva
dalla vasca e poi, infilando le dita nell'acqua, era passata alle spalle,
e al torace. C'era un silenzio sacrale, solo il plik plik plik dell'acqua
dal rubinetto.
"Come ti senti?" questa volta glielo aveva sussurrato all'orecchio, non
trascurando il fatto di soffiarglici dentro.
Sbronzo o non sbronzo (e poi ormai non era più tanto sbronzo), Francis non
era tipo da non capire un'antifona, quando ne sentiva una. "Perchè invece
di fare la contorsionista non vieni qui con me?" - aveva riverso la testa
per guardarla in faccia e le aveva fatto un piccolo sorriso - "Dai, vieni
qui". Lydia aveva sorriso molto di più. E perchè no, in fondo, aveva
ottenuto quel che voleva, no? Dal cesso dell'università al cesso di casa
sua.
Un passo da gigante.
Si era tolta il vestito e non c'era molto di più da togliere. Francis
aveva notato con una fascinazione mista ad orrore che indossava le stesse
mutandine di quella mattina, quelle che a momenti gli costavano
un'insufficienza respiratoria. Sembrava successo secoli prima. Lei aveva
notato che le stava guardando. "Vuoi strapparmi anche queste?" lo disse
ancheggiando tenendo i pollici sul filetto che le reggeva, come una
strip-teaser quando invoglia il cliente alla mancia. "No, queste no". Era
inutile, sapeva che ne aveva un altro paio in borsa.
Lei se le era sfilate con un certo stile, muovendo il bacino come a voler
farsele cadere da sole, facendogli sudare centimetro per centimetro il suo
monte di venere. Cominciava a farlo arrapare sul serio. Poi aveva lasciato
il lavoro a metà per dedicarsi al piano di sopra. Si era voltata con una
piroetta lenta il cui unico ed efficace scopo era stato di mostrargli il
sedere sodo, con le mutande che le arrivavano giusto a metà. Gli aveva
fatto venire in mente Jodie Foster nella pubblicità della Coppertone, e il
suo amico - laggiù negli abissi - aveva cominciato ad anguillare felice.
Poi si era calata una spallina del reggiseno, poi quell'altra, e
finalmente se l'era slacciato per poi farlo roteare a braccio teso.
Mancavano solo una base Charleston e un paio di spot con la gelatina rossa.
Era tornata alle mutande e aveva ripreso l'ancheggiamento esasperante,
quando Francis era semiemerso dall'acqua, l'aveva agguantata per
l'elastico e se l'era trascinata nella vasca. L'elastico si era rotto, si
vede che era destino.
Una colonna d'acqua s'era alzata fino al soffitto coprendo quasi del tutto
lo strillo di Lydia. "Scemo!" e rideva come una matta, mentre lo
tempestava di pugni inoffensivi "Sei uno scem..." l'aveva baciata
passandole le mani dappertutto, facendo sciabordare la superficie
dell'acqua come il più incazzato e minuscolo oceano del mondo. La stava
baciando e si godeva quel corpo minuto completamente a suo agio
nell'acqua, quasi che Lydia fosse una piccola sirena senza coda. I
movimenti dei suoi fianchi, dei suoi seni, erano amplificati da
quell'assenza di peso, tutto era sembrato ridursi a onde, vibrazioni, e
lei era così liscia e lucida, così bella. Non riusciva a smettere di
baciarla, mentre lei gli passava le dita lungo i suoi fianchi, salendo e
scendendo.
Non c'erano morsi e graffi in quella dimensione liquida, solo estenuanti
carezze, toccamenti, leccate e baci. Il semplice dondolio dell'acqua
generava strusciate involontarie, che erano come tante lucine che si
accendevano nella centralina dei loro sensi, i loro capezzoli che si
toccavano, per poi allontanarsi impercettibilmente, e tornare a toccarsi.
I sessi che strusciavano, anche i loro gemiti sembravano fatti di onde, ma
questa volta le onde erano d'acqua.
"Vieni qui" le aveva detto "Vieni qui", semplicemente. E ora desiderava il
peso di lei sul suo corpo, bramava la Santa Gravità che avrebbe permesso
ai suoi seni di spalmarsi contro il suo petto, alle gambe di
attorcigliarsi. Delicatamente era uscito dalla vasca e l'aveva aiutata a
rialzarsi, l'aveva baciata ancora e toccata ancora mentre la guidava verso
la camera, e una volta lì, l'aveva invitata sul letto. "Scusami un
secondo" aveva detto.
La stanza era un covo di ombre rischiarate solo dalla luce indiretta del
soggiorno. Era andato alla tapparella e l'aveva riavvolta completamente.
Fuori Whitechapel era sotto un muro d'acqua, e la stanza ora ammiccava di
riflessi blu. "Ecco tutta la luce che ci serve" aveva detto " se non altro
questa merda di tempesta sarà servita a qualcosa di bello, alla fine".
L'aveva raggiunta e l'aveva fatta stendere su di lui, ed era proprio come
la voleva, appiccicata al suo corpo, perfettamente incollata dall'umidità
del dopo bagno e dalla sua voglia. Le era scivolato dentro, e qualcosa di
più della semplice pelle bagnata gli era rimasto addosso. Continuava a
sentirsi come in immersione, e quando l'aveva rigirata, le era dondolato
sopra con colpi gentili.
Aveva continuato a baciarla, toccarla e accarezzarla, mentre stavano
dondolando.
Per un istante, un istante soltanto, Francis aveva pensato di poter
finalmente chiudere occhio. Dio sapeva se ne aveva bisogno.
Lydia si era addormentata quasi subito, e lui si era liberato con cautela
dal suo abbraccio per fumarsi una sigaretta in pace e bersi un tea. O
magari un whiskey. Sì, il whiskey era un'idea migliore. Poi avrebbe
dormito più o meno in pace. Più o meno.
L'orologio digitale sulla mensola del soggiorno segnava le due e
cinquantasei del mattino. Aveva spalancato la finestra e se ne era stato
con i gomiti appoggiati al davanzale, il bicchiere posato accanto al
gomito destro, la cicca sulla mano sinistra, mentre qualche goccia
rimbalzante gli stuzzicava la faccia. La pioggia non era male quando si
era in casa.
Poi aveva sentito un fruscio alle sue spalle, si era voltato ed era Lydia
che gli stava sorridendo insonnolita con indosso una sua camicia. Le
arrivava quasi alle ginocchia. "Scusami se ti ho svegliata" - "Oh nulla,
non dormivo veramente. Ti ho preso una delle tue..." - "Mmh-Mmh".
Gli si era avvicinata come un gatto silenzioso e furtivo fino ad
abbracciargli la schiena, poi aveva appoggiato la testa, ed era rimasta
così. Sentiva la carezza dei suoi capelli tra le scapole. "Lydia..." non
lo aveva fatto finire. Del resto quello che stava per dire non le sarebbe
piaciuto. Da un recesso lontano del suo cervello stanco aveva sentito come
uno strillo acutissimo che gridava la stessa frase in loop "Oh no Lydia
non lo dire, Lydia non lo fare, ti prego, tipregotipregotipregoTIPREGO!" -
"Francis, io ti amo".
Non aveva detto niente, non aveva mosso neanche un muscoletto piccolo
così. Era come certi animali che nei momenti di estremo pericolo, nutrono
la speranza patetica che, se non si muovono, se non fiatano, il pericolo
passerà.
"Francis, io lo so che tu non ci credi a ...beh...a noi, ma può andare
invece".
Stava pigolando. Gli stava pigolando sulla schiena e i suoi capelli.
Addosso.
"Funzionerà".
Si era voltato con una velocità che non sapeva di avere, aveva visto Lydia
perdere l'equilibrio e cadere con una lentezza da moviola.
Aveva gridato "NO!" in faccia a non sapeva più chi. E Lydia sul tappeto
che lo stava guardando a occhi sbarrati, e nonostante la paura e la
confusione, aveva ancora quella solita punta di inconfutabile amore
dentro. "NO!" aveva ripetuto. Non riusciva a dire altro. Lei si era
rialzata e lui era sprofondato per terra con le mani sulla faccia. Anche
da cieco aveva sentito i suoi passi che si facevano prossimi. "Non ti
avvicinare" aveva detto, e l'aveva sentita bloccarsi dove stava.
"Francis..."
"No, sta zitta. Prendi la tua roba e vattene". E non lo aveva fatto.
"Non faccio al caso tuo, levati dai piedi". E non lo aveva fatto.
Si era avvicinata e lui aveva avvertito il tocco delle sue mani tra i suoi
capelli, la sua voce sottile (pigolante) che gli stava dicendo che tutto
sarebbe andato bene, doveva solo prendere un buon respiro e
addormentarglisi accanto.
Metti foglie di pungitopo sotto il cuscino e sognerai il tuo diletto.
Getta sale alle tue spalle per scacciare la sfortuna. Dividi il melograno
col tuo amato e ti ricambierà. Dormi vicino a me e guarirai. Alzati e
cammina, Francis. Alzati e innamorati.
L'aveva sbattuta per terra un'altra volta e lei aveva strillato per la
sorpresa. Rigirarla non gli era costata più fatica che sollevare un foglio
di carta. Era una piuma.
Le aveva scostato con rabbia la (MIA!) camicia scoprendole il culo, e
allora lei aveva capito. Aveva gridato di no, NO, per favore. "Niente
mutandine da strappare questa volta, che peccato!" e lei aveva gridato più
forte, cercando di liberarsi.
Si era scostato la patta delle mutande e non ce l'aveva in tiro, ma era
barzotto, e poteva bastare per l'inaugurazione. Poi sarebbe andato da sè.
Le stava tenendo la testa schiacciata a terra, e continuava ad urlarle che
effetto faceva essere innamorate di un cane, e che l'aveva avvertita,
l'aveva avvertita.
Aveva provato a infilarglielo dentro, e il primo colpo non era riuscito.
Lydia si era dimenata per quel che aveva potuto, però non riusciva più a
gridare. Aveva la bocca pressata sul tappeto, e stava pensando solo a
respirare, con il naso attappato dalle lacrime e dal muco. Gorgogliava.
Al secondo tentativo era andata bene. E lei aveva gridato anche se non
poteva. A ogni uccellata che le stava buttando nel culo le urlava "Mi ami
adesso? Mi ami? Mi ami? MI AMI?"
Si era infilato i pantaloni, la prima camicia che aveva trovato, e poi non
era riuscito a trovare le chiavi. Per un momento spaventoso gli era venuto
l'istinto di dire "Lydia, hai visto le mie chiavi?". Perchè Lydia
decisamente era quella che poteva sapere dove aveva messo le chiavi. O
quando sarebbe scaduta la prossima bolletta del telefono. O se l'Earl Grey
andava tenuto tre minuti in infusione, oppure cinque.
Ma si dava il caso che Lydia fosse in posizione fetale sul suo tappeto, a
dondolarsi come una bambina autistica e a piangere le lacrime dei suoi
occhi.
Quel suono 'Gocciolio-TirataSuDiNaso-Singhiozzo' non l'avrebbe abbandonato
mai più finchè campava. Lo sapeva.
E sapeva anche - come se l'avesse già visto - che se fosse tornato da lei
a chiederle scusa, lei si sarebbe asciugata il moccio con la manica della
(sua) camicia e avrebbe detto che andava bene.
Aveva cercato meglio le chiavi.
Alla fine le aveva trovate sul pensile della cucina. Ed era uscito,
lasciandola lì. Era salito in macchina senza avere la più pallida idea di
dove andare a sbattere il muso. Non che avesse avuto molte alternative.
Era andato al club.
Aveva mollato la macchina in un punto della città in cui se osavi
parcheggiare si sentivano le risate dei vigili fino a Edimburgo. Ma erano
quasi le quattro di notte. Lo aveva visto sulla mega insegna della TDK,
mentre attraversava di corsa Picadilly Circus, sotto quella solita pioggia
fitta e impietosa. Il deserto più totale. Tutti a cuccia, si era
immaginato.
Aveva svoltato per Great Windmill Street qualche minuto dopo, e proprio
sull'incrocio, all'improvviso, aveva ripensato alle mutandine di Lydia.
Quelle che le aveva strappato per ultime, quando ancora poteva illudersi
di essere semplicemente una persona perbene con un carattere di merda. E
non una merda che faceva finta di essere una persona di carattere.
Aveva cominciato a correre più forte, per la strada, boccheggiando, e
aveva beccato grosso modo tutti i cassonetti a disposizione, per la gioia
dei gatti. Una volta davanti al club aveva fatto il giro dell'isolato,
sempre di corsa, perchè all'improvviso si era ricordato che dopo le tre e
mezzo si entrava solo dal retro. Era entrato dal retro. Aveva le chiavi.
A quell'ora si era aspettato un paio di clienti insistenti, Margie e
magari un'altra ragazza. Invece c'era solo un cliente, e solo Margie.
Aveva aperto la porta che dal retrobottega dava sul club vero e proprio e
aveva trovato Margie che fotteva con un tizio parecchio inquartato. Sul
pavimento.
Aveva fatto per aprire bocca e dire una cosa scafata tipo "Stasera non ci
sarà bisogno di dare lo straccio" quando aveva visto la faccia di Margie
spuntare dalla schiena del tipo che gli stava sopra. Aveva un occhio che
al momento era solo gonfio, ma che di certo in un paio d'ore avrebbe preso
squisite sfumature melanzanate. E di lì a un giorno, nero del tutto.
L'altro, era terrorizzato.
Il tizio l'aveva vista guardare a un punto alle sue spalle, e aveva detto
"Tieni giù quella testa, puttana" e poi le aveva rifilato un manrovescio
da staccarle la testa dal collo, sempre continuando a pomparla. Francis
non aveva potuto più vedere la sua faccia che ormai era girata dall'altra
parte, ma aveva visto il suo braccio sinistro, colpire il pavimento e
rimanere immobile. Quegli anelli pacchiani su dita tanto eleganti.
Ed era stato lì. In quel momento preciso, che non aveva retto più niente,
niente di tutto quello che era e aveva e pensava e che aveva visto.
Per un attimo completamente folle aveva sentito ogni singolo suono che lo
circondava, quando prima aveva creduto che ci fosse solo silenzio. Il
ronzio sommesso del frigobar, una sirena della polizia che doveva essere a
miglia da lì, la fibbia dei pantaloni calati del tizio che sfregava contro
il pavimento, gli orecchini patacconi di Margie che tintinnavano mentre la
sua testa volava giù, il braccio di Margie che volava giù. Margie che
volava giù. Sopra ogni cosa, la pioggia, che cadeva e cadeva, facendo un
casino d'inferno.
E quei suoni tutti insieme non erano musica, stridevano, si cozzavano l'un
l'altro, si ferivano l'un l'altro, si ammazzavano l'un l'altro.
Era rientrato nel retro e aveva staccato la mazza da cricket dal muro. Era
tornato in sala, alle spalle del tipo. Gli aveva giusto dato il tempo di
voltare di un quarto la testa dicendo "Chi caz...?".
Le ultime parole della sua vita.
Poi Francis aveva colpito, e ritirato su, colpito, e ritirato su, colpito,
e ritirato su, colpito, e ritirato su.
Colpito. E ritirato su.
"Margie, svegliati"
Aveva aperto un occhio, solo uno. Per l'altro bisognava aspettare qualche
giorno.
Stava correndo a casa in auto. Prima era corso all'auto a piedi. E prima
ancora aveva sollevato di peso Margie per accomodarla su uno dei divani.
Ma tra il divano e la corsa a piedi, sotto il cielo che si faceva più
chiaro nonostante il nubifragio, beh, c'era stata una discussione. 
Margie prima l'aveva baciato e aveva pianto. Tante di quelle lacrime che
uno non se le sarebbe aspettate mai. Poi aveva raccontato che era stata
una serata fetente: quella pioggia continua pareva aver ammazzato la
libido dell'intera città, e così verso le due Margie aveva mandato tutti a
casa, tanto era inutile consumare avanti e indietro il pavimento.
Quando stava quasi per andar via anche lei, qualcuno aveva bussato nel
retro. Aveva chiesto le credenziali e il tizio gliele aveva date. Amico di
un amico. Le era parso a posto. Non lo era.
Non erano cose che capitavano spesso. Ma tutto capita prima o poi.
"Hai accoppato un pezzo grosso della City, tesoro". Lui aveva riso ma lei
no. Aveva ancora la mazza in mano, e la camicia abbastanza smerdata.
"Insomma dai, ti stava..." - "Mi stava scopando, Francis. E questa non è
una ferramenta, se lo hai notato. Qui la gente viene per scopare".
Lo aveva guardato con uno sguardo senza nome. E con un occhio solo. Non
era da tutti.
"C'ero solo io e il nostro amico ormai secco qui dentro, non so se cogli
il punto".
Aveva colto il punto.
"Dirò che un pazzo ha sfasciato la porta sul retro e con una mazza da
cricket ha fatto rendere l'anima al mio cliente. Non sono riuscita a
vederlo in faccia perchè mi ha tirato un cartone e ho perso i sensi.
Probabilmente poi mi ha stuprata".
Non era poi così distante dalla realtà, se ci si pensava.
"Hai toccato niente a parte la mazza da cricket?" - "Mmh...no, credo di
no. No".
"Bene, quella la brucio tra un pò. Tu vedi di sfasciare la porta sul retro
quando esci, e cioè, immediatamente" - "Sì".
"E sfasciala da fuori, come se dovessi entrare, vedi di non fare cazzate"
- "Sì".
"Sei a posto?". L'aveva guardato in modo strano, mentre glielo chiedeva.
Perchè lo sapevano tutti e due che non c'era stato bisogno di far fuori
quel tipo. Sarebbe bastata una botta sola, o al limite due, per metterlo a
nanna.
"Sì, sono a posto Margie".
"Allora vai". E gli aveva sorriso. Un sorriso vero. Poi aveva esitato.
"Francis..."
Lui si era voltato indietro.
"Se dovessi star via per un pò, lo capisco. Ma sappi che mi mancherai".
L'aveva salutata con la mano. Non poteva immaginare come, ma lei lo sapeva.
E con un occhio solo. Non era da tutti.
Così stava correndo a casa in auto. Prima era corso dall'auto a piedi. E
prima ancora aveva chiuso l'ingresso sul retro con la chiave e poi ci
aveva tirato un calcio spaventoso sopra. Poi un altro. Al terzo la
serratura era saltata.
Il cielo si stava facendo più chiaro, nonostante il nubifragio.
Non era stato un pensiero articolato, perchè non riusciva a sentire più
niente.
Una cosa sola sentiva, e non capiva nemmeno da dove spuntasse e perchè, ma
nel rientrare si era scapicollato su per le scale ed era stato dieci
minuti d'orologio inginocchiato davanti alla porta di casa sua. Piangendo
e pregando, senza rivolgersi a nessun dio in particolare. Piangendo e
pregando, e poi aveva aperto.
Aveva fatto piano, una volta dentro, perchè non avrebbe voluto svegliare
qualcuno in modo brusco. Ma già entrando - quando aveva visto il tappeto
deserto e la sua camicia gettata sopra - aveva capito che non c'era
proprio nessuno da svegliare.
Allora era andato alla finestra ed era restato a guardare Whitechapel
sotto la pioggia per un pochino. Poi era andato in bagno e aveva
cominciato a far riempire la vasca. Mentre aspettava aveva preso carta e
penna e aveva scritto "Sono proprio felice che quella vecchia mazza da
cricket non fosse marcia" e aveva lasciato il biglietto sul tavolo del
soggiorno.
Poi era tornato in bagno e aveva preso le lamette dal mobiletto sopra il
lavandino.
TuwTuwTuw...sono le ore otto, due minuti e trentas - CLIK -
R.B.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

                             - THIRTY TWO HOURS - 
 Eh ben. Non so se oserò più postare ancora qualcosa, qui dentro. E sarà
tutta colpa tua, sappilo.
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 []
Bello: molto lungo, ma avvincente. Si legge tutto d'un fiato e non ci si
accorge quasi di essere arrivati alla fine.
Ottima tecnica espositiva, molto fluida e buon intreccio.
Molto brava, imho.
-- 
Nadja Jacur


 
nell'associarmi ai complimenti delle mie amiche (oso, Betty?) vorrei
però
parteciparti alcuni miei limiti che penso  possano esserti utili: avevo
iniziato a
leggere, affascinato, e come Nadir, tutto d'un fiato, per un po'. Poi ho
visto
il cursore ancora in alto ed ho deciso di andare più veloce nella
lettura, poi
ho inserito lo speed reader e dopo un po', mi sono fermato. Mi stanco
facilmente,
l'età è quella che è,  (mamma ha 104 anni)  e quindi questo è il mio
primo limite.
Poi scorro i commenti di Betty e di Nadir  e mi sento in colpa,
 povera Rachel, non lo merita, e riprendo la lettura, volenteroso e con
piacere ma
con la sensazione di 
rileggere le medesime cose (lo so, non è vero, ma te lo partecipo
comunque)
e mi metto a fare esercizio di Reader's Digest (orrore!, ok, colpa mia:
secondo
limite)
M'assale il dubbio che tu abbia messo troppa carne al fuoco
contemporaneamente,
tutta d'eccellente qualità e preparazione, ma per me un filo ridondante.
Leggerò altre tue cose con spirito particolarmente benevolo ed attento
perchè
so che c'è molto di buono in ciò che scrivi ma commentare, spero tu
condivida,
è il sale del NG.
Peraltro sudividere gli spunti non sarebbe operazione sbagliata. Già
l'inizio
onanistico coi suoi characters  (godibilissimo) ha materia per un
racconto
compiuto!
E poi dicono che gli autori nuovi o non ci sono o sono  di livello
modesto!
Beh, non mi pare proprio nè l'una nè l'altra cosa! 
By the way, credo che whiskey sia locuzione USA e whisky GB; confermi?


 TuwTuwTuw...sono le ore otto, due minuti e trentas - CLIK -
Che dirti... hai contribuito (e non poco) ad addolcire il mio rientro 
dalle ferie!
Un semplicissimo "brava!", ma pieno di significato.
L'appunto che ti ha fatto haimle sulla leggibilita' esprime 
esattamente quella mia "difficolta' a reggere fino a fine brano" di 
cui gia' sai... ma stavolta ho saputo resistere. E devo dire che ne e' 
valsa la pena.
Graf
-- 
"L'istinto mi spinge a bere la lacrima che ti sta solcando il viso,
voglio sentire il vero sapore della tua pelle salata dal pianto"
[Per la mail privata ed msn, togli la zavorra...]

By the way, credo che whiskey sia locuzione USA e whisky GB; confermi?
Whiskey dovrebbe essere quello irlandese, whisky quello inglese.
Cosi', basandomi su vaghe reminiscienze alcolistiche... ma potrei
benissimo sbagliarmi ;-)
-- 
Nadja Jacur


 Che stronza!
Parlo di Esther, ovviamente.
Perché il racconto è molto bello. Splendidamente scritto, ammaliante e
trascinante per il fascino dei personaggi, della storia e
dell'ambientazione.
Mi pare migliore la prima parte, intensa, dura ed imprevedibile, della
seconda che, con la tristezza ed il languore, rischia un po', appena un po',
il melenso.
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

Bellissimo, 
la firma di Bukowsky in fondo alla pagina non mi avrebbe sorpreso per
niente.
Peccato per il finale, ma solo perchč mi sarebbero piaciuto leggere altri
racconti con lo stesso protagonista :-)
Veramente complimentoni!
Mi č paciuta sopratutto il pezzo di quello che č succeso dopo l'omicidio
nel pub, sembra di vedere un film in rewind, fantastico!
Riesco quasi a vedere il club e la casa, le mutandine di Lidya per
terra... ora basta coi complimenti altrimenti ti monti la testa!
Henry


 ha scritto
                             - THIRTY TWO HOURS -
arrivo per ultimo, mettiamo un po' d'ordine:
1- whiskey č irlandese, whisky scozzese e del resto del mondo.
2- che senso ha dire che questo racconto č troppo lungo? Se avete fretta,
leggetelo un po' per volta. Se poi perdete il segno, allora, suvvia...
3- Bukowski non avrebbe mai scritto un racconto in questo modo, tutto un
altro point of view. Solo l'alcool li accomuna. Poi B. era americano,
tutt'altra atmosfera, mi pare.
4- era molto tempo che non leggevo un racconto come questo sul ng. nel senso
che 'č' un racconto. denso, romantico, spietato e lussur(i)eggiante. se
questo diventa il parametro, tutto ciň che ho scritto finora impallidisce. e
credo non valga solo per me. ho molto da imparare da te, Rachel.
5- solo un appunto: forse era meglio non far morire il protagonista
(splendido personaggio). banale. le pellacce come lui sopravvivono, specie
se attorniati da non una, ma tre donne che possono sempre essere
riavvicinate dopo la crisi, e di nuovo utilizzate come supporto
narcisistico. certo la morte ci puň anche stare, ma un racconto cosě bello
l'avrei piuttosto concluso con un'ultima stilettata di cinismo.
tutto questo per la precisione.
e.

 di carne tra le gambe,
non vale, 'sta metafora l'ho usata prima io ;)
e.

in certi casi particolari. E lui temeva di essere uno di quelli.
splendido racconto, davvero. ormai ci hai abituato troppo bene...
volendo proprio trovare qualscosa direi che la classica camicia di lui
dopo l'amore e' l'unica cosa scontata del racconto, e quindi stona un
po'. cio' non toglie che sia davvero uno splendido, splendido racconto.
ciao!
giulia
-- 
le pagine di giulia:
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
il sito di isr - FAQ, info, avvisi importanti e altro -
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 tutta colpa tua, sappilo.
Non diciamo fregnacce, le cose che scrivi sono una delle poche ragioni per
seguire questo NG, e farne parte.
Grazie infinite per il tuo commento da *flush* immediato:)


 Molto brava, imho.
Ti ringrazio di cuore, Nadja.


 By the way, credo che whiskey sia locuzione USA e whisky GB; confermi?
Come dice Eyo più sotto whiskey è irlandese, whisky scozzese e nel resto
del mondo. A Londra si dice più o meno in tutte e due le maniere, a
seconda delle persone. Visto che io dico "whiskey" (e basta leggere il mio
indirizzo e-mail per sincerarsene), anche i miei personaggi dicono
"whiskey" :)


 racconti con lo stesso protagonista :-) (cut)
Non sei il primo che rimpiange Francis. E pensare che credevo sarebbe
stato sul cazzo a tutti:)
Ancora grazie per questa tonnellata di complimenti.
R.B.


 valsa la pena.
Sento che potrebbere nascere un interessante business tra i miei racconti
e i produttori di pillole per dormire:)


 il melenso.
Strano appunto. Ci sono due stupri, un omicidio e un suicidio nella
seconda parte:)


 non vale, 'sta metafora l'ho usata prima io ;)
E' vero!!!!!!
Ma ti giuro che l'ho scritta prima di leggere il tuo ultimo racconto.
Comunque propongo che da oggi ti si chiami Eyo "Anaconda" 73;)


 tutto questo per la precisione.
Ovviamente:)


 po'. cio' non toglie che sia davvero uno splendido, splendido racconto.
Quella scena è un "classico", hai ragione. Però mi piaceva per i
sottintesi che porta con sè. Lydia vuole diventare la fidanzata di
Francis, e quella camicia era un tassello in più di "possesso", e lui lo
sa. Me la sono immaginata che si risveglia, lui non è più lì, e lei
ovviamente non lo molla un attimo e scende dal letto. Vede la sua camicia,
se la mette. Qualunque "Lydia" di questo mondo avrebbe fatto lo stesso.
Insomma, che resti tra donne, ma lo sappiamo tutte perchè ci si infila la
camicia del proprio partner dopo l'amore. E "loro" lo sanno:)


haimle ha scritto:
(cutto tutto)
Ho letto solo or ora un buon suggerimento da parte tua, sul thread
"Nicevò" di Nadja. E dunque...ha-hem (schiarita di voce)...
SHALOM LEHAIM!
Sono stata brava? M'è uscito bene?
Dai, son stata anche concisa!
:)



Mi pareva , dalla lettura di altri commenti, che ci fosse qualcosa che non
quadrava.
Fin dall'inizio, e per tutti questi giorni, il racconto che mi compare sul
video termina con Esther che dice:
"Perchč, mi chiedi?"
Evidentemente c'č un seguito che, misteriosamente, non ho ricevuto.
Mi farebbe piacere che tu lo postassi di nuovo in modo che possa completare
questo racconto che, ripeto, ritengo sia molto bello.


 e i produttori di pillole per dormire:)
Mmmm... credo che qui dentro siamo tutti + propensi a un business tra 
te e i produttori di pillole azzurre...
...del tipo "Accetto di smettere di scrivere, altrimenti le pilloline 
addrizza-membri non servono + a nulla e le vendite calano a picco"



Beh, sai, una che va nel Pub frequentato dall'ex marito che sa essere
disperato perché si sono lasciati, e ci va proprio nell'ora in cui sa che lo
troverà. Si finge indifferente o quasi infastidita al vederlo. Lo segue
fuori, si lascia corteggiare e gli lascia tirare fuori tutto quello che
avevano passato insieme. E conoscendolo, perché lo conosce bene, sa quali
saranno le sue reazioni, che avrebbe fatto il coglione, le avrebbe, pensa,
detto che la amava e tutte quelle stronzate che, par di capire, una vera
donna detesta. E di queste reazioni è, par di capire giustamente, da
principio annoiata e poi infastidita fino ad andarsene incazzata.
Beh, una così tu come la chiami?
Poveraccia?


 R.B.
-- 


 la piombatura arginava il rosso.
Sono felice per te che altri apprezzino il tuo modo di scrivere  più di
quanto non ho saputo fare io, spero di rileggerti ancora.
ciao! ciao!
farfallina


BRAVISSIMA!!! Anche concisa( e non circoncisa). Stamattina ho sentito 
(rassegna stampa via radio) che
alcuni giovani, intervistati,  pensavano che  al spirale fosse un gioco
erotico
e che la circoncisoione fosse...... castrazione (ahi, che male!)
Shalom cara Rachel (che mio padre, avendo per sorella una tua omonima,
una
mia zia mai conosciuta perchč finita su per il camino, pronunciava
Rascčl)
Mi autorizzi a fare altrettanto, anche per onorare questa zia
sfortunata?


 R.B.
Come vuoi tu, piccola.
Ma metti via quel coltello, vuoi?......
ciao
e.

 ci loda
Haimle, capisco il tuo punto di vista, e lo rispetto moltissimo. Capisco
anche che hai impiegato tempo e attenzione nei miei confronti, e questa è
una forma di complimento molto più profonda dei "Bene, brava, bis".
L'unica cosa che vorrei farti notare però, è che nel tuo discorso c'è un
paradosso. Non fraintendermi, io apprezzo ogni commento, sia favorevole
che sfavorevole, altrimenti non ci sarebbe ragione di postare un racconto
su un NG. Ma se un appunto alla grammatica o alla sintassi può (e deve) di
fatto migliorare uno scrittore, un appunto alla sua prosa può solo essere
preso in considerazione in quanto tale. Il punto è che (fortunatamente)
non si può piacere a tutti. Cosa succederebbe se uno scrittore modificasse
il suo modo di scrivere per cercare di venire incontro ai suoi lettori?
Nel giro di poco diventerebbe un leccaculo che non sa più dove sbattere la
testa.
Io scrivo così, Haimle. Se ti dessi retta probabilmente piacerei più a te
e ad alcuni, probabilmente piacerei meno ad altri, ma sicuramente non
sarei soddisfatta io. Non scrivo ne per le persone a cui piaccio, ne per
quelle a cui non piaccio, io scrivo per me, per comunicare qualcosa che
riguarda me. Se una cosa piace a me allora so che quella cosa funziona.
Non funzionerà mai per tutti, e non funzionerà per sempre, però funziona
come dico io, ed è questo che mi rende felice quando alla fine metto il
punto. Ed è per questo che scrivo.
L'ho fatta lunga di nuovo, e mi spiace, però spero di essermi spiegata.
Ti ringrazio ancora molto per tutte le parole che hai avuto per me.


 sfortunata?
E' più un dovere che un dover autorizzare. On air: "Di Zun Vet
Aruntergeyn" di Moshe Leib Halpern e Ben Yomen.


 quanto non ho saputo fare io, spero di rileggerti ancora.
Grazie per aver lasciato un commento, e per avermi letta.


quanto non ho saputo fare io, spero di rileggerti ancora.
sono completamente daccordo con questo tuo giudizio.
La storia poteva essere intrigante, ma la lettura e' stata resa difficile
dal'eccessivo, e a volte inutile, dilatamento dei testi.
Colgo invece l'occasione per dirti che mi ha molto emozionato il racconto
sulla fabbrica, ben scritto e con un tocco di dolce amaro alla fine.
lei non e' piu' sola ma sempre sola.
bellissimo.


quanto non ho saputo fare io, spero di rileggerti ancora.
sono completamente daccordo con questo tuo giudizio.


 questo racconto che, ripeto, ritengo sia molto bello.
Se non spiace Uno Nero, te lo spedirei alla tua e-mail, perchč č piuttosto
enorme e non vorrei ammorbare l'NG. Oppure prova su Google, e vedi se te
lo fa leggere per intero.
Il link č questo:
http://groups.google.com/groups?hl=it&lr=&ie=UTF-8&q=Thirty+Two+Hours&btnG=Cerca&meta=group%3Dit.sesso.racconti
Se ti riesce di leggerlo cosě, bene, altrimenti dimmi che te lo mailo.


 disperato perché si sono lasciati (cut)
Beh, erano passati 4 anni, non è che ci abbia proprio fatto apposta a
incontrarlo. Si lascia intendere che lei fosse piuttosto esasperata dal
loro rapporto passato, ma che alla fine Francis non le fosse poi così
indifferente come voleva dargli a bere. Magari sperava fosse cambiato, e
quando si è resa conto che invece era lo stesso di sempre, ha sbroccato.
Voglio dire, non è che una "vera" donna detesti sentirsi dire "ti amo", ma
se a dirtelo è il tuo ex-marito che te ne ha fatte vedere di cotte e di
crude, una mezza crisi isterica ci può anche stare.


 bellissimo.
Grazie per il complimento, sei stata molto gentile a leggerlo su IAS.
ciao! ciao!
farfallina

 
Cara Rascèl,  il disorso si fà interessante per me che, divorziato da
più di
10 anni, continuo a dire mia moglie parlando di lei; per questa ex io
sono e resto
la centina di tutte l'efferatezze, per cui il tuo Francis era un
angioletto,
 al confronto.
Io, pur avendo una storia importante da una vita, e con altre,
precedenti e
successive, (ok sono uno stronzo, ed allora?) l'amo ancora e ho cercato
di scriverle
dopo 10 anni di ostile black out da pare sua, l'inutilità di tale"
assenza".
Non mi ha nemmeno risposto. Memoria lunga? Incapacità di sotterrare il
calumet
della pace? Di guardare col distacco del tempo? Lo chiedo solo perchè,
temo,
è competenza femminile. Lei me ne ha fatte di tutti i colori (d'altro
genere, peggiore
secondo me), facendomi, ad es. mancare la sua solidarietà in un momento
difficiissimo della  mia vita e mettendomi contro, mio figlio, 
 ma sarei disponibile a recuperare un brandello di 
rapporto (il  figlio, che prima o poi ci renderà nonni) ma lei, dura.
So d'essere totalmente OT e me ne scuso con i puristi del NG che invito
ad
ignorarmi ma credo che, ogni tanto entrare nel vivo dei problemi,
 non sia OT, solo  esercizio di "humanitas".
lehaim


 Cara Rascèl,  il disorso si fà interessante per me (cut)
Che dirti Haimle,
io posso soltanto mostrarti il mio punto di vista, non quello de
"l'universo femminile". Un punto di vista tra l'altro supportato da
pochissime informazioni per quel che ti riguarda, quindi prendi con le
pinze tutto ciò che dirò. 
Io credo che si riesca a perdonare soltanto quello che è morto in noi. Per
dirla in maniera meno funerea, quel che ha raggiunto una situazione di
pace, di comprensione, di rassegnazione certe volte. Può sembrare assurdo
parlare di una cosa ancora "viva" dopo che sono passati dieci anni di
silenzio stampa, però è meno impossibile di quel che si pensa. Credo che
esistano cose che non smettono di fare male mai.
Non sto parlando delle tue colpe, o dei tuoi errori, ma dei vostri messi
insieme. Io ricordo (eccome se lo ricordo) una persona di cui ero
innamorata, e lui di me. La nostra storia non durò a lungo, e non finì
bene, ma sono cose che capitano. Senonchè era successo che in quel tempo
insieme non si era fatto altro che giocare al salto in basso, che
purtroppo non è una pratica erotica da consumarsi sul tappetino ginnico.
Esistono belle persone che sommate ad altre belle persone sembrano
riuscire solo a farsi male, nessuno se lo spiega, però succede. E' come
fare uno alla schedina.
E allora, nonostante io mantenga sempre ottimi rapporti con le persone che
ho amato, non l'ho fatto con lui. Perchè non l'ho mai perdonato per quel
che mi ha fatto, non ho mai perdonato me per averglielo permesso, e non ho
mai perdonato noi per tutta l'incomprensione che ci siamo elargiti. Non
c'è pace, ne comprensione quando ci ripenso.
Sono passati quasi tre anni da allora e lui certe volte mi manda degli
sms, non ho idea come abbia fatto ad avere il mio numero qui, ma tant'è.
Non gli ho mai risposto. Perchè so che magari lui cerca soltanto lo stesso
brandello di rapporto che tu cerchi con la tua ex-moglie, però so anche
che per quanto una persona possa cambiare abitudini, punti di vista,
atteggiamenti e anche modo di ridere, la sua anima non cambia, ed è con
quella che puoi fare miracoli o genocidi. Non parlo solo della sua anima.
Anche della mia. Credo che tu capisca di cosa parlo.
Ecco tutto.
Lehaim.


Bello, Intenso, Avvincente, Appassionante, Fascinoso, Intrigante,
Travolgente, Mozzafiato. Pulp.
Una storia che ci si potrebbe fare un film.
Complimenti