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Titolo: (EDS - Fantastico) - Mister Pibody goes to work

Finally, ecco il mio EDS. Mi scuso per aver sforato i tempi cosė
brutalmente.
Buona lettura.
                 - MISTER PIBODY GOES TO WORK -
Il signor Pibody era un uomo inquieto che amava l'alba.
Era una cosa che gli tornava a pennello, perché le sue inclinazioni
mattutine ben si sposavano con l'andazzo del pianeta in quella determinata
latitudine e longitudine, e pių particolarmente in quella stagione
dell'anno.
A Lewisham infatti, in Luglio - come del resto negli altri quartieri di
Londra - il giorno cominciava a farsi vivo intorno alle quattro e mezzo
del mattino, e il signor Pibody se lo godeva tutto.
Ciabattava per casa in libertā, con l'orlo della vestaglia a solleticare i
polpacci ad ogni passo, e faceva colazione con calma. Il che, in soldoni,
equivaleva nel dare fondo a un buon trequarti della dispensa della signora
Pibody - pių gli avanzi del giorno prima - che comunque al momento non
poteva riprenderlo, visto che dormiva ancora.
Tra gli incensi.
Alla signora Pibody ultimamente era venuta la mania degli incensi, e li
accendeva in ogni dove, non appena faceva notte. 
Al signor Pibody ricordavano l'odore di una latrina di Glasgow ai tempi
del militare, ma faceva finta di niente.
In cucina, con la luce ocra del fornello che si mischiava con il rosa
dell'aurora, il signor Pibody era nella sua dimensione: sfrittellava
qualche uovo placidamente, e si beava del lardo sfrigolante della
pancetta. Poi si sedeva a tavola attorniato dai barattoli di sottaceti, e
con la tazza di caffč lungo in mano occhieggiava la finestra. Quel ben di
dio davanti alla sua pancia, quel trionfo di cielo schiarito nei suoi
occhi!
Il signor Pibody era un uomo inquieto che amava l'alba.
La glorificava con forchettate di uova al bacon e pancake al miele e
qualche tortina alla ciliegia. Sorridendo si infilava i calzoni tra un
boccone e l'altro, e poi la camicia e le bretelle. Faceva il nodo alla
cravatta nello specchio del corridoio e alla fine ficcava i piedi nelle
scarpe, tirandole fuori dal ripostiglio nell'ingresso. Pigliava la giacca
e la borsa e apriva la porta.
Quello era il momento che preferiva, nelle giornate di sole. I raggi lo
accecavano e quasi sempre nel fare il gradino d'ingresso rischiava di
catapultarsi sul nano da giardino, ma amava quell'uscita comunque. 
Sempre meglio che pioggia in faccia che lo accecava e lo catapultava sul
nano da giardino.
Quel nano da giardino ad ogni modo, era a rischio.
Quel che il signor Pibody odiava era il tragitto. 
Nell'ora abbondante di Docklands Light Railway e un cambio di tube, il
signor Pibody subiva svariati cangiamenti psicofisici: zompava sul treno
tutto arzillo, ancora sotto l'influsso benefico del pasto mattiniero, e a
Elverson Road - che era la fermata successiva a dove era salito - giā
russava come un bue muschiato. 
Si destava giusto un secondo prima che il convoglio approdasse al
capolinea di Tower Hill, quando giā gli altri occupanti del vagone - anche
i pių laburisti tra loro - stavano mentalmente considerando se fosse stata
davvero una buona idea per l'Inghilterra rinunciare alla pena di morte, se
non altro in casi di efferatezza estrema, e in particolare in quello del
signor Pibody.
A quel punto, ancora mezzo intorpidito dal pisolino - dunque con buone
probabilitā di mancare la scalinata e fare strike con quelli che gli
stavano davanti - il signor Pibody abbandonava la stazione della Docklands
per infilarsi in quella della tube. 
Era in quel momento che diventava scontroso: come sempre, il cambiamento
repentino dal sonno beato alla veglia frenetica lo faceva borbottare per
tutto il tempo che aspettava il treno della Circle Line, per tutto il
tragitto di due fermate che doveva percorrere, finché non veniva risputato
a Liverpool Street Station ancora borbottante. Oppure, picchiato fino a
Bayswater dai suoi compagni di  vagone, che ormai ne avevano davvero
abbastanza di lui e delle sue fisime. 
Il pių delle volte comunque, raggiungeva incolume il suo ufficio dopo un
breve tratto a piedi. 
Ma non quel giorno.
Quel giorno il signor Pibody era pių insofferente del solito. 
Una di quelle giornate in cui il risveglio brusco sulla Docklands gli era
pesato in modo particolare, e che quindi probabile sarebbe finita in rissa
di lė a qualche minuto. Stava infatti giā combattendo una sfida accanita
di sguardi con un damerino della city, che se non se la fosse piantata in
fretta di provocarlo a quel modo, lo avrebbe spinto a qualche gesto
estremo. Perfino togliergli il Guardian di mano e malmenarlo sulla zucca
con il suo stesso giornale.
Il signor Pibody alle volte raggiungeva pensieri di ferocia inaudita.
Fu a quel punto, mentre lanciava occhiate impietose ai calzini a losanghe
del suo nemico, che il signor Pibody vide spuntare il sole di nuovo, una
luce accecante dalla carrozza indietro e senza capirci un accidenti pensō
stupito "Alba". 
Un secondo dopo l'onda d'urto lo scaraventava in fondo al vagone.
L'audio se ne andō di colpo, lasciandolo in un mondo subacqueo dove non si
riconosceva pių il sopra e il sotto, la carne dalla plastica e il metallo,
e le grida erano solo echi lontanissimi di bocche spalancate sotto il
fischio incessante delle sue orecchie. Tossiva il signor Pibody per la
botta allo sterno che aveva preso, anche se ancora lui non ne sapeva
nulla, né che aveva tre costole rotte, né che aveva ferite da schegge e
ustioni per tutto il corpo. Il signor Pibody non sapeva di essere
praticamente in mutande, perché i vestiti si erano lacerati e bruciati
mentre rotolava gių, e neppure di avere sangue dappertutto, e che molto di
quel sangue non apparteneva a lui. Che era vivo per miracolo, non lo
sapeva: una fila di sedili dello scompartimento era schizzata via e gli
era atterrata giusto davanti, beccandosi il grosso dell'esplosione al
posto suo.
Quel che sapeva il signor Pibody era che non riusciva a respirare, e che
era a terra. Il fischio nelle orecchie raggiunse un attimo di parossismo e
poi come era arrivato se ne andō. Ora poteva sentir urlare dalle carrozze
avanti, colpi impazziti contro la struttura del treno che si
moltiplicavano all'infinito lungo il tunnel, vetri che venivano spaccati.
Ma dietro di sé non sentiva nulla.
Cercō di girare la testa e vide spiragli di luci d'emergenza dal vagone
vicino. Lasciavano nell'oscuritā quasi tutto il suo scompartimento,
bollando come vaghi contorni d'ombra i corpi e le lamiere crollate, per
puntare invece fiocamente sul tetto della carrozza dove si trovava, che
non c'era pių. Vedeva al suo posto l'arco in mattoni del tunnel, a meno di
tre metri dalla sua testa, a trenta sottoterra, cosė vicino da potersi
toccare.
Come se il panico fosse rimasto a fissarlo da lassų in cima, aspettando
soltanto di essere visto per saltargli nel cuore, il signor Pibody
cominciō a menare colpi alla cieca per rimettersi in piedi, fece ai suoi
polmoni la richiesta inconcepibile di racimolare abbastanza fiato per
gridare aiuto, ma quello che uscė fu un rantolo inudibile, se non a sé
stesso, che lo spaventō ancora di pių.
Gli arrivō alle narici un odore acre, un odore che s'inspessiva di secondo
in secondo, si compattava. Il fumo stava invadendo la carrozza, e allora
sarebbe morto lė sotto, bloccato tra i detriti, tra gli altri morti. 
Il signor Pibody scattō in avanti dove gli pareva potesse aprirsi un
varco, strisciō per qualche metro scalciando cose che nel suo cervello
diventavano sempre rottami, sedili, pali di sostegno, anche quando erano
troppo molli per esserlo. Era arrivato quasi a una delle porte storte dal
calore, quando la sua mano ne toccō un'altra. La mano strinse la sua in
una morsa disperata.
Non era l'unico rimasto vivo in quel vagone.  
D'istinto, il signor Pibody strinse a sua volta, e d'istinto tirō, ma si
fermō quasi subito quando sentė dei gemiti. Era una donna, era incastrata.
Tentō di lasciare la sua mano e la sentė guaire d'orrore, il verso
straziato di un animale al macello. Il signor Pibody aprė la bocca per
rassicurarla, ma all'inizio tossė e basta, ancora e ancora, a mezzo fiato
sibilō "Le mani, tutte e due, mi servono. Ora la libero". La mano
abbandonō la sua, e non appena si mise in ginocchio approfittando di uno
spazio meno ingombro, la sentė riaggrapparglisi alla coscia destra. Con i
palmi cominciō a tastare, a strisciare su superfici nel caos, a fare il
punto della situazione. I palmi erano i suoi occhi. Spinse via quel che
gli sembravano sedili, strati e strati di vetri rotti, lamiere ancora
calde, e finalmente incontrō la cedevolezza di un corpo, e un singhiozzo.
Percorse con le dita il sentiero al contrario: da quella mano che gli
stringeva la gamba fino alle spalle, la schiena, e pių gių i fianchi.
Oltre non riusciva a piegarsi. Ma era lei. Era intera.
"Riesce a muovere le gambe?". 
Gli arrivō in risposta un lamento roco e altra roba che rotolava via, la
mano che lasciava la presa e un leggero spostamento d'aria davanti a lui,
fruscii, rumori. Ora due mani sulle sue spalle. La sinistra stringeva
ancora la borsetta, che non ci fu verso di farle abbandonare.
Un raspo di tosse lo accasciō di colpo fino a terra, facendolo quasi
vomitare.
"Uscire" - gracchiō la sua voce piagata dal fumo - "Via".  
Si poteva sgattaiolare dalle finestre fracassate, ma la fuga finiva trenta
centimetri pių in lā, contro i fianchi scabri del tunnel.
Il signor Pibody pensava allo spazio sotto i binari, dove tra le rotaie e
la pancia del treno c'era almeno un metro di vuoto per tutta la linea. Si
poteva strisciare lė sotto fino all'ultimo vagone, poi il tunnel sarebbe
stato libero.
E poi camminare. Costeggiare le rotaie come lame piantate nella terra.
Duecentocinquanta metri fino allo spiazzo dove la linea di Aldgate
diventava quasi una cosa sola con quella di Aldgate East. 
Salvi. 
Aveva aiutato la donna a spingersi oltre una delle finestre in pezzi, ma
era comunque sicuro che tutto sarebbe andato bene: nel sostenerla fino a
lė aveva sentito quanto esile fosse, e leggera. La sua sagoma era
scivolata senza intoppi lungo la fiancata del vagone, e un secondo dopo si
era sentito il piccolo tonfo confortante dei piedi che toccavano le
rotaie. Era andata, era fuori.
Questo pensiero crebbe nella mente esausta del signor Pibody, per poi
gonfiarsi venefico e prendere sfumature di una condanna a morte. Lei č
fuori, tu no. Il signor Pibody sentė la paura corrodergli i nervi,
arrampicarsi sulle sue ossa rosicchiandogli le giunture. Posso morire. Non
sono ancora salvo. Posso morire. 
Quel che non sapeva č che il fumo lo stava asfissiando. Era giā caduto in
ginocchio senza rendersene conto, un deliquio che gli si stringeva addosso
riducendo la realtā a un buco di serratura. 
Arrivō un colpo dal basso che fece tremare il pavimento, e poi un altro,
strappandolo quasi del tutto dal torpore. Colpi su colpi dati a mani
aperte con la forza della disperazione contro le lamiere del treno, e un
pianto incessante da fuori. Lo stava chiamando, dal buio.
Il signor Pibody si rialzō e con gli occhi dell'immaginazione - cosa che
certo non gli era mai mancata - poté quasi vedere il terrore che lo aveva
avvolto prima, strapparsi da lui, rimanere a terra, come la muta di un
serpente. 
Avanzō con le mani avanti finché non toccō l'intelaiatura della finestra,
una scheggia gli si infilzō nel palmo, e lui neppure se ne accorse.
Sentiva solo il suo cuore ergastolano sbattere la gavetta contro le sbarre
del suo torace, e una gamba che scavalcava, poi l'altra, le dita che
cercavano appigli, alla cieca. Si spinse gių.
Rimase incastrato. 
Cominciō a scalciare fuori controllo e forse a gridare, non lo sapeva, a
grattare mura vecchie di secoli, l'umido del salnitro, con gli occhi
chiusi dal sangue e dal fumo. Panico e sapore metallico in bocca - "Apri
gli occhi" - gli disse qualcuno che non era lė - "Reginald, apri gli
occhi" - e lui gridō con tutto il fiato che gli rimaneva in gola che non
ci riusciva, Henrietta, non poteva. 
Invece sė.
Li aprė e si accorse in quel momento che la donna lo aveva agguantato da
sotto, cercando di tirarlo gių, e che non aveva idea di come potesse aver
fatto ma era riuscita a farlo scivolare per mezzo metro buono. 
Voltō la testa e si ritrovō poco sotto del finestrino. La luce nell'altra
carrozza disegnava finestre pallide sul muro, schizzi di sangue ancora
fresco sui mattoni, braccia sporte in siluette ormai immobili per sempre.
Si rigirō di scatto serrando gli occhi di nuovo, e sentė un altro
strattone da sotto. Guardō gių e per un attimo le vide lo scintillio degli
occhi, e poi si mosse, ricominciando a tirare.
Il signor Pibody puntō le mani pių che poté e fece leva, qualcosa cedette
e si ritrovō con i piedi sul binario, s'infilō sotto al treno accanto a
lei.
Era il semplice fatto di spostare un ginocchio dopo l'altro, e poi ancora,
e ancora. Incurvarsi nello spazio esiguo e andare avanti. 
Procedevano lentamente sotto il ventre del treno, e i minuti sembravano
dilatarsi fino a perdere di senso. Non c'erano orologi nelle viscere
ferite di Londra, e il tempo era diventato un presente congelato. Gli
zampettii dei topi erano i suoi secondi, e i morti sulle rotaie le sue
lancette lunghe. 
E soprattutto, spostare un ginocchio dopo l'altro. Quello, era il Tempo
stesso.
Il treno era finito circa cento passi prima, a voltarsi indietro, ormai
era un fuoco fatuo annegato nelle tenebre. Ora era buio serio.
Con le dita a strisciare sulla direzione del muro, andavano. Il signor
Pibody non riusciva neppure a vedersi i piedi. Sapeva che lei era ancora
lė perché ne sentiva i passi subito dietro i suoi, e per la sua mano
libera che non lo abbandonava mai.
Il signor Pibody si sforzava di pensare a quanto avessero giā percorso,
dicendosi che la stazione ormai non doveva essere lontana. Forse altri
trecento passi, o magari soltanto duecento. La realtā č che non aveva la
benché minima idea di dove fossero. Insieme al tempo ora anche lo spazio
li aveva abbandonati, riuscendo ad azzerare la differenza fisica e
intoccabile delle distanze terrestri: un passo o mille, non aveva pių
importanza nelle tenebre peste del sottosuolo.
Allora il signor Pibody li contava e ricontava, quei passi, come se
fossero quotazioni in borsa, un affare coi giapponesi, i numeri vincenti
della Lotteria Nazionale. Per ricordarsi che apparteneva ancora a un mondo
dove esisteva la luce, il pudding della signora Pibody, e scampagnate la
domenica ad Hyde Park.
Per non pensare soprattutto che erano smarriti nel buio, e che nel dedalo
delle gallerie della tube esistevano degli svincoli strettissimi di cui
non si sarebbero mai potuti accorgere, neppure non perdendo mai il
contatto con la parete del cunicolo. Una vocetta cattiva risuonō nella
mente del signor Pibody, affondando i dentini aguzzi nella polpa stessa
del suo orrore pių grande - "Forse non state affatto andando verso Aldgate
East, Reggie. Forse cinquanta metri pių indietro la galleria si č divisa
in due e ora state tirando dritto verso Monument" - sghignazzō divertita. 
"Oppure sta succedendo proprio adesso, eh? Che ne dici, Reggie? Forse
proprio in questo momento mentre state strisciando sul lato destro, sul
sinistro si č aperto un altro tunnel. Proprio adesso. Perché non vai a
controllare, Reggie?" 
"L'aria" - si rispose - "Se ci fosse una biforcazione lo capirei dallo
spostamento dell'aria". Ma era una balla a cui non credeva neppure lui.
Stava di fatto cominciando ad attraversare i binari lasciando la salvezza
della parete. 
La mano di lei lo trattenne serrandosi pių forte alla sua, e poi il signor
Pibody sentė un lamento e la stretta perdere di sostanza, scadere, nel
tracciato radar dei suoi sensi all'erta. Istintivamente si chinō in avanti
per afferrare, e fece appena in tempo a riprenderla per un braccio. Sentė
il tonfo delle ginocchia sul terreno.
Si accosciō vicino a lei con i battiti del cuore che gli rimbalzavano
nelle tempie, sapeva che non era svenuta perché la sentiva piangere piano,
ed era il suono che forse sentono i pazzi rinchiusi. Quell'eco di lacrime
in un tunnel nero, che si moltiplicava, esponenziale, come un gocciolio
sotterraneo e infinito. Poteva essere ferita o avere qualche osso rotto,
certo, o essere sotto shock, e allora forse il signor Pibody avrebbe
dovuto chiederle qualcosa. Ma non lo fece, perché ogni centimetro della
sua pelle sapeva cosa c'era che non andava, pių del suo cervello e del suo
cuore messi insieme. Quel nodo di disperazione che lo fece accucciare
accanto a lei, e non erano che due bestiole perdute nella notte.
Con una mano - al posto di una lingua spessa da animale - leccō via le
lacrime dalla faccia di lei, vedendola per la prima volta, alla maniera
dei ciechi. Immagini nebulose che gli fiorivano davanti agli occhi, mentre
le percorreva il profilo del naso, e la curva delle guance. Gli angoli
della bocca. Come un puzzle, come una foto stracciata da ricomporre, di
tocco in tocco emergeva un volto ancora giovane, e nonostante non potesse
illudersi che non fosse graffiato, nero di fumo e sangue rappreso, il
signor Pibody con la sola forza di volontā, con il tocco delle sue dita,
vide quel volto come doveva essere stato ore o secoli prima, in quella
mattina di Luglio. Magari sorridente, e ancora senza trucco, con i capelli
arruffati e vaporosi e non come li sentiva ora, vischiosi dai detriti.
Appiccicati, ramati, dal sangue.
Si sentė stringere forte dalle braccia di lei, e ricambiō l'abbraccio. Un
soffio nelle sue orecchie che diceva "Albert, oh, Albert", e il signor
Pibody pregō come non aveva mai pregato, un dio qualunque - con le
orecchie abbastanza lunghe da riuscire a sentirlo anche lā sotto - che
Albert non fosse stato con lei su quel treno.
Un bacio gli sfiorō il collo, e poi pių su. Un bacio fatto di piccoli baci
smarriti che cercavano l'uscio della sua bocca. Dischiuse le labbra senza
pensare a nulla e gli sembrō che non esistesse benedizione migliore,
lasciō che la lingua di lei assaggiasse la sua. 
Chiuse gli occhi e per assurdo gli sembrō meno buio, minuscole luci calde
accendevano le tenebre quando veniva toccato e accarezzato. Quasi un fuoco
artificiale quando le dita di lei arrivarono al suo pene, facendoglielo
sgusciare dalle mutande e dai brandelli dei calzoni.
Con lo stesso silenzio intorno e in testa, solo il fruscio di una gamba
che si alzava, sentė risucchiarsi verso l'umido e quella era l'unica casa
possibile. Coperte accoglienti di carne, neppure un respiro.
Forse la stava baciando tra le lacrime. Forse la stava stringendo
incurante dei muscoli feriti. Forse l'amava come se fosse la somma di
tutto ciō che aveva sempre amato, la vita che gli rifluiva nelle vene
spezzate, il bagliore sordo del piacere. Di nuovo, come un'altra
esplosione, un mondo subacqueo dove non si riconosceva pių il sopra e il
sotto.
Alba.   
Avevano continuato a camminare, questa volta abbracciati. La mano destra
del signor Pibody a contatto col tunnel, il braccio sinistro a stringerla.
All'inizio era stato solo l'affetto e la gratitudine a farli procedere
uniti, ma dopo poco il signor Pibody si era accorto che non c'era scelta:
i passi di lei si erano fatti pių lenti e incerti, le gambe incapaci di
reggere anche il leggerissimo peso del suo corpo. Non pių di venti metri
dopo sarebbe caduta se non l'avesse subito sorretta per la vita.
Allora aveva capito che non sarebbe riuscita a fare un passo di pių. Si
ripeteva che era solo esausta e non che stava morendo, e che ormai erano
quasi arrivati. Dovevano essere quasi arrivati.
Le aveva carezzato la testa, bisbigliandole tenerezze rassicuranti e la
sentė annuire nel buio, come una bambina assonnata. Poi la fece salire
sulla sua schiena, e riprese il cammino, anche se lei adesso scuoteva la
testa e ripeteva di no, che cosė lo avrebbe ucciso di fatica.
Nessuna fatica per il signor Pibody. Dopo, sė, nel tempo, avrebbe passato
nottate intere senza riuscire a prendere sonno per i dolori al costato e i
brutti sogni. Ma non ora, con la solita mano sul solito muro e fare patti
con dio. "Se non mi volto lei vive" - giurava. E non gli importava se il
dio che la signora Pibody pregava la domenica non era lo stesso di quella
storia remota che aveva studiato da piccolo. Quello era l'inferno e lui la
stava portando fuori. "Se non mi volto lei vive" - giurava ancora,
all'infinito.  
Sentiva che ormai rispondeva a monosillabi - con la voce impastata - alle
domande che le faceva per tenerla sveglia, e quando non la sentė
rispondere pių del tutto, accellerō il passo oltre le forze, con la testa
che gli rimbombava di negazioni e il cuore arrugginito di paura.
Andō nel buio, e il buio adesso gli sembrava gomma nera a volerlo
trattenere, pece che invischiava. Andō senza sapere per quanto né dove, e
cominciō a sentire passi, dietro di lui, un eco distorto di qualcosa che
avanzava.
Non pensō ai soccorsi, né ad altre persone che come loro tentavano di
salvarsi. Pensō a quegli arti tesi dai finestrini che lentamente
ricominciavano a muoversi. 
Poteva quasi vederli, mutilati e dagli occhi opachi, avvicinarsi sempre un
pochino di pių, acquistare terreno su di loro silenziosamente. Non erano
che fruscii di vesti strappate, mani fredde nel buio. I morti che odiavano
i vivi.
Che li rivolevano indietro.
Staccō la mano dal muro e corse, pazzo, inciampando e cadendo,
scorticandosi gomiti e ginocchia, e il corpo inerte di lei sulle sue
spalle, con le braccia che ciondolavano. Corse senza accorgersi che ora si
riusciva a vedere qualcosa, una luce grigia che cresceva timida dal fondo
del tunnel.
Con la coscienza tornarono i suoni e ancora una volta sentė delle grida,
ma anche altri che urlavano - "Lasciate passare, lasciate passare".
E poi, pių vicino - "E' incredibile che sia riuscito a camminare con
quella gamba".
Provō a girare la testa, ad aprire gli occhi, e una stilettata di luce
glieli ferė a morte. Li richiuse, nausea e aria. Aprė la bocca, provō a
parlare, senza riuscirci. Una voce alle sue orecchie - "Si calmi, č tutto
finito".
Sė, in un modo o nell'altro lo era. Molte cose lo erano.
Ancora nel buio chiese - "E' viva? Io non mi sono voltato" e quando
nessuno rispose, provō di nuovo ad aprire gli occhi, lentamente, con
cautela.
Piastrelle sfocate color crema, confusione.
"Cerchi di non parlare"
Ora riusciva a vederlo. Era un medico, lui era il signor Pibody, quella
era Aldgate East. 
"Io non mi sono voltato" - ripeté. 
"Ha fatto bene, non tema" - sorrise il medico. Con un cenno discreto della
mano chiamō i portantini e sillabō muto "Sedativo". 
Rimase a guardar sfilare la barella del signor Pibody fino alla fine della
piattaforma, e poi su per le scale fino a sparire dal suo sguardo.
Passandosi una mano sulla faccia che fino a qualche ora prima sapeva di
dopobarba e dei baci di sua moglie, vide con la coda dell'occhio un'altra
squadra di soccorso che infilava in un sacco nero Catherine Gray - 
trentaduenne di Richmond - uccisa sul colpo dall'esplosione che le aveva
spezzato il collo, e con i documenti nella borsetta che ancora serrava tra
le dita.
E a chiedersi come era possibile, che quell'uomo sulla barella non si
fosse reso conto di aver trascinato per oltre un quarto di chilometro, un
cadavere. 
"Reginald, se tu non finisci sul giornale non sei contento". Il signor
Pibody era in ospedale, travestito da "La mummia".
La signora Pibody minimizzava guardando dalla finestra.
In realtā gli era quasi esploso il cuore, quando - accendendo la tivvė
quella mattina - aveva sentito le notizie. E quando non le era arrivata
nessuna telefonata rassicurante, e quando le ore erano passate. 
Dalle abbondanti fasciature il signor Pibody la guardava come se non
l'avesse mai vista prima. Pensava - "Non ti ho tradito Henrietta,
riusciresti a capirlo? Io non ero un uomo sposato in quel momento, io non
ero nemmeno un uomo" e poi pensō che l'amava e le disse "Ti amo" e poi
penso che voleva un pudding e le disse "Quando torno a casa mi fai il
pudding?"
"A Luglio?" - trasecolō la signora Pibody.
Il signor Pibody inarcō un sopracciglio - che era una delle poche cose che
ancora poteva permettersi di inarcare - come a dire che quando si tratta
di onorare le tradizioni nazionali, un buon inglese non si tira mai
indietro.
"Via, io devo andare caro, lo sai che il giovedė ho la Canasta. Ci vediamo
domani mattina". 
In realtā, aveva litigato fino a dieci minuti prima col medico per poter
restare, e il fatto di non averla spuntata le metteva immensamente l'animo
in pace: per essere riuscito a tenerle testa significava che senz'altro
era un medico tenace e paziente, e che dunque il signor Pibody era in
buonissime mani.
"Henrietta, prima che te ne vada..." - disse il signor Pibody facendo lo
sguardo da cucciolotto.
"Ah Reginald, ti ho giā detto di no, non ti fa bene alla salute!"
Il signor Pibody inarcō un sopracciglio - sempre lo stesso, perché era
l'unico che gli rispondeva - come a dire "Porca merda, ma lo vedi come
sono conciato?", oltre a tutta la tiritera sul buon inglese che non si
tira mai indietro.
"Ah, d'accordo, maledizione!" - e sparė in corridoio.
Tornō dopo qualche minuto con un pacco maxi di Sherbet Lemon e
appoggiandoglielo sul lenzuolo disse "Adesso voglio proprio vedere come
riesci a mangiarle!".
Tre colpi di ginocchio, un paio di punta, un rinvio con lo sterno e op,
goal.
Il signor Pibody era un grande appassionato di calcio, e quello era un
trucco che aveva imparato osservando Maradona ai mondiali dell'ottantasei.
- Alla mia cittā. -
R.B.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
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 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 wrote in message
news:dbpjfp$gu5$
1...@news.newsland.it
Questo non è un EDS, tesoro. Non un racconto che alle sette e mezzo del
mattino mi inchioda davanti al PC, strozzata tra lacrime e sorrisi,
mentre di là urlano: "alloraaaa, vieni a berlo sto caffè o no?"
E chi l'ha bevuto il caffè. E chi se ne frega del caffè, quando c'è R &
B da leggere.
Grazie. Non mi viene niente di più intelligente da dirti, al momento.
Bet
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 Buona lettura.
che devo dire... sono qui con la tazza di the davanti al portatile e
non ne ho bevuto un sorso, e proprio adesso un lacrima mi e' scesa
precisa precisa facendo plic dentro la tazza.
grazie per averlo scritto, e' splendido. c'e' poco altro da dire. per
inciso e' scritto da dio, ma quello lo so, ormai. che hai talento. e
sensibilita'. e coraggio.
grazie tesoro
giulia

 Buona lettura.
Rachel, vorrei quotare tutti i passaggi che mi hanno fatto impazzire ma sono 
troppi, sei davvero brava, molto, molto. La cosa che mi piace di te è che 
riesci a non perdere mai l'occhio umoristico, neppure nella tragedia, senza 
che questo crei nessuna dissonanza.
In questo racconto, la cosa che più mi ha agghiacciato è che è un horror 
all'incontrario.
La realtà è horror, e il fantastico è il conforto della "coperta di carne".
Bellissimo, davvero.
hot c.soup

se il post arriva due volte, scusatemi


 trascinato per oltre un quarto di chilometro, un cadavere.
ci sarebbe stato un cambiamento di senso incredibile.

 - MISTER PIBODY GOES TO WORK -
Difficile da commentare, Rachel.
L'emotiva dell'impatto con quello che è accaduto, accade, accadrà è tale da
incidere inevitabilmente nel modo di valutare questo tuo racconto.
Ma, come al solito, è scritto con la maestria e l'accuratezza che ti sono
proprie e con una partecipazione certo ancora superiore.
Condivido il parere di hcs, non ho obbedito alla giulia, sul fantastico che
lenisce l'orrore del quotidiano.
Solo sul breve momento delicatamente IT.
Alla lettura mi era sembrato una forzatura necessaria alle regole dell'EDS
o, meglio, dell'NG e non del tutto gradevole o opportuna per il racconto,
poi ho ritenuto che, è vero, un uomo ed una donna sono un uomo ed una donna
in qualsiasi frangente.
E' per questo che siamo qui.
Dai, valeva la pena aspettare e mandare in mona i termini dell'EDS.
Un abbraccio
uno
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/


Sei brava! Mi sono commosso.
Giancarlo

| Il signor Pibody era un grande appassionato di calcio, e
quello era un
| trucco che aveva imparato osservando Maradona ai mondiali
dell'ottantasei.
Bello. Molto bello questo racconto di un giorno speciale e
terribile del signor Pibody, un giorno che ci racconta di
molte cose.
Non posso fare altro che sottoscrivere ciò che altri, con
delicatezza e passione, hanno già scritto.
h.c.s., poi, è stata il fuoriclasse che mi ha colto i
pensieri dal cuore.
Ti regalo un sorriso, che di baci e lacrime ne abbiamo
troppi.
Krip

 dell'anno.
Notevole come racconto, nn ho altre parole da aggiungere
Ciao
Sugar

 R.B.
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Nel cuore della disperazione più profonda, si può sempre trovare un piccolo
nucleo di amore, tenerezza e speranza. Detto così suona retorico e melenso,
detto come lo hai saputo raccontare tu Rachel, diventa poesia e fa pensare a
quanto sia breve la distanza fra leggerezza e pesantezza del vivere, molto
più di quanto non ci rendiamo conto normalmente.
Ciao
Wiiiiings

 Appiccicati, ramati, dal sangue.
che andrebbe insegnata, presa a modello, utilizzata per spiegare come si
scrive. Se fossero cose che si possono insegnare.
5 - Forse è un po' OT con isr. Machissenefrega. Andrebbe sottotitolato: "I
have no fear". E' giustissimo che tu l'abbia pubblicato ora.
Direi che sia tra i tuoi due-tre migliori.
--
Ammirato,
e.


Racconto davvero splendido, mi hai fatto quasi rivivere in diretta una
tragedia di cui forse non mi ero ancora del tutto resa conto. E lo hai fatto
in un modo semplice, come se narassi una favola dove alla fine perň non si
vive felici e nemmeno contenti.
Ciao,
Mybelline

 brutalmente.
Gia' sai.
Bye,
	Red
-- 
"Beh, Stephen, quell'uccello e' senza ali..."
"Si'."
"...allora non si muovera' da li'."

 - Alla mia città. -
Ti hanno già detto tutto RB.
Quoto chi ha commentato prima di me e aggiungo:
ho ammirato soprattutto la tua capacità di dare strappi al contenuto e 
al tono senza mai creare una frattura.
Hai fatto dell'uomo (e della donna) comuni degli eroi. Trovano forza e 
statura nel disperato bisogno di fare per gli altri. Non per se stessi, 
ma per gli altri. E lo hai fatto nascere dall'amore per la vita mentre 
il signor Pibody guarda l'alba, si gusta il bacon. Profondamente vero, 
soprattutto in questi giorni. Grande, e meravigliosamente inglese, il 
finale con tanto di dedica.
Londra è una città in cui amo stare.
Sei riuscita a farla diventare anche un po' mia.
grazie,
aC.

 Finally, ecco il mio EDS.(cut)
Ringrazio immensamente tutti quanti. 
E' inutile rispondere un grazie di seguito all'altro quando c'è una simile
unanimità, e dunque vi prego di non prendervela se vi dico cumulativamente
quel che altrimenti sarebbe soltanto una sequenza di frasi identiche.
Voi tutti, mi avete reso felice. 
Non solo per la vagonata di complimenti - che fanno piacere, porca
paletta, altroché - ma per aver apprezzato una lettura difficile, che fino
all'ultimo non sapevo se pubblicare o no.
Per molti motivi. Per il signor Pibody - innanzi tutto - che è conosciuto
da alcuni di voi, ma che agli altri poteva risultare troppo oscuro,
irriverente, nella sua natura comica iniziale. Per la scena di sesso - che
ci tengo a dirlo - non è messa lì per darmi la possibilità di postare su
questo NG. Tutte queste cose non sono state fatte per caso, e sono davvero
contenta che ad ogni modo siano arrivate dove dovevano.
Spero - il commento di Uno mi ha un pò messa in allarme, a dirla tutta -
che questo racconto non diventi "intoccabile", soltanto perchè parla di un
fatto reale appena accaduto. Che il consenso arrivi più dal topic in sé
piuttosto che dal suo reale valore. Questo mi rammaricherebbe.
Sarebbe piuttosto brutto per chiunque, perchè vi assicuro, qua a Londra ci
si diverte al pub.
Grazie ancora amici,


 L'audio se ne andò di colpo, 
CUT
Arrivo tardi e potrei solo aggiungere complimenti a complimenti, ma questo
inciso lo devo fare: per come hai descritto il momento dell'esplosione
guadagni altri 50 punti. Chi lo legge si trova lì e la vive. Fantastico.
Brava, brava, brava...


 brutalmente.
Letto sulla "tube" milanese (qualcuno dovra' pure dare il cambio a 
Haimle): ha fatto il suo bell'effetto.
Tremendamente bello, anche se io non lo metterei tra i tuoi migliori:
di certo merita un posticino tutto suo, visto il tema che ti ha vista
coinvolta cosi' da vicino.
Alla prossima tua fatica... speriamo a breve!
Grafito
-- 
[Per la mail privata ed msn, togli la zavorra...]

 Il signor Pibody era un uomo inquieto che amava l'alba.
Ecco, č a cose di questo tipo che pensavo quando dicevo che, qui dentro, 
ho letto delle ottime cose. :)
-- 
Outspan, che sarei io.
Arma virumque canň... e poi boh
http://scriverefantascienza.blogspot.com/
 

 Buona lettura.
ti chiedo scusa per averlo letto solo ora...
cosa mi stavo perdendo...
perfetto!
come giudizio basta?
grazie di averlo scritto!
-m-
