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Titolo: Come una lama

Come una lama
Le forbici non vanno bene. O, alcune,  solo di punta. Roba di vetro l'ho
provata quasi tutta ma non vale niente: taglia male e irregolare. 
No, la cosa migliore resta il taglierino. Veloce, pratico e affidabile. E
poi и piccolo, che ci sta in qualunque borsa.
Come l'ho vista l'ho capito. Ragazze cosм ce ne sono veramente poche,
ormai. Timide davvero,non quel timidume da tattica rimorchiatoria, che
mentre abbassano gli occhi giа si passano la lingua sulle labbra, ste
porche. 
Lei no. Sandra и diversa. Bella che non lo sa quanto и bella, con quella
nuvola castana che le danza sulle spalle, quelle braccia minute che
nuotano nelle maniche, quegli occhi. Fondi, neri e grandi, cosм grandi che
le affogano la faccia. Oggi le ho parlato, in mensa. Solo un momento, ma 
avrei voluto che durasse per sempre. Ha una voce cosм armoniosa, poi.
Fragile, ma non stridula. 
Prima rispondeva a monosillabi, poi si и un po' sciolta, e ha persino
sorriso. Salutandola, le ho poggiato un secondo la mano sul polso, e lei
ha avuto uno scatto.
Come uno scoiattolino spaventato. Che dolcezza.
Beh, l'ideale sarebbe mettere le mani su un bisturi. Ma dove lo trovo, io,
un bisturi? No, e poi una cosa che taglia troppo и troppo pericolosa: poi
capita come quella volta che al primo colpo sono arrivata quasi fino ai
tendini, e son stati cazzi. Vaglielo a spiegare, al pronto soccorso, che
mi ero affettata in cucina. Sм, l'avambraccio, subito sotto al gomito,
come no. Al massimo uno si taglia il dito. Il polso, tт. E lм giа
cominciano i sospetti: non me la sono ancora dimenticata la faccia di mia
madre, piena di punti interrogativi, mentre mi cucivano il braccio. No, 
meglio restare sul classico.
Certo, и dura. Non и mica facile addomesticare una ragazza come lei, cosм
dolce e cosм selvatica, insieme. Ci sono dei momenti, mentre non sa di
essere vista, che и come se una patina le scivolasse dagli occhi, e le
saltasse su qualcosa di violento e scatenato, uno scurirsi improvviso 
dell'iride. Una notte nello sguardo, ecco.
Qualcosa di nero e profondo, in cui vorrei maledettamente annegare. Le
parlo lentamente, la sfioro appena, cerco di farla ridere. E' cosм bella
anche quando ride, Sandra. Quando tutta quell'oscuritа che si porta
addosso, capelli, e occhi e abiti informi, si illumina di colpo. Un 
lampo; ed и patetico, lo so, ma in quei momenti non so cosa darei, per
veder accendersi quel lampo.
Ce la devo fare, devo. Devo resistere mentre mi parla, perchй quanto
chiacchiera, quest'uomo. 
Ogni cosa и motivo di lunghe conferenze; lui non conversa, no. Pontifica,
sbrodola, si diffonde ad esaminare ogni aspetto di ogni questione. Lento,
monotono. Ipnotico, anche. E a volte divertente, non dico di no. A volte
le mie stesse risate mi sorprendono. Un attimo prima sono lм, affogata nel 
solito fastidio, che mi sforzo di non vomitare, e il momento dopo rido
fino alle lacrime, e mi pare persino di essere normale. Una ragazza
normale con un ragazzo normale, biondino e ricciolino, che discutono.
Normali. 
Seee. Come no.
Oggi и successa una cosa strana. Eravamo seduti su una panchina, nei
giardinetti di fronte all'universitа, e parlavamo di nonsocosa. 
Parlavamo. Io parlavo, in realtа, ma Sandra mi ascoltava con quella
solita, dolorosa intensitа che hanno i suoi sguardi, e sembrava cosм 
viva, cosм partecipe, che mi pareva mi rispondesse. Ed eravamo vicini,
vicinissimi. Il suo fianco fasciato di lana sfregava contro la mia anca, 
lentamente, a ondate, e guardavo il  respiro sollevarle la scollatura
della maglia, spingermi contro il suo seno morbido, come se me lo 
offrisse. La mano mi si и sollevata da sola, si и accomodata contro quel
contorno morbido; il suo cuore mi sbatteva nella mano, e io 
stringevo, senza quasi accorgermene, l'inguine teso e improvvisamente
consapevole. Che stavo stringendo una parte cosм indifesa e cosм 
tenera. Calda. In una vampata, mi sono immaginato dentro di lei. Morbida,
accogliente, calda.
Per un attimo, non и successo nulla. Poi dai suoi occhi и scivolata via
ogni umanitа, come se si svuotassero, la sua bocca si и spalancata in 
un singhiozzo  e lei ha teso le mani avanti, spingendomi via e mugolando
come una bestia, le braccia rigide. Le maniche del maglione sono 
scivolate indietro e ho visto il reticolo di segni bianchi, lucidi,
sottili come ragnatele, che le intersecavano le forme pure delle braccia.
Che sconciavano la sua carne morbida, mia.
E' scappata via da me, urlando.
Lo sapevo, che sarebbe successo. Proprio quando mi pareva di avercela
fatta. Ero riuscita a farmi ipnotizzare da quella sua voce bassa, 
monocorde, cosм normale, e neanche mi ero accorta. Poi l'ho sentita.
Pesante come un macigno. Quella mano. Mi premeva il cuore, strizzava, mi
toccava, e io non voglio non voglio NON VOGLIO che nessuno mi tocchi. La
mia pelle, il mio sangue, il mio cuore, и mio, solo mio.
Ma che cazzo vuole, questo qua. Per avermi fatto spenzolare davanti agli
occhi per un po' una vita qualunque da innamorati sulla panchina, a cosa
crede di avere diritto.
Basta, mi devo calmare. Ora chiudo la porta, apro la borsa, frugo. E' lм
che mi aspetta, curvo nella sua guaina nera. Il cuore, il mio povero 
cuore strapazzato,  va lentamente rallentando. 
Lo tiro fuori. Acuminato, lucido. Pulito. Lo saggio con il dito, seguendo
i contorni del polpastrello. Premo, un po'. Ubbidiente, una goccia 
stilla fuori. Tonda, perfetta. Me la poso sulla lingua, si scioglie nella
mia bocca con quel sapore unico, minerale.
Arrotolo la manica, mentre una melodia mi scivola come sempre nella mente.
Autolesionismo, diceva lo psicologo a mia mamma. Autolesionismo.
bellissima parola, cosм piena di esse. Scivola, anche lei, e si perde nel
canto del sangue nella mia testa. Scelgo un punto, poco sotto l'ascella.
Lм la carne 
и piщ sensibile, nascosta alla vista, ricopre a malapena il muscolo, che
si torce lа sotto, come una serpe.
Appoggio, spingo, e poi striscio verso il basso.
Sono rimasto inebetito, seduto immobile, senza neanche la forza di
reagire. Non so se mi ha sconvolto piщ la sua reazione cieca e disperata 
o quello che ho visto, quell'orrenda ragnatela che le deturpa le braccia.
Chi puт averle fatto questo? E quando? Pensandoci, alcuni segni mi
parevano piщ gonfi e rossastri, come se fossero recenti. Scenari orribili
mi attraversano la mente. Cerco qualche indizio, in quel poco che 
so della sua vita, e non ne trovo. Famiglia borghese, bella casa. Anche
se, si sa, tutto questo non vuol dir nulla. Ora collego, collego tutto,
quel suo annullarsi dentro ad abiti sempre piщ ampi, quel suo sottrarsi ai
contatti. Alle mie mani, alla mia bocca. Sono combattuto, fra 
l'orrore di quello che ho visto e la sensazione vivissima della sua carne
nella mia mano. Vorrei rassicurarla, stringerla, posare le labbra su 
quei segni e coprirli di baci, seguirne il percorso con la lingua,
accarezzarli, mordere... ma cosa sto dicendo? Basta, basta.
La carne si apre, sboccia piano in un rivoletto rosso. Sottile, un
capello. Il dolore si stempera in un vago bruciore. Allargo i lembi con le 
dita dell'altra mano. Il sangue sgorga piщ deciso, ora. Ho le narici piene
del suo sentore ferroso; respiro forte, la bocca semiaperta. 
Appoggio il braccio sulla scrivania, delicatamente. La mano scende da
sola, preme ritmicamente, contro la cerniera dei jeans. Il rivolo si sta 
esaurendo, si arrotola a spirale lungo le linee giа tracciate. Lo guardo,
guardo i bordi netti della carne tagliata, da cui stilla qualche goccia 
semitrasparente. Mi osservo, nelle profonditа aperte davanti a me, e le
mie dita trovano la strada di altre profonditа aperte, umide, salate. 
Chino la testa, chiudo gli occhi, e la mia bocca si chiude sulla ferita,
lentamente. Lentamente, la mia lingua e le mie dita frugano, dentro me, 
fino a quando il piacere esplode, duro e accecante. Come una lama.
-- 
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 fino a quando il piacere esplode, duro e accecante. Come una lama.
Bello. Bello ed inquietante. Bello, inquietante ed intrigante.
immagini da "La pianista" ma con una descrizione soggettiva degli
stati d'animo, delle sensazioni, che un film non ci può trasmettere.
Bello e preoccupante. Per quella sua capacità di farci entrare in
perversoni che, anche se lontane anni luce dal nostro sentire, ci
fanno avvicinare,  con morboso interesse.
Qualcuno, qui sempre presente anche se assente giustificato,
avrebbe scritto "Bello, proprio bello, questo tuo racconto, oh Betty"
Ecco perchè non mi firmo con la mia formula tipo.

Come una lama
Una vera chicca
Argomento ostico e la tua solita scorrevolezza, e bravura. In piu' con una
delicatezza e una sensualita' nera e morbida.
Letto con lo stomaco contratto, ma molto piaciuto.
Una domanda: personalmente all'inizio avevo l'impressione che fosse un'unica
persona a parlare, pensare. La cosa si e' chiarita gradatamente, cambiando
completamente lo scenario, la prospettiva. Era voluto? Se si, tanto di
cappello. Se no, beh, e' un bell'effetto, IMO. Poi magari l'ho avvertito
solo io, non so : )
ciao
giulia
-- 
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 Come una lama
Mi piace! Bella e mossa la prosa, interessante la costruzione alternata tra 
i due protagonisti, il senso di tutto che si chiarisce man mano si prosegue 
nella lettura.
Infine, intelligente il richiamo ad un aspetto non banale dell'erotismo con 
la e maiuscola, anche se per pigrizia io ho lasciato il minuscolo.
Letta la motivazione, ti assegno il...
"MDP AWARD!" che prevede, se ottengo il tuo consenso, la pubblicazione sul 
mio blog del tuo racconto, ovviamente la tua firma, se vuoi il link al tuo 
sito (se ne hai uno), il link alla tua email, ed infine che tipo di licenza 
vuoi applicare al racconto.
Il "premio" (dai, su, lasciami chiamarlo cosě) rimane tuo anche senza 
consenso alla pubblicazione.
Puoi rispondermi  qui o se preferisci per email od anche per niente.
-- 
mdp
http://maxdelporco.blog.aruba.it
 

 Come una lama
Poco intuitivo, almeno all'inizio, il
passaggio tra lei, lui, lei, lui...
Però cazzo che forza. Brava.



IMHO il motivo per cui le due voci, inizialmente, si confondono, è
dato dal fatto che i tuoi personaggi maschili tendono a esprimersi da
donna. L'ho notato in questo e in altri tuoi racconti.
Sono uomini sensibili, attenti ai dettagli, dal pensiero pacato,
inermi e protettivi, istinto animale stemperato in dolcezza.
Fondamentalmente dei froci.
La stessa sensazione che si ha leggendo la Mazzantini (l'unico romanzo
famoso, quello che Castellitto ci ha fatto il film) (dio, Castellitto,
quanto mi ingrifa): l'uomo-protagonista, nel libro, è tutto un
dettagliare di stoffe e di colori. Malva, cremisi, amaranto, avorio.
Andiamo, gli uomini vedono a 16 colori, come la versione base di
Windows (cit.). Nessun'uomo usa un linguaggio così raffinato, a meno
che non sia uno stilista busone.
A questo mi porta il ragionamento. Al fatto che gli uomini dei tuoi
racconti (almeno a me pare) siano tutti intimamente, vagamente,
inequivocabilmente busoni.
E te ci godi, dì la verità :-D
ciao, sempre brava :-)

 Perň cazzo che forza. Brava.
Grazie, gradisco il complimento, e anche di piů l'apprezzamento.


Lo straniamento che si insinua nel lettore, sempre più deciso e pervasivo
man mano che il racconto procede, si affaccia sin dall'incipit, 
anzi sin dal titolo.
Si insinua, appunto, come una lama.
Al senso di disagio ammaliante contribuisce l'ambiguità iniziale -credo
voluta- sul numero del/i protagonista/i, acuita dalla narrazione in prima
persona. 
Io l'ho trovata funzionale alla particolare atmosfera del racconto.
in bilico tra leggera fragilità e cupa morbosità.
Stemperata, a me è sembrato, da uno sguardo pieno di comprensione e
solidarietà.
Molto ben scritto.
Brava.
paolo austero 


 "MDP AWARD!" 
Opporcavacca! E chi se lo aspettava. Grazie, grazie, accetto il premio e
acconsento volentieri alla pubblicazione di racconto e firma. La mail
lasciamo stare, magari, che ho avuto brutte esperienze di recente. Ho dato
una sbirciata al blog e direi che quanto al tipo di licenza condivido la
scelta che hai fatto tu per i tuoi racconti.
E condivido in toto il commanto al film "La sconosciuta", che ho molto
amato.
Grazie di tutto, ciao!


 solo io, non so : )
Eh no, l'avete avvertito tutti, direi, e più che un bell'effetto è un bel
difetto, mi sa! Il fatto è che avevo i due personaggi così ben netti in
testa che non ho avvertito la possibilità di confusione. Ach, ste tizie
che scrivono senza accordarsi al pattern del lettore (cit.)...
baci
C.


 avrebbe scritto "Bello, proprio bello, questo tuo racconto, oh Betty"
Non so se gli sarebbe piaciuto, in veritą. Ma, vuoi sapere una cosa? A
convincermi a proseguire nella stesura di questo racconto era stato
proprio lui, in una delle nostre ultime conversazioni, che mi mancano
molto.


 E te ci godi, dě la veritŕ :-D
Certo che sě, ma non per il motivo che pensi tu. Quanto io adori i busoni,
ormai lo sa l'universo mondo. ;)
Grazie, comunque. Di una sola cosa non ti perdono: avermi paragonato alla
Mazzantini, che non sopporto... Ah, e poi io Castellitto l'ho conosciuto
di persona, e gli ho pure cucinato gli speghetti aglio e olio, ciapa!


 anzi sin dal titolo.
Grazie. L'idea era quella di rendere una "quotidianità impossibile",
raccontare una personalità disturbata o almeno suggerirla, senza
possibilmente giudicare. Anzi, rendendola attraente. Se ci sono riuscita
anche solo in parte, sono contenta.


 Mazzantini, che non sopporto...
LOL, chiedo venia :-) L'esempio mi serviva da pretesto. Nell'unico
romanzo suo che ho letto non ho potuto fare a meno di notare come
molto spesso le autrici donne, scrivendo al maschile, ammantino i
personaggi-uomo di caratteristiche, abitudini, o piccole manie
tipicamente IMHO femminili. La verità è che, sempre IMHO, per una
donna scrivere da uomo è una gara dura. Le volte che ci ho provato io
mi sono molto divertita, ma ammetto di aver vissuto una sorta di
conflitto interiore (alla Franzoni) se vogliamo di tipo squisitamente
stilistico: non volevo che i miei uomini agissero e pensassero alla
"bestio" (sono un cazzo che sfonda, sono un cazzo che sfonda!!), un
po' riduttivo, nevvero :-) ma allo stesso tempo era un semi-casino
tirare fuori e descrivere i loro sentimenti o le sensibilità in
maniera 'credibile' (mi lascio andare? non mi lascio andare? mi
intorcino? esagero? OSO?); sentimenti e segoni mentali che a una donna
media, IMHO, viene naturale esternare, almeno in forma scritta, senza
timore di cadere nel ridicolo, nel melassoso.
Resta il fatto che tu alla Mazzantini le dai dei metri (*) :-)
baci
L.
(*) si dice in tutt'Italia, vero?

 Come una lama
Mi è piaciuto molto, o meglio, mi è piaciuto molto leggerlo, nel senso che è 
avvincente davvero.
Però sinceramente credo che mi sia sfuggito qualcosa, ovvero ho la 
sensazione di non aver capito qualcosa che gli altri hanno capito, sul 
finale. Né ovviamente posso adesso chiederti di spiegarmelo, perchè temo di 
far figure (come?! già fatta?! Vabbè!)
Cmq brava sempre, ciao. 

 Le forbici non vanno bene. O, alcune,  solo di punta. 
acc, betty...
saliva azzerata.
passata a controllare la posta dal solito @point per i soliti 10 minuti e
non ho resistito...brava, sempre in crescendo, in modo esponenziale. 
qui fa freddo: avessi il cappello me lo toglierei!
-adma-


 comincio a crederci... ; )
Non ti mentirei mai, se non eventualmente su mie doti tanto
speciali quanto inesistenti, per portarti a letto. Ma non è
questo il caso e poi non solo c'è la fila (mio marito, le mie
amanti, il gatto, il topo, l'elefante, non manca più nessuno)
ma non so nemmeno se sei bona. A regà, è bona?
;-)


 (*) si dice in tutt'Italia, vero?
Se vendi stoffa, pizza, tubi, cavi, cazzi,
allora sě, certamente.


 che scrivono senza accordarsi al pattern del lettore (cit.)...
Ognuno scrive come preferisce, fa le sue scelte, poi i lettori leggono e
giudicano, ognuno a modo proprio. Nel mio newsreader il thread "Che palle"
viene subito dopo il tuo racconto. Forse è una mera coincidenza. Forse no.
Di sicuro potevi fare la scelta di rendere più trasparente a chi legge la
duplicità di voci narranti. Hai preferito non farlo, ed è una scelta
rispettabile. Ci hai guadagnato in effetto "piacere enigmistico": il
lettore legge, inizialmente non capisce un cavolo, si ferma, riflette,
ricomincia, ad un certo punto si illumina, capisce il gioco delle due
voci, le tessere del puzzle vanno al loro posto, ne trae godimento. Lo
stesso di quando si risolve un rebus, o un cruciverba, o appunto un
puzzle. Lo svantaggio è che c'è il rischio che, distratto dalla
risoluzione del rebus, il lettore non venga coinvolto appieno dai
contenuti del racconto, che secondo me un valore ce l'hanno.
Per non parlare di quelli (e magari non sono pochissimi) che per fretta,
per distrazione, per superficialità, per limiti, non si mettono lì a
risolvere il rebus e concludono (ingenerosamente, ma comprensibilmente dal
loro punto di vista) "Che palle! Tutte cazzate!"
Lasciare il lettore con degli interrogativi aperti durante un racconto, in
generale, è una pratica positiva. Soprattutto se in qualche modo il
"rebus" armonizza con il contenuto. Non solo si tiene in qualche modo il
lettore "in sospeso", ma si cerca di fare in modo che si ponga le domande
giuste. E' un modo per trattenere l'attenzione del lettore, non per
perderlo per strada. Invece come hai fatto tu, se uno non trova la chiave
(e non è così immediato, perlomeno non lo è stato per me) è tagliato fuori
irrimediabilmente dal racconto.
Ripeto, è stata una tua scelta pienamente legittima e rispettabile. Mi
permetto solo di dire, in sede di commento, che io al tuo posto avrei
optato per una scelta più trasparente. Bastava aggiungere una decina di
parole per rendere con eleganza meno ostico il rebus. Suppongo che avresti
un po' smorzato l'entusiasmo di chi scambia, IMHO impropriamente, il
"piacere enigmistico" con il "piacere letterario". Ma in compenso forse il
"Che Palle" sarebbe comparso un po' più in là, o anche se fosse rimasto
casualmente contiguo al racconto avrebbe suscitato di meno i sogghigni di
chi ci ha malignamente visto un legame.
Xlater



"Bello, proprio bello questo tuo racconto, oh Betty."
[non l'ho neanche letto. Non ho neanche avuto tempo, giuro. A volte succede.
Ed è tutta colpa di haimle (;-))Ma volevo lasciarti almeno un saluto, oh,
Betty. Anzi, adesso - sono a lezione, li sto facendo lavorare mentre io
cazzeggio, come vedi: ma si può far lezione dalle 18 alle 19h, no, dico? -
anzi, dicevo, adesso lo stampo e lo propongo agli studenti. Poi ti dico.
LOL, mi licenziano, è la volta che mi licenziano e vado a fare i formaggi di
capra in Ardèche...]
baciozzi
(ma poi lo leggo, un giorno)
B.
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

porche. 
Bello, decisamente bello e intenso, ed anche ben scritto.
La confusione iniziale, addirittura "enigmistica" non l'ho affatto
patita, forse perchè avvertito dai commenti, ma in effetti c'è
qualche problema di forma, direi una eccesiva omogeneità nel
linguaggio dei protagonisti. quisquilie, ma.
Però una bella lettura, si.
A.