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Titolo: tradimento!

Tradimento!
Anna e' cosi' bella e dolce, le parole le escono quasi d'incanto dalla
bocca solo leggermente socchiusa. Come faccio a non amarla? In ufficio
e' sempre succinta, la minigonna, senza calze, ha piedi bellissimi e
tristi. Ancora la sua voce, 
- Ale, com'e' possibile che Tolstoj abbia cosi' carognescamente
tartassato la povera Anna?
-Non so tesoro, non ho ancora finito quel libro, tra qualche settimana
forse ti diro'. 
Sono giorni duri, questi. Ogni cosa che mi capiti di fare e' cosi'
difficile. Sono sempre distratto. Non faccio che pensare a lei. 
Oh soave banalita' di una frase mille volte detta, letta, scritta!
Ancora mi porto attorno con la sonnolenza dei miei giorni migliori. La
osservo dalla scrivania dietro la sua, come muove la mano sulla
tastiera del picci', cosi' sensuale, cosi' altra, cosi' lieve. Che
fruscio, che musica. Quando si volta e mi guarda, squadrandomi come
uomo che ha detto mostruosa parola, mi sprofonderei come verme nella
terra. Ci fosse la terra, in 'sto cesso d'ufficio, altro che marmo
freddo e lucido, venato di grigio, per pavimento, e questi pannelli di
plastica alle pareti. E la finestra direttamente puntata su quei
palazzi otto piani, disposti attorno a mostruosi tralicci alta
tensione, lunghi cavi a fendere l'aria greve di bucato steso e le
tendine blu, a riparar dal sole interni proprio anonimi, e non si puo'
dire altro.
Ecco, meno male che c'e' Anna. Si', lo so, dovrei dirti altro e piu'
intelligente, ma in questo momento sto pensando alla  fornitura delle
rosette, non e' un momento molto creativo. 
-Ma cosa credi, ch'io mi diverta, tutto il giorno a rincorrere i
mancanti, su questi tabulati tanto freddi?
- Freddi?
- Vabbe', si fa per dire, non mi veniva un altro agg...
Un frammento di banale vita impiegatizia, mentre la stampante
sputa fuori le sue otto copie di documento di trasporto, che prima si
chiamava bolla di consegna. 
Ecco anna ora mi guarda maliziosa, le labbra appena umettate, e il
rossetto troppo viola su quel fondo di pelle bianca. 
- Che mi dici mia cara, e' quasi mezzodi', ce lo facciamo un panino?
- Si' ma non da pasqualone, che c'e' sempre una fila, madonnina. 
- Gia', chissa' che ci trovano in quel bar, tutti 'sti fottuti
impiegati, tutti uguali, tutti giaccaincravattati e le donnine
starnazzanti che li accompagnano. Ecco le ferie quest'anno le faccio
in Sardegna, villa simius, o l'altra sera sono stato a teatro, si'
Pirandello, bellissimo, e cosa mi dice di questi fondi di
investimento, si' i giudici devono essere indipendenti, e' una
vergogna. Del Piero o Baggio?
Anna ordina il solito panino, mozzarella e pomodoro e un succo
d'arancia. Anche per me lo stesso. Sediamo l'uno di fronte all'altra.
La sorte ci ha messi a confronto, stesso ufficio, stessa mansione, gli
acquisti. Acquistiamo. Che? Materiali vari, lei minuterie, io
ferraccio e carpenterie. Lei ha trent'anni, io poco di piu'. Da
qualche giorno, beatamente devo dire, scopiamo.
E' nato tutto cosi' per gioco, si parlava di letteratura e
pettegolezzi triestini - Ada, Augusta o Alberta?  - e si stendevano
spesse mani di tempera sul colore - che e' facile immaginare - delle
nostre comuni miserie; com'e' possibile che di fronte a me stia la
donna che ho sempre desiderato? 
La sera torno per cena e lei non c'e'. Normale, di solito rientra piu'
tardi di me. Riempio la solita pentola con la solita acqua per la
solita pasta. Ecco, un bel sugo pronto pomodori e olive. Pagina 634,
leggo un po' del mio Tolstoj preferito. Quando arriva, mi dice
siediti, che ti devo parlare, ahia, ci siamo, penso. Mi guarda fisso,
com'e' che non hai piu' voglia di far l'amore con me? Ecche ne so,
penso. Ma non e' vero, amore, ho sempre voglia di farlo, l'abbraccio o
tento di farlo, ma lei mi respinge. Non mi va che t'avvicini, tu la
fai sempre troppo facile, vorrei che chiarissi una volta per tutte,
com'e' che funziona o non funziona questa storia.
- Com'e' faticoso amarti, Marina. La storia e' sempre la stessa. Tu mi
chiedi attenzione e coccole, e forse ti appoggi troppo a me. Io non so
darti quello che mi chiedi. Vedi, non so perche', ma la mia vita non
si e' disposta esattamente come credevo che si disponesse.
- Lo sai che questa e' una vecchia storia, lo sai  che sono ben poche
le persone che possono dire di amare il loro lavoro. Non hai mai
combinato niente di buono nella vita, tu.
- Lo so.
- Ma ti giustifichi, tu ti giustifichi sempre.
- Per favore, cerca di capirmi, ho acquistato rosette, senza spine e
olezzo nient'affatto poetico, per tutto il santo giorno. 
- Sono stanca di cercare di capirti. Ti conosco da dieci anni e non
sei mai cambiato, sempre lo stesso piagnone insopportabile. Perche'
non provi a tornare dall'analista? 
- Un'altra volta? Non serve a nulla. 
- Lo dici tu.
- Certo, lo dico io, e pure woody "dopo dieci anni di analisi, non mi
resta che Lourdes"...
- Non serve se tu non vuoi che serva. 
- Non ci credo piu'. 
-Sei un coglione, cosa credi, che ti faccia male un po' di aiuto?
- Piantala di insultarmi. 
- No che non la pianto - e si scaglia contro di me - Ti odio! Hai
rovinato la mia vita e la tua. Non te ne frega niente di me, non ti
frega niente del bambino che porto in pancia. 
Qui si entra diretti nel melodramma, penso, ma non ho il coraggio di
sentenziare.
- Basta, la testa mi scoppia - e finiamola qui.
* * *
Anna e' diversa. 
- Vieni cara, spogliati, cosi'. 
- Li devo tenere i sandali? 
- Si' ti prego, tieni solo quelli, altrimenti ti lascio. 
- Va bene. Allora, cosa vuoi da me, Ale?
- Voglio che ti inginocchi qui. Ecco, fatto. Voglio che me lo tiri
fuori. Si'. Sei la mia troietta, vero? 
- Lo sono.
 
- Ora succhiamelo, fammi vedere come sei brava. Mmm...
Ci sdraiamo sul letto. Nudi - c'e' bisogno di dirlo? -.
Siamo fatti ad incastro, me ne accorgo quasi subito - notevole, data
l'euforia del momento-. 
- Fammi vedere i tuoi piedi. Come sono belli, Anna. Un giorno
passeremo tutta la notte in questa fredda stanza di motel e mi farai
succhiare i tuoi piedi per tutta la notte, cazzo, per tutta tutta la
notte. 
- Come vuoi tu, amore. 
- Dio, ti mancano solo gli occhioni e le labbra tremanti, poi potresti
essere scambiata per una eroina da film, anni cinquanta, Matarazzo,
ricordi?
- Ma va la, mica le facevano 'ste cose, quelle li'.
- Ma sě, ma sě. Erano nei loro sguardi.
* * *
Gia', bisogna alzarsi la notte, perche' il pargolo piange. Non e' cio'
che volevamo? Il bambino ci e' sfuggito dai genitali, credevamo che
potesse cambiare qualcosa. Niente. Eppure ricordo di giorni lontani. 
Lunghe discussioni, impressionisti ed espressionismo, un sacco di
altre fregnacce. Poi pian piano e' scivolato quel gelo tra noi.
Ieri l'altro ho riletto queste poche righe dal mio diario. Sě, il mio
picciolo diario, il mio cuoricino. Puah! Sapete, non ve l'ho ancora
detto, ma tre le sciocchezze del mio presente, molteplici, c'e' pure
questa, ci sono queste inutili, ridicole melensaggini.
"E' inutile tentare di scrivere bene, se non si ha materiale vivo col
quale riempire le pagine. Sara' poi vero? A me le storie non vengono
poi bene. Comunque, mi sento molto piu' sciolto se parto da me e
elaboro qualcosa di non necessariamente realistico, qualcosa che
tragga la sua forza dall'autobiografia e dalle letture, e sia
trasfigurata in qualcosa di molto diverso. Dovrei cercare di leggere
di piu' per farmi venire piu' idee. Leggere di piu' di quanto legga
attualmente? Possibile. Possibile che le cose migliori mi escano in
questa situazione di costrizione, io so che devo lavorare e se non
lavoro (e son  quattro mesi quattro che non faccio quasi nulla) prima
o poi le cose mi cadranno da sole sulla testa. Ma e' solo qui, lontano
da Marina, non costretto da alcuno, che riesco ad elaborare le mie
cose migliori. Perche'? La presenza di Marina, la colpa che provo
perche' non riesco a fare altro che leggere e scrivere senza piu'
pensare a lei ne' a parlarle, mi impediscono la serenita'. Qui scrivo.
Poco fa in ufficio e' entrato Zucchi.
Mi ha guardato per un momento. I suoi occhi sono scivolati sullo
schermo e per un attimo hanno osservato la minuscola finestra txt su
sfondo access, nella quale dispongo queste riflessioni. Che pensera'
di me? Che pensera' di quest'uomo chiuso per tutto il giorno in
quest'ufficio e sempre alle prese con i suoi soliti problemi e le sue
vane scritture? 
Ma che mi frega in fondo? Pero' potrebbe quasi rovinarmi se lo
volesse. Mi sto distruggendo con le mie stesse mani.
Oh! Ora che sono scivolato nella melassa delle frasi fatte posso
chiudere il mio fedele elaboratore di testi".
* * * 
Ora c'e' Anna e la gioia che provo nel fotterla non ha eguali. Le
partite del mundial mi fregano un cazzo. Non e' mai stato cosi'. Le ho
fatto il culo, si', ieri sera le ho fatto il culo.
Ora chiudo, son le sei, e' ora di andare, Anna e' gia' sulla macchina.
Un'ora e mezza di sesso al motel, pensando a casa, a Marina, al
bambino che cresce e alle insidie della vita. L'aria che scivola dalla
finestra dell'ufficio e' dolce. Per un attimo penso che potrei buttare
a mare tutto. Solo Anna e la letteratura. Ma come farei a vivere? Chi
mi pagherebbe i libri e gli alimenti? Potrei farmi mantenere da Anna.
Ecco, la mia schiava perfetta, lavorerebbe per me, poi la sera
vestirebbe i panni che - forse - le sono piu' consoni, succhiandomi
fino allo sfinimento, e camminando i suoi sandali sulla torre eburnea,
sul minareto o l'obelisque, sulla verga bollente e via
metaforeggiando.
* * *
Poco fa mi sono suicidato. 
"Vi perdono, tutti quanti. Dite a mia moglie che l'ho amata, seppure a
giorni alterni. Lascio a Zucchi la mia chiavetta del caffe', ne faccia
buon uso, caro. E non rida troppo del Giaguaro, che' il Marcello
mettera' le cose a posto, l'anno che viene. Su, alegher".
Fine?

...
Mi piace moltissimo il tuo stile, il tuo modo di adoperare le parole č
davvero ammirevole. Questo č un racconto tra i piů belli che ho mai letto su
ISR, indubbiamente l'opera di un artista consumato o di un genio inespresso.
Mi scuseranno gli altri se mi prodigo in complimenti, ma questi sono
tutt'altro che immeritati: rispetto al frammento precedente vedo, in questo
'tradimento!', una maggiore espressivitŕ da parte dell'autore, vedo i suoi
pensieri sul mondo, sul suo mondo, esprimersi con un distacco venato di una
punta di ironia (cinismo?), eppure chiari, cosě chiari da lasciare con
l'amaro in bocca. La felicitŕ dell'attimo, la sfida del quotidiano,
l'impossibilitŕ di conciliare le apparenze con i propri sogni: una sfida
persa, ma con consapevolezza, senza angoscia.
Che dire di piů? Continuaci a deliziare, bertleby!
Ossequi,
Stendhal
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"L'amore e il sesso stanno bene insieme,
e va bene anche il sesso senza amore,
e l'amore senza il sesso.
Sono l'amore e il sesso individuali che vanno male"
-Andy Warhol-
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persa, ma con consapevolezza, senza angoscia.
gia', molto persa...
ciao ciao
bartleby
("Avrei preferenza di no")
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farlo passare...
No, no, i complimenti sono assolutamente meritati. Piuttosto, raccogli la
penna e inizia a scrivere, su, marsh!
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