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Titolo: WILLIAM HILL (An Endless Night)

                              WILLIAM HILL
                           (An Endless Night)
Al vecchio Buk.
Qualche fottuto gatto doveva aver rovesciato i bidoni della spazzatura nel
vicolo, perchè si era svegliato di colpo senza sapere perchè. Fuori era
notte.
Il fetore della città entrava dalla finestra spalancata fino alla soglia
delle sue lenzuola, gli si infilava nel naso, acre e pungente, per poi
martellarlo in un punto preciso al centro della fronte. "Oh no" pensò "Al
diavolo" pensò, stava cominciando a spuntargli un mal di testa nuovo di
zecca.
Se ne stava lì a occhi chiusi, desiderando disperatamente di non aprirli
mai più per un migliaio d'anni, ma il sudore acido del dopo sbronza già lo
incollava al letto. Odiava quella sensazione, forse avrebbe dovuto
alzarsi. "Col cazzo" bofonchiò. Eppure lì non poteva restare, cominciava a
sentirsi immensamente infelice. Raggiunse il compromesso di voltarsi per
controllare l'ora. Il mondo gli si torse davanti come uno strofinaccio
nelle mani esperte di una massaia. Dai confini del suo raggio visivo lesse
"0:18" nel quadrante luminoso, poi l'intera città gli si infilò nelle
narici e gli esplose nel cervello.
Corse al cesso a vomitare.
Ricordava poco della serata prima, non aveva idea di quanto avesse
dormito. "Poco" pensò, e poi "Al diavolo". Tom doveva averlo riportato a
casa, o forse c'era arrivato da solo. Però Tom se lo ricordava, e anche
qualcos'altro si ricordava: Rita. Chi diavolo era questa Rita. Era un nome
senza faccia. Lo colpì un pensiero: "bionda". "Sarò riuscito a toccarle
almeno il culo?" si chiese.
Forse avrebbe dovuto telefonare a Tom e domandarglielo.
Il culo di questa Rita non gli dava pace, era seduto davanti alla finestra
con una cicca in bocca e la brezza della notte gli accarezzava le mutande,
ormai ricordava che era riccia, lunghi capelli ricci e biondi. Alzò la
testa e vide le stelle brillare come pazze, così lontane e belle. Era
quasi l'una.
Doveva telefonare a Tom assolutamente, ormai si era convinto. E doveva
prendere una boccata d'aria. Allungò la mano verso la bottiglia sul
comodino ma la mancò di qualche centimetro. Tentò ancora stiracchiandosi
più che potè, ma niente da fare. Si mise a fissare la bottiglia con
intensità. Dove il lampione ci si rifletteva sopra, il vetro prendeva il
colore ambrato dell'oro rosso, un tramonto infuocato prima che esploda un
temporale. Era praticamente vuota.
Scattò in piedi improvvisamente e scolò quel poco che rimaneva con una
sola sorsata, ma non tornò a sedersi. Lanciò la bottiglia sul letto.
Cominciò a girare per casa a piedi nudi come una tigre in gabbia "Quella
era l'ultima" si disse, e poi "Al diavolo", ma frugò lo stesso in ogni
angolo. Andò avanti così per un pò.
Si fermò con il culo sul tavolo, curvo sul perno del suo braccio,
boccheggiante, quel sudore cattivo che gli appiccicava i capelli. Doveva
fare un salto da Badgens. E doveva prendere una boccata d'aria. E doveva
telefonare a Tom.
No, forse prima di tutto doveva telefonare a Tom, e poi prendere una
boccata d'aria e andare da Badgens. "Rita" pensò. Tornò alla finestra.
All'improvviso gli venne duro. Si guardò esterrefatto la tela ormai tesa
delle mutande, senza capacitarsi "Che accidenti credi di fare?" gli disse.
Per tutta risposta la tela si tese ancora di più. "Oh Cristo".
Ricadde a sedere sempre guardandosi tra le gambe. Forse avrebbe dovuto
farsi una sega. E poi avrebbe telefonato a Tom. E poi sarebbe uscito. Ma
prima la sega. Sospirò. Scostò la patta delle mutande e il pisello gli
saltò in mano come un pupazzo a molla - Ah! Ah! Sorpresa! - "Stronzo" gli
ringhiò.
Cominciò a menarselo soprappensiero. Si era alzata una brezza leggera che
stava spazzando via il tanfo dalle strade, respirò, non era male. Cercò di
ricordare di più questa Rita, possibile avesse gli occhi blu? Era
possibile sì. Possibile che lo avesse spompinato? Chissà. Magari lo aveva
spompinato.
Si immaginò Rita che lo spompinava. La sua boccuccia a cuore (possibile
avesse la boccuccia a cuore? Mah!) che gli correva sull'asta, avanti e
indietro. Non era male. Poi gli venne in mente la vicina di sotto. Era una
puttana stronza sui cinquanta, ma con un paio di tette mortali. Sempre
presa a guardare dall'alto in basso e a sfoggiare il nuovo straccio da
mille sterline comprato dal maritino, ma che tette, cristo, che tette!
Scommetteva che da schienata non si dava tante arie, la cocchina.
Scommetteva che a infilzarla per bene avrebbe avuto poco di che
lamentarsi, ah sì. Stava per venire. Ancora un paio di colpi e c'era. Gli
venne un idea diabolica.
Si alzò di scatto e puntò il pisello verso la finestra aperta, proprio
mentre godeva. Con un pò di fortuna poteva aver centrato dritto dritto i
panni stesi della stronza. Si affacciò con un sorriso malefico. C'era
andato vicino tanto così. Vedeva chiaramente una chiazzetta irregolare e
lattiginosa sui gerani dei Kemsley, al terzo. Pazienza, non si può avere
tutto dalla vita.
Fuori era ancora notte.
"Pronto?" una voce di donna strascicata dal sonno. "Linda, passami Tom" -
"Hank?" - "Sì tesoro, passami Tom, vuoi?" - "Sssì...un secondo". Rumori
attutiti da un palmo sul ricevitore, parole ovattate. Poi sentì la
cornetta passare chiaramente di mano e il "...non lo so" di Linda a
distanza e
"Hank, che succede, stai male?" era Tom.
"No, tutto a posto. Senti, sto diventando matto, c'era una certa Rita ieri
sera?" ci pensò un attimo "Bionda" aggiunse. "Ma non lo so, cristo santo
Hank sono le due di notte!" - "Dai fai uno sforzo, amico, ci sto
diventando matto" disse convinto. Sentì Tom sospirare dall'altra parte del
filo.
"Senti, ti ho visto che parlavi con una tipa bionda, ma poi ler se ne è
andata" - "Perchè se ne è andata?" - "Che diavolo vuoi che ne sappia, eri
tu che ci stavi parlando! Magari avrai tentato di farle vedere il pisello
o qualche altra porcata delle tue, senti Hank, io tra quattro ore mi devo
svegliare e..." - "Sì, O.K. Tom, grazie". Riappese. Farle vedere il
pisello eh? Sì, poteva essere andata così. Altrochè.
D'un tratto lo colpì una speranza remota. Andò ai piedi del letto e
raccolse da terra la giacca con cui era uscito, cominciò a rovistarla da
cima a fondo. Dalla tasca interna gli fiorì sul palmo un bigliettino
stropicciato e unto. "Rita" c'era scritto, con calligrafia tutta curve e
ricci "020 77936592 - 18 Gravel Lane".
Bingo.
Si era vestito ed era sceso in strada, c'era ancora quel venticello pulito
che sapeva di buono, per il resto, nessuno. S'incamminò per il vicolo
senza altri rumori che i suoi passi e sfociò in Whitechapel Road qualche
minuto dopo. La città sembrava morta stecchita, "Al diavolo", pensò.
L'insegna di Badgens in lontananza inondava di arancione il marciapiede
lavato di fresco. Si fermò un secondo per accendersi una cicca e poi
ripartì, all'improvviso tutto gli sembrava meraviglioso. Avrebbe comprato
una boccia di Beam e poi sarebbe andato a dividerla con Rita di Gravel
Lane. Magari lei si sarebbe sorpresa di rivederlo così presto, ma come si
dice, chi ha tempo non aspetti tempo.
Fantasticava ancora sui riccioli di Rita quando entrò da Badgens. La luce
al neon gli fece strizzare gli occhi. Costeggiò gli scaffali dei dolciumi
e per un attimo si chiese se non era il caso di comprarle anche dei
muffins o magari qualcuna di quelle tortine alla ciliegia. "Non
esageriamo" si disse. Raggiunse il banco.
"Salve Lou, due pacchetti di Lucky e una bottiglia di Beam". Lou lo guardò
con una faccia di carta. Poi si torse come se gli costasse una fatica
terribile, arraffò dallo scaffale le Strike e le sbattè sul banco: ciaf! -
"Fanno otto e sessanta" disse. "...e una bottiglia di Beam, Lou". Lou lo
guardò di nuovo con quella sua faccia di carta, per un lungo secondo
rimase così a guardarlo. Poi, visto che non stava succedendo un accidenti
di niente di quello che Lou desiderava, e cioè essere pagato e essere
lasciato solo, decise che anche se a malincuore era il caso di aprir
bocca. "Hank, lo sai che non posso vendere quella roba dopo la
mezzanotte". Lo disse con quel tono pacato da timorata di Dio appena
abbordata: "Oh no Hank, lo sai che sono vergine".
"Gesù, piantala, la fuori è il dannato deserto dei tartari, molla il Beam".
"Niente da fare amico" disse Lou serafico "se mi beccano io chiudo
bottega".
"Ma chi vuoi che ti becchi, chi diavolo ti deve beccare!" stava
cominciando a innervosirsi, e quella luce accecante gli trapanava gli
occhi fin dentro al cervello.
"Senti Lou, tu mi dai quella stramaledetta boccia, io me la infilo sotto
la giacca, e vado dritto a casa, eh?" suonava convincente per chiunque
"Abito qui dietro, lo sai, coraggio, apri quel dannato scaffale". Lou
sospirò e tirò fuori il mazzo di chiavi.
"Così si fa, amico" - "Sì, ma tu fili a casa alla velocità della luce"
disse Lou esausto - "Come un dannato razzo, giuro" mano sul cuore che
possa morire.
"Fanno venti e sessanta".
"Senti, sarei un pò a corto al momento, non è che tu..." - "Fuori dai
piedi, sparisci di qui" - "Sei il migliore Lou, domani ripasso con i
soldi" - "Levati dai coglioni Hank" - "Sì, grazie Lou". Afferrò il
sacchetto di carta e s'incamminò, gli occhi di Lou appiccicati sulla sua
giacca spiegazzata.
Non appena fuori dal negozio cacciò la bottiglia e se ne fece una lunga
sorsata. Gli strepiti arrivarono puntuali come treni svizzeri. Era già a
mezzo isolato e ancora sentiva Lou che gli dava del figlio di puttana in
tutte le salse. Si mise a ridere sotto il cielo nero. Sotto quel miliardo
di stelle.
Arrivò al 18 di Gravel Lane che erano passate da poco le tre. Aveva
sentito un orologio rintoccare verso Aldgate East circa dieci minuti
prima. Ora aveva davanti una palazzina di tre piani con un minuscolo
fazzoletto di prato davanti. Molto ben tenuto. Civic e Ford lucidate
parcheggiate fuori il vialetto. "Uh, uh" pensò. Si avvicinò ai campanelli.
C'era un F. Tramell, un C. Mozley e un R. Boyne, all'ultimo. Era la sua
Rita, senza dubbio. Anche perchè giusto sopra la pulsantiera c'era una
piccola targa laccata con su scritto "Dott. Rita Boyne. Orario di visita:
Lun. Merc. Ven. 10 - 18". "Uh, uh" pensò di nuovo.
Per un attimo rimase interdetto sul prato di Rita Boyne. Dottoressa. Poi
suonò.
L'impressione fu che non avesse svegliato proprio nessuno. Quasi
immediatamente l'ultima finestra in alto si illuminò e si affacciò la
siluette di una donna. "Sì?" era Rita. "Errr...sono Hank" perchè gli stava
battendo il cuore in quel modo? "Che razza di stronzo" pensò. "Ah, è lei,
salga pure. Ultimo piano" e tornò dentro. Il portone si aprì con un clack.
La palazzina non aveva ascensore, e così si sorbì quel miliardo di scale.
Aveva ricominciato a sudare, quel sudore malato. La porta
dell'appartamento di Rita Boyne era socchiusa. "Rita Boyne dottoressa"
pensò. E poi "Piantala". Entrò.
Doveva essere una specie di soggiorno, con la cucina a vista dietro un
archetto bianco, ma lei non era ancora lì. Poltrone di pelle chiara, luci
soffuse, e finestre su Christchurch. Dottoressa. "Piantala" pensò. Lo
sorprese che spulciava la sua libreria. "Ama la letteratura, Hank?" ci
restò secco. Aveva gli occhi blu davvero, vigili e incorniciati dal filo
d'oro degli occhiali. E aveva la pelle di certe albicocche di Maggio. E
aveva una vestaglia con tanti rametti di piccoli fiori. E aveva la bocca a
cuore, maledizione. "Io ho portato una bottiglia" disse. Le mostrò il Beam
intaccato per un quarto. Lei gli sorrise. "Molto bene" sembrava sorridere
anche la sua voce "ne berremo un bicchierino insieme. Si accomodi".
Più che camminare pareva scivolasse, come se avesse dei dannati cuscinetti
a sfera sotto i piedi. Scivolò in cucina. Tornò un secondo dopo con un
vassoio e due bicchieri quadrati e massicci da whiskey. Poi sedette di
fronte a lui.
"Mi deve scusare se mi presento così, Hank, ma davvero non speravo di
rincontrarla tanto presto" versò il Beam nei bicchieri "Vuole del
ghiaccio?" - "No". Solo che suonò più come un gracchio: "Na". Quella
vestaglia sembrava viva. A ogni minimo movimento di lei andava a scivolare
piano e a scoprire e ricoprire ogni volta nuovi centimetri di braccia,
gambe, collo. La vestaglia scivolava, i suoi piedi scivolavano, tutto
sembrava scivolare in lei. Si aggrappò al bicchiere e lo tracannò. Perchè
per la miseria, da un buon quarto d'ora gli sembrava di essere diventato
scivoloso pure lui. Si sentì meglio. Lei gli rimboccò il bicchiere. "Lei è
un alcolista, non è vero?" - "Senta Rita, io (mi sono fatto una sega
pensando a te) le avevo per caso promesso di venirla a trovare?" - "No,
lei aveva detto che non sarebbe venuto. Ho cercato di persuaderla, ma
pareva fermo sulla sua posizione".
Aveva sentito proprio quello che aveva sentito? Si aggrappò al bicchiere
di nuovo. Poi si alzò dalla poltrona, andò alla finestra. A terra c'era
questa moquette color tortora, e sembrava morbida e vellutata, avrebbe
voluto infilarci i piedi dentro. Odiava portare le scarpe. La moquette era
proprio come sembrava.
E in quel momento non desiderò altro che Rita Boyne gli venisse - gli
scivolasse - accanto, e gli abbracciasse la schiena. E rimanere così, con
quella moquette sotto i suoi piedi, e le braccia di Rita Boyne intorno al
corpo. "Venga a stendersi, mi sembra piuttosto stanco" - "Sì" disse lui.
Si stese sul divano e chiuse gli occhi, sentiva la voce leggera di Rita a
due passi da lui, quella brezza benedetta della notte sulle ciglia. "Io
posso aiutarla Hank. Mi parli di se. Lei scrive, non è vero? Mi ha detto
che scrive, di cosa scrive?" - "Di me. Mi accarezzi la testa". Gli
accarezzò la testa, e che dita sottili aveva. "Mi parli ancora" le disse. 
"Hank, io posso aiutarla". E poteva, era certo. Lui sapeva come.
Poi smise di accarezzargli la testa. Fu giusto un attimo. Solo un attimo.
"No" pensò. "E' troppo poco. Troppo tardi". Aprì gli occhi. Rita stava
seduta accanto a lui su un angolo di divano, con la mano alzata pronta a
rituffarsi tra i suoi capelli. Lo fissava. Probabilmente non aveva mai
smesso di farlo. Le catturò il polso e la tirò a se. Non se l'aspettava,
le finì sopra senza un suono. Era leggera. Per un attimo non ci fu che il
fruscio della sua vestaglia che ricadeva. Le prese il viso, quel viso che
era diventato tutto occhi e la baciò. Sentiva quel petto sul suo,
perfettamente incollato, sentiva quelle curve, morbide, e il suo cuore,
all'impazzata, che batteva e batteva e batteva.
Rita puntò le braccia e gli si scollò di dosso con tanta foga che cadde
all'indietro. Cercò un equilibrio con tutta se stessa, ma riuscì solo a
rovesciare un bicchiere dal tavolo e poi finì col culo per terra. Fece
forza sulle gambe e cominciò a strisciare all'indietro più veloce che
poteva. Con quel viso. Tutto occhi. "Rita..."
"N...nnn..." se ne stava lì per terra a sgambettare con un braccio teso
contro di lui, il palmo aperto contro di lui. "Rita scusami, scusami".
Scusami.
"Rita che succede?" la voce insonnolita arrivò dalla mansarda. Lei rimase
lì senza staccargli gli occhi di dosso "Nulla Dean, è tutto a posto" -
"C'è qualcuno con te?" la voce insonnolita non era più tanto insonnolita.
Lei esitò. "S...sì, c'è un paziente, ma sta andando via". Non gli mollava
gli occhi di dosso. "Cristo" disse Dean. Poi cominciò a sentirsi un
ciabattare per le scale. Un ciabattare che si avvicinava. Rita schizzò in
piedi. Pensò bene di schizzare in piedi anche lui. Giusto in tempo. Dean
fece la sua entrata in mutande e canottiera. Rimase un attimo a guardarli
tutti e due "Questo chi cazzo è?" chiese. "Te l'ho detto chi è, datti una
calmata" disse Rita. "Datti una calmata? Datti una calmata? Cristo di un
dio Rita sono le quattro del mattino, sei in vestaglia e c'è un coglione
nel nostro soggiorno, che cazzo hai in testa?". "Dean non ha tutti i
torti" pensò.
"Beh, sto solo cercando di fare il mio lavoro" rispose lei. La sua voce
era ancora calma, ma aveva gli occhi in fiamme. Si guardavano fissi. "Lo
hai raccattato in qualche pub, non è vero?" si guardavano fissi. "Lo hai
visto a terra e hai pensato bene di dargli il nostro indirizzo" non si
mollavano un attimo. "Magari gli hai anche detto di venire quando voleva"
- "Sto solo cercando di fare il mio lavoro" rispose lei. "Il tuo lavoro è
dalle dieci alle sei, sei un analista, cazzo!" - "Sono un analista e STO
CERCANDO DI FARE IL MIO FOTTUTO LAVORO!". Aveva gridato così forte che
erano tremati i vetri delle finestre. La rabbia le incendiava le guance.
Dean abbassò gli occhi e si passò una mano tra i capelli. "Io vado a farmi
una doccia" disse. "Quando torno vedi che questo stronzo non ci sia più" e
se ne andò da dove era venuto. Rita rimase a fissare la porta vuota.
"Stava male" bisbigliò "stava così male". Solo un fruscio delle sue labbra.
Lui era rimasto in piedi per tutto il tempo come un dannato palo della
luce. Si sentiva su un altro pianeta. Rita lo guardò. "E' meglio che tu
vada Hank", gli disse. Raccattò la bottiglia di Beam dal tavolo e
s'incamminò verso l'uscita. Nel passarle accanto la sentì sussultare. Si
voltò a guardarla. Aveva proprio la bocca a cuore, maledizione.
Gli sembrava di essere sveglio da secoli. Gli sembrava di camminare da
secoli. Si mise a sedere su un gradino, non sapeva nemmeno più dove cazzo
fosse. Non gli fregava di saperlo. "Al diavolo" pensò. Si attaccò alla
bottiglia e inghiottì quattro sorsi in una volta. Cominciò a tossire,
tossì fino quasi a svenire. Poi buttò la testa all'indietro fino a
sbatterla sul portone, rimase così, respirando e tossendo. Forse stava per
morire. Forse stava proprio per restarci.
"Hey amico, tutto a posto?". Aprì un occhio. "Dico a te, ti senti male?".
Li aprì tutti e due. Rossetto fiamma, reggiseno, minigonna, stivaloni
strizzati su cosciotte cioccolatose. Una puttana. Eh sì. "Sei una puttana"
disse.
"No, sono la fottuta Lady D. che ti parla dal regno dei morti". Si
guardarono un attimo. Poi cominciarono a cacciar versi come vitelli alla
luna. Se ne starono lì piegati in due per dieci minuti buoni senza poterci
fare proprio un bel cazzo.
"O.K." disse la puttana spiritosa "mi pare che tu stia bene dopotutto". Si
stava asciugando gli occhi col dorso della mano "Ti saluto" - "No aspetta
Lady D., siediti un attimo, fatti un goccetto". Lei ci pensò un secondo e
poi decise che sì. S'appollaiò sulle cosciotte e poi atterrò quel gran
culone tondo sul gradino, accanto a lui. Le passò quel che restava del
Beam. Lei si fece una bella sorsata poderosa e poi disse "Alleluia!".
Rimasero un pò lì in silenzio. Poi lei cominciò a guardarlo di sottecchi,
così, con la coda degli occhiacci neri. "Che c'è?" le chiese.
"Ma che diavolo ci fai sul portone del William Hill?" - "Questo è il
portone del William Hill?" - "Altrochè amico, guarda da te". Hank alzò gli
occhi. L'insegna rossa bianca e blu gravava proprio sulle loro teste. Era
davvero il fottuto portone del William Hill. "Allora?" chiese Lady D.
"Senti, se te lo racconto non ci credi. E' tutta la notte che cerco di
scopare. Mi toccherà farmi un altra sega sui gerani dei Kemsley" - "Ti sei
fatto una sega sui gerani di chi?" - "Lascia stare".
Rimasero ancora un pò in silenzio, così. Poi lei parlò. Molto dolcemente.
"Senti, se proprio vuoi scopare io sono libera, ti faccio uno sconto" gli
stava sorridendo con quella bella bocca dipinta. Altrochè se se la sarebbe
voluta scopare.
"Sono al verde, Lady D., ho cinque sterline in tasca". Che vita
miserabile. Che fottuta vita miserabile, pensò. Poi gli venne un idea.
"Aspettiamo che apra il William Hill, so per certo che oggi corre un
cavallino formidabile. Tre minuti e le mie cinque diventano cinquanta.
Cinquanta vanno bene, no, Lady D.?" - "Con cinquanta hai il servizio
completo, tesoro" - "Allora aspettiamo, vuoi? Non val la pena neppure di
tornare a casa ormai, non ci vorrà molto" - "Mmm, mmm. Posso appoggiarmi
alla tua spalla?" - "Ma certo zuccherino" - "Yaaaawn..." - "Mmm...".
Si addormentarono abbracciati.
A Est cominciava a schiarire.
R.B.
-- 
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 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Al vecchio Buk.
Molto bello, scritto bene, coinvolgente. Rende perfettamente l'idea degli
stati d'animo e si vede chiara l'ambientazione.
Non sono un alcolista, ma credo proprio che tu abbia perfettamente descritto
il contesto in cui il nostro personaggio si trova.
Senza che tu li richiami, traspaiono i dettagli di una vita distrutta, del
passato, del presente inutile.
Bravo.
A rileggerti
--
Hayak
(Fai un passo indietro per venirmi a trovare)

 A Est cominciava a schiarire.
Bello e scritto bene. Si capisce che c'e' il "misunderstanding" gia'
prima della scoperta, ma non e' quello lo scopo del racconto, il suo
fulcro, dal momento che poi prosegue e finisce (ma finisce davvero?) in
altro modo. Puo' essere un pretesto per annidarci sopra altre storie,
altri spezzoni.
Brava.
Bye,
	Red
-- 
"Beh, Stephen, quell'uccello e' senza ali..."
"Si'."
"...allora non si muovera' da li'."

 Brava.
Grazie ancora:)


 A rileggerti
Appena finisco il prossimo:)
