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Titolo: .[EDS] Stanza 217

Se ne stava lė. Aspettava, sdraiata sul letto della stanza 217.
L'attesa non le pesava. Lo scorrere del tempo era qualcosa che non la
colpiva pių. Come tanti altri aspetti della sua esistenza da viva era
man mano andata a fondo, nel flusso lento della sua nuova vita da
morta, perdendo ogni significato.
C'erano cose, perō, che erano rimaste, vivaci  e presenti anche ora.
La fame, innanzitutto. Una fame vuota e insensata, e perō corporea,
carnale, che le tormentava il corpo incagliato fra la vita e la morte,
scuotendolo a raffiche violente. E poi il sangue, che non smetteva di
colare dai buchi pallidi fra le sue costole, filtrando, rosso, caldo.
Inzuppando il copriletto, e trasformando quel letto, anzi tutta la
stanza 217, in un nido ferroso e viscido, un grembo aperto in cui
sedeva, tranquilla, aspettando.
Sapeva che qualcuno sarebbe venuto. E da quando era iniziato
l'inverno, intravedeva anche chi. Solo non sapeva chi sarebbe arrivato
per primo, se il Bambino o l'Uomo. Ma in entrambi i casi sapeva cosa
fare. La volontā possente che la teneva lė, legata a una vita che non
era vita, aveva parlato con voci di legno e di vetro, di fuoco e di
sangue. Perciō stava lė, e aspettava.
Di questo, Jack Torrance restava convinto, malgrado le facce di Wendy
e tutti gli stupidi capricci di Danny. Era sempre pių sicuro che
accettando quel lavoro aveva fatto un affare. Era sempre pių certo che
quel lungo inverno che si stendeva loro davanti, immacolato e
scintillante come l'enorme prato innevato che vedeva dalla finestra,
sarebbe stato quello della svolta.
Al di lā delle angosce e delle frustrazioni, dei casini e delle
umiliazioni che negli ultimi due anni si erano accumulate nella sua
vita.
Accumulate e ammucchiate, ad essere precisi, fino a saturare ogni
spazio, premendo e spingendo.
E a volte anche urlando, gli pareva.
Era in quei momenti che la pressione diventava insopportabile, e Jack
sentiva una sorta di sblocco, di click liberatorio e annichilente, che
svuotava ogni cosa. Poi, quando il mondo ritornava a fuoco, si sentiva
molto meglio.
Certo, c'era il non trascurabile problema che a volte, mentre si
trovava in quello stato, senza rendersene conto faceva... cose. Cose
spesso irrazionali, a volte inspiegabili. E poi c'era stato
l'Episodio.
Era in seguito all'Episodio che i suoi rapporti con Wendy erano
precipitati in un baratro di diffidenza, era da dopo l'Episodio che
Danny aveva preso ad indossare quello sguardo patetico e falsamente
innocente, stile "povero bambino" che a solo pensarci gli faceva
saltare i nervi.
Ma negli ultimi tempi aveva trovato un rimedio anche a questo. Gli
bastava sedersi nel suo nuovo studio, come pomposamente definiva lo
sgabuzzino in cui si era confinato, e fissare per un po' il foglio di
carta infilato nel rullo della macchina da scrivere.
Bianco, scintillante. Pieno di promesse di una nuova vita. Una vita da
scrittore, perchč no. Se si concentrava abbastanza, gli pareva di
vedere affiorare man mano da soli situazioni e dialoghi, come se
qualcuno li avesse giā scritti. Qualcuno tipo un altro Jack, un Jack
all'inchiostro simpatico, ansioso di venir fuori, un tipo arguto e
brillante, che non sapeva di essere.
Se si immergeva abbastanza in quel bianco, la stanza, la sua famiglia,
la sua intera  esistenza svanivano sullo sfondo, e cominciavano le
visioni.
Fantastici sviluppi per la sua nuova commedia, innanzitutto. E poi.
Voci e musiche, all'inizio, un chiacchiericcio caldo e accogliente da
bar il venerdė sera, e dopo anche i colori, le luci. Passi attutiti da
una sanguigna moquette, sfarfallėo di gonne di chiffon, gambe. Gambe
di donna, polpacci torniti che aggredivano le scale, e alla fine una
porta.
C'aveva messo un po', a mettere a fuoco quella porta. C'erano momenti
in cui era poco pių di un'ombra, nel retro della sua mente, che lui
cercava di afferrare.
A dirla tutta, sapeva che sarebbe bastato poco per rendere pių salda
la sua presa su quei sogni. Oh sė, papā sapeva bene quel'era la
medicina giusta per mandare la realtā in soffitta, e andare a
spassarsela dall'altra parte.
Giusto a titolo precauzionale, l'aveva nascosta in un simpatico
armadietto chiuso a chiave, che aveva trovato nella sua prima
ispezione alla caldaia.
Lo sentiva. Sentiva il Bambino passare e ripassare davanti alla sua
porta, nel cigolėo attutito delle ruote del triciclo, sentiva la sua
coscienza prima chiusa, e poi pių consapevole, presente. Spaventata.
Sentiva la fame tornare, in accessi silenziosi di tosse che le
strizzavano altro sangue dai polmoni; e poi la presa su quel piccolo
cervello scivolava via, ma la fame restava.
L'Uomo era un altro discorso; la sua mente non era cosė limpida,
accessibile. Nulla scintillava, in lui: solo angoli oscuri, corridoi
in cui si perdeva, chiamando. Ma si stava avvicinando. Le visioni che
Lui gli mandava l'avevano incuriosito, eccitato. Gli avevano fatto
intravedere un mondo in cui mai, nella sua esistenza normale, avrebbe
potuto entrare.
E, lei lo sapeva bene, niente funzionava meglio, con gli uomini, di
fargli intravedere ciō che non possono avere.
Jack aveva scoperto un nuovo sistema per concentrarsi meglio. Fissare
il foglio bianco non era abbastanza: le visioni a volte sfuggivano,
scacciate da qualche incongruo rumore. Scricchiolii, porte sbattute.
Zampettii tra le pareti. Per isolarsi da quelle distrazioni, aveva
preso a ripetersi una frase, venuta a lui chissā come dalla sua
infanzia. La ripeteva, e quel mondo parallelo di voci e di luci, di
suoni e sapori, tornava di  nuovo nella sua mente. La salmodiava,
variandone il ritmo, l'intonazione, e le sue mani scorrevano
magicamente sulla tastiera, dietro ai sogni di vite lontane.
Dietro a quelle gambe svelte, fasciate di seta, che salivano scale,
inseguite da brindisi e risate.
Ne percepiva il rumore, ovattato dalla moquette, scorgeva qualche
lembo di abito, azzurro e scollato su una pelle candida. Capelli,
scuri, e profumati di menta.
Ah, perché oltre alle voci e ai colori, adesso sentiva anche gli
odori.
Odori umani e non, sudore/fiato/menta/e anche diodio sėsėssė, anche un
odore dolcissimo e pieno di promesse, tra la ruggine e il caramello,
un odore che č soprattutto un sapore. Odore di bourbon, perdėo.
Chiamiamo le cose col loro nome. Che qui dentro, nel suo STUDIO, le
paranoie di quei due lā fuori non arrivano.
Perché sė, diciamocelo, il bourbon č BUONO. E a Jack il bourbon piace,
oh sė.
E poi. E poi ce l'ha lė a portata. Nell'armadietto dietro la caldaia.
E un buon sorso č quello che gli manca, č sicuro. Un buon sorso e
l'ultimo muro di nebbia verrā gių, e lui vedrā finalmente dove vanno
quelle gambe, in quale stracazzo di stanza
la donna lo sta aspettando, i capelli profumati di menta, e gli
squarci sul petto, che sgocciolano, dolcemente, sul copriletto rosa.
Sa che č l'Uomo, quello che sta arrivando. Lui l'ha agganciato,
finalmente. Ma Lui sa sempre come fare. Ora manca solo il tocco
finale, la spinta dall'orlo. E quella spinta, deve darla lei. La donna
inizia a cantare, un canto sonoro e muto, di carne e di sangue, di
fame e di sete, soprattutto di fame.
La donna canta, e
Jack manda gių in un solo sorso anni di sobrietā e di ragione, e
insieme al liquore che gli scivola in gola una voce gli invade il
cervello. Gli parla dei bei tempi andati, in cui uno come lui, in un
posto come quello, poteva avere quel che voleva. Fare quel che voleva,
sė. Senza impedimenti, senza stupidi legami. Ah, sė. C'era un tempo ed
un luogo, in cui la follia incontrava il genio, ed il sangue cantava,
dolcemente,
dolcemente, la porta della stanza 217 si apre, e la donna sorride. I
suoi denti scintillano, bianchi, nella semioscuritā. La donna sorride
e fa un gesto verso Jack, a metā fra la ripulsa e l'invito, che
finisce di confondegli il cervello. La donna profuma di menta, e Jack
di bourbon. Il letto dove lei sta seduta si piega sotto al suo peso,
quando si siede, mentra la donna sembra galleggiare sopra le coperte.
Una corona di rose scarlatte le cinge il petto.
I fiori si sciolgono in carne e sangue fra le mani di Jack, che ormai
pensa con le dita, mentre il significato che ancora gli sfuggiva si
dipana piano nella sua mente. La bacia, le lingue a lottare in un
frastuono di sapori, la si sdraia sopra, fondendosi in lei, sentendo,
anche lui, la fame. Lei lo avvolge, nuda e semplice, lo accoglie in un
mondo in cui tutto, tutto si spiega, e mille voci passeggiano nella
sua testa. Grida, la donna, mentre lui la possiede, respirando sangue
contro il suo petto.
Ora Jack ha capito, e si č arreso.
Ora Jack č tornato.
The Shining
Stephen King/Stanley Kubrick
http://tinyurl.com/23h4d4

 Odori umani e non, sudore/fiato/menta/e anche diodio sìsìssì,
WOW
Insomma, chi più ne ha più ne metta.
Bello il ritmo, davvero.
Cinematrografico parrebbe aggettivo appropriato: per le carrellate: insieme
/ dettagli / dentro (pensieri, voglio dire).
Angosciante q. b.
Bravo/a
Becky
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 
http://tinyurl.com/23h4d4
Molto intenso, interessante, immersione nel puro stile King/ Kubrich.
Il ritmo č incalzante il giusto, la suspence non manca...e i quadri si
aprono vividamente sulle scene, o pagine...
Complimenti
Ipotesi
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
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ab...@newsland.it

colpiva più. Come tanti altri aspetti della sua esistenza da viva era....
Inizio portentoso!
Questo racconto e' scritto benissimo, tanto per cominciare
Ha il grande pregio di un ritmo sostenutissimo, di coivolgere il lettore
impedendogli di staccare gli occhi dallo schermo. 
Il difetto di non essere eccessivamente chiaro, ma sicuramente il fatto di
non aver letto il libro ne' visto il film (eh, lo so) fa la sua parte. 
Lettura appassionante, quindi che pero' lascia qualche dubbio, qualche
confusione su chi sta dicendo questo, lui, lei, mah e il bambino da dove
spunta.
 : )) 
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 spunta.
Per esempio!
l. da h.

 L'attesa non le pesava. 
Ottimo il ritmo e l'atmosfera, meno il senso.
Vividi quadri a tinte forti bene incastrati tra loro.
Il film perň l'ho visto almeno ventanni fa e il libro mai.
Cosě rimane piuttosto... vuoto
-- 
W.
http://giskkard.spaces.live.com/
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