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Titolo: Marco Barazzi, giornalista [13 - In vino veritas. Ma in rum molto di più.]

Marco Barazzi, giornalista
13 - In vino veritas. Ma in rum molto di piů.
Provo a liberarmi dalle cinte di cuoio che mi bloccano al letto. Niente da
fare. I miei carcerieri sanno il fatto loro. Approfittando della prigionia,
decido di mettere ordine nella mia testa. Ho molti elementi a disposizione,
ma sembrano i ritagli di un puzzle impossibile. Qualche bimbo dispettoso
deve aver preso i pezzi da scatole diverse. Li ha mischiati per bene, e poi,
chiusi, alla rinfusa nei vari contenitori. E' molto chiara la foto esposta
sulla confezione, ma nulla combacia. Niente č come dovrebbe essere.
OPPURE...
Porca nana ingannatrice. E se invece fosse sbagliata la foto? Se stessi
tentando di ricomporre il puzzle errato? Puň essere. Anzi, č senz'altro
cosě. Mi sono fatto imbrogliare dalla storiella sulla prostituzione. Come un
pivellino, ho dato ascolto al mio cazzo, invece che al cervello.
Roberta ed io corriamo nudi in un bosco. Ci rotoliamo sui prati, godendo
ognuno il sesso dell'altro. Umidi. Come la rugiada che scintilla sui fili
d'erba. Ho la testa tra le sue gambe, immerso nel miele. Quando, qualcuno mi
chiama alle spalle: "Signor Marco. Marco, svegliati!"
Peccato, era solo un bel sogno. La cuoca obesa, pardon, Margherita č di
nuovo qui.
"Cosa ti va di cenare?"
Porca nana diabetica, ma pensa solo ad incofanarsi questa qui?
"Veramente non ho appetito. Sarebbe possibile avere qualcosa da bere? Del
rum magari."
"Va bene. Torno subito."
La cicciona riappare con un vassoio. Sopra trasporta una scodella di
salatini, due bicchieri ed una splendida bottiglia di Pampero Aniversario,
tra i migliori rum in commercio qui da noi. Non č prodotto a Cuba, ma nel
Venezuela. Un nettare etilico.
Riempie i bicchieri. Me n'accosta uno alle labbra. Bevo. Sento quel dolce
fuoco colare nel mio tubo digerente. Fiammeggiare nello stomaco. Beve anche
lei una bella sorsata. E cosě continuiamo. Un goccio io ed uno lei. Una
vampata io ed una lei.
Margherita non regge i 40 gradi Pamperici. Ben presto molla i freni
inibitori. Frizione. Acceleratore. E si lascia andare.
Ride, mi sbaciucchia. Toccandomi in ogni dove. In piena sregolatezza
alcolica comincia a spogliarsi. Quintali di carne nuda farciscono la stanza.
Prende tra le mani una delle sue ghiandole mammarie e me la sbatte in
faccia. Mi trovo quell'enorme capezzolo tra le labbra. L'areola che riempie
tutto il campo visivo. E lei che fa: "Succhia, Marco, succhia". Ed io
obbedisco. Succhio. Succhio. Mordo quel seno felliniano. Mastico la
giunonica mammella. La cuoca, come uno sturalavandini, mi bacia la bocca,
inghiottendo il mio respiro. Quell'orifizio orale sembra piů una cloaca. Un
cesso. Una fogna. Un pozzo nero guarnito da braciole. Trattengo il fiato.
Arriva il suo turno di ciucciare. La porca passa l'aspirapolvere sul mio
sesso. Risucchiando come una pompa. Si ferma, giusto il tempo d'attaccarsi
alla bottiglia e mandar giů un'altra sorsata. Ne offre anche a me.
Inghiottisco. Poi pesantemente, mi si getta addosso. A cavalcioni.
Impalandosi sul fallo. La massa grassa comincia ad ondeggiare su e giů.
Tremolante come un enorme budino alla panna. Si dimena. Prima inarcando la
schiena all'indietro e poi buttandosi contro la mia faccia. I suoi seni mi
schiaffeggiano. Ansima di piacere, la vacca. C'ha la vagina in preda a
contrazioni che m'afferrano violentemente il cazzo. Quasi a catturarlo per
sempre dentro quegli oscuri meandri. Sta per venire. S'affretta in movimenti
inconsulti. Gode. Emettendo un urlo bestiale accompagnato da abbondanti
umori. Comprende che io non ho finito. Quindi, rapidamente, mi comincia a
menare il membro. Succhiandolo ogni tanto. Finché, il getto del mio orgasmo
non la colpisce in pieno volto. Caccia la lingua fuori e l'assaggia,
lanciando una maliziosa occhiata d'apprezzamento.
Esausta, si sdraia al mio fianco. Gran parte del suo corpo č completamente
fuori del letto. Il resto, mi pesa addosso. Osserva sorridente, passa una
mano tra i miei capelli, e dice: "Come sei bello Marco. Un adone. Mi č
piaciuto tantissimo fare l'amore con te. E a te? A te č piaciuto?"
"Sě, č stato bello. Se non fossi cosě turbato ci saremmo divertiti molto di
piů!"
"Cos'č che ti turba. AMORE."
Le racconto di me, di quest'avventura. Aggiungo una piccola variante.
Roberta la spaccio per mia nipote. Mento, per non creare inutili gelosie. La
mia piccola nipotina rinchiusa, forse, anch'essa nella villa. Chiedo un
altro sorso di rum. Giŕ sapendo che pure lei ne avrebbe approfittato. Non
pongo nessuna domanda. Cerco di impietosirla con la storia di Roberta. Le
dico che č da poco rimasta orfana. Che sia io, che sua madre, siamo
disperati.
Il resto lo fa l'alcol. In vino veritas. Ma in rum molto di piů.
Comincia a piangere. Mi rassicura, affermando che Roberta č lě e sta bene.
Si trova sotto la protezione del dott. Baktrim. Il quale, per simpatia,
l'avrebbe presa con lui.
"Pensa" - mi dice - "Se la porta appresso tutto il santo giorno. Ha voluto
che persino la notte dormisse nel suo appartamento."
Quel vecchio mollusco bavoso. Sotto la sua protezione un paio di palle.
Povera bimba. Ha gia sofferto abbastanza nella sua vita.
A questo punto, provo a fare qualche domanda. Tento di capire cosa sa dei
loschi traffici che si svolgono in quel posto. Sembra sincera quando mi
giura di non averlo mai compreso. Perň, mi regala un altro pezzo
dell'assurdo puzzle. Racconta che, prima di tanto in tanto, ed ora quasi
tutti i giorni, arrivano centinaia di persone alla villa. E lei č costretta
a cucinare per tutto quel reggimento.
Cerco di spaventarla. Dicendole che č brutta gente quella lě. Che lei non si
trova in un posto per bene. Ad un tratto si fa seria mi guarda fissa negli
occhi e dice: "Me n'ero accorta." - poi aggiunge - "Marco. Tu mi ami? O
pensi che potresti, col tempo..."
"Non lo so." - le rispondo diplomaticamente - "in fondo, ci conosciamo solo
da poche ore."
"Sě, hai ragione. Scusami, mi sono fatta trasportare dagli eventi. Mi
prometti una cosa?"
"Cosa?" - le chiedo.
"Io ti aiuto a liberare Roberta. Ma tu, giuri di portarmi via con te? Ho
solo bisogno di una casa in cui stare. Potrei cucinarti, occuparmi delle
faccende. Senza nessun impegno sentimentale."
Non ho molte alternative. Abbozzo lo sguardo piů sincero del mio repertorio
e le dico: - "Certo. Verrai a vivere da me!"
"Benissimo. So che non mi stai mentendo. Ora sono le 23.00, c'č ancora
troppa gente in giro. Verso le 2.00 ritorno e ti slego. Tu andrai a liberare
Roberta e poi, insieme, scapperemo senza farci vedere."
"Margherita" - le dico - "Avrei bisogno anche di un qualcosa per difendermi,
un grosso coltello, un'arma qualsiasi."
"Ok" - fa lei - "a dopo."
(continua...)
--
Marco Barazzi
http://www.pulpweb.com/cult_ur_pulp/marco_barazzi.php

13 - In vino veritas. Ma in rum molto di più.
ehehe...simpatica puntata! mi ha ricordato un raccontino scherzoso che
scrivemmo io e Astrakan con una situazione simile, anzi, quasi
identica!! fico! ^_^
ciao!
giulia
-- 
le pagine di giulia:
http://lepaginedigiulia.supereva.it/
il sito di isr - FAQ, info, avvisi importanti e altro -
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

Marco Barazzi, giornalista [13 - In vino veritas. Ma in rum molto di più.]
Mi sto appassionando sempre di più...la prima puntata mi aveva lasciata
fredda ma ho cominciato ad aspettare il seguito con ansia...
Sei davvero bravo! Complimenti...
Vai Marco Barazzi, sgominali tutti! In culo...ehm...alla faccia della Zia!
Baci
Mo