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Titolo: Lyuba (lungo)

Mi affretto a postare prima di cambiare idea. Non è esattamente la mia 
prima esperienza di racconto "erotico" e non so se lo si possa definire 
tale, ma è un racconto a cui tengo... e che non potevo tenermi dentro 
per varie ragioni: lo debbo "gettare ai leoni" (cioè voi). Scrivendolo 
ho pensato bene di adottare il metodo gentilmente suggeritomi da Ulian 
Malikov (di cui farete fra poco la conoscenza) e cioè "Scrivi in fretta, 
in maniera grezza, brutale." Così ho fatto. Spero comunque di riuscire a 
trasmettervi qualcosa.
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LYUBA
Quando aveva teso la mano per riprendere la sua copia del libro, lui le 
aveva afferrato il polso e si era sporto verso di lei.
"Aspettami." Le aveva detto, "Devo parlarti."
Pochi minuti più tardi, dopo aver finito di firmare i libri e aver fatto 
le foto di rito con i proprietari della libreria, si era diretto verso 
di lei e l'aveva portata in un angolo calmo.
"Devi imparare a non mediare con te stessa."
Lei lo guardò interrogativa.
"Che non significa non riconoscere i propri limiti e i propri punti 
deboli, anzi. Proprio questi, se riconosciuti, possono divenire punti di 
forza. Smettila di pensare a quello che gli altri si aspettano di 
leggere da te. Scrivi per te stessa. Scrivi in fretta, in maniera 
grezza, brutale. Non rileggerti. Ci penserai dopo. E quando rivedrai 
quello che hai scritto, limitati a correggere i refusi e gli errori 
grossolani ma non cambiare i tuoi pensieri. Non avere paura delle frasi 
troppo lunghe né di quelle troppo corte. Scrivere è come vivere e quando 
vivi il tempo si contrae e si dilata. E' naturale. Tanto naturale che 
nemmeno ce ne accorgiamo se non quando tentiamo di mettere la vita sul 
foglio. Non abbandonarsi ai suoi ritmi sarebbe come violentarla."
Quel fiume di parole che lui le aveva riversato addosso l'aveva 
spiazzata. Non aveva fatto domande durante il dibattito, non gli aveva 
detto nulla quando aveva portato il libro a firmare. Che cosa lo aveva 
scatenato?
Le si avvicinò e le sussurrò all'orecchio:
"Da quanto tempo non ottieni ciò che desideri? Da quanto tempo, Lyuba?"
Il suo nickname. Venne presa da una sensazione di panico che le sfrigolò 
lungo le ossa. Sapore di metallo in bocca e ondate di calore. 
Istintivamente distolse lo sguardo dagli occhi di lui e cercò una via di 
fuga.
"No, non scappi di qui. Non ci pensare nemmeno." Sembrava quasi leggerle 
nella mente. Sentiva il suo odore e il calore che il suo corpo 
irradiava. La sua presenza fisica incombeva su di lei. Non riusciva a 
decifrare quello che i suoi occhi scuri  celavano. Sembrava quasi rabbia.
"Dimmi cosa vedi."
Lei si guardò attorno e deglutì prima di cominciare a parlare:
"Si tengono tutti a distanza da noi. Ci guardano."
"Non pensare agli altri. Tu pensi sempre agli altri. Stiamo dando 
spettacolo, è vero. Ti ho coinvolta e ho giocato sporco, è vero. Ma 
tanto tutti loro pensano che io sia un satiro pazzo dotato di un certo 
talento e non ti daranno la colpa di nulla. Tu cosa vedi?"
"Non capisco."
"Non ti sto chiedendo di capire. Cosa vedi?
"Vedo te."
"E tu? Che ruolo hai in questo?"
"Ti sto... subendo."
"Solo?"
"Sono sorpresa."
"Sorpresa? Mi deludi, mi aspettavo qualcosa di più da te, Lyuba! Di 
solito non ti mancano le parole."
"Non mi chiamare più per nickname." Il suo fu quasi un grido.
"Ti disturba?"
"Molto. Quello che mi stai facendo è da vigliacco. Non capisco..."
"Non sono io il vigliacco, qui." Il suo sarcasmo la colpì come una 
sferzata. Lacrime di rabbia le si coagularono al centro della fronte in 
un nodo doloroso e pulsante.
"Figlio di puttana." Una lacrima le sfuggì e rotolò lungo la guancia. La 
sentì cadere calda sul petto arrossato.
"Piangi? Mi subisci? Sei sorpresa? Devo essere proprio un mostro, Lyuba, 
vero? Hai messo la tua foto in rete, tieni un blog in una lingua non tua 
per raggiungere più gente possibile. E racconti del tuo desiderio in 
mille modi diversi, esattamente come me. Io vengo pagato per farlo e tu 
no. Questa è l'unica differenza fra di noi. Se non avessi voluto essere 
riconosciuta non avresti messo la tua foto in rete. E non avresti 
scritto che saresti venuta qui oggi. Di cosa ti stupisci, allora? Che 
uno alla fine ti abbia riconosciuta? Che uno associ te, la tua faccia, 
ai tuoi desideri e alle tue perversioni? Tu l'hai fatto con me. Che c'è 
di tanto mostruoso nella reciprocità?"
"Tu non sai chi sono."
"Balle. Conosco Lyuba. La conosco benissimo."
"Non sono Lyuba. Mi chiamo Chiara e faccio la bibliotecaria in una 
piccola città."
"Balle. Tu sei Lyuba e ti sei messa addosso un abito di decenza che ti 
sta stretto. Talmente stretto che non vedevi l'ora che qualcuno te lo 
strappasse via. Questo abito si chiama Chiara. Ebbene, è successo alla 
fine, qualcuno ti ha strappato quell'abito. Eccomi qui."
La rabbia le esplose dentro all'improvviso.
"Si può sapere che cazzo vuoi, stronzo arrogante? Parli solo tu. Sai 
tutto tu. Che cazzo ne sai tu della mia vita, eh? Tu di me sai solo 
quello che hai letto, e quello che hai letto non sono io. Chiara si alza 
ogni mattina alle 7 e va a lavorare. Chiara va a fare la spesa e cerca i 
detersivi in offerta. Chiara passa l'aspirapolvere e dorme in pigiama. 
Chiara..."
"Sì certo, Chiara è una persona estremamente decente e perbene e infatti 
Chiara se ne sarebbe già andata. TU sei ancora qui, invece."
Le sue ultime parole risuonarono nel silenzio totale. Tutti gli sguardi 
del negozio si concentravano su di loro, attoniti.
"Andiamocene da qui." Le strinse il polso, raccolse il cappotto di lei 
dalla sedia e la trascinò con sé fuori. "Non ti preoccupare. Per loro è 
solo un'altra follia di Ulian Malikov."
Una macchina era ferma all'uscita ad attenderlo. La fece salire e si 
lasciò cadere accanto a lei. Chiara rimase immobile guardandosi le 
scarpe. Quanto tempo era passato? Pochi minuti. Pochi minuti e lui 
l'aveva precipitata in una dimensione surreale e claustrofobica. Non 
riusciva a guardarlo, non riusciva a pensare. Lo vedeva muovere 
nervosamente il piede mentre continuava a toccarsi la fronte e le 
labbra. Scuoteva il capo come se stesse cercando di afferrare delle 
parole che gli sfuggivano.
Le strade illuminate scorrevano fuori dai finestrini. Il silenzio era 
irreale. Dentro di lei i pensieri si accavallavano e spezzavano in 
schegge acuminate prima di riuscire a formarsi.
"Che cosa ha ucciso i tuoi sogni, Chiara?" La voce di lui era finalmente 
morbida, quasi dolce. Anche quando pronunciò il suo nome non lo fece con 
la nota di disprezzo che aveva usato prima. "Non può essere stata solo 
la spesa, la sveglia alla mattina, il lavoro. Cosa, allora?"
"Che intendi?"
"Sai bene che intendo. Lyuba raccontava storie fantastiche senza 
preoccuparsi. Lyuba era un folletto perverso che ti catturava in una 
danza attorno al fuoco. Lyuba se ne fregava se qualcuno diceva che non 
poteva volare: si gettava e volava... e ti prendeva per mano per mostrarti 
il suo mondo dall'alto. Lyuba era carne calda trasformata in parole." Le 
tolse il libro dalle mani e le strinse fra le sue. Appoggiò il viso sul 
collo di lei e le disse in un soffio: "Tu non sai quante volte ti ho 
scopata. Almeno tante quante tu hai scopato me." Aspirò a fondo il 
profumo dei suoi capelli e poi proseguì "Aleksey, Lyov, Matvei, Georgyi. 
Mi chiamavi in cento modi, ma io sapevo di essere lì. Tu mi invitavi 
dentro di te e cominciavi a pulsare. Lasciavi che ti guardassi mentre 
godevi. Volevi che gli altri ci guardassero godere. E io prendevo da te 
e continuavo a scoparti con le parole. Lidia, Lara, Leda... ti scopavo 
ogni volta in modo diverso. Il mio periodo L, l'hanno chiamato. Sapevo 
che mi leggevi, lo scrivevi, scherzavi riprendendo i miei racconti e 
completandoli."
La leggera barba di lui le pungeva il collo. Un torpore caldo le si 
accese nel ventre quando le prese la nuca e la strinse ancora di più a sé.
"Poi t'ho vista ingrigire e raffreddarti. Vedevo che stavi morendo. 
Andavo alla tua porta tutte le sere e la trovavo chiusa. E se anche era 
aperta i tuoi racconti erano ombre fredde. Lyuba non sorrideva più. 
Lyuba non poteva volare."
Chiara chiuse gli occhi. Come aveva fatto lui a cogliere tutto questo? 
Nell'ultimo periodo i commenti sul suo blog erano addirittura aumentati 
e aveva decine di lettori affezionati da tutto il mondo. Nessuno di loro 
si era accorto che oramai scrivere per lei era diventato solo un 
esercizio, anzi, le facevano i complimenti per il suo inglese migliore. 
Solo forma, nessun contenuto. Una fabula senza passione.
"Aspettavo questo pomeriggio. Sul blog avevi scritto che saresti stata 
lì e mi avresti incontrato. Ho avuto paura fino all'ultimo che non 
venissi. Poi ti ho vista. Ma non mi hai fatto una domanda, non mi hai 
detto una parola. Era questo incontrarsi? Una firma su un libro? Ho 
visto Lyuba in te. E poi ho visto qualcosa che la ricacciava dentro, in 
fondo. Il tuo pudore mi offendeva. Come poteva esserci pudore fra di 
noi? Come poteva esserci silenzio? Ti ho detestata. Ti negavi. Non 
potevo lasciarti andare, capisci? Non senza una spiegazione."
La macchina s'era fermata davanti all'hotel. Ulian prese la tessera 
della stanza alla reception e salirono in camera. Chiara si sentiva 
spossata.
"Posso avere un po' d'acqua?"
"Sì, certo, scusami. E' che la tensione mi fa dimenticare quelle poche 
buone maniere che conosco."
Si presero una pausa e poi lei cominciò:
"Parlare è sempre stato difficile per me. Molto meglio scrivere. E tu 
non mi rendi le cose più facili." Aggiunse con un sorriso. "Lei è sempre 
stata dentro di me, sin da quando ero piccola. Era la parte di me che 
diceva 'io voglio'. Ma allora lo dissi una volta di troppo e venni 
punita per questo. Non è ridicolo? Punire e umiliare una bambina perché 
ha desiderato qualcosa.
La riincontrai a diciassette anni, quando lessi il tuo primo libro e 
grazie ad esso ritrovai la forza di ricominciare a dire 'io voglio' 
senza permettere a nessuno di umiliarmi per questo. Ma tu questo lo sai 
già datosi che l'hai raccontato. Esplorare il mio desiderio. Tu mi avevi 
insegnato di nuovo questo. A diciassette anni i desideri che volevo 
esplorare erano quelli di cui tu narravi. Non mi sono mai vergognata per 
questo. Quando aprii il blog, quattro anni fa, mi venne naturale 
scegliermi come nickname Lyuba, il tuo personaggio. E anche metterci la 
mia faccia, perché no? Non c'era nulla di cui vergognarsi: me l'avevi 
insegnato tu. E così ho cominciato a scrivere come Lyuba. Ed è lì che tu 
mi hai incontrata." Appoggiò il bicchiere sul tavolino e si avvicinò a 
Ulian. Si soffermò a guardarlo dritto negli occhi: "E' vero, ti ho 
scopato. Non sai quante volte l'ho fatto anche nella vita reale, non 
solo con le parole. Ed era di quello che raccontavo nel mio blog. Tu eri 
la mia via di fuga. Chiudevo gli occhi e c'eri tu e allora riuscivo a 
scordarmi del pudore mentre scopavo. E quando scrivevo e ricordavo tu 
eri più vivido ancora. Tu c'eri a prescindere da me." Gli carezzò la 
guancia ruvida.
"Chiara..."
"No, aspetta un attimo. Non c'è ancora molto da dire. Io avevo preso un 
tuo personaggio e me l'ero messo addosso. Avevo preso te e ti avevo 
trasformato nel mio amante.
Un anno e mezzo fa ho cominciato a convivere con Valerio. E' andato 
tutto bene, decentemente bene, diresti tu, fino a che non sono uscita 
una mattina per andare al lavoro e ho dimenticato di mettere la password 
ai miei racconti. E lui li ha letti." Si voltò verso la finestra. 
"Quando sono tornata a casa quella sera ho trovato le stampate e lui lì 
che leggeva e rideva. Mi sbatteva in faccia le mie stesse parole come se 
fossero merda. Aveva sottolineato i passaggi che lo divertivano di più. 
Mi chiamava Lyuba come se mi stesse insultando. Diceva che ero ridicola, 
che dovevo crescere e mettere i piedi per terra."
Si stava tormentando le mani ma si ergeva lì, fiera, la voce ferma.
"Io non mi sono mai negata a lui, Ulian. Semmai era lui che non voleva 
andare fino a dove io avrei voluto. Glielo potevo succhiare ma guai a 
sfiorargli il buco del culo. Niente graffi, niente morsi, niente dolore, 
niente giochi. Perché farlo per strada quando c'era il letto a casa? E 
non è stato l'unico, Ulian, no... I nostri percorsi, i miei e i tuoi, 
non sono comprensibili a tutti. E tu lo sai, senza entrare nello 
specifico. Quella che è una cosiddetta vita sessuale decente per molti 
altri non potrà mai bastare a fenomeni da baraccone come noi. Ci 
leggono, ci guardano godere perché non potranno mai sapere cosa ci 
muove, quale demone stiamo inseguendo gioiosi. I demoni che loro negano 
ma che desiderano. Noi urliamo quello che loro sussurrano o addirittura 
non osano nemmeno pensare. Ci delegano come forieri pazzi del loro 
delirio inconfessabile. Questo è stato un mio errore gravissimo: non 
realizzare che è la mediocrità quella che ti schiaccia. Io questa 
mediocrità me la sono portata in casa. Quella sera Valerio ha cominciato 
a chiamarmi malata, pazza. E a colpirmi Mi ha fatta piegare sul tavolo e 
mi ha inculata fra i fogli e continuava a ripetermi 'E' questo che vuoi, 
Lyuba?' Non mi sono mai sentita tanto sporca e brutta. E mentre mi 
inculava io guardavo i fogli e non riuscivo nemmeno a rifugiarmi in te 
perché ti avrei insozzato come lui stava facendo a me: mi aveva tolto 
anche quello. 'Fai schifo!' diceva"
"Chiara, basta!"
"No, Ulian, non mi interrompere. La casa era la mia e chiaramente gli ho 
detto di andarsene subito dopo. Sanguinavo da dietro e non riuscivo a 
smettere di vomitare. Il giorno dopo non sono andata al lavoro. Quando 
sono tornata, due giorni dopo, ho scoperto che Valerio aveva mandato a 
tutti i miei colleghi una e-mail col link al blog. Non tutti sanno 
l'inglese ma hanno cominciato a far girare traduzioni. A quel punto 
l'opzione era chiuderlo o continuare. Ho scelto la seconda per una 
questione di principio. Togliere la foto non avrebbe avuto alcun senso. 
Solo che... era tutto sporco oramai. Ogni volta che provavo a scrivere 
sentivo la voce di Valerio che mi diceva 'E' questo che vuoi, Lyuba?'. E 
tu non c'eri più."
Gli si avvicinò e gli appoggiò una mano sul petto..
"Oggi in libreria ero lì seduta e ti guardavo rispondere, sorridere, 
firmare. Ero venuta per cercare di ritrovarti. Non so come potevo 
pensare che una vicinanza fisica avrebbe potuto cambiare le cose in 
qualche modo. L'intimità delle tue parole non si poteva ritrovare in una 
sala piena di gente, ma dovevo almeno provarci. E mentre ero lì e ti 
guardavo, all'improvviso qualcosa è scattato in me. Mi sono vista mentre 
ti prendevo e ti sbattevo sulla scrivania urlando 'E' questo che vuoi, 
Ulian?' come aveva fatto lui con me. Io non tolleravo che tu potessi 
ancora scrivere mentre a me non riusciva più, non tolleravo che i nostri 
demoni sapessero ancora guidarti mentre si erano scordati di me. Era un 
istinto fisico, feroce. Volevo attaccarti la mia malattia. Ed è stato 
allora che ho capito che ero diventata come loro, né più né meno: una 
persona decente, hai detto bene. Chiara, appunto." Rise amaramente. "E 
il resto lo sai. Mi spiace che tu non abbia potuto incontrare la tua 
Lyuba oggi." Si sollevò in punta di piedi e gli sfiorò le labbra con un 
bacio. "Scusami."
"Sbagli."
"Cosa sbaglio?"
La baciò con urgenza, labbra, lingue, denti. Con una mano le sollevò il 
vestito per scivolarle nelle mutandine. La trovò turgida e bagnata. Le 
entrò dentro con due dita frugandola mentre col pollice le trovava il 
clitoride eretto. Il respiro di lei che si mozzò in un singhiozzo. Il 
cazzo gli pulsava. Si aprì i pantaloni e le spostò le mutandine di lato: 
non c'era tempo. La spinse contro il muro e la penetrò. Aveva la figa 
caldissima e morbida che si contrasse immediatamente in uno spasmo 
attorno a lui. Si dovette fermare o sarebbe venuto subito. Poi poco a 
poco cominciò a muoversi dentro di lei, sempre più a fondo. Ad ogni 
colpo lei si apriva sempre più. "Guardami." Lei obbedì. La prese per i 
fianchi e con un ultimo colpo entrò tutto dentro di lei strappandole un 
gemito. La sua faccia lo faceva impazzire, le guance in fiamme e gli 
occhi lucidi e persi dalle pupille dilatate, la bocca umida delle loro 
salive. Lei era tutta attorno a lui, ne sentiva le viscere. Ad un tratto 
il suo gemito si ruppe in una serie di singhiozzi mentre la sentiva 
pulsare violentemente. Le catturò la lingua se la portò nella bocca. Le 
strette della sua figa in orgasmo gli facevano quasi male. Rallentò. Non 
appena sentì che si era placata ricominciò a muoversi con forza. Di 
nuovo le contrazioni di lei e a questo punto lui le esplose dentro 
mentre le loro grida si fondevano in un canto antico. Ancora dentro di 
lei con i sessi che continuavano a battere, la strinse forte e disse:
"Qualsiasi sia il tuo nome... TU sei qui."
-- 
Geisha Minah
(Wanna try ?)

 Mi affretto a postare prima di cambiare idea. 
Racconto di notevole spessore narrativo e sapientemente strutturato. Sai
trattare le parole con grande bravura. Bravo/a.
Complimenti!
ciao.
farfallina
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

> (Wanna try ?)
Why not?
Un racconto che mi parla molto e che dovrebbe parlare,specularmente,
a molte autrici di qua(ssù), o qua(ggiù)?
Dubiti che si tratti di racconto erotico? Non è porno iscuramente, e
meno male ma c' è molto più eros che in tanti racconti di cazzi e
fighe.
C'è il cervello e l'isitnto la sudditanza e la presa di
consapevolezza.
C'è la capacità d'appredere e comprendere. Insomma un mondo
e complimenti per avercelo proposto anche se, per me noto e
consueto.
lehaim da haimle

 Complimenti!
Grazie davvero.


 lehaim da haimle
Grazie e ciao.


Mi affretto a postare prima di cambiare idea.
Hai fatto bene, benvenuta : )
Davvero bel racconto, corposo, denso, sentito.
E si', parla anche a me, tocca corde che vibrano per risonanza, e
probabilmente succede a molti, qui dentro. 
La reazione di Valerio un po' esagerata, forse. Non serve arrivare a tanto
per far sentire sporchi e sradicare la voglia di sognare; basta
disinteressarsi, rifiutare in modo gentile ma fermo, sempre.
brava brava, complimenti
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 giulia


 LYUBA
Ettecredo che ci tieni.
L'ho letto d'un fiato. Coinvolto, partecipe, come raramente mi accade. I
dialoghi filano, affilati come rasoi. Non una sbavatura; forse qualche
virgola. L'eterna dicotomia tra essere e sentire come raramente succede di
vedere rappresentata.
Mi hai dato molto, sai. Non immagini neanche quanto.
Un esordio cosě, merita la riverenza... ^__^ benvenuta
Chapeau
-- 
W.


 aveva afferrato il polso e si era sporto verso di lei.
Sono piacevolmente stupita :-) Da parecchio tempo non mi capitava di
leggere così tanti bei racconti d'esordio.
Complimenti. IMHO i personaggi parlano molto, forse un tantino
troppo ;-) ma il racconto, nell'insieme, non è affatto pesante, anzi.
L'argomento non dovrebbe esserci "nuovo" (scrittura, blog, nickname,
contrapposizione fantasia/realtà ;-))) eppure la freschezza con cui
hai trattato i vari aspetti di questo variegato mondo è da applauso.
Brava!
k.

 Chapeau
Grazie caro! ;)


 k.


 Posso finalmente faccinare in orizzontale. :D
Meno male che non sono più l'unico. Dai che li contagiamo tutti  ^__^



Devo ammettere che come principiante (cosi ti definisci...) sei davvero
molto brava
Mi č piaciuto il tuo racconto e soprattutto il tuo modo di scrivere.
Ciao,
Mybelline
http://it.geocities.com/mybelline80/index.html
L'angolo discreto di Mybelline

 LYUBA
Mi associo al commento di kamicina.
E non perché ho un debole per lei.
Benvenuta.
-- 


 Mi è piaciuto il tuo racconto e soprattutto il tuo modo di scrivere.
Grazie davvero. ;)


 Benvenuta.
Ti ringrazio molto. :)



Indubbiamente un bel racconto. In particolare, mi sono piaciuti parecchio i 
dialoghi.
E così eccomi qua a conferire l'ambitissimo premio !!! MDP AWARD !!!
Se non sa cos'è, non meravigliarti. Puramente onorifico, se mi dai il tuo 
permesso lo posterei sul mio modestissimo blog.
Lasciati dire una cosa: hai mestiere. Scrivi in modo molto "solido", cosa 
non facile.
Ciaoooooooooooooooooo
-- 
mdp
http://maxdelporco.blog.aruba.it
 

 lattice in bocca. ;)
Ritrito anche questo ;-)


 cosa non facile.
Grazie! ^__^


 Ritrito anche questo ;-)
Ecco. Ma alla fine sempre lì siamo. Cioè, per carità, la fantasia e la 
creatività umana non hanno limiti, ma credo che in 10 anni di ISR si sia 
trattato più volte un po' tutto... il sesso è un po' come gli spaghetti: 
la base, più o meno, è quella, ma è il condimento a fare la differenza. 
Poi ci sono gli spaghetti di riso, quelli integrali, quelli ai cereali, 
quelli trafilati al bronzo, quelli dell'hard-discount, quelli in scatola 
della Hienz... per carità... ma il concetto di "spaghetti" è 
macroscopico. IMHO.
E poi, a dire il vero, i gag non mi stimolano. :-/
