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Titolo: .[REPOST] Dieci Minuti

Leggendo "La Stronza" di Giulia e il simpatico seguito dialettico
sulla spiritualitï¿½-carnalitï¿½ dell'amore saffico, ho deciso di
riproporre uno dei miei primi racconti.
Per chi non l'ha letto e per chi vuole rileggerlo.
E perchï¿½ non ho materiale nuovo da proporvi :-)
Jules ï¿½ bello.
No, anzi, non ï¿½ bello. ï¿½ uomo.
ï¿½ uomo quando con la sua espressione ostinata si cambia per andare a
casa a dormire. ï¿½ uomo quando il suo volto tirato si scioglie in un
incerto sorriso bambinesco. Quando le sue rughe si preparano ad
accompagnarlo verso il riposo, dopo la lunga nottata di lavoro.
ï¿½ uomo in quei rapidi ed eterni dieci minuti in cui, ogni mattina, ci
incrociamo. In quei seicento secondi, in cui lo vedo slacciarsi il
grembiule bianco, sporco di olio e strutto, togliersi il copricapo
impolverato dalla farina, indossare il logoro giaccone di pelle ed
uscire nell'aria immobile e gelida di xxx.
xxxal mattino ï¿½ una cittï¿½ gelida, immersa nella monotonia della
pianura. La nebbiolina, come zucchero a velo, impregna l'aria e rende
tutto piï¿½ ottusamente incomprensibile.
Mentre raggiungo il forno, mi rendo conto che la vita sfugge da questa
immanente realtï¿½, per trasformarsi in un sogno. Un sogno eterno.
Persone che trascorrono i giorni senza far rumore. Ogni mattina si
limitano a vivere in un ossessivo silenzio.
Sento il rumore delle scarpe sul selciato. ï¿½ un picchiettio netto,
solo un pochino sdrucciolato dall'umido dell'asfalto.
Alzo la saracinesca mezza chiusa ed apro la porta del forno. ï¿½ ancora
chiuso. Sono le sei. Tra un'ora, il negoszio dischiuderï¿½ i battenti,
barattando gente insonnolita ed apatica, con l'aroma che scappa via
dallo spiffero della porta che si apre e si chiude continuamente.
In genere arrivo alle sei e cinquanta, dieci minuti prima che inizi la
vendita al pubblico. I veloci ed immortali minuti in cui vedo Jules.
In cui amo Jules.
Jules ï¿½ il fornaio. Il proprietario di questo ricovero di anime
affamate, di cibo, di vita. Una saracinesca anonima, tra decine di
saracinesche anonime. Lavora fino alle sette del mattino. Per ore
mescola ingredienti, prepara la materia e poi, silenzioso demiurgo, la
plasma in preziose sculture. Infine, stanco per la notte in bianco, si
accomiata dai vivi, e va a casa per morire, ogni giorno un po' di
piï¿½.
Lascia in negozio la moglie, Annette, prospera e tenace cinquantenne
di provincia, e me.
Questa settimana Annette ï¿½ malata, per cui la mattina mi tocca
anticipare di cinquanta minuti il mio risveglio. Il mio caffï¿½ scuro.
La mia doccia. Mi tocca anticipare di cinquanta minuti i miei sogni,
prima di lasciare la casa malconcia di Rue xxx ed andare al lavoro.
Ma questa settimana i seicento secondi si moltiplicano per sei e
diventano il rifugio della mia
giornata. Una giornata lunga un'ora. Quell'ora.
Il banco, ancora buio, non ospita ancora le focacce salate, le
brioches, le pagnotte di ogni forma e colore. Lo oltrepasso sino alla
porta oscura che da nel retrobottega. Una sala quadrata, cinque metri
per cinque, ï¿½ illuminata da un neon bianco. Tavole ovunque. Sopra il
pane. L'oro che vale piï¿½ dell'oro stesso.
Imbocco il corridoio che conduce allo spogliatoio. Jules, indossato il
giaccone di pelle sopra la maglietta bianca, sbuca dalla porta
all'altro estremo del corridoio.
Mi fermo. Lui mi guarda. Ha la solita aria lontana.
Restiamo immobili per qualche secondo. Lui sulla soglia della porta
dello spogliatoio, io all'inizio del passaggio. Poi, come se il tempo
si liquefacesse, disegnando nello spazio un incantesimo, ci muoviamo
entrambi in avanti.
Arriviamo a metï¿½ del piccolo corridoio. ï¿½ stretto, in due ci si passa
a fatica. Da un lato il muro, dall'altro un banco che corre lungo la
stanza ed ospita ingredienti ed attrezzi del mestiere.
Mi avvicino al mobile, cercando di creare lo spazio per farlo passare.
Lui capisce e cerca di scivolare tra il me ed il muro. Io,
l'improvviso pudore che violenta le membra, mi volto goffamente,
dandogli la schiena.
Sento il suo odore di sudore, di farina, di fuoco, di pane, ammiccare
alle mie spalle. Inebria la mia mente che inizia a viaggiare tra le
dimensioni olfattive e sensoriali di questo scarso metro quadro di
corridoio.
Lui si ferma. Adesso ï¿½ perfettamente dietro di me. Sento il suo corpo
vicino al mio. Il suo bacino all'altezza del mio, il torace forte che
ï¿½ muro di sostegno per la mia schiena.
Ad un tratto sento una mano sul fianco. Sfugge verso l'alto e in
avanti, verso il mio petto. Il mio cuore inizia una danza indiavolata
mentre, desidero e temo, ciï¿½ che sta per accadere.
Inizia a sfregarsi sul mio sedere. Attraverso i jeans, sento il membro
eretto. Eccitato. Con difficoltï¿½ cerco di girare il collo e cercargli
la bocca. Lui trova la mia a metï¿½ strada e, repentine, le lingue si
toccano. Iniziano una  lotta di schermaglie e scarti.
Lui mi tocca, mi accarezza. Sento l'eccitazione crescere sempre piï¿½.
Porto le mani dietro la schiena e arrivo al suo pene. ï¿½ duro. Ne
traccio i contorni con le dita, sopra i pantaloni. La ragione scappa,
evanescente, ma non scompare. Si trasforma, camaleonticamente, in una
passione vorticosa e le membra agiscono mosse da una volontï¿½
superiore. Lui mi accarezza e mi bacia il collo ed il volto, mentre
gli prendo il cazzo tra le mani ed inizio a muoverlo su e giï¿½.
Inizia a respirare un piï¿½ forte. Con l'affanno di chi fa troppa fatica
a controllarsi.
Le sue mani corrono ai bottoni dei miei jeans. Li slaccia con forza.
Con l'aggressivitï¿½ selvaggia di chi vuole il possesso.
Sta diventando una cosa animale. E piï¿½ le azioni diventano animalesche
e scomposte piï¿½ la mia eccitazione diventa il nucleo caldo di una
reazione incontrollata.
Mi spinge giu. Mi fa appoggiare con le braccia al banco. Prima i
jeans, poi gli slip. Sono inerme. Il mio sedere contro il suo pene.
Con sorpresa vedo una mano correre ad una mensola davanti a me e
prendere un pacchetto. Non ho visto cos'era.
Il tempo si ï¿½ dilatato, assurdo dimensionale di un piccolo corridoio,
di un piccolo retrobottega, di un fornaio di una piccola cittï¿½ di
provincia.
Sento le mani. Le sue unte che cercano di farsi strada dentro me, la
dove, con mio eccitato sgomento, non pensavo si potesse mai arrivare.
Un dito entra. Pensavo di sentire male. Non ï¿½ cosï¿½. Poi un altro e
adesso la carne che si tende, lancia un urlo scomposto al cervello.
Solo che l'urlo non ï¿½ di dolore, ma di impazienza.
Sento qualcos'altro. Una punta smussata, morbida e carnosa. ï¿½ il suo
cazzo.
Si affaccia alla soglia, mi preparo ad accogliere la sua consistente
virilitï¿½ dentro di me.
ï¿½ dentro. Il dolore si mischia ad un'allucinante sensazione di
ottundimento. Voglio che vada avanti. Lo desidero con forza ed il mio
gemito, deve sembrargli il piï¿½ torbido degli incoraggiamenti. Inizia a
sbattermi con forza. L'irruenza del bacino, con uno schiocco liquido,
sulle mie natiche.
Il mio rantolo danza con il ritmo dei colpi. Il suo respiro si
ingrossa e, sempre piï¿½ frequentemente, le sue bordate travolgono i
miei sensi.
Tutta la realtï¿½ diventa il sublime rombo dell'onda di piacere che ci
avvolge. Cresce in altezza, dimensioni, frequenza, fino a frangere in
un estatico crogiuolo di sensazioni.
Umiditï¿½, calore, odore. Odore di carne che ci avviluppa nell'animale
immoralitï¿½ di cui siamo capaci in questo squallido tugurio, ora
diventato il paradiso in terra. Il paradiso nella mia realtï¿½. Nella
mia illusoria quotidianitï¿½.
Si ï¿½ fermato. Si scosta, senza proferire parola. Lo sento armeggiare
alle spalle e sgusciare via. Non dice nulla. Si sistema la giacca, i
pantaloni ed esce dalla porta che da sul negozio.
Rimango per qualche minuto in una posizione inumana. Sento la
desolazione della solitudine piombare su di me come un proiettile. E
colpire il mio animo. E sento le lacrime che chiedono il permesso di
sgorgare dagli occhi.
Dieci minuti. Soltanto dieci minuti. Seicento secondi.
ï¿½ quasi mezzogiorno. Ho passato la mattinata a servire con una
svogliata indulgenza.
Sto per chiudere la serranda quando vedo Annette sbucare dall'angolo
della strada. Il viso ï¿½ attorcigliato in un sorriso amaro. Il volto
porta i segni dell'influenza appena passata. Perï¿½ sorride con quella
benevolenza che mi ha sempre donato, fin dal primo giorno in cui ho
lavorato con lei. Sento l'angoscia del mio senso di colpa per questa
donna che, nelle prime luci dell'alba, ho tradito. Che Jules,
nell'estremo buio della notte, ha tradito.
<<Ciao>>, mi saluta con il suo affetto impagabile.
<<Buongiorno Annette>>.
<<Cos'hai?>>, mi chiede <<hai una faccia...>>.
Ammutolisco e mi avvolgo nel sudario colloso di un silenzio
colpevole.
<<Problemi di cuore?>> mi chiede bonariamente.
<<Dai,sei giovane. Non ci pensare. Sono sicura che un bel ragazzo come
te troverï¿½ una brava ragazza con cui stare-->>.
Una folata di vento, in questa umida e gelida mattinata di dicembre
scuote l'aria e si mescola alle parole di Annette, ai ricordi di
Jules, all'odore del pane e dell'amore. Del pane e dell'amore.

No, anzi, non � bello. � uomo.
sempre bellissimo, come lo ricordavo. 
g.
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre citt� separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 sgorgare dagli occhi.
Tutto il racconto � splendido, molto ben scritto....e tuo. 
bravo, bravo, clap.
ipotesi
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it


grazie :-P
J


grazie grazie :-)
baci
J


Questo "maestrale" davvero sa scrivere ed emozionare come pochi.
Mybelline
-- 
L'angolo discreto di Mybelline
http://it.geocities.com/mybelline80
"e u so ben t'ammii u mï¿½
'n pï¿½ ciï¿½ au largu du dulï¿½
e sun chi affacciï¿½u
a 'stu bï¿½ule da mainï¿½
e sun chi a miï¿½
trï¿½i camixe de vellï¿½u
dui cuverte u mandurlin
e 'n cï¿½mï¿½ de legnu dï¿½u
e 'nte 'na beretta neigra
a teu fotu da fantinn-a "
(FdA) 

 (FdA)
sai che De Andr� come firma mi emoziona sempre un po' :-)
grazie :-)
ri-J


A me emoziona sempre e tanto....
Mybelline
 

 No, anzi, non � bello. � uomo.
Chapeau. Di nuovo...



Merc� cher�e (non so se si scriva cos�, io il francese lo parlo e lo
scrivo bene solo dopo la seconda bottiglia, consecutiva, di
beaujolais)
a bientot
J