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Titolo: c'è posta per te

Sono graditi commenti e critiche, ma esprimetevi, Dio Santo!
Altrimenti il NG si trasforma in una monotona stanza di lettura.
E' bello sentire il consenso, quanto costruttivo conoscere le proprie
lacune.
Vi aspetto.
Hayak
Avete presente il postino di quella pubblicità che non se ne lascia scappare
una? Ma sì, quello che prende le gommine per tenersi l'alito fresco e
pulirsi i denti dopo ogni amplesso nelle case in cui recapita la posta, poi
torna a casa sua e prende un ceffone dalla moglie, perché ha finito le
gommine.
Va be', comunque io sono postino e vi assicuro che di donne così belle e
disponibili non ne ho mai trovato. Cioè... non ne avevo mai trovato sino a
ieri mattina.
Vado con ordine.
Io recapito nel quartiere in collina la posta per quattro giorni la
settimana. Il venerdì mi affidano le raccomandate, sempre in quel quartiere.
Il postino un tempo aveva contatti umani con i destinatari delle missive; si
recapitavano lettere vere che chissà quali parole di amore contenevano,
scritte a mano; qualcuna con disegnini da innamorati, cuoricini e fiorellini
anche sulla busta. Ora ci tocca trasportare montagne di posta inutile,
cataloghi e offerte commerciali di ogni genere, carta stampata o, al meglio,
dattilografata, che puntualmente finiscono nella spazzatura senza neppure
venir lette.
Ci sono poi le cassette postali dei condomini: si suona qualche campanello,
ci aprono il portone, mettiamo la posta nelle cassette e non si scambia una
parola neppure con il cane del portinaio. Figuriamoci fare sesso con le
casalinghe!
Ieri invece dovevo portare una lettera vera, di quelle con la busta in carta
pesante e l'indirizzo scritto a mano, con qualche svolazzo nella
calligrafia. La casa del destinatario, cioè della destinataria, è l'ultima
di una via periferica, una casetta che un tempo doveva trovarsi in aperta
campagna e tra un po' sarà fagocitata dalla città. Piccolo giardino curato,
muretto di recinzione basso, tende alle finestre, modesta, ma ordinata e
carina.
Suono il campanello al cancello. Dopo poco mi risponde al citofono una voce
femminile chiedendo chi fossi. Rispondo "Il postino. C'è una lettera per
lei. La lascio nella cassetta." "No, la prego. Le apro la porta.
Cortesemente, potrebbe portarmela sino in casa?" "Va bene."
Supero il cancello e vado verso la porta d'ingresso. La trovo come promesso
aperta, ma non c'è nessuno ad aspettarmi. Chiedo permesso; nessuna risposta.
Entro in un andito raccolto, sul quale si aprono tre porte; di fronte c'è
una scala che porta al piano di sopra. "C'è nessuno? Sono il postino, dove
posso lasciare la lettera?" Silenzio. Inizio a spazientirmi. Alzo un po' la
voce e finalmente mi risponde la stessa voce del citofono; proviene dal
piano di sopra: "Sì, mi scusi. Qui al primo piano, grazie."
Uffa, penso. Siamo proprio comodi. Appoggio per terra il mio borsone, salgo
le scale svogliatamente; arrivato su, spaesato mi guardo intorno; una porta
socchiusa, ancora la voce che mi dice "Qui.". Finalmente la vedo. E' di
spalle nella camera da letto. Un piede sul letto, sta sistemandosi una calza
di seta, allacciando il reggicalze; riesco a vedere la coscia affusolata che
sbuca dalla gonna stretta e corta del tailleur grigio scuro. In quella
posizione non vedo il viso, ma posso apprezzare le forme inguainate nell'
abito che, penso, ha appena indossato per uscire. Riconosco subito che là
sotto c'è un bellissimo fondoschiena.
"Venga, la prego."
Oso entrare. "Buongiorno. Ecco la lettera. Arrivederci."
"Che fretta! Aspetti un attimo. Buon giorno a lei, intanto."
La vedo finalmente in volto: è bellissima. Bruna, capelli piuttosto corti di
taglio maschile e due occhi verdi penetranti. Trent'anni, forse. Mi sorride.
"Mi scusi sa. Sto preparandomi per uscire e sono già in ritardo. Non potevo
neppure scendere per riceverla alla porta."
La guardo meglio. Sorrido anche io. Trovo che sia magra, ma non è una
magrezza sofferta, piuttosto voluta. Noto il trucco accurato e delicato, che
esalta gli occhi e la bocca. Sembra un'attrice, tanto è magnetica la sua
bellezza. Tutto il suo volto poi è una luce.
Il suo sorriso si trasforma in risata. "Non vuole darmi la lettera?" Mi
rendo conto solo allora di essere rimasto imbambolato di fronte a lei, con
la lettera in mano e la bocca socchiusa in un'espressione ebete.
"Mi scusi. Ecco." Lei prende la lettera e la butta sul letto. Sempre sul
letto si siede per mettere le scarpe. Non ha nessun imbarazzo per la mia
presenza; solleva un ginocchio e calza la prima scarpa, tacco altissimo.
Fatto ciò, con le mani stira le calza sul polpaccio e sale fin sulla coscia,
scoprendola di nuovo. Io ho il cuore a mille e non vedo l'ora di togliermi
da una tale situazione. Ripete quel rito con la seconda scarpa, poi si alza
e completa l'operazione aggiustandosi il reggicalze. Per fare questo deve
mostrarsi più generosamente sollevando la già corta gonna e, finalmente un
po' di pudore, si volta porgendomi le spalle, ma regalandomi la visione
della biancheria che accoglie i suoi tesori. Rassetta infatti il
ridottissimo tanga nero, facendolo sparire fra le natiche. Io credo di
morire. Poi si ricompone, abbassa la gonna, si gira verso di me, sorride
ancora.
Noto che sotto la giacca del tailleur non porta camicia. Nella scollatura a
vu intuisco un reggiseno di pizzo nero che aiuta le sue grazie a esaltarsi
senza mostrarsi troppo. E' proprio bella.
Sto per andare via congedandomi, quando lei prende la lettera e la apre. "Mi
scusi ancora un secondo, che l'accompagno alla porta." Legge in fretta un
breve scritto sul foglio appena aperto. Prima un sorriso, poi lentamente lo
sguardo si fa serio, preoccupato. Pochi secondi. Una lacrima decide di
rigare quel bellissimo volto: è una riga scura di trucco che cola giù sulle
guance. Un singhiozzo, le spalle sussultano, la bocca si contrae in una
smorfia: se possibile è ancora più bella. Sono imbarazzato. Che ci faccio io
lì, nella mia grigia divisa. Non so che fare: mi defilo? Dico qualcosa, ma
cosa?
Una donna che piange mi ha sempre reso impotente. Ho sempre paura di
peggiorare le cose. Quando la causa di quel pianto sei tu, allora te ne fai
una ragione e consciamente infierisci o fai marcia indietro. Ma qui... Che
ci faccio io, accidenti.
E' troppo bella perché io la lasci sola a se stessa; però non sono fatti
miei.
Riesco a trovare il coraggio di sussurrare un "Mi scusi, dovrei andare via."
E' un'esplosione il suo pianto. Ho paura di averla provocata io. Le lacrime
le sgorgano copiose su quel viso che poco fa guardavo imbambolato. Mi guarda
disperata; si avvicina; fra i singhiozzi, mi getta le braccia al collo e mi
abbraccia, poggiando la sua guancia bagnata alla mia. Si stringe a me. Le
sue mani carezzano i miei capelli, affondandoci le dita; sento il contatto
del suo corpo contro il mio. Sono impietrito, non so che fare. Oso cingerle
la vita con un braccio e lei risponde con un contatto più serrato. L'altra
mano ora è sulla sua schiena, intenta a una timida carezza.
Il suo è un pianto totale, i singhiozzi continuano. Le sue braccia ora mi
stringono forte. Non riesco a vedere il suo volto. Sento sul mio petto il
suo seno caldo, morbido; nell'abbraccio le nostre gambe si sono confuse fra
loro. Sento attraverso gli abiti il calore di quel corpo sussultante sul mio
sesso; sento il suo pube che poggia sulla mia coscia. Il suo profumo mi
invade; tutta l'aria che respiro è il suo profumo, di più: è lei. Mi eccito
e lei lo sente, ma non sembra contrariata, anzi ora si muove per migliorare
quel contatto; i suoi fianchi iniziano un movimento lento e alterno,
aumentando e riducendo la pressione del pube sulla mia coscia, della sua
pancia sul mio membro.
Piange, la sua guancia bagna la mia; senza che nessuno lo decida, ruotiamo
un poco le nostre teste e le bocche si incontrano. Il bacio nasce naturale.
Le sue labbra morbide si incollano alle mie; la sua lingua fa pressione per
schiudere il mio stupore. Mi fruga selvaggia; sento il suo sapore e ricambio
esplorando la bocca che prima mi aveva sorriso. Il bacio è interminabile. Le
nostre bocche si prendono scambiandosi umori. Respiriamo solo con il naso e
l'affanno rende ferino quell'amplesso improvviso. La mia eccitazione è alle
stelle. Ci appoggiamo alla parete, lei di spalle. Le sue mani mi toccano
attraverso i vestiti: sul petto, sul sedere, sul sesso. Non resisto più e
anche io palpo le sue rotondità; le sollevo un po' la gonna e le mie dita si
intrufolano in quel tanga che generosamente poco prima mi aveva mostrato.
Manda un gemito; non singhiozza più. Mi guarda seria negli occhi. Faccio
altrettanto e mi sembra di perdermi nel verde di un prato sconfinato. Prende
la mia testa, mi avvicina a lei e le nostre bocche sono di nuovo incollate;
le nostre lingue sono spade che combattono.
La sua mano ora è nei miei boxer, ha afferrato il mio membro e dolcemente mi
masturba. Io mando un sospiro lungo, poi raggiungo il suo sesso che lei sta
sempre strofinando sulla mia gamba. Lo trovo bagnato; ricambio le attenzioni
che mi dedica e continuiamo a baciarci. Con l'altra mano cerco il suo seno,
che trovo caldo e sodo; le torturo i capezzoli, afferro a piena mano quelle
colline; lei sospira. I nostri corpi non riescono più a stare fermi: si
strusciano, si incontrano e contrastano; io le premo il mio ventre contro e
lei mi risponde assecondando il ritmo. Proseguo nelle mie dolci ispezioni e
la sento gemere nella mia bocca, finché stacca le sue labbra dalle mie per
mandare un rantolo di piacere, gettando la testa indietro: raggiunge l'
orgasmo, tutto il suo corpo vibra contro il mio. La sua mano continua la
carezza sul mio membro, lo stringe con più vigore, aumenta il ritmo; le
faccio capire che anche per me il piacere è all'apice. Vengo nella sua mano,
nei miei boxer; lei non smette, rallenta solo il ritmo. Resta lì, con la
mano imbrattata; mi accarezza ancora. Il suo corpo ha trovato tregua. Ho
ancora le mie dita nel suo sesso, i suoi umori caldi mi hanno bagnato la
mano. Restiamo abbracciati qualche minuto, scambiandoci ogni tanto qualche
bacetto sul collo, sulle labbra, sulle guance.
Lei si stacca da me, mi guarda negli occhi: "Mi scusi, non so cosa mi sia
preso". Si ricompone: abbassa la gonna, richiude la scollatura. Anche io ho
bisogno di rassettarmi; tengo lo sguardo basso.
La guardo di nuovo. E' bellissima: il suo viso è sconvolto, ma sereno. Righe
nere di lacrime sfregiano la sua bellezza, esaltandola; il rossetto è
sbavato; mi sorride, ma con una nota triste in fondo agli occhi. Io non so
che dire; ho paura di rompere l'incantesimo.
Sulla porta mi saluta mesta, scusandosi ancora. Io non so risponderle. Mi
limito a un "Buongiorno" e vado via. Sono triste. Non ricordo neppure il
nome che stava scritto sulla busta. Io poi per lei non sono che il postino,
un anonimo individuo che non vedrà mai più, di cui non sa nulla, né vorrà
mai sapere nulla.
Da quel commiato non faccio che chiedermi cosa potesse esserci scritto in
quella lettera. E poi, chi può far soffrire così un essere tanto
meraviglioso?
Quando vedo la pubblicità del postino e delle gommine un sorriso malinconico
compare all'angolo della mia bocca. Mia moglie non lo vede e non sospetta,
ma è pur vero che io quelle gommine non le compro mai.

 ma è pur vero che io quelle gommine non le compro mai.
Simpatico nell'idea e svolto bene.
Complimenti.
Bye,
	Red
-- 
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."


Il preambolo, i dettagli, appesantiscono un pò la cosa ( per come la vedo
io, s'intende...).
nucnuc

 
Molto carino!!!!! complimenti!
Pp

Il racconto č senz'altro ben scritto. Proprio per questo, stona che
l'ambientazione pecchi un pň di verisimiglianza: non si capisce perché la
destinataria abbia fatto salire un postino sconosciuto addirittura al primo
piano del suo appartamento, per di piů mentre si sta cambiando, per ricevere
una semplice lettera. Diverso sarebbe stato il caso di una raccomandata con
ricevuta di ritorno, o qualche altra consegna che necessiti di una firma di
ricevuta.
Migliorerei anche la parte in cui i due si abbracciano: non si avverte alcun
trasporto da parte della donna verso il postino, semplicemente ella, mentre
piange per un motivo sconosciuto, inizia a strusciarsi addosso ad un uomo
mai visto, per poi masturbarlo.
Comunque, un buon racconto, complimenti.

 Sono graditi commenti e critiche, ma esprimetevi, Dio Santo!
La parte iniziale del  racconto appare artificiosa. L'unica ragione per cui
il postino, di solito, consegna personalmente delle lettere č quando c'č di
mezzo una raccomandata con ricevuta di ritorno, in questo caso č d'obbligo
che il destinatario apponga una firma a conferma del ricevimento della
lettera, ma tu non ne fai cenno. Potresti apporre questa piccola modifica al
racconto per renderlo piů credibile. Per il resto la storia fila via bene.
ciao! ciao!
farfallina

 farfallina
Grazie per l'appunto. Tuttavia quel postino è fantasioso, un po' ingenuo.
Forse è romantico, perciò non si ferma al mero rispetto di obblighi
sindacali e burocratici. E' anche capace di andare un po' più in là: infatti
si ritrova in una situazione assurda.
Sono invece daccordo sull'eccessiva disinvoltura della donna, ma quello sta
alla base del paradosso.
Grazie comunque per le osservazioni
Hayak