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Titolo: Catene

Avvertenza per haimle: Vittò, il racconto è lungo assai, perciò vedi
tu...
Catene
Il cane era legato alla catena. Sempre, almeno per quanto mi ricordo. E
la catena era a sua volta agganciata con una carrucola ad un'altra
catena, sospesa, lungo la quale scorreva permettendo al cane di muoversi
in un raggio abbastanza ampio, nel tragitto che separava il cancello
della vetreria dall'ingresso principale.
Ma, che il cane fosse stupido oppure abitudinario, nella terra dura e
grigia del cortile restavano profondamente impresse solo due tracce
rettilinee, andata/ritorno, una specie di rotaia di un bizzarro filobus
canino lungo il percorso CANCELLO-PORTONE-CANCELLO.
Il cane, forse perché sempre legato alla catena o per suo caratteraccio
intrinseco, era perfido e feroce. Oggi come oggi i politically correct
lo definirebbero un meticcio, ma a casa mia un cane con quell'aspetto e
di quell'umore era e sarebbe sempre stato un bastardo. Di taglia
medio-grande, tozzo e rincagnato sulle zampe storte, era di quel marrone
nerastro tipico dei cani molto sporchi; il pelo gli si drizzava sul
corpo in sparute matasse come di fil di ferro, e sul muso spariva in una
chiazza rosacea e pelata,  forse dovuta alla rogna, o ad un incontro con
un secchio d'acqua bollente.
Naturalmente, abbaiava. Furiosamente, contro qualsiasi cosa spuntasse
nella sua visuale, e abbaiando si avventava contro il cancello, facendo
tintinnare quel suo legame da impiccato: lungo tutto il tragitto la
catena sobbalzava, fischiava e raschiava, metallo contro metallo, e alla
fine si sentiva il botto. Cane-catena-cancello: il tutto cozzava facendo
un casino dell'ostia mentre io, che avevo già chiuso gli occhi al primo
sibilo, morivo di paura sul marciapiede, dritta immobile a trenta
centimetri dal muso della belva, la bottiglia del latte o il sacchetto
del pane stretto al petto come il sacro Graal.
Temevo ogni volta che, in qualche modo, la bestia ce la facesse a
sganciarsi  e ad agguantarmi, in un turbinare di zampe zozze e di denti
bavosi. Riuscivo persino a sentire il suono dei miei innocenti ossicini
che si frantumavano sotto quelle zanne ma, paradossalmente, più ancora
della presenza fisica del cane, mi spaventava il rumore della catena che
mi correva incontro sferragliando, quello stridìo inumano da ingranaggio
pronto a stritolarmi, tranciando trecce, gambe braccia sacchetto e
tutto; e lì, sul cemento, al posto mio, sarebbe rimasto un macinato di
bambina, buona tutt'al più come pappa per il cane.
E' proprio a quel rumore che sto pensando adesso, mentre mi spieghi come
e perché mi stai lasciando, e intanto continui a far scorrere quel cazzo
di cerniera del tuo borsone blu (che ti ho regalato io, fra l'altro,
adesso che ci penso), avanti e indietro, apri/chiudi, distrattamente,
ancora e ancora. La cerniera arriva in fondo e il lucchetto sbatte
contro il fermo, tin!
E' possibile che non lo senti, 'sto rumore? Ma và, sei troppo compreso a
controllare se nessuna delle tue preziose mutande CK manca all'appello,
sei troppo assorbito a illustrarmi il perché e il percome delle tue
decisioni, scuotendo i ricci castani con vago disgusto (a proposito, mi
sa che sono un po' troppo lunghi, i capelli; fai il commercialista,
mica il calciatore).
Spieghi, t'infervori, a tratti pure ti ci incazzi, ancora, con la
cerniera che va su e giù nelle tue mani, frrr....tin!! e quasi mi
aspetto di sentirti ringhiare, alla fine, come quel cacchio di cane
della mia infanzia. Sbavare no, mi sei troppo educato; e poi d'ora in
poi al massimo sbaverai per la signorina Federica, quella da cui stai
andando col borsone blu che ti ho comprato io, anche se presto dovrai
comprarne un altro,  che questo lo rompi.
Escluderei  che te lo regali la signorina Federica: non è mica di quelle
che fanno doni, lei; lei al massimo li riceve, ma è anche giusto, visto
che di anni ne ha 23, e tu 43, e 43 meno 23 fa sempre venti, che volendo
è un bell'abisso da riempire di pacchetti.
Per carità, lasciamo stare il tema delle di differenze di età che poi mi
torni all'argomento principale, che sarei io. Cioè la traditrice, la
fedifraga, insomma la stronza, la colpevole unica di questo massacro di
cerniera innocente. Vrrr....dling! E vai con l'accurata disamina della
mia doppiezza, che poi chi l'avrebbe detto che te la prendevi tanto, per
un corno, e una tantum, per giunta... Tu che negli ultimi mesi te ne
stavi sempre per conto tuo, in ufficio fino a tardi, e anzi, per dire,
non è che la signorina Federica mi era già spuntata all'orizzonte? Sai
com'è, visto che è la segretaria del tuo socio, vassapere: non è che
mentre tu facevi tardi lei era già lì con le sue
chiappettine/sorrisino/occhioni da ventitreenne...frrr. DLING!
Hai ragione. Non divaghiamo. Torniamo a me, a noi, e a quella  cazzo di
vacanza.
Che poi, se vogliamo, io non ci volevo neanche venire. Io m'ero già
archiviata la mia estate senza ferie nel suo apposito cassettino
mentale, c'avevo già la testa all'albero di Natale, pensa te! Ed eccoti
che te ne esci con "ma magari, pensavo che ti porto un po' via, che è
qualche giorno che ti vedo stanca" e giù quel tuo sorriso che mi sembri
tanto il Commendatore tuo padre, quel sorriso con cui distribuisce la
gratifica alla servitù, il babbo.
Oh, ma ti ero riconoscente, sai? E che, non lo so che le ferie le hai
sempre pagate tu, e mare e begli alberghi e colazione-in-camera e tutto,
a me che in trent'anni di vita al massimo ero stata a Cervia con la mia
povera mamma a far le terme. Però stavolta, boh. Sarà stato che non ti
vedevo mai, e quando ti vedevo sbuffavi come se non volessi vedermi
attorno, a me 'sta vacanza già mi era partita con il piede sbagliato.
Anche se Zanzibar è Zanzibar, che diamine!
E' quel che mi sono ripetuta per tutti i primi quattro giorni di
spiaggia-palme-mare blu. Tu non c'eri mai, come previsto, vedi capitolo
vela sub windsurf e altri sport da maschioni, e io mi vedevo ogni giorno
sempre più scomparire su uno sfondo di sciure garrule e panterate,
dedite all'inseguimento dei mariti fresco sposi o più banalmente dei
cazzi locali. Non dico che io non li guardassi,  non tanto i cazzi in
se', ma i ragazzi che ci stavano attaccati, intendo. Ah, niente da
ridire, soprattutto su "il Tommy", dizione sciuresca per l'istruttore di
tiro con l'arco, nerissimo, muscoloso e cortese, anche se senza quella
familiarità falsa e ammiccante da "te ti scopo quando voglio" che
avevano parecchi suoi colleghi. Sarà stato per quello, per la gentilezza
malgrado i muscoli, che l'avrò notato. Sarà stato per quello, che è
successo quel che è successo quella mattina lì.
Sarà stato sicuro perché era un tipo gentile, che quello stronzo
ossigenato in viaggio di nozze si è sentito in dovere di fargli una
piazzata di mezz'ora sul fatto che il Tommy si era presentato con cinque
minuti di ritardo ad aprire il gabbiotto dell'arco.
Magari, se Singer non fosse stato quella pizza che è, neanche avrei
ascoltato. Anche se era difficile, guarda: l'ossigenato si spolmonava
con le vene tutte in tiro sul collo che lui aveva pagato e che sul
cartello c'era scritto alle nove e lui pretendeva che l'arco aprisse
alle nove, anzi, per correttezza, a sentir lui, il Tommy doveva aprir
prima, esser disponibile già dalle otto e mezzo, e che se fra la sua
gente non si usava così che si adeguasse, e altre cazzate così.
Il Tommy lo guardava in faccia, calmo. E non parlava. Sicché come spesso
succede lo stronzo si era incazzato ancora di più e aveva dato fondo a
un discreto repertorio calcistico/leghista sui difetti dei negri, e io
non ci avevo più visto. E così, mentre l'ossigenato faceva una pausa per
riprendere il fiato, bella nascosta dietro il mio "Ombre sull'Hudson"
avevo fatto partire un "ma mucchela lì, coglione" trillante e sonoro,
che nemmeno quando cantavo nel coro la domenica. Alcune sciure avevano
riso forte, l'ossigenato aveva ingoiato rabbia e brandelli di coronarie,
e la cosa era finita lì. Ma quando dopo un po' avevo osato alzare gli
occhi dal libro ci avevo trovato Tommy che mi faceva un gran sorriso, e
un ok col pollice alzato, e poi tornava a lavorare.
Insomma, anche se ci fossi stato, nemmeno tu ci avresti trovato niente
da ridire su quel che avevo fatto, al massimo ci avresti riso un po' su,
scuotendo i tuoi bei boccoli con commiserazione per la mia, com'è che la
chiami? "difesa a oltranza delle cause perse", anche se non mi sentivo
per niente la madamina in difesa delle minoranze, anche perché a
Zanzibar la minoranza saremmo poi noi bianchi, mi pare.
Non avresti trovato niente da ridire neanche sui sorrisi a trentasei
denti che mi aveva fatto il Tommy da allora in poi ogni volta che mi
incontrava, tanto sorridere è il suo mestiere, e poi sorrideva a tutte,
no?
Forse, ma dico forse, ti sarebbero piaciute di meno due o tre ideuzze
che mi erano balenate in un angolo del cervello durante il pisolino del
pomeriggio, lì, sotto la zanzariera che confondeva la stanza in una
grigia nebbiolina e il freddo a ondate del ventilatore, che mi
sciabolava le gambe sudate. Quando te ne stai lì sull'orlo del sonno,
sai com'è, l'inconscio piglia il super io a mazzate e ti passano per la
testa robe strane. E in quelle che venivano in mente a me non c'era
gente pallida, a parte me. E neanche un commercialista coi riccioli,
tanto per chiarire.
Insomma, stavo lì attorcigliata nel lenzuolo, e mi strisciavano nel
cervello e su per la pancia certe idee di carezze lentissime e bollenti,
che mi risalivano le ginocchia e poi le cosce, di mani gentili e sudate
che mi scostavano i capelli e mi aprivano le gambe.
Il ventilatore faceva a fette l'aria sopra al letto e io mi ascoltavo
respirare, ma nella mia testa trattenevo il fiato per via di una certa
bocca morbida che mi risucchiava prima le labbra e la lingua, poi la
gola, mi sentivo sospirare e poi decisamente ansimare quando la stessa
bocca mi arrivava fra le cosce a baciare leccare mordere aprirmi la figa
e riempirmi di fiato caldo e lingua e saliva, e poi di dita a tagliarmi
di nuovo il fiato.
Guardavo fra la gabbia delle ciglia quella stanza nebbiosa, e mi
osservavo percorrere muscoli lucidi  e scuri prima con le mani e poi con
la lingua, vedevo la mia mano chiudersi su un cazzo meravigliosamente
alieno e terribilmente duro. E accarezzarlo con dolcezza, prima di
infilarmelo in bocca. A volte mi ascoltavo leccare e succhiare, altre
pregare che mi scopasse, o lui promettermi di farlo.
A volte riuscivo persino a sentirlo, il suo torace caldo e liscio
strusciarmi le tette, la presa delle sue mani sui fianchi ad agganciarmi
al suo cazzo, a sentire la sua lingua scoparmi la bocca mentre non
smetteva, non smetteva di fottermi, in fondo, duro, e lento come mi è
sempre piaciuto, e come tu non hai mai fatto. Quelle volte finiva che
godevo, una mano sulla bocca e l'altra fra le cosce, gli occhi stretti
fino a farmi colare una lacrima sulla guancia. Dormivo così bene, dopo.
Ma erano fantasie, alla fine, e chi non ne ha mai fatte? Fantasie
indefinite, senza nomi né cognomi, roba futile e inconsistente, che mai
e poi mai avrei messo in pratica, se.
Se questi minchia di pesci tu oltre che guardarli di giorno non avessi
dovuto anche andarli a vedere di notte. Se tu alle mie timide proteste
avessi risposto normalmente, o anche, chessò, prendendomi in giro, o
incazzandoti, và. Ma non con quello sguardo condiscendente, con quel
tono per bambine deficienti, anzi, per domestiche un po' tarde che è il
caso di rimettere al loro posto.
"Insomma, Delia, non ti ci mettere come al solito a rovinarmi la festa.
Lo sapevi, no, che sono venuto per il mare e per il diving, e quindi
dài, non stressarmi. Capirai, per una serata che ti lascio da sola..."
Appunto. Messaggio ricevuto. Fare la brava e non stressare. Cioè
ciondolare un po' in spiaggia, fare una lunghissima doccia, cenare
circondata da coppie in viaggio di nozze, in un tintinnare di brindisi e
un luccicare di fedi nuove di pacca. Fare la brava e sedersi sull'angolo
di un karaoke, un po' ascoltando ma più no, e all'improvviso sentirsi
sulle spalle un peso greve e metallico, come di catene. Che poi mica
sono tanto le catene, che pesano.
No, è più tutto quello che ci sta attaccato, che pende, la mia vita di
prima con le terme a Cervia e i brodini col dado a fine mese, e quella
di adesso con le palme, il diving, la signorina Federica e magari in
futuro qualche altra signorina o qualche altro tuo passatempo ancora più
impegnativo e assorbente, che riduca al minimo le occasioni di vedersi e
di parlarsi. Quel che pesa di più è l'entusiasmo con cui mi vedo correre
incontro all'abitudine, e cosa importa se dando altri due giri di catena
mi si accorcerà il fiato. Basta non aver più voglia di correre.
O anche solo di andare da qualche altra parte.
Che ti devo dire, quella sera lì ho sentito che mi pesavano un sacco, le
catene che mi ero buttata sulle spalle. Che mi pesavano troppo. Sarà
mica colpa mia se lui, il Tommy, era lì, quando ho alzato gli occhi. E'
tanto piccolo, 'sto cazzo di villaggio esclusivo, che son sempre tutti
lì fra i piedi.
Forse è stata un po' colpa mia, invece, se quando lui ha teso la mano, e
me l'ha poggiata alla nuca, sotto i capelli, non mi sono scostata.
Faceva caldo, quella sera, un caldo pesante  e colloso, ed ero sudata,
sotto i capelli, sul collo. E la sua mano era calda, caldissima. Ma non
mi sono scostata. Forse perché lui non ha fatto nient'altro, non mi ha
sorriso, non mi ha parlato, è rimasto lì, le dita che si muovevano
appena sul collo, a tempo con la neosposa bresciana che massacrava
Ligabue. E senza parlare è scivolato via, dopo. Già, c'aveva lo
spettacolo.
Così ci sono  andata a vederlo, lo spettacolo. Tanto tu non tornavi, e
io avevo sempre quel gran peso sulle spalle assieme a una gran voglia di
scrollarmelo di dosso. E di ridere, e fare la scema, forse, seduta in
prima fila a guardare i ragazzi dello staff fare lo strip tipo
California Dream Men, e urlare e fischiare come se ci avessi avuto
vent'anni, ammesso che a vent'anni avessi mai fatto robe simili, io.
Guardare gli uomini in mutande, figuriamoci. E restar lì basita mentre
il Tommy scende dal palco, in mutande appunto, addominali bicipiti
sudore e pacco in vista e tutto, e viene a baciarmi sulla guancia, anzi
sotto l'orecchio, facendomi il solletico, davanti a tutti, fra i fischi
e le urla delle altre ventenni di ritorno.
E' stato tutto facile, dopo. Aspettarlo alla fine dello spettacolo, e
seguirlo verso la sua stanza. Appoggiarmi al muro ruvido e umido, e
cercare di vedergli gli occhi, nella penombra verde del giardino. Mi ha
baciato subito, labbra attorno alle mie e la sua lingua in bocca.
Rispondere è stato facile. Facile e leggero, come respirare, la testa
vuota di tutto, anche e soprattutto del pensiero di te che ormai eri
tornato, di sicuro, e  mi stavi cercando.
Anzi, lo sai? Ho preso l'iniziativa, persino. Mi ci sono strusciata
contro, mentre mi baciava, e il vestito mi risaliva lungo la coscia, la
mia e la sua, si arrotolava in un grumo sudaticcio fino ad arrivare in
vita, quasi. Il muro mi raschiava la schiena, e i suoi muscoli mi
scivolavano contro le cosce e la pancia, come una carezza dura. Lui  mi
stava addosso, mi prendeva la faccia fra le mani, infilandole di nuovo
sotto i capelli, mi baciava con calma, spingendomi la testa contro la
sua, la  lingua in bocca, e io, che aprissi gli occhi o li tenessi
chiusi, vedevo solo buio spesso, sentivo la notte schiacciarmi contro il
muro e infilarmi la lingua in bocca, respirarmi calda  e profumata in
faccia.
Anche se tutto restava fisico e concreto, altroché. Le sue dita intorno
al collo, il suo peso addosso, la mie dita a cercare nei suoi
pantaloncini verde prato, il suo cazzo nella mia mano, per un attimo.
Duro, eccome no. E vellutato e bollente, e niente di eccezionalmente
grosso, se proprio lo vuoi sapere. La sua lingua sulla  faccia, dietro
l'orecchio, nel collo, a leccarmi via il sudore.
E' stato facile. Anche alzare un ginocchio, agganciarlo alla sua vita e
infilarmi dentro il suo cazzo; contro un muro, il vestito arricciato
dietro la schiena, e per niente comoda. Ma non potevo mica aspettare,
no. Mi è scivolato dentro in un attimo, ero fradicia, e come è stato
dentro si è fermato, mi ha assestato contro di lui con naturalezza, come
se non pesassi niente, e solo dopo ha iniziato a spingere, a scoparmi.
Mi sono appoggiata con la faccia alla sua spalla, nella maglietta zuppa,
ad ogni colpo gli ricadevo addosso, il fiato mi usciva  in un suono
buffo contro la sua gola; ha girato la testa, e ha ripreso a baciarmi, e
la tutta la voglia che avevo mi è scoppiata dentro in un orgasmo rapido,
violento.
Camera sua era un cubo soffocante, con solo una finestrina quadrata
annegata fra le foglie. C'erano due letti, ma non mi sono neanche
chiesta chi dormisse con lui,  o dove fosse. Mi sono seduta su un letto,
e l'ho lasciato togliermi il vestito dalla testa; l'ho guardato
inginocchiarsi fra le mie cosce, e anche così era più alto di me di un
bel po'. Ho scalciato le infradito, mi sono sdraiata all'indietro, ho
girato la faccia contro il lenzuolo; avevo ancora il fiato corto, come
se avessi corso, il cuore mi sbatteva stonato contro le costole. Non
sapevo cosa dire, così sono stata zitta. Ho ascoltato. Rumori morbidi,
stoffa e il suo respiro, il cigolìo delle molle del letto, mentre si
sdraiava su un fianco. Ho teso una mano, Tommy l'ha presa e mi ha
baciato il palmo, poi ha chiuso le dita intorno al bacio, e si è
appoggiato la mia mano chiusa al petto. Anche il suo, di cuore, sbatteva
mica male. Ho fatto scivolare le dita sul suo torace, l'ho graffiato
piano con le unghie, sulle spalle, lungo le braccia. Mi sono seduta
sopra di lui, ho sentito le sue mani sulla schiena, intorno ai fianchi,
poi è risalito e mi ha abbracciato le tette, si è sollevato per
baciarmele, le sue treccine mi spazzavano la spalla. Ha preso i miei
seni in bocca uno per uno, prima piano, e poi con fretta, quasi con
rabbia, succhiando forte, schiacciandoli fra le mani, e ho sentito una
gran voglia tornarmi su, l'ho tirato indietro per i capelli e gli ho
infilato la lingua in bocca, senza respirare. Ho sentito il suo cazzo
ritornare duro contro la mia coscia, così ho smesso di baciarlo per
prenderglielo in bocca.
Non c'è bisogno che me lo dici, che con te non ho mai fatto così: lo so.
Quando per una sera smetti di portare una catena sulle spalle, t'avanza
il fiato per farne, di cose.
Come assaggiare il mio sapore sul suo cazzo, leccarlo dolcemente,
percorrerlo tutto, piano, anche con i denti, e poi tenendolo fra le dita
infilarselo in bocca, continuando ad accarezzarlo con la mano e la
lingua, finché tutta quella carne dura ti riempie, ti toglie il respiro.
Gli sono scivolata addosso, senza guardare, gli devo aver dato anche una
ginocchiata nel naso, ma lui eroico non ha parlato, si è solo sistemato
meglio fra le mie cosce, e mi sono resa conto che, con la finestra alle
sue spalle, l'unica cosa illuminata nella stanza era la mia figa davanti
alla sua bocca. Ma l'idea mi piaceva, già. Mi eccitava da morire, ad
essere sincera.
Non scomodarti a ricordarmi che con te, non ho mai manco fatto un
sessantanove. Lo so. Ma mai stata meglio che in quel momento, il suo
cazzo infilato in bocca e la mia figa accarezzata dalla sua lingua,
dalle sue dita. Mi apriva dolcemente, restava a respirarmi fra le pieghe
umide e gonfie, mi leccava piano, esplorandomi tutta, poi si fermava,
facendomi diventare matta, allora per ripicca smettevo anch'io, mi
sollevavo su un gomito, polemica, e lo sentivo ridere contro la mia
figa, e poi riprendere a baciarmi, a penetrarmi con la lingua e le dita,
una, due, le avvertivo bene, dentro, mobili e dure, scivolare e
fermarsi, allargare e spingere, e a un certo punto per il piacere il suo
cazzo mi sfuggiva di nuovo di bocca, fradicio e pesante sulla mano.
Restavo a guardarlo inebetita, mentre godevo di nuovo, una cosa lunga e
tremante, profonda e quasi dolorosa.
Gli sono quasi crollata addosso, dopo. Mi sentivo ubriaca, ma ubriaca
bene, non come capita a me di solito che mi monta su il misero e piango
tutta la sera. Sbronza da bollicine, non da alcool. Con la testa vuota e
ronzante di sangue caldo e nuovo. Pigra.
Così l'ho lasciato fare, l'ho lasciato scivolarmi da sotto, girarmi a
pancia in su, infilarsi in mezzo alle mie cosce aperte. Con lui davanti
alla finestra, così grande e scuro, il buio nella stanza era quasi
spesso, e vagamente soffocante. Ho chiuso gli occhi, e l'ho sentito
accarezzarmi  tutta, e poi sdraiarsi su di me, cercarmi la figa con le
dita e ritornarmi dentro, in una lunga spinta.
Mi ha stretto i polsi, tutti e due con una mano sola, dietro la testa.
Così ho dovuto puntellarmi con i talloni, per spingermi incontro a lui,
per sentirlo affondare dentro, le braccia tirate in alto ad ogni colpo.
Mi guardava, sopra di me, poi si chianava a baciarmi, senza smettere di
spingere, di stringere. La stanza era piena del nostro odore e di
respiri, sgraziati e rumorosi, lui mi stava addosso, schiacciandomi
contro il suo torace largo e sudato, mi riempiva a ondate, io avevo solo
voglia di godere un'altra volta, di venire tutto intorno al suo cazzo,
di sciogliermi e non pensare a niente, a niente, a niente a parte quel
suo glorioso cazzo che mi arrivava fino in fondo.
A un certo punto mi ha preso il mento con l'altra mano, ha sussurrato
qualcosa che non ho capito, e mi è venuto dentro stringendomi i polsi
fino a farmi male, respirando forte in fondo alla gola, come un animale.
Quando ha finito mi ha baciato, ancora, senza uscire da me, anzi come se
avesse fame di nuovo, scopandomi la bocca con la lingua che mi sbatteva
contro i  denti; è stato quello a farmi godere un'altra volta, di un
piacere breve e intenso, inaspettato, che mi ha svuotato la testa di
tutto.
Anche delle scuse che avrei dovuto inventare tornando in camera da te,
sudata, rossa e col fiatone, la sborra di lui che ancora mi appiccicava
le cosce e il vestito a fiori. Hai guardato più il mio vestito che me, a
pensarci, quella notte. Che straccio doveva sembrarti, mentre continuavi
a chiedere. Non cos'hai fatto, dove sei stata. Ma chi è. Chi è, mi hai
chiesto un sacco di volte. Eri così ridicolo, sapessi, tutte le luci
accese e il tono inquisitore. E io avevo la testa vuota di possibili
risposte che non fossero la verità. Ma mica te l'ho detto, chi era.
Cos'era successo sì, invece, e anche come, con tutti  i particolari.
Più parlavo, più mi sentivo bene, come mi sento bene adesso, in piedi
sulla porta di casa mia, che ti guardo scendere le scale, quasi di
corsa, il borsone blu appeso a un braccio. Il lucchetto, sbattendo
contro la ringhiera, fa uno strano rumore.
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

....letto tutto fino in fondo.
come si postano gli applausi?
ES.


 Catene
(cut)
Un gioiellino a parer mio. Pervaso d'ironia leggera e tristezza leggera. E
quel cacchio di borsone che prima o poi finirà per scassarsi, e non gliene
verrà regalato un altro:)
R.B.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 catena, sospesa, lungo la quale scorreva permettendo al cane di muoversi
Hai aggiunto una altro tassello nella galleria dei personaggi protagonisti
di molti dei tuoi racconti. Col trascorrere del tempo diventi sempre più
brava nello scrivere. Complimenti!
ciao! ciao!
farfallina
__________________________________________
Non esiste la verità, ci sono solo storie (Jim Harrison)
I miei racconti:
http://digilander.libero.it/farfallina3


L'inizio č molto bello, da quell'ottima scrittrice che sei.
L'insieme č piacevole, divertente come sempre.
Vendetta?
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 
labetty, grazie per avermi anticipato il problema; l'ho aggirato
stampandolo
(no, non il problema, il racconto)  e rendendomi così la vita + facile,
fra
lunette da presbite,apparecchio acustico e  papalina  di lana
d'ordinanaza,
come da età  relativa!
Non dovrei essere spinto a dirti che mi è piaciuto perchè, con te,
sarebbe
superfluo; sei una certezza ed è per questo che ho aperto subito, come
sempre,
 e letto...  anche la tua avvertenza.
. 
Mi sembra che questo tuo racconto, anche con la tua solita verve, sia
però
più crepuscolare, meno felice di un tempo; come se, oltre al tema
 dell'abbandono,
di per sè non compatibile con toni "illari e trullari", ci fosse in te
una
qualche malinconia, tutta tua, della Betty cioè, non letteraria,
 che traspare, per me evidente e di cui mi spiace per te.
Sbaglio?
Abbracci.
lehaim da vit



Bellissimo, mai banale. Intenso.
Bravissima.
e.

 come si postano gli applausi?
Esattamente cosě. Grazie dell'attenzione, e alla prossima!


 verrà regalato un altro:)
Nientemeno che un gioiellino? Ma va là. E' solo una riflessioncina su come
le donne siano capaci di avvoltolarsi in situazioni senza via d'uscita, e
sulla speranza che poi ce la facciano anche a tirarsene fuori, magari con
una delle gloriose alzate di testa delle quali sono purtroppo una
specialista...Grazie Rachel, ciao!
Betta


 brava nello scrivere. 
O tu sempre piů gentile? Grazie farfa!
Bet


 Vendetta?
No, perché? In fondo la mia protagonista se la paga tutta e con gli
interessi, la scappatella... Davvero il racconto dà questa impressione?
Uhm, e io che odio le ripicche... mi sa che devo meditare su cosa esce
dalla mia tastiera a mia insaputa!


 più crepuscolare,
Ahimè c'hai proprio preso. Non è proprio, da ormai un bel pezzo, un gran
periodo, e inevitabilmente si ripercuote su ciò che scrivo. Tocca portar
pazienza, che ci vuoi fare!
Ricambio gli abbracci.


 Bravissima.
Anche te non scherzi, piccolo.
B.


Scorretta !!!
Solletichi l'uditorio con un titolo che promette un gustoso SadoMaso, e poi
ci rifili il solito racconto in cui la protagonista si scopa l'animatore di
un villaggio vacanze..
E vabbe' che gli animatori, sono tutti simpatici, fighi, e non fanno mai
cilecca, pero' checcazzo, cambiare genere no ?
Non pretendo il BDSM che lo so, lo so, lo so, non e' nelle tue corde, pero'
almeno una trombata con un idraulico, un tranviere, un coltivatore diretto,
un metalmeccanico...
Classista !!!!!!
..comunque come al solito e' scritto bene..;)
gigo

 Scorretta !!!
Suvvia, ciccio, fattene una ragione: da me storie di catene, manette e
mollette della biancheria non ne arrivano, e lo sai benissimo... Quanto al
classismo, ti risponderei, se non fosse la tua solita provocazione..
baci zen


 []
Molto molto molto gradevole.
Il primo racconto che ho letto appena tornata in Italia (e al PC).
Lo confesso, la scelta non e' stata casuale. Mi son lanciata su un
nick che a mio avviso e' una garanzia.
.... e non ho fatto affatto male.
-- 
Nadja Jacur

 Il lucchetto, sbattendo contro la ringhiera, fa uno strano rumore.
L'ho letto solo ora... davvero gustoso e godibile.
Graf
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[Per la mail privata ed msn, togli la zavorra...]


Pensa te, io l'avevo letto e poi mi ero dimenticata di commentarlo...
Perdono bella Betty...mi č piaciuto tanto, davvero!
Brava in ritardo,
Mo!
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