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Titolo: .[EDS Citrosodina] - Nodi (Mariko)

[EDS c.i.t.r.]
*chi: quattro personaggi (descritti nell'introduzione); diversi
cavalli, non meglio caratterizzati.
*dove: giappone medioevale (in realtà nell'anno 1600 del nostro
calendario: certo, il medioevo nel 1600 era finito. da noi).
*dove (specifico): una casa, anzi una villa.
*cosa: un tradimento, o forse due, ma anche nessuno; una battaglia;
l'esecuzione di un ritratto; un pianto; alcuni riti religiosi, non in
quest'ordine.
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NODI
(Mariko)
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I fatti che racconto accaddero molto tempo fa, a primavera, in un
paese dall'altra parte del mondo.
La storia che compongono è fatta soprattutto di silenzi.
Il colore prevalente di questa storia è il bianco.
E' la storia di un mercante che andò a vendicare un tradimento,
della sua donna che non poté impedirglielo,
del pittore più bravo del Giappone,
di un guerriero che aveva disertato,
e di tutti i nodi che percorrevano la loro pelle,
del loro venire stretti oppure sciolti,
o ancora tagliati con un colpo di spada,
alla maniera di quel Re occidentale che risolse così un enigma.
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Nella campagna della provincia di Hida, tra i filari di ciliegi nel
feudo del Daimyo Imagawa, viveva Tatsumi Hojimori, che era un uomo
benedetto dagli dei.
All'età di quarantadue anni godeva infatti di ottima salute, e i denti
bianchissimi scintillavano nel suo viso privo di imperfezioni. Tatsumi
era un uomo ricco, e commerciava in stoffe con le regioni più remote
del Giappone. Ma più di ogni ricchezza che possedeva, amava la moglie
Mariko, di venti anni più giovane di lui, con cui viveva in una grande
casa con dodici servitori, a pochi chilometri dal villaggio di
Sekigahara.
Non c'era donna più bella di Mariko nel villaggio, e nemmeno in tutta
la provincia, e neanche in tutta la città di Edo. E Tatsumi era
rispettato e invidiato, per le cento fortune che ancor giovane aveva
saputo accumulare. Aveva un'altra caratteristica, Tatsumi: era un uomo
buono e fedele alle tradizioni, e ogni sera dedicava un'offerta ai
Dosojin e agli Ujigami, per rendere grazie della felicità che il
destino gli aveva riservato.
Mariko, dal canto suo, amava il marito almeno quanto lui l'amasse.
Erano sposati da quattro anni, e ancora la riempiva di gioia il
ricordo di quando Tatsumi l'aveva chiesta in moglie, destando nel
futuro suocero uno stupore che si era trasformato in lacrime, perché
non c'era miglior partito di quell'uomo in tutto il villaggio, e forse
nemmeno in tutta la città di Edo, dove chissà quante altre donne in
età da marito stavano morendo d'invidia, ora che lui aveva dichiarato
di desiderare lei più di ogni altra.
Era un desiderio che si rinnovava spesso, la notte. Tatsumi proveniva
da una famiglia benestante, più acculturata di quella della moglie.
Non si sarebbe però mai permesso di inculcarle un'educazione elevata,
o di introdurla ad arti raffinate, se non avesse colto in lei
un'inclinazione naturale all'eleganza dei modi: quella stessa grazia
di cui le sue carezze gli davano prova, ogni volta che le labbra di
Mariko percorrevano i contorni del suo petto, mentre nuvole cariche di
pioggia attraversavano la luna e la sua donna gli dava piacere,
ondeggiando sul suo corpo come un sughero sulle onde del mare.
<Potrei bene essere l'imperatore e tu la migliore delle geishe>,
diceva talvolta Tatsumi dopo aver gioito di Mariko e della sua carne,
cedendo al sonno mentre lei si accoccolava tra le sue braccia.
C'erano poi notti in cui una strana inquietudine lo destava. Forse un
rumore provocato da qualche servo dal sonno difficile, forse il
passaggio di un uomo a cavallo, gli facevano aprire gli occhi, e in
quei momenti sentiva il cuore accelerare senza motivo, e si sedeva sul
letto, volgendosi attorno.
Osservava Mariko, il suo corpo sottile che respirava piano. Quindi,
per alcuni minuti, passava in rassegna nella memoria ciò che possedeva
ed era lì a testimoniargli che era un uomo fortunato, davvero
fortunato! Poco alla volta sentiva allora tornare in lui la sicurezza,
e badando a non svegliare la moglie si riaddormentava.
[ L'onda del lago
moltiplica la luna.
Dolce riposo. ]
I giorni trascorrevano silenziosi, nella grande casa fuori dal paese.
Tatsumi passava le mattine a ricevere servitori e dipendenti, gestendo
i suoi affari. Spesso, di pomeriggio, raggiungeva a cavallo i cinque
negozi della sua impresa, sparsi in vari villaggi della provincia.
Mariko era solita trascorrere il tempo esercitandosi nella
calligrafia, tracciando segni su ampi fogli con il pennello, alla
ricerca di ideogrammi perfetti. Inginocchiata di fronte al tavolo
basso della sala principale, prendeva il tè conversando con Setsuko,
l'anziana serva di Tatsumi, che comandava gli altri camerieri e aveva
visto nascere il padrone.
**
Un giorno Tatsumi, durante la cena, appoggiò la ciotola del riso di
fronte alla moglie, e prese la parola per primo, come voleva la
tradizione. Setsuko e due servi attendevano sulla soglia delle tre
porte che delimitavano la stanza, lo sguardo chino.
<I miei guadagni sono stati notevoli nell'ultimo anno. Passo troppo
tempo lontano da te, ho deciso di farti un regalo, moglie mia>.
<Un regalo? E cosa?>.
<Ti farò fare un ritratto dal maestro Hiroshi. E' il miglior pittore
di tutto il Giappone, e gli ho chiesto il ritratto più bello che si
sia mai visto, per poterlo ammirare quando sono lontano e non posso
averti davanti agli occhi>.
Mariko aveva sentito parlare del maestro Hiroshi. Aveva fama di
pittore geniale, ma spesso le donne distoglievano lo sguardo quando lo
si nominava nelle conversazioni. Sembrava infatti che Hiroshi
conducesse vita sregolata, ignorasse il rispetto per gli anziani e le
tradizioni, e questa sua empietà aveva portato Setsuko ad affermare
una volta che i suoi poteri fossero opera di dèmoni coi quali aveva
stretto un patto, e che forse avrebbero avuto vendetta, un giorno.
<Si dice che Hiroshi sia uno stregone, marito mio>, disse allora
Mariko, <e preferirei non posare per lui, ne avrei paura>.
<Mi daresti un grande dolore, Mariko. Il tuo viso è come il fiore del
ciliegio, e vorrei contemplarlo anche d'inverno>.
L'indomani Mariko parlò con Setsuko, e l'anziana serva sorrise con la
sua bocca sdentata, rassicurandola. <Se anche fosse magia nera, che
importa? Porti offerte ai Dosojin tutte le sere. Sarà l'anima di
Hiroshi a rispondere delle sue malefatte, non tu: non temere>.
**
Passò una settimana e Mariko decise che si sarebbe fatta ritrarre.
Così partì, trasportata sul carro da due cavalli in compagnia di due
servi e di Setsuko. Attraversarono le campagne e dopo un'ora furono
alle porte del villaggio. La casa del pittore era appena fuori dal
paese, tra edifici bassi di contadini e operai.
[ Nel vento caldo
tremano le artemisie.
Guance di sole. ]
Un uomo tarchiato aprì la porta. Aveva capelli disordinati come gli
abiti che indossava, e un sopracciglio diviso in due da una cicatrice.
Squadrò attentamente Mariko, e poi Setsuko, ignorando i servi che gli
avevano annunciato l'arrivo della padrona. Le due donne guardarono
altrove, in imbarazzo.
<Per il ritratto ho bisogno di dodici pose. Con vostro marito ho già
concordato il compenso>.
<Non credevo occorresse così tanto tempo, maestro Hiroshi>, rispose
Mariko.
<Credevate male, evidentemente. Ogni posa richiederà tre ore, alla
luce del mattino. Congedate i servi, verranno a prendervi quando
avremo finito. Verrete da me ogni martedì>.
**
Sulla via del ritorno Mariko era furiosa. Chissà se quell'uomo era
davvero capace di tenere in mano un pennello. In tre ore non aveva
tracciato neppure uno schizzo! Tutto quello che aveva fatto era stato
costringerla a rimanere seduta su uno sgabello, perfettamente
immobile, e per tutto il tempo l'aveva semplicemente guardata,
camminando attorno a lei, soffermandosi su ogni profilo. Con grande
maleducazione, inoltre, non aveva mai detto una parola, cosicché il
silenzio dopo poco tempo era divenuto insopportabile.
Era trasalita, Mariko, quando le mani sporche d'inchiostro del maestro
si erano sollevate improvvisamente verso il suo viso, e avevano preso
a muoversi lentamente attorno ai contorni del volto, senza sfiorarla
mai. Aveva potuto percepire il calore di quelle mani, sulla fronte,
lungo il collo, e si era scoperta a seguire con gli occhi il loro
movimento, spostando lo sguardo in alto, in basso, a comando, mentre
la memoria le si confondeva.
Al termine della seduta era caduta dalle nuvole quando Hiroshi l'aveva
messa alla porta in modo sbrigativo, ed era stata costretta ad
attendere sulla strada, da sola, il ritorno dei servi.
La sera stessa Mariko parlò al marito delle sue perplessità. Tatsumi,
stupito, prese tempo, e le chiese di ritornare dal maestro almeno
un'altra volta, dal momento che aveva già pagato in anticipo una
grossa somma per il ritratto, e preferiva che la moglie fosse davvero
certa di rinunciare. Poi quella notte accadde qualcosa di diverso dal
solito.
[ Il bosco cela
la via della mia casa.
Rido sull'erba. ]
Le mani di Mariko sul corpo di Tatsumi, nel buio, sembravano possedere
una forza ignota. Stringevano le sue carni, gli premevano sugli occhi,
sulla bocca, dove affondavano con le dita fino alla gola. Tutta la
notte il corpo di Mariko si attorcigliò al suo, come un ragno attorno
alla preda, forzando in lui posizioni inusitate e sussurrandogli
all'orecchio parole che non aveva mai detto prima e non ammettevano
repliche, il membro infisso in lei e incapace di giungere all'ultima
soddisfazione, in una tensione che non aveva mai fine. Da un lato
Mariko era presente a se stessa, e godeva dei propri muscoli tesi a
contatto con la pelle dell'uomo che amava; dall'altro era come
estranea, e spaventata da quanto di nuovo si stava trovando a fare.
Un cavallo sbuffò nel cortile della casa quando Tatsumi giunse al
culmine, in un grido, i denti di Mariko affondati nella carne della
spalla.
**
<Perché non dipingete sulla tela? Non fate che osservarmi>, disse
Mariko al pittore nel secondo giorno di seduta.
Hiroshi non rispose. Dopo diversi minuti, la lasciò sola nello studio
e tornò con una lanterna accesa, prese una ciotola di terracotta, la
riempì di spessi fogli di carta e avvicinò loro la fiamma.
<Guardate il fuoco, ora. E vi prego, rimanete in silenzio fino alla
fine>.
**
Grandi sfortune cominciarono a manifestarsi nell'Impero, quando Ieyasu
Tokugawa insorse contro le pretese del giovane Hideyori Toyotomi, il
cui padre aveva fallito l'impresa di conquistare la Corea.
Si cominciava a parlare di guerra, e gli affari di Tatsumi risentirono
della crisi economica. Anche le strade cominciarono a non essere più
sicure: gruppi di briganti, o di soldati sbandati, aggredivano i
viandanti che si attardavano lungo i sentieri, e dal canto loro, i do-
shin, il corpo di polizia imperiale, pattugliavano in gran numero i
villaggi, esibendo una durezza che non si era mai vista prima.
Tatsumi era un uomo tranquillo, abituato ad affrontare i problemi
senza tirarsi indietro. Con molta ammirazione Mariko lo vedeva
soffermarsi più a lungo del solito nelle stanze da lavoro con i suoi
consulenti, e dedicare ogni energia, fino a tarda sera, al superamento
di quel periodo di rovesci.
Stanco, la notte, Mariko lo accoglieva poi tra le sue braccia, e certe
volte, sempre più spesso, veniva di nuovo presa dalla vertigine di
tormentarlo, e di raccoglierne il piacere goccia a goccia,
lasciandogli segni di unghie e morsi sul corpo, senza tregua e dando
sfogo a un'energia sconosciuta. Suo marito accoglieva queste stranezze
con un sorriso di stupore e soddisfazione, e passava lunghi minuti, la
mattina, a perdersi nel suo sguardo, ritardando il cominciare del
lavoro.
Un giorno, mentre Tatsumi si era dovuto recare a Edo per questioni
burocratiche, Mariko vide davanti a casa una pattuglia di do-shin che
circondavano due individui, probabilmente comuni briganti. I
poliziotti in breve tempo ebbero ragione di loro, li disarmarono e con
una lunga corda legarono loro le mani dietro la schiena. Senza
preoccuparsi di trovarsi su una strada di passaggio, e della vergogna
cui avrebbero sottoposto le loro vittime arrestandole in pubblico,
percossero selvaggiamente uno di loro con sottili bastoni.
Davanti agli occhi di Mariko e dei servi, che erano accorsi alle
finestre della villa, si vide poi il secondo dei due arrestati venire
spogliato di tutti i suoi abiti dalle guardie, mentre un ufficiale lo
schiaffeggiava gridandogli domande.
Un'altra guardia fece poi sedere a forza l'uomo nella posizione del
loto, e avvolse le sue gambe in giri di corda, rapidamente, con una
maestria che stupì Mariko, fissando poi una rete di nodi su punti
precisi lungo la schiena e attorno al collo.
Premendogli forte con un piede sulla nuca, lo costrinse poi a piegare
il busto in avanti, assurdamente, fino ad avere il mento appoggiato
alle caviglie, e un altro viluppo di corda fissò il tutto.
Quando la guardia si alzò l'uomo non poteva fare il minimo movimento,
schiacciato dai nodi che lo piegavano in due, e il suo viso divenne
rosso come un gambero. I muscoli tesi gli deformavano la carne, mentre
le corde affondavano profondamente e solo un palpito, forse legato al
battito del cuore, lo faceva sussultare piano. Era un uomo muscoloso,
la pelle della schiena scintillante come oro vecchio. L'ufficiale
riprese a porgli le stesse domande, latrando come un cane.
Mariko fissava la scena, turbata dal tormento che le corde
costringevano l'uomo ad infliggersi da solo. Ogni più piccolo
movimento doveva causargli un'enorme sofferenza.
<Tanto dolore senza essere nemmeno toccato>, pensava. Poi chiese a
Setsuko di chiudere le finestre, e si ritirò.
La settimana successiva Mariko disse al marito che desiderava
continuare a posare per il maestro Hiroshi.
[ Il sole brucia
gli ormeggi delle navi.
Alzo lo sguardo. ]
**
Durante la terza seduta, a un tratto Hiroshi uscì borbottando qualcosa
e la lasciò sola nello studio, e Mariko, curiosa, si alzò dallo
sgabello ed esaminò la stanza piena di oggetti. <Avrò pure diritto di
farlo, le gambe mi fanno male>, si diceva, ed aprì cassetti, spalancò
credenze, raccolse fogli di disegni impilati sui tavoli.
Uno di questi disegni raffigurava una donna interamente coperta di un
elaborato intrico di corde nodose, e Mariko lo prese in mano,
affascinata, guardando attentamente.
Si trattava di un semplice schizzo, ma la colpiva la vitalità di
quella scena, e il modo crudele
(tanto dolore senza nemmeno essere toccata)
in cui quei legami passavano e ripassavano sulle membra della
sfortunata, il cui volto, appena abbozzato, sembrava avere
un'espressione estatica, gli occhi spalancati e il capo gettato
all'indietro.
Sentì un rumore e corse al proprio posto, e Hiroshi tornò.
<Si dice che voi vi dedichiate alla magia nera, maestro>, disse Mariko
con tutto il coraggio di cui era capace.
<Oh, dicono il falso. La magia non esiste>.
<Voglio che sappiate che, se intendete rivolgermi qualche incantesimo,
me lo farò togliere con tutte le preghiere necessarie>.
<L'unico incantesimo è portare alla luce il fondale che avete dentro,
mia signora. E per questo devo togliere di mezzo il mare>.
<Tutto ciò che desidero è un ritratto del mio volto>.
<Lo avrete. Ora vorrei che taceste e teneste gli occhi chiusi fino
alla fine>.
Mariko li tenne chiusi.
**
Passò una stagione, i frutti dell'albicocco riempivano i rami, e dopo
l'ultima delle dodici sedute Tatsumi convocò Hiroshi alla villa.
<Dunque avete finito il ritratto?>.
<Ho bisogno di altre dodici sedute, e del triplo del compenso
pattuito>.
Tatsumi fissò quell'uomo insolito e i suoi occhi penetranti sotto lo
sfregio della cicatrice. L'arroganza del pittore gli sembrò tanto
scoperta da rasentare l'ingenuità, e dopo alcuni istanti acconsentì
con un sorriso alla richiesta. Si sa che gli artisti migliori
scivolano sul bordo della follia; e poi non sarebbe certo stata quella
spesa a rovinarlo. Che mai importavano i capricci di un pittore, in
tempo di guerra?
Quella stessa notte Mariko, i fianchi immobili, passò e ripassò con le
dita sulle spalle e sulle labbra dell'amato, seguendo complicati
percorsi. Un brivido continuo percorreva Tatsumi, e ad ogni gemito del
suo abbandonarsi faceva seguito un gemito più forte, come se qualcosa
dovesse uscirgli dalle viscere da un momento all'altro, e potesse
causare gran dolore nel venire alla luce. Una singola stretta del
sesso di Mariko attorno al suo membro, inattesa e lunga, e gli mancò
il respiro, il corpo a scuotersi incontrollato e l'immagine davanti ai
suoi occhi della Via Lattea che brillava fuori dalla finestra aperta.
Gli astronomi dell'Imperatore, miglia e miglia lontano da lì, a
enumerare stelle nel silenzio degli osservatòri, leggendo destini nei
barlumi dell'oscurità.
[ Dita leggere
cerchi di ali notturne
splendida resa. ]
**
<Devo ancora vedervi porre mano alla tela, maestro Hiroshi>.
<Non è ancora il momento. Guardate fuori dalla finestra: ecco,
rimanete immobile, ora>.
<Mi avete stancato, maestro. Le vostre sedute mi inquietano, non
tollererò questa situazione un minuto di più>.
Hiroshi sorrise e le porse una ciotola colma d'acqua. <Avrete sete.
Bevete>.
Quando Mariko ebbe bevuto, riempì la ciotola di nuovo. <Bevete ancora,
vi prego>.
<Non ho più sete>.
<Bevete>.
Mancava ancora un'ora alla fine della seduta e Mariko aveva bevuto
ancora e ancora, troppo imbarazzata per resistere allo sguardo del
pittore e alla sua insistenza. L'educazione le impediva di alzarsi e
andarsene, e anche di protestare e mostrare segni di disapprovazione,
cosa che peraltro Hiroshi le avrebbe impedito, costringendola a
mantenere rilassato ogni muscolo del viso, in silenzio.
Così una strana febbre nacque dentro di lei e decise di sfidare
quell'uomo, e reggere il suo sguardo, come se potesse attraverso gli
occhi trasmettergli tutto il disprezzo che provava.
Aveva bevuto troppa acqua e cominciò ad agitarsi sulla sedia, mentre
Hiroshi le comandava di stare immobile. Il pittore, come era solito
fare, girava attorno a lei come un animale da preda; lei stavolta
girava il viso ostentatamente verso di lui, senza alcuna espressione
ineducata ma continuando a fissarlo con rabbia.
Hiroshi si limitava ad annuire, con un impercettibile sorriso.
Continuava a portarle quelle mani mal curate vicino al viso, davanti
al petto e sul ventre, senza toccarla mai, e il cuore di Mariko ogni
volta sussultava, come per una minaccia proposta di continuo e mai
realizzata.
Il respiro di Mariko aumentava di ritmo e la pelle le si ricoprì di
sudore, sotto le vesti profumate, in un alternarsi di movimenti
repressi e di nuovo sollecitati. Il tempo passava e di fronte a lei
non c'era che l'enigma di quel viso dalla cicatrice sul sopracciglio,
di quelle mani che imparavano ogni dettaglio del suo corpo,
attraversando pigramente l'aria.
Strinse le cosce per trattenersi dall'urinare, ma il suo stomaco prese
a contorcersi, e la sua attenzione a vagare dal proprio ventre agli
occhi di Hiroshi, che sembravano trapassarla e bruciare, fino a che
non avvenne uno strappo, e la continuità di quei momenti si
interruppe, Mariko irrigidì le cosce ancor più fortemente e le scappò
un gemito, le dita di Hiroshi a pochi millimetri dalle labbra.
Passò un singolo istante. Mariko espirò aria di colpo dai polmoni.
<Per oggi abbiamo finito. Se ne torni a casa>.
<Non metterò più piede nel suo studio, maestro Hiroshi. Non poserò più
per lei, mai più, si dimentichi di me>.
**
La testa di Tatsumi stretta tra le cosce di Mariko, al primo chiarore
dell'alba. Mariko rovesciata all'indietro, a mordersi due dita fino a
farle sanguinare, respirando in singhiozzi, l'altra mano a stringersi
i seni, e gemiti sempre più forti ad innalzare il sole, all'orizzonte.
La settimana successiva Mariko si presentò all'appuntamento con
Hiroshi, puntuale.
**
[ Schiere di fanti,
rossi vessilli in marcia.
Ritorna ancora. ]
Mancava ormai l'ultima seduta richiesta dal maestro quando la guerra
scoppiò.
All'inizio furono solo voci, sempre più frequenti, di eserciti che si
avvicinavano e villaggi depredati. Poi, un giorno, fu di colpo come se
una coltre fredda avesse ricoperto quell'estate, e ogni cosa in natura
perse colore. Drappelli di soldati percorrevano le strade avanti e
indietro, nella confusione generale, le persone evitavano di uscire di
casa e i mercati si svuotavano delle merci.
Tatsumi e Mariko, che erano dei privilegiati, utilizzarono le scorte
alimentari conservate nei granai della villa per sopravvivere, ma
dovettero assoldare guardie private per proteggersi dai contadini che
per fame assalivano le ville dei ricchi.
Tatsumi seppe evitare di incupirsi, ma divenne meno loquace di un
tempo, e prese a intrattenersi per ore con i messaggeri che giungevano
dalle regioni lontane, per comprendere meglio ciò che stava accadendo,
e soprattutto chi avrebbe prevalso e conquistato il potere, al termine
del conflitto.
Ma chi negli ultimi tempi aveva subito i maggiori cambiamenti era
stata Mariko.
Non avrebbe saputo dire se si trattasse di un altro tipo di guerra,
Mariko, suo personale. Soprattutto non le era chiaro chi sarebbe stato
il vinto, e chi il vincitore. Di sicuro aveva scoperto, per la prima
volta nella vita, che cosa volesse dire avere nelle viscere, a
pulsare, il nome e lo sguardo di una persona. Tutto ormai le ricordava
Hiroshi, e le ore del giorno erano diventate orribilmente lunghe.
Stretta nella notte al corpo del marito, era il viso di Hiroshi che
riempiva il suo sguardo, ed erano sue, non di Tatsumi, le mani che la
toccavano.
<Tatsumi è un uomo buono, fin da bambino rispettava le tradizioni e
non si perdeva mai d'animo. Vorrei davvero che non soffrisse dolori
che non merita>, si permise di dirle un giorno Setsuko, inginocchiata
sul tappeto della stanza degli ospiti.
<Tatsumi ha da me tutto il bene che mi ha dato>, rispose senza quasi
pensarci Mariko, stupita di quanto, un tempo, non avrebbe nemmeno
compreso una domanda del genere.
Semplicemente Mariko non desiderava più essere dove era, per la
maggior parte del giorno e della notte. E gli ideogrammi che tracciava
per diletto non erano mai stati più belli.
**
Venne il giorno dell'ultima seduta.
<Domattina non andrai dal maestro Hiroshi, moglie mia. Le strade sono
pericolose, poserai per lui quando la situazione sarà più tranquilla>.
<Mio diletto, il maestro tiene molto a concludere il lavoro, si è
raccomandato di non far trascorrere troppo tempo prima di quest'ultimo
appuntamento>.
<Il maestro aspetterà>.
<Ci andrò>.
Tatsumi inclinò il viso da un lato e tacque qualche secondo.
<E sia. Però ti farò scortare da quattro uomini armati. Resterò in
pensiero per te, sappilo>.
**
Al ritorno dall'incontro con Hiroshi, Mariko trovò il marito ad
aspettarla, in piedi all'ingresso della villa.
<Dov'è il ritratto, Mariko?>.
<Il maestro te lo consegnerà in un paio di giorni, marito mio>.
<Dimmi dov'è il ritratto>.
<Non è pronto, Tatsumi. Il maestro dice che non è ancora pronto>.
Rimasero lì a guardarsi, il peso dei quattro anni della loro unione a
premere su di loro da ogni parte, come l'acqua del mare per chi si è
immerso troppo a fondo. Poi Tatsumi diede alcuni ordini alle guardie
della scorta, si recò nelle sue stanze e ne uscì con un vestito nuovo
e la spada in cintura.
<Vado da Hiroshi a prendere il ritratto, Mariko>.
<Non andare. Gli eserciti di Tokugawa e Toyotomi sono a pochi
chilometri dal villaggio, si dice che lo scontro sia imminente>.
<Non toccarmi>, rispose Tatsumi a bassa voce. La guardò un istante,
senza rabbia, e quello sguardo significava: <Per piacere>. Si
incamminò con le guardie e salì a cavallo, con amarezza e decisione.
Lo vide allontanarsi lungo la via, scortato dai quattro mercenari, e
nulla le sembrò più bello, tra ciò che aveva mai visto sotto al sole,
del volto di quell'uomo triste che la amava.
[ Bruciavo incenso
nel tempio consacrato.
Presto fu notte. ]
**
Passavano le ore e Tatsumi non tornava. A un certo momento del
pomeriggio, la grande battaglia ebbe inizio e dalla villa cominciarono
a udirsi le grida e il fragore delle armate. Anche il cielo cambiò il
suo colore, come per l'arrivo di un temporale.
Mariko ordinò ai servi di serrare le porte e le finestre della casa:
gli eserciti nemici erano entrati in contatto a ridosso del paese.
**
I cinque uomini bussarono alla porta della dimora del pittore, nel
villaggio ormai deserto, le mani sull'elsa delle spade.
Si udivano risate di donna, dall'interno. Seguì un breve trambusto, e
Hiroshi venne ad aprire.
<Sono venuto a ritirare il ritratto, maestro>, disse Tatsumi.
<Ve lo consegnerò tra un paio di giorni. Ora sono occupato, andate>.
Tatsumi per tutta risposta attraversò l'andito e si collocò al centro
della stanza, alle sue spalle i volti gravi delle guardie. <Avete
avuto fin troppo tempo, maestro. Lo ritirerò così com'è>.
Hiroshi si inchinò, senza dire una parola. Poi tirò fuori una tela da
una madia e la srotolò sul tavolo da lavoro.
**
Accadde tutto troppo velocemente, davanti alla villa di Mariko, nel
caos della battaglia troppo vicina. Un galoppo di cavalli, rumori di
spade, poi da una finestra infranta entrarono i disertori, sopraffatte
le poche guardie rimaste a proteggere la casa.
Erano soldati reduci da una lunga campagna, fuggiti via ai primi
sentori di battaglia, barbe ispide e volti senza onore. Con grida
selvagge rincorsero i servi, passandone alcuni a fil di lama, e si
impadronirono della villa.
Due di loro spalancarono un armadio della stanza padronale e vi
scoprirono Mariko e Setsuko, tremanti. Ridendo, le sollevarono per un
braccio, e ignorarono la vecchia, esultando invece con parole oscene
per la bellezza di Mariko. La separarono allora dalla serva,
trascinandola in una stanza vicina, e le strapparono i vestiti.
A quel punto aprì la porta con uno spintone quello che doveva essere
il loro capo, e gridò loro poche parole. I soldati, con un mormorio
deluso, obbedirono e lo lasciarono solo con Mariko.
Mariko si rannicchiò contro la parete, nascondendosi come poteva il
corpo con le mani, di fronte al guerriero disonorato che avanzava con
calma verso di lei, sorridendo.
Intorno, ma come in un altro tempo, l'eco della battaglia esplosa come
un fortunale.
**
<Insomma, il dipinto non è pronto. Dopo ventiquattro pose!>, si
spazientì Tatsumi, di fronte alla tela bianca.
Hiroshi dopo qualche secondo rispose: <Era il tempo che ci voleva, mio
signore>, e raccolse il pennello.
Intorno, i boati della battaglia che proprio in quel momento iniziava.
Dopo aver parlato, Hiroshi, senza quasi staccare lo strumento dal
foglio, tracciò un singolo segno, sinuoso, che senza mai intersecarsi
andava a formare un profilo, e Tatsumi non poté far altro che guardare
affascinato il miracolo che stava avendo luogo.
In meno di un minuto, di fronte a sé vide comporsi il profilo di
Mariko, inconfondibile, e uno per uno sovrapporsi tutti i dettagli,
fino a formare un volto vivo e completo. Il ritratto più bello che si
fosse mai visto in tutto il Giappone.
La semplicità e la potenza di quel disegno lo umiliarono. Da quella
tela, il viso di sua moglie lo guardava. Era lo sguardo di una persona
reale, e molte emozioni si mescolavano in lui osservandolo. Non era la
Mariko che conosceva, eppure era Mariko. Non era il suo profilo più
noto, ma in sé conteneva tutti i profili che la sua donna poteva
avere, per lo sguardo di un uomo, o per quello di un dio.
Aveva poi un che di animalesco, e di osceno, quel volto, come se
l'espressione che offriva restituisse profondità ignote perfino a chi
le esprimeva: figurarsi a un marito, o ad un amante. Tatsumi osservò a
lungo quel ritratto, in silenzio, e sospirò.
Per un breve istante pensò a suo padre, a come il grosso e potente
mercante avrebbe reagito in una situazione simile. Probabilmente ne
avrebbe riso. Oh, certo, si sarebbe sciolto in una delle sue
impagabili risate, e avrebbe pagato al pittore dieci volte il compenso
pattuito, prendendolo a pacche sulle spalle, in nome della bellezza e
dell'imprevedibilità della vita.
Ma Tatsumi non era come suo padre, e non seppe ridere nella sconfitta.
Si inchinò davanti a Hiroshi, prostrandosi quasi fino a terra, subito
imitato dalle guardie dietro di lui.
Pagò il compenso pattuito, si tolse dal collo un ciondolo con una
pietra di giada a forma di dragone, che possedeva fin da quando era
bambino, e lo donò a Hiroshi, per scusarsi dell'irruzione.
Hiroshi gli lasciò portare via il quadro e non si rividero mai più.
**
Aveva mani lunghe, eleganti, probabilmente prima di disertare era un
ufficiale. Sorrideva e la prese per un polso, facendola alzare in
piedi, rivolta al muro. Mariko sentì i primi giri di corda cingerle i
polsi, mentre si chiedeva se sarebbe riuscita ad aprire gli occhi
senza sentirsi morire.
Sentendosi già morta, morto Tatsumi e il ricordo di Hiroshi perduto,
si abbandonò completamente alle mani sicure dello sconosciuto, che la
fecero sdraiare, ventre a terra, e proseguirono ad avvolgerla coi nodi
di quella corda che non finiva mai. Le gambe piegate, le caviglie
fissate ai polsi, Mariko si lasciò andare alla sicurezza che quei
legami le infondevano, all'arte esatta che le dita del soldato avevano
nell'intrecciarli, senza quasi sfiorare la sua carne con i
polpastrelli. Ad ogni battito di ciglia, un altro giro di corda, e nel
petto il respiro le si faceva sempre più frequente e profondo.
In breve tempo fu costretta da innumerevoli vincoli, e ogni tentativo
di movimento non faceva che renderla più consapevole di ciò che le era
stato fatto, della corda che le premeva attorno ai seni e tra le
gambe, immersa tra le pieghe del sesso con un segmento particolarmente
fitto di nodi.
Aprì gli occhi e incontrò lo sguardo dello sconosciuto, mentre le
sensazioni la travolgevano e un piacere che nessuno le aveva mai dato,
e che anche ora si stava infliggendo da sola,
(senza essere nemmeno toccata)
le montava nella carne.
Il soldato strinse l'ultimo nodo con delicatezza e la lasciò fremere
ai suoi piedi, gli occhi svuotati che Mariko non chiuse mai, nemmeno
nel momento in cui fu persa del tutto, improvvisamente, in un grido
che richiamava altre grida sempre più sorde e più fioche, come onde
concentriche in uno stagno.
[ Nuvole nere.
Scaccio dalla mia casa
spettri notturni. ]
**
Non sapeva dire quanto tempo fosse passato, Mariko, prima di
svegliarsi da quel delirio. Fu il rumore altri soldati, giunti presso
la casa, a mettere in fuga i disertori, che abbandonarono
precipitosamente quelle stanze. Nessuno si preoccupò degli abitanti
della villa, mentre per le strade cominciavano a sfilare i vessilli
rosso fuoco di Ieyasu Tokugawa, che aveva vinto la battaglia e sarebbe
diventato il nuovo Shogun.
Tornata la calma, attraverso le finestre sfondate soffiava il vento.
Setsuko soccorse la padrona e sciolse i nodi, la strinse tra le
braccia e piansero entrambe.
**
Seguirono giorni di confusione, in cui Mariko assieme ai servi
superstiti riaccomodò la casa, in attesa che la situazione nel Paese
si tranquillizzasse.
Tatsumi non faceva ritorno, e le poche speranze della sua giovane
moglie si infransero del tutto quando un messaggero giunse alla villa
per annunciare la sua morte.
<Un battaglione di cavalleria ha travolto il villaggio. Il cadavere
era sfigurato, ma aveva questo con sé>.
Mise un oggetto nelle mani di Setsuko. Quando la vecchia serva le
aprì, riconobbe il portafortuna di giada, dall'inconfondibile forma di
dragone, che il suo padrone aveva ricevuto da bambino.
**
**
La guerra ha questa capacità, di rimescolare personaggi ed eventi,
rendendo il mondo irriconoscibile: quando poi finisce, chi è
sopravvissuto costruisce qualcosa di nuovo sulle macerie.
Fa questo effetto anche dentro le persone: nel cuore di Mariko, e di
tutti coloro che non erano morti, mucchi di carabattole si erano
rivoltati, portando alla luce cose dimenticate, e nascondendone altre
ben in fondo.
In realtà non sappiamo nulla di quello che le accadde dopo, se non che
visse ancora a lungo, e che la fortuna la accompagnò dentro nuovi anni
felici e meno felici. Sappiamo che gettò nel ruscello appena fuori dal
paese il ciondolo di Tatsumi, e che in quel momento apprese il
distacco, e fu libera dal tumulto dei desideri e da ciò che in
Occidente, con molta imprecisione, chiamiamo "Io". Tutto ciò le
consentì di trascorrere un'esistenza attiva e serena.
Di certo un giorno Tatsumi ritornò, da chissadove: forse al tramonto,
forse a dorso di mulo, stagliandosi all'orizzonte lungo il sentiero
che conduceva alla villa, e Mariko lo accolse di nuovo con sé.
Un'altra Mariko, e un altro Tatsumi, entrambi con una storia da
raccontarsi. Ciò che davvero non sappiamo è se le loro parole,
insieme, avrebbero mai ricreato l'armonia di appena un anno prima.
[ Mormora il fiume,
getto un ciondolo in acqua.
Gioca il destino. ]
--
eyo

 quest'ordine.
[CUT]
E'... bellissimo.
A.
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 quest'ordine.
Sei un maledettissimo demonio!
Non una sbavatura nel tono, non una nota stonata nella melodia, perfino gli
haiku (ma sono tuoi?) sono piccoli capolavori.
Che invidia che mi fai! :-)
ciao
bianca

 Mariko, dal canto suo, amava il marito almeno quanto lui l'amasse.
Bravo davvero.
Spero che ce ne racconterai ancora. Pigrone.
Becky 

 A.
Mi inchino in avanti : )
grazie
e.

 Che invidia che mi fai! :-)
Mo va' a cagher, ogni invidia è assolutamente ingiustificata. Da te,
poi : )
Sono molto felice che ti sia piaciuto, Bianca.
cià
e.

 Spero che ce ne racconterai ancora. Pigrone.
Pigro è dir poco, ho il tropismo di un armadio a muro.
ciao
e.

 paese dall'altra parte del mondo.
Ben, mi sono tolta un peso. Nottate a pensare cosa potevo escogitare per
questo piffero di EDS alla Citrosodina.
Adesso ho risolto, dopo questo tuo, col cavolo che scrivo qualcosa.
Ah, complimenti, eh, brutta bestia.
Complimenti vivissimi. Accidenti a te.
Bet
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 Complimenti vivissimi. Accidenti a te.
Grazie di cuore, Betty.
e.

 []
Lungo eterno, ma probabilmente il tuo migliore.
Ben calibrato, ottimo senso del ritmo e bel gioco psicologico. Lento, con
una sua morbosita' passionale ma mai sfacciato, mai aperto, mai diretto.
Nettamente su un altro livello - IMO - rispetto al altri racconti piu'
sperimentali.
Bello il leitmotiv, forse la vera struttura portante del racconto.
Complimenti.
Sul serio.
Cia' ;-)
--
Nadja Jacur


 questo piffero di EDS alla Citrosodina.
bello cavarvi il sonno :-)))

 Sul serio.
:-*
e.


L'hai motivato bene.
Pensavo che fosse così.
Ora che l'hai confermato posso dire di pensare che è così.
In realtà, non c'è un errore, credo. E, nel caso, chi se ne fotte.
Gli è che il congiuntivo italiano è un argomento davvero appassionante, 
purtroppo per i miei martiri del mercoledi' mattina. E anche per gli altri.
Ma è vero che il tuo "amasse" rende più soggettivo il verbo: così, non è una 
considerazione del narratore.
Che sarà pure onnisciente, ma ogni tanto si fa anche i cazzi suoi, per 
fortuna.
Augh!
B. 

 quest'ordine.
maestro.
ho letto le tue parole. fluire come un ruscello che corre il suo
percorso verso valle. preciso e cristallino. urtare sassi, disegnare
anse. sempre con quella perfetta armonia che gli conferisce la natura.
di questo mi sono stupito alla prima lettura. la capacità di
immedesimarsi in un modo di scrivere lento, ma inesorabile. le parole
erano al loro posto.
in un primo momento ho avvertito, quasi con fastidio, uno scrivere
artefatto. un vero e proprio esercizio di stile. scrivere al modo
giapponese. con una precisione ed una capacità di immedesimarvisi
imponente.
ho pensato: "quale bravura, una persona che riesce a cambiare registro
in questo modo".
ma ero comunque insoddisfatto. lo devo ammettere, maestro.
ho riletto una seconda volta. ho cercato di non distrarmi sui
particolari, così vividi della narrazione, ed ho provato a sentire.
sentire le emozioni ed i segreti della storia di Mariko.
ed ho apprezzato.
ho trovato comunque complicato entrare nell'ermetica simbologia
dell'eyo giapponese, ma ho trovato, soprattutto in poche parole, forse
in un unica frase, il senso della narrazione. il mio senso della
narrazione. o forse della lettura.
detto questo, e detto che ti preferisco quando sei più travolgente,
non posso che abbassarmi il cappello ed inchinarmi a te, seduto nella
posizione del loto sotto il banano, per renderti omaggio.
grazie
tuo govinda
J

 tuo govinda
govinda caro,
sai bene che sotto al banano preferisco che ti ci sieda con me. lunga
è la mia memoria del tuo inchinarti fedele sotto le ampie foglie, alla
maniera del giunco piegato dalla proboscide dell'elefante.
detto questo, ho letto il tuo commento con grande piacere, e un
immediato levarsi della mia gioia si è reso evidente davanti ai miei
occhi, tanto che ho potuto appendervi l'accappatoio e asciugarmi
tranquillo i capelli con entrambe le mani.
ho letto il tuo commento con grande piacere perché effettivamente ha
colto nel segno, a dispetto di tutti coloro che hanno apprezzato
incondizionatamente questo racconto, così diverso dal mio scrivere
consueto. che vuole essere più travolgente, come tu lo definisci, e
concordo con te.
come dici giustamente, sollecitato dalla gradevole curvatura della
proboscide, si tratta di un esercizio di stile, dove ho cercato una
corrispondenza tra lo stile e l'ambientazione. grande è stato il
diletto nell'immaginare una storia, e scriverla, e muovere i
personaggi come pedine verso un destino complicato ma plausibile; sono
però andato più vicino a scrivere qualcosa di davvero bello le volte
che non mi sono posto queste preoccupazioni, e ho versato materia viva
sulla carta.
ti aspetto dunque nella mia comune di goa dove sarai benedetto e unto
da capo a piedi da una squadra di lottatori di pancrazio, dopo le cure
dei quali il tuo volto sarà ornato da un impercettibile, permanente
sorriso che è il segno della beatitudine.
grato,
eyo

Io leggo molto e non commento mai. Quindi stavolta mi limito a dire: 
meraviglioso.
E mi associo a Betty (in scala 1:2.500): avevo anche pensato di provare a 
scrivere qualcosa, ma ora non ci penso proprio.
Ri-complimenti,
Silent
----------------
L'importante non č quanto si aspetta, ma chi si aspetta... 

 meraviglioso.
E' bellissimo vedere un lurker (ma se non sbaglio un ex-lurker, o
lurker saltuario) emergere dall'oscuritŕ, grazie Silent : )
--
e.

 lurker saltuario) emergere dall'oscurità, grazie Silent : )
e quale nome potrebbe essere migliore per un lurker, se non 
Silent???
adesso gli toccherà cambiarlo.... Whisperer potrebbe essere il passo 
successivo...

 successivo...
The horse whisperer, se non fosse che voi equivochereste...
-- 
Silent
----------------
L'importante non è quanto si aspetta, ma chi si aspetta... 

> The horse whisperer, se non fosse che voi equivochereste...
noi non equivochiamo mai.
qui le cose hanno un significato solo: ovviamente quello più 
sconcio.
In bocca al lupo con i cavalli.... 

 (Mariko)
Una lettura davvero di notevole fascino.
Un gran bel lavoro, a misura della tua bravura.
Uno splendido esercizio di stile,
dalle cadenze giuste, ritmi trattenuti, rigorosa
ricerca di cadenze "giapponesi", un distendersi della narrazione 
per quadri successivi. 
Quasi un lieve e lungo "emaki" (quei dipinti arrotolati 
che si leggono in orizzontale, in cui i quadri si susseguono 
per piccoli cambiamenti), quasi come in un film a camera fissa.
Al limite del virtuosismo.
Un bel racconto pieno di "ki-in", di "nobiltà interiore".
Sin qui i complimenti, sinceri.
Il tuo lavoro usa, appunto, il metodo degli artisti giapponesi :
una preparazione interiore che porta a compenetrarsi 
con ciò che si sta rappresentando, al punto di pensarlo come proprio. 
Una cosa che richiede grande pazienza e concentrazione. 
Nel tuo caso, riuscita nella prima parte del racconto e poi, 
forse per la voglia di chiudere, persa a larghi tratti.
Eyo, credo che valga la pena lavorarci ancora, 
specie in quelle parti dove l'intreccio prevale sulla ieraticità delle
emozioni e delle descrizioni, che lasciano posto 
alla meccanicità dei fatti.
La seconda parte del racconto è lontana dalla composta bellezza 
della prima, in cui natura, paesaggi e stati d'animo 
vengono dipinti con lieve e poetica fissità, 
con l'occhio interiore che riesce a osservare tutto con visione
 leggera e distacco partecipe, controllando passioni ed emozioni,
impedendo ad esse di prevalere. 
Nella seconda parte si avverte la voglia di un racconto 
in cui anche la violenza, la guerra, la sopraffazione 
sono parte delle vicende umane e, quindi, osservate con tristezza 
e non con disperazione, nella fiducia che i tempi lunghi 
delle vicende umane ne permettano il transito, come l'acqua che scorre. 
Ma la sensazione è che questa voglia rimanga in parte limitata
dall'esigenza di una trama troppo ricca di avvenimenti da raccontare.
Comunque, una gran bella prova, tanto da richiedere che diventi perfetta..!
Ciao
paolo austero
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 impedendo ad esse di prevalere.
cut
Urrrca, pa, è un piacere averti interessato così tanto, commenti come
il tuo fanno venir voglia di scrivere ancora.
Felice che tu abbia colto lo sforzo di ricreare atmosfere in tema con
l'ambientazione del racconto; francamente non so se mantenere un ritmo
di 'lieve e poetica fissità' per tutto il racconto lo avrebbe
migliorato: vogliamo che il chupacabra muoia d'inedia?
Ci penserò. Alla fine, lima di qui e lima di là, penso che ne uscirà
un racconto di una sola sillaba, che risuonerà nel vuoto degli eoni
facendo irrefrenabilmente bagnare la passera a ogni organismo di sesso
femminile fino a Betelgeuse. E farà, temo, esplodere il chupacabra
come la testa degli alieni di Mars Attacks : )
Grazie infinite,
e.

 come la testa degli alieni di Mars Attacks : )
..cazzo!!...
di che colore e genere sarà la poltiglia schizzata dappertutto
dall'esplosione?
..verdolina a grumi o biancastra e collosa?
Nel secondo caso, sai quante iesserine dalla passera bagnata si
disporranno tutte in tondo, aspettando a bocca aperta la bianca manna?...
ciao
paolo a.


 disporranno tutte in tondo, aspettando a bocca aperta la bianca manna?...
Sě. Nessuna.
e.

------------
ci tenevo a essere l'ultima ; )
no, a parte tutto, sai gia' che mi e' piaciuto molto, che ne ho apprezzato
lo stile, la cura nella scelta delle singole parole e anche la storia,
romantica e misteriosa.
nonostante quello di cui sei convinto io non lo trovo un racconto freddo.
strutturato, questo si. 
il fatto che tu l'abbia costruito non significa che non abbia anima.
secondo me non devi confondere lo spirito con cui scrivi un pezzo con quello
che pensi arrivi al lettore. non e' detto che le due cose combacino, per
niente.
e' un racconto molto bello, che resta dentro, che si ricorda, e puoi esserne
soddisfatto.
ciao
giulia
-- 
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 niente.
ma sai, non è lo spirito con cui l'ho scritto, è quello con cui l'ho
riletto...
cazzo, solo a te, giulia. poteva piacere solo a te : )
grazie
e.

 [EDS c.i.t.r.]
Mi dispiace deludere Giulia, ma l'ultimo stavolta sono io.
Scusa per non averti commentato prima, non ho avuto tempo.
Non mi piacciono le ambientazioni storiche, e non subisco il fascino
del Giappone.
Però, come sempre, mi piace il modo in cui scrivi. Per cui - anche se
penso che non sia la tua produzione migliore (non volermene) - sei
riuscito a tenermi incollato fino alla fine.
Non hai bisogno di sentirti dire "bravo" da me, però te lo dico lo
stesso, ok? Bravo Eyo.
Ciao,
Simone

 stesso, ok? Bravo Eyo.
Non ne ho bisogno?
IO non ne ho bisogno? E' una frase detta così per dire?
Razza di *comunista* che non sei altro, io sono uno psicotico con un
bisogno patologico di sentirmi dire "bravo". Si vive per qualcosa
d'altro? Oh, certo, anche per sentirsi dire "ti amo", ma non ti chiedo
tanto. Non a te. Per quel che ti riguarda vorrei che mi dicessi
'bravo' a prescindere. A intervalli regolari di 3-5 gg, in mail.
O se vuoi emozioni indimenticabili, al telefono.
Grazie (per ora).
e.

 e.
figurati, è sempre un piacere...sei talmente bravo! :-)
Dark_S

 non ch enon sia capace di dirlo
Si vede che ti sei emozionato scrivendolo... : )
e.