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Titolo: [EDS A/S&MeR] QDEUF

Il racconto che segue è il 31° e ultimo dell'EDS "Amore/Sesso & Morte e 
Risate" (A/S&MeR) proposto da Anchise. I racconti sono inviati alla mia 
mailbox (xlater[at]
hotmail.com
) e vengono da me pubblicati senza 
indicare l'autore/autrice.
Il termine ultimo per l'invio è scaduto.
già pubblicati:
2/3 - Il Miracolo
3/3 - Heaven
4/3 - Defunta
5/3 - Grand Hotel Kulm
6/3 - Il Becchino
7/3 - Antonio il cuoco
8/3 - Funerale Primaverile
9/3 - Certi Parenti
10/3 - Sesso morte e...
11/3 - E un giorno arrivò Madonna Morte
12/3 - La cella
13/3 - In memoria di Alessandro
14/3 - Piccola morte
15/3 - Il testamento
16/3 - Morire d'amore
17/3 - Don Gennaro 'o camurrista
18/3 - Il compagno
19/3 - Il sesso è letale
20/3 - Jogging
21/3 - La scelta
22/3 - Giuseppe & Maria
24/2 - La storia di Vanessa
25/3 - Lo scrittore e sua moglie
26/3 - Ofelio
27/3 - Il custode
28/3 - Post Scriptum
29/3 - Dannato rigor mortis
30/3 - Lame pericolose
31/3 - Ricordi d'oltremare
1/4 - Il più meschino degli uomini
NOTA. Sono perfettamente d'accordo con chiunque ritenga che questo 
momento non è il più adatto per leggere racconti su ISR. Sto postando 
questo racconto "d'ufficio", per tener fede all'impegno. Ognuno sarà 
libero di leggerlo nel momento che ritiene più opportuno.
Tra qualche giorno svelerò la lista degli autori.
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QDEUF - Quattro Ditalini E Un Funerale
Sotto le coperte fa un caldo infernale, ma ora come ora Raffaela proprio 
non puo' scoprirsi: una mano infilata dentro il pigiama e l'altra che 
vaga fra la coscia e il sedere, cerca di venire il piu' presto 
possibile, concentratissima sui rumori che provengono dal basso. Sua 
madre sta preparando il caffe', la sente che svuota la macchinetta, 
sciacqua le tazze. Raffaela tende l'orecchio ancora di piu', sente il 
gas che viene acceso e poi ecco il rumore di ciabatte che si muovono 
attraverso la cucina, salgono le scale. Sbrigati, sbrigati... pensa 
Raffaela quasi contando i gradini: il dito si muove sempre piu' 
velocemente, la mano si sposta di qualche millimetro per trovare la 
posizione migliore. Sua madre si affaccia alla stanza e lei fa appena in 
tempo a piegare un ginocchio per alzare un po' le coperte, come se si 
fosse svegliata ora: la faccia finto-rilassata, le dita immobili sul 
sesso appiccicoso e l'orgasmo pericolosamente vicino. "forza, che e' 
tardi", le dice la madre sparendo, grazie a dio, verso il bagno. 
Raffaela mugugna qualcosa in risposta poi il dito riprende a muoversi: 
basta pochissimo a questo punto ed ecco l'orgasmo mattutino, quello 
breve e intenso, sudato. Raffaela si mette a sedere; un minuto per 
schiarirsi le idee poi si precipita di sotto a trangugiare un the e due 
biscotti: e' in ritardo!
Non e' facile avere 16 anni, non e' facile per niente. Dal ditalino in 
poi la mattina e' tutto un odioso peggiorare: la sorella rompipalle, 
l'autobus in ritardo, l'interrogazione a sorpresa, la merenda 
dimenticata... tutto uno schifo. Poi il miracolo: mentre disegna cuori 
sul libro di italiano aspettando che arrivi il prof, il ragazzo di cui 
e' segretamente innamorata (ma tutti lo sanno) la chiama; prima il 
cognome e poi, e qui sta il miracolo, persino il suo nome!
Non sono cose che succedono tutti i giorni, queste, e Raffaela e' 
impreparata. Alza la testa e se lo ritrova davanti al banco anzi di 
piu', seduto sul banco con una delle sue matite (mio dio, mio dio...) in 
bocca. Cosa potrebbe esserci di meglio? Questo: lui le chiede se puo' 
andare a casa sua per fare francese insieme, domani pomeriggio. Raffaela 
rimane per qualche secondo perfettamente immobile, poi ciancica a mezza 
bocca qualcosa che lui ovviamente non coglie, ri-ciancica qualcosa che 
assomiglia ad un va bene poi aspetta che lui se ne vada e sviene sul 
banco, non senza aver dato una sbirciatina ai jeans calati che se ne 
vanno con quell'andatura inconfondibile.
Basterebbe molto meno per sconvolgerle l'esistenza: Raffaela non riesce 
a seguire piu' nessuna lezione e il chiacchiericcio sociale con le 
amiche fidate si spreca: ma perche' te l'ha chiesto, e te l'avevo detto 
io che gli piaci, e cosa ti metti, a che ora viene, e cosa viene a fare, 
e se ti bacia, e non dite cavolate.... e poi sconforti, insicurezze 
adolescenziali e maledizioni (che e' sempre meglio prevenire che curare).
Seduta alla scrivania, il libro di filosofia aperto davanti, Raffaela 
quel pomeriggio non riesce proprio a concentrarsi e la voglia di 
toccarsi arriva senza un vero perche', come al solito: con la sinistra 
slaccia la lampo dei pantaloni, la destra impugna ancora la matita. 
Quella matita.
Ci pensa un po', poi la infila nelle mutande: la sensazione del legno 
giallo e freddino da quelle parti le fa dolere tutto. La tira fuori, la 
annusa, la rimette dentro facendola affondare fra le pieghe della fica: 
la gomma che spunta dai peli, la punta che disegna ghirigori sulle 
mutande. Tende le gambe sotto la scrivania cacciando via il gatto che 
pisolava, lo sguardo e' fisso sul libro mentre legge e rilegge 
innumerevoli volte: "se prendiamo la Critica della Ragion Pura noteremo 
in essa una sistematicita' esasperata, ricercata, se prendiamo la 
Critica della Ragion Pura noteremo in essa una sistematicita' 
esasperata, ricercata...". Alla fine e' come una cantilena, come un 
mantra. Un dito sul clitoride, la matita che vaga da destra a sinistra 
allargando le labbra fino a quando le parole stampate non vanno fuori 
fuoco, non si sdoppiano e la critica della ragion pura non si trasforma 
nella mistica della fica bagnata.
Di nuovo un orgasmo silenzioso, gli occhi che si riversano sul soffitto, 
mentre riprende fiato. Che fai? Chiede la sorella misteriosamente 
apparsa sulla porta; Raffaela ci pensa due secondi, e decide che no, non 
puo' aver visto niente, la porta era socchiusa fino a qualche istante 
prima; deve essere entrata mentre guardava il soffitto e sospirava 
languidamente! Lentamente sfila le mani dalle mutande ringraziando la 
posizione strategica della scrivania dietro al divano letto. Niente, 
risponde, cantavo. Te ne vai? Devo studiare!
Quella sera a letto Raffaela riassapora la dolcezza di quei momenti a 
scuola ripercorrendone tutte le fasi, cercando di ricostruire le sue 
esatte parole e glissando sulle proprie, sicuramente ridicole; si culla 
nella bellezza di quei momenti ripetendo il tutto a mo' di 20 pecorelle 
saltano lo steccato, e di notte fa sogni che non ricorda ma che di 
sicuro parlano di lui...
La mattina dopo per l'occasione Raffaela rinuncia al ditalino mattutino 
e usa quei 5 minuti per cercare di sistemare i capelli con la spuma: 
cerca invano, visto che il crespo e' sempre in agguato dietro l'angolo e 
non gli si sfugge cosi' a cuor leggero. Si passa persino il mascara 
sulle ciglia e un po' di phard sulla pelle bianca, prende gli orecchini 
poi si ricorda che le fanno venire l'infezione ai buchi e li ributta nel 
cassetto.
L'autobus non e' neanche tanto pieno e all'interrogazione della prima 
ora strappa un 6 e mezzo dignitoso: tutto sembra perfetto. Dal suo banco 
in seconda fila gira la testa spesso per guardarlo, sperando in un 
sorriso, in un cenno d'intesa, qualcosa come "allora ci vediamo dopo" o 
anche come "che cazzo hai da guardare?": per una sedicenne innamorata va 
bene tutto, il tappetino mode-on e' sempre attivo.
Ovviamente per tutta la mattina lui non la degna neanche di uno sguardo, 
perso com'e' dietro Sara, sua compagna di banco; e' cosi' ogni giorno da 
4 anni, ma oggi tutto questo e' piu' doloroso: oggi che lei si sentiva 
cosi' diversa dal solito, cosi' privilegiata, cosi' truccata... oggi non 
doveva succedere. Raffaela chiede di poter andare al bagno e si chiude 
dentro, pericolosamente vicina al pianto. Si appoggia alla porta con la 
scritta "Marco sei un fantoccio di merda" e si crogiola nel suo pensiero 
preferito: quanto e' bello lui e a quanto e' deficiente lei.
Forse dovrebbe chiederglielo: "che fai poi oggi, vieni?" ma se poi lui 
non si ricorda?  Che figura ci fa? Forse l'ha guardata nell'unico minuto 
in cui ha scritto i compiti sul diario e lei non l'ha visto. Forse si e' 
sognata tutto. Non si accorge neanche della mano che va a sfregare la 
cucitura dei jeans, muovendoli con una certa violenza per sentire 
qualcosa attraverso la stoffa ruvida. Che stupida che sei Raffaela, si 
ripete in piedi a gambe larghe. Lo sfregamento ha qualche effetto alla 
fine perche' sente dell'umidiccio nelle mutande, ma la campanella della 
ricreazione risuona nello spazio angusto del bagno e qualche istante 
dopo le sue amiche sono li' a chiamarla, a bussare alle porte. "Dai 
esci, lo sappiamo che sei li'". Raffaela prende un pezzetto di carta 
igienica, lo arrotola e lo sistema nelle mutande. Esce cercando di fare 
la disinvolta, ma non e' sicura di riuscirci bene con quella cosa ruvida 
e soprattutto rumorosa in mezzo alle gambe. E sa gia' che levarla quando 
l'umido si sara' trasformato in Attack non sara' impresa facile.
Il resto della mattinata e' tutto uno scambio di bigliettini per 
discutere su cosa sia giusto fare, cosa dirgli, come dirglielo e quando. 
E anche se! dirglielo. Monica dice di fargliela pagare e di non 
rivolgergli piu' la parola (sai che dispetto); Arianna vuole mandarla a 
sbattere "per sbaglio" contro di lui (non se ne parla, gia' sembro 
imbranata...); Gio' vuole rubargli il diario e scriverci sopra 100 volte 
che e' uno stronzo (ma non e' vero!); e Raffaela... Raffaela vorrebbe 
solo incrociare il suo sguardo e dimenticare per un istante quel macigno 
che le pesa nello stomaco, solo un attimo per ripassare la forma delle 
sue labbra quando ride, o quando ci prova con quelle di quinta.
L'ultima possibilita' e' fuori all'uscita, ma neanche li' lui sembra 
accorgersi del gruppetto di ragazze che lo fissa bisbigliando ne' di 
lei, ferma in piedi in mezzo al piazzale che lo guarda andar via sulla 
bicicletta rosa della madre, le ginocchia larghe, una mano che passa fra 
i capelli.
Come e' bello, dio come e' bello... pensa Raffaela sentendosi tutta 
sciogliere dentro.
Il pomeriggio passa lentissimo fra telefonate e lacrime ricacciate 
indietro e tentativi di risolvere equazioni irrisolvibili. Lui non si fa 
sentire, come previsto. I suoi finalmente se ne vanno, e' sola a casa e 
il silenzio le mette una malinconia addosso che sente spesso quando 
pensa a lui. Si butta sul letto: prima assapora la morbidezza del 
materasso poi, improvvisamente vogliosa di calore e coccole, si leva di 
fretta i pantaloni e si mette sotto le coperte.
Chiude gli occhi e si tocca piano, con dolcezza. Negli occhi chiusi 
rivede se stessa ferma nel piazzale e lui che le viene incontro 
stavolta, che le si ferma proprio accanto e la guarda con quegli occhi 
nocciola. Poi l'immagine cambia e sono seduti da qualche parte: lui le 
tiene la mano, lei gli dice che e' malata, che ha un cancro; lui non ci 
crede, pensa che stia scherzando, la prende in giro, poi si accorge 
piano piano della verita' e non sa cosa dire, e' impacciato, 
imbarazzato: forse una lacrima gli solca il viso. Di nuovo cambia tutto: 
lei e' in un letto d'ospedale, sta per morire, anzi no, e' in coma, lui 
entra e si siede sul letto li' vicino a lei e le parla, le dice tutte 
quelle cose che avrebbe sempre voluto sentirsi dire ma e' troppo tardi 
ormai, non serve a niente.
Raffaela divarica di piu' le gambe, con una mano si apre bene il sesso e 
con l'altra continua ad accarezzarsi il clitoride sforzandosi di non 
accelerare, di andare piano per venire lentamente, ma piu' forte.
Negli occhi serrati ora vede se' stessa morta sul freddo tavolo 
dell'obitorio: tutti i suoi compagni di classe entrano a farle visita, 
le amiche piangono, persino qualche professore e' presente e dice di 
quanto era brava e intelligente. Lui rimane fuori, non ha il coraggio di 
entrare; non piange ma lei sa che e' distrutto, annientato dal dolore. 
Entra finalmente, e tutti gli altri capiscono e se ne vanno, li lasciano 
soli.
Va beh, lei non e' proprio morta, ma sta per morire, sta per andarsene 
per sempre e riesce ancora a guardarlo, a sorridergli: improvvisamente 
si sente annegare nei suoi occhi e nella tristezza di non poterlo mai 
piu' rivedere, mai piu' sfiorare; una tristezza cosi', intensa, cosi' 
potente che per un attimo l'eccitazione sparisce, il dito si blocca e 
Raffaela deve aprire gli occhi, deve guardare il soffitto e rendersi 
conto che non e' vero niente, che e' nel suo letto ancora viva e che lo 
rivedra' domani e per tutto l'anno, ancora, ogni giorno.
Tranquillizzata torna ad immaginare e a toccarsi: ci sono margherite 
sparse dappertutto, lui e' inginocchiato di fianco alla bara chiusa che 
sussurra con la voce rotta: mi mancherai Raffaela, mi mancherai 
tantissimo... Dovevo venire a casa tua a fare francese oggi, invece ti 
ho dato buca, ti ho lasciata da sola, sono un verme... Poi se ne va 
rabbioso, da' un pugno sulla porta intarsiata ferendosi, mette in bocca 
la nocca sanguinante.
Raffaela si tocca ancora piu' lentamente perche' sente l'orgasmo 
arrivare; cerca anche di fermarsi un attimo ma non ce la fa, e mentre 
nei suoi sogni il ragazzo si mette gli occhiali neri (quelli che le 
fanno tremare le gambe quando la guarda), inforca la moto (bicicletta? 
no, meglio la moto) e si allontana a tutta velocita' quasi a sfidare la 
morte, Raffaela viene. Una venuta lunga, piena di immagini, di flash e 
di colori, con il volto di lui a invaderle il cervello...
Eppure neanche stavolta e' destino che se la goda: mentre e' ancora li' 
inarcata come una corda tesa suona il citofono e le tocca alzarsi e 
trascinarsi alla finestra con la testa che gira e le gambe molli; uno 
sguardo veloce le gela il sangue: lui e' la'! Seduto di sbieco sulla 
bici, con i jeans sbiaditi e uno zaino in spalla sta guardando verso 
l'alto, dove sa esserci la sua stanza. Lei si ritira indietro in tutta 
fretta, agguanta i pantaloni a razzo e si precipita giu' per le scale 
cercando di infilarseli mentre scende.
E qui... un destino beffardo o un narratore cinico potrebbe facilmente 
averla vinta e dirottare la storia verso un finale decisamente piu' 
adatto a questo scritto. Ma noi non siamo ne' l'uno ne' l'altro, ed ecco 
allora come sono andate le cose: al terzo gradino, come era prevedibile, 
Raffaela inciampa, una gamba nel jeans e l'altra impigliata nel orlo: 
con gesto circense e un paio di salti scomposti recupera l'equilibrio e 
si ritrova praticamente in fondo alla scala, aggrappata al corrimano. Il 
gatto le scappa da sotto i piedi terrorizzato.
Come niente fosse (ci vuol ben altro per impressionare una sedicenne con 
il ragazzo amato alla porta) finisce di infilarsi i pantaloni, fa un bel 
respiro poi va ad aprire il cancello sperando che lui non si accorga del 
cuore che le batte ancora nelle orecchie e del dito che odora di fica.
Il suo sogno e' davanti a lei ora, sorridente e scanzonato; e anche se 
sa che e' venuto solo per copiare i compiti e per raccontarle dei suoi 
tentativi di rimorchiarsi Sara, Raffaela sente che improvvisamente la 
sua vita e' diventata meravigliosa, e che se proprio dovesse morire, se 
proprio dovesse dirle sfica e dovesse morire in quel istante... lui al 
funerale, probabilmente, ci verrebbe. E questo le basta.


Mi è piaciuto moltissimo, per quanto non faccia ridere e quindi, rispetto
all'EDS, bla bla bla... E' un bellissimo racconto su un tema difficile
(difficile descrivere le emozioni di una sedicenne se non si hanno sedici
anni, e l'autore/trice ne ha certamente di più). Un'ottima conclusione della
rassegna.
ciao,
e.

 funerale, probabilmente, ci verrebbe. E questo le basta.
più vero del vero. 
molto molto piacevole, ironico e dolce allo stesso tempo.
oltre a far sorridere lascia un segno.
i miei complimenti e un grazie all'autrice. 
aC.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it


Molto bello e soprattutto molto bene raccontato e dunque scritto.
Complimenti all'autrice!!!
Potrebbe essere la faraona "hot chicken soup".
Tralascio di dire che non rispetta in pieno quanto
richiesto dall'EDS. Anche il titolo forse č sbagliato.
Solo gli autori dei primi racconti postati hanno cercato di attenersi
al tema dell'EDS. Gli altri, piů il tempo passava, e meno hanno
rispettato quanto richiesto dall'EDS.
E questo non č giusto!
Mybelline


Sicuramente uno dei migliori per l'argomento, la cura nello scrivere
e la descrizione accurata di stati d'animo e "sentimenti"
Non so se l'autore/trice ha il doppio o il triplo dei sedici anni
che descrive, ma direi che c'è riuscito/a discretamente.
Per l'EDS, la solita critica detta e ridetta per molti
M.

 funerale, probabilmente, ci verrebbe. E questo le basta.
Molto bello e dilicato.
Ironico quanto basta; un piacevole ritorno all'adolescenza lontana, vista al
femminile, dove ogni cosa è gigantesca e assoluta.
Piaciuto
Hayak