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Titolo: (un po' ot ma sentivo la mancanza ;) Classe 1974

Pedalava nell'aria cremosa mentre foglie gialle e marroni planavano il
fiato del vento, come farfalle nella domenica mattina, e placido entrava
nelle vie contrassegnate da nomi di poeti, per poi andare in altre con
nomi di città e poi in quelle dei patrioti e poi in vie anonime dette
cento e centouno e centodue e così via e poi in strade grigie e nere e
poi marroni, senza nomi ben precisi, dette così come diceva la testa o
battezzate col nome della contrada.
E prese il coltello spingendolo sulla gola, che batteva mentre il
metallo - poggiato di piatto - si scaldava; e quasi giocava a farla
fibrillare sotto l'ingiusto artiglio d'acciaio. La legò. Prima un polso e
poi l'altro e quella si ritrovò di spalle, a scalciare, mentre le mani
tirate ai due lati del tavolo cominciavano a farle male ed il fazzoletto
che aveva in bocca si infradiciava di saliva e il vapore nella busta che
aveva in testa le colava sul viso, guastando il trucco. "Bel culo", disse
la voce, da dietro, e ci poggiò il manico del coltello, in quel culo,
spingendolo, secco, nell'apertura, facendolo entrare poco meno di metà,
facendolo penetrare circa quattro centimetri.
E la lasciò, così, in un dolore lancinante che si confondeva con la
paralisi della paura, del respiro ansimante, del fiato logorroicamente
lento, spezzato. La lasciò, andando a cercare. Soldi gioielli preziosi,
forse. Era un ladro - evidentemente. Aveva suonato, stretto nel nodo
della sua cravatta, pigiando delicatamente il pulsantino del campanello.
Sapeva che era sola in casa, forse. Aveva aperto la porta, lei, dopo aver
visto quel bel giovane vestito per bene, che aspettava placido dietro
alla porta, con la cartelletta in mano, che pareva aspettare per scriver
qualcosa. Aveva aperto la porta e di lui era entrata per prima la furia,
liberata in un ruggito. Poi erano entrate le mani, una orizzontale, che
aveva spinto sulla bocca, mano contro labbra e labbra contro denti,
lingua sulle linee della vita e dell'amore che affondavano, in pelle
concava, sotto la spinta; l'altra aveva fatto cadere la cartelletta
(frammenti blu per terra, fra i grani gialli ed i fiori rossi del
pavimento stampato su fondo verde, degli anni sessanta) ed aveva spinto
il coltello ghiacciato sulla gola, facendola capire e spaventare,
guadagnando uno shock, paralizzandola in una bocca sottomessa, pronta ad
accogliere uno straccio fatto bavaglio, mentre i capelli s'erano arresi
ad essere contenuti nella busta della  Conad, raccattata da sopra al
tavolo stesso, mentre il vaso dei fiori raccolti stamane rotolava per
terra ed il suo corpo sbatteva, spinto sbattuto rigido ed ora disteso sul
tavolo di rovere, con le mani legate, come sapete. Tremava mentre quello
le teneva la nuca,  tremava spinta con quell'artiglio puntato di lato,
calabrone col pungiglione pronto a colpire, che in un lento incedere
scivola sul lato del corpo, sulle tette schiacciate contro il legno,
sulla sinuosità del lato destro del suo corpo, balzando sul cuscinetto di
grasso sul fianco, cadendo sul legno, mentre quelle mani, ora più calme,
provvedevano ad afferrare veloci i bordi delle vesti da notte fecendole
volare,anch'esse veloci, sulla schiena arcuata, lasciandola così, per
attimi lunghi, con la brasiliana celeste confetto stagliata nell'aria,
come il culo, che pur lei ritirava ma che, per sue proprie forme, si
spiegava di bellezza e morbida forma plasmata e scolpita.
Allora quello riprese il coltello e andò a tagliare sui fianchi, con la
punta della lama sulla pelle, a graffiare, dal basso verso l'alto, e,
dando un colpo di mocassino di vitello, ad allargare le sue gambe:  le
mutande furono veloci a cadere, svolazzando come farfalla e
raccogliendosi, in un grumo di stoffa puffosa. E quello aveva il cazzo
duro a vederla così, ma ci mise dentro il coltello, baciandole leggero,
come un signore, un gluteo.
La bellezza di Maria nasceva dalle sue gote tonde. O così credo: era
rotonda di tanta bella carne. Aveva gote quasi sferiche e capelli
sfrangiati come la Katia Ricciarelli, col petto che filava in quarta,
sempre tondo ma teso, alto e pizzuto, apparecchiato come un tavolo di
festa, sistemato con push-up color pastello tanto push che ti sballava le
meningi una appresso all'altra, se avevi la fortuna di vederla. Aveva un
culo da spasso, Maria Capasa, 27 anni fatti a gennaio e gli occhi verdi
respiro mare, i musi gonfi da impazzire, non bassa ma kompatta, con la k
matematica perché era una bellezza costante in ogni linea, che appannava
i sensi col suo odore agrodolce.
Stava aprendo delle scatolette coperte di carta, tipo alcantara, blu e
rossa e verde e bordeaux, quando un tintinnare distinto richiamò la sua
attenzione. Conosceva benissimo quel suono e sorrise, incontrando i
propri occhi nello specchio dell'armadio (che aveva aperto per cercare) e
mise quei gioielli nel sacchetto e si alzò, per andare da lei. Il
coltello era a terra, vicino al piede sinistro. Stava cercando di
prenderlo con le dita dei piedi. Buffo.
Il fatto che il coltello fosse caduto, comunque, significava solo una
cosa, almeno secondo lui. La donna si era arresa e le sue carni, ora, si
erano rilassate. Si slacciò i pantaloni. Poi raccolse la poltiglia di
stoffa celeste, prendendola da terra, dov'era caduta, e la annusò,
gettandosela dopo dietro alle spalle e portandosi la mano destra dietro,
come un cameriere in procinto di versare del vino. Quindi si chinò,
baciando nell'attimo in cui i muscoli del culo, svegliati dal fiato caldo
di quello, schizzarono in alto, accentuando - involontariamente - le
forme.
Sorrise di nuovo e nelle urla e nelle carni di lei affondò senza
risparmio, aggrappandosi con le falangi ai vessilli della sua
femminilità, sfregando la propria carne contro quella di lei.
Stava sistemando una piantina di rose, tirandola da un vaso e allocandola
in un altro, mentre ascoltava Vinicio, Live in Volvo, pezzo otto. Poi il
campanello, la furia su di lei, inattesa, la faccia a sbattere sul
tavolo, quella busta svuotata poco prima attorno al viso, c'era il pane
là dentro, due pani arabi. Ed ora era qua, vedeva il mutare della luce,
col tempo che sfuggiva ma che pareva immobile, mentre era immersa nei
dolori. E tremava, di paura.
"Lo sai che sei proprio carina, puttanella?"
La sua voce, ora dolce, che non urlava. No, non l'aveva mai sentita
prima.
"Hai un culo da fottere, puttanella, lo sai?"
Dolore.
"Ops, si è incantato il cd.. cazzo si è incantato il cd! Peccato, si è
fatto tardi; mi dispiace, puttanella, ma devo ammazzarti. Preferisci ora
o dopo, quando ti avrò fatta godere? Bho, non ti capisco. Vabbé, faccio
ora".
Pedalava nell'aria fattasi fresca mentre foglie gialle e marroni
planavano lente, come farfalle moribonde, e placido usciva da anonime
strade per entrare in quartieri per la gente che dorme in case dove le
strade erano numeri come le persone, placido e lento pedalava nell'aria
attraversando vie Genova e Reggio Emilia, canticchiando parole d'amore
fino a giungere alla poltrona, per contare i danari e i piccoli monili e
mettere una crocetta sul vecchio registro di scuola.

Pedalava nell'aria cremosa ù
mamma mia, agghiacciante.
bravo, pero'.
giulia
-- 
le pagine di giulia:
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grazie giuliaanima...@morbidacasa.nettezzaurbana (ho montato il
correttore automatico prooooofessional ;)
parole preziose come sempre, che stringo in una fossetta da sorriso!
Ac*
acweb 
www.ardicore.soloparole.com
cia-uuuu!