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Titolo: RACCONTO

Dalla sedia a dondolo
Le undici di sera. Sono rientrato presto oggi. Almeno una volta lo dovevo
fare. Forse ha ragione Katia a credere che la tradisco. Non mi ricordo
l'ultima volta che sono tornato a casa per cenare. Ne', tantomeno, l'ultima
volta che abbiamo scopato (di fare l'amore non se ne parla almeno da quando
ci hanno detto che non potevamo avere figli).
Lei crede che la tradisca e io invece me ne sto in ufficio a lavorare
davvero. A cercare di espandere l'azienda, di far filare tutto liscio come
l'olio. Chissà per cosa. Chissà per chi.
Katia deve essere già salita di sopra: in tutta l'abitazione si vede solo il
lumicino dell'abat-jour  della camera da letto.
Entro in casa cercando di non fare scattare troppo forte le mandate della
porta blindata. Poso piano le chiavi sul tavolinetto dell'ingresso. Non
voglio assolutamente fare rumore: 1 perché non voglio svegliare mia moglie,
2 perché se non dorme magari vuole parlare e io non me la sento. Non oggi.
Non è il giorno giusto. Non è mai il giorno giusto. Verrà. Sono stanco delle
solite stupide, insignificanti, insipide conversazioni.
Ciao, tutto bene? Si certo...
Problemi al lavoro? I soliti...
Nessuna novità? No, nessuna...
Mangiato fuori? Si, solita merda...
Traffico per strada? Un casino...
Tu tutto bene? Si certo...
Problemi a casa? Il lavandino è ancora rotto...
Nessuna novità? Non ho trovato l'idraulico...
Mangiato a casa? Si, solite schifezze...
Traffico al supermercato? Un casino...
Porto la ventiquattrore in studio, spengo il cellulare e lo metto sotto
carica. Finalmente riesco a levarmi il cappotto e la sciarpa. In questa casa
c'è sempre un caldo allucinante. Ho sete. Mi ci vuole proprio un po' di
acqua fresca. Apro il frigorifero e bevo una sorsata direttamente dal collo
della bottiglia. Mia moglie odia questo gesto e io lo faccio apposta per
indispettirla.
Nella lavastoviglie non ci sono piatti da lavare, forse Katia è uscita
stasera. Forse me lo ha anche accennato e io non lo ricordo. Oppure non mi
ha detto niente ed è andata fuori con un amante.
Ci ho pensato parecchie volte a questa cosa. Potrebbe essere lei a tradirmi.
Ma cosa tradirebbe poi? Non so nemmeno come reagirei se ora salissi al piano
di sopra e la trovassi a letto con un altro.  Magari ad urlare dal piacere.
Ora che ci penso, non l'ho mai sentita gridare quando è a letto con me.
Forse è meglio che mi beva qualcosa di forte prima di salire. E magari mi
accendo pure la pipa. Non mi faccio una bella fumata da un sacco di tempo.
Sempre e solo sigarette veloci... Adesso mi siedo in salotto sulla mia
poltrona preferita e assaporo un po' il profumo del tabacco che mi ha
regalato mia suocera per Natale.
Potrei accendere anche lo stereo ma disturberei Katia.
Una serata diversa dal solito finalmente: in relax affondato nella morbida
pelle della poltrona, in una mano un bel bicchiere di Armagnac e nell'altra
la mia pipa. E i miei pensieri. E il silenzio. Niente telefoni che trillano,
niente fax che scattano, nessun picchiettio sulle tastiere, nemmeno i claxon
che strombazzano dalla strada e le sirene della polizia in lontananza. Solo
il leggero ronzio dei termoconvettori e del frigorifero della cucina e il
ticchettio dell'orologio sopra la mensola del caminetto. Un altro mondo...
Cos'è questo rumore? Viene dalla nostra stanza. Forse Katia è andata in
bagno.
Sarà meglio andare a dare un'occhiata. Salgo con la pipa stretta tra le
labbra ma lascio il bicchiere: ne ho già bevuti due, è meglio smettere.
Dalla stanza nessun suono. Katia è stesa su un fianco e ha il respiro
regolare, il braccio steso fuori dal letto, la mano abbandonata. Porta solo
reggiseno e perizoma. Non capisco per chi indossi certa biancheria e
soprattutto cosa se ne faccia alla sua età. Passi il fatto che ha ancora un
bel fisico, ma sono indumenti da ragazzina. Preferirei mille volte trovarla
con un bel reggicalze e con un paio di culottes trasparenti.
Si è addormentata con la luce accesa. Giro attorno al letto e trovo aperto,
sul pavimento, il libro che stava leggendo e che le è caduto per terra
provocando quel rumore. Lo raccolgo e lo rimetto sul suo comodino.
Che strano, non avevo mai notato tutte le cose che ci tiene sopra. Non penso
di aver mai guardato oltre la mia metà del letto.
A parte la cartina delle pastiglie della pressione, c'è la scatolina rossa
della crema per le mani (quell'olezzo che aleggia sempre nella stanza), la
bottiglietta dell'acqua iposodica e naturale, le caramelle alla menta per
quella noiosissima tosse che la colpisce durante la notte (noiosa ed
insopportabile), una lima di cartone per le unghie (ha sempre le mani
talmente curate che a volte mi vien rabbia a guardarle), un'agenda
elettronica (cosa se ne farà poi di quell'aggeggio?) e la sveglia
satellitare.
Lancio un veloce sguardo e leggo il titolo del libro. Non lo conosco e non
ho ben presente nemmeno le autrici, ma la fotografia in copertina è
inequivocabile: una donna nuda che, a gambe aperte, si sfiora il seno
guardando ammaliante l'obiettivo.
Mia moglie, laureata con lode in lettere antiche, mia moglie che non prende
mai l'iniziativa per fare l'amore, mia moglie che non ha mai dormito nuda in
tutta la sua vita, la donna che non dice mai parolacce, che legge racconti
erotici?
Guardo il libro per vedere se ne trovo il prezzo ma scopro con disappunto
che lo ha preso in biblioteca. Quindi chissà quanti ne ha letti a mia
insaputa. Katia...
Mi guardo intorno per capire come reagire: d'accordo non c'è niente di male
a leggere certi libri (anche se nella mia testa quella erotica è tutt'altro
che letteratura) ma non me lo sarei mai aspettato da mia moglie. Sarei
davvero rimasto meno sconcertato se l'avessi trovata con un altro uomo.
Mi accomodo sul dondolo ai piedi del letto, un dondolo in legno scuro, unica
eredità della bisnonna di Katia. Ha sempre tenuto molto a quel cimelio e lo
accudisce proprio come un bambino. E' un dondolo antico, comodo, che fa un
po' a pugni col resto dell'arredamento moderno della stanza. Lo volto bene
verso mia moglie e inizio a sfogliare il primo racconto. Tra una pagina e
l'altra mi sistemo meglio la pipa fra le labbra. Sono racconti di donne che
scrivono rivolte ad altre donne: un uomo non potrebbe mai eccitarsi a
leggere certe cose. O forse si? Mi allento la cravatta. Sono rimasto
talmente sconcertato da essere ancora completamente vestito. Sgancio il
primo bottone della camicia. In genere mi vesto e mi spoglio nella stanza
degli armadi e non calpesto mai con le scarpe il parquet in iroko della
nostra camera per non sentirmi rimproverare: mica la passi tu la cera!
Continuo a leggere, anche se non troppo convinto, mentre mi dondolo
lentamente sulla sedia.
Il respiro di Katia è sempre regolare ma ha cambiato posizione, ora si è
rannicchiata e mi mostra il sedere anche perché il perizoma non lascia molto
all'immaginazione.
Eppure non sono eccitato. Ora mi intriga di più continuare a leggere questo
racconto. Parla di una donna e di un uomo che si incontrano in un parco e
non comunicano con le parole ma con le sensazioni dei loro corpi. Poi
qualcosa li divide. Altre emozioni. E alla fine del tunnel, forse, uno
spiraglio sul futuro e la scoperta reciproca del piacere. Un profumo.
Katia si è mossa. Mugugna, sbuffa, si agita come se una zanzara le stesse
ronzando vicino ad un orecchio. Contrae i muscoli del volto, forse sta
sognando. E poi, come tormentata, si leva il reggiseno e lo scaraventa
lontano, attraverso la stanza.
Guardo il pezzetto di stoffa planare sulla cassapanca. Poi torno ad
osservare mia moglie. Dorme. Sulla pelle è evidente il segno rosso
dell'elastico dell'indumento. Forse le stava stretto. Non capisco. Le
osservo il seno che le si allarga sul petto, così com'è, sdraiata sulla
schiena. E' un seno piccolo e ancora sodo. Non lo tocco da un sacco di
tempo. Forse perché Katia non dimostra il suo piacere. E' silenziosa. Non mi
dice mai niente di ciò che vuole e, di conseguenza, non chiedo niente
nemmeno io, quando siamo a letto.
E' così che il nostro rapporto si è praticamente dissolto: incomunicabilità.
Credo di avere molte colpe anch'io però. Non me ne tiro fuori. Penso che se
il sesso tra noi fosse stato migliore anche il resto lo sarebbe stato. Ma
con i se i ma non si arriva da nessuna parte. Rimane il fatto che io e mia
moglie siamo due estranei. Ed ecco davanti a me la dimostrazione: una donna
a seno nudo nel mio letto, un libro di racconti erotici fra le mani e io
impalato su questo dondolo sul quale, ci penso solo ora, non mi sono mai
seduto.
In testa ho sempre avuto un'immagine ben precisa di Katia: me la figuro come
la debole fiammella di un cerino. Io invece volevo la fiamma vibrante del
caminetto: un incendio. Non l'ho mai avuto. Non sono stato in grado di
trovarlo o di provocarlo... Eppure non l'ho mai vista così sensuale come
oggi: dal corpo emana come un fluido erotico. E' difficile da spiegare. Sarà
dovuto al gioco di luci e ombre che l'abat-jour si diverte a fare sul suo
corpo.
Katia si muove ancora, forse sta sognando di essere la protagonista di uno
di questi racconti. Come vorrei essere nella sua testa per capirci qualcosa.
Poi inizia lentamente a muovere il bacino avanti e indietro. Si è voltata su
un fianco e mi mostra il sedere che si muove sinuosamente, i glutei che si
tendono, gonfiandosi e poi si contraggono, infossandosi. Con una mano inizia
a massaggiarsi il seno e poi il ventre e poi più giù, sotto l'elastico delle
mutandine. Vedo chiaramente le sue nocche al di sotto della stoffa leggera.
Si muovono frenetiche su e giù. E poi un dito sparire e un altro affiorare
dalla sottile striscia sul sedere.
Mia moglie si sta masturbando. Inequivocabilmente si sta provocando quel
piacere che io sembro non essere in grado di darle.
Sento che il mio sesso inizia a gonfiarsi e devo allargare leggermente le
gambe. E Katia sul letto continua a contorcersi, con gli occhi sempre chiusi
ma con gemiti sempre più forti. Ho persino il dubbio che non stia dormendo
ma solo facendo finta per giocarmi uno scherzo.
La chiamo sottovoce, ma il suono che mi esce è piuttosto stridulo. Sono un
po' brillo causa i due cognac, ho la bocca impastata dal fumo della pipa e
sono eccitato come non lo ero da tempo. Le ultime volte avevo faticato a
tenere l'erezione. Accampavo sempre la scusa della stanchezza e Katia mi
guardava quasi con compassione (cosa che odio) e mi faceva un pompino (cosa
alla quale non posso resistere). Così avevo il mio bell'orgasmo e mi
liberavo dell'incombenza della scopata periodica.
Spero che quello che ho davanti agli occhi non sai un sogno. E anche se è un
sogno, chi se ne frega, spero solo di non svegliarmi troppo presto.
Chissà cosa sta sognando. Forse l'uomo con cui è uscita stasera. Forse
immagina di essere l'eroina del racconto che ha letto. Forse sogna di stare
con uno che la intriga. L'unica certezza è che il protagonista non sono io.
Non posso essere io. Ricordo la sua bocca che mi divorava con piacere.
Ricordi di gioventù. Ora sembra quasi che le faccia schifo prenderlo in
bocca. Lo fa solo per dovere coniugale o non so per cosa.
Sono sconvolto dalla sorpresa, dall'incertezza, dall'eccitazione, dalla
voglia di scoparmela ancora come una volta, dalla novità della situazione.
Mi sembra quasi di essere sdoppiato: un me che guarda la situazione e la
analizza e un altro che la vive e ne è rapito e non capisce più niente.
Noto con piacere che mia moglie si è completamente depilata il pube (ma da
quanto tempo non la vedo nuda?)
Devo assolutamente liberarmi della costrizione della cerniera e dei bottoni
che mi comprimono il pene. Abbasso leggermente l'elastico dei boxer e,
finalmente, lo lascio libero.
Ora non so se sono più eccitato nel vedere mia moglie che mi mostra la sua
albicocca (vista così da dietro lo sembra proprio) oppure della
consapevolezza che lei dorme e quindi non può sapere ciò che sta facendo. Mi
balena l'idea di riprenderla con la videocamera, ma lascio perdere. Non
riesco a muovermi da quanto sono eccitato a guardarla.
Ora si è scostata il perizoma e vedo distintamente le dita che entrano in
lei, si muovono leggermente e poi escono, tutte bagnate e intrise di
piacere. E poi rientrano, poi si strusciano contro il clitoride, poi tirano,
schiacciano, titillano...
Senza accorgermene mi ritrovo con l'uccello in mano a masturbarmi come uno
sbarbatello. Non posso farne a meno: in ogni questione di sesso ho sempre
usato il cervello ed ora mi accorgo che ho sempre sbagliato. Capisco che
quando avevo voglia di prendere mia moglie avrei dovuto farlo, avrei anche
potuto chiederglielo e, da come la vedo adesso, ho la convinzione che mi
avrebbe detto di si.
Smettila di pensare ed analizzare sempre ogni situazione! Smettila di
riflettere! Basta!
Tempo sprecato. Tempo perduto. Tempo andato. Tempo che scorre veloce senza
che me ne accorga.
Ho i testicoli in fiamme, devo allargare ancora le gambe, per fortuna la
sedia a dondolo è grande, sento che mi premono contro le cosce e mi fanno
male da quanto sono gonfi. Non vengo da un sacco di tempo.
Katia continua a toccarsi e a mugugnare. Emette dei versi strani, quasi di
sofferenza, che mi eccitano tantissimo: peccato non sia io a provocarli.
La mia mano si muove sempre più velocemente e il piacere è talmente intenso
che non ho quasi la forza di tenere gli occhi aperti. Mi sento le gambe
deboli e sento che le forze mi abbandonano. Mi cade la pipa, per fortuna il
tonfo è attutito dal tappeto scendiletto: se mia moglie si sveglia e mi
trova davanti a lei  in questo stato sto fresco...
La osservo attraverso le palpebre mentre abbraccia il cuscino e se lo passa
tra le cosce come farebbe se le nostre gambe fossero intrecciate.
Katia aumenta l'affanno del respiro, nella foga le mutandine sono scese e le
si sono attorcigliate attorno alle caviglie, e inizia a gemere sempre più
forte, sempre di più, fino ad urlare per liberare il suo orgasmo. Ho voglia
di annusare quelle mutandine.
Vedo i fremiti che la scuotono da capo a piedi e gli umori scenderle,
luccicanti, all'interno delle cosce.
Non ce la faccio più: ancora un colpo di mano ed ecco il mio sperma
schizzare ovunque, liberarsi dalla prigione che lo ha trattenuto per troppo
tempo.
Non ho parole, sento i battiti accelerati del mio cuore rimbombarmi nelle
orecchie  e pulsare: tum tum tum tum ...
Ho sempre creduto che la camera da letto dovesse essere l'angolo più intimo
di tutta la casa, una stanza scarmigliata, impregnata di segreti e del
profumo del sesso. Un odore che non se ne va mai via. Una fragranza che
abbraccia le lenzuola e rimane intrappolata fra le trame.
Fra due mesi festeggiamo il nostro quindicesimo anniversario di matrimonio
(anche se c'è poco da festeggiare): questa è la prima volta che sento
quell'odore inebriante di sesso e passione. E non ci siamo nemmeno sfiorati.
La pipa ha riversato sul tappeto il tabacco: un disastro (Katia odia che io
fumi in camera e crei trambusto). Le lenzuola sono aggrovigliate dalla parte
di mia moglie. Sul pavimento c'è, stropicciato, quel libro. Il reggiseno
pende dalla cassapanca e le mutandine giacciono contro la sponda del letto.
E' la prima volta che sento davvero mia questa stanza.
Mi guardo e mi trovo perfettamente in disordine: la cravatta col nodo
disfatto e la camicia tutta arrotolata sulla pancia è stropicciata.
Mi sono sporcato i pantaloni. Forse sarà meglio gettarli altrimenti Katia
penserà che l'amante ce l'ho davvero. Non proverò nemmeno a spiegarle cosa
ha fatto, cosa ho fatto: non mi crederebbe.
Ma per il suo compleanno le regalerò dei libri di quel tipo. Tornerò a casa
prima la sera, mi sederò su quel dondolo in attesa e chissà che non abbia
ancora un orgasmo come questo (il più appagante da quando sono sposato).
Nel frattempo, la notte, mentre dorme, sotto le lenzuola, potrei scendere
con la lingua fra le sue gambe e...
Liviana
www.progettoxe.com/autori/liviana

 Dalla sedia a dondolo
piacevole, ben scritto. l'atmosfera che si respira nella casa è resa
magnificamente
una sola domanda: ma lei dorme davvero o fa finta? nel senso: ci si masturba
anche nel sonno?
qualcuno mi illumini, please!
bacio
serafina

Dalla sedia a dondolo
Bello, brava!! Un racconto scritto in maniera esemplare...quasi troopo
perfetto! ^_*
A parte scherzi, un ottimo lavoro.
ciao!
giulia
--
i racconti, le poesie, i mini...
http://www.geocities.com/giuliafritta
oppure
http://drop.to/giulia/

 che me ne accorga.
Quanta melanconia, quanta realtà si odora da queste parole!
ciao
Xel