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Titolo: NERO

Io c’ero.
E ricordo che faceva freddo  all’aeroporto di Benin City quel mattino.
Il piazzale, desolato, immenso, costruito secondo i dettami
dell’urbanistica europea degli anni sessanta, era spazzato dal vento
pungente dell’alba.
Immondizie accatastate qua e là,  qualche vecchia corriera, una macchina
della polizia ospitava due dormienti tutori dell’ordine.
L’odore dell’immondizia iniziava già a cancellare per Joy il profumo
dell’Africa.
Uno di quei profumi cui non pensi mai.
Come al cielo dell’africa, cui non pensi mai fino al momento in cui è
troppo tardi e, alzando lo sguardo, ti accorgi che sei proprio da
un’altra parte.
Così per il profumo….  non riusciresti a definirlo, a descriverlo,
mentre sei lì a respirarlo come la cosa più normale del mondo.
Come tutte le cose importanti del mondo, te ne puoi accorgere solo
quando le perdi, quando le rimpiangi, quando tremi dalla paura di non
ricordartele più.
Io l’odore di immondizie me lo ricordo, e ricordo cosa pensava Joy.
Ero al suo fianco quando, con uno sguardo distante, il tassista le
bofonchiava la cifra incrociando i suoi occhi attraverso lo specchietto
retrovisore.
Una cifra già peraltro pattuita da tempo.
I suoi bellissimi occhi scuri balenarono solo per un attimo sullo
specchietto unto di quel vecchio taxi.
Il tassista li notò e fu quasi sorpreso da sé stesso,  dopo tanti anni e
tanti viaggi di ragazze troppo sole verso l’aeroporto, se per un attimo
colse la bellezza della ragazza e l’assurdità di quella umiliante
migrazione.
Un po’ di vergogna ed un po’ di paura non guastava nemmeno a lui.
Non si prende la briga di girarsi né tantomeno, figurarsi, di scendere
per aprirle la porta o aiutarla a scaricare la grossa borsa blu.
La ragazza paga, scende e si carica il borsone sulle spalle camminando
veloce fino alla porta a vetri che spinge per entrare nell’aeroporto.
Un unico volo è annunciato sul vecchio tabellone nell’atrio quasi
deserto. Solo poche ragazze ed un uomo anziano guardano alla stessa fila
di numeri e parole che annunciano tra due ore quel volo per Roma della
compagnia di bandiera della gloriosa nazione nigeriana.
Smetto di seguirla con lo sguardo quando passa il controllo del
passaporto.
Visto turistico, sguardi beffardi dei poliziotti nigeriani.
Sanno perfino a memoria quanto ha dovuto pagare quel visto ad un
corrotto funzionario di ambasciata, forse riescono perfino a
quantificare quanti fiotti di sperma dovranno scivolare, inutili, nella
sua bocca o tra le sue gambe dovranno consumarsi, perché lei possa
ripagarsi  quell’odiosa comune tangente.
Un’altra ragazza che parte.
Un’altra donna africana da vendere ai bianchi europei perché il petrolio
della Nigeria se lo vendono i soliti noti: per molti altri da vendere
c’è solo il corpo e la dignità.
E perché i bianchi europei hanno bisogno di vedere questa miseria ai
lati delle loro strade per sentirsi ricchi e progrediti.
E perché poi ci si possa lamentare a cena davanti al televisore per
tutti ‘sti immigrati.
E perché pagare una donna è più facile e non devi rendere conto a
nessuno.
Pochi saluti la sera prima.
Una cugina, la sorellina, una compagna di scuola.
Sua madre l’ho vista partire il giorno prima da casa.
Era scappata via per non vederla partire, si era inventata una scusa:
una parente malata.
Qualche maglietta e la borsa nuova come regalo per il viaggio, ed era
sparita.
La sua figlia più bella, quella che sperava di dare in sposa  al figlio
di qualche ricco commerciante o ad uno di quei bravi ragazzi
dell’università: anche lei come tante altre prima, come molte altre
dopo, partiva per l’Italia.
La donna che aveva combinato tutto invece era stata con lei gli ultimi
giorni.
Joy non sapeva se era per farle coraggio o per controllare che partisse
per davvero.
Due fratelli  ed una sorella piccola garantivano a sufficienza che il
debito sarebbe stato saldato.
Che avrebbe lavorato.
Che avrebbe inviato i vaglia necessari a quella donna per i suoi
business ed alla famiglia per innalzarsi un po’ da quella miseria.
Qualche soldo gliel’avrebbe tenuto da parte Magdalena, la cugina fidata:
“quando tornerò apriremo un negozio di vestiti, sarà il più bello del
quartiere, e la sera andremo a ballare e, forse,  potremmo anche
sposarci e costruirci una casa”.
Non aveva mai volato, ma non provò nessunissima paura.
Era come scappare, era come ricominciare, era come finire.
Dormì tutto il tempo lasciando sul tavolino davanti a sé l’aranciata
annacquata ed una vaschetta di frutta sciroppata gentilmente offerte
dalla compagnia aerea.
L’ho rivista dopo una settimana ad una stazione della provincia
milanese.
Ed era bella come non mai.
Ed era disperata come non mai.
Divideva un piccolo appartamento con altre tre ragazze.
Per il resto la solita trafila.
Il passaporto sequestrato come garanzia  dei debiti che aveva già
accumulato per il viaggio, per il  falso permesso di soggiorno, per la
sistemazione.
L’ho vista anche io quella donna che con minacce e lusinghe ha
consigliato a Joy cosa doveva e cosa non doveva fare.
Ed ho dovuto sostenere lo sguardo, che Joy ha invece abbassato
inorridendo, quando quella donna le ha mostrato cosa succedeva a chi non
seguiva i suoi consigli.
Con uno schiaffo ed un ordine secco ha costretto una ragazza ad
abbassarsi i pantaloni e mostrare a Joy lividi e bruciature lungo le
cosce. Era un ultimo avvertimento per una sfortunata ragazza che
nell’attirare i clienti non era abbastanza convincente.
E la sera in una zona dietro la stazione e vicina al casello
dell’autostrada Joy sfilava per attirare le voglie di tanti
automobilisti in cerca di emozioni. Ha imparato quasi subito.
Il suo copro snello, slanciato nero, lucido, perfetto.
I vestiti colorati e generosi nel mostrare la mercanzia.
I famelici consumatori che passano in carosello davanti all’osceno
supermarket non hanno il tempo di vedere anche gli occhi stupendi di
Joy, le sue ciglia lunghe le sue labbra sensuali e turgide che
trattengono sorrisi immeritati, le sue dita sottili.
Loro fissano solo il culo alto, il portamento quasi da fotomodella,
allungano al massimo le mani per verificare la consistenza delle tette,
scostano senza nessuna remora la corta gonnellina per puntare
direttamente allo striminzito perizoma.
Tastano, valutano, acquistano.
Troppe volte ho dovuto assistere a questi coiti furenti.
La ragazza messa carponi, schiacciata sul sedile dell’auto e l’uomo
dietro ad ansimarle piegato a darle vigorosi colpi nella fica.  Le
mutandine abbassate sulle cosce o appese, come trofeo, allo specchietto
retrovisore.
Altre volte  è bastata la bocca di Joy, mentre la mano le spingeva la
nuca, mentre le stringeva i capelli e la teneva ferma perché bevesse
tutto.
E poi  mentre il cliente si sistemava soddisfatto, riaccendeva il
cellulare, pronto a tornare a casa dalla moglie, Joy si puliva alla
meglio dagli schizzi di sperma ai lati della bocca o sul collo.
Quante volte l’ho seguita nel suo ritorno a casa all’alba.
Tre, quattro ragazze in una macchina di qualche vecchio papagiro, quegli
insonni pensionati che le raccolgono lungo la strada e le riaccompagnano
a casa, molto spesso senza chiedere loro nulla in cambio.
Accontentandosi di vivere quegli odori e quegli sguardi che parlano di
sesso e di notti malate.
Ho aspettato tante volte che si addormentasse sulla brandina.
Avrei voluto proteggerla dagli incubi del sonno.
Ma anch’io ero una parte di quegli incubi.
E lo sapevo.
continua
NEMO
che preferisce scoparsi cervelli

 Io c'ero.
Cavolì! Sei proprio Bravo. Il racconto è molto bello ed il messaggio che
contiene è una minaccia alla coscienza di tutti coloro che fanno del
razzismo la propria bandiera quotidiana e che tante volte sono gli stessi
che troviamo nei viali di notte a raccogliere sulle proprie auto quelle
povere ragazze nigeriane pagandole pochi denari.
Ciao !
      farfallina
Tutti i miei racconti sul sito:
http://digilander.iol.it/farfallina3

Io c’ero.
E' bellissimo. E così orribilemte vero...
giulia

ciao, ho letto alcuni dei tuoi racconti e li ho trovati davvero
stupendi.......
continua così........6 grandeeeeeeeeeee
---daniele--------

...ma si, buttiamola sul sociale...
amore&fiori
-dope-
(ma tu sai dove stai andando vero?)

 continua
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Io c’ero.
Quando ho visto che eri tornato a frequentare qusto ng sono stata
molto contenta, i tuoi racconti li ricordo con molto piacere, questo
però mi ha lasciata perplessa, si discosta molto dalle altre tue
storie.
Concordo con Dope: ma tu sai dove stai andando vero?
Aspetto il seguito per dire se mi è piaciuto.
Ciriciao
Arale