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Titolo: NERO

NERO
di NEMO
 che preferisce scoparsi cervelli
n67...@yahoo.com
-1 -
Io c’ero.
E ricordo che faceva freddo  all’aeroporto di Lagos quel mattino.
Il piazzale, desolato, immenso, costruito secondo i dettami
dell’urbanistica europea degli anni sessanta, era spazzato dal vento
pungente dell’alba.
Immondizie accatastate qua e là,  qualche vecchia corriera, una macchina
della polizia ospitava due dormienti tutori dell’ordine.
L’odore dell’immondizia iniziava già a cancellare per Joy il profumo
dell’Africa.
Uno di quei profumi cui non pensi mai.
Come al cielo dell’africa, cui non pensi mai fino al momento in cui è
troppo tardi e, alzando lo sguardo, ti accorgi che sei proprio da
un’altra parte.
Così per il profumo….  non riusciresti a definirlo, a descriverlo,
mentre sei lì a respirarlo come la cosa più normale del mondo.
Come tutte le cose importanti del mondo, te ne puoi accorgere solo
quando le perdi, quando le rimpiangi, quando tremi dalla paura di non
ricordartele più.
Io l’odore di immondizie me lo ricordo, e ricordo cosa pensava Joy.
Ero al suo fianco quando, con uno sguardo distante, il tassista le
bofonchiava la cifra incrociando i suoi occhi attraverso lo specchietto
retrovisore.
Una cifra già peraltro pattuita da tempo.
I suoi bellissimi occhi scuri balenarono solo per un attimo sullo
specchietto unto di quel vecchio taxi.
Il tassista li notò e fu quasi sorpreso da sé stesso,  dopo tanti anni e
tanti viaggi di ragazze troppo sole verso l’aeroporto, se per un attimo
colse la bellezza della ragazza e l’assurdità di quella umiliante
migrazione.
Un po’ di vergogna ed un po’ di paura non guastava nemmeno a lui.
Non si prende la briga di girarsi né tantomeno, figurarsi, di scendere
per aprirle la porta o aiutarla a scaricare la grossa borsa blu.
La ragazza paga, scende e si carica il borsone sulle spalle camminando
veloce fino alla porta a vetri che spinge per entrare nell’aeroporto.
Un unico volo è annunciato sul vecchio tabellone nell’atrio quasi
deserto. Solo poche ragazze ed un uomo anziano guardano alla stessa fila
di numeri e parole che annunciano tra due ore quel volo per Roma della
compagnia di bandiera della gloriosa nazione nigeriana.
Smetto di seguirla con lo sguardo quando passa il controllo del
passaporto.
Visto turistico, sguardi beffardi dei poliziotti nigeriani.
Sanno perfino a memoria quanto ha dovuto pagare quel visto ad un
corrotto funzionario di ambasciata, forse riescono perfino a
quantificare quanti fiotti di sperma dovranno scivolare, inutili, nella
sua bocca o tra le sue gambe dovranno consumarsi, perché lei possa
ripagarsi  quell’odiosa comune tangente.
Un’altra ragazza che parte.
Un’altra donna africana da vendere ai bianchi europei perché il petrolio
della Nigeria se lo vendono i soliti noti: per molti altri da vendere
c’è solo il corpo e la dignità.
E perché i bianchi europei hanno bisogno di vedere questa miseria ai
lati delle loro strade per sentirsi ricchi e progrediti.
E perché poi ci si possa lamentare a cena davanti al televisore per
tutti ‘sti immigrati.
E perché pagare una donna è più facile e non devi rendere conto a
nessuno.
Codice
 - ci si fa solo male –
Fulgore della notte. Bagliori del sole.
Disordine ai confini. Confusione in città
oh, Madre mia, la Civiltà!
- non posso che, io –
- non posso che, Tu –
spio nella notte ciò che si farà Aurora
congegno baluardi di collera impotente
timore dell’oscuro che specchia che riflette
Tenebra interiore.
Un codice l’Amore, un codice la Guerra
Un Codice per me che
Cammino la terra.
Abito la terra.
Ferretti Lindo Giovanni CO.DEX
Pochi saluti la sera prima.
Una cugina, la sorellina, una compagna di scuola.
Sua madre l’ho vista partire il giorno prima da casa.
Era scappata via per non vederla partire, si era inventata una scusa:
una parente malata.
Qualche maglietta e la borsa nuova come regalo per il viaggio, ed era
sparita.
La sua figlia più bella, quella che sperava di dare in sposa  al figlio
di qualche ricco commerciante o ad uno di quei bravi ragazzi
dell’università: anche lei come tante altre prima, come molte altre
dopo, partiva per l’Italia.
La donna che aveva combinato tutto invece era stata con lei gli ultimi
giorni.
Joy non sapeva se era per farle coraggio o per controllare che partisse
per davvero.
Due fratelli  ed una sorella piccola garantivano a sufficienza che il
debito sarebbe stato saldato.
Che avrebbe lavorato.
Che avrebbe inviato i vaglia necessari a quella donna per i suoi
business ed alla famiglia per innalzarsi un po’ da quella miseria.
Qualche soldo gliel’avrebbe tenuto da parte Magdalena, la cugina fidata:
“quando tornerò apriremo un negozio di vestiti, sarà il più bello del
quartiere, e la sera andremo a ballare e, forse,  potremmo anche
sposarci e costruirci una casa”.
Non aveva mai volato, ma non provò nessunissima paura.
Era come scappare, era come ricominciare, era come finire.
Dormì tutto il tempo lasciando sul tavolino davanti a sé l’aranciata
annacquata ed una vaschetta di frutta sciroppata gentilmente offerte
dalla compagnia aerea.
L’ho rivista dopo una settimana ad una stazione della provincia
milanese.
Ed era bella come non mai.
Ed era disperata come non mai.
Divideva un piccolo appartamento con altre tre ragazze, umidità dai muri
ed i vesti ammucchiati in uno scatolone.
Per il resto la solita trafila.
Il passaporto sequestrato come garanzia  dei debiti che aveva già
accumulato per il viaggio, per il  falso permesso di soggiorno, per la
sistemazione.
L’ho vista anche io quella donna che con minacce e lusinghe ha
consigliato a Joy cosa doveva e cosa non doveva fare.
Ed ho dovuto sostenere lo sguardo, che Joy ha invece abbassato
inorridendo, quando quella donna le ha mostrato cosa succedeva a chi non
seguiva i suoi consigli.
Con uno schiaffo ed un ordine secco ha costretto una ragazza ad
abbassarsi i pantaloni e mostrare a Joy lividi e bruciature lungo le
cosce. Era un ultimo avvertimento per una sfortunata ragazza che
nell’attirare i clienti non era abbastanza convincente.
E la sera in una zona dietro la stazione e vicina al casello
dell’autostrada Joy sfilava per attirare le voglie di tanti
automobilisti in cerca di emozioni. Ha imparato quasi subito.
Il suo copro snello, slanciato nero, lucido, perfetto.
I vestiti colorati e generosi nel mostrare la mercanzia.
I famelici consumatori che passano in carosello davanti all’osceno
supermarket non hanno il tempo di vedere anche gli occhi stupendi di
Joy, le sue ciglia lunghe le sue labbra sensuali e turgide che
trattengono sorrisi immeritati, sprazzi di allegria le sue dita sottili
con le unghie lunghe e curate.
Loro fissano solo il culo alto, il portamento quasi da fotomodella,
allungano al massimo le mani per verificare la consistenza delle tette,
scostano senza nessuna remora la corta gonnellina per puntare
direttamente allo striminzito perizoma.
Tastano, valutano, acquistano.
Troppe volte ho dovuto assistere a questi coiti furenti.
La ragazza messa carponi, schiacciata sul sedile dell’auto e l’uomo
dietro ad ansimarle piegato a darle vigorosi colpi nella fica.  Le
mutandine abbassate sulle cosce o appese, come trofeo, allo specchietto
retrovisore.
Altre volte  è bastata la bocca di Joy, mentre la mano le spingeva la
nuca, mentre le stringeva i capelli e la teneva ferma perché bevesse
tutto.
E poi  mentre il cliente si sistemava soddisfatto, riaccendeva il
cellulare, pronto a tornare a casa dalla moglie, Joy si puliva alla
meglio dagli schizzi di sperma ai lati della bocca o sul collo.
Quante volte l’ho seguita nel suo ritorno a casa all’alba.
Tre, quattro ragazze in una macchina di qualche vecchio papagiro, quegli
insonni pensionati che le raccolgono lungo la strada e le riaccompagnano
a casa, molto spesso senza chiedere loro nulla in cambio.
Accontentandosi di vivere quegli odori e quegli sguardi che parlano di
sesso e di notti malate.
Ho aspettato tante volte che si addormentasse sulla brandina.
Avrei voluto proteggerla dagli incubi del sonno.
Ma anch’io ero una parte di quegli incubi.
E lo sapevo.
-2 -
Macchine bagnate di una pioggia sottile passavano silenziose,  quella
sera, rallentavano per vedere la mercanzia.
Qualche gruppo di ragazzi si fermava a parlare, a ridere sguaiatamente,
a chiedere, a guardare, a contrattare per gioco.
Poi quella vecchia macchina bordeaux; quella che io avevo notato tante
volte avvicinarsi per poi ripartire.
Joy non l’aveva mai notata.
Joy non guarda queste cose.
Pensa ad altro, si concentra: Joy quando lavora è via.
Accende nella sua testa una musica allegra, di quella che le piace
ballare. Joy non ha mai notato quella vecchia macchina che tante volte è
passata. Quell’uomo dai capelli bianchi che si sporge per guardarla
senza nemmeno il coraggio di abbassare il finestrino.
Ma io l’avevo visto.
Io sapevo.
Quella macchina per la prima volta si ferma e l’uomo si sporge per
abbassare, a mano, il finestrino alla sua destra. La ragazza si sporge
sorridente. Quel sorriso assente eppure dolcissimo che rimane impresso a
tanti clienti, anche ai più frettolosi, anche ai più distratti.
Non servono molte parole:
 “ciao, cinquantamila in macchina”
 “sali”
E’ un odore strano che colpisce subito Joy. Un odore che non riconosce
ma che le ricorda qualcosa.
Di quando era bambina?
Con la coda dell’occhio guarda quell’uomo che riparte in silenzio. Una
camicia celeste, un ventre prominente. I capelli bianchi corti, la barba
di qualche giorno. Occhiali spessi nascondono due occhi chiari che nella
frazione di secondo incontrano quelli scuri di Joy e le comunicano
qualcosa.
Cosa?
Joy non lo capisce.
Nella sua testa accende la musica.
Nella sua testa alza il volume.
Perché questo cliente non sembra come gli altri. Ma non sembra migliore
degli altri.
Io lo conosco: non è per nulla migliore degli altri.
Il solito parcheggio tra tir addormentati ed altre alcove semimoventi
che ospitano l’unica vera mescolanza razziale di quella periferia
milanese: giovani nigeriane o albanesi o bielorusse incontrano il sano
italico padano maschio.
Brave figliole con buoni padri di famiglia.
Joy si sfila le mutandine da sotto la corta gonna.
E’ un automa perfettamente oliato e programmato quello che abbassa il
sedile sorridendo pronta ad accogliere l’ennesimo cliente.
 “vieni qui…”
La sua voce rauca, quasi sussurrata distrae Joy dall’ascolto della sua
canzone preferita.
La ragazza si sporge verso di lui che le prende il mento e la fissa
negli occhi.
Ancora quella sensazione.
La musica si spegne di colpo.
L’uomo la tira a sé.
 “ti posso aiutare… posso portarti via”
Le parla con una smorfia di sofferenza, come se parlare gli costasse
molto.
Parole a cui ha pensato tantissimo.
Me lo ricordo nella sua casa la notte, in lotta con l’insonnia, dopo
essere andato ancora una volta a guardarla lungo quello stradone: se le
ripeteva tra sé, come a volerne valutare il suono, come a voler
convincere sé stesso.
Joy lo guarda e non capisce.
Un brivido freddo quando lui si sporge per avvicinarsi alla sua bocca.
Lei serra le labbra e sente ancora l’odore come di vecchio, come di
dolce.
Un odore che non riesce a classificare.
L’uomo senza dire una parola le allunga una banconota rossa.
 “non vuoi fare niente con me?”
Lui distoglie lo sguardo mormorando:
“voglio salvarti”
E riaccende la macchina.
La ragazza è perplessa, ha paura: non capisce.
Si reinfila velocemente le mutandine color verde acido. Quando risalgono
verso il pube, l’uomo non può fare a meno di appoggiarci lo sguardo per
un attimo.
Il verde e l’ebano illuminati dal riflesso dei fari di un’altra macchina
che arriva a consumare fame di sesso.
L’uomo, sospirando appena, gira lentamente con fatica lo sterzo della
vecchia macchina per ripartire.
Riaccompagna Joy al suo marciapiede.
Non riesce a sentire la musica, non riesce a riaccenderla.
Prima di scendere l’uomo le porge un biglietto.
Lei lo stringe tra le dita, nervosa, e scende.
Guarda quella vecchia macchina bordeaux ripartire sbuffando fumo nero.
Solo prima del cliente successivo si costringe ad aprire il pugno e
leggere un nome, Carlo, ed un numero di telefono.
Il biglietto si bagna un po’ e scompare nella sua borsa.
Si ferma una mercedes.
Uno sguardo strafatto, gel in abbondanza ed un profumo intenso di
dopobarba le dicono:
 “andiamo bellezza, che sono in tiro”
Giusto prima che le mani le strappassero via le mutandine, giusto prima
di sentire quel cazzo entrarle di prepotenza nel culo costringendola ad
un gemito, giusto prima che le mani corressero a stringerle forte i
capezzoli… giusto un attimo prima, Joy ritrova l’interruttore della
musica…
Giusto prima di dover sentire dietro le sue spalle quell’uomo, ansimarle
sulla nuca:
 “prendi troia… dimmi che ti piace… negra…”
Centomila per il disgusto.
Per il diverso disgusto di entrambi.
Dalla mercedes scende a destra carne, a sinistra plastica.
A destra una splendida, dolente, stanca, nervosa ragazza d’africa; da
sinistra vola dal finestrino lattice appallottolato che trattiene
spermindifferenti.
“Sono delitti le azioni compiute sotto un impulso della psiche che è
vizioso, e si scatena con una opaca violenza; e vizi le abitudini
contratte quando è senza misura l'inclinazione al piacere fisico. In
modo analogo gli errori e le false opinioni inquinano la vita quando la
stessa mente razionale è viziosa. Qual era allora in me, che ignoravo
che un'altra luce deve illuminarla perché sia partecipe della verità,
non essendo di per se stessa sostanza della verità. Poiché alla mia
lucerna darai luce tu, Signore: Dio mio, darai luce al mio buio. Tutti
abbiamo attinto dalla tua pienezza. Perché sei tu la luce vera, che
illumina ogni uomo venuto a questo mondo, tu che non sei soggetto a
mutamento né all'ombra alterna dei giorni. “
Agostino
Confessioni, Libro quarto
-3-
La prima volta che Joy ha percorso quel viottolo di campagna che portava
alla casa di Carlo cercava di non pensare a niente: al solito.
Erano passati tanti giorni e tante notti. Notti  lunghe e difficili. E
clienti che puzzavano o la innervosivano.
E ragazzini troppo ubriachi e nervosi che non si gli rizzava e che si
incazzavano: si è presa più di qualche ceffone per questo.
E padri di famiglia con il disprezzo negli occhi e parole nella bocca di
cui poi vergognarsi.
E vecchi sanamente compiaciuti delle ultime soddisfacenti erezioni.
Uomini con donne che la frugavano curiose, le mordevano i capezzoli, la
costringevano in ginocchio ad assistere ai loro amplessi e pulire tutto
dopo coscienziosamente con la lingua.
Narici impolverate di bianca felicità colombiana.
E tanti uomini stanchi, stanchi quanto lei.
I conti continuavano a crescere, le spese sembravano non fermarsi mai e
con loro crescevano le minacce.
C’erano uomini e donne attorno a Joy abituati a trattare
indifferentemente vari tipi di merce: eroina e fica le più redditizie.
Joy aveva già visto altre ragazze soccombere.
Altre ragazze arrendersi  e tentare di scappare.
Io l’avevo sentita cercare di convincersi che era solo per un periodo,
che poi avrebbe trovato un lavoro onesto, magari un ragazzo con cui
stare assieme.
E’ difficile per tutti convincersi che la vita che si conduce sia quella
che ci si aspettava.
Lo fanno anche i geometri ed i ragionieri.
Quando fanno finta di non vedere il cellophane sui divani, Raffaella
Carrà il sabato sera, la pizza la domenica ed il videoregistratore
comprato a rate. Lo fanno le loro donne che se li ricordano con mille
progetti ed ambizioni.
Poi, quando le scoregge sotto le coperte,  quando l’inizio della
calvizie,  quando la cellulite di lei e la pancia di lui  non sono più
nulla di strano… si comincia ad accendere una musica.
Non diversamente da Joy.
Quando ci si rende conto che la cosa più urgente è nascondersi la
mediocrità della vita per trovare una ragione per svegliarsi la mattina
o non dover svaligiare una farmacia per dormire sonni tranquilli.
E’ differente chi vuole convincersi che non è poi così una merda usare
il proprio corpo e la propria bellezza, i propri buchi e la propria
bocca, il proprio sguardo ed il proprio sorriso per tirare a campare?
Magari Joy si aspettava qualcosa di diverso: grandi alberghi e locali
alla moda, magari non si immaginava come gli europei possono
standardizzare lo scambio di potere che si volge ogni volta che tra due
persone una ha una sola cosa da offrire in cambio dei soldi dell’altra.
Io mi sono occupato di gente molto diversa nel mio lavoro.
Ho visto gente vendere la propria intelligenza, vendere le braccia, la
propria fatica, nella migliore delle ipotesi vender il proprio tempo, la
propria capacità di consumare, per poi produrre di nuovo.
Ho visto gente vendere l’onestà, certe volte vendere perfino i propri
sogni e gli ideali.
Non mi è sembrata così diversa Joy che vendeva la sua bellezza, il suo
amore ed il suo sorriso.
La prima volta che Joy si inoltrò in qual viottolo di campagna aveva
paura.
Ma aveva più paura di quell’uomo che la stava inseguendo per portarla a
lavorare in un’altra città: perché doveva rendere di più.
E’ stata la prima volta che sono stato tentato di intervenire in qualche
modo per fermarla, per trovare il modo per rispedirla a casa.
Per farla scappare, ma non sapevo come farlo.
L’ho vista rigirarsi per le mani quel biglietto sgualcito.
Forse le era passato dalla memoria quell’odore, la strana sensazione che
aveva provato quella notte.
Non aveva molte altre scelte: doveva scappare.
Mi sono voltato dall’altra parte quando Joy ha composto il numero ed in
quel suo modo di parlare, dolce ed impossibile, sempre in bilico tra un
improbabile inglese ed un italiano all’oscuro della differenza tra
plurale e singolare, tra femminile e maschile, ha spiegato a Carlo che
aveva bisogno di aiuto.
Se fossi stato bravo come lei avrei almeno cercato di accendere la
musica.
Cosa ha pensato Joy quando il taxi, un altro taxi importante nella sua
vita, la condotta fino a questa casa immersa tra i campi in un paesino
di campagna che non riusciva nemmeno a pronunciare?
Era sera, Carlo l’ha accolta sulla porta guardando preoccupato il taxi
giallo che si allontanava nella nebbia..
Joy si stringeva nervosamente le mani e teneva lo sguardo incollato a
terra: non sapeva cosa dire.
Come spiegare la sua paura: il suo bisogno di aiuto.
Non riusciva a nascondersi di essere veramente disperata per cercare
aiuto in uno sconosciuto.
Ma era conosciuto quello da cui stava scappando.
Aveva visto una ragazza albanese sul marciapiede con le gambe tumefatte
per le frustate che il suo padrone le aveva inferto con un tubo di
gomma: non tollerava una leggera flessione nel fatturato della sua
azienda di carne da strada.
Aveva visto sbrigativi ed orribili aborti.
Aveva visto troppe cose Joy: la musica che ascoltava sempre più spesso
non bastava più.
La casa era in penombra, l’uomo la condusse frettolosamente in cucina.
Mobili vecchi, una stanza spoglia e fredda, sul tavolo una cena
frettolosa, un piatto di minestra ed un bottiglione di vino.
Un grande crocifisso alla parete.
Carlo la fa sedere.
 “puoi rimanere un po’ qui se vuoi, ho una stanza”
La guarda dritta negli occhi… ed ancora quel tono stanco, come se
parlare gli costasse fatica.
Come se si trattenesse da dirle qualcosa di più grande e più importante.
Le offrì un bicchiere di vino ed un po’ di minestra, e poi un altro
bicchiere di vino ed un altro ancora.
Joy parlava e raccontava con quella voce forte, quelle parole secche e
semplici di chi deve descrivere un mondo infinito e complicato con i
pochi vocaboli che conosce.
Si fermava per concentrarsi trovare le parole, mescolava inglese ed
italiano, qualche parola nel suo dialetto nigeriano.
Era uno sfogo con grandi gesti, lacrime e qualche sorriso.
 “devi aiutarmi, l’uomo che ha il mio passaporto è pericoloso… drogato…
io stanca… io scappata.”
Mentre parlava cercava di scacciare ancora quella sensazione di disagio,
di non spiegato che quell’uomo le trasmetteva.
Lui parlava pochissimo, solo qualche domanda precisa sui posti, sui nomi
sull’orrore da cui scappava.
Era quasi mezzanotte quando Carlo l’accompagnò lungo un corridoio fino
ad una stanzetta con un letto ed un armadio.
Le diede un lenzuolo, un asciugamano, l’accompagnò in bagno.
Prima di addormentarsi la piccola Joy, come faceva ogni volta tra le
risate delle sue compagne di sventura, si inginocchiava di fianco al
letto per una veloce preghiera.
Erano le solite disperate silenziose grida d’aiuto.
Osservai in furente silenzio Carlo entrare in quel momento nella stanza
della ragazza, gli occhi gonfi di quel pianto fatto di vino, solitudine
e tristezza.
Si mise a pregare al suo fianco in ginocchio, ma erano preghiere che Joy
non conosceva.
Lunghe e complicate.
Distolsi lo sguardo solo quando don Carlo fece scivolare la sua mano
lungo la schiena della ragazza fino ad accarezzare dolcemente le natiche
di Joy.
Lei impietrita, stanca e disperata ascoltava quella strana preghiera:
 “atto di dolore, mio Dio mi pento e mi dolgo perché ho molto peccato…”
Mentre la mano dell’uomo si faceva strada dentro le sue mutandine.
“… copulare è degno dell’animale, umana è soltanto la devianza…”
Pascale Bruckner, Luna di fiele
-4-
Il martedì ed il venerdì doveva stare fuori di casa tutto il mattino
perché la perpetua non la trovasse in casa. Già erano troppe le
chiacchiere in paese  per quella “bella negretta” che si vedeva spesso
dalle parti della casa di don Carlo.
Joy girava poco per il paese, preferiva prendere il “pullman blu” per
girare quei paesi vicini dai nomi lunghi che la facevano sorridere.
Guardava le case, la gente, le donne. Si chiedeva se c’era un posto per
lei, se  avrebbe mai potuto trovarsi un lavoro, crearsi una vita sua,
indipendente.
A casa sfogliava cento volte i giornali che gli portava a casa, guardava
le foto soprattutto, perché a lei l’italiano nessuno si era mai preso
veramente la briga di insegnarlo. Puliva un po’ la cucina ed il bagno,
ma era un lavoro che non gli piaceva.
Un giorno venne pure una assistente sociale, quasi di nascosto, a
chiederle se avesse bisogno di qualcosa.
 “non so…. mi dispiace… ”
Joy non sapeva che dirle.
Joy non capiva cosa quella ragazza piccola e grassoccia volesse da lei,
cosa poetesse raccontarle. Quali orrori fosse preferibile tenerle
nascosto, quali vergogne, quali imbarazzanti istantanee del loro amato
parroco fosse meglio nascondere.
Quell’assistente sociale girava attorno ai discorsi, tergiversava.
Ho intravisto nella scollatura della sua maglietta un piccolo
crocifisso, non diverso da quello che portava con una sottile catenella
al polso Joy, molto diverso, forse, da quello scuro e grande e di
lugubre sofferenza che troneggia in cucina.
Ho pensato che forse avrei dovuto metterla sulla giusta strada.
Che avrei dovuto raccontarle di quell’assordante silenzio .
Della paura di Joy ogni sera in cui don Carlo tornava dal vespro più
agitato del solito.
Avrei dovuto farle vedere quel vecchio anello arrugginito che spuntava
dal muro, in alto quasi all’angolo con il soffitto, della stanza di Joy,
come quello ai quali nelle antiche case di campagna si legavano i
cavalli la sera.
Avrei dovuto aprire quella cassapanca di legno scuro e marcio che spesso
Joy doveva aprire per portare al suo pio salvatore catene e corde,
bavagli e cuoio, cilici e dildi, nerbi e bambù.
Qualche rivista accartocciata di moderne edizioni.
Avrei dovuto spalancare gli occhi di quella giovane nervosa assistente
sociale.
Avrei dovuto dare un senso al lavoro di quella inutile e frustrata
ragazza.
Frustrata quanto me.
Lei che probabilmente non aveva nemmeno mai avuto il sospetto di cosa si
potesse fare con certe guaine, con certi bavagli, con certi tubi.
Non conosceva molto gemiti, senz’altro non di quelli che si udivano
sempre più spesso tra quelle mura.
Lei che aveva scelto quel corso per assistente sociale perché una laurea
era troppo lunga ed in famiglia già il fatto di non essere andata in
fabbrica dopo le medie era stato visto con fastidio, quando non con
sospetto.
L’assistente sociale aveva fatto qualche domanda imbarazzata, aveva
compilato qualche modulo. Si era sorpresa a fissare i capezzoli che si
intuivano nettamente attraverso la sottile canottiera nera.
Solo per un attimo ho creduto che avesse notato un segno alla base del
collo. Una cicatrice per un collare troppo stretto da un prolungato
orgasmo di quel sant’uomo.
In realtà era incanta dal suoi sorriso: bianco e lacerante, dolce e
disperato.
Ma lei poi se ne è andata lasciando Joy con il suo sorriso amaro.
Dopo i primi coiti, dopo avere sperimentato tutti i possibili utilizzi
dei fori della ragazza, il servo del signore, aveva quasi subito cercato
nuovi vigori erettili in un complicato rituale di addestramento.
Un poco deluso dal fatto che la scura pigmentazione di Joy limitasse il
godimento della vista dei lividi inferti da precisi colpi di bambù, la
costringeva a lunghe genuflessioni, a sante inquisizioni, a lacrime
salate.
Qualche goccia di sangue si mescolava al sudore, allo sperma, sovente al
piscio che sapeva di vecchio e di un fegato malandato.
Joy spegneva la musica solo quando don Carlo iniziava il rituale del
pentimento, delle carezze delle parole di scuse, delle preghiere sempre
più complicate.
Si godeva appena lo spettacolo miserabile e ridicolo di quell’uomo
sovrappeso con il cazzo gocciolante in ritirata.
Quelle lacrime di coccodrillo sempre più uguali a quelle grappe per
darsi coraggio ed addormentarsi.
Poi Joy si lavava, curava i segni sul suo corpo, nascondeva quelli sul
suo cuore.
E andava a dormire.
Nell’altra stanza sentiva don Carlo singhiozzare e poi un lungo
brontolio di preghiere biascicate.
Anche lei non rinunciava alla sua preghiera prima di addormentarsi:
sperava solo che, almeno, il suo dio fosse un poco diverso.
Quella notte avevo i brividi della febbre:  possono gli angeli avere la
febbre?
Quelli in caduta libera come me probabilmente sì.
Come quando passi una notte a parlare con un disperato, come quando
consumi una notte tra sbronze e cocaina e sesso che non sai con chi e
non sai perché, come quando la paura e l’ansia ti tengono sveglio per
tutta la notte ed il letto diventa una tortura, ma anche il più bel
libro della tua vita, anche un’alba estiva, anche un Tavor diventano
insopportabili.
Quella notte stavo precipitando, finalmente.
Non mi è stato mai chiaro se cadevo perché non l’avevo protetta o perché
mi ero compiaciuto del peccato. Se chi era più in alto di me si era
accorto di sconvenienti e poco angeliche erezioni.
Forse precipitavo perché ‘sta storia del libero arbitrio di quel
sant’uomo di Agostino non l’avevo mai veramente capita.
Ma non era proprio il momento di recriminare: finalmente cadevo.
Dopo le liturgie pasquali e le visite alle famiglie della parrocchia ed
i brindisi in compagnia, don Carlo era tornato con uno sguardo  più
sofferente ed allucinato del solito.
Joy se ne accorse subito ma non tentò di scappare.
E verso dove poi?
Dopo pochi minuti aveva le mani legate dietro la schiena, tirate in alto
verso l’anello arrugginito, le gambe spalancate ed il busto piegato in
avanti schiacciato contro il muro.
Il suo ano era sventrato da un ridicolo dildo arancione di dimensioni
spropositate ed un sottile rivolo di scuro sangue scorreva lento sulla
scura pelle di Joy tuffato nello scuro della stanza.
Ho visto Joy cadere in ginocchio quando i suoi polsi sono stati liberati
dalla catena ed ho visto quell’uomo cadere in ginocchio gridando
disperato le sue lacrime.
Le solite lacrime di coccodrillo distrassero appena Joy che, nuda, uscì
dalla porta e con uno sguardo tranquillo si incamminò nell’erba bagnata
del cortile davanti a casa.
Non capivo cosa stesse facendo, cercavo di fissarla il più possibile ma
la forza di gravità che mi stava trascinando a terra mi impedivano
spesso di focalizzarla.
Il mondo mi si avvicinava ad una velocità che mi sorprendeva. Ma
sembrava quasi fosse una cosa che in realtà, in fondo, non mi
riguardasse davvero.
E il mondo si colorava e cominciava ad avere un odore e cominciavo a
coglierne dettagli che da su spesso mi erano sfuggiti.
Precipitavo.
Prendevo velocità mentre vidi Joy accosciarsi ed osservare china,
divertita e concentrata, il getto della sua urina sferzare calda
quell’erba soffice.
Con un dito ispezionò se vi fossero ancora tracce di sangue e qualche
goccia di sperma della finale liberatoria sega sfogata sulle sue terga
dilaniate.
Quasi per caso lo sguardo di Joy si posò su quel corto pezzo di ferro
che giaceva a pochi centimetri dai suoi piedi. Lo soppesò sorridendo
mentre rientrava in casa.
Intanto riaccese la sua musica, ed alzò il volume al massimo.
Feci appena in tempo a vedere la bellissima ragazza nuda spalancare la
porta del bagno dove il pastore seduto sulla tazza del cesso aveva già
sopito le sue lacrime concentrandosi sulla lettura di un interessante
fondo dell’Avvenire.
Mancavano poche decine di metri dal mio impatto fragoroso e salvifico
con il suolo, e per la precisione necroscopica della mia tempia destra
con il gradino di marmo di ingresso di quella vecchia casa di campagna,
quando gli schizzi di sangue vergarono il bidet del bagno e le
piastrelle giallognole.
Non posso dire se don Carlo disse qualcosa prima.
Mai rumore di un cranio che si spezzava fu così dolce.
Di due crani.
In quale cazzo di girone ci metteranno?
quisque faber fortunae suae
NEMO

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