Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: Double - ovvero la vera storia di John Doe e di suo fratello Buster

"Sono un bastardo, ma non sono così bastardo" - Seth Gecko
"Ogni specie uccide altre specie. Gli uomini invece le uccidono tutte
allegramente" - Mickey Knox
Arrivammo a Fresno in serata. Stanchi ed affamati. L'auto, una vecchia
Oldsmobile del '75, color vino da un dollaro e settantacinque, tossiva
incessantemente da circa duecento chilometri. Sembrava un vecchio
pensionato che guarda, con malcelata invidia, i bambini che corrono
nel parco.
Avevamo attraversato le montagne rocciose intorno all'ora di pranzo.
Poi ci eravamo precipitati a rotta di collo verso la Central Valley.
L'aria era giallastra. Un forte vento, incessante come le chiacchiere
di una suocera gelosa, aveva soffiato da est per tutto il giorno,
portandosi dietro tutta l'inquietitudine del Nevada.
Avevamo tonnellate di polvere addosso, attaccata ai vestiti ed alla
pelle. I capelli erano solidificati in bizzarre acconciature.
Sembravamo delle istantanee di noi stessi, scattate in una giornata di
tramontana.
Eravamo parcheggiati nell'area di sosta di fronte ad un motel,
sull'interstatale 99. Intorno a noi c'erano alcune macchine e due
camion. Da quando avevamo spento il motore, dando riposo a quel povero
otto cilindri ed alle nostre orecchie, erano passate poche manciate di
minuti. Non ci eravamo ancora parlati. Il cervello ronzava ancora di
urla e spari, di pistoni e di benzina e di paura. Non riuscivamo a
guardarci. Il buco del culo serrato come quello di uno stitico e la
lingua secca. Le mani tremavano, le mie sul volante. Le sue mentre
tenevano in mano una calibro .45. La portava in grembo come un animale
da compagnia.
Il centro di Fresno era poche miglia più a nord. Illuminava l'aria
notturna con un tenue bagliore che si rifletteva nella nube di smog
che ci sovrastava. Il Mickey Motel era una costruzione anonima,
incolore. A parte la gigantesca insegna rosso aragosta, che
annunciava, a tutti quelli che passavano a meno di un anno-luce di
distanza la presenza di un letto dove dormire, era una presenza
discreta. Non sembrava attirare molti clienti.
Eravamo arrivati al punto di non ritorno. Anzi, lo avevamo superato di
parecchio. Ci dirigevamo alla velocità della luce verso un futuro che
ci appariva incerto come una passeggiata dopo il bicchiere della
staffa. Analizzandola freddamente, la situazione appariva disperata.
Avevamo due possibilità. La prima è che ci prendesse la polizia.
Quelli di Las Vegas erano verosimilmente incazzati, ma flirtavano da
troppo tempo con la malavita locale per essere ancora efficienti. Le
bustarelle e la coca sono un anestetico troppo forte per un branco di
poliziotti corrotti. Adesso, però, eravamo in California e la strada
verso la frontiera era piena zeppa di pazzi yankee, armati di
sfollagente e rabbia repressa.
La seconda possibilità era Santiago Monroe, detto "El Arquitecto". Il
capo della banda emergente di Las Vegas era arrivato nella città del
deserto dopo aver raso al suolo la concorrenza di Tijuana e San Diego.
Il Nevada era il luogo giusto. Quello che lo avrebbe fatto entrare nel
gotha. Gioco d'azzardo, prostituzione, droga. Un negozio di giocattoli
aperto giorno e notte sotto il sole cocente della Valle della Morte.
Il fatto è che la polizia ci avrebbe mandato in galera e poi,
probabilmente, accompagnato alla sedia elettrica. Il reato di
omicidio, nello stato del Nevada, è ancora passibile di pena di morte.
Poco conta che i due sgherri della mala che avevamo accoppato durante
la rapina al Grindhouse Casino, fossero due criminali. Due delinquenti
al cui confronto Charles Manson sembrava una verginella impaurita.
Purtroppo Richard si era innervosito, quando i due, Carlos e Bob,
avevano sguainato due Tommy Gun da seicento colpi al minuto. Queste
sono cose che rendono nervoso.Al contrario dei piedipiatti, Santiago
ci avrebbe ammazzato senza farci passare dalla galera. Non prima,
ovviamente, di averci fatto da cicerone attraverso gli inesplorati
universi del dolore. Non sarebbe stato bello neanche quello.
<Allora?>, chiese Richard.
<Allora, abbiamo bisogno di dormire. Sei un rottame. Guardati allo
specchio>.
<Sarai bello tu, Seth. Hai gli occhi fuori dalle rotule>, concluse.
<Orbite>.
<Cosa?>, chiese lui.
<Orbite. Non rotule. Le rotule sono le ossa dei gomiti>.
<Ah. Scusa Seth>, disse con un certo imbarazzo,<questo non toglie che
c'hai la faccia da pazzo>.
<Io sono pazzo. Sennò non sarei qui, a fuggire dalla polizia e da quel
macellaio di Monroe>.
<Cosa facciamo, adesso?>, domandò.
<Adesso andiamo in quel motel. Prendiamo una camera e poi andiamo a
berci una birra, da qualche parte qua intorno. Una buona, fresca,
discreta birra. Ho la gola che brucia>.
Richard, mio fratello gemello, mi stava osservando. Lo sguardo
parzialmente perso nel vuoto. Mi fa paura quando mi guarda così.
Sembra più matto di quello che è veramente. "Certo", ho pensato,
"neanche un mese fa è scappato dal manicomio di Reno ed io l'ho
coinvolto in questo folle suicidio".
Gli ho messo una mano sulla spalla, lui mi ha detto:<Andiamo allora.
Seth, andiamo. Ho sete>.
Ero abbastanza tranquillo. Avevamo lasciato la Ford Torino bianca con
cui avevamo fatto la rapina a Big Pine. Lì avevamo raccattato la
Oldsmobile di nostra nonna e, passando attraverso i boschi del Sequoia
Park, eravamo arrivati a Fresno. La strada era sconosciuta a tutti.
Poco trafficata. Un piccolo verme di terra battuta che lambiva i
confini del parco prima di lanciarsi a precipizio verso la Central
Valley. Nostra nonna non se la sarebbe presa più di tanto. Era morta
da appena dieci giorni, dimenticandosi di avvertire la motorizzazione
del Nevada. Inoltre, sia per Santiago che per la polizia, la mossa più
scontata sarebbe stata quella di dirigersi verso Los Angeles.
Disperdersi nei bassifondi di una metropoli di quattro milioni di
abitanti e poi, dopo aver fatto calmare le acque dirigere la prua a
sud, verso il caldo tropicale del Messico.
La hall del Mickey Motel era sobria ma, apparentemente, dotata di
un'inaspettata decenza. Temevo di scontrarmi con ubriachi luridi ed
anziani che sproloquiavano, sfumacchiando sigarette con lunghi
braceri. Ed invece non c'era nessuno. Solo una ragazza dalla faccia
stanca che indossava una divisa ridicola di un colore imprecisato. Un
qualcosa a metà tra il rosa ed il verde pisello. Ho letto la targhetta
con il nome che aveva appuntata sul petto, vicino ad una povera
scollatura.
<Mallory>, ho esclamato con forzata giovialità.
<Signori. Posso esservi utile?>, ha pronunciato lei, con l'entusiasmo
di un eroinomane depresso nel bel mezzo del suo viaggio.
<Si. Desidereremmo una stanza. una doppia va be..>.
<Fanno venti dollari a notte. La colazione è esclusa. Per mangiare
potete andare al bar all'angolo. Posso avere i vostri documenti?>.
La scortesia mi da sempre un po' fastidio. Ma con due omicidi sulle
spalle ed una banda di feroci criminali alle costole, ho ritenuto più
prudente sorvolare. Ho sorriso, come spesso mi accade, con espressione
affascinante.
Ho detto:<Bene, bene. Allora la prendiamo>. Ho allungato due centoni
ed ho ammiccato alla ragazza. Non era bella, lo sguardo smunto ed un
espressione che, sotto sotto, appariva cattiva.
<Io mi chiamo Jonh. Jonh Doe. E mio fratello, qui, si chiama Buster.
Buster Doe. Credo possa bastare così. Non c'è bisogno dei documenti,
vero?>.
Lei mi ha guardato, per un attimo lungo come il medioevo. Richard si è
mosso lentamente. Ha fatto per prendere qualcosa dalla tasca interna
della giacca. Prima che potessi sentire proiettili volare tutto
intorno e vedere il sangue della puttanella sgorgare a cascata, lei ha
parlato. Con lo stesso tono strafottente di prima.
<Stanza 220. Secondo piano, seconda porta sulla destra>. Mi ha
strappato le banconote dalla mano e ci ha messo una chiave anonima.
Senza targhetta, senza portachiavi.
Richard ha tirato fuori le sigarette, se ne è accesa una, poi le ha
offerte alla ragazza.
<Mallory. Vuoi fumare?>, ha detto.
Lei ne ha prese tre o quattro e gli ha sorriso. Per un istante
brevissimo gli ha sorriso. Poi si è seduta dietro il bancone ed è
tornata ad ignorarci.
Le condizioni dello stabile peggioravano di piano in piano. Di gradino
in gradino. Siamo arrivati di fronte all'ingresso della stanza
duecentoventi. Un impronta di quattro dita, colore bruno, ci salutava
dalla superficie consunta della porta. Sangue o merda, ricordo
indelebile di una brutta serata. Ho girato le chiavi nella toppa ed
invitato Richard a precedermi. Lui ha messo una mano nella giacca,
sulla .45, ed è entrato. La stanza era un delirio di colore verde
muffa. Una mezza dozzina di tonalità diverse occhieggiava da mobili,
pareti e tendaggi.
<Beh. Non male qui>, ha azzardato Richard.
<A parte l'odore di chiuso... Senti, metti la borsa nell'armadio ma
stai attento>.
<A cosa?>.
<Non vorrei che aprendolo ti cadesse addosso la mummia di un faraone>.
Santiago Monroe era arrivato a Las Vegas con un codazzo di farabutti,
sicari e ruffiani. Accolto dal sindaco Scagnetti che gli ha dato le
chiavi della città. <Santiago>, gli ha detto, <adesso sei un nostro
ospite. Prenditi lo Strip e fanne ciò che desideri>.
Lo Stardust, il Caesar, il Bellagio. Ed il Grindhouse. Il Grindhouse,
più che un casinò era una bisca-clandestina-pseudo-legale. Gli ospiti
non sono pensionati del Montana o casalinghe dell'Iowa, ma faccendieri
e pseudo-riccastri di ogni tipo. Attirati dai soldi e dagli
spettacolini hot, con donne, uomini ed a volte animali. E gli ospiti,
tutti mezzi fatti di cocaina, spaziano da Yakuza in viaggio premio a
capi di stato sudamericani. Tutti accomunati dal PCPL. "Play Casual
Play a Lot". Non la sigla di un'iniziativa dell'assessorato alle
politiche giovanili. Ma l'acronimo di un'enzima che, mescolato alla
coca ha dei simpatici effetti collaterali.
Tutto finanziato dalle giocate pesanti del Grindhouse, dove peraltro
viene smerciato. Il PCPL porta a giocare senza particolari inibizioni
ed a perdere ingenti somme di denaro con un sorriso stupido sulle
labbra. Arriva dalla Cina, trasportato da qualche commesso della
Triade che riceve in cambio, due o tre giorni di soggiorno a Las
Vegas. Il PCPL viene venduto ai proprietari delle sale da gioco di
tutto il Nevada. I profitti dei casinò, da quando è arrivato Monroe e
la sua droga sono decuplicati. Tutti felici e contenti, sindaco
compreso. Un affare brillante. Però illegale. Essere ammessi al
Grindhouse, assistere alla transazione per il PCPL e camuffarsi da
commesso della Triade per rubare quei soldi sporchi, beh, questa è
davvero un'altra storia.
Siamo scesi nella hall. La ragazza non c'era più. Al suo posto un uomo
di mezza età, reso più vecchio dal sorriso inelegante che aveva sul
volto e da una trentina di chili di troppo sui fianchi.
<Mickey?>, ho detto io.
<Puoi contarci, ragazzo. E voi? Dovreste essere...>.
<I signori Doe>, ha detto mio fratello, <John e Buster Doe>, ha
proseguito muovendosi come un'onda.
Mickey ha sorriso e ci ha chiesto cosa poteva fare per noi.
<Due domande, Mickey>.
<Spara Buster>.
Lo ho corretto:<Io sono John>.
<Ah, ok.>.
<Primo: avete più di duecentoventi camere qua dentro?>.
<Eh?>.
<Noi abbiamo la due e venti>.
<Aahh...>, ha annuito, <abbiamo solo venti camere, ma partiamo dalla
centonovantotto>.
Sono rimasto interdetto per un istante.
<Secondo: vogliamo berci una birra. Niente di più. Una birretta fresca
e rilassante. Poi andiamo a letto e domani mattina sgommiamo. É ok per
te, Mickey?>.
<Certo che è ok, ragazzi. Potete andare al Titty Twister. É una specie
di saloon. Fate una decina di miglia sulla Interstate, verso Los
Angeles. Svoltate a sinistra a Knoxville. E dopo qualche miglio c'è
questo locale. Il Titty Twister>.
<Grazie Mickey, sei un angelo>.
<Divertitevi ragazzi!>.
Il problema è che Bob Di Santo, l'incaricato della transazione, si era
accorto che io e Richard non eravamo Sun Yee On e Wo Shing Wo.
Addirittura, più che a dei cinesi, assomigliavamo tanto all'addetto
delle pulizia del Grindhouse che si era licenziato la settimana prima
e ad un inquietante personaggio biondo, dallo sguardo assente, che
sembrava suo fratello. Bob ha chiamato Carlos e i due si sono messi a
questionare. Stavamo perdendo tempo. Fortunatamente la saletta della
transazione era sul retro del Grindhouse e solo chi conosce bene lo
stabile, uno che mettiamo ci abbia lavorato quotidianamente
nell'ultimo anno, sa che le sale sono insonorizzate. Sono i lounge per
quelli che si appartano con le schiave di Santiago. Un po' di privacy
è il minimo. Mio fratello è stato poco paziente. Alla fine ha freddato
Bob e Carlos. Un colpo ciascuno, in fronte. Siamo scappati dal retro
con la PCPL ed una valigetta con tre milioni di dollari. Uno virgola
cinque a pallottola.
Il Titty Twister era una specie di saloon. Fuori c'erano alcuni bidoni
incendiati. Probabilmente messi lì per dare un'idea di atmosfera
surreale da inferno post-atomico. Efficaci, comunque. Siamo entrati.
Prima io, poi Richard. L'interno era poco illuminato. Una stanza
essenzialmente rettangolare, con tanti tavolini sui lati ed un bancone
al centro. Sul lato opposto all'entrata c'era un palco rosa schocking
e sopra due ragazze in topless, che ballavano stancamente attaccate a
due pali color ottone.
Ci siamo seduti ad un tavolino. É arrivata una cameriera. Vestita con
poco più di un gonnellino nero ed uno strizzato bikini. Capelli neri
ed una sensuale espressione messicana.
<Cosa volete, chicos>.
<Birra>, ho detto.
<Birra>, ha confermato mio fratello.
<Dos biondas, vanno bene?>.
<Basterebbe una mora. Se fosse come te?>, ha detto Richard.
Lei ha sogghignato, ha alzato il dito medio ed è andata via
sorridendo.
<Richard, stai calmo. Ricordati che siamo ricercati. Ricordati
Santiago Monroe e quello che ha fatto a Manny Wallace. Dopodichè
beviamoci questa birra e andiamo a dormire. Domani dobbiamo alzarci
presto>.
<Sei deciso, quindi?>, mi chiese.
<A scappare? Certo non amo essere torturato a morte da uno psicopatico
honduregno>.
<Parlavo del Canada>.
Ho abbassato lo sguardo. Non parlo mai seriamente con mio fratello.
Lui è pazzo ed io timido. Per cui evito. Ma adesso non potevo non
dargli risposta.
<Sono deciso>.
<Ma il Messico è caldo. Ci sono tante donne arrapate. E c'è la
Tequila>.
<Non è quello che mi serve. Non voglio morire tra tre anni in preda al
delirio e incapace di staccarmi dal lusso e dalle droghe. No. Voglio
andare in Alaska. Comprarmi una capanna e pescare e cacciare. E stare
a contatto con la natura. Da solo, possibilmente>.
<Dicono che alle eschimsi ci puzza la passera>.
<Si chiamano Inuit. E non me ne frega un cazzo delle passera, ok?>.
<Ok, ok>, ha fatto lui.
<Domani ci salutiamo. Tu vai a sud ed io a nord. Loro non se
l'aspettano. Magari ci ritroveremo tra trent'anni, se sarai ancora
vivo>.
<Spero di no, Seth fratello mio, spero di no!>.
Al terzo giro di birre eravamo più rilassati. Non tranquilli, però
riuscivo a pensare al mio futuro per più di mezzo secondo senza
vedermi morto in qualche maniera orribile. Pensavo all'Alaska ed al
mondo selvaggio, libero da compromessi, da vincoli, dal degrado che ho
respirato sin da piccolo nelle metropoli di questa schifosa nazione.
Salma, la cameriera, si stava avvicinando con quello che assomigliava
tanto al quarto giro di Bud di quella sera.
<Salma, cara>, ho detto <noi non abbiamo ordinato altre birre>.
<Queste ve le offro io, ragazzi e...>, tutta ad un tratto si è fatta
più accorta, si è avvicinata e sottovoce ci ha detto:<una mora è
sempre meglio di tutte queste bionde. Sempre che ne abbiate ancora
voglia...>.
É stato come un Browning che ti spara alle spalle. Eccitante, ma da
preoccuparsi. Lei si è rimessa diritta ed ha aspettato in piedi, come
se dovessimo fare un'altra ordinazione.
Leggermente annebbiato ho visto Richard inumidirsi le labbra con la
lingua. Ho temuto, ho atteso, aspettato, sperato.
<A che ora stacchi Salma, bellezza?>, ha detto mio fratello.
<Tra una birra>, ha risposto lasciando i bicchieri sul tavolo.
Quando siamo arrivati al Motel, ero leggermente spaesato. Non ubriaco,
ma intorpidito come se un presentimento grosso come un pugno mi avesse
colpito di sorpresa. Siamo entrati, camminando abbracciati, tutti e
tre. Salma stava in mezzo. Abbiamo sperato che non ci fosse nessuno
alla reception ma, a dirla tutta, se avessi dovuto scegliere avrei
preferito Mickey. Invece il volto imbronciato di Mallory ci ha
osservato da dietro il bancone. Il suo viso si è mosso lentamente,
come se stesse guardando alla televisione una gara di corsa tra
vecchietti con il girello. Abbiamo fatto per imboccare le scale quando
Salma si è voltata verso di lei e le ha lanciato un bacio. Mi sono
congelato. Mallory ha sorriso e si è rimessa a leggere un libro che
teneva sulle gambe.
Salma era calda come una cagna in calore in un afoso pomeriggio
d'estate. Ci aveva slacciato i pantaloni subito appena entrati nella
stanza. Io e Richard, uno di fronte all'altro e lei inginocchiata tra
di noi. Aveva iniziato a succhiarcelo. Richard ce l'ha più grosso ma
con tutte le schifezze che gli hanno dato in manicomio l'aveva mezzo
mollo. Io, invece, ero in tiro. La preoccupazione stava svanendo,
lasciando spazio alle tonnellate di sperma che i testicoli producevano
a turni forzati. Quando anche Richard si è finalmente eccitato,
l'abbiamo messa a novanta. L'ho presa da dietro, mentre lui si faceva
succhiare il cazzo. C'era un rumore come di perdita idraulica. Uno
sciaguattio strano, proveniente dalla figa umida di Salma. Lei non si
limitava a farsi fottere in silenzio. Gemeva  e parlava tutto il
tempo. Diceva cose sporche. Quelle che piacciono agli uomini quando
non gliele dice la propria moglie.
<Mettimelo nel culo, uomo>, ha detto ad un certo punto. Ho pensato
parlasse con me, visto che mi trovavo più vicino al buco posteriore.
Ho nicchiato per un istante. Lei ha replicato:<Si, tu. Me lo devi
mettere nel culo>.
<Dai fratello, sodomizzala, 'sta troia>, mi ha incoraggiato Richard.
Lei ha avanzato verso mio fratello. Gli è salita a cavalcioni e si è
fatta infilare. Poi si è abbassata per baciarlo sulla bocca, alzando
il culo e facendolo svettare verso di me. L'ho preso come un invito.
Mi sono avvicinato e ho provato ad entrare. Sulle prime non era
accogliente e lei era troppo impegnata a fare su e giù con Richard.
Non riuscivo a centrarle l'ano. Mi stavo innervosendo. Mi sono sentito
come se ci fossero Carlos e Bob, li davanti, e Santiago e tre bei
milioni di dollaroni. Dovevo averli. Dovevo averla. Ho alzato la voce
<Puttana. Stai ferma>.
Lei si è bloccata di colpo. Ho sentito la risata di mio fratello. Con
una mano le ho divaricato le natiche. Con le dita dell'altra ho
inziato a divaricarle il buco. Quando l'ho sentito bene aperto mi sono
affacciato con il cazzo. Prima un tentativo. Poi un secondo. Un terzo.
Quando finalmente sono entrato il grido strozzato è diventato un
rantolo. Ero dentro Salma. Eravamo dentro Salma. Lei si muoveva con
difficoltà incastrata tra due cani pazzi, assetati di sesso e potere.
Ho iniziato a dare colpi. All'inizio brevi. Poi sempre più profondi e
violenti. Respiri si inseguivano come cavalli al gran premio. E
sentivo Richard sotto. Sentivo le sue palle che sbattevano sulle mie
ad ogni affondo. E lei che ci parlava, ci chiedeva, ci implorava di
sfondarla, come una cagna, una puttana. Siamo venuti tutti insieme. Un
miracolo. Ed io non pensavo più al Canada ed alle eschimesi con la
passera puzzolente. Non pensavo a Santiago ed alla polizia di Las
Vegas, al Sindaco Scagnetti ed al volto inespressivo di Mallory. Solo
a quella fica colante lussuria e degrado. Cazzi, palle, tette e
sborra. Ed al letto disfatto in un'orribile stanza di albergo alla
periferia di Fresno.
Una luce giallastra si infilava tra le imposte, la mattina dopo.
Bussarono con un'energia strana, più adatta ad un lottatore di
wrestling che ad una cameriera al piano. Io e Richard giacevamo nudi,
sul letto. Salma in mezzo a noi, addormentata.
Mi sono alzato, ho indossato un paio di jeans e sono andato verso la
porta. Nell'esatto istante in cui ho girato la maniglia una mandria di
poliziotti incazzati è entrata tirando pugni e calci. Urla e
parolacce. Salma e Richard si sono svegliati. Lei è corsa in bagno
mentre questi nazisti con la divisa hanno iniziato a darcele di santa
ragione.
Mentre ci portavano fuori dall'albergo ho potuto voltarmi e vedere la
faccia di Mallory. Soddisfatta, sorridente, sogghignante, mentre
fumava una sigaretta. Doveva essere una di quelle che gli aveva
offerto mio fratello. Siamo entrati nell'auto pattuglia. C'erano tutti
e due, il poliziotto buono ed il poliziotto cattivo, solo che
sembravano entrambi cattivi. Io e Richard, mezzi nudi e pieni di
lividi, eravamo seduti dietro, ammanettati, sconfitti. Stavo pensando
a cosa avrei detto a mia nonna. Ma mi ricordai che era morta da poco.
Meglio.
Ad un certo punto la radio emise un rumore. Poliziotto Buono prese il
microfono e disse:<Signor Monroe? Li abbiamo presi. Prima di sera li
avrà a Las Vegas>.
(-to be continued?)
by J

 Oldsmobile del '75, color vino da un dollaro e settantacinque, tossiva
Fresco come una schiumosa Bud, abbastanza surreale da non sembrare un noir, 
a
volte scompisciante eppure mai cialtrone...
...ma soprattutto IT non per tributo d'appartenenza a questo ng.
Tra le cose migliori lette in questo periodo.
Ciao
cer
e il chupacabra

 allegramente" - Mickey Knox
beh!!! che dire? di fronte ad un racconto come questo, ad una  scrittura
inventiva e creativa, a tanta verve....inchinarsi, signora, inchinarsi! 
Ed io lo faccio!
ipotesi
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Ed io lo faccio!
eh ipotesi cara... non per essere IT, ma se mi parli di inchinarti...
mi provochi :-)
a parte gli scherzi. ti ringrazio molto per l'inchino.
ciao ciao
J

 e il chupacabra
grazie Cer e grazie al chupacabra
ciao
J

 Arrivammo a Fresno in serata. Stanchi ed affamati. 
Bravo, figliolo.
--
eyo


Grazie, maestro
j 

incessantemente da circa duecento chilometri. Sembrava un vecchio
bello bello. richiede un po' di tempo, quindi avevo rimandato la lettura.
cmq, ottima scrittura, personaggi ben disegnati e alcune frasi fulminanti,
piccole perle.
forse ingrana un po' lentamente all'inizio, ma poi va alla grande.
ciao
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 forse ingrana un po' lentamente all'inizio, ma poi va alla grande.
ri-grazie capo
lieto ti sia piaciuto. ancor più lieto che tu mi abbia letto (ancor
più lieto che tu mi abbia "A" letto :-)
ciao
J