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Titolo: racconto: Corazon

CORAZON
Il mio tempo libero lo passo spesso da sola. Ho bisogno di ascoltare i miei 
pensieri.
Porto il cane a passeggio, spulcio film in bianco e nero, cerco oggetti d'arredo 
che abbiano una storia e mi aggiro silenziosa nelle librerie.
Mi piace l'odore di carta e inchiostro, adoro osservare gli avventori e 
guardare le loro mani che sfiorano le copertine: si vede subito quanto una 
persona ami i libri.
In libreria vado spesso nella speranza prima o poi di vedere in un angolino 
di narrativa italiana la raccolta in cui hanno inserito una mia poesia.
Si perché oltre a fare un lavoro normale che mi permette di pagare un mutuo 
e rendermi una formichina uguale a tutte le altre, nei momenti liberi mi 
piace scrivere.
Scrivo poesie, che non č proprio la narrativa pių vendibile da esporre in 
vetrina in una libreria raffinata in centro cittā come Fiaccadori o Battei.
Eppure, romanticamente, ho sempre questa speranza che mi fa sentire una 
bambina. Basta davvero poco per far contenta una bimba con i codini e le 
gote rosa.
Mi piace anche comprare scarpe. Col tacco alto. E stivali. A casa mia ho una 
stanza dedicata solo a scarpe e borsette. Ho rinunciato ad un comodo studio 
per mettere in fila le mie scarpe. Mi sbizzarrisco soprattutto coi sandali. 
E mi piace farmeli togliere e carezzare le caviglie.
Penso che le scarpe col tacco rendano una donna pių femminile ed attraente, 
penso anche che ogni donna del mondo dovrebbe indossare i tacchi almeno una 
volta la settimana per sentirsi davvero donna, non madre, non compagna, non 
moglie, ma donna.
Quando decido che mi serve ASSOLUTAMENTE un paio di scarpe nuovo mi vesto 
adatta al tipo di tacco che ho in mente.
Oggi pomeriggio  mi sentivo di cercare un paio di decolletč nere col 
cinturino e col tacco vertiginoso perché ho preso un paio di pantaloni neri 
che sono belli cosė come sono e non li posso certamente far accorciare.
Li ho indossati con un paio di scarpe simili a quelle che voglio comprare ma 
che hanno una sfumatura leggermente fuori tono.
Non c'č nemmeno stato gusto: primo negozio, primo paio provato ed era giā 
perfetto cosė. La mia trepidazione si č subito ammosciata, ho pagato e me ne 
sono andata mestamente fuori non apprezzando nemmeno lo sguardo che mi ha 
lanciato il commesso che con tanto zelo mi aveva accarezzato la caviglia 
avvolta nel velo sottile dell'autoreggente nera.
Per tirarmi su il morale mi rimane solo la libreria. Sono in via Cavour. 
Risalgo fino a piazza Garibaldi, giro a sinistra ed entro alla Feltrinelli. 
E' una bellissima giornata di sole in un febbraio mai cosė freddo. La gente 
č quasi irriconoscibile imbacuccata nei propri cappotti. La libreria offre 
un caldo abbraccio a chiunque, anche a quelli per i quali i libri sono solo 
inutili prendipolvere.
Dentro una libreria mi eclisso. Ci sono solo io. Prima sfioro le copertine 
brillanti e lucide poi leggo le informazioni sull'autore: sono sempre stata 
scettica riguardo agli italiani ma da qualche tempo a questa parte mi sto 
ricredendo. Leggo quasi ogni genere, preferisco storie scorrevoli e non 
troppo lunghe, perché mi piace affezionarmi ai personaggi ma non voglio 
farlo troppo altrimenti il distacco diventa molto doloroso.
Quando finisco un libro, ne scelgo subito un altro da iniziare, poi lo 
appoggio sul cuscino del letto. La sera quando torno a casa č lė ad 
aspettarmi e mi sembra di essere giā in confidenza con la nuova storia. Il 
letto č un posto intimo.
Ultimamente ho letto Seta di Baricco (ho avuto il dubbio che l'avesse 
copiato da qualche parte), Il giorno in pių di Fabio Volo (mi innamoro 
sempre di lui perché ha processi mentali simili ai miei), Instant love di 
Luca Bianchini (del quale vorrei cambiare il finale e tramutarlo in vero 
happy end), Corioni di Vittorio Paganini (libro scoperto grazie al 
passaparola) e ho appena iniziato La bibliotecaria di Claudio Ciccarone che 
pare essere il libro al quale si č ispirato Sam Savage per il suo caso 
editoriale Firmino. Vedremo.
Adesso ho voglia di comprare un po' di gialli: sono appassionata di 
Lucarelli, Carofiglio, De Cataldo, Giuttari. Le casse discrete stanno 
spandendo le note dell'intermezzo della Cavalleria di Mascagni.
Sono cosė, leggera, che guardo un libro che in copertina ha una riproduzione 
di un quadro che non so capire se č di Vettriano o di Hopper ed ecco che il 
mio naso coglie il profumo pių buono che abbia mai sentito.
E' leggero ma insinuante, secco e vellutato.
Mi guardo in giro e vedo due spalle e una schiena coperte da un cappotto 
nero il collo rialzato a far passare una morbida sciarpa rossa. Mentre 
osservo concentrata un punto nero fra il nero di quel cappotto lui si volta 
e i nostri occhi affondano gli uni negli altri. I suoi neri, i miei verdi.
Nessuno dei due sposta lo sguardo come si fa quando si č colti ad osservare 
qualcuno che non si doveva e si viene scoperti.
"Mi chiamo Tiago. Vuole venire a prendere un caffč con me?"
Non mi sorprende tanto la sua domanda sfacciata quanto la mia risposta 
tempestiva: "Si".
Nonostante i tacchi č pių alto di me.
Mi posa una mano sul gomito e mi fa strada fuori dalla libreria in un 
labirinto di viottoli sconosciuti. Il freddo č ancora pių intenso.
Senza dire nulla mi conduce in una piccola sala da tč che non conoscevo, 
ogni tavolino diviso dall'altro da un separé.
Mi fa accomodare, poi si sfila la sciarpa e quindi la giacca. Penso subito 
che sarā una cosa lunga e non me ne dispiaccio affatto.
Indossa un completo su misura da ufficio scuro, gessato, ma anche in quello 
una nota di colore con una cravatta rossa come il fuoco.
Mi rendo conto solo quando mi chiede se prendo davvero un caffč che non č 
italiano. Mi spiega che il suo dna ha viaggiato tra l'Argentina e la 
Campania.
"Madre napoletana e padre di Bueons Aires ma proveniente da Lisbona che č un 
grande porto quindi non oso immaginare cosa ci sia pių indietro."
Rimango affascinata, stordita, senza parole. Tutto in lui parla di 
savoir-faire e di passionalitā.
In effetti non bevo caffč ma tč. E' un mio vezzo.
Mentre il cameriere ci serve si avvicina meglio e mi sposta un immaginario 
pelucco dalla spalla. Lo annuso: il suo collo č a due centimetri dal mio 
naso.
Mille sensazioni mi assalgono la mente.
Nel mio cervello deve essere particolarmente sviluppato il neurone che 
collega gli odori ai ricordi.
Profuma di lavanda, come la Provenza, come la Camargue, posto selvaggio e 
splendido pari al suo fascino.
Profuma di caffč, l'aroma del mattino, il risveglio, le lenzuola 
aggrovigliate, magari lui dentro a dare un tocco di perfezione in pių.
Profuma di arancio, di colori caldi, intensi, di sole, come il suo modo di 
parlare e di porsi al proprio interlocutore.
Lo conosco da mezz'ora e ho giā una voglia matta di fare l'amore con lui.
Nel nostro parlare lanciamo pensieri come frecce in un bersaglio 
concentrico, diamo l'uno all'altra informazioni accattivanti e salienti. 
Cose che non si dicono nemmeno ad un amico. La consapevolezza della non 
conoscenza ci rende liberi, leggeri, sognatori. Raccontiamo cose che a volte 
non diciamo nemmeno a noi stessi.
"Ho solo due rimpianti nella vita: di non avere tempo per leggere tutti i 
libri che sono stati scritti e di visitare tutto quello che c'č da vedere di 
bello al mondo" dice Tiago.
Siamo d'accordo che forse la frase l'ha plagiata da qualche libro o da 
qualche film, ma detta da un fascinoso uomo metā argentino e metā napoletano 
ha tutto un altro fascino.
"Anche io ho qualche rimpianto ma sono molto pių terra-terra dei tuoi: non 
sono mai riuscita ad imparare a suonare il pianoforte, non mi sono mai 
comprata una moto e non ho mai trovato un uomo che mi amasse alla stessa 
maniera in cui lo amavo io."
"Non pensare che l'amore sia solo una faccenda da donne. Anche noi uomini 
soffriamo per le pene di cuore. Ma siamo cosė stupidi da non volerci 
spogliare del nostro orgoglio. Teniamo tutto nascosto, attaccato alla pelle 
come la biancheria intima" dice.
La sua biancheria intima. chissā se portava slip o boxer.
Chissā se faceva l'amore in silenzio o gli piaceva parlare.
Chissā se.
Comunque ho seduto davanti un uomo che parla dei propri sentimenti: non ci 
posso credere.
Arriva il momento del commiato.
Ci guardiamo ancora fissi negli occhi: ci stiamo chiedendo entrambi cosa 
fare. Nessuno dei due pronto a fare il primo passo forse.
Mi stringe la mano dicendo che č felice di avermi incontrato.
Me la prende in maniera che quasi penso possa farmi il baciamano. Lo guardo 
mentre si rimette il cappotto e poi sopra la sciarpa. Come vorrei essere 
quella sciarpa. O un piccolo fazzolettino da portare nel taschino, farmi 
piccola piccola giusto per passare il resto della giornata con lui.
Mi apre la porta del locale e lancia una nuvoletta di vapore dalle labbra. 
Il freddo č cosė intenso da intorpidire i pensieri. E' pomeriggio inoltrato. 
Il tempo si č sciolto come lo zucchero grezzo di palma nel mio tč. Mi chiede 
se ho la macchina o se deve chiamarmi un taxi. Gli spiego che ho 
parcheggiato al Toschi.
"Allora ti accompagno" mi dice.
Da vero gentiluomo sa che il parcheggio sotterraneo non č un gran che 
sicuro.
Il tragitto che ci separa dalla mia auto lo trascorriamo in silenzio. Un 
brivido di freddo mi da una scossa alla spina dorsale. Lui mi passa un 
braccio sulle spalle e mi stringe a sé.
E' un colpo troppo basso farmi sentire ancora il suo odore, un odore che mi 
piace cosė tanto, farmi provare il tepore di un corpo denso che ti riscalda, 
sapendo bene che siamo perfetti sconosciuti e che la parentesi fra trecento 
metri verrā chiusa.
Io abito a quaranta chilometri verso ovest, lui a trenta verso est. Quel 
parcheggio č un bivio.
Non so perché ma mi viene da piangere. Lacrime voluminose mi annebbiano la 
vista. Do la colpa al freddo e tengo la testa bassa.
Arrivati alla mia auto mi sono leggermente ripresa ma guardo sempre la punta 
delle mie scarpe.
Mi fermo davanti alla Smart apro la portiera ma lui la richiude. Mi mette un 
dito sotto il mento perché vuole che lo guardi negli occhi.
"Non preoccuparti Corazon" dice dolcemente.
Mi sento stupida. Abbassa le sue labbra sulle mie ed č proprio come dovrebbe 
essere un bacio: sensuale, morbido, corposo, insinuante. Mi spinge contro la 
macchina mentre continua a giocare con la mia lingua. E' quasi una danza fra 
i nostri corpi costretti nei cappotti. Gli infilo la mano sul petto a 
cercare un piccolo contatto con la sa pelle. Troppi strati e non trovo 
niente. Allora mi concentro sul suo collo e lo adoro di baci. Sento che il 
suo respiro č sempre pių accelerato. Poi mi allontana con forza da sé. 
Ansima ancora e sorride.
"Non cosė Corazon."
Mi fa una carezza in viso e mi apre la portiera.
Mi sta cacciando. Rimango ferma con la schiena contro l'auto. Senza sapere 
cosa dire.
Risalgo in auto infagottata nel mio mutismo.
Poi sento la portiera del passeggero aprirsi e lo vedo salire con un sorriso 
sornione.
"Non č che mi daresti un passaggio a casa? Sai mi aveva accompagnato un mio 
collega. Lo so che č un po' fuori mano per te. Ma ho un caminetto acceso, 
due bei pezzi di filetto d'Angus in frigorifero e un buona bottiglia di 
Aglianico riserva in cantina. E, se vorrai, ci sarō anche io sotto tutti 
questi strati di lana Corazon."

 sempre di lui perché ha processi mentali simili ai miei)
e tre!
li ho letti tutti all'ombra degli oleandri del mio giardinetto qui al mare.
mi hai bloccata a ridosso del cancello, perchè solo qui, scomodissima, ma
la pena vale , riesco a scippare la linea a qualche sprovveduto
internettiano (sssst, non farne parola!)
storia romantica, piaciuto perdermi tra le tue considerazioni, ma..
MA STA LONTANA DA FABIO VOLO!!!!
-admaccia-
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 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it


Ti piacciono i racconti con incontri a sorpresa fra persone sconosciute. Un
locale come luogo di conoscenza. Una macchina come mezzo di trasporto. Un
letto sempre desiderato, poi perso ed infine riconquistato quando la
speranza era ormai delusa. Sempre molto sintetica, parole misurate, azioni
al rallentatore per gustarle meglio. "Ho bisogno di ascoltare i miei
pensieri" è una frase che mi è molto piaciuta. Devo ammettere che i tuoi
pensieri ti parlano nel modo che a te fa più piacere.
Ciao,
Mybelline