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Titolo: Collaudi

Collaudi
Giuro che non lo so. Davvero, non ho idea di come noi si sia finiti a
parlare di vibratori alle nove del mattino. In un bar, in mezzo a gente 
che beve  caffè con la faccia stropicciata dal sonno.
Non lo so e non me ne frega un cazzo, persino; è più quello che mi è
scappato di bocca ad un certo punto, che mi preoccupa. No, dico, se 
proprio mi dovevo impegolare in un discorso a base di roba da sbattersi
nella figa o nel culo,  potevo restare sul vago, no?  
Che so, conversazione salottiera, sguardo scafato e battutine lievi. No,
dovevo proprio dirti "Che poi, non so perché, non ne ho mai posseduto uno,
di vibratore".
Voilà. Piatta, banale, e ingenua che neanche Heidi. L'ho vista proprio, la
lampadina che ti si accendeva nello sguardo. Bling! ha fatto, tipo 
flipper.
"Ah, beh, se è per questo si rimedia. Ne ho alcuni, a casa, te li faccio
provare, così poi decidi quale preferisci." 
O vacca miseria. Non è che hai cercato una forma dubitativa qualsiasi,
chessò "UNA VOLTA CHE HAI TEMPO passi da me, SE TI VA, e 
MAGARI, ci dai un'occhiata, COSI' PER RIDERE, EH".
No, no, dai per scontato che io poi ci venga, a casa tua. A PROVARLI,
cazzo. Si intende davanti a te, o con la tua collaborazione, o magari...
che minchia ne so. Scenari sempre più imbarazzanti mi si disegnano in
mente. E si vedono tutti dalla mia faccia, a giudicare da come stai
sorridendo.
Lascio schiantare il discorso in un rovinìo di nessi logici.
Ma tanto lo so, che non finisce qui. Tu, figurati, boia chi molla.
Che poi lo so già che clima c'è a casa tua. Intanto, chiamala casa: uno
scannatoio da intellettuale simil-etnico, coi libri per terra, il mega
flat 
screen e l'armadio da scarestia del '700, che ti pare di esser lì per
farti scopare dal parroco.
Mi innervosisce, casa tua. Così piena di cose morbide,
divani/tappeti/cuscini, che è fin troppo facile scivolarci sopra, e così
piena di robe cogli occhi, statue e maschere e ritratti dell'antenato, che
una si crede all'esame di maturità.
Già un'altra volta, sono uscita di lì con le ginocchia molli e la faccia
in fiamme. 
Avevi così insistito perché venissi da te a pranzo, che come minimo mi ero
aspettata che mi venissi ad aprire in vestaglia di seta 
leopardata, sventolando un goldone.
Naturalmente, tutto il contrario: pranzo normalissimo, seduti a distanza
di sicurezza, caffè e convenevoli vari. Mi ero alzata per andarmene 
che ero quasi rilassata, vè. Poi, sulla porta, mi sono girata a mezzo per
salutarti. E com'è come non è, mi ero ritrovata la tua lingua in bocca. 
E mica poca, no: un bacio sfacciatissimo e bagnato, labbra succhiate e
lingua in giro fra i denti, e poi solo labbra e di nuovo lingua, un 
sacco. Tutto senza toccarmi, senza stringermi o tenermi ferma. Solo bocca
spalancata e occhi socchiusi, per un momento lunghissimo.
Pensa te se di mezzo ci mettiamo anche un vibratore. Gesù, Giuseppe e
Maria.
E' ovvio che adesso sono qui, spostando il peso da un piede all'altro,
davanti a questa pregiata porta di noce. Anche oggi, nessuna 
vestaglia leopardata; quasi quasi ci resto male. Dentro c'è una luce
strana, azzurrognola, che fa abbastanza ospedale. Mi siedo rigida al 
tavolo da pranzo, mentre tu mi ronzi intorno, chiacchierando del più e del
meno. Ti accomodi sul divano, batti con la mano sul cuscino, 
invitante ("qua, Fuffi!"); io esito, chissà perché. Se non volevo venire,
potevo anche restare a casa, col gatto sulle ginocchia e affrontare 
serena la vecchiaia. Senza saper niente di vibratori, né di biondini un
po' pelati che mi porgono una tazza.
Oddìo, che è? Cioccolata. Setosa e profumata di vaniglia, nonché di
qualchecosaltro che individuo solo al terzo sorso. Rum, porca troia. 
Bevi e mi sorridi sopra l'orlo della tazza. Io mi abbarbico alla mia, e
cerco spasmodica di tenere viva la conversazione. Tu, figurati. Sorridi,
mi 
versi un altro po' di diabolica bevanda. Ho la bocca foderata di
dolcissimo veleno. Manco lo schienale, e mi accascio semisghemba sui 
cuscini. Ti siedi ai miei piedi, mi prendi la tazza. E poi tutte e due le
scarpe, sfilandole una alla volta, senza mollarmi con gli occhi.
"Comoda?" (eh, comenò, ora mi addormento pure)
Ti alzi e sparisci alle mie spalle; la luce ora ha toni da acquario
tropicale, macchie di buio si allargano, scivolando dagli angoli. Ho
caldo, il rum, probabilmente. Ma anche no. Chiudo gli occhi. Un oggetto
tiepido mi scivola lungo il collo. Non voglio guardare.
"Ehi, apri gli occhi." (ecco, appunto)
Nella luce bluastra della stanza un oggetto scintilla freddo nella tua
mano. Sono quasi delusa. E' una sorta di cilindro satinato, argenteo, 
che somiglia a  un portapenne, e ricorda un cazzo solo per calibro e
lunghezza. Se lo sapevo, evitavo tutto sto cancan e rimanevo in ufficio 
a contemplare l'Uniposca indelebile blu, che mi sa che era lo stesso. 
"Toccalo."
L'attrezzo è gradevole al tatto: tiepido (dài: l'hai scaldato prima? nel
microonde?)  e liscio senza essere scivoloso. Lo reggi dalla base, mi 
trovo ad accarezzarlo con tutte e due le mani, provo a stringerlo, a
meneggiarlo come se fosse vero. Non è molto convincente; molto 
meglio i tuoi occhi che mi ridono in faccia, mentre ti avvicini. Mi baci,
solo il labbro inferiore, mentre mi appoggi il portapenne al collo. La 
gola mi vibra, dolcemente, senza rumore, e la tua bocca mangia la mia,
piano. Chiudo di nuovo gli occhi, mentre continui a baciarmi, e  
passeggiarmi 'sto accidenti di tubo sulla pelle, sempre più giù.
Sento i bottoni cedere, slacciarsi, la camicia scivolarmi dalle spalle. La
mia pelle è percorsa da brividi meccanici e da tremori maledettamente 
reali; la tua lingua segue una traiettoria che si incrocia e diverge,
capricciosa, da  quella del tubo, ho la gola, le tette tremule e bagnate,
e 
sempre più caldo.
Intingi un dito, poi due, nella mia bocca; ci stropicci i miei capezzoli,
quasi meditabondo. Mi manca un po' il fiato. Uno, due respiri 
profondi, e l'ossigeno finisce di ubricarmi per bene. Tiro indietro la
testa, ti offro la gola, le tette umide e tremanti, tipo vittima al
sacrificio. 
Ora il diabolico aggeggio staziona dalle parti del mio ombelico scoperto:
la tua lingua continua ad esplorarmi qua e là, capricciosamente, 
bocca collo tette e adesso pancia, maledetto te.
Così, tanto per darmi un tono, ti sbottono la camicia: odore di limone e
muscoli lisci ma duri, sei magro ma ben fatto, porca miseria. Tiro in 
dentro la pancia, proprio mentre stai iniziando a mordicchiarla, vibro e
vengo risucchiata fra i tuoi denti, sempre più in basso, e zio fanale, 
com'è come non è, mentre fuori è ormai notte e il divano mi inghiotte
(notare la rima) son qui che scalcio quel che resta delle mie mutande.
Eh ben, ci siamo: chiudo gli occhi, non ce la faccio, 'sto eros
semi-cyborg ancora non mi convince, e invece. Invece sento solo dita e 
lingua, uno scalpiccìo umido e irresistibile fra le cosce aperte, baci e
morsi e carezze lente e spinte, morbidissime, tremanti spinte contro la 
mia passera, spinte DENTRO la mia passera, porca la miseriaccia porca, sei
qui che mi baci e mi scopi col portapenne e manco me n'ero accorta. No, mi
pare solo che  la mia carne, e la mia testa soprattutto, siano solo un
tenerissimo, tremolante budino in cui affondi la bocca, e 
le dita, e, ma sì, anche un cucchiaio, un magico cucchiaio vibrante che
scava, scava, mi scava fuori sospiri e piaceri.
Spalanco gli occhi, sulla tua schiena nuda e bluette, sputando un po' di
anima e di fiato, e mi dico che in fondo, la vita del collaudatore 
mica ha da essere così male.
-- 
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 mica ha da essere così male.
Un bel mestiere cui, manco a dirlo, mi dedicherei non fosse
altro che per spirito di servizio.
Però, reduce da remota sperimentazione con
oggetti impropri, come termometri, ortaggi e confezioni
cosmetiche che più che allusive definirei sfacciate, una
volta passato alla vibrazione ho registrato reazioni discordanti
e discontinue.
La prima volta, mi dicono è esplosiva. Poi però, comincia a
diventare troppo pressante, addirittura scorticante ed urticante.
Io l'ho provato nelle parti possibili e, dopo un primo stato eccitato
a me dà molto fastidio anche, e specie se, in mancanza di apporto
di terze persone, meglio se di sesso femminile.
Infine, sempre secondo mie remote esperienze , la doverosa
personalizzazione del collaudatore, con dita, mani, labbra e  lingua,
si scontra col vibrato meccanico che francamente disturba e distrae
l'operatore ancorché di buon carattere e disponibile come me.
Insonma un disastro.
Invece il racconto è carino e anche eccitante dimenticando,
ma come è possibile, il portapenne.
Ah, il microonde per i metalli e plastiche non va bene ma un forno
tradizionale o anche acqua calda vanno benone
per chi volesse provare:-)))
lehaim da haimle


"Zio fanale" è davvero un bel raccontino questo!
Bettyboop mai delude i suoi lettori.
Bettyboop: un nome, un marchio, una garanzia.
Peccato che il racconto sia finito così presto...
Ciao
Mybelline
http://it.geocities.com/mybelline80/index.html
L'angolo discreto di Mybelline

parlare di vibratori alle nove del mattino. In un bar, in mezzo a gente
bello, mi piace il tono che hai usato, e ammiro sempre la tua bravura nel
trascinare il lettore nel racconto, a farlo sentire protagonista.
e poi fa sorridere e non e' poco, no no, per niente poco.
bacio
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 spalancata e occhi socchiusi, per un momento lunghissimo.
Questo bacio è bellissimo.
E il resto, ottimo il tono, con gli incisi tra parentesi che son davvero da 
ridere.
Brava, come sempre.
Baci
Beck. 

 cosmetiche che piů che allusive definirei sfacciate,
Ecco, sě. Ma son sicura che le case cosmetiche fanno apposta, sennň non č 
possibile... 

 e poi fa sorridere e non e' poco, no no, per niente poco.
Grazie cara,e bacione a te. Beh, una storia così più che far sorridere non
poteva, data l'imbranataggine (assolutamente autobiografica) della
protagonista...


 oggetti impropri, 
Urca, che erudizione! Dovevo saperlo, che mi eri esperto pure di questo.
Sincerità per sincerità, ti dirò: pure io non sono attratta
particolarmente dai marchingegni, ma qualche volta, per giocare, vanno
anche bene.
Sennò, resto volentieri sulla dotazione basic e non mi lamento.
Scusa per il portapenne, non ho resistito!
Kisses
Bet


 Bettyboop: un nome, un marchio, una garanzia.
E non sai dove sono marcata CE e UNI 900012...
Grazie Myb, e bentornata.


 che hai, complimenti tanti!
E daje con sta zia, tu ci marci, ciccia! Lieta che ti sia piaciuto, e che
tu abbia ridacchiato un po'. E i baci beh, i baci, lo sai, sono la mia
passione.
cią nipotona!


 Collaudi
Bell'approccio al diabolico manufatto.
Bello il clima per come lo hai reso, con ironia e leggerezza.
Sempre un piacere leggerti. Ciao  ^__^
-- 
W.


La possibilità di unire in un punto due mondi diversi, quello che sta
dentro e quello che sta fuori, è un'esperienza di una certa
consistenza. I contenuti poderosi possono avere forma diversa, e ciò
ne regola i giochi, ma la meravigliosa e insensata coincidenza è
vedersi schiudere le porte per paesaggi inebrianti. Altrimenti
inaccessibili.
Si collauda in un modo o nell'altro.

 possibile...
Beh, ovvio! Credi che i pack designers siano ingenui
o sprovveduti? Le confezioni falloidi o dotate ti rotondità
malandrine mica sono frutto del caso!

 La possibilità di unire in un punto due mondi diversi, quello che sta
Mi verrebbe da dirti che non ci ho capito un cazzo
ma mentirei e mi svilirei in un unicum, Che però per intenderti ci
voglia sempre un momento in più, è vero e non depone
a favore della tua capacità comunicativa.
lehaim da haimle


;-) I contenuti poderosi quale che siano - vedi il rhum, un cilindro,
la lingua, un tessuto - animati o inanimati, purché resi fungibili
allo scopo, permettono all'"oggetto" di penetrare, di divenire dominio
interscambiabile con la persona. Permettono, a questa, di colare fuori
con tutto quello che contiene. Brividi, gemiti, umori e testa.
Come dicevo, due mondi diversi, quello che sta dentro e quello che sta
fuori si con-fondono. Si schiudono le porte a paesaggi che inebriano.

 Sempre un piacere leggerti. Ciao  ^__^
E' sempre un piacere star qui fra di voi, anche se con una scemenzuola di
raccontino. Stame ben.
-- 


 fuori si con-fondono. Si schiudono le porte a paesaggi che inebriano.
Ah, ecco, appunto. Proprio quel che volevo dire io (o no?). Grazie
dell'esegesi, perché ti confesso che dopo la prima riga del tuo commento
mi ero persa...
bettyinebriata
