Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: [Inizio racconto] Da completare: Oscar e la sete

Ecco il tipo di racconto che avevo proposto. Sarebbe divertente avere
qualcosa del tipo "Cascades": una serie di thread che completino il
racconto, ordinati. Magari se non vi piace uno sviluppo... continuate un
thread invece che un altro.
Partiamo dai personaggi.
Io metterei protagonista Oscar. Primo perché sono un maschio, e la
psicologia maschile la conosco abbastanza - se di psicologia maschile si può
parlare ;) -; secondo perché...
Il perché si vedrà.
Oscar è stanco.
La macchina è ormai dieci chilometri dietro, o forse otto; sono due ore che
cammina o forse tre, nessuno avanti, nessuno dietro.
Oscar è stanco. Ha i capelli frusti e le scarpe che si trascinano, la faccia
legnosa, le mani secche e la lingua. Avrebbe dovuto portarsi dietro un
qualcosa per l'acqua o la benzina, un contenitore o che; ora ha solo voglia
di arrivare in fondo, di arrivare a un paese, a una casa, a una merda di
posto per mangiare e bere e dormire, magari solo bere e dormire, o bere.
Pensa.
Oscar per uccidere la strada pensa. Come se la strada fosse un lungo
serpente - ma già questi sono pensieri, pensa Oscar, pensieri accavallati e
sovrappensieri e colonne di pensieri invece che colonne di macchine che qui
non passano -; un lungo serpente dalla lunga coda e la lingua lunga, un
serpente nero da uccidere con una coltellata, magari.
Magari la strada fosse viva, magari la si potesse uccidere con una
coltellata. Invece sterrato da attraversare strusciando le suole secche;
Sole a picchiare a terra, a fare ombra solo dietro Oscar. Oscar si vorrebbe
sdraiare al riparo della propria ombra, almeno la testa, ma nemmeno questo
può. Allora cammina. E pensa.
Pensa che vorrebbe ci fosse un po' di musica ad accompagnarlo. Magari...
Magari vorrebbe una di quelle canzoni degli anni sessanta, o una di quelle
canzoni degli anni settanta. Magari potrebbe essere qualcosa di rasposo come
la sua gola ora - vorrebbe trattenersi dallo sputare ora Oscar, vorrebbe
tenere dentro più liquido possibile, ma gli sembra di tenere un rospo dentro
il gozzo. E allora sputa a lato -; vorrebbe fosse qualcosa di rasposo come
la sua gola, o forse qualcosa di liquido, qualcosa d'argentino. Vorrebbe
musica ad accompagnarlo, musica che gli raddrizzasse la schiena e
gl'intorridisse pure le braccia. Vorrebbe...
Cosa vorrebbe Oscar? A voi fare in modo che il post non sia OT!!!
Un'altra ideuzza, partita dalla lettura delle opere (?!) di ezionuc. A
tratti geniali, lo ammetto.
Continuate nel VOSTRO stile, non nel mio. Facciamo un bel miscuglio di stili
e storie. Magari appunto - ecco il riferimento ad ezionuc - in rima...
Intanto vi auguro buona serata.
Ah, dimenticavo. Giulia, finora ho tollerato l'assoluta mancanza di risposte
alle mie opere... Ora dimmi che ne pensi di tutto o... mi converto alla
Juve!
Ivano, milanista perfetto con feticismi francobaresiani allegati
--
"Non uccidere con le schegge di realtà le creature dei sogni"
http://www.vitattiva.3000.it

 Il perché si vedrà.
Gran bella idea!
Non potevo pensarla in altro modo :-P
Avrei voluto commentare il tuo racconto precedente, l'ho letto ma poi non
sono più riuscita a trovarlo. Mi era piaciuto, anche se avevo delle
perplessità sulla punteggiatura, che mi rendeva difficoltosa la lettura.
In questo incipit rivedo alcuni tratti del tuo stile, davvero particolare.
Non mi sento in grado di continuare il racconto, soprattutto in rima!, ma
chissà... magari più avanti mi viene l'ispirazione :-)
Ciao!
Scarlet
www.soloparole.com

 alle mie opere...
Ho capito che valgo come il due di picche! (con briscola cuori),
ma "assoluta mancanza di risposte" non te la passo!
Io, un commentino a "Vita di campagna" te l'avevo anche scritto (ed era pure
positivo!)
Poi scusa, perchè ti rivolgi a giulia per la mancanza di commenti? E' la
moderatrice, mica prende mille lire per ogni post!
..o no?!
....giuliaaaaaaaa?!?!?!?
Ad ogni modo ti perdono perchè sei rossonero!
Però siccome sono permaloso (ed anche un po' stronzo), il prossimo commento
te lo scrivo solo se vinciamo il campionato (a maggio)   :o))))
ciao, lume
-------------------------------
Il capitano! C'è solo il capitano! Il capitaaanoooooooo, c'è solo il
capitaaanoooooo!
(sulle note di guantanamera)

Non è da sentirsi o meno in grado. Fallo e basta, non credi?
Per quanto riguarda la punteggiatura credo modestamente di conoscerla. A
volte la "sbiello" consapevolmente, o inconsapevolmente ma all'interno di
una consapevolezza più ampia. Mi spiego.
A volte capita che si confondano i soggetti di una frase o d'un gesto. Chi
pensa che cosa, chi la dice?
Ma... il risultato esce ugualmente, se ci pensi. Un risultato diverso,
magari, ma il racconto si involve e fa pensare. Questo è il mio scopo.
Grazie per aver risposto. Aspetto le righe
i.



stringere tra le braccia una donna, abbandonare la strada nera e viscida
 e perdersi con lei nei campi dorati che costeggiano la via. Vorrebbe non
 sentirsi cosi solo, anzi, vorrebbe non essere cosi solo.
La solitudine è stata la sua unica compagna per tutta la vita, compagna 
amata ed odiata con pari intensità, come due faccie della stessa medaglia.
I piedi di Oscar si trascinano stancamente lungo la strada che sembra viva,
che sembra deridere questo piccolo e insignificante uomo ormai ridotto ad 
una larva, stanco, assetato senza una meta. Come tutti noi.
Basterebbe poco per renderlo felice, almeno un po'; basterebbe che dietro
quella curva ci fosse un bar, o un benzinaio. Ma la strada e' viva ed e' 
cattiva, non ci sara' nulla dietro la curva, solo asfalto e calore e pensieri
e stanchezza che si somma alla stanchezza facendo venire voglia di morire.
Almeno questo pensa Osca, ormai al limite dell'umana sopportazione. Morire,
come il sole che muore all'orizzonte dietro le colline in fiore. Quanta 
poesia, quanta dolcezza in questo paesaggio, ma Oscar non vede niente, metteù
i piedi uno avanti all'altro cercando di non pensare alla sua misera 
situazione.
Il silenzio del tramonto è rotto dal rombo lontano di una macchina, Oscar
si ferma, ascolta, e sente il rombo farsi piu' vicino, sempre piu' vicino;
porta la mano alla fronte cercando di spingere la sua vista il piu' lontano 
possibile e scorge in lontananza la sagoma di una vettura ......
Si fermera' la macchina? Chi ci sarà dentro? A voi la scelta.
Ho deciso di scrivere qualcosa dopo aver letto il reply di Ivano Porpora 
a scarlet; mi scuso con Ivano se il mio scritto non corrisponde a quello che 
aveva in mente. Come al solito sono graditi commenti e critiche (anche feroci
purche
costruttive) Ciao
-- 
Posted from  [212.141.48.2] 
via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

Ma sei ingiusto! Di solito i commenti li leggo e rido perché son contento;
il tuo in particolare m'era piaciuto - non in particolare = meglio degli
altri, in particolare=centrato, pulito e limpido - ed era tanto nitido che
non pensavo valesse la pena ringraziare. Era già oltre.
Comunque il campionato lo si vince, con quello squadrone iperproteico che
abbiamo, quindi posta e zitto!
i.


Eh eh... Belllo beeellloo!!!
Mi piace, ragazzi, mi piace. Quasi quasi continuo questo thread. Ora mi
vengono le idee, fra un po' le posto.
i.



E' passato un po' di tempo dall'inizio di questo thread, ed io mi
aggiungo solo ora che un'idea polverosa si è fatta strada.
Spero tanto che a Ivano piaccia e che qualcun altro voglia
proseguire. Io ho detto la mia, ora tocca a voi.
Ciao, Hannan
*****************************************
Oscar si ferma, con una mano ripara gli occhi dal sole basso del
tramonto ed aguzza lo sguardo per distinguere quest'auto che
giunge da ovest.
E' un vecchio Taunus tirato a lucido, con le cromature scintillanti
e la cera ancora calda sulla carrozzeria azzurro metallizzato.
Dentro, una coppia di sposini in abito da cerimonia.
Oscar è strabiliato.
L'auto si ferma ed il sorridente sposino al volante scende.
E' biondo e magro, ben più alto, più pallido e più pulito
del povero Oscar.
- E' sua la macchina sul ciglio della strada, la vecchia mercedes?-
- Sì-
- Ha fatto parecchia strada a piedi, dev'essere sfinito.-
Oscar sta per rispondere con un altro stanco sì, ma lo squillo
d'una risata lo blocca. Abbassa lo sguardo sull'auto e vede
la sposina porgergli una bottiglia d'acqua attraverso il finestrino
abbassato.
- Beva, ne ha bisogno.-
Due vivaci occhi nocciola scintillano nel visetto da indios della sposa.
Per quanto lo sposo è magro, lei è florida, per quanto lui è pallido
lei è scura. La sua pelle color cannella risplende fra i tulle dell'abito
bianco, il suo candido sorriso è incorniciato da lucidi capelli neri.
L'assetato prende la bottiglia e stringe timidamente la mano
guantata di pizzo della sposina.
- La ringrazio molto, il mio nome è Oscar.-
- Io sono Maria e lui è Johann, da oggi -
guarda orgogliosa il giovane allampanato - mio marito.-
Johann stringe la mano di Oscar e lo invita a salire con loro.
Si stanno recando alla villa di un loro amico, dove si terrà il banchetto
nuziale e sono felicissimi, dice lo sposo, di poter dividere la loro
gioia anche con lui. Onorato ed affamato, Oscar accetta.
Si tuffa sul sedile posteriore del vecchio Taunus cosparso di
fiori, palloncini scoppiati e preservativi ancora imbustati,
apprezzando l'ottima imbottitura, dopo tanto faticoso cammino.
- Wow! Questo sedile sembra avere le molle!-
Gli sposini rispondono ridacchiando. L'auto riparte e Oscar
non può fare a meno di gettare uno sguardo indietro,
alla strada deserta.
- Ma...gli invitati non vi seguono?-
Altra risata.
- Credo che loro siano già alla villa, oramai.-
Risponde Johann con tono vagamente malizioso.
- Noi ci siamo fermati a... scoppiare i palloncini.-
Aggiunge Maria.
Oscar spia le facce appagate degli sposini nello
specchietto retrovisore e finalmente capisce.
Un bel succhiotto fiorisce violaceo sul collo pallido
di Johann, testimoniando la passione di Maria.
Allargando lo sguardo al parabrezza Oscar può
distinguere in lontananza la sagoma irreale di una bianca
villa spagnola, quasi un miraggio nella luce rosata della sera.
Contributo di Hannan

Oscar. I suoi occhi si stanno spegnendo, lentamente. Oscar stanco, Oscar
sudato. Vorrebbe altro da bere, ma la bottiglia è vuota almeno quanto lui.
Almeno quanto le risate degli sposini; gentili, questo sì, stanchi, pure. Il
succhiotto violaceo sul collo di lui; le calze di lei, che ogni tanto si
vedono fra le gonfie pieghe d'un vestito sporco.
Oscar con gli occhi neri e le occhiaie nere. Arrivano alla villa; si deve
schermare con una mano, da quanto è bianca. Il Sole le batte con rabbia
contro, esattamente come faceva fino a un quarto d'ora prima; solo un quarto
d'ora, tempo per la Taunus di grattare le marce e andare in quarta e quinta
e quarta, tempo per la mano di lei ogni tanto - l'indifferenza d'Oscar, la
stanchezza d'Oscar - di allungarsi accanto al petto di lui e toccarlo,
infilarglisi dentro e vellicarne i peli, sfiorarne - risatina - il bozzo che
traspare dal vestito.
La villa. Trenta macchine, probabilmente, fuori. Alcune li aspettano ancora
all'uscita, incarognite con la carrozzeria sporca nello slargo in cui
strisciando si fermano; altre più lustre, più costose, distese sui ciuffi
d'erba da cui s'innalza larga e vittoriana la villa.
Oscar pensa alla pacchianeria della villa. Pensa che ha sete. Pensa che
dovrebbe essere altrove, ma che non sa dove si trovi; pensa che ha voglia di
bere e poi d'un bagno gelato, poi d'un letto. Non necessariamente
nell'ordine.
Dentro sembra che la folla - più di duecento persone, sicuro, ma da una
strana intimità che le lega e le fa spostare in piccole frotte ridenti e
curiose, senza la timida allegria d'ogni matrimonio - si spacchi come un
melone maturo appena arrivano gli sposi; Johann che ride con la voce
spianata, Maria che si rassetta l'abito, sorride, spinge dentro Oscar,
carezza qualcuno che la bacia su una guancia. E poi il tutto riprende;
bottiglie di vodka che rovesciano in boccali da birra liquido gelato, limoni
tagliati a metà, uno stereo da cui vengono sputati alternatamente suoni
mariachi e birra e mezcal e rock anni settanta e bella musica, in generale
bella musica.
Oscar cerca acqua; gli sembra che un trattore stia arando sulla sua lingua.
Il tutto è reso ancora più sgradevole dalla piscina attorno alla quale la
villa si raccoglie; dalla voglia di fare pipì, dal sudore che gli s'è
rappreso addosso.
Suggerimento: facciamo vedere un po' gli invitati... Facciamoli ballare... E
se poi Oscar stanco s'addormentasse su un divano?
Eh eh... Ivano malizioso
--
Sito rinnovato!



Miraggio dei miraggi! Un divano di pelle rosso fuoco
sorride invitante come il peccato al povero Oscar.
Un'occhiata da lupo affamato agli ospiti per accertarsi di non
dover contendere la preda ed Oscar si tuffa nella folla per
poter raggiungere il suo paradiso artificiale.
Non era vicino come pensava o forse gli invitati tra cui farsi strada
sono molti di più, non importa la sua meta è una sola.
Basta scansare l'ultima coppietta avvinghiata, circumnavigare l'ultima
panza da padre-zio-nonno della sposa e l'oasi a lungo sognata...svanisce.
Qualcuno si è aggrappato ad un suo braccio, quel qualcuno è Maria.
Si è cambiata d'abito- quanto tempo è passato?- non ha perso il sorriso.
- Hola Oscar! Jo soy Salma, la hermana de la esposa.
Maria me sentiò aqui para ser tu angel vigilador.
Entendies?-
- No-
Salma ride e trascina Oscar verso il centro della sala, verso
la bolgia di corpi trasudanti alcol, musica ed euforia.
Oscar vorrebbe chiedere pietà, ma non ha più voce,
nemmeno per gracchiare un altro no.
La copia vestita in rosso di Maria, questa specie di Warhol
vivente, sorride ad Oscar e parla ancora in quella lingua
che non lui non conosce.
- No te preocupes Oscarino, todo lo que deseas
Salma lo harà por ti. Pide, pide.Que deseas: vodka,
cerveza, sangrìa, tequila, ojalà agua...-
-Sì-
- Tequila?-
- No-
-Agua???-
Chiede la ragazza dal caschetto nero, arcuando tanto un sopracciglio
da sfiorare il bordo della frangia e farne sparire l'apice al di sotto.
Oscar trova la forza di scuotere il capo. Annuisce di poco con
la testa ma con tutta l'anima il suo è un sì.
-Y agua sea!-
Ora che ha una meta Salma china il capo ed affronta il taco
di ospiti come un giocatore di rugby con possesso di palla
affronterebbe il nemico al superbowl, ossia come un toro
in carica. Dietro di lei Oscar è brutalmente sbatacchiato
tra pance ammirevoli e sederi nazionalizzabili, tra corpi
frementi e coppie gaudenti. Sicuri che stiano solo ballando?
Gli ospiti sembrano dividersi fra giovani alla moda e vecchi
messicani da cartolina, fra seguaci di Santana e colleghi
di Linus Torvald, tra fratelli di Banderas e cugini degli ABBA,
tra gemelle di Annie Lennox e rivali di Jennifer Lopez: nell'insieme,
tutta gente poco raccomandabile.
L'ultimo solido approdo per la faccia
martoriata del povero Oscar è una porta di legno con
una targhetta dorata. Sulla guancia di Oscar si stampa
alla rovescia la scritta: COCINA.
Oscar finalmente può bere,
almeno potrebbe, se non fosse svenuto.
***
Perdono, Ivano, ma di lasciarlo dormire placidamente
proprio non mi andava.
Cosa lo attende al suo risveglio?
Un gigantesco mal di testa?
Chi lo sveglierà? Quando, e perché?
Hannan, cattivella.

Buio.
Oscar riapre gli occhi, poi li richiude.
Buio.
[Buio].
- Siete sicuri che non ci sia niente di preoccupante?
- Macché! Era semplicemente disidratato. Dagli un po' d'acqua e vedrai che
tira avanti tutta la sera. A occhio e croce poi sembra robusto, il
ragazzo... Se poi ha bisogno di spinte non ti preoccupare che ne troverà.
Due voci femminili spuntano da un orecchio, sfumato anch'esso, di Oscar. Non
ricorda nulla; ha presente solo un paio d'occhi deformati che l'osservano,
gli sembra - gli sembra... - d'improvviso di scivolare in basso, un urlo o
una risata di qualcuno, non ricorda, e poi il buio.
[Buio].
Le due voci riprendono a parlare. Nessuna delle due spagnola; Salma sarà
probabilmente stata risucchiata dalla festa, da qualche parte, dalla
piscina, da...
- Andiamo di là?
- Sì, tanto a lui ci pensa Salma.
Oscar riapre un occhio, in tempo per vedere un sedere largo e un vestito
stretto rappreso addosso a questo allontanarsi. Dietro di loro un sedere
stretto e un vestito fasciato. Ma non pensa al sesso; pensa solo all'acqua,
acqua...
Un labbro gli si bagna. Apre anche l'altro occhio; vede Salma intingere il
dito in un bicchiere d'acqua, scrollarlo della goccia proprio sopra la di
lui lingua.
Lei gli parla; Oscar non capisce. Vede che sorride; probabilmente nemmeno
lei si aspetta che davvero lui capisca. Dal poster rappreso sulla parete
dietro di lei intuisce che sono in una camera da letto, o qualcosa di
simile; i suoni giungono smorzati, i sensi pure dal seno di lei che,
rabboccato nel vestito rosso, gli si sporge sulla fronte. Ora - ma non sono
pensieri chiari, in realtà; son semplici emersioni lente e strappate dal
semisonno in cui ancora si ritrova - Oscar capisce d'aver la testa
appoggiata al suo grembo, lei che gli tiene alta la nuca e gli sorride, gli
parla.
Sembra notarne per la prima volta la schietta bellezza. Sembra notare per la
prima volta l'armadio aperto da cui sfuggono immagini vivaci e colorate di
vestiti.
Richiude gli occhi, Oscar. Gli sembra di sentire una mano a tastargli la
barba, ora lievemente fresca; gli sembra di sentire la mano accarezzargli il
mento, ancora fresca, di sentire le dita sfiorargli le labbra, stavolta non
bagnate, pizzicargliele, strusciare il polpastrello e il polpastrello e il
polpastrello sui denti di lui. Oscar si chiede se ha un alito piacevole; ma
è un pensiero improvviso, d'improvviso cancellato dall'impulso materno e
sensuale di trascinarla nella sua stessa zona d'ombra, di sentire il
contrasto fra quel corpo che avverte caldo e le sue dita fresche.
Lei sembra accorgersi di tutto; ridacchia con quel suo tono euforico,
solleva la testa di lui trascinandola (è un caso?) contro uno dei seni
floridi che prima s'imballa contro la sua testa e poi ridiscende. Non c'è
reggiseno, ripensa ancora Oscar. Lei lo prende per una mano; sconfigge la
resistenza dell'uomo, lo ritrascina di là. La musica si fa impetuosa, appena
al di là della porta, i Creedence Clearwater che suggeriscono You and me,
You and me...
Appena prima d'aprire la porta, la mano già sulla maniglia, Salma tentenna.
Vede l'indecisione d'Oscar. Si gira, lo spinge all'armadio, sbattendogli la
schiena contro l'anta, lo bacia; preme il corpo proprio contro quello di
lui, ne sente l'eccitazione sbocciare improvvisa, allunga una mano a
sentirne la consistenza. Poi ride, si ritrae, appena prima che la mano di
lui ne segua la linea dei seni; dice qualcosa di veloce, apre la porta,
scivola via con la mano di lui nella sua.
Eh... Ma la festa è ancora lunga, vero?
Piccola nota: posso aver fatto casino coi nomi, Maria e Salma si sono
intrecciati un po'. Ora penso tutto sia a posto, nel caso mi scuso.
Nota ad Hannan: il Superbowl è per il football, non il rugby! Nel rugby c'è
la meta, non il touchdown, e si gioca senza il classico casco. Non per
niente: mio fratello giocava a rugby, qui siamo nella Superten italiana...
Comunque, a parte il refuso, davvero ottimo...
i.
ps. sito rinnovato
--
"La Vita a volte s'impone"
http://www.vitattiva.3000.it

 Comunque, a parte il refuso, davvero ottimo...
Muchas gracias! (^_^)
Spero che la stranezza di oggi ti piaccia.
A presto,
Hannan

Oscar si riprende piano dalla sorpresa. Vedendo sgusciare qualche spettatore
lateralmente capisce ch'era uno spettacolo volto agli invitati alla festa;
che era per loro quell'insieme di ancheggiamenti, di volute, di.
Lei lo riprende per mano, lo richiama a sè. Oscar chiude gli occhi, sente -
prima non se n'era e non se ne sarebbe mai accorto - che ciò che ha appena
bevuto non era solo acqua; che, anzi, il liquido gli pizzica la lingua, la
rende liscia e tiepida quando prima era rasposa e calda. Si drizza in piedi,
strascina i passi dietro di lei. Poi si riprende, in un impeto rabbioso; si
stanca del disegno elementare in cui è stato infilato, sbuca fuori.
- Come ti chiami?
- Como?
- Non dire stronzate. Come ti chiami? Il tuo inglese era perfetto, la lingua
non scivolava. Tu non solo mi capisci benissimo, ma di spagnolo hai solo
quel finto nome e la pelle. Come ti chiami.
Non è più una domanda. La stringe, le stringe i polsi, le stringe lo sguardo
con lo sguardo. Lei non sembra cedere; poi sorride, d'impulso. Piccole fosse
le si scavano sulla pelle.
- Hannan.
- Come?
- Hannan.
Oscar brandisce la donna, la sposta, apre la prima porta, al tonfo di musica
e parole la richiude. Ne apre un'altra, due donne si staccano d'istinto
l'una dall'altra, ancora nervose e arruffate; ne apre un'altra, un'altra.
L'ultima; è una saletta stretta e corta, con un neon che appiattisce le
curve di lei e uniforma e svampa tutto. Oscar tasta tre interruttori prima
di sbarazzarsi di quelle false vibrazioni; poi si siede, tira a sè la donna
per avvicinarla pur lasciandola in piedi.
Lei ha l'aria confusa, stupita dietro la sicurezza. Oscar le accarezza le
cosce corte, le solleva il vestito. Osserva un angolo di calza smagliata;
poi si trascina dietro e dentro le proprie azioni, solleva la gonna senza
pensare a null'altro che non sia alzarle la gonna, le abbassa le mutandine a
metà ginocchio guardando le labbra pendere tumide all'infuori.
Ora a lei, mia cara. Son bastardo, lo so; ma m'hai trasformato una festa
perfetta in un circo di Broadway! A te dirigerti, o dirigere Hannan (che non
è la stessa cosa); a te stabilire cosa vuoi ti sia fatto, o le sia fatto.
Che non è la stessa cosa.
i.


 Che non è la stessa cosa.
Ma come, Oscar con un po' di rabbia ha finalmente preso
in mano la situazione ed io dovrei già rubargliela?
Hannan, non è più di una omonimia.
Se il mio pezzo non ti è piaciuto possiamo
fare un bel "erase end rewind", altrimenti
preferirei lasciare la mano ad Oscar.
Hannan

No, non hai capito! Mi è piaciuto, certo che sì. Dico a lei nel senso che
sta a te scrivere.
Se credi l'erase and rewind è sempre possibile; proviamo però a sfruttare la
vena!


 metà ginocchio guardando le labbra pendere tumide all'infuori.
- Tu boca, Oscar.-
- Perché parli ancora in spagnolo?-
- Por qué me dejas hablar? Cierra mi boca, Oscar.-
Oscar tiene Maria Salma Hannan per i fianchi e l'avvicina a
sé. Scende dalla sedia, s'inginocchia ai piedi della donna
aspirando l'odore del suo corpo sudato, della sua vulva umida,
scura, ed una traccia ancora del suo costoso profumo.
Si immerge negli aromi speziati della donna, nel suo calore,
nel suo miele, ansioso di averne ancora, di più e più forte.
I riccioli del suo sesso bollente gli solleticano la fossetta appena
sopra il labbro, mentre bacia l'unica sua bocca che non dice
mai bugie. Salma non parla più. Rabbrividisce e freme sotto
le sue mani, spinge in avanti il sesso per ingoiare Oscar.
La sete dell'uomo si spegne in quella di lei.
Oscar si stacca dalla sua bella bugiarda senza darle soddisfazione.
Un attimo solo, per incontrare i suoi occhi neri di rimprovero,
poi la trascina con sé sul pavimento di cotto messicano.
- Il tuo vero nome, solo questo.-
- Salma Hannan Maria de Riego y Montoya, querido.-
- Bugiarda.-
Salma sorride sfilandosi il vestito. Oscar l'aiuta, le libera
le gambe dalle calze smagliate, incatenandole i polsi.
- Tiense miedo de una chica tan pequena y...-
Un dito sulle labbra di porpora. Un sorriso sotto il dito.
Le labbra intorno a succhiare.
Oscar non si spoglia molto. Toglie la giacca, apre i
pantaloni, si lascia slacciare qualche bottone. Salma
nuda sembra ancora di più una giovane indios da apologia
della Conquista. Nessuna vergogna nello sguardo e tutto
l'oro degli Incas fra quelle cosce che si aprono.
Adesso tocca a te: cosa le vuoi/vuole fare?
Bacetti alla tequila,
Hannan

 l'oro degli Incas fra quelle cosce che si aprono.
Sorride, Oscar. Sa che dovrebbe lasciarle momenti, che la dovrebbe
conquistare. Forse.
Le apre le cosce, le solleva il sedere con le mani, s'infila in lei. La
scopa con rabbia appena trattenuta; la scopa non pensando allo scopare, non
pensando a posizioni, non pensando. Lascia andare in un tremito quello ch'è;
lascia che il suo sesso s'infili e spinga e ritorni, poi, lascia che i
testicoli le battano contro. Di là musica, musica ancora; lui vede i suoi
seni ballare composti, spinge ancora, spinge
l'orgasmo l'avvolge in un colpo solo. Non fa in tempo ad accorgersi di
quanto accade né a trattenersi né a rallentare che uno zampillo bianco la
scalda dentro, le si propaga per l'utero intero e ancora oltre. Oscar
vorrebbe staccarsi, ma l'orgasmo lo tiene fisso, ancorato al sesso di lei;
un arpione che l'arpiona, resta fisso e fermo, la incolla. Lei lo guarda
spaventata: lo sperma si rapprende e cristallizza al suo interno, le si fa
albero piantato con rabbia fra le cosce che s'attorciglia contro la spina
dorsale e attorno e l'esce dalla bocca. Rami di sperma le colano dalle
labbra, le s'insinuano tra il seno, fanno fogliame; altri rami partono e le
invadono le cosce. Oscar la sente inchiodata al suo sesso, viene ancora e
viene; un ramo le s'intrufola nell'ano, glielo divarica e le fa inarcare la
schiena, spaventata, intensa.
E ora, cara Hannan, dopo il tuo cabaret il mio protofantasy... Affari tuoi!


 Affari tuoi!
Porcellino, ciao!
Mi chiedevo giusto ieri se ti fossi scordato di Oscar.
Una curiosità: ma che razza di roba c'era nella bottiglia
di Salma al posto dell'acqua?
Ti sei ispirato all'ultimo video di Bijork?
Adesso sono un po' impegnata, ma non mancherò
di proseguire. E' divertente. ;o)
Buffetto sulla guancia,
Hannan

No, non mi sono ispirato al video di Bjork (qui Videomusic o chissà che
altro non si vedono...).
Nel bicchiere c'erano... lenti a contatto, claro! (cit. da Lupo Alberto).
Aspetto, porcy.


 inarcare la schiena, spaventata, intensa.
E ora, cara Hannan, dopo il tuo cabaret il mio protofantasy... Affari tuoi!
i.
Ciao Ivano porcellino, :o)
come promesso sono tornata.
Hannan
* * *
I rami continuano a crescere, ad allungarsi e dopo aver fasciato
tutto il corpo di lei, dentro e fuori, inarrestabili si propagano su Oscar.
Dapprima gli serrano le gambe, gli stringono le natiche, poi salendo
lungo i fianchi ed il busto arrivano a stringersi attorno alla sua gola,
biancastri e puzzolenti di alcool e sudore.
Oscar non la vede più, solo un intreccio impossibile di fluidi rami
bianchi si agita aggrappato a lui che tenta di urlare il proprio terrore,
ma non emette alcun suono dalla gola, stretta nella morsa vegetale.
Oscar sa che sta per morire, ancora un giro di vite attorno al suo collo
e l'aria non vi passerà più, ancora un giro di vite e l'esofago collasserà,
ancora uno schiaffo possente gli volterà la testa e l'osso del collo
si spezzerà. Lontani ode i gemiti convulsi di Salma.
Eppure non muore. Una sberla, poi un'altra ed Oscar non muore.
Apre gli occhi e non ci sono più rami.
Apre gli occhi ed una fredda luce bianca li colpisce con rabbia.
Non ha il tempo di chiedersi cosa cazzo fosse mischiato alla
vodka liscia che Salma gli ha fatto trangugiare.
L'ennesimo schiaffo lo costringe a piegare il capo in avanti
ed attraverso la nebbia che ancora gli ottunde il cervello Oscar
distingue le floride curve della bella bugiarda emergere impudenti
da sotto una larga vestaglia da camera maschile messa lì per coprirle.
La bugiarda ha gli occhi gonfi di pianto, un labbro spaccato
che stilla sangue rosso vino, e le sue labbra formano parole che
Oscar non sente.
Strizza gli occhi per tentare di leggerle le labbra.
Possibile che stia dicendo: "Basta papà, ti prego"?
Ancora un colpo al viso ed Oscar rovina a terra insieme
alla sedia su cui è legato. Amplificato mille volte gli giunge
il boato dello schianto sul pavimento di cotto messicano.
Il dolore gli trapana ogni osso del cranio.
Fantastico, l'udito è tornato.
"Pedro, rimetti dritto l'idiota"
Grida un uomo grosso e stempiato, che pare il fratello cattivo
di Anthony Quinn.
Pedro, 190 cm per almeno 100 chili di messicano dalla vivace
espressività neandertaliana, recupera Oscar versione centauro
da terra e lo rimette dritto, con tutta la grazia preistorica di cui è
capace quando vuol fare del male.
Il fratello cattivo di Anthony Quinn si avvicina nuovamente ad
Oscar con passo nervoso. Indossa un paio di costosi pantaloni
da cerimonia ed una larga camicia bianca di seta, dalle maniche
arrotolate, tutta ricamata dagli schizzi del sangue di Oscar.
Suda, è stanco. Deve averlo picchiato a lungo e con impeto.
Avrebbe potuto farlo picchiare da Pedro, invece doveva
essersi impegnato di persona. Oscar si sentiva quasi lusingato.
Ma forse l'intento era di tenerlo vivo abbastanza a lungo
da fargli pagare il delitto commesso con il dolore.
"Allora, Mr. Killer, non ti bastava intrufolarti al matrimonio
di mia figlia per uccidermi, dovevi dare un morso anche
alla sorella della sposa, eh?"
Oscar risponde tossendo. Sputa un altro po' del suo sangue
e poi finalmente riesce a rantolare.
"Io, io, non intendo ucciderla, sono solo un ..."
Non riesce a finire la frase, del resto il senso era chiaro ed
Inigo Montoya non aveva molta voglia aspettare di sentirlo,
il resto. Non ha molta pazienza con chi si introduce in casa
sua per ucciderlo e poi gli si scopa pure la figlia.
Non che fosse accaduto altre volte.
* * *
Dal cabaret al protofantasy alla gangster story, o, se preferisci,
al film di mafia... ti va di proseguire?
Bacetti porcellini,
Hannan

 film di mafia... ti va di proseguire?
brava piccola, molto gradevole (mi ricorda un po' the mexicans che ho
visto da poco), continuate :)
K.

 K.
Grazie KoAn,
i tuoi apprezzamenti hanno un sapore speciale per me!
Comunque, all'inizio, l'idea di Ivano era di creare
un racconto aperto, con i contributi di chiunque
avesse voglia di proseguire... per cui...
mano alla tastiera, se ti piace ed hai un'idea continualo pure!
L'invito è aperto a tutti!
Baci papperllosi,
Hannan