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Titolo: Sguardi dietro la quinte

Insuperabile illusionista. Senza darlo a vedere, era finito
sottopelle, fuso nella mente in un mosaico di visioni.
Elena si era schermita, con un'espressione di innocenza violata voleva
dimostrare a Carlo quanto potesse essere minacciosa, e ciò era bastato
a intenerirlo. Carlo ricordava quanto una bambina volesse
atteggiarsi.
La sua mano si era distesa per una carezza, tuttavia senza sporgersi
abbastanza, e Elena aveva dovuto avvicinargli il muso.
D'incanto il silenzio aveva prodotto il suo effetto, una risata aveva
fatto la sua apparizione quando la mano era ancora al culmine. Sulla
guancia di Elena. Il cipiglio diventato una maschera.
Carlo era schizzato in avanti e l'aveva afferrata come fosse una
marionetta. Proprio sotto il suo naso. L'aveva baciata con espressione
canzonatoria, tutt'altro che sorpreso.
Elena, mugolando, aveva l'orgoglio del cane smarrito che si
accoccolava davanti al padrone, non aveva saputo fare di meglio che
ricambiare.
Carlo la faceva a tal punto dubitare, che in continuazione lei lo
assecondava dimenticando i suoi assurdi pensieri.
Le sembrava di essere una caramella scartata - non trovava altre
parole per definirlo - pronta per essere consumata.
Carlo la stava spogliando, la denudava psicologicamente e lei
rimbalzava tra sensazioni opposte, in un fuoco incrociato che non si
neutralizzava ma che le era anzi foriero di inquietudine.
La ritrosia ai suoi approcci, suo malgrado, permaneva.
Era così che Carlo aveva iniziato a carezzarle i capelli, su e giù,
con la mano, sfiorando le braccia nude e - prima uno e poi l'altro -
sollevando la maglietta sopra un seno.
Elena non si muoveva, ma sentiva scoprire quel tanto da volersi
nascondere. La durezza delle mani di Carlo sulla sua pelle non poteva
più essere celata e Elena si vedeva segnare.
Delicatamente, dapprima.
Si vedeva schiusa, davanti a quei due occhi neri che continuavano a
fissarla.
C'era una sottile avversione dietro il rossore del viso, lei era
sempre troppo orgogliosa per immaginarsi in quel ruolo.
Senza nemmeno osare confessarselo, si scocciava per essere intimidita.
Aveva come l'impressione di una dualità imprevedibile nel proprio
corpo.
Dietro le mani di Carlo che continuavano a sfiorarle i seni
intravedeva una carne concupiscente. Avvertiva un'oscura influenza, un
decadimento corruttibile.
Un'esistenza di sogno che non aveva nulla in comune con lei ma da cui
non riusciva a separarsi, la connessione con il suo intimo in
quell'attimo era totale. Come separarsi dal resto e scegliere di
appartarsi un po'.
Elena aveva cominciato a pensare di doversi dare a Carlo per
mobilizzare la vita che sapeva di avere. Le sembrava che la voglia di
vivere fosse rimasta confinata in una bolla e che il suo inconscio le
rimandasse la sua immagine pronta ad aprirsi e a scoppiare con
infiniti riflessi.
Carlo aveva avvicinato le labbra alle sue e Elena aveva provato
disgusto, le si era rannicchiata dentro una sensazione che la
risucchiava completamente. La schiacciava, come un tasto sul
telecomando. Circuitandola da scomparire e ritrovarsi da qualche altra
parte.
Sgomento e gioia ineffabile erano la natura che Carlo spingeva a farle
conoscere.
La mano ruvida e scura la sfiorava ancora e lei, come in ossequio, era
presa da una nostalgia struggente. Un abisso acceso di immagini e
pensieri che non accennava a diminuire.
Carlo la sfiorava e Elena sfioriva fino all'ultimo petalo, sbocciava
in lui lasciando andare l'innocenza.
A quel punto Carlo si era fatto tanto forte e tangibile da svegliarla
del tutto - chissà da quale sogno - prendendo una mano nella sua,
l'aveva caricata dove era difficile definire. Non perché Elena non
sapesse dire, ma perché sembrò come se tutti i suoi sensi venissero
scossi da uno strato di polvere.
Carlo passava la lingua sulle sue labbra e lei annaspava, spinta verso
il boccaglio.
Un'ondata di freddo si era compattata innanzi a lei e per un attimo si
era vista glissare l'esistenza, finché non era scivolata lieve, calda
e silenziosa, affondando la testa come una carezza.
Lievitando su Carlo, tutta la mano... o la bocca, realizzando la
natura dell'oggetto e increspando la lingua al tocco della gola. Elena
si muoveva con il ritmo dell'acqua pigra, come una chiglia perfetta,
lungo il tubo leggermente inclinato.
Strumento a fiato, Elena aveva prodotto in Carlo un suono vivo,
vagamente lubrico, il cui tempo era leggibile dal gonfiarsi e
sgonfiarsi delle guance.
All'impennarsi dell'oboe, la bocca di Elena era una cassa di
risonanza, continuava a cambiare forma. Dilatandosi o restringendosi.
Elena eseguiva movimenti lenti e precisi, impercettibili giri.
Imprimeva alle dita, e alle unghie - piccole mezzelune d'avorio,
capricciose alchimie d'artigiana.
Miscelava gli umori ai contorni dello strumento e intanto sfumava,
sfumava fino ad afferrare l'essenza della vita. La voce incrinata di
Carlo che la chiamava per nome: Elena...
E il nitore liscio si era alla fine disciolto intorno a lei,
riversando una pioggia in controluce che aveva finito per rivestirle
le dita. Condensandosi tra le pieghe. Scomponendone i tratti.
Elena aveva allora lasciato andare il calice da cui aveva appena
bevuto e aveva guardato Carlo. Aveva ancora lo sguardo nero come il
carbone e traboccava in modo vivo e tangibile. Le chiare nuances
corrugate sulla pelle rilassata.
Elena, inalando l'aria in un lungo respiro, aveva sentito che l'aria
sapeva di nostalgia, le si era dilatata dentro come se fosse più
grande.
Ebbe allora un moto di gratitudine che le attraversò il grembo.
In un istante Carlo la sopraffece, frullandole dentro la lingua e
seriamente stordendola - sì, pazza senza saperlo - somministrandole
una mano e poi l'altra come una medicina, frugandola, e
spacchettandola delle sottane superflue.
Elena, commista ai dubbi di sempre, annegò in quest'altra cosa.
Sprofondò nella poltiglia vischiosa che Carlo le spremeva e sottraeva,
accanendosi come se volesse svelare un mistero o ritrovare se stesso.
Elena pensò addirittura di possederlo, ripiegando su di lui con le
braccia intorno alle spalle, con quel talento innato che aveva sempre
la comprensione profonda.
La percezione della realtà sublime, più grande di tutto.
Spossante, Carlo la esponeva impietosamente a se stessa: Elena doveva
sentire fino allo spasimo - costringersi a unirsi all'abbraccio ancora
di più.
Le mani stavano smembrando il clamore trattenuto in mille respiri.
Elena era stata puntellata e ghermita, ineluttabilmente aveva perso la
testa. Si era allungata e aveva guizzato, repentina e tagliente. Aveva
balbetto di piacere. Finché scrutando il sorriso sulla faccia del suo
indagatore si era sentita turbata.
Consapevole che in futuro avrebbe avuto altre ragioni per defilarsi
davanti a quell'uomo, per rimanerne poi crocifissa.
Insinuata fino a sentirselo in gola, paralizzata nella parola,
propagato in lei fino a strappare ogni sua reticenza.

 risonanza, continuava a cambiare forma.
Sinceramente ho trovato grottesco e stonato questo
parafrasare, questo cercare eufemismi, immagini
che diventano involontariamente comici
Peccato, perché ogni tuo scritto trasuda sensualità morbosa
che meriterebbe maggiore cura e, forse, minor sforzo stilistico
e leziosaggine.
lehaim da haimle.

Innanzitutto ciao Vit., scusa sono andante e volente di proposito, già
ti dissi. Passo, pubblico e commento ben poco.
Apprezzo molto i rilievi al pezzo, soprattutto il secondo: la
"sublimazione canina" in quanto tale che richiede un tempo sui
generis. Di Status.
Domando se sia una regola, lo è?
Grazie, un abbraccio hot.