Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: Knockout (ovvero "quanto è liscio l'asfalto delle strade di provincia")

Ansimo nel calore che abbaglia. Che stordisce. È come quando arrivano
sui fianchi quei pugni potenti come un rumore forte. Ti sbattono
addosso e ti fermano il respiro. Allora tocca di guardarsi intorno e
cercare un riparo. Una salvezza che protegga da questa pioggia di
violenza.
Il caldo è uguale. È uguale come questi pomeriggi d'estate. In un
paesino della bassa come il mio non c'è nessuno, sono tutti in vacanza
sulla riviera ligure o in Romagna. Beh, quasi nessuno.
La cosa delle botte, mi fa tornare alla mente l'incontro di
quest'inverno. Tre settimane a Natale e per le qualificazioni
regionali combattevo con un ragazzo di Treviglio. Un treno.
L'intercity lo chiamavano i suoi compagni di scuola.
Mio papà, che m'era venuto a vedere m'ha detto che hai suoi tempi lo
avrebbero chiamato l'espresso. Che hai suoi tempi, ha replicato
smozzicando il sigaro, gli inter-city non c'erano ancora. Ma io ho
sorriso. Ho pensato che così sarebbe sembrato un caffè, non un pugile.
Per cui, mentre cammino per le strade deserte di questo piccolo paese,
di una piccola provincia a metà tra Milano e gli appennini, sento le
costole che si piegano per il caldo.
È agosto. È normale che faccia caldo. Sono le due del pomeriggio. Il
momento più indicato per sopportare la violenza di questa temperatura.
Roberto. Si chiamava così quel ragazzo. Alto, molto alto. Una testa ed
una mano più di me. I suoi pugni piovevano come grandine. Dall'alto.
Arrivavano sulla zucca. La protezione riparava gli occhi ed un po'
anche il naso. Ma tutto rimbombava con un rumore sordo. Sembravano
petardi.
A tre settimane da Natale ti sorprende soprattutto che un marcantonio
come quello, tutt'a un tratto, ti rifili una serie di colpi al corpo.
Tu sei lì, tutto concentrato a salvare la capoccia da quei missili che
saettano intorno. Ripari il cervello aggrappandoti ai guantoni che
pesano come macigni. Ed ogni volta che ti arriva un pugno sui polsi
benedici la tua buona stella. Perché questo gigante non si scolla da
questi colpi alti, che cercano il colpo grosso.
E poi, mentre ti rimbocchi le maniche ed ogni tanto ti sporgi verso di
lui, non vedi le sue ginocchia piegarsi?
Sembra quasi cadere. Come quando hai colpito per il KO. Le gambe si
piegano senza vita. E tu ad aspettare il tonfo sul tappeto. Dev'essere
così, con religiosa attenzione, che i boscaioli del Canada ascoltano
le sequoie cadere.
Io in Canada non ci sono mai stato. E non ho mai visto una sequoia.
Solo larici e betulle che corrono a fianco delle statali che arrivano
in paese. E poi scappano via dall'altra parte. Forse temono di
rimanere intrappolati in quest'aria. Ferma e noiosa. L'aria di un
paese della bassa.
Però l'asfalto di queste strade è liscio, in paese. Lo noto pure
adesso che cammino lungo il corso. Lo hanno rifatto di recente. La
mamma è contenta, che tre mesi fa s'è ammazzato il Piero. In motorino.
Non è che s'è fatto male. S'è proprio ammazzato. Un buco nella strada.
Era di notte. Non l'ha visto è c'è saltato dentro. Che ingordo!
Il Piero era il nipote della mamma. Mio cugino. Andava all'università
a Milano. E poi, tre mesi fa, s'è ammazzato. Mia mamma diceva che il
Piero era un ragazzo intelligente. Studiava ingegneria, a Milano. Non
perdeva tempo come me, diceva la mamma. Dietro alla boxe ed alla
Gilda. Però io penso: che se era tanto intelligente, mentre tornava da
casa della Mimma il casco se lo metteva.
E invece no. Si vede che la Mimma quella sera gli deve aver succhiato
via un bel pezzo di cervello, al Piero. Il resto è colato
sull'asfalto.
Svolto a destra in Via dei Giacinti. L'asfalto è bello nero e nuovo,
come il telefonino che ho comprato al centro commerciale. E penso a
mamma e a tutte le altre mamme che sono andate dal sindaco e gli hanno
urlato in faccia. Ed il sindaco ha fatto un po' come me, quando mamma
mi urla in faccia.
Ha detto: «Va bene, va bene. Le rifacciamo le strade signore. Ma
adesso lasciatemi fare. Che devo tornare alle mie cose».
Più o meno è quello che io dico alla mamma. Quando vado a boxe o dalla
Gilda.
Che la mamma non gli piace che io faccia la boxe. E non gli piace che
frequenti la Gilda e la compagnia della piazza. Tutti quei ragazzi
poco seri che pensano solo ai motorini, alle macchine ed al sesso.
Peccatori senza religione. Così dice la mamma.
Alla mamma non piace la boxe. Neanche quel giorno che mancavano tre
settimane a Natale. E non le piace la Gilda. Dice che sembra una di
quelle.
Beh, la Gilda non è una santa. È cresciuta in fretta, anche se ha solo
sedici anni. Come me. Io lo so che i sabati che rimango al bar con gli
amici e poi vado a letto presto perché l'indomani ho un incontro, lei
va in discoteca con i grandi. A Voghera o a Tortona o a Pavia. Una
volta persino a Milano. Lo so.
So anche, me l'ha detto l'Ambrogio, che mangia le pastiglie colorate.
E fa delle cose brutte, come le chiama l'Ambrogio. Come la volta che
l'ha succhiato a quei due ragazzi di Milano. Sul divanetto del locale.
 È fatta così, la Gilda. Gli dici che c'hai la BMW parcheggiata fuori
e lei si eccita. Gli piacciono quelle cose. La gente ricca ed elegante
che lavora poco e pensa solo a divertirsi.
Ma alla Gilda piaccio anche io. Che il primo pompino che m'ha fatto me
lo ricordo bene. Eravamo a scuola. Durante l'ora di ricreazione che
pomiciavamo nella stanza delle scope. Ed allora la Gilda mi ha detto:
«Senti Giorgio, vuoi che te la faccia una sorpresa?».
Ed io ero impaurito e non sapevo cosa dirle. Ma poi mi spiaceva dirle
no. La vedevo ridacchiare, il viso luminoso sotto la frangetta. E la
magliettina tutta attillata con il fiore disegnato sulla tetta.
Sono rimasto senza respiro. C'era un chiasso, nella palestra di
Cinisello, che si respirava fuliggine di treno. E tutti i ragazzi
urlavano. E c'erano quattro ring dove c'erano le eliminatorie. E poi
Roberto, quello del treno, che per coincidenza c'aveva il papà
capostazione, che mi correva incontro con la faccia incazzata. Uno e
due e tre. I guantoni che sbattono sui miei.
La mamma era rimasta a casa. Arrabbiata. Non aveva degnato d'uno
sguardo papà che caricava la mia borsa sulla Punto.
«Dai Jolanda, non fare così. Il Giorgio è un campione. Non si farà
male».
E la mamma non gli ha risposto, al papà. Mi ha guardato e mi ha detto.
«Giorgin', li hai fatti i compiti per domani?».
«Li ho fatti mamma. Li ho fatti tutti».
«Bravo Giorgin', figlio mio. Ti prego, non farmi stare in pensiero.
Che non voglio che ti fai male e poi diventi tutto brutto».
«Mà, non ti preoccupare, ce la faccio vedere io a quello là. Ah.
Mamma?».
«Dimmi amore».
«Senti, stasera posso uscire? È il compleanno della Gilda. La porto al
cinema».
La Gilda. S'è abbassata ed ha armeggiato con i bottoni. Ed io stavo
iniziando a capire qual'era la sorpresa. E allora le ho detto: «Ma,
Gilda. E se ci scoprono?».
«Tranquillo. Tranquillo. Faccio veloce».
E giù una risata.
Ed io, invece, c'avevo un po' di paura. Ma allo stesso tempo me lo
sentivo che diventava duro. E stringeva nelle mutande e poi nei jeans.
E allora le mani sono corse ai bottoni. Hanno giocato con quelle di
Gilda ed hanno fatto la gara per aprire i pantaloni.
Il Roberto si muoveva poco. Ma i suoi pugni erano tuoni che
scoppiavano vicino. Il papà m'aveva detto di stagli lontano, «che è
più lungo di te. Ti prende anche se corri fino a Cremona».
«E come faccio, allora?», gli ho chiesto.
«Semplice. Corri. Corri veloce tutto intorno. E poi, ogni tanto gli
vai vicino e lo colpisci. Un pugno qui ed uno là. Sui reni».
Ed io gli correvo intorno, al gigante. Giravo che sembravo sulle
giostre e quello lì, con la faccia piena di pustole e gli occhi
piccoli, mi odiava ad ogni pugno che tirava all'aria.
Quando la Gilda l'ha tirato fuori dalle mutande era tutto dritto. E
l'ho sentita mormorare qualcosa sul fatto che "sembravo" piccolino.
Ed allora ho sorriso. E le ho posato le mani sulla nuca e l'ho portata
a me. È stato un tuffo in un sogno. Un sogno tiepido ed umido. Io
c'avevo una roba nella pancia che era un'emozione grossa. E non sapeva
come uscire. Allora tremava. E tremavano pure le gambe e gli occhi
lacrimavano. E mi veniva da urlare, ma urlare non potevo, che se ci
scoprivano ci mandavano dal preside. E la mamma non mi avrebbe fatto
andare più con la Gilda.
«Basta che non ti fai male», mi ha detto la mamma. «Se non ti fai
male, ci puoi andare al cinema con quella là. Con la Gilda. Ma sta'
attento. Sta' attento per la mamma».
E m'ha guardato con quegli occhi semplici che conosco. E so che, anche
se la mamma ogni tanto mi dice delle cose brutte, in fondo mi vuol
bene.
E poi s'è girata verso papà. Lo ha guardato per un momento lungo.
Lungo e poi ha parlato. «Papà», gli ha detto «pensaci tu al campione.
Che non voglio che si faccia male».
«Tranquilla mamma. Vedrai che il Giorgio lo ammazza quello là». E
siamo saliti sulla Punto tutti allegri. Io perché alla sera uscivo con
la Gilda. Il papà perché la mamma gli aveva dato un bacio sulla
guancia attraverso il finestrino, prima di partire.
La Gilda ad un certo punto si ferma e mi dice. «Giorgio, lo sai che ce
l'hai proprio bello grosso».
Ed io guardo verso il basso e vedo il suo viso che mi piace tanto. E
lo vedo vicino al mio coso, che invece lo vedo sempre. Quando faccio
la pipì o quando faccio la doccia in palestra. O quando guardo la tele
fino a tardi e ci sono le donne nude. Ma lì, vicino agli occhi
truccati della Gilda, ed alla sua bocca con il lucidalabbra. Beh è
un'altra cosa. E questa roba, che credo si chiami felicità, si gonfia
sempre più nel ventre. E non riesco a trattenermi. E le dico, alla
Gilda: «Gilda, io non so che succede. Ma tu sei bellissima».
E la Gilda mi guarda negli occhi. Profondi profondi, me li osserva e
poi mi dice, «Giorgio senti ti faccio un regalo».
Ed io non so cosa voglia dire la Gilda.
La terza ripresa era l'ultima. Eravamo pari, ma forse qualche punto in
più ce l'aveva lui. È stato in quel momento che mi ha sorpreso. A
parare pugni che sbattevano sui guantoni mi ci stavo abituando. Ad un
tratto vedo le sue ginocchia che si piegano. E allora mi chiedo, ma
che sta facendo? Io non l'ho colpito. E mi arrivano uno, due, tre
pugni sui fianchi. E rimango senza respiro.
Senza respiro come adesso, che cammino per la strada con l'asfalto
tutto nuovo. Con l'asfalto tutto nero che mi racconta di Piero, di
Milano e dell'università. Della mamma e del compleanno della Gilda.
Del motorino che inciampa e della testa che scontra per terra. E mi
racconta di papà che mi parla, in macchina. E mi dice che lui è
contento che io esco con la Gilda. Che mi vede felice. E dice che quel
gigante di Treviglio me lo bevo come un succo di frutta. Che quando lo
sento colpirmi e farmi male io in quel momento devo pensare alla
Gilda. Pensare alla Gilda in un momento unico, che ci stiamo amando.
Allora troverò la forza di reagire. «Io ci penso sempre alla mamma nei
momenti difficili», mi dice mentre usciamo dall'autostrada con la
Punto.
«Ci penso quando sono al lavoro. E c'ho i colleghi che mi fanno le
infamate. Ed il capo che mi fa la ramanzina. Ed allora io penso alla
mamma. Penso ad un momento che siamo stati bene. Il giorno che ci
siamo sposati. O quando sei nato te. O quella volta in vacanza in
Sardegna, che tu non c'eri ancora, ed avevamo mangiato al ristorante.
Spaghetti alle vongole e vino bianco. Che notte, quella notte con la
mamma». Così mi dice.
Lei ce lo ha in bocca. La Gilda, intendo. Ed ha preso a succhiare
veloce. E con l'altra mano s'aiuta. E la roba che c'è nella pancia e
nelle mani. Nelle braccia e nei piedi. Nelle gambe che sono sempre più
molli e nella testa che esplode dal caldo. Quella cosa esce fuori. E
sgorga impetuosa insieme alle lacrime sulla mia faccia. E non c'è più
lo stanzino. Non c'è più la scuola. E non c'è più questo piccolo paese
di provincia che dorme sullo sferragliare delle fabbriche della
pianura. Sulle serate al bar, a parlare di calcio e delle modelle
della televisione.
Ci sono solo io con le mie lacrime. E Gilda con la sua bocca affamata
e calda. Ed io che mi verso dentro di lei come l'aria pulita in una
giornata, che ha smesso di piovere.
A questo penso, mentre trattengo il respiro dopo i colpi del ragazzo
di Treviglio. E i miei occhi rinascono. E lo vede pure Roberto, che mi
potrebbe finire. Invece si ferma. Mi guarda. È curioso o forse
impaurito. Perché mentre mi stava menando io penso alla Gilda e a quel
fantastico pompino. E a quanto mi ama, la Gilda, che io sono convinto
che le cose che dicono di lei, non siano mica vere. Che la Gilda fa un
po' finta. Perché vuole sembrare grande e figa come le veline. Ma per
me la Gilda è la più bella. Anche se cerca di sembrare come tutte le
altre.
E quando lo penso, inspiro il primo sorso d'aria. E questa vola al
cervello. E mi sembra di volare anch'io. Come una rondine che chiama
la primavera e la sveglia dal suo sonno.
Ed allora lo colpisco. Una, due, tre volte. Al volto. E poi una
quarta. Ed una quinta. E lui c'ha gli occhi che sembrano una
fotografia. Quelli di uno che è sorpreso, che non capisce. Quelli di
uno che si ferma a riflettere. Quelli di uno che mi guarda dal basso,
mentre precipita verso il tappeto. Mentre si prepara a fare il rumore
inconfondibile di uno che finisce KO.
Gli occhi di uno che pensa: «sono stato battuto da un pompino».
by J

 altre.
Grandissimo. E basta.
-- 
Silent
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L'importante non è quanto si aspetta, ma chi si aspetta... 


Ci sono delle cose molto belle in questo racconto.
In particolare l'idea è molto bella.
L'idea di questo amore adolescenziale e già così forte, così appassionato e,
in un certo senso, così maturo da parte del giovane boxeur.
Il primo pompino vissuto con grande trasporto e con tale dolcezza e profondo
amore da non far capire - succede sempre - che se lei ti fa un pompino
significa ben che da qualcuno ha imparato a farlo.
Poi molto bella - davvero molto bella - è la storia dell'incontro di box che
bene intramezza quell'altra di storia, quella del pompino.
E' bene raccontata, questa storia. Raccontata da uno che è appassionato di
sport e ci capisce pure.
E' bella, secondo me, anche perchè parla di box. La noble art è piuttosto
negletta da queste parti.
Abbastanza belle e ben delineate sono anche le figure del padre e della
madre, specie la prima.
Ci sono, però, sempre secondo me, delle cadute di soluzione in un impianto
di racconto e in uno svolgimento che ha comunque momenti di eccellenza.
Sono alcune soluzioni che mi sono parse troppo "facili", di facile effetto.
Perciò, a maggior ragione, fuori luogo in un racconto come questo.
Sono la parte che riguarda il sindaco con quella uscita troppo infelice
anche per un sindaco di campagna.
E il finale, maestrale.
Il finale - mica brutto, sai! - è un po' da film americano per teen agers.
Italia 1, per intendersi.
Ma complimenti, complimenti davvero.
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 by J
Dio che bello!!!  Bravo, bravo e bravo ancora.
--
g 

 negletta
...ehm, buongiorno, caro amico, volevo dire, scusi, sa, non me ne voglia, 
non è colpa mia, è colpa della zia, ma:
"art" in francese è maschile.... (-2,5).
B. 

 sui fianchi quei pugni potenti come un rumore forte.
Ohi, Mistràl, ma allora sei tornato, che bello!
Guarda, io questo tuo racconto l'ho letto e poi l'ho anche riletto. Perché
ci tengo, sai. A cogliere le tue sfumature.
Perché te, caro Mistràl, sei uno che sa scrivere: perché sai scrivere le
emozioni (!!! che parola cazzona che ho usato, scusa sai, ma non so cosa 
farci!!), i
suoni, i tonfi, la sorpresa, i colori, il calore, eccetera.
E così, mi è piaciuto.
Mi è piaciuto perché hai saputo rendere il pensare e il sentire di un 
ragazzo giovane. E questo non è facile. Voglio dire, sarai stato adolescente 
anche tu, ma poi uno le cose le dimentica anche e l'operazione di "ridire" 
quelle cose con il linguaggio che hai usato, secondo me è davvero ben 
riuscita.
E poi, mi è piaciuto il "montaggio" delle immagini e dei momenti: te l'ha 
fatto Quentin? O, probabilmente, sei tu che glielo fai a lui, vero? Adesso 
ho capito. Riuscito davvero bene, il montaggio pompino/incontro.
Talmente bene, Mistràl, che l'ultima frase stona, sai. Perché l'idea che 
l'altro sia stato battuto da un pompino, beh, si capisce dal testo senza che 
tu lo dica. E' quasi un po' uno scivolone, l'ultima frase: inutile e 
dannosa.
Perché, invece, è bellissimo che tu parli del "rumore inconfondibile di uno 
che finisce KO": sembra il finale dell'incontro dell'ultimo episodio de "I 
mostri", hai presente, immagino. Quando Gassman dà la zuccata fatale sul 
quadrato, l'immagine si ferma, non c'è più il rumoreggiare del pubblico e si 
sente solo l'arbitro che dice "sette, otto, nove, out!".
Però, nell'insieme è davvero un bel lavoro.
Bentornato, rintronato!!
Baci
Becky

 L'importante non è quanto si aspetta, ma chi si aspetta...
Ok. Basta. Ma permettimi di ringraziarti per un commento che seppur
breve, lo sento provenire dal cuore. Ciò non può che farmi strabuzzare
di felicità. Un po' come quella volta che la Gilda......
J


Ma grazie a te uno. Sono onorato di un commento così lungo articolato
e critico. Fanno molto piacere. E soprattutto perchè è un commento
positivo.
Ciao
J

 g
Direi che vale quello che ho risposto a Silent. č bello ricevere
attestati che, piů che di stima, hanno il gusto intenso del
coinvolgimento emotivo. Credo che, per uno che si diletti a scrivere,
non c'č niente di meglio. Ovviamente a parte la Gilda....
Ciao
J

 sente solo l'arbitro che dice "sette, otto, nove, out!".
ahimè ti deludo. Non conosco il film di cui tu parli (d'altra parte,
che pretendi da un diciassettenne come me? :-). Per quanto riguarda il
pompino ti rimando a ciò che ho risposto a uno (scrivete insieme i
racconti? beh, allora vi divido anche le risposte :-).
A questo punto mi viene da chiedervi. Voi come l'avreste terminato? Su
due piedi, pensando ad un finala alternativo (influenzato dalla mia
biblica pigrizia) avrei pensato a tagliare solo l'ultima riga.
Reggerrebbe comunque?
Sono curioso. Per migliorare le mie orecchie sono sempre aperte a
critiche e consigli.
(A q


 Becky
vabbè m'è partito il post senza riuscire a terminarlo.
Cmq concludo dicendoti che, cara Becky, mi toccherà sottoporti i miei
lavori prima della pubblicazione. Così me li editi per benino!
Ciao ciao
J
ps grazie prof!
ppss senti, Quentin, conosce un ristoratino losco losco nel downtown
di Cannes... mi ha chiesto di chiederti di invitarti per conto suo. è
talmente timido, il ragazzo!


Ma io scrivo in italiano.
E scrivere: "Il noble art..." sarebbe una cretinata.
Corretta, forse, ma cretinata.
Mettimi pure i votarelli che vuoi, tanto sai bene cosa me ne faccio.


 Reggerrebbe comunque?
Allora, secondo me reggerebbe. La cosa che dici esplicitamente nell'ultima 
frase, secondo me è una delle cose portanti il tuo testo e per questo 
l'ultima frase mi sembrava inutile, ridondante, anche un po' di cattivo 
gusto, forse, e fuori tono in un racconto che non ha niente di cattivo 
gusto.
Quindi, la tua idea di tagliarla a me non pare male. Anzi. Forse potresti 
provare a insistere su quell'idea altrove, in modo che l'idea sia più 
chiara, senza bisogno di dirla esplicitamente. Solo che qui entro nella 
sindrome "dovresti fare così" e mi taglio le dita da me.
Complimenti ancora, però!
Bacio
Becky 

 violenza.
mammamìa...
stai bene, mistràl?
-adma-
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it


uh... insomma
perchè?

 perchè?
perchè sono preoccupata per te...



uh.. grazie... molte grazie... davvero....
un po' meglio.
ciau ciau adma
J 

violenza.
Beh, molto bello, davvero molto.
Forse proprio perche' e' molto bello si notano alcune piccolissime cose,
come leggeri cambi di registro, o un finale imo non all'altezza.
Sono piccole cose che appunto, si notano solo perche' il resto, davvero, e'
molto bello.
giulia
-- 
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org
http://www.geocities.com/itsessoracconti/


ciao giulia (e grazie per la lettura)
J

 andare più con la Gilda.
.. una quasi miracolosa (..e affettuosa) descrizione di una prima volta,
con lo stupore per quello che provoca: questa non è fiction, mistral! è
affettuosa autobiografia...
Bello da leggere.
ciao
paolo a.
(...senti, tirati su, mi raccomando: se scrivi queste cose e in maniera
così sensibile, sei senza dubbio una bella persona che, perciò, ha tanto
da dare e da ricevere!)
