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Titolo: EDS sesso senza amore - ...chi chiava la serva...

Un ringraziamento sentito a chi mi ha dedicato il suo tempo e la sua
competenza per sistemarlo.
....chi chiava la serva...
Il paese era così.
Né grande né piccolo.
Anche se negli ultimi anni era cresciuto parecchio in numero di abitanti e
in rilevanza nel territorio.
Questo perché vi si trovava la cosa che, allora, era più importante, il
lavoro.
Non come adesso che la cosa più importante sono i soldi.
Gli anni erano quelli.
La prima metà degli anni sessanta, pieno boom economico che faceva
intravedere segnali di qualche benessere ma che si portava dietro ancora
idee e mentalità di quel dopoguerra chiuso e bigotto.
Soprattutto lì in paese dove a comandare erano ancora preti, suore, abbienti
e democristiani.
E i preti e le suore e i democristiani comandavano più forse degli abbienti,
se non erano democristiani.
La via era quella.
Non lunga, larga abbastanza da rendere agevole il poco traffico che ci
passava ed asfaltata da poco.
Bella perché contornata da platani già grandi allora che avvisavano della
primavera coprendosi di gemme verde delicato, che d'estate la rendevano
gradevole per l'ombra e d'autunno riempivano i larghi bordi della strada, in
terra battuta e sassi, di foglie brunite e secche che era bello camminarci
sopra per lo scricchiolio ed il rumor di strùscio che si faceva.
Ed era bella perché, pur essendo vicina al centro, era calma e silenziosa
come se fosse fuori, in periferia.
Le case erano poche.
Su un lato, in pratica, una sola con un giardino enorme. Sull'altro erano
tre, anzi quattro. Ma una era vecchia e piccola e messa male. Le altre erano
belle, grandi, ben curate con giardini spaziosi davanti e, ciascuna, con un
frontale lungo.
Lei era arrivata così.
A servizio in una di quelle tre case belle e grandi. Quella centrale che era
anche la più vecchia, con un po' di storia e con un giardino mezzo
all'italiana davanti.
Veniva da un paese vicino, molto più piccolo di quello, che a lei doveva
sembrare una città, con negozi anche belli, bar che non erano osterie e
cinematografi, cinque con film diversi da scegliere.
Aveva quindici, sedici anni ed era contadina di famiglia.
Era bella della bellezza dei quindici sedici anni e della salute contadina.
Ma la mamma contadina ci aveva messo qualcos'altro in quella bellezza, così
le era venuta una statura maggiore della media, una struttura robusta ma
armoniosa, una pelle liscia e chiara ed un volto un po' tondo e paffuto ma
molto gradevole per la bocca morbida e mobile, per il naso aggraziato e,
soprattutto, per gli occhi grandi, marrone chiaro, tagliati bene, dolci
quando voleva e con un velo sfacciato quasi sempre.
Perché di questa sua bellezza che attirava l'attenzione dei maschi, nei suoi
quindici sedici anni di contadina, era, istintivamente, ben conscia. E
soddisfatta e contenta.
Anche venire lì a servizio nella casa bella, in mezzo a belle cose, nel
paese grande che offriva tanto doveva averla resa contenta, forse felice.
Lui doveva averla notata così.
Per l'allegria spensierata che aveva sempre addosso, qualsiasi cosa facesse.
Lui abitava nella casa accanto. Che era grande, spaziosa, con un bel
giardino a prato davanti ma moderna, costruita da pochi anni. Le due case
erano di due fratelli che un po' si volevano bene e un po' si detestavano,
ma si frequentavano anche per motivi di lavoro così che la siepe che
separava i due giardini, in fondo, nella parte interna, era interrotta in
modo che si potesse passare facilmente dall'una all'altra casa.
Le due famiglie facevano, così, lavori congiuntamente, si davano una mano.
Soprattutto le due cameriere, le donne di servizio, approfittavano per
dividersi le fatiche o per farle insieme e sentirle meno pesanti e stare in
buonumore.
La prima volta l'aveva vista così. Che camminava nella stradina lastricata
di casa sua insieme alla cameriera di casa sua portando, insieme, un cesto
pesante contenente qualcosa. E mentre camminavano parlavano forte e ridevano
e lei si muoveva che sembrava danzasse movendo tutto il corpo e quasi
attorcigliandolo. Era rimasto a guardarle avvicinarsi alla finestra della
sua camera, dov'era accostato ai vetri, la sua che camminava un poco piegata
dal peso e l'altra, lei, con quella danza contadina e festosa, fino a che,
giunte proprio sotto la finestra, lei lo aveva guardato da sotto con gli
occhi marrone che per un attimo erano diventati dolci per tornare,
immediatamente, sfacciati, sfrontati e tirar via ridendo anche lei.
Se ride di me è stupida, aveva pensato.
La novità della servetta bella aveva già fatto il giro dei suoi amici che si
erano messi a sfotterlo.
Dai fattela, anzi, ciàvatela, gli dicevano. Vai lì, sei il nipote del suo
paròn, le fai due complimenti, le belle parole non ti mancano, due carezze,
e lei te la dà. Magari quando i paroni son via.
Lui rispondeva che quelle cose non lo interessavano, quella che gliela dava
perché lui era il nipote del paròn non gli interessava. Che ci andassero
loro, se gli piaceva tanto.
Però continuava a guardarla, da una casa all'altra. Altre volte l'aveva
sorpresa, anche da sola, a ballare quella danza strana sua, danza di
allegria giovane, danza di prima sensualità, che la portava a ballonzolare
da un piede all'altro alzando un poco le ginocchia, sollevando con le mani e
sventolando prima a destra e poi a sinistra, in controtempo rispetto alle
ginocchia, il lembo della gonna dell'abito leggero e scuro con la traversa
bianca davanti.
Una volta l'aveva vista danzare così anche per dietro, con la bella schiena
dritta e sottile sui fianchi un po' larghi ed il culo forte. Era rimasto a
fissare quelle cose tonde e piene che con coordinazione perfetta, quasi con
leggiadria, salivano e poi scendevano, salivano e poi scendevano. Prima
l'una, poi l'altra.
Quella notte le aveva sognate, lei e le sue cose tonde, e si era bagnato di
una sborrata che forse l'aveva fatto gridare dal piacere che gli aveva
procurato.
Cominciò a frequentare con scuse diverse la casa dello zio per portargli
qualche documento o per chiedere delle cose che servivano.
Lei era lì, lo incrociava sempre. Sul terrazzino mentre sbatteva le briciole
dalla tovaglia, in cucina a sistemare i piatti o a spazzare per terra.
Smetteva, lo guardava interrogativa con quegli occhi che in un attimo
passavano da sfacciati a dolci per subito tornare ad essere sfacciati nel
momento in cui lui non si fermava a parlarle ma tirava dritto dallo zio.
Un dopo mangiato di tardo autunno era andato lì per cercare chissà quale
attrezzo che doveva servire a chissà cosa; gli zii erano a letto e così
l'attrezzo lo aveva chiesto a lei che lo aveva invitato a seguirla per
cercarlo insieme. Lo aveva portato di qua e di là nella casa grande aprendo
cassetti e frugando tra cose assurde senza trovare niente. Intanto sorrideva
quasi a canzonarlo e lo guardava da sotto con gli occhi che erano ora dolci
ora sfacciati, finché, quasi in un percorso di caccia al tesoro, erano
arrivati in uno sgabuzzino del sottoscala dove c'era un buio rassicurante.
Lui le si era avvicinato per guardare in una scatola ed aveva sentito il suo
calore, la sua presenza intensa ed invitante. L'aveva baciata poggiandole le
mani sui fianchi un po' larghi, senza stringere, senza palpeggiare. Era
stato subito un guizzare di lingua ben dentro la sua bocca. Lingua che si
muoveva forte e sicura, larga ed insinuante. A percorrergli tutto il palato,
quasi a contargli i denti. Lingua che si faceva sentire tutta, che lo
carezzava dentro e gli procurava un piacere nuovo. Era un bacio diverso
dagli altri che aveva fin qui dato e ricevuto, era diverso nel modo e nel
sapore perché quella bocca, quella lingua, quella saliva erano più acri e
materiali, sapevano di carne e di sudore, sapevano di voglia. Come il corpo
di lei che, non se ne era quasi accorto, gli stava ora interamente addosso
premendo con tutte le morbidezze sul corpo magro e spigoloso di lui. E non
stava fermo, quel corpo, come quello delle altre ragazze che aveva
abbracciato, si muoveva lento, languido ma sicuro. Sentiva, così, appoggiare
il dolce e molle gonfiore delle tette sul petto, più sotto quello della
pancia accogliente sulla sua piatta, asciutta, e il calore avvolgente della
ragazza che spingeva sul suo turgore.
Aveva quindici sedici anni quella contadina dagli occhi belli che amava
danzare come una ragazzina, ma era una donna che sapeva fare come una donna
e sapeva volere come una donna. Niente di ciò che avesse mai conosciuto
prima.
Così fu lei che lo spinse via quando, ubriacato da questi insoliti piaceri,
quasi non capiva più dove fosse. Aveva sentito i rumori dei passi e, forse,
un richiamo dello zio. Tornò a guardarlo e negli occhi c'era solo
sfrontatezza, quasi fastidio e con un eccolo gli porse l'attrezzo per il
quale era venuto e con il quale subito, ancora un poco frastornato, se ne
era tornato a casa.
Si incontrarono, poi, così.
Quella domenica lui era andato al cinema con un amico a vedere un qualche
film al primo spettacolo del pomeriggio. Uscendo, nel gruppo folto di quelli
che spingevano per entrare c'era lei, lì con un'amica bassina; venne dalla
parte sua e lo prese per la mano in mezzo a tutti e gli farfugliò qualcosa
tipo stiamo assieme oggi, dai, stai con me, guardandolo con occhi che non
avevano ora niente di sfacciato.
Lui salutò l'amico e lei l'amica.
Un'occasione? Un diritto? Una voglia? Una curiosità?
Uscirono da quel cinema e si diressero verso un altro dove proiettavano film
con donne mezzo spogliate ed era adatto ad andarci con la ragazza contadina
che serviva dallo zio.
Chissà di cosa parlarono mentre percorrevano la strada, neanche breve, tra
un cinema e l'altro; ma vicino al secondo cinema incontrarono un gruppo dei
ragazzi grandi, quelli che facevano l'ultimo anno del liceo o della
ragioneria, quelli che giocavano a rugby, che andavano a puttane ed erano
disinvolti. Lui li salutò appena continuando a stare vicino alla ragazza e
loro lo guardarono con sorpresa attenzione.
Nel buio del cinema c'erano tanti spazi tra un gruppetto di persone ed un
altro, prevalentemente coppie.
Si sedettero e si abbracciarono quasi subito sussurrandosi chissà cosa allo
scopo solo di riprendere il bacio dello sgabuzzino. Che ripeterono
carezzandosi goffamente.
Stavolta lui la carezzò di più, la esplorò, la toccò un po' dappertutto.
Anche sul seno che non aveva mai osato farlo con le ragazze amiche con le
quali era prima stato. E si stupì che quel seno che spiato sotto il
vestitino di servizio pareva grande, largo, stesse così facilmente in una
mano e ne avanzasse ancora di spazio. Pensava fosse più grande, pensava che
palpare fosse diverso. Non ne fu deluso, ma pensava fosse diverso.
Lei si muoveva meglio, sapeva già cosa fare, cosa offrirgli, cosa fargli.
Così lui conobbe il piacere, nuovo anche quello, delle carezze intime, della
carne sudata, della biancheria di donna.
Si accesero le luci e se ne andarono anche se non avevano visto la prima
parte del film.
Nei sussurri lei gli aveva raccontato che gli zii tornavano molto tardi
quella sera ed i cugini erano via.
Si ritrovarono, allora, così.
Nella casa grande, soli, tra i mobili un po' ampollosi degli zii, con
tappeti, arazzi, cineserie e divani.
Su un divano, in soggiorno, andarono a stendersi senza dirsi tante cose.
Adesso la maglia di lana non c'era più. C'erano le sue braccia nude, il suo
collo nudo, il petto coperto prima solo dalla sottoveste e poi nudo anche
quello a mostrarsi e a farsi baciare, leccare e baciare di nuovo, a
conoscere quella cosina lì che si chiama capezzolo ed è duro e poi la
morbidezza del seno ed il suo odore dolce.
Poi c'era la gonna che era salita fino ai fianchi lasciando scoperte, da
guardare e da accarezzare, le gambe grossette e tornite, strette dalle calze
che lasciavano nuda la fascia più alta, quella vicina all'inguine, che aveva
una pelle liscia e morbida che un poco appiccicava le dita. E c'era il
reggicalze nero e le mutande bianche. E le mani di lei che senza incertezze
toglievano le mutande lasciando scoperto da guardare il riccio e lo scuro.
L'oscuro.
E le mani di lei, ancora, che andavano alla sua cintura per aiutarlo, per
deciderlo.
E poi per prenderlo e guidarlo, con un gesto sicuro, dentro di lei.
Nell'oscuro.
I colpi, i colpi, i colpi di quell'amare senza amore.
Per capire, per sapere, per conoscere e poter dire.
Per essere uomo con la contadina donna di quindici sedici anni.
Ci fu l'esplosione del piacere. Ci fu il piacere dell'abbraccio. Ci fu la
scoperta dell'intimità. Di quell'intimità nella diversità.
Non si incontrarono più.
Non ci furono occasioni, non le cercarono.
 
Non certo lui che quello che cercava già lo aveva avuto.
Ma neanche lei che, probabilmente, aveva avuto, lei pure, quel che cercava
e, probabilmente ancora, non era ragazza da cercare altre cose.
Quando, la mattina dopo, era tornato a scuola, il gruppetto di quelli che
aveva incontrato all'uscita del cinema spinto gli si era fatto attorno per
farsi dire. Gran cosa questa per uno di prima, gran considerazione.
E lui raccontò. Del cinema, della ragazza e di qualcosa fatto in quello
scuro.
Ma non disse della casa degli zii, di quel divano, di quell'oscuro che aveva
conosciuto con lei.
Per timidezza? Per riserbo?
Per una qualche forma di discrezione, di riguardo nei confronti di lei?
Perché l'amava?
L'amava, forse?
No, non l'amava.
Come poteva.
Così lontani, così diversi.
Altre erano quelle che amava, che poteva amare.
Anni dopo si sarebbe potuto dire che era stato sesso. Sesso e basta. Sesso
senza amore.
In quegli anni non si diceva. Non se ne parlava molto.
Si diceva chiavare, ciavàr. Era così.
E gli veniva in mente la canzone goliardica che avevano conosciuto anche
loro e cantavano alle volte anche loro ragazzini per cominciare ad essere
come quelli che vanno all'università.
Era sull'aria di quel cantare di Chiesa:
Iddi-io co-onserva
Chi chia-ava la-a serva
Chi non chia-ava la-a serva
Non a-ama Ge-esù
La-ave, La-ave, La-ave...
Era così.
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Era cosě.
ecco ora fai un file mp3 e ce la mandi a tutti :D
ps
come č che erano gli sguardi di lei? ;)
bravo davvero
A.

 e sapeva volere come una donna.
Il personaggio di lei poi č quanto di piů seducente si possa leggere. :-)
Complimenti veri

 Né grande né piccolo.
Piaciuto molto. Decisamente, dai il meglio di te in queste descrizioni di
ambienti ristretti e un po' paesani, senza mai cedere al bozzettismo e
alla macchietta, perché i personaggi e gli ambienti si conservano
autentici e sentiti.
Si avverte anche un accurato lavoro sullo stile, un'attenzione per i ritmi
e le immagini che ti fa onore.
Mo bravo.
Cià
-- 
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ab...@newsland.it


Mi è piaciuto.
Mi è piaciuto l'ambiente che descrivi con pennellate efficaci e con poche 
parole misurate. Quelle giuste, probabilmente. Il risultato è di un 
quadretto sfumato e un po' polveroso, e bello, per giunta.
Mi è piaciuta la lingua che usi, un italiano che scivola a tratti verso il 
dialetto: ma non solo per le parole dialettali; più che altro per alcune 
espressioni che italiano non sono e nemmeno dialetto. Che rendono l'idea di 
una parlata autentica e buffa.
Mi è piaciuto anche perché i personaggi restano "neutri": non ne esplori a 
fondo le motivazioni, ne lasci intuire qualcuna, senza entrare in dettagli 
inutili e fuori luogo, forse, per l'età dei protagonisti.
Mi è piaciuto perché ben curato dal punto di vista stilistico.
Con finezze, anche. Tipo una specie di anafora con il "così" che dà il ritmo 
dell'inizio e che ritroviamo alla fine.
Poi, anche il testo che nasce piano, si fa poi più denso e finisce quasi 
sfilacciandosi, negli ultimi paragrafi, al suono della canzone.
E alcune scelte, alcune frasi a me son proprio piaciute un sacco. Come 
quelle "foglie brunite e secche che era bello camminarci": quel "che era 
bello camminarci", in particolare.
E così, anche, per esempio, la descrizone del camminare di "lei": "lei si 
muoveva che sembrava danzasse movendo tutto il corpo e quasi 
attorcigliandolo". Bella. Issima, anzi.
E, in generale, noto una bella sobrietà nella scelta delle parole e nella 
costruzione di alcune frasi, che, pur restando "pulite", senza ridondanze 
inutili, sono davvero sentite e intense.
... uno! Signor nero! ti sei addormentato? Sveglia! Non ho finito! Ti sto 
facendo dei complimenti, cazzo!
Va beh, cavolacci tuoi.
Non saprai mai, così, che mi è proprio piaciuto.
Non saprai mai che ti dico: complimenti.
Tiè,
Becky
(...ma non ho capito, ma quand'è che si chiava, in questo racconto???

 Né grande né piccolo.
M'è toccato venirti a cercare in newsland perché
su mailgate ancora non è disponibile ed  è la 
ragione per cu ignoravo l'avessi scritto  
e postato!
Un gran bel racconto, di respiro ampio, con 
un'ambientazionericca di dettagli necessari ad
entare nello spirirt dell'epoca e nel xlima generale.
L'avessi ambientato nel parmense 
potrebbe essere un film/racconto di Bevilacqua
o di Zurlini.
Un bel personaggio di quelli che bucano lo schermo
in un'inziazione sentimentale che, non so come mai,
m iricorda un racconto di Sartre che cito spesso,"L'Infanzia
di un capo "!
Tu scrivi bene ed accuratamente; mi domando che tipo di
editing hai sentito necessario.
lehaim da haimle
P.S. Io non sono in giuria ma questo e quello di
 kam mi sembrano meritevoli di segnalazione!!!


e lei te la dą. Magari quando i paroni son via.
molto molto bello. belle atmosfere.
difficile secondo me restare sul filo di quell'"amore senza amore" delle
prime volte senza cadere ne' da una parte ne' dall'altra o negli stereotipi
di genere.
davvero ben fatto, complimenti!
giulia

 ....chi chiava la serva...
Ben scritto.
Una descrizione del paese che sa di veneto ()provincia di TV, dai platani)
ben prima che si arrivi al dialetto.
Tono di narrazione all'amarcord, forse un po' vivacizzabile.
Ben calibrato, comunque.
Armonico nell'insieme.
Unica nota conclusiva: molti paroni non si sarebbero mai nemmeno chiavati
una contadina. Anche se bella, anche se quel-che-vuoi-tu. Sarebbero andati
dignitosamente a puttane, ma mai MAI con una contadina. Soprattutto con una
delle proprie.
E' considerato da villici, da boaroti.
O forse... beh, forle lo e' solo qui, nella Dominante.
Perche'?
Perche' il papa non e' re, il re non e' papa e...
Perche' l'idiozia dell'uomo e la sua capacita' di autocastrarsi non ha
limiti.
Bello.
Besos
--
Nadja Jacur



Arrigrazie, armonia, davvero.
uno



Di nuovo grazie, davvero.
Lieto che ti sia piaciuto.
uno



--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/


L'ho sentito necessario perché ho avuto qualche incertezza. E devo ammettere
e riconoscere che quel lavoro, del quale ringrazio ancora chi me l'ha fatto,
mi č stato utile.
 
Grazie ancora ed un caro saluto.
uno



Ti ringrazio davvero molto, giulia, per la lettura e l'apprezzamento.
Felice che ti sia piaciuto.
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Besos
Altrettanto a te, o graziosa.
uno


 Non come adesso che la cosa piů importante sono i soldi.
mi č piaciuto molto.
tutto.
-adma-


 uno
de nada ;)


Grazie per la lettura e per l'apprezzamento, adma.
Davvero
uno



HAHAHAHA
Stai attento, armonia, che te la faccio per davvero.
E' una minaccia!!



Ecco, carina, da qui ho capito che non sei riuscita a terminare la lettura.
Non sei riuscita. [;o) [:-)=>
 Dai, Beckett, scherzo.
Invece ti ringrazio molto per questo bel commento. Anzi, commentone.
Per gli apprezzamenti che fai, innanzitutto, che sono sempre molto graditi.
Di ciň ci nutriamo, in effetti.
Ma anche, soprattutto, per l'analisi accurata che hai compiuto.
Per l'attenzione e, mi vien da dire, l'impegno e la perizia.
Anche a me sono piaciute particolarmente le frasi che hai segnalato.
Sai che mi stai diventando simpatica, Becky?
Posso chiamarti Becky?
uno


 la ragazza contadina l'andare a servizio era un elevarsi socialmente.
Oh, questo e' verissimo.
Di piu': era una bocca in meno da sfamare e un piccolo stipendietto in
piu'.
Essere dal paron era annusare l'odore dei saloni e delle grandi case.
Della citta' e di un letto che non si dovesse dividere testa-piedi. Era
mangiare pane bianco e carne e pesce. Era vivere in societa', da servi,
ma in societa'. Cazzodiundio se era un'elevazione sociale, concordo!
 
Cia' ;-)
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 uno
aspetto e preparo le cuffie :o

 (mai come adoparare, pero').
Rozzo, ruvido, in questa accezione volgare e, convengo, orrendo.
Ma questo è.
E la realtà è realtà.
Qui, in questo momento, non faccio letteratura. Espongo quello che mi
risulta sia.
Bello o brutto che sia.
E quel termine viene usato, oggi molto meno o quasi mai, un tempo, in certi
ambienti, esisteva.
E non solo da parte dei potenti o prepotenti sui soggetti.
Stame ben


 Non ci furono occasioni, non le cercarono.
Un esercizio quasi musicale...
Molto bello. Davvero.
p.a.


 tutto.
e fino in fondo :)
--
e.

 Per essere uomo con la contadina donna di quindici sedici anni.
Beh, te lo dovevo questo commento e anche il quoting, ci sono pezzi da
scrittore vero e citarli è cosa dovuta. Tra l'altro mi spiace
commentarti in ritardo, come sai, ma sono stato impegnato a confrontare
le dimensioni del mio cazzo con quello di Anchise. Che tra l'altro ha
tirato fuori tutto l'armamentario di idl, e non ce n'era mica bisogno,
avrà avuto i suoi motivi. Io credo che sia il racconto più bello che
hai scritto, e dentro, in qualche maniera, ci sei tu. Per quel che mi
riguarda è un racconto pieno di nostalgia e mi è piaciuto molto,
anche se non so quanto la persona che ti ha dato una mano a
revisionarlo ci abbia messo del suo... Questo strano EDS sta partorendo
cose eterogenee, visto che il tema è amplissimo. Il tuo è un racconto
di sesso senza amore per l'altro, è vero, ma pieno, strapieno, di
amore per la vita. Uno dei migliori mai scritti finora.
Bravo, davvero.
ciao,
e.


Ti ringrazio molto, paolo, davvero.
Anche per aver colto, e fatto notare a me, l'aspetto della musicalità.
Grazie ancora.
uno


 Questo proprio non lo conosco.
"Andar in carbona" dicesi infrattarsi in un isoletta possibilmente
deserta della laguna. Anche una barena, se necessario. Ci si va con la
barca, possibilmente dopo un disinibitorio giro di bacàri. E si fotte.
Very Romantic.
Ave atque vale.



Approfitto dell'occasione per dirti ancora, chissà perché, della mia
amicizia, della mia stima e anche del mio affetto nei tuoi confronti.
Ribadendoti quanto ti ho detto poco tempo fa.
Consigli del cazzo ed epiteti compresi.
ciao a te


 Io ho una mezza idea. Tu cosa dici?
Sì, sono d'accordo con quel che intendi. Si è sentito ferito. Quelli
come lui odiano che gli si rovini la scena, che li si *smascheri*. Un
po' mona lo è, dai. A intestardirsi con seimila post, fino alle risate
registrate in idl style. A un certo punto stavo lì a guardare e lui
digitava ancora, cercando disperatamente, come ho saputo poi, il numero
di una iesserrina che al telefono con me lo ha definito un cretino
totale.
Come a dire: siamo uguali.
Ma siamo polvere, uno_nero.
Siamo brina sui vetri.
con affetto,
eyo

Lu (pronuncia "iu", la pronuncia "lu" e' da chirignago in poi) adòpara 
oh, a me tutto questo dialetto mi eccita!
no, giuro, giuro, non sto scherzando.
kami?? amica, sorella, dove sei, dimmi che succede anche a te, non
abbandonarmi da sola in questo universo di depravazione linguistica!
eheheh
g.
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/


giulia, tesoro mio, ci sono poche cose al mondo che mi fanno piů
ribrezzo del dialetto veneto (sě, lo so Nadir, *non esiste un dialetto
veneto*, stracciacazzi).
Un gradino piů su di questo vomito lagunare, ci sono le citazioni in
latino.
Augh. ;-)


Noli proicere margaritas ante porcos
Ave atque vale
unus


ribrezzo del dialetto veneto
ahahahahahaha! 
nooo, mi cade un mito.
niente, allora la tessera del morticia club n.2 la ingoiero', per la
disperazione...
\me sconsolata


procurato.
uno, questa descrizione di lei è bella bella 
e davvero dilicata. deliziosetta.
ma la 'sborrata', via, è un dito in un occhio, in 
questo particolare frangente,
anzi: è come se me l'avessi fatta in un occhio,
orpocàn, e non che non mi piaccia, veh,
ma almeno avvisa, dai. 
basta, ho finito. 
ora si può fare un po' di sesso senza amore?
baci
a.


Quando vuoi, barteliuccio.
uno


 uno
Scusami, bartelio, ma ieri sera ho dovuto chiudere in fretta e mi sono
dimenticato di ringraziarti per la lettura attenta, per le note di
approvazione del racconto e, ancora di piů, per le rilevazioni critiche che
hai fatto.
Davvero utili.
Grazie ancora e saluti.


Quando vuoi, barteliuccio.
carinerie, tzè.
Ti saluto con tanto affetto,
tuo batterio 
ps.
Aspetto il tuo racconto in mailbox, 
non mancare, cicciolino uno!

Davvero utili.
ma allora sei sadico, uno! 
ma che cazzo di carineria!
:(

 nella storia tutta quanta. Però ti
[]
Gran parte della Storia del mondo
è una storia di sborrate inopportune.
(Hannah Arendt)

 (Hannah Arendt)
e questo quando l'ha detto?
al bancone di un Irish pub?

kamicina ha scritto:

si probabilmente togliendosi dalle labbra la schiuma inopportuna di una
pinta di rossa...
J


mistral, te stai a fa' 'na sega sulla Arendt!
mi guadagni 12000 punti! :-D

 mi guadagni 12000 punti! :-D
sega mi sembra un termine inopportuno, direi piuttosto che pratico del
sano onanismo da taverna.
J

 duro-duro-duro. 
A schifio finisce


(Hannah Arendt)
"Sono i cambiamenti neurochimici che accompagnano l'orgasmo, 
combinati con il radicale cambiamento di percezione che provocano, a erodere
alla base anche i rapporti di coppia apparentemente più solidi".
(liz estrata, peace between the sheets)

A schifio finisce
TU me lo fai diventare
di GRANITO 8-)
e adesso scopami,
dio povero,
scopami! 
b.



Allora, battello alla deriva, la facile battuta, che ti risparmio, mi
farebbe dire che ho troppa stima per gli orecchiuti raglianti per paragonare
un tuo errore ad uno di quelli dei dolci e riservati animali, così distanti
- superiori - da uno spocchioso illetterato come te.
Il tuo errore è quello che è, un errore da batterio, quello che sei.
Che, pertanto, non meriterebbe risposta alcuna.
Ma io sono magnanimo, anche con le nullità come te, i batteri, appunto.
E ti rispondo. Sperando che alla lunga qualcosa entri in quella batterica
testa.
Intanto se hai riletto il mio racconto non lo hai certo fatto per amor mio.
I batteri, si sa, non sanno amare, solo sopravvivere e rompere i coglioni al
prossimo.
Tu il racconto lo hai letto e riletto solo perché in quel tuo batterico
istinto hai avvertito, capito sarebbe un'esagerazione fuori luogo, hai
avvertito che la lettura poteva esserti utile. Per imparare qualcosa, per
crescere ed uscire da questa tua disgustosa condizione di batterio.
E' quello che ti auguro, batteriuccio, anche se, è certo, ci vorranno
millenni perchè tu possa raggiungere una qualche forma di vita evoluta.
Per ora tieniti la mia risposta al tema irrispettosamente da te sollevato
sull'uso da parte mia del termine "sborrata".
Tanto per cambiare non ti riesce di essere nemmeno chiaro sulla posizione da
prendere, batterica nullità, per cui non sai ben dire se fosse fuori posto
solo il termine "sborrata" e la soluzione, pertanto rientrasse nel
sostituirlo con uno meno forte, meno diretto, più, come leziosamente dici
tu: "dilicato" tipo, che so, notturna polluzione, o liquida emanazione di
adolescenziali piaceri. Qualcosa del genere che certo fa godere le
batteriche mediocrità come te.
Oppure se tutta la scena dell'eiaculazione - sborrata - andasse evitata in
quanto inutile nel contesto del racconto.
Partendo da questa seconda opzione, ti dico che, così, tantissime altre
scene potrebbero essere tolte in quaqnto non assolutamente necessarie. io ho
preferito inserirla per rispetto dei temicaratteristici del NG e perché nel
parlare di un adolescente, nel far ruotare la storia attorno a questa sua
scoperta del sesso, dell'eros senza amore la presa di coscienza del fatto
che la ragazza contadina gli piacesse gli giunge, come spesso accade, o
solitamente accade, con un sogno erotico inevitabilmente culminante con una
sborrata.
Quanto alla seconda opzione, l'inopportunità dell'uso di un termine così
forte, così diretto in un contesto di scrittura, secondo la tua batterica
visione di ciò, riserbata et dilicata, ti faccio presente che la cosa non è
proprio come la vedi tu, ma certi riserbi sono, appunto, riservati a
particolari momenti, quelli dove l'imbarazzo di una certa educazione fa
essere, appunto, riservati, al limite, certo, di imbranati. Così la prima
visione delle parti intime di una ragazza, il pube, evoca un qualacosa di
vago e sconosciuto che rimane nell'immagine come un qualcosa di riccio e
scuro.
Nella scena da te villanamente criticata l'attrazione che il ragazzo aveva
avuto per la servetta danzante è stata presentata con termini quali "fianchi
un po' larghi ed il culo forte" oppure "quelle cose tonde e piene". Il
momento, quel momento era quello del passaggio, per il ragazzo,
dall'attenzione nei confronti dell'altro sesso per sentimenti e passioni
dolci e delicate a quello della scoperta di qualcosa di decisamente
materiale o carnale ma ugualmente attraente.
E culminante, inevitabilmante, con una...
Io ho una mia idea, dimmi, ora, tu la tua.
O immondo batterio.
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 ha partorito il seguente racconto:
...chi chiava la serva...
Egregio Signor Nero,
Vorrei complimentarmi con Lei per questo racconto, che ci riporta a
profondità temporali inesplorate, al sorgere della gioventù e a tempi in
cui, caro Lei, le tenebre non ottundevano ancora il nostro sublime pensare.
Tengo a ringraziarLa, innanzitutto, per averci voluto rispariare l'uso 
dell'io,
il più lurido di tutti i pronomi, il vezzo dei capimandria d'Italia tutta,
ornamento dei coglioni e sale dei beceri.
Il Suo scritto, Gentile Signore, procede leggiadro e danzante, come ruota
che rotolasse dalle aspre pendici di monte alpino, o prealpino o fors'anco
appenninico: ché Alpi, Prealpi e Appennini si confanno alla bisogna. Del
rotolare, appunto. Finché l'essere si paralizza in una lercia trippa e
scotendosi tutto inciampa e cadre e più non si rialza, signora mia!, e,
angelicato ed attonito si sta, e più mai non si rialza. Come merda di vacca
in un prato.
Ma quando! Quando impareranno i nostri connazionali a maneggiare con cura il
nostro pio lessico letterario? Quando, finalmente, satolli di ossibuchi
locupletati a dovere, potranno levarsi in volo pindarico e risalire il
deflusso delle significazioni e delle cause, in disdegno sicuro della
superficie delle cose, in barba alla luce, in ossequio alla legge delle
tenebre che tutto avvolgono e tutto compenetrano fino a trasformar gli enti
in essenze vaporose, in pallide fantasime, in miopi oggetti incompiuti?
Quando? Quel giorno, Egregio Signore, la sua opera, che dico, la sua Opera,
che degna di maiuscola è certo, sarà incensata, onorata, a dovere, a iosa, a
profusione: che bella mostra di sé fanno, nel suo augusto incipit, tali
belle immagini che parvenza sono, di realtà.
Sento con spasmodica ansia, nel suo scritto, l'accumularsi della vita, 
dell'amore
per la vita, che non si saprebbe far altro che amare: salvo poi tendere a
levarsela con mezzi da derelitti, facendosi saltar le cervella, fluire il
sangue dalle vene, peptonizzando veleni, schiantandosi con le automobili
come poveri cardellini contro finestre chiuse, irrimediabilmente.
Quel suo procedere interrogativo, ancora: "Un'occasione? Un diritto? Una
voglia? Una curiosità?" mi pare assai sintomatico dei tempi nostri: tempi di
insicurezza, di ambasce,  tempi duri di minchioni re e principi, che non san
governare e sprofondano il Paese tutto in un'abominevole cloaca, in un brodo
di merda, di sangue vile, mentre la loro boria se ne va in gloria come la
marcia trionfale dell'Aida.
Infine, Egregio Signore, vorrei chiederLe, vorrei pregarLa, vorrei
esortarLa: canti! Canti! Canti imbecille, canti, boia d'un uno nero! Che la
chiusa sfaldandosi in un labile soffio ci partecipa del bello stile Suo,
striscia nel nostro cuore come insidia di serpe. Lei è nero. Nero. E questa
forza nera, greve, ineluttabile, più greve di coperchio di tomba, cade su di
noi: come cade l'oltraggio delle cose incompiute, come cade il tramonto
sulla nostra bella italica terra. Tatràc.
Sua, per sempre, sua:
Marie-Françoise


Mi sento un po' preso per il culo, ma comunque...
Suo comunque.
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