Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: Assassinio all Hotel Darcy 1/n (repost)

Ecco il repost dell prima parte e le scuse per il tento tempo trascorso, la
lunga gestazione ha i sui motivi, non tutti letterari.
Alcune posche cose sono cambiate, sicuramente in meglio. Ringrazio chi mi ha
aiutato ed incoraggiato.
-dope-
ASSASSINIO ALL'HOTEL DARCY
L'atmosfera accogliente e calda della hall di un albergo è eguagliata da
poche cose al mondo. Anche di un orribile albergo. Ester è arrivata in
ritardo, ha perso molti treni, e la voglia di cercare per Nizza non è più
tanta. Si era promessa un soggiorno da regina, ma tant'è. La stanchezza può
far sembrare deliziosi dei posti orribili. Specie gli alberghi, che hanno
una hall accogliente e calda, un bar discretamente fornito, anche quando
sono orribili.
Il Darcy è di questa fatta, un tipico albergo vicino alla stazione, ma non
così moderno. Con l'insegna tonda e tutto il resto. E la reception au
deuxieme ètage.
Un viavai di Tunisini e Magrebini e facce da coltello le scorre intorno e la
guarda, mentre firma il registro e prende le chiavi; ma sono facce
simpatiche, dopotutto, e non fanno paura. Insieme con la musica che viene
dalla strada, le luci soffuse dell'albergo e tutte quelle facce creano un'
atmosfera nuova e cosmopolita e bella.
La stanchezza scompare nelle attrattive della città, ed ora sente di nuovo
la voglia di uscire, camminare, incontrare qualcuno, soprattutto.
Arrivare alla sua stanza è un impresa. Impalcature lasciate ovunque, vecchi
mobili affollati nei corridoi e macchiati di vernice. Tanto più che la luce
non funziona, e deve basarsi su quel poco che le viene dalle lampade di
moschea della reception. Non ancora abbastanza per scoraggiarsi. E' un posto
che dev'essere orribile, ma le piace.
Non guarda nemmeno dentro, non fa una doccia, ora il tempo le sembra
terribilmente poco; le sembra che la gioventù del mondo non durerà più che
qualche minuto, di doversi affrettare per non perdere qualcosa che la
aspetta, e che lei aspetta.
Un amore, quasi. Una fortuna apposita per viaggiatori. Un viso sconosciuto,
una mano, un odore.
Getta dentro il bagaglio senza accendere la luce. Esita sulla soglia prima
di uscire.
Il suo sorriso interiore, la calda gioia diffusa sembrano per un attimo
spezzarsi. Non sono gatti in amore, è una donna, una donna che grida e non
dalla strada, da dietro una porta del suo stesso albergo. Un grido acuto,
lungo, un pianto.
Cerca conforto nel volto del portiere, che alza gli occhi dal giornale e le
sorride.
Qualcuno ancora grida, è una forte voce di uomo, ora, cattiva. Un francese
che tuona in modo insolito, non-francese.
Due ragazzi di colore entrano in quel momento nell'albergo e la guardano,
piantata in mezzo alla hall, gli occhi sbarrati ed in evidente ascolto,
ridono anche loro. - E' di nuovo l'americano - le sussurrano, come se la
conoscessero da sempre ed esistesse fra di loro una complicità provata. - L'
americano! - E se ne vanno alle loro stanze ridendo ancora. Il portiere ride
anche lui poi, come spariscono dietro le porte, si rituffa nell' "èquipe".
Così, nel dubbio, ride anche lei. Ed esce per strada.
Perché per un timore non è giusto, per una vaga impressione, perdersi lo
spettacolo della giovinezza del mondo.
Un Senegalese davanti al portone (niente uomini bianchi in Rue d'Angleterre,
a quest'ora - e lei si dice Questo è curioso) salmodia solo nella sua
lingua, la guarda fisso ed a lei sembra che pronunci un qualche scongiuro.
Che si purifichi dal fatto di averla guardata, come se lei si covasse in
petto una disgrazia. O uno strano delitto.
Oppure sono solo i suoi vestiti troppo eleganti per quel quartiere, cioè non
eleganti ma diversi, pantaloni e giacca di lino color khaki, leggerissimi,
ed una maglietta bianca, i sandali e gli occhiali fumeé, dall'aria così
coloniale. Così da Tè nel deserto.
Bisognerebbe almeno sciogliere i capelli, pensa, ma non vuole farlo.
E poi pochi passi più avanti, verso i viali, è tutto diverso. Gli europei
riprendono lentamente il sopravvento e lei si sente rassicurata, ma non più
così accesa. E di nuovo stanca.
Molte inutili telefonate le danno il colpo di grazia, ed un appuntamento con
un uomo sconosciuto e gentile, dell'università di Lione, fissato per il
giorno dopo.
Cerca di immaginarsi questo giovane uomo, questo arrembante professore che
lotta elegante fra il putridume delle sue carte per mantenersi giovane, ma
che non pare privo di fascino, e di desiderio di piacere.
Chissà; e prova ad immaginarsi il suo aspetto, ma il gioco la stanca presto.
L'unica cosa che le pare certa è che porti le Clarks con la giacca; la
cravatta no. E l'impermeabile, non il cappotto. Cappello? Cappello niente, e
non fuma, purtroppo. Fumare gli donerebbe. Magari la pipa.
Ma ne ha già abbastanza, del suo nuovo Don Chischotte. Ed è stata ormai
troppo tempo seduta a quel tavolino ad aspettare, anche stasera, un amore.
Un amore a caso, apposta per viaggiatori.
Torna verso la sua misera stanza, un poco depressa, adesso, da tutte le
prospettive non realizzatesi di questa sera, appesantita dalle birre mandate
giù senza cena.
C'è ancora qualcuno per strada.
Tutto un correre di donne chiaramente innamorate, verso i cinema ed altri
caffè. Donne diverse. Uno spettacolo privato, le donne come si innamorano in
Francia, una libertà nei movimenti che a lei sembra negata. Così sicure e
belle, nei loro ridicoli vestiti, e così giovani!
No, non si innamorano tutte allo stesso modo, le donne. E' un problema
geografico. Qui sono educate dalla nascita alla seduzione, ai noti e
studiati gesti che lei ha paura di compiere.
Davvero sarebbe necessario sciogliere i capelli.
Ecco il Darcy, che appare morto, dopo portici di occhi attenti e di domande
e zingari. Compra una collana araba che non porterà mai.
La reception vuota le toglie l'imbarazzo di altri sguardi, la vista della
sua stanza non la consola. Una romanzesca camera sporca, con buchi di
sigaretta sulla poltroncina, un tavolo che traballa, un letto con lenzuola
macchiate. Maledettamente senza bagno. Eppure era stata così chiara.
Ma rinunciare ad una doccia le pare davvero troppo. I bagni sono in comune
ma l'albergo pare quasi vuoto, dopotutto si tratta solo di attraversare un
corridoio. Senza luce.
Stringe l'accappatoio e sbuffa, apre la porta "dames" e comincia a cercare
alla cieca l'interruttore. Di nuovo quel grido. Più vicino, ora. Si avvicina
nel corridoio la voce della donna seguita da quella dell'uomo. Non è più
spaventata che curiosa, ma istintivamente cerca un angolo dietro la porta, e
rimane in silenzio. La porta si spalanca di colpo lasciandola intrappolata;
una grossa mulatta, dai lunghi capelli neri, cade a terra con un tonfo
sordo.
Vitale e furiosa la donna si volta verso l'uomo che l'ha spinta dentro, che
Ester non vede ancora ma intuisce massiccio e volgare. La mulatta vomita
insulti in una lingua incomprensibile e si rialza di scatto. Ester si sporge
appena per vedere meglio, protetta dall'oscurità quasi totale. L'immagine di
quell'uomo la sconcerta. Un enorme negro d'acciaio, alto e grosso, dai
capelli fitti e ricci, scalzo, che indossa jeans sdruciti ed una canottiera
e ride, masticando un chewing-gum oscenamente, aprendo troppo la bocca a
scoprire denti troppo bianchi.
Il senso vago di pericolo diventa più preciso.
Risponde alla donna arrabbiato, quasi ridendo e sicuro della sua forza. Lei
non può nuocergli in alcun modo. Risponde in una lingua che può avere suoni
africani o orientali altrettanto. Che gli sta molto bene addosso ma che
Ester non conosce affatto.
Mischia parole in francese ed inglese, ma che non aiutano a capire ciò che
comunque è già chiaro. Quello che è certo è che non è americano per niente.
La donna lo fronteggia, guardando nei suoi occhi scuri, lui sorride cattivo,
e lei sembra sciogliersi, abbassa un attimo lo sguardo, lui ferma la mano
con cui stava per colpirla e lei, con un movimento impercettibile e
rapidissimo rialza la testa quel tanto che basta a sputargli in piena
faccia. Poi ride davvero.
Il negro è infuriato. La afferra per i capelli e la colpisce allo stomaco
con un pugno. La donna si piega morbida su se stessa e cade di nuovo. Lui
resta in piedi e la guarda, le sue narici vibrano e lui sembra un toro alla
corrida, che scalcia prima di caricare.
Ma questo presupporrebbe un Matador.
Lui sfila la cintura dai pantaloni e la avvolge due volte attorno alla mano
destra. Solleva la mano sulla donna che pare priva di conoscenza e colpisce.
Ripetutamente.
Ester sussulta dietro la porta ad ogni colpo, quando il suono rende chiaro
che è con la pesante fibbia in metallo e non con il cuoio che lui cerca la
sua carne.
Il suono dalla carne colpita, e poi, di rimbalzo, sulle ceramiche del
pavimento, soprattutto. Ding. Ding.
Il suono le spezza il cervello. E lei non può fare a meno di guardare. La
mulatta striscia sotto i colpi fino ai piedi dell'uomo, che la chiama
puttana in tutte le lingue del mondo, e continua a colpire.
Sei la peggiore delle puttane, le dice in francese, dovresti almeno pensare
ai tuoi figli.
Lei piange di nuovo. E lui si ferma di colpire. L'americano si china su di
lei, sempre col suo chewing-gum di cui nel silenzio si percepisce il rumore,
Si asciuga la fronte con la gonna africana di lei, lei tira la gonna con le
mani, e con quel drappo sformato si asciuga le lacrime scoprendo le gambe
grosse e invitanti.
Lui la guarda fisso ed appena di sbieco, e sempre con quel gran sorriso
stampato sulla faccia infila una mano sotto l'elastico dei suoi slip,
risalendo appena sulle grosse cosce. Lei continua ad asciugarsi le lacrime e
pare assente, ma solleva le gambe per facilitargli il lavoro.
Ester, dietro la porta, trema per il silenzio e la sensazione, che prima non
aveva, di essere davvero presente a quel momento. Di non poter scappare,
soprattutto di non poter scappare a se stessa.
Ester pensa Se fossi un uomo, se fossi un uomo la prenderei così, subito,
senza dolcezze stonate, senza preliminari, senza baci. Con la violenza del
caso ma, soprattutto, che sia subito.
E l'uomo prende la donna. Subito. Tirandola a se per un piede, lei che
ancora spende le ultime lacrime. Il suo fallo enorme trova facilmente strada
dentro di lei. D'un colpo è dentro di lei, restando in ginocchio. Lei inarca
la schiena per sentirlo meglio, punta i piedi per terra a scivola più volte,
ricadendo fuori ritmo su quel palo infuocato che Ester vede.
Sdraiata anche lei sul freddo pavimento, sporgendo la testa dalla porta, a
poca distanza da quei corpi che si cercano ora con la stessa furia con cui
si colpivano. La mulatta raddrizza la schiena, e con un sorriso si impala
per intero. Sorride storto col viso ad un centimetro dal viso dell'uomo,
estrae un palmo di lingua e comincia a leccare il viso dell'uomo, in ogni
angolo e senza segni di dolcezza, lo afferra per le tempie e non dimentica
un centimetro.
Con la lingua piatta gli percorre tutto il viso, cercando di fare con
metodo, linea per linea, dal basso verso l'alto. Gli lecca occhi e narici,
il collo e le guance, gli morde la testa ed i capelli. Poi, come colpita, si
piega all'indietro e riprende ad ansimare forte.
Ester riconosce i segni dell'orgasmo che arriva. Di cui l'uomo non pare
curarsi. La donna si getta ancora sul pavimento e l'uomo continua a
lavorarla sempre più pesante. Ester scorre lo sguardo dal fallo di lui al
viso che lei agita ora a destra ed a sinistra secondo il ritmo che lui
impone.
Ester anche tiene la bocca semiaperta e le gambe le tremano e non ha più
freddo.
La mulatta sgrana gli occhi e vede Ester nel momento che l'orgasmo arriva.
La guarda con la lingua di fuori e gli occhi sgranati ed i capelli sul viso.
La guarda fisso ed è come se dicesse Vedi, vedi cosa mi stanno facendo?
Ed Ester vede ed ora è complice e colpevole, che è qualcosa di più che
vedere.
Ma la mulatta non parla. La mulatta è un grosso animale incapace di parlare.
Una complice che non parlerà mai.
Questo è certo. L'attenzione della mulatta, che dopo il suo violento orgasmo
ha ripreso il controllo, ritorna al suo amante. Che continua a penetrarla
ora che lei ,se vuole, può non sentire.
Si sente di nuovo forte. Lo guarda, ed ora è lui ad avere quegli occhi, è
lui che pare così ridicolo. Lei ride e lui è arrabbiato, a denti stretti le
sussurra qualcosa di minaccioso, ma che a lei non fa paura. Lei ride e ride,
poi lo riafferra alla nuca, accarezza i suoi capelli e riprende a leccargli
disciplinatamente il viso. Lui pare soddisfatto e chiude gli occhi.
La mulatta, padrona del gioco, si ferma per un attimo e guarda verso Ester,
per essere certa che la guardi. La guarda con complicità ed Ester, a tutti
gli effetti, è complice. Poi raddrizza il viso sull'uomo che vede prossimo
all'orgasmo e sputa, una, due volte, sul viso del negro che pare bloccarsi.
Lascia cadere le braccia con cui la stringeva e per un attimo rimane come di
ghiaccio. Lei ride e ride. Lui la spinge via e ricomincia a vomitarle
addosso ogni sorta d'insulto. L'ultima delle puttane, sei l'ultima delle
puttane. Questo solo Ester può capire, questo solo in francese. Lei ride e
ride, e si volta verso Ester, ancora, che adesso ha paura, non sa e non
vuole pensare a cosa succederebbe se l'uomo la vedesse.
La mulatta la guarda con sfida, come se dicesse Vedi, vedi come sono stata
brava? Ma Ester prova solo terrore e voglia di piangere. O forse non solo.
Ma il negro non si accorge, troppo preso dalla sua ira, si rialza sulla
mulatta e la colpisce con un calcio che non potrà diminuire la sua
sconfitta. Raccoglie la cinghia dal pavimento e lei fa il gesto di ripararsi
il viso, lui le parla lentamente, sembra cantare in quella sua strana
lingua, ha una voce profonda e che sembra calma. La rivolta con un piede, di
modo che lei si trovi sdraiata con la schiena in alto. Le allarga le gambe e
si piazza dietro di lei. Si inginochhia e le accarezza la testa, poi passa
la cintura attorno al suo collo e comincia a stringere. Ester si morde il
labbro inferiore e si accorge di sudare, i vapori del bagno appesantiscono
l'aria ed il suo respiro, le sembra di dover morire.
Il negro cerca nella donna il passaggio più stretto, continuando a parlare
lento ed a stringerle il cuoio attorno al collo. La donna trema, stessa a
terra, le esce un urlo soffocato dalla stretta. L'uomo la sodomizza con
furia, prestando più attenzione a farle sentire tutta la lunghezza del suo
membro che a venire presto. Ester si sente più stanca che se fosse lei a
subire tutto questo.
Jusq'a la mort.
Jusq'a la mort.
Solo questo afferra nella cantilena lenta dell'uomo che riprende il suo
giusto posto di dominio: fino alla morte. Si contrae e si scarica contro di
lei, accentuando la stretta e digrignando i denti, poi la lascia a terra ed
esce dal bagno richiudendosi i pantaloni.
Si volta sulla porta e sputa nella direzione della donna.

posche? ma come cazzo si fa...
come cazzo...
-dope-