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Titolo: La dogana di La Turbìa  - versione espurgata

LA DOGANA DI LA TURBIA
 
     15 luglio 1781, le otto di sera. Il sole si fa strada a fatica nella
caligine vespertina e scende a coricarsi dietro i Mauri. Il doganiere del
posto di guardia di La Turbìa, al confine tra il ducato
di Savoia e il regno di Francia, passeggia accaldato, aspettando l'imminente
ora di chiusura al traffico del valico e sbirciando di tanto in tanto un
volumetto che tiene in mano, di fronte alla
grande casa dei doganieri, sull'antica strada che in epoca classica
congiungeva la Spagna all'Italia e a Roma. Qualche centinaio di metri più in
alto, in cima al colle su cui sorge il paesino, le
rovine del trofeo delle Alpi, il grande monumento voluto da Cesare Augusto,
gettano ancora un'ombra carica di storia sulle povere case, le terrazze
coltivate ad olivi, gli orti, le vie
polverose. L'uomo non è più giovane e qualche piega amara di troppo sul viso
lo fa sembrare più vecchio di quanto non sia. "Polvere alla polvere" medita
tra sè il doganiere, scorrendo le
pagine del diario in cui annota i pensieri dei suoi anni d'esilio in quella
remota stazione di confine; "gli imperi si volgono in polvere; eppure, ho
l'impressione che queste pietre rotte ci
parlino". E mentre si ripete queste banalità metafisiche che vorrebbero dare
un senso a un'esistenza troppo mediocre, una nuvola di polvere in
lontananza, da una curva della strada che si
perde ad oriente verso Ventimiglia, annuncia il prossimo arrivo di una
carrozza.
	François, il doganiere savoiardo, impreca a bassa voce: dei viaggiatori a
quest'ora, quando dopo una giornata di lavoro non aspettava altro che
mangiarsi la sua farinata ligure
alla locanda del paese, una buona caraffa di Bandol e un meritato riposo tra
le morbide braccia di qualche arrendevole servente. Di malavoglia, François
si rimette il tricorno, si allaccia al
braccio la fascia con la croce di Savoia, si scuote dalle maniche della
giacca di lino la polvere della strada, chiama a sè un paio di guardie, si
predispone a un controllo quanto mai veloce,
all'insegna della nuova dottrina economica del laissez passer. Dopo qualche
minuto, la carrozza si arresta nello spiazzo, di fronte alla sbarra che
blocca la strada, un giovane vetturale
scende da cassetta, apre la porta, aiuta a scendere la sua passeggera. La
ragazza si guarda intorno, la faccia stanca per un viaggio lungo e ancora
lontano dal termine, porge all'uomo con la
fascia i suoi documenti: "Sono suddita francese, signore; non ho nulla da
dichiarare e vi pregherei di affrettare il più possibile il controllo; vengo
da Roma, viaggio da più giorni ormai e
vorrei essere a Villefranche prima che il buio ci sorprenda" gli dice
guardandolo con un sorriso. Il doganiere la scruta, senza parlare: la
giovane è bassa di statura, minuta, vestita di un abito
semplice, ma decoroso; i capelli, più corti della moda corrente,
incorniciano un visino regolare, dove brillano gli occhi più belli che
François abbia mai visto; due occhioni verdi, grandi,
dolcissimi, che, sottolineati da lunghissime ciglia rivolte all'insù e da un
trucco sapiente, sembrano spalancarsi innocenti e inconsapevoli sulle
brutture del mondo. A François sembra di
essere stato visitato dall'ideale bellezza dell'eterno femminino. Un
pensiero attraversa la mente dell'uomo: "Non posso lasciarla andare via
così; mai più mi capiterà di specchiarmi in occhi
altrettanto meravigliosi"; la decisione è subito presa: "Signora, purtroppo
siamo alla ricerca di propaganda sovversiva, opuscoli scritti dal toscano
Buonarroti e destinati al vostro
connazionale Babeuf e che potrebbero transitare da questo posto di
frontiera. Mio malgrado, sarò costretto ad ispezionare il vostro bagaglio
con il massimo scrupolo." La giovane ha un
moto di rabbia, volge la testa, sussurra qualcosa a mezza voce; ma già le
guardie prelevano le borse e il baule, li portano nella saletta della casa
dei doganieri, avviano, a un cenno di
François, la carrozza e lo smarrito vetturale verso le stalle. François
bisbiglia un ordine a una delle guardie: "Facci servire in casa una cena per
due", poi precede la viaggiatrice, facendole
strada, all'interno della casa."
     Sono ora soli, uno di fronte all'altra, nella piccola stanza colma di
bagagli; François teso ad inventare una qualsiasi scusa che valga a
trattenerla il più a lungo possibile e lei che spera
soltanto di riprendere il viaggio per tempo e protesta, sempre più irata:
"Cominciate a controllare dunque, anziché fissarmi senza far nulla; quanto
tempo dovrò aspettare prima che vi
decidiate a fare il vostro lavoro?" François cerca di ammansirla: "Signora,
avete detto che siete diretta a Villefranche; orbene, questa non è affatto
la strada per Villefranche, che è sul mare;
al contrario, questa strada, per penetrare nel vostro dolce paese,
attraversa le Alpi, e non vi trovereste un alloggio nel raggio di trenta
miglia. Vedete dunque che vi conviene fare buon viso
a cattiva sorte e rassegnarvi a passare la notte nel nostro villaggio; e
sarà mia cura rendervi la permanenza quanto più gradevole possibile." La
donna lo fissa incredula per qualche attimo,
esplode in un'imprecazione sguaiata, in italiano: "Cosa cazzo andate
dicendo? Abbiamo dunque sbagliato strada? Porco ***..." Il doganiere la
fissa stupito: "Controllatevi, signora". Ma la
giovane non dimostra di volersi controllare: "Andate a farvi fottere, voi e
tutti gli italiani! Quello stronzo di vetturale deve essere rimasto tanto
sconvolto dal pompino che gli ho fatto
questa mattina da prendere la strada sbagliata, dopo i Balzi Rossi di
Ventimiglia, che il diavolo se lo inculi!" François ascolta incredulo, ma
stranamente eccitato dal concitato turpiloquio
che vede profferire a una bocca tanto angelica; sempre più incuriosito,
tenta di investigare: "Signora, il vostro linguaggio non mi sembra consono
ad una giovane onesta e dignitosa; a
meno che non siate diversa da quella che volete farvi credere."
	La donna si riprende lentamente dall'attacco di ira, una luce più dolce
torna ad accenderle gli occhi; si siede, respira più a fondo, poi inizia a
raccontare: "Non ho detto, mi pare, di
essere una santarellina, né una beghina. In effetti, signore, come già vi ho
detto, vengo da Roma, dove ho vissuto un anno facendo la cortigiana e il mio
linguaggio, nei momenti di minor
controllo, non può essere che quello dell'ambiente che ho conosciuto. Ma
poi, non sono forse termini come 'cazzo' e 'culo', bestemmie come 'Porco
***', '*** puttana' i termini più usati e
ricorrenti nel vostro bel paese, tra il volgo come tra le classi alte? Nella
città dei papi sono stata amante di preti e cardinali e non ne ho trovato
alcuno che disdegnasse di chiamare le mie
gioie con i nomi tanto dolci ed eccitanti di 'fica' o 'tette', nessuno che
chiamasse il congresso carnale altro che 'scopare' o 'chiavare'. Sono
termini evocativi che mi piacciono e mi eccitano,
come mi ha insegnato mio padre; e, in bocca a una bella ragazza, fanno
invariabilmente rizzare il cazzo degli uomini. Non è forse vero, signor
doganiere?" e si interrompe un attimo scrutando
maliziosamente la patta dei pantaloni dove l'uccello di François si sta
gonfiando, diventando visibile sotto la stoffa tesa. Poi, repressa una
risatina all'imbarazzo dell'uomo, riprende il suo
discorso: "Permettetemi dunque di usare le parole più giuste per descrivere
il corpo dell'uomo e della donna o i giochi del sesso, senza scandalizzarvi.
E ora, passando all'argomento che più
vi sta a cuore, vedo che siete una persona gentile e non ho nulla in
contrario a passare la notte qui, insieme a voi, per quanto avessi altri
programmi e contassi di proseguire il viaggio verso
Parigi. E' più di un anno che non vedo mio padre e forse non potete
immaginare quanta ansia abbia di riabbracciarlo. Quanto ai miei bagagli,
controllateli pure, se vi aggrada; ma vi posso
garantire che non porto altro contrabbando che i litri di sborra che i
romani mi hanno versato dentro, in tutti i miei orifizi, aperti per il loro
piacere. E spero che il vostro cazzo, che sta
manifestando ben chiaramente le proprie intenzioni gonfiandovi così
palesemente i pantaloni, mi renda tra breve un servizio altrettanto
piacevole. Ditemi, signore, dove preferireste
infilarmelo, per prima cosa? nella figa o nel culo? O gradite un bocchino,
per cominciare?"
	François non ci pensa due volte; si siede, la attira a sè, le solleva la
gonna per guardarla bene; rimane per un attimo bloccato, colpito al cuore
dalla bellezza del culo che si svela
davanti ai suoi occhi: un culo perfetto, rotondo, armonioso, ben
proporzionato, in mezzo al quale fa timidamente capolino il buchino più
delizioso che il doganiere abbia mai avuto la fortuna
di vedere. Non può soffocare un'esclamazione di sincera ammirazione:
"Signora, il vostro posteriore è adorabile!" Agnès Hébé lo rimprovera
dolcemente, con un sorriso: "Chiamatelo culo;
non c'è, nella nostra lingua parola più dolce. E baciatelo pure, se vi fa
piacere."
	Ma François: "Non ancora, signora; non me ne sento degno. Veramente deve
esserci un Dio, o non si spiegherebbe tanta bellezza!" Afferratala ai
fianchi, la fa sedere sulle sue ginocchia , così da sentire sulle gambe la
morbidezza, il calore del suo culo, e la bacia a lungo, senza parlare,
mentre con una mano la fruga in mezzo alle cosce e lei allarga arrendevole
le gambe a favorire l'esplorazione. "Signora " - le dice, scostando
brevemente le labbra dalle sue- "siete la puttana più deliziosa che abbia
mai incontrato. Una donna con i vostri occhi, e per di più troia! Davvero
non potevo fare questa sera incontro più fortunato. Quanto a me, mi chiamo
François; ma ditemi, ve ne prego, il vostro nome, perché possa implorarlo e
adorarlo quando vi scoperò."
La ragazza sorride: "Mi chiamo Agnès Hébé de la Bretonne, per servirvi." "De
la Bretonne? Non sarete forse parente di Restif, il grande scrittore, il
primo dei pornografi, l'immortale autore de L'Antijustine?"
Agnès Hébé abbassa il capo con modestia, come se gli elogi fossero rivolti a
lei stessa: "E' mio padre,signore. E' appunto lui che sto cercando di
raggiungere a Parigi dopo un anno di
lontananza. Ma ditemi, come fate a conoscere il nome e l'opera di mio padre?
Mai avrei pensato che fosse noto in uno stato retrogrado e bigotto come la
Savoia."
"I manoscritti del primo volume de L'Antijustine circolano clandestinamente
tra gli spiriti liberi di tutta Europa; e noi tutti ammiratori del genio
erotico di vostro padre attendiamo con grande ansia che dia alle stampe i
successivi volumi."
"I successivi volumi, dite? Mio buon François, forse potrò dirvi qualcosa a
riguardo, più tardi. Ma ora, facciamo onore alla cena che ci hanno servito.
Le vostre ginocchia sono un soffice divano per il mio culo, la vostra mano
mi accarezza la figa in maniera deliziosa e questo piatto di soca mi sembra
molto invitante. Diamoci dentro, dunque; sono stanca e affamata. Solo
permettetemi di stringere, con la mano libera, il vostro cazzo, che sento
così duro e grosso sotto i pantaloni; starà più comodo nel mio pugno che
rinchiuso nella sua prigione di stoffa." Il doganiere non si fa ripetere
l'invito; sbottonandosi velocemente la patta dei pantaloni, ne trae fuori un
uccello di dimensioni ragguardevoli, che l'eccitazione ha provveduto ad
indurire al
massimo grado; con un mormorio di approvazione, Agnès Hébé se ne
impadronisce e lo stringe con entusiasmo nella mano sinistra, mentre seduta
di traverso sulle ginocchia di François, si
serve con la destra di una fetta di farinata.
(continua, forse)
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 (continua, forse)
Aiaiiiaiiai, questa non me la dovevi fare.
ma cha fai, posti prima di terminare, chè
nemmeno sai se continua?
Ah che bello il libertinaggio del secolo dei Lumi.
Purtuttavia preferisco, di gran lunga il tempo presente.
Ne convieni meco?
lehaim da haimle