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Titolo: REPOST - In Embrione

Su su, non fate quelle smorfie!!!
;-)
Quando lei vide la sua carne aperta, ad uno sguardo di strada,
comprese la dolcezza che le pesava addosso.
Il flagello sussisteva dentro di lei come una forza annidata, assumeva
la forma di uno spavento e non le lasciava scelta.
Lei si incantava di quell'immodestia e la sorpresa la catturava,
svelandole un'abitudine sconosciuta e  pornografica.
Ma dov'è che questa musica separò lei da lei stessa? Oggi, lei si
risponde così: quando sospesi la mia vita disintegrando cosa mi
suggeriva la prudenza.
Perché lei l'ha sentita l'interruzione dolorosa, l'ha sentita mentre
gemeva in mezzo alle grida infantili del sesso e tra l'odore palpabile
degli sfinteri. Il contegno l'ha lacerata, benché non avesse colpa.
Dare corpo allo strazio l'ha portata alla vertigine, lei non ha potuto
opporsi ed è caduta.
Caduta.
Il baratro della nudità l'ha incassata testimoniando la differenza di
una verità gelatinosa: il suo perbenismo caustico e soffocante poteva
essere leccato via.
E tutti i racconti che in seguito l'hanno assorbita, per mesi e mesi,
hanno infatti continuato a porle la stessa domanda: dove vado se il
tanfo ricopre le pieghe?
Dopo alcune resistenze, appunto, era accaduto: lei si era chinata
attraverso la carne ed aveva chiesto di essere invasa. In una
posizione talmente ridicola, che non fu l'essere incalzata da un pugno
a svestire la sua ansia ma uno specchio che la rifletteva ad
annullarle il mito della sua insulsa quotidianità.
Perché da dietro, nel comportamento casto, lei in quel momento capì
quale intenerita idea di se stessa si celava: lei curva, con il culo
per aria, e una specie di rabbia che spingeva fuori.
La vita le si era denudata; e per una forza a cui era legata si
ritrovava ad essere corolla di carne, macerie per una ragione di
maggiore interesse.
Lei si immerse e riemerse, ripetutamente, nel delirio, come la più
semplice delle verità: far sbocciare il grido dell'essere ventre - e
vita imprigionata.
Allora sì, lo vide, l'Amore le si avvicinò come un atto divino e
l'ostia della consacrazione sprofondò nella paura interiore: la
bellezza ascese. Baciò la sua terra più infima - il corpo, tutto
dentro un orifizio.
La realtà non era che un buco e diede libero corso al godimento.
Uno strano fenomeno per lei - forte dei valori più comuni del paese,
strano poiché si rivedeva come la prima volta: ebbrezza di carne
aperta perché una mano masturbasse un uomo e lei calasse nell'oblio.
Nel disgusto.
Che sensazione!
Così capì, di nuovo, aveva rovesciato la brutalità di un grido
d'angoscia in stupefazione: dilettandosi, ad inoltrarsi dentro un
sonno prolungato. Senza sconti.
Senza pudore.
Lei comprese il significato che da tempo l'attentava: voleva condurre
l'innocenza in una radura spoglia e violentarla. Delittuosamente.
Voleva inondarla e sodomizzarla.
Ucciderla.
Ma il maggiore stupore lo scoprì in seguito, quando la follia
sferzante scricchiolò sulle sue difficoltà come una scadenza e la
crudeltà di essere donna per essere usata le bussò alla porta.
E poiché lei amava - non amando nessun altro che se stessa - lei
vedeva, ciò in cui sprofondava, circondare interamente i suoi sensi e
diventarle brama.
Germe dell'anima.

> Quando lei vide la sua carne aperta, ad uno sguardo di strada,
Nel mezzo.
Nuda e vestita assieme, ricoperta di croste diamantigene.
A sbellicare abbacinanti stelle - A TE, zeus sotèr. A TE, che insegni
l'affondamento del salire ad accelerazione parallela, immarcescibile,
anima, solo anima. A- ni. MA!
Decostruisco le mie cosce, le sbrago. Chi è dunque questo cane, questo
latrante messaggero dell'avidità, che bagna e sbuffa berciando parole
di salvazione satanica? Dio boia, chi E'?
Gianmattia mi lega, in volute e volute di corda scivolante, corde nel
cervello, ad avvolgersi evolvendo, l'anima in un filo di lametta, e
vorrei gridare vorrei gridare gridare vorrei vorrei gridare SOLO IO,
SOLO IO PROVO SENSAZIONI COSI'.
Il grido implode come un petardo in un gigantesco budino di sperma.
Blopf.
Strisce di sangue a occhieggiare sugli occhi. Ho perduto gli occhiali.
Nana sulle spalle di Gianmattia, che è un gigante, la mia vista si
incurva nella possessione subitanea dell'Oggetto.
Schiavo, schiavo, tu comandi irascibile e contenuto. Silenzioso
afferri i miei polsi piagati, pieghi piovre, assalti fortini di
mestizia mediocre, me tapina! Merda.
Eppure è il sollazzo di un istante.
Eppure è l'istante di un sollazzo.
Può esplodere dunque un sole e la notte allagare della sua lenta
furia?
--
--
Pennica.
Pennica è una parola bellissima, viene dal greco.

 di salvazione satanica? Dio boia, chi E'?
Ciao eyo, ma insomma deciditi.
Una volta mi dici dai scrivi ancora, amici e bla bla, l'altra urli ma 
chimminchia è sto ccane qqua, ah, santa macri, insomma, poche idee ma ben 
confuse.
Che poi stavo tranquillamente chiaccherando con Passiflora e mi sembrava uno 
scambio di opinioni abbastanza sensato, no?
Che poi c'entri un qualche satanasso in tutto questo non so, ma di certo le 
domande di Passiflora non erano affatto stupide.
Tu non trovi?

Un immenso condominio mestruale, questo è, pensavo.
Nel flusso dei miei passi camminanti, brevi.
Saltelli di unghie a far raggricciare la pelle, delazioni incollerite
di poveri cuori e culi scoperti. Dove sarà il giulianoferrara che
possiede, unico, il bandolo?
Bataille si piega sul mio capezzale, sfiora, saggia, lustra le mie
carni con mani di cartapecora. L'alito, quello sì, è disumano.
Piergiorgio leva alto lo staffile. "Puttana!". Gli sorrido ebete, ma
il fenotipo non è il genotipo. Nel mio intimo, un sole triplo. E penso
a Betelgeuse e a grovigli di corpi verminosi, il piacere è immenso, a
scelta.
Essere un progetto gettato nel mondo.
Bowling.
Sfoglio labbra come pagine di libri, le mie dita non si fermano un
istante. "Puttana!". Sorrido, raccolgo la penna. Lo staffile è nel
culo.
"Puttana!".
Perché le parole sono importanti e non sono per tutti. Leccatemi il
culo bastardi.
Leccatemi il culo bastardi.
Tutto il tempo del mondo per enumerare una sensazione. Sensazioni
sgranate come rosari satanici, chilometri di chicchi, decametri di
ceci. Ceci conficcati nelle ginocchia di bambine perverse, e, OH!, il
dito di Bataille e il suo occhio grigio riflesso nei mille rivoli di
un Panopticon di glassa per dolci.
Ho un alveare di draghi dentro di me.
E la strada che si arrossa nell'alba piatta di questo armadio snoda
avanti a me. "Puttana!". Sorrido ebete.
Le parole sono importanti -
chi parla male pensa male e vive male -
- una statuetta di cera a forma di nannimoretti infissa nel Segreto.
"Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!
Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!"
"Adesso stai esagerando, Nyarlatothep", gli rispondo d'istinto. Ma le
mie mani sono ferri da stiro irrefrenabili su camicie labirintiche.
Non ne uscirò mai, penso con gioia.
La mia sensibilità è un porco dato in pasto alle perle di ostriche
balbuzienti.
--
Pennica.
Pennica è una parola bellissima. Viene dal greco.

 di poveri cuori e culi scoperti.
C'è qualcosa di bello in questo delirio, eyo. "Essere un progetto
gettato nel mondo", è vero...
... ed è inevitabile. Il tuo qual'è?

 Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana! Puttana!"
Ah, ho capito, sei entrato in risonanza regressiva e non riesci più ad 
uscirne.
Prova a respirare lungo e soprattutto datti una regolata con quelle sostanze 
che sai che ti fanno male.
Ne ho visti finire così che nemmeno te l'immagini...
Ti voglio bene 


No Passiflora, ti prego! non fare queste domande.
Non vorrei essere costretto a leggermi la risposta.
E' come domandare ad un malato di mente cosa pensa dell'esistenza. Ma cosa 
ti aspetti?
Mamma mia, mo arriva e te lo sei voluto... 

 gettato nel mondo", è vero...
Diosanto, questa c'è.


Bè, dai, eyo, hai la capacità di articolare una frase, di capire una
domanda se mi rispondi per le rime. Imho, chi è che c'è?
E poi io sono ostinata. LOL!!! Non sai quanto. ;-)

Su su, non fate quelle smorfie!!!
Le faccio eccome le smorfie! : )
Il fatto e' che leggendo questo pezzo, ad es, a me pare di essere di fronte
a una vetrina di dolciumi che qalcuno ha crudelmente reso opaca. Sai come
quelle degli ambulatori, no? 
Ecco, questa e' la sensazione che fai a me quando scrivi cosi'. Mi sembra
che ci siano un sacco di cose belle e interessanti, nel racconto, ma le
intravedo, sono sfuocate, appannate, e la cosa mi fa fare smorfie, certo che
si'!
peccato : )
ciao!
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 peccato : )
E' vero Giulia, ho reso opache le descrizioni, i gesti, gli
accadimenti, ed era quello che volevo. In questo caso. Affinché invece
una sensazione lasciasse traccia, e arrivasse più a fondo, quasi per
caso. :-)

 caso. :-)
Penso che di sensazioni ne hai saputo trasmettere più di una con il tuo
scritto. Resta il fatto che lo stile che hai adottato nello scriverlo
risulta agli occhi di chi ti legge piuttosto artificioso. Se devo essere
sincero preferisco lo stile che hai utilizzato nello scrivere "T&#7879;te
a t&#7879;te", racconto che mi è piaciuto tantissimo.
ciao.
farfallina
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 ;-)
...smorfie??!...
Ma dai!....
Attenta, piuttosto: 
da queste parti non sei la sola
a giocare con le parole.
Magari lo fai sul serio. 
Nel senso che ci credi davvero.
Oppure no.
Ma non è poi così importante, in fondo.
Comunque ci sai fare, questo è certo.
Il tuo "In embrione" è scritto bene.
Bella forma e buoni accostamenti.
Tante immagini evocate. 
Frammentarietà, discontinuità.
Ma il rischio delle cose sperimentali è grande.
Per chi scrive, naturalmente.
Un'"opera aperta" (...senza scomodare zio Umberto...),
ognuno può leggerla come gli pare.
E reagire come gli pare.
Il che, può essere gratificante.
Oppure no.
Il tuo racconto (?)
forse mi è piaciuto.
Magari no.
Ciao.
paolo austero
p.s.: Ti dedico questa cosa che ho scritto tempo fa.
Allora facevo sul serio.
Forse no.
Magari ti piace.
Oppure no.
SOGNARE, FORSE
 
Due archi di flesso
contrapposti intreccianti
curvature di morte
(le mille spine
di eserciti di cavalli di Frisia
a pettine, teoria di affermazioni
pulsare di accenni
niente carne definitiva...)
Fissandoli in specificazioni
geometriche, troppo consapevoli
mai troppo consapevoli
mai consapevoli
mai geometriche
amate, perdute, accarezzate, plasmate a morsi,
(acconsentii alle richieste, alle rinunce:
in un calco quel gesto emblematico
era carico di possibilità, racchiusolo
in una teca ebbe una etichetta-numero-morte)
rinnegate, cercate nelle sentine,
allevate istrionicamente.
Insistenza falsamente dolorosa
nella sua gravidanza di particolari
(siamo prodighi di questi): cordoglio,
addoloriamoci fratelli!
seguitemi tutti a concerto
nel muschio maleodorante,
battetevi il capo con le ossa dei lampadari,
chiedete tempo alle meridiane senza sole.
Mentre decidevo sul da farsi
gli aromi mi additarono
dinamo bugiardeterne
per continuare a vivere
col pretesto di morirne
labbro su labbro
piangendo sullo zolfo
ascoltando ingranaggi.
..Egli misurò la pausa
dal tempo della sua determinazione...
Potendo riempire a vita
sacchetti di sabbia:
respirare miele e aceto
pensando ad Alessandro.
Mille anni a morire...
spalmatemi ancora con olio di sandalo
gli amplessi testimoniano
che non ci si può ritrovare
in questo rondò senza paragoni di ardesia.
<<Et meurt Paris ou Helaine,
quiconque meurt, meurt a douleur
telle qu'il pert vent et alaine...>>
Non mi è stata fatta
la domanda;
vammi a cercare il farsetto trapunto
-questioni memorabili!-
ricominceremo a cercare
pagliuzze d'eco
minutaglie d'infinito.
Mi si sono consumate le pupille
in operazioni di contabilità
le cartapecore ammucchiate
non partoriscono quadrettature:
sembra ancora
sempre,
sembra ancora
mai
più.


 ;-)


 scritto.
Farfallina, tornerò a scrivere trovando eco in chi mi legge, ma il
desiderio di sostenere un nuovo stile si rispecchia da una sensibilità
diversa; questo ora è il mio strumento - non l'inchiostro.
Grazie della lettura.

 (le mille spine
E' stupenda Paolo, una meraviglia sull'effimero: il modo in cui siamo
abituati a guardarci/amarci; pagliuzze, minutaglie, particolari a
rendere ciechi e a esercitare il desiderio - la morte.
Ogni attimo avanza e scompare. Il capire sembra inutile. Il brevemente
andare, difficile.
Verso Vero toccare.
Il dolore di due archi di flesso, due corpi per sempre e mai insieme.
Istantaneità ed eterno.
Non dubitarne, le parole hanno importanza ma sfuggono. Grazie davvero.