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Titolo: Platanos (ultima parte)

PLATANOS (ultima parte)
"L'ira del padre di Tabetha fu terribile.
Picchiò la figlia fino a farle confessare, in un'orribile serata, quello
che era successo fra lei ed Alexandròs.
La umiliò, la insultò, la percosse, ed infine la rispedì di corsa ad
Atene, sperando che lo scandalo fosse messo a tacere.
Sapeva che la perdita della verginità della figlia avrebbe segnato la
sua famiglia ed il suo nome, ma sperava ugualmente di poter
circoscrivere l'incendio che sicuramente si sarebbe sviluppato.
E così Tabetha, accompagnata da due donne che prestavano
servizio presso i Krenatis, fu messa su un battello e rimandata
ad Atene.
Ma il peggio doveva ancora venire.
Perché, a quel punto, la folle rabbia del padre della ragazza si
riversò sulla famiglia di Alexandròs.
Il vecchio Vassili, padre del giovane, fu mandato a chiamare e gli
fu imposto, pena la cacciata dall'isola dell'intera famiglia, di
allontanare Alexandròs da Halki, e di non farlo tornare mai più.
Il povero Vassili non ebbe scelta.
Aveva altri quattro figli da sfamare, ed il misero lavoro di contadino
era l'unica ricchezza materiale che possedesse.
Fu così che Alexandròs, una notte, salì su una barca di pescatori
e lasciò Halki per sempre.
Non fece, in effetti, molta strada, perché la barca lo lasciò qui, su
quel tratto di spiaggia sabbiosa che puoi vedere laggiù.
Tutti, qui, sapevano cosa gli era successo, e tutti, chi più, chi meno,
cercarono di aiutarlo, offrendogli qualche lavoro nei campi ed un
tetto sotto il quale ripararsi.
Fu dura, per Alexandròs.
Molto.
Ma mai si pentì di quello che aveva fatto.
Perché, pur non avendo più nulla, e allontanato dalla sua famiglia,
il desiderio e l'amore per Tabetha continuavano a crescere, come
continuava a crescere la consapevolezza che non l'avrebbe mai
più rivista.
Era sicuro che la donna, di cui si era così follemente innamorato,
fosse per lui persa per sempre.
E, invece... ".
Inizio a credere che Stergos sia un attore consumato.
Le sue pause arrivano improvvise e ti sorprendono sempre,
lasciandoti quel tanto di curiosità necessario a farti desiderare che
lui continui al più presto nel suo racconto.
Sicuramente lui avrà narrato questa storia migliaia di volte, e con
gli anni avrà affinato questa sua sorprendente capacità.
Resto in attesa, in silenzio, rispettando i suoi tempi.
Perché voglio sapere com'è finita la storia d'amore tra Tabetha
e Alexandròs, e non mi alzerei per nessuna ragione al mondo da
questa sgangherata sedia prima che Stergos sia giunto alla fine
del suo racconto.
" Tabetha tornò, quindi, ad Atene, con la prospettiva, urlatale
dal padre in quella famosa serata, di essere spedita da alcuni
lontani parenti in Francia, a fare la serva, di fatto ripudiata dalla
sua famiglia.
Ma era destino, era così scritto nella mente degli dei, che la
storia d'amore tra i due ragazzi non finisse così.
Ben presto, Tabetha si accorse di essere incinta, di aspettare
un bambino da Alexandròs, frutto di quell'unico atto d'amore che
i due giovani avevano consumato in quel giorno d'agosto.
E fu proprio la scoperta di essere vicina a diventare madre che
contribuì a farla decidere, ad andare una volta di più contro i
voleri del suo dispotico padre.
Venuta a conoscenza, per vie traverse, di dove si trovasse
Alexandròs, con l'aiuto di una delle cameriere che prestavano
servizio nella casa di Atene dei Krenatis, una donna che l'aveva
cresciuta con l'affetto di una seconda madre, una notte Tabetha
fuggì di casa, si diresse al Pireo e di lì una barca la portò su
quest'isola.
Era la metà di novembre del 1919 quando Tabetha ed Alexandròs
si ritrovarono.
Chi assistette al loro incontro raccontò che fu talmente commovente
che solo a ricordarlo bruciavano gli occhi per le lacrime.
Lui zappava la terra e accudiva gli animali, impossibilitato ad avere
contatti con la sua famiglia ad Halki, mentre lei, che aveva portato
con sè solo una piccola borsa con un paio di abiti di ricambio,
avendo lasciato tutto il resto ad Atene, non aveva più nessuno dei
lussi e degli agi cui era stata abituata sin da bambina.
Ma si amavano e aspettavano un figlio.
E questo loro bastava.
Una settimana dopo il suo arrivo qui sull'isola, Tabetha ed
Alexandròs si sposarono in quella chiesetta che avrai visto
entrando nel villaggio, e restarono insieme, qui, a Platanos,
poveri ma dignitosi, per oltre sessant'anni.
Quando lui morì, nel 1980, lei gli sopravvisse di soli tre mesi.
E questa è la fine della storia, straniero".
Le ombre, sulla piazza, sono mutate, e anche la temperatura sembra
essere scesa di qualche grado, segno che il pomeriggio si va
lentamente tramutando in sera.
Sono rimasto affascinato dal racconto di Stergos, e cerco un
qualcosa che lo costringa a continuare a parlare, non volendo
nel modo più assoluto andare via.
" E il figlio ? Come si chiamava ? E' vissuto anche lui sempre qui al
villaggio ? E' ancora vivo, per caso ? ".
Il vecchio Stergos non mi risponde subito: ha chiuso gli occhi e
sembra essersi assopito.
Forse non ha neppure sentito le mie ultime domande.
O, forse, è solo stanco, e considera definitivamente terminata la
lunga storia che ha voluto raccontarmi.
Aspetto un paio di minuti, osservandolo, e quando capisco che lui
non sembra avere più voglia di rispondere a quei miei interrogativi,
faccio un cenno alla donna che sta in piedi sulla soglia della taverna.
"Logariasmò, parakalò". (Il conto, per favore)
E' giunta l'ora di andar via.
Sono stato fortunato ad incontrare Stergos, ed ora ho un nuovo
racconto dei tempi passati da custodire e da tramandare.
" Il bambino nacque nel 1920 e fu chiamato Kosmas ".
La voce di Stergos, che improvvisa riprende a parlare, quasi mi
sorprende.
E' una voce stanca, ora, molto più bassa, e che sembra venire
da lontano.
" Fu l'unico figlio di Alexandròs Tzambikos e Tabetha Krenatis.
Non conobbe mai i nonni materni, che avevano ripudiato la loro
unica figlia, mentre quelli paterni venivano a trovarlo da Halki
abbastanza spesso.
Poi ci furono la guerra e la morte di Dimitri Krenatis, e solo allora
i genitori di Kosmas furono liberi di tornare a Halki.
Ma restarono a vivere, comunque, qui a Platanos.
No, non è più vivo Kosmas.
E' morto qualche anno fa.
Anche lui è vissuto sempre qui e, non essendosi mai sposato, non
ha lasciato eredi.
Ma ora sono stanco, straniero. Molto stanco. Sono vecchio e
malandato, un pò come il mio fido Argos.
Entrambi ci stanchiamo facilmente, ormai".
Ed è così che Stergos mi congeda, questa volta in modo definitivo,
invitandomi a non approfittare oltre della sua disponibilità.
Pago il conto e lo saluto, ringraziandolo di cuore per la storia che mi
ha raccontato.
E gli prometto di tornare a trovarlo, per un bicchiere di vino ed
un'altra bella chiacchierata.
Ora il vecchio è immobile, e sembra quasi dormire.
Un unico cenno di saluto con la mano da parte di Stergos, e un
breve scodinzolio di Argos.
Sono gli unici gesti con i quali vengo congedato.
Mormoro qualche parola di commiato e mi chino ad accarezzare
brevemente il cane.
Poi mi volto, e torno verso la mia auto.
Le ombre della sera si vanno allungando sulla piccola ed immobile
piazzetta di Platanos.
Solo le cicale continuano, imperterrite, nel loro frinire assordante.
Fu solamente dopo tre mesi da quel giorno, in autunno inoltrato, che
trovai il tempo di tornare a Platanos.
Volevo salutare Stergos ed offrirgli quel bicchiere di vino che gli
avevo promesso, per ringraziarlo ancora di quel pomeriggio di
agosto che mi aveva dedicato.
Parcheggiai l'auto nello stesso slargo della volta precedente, e
scesi a piedi nella piazzetta del piccolo villaggio.
Il platano troneggiava maestoso, ma l'ombra dei suoi rami giganteschi
era più rada, considerata la quantità di foglie che, data la stagione,
aveva già perso.
Le cicale non c'erano più: solo i tavolini della taverna erano nello
stesso posto, circondati dalle stesse sedie e con le stesse tovaglie
a quadri bianchi e rossi.
Di Stergos, però, non c'era traccia.
Entrai nella taverna e trovai la stessa donna che mi aveva servito
quel giorno d'estate.
Asciugava con un panno bianco alcuni bicchieri dietro lo stretto
banco.
Mi sorrise, riconoscendomi immediatamente.
A Platanos, le facce nuove sono rare come la pioggia estiva.
Poi il suo viso divenne improvvisamente triste e, ancora prima di
chiederglielo, seppi che Stergos era morto.
Se n'era andato nel sonno, una notte di un mese e mezzo prima.
Aveva ottantasei anni, ed il suo cuore si era fermato per sempre.
Era morto senza nessuno che gli stesse vicino: solo Argos, il suo
fedele cane, lo aveva vegliato ai piedi del letto.
Bevvi io il bicchiere di vino bianco che avevo avuto intenzione di
offrire al vecchio, e pensai che, se quel giorno di qualche mese
prima non fossi capitato a Platanos, la storia che mi era stata
raccontata sarebbe ora morta anche lei.
Salutai la donna ed uscii dalla taverna.
In un angolo, addossato ad un muro di calce bianca, Argos era
acciambellato, gli occhi chiusi, il respiro pesante.
Mi accostai a lui e m'inginocchiai, accarezzandolo sulla testa.
Il suo lento scodinzolio mi ricordò quello che lui fece la sera che
salutai il suo padrone.
Continuai ad accarezzarlo per qualche minuto, quasi a voler
sostituire la mano del suo vecchio padrone con la mia.
All'uscita dal villaggio vidi la chiesetta di cui mi aveva parlato
Stergos, la chiesetta nella quale Tabetha ed Alexandròs si erano
sposati tanti anni prima, giurandosi amore eterno, e coronando il
loro sogno di vita insieme, nonostante le difficoltà che avevano
dovuto sopportare.
In un minuscolo giardino retrostante intravidi il modesto cimitero
ortodosso di Platanos: un ultimo saluto a Stergos lo avrei fatto
volentieri.
Era giusto che fosse così.
Accostai al ciglio della strada e scesi dall'auto, inoltrandomi
nell'adiacente campo: raccolsi un mazzetto di fiorellini autunnali e,
attraversando la strada, entrai nel cimitero, sospingendo il
cancello di ferro battuto.
Lo spazio in cui riposavano i defunti abitanti di Platanos era
sorprendentemente piccolo, ma curato e pulito.
Mi guardai attorno, spostando lo sguardo tra le poche decine di
lapidi, fino ad individuare con certezza quella di Stergos: era la più
lucida e recente.
Il vecchio doveva essere stato l'ultimo arrivato in quel luogo
dell'eterno riposo: a Platanos sono pochi i vivi, figuriamoci i morti.
Mi avvicinai alla lapide e lessi l'iscrizione: Stergos Tzambikos
1920 - 2005.
Deposi i fiori sulla tomba, mentre nella testa varie lampadine si
accendevano simultaneamente, illuminando finalmente quegli
ovvi collegamenti che non ero riuscito a fare in quei mesi.
Il cognome di Stergos era stato dunque Tzambikos.
Come Tzambikos era stato il cognome di Vassili, il contadino di
Halki che si era visto costretto ad allontanare il figlio Alexandròs
perché aveva amato Tabetha.
E, quindi, il figlio di Alexandròs Tzambikos e di Tabetha Krenatis
non si chiamava Kosmas, bensì Stergos; e la data di nascita di
quest'ultimo, che leggevo sulla tomba, me lo confermava.
Il vecchio non mi aveva raccontato "una" storia, ma la "sua" storia.
Quel giorno Stergos mi aveva affidato le memorie della sua vita e
della sua famiglia: inconsapevolmente, ero stato eletto erede delle
sue memorie personali.
Mi aveva raccontato quegli eventi come se riguardassero altre
persone, e non suo padre, sua madre e se stesso.
Una forma di pudore e d'orgoglio, suppongo.
Ma anche di modestia e d'umiltà.
Tre metri più in là, sulla destra, due tombe, le lapidi consunte e
rese opache dal tempo trascorso.
Alexandròs Tzambikos e Tabetha Krenatis.
La famiglia ora era definitivamente riunita, per l'eternità.
Mi dispiaceva non aver potuto parlare ancora con Stergos.
Mi ero affezionato a lui, in quel caldo pomeriggio, seduti a quel
tavolino, tra il vento ed il frinire delle cicale.
Ma una cosa, per lui, ancora la potevo fare.
E sono certo che il vecchio l'avrebbe gradita.
Uscii dal cimitero e risalii in macchina.
Alcuni nuvoloni scuri e minacciosi si stavano addensando.
Presto sarebbe giunta la pioggia.
Misi in moto ma, invece di proseguire e di allontanarmi da Platanos,
invertii il senso di marcia e tornai alla piazza del villaggio.
Più tardi, guidando nella notte per tornare a casa, sotto la pioggia
che aveva iniziato a cadere copiosa, continuai a ripensare alla storia
che Stergos mi aveva raccontato tre mesi prima.
Alla storia della sua vita.
Una storia, fra le tante che arricchivano la mia collezione, che
meritava un posto speciale fra quelle più preziose che avevo
collezionato negli anni.
Perché era quel tipo di racconto in cui speravo sempre di imbattermi:
vero e reale, e che era degno di essere ricordato in eterno.
I miei pensieri furono interrotti da una lingua, calda e ruvida, che
aveva preso a leccarmi teneramente la mano che tenevo appoggiata
sul cambio.
Sorridendo, detti un'arruffata alla testa di Argos, sdraiato comodamente
sul sedile accanto al mio.
Avrei pensato io a lui.
Aveva trovato un nuovo padrone che lo accompagnasse negli ultimi anni
della sua vita.
A Stergos e alla sua storia, almeno questo lo dovevo.
"Nulla è difficile per chi ama."
Cicerone
Fine
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 PLATANOS (ultima parte)
Nonostante la storia raccontata dal personaggio anziano sia ambientata ai
primi decenni del novecento, nel mio immaginario l'ho pensata in un epoca
completamente diversa, molto più lontana nel tempo. Il racconto ha le
sembianze di una antica fiaba. Il tuo modo di raccontare è molto delicato
e sei stato capace di mantenere il medesimo equilibrio narratvo per tutto
il racconto. Magari il racconto non è molto erotico, ma è una questione di
gusti, spero che ti fermerai ancora in questo postaccio...
ciao
farfallina
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Ciao e grazie per il commento
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