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Titolo: Notte fiorentina

Ciao a tutti.
Questo è il mio primo post su questo NG. Non sono nemmeno sicurissimo 
che questo racconto sia in topic con il gruppo, ma non sapevo dove altro 
inviarlo e così.... Giulia, se così si chiama la moderatrice di questo 
telecantuccio, mi perdonerà.
Commenti sono graditi, ma non siate troppo impietosi: è il primo 
racconto che scrivo, dopo tutto.
Buona lettura.
NOTTE FIORENTINA
È tutto così strano. Sera come tutte le altre, da quando sono qui, 
ossia, non troppo felice, non troppo triste, dolce-amara. Eppure, soffro 
indicibilmente e non so dar nome a questa sofferenza maledetta. Mi sento 
dentro come un cane rabbioso che mi strappa a brani l'anima, mi divora 
il cuore. Dolore sordo, profondo, senza parole per uscire, senza parole 
per essere compreso o detto. Una sensazione di sofferenza profonda, 
primitiva eppure sofisticata. 
Lei sa che sto soffrendo, mi ha chiesto di parlare, di chiacchierare. 
Forse, pensa che parlandone qualche cosa verrà fuori. Ma anche lei 
soffre. Ma io non voglio, non posso. Qui dentro mi sento in gabbia. La 
stanza mi è stretta, m'opprime, l'aria è densa e nera come inchiostro di 
seppia.
Esco.
Forse, fuori, nelle strade, starò meglio.
Inizio a passeggiare. Il cellulare3in tasca, l'auricolare fissato al 
lobo dell'orecchio con una  forcina per capelli. Fa male, ma il dolore 
mi aiuta a mantenere focalizzata la mia attenzione sul reale. Senza, so 
che inizierei a vagare coi pensieri.
Non c'è nessuno in giro, nessuno o quasi. Cammino, semplicemente. Ma, 
più cammino, più m'accorgo che Epicuro, Seneca e Pessoa hanno ragione: 
se sei sereno, la serenità verrà con te in qualsiasi luogo tu ti trovi; 
se la tua anima è in una prigione di sofferenza, il carcere che ti 
contiene diventa infinito ed è impossibile evadere da un carcere 
infinito, proprio perché là dove ti trovi, lì sono anche i tuoi ceppi. 
Un certo Marlove deve aver scritto qualche cosa come: L'inferno non ha 
confini, e non è circoscritto in un luogo proprio; poiché l'inferno è 
dove ci troviamo, e dove l'inferno si trova noi dovremo sempre rimanere. 
Dietro una cantonata, due si baciano in modo abbastanza poco timido. Li 
si sente chiaramente. Lei respira in modo rapido, quasi a brevissimi 
ansiti. Spariscono in un portone, senza dire una parola. Invidia! Darei 
parecchi anni della mia vita per quel tipo di calore.
Sono arrivato a un bar. Credo di trovarmi più o meno a un chilometro dal 
mio albergo. Dentro non c'è tanta gente, mi sembra un locale tranquillo. 
Entro.
Barista straniera. Deve essere piuttosto bellina. Tutti gli avventori 
che entrano perdono un paio di secondi per guardarla, prima di fare la 
loro ordinazione. Per mimesi, faccio anch'io lo stesso. Ordino uno 
whiskey con ghiaccio e inizio a conversare. Sorriso sulle labbra, ma una 
goccia di tristezza nella voce. Deve sentirsi sola. L'accento è 
presumibilmente ungherese. Lontana da casa, forse non per scelta. Ho 
amici di quella parte di mondo: vicino al lago Balaton. Mi hanno 
insegnato un po' di quella loro lingua contorta.  Magyar, la chiamano. 
Mi rivolgo a lei con quel poco che conosco. È sorpresa, piacevolmente, 
mi pare, nonostante il mio accento sia atroce. 
Il suo atteggiamento è cambiato, è meno professionale. Mi offre altri 
due whiskey. Magari mi bastasse così poco per perdere contatto con la 
mia parte razionale. Maledizione a me e al mio grado di sopportazione 
dell'alcool! Ha una bellissima mano: pelle liscia, ben curata, 
nonostante il lavoro che fa.
Ho l'impressione che mi voglia. Non so in che grado, non so cosa voglia, 
ma so che mi vuole. Quando mi ha passato l'ultimo bicchiere, mi ha 
stretto la mano per un paio di secondi abbondanti: è stato un contatto 
non casuale, voluto e non necessario nella situazione specifica. Quindi 
deve avere un significato intenzionale.
Inizia a parlare. È qui in Italia non da troppo tempo. Prende lezioni di 
danza e lo fa da parecchi anni. Quindi deve avere un fisico allenato, se 
non bello. Immagino la sensazione dei muscoli sodi sotto i polpastrelli: 
è come un fuoco in Siberia. Tra una parola e l'altra, lascia cadere la 
considerazione che è stata fortunata a trovare un lavoro così vicino a 
casa: ci si può arrivare in cinque minuti a piedi. Il mio sospetto 
cresce. La incoraggio. Ho capito che è davvero sola, si sente sola, 
isolata. Per avere qualsiasi cosa da lei, basta toccarla nella sua 
solitudine e io questo lo so fare molto bene: sono un maestro in cose 
del genere.
Orario di chiusura. Nessuno è rimasto qui dentro. La televisione in 
sottofondo, il lieve sciacquio degli ultimi bicchieri e stoviglie da 
lavare prima di andarsene. Il titolare che inizia a verificare gli 
incassi. 
Lei che mi invita a bere qualcosa nel suo piccolo appartamento. Io che 
rifletto. No. Non ci andrò. Non è giusto per lei. Non è utile a me. 
Sarebbe come piantare il seme di un sentimento ghiacciato in un ventre 
ancora caldo di speranza. Mi scuso: dovrò partire domattina e ho bisogno 
di riposarmi. Lo so già che non dormirò e che, se anche ci riuscirò, il 
mio sarà stato tutto tranne che un sonno ristoratore.
Mi giro per andarmene. Mi richiama. Mi dice che le farebbe piacere 
rivedermi. Mi dà il suo numero di cellulare. Lo segno, esco, me ne vado. 
Per quanto sia buio qui fuori, è sempre chiaro rispetto a come mi sento 
dentro.
Ritorno verso l'albergo. Deserto. Niente si muove. Arrivo alla mia via. 
Svolto. C'è unauto ferma davanti al portone. Dentro c'è una luce accesa. 
Un ragazzo sta ascoltando musica: ritmo marcato, Jazz, sembra. Deve 
essere pensieroso: canticchia sommessamente un'aria che non è quella che 
ascolta. Dalla parte opposta sopraggiunge una donna, una ragazza. Passo 
leggero, rapido. Mi passa davanti. È assorta. La saluto, lei mi 
risponde. 
Il ragazzo dell'auto spegne di scatto la musica e salta fuori. La 
chiama. Lei accelera l'andatura e non risponde. Lui dietro. Ripete il 
suo richiamo. A rispondergli è il silenzio e gli echi dei due passi. Un 
terzo "Elena!". "Vattene!". Lui non vuole, vuole almeno che l'ascolti. A 
lei non interessa. Lui aumenta la sua andatura per avvicinarglisi. Lei è 
arrabbiata, ferita, delusa. Mentre lo manda a fottersi da solo la voce 
le trema incontrollabilmente. Sono quasi affiancati. Lei aumenta qncora 
il passo: sta quasi correndo. Lui la imita. Io mi preparo a scattare: 
lui sembra pronto a costringerla ad ascoltarlo anche trattenendola a 
forza. Se vuole farlo, dovrà farlo entro pochi secondi: sono a poca 
distanza da una via più centrale, bene illuminata e abbastanza 
trafficata anche a quest'ora tarda.
Uno schiocco secco, dei passi di corsa, una bestemmia. Tutto finito. Lui 
ritorna alla macchina, umiliato. Sbatte la portiera e parte sgommando.
Mi siedo davanti al portone del mio albergo.  Prendo una sigaretta e con 
una pinzetta ne estraggo il filtro.  L'accendo. Quest'accendino... 
Acquistato ieri sera in un ristorante con Sara e Laura. Adorabile, 
Laura. Acquistato da un venditore sordomuto... Tre ciechi che comunicano 
con un sordo-muto e in qualche modo  ci riescono pure...
Il sapore acerrimo della sigaretta senza filtro richiama i miei 
pensieri.  Terribile. Non c'è niente, niente che mi sollevi. Mi alzo, 
passeggio ancora un po' su e giù per quella via. 
Rientro.
Il suono della porta che sbatte dietro di me ha qualche cosa di 
definitivo, assoluto. Salgo le scale con passo stanco, svogliato. Infilo 
la chiave nella toppa della serratura. La luce, all'interno, si accende 
automaticamente, inutilmente. Richiudo con cura l'uscio, attento a non 
fare rumore. Nell'altra stanza,lei sta dormendo, ma non serenamente. Il 
suo respiro è brusco, rapido. 
 
Mi siedo sul divanetto nel salottino. Nel sonno, lei grida, si sveglia 
di soprassalto.  Andrò da lei: magari, se anche non riesco a uscire dal 
mio inferno privato, riuscirò ad alleviare un poco almeno il suo.
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Ci sono soltanto due uomini perfetti: uno è morto e l'altro non è mai 
nato
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Massimo Vettoretti, 
massim...@vettoretti.net
.
MSN: 
imzad...@hotmail.com
; yahoo: massimo_vettoretti; Skype: 
coniglio_solo

 telecantuccio, mi perdonerà.
cut
Cavolo, bello proprio.
E sensuale, altro che OT, per me è assolutamente IT in questo NG.
Anzi sembra fatto apposta per mostrare come sia possibile estrarre 
carnalità dal vivere quotidiano.
Un racconto con dei contenuti. Per esempio il senso della responsabilità 
e della riuncia, presenti in quanto tali e non nella loro versione 
strumentale al fine di rendere più teso un racconto erotico.
quoto
 > Lei che mi invita a bere qualcosa nel suo piccolo appartamento. Io che
 > rifletto. No. Non ci andrò. Non è giusto per lei. Non è utile a me.
 > Sarebbe come piantare il seme di un sentimento ghiacciato in un ventre
 > ancora caldo di speranza. Mi scuso: dovrò partire domattina e ho
 > bisogno di riposarmi. Lo so già che non dormirò e che, se anche ci
 > riuscirò, il mio sarà stato tutto tranne che un sonno ristoratore.
davvero notevole.
Il racconto è bello. La trama è lineare ma ricca, i personaggi hanno 
spessore, la carica emotiva è cupa ma dolce, il lato maschile, come 
quello femminile, decisamente centrati e resi seducenti in due 
personaggi degni d'essere conosciuti.
spero di rileggerti
aC.

racconto che scrivo, dopo tutto.
mi e' piaciuto molto, si legge tutto d'un fiato, appassiona e
interessa, belli i personaggi, belle le riflessioni. un racconto
intimistico ma che parla al cuore di chi legge.
ciao
giulia

 Č tutto cosě strano. 
Bello. Mi č molto piaciuto, con questa disperazione quasi quieta,
rassegnata. Benvenuto!
Bet
-- 
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 ossia, non troppo felice, non troppo triste, dolce-amara.
Molto bello... molto strano....
Fino dall'inizio si respira un'aria di mistero...
Solo alla seconda lettura ho colto alcuni particolari sulla "visione".... ma
il protagonista č cieco?
E la sua sofferenza, e quella della sua compagna, da dove nascono?
Lo so che sono tonta, che sono sempre l'unica che ha bisogno di spiegazioni
ma.....
un bacio
Susy

 inviarlo e cosě....
Molto bello, Massimo. Mi fa un po' specie chiamarti per nome, mi viene piů
facile coi nick. Sai, c'č come un'assenza di distanza nel postare un
racconto con nome e cognome. Assenza di distanza che mi sembra di trovare
anche nel tuo racconto, che mi sembra molto autobiografico, e mi induce a
pensare che tu sia molto giovane (scusami).
C'č come una nota autobiografica che mi sembra di cogliere. Ma č un racconto
che mi ha dato un'emozione, quindi lo apprezzo e la smetto di fare ipotesi
su che cosa ti abbia spinto a scriverlo, ché non č giusto, e ti do' il
benvenuto.
ciao,
e.

 ma.....
Non ti preoccupare. Le tue domande sono state piacevoli.
Un bacio anche a te, Massimo.


 pensare che tu sia molto giovane (scusami).
Ciao.
Prima di tutto, ti ringrazio molto per quello che hai scritto.
Io ho fatto la scelta di presentarmi con nome e cognome e questo perché, 
giusto o sbagliato che sia, ho voluto portare in rete la mia identità 
per quello che è possibile  e, bene o male, il mio nome fa parte della 
mia identità. Non ho voglia di stare a usare nick vari.
Riguardo al mio racconto, come forse hai potuto leggere nel mio 
messaggio di risposta a Susy, sì, in effetti, è molto autobiografico. 
Nessun problema a dirlo.
