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Titolo: Assassinio all'Hotel Darcy (1/n)

Ecco qua finalmente un racconto convenzionale, o almeno il suo inizio. Lo
finirò in ogni caso, ma mi piacerebbe sapere come sto andando finora...
-le cose non sono come sembrano-
-dope-
ASSASSINIO ALL’HOTEL DARCY
L’atmosfera accogliente e calda della hall di un albergo è eguagliata da
poche cose al mondo. Anche di un orribile albergo. Ester è arrivata in
ritardo, ha perso molti treni, e la voglia di cercare per Nizza non è più
tanta. Si era promessa un soggiorno da regina, ma tant’è. La stanchezza può
far sembrare deliziosi dei posti orribili. Specie gli alberghi, che hanno
una hall accogliente e calda, un bar discretamente fornito, anche quando
sono orribili.
Come il Darcy, un tipico albergo vicino alla stazione, ma non così moderno.
Con l’insegna tonda e tutto il resto. E la reception au deuxieme ètage.
Un viavai di Tunisini e Magrebini e facce da coltello le scorre intorno e la
guarda, mentre firma il registro e prende le chiavi; ma le sembrano persone
simpatiche, dopotutto, sorridono, e non fanno paura.
Insieme con la musica che viene dalla strada, le luci soffuse dell’albergo e
tutte quelle facce creano un’atmosfera nuova e cosmopolita e bella.
La stanchezza scompare nelle attrattive della città, ed ora sente di nuovo
la voglia di uscire, camminare, incontrare qualcuno, soprattutto.
Arrivare alla sua stanza è un impresa. Impalcature lasciate ovunque, vecchi
mobili affollati nei corridoi e macchiati di vernice. Tanto più che la luce
non funziona, e deve basarsi su quel poco che le viene dalle lampade velate
a rosso della reception. Non ancora abbastanza per scoraggiarsi.
E’ un posto che dev’essere orribile, ma le piace.
Non guarda nemmeno dentro, non fa una doccia, ora il tempo le sembra
terribilmente poco; le sembra che la gioventù del mondo non durerà più che
qualche minuto, di doversi affrettare per non perdere qualcosa che la
aspetta, e che lei aspetta.
Un amore, quasi. Una fortuna apposita per viaggiatori. Un viso sconosciuto,
una mano.
Getta dentro il bagaglio senza accendere la luce. Esita sulla soglia prima
di uscire.
Il suo sorriso interiore, la calda gioia diffusa sembrano per un attimo
spezzarsi. Non sono gatti in amore, è una donna, una donna che grida e non
dalla strada, da dietro una porta del suo stesso albergo. Un grido acuto,
lungo, un pianto.
Cerca conforto nel volto del portiere, che alza gli occhi dal giornale e le
sorride.
Qualcuno ancora grida, è una forte voce di uomo, ora, cattiva. Un francese
che tuona in modo insolito, non-francese.
Due ragazzi di colore entrano in quel momento nell’albergo e la guardano,
piantata in mezzo alla hall, gli occhi sbarrati ed in evidente ascolto,
ridono anche loro. - E’ di nuovo l’americano - le sussurrano, come se la
conoscessero da sempre ed esistesse fra di loro una complicità provata. - L’
americano! - E se ne vanno alle loro stanze ridendo ancora. Il portiere ride
anche lui poi, come spariscono dietro le porte, si rituffa nell’ “èquipe”.
Così, nel dubbio, ride anche lei. Ed esce per strada.
Perché per un timore non è giusto, per una vaga impressione, perdersi lo
spettacolo della giovinezza del mondo.
Un Senegalese per strada (niente uomini bianchi in Rue d’Angleterre - e lei
si dice Questo è curioso) salmodia solo nella sua lingua, la guarda fisso ed
a lei sembra che pronunci un qualche scongiuro. Che si purifichi dal fatto
di averla guardata, come se lei si covasse in petto una disgrazia. O uno
strano delitto.
Oppure sono solo i suoi vestiti troppo eleganti per quel quartiere, cioè non
eleganti ma diversi, pantaloni e giacca di lino color khaki, leggerissimi,
ed una maglietta bianca, i sandali e gli occhiali fumeé, dall’aria così
coloniale. Così da Tè nel deserto.
Bisognerebbe almeno sciogliere i capelli, pensa, ma non vuole farlo.
E poi pochi passi più avanti, verso i viali, è tutto diverso. Gli europei
riprendono lentamente il sopravvento e lei si sente rassicurata, ma non più
così accesa. E di nuovo stanca.
Molte inutili telefonate le danno il colpo di grazia, ed un appuntamento con
un uomo sconosciuto e gentile, dell’università di Lione, fissato per il
giorno dopo.
Cerca di immaginarsi questo giovane uomo, questo arrembante professore che
lotta fra il putridume delle sue carte per mantenersi giovane, ma che non
pare privo di fascino, e di desiderio di piacere.
Chissà; e prova ad immaginarsi il suo aspetto, ma il gioco la stanca presto.
L’unica cosa che le pare certa è che porti le Clarks con la giacca; la
cravatta no. E l’impermeabile, non il cappotto. Cappello? Cappello niente, e
non fuma, purtroppo. Fumare gli donerebbe. Magari la pipa.
Ma ne ha già abbastanza, del suo nuovo Don Chisciotte. Ed è stata ormai
troppo tempo seduta a quel tavolino ad aspettare, anche stasera, un amore.
Un amore a caso, apposta per viaggiatori.
Torna verso la sua misera stanza, un poco depressa, adesso, da tutte le
prospettive non realizzatesi di questa sera, appesantita dalle birre mandate
giù senza cena.
C’è ancora qualcuno per strada.
Tutto un correre di donne chiaramente innamorate, verso i cinema ed altri
caffè. Donne diverse. Uno spettacolo privato, le donne come si innamorano in
Francia, una libertà nei movimenti che a lei sembra negata. Così sicure e
belle, nei loro ridicoli vestiti, e così giovani!
No, non si innamorano tutte allo stesso modo, le donne. E’ un problema
geografico. Qui sono educate dalla nascita alla seduzione, ai noti e
studiati gesti che lei ha paura di compiere.
Davvero sarebbe necessario sciogliere i capelli.
Ecco il Darcy, che appare morto, dopo portici di occhi attenti e di domande
e zingari. Compra una collana araba che non porterà mai.
La reception vuota le toglie l’imbarazzo di altri sguardi, la vista della
sua stanza non la consola. Una romanzesca camera sporca, con buchi di
sigaretta sulla poltroncina, un tavolo che traballa, un letto con lenzuola
macchiate. Maledettamente senza bagno. Eppure era stata così chiara…
Ma rinunciare ad una doccia le pare davvero troppo. I bagni sono in comune
ma l’albergo pare quasi vuoto, dopotutto si tratta solo di attraversare un
corridoio. Senza luce.
Stringe l’accappatoio e sbuffa, apre la porta “dames” e comincia a cercare
alla ceca l’interruttore.
Di nuovo quel grido. Più vicino, ora. Si avvicina nel corridoio la voce
della donna seguita da quella dell’uomo. Non è più spaventata che curiosa,
ma istintivamente cerca un angolo cieco, dietro la porta, e rimane in
silenzio.
La porta si spalanca di colpo lasciandola intrappolata nell’angolo ed una
grossa mulatta, dai lunghi capelli neri, cade a terra con un tonfo sordo.
Vitale e furiosa la donna si volta verso l’uomo che l’ha spinta dentro, che
Ester non vede ancora ma intuisce massiccio e volgare. La mulatta vomita
insulti in una lingua incomprensibile e si rialza di scatto. Ester si sporge
appena per vedere meglio, protetta dall’oscurità quasi totale.
L’immagine di quell’uomo la sconcerta.
Un enorme negro d’acciaio, alto e grosso, dai capelli fitti e ricci, scalzo,
che indossa jeans sdruciti ed una canottiera e ride, masticando un
chewing-gum oscenamente, aprendo troppo la bocca a scoprire denti troppo
bianchi. Il senso vago di pericolo diventa più preciso.
Risponde alla donna arrabbiato, quasi ridendo e sicuro della sua forza. Lei
non può nuocergli in alcun modo. Risponde in una lingua che può avere suoni
africani o orientali altrettanto. Che gli sta molto bene addosso ma che
Ester non conosce affatto. Mischia parole in francese ed inglese, ma che non
aiutano a capire ciò che comunque è già chiaro. Quello che è certo è che non
è americano per niente.
La donna fronteggia il suo sorriso, guardandolo nei sui occhi scuri, lui
sorride cattivo, dopo un attimo lei si scioglie e pare sorridere, abbassa un
attimo lo sguardo, lui abbassa la mano con cui stava per colpirla e lei, con
un movimento impercettibile e rapidissimo rialza la testa quel tanto che
basta a sputargli in piena faccia. Poi ride davvero.
Il negro è infuriato. La afferra per i capelli e la colpisce allo stomaco
con un pugno. La donna si piega morbida su se stessa e cade di nuovo. Lui
resta in piedi e la guarda, le sue narici vibrano e lui sembra un toro alla
corrida, che scalcia prima di caricare.
Ma questo presupporrebbe un Matador.
Lui sfila la cintura dai pantaloni e la avvolge due volte attorno alla mano
destra. Solleva la mano sulla donna che pare priva di conoscenza e colpisce.
Ripetutamente. Ester sussulta dietro la porta ad ogni colpo, quando il suono
rende chiaro che è con la pesante fibbia in metallo e non con il cuoio che
lui cerca la su carne.
Il suono dalla carne colpita, e poi, di rimbalzo, sulle ceramiche del
pavimento, soprattutto. Ding. Ding.
Il suono le spezza il cervello. E lei non può fare a meno di guardare.
La mulatta striscia sotto i colpi fino ai piedi dell’uomo, che la chiama
puttana in tutte le lingue del mondo, e continua a colpire.
Sei la peggiore delle puttane, le dice in francese, dovresti almeno pensare
ai tuoi figli.
Lei piange di nuovo. E lui si ferma di colpire.
L’americano si china su di lei, sempre col suo chewing-gum di cui nel
silenzio si percepisce il rumore, Si asciuga la fronte con la gonna africana
di lei, lei tira la gonna con le mani, e con quel drappo sformato si asciuga
le lacrime scoprendo così le gambe grosse e invitanti.
Lui la guarda fisso ed appena di sbieco, e sempre con quel gran sorriso
stampato sulla faccia infila una mano sotto l’elastico dei suoi slip,
risalendo appena sulle grosse cosce. Lei continua ad asciugarsi le lacrime e
pare assente, ma solleva le gambe per facilitargli il lavoro.
Ester dietro la porta trema per il silenzio e la sensazione, che prima non
aveva, di essere davvero presente a quel momento. Di non poter scappare,
soprattutto di non poter scappare a se stessa.
Ester che non riesce ad essere assente. Ester che non può fare a meno di
guardare ma questo sarebbe accettabile. Ester che non può fare a meno di
pensare.
Ester pensa Se fossi un uomo, se fossi un uomo la prenderei così, subito,
senza dolcezze stonate, senza preliminari, senza baci. Con la violenza del
caso ma, soprattutto, che sia subito.
E l’uomo prende la donna. Subito, tirandola a se per un piede, lei che
ancora spende le ultime lacrime. Il suo fallo enorme trova facilmente strada
dentro di lei. D’un colpo è dentro di lei, restando in ginocchio. Lei inarca
la schiena per sentirlo meglio, punta i piedi per terra a scivola più volte,
ricadendo fuori ritmo su quel palo infuocato che Ester vede.
Sdraiata anche lei sul freddo pavimento, sporgendo la testa dalla porta, a
poca distanza da quei corpi che si cercano ora con la stessa furia con cui
si colpivano.
La mulatta raddrizza la schiena, e con un sorriso si impala per intero.
Sorride storto col viso ad un centimetro dal viso dell’uomo, estrae un palmo
di lingua e comincia a leccare il viso dell’uomo, in ogni angolo e senza
segni di dolcezza, lo afferra per le tempie e non dimentica un centimetro.
Con la lingua piatta gli percorre tutto il viso, cercando di fare con
metodo, linea per linea, dal basso verso l’alto. Gli lecca occhi e narici,
il collo e le guance, gli morde la testa ed i capelli. Poi, come colpita, si
piega all’indietro e riprende ad ansimare forte.
Ester riconosce i segni dell’orgasmo che arriva. Di cui l’uomo non pare
curarsi.
La donna si getta ancora sul pavimento e l’uomo continua a lavorarla sempre
più pesante. Ester scorre lo sguardo dal fallo di lui al viso che lei agita
ora a destra ed a sinistra secondo il ritmo che lui impone. Ester anche
tiene la bocca semiaperta e le gambe le tremano e non ha più freddo.
La mulatta sgrana gli occhi e vede Ester nel momento che l’orgasmo arriva.
La guarda con la lingua di fuori e gli occhi sgranati ed i capelli sul viso.
La guarda fisso ed è come se dicesse Vedi, vedi cosa mi stanno facendo?
Ed Ester vede ed ora è complice e colpevole, che è qualcosa di più che
vedere.
Ma la mulatta non parla. La mulatta è un grosso animale incapace di parlare.
Una complice che non parlerà mai. Questo è certo.
L’attenzione della mulatta, che dopo il suo violento orgasmo ha ripreso il
controllo, ritorna al suo amante. Che continua a penetrarla ora che lei ,se
vuole, può non sentire.
Si sente di nuovo forte. Lo guarda, ed ora è lui ad avere quegli occhi, è
lui che pare così ridicolo.
Lei ride e lui è arrabbiato, a denti stretti le sussurra qualcosa di
minaccioso, ma che a lei non fa paura.
Lei ride e ride, poi lo riafferra alla nuca, accarezza i suoi capelli e
riprende a leccargli disciplinatamente il viso. Lui pare soddisfatto e
chiude gli occhi. La mulatta, padrona del gioco, si ferma per un attimo e
guarda verso Ester, per essere certa che la guardi. La guarda con complicità
ed Ester, a tutti gli effetti, è complice.
Poi raddrizza il viso sull’uomo che vede prossimo all’orgasmo e sputa, una,
due volte, sul viso del negro che pare bloccarsi. Lascia cadere le braccia
con cui la stringeva e per un attimo rimane come gelato.
Lei ride e ride. Lui la spinge via e ricomincia a vomitarle addosso ogni
sorta d’insulto.
L’ultima delle puttane, sei l’ultima delle puttane. Questo solo Ester può
capire, questo solo in francese.
Lei ride e ride, e si volta verso Ester, ancora, che adesso ha paura, non sa
e non vuole pensare a cosa succederebbe se l’uomo la vedesse.
La mulatta la guarda con sfida, come se dicesse Vedi, vedi come sono stata
brava?
Ma Ester prova solo terrore e voglia di piangere. O forse non solo.
Ma il negro non si accorge, troppo preso dalla sua ira, si rialza sulla
mulatta e la colpisce con un calcio che non potrà diminuire la sua
sconfitta.
Raccoglie la cinghia dal pavimento e lei fa il gesto di ripararsi il viso,
lui le parla lentamente, sembra cantare in quella sua strana lingua, ha una
voce profonda e che sembra calma. La rivolta con un piede, di modo che lei
si trovi sdraiata con la schiena in alto. Le allarga le gambe e si piazza
dietro di lei. Si inginochhia e le accarezza la testa, poi passa la cintura
attorno al suo collo e comincia a stringere.
Ester si morde il labbro inferiore e si accorge di sudare, i vapori del
bagno appesantiscono l’aria ed il suo respiro, le sembra di dover morire.
Il negro cerca nella donna il passaggio più stretto, continuando a a parlare
lento ed a stringerle il cuoio attorno al collo.
La donna trema, stessa a terra, le esce un urlo soffocato dalla stretta. L’
uomo la sodomizza con furia, prestando più attenzione a farle sentire tutta
la lunghezza del suo membro che non a venire presto.
Ester si sente più stanca che se fosse lei a subire tutto questo.
Jusq’a la mort.
Jusq’a la mort.
Solo questo afferra nella cantilena lenta dell’uomo che riprende il suo
giusto posto di dominio: fino alla morte.
Si contrae e si scarica contro di lei, accentuando la stretta e digrignando
i denti, poi la lascia a terra ed esce dal bagno richiudendosi i pantaloni.
Si volta sulla porta e sputa nella direzione della donna.
-dope-

Gran bel racconto Dope, gran bel raconto davvero.
Tanto per iniziare, mi è piaciuta l'idea di ambientare la storia a Nizza. Trovo
che l'hai descritta bene, e vista la vicenda di cui parla il racconto, non
potevi trovare luogo migliore di uno di quegli alberghi vicino alla stazione.
Qui però c'è la prima (forse unica) delle incongruenze del racconto: possibile
che una ragazza almeno apparentemente raffinata e dai mezzi non troppo limitati,
si rassegni a dormire in un posto del genere? Io in quel quartiere non ci
dormirei neanche se mi pagassero chili d'oro. Capisco e condivido pienamente la
scelta di un luogo genuino, più pittoresco, per esempio, della sputtanatissima
"Promenade de Anglais" o del porto vecchio... Ma potevi almeno dare una
giustificazione più solida della semplice stanchezza di Ester per farla dormire
in un postaccio del genere.
Il racconto presenta un'unica lunga scena di sesso, che devo dire ben scritta e
ambientata, con la protagonista sopsesa a meta trà un compiaciuto voyeurismo e
una giustificata paura. Ottimo il gioco di sguardi silenziosio delle due donne,
che coinvolgono Ester in modo univoco nella vicenda: dal momento in cui Ester
viene vista, non è più semplice osservatrice, ma entra a far parte del gioco in
modo diretto.
E qui, pensando anche che hai detto ce continuerai questo racconto, nascono
tutte le mie curiosità per il futuro andamento della vicenda, che promette molto
bene :-)
A parte qualche manierismo di troppo (qualche parolina in francese sparsa qua e
là, il signore che legge "l'Equipe", a sottolineare la sua già nota nazionalità,
la protagonista che ricorda, come citato, Debrah Winger ne "Il té nel deserto",
etc...) penso che sia un ottimo racconto. Resto in trepida attesa del seguito.
Con rispetto,
Kirk

Gran bel racconto Dope, gran bel raconto davvero.
Capitano, detto da Lei, che stimo e rispetto come sa, questo mi vale quanto
un nobel & tanta voglia di lavorare in più.
Grazie.
I tuoi dubbi sono legittimi.
Ora, so che non bisognerebbe mettere le mani nella bottega
dell'artigiano-scrittore, ma qualche risposta voglio dartela.
Il punto è che la situazione di Ester non è chiara per niente.
In effetti io ho alloggiato al Darcy e l'ho visto come lo vede lei, e la mia
intenzione non era certo quella di ficcarmi in un posto del genere, credo...
Non mi hanno dato chili d'oro, ma anzi è un posto che ricorderò per avermi
dato, come vedi, materiali per scrittura per 125f a notte, + 2 taxe de
sejour.
Un vero affare.
Ora, Ester è nella situazione in cui io stavo. E' verosimilmente una
ricercatrice dell'università, senza troppi soldi da spendere e con la voglia
di sentirsi giovane.
Non è coraggiosa o incosciente.
Comunque, accetto che forse il posto dovrebbe anche affascinarla, e potrei
spendere due parole su questo.
Il punto è che per me fu molto naturale...(balle, Nanni, balle...) ma
riconosco che sia incongruente.
Poi. "il signore che legge "l'Equipe"" be', è vero. Manierismo, manierismo,
manierismo.
L'"èquipe" è usato in funzione di pronome per non ripetere la parola
"giornale".
C'è però un altra spia che mi fa rilevare che l'ambientazione è imperfetta.
Chiami  SIGNORE il portiere del Darcy. Te lo sei figurato come un signore?
(a questo DEVI, è vitale, rispondermi)
Signore è l'ultima parola che mi sarebbe venuta in mente... avresti dovuto
vederlo...
Hai presente Said di "l'odio"? Se no, immaginati un ladro d'auto maghrebino,
ed invecchialo di dieci anni. Poi, fallo sorridere molto.
Ecco, ferma restando la necessità che ognuno legga e veda le situazioni a
suo modo, l'autorità del lettore sul racconto... be' non mi aspettavo che ne
venisse fuori un "signore".
D'altra parte era un quotidiano sportivo... mica leggeva "liberation"...
Il luogo comune del "tè nel deserto", invece, è li per restarci.
La storia continuerà, naturalmente, per un altro paio di puntate di questa
pezzatura. Col tuo incoraggiamento, a presto.
amore&fiori&gratitudine infinita
-dope-
p.s. ci porti su, dottor Scott.

 finirò in ogni caso, ma mi piacerebbe sapere come sto andando finora...
Secondo me stai andando molto bene. Si vede che sai scrivere e che hai le
idee chiare sull'ambientazione e sulla trama, anche se si sente,
specialmente nella prima parte del racconto, la mancanza di dialoghi
diretti, che smorzerebbero un po' il ritmo, a tratti quasi monotono. E poi
la descrizione di Ester... ci hai detto come è vestita, ma nient'altro!
Per il resto, tutto OK! Continua pure il racconto, che stai andando forte!
P.S.
Dimmi se sbaglio: prima della fine fai scopare Ester col negro, vero? ;-)
Ciao!
The Thin White Duke


Forza, avanti, sgobbare! sgobbare! Che qui si muore dalla curiosità :-))
Con rispetto,
Kirk


amore, fiori&rispetto
-dope-

la descrizione di Ester... ci hai detto come è vestita, ma nient'altro!
Vero. Ci ho pensato. Ester però alla fine è venuta fuori un po' stupida e
stereotipata. Ed ho voluto tenerla così.
E' una persona che ragiona per categorie, e che etichetta anche se stessa.
Mi è sembrato bastasse, per descriverla, la piccola citazione del Tè nel
deserto (per questo è ineliminabile, Capitano).
Lei stessa vuole assomigliare a quel modello. Lei si vede così.
D'altra parte un paio di sandali sono decisamente più importanti di un paio
d'occhi...
Non assomiglia in alcun modo alla Winger, anche se credo che abbia i capelli
chiari. D'altra parte io il film non l'ho mai visto (!!!), quindi ho
pensato: se va bene per il mio "immaginario collettivo", andrà bene per
chiunque...
Si è parlato un po', su questo Nws, dell'importanza della trama, di curare
gli intrecci ed averli chiari dal principio.
Oltre a questo, figurarsi anche una struttura formale PRIMA di iniziare a
scrivere mi sembra della massima importanza. O forse sono queste le vere
seghe?
Che dici, Duca?
Amore&fiori.
-dope-

Pace e Bene 
the...@prontomail.com
! 8)
On 21-Apr-99, 
the...@prontomail.com
 wrote to
 about R: Assassinio all'Hotel Darcy (1/n)
 >> Ecco qua finalmente un racconto convenzionale, o almeno il suo
 >> inizio. Lo finirņ in ogni caso, ma mi piacerebbe sapere come sto
 >> andando finora...
 t> Secondo me stai andando molto bene. Si vede che sai scrivere e
ok, bene cosi', incoraggialo pure ...
 t> che hai le idee chiare sull'ambientazione e sulla trama, anche se
 t> si sente, specialmente nella prima parte del racconto, la
infatti, direi che ha la stoffa!
 t> mancanza di dialoghi diretti, che smorzerebbero un po' il ritmo,
 t> a tratti quasi monotono. E poi la descrizione di Ester... ci hai
 t> detto come č vestita, ma nient'altro! Per il resto, tutto OK!
che cazzo volevi sapere, vuoi tutto e subito, per caso?!
 t> P.S. Dimmi se sbaglio: prima della fine fai scopare Ester col negro,
 
ed eccolo che si rivela nella sua fondamentale natura!
Come volevasi dimostrare!
Ciao cocco! 8)
 _      _   __
| ', | | ',|_
|_,'|-||_,'|__ 
Dade...@hotmail.com
... ma i sistemi non fastecho?
 |
 |_Civic Net of Roma -=> 
Da...@1995-201-23.bbs.comune.roma.it


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And when the clothes are strewn
Don't be afraid of the room
Touch the fullness of her breast
Feel the love of her caress
She will be your living end
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finirņ in ogni caso, ma mi piacerebbe sapere come sto andando finora...
mi sembra un bell'inizio, per quel che ne capisco...
proprio bello. :-)
l'ambientazione e' nitida ed originale, sara' quel tanto d'esotico?,
ed il tuo stile e' splendidamente trasandato. fa tanto burroughs, ma
sara' solo un mio sogno. boh. bello.
guardate che bellezza, per es. :-)
"La mulatta raddrizza la schiena, e con un sorriso si impala per
intero. Sorride storto col viso ad un centimetro dal viso dell’uomo,
estrae un palmo di lingua e comincia a leccare il viso dell’uomo, in
ogni angolo e senza segni di dolcezza, lo afferra per le tempie e non
dimentica un centimetro. Con la lingua piatta gli percorre tutto il
viso, cercando di fare con metodo, linea per linea, dal basso verso
l’alto. Gli lecca occhi e narici, il collo e le guance, gli morde la
testa ed i capelli. Poi, come colpita, si piega all’indietro e
riprende ad ansimare forte."
ciao
patti

Oh, grazie...
sono imbarazzato.
Ora mi metto sotto a finire la parte 2/n. Purtroppo sono stato preso nel
perdere i miei giorni metą sulla mia tesi di laurea e metą in un officina a
cercare di ridar fiato alla vecchia Volks. E fra tutto questo trovare ancora
il tempo di ubriacarmi.
Ma ho quasi fatto, un attimo solo, č quasi pronto...
grazie grazie :-) Burroughs, poi... oh, grazie...
-dope-