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Titolo: Il funerale della mia migliore amica

Odio i funerali, qualunque sia il credo.
Odio quel mix di dolore, presenzialismo, sfoggio e ipocrisia.
Odio il pomposo spreco di risorse per cio' che non e' vita, ma una
celebrazione della sua nemesi.
Odio il morto, le sue volonta', il suo imporsi ai vivi con muto, invincibile
ricatto.
Lo odio, anche se da vivo gli volevo bene.
Eppure mi trovo vittima del ricatto, mi trovo costretta ad andare li, a
sentire le parole vuote di un prete goy (che sono le stesse di un rabbino,
tra l'altro) a vedere lacrime non spontanee e circostanziali.
Ero in vaporetto e pensavo a tutto questo, quando un ragazzo mi si e' seduto
a fianco. Carino. Molto carino: carnagione scura, abbronzata, capelli color
sabbia, ma piacevolmente mossi. Un bello sguardo dolce, un vel viso. Belle
spalle.
Mi chiese "signorina, va tutto bene?"
Evidentemente non avevo un aspetto radioso.
"Si, si, mi scusi, e' appena morta una mia carissima amica"
"Mi dispiace"
Era sincero, penso. Ma non era solo quello. Mi e' capitato tante volte di
vedere quello sguardo. Da quando evevo 15-16 anni e' sempre stato cosi'...
Cosi' facile.
Parlammo un po' senza dirci nulla. Le solite sciocchezze.
Alla mia fermata feci un mezzo sorriso e mi avviai sul ponte.
"Non vorrei" mi disse "essere noioso. Ma dopo questo... funerale..."
"Dopo me ne andro' subito a casa"
- Dillo: da mio marito e da mia figlia. Dillo. -
Ma non lo dissi.
"Adesso devo andare" non riuscivo nemmeno ad essere gentile "mi scusi".
Smontai senza voltarmi e mi avviai verso la chiesa. Son cosi' lugubri, le
chiese. Cosi' tristi, fredde vuote.
Io non ho Dio, ma come potrebbe un uomo o un Dio amare una casa cosi'
inospitale? Seppellita da polvere secolare con l'odore di chiuso che si
intreccia a quallo dei fiori recisi che stanno appassendo. I passi che
rimbombano vuoti come in una cripta e la in fondo un Cristo bianco e
contorto, trafitto da lunghi chiodi di legno che sembra gridare. Il suo
destino e' quello di rimanere inchiodato senza pieta' ad una parete buia ed
umida. Chi non avrebbe urlato?
Ecco, questa e' un tempio dei goim.
Con me entrano gli altri. Si segnano. Io non lo faccio. Non l'ho mai fatto
perche' sarebbe falso e ipocrita.
Sento i loro sguardi di altera, supponente disapprovazione. Non li vedo, li
sento, sulla mia schiena, sulle spalle.
Non sono del loro branco, sono una lupa solitaria. E quel che piu' e' grave,
e' che non lo nascondo con imbarazzata vergogna.
E intorno a me si alza il muro invisibile della diffidenza, quel muro
alimentato dal senso di superiorita' di chi pensa essere nel Giusto. Di chi
non ha dubbi. Di chi si inventa un Dio perche' da solo non sa affrontare la
morte. Di chi trasforma la morte in rito mondano, perche' bisogna, perche'
si fa, perche' si onora il defunto, perche' Dio e la tradizione lo vogliono.
- Deus cui proprium est misereri semper et pacere - gongola il prete tra un
tripudio di gigli morenti.
E gode del suo latino, e si vede. Gode di questa scheggia di cultura che per
un attimo lo fa sentire un po' meno mortale.
Gode di una lingua molta che celebra un morto, tra fiori morti, sotto la
statua d'agonia, inchiodata alla parete spoglia di una cripta fredda e buia
come una tomba.
- Dicit illi Jesus: resurget frater tuus -
E in quest'apocalisse desertica, parla di resurrezione. Sapra' il latino, ma
temo che la sua sensibilita' al sarcamo sia piuttosto blanda.
Mi volto. Vedo un movimento sullo sfondo. Una testa china. Color sabbia.
No.
Impossibile.
Non credo alle coincidenze. Non piu', da tanti anni.
Va bene, anche lui puo' tornare utile, ormai. Dopo un'ora che me ne sto
seppellita qui, viva, piccola piccola sotto le navate, farei di tutto per
uscire.
La funzione sta finendo, ma questo non vuol certo dire che il rito sia
finito, no.
Perche' i vivi devono andare tra i morti a porgere omaggio. In processione.
Tra mancamenti e sofferenze autoinodotte. Autoprolungate. Perche' si deve.
Gli intimi, poi, si riuniranno a casa della scomparsa, "per stare vicino ai
parenti" ufficialmente. In realta' c'e' un piccolo buffet (l'ospitalita' e'
la cartina tornasole di una famiglia) e tra le larcime e la suggestione
collettvia (perche' si *deve* soffrire, eccheccazzo, siamo qui per questo),
tra le lacrime, dicevo, si consumeranno piccoli cicchetti, come divoratori
di peccati che inghiottono i delitti dei morti insieme al pate', alle torte,
agli spicchi di frutti esotici serviti su piatti d'argento.
Il tutto, magari, nel salotto attiguo alla camera da letto, che io conosco
bene. Quella camera bianca, rivolta a meridione, con gli scuri sempre
chiusi. Quella camera che sa di medicinali, di malattia.Quel letto in cui
lei ha giuciuto fino a ieri, puntellata sui cuscini a sbavare... e ad
aspettare.
Ma perche' una religione che celebra la vita deve ridursi cosi', ad adorare
la morte?
Non fa per me. Chino la testa ed esco per prima. I capelli sono lunghi,
ormai, mi arrivano quesi al seno.
Sciolti e buttati in avanti mi coprono il volto, come una tenda nera,
attraverso la quale io posso vedere ma non posso essere vista.
Non mi interessa cosa pensano di me. Che sia fuggita per il dolore, per
fredda insensibilita'. Non mi importa, e' gia' tanto che sia venuta e non so
nemmeno perche' l'ho fatto. La mia amica e' viva nel mio cuore, non e' una
bara, un funerale, le parole di un prete, una statua che urla.
"Ehi, posso aiutarti? Posso offriti un caffe'?" E' lui.
Pero', tenace. Carino e tenace.
Essia. Odio i funerali, odio la celebrazione della morte con la morte. Se
devo celebrare qualcosa lo faccio a modo mio.
E so usare le mie carte. "Volentieri" gli dico "ma ho bisogno di sedermi. Di
lavarmi il viso... e non mi va di farlo nel bagno di un bar"
"Hem, veramente, se posso permettermi... io sto alla locanda "Ai do
pozi",... e' a cinque minuti da qui, se vuoi... io ti aspetto nella hall"
Andiamo alla locanda, durante la strada dice di chiamarsi Samuele. Un nome
ebraico, ma e' solo il nome. Ci vogliono davvero cinque minuti ad arrivare.
"Ti aspetto giu'" mi fa "ecco la chiave"
"Manno, dai, sali pure e' pieno di gente, mica ho paura. Eppoi, ci mettero'
un attimo e mi farai compagnia, raccontandomi qualcosa. Non ho voglia di
stare sola, ho voglia di sentire una voce amica".
Come le bambole moderne, che sono piccoli robot, che fanno tutto cio' che un
bambino programma per loro. Mangiano, dormono, singhiozzano, danzano,
raccontano favole. Ecco. Cosi' sono gli esseri umani. Come le bambole,
fornito un programma fanno... qualsiasi cosa.
In bagno mi sciaquai il viso, i polsi, il collo... Una camicia, dei jeans e
un po' di biancheria si tolgono in un attimo. Non porto altro, io, solo un
vecchio ciondolo arabo fissato ad una catenella d'argento.
Aprii la porta piano, lui era seduto su una sedia. Si alzo e' mi guardo'.
Per un momento la sua reazione fu incerta, tra eccitazione e nervosismo.
Andai verso di lui e gli sbottonai la camicia piano, molto piano. "Ma sei
certa..." disse. Neint'altro, perche' era qualcosa che la decenza gli
imponeva di dire. Poi mi prese la testa tra le mani, mani calde, e mi bacio'
piano, poi via via piu' forte, quindi comincio' a scendere sul collo, sui
seni... A me piace questo preludio, mi mette il fuoco, mi fa sentire il
ritmo di marea che monta e mi piace essere io a controllarlo, mi concentro,
anche con quelli di cui meno mi interessa. Mi preoccupo di renderli felici.
Poi accade', lo lasciai sfogare, lo aiutai un po': ormai so bene come
muovermi. Quando il suo ritmo si spezzo', lo rigirai senza farlo uscire e
cominciai a muovermi mordendogli piano le spalle, feci scivolare la mia
lingua su qualla vena dorata che batte sul collo, una, due, tre volte.
Forte. Poi la baciai, con qual bacio succhiante che lascia i lividi e porta
in superficie le arterie. Con qual bacio che fa un po' male. Gemette e si
avvinghio' a me, mi strinse le braccia attorno alla vita e mi afferro' i
fianchi, come per trattenermi. Allora lo morsi piano, ed ebbe un brivido. Lo
sentii muoversi sotto di me, dentro di me e io continuai a succhiare quel
gusto ferroso, a succhiare forte, mentre lui venne e venne a lungo. Poi
crollo'.
Prima di andarmene scesi alla hall, di fronte c'e' un vecchio bacaro. In un
attimo stavo risalendo le scale con un piattino di cicchetti: chele di
granchio, olive all'ascolana, crocchette, palline di baccala'. Dall'albergo
mi feci dare una tazza di latte e dei croissant alla crema, se fossimo stati
vicini al ghetto gli avrei fatto trovare una challa'. Al risveglio, Samuele,
avrebbe trovato quelle cose, in fondo era un po' nel suo diritto di preda
essere vezzeggiato.
Io lo lasciai che dormiva. Me ne tornai a casa, ancora con il sapore
metallico del suo sangue in bocca.
Non gli ho detto nemmeno il mio nome.
--
Nadja Jacur
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 Non gli ho detto nemmeno il mio nome.
Ti hanno gia' detto quasi di tutto da altre parti... qui ti posso fare
solo i miei piu' sinceri complimenti.
Molto bello.
E salvato.
Bye,
	Red
-- 
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed
e' di 4 lettere."
"Tu bari."

 Odio quel mix di dolore, presenzialismo, sfoggio e ipocrisia.
Racconto scritto con garbo ed eleganza. Mi č piaciuto.
Complimenti.
ciao! ciao!
farfallina

 Non gli ho detto nemmeno il mio nome.
Molto bello.
Grazie.
Xi@'

 
Ho avuito un sussulto quando hai accennato al prete goy, 
(tautologia), pensando che tu volessi dire gay!
Il mio nick ti dirà che conosco la differenza e ne sono un pelo 
turbato; certe terminologie, sconosciute ai più, non sono politically
correct (e chi se ne frega, dirai; ok)
Mi hai comunque trascinato per i capelli in una dimensione nota, 
una giornata orrenda in una città bellissima,anche quando  tira
la bora ed arriva da trieste, appena smorzata.
A noi piace però che i funerali siano sobri e che i morti siano
eliminati presto, senza troppe lungaggini e manifestazioni di 
cordoglio
anche se la Thorà prescrive anacronistiche forme di lutto.
A me sacrificare una camicia (di lino) per omaggio a mio padre è 
spiaciuto, pensando anche come la pensasse lui sui lutti, il 
culto cimiteriale eccetera.  
Lo so il mio intervento è strampalato ma forse è la misura della
mia commozione e partecipazione: hai fatto un guaio. cmq
perchè a me Venezia "fa'" allegria e sensualità (2 racconti 
ambientati fra il florian e la giudecca) ma adesso che ho 
concepito la scelta di trasferirmici  full time per la vecchiaia mi hai
 fatto 
venire un magone .........................
 t
-- 
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http://www.Mailgate.ORG

 Lo odio, anche se da vivo gli volevo bene.
Grande incipit, da... ritagliare e conservare, per il condensato di
sincerità che offre.....
Ma è gradevole tutto il racconto, originale, tenero (ma senza svenevolezze)
e di un'ironia graffiante. Sei riuscita a tenere insieme elementi così
diversi e a farli convivere senza sbavature nello spazio di una breve
pagina, il che non è poco.
Spero davvero di leggerti ancora.
Igor


venire un magone .........................
Compra un dolce alle mandolre ed uno al finocchietto dal fornaio che
e' subito dietro i sottoportico del ghetto, tieni il sacchetto fino
alle fondamente nuove e li, goditi la laguna e i dolci.
Vedrai che il magone ti passa.
Shalom
-- 
Nadja Jacur

Spero davvero di leggerti ancora.
Eh, se ho tempo...
magari un giorno vi raccontero' la storia del ciondolo che porto al
collo...
-- 
Nadja Jacur

 mi feci dare una tazza di latte e dei croissant alla crema
Ehm, granchio? Latte e carne (le olive all'ascolana) togheter? Il povero
Samuele in base al Levitico avrebbe dovuto come minimo fare un
pellegrinaggio a Gerusalemme per purificarsi. Anche tu, però...
Però l'immagine di una donna che nutre il suo uomo dopo l'amore mi fa una
tenerezza infinita, grazie di averlo scritto.
Ciao
Ommadawn

  Ciao  Ommadawn, che piacere rivederti! Ero preoccupato.....
Dunque, pur non amando appropriarmi della corrispondenza altrui.
m'inserisco per ricordarti che molti ebrei, come me, ignorano 
totalmente le regole del kasherut, ovvero quellle norme religiose
che come dottamente ricordi, vietano miscugli fra latte e carne.
Quello che forse ignori è che il granchio è, in sè,  taref, ovvero 
impuro, non meno del suino, in quanto i pesci senza spine sono
tutti banditi!
Ti ricordo però che anche in Israele si va da chi arriva a non 
riconoscere lo Stato, per sue interpretazioni bibliche ortodosse 
e quindi iper restrittive, a chi allegramente mangia prosciutto di 
Parma senza sentirsi per questo un traditore! 
E'Il bello di società
tolleranti e trasversali che "accettano" anche i fanatici del 
quartiere ortodosso di Gerusalemme, con i suoi oscurantismi 
culturali, mostrate in maniera impietosa in un film di Amos
Ghitai, (forse Kadosh) di cui, perdonerai la senescenza, mi sfugge al
momento il
titolo.
Shalom
Vittorio


tenerezza infinita, grazie di averlo scritto.
Grazie: e' stato il mio primo racconto qui.
Pochi giorni dopo ho scritto il secondo: "Il Pendaglio". Domani mi
finiscono le ferie e passera' un po' di tempo prima che riesca a
scriverne un terzo. Vabbe', panta rei.
-- 
Nadja Jacur

E'Il bello di società
E superquoto.
-- 
Nadja Jacur