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Titolo: (Racconto) - Il giorno della Memoria: L'uomo dei crisantemi

Dedicato a:
Nadir, autrice di racconti.
Annibale Visconti, mio zio, deportato a Mathausen: sopravvissuto.
Sante Vincenzi, mio padre, prigioniero in un campo di lavoro di Buchenwald.
L'uomo dei crisantemi
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By. farfallina
L'appartamento, un monolocale di trenta metri quadrati provvisto d'angolo
cottura, era ubicato al primo piano di un fatiscente stabile di quattro
piani nell'Oltretorrente. I muri della stanza, velati da macchie di muffa di
colore verdognolo sparse a macchie di leopardo sulle pareti, mostravano
l'intonaco scrostato in più punti per l'umidità.
Loris Bertolazzi, dopo che era tornato a vivere in città, reduce dalla
prigionia, occupava l'appartamento assegnatogli dal Comune. Arrestato
dalle brigate nere di Parma nel novembre del 1944 per attività sovversiva,
torturato e consegnato ai tedeschi insieme con altri soldati fuggiaschi, era
stato caricato sui vagoni per il trasporto del bestiame e inviato a
Mauthausen, in Austria. Per cinque lunghi mesi aveva lottato con tutte
le sue forze per sopravvivere insieme ai compagni di sventura. Degli
ottocentocinquanta avviati al campo di concentramento sopra quel treno, il 5
maggio del 1945, giorno della liberazione, ne erano rimasti in vita soltanto
diciassette. Loris era uno dei sopravvissuti.
Il monolocale occupato da Loris Bertolazzi, seppure modesto, era sufficiente
per le sue necessità. L'abitazione, come il resto degli appartamenti del
caseggiato, non era fornita di servizi igienici. Il gabinetto si trovava a
pianterreno, nel cavedio, ed era in comune con gli altri inquilini occupanti
l'edificio. Era un luogo lurido quello che ospitava la turca, con i muri
deturpati da scritte eseguite con gli escrementi che nessuno si prendeva la
briga di sgrassare, ma lui non se ne lamentava, gli andava bene così; di
brutture ne aveva visto di peggiori nel corso della vita.
L'abitazione era occupata da un tavolo, due sedie impagliate, un letto di
ferro battuto, un materasso con piume d'oca, un comò, una piccola credenza,
la stufa a legna per scaldarsi e fare da mangiare, e un lavandino dove
scorreva l'acqua quando d'inverno i tubi non erano gelati. L'unica finestra
dell'appartamento, guarnita da piccoli divisori di legno a separare il vetro
in più quadretti, si affacciava su Strada D'Azeglio, la principale via
dell'Oltretorrente.
Il quartiere, ricco di storia come pochi altri in città, era il medesimo che
nel 1921 aveva visto scatenarsi il terrorismo squadrista, ma in quella
occasione il fascismo si trovò di fronte ad un nemico agguerrito, deciso a
resistere fino all'estremo delle forze. La gente dell'Oltretorrente si
mobilitò e innalzò barricate e trincee per i borghi e le piazze. I
combattimenti furono aspri, sanguinosi, violentissimi. Ogni volta che i
fascisti comandati da Italo Balbo tentarono l'attacco alle postazioni degli
Arditi del Popolo furono costretti a retrocedere, infine dopo cinque giorni
d'assedio dovettero andarsene dalla città lasciando sul selciato morti e
feriti.
Stando dietro i vetri della finestra, nascosto dalle tende alla vista della
gente, Loris vedeva la vita degli altri passare davanti ai suoi occhi. La
sua invece si era spenta da molto tempo.
Dall'altra parte della strada, accanto al negozio di macelleria equina e la
bottega del calzolaio, ad una decina di metri prima dell'angolo con Borgo
Bernabei, c'era un'osteria.
Nella bettola una cappa di fumo rendeva l'aria irrespirabile, ma era uno dei
pochi ritrovi per la gente del quartiere. L'oste spacciava un vino scuro, di
un colore simile al catrame, capace di corrodere lo stomaco e mandare in
rovina il fegato delle persone che lo bevevano. Il vino servito nell'osteria
era il medesimo che Loris sorseggiava fra una sigaretta e l'altra, stando
nascosto dietro le tende della finestra, cercando con gli occhi le facce
crude e provate degli avventori della taverna intenti a bere nelle ciotole
di terracotta e pasteggiare con cavallo pesto, ciccioli e polenta fritta.
Loris mangiava una sola volta al giorno, a mezzogiorno, per fare durare più
a lungo i soldi che gli servivano per comperare da bere e tabacco per
fumare.
Lavorava solo la domenica, quando gli altri riposavano. Vendeva fiori
davanti al cimitero Monumentale della Villetta. Un posto di lavoro come
tanti altri, e poi gli erano sempre piaciuti i fiori specie i crisantemi.
Quando l'appartamento al piano sopra l'osteria fu occupato da una coppia di
giovani sposi, Loris si perse a guardare i movimenti dell'uomo e della donna
oltre le finestre della loro casa, disinteressandosi di quanto succedeva
dentro l'osteria che prima della loro venuta aveva impegnato le sue
giornate.
Si sentiva attratto dalla carnagione chiara della donna e dai capelli
lunghi, di un colore rosso carminio, che la fanciulla raccoglieva dietro il
capo con dei fermagli. Gli piaceva stare ad osservarla mentre stendeva le
lenzuola fuori della finestra della camera, e si metteva a riordinare il
letto dove era giaciuta col marito durante la notte e ci aveva fatto
l'amore.
Loris non perdeva di vista la donna. Seguiva ogni movimento dentro
l'appartamento attraverso la finestra della cucina e della stanza da
letto. Di lei non sapeva il nome, ma conosceva le abitudini meglio
del suo uomo.
Una mattina che la vide in sottoveste dinanzi la specchiera dell'armadio,
con il lembo dell'indumento tenuto sollevato fino a scoprire il tessuto
bianco delle mutande, intenta a guardarsi le gambe, si eccitò come non gli
accadeva da tempo. Avvicinò la mano all'uccello e incominciò a masturbarsi.
Nemmeno ricordava cosa si provava a toccarsi, ma venne quasi subito
eiaculando nella mano e provò un immenso piacere. Dopo quella volta prese a
masturbarsi in modo regolare, restando nascosto dietro la finestra,
osservando i movimenti della donna immaginando d'essere accanto a lei e
toccarla.
Una mattina si fece più audace. Nell'istante in cui la vide affacciarsi alla
finestra prese la decisione di mostrarsi nudo. Spalancò la finestra e con
l'uccello stretto nella mano, semicoperto dal bordo dal bordo del davanzale,
si mise a masturbarsi. Lei si accorse di quando l'uomo stava facendo,
anche se il movimento della mano era nascosto dal parapetto. Non si mise
paura, rimase a guardare per un po' di tempo Loris mentre se lo menava,
dopodiché scosse il capo e chiuse gli scuri della camera. Loris portò a
termine la sega come se fosse una liberazione eiaculando nella mano,
poi pianse.
Il peso soffocante dei ricordi che accompagnavano la sua esistenza lo
angustiava dal giorno che aveva riacquistato la libertà. Gli occorse qualche
anno prima di rimettersi in salute.
Ventidue anni dopo la liberazione dal campo di concentramento Loris tornò a
fare visita al campo di eliminazione di Gusen. Del lager non c'era rimasta
nessuna traccia, nel centro del paese era conservato soltanto il forno
crematorio, quello gli austriaci non erano riusciti a farlo sparire perché
un cittadino francese, ex deportato come Loris, aveva comperato il terreno
dove sorgeva il forno per non vederlo sparire dalla memoria della gente come
tutto il resto.
farfallina.

 By. farfallina
Attratto da questo tuo post, perché ho una particolare predilezione
per i racconti che cercano di far rivivere momenti della storia
passata, recente e non (sfida anche difficile: non è sempre agevole
capire cosa si provava "davvero" in epoche che non ci appartengono,
mettersi in "quei" panni), devo dire che mi è piaciuto molto. La
sofferenza del personaggio e del momento si avverte tutta, e c'è
anche, secondo me, il giusto mix di "pietas" e realismo non indulgente.
E forse, quanto alla lunghezza del racconto, la misura è giusta: si
chiude proprio quando "deve", tornando dal primo piano sul protagonista
al campo lungo, o lunghissimo (perdona i termini cinematografici...),
sull'epoca nella quale sfortunatamente si è trovato a vivere. E
facendo prevalere, in definitiva, l'umano bisogno di "pietas".
br. de luc.

 By. farfallina
(cut)
Trovo che questo racconto sia molto bello, Farfa. 
Glaciale, nelle enormità che racconta, senza scomporsi, si costruisce
tutto attorno alla tua scrittura chirurgica. Come hanno già detto, dura
quel che deve durare, e riesce ad emozionare forse proprio per questa
apparente assenza di emozioni.
Molto, molto bravo davvero.
R.B.
 
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
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ab...@newsland.it

 
Questo è una racconto che va letto. Non si può attaccargli giudizi tipo 
bello o bravo. L'uomo dei crisantemi dice tutto da solo.
Questo racconto merita, imo, una forma diversa di commento.
Decisamente più silenzioso, almeno per me.
Parma, in molti sensi, è pure casa mia, la mia terra d'origine.
Conosco bene quella storia d'Oltretorrente, quella che tu hai raccontato 
da dietro i vetri di una finestra, da dentro occhi resi di pietra dai fatti.
Non sono passati molti anni eppure oggi ci si stupisce a guardare il 
sangue che viene fatto scorre in iraq, in palestina. A molti sembrano 
dei matti, dei barbari. Eppure dai quei giorni di Parma non è passato 
molto tempo. Come dire, situazioni che oggi possono sembrare disperate, 
in pochi anni diventano ricordi per pochi.
Ma i ricordi servono a capire, forse a non compiere le stesse azione e, 
magari, ad alimentare la speranza.
ac.

 tutto attorno alla tua scrittura chirurgica.
L'uomo dei crisantemi è mio zio. Sopravvissuto a Mathausen non si
è messo a vendere fiori come nel racconto, nemmeno si masturbava
davanti alla finestra, ma ha fatto per quarant'anni l'infermiere nella
camera mortuaria dell'Istituto di Anatomia Patologica dell'Ospedale
Maggiore di Parma trasportando cadaveri.
farfallina

 anche, secondo me, il giusto mix di "pietas" e realismo non indulgente.
A posteriori mi sono accorto di avere condensato nelle poche righe del
racconto un grande numero di avvenimenti, tratteggiandoli con poche parole e
questo personalmente mi soddisfa anche se non so se chi andrà a leggerlo
avrà la medesima sensazione.
Grazie per averlo letto e commentato.
farfallina

 magari, ad alimentare la speranza.
Concordo. Hai ragione da vendere!
farfallina 

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è successo in piena europa-civile. in un passato che non si può
considerare remoto, agghiacciante. un eredità di vergogna insuperabile per
chi ha osato schiacciare il proprio simile e per il genere umano tutto. un
monito a non ripetere, un pianto infinito per chi ha subito, per chi
sapeva, per chi semplicemente c'era. e per chi è restato. ma che spesso
par non aver "insegnato" nulla. gli uomini sensibili si continuano a
scarnificare l'anima nell'orrore ed altri rimangono indifferentemente
aguzzini. 
questo si è visto. anche dopo "allora".
-a-


 
Molto, molto bello, ma non basta quest'aggettivo, come qualcuno ha gia'
fatto notare.
Pero' una critica ce l'ho: secondo me avresti fatto meglio a lasciarlo
OT, le "scene" di sesso mi sembrano forzate e male inserite nel resto
del racconto. Insomma mi sembra che tu le abbia messe solamente per
fare vedere a Nadir (alla quale, fra gli altri, e' dedicato il racconto)
come si scrive IT.
Magari mi sbaglio o ero prevenuto, ma questa e' l'impressione che ho
provato.
Ciao
Lupin
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 Sante Vincenzi, mio padre, prigioniero in un campo di lavoro di Buchenwald.
Letto.
Non so che mi ha lasciato... c'e' una descrizione sensibile, a volo
d'uccello, il contatto col sesso e' delicato (se fosse stato altrimenti
avrebbe suonato "strano"). Non e' eccitante, ma e' una cartolina e un
tributo.
Piccolerrimo neo (chiedo venia per la pignoleria): i capelli rosso
carminio. Un po' troppo punk per il primo dopoguerra.
Azzeccata la scena dello sconforto legato all'atto sessuale. Mio nonno,
italiano, cristiano, appartenente ad una divisione "ribelle" (la 
Venezia, 383° rgt), deportato in N campi, da Bjala Podlaska a 
Buchenwald e sopravvissuto...
Beh, mio nonno, quando torno' a casa non voleva nemmeno piu' dormire con
mia nonna: pesava 40 chili, pensava di essere malato, contagioso, non
parlava, riusciva a malapena a mangiare e non voleva toccare moglie e
figlia.
Allego:
Foto di mio nonno all'atto della prima deportazione (Bjala Podlaska,
penso). Unica foto scattatagli da quel giorno alla liberazione, sul
fondo (si legge male) il numero di matricola che si e' portato per tutta
la vita.
http://it.geocities.com/nadir_nadir91/Sav_Bjiala_Podlaska.JPG
Foto del plotone di mio nonno. Tranne 2 o 3 sono tutti morti, in
Montenegro o, la maggior parte, nei lager.
http://it.geocities.com/nadir_nadir91/Sav5_1942.JPG
Shalom
-- 
Nadja Jacur


 del racconto.
La scena in cui Loris scopre la ragazza davanti allo specchio con la
sottoveste sollevata, intenta a guardarsi le gambe, sta a significare un
ritorno alla vita dell'uomo che d'improvviso si trova eccitato da quella
visione.  Magari posso avere ecceduto dando seguito all'atto di
masturbazione, ma non è detto che non ci possa stare, non lo so.
grazie per il commentato
farfallina

 -a-
Purtroppo...
farfallina 

 figlia.
Una cosa che mi ha colpito è stato l'apprendere che dopo un solo mese di
permanenza nei campi di concentramento il 99% le donne aveva interrotto
il ciclo mestruale. Oggigiorno lo constato nelle ragazze anoressiche che
giungono nell'ambulatorio dove presto servizio.
farfallina

Dedicato a:
avevo una certa riesistenza a leggerlo, lo ammetto, per motivi miei, ma
sbagliavo. e' un racconto molto bello, con un tono mesto, equilibrato, come
deve essere.
bravo davvero
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 giungono nell'ambulatorio dove presto servizio.
Effetivamente, caro farfallina, le donne che entravano nei Campi 
avevano, direi subivano tale automatismo che starei per dire più
forma di difesa naturake  (stress, paura, ecc) che  da malnutrizione 
come nel caso delle nostre contemporanee anoressiche.
Di fatto la Natura sembra attivare meccanismi difensivi molto più
saggi di quanto si potrebbe pensare.
La sessualità, in quelle condizioni, dicono fosse nulla o quasi 
ed infatti le poche  prescelte  per "allietare" le ore libere dei
carcerieri
avevano trattamnento migliore, oltre a cibo abbondante. 
Si parla infatti di gravidanze derivate da tali situazioini ma non
di nascite poiché le poverette non erano considerate più utili
allo scopo e destinate a finire come le altre.
Anni fa fiorì, nel cinema di serie B e C un ripugnante
 filone S/M ambientato fra i nazi 
ma dubito che ci potesse essere davvero un sadismo 
sessuale mentre il sadismo
generico era molto presente.
In "Giona che navigò nel ventre della balena" Roberto Faenza
fa incontrare, complice una guardia corrotta,  padre e madre del
protagonista,
col padre che cerca di fare  l'amore, in piedi, con la moflie che, 
evidentemente, si presta solo per affetto e disperazione ma non c'è
nulla di
sensuale in quell'incontro se non un anelito finale di vitalità.  
Oggi, più esplicitamente, sarà chiara ai pochi che la ricordino, la mia
polemica contro un racconto (non ricordo nè titolo nè autore) in cui
alcune
prigioniere venivano "estrapolate" per poche ore, dal campo,
 per soddisfare i capricci sadici di un gruppo di nazi 
di entrambi i sessi.
lehaim da haimle 
che ricorda qui con voi  i 36 parenti Greci di Jannina mai più
tornati, come  i vostri più fortunati avi, da quei Campi


 come nel caso delle nostre contemporanee anoressiche.
Hai ragione, lo sapevo, infatti avrei voluto dirlo, ma venendo a
contatto quasi ogni giorno con ragazze anoressiche mi è venuto
spontaneo associare la mancanza delle mestruazioni a loro.
farfallina

 deve essere.
Ero un cucciolo di bambino quando per la prima volta vidi le foto di
deportati ebrei in una mostra che si teneva nel Ridotto del Teatro Regio
della mia città. Ricordo che rimasi impressionato da quelle  immagini, come
più tardi mi commossi leggendo "Se questo è un uomo" di Levi ed ancora oggi
mi succede d'emozionarmi ogni volta che vedo in tivù immagini di campi di
sterminio, ma credo che succeda a un po' a tutti a prescindere dalla fede
politica... se mai c'è qualcuno che ancora l'ha.
farfallina


Ho voluto leggerlo come fosse un racconto "normale", senza tener conto della
giornata particoalre, della memoria.
L'ho apprezzato molto.
Per come è stato scritto, per l'equilibrio, la capacità che hai di scrivere
di ambienti e situazioni, persone e sensazioni, con un linguaggio che è
sempre giusto, adeguato a quanto scrivi.
Tirandoci dentro a scene del vissuto quotidiano ed alternandole a ricordi, a
episodi epici, a drammi personali con un corretto ritmo sia degli eventi che
delle frasi, delle parole.
Davvero un bel racconto dove l'IT, dato il tema, non disturba perché
introduce correttamente l'angoscia del protagonista.
uno
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 introduce correttamente l'angoscia del protagonista.
Renderlo IT senza ricorrerre a forzature che in qualche modo avrebbero
potuto offendere la memoria di tante persone era ciò che mi proponevo.
Non lo so se ci sono riuscito, lo spero.
farfallina