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Titolo: i misteri del sesso

Nicola aveva rinviato più volte quel momento, forse lo riteneva
inconsciamente uno di quei passaggi della vita, a cui accostarsi provando
una sorta di timorosa ansia, come se si trattasse di attraversare uno
stretto ponticello, teso al di sopra di un precipizio: lo devi
attraversare con sicurezza, la prima volta, altrimenti proverai le
vertigini per tutta la vita. 
Il sesso, alla scuola media, era stato incerto argomento di voraci
discussioni tra compagni di scuola, illustrato da sfocate inquadrature su
particolari anatomici misteriosi (allora assenti da giornali, riviste e
film), a lungo indagati, con scarsi risultati, su tavole anatomiche
apparse su articoli o libri di divulgazione scientifica, ma al riguardo
indecifrabili, isolate dal contesto unitario del corpo femminile. Ed
allora, ecco le immagini rubate di scorcio ed in fretta, alla distrazione
di madri e sorelle più grandi, da dietro gli spiragli delle porte lasciate
aperte, o dai buchi delle serrature. 
E poi quelle vecchie fotografie color seppia, trovate in un vecchio
faldone, in un dimenticato cassetto dello studio del nonno. Nudi fin de
siècle di donnine, ritoccati sul pube per attenuarne la cruda identità
corporea, come le statue classiche nei musei che visitati col papà,
rivelatrici solo dei particolari anatomici di sesso maschile. Ma le statue
femminili, come le foto del nonno, non fornivano dettagli sul sesso: la
liscia e compatta curva del monte di Venere, era lì, senza pieghe o
fessure, intatta, impenetrabile e misteriosa. Per un ridicolo soprassalto
di pudore del fotografo, le donne di quelle foto, per quell'epoca comunque
proibite, conservavano tutte, inviolata e protetta dal ritocco levigatore,
la cabala della loro femminilità, conoscibile solo da parte degli
iniziati. Ed i ragazzini ancora non lo erano. Quelle donne si offrivano,
ridicolmente peccaminose, nelle loro pose che parevano suggerite da
ingenua malizia, statuine di alabastro un po' grassocce, immobili, in
attesa d'essere spiate da qualche sguardo voglioso, da dietro le spesse
tende che nascondevano il loro boudoir e che bordavano quelle foto,
dandoti l'illusione che fossi tu stesso a spiare.
Interpretazioni un po' goffe di navigate garçonnes, sogno proibito dei
maschi di provincia, desiderosi di trasgressioni parigine (era l'indirizzo
del fotografo: Rue St. Denis- Paris, ad attribuire a quelle foto il
sigillo supremo del peccato. E poi le didascalie: "la petite parisienne",
"désir d'amour", "Violette et le violon" ).Altre immagini dei desideri
giovanili del nonno, anch'esse su vecchie foto sgualcite, erano invece
ambientate in qualche casa meridionale, come suggerivano i soggetti bene
in carne, secondo i gusti d'allora dei maschi del sud, di ossatura
massiccia, gambe corte e tornite, capelli neri e ricciuti, zigomi
pronunciati. Ce n'era una, la figura di profilo, distesa bocconi sul
canapè, col busto sollevato a scoprire un ricco seno, tra cuscini rigonfi
e ricamati, una gamba ripiegata all'indietro, il mento poggiato sulle dita
corte e carnose, la punta dell'indice poggiata sulla bocca larga e scura,
semiaperta in un sorriso, sguardo invitante, dal basso verso l'alto, di
traverso, occhi socchiusi. Un ambiguo contrasto tra un'aria da ragazza di
campagna e gli atteggiamenti da cocotte alle prime armi, ma vogliosa
d'imparare presto. 
Era quella che Nicola preferiva, la meno esplicita, quella che gli
sembrava più vera, quasi fosse l'immagine di una sua possibile ragazza,
disposta ad iniziarlo ai misteri del sesso. E così, socchiudeva gli occhi,
e sparivano uno dopo l'altro, lo scenario da casino belle époque, la
cuffietta della donna, la sottoveste di tulle e pizzo ai piedi del letto,
non più alto ed a baldacchino, ma basso e largo, come quello di sua madre.
Sparivano anche il canapé stile impero, i tendaggi, gli orpelli alle
pareti. Quella figura opulenta pareva assottigliarsi, rientrando nelle
proporzioni delle pin-up del calendario profumato, rubato dal bancone del
barbiere o delle attrici in costume da bagno, che riempivano le pagine del
numero di "Mascotte", trovato sul sedile del treno, lasciato lì da un
militare distratto e nascosto con mossa rapida nella cartella, tra i
fascicoli di Pecos Bill, l'album delle figurine dei calciatori, ed i libri
per i compiti delle vacanze, mentre i suoi genitori radunavano i bagagli
ed il rapido Lecce-Roma entrava sferragliando e lento nella stazione di
Roma Termini.
In quei momenti, da solo nella sua camera, quando il silenzio della casa
introduceva l'intimità necessaria al ripetersi del rituale, una strana
febbrile insonnia da prematura adolescenza, favoriva le sue prime
esplorazioni verso una dimensione fantastica ed inaccessibile, capace di
trasfigurare ciò che vedeva in ciò che sognava, ma in maniera diversa dal
sogno, in quanto il suo corpo- bastava che lo volesse- era lì pronto ad
accompagnare le sue fantasie, trasformandosi anch'esso, da goffo ragazzino
in languido amante, capace di trascinanti deliri e di sensazioni che
scuotevano la materia di cui era composto, sin dai più reconditi e
primordiali recessi. Nicola si alzava allora, badando che ogni minimo
movimento fosse silenzioso, accendeva la luce del comodino, apriva l'anta
dello scaffale, frugava nel cassetto in basso, sotto gli album dei
francobolli, e tirava fuori le foto rubate al nonno. Tra tutte, sceglieva
quella preferita, la fissava a lungo, la metamorfosi si compiva sempre, la
scena del ritratto si arricchiva spesso di particolari, lei si voltava
aprendo le braccia, il sorriso da malizioso diventava dolce e materno,
rassicurante, il volto era bellissimo, un trasfigurarsi di immagini
sovrapposte: la sorella di Giorgio, dai capelli di un rosso scuro e gli
occhi verdi e luminosi, sfumava con dissolvenza incrociata con quello
della mamma. E poi appariva la figura di Marilyn, bianca e bionda, nuda,
semicoperta da lenzuola di raso scure. Non riusciva a far prevalere,
queste ed altre immagini, per più di un secondo, si confondevano in
un'unica sequenza formata da rapidissimi fotogrammi, fusi armoniosamente
senza stacchi, sino a comporre un'icona del mistero femminile, lì
disponibile, piena di promesse, sua.
Nicola, di quell'immagine così composta, in continua trasformazione,
tralasciava di approfondire gli aspetti anatomici, non del tutto chiari.
Sentiva, allora, un formicolìo salire, dalla schiena, su su, fino alla
nuca, rapido e ad ondate successive, incalzanti, sino a quando veniva,
quasi subito: un lampo violento e fortissimo gli esplodeva dietro gli
occhi, l'immagine del sogno fondeva liquida nel calor bianco di una luce
totale ed assoluta. Chiudeva il palmo della mano per soffocare
l'eiaculazione, come se questa potesse avere proprietà sonore, capaci di
svegliare i suoi genitori, addormentati nella stanza accanto, ed il
contenerne gli effetti equivalesse ad impedire, a Nicola ed  al mondo
intero, di gridare stupiti per quell'arcano miracolo che si era di nuovo
ripetuto, lì nella sua stanza, quasi al buio, rendendolo per un attimo
padrone stupefatto della vita, capace di risvegliarne la materia più
nascosta.
Altre femmine asessuate lo avevano avuto, in quei furtivi incontri,
accomunati dal denso e carnoso mistero, non del tutto svelato, circa
l'anatomia del loro sesso ed il possibile effetto, ricavabile
dall'incontro con il suo, quasi altrettanto sconosciuto. Aveva paura della
definitività di quel, più o meno prossimo, peccato che avrebbe sì
dissipato ogni dubbio, ma lo avrebbe costretto ad una dimostrazione
definitiva, non più ambigua e virtuale, delle sue capacità virili. Allora
si sarebbe esposto all'implacabile giudizio, universale ed inappellabile,
di tutte le donne, compagne immaginarie del suo sesso solitario (ed allora
pensava che quella donna senza volto, che per prima gli avesse consentito
di conoscere- per il suo tramite- l'anatomia della fica, le sue misteriose
forme, il contenuto delle "cose" nascoste, al di sotto di quella guaina
liscia e gonfia raffigurata nelle immagini, avesse il volto mutante delle
donnine del nonno, delle pin up di Mascotte, delle veneri di Botticelli, e
Tiziano, di Marilyn, della Maja desnuda), pronte a deridere le sue goffe
manovre. A trattenere Nicola dal grande passo, vi era un altro timore
sottile, pronto ad inquinare le meraviglie dei momenti in cui celebrava la
supremazia del sesso solitario, capace di sublimi trasfigurazioni. Era la
paura di provare emozioni deludenti, forse persino moti di indifferenza o
ribrezzo, in quello sfregarsi di mucose, intrecciarsi di capelli,
confondersi di liquidi.
-- 
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 inconsciamente uno di quei passaggi della vita.
 
Davvero bello questo tuo racconto. Ma ne ero certo ancora prima d'iniziare
a scorrere queste tue pagine che sembrano tratta da un album di ricordi,
perché sei uno degli autori che preferisco leggere. Sei dotato di tua
forte capacità narrativa e riesci a trasmettere molto bene quello che vuoi
comunicare. Mentre raccontavi delle fotografie mi è venuto in mente il
sito di Petro l'Aretino, che poco più sotto ha postato un racconto, e
raccoglie foto d'epoca a tema erotico, magari facci un salto.
 
Complimenti.
 
Ciao.
farfallina


 inconsciamente uno di quei passaggi della vita, 
Bello questo pezzo, tra saggio e racconto. Ben restituisce il mistero ma
soprattutto l'inquietudine per il desiderio di una scoperta allora
praticamente impossibile.
Abbiamo un paio di lustri di differenza (credo) ma anche per me fu lo
stesso. Il massimo della trasgressione era farsi in bici il giro dei
cascinali abbandonati dove, sulle vecchie mura di calcina bianca,
misteriosi frequentatori lasciavano nottetempo turpi disegni fatti col
carbone. Tratti grossolani, infantili, con particolari grottescamente
ingigantiti; certo non dei michelangeli  ^___^
Ciascuno trovava poi la sua via. Io arrivai tardi alla masturbazione;
penso avessi 14anni. Me ne venivo pensando di accarezzare delle ragazzine
carine (una rarità allora) che conoscevo. Tutto lì. 
Immaginavo tutto un contorno alla situazione e poi le carezzavo, sul sesso
ovviamente  ^__^
Si vede che... bah... 
Oggi, giornata confessioni  ^___^
-- 
W.


un racconto tra i più belli...(da pesciolino doc!, scritto con maestria e
leggerezza.
sul filo dei ricordi, della nostalgia per quel giovane Nicola e i suoi
primi passi nella vita.
ti ho letto da mamma, da figlia, da coetanea. perchè...
perchè non c'è età, nè lustri di differenza, quando si scrive "così".
grazie di questo regalo domenicale, di questo splendido scritto, che mi fa
ancor più apprezzare questa prorompente giornata di sole.
un abbraccio
-m-


Un racconto seppiato perché, al tempo passato, aggiunge altro tempo
ancora, inserendo iconografia d'altri tempi. Certo le figure che si
trovavavo in giro erano meno esplicite ma non per questo meno
arrapanti. Poi ci pensavano la fantasia,la morbosità individuale.
Io, masturbatore precocissimo, ricordo ancora di essermi
"ispirato" da una foto di Topolino che una ragazzina aveva
mandato per il club degli amici, nelle pagine  loro dedicate.
lei m'ispirava...
lI racconto, IMO ha una conclusione non conclusa, una specie di
sospensione che mi ha lasciato, "nu poco appeso" e lo considerei,
pertanto, più che un racconto, un bozzetto, gustoso e maturo.
lehaim da haimle

 pertanto, più che un racconto, un bozzetto, gustoso e maturo.
..e perchè lo dici proprio a me???
bacetto



ROTFL:-)))))
Ma avevo cancellato tutto e credevo non si vedesse
che mi ero attaccato a te, diavolo di una adma.
Sono pigro, lo sai, ed ho trovato più facile attaccarmi
a te e cancellarti che farlo col Paolo che, peraltro, ci
legge e sa che ce l'ho con lui.
No, no ce l'ho con lui, solo mi riferisco al suo racconto,
ovvia, che se mi legge qualcuno dice che ho detto che
ce l'ho col Paolo e mi sfida  a dimostrare il contrario.
Sto diventando sospettoso, cerco anche le microspie
sotto il letto, prima di dormire:-)))

 Complimenti.
:-)))
Grazie per la lettura e per il commento
A presto
paolo a.


 Si vede che... bah... 
..badavi al sodo già da allora, vecchio marpione!
Grazie del bel commento.
Ciao
p.a.
-- 


 ancor più apprezzare questa prorompente giornata di sole.
..caspita! che bel complimento...
In realtà, il sesso emoziona noi tutti che -più o meno maldestramente-
cerchiamo di frequentarlo, di dominarlo, di capirlo, di scriverne.
Forse è vero:  per raccontarlo con un minimo di risultato, bisogna
immaginare di farlo davvero, noi, in quel momento, 
in abbraccio con chi legge.  
Un bacio (...non troppo austero...)
n.


 pertanto, più che un racconto, un bozzetto, gustoso e maturo.
E' proprio così, caro Vitt!
Più dell'intreccio narrativo, mi interessavano gli stati d'animo, 
raccontarne il succedersi come in una sorta di percorso di iniziazione. 
Più di una storia, volevo  scrivere un "racconto di formazione",  
la cronaca dei turbamenti sessuali nel passaggio dall'infanzia
all'adolescenza.
 
Ma hai ragione, non si tratta di un racconto.
E, francamente, non saprei come definirlo...
Grazie, caro, della lettura e del bel commento.
Ciao.
paolo austero


 sito di Petro l'Aretino, che poco piů sotto ha postato un racconto, e
Qui intendi?...ma dove? 
-- 
W.


 Grazie del bel commento.
Grazie a te per la piacevole e articolata controreplica. Ciao
-- 
W.


 Qui intendi?...ma dove? 
http://adultscards.net/main.php
ciao.
farfallina
-- 



Un quadretto di vita vissuta forse degli anni 50 o 60, ben dipinto in ogni
parte con dovizia di particolari e di sensazioni provate da Nicola. Mi fai
venire in mente una stampa virata seppia che raffigura una ballerina del
ventre, forse egiziana, che fino a qualche anno fa stava in bella mostra
nella stanza da letto dei miei nonni paterni.
Mi è piaciuto questo tuo ricordo, l'hai reso in modo leggero con un
sottofondo di dolce malinconia.
Ciao,
Mybelline
(L'angolo discreto di Mybelline)
http://it.geocities.com/mybelline80/index.html
 

 sottofondo di dolce malinconia.
Beh, Mybelline, in realtà si tratta di un (quasi) racconto, più che di un
ricordo.
Naturalmente, sappiamo che chi scrive attinge ad un'inestricabile miscela
di esperienze, ricordi, storie, immagini, fantasie, che stanno lì,
acquattate tra i neuroni e le pieghe dell'anima -tra consco ed inconscio.
Quando si inizia a scrivere non si sa come andrà a finire, almeno per me.
Nel senso che i racconti ( e i personaggi e i dettagli) crescono e si
sviluppano, spesso in modo imprevedibile per lo stesso autore, man mano
che la scrittura procede.
Forse quello che ho scritto era un ricordo? forse sì, oppure no.
Davvero non saprei dirlo con certezza...
A differenza di qualcuno a cui interessa scrivere di sè e delle proprie
esperienze, magari tutte "straordinarie", a me interessa descrivere le
cose "minime", i piccoli frammenti che si piantano nella carne viva della
memoria, a dispetto dei "grandi" eventi. E che fanno -tutti assieme- vita.
Una sorta di "fascino discreto della normalità"...
Sono contento che tu abbia apprezzato il tono leggero e il retrogusto
malinconico del mio tentativo di restituire -per tenui tracce- una fase di
"passaggio" della vita.
Grazie per la lettura ed il commento.
Ciao
paolo austero
