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Titolo: La sala della ruota sospesa (parte VI)

Freya rimase immobile, gli occhi spalancati e fissi sul mio amico. Holmes,
incurante della propria nudità, si alzò in piedi e cominciò a passeggiare
per la stanza.
"Nel piccolo studio in casa Brackett, dove è stato rinvenuto il corpo di
vostro fratello, era tutto incredibilmente in ordine, tranne che per una
sola cosa. Un libro era stato aperto e sfogliato.
Uno di quei prontuari di medicina che il mio caro Watson tanto apprezza,
non è vero?"
Feci una smorfia mezzo divertita. La mia profonda avversione verso quel
genere di pubblicazioni non era ignota ad Holmes. Questi proseguì:
"Quando è stata l'ultima volta che vostro marito ha visitato lord
Brackett?"
Freya spalancò ancora di più gli occhi.
"Ma...ma voi...tre o quattro giorni fa, in effetti. Come sapevate che
George aveva fatto il medico?"
Holmes indirizzò il primo sorriso verso la donna.
"Non lo sapevo. Ho solamente supposto che, per ricorrere a
sistemi...empirici, come l'utilizzo di Macha, per risolvere il suo
handicap, il signor Andrews fosse fin troppo consapevole che la medicina
tradizionale non lo avrebbe aiutato. Quante persone si rivolgono a voi,
Watson, per chiedervi cure impossibili, anche se il vostro è l'ultimo di
una serie infinita di pareri negativi?"
Annuii. Freya intervenne:
"In effetti anche George si rivolse a diversi specialisti, tempo fa, ma
essi non fecero che confermare la diagnosi che aveva formulato su sé
stesso."
Holmes continuò:
"Quindi, di recente, il signor Andrews fa il solito controllo periodico a
lord Brackett. Lo ausculta, ne controlla i riflessi, lo palpa, ...e mostra
un'espressione perplessa. Lord Brackett ovviamente chiede cosa preoccupi
il suo medico, e probabilmente questi si tiene sul vago. Magari snocciola
qualche sintomo poco chiaro, si chiede il perché di qualche reazione
presente o assente...e alla fine minimizza il tutto, magari con frasi del
tipo: '...vedrai che non è niente...'. Lord Brackett si fa l'idea che suo
cognato gli nasconde qualcosa. Il che è proprio quello che il signor
Andrews vuole fargli credere.
Preoccupato, lord Brackett ritorna a casa. Decide di non far parola alla
moglie di questa faccenda, finché egli stesso non ne saprà di più...e ad
un certo punto ricorda di avere da qualche parte una specie di
enciclopedia medica per profani, una di quelle da tenere in casa per chi
ha paura del medico. Va a prenderla, la sfoglia...di certo saltando subito
al capitolo sulle malattie veneree, vista la situazione..."
Freya strinse gli occhi, ma non replicò.
"...e cerca i sintomi descritti dal signor Andrews: eruzioni cutanee,
febbre, ingrossamento delle ghiandole, affaticamento..."
Holmes si voltò a guardarmi. Feci un cenno d'assenso; ero a conoscenza di
cosa poteva suggerire la presenza di quei sintomi. 
"...cose che si possono ricondurre a migliaia di ipotesi, ma che portano
lord Brackett ad una conclusione terribile. Una conclusione il cui nome è
sifilide."
Freya scattò in piedi.
"Cosa?"
Il suo sguardo andò, forse inconsapevolmente, verso il visore al muro.
Holmes si affrettò a proseguire:
"Non vi allarmate, signora. Nessuno di voi è in pericolo. Sedetevi, e
permettetemi di concludere."
La donna si volse ancora verso il mio amico, il cui sguardo tranquillo le
suggerì di riprendere il suo posto e di ascoltare ancora.
"Bene, signor Holmes...continuate, vi prego."
Holmes riprese a camminare per la stanza.
"Lord Brackett si sente perduto. E' certo di avere una malattia a decorso
spesso fatale, e di averla trasmessa a sua moglie, a sua sorella, ai
membri della Consulta ...e tramite essi, a chissà quante altre persone. Si
ritiene un assassino, un mostro. Non si chiede nemmeno da chi può averla
presa: di certo, data la sua prestanza, è stato il veicolo più efficace
dell'infezione, quindi è colpevole al massimo grado.
Finalmente, due giorni fa, lord Brackett prende tutto il proprio coraggio
e affronta il signor Andrews, il quale, fra terribili tormenti e
strazianti scene di cordoglio, conferma l'autodiagnosi del cognato. Lord
Brackett, a questo punto è distrutto, annichilito...e non vede che una
soluzione ai propri tormenti..."
Freya balzò di nuovo in piedi, in preda allo sconforto.
"No! Non è possibile...non è vero!!"
Freya si gettò fra le braccia di Holmes, la cui prima reazione fu il
tentativo di evitare il contatto con essa; riuscì però a dominarsi, e ad
offrire il proprio abbraccio ai singhiozzi disperati della donna. Dopo
qualche istante i due si staccarono bruscamente, e Holmes mi volse le
spalle di scatto. Freya si sedette di nuovo, confusa; di certo non aveva
inteso ridestare la natura di Holmes, ma doveva essere stato quello
l'effetto della vicinanza tra i due.
Ancora voltato verso la parete, Holmes continuò, la voce appena affannata:
"Lord Brackett espone al cognato la propria intenzione, e lo implora di
aiutarlo. Immagino che volesse risparmiare alla moglie la vista del suo
sangue spillato dalla ferita di un'arma, o lo strazio di un riconoscimento
all'obitorio del corpo dilaniato dal passaggio di un treno. Il signor
Andrews si schermisce, fa appello al giuramento di Ippocrate, oppone
numerosi dinieghi, sempre meno convinti...e alla fine cede.
La sera stessa, dopo che lady Brackett è uscita di casa per incontrare
voi, vostro fratello si dirige a casa Andrews, dove vostro marito lo
aspetta con ciò che gli è stato chiesto: un medicinale che, preso in dosi
abbondanti, libererà il pover'uomo dai suoi tormenti in maniera efficace
ed indolore. Il signor Andrews ospita lord Brackett per la sua...ultima
cena e in seguito lo accompagna al Mall. Posso supporre che gli abbia
suggerito di salutare gli amici per l'ultima volta nel modo più gioviale
possibile, avendo modo così di mostrarlo in pubblico come in perfetta
salute fisica ed emotiva."
Gli occhi della giovane erano inondati di lacrime, ma con sforzo
avvertibile rimasero fissi in quelli di Holmes.
"Verso le sette e trenta, sulla via del ritorno a Brackett House, il
signor Andrews inventa una qualsiasi scusa per rincasare un attimo. Dopo
di che accompagna a casa il cognato, e si offre di rimanere con lui fino
alla fine. I due si sistemano nel piccolo studio, un luogo neutro, avulso
dalla vita di famiglia e dalle sue gioie e quindi meno penoso per la
vittima e più al sicuro da eventuali ripensamenti per l'altro uomo
presente. Lord Brackett adesso è certamente provato, ma non ha la paura
folle di colui che non conosce il proprio destino, quindi il laudano fa
effetto con maggiore rapidità...Watson?"
Mi riscossi. Sentivo lo sguardo di Freya su di me, in attesa.
"Sì, Holmes...se le cose sono andate così, e il laudano è stato assunto
prima di cena...a quel punto il signor Andrews ha avuto tutto il tempo che
gli occorreva."
La donna mi scrutò, dubbiosa.
"Tutto il tempo...per cosa, dottore?"
Mi voltai verso Holmes, che riprese la parola:
"Per attendere che lord Brackett perda i sensi. Per trovare il flacone di
lady Brackett e vuotarlo, così da far ritenere che la dose fatale provenga
da là. Per aprire una finestra o una porta secondaria, così da simulare la
penetrazione di sconosciuti. E per rincasare in tempo per il vostro
ritorno, Freya...passando da un ingresso esterno che porta direttamente a
questo posto."
Freya spalancò gli occhi.
"Come avete capito che eravamo qui?"
Holmes finalmente si voltò, ormai ricomposto.
"Dovreste avvertire il capitano Georgeson che la sua maschera non copre
del tutto la cicatrice della ferita che ha ricevuto in Sudafrica."
Intervenni:
"Non capisco. E poi come sapete che siamo a casa Andrews?"
Holmes si sedette di nuovo.
"Se si scarta l'impossibile, l'improbabile restante è la verità, Watson, e
il piano del signor Andrews poteva funzionare solo in questo caso. Alla
fine della riunione della Consulta i convenuti escono dall'ingresso
segreto che dà sull'esterno. La signora Andrews sale sulla carrozza del
capitano, che accompagna lady Brackett a casa, poi si fa ricondurre qui; è
un rituale già provato, giacché in questo modo la servitù, che di certo
ignora l'esistenza di questa parte della casa e di ciò che qui avviene,
non ha mai alcun dubbio sul fatto che la padrona di casa stia rientrando
dai suoi impegni in società. Per quel che ne sanno, poi, il signor Andrews
non si è più mosso da qui dopo le sette e trenta. Avendo usato anch'egli
la porta segreta non è stato visto uscire dalla casa, né rientrarvi in
seguito.
Il quadro del delitto è quindi completo. Le escoriazioni sui polsi, sulla
bocca e su tutto il corpo di lord Brackett portano a pensare alla
costrizione di un assassino; di certo nessuno immagina che esse siano
state inflitte con l'approvazione della vittima. Il medico legale si fa
distrarre dai segni di violenza, senza pensare ai tempi di reazione al
farmaco...e il proverbiale fiuto da poliziotto di Lestrade fa il resto. Il
tutto disegnato con somma arte per nuocere al secondo bersaglio
dell'invidia del signor Andrews: la felice, fortunata, splendida moglie di
Freyr."
Lo sguardo di Freya si indurisce.
"Allora avevo ragione...è stato mio marito ad uccidere Edward..." 
Holmes sospirò.
"Agli occhi di Dio, forse...ma per la legge inglese il signor Andrews è
solo un amico che ha fatto un favore ad un altro, rispettandone la
volontà. Lord Brackett è in tutto e per tutto responsabile della propria
morte. Poco interesserebbe ad un giudice quanto la causa del suo suicidio
fosse reale o immaginaria."
Freya si alzò, fremente di collera.
"Però adesso c'è un'innocente in prigione, signor Holmes. Quando ieri sera
gli ho comunicato i miei dubbi, George mi ha risposto con la cinghia...ma
se pensa che me ne starò ferma a guardare Eleanor che viene impiccata,
avrà ragione di ricredersi presto!"
Mi sporsi verso di lei.
"Fate attenzione, mia cara. Un'azione avventata potrebbe farvi sommergere
dallo scandalo..."
Freya mi guardò, mostrando di aver notato e apprezzato il mio epiteto.
"Grazie, dottor Watson, ma non dovete preoccuparvi. Una volta che Eleanor
sarà libera ho intenzione di portarla via dall'Inghilterra e di sciogliere
la Consulta. I suoi membri sono persone troppo in vista perché si possano
creare dei pettegolezzi minimamente credibili...l'unico che potrebbe
uscire a mal partito se la storia si risapesse è proprio mio marito, anche
perché dovrà tornare presto ad esercitare. Le casse dei Brackett d'ora
innanzi non gli forniranno più neppure un penny, quindi se non vuole
morire di fame sarà meglio che escogiti qualcosa per far uscire Eleanor di
prigione, e alla svelta."
Freya si alzò. Io e Holmes la imitammo.
"Adesso, signori, credo di dovervi qualcosa."
Feci per ribattere, ma Holmes mi fermò.
"Un attimo, Watson. Freya non sta parlando di remunerazione,
credo...quanto più di un indennizzo..."
La giovane sorrise.
"E' vero, dottore. Questa sera io vi ho defraudati entrambi di una cosa
molto importante...forse la più importante nella vita di un essere umano.
Vi ho fatto pensare all'amore carnale, al congiungimento dei corpi, come
ad un abominio, ad un compiacimento peccaminoso nella lussuria...e questo
è assolutamente falso. Lo è persino qui, dove sembra che ci accoppiamo per
puro istinto bestiale, mentre invece diamo il nostro tributo all'amore che
non ha limiti...l'amore per noi stessi, per i nostri corpi, per la vera
essenza dell'altro che arriviamo a conoscere e comprendere a fondo solo
quando ci spogliamo dei vestiti e dell'urbanità...non dovete uscire da
questa stanza e da questa storia convinti di questo...ed ora io intendo
restituirvi, per quanto potrò, la fiducia che fino ad oggi avevate nel
vostro corpo, e nelle sensazioni che esso vi trasmette. Voglio convincervi
di nuovo che il piacere che la carne può darvi è una meraviglia del
creato, e non un'aberrazione demoniaca."
Freya si voltò, e raggiunto il visore fece scorrere sopra di esso una
saracinesca di metallo. Si avvicinò poi a me, mi accarezzò una guancia con
una mano e posò un leggero bacio sull'altra. Mi fece voltare, e indicò la
porticina che dava sulla sala grande.
"Dietro quella porta, dottor Watson, c'è una nostra comune
amica...fidatevi di lei. Addio, caro dottore."
Andai verso la porta, la aprii, e nel richiuderla gettai un ultimo sguardo
all'interno della stanza. Non potei trattenermi dal sorridere, vedendo
Freya e Holmes che si fissavano intensamente, e la mano della donna che
saliva ad aprire l'abito nero. 
Mi voltai, e vidi una giovane bionda di fronte a me, bella come un campo
di grano sotto il sole. Una giovane il cui corpo nudo riconobbi
immediatamente, e che mai ho scordato da allora.
"Salve, Danu."
Sorrise, e mi prese per mano.
"Salve, John."
Il vecchio lascia passare qualche istante, poi alza gli occhi sul taccuino
del reporter, che ancora respira in modo irregolare.
"Questo è tutto, giovanotto. Non so se altri potrebbero credere ad una
sola parola di quanto avete scritto...e francamente non m'importa. Voi
però sapete che non è la fantasia senile di un vecchio satiro. Fate ciò
che volete di quei fogli, ma state attento. La memoria di Holmes non può
più essere danneggiata, né può esserlo la mia reputazione, ormai...cosa
che non si può dire della vostra. Arrivederci, signor Knightly."
Il giovane si alza, visibilmente turbato e deluso. Arrivato all'uscita del
salotto si ferma, come per cercare una battuta d'uscita da una scena
sgradevole...per poi attraversare risoluto la soglia e chiudere, non
troppo gentilmente, la porta.
Il dottor John Watson guarda fuori dalla finestra, che ne illumina
l'impercettibile piega divertita del volto.
"Elementare, Holmes."
(fine)
James Knightly rivide e aggiustò i suoi appunti di quel giorno, ma non li
pubblicò mai. Egli rimase ucciso durante una missione in Francia, nel
corso della Seconda Guerra Mondiale. La vedova, alla fine del conflitto,
si trasferì in Italia, dove sposò Donald Bitkower, un ex militare
americano, e dove portò con sé un baule contenente gli effetti personali
di Knightly, che comprendevano gli appunti stessi. Alla morte della
signora Bitkower, nel 1984, il baule venne lasciato in eredità al figlio
Graham, e da questi ceduto al nipote Elijah, scrittore dilettante.
-- 
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 Graham, e da questi ceduto al nipote Elijah, scrittore dilettante.
Che ragazo fortunato, così giovane  e già depositario di segreti
polizieschi!
A parte l'iirriverente citazione Rasceliana, mi complimento molto
seriamente.
Dio sa, come avrebbe detto Watson, quanto io non ami certi arzigogoli
che mi affascinavano tanti anni fa, all'epoca deìle prime letture
scerlocchiane!
Però devo ammettere che sei stato davvero sagace, stilisticamente
ineccepibile, abilisisim onel miscelare gli ingredienti, alla Conan
Doyle.
Credo che meriteresti una menzione speciale, un'affiliazione, honoris
causa,
 a qualche fan's club  di Londra!
Unico mio dubbio: stante l' epoca storica e la pregiudiziale gay, cui
avevo
fatto cenno e che anche tu, con toni più british riproponi,  non sarebbe
stato
giusto che l'orgia fosse, o gay o, quanto meno, S/M a base di fruste e
simili?
Io, ' ste nobildonne vittoriane che fanno le orge proprio non riesco a
figurarmele,
mio malgrado!
Un amante dell'eros e della sua storia (non io) potrebbe farti questo
rilievo!
 
-- 
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Freya rimase immobile, gli occhi spalancati e fissi sul mio amico. Holmes,
Ho voluto aspettare la fine per commentarlo.
Davvero ben scritto e coinvolgente, tiene sospeso fino all'ultimo.
Complimenti davvero.
Dedalus
"The sands of time were eroded by the river of constant change."

 wrote in message
news:c6o60u$219$
1...@news.newsland.it
Ebbene, mr. Elijah, vivissimi complimenti. La lettura di questo suo
apocrifo mi ha provocato un intenso divertimento, sia per l'abilità nel
riprodurre lo stile di sir Arthur, sia per l'arzigogolatezza della
trama, anche se forse con qualche libertà di troppo rispetto al clima
dell'epoca, e non mi riferisco tanto ad Holmes che conversa amabilmente
come mamma l'ha fatto, ma a certe disinvolture sugli incesti e sulle
orge non propriamente vittoriane... ma sono piccolezze! Il racconto è
veramente bello, bravo bravo!
Miss Betty


 "The sands of time were eroded by the river of constant change."
I've got sunshine in my stomach.


 rilievo!
Solo questo? Sarebbe veramente gentile...
Un abbraccio,
Elijah


 Miss Betty
Missipermetta un abbraccio forte e un bacio con lo schiocco.
Elijah



Certe eredità sono davvero una pacchia.... :)
Bravo Elijah, mi è piaciuto molto come hai inserito Holmes in un contesto
del tutto nuovo ed inconsueto!
Applauso scrosciante... e se trovi qualche altro strano baule in sofitta,
non dimenticare di avvertici! ;)
Baci, Mo

 Graham, e da questi ceduto al nipote Elijah, scrittore dilettante.
Ho aspettato di leggere il finale prima di commentralo, e devo dire che sei
stato veramente bravissimo, tanto che comincio a sospettare che tu abbia
veramente trovato un baule con inciso il nome di Arthur Conan Doyle eh eh eh
eh eh eh eh eheheh eh eh eh.....................

 Graham, e da questi ceduto al nipote Elijah, scrittore dilettante.
Rotfl.
Spettacolare, stupendo, eclatante e via dicendo ad libitum.
Bye,
	Red
-- 
"Beh, Stephen, quell'uccello e' senza ali..."
"Si'."
"...allora non si muovera' da li'."

 eh eh eh eh eheheh eh eh eh.....................
Oddio, troppo buono...in effetti il baule c'č, ed č quello dove ho messo
tutti i libri della mia adolescenza, compresi quelli il cui protagonista č
il tenebroso investigatore, e che ho riesumato di recente. Ora vedo se c'č
qualche altro soggetto interessante...
Elijah


 Baci, Mo
La mia schiena non si spezzerà mai nell'inchinarmi ai tuoi applausi, nè le
mie labbra si consumeranno mai nel restituirti i baci...;-)
Sul serio, ci tenevo a sapere se ti era piaciuto, e il tuo apprezzamento
vale cento volte lo sforzo di scriverlo.
A presto, spero,
Elijah


 Spettacolare, stupendo, eclatante e via dicendo ad libitum.
EBBASTA?????? Guarda che se non ti spertichi un po' di più coi complimenti
non ti regalo più l'abbonamento a Fermoposta, eh?
E poi perchè Rotfl? Osi ridere delle sofferenze dei miei personaggi? Bada
di non capitarmi a mano, altrimenti da Red diventi Blue, ma dai lividi!!!
Elijah (incacchiato come un gatto sotto la doccia)


 Elijah (incacchiato come un gatto sotto la doccia)
Almeno sarai tutto bello profumato e col pelo morbido morbido... :P


 Almeno sarai tutto bello profumato e col pelo morbido morbido... :P
Modello "bello cucciolone"?
e mi fermo qui...
-- 
-Dean Barker- a.k.a. Anakin
"Sono un principe libero ed ho altrettanta autorita'
di fare guerra al mondo,quanto colui che ha cento navi in mare"
-Samuel Bellamy-  Pirata nelle Antille - XVII° Secolo

 e mi fermo qui...
E fai bene.
