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Titolo: Era una notte buia e tempestosa

poi il sabato all'iper a far la spesa 
(Vinicio Capossela)
<Questo racconto è dedicato a R., dolceamatissima>
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All'inizio tutto è trasparente. Non solo il cielo, ma anche la casa alle
loro spalle, il giardino, le mani, l'automobile. E i loro capelli. Obril
guarda Buzz Lightyear e poi le mani.
<Oh, Buzz>, fa in un soffio.
Buzz si liscia un po' la tuta spaziale. Sembra così ingombrante, in certe
occasioni. 
<Fa niente>, le dice, <non dire niente, andiamo e basta, non dire niente>.
Poi piega la bocca in una smorfia segreta.
<Quasi oggi la lascio, la tuta, che ne dici> fa verso Obril, poco convinto.
Obril si accende una Merit e soffia il fumo verso il cielo, che a tratti le
pare di marzapane. 
<Sembra marzapane> vorrebbe dire a Buzz, ma non sa se lui conosca il
marzapane.
<La tuta, oh Buzz, non ti immagino senza la tuta>, dice invece.
Buzz ridacchia. 
<Eppure credo ti piacerebbe, sai, vedermi tutto senza tuta> e fa come per
strizzare l'occhio, ma Obril s'è già voltata e non ha pensieri che per
Manuel, pure lontano chissà dove. Obril, tutto in un attimo, pensa al corpo
di Manuel, al suo odore, a tutti i giorni passati con lui. Al cazzo di
Manuel, Obril pensa al cazzo di Manuel e si chiede se tutta la faccenda
debba per forza avere un senso.
<Che senso ha la fedeltà coniugale> chiede a Buzz, che si gratta il capo.
<Bah, non saprei, vedi io...> e dice cose che sarebbe troppo lungo e forse
inutile riassumere. 
Buzz e Obril, come figurine di un paesaggio ben più vasto, di cui sono solo
comparse inconsapevoli, camminano sotto un cielo di marzapane nel vento di
Aprile.
Appena verso l'automobile, Buzz guarda Obril. 
<Per il malvagio imperatore Zurg, Obril, quanto sei bella>, dice. 
Obril oggi è davvero bellissima, ha capelli neri che profumano di shampoo
all'albicocca e zigomi spigolosi e profondi occhi scuri. Ha un giubbetto di
jeans e sotto un maglioncino verde chiaro dal collo a vì, e le mani dalle
dita sottilissime.
<Hai le dita sottilette> fa Buzz e arrossisce, sperando che lei non se ne
accorga. Obril porta anche jeans un po' stinti a vita bassa e scarpe da
ginnastica nere. Buzz è così impacciato e  per un attimo immagina di scopare
con Obril, tutto e sempre nello spazio di un attimo, pensa alle dita
sottilette e a lei nuda nel letto. 
<Stupido, stai zitto e sali in macchina>. Ridacchia, un po' -come dire-
imbarazzata da tutte queste attenzioni, a cui crede di aver perso
l'abitudine.
<Ma Manuel perché non> pensa, ma non dice nulla, lusingata e turbata dalle
parole di Buzz, perché Buzz è uno space ranger in missione speciale per
conto del comando stellare dell'alleanza intergalattica e ha il solo compito
di mettere fine al regno del malvagio imperatore Zurg. In missione speciale,
nel suo casco protettivo, nella sua tuta bianca e verde, con le spalle
imbottite, non deve mostrare cedimenti. Tantomeno erezioni. 
<Tu Buzz devi pensare solo a guidarmi>. 
<Obril, cazzo> argomenta Buzz, ma le parole urtano contro la visiera in pvc
e cadono a terra. 
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Attraversano la strada e prendono l'automobile. Lui siede al volante e dice
che la guiderà. Ne è certo. Crede di poterlo fare. Ma poi ci pensa un po'
su. Stringe i pugni al petto, piega la bocca nella caratteristica smorfia e
guarda verso il cielo, attraverso il parabrezza. 
<Ma dove, Obril>, fa Buzz come sopra pensiero.
<Ma sai la strada>, dice ancora.
Lei si batte sul capo con una mano.
<Che idiota, ho dimenticato tutto: la mail con i biglietti, la cartina della
città, non so nemmeno dove sia il teatro>.
<Sei certa, Obril, che sia oggi il giorno>, ride Buzz e fa come per
accarezzarle i capelli. Lei sorride e gli ferma la mano.
<Certo, scemo, ora solo aspetta> e risale in casa, la casa ancora
trasparente. 
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Obril cala un poco il finestrino e fuma altre Merit. L'odore della sigaretta
è buono anche per Buzz, che lo aspira, tossisce e se ne riempie, come se un
po' di lei entrasse nel suo attuale stato d'animo. Ma così non è. Buzz non
ha stati d'animo, anche se possono essere scambiati per tali. E' fatto in
maniera semplice e strana. Prova sentimenti elementari e usa parole piane
per definirli, con voce appena un po' metallica. Dice amore, amicizia,
fratellanza, solidarietà, orgoglio, cattiveria, tristezza, più altre parole
ancora più' semplici. 
Guarda Obril fumare.
Buzz sa ogni cosa, sa che Obril è straordinariamente infelice, ma non muove
parola, nessuno di loro due muove parola, perché non sempre si può esprimere
tutto, che diamine. 
Più volte nella sera Buzz ricorderà questo momento, il vetro del finestrino
che si abbassa e il fumo che ne esce lento, verso il cielo, che non ci
stancheremo mai, mai, di dire quanto fosse di marzapane.
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Guidano per un po', con in sottofondo la radio che piace a Obril. 
<Vorrei dirti una cosa o forse non subito>, fa lei in un momento. Così per
un po' guidano e ascoltano i commenti politici e ogni tanto si passano le
mani sulla faccia. 
<Vorrei dirti una cosa...>, dice lei, ma poi ancora niente. Buzz la guarda,
non si stupisce, fa finta di nulla. 
<Forse è meglio non sprecare ora tutte le parole, non credi Obril>, dice
guardando fisso la strada davanti a sé.
<Voi terrestri avete questa fissa delle parole, credete che parlare serva a
risolvere tutto, che basti raccontare per risolvere ogni cosa. E poi le
parole a volte vi sembrano inevitabili, non se ne può fare a meno e quando
uno non parla per un po' lo guardate subito strano.>, dice sommessamente.
Tace per un po' e ancora per un altro po'. Poi riattacca.
<Ma io, sai, sono stato anche sei anni senza dire una parola che non facesse
parte del rapporto settimanale che trasmettevo alla base, mentre orbitavo
attorno alla settima luna di Zirkum, e tutto andava bene, credimi...>.
Obril ride, ride tenendosi la pancia, ride per cinque minuti buoni, come una
ragazzina, tossendo sopra la sigaretta, e non riesce a dire altro che <Oh,
Buzz, Buzz>. 
<Dimmi un po', Buzz, che dovremmo fare noi terrestri>, riprende infine,
semiseria.
<La vita è semplice, Obril, molto semplice, siete voi terrestri a farla
terribile, perché non imparate mai, mai, a fare i conti con quello che
siete, con la vostra vita semplice, non imparate mai a farvi piacere quel
tanto che avete, altro che settima luna di Zirkum>. 
<Ma quante ne sai, Buzz>.
<Sai qual è la verità, Obril>.
<Qual è la verità, dimmelo un po' tu>.
<Senti...> e parla per un quarto d'ora buono.
 
Obril, un po' ascoltando, un po' distraendosi con la radio, un po' fumando
le Merit, rimane a conti fatti di una bellezza disarmante. E continua a
pensare a Manuel.
<Sai> dice ad un tratto interrompendolo, proprio mentre la voce del ranger
sta salendo di un'ottava, <sai, se ci fosse stato Manuel, qui, accanto a me,
sai, avremmo parlato, forse come stiamo facendo ora, ma poi, ma poi...>. 
<La vita è semplice, Obril>.
E' come un gesto che Obril già sa e la spaventa. Obril guarda fuori dal
finestrino e vede sfilare i giorni del vino e delle rose, quando stare con
Manuel era una cosa nuova, che la riempiva tutta quanta. Scopare nell'auto
la sera in un parcheggio, sorpresi dalla pattuglia di servizio dei
carabinieri, lei nuda dalla cintola in giù, con un seno scoperto e umido di
saliva, e Manuel con il cazzo duro era... cos'era?
<Dio caro, Buzz, cos'era?>
<Che?>
Chi lo sa che cos'era, pensa adesso. Faceva parte delle cose, continua a
pensare e poi si chiede che voglia mai dire. Tutto era sorprendente e nuovo,
soprattutto nuovo, pensa ancora guardandosi le dita. Dio, Manuel non
riusciva nemmeno a penetrarmi, le prime volte, ma andava bene così, prosegue
a pensare.
Obril ricorda bene che ridevano, fumavano e bevevano birra, ascoltando i
Ramones (Manuel certi giorni sembrava la controfigura di Joey Ramone), e poi
i Velvet, gli Stooges e soprattutto i primi Clash. Non c'era tristezza che
non potesse essere curata dal trittico fulminante di Janie Jones, London's
burning e White Riot. Nulla che non potesse stemperarsi nella voce di Joe,
quando attaccava "He's in love with rock'n'roll woaahh, He's in love with
getting' stoned woaahh".
Obril carezzava piano Manuel, con tutta quella musica attorno, e gli diceva
'fa niente'. 
<Perché tutto andava bene allora>, si chiede Obril. 
Anche il cazzo moscio di Manuel. Ora non più: perché, continua a chiedersi. 
Forse era tutto lì, era tutto lì, in questo non farsi più andar bene le
cose, ma non sapeva dirlo con chiarezza, non aveva luce sufficiente per
guardare attorno, solo parole, le parole che Buzz detestava. 
Al termine di quelle notti, Obril tornava verso casa dei genitori, mentre la
luce del mattino, fioca, s'insinuava dappertutto. 
<Dov'è che siam rimasti a terra, nutless> si chiede Obril guardando Buzz,
che si mordicchia un labbro e poi un'unghia. 
<Buzz, dov'è che siam rimasti a terra>
<Come vuoi dire> 
<Dico, non senti che forse tra noi, tra me e Manuel...> 
<Non sento nulla, Obril> 
Nella radio ora suona un vecchio brano che parla delle lacrime di Levi
Stubbs e di come a volte le cose cadano a pezzi, senza che si possa fare
niente per fermarle, e ci si aggrappa a quel poco che resta al proprio
posto, come un nastro dei Four Tops, che prende a suonare in un mangianastri
arrugginito e bagnato dalle lacrime di Levi Stubbs.
<Levi Stubbs' tears run down his face...>, canticchia Obril mentre
tamburella sulla porta dell'auto, il gomito appoggiato, il finestrino
abbassato, il fumo della Merit all'angolo della bocca.
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Poi ad un certo punto si fermano presso l'autogrill della tangenziale e
Obril suggerisce che si potrebbe comprare il giornale. 
<Si potrebbe comprare il giornale, Buzz>
<Che te ne fai>
<Credo di non ricordare più l'indirizzo del teatro>
<Sui biglietti, controlla sui biglietti>
<Non c'è nulla, Buzz, non c'è un cristo di nulla>.
Buzz scende dall'auto e entra nel bar. La donna al bancone, con uno straccio
bagnato nella mano, solleva la testa e resta con la bocca aperta.
<Ma lei è>, balbetta.
<Buona sera>, dice Buzz strizzando un po' gli occhi <avete giornali, per
favore>.
La donna indica con la mano gli scaffali a sinistra.
<Guardi un po' quel che è rimasto>, dice, restando poi a fissare Buzz con la
bocca spalancata. Buzz intanto sfoglia rapido quattro cinque quotidiani, poi
scuote il capo. 
<Mi fa un gin tonic, per favore>, dice alla donna e poi apre la porta del
locale e fa cenno a Obril di entrare.
<Non ho trovato nulla>.
<Chiamiamo Ester, allora>.
<Buona idea>, fa Buzz, e raccoglie il bicchiere dal bancone.
Ester dice che la piazza è Venticinque Aprile. 
<Venticinque aprile>, dice Ester nel telefono, mentre in sottofondo si
sentono le voci dei bambini, le voci dei bambini che giocano e urlano e
ridono, le voci dei bambini di Manuel e Obril. 
<Come va lì tutto bene sono bravi>, chiede Obril.
<Sì, stiamo guardando la sposa cadavere e abbiamo rivisto per la terza volta
la scena degli scheletri che ballano...>, ride Ester. 
Buzz sorseggia il suo gin tonic, mentre firma un autografo alla donna dalla
bocca spalancata. Obril finisce di parlare con Ester, la saluta e chiude il
cellulare. 
<Ma che fai, bevi in servizio>, dice guardandolo, con una mano sulla bocca.
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Di nuovo sull'auto, cercano Venticinque Aprile nella cartina, ma senza
fortuna.
<Vorrei dirti che sono triste> fa Obril mentre sfoglia l'indice dello
stradario, e lo consulta a pezzettini, a spizzichi, legge una riga e poi
guarda dal finestrino.
<Leggere in macchina mi dà la nausea>, fa.
Buzz ha come l'impulso di strapparle di mano la cartina e fare da sé. Si
stizzisce, dentro, ma fuori niente, rimane tutto silenzioso, perché Obril si
incazzerebbe a sua volta di brutto, e non dentro, ma tutto fuori. 
Sullo stradario non si trova nulla, né sotto la A di Aprile né sotto la V di
Venticinque. 
<Prova con la ics, si sa mai...> suggerisce Buzz piuttosto teso.
 <C'è solo Xilene. Una pornostar> ridacchia Obril e subito si fa silenziosa
e poi parla solo in punta di labbra. 
<Sono triste, ma ora troviamo questo cazzo di piazza...>
Buzz maledice di aver lasciato a casa la guida galattica per automobilisti.
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<Qui la faccenda si complica>, dice Buzz osservando i gusci vuoti delle
automobili.
<Guarda, guarda quello là>, gesticola Obril cercando di indicare una Tipo
che fa marcia indietro. Ma Buzz non è uno svelto.
<Dove>, riesce a dire, guardando dalla parte sbagliata.
<Senti, è un'ora che giriamo a vuoto>, sbuffa Obril.
<Giuro che in tutto l'universo non ho mai incontrato un casino così>.
Alla fine decidono di ripiegare su un parcheggio a pagamento. Un parcheggio
custodito, con odore di piscio lungo la rampa che conduce al sotterraneo. Il
custode nero, un tipo con la camicia a scacchi blu e bianca, solleva gli
occhi dal televisore.
<Sei all'albergo, sì?>, chiede a Buzz uscendo dalla guardiola.
Buzz lo osserva ma non fa segno di aver capito. Obril sta cercando
disperatamente una sigaretta nel pacchetto, rovistando col mignolo, avanti e
indietro. 
<Devi lasciarla, sì?>, chiede ancora il nero e apre una bocca enorme.
Buzz, come fosse colto da una paresi, fa no no con la testa, muovendola a
scatti brevi. 
<Portala sotto, due piani, poi ritorna, sì?>, dice ancora l'uomo, indicando
la rampa davanti a loro.
Scendono la rampa e poi tornano a piedi, sempre con l'odore di piscio che
sovrasta ogni cosa.
Il nero squadra Buzz.
<Che macchina, sì>, dice sfogliando un taccuino col pollice. 
<Focus, Ford Focus>, risponde Obril.
<Fox, sì, così>, chiede a Buzz mostrandogli il taccuino con le ricevute.
<Non Fox, Focus, Ford Focus>, specifica Obril, mentre Buzz osserva l'uomo
come inebetito.
<Hai targa, sì, no tu no hai targa, no? sì?>
<Colore?  Blu? Così blu>, dice ancora mostrando il taccuino pieno di segni
incomprensibili.
<Devi andare al teatro, sì> chiede a Buzz che vorrebbe rispondere, ma il
nero sorride verso Obril e le dà la ricevuta. 
<Tieni tu, e se perdi ti fai accompagnare con tram, sì> e ride verso di lei.
Obril sorride.
<E non fidare di uomo vestito così> dice indicando la tuta di Buzz. Buzz
stringe i pugni al petto e guarda in alto.
<Auguri>, ride ancora camicia a scacchi, rientrando nella guardiola e
scuotendo lievemente la testa.
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<Ma per favore, cosa corri>, dice Buzz.
<Dai, dai, non si può camminare così piano. Mi fai morire, Buzz>.
<Ma per il commando stellare dell'alleanza inter...>
<E va bene, va bene, rallento, ma tu allunga un po' il passo: finiremo con
l'arrivare quando è già cominciato>.
Quando arrivano al teatro, c'è un sacco di gente assiepata all'ingresso.
Obril s'è portata una busta con schiacciatina, crackers, succhi di frutta e
brioches al cioccolato. E tutte per Buzz, perché lei non mangia che una
foglia di cracker.
<Ho un mal di stomaco, guarda>, dice.
Buzz ha un appetito da uomo dello spazio, divora quasi tutto il contenuto
del sacchetto e poi la guarda con aria interrogativa.
<Beh>, fa.
<Ma beh cosa>
<Non vuoi un caffè>
<T'ho detto che c'ho mal di stomaco. Mi andrebbe una pizza, a dire il vero>
<Ma col mal di stomaco>, chiede lui. 
<Eh. Tu, piuttosto, perché non finisci le schiacciatine>.
<Me le tengo per dopo, nel teatro, comodo comodo>.
<Ma stai scherzando>, fa lei, strabuzzando gli occhi. 
Buzz si gratta la testa.
<Non capisco cosa ci sia di male>.
<Ma come, ma cosa vi insegnavano al corso di addestramento, si può sapere>,
dice lei con le mani sui fianchi.
<Bah, quante storie, Obril. Senti, davvero non vuoi un caffè>.
<No>
Obril ha due cose più care della vita: il caffè e le sigarette. Buzz scuote
il capo, nei suoi occhi passa come una nuvola nera.
<Qui c'è lo zampino di Zurg>, dice agitando l'indice, gli occhi al cielo, la
bocca storta. Obril sbuffa e guarda da un'altra parte.
<Tu vedi Zurg in ogni gattino che non sa più scendere dall'albero>.
<Zurg, lascia in pace i gattini>, urla Buzz stringendo un'altra volta i
pugni al petto. 
<Oh signore benedetto>, fa Obril, con le braccia conserte.
Così se ne restano per un altro po' in piedi davanti all'ingresso, nascosti
dietro un cartellone pubblicitario, con le auto che passano a milioni e li
avvolgono nei vapori dello scappamento. 
---
<Come vuoi dire>, fa Buzz.
<Non so, ma tu credi che noi due, insomma>
<Come vuoi dire>
<Buzz, noi due...>
<Io e te>
<Mannò!>, fa Obril ridendo con la mano davanti alla bocca. 
<Dicevo di me e Manuel, scemo>. 
<Oh, cristo, ma allora spiegati...> fa Buzz, anche lui portando la mano alla
bocca e ridacchiando con la voce bassa e profonda di uno space ranger e
guardando verso terra.
Poi cercando di tornare seria Obril appoggia la mano sulla tuta dello
spazio, precisamente sul braccio sinistro di Buzz, all'altezza della spalla,
più o meno, e guarda lo space ranger nell'occhio, sempre il sinistro.
<Perché>, dice soltanto, e ricomincia a ridere. 
Poi torna ancora un po' seria e guarda verso il teatro, non verso Buzz, come
fa sempre quando è un po' impacciata. Buzz si fa più attento, stringe un po'
gli occhi, come a mimare attenzione.
<Allora>, fa. 
Obril lo fissa, adesso. 
<Buzz, non riesco a non pensare alle sere, sai, quando io e Manuel, nel
parcheggio, tiravamo a far mattina, e ci scambiavamo i baci e le parole e ci
giuravamo amore eterno, tutti i momenti che>, fa come per continuare, ma poi
ci ripensa e tira un po' la Merit.
<Ma che baci e parole, vi scambiavate secreti, con la c, non confondere,
cara>
<Sei sempre il solito, Buzz, così>, e fa il gesto con la mano.
<Terra terra, prosaico, tzè. Ma non ce la fai, nemmeno se ti impegni, a
rovinarmi il ricordo dei momenti>, fa Obril un po' retorica, subito
accorgendosene e alzando il palmo della mano a mo' di scusa. Poi si liscia
il mento, assume una gran posizione da pensatrice, una specie di suffragetta
che voglia perorare il voto alle donne, e pensa dentro di sé <ma con tutto
quel che è stato detto e scritto e raccontato e con tutto quel che accade al
mondo, anche in questo momento, dio la madonna e i santissimi, ma cristo
proprio in questa malinconia del cazzo devo andare ad invischiarmi>, questo
pensa. 
Ma oramai la frittata è pronta e non le resta che dare corda a Buzz, il
quale riprende esattamente dalla parola 'momenti'. 
<Ma vi fissate sempre con gli istanti, i momenti, gli attimi>, dice Buzz,
<mi fai sentire banale, Obril: devo ricordarti che l'attimo per sua natura
non può durare>.
<Dio, Buzz, ma quei momenti, Dio, dove>
<Non ho mai incontrato Dio, Obril, e sì che ho girato in lungo e in largo,
sai come dico io: verso...>.
<Cazzo, Buzz, la battuta no, tienila per il gran finale, cristo santo>
<Voi terrestri cercate sempre la poesia, anzi, il poetume, come ci
insegnavano al corso di addestramento>.
<Al corso di addestramento vi insegnavano queste cose?>
<Certamente, bisogna essere sempre pronti, saper sempre che fare, cosa
credi. Il mio capo istruttore mi diceva sempre: Buzz, quando senti puzza di
poesia, apri la finestra e guardati le spalle, e stai in campana>.
<Oddio>.
<Sì, è così, proprio così. Amate la poesia e deprecate le consuetudini; ma
io non vedo che consuetudini, Obril. Non avete ordine, non avete
disciplina>.
<Buzz tu vedi ordine ovunque> fa Obril come spazientita, ma Buzz punta il
dito verso l'infinito e leva un po' la voce.
<Solo l'ordine e la disciplina, e le procedure, ci separano dalle malvagie
forze del caos!>.
<Ma non siamo in missione, Buzz>, urla Obril. 
<Buzz, Buzz, lo so, quei momenti, quegli attimi sono solo ombre>, continua
poi.
<Ombra> ripete Buzz schermandosi con la mano dal raggio di sole obliquo del
tardo pomeriggio.
<E non capisco perché ci affanniamo tanto dietro alle ombre>, prosegue lei.
<Ora mi dirai che tu ami Manuel, non è vero> chiede Buzz, sospirando con una
mano appoggiata alla guancia e sostenendo con l'altra il gomito.
<La condizione del nostro amore, ombre, Buzz>.
<Basta cazzate, Obril>, dice Buzz ridendo, con una voce davvero cavernosa.
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Sul palco si spengono improvvisamente le luci e resta solo un faro bianco,
accecante, puntato verso la folla. Tutti si mettono una mano davanti al viso
per schermarsi, e da dietro le quinte entra saltellando Joe. 
Joe non dice una parola, alza solo un braccio, mentre la batteria comincia a
pestare duro, incalzante. S'avvicina al microfono e attacca con la voce di
carta vetrata <He's in love with rock'n'roll woaahh, he's in love with
getting' stoned woaahh, he's in love with Janie Jones woaahh, but he don't
like his boring job, no...>. Poi muove la mano e brucia con un riff
sferragliante la sua chitarra, e tutto il teatro è fatto a fette
dall'energia della voce di Joe, dalla musica della band, dal ritmo di Janie
Jones. <An' he knows when the evening comes, When his job is done he'll be
over in his car for youuuuu>, grida Joe nel microfono, mentre lo muove a
destra e sinistra e il teatro sembra sul punto di crollare. 
Buzz comincia ad avere un caldo di inferno, pur nella tuta termoregolata, e
fa come per tirarsi il colletto della camicia che non ha. Joe è bellissimo,
con la sigaretta al labbro e la band tutta attorno e attacca durissimo, a
seguire, I'm so bored with the usa e White Riot, e tutti saltano e piangono
per Joe. 
<Joe Joe>, grida Obril come disperata, attaccandosi al collo di chi sta
davanti a lei. Tutti i posti sono adesso mescolati e nessuno sa più dove si
trova. Alcuni scavalcano le file e si tuffano a pesce sulla testa delle
persone che hanno davanti. Joe ha poco più di vent'anni, i capelli ancora
lunghi e la maglietta rossa con la stella bianca a cinque punte, la scritta
RAF e <Brigade rosse>, proprio con la d. Quando suona Garage Land,
sottolinea più volte le parole <I don't wanna hear about what the rich are
doing>, che una volta Obril teneva stampate sulla maglietta. 
<Questa apertura è perfetta>, grida Obril nell'orecchio di Buzz, quando la
band attacca 'Coma girl', <non dovrebbe finire mai, la chitarra
singhiozzante, senti, prima che parta la batteria>.
Ma Buzz è travolto dal calore della folla e coglie solo 'finire mai' e non
fa né sì, né no, ma la guarda stranito.
<Che succede che succede>, si domanda.
Joe poi si ferma un attimo, beve un sorso di Tennents doppio malto, si
liscia un po' i capelli, si siede per terra e guarda verso Obril, o più o
meno in quella direzione.
<Cazzo>, dice, <le cose sono andate male, ragazzi, in tutti questi anni. Di
male in peggio. Sono scivolato piedi avanti nella brughiera. Era appena il
crepuscolo. Giravo col mio cane, nemmeno fossi un fottuto Lord, e sono
caduto piedi avanti>. 
Fa una pausa, beve ancora un po' di Tennents e poi raccoglie la chitarra
acustica, suona un accordo e riprende.
<Ragazzi, vi prego di restare attaccati a quel poco che non crolla, ve ne
prego, attaccatevi a quel poco che resta al suo posto, e cantate con me
questa canzone, aiutatemi a cantare questa canzone di libertà> e comincia a
cantare questa canzone di libertà.
<Won't you help to sing, these songs of freedom, cause all I ever have,
redemption song, these songs of freedom...>
Obril si stringe a Buzz e con lui si dondola nel buio, mentre sul palco si
fa tutto sbiadito e la canzone potrebbe essere anche un'altra, infinite
altre canzoni di libertà, tutto rotea, tutto rotea attorno a loro, e tutto è
di nuovo trasparente. Poi le nuvole si addensano e la storia preme al vetro
della finestra, non le si può sfuggire. Nella storia, Obril vede la cucina,
sente le parole, le parole nella cucina, l'odore di aglio bruciato e le urla
dei bambini. 
<Cacca, piscia, scorreggia gigante, culo grandissimo, cacca puzzolentissima,
culo, culo, cacca, CACCA!>
Obril guarda ancora e nota una casa tutta storta, tante piccole finestre e
un tetto che pare un piano inclinato, un triangolo scaleno. La casa pare
crollare, si inclina pericolosamente verso sinistra, e il lato sinistro ha
la consistenza della panna cotta, e anche il colore, a dirla tutta,
corrisponde. 
Sotto, appena colpiti dai raggi di un sole enormissimo, un uomo e una donna.
Lui con le mani in tasca, quasi timido, le spalle strettissime, lei con le
braccia lungo i fianchi, una maglia verde, la gonnella viola ciclamino e i
capelli color pannocchia. La donna sembra pendere verso destra come volesse
sfuggire alla presa, alla presa dell'uomo, che pure è timidissimo e nulla
mostra di voler fare per avvicinarla. Lei nel suo ritrarsi sembra quasi sul
punto d'essere inghiottita dal sole enormissimo, sempre fisso dietro di
loro. 
E sospeso tra loro un cuore enorme e rosso, che sembra un palloncino senza
filo, come sospeso, che sembra sul punto di, ma resta dov'è, esattamente
dov'è, nella sua aria di compromesso, come di cosa incerta, come esitante,
come troppo grande, e pare liquefarsi sulla destra, pare sciogliersi in
succo di fragola.
E poi altri particolari, Obril vede altri particolari, come la mano della
donna, sulla fronte, a nascondere parte del viso, e un filo di capelli neri
che segue tutto il profilo della mano.
<Ma questa cosa per te non è ...>, dice la donna, ma lui ha speso parole
come -inevitabile- e vorrebbe forse non averle mai pronunciate. E' stanco di
tutto quanto, di dire parole già pronunciate in altre occasioni, senza che
si arrivasse da nessuna parte.
<Non mi desideri più>, dice lei.
<Cacciami, ti prego> pensa l'uomo, ma gli manca il coraggio per dirlo. 
<Tu resti solo per comodità, 'fanculo>, dice lei.
Lui non dice parole, non una, mentre lei prosegue.
<Di' a loro di venire da me, io avrei molte cose da raccontare sul tuo
conto>, sbotta lei.
Di colpo, lui, senza ragione apparente, si inginocchia di fronte alla donna
e fa come per abbracciarle le gambe, ma lei lo caccia in malo modo. 
<Che vuoi da me, vattene, ti perdono se è questo che vuoi, vattene e non
tornare mai più, vattene dalla mia vita, per sempre>.
Obril non vede più niente, adesso, abbraccia Buzz, lo bacia, lo abbraccia e
lo bacia, ancora e ancora e ancora. Buzz stringe gli occhi per la fatica e
l'emozione, la tuta fra loro è una barriera quasi insormontabile. Joe sul
palco si è alzato e sta cantando 'all the young punks', e la canta tutta ma
proprio tutta per loro due.
---
<Faccio pompini sono troia sempre calda lo prendo in culo chiama
349-948592>, legge Obril sul muro davanti a sé. E' nel bagno con Buzz, il
bagno del teatro, piccolo e sporco. Buzz ha abbassato la tuta al fianco e la
sta sbattendo da dietro, mentre lei è appoggiata con le mani alla vaschetta
dello sciacquone e sente ancora in sottofondo le note dolci di Jimmy Jazz,
<Sattamassagana for jimmy dread, Cut off his ears and chop off his head,
Police came looking for jimmy jazz> e sattamassagana canta Obril, col capo e
ritmicamente s'avvicina e allontana dalla vaschetta dello sciacquone e ritma
sattamassagana e legge  "Faccio pompini sono troia eccetera". 
<Oh, sì, sì, satta-quel-cazzo-che-vuoi-massagana, massagana> grida Buzz e le
stringe le spalle con mani sudaticce e la sbatte come solo uno space ranger
infoiato eccetera. 
Poi quando hanno finito _ Buzz seduto sulla tazza, con piccoli peli aguzzi
sul petto, il casco appoggiato ai piedi, lei seduta su di lui a gambe
larghe, scambiandosi bacetti e la gomma da masticare _ Obril si tira un po'
indietro i capelli, estrae da profondità insondabili e tutte femminili un
ferma capelli e si fissa tutto dietro la nuca, che Buzz al solo guardarla
gli viene ancora duro e pensa che dovrebbero farne una legge.
<Obril dovrebbero fare una legge che imponga alle donne di portare i capelli
sempre raccolti all'indietro>
<Mmm...> fa Obril e poi quel piccolo rumore di quando si tira la sigaretta,
segreto e condiviso con Buzz, che si intenerisce e la bacia sul collo,
mentre fuori continuano a intermittenza a bussare alla porta e a gridare
cose terribili. 
<Buzz, perché>
<Sì>, dice Buzz guardando verso lei con gli occhi rossi per il fumo di
quella dannata sigaretta.
<Buzz, cristo, io e Manuel, cazzo>
<Sì>, ripete Buzz.
<Merda, io lo amavo, sono stata fedele, non ho mai tradito> e le si
inumidiscono gli occhi. 
<Avevi bisogno, come si dice, Obril> chiede Buzz piegando il capo.
<Sì, di una bella ripassata, no?>, continua lei con le vere lacrime di Levi
Stubbs che le fanno visita, così, come di scappata.
<Le donne sono creature semplici>, dice Buzz e fa una pausa. 
<Io non ne ho mai incontrata una che non capisse il significato di una bella
sberla sul grugno o di una pallottola calibro quarantacinque>, dice ancora,
con la voce impostata. 
Obril ride, e tutto si fa fumoso, intorno a loro, e le voci e i pugni alla
porta del bagno ancora più insistenti.
<Ci vorrebbe un aereo, ora, non credi>, prosegue Buzz.
<Già, e la nebbia e le luci che segnano la pista>, fa Obril, che ora non fa
più nemmeno finta di trattenere le vere lacrime di Levi Stubbs.
<Obril, credo che sia ora di andare> dice Buzz e fa capire che ci si deve
alzare.
Escono dal bagno tra due ali di folla ammutolita. 
<Tutto si aspettavano, tranne che Buzz Lightyear nella toilette, non credi>,
dice lei e lo prende sottobraccio e salgono barcollando la scaletta dei
cessi. 
Fuori fa freddo ancora un po', anche se siamo all'inizio di Aprile e
l'estate è già più che sospesa nella notte. C'è tutto attorno quel buon
odore di sigaretta che si respira ai concerti. Molti stazionano in piedi e
bevono birra dalle bottigliette. Joe è perso chissà dove e nell'aria risuona
<Bad moon rising>, nella sgangheratissima versione dei Rancid. Se ne vanno
verso l'autosilo accompagnati da una luna cattivissima cantata a
squarciagola da Tim Armstrong. 
<Don't go around tonight, well, it's bound to take your life, there's a bad
moon on the rise>.
Si appoggiano l'un l'altro e camminano, e le persone assiepate vedono ora
solo le loro spalle, la tuta di Buzz e i capelli raccolti di Obril, e poi
sentono la voce di lui che fa:
<E' il finale, Obril?>
<Credo di sì>
<Ne sei sicura>
<Sì>
<E allora chiedimelo, dai>
<Dove andiamo, Buzz>
<Verso l'infinito, e oltre>
---
(It's such a sad old feeling 
the fields are soft and green 
it's memories that I'm stealing 
but you're innocent when you dream 
when you dream 
you're innocent when you dream)
(Tom Waits)

>bartleby ha scritto di tutto
Per dare un giudizio bisognerebbe stampare il tutto, dare ai fogli un
punto di cucitrice Zenith, munirsi di evidenziatore Stabilo,
inginocchiarsi sopra una sedia appoggiando i gomiti alla mensa di un
tavolo in noce bionda nazionale (nera per l'età) e compulsare tutto lo
scritto.
Ecchimelofaffare!
Anche le citazioni da canzoni inglesi sono irritanti. Mo' scrivo
qualcosa anche io e ci metto ampi brani  originali degli atti di
collaudo di JSB. un po' di pietà.
il titolo è bello, ed ha sempre intrigato tutti, a cominciare da
Snoopy, per chi se lo ricorda.
Achab

 rimasti a terra) perché il robocoso non era d'accordo, incredibile. :-D
Da quando stà con la susy non e' piu' lui.
L'ho visto aggirarsi su  it.hobby.robobdsm  a caccia di robomoderatrici.
Di giorno lavora male e poco.
Ora leggo (puff, pant) il tuo racconto.
A proposito, grazie per il commento su un mio vecchio post, che ormai 
vivra' grazie solo a google.
Ciao

Anche le citazioni da canzoni inglesi sono irritanti. 
Con uguale franchezza, trovo parimenti irritante che si trasmettano commenti
di questo genere, che non esiterei a definire ad minchiam, giusto per citare
la buon'anima del Professor Scoglio. 
Non credo sia stata ancora istituita l'obbligatorietà della lettura e del
commento, qui su isr, ma andrò a ricontrollare il manifesto, si sa mai.
saluti,
b.

vivra' grazie solo a google.
ma prego. meno male che ci sta il buon vecchio zio guggol, sennò poveri noi
tapini, dilettanti del dopo-lavoro ferroviario, va'. :-)
b. 

 
ok
hai cambiato pusher, ti scuso
Ach.

hai cambiato pusher, ti scuso.
è tutto molto più semplice, sai. 
stavo rispondendo a un commento cretino.
b.

 <Oddio>.
LOL, passaggio fantastico :-D
Piaciuto anche al mio vicino di autobus, che mi sbirciava le pagine.
Spesso mi stampo un racconto da ISR, per leggerlo quando torno a casa.
Oh, il popolo del bus è una cartina tornasole che non sbaglia mai! li
riconosce a naso, gli scritti migliori.
Ok, vuoi un neo? ;-) Ho trovato, ma per gusto mio, francamente
eccessivo il mantra del chiamarsi e richiamarsi per nome, a quasi ogni
battuta. (Troppi Buzz, troppi!). Era senz'altro voluto: ok, prendila
come un de gustibus.
Per tutto il resto, e per la bella fantasia e l'ottima penna,
complimenti!
P.S. quella canzone... li cura veramente, tutti i mali? :-)))

 <Verso l'infinito, e oltre>
Piango quasi, commosso.
Tanto qui nessuno mi vede, ho messo la visiera scura apposta (per te).
(e per R.)
Non sei solo sempre (il) più bello, ma anche (il) più bravo.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 stavo rispondendo a un commento cretino.
http://www.beppegrillo.it/archives/immagini/baget_bozzo.jpg


Stubbs che le fanno visita, così, come di scappata.
(sorriso)
and so on.
sempre bello leggerti
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 Ma dove siamo rimasti a terra
Mi spiace commentare solo ora, tanto più che racconti come questo
meriterebbero molti più commenti, molti più riscontri, perché uno scrive, ci
si impegna, e si vede, cura le frasi, bilancia le atmosfere, si fa il culo,
e poi salta fuori uno con la solita osservazione cretina a liquidare tutto
in due parole, boh. Anche se d'altronde fa parte del gioco, certo. Certo, fa
parte del gioco.
La ricchezza di isr è nel comparire improvviso di questi pezzi di bravura;
magari OT, ma chi se ne frega. Anzi, forse è un paradosso, che i migliori
racconti comparsi qui siano così spesso al limite del 'fuori tema'.
Cioè, che cose del genere vengano postate *qui* e non altrove.
E' molto bello, bartleby, questo racconto, e di una delicatezza che ti
invidio.
--
e.

P.S. quella canzone... li cura veramente, tutti i mali? :-)))
ti assicuro di sì, kami. tutti o quasi, esclusa forse solo la terribile
'sesta malattia'. se vuoi provare di persona, ti mando l'mp3 nella mailbox.
:-)
baci e ancora grazie,
barteliuz

Tanto qui nessuno mi vede, ho messo la visiera scura apposta (per te).
grazie :-*
baci
b.

perche' questa immagine mi e' famigliare? un quadro? un disegno? boh
lo vuoi sapere? :-) è il disegno di un bambino, e stava sul mio calendario,
in cucina. l'ho guardato mentre scrivevo e mi sembrava che ci potesse stare
a pennello, nel senso che mi pareva rendesse bene la... precarietà affettiva
di cui soffre obril. 
grazie mille,
baci 
a.

invidio.
eyo, tu non hai nulla da invidiarmi, credi a me, proprio nulla. 
tante grazie, anche per la solidarietà,
a.

 
kami...@yahoo.it
waiting for... ;-)

 gli viene ancora duro e pensa che dovrebbero farne una legge.
Arrivo tardi, caro Bart (il "caro" me lo passi, vero?).
E' che racconti come questo ti si inchiodano nello stomaco e stanno li 
*dei* giorni.
Forse cio' che mi e' piaciuto di piu' e' una specie di linguaggio 
reinventato, dedicato. Hai creato un'atmosfera "straordinariamente 
infelice" come Obril, ma di marzapane.
E poi ci sono tutti quei colori, l'enormissimo, le sottilette, gli 
eccetera, il succo di fragola, ...
Ok, basta cosi', sto andando fuori sincro come Ghezzi.
grazie Bart.
Res

grazie Bart.
ma scherzi, grazie a te.
ciao
b.

 quindi te la senti di sfidare la kawasaki nera 750 cc  e il giubbotto di cuoio, fai pure.
<<Vedo un qualcheccosa sul giubbotto,
poi c'e' scritto che c'e' scritto?
SG. Chevvordi'? Che e', Sandro Giacobbe? >>
SupeR(es)giovane.

SG. Chevvordi'? Che e', Sandro Giacobbe? >>
prevedo guai, res. 
fai perdere le tue tracce, svelto.
b.

 fai perdere le tue tracce, svelto.
Fuggo, sfreccio, impenno, esclamo porco dito,
e lui rimane abbrustolito
dalle fiamme espulse dalla petomarmitta:
motociclo o motocarrozzetta,
sgommo inchiodo vado a manetta...
Res.