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Titolo: [racconto] Vasca

Simens si scuote nelle mie tasche. Guardo lo schermo e rispondo ma
ascolto rumori di vetri parole e musiche che disturbano le frasi. Anche
noi ci diciamo parole. Io le chiedo dov'è e dove si trova. Mi dice: "in
un bar; nel mio bar". Chiedo con chi, è. Dice "con dei miei amici".
Quindi sta con altri. Con tutti, con molti, con nessuno, anche. Rimango
ne dubbio ma chiedo e dico altre cose e lei mi dice cose e infine mi
chiede: "vieni?". Chiedo dove e lei mi dice, chiedendomi "domani", e così
mi dice come.
Vado.
Vado ma prima passo da casa a riempire al valigia, passo dal supermarket
a comprare qualcosa, passo all'enoteca a comprare una bottiglia della mia
Malvasia.
Nel viaggio ragionai sul fatto che sarebbe stato meglio comprarne due ma
faccio il biglietto, guardo l'orologio, bevo mezza vecchia sambuca
"Stampa" al bar vicino alla stazione, compro i biscotti e la nutella ed
il treno parte semivuoto. Da Lecce è sempre così. Poi si riempie, man
mano, ad ogni fermata. Ma oggi è sabato, quindi non ci sarà il pienone:
la gente scende, torna a casa dal lavoro. La gente non va via, oggi: lo
farà domani perché i cantieri, le fabbriche, le università aprono di
lunedì e da qui si parte e basta. M'addormento, con le cuffie sulle
guance, e mi sveglio appena entra una. Parliamo. E' vecchia, ha vissuto
il primo dopoguerra e questi sedili di similpelle non le fanno schifo
come a me. Mi dice del centodiciotto. A me non me fotte molto ma vabbè,
ascolto. Il viaggio è come il tempo: passa come vuole ma passa e quindi
arrivo. Scendo e vado al bar. Prendo un caffè con schiuma di latte, rum e
polvere di cioccolato e mi siedo ai tavolini. Puzza del suo solito tanfo
la stazione. E' un po' come i Mac Donald:  sempre lo stesso odore. Qui,
però, ci sono i fumi del caffè. Poi un filo di muschio bianco: mi volto e
la vedo. Ha una gonna lunga, con uno spacco che si apre ad ogni passo e
che, generoso, espone le sue carni quando sta ferma ed il vento -
complice - ne svela centimetri e centimetri, ne illumina piccoli nei. Ha
una giacca morbida, fatta a maglia, che le dona un'aria disinvolta e
decisa: taglia il vento e lo sfondo della stazione. Ha i capelli ancor
più belli, selvaggi nella danza dell'aria, ha gli occhiali scuri ed una
borsetta sottobraccio. Tiro una mollica di tabacco ed osservo i riflessi
della borsetta; è di pelle, color nocciola. Lucida. Mi passo un
fazzoletto di carta sul naso. E' bello osservarla mentre mi cerca, mentre
setaccia i passanti cercando di individuarmi. E' bella. Ha un foulard
attorno al collo, un foulard di seta a fiori, che voglio annusare. Mi
riconosce. Non so come e  non so da cosa. Ma mi riconosce. Sorride.
Vorrebbe correre, lo vedo, ma mi si avvicina decisa con aria falsamente
distratta e mi fissa a lampi. Continuo a far finta di nulla e le sorrido
come si fa ad ogni donna. E' un attimo: mi alzo e le vado incontro e
l'abbraccio e m'abbraccia e ci guardiamo e ci diciamo di si, sono io, ma
già ci baciamo mentre mi spinge un po' ed io la giro contro il muro ed i
passanti stanno distrattamente attenti ed incrocio lo sguardo di una col
cane peloso peloso che ci guarda; e sorrido e la stringo questa mia donna
che cazzo quanto l'ho desiderata. Poi mi rendo conto che siamo qui e pure
lei: scoppiamo a ridere e dice "andiamo?" e dico di si, mentre sto zitto
ed entro nella Twingo e siedo e mi volto: sta ancora sistemando i miei
bagagli nel baule dell'auto - spero che non sia tutta precisina. No, non
l'è: mette in moto, sorride e mi guarda e la guardo ma lei pare abbia
voglia mangiarmi con quegli occhi; pare quasi che voglia assorbirmi,
impressionarmi sulla pellicola della sua memoria, posizionarmi per bene
al posto di quell'omino che si era costruito in mente. Si: lo vedo
l'omino della mia vera immagine che fa a botte con quello vecchio -
schizzi di sangue fra me e lui: il mio lo scaccia via ed ho vinto; le
vado bene. Penso. E penso che forse non è il primo appuntamento al buio,
per lei. Poi penso che, infondo, non è proprio al buio, che sono mesi che
ci chiacchieriamo addosso con le mail. Poi penso a quel bastardo che ci
supera a duecento, poi vado per pensare ancora.. ma vedo un angolo della
sua caviglia e dico "fermati" e mi guarda e dice "ma siamo arrivati", e
ripeto quel "fermati" e si ferma e la guardo - cazzo quant'è bella, mi
ripeto - e la guardo e la spoglio, così, guardandola, e la spoglio mentre
le stringo una mano e la bacio, lieve, e poi volto il palmo verso l'alto
ed annuso questo profumo di muschio bianco sul tombolo di vene che ha sul
polso, e la bacio ingordo, affondando con baci e baci, e la mordo, le
salgo addosso, lento, vorace; mi insinuo fra le sue carni, affondo col
viso sul petto, scendo giù, sul ventre. Capossella canta di gironi
attigui e indizi sul comò, e si chiede, ci chiede, chiede - insomma - che
cos'è l'amor. Io non so, ma questa, si questa lo so: è passione,
semplicemente passione, mentre ormai affondo col viso sulla fica di lei e
con la lingua dentro.
Arriviamo in albergo ed ho il profumo del suo sesso sul muso e nel naso e
firmiamo e facciamo quel che si deve. Un tizio ci porta avanti le
valigie. Così resistiamo nell'ascensore mentre lei mi palpa il cazzo
dalle spalle del tizio, che diventa un po' rosso, perché ci guarda dallo
specchio e lei è bella, si, ed io ce l'ho duro, che sembra, ed andiamo in
camera assieme; ma chissà quanti ne avrà viste di coppie, questo, penso,
eppur diventa rosso. Ora ancor di più.
Entriamo. Room 576, dice la chiave, mentre serro la porta da dietro e lei
si stende sul letto e io dico alzati e lei dice "vieni qua" ed io ripeto
e lei si alza. Dico "spogliati" e si spoglia, mentre armeggio fra i miei
bagagli ed alzo il capo e dico. "No, quello no". Così dico e sorride
perché lo sapeva; intanto la tv, tramite una schermata bianca su blu, da
il benvenuto alla mia signora, che mi guarda e dice "lo sapevo" mentre
tiene la mano ferma su quel foulard ed è nuda. "Vai sul letto", dico, ed
apro questa scatola: la strappo, perché c'è questa seghetta che potrebbe
farci inutilmente male. Ne estraggo il rotolo e mi avvicino con questo in
mano, rotolo maxi, del tipo che usano nei supermercati per avvolgere la
merce, e comincio dalla caviglia: l'avvolgo lentamente in questo film di
pellicola trasparente. "Che fai?" dice. Le dico di stare tranquilla, che
è per alimenti. Le stringo il polpaccio, poi passo sull'altro, scendo
giù, catturo anche questa caviglia, risalgo fasciandole le gambe unite,
le cosce. E' curioso vederla come collabora, sollevando dapprima le
gambe, facendo leva sulle ginocchia, alzando il culo verso l'alto - la
slinguo un po' mentre chino il capo a vedere i riccioli del pube
soccombere sotto la lenta pressione della pellicola, che si gonfia, ma
sempre meno, man mano che aumento gli strati. Continuo a salire mentre ci
muoviamo e lei si siede e dico "alza le braccia" e lo fa, mentre passo
sotto al seno e poi le stringo dentro le tette. Lei zitta mi guarda. Si
fida di me, lo so. Lascio cadere il rotolo, che scende lento scivolando
dal collo e poi si ferma all'altezza del ventre, in attesa. Apro
l'armadio e prendo una cruccia. Una cruccia per cappotti, credo: è la più
grossa. "Tienila in aria", dico, mentre lei l'afferra e si morde le
labbra. Siamo di fronte e le do un bacio, le lecco la bocca e continuo
sul lato destro del viso, fin sotto all'orecchio, fino sul collo, fino a
sfiorare la striscia di cellophane. Mi stacco e accendo lo stereo, prendo
un cd dei Depeche Mode, lo metto dentro, pigio start, poi proseguo:
catturo le ascelle e salgo su, raccogliendole dentro i capelli; le slego
il foulard e lo poso di lato, poi proseguo, lasciandole lo spazio per
respirare, per baciare, per leccare; e per ospitare questo foulard che
ora le copre la bocca. Le ordino d'inginocchiarsi. Sento rumori nel
corridoio. Forse ci spiano, penso. No: la chiave copre lo spiraglio.
Sento la voce di un bimbo e poi di un altro. Mi alzo e m'avvicino curioso
alla porta. Dev'essere la stanza di fronte. Sento la voce di una signora
che dice di stare zitti, di non fare rumore, che dice Alberto prendi
quello, Mario non fare così. Uno dei bimbi, poi, è una bimba,
evidentemente: la signora dice "Marina vieni qua!", poi la da uno
schiaffo e la fa piangere: odio ascoltare il pianto dei pargoli. Spio
dalla serratura: si tratta di una signora sulla quarantina, arrugginita e
con marito pelato. Alzo il volume dello stereo mentre la famigliola entra
in camera ed io torno da lei e finisco di fasciarla, stringendo le sue
dita fra loro e al ferro ricurvo della cruccia. Ho finito. Vado in bagno:
strappo tutte le bustine del sapone, le svuoto nella vasca, apro l'acqua
e controllo la temperatura. Mi siedo osservando l'acqua che, veloce,
occupa lo spazio nella vasca, osservando la schiuma che monta.
Torno di là, le giro attorno, la prendo da dietro, la porto vicino
all'armadio e la sistemo in modo che la cruccia sia regolarmente
attaccata all'asta, in modo da vederla. E' bella. Stranamente bella
racchiusa in quell'involucro di cellophane. Ora non mi può vedere: ha gli
occhi chiusi sotto agli strati di pellicola. Dico "mi lavo un po'":
m'inizio a spogliare, ammirandola.
Ac*
www.ardicore.soloparole.com

 
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Ardi questo pezzo mi ricorda i miei... anche tu depressione cronica da
racconto :)????
Baci coscetta
-- 
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E' bella. Stranamente bella racchiusa in quell'involucro di cellophane. Ora
non mi puň vedere.
A volte non serve vedere, solo ascoltare, annusare...
a volte il silenzio dice parole, un profumo ci si veste addosso, senza
essere coperti
a volte basta una pressione della mano per capire che ci si puň fidare
E' una sensazione particolare
Cosě stranamente bella.
Il tuo pezzo
cosě.
Mi fido sempre delle tue parole e a quanto pare, il mio istinto, non mi
delude mai.
Ti vanno di sicuro bene, mi ha detto l'omina nella mia testa... ;)
Ti bacio
con un tulipano blu chiazzato di rosso
Angie
P.S.
Certo che non sarebbe male farsi un bel bagno profumato e poi, una volta
usciti dalla vasca, scegliere dall'armadio un bell'"abito"...
vestirsi solo di muschio e carne e voglia.

 vestirsi solo di muschio e carne e voglia.
Adoro i tulipani (questo non lo sapevi).
Arancio e rosso e giallo, i miei preferiti. Il blu, invece, non l'ho
sfiorato mai.
Credo sia ora.
Un bacio, avvolto in un foglio di carta e parole.
Ac*

 Baci coscetta
bhe no, anzi!
una cosa cosě sarebbe cosě carina!
Ac*
ps: occhio che per le coscette di pollo, invece, si usano i fogli
dall'alluminio..

 
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Mmmm appuntamento al buio č? Ah che cosa ci fa fare la passione....
Piera :-)
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