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Titolo: via del campo

Il libeccio sbatte, ubriaco, sui muri dei palazzi. Il tonfo stonato
porta con se un'aria umida ed avvilente. È sempre così, quando
questo vento invidioso arriva in città. Allunga il suo passo e prende
la rincorsa. Così, quando urta impacciato sulle nostre coste,
capitombola in uno schiumoso ruzzolone. Il mare alza le sue onde e,
lacrimoso, si insinua tra i vicoli stretti, portando ovunque tutta la
sua patetica nostalgia.
Quando arriva in città, in queste sere di settembre, accompagna il
sipario consunto dell'estate che fugge e lo chiude sul crepuscolo
mogio della città. Che si chiude, che si veste, che si copre.
Qualche gonnellina corta svolazza ancora sul lungomare. Sprazzi di
gambe abbronzate, che si preparano al lungo inverno, sfilano tiepide
del sole agostano.
Per lo più è la sera che scende repentina dopo le sette. Una penombra
fiacca che si introduce, codarda, nei corpi stanchi e storditi.
Cammino veloce per Via Balbi. La strada, in lieve discesa, mi
accompagna con un ringhio soffuso. È quello delle mie suole che
battono i lastroni di pietra grigia del marciapiede. Mentre cammino in
discesa, verso la Nunziata, mi accorgo che, come quando ero piccolo, il
mio cammino si sincronizza con i confini del pesante lastricato. Era un
gioco, quello, quando mano nella mano, accompagnavo mia mamma nei giri
in centro e cercavo di non calpestare le giunzioni tra le piastrelle.
Ma adesso ho il quarantuno di piede. Non molto, ma sufficiente per
sbordare un passo si ed uno no.
Le sette e dodici di sera. Il traffico serale ha ancora quella strana
fisionomia un po' ambigua. Nella sua metamorfosi non è ancora quel
frenetico andirivieni di novembre o dicembre, quando la gente, pallida
in viso, si aggira nervosa sotto le luminarie natalizie. E non è più
neanche quel frivolo scorrere del tempo di luglio. Una bossa nova che
sorride il suo ritmo tra il giorno e la notte.
Scendo giù verso il mare fino alla Porta dei Vacca. Abbandonate le
macchine e le moto, mi inoltro nel vicolo scuro alla mia sinistra.
Facce grige e verdi mi osservano dietro baffi scuri. Occhi d'oriente
danzano la loro aria diffidente nel brusio speziato di questo angolo
grigio e gelido all'imbocco della via.
Proseguo rapido verso casa sua. Cadono ai miei fianchi, gli sguardi
lugubri da assassini. Respinti dal mio disagio. E dalla paura del mio
disagio.
Risalgo la via quando sento una voce che arriva dalla mia destra.
-Hey Giovanni-.
La voce bassa e rapace mi stordisce. Mi volto.
-Belin, ma tu.. sei tu?-.
-Sai che non so mica!-, scivola in un sorriso sommesso, - certo è che
non mi sento troppo bene!-.
E la risata si fa calma, mentre gode nel provocare Dio ed il Diavolo.
-Tu piuttosto- mi fa -stai andando da lei?-.
Rimango in silenzio. Colpevole come il vuoto pneumatico che scivola nel
nostro dialogo.
-E tu, come lo sai?-.
-Belin, ma certe cose si sanno-. Tossisce.
-Si sanno sempre-.
Mi passa accanto, enfio dell'odore di whisky e tabacco che, per un
attimo, cancella l'aroma di cannella e pepe che si respira nel
vicolo.
Inizia a scendere, sagoma allungata e malata. Inesistente come un
fantasma, ingombrante come la sua voce. O come un sogno.
Arrivo al portone. Una vecchia tavola di legno, sverniciata e cadente.
Il verde che svicola ai suoi piedi come foglie tristi in una primavera
al contrario. Non c'è citofono. Solo il battente, un anello di ferro
battuto, pesante ed infelice, che impugno per smuovere i cardini ed
entrare nel palazzo cadente. Salgo le scale diseguali in preda ad una
calma densa di erotico struggimento. All'ultimo piano la sua porta.
Suono. Mi apre.
Lacrime come pioggia di brillanti che le solcano le guance. Il volto
bianco circondato dai capelli sporchi, ma mai così impietosamente
belli. Come nel giorno che mi sono innamorato di lei.
Mi bacia sulla guancia. Senza contatto. Senza calore. Solo un'umido
angolo di pietà sull'angolo più indegno della mia faccia.
-Andiamo-, la incalzo.
Scivoliamo in camera. Si siede sul letto. Lascio la giacca per terra e
le salgo sopra. Lei si corica.
La mia erezione si spinge impudica sotto i pantaloni. Indossa una
maglia macchiata e jeans lisi come il nostro amore. Apre la bocca. Mi
immergo in lei con la lingua. Il bacio che ci scambiamo si aggroviglia
nella ragnatela bagnata delle lacrime, delle gocce di pioggia, negli
spruzzi del mare che ci hanno sorpreso. Che ci hanno accompagnato nel
girotondo in cui siamo vissuti ed abbiamo danzato fino ad ora.
Si divincola, giusto per abbassarsi i jeans e sfilarli, una gamba poi
l'altra. Mi slaccia la cintura e poi i bottoni. E poi sono i nostri
sessi, duro il mio, caldo ed umido il suo che si salutano tra tessuti
odorosi. Ansima, mentre mi struscio su di lei trasmettendole
l'elettrica scarica della mia lucida eccitazione.
-Togliti le mutande-.
Autoritaria si espone al mio sesso eccitato. Accompagna i miei gesti
con una simmetrica sincronia. Entro dentro di lei, rorida di un amore
mai sopito, di un'attrazione bestiale come la nostra. Ingiusta e
sbagliata. Ci muoviamo entrambi per condire l'equilibrio dei nostri
sessi di una voglia calda e sguaiata. I suoi ansimi si fanno ruggiti. I
miei colpi si fanno bordate violente. Una cantilena di gesti che si
smorza nell'altalena dell'accoppiamento più rude. Il suo umore mi
avvolge mentre mi prostro in una tenace prova di forza. Entro ed esco
con il desiderio di penentrarle nel corpo, come membra spaiate in un
organismo perfetto. Sangue nel suo sangue, il mio pene è oro che
luccica di brama e cupidigia. La sua vulva e un'accogliente trappola,
tappezzata di damasco rosso e morbido. Ci affrettiamo nella corsa. Uno
a fianco all'altro ci sorpassiamo, ci aspettiamo, ci sfuggiamo. E poi
la meta arriva in un unisono doloroso e mortale. Piccola morte che ci
sorprende ogni volta, fulminandoci in una spaventosa nitidezza di
pensieri e sensazioni.
Godo dentro di lei. Mi abbandono sopra di lei.
Le immagini, adesso, ritornano offuscate nella mia mente. Rivedo il
volto di Fabrizio, nel vicolo poco fa. La nostalgia della mano calda di
mia mamma. Del terrore che deriva dall'odio.
Lei ha iniziato a piangere sommessamente.
Le lacrime escono calde per raffreddare, in una condensa emozionale, il
tempo che sembra bloccarsi. Afferro la giacca. Apro una tasca e tiro
fuori la lama.
-Mi capisci, vero?-.
Annuisce mentre il nodo che ha nella gola sovrasta tutto l'universo
concentrato in questa piccola stanza. Le sciolgo il nodo con un senso
di quieta predestinazione.
Mentre il suo sangue inizia a sporcare la mia storia ed il suo futuro,
la pallida lucidità che mi ha posseduto si liquefa in un urlo di
dolore.
Lo stereo, nell'appartemento a fianco, miagola "Hey Joe" di Jimi
Hendrix. Il coperchio si abbassa sul porto che osservo dalla finestra.
La cappa di umido, arrivata con il libeccio, domani se ne andrà.
L'aria tornerà pulita. Il maestrale spazzerà la chiazza di unto
dolore.
E la città vecchia, questa concupiscente e lurida puttana, continuerà
a vivere. Nonostante tutto. Nonostante noi.
by J

la rincorsa. 
letto con sotto i Madredeus; senza volerlo, perfetti. 
trovo molto morbido ed evocativo il tuo modo di scrivere, questo racconto e'
ben calibrato anche se ancora potresti pulire, ridurre gli aggettivi,
alleggerire.
affascinante la storia ma un po' troppo oscura. un lettore ha bisogno di
sapere perche'.
complimenti
g.

 letto con sotto i Madredeus
Certo che ti sei ridotta male :-)
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 a vivere. Nonostante tutto. Nonostante noi.
Letto con molto ritardo.
Trovo strano che sia passato pressochè inosservato.
Molto ben scritto e "ridondante" nella giusta misura.
Complimenti.
p.a.



thanks paolo....
per la lettura... apprezzo il commento, proprio perchč in ritardo č
piacevole e inatteso...
ciao
J

 Il libeccio sbatte, ubriaco, sui muri dei palazzi.
Hai un modo di scrivere molto personale, maestrale, e sei capace di
creare delle atmosfere molto belle. Ora però ti dico una cosa per cui
mi odierai: secondo me ci sono troppe parole. Vedi, il guaio con le
immagini troppo cariche è che a volte ti fanno ottenere l'effetto
contrario a quello che vorresti raggiungere. Asciugato di qualche
metafora di troppo, questo sarebbe stato un racconto splendido.
//
Vienna, 1785.
Mozart: Cosa c'è che non va?
Imperatore: Troppe note, Mozart! Troppe note!.. Tolga qualche nota e
vedrà che andrà tutto per il meglio.
Mozart: Vuole per favore, Maestà, indicarmi lei *quali*?
eyo (esce da sotto le gonne di una cortigiana): Ehi, ragazzo triste!
Prova a togliere un po' queste:
stonato
invidioso
impacciato
lacrimoso
mogio
codarda
grigia
strana
speziato
grigio (o gelido)
bassa (o rapace)
cadente
erotico (ma sì)
elettrica
mortale
//
Quindi, per farmi odiare ancora di più, ti suggerirei di togliere
questi aggettivi: prova. Cavoli, se non altro non puoi dire che non ti
abbia letto con attenzione. E in ogni caso capiamoci: de gustibus non
disputandum est pede libero pulsanda tellus tityre tu patulae recubans
sub tegmine fagi quam minimum credula postero.
Ciao :))
e.

 Il libeccio sbatte, ubriaco, sui muri dei palazzi.
Hai un modo di scrivere molto personale, maestrale, e sei capace di


metafora di troppo, questo sarebbe stato un racconto splendido.
letto solo ora, maestrale. ti direi più o meno le cose che ti ha scritto qui
sopra eyo, parola più parola meno.
a.