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Titolo: Ciocche di rame (racconto EDS)

In ritardo anch'io.
Quando Evelina confessō a padre Raffaele  che la poco accorta madre sua, per
onorare i suoi quindici anni, le aveva consentito di sciogliersi le trecce e
che questo - solo questo - l'aveva fatta ammattire, quando gli raccontō che
il terso sabato di maggio del suo quindicesimo compleanno l'aveva
inaugurato spazzolandosi i capelli ramati e lucidi davanti allo specchio per
dieci interi minuti, e che poi se n'era andata a spasso per lo struscio di
Petrolata sentendosi una diva, morbidi i seni i capelli e i fianchi, quando
gli raccontō che gli sguardi che si poggiavano su di lei erano -
all'improvviso - differenti e che per finire aveva accettato un cono doppia
panna da Peppino, il figlio del gelataio, trovandosi senza neppure
accorgersene a pomiciare nel retrobottega, quando gli raccontō che l'arnese
duro di Peppino che le premeva sulla pancia le aveva dato un brivido di
piacere cosė forte che s'era sentita spezzare in due, per trovare la forza
di trascinarsi via, padre Raffaele dovette sforzarsi molto per non
manifestare  la sua eccitazione.
No, non era il racconto di sesso - assai pių blando di molte altre turpi
confessioni (unioni carnali con ovini, incesti, tradimenti, raccontati con
la fretta d'ottenere il perdono e l'indifferenza del peccatore abituale) che
punteggiavano la sua giornata di parroco  ad avergli fatto andare il sangue
alla testa. Era il fremito di quelle braccia smilze di quindicenne, che 
stringevano le
spalle, che a loro volta stringevano il collo, erano quegli occhi grandi e
sbigottiti di paura, ad averlo eccitato.
E no, non era sadico, Padre Raffaele. Aveva, nei confronti delle sofferenze
e delle gioie delle anime che curava una sovrana e integrale indifferenza.
Quella confessione gli aveva fatto intravedere una luce, riguardo a una
promessa ottenuta qualche mese prima. Un vescovo di Roma, cugino di una sua
cugina carnale, aveva preso a cuore il suo desiderio di trasferirsi nella
capitale, vicino alle alte sfere, a patto che gli procurasse un mazzetto
(cosė aveva detto, un mazzetto) di giovani aspiranti novizie.
"C'č una grave crisi vocazionale delle donne, mio caro don Raffaele, abbiamo
bisogno di suore, e lei ci deve aiutare. Se ci aiuterā, la sapremo
ricompensare".
E la crisi vocazionale si sentiva - perō - anche nel piccolo paesino montano
dell'Abruzzo, accidenti se si sentiva. E' per questo che - dopo tante
ciancie annoiate di femminelle fintocontrite, il percepire un timore, un
tremore, un fremito nella ragazza, aveva provocato una lama di intenso
piacere nel prete, che giā si vedeva in S.Pietro, vicino al Signore Celeste
come non mai, e - quel che pių conta - a tutti i suoi pių alti terreni
servitori.
Veniva forse dalla luna, chissā, quella ragazza bella e timorata, e lui se
la doveva coltivare, insieme a quelle altre due o tre racchione che avevano
a cuore i poveri della terra.
Aveva quindi sfoderato tutte le sue armi del terrore, non risparmiandole
proprio nulla.
"Quel che mi racconti, Evelina" le aveva detto "non č una cosa di tutti i
giorni, non č una cosa di donna normale, te ne rendi conto, non č vero? Mi
hai detto che ti sentivi "spezzata in due", sono state le tue parole. Lo sai
perchč ti sentivi "spezzata in due"?"
"No, padre, io non lo so." aveva confessato sincera Evelina.
"Perchč dentro di te alberga una forza maligna, che s'impossessa di una
donna su mille, e solo una fede incrollabile nell'Eterno, la potrā
dominare."
Evelina sentė nella pancia il morso acido della paura.
"Sarā un lungo cammino, Evelina, e io e te lo faremo insieme. Non temere. E
non far parola con nessuno, di quello che hai sentito, solo con me, solo con
me".
Da quel giorno, per la bella e casta figliola era iniziato il terrore. Aveva
implorato  la madre di tornare subito alle trecce, e lei s'era insospettita
e un po' offesa: "perchč, Evelina, rifiuti il mio regalo di compleanno? sei
cosė bella coi capelli sciolti", ed Evelina tremava all'idea che la
genitrice le chiedesse ragione di quel suo desiderio, cosė li aveva tenuti
liberi sulle spalle, a tormentarle l'anima con le loro spire ramate.
E furono tre anni d'inferno, Evelina che raccontava ogni palpitazione al
prete, ogni brivido, ogni moto della carne,  e il prete che incessantemente
le scolpiva nell'anima la paura. "una forza come quella che alberga dentro
di te potrā essere sconfitta solo se contrastata da una forza euguale, anzi,
pių forte. Solo allora ti sentirai serena e monda." Furono tre anni di lotta
per resistere agli sguardi dei maschi che quell'altra forza interna e
maligna s'ostinava a cercare, e ogni sguardo desiderato e negato, ogni
carezza desiderata e negata, ogni bacio desiderato e negato edificavano una
nuova barriera nella carne della giovane ragazza, che diveniva ogni giorno
pių mesta e pių forte.  E avevano - le amiche - un bel tentare di
convincerla a darsi un po' da fare, a cercare un bravo ragazzo da sposare.
Alla fine le doveva evitare, perchč se ne moriva dalla vergogna e dalla
paura a spiegare che era diversa da tutte, che il prete le aveva detto che
era una donna su mille in cui alberga il maligno, che lei dentro non era
sola ma erano in due, e fu cosė che di giorno in giorno, di mese in mese, di
anno in anno oltre che pių forte e pių mesta, divenne sempre pių sola.
Quando, da poco compiuti diciotto anni, al ritorno di un viaggio ad Ascoli
per trovare certi parenti, si trovō a dover fuggire da un vagone dove un
uomo le mostrava oscenamente la lingua, eccitata e col corpo che le bruciava 
dalla voglia, capė che troppe breccie sconosciute e minacciose  solcavano 
ancora
il muro in cui aveva isolato il maligno, e prese finalmente quella che
credeva essere l'unica decisione possibile. Stare lontana da tutti gli
uomini del mondo.
"Padre, ho capito che in tutti questi anni avete annaffiato pazientemente
una pianticella, e che č giunta l'ora di farla sbocciare. Mi č fiorito in
petto un desiderio di pace, amore e solitudine. Padre, aiutatemi, non
contrastatemi, voglio farmi suora, monaca di clausura".
"Figliola, lungi da me il volerti orientare in qualche modo, ma credo invero
che sia la scelta pių giusta, forse l'unica, anzi, senza meno la sola
possibile." Si era commossa, Evelina, nel notare come il prete si
trattenesse dal mostrarle la sua gioia, che lei credeva illuminarlo per la
vittoria del bene nella battaglia della tormentata anima sua.
Durante primi mesi di noviziato nel monastero, la tristezza dalla
separazione dalla madre e la pena per le  sue lacrime di tristezza alla 
notizia
dell'incrollabile decisione della figlia, furono lenite dalla letizia della 
vita
monacale. Le care suore, la ruvida madre superiora, illustravano con
pazienza e devozione le gioie dell'essere spose del Padre Celeste, e
l'assenza dei maschi - suo tormento, ansia ed angoscia - le facevano 
scoprire
finalmente il piacere delle verdi colline, dei teneri fiori del giardino  e
del lavoro nell'orto.
Una sera che s'era ritirata un poco pių tardi, per aver indugiato a potare -
dopo la frugale cena -certi pinetti un po' secchi del viale dell'abbazia,
entrō nella sua celletta che era giā buio, e s'infilō nel lettino vinta
dalla stanchezza. Buttata che s'ebbe sul letto, proprio mentre  era sul
punto di assaporare il piacere del dormiveglia, sentė un respiro alternato a
un sibilo roco, alla sua sinistra. Spaventata, giā pensava nel voltarsi che
avrebbe incontrato una qualche bestiola da accompagnare fuori con timorosa
dolcezza, magari chiamando in aiuto la madre superiora,  ma quel che vide
invece gli riempė l'anima di muto orrore. Lė, nella sua stanza, due fessure
gialle illuminavano il buio della cella. Si stropicciō gli occhi, nella
speranza di scorgere una taccola, un assiolo, ma man mano che le sue pupille
s'abituavano  a quella luce itterica, quel che vide fu una creatura grande, 
quasi umana per foggia e dimensione, ma dotata di cosci pelosi, che 
terminavano in guisa di zoccolo. La creatura lasciava poco spazio a 
possibili fantasiose ipotesi sulla sua natura. Egli era ne' pių ne' meno che 
un dimonio, anzi, Il Dimonio in persona, Satanasso, sė come da sempre era 
stato rappresentato in ogni affresco, miniatura e quadro. E  stemperava 
l'orribile sembianza del suo volto, bieco e irto di gobbe e pustole e 
ferite, un sorriso ironico, a ricordarle che era donna, e ancora a Dio - e 
grazie a Lui - non era Sposa. Gli occhi di lei percorrevano nervosi i 
demoniaci contorni: la barbetta ispida, gli artigli giallli  e ricurvi, i 
muscoli ben disegnati del torace e la pancia pelosa, e correvano nervosi 
evitando sempre, pur se osservandolo di sbieco, il centro della bestia: un 
pene ben piazzato, grosso, eretto ed imperioso. Impossibile da ignorare, 
almeno un poco, per poco, di traverso, dopo tanti e tanti mesi di volti e 
voci femminili, suoresche, querule sommesse ed accoglienti.
Evelina, atterrita da terrore, non seppe dire altro, sottovoce,  che "non 
farmi del male". Il rantolo si quietō per un istante, e il dimonio, dopo un 
breve e roco ghigno, rispose: "non posso farti nulla che tu non lo voglia, 
di ciō non ti crucciare. Ma quello che vuoi, te lo farō. Te lo farō 
senz'altro".
E con ciō e di ciō la giovinetta si fece forza, nascose il volto nel 
cuscino, e ne evitō la vista. Nei giorni a venire - ogni volta che si 
ritirava - sperava di non rinnovar l'incontro, ed in cuor suo sperava, e 
sperava, e forse sperava, sė, ma qualcos'altro da quello che sperava. Ed 
ogni sera, puntuale, lo ritrovava lė, con rinnovate gesta. Un giorno la 
riempiva di improperi "troia, puttana, lurida baldacca, mostrami la fessa, 
dai, la tua bernarda, bella puzzosetta e succosina". Ed Evelina - 
disgustata - strizzava gli occhi forte, e le mani si portava in su le 
orecchie, dondolandosi e cullandosi in una lieve ninna nanna. "Tu non 
esisti, tu non sei nulla, tu sei l'ultima prova, sei un sogno, 
un'illusione". E s'addormentava pensando al suo risveglio,  e il giorno dopo 
l'orto, la cucina, la preghiera. E di nuovo la notte e quel gran cazzo, 
menato dalle mani con gli artigli, con ritmo fermo e con rantoli 
implacabili. E vuol vedere, Evelina, e non lo vuole.  E si nasconde la testa 
nel cuscino. E poi la notte si rivolta nel lettino, e lui e lė, di fronte 
alla finestra, che si staglia sulla luce della luna e cammina avanti e 
indietro pensieroso,  con fronte mesta, e verga baldanzosa. E lei nasconde 
il viso nel cuscino, ma poi lo guarda, appena intenerita, e lui si appresta, 
la tocca, l'accarezza, e lei lo scosta col cuore trepidante, e  aspetta il 
giorno del sole, del prato e la cucina, e cosė giorni, e notti e notti e 
giorni, e giorni e notti fino al giorno della tosa.
Era passato un'anno di noviziato, ed Evelina doveva prendere i voti. Dopo 
una giornata di preghiera, avrebbe dovuto - finalmente - tagliare i suoi 
lunghi riccioli ramati, rinunciare per sempre alla sua natura di donna, e 
diventare sposa del Padre Suo. Sapeva - e in questo era serena - che le 
apparizioni dei giorni precedenti altro non erano che un apice, un vertice, 
l'inevitabile chiosa del suo destino di Sposa Celeste.
E fu con immenso sollievo che si recō alla tosa, a liberarsi del suo 
sensuale fardello. Una suora  segaligna, un po'gobbetta, vecchia di 
trent'anni, rovistō e stagliuzzō ed annientō con monacale freddezza le sue 
chiome sontuose. Ciocche di capelli si accumulavano torno torno, ed Evelina 
pianse e in quell'abbandono capė - o credette di capire - che fosse quello 
il picco, quella la fine della storia, il punto di non ritorno, in cui tutto 
diventa piatto, e sereno, ed armonioso. La sera, in cella, si toccō la testa 
e provō a vedersi, in quel luogo senza specchi, rasata e nuda, come un bimbo 
appena nato.
Sentė la gioia ritornarle in cuore, mentre le gambe si allungavano nel 
letto, finchč non incontrarono qualcosa di caldo, di peloso.
Ancora lui.
Evelina sapeva che il dimonio non poteva averla contro la sua volontā, e 
ormai si sentiva forte di mille muri, di mille e mille fortezze, forte e 
inespugnabile perchč tutto aveva visto e tutto aveva combattuto. E lui 
sospirō dietro a quel collo nudo, e il suo respiro andō a toccare un punto - 
l'unico, sguarnito. Quel punto dietro il collo di Evelina che coperto per 
anni dalle chiome non era abituato al vento, al sole e alle carezze, era la 
chiave della serratura. Quell'alito, quel fiato del dimonio, era la chiave 
della fortezza.
I teorici  del caos sostengono che in certe condizioni basti un battito 
d'ali di una farfalla in Amazzonia a scatenare un uragano in Cina. Una fitta 
rete con un equilibrio apparentemente stabile, ma sul punto di rottura, puō 
crollare con un niente. Una piccola zolla di terra si sposta, ed č il 
terremoto, lo tsunami,  l'eruzione.
Non č detto che questa visione delle cose sia quella giusta, naturalmente, 
si puō di certo pensare - anche se odora di bestemmia - che fu Dio stesso a 
non aver pensato al collo di Evelina, ad aver lasciato proprio al simbolo 
della sua sensualitā, il compito di proteggere la falla nascosta 
dell'inespugnabile fortezza.
Com'č, come non č, quel che č certo č che la ragazza si voltō, che accolse 
senza indugio ne' dubbio alcuno nella sua bocca la lingua biforcuta del 
dimonio, e con maggiore diletto il suo grosso cazzo nel suo grembo, com'č, 
come non č, si lasciō trombare a lungo, con goduria, proprio un giorno prima 
di diventare la Sposa Celeste.
E possiamo forse pensare - perchč non dovremmo - che non vi sia dimonio 
alcuno, e questa sia la storia del delirio di una donna resa pazza da un 
prete empio, e possiamo anche pensare  - ma chi mai ce lo impedisce - che 
fu invece il Dimonio stesso a vincere l'ultima decisiva mano della partita.
Com'č come non č, quella notte Evelina perse - e per sempre - la sua 
verginitā.
hot c.soup 

 Racconto vivo, e sopratutto realistico nella tecnica usata dal prete per
convincere la ragazza.
Purtroppo preti così esistono anche nella realtà.
A me, il racconto è piaciuto.
demos
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 hot c.soup
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Sai usare la scrittura con una padronanza fantastica, Hot Chick, misurando
le frasi e orchestrandole come un grande direttore. Leggendo si prova
piacere per come il racconto si srotola naturale, ritmato, fluido, vivo. Il
finale mi ha lasciato così...mi è parsa piuttosto frettolosa la chiusura. Ma
l'insieme rimane molto bello. Una curiosità: questo passaggio: "...troia,
puttana, lurida baldacca, mostrami la fessa, dai, la tua bernarda, bella
puzzosetta e succosina..." (per altro divertentissimo), voleva essere un
piccolo tributo all'incipit di "Porci con le ali"? Non so, magari non
c'entra nulla, ma me lo ha ricordato. Ad ogni modo, sono sempre molto belli
i tuoi racconti.
Ciao
Wiiiiiings


Com'è come non è, sei riuscita anche tu a farti perdonare il ritardo.
Com'è come non è, sei riuscita anche tu a mettere in imbarazzo la povera
giulia che dovrà, ahilei, scegliere il più bello tra tutti i racconti
dell'EDS e premiare il vincitore con il suo abbraccio di felicità eterna.
Il racconto è senz'altro bello, forse anche molto bello per la scrittura
perfetta nel linguaggio e nei toni che lo inquadrano molto bene e lo
insaporiscono del giusto grado di umorismo.
Forse la parte centrale risulta, a me almeno, un filo noiosa perché un po'
lunga e con qualche ridondanza.
Ma il finale, come già l'inizio con la descrizione dei tremori e dei
tormenti della giovinetta, torna ai tuoi livelli abituali di divertita
ironia nel trattare l'attrazione che hanno i tuoi personaggi per le
trasgressioni, leggere o mostruose, dalla linea dritta della loro vita.
La cigliegina?
- e per sempre -
riferito alla perdita della verginità.
Complimenti
Affezionato
uno


onorare i suoi quindici anni, le aveva consentito di sciogliersi le trecce e
bel racconto hot!
mi ha fatto anche riflettere perche' un mio amico si e' fatto frate, e
scherzando noi abbiamo sempre dato la "colpa" al prete della sua
parrocchia...  :)
concordo con uno che la parte centrale poteva essere piu' breve, o
meglio, forse poteva essere piu' lunga quella finale, che si e' fatta
attendere per poi esaurirsi presto.
comunque un gran bel scrivere, mi piace molto la llinearita', la
semplicita' dello stile che hai usato.
ciao!
giulia

 
Che vuoi che sia... Bello. E anche terribile, a suo modo, con questa
vita ingenua compressa fra i due estremi di due mostri di lusinghe
contrapposte ma uguali.
Complimenti, soprattutto per l'abilità nel tratteggiare psicologicamente
il personaggio, che sto imparando a riconoscere come una tua
caratteristica.
Brava!
Bet
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 
Non sarò originale.
E' bello, molto. Mi è piaciuto, molto.
Ha ragione betty, sai creare grandi intrecci grazie alla psicologia dei 
personaggi. La bellezza dai capelli ramati, il prete cinico, il demonio 
umano. Brava, proprio molto.
Lurkavo su it.politica.internazionale e ho trovato alcuni articoli 
tratti da l'Esperesso che non sono poi tanto IT, soprattutto con il tuo 
racconto, ma anche con quello di RB.
Ne posto alcune parti.
Chi volesse leggerlo tutto può usare il titolo per trovare il thread.
--
da L'Espresso Il sogno delle 72 vergini
Sesso. Piacere. Profumi. Felicità. Ecco le promesse degli imam per
convincere i giovani a immolarsi come uomini bomba. Lo racconta il
pentito Rihad Jelassi a uno psico-criminologo
di Peter Gomez
Per capire conviene cominciare dalle vergini. Dalle 72 vergini che
attendono il kamikaze nell'aldilà. Di loro, chi aspira a diventare uno
shaid, cioé un "testimone di Dio", sa tutto. Per mesi, a volte per
anni, gli imam che anche nelle moschee italiane preparano i ragazzi
alla guerra contro i nemici di Allah, spiegano con dovizia di
particolari chi sono e cosa fanno. In arabo classico, parlando con
voce bassa e monocorde, gli imam chiedono ai discepoli di immaginare
il paradiso, dove il martire siederà dietro a Dio su poltrone d'oro e
diamanti, e le sue donne. Poi ne descrivono le figure. Dicono che le
ragazze "hanno una bellezza araba, sono alte tra un metro e 65 e il
metro e 70, pesano dai 70 agli 85 chili, hanno i seni all'insù sodi,
la pelle bianca, indossano abiti arabi eleganti e lunghi, hanno il
naso piccolo, la bocca piccola, grandi occhi neri, capelli lunghi,
guance rosse, il collo lungo e un culo rotondo e ben fatto". E
aggiungono: "In paradiso la bellezza dello shaid è tale che una
vergine quando lo vede sviene. Il giorno in paradiso dura settantamila
anni. Tu hai tutto il tempo per scopare. Passi dieci anni con una,
cento con l'altra e così via".
Eros e Thanatos, amore e morte. O, se preferite, sesso (negato in
vita) e morte. C'è tutto questo nella psiche di chi decide a vent'anni
di caricarsi di tritolo e farsi saltare in aria. Diventare una bomba
umana non è semplicemente una scelta politica o religiosa. È qualcosa
di più. È l'esito di un percorso iniziatico comune a molte sette. È il
risultato di un'abile "manipolazione psicologica" che in Europa, come
in Oriente e in Nord Africa, viene effettuata da decine di cattivi
maestri.
È questa, forse, la scoperta più sorprendente contenuta nelle 109
pagine di una consulenza tecnico-pischiatrica disposta dal pm di
Milano Elio Ramondini su Rihad Jelassi, il primo pentito italiano di
Al Qaeda. Dopo 17 sedute lo psico-criminologo Nico Zanovello ha
stabilito che davvero Jelassi, come aveva sostenuto nei suoi primi
verbali, ha subito una sorta di "lavaggio del cervello" da parte di
alcuni imam delle moschee milanesi di viale Jenner e via Quaranta.
cut
Ascoltando Abu Imad ripetere sempre gli stessi discorsi comincia a
percepire "il paradiso come un punto essenziale da raggiungere e
l'inferno come una realtà di gran terrore". Vuole vivere tra le
colline d'oro dell'aldilà, i fiumi di latte e miele che, secondo gli
Imam, delimitano il paradiso. Vuole le vergini "e soprattutto
reincontrare Susan e trascorrere con lei l'eternità. Susan era stata
l'unica vergine con cui aveva fatto l'amore".
cut
  Ricorda ancora il pentito: "Gli iman ci ripetevano di non
preoccuparci perché le vergini in paradiso godono del piacere della
creazione, dicono parolacce durante i rapporti sessuali per aumentare
il godimento del maschio, e ti stanno aspettando. Gli imam dicono che
in paradiso torneremo in carne ed ossa. In paradiso non ci sono
lacrime, i corpi non puzzano ma profumano. Anche la cacca è profumata.
Noi giovani, che non avevamo nessun rapporto sessuale, ci
addormentavamo con la mano attaccata al cazzo aspettando il giorno in
cui si sarebbero realizzati tutti questi sogni. Quando a una persona
affamata parli di cibo, lui soffre di più. Noi, non essendoci
spogliati davanti a una donna per anni, quando ci parlavano di sesso
impazzivamo".
cut
  Nel momento
del giudizio i fascicoli verranno aperti davanti a Dio".
Ma c'è un sistema per evitare il tribunale di Allah. Diventare uno
shaid, un testimone di Dio: un martire, un kamikaze. In paradiso (come
all'inferno) esiste infatti una scala di sette gradini. "Al +7 ci
vanno quelli che pregano, che fanno cose buone e muoiono normalmente.
Loro però non vedono Dio. Lui, infatti, è oltre il +7. Il massimo del
piacere è vedere Dio. I professori della moschea di viale Jenner
insegnano questo: oltre il gradino +7 si trovano i profeti, circa 4 o
5 mila, e gli shaid. Al -7, all'inferno, ci sono i faraoni e i loro
simili, cioè tutti i presidenti delle Repubbliche, tutti i famosi, le
ballerine, i giocatori di calcio e quelli che non fanno le guerre.
Tutti i ricchi, i politici in particolare, e con loro ci sono anche
quelli che come me hanno conosciuto la verità ma non hanno portato a
termine il loro compito. In sostanza si deve passare la propria vita a
trascinare all'inferno i nemici di Dio. Tutti quelli che si sono
ammazzati erano convinti di questo".
cut
--
Ho trovato giusto postarlo qui.
brava hot,
aC.

 cento con l'altra e così via".
Geniali motivatori, ma se si limitano a questo piano hanno già perso. Se le
cose stanno così i kamikaze non sembrano più spirituali di noi occidentali,
ma in cerca delle stesse cose e molto più scemi, e infinitamente più
frustrati.
Speràm bein.
--
ciao,
e.

 Quando Evelina confessò a padre Raffaele  che la poco accorta madre sua,
Molto evocativo e ironico, un bel racconto. Questo è un EDS di grande
qualità e giulia avrà il suo daffare:)... Ho gradito molto alcune
espressioni, come la suora "vecchia di trent'anni", precise e deliziose.
Bella l'entrata in campo del Dimonio, che se avessi chiamato Demonio sarebbe
stata tutt'altra cosa. Bella la chiusa finale che riporta tutto quanto al
campo della fantasia, forse, ma non si sa, perché poteva essere soltanto il
sogno di una povera donna ecclesiasticamente impazzita, ma anche no... Il
miglior modo di trattare il fantastico, imhaoo.
(imhaoo - in my humble and only opinion): reale ed irreale come due sguardi
diversi su una medesima cosa, come scelta da effettuare, valenza da
attribuire per decidere com'è e come non è... Ok, la smetto, questa non
c'entra molto col tuo racconto.
Com'è, come non è, una gradevolissima lettura, hcs.
--
ciao:)
e.

 e.
Ti confesso che il problema (per vari motivi che non ti sto a spiegare) 
lo conosco bene.
Gli islamici non sono più o meno spirituali sono "poetici" si fanno 
fottere da qualsiasi stronzata aulica, roboante, romantica, ecc.
Gli va il cervello in esaltazione con facilità, hanno una mentalità 
quasi femminile (termine infelice, lo so, poi ne cerco un altro) e si 
fanno dei viaggi mentali che noi nemmeno ce li immaginiamo. Non tutti 
certo, non sempre certo; tra loro molti sono cinici veri e riescono a 
manipolare con abilità questa inclinazione per l'esaltazione poetica.
Ma detto così è banale. Sarebbe necessario un discorso molto più ampio 
ma non è il tempo né il luogo.
Ti lascio con una riflessione: in arabo non esiste il corrispettivo 
della nostra parola Amico, la cosa che ci somiglia di più è compagno che 
si dice saadic (o seedic) a secondo delle zone. C'è chi sostiene (non so 
se a torto o a ragione) che il nostro "sadico" derivi da lì.:)
Abbiamo culture differenti, capire quello che succedere non sempre è facile.
ciao,
aC.

 ma non è il tempo né il luogo.
Infatti non continuerei su questo thread ma ti consiglio un bellissimo
articolo, sulla differenza di culture, di uno scrittore olandese pubblicato
sul foglio di qualche giorno fa:
http://snipurl.com/ggi1
Molto bello il concetto che gli islamici siano "poetici". Credo, d'altronde,
che ogni cultura diversa dalla nostra sia più poetica di quanto siamo
rimasti noi: dove non prevale la tecnica, la conoscenza viaggia per
metafore; in assenza di un approccio scientifico, ci si tramandano i miti.
Forse nel caso in questione non è tanto poesia, cioè non solo, ma il nostro
vecchio romanticismo: morire per un'idea, muor giovane chi al cielo è caro,
tutte cose che affascinano i ventenni dell'universo mondo.
Il problema, non da poco, è che quelli lo fanno davvero.
--
Salute,
e.

 
Chissà, -ora dico la mia stronzata delle 0:13- forse quelli che qualcuno 
chiama 'teste di straccio', non hanno bisogno solo di pane, di case, di 
terra, forse hanno bisogno di sogni e voglio essere Sedotti. Non presi 
per il culo, quello lo hanno già; forse voglio essere Sedotti da qualche 
cosa di vero, qualche cosa abbastanza Bello da strappargli il cuore per 
riportarlo tra noi. Perché molti di loro ci hanno amato, molti di loro 
sono una nostra ricchezza, molti di loro sono delle teste di minchia e, 
o stanno tra noi o romperano sempre il cazzo.
aC.

 o stanno tra noi o romperano sempre il cazzo.
Mannò, non è una stronzata, per me è una bella intuizione OT notturna, sulla
presenza ineluttabile di teste di cazzo in ogni consorzio umano, e non solo.
Non solo, perché tocca un tema che a me è molto caro: il fatto che un
istante di eroismo è buono semmai per le medaglie d'oro al valor militare,
ma è facile, mentre l'eroismo vero si vede alla distanza, o, per dirla col
giovane Holden, l'uomo immaturo è capace di morire per un'idea, mentre
l'uomo maturo è capace di vivere tutta la vita per un'idea. Più o meno. Il
che vale poco, tuttavia, quando si sente di preferire la morte alla vita, ed
è su questo piano che si gioca il tutto, difatti anche il vecchio
Ratzinger-Anthony Hopkins si è pronunciato nel merito.
E con questo chiudiamo il thread che si sta avvicinando all'OT più sublime,
ma tanto è colpa di RB, no?:)
--
ciao,
e.

 frustrati.
Appunto. Non sottovalutare l'infernale miscela di ingenuità, ignoranza e
frustrazione. Se ne sono già cavate gran belle cose, nel corso della
storia anche occidentale.
Quello che temo io è che sia un bel po' più complicato di così. E che ci
siano, purtroppo, anche altri argomenti a far presa su menti di giovani
non poi così ingenui, e che in occidente ci sono nati, cresciuti, e
magari ci si sono laureati. E che sono disposti a rinunciare a tutto
quello di buono che abbiamo da offrire per chiudersi in un tunnel a far
saltare in aria il signor Pibody, o la sciura Pina che torna
dall'Oviesse.
Speriamo bene davvero.



Una cosa è certa: sai scrivere e pure molto bene. Molto bella tutta la prima
parte, sei riuscita a farmi vedere la ragazzina con tutti suoi dubbi, con
tutta la sua fragile ingenuità. Ben dipinto anche il prete "bastardo".
Veramente bella la figura del "dimonio" con gli zoccoli equini.
Se non l'avessi ancora capito ti dico che mi è piaciuto...
Ciao,
Mybelline


Scusa se mi intrometto.
Anche le donne partecipano in veste di kamikaze alle azioni di terrorismo.
Cosa viene promesso a queste?
La provocazione solo per sdrammattizzare...
Ciao,
Mybelline


Caro amico d'Acciaio, ho apprezzato molto la discussione tra te e l'altro
amico, quello strambo ma "poeticamente" di genio, come si chiama?, quello
che ce l'ha un po' con me, va bene, hai capito.
Utile e stimolante lo stralcio dell'articolo che ci hai letto ed altrettanto
utile e stimolante, ripeto, la discussione intelligente che lo ha seguito.
In particolare mi ha colpito la tua intuizione, penso sia tua ma se č presa
da altri non cambia, sulla necessitŕ, o desiderio, da parte delle "teste di
stracci" di essere Sedotti.
Sedotti , per dirla alla Holden o a modo dell'altro amico, per essere
"capace di vivere tutta la vita per un'idea".
E, di conseguenza, la necessitŕ, o l'utilitŕ, da parte delle "teste non di
stracci" di Sedurli ad una qualche idea per la quale meriti vivere.
Ma un'altra tua osservazione mi ha colpito molto, forse di piů:
" in arabo non esiste il corrispettivo della nostra parola Amico".
L'avesse detto qualcun altro non ci avrei creduto. Non ci avrei creduto
perché, per come conosco io il mondo arabo, ed č una conoscenza limitata e
prevalentemente letteraria, il sentimento di amicizia, anche lě, č forte e
profondamente radicato. E dove c'č un sentimento forte esiste sicuramente un
termine, o piů termini, per rappresentarlo.
In sostanza, non credo, non mi risulta che il mondo arabo, meglio, gli
Arabi, abbiano un senso, o un sentimento, dell'amicizia minore o molto
diverso da quello che abbiamo noi, cosa che, invece, appare da quello che tu
hai scritto.
Se mi chiarissi questo, te ne sarei grato.
Saluti


Mybelline ha scritto:

LoL.
Acuta osservazione. Ora vado a caccia di una risposta.
Nel frattempo propongo:
1 diventeranno una delle 72 Urì
2 saranno al centro del cuore di 72 uomini
3 avranno 72 mariti
4 diventeranno uomini
5 saranno amate e trattate con pari dignità
:)
aC.

 ha
 > scritto:
 >
cut
 >
 > Ma un'altra tua osservazione mi ha colpito molto, forse di più:
 > " in arabo non esiste il corrispettivo della nostra parola Amico".
 >
 > L'avesse detto qualcun altro non ci avrei creduto. Non ci avrei 
 >creduto perché, per come conosco io il mondo arabo, ed è una 
conoscenza >limitata e prevalentemente letteraria, il sentimento di 
amicizia, anche >lì, è forte e profondamente radicato. E dove c'è un 
sentimento forte >esiste sicuramente un termine, o più termini, per 
rappresentarlo.
Certo, è un sentimento forte, molto molto legante, ma corrisponde a 
compagno/camerata/fratello e ha valenza sociale e di appartenenza.
L'Amicizia è un concetto occidentale (anche utopico se espresso con la A 
maiuscola) ma è un legame molto più privato e individuale. Non esisteva 
nelle società arabe, non ufficialmente forse perché troppo 
ambiguo/erotico e, anche in questo senso, ha una valenza differente 
dalla nostra.
Quello che si vede ora è d'importazione:) perché il novecento ha segnato 
profondamente, nel bene e nel male, il mondo arabo.
Naturalmente tutto quanto diciamo sono generalizzazioni/astrazioni e 
valgono quello che valgono.
 > In sostanza, non credo, non mi risulta che il mondo arabo, meglio, gli
 > Arabi, abbiano un senso, o un sentimento, dell'amicizia minore o molto
 > diverso da quello che abbiamo noi, cosa che, invece, appare da quello 
 > che tu hai scritto.
 >
La sostanza umana, indipendentemente dalla razza, ci rende tutti molto 
simili.
Stesse necessità e stessi sentimenti vengono incanalati in modo 
differente da strutture linguistiche differenti, da parole con 
significati differenti ecc. ecc. ecc.
Anche le differenze tra singoli individui sono perloppiù sfumature 
(imho) perché se guardiamo ai grandi tratti io, te, rb, scisci, my, eyo 
siamo tutti uguali. Tutti siamo felici quando siamo amati, tutti 
soffriamo per la perdita di qualcuno.
Eppure piccole sfumature possono portare a differenze che sembrano radicali.
E ti dirò che, la diversità, a me piace e molto. Proprio per questo mi 
sforzo di apprezzare le sfumature.
 > Se mi chiarissi questo, te ne sarei grato.
 >
Oddio, non so se ho chiarito.
aC.

 Oddio, non so se ho chiarito.
Come no!
Sani


 che ce l'ha un po' con me, va bene, hai capito.
Mhgr.
--
e.

 Il sogno delle 72 vergini
(cut)
Sono morto da un secondo
son salito in paradiso
son saltato e son giocondo
con in bocca un bel sorriso
Nell'empireo mi s'aspetta
vi saluto e Inshallah
però della gente mia
n'ho ammazzata una metà
E le vergini albicocche
tutte lì e settantadue
culi tette fighe e bocche
per il kamikaze bue
fan di no con la manina
mentre tromban tra di loro
mi dispiace bello mio
puzzi troppo di tritolo.
R.B.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Quando Evelina confessò a padre Raffaele 
(cut)
Quando Evelina confessò a padre Raffaele potrebbe essere l'inizio di tante
brutte storie che sono state raccontate, in Italia, in Irlanda, in tutti i
paesi colonizzati.
Raccontate magistralmente, nessuna sbavatura.
Poi arriva il Dimonio che si spera sia vero, a questo punto, ma si teme
sia fantasia. Una fantasia sessuale da adolescente che invece di godersi
la vita deve evocare un altro da sé per poter perdere la verginità.
Ottimo l'appunto di Acciaio su questo argomento, che francamente, a me fa
perdere molto dell'ablombé (l'argomento, non Acciaio).
Ma la cosa particolare di questo racconto, che lo rende profondamente tuo
- come se tu avessi deciso di tracciare una linea rossa di demarcazione
sulle tue cose migliori - è l'idea del doppio.
Tu sai scrivere bene e questo ormai è assodato, non perdiamo tempo con
queste quisquiglie. Si può scrivere bene e non lasciar trapelare nulla di
sé stessi, si può scrivere bene parlando di qualcosa che sta a cuore.
Il periodo dell'adolescenza, con i suoi profondi baratri ormonali, le
tette e i peli che spuntano, la confusione in testa, e soprattutto quel
demone - io e l'altra, ancora.
Il doppio. Che comprende un ziliardone di cose. La frattura fra questo
ziliardone di cose.
La morale resta sempre la stessa, e tu l'hai esemplificata
meravigliosamente: "Non posso farti nulla che tu non voglia".
Il paradigma dell'adolescenza. Un dimonio, senza dubbio.
Sia benedetto.


 A me, il racconto č piaciuto.
Mi fa piacere!  :-)
hot c.soup 

 > Il sogno delle 72 vergini
Meravigliosa.
--
e.

 piccolo tributo all'incipit di "Porci con le ali"?
Sai cosa? No, non era affatto un tributo, però ora che me lo dici deve 
essere una di quelle schegge di frasi che ti restano in testa e ricicciano 
quando vogliono. Curioso, davvero.
hot c.soup

 Forse la parte centrale risulta, a me almeno, un filo noiosa
ZOT! Il fulmine te le ha centrate le palle?
(io le prendo bene, le critiche, eh?) :-)
hot c.soup

 semplicita' dello stile che hai usato.
Grazie! :-)
hot c.soup 

 caratteristica.
Grazie, me felice!
hot c.soup 

 ma anche con quello di RB.
In effetti sarebbe un bello spunto per un racconto.
Ciau, bello.
hot c.soup

 
http://snipurl.com/ggi1
Uffa, mi dice che è impossibile scaricarlo.
hot c.soup

 puzzi troppo di tritolo.
ROTFL! Bellissima!
hot c.soup 

 Com'è, come non è, una gradevolissima lettura, hcs.
Mi fa mooolto piacere.
hot c.soup 

 Sia benedetto.
:-D
hot c.soup 

 Se non l'avessi ancora capito ti dico che mi è piaciuto...
Grazie, Myb
hot c.soup 

hot.chicken.soup ha scritto:

Ho trovato una pws valida te la mando con icq

 Ho trovato una pws valida te la mando con icq
grazie
:-)
hot c.soup

 hot c.soup
----------------------------------
Ho capito benissimo cosa intendi: certi passaggi particolarmente "densi",
letti qua o là, rimangono, e vanno a formare, quasi senza che ce ne
accorgiamo, il fondamento delle nostre strutture espressive. Ad ogni modo,
"...bella puzzosetta e succosina..." per me è un'invenzione bellissima, c'è
tutto, ironia, tenerezza e gioia carnale :-)
Wiiiiings


Ahhioo, solo di strisio.
Ma fa male lo stesso!
Capito la lezione.
D'ora in poi commenterò solo con:
"Brava, il racconto scorre via molto bene" :o)
"Letto tutto d'un fiato" :-))
"Sei stata brava a trasmettermi le tue emozioni" ;-8
Oppure, perché no, con un sintetico ma perfetto:
"Molto piaciuto" [;o)
Spargo anche emoticon(s) a sbrancate così capisci che ho capito che
scherzavi.
Scherzavi, vero? [:o))
Ustionato


"hot.chicken.soup"
| In ritardo anch'io.
|
|
| Quando Evelina confessò a padre Raffaele  che la poco
(...)
| verginità.
|
Ohoh, hcs, mi piace soprattutto com'è scritto questo
racconto, con penna leggera, due palmi sulle righe. Gustato
per bene.
A rileggerti.
Kr*

 Scherzavi, vero? [:o))
Sě, scherzavo, mica posso fare i fulmini io.
Chiudi la finestra che arriva il drone telecomandato, perň.
hot c.soup

 manipolare con abilità questa inclinazione per l'esaltazione poetica.
Scusate l'OT ma non resisto.
La componente su cui fare leva (con questi mezzucci andanti tra l'aulico e
il romantico) è il senso d'ingiustizia. Ma non l'ingiustizia legata alla
mera condizione economica; a guardare quella si sbaglia il bersaglio. Mi
riferisco all'ingiustizia per ritenersi il popolo eletto da dio, ritenersi
gli unici veri credenti dell'unico vero dio, ma trovarsi di fatto in una
posizione di subalternità nei confronti di "infedeli", quindi inferiori,
idolatri.
Non può dio permettere questo. Qualcosa di perverso ha offuscato i suoi
perfetti disegni e la giustizia va ristabilita in qualsiasi modo.
Questo è l'humus sul quale prospera l'avversione del mondo arabo nei
confronti dell'occidente. Un'avversione presente in ampi strati della
popolazione, anche se non (ancora) apertamente ostile.
