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Titolo: Quando l'Aquila Esce dall'Uovo

Nel momento in cui avevo cominciato a distanziare il fascino,
l'implacabile acribia di Gabriele annichilì il sistema dei miei
valori.
Una molla sostanziale scattava in lui, e al tempo stesso
un'espressione di irrealtà determinava significativamente la mia
intelligenza alla sua espressione decadente.
Come un luogo inaccessibile, Gabriele risultava orfano di identità.
Per un paradosso rischiava e si attardava - in extremis - incontrando
la sua linea di fuga.
Involontariamente, appariva.
Gabriele metteva in discussione pratiche e generi di relazione, si
spendeva da ogni lato aggredendo e incominciando scorciatoie che
avevano il merito di selezionare debolezze storiche e soggettività
fragili incarnate nella donna - la sua donna, io - che gli consentiva
altrettanto varco, e non dico che trovasse l'ingresso o la condizione
in me - intellettuale - per cui l'integrale introiezione della sua
furia arrivasse alla costrizione della mia individualità. Ma, il
risucchio nel vortice della fatalità, apparentemente irrazionale,
accedeva come una forma ineluttabile tra me e Gabriele, che lasciarsi
risucchiare sembrava essere stato altrettanto predeterminato.
Gabriele scivolava sul destino, mentre la frantumazione delle forme
esteriori per me assumeva la mutevolezza denunziata dai suoi connotati
riconoscibili. Gabriele era sempre lo stesso e non sarebbe cambiato.
Mi agitava la spietatezza di questa consistenza.
Sarei tornata a vivere il momento in cui la realtà, con metodica
perseveranza, avrebbe ripiegato sull'antinomia tra me e lui.
Lui, veleno e antidoto della mia fierezza apprensiva, riaffiorava
senza interruzione con la disponibilità di mettermi in discussione.
E, non era un caso, proprio perché attraversare Gabriele era
pericolosamente una trappola senza illusione.
Mi scoprivo spettatrice di uno spettacolo che recitavo con
convinzione, per un nulla ultimativo, come un congegno di coscienza
che mascherava l'auto-inganno. Al punto che prendevo d'assalto i
pensieri e la perseveranza dei più reconditi impulsi iniziava a
concepirmi isolatamente.
Come rilevare tanta sagacia e tanto stoico arroccamento?
Gabriele era il manifesto - nient'affatto episodico - dell'incerta
luce rossa che mi rendeva provvisoria. Sprofondare oltre, conferire
forma, all'insinuante dimora delle ombre confermava un dubbio
scettico.
Cosa tenevo in mente?
Gabriele, a partire da questi luoghi, autenticava la sua identità
esistenziale serrando la sua assenza e la sua mano pazza - la mia
frustrazione - e, giacché con essa, allucinava la mia realtà. Il senso
di alcuni modi suoi spaventava e definiva l'armonia da cui ero messa a
nudo.
Com'è che mi ritrovassi faccia a faccia con il suo baccano
menefreghista, potevo farfugliarlo tra le lacrime; ma a cambiare il
senso dei segni che rimanevano, era che mi piaceva.
Mi piaceva l'aquila che gli svettava in viso e il pollo in cui mi
corrucciavo.
L'incredibile era consacrare due scappatoie gemelle: da una parte la
paura e la rabbia, e, dall'altra, la pressione sanguigna che
disinibiva; dirottando il disordine della violenza fino a
giocherellare con i riccioli biondi, la pelle indecente e il piacere
rivolto verso l'alto dal temperamento del piacimento. La
consapevolezza di cui facevo nascosta attesa - lui che sapeva
annientare.
A quel punto infatti, senza infamia, Gabriele aggraziava l'appendice
grinzosa e la carezzava. Il però! dei miracoli escludeva all'unisono
certe romanticherie e l'invenzione anzi coincideva con l'abbassare gli
occhi e sormontare il bel ciuffo in mezzo alle gambe.
Le ali spalancate delle natiche imbalsamavano la verità - esattamente,
e la collera che aveva ribollito confermava l'effetto nello stomaco.
Condannava il piacere al superamento delle parole urlate, mentre la
ripulsa e la pienezza sfiguravano nel tepore dolciastro della carne.
L'acido corrodeva e il denso bruciante dell'intimità dilaniava il
corpo in un senso di morte.
La rappresentazione dell'eccesso.
L'estasi che non sopportava di godere senza il ribrezzo
dell'intolleranza di Gabriele. Si trascendeva, come altre volte, ogni
minimo sentore di rabbia.
Il richiamo dell'aquila immediatamente tacitava il pollo.

 Il richiamo dell'aquila immediatamente tacitava il pollo.
Uh, Passiflora, ma lo sai che ieri ti ho pensato?
mia mamma mi ha portato a casa una confezione di Antal Pre, compresse
contro la sindrome pre-mestruale, tra i cui componenti c'è anche la
Passiflora. Garantisce, si legge, azione calmante e sedativa.
Sul calmante non lo so, ma sull'azione sedativa non ho dubbi.
Ciauz ;-)

 valori.
Getto la spugna.
Avevo simpatia per te ed i tuoi conati.
Credo, però, che la tua supponente sagacia,
la cocciuta recidiva del tuo pretendere attenzione
senza nulla concedere al'interlocutore che
nulla ti deve, non possa più essere sottaciuta.
Non ti farò il piacere di concederti la trita battuta
trasteverina "E parla come magni" che sarebbe infame
nella forma ma sostanzialmente di buon senso nella
sostanza.
Ti dico solo che perseverando ti leggerai solo tu, onanistica,
con pochi altri guardoni di tua fiducia.
Io oggi esco dal tuo club.
lehaim da haimle
p.s. " la trita battuta trasteverina " dovrebbe, ancorché banale,
piacerti. Ha solo il difetto di avere senso comune.


Ognuno rappresenta la realtà decodificando con i propri simboli,
lehaim da haimle; un mondo che in questo caso ha l'Eros come
protagonista. Io mi riferisco al corpo in maniera estremamente
percettiva, sfiguro tutti i sensi e faccio dell'inconscio il sesto.
L'inconscio mi viene incontro - per quanto evanescente, e mi si
rovescia addosso in altrettanta forma prolungata, liquefatta e
parossistica.
Il mio organo preferito è il cervello, haimle, da fottere.
Capisco, non ho bisogno di conferme, ognuno è libero di cercare
concomitanze dove "si sente" maggiormente partecipe. Guarda pure dove
preferisci.
^LoL^

 preferisci.
...non glielo dire, preferisce sotto le gonnelle...

 dell'intolleranza di Gabriele.
Come sempre c'è materiale da vendere!
Quando ti leggo provo le stesse sensazioni (emozioni?) che provo davanti a 
un quadro di Vedova, o a una cosa di Paolini.
La tua verità-profondità, di cui ti ho già parlato, mi "getta" in una 
contrada di senso nella quale ogni parola, ogni sillaba, gioca 
contemporaneamente contro di me o a mio favore nella misura della mia 
"apertura" (ma qui varrebbe la pena parlare di vera Gelassenheit) e della 
dolcezza "soave", per dirla con Cocteau, del mio demone.
Con una differenza: Vedova voleva ferirmi, tu no.
Tu regali perle inconsapevoli, dissemini il tuo cammino di fiori e che 
qualcuno li raccolga, se ha voglia di "chinarsi" se no si fotta.
Te l'ho già detto ma te lo ripeto, l'ermeneutica è affaire di pochi e per 
pochi, come tutta l'arte d'avanguardia d'altronde, e tu qui sei "senza/in" 
rete.
Ma perseveri e di questo ti rendo atto.
Ancora complimenti!
Andrea Vigna
http:///
www.myspace.com/andrea_vigna


L'ho letto tutto anche se con molta fatica. Questo è ancora più "incasinato"
di altri tuoi racconti. Che dire?
Mi assoccio a quello che ha scritto "Haimle" senza però uscire dal tuo club
(per adesso...).
Ciao,
Mybelline
PS: e non mi "fotto" se non mi piacciono del tutto i tuoi scritti...
Chi vuole intendere intenda...
http://it.geocities.com/mybelline80/index.html
L'angolo discreto di Mybelline

 di altri tuoi racconti. Che dire?
Che c'è chi apprezza con battute colte come la seguente:
ma qui varrebbe la pena parlare di vera Gelassenheit) e della
dolcezza "soave", per dirla con Cocteau, del mio demone.
Mi crogiolo nella mia santa ignoranza, nella mia bruta ricerca
di semplicità.
Suggerisco altrettanto per te cara My.

 Suggerisco altrettanto per te cara My.
Questa è la dolcezza soave di Cocteau, il bisogno (perlopiù fasullo) di 
semplicità:-)
Come vedi la pensava come te (ed era Cocteau, mica mauriziocostanzo).
Ciao
Lucifer