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Titolo: Il commissario Fregni 1,2,3 - REPOST (cofanetto)

Ciao a tutti, non mi fermo molto, un giorno, forse, mi ripiazzo di nuovo qui
ma non ora. E' che ogni tanto passo ancora da queste parti e vi lurko...
Pare brutto non fare gli auguri per le feste.
Perché vi penso, sapete : )
Buon Natale e buon 2006, isr.
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eyo
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IL COMMISSARIO FREGNI
                           "Society must be protected"
                           (Dr. Everett Scott)
L'Alfa color panna si fermò e ne scesero due personaggi che non stonavano
affatto con l'ambiente circostante. La periferia di Modena, e in particolare
quel famoso casermone che una delicata campagna giornalistica locale aveva
battezzato "Hotel Eroina", in giornate come queste sapeva essere proprio
così: accogliente come il buco di culo di un macaco. Dal quale
presumibilmente erano usciti, e con un parto difficile, il tizio grasso e il
tizio alto e magro che richiusero le portiere, con sincronia da Blues
Brothers, avviandosi verso l'ingresso del palazzo. Non un'anima viva, nel
deserto gelido di una mattina di gennaio.
Salirono le scale, era al primo piano. Un corridoio sporco, senza finestre,
ogni tre metri una porta, tutte serrate tranne l'ultima, in fondo. Una
piccola folla era radunata sul pianerottolo, gente in divisa che entrava e
usciva.
- Buongiorno commissario, disse un poliziotto.
- Buongiorno una minchia, rispose l'uomo grasso.
L'uomo alto e magro guardò in tralice, con un sorriso senza labbra,
l'imberbe in divisa.
Sollevò un angolo del lenzuolo. Un profilo di donna, bella, lunghi capelli
biondi e pelle ambrata, labbra morbide e vistose aperte in una smorfia
idiota, estremo insulto a negare dignità alla morte. Poi tolse di colpo
tutto il lenzuolo, con un giro di polso da prestigiatore. Completamente
nuda, le braccia incrociate sul petto come a tentare di proteggere il seno,
le fredde tette siliconate con un capezzolo che guardava a destra e l'altro
a sinistra. Sangue sul pavimento, molto. Sangue rappreso sotto al taglio
sulla parte bassa del collo.
- E' molto che siete qui?
- Un quarto d'ora, commissario, rispose una poliziotta coi capelli a
caschetto.
- Nessuno ha visto niente, immagino. Tirate fuori da questi monolocali tutti
quelli che ci vivono. Interrogate tutti, mettete a confronto tutti. Chi è
che ha chiamato la polizia?
- Una telefonata anonima, commissario. Dal cellulare della vittima. Stiamo
verificando le impronte digitali. Lavorava qui.
- Lavorava qui, ripeté il commissario.
- Sì. Faceva la prostituta.
Si alzò stancamente, fissandola con i piccoli occhi neri: - Lo so bene,
Molinari. Ci sono stato anch'io, qui da lei, martedì scorso.
Al che l'uomo alto grugnì in un largo sorriso, prima di essere fulminato con
lo sguardo dal commissario, che gli fece cenno di seguirlo mentre, senza
aggiungere altro, usciva dalla stanza del delitto.
- Commissario, ho il Questore in linea. Glielo passo?
- Porca troia. Pronto? Sì.
Sì.
Sì.
Certo.
Sì.
Va bene.
'giorno.
La mano enorme e pelosa del commissario Fregni riappese la cornetta con
straordinaria delicatezza. L'uomo alto, in piedi di fianco alla scrivania,
la calibro 9 ben in vista nella fondina, guardava strafottente il
calendario.
- E' incazzato come una murena ferita, i giornali ci vanno a nozze, col
delitto dell'Hotel Eroina, gli disse il commissario.
L'uomo alto taceva, con un'aria che poteva anche sembrare preoccupata.
- Chiamami la Molinari.
- Novità?
- Buongiorno commissario. Abbiamo le impronte digitali. Nessun riscontro.
- E gli interrogatori?
- Nessuno ha sentito niente, commissario.
- Beh, quello lo sapevamo già, Molinari, no? Interrogateli ancora.
Accusateli del delitto. Verificate i permessi di soggiorno. Chiedi un
mandato di perquisizione per tutti gli appartamenti del primo piano. Io non
devo spiegarti tutto, vero, Molinari?
- No, commissario.
- Al prossimo interrogatorio partecipo io. E spero di aver mal di denti,
poca pazienza e di aver appena pestato una merda. Fammi sapere. I tabulati
del telefonino cosa dicono?
- Una sola chiamata, la mattina del delitto. Ventinove il giorno precedente.
- Bene, solita procedura, rintracciateli, convocateli tutti, mandate a
cagare la privacy, presentatevi alle mogli, che sappiano. Voglio pressione,
Molinari.
- Sarà fatto, commissario, trillò.
Nel pomeriggio scese al seminterrato, dove erano le camere di sicurezza.
Puzza di negro nel corridoio. Ricordò la retata delle nigeriane, nella
notte. - Com'è andato il puttantour?, chiese a un agente nel corridoio. -
Bene, commissario. Ne abbiamo ancora cinque che stiamo interrogando, abbiamo
riscontri su quelli che le proteggono.
Entrò in uno stanzone con delle panche, e quattro di loro erano lì,
scarmigliate, senza scarpe, ché i trampoli con le zeppe per tutta la
giornata stancano, chiuse in un silenzio di tomba, rassegnate, gli statuari
corpi neri fasciati in microabiti. - C'è puzza, Molinari. - Lo so,
commissario. - Novità sui puttanieri dell'Hotel Eroina? - Domani li andiamo
a trovare. - Bene.
Aprì una porta di metallo, la sua pancia passava a fatica.
L'uomo alto e magro torreggiava in piedi di fianco a un piccolo tavolo,
vicino a un poliziotto in divisa, seduto. La negra, di spalle, le mani
ammanettate dietro, era accovacciata sulle punte dei piedi, nuda, lo sguardo
a terra, i lunghi capelli neri a coprirle metà della schiena che si
allargava nell'anfora perfetta dei fianchi, le grosse e tonde natiche scosse
da fremiti di paura.
- Andate via, stronzi. A quelli come voi gli sparerei un colpo in culo,
disse il commissario Fregni a voce bassissima, tesa, nel silenzio della
stanza.
Il poliziotto in divisa si alzò rapidamente e uscì dalla porta, seguito
dall'uomo alto, ciondolante, con le mani in tasca.
Quando la porta si richiuse, il commissario disse piano: - Puoi sederti, se
vuoi.
La donna si sedette sulla sedia bassa, modello scuola elementare. Teneva gli
occhi chiusi, respirava con la bocca, piano, denti bianchissimi e labbra
carnose nel viso asciutto. Niente lacrime, notò il commissario, fermando i
suoi passi pesanti vicino a lei.
- Lo sai, possiamo aiutarti. Dicci dov'è maman.
Niente.
- Non devi temere nulla, davvero. Mi dispiace se ti hanno trattata male.
Fidati. Ti fidi di me?
Niente. La puttana era immobile, gli occhi chiusi nel volto chino, pelle
liscia e lucente a disegnare forme morbide, seni voluttuosi e penduli in
mezzo al petto che si muoveva ad ogni respiro, via via più lento e profondo.
- Ok, non hai niente da dirmi.
Silenzio.
Improvvisamente la negra sentì un movimento davanti al viso e aprì gli
occhi.
- Succhialo.
- Cosa c'è per cena?
- Risotto alla pescatora, rispose Elisa.
- Surgelato, vero? Cazzo hai fatto tutto il giorno?
- Sono stata qui, signor commissario. Ho telefonato alle amiche, ho
un'alibi, come vede, gli sorrise lei, un giunco alto e biondo più giovane di
trent'anni, lunghe gambe e piedi scalzi e un faccino da sberle e baci.
- Piglia pure per il culo. Ho avuto una giornata di merda. Certo, come al
solito non te ne può fregare di meno, vero?
- Mi dispiace tanto, invece, non dire così.
- Sai una cosa? E' bello credere che sia vero, che ti preoccupi per me come
facevi una volta.
- Smettila.
- Lo so che non è più così. Surgelati, abbiamo. E io non so che cazzo hai
fatto tutto il giorno.
- Avrò anche avuto i cazzi miei, caro.
- Bello vivere così, davvero. Sono felice di essere a casa, disse alzando un
po' la voce.
- Bentornato, caro, sussurrò lei, fredda, e si sedettero a tavola.
- Era meglio quando cucinavo io, ti ricordi, fino a cinque anni fa.
- Fino a dieci anni fa.
- Sì, un sacco di tempo. E l'ultima volta che ti ho dato un bacio quando è
stato? Saranno passati tre anni? Ascolta, non mi va di tornare a casa e
dovermi incazzare di nuovo. Sto male, scusami, sono stanco, Elisa.
Lei lo guardò un attimo in silenzio, un breve lampo di compassione negli
occhi.
- Questo risotto fa schifo e lo sai, faccio un mestiere che ti fa schifo e
lo so benissimo. Sei giovane, trovati una strada, abbi cura di te. Me la
caverò anche da solo, non devi preoccuparti per me.
- Odio quando fai così. Sai che non è vero quel che dici, tu adori il tuo
lavoro.
- No, affatto, e nemmeno lui ama me.
- Comunque c'è una novità, mi sono iscritta all'università un'altra volta.
- Ma dai. Fantastico.
- Hm hm.
- Beh, sai che faccio? Esco a festeggiare. Ciao -. Lasciò cadere la
forchetta sul piatto e si diresse alla porta.
- Ma vai a cagare.
- Ciao, piccola. Vai a letto presto.
- Non ci contare, esco anch'io. Ciao, papà.
- Ciao.
Era sotto al portone, davanti alla casa isolata vicino alla ferrovia. Un
treno merci passò all'improvviso, levando un baccano d'inferno.
Fece il numero: - Sono io. - Sali, amore.
- Cosa facciamo? Facciamo duecento, signor commissario?
- Non chiamarmi così, disse tirando fuori di tasca due banconote verdi.
Certo la morta era più bella, gli capitò di pensare mentre Annunziata gli si
strusciava addosso nuda. Adesso vanno le straniere, brasiliane soprattutto,
come quella poveraccia sgozzata all'Hotel. O le nere, per strada, dietro
alla tangenziale, splendide gazzelle tristi dal culo di marmo. Il corpo di
lui era fatto di pelle bianca e muscoli sotto uno spesso strato di gelatina,
il ventre enorme ricoperto di peli neri ballonzolava a destra e a sinistra.
- Prendilo in bocca. Voglio venire nella tua figa, ma ora prendimelo in
bocca.
- Ti conosco, so bene cosa ti piace, sorrise lei, predisponendosi
ginocchioni alla fellatio tra le sue enormi cosce aperte.
- Puttane si nasce, porca troia, gemeva negli istanti trasognati della
suzione della cappella alternata a brevi carezze con le dita.
Il piccolo corpo di Annunziata, esperta nell'arte bolognese come da annuncio
sui quotidiani, si estese dalla posizione rannicchiata mostrandogli tra le
gambe la figa al naturale, non depilata come avrebbe imposto la concorrenza,
e uno scorcio di culo con un filo di cellulite che a lui, non sapeva come,
faceva sangue. Gli prese l'uccello in mano. - Puttane si nasce, si ripeté
lui, e lei completò lo scappellamento abbassandogli lentamente il prepuzio
nella sua interezza, una mano salda alla base del cazzo, ormai alquanto vuln
erabile nella tensione che lo animava, il frenulo sensibile teso dalla pelle
che tirava. - No, voglio venirti nella..., ma inaspettatamente furono invece
due dita sottili bagnate di saliva a penetrargli il culo, trovando e
stimolando con consumata esperienza la ghiandola misteriosa nel profondo. -
Ma che cazzo, non fece in tempo a imprecare lui, che già lunghi fiotti di
sperma le sfioravano il viso come proiettili calibro 9, mentre lo guardava
fisso negli occhi, vuoti come il suo cervello scosso dall'intensità
dell'orgasmo, redarguendolo con voce paziente: - Saran mica cose da dire a
una signora, commissario, specie mentre ti tiene l'uccello in mano...
Uscì dal portone sotto una pioggia improvvisa, gelida. Mentre rientrava in
macchina per fiondarsi a letto si accorse di essersi dimenticato di
allacciare una scarpa.
La mattina dopo c'era la nebbia, e il viale di fronte alla questura pareva
immerso in un batuffolo grigio da cui emergevano i fari delle auto, in un
sentore di imminente tamponamento a catena.
Il commissario Fregni sedeva alla sua scrivania, le maniche arrotolate, una
mano sulla fronte sudata. Aveva mal di testa. Entrò nell'ufficio la
Molinari, seguita a ruota dall'uomo alto e magro, che richiuse la porta e si
mise ritto in un angolo, masticando una gomma con lo sguardo fisso sul suo
culo.
- Sospetti?
- Uno, commissario, ci sarebbe. Ben Jamal, o Bin Jamal, extracomunitario,
senza permesso di soggiorno. E' stato l'ultimo cliente del giorno prima.
- E tutti gli altri?
- Tutti al lavoro, la mattina del delitto. Tutti lavoratori dipendenti, la
signora doveva essere una sorta di specialista. Tutti con alibi di ferro e
cartellini timbrati: dieci impiegati di ditte private, otto bancari, nove
impiegati pubblici e...
Sussurrò una parola all'orecchio del commissario che fece una risata
cattiva.
- Ma davvero..., sogghignava.
- Rimane solo questo qui, commissario. E' senza lavoro, clandestino, la
mattina del delitto dice che era ancora a dormire.
- Hm.
- Lo stiamo torchiando da due ore, commissario, sussurrò la Molinari con un
brivido.
- Voglio vederlo.
Facendo perno con una mano sulla scrivania, si sollevò e uscì dall'ufficio
con passi decisi e pesanti, seguito dalla poliziotta cui l'uomo alto e magro
strizzò l'occhio, mostrandole i denti guasti e continuando a prenderle le
misure fronte e retro.
Il tunisino gemeva, seduto a torso nudo nella stanzetta senza finestre,
mentre il commissario Fregni con tre dita gli torceva il polso piegato
dietro la schiena coperta di lividi.
- Testa di cazzo, gli ripeté con voce annoiata, e quello urlò più forte.
Poi per alcuni minuti non si udì che il respiro pesante
dell'extracomunitario, e il tamburellare delle unghie laccate della
Molinari, seduta di fronte a lui, sul tavolino. L'uomo alto e magro lo
fissava senza espressione, in piedi assieme al commissario.
- Non sono stato io, non avete il diritto di fare così, gridava il
sospettato.
- Lo so benissimo che non possiamo fare così, non essere noioso, testa di
cazzo, rispose il commissario mantenendo la presa, e il tunisino guaì con
una specie di sospiro rivoltato al contrario.
- Voi non potete, non potete. Io non rubo, non ho mai fatto niente,
continuava in un perfetto italiano. - Sono laureato, sono ingegnere, a casa
mia moglie muore di fame, è colpa mia se non trovo lavoro?
Il commissario mollò la presa. Dopo una pausa teatrale, gli girò intorno e
si sedette al tavolino di fronte a lui, con lo sguardo di un impiegato
statale zelante. - Beh, non sapevo che le cose stessero così, Ben.
Il tunisino alzò lo sguardo, sorvolò il rilievo dei capezzoli della
Molinari, ritti e molto evidenti sotto la camicia della divisa, e si fermò
in quello di Fregni. - Quindi lei è uno che ha studiato, una persona onesta.
Certo, potremmo anche esserci sbagliati, può succedere, continuò con voce
lenta e severa.
- Io... non lo so, rispose il tunisino.
- Ma sì, Ben. Dev'esserci stato un errore. E' evidente che uno come lei non
può aver commesso un delitto del genere.
- Ah... Grazie, signor agente. Io... grazie, rispose quasi tra le lacrime.
Fu a quel punto che partì il pugno, un solo pugno, invisibile nella sua
velocità, diretto al viso, sotto lo zigomo, tanto che al rallentatore si
sarebbe potuto vedere la faccia deformarsi nell'impatto, gli occhi
richiudersi fuori sincrono, prima uno e poi l'altro, la bolla di sangue
fuoriuscire dalla bocca socchiusa e scoppiare; il tutto mentre
lentissimamente il corpo del tunisino cadeva assieme alla sedia, disegnando
un arco perfetto nell'aria, fino allo schianto sul pavimento che spezzò lo
schienale di legno e varie altre cose qui e là, nel corpo e nello spirito
dell'interrogato.
Il commissario Fregni, con uno scatto attorno al tavolo, gli era già sopra,
quando l'uomo alto e magro gli posò una mano sulla spalla che dovette
parergli solenne, dato che quello si voltò e, incrociato il suo sguardo, si
placò con un sospiro, fece per sputare addosso un'ultima volta al rottame
sanguinante che giaceva ai suoi piedi tra i frantumi della sedia, si
trattenne, e senza guardare più in faccia nessuno trascinò la sua mole verso
la porta, uscì e stancamente la richiuse.
- Che matto, trillò la Molinari.
Poi camminò e camminò per le stradine del centro, mentre minacciava di
piovere ancora. Gli era sempre piaciuta così, Modena, più d'inverno che
d'estate. Le case del ghetto si stagliavano intorno a lui nell'aria gelida,
più nette che in ogni altra stagione. Lunghe strade strette di cui non si
vedeva la fine, quel piccolo pezzo di città che gli era sempre parso pieno
di misteri. Svoltò in via del Taglio, passando davanti al ristorante dove
sua figlia aveva detto che sarebbe uscita a cena. Il suo occhio
investigativo vide subito che non era lì, chissà dov'era andata, stasera,
chissà se lo aveva perdonato, e di cosa poi, e quando... Elisa, sei più
bella della tua mamma, non te la ricordi, hai visto le foto, ma sei così
bella e leggera e io so soltanto sottoporti a interrogatorio, e tu sei un
osso duro, non sono mai riuscito a sapere niente di te, non so chi tu sia,
perdonami, perdono.
Attraversò la via Emilia, corso Canalgrande, si infilò nella stradina che
portava alla Vecchia Scarpa. Il suo tavolo lo attendeva libero e si sedette.
Il vecchio titolare lo salutò con un grugnito familiare e quasi d'affetto.
Ne aveva bisogno. Una coppia di ragazzini si dava della lingua nel tavolo
davanti al suo. Strinse i pugni. Era tardi, ormai, non aveva detto una
parola o fatto un gesto, solo scambiato qualche sguardo con l'amico oste
mentre gli serviva il bourbon. Alla fine si accorse di non riuscire più a
portare a termine un pensiero, si alzò e fece segnare il conto.
Continuò a camminare fino alla zona della Pomposa, le strade erano deserte
nel buio della tarda sera, faceva un freddo del diavolo. Una sagoma si stava
avvicinando, un ragazzo giovane, magrissimo, uno di quegli alternativi coi
piercing un po' dappertutto sulla faccia. Gli tagliò la strada: - Fermati.
Polizia.
Il ragazzo lo guardò con stupore e fermò i suoi passi.
- Girati, testa di cazzo, fammi vedere cos'hai nelle tasche, gli intimò.
Il giovane, che si chiamava Fabio, veniva da Taranto e studiava
all'università, pensò ad una rapina e cominciò a correre.
Il commissario in due balzi gli fu addosso, lo afferrò per un lembo del
giubbotto, deviò contro al muro la sua corsa. Fabio, che frequentava un
corso di judo, lo affrontò preparandosi a utilizzare la forza e il peso
dell'avversario a proprio vantaggio, e quando il commissario partì con un
gancio, tentò di afferrargli il braccio, che però proseguì il tragitto
confutando in un sol colpo tutta la cultura nipponica di adesso e sempre, e
lo centrò alla tempia come una trave di metallo. - Brutto pezzo di merda, io
sono la polizia, la polizia, ho detto!, gridava Fregni, piegato su di lui,
afferrandogli la faccia con una sola mano e facendogli sbattere la testa sul
marciapiede una, due, tre volte, con furia selvaggia: - Figlio di troia, te
lo insegno io a mancare di rispetto a un ufficiale di pubblica sicurezza!
Brutto comunista di merda! Tossico! Dove tieni la roba? Sovversivo figlio di
puttana! - Poi si udì un rumore di finestre che si aprivano, una voce
dall'alto disse qualcosa, e il commissario si ritrasse inorridito,
cominciando a correre, correre, correre via.
Continuò a correre sotto la pioggia che ricominciava a cadere, arrivò dietro
la stazione, gli effetti dell'alcool attenuati per il freddo e la paura. La
casa vicino ai binari. Fece il numero. Suonava libero, ma nessuno
rispondeva. Perché non rispondeva nessuno?
La luce era accesa. Quando Annunziata stava con un cliente spegneva sempre
il cellulare.
Sentì una strana vertigine mentre varcava la soglia del portone socchiuso,
saliva le scale prima piano, poi di corsa, e quando fu giunto quasi al piano
della sua donna, dell'unica donna che in qualche modo poteva anche pensare
di amare ancora, una sagoma uscì dalla porta, e lui lo squadrò, lo vide bene
in faccia, ma incrociandolo quello si mise a correre, lo urtò, e lui rimase
fermo a guardarlo mentre scendeva a rotta di collo le rampe e sbatteva il
portone dietro di sé. Era come se una parte di lui gli dicesse: - Ma certo,
lo sai, lo sapevi già che non era stato il tunisino, mica erano sue le
impronte digitali, per questo l'abbiamo rilasciato, alla fine...
E mentre pensava queste cose aveva già visto che la sua giacca era sporca,
nel punto in cui l'aveva urtato quell'individuo che aveva visto in faccia,
mille identikit già tracciati nella sua memoria; aveva già visto che la
giacca era sporca, era sporca di sangue.
Gocce di sangue sui gradini. Salì lentamente, ora, il suo grande e grasso
corpo stanchissimo e improvvisamente vecchio, solo come mai nessuno era
stato solo, nel freddo e sotto la pioggia, mentre dalla sua bocca cominciava
ad uscire uno strano gemito, profondo, e lo sbirro in lui, lo sbirro odiato,
non si fermava di ripetere: - Vaffanculo, l'ho preso, scappi pure dove vuole
ma è spacciato, il caso è chiuso -. Ma a lui non fregava più nulla, la sua
grossa sagoma ormai sul pianerottolo, e voleva essere morto, morto, morto e
marcito da mille anni nella tomba, prima di aprire la porta socchiusa per
andare alla ricerca del corpo.
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UN CASO DIFFICILE PER IL COMMISSARIO FREGNI
Tutti i muscoli del corpo tesi nella stanza buia, divincolandosi invano dal
negro che lo bloccava alle spalle in una presa ferrea, da lottatore: ottusi
mugolii nell'aria e sudore, sudore soffocante che rendeva l'aria greve e
faceva scivolare pelle sulla pelle.
Non vedeva che nero e rosso, Aldo Ferri, per il sangue colato sui suoi occhi
dal pestaggio ricevuto, per l'oscurità che lo circondava, mentre la mano che
gli serrava la bocca gli impediva di gridare l'orrore e lo schifo che
provava, condensandoli muti nelle lacrime che gli rigavano il viso. La
stanza era minuscola, una sorta di cubicolo che doveva servire da
ripostiglio.
Nessuno sapeva che erano lì. Nessuno scampo.
Appena fuori della stanza, il corridoio triste del primo braccio. Carcere di
Sant'Anna, periferia della città di Modena, in una bellissima giornata
splendente di primavera inoltrata.
Seduto alla scrivania dell'ufficio, le maniche della camicia bianca
arrotolate, una mano a reggere la fronte sudata, il commissario Fregni
leggeva i documenti del caso che gli era piombato addosso la settimana
prima, torpido ma attento come un qualunque altro impiegato statale di medio
livello. Di fianco a lui un dossier con ritagli di giornale. La Gazzetta di
Modena: Anziano ucciso in un gioco erotico. Il Resto del Carlino: Suicidio o
gioco sessuale? 79enne trovato soffocato dalla moglie.
Un telefono squillava, da uno degli uffici accanto, senza che nessuno
rispondesse. L'uomo alto e magro, in borghese, fumava una sigaretta dietro
l'altra appoggiato allo stipite della porta, i capelli che ricadevano sul
viso patibolare e tre bottoni aperti sul petto nudo, una sorta di Slash
senza Guns'n'Roses ma con la pistola ben evidente nella fondina.
Si udì un rumore di tacchi in corridoio, e l'uomo alto si fece da parte. Una
poliziotta coi capelli a caschetto mise la testa dentro: - Si può?
- Hrumpf, ringhiò il commissario.
- Hanno fatto l'autopsia del vecchio Melandri. Ci aspettano alla medicina
legale.
- Ok. Ci sono novità?
- Pare di sì, commissario. Il suicidio è escluso, il vecchio era stato
legato, e sicuramente non era in grado di stringere i nodi da solo.
- E sulla posizione di questo Aldo Ferri?
- Rimane il principale sospettato. Domani lo interroghiamo in carcere,
trillò.
- E che può avergli fatto? Di cosa lo sospettiamo, diosanto?, si ravvivò il
commissario, manifestando acume. - Il vecchio era nudo dalla cintola in giù,
sdraiato sul letto con un foulard legato al collo, nessun segno di lotta...
- Forse lui e il Ferri avevano una relazione, tentò la Molinari, e lo ha
masturbato fino alla morte dopo avergli legato i polsi.
- Certo, come no. Fanculo, vattene via, Molinari, io ti mando in comunità.
La Molinari girò sui tacchi e uscì dall'ufficio, lo sguardo ancor sognante
per la fantasia di poc'anzi. L'uomo alto e magro la seguì guardandole il
culo e scomparendo, lui pure, dalla vista.
Il corpo del negro era caldo, elastico e duro, la morsa che lo stringeva non
si allentava un attimo e il Ferri aveva da tempo rinunciato a lottare contro
quella forza superiore, pregando come non aveva mai pregato prima che tutto
finisse al più presto, senza ormai più chiedersi come mai, e perché proprio
lui, che era innocente, innocente, innocente.
La lingua rossa del negro, la sua grande bocca ghignante, comparivano al
margine del suo campo visivo, e nel dolore che gli offuscava la percezione
del corpo un nuovo allarme gli fece spalancare gli occhi, mugolare forte,
mentre la penetrazione iniziava e duro e caldissimo il negro entrava in lui.
Nessuno sentiva, nessuno vedeva o avrebbe mai detto niente. Cercò di
immaginarsi di essere in un film, pensò a come si sentono le donne quando
vengono prese così, con una forza cui è inutile resistere, e conviene farsi
morbidi, piegarsi sotto il peso della bestia e attendere che finisca. La
sensazione che più lo ripugnava era questo sentirsi riempito, impalato,
frugato dentro, più profondamente di quanto avrebbe immaginato, e questo gli
fece dimenticare il dolore e la paura di morire, gli fece dimenticare tutto,
per l'orrore.
L'orrore di riconoscere in sé la sensazione consueta del proprio cazzo che
diventava duro, ondeggiando vanamente nell'aria, dritto, come di pietra,
mentre la muscolatura del negro guizzava, lucente di poderosa eleganza nella
penombra, e il suo bacino pompava e pompava il culo sempre più sottomesso e
accogliente. Poi la vergogna avvolse il Ferri come un liquido rovente,
mentre il negro, con la sua tremenda voce da negro, esclamava ridendo: - Tu
vais jouir, ah? Oui, tu vais jouir, c'est bon... La mano che gli serrava la
bocca scese a impugnargli il pene, dando brevi strattoni sotto la punta, e
mentre sentiva il seme risalirgli irresistibile dal profondo e piangendo non
voleva, richiuse gli occhi stringendo forte le palpebre, come a voler
cancellare per sempre se stesso e il suo pensiero del mondo.
Lo trovarono soltanto la sera, in stato di confusione, nudo e rannicchiato
sul linoleum dello sgabuzzino. Lo portarono in infermeria, poi di nuovo in
cella, tra le risate di alcuni dalle inferriate sotto ai neon sempre accesi
del corridoio.
L'uomo alto e l'uomo grasso scesero dall'Alfa color panna davanti al
parcheggio del Policlinico, oltrepassarono le camere ardenti e si
incamminarono all'interno del basso casermone dove era l'obitorio. Profumo
di fiori dalle salme esposte per i parenti cinquanta metri più in là, misto
a un odore metallico di roba chimica cattiva. Il medico legale li aspettava
dentro un ambulatorio dove faceva un freddo d'inferno e una salma vizza
giaceva supina sul tavolo.
- Buongiorno, commissario.
- Buongiorno una minchia. Allora?
Lo guardò un attimo, sorpreso per la minchia. - Allora questo signore è
morto per strangolamento, ma non ci sono lesioni alle vertebre cervicali o
ai tessuti che denotino una stretta violenta. E' morto lentamente, nel giro
di quattro-cinque minuti, con le arterie del collo chiuse dal foulard.
- Le ripeto la domanda. Allora?
- Beh... esiste una tecnica per aumentare l'intensità dell'orgasmo, si
tratta di mettersi un cappio al collo o un sacchetto in testa per diminuire
l'afflusso di ossigeno al cervello... Ogni tanto qualcuno per l'emozione ci
rimane secco, e devo dire che questo mi pare proprio uno di quei casi.
- Che fosse un vecchio maiale s'era capito. Io voglio sapere se è morto da
solo o no, insistette il commissario.
- Beh, guardate qui, ecco: questi graffi sui polsi. Ha cercato di
divincolarsi da qualcosa che glieli teneva legati.
- Hm hm.
- Certo, può essersi trattato di un gioco. Molto probabilmente. Ma chi era
con lui non l'ha soccorso, tanto più che la morte non è stata immediata.
- Poi c'è un'altra cosa che mi rende perplesso.
- Che avesse tra le dita il portachiavi di un amico di famiglia, lo so. Lei
farà carriera, è un piacere sentirla parlare. Arrivederci.
Il commissario Fregni si voltò con uno scatto stizzito e uscì dalla stanza.
L'uomo alto lo seguì senza mai smettere di fissare negli occhi il dottore
basito, con uno sguardo acquoso dalle pupille a capocchia di spillo che
diceva "Ehi capo, che ti credi, guarda che il pazzo è lui".
- Beh, cosa abbiamo qui? Un bel tossicino Findus.
Risate.
- Tieni le mani sul muro, ho detto. Larghe, le gambe. Larghe, ho detto! - E
con una ginocchiata all'interno della coscia il commissario Fregni sbilanciò
il ragazzino ebbro, che con un grido cadde bocconi sul pavimento della
camera di sicurezza.
- Che ha combinato questa testa di cazzo?
- E' fatto, commissario. Duro. Chiedeva le monetine ai passanti, davanti al
Duomo, s'immagini un po'.
- Da non credere, ostentava stupore il commissario rivolto all'uomo alto e
magro, che con un braccio nodoso sollevò da terra il giovane in confusione.
- Andate a fare in culo, sbi-, sbirri di merda, provava a dire quello, rauco
e impastato, e una spinta lo gettò di nuovo a terra.
Altre risate. La scarpa del commissario sulla tempia del ragazzo. Entrò la
Molinari, di corsa. - Commissario.
- Cosa c'è?
- Ferri è morto.
- Come cazzo si fa a suicidarsi in carcere? Nel due-mi-la! Gli psicologi, ci
sono, diocane. Cazzo fanno gli psicologi?, imprecava il commissario
nell'Alfa color panna, lanciata col lampeggiante acceso lungo la Via Emilia,
direzione Bologna. L'uomo alto taceva, la sigaretta tra le labbra,
concentrato nei sorpassi a destra e sinistra delle auto che davano strada.
Si fermarono all'altezza del parco Ferrari, davanti a un'elegante casa a due
piani dal portone di lusso. Suonarono al campanello. - Signora Melandri? Il
commissario Fregni.
La signora Melandri li fece accomodare in salotto senza un sorriso, con
addosso ciabatte e vestaglia. I capelli neri, venati di grigio, ricadevano
scarmigliati sulle spalle incorniciandole il viso stanco dalle guance
appesantite, mentre li squadrava con occhi di fuoco.
- So già tutto, commissario.
- Mi dispiace.
- Meno male che è morto. Era un uomo malvagio.
- Può essere, signora. Ma non era stato lui.
- E questo come fa a dirlo?
- Suo marito è morto strangolato. Un buon motivo per sospettare del signor
Ferri, che l'aveva già minacciato più volte, come lei ci ha detto. Un
tentativo fallito di farlo passare per morte accidentale, con tutta la
pantomima del foulard e i pantaloni calati: come piano poteva starci. Ma suo
marito era legato, quando è successo. E non c'erano segni di colluttazione
in casa. Il signor Melandri non avrebbe mai aperto la porta ad Aldo Ferri:
lei mi ha detto che non erano in confidenza, anzi, che lo detestava. Un buon
motivo per non farsi legare i polsi da lui senza ribellarsi, non crede?
- E con questo che intende dire?
- Che suo marito si è lasciato legare da qualcuno che conosceva bene.
- Ancora la storia del gioco erotico!... Ma se mio marito dopo l'ictus manco
riusciva a stare in piedi da solo!
- Che fine ha fatto la badante, signora Melandri?
Tic. Un piccione sul davanzale beccava sul vetro, nel sole rosso arancio del
tramonto. La signora Melandri chinò lo sguardo e si fermò a fissarsi un
piede nudo e stanco, imprecise pennellate scarlatte sulle unghie.
- Spasibo.
Dalla vetrata della suite dell'Hotel Fini si vedevano le auto in coda sulla
via Emilia, nella maledizione quotidiana del traffico delle ore di punta.
Quattro uomini sedevano al tavolo di mogano in mezzo alla stanza, con le
carte in mano e la risata facile. Allungavano le mani tra mucchi di fiches
colorate e tre bottiglie di vodka, due ormai cadaveri e una ancora piena.
Boris Mikhatilo aveva una camicia di lino bianco aperta sul petto e un
sorriso stampato sul volto nel bel mezzo di una mano molto tesa. I tre
amici, facce rubizze da contadini russi, reggevano le loro cinque carte, i
visi seri, gli sguardi concentrati. Nella stanza una miscela greve di
dopobarba costosi e sigari fumati da poco.
Boris prese una pila di fiches quadrate e le spinse al centro del tavolo. A
un tratto chiuse gli occhi, come liberato in un sollievo interiore che lo
fece respirare profondamente per alcuni istanti. Al suo fianco, uno degli
amici distese le labbra in un sorriso di scherno, ma Boris riprese presto il
suo gelido sguardo da poker, scrutando le intenzioni del giocatore
successivo.
Il successivo gettò le carte sul tavolo. Toccava al terzo, quello seduto di
fronte a zar Boris che ostentando noncuranza versava vodka nei quattro
bicchieri.
Mormorò qualcosa in russo, tenendo le carte in una mano e accarezzando le
sue fiches con l'altra, indeciso se accettare il rilancio al buio. L'attesa
si prolungò, mentre rifletteva, sogguardando gli avversari. A un tratto,
senza apparente motivo, il quarto giocatore fece una sorta di esclamazione
soffocata, - Uhh -, e gli altri tre scoppiarono una risata, dandosi di
gomito, esprimendo lazzi nella lingua madre con voci nient'affatto sobrie.
Subito dopo bussarono alla porta. - Chi è? Disse Boris, in un italiano
pesante, mentre all'unisono tutti si portavano le mani alla cintura dei
pantaloni. - Polizia.
Un secondo dopo le mani dei giocatori armeggiavano ancora freneticamente
sotto al tavolo. Un altro secondo dopo un calcio buttava giù la porta e con
un rapido balzo l'uomo alto e magro si portava al centro della stanza, le
braccia tese e convergenti nel puntare la calibro 9. Altri due poliziotti
completarono l'irruzione, armi in pugno, disponendosi ai lati del primo.
- Che puzza, puoi aprire la finestra, caro Boris?, iniziò a dire il
commissario Fregni quando era ancora fuori dalla stanza, e con passi pesanti
e inarrestabili proseguì il suo cammino, entrando e dirigendosi verso
l'amico zar.
- Commissario, si aprì quello in un sorriso, ma Fregni era già a un metro da
lui, sorrise a sua volta e lo afferrò con una mano al collo, levandolo da
terra mentre scalciava e bicchieri e bottiglie cadevano infrangendosi, e
inchiodandolo alla parete vicina come una farfalla rara.
Boris si dimenava e gorgogliava paonazzo, le mani lottavano disperatamente
contro la morsa del commissario, che dopo qualche istante lo scaraventò al
centro del pavimento, sotto gli occhi dei compagni e dei poliziotti in
posizione di tiro.
- Caro Boris, ripeté, e lo ghermì mentre a quattro zampe, scivolando come
Gatto Silvestro, quello tentava di allontanarsi da lui. Con le braccia
possenti se lo pose a contatto dell'enorme pancia
, per poi lanciarlo in alto con gesto da pallavolista, e catapultare, - Caro
Boris -, il suo corpo disarticolato contro un armadio mandando fuori squadra
due ante
.
- Caro Boris, dicevo, riprese il commissario con un sorriso cattivo, aprendo
lentamente la finestra, - Vedo che te la passi bene con gli affari. Alzati,
vah, stai pure comodo. Oh, guarda, ti si sono slacciati i pantaloni. Hai una
brutta cera, posso fare due chiacchiere con te?
- Quando vuole, commissario, rispose quello rialzandosi, occhi duri come
diamanti e un leggero fremito sul volto.
- Sei sicuro? Vuoi che ripassi più tardi, è un brutto momento?
- Sono... a completa disposizione, commissario. Posso offrirle qualcosa da
bere?
- Lo sai che sono completamente astemio, Boris. Comunque grazie per la
gentilezza.
- Non c'è di che, rispose. Un rivolo di sangue cominciò a fuoriuscirgli dal
naso.
- Sto cercando una persona che conosci, sai. E' scomparsa, poverina. Ti
faccio vedere una foto segnaletica.
Estrasse dal taschino una foto e la esibì a un centimetro dal viso di Boris,
che si piegò all'indietro, con un gemito di dolore, per metterla a fuoco.
- Olga Shiskina. Vi conoscete bene, voi due. O sbaglio?
- Lei non sbaglia mai, commissario, rispose quello senza la minima
espressione negli occhi freddi. - Credo che faccia le pulizie nei condomini.
Per una cooperativa, direi. Prima faceva la badante con gli anziani.
- Allora puoi dirmi, caro Boris, in quale delle tue gloriose cooperative
lavora questa signorina, per cortesia? Tieni il fazzoletto, dai, pulisciti
la faccia, che fai schifo.
- Grazie, commissario. Signora, credo. Ha un marito in Ucraina. Lavora alla
GR, mi pare. Vuole l'indirizzo?
In quello stesso momento l'uomo alto e magro con un sorriso da lupo si
avvicinò al tavolo, mise una mano sotto e si udì un grido di donna.
La trasse fuori per un braccio, di peso, se la mise in piedi al suo fianco,
come in posa per una fotografia. Completamente nuda, capezzoli rosa pallido
sul piccolo seno che nascondeva con una mano, lo sguardo terrorizzato sotto
le sopracciglia sottilissime e bionde. Respirando forte girò gli occhi
cobalto, spalancati, a destra e a sinistra, si toccò un angolo della bocca
con la lingua e con uno scatto si pulì con la mano uno sbaffo madreperlaceo
di sperma, che le correva lungo tutta una guancia,
dall'orecchio al rossetto sbavato delle labbra.
Tornò a casa sentendo addosso una stanchezza primaverile. Alle sette il sole
doveva ancora tramontare.
Andò direttamente a fare una pisciata, entrando senza salutare. Da subito
avvertì una strana sensazione. Uscì circospetto dal bagno, i sensi
allertati.
Elisa aveva messo tutto in ordine, la casa aveva un aspetto completamente
nuovo, arioso, splendente. La tovaglia era cambiata. Rimanevano pochissimi
soprammobili sulle mensole, e la disposizione così elegante di tutti gli
oggetti gli provocò una sensazione ambigua di stupore e allarme. Girò il
collo taurino verso la tavola libera da oggetti inutili. C'era un foglio, in
bella vista.
"Caro Papà,
questa mattina mi sono svegliata e devo aver sognato, dato che ho avuto un
ricordo nettissimo e nuovo di quando ero bambina, avevo tre anni e la mamma
c'era ancora. Nel ricordo ero in ginocchio per terra e giocavo con una
bambola col vestitino rosso e i capelli biondi, fatta di un materiale
strano, una gomma profumata. Poi sei comparso tu, eri più giovane ma eri già
grasso, e davanti a me eri alto come una montagna. Eri una furia, Papà, mi
hai guardata e io non ho osato dire una parola, poi sei uscito dalla porta
sbattendola come un pazzo e mi hai lasciata sola, e nell'altra stanza la
mamma ti insultava e piangeva. Io allora ho deciso di far finta che tu non
fossi mai passato davanti a me guardandomi in quel modo, e che la mamma non
stesse piangendo, così ho continuato a giocare e non sono nemmeno andata a
chiederle che cos'aveva. Ho continuato a giocare con la mia bambola, perché
se fossi andata di là lei mi avrebbe detto che cosa le avevi fatto, con chi
eri stato, dov'eri andato. Ma io ho continuato a giocare, perché tanto
domani sarebbe stato un giorno uguale a questo, quindi l'avrei fatto domani,
non oggi, di mettermi a piangere anch'io insieme alla mamma, di maledirti
per sempre, Papà.
Sono cresciuta al tuo fianco senza più volerti conoscere, e non ho mai
capito che cosa mi trattenesse accanto a te, dopo la morte della mamma,
visto che non ho mai sperato neppure per un momento che uno come te potesse
diventare diverso. Davvero non so come mai ti ho accudito per tutti questi
anni. E tu non potrai mai capire quanto io abbia avuto paura di te. E' un
miracolo se non sono diventata pazza, credo, e ci sono riuscita vivendo di
nascosto, non lasciandoti mai sapere nulla di quel che facevo la sera quando
uscivo.
Beh, ora te lo posso anche dire. Andavo al cinema o uscivo con le amiche.
Qualche volta a teatro. Capisci quanto erano inutili le tue preoccupazioni e
i tuoi interrogatori, stronzo? Tu che mi consideravi una specie di puttana.
Invece è grazie a te se ho sempre tremato e la mia pelle si è sempre fatta
ghiaccio, quando gli unici due ragazzi che ho avuto in vita mia appena mi
sfioravano.
Ho messo in ordine casa, Papà. Spero che ti piaccia. Non ti dico dove sono
andata, sappi solo che non tornerò mai più. Non vado a nascondermi, so che i
tuoi amici sbirri non avrebbero difficoltà a trovarmi, visto che è il vostro
mestiere, ma so che non glielo chiederai mai.
Ricordati di annaffiare le piante. Nel forno c'è un pollo alla cacciatora da
scaldare, ho cucinato per te tutto il giorno. Papà, spero che tu invecchi e
crepi da solo, dentro le mura di questa casa maledetta. Spero che tu campi
qui dentro ancora a lungo, senza nessuno intorno tranne i tuoi fantasmi,
pisciandoti e cacandoti sotto quando avrai i capelli bianchi e ti tremeranno
le mani, e che un giorno i vicini trovino il tuo cadavere marcio, sfondando
la porta per il cattivo odore, e lo spàzzino via, per sempre.
La tua piccola Elisa".
Rimise il foglio sul tavolo, si sedette. Si rialzò immediatamente, andò ad
aprire il forno. Lo richiuse e rimase alcuni istanti a guardare attraverso
il vetro il suo piatto preferito. Poi, quasi in punta di piedi, come se non
volesse mettere nulla fuori posto spostandosi con la sua mole, rimise la
giacca, aprì la porta e uscì.
Finì una bottiglia di bourbon alla Vecchia Scarpa, sotto lo sguardo
dell'oste amico, moderatamente preoccupato nella sua sapienza. Prese la
macchina, guidando piano, un gomito peloso fuori dal finestrino, e percorse
tutta la Via Emilia Centro, passando sotto la Ghirlandina, sbirro più che
mai in quell'assurdo pattugliamento notturno, molti giovani a passeggio nei
portici alla sua destra. Proseguì verso Piazzale Sant'Agostino, si diresse
verso la periferia, e a fari spenti parcheggiò sotto un certo palazzo che
conosceva, appartamento per appartamento.
Salì e bussò alla porta che ricordava, - Chi sei?, - Fammi entrare.
- Sei ubriaco, rispose la puttana dallo spiraglio dell'uscio. Lui per tutta
risposta con una spallata lo spalancò, facendola quasi cadere a terra e
vedendo lo spavento emergere in lei e colmare i suoi occhi.
Un paio di banconote pesanti le fecero passare la paura, nonostante la tarda
ora e l'improntitudine dell'ospite. Pochi istanti dopo, mani sapienti e
unghiute lo manipolavano tra le cosce, un culo sudamericano a un palmo dal
suo viso stranamente cupo e concentrato nel palparlo, accarezzando
centimetro per centimetro la superficie liscia del trionfo curvilineo di
carne soda
.
- Stai tranquillo, tesoro, rilassati, diceva lei con voce meccanica,
abituata a far fronte con successo alle più ostinate défaillances. Lui
continuava a maneggiarle il culo mentre lei gli poggiò in grembo tutto il
peso e il calore della sua quarta naturale, risucchiando con le labbra, nel
suo timido protrudere fra le tette brunite, la cappella vizza e umiliata dal
preservativo floscio che la copriva, nella vana attesa di essere riempito.
Improvvisamente il commissario, come un manager che picchietta la scrivania
e abbandona una riunione colto da un'idea improvvisa, le diede una piccola
pacca sulla schiena nuda, levando contemporaneamente il culo dal divano, e
portò avanti il suo corpo enorme e grasso a passettini per via delle braghe
abbassate, come una sorta di Frankenstein Junior più brutto e triste, sicché
lei, che tutto sommato ne aveva viste di peggiori, non disse nulla e non
stette manco a guardarlo mentre lo sentiva uscire e scendere le scale.
- Ohi, però la porta la paghi, disse poi il pappone nel cortile allo zombie
grasso e ubriaco che gli passava a fianco senza fermarsi, diretto alla
macchina. Fu la sua insistenza a perderlo, visto che provò a inseguirlo,
estrasse il coltello troppo corto, e Fregni controvoglia dovette reagire,
così in una frazione di secondo gli bloccò il braccio armato, lo avvicino a
sé e con una secca testata gli sfondò il setto nasale e l'osso frontale del
cranio, lasciandolo privo di coscienza sull'asfalto: danneggiato gravemente,
ma non in modo critico, sul piano delle funzioni neurologiche.
- La relazione tra il Ferri e questa Olga durava da molto tempo?
- Oh, sì, commissario. Lui la aiutava a trovare lavoro, diciamo così. Fu lui
a presentarcela, rispose la Melandri, seduta sul divano con indosso la
stessa vestaglia del giorno prima, i polpacci pesanti che si intravvedevano
in fondo alle gambe accavallate, un'ombra di apprensione nello sguardo nero
che una volta doveva esser stato bello.
- Quindi, se ho capito bene, volevate licenziare Olga, il suo fidanzato Aldo
Ferri non era d'accordo ed è nato un diverbio, per cui...
- Commissario, io devo rivelarle una cosa.
Lo sguardo di Fregni emerse interrogativo dalle nebbie del mal di testa che
lo attanagliava.
- Ecco... In realtà temo che questa Olga e il mio povero marito...
- Che avessero una relazione?
- Sì, temo di sì. In un certo senso.
- Alla sua età?
- Posso parlare liberamente, vero? E' una storia che è cominciata alcuni
mesi fa, poco dopo che abbiamo assunto Olga come badante. Lei capisce, io
non ce la facevo più, dopo la malattia mio marito era diventato una larva,
camminava col deambulatore, passava tutto il giorno in poltrona, a
lamentarsi... Per questo ho deciso di assumere una donna che mi desse una
mano a gestirlo, una di quelle ucraine. Era diventato capriccioso, mio
marito, come tutti gli anziani, non ne potevo più.
Il commissario Fregni mise una mano davanti al viso in atteggiamento
attento, trattenendo uno sbadiglio a bocca chiusa.
- E le dico, commissario, dopo una prima settimana così così, pensai a un
miracolo! Non che Olga fosse particolarmente d'aiuto nei lavori di casa, sa.
Ma mio marito ebbe un cambiamento straordinario. Da lei si lasciava
imboccare come un bambino, mai una lamentela, mai un'opposizione. Bastava
che lei lo guardasse seria, con quegli occhi azzurri, che lui si metteva
subito buono buono, come se ne avesse paura.
- Perché mi racconta tutto questo, signora?
- Aspetti. Vede, sembrava proprio che Olga avesse assunto un'autorità su mio
marito, ormai, ridotto così, capirà... Come se fosse stato un bambino. Io lì
per lì ero contenta, sollevata, le mie giornate erano molto meno faticose.
Ma poi, una notte di dieci giorni fa... Oddio, commissario, lei mi prenderà
per matta.
- Dica, la rassicurò Fregni, ormai risvegliato dal torpore.
- Ecco... Io lo ricollegherei al modo in cui è morto mio marito, se
veramente... Insomma, sì, io credo che tra lui e Olga ci fosse in effetti
una relazione, una relazione strana. Strana e malata, anche - Agitò le mani
in un impeto di rabbia -, Una notte, saranno state le due, mi sono alzata
dal letto per bere un bicchier d'acqua. Passando per il corridoio, ho visto
la luce accesa nella camera di mio marito. Dormivamo in camere separate,
dopo l'ictus, aveva bisogno di uno di quei letti speciali. Ecco, mi sono
avvicinata, la porta era socchiusa, e ho sentito la voce di Olga venire da
dentro. Una specie di sussurro, in una lingua incomprensibile. Russo,
immagino. Beh, pensai, si vede che mio marito si è svegliato e lei è andata
a vedere, camera sua era proprio di fronte... Insomma, dalla porta socchiusa
vedevo lo specchio del comò. E dallo specchio si vedeva il letto.
Commissario, io non so...
- Vada avanti.
- Era lì, seduta sul letto dov'era mio marito. Nuda. Senza camicetta, voglio
dire, coi seni di fuori, quei suoi seni grandi e bianchi, da balia. Era nudo
anche mio marito. Oh, Signore, pensai, ma che gli sta facendo? Poi guardai
meglio e vidi che mio marito era legato, con le cinghie che questi letti che
dà l'Usl hanno incorporati... Insomma, mio marito era immobile, aveva la
bocca aperta, e io guardavo dalla porta e mi infiammavo di rabbia, e
quella... quella puttana, scusi la parola, signor commissario, cioè Olga, lo
stava toccando... sì, lì, insomma, tra le gambe, e il coso, il pene, di mio
marito era grosso e gonfio come non avrei mai pensato che potesse diventare,
dopo la malattia. Olga era chinata verso di lui, i seni gli sfioravano il
petto, e gli parlava all'orecchio, con un tono strano, di comando, sempre in
russo. Poi cominciai a sentire i gemiti di mio marito, come se stesse
soffocando, e pensai, ma questa lo ammazza. Lei lo accarezzava in un modo
strano, leggerissimo, molto lentamente, e mio marito, che già faticava a
muoversi per la malattia, si inarcava nel letto, sollevava i fianchi, la
bocca spalancata come se gridasse. Ogni tanto lei si fermava, toglieva la
mano e gliela metteva davanti al viso con l'indice puntato, dicendogli altre
cose con un sussurro più secco, mentre mio marito tremava. Poi ricominciava
daccapo. Io non sapevo che dire, ero bloccata, commissario, e rimasi a
guardare fino alla fine. Dopo vidi che con l'altra mano Olga gli stringeva
il collo. Cioè, non so se stringesse, aveva le dita attorno al suo collo,
diciamo. Mio marito aveva gli occhi fuori dalle orbite, e quella lo toccava,
lo massaggiava lentamente, coi polpastrelli. Poi mio marito divenne
paonazzo, violaceo, e pensai: ecco, gli viene un colpo, e rimase così per un
intero minuto, con la mano di Olga quasi ferma sopra il suo, sì, tra le sue
gambe. Ebbe un sussulto forte, come delle scosse, non finiva mai, poi
ricadde sul letto immobile, gli occhi aperti, e la guardava negli occhi, o
nei seni. Ansimava forte, io non sapevo se il suo cuore avrebbe retto. Alla
fine Olga prese una salvietta, usiamo quelle bagnate dei bambini, e gliela
passò sul ventre, lui non reagiva più, e lo pulì completamente. Lo slegò e
si mise a rivestirlo. Io tornai a letto, non ebbi il coraggio di far nulla.
- Come non fece nulla?
- Commissario, io avevo paura, non so, non me la sentii. Il giorno dopo la
presi da parte, le dissi: senti, ho visto che cosa fai a mio marito, di
notte. Lei negava tutto, ma si capiva che non diceva la verità, così io le
dissi: vattene e non tornare mai più.
- E lei se ne andò?
- Sparita. Non l'ho mai più vista. Il giorno dopo venne Aldo Ferri come una
furia, minacciò me e mio marito, che gridava, e io non capivo se mio marito
insistesse a voler licenziare Olga per farmi piacere, perché aveva capito
che io sapevo, oppure... Ora non lo saprò mai.
Pomeriggio di domenica al parco davanti al teatro Storchi. Su ogni panchina
tre, quattro donne di ogni età, perlopiù sopra i quaranta, corporature
robuste, visi larghi e ridenti, abiti semplici. Altre donne, in piedi, ferme
in bicicletta davanti alle altre, in un picnic collettivo fatto di
chiacchiere in russo e nostalgia di casa, con tanto di interrogazioni in
consiglio comunale per le cartacce e il disturbo alla quiete.
- Eccole qua. Centinaia. I mariti sono tutti in Ucraina, a casa, non fanno
un cazzo tutto il giorno e bevono vodka perché non c'è lavoro.
L'uomo magro annuiva, grave, incedendo stonato nel suo completo di jeans.
Si fermarono di fronte a un terzetto di ucraine giovani, sedute sui gradini
del teatro. Potevano sembrare due testimoni di Geova ben lontani dalla
rivelazione.
- Olga Shiskina?
Nessuna risposta.
In genere le clandestine che hanno questo fisico non vanno a pulire il culo
ai vecchi, pensava il commissario, fanno l'altro dei due mestieri che
possono fare.
- Polizia. Deve venire con noi. Lei, sì, proprio lei, disse con tono fermo
puntandole contro un dito grasso.
Olga, o come si chiamava, si alzò in piedi, levando il mento con fierezza e
tradendo un sottofondo di paura nel suo sguardo di sorpresa e odio. Una
delle amiche si fece il segno della croce e baciò un ciondolo, mentre i due
individui la scortarono alla macchina, quello magro senza toglierle gli
occhi di dosso, e la fecero salire.
La macchina partì con i flash del lampeggiante blu.
La luce del pomeriggio, dalle vetrate della casa lussuosa sulla Via Emilia,
si spandeva intorno accecante.
- L'abbiamo condotta in questura. E' sotto interrogatorio, deve spiegarci
molte cose.
- Perché l'avrà fatto, commissario?, chiese la Melandri in piedi accanto a
lui, il lampo di una pietra preziosa sulle mani flessuose, segnate dal
tempo.
- Non ne ho idea. Me lo dica lei, ammesso che sia stata Olga.
- Sono certa che sia stata lei. Dopo quello che ho visto, ne sono certa.
- Secondo lei perché l'avrebbe fatto?
- Non lo so, non lo so. Forse mio marito le aveva... promesso qualcosa, non
so. Non fanno così gli uomini quando hanno un'amante?
- E quel portachiavi?
- Beh, gliel'avrà messo lei, tra le mani, per depistare. Per far ricadere la
colpa su Aldo.
Rimase un attimo a pensare, guardandola negli occhi, il suo corpo grasso e
stanco fasciato da una camicia anonima, da poliziotto.
- La ringrazio per la disponibilità, signora. Ci sentiremo presto.
- Grazie a lei, commissario... Oh, aspetti: le verso il caffè in un'altra
tazzina, le ho dato una tazzina sporca.
- Non è nulla, capita.
- Certo, capita. Beh, sa che cosa significa questo, commissario?
- Non so, esitò lui.
- E' la solitudine.
La solitudine. Si congedò un minuto più tardi, la piccola mano della
Melandri tra le sue enormi dita pelose in un saluto imbarazzato.
Rientrò nei locali illuminati a neon della questura, scese al seminterrato.
- Abbiamo fatto una chiacchierata, commissario, disse la Molinari uscendo
dalla camera di sicurezza. Conduceva per mano Olga, gli occhi bassi, il viso
arrossato, le guance rigate di lacrime.
- E' venuto fuori qualcosa?
La Molinari sollevò il mento della ragazza con una mano dalle unghie
affilate, le accarezzò il collo mentre quella rovesciava la testa
all'indietro, sospirando e chiudendo gli occhi terrorizzata: - Sentito la
domanda? Su, digli pure cos'è venuto fuori, sussurrarono le labbra rosse a
due centimetri dal suo orecchio.
- Io... Katja, mi chiamo Katja.
- E' già un risultato, no?, trillò la Molinari.
- Hai controllato le schedature delle prostitute?, si permise di suggerire
il commissario, non senza rispetto.
Si muovevano in silenzio, coperti dalle lenzuola, uno di fianco all'altra, i
respiri profondi, come in sincrono.
La notte era tiepida e umida, dalla vetrata aperta entrava una brezza
piacevole, e il commissario Fregni non sapeva più com'era finito lì.
Non era la voglia di chiavare, non era quello. Voglia di natiche sode e seni
ventenni, bocche abili nel trarre il seme dai suoi lombi,
irresistibilmente... No, non era quella carne cui si trovava a contatto,
questa notte. Questa carne, che ora premeva contro la sua, era stata
altrettanto presa a calci dalla vita, passata attraverso il vaglio crudele
del tempo.
Qualcosa era nuovo, tutto questo gli piaceva di un piacere dimenticato. Lo
guardava negli occhi, la signora Melandri, esplorava una solitudine simile
alla sua, e non si vergognava più, di sembrare stupida, come quando gli
aveva detto: - La luce accesa no, non voglio che mi guardi.
Lui l'aveva accontentata, le sue grandi mani leggere sulle sue spalle, in
una carezza dolce, prolungata, mentre i loro bacini si incontravano, i sessi
uniti, senza bisogno di dirsi nulla, nulla da scoprire, nessun bisogno di
drogare il piacere con tecniche particolari, ma solo un uomo e una donna, un
uomo grasso e imperfetto che stringeva a sé quella che era
inequivocabilmente una donna, un corpo pesante, dalle forme ottuse, più
fragile e leggero di ogni altro tra le sue carezze.
Altre mani avevano toccato quelle braccia dalla carne non più soda ma
morbida, cedevole. Altri occhi si erano immersi nei suoi, nell'istante del
piacere, così poco importante in sé, così breve e leggero. I loro corpi
avevano la saggezza degli anni, e sapevano esattamente quali gesti compiere,
quale soddisfazione cercare. Ad ogni lunga spinta un sospiro, un sospiro ad
ogni spinta. Poi un fremito prolungato, lento e ritmato come la risacca.
Il sonno li accolse fianco a fianco, il capo di lei sul suo petto, un
singhiozzo leggero, di quando in quando, per l'ansia di chissà quale sogno.
- Il fermo scade questa sera, commissario.
- Ci sono novità?
- Continua a negare tutto. Dice che Aldo Ferri l'aveva scaricata pochi
giorni prima. Erano stati amanti, rispose la Molinari.
- Un motivo in più per farlo passare per assassino... Certo, può essere.
- Ho controllato in archivio, non corrisponde a nessuna scheda. Stiamo
verificando presso le altre questure della regione.
- Ha detto qualcosa del portachiavi?
- Non sapeva neanche di che stessi parlando..., si morse un labbro la
Molinari, - Tra l'altro le impronte digitali che ci abbiamo trovato sopra
non sono sue.
- Vado a farle qualche domanda io, ora.
Uscì dall'ufficio, pensieroso. L'uomo alto e magro si sedette al suo posto,
con la sigaretta tra le labbra, allungando i piedi sulla scrivania.
Alle prime luci dell'alba si alzò dal letto, accese la televisione in sala
da pranzo e fece colazione. Il posacenere era pieno, la casa sporca e in
disordine.
Uscì nell'aria ancora fresca, prese la macchina e guidò per tutta la città,
attraversando il centro storico a passo d'uomo. Erano già le otto quando si
diresse verso il parco Ferrari e suonò al campanello della casa a due piani.
- Ciao. Non ti aspettavo così presto.
Fece passare la sua mole attraverso la porta e andò a sedersi in salotto.
- E' successo qualcosa?, disse la Melandri sedendosi di fronte a lui.
- L'abbiamo lasciata andare, non c'entra.
- Olga? Come non c'entra? E' stata lei! Altrimenti chi altro?...
- Non si chiamava Olga. Katja, o qualcosa del genere.
- Sarà stato il nome che usava quando batteva i marciapiedi.
- Li avrà anche battuti ma nessuno l'ha mai schedata. Non risulta. Ho fatto
una ricerca in archivio, molto approfondita.
- E non hai trovato niente?
- No, qualcosa ho trovato.
Le allungò una foto, formato tessera.
- Mio dio..., disse la signora Melandri con un tono di sorpresa immensamente
triste.
- Già.
Continuava a scuotere la testa, affranta, la foto tra le mani.
- E' una donna bellissima, lo so. Credo si facesse chiamare Lola. Anche
Vivian, a volte. Ma ti parlo di trent'anni fa.
- Tu... eri stato con lei?
- Sì, ci sono stato.
- Te la ricordi ancora?
- Sì, me la ricordo bene. E' stato ieri sera.
- Ed è stato... bello?, chiese lei preparandosi a piangere.
- E' stato molto bello, disse il commissario.
- Grazie, rispose Lola, con voce appena udibile. Non una sola lacrima le
usciva dagli occhi, solo un sospiro interminabile, come se tutto il tempo
della sua vita stesse uscendo in un filo da dentro di lei.
- Sulla scheda ci sono anche le impronte digitali della donna della foto.
Sono le stesse che abbiamo trovato sul portachiavi di Aldo Rossi.
- Lo so, mormorò lei, lo so.
- Io credo che lei debba seguirmi, signora. Mi dispiace molto.
- Era un pezzo di merda, quel vecchio, voglio che tu lo sappia. Gli piacevo,
quando ero giovane e lui faceva l'imprenditore. Ci siamo sposati, credevo
che sarei stata felice, cambiando vita, credevo che avrei avuto tutto,
capisci?
- Non c'è fretta, può raccogliere con calma i suoi effetti personali.
- Trent'anni d'inferno, mi ha fatto passare. Tu hai un'idea di che cosa
voglia dire? Hai un'idea della paura di tornare indietro, di precipitare di
nuovo nello schifo dove vivevo prima, se solo mi fossi permessa di alzare la
voce? Hai un'idea di quanto mi sia costato fargli da serva per trent'anni?
- Penso che lei sarà accusata di omicidio volontario: se non ha un avvocato
di fiducia, il tribunale gliene assegnerà uno d'ufficio.
- Non voglio che tu pensi che ho fatto l'amore con te per interesse. Ho
fatto l'amore tutta la vita per interesse. Ti prego, dimmi se pensi che sono
venuta a letto con te solo per sviare le indagini. Dimmi solo questo.
- Mi dispiace molto, signora. Ci attendono in questura tra quindici minuti.
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L'ULTIMA NOTTE DEL COMMISSARIO FREGNI
Raffaele Greco contava con gesti rapidi le banconote da 50, spalleggiato dai
due scagnozzi intossicati da coca e anfetamine che, tronfi e stonati,
tenevano ben in vista o'fierro, la pistola, nella tasca dei jeans.
Nella scarsa luce del capannone, tra casse di materiale industriale,
l'acquirente lo fissava teso, nelle mani una valigetta nera. A un tratto si
udì un rumore secco, due fari si accesero potenti e un fragoroso rumore di
passi di corsa si levò da tutte le direzioni: - Polizia! Mettete le mani in
alto e non vi muovete!
La sagoma del commissario Fregni comparve controluce come un enorme fantasma
nero: - Le mani in alto ho detto, stronzi! Fermi dove siete!
O'fierro proprio int'a'mmano destra lo teneva, Raffaele, insieme alla pila
delle banconote già contate. Si raccomandò l'anima a domineddio, ma solo col
pensiero, ché non c'era tempo, poi d'impulso si gettò a terra lanciando le
banconote in aria e fece fuoco, una, due, tre volte contro il bersaglio
grosso.
L'uomo alto e magro, fisso in una postura pulita da istruttore di poligono,
sparò un solo colpo, e Raffaele, colpito alla spalla, girò su se stesso e si
accasciò a terra, la pistola volata via dal braccio tarantolato per lo shock
dei nervi recisi.
- Ma puttana eva, mormorò il commissario.
Tutti erano perfettamente immobili, svanito l'orgasmo del combattimento. I
cattivi con le mani in alto, i poliziotti nelle posizioni tattiche della
manovra a tenaglia appena eseguita.
- No, dico, puttana eva, e che caz..., disse ancora il commissario Fregni,
con una voce flebile, strana, e lentamente si piegò sulle gambe, rantolando
mentre collassava sotto il suo enorme peso, per finire prostrato in avanti
come un mussulmano, immobile, la guancia sinistra schiacciata a terra.
Si fece un silenzio assoluto e l'uomo alto e magro gli si avvicinò, si piegò
su di lui, gli pose una mano sul collo e rimase un istante lì, come nella
replica trash di una pietà rinascimentale. Poi si rialzò continuando a
fissare il corpo del suo capo, senza dire una parola, rigido e cupo.
Si udì un gemito, Raffaele Greco si contorceva a terra tenendosi la spalla
danneggiata.
L'uomo alto e magro si voltò, si diresse verso di lui con passi gravi, e gli
si fermò davanti, una sagoma lunga e nera, scarpe da ginnastica davanti al
suo viso a livello del suolo.
- Mi arrendo..., disse Raffaele.
L'uomo alto, senza alcuna espressione sul viso, gli puntò addosso la calibro
9, e quando Raffaele gli vide gli occhi ebbe molta paura.
- Guaglio', cazzo fai, mi arrendo. Mi arrendomarrendomarrendo...,
salmodiava.
Poi la calibro 9 fece fuoco e un ginocchio del noto latitante esplose sotto
lo squarcio dei jeans. Un grido acuto, da vitello scannato. Un altro sparo.
La spalla sana inchiodata a terra in un istantaneo rimbalzo di tutto il
corpo, scrollato come un pupazzo dall'impatto del piombo. Grida da vitello.
Un altro sparo. Un altro. Un altro ancora. Silenzio.
- Portate una barella, chiamate l'ambulanza, che cazzo!, gridò l'agente
scelto Molinari.
In un capannone industriale nei pressi dell'uscita Modena Sud, nel caldo
umido e soffocante di una notte d'agosto.
La scena si offuscò e tornò nitida. Un improvviso sguardo a volo d'uccello,
dal soffitto del capannone: tra casse e container dieci piccoli poliziotti
in piedi, come soldatini, tre uomini con le mani in alto, e un tizio alto
con la pistola fumante in mano, sotto di lui un macello in una pozza di
sangue. E contro una parete, sullo sfondo, una specie di grosso animale
inginocchiato, e sangue, altro sangue intorno a lui. Ma che cazzo, pensava,
mentre guardava la scena quasi con indifferenza, e provava una strana
sensazione, come di non avere più un cuore nel petto.
Tup. Si sentì urtare da qualcosa sul fianco. Si voltò: un pallone da calcio,
di cuoio, terminava i suoi rimbalzi sul pavimento - ma c'era un pavimento,
lì dov'era ora?
Lo prese in mano, come se racchiudesse chissà quale significato. Lo lasciò
cadere e provò a palleggiare. Uno, due palleggi: quanti anni erano passati?
E improvvisamente li vide. Dall'alto, come nella scena di prima.
Un campo d'erba con due porte da calcio, in una splendida giornata di sole.
Ragazzini di dieci o undici anni che correvano indiavolati alla caccia del
pallone. Bianchi contro rossi. Un ragazzino tarchiato con la maglietta rossa
fuori dai pantaloncini, che si muoveva sicuro ma un po' più lento degli
altri, in mezzo al campo. Ma che cazzo, ma che cazzo. Forse è proprio quel
giorno che...
E in quel momento tornò a essere quel ragazzino, sentiva il suo corpo
infinitamente più leggero, il sudore e il vento sulla pelle, mentre le sue
gambe correvano, correvano come il vento. Una, due maglie bianche gli
sfilarono di lato, mentre avanzava a tutta velocità, attendendo quel
passaggio che arrivò puntuale, da destra, il pallone morbido a mezza altezza
pronto per l'impatto, e lui provò con rinnovata intensità quella sensazione
indimenticabile di essere tutt'uno con la vita, ogni cellula del suo corpo
in armonia col resto dell'universo e con la palla stessa, che senza doverci
pensare colpì in pieno, con tutta la coordinazione necessaria, e fece
'thud', un thud secco e nettissimo contro il collo del piede, partendo
veloce, una bomba, dal basso in alto, senza giro, per infilarsi con
traiettoria rettilinea proprio sotto la traversa, goal, gooal... Raffaele
Greco undicenne in porta, sorpreso, non aveva accennato neanche
l'intervento.
- Beh, li ho segnati anch'io i miei goal da fuori area, disse il commissario
fra sé e sé, pensieroso, mentre la scena si dissolveva davanti ai suoi
occhi.
- Commissario, si udì una voce.
Fregni sobbalzò, cercandone la provenienza.
- Sono qui, non mi vedi?, rise. - Proprio davanti a te.
- Annunziata...
- Sì, sono proprio io. Il mio povero commissario...
- Annunziata! Sei proprio tu? Sono contento di vederti, sai?
- Anch'io. Sono davvero felice di esserti vicino ancora.
Il suo sorriso brillava nel corpo leggero che le aveva attribuito nel
ricordo.
- Sono un po' confuso, sai, non capisco bene dove sono...
- Non devi aver paura, commissario. Sarò qui con te, ci sono sempre stata.
- Prima ho visto delle cose... cazzo era, un dvd? Ne avete altri, da queste
parti?
- Un... cosa?
- Lascia stare. Senti, c'è modo di bere qualcosa da queste parti? Mi
andrebbe una birra, davvero.
- Beh, se lo desideri, siediti pure a tavola, la cena è quasi pronta.
Un lunghissimo tavolo nella stanza illuminata da candele. Il commissario
prese posto a un estremo, Annunziata all'altro. Di fianco al tavolo, un
lunghissimo pianoforte a coda. L'uomo alto e magro, elegantissimo nel suo
smoking, fece un leggero inchino, sorridendo coi denti guasti. Poi si
sedette davanti al pianoforte, sputò sopra ai tasti e iniziò a suonare. Note
come gocce di cristallo.
- Suona da dio. Non sapevo che avesse fatto il conservatorio.
- E' passato tanto tempo, commissario...
- Sì. Ehi, quasi non ti sento da questo capo del tavolo! Ah ah. Sai, ti
trovo bene... Non ti ho mai vista così vestita... volevo dire, così
elegante.
- Grazie, rispose Annunziata.
- E poi quello squarcio sul collo quasi non si vede più, lo noto solo
adesso.
- Purtroppo non sparirà mai del tutto. E' molto profondo, vedi?
- Lo abbiamo preso, sai, quel bastardo?
- Lo so, ho visto tutto, sei stato splendido -. E aggiunse, con una voce
molto triste: - Sai, mi dispiace davvero tanto...
- Dispiace anche a me... Eh, sì, sicuro. Ohi, ma ci vuole ancora molto per
mangiare qualcosa da queste parti?, esclamò, facendo tintinnare una
forchetta sul calice davanti al suo piatto.
L'uomo magro continuava a suonare, indifferente a tutto, dita secche e
sicure sui tasti.
Note come gocce di cristallo.
La forchetta tintinnava sul bicchiere.
- Smettila, su, stai composto sulla sedia.
La casa dov'era nato. Riconobbe la piccola cucina dai mobili di legno
accanto alla stufa.
- Mamma! Sei davvero tu?
- Sì, sono qui, tesoro mio. Allora, che ti succede, non hai fame?
- Oh, mamma, quanto tempo era che...
- Sì, tantissimo tempo, lo so. Non dirmi che ti sono mancata, eh, che non ci
credo mica!, sorrise dolcemente.
- Beh, io... Mi hai fatto proprio una bella sorpresa, sai? Cioè, ultimamente
sto avendo una sorpresa dietro l'altra, davvero. Ma sono così contento di
vederti, davvero, mamma... Non credo di aver molta fame, però.
- Oh, piccolo mio, non dirmi che mi fai di nuovo i capricci! Guarda, guarda
cosa ti ho preparato stavolta!, disse la mamma del commissario Fregni
sollevando il coperchio dal piatto di portata.
- Beh, ma... Oh dio dio dio, ma è il mio...
- Certo, tesoro mio, è il tuo cosino. Cotto a puntino con tutti gli odori,
senti che profumo?
Un grosso pene, non ricordava che il suo fosse così grosso, era steso in
mezzo al piatto, gonfio e arrossato per la cottura, con tutto l'umido del
sugo e patatine e spinaci intorno.
- Vuoi dire che quello è il mio?...
- Certo, caro. Non senti che non ce l'hai più, tra le gambe?
- Io..., con un brivido si passò una mano tra le cosce.
- Sai, a un certo punto bisogna levarlo. Mica vorrai pensare di poterci fare
tutto quello che vuoi, vero?
- E adesso?
- Proprio come a tuo padre. Ricordi papà? A un certo punto lo feci anche a
lui, sai. Con gli uomini è necessario, altrimenti sai te dove possono
arrivare... uh!
- Ma io, come...?
- Adesso ce lo mangiamo. Su, piccolo mio, ti dò io il primo boccone. Ecco
qui, apri la bocca... Am! Senti com'è saporito? Am!
Si svegliò come da un incubo. Era sul divano di casa sua, completamente
nudo. Beh, adesso vediamo che succede, pensava. Si passò una mano
circospetta tra le gambe. C'era tutto. Mai più mezzo chilo di polenta
pasticciata, prima di andare a letto. Mai.
- Stai per ricevere visite, ricordi?
- Cosa..., si guardò intorno, sentiva la voce ma non vedeva Annunziata.
Dov'era finita? A un tratto suonò il campanello, andò ad aprire. - Chi è?
- Massaggio.
- Ok, salite pure.
Salite?, pensava. Perché ho parlato al plurale? Poi capì, le vide sul
pianerottolo, minigonna e tacchi altissimi, una bianca e una mulatta. -
Accomodatevi, signorine.
- Stasera ti facciamo un regalo, gli disse la mulatta. L'altra rise
sguaiata, bellissimi denti bianchi tra le labbra scarlatte. - Un regalo, sì.
Non è che se la sentisse molto, le lasciò fare, seduto sul divano, e quelle
tirarono fuori tutto il repertorio, accanto a lui, una a destra e una a
sinistra, accarezzandolo con mani esperte fino a procurargli una consistente
erezione. Poi si alzarono in piedi davanti a lui, gli sguardi di fuoco, gli
tesero una mano e anche lui si alzò, come ubriaco.
- Sei capace di resistere, mentre ti metto questo?, disse la massaggiatrice
mulatta mentre armeggiava rapida intorno ai suoi fianchi, accarezzandogli
l'uccello sussultante. Le due risero di nuovo, e appoggiandosi a lui coi
loro corpi sodi e flessuosi lo fecero ricadere seduto, una sensazione strana
intorno  ai fianchi e al culo. Si guardò e vide il pannolone, enorme,
bianchissimo.
- Ma che bravo, il nostro piccolino, che è riuscito a non venire mentre gli
mettevamo il pannolone..., sussurravano le due troie, le bocche a cuore in
una sensuale finzione di tenerezza. - Facciamogli le coccole, sì, dai...
Le loro mani gli percorrevano il corpo con gesti efficaci nel farlo
sobbalzare, deglutire, ansare inavvertitamente. Non è che non potesse
reagire, non aveva energia, non se la sentiva. Le loro cosce strusciavano
contro le sue, morbide e roventi sotto il nylon nero, risalendo e scendendo
giù, aprendogli le gambe in modo da esporre le parti più sensibili. Ogni
tanto un bacio gli solleticava il collo, una lingua lo titillava sul petto,
e le mani passavano e ripassavano soffermandosi di quando in quando sul
tessuto morbido che gli avvolgeva i fianchi, un leggero rigonfiamento in
corrispondenza dell'uccello, mai come allora presente e rigido.
- Ma sentilo, sta proprio per venire, che carino, guarda che occhi...,
dicevano, cominciando a spogliarsi senza smettere di toccarlo, aprendosi le
camicette a rivelare i seni sodi, che presero a fargli scivolare sul viso.
Si trovò un capezzolo molto grosso all'altezza della bocca e iniziò a
succhiare avidamente.
- Ma che fai..., rise la mulatta con un brivido, - Così mi fai uscire il
latte...
Gli occhi del commissario si dilatarono stupiti mentre il liquido caldo gli
inondava la bocca. Iniziò a bere, mentre la troia lo incoraggiava: - Oh, sì,
proprio così, bravo, piccolo... Succhia, succhia tutto quello che c'è...
L'altra si posizionò tra le sue gambe, accarezzandogli i polpacci e le cosce
con un dito. Gli parve di vedere due piccole corna spuntarle tra i capelli.
Nello stesso momento, quella cui stava succhiando la tetta gli leccò un
orecchio con una lingua più lunga e affilata di quanto avesse mai visto. -
Lo stai facendo bere troppo, gli scapperà la pipì, disse ridendo.
- Eh, sì, deve imparare a farla nel pànnolo, vero? Su, amore, non
trattenerti, psss... Psss...
Il bisogno di pisciare diventò fortissimo, ma lui faceva resistenza, non
cedeva, per quanto i gesti delle due padrone continuassero inesorabili a
procurargli lo stimolo, a far risalire pipì e sperma da dentro di lui, e
stava per arrendersi completamente quando vide in fondo alla stanza entrare
l'uomo alto e magro, che lo guardava con un sorriso di scherno.
Questo gli ridiede forza: - E basta, cazzo! Andate a farvi fottere!, gridò
spingendole via, cacciandole a manate.
Le puttane se ne andarono così com'erano, seminude e con ancora i tacchi a
spillo indosso, mentre l'uomo alto, sghignazzando, le pigliava a calci in
culo. Continuarono a maledirlo mentre si precipitavano in fuga giù per le
scale.
Sospirò di sollievo. - Meno male che sei arrivato... Hai visto cosa mi
stavano facendo?
Ma intorno a lui non c'era più nessuno.
Note come gocce di cristallo intorno alla lunga tavola imbandita. - Ehi!
Cazzo, oh cazzo. Annunziata, ricordami di non mangiare più pesante, la sera.
Rise allegra. - Oh, lo farò, senz'altro!
- Scusa se controllo un attimo..., riprese, toccandosi brevemente tra le
gambe.
- C'è tutto, stai tranquillo.
- E tu come sai che...?
- Capirai tutto, a suo tempo capirai, mio povero commissario. Senti:
ricordi? Ricordi i fiori che mi avevi regalato, quel giorno che ti avevano
appena passato di grado?
- Oh, beh, sì, come no... Avevo appena ricevuto la promozione. Che periodo,
Annunziata, mamma mia...
- Perché non balliamo? Dai.
La musica dell'uomo alto si fece più forte e cadenzata, e un valzer che non
si era mai udito prima risuonò nella sala. Si alzarono, incontrandosi a metà
del tavolo, lui prese tra le braccia il corpo minuto di lei e iniziarono a
ballare.
Innumerevoli rose rosse cadevano dal soffitto, tutto intorno.
- Ricordo ancora com'eri pieno di gioia, e forte, in forma, quel giorno.
- Sì, era stato proprio dopo l'intervento alla manifestazione.
L'intervento alla manifestazione si materializzò in lui e intorno a lui,
ancora una volta. Era lì, ora, il commissario, sentiva le sirene dei
cellulari e le voci concitate dei colleghi, di fronte al fragore della folla
che gridava... Il suo corpo fasciato dalla tuta della Celere, cui il
personale del suo comando era stato chiamato in aiuto. Il giorno dopo alcuni
giornali avrebbero parlato con scandalo del comportamento della polizia,
altri dei vandalismi dei manifestanti. Al suo fianco il questore, con
indosso la fascia bianca rossa e verde. Squilli di tromba, un rumore d'altri
tempi, e via. La carica.
E via, a ranghi serrati, correre, correre fendendo l'aria dietro al guscio
protettivo dei caschi e delle tute, il tonfa levato pronto a colpire,
nell'impeto, chiunque si fosse trovato davanti; e i ragazzi, i suoi ragazzi
al suo fianco e dietro di lui, a far massa nella potenza della corsa diretta
a colpire e disperdere l'obiettivo. C'era qualcosa in tutto questo, in
questa pura esaltazione del corpo, che lo stordiva, lo faceva ritornare
bambino, in armonia con tutto ciò che esisteva: magliette bianche che
sfilavano a destra e a sinistra, il pallone davanti a lui pronto per essere
calciato... Calciò forte, con lo scarpone, la schiena di un uomo a terra,
avvolto in una bandiera rossa. Gridavano, gridavano forte di eccitazione e
paura i suoi ragazzi intorno a lui, uniti, tutti con lui che amministrava la
potenza del suo corpo in lunghe falcate con le ali ai piedi, il vuoto che si
formava davanti come a risucchiarlo.
- Sono un avvocato. Mi faccia vedere un documento di riconoscimento.
- Mi segua in questura.
- Conosco i miei diritti. Mi mostri un documento, rispose il manifestante in
stato di esaltazione, sicuro di spuntarla con gli strumenti della legalità
non-violenta.
Fece per afferrarlo a una spalla per trascinarlo in questura. Appena lo
toccò quello si gettò a terra, gridando: - Non può toccarmi! Mi tocchi e la
denuncio!, e stava per ripetere: - Mi mostri un documento!, quando Fregni lo
colpì con un calcio al viso, e poi un altro, e un altro ancora, mentre
quello impazziva letteralmente, non tanto per il dolore, quanto per l'essere
soggetto a un sopruso che non credeva possibile, nell'idea sbagliata che si
era fatto del mondo.
La carica era finita. Il commissario Fregni si tolse il casco e aiutò i
ragazzi a caricare sul cellulare il manifestante in lacrime dal volto
tumefatto: - Prendete anche questo. E' un avvocato, disse ridendo con una
felicità tutta fisica inconsueta per il suo corpo cinquantenne, ogni muscolo
in armonia con la terra e il sole nel cielo.
- Madonna quante gliene avevo date..., disse ad Annunziata che lo guardava
molto seria, girando assieme a lui nel rapido ritmo del valzer.
- Eri così contento, vero?, gridò un'altra voce alle sue spalle, e la musica
finì all'improvviso.
- Ma che..., esclamò lui sentendo Annunziata scomparire tra le sue braccia
come una nuvola di fumo. Poi riconobbe la voce.
- Elisa! Che cosa ci fai qui?
- Sono qui per fartela pagare, brutto pezzo di merda, rispose Elisa. Non
c'era più il salone intorno a loro. Solo buio e un senso di freddo. La
sagoma di Elisa, di fronte a lui, come illuminata, e nient'altro.
- Dov'eri finita? Ho fatto tanta fatica senza di te, sai? Perché non torni a
casa?
Per tutta risposta ricevette uno schiaffo. Una manata violentissima su una
guancia, che bruciava e lo fece vacillare.
- Era così che picchiavi la mamma, bastardo?
- Non parlarmi così, sono tuo padre, dai, rispose lui cercando di parare i
colpi senza portarne altri in risposta, come fanno gli uomini quando una
donna tenta di picchiare.
Poi lo raggiunse un pugno violento alla bocca dello stomaco, non seppe
evitarlo, lo piegò in due.
- Cazzo... Elisa, ma perché fai così?
Un calcio di violenza inaudita lo fece volare all'indietro e ricadere per
terra. Provò a reagire ma non aveva forza. Sua figlia gli afferrò un polso e
gli piegò un braccio dietro alla schiena, provocandogli un dolore acuto.
- Ahhhh. Ho letto la tua lettera, piccolina. Mi hai fatto male, sai, abbozzò
mentre cominciava a temere che gli si sarebbe spezzato l'omero.
- La lettera non era niente, per quello che hai fatto.
Lo gettò a terra di nuovo e si preparò a colpirlo.
- Ma basta! Che ne sai di tua madre, eh? Che ne sai?, disse lui mentre una
gragnuola di colpi imparabili lo raggiungeva al viso.
- Stai zitto!, rispose Elisa continuando a colpire con una forza sovrumana.
Quando finì, il commissario era sicuro di avere qualcosa di rotto, e si
stupì molto di essere ancora in grado di rialzarsi. Le disse, appena un po'
alterato: - Ascolta, adesso finiscila! Sono stato la maggior causa dei tuoi
problemi? Ti ho rovinato la vita? Ok, mi dispiace. Ammazzami, se vuoi. Mica
le risolvi così, le cose, che ti credi?
Poi pensò: ecco, ora mi ammazza davvero.
- Tu sei già morto, imbecille, imbecille, non l'hai ancora capito! Non
vivrai ancora per pagare quello che mi hai fatto!
- Cos'è che sarei io?...
Morto, sì.
Rivide la grossa sagoma inginocchiata nella pozza di sangue, dentro al
capannone.
Non gli venne in mente nulla da dire. Elisa continuava a gridargli che era
un bastardo, uno sbirro assassino, che lo odiava, ma a lui non interessava
più. La vide deformarsi dalla rabbia, farsi frenetica e bestiale nelle sue
grida, gli occhi diventare giallastri e il viso mutare in quello di un
animale dalle lunghe zanne, finché la bestia che non era più sua figlia,
contorcendosi e girando su se stessa ringhiando, non scomparve, come
assorbita dal suolo, ricacciata in un eterno incubo.
- Anche 'sti effetti speciali, ci volevano... Mi hai fatto male, mi senti?
Dove sei?
Gli rispose la voce di Annunziata: - Non può sentirti ora, commissario. Non
c'è più tempo, adesso non c'è proprio più tempo.
- Oh Nunzia, sapessi... 'Sti giovani non vogliono proprio capire, io non so
che farci.
- E' ora, commissario. Addio, addio per sempre.
- Come addio, ehi, dove sei? C'è nessuno qui?
Buio, soltanto buio e silenzio. Camminò un poco, senza capire in che
direzione stesse andando, senza pensare più a niente. Comparve una luce in
lontananza, prima fievole, poi sempre più forte, una luce calda che non
abbagliava. Effetti speciali, pensava, e si fermò a pisciare contro non
sapeva che cosa, visto che non ci si vedeva un cazzo. La luce era immensa,
ora, intorno a lui. Una voce, da tutte le direzioni e da dentro le sue
stesse fibre, lo chiamava, e lui se lo stava ancora sgrullando e si chiese
se non avesse per caso offeso qualcuno; poi, visto che nessuno sembrava
lamentarsi, fece finta di nulla e rispose semplicemente: - Arrivo.
L'uomo alto e magro smise di suonare, richiuse il pianoforte e andò vicino
alla finestra. La Molinari si alzò dal divano, posando il libro, e si mise
di fianco a lui, accarezzandogli piano i capelli.
- A cosa stai pensando, amore?, gli disse.
- Era un personaggio, quello. Un personaggio da romanzo, disse sorridendo
triste e mostrando i denti bianchissimi.
--
eyo

                            (Dr. Everett Scott)
eyo....
avevo mai letto qualcosa di tuo?
in questo momento non lo ricordo piů...
mi hai mai "commentato"?
non ricordo neanche questo e non mi va di cercarlo nella memoria.
in questo momento voglio solo dirti di questo piccolo libro che ho letto
in quest'alba di viglilia di natale.
ieri notte, prima di andare a letto, ho fatto correre lo sguardo sui dorsi
dei libri in stand-by sullo scaffale della mia libreria...niente: non era
il momento per iniziare alcunchč.
qualcuno l'ho aperto sulle righe d'inizio...ancora niente...
cosě non č successo, stamani, quando ho iniziato a leggere "te"!
altre parole non servono.
buon natale
-marina-
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it


Anch'io, ogni tanto, e sempre mi viene da sorridere.
Addirittura con un po' di nostalgia.
Ma, tanto, quando vogliamo ci vediamo.
Cari auguri anche a te.
uno
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

Veramente bello, ce ne fossero altri così! L'unica cosa è che c'è
troppa psicologia e poco intreccio fra i 3 poliziotti. In particolare,
il collega alto e magro è evanescente. Qualche pompa della molinari
non guasterebbe.
Cmq complimenti
Enzo