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Titolo: Ney [REPOST di Natale]

In effetti in mezzo a tutto questo discutere di titoli editoriali c'è
bisogno di racconti. E poi c'è da farsi i regali; onde, in qualità di
paraculo, me la cavo così, postando una roba di cui nessuno ha sentito
la mancanza, ma che è talmente lunga da far passare un po' di tempo,
spero bello, a chi la legge.
Buon Natale, Isr.
Vi voglio bene, anche a quel frocione sucaminchie di bartelio.
--
e.
Ney
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*a Vasco, allo Zio, al Rèz. e a Lorenzo, Adriano, al (vero) Seba, a
Roberto, Alan, Gennaro...
*a tutti quelli che ho dimenticato, perché molti li ho dimenticati
*a Angie, che non si può dimenticare
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Intanto non sono uno scrittore.
Sono solo uno che ha molto tempo.
La capirete dopo, la faccenda del tempo. Dicevo che non sono uno
scrittore, perché se lo fossi saprei organizzarla meglio, tutta questa
storia che parla di me e che mi sono messo a scrivere soprattutto
perché stasera ho voglia di chiavare (c'è da ridere a dirlo). E farei
partire tutto ad esempio da un'immagine, tipo film, diciamo, che
potrebbe essere quella di un pallone da calcio, di quelli classici, con
gli esagoni bianchi e i pentagoni neri, pesante e un po' consunto, in
volo sull'erba di un campo da calcio. Di notte, magari, senza un'anima
viva sotto i riflettori accesi. E che rimbalza, avete presente il
rumore di un pallone di cuoio che rimbalza sull'erba?, e aspetta, prima
di fermarsi, di essere calciato, calciato forte.
Come dire, una metafora. Sono bravo con le metafore, mi sono sempre
piaciute.
Sono solo uno che ha molto tempo, dicevo, e sono un coglione, il
principe dei coglioni: lo sono sempre stato e anche di questo capirete
il perché. Ora hanno spento le luci, ché sono passate le venti e
trenta, ma dal corridoio entra ancora un bel chiarore nella mia camera
tripla e superlussuosa, e così scrivo, sissignori, proprio con carta e
penna, ché stasera abbiamo fatto casanza e ho ancora il filetto di
tacchino alla besciamella che mi pesa come un mattone sullo stomaco.
Ah, 'casanza' è quando da queste parti si mangia quel che passa il
convento, quello che fornisce la mensa dell'albergo, insomma. Quando
non cuciniamo noi la pasta col fornelletto.
Siamo in quattrocento, in albergo. Più o meno, tra le entrate e le
uscite, i rientri e quelli che si sparano il gas di una bomboletta da
campeggio dentro una busta di plastica dopo averci infilato la testa.
Non molti, rispetto ad altri luoghi di villeggiatura. Io non sono tra
quelli di passaggio: l'ho già detto, che sono tra quelli che hanno
tempo. E che per morire hanno scelto metodi più lenti e piacevoli: del
mio vi parlo tra poco.
Alcuni di quelli che sono qui, lo sapete, sono innocenti: ma non
fidatevi mai di quel che sentite dire, in realtà sono molto pochi e io
non sono tra questi. La maggior parte è gente che qualcosa ha
combinato davvero, e che poi è inciampata in qualche procedura del
cazzo che gli ha negato i domiciliari, ad esempio, o qualche altro tipo
di affidamento, o non è riuscita a usufruire di qualche articolo di
legge favorevole, con l'avvocato che alla fine ha preso i soldi e se
n'è bellamente fottuto... Basta, sapete bene anche questo, sapete
tutti come gira il mondo, che ve lo insegno a fare.
Si crepa dal caldo, siamo ai primi di agosto (lo scrivo per chi un
giorno leggerà tutto questo), e qui è il festival della canottiera,
della panza pelosa, della ciabatta infradito e della noia. E c'è
quest'odore, fisso, in tutte le stanze, in tutti i corridoi,
quest'odore che voi non conoscete mica, perché siete brave persone e
qui non ci metterete mai piede. Oddio, "brave": qualcosa di storto
l'avrete fatto pure voi, possiamo dirlo, ora che abbiamo messo a letto
i bambini, vero? Però saranno state robette di poco conto, oppure
siete stati molto bravi, o fortunati, o facciamo anche che non me ne
frega un cazzo e sono i cazzi vostri. E' un'odore che ci si abitua
presto, questo. Ci si abitua a tutto. E auguri.
Tra l'altro qui siamo tutti uomini. Non ci sono reparti femminili.
Tutti maschioni, a tre a tre, a quattro a quattro, coperti di sudore
lucido per il caldo che t'ammazza, all'ombra dei muri spessi e
scrostati; alcuni tizi silenziosi intenti a fare chissaché, altri che
fanno casino e non stanno zitti un momento, c'è di tutto qui, proprio
come fuori, come la gente che si incontra per strada: c'è anche
l'amore, e l'amicizia, è proprio un mondo, c'è tutto. Tranne la figa,
e questo non è un affare di poco conto.
Vi avranno raccontato che in queste condizioni si può anche diventar
busoni. Che poi secondo me non è mica vero. Busoni ne vedo pochi qui
dentro, e sì che conosco quasi tutti. Poi è vero che la gente queste
cose le fa di nascosto, quindi va' a sapere. Ma quello che vedo io sono
semplicemente uomini che ogni minuto che viene sulla terra impazziscono
per la figa, lentamente, con certi pensieri fissi che gli mangiano il
cervello e l'ormone che monta sempre di più. Me compreso. Io non sono
normale, però, e faccio che scrivo, provo a sfogarmela così, chissà.
Perché non mancano le provocazioni, eh. La tv ce l'abbiamo anche noi,
si può avere tutto, basta fare la richiesta e mettersi bravi, come
nelle raccolte punti. Quindi ce le vediamo tutte, le troie degli show e
delle fiction, e proprio non possiamo fare a meno di guardarle, anche
se sappiamo che fa male, ma dove cazzo dobbiamo guardare allora? Nelle
palle degli occhi dei suonati che abbiamo a fianco giorno per giorno?
Così ce le sognamo nude, mentre ci stringono le labbra sulla cappella,
ci immaginiamo la loro pelle calda e liscia sotto le punte delle dita,
robe così, le solite cose che tra uomini non si dicono.
Voi non avete idea, non è mica facile descrivere quel che succede.
Dovreste provare, ed essere maschi, magari, perché le donne non so
come cazzo facciano, ma sarà una roba simile, magari in certi periodi
del mese sì e in altri no, boh. Comunque lo capisci quando uno sta
arrivando veramente al limite, quando non ne può più e sta sclerando,
è quasi ridicolo da vedere, se non sapessi che domani o dopodomani
capiterà anche a te, ché sei di carne e sangue e i coglioni ce li hai
anche tu. Allora, dice, prendi un giornale e fatti una sega, ma non è
mica così semplice, sapete. Intanto perché mancano tutte e due le
cose che servono: giornali ne girano pochi, foto strappate di zoccole,
semmai, e di privacy non ce n'è per un cazzo. Voglio dire, non è che
abbiamo un cesso con la porta che si chiude, per non farci vedere, come
tutti i cristiani: il water è lì, nell'angolo della stanza, ci
arrangiamo con un telo sopra due sedie messo davanti, sapete com'è. E'
già molto che abbiamo il rubinetto, poi. Ci sono alberghi con meno
stelle dove devi usare l'acqua del tiro anche per lavare i piatti, eh,
non dico mica per far della polemica, sapete, è la realtà.
Quindi ci si arrangia a letto, sotto le coperte, perlopiù. Io l'altra
sera avevo in mente quella gran troia dell'Emanuela Folliero, ad
esempio. Proprio non ci riuscivo, a levarmela dalla testa, col vestito
attillato che aveva mentre presentava un film su retequattro.
Sicuramente è una gran vacca, voglio dire, altrimenti non si capisce
come abbia fatto per arrivare fin lì, dico io, a presentare i film su
retequattro. Beh, erano diversi giorni che ci pensavo. Sempre col cazzo
che mi tirava, a cercar di fare cose per crearmi un qualche diversivo,
che so, cucire i vestiti, giocare a carte, i divertimenti non mancano,
anche se dopo un po' sono sempre gli stessi. E allora capitava che non
ci riuscivo, a far le mie cose, sentivo i coglioni pieni da far male,
ero veramente stonato dalla foia, pensate che quasi me la vedevo,
l'Emanuela, proprio lì alla porta, oltre lo spioncino, che mi chiedeva
di entrare e io non avevo la chiave. Come quel mio amico che stava
smettendo di fumare e una notte si era sognato la Madonna che gli
offriva un pacchetto di Camel, così il giorno dopo ha ricominciato
subito. No, dico, quando cominci a vederti apparire di fronte le cose
che hai nella testa è grave, no? Cioè, l'ultimo stadio. Immaginavo le
sue cosce, sapete, e le vedevo pure, uscire dallo spacco della gonna,
la gamba piegata sul tacco a spillo, la caviglia fina, e bianca, da
mordere, e sopra tutto ciò le famose tette giganti dell'Emanuela
Folliero. E mi sarebbe piaciuto così tanto, accarezzare le sue cosce
morbide e risalire su su facendola bagnare, che in un minuto le sarei
montato sopra stringendola con tutta la forza che avevo, con le sue
labbra calde di fronte al mio viso, e negli ultimi dieci secondi
l'avrei riempita di sborra e mi sarei cavato la voglia. E poi magari
avrei fatto il bis, tanto per tornare a livello e potermi finalmente
rilassare.
Poi succede che questi sono i sogni normali, ma quando penso a Claudia
è diverso. O all'Angela, soprattutto a lei. Claudia era mia moglie,
abbiamo anche un bambino, fuori di qui. Angela è stato qualcosa di
diverso. Ma per tutte e due è la stessa cosa, è la fantasia che mi
prende a non essere mica normale, voglio dire, la nostalgia va bene,
quella ce l'hanno tutti, qui dentro, per qualcuno che hanno lasciato
fuori. Ma desiderare di far l'amore con la stessa intensità di quando
si desidera semplicemente svuotarsi i coglioni, quello no, così sembra
davvero di morire. Eppure ieri notte è stato così, mentre la mano
sotto le coperte andava su e giù, e mi pugnalavo allegramente pensando
alla Federica Ridolfi, che è anche più troia della Folliero, cazzo,
mi è venuta questa sensazione, di essere lì insieme all'Angela,
vicinissimo ai suoi capelli castani nei nostri pomeriggi
nell'appartamento di Via San Pietro, quando eravamo pieni di soldi
tutti e due, e ridevamo e piangevamo assieme, ridevamo perché avevamo
i soldi e piangevamo perché siamo due messi male, due teste di cazzo
che la metà basta, però ieri notte pensavo che era così bello, tutto
quello che c'era stato, lo pensavo così forte che me lo sentivo
addosso, nel cuore e sul cazzo, ed ero quasi felice di sentire tutto
quel male, e pugnalarmi era quasi come fare l'amore e lei era lì con
me. E se vado avanti così altre notti divento pazzo, devo trovare un
sistema, perché le troie esistono per uno scopo, e i miei amori per un
altro, ma a stare qui si confondono le cose e ti si spacca il cuore, io
poi a piangere non ci riesco mai. Non ho mai visto nessuno piangere
qui, lo fanno di nascosto, quelli che son capaci, di nascosto come i
busoni a pistolare con i loro buchi di culo.
Fino a tre mesi fa non era così, perché avevo la mia robetta, e
quando hai la roba hai tutto. Ero più magro, proprio secco secco, la
siringa stava nella fessura del muro e non rompevo i coglioni a
nessuno, stavo lì, seduto sul letto, a pensare a un cazzo, con tutti i
rivoletti del piacere lungo le gambe e sul collo, e un po' di prurito
sulla faccia, me la dormicchiavo dalla mattina alla sera, il tempo
scorreva veloce e sapevo benissimo dove trovarla, la roba, perché qui
dentro ne gira a pacchi, e le voci corrono lungo i corridoi, di giorno
e di notte, nell'aria sospesa, nei cenni pigri delle mani appoggiate
oltre le sbarre.
Andarmi a fare mi è piaciuto fin dall'inizio, ho imparato presto, dopo
un po' ero io che insegnavo a quelli che volevano provare come scaldare
il cucchiaino, preparare il succo di limone se c'era bisogno, fare i
filtrini coi cottonfioc, tutto quanto. Certe volte il piacere era più
nel preparare tutte queste cose un po' segrete che nell'effetto della
roba, che a me non mi ha mai fatto tanto, mi ha fatto star bene, sì,
rilassato e giusto, ma fuori di testa o rincoglionito mai. Che poi la
gente pensa che i tossici non ci stiano col cervello: al contrario, io
quando sono fatto sono più intelligente, una macchina da guerra,
magari la fregatura è che poi l'unica cosa in cui mi impegno è
procurarmi altra roba dalla mattina alla sera, ma insomma, prendetela
così come ve la dico, questa faccenda, è un'altra delle cose che io
conosco e voi no, bisogna provarla, la roba, per credere. E per
parlarne con rispetto.
Mi sono fatto proprio per bene, sono una persona precisa io, per cinque
anni, da quando ne avevo venti o ventuno, tipo. Poi ho continuato qui,
dopo che mi hanno arrestato, per altri tre. Poi mi hanno fatto
smettere, i bastardi. E sapete cosa? All'improvviso mi è passata la
voglia di continuare. Ci credete? Oddio, se volete fidatevi, certe
volte non mi fido nemmeno io di me stesso, e dire che mi conosco quasi
bene ormai. Diciamo che mi è venuta voglia di passare diversamente le
mie giornate. Diciamo, eh. E pure di scrivere, che sono sempre stato un
tipo bravino, io, e a scuola andavo anche bene, non benissimo, ma
insomma, quello che non va non è mica la testa, è che sono un
coglione nel cuore, è diverso.
Adesso poi vi aspetterete che vi dica che la roba è meglio del sesso.
Niente da fare. Vince il sesso 3-0, anche in dieci contro undici. Sul
serio. Però non voglio nemmeno venirvi a dire che la roba fa così
schifo rispetto alle sane trombate, non esattamente, la roba ad esempio
è molto più affidabile, non ti tradisce mai e ce l'hai quando ti
pare, mentre l'amore hai voglia a cercarlo quando non c'è... No, il
fatto è che non c'è niente di meglio del sesso _insieme_ alla roba,
voglio dire prenderne un po', non molta, e poi mettersi lì a far
l'amore, ecco, di che razza di esperienza sia probabilmente non avete
idea. Il tempo non è più lo stesso e puoi andare avanti un
pomeriggio, e tutta la notte seguente, e poi tutti i giorni che restano
al mondo, a patto di rifarti un altro buco ogni tre o quattro ore,
certo, ma quello è veramente sentirsi vivere e morire in ogni istante,
carezze che durano ore, così lente, come essere diventati piccoli
piccoli a coccolare un mappamondo di pelle sensibile millimetro per
millimetro, senza più distinzione tra la propria e quella dell'altro.
No, è difficile da spiegare. Sono difficili da spiegare le stelle che
aveva Angela negli occhi, quando facevamo l'amore e vivevamo a mille, a
mille.
A mille euro al giorno, gli ultimi tempi. Con discrezione, qualche giro
di parole al telefono e i contatti giusti. Col bilancino, la tv al
plasma, che tre anni fa costava un pacco di soldi, la collezione di GQ
e tutti gli arredi tecnologici giusti per sentire musica, e il whiskey
torbato, era un gioiello, quella stanza, col letto enorme rotondo al
centro e la fila davanti alla porta, si fa per dire, perché non
ricevevamo nessuno, noi, mettevo il casco e partivo io con la moto, e
in massimo dieci minuti pronta consegna a domicilio. E pagamento in
contanti.
Adesso di me conoscete la galera e la roba, Angela e pure quante seghe
mi faccio di notte. Manca quel pallone da calcio dell'inizio, che non
è solo una metafora, anche se io sono davvero così, dove mi tirano
vado, e i calci non sento mai da dove stanno arrivando. Ah, e poi manca
Claudia e tutta la storia di quando ero uno normale, ma quella non lo
so se ve la racconto, vediamo.
Dicevamo del pallone: ce l'ho messo perché sono uno che gioca a
calcio, in realtà qui l'idea è parlare di calcio, è per quello che
mi sono messo a scrivere, e se sapessi farlo bene non mi perderei tanto
nei dettagli, che poi magari non interessano nemmeno. Sì, il calcio,
ventidue cretini che corrono dietro a un pallone: se la vedete così
andate a leggervi qualcos'altro e non rompete i coglioni, io voglio
soltanto farvi capire quanto mi sento vivo e forte mentre corro
sull'erba e palleggio in partita, e dei gol che faccio, perché ne so
fare tanti, mi basta una finta col bacino per far aprire le gambe ai
portieri, molto più facile che con le donne, sapete. Giocare a pallone
è la cosa che so fare meglio al mondo. No, è l'unica, l'unica cosa
che sono stato capace di imparare a far bene, al mondo. Beh, è anche
vero che certuni non hanno nemmeno quella, io almeno ne ho avuta una,
anche se è poco.
Seba è uno di quelli che non ne hanno mai avuta una. Già, perché mi
manca da dirvi anche dei due colleghi che stanno qui con me, da un bel
po' di tempo ormai. Seba è quello che dorme sul letto a castello più
alto, anche se di noi è il più grosso: è lui quello che fa 'sto gran
casino con le molle girandosi in continuazione. Era qui quando sono
arrivato, Seba, e mi saluterà quando uscirò, secondo i calcoli tra
due anni. Lui in albergo praticamente c'è nato, è una specie di
bestia umana, ma brutto davvero, pare un tricheco cattivo, e dire che
è buono come il pane e astuto come un bove, povero Sebastiano, basta
guardarlo negli occhi, l'unica cosa che lo appassiona davvero è
raccontare le storie della galera e soprattutto di quando l'hanno
arrestato la prima volta, a diciannove anni precisi, in una sparatoria
coi carabinieri che nel suo racconto non finisce mai, barricato dietro
alla macchina col fucile a pompa, che poi secondo me ormai l'ha
raccontata tante di quelle volte che di vero non c'è più quasi
niente, ma è buffo sentirlo parlare.
Ecco, Seba è uno di quelli che non si fanno le paranoie che mi faccio
io coi ricordi e coi rimpianti di persone e di situazioni, lui diventò
famoso l'anno scorso per la storia della mortadella. C'era questa
mortadella, di quelle medie, non troppo piccole, tagliata a metà, non
so come se l'era procurata, ci aveva fatto un buco al centro e quando
ne sentiva il bisogno la poggiava sul tavolo, si apriva la patta dei
pantaloni, mettendosi tra il tavolo e il letto, che sì, lo si vedeva,
ma solo se proprio volevi guardare, altrimenti guardavi da un'altra
parte e lui non ti urlava di farti i cazzi tuoi, e cominciava a pompare
l'uccello nel buco della mortadella, e veniva così, faceva anche
abbastanza presto, poi la puliva con cura col fazzoletto di carta, per
non rovinarla, la avvolgeva nella stagnola e la metteva in frigo (è un
lusso, qui, un piccolo frigo). Poi la cosa divertente è che si
vantava, lo raccontava, come se avesse scoperto chissà che, e diceva
che la sensazione e la consistenza sono le stesse dell'interno della
figa. Sicuramente sarà vero, che devo dirvi, non ho mai provato.
Davvero, da morir dal ridere, la mortadella andò avanti un mese. Poi
volevamo farci un panino da regalare ai secondini, ma è vietato.
Meno male che dorme, Seba, perché quando ti si attacca e rompe i
coglioni non se ne può più. Ah, gioca con me, sapete, al centro della
difesa. Una volta dicevano: stopper.
Poi c'è l'altro, Ian, che dorme nel letto a castello di sotto. Siamo
entrati qui insieme, anche se lui per un altro motivo, storie di armi
da fuoco e piani mica tanto perfetti. Ecco, lui è un uomo discreto, il
contrario dell'altro. Uno di quelli che non ti fanno mai capire bene
che cosa gli passa per la testa, e sì che i suoi momenti di sconforto
o di impazzimento per la figa li avrà anche lui, magari non da vedere
la Folliero ma quel gran troione tedesco della Hunziker, quella che si
è separata da Ramazzotti perché Ramazzotti lo sanno tutti che è
culattone, ecco, da vedere la Hunziker lì in piedi nuda sulla cazzo di
porta, tipo. Però Ian si gestisce bene, non lo da' a vedere ed è un
uomo elegante, a suo modo, non è gigantesco come il Seba ma scuro e
asciutto, e una volta durante l'aria l'ho visto scattare e colpire un
tunisino che l'aveva provocato, due pugni e due calci puliti, rapidi,
molto cattivi, da far male davvero e definitivamente, prima che le
guardie riuscissero a fendere la piccola folla e bastonarlo e blindarlo
una settimana in isolamento. Ha qualcosa dentro, Ian, chissà se vorrà
mai tirarla fuori, di lui non si sa praticamente niente, magari fossero
tutti così, qui dentro, ci sarebbero davvero meno tiramenti di cazzo.
E' veloce, l'ho detto, e le cose non gli sfuggono, anche se non parla
mai, e forse per questo gioca in porta, come portiere è forte, forte
davvero. Anche quando è fatto: sì, perché lui è di quelli che
fumano un po' di roba ogni tanto, uno che sa dosare i piaceri, mica uno
smodato come il sottoscritto.
E per concludere l'atmosfera di fattanza di camera nostra, vi dirò che
anche Seba va a periodi, quando usa la roba è veramente orrendo, un
leone marino dal pelo grigio che si abbiocca di continuo e arriva a
puzzare di carogna. Adesso è in un periodo buono.
Qui dentro in albergo sarà uno su quattro che piglia roba, chi tutti i
giorni, chi per festeggiare la fine delle settimane, ognuno a modo suo,
perché poi la roba, non so se lo sapete, ché siete brave persone voi,
ma si può fumare, tirare col naso o, se proprio si amano le sensazioni
forti, sparare nelle vene; e meno male che l'hanno inventata, la roba,
aggiungerei.
Comunque io non ci penso più, parola di scout (l'ho fatto davvero, lo
scout), da quando è uscita fuori la bazza del calcio. Sì, perché
abbiamo una squadra, cazzo, roba da non crederci, da due anni: sono
venuti anche quelli del tg3 a fare le interviste, e sotto alla nostra
faccia, nel servizio che hanno trasmesso, c'era sempre nome e cognome e
data di fine pena, la sera che l'hanno trasmessa siamo morti dal ridere
e Seba bestemmiava come una belva perché la scritta diceva che aveva
due anni di meno da scontare e lui pensava che fosse vero, e io e Ian
lo pigliavamo per il culo e cercavamo di farglielo credere... Che poi
Seba dove va, quando esce? Lui dice che va a farsi un paio di chiavate
e poi torna dentro a raccontarcele, ma secondo me è più uno di quelli
che si infilano dritto in qualche stronzata di affare troppo grosso e
magari ci restano secchi, con l'idea di metterlo in culo a qualcuno
più furbo, ché lui non è mica una cima, l'ho detto. E poi noi siamo
tutta la sua famiglia, non so se rendo l'idea.
La squadra si chiama Libertas, che già il nome non è male come presa
per il culo. Però giochiamo in Eccellenza, che è il campionato più
scarso, ma di quelli ufficiali, che cazzo, siamo semiprofessionisti. E
siamo pure forti, l'anno scorso siamo arrivati quarti in classifica, a
un passo dalla promozione, dico. Abbiamo un vantaggio: che giochiamo
sempre in casa, sembra una barzelletta ma è proprio così, nel
campetto asfaltato dentro le mura della galera. Lo svantaggio è che
tifo non se ne fa, i tifosi avversari non possono entrare e ai bordi
del campo ci sono solo i nostri parenti, a volte; Claudia viene quasi
sempre, tranne un paio di domeniche che Marco aveva la febbre: Marco è
mio figlio, ha sei anni, a scuola è molto bravo, e io sono contento
quando me lo sento dire ma sarà da vedere dopo, se è uno che sa
impegnarsi, o se è uno come me.
Un po' mi manca il contatto con l'erba, non so se mi capite.
Sull'asfalto non si usano tacchetti, ma scarpe da calcetto con la suola
di gomma, non è la stessa cosa, e poi a cadere ci si ammazza. Forse
questo è un vantaggio in più perché le squadre avversarie non ci
sono abituate, ad aver paura di cadere, noi invece sì, e poi noi
giochiamo alla morte, sempre. Come i ragazzini. In fondo l'albergo
serve a diventare ragazzini di nuovo, così si torna innocui, si fanno
le feste, si gioca a pallone, si fa l'albero e il presepe, ci si fa un
sacco di pugnette, proprio come a tredici anni: tutte le cose piccole
diventano grandi, come. E allora figuratevi se questa cosa del
campionato di calcio non l'abbiamo presa sul serio, noi, così giù a
pompare come pazzi chili e chili di pesi, abbiamo i permessi per fare
le corse in cortile e metter su un po' di fiato, uno per volta, che è
ridicolo, ma non sono mai stato in vita mia così in forma, neanche
quando giocavo per davvero. E a sedici anni ero nelle giovanili del
Parma, che è una squadra che tiene molto al vivaio, ero stato il
migliore del provino, mica cazzi, e avevo pure fatto due gol, me li
ricordo ancora, uno su calcio d'angolo di testa e uno scartando il
portiere ed entrando in porta col pallone, come fanno i bambinetti che
vogliono esagerare: ma era tutto merito di quell'altro che aveva fatto
quel passaggio così lungo, in fondo all'area, proprio dove avevo
deciso di scattare io, e la ricordo ancora proprio come se fosse
adesso, la sensazione della palla che mi arrivava perfetta, mentre ero
libero e correvo e sapevo esattamente quello che c'era da fare.
Siamo in quindici, in tutto l'albergo, a far parte della squadra.
Panchina corta, sì, ma non si infortuna mai nessuno, chi ci ammazza a
noi? E poi, come dicevo, siamo allenati alla morte, ma proprio a filo:
nervosi e scattanti. Tra l'altro è una cosa che ti aumenta la
sensibilità, ti fa diventare rapido ed efficiente, con tutti e cinque
i sensi più fini. Aumenta anche la voglia di scopare, che non è un
bell'effetto collaterale, perché il corpo, quando stai bene, lo senti,
cazzo se lo senti, senti tutti i meccanismi che si attivano, prevedi le
sue reazioni e te le costruisci, lo rendi potente, e accarezzare una
donna quando sei asciutto e col fiato in corpo e i muscoli duri e gonfi
ti fa sentire un calore diverso, sei consapevole di ogni poro della
pelle, e anche l'uccello ha più voglia di venire, quella voglia
profonda che nasce al centro della pancia, ed è anche più capace di
controllarsi, di gestirsi ed essere spietato, volendo, e quando godi
godi a lungo e forte da farti quasi male e urlare. Difficile da
spiegare, è come diventare un po' animali, forse, quando il corpo è
bello tirato e in forma si viaggia a istinto. E' la cosa che mi è
piaciuto di più riscoprire, quando ho smesso di prendere la roba.
Prima la prendevo e giocavo, ho sempre fatto così. Il fisico c'era, ma
era come non sentire il bello e il brutto delle cose, e la fatica.
Non è che non si possa fare sport quando ci si fa, sapete. Magari un
medico non sarebbe d'accordo, ma quelli vogliono convincerti persino
che non si dovrebbero fumare le sigarette... Robe da pazzi, sta' a
vedere che allora è la vita che fa male, no, ditelo, che bisogna
campare come i frati del convento, per vivere fino a cent'anni, ma
cent'anni di che? Sarà anche per come la penso su queste cose che sono
una testa di cazzo. Comunque per metà della mia carriera, sia quando
giocavo in Interregionale, sia prima nel Parma, ho fatto due o tre
allenamenti la settimana, sono andato a lavorare negli altri giorni, ho
giocato tutte le domeniche sotto il sole, la pioggia o la neve, sono
stato in casa con Claudia e ci ho fatto un figlio, e un po' l'ho visto
crescere e l'ho portato in giro come fa ogni papà, però intanto mi
facevo: prima solo il venerdì sera, quando uscivo con gli amici, poi
tutto il fine settimana, poi tutti i giorni, due volte al giorno, e non
lo sapeva nessuno, l'hanno scoperto solo quando mi hanno arrestato e
con Claudia già non vivevo più, ci hanno preso a me e all'Angela nel
miniappartamento col letto rotondo e immenso, e Angela non l'ho mai
più rivista, mai, mai più: tutto così, all'improvviso, come una resa
dei conti, the end.
Che poi le cose che facevo prima che mi blindassero, erano fatiche, tra
l'altro. Si vive con una persona, e ci si crede pure, in quello che si
sta facendo, e intanto le si raccontano un sacco di balle e si deve
stare continuamente attenti, e ci si caga in mano per la paura di
essere scoperti. Perché ora vi dico una cosa molto brutta, che vi fa
capire quanto siamo diversi, io e voi, o almeno spero, e quanto sono
davvero testa di cazzo: io Claudia la amavo e la amo ancora, e la amo
come si ama una moglie. A pensarci, detto così è triste, ma è vero,
è sempre stato così, da quando ci siamo conosciuti ho sempre avuto la
mia quota di vita libera, che poteva essere semplicemente uscire
qualche sera con gli amici, beh, oddio, anche qualche pomeriggio, o
qualche domenica intera, ma all'inizio non disturbava poi mica. Poi è
nato Marco e casa è diventata più stretta, e Claudia è davvero una
mamma molto brava, sono io che piano piano ho cominciato a sbiellare,
sapete, come se non mi bastasse quello che avevo.
Se mi compatite fottetevi nel culo, ché la mia vita è stata bella e
piena di cose, con la famiglia, la roba e tutto, e col calcio, legare i
parastinchi sotto i calzettoni e mettere gli scarpini, prima delle
partite importanti, sparando cazzate e poi uscendo dallo spogliatoio
carico come una molla, entrare in campo e far funzionare gambe e
cervello, anche con la roba in corpo, anzi meglio. E' stato il mister
che ho avuto al Parma a trovarmi il ruolo, davanti alla difesa a fare
il regista arretrato, perché il gioco lo vedo bene, io, e ho i piedi
per mandar la palla avanti precisa, e le spalle larghe per i contrasti.
Ma bisogna esserci, per capire cos'è, una partita di calcio, magari in
notturna d'inverno, col freddo che ti entra nelle ossa e nei muscoli
induriti, per vedere che i piedi in fondo sono l'ultima cosa che conta,
sono un di più, in serie A sicuramente ci vogliono, ma per il resto
non c'entra calciare bene, si tratta di correre e tornare e lavorare di
spalle e di testa e non aver mai paura di entrare giù duro, e io
proprio quello so fare, con in più il bonus di saperla calciare dove
voglio io. Poi se mi girava mi sganciavo in avanti, e il mister si
incazzava di brutto, saltavo due o tre uomini e qualche volta andava
bene, qualche altra no, ché alla fine perdevo palla e ci infilavano in
contropiede, ma erano più le volte che veniva fuori una bella azione,
e non ero mai stanco, io, ho sempre avuto polmoni da vendere, e la
roba, quando c'era, era un altro bonus ancora. Che poi per l'antidoping
basta la piscia di un altro, ci vuol poco davvero. Proprio come in
serie A.
Se non mi facevo, io ci arrivavo davvero, in serie A o in B, e ci
campavo, col calcio. Magari guadagnando meno che con lo spaccio, ma
chissà, non si può sapere. Ma voi non ci credete, vero? Eh, certo,
chi ci crederebbe. Comunque Angela la conobbi al night, perché avevo
cominciato ad andarci, con gli amici che conoscevo, e lei lì ci
ballava e faceva altre cose. Noi più che altro passavamo le serate in
silenzio, a guardare le fighe che ballavano. Non so se avete presente
quel genere di locali. C'è la foia nell'aria che si taglia col
coltello e gli uomini diventano muti, si smette proprio di ridere
quando c'è tanta foia in giro, come succede anche adesso, la sera,
nelle celle dell'albergo, come quando si prende molta roba dritto in
vena e si rimane soli coi pensieri. Certe sere al nightclub passava la
voglia di parlare, magari qualcuno aveva qualche idea così,
estemporanea, e si attaccava discorso con qualcuna a gratis, ma non è
che andassimo al tavolino a farci cavar sangue ordinando champagne per
qualche stangona: stavamo lì, come dei fessi, e due o tre di noi
avevano la loro famigliola che aspettava a casa più o meno ignara. Me
compreso.
Poi non ricordo più come lo venni a sapere, che Angie si faceva anche
lei, e allora le parlai, gliene offrii un po', ché già all'epoca
giravo con una piccola scorta che faceva anche da moneta di scambio, e
andammo insieme, e il primo bacio ce lo demmo proprio quella sera lì,
forse faceva parte anche quello dello scambio, ma fin da subito era
tutto così strano, stavamo molto vicini, vicini da sfiorarsi, se
capite cosa intendo, e il calore della sua pelle misto all'effetto
della roba mi faceva venir voglia di dimenticarmi di tutto e stare lì
per sempre, con le sue cosce sulle mie ginocchia, la testa gettata
indietro sul divanetto proprio accanto alla sua, in silenzio ad
ascoltarci respirare, con due sigarette a bruciare abbandonate nel
posacenere.
In fondo era qualche altro mio piccolo segreto in più, il night,
Angela, e sempre la roba di sottofondo: qualche piccola altra cosa da
tenere nascosta a Claudia, e parole dolci quando mi stendevo accanto a
lei nel letto matrimoniale, con Marco che dormiva nell'altra stanza, e
non mi sentivo falso, mi sentivo veramente a casa quando stavo con lei,
così piccola tra le mie braccia coi suoi capelli neri neri e così
paziente col bambino e con me, e magari si faceva anche l'amore perché
sapevo come prenderla e lei come prendere me, io non so chi sia più
bella, se Claudia o Angela, pensate quello che volete, non giudicate
dalle apparenze, night o mica night. Con Claudia facevo l'amore come si
fa con le mogli, svegliandola piano, saggiando il suo dormiveglia con
le labbra, e toccandola, quando capivo che le andava, sotto la camicia
da notte, verso i capezzoli, verso l'interno delle cosce, fino a farla
smaniare un po', e poi aiutandola a spogliarsi, io no perché dormo
sempre nudo, ed entrando piano in lei, come fare un bel giro per le
strade di una città che si conosce. Non mi sono mai fatto, mai preso
un milligrammo di roba, prima di dormire a casa con Claudia. Lo giuro,
eh. Poi facevamo piano, senza fretta ma molto piano, delicati davvero,
scivolando uno sull'altra, così diversamente da come succedeva prima
di sposarci ed avere Marco, che adesso c'era, era di là e non si
doveva svegliare.
Qui alla Libertas (l'ho già detto che è davvero un nome del cazzo?)
ciascuno si allena per conto suo, abbiamo tutti in camera gli attrezzi,
robe di fortuna, e le serie di addominali li facciamo alla bruttodio,
come capita, ficcando i piedi sotto gli armadietti con un asciugamano
sotto al culo. Durante l'aria ci fermiamo in capannello a parlare di
schemi e partite, e sono tutti molto contenti di noi, vedendo come
siamo presi, stiamo proprio diventando buoni e redenti. Tra l'altro è
anche un modo per avere qualche sconto per buona condotta, diciamo che
le motivazioni sono a metà: in parte abbiamo accettato di giocare per
uscire prima da qui, e in parte perché il pallone ci fa tornare
bambini e ci sentiamo vivi, che cazzo.
La trasmissione di rai3 voleva essere commovente, mostrava tutte le
nostre belle facce di galeotti rabboniti con mogli e figlioli che li
salutano dopo le partite, a bordo campo, senza abbracciarli però,
sotto l'occhio paterno dei capi spirituali sbirri e secondini. Se
l'avessi fatta io, quella puntata, piuttosto avrei fatto vedere i cazzo
di gol che facciamo, e le parate di Ian, che l'anno scorso ha bloccato
tre rigori, dico bloccato, non respinto, tra cui quello di un cretino
che aveva provato a fargli il cucchiaio. Anzi, neanche i gol avrei
fatto vedere. Certi _momenti_, piuttosto. Certi contrasti in scivolata,
e certi sguardi rapidi, da falco, quando senti urlare 'uomo!' e con la
coda dell'occhio capisci da dove ti sta arrivando e cosa fare. Ma li
capisco, quelli della rai, per le emozioni e tutto ci sarebbero volute
più telecamere di quelle di sky. E noi invece siamo quasi dei
dilettanti, tra noi il massimo è Franco, che gioca avanti sulla destra
e ha fatto qualche presenza in C2, poi ha truffato un tizio che aveva
un maneggio e gli è andata male. Comunque la star sono io, non che me
ne freghi molto, in realtà, ci tengo a pompare e palestrarmi, sì, e a
vincere, solo che mi faccio molto i cazzi miei, quando giocavo sul
serio davo molto di più alla squadra. E ora per questo faccio
incazzare il mister che abbiamo adesso, che è un grande uomo, viene
dall'Egitto e si chiama Alì, fa il volontario qui dentro e dovreste
conoscerlo, così capite.
Alì si fa dare del lei, ma in un modo che a noi non pesa mica. I
secondini a volte sono delle merde, alcuni sono brave persone ma non è
gente che meriti rispetto, lui invece sì. E' uno strano tipo, ci tiene
davvero a quello che fa, con la sua coppola grigia sui capelli ancora
neri, chissà quanti anni ha, con gli arabi non si capisce mai bene. E
sa di calcio più di ogni altro che abbia mai conosciuto, ne sa a
pacchi, un almanacco vivente. E' bello ascoltarlo, e poi ti fa
quest'effetto, che ti fa sentire un professionista, è serio, sa
preparare le partite; di lui non sappiamo nulla, è un mistero che vita
faccia, che lavoro facesse prima e quante cazzo di mogli abbia, anche
se sappiamo che beve il vino, quindi non è molto bravo, per gli
standard dei rabbini del paese suo, chissà se ci sono i rabbini in
Egitto, poi. Alì quando giochi bene ti fa sentire grande, e se fossimo
più scemi ci crederemmo davvero anche noi, ci verrebbe da pensare che
adesso arriva qualcuno da qualche grande squadra e ci scopre e quando
usciamo ci porta via dalla nostra vita e dai cazzo di posti dove
viviamo. Sono molto importanti quelli che ti aiutano a pensare cose
belle, quando corri sull'asfalto di questo cortile e ti accorgi che la
palla non si perde mai come succede nei campetti di periferia, perché
qui da noi se la calci lontano rimbalza sempre su un muro e torna
dentro.
Il suo pallino siamo io e un ragazzino albanese che si chiama Besmir,
ha vent'anni ed è appena arrivato in Italia e finito dentro subito, è
un po' una bestia Besmir, con la sua faccia delicata da bimbo
cresciuto, sopracciglia nere e occhi smeraldo, e ha di bello due cose:
intanto che non sa un cazzo, ma proprio un cazzo di niente della vita,
è ignorante come la merda e secondo me non ha ancora capito di essere
uscito dal paese suo, non sa manco parlare la sua, di lingua; e poi
l'altra cosa è che è veloce. Dico, veloce davvero. Gioca sulla fascia
sinistra, i piedi li ha proprio storti, non infila un cross che è uno,
ma il mister ci vede delle potenzialità, e questo mister è uno che ci
prende.
Poi Besmir è simpatico, non fa male a nessuno, è bello vederlo
correre così forte, come se avesse dietro i carabinieri che lo
inseguono dopo che ha scippato una borsetta, che secondo me è una
delle poche cose che sa fare davvero. A me invece il mister ha dato la
fascia del capitano, poi ogni tanto per qualche partita me la toglie,
così imparo, allora io lo mando a cagare, è interessante anche
litigarci, con uno così, che viene da lontano e ha scelto di venire
qua ad allenare questa banda di cagacazzo, che la metà andrebbe
lasciata qui buttando via la chiave, ve lo dico io e ci metto pure il
sottoscritto. E' il solito discorso, tra me e il mister, come al Parma:
che non ci sono solo io in campo, che la palla devo darla via, che sono
una testa di cazzo, anche se lui queste parole non le usa. Poi magari
succede che gli faccio qualche gol d'autore, o libero l'uomo col tacco
dal bordo dell'area piccola, e si rimette buono e sorride, ché quando
vinciamo il mister è felice.
Claudia più che altro viene a vedermi giocare per portarci Marco, non
mi guarda neanche più negli occhi, e io che cazzo posso dire? Mi
dispiace. Non ci voleva credere, quando è successo tutto, e io non le
ho mai detto un cazzo nemmeno allora, come facevo a capire da dove
cominciare? Dalla prima balla o dall'ultima? Così ha dovuto scoprire
tutto da sola o quasi, so che qualche amico è andato a trovarla e a
raccontarle alcune robe. E come facevo a farle capire che non era
_tutto_ una grande balla e che l'amavo davvero? Così per un po' ho
pensato che forse in fondo era vero che non l'amavo. In quei giorni la
roba mi aiutava un casino, qui in albergo era fattanza da mattina a
sera, me e altri quattro o cinque super-tossici, una continuazione, è
così che mi son preso l'epatite, subito dopo il primo mese di carcere,
il primo effetto della riabilitazione, come dire. Niente calcio e
niente amore, e la roba su tutto, per fortuna che l'hanno inventata:
andrebbe distribuita negli acquedotti per far vedere la vita più rosa
a tutti quanti.
Con Angela era una faccenda in più da tener nascosta, dicevo. La più
difficile da gestire, perché la ragazza sapeva stare al suo posto, ma
io cominciavo davvero a dare di matto: è stato allora che Claudia ha
cominciato a sospettare qualcosa. E non dovete pensare che Claudia sia
una stupida, è molto più sveglia di me, ma io ho questa cosa, forse,
che so raccontare.
Era tutto così strano, a me non era mai capitato nulla del genere. Il
non essere sicuri di una persona e contemporaneamente tenerci più che
a ogni altra cosa, non so se mi spiego bene, quei sentimenti da
quindicenni, che poi a quindici anni mica mi era mai successo niente
del genere: con Claudia non era mai stato così, nessuna gelosia, ero
certo che sarebbe rimasta accanto a me per sempre, e sicuramente lei lo
era di me, perché nessuno mi ha mai conosciuto davvero, sto finendo di
conoscermi io adesso. Angela mi faceva diventar matto perché eravamo
come i capi di un elastico, lontani lontani e poi improvvisamente e
brutalmente vicini, troppo, proprio l'uno dentro il cuore dell'altra, e
io non mi ero mai sentito così, era doloroso e insieme mi faceva star
bene, come i buchi che ci facevamo, come la nostalgia che avevo di lei
quando stavo a casa mia e nemmeno con Marco riuscivo a giocare, perché
la testa ce l'avevo da un'altra parte e Claudia credeva che pensassi
alla prossima partita.
Passavamo le serate così, non più al night, ma nel suo
miniappartamento famoso, dove ogni tanto riceveva anche qualcuno che le
dava un po' di bamba in cambio di un pompino, ma neanche tante volte, e
solo i primi tempi, poi no: chissà perché doveva per forza
comportarsi come una specie di puttana, con quello che prendeva per le
serate non ne aveva mica bisogno. Era un caso interessante, Angela, e
come i capi dell'elastico anche lei andava avanti e indietro tra
l'essere una perfetta stronza che ti guardava gelidasorridente in
attesa dei soldi o della roba, e quella specie di bambina con le stelle
negli occhi di cui vi parlavo prima, che voleva essere solo coccolata,
accarezzata per ore e ore, magari con qualcosa di saporito nelle vene,
e ci si poteva far l'amore come non avevo mai fatto prima di allora. Ci
avevo messo un po' a fidarmi, tanto che per mesi mi chiedevo chi me lo
faceva fare, di spartir sempre la roba con lei, ché costa soldi tra
l'altro, in cambio di affetto e di scopate struggenti, che in fondo
erano tutte cose che avevo già: beh, testa di cazzo lo sono sempre
stato, e questa è un'altra prova. Dopo un anno eravamo arrivati al
punto che sapevamo tutto l'uno dell'altra, perché Angela mi ha
conosciuto molto più di quanto mi conosca Claudia, quello è ovvio, e
a quel punto credevo anch'io di aver capito quello che contava di lei,
e soprattutto mi ero convinto che fosse tutto vero, che io fossi
davvero speciale per lei, e ancora adesso mi sembra impossibile, ma lo
credo ancora, diocane, potessi crepare in questo momento, dovunque lei
sia finita ha conservato qualcosa di me e per lei non sarò mai uno
qualsiasi, aveva detto così una volta, mai uno qualsiasi.
C'era voluto molto prima di capire che Angie stava male davvero, male
per la roba, certo, dato che si faceva molto più di me e non sarebbe
durata molto, ma anche male per se stessa, e se potete capirmi io ero
innamorato anche di quel male che le segnava le espressioni del viso,
che veniva fuori così chiaro, così bene, dai suoi occhi verdi, tanto
che mi chiedevo come faceva la gente a non accorgersene, a non piangere
per lei vedendo certi suoi sguardi o il modo in cui piegava le labbra
per sorridere. Sì, certo, proprio io parlo di piangere, che buffone.
Voglio dire, quello era anche il _mio_ male, chissà cosa vedevo
riflesso nel suo viso, ma ogni volta che mi allontanavo per seguire gli
impegni della vita alla fine tornavo sempre lì, l'elastico di colpo
tirava così forte che io finivo dritto nel suo grembo, la testa tra le
sue cosce nude, così bianche e morbide, le guance sfiorate dal pelo, e
bisogna sempre ricordarsi che c'era la roba di mezzo, tutte le volte,
perché io tutte le volte che ho visto Angie ho _pagato_, in qualche
maniera. Però so che pagarla ormai era solo un'abitudine, che non era
per avere la roba che sceglieva di stare con me e di darmi dei pezzi di
se stessa, c'era qualcosa di vero e non avrei mai finito di scoprire
cos'era. Beh, l'ho detto anche prima, è questione di fede: si crede
alle cose impossibili, voglio dire, quelle possibili si sanno già.
Cazzo di discorso.
L'ultimo anno prima che mi arrestassero è stato tutto una continua
scopata con Angie, praticamente eravamo sempre nudi e insieme e non era
mai finito, e ricordo che io parlavo in continuazione, lei negli ultimi
mesi ormai era come se dormisse tutto il giorno, gli occhi sempre
socchiusi, al night non andava più ed era tutta mia ma sempre da
un'altra parte, sempre meno presente di quanto volevo, così io parlavo
e parlavo, non ho mai parlato tanto in vita mia, ci sono stati momenti
in cui ero davvero disperato di non averla del tutto, allora cercavo di
stupirla, di meritarmi Angie e i suoi sguardi, Angie e il suo corpo,
Angie e le sue parole che mi passavano da parte a parte per quanto
erano vere, anche se erano così rare che non sono mai riuscito a
sapere di lei che pochissime cose, ed ero così curioso di esplorarla
all'infinito, di sapere tutto fino in fondo, c'era sempre qualcosa di
nuovo da scoprire, e se ci pensate soltanto quando scoprite qualcosa di
nuovo vi sentite davvero vivi, per questo l'amavo e non amerò un'altra
così.
Ha deciso di stare con me, come i gatti che si adattano a stare in casa
di qualche umano ottuso, che gli risparmia la fatica di cercarsi da
mangiare e da dormire e si accontenta di un po' di fusa e morbidezza in
cambio. Però ha scelto me, e non un altro, mi consolavo così mentre
preparavo l'ago, tanto più spesso per lei che per me, che in fondo me
la gestivo ancora, la roba, anche se non ero lucido per un cazzo.
La roba c'è tanta gente in giro che se la gestisce, all'insaputa della
moglie o della mamma, dei figli o degli amici, mantenendo un lavoro e
trovando quei cinque minuti un giorno sì e uno no, e si va avanti
così per tanto tempo: certo, prima o poi si arriva al dunque ma
servono anni, a volte. Con Angie no, per me la vera droga è stata lei
e con lei ho dovuto subito scegliere, senza compromessi con niente, e
come le droghe migliori non mi ha mai chiesto praticamente nulla, ero
sempre io che chiedevo, ero io che avevo sete, lei scorreva come acqua,
semplicemente, lì davanti a me: quindi si trattava di non vedersi mai
più oppure di mandare a puttane tutto quello che avevo attorno, per
una che non mi diceva mai davvero che mi amava, e io ho scelto di fare
proprio questo: a puttane mia moglie, a puttane il lavoro, a puttane
fare il papà, solo per stare un altro poco ancora con lei, anche
soltanto per guardarla dormire, o per vederla nuda o vestita e sentire
la sua voce quando le andava di parlare e scoparla quando le andava di
scopare, ve l'ho detto che potete chiamarmi testa di cazzo.
Ogni tanto me lo sento dentro che Angie è morta. E lo spero, come.
Perché so come vanno a finire queste cose e conosco lo sfacelo del
corpo e l'anima vuota, ed è troppo brutto, Angie, immaginare che tu
non sia più bella come allora, so che anche tu la pensi così,
dovunque tu sia, perdonami ma a volte ci spero veramente, che ti sia
sparata in vena in una botta sola tanta di quell'eroina da scomparire
dal mondo, non voglio crederlo, non voglio credere che la roba sia
stata più forte, che ti stia ancora accompagnando verso lo schifo
assoluto piano piano come sa fare lei, alla sua velocità e non alla
tua, un passettino alla volta sempre più giù nella merda, anche tu
avresti voluto morire col viso ancora intatto e con negli occhi un po'
di luce, questo so di te, e certe volte avevo pensato di fartela io
l'ultima pera, potessi crepare per averci pensato, potessi crepare
puttanadiqueldio per non averlo fatto.
Vorrei mandarvi affanculo tutti, che state leggendo ancora a fare.
--
Comunque la storia incredibile è questa, che tra dieci giorni noi
della Libertas giochiamo una partita di beneficenza all'Olimpico, a
Roma, no, dico io, con una selezione delle squadre della massima serie,
quelli che sentite nominare nei servizi di testa di Controcampo,
neanche mi ricordo come l'hanno chiamata questa partita, sarà tipo "la
partita del cuore", le chiamano sempre "la partita del cuore". Voglio
dire, siamo diventati famosi. E' una roba da ridere, quando ci penso, e
forse c'è anche un po' da incazzarsi per come ci considerano fenomeni
da baraccone, ma siamo tutti ansiosi che cominci, siamo tutti tifosi di
qualche squadra e ci troveremo davanti i loro giocatori, ci sarà un
casino di gente, la diretta sulla rai e un presentatore che
interromperà la telecronaca almeno duecento volte nel corso dei
novanta minuti. Poi ci sarà l'erba, cazzo, e il viaggio, una vacanza.
A Claudia hanno dato il biglietto gratis, noi lo sappiamo da una
settimana e non parliamo d'altro, anche se è una partita che non serve
a niente, magari ci farà venire soltanto ancora più voglia di uscire
da qui, e peggiorerà il nostro rapporto con la foia, dato tutto il
figame che vedremo sugli spalti e a bordocampo, ma ve l'ho detto, qui
basta poco per appassionarci come bambini.
Così il mister Alì ha chiesto qualche permesso in più per farci
allenare tutti assieme, e giochiamo partitelle di continuo, e quando
non si gioca si fa palestra, ben oltre i limiti che consiglierebbe
qualunque preparatore: pompando e pompando teniamo lontani i pensieri,
e sono molte sere ormai che la Folliero se ne sta a casa sua e non
compare sulla soglia, e ci facciamo anche meno pippe, manco avessimo
preso il bromuro: e dire che siamo tutti in stato di esaltazione, pare
di dover andare in guerra. Mi sono persino messo a leggere un libro,
non ne ho mai letti molti ma era quello che avevo in mano prima di
uscire da casa di Claudia e Marco, così ho fatto la richiesta e
Claudia me lo ha fatto avere, è una storia della battaglia di
Waterloo, io non so un cazzo di storia ma la battaglia di Waterloo mi
è sempre piaciuta, c'è l'attacco, la difesa e il contropiede finale
come in una di quelle partite dove alla fine saltano tutti gli schemi,
e poi è una di quelle storie dove alla fine i buoni perdono, mi
piacciono le storie dove alla fine perdono i buoni. Ho anche imparato
tutti i posti, la collina di Mont-Saint Jean, la fattoria di Babelotte,
il castello di Hougomont, e poi tutti i marescialli e i generali
francesi, Soult, Ney, Cambronne, quello che disse merda alla fine,
sotto la pioggia, in faccia agli inglesi e agli olandesi che per un
momento si fermarono, davanti alla Vecchia Guardia che si diceva fosse
invincibile, e ora era lì davanti ai loro cannoni con la miccia
accesa, cazzo.
Però quello che leggo e rileggo è il capitolo sul maresciallo Ney,
quello che aveva combattuto quasi tutte le battaglie di Napoleone, e
che chiamavano il prode dei prodi, perché lo era davvero, pare, era
uno che sapeva fare il suo mestiere, trascinare gli uomini sul campo
verso la vittoria, con le palle di cannone che gli fischiavano di
fianco senza mai beccarlo, anche se poi in tutte le altre cose sembra
che si sia comportato da coglione - soprattutto in politica, voglio
dire: praticamente prima ha tradito l'Imperatore per il Re, poi il Re
per l'Imperatore, così poi a Waterloo aveva tanti cazzi per la testa
che non ci stava più dentro, si è messo a fare di suo senza seguire
gli ordini e ha combinato un mucchio di stronzate, ma sempre andando
avanti per primo e senza nascondersi mai, eh, e alla fine quando ha
visto che la battaglia era persa è rimasto lì fino all'ultimo a
comandare le cazzo di _cariche_, cercando anche di farsi ammazzare,
dicono. Cioè, sapeva far bene una cosa e basta, per il resto era un
perfetto rincoglionito, mi ricorda qualcuno.
Così il giorno della partita partiamo con un corteo di cellulari della
polizia penitenziaria, e su quello davanti hanno legato una sciarpa
rossa, che è il colore sociale della Libertas, ché quando vogliono
anche i secondini sanno essere affettuosi e attenti ai dettagli.
Abbiamo già la formazione, il portiere non si discute, e nemmeno io
capitano davanti alla difesa, centravanti è Franco, quello della
truffa al maneggio, Besmir sulla fascia sinistra, gli altri non li
conoscete ancora, c'è Paolo, un piccoletto che sa dribblare, in mezzo
al campo, e Oscar in difesa, che meriterebbe una storia a parte, ma è
semplicemente un ex tossico come me che giocava in interregionale, e
stasera gli tocca il ruolo di libero, che come al solito, detto così,
per quelli come noi, fa ridere. Poi altri sette od otto tra panchina
difesa centrocampo e attacco.
Ci vuole una vita ad arrivare allo spogliatoio, che è bellissimo e
grande, perché l'Olimpico è davvero enorme, eh cazzo stasera
giochiamo all'Olimpico, e mentre siamo lì che ci cambiamo si sente
tutto il mormorio del pubblico, tra noi l'unico è Franco che una volta
giocava davanti a mille persone, nel Tricase, che non so manco dove
stia. Ci sarà tutto il mondo a vederci, spariamo cazzate, ci spogliamo
toccandoci le chiappe, ridiamo come cretini, Alì è l'unico che rimane
serio, ci tiene molto a stasera, continua con le sue raccomandazioni,
ma chissenefrega, siamo qui per divertirci e passare una bella serata.
Poi siamo forti, sappiamo essere squadra, sono due anni che giochiamo
insieme, sempre gli stessi.
Poi è nel corridoio che porta al campo di gioco che incontriamo i
nostri avversari, l'arbitro è un arbitro di serie A e precede le due
file, io sono a fianco del capitano dell'altra squadra, che in questo
stadio è praticamente di casa, sapete, quello coi capelli lunghi che
è forte, cazzo quanto è forte, e che ha sposato quella zoccoletta
bionda che faceva la letterina e così si è sistemata, e poco fa gli
ha pure fatto il pupo, madonna com'è diverso dal vivo, lo guardo e mi
sorride, mi fa pat pat sulla spalla, in questa città c'è gente che
brucerebbe il letto della mamma per ricevere un gesto simile da lui.
Non fa neanche troppo caldo, c'è vento, i riflettori mandano una luce
bianca e potente. E' tutto immenso, fa quasi paura tutta questa gente,
e lo stadio non è nemmeno pieno, sono tutte famigliole che vogliono
rilassarsi, far divertire i bambini, vedere un po' di cazzo di
_spettacolo_, i loro campioni del cuore contro tutti questi tizi
interessanti che grazie al calcio stanno uscendo dal tunnel dei loro
problemi con la giustizia.
Ci mettiamo in fila a centrocampo, e non c'è niente da fare, siamo
proprio diversi da loro, per quanto abbiamo fatto il possibile per
darci un contegno, così sbarbati e ingellati, insomma, si vede che
quelli dell'altra squadra sono normali, e certuni pure belli, mentre
qui di fianco a me c'è Franco con la faccia di uno che lavora in un
autolavaggio, e a un certo punto sul maxischermo compare la faccia da
tricheco di Seba, lo stanno inquadrando senza che se ne accorga, do' di
gomito a Ian e cerchiamo di trattenere le risate, ché non vogliamo
mica farci riconoscere subito, ma abbiamo delle facce tirate che pare
ci scappi da pisciare e invece è la ridarella.
Monetina, scelta del campo, pronti e via. Il primo tempo lo giochiamo
sotto la tribuna Tevere, si parte, c'è uno scroscio d'applausi che
viene giù lo stadio, e già da questo si capisce che non è una
partita seria, ma ci divertiamo, è bello anche così. Prendo palla,
gli altri vanno a due all'ora, anche noi siamo abbastanza fermi, la
passo alla mia destra, comincio a fare conoscenza con gli avversari che
giocheranno nella mia zona, che sono il pupone con cui camminavo prima
e i loro attaccanti, quel francese mezzo africano che è stato
capocannoniere con la Juve e quell'altro napoletano secco secco della
Roma che da quando quella splendida gnocca che stava con lui l'ha
lasciato, si è intristito e gioca di merda, poveraccio. Provo qualche
scatto, sull'erba è sempre un'altra cosa, il cielo è così largo
sopra di noi che devo abituarmi di nuovo a respirare e così un paio di
volte mi saltano, mi tocca inseguire quello che porta palla, non faccio
fallo, l'azione si perde sul fondo.
Il pubblico non grida: mormora e applaude. Sembra un po' una partita
del dopolavoro, loro non sono certo in forma, sono in vacanza,
ricominceranno ad allenarsi sul serio tra un paio di settimane, per ora
trombano veline e vanno a feste nei privée delle discoteche di
tendenza, non è che stasera si sprechino.
Non gli serve molto per prevalere, a centrocampo sono superiori, sento
le urla di Alì che mi dice di stare un po' più avanti per aiutare, ma
non serve a molto, fermi come siamo la tecnica degli altri si fa
sentire, anche se sono molto leggeri nei contrasti, non ci tengono ad
andare a fondo, ci lasciano un po' giocare, così a un certo punto mi
arriva un pallone troppo lungo per il loro centrocampista e me lo
prendo, alzo la testa e provo a fare di mio, sparo una fiondata
lunghissima proprio là davanti dove Besmir corricchia a fianco della
linea dell'out, e quello fa uno stop da incapace, così il loro terzino
gliela soffia e riparte subito, la da' in avanti e parte un'azione che
in tre passaggi arriva dalle parti di Seba, che gli fa vedere che
quantomeno non siamo mezze seghe, per come anticipa l'attaccante col
petto e mi ridà il pallone. E' bello il rumore del pubblico, come è
diventato di colpo più forte durante l'azione, è un rumore che esalta
proprio, ridò la palla a Ian, in porta, con calma, e si sentono
applausi. Che cazzo. Mi piace.
Per il resto tutto il primo tempo è un tiro al bersaglio, perdiamo
continuamente palla a centrocampo e subito uno dei loro, che sono tutti
famosi (questa volta è quello che gioca avanzato nell'Inter, che ha la
moglie figa e si chiama uguale) la da' in profondità all'attaccante
francese che è solo davanti a Ian, e sull'uscita gliela tira secca
proprio tra le gambe e prende il palo esterno, che cazzo di culo che
abbiamo avuto. Poi c'è un calcio d'angolo, ci mettiamo tutti nelle
nostre posizioni in difesa, parte la battuta, salto troppo presto, la
palla mi sorvola, arriva in tuffo quel difensore napoletano della Juve
con uno scatto impressionante, da animale feroce, la prende un po'
sporca, Ian la blocca sulla linea facendo una delle migliori parate che
gli ho visto fare da quando ci gioco assieme, eppure sarà sembrata
tutta un'azione molto normale a vederla dalla tv, bisogna esserci, su
un campo da calcio, per capire ogni singola fatica, ogni sforzo.
In ogni caso gli altri si stanno impegnando appena.
Poi anche noi ci facciamo compatire, per come sbagliamo i passaggi
semplici, con Alì che sbraita in piedi in panchina, e a un certo punto
Seba è molto ridicolo, scivola, si rialza, si incarta con la palla tra
i piedi in posizione di ultimo uomo e il centravanti napoletano gliela
soffia e parte come un treno, è solo davanti a Ian, con Oscar che
corre a chiudere ma è lontanissimo: poi succede che quello lo
_aspetta_, lo scarta all'interno mandandolo fuori causa, si ferma di
colpo, Ian si siede, quello fa un'altra finta e torna a scartare Oscar
che stava ritornando, poi fa un paio di altre finte a Ian che si è
rialzato, e alla fine gli tira addosso, il pubblico ride e applaude,
ehi, dico, si fa mica così, se puoi far gol fallo, come sei bravo, non
c'è da fare gli stronzi, da farci ridere dietro, hai capito? Poi due
minuti dopo arrivano in area in tre, soli e palla al piede, errore mio
che l'ho data troppo corta a Paolo, tre contro il Seba, gli fanno una
specie di torello, se la passano e ripassano, restano in due davanti
alla porta, uno la passa all'altro, tira, Ian la respinge, la riprende
il primo che è solo a porta vuota e invece di tirare la ripassa ancora
all'altro, e questa volta Ian prende il pallone, ci si rotola sopra
come un disperato. Sempre risate e applausi, ma andate a cagare, ci
pigliate per il culo allora.
Ma va bene così, potrebbe essere già sei a zero, per quel poco che
combiniamo. Chissà dov'è Claudia, in tribuna con Marco, beh, non è
che mi vada molto che Marco veda papà che si fa ridere dietro, quindi
cerco di fare il possibile, di conquistar palloni, e mi trovo a saltare
assieme a quel piccoletto coi baffi che è l'anima dei rossoneri di
Milano, quello che ringhia su ogni pallone, e almeno lì facciamo un
contrasto come si deve, sgomitando e tirandoci la maglietta, anche se
lui esagera, sbuffa, mi fa il verso, cristo, e levarsi dalla testa di
stare giocando con degli incapaci no, vero? I contrasti diventano più
duri, si corre di più, ora vogliono farci vedere che hanno anche il
fisico, hanno, anche se sono tornati dalla discoteca mezz'ora fa e
chiavano con le modelle, vaffanculo. Ci stringiamo di più, Alì da' le
direttive, siamo più compatti, guardo in faccia i ragazzi e capisco
che cominciamo a darci dentro, tanto qui non è mica come cadere
sull'asfalto, e allora giù duri, anche se sugli spalti si divertiranno
meno, ma quelli che ne sanno di cosa significa picchiar duro su un
pallone fermo contro il piede dell'avversario, le gomitate e gli
scontri petto contro petto, tutte quelle botte che manco si vedono
perché poi la palla va via, lontano, ma è questo, il calcio, la
telecamera segue la palla, provate a guardare dove la palla non c'è.
Seba si scontra duro col trottolino del Milan, si prende una manata sul
viso, gli sanguina un labbro, quello fa un salto indietro, intanto
l'arbitro ha fermato il gioco. Va verso la panchina, si fa pulire dal
sangue di Seba, che cazzo fa, si fa _disinfettare_? Ha paura di
prendere qualche cazzo di _malattia_? Ti facciamo così schifo, faccia
di merda? Gli urlo qualcosa, mi sente, mi manda a gesti a fare in culo.
Beh, così mi piaci, ciccio, mettiamola sull'uomo contro uomo,
vediamolo insieme, che cos'è un uomo. In quel momento l'arbitro
fischia la fine del primo tempo, zero a zero, applausi, eh sì, certo,
se volevano ce ne facevano dieci, ma ci hanno un po' compatito, siamo
dei poveracci.
Nello spogliatoio di nuovo, siamo molto più tesi e nervosi di prima,
volano un po' di madonne, anche Alì è abbastanza incazzato, o triste
piuttosto, ma lui è un signore, ci fa i complimenti per come abbiamo
tenuto sul pareggio, io incrocio lo sguardo di Seba, di Ian, e sappiamo
già quel che deve succedere.
Ci spostiamo nella saletta accanto, sappiam bene che Ian ha portato la
roba. Ma sì, schifo per schifo facciamoci un po' di pozione magica,
ché magari ci da' la calma e la forza che ci servono per rompere il
culo a quegli stronzi. Ne preparo due, di cannoni, con i gesti rapidi
che ho sempre curato, rullo il tabacco assieme alla roba sbriciolata
fine, scaldata con l'accendino, con quell'odore come di aceto che si
diffonde intorno, quell'odore che quando l'hai sentito una volta non lo
scordi mai più, e siamo cinque o sei che si passano le paglie e
aspirano, aprendo bene i polmoni, seri e incazzati, senza pensare a
niente, a niente.
Un minuto in tutto, non se ne accorge nessuno, mentre esco dalla
stanzetta incrocio Besmir che entra, Seba gli offre uno dei cannoni,
gli spiega cos'è, cristo, Seba, ha vent'anni, che cazzo gli vuoi far
fare al ragazzino? Ma Seba mi guarda molto serio e si mette davanti, ma
sì, me ne vado, chissà che mi credevo di essere, faccia quello che
vuole, tanto, per quel che valiamo.
Mentre torniamo in campo la roba mi sta salendo e anche se non vorrei
penso ad Angie, le sensazioni hanno buona memoria e tutto mi riporta
là, anche quello che sto provando ora, questa impressione di essere
solo, immensamente solo, proprio come allora: cristo, Angie, ogni volta
me lo facevi capire, piano piano, che eri felice di essere con me, che
non avevi mai provato quello che provavi con me, con nessun altro, mai
così intenso, ti ricordi Angie? Non ci sei più, in tribuna c'è un
bambino che mi guarda, da così lontano non vede le mie pupille a
capocchia di spillo, la pelle d'oca che mi ricopre, a ondate: andiamo,
che è ora, andiamo.
Siam precisi coi passaggi, stiamo avanti, li pressiamo, non me
l'aspettavo che riuscissimo a farlo, ma d'altronde sono ragazzi come
noi, quelli, hanno solo avuto più culo nella vita, o no? Io viaggio in
orizzontale dietro la linea d'attacco, riprendo i palloni e li ributto
dentro, c'è una brutta entrata del loro terzino destro, quello coi
baffetti da Zorro che nella Juve fa avanti e indietro senza stancarsi
mai, su Besmir che rimane per terra, noi siamo carichi come macchinette
e in sei o sette ci lanciamo incazzati su di loro, li insultiamo e ci
rispondono, siamo allo stesso livello, siamo proprio uguali ora, tua
madre, tua sorella, cazzo vuoi. Nessuno spintone, ci diamo una calmata
mentre sentiamo le urla del mister, Besmir si alza, beh, pare che
comincino a incazzarsi anche loro, giocano seriamente ora, non
vorrebbero farlo ma ci rispettano, che cazzo.
Poi all'improvviso, durante un'azione innocua e lenta, parte un
passaggio filtrante verso la nostra area, proprio mentre Oscar si è
spinto in avanti e dietro è rimasto solo il Seba; il francese
marocchino aggancia e corre verso la nostra porta, Seba gli entra come
una bestia da dietro, lo falcia proprio, gli fa male, in mezzo
all'area. L'arbitro segna rigore, non da' cartellini, per fortuna, e
noi tutti attorno a lui a urlare che Seba non l'ha manco toccato, e
anche Seba fa la sceneggiata, volano parole grosse che l'arbitro fa
finta di non sentire, il pupone della Roma si mette in mezzo, cerca di
fare da paciere, non lo caghiamo nemmeno, ma niente risse, ci stiamo
bene attenti, l'arbitro ammonisce due dei nostri e non c'è un cazzo da
fare, è proprio rigore, vaffanculo, batte Pupone. Tutti in fila al
bordo dell'area, pronti a buttarsi dentro anche se non si potrebbe,
appena l'arbitro fischia.
Ma Ian lo para questo rigore, lo so che lo para, gliel'ho anche detto,
che quelli cominciano a cagarsi addosso: vogliono essere sicuri di far
gol, perciò lo batterà di destro nell'angolino sinistro, il tiro più
facile, ha paura di sbagliare, cazzo, guardalo Ian, si vede che ha
paura; tranquillo, dice Ian, e io vedo che è calmo e ce la può fare,
so che è un grande. C'è il fischio dell'arbitro ed è una rasoiata,
il rigore, secco e preciso, ché Pupone è forte, dritto nell'angolino
basso che dicevo io, Ian fa due passi avanti e si butta dalla parte
giusta, perfetto, e se fosse alto due metri e mezzo ci arriverebbe
anche, ma non si può, è calciato troppo bene, gonfia la rete, uno a
zero. E rabbia fin nel buco del culo, ché stavamo giocando bene, e ora
la roba ci rende cattivi e forti, calma, dico io, interrogo gli occhi
dei miei, mi guardano come fossi un capitano.
Claudia, io quando uscirò di qui non potrò tornare da te, perché hai
ragione a non volermi più vedere, ti ho _giurato_ tante cose che non
erano vere, lassù non ti vedo e non so neppure se ci sei venuta, a
vedermi giocare, ma spero che almeno l'hai fatto per Marco, che ha
appena cominciato la scuola calcio, so che l'hai iscritto e che gli
piace, e ora che sai che mi bucavo posso anche dirtelo, che forse è
per la roba che ho preso adesso che mi sta venendo in mente quando
facevamo l'amore mezza giornata e nella mia vita c'eri soltanto tu, ci
spero sul serio che tu sia qui con Marco, non è mica finita, sai. E'
il decimo del secondo tempo, il pubblico ha fatto un boato al momento
del gol, hai voglia, qui a Roma, la città di Pupone; riprendiamo a
giocare, Alì grida di non preoccuparsi, via che andiamo.
Tirano indietro la gambina, adesso, sui contrasti; e noi saliamo su,
corriamo più di loro, che sono due mesi che non si allenano, adesso
sì che è partita vera. Il vento è da un po' che si è alzato, c'è
un tuono, inizia a piovere forte.
Vedo Paolo davanti a me recuperare un pallone tra le pozzanghere che
rapidamente si formano, in scivolata se lo aggancia al piede, si alza
nello slancio e mi cerca, gli vado incontro, anche se sono marcato,
ricevo e ho l'avversario che mi spinge alle spalle, muscoli contro
muscoli, lo tengo dietro, passo palla avanti, c'è uno spazio davanti a
me e mi ci butto, mi sgancio, la palla torna, e allora facciamogli
vedere un po' di futebol brasileiro, alle famigliole sugli spalti;
così cambio passo e punto l'uomo che ho davanti, che è quel difensore
che nel Milan ci ha giocato una vita, e gli faccio piantare un piede a
terra, lo sbilancio, e via, lo salto e mi passo la palla dal destro al
sinistro in slalom, vedo che c'è spazio e tiro, e mentre cado vedo il
portiere della nazionale che si butta a lato e il pallone che sfiora il
palo ed esce. Applausi stronzi dal pubblico, via che andiamo.
Da qui in poi è dolore e sofferenza perché sono forti e si difendono
bene, palla a Besmir che tenta il cross dalla bandierina ma la palla
finisce in angolo. Ecco, ci sarebbe da dire molto su cosa significa
essere lì mentre si aspetta che si batta un angolo, tutti in posizione
incollati all'uomo o pronti a scattare per seguire schemi o rimediare
all'imprevedibile, ché può succedere di tutto e la palla schizzare da
qualunque parte; guardiamo gli occhi dei difensori avversari, le loro
facce note di serie A, e vediamo che stanno preoccupati, hanno paura,
gli stronzi, ehi, lo sai quante seghe mi sono fatto col calendario di
tua moglie?, l'angolo lo batte Besmir, corto, dal primo palo la
prolungo come viene, Seba salta altissimo e la prende, cazzo, e il
portierone con un balzo la spinge via dal sette, oltre la traversa,
ancora angolo, bella parata, hai cominciato a impegnarti, vero,
stronzo? Battuta arretrata, tiro di Oscar dal limite, ché pure lui è
venuto avanti, la palla schizza sul fango e mi arriva, la accarezzo col
ginocchio nell'area piccola tra le gambe protese degli avversari, la
accompagno, ci parlo quasi, e girando su me stesso tocco di punta a
portiere battuto, esce sul fondo, tiro una fila di bestemmie mentre mi
riempio di fango rotolando a terra. L'azione riparte sul rilancio del
portiere, ci sono scontri duri, siamo tutti nervosi, mica se
l'aspettavano che rialzassimo la testa, sono come noi, anche se
guadagnano un miliardo al mese, e la maggior parte tira più coca di
quanto abbia mai visto fare nella mia vita, e di quella buona pure, con
tutto il codazzo di stelline e starlette e gran troie che per una riga
di bamba la danno, hai voglia se la danno.
Ma ora ce la giochiamo proprio, anche perché loro non sono in forma
per un cazzo e la stanchezza comincia a farsi sentire, e via, teniamo
alta la palla, ché sul fango viaggia male, si fatica a cambiare
direzione ma andiamo lo stesso come dei treni, e riusciamo a ragionare
e a trovarci, il pubblico ha aperto gli ombrelli e mormora più forte,
in certi momenti grida quando teniamo palla, fa il tifo per noi e ci
esaltiamo sempre di più. Non si distinguono quasi i colori delle
maglie, siamo tutti coperti di fango, quelli pensavano di non
spettinarsi nemmeno e invece si affannano a starci dietro, tiriamo
rasoiate da una fascia all'altra, Franco ne aggancia una al volo, in
corsa, e parte, lungo la destra, col pubblico che si infiamma,
diocristo, è un assedio, non ci sono più tattiche, tra loro torna chi
può, stanno tutti dietro in affanno e noi a buttare palloni nel mezzo.
Seba recupera un rilancio sgraziato e a questo punto, signore e
signori, parte l'azione più bella della mia vita, su per quaranta
metri a fraseggiare tra me e il centrocampo, due volte addirittura di
prima, con la palla che per culo non si ferma nelle buche, pallonetto a
superare l'ultimo uomo e Franco che si butta dentro e prima che la
palla tocchi terra tira un missile che prende in pieno la traversa, e
tutto lo stadio che fa nooooo... Ci incitiamo a vicenda, rompiamogli il
culo, sghignazziamo, è bello, quelli ci sentono e scuotono la testa,
provano a non prenderci sul serio perché per loro non siamo nemmeno
uomini, ma si vede che gli stanno girando le balle e hanno paura, chi
si ricorda che cos'è la fatica, pezzi di merda, sono il maresciallo
Ney, principe della Moscova, sciabola al vento nel frastuono della
carica, che spettacolo, non esiste la paura, datemi dieci ragazzi come
questi e li renderò invincibili. Con la coda dell'occhio vedo Alì in
piedi davanti alla panchina con un'espressione molto seria, io non ci
riesco a piangere, mister, non ci sono mai riuscito, e lei sta così
fermo senza dire niente.
C'è un rovesciamento di fronte e corriamo a difenderci tutti e undici,
il loro terzino scende sulla fascia, siamo tutti piazzati in area, il
più avanzato sono io e Seba mi rimanda il pallone, lo ricevo sulla
lunetta girato verso la nostra porta, con dietro il mediano che mi
ringhia contro la schiena; mi ci appoggio, spinge, poi penso, se va
questa è fatta, e allora me la alzo col destro, ci palleggio, poi di
sinistro la rovescio indietro, mentre cado perché il bastardo si è
spostato, ma riesco comunque a mandarla verso la fascia sinistra, dove
so che potrebbe esserci Besmir se ha avuto il cervello di scattare,
vado a terra, mi rialzo e parto verso la loro porta.
E succede che l'avversario mi insegue staccato dietro, e sulla fascia
sinistra vedo la cosa più bella del mondo, semplicemente. E la cosa
più bella del mondo è come fila quel ragazzino che era scattato
davvero e la palla l'ha presa, e se la porta avanti correndo sulla
fascia come un indemoniato. Vola, ragazzino, vola come il vento, non
c'è niente di più bello di guardarti volare così, il pubblico grida
sempre più forte, come un'onda grande che si avvicina, davanti a lui
c'è solo il loro stopper, vola, ragazzino, non me la passare, te lo
porto via io l'uomo; Besmir lo salta come un birillo e punta dritto
verso la porta ora, non me la passare, non fare il coglione e vai
dritto per dritto, tira, porcamadonna, tira, tira. Il portiere della
nazionale sceglie bene il tempo ed esce, è quasi sul pallone, tira,
diocane.
Un tocco di sinistro, con la punta del piede.
In anticipo.
--
Non si sente più nulla, è tutto assordante, non vedo più nulla
perché sono sdraiato sul corpo di Besmir con tutta la squadra che mi
salta sopra dopo il gol, siamo un mucchio di muscoli ossa e polmoni
gonfi da scoppiare uno sull'altro, Seba prende la rincorsa e ci salta
in cima col suo quintale di carne tossica, rischiando di spaccarci le
costole, e non facciamo altro che ridere e gridare, gridiamo tutti,
senza nemmeno sentire le nostre voci per il casino che c'è, pieni di
fango e di sudore e con le membra roventi, è una liberazione, non ci
capiamo più un cazzo, corpi contro corpi, dico, nella vita non
sappiamo combinare una minchia ma se c'è da festeggiare qualcosa
chiamate noi, no?
Alla luce dei lampi vedo il viso di Besmir sotto di me, bagnato
fradicio, i capelli schiacciati sulla fronte e gli occhi verdi
spalancati in grida di gioia nel viso da bambino, il corpo elastico
intrappolato sotto il mio. Lo bacio sulle labbra rosse come il fuoco,
non stacco subito il mio viso dal suo, dura qualche momento, ché tanto
non ci vede nessuno e poi siamo uomini, mica avremo paura di queste
cose.
Poi ci si rialza e si fa i coglioni, tutti assieme, con l'arbitro che
ammonisce me e altri due a caso, perché ci mettiamo troppo a
rientrare, e ci becchiamo pure i rimbrotti di Alì che si è ripreso e
ci grida con le cattive di tornare a centrocampo.
Si riparte e ci siamo solo noi in campo, la pioggia continua a scendere
pesante, ripartiamo dalla destra, li teniamo sotto pressione, i
rimpalli sono nostri. Ormai loro sono tutti chiusi in area, butto un
pallone dentro, teso, alla cazzo di cane, rimbalza nella mischia,
succede di tutto davanti alla porta, la palla attraversa gli spazi tra
gambe protese, cadono in quattro o cinque nel fango, il portiere ha
addosso uno dei nostri e cade giù anche lui, Seba sul secondo palo la
raccoglie, gli rimbalza sulla coscia o sulla mano, rotola dentro la
rete, e così c'è un boato immane sotto i lampi e Seba impazzisce del
tutto, gol, brutto ignorante, bestia, hai fatto gol, vinciamo, gli
corriamo tutti incontro mentre lo vediamo saltare i tabelloni e andare
sotto la curva come se si fosse completamente fottuto il cervello,
togliersi la maglia e di colpo mostrare a donne e bambini sul petto e
sulla schiena il labirinto orrendo delle cicatrici e dei tatuaggi, di
quelli fatti con l'ago e l'inchiostro, dal galeotto che è, e il suo
torso nudo gonfiarsi di muscoli sgraziati, tutto inarcato all'indietro
mentre alza le mani sotto l'acquazzone e grida a bocca spalancata, e fa
davvero spavento a vederlo, è un uomo senza più nulla di ciò che lo
rendeva un uomo. Ma l'arbitro non smette di fischiare e torniamo presto
tutti alla realtà, il guardalinee ha alzato la bandierina, annullato,
e ti credo, ci saranno stati almeno dieci falli in area, Seba, l'ha
annullato, torna qui.
Figuriamoci se torna qui, Seba, ora si lancia contro il guardalinee,
non ci capisce più un cazzo, lo vuole ammazzare, lo teniamo in due
mentre l'uomo con la bandierina scappa tra i buuuuuh del pubblico, che
comincia a fischiarci contro, arriva anche l'arbitro, mette mano ai
cartellini, si crea un capannello infernale, i nostri avversari si
avventano anche loro nel mucchio.
(Io invece sono fermo in piedi con la roba che mi ha preso male, mi sta
calando di colpo e tu stai cominciando a farmi male in tutto il corpo,
Angie)
(Ho una voglia di stare con te, Angie, non ha mica senso questa voglia,
lo so, ma me lo dici almeno, Angie, che ho fatto tutto il possibile per
farti capire che ti amo?, ti prego, dimmi che non potevo fare di più,
perché io ti amo ancora, Angie, qualunque cosa tu sia diventata, anche
se tu fossi una cosa morta come questo fango sotto le mie scarpe,
ormai)
Ma non ho tempo di pensare, Angie, perché bisogna che mi ci butti
anch'io, nella mischia, volano spinte, sputi, calci, davvero un gran
bordello, mi metto a dar spintoni al primo che capita, che è quello
con la moglie figa che dicevo prima, e poi vedo Ian che si fa tutto il
campo e arriva di corsa dalla porta, che faccia hai Ian, che vuoi fare,
si attacca al piccoletto ringhioso del Milan, si urlano insulti a
vicenda, poi prima che qualcuno possa fermarlo parte e lo prende con
una ginocchiata al basso ventre, lo mette a terra, gli si butta sopra,
cazzo, basta Ian, nel casino generale cerco di tirarlo via e quando
riesco a spostarlo quell'altro ha la faccia piena di sangue, a
fontanella, e che cristo, gli hai cavato un occhio, Ian, sei un fottuto
pazzo, eccolo lì con l'occhio che pende fuori dall'orbita mentre sta
svenendo, ma dioporco, ci fanno il culo adesso, quello non gioca più,
Ian, come cazzo hai fatto. Poi l'ultima cosa che vedo è la faccia di
Ian che è tornato calmo e tranquillo sotto questa pioggia d'inferno
che non smette di cadere, pare un bambino che non si rende mica conto,
mentre intorno al rottame che sta a terra con l'occhio cavato si crea
il silenzio e c'è qualche grido preoccupato e spaventato e solo alla
fine sentiamo il ciac ciac degli scarponi degli agenti a bordo campo
che ci piombano di corsa alle spalle, ci pigliano a manganellate mentre
portiamo le mani alla testa, ci tirano su di peso e ci portano via, e
riesco solo a pensare che domani troverò il modo di farmi una bella
pera e di ricominciare di brutto, la partita è finita, Angie, non ne
giocheremo un'altra, non su questo campo.
--
"...irritabile, esagerato in tutto, indeciso dovunque tranne che sul
campo di battaglia, facile a farsi trasportare dagli eventi, senza
fermezza e senza capacità di riflessione, ben presto sarebbe divenuto
vittima della sua natura tormentata"
L. Bouchardon, _La fin tragique du Maréchal Ney_
--
eyo

 la mancanza, ma che è talmente lunga da far passare un po' di tempo,
In effetti, come paraculo, non sei secondo a nessuno.
Lunga vita, dunque, al re dei paraculi.
l. da h.
-- 
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Vi voglio bene, anche a quel frocione sucaminchie di bartelio.
anch'io te ne voglio, pisellino, ma scordati che trovi il tempo per
leggere 1333 righe. 
buon natale, 
tuo bartelio.
-- 
http://blog.libero.it/bartelio

 leggere 1333 righe.
mi hai fottutamente ferito a morte direi è stato un grave errore
chiamarmi pisellino in pubblico da questo momento non avrò contatti
con te se non attraverso un foro apposito non escludo di adire le vie
legali cesso inguardabile madre natura ti ha partorito col culo pieno
di merda sciolta putrefatta auguri sinceri buon natale e buon anno a te
e fam seguirà comunicazione sgrammaticata di finto avvocato in realtà
un mio amico mmmmmario ciao bello : )
--
e.

chiamarmi pisellino in pubblico 
http://mai-piu-moscio.com
provalo, fa miracoli.
baci
a.
-- 
http://blog.libero.it/bartelio