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Titolo: Laìnte

Laìnte
E non è che Pino in culo non l'avesse preso mai.
Checcredi, anzi, era successo quasi subito, la prima volta che era 
finito in galera, quando ancora la testa la teneva alta sul collo, il
naso proteso come un cane ad assaggiare il vento, gli occhi di un nero
violaceo, notturno, spalancati a mangiargli la faccia.
Era successo, e Pino l'aveva capito presto che la testa, in quei casi, 
e anche in altri, è meglio abbassarla, e tacere: tutto finisce prima e 
ci si fa molto meno male.
Piuttosto, è meglio cercare di non tornarci, "laìnte", là dentro, 
restarne fuori, essere furbo e non farsi mai beccare, e a certe cose non
pensarci mai, mai.
Correre in fretta, ricamare minacce col coltello, scappare forte e non 
pensare più a certi minuti lunghi, trafitti di rantoli e di sudori, a 
certe macchie tenaci sul retro dei calzoni.
Mannò, mannò, checcredi. A Pino, le donne ci piacevano, eccome. E, 
anche se in quei sei anni il naso gli si era un pò storto di botte, e
gli occhi ormai lasciavano di rado il nascondiglio delle palpebre
socchiuse, sapeva lui come fargli aprire le gambe alle donne, già.
Tanto, a tutte, basta fargli qualche moina, e soprattutto, non stare 
tanto a guardare al portafoglio, perché quella è una canzone che la
capiscono tutte, studentesse e puttane, signore e baciapile comprese.
Ma a Pino, i soldi, graziadìo, mica gli erano mai mancati, per la moto 
e le cene e i regali e il resto, sicché le sue belle scopate se le era 
anche fatte, e pure con delle gran fiche, alle volte.
Anche se a lui, quel che gli piace di più, è farselo succhiare. Ci gode
a starsene sdraiato sopra il letto, le braccia dietro la testa, a 
guardare lo spettacolo, col solletico dei capelli biondi, neri o rossi a
spazzolargli l'inguine, e quel caldo e bagnato della bocca che gli
risucchia il cazzo, e lui sente il bacino andargli dietro, all'uccello,
come se volesse entrarci tutto, in quella bocca.
Gli piace guardare i muscoli della schiena della donna sdraiata, il 
culo morbido che si dondola piano, al ritmo delle succhiate, con lo
spacco della fica scura e sugosa che si intravvede, a portata di dita.
Gli piace sentire la tensione montare, crescergli nella pancia, e poi 
scoppiargli dentro, a quella bocca oscura e calda come un nido, gli 
piace sguazzare dentro al suo stesso seme ribollente e viscido, con gli
ultimi sussulti.
Poi, alle volte va a finire che non ha neanche più voglia di fottere, e
vaglielo spiegare, a certe, che in cambio del favore si aspettano di 
farsi sbattere almeno un po', e a lui invece niente, ci passa proprio la
fantasia.
Ma anche lì, con le femmine, basta non farsi prendere; parlare poco, 
raccontare anche meno, e quando serve, sparire.
Se uno nella vita corre abbastanza in fretta, se scappa abbastanza 
forte, non gli succede niente.
Solo che stavolta a Pino non gli è bastato correre forte: c'era quel 
cazzo di sangue sporco e appiccicoso che continuava a fitrargli nei
polsi del giacchetto, che gli impastava le pieghe dei calzoni.
C'era qualla zoccola che gridava e puntava il dito, che gridava che a 
Salvo il motorino ci serviva, ci serviva per lavorare, e quindi non lo 
poteva mollare, non poteva lasciarselo fottere un'altra volta.
Quella volta, il ricamo del coltello era diventato un buco, un buco 
dentro al braccio di quel fetente di Salvo che buttava sangue come una 
fontana, e Pino in mezzo.
Che chi lo sapeva che ci stava tanto schifo di sangue in un braccio, e 
che ti si incollava subito addosso, freddo e pesante e rosso, madonna, 
rosso come un semaforo rosso.
E così Pino quella volta c'era tornato, laìnte, c'era tornato con gli 
interessi di tutte le volte che non l'avevano preso, e con la targa da 
assassino, per giunta.
E adesso è qua seduto nel cortile, a fumare e a pensare, a pensare e a 
guardare, intorno, quegli altri con le loro targhe sul petto, pure 
loro, e quelle da assassino sono parecchie, già.
Pino si domanda se pure lui, visto da fuori, ha una di quelle facce che
si vede intorno, chiuse e sprangate dall'interno, con solo gli occhi 
che se ne scappano fuori ogni tanto a cercare; chissà cosa, poi.
Una faccia però è diversa. Ehggià.
Sono un po' di giorni che la guarda, anzi che la spia perché non gli va
che quello se ne accorga.
Ma guardarla la guarda, eccome.
Dice che è un ricchione, uno di quelli che si vestono da donna e vanno 
a battere sui viali, e dice che ha ammazzato al fidanzato che lo voleva
uccidere di botte.
Ma la faccia non è mica quella di un assassino.
La faccia è quella di un bambino, le guance appena sfiorate dalla 
barba, due occhi immobili di bambola, nocciola, fissi.
E' la faccia di un bambino eppure non lo è: dentro c'è qualche cosa di 
più vizioso e segreto, qualcosa che Pino ha visto qualche volta nello 
sguardo di una delle donne che gli facevano un pompino.
Alzavano la testa fra le sue cosce, negli occhi appena l'accenno di un 
sorriso, le guance rosse e i capelli scarmigliati, e una piega fra le 
labbra umide e stropicciate, gonfie: e a Pino gli pigliava una voglia 
della fine del mondo, di prenderle e sbatterle non sapeva neanche lui 
come, di fottere e fare male, che un po' gli faceva paura. 
Ma poi quelle riabbassavano la testa, e tutto finiva lì.
Beh, il femminiello, quella faccia tiene.
Incorniciata di capelli lunghi e ricci, biondi fino a mezza testa, e 
neri di ricrescita fino al cranio, che pare che abbia un berretto.
E' una cosa buffa, questa dei capelli, ma a Pino, quando lo guarda, non
è che gli viene tanto da ridere.
Non lo sa nemmeno lui cosa gli prende, perché poi quello è pure uno 
strano, per essere uno che fa finta di essere una donna.
Quando se ne sta sdraiato su una panca al sole, per esempio,in 
canottiera, i capelli tirati indietro e gli occhi chiusi, non c'ha
niente della femmina, anzi. Le gambe lunghe, il bacino stretto ed il
torace sono quelli di un uomo normale, di un uomo bello, anzi, e questo
lo ha intuìto pure Pino che di uomini belli non ci ha mai capito una
minchia.
Poi però quello (Antonio, si chiama, detto Ketty, però) apre gli occhi,
lo guarda, e ricomincia la giostra.
E Pino non può fare a meno di guardarlo, e di ripensarci, pure, nelle 
ore pallide che precedono il mattino, fra gli scatarramenti dei suoi 
compagni di cella gli viene in mente Antonio, detto Ketty, e gli gira un
po' la testa.
Non è amore, no, anche perché, a Pino, se l'amore gli passasse a fianco
in Ferrari e strombazzando, lui mica se ne accorgerebbe.
Ma non è neanche solo voglia di fottere. E poi, dove s'è mai visto che 
Pino avesse mai avuto voglia di fottere un uomo, anche se di quelli che
si fanno chiamare Ketty.
No, quello che gli sta facendo  Antonio è una roba strana, cattiva, che
lo intossica un po' di più ogni giorno, mentre continua a guardarlo, 
bevendosi i piccoli gesti con cui si ravvìa i capelli, infilandoli 
nell'elastico con un solo scatto del polso, con cui si accarezza 
distrattamente gli avambracci e il collo, mentre si impigrisce al sole.
E' una cosa velenosa che lo ammalia e lo avvolge, giorno per giorno, 
sempre più stretto, lo spinge un po' per volta più lontano dal vecchio 
Pino, quello che non ha mai avuto voglia di fottere un uomo, neanche se
è bello come una bambola e la notte sui viali si veste da donna.
Il vecchio Pino, per dire, non è che ci sarebbe mai arrivato, seduto su
'sti sacchi in un angolo puzzolente della lavanderia, a guardare 
Antonio che lo guarda, e a respirare acido caldo e detersivi, che gli
gira ancora di più la testa.
Il vecchio Pino mica l'avrebbe lasciato avvicinare, le spalle aureolate
di luce polverosa, mica l'avrebbe fatto sedere sulle sue ginocchia, la 
faccia a un fiato, le mani a stropicciargli il cordino della tuta, gli 
occhi intenti, fissi.
Mica sarebbe stato fermo e zitto con Antonio detto Ketty a pesargli 
sulle gambe, inquieto, a passeggiargli la faccia con la lingua e il 
respiro di uno zampettìo lieve, da insetto.
E' lì che Pino chiude gli occhi, e si arrende.
Si arrende a quel veleno che gli si insinua nel collo, strisciando, 
alle dita impazienti che gli cercano la pelle nascosta, ai baci.
Perché arrivano i baci, a un certo punto, colmi di lingua e di saliva, 
a riempirgli la bocca, a scoprirgli il petto, il ventre, e certo, come 
no, anche il cazzo, che sparisce, annegato in quel pozzo umido e caldo 
che è la bocca di Antonio; un uomo, perdìo, un uomo che vende il culo 
in mezzo ai viali gli sta baciando il cazzo e a Pino piace, anzi, ci va
matto, sta lì abbandonato sui sacchi, si ingozza d'aria sporca e della 
sua saliva e ci gode, eccome.
E' arreso, Pino. E fermo, zitto, gli occhi spalancati e le mani inerti,
lungo i fianchi, molli.
Ha il fiato greve e lento di uno che sta facendo uno sforzo lungo e 
faticoso, e invece se ne sta lì, fermo, zitto, concentrato, il cazzo 
accarezzato dalla lingua e dai denti di Antonio, e poi risucchiato nella
sua bocca, schiacciato contro il palato, e poi scivolato, fino in fondo,
dove la gola si chiude e preme, benedetta.
Ha gli occhi aperti su quella nuca bianca, che gli affonda fra le 
cosce, docile, elastica, a ritmo con gli spasmi che gli vincono il
bacino.
"Adesso vengo" pensa "adesso vengo così la finiamo, gli riempio la bocca
e mi rialzo. Me ne vado, e non lo guardo più neanche per sbaglio,
a questo".
E invece Antonio gli lascia andare il cazzo, lo lascia scivolare dalla 
bocca nella mano destra e si tira su, piano. Gli scavalca le ginocchia 
con le gambe, continuando ad accarezzargli l'uccello nella mano calda, 
umida.
Pino non capisce, non capisce finché non lo vede slacciarsi la tuta e 
scivolargli addosso, finché non si sente scivolargli dentro,
accompagnato dalla mano di Antonio, che lo guida.
E chi lo sapeva, chi lo sapeva che pure quelli fottevano guardandosi in
faccia, che se lo infilavano là come le donne nella fica, guardandolo, 
dondolandosi piano sulle sue ginocchia, mentre il suo uccello trova la 
strada, fra quella carne che gli freme intorno, calda.
Antonio chiude gli occhi, gli appoggia le mani sulle spalle e butta 
fuori il fiato dalla bocca, in faccia a Pino. Ha un buon odore, quel 
fiato, e Pino si avvicina, a baciare quella bocca socchiusa che gli sta
davanti, mentre Antonio gli si scopa addosso, lentamente.
Lo bacia, la lingua impaziente ad accarezzargli i denti, ad 
assaggiargli la bocca.
Chiude anche lui gli occhi, respirando acidi e saliva, detersivo e 
sudore, spingendosi con i fianchi, sempre più dentro, e prendendogli
alla fine anche in mano il cazzo, ad Antonio, massì, perché è giusto, è
giusto che Antonio goda, nella sua mano, come lui gli sta godendo nel
culo, quasi mordendogli la bocca, per non gridare.
Poi, appoggia un momento la testa al cuore di Antonio, che gli canta 
nell'orecchio.
-- 
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 Laìnte
molto bello, signora, 
sensuale e persino poetico.
accidenti quanto sei brava!
-adma-
-- 
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 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

strada, fra quella carne che gli freme intorno, calda.
maronna betty! quanto scrivi bene!
raccontino perfetto, questo, letto tutto d'un fiato lasciando raffreddare il
the...
erotico e dolce, ma proprio tanto dolce. e tanto erotico, pure, che alla
fine sembra facile, ma rendere un racconto erotico _davvero_ erotico e' la
cosa piu' difficile. e tu sei brava, betty, e lo sai fare con naturalezza e
classe.
piaciuto moltissimo, come si intuisce : )
baci!
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 ha scritto
Siccome ho la presunzione (chissà perchè poi?!) di essere tra quelli, se non 
quello, che, a livello di lettura ed analisi dei tuoi racconti, ti conosce 
meglio - certo, probabilmente è tutta presunzione - non posso fare a meno di 
sottolineare che sto notando una certa estremizzazione del tuo stile, quasi 
un'esasperazione di quei tratti che ne costituivano i  punti di forza. Ma 
come ben sai l'eccesso a volte può diventare negativo.
Chiariamo subito che non è il caso di questo racconto che, viceversa, è 
splendido.
Però -come dire - interpretalo come un campanello. Potrei essere più chiaro 
facendo degli esempi, ma rischio di non spiegarmi bene ed anzi di essere 
forviante: l'inizio del racconto con la "E" congiunzione (evocativa del 
nulla, come direbbe una mia cattiva conoscenza), parole in crasi ad effetto 
o volutamente sbagliate per rendere l'idea del "parlo come mangio", il 
dialogo amichevole con l'ascoltatore immaginario che pare un po' forzato, ed 
altre piccole cose che, ripeto, vanno valutate nell'insieme, mi hanno dato 
queste sensazioni.
Ma la cosa strana è che queste sensazioni le ho avute solo leggendo la parte 
iniziale del racconto.
E' come se inizialmente tu avessi avuto la necessità di "forzare" per 
ottenere subito il feeling voluto col tuo lettore.
Quando invece hai "mollato tutto", come Tomba tra i paletti, coinvolta e 
rapita dalla tua stessa narrazione, sei tornata la Betty old style e quel 
che ne è venuto fuori è un racconto stupendo, che affronta un tema 
decisamente "impegnato" con una forza ed al contempo una delicatezza 
sorprendenti, riuscendo nella mirabile impresa di coinvolgere nella storia, 
perfino a livello erotico, un fondamentalista eterosessuale intollerante 
quale sono io.
Scusa il mio essere scontato, ma sei sempre bravissima (e se ti faccio 
cotante pulci è perchè ti voglio sempre perfetta).
PS
Tanti auguri vecchiona.

fai questi commenti e poi ti stupisci che ti fanculeggiano con rincorsa....
non imparerai mai....


Momento di racconti importanti, questo.
Di ambientazioni particolari, di tinte particolari.
Tinte fosche e forti per questo tuo racconto, Betty.
Ma il tuo modo di scrivere, il tuo stile così caratteristico, non è
cambiato.
Sì, hai provato a fare la voce un po' rude, hai abilmente usato termini
appropriati al luogo e ai personaggi, ma la vivacità, comunque, è quella dei
tuoi soliti racconti.
Le descrizioni, per esempio, hanno, insieme, la precisione e la delicatezza
che ti è tipica, che appartiene a te più che al tuo protagonista.
Eyo direbbe che è una scrittura al femminile. Mi associo.
E' un limite? E' un pregio?
Francamente non te lo so dire.
Da criticone severo, forse invidioso, sarei tentato di dire che è un limite.
Di fatto, però, questo modo di scrivere fa sì che i tuoi racconti vengano
molto apprezzati, da me per primo, pertanto penso si possa ben dire che è un
pregio.
Mi è piaciuto senzaltro 'sto tuo racconto.
Mi è piaciuto in particolare, non so se qualcuno te l'ha già detto, quel
sentimento di insolita attrazione per il ragazzo che sa di donna che ha
colto Pino sconcertandolo e scombussolandolo.
La specificità di questo sentimento di attrazione che tu, a mio avviso con
molta proprietà, gli hai attribuito sta nel fatto che Pino non è stato
attratto da un uomo, neanche, forse, da un "femminiello", ma ciò che ha
fatto scattare in lui quel senso di attonito imbambolamento, quella "cosa
velenosa che lo ammalia e lo avvolge, giorno per giorno,
sempre più stretto" sono gli aspetti fortemente tipici o gli elementi
impalpabili del fascino femminile che Pino ha trovato in Antonio/Katty. Il
modo di muoversi, di parlare, di guardare soprattutto.
Pino si è innamorato della femminilità che ha ritrovato in quel luogo
assolutamente maschile e macho. Si è innamorato della femminilità atto che,
forse, aveva rifiutato nel mondo Laffòri, o come cavolo si dice.
Quella femminilità, quel "femminino" che fuori gli suscitava sentimenti da
rifiutare, da esorcizzare con pulsioni a forme vaghe di violenza e che qui
dentro gli procura insolite tenerezze.
Ah, ti consiglio di rivedere il tuo contratto con l'attuale revisore di
bozze o l'esegeta, non so da chi tu ti faccia assistere.
La scena del tentativo di furto del motorino è un po' contorta. Non si
capisce bene quale ruolo abbia la "zoccola" e quale "Salvo".
Il quale, poi, dovrebbe morire per una ferita di coltello al braccio se Pino
è in carcere per omicidio.
Poi questa:
"...qualcosa che Pino ha visto qualche volta nello sguardo di una delle
donne che gli facevano un pompino.
Alzavano la testa fra le sue cosce, negli occhi appena l'accenno..."
"una delle donne" alzava la testa ecc. Non alzavano.
Oppure cambialo, quell'esegeta, meriti di meglio.
Ammirato
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 non imparerai mai....
Perchč?!?! Che commento ho fatto?!?!
Ma perchč te ne esci sempre a sproposito?
Vai rompere i maroni a qualcun altro, oppure a giocare sulla tangenziale, 
che oggi č bella scorrevole.
E comunque la Betty a me non mi fanculeggia...
almeno credo...
...Betty? Mi fanculeggi? 

Non amo i racconti gaiii e quindi il mio giudizio finale e' fuorviato dal
leggero conato di vomito che mi ha accompagnato per tutta la lettura.
Stilisticamente , checche' ne dica il tuo "amico" lume, e' la solita chicca.
D'altro canto tu anche quando ti impegni a scrivere male non ci riesci.
Sul plot invece non mi pronuncio perche' come ho gia' detto sopra essendo
una tematica che mi rabrividisce, non sarei sereno nel giudizio finale.
Non sono abbastanza critico per riuscire a distaccarmi emozionalmente dalle
situazioni/personaggi...
Visto pero' che , a quanto pare, compi gli anni, potresti regalarci durante
la lunga vecchiaia (;)) che ti attende qualche opera su altre corde, meno
ironiche e piu' sofferte, meno strafottenti e piu' intimiste e magari,
perche' no, anche meno azzozze....
credo che potresti sorprendere molte persone, tu per prima.
Gigo
PS: Ho sentito che hanno aperto una nuova casa di riposo carinissima lassu'
dalle tue parti, se ti interessa ti faccio avere l'indirizzo...;))))

 
Dire che mi è piaciuto è poco.
Ultimamente di racconti belli se ne sono letti,
belli e molto piacevoli ma questo tuo è altro.
Muove dentro, fa desiderare, evoca sensazioni e sapori e odori veri, ti 
fa ricordare quanto bisogno di può avere di "quella cosa lì". Non sa di 
scrittura questo racconto, ma di carne. E quella, quando si scrive, o 
c'è o non c'è. Poche palle.
Straordinario e coinvolgente è l'avvelenamento, silenzioso,
fatto di gesti, sguardi, tensioni. corde invisibili. Silenzioso e 
potente come mai le parole possono essere; la chimica della carme, fino 
alla resa, fino a una strana alchimia che tutti sappiamo che sapore ha.
E non esite nulla di meglio sulla terra.
Cavolo Betty, hai messo insieme un mix letale.
Erotico come pochi, passionale, sensuale...
mi sento fortunata,
proprio di leggere questo avevo bisogno : ))
GRAZIE, (non è urlato, è al cubo; è un grazie scolpito)
un bacio
ac.
--
Ps: arriAuguri a te!

 chicca.
Il tuo tentativo di seminare zizzania è destinato a cadere miseramente nel 
vuoto, se non altro grazie all'intelligenza dell'interessata.

 Laìnte
Bello Betty, davvero, era da tanto tempo che non leggevo qualcosa di
tuo, ma ho riconosciuto subito il tuo modo di scrivere.
Anche se i rapporti gay non mi entusiasmano, di questo mi e' piaciuta
persino la trama, e' davvero erotico a prescindere dal contenuto omosex.
L'unica critica che ti faccio e' una parte di quello che ha gia' scritto
uno nero, ovvero la cripticita' di alcuni passaggi.
Brava e ancora buon compleanno!
Ciao
Lupin


 ci si fa molto meno male.
Bello!!
Credo di non aver mai letto un racconto omosessuale su isr (ci saranno 
sicuramente stati, ma io non ne ho mai letti) sei stata coraggiosa!
E' scritto molto bene con un linguaggio fluido, irriverente e sorprendente.
Brava!
Ancora buon compleanno!!
ciao
DeSade
-- 
tutti i miei racconti su: 
http://umidobollente.altervista.org


Ora, se Uno è un rincoglionito, non è che si debba per forza
compilare dei libretti dell'opera in cui all'inizio c'è la lista dei
protagonisti, con il ruolo che interpretano, e all'interno le note in
corsivo che spiegano cosa stanno facendo... Ecchecazzo...
[:o) [:o) [:o) facce facce facce
Venendo al racconto, dicoti solo che sono rimasta incantata: avevo la
difesa alta sulla parte della formazione del dannato, i ricami col
coltello, Salvo e il motorino, sai com'è, ero molto sulle mie... poi
sono stata vinta dal finale, dal fluire fremente di emozione e bellezza
rara che mi hai rovesciato addosso con quel loro amplesso che di meglio
non si poteva fare, nè si farà :)

 [:o) [:o) [:o) facce facce facce
Ma no kamicina, non fare cosi'! ;)
Intanto non se Uno sia o meno un rincoglionito quindi non posso
rispondere sul suo conto... :)
Per quanto mi riguarda, l'unica cosa che non mi e' piaciuta non e' stato
esattamente quello che diceva Uno, ovvero che non si capiva bene il
ruolo dei vari personaggi, bensi' in qualche punto, ad esempio quello
citato da Uno, ho avuto un po' di difficolta' di lettura, il che mi
ha diminuito il piacere del racconto.
Ehmmmm... e' vero, lo ammetto, non sono laurato in lettere, e poi...
si'... sono giusto un po' dislessico, ma... :-PP


 sicuramente stati, ma io non ne ho mai letti) sei stata coraggiosa!
Non hai mai letto racconti omosessuali su isr?!?! Ma da quanto frequenti
l'ennegi'?
Certo che ce ne sono stati, e anche tanti. Persino io ne ho scritti un
paio!
E perche' Betty sarebbe stata coraggiosa? Perche' ha osato scrivere
un racconto gay, rischiando quindi il linciaggio da parte di uomini
rigorosamente etero e dunque giustamente inferociti?!?! ;-P
Ciao
Lupin


 
Ciao


 nell'orecchio.
---------------------------------------------
Beh, quando la Betty prende in mano le parole...quando la Betty prende in
mano le parole ci fa un incantesimo, e dietro un'espressione ci sa
nascondere due mondi e mezzo di vita, e poi ti lascia di stucco quando ti
concede il privilegio di accorgertene. Quando la Betty prende in mano le
parole, ti fa sentire strano e come al primo giorno del tuo debutto nel
mondo, tante erano le cose che non ti eri accorto esistere intorno. Quando
la Betty prende in mano le parole, le senti adagiarsi laddove un qualche
Nume tutelare dell'espressività aveva deciso fin da sempre che dovessero
andare a parare un giorno, cioè nell'anima, nel cuore, nei sensi e nelle
mani di una esploratrice di anfratti di umanità, dotata di simile elegante
sapore narrativo. Buon complenno Betty, e tantissimi auguri ammirati :))
Wiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiings

 Laěnte
Mi son detta "sto racconto č cosě forte che se lo legge un militante etero 
gli prende uno sturbo".  E - sadica - sono andata a leggere i commenti! :-D
Bellissimo.
hot c.soup

 molto bello, signora, 
grazie, adma. Sei sempre molto sollecita ed attenta,sono contenta che ti
sia piaciuto.(a proposito, come vanno i bacilli? se devo venir lě io a
prenderli a sberle, basta chiedere...)
baci
Bet


 maronna betty! quanto scrivi bene!
ma va là, è tutta scena... ; )
come sempre, grazie di cuore giuggiù, hermione del mio cuore.
Ormai ci metto un po' a scrivere: sempre più tempo e fatica mi costano,
sti cacchio di racconti, e sapere che possono lasciare un'emozione mi fa
davvero contenta.
baci


 
Caro lumino (sì, l'ho già detto a mia sorella...) prendo atto e prendo
pure in saccoccia i tuoi rilievi e ci mediterò.
Inutile dire che non avevo avvertito le forzature che hai sentito nel
racconto, altrimenti ci avrei lavorato un po' di più.
Non so se esistano una Betty old style e una nuova Betty; non a livello
conscio, di sicuro. E'indubbio che con il linguaggio mi piace
sperimentare, e stavolta la ciambella non sarà uscita proprio perfetta,
che dire?
In ogni caso, ho apprezzato critiche e complimenti, quindi non stare ad
ascoltare il gigo...


 credo che potresti sorprendere molte persone, tu per prima.
Queste cose me le dici da un po', e se da un lato ti ringrazio, e molto,
perché penso che tu ne sia convinto, dall'altro sappi che c'ho quei bei
sensi di colpa per non aver fatto ancora niente, cazzarola!
Ah, per la casa di riposo ho prenotato anche per te, va bene?
baci
Bet


 E non esite nulla di meglio sulla terra.
bacibaci
Bet


 tuo, ma ho riconosciuto subito il tuo modo di scrivere.
Emmenomale! Grazie di tutto, vecio, e ben ritrovato! Chissà che a
leggerti mi ritorni l'estro di scrivere sonetti, vassapere...


 coltello, Salvo e il motorino, sai com'č, ero molto sulle mie...
Capisco perfettamente: l'aria da "semo ggente de borgata" si poteva un
po' patire, in effetti.
Meno male che mi sono ripigliata dopo, vai!
Contenta che ti sia piaciuto: qua sennň il target dei miei lettori era
anagraficamente un po' monocorde... :P
Ciao, piccina, e grazie!


 Credo di non aver mai letto un racconto omosessuale su isr
Evvai! Ne ho stanato un altro!
Doppiamente contenta dei tuoi apprezzamenti, dunque, dato il tema a lei
ostico, sir!
Ciao, e grazie. (ah, ehm... e un'altra foto su frappr, no?)


 Beh, quando la Betty prende in mano le parole...
Amore, dai su, Natale ormai è passato, tuutta questa bontà è
imbarazzante, insomma, tesoro, come te lo devo dire... INCATTIVISCITI!!
SUBITO!!
Ecco, adesso per farmi contenta mi ubbidisce e il prossimo racconto me
lo smonta a randellate...
... wiings? ... scherzavo... io vado in brodo di giuggiole ogni volta
che ti leggo, in realtà, quindi... eeeh... CONTINUA COSI'!! CAPITO??
Ah, grazie. Tanto.
baci


 Bellissimo.
Ma grazie mille, brodino mio.


 Tinte fosche e forti per questo tuo racconto, Betty.
Forti sì, ma fosche non troppo, spero! Il racconto voleva dire anche che
c'è speranza per tutti, che a volte la dolcezza e la sensibilità si
annidano dove meno te lo aspetti. Ma questo, con la tua acuta e
approfondita analisi, me l'avevi detto già tu.
Grazie dell'attenzione che mi dedichi sempre: lo apprezzo davvero.
E di quell'esegeta lì, non pensare male: sì, è un po' distratto, ma
ormai ci sono affezionata.


 Momento di racconti importanti, questo.
Allora: ti avevo scritto una bellissima risposta. Giuro. Così bella che
mai saprei riscriverla così. Ma è andata persa. Giuro. L'ha sminuzzata
il robomoderatore, si è smarrita nei meandri di usenet, mi hanno fatto
la macumba. Insomma, non so.
Ma tanto in sostanza volevo dirti solo grazie: per prima e per dopo e
pure per l'esegeta distratto. Il resto, giàllosai.
baci sparsi



L'argomento che hai trattato era ostico ed impegnativo. Ne sei uscita alla 
grande riusciendo a coinvolgermi nella storia. E a farmi arrabbiare!
Brava!!!
Mybelline 

 nell'orecchio.
Sono stato preso da altre faccende per, metti, nemeno un
giorno e qaundo rientro scopro che "fai" fli anni (ancora auguri)
e poi che hai postao st rcaconto.
Riapro e ci trovo tanti commenti che mi sgomentano
solo a vederne la fila. Preferisco ignorarle almeno 
al momento.
Leggo e non riconosco la Betty di sempre ma conosco
un'altra Betty, più matura e tosta (il compleanno c'entra qulcosa?)
e mi compiaccio, come se la cosa un po' m'appartenesse, come 
se ci entrassi anche io in qualche modo.
Un gran bel racconto, col giusto mix di crudezze e sentimento,
sensualità e sentimento, stolidità e sentimento.
Un racconto che avrei voluto (forse dovuto)  scrivere io.
Grazie di averlo fatto tu.
Una sola cosa:  "Lainte" che ho fatto un pelo fatica a
decrittare (il solito tontolone) ni napoletano si direbbe
laddirinte ma immagino non  fosse napoletano; 
in quale dialetto meridionale
dicono così, pugliese, calabrese o..?
lehaim da haimle


 Brava!!!
Grazie myb. Ma arrabbiarti, perché?
Bettyperplessa


 dicono così, pugliese, calabrese o..?
Ebbene, emerito etnologo e linguista, mi hai beccato. Non ero affatto
certa della provenienza e dell'esattezza dell'espressione, che credo
però di aver orecchiato in lontane permanenze baresi. Ora, però, non
insorgano i baresi, por favor!
Come al solito, è uno dei miei pastrocchi mischiati al solo scopo di
rendere un'atmosfera, che spero si sia colta lo stesso (non so perché,
ma in un carcere di Bergamo 'sta storia non riuscivo a immaginarla...)
baci
Bet


 lehaim da haimle
non è pugliese sicuro!
-m-
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 baci
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:))) Grazie a te, Betty! Ci penso a volte, ad una possibile mia evoluzione
in dimensioni più accattiventi :) Ma la mia barbapapite acuta, sottospecie
delle patologie più gravi di tipo ghandiano-mago-zurlianti, negli ultimi
periodi in particolare, va ormai degenerando nelle forme più serie di
Vincenzomollichismo spasmodico, con complicazioni delle più terribili di
tipo paciocchistico coccolevole :)) E, cosa ancor più preoccupante, questa
caterva di patologie rabbuonevoli che mi minano lo spirito critico, si
manifestano a livelli intensi di affettuosità, proprio quando mi ritrovo al
cospetto di scrittrici erotiche di altissima qualità. Per cui, mi spiace, ma
con te non potrò mai avere scampo dal venir colto ogni volta dalle
manifestazioni più acute del morbo :)))))) Ciao neh :)
Wiiiiiiiiiiiiiiiiiings

 nell'orecchio.
Se fosse un dipinto, sarebbe di spatola, non di pennello. Colore, passione, 
desiderio... con un messaggio di Speranza, velato, tradito dal sorriso 
finale che scopro di avere.
Bravissima.
Scegli tra un giro in moto, una stretta di mano e una leccata di fica. Te le 
meriteresti tutte e tre :-))
Ciao
Silverghost
p.s. auguri in ritardo 

 meriteresti tutte e tre :-))
Ah, ehm... sono molto tentata ma... facciamo il giro in moto?
Ciao, e grazie degli auguri!!



Storie come queste mi fanno arrabbiare o meglio mi fanno stare male
dentro. So che succedono, che sono dunque vere e proprio per questo
tendo a nasconderle, a non farmi coinvolgere. Insomma sono un poco come
lo struzzo che nasconde la testa per non vedere.E' un mio limite, non
so cosa farci.
Mybelline