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Titolo: Lo stupro della sorella

Lo stupro della sorella
Già il sole era tornato per cinque autunni quando Progne, vezzeggiandolo,
disse al marito: "Se ti sono cara, mandami a vedere mia sorella oppure fa in
modo che mia sorella venga qui! Prometti a tuo suocero che tornerà presto;
mi farai un grande regalo se condurrai a me mia sorella". Tereo allora fece
varare una nave e con la vela e con i remi entrò nel porto di Cècrope e
toccò la spiaggia del Pireo. Non appena arrivò alla presenza del suocero, i
due si diedero la mano e cominciarono a parlare cordialmente.
Tereo aveva esposto la causa della sua visita e i desideri della moglie e
aveva promesso che avrebbe mandato indietro al più presto la ragazza, quando
arrivò Filomela, vestita sfarzosamente e bellissima di forme, ché sembrava
una naiade o una driade che avanzava nella foresta, a patto che esse fossero
agghindate come lei.
Non appena vide la fanciulla Tereo prese fuoco, come se si incendiassero
spighe secche o frasche ed erbe ammassate in un fienile. Lei è la fine del
mondo, ma lui è anche ispirato da un'insana libidine perché la gente delle
sue parti è particolarmente lussuriosa. Quindi Tereo si accende per un vizio
comune ai suoi compatrioti e ancora più violento in lui. Il suo primo
pensiero sarebbe comprarsi la complicità delle compagne affezionate e della
nutrice fedele e di farsi amica la fanciulla con grandi doni, magari dandosi
via tutto il regno, o rapirla e non più cederla, a costo di provocare una
guerra.
Oserebbe qualunque cosa, preso com'è dalla passione sfrenata; il petto non
riesce più a trattenere le fiamme che lo divorano; gli pesa qualsiasi
ritardo e con la bocca assetata, riferisce i desideri di Progne cercando di
sfruttarli a suo vantaggio. Amore lo spinge a parlare e, quando eccede nelle
profferte, camuffa la sua passione dicendo che quelle sono le parole di
Progne. Aggiunge anche il pianto, come se Progne gli avesse anche ordinato
di piangere. O dei, quanto sono ottenebrate le menti dei mortali! Proprio
mentre ordisce il misfatto viene considerato uomo buono e compassionevole.
Filomela allora abbraccia e stringe le spalle del padre, per intenerirlo e
per farsi mandare dalla sorella, non sapendo di prepararsi così la sua
disgrazia.
Tereo la guarda e, guardandola, pregusta di palparla e i baci e gli abbracci
che immagina sono esca per la sua passione perversa. E ogni volta che ella
si stringe al padre, vorrebbe essere, per colmo di empietà, il padre stesso.
E il padre finisce per acconsentire alle richieste di entrambe: Filomela,
entusiasta, lo ringrazia per ciò che sarà la rovina di entrambe.
Ormai il sole era quasi tramontato dietro le pendici dell'Olimpo. S'
imbandisce un banchetto dove il vino si beve in calici d'oro e alla fine
tutti si abbandonano nelle braccia del sonno, ma Tereo, benché Filomela si
sia appartata, continua a bruciare per lei e, ripensando al suo volto, al
suo portamento, alle sue mani, alle sue forme prorompenti, immagina cose che
non ha ancora fatto, si rode di non averla fra le braccia e, proprio perché
solo, s'infiamma sempre di più con un tormento che gli allontana il sonno.
Quando viene il giorno Pandione, stringendo le mani al genero che sta
partendo, gli raccomanda, piangendo, la figlia: "Caro genero, a malincuore,
dato che entrambe le mie figlie lo vogliono, e anche tu lo vuoi, ti affido
Filomela. Ma tu devi promettermi che la difenderai come se fosse tua figlia
e che me la restituirai intatta, come io te la consegno, in breve tempo, ché
già mi pesa la lontananza della sorella." Si raccomanda con queste parole e,
tra baci e abbracci, gli cadono lacrime di commozione. In segno di pegno
solenne stringe entrambe le destre dei partenti, raccomanda loro di salutare
Progne e il figlioletto e dice addio per l'ultima volta, oppresso da tristi
presentimenti.
E  finalmente, imbarcata Filomela sulla nave dai colori brillanti, non
appena che essa è stata spinta dai remi in mare aperto: "Evviva!" esclama. E
si trattiene a stento dall'assalire la cognata, che, non conoscendo le
intenzioni di Tereo, è come la lepre quando è puntata dall'aquila reale che
vuole ghermirla con gli artigli adunchi. Ma ormai il viaggio è finito. Tereo
conduce Filomela in una grande stalla deserta, sperduta nel buio di una
antica foresta, e qui, mentre la fanciulla, vergine e indifesa, comincia a
preoccuparsi, chiedendo della sorella,, la violenta, nonostante ella chiami
a testimone dello stupro suo padre, sua sorella e, soprattutto, tutti gli
dei dell'Olimpo.
Filomela è presa da un tremito, come un'agnella impaurita, appena strappata
dalla bocca di un lupo grigio e ferita, non si sente ancora sicura, o come
una colomba che con le piume insanguinate rabbrividisce al pensiero degli
artigli avidi che l'avevano afferrata. Poi, tornata in sé, strappatisi i
capelli scompigliati, percossesi le braccia, come se fosse in lutto,
tendendo le mani al cielo, disse: "O barbaro, quale azione immonda hai
compiuto! Malvagio! Non sono riusciti a commuoverti né le raccomandazioni né
le lacrime di mio padre, né il pensiero di mia sorella, né la mia verginità,
né il patto matrimoniale! Hai sfasciato tutto. Io sono diventata l'adultera
che tradisce la sorella, tu un bigamo, e ora è giusto che venga punita come
la nemica di tua moglie. Strappami l'anima, maledetto, così andrai fino in
fondo sulla via del delitto! Magari lo avessi fatto prima di questa unione
sacrilega! Almeno ora sarei un'ombra immacolata. Ma gli dei dell'Olimpo
vedono queste cose; e la potenza degli dei vale qualche cosa! Se non è tutto
finito col mio onore, verrà il giorno in cui me la pagherai, canaglia! Io
stessa, gettata via la vergogna, racconterò il tuo misfatto. Se mi sarà
possibile andrò fra la gente, se sarò da te segregato, andrò nei boschi e lo
racconterò agli alberi, alle erbe e ai sassi. Queste cose le farò arrivare
al cielo e agli dei, se qualcuno di loro ancora continua ad esistere."
A queste parole il re viene preso dall'ira, e, insieme con l'ira, si
presenta alla sua mente la paura che la ragazza possa raccontare dello
stupro. Allora sguaina la spada, afferra Filomela per i capelli e la
incatena. La fanciulla offre la gola, perché appena ha visto la spada ha
sperato di essere uccisa, ma lui gli afferra con le tenaglie la lingua che
si protende per parlare, per invocare, per maledire e gliela mozza con la
spada. La radice guizza verso il fondo della gola. La lingua trema sul
pavimento e sembra continuare a narrare del misfatto. Tereo però non ebbe
nessuna pietà e dopo la mutilazione, sebbene si stenti a crederlo, sfogò più
volte la sua lussuria sul corpo della fanciulla quasi priva di sensi.
Dopo queste imprese ignobili Tereo ha ancora il coraggio di presentarsi a
Progne, che subito le chiede della sorella. E lui, fingendo di gemere,
inventa che è morta, raccontandole una storia e, facendosi anche uscire le
lacrime dagli occhi, riesce facilmente a farsi credere. Progne si strappa di
dosso gli abiti sontuosi, si veste di nero, fa erigere un sepolcro vuoto, fa
offerte espiatorie per un'ombra inesistente e piange la povera sorella sulla
quale dovrebbe essere pianta per tutt'altra ragione.
Dopo che il sole ebbe percorso i dodici segni dello zodiaco chiudendo il
cerchio dell'anno, Filomela si ritrova che non può fare niente perché è
sorvegliata, perché intorno alla stalla Tireo ha fatto costruire un muro
invalicabile, perché la sua bocca mutilata non può raccontare a nessuno l'
insulto che le è stato fatto; ma la necessità aguzza l'ingegno e la
fanciulla allaccia un ordito ad un primitivo telaio e sulla tela bianca
disegna caratteri rossi con i quali racconta il misfatto. Terminato il
lavoro lo consegna ad una donna, spiegandole a gesti di consegnarlo alla
regina. La donna si avvia e consegna la tela a Progne, senza immaginare cosa
stia facendo. La moglie del re malvagio srotola la tela, legge il messaggio
e, nonostante l'orrore, riesce a non scoprirsi. Il dolore le chiude la
bocca, la lingua cerca parole di sdegno adeguate al misfatto del marito, ma
non ne trova. Neanche riesce a piangere e, pronta a confondere il lecito con
l'illecito, si chiude in se stessa, e non fa che pensare alla vendetta.
Poi viene l'epoca in cui le donne della Sitonia sono solite celebrare la
festa triennale di Bacco. La notte è complice delle cerimonie segrete. Di
notte il Ròdope risuona del tintinnio del bronzo. E di notte Progne esce di
casa, vestita come se dovesse partecipare all'orgia divina, con tutti i
contrassegni che il rito richiede: capo coperto di tralci di vite, una pelle
di cervo cadente sul fianco sinistro, una lancia leggera poggiata sulla
spalla. Slanciandosi attraverso i boschi, accompagnata da una schiera di
compagne, Progne, terribile, sconvolta dalla rabbia e dal dolore, finge di
essere una delle tue devote, o Bacco. E, finalmente, arrivata alla stalla
sperduta nelle selve, ululando e gridando "evoè", butta giù la porta e
libera la sorella. Poi la riveste dei paramenti delle baccanti, le nasconde
il viso con fronde d'edera, la trascina via tutta sbigottita e la conduce
dentro le mura del palazzo reale.
Appena Filomela si accorge di aver messo piede nella casa dell'infame,
comincia a tremare e impallidisce, ma Progne le toglie i simboli del culto,
le scopre il viso vergognoso e la stringe in un abbraccio. Filamela,
sentendosi un'adultera, non ha il coraggio di alzare il viso verso la
sorella, e, con lo sguardo fisso in terra,  vorrebbe giurare e chiamare gli
dei a testimoni che è stata costretta con la violenza a subire l'oltraggio,
ma riesce a farlo solo a gesti.
Progne, stravolta dall'ira, redarguisce la sorella perché piange, "Non è una
faccenda da risolversi con le lacrime, - dice - ma con il ferro. E se si
trova qualcosa di più duro del ferro, con quella! Io sono preparata, sorella
mia, a qualsiasi cosa empia. O brucerò, con le fiaccole,  il palazzo reale e
getterò quell'infame di Tereo nelle fiamme o gli strapperò con la spada la
lingua, gli occhi, il pene che ti ha tolto il pudore., o butterò fuori,
attraverso mille ferite, quell'anima ignobile! Sono pronta a fare qualunque
cosa! Anche se ancora non so quale". Mentre Progne diceva queste cose, ecco
venire dalla madre Iris: lui le fa venire in mente un'idea, mentre lo guarda
con occhi duri. "Quanto somiglia al padre!" disse e non pronunciando più
parole, triste, prepara il delitto e ribolle di ira silenziosa.
Però quando il fanciullo si avvicina, saluta la madre e le abbraccia il
collo con le piccole braccia e le da baci con atteggiamento fanciullesco; si
commuove la madre e si calma l'ira e gli occhi si colmano di lacrime,
trattenute a stento; ma come sente che per troppa pietà di madre, il suo
intento comincia a vacillare, dal fanciullo rivolge il viso alla sorella, e
guardando alternativamente entrambi, dice: "Perché lui mi blandisce e lei
tace con la lingua mozzata? Perché lui mi chiama mamma e lei non mi chiama
sorella? Guarda a quale marito sei sposata, figlia di Pandìone! Stai
esagerando? La pietà è un delitto con un marito come Tereo!" Senza indugi
trascina via Iti, come una tigre del Gange il cucciolo di una cerva per le
foreste caliginose dell'India. E quando arrivano in una parte remota della
reggia, Progne lo colpisce mentre tende le mani e già presentendo il suo
destino dice: "Mamma, mamma" e vorrebbe abbracciarla, nel punto dove si
congiungono il petto e il fianco, senza neanche distogliere lo sguardo.
Basterebbe quel colpo, per ucciderlo, ma lei gli taglia anche la gola.
Quelle membra ancora vive, che trattengono un po' di spirito vitale, sono
fatte a pezzi. Una parte viene messa in calderoni bollenti, un'altra è cotta
allo spiedo. La cucina trasuda di sangue.
Questa pietanza serve a Tereo, completamente ignaro, dopo aver allontanato
la servitù con la falsa scusa di voler celebrare un rito della sua terra col
solo marito. Tereo, seduto sul trono avito, pasteggia e introduce nelle sue
viscere la sua stessa carne; e la sua mente è tanto offuscata che dice:
"Fate venire Iti". Progne non riesce a nascondere la sua gioia crudele, e
desiderando annunciare lo scempio che ha compiuto dice: "Hai dentro ciò che
stai chiedendo". Egli si guarda intorno e chiede dove sia: e a lui che
chiede e invoca, con i capelli sparsi lordati dalla strage crudele, Filomena
lancia la testa insanguinata di Iti sulla faccia del padre. E mai come ora
vorrebbe parlare e gridargli la propria gioia con parole appropriate. Il
Trace con un grande urlo rovescia la tavola, invoca dalla valle stigia  le
sorelle dalle chiome di vipera e ora, se potesse, vorrebbe aprirsi il petto,
per rigettare il cibo immondo, le viscere ingoiate, piange e chiama se
stesso miserabile sepolcro del figlio. Ora, con la spada sguainata insegue
le figlie di Pandìone. A vederle diresti che i corpi delle discendenti di
Cècrope si librino sulle ali: ed è così. Una si dirige verso la selva; l'
altra sotto il tetto della grande casa, e dal suo corpo non sono cancellati
i segni della strage: una macchia di sangue sulle piume. Tereo, correndo
velocemente a causa del dolore che lo devasta, si trasforma in un uccello
che ha una cresta sulla testa, ed un becco smisurato che sporge come un
giavellotto. Upupa si chiama questo uccello e chi lo vede crede che sia
armato.
Giancarlo


Che dire ? Strepitoso, come al solito.
Ciao
Diagoras


Sull'antico camino era dipinta,
come se una finestra si aprisse sulla scena silvana,
la metamorfosi di Filomela, dal re barbaro
cosě brutalmente forzata; eppure lŕ l'usignolo
empiva tutto il deserto con voce inviolabile
e ancora ella gemeva, e ancora il mondo prosegue,
"Giag, giag" a orecchi sporchi.
(T.S. Eliot, La terra desolata, II parte - Una partita a scacchi)
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Giancarlo
Magnifico... anche se da madre non riesco a non sentire una morsa di dolore
per l'uccisione del bimbo....
-- 
Nonsolopoesia :-)
http://www.nonsolopoesia.com

 Diagoras
Ti ringrazio. Però è una traduzione. Certo, che ho cercato di rendere
fruibile da un pubblico moderno.
Ciao,  Giancarlo

 (T.S. Eliot, La terra desolata, II parte - Una partita a scacchi)
Ti ringrazio per la citazione. Non la conoscevo e sono contento di leggere
le stesse cose di Eliot.
Ciao Giancarlo

 Nonsolopoesia :-)
Certo, non č un racconto a lieto fine o, comunque, a fine consolatorio.
Capisco la tua sensazione di dolore.
Ciao  Giancarlo


Atroce e stupendo.
Mi ha fatto chiudere lo stomaco :-)
Bravissimo
Dedalus
"The sands of time were eroded by the river of constant change."

 Dedalus
Ti ringrazio del commento e sono contento che il racconto ti sia piaciuto.
Perņ non voglio prendermi meriti che non ho: Il racconto č stato scritto da
Ovidio, in latino. Io l'ho tradotto e (questo si che č merito mio) credo di
averlo tradotto bene, dati i commenti che arrivano.
Ciao,   Giancarlo
Ciao,


-- 
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Ottimo, come sempre.
Magari giusto il titolo non mi piace tantissimo...non so, avrei
preferito qualcosa di più "evocativo".
ladybird
-- 
i miei racconti su:
http://members.xoom.virgilio.it/red_ladybird
lady...@caltanet.it

 armato.
Il cimiero volante...
Piaciuto.
Bye,
	Red
-- 
"Beh, Stephen, quell'uccello e' senza ali..."
"Si'."
"...allora non si muovera' da li'."

  Theo
Si, a quei tempi i maschi avevano tre cazzi e le femmine una vagina
supplementare in mezzo alle mammelle.
Ciao Giancarlo

 ladybird
Forse andava meglio  Il canto dell'usignolo? hai ragione comunque. Per il
titolo non sono stato attento.
Ciao  Giancarlo

 Piaciuto.
Sono contento.
Giancarlo

 titolo non sono stato attento.
Beh in effetti va già meglio, anche se così mi viene in mente 
Cenerentola...


 ladybird
Magari anche La vispa Teresa...
Ciao  Giancarlo