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Titolo: Clamorosamente OT - L'orologio

L'orologio
Forse, non l'avrebbe mai notato. Forse, se in casa fosse rimasto qualcuno,
un amico, un parente, persino il gatto, non si sarebbe creato quel
silenzio irreale, pieno,  che gli aveva permesso di sentirlo.
Anzi, piů che altro di avvertirlo, con gli orecchi ma anche nel cuore e
nello stomaco.
Un battito, un pulsare. Ritmico e meccanico, certo. Ma con qualcosa di
vivo, di liquido e organico, come un respiro.
Si era seduto sul letto, nella casa improvvisamente vuota di gente e di
suoni, e l'aveva sentito. L'aveva cercato, l'orecchio teso, e poi l'aveva
trovato. Nel  cassetto del comodino, dalla sua parte del letto. Dove
sapeva che prima o poi averebbe dovuto guardare, e svuotare.
Era appoggiato contro il legno del cassetto, le lancette che proseguivano
indifferenti la loro corsa intorno al centro. Lo aveva preso, guardato,
posato contro la guancia, riconoscendo il rumore che a volte gli si
insinuava nel sonno, la notte, mentre lei lo abbracciava.
Metterlo  gli era parso naturale, anzi, necessario. 
Aveva faticato  un poco ad adattarlo al suo polso, ma poi era rimasto a
rimirarlo soddisfatto; per uno che non aveva mai indossato un orologio
certo era curioso, ma piacevole.
Aveva preso a caricarlo, lentamente, dolcemente, facendosi scivolare la
corona fra le dita, avvertendone la resistenza crescente con un gusto
strano, nuovo. 
"Bene, ora devo solo ricordare di caricarlo" si era detto.
Ed era stato facile, i primi giorni, inserire quella nuova incombenza fra
le cento che si andava inventando per riempirsi le giornate. Il lavoro, la
piscina, la casa che lentamente, come un animale che si assesta nella
tana, si andava riempiendo dei vuoti lasciati dai vestiti dai libri, dai
cosmetici di lei, che coscienziosamente aveva impilato ed imballato,
sigillandoli in scatole ordinate. La scatole avevano stazionato un po' nel
sottoscala, e poi nel garage, per scomparire, una domenica mattina, nel
ripostiglio basso e un po' muffo dietro il garage. 
Rientrando in casa, nella gloria pacchiana del sole di maggio, si era
sentito finalmente a posto, solo ma non disperato, persino un po'felice.
Sfiorandosi la fronte, il battito leggero dell'orologio lo aveva
disturbato, come se rompesse inopportunamente il silenzio, se ingombrasse
inutilmente il suo polso sinistro, deturpandolo.
Lo aveva sfilato con cautela, riponendolo nel cassetto del comodino dove
lo aveva trovato. Guardandolo, gli pareva che lě stesse al suo posto, e
che il suono attutito della lancetta dei secondi fosse quasi musicale,
timido ma dolce, aggraziato.
"Comunque, non devo dimenticare di caricarlo" aveva concluso.
I giorni erano passati, ricchi di nuovi impegni, gli amici, qualche
serata, ma non gli era stato difficile mantenere il suo appuntamento con
l'orologio adagiato nel cassetto. Prima di dormire, lo tirava fuori, se lo
passava contro la guancia, godendo del fresco del vetro contro la pelle, e
poi ne accarezzava la corona, dolcemente.
Non di rado, quelle carezze gli facevano da preliminare ad altre carezze
che dedicava a se' stesso, con la testa attraversata da nuove facce, nuovi
corpi, ombre di desideri, e godendo gli pareva di esser anche lui un
meccanismo che andava assestandosi, caricandosi ogni giorno di nuove
energie. 
Un giorno, quella girandola di facce e di corpi si era fermata su un viso
solo, su un corpo unico e desiderato. I suoi abbandoni si erano fatti
prima piů violenti e poi piů radi, mano a mano che i sogni lasciavano
posto ai baci e alle carezze vere, ad una vita nuova per il suo sangue ed
il suo corpo di nuovo toccato, baciato, amato. 
Solo, non gli riusciva di portarla in casa sua. Non ancora. Non nel suo
letto. Non vicino a quel cassetto in cui pulsava, ostinato, ancora
qualcosa.
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Bettyboop ha scritto:
 nella gloria pacchiana del sole di maggio, 
apprezzo moltissimo i tuoi scritti, ma questo mi ha toccato dentro; solo
questa frase mi è parsa scontata, retorica, non adatta. Tutto il resto
descrive con grande esattezza, e profonda pietas, un processo di lutto. 
Dal punto di vista maschile, meno contorto. 
Brava mia cara, 
ipotesi


 qualcosa.
Beh, direi che è il racconto di feticismo più strano che abbia mai letto. 
Bello e particolare.
Non è nuovo comunque, o sbaglio? E' un racconto che hai scritto anni fa, 
oppure hai cambiato così drasticamente stile? (Ecco, non farmi sentire 
escluso dicendo che lo hai fatto da un pezzo). Non c'è traccia infatti di 
quell'ironia graffiante che ormai condiva i tuoi racconti e che strappavo 
sempre un riso, anche se amaro; forse perchè il tema trattato è molto 
delicato ed appunto in modo delicato lo hai descritto. Hai reso molto bene 
il senso della solitudine, scandita impietosamente da questo tuo personaggio 
meccanico. Ciao "amica" 

 sempre un riso, anche se amaro; f
Ma, appunto, era quella la costante di sempre. L'eclettismo, la
capacità
di cambiare registro e, magari, anche stile è un plus, non un minus,
non credi?
Certo, considerarlo feticistico lo riporta nell'IT ma Betty ci
dichiara
il clamoroso OT. Dici che ci depista? Secondo me, no.
Feticista potrebbe anche essere il collezionista di numismatica
mentre
qui abbiamo un oggetto che parla. Parla di una persona che non c'è più
ma che
ha lasciato una traccia fisica che risveglia una seconda traccia, più
intima
che non consente profanazioni.
Bello struggente e asciutto. Non  mi ha fatto sorridere ma non sempre,
nella vita
c'è da farlo. E poi vogliamo relegare Betty nel ghetto dell'umorismo?

 E poi vogliamo relegare Betty nel ghetto dell'umorismo?
Certo che no, infatti l'ho detto in senso positivo.
Ho apprezzato molto la variante a quello stile che, se pur bello e 
accattivante, rischiava di etichettarla e caratterizzarla troppo come 
autrice.
Poi non considero OT il racconto: la componente erotica è ben presente.
Ciao

L'orologio
Di feticismo, nonostante l'imbeccata del buon haimle,  non sono
riuscito a trovarne una , . 
ma bello, però, bello. brava. 
A.


Racconto che non mette allegria mentre si legge, ti lascia con tanti
pensieri per la testa. Basta anche il rumore di un caro piccolo oggetto a
farci ricordare e soffrire per un qualcosa che ci apparteneva e ora non c'è
più. Sei stata, come sempre, molto brava a renderci partecipe del dolore che
rivive il tuo protagonista. E non è cosa da poco farlo con semplicità.
Mybelline
-- 
L'angolo discreto di Mybelline
http://it.geocities.com/mybelline80
"T'ho incrociata alla stazione
che inseguivi il tuo profumo
presa in trappola da un tailleur grigio fumo
i giornali in una mano e nell'altra il tuo destino
camminavi fianco a fianco al tuo assassino."
(FdA)
 

 Di feticismo, nonostante l'imbeccata del buon haimle,  non sono
Era una battuta di lume che avevo ripreso........