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Titolo: La Barca dei Sogni

I sogni.
Prima di prendere il fiume, hanno caricato sull'imbarcazione lunghi
bastioni di argini in fiore e fitte mangrovie di mantidi.
Qualche frutto di terra rossa e sei mezze dozzine di gusci di riva
bianca.
Due donne brune e un giovane moro dalle labbra grosse ondeggiano a
bordo dello scafo e raccolgono il sole durante il tempo del tragitto.
A momenti il torrente si avviluppa alto sulle rocce, altre volte si
restringe e precipita prima di una svolta.
L'aspro simulacro di una puntuta ordinanza ha condotto le donne alle
porte dell'esilio. La gente, al momento del commiato, è convinta che
le donne piangano.
L'editto le allontana per condotta dissoluta.
Promiscue velleità.
Il giovane è aitante, un cucciolo di indigeno feroce e famelico.
Affonda nel petto della florida madre e sbarca su quello dappresso
della badante prosperosa.
Ha occhi enormi, bagaglio di Bahia, e labbra piene che pianta tra i
seni gonfi della sua totale e inquisita genitorialità.
Le donne lasciano alle spalle le grinfie delle origini, si allontanano
infagottate dentro involti che ingannano i sensi.
Partono alla volta dell'uomo cercatore, l'esploratore dei loro antri
di fortuna.
Il corso del loro destino non si appresta verso i porticcioli stretti
tra le reti intasate dalla pesca o per i bastimenti di suffragio in
via di stacco per le isole.
Al rovescio, il loro fiume punta ad appannaggio dell'anima, prosegue
innanzi e si solleva quanto più tira fuori a poppa.
La sorte è un percorso da inventare.
L'unico indizio, una cascata di pietra rosata che affiora da una
fotografia sbiadita. Un sentiero immerso tra le liane rampicanti e un
sottobosco scuro, scarsamente penetrato dalla luce del sole a causa
delle folte chiome delle latifoglie.
Un luogo chiuso, custodito e remoto.
La fotografia è visibile e precisa, ma lacerata sopra in alto,
all'angolo a sinitsra.
L'immagine timone del viaggio è recisa da uno strappo.
Le donne e il giovane gagliardo sono guidate da un lascito improprio
in direzione dell'uomo che forse è il contrassegno peculiare di un
luogo che hanno sempre aspettato.
La barca procede lenta, i giacinti si accalcano attorcigliati e si
invischiano alla carena. Le radici frenano l'andatura a braccia.
È notte e il barcaiolo ferma la canoa, l'equipaggio trova una radura
che fronteggia un'ampia risaia.
La zona è nascosta dalle falde di un'insenatura. La sabbia scotta, il
sole ha battuto quella crosta per l'intera giornata.
Ci si adopera per dare un riparo al virgulto e si stende un grosso
telo di juta a ridosso di un crocchio di palme. Il sacco prende la
forma di uno scudo.
Il manto si gonfia e i corpi restano al coperto dalle folate che il
vento soffia da sud.
Durante la notte, il respiro del giovane è cullato da mani amorose.
Le donne, accanto al corpo del figlio, riconoscono l'odore concimato
dal padre.
Distinguono la vanga che ha arato la loro scorza di fiandra, e come se
fossero terra vi si gettano sopra scorgendone l'opera tesa. La
compostezza propria del legno.
La presa solida tracciata dal padre nelle linee delle mani del figlio.
Proprietario e proprietà delle donne, il giovane generato si attacca
ai capezzoli e succhia.
Il ricordo del latte affolla la bocca col sapore della cena mancata.
Nativo di un campo da zucchero titilla la lingua alle radici del
mondo. Lava e pulisce.
Fruga con le sue mani sotto le coltri bahiane.
Dall'umida gleba carnosa si nasconde col viso a ridosso del collo
materno, un profumo di badiana colma le sue narici espoliate.
L'emozione prolunga dalla conca delle mani e tende tra le gambe del
ragazzo.
Il respiro fa a pezzi l'ansito, proprio contro il bordo della foto che
giace a terra.
L'immagine inzuppata si logora al lato.
Il fiume riprende il viaggio.
Lo scafo viene immerso nell'acqua.
Confuso per il fango della condotta, il remo spinge e smuove con
inesorabile forza.
Le mani salde sopra il manico, il giovane si porta verso il centro del
canale ed entra dove la donna tiene l'acqua.
Ne fa ampia scorta.
La vena del torrente comincia a scorrere più svelta e il figlio facile
di impulsi tiene duro in mezzo al corso.
La costanza del moto lo frastorna.
L'oscillare del pensiero sensuale è destro.
Il senso del fiato monta la fatica di calare il remo nell'intima
salmodia cavernosa.
L'asta è lunga. Il legno del padre duro.
Il ganzo è capace.
A spirale i vortici raggiungono la parte galleggiante e la riscuotono,
la traversata finisce per dividere ciò che era unito dalla nascita.
La madre e il figlio.
Legati da un desiderio di arrembaggio. Il sogno di una barca che li
scorti in lontananza.

 Dall'umida gleba carnosa si nasconde col viso a ridosso del collo
materno, un profumo di badiana colma le sue narici espoliate.
Il tutto, rigorosamente IMHO, come sempre!
-- 
mdp
http://maxdelporco.blog.aruba.it