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Titolo: La storia di Cristina 1

Il racconto è frutto di fantasia.
Ai minori è vietata la lettura.
Si sconsiglia caldamente di mettere in pratica quanto descritto.
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La storia di Cristina
I
- È la prima volta per te?
- Sì...
- Dovrò insegnarti tutto allora?
- Sì.
La ragazza che domanda e l'uomo che risponde sono seduti davanti al
mare. Lui è un anziano signore, o un signore normale reso anziano da
tempi non proprio felici, con stivali da pescatore ai piedi e un lungo
cappotto verde scuro, con il cappuccio. Ha gli occhi verdi, le mani
delicate, nessun soldo in tasca. Fuma in continuazione e la guarda,
anzi guarda un po' lei un po' il mare, alternando il tempo che
passa a guardare l'una e l'altra natura che gli sono di fronte.
Lei non assomiglia alle onde, neanche un po'. È piccola, nera
d'occhi e scura di capelli. L'incavo del ventre le segna di due
piccoli monti il bacino, e la traccia del costato sino al seno, leggero
e scuro anch'esso. "È la mia parte migliore" dice spesso di sé,
quando qualcuno ammira, grazioso o un po' volgare, le spalle, la
schiena e il culo, piccolo, sporgente, alto. Potrebbe avere quattordici
o quindici anni quando s'infila il costume nero e le cuffie per
andare a correre la sera sulla spiaggia; invece ne ha qualcuno di più.
Ma neppure tanti come crederebbe chi adesso la sentisse parlare...
- Non è facile...
- Non speravo che fosse facile. - Risponde lui.
- Non è facile per niente. E sei fortunato tu - aggiunge - perché
io sono bella e crudele. Ma soprattutto perché ti ho scelto, sei
fortunato.
"Sono fortunato? - Pensa l'uomo che si allaccia cappuccio in
capo, perché comincia a piovere. - Sono fortunato che Cris mi abbia
chiesto di massacrarla e farla a pezzi, di cavarle l'anima dal corpo
a forza di colpi e ingiurie, e per tutto un lungo, intero, mese, e che
io non sappia neppure da che parte cominciare? Non so se sono tanto
fortunato..." Ma in tanto:
- Sì, certo - risponde - sono un vecchio molto fortunato.
Lei non si è ancora coperta la testa dall'acqua, perché Cristina
porta i capelli così corti che sembran rasati a zero, e non si bagnano
o non importa se lo fanno.
- Però non basta essere fortunato, devi anche essere eccellente.
L'uomo la guarda, perplesso, dubitando con tutto il suo cuore di
essere "eccellente".
- E la parola? - Le chiede.
- Quale parola?
- Quella segreta, per far cessare tutto. - Spiega lui. - Ho letto
che prima di cominciare il padrone e la schiava scelgono una parola
segreta... Durante il gioco potrà succedere di tutto, lei potrà
disperarsi e gridare, o supplicare, ma finché non pronuncia la parola
segreta il Padrone saprà che si tratta solo di una finta, di qualcosa
che fa parte della recita insomma...
È vero che Cristina è crudele. Lo guarda con gli occhi neri enormi,
il volto rigato di pioggia, e sorride delusa.
- Tu non sai nulla. E non usare quelle parole! Non c'è nessuna
'schiava' qui, e men che meno un 'padrone'.
- Ma perché? Non è vero che serve una parola segreta per far cessare
tutto?
- Nessuno farà cessare niente, non ci sarà bisogno di far cessare
niente. E non ti ho chiesto di giocare, ti ho chiesto una cosa seria
io. O pensi che abbia bisogno di essere straziata dal dolore ogni volta
che mi annoio a scopare i ragazzini e non so cosa fare?
- Come non detto. - Una battuta è una battuta, e l'uomo sa
riconoscerne una quando la riceve. Gli avrebbe sputato in faccia lei,
per quelle parole, non fosse stato che già pioveva.
- Non vuoi coprirti?
- Non ho bisogno di coprirmi. Ho bisogno di cominciare...
- E come facciamo a cominciare qui?
- Intanto... - e mentre dice 'intanto' sorride - credo che non
dovrei sentirmi così bene... Non ti viene in mente nulla?
A lui, onestamente, non viene in mente nulla, così sorride e dice che
no, a parte che vorrebbe bere qualcosa...
- Incapace!
- Cos'è, vuoi che ti frusti con la cinghia dei pantaloni?
E lei lo guarda, per un momento, poi adagio, quasi sillabando: - Sei un
cretino. - e lo colpisce in pieno volto con uno schiaffo aperto, di
disprezzo, a piene dita.
E il vecchio resta esterefatto e poi guarda. Guarda i capezzoli marroni
e la sua sigaretta dov'è caduta, per terra dopo lo schiaffo. Guarda
il viso del cameriere, incerto, il lungomare e le case, il mare
marrone, le insegne e i nomi scritti molto in piccolo sopra i citofoni
d'un palazzo.
- T'ho fatto male?
- No. Forse però non sono io quello adatto.
- Ti ho colpito, è inammissibile. Devi punirmi.
- Io voglio punirti.
Lei socchiude gli occhi e le labbra: - Fallo allora.
II
Si dividono a comando.
- Vai a comprarmi un paio di stivali come i tuoi, diciamo trenta... no
quaranta di numero, devo essere belli larghi. Io devo fare una
commissione. Ci vediamo qui di nuovo tra dieci minuti. Aspetta!...
Cristina raccoglie dal tavolo il piattino del calice vuoto e lo porge
al vecchio.
- Sputa.
L'uomo la guarda, raccoglie la salive ed esegue. Ma lei non è
contenta, e ripete la sua richiesta più e più volte e solo quando il
piattino è ricoperto di saliva e catarro si quieta. Porta uno sguardo
dolce e verde sul vecchio, poi, adagio, con la lingua raccoglie
lasaliva che cola dal piatto.
- Non devi mai farmi stare bene, mai. Ricorda. Se volevo un
corteggiatore andavo a cercarlo in qualche festa di laurea.
Il vecchio entra nel negazio, metà bottega metà bancarella, che aveva
veduto poco prima sul lungo mare dalla parte della strada. E acquista
due stivali neri che gli sembrano enormi per i piedi magri di Cristina.
Nella tasca del cappotto ha una macchina fotografica, di quelle piccole
e automatiche. La estrae e scatta un'immagine degli stivali, così
neri e inutili come sembrano. È confuso, ma almeno ha deciso questo:
che della strana storia alla quale è stato richiesto vuol conservare
un album fotografico.
Dopo dieci minuti è di nuovo seduto al bar. Non hanno nemmeno cambiato
il piattino tanto la lingua di Cristina l'aveva pulito. Ordina un
caffè e aspetta.
Lei arriva sempre a capo scoperto. Ha smesso di piovere ma il viso è
ancora bagnato. Ha in mano una borsa scura e un sacchetto trasparente,
con un centinaio, si direbbe, di tappi di bottiglia; quelli dorati e
ancora aperti, che servono ai contadini quando imbottigliano qualche
vino novello e frizzante, e un tappo a corona, per il tempo che serve,
chiude bene ed è facile da togliere. Sotto gli occhi, quasi sulle
guance un poco scavate, ha disegnato con il rossetto due linee rosso
scuro, come segni di guerra. È a piedi nudi e sorride.
- Fatto. Hai detto che dietro il porto c'è un'altra spiaggia vero?
- Sì. Ma con questo freddo non ci sarà nessuno.
- Meglio, - replice lei. E afferra al volo il cameriere per chiedere
due grandi bicchieri di vino rosso. Poi si alza dal tavolo.
- Vado a cambiarmi.
- Ti aspetto.
La toilette del bar è sporca, e un poco marcia nei serramenti di
legno. Cristina si è portata dietro i suo tappi e la sua borsa scura.
Si leva i pantaloni, la maglia... ogni cosa e rimane nuda di fronte al
piccolo specchio. Si guarda per un attimo e si trova perfetta, un
perfetto piccolo corpo di muscoli e colori, che le corrisponde
completamente.
Dalla borsa scura prende un perizoma nero e i pantaloncini "da
ciclista" corti e attillati. Li abbassa, dopo averli infilati, sino
al mergine del pube, poi reinfila la corta giacca di pelle nera che
indossava prima e nient'altro. Negli stivali neri, di gomma, versa
dal sacchetto trasparente una bella manciati di tappi a corona per
ognuno, poi li infila.
Un piccolo dolore sordo le sale dalla pianta dei piedi sino alla testa,
i capezzoli si inturgidiscono. È un piccolo dolore sordo che
crescerà, un piccolo dolore sordo ben messo, sano, che crescerà bene
con il passare del tempo. In tanto Cristina tira via con l'indice una
piccola lacrima dal ciglio e si appoggia con entrambe le mani al muro.
Poi adagio le fa scendere, sino a trovarsi quasi a noventa gradi. Non
vuole inginocchiarsi. Si allunga il più possibile e passa adagio la
lingua sull'asse sporca, segnata dal piscio asciugato di innumerevoli
uomini, e la passa più volte, sino a pulire tutto. Poi si rialza e
esce.
Del mare d'inverno è stato scritto tutto il possibile, dunque non
diremo come faccia freddo, come il cielo sia grigio e basso e come sia
deserto il litorale, la spiaggia, gli scogli. I due camminano e
Cristina pensa. Che tutto il segreto sta nel rendere il dolore nuovo e
utile. Non bisogna affossarsi nel dolore, scendere nel buio e restare
lì; così non serve a nulla, è solo uno spettacolo messo in scena per
il maschio che ti guarda. Lei invece vuole la novità della discesa e
della salita insieme. "In altri tempi sarei stata una mistica -
pensa - con una fede così grande da smuovere le montagne. Oggi mi
basta riuscire a smuovere me stessa":
- Passiamo dall'auto un momento? - gli dice con appena una stilla
di sudore sula fronte.
Roberto la guarda: è un piccolo animale da corsa. Gli occhi brillano
magri sulle labbra appena un poco più grandi. La giacca nera di pelle
socchiusa indica ma non mostra, e sotto c'è un seno rotondo,
disegnato sui colonnati delle costole. I pantaloncini neri sono
un'attentato - e qui Roberto sorride - dove le ossa del bacino
sul ventre piatto disegnano quasi un incavo dove una mano sottilissima
potrebbe infilarsi sino a toccare le grandi labbra senza sfiorare la
stoffa o la carne.
- Vuoi che vada io?
- Non devi fare il cavaliere. Sei il mio massacratore, ricordati.
Ricordati che ti ho chiesto di farmi del male, non di portarmi a fare
colazione in riva al mare. Resta qui. E cerca, per piacere, di entrare
nella tua parte.
C'è un tono di rimprovero. Un po' più che rimprovero. Una non
getta se stessa via per vedersi riportare indietro come un gentiluomo
che raccolga un fazzoletto caduto da una tasca. Ma sospira Cristina,
affonda i piedi nei cerchi frastagliati dei tappi che le mordicchiano
la carne e cammina decisa verso l'auto.
III
Dal bagagliaio estrae uno zaino, di quelli verdi e grezzi in dotazione
alla fanteria anni fa, quasi vuoto all'apparenza. Se lo mette in
spalla. Un vecchio la guarda, anche Roberto da lontano la guarda. Il
vecchio invece sta passando di fianco all'automobile parcheggiata e
quasi la sfiora. Cristina gli prende la mano, come farebbe un bambino
col nonno, e se la passa sul leggero monte disegnato dai pantaloncini
sopra la sua figa, e sulle grandi labbra che si intuiscono.
- Vorrei frustarti a morte. O prendertelo in bocca chissà, mentre
qualcuno gioca con la frusta a disegnare sofferenza sulla mia pelle. Ma
adesso è troppo presto. - Poi sfiora con la bocca le labbra del
vecchio, esterrefatto, e si dirige decisa verso Roberto.
- Te lo volevi fare? - Non è la migliore delle frasi. Roberto è
timido, ma ha ascoltato il rimprovero di Cristina, poco prima, e cerca
di essere violento e volgare.
- Sì. Avessi avuto tempo gli avrei succhiato le palle sino a
svuotargliele. E mi sarei infilata un bastone nel culo, per sentire da
qualche parte qualcosa di duro.
Roberto sa che non è vero ma non sa cosa fare.
- Devo punirti...
Cristina lo guarda con speranza e occhi verdi.
- Picchiami.
- Qui, davanti a tutti?
- Salimi sui piedi e sussurrami all'orecchio che il bastone nel culo
me lo avresti infilato tu, ma senza togliere la corteccia.
Roberto in equilibrio monta sugli stivali neri e un piccolo guizzo di
dolore nuovo spalanca la via tra i nervi di Cristina. "Sempre cercare
un dolore nuovo" - pensa lei.
- La prossima volta un bastone te lo caccio nel culo io. E ce lo
lascio. Ma di cazzi da prendere in bocca te ne procuro un centinaio,
così vediamo quanto tempo ci metti.
Ha tirato fuori tutto il suo coraggio Roberto e Cristina ne è
orgogliosa. Lo sapeva, c'è qualcosa di buono in quell'uomo.
- Meno di quanto tu pensi. E sarei anche capace di godermela.
Non si riconosce mai alle donne il diritto alla volgarità. Oppure sì,
ma una volgarità mercantile, tutta devota all'uomo, come quando si
dice che un vestito è volgare, o un trucco. Roberto non è stupido ma
la volgarità lo spaventa. Gli sembra una fuga dal regno della
tranquillità e dell'ozio. Potrebbe scrivere di tutto, ma guardare è
un'altra cosa. E Cristina che gli ansima davanti non è qualcosa che
si possa raccontare. Il sesso non ha parole. Vorrebbe avere un cazzo
enorme, smisurato, e penetrarla da tutte le parti. Ma vorrebbe anche
scomparire e che fosse qualcun altro, non lui, a prendere da Crstina
tutto il possibile, e che a lui fosse riservato il piacere perfetto di
guardare. Senza dover essere presente e senza parole.
- Non dovresti permettermi di parlare così. - Lei interrompe le sue
confusioni. - Non è questo il patto. Io sono la tua martire, e tutto
quello che sono, che dico, che faccio o che non faccio, deve essere, è
la prova di una colpa, una perfidia, una mancanza che richiedono nuovo
dolore, nuove umiliazioni, nuova tortura. Ma tu ancora non hai capito
vero?
Roberto la guarda in silenzio.
- Portami sulla spiaggia dietro il Castello e ti mostrerò come devo
essere punita.
Breve strada e breve silenzio.
Cristina ha le mani sulle cinghie dello zaino. Deve sentire molto male
a camminare sul metallo dei tappi. Ma è un dolore usato ormai e
bisogna cercare del senso, cercarne uno nuovo.
Appena arrivano c'è un dislivello tra il sentiero e la spiaggia, un
metro e mezzo o poco meno. La sabbia è gialla e bagnata, dura. Fa
freddo e il cielo scende deciso. Cristina guarda la sabbia e il piccolo
blocco di cemento sotto di lei, e salta, a piedi uniti.
I tappi le si conficcano nella carne, un solo piccolo sussulto esce
dalla sua bocca, ma almeno è un dolore nuovo.
Roberto scende preoccupato. Lei gli racconta finalmente che cosa c'è
in quegli stivali neri.
- Ma non è niente. Appena un modo per non distrarmi. Quand'ero
piccola, avrò avuto dodici... tredici anni, ho cominciato a
masturbarmi...
- Che c'entra?
L'avanzo di un onda striscia sotto di loro.
- Adesso ti racconto, ma così non va bene.
- Cosa c'è che non va? Hai freddo?
- Ancora! Piantala di essere gentile! - Si guarda in giro, vede gli
avanzi sulla spiaggia. - Prendi quel legno e crocifiggimi. - Un
comando da eseguire.
Roberto si allontana di due passi, e tocca col piede il ramo di un
albero abbattuto e arenato, e tutto bianco e lucido. Il ramo è lungo e
pesante, un mezzo tronco. Roberto lo solleva e lo appoggia sulle spalle
di Cristina in modo che con le mani lei possa afferrarsi alle due
estremità.
Cristina è crocifissa. Lo guarda.
- Meglio.
Roberto è quasi spaventato.
- Ma non basta.
Lei si avvicina strisciando le ginocchia sulla sabbia sino a che la sua
bocca non è all'altezza del sesso di lui.
- Quand'ero piccola cominciai a masturbarmi... Apri la cerniera...
Adesso Cristina dà gli ordini e Roberto ubbidisce.
- Mi piaceva prendere un capezzolo tra le dita e con l'altra mano
accarezzarmi la figa finché non si apriva come un fiore... - Lo
guarda... - Tiralo fuori... Ero molto brava, lo sono ancora adesso.
Però era un peccato che avessi solo due mani. Avrei voluto averne
dieci di mani, cento! Ma erano solo due.
Cristina rizza la schiena, i piccoli seni sporgono un poco di più
sotto la giacca. Il cazzo di Roberto li segue, avanzando poco alla
volta.
- Non puoi lasciarmi così tranquilla. Non deve essere una prova di
coraggio la mia, io voglio il dolore e l'umiltà. Ascolta: ogni volta
che mi fermo devi colpirmi in volto. Forte. Con un mano sola, ma forte.
E io per ringraziarti berrò un poco dal tuo cazzo. Ricominciamo...
Di nuovo Cristina raddrizza la schiena, e il ramo legato dietro le sue
spalle spinge in fuori le costole magre e il seno. E di nuovo il cazzo
di Roberto lo segue e si protende in avanti. C'è vento, e spuma
d'onda di mare.
- Cominciai a masturbarmi che avevo dodici anni. Prima solo con le dita
ma non bastavano le dita, non avevo abbastanza mani da fare tutto
quello che avrei voluto con il mio corpo.
IV
Si ferma e uno schiaffo leggero le colpisce il viso. Allunga il volto e
socchiude le labbra e succhia un fiotto caldo di piscio e carezze
maleodoranti.
- Ero in bagno, sarà stato un anno più tardi. Mia madre aveva appeso
la biancheria ad asciugare. Vidi le mollette e all'improvviso pensai
che se avessi lasciato a una di loro il compito di stringere i miei
capezzoli avrei potuto usare entrambe le mani per le mie labbra, e il
clitoride. - Pausa. - Colpisci più forte adesso.
E lui di nuovo le dà uno schiaffo, sulla stessa guancia di prima. E
ancora lei socchiude lo bocca intorno al glande per bere ancora un poco
della sua piscia calda.
- Ne presi due e me le misi sui capezzoli, aprendole e chiudendole un
po' di volte perché la prima sorpresa si mescolasse meglio con il
piacere, e il loro docile sommesso dolore si armonizzasse bene con le
dita che mi infilavo in figa. Cominciai a capire cosa vuol dire godere.
Da allora non cominciavo neppure a sfiorarmi se non avevo con me delle
mollette da biancheria. Arrivai al punto di battere i supermercati
della zona per trovare le migliori: forti, scure e grandi. Finìì che
ne avevo una collezione. Mi sono fermata, colpiscimi ancora.
Lui esita. Non ha voglia di farle del male, non vuole fare del male a
Lei.
- Diventerò una cagna terribile se non mi colpisci. Devi battermi se
vuoi che io ci sia. Sii gentile e vedrai che scomparirà.
Ma ancora lui non alza la mano. È Cristina allora a lasciarsi cadere
con tutto il peso sul piccolo pezzo di cemento lì di fianco e a
risollevarsi poco dopo con un filo leggero di sangue che le esce dalla
tempia. Senza lasciare con le mani il legno che le poggia con forza
sulle spalle.
- Devo succhiare adesso.
Cristina si rialza per prendere in bocca il cazzo di lui, che adesso è
completamente eretto.
- Poi scoprii che i miei capezzoli non erano l'unica parte del corpo
che potevo affidare alle mollette. Era come se Dio m'avesse
moltiplicato le mani per farmi venire meglio. Cominciai a usare sempre
più mollette, sui fianchi, le braccia, le cosce... E intanto mi
infilavo una mano in figa, una mano intera. Neppure tu hai mai avuto un
cazzo come la mia mano intera. Me la infilavo persino nel culo.
Cristina si ferma e aspetta, vuole il colpo che non arriva. O quando
arriva è troppo debole, e una specie di nulla inutile. Ma lei accelera
lo stesso.
- Alla fine usavo centinaia di mollette. Era il mio modo di fare
all'amore e non l'avrei cambiato con nulla. Ma il piacere vuole la
novità. È buffo no? È esattamente come per il dolore. Presi le mie
mollette, mi rasai completamente lì, in mezzo alle gambe e cominciai a
conficcarcele. Una, un sorso, un'altra, un'altro sorso. Le grandi
labbra, le piccole, il clitoride, la pelle intorno, il solco sino alle
natiche. Non c'era più nemmeno bisogno che mi toccassi, bastava
l'esercito amato e crudele delle mie mollette. Ne contai oltre cento
infilate dentro, sopra e sotto la mia figa. Poi presi i pantaloni dalla
vasca dove li avevo buttati. Erano dei jeans, stretti, molto stretti.
Presi un lungo respiro e con un gesto il più veloce possibile me li
infilai sino in fondo. Svenni, ma per pochissimo. Sentivo un diavolo
crudele tra le gambe che chiedeva e chiedeva e chiedeva dolore e
sofferenza. E io godevo invece, nel dolore, non gli davo nessuna
sofferenza.
Roberto è sorpreso, con il lungo cazzo di fuori, lontano ormai da quel
piccolo mostro di meraviglia inginocchiato davanti a lui che racconta
come appena adolescente cercasse la tortura  e il dolore sino a svenire
dal male. Vorrebbe infilare il membro nei pantaloni di nuovo, teme
d'essere visto. Ma così eretto no. Allora accende una sigaretta, di
nuovo, e continua ad ascoltare.
- Mi alzai a fatica dal pavimento. Con la matita per gli occhi di mia
madre segnai lunge righe nere sul mio volto che subito venivano confuse
dalle lacrime. Ero bellissima. C'era qualcosa di inarrestabile e
crudele tra le mie gambe, che correva per tutto il corpo come se
cercasse una via d'uscita, ma io non volevo uscisse. Uscii dal bagno
e andai nella palestra dove c'era una bicicletta da camera, enorme
per me, pesante e nera, lucida. Il dolore non era diminuito, anzi, ma
stava diventando solito, vecchio. E io avrei fatto qualunque cosa
purché non smettesse. Perché non avevo mai goduto così tanto.
Guardai la bicicletta e il sellino. E ci saltai sopra.
Roberto sa cosa dovrebbe fare adesso: darle almeno un po' di colpi,
un ricordo, come una cartolina, di quella sofferenza di un allora
adolescente. Ma non lo fa. Si infila il cazzo nei pantaloni. E ascolta.
- Un cane nero con dieci bocche e cento denti per ognuna mi afferrò il
sesso, e svenni sul serio. Anzi caddi per terra prima rotolandomi,
rantolando, e solo dopo qualche lungo, lancinante e azzurro intenso
momento svenni. Provai altre tre volte, ma senza riuscire a sedermi su
quella maledetta cyclette da camera. Alla fine stremata dalle scosse
del mio stesso sesso spalancato, rinunciai.
Una sigaretta la guarda dalle mani di Roberto.
- Smisi soprattutto perché il dolore, per quanto atroce, era diventato
comune. Adesso è diverso. Adesso sono molto più brava, e potrei
farlo.
Lentamente abbassa di qualche centimetro la zip della giacca di pelle e
con il sudore sulla fronte afferra la mano di lui, con la lunga
sigaretta accesa, e accosta la brace al capezzolo.
- Così ti è diventato di nuovo duro il cazzo?
V
L'uomo che aveva la sigaretta nella mano non la guarda neppure, ma
lei sì.
- Io ti farò scendere all'Inferno, Roberto.

 - Io ti farň scendere all'Inferno, Roberto.
Si sa, i nick nuovi vengono commentati poco,
ma credimi, č meglio: poi viene Kamicina,
ti porta in un vicolo buio, ti fa accucciare e...
Cmq io ti ho letto e sono qui per dirtelo. :)
L'atmosfera pesante a mo' di spirale infernale l'hai resa bene.
Anche alcune immagini avevano sapore.
ciao,
acc.


no, no, con uno che scrive un racconto cosě non mi fido mica a
infrattarmi in un vicolo... :)))
Carissimo Santander, che dire? che mi ha affascinato moltissimo questa
Cristina. Me la vedevo, novella martire senza un'ideale, masochista
alle prese con un sadico di merda, quel Roberto che, piů gli chiedeva
di essere picchiata, piů si rifiutava di farlo... maledetto!!! e la
storia della sua iniziazione al dolore, a suon di mollette...
grandiosa, brutale, bellissima. E ho goduto da matti sul motto che lei
andava ripetendosi: "sempre un dolore nuovo..."
Immagino che continui, vista la promessa finale che lei fa... non vedo
l'ora, perchč sono rimasta completamente, totalmente, dolorosamente
rapita :)

 - Sě.
Siccome il genere non mi interessa affatto ero assai prevenuto, invece
bravo, ci sai fare. Di te apprezzo lo scrupolo con il quale cerchi di fare
lo slalom tra i luoghi comuni, per quanto sia possibile, dato il genere.
C'č qualche errore, ma sono refusi.
A rileggerti.
-- 
--
A.
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

Si sconsiglia caldamente di mettere in pratica quanto descritto.
non e' il mio genere, lo ammetto. mi sono fermata dopo un po'. per quello
che puo' valere pero' mi sembrava ben fatto e si, originale.
continua
giulia 
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 non e' il mio genere, lo ammetto.
Sono il terzo che si chiama fuori ma oltre a lodarti
ti comunico che sei riuscito a  "smuovere" qualcosa
in me.
Che la ripulsa verso il S/M sia come l'omofobia, 
un modo per difendersi da demoni pericolosi?  
Il tuo nick, perdona Kamicina, cmq non mi sembra 
affatto nuovo!
Ho conosciuto anni fa un vecchio erotomane che,
pur di riuscire a scopare si fingeva gay e, talora, sadico.
Il risultato era la sua difficoltà a portare avanti la scena 
padrone /schiava , mentre al lato gay si era assuefatto
al punto di morire in odore d'omosessualità dopo
una lunga vita da etero, con ben 5 figli!
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

Sono il terzo che si chiama fuori ma oltre a lodarti
come mai le tue risposte sono sotto i post delle persone sbagliate? altri
problemi informatici? peccato perche' magari non vengono lette...


Siete tutti molto gentili.
La storia continuerà appena gli altri lavori di scrittura mi
lasceranno un po' di tempo.
Cristina sta bene.
E il mio "nick" è un vecchio rimasuglio da Walter Benjamin, ma questo
non è importante.
Santander

  atmosfera quasi magica per chi come me ne immagina di simili, le uniche
stonmature sono la poca verosimiglianza di alcune autotorture, ma confesso
che non adrò a verificarne la possibilità, aspetto il seguito, augurandoti
una buona accoglienza, il gruppo non è tenero verso il sadomaso spece se
spinto e duro come quello che descrivi to e che spesso descrivo io
andaluso
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/