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Titolo: (EDS di primavera) Se ancora non ho tutto il tuo amore

<se ancora non ho tutto il tuo amore, 
tutto, cara, non lo avrò mai>
john donne, infinità degli amanti
(avvertenza: le battute di dialogo di Obril sono, quasi tutte, adattate
dalla poesia di john donne di cui sopra)
***
Nonostante tutto era arrivata.
Dalla finestra aperta entrava la luce di marzo e i mandorli del viale
esibivano senza ritegno un'imbarazzante, vigorosa, fioritura. L'aria era
ancora frizzante da far lacrimare gli occhi, ma lei era arrivata; nonostante
tutto, insieme alla primavera.
Obril era scesa dal treno verso mezzogiorno e aveva percorso lo spazio tra i
mandorli, concedendosi generosamente agli sguardi e alle narici dei
passanti. I lunghi capelli neri, che sopra la pelle lattiginosa la facevano
sembrare come incoronata di buio, gli occhiali scuri, le labbra appena
contratte, il corpo guizzante come uno scudiscio. Il cielo era chiaro, senza
una nuvola. Non era servito che lui la scongiurasse di non venire, che la
implorasse di lasciar perdere, di pensare alla sua vita, a quel che sarebbe
potuto accadere, al male che si stavano facendo. Tutto era stato inutile, e
lei era arrivata, incurante degli sguardi e delle narici dei passanti, dei
rami fioriti dei mandorli del viale. Era entrata nel negozio, come avevano
stabilito, con calma s'era tolta gli occhiali e ora lo osservava con un
sorriso beffardo.
Manuel ricordava, come in trance, l'ultima volta che era stato con lei
all'albergo, l'albergo col corridoio che puzzava di sesso e di latrina,
nella solita stanza, la quarantuno, con la finestra che dava sul retro,
sopra i magazzini della cartiera. Con le parole e le risate sorde degli
operai in sottofondo, lei si era spogliata, aveva lasciato scivolare a terra
il vestito di mussola celeste, dai fiorellini chiari, gli si era sdraiata
accanto, piegando gli occhi a fessura, mugolando, con la testa all'indietro,
le labbra socchiuse e i denti appena scoperti. S'era levata le mutandine,
sollevando le gambe al petto, e s'era seduta sopra il viso di lui. Il suo
odore selvatico, un misto di sudore e caprifoglio, aveva presto saturato la
stanza. Ricordava come le aveva lisciato i capelli, come l'aveva afferrata
per le spalle, costretta ad appoggiarsi alla spalliera del letto, presa come
una cagna. E lei rideva, rideva di una risata folle, luciferina, mentre lui
la sbatteva cercando di farle del male, graffiandole la schiena, mordendole
le spalle. Poi, con la testa al cuscino, fumando piano, con lo sperma che
ancora le colava dalla fica, gli aveva ricordato la promessa. 
<Caro, se non ho tutto il tuo amore, non l'avrò mai>, gli aveva detto
improvvisamente, ma quieta, voltandosi dalla sua parte. 
<Ma è una follia, ragiona, a che può servire>. 
<Niente mi è dovuto più di quanto avevamo stabilito, nel nostro accordo>,
aveva risposto, con occhi che sembravano sopraffatti dal nero dei capelli.
<Ma non ha senso, ma che ne può venire, siamo già troppo compromessi.
Stiamocene quieti ancora per un po', che senso ha voler...>
<Manuel, > aveva ripreso, carezzandogli un braccio, come non avesse udito le
sue parole <ho esaurito tutto ciò che avevo da darti, mi sono data con tutta
me stessa; ricordi le parole del poeta: "tutto il mio tesoro di pianto,
sospiri, lettere, voti": ora tocca a te, "se il tuo dono d'amore non fu
perciò pieno, che un po' ne viene ad altri, un po' a me, tutto mai ti
avrò">. Rideva, ora, di nuovo, come ubriaca. <E se davvero credi di avermi
dato tutto, beh, riguardati: era ben misera cosa>.
<Ma perché, Dio santo, perché dovrei arrivare a tanto. Non ti basta quel che
abbiamo già combinato...ma tu sei pazza>, aveva urlato Manuel, alzandosi di
scatto dal letto.
<Non me lo chiedere più, ti prego. Sei mio complice, lo sai, e devi saldare
il tuo debito. Il tuo cuore mi appartiene, Manuel, tutto, ogni frutto che
produce, mi spetta tutto. Eppure, sai, nemmeno vorrei averlo tutto, questo
tuo cuore, perché so che poi niente altro mi resterebbe da chiederti>.
In piedi, si era passato le mani sulle guance non rasate, era andato al
lavandino, s'era spruzzato acqua fredda sul viso. Gli pareva di scottare,
aveva la nausea. Non vedeva soluzioni, era tutto troppo compromesso,
maledettamente compromesso. 
Nel retrobottega del negozio, in quel chiaro mattino, sua moglie stava
sistemando quaderni, matite, gomme, pile di fogli carta, tutto il materiale
appena trasportato dal grossista. Era quasi l'ora della pausa di mezza
giornata. Era rimasto silenzioso per gran parte della mattinata. Più volte
sua moglie gli aveva chiesto che avesse, ma non aveva risposto e lei aveva
sollevato le spalle, distratta dai clienti. S'era ricordato, d'un tratto, di
un particolare assurdo, della notte precedente, quando, prima di entrare nel
letto, nella loro casa, dopo aver messo a dormire i bambini, Maria gli aveva
chiesto un bicchiere d'acqua. Mentre lo raccoglieva dalle sue mani, lei gli
aveva sfiorato un polso e lo aveva trattenuto, così, senza parlare. Se n'era
restato per un po' a fissarla, con occhi vacui, senza sapere che dire;
quindi aveva accennato un sorriso e ritirato la mano, s'era sdraiato al suo
fianco, dandole le spalle. Lei, dopo poco, gli si era avvicinata,
cominciando a carezzarlo su un fianco. Erano rimasti così, sino a che s'era
addormentata e il braccio le era scivolato in diagonale lungo la schiena di
lui. Aveva lasciato che il respiro di Maria si facesse più pesante, poi
s'era alzato, con una mano alla bocca, era corso nel bagno e aveva vomitato
la cena, restando per un tratto accoccolato di fronte al water, con entrambe
le mani appoggiate per terra.
Obril era in piedi davanti a lui, adesso. Se ne restava con le mani lungo i
fianchi, vicina all'ingresso del negozio, muovendo impercettibilmente le
labbra, gli occhi ancora fissi nei suoi. Restarono per qualche istante ad
osservarsi, lui pregando in cuor suo che la donna cambiasse idea, che se
andasse, quasi implorandola con gli occhi. Dalla finestra, l'odore della
primavera, il profumo dei mandorli, prendeva alla gola, la chiudeva in un
cerchio, faceva come girare la testa. Bastò che Obril sollevasse il
pacchetto che teneva in mano, che lo facesse oscillare nell'aria immobile
del negozio, perché capisse che non c'era soluzione, nessuna via d'uscita.
Venne fuori dal suo cantuccio, da dietro il bancone, le passò accanto,
sfiorandole senza volerlo un braccio. Lei continuò a guardare diritta
innanzi a sé, con occhi che scintillavano. Chiuse piano la porta, facendo
scorrere il chiavistello, e abbassò le tendine sulle finestre. Poi chiamò
sua moglie. 
<Maria, ti spiace venire un momento>, disse, con la voce incrinata.
Sua moglie si avvicinò, per nulla turbata, guardando in volto Obril, e poi
lui, senza capire. <Maria, la signora desidera un quaderno dalla copertina
rigida, uno di quelli col dorso arancione, sai, nella scatola sotto lo
scaffale di legno>. 
Osservò Maria lasciare la stanza e attese, fissando gli occhi sui sandali
neri di Obril, sandali che non ricordava di averle mai visto, dal tacco
alto, aperti sul davanti a mostrare le dita candide, dalle unghie rosso
carminio. Gli occhi gli si appannarono, ebbe come un leggero capogiro. 
<Ma dov'è la scatola, Manuel, non riesco a trovarla...>, chiese dal
retrobottega. Obril aprì il pacchetto e gli porse il contenuto. Lo prese,
prese tutto quanto, se lo ficcò nella tasca posteriore dei calzoni. <Maria,
guarda bene nella scatola blu, la devi aprire>. Attese di sentire il rumore
del cartone lacerato, poi entrò rapido nel retrobottega e mentre la donna
era china sullo scatolone, le premette con forza lo straccio bagnato su naso
e bocca, circondandole con un braccio il collo. Non durò molto, solo pochi
istanti, poi cadde riversa in avanti, andando a sbattere con il naso, che
prese a sanguinare, contro lo scaffale dinanzi a lei. Se ne restò un momento
ad osservare la luce al neon attaccata alla parete, inebetito. Un moscone
faceva avanti e indietro nel locale, andando a sbattere di qua e di là, come
impazzito. Obril era entrata nella stanza e, ferma in piedi dietro di lui,
osservava la donna esanime, a terra, con uno sguardo privo di espressione.
<Mio Dio, mio Dio>, riuscì appena a sussurrare lui, passandosi una mano
sulla fronte. <Fallo, adesso, non perdiamo altro tempo>, disse lei,
stringendogli un gomito. <No, ti prego, non ce la faccio, perché, perché ti
ho dato retta..., maledetta, diavolo maledetto!>. <Non fare l'idiota, non
hai alternative, ho dato la lettera alla portinaia, pregandola di imbucarla
domattina, e solo io la posso fermare. Saremmo perduti, è questo che vuoi?>
Manuel estrasse lo stiletto dalla tasca posteriore, ma lo lasciò cadere a
terra. Obril si chinò, furente, lo raccolse, glielo mise nella mano destra,
sollevò la testa della donna per i capelli e guidò il pugno di Manuel alla
gola di lei. Il sangue spruzzò violento su tutte le scatole di cartone
ammucchiate ai loro piedi.
Com'era venuta, poi, Obril se n'era andata, lasciandolo solo col cadavere
della moglie, perché, aveva detto, era giusto che fosse lui a prendersi cura
della donna: <Sin che morte non vi separi>, aveva aggiunto in un sogghigno.
Manuel s'era piegato, un'altra volta. <Caro,> aveva detto prima di uscire,
<il mio amore cresce ogni giorno, e devi tenere pronti nuovi compensi, non
lo scordare mai, mai. Li vedi i misteri dell'amore? Perdi il tuo cuore,
eppure ce l'hai.> 
Era risalita sul treno, incoronata di buio, il corpo guizzante e nervoso
come uno scudiscio, s'era messa al finestrino e aveva chiesto una sigaretta
ad un uomo appoggiato al vetro, accanto a lei. <Bella giornata, non le pare>
aveva chiesto l'uomo, <si sente arrivare l'estate>. Obril aveva guardato
dalla sua parte, sbuffato una nuvola di fumo e subito distolto lo sguardo,
posandolo per l'ultima volta sopra i fiori dei mandorli, che continuavano,
protervi, a intonare il canto sordo della primavera.
***
-bartleby-

 wrote in message
news:44306535...@news.individual.net
Anvedi. (fischio) Complimenti.
Bet
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 dalla poesia di john donne di cui sopra)
Carissimo Don Bart,
te lo devo proprio dire: nonostante tu sappia che for nothing lesse than 
thee, questo, anche se indiscutibilmente tuo, non regge il passo con 
l'altro. Insomma, è come leggere l'amore ai tempi del colera dopo aver 
letto cent'anni di solitudine. Quasi mi dispiace - anzi, no, lo devo 
dire, per rispetto alla nostra amicizia, mi dispiace - esser andato di 
ordine cronologico inverso - almeno secondo quanto server riporta.
I meriti sono i tuoi soliti: l'indeterminatezza della precisione 
intoccabile - o l'intoccabile precisione dell'indeterminato, as you 
like, basta che non si tocchi! - e la levità nel gesto dello scrivere - 
sì, nel gesto, ché con occhi pieni d'amore immagino una lenta ordinata 
impeccabile grafia d'inchiostro blu che dà sul violetto - bit permettendo.
I demeriti - manco a dirlo - sono ampiamente relativi. Avessi letto 
prima questo e poi l'altro, magari qui mi sarei sperticato in lodi e poi 
là mi sarebbe toccato di cadere in deliquio. Forse meglio così.
casti abbracci
u.

passanti. 
bello, attraversato da una sottilissima linea di mistero, forse solo
immaginata. comunque originale. 
ovviamente sono andata a cercarmi la poesie, e anche altre dell'autore che
non conoscevo.
<pensa piuttosto che noi
ci siamo solo voltati le spalle nel sonno;
coloro che a vicenda si tengono vivi
non sono mai separati. >
grazie : )
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 tutto, cara, non lo avrň mai>
Terribile, geniale e bello.
Molto bello.
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 non sono mai separati. >
E questi versi li quoto e straquoto.
Perché non c'č niente di piů vero.
--
eyo

 dalla poesia di john donne di cui sopra)
Notevole il gioco.
Adattare una poesia al racconto, dico. Ottima idea, intrigante.
Ottima anche la stesura. Periodi a volte lunghi, ma fluidi.
Bella e folle la figura di lei. Umana ma paradossale quella di lui. E'
una caratteristica comune, pero', ai racconti di tendenza sanguinaria:
la violenza e/o l'omicidio sono quasi sempre frutto di raptus, volontari
ma al tempo stesso iperbolici. Da racconto, appunto. Temo che fatti del
genere accadano in modo piu' banale... e piu' cinico. Ma io, si sa, ho
la mente di un killer, quindi non faccio testo ;-)
Ah. 
Bella la poesia. Molto.
Cia' ;-)
-- 
Nadja Jacur


 non sono mai separati. >
Bello.
Anche se "a vicenda" e' superfluo, perche' talvolta la vita e'
unidirezionale. Anche se apre il cuore pensarla diversamente.
L'uomo ha bisogno di placebo.


 tutto, cara, non lo avrò mai>
Morbido come quella mussola celeste
duro come l'ultimo sospiro prima di morire
Davvero bellissimo bart, di quelle cose di cui, tra tante, ne rimane il
flusso.
Ne rimane il retrogusto pungente.
Angie

casti abbracci
Quelli meno casti li riserviamo al prossimo tette-a-tette. :-)
Grazie ancora per tutto il tempo e le parole che hai speso, qui, più sotto e
altrove.
baci,
b.

avuto la stessa sensazione di Ulderico, ma al contrario.
La cosa mi fa particolarmente piacere perché, come ho solo accennato a
Ulderico, di questo racchionto sono contento, contento d'aver tentato di
scriverlo in questa maniera, a prescindere dal risultato. Premesso che tutto
ciò è solo 'esercizio di stile' e che sto ancora cercando una mia voce per
raccontare quel che mi sta a cuore, ti dico che per letture e gusti
personali sto più da questa parte, dalla parte della scrittura -non mi
vengono altre parole- misurata, che metta tutta se' stessa al servizio della
storia, non il contrario. Che poi in questo mettere tutto se' stessa, cielo,
ci è una difficoltà inaudita, una bella sfida. 
Grazie di tutto, Mario, mille grazie. 
ciao,
bartleby

non sono mai separati. >
Gran bel quotare, giulia. 
Grazie di cuore,
bartleby

Perché non c'è niente di più vero.
Eggià. 
Grazie,
b.

Anvedi. (fischio) 
:-D 
Grazie!
b.
(come b.iscardi)

uno
Ti ringrazio. :-)
b.

la mente di un killer, quindi non faccio testo ;-)
non fatico a crederci... :-)
ti ringrazio di cuore per il tuo tempo
e per il commento,
nb.

Angie
ho quasi esaurito le parole e ... la pausa pranzo. :-)
grazie anche a te, angie. mi fa davvero piacere 
ritrovarti dopo tutto questo tempo, e sapere che hai gradito.
baci,
bartleby

L'uomo ha bisogno di placebo.
And the Sex and the drugs and the complications 
And the Sex and the drugs and the complications 
And the Sex and the drugs and the complications 
And the Sex and the drugs and the complications
(Placebo - "Meds")
g.
