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Titolo: Andre' (1 di 5)

ANDRÉ
Pierre.  André.  Cena con André. 
Malle malore, male al di là del bene 
così Nietzsche e Brecht e Sartre 
Living Theater ma Grotowsky 
1980 e France, ergo Marcel ancora Pierre. 
Oggi uovo perché domani, gallina, io muoio. 
Carpe diem. 
Uno arriva sulla scena, splash, blast, lascia zero traccia.
Vivo lo sento, familiare composito blanda visione mille facce
adorate, nervose mani femminili, forti ma delicate,
alta, cara gentile integra nobile artistocratica presenza
comporta intensamente doucement intellettuale politicamente
molto intensa psicologicamente cocquelouche tandis molto intenso. 
Infantile innocenza e pura la sua sostanza.
Logo 
Un giorno, un paio d'anni dopo l'incidente di Marcel, volutamente persa
nell'ennesima passeggiata senza meta, vagando intorno alle strade del
Marais, i miei passi mi condussero di nuovo davanti, anzi dietro, al
Beaubourg. Nella piazza incontro un volto, noto una figura familiare seduta
sul pavé bianco, schiena piegata ai colori, gambe incrociate. Scarno,
sciupato, tremante al sole, tremolante la sigaretta penzoloni dalle dita,
André. Mi sorrise appena. Non per maleducazione, non per ignoranza, solo
stanchezza. Stanchezza che non gli ho mai visto ai vecchi tempi della
troupe, perché, sebbene non parlasse mai troppo, le sue energie giovanili,
le sue speranze, i suoi ideali producevano un dinamismo prorompente che non
conosceva stanchezza. Mi misi a sedere accanto a lui, simbolo di un passato
molto intenso, della comune perdita dell'amico che, per ragioni simili,
avevamo entrambi amato. Io, grazie ad un'intelligenza mediocre e una
sensibilità media, ero riuscita a dimenticare, anzi addirittura a spazzare
quei ricordi che, più di ogni coscienza morale, minacciavano di punirmi per
le scelte fatte, mentre lui, per il suo candore, non poteva scordare. Tutto
mi ritornò addosso all'improvviso, perforandomi il cuore, viene quasi da
piangere. Ma i deboli non piangono, infetti come sono dalla malattia
dell'orgoglio. I puri piangono.
Triste vederlo oggi, dopo tanto tempo, triste pensare a tutto quello che è
successo nel frattempo, e dire che non me n'ero neppure accorta fino ad
ora. Chiedergli cosa ha fatto in tutto questo tempo, dov'è stato: assurde
domande, parole per i piccoli borghesi. Il silenzio ci avvolge, un silenzio
denso, pieno di comunicazione; c'è un tipo di amore ancor più grande di
quello che proviamo per un uomo o una donna, più grande di quello che
sentiamo per un amico o un fratello. C'è un tipo di amore che è fatto di
telepatia e basta, di affetti inespressi, un legame che si scioglie
attraverso l'etere, invisibile, ma ancor più forte di tutti gli altri
tenendo legati due esseri umani, anche separati da migliaia di miglia,
seppur sposati o altrimenti uniti in altre relazioni o storie, e questo
tipo di amore continua ad esistere anche dopo la morte. Forse Marcel era il
nostro legame.
Non abbiamo mai parlato molto tra noi, non a lungo almeno, ma la sua
intensa relazione con Marcel lo ha reso, lui André, un prezioso amico
intimo, unico nel suo genere, un passerotto che trema nella neve, lo tieni
stretto nel palmo della mano per ristorarlo col calore, lo riscaldi e lui
riprende a cinguettare felice. Un passerotto che ama la vita, ma è così
difficile amare la vita quando te la portano via. In questo nostro
silenzio, in questa intimità non solo fisica, le nostre mani si incontrano
e si tengono nella paura e nell'amore. L'unione nella solitudine, la forza
di affrontare un sistema di cose che non funziona più'. I nostri sguardi
s'incontrano, cercando di mentire i miei, di buttare via qualcosa che
accadde e che non può più essere tenuto nascosto. Nessun bisogno di dirgli
cosa è stato di me da quando Marcel ha... lo sapeva già prima che
succedesse, meglio ancora di Marcel capiva quello che mi sarebbe successo.
E lo sapeva perché anche lui è fatto così; anche lui si è arreso, anche lui
è stato sconfitto; come me, si è arreso lasciandosi andare, facile preda
dell'illegalità, di solito tacito dominio dell'aristocrazia, perché loro
sono al di sopra e al di fuori della legge e del crimine; ma quando noi,
poveri piccoli eremiti, ci sprofondiamo in questo dominio, dobbiamo pagare,
e pagare anche per loro. Neri i suoi occhi persi nel vuoto. I miei prendono
a vagare su, per il vago cielo di questa splendida giornata primaverile.
Dalla borsetta estraggo le sigarette, il portasigarette che tengo per
ricordare, gliene offro una. Piano fluisce dallo stato di sogno che
l'avvolgeva, scivola la lunga scarna mano per ritirare la siga, non
ignorando l'oggettino d'argento che porta incise ancora parole di dolore.
Gliel'accendo. Ne accendo una anche per me. Si sta bene qui al sole, in
questo tepore che invade le nostre superfici. Si sta bene qui seduti al
sole a far niente. Il nostro silenzio viene bruscamente interrotto da un
singhiozzare soffocato. André piange, colpa mia penso. Eppure è così bello
vederlo piangere, così indifeso, così nobile. Piange senza freni, lui è
così. Sincero, sincero ad ogni costo. Quelli che ci guardano ci devono
considerare una ben strana coppia: una démi-mondaine elegante e un clochard
che piange. Tremante, timorosa di dar fastidio o di provocare fuori
controllo, la mia mano atterra sulla sua testa mora, malcoupé i suoi
capelli, lunghi sulle orecchie. Un uomo come lui non dovrebbe dover
piangere, meglio io, che lo so io a cosa sono buona, a vendere il mio corpo
sono buona, buona a far male agli altri, a quelli che mi amano e che si
prendono cura di me; una vita fatta di compromessi, questa smania di vivere
negli agi; una vita concepita come ammasso di soldi e vestiti, prestigio e
successo, ma che mi lascia arida e inerme come prima, con gli stessi
problemi se non peggio. Forse che i miei problemi sono finiti? Forse che
sono riuscita a porre fine a questa angoscia che mi tiene sveglia ogni
notte? Forse che ho smesso di bere o di sniffare, cercando di nasconderlo a
Jacques, che odia tornare a casa da una zoccola ubriaca, neanche più buona
per il letto? Forse che ho smesso di mentire, e mentire a me stessa? Di
Marcel è il ricordo vivente; d'accordo, sono rea di privare André della sua
individualità, di attribuire a lui la personalità di uno che non è più tra
noi materialmente. Niente è cambiato, anzi. Incontro i suoi occhi, aperti e
onesti. Tenebrosi e tristi. Nulla può rimpiazzare ciò che è stato perso per
sempre, niente può riempire questo vuoto che Marcel ci ha lasciato unica
eredità. Eppure, bisogna andare avanti, continuare; il mio sistema non
funge, d'accordo, eppure un sistema trovare bisogna.
E adesso che facciamo, André? Sorride, pallido sorriso d'autunno in una
giornata di sole primaverile. Niente, dice, non c'è niente da fare, niente
che possa fare. Ma anche per non far niente ci vuole dignità, sai? ci vuole
la forza dentro, in fondo, per non far niente, ci vuole il desiderio, il
potere di opporre la tua passività contro tutto il resto. E tu ce l'hai
questa forza? Mi guardo dentro, non vedo niente. No, André, non ce l'ho. Ho
fatto dei grossi errori, non posso tornare indietro, non posso correggerli
ora. Perché? Tutto sembra facile con lui, tutto è semplice per lui; ha
ragione, perché preoccuparsi? Perché non posso, non ce la faccio, non ne ho
il coraggio. Per far cosa? Per andarmene. Annuisce, è anche il suo
problema. Vuoi venire? Dove? Da me, ti porto da me. No, non vengo, sto bene
qui, al sole. Anch'io, sto bene al sole. Non mi lasciare mai, André. Non ti
ho mai lasciato, Madeleine. Lo so, neanche tu sei felice. Cosa vuoi fare
allora? Ci penserò quando sarà il momento. Il tempo passa, il tempo vola,
tempo eterno non mente non cola; guardo la gente che passa, ognuno con uno
scopo nella vita, ognuno con un compito, una casa da mantenere, una storia
o una famiglia da sostenere. E invece noi, eccoci qua, briciole, gli avanzi
della vita, contenti di stare seduti a guardare. Non si può passare tutta
la vita a stare a guardare. Perché no? Per noi, non c'è più altro da fare,
non c'è posto al mondo per quelli come noi. Ora, vieni con me. Dove mi
porti? Vedrai. Si alza, raccoglie la sua borsa nera, la butta sulle spalle,
mi prende la mano e mi guida. Lo seguo come una bambina innocente.
Lo chiamo puro, innocente e candido.
Proto-punk, psycotico nero Vicious à la French. 
Sid.  Abbiamo bisogno di uomini come lui difficili a trovarsi
Artaud, bisogna leggere Artaud. 
Le poison du théatre jété dans le corps social le désagrege 
comme dit St. Augustin... 
Bambina Innocente, ancora piccolina, un giorno uscì di casa per mai più
ritornare. Senza desideri, senza ricordi di un passato che non aveva,
Bambina Innocente prese la soglia, quel giorno che la lasciarono sola in
casa. Si lascio la porta dietro, per strada vagabondava attraverso la
cittadina addormentata. Bambina Innocente camminava ma nessuno la vedeva.
Curiosa si fermava ogni tanto, guardava, fissava le saracinesche abbassate
dei negozi, le vetrine stipate, i portoni chiavistellati, le nere finestre
sbarrate. Ostili alla sua curiosità squallide e grigie case si
nascondevano, aride, sull'asfalto, non più arroventato, camminava quella
notte d'estate. Cammina e cammina, dopo tanto camminare si rese conto di
essere uscita dalla città. Era ormai aperta campagna, nuvole grevi
coprivano la notte stellata. Camminava e aveva freddo. Camminava e si
sentiva sola. Un giovane le passò davanti e si fermò. Sorrise, il bel
giovanotto, ispirandole subito fiducia. E lei lo seguì.
Il giovane attraversa la campagna e lei lo segue. Lui arriva ad un
cascinale, una vecchia cascina desolata e cadente. Entra, lei si ferma
davanti al cancello, un cancello che non esiste più, rosso di ferro
arrugginito tradisce giorni di gloria in un passato remoto. Un passato che
Bambina Innocente non ha mai conosciuto. Ora ne vede le rovine. Il giovane
si gira e dice, vieni. Senza scrupoli o pregiudizi, Bambina Innocente entra
nell'ingresso deserto, sporco di calcinacci e pene, polvere dappertutto. Si
guarda intorno, incerta se restare o andar via. Il giovane si trascina in
un grande salotto, tutti i mobili coperti da lenzuoli polverosi. Si siede,
pensieroso, scuro.
E' qui che abiti, André? Ti piace? Molto meglio del posto che ho. Lo so.
Dormi qui? No, là su quel divano. Mi siedo, vorrei togliermi questi vestiti
che mi costringono. Disinvolto André tira fuori una scatoletta viola da un
tavolino da lavoro, ne estrae una siringa e una fialetta. Si frega il
braccio con l'alcool (banale dettaglio irrilevante alla trama, ma
certamente rassicurante per il lettore igienista fanatico) e si fa un buco
nella carne bianca. Il buco. Il mito del buco. Un mito costruito dalla
mentalità borghese. Il buco. Il buco ti aiuta a tirare avanti la baracca.
Il buco ti dà emozioni che tu da solo non puoi darti, che gli altri non
possono darti. Vivere per il buco. Un senso di pudore mi fa voltare
dall'altra parte, ma sono ancora curiosa. Il braccio ossuto porta tracce
evidenti di precedenti buchi, macchioline viola e blu della vita. La
ragazza dai pattini rossi ondeggia sul marciapiede, joie de vivre che
trasuda. "La vita inizia dove finisce" dice Pasolini. "La vita finisce dove
comincia" dice André. Lo guardo, ha finito. Pian piano il suo vigore
ritorna. Ehi André, ne hai ancora? Ne vuoi? Sì, grazie. Non c'è bisogno che
tu faccia la borghese con me, sai, sono sempre io. Vedo che i tuoi amici
del Café de Flore ti hanno addestrato bene. Mais non, André, qu'est-ce que
tu dis? Dai vieni, ti faccio vedere come si fa, lo sai come si fa? Scuoto
la testa. Ma se vuoi, ti posso mostrare altre cose che so fare. Amaro
sorriso. Mi scavo un buco anch'io, nel braccio. Dopotutto, non è un buco
quello che mi sono già scavata nello stomaco?
Brucia, brucia fino in fondo, bimbo, sempre e sempre più rapido
impossibili colori turbinanti modulari,
visioni di colori suoni acuti graffi
truffa il truffatore, taschini pile e valvolette,
vulve di sesso son sei i fiori sul tetto, 
a fiotti, un fiasco il sangue uccide rintocco viscere a rigetto
sul suolo cosparso i nasi e le dita e la pelle
fluida acqua discende dal trono che prono consono e vile
[1 - continua]


Quando ho visto un racconto postato niente pò pò di meno che dal
sindaco, io e il mio equipaggio abbiamo tirato fuori le alte uniformi da
cerimonia della Federazione dei Pianeti.
E terminata la lettura, ho capito che Madsilk merita tutti gli onori.
Mi inchino davanti a cotanta bravura, davanti ad uno stile che rasenta
la perfezione, davanti a una conoscenza della letteratura, del teatro e
di chissà cosa altro ancora, che mi fanno sentire piccolo piccolo.
Ci sarebbero tantissime cose da dire su questo racconto, ma non mi oso
di proferir parola, per paura di apparire di una sciocchezza scontata
nel lanciarmi in commenti a un testo che si commenta da solo per
bellezza e originalità.
Umilmente rispettoso,
Capitano James T. Kirk

 bellezza e originalità.
invece io sono sicura che sia tu che altri potrebbero
esprimersi molto a propos e magari notare cose 
che a me stessa erano sfuggite. non credo di essere
la sola ad avere quella strana sensazione, quando 
altri commentano la tua opera, di aver fornito una
specie di test roschacht (sp?) dove ognuno vede
qualcosa di diverso.
ma voglio aproffitare dello spunto per seguire l'esempio
del buon apeiron, e delucidare un poco la genesi del
racconto (no, novella forse e' piu' appropriato).
intanto i personaggi gia' esistevano, nati in altre storie.
la motivazione mi era nata da una "infatuazione"
filmica (pierre clementi) inserita in una preesistente 
cotta letteraria (proust) e quindi dalla necessita' di
far coesistere entrambe in una nuova "avventura".
la trama l'avevo buttata giu' a mano, in italiano
(all'epoca vivevo in america). poi, trascrivendola e
ampliandola sulla macchina da scrivere (con gli 
occhi pieni di pasolini) e' nata la storia secondaria
di "bambina innocente". quindi la terza stesura,
traducendo letteralmente in inglese la storia al 
computer. qualche limatina qua e la', un paio di
correzioni di mio marito, e la storia era pronta da
dare in pasto alle belve. poi, di recente, l'ho 
ritradotta in italiano, per renderla accettabile ad
un lettore locale...
la parte piu' liberatoria nella costruzione della 
storia e' quando mi sono accorta che non ero 
tenuta ad essere "realistica" ma potevo liberamente
lasciar parlare l'inconscio per rendere la storia
piu' "impressionistica". cosi' il nasone di jacques
diventa una proboscide, segno di riconoscimento
oltre che simbolo fallico.
un paio di cose non sono riuscita a rendere in 
italiano. per esempio, quando madeleine getta
i soldi dell'amante nel fiume, l'inglese consente 
l'uso di un termine (wad) che significa sia "pacco
di banconote" e "sperma"...
e perdonate la mia incurabile prolissita'...
madd (che si avvia verso il transporter no.3)

 
Cara Madd, Egregio Sindaco, Luminoso faro della nostra cittadina,
stavo per scrivere un brevissimo messaggio in cui mi limitavo a
sottoscrivere in pieno le parole del Capitano Kirk quando ho letto la tua
risposta.
Sicuramente "Andre'" meriterebbe molto piu' delle lodi che riusciamo a
elevare al tuo indirizzo, ma davanti a un pezzo del genere io mi sento
del tutto impotente. Ho gia' avuto modo di dirti - ma lo ripeto ora a
tutta la cittadinanza - quanto mi riesca difficile commentare qualcosa
che mi ha coinvolto davvero. Di certo, questo e', piu' di altri, un testo
che si presta a molteplici interpretazioni e che e' in grado di suscitare
reazioni diverse nei diversi lettori. Ma e' troppo denso di immagini,
colori, suoni, sensazioni d'ogni sorta per poterlo scomporre e
analizzare. Ogni volta, col suo ritmo incalzante (ma come hai fatto a
mantenerlo per tutte quelle righe?!?) mi risucchia dentro di se', anche
laddove mi perdo fra riferimenti che non so cogliere (so' ignorante!) mi
trascina, si abbatte su di me come una grandinata... il significante
libero dalla schiavitu' del significato, scriveva Fabio e mi sembrava di
leggere Barthes. Ogni volta, quello che mi lascia e' un senso di
vertigine e la gioia di averlo letto.  Per dirlo con parole tue, sperando
che qualcuno non pensi male :), credo proprio che con "Andre'" tu sia
riuscita benissimo a fottere la mia mente.
Comunque, visto che ci tieni e decisamente ti meriti questo sforzo,
prometto che provero' a costringere i miei due neuroni a elaborare
qualcosa di intelligente e ti faro' sapere. Solo ti chiedo di avere un
po' di pazienza...
(se il Capitano Kirk mi permette di utilizzare la sua firma...)
Rispettosamente
ely
Addi', ormai 13 giugno, mumble mumble... e mo' che scrivo? 

 po' di pazienza...
no no, nessuno si deve sentire in dovere!
io cercavo solo e di spronare gli altri a 
commentare creativamente (in questo come
in tanti altri casi) e di abbassare un po' questo
piedistallo, che potrebbe diventare anche pericoloso
per me (mi sono gia' sfracellata una gamba, non
vorrei risfracellarmela di nuovo! :-)
pciu' :-*
madd (che e' diventata rossa come un pomodoro...
ah ecco chi era!)

 ah ecco chi era!)
Ah gia'... quasi mi dimenticavo, Sindaco. Stamattina ho telefonato allo
studio del nostro artista: lui non c'era, ma ho parlato con la sua
segretaria, la signorina Mozzarella, e le ho fissato un appuntamento per
lunedi' a pranzo, cosi' potrete prendere accordi. Credo che ci sara'
anche l'assistente del signor Pomodoro, il signor Origano. Per lei va
bene o devo cambiare il menu? 
Ora, se lei permette, avrei qualche pratica da archiviare...
ely