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Titolo: La Voce - mini

A volte basta una voce.
La sua era così, ferma e fredda, modulata su poche frequenze e su un
unico tono.
Lo ascoltavo e non potevo fare altro che socchiudere gli occhi e
assaporarne ogni dettaglio.
Ipnotizzata.
Perdevo il senso delle parole, che erano sempre condite di ambiguità e
passibili di infinite interpretazioni, e mi lasciavo accarezzare da
quella voce.
Carezze che bruciavano la pelle, aprivano ferite, squarciavano la carne.
Non dovevo essere l'unica a subirne il fascino ma non riuscivo a credere
che anche altri lo vivessero allo stesso modo.
Una parola e si fermava il respiro, due e il mondo scompariva, tre e il
mio corpo iniziava a muoversi seguendo l'alternarsi di vocali e
consonanti che perdevano significato per diventare suono. Poi perdevo il
conto. Poi ero solo sua.
Mi attorcigliavo nelle spire della sua voce scomparendo nei labirinti
del suo potere.
Non mi sfiorava nemmeno, mi veniva vicino ora sussurrando ora urlando e
mi torturava con quella voce. La sentivo risuonarmi dentro, pulsare allo
stesso ritmo del cuore e del sesso, per una volta concordi nel
desiderio.
Struggente e disperato, sarcastico e sfrontato. Tagliente. Penetrante.
Tutto in quella voce.
Smaniavo per un contatto che non arrivava, mi contorcevo alla ricerca
del suo corpo per saziarmene. Ma non riuscivo ad afferrarlo, accecata
dal suono che proveniva dalla sua bocca.
Lo rincorrevo ripetendo le sue stesse parole finchè sfinita non mi
arrendevo lasciandomi scopare dalla sua voce. Quella voce.
Poi, finivano le parole e con loro la musica e il disco.
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Ispirata da Paul Banks (Interpol), dalla sua voce, dalla musica che la
accompagna e dagli infiniti sensi (o dall'assensa totale di senso - a
seconda dei punti di vista) delle canzoni che scrive e canta.
michiko


Molto , molto bello ed intenso. A volte non serve scrivere tanto e questa ne 
č la prova lampante. Sei brava, che altro dire?
Ciao,
Mybelline
 

 A volte basta una voce.
mi hai tolto le parole dalle dita...
erano giorni che pensavo ad un soggetto del genere.
brava, grazie
-m-
-- 
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unico tono.
piaciuto!
g.
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
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 piaciuto!
parassitario e pigro, mi associo
lehaim da haimle

 Mybelline
grazie mybelline, sempre generosissima.
ma l'hai ascoltato? perchč davvero io per una voce cosě farei follie.
non voglio nemmeno sapere che faccia abbia, chi sia, nulla di nulla.
ma che voce!

 lehaim da haimle
grazie giulia e haimle,
contenta che vi sia piaciuto.
michiko 


ecco allora fallo, perchè io ho tardato a postarlo, non mi convinceva.
l'ho scritto ascoltando la musica, poi l'ho lasciato a macerare.
mi piaceva lo spunto, l'idea, ma la realizzazione mi lascia 
insoddisfatta.
poi mi son decisa, ma da te verrebbe fuori qualcosa di diverso e molto 
bello.
grazie a te, michiko

 A volte basta una voce.
Lo pensavo ieri. La voce di certi uomini, pochi, ha un potere magico, in
me....e per uno che avesse quella di Fabrizio De andrè impazzirei. Per cui
il tuo micro l'ho sentito forte, tuttto in profondità. 
Grazie 
Ipotesi



ci starebbe pure un mini per ogni senso.
perchè ci sono voci che si, fanno sballare.
ma ieri ad esempio scrivevo di odori.
ci sono odori che fanno impazzire anche loro.
e poi sapori. ma questa è già forse più utilizzata.
insomma è un mondo difficile, si impazzisce per qualunque cosa.
grazie a te, baci
michiko 

 A volte basta una voce.
A chi lo dici!
Mi associo al coro di quelli che l'hanno davvero *sentito* questo tuo micro.
Breve, intenso, efficace. Ben scritto davvero, la misura micro non è mica
cosi' semplice...
E siccome è periodo di repost, no, dico, non sono mica la figlia della serva
io, adesso reposto pure io, io!: tiè, beccati questo mio, un po' vecchiotto
ormai, sullo stesso tema, di altro tono... E ce n'è anche uno bello bello
della Betty, ma chissà dov'è finita la zia Betty?
Baci
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Tutt'orecchi
- Dài, dimmi, che son tutt'orecchi.
- Buffo che usi quest'espressione, tutt'orecchi, sai?
- Perché?
- Perché mi sono innamorata di una voce, di una voce, sai.
- Tu sei fuori, sei fuori, sei sempre stata la più fuori di tutte --
- Beh, può essere. Ma sono tanto felice.
- Vuoi bere qualcosa?
- Certo che voglio bere qualcosa. Uno dei vini buoni, quelli che porta tuo
papà.
- Bianco o rosso?
- Bianco, dài. Adatto alle chiacchiere da fanciulle.
- Vada per il bianco.
- Tira giù, dài.
Me ne versi un bicchiere. Ti guardo, mentre lo fai. Non ci sai mica fare, te
non sei mica una raffinatona. Ma mi sei sempre piaciuta, forse neanche lo
sai. La mia amica, la mia amica che è facile ritrovarla nonostante il tempo
che passa e la distanza. Ti voglio bene di brutto. Una passeggiatina sui
tuoi capezzoli e anche tra le tue cosce, me la farei, sai. Chissà, chissà se
succederà una volta. Lo so come sono i tuoi capezzoli, sono belli, me li
prenderei volentieri in bocca a farti sospirare.
Chissà se sospiri forte come lui?
- A cosa pensi?
- Al suo sospirare forte.
- Dài, cazzo, racconta. Fulminata che sei.
E mi stampi una manata sulla coscia: che mi fai pure male, con quelle
manacce, ragazzona manesca e tenera, amica mia.
Allora senti, te la racconto.
La sua voce è un fiume tranquillo, la sua voce è un piacere averla
incontrata: un fiume profondo e rotolante, un'acqua che ti lava via il
dolore, mi ha lavato via il dolore --
- Ma come cazzo parli, sembri uno di quegli autori romantici sfigati su cui
abbiamo fatto l'esame di Letteratura Francese.
- Uh, scusa, è che la sua voce mi fa un effetto.
- Ma come l'hai conosciuto?
- Boh, sai, in chat, quelle cose moderne.
- Sei sempre stata fuori, tu. E scrivendo ti ha stregata?
- No, guarda. Quello è uno che quando scrive non capisci un cazzo, sai, di
quelli che non solo le maiuscole sono una rarità, ma, quando le mette, le
mette in mezzo alle parole, e le parole te le devi ricostruire tu, guarda,
un delirio. Ma con fatica riesci anche a seguirlo, più o meno. E poi ci si
abitua a tutto. E poi mi sembrava che ne valeva la pena.
- E allora?
- E allora, poi, mi è venuto voglia di sentirlo davvero. Mi ha dato il suo
numero, da signore, non mi ha chiesto il mio. E così l'ho chiamato.
- Toh, beviti un altro goccetto, ti si secca la gola.
- Non è quello, è che il solo pensiero di quella voce --
Quella voce. Quella voce profonda e pacata, indolente, quel ritmo lento e
sospirante, a momenti. Parole ben scelte, mica è uno che parla a vanvera.
Mica come noi amiche un po' balorde, che siamo capaci di sparare stronzate a
raffica per tutta la notte e di crollare sbronze e felici nel lettone
insieme, tenendoci la mano.
- E quando gli hai telefonato, dimmi --
- E quando gli ho telefonato ho sentito un "Pronto?" profondo, sconvolgente.
Mi si è strozzata la voce, a me, quando mi son presentata. Gli ho detto:
"Indovina chi è?", che volevo darmi l'aria della signora forte e ganza e
civetta. Mi è venuto fuori in un soffio tremante. E ha indovinato chi ero,
sai. Ha fatto un sospiro un po' rauco, prima di iniziare a parlare. L'ho
sentito dentro, quel sospiro; come quando ti entra un cazzo dentro,
inaspettato, e ti sorprende, capisci?
- Ma prima, vi eravate detti cose, sai, cose?
- Chiacchiere di chi ha voglia di conoscersi, sai. Da amici che si trovano e
si stupiscono di non essersi incontrati prima, ma niente maialate, se è quel
che vuoi sapere.
- Beh, scusa, sai, ma --
- Perché ti scusi? Mica mi offendo, scema!
E qui sono io che ti rovescio una manata sulla spalla da amica che hai. Le
spalle su cui ho posato la testa per piangere, anche.
- E poi, e poi?
E poi, e poi. E poi ha parlato lentamente. Abbiamo parlato di cose, di noi.
Come si suol dire: abbiamo approfondito la nostra amicizia. Uscivo da un
dolore grande, sai, amica. Composta, pacata, profonda, intensa, calda:
quella voce mi dava la pace di cui avevo bisogno.
Ma più parlavamo e meno sentivo quel che diceva: sentivo solo quella voce
profonda e indolente, quel ritmo di carezze spossate che mi trasmetteva.
Quella voce è una carezza sfinita, dopo l'amore. Dopo che ci hai dato dentro
di brutto, sai, dopo che ti sei tolta tutte le voglie e anche le altre. E
scopri che non è ancora finita, e che ne vuoi ancora, e ancora e ancora.
Ecco, questo, mi faceva sentire. Non ne ho mai incontrata un'altra così,
sai, non mi era mai successo.
Mi lasciavo prendere, avvolgere, frugare dentro, dalla sua voce. E mi aprivo
e le davo me stessa con gioia e le parole dette mi scuotevano tutta. Ogni
volta che ci sentivamo, mi lasciavo portare dove voleva. Mi sono
abbandonata, finché ho sentito che in me rinasceva il desiderio. Il
desiderio, capisci. Di un uomo, di un corpo. Il desiderio che era sparito,
per mesi, da me. Mi sono sentita rinascere all'improvviso. E ho deciso di
dirglielo, di farglielo vedere, sapere, sentire. Con gli occhi, gliel'ho
detto.
- In che senso?
- L'ho desiderato, un mattino, all'improvviso. Tornavo dal lavoro, e l'ho
sentito, il desiderio di lui. E ho preso la macchina fotografica, e mi sono
fotografata il viso e gli occhi, pieni di quel desiderio, di quella vita che
sentivo di nuovo venirmi su.
- Potevi mandargli foto eloquenti del tuo culo.
- No, non potevo. Il culo è meno espressivo degli occhi, non dice per bene
il desiderio.
- Uh, punti di vista. Ma continua.
Ci siamo incontrati, in una stanza d'albergo. Al buio, sai. Ma non era del
tutto buio, ho intuito i contorni del suo corpo. Non mi pare mica tanto
giovane, sai. Ma lo immaginavo, da quella voce profonda e composta, dalle
parole che usava per raccontare.
Mi ha spogliata, mi ha carezzata. Mi diceva cose sul mio odore, sulla mia
pelle. La carezza delle sue mani non era niente, in confronto a quella voce.
Ho sentito i capezzoli indurirsi e cercare la sua bocca. Ho sentito la sua
lingua bagnarmi il capezzolo destro e il suo fiato, poi, sopra. E poi ha
ripreso a parlare, a parlare, a parlare. Non a me, al mio capezzolo destro.
Stava lì, ci soffiava piano sopra e gli parlava. Gli raccontava cose sue,
tranquillo. Del suo lavoro, di suo figlio, di come stava bene nella vita.
Credo. Mica parlava a me, parlava al mio capezzolo, sai. Lui forse
ascoltava, io sentivo soltanto quella dolcezza profonda che mi rotolava
addosso.
Mi ha parlato, alle labbra, leccandole. Mi ha sussurrato cose nel collo, mi
ha soffiato nelle orecchie, sulle spalle. Diceva che ero bella e che mi
voleva, e non erano le sue parole a eccitarmi, e non era la sua lingua: era
quella voce che mi carezzava e mi baciava, era quel ritmo indolente e
sospiroso, era quell'abbandono tenero e sensuale. Ha parlato al mio
ombelico, facendo dei cerchietti, intorno, con la lingua appuntita. L'ho
sentita, quella voce, mordermi la pancia, e poi scendermi tra le cosce che
ho aperto. E non è bastato, sai, me le ha fatte spalancare, a forza di
parole, a forza di quel suono profondo, come se venisse da lontano, come un
gorgo. E l'ho sentita parlarmi lì, labbra contro labbra, una carezza tenue,
poi più forte, più forte. E non era la sua lingua che mi cavava il piacere,
e non erano le dita che si infilavano a frugare, a penetrare, a prendere e
tirare. Era quel suono come un vortice, era la voce, quella voce.
Mi ha detto: "posso chiederti una cosa?" E io ho detto: "cosa?" Mi ha detto:
"il favore della tua bocca, della tua lingua". Così, sai.
- Che signore!
- Beh, senti, a me è piaciuto da pazzi. Non solo le parole che ha scelto. Ma
il modo: l'ho sentita vibrare, quella voce. Di timidezza, di desiderio, di
piacere annunciato, non lo so. Quel che mi fa dire che la amo, quella voce,
è proprio che ogni tanto la sento vibrare di emozioni. Che è già bella di
suo, è già fortunata ad essere una voce così. Bel timbro, bel colore,
bell'accento, bel ritmo. Ma poi, ogni tanto, trema e vibra e non so mai bene
perché. Ma il fatto che sia così capace di emozioni improvvise, il fatto che
accetti di sconvolgersi un poco, mi fa dire che la amo.
In realtà, non è stata la prima volta, quella. Più volte l'ho sentita
vibrare, quella voce. A momenti, come se piegasse le ginocchia
improvvisamente, come se di colpo le mancasse la terra sotto. Per le
emozioni più strane, per le cose più diverse, per ricordi e sensazioni
presenti. La sua voce mi sembrava stupirsi, sai. Come se si scoprisse
diversa da quel pensava di sé, come se si scoprisse diversa da quel che
voleva, di sé.
Anche dopo, ancora di più, dopo. Ogni volta di più, ogni volta più
emozionata e vibrante, a dirmi che mi ama anche lei, a scoprirsi innamorata
e felice, e stupita, tremante, a volte. E per me è una presenza viva e
tenera, un trampolino per lanciarmi ancora in alto, capisci? Un mare, in cui
mi perdo, ancora viva: ancora viva, mi capisci?
- Sono felice, per te.
- Io anche. Tira giù ancora un bicchiere, dai.
E lo sento scendermi in gola carezzevole, come quella voce.
--
Becky
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 ormai, sullo stesso tema, di altro tono... 
tanto di cappello, carissima becky!
e chi lo scrive più qualcosa sulla voce dopo questo tuo...!
scappellandomi m'inchino (scappellandomi? ops)
tua -adma-


 della Betty, ma chissà dov'è finita la zia Betty?
Davvero bello Becky (posso?), ma sebbene repost (io non l'avevo letto) 
non si meritava una visibilità maggiore? Qui rischia di passare 
inosservato e sarebbe un vero peccato.

ormai, sullo stesso tema, di altro tono... 
lo ricordavo! e' molto molto bello, evocativo e sensuale. devo avertelo
detto anche l'altra volta, non so, pero' una cosa: mente i dialoghi fra le
due donne sono meravigliosi, quando lei si perde a parlare della voce
diventa piu' racconto a se' che dialogo. quasi come se fossero due cose
diverse, due piani diversi, o quasi come se ci fossero i suoi pensieri, non
tanto quello che davvero sta dicendo all'amica. leggerlo e' molto piacevole
e tutto quello che dice e' detto bene, e lo si sente dentro, ma dal punto di
vista, mah, accademico, diciamo? non regge come dialogo.
chi se ne frega, anche, eh? : )
bacio
giulia


 non si meritava una visibilità maggiore?
No, no, non meritava. Appunto perché repost e perché te l'ho infilato in
coda al tuo per vendetta. Infatti quando l'avevo postato, la zia Betty mi
aveva postato in coda il suo. Vendetta, tremenda vendetta!!
No, scherzo. Comunque, grazie della lettura, davvero!
Baci


 scappellandomi m'inchino (scappellandomi? ops)
Scappellati pure finché puoi, tanto sai che te la dò al volo anche senza...
Bacioz'
Be.


 chi se ne frega, anche, eh? : )
Cara te, rassicurati: forse abbiamo entrambe l'alzheimer...
Sì, me l'avevi segnalato, credo, questo dello scarto tra dialoghi e il
resto. E io, preda del morbo, probabilmente (e chi si ricorda???) ti avevo
risposto che era un po' quel che volevo, un gioco doppio tra il dialogo
(meraviglioso? esageratona... era solo un periodo in cui ciacolavo molto con
la mia amica a. e rileggevo rossana campo...) e il pensiero che affiora
anche un po' ossessivo della voce che trascina con sé.
Insomma per dire, che io sembro scasinata, ma in realtà ci penso, eh, cioè,
ho dei proggggetti...
Comunque, grazie davvero di essertelo sciroppato di nuovo, sei un tesoro!
Baci a te!
Beeeeee.
