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Titolo: L'onirista

"Io sono vivo, voi siete morti" - Philip K. Dick
C'è che sono qua. In questa cella gelida.
Niente, tranne lo squittio acidulo della macchina per le iniezioni che
si attiva ad intervalli regolari, quando la palpebra scende, lenta,
verso un liquido sogno.
Io non credo di meritare di essere qua. Cosa ho fatto per meritare
questa eterna tortura?
Forse desiderare. Desiderare con tutta la mia forza. Io penso che non
mi abbiano capito.  Non mi abbiano ascoltato. Non abbiano voluto
sentire il mio feroce grido di paura. Ed io sono qua.
Io ho desiderato. Io. Ho amato.
Tutto è iniziato molto tempo fa.
L'immagine eterea di Irma compare tra le nubi cibernetiche di una
tempesta di ricordi.
Ricordi del suo volto di bimba. Un volto rosa e gentile. Ricordi delle
mie labbra impaurite sulle sue.
Irma spaventata. L'incubo ci ha assalito con il suo cupo terrore.
Prima l'una, poi l'altro. Prima l'uno, poi l'altra. Io, Irma,
la amavo. Certo, come si può amare una bambina.
La sua espressione contratta in un'innaturale smorfia di sgomento non
la posso dimenticare. Né posso dimenticare cosa ho pensato quel
giorno. Nascondermi. Dovevo fuggire dall'inebriante trappola del
piacere. Per anni ho scampato le fitte avvisaglie della mia follia. Per
anni quella forte tensione sensuale e rimasta nascosta nel buio torbido
del mio inconscio.
Ho vissuto cercando di non pensare alle Irma che incontravo nel mondo.
Bambine o adolescenti, innocenti provocazioni per il cervello malato di
una malattia che giustificare non si può.
Il lento passo del tempo ha cancellato i ricordi e, per lo più, ha
schiacciato sotto le sue impronte robuste ogni lasciva intenzione.
Ma ci sono ricaduto. E da quel momento, ciò che era iniziato come un
gioco, come un semplice innamoramento infantile, è diventato una brama
inesauribile.
Quella ragazza era bionda. Non ne conosco il nome. La vedevo
sull'autobus. Frangetta spiritosa su di un viso incosciente. La borsa
trasandata che significava di più, che un adolescenziale senso di
inadeguatezza. Il corpo prepubere che si stava formando. L'ho
sfiorata più volte senza farmene accorgere. Senza mostrare mai il mio
vero volto. Poi una notte, per strada,l'ho posseduta. Non me ne
vergogno, no. Il desiderio era troppo forte. Per quel suo sedere minuto
nascosto da jeans fuori misura e dai suoi tasconi sempre vuoti. Per lei
era la prima volta. E lo era anche per me. Non ho potuto fare a meno di
osservare il suo viso lentigginoso contrarsi in un ghigno indeciso.
Ma nessuno mi ha fatto niente.  L'ho dimenticata.
E poi è successo con Lara, una collega. Una piacevole mora dal corpo
sottile. Il suo collo esile mi parlava di carezze insinuanti. Scivolava
modesto sino a dividersi in due spalle fragili, segnate dalla
solitudine e dall'indifferenza.
Con lei è stato più difficile. Mi conosceva. Conosceva il mio volto.
Forse anche il mio odore, sparso per la stanza che condividevamo al
lavoro.
Quando l'ho presa, in quella stanza in penombra, ho sentito la forza
dell'animalesca tensione tra noi due. Non si è ritratta. No. Da
donna forte e solitaria ha attratto a se i miei lombi e si è fatta
possedere con disperazione. Ha spaventato anche me. Entrare nel suo
corpo nervoso è stato un tuffo nel mare di notte. Freddo e paura. Ed
una profonda eccitazione.
Lara era sola. E morì dopo qualche mese. Di cancro. Non parlò mai con
nessuno della mia violenza. Condivise con me il segreto infamante del
reciproco dolore.
Dopo di lei tornò la prudenza. Le sceglievo casualmente. Donne nei bar
o nei supermercati. Ne assaporavo i lineamenti delicati e impudenti
mentre, la sorpresa scolpita nel volto, ne facevo oggetto di una
lussuria violenta. Le ho segnate di me, del perlaceo marchio di
un'infamia invadente. Una volta sul viso, un'altra sul seno. Più
spesso nel sesso e nel culo.
Ma qual'era la mia colpa? Il desiderio sfrenato di un po' di
calore? Il possesso casuale di una mente aliena? Sconosciuta?
Non lo so. Neanche ora, nella mia cella, sono riuscito a capirlo.
Sono finito qui per colpa di Irma. Era tornata. Più grande, più
sveglia, persino ammiccante. E aveva tenuto il mio sguardo per ore, in
una lotta straziante. Sapevo che sarebbe accaduto. Che la fine sarebbe
precipitata sopra di me, lo sguardo vivo e crudele, come quello verde
smeraldo di Irma.
Per molto tempo eravamo stati lontani. I casi della vita ti portano
altrove. Irma mi aveva seguito. Anche se lei lo nega. Anche se lei
afferma che, nella mia città, c'era venuta per studiare. Lei voleva
vendicarsi di me. Si era mostrata amica. Eravamo usciti insieme un
po' di volte. Cinema. Ristorante. Chiacchere trepide nella scala a
chiocciola che ti porta al piano di sopra. Quello della stanza da
letto. Dell'intimità. In fondo al suo sguardo una malizia affilata
come il dolore del desiderio. Desiderio che tenevo chiuso in fondo alla
cassaforte dei pensieri più neri.
Una sera, in casa sua. Il suo sguardo è rimasto posato per una
frazione di secondo troppo a lungo nel fondo del mio animo. Ha visto il
sogno pericoloso annidarsi nel gorgo putrescente della memoria. Ed ha
voluto guardare dentro.
E quello che ha visto sono state le mie mani.
Le mie mani che l'hanno spogliata avidamente. Ne hanno percorso i
solchi più intimi, attraversato gli interstizi più torridi e
indecenti.
E quello che ha visto è stata la mia lingua.
La mia lingua che l'ha irrorata di piacere e d'imbarazzo. La lingua
che ne ha assaggiato il sapore scellerato.
E quello che ha visto è stato il mio naso.
Il mio naso che ne ha scoperto l'impudico tormento. Che ha navigato
nell'aroma del sesso, quello più animale, per tornare al proprio
porto ubriaco e impazzito di amore penoso.
E quello che ha visto è stato il mio sesso.
Il mio sesso turgido ed arrabbiato. Che ha scavato nell'oscura
sensazione di un peccato triviale. Che ha scopato, che ha fottuto, che
ha inculato. Che ha sborrato.
E poi.
E poi mi ha denunciato. Irma. La mia compagna di scuola. Il mio primo,
timido, amore.
L'articolo 15 del Codice  Penale Precognitivo "condanna alla veglia
eterna qualsiasi onirista denunciato a violare i sogni altrui,
entrandone in qualsiasi modo, anche se non propriamente in contatto
fisico, in una spirituale comunione, atta a plagiare, violentare,
determinare danni nell'ego della vittima. La pena verrà
somministrata mediante iniezioni di una sostanza eccitante a base di
cocaina e caffeina. La pena si presumerà conclusa a sopraggiunto sonno
eterno del condannato".
Ma. L'amore è un sogno?
by J

"Io sono vivo, voi siete morti" - Philip K. Dick
ubik! uno dei miei libri preferiti. :)
bello il racconto, complimenti per la bella fantasia. ora recupero le altre
tue cose, mi piaci, mi piaci. è bello trovare su isr un po' di fantascienza!
ciao
b.
(pre-cog)

Mi č piaciuto per il  ritmo, per il montaggio fulmineo, per le immagini  a
forti contrasti (piů un biancoenero anni '50, che fantascienza in
technicolor!...)
E poi, l'aria che si respira: tra noir e fantasy, con tanto, tanto
romanticismo... 
(...ma sě..!)
 Bello!
p.a.
-- 
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ab...@newsland.it

 Ma. L'amore è un sogno?
Che orrore un modo senza sogni o in cui questi siano reato!
Maestrale. mistral, come il vento ma anche magistrale come 
questa tua cosa tesa e sognata, ambigua e romantica, insinuante
ed ingenua.
Proprio magistrale.
lehaim da haimle
P.S. Quante belle nuove entrate, alla faccia di chi
si lamenta per l'attuale stato del nius!!
-- 
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 p.a.
concordo!
..e bravo "mistral"!
-a-
(l'amore č sogno)


 C'è che sono qua. In questa cella gelida.
Apprezzato, ma mi sa che non faccio testo.
Appena respiro qualche cosa d'alieno mi sento a casa.
Okkei torno lucido: belli alcuni passaggi ma l'incedere del racconto è
troppo enfatico (enfatico? non mi viene il termine, diciamo è troppo non
so cosa) e poi l'idea è bella ma non è stata sviluppata al meglio, imo.
Se rinunciavi all'effetto sorpresa (onirista violentatore), che, detto
tra noi, chi se ne fotte dell'effetto sorpresa, potevi dargli una piega
molto più decisa e originale.
Non che non lo sia, originale, ma è un peccato non godersi i risvolti
dell'onirico durante l'azione e la lettura.
Sempre mo.
ac.

 dell'onirico durante l'azione e la lettura.
mmhhh... in effetti mi hai fatto riflettere.
l'effetto sorpresa avrei voluto crearlo. leggendo anche quello che ho
postato fin'ora, direi anzi, che lo stravolgimento, totale o parziale,
della situazione è qualcosa che mi viene naturale ricercare (e
purtoppo non sempre ottenere in maniera efficace).
però il titolo mi aveva conquistato già nel momento che, il racconto
stesso, era in embrione.
per cui, e ti do ragione, volendo tutto ho stretto poco. nel senso che,
alla fine, mi sono mangiato l'effetto sorpresa e non ho potuto osare
più di tanto nella narrazione.
dovendo scegliere rinuncerei al titolo e preferirei l'effetto
sorpresa....
oibò.. mi serve un'altro titolo :-(
ciao
J

 tue cose, mi piaci, mi piaci. è bello trovare su isr un po' di fantascienza!
grazie...
non per farmi pubblicità ma ho già postato qualcosina con background
fantascientifico.
il primo amore (letterario) non si scorda mai!!! 
ciao
J

 
thanx :-)
J


l'amore č sogno
..fino a che non smette di tormentarti di notte..
grazie
ciao
J
ps.. se l'amore č sogno, il sesso č...?

 
wow....
J

maestrale ha scritto:

minima immoralia, per esempio
potevi usarlo come titolo e come reato configurato.
potevi essere più cruento, psicologicamente.
potevi anche mandarmi a fanculo, mica avresti avuto torto, fides.
che poi i gusti sono gusti e miei non sempre coincidono con quelli che 
"funzionano". anzi.
cmq l'ho letto molto volentieri, se non si era capito.
ac.


si era capito.
e scusa se non ti ho fatto capire che il tuo commento mi ha fatto
piacere. 
grazie
ciao
J