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Titolo: Smoking gun [racconto]

                                                    [alle pornomamme]
Credo che una divisione binaria del mondo possa essere fatta fra chi
ama guadagnare denaro e chi ama spenderlo.
Appartengo alla seconda categoria, e sono a un colmo della felicità
consumistica, quando venerdì sera mi consegnano la nuova Toyota Rav 4
che manda in pensione una Renault Megane Scenic dopo anni di onorata
carriera.
Faccio la borsa,  trasferisco nella Rav 4 l'eredità della Scenic (la
maglite da 3 torcioni, il plaid blu di cotone molto leggero con la
scritta bianca "DON'T PANIC", la cassetta degli attrezzi e quella
del pronto soccorso) e parto per Bologna.
Sono ospite a casa di amici in campagna, cibo, vino, fumo, chiacchiere
fino all'alba e dormire fino all'ora di pranzo, si pranza tardi.
Domenica sera il ritorno, prendo la macchina e vado verso
l'autostrada.
Qui, a Sasso Marconi, sulla rotatoria vicino alla autostrada inizia
questa storia...
Immediatamente prima del casello, una ragazzina con un cappello di
paglia e una borsetta di corda a tracolla che pare scoppiare per quanto
è gonfia, regge davanti a sé un cartello che dice "SUD", vicino a
lei sembra dormire per terra uno zaino gigantesco, rosso e nero e,
appoggiato a questo c'è la custodia rigida di un violino, vecchia ma
ben tenuta.
Abbasso il finestrino dalla parte sua e le dico "Io vado a Roma, fino
a lì ti posso portare..."
"Ok" mi sorride, apre la porta posteriore e mette dentro il
cartello, il violino e il cappello..
Io scendo e metto il suo zaino (pesantissimo) nel portabagagli e
l'aiuto a sistemare il violino sul sedile posteriore, lo aggancio
tramite la cintura di sicurezza al bracciolo che divide due posti e lo
blocco infilandoci sotto il plaid arrotolato; ci sembra stia
ragionevolmente fermo, lei monta in macchina, anch'io.
Passiamo il casello.
Mi presento, lei dice di chiamarsi Margherita, le chiedo l'età e mi
risponde "Diciotto..." senza guardarmi.
Faccio qualche battuta sulla pesantezza del suo zaino e le chiedo se
dentro porta un campionario di ferri da stiro o il corpo del suo
fidanzato fatto a pezzi, mi risponde che sua nonna le ha parlato una
volta di un antico strumento chiamato "ferro da stiro", ma che lei
non ne ha mai visto uno, e che il corpo del suo fidanzato si sta
sciogliendo nell'acido solforico nella vasca da bagno di casa dei
suoi (di lui) genitori, la cui argenteria (dei di lui genitori),
invece, è proprio quello che riempie lo zaino.
Mi piace questa ragazzina.
E' solare e acuta, ha una bella voce, calda e modulata, porta delle
superga bianche senza calzini, un paio di calzoni larghi di tela a
righe verticali colorate e chiusi con un laccio della stessa stoffa e
una t-shirt di canapa stampata che dice "salva la terra, vestiti
d'erba", non porta il reggiseno e sotto la maglietta si vedono
perfettamente le tette acerbe, ha un fisico sottile e la carnagione
chiara, occhi celesti, naso sottile ma non piccolo, bocca carnosa con
gli angoli appena rivolti verso l'alto, rilassata sorride
leggermente, bei denti, i capelli castani  ricci e gonfi e un bel culo
che si intuisce sotto i pantaloni leggeri.
Non porta collanine né braccialetti né catename vario pendente da
nessuna parte, non ha un filo di trucco, ma solo un vago fresco
profumo.
Ha belle mani e dita affusolate, le unghie sono decisamente troppo
lunghe per una violinista, non glielo faccio notare, cerco di parlare
di musica ma lei glissa e la butta in politica, sono io a glissare, mi
reputo troppo vecchio, quindi conservatore dunque  perdente, privo di
seduzione su quel fronte.
Mentalmente constato che questa ragazzina mi piace molto.
La guardo come se potessi dedurre la sua età esatta da qualche
particolare, non posso.
All'interno dell'avambraccio sinistro ha un tatuaggio e, vicino, un
livido vecchio, ormai solo un alone giallo.
Ci fermiamo a fare benzina con preventiva sosta all'autogrill.
Lei ha paura di lasciare la macchina incustodita per via del violino
che è in vista, concordo, non vorrei mi rompessero un vetro della
macchina nuova per rubarsi il violino della ragazzina.
Ci diamo il cambio per andare in bagno, prima va lei con la sua
borsetta di corda che sembra una palla, dopo vado io.
Entro nel bar e prendo 2 cappuccini in bicchieri di plastica e una
busta con 6 brioches  e torno fuori, Lei è seduta a un tavolino da cui
si può vedere la macchina ma è troppo concentrata a guardarsi i
propri piedi di cui cerca di far combaciare le piante.
Beviamo, mangiamo e fumiamo sostanzialmente in silenzio.
Lei è di fronte a me e guarda lontano, probabilmente da nessuna parte,
la sua mano sinistra regge la sigaretta con il braccio appoggiato al
tavolo, ho la mia mano vicinissima e provo la tentazione di toccarla.
La tentazione è irrefrenabile.
Non mi freno, lo faccio.
Con l'indice le percorro il braccio dal gomito fino al livido e le
domando "Cosa ti sei fatta qui?"
"Una botta..." risponde, e aggiunge altre cose che io non ascolto,
dal momento in cui la tocco il cervello mi si schiaccia sulla punta
dell'indice e sento il mio braccio che -internamente- trema, credo
che quella linea di 15 centimetri che traccio sul suo avambraccio mi
provochi più sensazioni, e più intense, di qualche passata, intera,
notte d'amore
Quando finisce la sua risposta io sto ancora lì, con l'indice sul
livido, lei non si muove, il suo sguardo diventa interrogativo.
Mi scuoto, rimetto il cervello nella scatola cranica ma non allontano
la mano da lei, anzi, le prendo delicatissimamente il braccio e lo
volgo a mostrare verso di noi  la parte interna dell'avambraccio e il
suo tatuaggio.
Tre linee intere, due spezzate, una intera: un esagramma.
Lo esamino, faccio finta di esaminarlo per poter trattenere teneramente
il suo braccio nella mia mano, il cervello mi si spalma sulla mano
questa volta.
E' un bene perché - da un impercettibile movimento- avverto
immediatamente il suo imbarazzo e il cervello ritorna al suo posto più
velocemente di prima.
"Si legge dalla parte mia o dalla parte tua?"  domando guardandola
negli occhi.
"Scusa?"
"Beh... se questo esagramma che ti sei fatta tatuare lo dovessi
leggere da qui, lo chiamerei "l'innocenza" o meglio
"l'inaspettato", insomma, cielo con tuono... se lo leggessi dalla
parte tua sarebbe "la forza domatrice del grande", monte con
cielo..."
Forse le ultime parole (monte con cielo) non le pronuncio, le  penso
soltanto, tengo il suo braccio ancora in mano ma il cervello sta al
posto suo e i miei occhi sono fissi nei suoi che -non so come, non so
perché- cambiano colore diventando di una tonalità leggermente più
scura e più accesa, ora sono decisamente verdi.
Il suo volto è immobile, tutta lei è immobile, sembra che neanche
respiri.
Dopo qualche istante abbassa leggermente il mento continuando a
fissarmi negli occhi, fa un mezzo sorriso, lancia una occhiata al
braccio (che lascia nella mia mano), guarda di nuovo me e dice
"La domanda l'ho posta io, non tu; le monete le ho tirate io, non
tu; l'oracolo l'ho avuto io, non tu; il  tatuaggio me lo sono fatta
fare io, non  tu... perché mai dovrebbe leggersi dalla parte tua?"
Questa volta  sono io ad abbassare gli occhi sul tatuaggio, sul suo
avambraccio nella mia mano e, dolcemente, la accarezzo qualche istante
con il pollice, lei non si muove.
Alzo lo sguardo verso di lei e ammetto "Hai ragione, la domanda era
stupida".
Raccolgo i bicchieri di plastica con le cicche che ci avevamo spento
dentro e le cartacce delle brioches, butto tutto nel cestino e le dico
di seguirmi che ripartiamo.
Montiamo in macchina e dopo pochi metri mi fermo alla pompa, tiro il
pulsante di apertura del tappo del serbatoio, abbasso completamente il
finestrino e chiedo il pieno.
Inspiro forte, mi riempio il naso dei vapori di benzina.
"Ti piace questo odore?" mi domanda.
"Sì."
"Sei strano, tu..." sorride e aggiunge "...anche a me piace!"
"Sei strana pure tu!" rispondo stupidamente  e, stupidamente,
ridiamo tutt'e due.
Ripartiamo.
Metto a basso volume un cd.
La macchina fila.
Lei si volge verso di me,  ha uno sguardo molto intenso e dice
"Cielo con tuono... così tu avresti letto "l'innocenza", su di
me..."
Le lancio uno sguardo veloce, il fatto di dover guidare mi aiuta, le
rispondo fissando la strada davanti a me.
"Sì e no...sì, cielo con tuono, ma non "l'innocenza"... io,
quell'esagramma, l'avrei letto "l'inaspettato"... su di te"
Passa qualche istante, sento che si muove, mette un ginocchio sul
sedile per alzarsi, si avvicina e mi dà -lentamente- un bacio sul
collo, non usa solo le labbra, sento anche la punta della sua lingua,
mi scendono i brividi sulla schiena, mi aggrappo al volante e cerco di
mantenere traiettoria e velocità costanti, lei si risiede.
Sono confuso, imbarazzato, gratificato, eccitato, dubbioso, ci impiego
un po' a riprendere il controllo della situazione, la strada mi
aiuta, mi concentro su di lei, la strada...
Il traffico è scorrevole, a tratti rallentato a 30 o 40 all'ora, ma
con lunghi pezzi intorno ai 110 e qualcuno oltre i limiti del codice.
Sono sulla corsia di sorpasso a 120 km/h, davanti a noi, a un
chilometro forse, vedo un tappo di macchine che sicuramente va molto
più piano, controllo lo specchietto e quanto mi sta attaccato quello
dietro, trovo un buco nella corsia alla mia destra e, rallentando
pochissimo, mi ci infilo per lasciarlo passare, e dietro di lui passano
altri, resto sulla corsia centrale, la velocità diminuisce per
tutti... 80, 60, 40, 30... bloccati.
A 500 metri da noi c'è un restringimento della strada, stanno
facendo dei lavori, siamo fermi in attesa di entrare, in fila per uno,
in un budello ricavato nelle corsie che vanno verso nord.
Tiro il freno a mano.
Mi volto verso di lei che mi guarda le prendo delicatamente il viso con
la mia mano destra sotto al suo mento e la attiro lento verso di me, la
bacio sulla bocca, lei risponde, mi mette le sue mani sul collo
spingendomi verso di sé e strofina dolce la sua lingua sulla mia...
Un clacson, la macchina che mi precede è a 20 metri, entra uno dalla
mia sinistra, metto la prima, lascio passare un altro che fa il
prepotente infilando il muso e poi mollo la frizione, la macchina fa un
piccolo salto in avanti, si blocca e si spegne: non ho tolto il freno a
mano.
Lei ride divertita, dietro di alzano i clacson, io faccio buon viso.
Tolgo il freno a mano, rimetto in moto e mi adeguo alla corrente a
passo d'uomo, ogni tanto mi volto verso di lei, le accarezzo il
contorno dell'orecchio e il collo.
Entriamo nel budello, 500 metri a 15 km/h,  120 secondi in cui il mio
sguardo e un piccolo pezzo del mio cervello sono fissi sulla strada, il
tatto, l'olfatto, l'udito, il gusto e tutto il resto di me è
concentrato su di lei.
Con la mano sinistra controllo il volante e con la destra le accarezzo
il collo e le spalle.
gli occhi sono fra il new jersey a destra e i coni di gomma a sinistra,
oltre i coni le macchine che salgono verso nord, le mie dita scendono
lungo il suo braccio.
Penso che ho una gran voglia di buttare giù uno di quei coni, la mia
mano si ferma sulla sua coscia,
mi sembrano birilli messi apposta per far giocare i folli e i
bambini... non lo faccio.
Inizio, lentamente a esplorarla...
Finisce il budello, sposto di malavoglia la mia mano sulla leva del
cambio. la strada davanti è quasi libera, seconda, terza, quarta...
Andiamo per un breve tratto sui 100 all'ora e poi rallentiamo di
nuovo...
Siamo sulla corsia di sorpasso a 40 km/h, fissi, sento che lei mi
prende la mano appoggiata sulla leva del cambio e la rimette sulla sua
coscia, vicino al ginocchio.
Continuo l'esplorazione, senza fretta, come se realmente cercassi con
le dita qualcosa sulla parte interna della sua coscia sinistra, quando
arrivo vicino al cavallo dei pantaloni sento che lei ha un piccolo
fremito, divarica le ginocchia, e allontana un po' la schiena dallo
schienale, con la destra stringe il reggimani  sopra il suo finestrino,
le appoggio la mano in mezzo alle gambe, sento attraverso i pantaloni
che è calda e umida.
Fermi.
Decido di non tirare il freno ma gestire la macchina con i piedi, le
slaccio il fiocco dei pantaloni e infilo la mano fra questi e le sue
mutandine che, al tatto, risultano essere slip di cotone, scommetto con
 me stesso che sono bianchi, sono bagnati.
"Sei sicuro che non ci vedano?" mi domanda.
"I tir, i pullman, i camion e pure i furgoni sì, quelli ci possono
vedere se passano dalla parte tua, invece tutti quelli che sono più
bassi di noi no, non ci vedono... certo che se -anche non vedendo la
mia mano fra le tue gambe-  vedono che ti inarchi, che ti tieni come se
stessimo andando a 300 all'ora quando in realtà siamo fermi..."
Ride e fa finta di ricomporsi.
Ha una risata bellissima.
"Prendi il plaid" le dico
Lei si toglie la cintura si mette in ginocchio sul sedile e armeggia
con la custodia del violino.
Sì, ha proprio un gran bel culo.
Quando si risiede mi porge il plaid piegato e si rimette la cintura.
"Ascolta, dalla parte tua, dietro di noi, sta avanzando un pullman,
mettiti il plaid sulle gambe" e aggiungo sorridendo "e tieniti al
reggimani sulla portiera..."
Lei mi fa una smorfia ed esegue.
Le reclino di qualche grado lo schienale del sedile
Tutt'e due guardiamo fisso in avanti e tratteniamo il riso, cerchiamo
di sembrare composti automobilisti in un ingorgo autostradale; sotto al
plaid, con la sola mano destra e un suo indispensabile contributo le
abbasso gli slip quel tanto che mi permette di continuare la mia opera.
Ogni tanto sono costretto a contorcermi per mettere la prima con la
mano sinistra, facciamo qualche metro in avanti e rimetto in folle,
sempre con la sinistra.
La mia destra rileva una peluria soffice e rada, il clitoride
pronunciato e una abbondante produzione di umori, lei muove il bacino
cercando di mantenere il busto e le spalle ferme, l'effetto è un
po' buffo, ma io faccio finta di nulla fissando davanti a me.
Si muovono le macchine, metto la prima con la sinistra, l'ingorgo
pare sciogliersi, sono costretto a sospendere il mio lavoro sotto al
plaid, metto la seconda e la terza, cerco di usare la parte alta del
palmo della mano, ho le dita bagnate, di nuovo seconda, prima, folle.
Fermi.
Mi porto le dita verso il naso e ne aspiro il profumo, è dolce, mi
lecco le dita, lei mi guarda, mi riprende la mano e la mette sotto al
plaid.
Lavoro per alcuni minuti, quasi esclusivamente sul clitoride, sia
perché mi rendo conto che, almeno in quelle condizioni, le piace di
più sia perché, date le rispettive posizioni, mi è molto scomodo
infilarle uno o due dita dentro, più o meno in profondità, ogni tanto
ci faccio una puntatina per bagnarmi ancora le dita ma, per lo più, la
massaggio sopra o intorno al clitoride.
A un paio di  chilometri dei lampeggianti gialli e altri blu mi dicono
che là c'è la foce dell'ingorgo, li facciamo a singhiozzo,
continuo a innestare le marce con la sinistra, ci mettiamo una decina
di minuti o poco più per oltrepassare l'incidente che era il motivo
della fila.
E' anche il tempo che ci mette lei a raggiungere un orgasmo molto
violento, con spasmi ai muscoli addominali che le fanno alzare le
ginocchia e abbassare il busto contraendo le spalle.
Pagherei per registrare la visione di lei che viene nella mia mano,
illuminata a intermittenza in blu, giallo e bianco.
Io continuo a muovere la mano fra le sue gambe che si stringono per
fermarla.
Metto la seconda, la terza e anche la quarta con la sinistra, la destra
resta lì.
Metto anche la quinta con la  sinistra, lei mi prende e mi toglie la
mano, me la porto di nuovo al naso, i suoi umori dalle mie dita
scivolano verso il polso, tiro fuori la lingua e cerco di bloccare i
rivoli in discesa, poi mi lecco e mi annuso le dita: melata di
quercia...
Sento una fitta, dolorosa e scomoda, sulla patta, mi tocco e capisco il
motivo: una formidabile erezione trattenuta e costretta da una piega
dei jeans, anche lei lo nota e ride... rido anch'io lamentandomi e mi
aggiusto il pacco.
Lei si avvicina e inizia ad accarezzarlo, la blocco con dolcezza.
"Aspetta..." le dico indicando con il mento un cartello che
indicava un posto di ristoro dopo 1200 metri "caffè... pipì...
sigaretta...".
Lei annuisce ma continua ad accarezzare il pacco dolente e inquieto.
Io la lascio fare.
Dopo poco meno di un minuto metto la freccia ed entro nel parcheggio
dell'area di servizio.
"Devi andare in bagno?" le chiedo.
"No."
"Mi aspetti qui?" domando retorico.
Lei annuisce sorridendo.
Vado in bagno, apro uno dei loculi con le tazze e quello che resta
della mia erezione scompare all'istante, lascio perdere il loculo e
con un uccello ormai gestibile mi dirigo ai mingitoi.
Poi mi lavo, mi sciacquo la faccia e mi bagno il collo, e prima di
uscire mi asciugo le mani con il ventilatore.
Vado al shop mi bevo due caffè molto zuccherati ed esco con una busta
di provviste nella sinistra e un bicchierone di cartone nella destra.
Arrivo alla macchina apro la sua portiera e le porgo il bicchierone
"Cioccolata... calda... spero ti piaccia"
Si avvicina, mi bacia sulla guancia e si prende la cioccolata.
La beve seduta in macchina, con la portiera aperta piedi a penzoloni di
fuori e la borsetta obesa a tracolla.
Io appoggio la busta sul  mio sedile e mi siedo sul paraurti
posteriore, non ce l'ho nel mio campo visivo, mi accendo una
sigaretta e penso.
Lascio vagare la mente fra mille associazioni, seguo parole, melodie,
odori.
Penso a una frase di Bukowski sul metterlo in culo alla morte,  penso
che lei sia bellissima e  sicuramente bugiarda, penso che sono mille
anni che non mi innamoro e penso che non posso innamorarmi di una che
ha meno della metà dei miei anni e che potrebbe essere compagna di
scuola di mia figlia, penso che passare una notte con lei possa essere
una esperienza mistica e penso che in quella custodia non ci sia un
violino, penso che lei abbia la parola "karma" scritta in fronte e
che sia innamorata di me, penso di essere presuntuoso e di averne buon
motivo, penso a una canzone di Serrat su "una piel dulce de veinte
años donde olvidar los desengaños...", penso che lei abbia un neon
fluorescente con la parola "GUAI" sopra la testa e penso che forse
mi sto innamorando, penso all'equilibrio e alla asimmetria e infine
penso che mi sto fumando il filtro...
Schiaccio la sigaretta e torno verso di lei.
"Sei bellissima..." le dico e lei sorride.
"Anche con i baffi!" aggiungo e lei fa un finto broncio e si lecca
le labbra.
Sento che i jeans mi si stringono
"Ora?" domanda facendo delle smorfie con le labbra.
"No... aspetta, ti do le salviette..." giro intorno alla macchina e
approfitto per sistemarmi il cavallo dei pantaloni che oggi sembra non
volermi dar pace.
Torno da lei con l'occorrente, si specchia nel retrovisore e si
pulisce mentre io sistemo la spesa nella macchina, apro un pacchetto di
caramelle alla menta e ne prendo una, non gliela offro: voglio che
sappia di cioccolato.
Mi siedo al mio posto e chiudiamo quasi all'unisono le portiere.
"Ora, va bene?" domanda mostrandomi e muovendo le labbra.
"Mi sembra di no... fammi vedere..." rispondo platealmente falso
mentre mi avvicino, lei mi fa una linguaccia e fa finta di ritrarsi, la
blocco con una mano dietro al collo sottile e l'attiro a me con un
po' di forza  ma allento immediatamente la presa e arretro un poco
con il busto alzando i palmi aperti all'altezza delle mie spalle.
Lei è sintonizzata su un'altra frequenza.
Vedendomi con le mani alzate non capisce che è stata la mia reazione
all'idea di costringerla, ma si gira, seria e di scatto, per vedere
se e quale minaccia esiste alle sue spalle, non vede nulla e si volta
verso di me
"Che c'è?" indica con il mento le mie mani alzate, è ancora
seria.
"Scusami, ho avuto paura di forzarti..." ho ancora le mani alzate.
Il suo viso si rilassa, ma non sorride, mi prende per i polsi e li usa
per tirarsi su, mette la punta del suo naso a contatto della punta del
mio, ho difficoltà a mettere a fuoco i suoi occhi a tre centimetri dai
miei, mi fissa e dice, a bassa voce ma scandendo perfettamente le
parole
"Monte con cielo.
 La forza domatrice del grande, propizia è perseveranza."
Molla i miei polsi, si risiede e guardando avanti e alzando la voce
aggiunge
"Non mangiare in casa reca salute." poi si volta verso di me e alza
le sopracciglia.
Io non posso fare a meno di concludere la sentenza "Propizio è
attraversare la grande acqua"
Lei sorride soddisfatta, come se avesse finito un puzzle, assume un
aria un po' bambinesca e mi chiede
"Allora... andiamo?"
Andiamo.
Per qualche decina di chilometri la strada si presenta tranquilla e
veloce, la strada... io sono un  po' meno tranquillo, lei è
praticamente coricata di traverso al suo sedile e mi accarezza la patta
dei jeans, poi inizia a giocare con i bottoni di metallo che -data
l'alta pressione in zona- non si arrendono facilmente, io non mollo
il volante.
La macchina davanti a me inchioda, schiaccio il freno, con la mano
destra prendo la spalla destra di lei e la trattengo verso il mio
corpo, guardo lo specchietto, dietro di me un furgone arriva troppo
veloce, sento il singhiozzo del mio abs, a destra c'è spazio,
controllo lo specchio destro, si passa, il furgone ha iniziato a
frenare ma è vicino e ancora veloce, mollo il freno do un colpo di
sterzo a destra e correggo immediatamente per restare in corsia, premo
di nuovo sul freno, più dolcemente e -finalmente- siamo fermi.
Anche il furgone è riuscito a frenare senza incollarsi nessuno.
Mollo la spalla di lei, le accarezzo i capelli sulla nuca e le domando
"tutto bene?" si gira, mi guarda e mi domanda "siamo bloccati?"
Davanti a me duecento metri di macchine ferme poi una curva.
"Sì, direi proprio di sì." rispondo.
"Per quanto tempo?" ammicca.
Rido, lei si alza in ginocchio sul suo posto e dal sedile posteriore
prende di nuovo il plaid e una bottiglia di acqua, l'apre, beve e me
la offre.
Bevo anch'io e con la coda dell'occhio vedo lei che armeggia con il
plaid, lo apre e poi lo ripiega, chiudo la bottiglia e la metto per
terra dalla parte sua, lei sta finendo con la coperta.
"Che fai?" le chiedo piegando la testa
Lei non risponde, mi mette una mano sul petto e lentamente mi spinge
sullo schienale e poi mi alza il mento, mi aggiusta il plaid sul grembo
e sulle cosce appiattendolo ben bene laddove sa che mi fa più effetto
e dice "ecco!"
Io guardo lei e poi il plaid e scoppio a ridere.
La scritta "DON'T PANIC" copre ed evidenzia la mia erezione.
Armeggia con i bottoni prima e con la cintura poi, i miei slip non mi
contengono abbastanza, sento l'elastico di traverso sul glande e mi
da fastidio, lei lo capisce e sposta un po' l'elastico, poi agendo
ai fianchi mi  abbassa  le mutande fino a dove i jeans (ancora su)
glielo permettono.
E mi accarezza.
Metto la prima, rilevo mentalmente che ora posso usare tutt'e due le
mani, forse è più facile.
Folle, di nuovo fermi, appena prima della curva.
Lei si alza, guarda attorno fuori dai finestrini, allarga la  coperta
tirandone i lembi e ci infila sotto la testa e le spalle.
Quando mi tocca con la lingua sento stringersi i miei piedi dentro le
scarpe, sento due lame ai lati della colonna vertebrale che mi salgono
veloci e leggere verso la nuca, sento le contrazioni dei muscoli della
schiena...
Cerco di rilassarmi sullo schienale, non è facile.
La strada mi aiuta, è un susseguirsi di stop-and-go che mi distrae dal
suo lavoro magistrale, troppo magistrale vista l'età.
Siamo oltre la curva, vedo un altro budello a una corsia ma diretta in
verso opposto al primo, la nostra strada si riduce a due corsie, infine
a una.
Faccio un grande sforzo, sia mentale che fisico, per trattenere
l'orgasmo ma vorrei arrivare a Roma così... nella sua bocca è
meravigliosa, sensuale, tenera, appassionata, ingenua, audace, scaltra,
dotata.
Mi si sciolgono le gambe, mi sistemo bene sul sedile per avere il
totale controllo della macchina, entro nel budello.
E' lungo 400 metri.
Sulla strada il mio sguardo e la porzione di cervello necessaria al
pilota automatico, null'altro, tutto il resto di me è nella sua
bocca.
200 metri.
Sento lo sperma aprirsi un varco in condotti poco frequentati, sento
che sto per venire e le appoggio la destra sulla nuca...
"Sto per venire"
Lei accelera il ritmo, io l'accompagno e spingo un poco.
Vedo la fine del budello a 50 metri da noi e le luci gialle e blu.
"Dai, sì, spingi..."
Lei spinge, più veloce e più profondo, sento il primo fiotto di
sperma che sta schizzarle in bocca e la guido per il collo.
"Vengo..."
La strada si allarga, supero le luci gialle e avanzo verso le blu,
penso che sto anch'io venendo con le luci colorate, lei risucchia e
parte la seconda scarica.
"Vengooooo...."
Sento lei chi ingoia quanto ha preso, il terzo colpo che sale e
contemporaneamente vedo il posto di blocco e l'appuntato con la
paletta che mi guarda.
"Posto di blocco..."
Lei si alza prima che io riesca a dire "vengo", lo sperma non
schizza ma cola sotto al plaid e io sento una morsa di frustrazione in
tutto il basso ventre.
Il carabiniere mi fa segno di accostare mentre una macchina, fermata
precedentemente, mette la freccia e va via.
Lei guarda fissa e ostentatamente fuori dal suo finestrino, io metto la
freccia,  mi aggiusto il plaid alla meglio e mi fermo nello spazio
indicatomi.
Di traverso, dietro di me, c'è una macchina dei carabinieri, davanti
ce n'è un'altra e due motociclette, calcolo che dovrebbero essere
in sei ma ne vedo solo cinque: due con i mitra alle estremità del
posto di blocco, uno sulla moto, uno in macchina e uno, giovane, che
dal mio specchietto laterale vedo venire verso di me.
Abbasso il finestrino.
"buona sera, documenti per favore"
Tiro fuori la patente e gliela do, poi mi sporgo per prendere dal
cassetto i documenti della macchina,  lei continua a guardare dalla sua
parte.
Consegno gli altri documenti, l'appuntato ringrazia e va verso la
macchina dietro di noi, dove c'è il suo collega.
Mi giro verso di lei e vedo, aldilà del vetro del suo finestrino il
volto maturo del sesto carabiniere, un maresciallo, ha i baffi sale e
pepe e occhi severi che fissano lei.
Lei sostiene lo sguardo.
Lui alza la destra guantata e le fa segno di abbassare il finestrino,
lei è immobile, come se non capisse o non volesse abbassarlo, lo
faccio io per lei con i comandi dalla mia parte, lei si volta per un
istante e mi lancia un occhiataccia, il carabiniere mi guarda e mi
domanda "è sua figlia?", rispondo di no, lui annuisce e si rivolge
a lei, "documenti per favore".
Lei si china, raccoglie appena la borsetta dal pavimento e, fra i
polpacci,  coperta alla vista di noi altri due, la apre e indugia...
Finalmente tira fuori un portafogli e da lì estrae una carta
d'identità che dà al carabiniere.
Lui la fissa ancora qualche istante e va alla macchina dove stanno gli
altri due.
"Che volevi fare?" domando, non mi risponde, continua a guardare
fuori dal suo finestrino ora aperto.
Mi sento depresso e preoccupato, quella eiaculazione mozzata mi ha
demoralizzato e non so chi sia lei né che rischi corriamo.
Infilo la mano sotto al plaid, mi tiro su le mutande e cerco di
chiudermi i pantaloni, sono sporco e più cerco di sistemarmi più mi
stropiccio lo sperma sulla coperta, sui pantaloni e sulle mani... me le
pulisco nei jeans e decido di lasciarci sopra la coperta.
Mi accendo una sigaretta e la offro a lei, non risponde e non si gira,
me la fumo io.
Vedo i carabinieri che parlottano nella macchina, ora si è aggiunto a
loro quello che era sulla moto, uno ci indica, un altro cerca qualcosa
nei nostri documenti, uno si dirige a una estremità verso quello con
il mitra e gli parla all'orecchio, per superare il rumore delle
macchine, non per non farsi ascoltare da noi, ma non sono tranquillo.
Nel mio retrovisore laterale noto una coppia di carabinieri che viene
verso di noi, uno ha il mitra, controllo l'altro specchietto: altri
due camminano parallelamente ai primi.
Si fermano agli angoli posteriori della mia macchina e ci girano con
lentezza intorno -una coppia da una parte e l'altra dall'altra-
come se cercassero qualche segno sulla carrozzeria, noto che fanno un
giro completo e si fermano molto più tempo davanti al finestrino
destro a fissare lei.
Finalmente tornano dai loro colleghi.
Non so che sta succedendo, e quando non so cosa sta succedendo non so
come reagire...
Il gruppetto in macchina si scioglie, ognuno va sul suo mezzo tranne il
maresciallo che viene verso di me, in mano ha qualcosa, probabilmente i
nostri documenti.
Si ferma accanto al mio finestrino e si china leggermente perché le
nostre teste siano alla stessa altezza e, leggendo la mia patente, mi
fa
"Signor... De Roble, dico bene?"
"Sì, Ramon De Roble."
«Italiano ?"
"Si, anche."
"Uhm...."
Mette la carta di identità di lei sopra agli altri documenti, la apre
e dice
"Signorina... Silvestre" lei si gira quanto basta per vederlo con
la coda dell'occhio, lui è accigliato.
"Si..?"
"Le voglio dare un consiglio prezioso, le sembrerà forse banale ma
le assicuro che è profondo, signorina, sono 34 anni che faccio questo
mestiere..."
"Mi dica" lo sollecita lei un po' innervosita mentre giocherella
con la sua borsetta di corda.
"Il delitto perfetto non esiste, ma esistono quelli di difficile, o
quasi impossibile, risoluzione... questi casi  non si risolvono perché
il criminale si è preoccupato, in modo maniacale, di eliminare le
tracce, tutte le tracce, perché è da un dettaglio che si risolve un
caso..."
Lei socchiude interrogativa gli occhi, la borsetta è ferma nelle sue
mani fra le ginocchia, lui continua
"Quindi, signorina, ecco il consiglio che le do: se commette un
illecito, elimini tutte le tracce, sempre...
...Ecco, signorina, lo prenda come regalo di compleanno...
...perché oggi lei compie 18 anni, vero?"
"Sì" risponde lei, e noto che i suoi occhi si spostano un istante
su di me, io non penso, sono sospeso e attendo che tutto ciò finisca
in un modo o in un altro.
Vedo che gli altri cinque carabinieri sono sui mezzi e hanno avviato i
motori, guardano tutti verso di noi.
Il maresciallo ha le mani appoggiate alla cornice del mio finestrino,
in una stringe i nostri documenti e sembra aspettare qualcosa o di star
cercando il modo per dirla.
"Un'altra cosa... se mi posso permettere, signorina..."
"Sì...?"
Lui si tocca con documenti la tempia e dice "ha qualcosa attaccato ai
capelli..."
Lei alza la mano sinistra trattenendo la borsetta con l'altra e si
tasta i capelli vicino all'orecchio sinistro.
"No, dall'altra parte, signorina..."
Per non cambiare mano alla borsetta lei usa ancora la sinistra  per
tastarsi i capelli dall'altra parte e s'intuisce dall'espressione
del suo viso quando trova  ciò che il carabiniere indicava.
Anche il carabiniere lo capisce, infatti lascia cadere i documenti sul
mio grembo e dice
"Ecco, sì, proprio là... sembra sperma, vero?"
E va via ridendo sguaiatamente e battendosi le cosce.

 
Cut.
Assolutamente perfetto.
aC.

 ama guadagnare denaro e chi ama spenderlo.
Molto bello, ramon, anche meglio del precedente. Preciso nel linguaggio.
Molto visivo e più in generale sensuale. Molto preciso anche nell'indicare
dove va a finire il cervello del protagonista, nelle varie fasi
dell'approccio.
Solo una cosa: ma allora hai cambiato nick? Non sei ramon? Ci conosciamo? Ti
vergogni? Tieni alla privacy? Ti diverti come un matto/a?
No, perché detesto i fake. Come la Betty ebbe a dire, forse non sono
abbastanza intelligente per gestirli come interlocutori. Mi piace parlare
con qualcuno che so che esiste, anche se ignoro tutto di lui/lei. Non con
qualcuno che ieri era xx e oggi è xy. Non c'è gusto, non so se mi spiego.
Altrimenti avrò difficoltà a scriverti, temo. Se tieni alla privacy, temi la
mafia, la cia o gli alieni, o sei un anonimo scissionista della margherita,
un cardinale gay, un kosovaro cattolico, gola profonda, antelope cobbler,
almeno rivelami in prv chi sei.
Ti prego.
Oppure fai un po' come ti pare e tieniti i complimenti per il racconto.
Facciamo che prima non esistevi su isr e sei comparso ora, anche se non è
così. Però il coraggio non guasta, a volte. No?
Per dire: la Betty so che esiste, per me è una voce al telefono ma ho tutto
uno spazio mentale a disposizione per pensare a lei quando commento un suo
racconto. Haimle e altri uguale. Uno_nero venerdì lo incontro per un caffè a
Bologna. Vuoi venire anche tu? O qualcun altro?
Bellissimo racconto, qualunque cosa tu sia.
ciao,
e.

 Bellissimo racconto, qualunque cosa tu sia.
grazie davvero, eyo.
r.

Acciaio ha scritto:

grazie, acciaio.
r.

 
tentazione.
aC.


Zona ?
L.

 tentazione.
passi mai per roma, acciaio?
r.

 Zona ?
ponte lanciani, tu?
r.

 
sě, mi capita.
Se non sono al computer,
sono in autostrada in macchiana e, solo quando cazzeggio, in moto.
grazie.
a rileggerti
che mi piace come scrivi e quello che hai scritto.
aC.

 
Lol
aC.


Che tu sia o non sia Ramon per me ha poca importanza.
Potresti anche essere Il Cavaliere in persona che quello
che hai postato è scritto molto bene.
Mybelline

 che hai postato č scritto molto bene.
grazie.
r.

 che mi piace come scrivi e quello che hai scritto.
grazie ancora.
r.

 tentazione.
Tentata anche io. Almeno qualcuno si accerta che io e Susy non siamo la
stessa persona.
Ossimora

 E va via ridendo sguaiatamente e battendosi le cosce.
Bello. Scritto bene e nei particolari.
Non mi è piaciuto il finale.
Un carabiniere da barzelletta.
Mah!
Bravo Ramon
Ossimora


lehaim da haimle
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 Bravo Ramon
grazie.
r.

 lehaim da haimle
monra da ramon, allora.
r.

 ha scritto nel messaggio
news:1118312199....@g44g2000cwa.googlegroups.com...

Casalpalocco.
Ciao
L.

 ama guadagnare denaro e chi ama spenderlo.
(cut)
Davvero un bel racconto, che svicola e (fortunatamente) evita tutte le
insidie che una storia simile poteva generare, compreso finalone shock. Un
giro in auto a tutto tondo dunque, anche nella scrittura, e mi sento di
dar ragione ad Haimle: sembra davvero un triangolo improprio - lui, lei,
la strada.
Complimenti Ramon, davvero una bella lettura.
R.B.
 
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Bologna. Vuoi venire anche tu? O qualcun altro?
Che invidia.


 Complimenti Ramon, davvero una bella lettura.
sono imbarazzato da tanti complimenti, grazie rachel.
r.

 ma voi scrivete in tutti i ng con lo stesso nick?
Certo. Che gusto c'è a cambiarlo tutte le volte? Mah, io certe cose proprio
non le capisco.
Però non me ne frega un cazzo. Il prossimo magari postalo come
iridium.dos.doubles, o come ugo.tognazzi.capodellebr, mi piace molto come
scrivi e magari capiterà che ti scriva più volte le stesse cose credendo di
parlare ad autori diversi, ma tu non te la prenderai e riderai come un
matto.
Complimenti ancora per il racconto,
e.

 Complimenti ancora per il racconto,
grazie, il finale č andato meglio del primo, si?
r.

 (io pero' sono nippofilo, un futuro-ex-kkk)
Uh? Cazzo significa essere un "futuro-ex-kkk?
hot c.soup
ps. piaciuto molto il tuo racconto, a tratti (soprattutto la storia 
dell'esagramma che si legge nei due versi) moltissimo. 

 Bellissimo racconto, qualunque cosa tu sia.
Mi associo. Bella mano, ramon. Io c'ho un fatto privato con gli
ingegneri, ma meno male che ci sono le eccezioni!
Baci
Bet


 dell'esagramma che si legge nei due versi) moltissimo.
grazie, hot.
r.


 ingegneri, ma meno male che ci sono le eccezioni!
sono gentaccia, sono d'accordo con te.


 
http://snipurl.com/fhfw
Ah, mbeh, stavo quasi per convocare d'urgenza l'agente Lewinski!
hot c.soup 


Prima regola: pensare male.
Hot, buffona, lo so che già temevi il Ku Klux Klan
lol
aC.

 Hot, buffona, lo so che già temevi il Ku Klux Klan
Noi della PolCor stiamo all'erta.
Ho chiesto informazioni prima di ordinare la missione: recentemente un 
agente di  cui non posso fare il nome ha dronizzato un tizio ai mercati 
generali che aveva urlato "quei finocchi fanno schifo!"
hot c.soup 

 quella che disse "ne uccide più la lingua che la spada"?
no, suo fratello. 


Aggiungo i miei complimenti a quelli degli altri.
Scrivi veramente bene. Complimenti.
L.

 Scrivi veramente bene. Complimenti.
grazie, L.
i benevoli commenti ricevuti mi gratificano e, contemporaneamente, mi
responsabilizzano sui  futuri racconti.
cercherò di mantenere il livello.
r.

improbabile, ma perfetto. clap clap
andaluso
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

grazie.
r.

 
Non vorrei disilluderti ma temo che quasi tutto
quello che scriviamo sia  improbabile.
I piaceri probabili, potendo, li viviamo;
quelli improbabili ci soddisfano in altro modo.
ciao
aC.

Un bel racconto, molto piacevole e divertente.
Scorre leggero nonostante una piccola maniacale definizione delle
lunghezze delle code...
Mi č piaciuto molto come hai saputo definire i due personaggi, e la
suspence che sei riuscito a mantenere fino alla fine, con il
particolare di quella borsetta sempre in mano e sempre pronta ad
estrarre una pistola...
C'č un piccolo problema secondo me quando il carabiniere parla di
"delitto perfetto"... in quel punto mi č caduta la tensione,
improvvisamente ho capito che non c'era nessun epilogo criminoso.
Perchč se davvero ci fosse stato un sospetto, come hai voluto farci
credere muovendo i carabinieri intorno alla macchina, il capo non
avrebbe iniziato un discorso dal finestrino ma avrebbe fatto scendere
le persone, prima lui e poi lei. Questo per evitare che lei estraesse
la pistola minacciando l'autista.
Se questo č un film che mi sono fatta solo io scusami, mi sembrava che
tu volessi mantenere il dubbio fino allo..."sperma".
Complimenti
Un bacione
Susy
PS: mi tocca anche spiegarlo: scrivo da google solo perchč il tuo
racconto sul mio newsserver non c'č.

 Complimenti
grazie ancora, susy.

 ha
scritto:

sono perfettamente daccordo, anchio scrivo cose che non faccio e che
probabilmente non farei neanche se ne presentasse un concreta opportunità,
mi capita però qualche volta che qualche mio racconto venga preso per vero,
o almeno qualcuno mi ha scritto in questo senso, in realtà cerco solo di
essere verosimile


 
Ciao Acciaio,
scopro solo adesso che mi hai tirato in ballo come "fake"!
Ovviamente penso che tu possa immaginare che non fa piacere essere
etichettati
in questo modo se non lo si č affatto perché dopotutto "fake" vuol dire
"finto"
E sentirtelo dire da uno degli iesserini che leggo di piů fa un po'
male.
Ho partecipato a questo newsgroup circa 4 anni fa con un altro nickname,
pockerqualcosa.
Non me lo ricordo piů perché avevo postato solo un paio di messaggi.
Dopo tanti anni avevo smarrito password e tutto il resto cosě ho creato
un altro nickname.
Francamente non mi sembra si possa definire un fake.
Non so cosa possa aver dato questa impressione. Se ti va di spiegarmelo
a me farebbe molto piacere.
Ciao
Rossoeblu
