Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: Falling into the night (1) (Chiedo scusa per il titolo in inglese, ma non mi veniva altrimenti.)

Non ci riesco, a scopare con le puttane. Le puttane hanno il cervello 
blindato, o non ne hanno per niente. A me piace fottere le donne nel 
cervello.  E' difficile arrivare al cervello di una puttana. La sua fica non 
e' collegata.
Seduto sul bordo del materasso sfondato bevo dalla bottiglia che mi sono 
portato appresso. Ho spinto piano la lama nel suo collo, piano, 
sensualmente, poi l'ho rigirato, troppo a fondo, e ho sentito che raschiava 
qualcosa di duro, e l'ho sentita afflosciarsi.
Nessuno potra' dire che non vado a puttane. I miei commilitoni pensano che 
io sia un tipo strano, ma e' solo perche' me ne sto da solo, e vado anche 
fuori da solo. Fuori, dove ci sono le case e le strade e le finestre cieche.
Mi aspetto sempre che ci sia un bambino che gioca con un pulcino implume, 
moribondo, fuori della porta di una puttana. Invece c'e' il suo protettore 
con un foulard vezzoso che mi si avvicina e tende la mano per i soldi. Io 
gli faccio vedere la mia sinistra rossa di sangue, e mentre lui alza gli 
occhi con un accenno di domanda, gli colpisco il pomo d'adamo con il manico 
del coltello. Dura qualche minuto, con la trachea schiacciata e gonfia, che 
non lo fa respirare. Si agita, sbatte, cerca di andar via, ma io lo riporto 
in terra. Alla fine, curiosamente, mi afferra il braccio, con una richiesta 
di aiuto negli occhi. Sbatte ancora un po' le gambe, poi si calma.
Mi passo una mano sulla fronte, una mano che lascia tracce, delle quali 
nessuno se ne fottera' un cazzo. Prima di tornare al campo, mi puliro' alla 
meno peggio in qualche bidone  di acqua lercia. Nessuno chiede mai nulla. 
Faro' una doccia nella Sala Igiene Corporale, il Ricovero per Froci, come lo 
chiamano,  il doccino che ti piscia addosso un rivolo caldo come sangue.
Eravamo solo noi. Quella sensazione, sapete, di essere soli in una citta'. 
Un gruppo ristretto. La cosa che capita quando la gente, gli altri,  sono 
irrilevanti, sbiaditi, ai margini della coscienza. Quando conta solo la 
strada, e i posti, e noi che li frequentiamo.
Eravamo pochi, bevevamo, fumavamo merda, sballati e fusi, a volte, ma sotto 
controllo. Sotto stretto controllo. Niente atti dimostrativi, nessuna 
contestazione o presa di posizione. Una rigida e permanente attenzione a non 
superare la staccionata che avevamo eretto, a non farci contaminare dalla 
folla di alieni che popolavano i campi sconfinati fuori del nostro recinto. 
Noi, eravamo diversi. Cazzo, si', lo eravamo. Facevamo cose pericolose, di 
tanto in tanto.  Quando avevamo superato certe soglie di assenza e di vuoto, 
quando ci eravamo spinti giu' per il cervello consistenti quantitativi di 
alcol e contorni chimici, quando eravamo soli, e cioe' solo noi, facevamo 
cose stupide, che non avremmo mai ricordato, per non dover un giorno 
rispolverare il quaderno di scuola, la disperata e futile cronaca dei giorni 
della vita e del coraggio, i ricordi che ci portiamo dietro per belare nelle 
notti fredde la nostra pretesa d'esistenza. Non parlavamo mai di cio' che 
avevamo fatto, ne' di cio' che avremmo fatto. Non per tacito accordo, 
neanche per scelta, ma per semplice incuria.
La merda che fumavamo, non la compravamo, non lo avremmo mai fatto. 
Disprezzavamo i fottuti golem con la scimmia sulle spalle ad  azzannargli la 
nuca. I questuanti delle strade di periferia, delle piazze di sera, delle 
uscite da scuola, dove sudare la barretta di tagliatissima merda. La nostra 
merda era pura. Purissima. State-of-the-art, can-of-worms, 
laboratory-quality-grade.
Luca era figlio di un farmacista. Era uno stronzo figlio di puttana, cinico 
e con un senso dell'umorismo piuttosto demenziale, pero' aveva sottratto 
dall'armadietto degli stupefacenti del padre un vaso di essenza di cannabis 
concentrata. Una resina vetrificata dal tempo, che noi riscaldavamo e 
scioglievamo, versandola direttamente nelle buste di tabacco per sigarette. 
Avevamo scalpellato via dal vaso questa grossa noce di ambra scurissima, e 
rollavamo sigarette all'hascich con noncuranza, dove gli altri 
centellinavano i loro mattoncini di roba tagliata con lucido da scarpe. Nel 
vaso, ci avevamo messo olio combustibile e canfora, giusto per non lasciarlo 
vuoto e far insospettire il genitore farmacista.
Mi piace, vestirmi la mattina, ora, in questo posto di merda, nella tenda 
con l'aria che bolle gia' alle sette. E' una sequenza rigida. Dopo gli 
esercizi. Mi asciugo il sudore con un asciugamano pulito. Niente sapone, 
niente deodoranti. Maglietta traforata.  Pantaloni. Cinghia. Camicia 
abbottonata. Gusci paraginocchia. Beretta 98 allacciata alla coscia destra. 
Giubbetto di kevlar. Cinghie porta caricatori. Zainetto sul dorso. Mossberg 
nel fodero dello zainetto. Sacca dell'acqua. Tavolette di sale. Tavolette di 
nutrienti. Il mio H&K 416, frastagliato, sensuale, come il dildo del 
diavolo, mirino olografico. Metto anche l'ottica Leupold 2,5-14x30 nel 
taschino interno del giubbetto.
E' un periodo d'oro. Faccio quel cazzo che mi pare. C'e' un passaggio di 
consegne, comando interinale, niente direttive, niente missioni. Ho una 
generica consegna di presidiare una postazione su una arteria di 
comunicazione all'interno, ai confini con il deserto che va su fino ai 
giacimenti del nord. Osservare e riferire. Faccio qualcosa di piu', che 
osservare e riferire. Mi siedo sul cofano ribaltato e scrostato di un pickup 
senza ruote subito fuori il posto di guardia. Il metallo sotto il mio culo 
e' gia' rovente. Aspetto un passaggio.
Certe sere,  sapevamo da subito che non sarebbe bastata la notte a oscurarci 
il cervello. Partivo dalla casa in campagna dove abitavo, con la vecchia 
giacca lunga di camoscio di mio padre, un paio di guanti di pelle sottile e 
marrone, e soldi che non avevo guadagnato. Parcheggiavo l'auto in una 
piazzetta secondaria e andavo a bere un paio di bicchieri di vino pessimo in 
una cantina superstite del centro citta'. Bevevo li' per l'alcol e perche' 
mi piaceva il contrasto, l'immagine di  me con  in mano il bicchiere di 
vetro opacizzato dai graffi, nel locale con i muri imbiancati a calce e le 
sedie sbilenche e le ombreggiature di ragnatela che ondeggiavano piano negli 
angoli.
Poi me ne andavo un po' in giro da solo, con il vino nello stomaco che mi 
migliorava, passeggiavo e fumavo sigarette normali, e quando rimaneva solo 
l'amaro in fondo alla gola, mi fermavo in qualche baretto a bere ancora. Ci 
ritrovavamo, sempre. Avevamo i nostri posti.
La sera che lasciai la casa di campagna, finimmo tutti a casa di Matteo, 
come succedeva quasi sempre, ormai. Sapevo che quella era una sera fottuta, 
una sera cancellata, perche' avevo cantato nelle stanze vuote della casa a 
fine trasloco.  Avete mai provato a cantare, mugolare, in una casa vuota ? 
Suona strana, piena di echi, la casa senza mobili, che avevano assorbito 
sempre tutta la vita e le sue grida, e che ora suonava cava, con le 
armoniche che rimbalzavano senza attutirsi fra le mura nude.
Il canto di commiato, lo chiamavo, e lo avevo gia' fatto altre volte. Trovai 
solo Luca, e andammo insieme in giro, finche' non capimmo che non avremmo 
trovato nessun altro. Sapevamo dov'erano. A casa di Matteo. Potevamo 
permetterci di tardare. Parcheggiati davanti al Bar Centrale, rollammo una 
paio di sigarette di tabacco samson con il nostro ingrediente segreto e 
fumammo lentamente, con Corelli nello stereo arrangiato. Sapevo che a Luca 
non fotteva un cazzo di quella musica antica,   ma a me piaceva e la 
macchina era la mia. Continuammo a rollare. Negli intermezzi, pescavamo 
bustine trasparenti di cordiale militare dal cartone sul sedile posteriore 
che avevo preso dal garage, dove mio padre stivava la roba che fotteva in 
caserma.
Tutto il fottuto mondo aveva rallentato. Quando chiesi a Luca se non 
dovessimo provare a vedere se gli altri erano a casa di Matteo, neanche mi 
rispose. Era semisdraiato sul sedile, e tirava lunghe boccate fissando un 
punto sul rivestimento scolorito del tettuccio. L'illuminazione era forte, 
fra le luci del bar e i lampioni stradali, mi sentivo troppo in vista, non 
mi piaceva. Mi rialzai a fatica e misi in moto. Tutta l'operazione duro' un 
paio di secoli, mi sembro'.
Alla fine riuscii a staccarmi dal cazzo di marciapiedi vischioso e a guidare 
a passo d'uomo verso  gli altri.
nik56
 

 Alla fine riuscii a staccarmi dal cazzo di marciapiedi vischioso e a guidare
 a passo d'uomo verso  gli altri.
unico indizio il numero 1 del titolo; nel senso che continua?
Ci sento molto presente l'influenza di alcuni autori, americani e
non, compreso nik 56.
l. da h.

 non, compreso nik 56.
Si'. Una grossa influenza di nik56. Per gli altri autori, beh, penso
che tutti siamo influenzati. Dopotutto, siamo un fottuto branco di
scimmie, no ?
Credo che la tua sia una notazione un po' negativa. Volevi dire che ti
da di gia' detto, vero ?
Grazie per la lettura, haimle.
nik56

il racconto è scritto bene e mi è piaciuto--ma insomma siamo su
it.SESSO.racconti! Se è solo una intro ok, aspettiamo il resto.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 it.SESSO.racconti!
Ma davvero ?? Pensavo di essere su alt.prophecies.nostradamus
Se č solo una intro ok, aspettiamo il resto.
Ahora mismo llega.
nik56

Non ci riesco, a scopare con le puttane. Le puttane hanno il cervello 
belloo! mi piace mi piace, continua!
guai a te se ti fermi eh? (lo vedi che c'avevo ragione?)
cmq, scrittura asciutta e densa, come č nel tuo stile. e poi scivola via
meravigliosamente liscio, come olio (di macchina? per armi? :)) e' una
goduria per me leggere
son curiosa di vedere come si sviluppa
(certo che pure tu... l'unica puttana la fai fuori alla prima riga del
racconto! poi non ti lamentare se non ti vengono IT i racconti. LOL ;) )
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre cittą separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 racconto! poi non ti lamentare se non ti vengono IT i racconti. LOL ;) )
Ah, ma lo diventa, IT, lo prometto.
A breve. Grazie, giulia.
nik56

 wrote:

 wrote:
cioe' ?
nik56

 cioe' ?
56
uh e chi si ricorda più?
Credo che la tua sia una notazione un po' negativa. Volevi dire che
ti
da di gia' detto, vero
Adesso ricordo:
Non è negativa ma  volevo dire che è uno stile preciso,
identificabile.
Dicevo anke che  non amo l'odore del grasso delle armi automatiche e
che
il machismo non riesce ad eccitarmi

 Dicevo anke che  non amo l'odore del grasso delle armi automatiche
Mai usare il grasso. Attira la polvere e si formano morchie.
Un velo di olio, appena appena.
nik56