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Titolo: notte di luna

dopo le mille critche, più o meno giustificate, sul mio primo scritto, ne
posto un altro più "politically" correct, per sapere, al di là del contenuto
"spiacevole", se davvero non so più scrivere o se invece ancora ricordo come
si fa. fatemi sapere W.P.
notte di luna. di una purezza eterea, insensata, innaturale. notte fatta di
fili di erba bagnata e alberi, come oscuri presagi, posti agli angoli del
cammino. non sembra esserci vita in questa notte, quasi fosse uno spaccato
di realtà cristallizzato in un immenso bocciolo di ambra cristallina. non
sembra esserci , ma c'è. in una radura, a nord dell'ultimo paesino incuneato
nella foresta, a nord del fiume, dei monti, forse anche a nord della realtà
stessa, c'è una radura. nella radura c'è un cerchio di monoliti. al centro
dei monoliti una donna, vestita di verde, foglia tra l'erba. na breve e
leggera brezza increspa il mare di verde che la circonda. increspa il suo
vestito. increspa la massa di rame dei suoi capelli. nel profondo, increspa
anche la sua anima. attende. attende da ore. le sembra di attendere da una
vita. sono passati sei mesi. sei mesi dall'unica volta in cui l'ha
incontrato. Non era ne alto, ne bello, non era altro che un uomo vestito di
nero, nell'angolo più scuro di una scura locanda di periferia. ma qualcosa
l'aveva colpita, lei, artista di strada, bella come la luna. lei adorata
come dae da molti. lei, che non amava nessuno, che a nessuno si concedeva e
che a nessuno si era mai concessa, lei le chiese timidamente di se poteva
sedersi al suo tavolo.
Due occhi, gli occhi di un Uomo, più simili a blocchi di ossidiana che a
pupille scrutarono nel placido mare dei suoi. solo un gesto, nessuna parola,
e lei era seduta di fronte a lui. quell'uomo non la degno di una parola, ma
la guardò negli occhi a lungo, con dolcezza e decisione, quasi con poesia. a
ttt'oggi non ricordava come quell'uomo l'avesse condotta in quel luogo,
ricordava solo i suoi occhi e i rumori della foresta che si sostituivano a
quelli della locanda e del paese. ricordava le sue mani che la distendevano
sulla nuda pietra. ricordava il freddo di quella sperficie con un brivido
che la scuoteva nel profondo. ricordava, e non avrebbe mai dimenticato, i
suoi baci, elgantemente passionali. ricordava le sue mani che scorrevano
sulle sue gambe di luna, che la lasciavano senza fiato carezzandole
l'orchidea del suo inguine. ricordava le sue mani sui seni, quelle mani
forti e ruvide diveute di copo piume, che la sfiorvano lascindole solo onde
di piacere. ricordava un breve e intenso dolore. e poi ricordava di essere
divenuta donna, tra le braccia di quello sconosciuto di cui non conosceva
neanche la voce. la notte iniziava a divenire alba quando dopo molti gemiti,
molte grida e molti, moltissimi baci, lui si allontanò da quel corpo, non
più inesplorato, ma più caldo e più vivo. le disse in un orecchio, con la
voce di chi sa che verrà ascoltato: aspettami qui ogi notte, fino all'alba,
e un giorno io tornerò. poi se ne era adato. lei si era alzata da quel
freddo giaciglio solo quando il calore dall'amore di quella notte l'aveva
quasi del tutto abbandonata. era rimasta lì, in quel pesiano sperduto,
cantando e ballando in quella locnada per guadagnarsi da vivere. e tutte le
notti attendeva il suo amore sino all'alba. ma egli non era ancora tornto,
il tempo si faceva sempre più scarso: ancora tre mesi, poi il figlio di
quella notte avrebbe reclamato un padre.


E  chiudo qui il mio miniblob, per carità di patria.
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