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Titolo: [OT o quasi] Arieccomi e... Yoru

	Ragazzi, son tornato on line!!! ;___; Attimo di commozione...
Scusate se posto la prima parte di questo quasi OT in .doc ma sono
incasinatissimo in questo momento! Ci sentiamo dopo le feste! ^____^
	E' il metro degli anni quello che solca quei sorrisi di
carestia, sotto l'ombrellone nell'afa di luglio? Se è lo stesso tempo
che picchia sulla loro carne e se è la stessa carne che invece di
stridere il canto della saggezza compie le curve cadenti dei rami
d'inverno, cosa mi lasciava credere che quel tempo e quella carne non
fossero anche le mie? Continuavo a nascondere i piedi nella sabbia,
ciancicando il mio inglese scolastico nel tentativo di convertire in
parole il mio disagio.
Era bella Sara, radiosa nelle forme, discreta nel sorriso prone ai
suoi occhi di giada che tradivano l'oscura genealogia della mia
trentenne cugina angla. 
Ne avevo sempre sentito parlare, fin da bambino… Sara… Sara… tra
cugini non si parlava d'altro e un grado di distanza permetteva oggi a
me solo fra tutti di accarezzarle la mano e sognare. Non le chiesi
dove fossero i suoi genitori, non le chiesi chi fosse il padre del
piccolo Paul, che ora popolava la bruna aerea sottostante l'ombrellone
di chiassosi maggiolini generati dalla sua formina di plastica… non le
chiesi nulla. Ridevo alle sue battute, partecipavo dei suoi aneddoti
londinesi e con la mente spaziavo via. 
Ci prendevamo in giro… perché? Non era forse un marito quello che
cercava? E non era forse per questo che gli zii, dopo tanti anni,
l'avevano invitata in Italia? E perché ero anch'io lì? Si, l'avrei
sposata, mi sarei lasciato corrompere dal suo candido sorriso, da quel
costume da bagno costato più di quanto Sara avesse speso per
raggiungermi e che rivelava un futuro di prosaici piaceri, da
quell'adorabile marmocchio e dalle sue formine.
L'amore… quello era passato, per entrambi. La vita ci aveva istruito
con i suoi bilanci e le sue carezze di granito dietro i cartelloni
pubblicitari, lungo l'asse attrezzato nella nebbia delle cinque del
mattino. No, c'erano forme di autolesionismo notoriamente meno
distruttive e annichilenti dell'amore. Entrambi rincorrevamo il sogno
della placida tranquillità coniugale ed era più facile essere soli in
due che… soli. Il domani era già oggi e senza un anello un figlio
l'avevamo già.
Quel pomeriggio facemmo l'amore, senza curarci della disonestà di un
bacio, era un contratto di umori e gemiti discordi, stonati come una
melodia sotto la doccia.
Un marito, un padre e un nome per suo figlio… un'amante, un figlio e
tutti quei soldi venuti da chissà dove… e quel contratto l'avrei
firmato col mio seme.
Mi sembrò che piovesse mentre scendevo fra i suoi seni, mi sembrò che
non fosse suo quel corpo ma di una ragazza che mi straziò l'anima e mi
chiuse nell'inferno del mondo, mi sembrò che fosse bagnata per me
mentre la baciavo fra le gambe e il sapore di quello strappo nella
linearità della pelle ostinatamente lattea era caldo di altri amori
sperati e disperati. -Non devi…- mi disse.
- Mi piace. - Non la rassicurai come avevo sperato: avvertiva nella
mia lingua la confidenza e la familiarità che ancora non ci
apparteneva. Per le spalle mi scorse via da quel tardo gioco di sogni
melanconici, e mi ricondusse ai suoi occhi distanti: il tempo degli
inganni era finito e con esso morte erano tutte le illusioni.
 Mi guidò con le dita dentro il suo corpo e si chiuse intorno a me.
Non si concesse distrazioni né mi permise di distogliere lo sguardo
dai suoi occhi: era questo mio volto che avrebbe guardato su di Lei
ogni volta che si fosse concessa e questo volto doveva amare e
riconoscere e Lei non era un fantoccio, l'archetipo delle mie
delusioni… in quel corpo c'era una donna e con quella donna avrei
vissuto ogni giorno della mia vita.
Potevo venire dentro il corpo di Sara ogni volta che volevo, potevo
lasciarmi baciare e prenderla ad ogni mio capriccio e in tutti i modi
che giorni di fantasie frustrate avevano partorito e messo da parte
per tempi migliori. Era mia cugina, era una sconosciuta, era bella e
di lì a tre mesi sarebbe divenuta mia moglie.
***
Hanno rapito Paul… Non ho visto nulla… I Robertson… I Robertson…
***
I Robertson non erano come noi. Erano antichi, sbiadite illustrazioni
di tempi che agli uomini non era concesso ricordare. 
Vivevano tutti insieme nei loro covi di argilla e persiane, sfuggendo
le lame del giorno e celebrando i loro incesti fra le avverse ombre
della periferia.
La fioca luce che sfuggiva allo scempio della comune ragione, filtrò
dalle grigie persiane portando con sé l'eco della perversa stirpe e
dei riti consumati nella cadente magione. Erano voci che nessun uomo
avrebbe voluto ascoltare, canti che deturpavano la vita, e qualunque
cosa fosse a produrli non era umana, di questo eravamo certi… erano
Robertson, onnipotenti e segreti Dei che i loro ostili ricordi
tramavano nelle profezie di domani. 
In tutti questi anni, in un modo o nell'altro, ero riuscito ad evitare
di passare per Via Regest e, come spesso capita davanti a qualcosa di
ignoto e terribile, specie se permeato dalle nere chiacchiere di chi
era abbastanza vecchio da ricordare i lontani anni in cui i Robertson
si stanziarono in città, mai la curiosità mi aveva spinto più in là
del giornalaio all'incrocio fra viale Tarchetti e via Regest.
Al 76 di Via Regest, fra l'edificio che ospitava un tempo la redazione
del quotidiano locale e il primo edificio del quartiere Messicano,
l'asincronia di una locanda d'altri tempi, guazzabuglio di stili,
epoche e culture distanti, demarcava i confini fra la nostra civiltà e
l'atavica stirpe dei Robertson.
Di là, affrettandosi a capo chino per far ritorno alla propria casa,
alcuni ispanici accennavano un rapido segno di croce mormorando
"sangre… sangre… sangre."
Al 76 di Via Regest accadevano strane cose e la gente spariva.
Eppure quella notte vinsi la mia reticenza e per la prima volta…
- Cosa vuoi?- La diafana creatura aveva ben poco dei demoni che si
diceva popolassero la costruzione, ma era una Robertson, una femmina
dagli occhi di fiera. 
Feci ruotare la fesa del mio cappello affinché la fioca luce
illuminasse il mio volto e nel contempo, avvicinandomi all'interno,
quasi incontrando i seni della creatura, cercai di rubare i segreti
della magione.
La femmina allungò con scioltezza le gambe sul davanzale della
finestra coprendomi la visuale ancor prima che il mio occhio si
posasse sulle ombre dei corpi danzanti.
- E' il matrimonio di mia sorella.- Mi confidò, tentando di
affievolire la mia curiosità e riportare l'attenzione alla sua
imperativa domanda.
- Auguri, allora!- risposi mimando la naturalezza che quella notte
andavo strappando alla silente realtà che incorniciava la dimora degli
esseri - E con chi si sposa? E' qualcuno di qui? Conosco un po' tutti
in città…- Le chiesi sorridendole. Qualcuno la chiamò con un gesto
accompagnandolo ad un roco comando, quantomeno fu questa la mia
impressione.
- Le donne dei Robertson si sposano solo con i Robertson.- Mi rispose
stizzita richiudendomi la persiana davanti agli occhi.
***
Sono armati… la Polizia o qualcosa del genere li tiene d'occhio…
l'ultima rapina…
***
La banca era in Corso Gramsci, proprio di fronte l'officina sul retro
del covo dei Robertson. Stavo apponendo la targa obbligatoria per i
veicoli usati da noi rapinatori al camion con il quale sarei tornato a
casa subito dopo… la mia ultima rapina e Paul mi avrebbe guardato
attraverso le inferiate di una delle finestre alle mie spalle e io non
potevo fare nulla per lui.
La mia ultima rapina… il resto della mia vita l'avrei trascorso
guardando cartoni animati, fumando la pipa e facendo godere la mia
futura moglie. 
Secondo la legge della mia città, una volta portato fuori dalla banca,
il  denaro appartiene al rapinatore e non potevano più farmi nulla, ma
finché ero dentro… ogni volta rischiavo la vita.
Non per via delle guardie… no, loro erano i primi ad arrendersi… erano
gli agenti assicurativi il problema: per quanto fossi ben armato loro
lo erano sempre un po' meglio. E se non fossero bastati loro a darmi
grane, c'era sempre qualche cliente con la sua pistola laser
tutt'altro che disposto ad aspettare due giorni in più per fare il suo
prelievo settimanale. 
Per cui quella era la mia ultima rapina. Avrei cercato di portare via
più soldi di quanti ne avessi mai presi. Sapevo bene che con una
moglie e con un figlio queste cazzate non le avrei più potute fare.
Mentre frugavo il borsone alla ricerca del mio fucile, notai la
vettura nera con i poliziotti in borghese nel parcheggio antistante,
proprio davanti al muro di cinta del covo dei Robertson. 
Era facile riconoscere dei poliziotti in borghese, erano gli unici in
città ad andare in giro con macchine straniere di grossa cilindrata… e
poi avevano questa fissa del nero. In ogni caso i cattivi non facevano
mai caso a queste lussuose vetture sempre tirate a lucido e alle volte
bastava questo ai giudici per condannare alcuni malviventi in caso non
vi fossero prove a sufficienza per inchiodarli… probabilmente era una
questione psicologica il fatto che i delinquenti non notassero mai le
auto della polizia in borghese. 
Io le individuavo subito… sempre. E infatti ero e sono una persona
amata e rispettata da tutti.
- Salve, Agente…- dissi affacciandomi al finestrino dell'uomo al
volante.
- Buongiorno, che fai da queste parti?- disse sorridendomi.
- Sono venuto a rapinare la banca qui di fronte…- dissi indicandogli
l'edificio sull'altro lato della strada alla mia sinistra -…siete qui
per i Robertson?- chiesi.
- Si. Se non ci riconoscono entro due minuti facciamo irruzione dal
retro…-
- Vi conviene evitare quell'ingresso… ci sono due di loro armati per
ogni torretta. Fareste meglio a passare per l'officina… è meno
sorvegliata.-
I cinque poliziotti si guardarono vicendevolmente annuendo.
- Grazie…- disse sorridendomi il poliziotto di colore alla destra del
guidatore -… entreremo da lì allora.-
- E cercheremo di farne fuori il maggior numero possibile!- aggiunse
il collega con la t-shirt del Brasile seduto dietro il poliziotto di
colore.
Tutto sommato la mia ultima rapina non sarebbe avvenuta quel giorno.
La mia ultima rapina era avvenuta un paio di mesi prima e il bello era
che l'avevo compiuta senza sapere che fosse l'ultima: i poliziotti e i
Robertson si sarebbero uccisi a vicenda, succedeva sempre così. Io
sarei entrato subito dopo e avrei rubato il possibile dalle tasche dei
caduti e avrei anche liberato Paul. Sara sarebbe stata contenta e
finalmente ci saremmo potuti sposare.
E così tutto quello che dovevo fare era aspettare pochi minuti,
entrare in quella cazzo di officina e farla finita con le rapine e con
i Robertson.
Ah, si… anche recuperare quell'adorabile marmocchio.
I poliziotti non indossavano giubbotti antiproiettile. Avevano
sacrificato le loro vite per un look più sobrio e, soprattutto,
leggero; il caldo di fine agosto non perdonava, e neanche i Robertson
a quanto pareva: un paio di raffiche, qualche strillo… tutto finito. A
dirla tutta sembrava che gli impavidi agenti fossero stati freddati
nell'officina stessa.
Io ero lì, accanto al camion, con un fucile sottobraccio e una Pall
Mall in bocca, combattuto fra la curiosità del sangue e una banca
prossima alla pausa pranzo, ma gli eventi, si sa, non si fanno mai
attendere. Per una ragione o per l'altra qualcosa accade sempre, si
tratta solo di aspettare. Un minuto. Un'ora. Un anno. Qualcosa accade
sempre.
Dapprima apparve la classica nuvola di fumo e polvere, poi, silenzioso
come una stagione, Grenn'el comparve in mezzo ad essa.
Nessuno sapeva chi fosse. La gente non ne parlava, a volte sembrava
fossi l'unico uomo al mondo ad averlo visto.
Grenn'el: il cavaliere del deserto… questo è tutto quello che si
sapeva di Lui. Sebbene non ricordassi esattamente le circostanze dei
nostri precedenti incontri, sapevo di averlo incrociato almeno altre
due volte in passato. C'erano sempre di mezzo i leopardi nuotatori,
con i loro bizzarri tuffi nei laghi di spremuta d'arancio… il
Cavaliere del deserto conosceva il loro segreto.
In qualunque punto del mondo ci si trovasse, Grenn'el giungeva sempre
da oriente, con la sua moto di polvere rosa, la sua modesta tunica da
monaco francescano e la sua pelle nera come il catrame… a dirla tutta
era l'unica persona che potessi chiamare "negro" senza sentirmi in
colpa.
Ai tempi della guerra, in Irlanda, combattevo al fianco del cavaliere
della montagna, ma era completamente diverso. Si chiamava O' Okee, fu
lui a parlarmi per la prima volta di Grenn'el.
***
Via gli inglesi dalle nostre terre!… O' Okee è davvero un cavaliere
molto potente…
***
Gli Irlandesi non mettevano inserzioni sui giornali. Roba tipo:
"Cercasi rivoluzionari per giovani e fiere azioni di guerriglia,
preferibilmente auto muniti; richiesto curriculum", come quelli messi
in giro a suo tempo da Guevara. Mi unii all'IRA anche per questo.
Erano gli unici che non si facevano pubblicità sui canali a pagamento.
Gli Inglesi dal canto loro sponsorizzavano il Jeopard, il Saturday
Night Live e due Talk Show in Giappone e infatti si erano potuti
permettere ben cinque cavalieri.
Noi avevamo solo O' Okee, il cavaliere della montagna, un bestione di
tre metri per cinquecento chili che da solo dava fondo alle nostre
riserve di Scotch. A lui spettavano le donne più belle e non le
passava mai a giro. Avremmo tutti voluto essere come lui.
Spesso la notte mi svegliavo sudato con quel sogno arancione ancora in
testa… piano percorrevo i miei passi grevi nel corridoio del
distretto, accovacciandomi ogni volta che passavo davanti ad una delle
finestre che davano sulla Collins Boulevard  perché i cecchini non
dormivano mai e ce n'era sempre uno da qualche parte. Così scendevo le
scale fin giù al seminterrato per fumarmi in santa pace una Davidoff,
senza la seccatura di qualche stronzo inglese che con la sua
stronzissima doppietta di fabbricazione yankee mi facesse imbrattare
la polo con le mie stesse interiora. 
E giù nel seminterrato c'era sempre O' Okee con la barba piena di
briciole e avanzi di cibo che raccontava nel buio alcuni buffi
aneddoti di guerriglia e rideva da solo alle sue battute.
Una di quelle volte O' Okee ruppe il silenzio: di solito restavamo a
guardarci negli occhi versandoci del buon scotch whisky e bastava
quello fra noi.
- Tu sei italiano… - mi chiese -… che diavolo ci stai a fare in questo
fango?-
- E tu?- gli chiesi di ritorno. 
- Bah… io vengo pagato… posso bere tutta la birra e il whisky che
voglio e scopo le più belle fighe d'Irlanda! Sono un cavaliere
dopotutto, non potrei fare altro, ti pare?-  Ed effettivamente il suo
discorso non faceva difetto e per quanto prosaici fossero i piaceri
che il buon O' Okee perseguiva, per quanto non vi fosse onore nelle
sue parole, non mi sentivo di giudicarlo. Era un cavaliere ed era un
combattente straordinario e anche adesso, da morto, è più di quanto io
sia mai stato.
- Credo sia per la causa… si, sono qui per la causa.- Gli risposi
tracciando sulla pelle screpolata una cupa rappresentazione di
autenticità.
- Ma non è la tua causa, italiano!- gridò quasi alterato dalla mia
risposta - Tu non sei un fottuto irlandese… sei un merdoso italiano…
dovresti stare in uno di quei bei localini di Londra a suonare il tuo
mandolino con un piatto di pasta asciutta davanti! Non è la tua
guerra, cazzo!-  
- Allora spero che non si incazzino se bevo un po' più birra di quella
che mi spetta e ci provo con qualche irlandese di quelle passabili.-
Il cavaliere rise, rise di gusto, quasi come fosse stato uno dei suoi
buffi aneddoti. Tre mesi dopo O' Okee scese a farmi strada all'inferno
e con sé portò, già che c'era, tutti e cinque i cavalieri assoldati
dalla Regina, ma fino ad allora ebbi un cavaliere di tre metri e mezza
tonnellata a coprirmi la spalle, a prendersi le mie pallottole e a
bere con me nelle interminabili notti.
Per due giorni fuggii portando con me la testa del cavaliere della
montagna, ormai agonizzante. Continuava a raccontare aneddoti e a
ridere della grossa fra le raffiche dei nostri inseguitori, ben
sapendo che anche un cavaliere forte come lui non sarebbe
sopravvissuto a lungo senza il suo corpo.
All'alba del terzo giorno mi chiese di fermarmi. Posai lo zaino
sull'erba rada e vi adagiai quella grossa testa che puzzava più di
quanto fosse possibile tollerare, liberandola dalla sacca nella quale
l'avevo riposta. I vermi stavano facendo un buon lavoro, ma anche
adesso che sentiva vicina la morte O' Okee continuava a lottare e
risucchiava quelle creature necrofaghe che gli passavano a tiro di
lingua e le masticava fino a farne poltiglia e tossiva e rideva come
se stesse pasteggiando con del manzo ben cotto.
- Italiano…- mi disse -… ho ripensato a lungo ai leopardi di cui mi
parlavi… non so se esistano davvero o se siano solo una delle cazzate…
che si inventano per far colpo sui compagni d'arme più sprovveduti… ma
se hai detto il vero… e con questo non voglio dire che io ti creda…
devi parlare con Grenn'el, il cavaliere del deserto… lui ti dirà
quello che vuoi sapere.-
- Dove posso trovarlo?- Il sole stava sorgendo alla nostra destra. Il
giorno prima l'avevo osservato apparire da sinistra e il paesaggio era
lo stesso ma nella direzione inversa: stavamo girando in tondo e
presto o tardi ci avrebbero beccati. Erano due giorni che non dormivo,
due giorni che non mangiavo. Una granata o un colpo di vento poco
importava, sarei morto comunque.
- Bratislava… se è vero che hai visto i leopardi nuotatori vedrai
anche lui… guarda verso oriente… prima o poi arriverà… ora se non ti
secca muoio… ci vediamo all'inferno, italiano.- Le ultime sillabe le
pronunciò quando era già dall'altra parte ed io non ebbi il tempo di
salutarlo, né la forza di trattenerlo.
Era il 1994: il Regno Unito accettò il dialogo con il braccio politico
dell'IRA. La guerra si spostò dalle verdi colline d'Irlanda ai tavoli
diplomatici d'Inghilterra. Tutti applaudirono Gerry Addams e la
mediazione americana, O' Okee fu dimenticato fra i cadaveri serviti a
sigillare quell'empio accordo. 
***
Non mi far ridere… sono secoli che nessuno lo vede più in giro… Kurai
e Akarui  non credono alle tue parole…
***
Mi piaceva andare in giro per il centro con Paul che mi trascinava per
mano. Non avrei creduto che il ruolo di padre potesse conciliarsi a
tal punto con la mia natura.
Paul riusciva sempre a farmi notare aspetti del vivere quotidiano che,
per trascuratezza o abitudine, non notavo più da molto tempo. Era
un'avventura nel comune che trasformava la grigia vita di marito, alla
quale mal mi ero rassegnato, in un tuffo radioso nelle meraviglie
discrete.
- Guarda papà! Una vecchina! Guarda che belle scarpe che ha!- E in
effetti si, erano proprio delle belle scarpe, di cuoio lucido, appena
risuolate dal calzolaio.
- Papà… guarda quella casa! Com'è bella!- E in effetti era davvero
bella… tutto era bello. Una moglie e un figlio.
La villa era completa ormai. Era la casa nella quale avevo sempre
sognato di vivere e Sara fingeva di amarmi in modo impeccabile. Che
c'era di male? Era solo un gioco, no? 
Paul… lui mi amava sul serio, per istinto o per riconoscenza poco
importava: era un bambino, mi chiamava papà e mi teneva per mano. E mi
raccontava delle ingenue freddure che leggeva sul giornaletto a cui
era abbonato e le raccontava così bene che non potevo proprio
trattenermi… così lo pregavo "Non farmi ridere, Paul!"… mi mancavano
un paio di denti e quando ridevo si notava. Un po' di civetteria
talvolta è concessa anche a un uomo.
Tornammo a casa anche quel giorno… Sara mi rimproverò per aver
comprato il gelato a Paul - Così gli rovini l'appetito… poi a tavola
non mangia…- ma in cuor suo era felice che io e il suo bambino fossimo
diventati in così poco una vera famiglia. - Non dovevi portarlo a
cavalcare… ho paura che cada e si faccia male.- ma era così orgogliosa
di Paul che alle volte vinceva le sue paure e restava ad ammirare per
ore nascosta la sua eleganza mentre spingeva al galoppo il mustang
pezzato del maneggio. - Perché deve mettere l'esca da solo? Potrebbe
ferirsi…- ma fu la prima ad applaudire la vittoria di Paul alla gara
di pesca il mese passato.
Era una mamma, ma era anche una donna.
- Sara, facciamo l'amore.- Sara non si rifiutava mai e per lei non
chiedeva niente. Aveva voglia solo quando ero io a chiederle di
averne, godeva solo se ero io a comandarglielo e mi comandava solo
quando ero io a implorarla. Qualsiasi cosa le proponessi lei
acconsentiva, remissiva come una monaca, disinibita come una
meretrice. Impassibile accettava tutto e tutto dava. Nemmeno la
sodomia riuscì a strapparle un grido, una lacrima, un timido "no, ti
prego"… Sara non pregava mai: si masturbava davanti alla videocamera
che le avevo ordinato di lasciare in camera da letto, beveva il mio
sperma, leccava i miei piedi… avrebbe scopato con il cane se glielo
avessi chiesto. Tutto, per rendermi apprezzabile la sua compagnia.
Le sarebbe bastato un "No." Per farsi amare.
- E' passato un uomo mentre eri via con Paul…- mi disse rivestendosi
-…Ha detto di chiamarsi Akarui, di essere un amico di Grenn'el… è un
tuo amico?-
Un cavaliere; un amico di Grenn'el. Non sapevo chi fosse questo
Akarui… conosceva Grenn'el, bastava questo.
- Si. Ha lasciato detto niente?-
- Ha detto che sarebbe restato in città per qualche giorno… e che
sarebbe tornato a cercarti.-
Mi rigirai nel letto, sapevo fingere disinteresse e noia meglio della
più abile prostituta e Sara aveva imparato a lasciarmelo fare. 
Meglio dell'amore, meglio di un piatto di pasta asciutta mentre suoni
il mandolino, meglio della guerra e quasi meglio del bowling.
Il miglior matrimonio della mia vita. Anche l'unico, credo.
Mi addormentai, bastò poco… un pensiero conciliante e il delirio degli
anni.
Questa volta finii nell'America degli anni trenta, Chicago credo. Ero
un piccolo gangster con grandi ambizioni che si faceva strada
contrabbandando whisky e tirando i pochi spiccioli del racket di
quartiere… avevo anche una pupa… oddio, non era proprio la mia donna,
era la moglie del capo… un dannato portoricano del cazzo che vestiva
peggio di un modello di D&G… senza giarrettiera. Avevo questa piccola
banda di disperati, perlopiù immigrati clandestini, e ognuno aveva il
volto di un tizio che conoscevo o avevo conosciuto nella mia vita, da
qualche altra parte. Mike veniva da Portland, aveva lavorato per un
tipo che importava torroncini e adesso navigava in brutte acque per
una storia di prostituzione… si, perché Mike era checca ma s'incazzava
sul serio se qualcuno glielo ricordava. Mike assomigliava al mio
vecchio professore di Greco e Latino al Liceo, aveva la stessa faccia
da galera. Chopin era giapponese e non amava le armi. Andava in giro
con una custodia per violino e un tagliasigari… solo che Chopin non
fumava, la custodia era piena di indici della mano destra e, facendo
due conti, direi proprio che non fossero i suoi. Aveva il volto di
Suor Carmela… non nella custodia per violino, in faccia. Mami era la
bella del gruppo, la sua specialità era mettere nei casini giudici e
politici "incorruttibili" e la piccola ci sapeva fare e per qualche
strana ragione mi ricordava mio padre. Peppino veniva da Spoltore,
aveva fatto il manovale, lo scaricatore di porto, il lavapiatti…
adesso spezzava le gambe per conto mio. Era un mio vecchio compagno di
elementari che non rivedevo da tanti anni. Infine c'era Mary Rose lo
spadaccino, ma lui non lo conoscevo proprio… eppure sembrava essere il
più fidato… tutti nella banda continuavano a ripetere "Ti puoi fidare
di Mary Rose"… "Mary Rose è l'unico che può questo e può quello"… la
polizia era nelle nostre mani e Chicago stava affondando sotto le mie
scarpe, sulle note di un blues eseguito da un accattone con la sua
armonica.
Poi mi svegliai. Una mosca. Il blues c'era ancora… un CD di mia moglie
che aveva continuato a girare per tutto il tempo.
In casa non c'era nessuno, il latte era finito e i pompelmi erano
andati a male. Sara e Paul erano in giro per negozi, a me restava da
portar giù la spazzatura e camminare su e giù per quelle quattro
viottole.
Non c'era un cane in giro… anzi, solo quello a dirla tutta. Barone, un
randagio molto ben educato… cagava poco lontano dai marciapiedi.
Mi fermai in pizzeria a stuzzicare qualcosa, sfuggendo alla nebbia
melanconica, ai fiori corrotti dall'asfalto e a tutti i ricordi
recenti che di forza si erano fatti spazio nella memoria. Come è
penosa la vita nei pomeriggi d'inverno. Grenn'el, Grenn'el, Grenn'el…
Anche il parco era deserto, faceva troppo freddo anche per le
coppiette. Mi accesi un sigaro in attesa delle sette, sedendomi su una
delle panchine intorno alla fontana. 
Avevano tolto i pesci… più probabilmente erano morti e qualche
spazzino li aveva buttati via in tutta fretta alle cinque di mattina,
spingendoli a forza in qualche busta colma di assorbenti sporchi e
avanzi di cibo. In un modo o nell'altro non erano scampati
all'inceneritore: che poteva importargli a un pesce se vi finiva dalla
paletta di un netturbino o dal piatto di qualche stronzo? Forse
avrebbe preferito finire in mare passando per lo stretto buco del culo
di un vecchio buongustaio… chissà… chissà poi cosa me ne fregava di
quello che passava per la testa di un pesce morto o per il retto di
qualche mio vicino di casa… chissà.
- Vi disturbo?- Ero tanto preso da quella fontana che non mi ero
accorto del tipo che mi si era seduto di fianco. Un prete, un
missionario quasi sicuramente… la sua tunica era logora.     
- No, padre… si figuri… mi perdoni, non l'avevo vista arrivare.-
- Era sovrappensiero… è un momento speciale, non accade più molto
sovente.- La sua voce era quieta. Dava pace… doveva essere sicuramente
un grande uomo di chiesa, uno di quelli che il Vaticano spedisce il
più lontano possibile da casa per il bene dei fedeli più bisognosi e,
soprattutto, dei chiatti culi che trepidano l'avvento di un uomo così.
Era suo il volto di Mary Rose, o forse era il disagio del risveglio a
condurmi su questa assurda via di pensiero.
- Pensavo ai pesci che nuotavano in questa fontana.-
- Forse sono morti o forse li hanno portati via… forse non ci sono mai
stati.- La presenza del prete iniziava a darmi fastidio, diceva cose
tristi con un tono raccolto… le parole venivano fuori e si legavano
alla brezza in un connubio catartico e non erano parole e pensieri che
avrei voluto ascoltare fuori della mia mente.
- E' di qualche chiesa qui vicino?-
- Non sono un prete, il mio abito vi deve aver tratto in inganno…
veramente sono qui per voi, è tutto il giorno che vi cerco.- Un
cavaliere… era un cavaliere ed era lì per me, per chiedermi ragione,
per giudicarmi e chiudere il conto, ma il peso era immane ed ero
troppo stanco per avere paura. 
- A… Akarui?- L'uomo annuì - Mia moglie mi ha detto… L'aspettavo… è
qui per Grenn'el?-
- E' un anno che non lo sento… è qui in città?- Cercai una risposta
fra i lacci delle scarpe… avevo i piedi ghiacciati. - Ma non sono qui
solo per lui… so che i Robertson hanno preso di mira il bambino che
chiami figlio.-
- I Robertson sono morti.- dissi guardandolo dritto negli occhi. Non
era possibile seppellire quella faccenda, sarebbe riemersa nel tempo
in un modo o nell'altro. - Li ha uccisi Grenn'el… li ha uccisi tutti.
Io c'ero, l'ho visto.-
- I Robertson tornano sempre. Non puoi farci nulla, prima o poi
torneranno… eri con Grenn'el?-
- Ero con Grenn'el.-
- Cosa è successo?- Il tono rassicurante dell'uomo si era fatto
distaccato e inquieto.
- C'era un altro cavaliere… aveva il volto di roccia e spine e gli
occhi di fiera… come un Robertson… ma non so perché…-
- Aveva qualcosa di Grenn'el, non è così?- La voce veniva dalla mia
sinistra… un altro cavaliere era apparso, simile in tutto ad Akarui ma
tetro, scuro… terribile. Gemello e nemesi.  
- Hai appena descritto il cavaliere del Tooi… Tresee… - esclamò
scuotendo la testa Akarui.
- Sono secoli che nessuno lo vede più in giro…- il cavaliere alla mia
sinistra non lesinava toni esacerbati, la sua voce sibilante e
profonda aveva qualcosa di raccapricciante. 
- Cosa è successo?- incalzò Akarui.
- Erano di sopra… non vedevo molto bene… tutto quello che so è che a
un certo punto Grenn'el è caduto giù… un pezzo alla volta… ho preso il
bambino e sono fuggito… non so altro… è passato più di un anno…- I
cavalieri tacquero. Non mi credevano, lo sentivo… era palpabile.
Per lunghi minuti confabularono fra loro in quella strana lingua che
usano alcuni cavalieri. Poi lo scuro alzò gli occhi e incrociò il mio
sguardo - Kurai e Akarui non credono alle tue parole.-
Le balle non le avevo mai sapute raccontare. Fingendo di credermi ogni
volta, Sara mi aveva abituato molto male.
Fuggii via. Fuggii via dai due cavalieri e in quel momento dovetti
pensare anche di farla franca.
Non tornai mai più da Sara e dal piccolo Paul.
***
Un algido Blues… Aliké… la nebbia non è mai stata così…
***
Era un lungo viale condotto da qualche mano straniera fra le file dei
pini più verdi che avessi mai visto. Alla fine dovetti scendere dalla
bici e iniziare a spingerla figurandomi le lunghe falcate che mi
dividevano dalle mura della villa di Morena. Ogni tre anni la Signora
Cartesi faceva dare una mano di stucco a quelle mura, ma ormai era
tempo sprecato… le prime crepe impiegavano meno di un mese a comparire
e, alla fine del secondo anno, ogni facciata aveva l'aspetto di quelle
vecchie baldracche sedute a circolo davanti alle loro tisane bollenti,
con il fondotinta che gli cade a scaglie nelle tazze. Il cancello,
finemente lavorato e decorato con sottili fili di rame, sebbene fosse
ormai una carcassa arrugginita che andava bestemmiando ad ogni
spiffero di vento i suoi cigolii, conservava gelosamente il ricordo
dei fasti d'un tempo, tracciava la storia della famiglia di Morena e
lacrimava il suo decadimento.
Attraversato il cancello lo spettacolo offerto era desolante ben oltre
le promesse dell'aspetto esterno. Erano stati frondosi peri quelle
vecchie querce disidratate, e un tempo c'era un prato in quella
fanghiglia… le cose non restano mai le stesse, non per tutti.
Feci di uccello come catene montuose, carcasse di gatti e cani e
ancora merda secca per tutti i palati.
In questo giardino della disperazione, era solita danzare Morena,
scalza, spesso avvolta da una fresca camicia da notte sulla quale
tessevo un tempo le mie fantasie. Anche per Morena il tempo era
passato e presto il tempo l'avrebbe lasciata dietro.
Bussai a lungo prima di entrare. Il pavimento era un percorso morto di
calcinacci polvere e tele di ragni troppo ambiziosi, cadute giù come
le creazioni di certi architetti dell'ultimo minuto. E polvere. Più di
quanta ne avessi mai vista. La Disneyland degli acari. I lenzuoli che
coprivano l'ormai scarno arredamento erano gialli come le salviette in
un orinatoio pubblico. Rivoltante. Avevo ballato con Morena in quel
salone… eravamo stati insieme io e Morena per un po'… o forse me lo
sono inventato… ora non ricordo.
La Signora Cartesi era seduta nella piccola veranda dove era solita
coltivare le sue orchidee… la sedia a dondolo c'era ancora e sembrava
collassare intorno al sedere di quella povera donna.
- Oooooh! Guarda chi ci è venuto a trovareeee!!!- La donna fece per
alzarsi… era paralizzata dalla vita in giù, ma se lo dimenticava ogni
volta. La precedetti allungando il passo, prima che le sue braccia
cedessero.
- Salve, signora Cartesi…-
- Hai aspettato a lungo? Guglielmo è un po' sordo ma è ancora un
maggiordomo impeccabile… sebbene sia rimasto un po' indietro con i
lavori di casa…- Guglielmo si era licenziato sette anni prima. Aveva
rinunziato anche alla liquidazione pur di andarsene da quella matta…
che comunque i soldi per pagargliela se li era giocati da un pezzo in
qualche bisca.
- No, mi ha aperto subito… come sta Signora?-
- Uff… stanca… sai ieri sera abbiamo dato un altro ricevimento… c'era
l'ambasciatore francese e quell'attricetta americana di cui parlano
tanto i giornali… una barba… piuttosto, come mai non sei venuto anche
Tu? Morena ti aspettava taaaaanto!- Era sempre il ricevimento con
l'ambasciatore e Winona Ryder quello di cui si ricordava. Fu l'ultimo
ricevimento di villa Cartesi. Non venni per una banale influenza e
Morena ci rimase davvero male… ripensandoci forse eravamo stati
insieme sul serio… se non addirittura fidanzati o qualcosa del genere.
- Ho avuto l'influenza, sa… ma Morena dov'è?-
- In camera sua, Tesoooro! Sali pure, fai come fossi a casa tuaaa!-
Mentre salivo la scalinata in marmo, la udii ancora gridare -Morenaaa!
Ci sono visiteee!- 
Morena stava morendo. AIDS… ero venuto a dirle addio. Erano due anni
che cercavo il coraggio… l'avevo lasciato da qualche parte, giù, in
quel giardino di fango e cacca d'uccello. 
Il piano superiore era approssimativamente pulito… chissà con quali
sforzi la vecchia sulla sua carrozzina era riuscita a fare quel
lavoro.
Ovunque si spandevano le maglie aromatiche del gelsomino e dei fiori
di pesco e per un attimo, solo per un momento, il tempo si fermò anche
per me. La porta della camera di Morena era socchiusa, il tappeto
rosso attutiva i miei passi… mi sembrò di udire ancora il suono
dell'orchestrina al piano sottostante.
Entrai bussando sullo stipite della porta, chiesi permesso. Lei non
rispose.
Dai veli del letto a baldacchino traspariva la flebo che la teneva in
vita. Presi la sedia della scrivania e mi sedetti accanto a lei,
prendendole la mano.
Era in uno stato di dormiveglia, prossima al confine che avevo visto
valicare da fin troppa gente. Chissà quale cocktail di antibiotici le
facevano respirare con quella mascherina. Le presi la mano e mi chinai
per baciarle la fronte.
- Vedi? Alla fine sono arrivato…- I suoi occhi ricolmi di lacrime mi
guardavano distanti, col soffio di chi ti osserva da una lunga
distanza e cerca di riconoscere la sagoma confusa di un familiare. La
malattia non le aveva rubato più bellezza di quanta lunghe ere ne
avessero sottratta al sole. In qualche luogo dentro di me, qualcuno
piangeva. Estrassi l'armonica e suonai per lei, un ultima volta, un
algido blues in chiave di do… mi sembrò di suonare meglio di come in
realtà suonassi, ma Morena mi sorrise e questo mi bastò per sentirmi
appagato e osare ancora. Qualche moscerino inopportuno mi sgattaiolò
da un occhio all'altro e lacrimai giusto un po'… era un gran bel
blues. C'erano canzoni che non le avevo mai scritto e notti che non
avevamo mai vissuto… c'era tutto quello che avevo sentito per lei e
tutto il mondo che le avrei donato se fossi stato meno scettico e
avessi creduto nei sentimenti che ricordavo. E continuavo a ripetere
nella mia testa "sono tornato bambina, sono tornato per Te… perché ti
amo, perché non te l'ho mai detto…" e il mio blues finì.
Le diedi un bacio sulla guancia, congedandomi.
Morena rimase a guardarmi con la stesso sorriso sofferto che la
dipingeva nei miei ricordi.
Abbandonando quella magione e i suoi fantasmi, riposi per sempre
Morena e villa Cartesi nella mia memoria. Le avevo detto addio.
In ritardo, come sempre. 
Era morta da almeno sette mesi.
Ma era ancora così bella.
Recuperai la bicicletta: adesso era tutta discesa.
Avevo ancora qualche soldo con me, ma rinunciai alle comodità del
motel. Dovevo limitare le mie spese al solo sostentamento se volevo
tornare a casa in tempo.  Bratislava era stata un fallimento: avevo
mancato Grenn'el di due giorni. Credo di averlo incontrato un mese
dopo a Minsk, ma anche questa volta il cavaliere del deserto era
riuscito ad evitarmi… anche a Helsinki era andata male: l'avevo
preceduto di tre settimane, vegliando pazientemente, scrutando verso
oriente fino a bruciarmi gli occhi… nulla. Pochi erano i dubbi, scarne
le verità e certo, di questo ormai ero sicuro, Grenn'el non voleva
confrontarsi con me.
Dopo sei mesi ero rientrato in Italia e stavo per fare ritorno a casa.
Quella folle corsa alle spalle di Grenn'el non era stata deludente
come poteva sembrare: lungo la strada avevo conosciuto persone e visto
cose… sapevo sui Leopardi molto più di quanto sperassi di apprendere
dal mancato incontro con il cavaliere del deserto, ma c'erano anche
nuovi interrogativi, nuove cose da vedere e sentire e anche per questo
era necessario interrogare Grenn'el entro i prossimi tredici karef,
Lui conosceva i Leopardi, Lui sapeva molte più cose di quante avrei
mai sperato di apprendere.
Ma c'era anche un'altra via, una via che percorreva il mondo con il
suo  tappeto di strane creature e il suo pantheon dimenticato. 
Il Grande Vecchio sarebbe passato per Monza e con sé avrebbe portato
altre domande. Ora potevo vederlo, adesso potevo sentirlo.
Erik Majer me ne aveva parlato prima di morire e forse era morto
proprio per avermene parlato - Aliké verrà nella nebbia…- mi disse -
Se ti perderai anche questa volta, ti perderai per sempre.-
Dapprima il canto del Grande Vecchio s'insinuò nelle coscienze
affinché ognuno vedesse e sentisse ciò che voleva vedere e sentire.
Parve a tutti che la nebbia permeasse dall'umido asfalto, come
sospinta da qualcosa che si agitava, pulsava e viveva sotto le loro
case. 
Occorsero pochi minuti a Yashnel per impossessarsi della città… dato
che la notte era più breve di quanto il Vecchio avrebbe voluto,
Yashnel cominciò subito ad alterare gli odori e l'essenza
dell'oscurità e la realtà sensibile parve divenire un glabro patchwork
emozionale. L'ultima persona che vidi fu un uomo al quarto piano del
palazzo sull'altro lato della strada: teneva in braccio una bambina…
sua figlia probabilmente… e io mi chiedevo se mai anch'io… ma era un
pensiero stupido. 
L'uomo guardava l'impenetrabile coltre che celava il Grande Vecchio e
la sua nomade compagnia, creature che sfuggivano la più fervida
immaginazione.
Fui travolto dalla nebbia e, per la prima volta, vedendoli, scoprii di
riconoscerli tutti.
Il Cojè-fenòr, l'eterno sconfitto, alto oltre cinque metri, con la
pelle ricoperta di pustole secernenti un disgustoso umore giallognolo,
guidava il popolo Limo; Puba il creatore, con il fido Uhgunè-evij, il
popolo Fenice a fronte e gli abitanti di Merìo, Linfo e del fiume Ktov
che lo seguivano a breve distanza; Sola e le sue Pratali, incantevoli
dee di una bellezza eterea e carnale; H'hh, il silenzio, protetto
dagli Intempori e dai Dabbii; Yashnel emergeva fra la folla grazie
all'immane carro spinto da duecento uomini. Yashnel, il profeta, era
il tessitore della nebbia e al pari di Puba godeva di grande rispetto
fra le creature.
Severo e nel contempo giulivo, il pio Triclope conduceva per la città
i Forestieri e i guerrieri di Senor, Tilio e Kalos che fra tutti si
erano distinti per valore e coraggio. Accanto al pio Triclope avanzava
a brevi passi lo scribano di Ctheny, detto anche "Il Gestante",
aprendo la strada ai goffi Rombocamèi, figli di agghiaccianti incesti.
Chiudeva la parata Jhfé, il messaggero, accompagnato dalla tricefala
Xì-Sai-Uhf, cavalcando un dorbrido, conduceva il fiero popolo di
Tanari.
Echeggiava per la città il tacchettio delle scarpe da charleston ai
piedi di Aliké, il padre di tutti, conosciuto in Iran come il Grande
Vecchio. 
Dovetti seguirli per ore con la mia bicicletta prima di lasciarmi
vincere dal sonno, attraversando vie d'asfalto e verdi prati, scalato
e disceso colline impervie… sta di fatto che mi svegliai in mezzo a un
bosco o un grosso parco… ora non so… non c'era nessuno con me, intorno
avevo solo selva e fango. Pioveva.
Tutto era monotonamente angoscioso.
- Ti sei perso ragazzo?- Mi chiese una voce. 
- Temo di si… è la seconda volta in sei settimane… un amico mi aveva
avvertito di stare attento… la nebbia non è mai stata così.- Cercai
una salvietta per pulirmi il viso dal fango nella tasca attaccata alla
canna della bici, senza curarmi del buon samaritano giunto a
soccorrermi.
- Dovevi dar retta a quel tuo amico, figliolo… il Grande Vecchio passa
e si porta dietro tutto ciò che trova sul suo cammino.-
***
Una possibilità… ottima domanda, Tommy… i Leopardi non esistono. 
***
Che Akarui e Kurai mi avessero lasciato andare era dato di fatto. La
ragione era nascosta fra le varie congetture che si proponevano quali
soluzione ad uno dei molti enigmi di quella lunga storia, iniziata in
un sogno d'infanzia.
L'idea più affascinante (e per qualche ragione le idee affascinanti
risultano essere, anche se contrarie alla logica, le più verosimili)
era che i due cavalieri mi avessero concesso una seconda possibilità. 
Non ricordavo molto di quel pomeriggio d'agosto… forse Grenn'el era
stato davvero ucciso da Tresee, forse l'avevo ucciso io… era passato
all'incirca un anno e quelle erano fra le cose più facili da
dimenticare.
Una seconda possibilità.
E la stavo spendendo addobbando l'albero di Natale a casa di amici, in
un borgo montano fra le nevi appenniniche. In qualche modo risultò
essere il modo migliore.
Tommaso suonava la sua Marilyn e Valentina cantava chiudendosi intorno
il mondo. Eravamo stati in squadra insieme, io e Tommy. Era bello
giocare a bowling con Tommy… aveva uno strano approccio, ma riusciva a
tirare ad effetto anche con una open.
E per un po' avevamo anche diviso qualche donna… quando faceva freddo,
per scaldarci. Le cose cambiano, ma io e Tommy qualche partita a
bowling ce la facciamo ancora. 
Valentina, appoggiata al termosifone sotto la finestra, continuava a
giocare con lo schienale della sedia dalla quale si alzava e risedeva
ogni due minuti. Parlava molto poco Valentina e quel poco che diceva
era bello da ascoltare, come il suono del vento che sibila fra gli
ombrelloni i primi giorni di settembre. Il fumo delle sigarette. I
compact disc sul tavolo della sala. La bicicletta del vice sindaco
appoggiata al traliccio. L'odore di mela verde delle candele. Tutto
quello che sa di Natale e di tutta quella merda che fa impazzire i
parroci e le ditte produttrici di biscotti per la prima consolazione.
Orribile. O miserevole.
La voglia di essere da qualsiasi altra parte con del sushi e una
baguette rinsecchita, di quelle con le quali si bastonano i cani
randagi.
Tommaso abbandonò Marilyn sul divano. Valentina continuava a cantare
come se la musica si suonasse da sola.
- E' proprio un bell'albero.- osservò Tommaso porgendomi un bicchiere
di Jim Beam.
- E' tanto che non ne facevo uno.- dissi sorseggiando il bourbon quel
poco che bastava per bagnarsi le labbra.
Tommy raccolse le idee nei vapori dell'alcool. Sapeva che avrei
battuto ogni strada per evitare quelle domande che gli prudevano in
testa, irresistibili come una puntura di zanzara. Dopotutto erano
passati tre anni dall'ultima volta che io e Tommy ci eravamo seduti
insieme a bordo pista, ed ero ricomparso nella sua vita così come ero
sparito, senza parole, una vignetta umoristica della Settimana
Enigmistica e, con lo zaino sulle spalle e il pandoro Bauli sotto
braccio, come quelle vignette che dalla seconda di copertina ti
accompagnano fino alla pagina delle soluzioni ai cruciverba del numero
precedente, neanche il mio ritorno faceva ridere. 
In qualche modo Tommaso si accontentava di riavermi con sé, di vedermi
addobbare l'albero e di rispolverare insieme gli album di fotografie.
- Hai già preso impegni per il primo dell'anno?- mi chiese con
disinvoltura, spostando un pacchetto vuoto di Marlboro Light dal
tavolo da pranzo al secondo scaffale della libreria.
"Ottima domanda, Tommy", pensai. Era un trabocchetto sottile e
inevitabile… un vecchio gioco che facevamo tempo prima: dai progetti e
dalle aspirazioni estrapolavamo i fallimenti e le delusioni dei tempi
passati, per via diretta o mediante interrogazioni successive sempre
meno legate alla questione originaria. Ci serviva a conoscere meglio
quelle tipe che non ce l'avrebbero data comunque.
Dovevo parlargli. Volevo parlargli. Forse lui avrebbe ricordato.
- Prendiamo altra legna per il camino, prima che quella fuori si
bagni.- Gli dissi. Tommaso annuì e, lasciando Valentina alle canzoni
della sua memoria, uscimmo di casa.
Nessuno dei due disse una parola finché non fummo in giardino,
scendendo i gradini che costeggiavano l'ingresso ai garage.
La legna era accatastata nella rimessa, lungo la parete sinistra. Un
trapezio di foschi cunicoli districati in un piccolo universo, caldo
riparo per le piccole vite che abitano ogni spazio nel mondo.
- Sogni ancora?- Gli chiesi mentre caricavo in braccio due tronchi che
avevo scelto dal fondo del locale, dove presumevo fossero minori le
infiltrazioni d'acqua. 
- Il coniglio bianco?- Tommaso aveva raccolto da terra una manciata di
foglie secche; quando pronunciò quelle parole, le foglie gli caddero
dalle mani come se fossero pesate più dell'intera catasta.
- Anche… I leopardi, quelli te li ricordi?- Gli risposi
accompagnandolo con lo sguardo si appoggiava al muro stringendosi le
tempie con i polpastrelli come se volesse spremere via un pensiero
riemergente.
- I leopardi… corrono in posizione eretta lungo il deserto, nella luce
del tramonto… sembrano podisti impazziti… la loro meta è un'alta rupe
solitaria; la rupe si pronuncia su un lago di spremuta d'arancio… i
Leopardi si tuffano dalla rupe compiendo torsioni e acrobazie nella
loro caduta… poi nuotano a dorso fino alla sponda opposta del lago…
si, che me li ricordo i leopardi.- Tommaso si accese una sigaretta. 
- Sono molto vicino, Tommy… ho incontrato della gente in questi anni…
gente strana… loro sanno tutto dei leopardi… e anche alcuni cavalieri
li conoscono… sono vicino alla verità, Tommy… molto vicino.-
- Quale verità? - Chiese Tommaso sorridendomi con il suo solito
sguardo sornione, incapace di intendere se lo stessi prendendo in giro
o fossi realmente convinto di quello che gli avevo appena confessato -
Quali cavalieri? Ancora con questa storia? I leopardi non esistono! In
culo ti entra ma in testa no, eh?- Si fece una mezza risata, scosse la
testa e, raccolte le foglie e due rami secchi si incamminò verso
l'ingresso.
I leopardi non esistono.
I leopardi non esistono.
I leopardi non esistono.
***
Koma… calendari per camionisti… il Primo Giorno. 
***
--
Rapace alias Phoenix+
http://www.geocities.com/rapace_phoenix
ICQ: #47587969

Koma… calendari per camionisti… il Primo Giorno. 
	Quest è il titolo del prossimo capitolo. Se vi piace
continuerò a pubblicarlo. Presto riprenderò il post della Gaetan Saga
e ci sono un altro paio di racconti brevi estremamente IT.
Ad una prima lettura troverete Yoru relativamente povero di eros, ma
se così fosse non l'avrei postato ^___-
Nel cassetto ho un paio di raccolte di racconti
BEAT-EROTIC-GLAMOUR-FANTASY.
Alcuni titoli che passerò sull'HD:
- L'ultima Invocazione
[Protasi alla raccolta Nebbie Crude]
- L'Imperatore della California
[Un'adolescente serva, figlia e amante di due divinità: un moderno
feudatario e l'atavica creatura che dominò la regione in tempi
immemorabili. Il sangue, la carne, la scelta.]
- Dieci luride chiappe pelose per un trono di merda
[La fallocrazia di Tyrone è giunta a termine; l'assassinio del
capobranco rispolvererà rancori e memorie sepolte.]
- Come attuare una rivoluzione, vincere, fallire, morire e dire
cazzate con la faccia da piccolo drago
[Lo shuttle scomparso che avrebbe condotto il primo equipaggio umano
su Marte si trova ad affrontare le angherie del protagonista di Bubble
Bobble. Spetterà al sodomita Generale Sunspot o agli astronauti della
Mars 8 risolvere l'enigma?]
- Profumo di donna
[Una Succube si aggira per le strade di una metropoli di fine
millennio; ad ostacolare il suo cammino incontrerà Templari eunuchi e
un adone cieco]
E infine una parodia erotica (anzi, Hentai) per gli amanti delle
vecchie serie di cartoni giapponesi anni 70/80:
- L'ultimo combattimento di Hurricane Polymar
Questo è tutto, amici! ^____^


 incasinatissimo in questo momento! Ci sentiamo dopo le feste! ^____^
Bentornato!!
Sono contenta che sei di nuovo online ^__^ 
Spero che non ci farai attendere troppo la nuova puntata di Gaetan 3. 
ciao e bentornato!
Linda
-- 
Solo da quando amo la vita è bella; solo da quando amo so di vivere.
(T. Körner)
ICQ# 54204542

Ma era ancora così bella.
Continuo a non capirti, ma ti seguo nei tuoi deliri...
bentornato!
giulia

Continuo a non capirti, ma ti seguo nei tuoi deliri...
Sei sicura? Non sai dove potrei andare. ^___-
	Kisses,
	VSV 


Spero che non ci farai attendere troppo la nuova puntata di Gaetan 3. 
Sto chiudendo il quarto episodio, ma con forti difficoltà: sto
cercando di creare al meglio gli spezzoni standard e vorrei inserire
un nuovo ending theme dal 6° episodio in poi...
Il problema più grande è che molti amici vorrebbero essere inseriti
nel cast e sto cercando di accontentare tutti! ^___^
