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Titolo: [RACCONTO] Passione

"Passione" è il mio primo racconto sul newsgroup.
Finora mi sono cimentato in commenti. Adesso, mi sono detto, mi butto
anch'io.
Questa storia è, per me, molto importante. Se vi aspettate l'hard estremo,
cambiate post. Se vi aspettate una storia, siete nel posto giusto.
Ringrazio chi avrà la pazienza di leggermi ed incoraggio tutti a postarmi la
proprie considerazioni ed impressioni. Davvero saranno per me preziosissime.
Forse, per apprezzarlo in pieno, bisognerebbe essere seduti tranquilli, in
una giornata di pioggia. E leggerlo due volte.
Vi auguro buona lettura, e aspetto con ansia Vostre notizie.
Saluti, Princeps
Non c'è nulla di più fantastico della vita reale. Rendiamo la vita reale
fantastica.
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Princeps - PASSIONE
Per il suo ventunesimo compleanno, il dieci settembre del 1999, non aveva
organizzato nulla. Non una festa, non una cena, niente. Era solo andato in
pasticceria a prendere un cabaret di pasterelle, così, tanto per aver
qualcosa da offrire a chi si fosse ricordato di lui. Ne mangiò a pranzo con
la famiglia e ne offrì agli ospiti del pomeriggio, convenuti per fargli gli
auguri: i suoi cugini, la sua vicina di casa ed ex amante (sette anni più
vecchia di lui e fidanzata da undici, aveva passato con lui quattro anni
prima sei mesi di pura  follia sessuale, iniziandolo magistralmente al
sesso), e nessun altro. Anche telefonate ne ricevette poche: i compagni più
affezionati d'università, un paio di conoscenti, sua zia. La nonna paterna
addirittura se ne dimenticò.
La sera, dopo cena, indossò un camicia blu ed un paio di pantaloni grigi con
le pences.
- Vado al bar - disse.
Là avrebbe incontrato gli amici di sempre. Mauro il barista, le cameriere,
suo cugino, l'amico Giuseppe. Avrebbe festeggiato così, quel venerdì, al
bar. Si sedette nel giardino esterno ad un tavolo con suo cugino e Giuseppe
ed offrì loro da bere. Da dove era seduto, attraverso le vetrate, poteva
vedere pressoché tutto il locale all'interno: la stanza a sinistra, con l'
entrata, il bancone centrale, davanti al quale si apriva la grande porta
verso il giardino, la sala a destra.
Subito pensò di essersi sbagliato. Vide una coppia entrare, passare davanti
alla porta sul giardino senza guardare fuori, ed andare a controllare se c'
erano posti in sala. La figura di lei gli sembrava famigliare. L'espressione
del viso, soprattutto. Non era la prima volta che si sbagliava e prendeva un
colpo per nulla. E poi questa aveva i capelli corti! Ma qualcosa lo spinse
ad entrare ugualmente per controllare. Voleva sincerarsene subito.
S'alzò dalla sedia di scatto. Raggiunse la porta. Entrò. Ella gli dava le
spalle, osservando la sala. Il ragazzo al suo fianco faceva lo stesso. Fu un
attimo. Lei si voltò. Erano faccia a faccia, a meno d'un metro. Lui non poté
fare a meno di sgranare gli occhi. I loro sguardi si incontrarono per un
istante infinitesimo ma che gli parve interminabile. Il cuore: un colpo
secco. Il dolore. Ne venne pervaso. Anche la ragazza tradì l'indifferenza.
Non una parola tra di loro. Il fidanzato di lei non s'avvide di nulla.
Egli si girò di scatto. Uscì. Non poteva crederci. Era passato esattamente
un anno.
Era lei. Era tornata.
Raggiunse Padova in tutta tranquillità, nell'autostrada trafficata del
sabato sera. La gente si muove, pensò tra sé. Ci sono quelli che vanno al
cinema, al ristorante, a fare due passi in centro. Quelli che vanno a
rinchiudersi nei bar a guardarsi negli occhi e a sussurrarsi parole d'amore
finché la passione non li accende così tanto da farli scappare a casa, senza
che probabilmente a casa c'arrivino mai, visto che si fermano prima in una
di quelle stradine isolate che sembran fatte apposta per fare l'amore, là,
in mezzo ai grilli che cantano le loro ultime melodie d'estate.
Non poté fare a meno di tornare, sull'onda di questa fugace considerazione,
a quella sera di fine agosto dell'anno prima, in cui per l'ultima volta era
stato lui a fare l'amore con quella che ora non era più la sua ragazza, ma
era la donna d'un altro. Avevano litigato, quel pomeriggio; e la cosa, negli
ultimi tempi, non era nemmeno delle più rare. Ma poi si erano baciati, lui
seduto su un paracarro piantato nel sagrato della piccola chiesa là sopra le
colline, con il sole che tramontava lentamente, stendendo come un lungo velo
le loro ombre unite in un dolcissimo, tenero abbraccio. Poi erano andati in
un posticino lì vicino a mangiare, e lei aveva esagerato con il vino. Non lo
aveva mai fatto. Aveva iniziato a straparlare, a sfogarsi, a tirare fuori
tutte le turbe che le attanagliavano il cervello: il padre morto quando
aveva dodic'anni; la sua paura di rimanere incinta; i suoi scrupoli morali
verso la madre e verso il mondo; la sua insicurezza crescente relativamente
a quel loro rapporto, divenuto così difficile da gestire e da portare
avanti. L'aveva portata via dal locale mezza ubriaca, in preda ad un'ansia
isterica, ed in auto l'aveva provocata, come solo lui sapeva fare, secondo
quella terapia d'urto che gli dispiaceva tanto applicare, ma che s'era
convinto portasse qualche effetto. La ragazza era orgogliosa e soffocata da
un rapporto da cordone ombelicale con la madre - quella stessa madre che gli
aveva chiuso le porte in faccia quand'era venuta a sapere che lui, il
mostro, s'era portato a letto la figlia - ed egli s'era ormai convinto che l
'unico modo per sbloccare i tanti rospi ch'ella aveva in gola fosse
farglieli sputare a tutti i costi, persino con le battute ciniche che tanto
bene gli riuscivano. Si augurava che, intimamente, lei capisse, e gliene
fosse grata. Le aveva estorto, quella sera, persino la confessione che
riguardava quel vecchio porco d'un milanese, amico di famiglia, che nel
pieno della sua adolescenza  bambina aveva ambito al ruolo di sostituto del
padre morto, per giungere a toccarla impunemente nell'intimità ed arrivare,
un brutto giorno, a tentare addirittura di strapparle le mutandine. Sua
madre non le aveva mai creduto. Egli le credeva eccome: l'avrebbe ucciso,
quel vecchio maiale, se solo se lo fosse trovato davanti. Gliel'aveva
confessato in lacrime, sconvolta, pregandolo di lasciar perdere ogni
eventuale proposito di vendetta (sapeva della passione di lui per le armi, e
ne aveva sempre avuto terrore). Diceva che era acqua passata. Ma egli era
convinto, in cuor suo, che quello sfogo le fosse servito. Si era calmata,
lui le aveva carezzato a lungo i capelli, quei capelli che adorava, e
avevano fatto l'amore, in auto, per l'ultima volta, utilizzando due condom
uno sopra l'altro, per cercare di placare il terrore di lei della gravidanza
indesiderata. La mattina dopo, di domenica, era andato a prenderla a casa,
per portarla ad una festa in montagna: e lei lo aveva lasciato,
restituendogli il libro di latino ch'egli le aveva prestato all'inizio della
loro storia. Era finito in mille pezzi, quel libro, in mezzo alla strada,
assieme al cuore ed all'anima di lui. I calmanti che prese non lo
strapparono alla vita, come desiderava, ma gli lasciarono due giorni di
blackout, abbandonandolo al mondo in un vuoto che non era più riuscito a
colmare.
Ma in autostrada, quel sabato sera, continuò a riflettere, oltre a tutta
quella gente festosa c'erano anche quelli come lui. Quelli che non avevano
altro da fare che andarsene a puttane, perché, a torto o a ragione, si
sentivano rifiutati. O, forse, perché avevano paura.
L'indirizzo glielo avevano procurato i suoi amici. Ed erano stati loro a
convincerlo. Avevano garantito che la ragazza era molto bella, aveva 24
anni, faceva la studentessa universitaria ed era una professionista del
sesso. Non era la prima studentessa che si manteneva facendo la professione,
e dopo tante storie (talune col sapore unico delle "leggende metropolitane")
che aveva sentito, aveva deciso di lanciarsi anche lui nell'avventura. Si
era fatto dare il numero, e l'aveva chiamata nel tardo pomeriggio.
- Ciao amore. Vieni a trovarmi? - Un italiano imperfetto, che tradiva le
evidenti origini venete, pronunciato da una voce acidula.
- Beh, sì. Sono l'amico del ragazzo di Vicenza, quello che ti ha chiamata.
Ti ha telefonato, vero?- Aveva scelto la voce professionale, quella che
utilizzava durante le serate di spettacolo che presentava, o per radio. Se
ne pentì quasi subito, visto che di quella voce andava fiero, e sprecarla
con una puttana non era certo il massimo. Sarebbe stata lei, in caso, che
avrebbe dovuto dare il meglio di sé, per apparire sensuale. Ma evidentemente
non ci riusciva molto bene. Nei suoi pensieri la cosa venne giustificata
come indice di genuinità, e si rassegnò. Un terribile sospetto, tuttavia, lo
colse ascoltando la voce della prostituta (lui con la voce ci lavorava da
quando era bambino ed aveva la presunzione di capirne qualcosa: il suo primo
show lo aveva "presentato" a otto anni, ed adesso arrivava a tener testa a
manifestazioni che facevano migliaia di presenze), ma lasciò cadere tale
sentore pensando al fatto che tutti, prima o poi, possono sbagliare.
- Sì sì. Il tuo amico mi ha chiamata. Beh, io mi chiamo Valentina. -
- Tanto piacere. Luca -
- Luca. Che bel nome che hai, amore! -
Doveva essere fin troppo genuina, per fare una battuta di così pessimo
gusto. Il leccaculismo nei suoi confronti lo metteva sempre in guardia,
quando sapeva che non ne avrebbe tratto alcun profitto. Molto più
probabilmente era davvero una puttana di basso livello, e gli avrebbe detto
che aveva un bel nome anche se si fosse chiamato Guastolfo.
- Grazie - Le rispose con tutta l'affettazione di cui era capace. - Per te a
che ora va bene? -
- Ah, amore, per me quando vuoi. Sono libera stasera. Non so, se magari
prima vuoi andare a mangiare qualcosa, vedi tu. -
E lì, chissà come, lo fulminò un'ispirazione.
- Ascolta, Valentina. Io chiedo, poi vedi tu se ti va o meno. Ti andrebbe,.
così,. sì, insomma. avresti voglia magari di andare a mangiare una pizza e
fare due chiacchiere insieme, diciamo, extra lavorative? -
Aveva detto quelle parole in un imbarazzo evidente, ma erano sincere. Una
telefonata al Pe Pen, il ristorante pizzeria chic in piazza Cavour, a fianco
dello storico Caffè Pedrocchi, ed un tavolo per due sarebbe stato suo in
meno di cinque secondi, non appena avesse detto il suo nome. I titolari
oramai lo conoscevano, e lo avevano visto più volte a cena da loro,
accompagnato da avvenenti signorine ben vestite ed eleganti, di quelle che
facevano venire l'acquolina in bocca con un solo, timido ma assai
tendenzioso, sorriso. Gli sarebbe piaciuto vivere la scena in cui, sempre
impeccabile e riverito, entrava nel locale accompagnato dalla giovane
battona, genuina finché volete, con tanto di stivaloni zeppati e reggiseno a
balconcino atto a sostenere due belle poppe irriverenti. Gli sarebbe
piaciuto far fronte agli sguardi degli altri clienti, forte del fatto che i
suoi soldi valevano tanto quanto i loro e che perciò lui, a cena, si portava
chi voleva. Ma non poté togliersi quello sfizio.
- No, guarda, grazie amore. Io ho già messo qualcosa sul fuoco. Grazie lo
stesso. -
- Beh, io chiedevo.-
Si accorse solo in quell'istante di cosa davvero cercava. Non cercava il
sesso, il piacere estremo, la perversione. Cercava la compagnia, la
possibilità di stringersi vicino ad una bella donna in quell'incantesimo che
con lei aveva vissuto e che adesso, disperatamente, faceva di tutto per
ricreare. Illuso e speranzoso, era disposto persino a pagare per avere con
sé, per qualche ora, un'avvenente ragazza che gli dedicasse il suo tempo, i
suoi occhi, le sue attenzioni, e, perché no, alla fine di tutto, anche il
suo corpo. Desiderava con tutto sé stesso rivivere, almeno parzialmente,
quei momenti che ormai appartenevano al passato, e che purtroppo erano persi
per sempre: due occhi azzurri, spalancati su quel viso dolcissimo, che lo
guardavano, intensi. E le mani, che in una danza sconosciuta a tutti i
maestri e che non va a tempo con qualsivoglia melodia piano piano s'
incontravano, trepidanti, sopra la tovaglia bianca di quella grande pizzeria
di Asiago, dov'erano andati al loro primo appuntamento. E così, seduti l'uno
di fronte all'altro, perdersi nel tempo a parlare di tutto, di speranze
problemi opinioni sogni, per poi finire abbracciati, su quel divanetto in
velluto rosso del Bar Sporting, a scambiarsi il primo, timido,
delicatissimo, indimenticabile bacio.
- Guarda amore. Tu sei stato anche troppo gentile. Come se avessi accettato.
Quando vieni ci beviamo qualcosa, ci guardiamo una cassettina,poi stiamo un'
oreta in leto. Va bene?-
- Va bene, allora. Come non detto. Ascolta, io parto da casa adesso, e penso
che sarò lì tra circa un'ora. Quando arrivo in zona ti chiamo, così mi
spieghi bene dove sei, ok? -
- Sì amore. Ciao, ti aspetto -
Raggiunse la zona della stazione, nei pressi della quale gli amici gli
avevano detto si trovava l'appartamento, e posteggiò. Scese dall'auto,
avviandosi a piedi, e la chiamò col cellulare. La via era un vicoletto
striminzito che riuscì a identificare soltanto dopo averle telefonato un'
altra volta, riducendosi a fare, suo malgrado, un po' la figura dell'idiota.
Poteva parcheggiare proprio lì, dentro la stradina: era certamente un luogo
assai insicuro, ma sempre più sicuro del piazzale della stazione. Tornò all'
auto, prelevò nella banca antistante un po' di soldi, saltò su e tra una
marea di sensi unici e controsensi unici riuscì a infilarsi in quel cazzo di
vicolo senza nome. Com'era più comoda la bicicletta!, pensò, tornando con la
mente alla vita universitaria che da pochi mesi aveva lasciato per le
vacanze e che tra breve avrebbe ripreso. Il numero era il 44, interno 2. La
palazzina era un orrendo residuato anni '50, tutta scalcinata, con una
porticina minuscola. Il campanello dell'interno 2 era stranamente il più
ricco. Era un videocitofono, a differenza degli altri che erano normali, ed
ormai marciti, pulsantini. Suonò.
Nessuna luce si accese nella lampada che circondava il piccolo obiettivo
della telecamera. Egli rimase lì, fermo. Passarono pochi secondi, di quei
secondi che sembrano secoli, finché dal citofono gracchiò la voce che nelle
ultime ore aveva imparato riconoscere.
- Sali pure. Secondo piano -
Aprì la porta, che dava in uno strettissimo atrio, grande appena per
consentire l'apertura del battente, e la richiuse dietro di sé. Sulla destra
cominciavano a salire le scale, larghe meno di un metro e disposte
praticamente a chiocciola, tanto erano ripide ed incurvate. Il rumore della
serratura che si apriva dal secondo piano giunse nitido.
Iniziò a salire, immerso in quell'odore di chiuso e di muffa che la
vecchiaia, l'umidità e l'incuria naturalmente generano copioso. Passò
dinnanzi alla porta del primo piano e proseguì. Dall'ultima decina di
scalini cominciò a scorgere la porta dell'interno 2. Era socchiusa, e da
dentro fuoriusciva una tenue luce.
La sua fantasia cominciò a vagare, libera. Si aspettava, dietro quella porta
in legno scuro, di trovare la ragazza, magari vestita con una corta
sottovestina di seta nera, come quella che la sua fidanzata, quella che ora
non aveva più, aveva indossato dopo essersela portata dietro, di nascosto,
infilata nella borsetta. Erano andati nel vecchio appartamento dove lei
aveva abitato, e che per il momento era sfitto. Aveva ceduto ad un desiderio
di lui, che trovava molto stupido ridursi a farlo in macchina avendo a
disposizione una comodissima camera, ma aveva acconsentito con molta
agitazione, temendo un possibile, per quanto improbabile, arrivo della madre
ad arieggiare le stanze. Lo aveva condotto in quella che era stata la sua
cameretta, con il letto incassato nell'armadio, e gli aveva detto "Aspettami
qui". E se n'era tornata, dopo pochi minuti, vestita solo con quella
splendida sottoveste nera, lasciandolo senza fiato. I lunghi capelli chiari
scendevano fino ad incontrare le spalline, che altro non erano che due fili
sottili, attaccati al pizzo che ornava la scollatura. I seni, i suoi seni
magnifici, non grandi, ma sodi e ben plasmati, si ergevano sotto la seta
lucida, increspata dai capezzoli già eretti per l'eccitazione che sentiva. E
poi giù, lungo la vita, e i fianchi, fino all'orlo di pizzo che chiudeva il
capolavoro, lasciando intravedere a lui, spettatore estatico ed allibito, la
peluria ordinata del suo pube. Lo aveva guardato con occhio fiero e
malizioso, e forse, dentro di sé, aveva riso della faccia da pirla che si
era dipinta sul volto di lui, assolutamente incapace di simulare espressione
che non fosse di ammirazione assoluta. Egli, dal canto suo, l'aveva
assaporata a lungo, quasi per memorizzare ogni millimetro di quella
meravigliosa visione, e poi le si era stretto addosso, la sottile seta
contro il suo abito grigio chiaro, preso da una passione che mai aveva
vissuto tanto portentosa. In pochi minuti s'era ritrovato nudo, di fianco a
lei, ad accarezzare il corpo della donna che amava attraverso la seta
profumata. L'aveva baciata ovunque, mentre lei, coi movimenti felini che
solo le donne sanno fare, aveva abbassato la spallina e sfilato un seno
dalla scollatura, invitandolo a suggere il capezzolo roseo, desideroso d'un
po' di piacevole tormento. Ma il gioco era proseguito, e dal capezzolo la
lingua di lui era risalita al collo, si era spostata sulla spalla ed aveva
ridisceso il braccio giungendo alla mano ed alle dita, intente a stimolare
dolcemente il sesso, madido d'umori. L'aveva leccata con gusto, fin dentro
la vagina, come piaceva a lei, stimolandole il clitoride col naso, e le
aveva provocato un orgasmo molto intenso, la testa stretta tra le sue cosce
tese. L'aveva poi baciata con foga, e la corta sottoveste era volata sul
pavimento, dov'era rimasta fintantoché non finirono di fare l'amore.
Giunto sul pianerottolo, stava quasi per toccare la porta, quando da dietro
apparve lei, Valentina. La puttana. La prima cosa che vide di lei furono i
seni, seppur coperti dall'abito. Abbondanti, un po' cadenti, s'appoggiavano
sul ventre gonfio di quella donna che avrà avuto, ad occhio e croce,
cinquant'anni suonati. Trasalì rendendosi conto che il suo sospetto era
fondato. Le capiva le voci lui, eccome!
- Ciao amore, entra pure -
Non aveva coraggio di rispondere, e obbedì. Entrò nell'appartamento che
altro non era che un lungo corridoio (si entrava nel centro del lato lungo)
con quattro porte: due ai lati (due camere da letto, intuì) e due di fronte,
aperte, che erano rispettivamente un bagno, con il telefono sopra il
lavandino, ed il cucinino. Altro non c'era, e, riflettendoci bene, di altro
nemmeno ci sarebbe stato bisogno.
Trovò il fiato per biascicare: - Valentina? -
- Sì, amore. Sono io. - Gli rispose lei sorridente, conducendolo verso la
camera da letto.
Era incredulo, ma aspettò prima di protestare, per vedere se magari, in
camera, c'era la ventiquattrenne nuda e strafiga che lo aspettava. Macché! O
adesso o mai più, si disse allora.
- Scusa, Valentina, non è per essere scortese, ma a me avevano detto 24
anni, studentessa universitaria, e.-
L'espressione di lei cambiò dall'accomodante allo stupito: - No, io sono
Valentina! -
- Ma, perdonami. Non ti ha chiamato il ragazzo da Vicenza mio amico? -
- Sì, mi ha chiamato due volte oggi pomeriggio, e mi ha detto che saresti
venuto. -
Ormai non c'erano più dubbi. O era uno scherzo incredibilmente ben riuscito,
o era un equivoco madornale. Optò mentalmente per la seconda possibilità: i
suoi amici non avrebbero mai potuto fargli questo. Non tanto perché non ne
fossero capaci, ma perché sapevano che non sarebbe loro convenuto. Di lui,
infondo infondo, avevano tutti rispetto ed anche un po' di soggezione.
- Beh, ascolta, Valentina. - disse lui, indietreggiando pian piano - A me
avevano detto un'altra cosa. E quindi. -
- Ma guarda che sono brava a fare l'amore! -, protestò lei, mielosa e con l'
aria della cucciolotta bastonata.
- Non lo metto in dubbio, per carità! Però mi avevano detto studentessa
universitaria di 24 anni e tu, a meno che non sia fuori corso di qualche
secolo, perdonami tanto ma, 'a nonna, all'università potresti far solo la
bidella.-
E lì, probabilmente, la meretrice capì che gli occhi dolci non avrebbero mai
funzionato. Cambiò tono e affermò: - Beh, comunque il disturbo me lo lasci
lo stesso. Perché io ero impegnata e per star qui con te ho rinunciato all'
impegno, e.-
Spontanea, nella mente di lui, nacque l'obiezione "Ma al telefono non mi hai
detto che potevo venire quando volevo che tanto non c'avevi un cazzo da
fare?". Tuttavia si trattenne, e disse: - E quanto sarebbe il disturbo? -
- Cinquantamila -
Oltre al danno, la beffa! Cinquantamila per non fare niente. Meglio un
pompino dalla Befana, pensò. - No, guarda. Cinquantamila non te le do
proprio! La situazione non l'ho creata io e.-
- Beh, allora lasciamene trenta. E a me non interessa chi l'ha creata la
situazione. -
Erano tornati alla porta. Lei teneva la mano sulla maniglia, impedendogli di
prendere l'uscita. Egli calcolò rapidamente la possibilità che con l'arpia
ci fosse qualcuno che avrebbe potuto estorcergli la cifra, e confidò nel
fatto che molto probabilmente se anche l'avesse fatta a pezzettini sarebbe
passato molto tempo prima che qualcuno ne rivendicasse la scomparsa. Si
limitò a dire, con tono deciso e sguardo ferreo: - Io non ti lascio
niente. -
- Beh, allora vai e non rompermi le scatole - Sbottò lei, aprendogli la
porta. Aveva detto "scatole": almeno lì s'era dimostrata una signora.
Era fuori. Sano e salvo.
Nel vicolo un'allegra compagnia di ubriaconi stava stappando bottiglie sopra
una cassetta contatore dell'ENEL. Sperò che non fossero amici già avvertiti
dalla puttanona, aprì l'automobile e se ne andò.
Le telefonate che seguirono ai suoi amici non contenevano la minima ombra di
risentimento. In fin dei conti era finito tutto bene, e loro, glielo
garantirono, avevano agito in buona fede. Probabilmente nell'appartamento
battevano madre e figlia, o due colleghe, o comunque la precedente inquilina
non c'era più. Non poté far altro che farsene una ragione.
Iniziò a girare per Padova in cerca delle battone da strada, già che c'era,
visto che ormai peggio di così non poteva andare. Ne trovò una molto bella,
bionda, italiana. Praticamente appena fuori del vicolo. Accostò.
- Ciao delizia! - Il tono che adoperò era dello sfacciato e navigatissimo
puttaniere.
- Ciao. Ci conosciamo? - Era stato troppo bravo, si disse tra sé.
- No, a dire il vero. Però potremmo fare amicizia. -
I capezzoli di lei erano turgidi sotto il top bianco che portava. Egli sentì
qualcosa muoversi nella patta dei pantaloni.
- Sono cinquantamila in macchina, se vuoi. -
- Oppure? - ribatté lui.
Un sorriso sul volto angelico della bionda. - Oppure? -
- Non so, non hai un posticino, una cameretta? -
- No, ma conosco un posto tranquillo. Garantisco io. -
Delle sue garanzie se ne faceva un baffo, sinceramente. - Guarda, grazie lo
stesso. Ma in macchina mi sembra di tornare ai tempi della fidanzata. -
Magari fossi ancora a quei tempi!, pensò. Balzò con la memoria alla notte di
San Valentino dell'anno prima quando lei, dopo la cena in quel bel
ristorante, lo aveva incoraggiato ad andare con l'auto su per i monti, a
trovare un posticino tranquillo. E, trovatolo, sul sedile del passeggero,
gli si era concessa per la prima volta. Era la prima volta in vita sua che
si concedeva a chicchessia, a ventiquattro anni, e per quel passo così
importante aveva scelto un ragazzo cinque anni più giovane che, alla fine,
con non poco imbarazzo, aveva dovuto spiegarle anche cosa fosse accaduto
dentro di lei. Aveva goduto di un potente orgasmo, evidentemente, e non
sapeva nemmeno lui dove cominciare e dove andare a finire. Ma non l'aveva
mai amata tanto come quella sera, e dopo un po' non ebbe problemi ad
addentrarsi in quello che, scherzosamente, avrebbe poi chiamato col nome di
primo seminario di educazione sessuale teorica e pratica della storia.
- Se vuoi possiamo anche scendere dalla macchina.- azzardò la biondona.
- No, grazie lo stesso. Sei bellissima. Ciao -
Vagò per un altro po', finché, passando per un senso unico i cui lati erano
ambedue adibiti a parcheggio, adocchiò una bella mora, giovanissima, con due
avvenenti seni sollevati dal reggiseno stretto. Era poggiata su un
parchimetro. Frenò bruscamente, attirando su di sé le ire del guidatore che
lo seguiva su un'Audi, e pensò bene di ripartire a razzo. Fece il giro dell'
isolato e tornò da lei. La tariffa era di centomila in camera, a casa di
lei, in un paesino vicino a Padova, Ponte di Brenta.
- Salta su, dai. -
L'occhiata di lei al complice cinquanta metri più indietro, e via, verso l'
appartamento.
Si chiamava Edina, veniva dall'Ungheria e sapeva dire destra sinistra e
dritto. Oltre a "vuoi scopare?", naturalmente. Il desiderio di lui di
conversare e tutte le sue aspettative magiche erano finite nel cesso. Nel
viaggio riuscì a carpire alla ragazza l'età (vent'anni), il periodo di
permanenza in Italia (l'estate), il lavoro in patria (cameriera), lo stato
civile (fidanzata), e nulla di più.
Raggiunsero la casetta a schiera pochi minuti dopo. Lo stile era molto
simile a quello del condominio dell'interno 2, dove aveva incontrato
Valentina, la nonna battona. I panni stesi ad asciugare in piena notte nel
trespolo a fianco del vialetto che attraversava il piccolo giardino
antistante l'entrata erano quelli tipici di una ragazza di vent'anni: tute,
magliette, calzoncini. Nulla, a ben vedere, che tradisse la professione. Non
si aspettava certo un diaframma ed un frustino sadomaso appesi ad asciugare,
ma non trovò nemmeno un paio di mutandine, un reggiseno. Erano puttane
pudiche, le ragazze dell'Est.
Nella camera al piano di sopra la luce soffusa era data da un'abatjour che
tingeva tutto di rosa. La luce era accesa al loro arrivo e la radio pure. Ai
muri erano appesi due grandi specchi (uno sopra la testiera del letto ed uno
a destra) e un poster con una bella pornostar nuda in posa sexy.
- Prima i soldi. - Una frase nuova, finalmente.
Sborsò i centomila, che la ragazza pose nel portagioie sopra il comodino.
Pensò a quanto le sarebbe stato facile farsi derubare: non tanto da lui, che
non ne sentiva la necessità, ma da parte di qualche malintenzionato.
In meno di trenta secondi lei era nuda ed armeggiava con il preservativo
tolto dalla maxi confezione. Lui si godette lo spettacolo, ma quando venne
informato che i centomila valevano per quindici minuti decise di darsi una
mossa.
Nudo sul letto lasciò a lei il daffarsi e si abbandonò alle sensazioni. Fu
tutto abbastanza scontato. La giovane gli prese in mano il pene, ancora
flaccido, ed iniziò a massaggiarglielo. Infilò il preservativo non appena l'
asta  iniziò a dar cenno di vita e continuò con la bocca. Lui le carezzava
la schiena e le stropicciava uno dei due larghi e generosi capezzoli che
addobbavano i seni, i quali ora, non più sorretti dal Wonderbra, si erano
rivelati notevoli ma un po' cadenti. Notò che aveva preso il sole in
topless, dato che non c'erano su di essi i segni del sole che invece si
notavano chiaramente sull'inguine. Le scostò i capelli e si godette lo
spettacolo di quella giovane e carnosa bocca che saliva e scendeva
ritmicamente lappandogli il membro. Più che ad una sensazione di godimento
si sorprese a pensare al sapore del lattice, e non ne fu esaltato. Chiuse
gli occhi.
Era disteso sul divano di pelle giallo della taverna. La neve, fuori,
scendeva lenta. Dalla grande vetrata che dava sulla strada penetrava la luce
azzurrognola d'un lampione, che si mescolava a quella calda del fuoco del
camino, tingendo i chiari e soffici capelli di lei in un turbine di riflessi
d'oro e d'argento. Gli piaceva, il sabato sera, tornarsene a casa presto,
nelle buie e fredde notti invernali, e distendersi con lei su quel divano,
sotto il plaid di lana, stretti stretti per scaldarsi l'un l'altra, a
parlare di tante cose. Le loro voci erano sussurri velati nel silenzio,
disturbate solo dal crepitio del fuoco: quella di lei, alta e un po' nasale,
e quella di lui, baritonale e melodiosa. Gli piaceva coccolarla, e a lei
piaceva farsi coccolare. Le chiedeva incessantemente "Sei mia?" e lei
immancabilmente, con tono da bambina dispettosa, gli rispondeva piccata e
sorridente "No". E si stringevano forte. A volte rimanevano lì, in quel
torpore da sogno, e quasi si addormentavano cullati dai reciproci respiri.
Altre volte - più frequenti, a dire il vero - complici le carezze
tentatrici, iniziavano a toccarsi giù, sempre più giù, finché non finivano
dentro le mutande a masturbarsi l'un l'altra, sotto il plaid. A lui piaceva
molto leccarla: trovava il suo sapore inebriante. Lei, invece, aveva
accennato al sesso orale solo una volta: gli aveva mostrato su un libro di
fotografie d'arte contemporanea un'immagine in cui una donna si protendeva
con aria vorace verso il membro eretto d'un uomo. Quella sera, non si sa
come, scattò qualcosa, e gli sussurrò nell'orecchio "Luca, ho tanta voglia
di mordertelo". Aveva usato un verbo strano, ma lui ne rimase piacevolmente
pietrificato. La risposta, non appena ritrovò la forza di respirare, fu
molto semplice. "Ti prego. Fallo". E lei era scesa dal divano, s'era messa
in ginocchio, aveva abbassato il plaid e lentamente, timidamente, glie lo
aveva preso in bocca, quella sua boccuccia piccola e gentile. Era la sua
prima volta, ne era certo, ma fu davvero magnifica. Anche a lei aveva
scostato i capelli, e l'aveva guardata mentre compiva quell'atto proibito,
con gli occhi chiusi, senza riuscire a capire se il tempo stava passando o
rimaneva immobile. Aveva provato sensazioni indescrivibili, rapito da un
cocktail di piacere, appagatezza, affetto, amore. Non c'è nulla che soddisfi
tanto un uomo come percepire nei propri confronti il desiderio della donna
che ama, nemmeno possedere la donna stessa. Stava quasi per venire, ed era
preso dall'incognita della reazione di lei nei confronti del suo seme, quand
'ella, fugando ogni pericolo, si fermò. Diede un ultimo bacino e tornò a
stendersi al suo fianco. Egli non trovò la forza di dire nulla. L'abbracciò,
e, calmatosi, biascicò: "Grandiosa. Amore, grandiosa". Ella sorrise.
Ma tutto questo era finito, non esisteva più, se non nei suoi ricordi. Dalla
pompa passarono all'intramontabile posizione del missionario: la giovane
prostituta direzionò il pene verso l'apertura della vagina, dilatò le grandi
labbra mostrando una vulva carnosa ed invitante, e si fece penetrare. Era
asciutta come solo le donne che fanno quel mestiere sanno essere, ma non
emise un lamento. Il desiderio di lui era di scoparla, ma con dolcezza,
ascoltando magari qualche mugolio che, seppur finto, avrebbe fatto sempre il
suo effetto. Niente. Una bambola gonfiabile, molto più bella, ma sempre una
bambola gonfiabile. La mise alla pecorina, per vedere se la situazione
cambiava e se quel calvario poteva dare qualche frutto: cominciava
lentamente a lubrificarsi, ma era sempre un pozzo senz'anima. Un cenno di
vita giunse quand'egli si tirò indietro troppo, e, per così dire, perdette
la strada. "No!", mugugnò lei. Chissà, forse stava iniziando a divertirsi.
Rientrato in lei la possedette con ardore, sentendo i glutei torniti
sbattere contro il suo stomaco, ma si rese conto che non sarebbe mai
riuscito a godere. Lo stimolo era lontano, lo sentiva, lo desiderava, ma si
perdeva nella meschinità dell'evidenza. Stava scopando con una donna che non
amava, e fin qui passi, ma - e questo era il peggio - stava cercando in lei
un'altra. Desiderava da lei quel mugolio da soprano, quel suono altissimo ed
incostante, quasi un fischio modulato dagli affondi, che per lui aveva
iniziato a rappresentare la voce stessa del godimento sessuale. Ma colei che
quel suono gliel'aveva fatto conoscere adesso non c'era, non era lì con lui.
Non era più da nessuna parte con lui. Rinunciò: estrasse il pene e lei si
girò, rigettandosi di schiena sul letto. Lui era lì, in ginocchio tra le sue
gambe, e gli era addirittura passata l'erezione. La guardò con tono
compassionevole, e lei guardò l'orologio come a dire time out. Era passato
il quarto d'ora. Le dilatò la vulva, godendosi quello spettacolo, e
probabilmente attirò la sua simpatia. Lei glielo prese in mano e, mentre lui
le titillava i capezzoli, riuscì a eccitarlo nuovamente. Il pensiero di lui
si librò nel perverso mondo delle fantasie proibite, nella rabbia, nel
risentimento, nell'umiliazione, nel desiderio. Pensò solo a godere. Si
concentrò a fondo. Sentiva la mano di lei veloce ed esperta, i testicoli
ballare al ritmo da lei imposto. E fu così che centomila se ne andarono in
una gradevole ma banale masturbata che lo condusse ad un orgasmo gustoso, al
premio tanto agognato.
La puttanella era tutta un guardare d'orologio. Se fossero tornati al
parcheggio troppo tardi, intuì lui, il protettore avrebbe conteggiato mezz'
ora di sesso, e cioè duecentomila, e lei non avrebbe saputo giustificarsi.
Gli porse un paio di fogli di carta assorbente per pulirsi e fece un cenno
verso il cestino, dove egli gettò carta e preservativo. Si rivestirono in
pochi secondi, per lei una sistematina al trucco, per lui un'aggiustata ai
capelli. Prima di uscire egli notò sul comodino su cui stavano il portagioie
e la scatola dei condom una fotografia: era un ritratto di una bambina molto
graziosa, dalle fluenti chiome nere, che sorrideva felice. Puntò il dito
verso la foto e si sentì dire: "Mia sorella. Dieci anni. Lo faccio anche per
lei".
Lasciò sul tavolo dov'erano rimasti suo cugino e Giuseppe diecimila, e li
pregò di pagare loro il conto. Non voleva e non poteva, perché non ne aveva
la forza, rimanere in quel bar un minuto di più. Notò che i due fidanzatini
s'erano seduti al tavolo vicino alla porta d'entrata. Salutò ad alta voce il
barman con un secco ciao e, mentre apriva la porta, con la coda dell'occhio
la vide mentre, senza muovere la testa, gli lanciava un ultimo, fugace,
sguardo.
Il calmante aveva fatto effetto. Ne aveva prese cinquanta gocce, e dopo poco
più di un quarto d'ora era riuscito a tranquillizzarsi un pochino. Poi era
caduto in un sonno profondo e senza sogni, da cui s'era destato scosso e
stordito. Non ce la fece a sopportare il ritorno alla realtà, e pianse. Un
pianto dimesso, disperato, che lo accompagnò in auto fino alla meta. Si
asciugò gli occhi ed entrò in ufficio.
Tesserino e registro, come al solito. Espletate le formalità, la valigetta
era sua. Attraversò il cortile e raggiunse la sua postazione, nell'edificio
attiguo. C'erano altri due, quella mattina, oltre al direttore. Aprì la
valigetta e cominciò a sistemare il materiale. Destino volle che i due
finissero quello che dovevano fare proprio in quel momento, andandosene. Il
direttore lo guardò con aria interrogativa e chiese:
- Lei ha bisogno di qualcosa? Sennò andrei a prendermi un caffè.-
La risposta fu cortese. Era fortunato, si disse. - No no. Vada pure. -
Adesso era solo.
Click. Le regole dicevano che poteva metterne sei. Ma uno bastava, pensò.
Meglio non rischiare. Uno. Due. Tre. Quattro. Cinque. Mannaggia, è sempre
più dura! Ah, ecco. Sei. Click clack. A posto.
In pochi secondi aveva preparato tutto. Ormai c'aveva preso una certa mano.
C'era silenzio intorno a lui. L'aria fresca di quella mattina di settembre
profumava d'autunno. I passerotti cinguettavano sugli alberi.
Ella era lì, di fronte a lui, che lo guardava. Il braccio di lui s'alzò
lentamente. Che strano, pensò, essere così calmo di fronte a lei.
Accanto a lei vedeva il suo fidanzato, quello nuovo: si tenevano per mano,
ma non riusciva a metterne a fuoco il volto. Era una figura buia,
indistinta, ed era normale che fosse così, visto che non sapeva chi fosse
fino a quel venerdì sera, in cui, tra l'altro, non l'aveva degnato d'uno
sguardo.
Sarebbe andata, la donna che ancora amava, a trovarlo dopo di quello che
stava per fare? Molto probabilmente no.
Avrebbe capito che lo aveva fatto per lei? Beh, questo sì. In fin dei conti
la sera prima ella aveva agito di proposito. Il suo compleanno era solo due
giorni prima di quello di lui, l'otto settembre, e comunque era stato egli
stesso e ricordarle la cosa, con l'e-mail di auguri che le aveva inviato al
lavoro. Se la ricordava bene.
"Tanti auguri.
Ti scrivo questo messaggio dopo averci riflettuto su a lungo.
La voglia di risentirti è spaventosamente viva dentro di me, ma combatte con
la paura tremenda di soffrire ancora di più di quanto già da solo non
faccia.
Ormai sono quasi certo di far parte di un passato che vuoi dimenticare o
che, forse peggio, hai già dimenticato.
Probabilmente vivrò nell'illusione di poterti un giorno, riabbracciare.
Nell'illusione di potere, in un giorno lontano, farti capire quanto sia
grande il sentimento che provo per te e di esserne almeno un po' ricambiato.
Oggi festeggerai il tuo compleanno in compagnia di qualcun altro. Non so
perché, ma per quanto mi sforzi, non riesco ad accettare quest'idea.
Il destino ha voluto che noi due non ne vivessimo assieme nemmeno uno, di
compleanno. E pensare che avrei fatto e farei l'impossibile per te.
Credo che non riuscirò mai a farmene una ragione. Molti miei amici, alcuni
dei quali hai conosciuto anche tu, mi danno dello stupido perché penso
ancora a te: non so rispondere loro nulla, se non che forse non hanno mai
amato nessuno come ti amo io.
Mi faccio ridere da solo: non vengo più nella tua città da ormai un anno. La
paura di incontrarti, magari accompagnata, mi terrorizza. Non so come
reagirei. Non so nemmeno come reagirei solamente sentendo la tua voce. Mi
manchi troppo, non riesco a non pensare a te.
Sai, ti sembrerà infantile, ma ti sogno spesso. Sogno i tuoi occhi, le tue
mani, il tuo sorriso, la tua risata. Sogno di accarezzarti e di passeggiare
con te in mezzo ad un prato, felici. Poi mi sveglio, e mi rendo conto che
tutto questo è solo un'illusione e che tu, la donna che adoro, sei lontana
da me, e non posso fare nulla per averti di nuovo vicina. L'unica persona
che potrebbe fare qualcosa sei tu, e continuo a sperare che prima o poi
qualcosa cambi. Io sono qui, a braccia aperte.
Lo so, sono un povero illuso che pensa a ricominciare. Ma, credimi, sono un
illuso che ti ama davvero. Se l'illusione fosse una malattia, farei di tutto
per contagiarti.
Vorrei tanto che tra noi non fosse mai accaduto nulla. Almeno così non avrei
scoperto l'amore, quello vero.
I miei più sinceri, affettuosi e cari auguri di Buon Compleanno.
Luca
PS: Dimenticavo, un'ultima cosa: dopodomani, se te lo ricordi, è il mio di
compleanno. Ti prego di NON disturbarti a mandarmi gli auguri a meno che tu
non voglia riallacciare un contatto con me. So che forse non era nemmeno
necessario dirtelo, visto che da un po' di tempo (bello l'eufemismo, vero?)
hai alzato il muro nei miei confronti. Immagino che all'eventualità
sopraccitata non avevi nemmeno lontanamente pensato: di certo non ne avrai
nessuna intenzione e nemmeno la voglia, ma preferisco non rischiare. Non so
se sarei capace di resistere ad una simile umiliazione. E poi tu adesso devi
pensare ad (un) altro, a quanto mi han detto...
Mi hanno insegnato che gli auguri si accettano solo dalle persone che
dimostrano verso di noi un po' d'amore. Ecco perché io ti invio i miei,
mentre da te mi aspetto solo una manciata d'aria profumata di scherno.
Nonostante tutto, ti amo. Perdonami."
Non aveva sbagliato di tanto. Anzi. Era stato ottimista. Non gli aveva
mandato gli auguri, certo. Ma non aveva nemmeno ricevuto da lei "solo una
manciata d'aria profumata di scherno". Era stata molto più generosa, la
ragazza. Aveva ben pensato di presentarsi con il suo nuovo partner nel bar
dove SAPEVA che l'avrebbe trovato quella sera, insieme agli altri. Che
pensiero gentile! E lui era certo che l'avesse fatto consapevolmente perché
ricordava ancora come più volte ella gli aveva espresso la sua antipatia per
quel locale. - Tu vacci pure -, gli diceva, - ma con me no. Quel posto non
mi va -. Avrebbe potuto evitare di andarci anche quella sera, se solo avesse
voluto, facendo lo stesso discorso al suo nuovo consorte. Era ovvio che l'
idea era stata sua.
"La paura di incontrarti, magari accompagnata, mi terrorizza. Non so come
reagirei. Non so nemmeno come reagirei solamente sentendo la tua voce". La
sua voce non l'aveva sentita. Ma adesso sapeva come avrebbe reagito all'
incontro.
La fredda canna della Beretta 9x21 appoggiata alla tempia era pronta a
riscaldarsi un po'. Sarebbe bastata una piccola pressione, ed il piombo
tenero avrebbe attraversato quel cervello martoriato non provocando molti
più danni di quanti già di per sé non ce ne fossero.
Aveva paura, e tanta. Da quand'ella lo aveva ammazzato del tutto, da quell'
ultimo maledetto messaggio d'ottobre, non era più stato se stesso. Le
ragazze gli piacevano ancora, eccome, ma non era più capace di provare
qualcosa: il suo io razionale lo tratteneva, lo bloccava. Aveva paura di
cadere di nuovo nella trappola. Quando ne incontrava qualcuna con la madre,
poi, era terrorizzato. Non aveva accettato di essere considerato un bruto
sciupafemmine in quel modo. Un maniaco sessuale. Lui, che quella ragazza l'
aveva adorata, e non potava fare a meno di adorarla ancora. Adesso non
pensava alla famiglia, agli amici, al futuro. Non  pensava a nulla. Era
stanco di vivere ogni giorno memore del passato. Era stanco di vivere in
quello stato, ma non riusciva a fare diversamente.
Non voleva ricordare, ma era più forte di lui. Un anno prima la stessa donna
gli aveva mandato gli auguri scrivendogli: "Mi farebbe piacere rivederti...
Ti spedirò tutti i dettagli se te la senti... E' molto freddo fuori. Ho
riguardato la foto che ti ho scattato mentre entravi a casa mia il giorno
del tuo esame di analisi e ora non sto molto bene. Non riesco a non
pensarti."
Dopo un mese dalla rottura che aveva visto finire il libro di latino in
mille pezzi s'erano finalmente rivisti, un pomeriggio d'ottobre, in quel
paesino arroccato, dove nessuno li conosceva. E l'incantesimo sembrava
essere rinato. Mano nella mano, i baci, le parole dolci, i complimenti. Si
erano raccontati tante cose, avevano accennato alla possibilità di
ricominciare. Si erano lasciati la sera, e lei aveva detto "mi faccio
sentire io". Poi il silenzio e, dieci giorni dopo, l'ultimo messaggio.
" Non hai fatto nulla di sbagliato. Sono io che ho sbagliato. Ho ripensato
al nostro incontro e mi sono resa conto che ho deciso. Non ritorno assieme a
te perché non ce la faccio. Sei libero di scegliere un' altra strada. Questa
è la mia risposta."
Il dito fremeva sul grilletto. Il cane, alzato, era pronto a far partire il
colpo. Che male ci sarebbe stato ad uccidere chi dentro di sé era già morto?
Scoppiò a piangere.
Di ritorno dal poligono, si fermò al bar. I ragazzi erano là. Si scusò con
loro per la sera prima. Compresero subito, perché sapevano quanto avesse
sofferto per quella storia. Certo, non pensavano che la ferita fosse ancora
così viva, visto che ultimamente il discorso era diventato un po' tabù: egli
non ne parlava, ed essi non sarebbero certo andati a rimettere la castagne
sul fuoco. Cercarono di consolarlo, e non trovarono nulla di meglio che
dargli il numero di telefono d'una bella ragazza padovana di 24 anni che
faceva la studentessa universitaria ed era una professionista del sesso. E
lui, quel sabato sera, c'era andato, a Padova.
Tornato a casa, aveva deciso.
Avrebbe scritto un racconto.

>"Passione" č il mio primo racconto sul newsgroup.
Non serve la giornata di pioggia, non serve nemmeno un posto tranquillo per
leggerlo e apprezzarlo a fondo; basta soltanto aver saputo amare, anche per una
volta sola.
In bocca al lupo.
Ender

E' un racconto molto bello, e estremamente verosimile (anche troppo, direi!). Se
consigli pure di leggerlo durante una giornata di pioggia, ci potrebbe essere
qualcuno che viene preso da una crisi depressiva!
Scherzi a parte, per essere il tuo primo racconto sei stato veramente bravo.
Però mi ha lasciato una tristezza incredibile! A quando il prossimo, magari un
po' meno triste?
Saluti da Annie


wrote:
Veramente bellissimo. Struggente e bellissimo.
Continua, sai dare delle emozioni...
giulia

Ciao Princeps;
il tuo racconto mi è piaciuto, triste e delicato; ma purtroppo il consiglio
di rileggerlo è piuttosto un obbligo visto che la tecnica del flashback si
perde in episodi che solo alla fine si riesce a collocare temporalmente.
All'inizio avevo capito che il protagonista va subito dalla puttana, venerdì
sera stesso!
Altre frasi restano poco chiare - ma qui ammetto che io, la seconda lettura,
non l'ho fatta; in particolare verso la fine, al poligono.
Un'ultima cosa: l'e-mail di lui non mi è piaciuto per niente, forse si
adatta al carattere deciso e passionale del protagonista, ma non allo stile
del resto del racconto.
Comunque bravo, probabilmente una seconda lettura il tuo racconto la merita,
se non fosse per il rischio lacrime!!
Ciao
Cin

 del resto del racconto.
Grazie Cinderella.
So che la collocazione dei tempi non è facillima, come dicevano in latino.
Ho fatto del mio meglio per spargere qua e là riferimenti temporali, e sono
certo che, con la dovuta attenzione, tutta la cronologia può essere
ricostruita in modo abbastanza preciso. Questo è uno dei motivi per cui
insistevo sulla rilettura, unito al fatto che solo con un po' di pratica si
può discernere tra i flashback e la "realtà", di cui ho cercato di dare un
mix quanto più aderente possibile al vero. In un secondo possono tornare in
mente fatti, immagini, colori, sapori, odori immagazzinati nel corso di
anni, come ben sai.
Un solo piccolo inciso per quanto riguarda l'e-mail: se si fosse adattata
allo stile del racconto, probabilmente, non sarebbe stata altrettanto
"vera"... Ma credo tu abbia già capito.
Ancora grazie,
Princeps

 "Passione" č il mio primo racconto sul newsgroup.