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Titolo: L'importanza di chiamarsi Giorgio

Non so cosa mi sia preso.
Chiudo gli occhi è appare un paesaggio grigio. Freddo. Metallico. La
sagoma scura delle montagne si staglia in questo cielo lattiginoso. E
un lago. Una superficie piatta. Liscia in modo impossibile. Sembra una
vasta distesa di mercurio. Giace immobile in questo apparente stallo
temporale. È quel genere di natura che fa venire voglia di mettersi a
piangere. Ed è un pianto senza motivo. Senza ragioni.
Poi, improvvisamente, una cresta si forma nel centro del lago. E poi
un'altra subito dietro. Sono creste che diventano onde. Una via
l'altra, iniziano la loro corsa verso il mio punto d'osservazione. Si
forma, sulla loro sommità, una schiuma densa e sporca. Ed il paesaggio
assume una tragicità un po' grottesca. Sembra tutto orchestrato per
aggiungere angoscia all'angoscia. Tanto da sembrare una situazione
preordinata. Preconfezionata da uno di quegli scrittori che amano
dipingere atmosfere. Atmosfere come acquari nei quali i loro
personaggi annaspano in apnea.
*
Francesca.
Francesca è un nome. Variante femminile di Francesco. Da Franco.
Francese. Originario dell'ingombrante nazione che ci osserva al di là
delle Alpi.
Per il momento è un nome che lampeggia nel display del mio cellulare.
Poiché sono al lavoro ed ho abbassato la suoneria, queste nove lettere
appaiono e scompaiano accompagnate dal fastidioso brusio della
vibrazione.
Francesca. Niente. Francesca. Niente. Francesca. Niente. Niente.
Cinque chiamate perse.
Meccanicamente scorgo la lista di chi mi ha cercato, invano, nelle
ultime ore. Una lista corta. Un solo nome: Francesca.
*
Io e Giorgio siamo amici. Di più. Potremmo essere come fratelli se
solo ci fosse, tra noi, una dispettosa disattesa della reciproca
intimità. Invece siamo amici. Solo? O addirittura? Non è semplice
valutare attentamente una risposta. Soprattutto se ci si sofferma sul
reale significato delle parole. Solo, addirittura, amici.
Io e Giorgio abbiamo molte cose in comune. A partire da quella
burlesca coincidenza che ci vede chiamati dal mondo con lo stesso
nome: Giorgio, appunto.
Io e Giorgio siamo uno di quei rompicapo che ci sono sulle riviste di
enigmistica. Trovate le differenze. Cercate le somiglianze.
Si perché, come ho detto, abbiamo molte cose in comune. Abbiamo la
stessa età. Abbiamo frequentato lo stesso asilo, la stessa scuola, la
stessa università. Abbiamo avuto gli stessi amici, gli stessi hobby.
Abbiamo praticato gli stessi sport. Giocavamo a pallone nella stessa
squadra. Suonavamo nello stesso gruppo. Alleggerivamo la coscienza
notturna con la stessa convenzionale superficialità. Certo le canne le
rollavo solo io, ma questa non è una differenza sostanziale.
In tutto questo ci differenzia un universo di cose.
A partire dall'aspetto fisico. Alto e snello, lui. Con lunghi capelli
biondi che tanto ammaliavano le compagne di studio. L'aria smarrita
resa più genuina dal modo timido e riservato di affacciarsi nella
vita. Io, invece, basso e massiccio. Corti capelli scuri su di un
volto molto più mediterraneo di quanto la mia carta d'identità non
suggerisca. Meno bello e affascinante e, per questo, più malizioso ed
estroverso.
Anche nelle cose che ci accomunano ci sono inevitabili differenze. Con
il numero dieci sulle spalle, Giorgio danzava a centrocampo dando un
significato a quella squallida ora e mezza di calci, la domenica. Io,
al suo fianco, stavo sempre un po' più in disparte a lottare, sporco e
sudato, per quel dannato gioiello di cuoio. A prendermi i colpi che
spettavano a lui, mentre lezioso disegnava arabeschi sul polveroso
rettangolo di terra battuta.
I suoi assoli squillavano celesti nei locali. Dio quanto piacevano le
sue dita affusolate che correvano come matte sul manico della
chitarra. Su e giù, veloci, fino al tredicesimo, al quindicesimo
tasto, al cuore dello strumento.
Io ero nascosto. Una foresta di metallo mi divideva dal mondo di là.
Impegnato a generare rumore assordante, picchiavo la pelle consunta
dei tamburi per farmi sentire. Dovevo farlo. Recuperare parte di
quell'attenzione che, come l'occhio di bue di un teatro, ondeggiava
sul bel volto di Giorgio.
E poi c'è Francesca.
Francesca è un confine. Francesca è un limite sinuoso che si staglia
tra di noi. Come un fiume denso, più che come una catena montuosa, è
un contorno deciso che ci separa. Ci divide. Ci mette l'uno di fronte
all'altro nei sentimenti che proviamo per lei. È il caso che ci ha
impedito di sfociare in belligeranza conclamata? O è stato quel legame
così intenso che ci unisce da sempre? Quell'amicizia gratuita e
profonda che ci accomuna sin da quando siamo bambini?
Probabilmente è il fatto che, come una frontiera, Francesca non solo
ci disgiunge ma, soprattutto, ci unisce.
Ci accomuna. Ed anche se è apparsa all'orizzonte pochi anni fa, c'è
sempre stata. Ci ha legato con l'adesiva consapevolezza delle nostre
identità.
Capricciosa e volubile nei miei confronti, quanto generosa e
determinata con Giorgio. Un tiepido vapore per il gelido carattere di
Giorgio. Una brezza fresca nell'impeto sanguigno della mia
personalità.
Una donna capace di essere la sintesi di tutto quello che significava
l'amicizia di due uomini, di due ragazzi, di due bambini.
Lei c'è sempre stata. Quando difendevo il mio amico, fuori dalla
scuola, dalle angherie dei bulli del quartiere. E c'era anche quando,
tornando a casa, sporchi e sanguinanti, era lui a far fronte alle
prolisse prediche dei genitori.
Lei c'è sempre stata. Ma ora?
*
Il cellulare vibra sulla scrivania. Questa volta sono due segnali.
Precisi e distinti. Un messaggio.
capisco il tuo disagio
ma dobbiamo chiarire. io, te e lui.
stasera a casa mia. Fra
Cancella messaggio.
*
La casa è un timido monolocale. All'ultimo piano di un fatiscente
edificio del centro storico. Le lastre di ardesia si alternano al
bianco dei muri, tinteggiati di fresco.
Poster di film e stampe di quadri d'autore. Un mobiletto antico
accoglie l'ospite vicino all'ingresso ma, senza pudori, ama
accompagnarsi allo scaffale Ikea che lo fronteggia dall'altra parte
dello stretto corridoio.
È accogliente la casa di questa giovane donna che siede con noi sul
pavimento dell'unica stanza. Cuscini d'aspetto indiano ospitano il
nostro languire. La tensione non si è dissipata. Ringhia nervosa
dietro alla patina alcolica della bottiglia di porto che ci stiamo
scambiando da più di mezz'ora.
Le parole si sono inseguite come gatti che giocano. Non hanno ancora
tirato fuori le unghie. Non hanno sferrato l'attacco. È inutile, anche
questa volta non riusciremo ad affrontare la situazione. Ad
affrontarci.
Il silenzio da qualche istante si insinua nella coltre di denso fumo.
Giorgio osserva la finestra. Forse desidera essere fuori. Mescolarsi
alla pioggia irritante che picchia sui vetri. Io, invece, guardo il
bicchiere. Lo inclino da una parte. Poi dall'altra. Osservo le lacrime
di alcool lasciate dal liquore. Come un'onda, raggiungono la sommità
del bicchiere. Poi, nella risacca scendono giù in un pianto
silenzioso.
Alzo lo sguardo. Vedo gli occhi di Francesca che mi osservano. Sono
fissi su di me. Non c'è il  timido imbarazzo che aspetto di trovare.
Il verde terso dei suoi occhi vira al torbido. Piega l'angolo della
bocca. Poi si muove.
L'azione rallenta. Si dipana in miliardi di minuscole particelle di
tempo. Ognuna apparentemente immobile come la stanza. Piccole creste
increspano la percezione. Un forte ronzio, un rumore di fondo,
disturba i miei sensi. Giorgio si è scosso. Sembra il dipinto della
sua stessa espressione sorpresa. Francesca gli si è avvicinata e lo ha
baciato sulla guancia. Da un gesto normale, persino scontato in
un'amicizia come la nostra, Francesca è planata nell'incavo del collo
di Giorgio. Proprio sopra la spalla. Indugia in quella posizione, come
ad assaporare il calore sbigottito. Il suo odore di uomo. Una mano
scende verso il sesso. Lo accarezza, fuori dai pantaloni. Incita una
risposta. La vuole, la desidera. Non si piega nell'attesa. E poi il
suo volto, che esce dal nascondiglio. Rivedo gli occhi, di nuovo fissi
nei miei. Opaco e brillante, il suo sguardo danza frenetico in un
tuffo di sensi. Scende in basso, Francesca, ma continua a violentarmi.
Non mi abbandona. È per me questo spettacolo. Lo so. Chissà se lo sa
anche Giorgio. Se è riuscito a liberarsi dalla prigione liquida della
pioggia, fuori della finestra.
Sembra di si. La sua erezione, una volta liberata dalla biancheria che
la costringe, si manifesta. Inevitabile.
Le onde si alzano. La mareggiata adesso è più forte. Rumorosa. Stride
alle orecchie frastornate dalla rabbia. Ma non mi alzo. Non scaravento
via la mia inerzia, pesante come una coperta di lana. No. Continuo ad
osservarla mentre mi osserva. E vedo la lingua che scorre oscena
sull'asta.
Se il frastuono nelle orecchie si affievolisse, sino a sparire, potrei
sentire il rumore sciocco della lingua e della saliva. E le gocce di
pioggia che scendono sempre più intense, a scandire il respiro
affannato di Giorgio.
Lo prende in bocca. Ha atteso questo momento. Lo ha preparato,
cercando di mettere al posto giusto ogni singolo istante. Ne ha
studiato la geometria complessa, poi ha deciso la prospettiva. E ha
dato il via all'azione. E nel momento in cui lo ha fatto mi ha
chiamato. Non con la voce. No. Lo ha fatto con gli occhi. Li ha
strizzati appena. In un batter di ciglia, solo un po' più forzato. E
poi li ha riaperti quando il membro le spingeva già in gola.
Allora. Solo allora ho iniziato a sentire la velocità riprendere a
fluire. Come una diga che si è aperta, ho sentito qualcosa spezzarsi.
Ho visto me stesso proiettarsi in avanti. Ed il tempo scorrere sempre
più veloce. Non più un rivolo di melma che ottunde. Tutto è una
cascata di sensazioni che ci affoga. Mi avvicino al suo volto.
Continuo a guardarla negli occhi. Si è staccata. Mi guarda. La bocca
ancora leggermente aperta. Sembra un sorriso, o forse è la sorpresa.
Sembra il tratto scherzoso della sfida che luccica come i suoi denti
bianchi.
La bacio. La lingua entra nella sua bocca. Voglio sentirne la
grottesca passione. La provocazione bastarda che è uscita da lei e da
quei suoi occhi vigliacchi. Li ha chiusi. Ne sono certo, anche se non
la sto guardando. Le nostre lingue lottano. Pochi centimetri sotto i
nostri volti, il cazzo di Giorgio.
Se potessi osservare un tramonto, sufficientemente a lungo, vedresti
un disco di luce. Un rosso che sfuma bizzarro in diverse varianti.
Arancione e giallo e rosa e viola. Il cielo si colora di tonalità
impossibili. Quelle che solo ad una certa ora, in un certo luogo, si
ha la sorte di vedere. Magari il riverbero sulle nubi grigie ed
azzurre, che diventa un contorno luminoso d'un bianco affannato. Ed il
cielo, se lo scorri tutto sino a levante vivrebbe tutti gli istanti
del blu, sino a diventare il nero più nero.
E poi, un istante dopo, tutto è finito. Il cielo oscura. Il sole fugge
via. E la ragione lo segue nelle zone misteriose dove tutto è al
contrario.
Una mano si appoggia sulla mia testa. Mi tira. Mi spinge. Mi forza.
Viola il mio arbitrio. È una pressione leggera, ma inesorabile.
L'assecondo. Mi stacco dalla bocca di Francesca. Ne vedo gli occhi.
Sono aperti. Mi osserva. Solo che, adesso, il suo sguardo è liquido.
Non più arrogante e perverso ed osceno. È offeso. Ferito.
La forza mi muove. É la mano di Giorgio. Mi spinge verso il basso. Non
lotto con lui. Perché non lo voglio. Scivolo in basso. Il tempo scorre
normale, adesso. Riesco a percepire l'armoniosità rotonda dei secondi
che passano. E un istante prima di riceverlo nella bocca sento le
lacrime uscire fuori. E poi è dentro di me. Sulla lingua umiliata che
ne assaggia il gusto selvaggio. Sul palato che lo accoglie e ne cinge
la consistenza eccitata. Nella gola che lo desidera più di tutto.
Tutto il resto è solo l'osceno fragore delle onde che sbattono sulle
rive della realtà. È quel genere di immagine che fa venire voglia di
mettersi a piangere. Ed è un pianto senza motivo. Senza ragioni.
****************************************************
POSTFAZIONE
«Sai Giulia, mi piacerebbe scrivere un racconto con te».
Pensa: "Ah. E adesso come lo taglio?". Risponde: «Sai. non è che un
racconto si scriva così... a comando... io poi, sono lenta. Metabolizzo
lentamente. A volte riprendo ciò che scrivo, solo dopo molto tempo...».
«Capisco».
...
«... mi sono bloccato. Avevo in mente tutto. E poi mi sono bloccato. Non
trovo una fine. È un po' come quei nodi che li fai, ma alla fine si
scioglie tutto...».
«Si?».
«Solo che adesso è tutto bloccato».
...
«Io credo che lei... O forse lui... oppure l'altro?».
...
«... e comunque, la prossima volta che me lo chiedi, ricordatelo. giulia
con la 'g'...».
...
Un ringraziamento a giulia. Per l'inconsapevole ispirazione,
l'editing. E perché ha tirato tanto, che alla fine il nodo si è
sciolto... ma forse s'è pure rotta la corda...
By J

 delle Alpi.
HAHAHA!
E' per questo che mi sono esportata qui: per sabotare quest'ingombrante 
nazione. Non ci osservarà più così. Andrà tutto bene. Ho cinto l'Elmo di 
Scipio, gliel'ho fatto cingere anche al gatto, guarda.
Tranquillo.
Tutto è sotto controllo, siamo a cavallo!
Bravo ancora
Becky 

 Chiudo gli occhi č appare un paesaggio grigio. Freddo. Metallico.
Molto bello.
Davvero molto, molto bello.
Per fare un racconto cosě, come questo, di sola scrittura, o quasi, e farlo
bello, molto bello, ci vuole solo una cosa: saper scrivere.
Cosa che tu, senza dubbio, sai fare.
Complimenti
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Non so cosa mi sia preso.
Bellissimo racconto. Grande scrittura, evocativa e con un ritmo senza
sbavature. Aspettavo e speravo in una seconda prova della stessa levatura
del tuo primo su questi ameni lidi, che mi è rimasto veramente impresso.
Ho apprezzato anche altre tue cose, ma questa mi ha fatto venir voglia di
un commento espresso. 
Complimenti davvero.
Bet
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

sciolto... ma forse s'è pure rotta la corda...
non ti preoccupare, ne ho altre ; )
bravo ancora, proprio un bel racconto!
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/


mi raccomando colonizzali..
grazie
mistràl


grazie. mi fa piacere.
colgo l'occasione per dire che devo ammettere che, a differenza di
altre volte, ho curato maggiormente il racconto. in genere nascono e
sono scritti di getto. ci sono alcune riletture, ma difficilemente a
distanza di giorni come questo. stavolta è successo (e con un
importante aiuto) e il risutalto, a quanto desumo dai vostri commenti,
è stato molto positivo.
mistràl
AAA Cercasi correttore di bozze per racconti erotici. Gradita bella
presenza e fantasia perversa. Compenso in natura.... :-)
Ai sensi dell'art. tal dei tali l''annuncio è aperto ad entrambi i
sessi ;-)


grazie Betty
mistràl


grazie a te per l'aiuto.. godiamoci i complimenti
ciao
mistràl

 un lago. Una superficie piatta. Liscia in modo impossibile.
Caro mediano di spinta, sappi che ti sento come un fratello, per tutti
i numeri 10 che anch'io ho guardato danzare a centrocampo mentre sulla
trequarti scalciavo caviglie. Poi succede che magari si cambia tipo di
terreno di gioco, e si scopre che si può provare a essere un 10 sulla
carta, e danzare con le parole. E allora, come già ti dicevo una
volta, visto che il piede giusto ce l'hai, non metterti fare il nove e
mezzo: nessun regista che si rispetti si fermerebbe a palleggiare e a
fare il numero della foca monaca in mezzo al campo, la palla va data
via veloce, lo sai. Qui è la stessa cosa. Le frasi vanno messe giù
leggere, eliminando i fronzoli (nemmeno Maradona se li permetteva,
talora), e il talento è come la figa: va fatto balenare quando serve e
per il resto lasciato intuire, e invidiare.
A rileggerti,
eyo

 eyo
eyo, in effetti faticare sui campi polverosi per quei numeri dieci,
quelli che non corrono molto ma hanno quel senso della geometria.
quelli che fanno il passaggio facile e difficile. facile perchè è un
tocco di piatto, di una decina, quindicina di metri al massimo.
difficile perchè il più semplice. talmente perfetto e giusto e
inevitabile che è una soluzione troppo evidente per metterla in
pratica. un po' come guardare un dipinto da pochi centimentri, senza
riuscire a percepire la grandezza dell'opera. così è un passaggio
semplice. io invece mi sono sempre pestato.
oddio, nella realtà non sono proprio un mediano, un can' da botte. e
forse anche nello scrivere. ho sempre preferito la fascia. dio se la
correvo tutta. tutta quanta, da bandierina a bandierina. sempre con
quel piede sinistro, gioia e dolore degli allenatori.
e mi ricordo le volate di potenza. di velocità. e poi il cross. quasi
sempre una sbananata che finiva sulle reti metalliche dietro la porta.
quelle che non riuscivi neanche a prendere il pallone. e nelle quali
ti incastravi dopo una frenetica corsa con il difensore che ti
impediva il cross. ma a volte arrivava il cross perfetto. quella
traiettoria a girare. potente e precisa. sbam, sbatteva sulla testa
del centravanti e poi in rete.
ai miei tempi, quando giocavo due erano i modelli. andy breheme,
terzino dell'inter, con i suoi cross perfetti. e poi uno dei giocatori
più grandi che ho visto al ferraris. cavoli se mi ricordo di claudio
branco. i suoi gol. le sue punizioni magistrali. quella del derby del
2 a 1. l'anno dello scudetto dei blucerchiati. che noi si era li in
gradinata nord e tutto venne giù, come un fortunale.
beh, questo per dire... non so...
questo per dire che ti ammiro come scrivi e dio, o chi per lui, sa se
provo a cercare quel modo diretto e impetuoso di scrivere. così
semplice ed insieme così difficile.
ma sono un nove e mezzo. anzi un tre, come quando giocavo  come le mia
pagelle di italiano e latino al liceo. e così mi perdo in dribbling
inutili. mi allungo sulla fascia e la palla la vedo scivolare sul
fondo mentre io, i bronchi che mi esplodono, sento i rimproveri del
numero nove dal centro dell'area...
di maradona ne nasce uno ogni cent'anni.... ma ci provero.. cristo,
eyo, ci proverò...
mistràl

"maestrale"
Io dell'anno dello scudetto alla Doria ricordo una sola azione, un
cross basso non ricordo più di chi, e Mancini dal limite dell'area che
si coordina in mezza rovesciata, quasi senza sforzo, con la palla che
va via dritta mentre il tempo si ferma, e si capisce già che andrà
dentro.
Mai più visto un pallone partire così liscio e perfetto, forse in
qualche giocata di Ronald Koeman.
Si gioca solo per il pubblico. Il pubblico prima vuole che vinci, e
poi che fai spettacolo. Entrambe le cose, ma rigorosamente in
quest'ordine.
cià : )
e.


si era con il napoli.. è un gol famoso... peccato che la settimana
dopo branco segnò nel derby... loro hanno vinto lo scudetto, ma noi
abbiamo vinto il derby.. e quell'immagine diventò una cartolina
natalizia spedita a tutti i tifosi del doria....

 By J
Mi è piaciuto molto. Godibilissimo. Bravo/i??
E bello pure il tread su calcio.. Io ero un 10 ed è una maglia che solo ad 
indossarla ti fa sentire speciale. Per non parlare poi dei momenti in cui 
calciando l'ultimo rigore dai la vittoria alla tua squadra.
Avevo però una caratteristica che poi ho mantenuto nella vita. Il saper ora 
bearmi e narcisisticamente compiacermi del gesto platealmente spettacolare 
mai fine a se stesso e solo quando si poteva. Trasformarmi invece in aiuto 
aggiunto in caso di bisogno, interpretando la parte  da piede quadrato, 
azzannatore di stinchi.
Ecco l'eredità più bella dell'aver giocato a calcio. Il concetto di 
"squadra".
Stammi bene rossoblù.
--
g 

 --
"you'll never walk alone".
J

 per il resto lasciato intuire, e invidiare.
non so, non posso sapere se questa frase č tua o č riportata...
ma č comunque una delle piů belle che io abbia letto ultimamente.
2-0 con qualunque titolo/sottotitolo del libro....
bacio
Susy 

Mi è piaciuto molto. Godibilissimo. Bravo/i??
bravo, bravo.  io ho solo dato una mano a sbrogliare nodi e sfoltire un po'
: )
g.
