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Titolo: vagante

ho smesso di tagliarmi le vene (non ne son capace, ho deciso alla fine: 
troppo dolore, anche con tutto quel che mi son bevuto prima di provarci) 
(e la mia soglia del dolore e bassa, bassa, bassa)
ovatta. bruciore. i polsini tirati giù. oggi non studio. non rassetto la 
camera. e un disastro, letto non fatto da giorni, non passo da una vita 
uno straccio, non apro le finestre per far cambiare aria. butto la 
lametta arrossata sul lavandino della cucina. non c'e secchio. prima o 
poi la buttero in un sacco.
mioddiomioddio, ma perché deve farmi così male la testa non lo so. 
infilo la porta, e la richiudo alla meno peggio. scale. tante. 
l'ascensore non funziona da tanto. sento voci, di sotto. donne, anziane, 
che parlano all'ingresso. mi calo giù, lento, un passo dopo l'altro. 
darsi un contegno. buonasera. buongiorno. aria fresca.
e questa dunque la città al mattino? il sole mi accieca. mi rifugio 
sotto i portici e cammino cammino. inciampo nel cotto scheggiato delle 
strade, e rido - la città e bella, non vale la pena di lasciarla così, 
senza un saluto. andare dove? centro. trovare laura. prendi per questa 
via. teatro. dams. piazza. chiesa. pizzeria che gli devo il conto. 
compro mazzolino di fiori. sempre verso il centro, sotto il sole umido 
di questo inverno soffiato via.
laura però e fuori. resto sul pianerottolo ad ascoltare i suoni di quel 
vecchio palazzo. somiglia al mio, ma e tenuto meglio. la strada si sente 
meno. laura - un lampo - me la immagino, come tante tante sere fa - 
ubriaca fradicia - non sa nemmeno chi sono, la tengo su, la accompagno a 
casa, crolliamo insieme sul suo letto, si addormenta. io un po' meno 
fatto di lei. la stringo a me, una mano sotto la tuta sulla pancia nuda. 
hai le mani fredde. si, dormi. dormo. dorme. la mano giù, al pelo. 
laura, in carne e di carne soda. studia arte. io cinema. ha la fica 
pelosa. mi ci avvicino piano, piano per non farla svegliare. quando le 
accarezzo il clito mugola un po'. ma forse sta solo sognando.
e poco dopo anch'io sto sognando. ho lasciato la porta della camera 
aperta. le sue amiche sono rientrate, e ci guardano ridendo. ma non si 
tengono in piedi nemmeno loro, e le sento chiudersi nell'altra stanza. 
dormo, e solo flebilmente mi arrivano i gemiti e i risolini di giovani 
donne che si trastullano tra loro. michela e serena, si chiamano? da 
ricordare, domani...
ecco, sono sul pianerottolo e mi accorgo di non indossare carpe. sono 
uscito in pantofole da bagno, ed ho i piedi gelati. laura e fuori. a 
lezione, o che so io. forse a farsi sbattere da qualcuno.
ma di sotto si chiude il portone grande dell'ingresso. io salgo. salgo 
due piani, e mi fermo. un portone più piccolo si e chiuso. l'intruso e 
entrato. posso scendere. c'e luce che filtra forte dal lucernario. va 
giù per la scala. mi guardo attorno, e vedo la porta aperta accanto a 
me, e una ragazzina sfrontata che mi dice: ma tu non porti mai le 
scarpe? qualche volta si, dico. oggi allora le hai dimenticate, dice. 
non le ho dimentica, non mi andava di metterle, dico. non ci credo, 
dice. ci sorridiamo. entro in casa, con fare minaccioso: ah non ci 
credi, birbantella, mi dai del bugiardo. la scrollo un po'. e sdraiata 
sul divano del soggiorno, legge fumetti. non vai a scuola oggi, dico. e 
tu non vai al lavoro, dico io. no, mia mamma e morta. come, e morta. 
cosa vuoi dire. e di la. vai a vedere.
la donna e riversa sul letto. le calze tirate giù, i lividi di dita che 
vogliono far male su tutta la carne. io sono troppo ubriaco per 
crederci. faccio sempre brutti sogni.
ma - ma cosa e successo, dico. la smorfiosetta dice: papà e tornato, 
aveva una copia delle chiavi, e ha fatto quella cosa. lo diceva da 
tanto, che l'avrebbe ammazzata.
io mi siedo. mi gira troppo la testa per capire cosa devo fare, se 
chiamare qualcuno, mettermi a urlare li dove sono, o fuggire a rotta di 
collo verso casa.
ma la smorfiosetta mi appoggia la guancia alla spalla. ha i capelli 
lunghi, troppo profumati per una ragazzina di quell'età.
ora posso fare quel che voglio, dice, languidamente. nessuno può 
vietarmi più niente.
eh?
si stringe ancor di più al mio braccio. io non so cosa sto facendo, ma 
so che che la stringo a me, le bacio i capelli, forse cerco di 
consolarla. o non so che cosa. lei comunque ha in mente altro, e mi 
mette una mano sulla patta. devo aver avuto l'erezione da quando sono 
entrato, perché sento la sua manina dalia tela, sulla pelle resa 
ipersensibile dal turgore.
lo tiro fuori così in fretta, da farmi male contro la cerniera. ma e un 
attimo, perché lei lo prende già in bocca, leggera come una piuma. 
strano, credevo che ad una principiante si dovesse dire di non usare i 
denti, ma lei lo sa già. e delicata delicata.
senti, dico, facciamo l'amore.
solleva la bocca dal fero pasto: no, non l'ho mai fatto. fammiti tenere 
ancora un po' il cazzo in bocca. e riabbocca, ricongiungendo saliva a 
saliva. che tepore!
ma non mi basta. la sollevo delicatamente. no, per favore. ora la 
sollevo con più forza. mi alzo, e la rovescio sul divano. no, dice, un 
filo di saliva sul visino carino e - ora - spaventato. no! dice, quando 
le abbasso le calze colorate sulle ginocchia.
in questi casi, si incontra resistenza. facile arrivare all'ingresso, 
visto che lei e piccina e io non fo' fatica a puntarle il glande 
all'imene. ma tra il fatto che lei continua ad agitarsi, che devo 
tenerle una mano sulla bocca, e la necessita di tenere la punteria 
giusta e spingere dove devo spingere, un po' ci vuole.
ma poi e bello. e come entrare nel burro. e lei e una cosa così piccola, 
così fragile, così tenera. le cosce sono calde. la sua guaina e come un 
guanto che scivola piano, un po' rugoso, appena ruvido. sempre meno 
ruvido. sempre più morbido. pastoso, quasi liquido.
quando ho fatto, e ancora le sto dentro, e mi sento sciogliere tutto e 
vorrei finalmente dormire, la sento sussurrare, tra le lacrime: perché, 
papà, perché lo hai fatto...
s.

(e la mia soglia del dolore e bassa, bassa, bassa)
incipit fantastico. bella scrittura, intima e potente. a dire il vero
non ho capito tanto bene la facenda dei portoni e e delle persone che
vanno e vengono. e anche il finale, non so, mi ha lasciata un po'
cosi'. ma mi e' piaciuto molto leggerlo, davvero un ottimo pezzo.
(da rileggere magari, per correggere qualche refuso da fretta)
complimenti!
giulia

forte è forte.
bello è bello.
mi piacciono anche le minuscole, e questa tua formattazione: alcuni
errorini che semini, invece, un po' meno.
però, notevole. Molto :-)

perdono per errori. client matto, scritto di getto e non riletto
(operazione scrivi quanto più puoi, e sappi che c'è pubblico là fuori).
riposto corretto, storia non migliore né peggiore, salvo porte. grazie
complimenti e consigli - da due mie autrici preferite mi fan
particolarmente contento.
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ho smesso di tagliarmi le vene (non ne son capace, ho deciso alla fine:
troppo dolore, anche con tutto quel che mi son bevuto prima di provarci)
(e la mia soglia del dolore è bassa, bassa, bassa)
ovatta. bruciore. i polsini tirati giù. oggi non studio. non rassetto la
camera. è un disastro, letto non fatto da giorni, non passo da una vita
uno straccio, non apro le finestre per far cambiare aria. butto la
lametta arrossata sul lavandino della cucina. non c'è secchio. prima o
poi la butterò in un sacco.
mioddiomioddio, ma perché deve farmi così male la testa non lo so.
infilo la porta, e la richiudo alla meno peggio. scale. tante.
l'ascensore non funziona da tanto. sento voci, di sotto. donne, anziane,
che parlano all'ingresso. mi calo giù, lento, un passo dopo l'altro.
darsi un contegno. buonasera. buongiorno. aria fresca.
è questa dunque la città al mattino? il sole mi accieca. mi rifugio
sotto i portici e cammino cammino. inciampo nel cotto scheggiato delle
strade, e rido - la città è bella, non vale la pena di lasciarla così,
senza un saluto. andare dove? centro. trovare laura. prendi per questa
via. teatro. dams. piazza. chiesa. pizzeria che gli devo il conto.
compro mazzolino di fiori. sempre verso il centro, sotto il sole umido
di questo inverno soffiato via.
laura però è fuori. resto sul pianerottolo ad ascoltare i suoni di quel
vecchio palazzo. somiglia al mio, ma è tenuto meglio. la strada si sente
meno. laura - un lampo - me la immagino, come tante tante sere fa -
ubriaca fradicia - non sa nemmeno chi sono, la tengo su, la accompagno a
casa, crolliamo insieme sul suo letto, si addormenta. io un po' meno
fatto di lei. la stringo a me, una mano sotto la tuta sulla pancia nuda.
hai le mani fredde. sì, dormi. dormo. dorme. la mano giù, al pelo.
laura, in carne e di carne soda. studia arte. io cinema. ha la fica
pelosa. mi ci avvicino piano, piano per non farla svegliare. quando le
accarezzo il clito mugola un po'. ma forse sta solo sognando.
e poco dopo anch'io sto sognando. ho lasciato la porta della camera
aperta. le sue amiche sono rientrate, e ci guardano ridendo. ma non si
tengono in piedi nemmeno loro, e le sento chiudersi nell'altra stanza.
dormo, e solo flebilmente mi arrivano i gemiti e i risolini di giovani
donne che si trastullano tra loro. michela e serena, si chiamano? da
ricordare, domani...
ecco, sono sul pianerottolo e mi accorgo di non indossare scarpe. sono
uscito in ciabatte da bagno, ed ho i piedi gelati. laura è fuori. a
lezione, o che so io. forse a farsi sbattere da qualcuno. io sono qui
solo a gustarmi questo momento unico e intenso di silenzio.
ma di sotto si apre e si chiude il portone grande dell'ingresso. non
voglio veder facce. io salgo. salgo due piani, e mi fermo sull'ultimo
pianerottolo. di sotto, un portone più piccolo si è chiuso. l'umano è
entrato in casa. via libera posso scendere, uscire, svanire. c'è luce
che filtra forte dal lucernario. va giù per la scala. mi guardo attorno,
e vedo la porta aperta accanto a me, e una ragazzina sfrontata che mi
dice: ma tu non porti mai le scarpe? qualche volta sì, dico. oggi allora
le hai dimenticate, dice. non le ho dimenticate, non mi andava di
metterle, dico. non ci credo, dice. ci sorridiamo. entro in casa, con
fare minaccioso: ah non ci credi, birbantella, mi dai del bugiardo. la
scrollo un po'. è sdraiata sul divano del soggiorno, legge fumetti. non
vai a scuola oggi, dico. e tu non vai al lavoro, dico io. no, ma tu a
scuola? - no, mia mamma è morta. come, è morta. cosa vuoi dire. è di là.
vai a vedere.
la donna è riversa sul letto. le calze tirate giù, i lividi di dita che
vogliono far male su tutta la carne. io sono troppo ubriaco per
crederci. faccio sempre brutti sogni.
ma - ma cosa è successo, dico. la smorfiosetta dice: papà è tornato,
aveva una copia delle chiavi, e ha fatto quella cosa. lo diceva da
tanto, che l'avrebbe ammazzata.
io mi siedo. mi gira troppo la testa per capire cosa devo fare, se
chiamare qualcuno, mettermi a urlare lì dove sono, o fuggire a rotta di
collo verso casa.
ma la smorfiosetta mi appoggia la guancia alla spalla. ha i capelli
lunghi, troppo profumati per una ragazzina di quell'età.
ora posso fare quel che voglio, dice, languidamente. nessuno può
vietarmi più niente.
eh?
si stringe ancor di più al mio braccio. io non so cosa sto facendo, ma
so che che la stringo a me, le bacio i capelli, forse cerco di
consolarla. o non so che cosa. lei comunque ha in mente altro, e mi
mette una mano sulla patta. devo aver avuto l'erezione da quando sono
entrato, perché sento la sua manina dalia tela, sulla pelle resa
ipersensibile dal turgore.
lo tiro fuori così in fretta, da farmi male contro la cerniera. ma è un
attimo, perché lei lo prende già in bocca, leggera come una piuma.
strano, credevo che ad una principiante si dovesse dire di non usare i
denti, ma lei lo sa già. è delicata delicata.
senti, dico, facciamo l'amore.
solleva la bocca dal fero pasto: no, non l'ho mai fatto. fammiti tenere
ancora un po' il cazzo in bocca. e riabbocca, ricongiungendo saliva a
saliva. che tepore!
ma non mi basta. la sollevo delicatamente. no, per favore. ora la
sollevo con più forza. mi alzo, e la rovescio sul divano. no, dice, un
filo di saliva sul visino carino e - ora - spaventato. no! dice, quando
le abbasso le calze colorate sulle ginocchia.
in questi casi, si incontra resistenza. facile arrivare all'ingresso,
visto che lei è piccina e io non fo' fatica a puntarle il glande
all'imene. ma tra il fatto che lei continua ad agitarsi, che devo
tenerle una mano sulla bocca, e la necessità di tenere la punteria
giusta e spingere dove devo spingere, un po' ci vuole.
ma poi è bello. è come entrare nel burro. e lei è una cosa così piccola,
così fragile, così tenera. le cosce sono calde. la sua guaina è come un
guanto che scivola piano, un po' rugoso, appena ruvido. sempre meno
ruvido. sempre più morbido. pastoso, quasi liquido.
quando ho fatto, e ancora le sto dentro, e mi sento sciogliere tutto e
vorrei finalmente dormire, la sento sussurrare, tra le lacrime: mi hai
fatto male.
s.