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Titolo: (R.ino/quasi ot) nubi globose su milano

Non era mia intenzione scrive.
L'ho buttato giù solo perché avevo voglia di raccontarvi che oggi il 
cielo è stato davvero strano.
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Milano. Oggi, 16.30.
Il cielo urbano sorprende.
Tutti.
Milano è una quasimetropoli sorvolata da globi grassosi di un grigio 
metallico, liscio e silente. Un punto di grigio violaceo e azzurrato. 
Globi perfetti traslucidi e trasparenti.
Scivolano, fitti e  accavallati, su una luminescenza senza colore.
Sarebbero nuvole. Ma non lo sembrano.
Tutti camminano a testa in su, sconcertati da questa sfilata di 
formazioni aliene. Anche i veri milanesi, a testa in su.
Anche quelli che da sempre camminano facendo corre gli occhi nell'asfalto.
Io rallento il passo e guardo globuli in scissione, non le solite pecore 
del cazzo. Non sembra vero. Ecco cosa c'è di strano: sono frattali che 
simulano nubi globulari dagli orli luminescenti. Lisce, ma tanto lisce e 
trasparenti, che nemmeno d'areografo le fai così lisce. Staccate o a 
coppie o a collane, ma tonde, anzi sferiche, conpenetrate e in divenire. 
  Inesorabili. Guardo le volute di un cervello livido che scivola, 
proietta, sfiora e fruga.  Provo un brivido di ineluttabile distruzione. 
La mia, la nostra. Cronos, il tempo inumano, che si è divorato Urano, il 
ben più umano spazioclielo.
Inumano, eccome no. La mia doppia natura. Inumana. Mi scorre sopra come 
quella cazzata del panta rei. Ecco cos'hanno di sinistro le nubi tonde. 
Scivolano alla stessa velocità del tempo. In sincronia. Senza amore e 
senza condivisione. Come... Mi si serra il cuore, non lascerò che i miei 
pensieri corrano altrove, dove potrei morire.
La gente ha timore. La gente è inquieta. Ci si rivolge al primo che 
passa, come se fosse un amico, per sapere che effetto fa a lui, e a lei, 
e al signore col cappello, sto cazzo di cielo. Il muoversi degli uomini 
è inconsueto.
All'angolo trovo il solito rumeno, quello che ha tutti gli spiccioli che 
non ho mai da dare alla lunatica del supermercato. 38 anni, dice lui 
toccandosi il petto, mai visto questo cielo, indicando l'altissimo.
Dice che ha paura. Non della pioggia. Ha paura di questo cielo strano.
Io non ho paura. Non mi faccio fantasie, cosa che potrei alla grande. 
Eppure non posso negare il desiderio d'essere altro sotto questo scherzo 
metereologico di pressioni e umidi calori. Io temo d'essere preda delle 
dita e della follia degli uomini così spero di perdermi, e per sempre, 
nel moto lento dei nuvoloni.
Annuso nell'aria. Non sento l'odore dell'acqua, non sento l'ozono delle 
tempeste. Appena percettibile un Ponentino spira apparente.
Apparente come si conviene a un vento abbattuto a brezza che scivola, 
tra i cementi verticali, dove e come può.
Io ho bisogno di usare il corpo. Mando a fanculo l'ufficio e vado a casa 
che sto cielo me lo voglio proprio sentire.
ventre a terra.
Ora sono in casa e in solitudine. Figata wirless d'airport. Lavori in 
rete in cucina, in terrazzo, nel bagno, sul divano.
Adesso, ventre a terra, sto scrivendo coi gomiti puntati sul cotto del 
terrazzo. Piedi nudi e la pianta è sensibile a molte variazioni. 
L'inconsueto mi penetra. Le ombre e le proiezioni al suolo delle nubi me 
le sento corre sul corpo. Mi toccano il tallone, le cosce e il culo e mi 
rampicano la schiena fino alla nuca. Rispunta il sole di lato e di 
taglio. Cambio di colori. L'aria è lucente e mi ustiona la pelle. Cazzo 
se brucia.
a panciallaria.
Spingo sulle piastrelle il computer fino a cacciarlo sotto l'ombra scura 
del tavolo.
Ho caldo. Basta vestiti. Preferisco il caldo che scotta.
Mi rovescio a pancia in su, piego le gambe, alzo il bacino puntando sui 
piedi e inarcando la schiena. Sbottono, tiro giu la cerniera e mi tolgo 
i jeans. Sento il calore del sole tra le gambe. Accartoccio tutti i miei 
vestiti e mi caccio questa palla di stoffa dietro la nuca. Il cervello 
ribolle e produce dal suo magma una serie caotica di pensieri 
semisferici: proteste e scuse al mio non fare un nulla. Ma tutto scorre 
e anche loro.
Avrei voglia di venire. Metto le mani dietro la nuca per impedire loro 
di andare a caccia di soddisfazioni trascinandomi tra immagini di corpi 
sconosciuti e parole tese e cedimenti e abbandoni.
Voglio restare dove sono e alla presenza di quello che mi si muove 
attorno. L'odore di rosmarino alla mia destra, le formiche che mi 
rompono il cazzo passeggiando su di un fianco, la lingua che si appoggia 
al palato. Emette luce il verde delle clorofille e le piante hanno sete.
Ecco fatto. Ho switcciato, sono altro, non esisto più, sono un luogo che 
può essere usato. Assito alla rappresentazione, che altro non posso. Mi 
ci svanisco e me la godo.
Leggerissima la mano sugli occhi. Quasi senza sfiorarmi. Doloroso 
richiamo: il suo tocco risucchia su dal profondo il senso quotidiano 
dell'attenzione. E' lui. Ha le chiavi.
Come vuoi, non apro gli occhi ma gli sorrido. Si mette giù, alla mia 
destra. La sua mano, dai miei occhi, scende al collo, poi lungo 
l'avambraccio, fino ai polsi che ho incrociati, abbandonati al suolo, 
oltre la testa. Li blocca con la mano e il peso del corpo. Mi tiene così.
Con la mano libera mi sfiora i capezzoli. Circoli e sfere. In cielo come 
in terra. Ci gioca lieve, ci gioca stringendo e improvvisando movimenti 
che mi costringe a rincorrerlo senza pensare. Ci gioca bagnandosi le 
dita. Dipinge umidi globi.  Mi si abbassa addosso, il respiro sul seno. 
Fatico a non scappare. La lingua e le labbra leccano e tirano piano, la 
mano preme l'altro seno mentre indice e medio mantengono stretta 
l'aureola alla base del capezzolo. Il miei seni speculari al cielo.
Non è che mi ci voglia molto, quando sto così, potrei venire solo per un 
sussurro.  Mi contraggo, tendo gli addominali e i muscoli del collo e 
il culo. D'istinto alzo le cosce per chiudermi e far fronte all'attacco 
e lui ride, si diverte a manipolarmi il corpo. Concedermi reazioni ma 
non azioni. Quando mi lascia il seno, io mollo il fiato e mi do pace 
mentre  la sua mano scende a sfiorarmi l'inguine e poi fra le gambe, 
divaricando le dita, nella speranza d'invogliarmi a divaricare le gambe.
Grappoli di nuvole a forma di acini disegnano le loro forme sul mio 
corpo nudo e scorrono sulla sua maglia devils & dust.
Si ricorda d'avere una bocca in posizione strategica, e la usa, e usa i 
denti. Non mi fa male ma sento un male insopportabile. O è un piacere 
insopportabile.  Ne voglio poco. Di meno, lasciami fuggire. Cerco la 
fuga ribaltandomi di lato. Talvolta si viene presi quando non si è 
pronti. Entra. Entra e mi incalza nelle fuga. Si diverte sadico a 
muoversi dentro mentre mi contraggo e soffrendo vengo.
Affondo la faccia in un globo di vestiti stropicciati e rantolo: Cosa ci 
fai a casa?
Alzandosi mi appoggia un bacio sulla spalla e dice e ride: Sapevo che il 
tuo cielo aveva bisogno di una mano.
Ancora senza fiato me la rido e ringhio.
Non sono a cena. Dice.
Sorrido e penso, allora sta sera esco e vado a farmi un giro in moto.
Lui torna in ufficio dopo aver cercato la cartelletta blu per tutta la 
casa. Io resto senza vestiti sotto il cielo che si oscura perché ora è 
un notturno. Non è che si può sbattere via le giornate così, altro che 
giro in moto. Farei meglio a mettermi a lavorare.
La prima goccia mi becca sul torace, la seconda in faccia, le gocciole 
dalla terza alla decima mi mitragliano ovunque per farmi ridere anche 
col corpo che, infatti, non resiste e si contrae. Sono calde. Resto 
immobile e mi lascio lavare. Meno di minuto. Fine della pioggia. Ecco un 
vento deciso e caldo: sollevo un po' il torace, allargo le gambe e mi 
lascio asciugare. Nemmeno il vento dura. Ora fa più caldo di prima.
Lo so, tutto questo significa aver imparato a essere soli.
aC.

 Lo so, tutto questo significa aver imparato a essere soli.
Lunatico.
E visto che non voglio fare la stessa fine, leggendolo mi sono tolto le
scarpe. Pure i calzini. Attraverso le piante dei piedi sono stato invaso
dalla memoria di particelle sconosciute, superstringhe di sensazioni a pormi
in immediato contatto con mondi serotini, i sensi ribaltati.
Ho stretto le chiappe del culo. Forte. Il cielo notturno sembrava gridare:
"Qual ponte, muti chiedemmo, qual ponte abbiamo gettato noi sull'infinito,
che tutto ci appare ombra d'eternità?", la luna seminava praterie di teschi,
cercava il sole, si era dimenticata di farsi dare abi e cab per il bonifico.
Ho stretto le chiappe del culo. Fortissimo.
Camminando bocconi, la testa penzoloni, ho sentito i primi goccioloni, le
nuvole malandrine erano giunte in frotte con manovra a tenaglia, quasi
perfetta, una Austerlitz di sensazioni mi ha fatto cedere parti del cranio,
il nucleus accumbens emanava fiotti di noradrenalina, li potevo contare uno
per uno, io ero una molecola di noradrenalina venuta male.
Le piante dei piedi mi dolevano per la tensione, a quel punto è entrata lei,
mi ha preso così, in piedi, vestito e senza calzini, mi ha morso le chiappe
del culo. Un dolore fortissimo. O forse un piacere fortissimo. No, forse era
proprio un dolore fortissimo. - Ahi -, le ho sussurrato, e lei mi ha
chiamato con nomi da Tolkien.
Alla genealogia di Bungo Baggins ormai stavo per venire. Avevo voglia di
venire. Non avevo voglia di venire. Boh, non so. L'albanese che gestisce il
parcheggio abusivo dell'Esselunga mi ha detto un giorno: - Ho cinque
figli -. Non gli ho dato una lira, sono contrario all'elemosina, ma adesso
perché lei è andata in bagno? Ha fretta, deve tornare al lavoro.
Dico io, e allora che cazzo sei tornata in casa a fare.
Rimango piantato al suolo, le mani in una stanza e il culo nell'altra,
sempre con le chiappe molto strette. Mi colpisce la durezza del divenire, la
ferocia che sento brulicare nell'aria, stormi di zanzare tigri si fanno
strada attraverso l'afa notturna e mi scassano la minchia.
Sono al centro di un orbiculum spaziotemporale, declamo versi tibetani
orecchiati alle pendici del Nanga Parbat. Me li ricordo ancora bene, però.
Tutto questo vuol dire avere imparato ad avere una buona memoria.
Insomma, Acciaio, in queste condizioni non sono in grado di saperti dire se
il tuo racconto l'ho gradito o no.
Un indizio: tieni conto che l'hai postato 19 minuti fa:))
--
ciao,
e.

 č stato davvero strano.
Per nulla OT, trovo.
Ho aperto ISR con la ferma intenzione di non leggerlo (sě, lo so, mi prendo 
per il culo da sola, ma d'altra parte ho una consegna lunedě) e mi hai 
fregato.
Grande piacere, succoso, grazie.
Butto lě po' di immagini, le luci che hai descritto son magrittiane
http://www.coldbacon.com/pics/magritte-voiceofspace.jpg
http://www.almaleh.com/art/magritte1.jpg
http://silencio.weblog.com.pt/images/eyes/ReneMagritte-LaMagieNoire(1935).GIF
hot c.soup

 Tutto questo vuol dire avere imparato ad avere una buona memoria.
ROTFL, gustoso anche questo.
IMO voi due vi dovreste incontrare di persona, e presto.
hot c.soup 

 in immediato contatto con mondi serotini, i sensi ribaltati.
Ah, ecco. Ecco perché non diventerò mai un bravo scrittore. E' mica
colpa mia. E' che qua tira sempre vento, e nuvole zero.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 
Cmq, il cielo era come ho cercato di descriverlo.
Una roba davvero strana, davvero!
Ah, prima che qualcuno, come sempre, pensi che sono fuori come pochi e 
mi mandi gli omini col camice bianco, sappi che sulle nuvole di ieri 
hanno messo un trafiletto pure sul corsera di oggi, con tanto di foto 
(non abbastanza significativa) e descrizione delle reazioni della gente.
In rete non c'è
corsera inserto milano 31072005
cronaca di Milano p 4
piedino basso
titolo: lo show delle nuvole in un giorno di caldo
+ foto

 Lo so, tutto questo significa aver imparato a essere soli.
Non si è soli, Acciaio, se si è imparato a essere soli.
Penso io, almeno.
Si riesce a trovare risorse in tutti i buchi, in tutte le pieghe. Magari
anche nelle persone.
E poi si scrivono racconti.
Strani e bellissimi come questo qua.
Che sai scrivere, in questo modo, soltanto tu. Anche quando cambi stile e ti
fai prendere dallo stordimento delle emozioni leggere. O che sembrano
leggere.
Erotico, erotico questo racconto, Acciaio. Soprattutto quando la
protagonista è da sola.
Come si dice in questi casi?
Grazie?
uno
 
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 E poi si scrivono racconti.
Sì, anche questo intendevo.
cut
Per il resto sono io che ringrazio te Uno,
Io posso scrivere cose pessime o bellissime ma saranno l'una o l'altra 
cosa grazie anche a chi le ascolta. Quindi metà del merito è tua.
davvero grato,
aC.

 colpa mia. E' che qua tira sempre vento, e nuvole zero.
Il vento, secondo Lombroso, rendeva folli. Va da sé che Lombroso era un
cretino, ma che vuoi, avrà detto qualche cosa anche a proposito di cirri e
cumulinembi.
Posto qui per rendere onore al merito a due persone: una è Bettyboop,
naturalmente, per la quale ho tentato di bettyzzarmi: non essendo stato a
suo tempo battezzato ho pensato potesse andar bene lo stesso, ma non è la
stessa cosa, naturalmente, e spero non si sia adombrata per l'effetto misero
dell'imitazione. Dovuta al fatto che su isr ci sono molte persone che
scrivono divinamente, ma solo Betty è sempre IT. E su isr, a mia conoscenza,
non c'è di meglio. No davvero.
L'altro, naturalmente, è Acciaio, che ha scritto un racconto difficilissimo
e con quella capacità rara di rimanere sempre in bilico sull'abisso. Imho,
la cosa migliore che ha postato su isr fino a questo momento (a parte il
primo racconto, a occhio e croce). Strano personaggio, di cui potrei
spingermi a pensare che il suo inconscio sembri un luna-park (cit.), ma
capace di buttar giù frasi che ti straziano, nel senso buono e vitale del
termine, con una capacità di scrittura assoluta, sempre lì lì per dar
l'impressione di poter abbattere le membrane che avviluppano ragione ed
emozione e dar voce a ciò che. (sì, punto)
Mi scuso per averlo parodiato così, d'emblée, ma non avevo preso il litio e
chi mi conosce sa.
Ok, così sembra troppo un post di leccate di culo. Erano complimenti dovuti,
ecchecazzo. Vedete la scatoletta del litio? Hop, giù dalla finestra.
E adesso festa.
--
ciao:)
e.

 Lo so, tutto questo significa aver imparato a essere soli.
Mi č piaciuto. Mi sei piaciuto.
Ciao 
Ossimora

 
Grazie ossi,
Sarň sincero, quel cielo č stato uno spettacolo davvero unico e le mie 
parole non gli hanno reso giustizia.
felice che ti sia piaciuto,
aC.

 Lo so, tutto questo significa aver imparato a essere soli.
Per la serie: "Ultima come i fochi di S.Giovanni", eccomi qui.
Non so se riuscirai a leggere questo post prima delle tue vacanze, nel
caso di no spero almeno tu riesca a recuperarlo dopo, poichè tengo davvero
a commentarte questo racconto.
Dunque.
Quel che tu chiami "raccontino quasi OT" a me sembra la quintessenza della
tua poetica. La tua scrittura è sempre stata "metereopatica": storie dove
la natura circostante condiziona massicciamente le azioni, se non
addirittura le vite dei tuoi protagonisti. Loro stessi, vengono descritti
come tanti microclimi, mutevoli e instabili, a volte innaturalmente quieti
come la terra prima di un terremoto.
Hai sempre giocato con il meteo, ricreando ogni volta un legame molto
stretto tra esterno-interno, legame stretto e anche piuttosto originale:
non è il tempo a sottolineare le vicende dei tuoi racconti, è il tempo
spesso a crearle, o a dirigerle, e i tuoi personaggi possono subire tutto
questo o plasmarsi a questo, ma mai rimanere indifferenti. 
In questo senso, la tua è la scrittura naturalistica per eccellenza.
Non mi stupisce dunque che di fronte a un cielo tanto innaturale quando
reale tu non abbia resistito, creando di conseguenza *il* racconto di
Acciaio. Forse non il più bello (anche se bello lo è, e molto), ma secondo
me il più emblematico. Il fenomeno metereologico inusuale diventa il vero
protagonista, pilota le azioni e i pensieri di questa donna senza nome, la
rende profondamente fisica scottandole la pancia e bagnandole il petto,
proprio mentre i desideri di lei sarebbero altri "Ho switcciato, sono
altro, non esisto più" le fai dire. 
Le nuvole in questo racconto diventano davvero magrittiane, come ha avuto
l'acume di far notare la Hot, non solo per il loro aspetto surreale, ma
sopratutto per la loro solidità e concretezza, tutto il contrario di quel
che dovrebbe essere una nuvola, insomma. 
Il labile atmosferico in questa storia è altrove, è nella presenza umana,
che arriva, usa i sensi (e i sessi)- e cioè il modo più piacevole di
"perdersi" - e se ne rivà.
Una perfetta chiosa, quell'ultima riga: senza dubbio, quando le persone
cominciano a comportarsi da nuvole e le nuvole diventano umane, si è
imparato ad essere soli.
R.B.


 
cut
Con grande ritardo...
grazie ossi:)
ciao e un bacio,
aC.

 
Davvero sì.
Grazie,
davvero grazie per questo commento.
Un saluto a te e a Londra:)
ciao,
aC.