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Titolo: il balcone

s� lo so che non � la stagione giusta, ma se la mia creativit� si 
risveglia solo a ferragosto, che ci posso fare
IL BALCONE
E finalmente la bougainvillea ha messo un fiore viola.
Questa � una storia semplicissima da raccontare, ma per essere capita 
ha bisogno di un sacco di premesse.
Perch� Genova � una citt� molto particolare, tutta fatta di salite e 
discese. Cos�, ogni casa � costruita su un pendio, e l'ingresso, dalla 
parte alta, corrisponde al secondo piano, dalla parte bassa; e la casa 
che hai di fronte � pi� alta della tua e quella che hai di dietro e 
pi� bassa della tua e ti lascia vedere il cielo almeno da una parte; e 
le strade in mezzo sono viuzze e vicoli, che da una finestra a quella 
della casa di fronte sembra quasi di potersi toccare. E questo non 
solo nel centro storico o sulle alture; ma in tutta la citt� � spesso 
cos�; e in una di queste case abito io. E questo � il primo fatto; e 
capisco che dovrei fare un disegnino per far capire bene, ma non posso 
farlo, e cos� sia.
Quindi, io abito in una di queste case, come dicevo. E quando mi 
affaccio al balcone, sulla sinistra vedo tutto il monte Fasce e il 
promontorio di Portofino, perch� da quella parte la casa accanto � pi� 
bassa, ma dall'altra parte, a tre metri o poco pi�, ho il retro della 
casa pi� in alto, che fa ombra alla nostra al pomeriggio. Cos�, 
d'estate, il balcone di casa mia prende il sole del mattino e poi sta 
all'ombra della casa vicina e si rinfresca, mentre dentro casa � un 
forno fino tarda sera. Si rinfresca perch� a Genova, come si sa, c'� 
sempre vento, che sia libeccio dal mare o tramontana dai monti; e 
fuori si sta bene anche d'estate, quando in altre citt� magari muoiono 
di caldo. Per questo, ho preso l'abitudine, appena posso, quando torno 
dal lavoro o nei pomeriggi di festa, di stare sul balcone della 
cucina, che poi fa un angolo e gira ad abbracciare tutto 
l'appartamento e d� sulla sala e sulla camera da letto, ed � esposto, 
appunto, a sudovest, cosicch� se non ci fosse la casa vicina che ci fa 
ombra sarebbe infuocato, ma invece ci si sta d'incanto, dopo le 
quattro. E questo � un altro fatto.
Il terzo fatto, che � quello decisivo per l'incipit della storia, � la 
passione di mia moglie per le piante. Che passione pi� infelice e 
sventurata non si pu� immaginare, perch� le fa morire tutte; muoiono 
subito tutte quelle che pianta e le poche che semmai sopravvivono lo 
fanno stentatamente, come se in Liguria fossimo in Afghanistan; mezze 
secche, raggrinzite, giallicce, senza mai mettere un fiore. Insomma, 
il contrario del pollice verde, tanto che io scherzando le dico che 
farebbe morire anche le piante finte e che se esistessero dei concorsi 
per il balcone meno fiorito e pi� spoglio di Genova, lei li vincerebbe 
tutti  a mani basse; ma lei insiste a comprarle, piantarle, 
coltivarle, curarle, amarle; e quelle imperterrite continuano a 
morire. Per� lo sgradevole corollario � che quando lei non c'�, tocca 
a me quanto meno bagnarle, cosa che faccio con malagrazia e disprezzo, 
ma con lo scrupolo impiegatesco che mi contraddistingue. Perch� mia 
moglie � una di quelle che hanno mantenuto le vecchie abitudini e a 
luglio, appena chiudono le scuole, se ne va in vacanza fino a 
settembre e lascia il marito in citt�, come nelle commedie americane 
di Billy Wilder; lo lascia a lavorare, accudire la casa e badare alle 
piante. E infatti d'estate, quando le curo io, le piante, che 
contrariamente alle leggende metropolitane non si accorgono di quanto 
le detesti, rifioriscono, verdeggiano e acquistano nuovo vigore.
Quindi, ricapitolando: nelle sere d'estate, una s� e l'altra anche, mi 
piazzo sul balcone della cucina, leggo, bevo un bicchiere di vino, 
bagno le piante maledicendole, a volte ceno anche fuori, su un 
tavolino che ha piazzato mia moglie; un tavolino e una sedia che sono 
piazzati ovviamente dalla parte sbagliata, in modo che invece di 
guardare dalla parte aperta sui monti e il mare, mi tocca guardare il 
muro della casa di fronte, che incombe sopra di noi a tre metri di 
distanza. Vabb�. E lungo il muro c'� una pianta di bogainvillea che � 
la nostra croce, perch� l'abbiamo piantata quando siamo venuti ad 
abitare qui, sei anni fa, e in tutti questi anni non ha mai buttato 
fuori un fiore che � uno. Mia moglie la ama come fosse una sua figlia 
nata male, la bagna, la feritilizza, la disinfesta, le parla; e quella 
� cresciuta, ha messo su un sacco di rami e foglie, si � allargata su 
tutto il muro del balcone; ma fiori niente, mai, anche quando l'intera 
riviera � tutto uno sfolgorare rosa, rosso e viola di bougainvillee; 
la nostra niente, tenace, refrattaria. E' un caso di scuola, da 
studiare, di incomunicabilit� donna-pianta; forse, nonostante tutto, 
la bougainvillea non si sente amata nel modo giusto.
Quindi anche tre sere fa, si era gi� in prossimit� di ferragosto, 
quando tutti quei pochi rimasti in citt� hanno quell'aria miserabile 
di chi le vacanze le ha gi� fatte oppure non se le pu� permettere, gli 
autobus passano ogni mezz'ora e vecchie grasse tornano dalla spiaggia 
trascinandosi dietro ombrelloni e asciugamani, e il generatore di 
corrente della casa di fronte ronza a tutto spiano, insomma un 
paesaggio umano e ambientale catastrofico, tre sere fa, dicevo, torno 
dall'ufficio, mi spoglio, rimango in pantaloncini, mi metto sulla 
sedia a sdraio di plastica bianca, con i piedi appoggiati al tavolino, 
faccio fuori un sacchetto di patatine con la paprika, scolo una 
bottiglia di Pinot Noir cileno, leggo un romanzaccio che mi hanno 
regalato per il compleanno e ogni tanto, quando il libro � troppo 
noioso, lo poso sul tavolo e d� un'occhiata intorno.
Io sto al primo piano, che per il fenomeno che spiegavo prima, dal 
lato dell'entrata � il primo, ma dall'altra parte � gi� il terzo; e 
infatti, tre piani sotto di me, c'� il vicino zoppo che sta 
annaffiando con fastidiosa insistenza il giardino; e sul balcone sopra 
il mio la vicina stende il bucato e i costumi e gli asciugamani del 
mare, mentre la figlia, che studia al conservatorio, si esercita sul 
corno inglese; e per la strada di sotto l'altra vicina sta portando 
via la spazzatura e sia all'andata che al ritorno si volta dall'altra 
parte e fa finta di non vedermi per non dovermi salutare, forse 
schifata da quell'omaccione villoso che mangia e beve sul balcone al 
cospetto di tutti; e dalla casa a fianco esce il dottore, in maglietta 
e pantaloni corti, che porta a spasso il cane, ma per fortuna svolta 
dall'altra parte, cos� non attacca bottone. E io guardo l'alto muro 
della casa di fronte, che � una casa degli anni venti del secolo 
scorso e penso come sia strano definire il Novecento "secolo scorso" 
per me, che ero abituato a considerare scorso l'Ottocento e penso a 
quanto sono diventato vecchio e a quanti ferragosti ancora potr� 
passare cos�; e bevo un altro bicchiere di vino.
La casa di fronte, come ho appena detto, � una normalissima casona 
degli anni venti del Novecento, che salla facciata ha i balconi, 
qualche busto di angelo che sporge dal muro e agli angoli due rostri 
di galea imitati da qualche bassorilievo romano. Il retro, invece, che 
� quello che incombe sul nostro palazzo, � tutto spoglio, con sei file 
di finestre bene incolonnate una sopra l'altra, perch� la casa da una 
parte, quella in alto che d� sulla strada principale, ha quattro piani 
e da quella bassa, che d� sulla nostra viuzza, ne ha ben sei; e 
l'architetto dell'epoca, per movimentare un po' questo squallido 
muraglione di cemento intonacato, ci ha disegnato su un bugnato in 
trompe-l'oeil fino al quarto piano e sopra ogni finestra ci ha messo 
un piccolo frontoncino in rilievo, al primo piano frontoni 
tondeggianti e a quello di sopra frontoni triangolari e cos� via fino 
al sesto.  Cosicch�, se uno abbraccia con lo sguardo tutto il retro 
del palazzo, capisce subito di essere in una banalissima via di un 
banale quartiere di Genova, ma se si chiude gli occhi con le dita e si 
concentra su una finestra in particolare, con il suo bugnato 
tutt'intorno e il frontoncino sopra, potrebbe pensare di stare davanti 
a Palazzo Pitti o a quello dei Diamanti, a seconda del piano; che come 
capirete � tutt'altra cosa, ed � quello che faccio abitualmente, 
mentre mi scolo questo dozzinale Pinot Nero cileno comprato alla COOP.
Cosicch�, alla fine di tutto questo discorso, tre sere fa, tra una 
patatina alla paprika e un bicchiere di vino, guardo in su e mi sento 
assonnato per la giornata faticosa, il caldo ed il vino, proprio la 
finestra al quarto piano, che poi sarebbe il secondo, su cui 
casualmente sto concentrando lo sguardo, si apre e si affaccia una 
donna. E' abbastanza vicina perch� la veda bene; avr� trentacinque 
anni suppergi�, scura di carnagione e con capelli neri; un bel viso, 
dai lineamenti regolari, le tette che le gonfiano la magliettina 
bianca. La donna si appoggia al davanzale e si mette a fumare; e 
siccome � normale che lei guardi in gi� e io, che sto seduto sulla 
sedia a sdraio con il bicchiere di vino in mano, invece guardo in su, 
allora � inevitabile che i nostri sguardi si incrocino, a dieci metri 
di distanza o gi� di l�. 
***
Cos� ci guardiamo, per forza di cose, e in quello sguardo dimentico il 
vicino che innaffia il giardino e quella che stende i panni al piano 
di sopra e il suono del corno, il rombo delle moto e il ronzio del 
generatore. La guardo, sorpreso, perch� quella finestra non era mai 
stata aperta prima; e anche lei mi guarda e non distoglie lo sguardo 
mentre continua a fumare. Sto l� con il bicchiere in mano e la guardo 
fumare e lei fuma, scrolla la cenere sulla strada di sotto, poi spegne 
la cicca sul muro e richiude la persiana marrone. Chi sar�, mi chiedo, 
questa giovane donna che all'improvviso si affaccia alla finestra di 
fronte e mi guarda; mai vista, mai incrociata per strada, nei negozi, 
alla fermata del bus; ma in fondo non � che conosca tutti nel palazzo 
di fronte. Cos� dopo un po' smetto di pensarci e riprendo a bere e 
leggere il libro.
Poi la sera dopo, l'antivigilia di ferragosto, di nuovo sono seduto 
sul balcone, alla stessa ora, nella stessa posizione del giorno prima, 
con ancora sul tavolino il romanzo noioso e in mano il bicchiere di 
vino. E di nuovo la finestra si apre e la donna si affaccia e si mette 
a fumare guardando in gi� e io la guardo e i nostri sguardi per forza 
di cose si incrociano e stavolta mi sembra che lei mi sorrida. Smette 
di fumare, butta la cicca e poi rimane l� per un po', affacciata, con 
i gomiti appoggiati sul davanzale, ferma a guardarmi; e io non so cosa 
fare se non ricambiare lo sguardo e forse divento anche un po' rosso, 
non so, finch� lei non richiude la persiana.
Poi la terza sera, la sera prima di ferragosto, che tutti saranno a 
festeggiare da qualche parte, la vicina non ha steso il bucato, la 
figlia non sta suonando il corno, lo zoppo non innaffia il giardino 
el'altra vicina antipatica non porta fuori la spazzatura perch� il 
giorno dopo � festivo e non si pu�, ecco che ancora la finestra si 
apre e compare la donna, si affaccia e mi guarda, senza fumare. 
Anch'io la guardo e siccome lei stavolta non fuma poso anch'io il 
bicchiere e adesso � solo un incontro di sguardi. Ed ecco la donna mi 
fa un cenno con la mano, fa segno di venire su da lei, e io la guardo 
senza capire e lei ripete il gesto due, tre volte, poi scompare 
all'interno e richiude la persiana. Poi tutto accade in fretta e come 
in un sogno. 
Mi infilo pantaloni e maglietta ed esco di casa. Fino all'altro 
portone non saranno neanche 50 metri, ma una volta arrivato l�, non so 
cosa fare, perch� in realt� non so dove abiti, so solo che � al quarto 
piano, che per loro � il secondo, ma certo non sono il tipo da suonare 
a caso qualche citofono per farmi aprire. E mentre sono l� sotto 
davanti al portone e non so cosa fare, e guardo in su, ma inutilmente, 
perch� le sue finestre danno sul retro della casa, qualcuno, da sopra, 
apre il portone con il citofono. Entro, comincio a salire le scale. 
Lei deve stare al secondo piano, secondo i miei calcoli; ma quale sar� 
la porta giusta. Facile, perch� arrivato al secondo pianerottolo una 
porta si socchiude silenziosamente, come se dentro qualcuno mi stesse 
aspettando, come se stesse spiando i passi sulle scale. Sto un po' l� 
per vedere se si aprir� del tutto, poi, siccome la porta rimane solo 
socchiusa, mi faccio coraggio ed entro. Lei � l�, in piedi 
nell'ingresso, con addosso solo una maglietta bianca larga e lunga che 
le scende fino a mezza coscia. Sto l� e la guardo imbambolato, cos� 
dopo un po' va lei a chiudere la porta, poi mi viene vicino e mi 
abbraccia e attacca la sua bocca alla mia. E' piccola, come piace a 
me, ha i capelli neri raccolti indietro, come piace a me; e quando 
comincio ad abbracciarla e palparla, mi accorgo che � una falsa magra, 
come piace a me, con tutte le sue curve nei posti giusti, e mi accorgo 
che sotto la maglietta non porta niente, cos� mentre lei mi infila la 
lingua in bocca io le metto una mano in mezzo alle gambe e lei le 
allarga e mi sembra di sentirle la figa gi� umida e mi si rizza 
l'uccello e lei subito ci si strofina contro. Poi si stacca un po' e 
siccome non faccio altro che accarezzarla e palparla mi 
dice: "Scopame, bobo", e mi tira per mano in camera da letto. Cos� 
mentre io penso chi sar� e da dove verr�, dall'Ecuador o Per� no, 
perch� ha i lineamenti europei, forse Cile o Argentina, non c'� ligure 
oggi che non abbia parenti in Argentina, magari � il frutto di 
un'unione mista laggi� perch� la pelle � ambrata e i capelli corvini, 
quindi decido che senz'altro � un'italo argentina, e mi invento tutto 
questo ragionamento geografico-etnologico in una frazione di secondo, 
lei � gi� nuda sul letto che mi aspetta a braccia aperte. Cos� mi levo 
in un lampo quel poco che ho addosso e vado dentro alle sue braccia e 
poi subito dentro di lei, che continua a baciarmi e accarezzarmi. Poi 
mi volto sulla schiena, perch� mi piace cos�, lo trovo pi� riposante e 
dolce e certo pi� scenografico, e so che anche alle donne, di solito, 
piace sentirsi impalate su un cazzo ben duro e infatti lei se lo 
infila subito dentro e mi cavalca, prima lentamente, poi sempre pi� 
veloce, con quelle belle tette che mi ballano davanti agli occhi, e mi 
dice qualcosa in spagnolo che io non capisco. Comincia a toccarsi, che 
� una cosa che mi fa impazzire, vedere toccarsi la donna che sto 
scopando, e sento la figa che si contrae o forse � la mia cappella che 
si ingrossa prima di esplodere, e viene con lunghi gemiti sottili e 
allora vengo anch'io, dentro di lei, dimentico di ogni prudenza.  Poi 
stiamo l�, uno a fianco dell'altra, lei tiene in mano il mio cazzo e 
io la mia mano sulla sua figa, come ad affermare un temporaneo 
reciproco possesso; e riprende a baciarmi, delicatamente, stavolta, e 
intanto mi racconta, in una strana lingua mista di spagnolo italiano e 
dialetto, che s�, � argentina, il nonno di Chiavari e la nonna 
spagnola, e ha sposato un italiano che naviga e si sono trasferiti in 
quel palazzo da pochi mesi ma il marito � sempre per mare e lei aveva 
voglia di un uomo, ogni sera pi� voglia. E mentre mi parla e mi bacia, 
a me ritorna miracolosamente duro; cos� mi viene un'idea, di scoparla 
nella posizione in cui l'ho vista la prima volta, tre sere fa, mentre 
guardava verso il mio balcone. E le chiedo se ha voglia di prenderlo 
nel culo e lei dice che s�, che non le dispiacerebbe e si alza e va a 
prendere la vaselina. Si rimette la maglietta e si sistema alla 
finestra le braccia appoggiate al davanzale, le gambe un po' 
allargate. E io mi inginocchio e le lubrifico il buco del culo e poi 
la cappella; e la bacio la schiena e le spalle, poi le allargo le 
chiappe e glielo infilo pian piano nel culo. E mentre la inculo, 
guardo sopra le sue spalle, in basso verso il mio balcone. 
E mi vedo seduto sul balcone, con il bicchiere di vino in mano, che 
guardo in su; mi stupisco di poter essere in due posti 
contemporaneamente e allora mi sveglio.
***
E ora che sono ben sveglio, guardo bene e mi rendo conto che in realt� 
la donna non sta affatto fissando me, ma un punto sul muro del 
balcone, a lato di dove sto io. Cos� seguo il suo sguardo fino alla 
fine del muro del mio balcone. E mi accorgo che la bougainvillea 
finalmente ha messo un fiore viola.

 ha bisogno di un sacco di premesse.
Ti ei un po' incartato, secondo me, sulla faccenda dei piani fronte-retro, 
sfalsati. Ho colto subito il concetto ( del resto basta vedere Genova una 
volta per capirlo), ma mi hai fatto fumare il cervello per seguirti nella 
tua spiegazione. Poi un volta fatta la premessa, diventa piacevole seguire 
la storia. Li mi sei piaciuto.
A rileggerti.
--
g 

 ha scritto:



Il tuo racconto mi � piaciuto molto, una delle cose migliori lette
ultimamente. Complimenti!


grazie, so che sei sempre stata una mia fan, fin dai tempi in cui mi
chiamavo frank powerful

 chiamavo frank powerful
anvedi quanto sei versatile :-D
bravo, a rileggerti. Anzi, mettiti sotto col sequel di Kynthia, gi�
che ci sei. Lo aspettiamo da 3 anni, noi fanz ;-)
ciao


su kynthia non c'ho pi� l'ispirazione...
per� sto weekend vorrei finire il racconto sull'ammutinamento del
bounty
mi pare stia venendo bene
ciao
O