Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: L'esibizionista

L'ESIBIZIONISTA
Eccole, stanno arrivando. Sono due pollastrelle di dodici anni. Non trovo
molta soddisfazione con ragazze cosi' giovani, ma pazienza, in mancanza
d'altro... D'altra parte sono pur sempre femmine, e anche carucce, mi pare.
Mi abbasso velocemente pantaloni e mutande e comincio a masturbarmi con la
faccia rivolta contro l'albero. Voglio dare l'impressione di uno che crede
d'essere solo e non s'accorge che lo stanno vedendo. A me piace cosi', anche
perche', in verita', mi vergognerei da morire a mostrarmi apertamente. Sono
un esibizionista del tutto particolare. Non sarei mai uno di quelli che si
pongono di fronte alle ragazze e che aprono all'improvviso l'impermeabile
dicendo: - Guardami bella! Ti piace?
No, io voglio che le ragazze mi osservino di nascosto, mi spiino. Insomma,
in qualche modo mi cerchino, non mi va d'essere io a presentarmi davanti a
loro.
Lancio un'occhiata al cespuglio a pochi metri da me. Le ragazzine passeranno
li' dietro ed e' quasi impossibile che attraverso il varco del fogliame non
mi notino. In ogni caso ho imparato che se voglio farmi vedere, basta
attirare la loro attenzione con un innocente colpetto di tosse, oppure
rompendo un rametto sotto i piedi. Eccole, ci sono. Io sono pronto: il mio
pene e' gia' sufficientemente duro per offrire un bello spettacolo.
Le ragazze stanno chiacchierando allegramente con le loro vocette argentine.
E' una cosa che mi fa impazzire... Arrivano al varco tra il fogliame e non
ho
neppure bisogno di voltare la testa per capire che mi hanno scorto; mi basta
percepire che i loro discorsi si sono interrotti bruscamente. Dai sussurri
che giungono al mio orecchio comprendo che si sono accucciate dietro il
fogliame per guardare senza essere notate. Dalla loro posizione non possono
vedermi che il culo e il braccio che va su e giu', ma tra poco mi girero' e
potranno finalmente ammirare il mio cazzo grosso e scuro.
Ho il cuore che mi balla in gola. E' sempre cosi' quando mi spiano. Una
sensazione indescrivibile di eccitazione, di vergogna e di depravazione, che
provo solo in queste situazioni. Per quanto cerchino di parlare a bassa voce
le loro parole giungono chiare al mio udito reso piu' acuto
dall'eccitazione. Non perdo una parola.
- Guarda quello...
- Ma che fa?
- Beh, credo che si masturbi. Andiamo via.
- No, no, aspetta. Non sa che siamo qui, voglio vedere.
- Che schifo. Chissa' come esce la sborra.
- Mah, io non l'ho mai vista.
Poi si mettono a ridacchiare.
- Ha il culo tutto rosso!
Hanno ragione. Non so perche', ma ogni volta che me lo meno il culo mi
s'arrossa come se fosse stato sculacciato. I loro sussurri e le loro
risatine mi eccitano da morire. Mi giro leggermente di fianco e mi
pervengono subito gli sbuffi delle ragazze. So che vorrebbero ridere a voce
alta, ma per non farsi scoprire cercano di soffocare gli sghignazzi.
- Come ce l'ha grosso! - sussurra una.
- Grosso e nero!
Chissa' perche' in tutto il corpo ho la pelle chiarissima tranne li'. Il mio
pene pare eternamente abbronzato, come se lo sottoponessi ogni giorno ai
raggi ultravioletti di una lampada. Dev'essere tutta questione di melanina,
credo. In ogni caso so che questo piace a molte donne.
Mi concentro di nuovo sulla mia masturbazione. Con la mano sinistra mi
stringo i coglioni e con l'altra alzo e abbasso la pelle sul glande. Ho
visto che molti maschi si masturbano impugnando il pene con tutta la mano,
io uso solo il pollice e l'indice, cosi' il mio cazzo e' piu' visibile.
Le ragazze ridono e si divertono, ma ora le faro' ridere ancora di piu'.
Tolgo la mano dai coglioni e mi ficco un dito nel culo. Un «oh!» di
meraviglia mi giunge da dietro il cespuglio, poi uno sghignazzare
irrefrenabile che non riesce nemmeno piu' ad essere soffocato.
«Aspettate, ragazzine» penso. «Il bello deve ancora venire...»
Faccio ruotare in profondita' il dito finche' sento lo stronzo, v'immergo il
dito in modo che si riempia bene. Quando lo levo e' pieno di grumi di merda.
Me lo passo sotto il naso e ne aspiro voluttuosamente il profumo, poi me lo
metto in bocca e prendo a succhiarlo con gusto.
- Dio, Dana - esclama una delle ragazzine - si mangia la cacca!
- Che maiale!
Sentirmi dare del maiale mi fa morire. Ecco... ecco... Siiii'...! Vengo!
Vengo!
Porca troia come godo!
Lo sperma zampilla come una fontana. Una, due, tre, quattro volte o forse
cinque. Chi ha voglia di contarle? La sborra, densa e bianca, innaffia
l'erba del parco. In questo momento sono tutt'uno con la terra, mi sento
come un antico dio fecondatore, da cui dipende la generazione della natura
intera.
Poi tutto finisce. Mi tiro su stancamente le mutande e i pantaloni e fingo
d'allontanarmi. Anche le ragazzine se ne vanno. Non posso piu' sentire che
cosa dicono, ma sono certo che stanno discutendo animatamente della mia
performance e non vedono l'ora di raccontarla alle altre. In gran segreto,
s'intende.
Indubbiamente mi sono scelto un posto eccellente per esibirmi. E' un punto
isolato del grande parco di periferia, dove passa un sentierino percorso
solo dalle ragazze che vanno a scuola, una scorciatoia per raggiungere la
media femminile e l'istituto magistrale. La mattina non c'e' rischio
d'incontrare qualcun altro se non ragazze. Tuttavia sono gia' tre giorni che
lo frequento e domani devo cercare un altro posto: non posso rischiare che
arrivino i vigili a pizzicarmi. Per quanto sia sempre molto attento, non si
sa mai. Credo che domani andro' all'Istituto professionale per infermiere.
Ho l'impressione che li' potro' raccogliere buoni frutti.
Ritorno alla mia postazione, non voglio perdermi i nuovi arrivi. In una
mattina sono capace di farmi anche cinque seghe se ci sono le occasioni
giuste. D'accordo, mica faccio questo tutti i giorni dell'anno. Cavolo, devo
anche lavorare! Dopotutto sono un dirigente d'azienda, rispettato e ben
pagato... Questa settimana pero' sono in ferie e ne voglio approfittare.
Prendo sempre le ferie alla fine di settembre, quando le scuole sono aperte
e il tempo e' ancora abbastanza caldo. Denudarsi al freddo mi sembra una
cosa folle.
Oh, oh! Guarda chi arriva! Sono tre splendide fanciulle di diciotto anni. E
sono ben assortite: una bionda, una mora e ricciolina, e una rossiccia con i
capelli corti; tutte con minigonne da mozzafiato e invitanti tettine belle
sode. Non e' la prima volta che le incontro. Sono passate di qui ieri e
l'altroieri, ma erano talmente intente a parlare tra loro che non mi hanno
notato, nonostante tossicchiassi e rompessi rametti a tutto spiano. Sono
sicuro che oggi andra' decisamente meglio.
Mi abbasso pantaloni e mutande, e mi arrotolo anche la maglietta fino al
petto, cosi' che mi vedano meglio. Entro pochi secondi saranno al varco tra
i cespugli... devo mettermi in posizione. Mi giro contro l'albero e comincio
a
scrollare il pene. Con soddisfazione vedo che diventa duro in un attimo.
Intanto odo i passi delle ragazze farsi piu' vicini. Oggi sono silenziose.
Bene, e' piu' probabile che si guardino in giro e mi notino. Il mio cuore ha
un sussulto quando sento che i passi si sono fermati proprio in
corrispondenza del varco tra i cespugli. Mi hanno visto! Sono certo che e'
cosi! Vorrei girare un po' la testa per assicurarmene, ma non oso. Se
vedessero che le ho scoperte, potrebbero fuggirsene via. Pertanto resto con
la faccia rivolta all'albero e guardo il mio cazzo mentre me lo meno. E'
davvero bello.
In quel mentre percepisco un forte rumore di fogliame smosso alle mie
spalle. Se si stanno nascondendo lo stanno facendo in un modo piuttosto
grossolano, penso io. Ad un tratto intuisco che qualcosa non va, ma non
faccio neppure in tempo a voltarmi che mi sento trascinare a terra da mani
robuste, certamente non femminili.
- L'abbiamo preso! - grida qualcuno.
Cerco di rialzarmi, ma un potente calcio nel costato mi butta a terra di
nuovo. Pero' adesso li vedo. Sono in due: uno e' un ragazzo alto e
muscoloso, completamente rasato in capo e con un giaccone di pelle nera;
l'altro e' un ciccione con la faccia da perfetto cretino. Le tre ragazze
sono uscite dai cespuglio e si stanno avvicinando.
- Che ne facciamo di questo stronzo? - chiede il ragazzo alto ai compagni.
- Diamogli un sacco di botte! - risponde il ciccione.
- Io dico di portarlo al recinto - propone la ragazza con i capelli rossi. -
Poi vedremo.
Mi guardo intorno. Non c'e' verso di poter fuggire, circondato come sono. E
poi, come potrei correre con i pantaloni ancora abbassati? Cosi' mi metto a
sedere e, cercando di rendere la mia voce calma e ragionevole, dico:
- Lasciatemi stare, ragazzi. In fondo non facevo nulla di male, non sapevo
d'essere visto. Adesso me ne vado e non vi do piu' fastidio.
La ragazza bionda mi fissa con due occhi che sembrano aver concentrato in
se' il verde delle alghe marine.
- Sono tre giorni che fai lo sporcaccione davanti a quell'albero. Credi che
non ti avevamo notato, eh? Invece ti abbiamo visto subito. Adesso non
sperarle di cavartela con un buongiorno - buonasera. Portiamolo al recinto -
disse poi rivolta agli altri.
- Ehi, aspettate, io... - uno schiaffo del ciccione mi coglie in pieno viso
e
le parole mi si bloccano in gola.
- Sta zitto stronzo! - mi grida contro. - Se dici ancora una parola ti
massacro!
Sono sicuro che lo farebbe, quindi taccio. Mi metto in piedi e mi risistemo
i pantaloni. Quel deficiente, che di sicuro non ha finito neppure le
elementari, mi ha dato dello stronzo... Dello stronzo a me, che sono
laureato!
La cosa mi fa imbestialire, pero' la preoccupazione ha subito il sopravvento
sulla collera. Che cosa succedera' ora? Dove mi stanno portando? Che cosa
vogliono farmi? Sarebbe un disastro se in giro si venisse a sapere dei miei
passatempi. Per prima cosa perderei il lavoro e poi nessuno vorrebbe piu'
averci a che fare con me.
Trattenuto dai ragazzi, che mi tengono per le braccia e per il collo come un
volgare delinquente, vengo portato attraverso un boschetto fino a una rete
di cinta tutta arrugginita. Immagino che li' inizi il "recinto". La rete e'
rotta in piu' punti e vengo spinto oltre. Pochi passi dopo scorgo uno spazio
accidentato, ingombro d'erbacce alte come un uomo, attraverso le quali
intravedo un piccolo specchio d'acqua. E' li' che mi conducono. Quando sono
sulla riva mi guardo intorno e noto con sgomento che in quel posto nessuno
mi potrebbe mai vedere, e neppure sentire, considerata la distanza dalle
zone frequentate del parco. Sarebbe del tutto inutile chiamare aiuto, ecco
perche' mi hanno portato qui.
«Potrei essere ucciso senza che nessuno se ne accorga» penso terrorizzato.
- Allora, gli gonfiamo la faccia? - chiede il ciccione evidentemente ansioso
di menare le mani.
La ragazza rossa non risponde, ma mi si avvicina con un sorriso che non
promette niente di buono. Mi squadra da capo a piedi, poi puntandomi negli
occhi uno sguardo tagliente come la lama di un rasoio, dice:
- Hai sentito, bello? Vogliono picchiarti, tu che ne pensi?
Sentirmi dare del tu da una ragazzina di diciott'anni m'imbarazza e
m'infastidisce. Io ho quarantacinque anni, sono un dirigente, ho i capelli
brizzolati e una cultura: vorrei del rispetto, accidenti! Chi e' questa
poppante che mi da del tu? Non rispondo, e anzi aggrotto la fronte per far
capire che non tollero certe confidenze.
La ragazza mora risponde per me: - Io dico che non sarebbe contento d'essere
picchiato. Invece occorre essere gentile con i vecchietti - arrossisco di
collera - Se gli piace tanto farsi vedere, accontentiamolo, non vi pare?
I giovani si mettono a ridere entusiasti della proposta.
- Avanti, spogliati! - mi ordina il giovane pelato. Io non mi muovo.
Il giovane fa un cenno al ciccione. Mi sono subito addosso tutti e due, mi
afferrano e mi strappano la maglietta, i pantaloni, le mutande. Mi tolgono
persino calze e scarpe, cosi' che infine rimango nudo come un verme. Certo,
io lotto come un leone, ma quelli sono almeno quattro volte piu' forti di
me.
Intanto le ragazze si sono sedute su un rialzo del terreno. I due energumeni
mi portano davanti a loro e mi costringono a inginocchiarmi, quindi si
mettono dietro come due guardie.
Le ragazze esplorano con gli sguardi ogni parte del mio corpo. Sono un
bell'uomo e piaccio alle donne. In un'altra occasione non mi sarebbe
dispiaciuto essere guardato, ma cosi' no, cosi' e' una cosa davvero
umiliante. Vi ho gia' detto che sono un esibizionista particolare; io amo
essere contemplato in segreto, non esposto come una statua in una teca. E
invece e' proprio questo che mi sta accadendo. A rendere peggiore il tutto
sono poi le risate e i commenti delle ragazze.
- Guarda che bel penzolone!
- Ah! Ah! E come e' abbronzato!
- Pero' ce l'ha molle. Facciamogli vedere le gambe che gli si raddrizza un
po'!
Le ragazze discostano le ginocchia e io, dalla posizione in cui mi trovo,
vedo le cosce fino alle mutandine. Hanno una pelle liscia come seta, ma non
mi eccitano. Capisco solo che vogliono sbeffeggiarmi e cio' mi fa andare in
bestia. Da dietro le spalle il ragazzo pelato si china su di me e mi prende
in mano il pene. Faccio per protestare, ma quello con l'altra mano mi
afferra il muscolo del trapezio e lo stringe in una morsa d'acciaio. Gemo di
dolore, ma il messaggio l'ho compreso: devo lasciarlo fare. Allora si mette
a ridere e mi fa roteare il pene come una corda.
- Guardategli il ventilatore, ragazze! Se lo fa girare cosi' potrebbe
attraversare lo stagno senza nuotare!
Le ragazze hanno le lacrime agli occhi per il gran ridere. Noto comunque che
hanno denti bellissimi. Quando smettono la mora riccioluta mi dice con una
voce beffardamente implorante:
- Io voglio vedertelo duro, paparino. Sii buono con questa bambina, dai,
massaggiatelo un po'...
Vogliono che mi masturbi davanti a loro. Non ci penso nemmeno. A parte che
ci sono i due maschi e io dai maschi non mi sono mai fatto vedere, e' tutta
la situazione che non mi va. Quando mi spiavano da dietro la siepe ero io a
condurre il gioco. Ero io a stuzzicare la curiosita' delle femmine e loro
subivano in qualche modo la mia volonta'. Cosi' invece mi vergogno fino alla
punta dei capelli, e per un dirigente d'azienda come me, abituato a farsi
leccare il culo dai sottoposti, e' intollerabile.
Improvvisamente sento un colpo alla schiena che quasi mi fa svenire. Poi il
dolore, violento, bruciante. E' stato il ciccione che mi ha percosso con un
grosso ramo.
- Ubbidisci, asino! - mi grida alzando minaccioso il ramo sopra la testa. -
Fatti una sega!
Capisco che non ho scelta. Quell'imbecille godrebbe un mondo a sfondarmi il
cranio. Cosi', con un sospiro, prendo in mano il mio fagiolo e comincio a
farlo andare su e giu'.
- Dai! Dai! - mi sollecitano le ragazze. - Dovresti essere esperto di seghe,
no?
E' vero, in queste cose ho una buona esperienza, ma e' tutto inutile. Per
quanto vi metta impegno, il muscolo resta flaccido come uno straccio. Cerco
di immaginarmi davanti all'albero, con le ragazzine che mi spiano, ma e'
un'immagine sbiadita quella che mi si forma nella mente, inoltre sono
continuamente distratto dai commenti sarcastici delle tre fanciulle. Per
prendermi in giro si sono messe ad imitarmi. Si sono sollevate le gonne fino
alle mutandine, lasciando completamente nude le gambe, e, come se
impugnassero un fallo invisibile, muovono su e giu' il braccio al mio stesso
ritmo. Intanto fanno mille smorfie, incrociando gli occhi, contorcendo la
bocca e muovendo in fuori la lingua come se fossero in preda
all'eccitazione. E' tutta una pantomima: e' evidente dalle risate che si
fanno e dal modo in cui mi guardano, ma e' una pantomima che ferisce la mia
dignita' di maschio. Lancio un'occhiata alle spalle. Il ciccione e' sempre
li' con il bastone levato e io devo continuare.
Dopo dieci minuti il mio fringuello e' ancora morto. Non ce la faccio, porca
miseria! Se almeno quelli si stancassero...
- Eh no, ragazze - dice la bionda. - Questo qui bisogna stuzzicarlo un po'.
Si leva le scarpe da ginnastica e resta a piedi nudi. Quindi allunga una
gamba e comincia a solleticarmi il petto con l'alluce. Il piede striscia sul
mio corpo, sui miei capezzoli di maschio, sul collo e sul mento, e io vedo
la gamba nuda in tutta la sua lunghezza. La bionda ha aperto la bocca e sta
facendo passare la sua lingua rosa sulle labbra, mentre mi osserva
attentamente per vedere il risultato delle sue manovre. Il piede raggiunge
il naso e io posso sentire l'odore pungente del sudore ristagnato nelle
scarpe di gomma.
- Ti piace il mio profumino? - mi domanda atteggiandosi a bambina vezzosa. -
E' un bocconcino tanto, tanto buono! E tu hai una grande voglia, vero?
Tutti ridono. Poi il piede scende e le piccole dita penetrano nella mia
bocca. Percepisco il gusto salato del sudore e devo dire che non mi
dispiace. Cosi', senza neppure accorgermene, sto succhiando il piedino della
ragazza. Ma per quanto riguarda li' in basso niente da fare, proprio non
riesco a risvegliarlo.
La bionda estrae di colpo il piede dalla mia bocca e s'alza in piedi
incollerita.
- Sei un maiale impotente! - mi grida contro, quindi avvicina il suo viso
alla mia faccia e mi sputa in un occhio. Incredibile... il pene da'
immediatamente segni di vita e si rizza velocemente.
La rossa batte le mani ed esclama:
- Ehi! Ma a questo piace che gli si sputi addosso!
E' vero. Lo sto scoprendo solo in questo momento. A me non va che mi si
sputi in faccia, ma evidentemente l'altro lui lo gradisce un sacco. Le
ragazze mi si avvicinano e cominciano a coprirmi la faccia con i loro sputi.
Perche' siano piu' abbondanti raccolgono a lungo la saliva sulla lingua e
poi con un versaccio me la proiettano addosso. La mia faccia e' tutto un
colare, ma il mio cazzo sprizza scintille.
- Ragazze, sputategli anche in bocca - dice il giovane pelato, prendendomi
con le mani le mascelle e costringendomi ad allargarle.
Le ragazze non se lo fanno dire due volte e subito cominciano a riempirmi la
bocca con i loro fluidi vischiosi. Vengo quasi subito. Vorrei urlare dal
piacere, ma la saliva delle ragazze mi scende in gola e non riesco ad
emettere che un ridicolo gorgoglio. Intanto quelle guardano il mio pene
sborrare come un forsennato e applaudono eccitate. Un momento dopo sono li',
a capo chino come un cane bastonato, con una gran voglia di sprofondare
sottoterra per la vergogna.
- Adesso mi lasciate andare? - Chiedo con un filo di voce. Mi risponde uno
sghignazzo osceno del giovane pelato.
- Se ti e' piaciuto lo sputo delle ragazze, certo ti piacera' anche
questo...
Dio mio, ha tirato fuori l'uccello dai pantaloni e me lo punta contro!
Sollevo gli occhi e guardo il giovane: ha una faccia da tiraschiaffi. Io non
sono per niente omosessuale e i cazzi mi fanno decisamente schifo:
preferirei succhiare l'archibugio di un cavallo piuttosto che toccare il
pene di uno cosi'. La ragazza con i capelli rossicci s'avvicina al giovane
ridendo di gusto e gli prende in mano il coso lungo e duro. Poi i due si
baciano  e si strusciano le lingue. Da vomitare. Intanto lei glielo mena e
il glande si scopre dal cappuccio come la testa di un frate. E' grande,
rosso, schifoso. Io cerco di guardare da un'altra parte, ma il ciccione mi
prende la testa e me la gira verso il membro proteso. I due pian piano,
senza smettere di baciarsi e di palpeggiarsi, s'avvicinano sempre piu' a me.
La puttanella mi avvicina il cazzo alla bocca.
- Succhia! - mi dice. - Fai godere il mio amico!
Dietro le mie spalle il ciccione mi prende per i capelli e me li tira. Io
faccio una smorfia di dolore e apro la bocca, ma non faccio in tempo a dire
una parola che la punta dell'uccello e' gia' oltre le mie labbra. Sento il
glande scivolare sopra la mia lingua e mi viene da vomitare. La rossa
intanto continua a far andare avanti e indietro la pelle a un centimetro dal
mio naso. Dio come puzza! Saranno mesi che quel maiale dalla testa pelata
non si lava.
- Ehi, ma questo non succhia! - protesta il maiale.
- Succhia scemo! - mi strilla il ciccione nelle orecchie dandomi una tirata
ai capelli.
Che devo fare? Sebbene senta gli intestini annodarsi come serpenti, comincio
a succhiare e a muovere la lingua tutt'intorno a quell'affare di gomma. Lo
sento ingrossarsi. Quel fetente sta per godere. Porca puttana, proprio in
bocca mia lo deve fare? La ragazza se n'e' accorta e agita la sua manina
piu' veloce. Guarda come si diverte. Si e' scoperta una tettina e se la sta
facendo succhiare dal maiale. Ecco, ci siamo... il cazzo diventa duro come
un
ferro nella mia bocca e un attimo dopo sento qualcosa di schifosamente
viscido e salato andarmi giu' per la gola.
- Uhm! Uhm! Uhm! - grugnisce il maiale pelato. - Ingoia tutto, stronzo!
E io ingoio. Del resto non potrei farne a meno: mi ha ficcato dentro
l'uccello fino alle tonsille, tanto che sto per soffocare. Per fortuna in
breve il cazzo gli si ammoscia e me lo sfila dalla bocca.
- Adesso tocca a me! - esclama il ciccione tutto allegro. - Io pero' lo
voglio inculare.
Devo essere impallidito come una candela, perche' la mora dice: - Uhm, credo
che al paparino questo non piaccia tanto.
- Me ne frego - replica il ciccione. - Tenetegli aperte le chiappe.
Mi costringono a mettermi carponi, poi le ragazze allungano le loro delicate
manine sulle mie natiche e me le discostano.
- Guardate com'e' peloso il buco del culo di questo qui! - dice la rossa.
- Scommetto che puzza di merda - aggiunge la mora, e si mette a odorarmelo.
Poi fa una faccia schifata e si mette a ridere.
Per fortuna sono sicuro che il ciccione non riuscira' a incularmi. Io li'
sono vergine e ho un buco molto stretto. Ma devo ricredermi subito. Quel
minchione ci sa fare. Piu' volte si riempie la mano di saliva e me la spalma
sul didietro, poi m'infila dentro un dito e me lo gira dappertutto. Mi pare
di sentirmelo nello stomaco quel dito, tanto e' risalito. Poi me lo leva, lo
bagna di saliva e me lo infila dentro di nuovo. Cosi' per una decina di
volte. Poi usa due dita e ripete l'operazione. I muscoli che circondano il
mio ano combattono alla disperazione, ma alla fine devono cedere e io li
sento molli e inerti. Se in questo momento mi scappasse da cacare credo che
non riuscirei a tenerla. Vi sto parlando delle mie sensazioni, ma vedete
bene che taccio sullo stato del mio morale: non vi sarebbero parole per
descrivere la mia vergogna. E ancor meno potrei descrivervi quando il
ciccione, ritenendomi ormai pronto, me lo spinge dentro fino in fondo.
Comincia a pomparmi come un forsennato e io credo che fra poco il suo pene
mi uscira' dalla bocca. Le ragazze lo incitano come delle majorette allo
stadio:
- Dai, dai, dai, ole'!
Quale umiliazione, quale degradazione, quale abominio peggiore di quello che
sta succedendo a un uomo come me? Inculato da un analfabeta, che nella mia
ditta non verrebbe assunto neppure per pulire i cessi, e davanti a delle
femmine sghignazzanti che hanno ancora il latte della mamma sulle labbra!
Sento la mia dignita' frantumarsi come un cristallo, la sento ridotta a un
pezzo di carta igienica che una puttana usa per pulirsi il culo, e non posso
ribellarmi. Devo subire tutto, ma per che cosa poi? Per qualche sega
solitaria al parco? Non e' giusto, ecco.
Il ciccione gode nel mio culo e lancia strilli acuti da gallina. Quando
toglie il cazzo e' tutto sporco di merda.
- Guarda come mi hai conciato! - protesta, come se fosse colpa mia.
- Beh, faglielo pulire, no? - dice la bionda.
La guardo con odio. Scommetto che la ragazza a casa sua si rifiuta di usare
un tovagliolo solo perche' vi trova una minuscola traccia di sugo.
- Ah, si' , giusto - bofonchia arguto il ciccione. - Me lo deve pulire con
la lingua.
Mi accingo a fare anche questo. Tanto ormai...
Lo lecco per bene, eppure la bionda non e' mai soddisfatta.
- Ecco, lecca qui, sotto i coglioni - mi dice. - E anche qui tra le cosce,
non vedi che c'e' ancora un pezzo di merda?
Devo leccargli anche il culo. Vorrei protestare. La merda nel culo e' secca,
non e' mia. Il ciccione non ha ancora imparato a pulirsi il sedere quando va
al gabinetto: quella cacca e' vecchia di settimane. Devo strappargliela via
con i denti insieme a una buona dose di peli. Il ciccione si lamenta. Bene.
Proprio quello che voglio.
Finalmente il mentecatto e' pulito come se fosse Natale e io spero che si
decidano a lasciarmi andare. Non e' cosi'.
- Sapete, ragazzi - dice la rossa - il poverino ha dovuto succhiarsi il
cazzo di Daniele (Daniele e' il pelato, lo vengo a sapere adesso) poi Marco
se l'e' inculato... Io pero' credo che a lui queste cose non siano
piaciute...
- E allora? - domandano gli altri.
- Allora dobbiamo farlo scopare, sono sicura che lo gradisce. Vero paparino?
Preferirei andarmene, ma visto che non e' possibile, accenno di si' con la
testa.
- Bene! - esclama la rossa facendo un saltello e battendo le mani. - Pero'
devi accontentarci tutt'e tre. Guai a te se godi prima di noi e il cazzo ti
si affloscia, chiaro?
Annuisco con il capo e quella si gira verso i ragazzi.
- Davide, Marco, voi tenetelo qui che andiamo a preparare il letto.
Poco dopo mi giunge un «Siamo pronte!» da dietro un cespuglio. I due
energumeni mi portano li' e... visione del paradiso! Le tre sirene si sono
messe tutte nude e hanno sistemato i vestiti per terra ricavandone un
giaciglio. La rossa si sdraia per prima, allarga le gambe mostrandomi la
giovane figa pelosetta e dice: - Fottimi stronzo!
Il mio cazzo e' duro come il cuoio e non mi faccio ripetere due volte
l'invito. Mi distendo su di le e comincio a pomparla di gran foga. Dio che
bello sentirle i capezzoli indurirsi contro il mio petto! L'abbraccio
stretta, le lecco l'interno dell'orecchio, agito il culo in modo da farle
sentire il mio cannone in tutte le pareti della vagina. E' davvero bella la
ragazza e mi piace un casino...
- Tutto qui? - protesta lei dopo un po'. - Non puoi darci dentro di piu'? Ti
sento appena.
Cavolo! Mi sto facendo venire un collasso per accontentarla e quella... Ma
che
pretende da uno della mia eta'?
- Bisogna spronarlo un po' - dice alle mie spalle la bionda.
Vedo che s'allontana e la seguo con la coda dell'occhio, senza smettere di
pompare. Che cosa avra' in mente? Non sono affatto tranquillo.
E infatti il mio timore si rivela giustificato. Sgrano gli occhi per il
terrore quando la vedo tornare  con in mano un enorme fascio di ortiche
lunghe piu' di un braccio. Le tiene con uno straccio per non pungersi.
Divide il fascio e ne consegna meta' alla ragazza mora.
- Tieni Serena - dice - Accarezziamogli il culo.
Io gemo nell'orecchio della ragazza sotto di me e quella mi sussurra: - Che
c'e'? Hai paura?
Cazzo se ho paura! Me la sto facendo sotto. Ma non ho tempo per stare a
pensarci sopra. La bionda e la mora mi si sono messe ai lati e cominciano a
frustarmi con le ortiche. Per la miseria come mi brucia il culo!
- Pompa stronzo! Pompa! - mi gridano contro le ragazze, e giu' frustate.
Che cos'e' che punge nelle ortiche? Mi pare d'aver letto che sono le
centinaia di piccole spine piene di acido formico a causare quel bruciore.
Ma chi se ne frega? So soltanto che mi agito come un forsennato per
sottrarmi al fuoco che mi arde sul sedere. Sotto di me la rossa e' contenta.
- Bravo, bravo. Cosi' mi piace... - sussurra. Meno male che lei si diverte,
io
mi sento come San Lorenzo sulla graticola.
La rossa affonda i suoi artigli nella mia carne e s'inarca tutta. Sta per
venire. Accidenti, che faccia presto... Ha le unghie che paiono pugnali!
- Ah, si', siiii'! - grida. - Cazzo come godo! - e mi morde l'orecchio a
sangue.
Appena venuto l'orgasmo, la rossa mi spinge via come fossi un appestato. Ho
l'uccello ancora duro e mi fa male quando lo faccio uscire dal suo canale.
Un attimo dopo distesa a terra c'e' la mora.
- Aspettate che vado a cambiare le ortiche - dice la bionda. - Queste si
sono consumate.
Com'e' premurosa la bambina! La mora ha la figa stretta e dentro di me
bestemmio come un infedele per farglielo entrare. Finalmente ci riesco e
riprendo a far andare su e giu' il mio didietro. Le due ragazze in piedi
sono molto comprensive. Poiche' il culo non potrebbe ardermi di piu', hanno
cominciato a massaggiarmi la schiena. Ogni volta che i fasci d'ortiche
scendono sulla mia pelle, mi pare che abbia sulla schiena una decina di
porcospini che fanno le capriole. Stringo i denti e pompo, pompo...
- Pezzo di merda, sfondami! - mi  dice la mora. Ho proprio bisogno d'essere
incoraggiato.
A un certo punto sento che il cazzo mi s'ingrossa e il fiato si fa piu'
corto. Porca vacca, sto per godere. La mora lo capisce al volo.
- Se godi ti strappo l'uccello a morsi - mi dice. Anche il mio cazzo capisce
al volo e subito torna alle dimensioni di prima. Intanto la voglia mi e'
rimasta e faccio sforzi sovrumani per non soddisfarla.
Quasi non sento piu' nemmeno il bruciore della schiena. La' dietro c'e' un
rogo che arde per conto suo. Finalmente anche la mora viene. Ha un orgasmo
davvero strano. Non si contorce, non mi morde ne' mi graffia, non lancia
nemmeno un grido. Solo aspira aria tra i denti stretti e la soffia fuori
come un mantice. Mi pare d'avere un sifone vicino all'orecchio.
E' il turno della bionda. I peli sono talmente chiari che neppure si vedono
e la sua figa, a parte le dimensioni, e' per tutto identica a quella di una
bambina. Si allarga le labbra della vulva con le mani, mostrandomi il rosa
umido della sua intimita'.
- Vieni dentro piccolino. Stai morendo dalla voglia, vieni... Senti come
sono
bagnata.
Mi precipito su di lei come un soldato all'assalto di un fortino. Ecco, la
penetro, la bacio, le palpeggio i seni e i capezzoli che subito
s'irrigidiscono sotto le dita. Mi pare di volare. Ho i testicoli gonfi di
sperma tanto che mi dolgono. Lei mi lecca la guancia, poi cerca le mie
labbra.
Non ce la faccio piu'. Sto per godere. Non resisto, non resisto!
- No - dice lei fissandomi con i suoi occhi smeraldini.
Non mi minaccia, non grida, non mi morde le labbra. Dice solo «No», e quella
semplice parolina diviene per me un ordine assoluto al quale non posso
sottrarmi. E' il comando di una Dea, non di una ragazza. Una Dea padrona dei
miei sensi, del mio piacere e della mia angoscia. «No» ha detto e io
ubbidisco. Mi trattengo. Sento che qualche goccia di sperma gia' comincia a
uscire, ma io arresto l'inondazione imminente, e le poche gocce colano dal
glande senza spruzzare. Non chiedetemi come ci sono riuscito, non ne ho la
minima idea. Resta il fatto che l'eiaculazione si ferma. Lei sorride, d'un
sorriso enigmatico che non riesco a decifrare. Non capisco se e' contenta
per il fatto che la mia prestazione puo' cosi' continuare, oppure il sorriso
esprime la soddisfazione d'essere riuscita a dominarmi completamente. Resta
il fatto che tra le sue mani mi sento un pupazzo.
Le altre ragazze mi stanno frustando le gambe e i piedi con le ortiche, ma
chi se ne accorge? Io mi sto perdendo nell'abisso di quegli occhi verdi, mi
sciolgo come un cristallo di sale nell'oceano, non percepisco altro che il
mio pene che scorre nella sua vagina lubrificata. Non esisto piu'. Sono una
cosa sola con quel fallo che mi si proietta tra le gambe, anzi, sono
diventato lui.
- No - ripete lei la seconda volta che sto per venire. E' come se una
montagna sprofondasse nel mare e il mio corpo bruciato sulla pira della Dea,
ma non eiaculo.
Ora la sento irrigidirsi tutta. Capisco che e' vicina all'orgasmo. Pompo con
piu' foga: se lei gode posso farlo anch'io. Su, mia padrona, vieni! La
piccola ansima, rotea gli occhi, poi esplode. Muove forsennatamente la zona
pelvica, poi si ferma. La sento irrorasi tutta e anch'io comincio a sentire
il mio treno partire.
- No - mi sussurra nel bel mezzo dell'orgasmo.
Sto piangendo. Le lacrime mi scorrono sul viso e bagnano quello di lei. A
quale Dea crudele mi sto immolando? Il mio corpo e' scosso da un tremito
irrefrenabile. «Lo faccio venire lo stesso» penso tra me, ma capisco che non
ho piu' il controllo. Il treno si ferma ubbidiente alla volonta' della Dea.
Non potrei godere neppure se me l'imponessi. Darei la vita per potere
abbandonarmi all'orgasmo, ma la Dea dirige a suo capriccio i fili del mio
corpo e non me lo permette.
- Levati - dice appena finito di godere. Io mi levo lentamente, e mi pare
d'essere partorito una seconda volta. Dicono che per un bimbo il trauma piu'
grande e' la nascita. Non so se sia vero, certo e' che quella seconda
nascita e' per me piu' feroce della morte. Levo il pene e mi rialzo tutto
frastornato. La rossa mi stringe i coglioni gonfi come palle da tennis ed
esclama:
- Ma come, non hai goduto? Oh cattivello. Dobbiamo rimediare subito.
Adesso percepisco le punture delle ortiche. Tutta la parte posteriore, dal
collo alle caviglie, e' un fuoco. Grido come un ossesso mentre mi la mia
schiena sfrega contro la corteccia ruvida dell'albero al quale mi legano. Mi
hanno fatto inginocchiare e mi hanno serrato le mani e i piedi dietro il
tronco, cosi' che mi trovo davanti a loro con il cazzo che spara in fuori.
La mora intanto s'e' procurata un rametto di rovo con spine lunghe come le
unghie di una strega. Mi allarga le natiche e me lo mette in mezzo. Subito
le spine s'agganciano alla mia pelle e io grido. Cerco di arretrare con il
sedere per quanto l'albero me lo consente, cosi' da tenere le natiche il
piu' separate possibile. Se le stringo le spine affonderebbero nella carne
come artigli.
La ragazza dai capelli rossi impugna il mio pene e comincia a menarmelo. Me
lo bacia e me lo lecca, poi se lo mette in bocca e lo succhia. Intanto le
altre due ragazze mi stanno mordicchiando i capezzoli sotto gli sguardi
divertiti del ciccione e del pelato. Sono imbarazzato da queste due facce da
scemi e non posso rilassarmi. Ma adesso le ragazze impugnano i seni e mi
strofinano i capezzoli sulla faccia. I ragazzi non li vedo piu' e la mia
bocca cerca avidamente i rosei pomelli. Non me li concedono, e con risatine
provocanti, che mi fanno arrapare come un toro, me li passano intorno alle
labbra senza che io possa coglierli. La rossa maneggia il mio arnese con
perizia. Lo scrolla un po', poi lo solletica sulla sommita' del glande con
la punta delle dita, lo lecca e lo agita di nuovo. Come posso resistere?
Allungo in avanti il bacino affinche' il mio cannone esca piu' in fuori. Non
l'avessi mai fatto! M'ero del tutto dimenticato delle spine tra le chiappe.
Il movimento mi ha fatto stringere i glutei e quelle mi sono entrate nella
carne. Lancio un gemito e le lacrime mi sgorgano dagli occhi.
- Che succede paparino? - dice la mora. - Non ti piace quello che facciamo?
Smettiamo subito se vuoi.
- No, vi prego. Continuate per l'amor di Dio! - m'affretto ad esclamare.
La bionda mi bacia appassionatamente e sento la sua morbida lingua esplorare
la mia cavita'. Ho i glutei contratti allo spasimo, nel tentativo di
contrastare il desiderio del pene, che vorrebbe proiettarsi il piu'
possibile in avanti. Le spine mi stanno lacerando le natiche, ma ancora non
sono penetrate per intero. Ecco che da una parte e dall'altra la bionda e la
mora mi strusciano contro il viso le loro vulve quasi glabre.
- Godi - mi sussurrano lascive. - Non resistere, godi. Lasciati andare...
godi...
I maschi sghignazzano, ma quasi non li sento. Le mie orecchie sono tutte
tese ad afferrare ogni piu' piccola sfumatura di quei sussurri femminili. La
bionda si passa una mano sotto la vagina e ne raccoglie tutti gli umori,
quindi me li passa sul viso.
- Ora puoi godere - dice la Dea fissandomi negli occhi, e il mio corpo
ubbidisce.
Ecco, vengo... Uno spruzzo ... Ma come si fa a godere con il culo spinto
all'indietro? Chi se ne frega delle spine! Chi se ne frega del dolore!
Stringo le natiche lasciando che le spine penetrino in tutta la lunghezza,
ma almeno il pene raggiunge la sua soddisfazione. Ed ecco che come viene il
primo spruzzo le ragazze si discostano da me di un passo e non mi toccano
piu'.
Per amor del cielo non lasciatemi adesso! Non lasciatemi! Prendetemelo,
stringetelo! Non fatelo godere da solo! Credo di stare gridando, non lo so.
Forse le sto supplicando, ma quelle si sono avvicinate ai ragazzi e ridono
nel vedere il mio cazzo che gode abbandonato nella sua solitudine. Potessi
almeno prendermelo tra le mani. Mi dimeno nell'inutile tentativo di
liberarmi dalle corde e le spine mi tormentano come diavoli. Intanto il mio
pene proteso in avanti spruzza e spruzza. Ma si', che il mondo ne sia
inondato e che ogni creatura vi affoghi! Io godo! GODO!
Il dolore e il piacere si mescolano in un'unica estasi. Il mio ventre e' un
vortice che gira e che confonde i colori del piacere e del dolore, e io sto
volando. Il pene non ha ancora smesso di spruzzare. Sta spruzzando
nell'angoscia della solitudine, sta spruzzando nella palude
dell'umiliazione.
Quando termina mi accascio come un cencio. Vedo la terra sotto le mie
ginocchia e mi pare di sprofondarvi dentro. Io sono la terra. Io sono la
polvere dispersa nel vento. Io sono l'avverarsi della profezia biblica: «...
e
polvere tornerai». Non mi importa piu' di nulla, nemmeno che i due maschi e
le tre femmine mi si sono messi intorno e mi stanno irrorando d'urina. Ma
si', che facciano quel che vogliono... Stanno solo pisciando per terra.
- T'e' passata la voglia di fare lo sporcaccione, paparino? - dice la mora.
- Si' - rispondo io con la testa bassa. - Si', vi giuro che mi e' passata.
I ragazzi se ne vanno e mi lasciano li', legato all'albero. Per un'ora
intera resto a fissare il vuoto innanzi a me. Poi mi riprendo e comincio a
saggiare la consistenza delle corde. Non mi sembrano molto robuste. Se
continuo a sfregarle contro la corteccia dovrebbero sfilacciarsi. Mi metto
all'opera e capisco che sara' un lavoro lungo. D'altra parte quelli si sono
portati via i miei vestiti e non potro' tornare a casa che quando fara'
buio. Per fortuna ho una copia delle chiavi della macchina fissate sotto la
carrozzeria, altrimenti sarebbe un bel problema.
E' ormai notte fonda quando sento la corda allentarsi e rompersi. Sono
libero! Mi tolgo le spine dal sedere e sciolgo i legami dei piedi. Nel buio
piu' totale mi dirigo verso la macchina. La mia fedele Mercedes e' li' ad
aspettarmi e un paio di minuti dopo sono in viaggio verso casa. L'orologio
del cruscotto segna le tre. Faccio un rapido calcolo. Un quarto d'ora per
arrivare a casa, mezz'ora per lavarmi via il puzzo d'urina che m'impregna il
corpo e i capelli. Un altro quarto d'ora per asciugarli... Al massimo entro
un'ora dovrei essere a letto. Questo significa che mi restano circa tre ore
di sonno prima di svegliarmi.
Domani devo alzarmi presto. Che diavolo! Non vorrei davvero arrivare in
ritardo alla scuola per infermiere proprio il primo giorno!


Più che le parole a mio parere, mancava il tempo e l'opportunità per quella
riflessione, poiché ciò avrebbe sicuramente spezzato il ritmo incalzante
degli eventi che è invece l'elemento prioritario del racconto.Se le
"sensazioni" fisiche sono funzionali alla scena perché ne costituiscono parte
integrante (sono gli effetti immediati delle azioni che i personaggi compiono
es. una botta ed il dolore provato), una riflessione sui risvolti della sua
situazione morale avrebbe coinvolto valutazioni più ampie, ma anche più
"statiche" e quindi di freno al racconto.
C'è un altro punto che vorrei farti notare.
La figura del protagonista non mi convince del tutto.
Dici che è una persona di cultura elevata (laureato e dirigente) e va bene.
Però fai anche capire che vive abbastanza bene con il suo "vizzietto" e in
fondo l'unico problema che ha è quello non farsi scoprire (pizzicare) dai
vigili o chi per loro.
Questo atteggiamento sarebbe stato più consono ad un personaggio di bassa
cultura, che vive ai margini della società, per il quale questo (chiamiamolo)
"passatempo" riscatterebbe e compenserebbe le delusioni di una vita infelice;
inoltre il farsi riconoscere accidentalmente  non gli comporterebbe
conseguenze poi così devastanti, visto il suo stato di emarginazione.
Per una persona istruita ed inserita nella società il discorso cambia.
La posta in gioco (la propria carriera , la propria reputazione, il proprio
stipendio ecc.) è così alta che è praticamente impossibile convivere con
questa perversione senza drammi e lacerazioni interiori evidenti.
Conflitti che se non presenti sul piano morale dovrebbero sussistere almeno
sul piano razionale. (appunto per l'alta posta in gioco)
Questi problemi invece non sono molto evidenziati nel personaggio che
descrivi, o probabilmente ci sono ma non hai trovato il momento per farli
emergere con convinzione proprio per il solito problema di cui si è parlato
prima.
Per concludere: un racconto piacevole, che si "beve" tutto di un fiato, ma
che spesso "sorvola" le scene che descrive, privilegiando l'azione ed il
rapido susseguirsi degli eventi rispetto all'approfondimento e l'elaborata
descrizione degli stati d'animo.
A differenza di Stendhal (che saluto simpaticamente) preferisco l'altro tuo
racconto, pur non disdegnando questo ovviamente. La presenza di un "narratore
esterno" ti ha dato maggiori possibilità di "entrare" nei personaggi e di
"interpretare" i fatti arricchendoli con considerazioni che non possono
essere fatte dai soli protagonisti.
Trovo invece questa impostazione, (il protagonista che narra) più consona al
racconto d'avventura dove il ritmo dell'azione è così importante  da
giustificare la sua preponderanza su tutto il resto.
Un saluto
cerebrum

L'ESIBIZIONISTA
Ho letto il racconto, mi č sembrato molto ben scritto anche se per
descrivere tutte quelle avventure avrebbe dovuto essere (almeno
secondo me) decisamente molto piů lungo... se non sbaglio al
protagonista sono successe in serie delle avventure tutte nuove per
lui e non descriverle accuratamente č davvero un peccato, non trovi?
ciao ciao
http://members.tripod.com/~Kappino/
k_l...@iol.it

A Cerebrum
Hai colto il mio problema principale, un problema che non ho risolto e che
m'induce a sperimentazioni diverse.
Non si tratta tanto del riferimento ai telefilm americani, che peraltro
detesto profondamente. In effetti l'unica cosa che qualche volta apprezzo in
essi e' il ritmo, ma null'altro. Del resto considera il finale del mio
racconto: in un telefilm americano la storia sarebbe finita con il
ravvedimento del protagonista o con la sua punizione. Certo non e' cosi'
nella mia storia. Vi sono poi altre differenze, che pero' non m'interessa
discutere adesso.
Il fatto di non scandagliare il vissuto emozionale degli altri personaggi
non e' una carenza, ma e' quasi un obbligo nel racconto breve. Ecco, io ho
letto il tuo racconto e in un altro momento te ne parlero' in modo piu'
disteso. Per molti versi mi e' piaciuto, ma l'ho trovato confuso proprio
nell'assunzione del punto di vista. Il romanzo consente di penetrare
all'interno di vari personaggi, ma ogni cambio di punto di vista riguarda
quasi sempre sezioni di ampia portata, se non capitoli interi, e deve essere
accuratamente preparato con opportuni segnali. Altrimenti il lettore viene
costretto a continui riorientamenti che lo confondono. Come si fa allora in
un racconto breve a conoscere l'intimo dei personaggi non protagonisti? Non
v'e' altra strada che i dati percettibili: gesti, espressioni del volto,
azioni, le parole che dicono... Occorre cioe' far intuire al lettore cio'
che
si cela dietro questi comportamenti, e qui sta all'abilita' dello scrittore
a suggerire cio' che non puo' essere esplicitato. Non esiste altra strada,
quella piu' semplice di dire cio' che i personaggi pensano e basta non e'
percorribile. (Non sono cose che m'invento io, fanno parte della
narratologia piu' consolidata).
L'esempio delle ragazzine e' interessante. Se avessi approfondito le loro
emozioni non solo avrei contraddetto lo stile, ma avrei dovuto rinunciare
all'ironia che pervade tutto il racconto. Io volevo che fossero proprio
delle ragazzine allo zoo, allegre e spensierate, per sdrammatizzare e non
far prendere troppo sul serio il racconto. Cosi' e' per il protagonista.
Nelle sue frasi, nei suoi comportamenti non v'e' mai nulla di serio. Anche
nei momenti che potrebbero essere drammatici gode e soffre con assoluta
leggerezza. Vedi, il finale regge perche' e' in sintonia con il personaggio.
Egli vive un'esperienza che se fosse reale distruggerebbe l'intelletto di un
uomo, il personaggio invece beve tutto come se fosse acqua fresca ed e' gia'
pronto a riprendere il suo vizietto il giorno dopo. Un tipo cosi' potrebbe
preoccuparsi davvero della propria reputazione? In definitiva ho voluto
creare un personaggio che, come Pulcinella, prende un sacco di botte eppure
e' sempre in piedi. Nessuno si chiede se Pulcinella potrebbe essere un
personaggio reale e nessuno si aspetta che si comporti come tale.
Vengo adesso al punto che mi preme di piu'. Stendhal ha preferito questo
racconto, tu hai preferito il primo. Ebbene, sono convinto che avete ragione
tutti e due. Vi ponete da due prospettive diverse ed entrambe valide. Il
problema e' che io non ho ancora capito da che parte stare, oppure se una
sintesi e' possibile. Vediamo di chiarire il mio pensiero.
Se dovessi giudicare "L'esibizionista" a un concorso letterario, non avrei
dubbi nel preferirlo a "La Villa delle Fragole. Ha ragione Stendhal "La
Villa" e' frammentario, meno convincente, piu' prevedibile e con un finale
non proprio rigoroso.
Tuttavia nell'ambito del racconto erotico interviene un fattore sconosciuto
agli altri generi: l'emozione sessuale. Questo fattore, che ha anche forti
componenti soggettive, puo' modificare il giudizio. Faccio un esempio. Io
non sono omosessuale e se leggessi un bel racconto gay potrei ammirarne
l'impianto e lo stile, potrei commuovermi alla vicenda dei protagonisti,
potrei provare forti emozioni di solidarieta' umana... ma sessualmente mi
lascerebbe del tutto indifferente. Al contrario, un racconto mediocre che
riuscisse pero' a mettersi in sintonia con le mie fantasticherie sessuali
potrebbe coinvolgermi profondamente. Quale tra i due puo' essere considerato
il racconto migliore?
Francamente non so rispondere e, per uno scrittore, significa poi non sapere
bene che cosa scrivere.
Un esempio e' "L'esibizionista". In altri generi uso spesso l'ironia, che e'
per me un atteggiamento spontaneo, ma puo' l'ironia accompagnarsi con
l'emozione sessuale? L'ironia sdrammatizza e rende meno intense le emozioni,
laddove invece il lettore vorrebbe proprio un rafforzarsi delle stesse. E'
questa una contraddizione che per ora non riesco a risolvere e allora scrivo
quello che mi viene in mente, senza timore di apparire discontinuo e poco
coerente. Vado un po' a naso e credo che i miei prossimi racconti saranno
ancora diversi, anche se comunque cerchero' di mantenerli su un livello
decente.
Un affettuoso saluto a tutti. Stefano

...
L'ESIBIZIONISTA
Complimenti, un bel racconto, coinvolgente, plausibile, ricco di fantasia e
di colpi di scena, nonchè di riflessioni. Se mi permettono i frequentatori
del ng, e ovviamente IMHO, un racconto al di sopra della media (che però,
ultimamente, si è innalzata) per abilità nella tecnica narrativa e per
l'innovativa tematica, l'esibizionismo. Quel sottile velo di eccitazione che
ognuno di noi ha nel mostrarsi piacente (vero femminucce? :-)), viene
esaltato verso un qualcosa di patologico, morboso, imprescindibile per il
nostro protagonista. Il quale giudica il tutto 'quasi normale' e comunque
non offensivo, salvo poi vergognarsene quando la prospettiva si ribalta,
quando cioè sono gli altri a condurre il gioco. Interessante e verosimile,
direi quasi studiato psicologicamente il comportamento dell'uomo, che si
estrinseca in un finale eccellente:
<<Al massimo entro
un'ora dovrei essere a letto. Questo significa che mi restano circa tre ore
di sonno prima di svegliarmi.
Domani devo alzarmi presto. Che diavolo! Non vorrei davvero arrivare in
ritardo alla scuola per infermiere proprio il primo giorno!>>
Frenetico come ce lo poni, rendi benissimo l'impossibilità da parte
dell'uomo di fare a meno della sua mania (con tutto quello che gli ha
causato) e, d'altro canto, il fatto stesso che egli non provi alcun tipo di
senso di colpa o di vergogna (se non quando esposto al pubblico ludibrio) ci
fa capire quanto sia parte di lui l'esibizionismo.
Ossequi,
Stendhal


Direi che concordo quasi completamente con ciò che dici, a parte alcune
piccole precisazioni che cercherò di chiarire, rilanciando nel contempo
alcune riflessioni.
Una precisazione riguarda l'esempio tra il tuo racconto ed il telefilm, che
ho utilizzato nel mio precedente post.
E' chiaro che debba essere riferito solo alla similitudine tra i ritmi della
narrazione.
La divergenza su tutto il resto è abissale, e non tanto per lieto fine
garantito, che in un certo senso lo possiamo ritrovare anche nel tuo
racconto, ma soprattutto sulla funzione "moralistica", o forse sarebbe meglio
definire "pedagogica"" che nel telefilm (americano soprattutto) è sempre tra
gli scopi dichiarati.
Voglio dire che in quel tipo di spettacolo il buono (o il bene) è sempre
nettamente distinto dal cattivo (o male) e, seppure tra mille difficoltà, il
primo dovrà inevitabilmente trionfare sul secondo. (e di questa "intenzione
programmatica", per fortuna (!), nel tuo racconto non v'è l'ombra, anzi...)
(poi sarebbe interessante discutere di ciò che è davvero "bene" e ciò che non
lo è, e secondo quali parametri si debba giudicare, ma questo è tutto un
altro discorso.)
Una seconda precisazione vorrei farla sul personaggio del tuo racconto.
Che contenga una dimensione fantastica siamo d'accordo, anche se a me
sembrava più una conseguenza dell'impostazione del racconto (concitato ed
incalzante) più che una scelta volontaria. (ma non ho motivi per non
crederti).
Quello che però non ho colto (ma può essere un mio limite) è la sua
dimensione ironica, eccetto forse in quella considerazione finale sul suo
impellente bisogno di ricadere nel suo vizio, nonostante tutto. (che però
poteva essere percepita in un altro senso: quello patetico)
Più che un pulcinella, lo vedrei come "un alter ego in negativo" della figura
dell'eroe dei racconti d'avventura, da Tex Willer a James Bond  passando da
una infinità di altri personaggi.
Tutti questi, compreso il tuo, benché molto diversi tra loro, condividono
però una caratteristica comune: la assoluta leggerezza esistenziale.
Qualunque avventura, qualunque pericolo anche mortale, qualunque scelta anche
quella di uccidere i propri simili, sono vissute come normalità quotidiana e
non scalfiscono minimamente la loro stabilità emotiva. (una persona reale,
nei loro panni, finirebbe sicuramente, dopo poche puntate, alle sezioni
"neurodeliri" di qualche clinica psichiatrica ).
Insomma, (e questo lo dico in senso ironico) voglio convincerti che quello
che hai scritto è più che altro un racconto d'avventura, seppur in salsa
erotica.
E proprio con questa affermazione, volutamente provocatoria, vorrei
rilanciarti una riflessione che già tu avevi avviato nel tuo precedente post.
Quanto il concetto di "genere" deve pesare e condizionare la narrativa, e
soprattutto quanto deve influire, sul giudizio di qualità, il fatto che un
racconto ne rispetti o meno le caratteristiche peculiari e le intenzioni
programmatiche?
Naturalmente non posso che darti un mio parere.(IMHO)
Non ho difficoltà a immaginare che, in una trattazione approfondita a livello
epistemologico sul profondo significato del fenomeno "narrativa", sia
possibile concordare la non correttezza nel fare distinzione in ordine al
"genere". E' una posizione abbastanza diffusa soprattutto tra chi ha
competenze specifiche, e tra gli stessi autori: esistono la novella, il
racconto, il romanzo che a loro volta potranno essere di buona o meno buona
qualità ed i parametri di giudizio (molteplici e complessi) con cui devono
essere esaminati sono comuni e non influenzabili da elementi esterni
all'opera stessa.
Però sono convinto che, abbandonato questo dotto livello di dissertazione, e
affondate le mani nella melma dell'imperfezione della realtà, le cose cambino
radicalmente.
E qui si inseriscono due agenti che diventano determinanti nel modificare il
panorama: le case editrici ed il pubblico (o consumatore).
Questi due soggetti sono mossi da differenti finalità: le prime, hanno un
interesse puramente economico che si concretizza nel riuscire a collocare le
opere letterarie sul mercato, il secondo chiede invece dei parametri per
potersi indirizzare verso quei prodotti che meglio soddisfano i propri
interessi ed i propri gusti.
Che cosa diventa allora il "genere": essenzialmente una "caratteristica
merceologica" che le case editrici impongono agli autori per meglio collocare
i loro prodotti sul mercato.
Per il consumatore invece diventa un indicatore, seppure vago e abbastanza
indeterminato, delle caratteristiche fondamentali su cui verterà la
narrazione.
Questa divisione per genere, pur non avendo giustificazione teorica, col
tempo ha creato da una parte nicchie di mercato alimentata da consumatori
diciamo così "di settore", e dall'altra autori "specializzati" tutti dediti a
soddisfare le esigenze di quel particolare pubblico (ed è il caso specifico
del genere "giallo", "rosa" e fantascientifico)
Bisogna anche dire che questo orientamento è comune a tutte quelle arti
definibili di "consumo": il cinema, la musica ed appunto la narrativa. Anzi
le prime due sono messe peggio da questo punto di vista.
Nella musica il "genere" è un elemento così importante da determinare in modo
prioritario l'acquisto del prodotto.
Per fare un esempio: un amante del jazz non avrebbe dubbi ad orientarsi verso
un prodotto di livello magari non eccelso ma di quel genere, piuttosto che
ottimi prodotti ma di genere differente.(ad es. tra una jam session un po'
improvvisata e "live" ed una splendida incisione della Bohème di Puccini)
E se vogliamo allargare lo sguardo anche a quel grande contenitore multiforme
che è il palinsesto televisivo, notiamo che rischia di avere un futuro molto
incerto, se non segnato.
Con l'avvento del satellite, del cavo, dei canali digitali la tv sarà sempre
più "tematica" (legata cioè ad un genere) e sempre meno "generalista" come lo
è oggi.
Ecco che allora un giudizio di affinità di un racconto rispetto ad un genere
predefinito,  prende la sua legittimità dalla sua maggiore o minore
collocabilità in un mercato che va via via sempre più specializzandosi, e
soprattutto in una specie di tacito accordo tra chi scrive e chi leggendo (e
spendendo) vuole trovare nel "prodotto" soddisfatte le proprie aspettative.
(Naturalmente con l'eccezione degli autori famosi, quelli che vendono solo in
virtù della firma che appongono alla loro opera, e che non solo sono
svincolati da qualunque vincolo di genere, ma possono addirittura permettersi
di inventarsene di nuovi, vedi Umberto Eco)
Concludo con un giudizio ancora più personale e discutibilissimo: penso che
un autore (ovviamente non amatoriale) debba saper produrre opere di "genere"
dimostrando di padroneggiare completamente le dinamiche narrative e
psicologiche negli scenari e coi personaggi che crea.
Non so se ho sciolto i tuoi dubbi esistenziali, ma almeno ho dato un
contribuito alla discussione.
un saluto
cerebrum
P.S. naturalmente ciò che ho detto riguarda più che altro chi vuol fare della
narrativa la sua professione.
Per quel che mi riguarda, visto che la cosa non mi passa neppure
dall'anticamera del cervello, posso divertirmi a scrivere racconti non da
narratore, bensì da "documentarista delle emozioni".
Il mio sogno è imitare quello che fanno Piero Angela o Giorgio Celli con i
loro documentari sugli animali, ma nel campo dei sentimenti, delle emozioni e
dei piaceri (meglio se erotici), certo con qualche difficoltà in più (sob!).

Ho inviato lo scritto "Il ricordo di un poeta" prima di leggere l'ultimo
post di Cerebrum, pertanto qui desidero completare il pensiero. Parto da una
frase di Cerebrum riferito a "L'esibizionista".
«Che contenga una dimensione fantastica siamo d'accordo, anche se a me
sembrava piu' una conseguenza dell'impostazione del racconto (concitato ed
incalzante) piu' che una scelta volontaria».
La storia e il suo ritmo non nasce da un'intenzione progettata. E' il
personaggio, nel momento in cui si presenta alla mia fantasia, che determina
tutto il resto; io non faccio che seguirlo.
Il personaggio de "L'esibizionista", ad esempio, poteva affacciarsi alla mia
immaginazione con queste parole:
"Lo so che non devo essere qui, me lo sono ripetuto un'infinita' di volte
anche questa mattina. Cio' che faccio mi ripugna, mi ripugna mentre mi
vesto, mi ripugna mentre salgo in macchina, mi ripugna anche adesso che sono
qui, nudo davanti a quest'albero. Le vedo arrivare... Sono due ragazzine di
circa dodici anni. No! Non devo farlo! Non devo!..."
Questo e' un esibizionista tormentato, ma non mi si e' presentato cosi'.
E neppure s'e' presentato in questo modo:
"Al diavolo tutti i benpensanti! Non ho voluto io questa mia sessualita', e
allora che gli altri la sopportino cosi' come la sto sopportando io!..."
Ecco un esibizionista arrabbiato. Invece nel momento in cui la scena d'avvio
mi si formava nell'immaginazione, l'esibizionista esordiva con queste
parole:
"Eccole, stanno arrivando. Sono due pollastrelle di dodici anni. Non trovo
molta soddisfazione con ragazze cosi' giovani, ma pazienza, in mancanza
d'altro... D'altra parte sono pur sempre femmine, e anche carucce, mi pare."
Da quel momento lo sviluppo della storia, il suo esito, il suo ritmo erano
segnati.
Personalmente ritengo l'esibizionismo un atto di violenza verso gli altri e
chi lo esercita un individuo che ha non pochi problemi psicologici da
risolvere. Anni fa sarei partito da questa mia convinzione per costruire una
storia che mostrasse l'avvilimento dell'esibizionista, e probabilmente avrei
scelto il primo o il secondo avvio. Ora non piu'. Non sono le mie opinioni
che devono essere espresse, ma quello che si agita dietro e di cui non sono
consapevole. E allora lascio che i personaggi facciano quello che vogliono;
quasi sempre riescono a inerpretarsi (e a interpretarmi) molto meglio di
quanto potrei fare io a tavolino.
L'insegnamento del mio amico poeta era proprio questo. Certo non era un
invito alla superficialita', era invece un desiderio profondo di
autenticita'. Se uno scrittore e' superficiale per sua natura, cio' che
scrive sara' inevitabilmente superficiale, se e' profondo sara' profondo
anche nella sua opera: non ha alcun bisogno di sforzarsi per dimostrarlo.
L'autenticita' emerge solo quando ci si affida all'inconscio senza riserve,
accettando i suoi prodotti, sia che corrispondano alle nostre opinioni sia
che le contraddicano.
L'esibizionista non e' un personaggio superficiale, inconsistente, al
contrario, nel bene o nel male, stimola la discussione e, in qualche modo
oscuro, mi rappresenta. Puo' piacere o non piacere, ma non v'e' dubbio che
ha una sua personalita'. Non sarei mai stato capace di crearlo cosi' con un
pensiero cosciente e programmato, e io stesso sono stupito di questo strano
incontro.
Quanto al fatto che sarei sostanzialmente uno scrittore di avventure,
Cerebrum ha ragione. La mia attenzione e' attratta dai fatti psicologici
solo quando questi fatti si traducono in azioni. I conflitti che si generano
nell'individuo m'interessano soltanto quando diventano conflitti di
comportamento. Non che intenda svalutare il vissuto psicologico, nella Villa
delle Fragole, ad esempio, la protagonista risolve il suo grave problema
emozionale solo mutando il quadro di riferimento psicologico (la visione),
tuttavia non e' la dinamica psicologica in se' che solitamente mi puo'
ispirare. Chiaramente questo non e' un parametro di giudizio per i racconti,
ma semplicemente uno degli elementi che caratterizza un autore rispetto agli
altri. Vi sono scrittori che apprezzo molto e che del vissuto emozionale
fanno il campo privilegiato dei loro eventi narrativi. Io non potrei
camminare lungo quella strada e cosi' ne perseguo altre.
Sul problema dei generi narrativi tornero' un'altra volta, perche' avrei
qualcosa da aggiungere a quello che ha scritto Cerebrum con molta lucidita'.
Un affettuoso saluto a tutti. Stefano.