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Titolo: Ricordando la Gilda (racconto)

Lo squallido bar è buio e fumoso, come sanno essere bui e fumosi  gli
squallidi bar di periferia.
Le luci fioche sul bancone riescono a malapena a rischiarare il centro del
locale, lasciando i tavolini accostati alle pareti immersi in una fangosa
penombra.
Dietro al bancone ,su polverosi ripiani di vetro, come stanchi soldati sono
schierate bottiglie di liquori scadenti, incapaci di gusto, ma esperti nell’
offrire oblio.
Il fumo di migliaia di sigarette ha ricoperto di una patina di grigia
tristezza ogni superficie, dalle pareti, delle quali neppure il proprietario
ricorda il colore, alle sedie spaiate accostate ai tavolini, alle vetrate
che lasciano solo intuire i lampioni sul marciapiede di fronte.
Sai benissimo che solo qui avresti trovato la storia che cercavi.
Qui, in questo squallido fumoso bar di periferia, una storia che solo il
barista poteva raccontarti, passando e ripassando una straccio lurido sul
bancone, come sottofondo la tosse catarrosa del vecchio alcolizzato seduto
nell’ombra dietro di te.
“La Gilda dici? Era la puttana più bella del quartiere….” Sospira. “Quando
entrava lei si fermavano perfino i respiri: alta, aveva due gambe che non
finivano mai e due tette che sembravano di marmo, sembravano…e quei capelli,
rossi come le fiamme dell’inferno, lunghi fino al culo. Tutte le puttane si
combinavano sempre come dei carrozzoni, tra trucco e vestiti, ma lei no, non
ne aveva bisogno, la Gilda. Bastava guardarle il culo, le gambe e ti portava
in paradiso….”.
L’ascolti e ti immagini la scena, gli sguardi degli uomini nel bar pieni di
lussuria e di passione, quello delle altre puttane grondante odio, per quel
corpo statuario,per quei capelli di fiamma.
“Per lei venivano anche da fuori, e non mezzetacche e poveracci, no…gente
con i soldi e tanti, pronti anche ad aspettarla se era impegnata con qualche
cliente…dovevi vederli, qui, seduti in mezzo ad ubriaconi e delinquenti,
attenti a non sporcarsi il vestito…E lei li faceva aspettare anche per delle
ore…non l’avresti detto, ma la Gilda aveva il cuore d’oro, faceva aspettare
quei ricconi boriosi magari per scoparsi un poveraccio che poteva
permettersi di pagarla solo con un caffè….era una brava persona la Gilda…”
Il suo sguardo si perde nel vuoto, la mano interrompe per un istante il
percorso sul bancone. “Sai…una volta sono riuscito anch’io ad andarci con la
Gilda….avevo 17 anni e l’ho pagata con un foulard rubato al mercato…mi ha
portato in Paradiso, con lei non scopavi ci facevi l’amore, ci facevi…, ma
vederla portare il mio foulard era ancora più bello, mi sentivo come se
portasse addosso un pezzo del mio cuore….”
Vorresti sapere di più, vorresti incalzarlo con le domande che ti premono
addosso, ma la storia forse è meglio che esca poco alla volta, come bolle
che vengono a galla in uno stagno.
“Ha sempre badato a sé stessa la Gilda, non ha mai voluto un “pappa”,
nessuno fregava la Gilda…ma era una boccone che faceva troppo gola, si
potevano fare tanti quattrini con una come la Gilda, e questo lo sapeva
anche il Francese, che le fiamme dell’inferno se lo brucino per sempre…”.
Un breve silenzio.
“Le stava dietro, voleva che passasse tra le sue ragazze, nel suo locale, ma
la Gilda no, lei voleva essere libera, non voleva obbedire ad un’altra
persona….l’ho vista una sera ridere in faccia al Francese, proprio qui
davanti, gli diceva che no, non ne voleva sapere di passare con lui, che lei
stava bene da sola…”.
Il crudo silenzio che segue le sue parole si siede lì, accanto a te mentre
aspetti che il barista prosegua la storia di Gilda.
“Vedi lì….in fondo? Lì c’era un biliardo, un sacco di tempo fa…vedi, c’è
ancora la rastrelliera delle stecche…una notte ero rimasto qui da
solo…chiudevo il bar, che nebbia c’era quella sera, un tempo da lupi….è
entrata correndo la Gilda, sembrava la inseguisse il diavolo….e forse
sarebbe stato meglio…”mormora piano, seguendo con lo sguardo il ritmico
movimento dello straccio sul bancone.
“ Dietro di lei sono entrati loro, il Francese e i suoi scagnozzi…. lei si
era nascosta dietro al bancone, tremava come una foglia, non l’avevo mai
vista così spaventata la Gilda”.
“Ho cercato di nasconderla dietro di me…ma come fai quando sei solo un
povero vigliacco barista e loro quattro maledetti bastardi che ti sbattono
da una parte e te la strappano dalle mani? Cosa dovevo fare? Sapevo che
prima o poi sarebbe successo, che quel bastardo del Francese avrebbe perso
la pazienza e l’avrebbe fatta pagare alla Gilda, nessuno poteva permettersi
di ridere di lui…ma quello che le hanno fatto…. Quella notte l’ha pagata
troppo cara la Gilda…”
Un altro pezzo di silenzio si stacca dalle sue parole e cade tra di voi.
Vorresti scuoterlo, per sapere, per capire, ma lo aspetti.
“Quel bastardo si è seduto lì, a godersi lo spettacolo, vedi accanto al
muro, ho lasciato lì la sedia, non ho mai permesso che la spostassero da
quella sera……Non ho potuto fare niente per difenderla, amavo la Gilda, ma
quel coltello che mi minacciava…sono stato un vigliacco, lo so. Quei maiali
hanno preso la Gilda e le hanno fatto di tutto, poveretta…ho visto i suoi
occhi spegnersi mentre glielo ficcavano in bocca, quasi soffocandola,
sborrandole in faccia, sporcandola. E quel bastardo di Mimmo, la più
schifosa carogna dopo il Francese, che l’ha presa e sbattuta sul biliardo,
poveretta….lo vedevo dietro di lei, grugniva come un porco, quel bastardo,
mentre la prendeva da dietro…”
Non eri presente, ma le parole del barista sono talmente amare, talmente
dolorose che l’orrenda scena sembra ricrearsi davanti ai tuoi occhi.
“Ha lasciato che le facessero di tutto, quel maledetto bastardo, che il
diavolo se lo porti quel bastardo…poi, quando tutti erano ormai
soddisfatti..e lei, la Gilda ormai non ce la faceva più le è andato vicino,
come ha potuto sopportare gli occhi della Gilda piantati nei suoi ancora non
lo so, erano occhi che uccidevano, gli occhi di una belva ferita a morte.
“Allora, ti aspetto al mio locale domani, d’accordo?” le ha detto,
prendendole la faccia….ma nessuno metteva sotto i piedi la Gilda. In faccia
gli ha sputato, sputare in faccia al Francese, ma chi ne ha mai avuto il
coraggio qui?”
Un piccolo sorriso affiora sulle labbra del barista, hai un attimo solo per
vederlo, è talmente breve che credi di averlo sognato.
“E’ stato allora che l’ha fatto….non ho nemmeno visto quando ha preso il
coltello….ho solo visto quella lunga, orrenda riga rossa sulla faccia della
Gilda…e tutto quel sangue sul tappeto del biliardo….”
Ti chiedi come è possibile vedere lacrime negli occhi di questo vecchio
barista di periferia…forse è solo il fumo….
“Non è più stata la stessa dopo la Gilda….non solo la sua faccia non era più
la stessa, con quella orrenda cicatrice….aveva perso il cuore la Gilda, la
passione, la grinta….si è lasciata andare la Gilda….ha persino cominciato a
bere, bere forte, quante volte l’ho riportata a casa ubriaca…nessuno la
voleva più. E’ diventata matta…una barbona, sempre sbronza….”
Lo sguardo del barista si perde ancora nel vuoto, sembra seguire una scena
che vede solo lui, e che tu puoi soltanto immaginare.
Appoggiato sui gomiti lascia vagare il suo ricordo nelle nebbie di quei
giorni pieni di dolore per chi, come lui, aveva conosciuto Gilda.
Poi si riscuote, sembra solo ora chiedersi come mai tu sia così curioso.
“Ma ragazzo, scusa…perché volevi sapere della Gilda?” chiede sospettoso.
Cosa rispondergli?
Come puoi raccontare a questo vecchio barista di periferia perché sei qui?
Ti alzi, butti sul bancone qualche banconota per pagare la scadente birra
che hai bevuto ed esci, senza una parola.
Fuori la nebbia ti avvolge come uno stanco sudario, chissà perché in
periferia la nebbia sembra sempre più triste…..
Ti avvii lentamente, nello zainetto il peso della scatola di cioccolatini
che le hai comprato.
Sei l’unico che riesce ad entrare nel suo mondo lì, nell’ospizio dove l’hai
conosciuta, ci riesci solo con i cioccolatini, ma com’è bello il suo triste
sorriso storto quando ti vede arrivare, sembra quasi che la lunga cicatrice
frastagliata ne disegno un altro, tutto per te.
Povera, tenera, folle Gilda…..

squallidi bar di periferia.
Bello e triste. Brava.
giulia
--
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oppure
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 giulia
sono d'accordo
s.j.

 > >squallidi bar di periferia.
Forse i bar di periferia non sono pių cosė
ma il racconto ti prende alla gola.
Quante Gilde dimenticate per una
ricordata?
Bel lavoro Agata
ciao, moser

 periferia la nebbia sembra sempre più triste
Non so perché, ma tutto il racconto mi appare permeato di un sottile velo,
molto simile alla nebbia che fuori del locale ingloba la periferia. Sento
il profumo della mia terra in questo racconto, mi sembra quasi di annusare
l'odore delle muffe che costellano le pareti umide delle vecchie osterie e
dei bar di periferia in quell'immenso territorio che è la bassa padana.
Complimenti!
Ciao!
     farfallina
tutti i miei racconti al sito:
http://digilander.iol.it/farfallina3

squallidi bar di periferia.
Ho letto il tuo racconto e ho trovato che tu racconti di uno che racconta di
aver incontrato un barista che racconta la storia di Gilda: Rita Hayworth? È
un giuoco di scatole cinesi e anche di specchi, se lo vediamo da un altro
punto di vista, piuttosto notevole. Una domanda: in questo affascinante
giuoco a rimpiattino, tu, cerchi forse di scomparire?
Ciao  Giancarlo


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Devo confessare che č il primo tuo racconto che leggo, cosa che mi spinge a
recuperare gli altri. Bello, molto bello. Certo triste, ma molto ben scritto
con i piani narrativi che si intersecano a meraviglia. Solo una richiesta,
please, una foto di Gilda ? :O)
ciao, Xel

squallidi bar di periferia.
Ti leggo con attenzione da molto tempo, Agata.
Tutti i tuoi racconti mi sono piaciuti, ma questo mi ha spinto a
scrivertelo.
E' bello, complimenti davvero.
Ciao
Padrone

 ha scritto nel messaggio
news:90jpqj$m3q$1...@lacerta.tiscalinet.it...
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 Povera, tenera, folle Gilda…..
Molto bello,
complimenti,
scusa il mio intervento.
Pecos.
(la stampante ancora non ha finito)