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Titolo: (R) qp - intero

Posto il racconto intero, quindi completo anche della prima parte che ho 
leggermente modificato. Salvo ulteriori ripensamenti, questa dovrebbe essere 
la versione definitiva.
Spero che la formattazione venga mantenuta. I paragrafi dopo * sono da 
considerarsi in corsivo.
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qp
un racconto by Max Del Porco
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Quinto Pallavicini si spostò dal grande spiazzo erboso posto al centro del 
lussuoso residence in cui viveva,  all'interno del suo appartamento, 
passando attraverso  l'ampia porta finestra della sala. L'azienda per la 
quale lavorava, di proprietà di suo nonno, l'aveva trasferito da poco più di 
un mese e lui aveva accettato di buon grado poiché poteva permetterselo. 
Infatti non aveva famiglia né legami sentimentali importanti; solo un paio 
di storielle, qualche incontro furtivo che avrebbe potuto tranquillamente 
continuare a gestire, per dirla in termini informatici, anche da remoto. Il 
residence era situato in cima ad una minuscola collina;  affacciandosi alle 
finestre poste sul lato opposto dell'abitazione, Quinto poteva vedere il 
parcheggio riservato ai residenti: un quadrato di cemento ingentilito da 
alcune aiuole fiorite.
Ciò che veramente rompeva i coglioni, erano i sabati e le domeniche. Si era 
trovato a passare i finesettimana senza fare nulla, impigrito dalla 
solitudine e dalla lontananza dal centro abitato più vicino, in ogni caso 
una piccola cittadina priva di vere attrattive per un benestante quasi 
quarantenne come lui. A furia di osservare il parcheggio e l'andirivieni 
delle persone, si era fissato con Francesca. Alta ed elegante, sempre 
vestita di bianco, aveva un SUV grigio metallizzato che usava apparentemente 
solo per fare shopping. I suoi capelli erano lunghi e neri, di un nero così 
scuro, talmente privo di sfumature, da non riflettere quasi la luce a parte 
rari colpi di flash: perché erano neri ma luminosi, non opachi ma lucidi ed 
ella, forse consapevolmente forse no, aveva il vezzo di scuotere la testa in 
modo da alzare la fronte e mentre lo faceva quei capelli ondeggiavano 
flessuosi come i campi di grano di certe pubblicità, mandando bagliori pieni 
di fascino. Non sapeva nulla di lei, a parte il SUV ed il nome, Francesca, 
che aveva carpito da una telefonata. La donna aveva parcheggiato il SUV e, 
poco dopo, mentre stava attraversando lo spiazzo comune erboso, era stata 
raggiunta da una chiamata al cellulare. Senza darlo a vedere, Quinto si era 
posto discretamente in ascolto. Si era messo a sedere su un divano vicino 
alla porta finestra fingendo di leggere un libro. Non ne aveva tratto molte 
informazioni, tuttavia era rimasto estasiato dalla voce e dal modo brillante 
di conversare della sua bella vicina. Che, a dirla tutta, non sembrava avere 
una storia con qualcuno.
Quinto non era religioso, anzi si vantava di essere ateo. Frequentava alcune 
comunità anticlericali su internet e considerava la chiesa cattolica una 
sciagura per l'umanità. A dire il vero lui accomunava in questo giudizio 
negativo tutte le religioni, nessuna esclusa, tranne forse provare un po' di 
benevolenza nei confronti del buddismo che però era quasi più una filosofia 
che non una religione vera e propria, ma la maggior parte delle sue 
attenzioni erano rivolte al cattolicesimo, e le ragioni di questo 
atteggiamento erano fin troppo ovvie: l'educazione che aveva avuto, il paese 
in cui viveva, insomma il contesto culturale del suo mondo, un contesto 
dove, parlando di religioni, era quella cattolica a farla (purtroppo, 
secondo lui) da padrone.
Ogni tanto, quindi, lanciava delle sfide a dio. Certo, era inutile lanciare 
una sfida a ciò che non esiste, la vittoria era fin troppo facile. Però ogni 
tanto le lanciava lo stesso. Esattamente come quel sabato scassa maroni.
*Dio, se esisti, se davvero esisti, manda Francesca a casa mia.
Non aveva fatto in tempo a formulare mentalmente la sfida, che qualcuno 
suonò alla porta. Sobbalzò.
*Strana coincidenza, dio! Sta a vedere che questa volta hai vinto. Magari!
Controllò velocemente il proprio aspetto, poi corse ad aprire la porta. Era 
il postino.
"Una raccomandata, dottore" disse l'operatore postale.
Quinto attendeva una importante comunicazione da parte di suo nonno, una 
lettera con l'ufficializzazione del nuovo incarico e forse una promozione. 
Notò invece con disappunto che la busta non proveniva dalla ditta. "Niente 
altro?" domandò con fare distratto.
"Tutto qua" rispose il postino, abbozzando una specie di saluto militare.
Quinto richiuse la porta e mentre i passi del postino si allontanavano, aprì 
la busta.
*Anche questa volta, Dio, non mi hai dato alcuna prova della tua esistenza.
Una impresa di recupero crediti lo intimava, per conto della Società 
Autostrade, di pagare un vecchio pedaggio, roba di tre anni prima. Cazzate, 
comunque. Appoggiò la lettera dove capitava e tornò in sala, con l'intenzione 
di stravaccarsi sul divano e magari accendere la tv, o meglio ancora 
prendere il portatile e gironzolare un po' su internet. Appena si affacciò 
sulla soglia della porta, rimase senza fiato. Francesca era lì.
"Ciao, scusa se sono entrata dalla porta che da sul cortile. Immagino di 
essere stata sfacciata."
Non era vestita di bianco come lui l'aveva sempre vista, ma indossava una 
camicetta leggera ed una gonna rossa, corta.
"Fi... figurati, hai fatto benissimo" si affrettò a dire. "Accomodati, 
prego."
Indossava un paio di sandali che lasciavano vedere i piedi nudi attraverso 
un intreccio di sottili lingue di cuoio rosso. Non la aveva mai incrociata 
con i sandali, prima, ma sempre con scarpette con il tacco. Fu piacevolmente 
sorpreso dall'abbigliamento.
*Dio, vorresti farmi credere di aver fatto questo per me? Tu?
"Il postino si è sbagliato, ed ha lasciato a me questa busta che, invece, 
credo sia per te" spiegò Francesca. "Sei tu a chiamarti Quinto, vero?"
"Certo. Oh, grazie!" disse prendendo la busta che la donna gli stava 
porgendo. Le unghie delle mani, così come quelle dei piedi, erano laccate di 
rosso, un rosso molto forte ma non brillante, un rosso mestruale, pensò 
Quinto. Aveva alcune volte incontrato Francesca nel parcheggio, nell'ascensore, 
eccetera, ma non l'ava mai vista truccata in modo così appariscente. Anzi, 
di solito aveva un viso acqua e sapone che ricordava le cose buone e 
naturali come, per esempio, il pane fatto in casa, ed un profumo discreto, 
come i biscotti appena sfornati. Invece quel giorno era colorata come un 
pappagallo e anche il profumo era sin troppo forte, quasi a dover coprire 
altri odori sgradevoli. Ed anche il comportamento in generale era 
disinvolto, forse troppo, con quegli occhi neri sempre fissi su di lui, a 
pretendere di incrociare il suo sguardo come per volerlo incatenare.
*Non solo me l'hai mandata, ma me l'hai mandata in calore. Grazie, dio! Se 
esisti, non sei poi così male come ti dipingono!
La busta era proprio quella che lui aspettava. In alto a sinistra 
campeggiava il logo aziendale: qp. Nonostante morisse dalla voglia di 
aprirla e leggere il contenuto, si trattenne dal farlo e preferì dedicare 
ogni attenzione alla propria ospite. Che stava indicando la busta e stava 
ridendo in un modo che lui, Quinto, non avrebbe mai creduto possibile. 
Francesca gli era sempre apparsa un po' sulle sue, distinta ed elegante, 
raffinata e lontana, ma forse erano state solo fantasticherie. La donna che 
era entrata in casa sua sembrava molto più disponibile ed alla mano.
"Perché stai ridendo?" domandò. Francesca era quasi piegata in due e si 
copriva la bocca con una mano. Forse ha una risata cavallina che scopre le 
gengive e se ne vergogna, ipotizzò Quinto. Nota positiva, chinata in avanti 
lasciava intravedere parte del seno attraverso la scollatura.
"Cos'è, roba porno?" chiese Francesca.
Quinto girò la busta tra le mani. "Questa lettera? E perché?" domandò 
sbalordito.
"Il simbolo a forma di uccello!" rispose la donna. "Non vedi? C'è un simbolo 
a forma d'uccello."
Quinto ci mise un po' a capire, ma alla fine il suo sguardo cadde sul 
simbolo aziendale: qp.
"Ah, be'..." tossicchiò. Sì, in un certo senso le lettere minuscole qp 
potevano sembrare due palle ed un cazzo, ma certo ci voleva una notevole 
fantasia oppure, e qui stava il bello, ci voleva una mente incline a vedere 
il sesso dappertutto.
*Grazie, dio!
"E' il logo aziendale" spiegò chiedendosi se valesse la pena di farlo. "Le 
lettere qp stanno per Quarto Pallavicini, mio nonno."
"Geniale!" esclamò Francesca, posandogli una mano sul ginocchio. "Quarto 
lui, Quinto tu. Succede solo nelle grandi famiglie, no? E quindi" sussurrò, 
sporgendosi fino quasi a toccargli un orecchio con le labbra, "questo 
simbolo è anche il tuo simbolo, giusto?"
"In un certo senso, sì" ammise.
"Fantastico Quinto, veramente fantastico." La donna si ritrasse 
appoggiandosi alla spalliera della sedia e nel farlo fece salire la gonna 
quasi sino all'inguine. "Sai, questo residence è un dormitorio per 
vecchietti in pensione. Se una ragazza volesse divertirsi un po', cercare 
compagnia, sarebbe come cercare un ago in un pagliaio." I loro sguardi si 
intrecciarono; quello di Francesca aveva una presa magnetica in grado di 
ipnotizzare il cervello di qualsiasi uomo, pensò Quinto. "Per cui, posso 
ritenermi veramente fortunata di aver trovato il mio ago, giusto?"
Dopo qualche secondo di esitazione, Quinto disse: "Il tuo ago sarei io, stai 
dicendo?"
"Vedi altri aghi, in giro?" domandò Francesca. Facendosi seria: "Ti faccio 
paura?"
Quinto emise una risatina tranquillizzante, per sé e per l'umanità intera. 
"Naturalmente no" affermò.
Francesca emise un sospiro di sollievo. "Non sai quanti uomini si facciano 
spaventare da donne appena un po' intraprendenti" disse. "E' una sciagura, 
un'epidemia. Brindiamo. Hai da bere?"
"Certo."
"Qualcosa di forte, grazie" pretese Francesca. "Qualcosa che ci sblocchi. 
Oppure hai fatto il chierichetto da piccolo?"
Quinto rise. "L'ho fatto, perché costretto. Poi sono cresciuto..."
"Di solito quelli che hanno fatto i chierichetti da piccoli non vanno molto 
d'accordo con il sesso, da grandi. Sarai in grado di smentire, tu, questo 
dato statistico? O lascerai la povera Francesca delusa, sola e 
sconsolata..."
"Ma cosa stai dicendo..." la interruppe, cercando di schivare l'argomento.
*Me l'hai mandata proprio in calore. Una troia, praticamente. Magari adesso 
scoprirò che è una puttana di professione, per cui mi chiederà dei soldi.
"Invece no" disse Francesca.
"No cosa?" domandò Quinto.
"Non mi lascerai delusa. Tu sei un qp, un grande qp." Stava sorseggiando un 
whisky che Quinto aveva servito. Quinto era un vero intenditore di whisky, 
ne aveva sempre una buona scorta con sé.
Francesca fece volgarmente schioccare la lingua. "Un ottimo Craigellachie" 
sentenziò.
"Conosci questo whisky?" domandò Quinto, stupito. Ma forse, si disse, aveva 
letto l'etichetta.
"E come si può sbagliare? Malto dall'aroma fumoso... assai saporito, di 
corposità media. Più adatto dopocena, ma io sono d'accordo con te: 
fantastico la mattina, per far saltare i freni inibitori."
Ora era proprio di fronte a lui, in piedi. I visi si toccavano quasi. "Un 
altro drink, grazie."
"Ho altri whisky, se vuoi" propose lui.
"Lo vorrei molto torbato. Bere torbato, per coscienze turbate." Sembrò 
pensierosa. "Non sarai mica religioso, Quinto?" domandò portando il 
bicchiere alla bocca.
"No, non lo sono" rispose. Si chinò per prendere una bottiglia di Caol-Ila 
dal mobiletto bar. Quando si rialzò, la vide che si era sdraiata sul 
divanetto, con una mano tra le gambe.
"Versami il whisky addosso, voglio esserne impregnata" disse Francesca. 
"Bagnami la camicetta, bagnami tutta."
*Una vera porcona. Ti ringrazio, questa voglia hai dato il meglio di te. 
Quasi quasi mi converto.
Dopo alcuni secondi di esitazione che sembrarono lunghi quanto la prima 
guerra mondiale, Quinto si disse che non era il caso di mostrare troppo 
stupore per non rischiare di apparire inadeguato. Le andò vicino e cominciò 
a versarle il prezioso liquido sui seni. Da come i capezzoli si indurirono 
sotto la stoffa, era evidente la mancanza di un reggiseno.
Francesca rise come avrebbe potuto ridere una corrotta star del bianconero. 
"Come va il tuo qp? Non mi dire che sta diventando maiuscolo. Perderebbe 
quella sua forma così... così sublime, e perfetta."
Una vera zoccola, tuttavia non un'oca come avrebbe preferito. Da come 
parlava, e dal tono della voce, trapelavano ironia e  consapevolezza, doti 
che non si riscontrano nell'archetipo della donna stupida ma bella. Ciò 
metteva leggermente a disagio Quinto.
*Avresti potuto mandarmela un po' più stupida, ma non voglio sottilizzare. 
Grazie lo stesso, dio!
La camicetta era abbondantemente inzuppata di Caol-Ila ed il whisky, non più 
assorbito dal tessuto, stava scivolando verso la gonna, lungo il ventre.
"E' fantastico!" urlò Francesca. "Tu non sai, qp, quanto sia inebriante il 
Caol-Ila che lentamente ti scivola tra le cosce ed inzuppa le mutandine. 
Alcuni veri uomini sarebbero capaci di succhiarti via il whisky dalla fica! 
Ma prima, inizia da qui" intimò slacciandosi la camicia. I lembi di stoffa 
non più uniti dai bottoni mostrarono il solco tra i seni e poi il ventre 
piatto e liscio. L'ombelico era adorno di un piercing, una specie di anello 
scuro. Quinto si inginocchiò di lato al divano e rimase per una frazione di 
secondo a guardare, come un affamato che all'improvviso, dopo tanto digiuno, 
si trovi ad affrontare una tavola imbandita di ogni ben di dio.
"Sempre lui, sempre lui..." ansimò Francesca. "Lascialo perdere, pensa a 
 me!"
Quinto non rispose a quella frase sibillina, aveva altro a cui pensare. 
Appoggiò la bocca proprio lì, sul piercing. Lo circondò con le labbra e lo 
toccò con la punta della lingua. Inebriato dal contatto con la carne ed il 
metallo, scostò ancor di più i lembi della camicia in modo da portare alla 
luce i capezzoli, che erano anch'essi adornati da un piccolo anello che ne 
trafiggeva la punta. Cominciò a succhiare da quel paesaggio il sapore misto 
di carne, oro e Caol-Ila, una mistura micidiale in grado di annientare ogni 
raziocinio. Scivolò insaziabile verso l'inguine finché non ebbe tra i denti 
il tessuto delle mutandine, intriso di whisky ed altri prevedibili fluidi. 
Affondò la testa tra le cosce di Francesca come un cane rabbioso e morse la 
stoffa degli slip come per strappare via l'ultimo sottile strato di tessuto 
che si opponeva al sublime piacere della carne molle e scomposta. Sentì 
anche qui, con la punta della lingua in esplorazione, una serie di anellini 
che circondavano il clitoride. Grugnì e si meravigliò egli stesso del suono 
che stava uscendo dalla sua gola: il suono strozzato di un invasato, di un 
animale, di una bestia, di un porco immondo che aveva perso ogni pudore e si 
stava squagliando al calore di un ventre umido, caldo, accogliente e 
benevolo nella sua accondiscendenza.
"Ti piace, vero?" disse Francesca mentre lo spingeva con una mano sulla nuca 
sempre più dentro, sempre più dentro, dove mai lingua d'uomo avrebbe mai 
osato pensare di poter arrivare.
Furibondo, Quinto si strappò i vestiti di dosso e puntò il membro contro la 
bocca di Francesca, che si spalancò inghiottendo il boccone. Sapeva di 
essere ben dotato fisicamente, eppure a confronto dello spazio disponibile 
all'interno di quella gola gli sembrò di essere piccolo.  Un po' di saliva 
colò lungo il pene sino ai coglioni e poi andò oltre. Dopo aver 
giocherellato con lo scroto, Francesca gli si intrufolò con le dita tra le 
gambe ed approfittando della saliva che era colata, gli infilò un dito in 
culo. Spontaneamente Quinto strinse le chiappe ed avrebbe voluto fermarsi, 
ma fu impossibile: il suo pene si era come allargato per incanto ed ora 
occupava tutto lo spazio disponibile nella bocca di Francesca, che smise di 
spompinarlo per dirgli: "Non avresti mai pensato di godere così tanto con un 
dito in culo, vero? Guarda come è gonfio il tuo qp!" Era tutto vero, tra le 
nebbie del piacere Quinto dovette ammettere che non aveva mai visto, prima, 
il proprio ego così voluminoso e tracotante. Francesca spinse il dito ancora 
più a fondo e con la lingua prese a leccare velocemente il cazzo di Quinto, 
dai coglioni sino in cima, andata e ritorno, sempre alla stessa velocità, 
ingorda ed insaziabile allo stesso tempo, carnefice di un gioioso tormento, 
finché non ottenne il meritato premio. Una bianca eruzione uscì voluttuosa 
dalla cappella gonfia e segnò un attimo di tregua.
"Non pensare di cavartela così" disse Francesca. Si voltò e si mise col culo 
all'insù. Prese la bottiglia del whisky che era appoggiata sul pavimento e 
la puntò contro il proprio sfintere. "Aiutami, dai, che da sola non ce la 
faccio!" implorò spazientita rivolta a Quinto che, stravolto, si era 
abbandonato su una poltrona.
"Sì, cosììììì..." disse come una pornostar consumata leccandosi le labbra, 
mentre il collo della bottiglia penetrava lentamente. "Spingi forte, 
spaccami le budella, fammi vedere di che pasta sei fatto!" esclamò quasi 
violenta. "Non pensare di farmi del male, spingi!"
Il cazzo di Quinto si era indurito di nuovo senza dargli il tempo di 
riflettere. Tolse la bottiglia e vide che un piccolo fiotto di whisky stava 
uscendo dal culo ancora aperto di Francesca. Di nuovo dal suo corpo uscì un 
grugnito sotterraneo e bestiale, che era certo non sarebbe mai più riuscito 
a riprodurre, ed affondò con il viso tra i glutei per chiudere quella 
sorgente di whisky con la lingua. Francesca si inarcò reattiva: "Così mia 
piaci, porco! Leccami il culo, leccami il culo... Lo vuoi? E' tuo!"
Quinto la cavalcò e sfruttò lo spazio lasciato dalla bottiglia per 
introdurre l'uccello. Non appena dentro, sentì la muscolatura di Francesca 
contrarsi come per appropriarsi del cazzo e tirarlo giù, sempre più giù, con 
una forza tale che per un attimo, mentre sborrava, gli parve di essere 
entrato dentro anche lui e non solo il suo cazzo, di essere diventato un 
tutt'uno di carne con quell'altra carne, una cosa molto religiosa e 
cattolica, a ben pensarci.
"Ora basta" disse Francesca, ritraendosi. Ansimava come un animale braccato. 
Si voltò ed allargò le gambe, mostrando  la carne ferita che mai si 
rimargina, il segno perenne della vita e della morte, ciò da cui si esce e 
ciò in cui si vuol tornare. La fica pulsava come quella di una cavalla in 
calore. "Ora fottimi qua, entra qua dentro" ordinò Francesca. "Ti voglio 
selvaggio, devi farcela. Devi riempirmi. Non dirmi che non ce la fai, uomo."
Quinto le salì sopra ed il suo uccello, pur non duro come in precedenza, 
scivolò facilmente dentro. Si mosse e lo sentì aumentare di consistenza. Non 
avrebbe mai creduto di essere capace di avere tre erezioni così ravvicinate 
e, soprattutto, di essere capace di venire tre volte consecutivamente in 
così poco tempo.
*Tre, il numero perfetto. Come la trinità, no?
All'improvviso si accorse di avere sotto di sé, tra le braccia, qualcosa di 
selvaggio, un animale furioso che si contorceva vittima di un piacere 
immondo. Francesca gemeva sotto i colpi del cazzo in modo abominevole, 
urlava senza vergogna e senza ritegno si agitava, ora preda e vittima, ora 
padrona assoluta, inebriante dittatrice, perversa signora di questo e di 
ogni altro mondo.
"Sì!" urlò con tono di vittoria quando lui le inondò il ventre di sperma. 
"Sì!"
Ansimante, Quinto si alzò in piedi. Pietà, pensò. Ora riposiamoci un attimo. 
Parliamo. Facciamo qualsiasi cosa ma non sesso, basta. Alzò lo sguardo verso 
il parcheggio e quello che vide sarebbe stato sufficiente a fargli venire un 
infarto, ma lo aiutò il fatto di non riuscire subito a comprendere cosa 
stesse vedendo. Il SUV grigio metallizzato di Francesca era lì, ma era 
appena arrivato. La porta si era appena aperta e Francesca ne stava uscendo. 
Vestita come sempre di bianco, elegante nel camminare sopra i tacchi alti e 
le scarpine sottili, aprì il bagagliaio e ne trasse un paio di sacchetti di 
carta. Shopping.
Quinto abbassò lo sguardo ed osservò quella donna, al confronto volgare ed 
abominevole, che era ancora per terra nella sua stanza, sfatta e con le 
gambe perennemente aperte. Era in tutto e per tutto uguale a Francesca, ma 
non era Francesca. Era un'altra... un'altra cosa. Il terrore lo colse. Puntò 
un dito contro di lei e confuso balbettò: "Tu... tu chi sei?"
"No, non sono la gemella di Francesca" ghignò lei. "Lui ha passato la tua 
pratica a me."
"Lu... lui chi?"
"Hai capito benissimo, non mentire a te stesso" disse la donna. Mentre 
parlava sembrava trasformarsi lentamente in qualcos'altro, qualcosa di 
terribile ed opprimente. "Visto il contenuto della tua richiesta, poi..."
Detto questo scoppiò a ridere in modo irrefrenabile e crudele.
Quinto si svegliò di soprassalto nel suo letto. Si sentiva poco bene. Guardò 
l'orologio: le cinque del pomeriggio. Vaffanculo, aveva saltato il pranzo. 
Come un coglione doveva essersi riaddormentato. Colpa del sabato, della noia 
e della solitudine. E che brutto sogno aveva fatto, cazzo! Veramente 
terribile, roba da film horror. Doveva smetterla di sfidare dio. Quelle 
stupide sfide! Basta, non potevano portare a nulla di buono. Se era 
veramente convinto che dio non esistesse, che senso aveva sfidarlo? Meglio 
lasciarlo in pace, meglio. Si diresse verso il bagno e si ficcò sotto la 
doccia: si sentiva puzzare, di Caol-Ila e qualsiasi altra cosa. Al termine 
indossò l'accappatoio e pigramente si mosse per andare in sala. La trovò in 
grande disordine. Cera puzza di whisky dappertutto, le seggiole erano 
spostate e si sentiva bisogno di cambiare aria. Spalancò le finestre e prese 
la busta con il logo "qp" bene in mostra. Per un attimo qualcosa gli balenò 
in mente, qualcosa che forse aveva a che fare con il brutto sogno che aveva 
fatto. Si sentiva stanco, molto stanco nonostante la lunga dormita, 
addirittura spossato. Il nonno gli comunicava ufficialmente il nuovo 
incarico e la promozione.  Più ripensava al sogno, più questo diventava 
impalpabile. Non ricordava più niente, eppure doveva essere stato terribile, 
si sentiva ancora rintronato.
Rimise la lettera nella busta, che girò più volte tra le mani. Che strano, 
non ci aveva fatto mai caso, ma il logo "qp" sembrava proprio un simbolo 
fallico. Si disse che era stupido, chissà cosa ne avrebbe potuto pensare, di 
simili idee, una personcina ammodo e distinta come la sua vicina di casa, 
Francesca.
Da un appartamento vicino gli parve di udire le note della canzone di Lucio 
Battisti, "...non è Francesca".
*Dio, se esisti, se veramente esisti...
Scosse il capo.
Meglio di no.
THE HAPPY END
-- 
mdp
http://maxdelporco.blog.aruba.it
 

 considerarsi in corsivo.
La formattazione è ok,
Ti segnalo solo un refuso, bellissimo nella sua scoperta origine:
Una vera porcona. Ti ringrazio, questa voglia hai dato il meglio di
te.
Quasi quasi mi converto.
I commenti alla prossima.

 > la versione definitiva.
caro max, avevo riletto con piacere il racconto e l'ho trovato
molto diverso da come m'era apparso inizialmente, a dimostrazione,
peraltro superflua, di come sia necessario, IMHO , evitare
interruzioni
nel postare i racconti.
Il racconto è piacevole e brioso, anche se sinceramente,a suprema
sintesi,
non m i sento di dirti che mi sia particolarmente piaciuto.
Il gradimento, si sa, è soggettivo e non è facile motivarlo; diciamo
che non amo
certi "moralismi" che, inevitabilmente, s'innestano a parlare di Dio e
del suo
angelo caduto. Non per pruderie da parte mia, tuttaltro ma,anzi, per
qurl po'
di didascalico che vorebbe esserci, o che intravvedo, fra l'onirico ed
il metafisico.
Sarà che son stufo dei serial TV come medium, ghostwhispers ecc. ?
lehaim da haimle

 angelo caduto.
Subito dopo aver scritto il racconto, ho immaginato che il materializzarsi 
del soprannaturale potesse far pensare ad un intento moralistico. Che, 
invece, non era nelle mie intenzioni e non è assolutamente nelle mie corde. 
Anzi, mi piace raffigurare l'aldilà e la "divinità" in modo ben diverso 
dallo standard che ci è stato inculcato. Per esempio, il protagonista del 
racconto può aver vissuto un'esperienza scioccante, ma non gli è successo 
niente di male, anzi, a ben vedere... chi di noi non vorrebbe inviare certe 
preghiere ed essere assistito (in quel modo) da certi demoni? Ma questo 
discorso ci porterebbe molto lontano, troppo rispetto ad un raccontino di 
pura fantasia, scritto solo per divertire e creare un elemento di sorpresa, 
che era il vero nodo centrale attorno il quale ho cercato di costruire al 
meglio tutto il resto.
Grazie per il commento, alla prossima!
-- 
mdp
http://maxdelporco.blog.aruba.it
 

 
Ahahah!
per un attimo ho temuto che il signor qp
avrebbe ricevuto una santa lezione dal signor db...
che ci vuoi fare, non ci sono più quei
bei lettori passivi di una volta.
grazie (piaciuto),
ac.

 avrebbe ricevuto una santa lezione dal signor db...
Giuro che non ci ho pensato, altrimenti forse avrei cambiato qualcosa...
Davvero, la tentazione sarebbe forte.
Ciao!
-- 
mdp
http://maxdelporco.blog.aruba.it
 

 
Conosco uno che con le tentazioni faceva cosě: chiudeva gli occhi (un 
attimo) e poi (soffrendo) cedeva. : )
A parte gli scherzi, sig. db č tutto tuo, nel caso
ciao,
ac.

avrebbe ricevuto una santa lezione dal signor db...
ma LOL! *giuro* che ci avevo pensato anche io! ahahhahaha
g.
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

passando attraverso  l'ampia porta finestra della sala. L'azienda per la 
Bello, divertente, anche eccitante perche' l'eccesso, quello che lo
renderebbe poco verosimile, arriva nel momento in cui il sospetto che ci sia
qualcosa di "strano" si e' gia' bello che insinuato e allora si sta al
gioco, il patto letterario regge. tutto puo' essere, a quel punto.
ho apprezzato come hai gestito la "sorpresa". niente colpi di scena, ma un
lieve sospetto che si fa sempre piu' forte fino alla frase, secondo me
perfetta: "Sempre lui, sempre lui..." ansimò Francesca. "Lascialo perdere,
pensa a  me!". ehehehe, perfetta, si, in quel momento.
Per lo stesso motivo non mi ha convinto il risveglio dal sonno, con il
"classico" dubbio sara' o non sara'? troppo visto.
bravo max, proprio un bel raccontino
giulia
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