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Titolo: [Racconto lungo - OT] La storia di Puttanella - 9a parte(B)

La storia di Puttanella
by Mo
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9. L'ultimo saluto (B)
Quando quel pomeriggio, la corriera arrivň in paese, non c'era nessuno ad
aspettare Puttanella. E nessuno diede segno di averla riconosciuta o si
offrě per aiutarla a portare il suo bagaglio.
Reggendo la valigia con tutte e due le mani, Puttanella si era trascinata
fino a casa di Eugenia, l'anziana madre di Elisa, che appena aprě la porta e
la vide, le si gettň tra le braccia, stringendola forte.
«La nostra bambina! La nostra bambina č tornata! Figlia mia! Sei un fiore
tanto bello che la nostra casa si era spenta senza di te! Entra, entra,
lascia lŕ la valigia. Sei stanca, vuoi mangiare qualcosa? Ho preparato un po
' di brodino, che lo sai, io i denti ormai non ne ho piů tanti...»
«Eugenia, non ti preoccupare. Voglio vedere Elisa, prima.» l'aveva calmata
Puttanella.
«Madonna, quella figlia...come sta male! Sta sempre a piangere, a tremare.
Proprio lei doveva trovare la morta? Lo dico sempre io, che Gesů solo alle
persone buone le mette alla prova!»
Apprendere del dolore di Elisa fu un nuovo colpo per Puttanella, che fino a
quel momento aveva cercato in tutti i modi di essere forte.
«Vado a casa di Enzo, Eugenia. Stai tranquilla adesso: ci parlo io con
Elisa.» e salutandola con un bacio sulla guancia rugosa, Puttanella si
accomiatň da Eugenia per andare a trovare la sua cara Elisa.
Quando Enzo le aprě la porta non disse nulla. Se la strinse forte al petto,
cercando di  infonderle sicurezza e fu solo allora che Puttanella riuscě a
lasciarsi andare in un pianto disperato, versando tutte le lacrime che aveva
dentro. Pianse per la morte della sua grande amica, per le cattiverie subite
fino a quel momento e soprattutto per il tempo che aveva trascorso senza le
persone che amava e che le volevano bene.
Quando si fu calmata, Puttanella poté abbracciare anche Dani e Pulce, che
sorridevano tra le lacrime per la gioia di averla di nuovo tra loro.
«Vieni, ti accompagno dalla mamma.» Le disse Dani, prendendola per un
braccio. «E' da quando le ho detto che stavi arrivando che si č calmata un
poco, ma poi ha ricominciato a piangere perché ha vergogna di vederti.
Parlale tu, per favore. Non la  posso vedere cosě...»
La stanza era debolmente illuminata.
Le lampade sui comodini accanto al letto matrimoniale erano coperti da
larghi fazzoletti ed Elisa giaceva sul letto, rannicchiata in posizione
fetale.
«Elisa? Sono io, Puttanella.» sussurrň, avanzando adagio.
«Puttanella! Oddio, Puttanella...bambina mia, perdonami!» singhiozzň Elisa,
coprendosi la bocca con le mani. Puttanella le prese le mani e le scoprě il
volto arrossato e gonfio per il troppo piangere.
«Perché mi chiedi perdono, Elisa? Perché pensi di doverti scusare?»
Ma Elisa scuoteva la testa, addolorata. «Non la dovevo lasciare da sola...lo
sapevo che avrebbe fatto qualche sciocchezza. Tu lo sai quanto era cattiva.»
«Chi era cattiva, Elisa? Stai parlando di zia Ada? Che ha fatto zia Ada?»
«Io l'ho vista arrivare con quella faccia da pazza... mi guardava e rideva,
rideva. Si teneva la pancia dal ridere. Poi mi ha urlato contro: "Bu! La
puttana č morta! Non vuoi vedere com'č morta?" E lě ho capito che era
successo qualcosa di brutto a Zoraide... ed ho iniziato a correre, a
correre... ma quando sono arrivata c'era tanto di quel gas, si sentiva giŕ
fuori dalla porta. E Zoraide era a terra con la testa piena di
sangue...Zoraide, la bella Zoraide!»
Puttanella abbracciň Elisa, e la cullň finché i singhiozzi non si placarono.
Le sussurrava di star tranquilla, che Zoraide era in un posto bellissimo
dove la cattiveria della gente non poteva piů raggiungerla, e mentre lo
diceva cercava disperatamente di convincersene anche lei.
Poi Elisa si addormentň e Puttanella tornň dai suoi amici. Era arrivato
anche Fusto, che nel dolore pareva essersi ristretto. La avvolse in un
abbraccio da orso e si sentě in dovere di aggiungere: «Michelino non poteva
venire. Era a casa di Priscilla, dai suoceri.»
«Va bene, non fa niente. Lo vedrň domani.» Quante ferite dovevano essere
inferte ancora, al suo cuore?
«Mi dispiace, Puttanella. Le volevamo tutti bene, lo sai, ma Ada era uscita
di senno da tanto, ...sai anche tu quanto beveva.»
«E' stata Ada ad ucciderla, dunque...» chiese Puttanella, ormai rassegnata
all'idea.
«Sě. La polizia l'ha presa in custodia, ma non la terranno a lungo. Le
daranno l'infermitŕ mentale e la interneranno.»
«Quello che non riesco a capire č il perché? Perché zia Ada voleva morta
Zoraide? Perché tutti non fate altro che chiedermi perdono? Dimmelo Fusto,
almeno tu... ti prego.»
Alla sua domanda, Fusto si era guardato attorno, chiedendo ai suoi amici il
permesso di rivelarle la veritŕ. Ad un assenso di Enzo, Fusto la guardň
fisso negli occhi e le disse con solennitŕ: «Zoraide era tua madre,
Puttanella. Ti aveva adottata.»
Pensavo a Zoraide, quella donna meravigliosa che non avrei mai conosciuto e
il mio cuore si era stretto in una morsa. La luna stava facendo capolino nel
cielo, non ancora scurito del tutto,  e come sempre nella mia fantasia aveva
un volto di donna, di madre. Lasciandomi sfuggire una lacrima silenziosa, mi
dissi che quello doveva essere il volto di Zoraide, che se l'avessi
incontrata sarebbe stata proprio cosě, pallida e bellissima come la luna.
Sarebbe piaciuta tanto a mia moglie, Zoraide. La mia dolce Adele che non
amava i pregiudizi e chiacchierava volentieri con tutti; la immaginai
affacciata sul balconcino della nostra stanza, intenta ad osservare la luna.
Mi scusai mentalmente con lei per il prolungarsi del mio ritardo, ma non era
ancora giunta la fine della storia e non potevo abbandonare la piazza prima
di averla ascoltata tutta.
Prima dell'arrivo di Puttanella, io dovevo sapere tutto di lei.
«Quando Puttanella scoprě che Zoraide l'aveva adottata, cosa fece?»
«Non fece nulla. Non poteva fare nulla...pianse di nuovo, solo che stavolta
le sue lacrime non erano per un'amica, ma per sua madre. La seconda madre
che aveva perso.» mi rispose Elisa.
«Andammo tutti a dormire, il giorno dopo c'era il funerale...e fu un
funerale che nessuno dimenticherŕ facilmente, in paese.»
Pian piano un mezzo sorriso spuntň sulle labbra del gruppetto. Fusto
scuoteva la testa, sorridendo malinconicamente. «Non era cambiata
Puttanella, non sarebbe cambiata mai.»
«Io me la vedo ancora, alla testa del nostro modesto corteo dietro la bara,
mentre urlava come una matta alle persone che ci guardavano...allora se ne
accorsero tutti, che era tornata Puttanella.» confermň Pulce, ricordando la
scena.
«Cosa urlava? E a chi?» chiesi io incuriosito.
Puttanella ce le aveva ancora in mente, le parole che aveva urlato.
Si era accorta della gente che si fermava a guardare il loro piccolo corteo,
mentre seguivano la bara fino al piccolo cimitero alla periferia del paese e
non era riuscita a sopportare le loro malignitŕ.
«Ipocriti!» aveva gridato all'improvviso «Mia madre č morta e voi non sapete
far altro che voltare la testa e bisbigliare al nostro passaggio! Sě... era
mia madre, avete sentito bene, anche se non avevamo lo stesso sangue... ma č
il cuore che conta, i sentimenti: lei sapeva amare! Lei sapeva donarsi. Ed č
questo che ci accomunava, che ci faceva stringere piů forte, non il mio
nome, non il suo mestiere... E voi, guardatevi: i suoi compaesani, gente
senza riconoscenza. Che dite, facevate bene voi donne a disprezzarla? Quando
arrivavate a fine giornata stanche per le faccende, e vostro marito aveva
voglia di fare l'amore...non speravate forse che andasse a sfogarsi altrove?
In fondo c'era Zoraide, no? Lei vegliava sul vostro matrimonio, era lě ad
assecondare le loro voglie perché non si trovassero un amante con cui
fuggire ed abbandonarvi...c'era Zoraide! E voi uomini, che ora vi vergognate
di averla conosciuta, potrei indicarvi uno per uno: non cercavate una donna
generosa, che accettasse di realizzare quei desideri che non osavate
rivelare alle vostre mogli cosě pie? C'era Zoraide! Zoraide, mia madre! Ora
vi chiedo ancora, non vi vergognate del vostro comportamento? Non vi
vergognate di giudicarla anche nell'ora della sua morte?»
Aveva buttato fuori quelle parole con tutto il fuoco che aveva dentro.
Avrebbe voluto accasciarsi lě, in mezzo alla strada, e ricominciare a
piangere; ma aveva cercato dentro di sé, ancora una volta, la forza per
andare avanti nel suo cammino.
Aveva mosso un passo, poi un altro. Le sue scarpe producevano un rumore
sordo sull'asfalto, che si era amplificato pian piano, mentre le donne del
paese ed i loro mariti li seguivano a capo chino.
Se solo Zoraide avesse potuto vedere quanta gente l'aveva accompagnata alla
sua ultima dimora, di certo avrebbe riso allegramente. Con quella risata
cosě profonda e sincera, che non mancava mai di contagiare i suoi amici, e
perché no, anche i suoi amanti.
Ancora oggi il ricordo di quella cara risata le risuonava nella testa.
Non le era rimasto molto altro di lei... l'abito da sposa era andato perso e
aveva dovuto vendere o regalare tutto il resto, prima di restituire l'
appartamento al suo legittimo proprietario, un vecchio amante di Zoraide.
Quando Puttanella aveva lasciato nuovamente il paese, l'unico ricordo di
Zoraide che si era portata dietro era quel vecchio abito rosso, lo stesso
del loro primo incontro.
E adesso che lo indossava davanti allo specchio, le sembrava di non averle
mai dato l'ultimo saluto.
(fine 9a puntata)
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I racconti di Moemi su
http://www.moemiweb.net/

Hello, Moemi!
You wrote  on Fri, 31 Oct 2003 21:16:23 +0100:
 M> (fine 9a puntata)
 M> -----
 M> I racconti di Moemi su
 M> 
http://www.moemiweb.net/
Sempre meraviglioso sei un fiume di idee complimentoni
With best regards, Giuvą.  E-mail: anti...@spam.caz

 mai dato l'ultimo saluto.
Sempre piu' complesso... e sempre piu' bello...
Bye,
	Red
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...e la pianta grassa disse: "Che palle..."

 ...e la pianta grassa disse: "Che palle..."
Che palle sta scritta, mi piaceva di più quella di prima!
;)

Meno male, posso tirare un sospiro di sollievo...avevo paura che questa
parte non vi sarebbe piaciuta!
Baci, Mo
Giuvą <anti...@spam.caz> wrote in message


 ;)
A me no :P
Bye,
	Red
