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Titolo: (EDS di primavera) Nonostante tutto - Rachel Barnacle

Ad Haimle. 
Al suo - "eros e tanatos non solo teorico ma concretamente da me provato
quale pulsione alla vita che, ogni volta che mi firmo, cerco di onorare". 
Che io possa diventare giovane come lui, crescendo.
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Nonostante tutto era arrivata. 
Dalla finestra aperta entrava la luce di marzo e i mandorli del viale 
esibivano senza ritegno una imbarazzante, vigorosa fioritura. L'aria era 
ancora frizzante da far lacrimare gli occhi ma lei era arrivata,
nonostante 
tutto, insieme alla primavera.
Ma non era Marzo, neanche per scherzo, era il 13 Novembre. 
E niente mandorli con imbarazzanti fioriture, perché i mandorli non
c'erano neanche pių. Ci fossero stati, avrebbero dormito il loro sonno
quasi nero di legno dolce. Tra la nebbia, tra la pioggia. 
Ma non c'erano, e non c'era neanche pių il viale, che poi chiamarlo viale
č abbastanza strano. Diciamo passeggiata. Diciamo la nostra passeggiata.
La nostra passeggiata era sparita, e del resto in quei giorni nessuno
passeggiava pių. 
Ad ogni modo sė, era arrivata, in un modo o nell'altro.
Solo per noi, ma era arrivata.
L'aria. L'aria me la ricordo a malapena, come puō ricordarsela un topo
d'inverno accoccolato tra il fumo e gli stracci. E gli occhi mi
lacrimavano per altri motivi.
Mark non tornava mai a casa, ecco un buon perché. E mi scoppiava il cuore
ogni volta, in quelle poche ore strane tra le cinque del pomeriggio e le
nove di sera, all'inizio dell'inverno, che in certi giorni faceva perfino
quasi caldo. Cercavo di scordarmi che era Rotherhithe che bruciava. 
Il coprifuoco era alle sette, e Mark non rientrava mai prima delle nove.
Diceva che a quell'ora si facevano gli affari. 
E gli affari erano pane nero e formaggio, un po' di burro se era
fortunato. Rideva, da non crederci, rideva quando si srotolava il fagotto
da sotto la camicia. Era sempre di carta marrone senza neanche lo spago,
un origami di disperazione con un ripieno di salvezza. 
Rideva dopo. Ma quando apriva l'uscio non rideva mai. Non ne aveva il
tempo, non ne aveva il fiato, e ancora me lo vedo scapicollarsi dentro,
solo occhi e narici dilatate. Anche quando entrava piano. Occhi e narici
dilatate.
Per noi era arrivata. L'ultima.
Anche se ancora non lo sapevamo, perché ci sembrava che non ci sarebbe mai
stata fine. Ci immaginavamo tutta la vita cosė, tutta la vita al buio di
notte, a sentire i rumori da fuori, quel suono ronzante in avvicinamento,
senza poter dormire. Quel suono in avvicinamento che si capillarizzava,
goccia a goccia, come una vena marcia dritta al cuore, fino a entrarti
anche nei sogni quando ti cadeva la testa.
Noi non lo sapevamo che era l'ultima, quella sera.
Alta come una palazzina di due piani di quelle belle, nella cittā buona.
Tonda tonda alla base che non bastavano le braccia di due uomini forti, e
poi saliva fino a un vertice appuntito blu cobalto. Una supposta di
alluminio per i nostri culi stretti. E lei ormai era il nostro raccolto di
stagione: dall'estate matura fino alle prime brume di ottobre, e poi
oltre, un solo unico frutto dal cielo senza benedizioni.
Rattrappiti come fossimo giā morti, come bulbi invernali sotto terra a
sentire i muri tremare, stavamo immobili all'inizio, finché l'allarme
suonava. Ma l'allarme suonava per ore certe notti, e avevamo imparato che
era inutile stare fermi. Non scendevamo neanche pių in cantina tutte le
volte. 
Cosė quella sera Mark stava scartocciando il suo pacco, seduto davanti al
tavolo di legno scheggiato. Aveva tirato fuori il coltello dalla cintola e
con gesti precisi affettava il pane, mentre io guardavo dalla finestra
immaginandomi gli aerei che si avvicinavano.
Certe sere mi concentravo tanto che quasi riuscivo a vederli: spuntare da
est come se nascessero dal sonno piatto del fiume, per poi crescere e
crescere, fino a capirne finalmente la quota.
Mark se ne accorgeva e mi diceva - "Piantala", anche se io non dicevo una
parola. Era come se sentisse nel buio dell'oscuramento le ondate di paura
che arrivavano dal mio angolo, e allora ripeteva - "Piantala". Che una
donna col panico nella gola non riesce neanche a mangiare, neanche a
respirare, e non serve a niente. 
Lo disse anche quella sera, e per dio se lo sapeva, che stavo cominciando
a figurarmi come poteva essere se all'improvviso ce ne fosse arrivata una
bella sana sulla testa. E cosa avrei visto allora, forse solo un lampo nel
buio. Magari neanche quello, prima di crepare. 
"Flo, accendi la radio, prova a vedere se riesci a beccare la BBC" - "Ma
non..." - "Me ne strasbatto se non si puō, mettila bassa, non ci sente
nessuno". 
Avevamo mangiato quasi tranquilli per un po', con il tempo perfino di
qualche sorriso. E Mark diceva che eravamo fortunati, mentre mi carezzava
una mano - "Pensa se non avessi lavorato alle ferrovie, a quest'ora sarei
al fronte" - e annuiva sbocconcellando - "Come quei poveri diavoli dei
Giddings gių in Timber road: padre e un figlio in trincea e la povera Pat
sola con la bimba da badare. Non c'č da farsi venire le tristezze Flo,
dammi retta".
"Se tu non fossi qui io ne morirei" - avevo risposto manco fossi stata la
Madame-Micragnosa-Bovary. Mi vergogno anche oggi dello sguardo che mi
lanciō indietro, e disse solo - "Non si muore per cosė poco".
Non parlammo pių molto per quella sera prima che l'allarme ricominciasse a
fischiare, pių forte questa volta, con un urgenza dentro che rasoiava la
notte. 
La radio si spense in un gracchio e anche le poche luci di fuori,
sfarfallarono un attimo, e poi nulla. Buio pesto e sirene.
"Mark..." - "Sė, sarā meglio andare di sotto"
Arrivarono in pochi minuti e restarono per ore. 
Per ore, difficile immaginarsi a cosa si possa pensare, a cosa si possa
vedere con gli occhi della mente, mentre intorno c'č solo tenebra e boati.
Difficile immaginarsi, tanto che l'ho scordato anch'io anche se ero lė, e
a Mark non č mai piaciuto ricordare certe cose. Non ne ha mai parlato, né
prima né dopo.
Ne sentimmo piombare gių una cosė forte da farci tremare anche il buco del
culo, e poi basta, finė.
Era l'ultima, anche se ancora non lo sapevamo.
Risalimmo di sopra che giā l'oriente stava schiarendo, e l'entrata insieme
alle finestre non c'erano pių. Restammo lė a guardare inebetiti la strada
che c'era arrivata fin nel tinello, mentre un vento leggero spazzava via
la puzza di zolfo. 
Uscimmo fuori e giā c'erano persone con le mani sulle reni a fare il punto
dei danni sulle loro case. A dirsi che - porca merda - quella figlia di
puttana era finita proprio vicina, che vedrai se mi sbaglio deve aver
beccato in pieno i Greenland docks. 
L'indomani sentimmo che era stata l'ultima, dopo una notte silenziosa e
quieta come non capitava da mesi, la radio disse che era toccata a
Coventry al posto nostro. E il 15, giā tutta l'Inghilterra sapeva che non
ci sarebbero state pių notti nei rifugi ammuffiti e sonni spezzati dagli
allarmi. Hitler si allontanava verso la sua tomba chiamata Russia.
Magari avrō anche pianto di sollievo e di vergogna, quella vergogna che si
prova per essere vivi grazie agli altri che muoiono, ma quel che ricordo
sopra ad ogni altra cosa fu il tornare a fare all'amore.
Un fare all'amore che finalmente poteva smettere i panni di palliativo per
la paura, per lo smarrimento e il sentirsi perduti, giā nella fossa. Un
fare all'amore che poteva tornare ad essere fare all'amore, in un letto o
dove capitasse, senza altri pensieri in testa che non fossero quelli per
l'amore stesso.
Non erano finiti i giorni alacri per rimettere in piedi le nostre vite
tartassate, quelli di lacrime per i giā morti e quelli che lo sarebbero
stati. E per certi buchi nella propria storia, nella propria anima, non
puō esistere risanamento né consolazione.
Ma erano finiti i giorni di me aggrappata a Mark, con il suo cazzo
sprofondato dentro come unico appiglio al terrore, lui uno spuntone solido
prima del baratro a cui abbarbicarsi con tutte le forze e tutti i respiri.
A scordarsi per dieci minuti o quel che era, la nostra vita da mezzi
condannati a morte.
Erano tornati i giochi con i nostri corpi e i loro profumi nascosti. Erano
tornate le carezze a mano ferma e calda, che percorrevano piano distanze
di carne, e curvavano dove la pelle curvava, e scivolavano dove la pelle
faceva un tuffo nell'umido. Le bocche ora potevano attendere per ore,
senza fretta, di cogliere un sapore speziato, di ciondolare pigre l'una
sull'altra. 
Era tornato il piacere di esplorare nuovi punti delicati, nuove aree
sensibili, alla periferia del suo cazzo e della mia figa, per vederlo
drizzarsi in una supplica eretta, per vedermi bagnare in una preghiera
liquida.
E quando montava la voglia seria - quasi un crampo nel basso ventre - era
comunque la vita che fluiva dove ogni altra consapevolezza lasciava il
passo, era godere il suo dentro la mia, centimetro dopo centimetro, o di
colpo fin dove poteva. Era comunque il piacere della nostra danza di
braccia e gambe, di bacini allacciati, fino a venircene con un ultima
contrazione, con un ultimo colpo, e fare vuoto, intorno, dentro, forse
oltre. 
C'era una terra a cui tornare con respiri pesanti e sudore soddisfatto,
dopo. Non ci sarebbe stata rabbia e paura fuori da quel godimento, ci
sarebbe stata la vita e basta. 
Ed č cosė che nonostante tutto, tornō. 
Solo per noi, solo per quell'anno, e i mandorli del viale esibivano senza
ritegno un imbarazzante, vigorosa fioritura. Anche se non c'erano
mandorli, anche se non c'era il viale. 
Fu cosė che tornō la primavera a Londra.
Il 15 Novembre 1941. 
R.B.
-- 
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 mandorli, anche se non c'era il viale.
m'hai fatto venire la tachicardia! sembrava di esser lě.
e quando un racconto emoziona a tal punto, fattelo dire, č un gran
racconto.
Dirň di piů, un piccolo capolavoro.
Ma quale piccolo.
Maccheccazzo!
sei stupenda! :D
GRAZIE!

 Il 15 Novembre 1941. 
cara rachel, cara cara,
accidenti che capolavoro..la mia raccolta di racconti
si arricchisce di questo tuo ultimo.
rabbrividisco in questo mattina di primavera, grigia ed umida di sole che
si puo' solo immaginare. č novembre anche qui, ORA.
la tua scrittura m'ha invaso cervello ed anima e tutti, ogni altro senso,
dei miei cosě all'erta in quest'ora mattutina.
non potevi scrivere cosa piů perfetta...
ringraziamenti infiniti
-marina-


 prima del baratro a cui abbarbicarsi con tutte le forze e tutti i respiri.
Cosě deve essere la vita.
Molto bello tutto, davvero.
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Ad Haimle. 
 Come parteciparti l'emozione  e l'orgoglio che mi hai generato 
nel leggere la tua dedica?
Ma, ancor di più, quella di rivivere con te quei terrificanti momenti, 
non vissuti da te, non vissuti da me che pure, nei miei peggiori
incubi, li sogno come vissuti in prima persona, ma comunque,da te 
ripropostici con la rara sensibilità di chi ha vissuto direttamente
e ci ripropone  quella speciale primavera novembrina del '41
Grazie.
lehaim ammirato e senza fiato
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

Il 15 Novembre 1941. 
Bello, sentito e soprattutto originale.
Molto originale.
Ma... si, cazzo, non ti posso commentare solo con due righe. Il pezzo
merita di piu'. Vado a ruota libera, passami i typo.
La primavera - IMO - e' uno starter facile, quasi immediato e le idee
sono potenzialmente infinite. Esempio: la primavera porta con se
pollini ==> asma, allergie, influenze. Ci puoi tirare fuori il tragico
e il comico in 20 minuti. Rantoli fisciottanti o il ragazzino che
esala (letteralmente) vergine durante un attacco d'asma, coi genitori
che ciulano selvaggiamente nella stanza accanto e lui che non riesce a
chiamare. Trutto tramite gli occhi di lui, la passione di un amplesso
vista con la disperazione e tristezza da un teenager... rimpianto in
forzato silenzio. Conltraltare/suoni/spegnimento con coitum (altrui e
in differita). Pfffttt..ffftt...ftt..f...f......f.......
Questo, pero' e' solo un "parallelo". Tu hai fatto un passaggio in
piu'. Sei la sola, infatti (o almeno cosi' mi pare) che abbia
interpretato la primavera come metafora. E anche qui, ok, si puo'
fare. La piu' immediata e' l'eta': un vecchietto che si fa un'overdose
di "Nerchiafort", l'ultimo ritrovato della Bayer. Sa di mandorle, il
Nerchiafort. Di mandorle in fiore... in origine odorava di Pasteta
Jugoslava, ma si e' scoperto che la cosa lo penalizzava a livello
commerciale. Percio' mandolre. Mandorle in fiore, e tramite la
sudorazione si combina con quell'odore da usato dei vecchi ricordando
un po' la cassata, hai presente?
Bon e poi via, giu', a braccia. Vien spontaneo, insieme a mille altre
cose. Ma...
.... ma Coventry...
Dio Ingegnere, Coventry non mi sarebbe venuto in mente mai. 
Emme a i.
E si che io c'ho una vagherrima mania per la storia, soprattutto
quella militare (ma vaga, eh, che non si nota neppure).
Cmq, la parte sessuale, IMO, e' un po' per essere IT. Tutto il resto
e' semplicemente splendido. Dalla descrizione del clima da
bombardamento, alla definizione dei personaggi. Dei loro profili, del
loro metabolizzare la guerra. E infine la chiusura del cerchio con la
primavera che torna sull'inghilterra. Metafora... 
ok, RB... 
Chapeau. Sul serio.
Bye bye ;-)
-- 
Nadja Jacur

 
Mi č piaciuto molto Rachel e i motivi sono tanti.
Perfetto (come sempre), essenziale (come sempre).
Ma anche teso, vibrante.
E poi sei tra i pochi che si ricorda che
questo Ng si chiama sesso.racconti.
E questo č un racconto, non una paginetta buttata veloce
o un'esternazione o un gioco tanto per dire ci sono.
Un bel racconto.
Pensa che l'unica cosa che mi era venuta in mente con
questo incipit era, un ricordo, non mio,
della guerra.
Tra busseto e cortemaggiore gli americani bombardarono
e fecero saltare alcuni impianti d'estrazione del metano.
S'incendiarono e, con le tecniche d'allora, nessuno riusciva
a spegnere gli incendi.
Fiorirono e maturano i peschi, i peri e i mandorli.
E non era primavera. Ma questa č un'altra storia.
Sei davvero brava e tutti i tuoi racconti
sanno farsi ricordare e questa č la dote piů rara che hai.
ciao,
--
acciaio

 R.B.
------------------------------------------------
Beh, è difficile fare un commento a questa bellezza di racconto senza
rischiare di dire cose banali o indegne del suo livello narrativo,
magistrale Rachel. Mi associo agli elogi già espressi negli altri
interventi, e vorrei aggiungere solo una similitudine che mi è balzata in
capo :) dopo aver letto il racconto, forse favorita da una bellissima
immagine contenuta nello stesso: quando si legge un tuo scritto, è come
entrare in un raffinatissimo ambiente arredato con mobili di un'elegnza
mozzafìato, realizzati coi legni più pregiati immaginabili, rovere, radica,
noce, mogano, tek...e mi fermo nell'elenco perchè non essendo un esperto,
rischio di dire str...ate, se già non le ho dette :) Tanto per avere un
termine di paragone: i miei racconti si mutano di botto nela mia
considerazione, in mobiletti dell'IKEA, in truciolare, panforte e squallido
rivestimento di formica :))))
Wiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiings

 sanno farsi ricordare e questa č la dote piů rara che hai.
quoto, ribadisco l'ammirazione e concordo con acciaio!
-m-


 Dalla finestra aperta entrava la luce di marzo e i mandorli del viale
Quando ho cominciato a leggere il racconto, nonostante l'ambientazione 
potesse essere anche quella di una guerra definitiva di un futuro 
minaccioso, ho pensato subito che si trattasse dell'Inghilterra della 
seconda guessa mondiale.
Poi mi sono detto che tu ormai sei inglese, perché solo un'inglese può 
vivere con tanta intensità quella temperie. Io, per esempio, quando ho 
voluto scrivere una parabola sulla guerra, ho scelto la mia cittadina 
natale. E poi nell'angoscia in cui mi avevi scaraventato, mi sono sentito 
sollevato per il finale radioso. Di novembre del '41 io sono nato il 4. 
Grazie comunque per l'emozione intensa che mi hai indotto.
Ciao  Giancarlo 

 GRAZIE!
Grazie a te, Kamicě, sono proprio contenta che tu abbia apprezzato, ma
soprattutto sono contenta di averti trasmesso qualcosa.
:)


 -marina-
Come ho giŕ detto a Kami, grazie a te, a voi, per aver apprezzato.
La felicitŕ nel riuscire a comunicare qualcosa č impagabile.
Un bacio Mariné.
R.B.


 Molto bello tutto, davvero.
Grazie infinite Uno.


 Grazie.
Grazie a te :)


 Chapeau. Sul serio.
Grazie caVa, inchino:)


 sanno farsi ricordare e questa č la dote piů rara che hai.
Ti ringrazio ancora infinitamente,


 capo :) 
(cut)
Tu se non esageri non sei contento. E non preoccuparti, non hai i
rivestimenti in formica:)
Grazie mille per i complimenti, e per aver apprezzato.


 Grazie comunque per l'emozione intensa che mi hai indotto.
Grazie a te, Giancà, per aver letto, apprezzato e commentato.


mandorli, anche se non c'era il viale. 
come nel caso dell'eds di giulia, vorrei avere il tempo di rileggere e
commentare con più calma, perché il tuo testo lo merita. la mia prima
impressione, così, forse un po' superficiale, è che il racconto, pure
intenso, evocativo, scritto bene, come tuo solito, si perda in un filo di
retorica verso il finale, da quel "non erano finiti i nostri giorni alacri"
a quel "ci sarebbe stata la vita e basta", come se il passaggio dal crudo
quotidiano dei tuoi personaggi (dai loro gesti, dalla descrizione -precisa e
accurata- di ciò che accadeva tutt'attorno) alla loro intimità e
interiorità, non ti fosse riuscito sino in fondo, come se lo stacco fosse un
po' stonato, suonasse leggermente sopra le righe. non volermene, rachel: sei
tra le autrici che leggo più volentieri, con giulia, kamicina, nadir e
acciaio. ed eyo, che non credo sia però un'autrice. :-)
ciao
b.

 
: ))))
--
acciaio

 acciaio. ed eyo, che non credo sia però un'autrice. :-)
Donne/uomini: 5-1.
Cioe', come dire... cappotto.
Besos, bartleby ;-)
(Ci sdebiteremo per via biologica, as usual).
-- 
Nadja Jacur


 ed eyo, che non credo sia però un'autrice. :-)
credo che sia un trans.

(Ci sdebiteremo per via biologica, as usual).
è chiaro che sto cercando di rimorchiare, eh? :-)))
baci,
b.

credo che sia un trans.
La specie peggiore. Ti riempiono la testa di promesse, quindi ti piantano in
asso: tutto ciň che ti rimane č un sms, e per di piů sul telefono sbagliato.
Tzč.
b.b.

: ))))
Approfitto di questa tua reply davvero minimalista, che però per me ha un
profondo significato sentimentale, per confidarti, col quore in mano, che fu
proprio grazie ad un tuo passato racconto, 'io e antonio', che tornai a
seguire isr. Grazie, grazie, grazie per aver illuminato con le tue parole
(di più, con la tua tempra) la via che mi ha ricondotto sin qui. 
b.
(scusate, ora la smetto)

 B.B.
b.b.,
ed io che pensavo che tu avessi già rimorchiato tutti qui...
non ti fidar di lor, ma guarda e passa...
arcie


 (di più, con la tua tempra) la via che mi ha ricondotto sin qui. 
Ah! Ah! Ah!... okkey, okkey... mi stai pendendo in giro!
Denghiu ;-)
--
acciaio

 ed eyo, che non credo sia però un'autrice. :-)
No, ma possiede un boa di struzzo rosa.
R.B.


 credo che sia un trans.
So, come up to the lab
and see what's on the slab.
I see you shiver with antici - -
--
--
--
--
- - pation.
(cit.)
--
e.

 I see you shiver with antici - -
sě, sei molto da Rocky Horror  :-D

 Che io possa diventare giovane come lui, crescendo.
Bellissima dedica, a Haimle sarà venuta la pellaccia d'oca.
Splendido racconto, ma già sai.
Se proprio uno vuol cercare il pelo (nell'uovo e in altro), insomma, il
sesso sembra messo lì alla fine giusto per farcelo stare. Non in malafede
per rendere IT il tutto, certo che no. Ma un po' giustapposto sì, che
diavolo, al culmine di un bellissimo racconto. Un po' come il racconto
bombarolo nella metropolitana (che è davvero straordinario e motivo di
gloria, su questo ng). Un po' come in un EDS, insomma, ma diverso da questo,
del tipo "scrivete un grande racconto dove c'entri in qualche maniera il
sesso".
Per il resto sei sempre capace, come al solito, di evocare atmosfere con una
precisione cinematografica che desta impressione.
Devo dirtelo veramente *tutte* le volte, vero, che sei la migliore?
'starda...
ciao : )
(vedi che alla fine l'ho commentato?)
e.

Ah! Ah! Ah!... okkey, okkey... mi stai prendendo in giro!
sono serissimo, come potrai constatare leggendo anche la reply al tuo
racconto salmonato. ;-)
baci,
b.

No, ma possiede un boa di struzzo rosa.
che uomo meraviglioso. 
b.

quasi nero di legno dolce. Tra la nebbia, tra la pioggia. 
ecco, appunto, si diceva.
che sei brava e che dovresti provarci.
che sai scrivere racconti con la r maiuscola.
che hai del talento raro.
che il collegamento e' chiarissimo.
ma.
giulia
(grazie)
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 Ad Haimle.
Bello, Rachel.
Molto bello.
Molto di piu' di un racconto erotico. E' qualcosa di diverso. Che cosa non
lo so, ma non è un semplice racconto erotico.
Forse dovresti scrivere sul serio. Forse già lo fai...
Un bacio
Susy