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Titolo: [RACCONTO] Across the river - vagamente OT

Ciao,
questo racconto l'ho scritto di getto qualche notte fa. Ma in realtà era da
un bel po' che l'avevo in testa. Non sapevo che titolo dargli, ed alla fine
mi è venuto questo. Poi mi è tornata alla mente la canzone di Peter Gabriel,
ed ho pensato fosse un bell'incipit. Ma le due cose sono scollegate, ci
tengo a precisarlo.
Non so se il mio scorso messaggio è andato perso tra tanto spam, o è stato
volutamente ignorato (ma visto che era breve, è probabile la prima ipotesi.
Immagino che molti facciano lo stesso filtro che faccio io: msg sotto i 2k?
Via!). Comunque mi ripeto:
Mi piacerebbe molto poter scrivere un racconto a quattro mani: le mie, più
due femminili. Infatti è frustrante, per me, non riuscire ad avere quella
delicatezza tipica femminile (ma è anche rassicurante non avere quel punto
di vista...). Sto cercando di capire l'animo femminile (Mission Impossible,
lo so), o almeno lo stile di scrittura femminile, e collaborare ad un
racconto, confrontandosi, sarebbe meraviglioso. Oltre che un buon
esperimento letterario.
Perciò, rinnovo l'invito: dolci signore e signorine, qualcuna di voi
gradirebbe scrivere un racconto insieme a me?
Ah, un'ultima cosa, prima di lasciarvi alla mia nuova fatica letteraria: il
racconto è - ovviamente - solo parzialmente autobiografico. E' una maniera
come un'altra per sublimare la mia incazzatura...
Ciao,
Augusto
ca...@togli.freemail.it
(il "togli" è anti-spam...)
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Washing of the water
River, river carry me on
Living river carry me on
River, river carry me on
To the place were I come from
So deep, so wide will you take me on your back for a ride
If I should fall would you swallow me deep inside
River, show me how to float
I feel like I'm sinking down
Thought that I could get along
But here in this water
My feet won't touch the ground
I need something to turn myself around
Going away, away toward the sea
River deep, can you lift up and carry me
Oh roll on through the heartland
'Til the sun has left the sky
River, river carry me high
'Til the washing of the water will make it all alright
Let your waters reach me like she reached me tonight
Letting go, it's so hard
The way it's hurting now
To get this love untied
So tough to stay with this thing
'Cos if I follow through
I face what I denied
I'll get those hooks out of me
And I'll take out the hooks that I sunk deep in your side
Kill that fear of emptiness, that loneliness
I hide
River, oh river, river running deep
Bring me something that will let me get to sleep
In the washing of the water will you take it all away
Bring me something to take this pain away
(Peter Gabriel, Us)
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Across the river
Vagava da più di un'ora, senza meta, fuggendo, forse.
Il selciato del Lungotevere scorreva placido sotto i suoi piedi,
indifferente alle sue macchie da peccatore in quell'ora di calma assoluta,
in cui la notte cede – malvolentieri – alle prime luci del nuovo giorno, ma
nella quale il silenzio non è ancora stato rotto dalla frenesia diurna, e
solo qualche rara macchina passa a disturbare la quiete. Se c'è, la quiete.
Ormai non sapeva più se era scosso o calmo, se furente o colpevole, se
eccitato o depresso. Non sapeva più se era sveglio o dormiva, se nella sua
mente vi fosse realtà o fantasia. Sì, ricordava... o credeva di ricordare.
Immagini come da un film visto tanti anni addietro riaffioravano in
continuazione alle soglie della sua coscienza, ma senza un filo logico, e
solo la forza d'inerzia continuava a farlo camminare rasente al muretto
dell'argine del Tevere, mentre il fiume continuava a scorrere calmo, stanco
delle tante sofferenze cui aveva dovuto assistere, e alle quali ormai non
badava se non distrattamente. E, occorre dirlo, appisolato in quell'ora
dell'alba, quasi non si era accorto di quell'uomo – o ragazzo? – che
camminava rimembrando immagini sconnesse.
E in queste immagini c'erano scene di sesso, scene di violenza, scene a loro
volta di altre memorie mai sopite, di altre ferite mai rimarginate.
Quasi non s'era accorto di quell'uomo – o ragazzo? – dalla storia tanto
comune, eppure così terribilmente diversa. Una storia che cominciava sui
banchi di scuola. O quasi. Lei era di un'altra sezione, e si erano
conosciuti solo in terza liceo, nell'anno della maturità. Storia intensa
quanto breve: si erano fatti del male a vicenda, e poi c'erano state,
provvidenziali, la maturità e le vacanze, a separarli. Ma dentro era rimasto
sempre il tarlo. Altre storie lo avevano impegnato...
Fermo, congelato con le mani sul muretto, un urlo gli squarciava la mente,
mentre gli occhi fissi sull'acqua marroncina rivedevano le corde che la
legavano al letto, polsi e caviglie, totalmente esposta, terrorizzata, nello
sguardo quel luccichio di odio che già le aveva visto qualche volta pochi
anni addietro, per esempio quando in un impeto di passione le aveva stretto
la gola con una mano, premendole la testa sul cuscino (ancora poteva
assaporare l'odore dei suoi capelli ricci sparsi sul proprio cuscino),
mentre con i denti le mordeva forte un capezzolo. Allora si era messa a
piangere, e lui si era affrettato a consolarla. Ma nelle scene che
occupavano la sua mente, c'era ben altro che spavento, e ben altro che
consolazione.
Il suo profumo era cambiato, il suo trucco si era fatto più marchiato, più
da donna. Anche il suo vestiario era diverso: più serio, aveva assunto
finalmente toni provocanti, ma solo in funzione dell'aspetto formale e
professionale. Non la riconosceva più, almeno non per come l'aveva
conosciuta. Solo la voce e lo sguardo: quelli non potevano tradirlo.
Tradirlo. Tradirlo, tradirlo. La parola gli risuonava in testa. Se l'era
chiesto per anni: come aveva potuto tradirlo. Dopo tanto tempo, lei aveva
provato a spiegargli che non aveva senso parlare di tradimento, che non
stavano più insieme. Ma ai suoi occhi lei lo aveva tradito. Non aveva mai
smesso di essere sua, eppure si era permessa... si era permessa...
Ricordava perfettamente la telefonata di pochi mesi prima. Un suo amico
(l'unico rimasto di quel vecchio giro di amicizie) glielo aveva
preannunciato, ma lui aveva preferito pensare fosse uno scherzo.
"Ciao, sono Giulia" la voce allegra e dolce gli rimbombava ancora
nell'orecchio sinistro.
"Ah, ciao!" ingenuo, sperava ancora in un riappacificamento.
"Come stai?"
"Come al solito, e tu?"
"Bene. Anzi, benissimo! Volevo dirti... ma magari già lo sai... hai presente
Marco?" Come faceva a non averlo presente?
"Certo che ce l'ho presente."
"Beh, sì, insomma... abbiamo deciso di sposarci..." Se non fosse stato
seduto, sarebbe certo caduto. Un urlo gli era rimasto strozzato in gola.
Sentiva chiaramente, come un colpo di pistola, quel battito al minuto che
gli era rimasto del ritmo cardiaco. Le altre parole del discorso di lei –
sicuramente un invito – erano passate totalmente inosservate. Nei giorni,
nelle settimane seguenti, un solo sentimento si contorceva in lui, un solo
grido gli risuonava nel cervello: odio, "vendetta".
Aveva ripreso a camminare. La bruma mattutina non poteva nulla contro l'afa
massacrante di un'estate giunta troppo presto. Il cielo rosato cercava di
specchiarsi sulle acque torbide del fiume, torbide come i ricordi – ma era
sempre più sicuro che si trattasse di fantasie – che si accavallavano nella
sua testa.
Lo eccitavano le immagini di lei nel suo tailleurino grigio, i sandali dai
tacchi alti, i capelli neri lunghi ancora legati a crocca, che le lasciavano
quel suo collo delicato così scoperto e vulnerabile, il suo seno abbondante
e sodo sottolineato dalla linea della giacca chiusa del tailleur, stretta in
vita, rigonfia e piena dei suoi seni un po' più sopra. In tenuta da lavoro,
poiché era andato a prenderla per farci due chiacchiere – la scusa
ufficiale – e poi l'aveva invitata a cena.
Ripensando alle sue gambe nude sotto la minigonna del tailleur, ai suoi
piedini calzati alla perfezione da quei sandali neri, che li lasciavano
praticamente nudi – quante volte, quando stavano insieme, si era offerto di
regalarle dei sandali con il tacco, invece dei soliti quasi-anfibi che
portava 365 giorni all'anno – si era eccitato, ed era corso alle immagini di
lui che le strappava il tailleur di dosso, quindi la camicetta, mentre lei
si dibatteva e lo graffiava. La buttava sul letto, e riusciva, dopo una
lotta serrata, a legarle i polsi e le caviglie alle spalliere. Era sua, le
tagliava via di dosso gli slip, e poiché stava urlando cose irripetibili, li
usava come bavaglio. Finalmente l'aveva come aveva sempre sognato: nuda,
aperta e solo per lui. Quante frustrazioni aveva dovuto patire mentre
stavano insieme. Ogni volta che potevano stare in intimità lei si offriva e
subito si ritraeva, lasciando frustrata la sua eccitazione. Lei era bella –
Dio com'era bella – ma non aveva mai voluto lasciarsi vedere nuda. C'era
sempre qualche barriera residua a separarlo dall'oggetto del suo massimo
desiderio: che fossero gli slip, i collant o i pantaloncini, per lui era
sempre stato territorio proibito. E le uniche due volte che, al costo di
assurdi contorsionismi, era riuscito a donarle un orgasmo insinuando le sue
dita lì dove ormai era bagnata, aveva dovuto poi sorbirsi i suoi sensi di
colpa per una settimana. Per non parlare della sua propria soddisfazione: in
cinque mesi, era riuscito a strapparle una volta l'uso delle sue mani.
Il suo seno, abbondante e sodo, in compenso, lo conosceva bene. Ci aveva
giocato spesso, e non aveva mai più trovato qualcosa che potesse competervi.
Ed ora l'aveva di nuovo a sua disposizione, fremente di paura, ma anche di
piacere – di questo, ne era certo.
Benché nuda e imbavagliata, le erano rimasti ai piedi gli eleganti sandali
dal tacco alto, che le lasciavano i piedi praticamente nudi, donandole però
un portamento elegante e maestoso, che le sottolineava le curve dei seni,
messi in risalto dalle spalle forzatamente diritte, le gambe tornite, con i
muscoli tesi nello stare in punta di piedi, il sodo fondoschiena, coperto
dal sottile e corto strato di stoffa della gonna.
Si era accorto della presenza contemporaneamente eccitante ed ingombrante di
quei sandali, e ne aveva approfittato per fare una cosa che aveva sempre
sognato: cominciò a leccarle le punte delle dita, nude dentro ai sandali.
Lei cercava di ribellarsi, ma non poteva poi molto, e lui continuava a
baciarle e leccarle i piedi in ogni centimetro, prima racchiusi dai due
nastrini e dalla sottile pianta costituenti i sandali, poi nudi e liberi di
fremere di odio e di piacere.
Uno dei primi autobus del mattino passò col suo frastuono assordante a
distrarlo dai suoi pensieri licenziosi. Il dolore si era di nuovo
impossessato di lui, allorché gli tornò alla mente la storia tramite la
quale la timida Giulia diciottenne si era trasformata nella sicura, formale,
affascinante e senz'anima venticinquenne rampante. Marco.
Marco le aveva dato la sicurezza che le era servita per mettersi a studiare
sul serio, e laurearsi con 110 e lode. Gliel'aveva detto quasi con aria di
sfida, sapendo che lui, invece, non si era ancora laureato. Dopo la laurea
aveva trovato subito lavoro, ed ora finalmente potevano permettersi di
sposarsi. Gli veniva quasi da vomitare. Per la rabbia, per l'invidia, ma
anche per il senso di spreco che gli dava vedere così ridotta una ragazza
dolce e sensibile. Ora usava il proprio sorriso ed i propri sguardi dolci
per farsi strada nell'ambiente di lavoro. L'aveva vista, fare le moine con i
colleghi all'uscita dall'ufficio, ed anche con lui aveva tentato
quell'approccio formal-ipocrita-seduttivo. Ma a lui non bastava un sorriso
stereotipato – che ne era stato di quei bei sorrisi che ogni tanto gli
donava e che gli scioglievano il cuore? – ed uno sbattere di ciglia.
Nei mesi addietro aveva immaginato spesso di averla nuda, aperta e – suo
malgrado – disponibile. Aveva immaginato di farle del male in ogni modo, dal
frustarla a sangue, al tagliuzzarla, allo strangolarla, all'infilzarla con
aghi, all'amputarle a morsi le parti più sensibili e femminili del suo
corpo, violarla in ogni cavità, picchiarla in ogni maniera, lasciarle sul
corpo i segni indelebili del suo amore divenuto odio cieco, della sua
passione così a lungo frustrata da divenire sadismo e violenza.
Non sapeva che erano giochi pericolosi, quelli. Non sapeva che è facile
lasciarsi prendere dall'impeto e dalla frenesia.
Stava fermo su Ponte Garibaldi, il bianco del marmo della balaustra era
ormai nel suo splendore, illuminato dalla luce dell'alba. Lui vi era
appoggiato, lo sentiva premergli contro la pancia, sotto l'ombelico, mentre
guardava l'acqua melmosa scorrere ed infrangersi contro l'isola Tiberina.
Stava cercando di togliersi dalla testa quei brutti pensieri. La notte era
passata, non c'era più motivo di tanta cupezza. Notò qualcosa di strano nel
bianco del marmo della balaustra. Una macchia rossa, come ne aveva anche
addosso.
Aveva perso la lotta con se stesso. Non poteva più negare l'evidenza. Si
costrinse così a ricordare quell'ultima scena.
Lei, i capelli ricci sparsi sul cuscino, il viso madido di sudore, gli occhi
iniettati di sangue per il pianto, un rivolo di sangue le usciva dalla
bocca, dove si era morsa il labbro. Il suo corpo era straziato dalle torture
che le aveva inflitto per ore. Prima l'aveva amata e posseduta, fingendo di
averla, diciottenne, finalmente tra le sue braccia. Poi l'odio aveva avuto
il sopravvento.
Il letto era macchiato di sangue, lui era macchiato di sangue, del sangue
della sua unica passione. Glielo aveva leccato, aveva leccato le sue ferite,
le aveva tolto il bavaglio, aveva aspettato che cessassero i singhiozzi. Ora
che aveva sfogato il suo odio, il suo dolore, la sua rabbia, non gli
rimaneva che compassione per quella donna – o ragazza? – intessuta di
dolore – fisico, ma non per questo peggiore di quello che lo aveva
attanagliato per anni – che lo guardava con i suoi occhi neri, vicina da
poterla toccare, eppure distante miglia da lui. Non si sentiva di chiederle
scusa. Però voleva dire qualcosa. E cos'altro le poteva dire, se non quello
che per anni aveva celato a se stesso e a tutto il mondo, racchiuso dietro
le barricate del suo dolore?
"Ti amo."
Lei lo guardò, con quel poco di forza che le era rimasta, esterrefatta.
Quelle parole erano la peggiore frusta che potesse mai abbattersi su di lei.
Inspirò – l'ultima boccata d'aria che entrò nei suoi polmoni – ed aprì la
bocca.
Il pelo dell'acqua, che, magnanimo, nascondeva alla vista dei romani e dei
pellegrini la massa di topi, di sporcizia e di melma, si avvicinò
velocemente, si aprì e si richiuse, mentre si spegnevano, risuonando nella
sua testa, due parole: "Ti odio."
Roma, 11-12 giugno 2000

 Across the river
Questo racconto mi è piaciuto molto, nella sua stesura e nella sua
delicatezza.
Secondo me, al contrario di ciò che dici, riesci ad intuire e a percepire
sensibilmente ciò che può essere "l'universo femminile" e tutte le sfumature
descrittive e sensoriali che ne possono derivare.
Mi sembra che dal tuo modo di esprimerti rimanga in risalto un modo comunque
elegante e coinvolgente.
C'è una buona fusione di dolcezza e "crudezza"...come dico sempre io :*)
L'unica cosa che mi ha lasciata un pò così è il finale...forse con un
pizzico d'amaro che allenta la fluidità del racconto e ne tramortisce un pò
l'effetto.
Però questa è una mia sensazione.
Continua...
:*)
Un bacio...
Angie

 wrote in message
65V15.197511$VM3.1...@news.infostrada.it...
STUPENDO
complimenti
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/////Black@Earth\\\\\\
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Un bacio...
Grazie, ricambio con affetto.
Augusto

complimenti
GRAZIE
Mi fa piacere ricevere complimenti incondizionati e critiche assolutamente
positive. E' cosģ Kafkiano...
Augusto

Across the river
Molto bello, complimenti. Ho apprezzato il fatto che tu non abbia
indugiato sulle torture. Quello che hai scitto è già sufficente per
dare forti sensazioni. 
bella l'ultima frase.
giulia

bella l'ultima frase.
Ehm... "Ti odio" ?
No no, ho capito. Pensa che invece mi è stata criticata proprio quella.
De gustibus...
Un bacio (vedi che con il tempo tendo a migliorare?...),
Augusto


uhm... eppure il tuo racconto sembrava dire tutto il contrario.
Cioè, tu che travolto dalla rabbia la sublimi in un estremo atto di violenza
fisica-sessuale, ma è sesso, e il protagonista, almeno io, l'ho immmaginato
molto eccitato nel compimento di questo estremo cerimoniale.
Che poi non sia una forma di sadismo puro, distaccato e controllato, è un
altro conto.
Fermandosi molti attimi prima che la rabbia diventi eccesso si può piegare o
farsi piegare dall'interlocutore sfruttando l'alterazione degli stati
d'animo e l'adrenialina.
Esotericamente sarebbe rabbia incanalata in un depuratore e trasformata in
lussuria.
Poi la qualità del prodotto finale, all'uscita del marchingegno, dipende
dalla bontà del depuratore o dall'eccessiva negatività del fluido entrante.
Sil
P.S. carino il racconto.

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