Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: Racconto: QUELLA STRANA IDEA IN TESTA

QUELLA STRANA IDEA IN TESTA
by Max Del Porco
-------------------------
...con quella strana idea in testa, uscė in strada protetto dal cappotto
pesante  sentendosi come un involtino raffermo, di sessantacinque anni
vecchio. La notte stava allungando le dita afferrando i lampioni dalle ombre
oblique. Le mani in tasca, curvo su se stesso, con la sua ossessione.
Estrasse il cellulare da una tasca, premette alcuni tasti e lo portō alla
tempia.
"Clara?"
"Alberto."
"Sono uscito di casa, Clara." L'uomo si guardō intorno.
"Ah." La voce di Clara suonava secca come il colpo di uno scudiscio.
"Possiamo vederci? Che ne dici?"
"Che... che cosa hai in mente, Alberto?"
"Parlare, Clara. Vederti."
Sospirō. "E va bene. Ti aspetto."
Chiuse il cellulare e riprese a camminare pių spedito.
Clara: un ovale perfetto in una cornice nera di capelli lunghi.
"Amore."
Quando diceva cosė, Alberto si sentiva sciogliere. L'aveva abbracciata.
"Ti amo, Clara." E nel dirle "Ti amo", la sincera passione era galoppata a
briglia sciolta. L'aveva baciata sul collo lasciando una scia luccicante
come carta stagnola. Lei aveva porto la bocca.
Gli era sembrato di volare e si era sentito leggero come durante un decollo.
Gli era parso di stare orizzontale su una nuvola con carenza di ossigeno e
morte di cellule cerebrali. Le mani sui fianchi abbondanti e poi un
abbraccio soffocante fino a far comparire chiazze di colore avanti agli
occhi, stretti in modo spasmodico.
"Mi senti, mi senti?..." diceva, ansimando ad ogni colpo di reni dopo che
frettolosamente i vestiti erano stati scostati per aprire la strada al
desiderio.
"Ti sento" era stata la risposta, persa in un soffio di alito caldo. "Sė"
era stato l'ansito finale, che aveva avvolto i due corpi con tutti i
significati possibili di quel semplice monosillabo.
Squillō il cellulare. Alberto si era fermato a guardare il manifesto di un
film: "L'idea fissa" era il titolo, scritto con caratteri rossi su sfondo
giallo. Lo squillo lo distolse dall'attenzione rapita. Estrasse
l'apparecchio dalla tasca e lo puntō alla tempia.
"Pronto."
"Alberto." La voce di Clara aveva il tono dell'apprensione. Il suono era
quello di un fiume che prosegue sinuoso lungo il suo corso.
"Clara, sė... dimmi."
"Ti stavo aspettando, ma non ti ho visto." Pausa. "Sai..."
"Non ti preoccupare."
Clara sorrise rilassata. Attraverso l'altoparlantino del gsm l'orecchio si
illuse di essere occhio e di vederla piegare la bocca nel suo caratteristico
modo.
"Mi sono fermato ad osservare il manifesto di un film. Tutto qui" disse,
"stai tranquilla."
In quattro (due ragazzi e due ragazze) erano seduti nel bar intorno ad un
tavolino pieno di bicchieri vuoti e di cartacce, ingombro come una piazza
occupata durante una manifestazione di protesta.
Stavano parlando di amori finiti e di delusioni. Ammutolirono non appena si
accorsero di quell'uomo anziano, goffo nel pesante cappotto marrone come un
pingue pinguino, un bicchiere in mano, gli occhiali spessi, che senza
tentare di nasconderlo li stava ascoltando interessato, come ipnotizzato.
Alberto ebbe un moto di incertezza. Poi decise di parlare: "Scusatemi"
disse, "ma involontariamente ho sentito una parte dei vostri discorsi, e mi
hanno affascinato. Sė, affascinato č la parola giusta."
"Perché?" chiese uno dei due ragazzi.
Alberto bevve un sorso. "Discorsi interessanti" spiegō. Parlava a tutti ma
fissava in modo particolare una ragazza con i capelli tinti di rosso, un
look tipo piercing con innumerevoli orecchini nei lobi delle orecchie ed un
altro nel naso, e ferraglia varia in altri punti del viso, le sopracciglia
per esempio. "Ho ascoltato involontariamente quello che stavi dicendo" le
disse.
La ragazza mosse le spalle come per dire che non le importava di essere
stata ascoltata, e fece un cenno amichevole con la testa.
Alberto prese coraggio e, dopo aver afferrato una sedia libera nei paraggi,
sedette in mezzo a loro.
"Finisco di bere" annunciō, "poi me ne vado."
Uno dei ragazzi fece l'occhietto agli altri. "Lei ha avuto delle delusioni?"
domandō. Ci avrebbe pensato lui a far parlare quel tizio.
"Una." Alberto appoggiō il bicchiere, ormai quasi vuoto, sul tavolino. "Perō
fortissima." Guardō la ragazza con i molti orecchini ed i capelli colorati
di rosso. "Talmente grande da aver segnato la mia vita in modo indelebile.
Mi chiamo Alberto" si presentō.
"Marta."
Anche gli altri dissero i propri nomi, ma era evidente come fosse solo Marta
ad interessare quel tipo bislacco.
"Sentendoti parlare, Marta, mi č sembrato di conoscerti da sempre. Quel tuo
ex ragazzo, č stato una vera carogna."
Marta non riuscė a celare un sorriso. "Sė, lo penso anch'io."
"Per un po' di tempo, dimmelo se sbaglio, non hai avuto altro pensiero in
testa, vero?"
Marta annuė. "Non potevo dimenticare né lui né  ciō che mi aveva fatto."
"Come un marchio a fuoco, vero? Che non cessa di bruciare. Pesante come un
insulto, velenoso come un'offesa mortale. Un bel giorno lui ti dice: basta,
č finita."
"Non č questo" spiegō Marta. "Si sa che tutto puō finire. Ma č stato lo
scoprire che mi aveva sempre mentito, che aveva vissuto con leggerezza il
nostro rapporto, a ferirmi profondamente."
"Ti sei sentita morire dentro, quando hai capito." Non era una domanda.
Alberto le puntō l'indice contro. "Proprio quello che č successo a me"
affermō. "Uguale. E per toglierti quei pensieri, cosa hai fatto, Marta?"
Prima che potesse rispondere, proseguė: "Mi sembra di conoscerti. Come se ti
avessi seguita da vicino.Ti sei tinta i capelli di rosso e ti sei forata le
orecchie in quel modo, ed anche il naso. Un segno indelebile nella tua
pelle."
Marta non nascose il proprio stupore. "Come ha fatto!..." esclamō
meravigliata.
"Ecco cosa ci accomuna, hai capito? Ecco perché ero cosė interessato. La
reazione."
Squillō il cellulare. Lo puntō nuovamente contro la propria tempia.
"Alberto." Era nuovamente Clara, un filo di apprensione nella voce.
"Sono in ritardo, vero?"
"Sė."
"Scusami, mi ero fermato a parlare con degli amici, dei ragazzi."
"Ragazzi? Ma dove sei?"
"Arrivo subito, Clara." Spense il telefonino e se lo ficcō in tasca.
"Scusatemi" disse. Bevve l'ultimo sorso, quindi mostrō il bicchiere vuoto.
"Finito." Si alzō e fece per andarsene.
"Scusi" lo richiamō Marta. "Cosa ci accomuna, quindi? La delusione?"
Alberto scosse la testa in segno di diniego: "Ma no. Tutti abbiamo avuto
delle delusioni. La reazione č stata uguale... oddio" precisō, "differente,
ma con delle analogie, delle grosse analogie." Fece un gesto con la mano
come per scacciare un invisibile mosca od allontanare pensieri fastidiosi.
"Ma sono strane idee che... che ho in testa." Si voltō ed uscė speditamente
dal bar.
"Ci hai capito qualcosa?" chiese uno dei due ragazzi a Marta.
"No, boh!" fu la risposta.
"Per me ha qualche rotella fuori posto" commentō l'altra ragazza.
La festa del compleanno era stata molto importante. Clara indossava un abito
leggero e vaporoso; i suoi capelli erano voluminosi e si muovevano morbidi
ma compatti al ritmo di una colonna sonora inudibile per tutti ma non per
Alberto, che anzi la sentiva trascinante ed inebriante.
"Un drink?" aveva detto qualcuno. Aveva afferrato il bicchiere che gli era
stato porto ed aveva cominciato a bere senza neanche verificarne il
contenuto.
"Vieni, ti presento Marco" gli stava dicendo Clara.
Alberto aveva scrutato incuriosito il volto di quell'uomo: gli era parso
cattivo.
"Piacere, Alberto" aveva detto tuttavia, porgendo la mano.
Marco l'aveva stretta con violenza, poi aveva cinto la vita di Clara con un
braccio. "Bene Alberto, che mi racconti?" aveva chiesto.
Alberto non aveva potuto fare a meno di notare come il braccio di Marco
percorresse tutta la schiena di Clara.
Si era quindi sentito in dovere di mettere le cose in chiaro. "Io e Clara
siamo..." (aveva esitato. Amanti? fidanzati?). "Io e Clara stiamo insieme."
Clara aveva guardato Marco ed era scoppiata a ridere.
"Lo so, lo so bene" aveva detto Marco. "Mi concedi che io parli un po' con
la tua donna?"
Clara aveva sorriso di nuovo. Alberto si era fatto trascinare da quel
sorriso cosė come una bomba puō scoppiare se ne scoppia un'altra vicina.
"Ma certo" aveva acconsentito.
Perchč no, si era detto. Va bene. Volentieri.
Si era avvicinato al tavolo del buffet. Non conosceva nessuno, lui: con la
coda dell'occhio osservava, cercando di non darlo a vedere, il braccio di
Marco attorno alla schiena di Clara.
"Un bicchierino?" qualcuno aveva nuovamente offerto.
Si stavano presentando a lui. "Alberto" aveva riferito pronunciando il suo
nome, senza guardare realmente in faccia gli interlocutori. Gli sembrava,
infatti, che Marco avesse fatto scivolare la mano sino al sedere di Clara e
che Clara non desse alcun peso alla cosa. Anzi, rideva felice e la sua
squillante voce era radiosa come il sole d'estate.
Poi la festa era finita. Vagava per quella grande casa senza una meta
precisa. Gli invitati, sconosciuti, se ne erano andati salutandosi
calorosamente tra loro, ma con solo un tiepido cenno della mano nei
confronti di Alberto. Che si era in precedenza unito, con il bicchiere in
mano, sempre vuoto ma sempre pieno, ora ad un gruppetto di persone ora ad un
altro, cercando di dare l'illusione, agli altri pių che a se stesso, di
essere meno isolato. Aveva perso di vista Clara in quel bailamme vorticoso
di gonne lunghe con grandi fiocchi dietro la schiena, di acconciature alla
moda e signori distinti con i baffi, vassoi che si inseguivano senza sosta
ed un'orchestrina che pomposamente e con un po' di presunzione suonava
valzer viennesi.
Era rimasto ormai solo sulla grande terrazza. Spirava un venticello leggero
che alzava gli angoli delle tovaglie sui tavolini da tč. Aveva vuotato il
bicchiere e un po' traballante si era messo in movimento.
"Clara!" aveva chiamato, come intimidito dal silenzio, forse troppo piano
per poter essere udito.
Si era addentrato all'interno dell'abitazione, finendo con l'andare verso le
stanze interne, verso la stanza di Clara per esempio.
Giunto al salottino marrone, che lui aveva chiamato in quel modo basandosi
sul colore dell'arredamento, aveva trovato uno degli ospiti addormentato.
Stava praticamente lungo per terra, ubriaco, con i gomiti e parte del busto
appoggiati sul cuscino di una poltrona, ed il resto del corpo sul tappeto.
Lo aveva quasi pestato.
"Mi scusi."
Ma quello non aveva risposto: era ubriaco, e la camicia era sporca di
vomito. Alberto, pur tra i fumi dell'alcool, l'aveva riconosciuto: era un
conte. Non ricordava esattamente il nome. Curiosamente, era nudo dalla
cintola in gių, ed il pene flaccido e ritratto appariva sporco di sperma.
Strano, si era detto.
"Clara!" aveva chiamato, pių forte della prima volta.
Aveva percorso il lungo corridoio che lo separava dalla camera di lei con
ansia. Le altre volte  che era stato lė, si era divertito a valutare come
l'eccitazione crescesse in senso proporzionale alla quantitā di corridoio
percorsa. In quella circostanza invece era stata la preoccupazione ad
aumentare. Fino a quel giorno si era sentito orgoglioso che una donna di
nobile famiglia si fosse innamorata di lui, un modesto borghese.
Come era stato fuori da ogni realtā! A pensarci adesso, Alberto
rabbrividiva. Non si era reso conto che il mondo stava svoltando l'angolo,
che la nobiltā era ormai fatta di soli simboli e stemmi dietro i quali c'era
il vuoto, né la ricchezza né il rispetto sociale. Persino il duce era
crollato da un pezzo, sepolto dalla sua stessa retorica.
"Clara!"
La porta della camera era socchiusa. L'aveva aperta. "Clara!"
Nessuno aveva sentito la sua voce.
Sul letto un groviglio di carni. Clara era in posizione a quattro zampe,
come l'ultima delle prostitute. Un uomo la stava scopando da dietro mentre
un altro, standole di fronte, le riempiva la bocca con il proprio cazzo. Un
terzo uomo nudo era in piedi e si masturbava lentamente, per mantenere
rigido il membro.
Su quella scena si era aperto il sipario. L'unico spettatore, Alberto, era
apparso ai quattro protagonisti attore a sua volta, vestito di tutto punto,
un po' alticcio, con il soprabito sul braccio ed il cappello in mano, gli
occhiali appannati, l'espressione incredula, il fazzoletto bianco che usciva
dal taschino della tasca grigio scuro.
A ferirlo erano stati, pių che la scena in sé e per sč, comunque traumatica,
i gesti di Clara.
Mentre era scossa dai colpi dell'uomo dietro, che un po' la tirava verso sé
ed un po' la spingeva in avanti, alzava un braccio (rimanendo cosė a tre
zampe) per non rischiare di perdere il membro in bocca e con premurosa
sollecitudine afferrava il cazzo e lo poneva nuovamente tra le proprie
labbra. Aveva ripetuto, nell'arco di pochi istanti, pių volte questo
movimento, segno di grande partecipazione e dedizione alla piccola orgia,
oppure di premurosa accondiscendenza nei confronti dei desideri degli uomini
con cui stava giacendo, come se volesse farsi benvolere da quelli a tutti i
costi preoccupandosi di togliere loro ogni disturbo, anche di piccolissima
importanza.
Ad un certo punto l'aveva vista premere contro una natica dell'uomo che le
stava di fronte, per invitarlo ad avvicinarsi di pių  in modo da potersi
riempire la bocca pių agevolmente.
Contemporaneamente spingeva all'indietro con il culo, per favorire l'uomo
che la stava scopando alla pecorina.
Ecco, pių di ogni altra cosa era stata tutta quella sollecitudine a ferirlo,
soprattutto perché lui la stava paragonando al sussiego, alla freddezza che
Clara pių di una volta aveva mostrato nei suoi confronti.
Pių volte gli uomini e Clara avevano lanciato uno sguardo verso la porta,
senza dar segno di vederlo. Erano tutti ubriachi, anche Alberto pur se in
misura minore, e tutto stava sfumando verso colori sbiaditi da stampa
antica.
Gli uomini avevano iniziato a vibrare ed avevano esploso le loro bombe allo
sperma. Quello che stava in piedi aveva finito col masturbarsi, e stava
schizzando goccioline sui corpi degli altri sul letto. Il tutto era sfociato
in una grande risata collettiva che era sembrata, ad Alberto, eterna.
Poi si erano acquietati, esausti. Fu a quel punto che Alberto riconobbe in
uno dei tre uomini, e precisamente quello che si era scopato Clara alla
pecorina, Marco, che gli era stato presentato all'inizio della festa e nei
cui confronti aveva subito provato antipatia.
Fu proprio Marco a realizzare che quel tipo vestito di tutto punto (persino
un po' elegantemente), incorniciato nello stipite della porta e con
l'espressione sconvolta, immobile come una statua, raggelato nel proprio
stupore, altri non era se non il fidanzato ufficiale di Clara. Ed era
scoppiato a ridere indicandolo.
"Clara" aveva detto trattenendo a stento il riso, "guarda chi c'č..."
Si erano voltati tutti verso di lui, e quello era stato il momento del
contatto ufficiale tra la nobiltā nuda e decadente e la piccola borghesia
incravattata.
"Alberto!" aveva esclamato Clara. Meraviglia e sorpresa nella voce, ma
nessuna preoccupazione.
"Alberto, ma come mai sei lė! Mi sembrava che te ne fossi andato!"
Clara aveva battuto le mani a sottolineare il proprio errore ed era
scoppiata in una risata fragorosa. Si era messa a dondolare sul culo, a
gambe chiuse, ed aveva le lacrime agli occhi dal ridere; anche gli altri lo
stavano indicando e ridevano piegati in due.
Improvvisamente due uomini (Marco ed un altro) erano corsi verso di lui e
l'avevano afferrato, sollevandolo da terra. Il suo cappello era rotolato sul
pavimento ed era stato impietosamente calpestato dai piedi nudi di quella
gente.
Lo avevano portato a spasso per la stanza, come in trofeo.
"Cornuto... cornuto..." si erano messi a cantare, improvvisando una
canzoncina.
E Clara? Rideva forsennatamente, gli occhi pieni di lacrime.
Compose il numero e portō il cellulare alla tempia. "Clara?"
"Alberto..."
Una pausa, studiata.
"Ci ho ripensato, Clara. Torno a casa."
"Come vuoi."
Il tono era diventato improvvisamente freddo.
"Allora buona notte."
"Buona notte, Alberto." Qualcosa si incrinō tra le corde vocali. "Non fare
sciocchezze, ti prego."
"Stai tranquilla" rispose. "E' che... che non ho pių voglia di vederti."
"Mai pių?" (Non sembrava esserci reale preoccupazione).
"Mai pių" ripetč. Spinse il pulsante di fine comunicazione. "Ormai siamo
troppo vecchi, basta" mormorō a cellulare spento.
Si incamminō verso casa. La cittā si apprestava ad incontrare la notte
fonda. Una luna bianca illuminava quasi a giorno: solo le ombre pių scure
rimanevano impenetrabili.
Alcuni gatti miagolavano nei vicoli pių stretti del centro storico.
Tutta la cittā sembrava sapere. Cosa? La sua storia. Come se dietro ogni
persiana abbassata, dietro ogni scurino chiuso, ci fossero occhi a spiarlo.
Erano solo strane idee, eppure l'illusione era perfetta. Quale? Che tutti si
stessero interrogando, in silenzio, trattenendo il fiato, e che tutti
stessero scommettendo sulle sue mosse.
La suoneria del cellulare ruppe la magia di quei momenti. Alberto anziché
rispondere spense del tutto l'apparecchio.
Irraggiungibile, si strinse nel suo cappotto per respingere l'umiditā e si
avviō verso casa circondato da fantasmi.
Tutti sapevano: la sua storia, la sua vita.
Ma, soprattutto, conoscevano la sua strana idea in testa.
Clara aveva cercato debolmente di trattenere i suoi amici-amanti. "Ma cosa
volete fare?"
Completamente nuda, priva di ogni pudore non si era minimamente preoccupata
di nascondere le parti pių intime. Anzi, sempre sghignazzando si era seduta
sul letto a gambe larghe.
"Lasciatemi!" aveva urlato Alberto, cercando di divincolarsi.
Ma i tre l'avevano sbattuto sul letto.
"Spogliamo il cornuto!"
Non era riuscito a ribellarsi. Gli altri, Marco per primo, avevano respinto
ogni suo tentativo di rialzarsi spingendolo con sempre maggiore violenza sul
materasso. I loro volti erano paonazzi ed Alberto si era ben presto reso
conto che non sarebbe stata sufficiente tutta la ragionevolezza di questo
mondo per convincerli a smetterla.
Gli stavano tirando via i calzoni.
"Lasciatemi, stronzi! Vaffanculo!" aveva urlato, salvo rendersi conto che
ogni sua parola suscitava maggiore ilaritā.
"Aiutaci, Clara!" aveva chiesto Marco.
Clara si era alzata e gli si era seduta sulla faccia. Il naso di Alberto
aveva debolmente penetrato la vulva della donna e suo malgrado era stato
costretto ad aspirare l'odore di quella fica, odore misto a quello dei cazzi
che l'avevano fottuta.
"E stai buono!" aveva esclamato uno dei tre uomini, non Marco. Era stato
invece quest'ultimo a dire: "Ci vorrebbe un po' di gas asfissiante!"
Di nuovo le risate fragorose erano scoppiate impertinenti ed offensive.
Mentre gli stava seduta sulla faccia, Clara si era fatta sfuggire un peto
che l'aveva ammorbato.
Tutti si erano messi  a sghignazzare con maggior vigore, come se quel peto
fosse stato composto da gas esilarante.
Alberto, ferito ed umiliato da tanta volgaritā, aveva a quel punto
abbandonato ogni resistenza. Quindi Clara pur di compiacere i suoi
amici-amanti era cosė priva di scrupoli nei suoi confronti da comportarsi
come l'ultima delle baldracche, ed era una donna volgare, perversa, puttana
e scoreggiante, lontana da ogni suo ideale femminile, distante e diversa da
come l'aveva conosciuta, amata e desiderata, voluta ed esibita con orgoglio
ai parenti, agli amici, Clara la nobile, Clara di buona ottima famiglia,
Clara la bella, dolce, buona, profumata linda e pulita, ma puttana, dio
quanto puttana, troia.
Gli avevano sfilato i pantaloni e le mutande. Clara ridendo sguaiatamente
gli aveva afferrato il cazzo e lo aveva massaggiato per imporre una
improbabile erezione.
Lo avevano girato, e la sua mente (se tutto non fosse stato cosė
terribilmente reale) non avrebbe mai osato neanche ipotizzare il seguito.
Aveva sentito qualcosa di duro premere contro il suo ano.
"Ci vuole qualcosa di lubrificante!" avevano urlato.
Brillantina. Gli avevano versato della brillantina tra le chiappe. Poi lo
avevano dileggiato: "Grugnisci come un porcellino!"
Clara aveva riso come mai in vita sua.
Con il retto pieno di sperma, aveva assistito sbalordito al crollo del
mondo.
Da allora, pensō aprendo la porta del suo appartamento, il ricordo di quella
giornata non l'aveva pių abbandonato, anche se erano passati tanti anni.
Lui e Clara erano invecchiati; si erano curvati, ingobbiti, imbiancati,
raggrinziti, i sensi assopiti, i ricordi sbiaditi. Solo quella ferita enorme
non si era mai rimarginata.
Stancamente si recō nella propria camera e sedette pesantemente sul letto.
Slacciō il cappotto.
Il tempo era un fiume in piena che scorreva vorticoso sotto un ponte: quanta
acqua era passata!
Quando era ragazzo aveva visto morire il duce e crollare il fascismo. Ciō
che sembrava immutabile ed eterno, era in realtā cambiato. Da grande aveva
visto persino l'abbattimento del muro di Berlino.
I nobili non contavano pių niente e la sintesi di tutta la storia era che
lui si era imbattuto in una puttanaccia come tante altre ed era stato
inculato da cazzi come ce ne erano tanti.
Appoggiō il cappello sul comodino che aveva di fronte. Fissō il piccolo
cassetto, munito di maniglia di ottone, dalla foggia antica, con la fronte
corrugata.
Che idea.
Pių volte, quella sera, aveva portato alla tempia il proprio cellulare.
Aprė il cassetto: osservō la cromatura nera, la forma perfetta di ciō che
c'era dentro.
L'altra volta aveva puntato alla tempia una pistola, ed aveva premuto il
grilletto.
Clara si era recata in lacrime al suo capezzale.
"Alberto..."
La voce era spezzata da infiniti brividi.
"Clara..." aveva sussurrato con le poche forze che aveva. Ma non l'aveva
guardata in viso. Le guance tremavano nervose e gli occhi erano lucidi, non
si sa se di lacrime o di rabbia. Nessun insulto appariva sufficiente ad
esprimere lo sdegno e l'ira che ancora gli stavano gonfiando il petto.
"Alberto... potrai mai perdonarmi?"
Si era buttata su di lui, appoggiandogli la testa sul grembo. Le lacrime
erano vere, la coperta ne era rimasta intrisa.
Mentre Clara singhiozzava, Alberto aveva amaramente pensato alla sua strana
idea, quella di spararsi e di uccidersi. Idea che si era materializzata
nella sua testa e che l'avrebbe accompagnato finchč sarebbe vissuto, ultima
beffa.
Le parole del dottore erano state: "Lei č vivo per miracolo. La pallottola č
rimasta incredibilmente incastrata nel cranio. Impossibile toglierla."
Prese in mano la pistola. Solo un altro proiettile avrebbe potuto cancellare
quella strana idea di metallo che gli si era materializzata in testa sotto
forma di proiettile, quale perenne ricordo della tragedia che aveva vissuto
e che cosė tanto aveva condizionato la sua vita.
Ancora indeciso se premere il grilletto, ebbe piacere di immaginare che
tutti, in cittā, stessero col fiato sospeso in attesa di conoscere la sua
decisione, in attesa di vedere se sullo schermo comparisse o no la parola
fine.
Alcuni gatti miagolarono forte da qualche parte, ma non cosė tanto da
coprire altri inquietanti rumori notturni.
---
--
MAX DEL PORCO
(vittima del superomismo)
ogni mio racconto lo trovi qui:
http://utenti.tripod.it/MaxDelPorco/
(Niente altro, ma di pių!)
email:
ma...@cyberdude.com
maxde...@galactica.it
"Il sonno della ragione genera mostri" (Goya)


Stupendo! Non ho più aggettivi per definire la qualità dei tuoi racconti.
Sei bravissimo!
Ciao!
       farfallina
Tutti i miei racconti al sito:
http://digilander.iol.it/farfallina3
"La sola  ragione  per cui ho iniziato ad andare
in bicicletta è perché solo così posso di nuovo
sentire  il respiro affannoso."