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Titolo: [RAP] Il petting party (Juliette - 4/4)

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Il petting party
Juliette (ovvero: L'après-midi d'un faune)
IV
Juliette si volta, le ginocchia raccolte. Si morde le labbra. Il suo respiro
è come un fuoco scoppiettante. Nei suoi gesti c'è ancora molto desiderio. 
- Encore, encore... - dice con voce tremante.
Si siede sopra di me e comincia a baciarmi. Percorre così tutte le mie
pieghe, fino all'inguine. Ondate di caldo, vibrazioni elettriche, mi salgono
dalla punta dei piedi fino alla radice dei capelli. Mi sento risucchiato
dalla sua bocca. 
Sto dando fondo a quarant'anni di incomprensioni col sesso, mi dico. Ma che
ho fatto finora? Dove sono stato finora? Chi ho incontrato finora? Prendi
questa qua, ad esempio. La vedo tutti i giorni, da due anni. Al massimo un
saluto, senza trasporto. Senza mai domandarmi chi è, che cosa pensa, che
vuole, lei, dalla vita. L'ho sempre ignorata, insomma, come essere umano e
come donna. E adesso...
Mi succhia ritmicamente, avidamente. Con le dita mi accarezza tra le
natiche, mi apre. Ho brividi in tutto il corpo e sento che sto per venire
ancora. Mi ritraggo con uno scarto laterale. Lei comprende la situazione e
si appiattisce sulle mie gambe, scivola in avanti, si accarezza col mio
corpo bagnato. 
Poi solleva il busto, si aiuta con le mani, si siede sopra di me. Inarca la
schiena. E ancora sento il suo caldo avvolgente che mi entra nel sangue, mi
si spande nella pelle come un colpo di sole.
Ma che ci fa la mia croce di Vladimir di quarto grado sul pavimento? Si deve
essere staccata dalla giacca, mi dico. Non vorrei proprio perderla, la mia
croce di Vladimir... E guarda come ho buttato i pantaloni! Ah! Il mio sarto
non approverebbe certo! Quell'ometto disgustoso con la faccia rubizza e i
capelli tirati con la brillantina. C'è chi usa ancora la brillantina, al
giorno d'oggi! Ci sono certamente ditte che la producono, e una catena di
distribuzione sul territorio, merci che vanno e vengono sui camion sempre in
movimento...
Juliette si muove dolcemente sopra di me, con il busto eretto, appena un po'
inclinato. I capelli e i seni sobbalzano, la seguono docili. Respira a
labbra socchiuse, soffiante. Il suo moto è ipnotico. Ogni tanto scrolla i
capelli. Spande intorno odore di mandorle, di muschio, di sudore.
E così penso che in prossimità del nervo olfattivo si trova il sistema
limbico, sede delle emozioni; che i lombrichi possiedono cervelli isomorfi;
che gli esseri umani sono intenzionali e agiscono intenzionalmente; che il
linguaggio non è in grado di esprimere con esattezza un giudizio morale...
Continua a scopare così per qualche minuto, poi la sento accelerare. Io la
seguo istintivamente con brevi colpi di reni. Sta per venire ancora. La
prendo per i fianchi e la sdraio. Mi metto in ginocchio tra le sue cosce.
Lei mi segue, curvando la schiena. Un profumo di magnolie in fiore mi sfiora
i sensi. Victor Hugo scrisse che fantasticare ha il mistero e la
sottigliezza di un odore, penso, senza spiegarmene il nesso.
Be', facciamoci anche questo congiuntivo, mi dico, ed entro ancora in lei,
lentamente, completamente. Juliette ha gli occhi socchiusi, stralunati. Geme
e ansima, manda dei gridolini ritmici, lunghi soffi di parole quasi
incomprensibili. 
- Pas encore, pas encore...
Lascio che la mia mente si perda nei ricordi della specie. Penso alla
disfatta di Sedan, alle artiglierie prussiane che vomitano sugli antenati di
Juliette il loro carico di fuoco e di morte. Penso a quei cannoni che
tuonano e ruggiscono come belve di bronzo col collo teso e le fauci
spalancate. Penso ai poveri ussari inermi, ai fantaccini dilaniati dalle
granate senza aver sparato un colpo, ai cavalli impazziti senza cavaliere. E
ai fucilieri, ai cacciatori d'Africa sventrati, crivellati, stritolati dalla
potente tenaglia germanica che li accerchia e li divora, in quel tragico
settembre. Penso alla donna con la testa sfracellata da una scheggia di
granata all'angolo di piazza Turenne, e agli altri cadaveri alla porta del
Ménil, all'Hôtel de la Croix-d'Or, a rue Saint-Michel, a rue des Laboureaux,
a rue des Voyards, al ponte sulla Meuse... Vedo a terra uno zuavo con le
viscere squartate che grida ininterrottamente come un animale sgozzato; più
accanto un fante del 42mo colpito nel polmone sinistro che sputa fiotti di
sangue; e poi un giovane ufficiale che giace bocconi, con la testa sollevata
in un muto grido di dolore. Vedo teste spaccate e spalle spruzzate dagli
schizzi dei cervelli, e sciami di mosche che ronzano a migliaia sopra i
corpi per succhiare il sangue fresco delle ferite. Mi sento bruciare dalla
sete, da una contrazione della gola, dolorosa e violenta come uno
strangolamento. E poi penso alla piccola lampada vacillante che appesta la
stanza di un odore di petrolio, che proietta ombre falliche sulle pareti
imbiancate a calce...
All'improvviso mi distraggo da Sedan. Scariche di gioia liquida mi
attraversano le membra, le mie spinte diventano sconnesse. Lei lascia
ricadere le sue gambe, le avvinghia con forza alla mia vita. M'insegue
nell'orgasmo, si affretta per non perdermi. Mi si spinge forte addosso, ha
un lungo tremito e caccia un grido.
- Ah! C'est pas possible! - urla con tutta la sua forza la bionda Juliette,
la mia segretaria.
E allora mi dico che fottere è come scoprire la materia dei sogni, svelare
la sostanza dell'anima. E' come ricucire una comunicazione spezzata con Dio.
E' come devastare i merdosi compromessi del politically correct. E' come
passeggiare sui tetti di Parigi, con addosso soltanto un pigiamino di
flanella rosa. E' come fermarsi durante una corsa, guardare indietro e
pensare con orgoglio: "Sono un uomo con tanto di cazzo"... 
                                 ***
Ci siamo rotolati di lato, tutti e due sudati e con il fiato corto. Il suo
respiro era melodioso, molto francese, mentre il mio produceva scricchiolii,
rantoli, gorgoglii, sibili, crepitii, tutti piuttosto preoccupanti. Un odore
dolciastro di fiore di castagno pizzicava le mie narici ad ogni
inspirazione. Si udivano in lontananza i rintocchi della campana della
torre, unica testimone della deriva del tempo, che annunciavano l'ora dei
vespri. Le note dei "Jeux de vagues" della filodiffusione illanguidivano le
nostre menti e i nostri corpi...
Provati dalla fatica e dal piacere, avevamo assunto, ognuno per suo conto,
oscene posizioni. Stavamo distesi sul letto con le gambe spalancate, una sua
coscia sulla mia, quasi a formare una croce. Per una curiosa associazione mi
sono venuti in mente i versi del Pascoli: "Ora è là come in croce, che tende
/ quel verme a quel cielo lontano; / e il suo nido è nell'ombra, che
attende, / che pigola sempre più piano."
Dopo qualche minuto passato così a non parlarci, Juliette si è tirata su, mi
ha guardato con la profondità vuota e un po' insulsa di chi ama. Si è
scostata una ciocca di capelli incollata alla fronte, mi ha detto in un
soffio j't'aime, si è alzata, è andata in bagno. 
Questa è una buona cosa, ho pensato. Nei romanzi come nella realtà detesto
le donne che sembrano non avere mai bisogno di andare al gabinetto.
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                                             (continua?)
Camillo.


Bravò.
La tua scrittura fluisce, le parole non staccate ma onde ritmiche che
carezzano due corpi in amore, e le sensazioni trovano la chiave giusta per
passare, le valli e le vette coincidono con lo scorrere del sangue, è giusto
quello che leggi perché è quello che senti.
La miglior letteratura erotica che ho letto su ISR.
Unico neo: senza trama, senza esterni, sembra un pianosequenza un pò
virtuoso, un pò fine a sé stesso.
Comunque continua, ne gioverei senz'altro.
Rotman

 virtuoso, un pň fine a sé stesso.
sě, hai perfettamente ragione. cosě com'č risulta decontestualizzato. la
veritŕ č che fa parte di un testo gigantesco a cui sto lavorando da mesi e
quindi quello che ho postato č poco piů che un frammento.
e, aggiungo, ha dei bugs da me stesso riconosciuti, proprio per i quali
chiedo aiuto a chi mi commenta. il piů evidente, imho, č che la ragazza,
Juliette, non riesce ad emergere bene come personaggio, ma funge solo da
specchio al protagonista. č vero che ciň ha un significato nell'economia del
lavoro totale (una dozzina di capitoli) perché porta a conoscenza del
lettore le angustie e i problemi psicologici di Guglielmo, tuttavia se fossi
riuscito a dare corpositŕ anche a Juliette, sarebbe stato meglio. 
tu che ne pensi?
ti ringrazio molto dell'apprezzamento. ahimé questo mi incoraggia a
continuare a scrivere, con grave danno -temo- per usenet :-D
Camillo.

Juliette (ovvero: L'après-midi d'un faune)
Un pezzo molto bello, molto.
Si legge bene, e riesce spesso a stupire, per quello che vi si dice,
I pensieri di lui vagano un po' troppo, secondo me. 
Tu dici che la segretaria non ha molto spessore, e forse è perchè i
suoi sentimenti sono estremamente costanti durante tutto il pezzo. Non
ha mai un dubbio, un attimo di esitazione, o al contrario un accesso
di collera, di gioia, di qualsiasi cosa. E' perfettamente uguale a se
stessa da quando la incontriamo fino alla fine. Il che la rende un po'
"poco vera"
Ma secondo me è un pregio. Non è vero che non ha spessore. E' un
personaggio un po' irreale, e mi piace così. Hai detto che è un
racconto un po' magico, no?
giulia

Myself mi č piaciuta la tecnica , mi piace la scioltezza delle frasi e degli
eventi , la presenza di un pň di psicologia almeno nel personaggio
principale.
Perň non posso dirti che č bello , che mi ha emozionato , che mi ha
trasmesso qualcosa , mi sembra piů che altro una specie di esercizio di
stile , tipo i racconti russi durante l'egemonia di Puskin. Un bellissimo
pacco regalo , una splendida confezione tutta colorata , ma poco di piů.
Ah , non mi piace il titolo....
P.S: Non mi č piaciuto l'header [RAP] che mi ha obbligato a leggere tutte e
quattro le parti adesso e quasi mi faceva perdere il tutto...
P.P.S Ma ci sara qualcosa che mi piace ? Un Rico pessimista...
--
Ciao , Ricardo Antonio Piana
(Rico per gli amici)
ricard...@tiscalinet.it
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Tutti i miei racconti , alcune poesie ed altro nel mio sito
http://web.tiscalinet.it/ricardopiana

 P.P.S Ma ci sara qualcosa che mi piace ? Un Rico pessimista...
ma no. non è pessimismo, il tuo. è una questione di feeling :-D
grazie del commento.
Camillo.

 racconto un po' magico, no?
sì, l'intenzione era quella. se me lo concedi vorrei farti leggere il
primo capitolo, certamente OT per questo ng, ma che ti dà l'idea di che
aria tira nella mia testa ;)
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Newsgroups: it.arti.scrivere
Subject: [RAP] Il petting party (Presagi)
From: 
cam...@excite.PreferiscoLeRosse.com
 (myself)
Date: Mon, 27 Sep 1999 10:24:15 GMT
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Il petting party
Presagi (ovvero: All'ora prima)
                                        Les bêtes ne sont pas si
                                        bêtes que l'on pense.
                                        (Molière)
- Non riesco a vedere nulla in quel volto incolore, se non un uomo
vuoto, una canaglia... - mormoravo davanti allo specchio, aggiustandomi
sul collo il gilè di seta ricamato d'oro.
- Il mondo sensibile appare come una maschera, dietro la quale avvengono
tutte le cose veramente importanti. - ha interloquito Ernesto,
enigmatico. Poi ha riso forte, scoprendo una perfetta dentatura equina,
con quel suo modo particolare arricciare il labbro che tanto mi dà sui
nervi.
L'ho ignorato, troppo preso dai miei preparativi per la festa. Per
l'occasione avevo scelto di indossare la mia divisa di ordinanza, con le
medaglie. Mi sentivo splendidamente in forma, quella mattina.
Galleggiavo in una atmosfera di fiducia e di zibetto, mi muovevo
lentamente, studiavo ogni gesto, come un attore nel suo camerino che si
prepara ad entrare in scena per una prima.
                                   ***
Il due di giugno 1999, un lacchè in livrea rossa con una torre merlata
ricamata sul taschino, aveva suonato alla mia porta e mi aveva
consegnato un'elegante busta profumata di verbena. Era l'invito al
party. Quell'anno il Senatore Horace Delatour, un vecchio satiro con lo
sguardo da basilisco, stranamente aveva invitato anche me alla festa che
dà, come di consueto, in occasione del solstizio d'estate, nella sua
villa di Valtempra. In genere aborrisco le riunioni mondane dei notabili
cittadini e dei loro figli, sbarbatelli zeppi di ormoni e di cultura.
Tuttavia non avrei mai potuto rifiutare un invito dell'onorevole
vegliardo, intimo del Ministro della Burocrazia, mio superiore diretto.
E poi, per motivi che al momento mi sfuggivano, quello aveva tutta
l'aria di essere un ordine di servizio, più che un invito. E così ho
dovuto accettare la busta filigranata. Ho persino dato una piccola
mancia al lacchè, il quale, per tutta risposta ha sbattuto
i tacchi, ha rifiutato sdegnosamente le monetine e mi ha voltato le
spalle.
Sull'invito, due versi di Tibullo annunciavano sinistri: "Ure ferum et
torque, libeat ne dicere quicquam magnificum post haec; horrida verba
doma." Sul retro, scritto a matita, evidentemente a mio esclusivo
beneficio, una traduzione "Brucialo questo ribelle e torturalo...",
peraltro di significato ancora più oscuro del testo latino. A chi si
riferivano quelle parole? Chi doveva bruciare cosa? 
Per una curiosa associazione, ho pensato di essere alle corde, fulminato
dall'idea che la solitudine, come il delitto, non paga; anzi, vuole
essere pagata. Costa. Dopo tanti anni d'esborsi, tutto casa e lavoro,
improvvisamente sentivo di non potermelo più permettere. Dovevo fare
qualcosa, una cosa qualsiasi, anche molto sciocca. Come andare ad un
petting party. 
                                   ***
La mattina del 20, all'ora prima (circa le sei antimeridiane), ero già
sveglio e pronto alla lotta quotidiana con la vita, i muscoli tonificati
da un idromassaggio vagamente profumato di zibetto. Ho consumato una
colazione leggera, a base di sedano e caffè nero, poi mi sono dedicato
al difficile cerimoniale della vestizione. Non avevo minimamente idea di
quale fosse l'abbigliamento più adatto per una festa del genere, così,
per praticità, ho scelto di essere me stesso. Bello, elegante, di facili
costumi.
Davanti allo specchio, ho chiuso per un momento gli occhi, rapito da
un'improvvisa vanità. Volevo gustarmi l'effetto di essere vestito così,
in alta uniforme, come per le grandi occasioni. Quando li ho riaperti, è
accaduta una cosa sorprendente: riflessa accanto a me, è apparsa una
giovane donna di accecante bellezza, una donna che non avevo mai
incontrato prima. Era un miracolo della natura, un'armonia di bellezza,
di grazia e di amore. Se fosse stata più alta ne avrei avuto persino
paura. Non conoscevo il suo nome, ma dentro di me avvertivo che quella
ragazza dai capelli rossi e gli occhi di smeraldo avrebbe presto fatto a
pezzi il mio cuore. 
- Guarda come sono bella! - mi ha detto, muovendo appena le labbra.
Sembrava emersa da una risacca della mia stessa fantasia. Per quanto, lo
sanno tutti al Ministero, io non ho mai avuto fantasia, specialmente in
fatto di donne. Sgomento, la guardavo sfilarsi lentamente il vestito.
- Ma come! Ti conosco? - ho farfugliato io. Sentivo nascere dentro di me
una febbre, un tremito con epicentro tra il pube e l'ombelico. Non è
proprio il momento di pensare a masturbarsi, mi sono detto, asciugandomi
una goccia di sudore sul collo.
- Non credo proprio. Perché, ha importanza conoscersi? - ha ribattuto
lei, sfiorandosi il seno con le mani. Sembrava che nell'aria passasse
una carezza ad ogni sua parola, ad ogni suo gesto. Poi...
- Ma guarda come ti sei ridotto! - mi ha apostrofato Ernesto, con tono
cupo. La ragazza è scomparsa dallo specchio, avvolta in una nuvola di
talco, sbaragliata dall'invadenza del mio cavallo personale, uno
splendido esemplare di Equus caballus arabo, di un metro e mezzo al
garrese. Mi restavano nelle mani le mutandine di pizzo dell'anonima
rossa: le ho nascoste prontamente nella tasca dei pantaloni, sul lato
del cuore.
- E dammi tregua, Ernesto! Voglio solo divertirmi, in fondo. Almeno per
un giorno voglio dimenticarmi di cavalli, vitelli e altri ruminanti. -
ho sibilato sarcastico, profondamente seccato dalla sua sfacciataggine. 
Ernesto era fatto così. Guastafeste a tempo pieno, sempre pronto a
intossicarmi l'esistenza con la sua gelosia, la sua avarizia, la sua
ingordigia prevaricatrice. Desideravo con tutto me stesso, quel giorno,
di sottrarmi per un po' alla mia solita vita di single, patetica e
inutile.
                                   ***
Non è stato facile convincere Ernesto che lui no, non poteva proprio
accompagnarmi. Non stavolta. Un taxi sarebbe stato più opportuno, date
le circostanze. Le feste del Senatore Delatour sono di una mondanità
smisurata. E impongono agli invitati regole severissime, in fatto di
comportamento e di oggetti al seguito. Ma soprattutto non prevedono la
compagnia di animali personali. Per di più, se ci avessero visto
insieme, qualche invitato avrebbe anche potuto equivocare, e forse a
Fuorivia sarebbero nati imbarazzanti pettegolezzi sul nostro rapporto di
coppia.
- Elegante come un damerino, vuoto come un vaso da notte al
crepuscolo... Darai fondo a tutti i nostri risparmi con quel taxi. - ha
commentato acido, defecando per protesta sul pianoforte (Ernesto è un
musicista solo nell'animo, nulla più). Poi si è allontanato scrollando
la testa, ha sbuffato rumorosamente dalle narici, ha dato calci al
divano, ha rovesciato con la coda un vaso di porcellana, dono del signor
Ministro per la mia recente nomina a capodivisione.
- Porc... Vaffanculo, Ernesto! - ho esclamato, fissando inerme lo
stronzo fumante.
- Sei un foruncolo, un invertebrato! - mi ha gridato dalla sua camera,
folle di rabbia. - Et merde - ha soggiunto in francese, la sua seconda
lingua parlata - t'es qu'une blatte de série Z, tu me fais chier. Allez,
allez à le banquet, vieux cochon! 
- Mi tengono per le palle, capisci? Io sono solo e "loro" sono tanti!
Sono tutti gli altri! Devo fare qualcosa... Posso? Posso? Ne ho il
diritto, no?
I preparativi per la festa del solstizio avevano scatenato in me una di
quelle crisi morali che si presentano dopo i lunghi assedi.
Improvvisamente m'era venuta a noia la vita domestica, il lavoro, le
abitudini su cui mi ero adagiato come su un cuscino. Tutto perdeva
valore, si sfuocava, diventava un rumore di fondo. Persino le terribili
seccature che stavo vivendo da qualche giorno al Ministero - il furto di
un importante fascicolo nel mio dipartimento - mi parevano di poco
conto, rispetto alle splendide aspettative che mi rallegravano. Mi
sentivo disinvolto, spiritoso, brillante. Chissà se questo umore sarebbe
durato...
- Putain! - ha poi concluso Ernesto, sbattendo la porta della sua
camera. Ha messo su un CD di Rimsky-Korsakov (sa bene quanto lo
detesto!), ha alzato al massimo il volume dello stereo, significandomi
così tutta la sua riprovazione.
Sì, puttana, mi dicevo, con una certa truculenta soddisfazione. Mi sono
stretto sprezzantemente nelle spalle. Ho dato un'ultima occhiata ai miei
spartiti di Debussy sommersi dalla merda fumante di cavallo e mi sono
richiuso la porta alle spalle. Dopo tanto tempo - cristo, erano anni! -
sono ancora per la strada.
                                   ***
- Pittore, guarda questo cielo! - mi ha detto il tassista, accennando
con la sua testa calva allo splendido paesaggio che ci circondava.
Da una ferita delle nuvole a oriente, una lama di luce scendeva giù fino
ai campi coltivati a terrazze, incendiando gli ulivi, i vigneti, i
boschi di conifere, le serre. Alcuni nembi isolati procedevano verso
nord come un treno di ovatta fuligginosa. Qua e là chiazze di purissimo
azzurro cullavano la speranza che il tempo potesse mettersi al bello, in
quell'ultimo giorno di primavera.
Non sono un pittore, ho pensato, però quel cielo è bello lo stesso. Mi
sono allungato sul sedile, completamente rilassato.
L'autoradio trasmetteva intanto il notiziario delle otto. "Ancora
nessuna traccia del dossier 'ERO', trafugato il 15 scorso all'Archivio
Storico del Ministero della Burocrazia di Fuorivia. Le forze dell'ordine
brancolano nel buio..."
Ho chiuso gli occhi. Il tanfo di spazzatura e di derivati petroliferi di
Fuorivia stava abbandonando le mie narici a tutto beneficio dei profumi
di citronella, basilico, lavanda. Erano le avanguardie della riviera che
ci venivano incontro con il loro benevolo saluto. Ho trattenuto il
fiato, ho spinto quel profumo nei polmoni. Mi sentivo in piena estasi da
ipossia. Pian piano diventavo cieco e sordo al passato, mi lasciavo
dietro tutti i miei problemi. E mi piaceva! Mi piaceva! Pensavo a come
mi sarei divertito, per un'intera giornata, lontano dalla casa e dal
lavoro. Pensavo a quella misteriosa ragazza dai capelli rossi.
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Camillo.


Juliette è un personaggio di quelli che io definisco "di fondo", cioè che
hanno tutte le potenzialità per evolversi in parecchie direzioni durante lo
svolgimento della narrazione. Sono del parere che servano a qualunque autore
per imprimere delle svolte al racconto, e pertanto è giusto che non siano
"imbustati" in una tipologia fissa fin dall'inizio... Non c'è fretta.
Saluti
Rotman

 e credevo si dovesse fare anche qua.
No , anche qui li spezziamo , (piů che altro li scriviamo direttamente a
rate) , č solo che personalmente faccio TROVA:"Racconto" e RAP non era
esattamente simile....
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Ciao , Ricardo Antonio Piana
(Rico per gli amici)
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