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Titolo: _[EDS sesso senza amore] - Ticket

[EDS Sesso senza Amore]
Ticket
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Scrivo sul notepad con un arial black del 14 perché sono miope.
Mi piace il notepad perché è testo puro, solo sfondo bianco e
parole nere, e si apre in un attimo, word ci impiega quei cinque o
sei secondi che mi fanno girare i coglioni quando ho voglia
di
\ restart
Sesso senza amore. Sono sicuro di non essere capace, e anche
tu dicevi lo stesso. Di farne anche anche, ma poi addirittura di
scriverci su... Beh, potrei dire che mi piacevano le tue mani, mi
*piacciono* - perché sono piccole. Sono morbide, con le dita
delicate, le unghie corte e trasparenti che si vede sotto il rosa
vivo della pelle. "Sono così anche i piedi", mi hai detto mentre te
lo facevo notare ed eravamo già molto avanti con le operazioni
di             , e non credo mi avessi preso per feticista ma
semplicemente dicevi quel che ti capitava di dire così a cazzo
perché eravamo ciucchi come carogne nel freddo dell'altra sera,
SEEEEEE, quel ramo del lago di Como che volge a
mezzogiornoDIOCANE
\ restart
wir*dpuss*.c*m. Ecco quello che intendo *io* per sesso senza
amore.
sklzdfukgls87erklerhfow rfoòerwaog apwep8'p fanculo
\ restart, e ultimo.
--
No, dico.
Sesso tra amici. Ma per carità. Non siamo mica l'impero romano
in decadenza. Sesso tra semplici conoscenti. Di più, sesso tra
passanti. Sesso tra vicini di posto in tribuna durante una finale
della Panini.
Ma vaffanculo, vah.
Che poi lo siamo, semplici conoscenti, e va bene così. Perdio se
va bene. Certo ce ne siamo scritti di robe, e siamo d'accordo di
massima su tutto. Il top sono gli sms. 'Ok, arrivo alle nove
col treno, quello di ritorno ce l'ho alle quattro di notte'. 'No
problem, portati un fegato di riserva'. Eh certo, piccola. Giuro
che ora come ora più di ogni altra cosa voglio una serata così, e
da te la posso avere. Sai, ho staccato il ticket per una vita di
riserva, e pare che funzioni.
Domani vado a fare spesa fine-di-mondo da ikea, ho già la casa
nuova piena di fantastici pacchi piatti da mezzo quintale, mi
manca il letto, un paio di librerie e tutti gli oggetti inferiori a tre
chili di peso che normalmente stanno in una casa.
Se lo avessi, il letto, ti avrei invitato io da me. Ma visto che non
si può, tutto ciò che desidero è ubriacarmi per la strada, e farlo
da soli è tristissimo, meno male che ci sei tu. Arrivo.
--
In termini di personalità, tesoro, la perversione non consiste nel
soddisfare le pulsioni tramite un oggetto inanimato o parziale,
chessò, un piede o uno stivaletto da donna. Questa è la
perversione *sessuale*, il livello zero della patologia: utilizzare
un oggetto per godere. In realtà, la vera personalità perversa è
quella di chi estende questo concetto alla vita relazionale, e
utilizza le persone senza essere capace di vederle come tali, o
di provare amore, o empatia, o qualunque altro sentimento:
come se fossero *oggetti*. Tutto un altro paio di maniche.
E' il carattere di chi manipola e vampirizza il cuore degli altri, per
ottenere vantaggi e scaldarsi di un calore che non sa accendere
dentro di sé. O anche semplicemente emettere *sborra* nel
mondo esterno con l'ausilio di mani che non siano le proprie.
Benvenuta nel luna park delle mie pare, piccola: stacca un
biglietto per la ruota panoramica e pensaci prima, la prossima
volta che mi dici che io e te siamo uguali.
Prossima tappa, se vuoi, il tunnel dell'orrore.
--
Sul fatto che poi mi mancava una serata così, te l'ho detto.
Anche solo il fatto di camminare fianco a fianco con una donna,
guarda. Anche solo le *prospettive*, gli sviluppi eventuali di una
sera come questa, tanto più che so già che tra qualche ora sarò
tornato a casa dei miei, indenne, e mi sarò messo sotto al
piumone, con il soffitto che girerà a una velocità variabile ma
spero non eccessiva, e sarò solo io, con me. A stringermi
coricato su un fianco, chiudendo gli occhi e raccontandomi
qualche storia rassicurante prima di cadere nel sonno.
A volte dormire è un piacere tanto più grande di agitarsi ignudi
sul corpo di qualcun'altra, le labbra inumidite di carne oscura e
bagnata e i respiri a incrociarsi. Lo sai, vero? Boh, certo, è una
banalità. Le cose banali sono noiose perché sono vere, mica per
altro. Sono come quelle canzoni di poche note, semplici semplici, che
ti trastullano il cervello senza pretese, mica si può essere sempre
versati per il Confutatis di Mozart. Quindi camminiamo insieme, c'è un
sacco di gente per strada, attraversiamo i semafori della tua città,
portami dove vuoi, Non. Ho. Preferenze.
Sul serio, va bene tutto, tanto so già che mi porti in giro a bere e
sei carina: serve di più, per non dover pensare alla vita? Andiamo.
Il giorno che mi accorgerò di quanto migliora il mio carattere
dopo mezzo litro di vino sarò pronto per sprofondare
nell'alcoolismo più disperato. Il fegato di riserva l'ho lasciato a
casa, io ci vivrei, nella tua città, è bella, è una città
universitaria, che cazzo, c'è vita. Movida. E io ho staccato il ticket
per... ok, ok, dio che stronzata. Comunque questo circolo ARCI è
deserto, è ancora presto, e sulle panche di legno parli quasi sempre
tu, sei logorroica. Non taci mai. Finiamo il vino, ché serviva per
rompere il ghiaccio, e torniamo per strada, giriamo per vie strette e
accoglienti, e ci fosse uno spiraglio, tra 'ste parole.
Una pausa, non chiedo mica altro. No, non fraintendere, è bello
ascoltarti, altrimenti non ti stuzzicherei con le domande; vorrei
solo una pausa per guardarti un attimo e vedere che faccia hai
quando mi guardi con quegli occhi, con quella bocca. Eccola lì,
lo stai ripetendo proprio ora, mentre ci versano due birre al
bancone di questo pub con la musica troppo alta, che io e te
siamo uguali.
Eggià, ma uguali proprio. Lo sai, mi ricordi me quando - -, e poi
anche - -, oddio, quindi di che anno sei? Cioè, hai TUTTI quegli
anni meno di me?
Usciamo a fumare, per il treno c'è tempo. Non molto, ma insomma. Sì,
sto bene, tu come stai? Siamo amici, ormai, amiconi! Sarà addirittura
la terza volta che ci vediamo, e poi tutti quegli sms. Almeno quindici.
Anche venti. Intanto nelle strade intorno si dispiega la famosa movida
di cui sopra, c'è davvero un sacco di gente, non sai quanto avevo
bisogno di perdermi un po'. Madonna però quanto sono brutti gli
studenti. Sono brutti proprio. Adolescenti sporchi che non fanno un
cazzo dalla mattina alla sera. E io una volta ero così? Io? Mai stato
comunista, io! Mai nella vita, lo giuro, rinnego tutto, leggo il
Corriere della Sera io! I cocktail che abbiamo bevuto cominciano a
salire e il mio carattere non ne ha mai tratto così tanto giovamento,
piccola. Mi sono trasformato nella versione affabile e fascinosa di me
stesso, ti dispiace se erutto a bocca chiusa girato verso il secchio
della monnezza? Tu intanto dimmi pure, ti ascolto.
Ti ascolto, anzi, rilancio, per farti dire le cose che magari non mi
avresti detto prima, da sobria, giusto per sapere un po' più di te,
visto che tra noi non si parla d'amore, l'amore non esiste, è voler
dare a qualcuno qualcosa che non si ha e che lui non ti può dare
(come diceva il poeta); io e te siamo uguali anche in questo, che
quando ci innamoriamo ci ragioniamo su, e quando è finita
riflettiamo su quanto siamo stati *alterati*, prima di tornare alla
lucidità che ci contraddistingue, no?, e allora visto che una
volta ti ho raccontato del mio, di amore, e di come è finita dopo
tutti quei mesi, e di quello che farei o non rifarei e di tutte le
lacrimucce opportune, parlami del tuo, adesso. Sono due ore
che ti ascolto e allora ti interrompo con una domanda secca,
che non c'entra: adoro farlo, ho staccato il ticket per una
vitaEBBASTA!, no, ti faccio una domanda secca e stop, così
dopo saprò anche questa cosa di te.
C'è ancora più di mezz'ora prima del mio treno e i lampioni
sfarfallano sopra le nostre teste, siamo due imbecilli a passeggio che
veleggiano sul ciucco andante, sei carina, anche se t'inciampi un po'
troppo spesso e non si capisce se è per le zampe d'elefante dei jeans
che ti vanno sotto le scarpe o per i tacchi alti; non sono alti, mi
dici, e me ne fai vedere uno sollevando una gamba a squadra con un
assetto tipicamente da donna ubriaca; è vero, non sono mica alti, è
colpa di tutta questa gente che cammina tra le auto parcheggiate del
centro, è colpa della costellazione del Capricorno, ecco, guardami
adesso -
fermati e guardami un attimo adesso, ora che mi hai raccontato
dei tuoi mesi da donna innamorata a distanza, delle volte che vi
siete visti, di quanto lui è - -, e non ha mai fatto - - perché non
capisce che - - -, ecco, fermati e squadrami così, sta' ferma un
momento, li voglio vedere bene gli occhi di una donna che non
mi ama, per dirti grazie di non amarmi, visto che sono ubriaco e
posso dire cose del genere, per dirti grazie di non esserti
sparata un colpo in testa in nessun giorno della tua vita fino a
stasera, così da poter essere qui con me ora a non amarmi
affatto.
Il bicchiere della staffa si caratterizza per la facilità con cui va
giù senza che tu ti renda conto che i precedenti devono ancora
tornar su, cosicché ti fotte. In quest'altro bar che sta chiudendo
e dove siamo entrati perché mi hai detto 'devo pisciare' (siamo
amiconi, amicissimi ormai) e ho ordinato altri due non so cosa,
uno per te e l'altro, burp, per me. Mi siedo su un tavolino di legno
che quasi si ribalta e a un certo punto guardo l'orologio, dio, ce
la facciamo in dieci minuti a essere in stazione? Ma certo,
pronto, andiamo, rispondi inglobandoti quel mezzo bicchiere che
resta di alcool e robe che fanno male, e via per la strada, di
corsa. Cioè, di corsa. Al trotto. Come ex bambini rallentati da
quel po' di robe che ci siamo bevuti e dall'esperienza che
abbiamo messo sulle spalle riguardo alla vita. Mentre correndo
ti dico, 'ma tanto non ce la facciamo', e mi vien da ridere, perché
dopo cinquanta metri siamo già spompi ma corriamo lo stesso.
--
La perversione del carattere si contraddistingue per l'incapacità
di percepire i sentimenti dell'altro e le differenze. E' lo specchio,
esteso alle relazioni, della perversione sessuale, dove 1) si
prova godimento manipolando un feticcio privo di coscienza e
sentimenti, e 2) si nega la differenza tra tale oggetto e il sesso
della donna (di cui si rifiuta inconsciamente l'esistenza per non
essere sopraffatti dall'angoscia di castrazione). Come dire:
stivale uguale fica, perché se la fica esistesse allora ci sarebbero
davvero individui senza cazzo, quindi qualcuno potrebbe tagliarmelo e
non ne sopporto l'idea.
Dimmi te se Freud non si faceva le *canne*.
Un perverso ti dirà sempre "siamo uguali".
Un perverso non necessariamente ti dirà mai "l'amore non esiste",
anche se quando guarda dentro se stesso non ne trova nemmeno una
goccia. Dirà piuttosto "amami", e si farà amare, perché è
bravissimo a indurti a farlo, fino a che non ti butterà via come un
torsolo dopo essersi stancato di te.
Venghino siore e siori sulla ruota panoramica, un giro tre euri,
cinque euri due giri.
--
Ma noi siamo qui che corriamo, piccolina, mentre lavano le
strade e attraversiamo questa cazzarola di piazza, che è
enorme, più grande di quanto sia mai stata, e io lo so già che il
treno è partito da almeno cinque minuti, ma la realtà intorno è
soffusa e ci spostiamo apparentemente senza sforzo (l'alcool
non fa sentire la fatica: l'ex calciatore Gascoigne ha
recentemente rivelato ai giornali di aver segnato uno storico
goal a serpentina giocando da ubriaco; però non ha saputo dire
se fosse contro l'Udinese o la Reggina).
Non so manco se ti sto tenendo per mano (due imbecilli) mentre
corriamo, sta di fatto che a un tratto scompari dal mio campo
visivo, nell'occasione incapace di aggiornare le immagini con la
frequenza abituale. Stramazzi a terra di fianco a me senza
decenza, proprio come quelli che cadono lunghi, piede che
scivola in avanti e culo per terra a strisciare fino a che non ti
sdrai all'indietro, nello slancio, e non so dire se anche la nuca
faccia 'tock' sull'asfalto, casomai ce ne fosse bisogno, con tutto
quello che ci siam bevuti.
Non rimani a terra neanche per un secondo, però: nella grazia
etilica dei nostri movimenti (e anche il mio carattere è
migliorato, l'ho già detto?), freno, mi piego di slancio e ti tiro su
per un braccio, e in un sol gesto siamo in piedi uno davanti
all'altra, col fiatone, a un centimetro, e allora
ti bacio. Ma immediatamente, ti bacio. Ma senza pensarci
neanche un millesimo di secondo, ti bacio. Ti bacio proprio
come se non ci fosse nient'altro al mondo da fare e ne andasse
della salvezza in senso calvinista della nostra anima, ti prendo lì
così e ti bacio, le mani sui fianchi, e chissenefrega del treno, e ti
lasci baciare così perfettamente che la macchina lavastrade
che percorre il contorno della piazza continua a girare attorno a
noi in un cerchio perfetto, poi un altro, e un altro ancora, a
compasso, come legata da un filo al nostro fulcro.
Così dopo un tempo indefinito non siamo che due cretini in
mezzo a una piazza lavata, che in un barlume di coscienza
riflettono sugli orari dei prossimi treni e poi si incamminano di
nuovo come due ubriachi, senza meta, a fare quello che fanno
due ubriachi che hanno tre ore di notte a disposizione in una
città bella, e si sono appena dati della lingua in mezzo a una
piazza che da quadrata si è fatta giottescamente circolare, e gli
scappa, da blasfemi, persino da ridere.
Anche se lo sappiamo, che noi due siamo di quelli che il giorno
dopo la sbronza si ricordano tutto. Tra l'altro, se c'è una cosa
che mi ha sempre impressionato di te, piccola, è quanto sei
capace di ricordare ogni singolo dettaglio delle scene della vita,
e di questo ti invidio, sinceramente. Ora però se non ti offendi ti
spingo contro un muro qualunque, e conto i tuoi dentini con la
punta della lingua mentre ti prendo una tetta con una mano, da
sopra al vestito, e la stringo, te la sollevo addosso, forte, ti fa un
po' male, ti piace, ne ho le dita piene.
Se esiste il sesso senza amore lo saprà poi Paolo Crepet, per
quel che mi riguarda è una gioia dei polpastrelli passare sulla
tua pelle bianca. C'è un modo circolare che ha la luna di influire
su un certo tipo di momenti perfetti che attraversiamo e quando
sono sobrio se capita te ne parlo, casomai ci vedessimo ancora;
per ora non sono che cerchi, carezze circolari nel circolo della
tua bocca aperta che si fa toccare e occhi che si aprono per
vedere nient'altro che i tuoi occhi chiusi, sei qui perché non c'è
altro di meglio dove stare, sei l'ultimo bicchiere, piccola, sei tu il
bicchiere della staffa di questa notte che non finisce più.
E figurati se riesco a slacciarti i bottoni del body, mentre le
macchine passano per strada, le mani affondate nei jeans a
zampa e il tuo viso nell'incavo del collo, che non mi sono
nemmeno accorciato la barba, le dita più ciucche che mai a
frugare intorcigliandosi, non riuscirei nemmeno a scrivere il mio
nome con 'sta mano, ti scosto il body di merda e quello che c'è
sotto, scivolo nella fessura, la percorro all'interno, è caldissima,
morbida, affondo. Senza amore, giusto per passare il tempo in
uno dei due o tre modi più belli che per come siamo fatti di
carne abbiamo a disposizione. Ripassandoti due dita bagnate di
te tra le labbra, facendole scivolare facili, fino in fondo alla
bocca, per farti sentire il tuo sapore, ché magari è una delle
cose che ti piacciono, non lo so, non ti conosco, chi ti conosce,
non ti conosci nemmeno tu, siamo mosche che sbattono contro
al vetro dove c'è luce, piccola, e ci siamo bevuti l'imbevibile, dimmi
qualcosa adesso, con le mie dita sulle labbra, dimmi quello che vuoi,
non dire un cazzo e spezzami il respiro.
In fondo non è che fare tre passi e darsi un bacio, tre passi e un
bacio, e saggiare i tuoi fianchi con le mani sotto la giacca
pesante e sentirmi dire, 'le hai anche tu le tette, hai una prima',
con le tue dita che mi percorrono il petto e giocano coi
capezzoli, mi piace, ne avevo voglia, ti dico, fin da prima di
vederti questa sera, 'lo so', mi rispondi, 'lo so', ma forse voglio
solo sentirmi dire delle cose. C'è una sedia abbandonata sotto al
portico e mi ci siedo su, ti prendo sulle ginocchia, continui a
tenere gli occhi chiusi mentre ti bacio, e ormai hai
un'espressione inequivocabilmente da ex bambina, da bambina
davvero intelligente, che capisce tutte le cose.
Posso fare qualcosa, io, per te, perché tu non ti perda?
Posso fare qualcos'altro dal tirar fuori un capezzolo bruno delle
tue tette grandi dalla scollatura e dal reggiseno, girarlo tra le
dita e farlo intirizzire dal freddo? Dovremmo scopare ma non ho
nemmeno il letto, quindi non è che trastullarsi con la carne,
questo, è solo un po' di sesso senza amore per far passare il
tempo nel mentre che il treno arriva, quel ramo del lago di como
che volge a mezzogiorno cantami o diva dei peli dell'achille
chiamatemi ismaele e datemi del cretino.
Tanto è facile scrivere di sesso senza amore. Parlare d'amore
non è possibile e quindi non si fa: per il resto le parole ci sono, è
ok.
Alla fine non c'è che l'ora barbara e il treno che arriva puntuale
dopo che hai preso l'autobus notturno per tornare a casa.
Domattina devo alzarmi per andare a lavorare, e sarò morto di sonno;
nel pomeriggio, quando sei in piedi, ti chiamo per fare due battute e
ridere un po', e alla fine, se trovo uno spiraglio tra le parole, dirti
semplicemente 'come stai', perché va chiesto, sta bene, a scanso di
equivoci imbarazzanti, nevvero, quando ho finito di montare i mobili
magari ti invito a trovarmi, per ora è bello che questa sera sei stata
qui. Dopodomani vado su in montagna e contrariamente alle usanze locali
berrò acqua, o al massimo coca-cola, per tutto il weekend.
--
eyo

 Ticket
ICS
idem come sopra
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