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Titolo: Guerriero dei corridoi

Mi resta solo un frammento di specchio, sono stato lontano dalla mia
Hall
troppo a lungo. Tutti i miei specchi andati, rotti, persi, barattati.
Allungo quest'ultimo, cauto, sull'asta che ho recuperato
dall'architrave del
12B, la Porta di Mezzo del corridoio che ho percorso. Non ho ancora
superato
con il frammento l'angolo per sbirciare nel nuovo corridoio, che sento
un
rumore. Ritiro la mano come se mi fossi scottato e infilo il prezioso
frammento nel fodero al petto. Qualcosa che rotola. Non il rotolare
frammentato di una granata, di una Pineapple, ma il rotolìo liscio di
una
biglia. Piccola. Leggera. Arretro veloce, sul taglio dei piedi nudi,
silenzioso, la mano destra con una Beretta puntata sulla svolta, la
mano
sinistra con la sorella Beretta all'indietro, che a volte la Porta di
Mezzo
comunica con il corridoio dietro l'angolo. Geometrie sconosciute,
sono
straniero, non posso esplorare ogni diramazione. Mi stendo e mi
allungo
nell'angolo che formano parete e pavimento, aspetto che ciò che
rotola
appaia. Appena la vedo , una palletta d'acciaio lucente, serro gli
occhi e
premo la faccia sul braccio. È una bomba-luce. Sento che sbatte alla
parete,
viene verso di me, poi detona con quello che è un tonfo e un sibilo
allo
stesso tempo. Vedo il lampo di luce anche attraverso il braccio. Alzo
la
testa e riapro gli occhi, perché ora arrivano. Canto il mio mantra,
faccio
il vuoto. È uno solo, che gira l'angolo in piedi, appiattito al muro,
per
offrire meno superficie. Ma è più lento di me, e la mia posizione gli
offre
un angolo di tiro inconsueto, che lo lascia interdetto, e poi morto.
Vedo un
filo di fumo dal castello della Beretta di destra ed è come se non
ricordassi di aver sparato. Se te lo ricordi, ci hai pensato, e se ci
hai
pensato sei morto. Lui è ripiegato per terra, aspetto. L'udito è
fottuto
dagli spari, aspetto. Quando sono abbastanza certo che fosse solo, mi
muovo.
Parto di corsa, salto il cadavere e svolto. Il nuovo corridoio è vuoto
ora,
come sentivo, io sono addossato alla parete di sinistra. Mi occupo
del
morto. Lo stendo supino. È giovane, ha due sole cicatrici rituali sul
braccio sinistro, l'ultima ha ancora i bordi arrossati. Ha due Sig
Sauer
calibro 45, le guancette dei calci rifatte in plastica trasparente
istoriata
con i motivi del suo clan. Un vero gigolò. Due granate e una Claymore
sul
dorso. Troppo giovane, troppo accessoriato. Ha due fori d'entrata
sotto la
ascella destra, infilo il dito indice che ha sparato nel foro più in
basso,
il primo, e dico la preghiera dei morti. Mi ha sempre imbarazzato
questa
cerimonia. La trovo troppo sensuale. Poi taglio una striscia di
muscolo
dalla sua gamba destra e la mastico a lungo.  Quando ho finito con i
riti,
me lo carico in spalla e torno alla Porta di Mezzo. Entro nella Sala
Rotonda
e lo metto giù. Gli bendo gli occhi con sopra due pezzi dei suoi
specchi
alzo la grata al centro del pavimento e lo faccio scivolare nel Pozzo
con le
sue armi. Ricarico la Beretta di destra con due cartucce, poi mi avvio
per
il nuovo corridoio.
Raggiungo la prima porta a destra, poggio il mio specchio sulla
piastra e la apro. E' un corridoio corto, solo quattro porte. Apro la
prima a destra. Entro in una grande sala rotonda, senza Pozzo
centrale. Sono fortunato, è una sala dei Magazzini. E' circondata di
porte, fra l'una e l'altra distributori di cibo e bevande. Sui
distributori ci sono i sigilli di una Hall. Li strappo via, il mio
specchio ha Accesso Illimitato. Bevo tre caffè e  mangio
un'hamburger.
Poi mi siedo a gambe incrociate al centro della sala e mi pulisco i
denti con il mio spazzolino. Devo aggiungere una
cicatrice al mio braccio sinistro, ma non sono il momento e il luogo
adatti. Le possibilità sono uguali, entrerò nel Magazzino che ho di
fronte ora. Mi alzo e raggiungo la porta. Apro, entro nel tunnel del
Binario. La stazione d'arrivo è vuota, dovrò aspettare il vagone. Mi
guardo attorno, la stazione è abbastanza pulita, tranne per i resti
di
un fuoco in un angolo, e ossa. Bestie. Questo deve essere un
Magazzino
infestato dalle Bestie. Vado alla grande piastra sui pali al lato del
cancelletto d'accesso. La attivo con lo specchio. Mi dice che il
prossimo vagone arriva fra diciassette minuti. Ho il tempo di
evacuare. Vado ai WC. Entro guardingo, perché avverto l'odore delle
Bestie. I pannelli luminosi non si accendono al mio ingresso. Solo
uno, in un angolo. Gli orinatoi d'acciaio sono pieni di resti non
identificabili, faccio i miei bisogni in uno degli stanzini, più o
meno libero, per fortuna l'acqua ancora scorre.
Mi da i brividi mettere i piedi su questo pavimento.
Torno sulla piattaforma ad aspettare il vagone.
Mi defilo dietro la piastra respingente, potrebbero esserci
passeggeri. Sento una corrente d'aria, sta arrivando. Non c'è rumore,
solo vento e pressione nelle orecchie. Quando sento vibrare la
piastra, capisco che è arrivato. Le porte idrauliche si aprono, ma
non
sembra scendere nessuno. Dopo un po' do un'occhiata veloce, la
stazione è vuota.
Il vagone è vuoto e immacolato, come  sempre, come i corridoi e i
magazzini, lo sporco non attecchisce mai sulle loro superfici. Sembra
stagliarsi nitido sul grigiore della stazione.
Entro, vado all'estremità che diventerà il muso e aspetto. Quando
parte, lo fa senza alcun rumore, senza vibrazioni. Il viaggio dura
sette minuti, anche la stazione d'arrivo è vuota. Scendo vado alla
porta e sono nel magazzino. Scaffali di dieci metri d'altezza,
ripiani
di altezza variabile, a seconda delle merci stivate. File infinite,
in
avanti e ai lati. Gli scaffali delle prime file sono vuoti, il
pavimento scompare sotto strati di cartone, stoffe, tappeti e
materiale da imballaggio. Mi incammino lungo il viale fra gli
scaffali
che ho di fronte. È ampio, il soffito è alto almeno altri dieci metri
oltre la sommità degli scaffali, dalle travature metalliche
nell'oscurità scendono i pannelli luminosi.
Man mano che cammino, diminuisce lo strato che ricopre il pavimento e
comincia ad apparire qualche scatolone sugli scaffali. Ogni dieci
scaffali c'è un'apertura per il cambio di corsia. Mi sposto di otto
corsie a destra e continuo in avanti. Devo fare in fretta, perché sta
arrivando la notte e devo allontanarmi dagli ingressi, perché le
bestie non si inoltrano mai nelle profondità. Sto mantenendo una
corsa
leggera, ogni tanto mi sposto di altre otto corsie a destra, otto è
il
numero che ho scelto per questa notte. Ad un certo punto trovo un
transpallets, lo avvio e corro lungo gli scaffali senza più deviare a
destra, cerco di affondare il più possibile nel magazzino. Quando mi
sembra di essere abbastanza in profondità mi fermo e consulto lo
specchio. Mi restano dodici minuti prima della notte. Do la scalata
allo scaffale alla mia destra, salgo in cima e mi sistemo sugli
scatoloni. Ne apro qualcuno, finchè non trovo una stoffa. Gli altri
contengono tubi di vetro di varie dimensioni affogati in trucioli
grigi. Aspetto la notte rivolto verso le profondità del magazzino.
Arriva come una linea nera che si allarga fra gli scaffali. La linea
si allarga sempre più, finchè mi è addosso e mi sorpassa, diretta
verso gli ingressi. Sono i pannelli luminosi che si spengono in
sequenza, tranne quello del mio scaffale, che rileva la presenza di
qualcuno e rimane acceso.
Se io mi muovessi, l'isola di luce mi seguirebbe.
Resto per un po' a fissare il buio del centro. Dietro, verso gli
ingressi, ci sono altre isole di luce come la mia. Sono poche e
sparse, la mia è l'unica così in profondità. Qualcuna più grossa si
muove, qualche bestia a caccia. Domani andrò anche io a caccia. Nel
silenzio, ascolto le profondità del magazzino, le voci del buio. Alle
soglie dell'inaudibile c'è qualcosa, sempre, a volte mi convingo che
è
il rumore del mio sangue, a volte sembra avvicinarsi, e mi sudano i
palmi delle mani.
È il momento di onorare il giovane guerriero che ho ucciso qualche
ora
fa. Mi faccio un taglio sul braccio sinistro, ci metto dentro un
pizzico di terra della mia Hall che prendo dal sacchetto al collo,
così che rimargini con una cicatrice in rilievo.
Cado in una specie di trance, interrotta un paio di volte da quelle
che sembrano grida lontane.
Quando torna il giorno con una linea di luce, scendo dallo scaffale e
parto con il transpallets alla ricerca di una piastra per lo
specchio.
La trovo
ventiquattro isole più avanti, insieme ad una batteria di
distributori. Questa è una porzione dei Magazzini ricca e abbastanza
vergine, sono stati sfruttati solo gli scaffali più esterni. Faccio
colazione, caffè e barrette, prendo una scorta d'acqua. Poi poggio il
mio specchio sulla piastra e memorizzo le coordinate di permanenza di
questa porzione dei magazzini. Faranno parte del database della mia
Hall.  Sono parecchio dentro, gli scaffali sono tutti pieni. C'è un
silenzio perfetto,  neanche un scricchiolìo di assestamento;
guardo la prospettiva di scaffali che converge verso un centro che
non
ho mai trovato. Sono a posto, non ho bisogno di nulla, ho una buona
scorta di cartucce per le mie beretta. Il mio neoprene è integro,
durerà ancora parecchio.
Salgo sul transpallets e dirigo verso gli ingressi.
Per il ritorno scelgo di seguire sempre una direttrice, accosterò
all'ingresso  solo all'ultimo passaggio. Sento l'odore delle bestie.
Rallento, sento uno scampanellare lontano. Continuo. Ora vedo i segni
delle bestie. Escrementi. Balle e cartoni aperti e lasciati in mezzo
ai passaggi. Le campanelle. Sembrano le campanelle dei paramenti di
una Jennifer. Una Jennifer, nei Magazzini. Fermo il mio mezzo e
proseguo a piedi.
Sono cauto, ora. Molto. Arrivo ad uno sbarramento di imballi, passo
sotto una mensola vuota. È una Grotta. Un insediamento di bestie, un
gruppo numeroso che ha stabilito residenza fra gli scaffali. Le
campanelle della Jennifer sono cristalline, fanno affiorare ricordi
inopportuni. Arrivo al nido centrale, seguo un cunicolo fra balle e
pezze puzzolenti, sbircio attraverso un'apertura fra i cartoni. Lo
spiazzo al centro è libero. Tutti gli involucri sono stati rimossi
dagli scaffali. Fra le nude travature metalliche razzola un branco di
bestie. Un'asta tesa fra due scaffali regge un uncino. Nell'uncino,
infilato nei garretti, sta appesa  a testa in giù una Jennifer. La
sua
gonna e i veli con le campanelle le ricadono oltre la vita. La sua
nudità è una bianca bestemmia venata di sangue. Il corpo si scuote,
facendo tintinnare le campanelle.
Dal cono rovesciato dei suoi paramenti cade un cucciolo di bestia. Ha
la bocca sporca di sangue. Devono essercene almeno un altro paio,
sotto.
L'ultimo pensiero coerente che ho è un ricordo.
È il mio maestro d'armi, che mi insegnava una canzone, quand'ero
piccolo.
È un verso: "Je passerais bien du temps là-bas, mon amì"
Il mondo diventa una cosa come mille giocattoli pelosi. Esco dal
nascondiglio. Ho in mano la mia Wakizashi. Cammino
fra le bestie, ottuse, mi guardano, hanno i tempi di reazione
rallentati. O forse sono io in modalità berserker. Infilo la spada
nello sterno di una Scrofa. La giro, sento l'osso che si separa. La
estraggo, piroetto e taglio e corro e salto. Nella frenesia, ricordo
gli insegnamenti. Frenare i colpi, non lasciare che la lama si
incastri fra le vertebre o nella scatola cranica. Solo ad un cucciolo
spicco la testa, di netto, un fendente fortunato, la lama deve aver
preso l'interstizio fra due vertebre.
Un paio di bestie hanno mitragliatori. Loro amano i mitra. Sparano
raffiche che abbattono altre bestie. Svuotano i caricatori e gli sono
addosso. Il primo fa una specie di squittìo mentre lo apro dal basso
verso l'alto. Il secondo cerca di scappare, poi si ferma a guardare
la
punta d'acciaio che gli sbuca dal petto. Cuccioli e femmine si
arrampicano sui montanti, così rinfodero la Wakizashi e faccio un po'
di tiro comodo con le beretta. Non molto, sono solo sei. Sono coperto
dal sangue. Anche la mia spada è sporca, la ho rinfoderata senza
pulire la lama. Dovrò lavarmi e fare i riti di purificazione.
Estraggo
i caricatori delle beretta, li cambio con due pieni. Vado via senza
guardarmi indietro, senza guardare la Jennifer. Torno al
transpaletts,
lo porto al centro della Grotta. Con il mio specchio apro la sua
piastra e accedo al groviglio di tubi colorati. Ne strappo via un
paio
e spacco un cubo rossastro con il calcio di una beretta. È un trucco
che mi ha insegnato il mio maestro. Scappo via. Corro per un po', poi
l'onda di pressione mi dà una manata fra le scapole e mi butta per
terra. Mi giro e vedo un globo bianco che si agita dove era la
grotta.
So che fra qualche ciclo notte/giorno il posto tornerà pulito vergine
e nuovo. I magazzini si rinnovano.
Mi avvio verso l'ingresso. Tornerò nei corridoi, cercherò la Hall
della Jennifer morta, idioti, branco di viziati figli dei Giardini.
Conoscerò una altra Hall. Ricorderò la mia e continuerò a cercare.
Sono il padrone del mio tempo. Sono io, sono un guerriero dei
corridoi, mi appoggio ad un montante e vomito la mia colazione, poi
continuo lungo la corsia di scaffali.
Nik56

ok, è piacevole,scorrevole e ben scritto...ma che ci fa qui?
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 ok, č piacevole,scorrevole e ben scritto...ma che ci fa qui?
Un tentativo di ravvivare..

nick, ti si legge sempre volentieri anche se, come forse sai, il fanta
non č il mio
genere, specie in questo contesto. Non mi riesce di appassionarmici, č
il mio limite.

 Hall
-cut-
Benritrovato nick...
a me č piaciuto....
saluti
Snake

 ok, č piacevole,scorrevole e ben scritto...ma che ci fa qui?
Beh, le beretta sono molto sensuali, per non parlare della katana
corta.
Inoltre, la Jennifer a testa in giu' e' una immagine terribilmente
sexi.
O no ?  :-)
nik56


Seguro, haimle. E non e' un limite, ma un gusto.
Thanks.
nik56

 wrote:

 wrote:
al solito, se vuoi rimandare il messaggio leva le righe di intestazione che
ci sono dopo questa unica rimasta. purtroppo i reply ai post da google danno
spesso questi problemi...
g.
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre citta' separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 spesso questi problemi...
Google e' lammerda.
nik56

Google e' lammerda.
eh, per i gruppi si. :)
