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Titolo: Racconto: PAROLE E MUSICA

PAROLE E MUSICA
Un cortometraggio in costume by Massimo Del Porco
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Si svegliò di soprassalto nel cuore della notte, tutto sudato. A tastoni
trovò i fiammiferi sul comodino ed accese il moccolo: la stanza si riempì di
sinistri bagliori.
"Poffarre" pensò.
Con la papalina in testa ed il lungo pigiama tipo vestaglia addosso, si
sollevò seduto sul letto e rimase fermo in quella posizione per alcuni
istanti, a riflettere.
Parecchie cose, ultimamente, non lo lasciavano dormire in pace.
Innanzitutto, il suo lavoro.
Eppure, fare il poeta di corte era stato sempre il suo sogno.
Godeva della massima considerazione da parte di Sua Maestà il Re in persona:
non era cosa da poco. Anzi, a voler essere sinceri fino in fondo, era il
massimo. Anche la regina era piuttosto benevola nei suoi confronti. "Dove
trovate le parole, messere" gli aveva detto una volta.
Quando erano state celebrate le nozze della principessa, lui aveva letto il
celeberrimo "Poema del desio infranto", che aveva composto per l'occasione:
alla fine, il Re aveva gli occhi lucidi, la Regina aveva pianto. Tutta la
platea di nobili era rimasta favorevolmente impressionata dalla sua tecnica:
le metafore ardite, le rime serrate, la metrica stringente, i chiasmi, le
parole altisonanti e roboanti, come un pieno orchestrale.
Già. Ecco il suo cruccio.
Scese dal letto ed impugnando il moccolo si diresse verso la scrivania.
Parecchi fogli erano sparsi sul tavolo: le innumerevoli versioni de "Nostra
signora la Regina bellissima", un poemetto che stava scrivendo per
intrattenere i regnanti e gli ospiti di lì a pochi giorni, in occasione del
compleanno della Regina. Il Re in persona gli aveva confidato che si
attendeva molto da questa opera, per cui non avrebbe potuto fallire. Di qui
le innumerevoli versioni, tra cui avrebbe scelto la migliore. Di quanto in
quando modificava una frase, spostava un accento in un verso, rendeva più
naturale la rima: ottimo. Non poteva che ritenersi soddisfatto del proprio
lavoro, pensò riordinando gli scritti.
Eppure qualcosa non andava. Sapeva cosa, lo sapeva benissimo.
Lui, con le parole, era in grado di fare quasi tutto. Emozionare, intrigare,
divertire, tutto era alla portata della sua arte. Elogiava i mecenati, che
gli consentivano di vivere agiatamente, ed ironizzava sui loro avversari.
Altre volte scriveva cose di fantasia che ad altro non servivano se non a
far sognare la giovane principessa, che però dopo il matrimonio se n'era
andata a vivere altrove, e Sua Maestà la Regina. Cose romantiche, d'una
indicibile tenerezza. Storie d'amore, a volte. Che anche il Re ascoltava
assorto, pur preferendo storie di caccia, di eroi, di battaglie.
Eppure si era reso conto che per quanto bravo lui fosse, non avrebbe mai
potuto ottenere i risultati che otteneva Ser Belcanto, il musico.
In occasione del matrimonio della Principessa, egli aveva declamato il
"Poema del desio infranto", ed era stato applaudito a scena aperta in più
occasioni. Aveva rapito l'attenzione della platea, con la musicalità dei
versi. Già, la musicalità. Il Re e la regina si erano commossi. Al termine,
tutti si erano congratulati con lui: si sentiva l'eroe della giornata. La
Regina lo aveva voluto seduto accanto a sè.
Poi, tutti si erano messi in silenzio per ascoltare "Sinfonia di nozze", la
composizione del Maestro Belcanto. Questi era un signore un po' grigio e
raramente sorridente. Dopo un inchino a tutta la platea, si era girato di
fronte all'orchestra e con la bacchetta in mano, aveva imposto il silenzio
più assoluto.
Lui, per imporre il silenzio, era stato costretto a tossicchiare.
Poi, i violini avevano cominciato a languire. Il loro suono delineava
ghirigori che si arrampicavano per le volte del salone regale, scendevano
sino a giocherellare con le fiamme dei numerosi candelabri, per poi
penetrare nelle orecchie dei presenti dopo aver effettuato numerosi
circonvoluzioni nel padiglione auricolare di ognuno.
Quando erano entrati in scena i flauti a fare da controcanto, la musica
aveva evocato in tutti un senso di bellezza cristallina che nessuna parola
avrebbe mai potuto eguagliare. Invidioso, aveva guardato la Regina con la
coda dell'occhio e l'aveva vista estasiata, persa in quel mare melodioso,
del tutto assente. Poi la Regina gli aveva sussurrato: "Questa musica... fa
venire la pelle d'oca."
Era vero. Anche lui provava le stesse sensazioni ed anche a lui era venuta
la pelle d'oca.
Da quel giorno, rimuginava continuamente sull'inferiorità della propria arte
rispetto a quella di Belcanto. Impossibile, con le parole, con i versi,
riuscire a rapire l'attenzione così come una bella composizione musicale
poteva fare. Eppure le note erano solo sette, le lettere invece, le parole,
molte di più. Ma la musica parlava all'anima, ecco la differenza. Pur non
dicendo nulla di preciso, pur non descrivendo nulla, la musica evocava
immagini di uno splendore unico e da ogni uomo o donna sapeva tirar fuori la
parte divina, che si elevava fino a vette impensabili.
Doveva liberarsi di questo incubo che, da un po' di tempo, gli frenava
l'impeto creativo e lo faceva sentire inferiore all'altro artista. Senza
sapere bene perché, sempre portandosi il moccolo appresso uscì dalla propria
stanza e facendo scricchiolare il pavimento di legno, si mise a camminare
senza una meta precisa.
Il pittore, Maestro Raffagnello, aveva la stanza più luminosa. Per forza,
doveva dipingere, doveva essere in grado di vedere bene i colori e le
sfumature. Passando avanti l'uscio della sua stanza, udì dei gridolini e dei
sospiri. Sorrise: Maestro Raffagnello aveva lineamenti dolcissimi che
piacevano molto alle donne, specie le fantesche della servitù. Alcune di
esse erano giovani e belle, si dice che facessero a gara per amoreggiare con
il pittore di corte. Si dice anche che lui, per omaggiarne alcune, le avesse
inserite nei suoi affreschi.
Poco più avanti, la stanza del musico. Passando avanti la porta di questi,
udì invece dei solfeggi, accompagnati dal suono intermittente di un corno.
Ser Belcanto era un lavoratore indefesso, a quell'ora era ancora a fare
prove. Resistette all'impulso di fare dietrofront per tornare alla sua
stanza e mettersi a scrivere: no. il suo poema era praticamente pronto, in
più versioni. Avrebbe preso il meglio da ognuna in modo da ottenere un
lavoro pressoché perfetto.
Era giunto alla porta che conduceva alla sala strumenti. Era lì che il
musico provava con tutta l'orchestra. Non aveva le idee chiare ma, quasi a
voler esorcizzare il nemico, decise di entrare.
Nella stanza c'era qualcun altro: lo capì subito dal chiarore. La stanza non
era al buio e qualcun altro si trovava all'interno.
"Chi c'è?" chiese.
"Chi è?" rispose una voce femminile.
Poi la vide. Seduta ad un'arpa, in abbigliamento da notte, stava Donna
Masilde, la moglie di Ser Belcanto.
Come lei vide lui, riparò immediatamente dietro due grossi timpani.
"Messer Chiostro!" esclamò lei.
"Donna Masilde!" esclamò lui. "Che c'è? Perchè vi nascondete?"
"Messere, sono in tenuta da notte."
Era molto attraente. Molto più che non vestita con gli abiti da giorno.
Indossava una vestaglia bianca che dal collo scendeva pesantemente a terra
senza lasciar intravedere alcuna curva. I capelli erano stretti dentro un
cappuccio che si reggeva in quanto legato con due lacci sotto la mandibola.
Si eccitò pensando al corpo di quella donna giovane (molto più giovane di
Ser Belcanto) che liberamente, senza busti, stecche di balena od altro, si
muoveva dentro quell'impenetrabile tendaggio.
Adesso che ci pensava, anche lui era in vestaglia! Saltò quindi dietro un
clavicembalo.
"Donna Masilde, come mai state qui?"
"E voi, Messer Chiostro?"
"Ultimamente soffro di insonnia."
La donna sospirò. "Io invece sono stata cacciata dalla stanza."
"E come mai, signora?"
"Mio marito deve comporre ed io, Messer Chiostro, se non trovate
sconveniente l'espressione, sono solita russare. Ciò lo imbestialisce."
Era veramente sbalordito. Sempre al riparo del clavicembalo, chiese: "E
perché non viene lui a comporre qua, lasciando voi, signora, a riposare nel
letto?"
"Chi lo sa" fu la risposta. "Mi ha svegliato all'improvviso, e mi ha detto:
vai a farti un giro, ma esci da codesta stanza, che russi! Ed io, se mi
consentite l'espressione messere, furiosa me ne sono andata."
Decise di uscire allo scoperto. Sì, il pigiama era in ordine. "Donna
Masilde" disse, "se mi fate l'onore, vi accompagnerò io alla vostra stanza,
e dirò al vostro onorabile marito che non è bene che una donna par vostro
vada in giro sola di notte per le fredde stanze del castello. Fortuna vuole
che abbiate incontrato un gentiluomo quale io sono" aggiunse.
Donna Masilde sospirò. "Certe volte, messere" disse, "per dare una lezione a
quel maleducato, preferirei quasi incontrare un uomo selvaggio e brutale,
che faccia scempio del mio corpo, anziché riaccompagnarmi in camera da mio
marito." Uscì da dietro i grossi timpani e si tolse il cappuccio. Sventolò i
capelli proprio sulla faccia di Messer Chiostro.
Altro che rime, versi ed anacoluti! Altro che pieni orchestrali! Quella sì
che era musica in grado di smuovere le viscere.
"Cosa dite!" si stupì, ma andò più vicino. Si gettò ai suoi piedi, che
spuntavano nudi da sotto il sottanone. Ardì toccarli e baciarli. "Donna
Masilde, io..."
"Messere. Cosa fate..."
"Donna Masilde..."
Le sue mani erano corse sotto la vestaglia e stavano toccando i polpacci
della moglie dell'artista da cui si era sentito umiliato. Quale migliore
rivincita poteva esserci?
"Messere..." sospirò la donna.
Salì con le mani e con il proprio corpo. Alla fine dei polpacci sentì la
stoffa dei mutandoni, che coprivano interamente le cosce. La strinse a sè e
lei rispose al bacio.
Nella frenesia, urtarono l'arpa, che cadde a terra spargendo in aria un
arcobaleno di suoni. Si fermarono quindi un attimo. Qualcuno aveva forse
sentito? Non udendo altri rumori, si avvinghiarono di nuovo in un crescendo
di passione e stordimento.
Lui prese il vestaglione per il bordo e lo sollevò sino a farlo volare via.
Di fronte ora aveva Donna Masilde praticamente ignuda: solo i mutandoni, una
pancera, un bustino leggero da notte, una camicetta paraspifferi e poco
altro. Sentì il proprio cazzo sussultare ed impennarsi come un cavallo
imbizzarrito. Fece volar via anche la propria vestaglia che, dopo aver
svolazzato come un ectoplasma alla luce dei due moccoli, cadde sopra il
clavicembalo, che suonò leggermente.
Suonò più forte quando i due, ormai avvinghiati in modo inseparabile,
rotolarono ebbri sopra tutta la tastiera: nulla poteva più fermarli.
Con il cazzo proteso, afferrò la donna per i capelli sino a chinarla. Lei
capì immediatamente le intenzioni di Messer Chiostro e gli afferrò il pene
con la mano, portandoselo alla bocca. Cominciò a leccare con abili manovre
di tipo rotatorio la cappella, tesa e gonfia. Poi ingoiò il membro nella
misura maggiore possibile.
Il pompino maturò lì, tra la viola e la spinetta. Le natiche di lui si
contrassero e la spinetta, urtata, fece vibrare le proprie corde. Lei,
sentendo il cazzo pulsare, in preda alla frenesia mosse la testa avanti e
indietro. I capelli si impigliarono tra le corde della viola e ne uscì un
accordo mai udito prima.
Era ora di scoparla. La stese per terra ed afferrò i mutandoni, per tirarli
via: naturalmente, fu la cosa più difficile. Gli sfuggirono dalle mani e per
inerzia rotolò all'indietro centrando in pieno il reparto degli ottoni, che
caddero a terra con frastuono indicibile. Vista la difficoltà, fu lei stessa
a liberarsene ed a piazzarglisi sopra: con la mano si aiutò per introdursi
il cazzo nella fica e cominciò a cavalcarlo.
Messer Chiostro mise le mani sui seni per sentirli muoversi e dondolare.
Dopo un po' Donna Masilde contrasse le cosce, smise un attimo di cavalcare,
quindi il suo movimento si fece frenetico e raggiunse l'orgasmo. Si chino e
baciò l'uomo sul collo.
Ma lui non era ancora venuto. Per cui la pregò, a gesti, di rialzarsi. La
fece girare in modo che stesse china, appoggiata sopra i timpani. E manovrò
per incularla.
Il buco era stretto, ma ci riuscì. Lei, che non era mai stata inculata,
provò dapprima dolore, che si trasformò poi in un'eccitazione fortissima e
finì con il desiderare quasi di essere impalata, immaginando che un cazzo
grossissimo le stesse lacerando lo sfintere. In preda al godimento più
forte, quel godimento egoista che se ne frega di tutto e di tutti, ad ogni
colpo di reni di Messer Chiostro rispondeva battendo i pugni sui timpani. Ne
uscì un ritmo martellante, che sapeva di ancestrale e di primitivo, di
selvaggio e primordiale, brutale ma vitale.
Quando le sborrò nel culo, si ritrovò appoggiato alla schiena di lei,
esausto ed ansimante. Si staccò da quell'orifizio.
"Ho fatto male?" chiese.
"Avete fatto benissimo, Messer Chiostro" rispose.
Il giorno del compleanno della Regina, declamò "Nostra signora la Regina
bellissima", il poema che aveva composto in più versioni, di fronte ad una
platea di grande prestigio.
Il successo ci fu, come le altre volte. Il Re era commosso ed applaudiva.
Vari "Bravo!" si udirono tra i battimani.
La Regina, come spesso accadeva, gli indicò di sedersi al suo fianco.
"Come fate, messere" gli sussurrò, "a trovare parole così suggestive,
evocative."
"I vostri complimenti mi imbarazzano, Maestà" rispose, chinando la testa in
segno di modestia.
Ma l'orchestra era già pronta. Ser Belcanto, dopo un inchino rivolto alla
sala, si girò di fronte agli orchestrali ed ottenne il silenzio assoluto.
Come sempre, la potenza della musica era superiore a qualsiasi altra forma
di espressione.
L'arpa emanò un arcobaleno di suoni, come se fosse caduta a terra.
Poi fu la volta di un duetto: un fraseggio stretto tra la spinetta e la
viola.
Poi il clavicembalo si inserì prima piano, come se i tasti fossero stati
appena sfiorati da dita di stoffa, poi più intensamente, come se due corpi
in preda a frenesia d'amore si fossero rotolati sulla tastiera.
Gli ottoni emersero prepotenti, anche se apparentemente disordinati.
Ma soprattutto, nel finale, ci fu il tambureggiare ossessivo e potente dei
timpani.
Belcanto, quella notte, aveva sentito, ma assorto nel proprio impeto
creativo forse non si era neanche accorto di aver udito, ed aveva
trasformato il tutto in un insieme fantastico e melodioso.
Al termine, Donna Masilde corse dal suo uomo portando in braccio un mazzo di
fiori.
Messer Chiostro andò anche lui a congratularsi dal musico di corte.
"Stupendo" commentò, "mi sono sentito inebriato, come coinvolto in prima
persona."
Ser Belcanto ostentò la bacchetta da direttore. "Il merito è tutto di
questa" spiegò. Ripose con delicatezza la bacchetta nel taschino della
propria giacca.
A Messer Chiostro venne spontanea una battuta: "Anche di quest'altra
bacchetta" avrebbe voluto dire, toccandosi l'inguine.
Ma naturalmente non lo disse. C'erano il Re, la Regina, tutti gli altri
ospiti nobilissimi.
"Perchè non scriviamo un qualcosa assieme?" propose invece. "Io le parole,
voi la musica."
"Pensiamoci su, può essere un'idea" rispose Belcanto.
MAX DEL PORCO
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mdp
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(niente altro, ma di piu'!)

 persona."
Penso che il mio commento potrebbe essere proprio questo....:*)
Mi è piaciuto moltissimo il contrasto tra l'atmosfera "medioevale" ed i
dialoghi piuttosto espliciti !
Insomma...."Parole" d'effetto e "Musica" per le nostre orecchie caro Max !
Bravooooooo.....
Angie
(che sbaciucchia:*)

 (che sbaciucchia:*)
Dolcissima Angel, grazie ancora una volta!
Non mi viziare pero'!
Gia' scrivere e' un viziaccio.
Se poi aggiungiamo gli altri che fanno parte della dotazione media di un
individuo medio...
ciao
mdp

altro. 
Aaaaaaaaahhhhaa ah ah ah a ha!! oddio...qui mi sono ribaltata dalla
sedia! giuro!
E poi queste parole arcaiche che usi ...fanno davvero morire dal
ridere!
Bravissimo! (hi hi hi h....)
giulia


e' il "vecchio" mdp che ogni tanto torna....
ciao e grazie
mdp


Veramente bello max, che dire, che la scrittura avvince fino alla fine e che
il divertimento è assicurato fino in fondo.
Gilgamesh

 Veramente bello max, che dire, .....
che dire, hai detto molto.
Ti ringrazio del giudizio positivo, e per avermi letto.
ciao
--


Scritto decisamente bene ma già a metà (non appena sono cominciati i
suoni da strumenti colpiti) sapevo come sarebbe andata a finire. La
storia sa di già visto già sentito, mi sa che parecchie storie per
bambini contengono lo stesso finale a sorpresa (!)
Insomma, ottima tecnica di scrittura ma scarsina la trama. Anche il
sesso non è granchè ma credo che non fosse lo scopo. La sensazione è
che hai cercato di fare un racconto umoristico ma il risultato è
quello di una barzelletta scema raccontata benissimo: alla fine viene
istintivo dire "che cazzata"
come giudizio darei nove e mezzo per lo stile di scrittura ma un
quattro per la trama
Osservatore