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Titolo: Sabato diciotto (aggiornamento)

Sabato diciotto.
Non sarà che ieri era venerdì diciassette ed evidentemente me la sono
scampata troppo bene.
E non sarà nemmeno il dover fare centotrenta chilometri di A22 ogni giorno
per andare a lavorare, e nemmeno l'essere di turno di sabato mattina. Non
sarà per queste cose che mi sento così giù, no.
Ecco, forse, ma nemmeno, il fatto che sono fermo in corsia d'emergenza, con
un vento della miseria che non basta a spazzar via la nebbia, mentre scendo
dall'auto con l'impianto gpl a puttane, e senza benzina, e metto il
triangolo, a trenta passi, a cinquanta metri, chissà dove cazzo va messo.
No, non è quello che mi fa sentire così. Probabilmente neanche la voce al
microfono della colonnina dell'sos, è socio aci? europassistance? no, eh?
benissimo!, sono da lei tra venti minuti.
E' lo stare qui mentre il vento si mangia il fuoco della mia sigaretta,
appoggiato al guardrail, col cofano aperto pieno di tubi e ordigni di cui
non capisco un cazzo, a guardare 'sto lago artificiale, appena un chilometro
dopo il ponte sul Po.
Tutte queste sfumature di grigio tra cielo, asfalto e acqua appena
increspata. E un paio di oche che si alzano in volo, basse, dietro al
frastuono dei camion. Ecco, questo è.
Quando ti manca anche la forza per incazzarti, e la malinconia ti fa stare
quasi bene.
Uno stacco, diciamo.
Ho già telefonato in infermeria alla Giovanna, che rimandi tutti gli
appuntamenti, perché oggi non vengo, sono rimasto a piedi con la macchina,
eh già, eheh, ah, senti, soprattutto quello di Enrico T., che viene giù da
Vestena e ci mette un'ora, mi raccomando, fallo stare a casa, ciao, buon
lavoro.
Dopo venti minuti arriva un omino in giallo che per prima cosa mi rimprovera
perché non ho messo il giubbino giallo anch'io, davvero eh, guardi che se
quelli della polstrada sono girati le possono togliere due punti, ah già,
che stupido, e dire che lo sapevo bene; guardi, comunque ora arriva il carro
attrezzi, io non ci posso fare niente, io semplicemente guido quella
macchina piena di lucine, la vede laggiù, le piace?, e non ci capisco un
cazzo di macchine in panne, no, non lo so quanto mi deve, lo deve chiedere a
quelli del carro attrezzi, no, non so neanche come funziona tutta la
baracca, dove la portano, niente di niente, io passo soltanto a salutare
quelli che si fermano in autostrada e a fargli mettere il giubbino giallo,
sì, a tutti, guido questa macchina piena di lucine ma in realtà sono un
biopranoterapeuta, oh, ecco il carro attrezzi, addio, addio.
L'uomo del carro attrezzi scambia due parole in una lingua palustre e
gutturale con l'omino giallo, che prende su e svanisce. E' uno di queste
parti, tutto contento, ci manca solo che mi dia una pacca sulla spalla, a
parte che mi spaccherebbe una clavicola. Salgo sul carro attrezzi con la
macchina caricata dietro, allora, ti porto in officina e vediamo cosa può
essere, ah, quindi è solo l'impianto a gpl e a benzina va?, allora ti porto
a fare benzina, sì, ah, quanto mi devi, dici? sono centocinquanta. Come
sarebbe a dire, 'e se non li avessi'? Ti porto a fare benzina e poi a fare
un bancomat, eh. Come non hai il bancomat?
Senti, uomo del carro attrezzi, non sai quanto apprezzi che mi stia dando
del tu, davvero, ora sì che mi rendo conto di quanto sono educati quelli che
usano il lei, specie parlando con quelli che sono rimasti a piedi alle sette
di mattina di sabato in autostrada, sai?, comunque guarda, non puoi venirmi
a dire che devo costringere a venire fino in questo posto in culo al mondo
qualcuno che porti i soldi, ti lascio un documento e domattina passo a
portarteli, visto che siete aperti. Ti lascio le scarpe, l'orologio, il test
di Rorschach nella valigetta, le chiavi di casa. Ti do' il culo, uomo del
carro attrezzi. Ti do' il culo, ma lasciami portar via la macchina e tornare
a casa.
Col cazzo.
Un altro motivo per sentirsi giù è cercare disperatamente al cellulare al
sabato mattina quel demente di Piero, che venga su a portarmi i soldi, come
se fosse un riscatto. Nell'ufficio di questo capannone in un paesino vicino
Mantova, in mezzo alla nebbia, a parlare col collega dell'uomo-bestia del
carro attrezzi, che è ripartito con una marlboro nelle manone a estrarre
umani agonizzanti da qualche tamponamento a catena dalle parti di Nogarole
Rocca.
Non ci sono cazzi, devo aspettare qui, che Piero risponda al telefono. E
allora girello per l'officina mandando sms ad amici addormentati, per
scoprire che gli sms scaricano la batteria più di quanto pensassi, o forse
ho la batteria del cellulare a puttane, ma sì, pure quella, sono un uomo in
decadimento rapido, che due palle. Mi guardo attorno, osservo gli attrezzi
appesi al muro, le brugole, le chiavi a quattro, uno scaffale pieno di
scatole e scatolette di legno, come quelle per i sigari. Tutto ordinato, in
bella mostra. Mentre il biondino collega dell'uomo-bestia è lì in piedi
sotto una Panda sospesa in aria, che si muove sicuro nella sua salopette da
meccanico, le maniche tirate su e una sigaretta in bocca, e da' martellate,
secche, nei punti giusti, svita cose, cambia attrezzo, avvita, pianta,
rimonta; e mi viene in mente che non deve mica essere un brutto mestiere,
fare il meccanico, no, dico, io glieli invidio tutti 'sti attrezzi che ha,
dev'essere facile lavorare così, e bello. Nel mio bricolage sono abituato a
usare sempre lo stesso martello, lo stesso cacciavite, adattandomi e
inventando soluzioni non ortodosse, ché mi piace e sono anche bravino, ma da
dilettante, ed è rilassante guardare un professionista, invece. Poi
dev'essere bello questo sapere sempre cosa fare, infilando le mani con
precisione tra tubi fissati vicini, togliendo sempre per primo il pezzo che
va levato prima, senza sforzi, in ordine. Voglio dire, è uno di quei
mestieri che quando hai imparato a farlo bene puoi pensare ai cazzi tuoi,
mentre lavori. E io che smetto di pensare alle nove e ricomincio alle sei
del pomeriggio, perché ho da ascoltare, elaborare, farmi domande mentali,
restituirle...
Dai vetri del capannone filtra la luce fioca della mattina di nebbia. Provo
a uscire, fuori c'è solo un piazzale col deserto intorno, e in lontananza
case di contadini nella pianura ininterrotta; fa un freddo d'inferno e tutto
continua ad essere grigio, è talmente assurdo che decisamente Josef K. mi fa
una pippa, sono qui senza una lira bloccato in un non-luogo. Sì, uno di quei
posti dove si arriva per ripartire, non per fermarsi, come le stazioni, gli
aeroporti: uno di quei luoghi poco reali, senza qualità, dove ci si sente
meno se stessi.
Però non è male come sensazione, tutto il mio mondo a cinquanta chilometri
da qui, mi fa sentire diverso, leggero, come se avessi le ossa cave come le
oche che ho visto prima. E poi tutta la stanchezza della settimana che mi
viene su, non sono più nemmeno incazzato, anche se prima all'uomo-bestia gli
avrei pisciato nella spina dorsale, mentre mi spiegava che non poteva mica
fidarsi, una volta un tizio di Bergamo gli aveva lasciato la carta
d'identità e poi era sparito, e così aveva perso trecento euro, no, dico,
trecento euro, c'è da far fallire la società, vero?, o quantomeno da perdere
la convenzione con l'Autobrennero: eh certo, sei proprio un fenomeno,
deficiente immondo, potrei darti documenti *falsi*, io. C'è un sacco di
gente in giro coi documenti *falsi*, sai. Avrò mica la faccia da
delinquente, io. Magari ce l'ho davvero la faccia da delinquente, che cazzo
ne so, magari stamattina sì.
Ogni tanto 'sto biondino in salopette mi guarda e fa: 'telefonato?', e io a
spiegargli che no, non trovo nessuno, continua pure a lavorare, vai, vai,
che sono un uomo di poche parole, stamattina, con questa nebbia umida che
circonda il capannone potrebbe non esserci nemmeno più il mondo, là fuori, e
io potrei non essere più io, tanto sono nel posto sbagliato, senza punti di
riferimento e senza soldi, ho solo i documenti, ma potrebbero essere falsi,
sarò mica io, sarà mica il mio mestiere, quello stampato sulla carta
d'identità.
In effetti devo ancora finire di svegliarmi. Come tutte le mattine.
Sta' a vedere che mi hanno preso in parola e il culo ora me lo chiedono
davvero, il biondino col piccolo anello all'orecchio e l'uomo-bestia, appena
torna, in tutto questo sentore di olio lubrificante e musica anni '80 dalla
piccola radio sul piano da lavoro. Che cazzo, ci manca solo quello, no? E
già me li vedo, i colleghi nerboruti del biondino, in divisa da meccanici
come dei cazzo di Village People padani, che mi dicono, ehi, ce l'avevi
promesso, cerca di capire e mettiti giù buono, e non ti preoccupare che
siamo di parola, sventolandomi tra dita callose e nere di grasso le chiavi
della mia macchina, prima di slacciarsi le salopette all'unisono e zam.
Ma per fortuna l'uomo-bestia non è tornato, e io quasi quasi offro la mia
libertà al biondo in cambio di un pompino. Ma sì, perché no, tanto mica ci
vede nessuno, siamo in una bolla lattiginosa in mezzo alla campagna piatta,
dico io, e se bastasse un pompino, per poter tornare a casa? Che mai
sarebbe? Che poi a me il cazzo è sempre piaciuto, voglio dire, sono sempre
stato tanto felice di averne uno!, un cazzo duro è una presenza
meravigliosa, è desiderio puro, semplice, univoco, bello da guardare,
innocente come la natura. Ecco, che succederebbe se il biondino si
abbassasse i pantaloni unti e tirasse fuori un uccello duro e svettante di
fronte a me, un cazzo come il mio, fatto proprio uguale, che si sa come
funziona, che sarebbe facile portare al parossismo con la bocca, basterebbe
pensare a quel che piace a me, di solito: è questione di pressione, di
dosare la frizione delle labbra e della lingua, mica altro, e io so bene
quale intensità darei al mio succhiare, certo: nient'altro che quello che
voglio io, e che quando si può chiedo: nulla di diverso. Facile. Che
succederebbe?
Succederebbe che mi metterei in ginocchio: davanti a un uomo in piedi col
cazzo duro penso che sia una reazione comune, volendo fargli un pompino, se
non altro per comodità, visto che l'uccello sta in basso; comodità che poi
magari diventa il piacere di assumere una posizione vulnerabile, un omaggio
rispettoso al trionfo dell'erezione. Poi mano intorno alle palle, che a me
piace molto, attento ai denti e via di lingua e di labbra, un po' lento e
pesante, un po' leggero e veloce, nessuno resiste molto.
Se non ci fosse un uomo intorno forse mi piacerebbe fare un pompino a un
cazzo. E' che l'idea dell'uomo intorno mi farebbe l'effetto di scoparmi mia
madre, una specie di piacevole orrore.
Da questa fantasia imbarazzante mi risveglia l'uomo-bestia - Piero, rispondi
al telefono, che dio ti maledica -, che torna con un altro cliente. Una
ragazza piccola, mora, intirizzita nel giaccone imbottito, con la faccia di
una che è appena rimasta a piedi sull'A22, non per fare l'indovino ma
scommetto che ci ho preso. Beh, benvenuta nel limbo degli incidentati senza
carta di credito, tesoro. Ti auguro di avere soldi sul cellulare e qualcuno
da qualche parte del mondo, che ti venga a prendere.
L'uomo-bestia riparte, alla ricerca di autobotti di acido rovesciate. E nel
frattempo ho trovato Piero, mi presta i soldi, viene su al massimo tra due
ore, che ha dei giri da fare, prima.
E intanto rimango qui. A respirare nebbia e sentirmi leggero. La tipa si
stringe nel giaccone, ché nel capannone fa freddo quasi come fuori, e parla
al telefono dandomi le spalle. Tu ce l'hai qualcuno che ti aspetta a casa,
ci scommetto, non sei mica costretta a chiamare amici che ti prestino soldi,
girati, fatti vedere.
Boh. Non lo so poi mica, non sono mai stato bravo a leggere le facce.
L'anello non lo porta, si appoggia alla parete, in piedi, con le caviglie
incrociate, sembra ancora più piccola di prima, abbattuta.
Fatti vedere.
Poi mi accorgo che sono qui a fissarla come un maniaco, o come un coglione,
e mi viene in mente che stamattina ho la faccia da delinquente e me l'hanno
appena anche fatto notare, e così per darmi un contegno torno a passare in
rassegna gli attrezzi alla parete, mentre il deejay sadico della radio ha
messo su I like Chopin di Gazebo, insomma, io dove cazzo devo guardare, ci
siamo in tre qui dentro e a momenti all'altro gli facevo un pompino.
Fumo, guardo brugole, seguo i movimenti sicuri del biondino, tutto è senza
colore, il tempo non passa; se fossi al lavoro, con attorno tutte le cose
che conosco bene, e una marea di cose da da fare, la mattina volerebbe, ma
qui.
Ecco, dato che mi stai guardando, sì, ti ho vista, dimmi una cosa, è così
anche per te, vero? No, dico, la sensazione che qui dentro possa succedere
di tutto, che tanto non siamo mica responsabili, non siamo più noi, qui
dentro, e fuori il mondo non c'è più, prova ad aprire quella porta, è tutto
bianco, chissà da dove veniamo, davvero.
Mica voglio scoparti, cazzo.
Voglio dire, sarebbe banale immaginarlo, e poi non ho voglia, sto bene così,
sospeso. Forse anche a te sta passando il giramento di coglioni e ti stai
lasciando andare all'atmosfera. Ecco, così. E forse stai pensando le stesse
cose che penso io, proprio le stesse. Per cui, ne converrai, un pompino da
te il biondo lo gradirebbe sicuramente di più, no?, sarebbe tutto molto più
facile. Con quegli occhi furbi con cui ti guardi attorno, so che capisci
cosa intendo, non sarebbe poi tanto difficile, chiamarlo di là in ufficio
con una scusa, un'informazione da chiedere, c'è una scrivania grande che
sembra fatta apposta, sono volgare, vero?, insomma, sei tu che lo stai
pensando: io non me lo sognerei mai, di venirti vicino e dirti due cose
senza pretese, giusto due parole che facciano capire che qui dentro è tutto
irreale e che non c'è da aver paura, e dopo avertele dette non ci penserei
nemmeno, a sollevarti il mento e accarezzarti il collo, perché è bello, il
tuo collo, sottile. Mai al mondo.
No, io non c'entro, io avrei giusto voglia di innamorarmi, è diverso, avrei
giusto voglia di crearmi casini che si trascinino fuori da qui, lascia
perdere, magari sei così anche tu, e adesso come adesso ti senti proprio
come mi sento io, pronta a volare sull'acqua, tra la nebbia, fendendo l'aria
senza sapere quello che hai davanti, ma è meglio non saperlo mai che cosa
stai pensando davvero.
Ma sesso no, sono troppo stanco, iniziative non ne prendo, sarei patetico,
ti guardo e basta, ecco, facciamo che ti guardo e basta, tu stai lì e io
rimango qua. Col biondino, piuttosto. Che sarà mai. E' pure carino,
asciutto, i capelli corti scarruffati mentre armeggia sotto la pancia della
macchina, fallo smettere. Fallo smettere e usa qualche metodo di
convincimento femminile, fallo desiderare, usalo un po', sei capacissima,
fidati. Basta un attimo per essere lì con lui, seduto in poltrona
nell'ufficio in penombra, il tuo giaccone aperto e la camicetta slacciata,
per fargli provare in prima persona quanto può essere lento un pompino, e
cosa significa avere l'uccello duro e tutti i muscoli tesi da morire e una
donna che te lo tiene tra le dita, solleva il viso e dice: "Beh, dicevamo,
per quello sconto".
Del resto non sono che pensieri, nel tempo che non passa, i Level 42 alla
radio.
Poi arriva un tizio con la camicia a righe e la faccia da ragioniere, ti
sorride, andate in ufficio col biondino, paga quel che c'è da pagare e ti
porta via, la porta si chiude, la vostra macchina è già pronta.
Sta venendo fuori il sole, Piero, sbrigati ad arrivare, lunedì dovrò fare un
sacco di telefonate.
--
eyo

 scampata troppo bene.
Mi è piaciuto molto.
Sto gusto di scavare nelle piccole aberrazioni del quotidiano per ricavarne
spunti di spleen, umor nero ed umorismo.
Sta voglia di trovare ispirazioni all'erotismo, meglio, alla sessualità in
mezzo all'imbarazzo, la bruma, l'unto di olio.
E poi le brugole.
Ah, le brugole.
Da guardare, da contare, da misurare intanto che passa il tempo per conto
suo perché tu, su quel tempo, non puoi farci niente.
Le brugole.
Anche a me piacerebbe lavorarci.
Con le brugole.
Bello
uno
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Sabato diciotto.
Beh, che dire, uno "sfogo-bestio". 
Una di quelle classiche sciarade che ispirano a Leonard Speras i suoi
pezzi migliori, solo che lui raramente devia sul sesso prefendosela
prendere col mondo, con gli uomini, con le donne, cristiani, musulmani,
ebrei in un crescendo lirico e paradossale.
Tu dai l'impressione di aver vissuto una cosa del genere, di essere
tornato a casa, di aver detto "Cazzo, ma che era, un sogno?" e da li a
scrivere il passo e' breve, immediato. Una di quelle volte che ti capita
l'ispirazione e butti giu' tutto di getto.
Bravissimo a trasmettere la sensazione di nebbia, di non spazio... un
po' forzato l'aspetto sessuale.
Tocco di genio: il test di Rorschach 
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 scampata troppo bene.
E' un periodo che non trovo le parole giuste.... sono tutte lì aggrovigliate
e in attesa di essere messe in ordine...vorrei dirti: sì, sento la mattina
sulla strada, il nervosismo un pò nebbioso, la seccatura dell'attesa e i
mille pensieri anche un pò assurdi che ti brulicano in testa quando non c'è
nient'altro da fare che aspettare...ma mi sembra un pò poco..
Ti offendi se ti dico solo che questo racconto mi è piaciuto molto?
baci
Mo....


 sacco di telefonate.
Chi di noi non si è mai trovato in questo ovattato limbo
che la nebbia autostradale ci propone  scagli la prima pietra.
Chi, sequestrato da un tagliagole su ruote gommate, versione
moderna dei briganti da starda, non si è astratto alla ricerca di
risorse
personali, allo scopo di rimuovere pericoli e frustrazioni,
non sa bene di cosa parliamo. Perfino la fantasia irrumatoria
 mi sembra
realistica e per nulla posiiccia, pur di rimuovere il tutto.
Tu sei riuscito molto bene a ripropormi decine di precedenti
tutti in ambiente sospeso fra un casello autostradale ed 
un nulla, fatto da un  cartelo che indica una località probabilmente 
inesistente, creata apposta per il malcapitato in panne.
Perfino l'ammirata concentrazione sul banco degli attrezzi
e l'ode alla brugola mi sembrano assolutamente reali, corposi
ed IT.
lehaim da haimle
P.S. Consideravo che le tavole di Roshack (nescio et nolo sciri
come si scriva) stanno a te come le brugole al meccanico biondino.



Beh. A noi montagnini ci manca. La nebbia, intendo. Sole a picco,
piantato in un cielo limpido e scorticato dal vento. O larghe strisce di
neve, monotone e piatte, che ovattano il  mondo, ma in modo diverso.
Se può consolarti, una cosa che passa molto vicino alla disperazione è
piantarsi prima di un tornante, a 1800 metri, di notte, mentre nevica
che dio la manda. E tu le catene non le hai manco mai tirate fuori
dall'astuccio, baby. Oh, eccome se faresti una pompa a qualcuno, allora.
Se qualcuno che te ne tira fuori ci fosse, 113 a parte.
Insomma, per dirti che capisco, eccome. E ho molto apprezzato, pure.


biopranoterapeuta, oh, ecco il carro attrezzi, addio, addio.
senti, l'ho quotato tutto perche' a me questo pezzo piace da morire. ho
letto il racconto due volte (e non perche' non l'avessi capito, tranquillo,
e' solo che non c'avevo niente da fare...  : P) e ogni volta ho ridacchiato
leggendolo, e ho continuato a ridacchiare e avere in testa questo omino
giallo che non sa niente e che passa solo a salutare per diverse righe
successive, e anche adesso mi viene da ridere. ma non ridere ridere, da
ridacchiare.
E' assurdo, irreale, il compagno perfetto dell'officina nel nulla, un
personaggio bellissimo che rimane in testa. 
Tutto il racconto comunque e' attraversato da questo velo irreale che lo
rende affascinante, ai miei occhi. potebbe essere un fumetto.
e poi fa ridere, perche' le disavventure degli altri fanno sempre ridere,
quando sono narrate cosi', con autoironia, ironia e un bel po' di verita'.
e poi, dulcis in fundo, mi piace molto questa deriva dei pensieri, che solo
in questo posto poteva accadere, che gli fa sembrare possibile
l'impossibile. inaspettata, bella.
bon, 
piaciuto, insomma!
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 mezzo all'imbarazzo, la bruma, l'unto di olio.
Ecco, sì, il senso era quello.
Quello di dare un senso a una mattina kafkiana in un'officina di S.
Benedetto Po.
Che io ci avevo una fidanzata, che lavorava a S. Benedetto Po. Faceva il
medico di guardia, tutti i sabati e le domeniche andava da Modena a S.
Benedetto Po, no, dico io, che gli tocca fare, ai dottori appena laureati.
E io mi facevo tutta la statale da Modena a Mirandola a S. Benedetto Po in
mezzo alla nebbia, per andare a far l'amore con lei sul letto della
stanzetta dove dormiva, e per fortuna che non la chiamavano quasi mai.
La Bassa è un posto assurdo.
--
e.

 pezzi migliori,
[cut]
Mi hai paragonato a colui cui non sono degno nemmeno di allacciare il
sospensorio, Nad.
--
e.

 Ti offendi se ti dico solo che questo racconto mi č piaciuto molto?
Sě.
: P
(scherzo, grazie infinite, Mo)
--
e.

 come si scriva)-- 
Sai scriverlo benissimo e lo fai apposta, hkleaimleh : )
Ci si vede presto, pare. Cià
--
e.

 dall'astuccio, baby.
Capitato, anche se non a milleotto. Con catene comperate, chi si ricorda
perché, a Firenze: " 'Un la si preoccupi, veste qui le sa montare anche un
bischero!".
Appunto.
Ciao Betty : )
--
e.

 piaciuto, insomma!
Grazie infinite, giulia : )
--
e.

 siamo in tre qui dentro e a momenti all'altro gli facevo un pompino.
eh beh, spettacolare :-)
davvero!
e mi hai riconciliato col concetto di "nonluogo", Augé, e il
piallamento di coglioni che ci hanno fatto all'universitą sul tema (il
nonluogo č l'argomento trendy degli ultimi 10 anni, you know? viene
tirato fuori a sproposito per ogni minima scemenza, e sai l'orticaria
ogni volta... ma non č questo il caso, no no).
Con massima stima e anche invidia, i complimenti per questo
gradevolissimo scritto :-)
k.

 e mi hai riconciliato col concetto di "nonluogo", Augé, [cut]
Augé sta per Augello?
'Sti soprannomi...
--
e.