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Titolo: ti chiedo perdono ( ot )

Avvincente, ecco, era  il termine giusto per definire  quel romanzo 
che le aveva consigliato Marina, lettrice sempre attenta e 
perspicace;  una storia complessa, una saga familiare dove c'era 
l'essenza tragica e intensa della vita, delle orme che gli esseri 
umani lasciano dietro il loro cammino, e che hanno effetti, 
devastanti,  spesso anche a distanza di anni.
E pensò alla sua di vita, segnata da avvenimenti che fino ad adesso 
le erano parsi senza rilevanza, ma che adesso capiva, anche grazie 
al lavoro che stava facendo - da quando era successo che era stata 
malissimo- con il dottor Carlotti; e poi le letture, e le altre 
esperienze, che progressivamente le apparivano sotto un'altra luce, 
come un puzzle ricomposto e che mostrava un'altra immagine. 
Doveva arrivare ai 40 anni e avere l'incidente  per fare i conti 
con le cose sospese. 
La narratrice, canadese, era abilissima a rendere con le parole le 
emozioni, gli stati d'animo, anche i più sottili, o perturbanti: 
eppure nelle pagine si intrecciavano e svolgevano cose di fuoco, 
incesto, aborti, segreti di famiglia, in uno scorrere avanti ed 
indietro di piani intersecantesi, dentro una storia densa di paura, 
di tragedia, di morte.
...già, la morte. Quante volte l'aveva desiderata per sè stessa, 
mai riuscendo a risolversi di troncarla con quella vita che a volte 
le era insopportabile, pesante, ed altre invece scorreva lenta come 
un fiume maestoso, ma mai piena, rapida, vorticosa...mai 
saltellante e gioiosa come il suo merlo indiano nella gabbia 
accanto alla finestra di sala.
Si distrasse, le accadeva spesso di andarsene dall'altro capo della 
sua testa, o del mondo, con pensieri che si inseguivano nella 
palestra mai chiusa della sua mente ...pensò a suo padre e sua 
madre, ombelichi bui che l'avevano generata e buttata nel baratro 
del loro tormento, così, naturalmente, senza troppo curarsene; come 
due ciechi straziati che inciampando schiacciano una creatura e non 
se ne avvedono, succede e basta.
Lei sempre in disordine, sciatta, odorante di sudore e dell'unto 
dei fritti che faceva, ore su ore, nella cucina del ristorante dove 
consumava la sua vita; lui taciturno e cupo, con nessuna conoscenza 
dell'uso delle parole, e del loro potere, e esperto invece solo 
dell'alcool che ingurgitava senza tregua, e preda della sua 
cupezza. 
Come quel padre del romanzo, artefice di perdizioni e di drammi, 
che procurava incessantemente,  inconsapevole e violento.
Tornò alla lettura, che da quando aveva imparato a leggere era la 
sola, vera compagna fidata della sua vita. I libri non la tradivano 
mai, e della biblioteca minuscola e dal profumo di muffa e stantio 
del suo paese a quelle delle città dove era passata quasi senza 
accorgersene, fino a questa sua casa colma di cumuli di libri, 
migliaia erano le parole che avevano forgiato, e nutrito, la sua 
mente affamata. 
Il libro era incredibilente toccante, in alcuni passaggi sentiva le 
emozioni dei protagonisti, ne poteva intuire persino il passo: su 
quelle scogliere fredde di quella terra lontana, ma poi non tanto, 
tutto il mondo è paese, diceva un proverbio, ed era vero....
Spostò con una sola mano la sedia a rotelle sotto alla finestra, la 
giornata era nuvolosa, ma calda, e le case grigie davanti erano 
ancora più spente, qualche persiana sbatteva al vento, pochi i 
passanti sulla strada; una fitta al fianco, dove la  ferita ancora 
faceva sentire il suo morso la riportò a sè stessa, all'incidente, 
a quella sera, ai lunghi mesi di ospedale, a suo padre, alla banale 
triste sequenza di fatti che era la sua vita. 
Di tutto, solo lo schianto ricordava con lucidità. Lo schianto 
dell'auto contro il muretto, un rumore spaventoso, e nessun 
pensiero in testa, poi una confusione senza tempo, lentezza, le 
forze che scivolavano via da lei insieme all'orina, e poi niente.
Solo, al risveglio, il senso della fine, che però non era arrivata, 
solo il dolore, tanto, tanto per non cambiare.
E ricordi confusi di accadimenti recenti e passati, suo padre che 
entrava a casa e con lo sguardo basso le massacrava le spalle di 
botte alla prima parola fuori posto, Gennaro che andava via 
sbattendo la porta, il suo gatto schiacciato sull'asfalto, 
agonizzante, poi il rumore dello schianto, e i libri che aveva 
letto - li vedeva tutti accatastati in fondo al letto, una parete - 
e le gambe immobili, le flebo, la fisoterapista inutile, sè stessa 
di una vita fa a baciarlo sotto la doccia, il suo unico amore, e 
poi buio pesto.
C'erano stati,  si,  due anni impressionanti con Gennaro, sembrava 
che tutto si fosse rivoltato sottosopra - come il letto che sfaceva 
mettendo le lenzuola sul davanzale a prendere aria - una letizia 
mai provata, il travaglio costante del cuore, il sesso per ore 
lunghissime, proprio come nei romanzi che leggeva vorace. E tutto 
sbiadiva  sullo sfondo, il padre, la madre, l'odore del fritto, e 
la sua vita senza balzi.
Poi, il ricominciare di ciò che sapeva bene, il poco o nulla, fino 
all'acme dell'incidente - un pensiero subitaneo - la sola cosa 
rilevante di tutta la sua esistenza.
E aveva un bel dire il dottor Carlotti che adesso aveva bisogno di 
resettare tutto; di rivedere con nuovi parametri la sua vita per 
ricominciare: l'impresa ardua era da dove. 
Aveva ricominciato dall'unico punto fermo, i libri. Che comprava 
incessantemente in quella bellissima libreria sul Corso, dove erano 
sempre in primo piano i classici, oltre alle novità, e che aveva 
commessi che leggevano, una vera speciale libreria.
Forse adesso avrebbe potuto scrivere, pensò,  le frasi le venivano 
alla mente intere ed improvvise, frammenti di una territorio che 
stava prendendo forma, di una magma che coagulava in lei senza 
accorgersene, e che rimaneva - graficamente evidente - davanti ai 
suoi occhi specie alla sera, quando le ombre calavano e si alzava 
la cortina sui vissuti, sulle cose nel cuore. 
Pensò che aveva, da sempre, un conto in sospeso con la vita, e fra 
sè e sè, parafrasando il titolo del libro che stava leggendo, si 
disse " ti chiedo perdono ", e chiuse gli occhi , mentre le nuvole 
passavano sospinte dal vento, cariche di nero e di pioggia,  
dinanzi alla finestra. 
Così finiva ancora un altro giorno, e poi un altro,  domani, senza 
movimenti o sobbalzi. Si avviò verso il letto, sentendo incerto e 
nebuloso il  futuro. Menomale che c'erano i libri, infine.
ipotesi
 
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Sai essere precisa e puntuale come un orologio svizzero nelle riflessioni 
fra te e te per trovare una giustificazione ed anche uno sprone per fare 
continuare la vita sfortunata della protagonista che cerca appigli in ogni 
dove.
Ciao,
Mybelline 

 con le cose sospese.
Ci sono persone, e non poche, che hanno bisogno di tuffarsi in una
piscina asciutta, o di essere tamponate, per (ri)cominciare a vivere.
Anni fa ne conobbi una che, moglie fedele per due decenni, aveva
cominciato a guardarsi
in giro dopo aver distrutto un fuori strada.
Un altro, skipper semiprofessionale, per scherzare si è tuffato in una
piscina
per bambini  e ne è uscito paraplegico. Noto sciupafemmene,  in un
attimo
si è trasformato in (quasi) impotente. Come non vedere, in questi
episodi,
elementi che travalicano il mero caso, il destino beffardo?
Niente di beffardo o casuale   se li leggiamo in chiave nuova,
incidenti che si vanno a
cercare come pretesto per un rebirthing deresponsabilizzato.
Lo so, la sto prendendo alla larga ma è che sto racconto mi ha
lasciato molte sensazioni,
anche di disagio, ma non mi riesce di "classificarlo" o di commentarlo
al di la di
quello che ho già fatto. Ambizioso, direi e non so quanto riuscito.
I libri, nel senso di romanzi.
Scrivi:
. Menomale che c'erano i libri, infine.
Salvifica presenza della letteratura? Sai che, davvero, non lo so. Mi
verrebbe da dire,
preferisco barattare poche ore d'amore, vero e speciale, con tutta la
letteratura della
Terra. Romantico? Forse, ma la vita è molto più importante
dell'evasione,
quando è evasione, mentre la fantasia è parte delle nostre vite e
della nostra capacità di "scriverci," da noi i nostri romanzi e, fra
di loro, il più bello, la nostra vita, inquadrata o meno, nella nostra
Saga.
Mi sa che ho scritto un monte di cazzate ma il caldo, si sa--
lehaim da haimle-

Proprio bello, fine. Autorevole nel disegno degli stati d'animo,
triste negli ambienti descritti.
Piaciuto, assai.
Complimenti.     Gatto

gatto mammone ha scritto:

grazie. A volte mi prende il momento delle cose difficili, e scriverle mi
aiuta. So bene che non è facile, ma esiste anche una realtà che non
conosciamo, 


 Salvifica presenza della letteratura? Sai che, davvero, non lo so.
Adriano dice, sul letto di morte: " tutta la mia sapienza non mi aiuterà a
morire meglio", nè la mia o la tua ci aiutano , in genere, a vivere
meglio. Ma non ne sono del tutto sicura. Senza sapienza, senza libri, o
film, o musica, non mi sentirei diversa da un bradipo. 
Ipotesi


 Mybelline
La vita riserva qualche sopresa in più di quelle previste, di norma: e
viverla è spesso lievemente complicato. Sopravvivere invece è
semplicissimo, lo fanno a milioni, anche qui nel nostro sciagurato paese



Al giorno d'oggi questo assunto è più vero che mai. Basta guardarsi intorno
ed osservare il comportamento della gente, leggere la cronaca locale dei
giornali, ascoltare i telegiornali cittadini o regionali e le incongruenze
emergono da sole senza nemmeno andarle a cercare. C'è gente che se la spassa
alla grande permettendosi spese inutili e superficiali alla faccia di quei
poveri diavoli che girano per il Mercato Orientale alla caccia di frutta e
verdura nei bidoni della "rumenta". Oppure di quegli anziani che vengono
trovati a rubare merendine o scatolette di tonno alla Ipercoop. Per non
parlare invece di quelli che fanno la coda alla FNAC per acquistare l'ultimo
gioiello multimediale della Apple. Scusa ma sto un pò divagando e questo
forse non è il posto giusto per farlo. Poi trovo un "belinone" come EVOLA
che mi dice che devo limitarmi a scrivere solo di sesso per non parlare male
del nano col riporto di peli di pube sulla pelata.
Ciao,
Mybelline 

 film, o musica, non mi sentirei diversa da un bradipo.
Anche io, ovviamente. La sapienza di Adriano, perň, non l'aiutava a
morire ma la sua
(eventuale) saggezza avrebbe potuto aiutarlo sia a vivere che a
morire, ammesso
che le due fasi siano poi tanto disgiunte. Chi vive bene, in genere,
se ne va senza
sospesi o grossi rimpianti e, quindi, bene.
La sapienza puň aiutare e creare e rinforzare saggezza ma non č detto.
Al solito,
non č importante lo strumento ma l'uso che se ne fa.
lehaim da haimle