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Titolo: digito, ergo sum

Viale Liguria, anzi il già viale Liguria -come ricorda la sottoscritta sul
cartello- è una strada lunghissima che dal mare si allontana
perpendicolarmente fin quasi alla cittadina successiva, dove d'incanto
continua nella via dedicata ad un politico degli anni sessanta morto da
poco. Nella mia città invece ha preso il nome di un beato, poi fatto
santo, ma ciò non toglie che in molti continuiamo polemicamente ad
identificarla col nome di sempre. 
Al di là del lungo inciso d'incipit, viale Liguria è una dritta e noiosa
strada di molti semafori, sincronizzati alla come-capita-capita, inutili
le proteste dell'utenza. Nello spartitraffico si intervallano le palme,
talmente uguali da sembrare finte.
Lungo viale Liguria "è successo".
È stato dopo il terzo semaforo e l'attesa vivacizzata dal battibecco con
un lavavetri, se mi sfiori con quella spugna sporca esco e ti finisco a
sportellate.
La macchina l'avevo lavata la sera prima, io personalmente, che meglio di
così non c'è autolavatore.
Al quinto semaforo avevo abbassato il finestrino elettrico lato passeggero
e avevo attirato l'attenzione di due ragazzini, psst psst ragazzi, m'ero
fatta melliflua e loro, alla dolcezza della mia voce, s'erano girati ed
avevano sorriso. Erano su uno scooter, pronti a bruciare il verde con una
partenza a schizzo. Il casco, avevo mimato passandomi una mano sotto al
mento, a-ll-ac-cia-te-ve-lo, avevo consigliato perentoria, il sorriso
trasformato in una lama di bisturi. Quelli, tenerelli, erano arrossiti (!)
e li avevano agganciati laschi. Al mio puntualizzare, più stretti!, era
scattato il verde e con quello il loro scooter. 
Così avevo sgommato anche io e, tempo il semaforo successivo, avevo
ribadito il concetto a quello dietro, perché il conducente aveva preferito
ignorare il mio consiglio e la mia presenza. 
Ma che è inglese?, mi ha chiesto l'interlocutore superstite; già perché un
italiano lascia correre, ho pensato, non si prende tutti questi fastidi. 
Sono stata crudele, ho alzato la voce e ho detto, no, ho solo visto un
ragazzo con la testa spiaccicata sotto ad un autobus. Quelli si sono
grattati, anche chi faceva finta di non sentire, mentre tutti i
particolari di quella scena agghiacciante li rivedevo lì davanti,
indelebili, una gita a Roma di molto tempo prima quando i caschi non erano
obbligatori. 
Ma chi volete prendere in giro? Stringeteveli i caschi! Non è per paura
della multa, del sequestro del motorino, non è per fregare il pizzardone,
la polizia, i vigili, i genitori che dovete appoggiarvelo sulla cotenna,
avrei voluto gridare. 
Poi è scattato il verde, loro gridavano con gli occhi cattivi e io sono
fuggita via per tre semafori, verdi uno dopo l'altro. Oramai sicura di
averli seminàti avevo provato sollievo, ma anche rabbia.
Più o meno al decimo semaforo mi sono comprata un quotidiano al volo da un
cingalese dal sorriso bianchissimo.
E dopo, forse verso il quindicesimo stop, c'è stato l'ingorgo.
Un incrocio importante, quello con via Roma. 
Passo d'uomo e poi fermi, qualche idiota che strombazza e poi si stanca
anche di far rumore e si accascia sul volante. 
Guardo intorno. In ogni abitacolo qualcuno al cellulare. Mi si affianca
un'auto al completo: tre passeggeri sono impegnati, due con una
telefonata, uno muove freneticamente i pollici in un sms infinito, il
conducente, auricolari terminanti in ipod, batte il tempo con le mani sul
volante.
Loro sono alla mia sinistra. Sono schiacciata tra la corsia di sorpasso ed
una fila di cassonetti, un'oasi ecologica. Immobile, sfila solo l'altra
fila, si è sempre dalla parte sbagliata quando si sta in coda, in auto
come negli uffici pubblici. La tecnologia, se possibile, ha solo
peggiorato tutto.
Osservo umani e cellulari, braccia piegate ai gomiti, orecchie ed
auricolari; una donna grida concitata ed è sola in macchina. Due donne
ridono all'unisono ognuna con un proprio interlocutore lontano chissà dove.
L'offerta della tim, l'ultima per una variazione di contratto: bisogna
garantire un minimo di ore di parlato, di sms, di mms, meno male che i
telefonini ora hanno anche l'opzione foto e internet e sigle che il mio
cervello si rifiuta di accogliere. 
Guardo il mio cellulare, scivolato fuori dallo zaino sul sedile accanto,
ho sempre preferito quella marca; quest'ultimo ha una sigla impossibile a
ricordare, un regalo dell'ultimo contratto. 
Non lo voglio, avevo detto alla deliziosa, gentilissima signorina tutta
moine; ma è un regalo, lei DEVE accettarlo: è nel PACCHETTO. 
Non lo voglio, io glielo do lo stesso, poi se vuole non lo usa, ma DEVE
prenderlo e in più avrà in regalo--.
A quel punto ho urlato. 
La signorina ha capito e non ha insistito sul secondo regalo.
Se il cane non mi avesse divorato il vecchio telefonino il Regalo non lo
avrei proprio usato. 
È stata antipatia alla prima digitazione. Che mi frega dei megapixel? Fa
solo belle foto, per il resto decide lui, esso.
Guardo il Regalo e con la coda dell'occhio controllo quanti centimetri ho
guadagnato rispetto all'oasi ecologica. Il cellulare spernacchia l'arrivo
di un sms: si illumina il display; avanzo nella coda di ben venti
centimetri, qualche tacca di battistrada.
Mi gira la testa in una botta di nausea, una vertigine; guardo avanti,
tutto fermo, dallo specchietto retrovisore vedo un tipo incravattato che
parla da solo e si aggiusta i capelli. Accendo l'autoradio e la prima cosa
che sento è la conduttrice di un programma che dice; pronto? Ma
chissenefrega di chi è il messaggio arrivato.
È un attimo, un'illuminazione: il cellulare, lo prendo via con rabbia, lo
fisso con odio, cos'è che hai tu, gli dico, la memorycard? E dove casso è
la memorycard? Come accidenti ti apri, ecco qua: ops s'è rotto un dentino,
poco male anzi meglio. Poi che c'è ancora?, la carta sim: eccoti, brutta
bastarda, via anche te, piccoli miracoli della tecnologia, non ho capito
come funziona una lampadina, come posso credere che voi due pezzetti di
plastica siate meglio di me? E ora a noi mtkx6789 o come caspita ti hanno
chiamato.
Separo la mascherina dalla batteria, contorco lo snodo delicatissimo, con
una delle chiavi di casa rigo la plastichina del display in un mini
graffito vandalico.
Quattro cassonetti: io faccio la raccolta differenziata, il cellulare è un
rifiuto speciale, un colore per la plastica, il vetro e le lattine, uno
per la carta e i cartoncini, la radio annuncia un nuovo tipo di raccolta
differenziata per il tetrapak. Sto ridendo e non sono al cellulare, rido
da sola, e allora?
Abbasso il finestrino premendo la levetta e imbrocco a prima botta quello
giusto, lato passeggero. 
Il cassonetto dei rifiuti alimentari è scoperchiato, la Nettezza Urbana e
il Pianeta mi perdonino: in un lancio perfetto, il mio cellulare finisce
con un tonfo sul fondo incrostato e puzzolente. 
Come facevamo  "prima" ?
Non sarà difficile ricordarselo.
-- 
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 Non sarà difficile ricordarselo.
Ecco, tu sei, forse, una che non ha bisogno di
essere sollecitata o che soffre di crampo della
scrittrice.
Potrei, volendo sviolinare, per commentare questa tua
ultima performance, citarti il Fellini di Roma, con quella
lunga sequenza sul raccordo anulare, simbolo palpabile
della visione che aveva di come si fosse trasformata l'Urbe.
Mi limito a dire che sei sempre una certezza e che, se non ci
fossi, ti si dovrebbe inventare.
Baci.
l. da h.


Letto con piacere. Alla fine mi è venuto in mente quel film con Michael
Douglas che rimane imbottigliato nel traffico ed impazzisce. Nel tuo
racconto non ci sono persone che impazziscono ed uccidono chi gli capita a
tiro. L'unico "omicidio" è quello di un telefonino, un oggetto a cui tutti
ormai danno un'importanza vitale ed esagerata. Come facevamo prima?
Sarebbe davvero meglio che ce lo ricordassimo un po tutti. Hai voglia di
dire che il progresso va avanti e che non si deve pensare a quando "andava
meglio quando andava peggio". Ci sono situazioni che andrebbero gestite con
più sale in zucca e oggetti che sarebbe pure logico ed indispensabile non
divenirne prigionieri. Il telefonino è uno di questi.
Brava come sempre Adma...
Ciao,
Mybelline 

 Mybelline
ciao Myb e grazie
-m-


 l. da h.
a. da m.
(non volendo è l'anagramma di adma!)
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