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Titolo: .[ISR amarcord - Giuda - dope]

Ultimamente questo ng mette tristezza, non c'è nessuno che commenta i
racconti, è finita un'epoca. I ng sono così, vanno a periodi e non hanno
memoria. Io non so quanti conoscano questo racconto, per cui mi va di
ripostarlo, anche senza chiedere il consenso all'autore, che peraltro oggi
come oggi è introvabile. Correva l'anno 2000, io manco so dov'ero, e dope,
chiunque sia, è l'unico scrittore vero che abbia mai postato qui sopra.
Preciso, incisivo, straziante. E mai una parola di troppo.
Buona lettura, se vi va.
--
eyo
Giuda
(baciò l'uomo sbagliato)
La tempesta mi fa respirare iodio, ad anni luce dal mare. Mi fa arrivare con
un giorno di ritardo.
Oltre ad aver già ucciso quarantasei persone. Non ha piani per il turismo.
Interferisce, la tempesta, con la campagna acquisti, straziando con foga i
Pirenei.
Facendomi dormire a Narbonne, in una stazione ghiacciata in cui ognuno parla
la sua lingua.
Ma i posti mi sembrano tutti più belli se tu non ci sei. Ed anche questo
deposito per viaggiatori smarriti, senza di te.
Lei, invece, aveva dodici anni, gli occhi bianchi ed i capelli grigi. I
capelli, credo che fossero biondi, gli occhi castani. Ma era il bianco a
stupire. Tanto e puro come porcellana.
Tornato nella mia tana, la prima notte, ho guardato a lungo le mie pupille
nello specchio. Tanto più carnali, segnate di vene rosse.
Non mi sarei stupito di vederle l'indomani infilzate a un gancio, dietro ad
un banco di macelleria.
L'ho conosciuta la prima sera a San Sebastian, su un tram che correva lungo
la costa con la sola prospettiva grigia dei cantieri, del porto industriale.
Affranta fra il popolo delle macchine, in divisa blu, anche lei, in divisa
da studentessa, salì sul tram e mi sedette affianco.
Cominciò a parlare in basco, poi in castigliano, dato che non capivo. Ma io
non capivo ugualmente.
Mi chiese dove stavo, ma guardava solo la mia cravatta e la borsa.
Certe persone hanno bisogno solo di trovarsi, per riconoscersi.
Persone marchiate dalla vita, forse, ma più probabilmente nate in un certo
modo, piuttosto che in un altro.
Finì in una specie di appuntamento. Ad un bar per terroristi, ad
Intxaurrondo.
Allora andai a Bilbao, due giorni ed una notte, e bucai l'appuntamento.
Al mio ritorno la trovai lì, come immaginavo.
Mi guardò con indulgenza, e non disse niente.
Ordinai del sidro.
E' un quartiere, Intxaurrondo.
Anzi sono due, perché il fossato della ferrovia lo divide, fra buoni e
cattivi.
E chi siano i buoni dipende dalla parte in cui si è nati.
Da questa parte stanno i baschi, l'ETA, Herri Batasuna. I centri occupati ed
i bar hanno le foto dei prigionieri ed un salvadanaio uguale per la campagna
dell'amnistia.
Sul salvadanaio c'è un segno uguale. A me, ricorda una bomba a mano.
Dall'altra parte del fosso invece, sta la Guardia Civil, i gendarmi. Ma
anche li stanno i baschi. La polizia basca, che parla basco, pensa basco, e
sa aprire le porte senza far rumore.
Ed è più odiata di un'amante infedele.
Temuta no. Non temono niente, da queste parti. Gli uni e gli altri, di qua e
di là del fosso.
Neanche la fine del mondo, temono. L'unica scritta che ho visto inneggiare
al 2000, era una pubblicità dei preservativi.
Sul muro della casa in cui mi nascondevo stava scritto 2000? Una mierda.
Esto es el futuro.
Anche ignorando la mezzanotte però, tutti sembravano attendere. Per la calma
irreale, il silenzio rotto dai petardi ormai da molte notti, e la logica
stessa.
Tutti, in realtà. Tutti i baschi, di qua e di là del fosso, aspettavano il
nuovo Messia, venuto di lontano, con un pacchetto speciale nella borsa.
E tutti, di qua e di là, sembravano conoscersi, e conoscermi.
Mi chiedo come non mettessero le due cose in relazione.
A Bilbao studiavo la Metro.
L'architettura congeniale, invita alla tensione e toglie il respiro. Il
metallo e le ventole suggeriscono l'idea di essere già sottoterra.
I baristi mi dicono che è una città così viva. Per quello che vedo io, mi
viene da sorridere. Ma non sorrido, poi.
Parlo con gli uscieri, i metronotte, i giostrai, i netturbini, gli studenti.
Incontro degli italiani e gli faccio paura. A bella posta.
Non m'importa più di tanto dare nell'occhio. Questa cosa va fatta, e fatta
bene. L'ultimo botto, mi ripeto.
Questa volta, l'ultimo sul serio. Se mi beccano, stavolta, tanto meglio. Per
una volta, coerenza.
Alle cinque del mattino, torno alla metro ed aspetto. Osservo il personale,
come si dispone.
Sono tutti gentili ed attenti. Prudenti, ed a ragione.
Mi addormento un poco sui gradini esterni, a Casco Viejo, ubriaco della mia
ricognizione.
Portato da pensieri col vuoto a rendere. Pensieri che una bottiglia non
contiene. Ma un certo numero di bottiglie, si. Cerco a fatica di infilarle
in un pensiero. Sfuggono da tutte le parti, le bottiglie. Si schierano in
parata col personale della metro. In falange, in divisa blu.
Mi vengono alla mente le cose più stupide, e meno eterne. Tutte quelle cose
che non saranno ricordate. E son tante.
L'umidità, il freddo.
Il cielo vuole che ho ancora sigarette ed un amore da spendere.
Sento la fatica e la febbre, e poi penso alla sua figa lontana.
A quella penso. Che avrei potuto tenere per me ed ho lasciato perdere, che
ho visto che era un po' troppo difficile per me.
Ed ora mi manca, in qualche modo, perché altro non può mancarmi.
Ho la borsa, la macchina fotografica, il mio pacco speciale, il taccuino, ed
un berretto caldo. Ho perfino qualche sigaretta.
Lei mi manca. Perché non ho altro, da farmi mancare.
Mi assopisco sulla borsa e sento, fra la febbre e l'alcool, la bomba
cantare.
Abitatore di stazioni, abitatore dei lockers al deposito bagagli, alla
stazione.
Abitatore di tutto quello che ancora mi colpisce, che è poi quello che io
posso colpire. Mi attanaglia il cuore, mi ruba la vita.
La grazia delle sottili architetture è nel fatto che, da un momento all'
altro, si possono spezzare.
La metro è troppo sorvegliata, il Guggenheim, neanche a parlarne, e poi mi
piace. Il centro non è chiuso al traffico, dunque decido Autobomba.
Torno a San Sebastian, deciso a giocarmi le mie ultime carte.
Uscimmo dal locale abbracciati, ed il cameriere c'inseguì e mi parlò
all'orecchio, facendomi notare che la signorina aveva dimenticato dentro le
sue scarpe.
La piccola pisciava dietro alle macchine, nei parcheggi, ed io l'aspettavo
fumando e ridendo, vedevo il rigagnolo scorrere. Sentendone il rumore.
Due ragazzi benvestiti mi aggredirono quasi, facendomi notare, casomai non
mi fossi accorto, che era una bambina davvero troppo sbronza, e che avrei
dovuto accompagnarla a casa.
Risposi che sapeva badare a se stessa, la piccola, e lei per tutta risposta
svenne in mezzo al suo piscio.
La sollevammo, e si mise a strillare, a dimenarsi. Non bastavamo in tre a
tenerla.
Io morivo dal ridere. Rise anche lei, quando le raccontai la cosa, il giorno
dopo.
Me la portai a casa, in stato comatoso, la gettai sul letto e cominciai a
toccarla.
Non reagiva ma strillava forte, ritmicamente. Aveva le sue cose e non me ne
fregava di meno. La leccai ugualmente.
Dicono dalle mie parti che una donna che vuol conquistarsi un uomo per la
vita gli mette alcune gocce del suo sangue mestruale nel caffè.
Chi sente il sapore una volta, è fregato. Non si scorda. Si fissa nel
cervello.
Il lupo così ottenuto passa la vita fiutando l'aria, alla ricerca di quello
stesso odore e del sapore. Quando lo trova, non se ne separa.
Io credo che sia vero.
Ero ubriaco anch'io, dopo tutto, cominciai a toccarla dentro con foga,
infilandole due dita e premendo sulla parete interna, sentendo i rilievi e
le tessiture del suo interno. Era molto stretta.
Con l'altra mano le premevo la pancia, toccandomi quasi io stesso le mani
attraverso di lei. Comprimevo ritmicamente la mano sul ventre, ogni volta
che entravo ed uscivo con le dita.
Era un gioco che avevo imparato bene, e non tardò a dare i suoi frutti.
Fu una sorta di risveglio.
Sollevò la schiena e mi guardò sgranando gli occhi.
-Per favore fottimi.
-Per favore fottimi- ripeteva supplichevole, quasi alle lacrime -per favore.
Io dicevo no, non credo proprio, e ridevo ancora. Non sapevo chi o che cosa
era. Non avevo preservativi e non mi andava l'idea di mettere incinta una
bambina. No davvero.
Cadde all'indietro ancora, continuavo a lavorarla con le mani, la portavo
all'esasperazione - per favore fottimi - ormai era un lamento.
Ebbi l'idea geniale, di quelle che te ne penti poi, se non ti vengono.
Le accarezzai il buco del culo con il dito, le feci le forbici, come si
dice. Reagiva bene.
Decisione presa.
Ero entusiasta d'incularmela, uno spettacolo tra il bianco insanguinato
delle lenzuola, tra il puzzo di vomito e di sudore.
Un'animalità degna di ciò che stava per succedere.
La infilai piano, per non venire subito, ma venni subito ugualmente. Era
troppo stretta. Probabilmente, non lo aveva mai preso.
Lei più di tanto non poteva urlare, e sapevo per esperienza che, con la
sbronza che aveva addosso, non poteva sentire dolore.
Avrei potuto squartarla e lei avrebbe continuato a godere.
Lo feci, in un certo senso.
Mi addormentai subito dopo, non andai neppure a lavarmi.
Come si dice dalle mie parti, venuto io, venuti tutti.
Rimase con me. Io costruivo castelli di bugie per ammazzare il tempo, dato
che lei non faceva mai domande. Si avvicinava la grande notte.
Rimase con me senza fare domande, ed io le dissi che ero nel narcotraffico,
per tenerla buona e giustificare le pistole e i soldi. Chiaramente, avevo
dei contatti con l'ETA ed amici nell'esercito, etc. etc.
Le sere erano spese a sniffare Nitrito di Propano, che mi ero portato dietro
dalla Francia, ridere e vomitare.
Rubavamo tutto ciò che era nei nostri desideri, ma erano sciocchezze. Dolci,
giornali dalle edicole, qualche automobile.
Le automobili ci servivano per il nostro gioco.
M'insegnò il suo gioco, che faceva col suo amico di prima, quando capì che
ero anch'io alle ultime carte.
Che per qualcuno il mondo sarebbe finito davvero.
Il gioco consisteva in questo: si prende una macchina. Una qualunque, ed in
un modo qualunque.
Ci si mette, di notte, in un incrocio fuorimano. Non troppo trafficato. Poi
si fuma, e si aspetta il pollo.
Fari spenti, motore acceso.
Quando il pollo passa, sulla strada maestra con la sua grossa auto,
rallentando con circospezione all'incrocio, forse scorgendo la macchina, gli
si va contro di brutto. Se possibile sul cofano posteriore, sennò, in piena
fiancata.
Ma è più divertente sul cofano. Primo: il testacoda del pollo è esilarante.
Secondo: si evita in genere che batta troppo forte; sangue e svenimenti
tolgono il sugo alla parte due.
Quando il pollo si ferma e scende incazzato, ma che modi di guidare, etc.
etc., scatta la Parte Due.
Si scende con calma dalla macchina, e si tirano fuori le pistole. In genere
questo basta. Se la cosa è fatta bene, il fortunato estratto non sviene
neanche adesso, ma biascica qualcosa, striscia, fa una figura pietosa a
vedersi.
Lo si ripulisce, orologio e scarpe comprese. Tanto perché non possa tornare
a casa e far finta di niente.
Poi, le scarpe si buttano, e si va ad ubriacarsi con il ricavato.
Se il lavoro è fatto bene. Se l'idiota ha modo di sentirsi per bene un
verme, e quanto fragile la sua vita, non denuncia nemmeno il fatto.
Tutto ciò che sta in mezzo, è pura arte.
Il fatto che la sorte scelga la vittima, da alla cosa il sapore del castigo
divino. Ma ciò che sta in mezzo, è arte.
Non avrei creduto di poter imparare, in materia, ma la piccola doveva avere
addosso un odio speciale. Ne aveva inventati, di modi, per far tacere anche
il pollo più isterico.
La sua preferita era avvicinarsi piano, sculettando di brutto, poggiare la
pistola sul collo del malcapitato, e cominciare a strofinargli l'uccello con
la mano.
-Mi vuoi scopare, merdoso. Ti piacciono le bambine. Ma a me non piacciono, i
vecchi bavosi. Mi vuoi fottere, ma questa volta, ti fotto io.
E premeva un poco ancora con la pistola.
In tutto questo, il fortunato non poteva fare a meno di avere un'erezione, e
mi guardava come a cercare sicurezza in chi, secondo lui, dava le carte.
Sarei stato capace di fermare quel mostro? Io, mi voltavo dall'altra parte,
fingendo di non vedere.
Ma dentro me ridevo.
Credo che s'innamorasse di me ogni giorno, le concedevo tutto e la viziavo,
non facevo mai domande. La differenza era che io sapevo cosa avrei dovuto
fare, senza chiedere.
Dovevo tornare a Bilbao, piazzare la bomba, e fissarmi un albergo distante.
A mezzanotte, passare in taxi con la mia borsa speciale, lì vicino, ed
azionare il telecomando.
Tregua finita. Non solo a parole.
E' quello che tutti si attendono, di qua e di là del fosso, mi dicevo.
V'immaginate se Giuda avesse baciato qualcun altro?
Finì per venire con me a Bilbao.
Non volevo, così mi salutò alla stazione dicendo addio e poi saltò sul
treno, e me la ritrovai davanti.
Mi toccò di pagarle la multa, perché non aveva biglietto.
Anche questo mi fece ridere. Era una brava piccola, ed io sapevo di poter
gestire la cosa, infondo. Voleva ballare? E dunque avrebbe ballato.
Prendemmo un albergo in una zona studentesca, lontano da sguardi indiscreti.
Una suite con due stanze e due letti, dove dissi che era la mia nipotina. I
soldi non erano un problema, e l'oste sembrava preoccupato solo di quello.
Se facevo le porcherie con la bambina, erano solo affari miei.
Mi guardò ammiccante.
Era il 31 dicembre ma non faceva così freddo. Tutti fumavano Hashish nei
bar, tutti si ubriacavano ed aspettavano davvero il botto. Festeggiamenti
ufficiali in tono minore.
Per motivi di sicurezza, si sarebbe detto, in realtà la vera festa era
altrove. L'entusiasmo era nella tensione, tre grossi zeri ed uno zero più
grosso, l'onda d'urto.
Giocavo a fare il turista ignaro ma la piccola era incontrollabile. Saltava
da un posto all'altro, voleva entrare dappertutto, saltare sulle giostre, c'
era anche una pista di pattinaggio allestita nella piazza, e lei pattinò. Si
muoveva bene.
Andiamo a casa, le dissi, prepariamoci per la festa. Mi guardò come se
avesse capito qualcosa di diverso e mi disse entusiasta - andiamo.
In taxi cominciò a tentare d'infilarmi una mano nei calzoni ed io capì che
sarebbe finita male.
In albergo, le dissi che non avevamo tempo e lei rise. Io cercavo di
sembrare cattivo ma non poteva credermi.
Le undici. Io tirai fuori la pistola.
Lei inghiottì la chiave della porta.
Io misi il silenziatore. Era pazza davvero.
Si avvicinò piano ed era luminosa come il sole, bianca sotto i capelli neri.
Sempre più piccola. Mi spinse su una sedia.
Sedetti con la pistola in mano, puntata, meditando il da farsi. Lei aveva
letto il copione.
Mi slacciò la cintura ed aprì i pantaloni, senza abbassarli. Mi sedette
sulle ginocchia con la fighetta glabra ad un millimetro dal cazzo che
sporgeva fuori.
Io un po'ero teso, un po' ubriaco, un po' me la volevo fottere e facevo i
conti del tempo. Potevo gestire la situazione.
Cominciò ad alzarsi ed abbassarsi piano strofinandomi la fighetta addosso,
sul glande. Era bagnatissima ed io un erezione tanto mostruosa che se mi si
fosse seduta sopra le sarebbe uscito dalla gola di sicuro.
Lei s'infilò un dito dentro e spalmò il suo succo sul silenziatore. Poi lo
infilò in bocca, tirando bene fuori la lingua, perché vedessi.
Per lei era un nuovo gioco. A me risultava sempre più chiaro il da farsi.
Stava per infilarsi dentro il mio cazzo, mentre continuava a leccare la
pistola. Mi sembrò che non lo meritasse. Dopotutto, mi stava facendo perdere
del tempo.
-Inculati da sola- le dissi- prendilo con le mani.
Alzò appena gli occhi, non fece domande.
Lo prese in mano con la sinistra e lo appoggiò al buchetto. Lo tenne li per
un po', poi si lasciò cadere col suo poco peso. Vedevo la sua smorfia di
dolore e non potevo che compiacermi.
Venni subito anche stavolta, come previsto, le undici e mezza.
Lo sparo, alla fine, sorprese anche me. Non credevo che potesse durare tanto
a lungo.
La bomba è impersonale, e dunque non avevo mai ucciso nessuno, prima.
Quello che desideravo era solo avere tempo. Fumare una sigaretta e pensare.
Sentivo, in lontananza, una sirena.
C'erano pezzi del suo cervello dappertutto. La frittata era fatta.
Iniziai a lavorare di coltello per recuperare la chiave, m'imbrattavo di
sangue e mentre le scavavo le viscere pensavo a cosa mi sarei messo dopo.
Nella foga incisi l'intestino. Un vero merdaio, appunto. L'intestino di un
morto ancora caldo puzza come un morto di tre giorni.
Mi sorpresi a pensare che la dentro c'era ancora del mio sperma.
Tornai sullo stomaco, trovai la chiave.
Mezzanotte meno un quarto. Fuori tempo massimo, forse ancora in tempo. La
telefonata sarebbe presto partita, per fare in modo che gli sbirri
arrivassero al momento del botto.
Forse ancora in tempo. Il mio ultimo botto, guastato così, da questa
ragazzina imbecille e magari innamorata.
E' un porco mondo sfottuto. Ecco. Sei contenta adesso, piccola?
Non ne avanzava molto, della piccola. Magari se avessi avuto un coltello
elettrico ci avrei anche preso gusto, ma così era un gran pena.
Mi vestii in fretta, presi una bottiglia di rum, ed uscii.
Mezzanotte e dieci, ormai, vedevo le volanti correre verso il centro. La
frittata era fatta. Meglio sparire.
Mi rovesciai addosso metà della bottiglia e cercai di assumere l'
espressione-tipo dell'ubriaco, tracannai un sorso -Feliz ano nuevo- gridai,
lasciandomi scivolare il suo corpo mal conosciuto dalla mente.
-dope-

 è finita un'epoca
Ci hai rotto, Nostradamus. Muovi un po' il culo.
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

> Ci hai rotto, Nostradamus. Muovi un po' il culo.
Quando sarò capace di scrivere racconti come quello di dope, volentieri.
Perché non ti dai una calmata e non pensi, prima di postare a cazzo,
vivaddio?
Che scandalo!
e.

 Quando sarò capace di scrivere racconti come quello di dope, volentieri.
Vuoi una serenata col mandolino?
plìn plòn.


 plìn plòn.
Voglio solo che assumi posizioni congeniali.


porco!


 porco!
Per servirti : )
Però leggi dope.
e.

 Però leggi dope.
tu si' che saresti un bravo professore
(già letto; mica vorrai anche un *commento*, adesso? no, dico, sono una
donna che lavora)


 donna che lavora)
Santa madonna, non taci mai e adesso non puoi commentare? Abbiamo
davvero perso ogni decenza.

 Buona lettura, se vi va.
concordo con eyo riguardo a dope. nel 2000 non esistevo ancora e quanto
letto mi è piaciuto da pugno nello stomaco. preciso, incisivo, straziante,
essenziale. grazie eyo, grazie dope, dovunque tu sia.
purtroppo è anche vero che qualcosa di discendente si respira nell'aria.
personalmente latito per cause di forza maggiore, anche se il ng m'è
sempre nel cuore.
un abbraccio e mille ringraziamenti a tutti
-adma-
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Preciso, incisivo, straziante. E mai una parola di troppo.
Dope è un vecchio scorreggione.
Dope è uno scrittore straordinario.
Dope molesta sessualemente i preti in seggiovia, così come ogni grande
anziano di isr fà con l'accento e a modo proprio. Anchise ad esempio solo
in funicolare, mentre Bartleby predilige il bagno della bocciofila
parrocchiale.
Dope è un amico per sempre, così come si diventa amici per sempre di
qualcuno che non hai mai visto, ma sai che sì, che vale la pena anche solo
inventarselo.
L'ho già detto che è un vecchio scorreggione?
L'ultima volta che ho avuto un contatto con lui è stato a settembre,
quando ho incontrato Cristina Donà e ho fatto colpo su di lei citando a
memoria parole da "Assassinio all'hotel darcy", di Dope. Ho fatto un paio
di telefonate, sono riuscito a trovare il suo numero e ci siamo scambiati
qualche sms da amici per sempre vedi sopra.
Ora rileggo volentieri anche Giuda, sia mai che trovassi allo interno
qualcosa da impararare a memoria e dire a Scarlett Johansson, LA SETTIMANA
PROSSIMA.
