Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: [RACCONTO] Il vecchio e la ragazza

Buona lettura...
----------------
Il vecchio e la ragazza
La ragazza è vestita elegantemente sotto l'impermeabile rosa chiaro,
le mani in tasca sono due pugni stretti. Cammina con le spalle chine,
guardando fisso davanti a sé. Trascina i piedi fra le foglie morte che
intasano i tombini. La città è fredda e umida, e il cielo scarica
brevi ma maligni rovesci di pioggia sui pochi passanti. All'improvviso
smette di piovere, ma lei pare non farci caso. Ha un unica,
ingombrante immagine in testa.
Il vecchio seduto all'angolo della strada aspetta la carità, ricoperto
da molti maglioni, nessuno dei quali intatto. Un liso impermeabile
giallo lo ripara più dal vento che dalla pioggia. La ragazza non lo
vede, gli passa accanto senza degnarlo di uno sguardo. Non è molto di
più che una chiazza gialla sul cemento, per lei.
Un passo, e il cappello sudicio posato per terra vola poco lontano. La
donna si ferma. Qualcosa penetra lentamente nel suo dolore... Si
china, raccoglie i pochi spiccioli e li rimette nel cappello:
"Scusa... ero sovrappensiero..."
Il vento gelido porta lontano quelle parole appena sussurrate, ma il
vecchio sorride.
"Aspetta un attimo..."
Fruga in una delle tante buste di plastica che lo circondano, trova
qualcosa.
Tende il pugno chiuso verso di lei. Un cane si ferma annusandoli
frettolosamente, poi scappa. 
Il vecchio apre la mano, il guanto tagliato lascia scoperte le dita
violacee, le unghie nere. Un anellino di latta con una pietra di
plastica azzurra splende stranamente in mezzo a quel lerciume.
La ragazza lo prende delicatamente, lo stringe a sua volta nella mano
fino a farsi male con i bordi taglienti. Lo infila all'anulare, è
perfetto. Ha appena sfilato un diamante da quello stesso dito. 
Una lacrima scende, e la pioggia torna a cadere.
"Grazie..."
Un pensiero più forte degli altri e le parole le escono improvvise di
bocca: "Vieni a casa mia...ti fai un bagno caldo."
"Il mio posto è qui... - risponde il vecchio con un sorriso lieve - il
tuo dov'è?"
"Non lo so...non lo so più...lo amavo."
"Eri accecata dal tuo amore."
"Si, forse si..."
(Immagini di donne sconosciute che ridono. Cosce aperte, seni
dondolanti, sudore che cola sulle lenzuola ancora nuove. Immagini di
facce sorprese, poi beffarde... Immagini di se stessa troppo sconvolta
per reagire, troppo incredula per piangere.)
"Vieni con me....per favore." Il tono è supplicante, quasi.
Il vecchio annuisce e si alza lentamente, molto lentamente. 
Una giovane donna cammina seguita da un ammasso di stracci. Non si
volta mai, solo rallenta un poco il passo, per farsi seguire.
Apre il portone senza guardarsi intorno.
Appena richiude la porta di casa dietro di loro, il forte odore
dell'uomo l'assale. Non riesce a trattenere un conato. 
"Rimani qua, per favore...ti preparo il bagno."
Scappa da quel cumulo di sporco chiudendo la porta del bagno dietro di
sé. Apre l'acqua calda, freneticamente cerca il bagnoschiuma più
profumato e versa mezza confezione nell'acqua fumante. Appoggia un
grande asciugamano sullo sgabello.
Il vecchio è rimasto in piedi fermo in mezzo alla stanza. Ha guardato
curioso i quadri alle pareti, tutti della stessa mano: paesaggi
notturni, vicoli bui, solo qualche finestra illuminata, solo piccoli
spicchi di luna. Ha annuito piano, il vecchio.
Una paura improvvisa assale la ragazza. Ha pochi soldi di là, ma nel
cassetto c'è la spilla di sua nonna, quella con la fenice di
turchese...
(Immagini di se stessa seduta sul bordo di un divano scomodo e troppo
lussuoso che guarda per terra, che ascolta senza poterci credere.
Immagini di lui con i calzoni appena infilati che espone senza
rimorso, che si giustifica incolpando lei.)
Esce di corsa dalla stanza da bagno, ma il vecchio è ancora là che
l'aspetta paziente, e la accoglie con un sorriso dolce sulle labbra
che le scalda lentamente il cuore.
-Stupida.- Dice a se stessa. 
"Prego..." Dice al vecchio inchinandosi e indicando il bagno. E il
vecchio ride. Ride di cuore strizzando gli occhi, e le rughe che
segnano il suo volto si moltiplicano. 
Tossisce, mentre entra in bagno. Lei gli chiude la porta dietro
trattenendo il fiato. Si precipita ad aprire le finestre, ha bisogno
di aria nuova, pulita. L'odore dell'asfalto bagnato le stuzzica le
narici e si scopre ad avere un piccolo sorriso sulle labbra.
(Immagini di passeggiate lungo i viali, di mani nelle mani e di freddo
pungente attraverso le sciarpe. Immagini di case riscaldate e di
lenzuola fredde. E delle mani di un ragazzo bello e ambito su di lei.
Quando era finito tutto questo? E perché lei non se ne era accorta?)
Passano i minuti, e dal bagno viene solo un forte profumo di fragola e
il rumore scrosciante dell'acqua. Bussa leggermente.
"Tutto a posto?"
"Si, è bellissimo qua dentro...vieni."
La mano sulla maniglia esita. Qualcosa le dice che non sta bene, che
non si fa; ma oltre quella porta ci sono degli occhi sinceri, e lei ne
ha così bisogno...
"Ti cerco qualcosa di pulito da indossare..."
Scappa, per ora, e sa che non potrà farlo per sempre. Scappa qualche
metro lontano, a frugare nell'armadio. Trova un completo di Cerruti da
qualche milione che lui ha scordato a casa sua.
(Immagini di negozianti servili, di inchini falsi, di ricchezza
ingiustificata. Immagini che si ricompongono lentamente nei suoi occhi
ingenui, come un difficile puzzle a cui mancavano i pezzi più
importanti.)
Prende anche una camicia, un paio di mutande e una canottiera, e con
quel carico di lana rasata e cotone pregiato si ferma di nuovo davanti
alla porta profumata di fragola, in silenzio. 
"Vieni?" La chiama il vecchio con voce dolcissima e rauca.
E lei entra. Una nube di vapore odoroso la circonda. L'acqua della
vasca è stranamente pulita.
"L'ho cambiata 4 volte... - sorride il vecchio scusandosi - era molto
che non mi lavavo..."
"Hai f-fatto bene..." 
Il volto, ripulito, rivela con chiarezza la sua età, ma anche un
sorriso malizioso sotto due occhi profondi. 
La ragazza posa i vestiti sullo sgabello, improvvisamente imbarazzata.
Il vecchio si alza lentamente dall'acqua e lei si ritrova a guardare
quel corpo con infantile curiosità. Guarda le spalle magre, la pancia
appena pronunciata, le gambe un po' storte. Guarda i muscoli allungati
di chi ha sempre lavorato duro, ma soprattutto guarda la pelle che
ricopre quel corpo ancora asciutto: è spessa e scura, come di chi ha
preso troppo freddo e troppo caldo. Troppa pioggia e troppo vento. 
(Immagini di un corpo glabro, di una pelle delicata e artificialmente
abbronzata. Di bicipiti gonfiati. Immagini di se stessa che carezza
quel corpo senza un emozione che valga la pena essere ricordata.)
La pelle del vecchio la affascina, non riesce a staccarne gli occhi.
Le sembra di scorgere in ogni ruga una storia, in ogni cicatrice
un'esperienza, in ogni macchia un ricordo.
E sente di aver bisogno di tutta quella vita; lei è così vuota, in
confronto, così scialba. Ha bisogno di tutti quei giorni vissuti, di
tutte quelle sensazioni provate...le vuole dentro di sé.
Deglutisce lentamente mentre il vecchio si lascia guardare con quel
sorriso che viene da lontano.
"Mi passi l'asciugamano?"
"C-certo, scusa..." Lo apre di fronte a lui, poi ve lo avvolge, come
si fa con i bambini. Le sue mani si muovono da sole ad asciugare le
spalle, la schiena. Timide farfalle che improvvisamente fuggono, si
aggiustano i capelli già ordinati, prendono un altro asciugamano e lo
strofinano su quelli del vecchio. Sono molto lunghi, i suoi capelli, e
bianchi, e pieni di nodi.
"Ecco fatto...ora puoi uscire...t-ti ho messo lì dei vestiti." Scappa
di nuovo, la ragazza.
Passano i minuti. Il vecchio si veste con cautela fischiettando una
canzone mai dimenticata: quella che gli cantava una ragazzona mora e
forte, con gli occhi sempre allegri, morta sotto una granata tanti
anni fa. Sorride tristemente, il vecchio, sfiorando il medaglione che
porta al collo. 
La vita non ha avuto molta pietà di lui, pare, ma lui non ha mai
smesso di fischiettare quella canzone... forse per beffarsi della
vita.
Quando esce dal bagno ha di nuovo il suo sorriso allegro sul volto.
"Sei bellissimo...!" 
"Lo so..." Di nuovo quel sorriso malizioso, quelle fossette sulle
guance.
Ride, la ragazza. E come è bello ridere. Se la scorda troppo spesso
questa cosa, lei. Che ridere è così bello.
"Fai un'altra cosa per me. - le chiede il vecchio - tagliami un po' i
capelli. Solo un po', che io possa ancora legarli."
Di nuovo in bagno, quindi. Il vecchio seduto sullo sgabello e la
ragazza dietro. Lei lo pettina dolcemente, ha molti nodi da
sbrogliare, ma non ha fretta.
(Immagini di se stessa che apre un astuccio di velluto blu, che rimane
senza parole, che mette al dito un diamante senza prezzo. Immagini di
lei che sale le scale correndo, con in mano il vestito bianco crema
appena stirato. Immagini di una porta aperta con troppa felicità nel
cuore. E di uno squallido miscuglio di corpi sul suo letto da sposa.)
"Non ti meritava."
"...già."
Prende le forbici e comincia a tagliare, guardando le piccole ciocche
che cadono. Sente di amarli quei capelli. Quasi le spiace tagliarli,
come se con loro se ne andasse un po' di lui. Sente di amare anche
quegli occhi che sembrano leggerle l'anima, eppure non saprebbe dire
di che colore sono...
Si sposta davanti a lui, si inginocchia, e taglia con attenzione le
ciocche davanti.
"Hai la lingua di fuori...!" Ridacchia il vecchio.
Lei lo fissa negli occhi per un attimo. Si, ha la lingua di fuori,
arrotolata intorno al labbro. Lo ha sempre fatto, nei momenti di
massima concentrazione. Come è bello sorriderne.
Si allunga verso di lui, posando le labbra giovani sulle sue, non più
giovani. La barba di qualche giorno la punge.
(Immagini di un anello strappato dal dito e scagliato lontano, di una
finestra mancata per poco. Immagini di lacrime trattenute e di una
rabbia difficile da governare. Immagini di volgari vestiti sparsi
lungo il corridoio sul marmo verde.)
La lingua fa capolino decisa dalle labbra, cercando quella del
vecchio, sfidando il mondo e le sue regole, ansiosa di vendetta. La
rabbia sembra trovare finalmente una via di uscita, sgorgandole
copiosa dalla bocca. 
Il vecchio si sposta e la guarda, non è quella la via giusta.
"Sei una brava pittrice, sai?"
Smarrimento. "D-dici?" 
"Certamente. Che colore vedi ora dentro di te?"
La ragazza ci pensa un attimo solo. Sa fin troppo bene che colore ha
dentro.
"...nero, credo, si."
"Bene. Quando vedrai il giallo potrai finire di tagliarmi i capelli.
Chiudi gli occhi, ora."
E lei li chiude.
Il vecchio tende una mano, le unghie ancora un po' nere, e le carezza
la testa. Con un lungo movimento partendo dalla sommità scende piano a
sfiorarle la guancia, poi si sposta dietro, avvolge il collo, sfiora
la spalla, ricomincia. La sua mano è calda, non morbida, ma calda.
(Immagini di lui che non sapeva darle che il suo corpo, di lui
ridicolo che si rimira nello specchio, di lui ubriaco che vomita nel
bagno...)
La mano del vecchio continua a carezzarla, e dalle sue labbra escono
le note di una vecchia canzone.
(Immagini di lei bambina, di corse pazze nel campo dietro casa, di
cadute indecorose dall'altalena sparata verso il cielo. Immagini di
una giornata di pieno sole, e di se stessa che cammina verso
l'università raccogliendo qualche margherita gialla...gialla...)
La ragazza apre gli occhi leggermente umidi.
Giallo.
Riprende a tagliargli i capelli con delicatezza, senza una parola.
L'ultima ciocca cade sfaldandosi sul pavimento.
Il bacio comincia lento, molto lento. La ragazza ha paura che finisca
troppo presto. Accarezza le labbra del vecchio con le sue,
percependone la forma, la consistenza. La lingua si sporge timida a
cercare quella del vecchio. La incontra. Fugge per un attimo, ma poi
torna a cercarla, avida di tenerezza. Il vecchio e la ragazza giocano
in una danza morbida e calma in cui ognuno scopre qualcosa, e ognuno
dona qualcosa.
Il vecchio si lascia baciare, scoprendo di nuovo dentro di sé il
piacere dimenticato di labbra giovani e profumate di crema. Allunga
una mano a sfiorarle il seno sodo. Sorride piano, e lei se ne accorge.
"Ridi di me?" chiede.
"Non potrei mai... Rido di me."
"Perché?"
"Perché sei così bella...e io sono troppo vecchio. Non fa ridere
questo?" Senza rabbia, lo dice, con quella calma che pervade chi ha
visto molto e non si aspetta altro, dalla vita.
"Shhhtt...lascia che faccia io, allora."  Sussurra la ragazza.
Ancora inginocchiata per terra posa le mani sui pantaloni appena
indossati del vecchio e li sbottona piano. Carezza la stoffa delle
mutande firmate e un sorriso le illumina il volto quando sente
rinascere timidamente il desiderio dell'uomo sotto le sue mani. 
C'è nel vecchio una calma antica e, dietro, una vita di forti
emozioni, di indimenticabili passioni, di lavoro. 
Lei lo tocca come se potesse assorbire un po' di quell'esistenza che
percepisce così piena, satura. Lo sfiora come se riuscisse a carpirne
i segreti, i pensieri.
Prende in mano il pene non durissimo, e lo guarda con tenerezza, con
un affetto mai provato. Cerca nelle sue mani quell'abilità che non ha
mai avuto per dargli piacere, e la trova. L'anello di latta luccica
orgoglioso ad ogni movimento.
Il vecchio chiude gli occhi e ricorda i suoi amori passati, tutti
racchiusi da qualche parte dai troppi anni passati, tutti portati alla
luce da quelle mani non troppo esperte. 
Ricorda Marta, che aveva le cosce larghe e la vita sottile e che portò
in cima alla collina a vedere il tramonto. Ricorda Alberta, che lo
baciò dopo averlo succhiato a suo padre e gli fece scoprire il sapore
dello sperma. 
Ricorda Giovanna, una ragazzona mora e forte che lo amò troppo e si
dimenticò che fuori c'era la guerra...
Il cielo fuori ha le sfumature di una confezione di pastelli. Dentro,
una ragazza inginocchiata muove la mano su un pene appena turgido, e
sorride mentre riceve lo sperma di un vecchio. Avvicina le labbra e
cerca le ultime gocce, sentendo il cuore batterle forte. Assapora un
gusto nuovo che sente di amare, in qualche modo. 
(Immagini di un bacio rubato nel fieno e delle bestie rumorose intorno
a loro, immagini di un ruvido cappotto militare sbottonato quanto
basta per un frettoloso piacere. Immagini di lettere divorate e
inumidite di pianto. Immagini di una bara vuota calata nella terra e
di un urlo immenso sputato verso il cielo.)
"Era bella, vero?" Gli chiede con un filo di fiato.
"Era bellissima. - sospira il vecchio - E mi faceva ridere, e..."
"E cantava per te. - continua la ragazza - Si sfiorava le gambe e
tirava piano su la gonna, come aveva visto fare nei film. Ti faceva
intravedere il reggicalze... Si avvicinava sinuosa, ti sfiorava con le
labbra, poi si allontanava ridendo, e mentre cantava tu..."
"Io - disse il vecchio - pensavo che un giorno ce l'avrei portata, in
città...davvero. Le avrei comprato un vestito rosso, e l'avrei
guardata cantare davanti a cento uomini, e cento uomini l'avrebbero
amata senza speranza..."
...
"Che colore vedi dentro di te?" Chiede la ragazza mentre finisce di
pulire con delicatezza le gocce sparse sui loro vestiti.
Sorride il vecchio, gli occhi ancora chiusi. "Vedo il bianco della tua
pelle e il verde dei tuoi occhi. Vedo il rosa delle tue labbra e il
nero dei tuoi capelli...."
Poi li apre, e lei non ha più paura di guardarli. Gli occhi del
vecchio sono verdi, ma hanno una sfumatura nocciola verso il centro.
Il sinistro ha un piccolo puntino nero nel verde.
L'uomo si leva il medaglione dal collo e glielo porge, aprendolo con
delicatezza. Dentro, la foto di un giovane bello e orgoglioso con una
zappa in mano e quella di una ragazzona mora dagli occhi ridenti.
"Non posso accettarlo."
"Non è un regalo. Quando vedrai questo stesso sorriso nei tuoi
occhi...me lo riporterai."
"Io...tornerai a trovarmi?"
Scuote la testa piano, il vecchio.
"Il mio posto è là fuori...e il tuo? Ora lo sai dov'è, Caterina?"
"...si, ora si."
giulia
 


E la lettura questa volta è più bella del solito.
Ricca di sfumature, densa.
Superi te stessa con ogni nuovo racconto, lasciando chi ti segue a
bocca aperta.
Baci
T.

 Buona lettura...
[...]
Che dire se non... grazie?
COMPLIMENTI a te: per la finezza, la levità, la commozione.
Paradox

Il vecchio e la ragazza
(...)  sempre più belli i tuoi racconti.
giancarlo

dopo aver letto questo racconto, ti avrei dato un bacio!
ti ho scritto in privato, ma mi e' tornato indietro.
credo che l'indirizzo fosse errato.
ciao,
da,
il sognatore

Scusa ma ho letto tanti tuoi racconti piu' belli. piu' veri, piu'
emozionanti.
Qui, e scusami ancora se mi permetto..., c'e' troppa maniera, troppo studio,
troppa ricerca a freddo dell'effetto.
Con simpatia,
alberto
--
-----------------------------------------------------
Click here for Free Video!!
http://www.gohip.com/free_video/
"giulia" <giuli...@LEVAsofthome.net> ha scritto nel messaggio
news:39a4e484...@news.it.net...


 Il vecchio e la ragazza
Un racconto dolce e delicato. Sembra quasi un dipinto ad acquerello. Si nota
però una eccessiva ricercatezza nelle parole che compongono le singole
frasi. Come al solito si distingue la tua impronta femminile, quella che a
me piace di più.
Ciao!
      farfallina

bocca aperta.
^_^ non mi far arrossire!!!
ciao!
giulia

COMPLIMENTI a te: per la finezza, la levità, la commozione.
grazie a te, e di cuore, per avermi fatto partecipe!
giulia

(...)  sempre più belli i tuoi racconti.
contentissima che ti piacciano...!
giulia

ti ho scritto in privato, ma mi e' tornato indietro.
devi levare le lettere in maiuscolo che ho inserito per eliminarmi un
po' di spam selvaggio in casella...
ciao e grazie
giulia

alberto
ciao! ah, scusa, se te lo faccio notare, ma ricordati di levare il
racconto dal tuo reply, per le prossime volte...grazie!
giulia

me piace di più.
^__^ ciao e grazie di qvermi letto!
giulia

Veramente bello questo racconto Giulia, delicato, piacevole. Ti lascia con
un sorriso dolce.
--
Smackkkk Piera
http://www.nonsolopoesia.com
ICQ 64390427
atlantispiera & pieraam su C6
_______________________________________________
Il mondo senza uccelli non sarebbe la stessa cosa.
L.I.P.U.
(Lega Italiana Protezione Uccelli)
giulia <giuli...@LEVAsofthome.net> wrote in message
39a4e484...@news.it.net...


un sorriso dolce.
Grazie carissima, sono davvero felice che ti sia piaciuto!
ciao!
giulia

In 2000-08-25 giuli...@LEVAsofthome.net dice:
   >Newsgroups: it.sesso.racconti

ciao  giulia, vorrei scriverti in privato ma non riesco, e percio', mandami
un e_mail alla mia casella postale privata, e cioe',
vs...@tin.it
, e cosi' con il reply, ti posso scrivere.
voglio dirti una cosa, ma non mi va di scrivertelo sul n.g.
Ciao,da,
il sognatore