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Titolo: NUMERO 5 "un ragazzo di nome Vinci"

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Davide Chiara
chi...@ctonline.it
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/
 
 
                    un ragazzo di nome Vinci
   la vidi salire ogni giorno da quelle scale, sola e frettolosa. erano già
tredici anni che saliva per quelle scale, sola e frettolosa, ma quest'anno,
mi era sembrata – e poi lo era veramente – più sola e più frettolosa. mai
'na parola, 'na scusa, 'n discorso – anche se banale –, mai niente; solo un
piccolo “ciao ciao ” ed il nulla.
   quel suo viso snob e quella camminata a tipo “non ci provate”, avevano
attirato gli sguardi di tutti e – in quell'ultimo periodo – avevano
attirato anche il mio, di sguardo intendo.
   il complesso dove vivevamo d'estate, non era niente male , qualcuno lo
aveva chiamato Venusilia, per me andava bene. io al pianterreno e lei sopra
al secondo piano – palazzina p –  e tutti gli altri invisibilmente attorno.
   la cosa forte di quelle case è il fatto che sono minuscole e calde, e
questo porta le famiglie residenti a passar tutto il loro tempo fuori da
quelle quattro mura – quattro sul serio –, vivendo tutto il giorno nel
terrazzino di casa, tipo albanesi accampati; il mio, che è all'entrata
della palazzina, mi istiga ad osservare il totale passeggio, chi entra e
chi esce. lei entrava, lei usciva,  tutto ciò dalla scala accanto alle mie
aiuole, tutto ciò ogni singolo giorno.
   ad essere onesti, non è vero che abita lì da tredic'anni, o, almeno, non
è tutta la verità se consideriamo che il suo monovano era stato affittato a
della gente che, com'è venuta , se n'è andata.   
   perciò, quando l'anno scorso, si presentò al Venux – così lo chiamava
lei – dopo tre anni di latitanza, mi toccò convincere il mio cervello che
il tempo può fare degli autentici miracoli sulle persone. Gesù Cristo, che
cos'era! 
   facendo finta di studiare, aspettavo su quel terrazzino – ogni giorno –
che lei passasse e mi degnasse d'uno sguardo.   
   che occhi stupendi che c'aveva, giornate sane passate senza fare un
cazzo, io,  su quella sedia con un libro davanti che a pagina 50 era quel
dì ed a pagina 50 è rimasto al dì di ora. 
   ci fu un giorno in cui…
   salì, lei, quella volta, alla sera; il libro davanti non c'avevo, ma un
tubo catodico di triste solitudine, mi vide e passò oltre, assieme alla sua
amica salì quelle scale in pietra lavica – le sentii confabulare –, mi
facevo schifo, tra le aiuole di quel terrazzino abbandonato, solo,
osservatore alla vita sconosciuta. ho scritto.
   mi venne in mente il giorno prima in cui, uscito un sabato notte,
ritornai a casa infreddolito su un vespone bianco sporco; c'erano due miei
amici con me, sempre gli stessi, gli unici. ci mettemmo giusto 'n po' a
parlarci di ciò che spesso non vuol'amarci; sui motorini si scherzava su di
una ragazza che abitava sopra casa mia, – c'abita ancora –, un sogno che
loro sconoscevano non meno di me, una ragazza che con passo lento veniva in
fondo a quella strada, in quel preciso momento di freddo estivo. era
davanti a quest'occhi di scrittore.
   noi, sopra tre motorini posteggiati e lei, a piedi, con una sua amica;
fui muto per un pochettino, passò oltre e si scagliò su quelle scale in
pietra tanto odiate, salì fino a metà, poi, si fermò e parlò – alla sua
amica –, tornò indietro sui gradini, con una sigaretta nelle mani tremanti
di umidità, si sedette sulle scale e rise. pochi metri di distanza, parlai
io, adesso – ai miei amici, e con chi altro? –, chiesi loro di rimanere lì,
a sperare, a sognare che si avvicinasse, – solo a morire di freddo, però –;
qualche altro minuto e si alzarono – le due –, se ne andarono per sempre –
quella sera –. così anch'io e i miei amici. buonanotte! fu il sabato prima
della domenica. 
   parlavo, prima, della sera di domenica, solo, l'indomani. le rividi
scendere dalle scale ormai famose, ridenti – non le scale, ma loro –; poi
accadde una cosa, albeggiò in piena notte: mi si avvicinò la sua amica –
anche amica mia, però, conoscente – e mi parlò "scusa, Vinci, avresti del
caffe?", la guardai, guardai l'orologio e mi alzai "aspetta un attimo!".
tornai con un barattolino, glielo porsi ed in cambio mi riparlò "ci stiamo
vedendo un film", ci aveva una cassetta tra le mani, "vuoi venire?" le
guardai ancora e riguardai l'orologio – 00:21 a.m. – mi uscii un “sì
sicuro”, lo so per certo perché mi ritrovai a casa loro dopo un po'. ci
andai, infatti. 
   per farvi capire il loro invito: non bevemmo né caffè, nè guardammo il
film.
   non starò qui a raccontarvi com'è che ci siamo messi assieme, – io e la
dolce vicina di casa –, né come me ne sono innamorato, né come quella sera
sulle scale, lei aspettava che io rientrassi in modo da attraccarmi vicino
alle mie aiuole; non ha importanza, o forse ce l'ha e sono io che non lo
voglio ricordare. 
   – non lo so e non penso vi interessi –, non è l'amore che conta in
questa storia, ma un ragazzo di nome Vinci. non io, però; io sono solo un
plagio a quel suo nome fortemente insensato. vi spiegherò più tardi, miei
cari lettori e spettatori. 
   ora, vi spiegherò solo il pensiero di una fanciulla ingannatrice che,
mentre io impazzivo per le scale che lei saliva ogni dì, sperava di far suo
il giovane ragazzo in basso su quel terrazzino alla sinistra della sua
pietra lavica calpestata, io. 
   le scrissi anche una poesia, c'eran dentro lacrime come le seguenti:
stiamo assieme adesso. E' stato fatto quello che luce aveva chiesto, ci
penserò finche spento non sarà il mio sole, al momento in cui la luna mi
farà del male. 
   ci penso ancora adesso, ma il mio sole non si è spento, purtroppo,  e la
luna mi ha già fatto troppo male.
   era sera su quella scala consumata, ripida abbastanza da tentare
l'impossibile, un impossibile che avevo oltrepassato, ma che un ragazzo di
nome Vinci – quello vero – mi ha fatto perire per averlo fatto; non ce l'ho
coll'essere portatore di quel nome strambo, nossignore, è lei che l'ha
voluto, fu lei che m'ha tradito.
   ---------
   eravamo per l'uscire, quell'altra sera dopo un mes'assieme, io e lei tra
le stelle in caduta estiva, finchè 'l suo piede solcò quel pianerottolo,
quel piede del ver Vinci ritornato, il ver Vinci amato. Ero, io, inutil
pezza per dei buchi fatti da lor Signori, non vi accuso miei lettori, mi
'spiaccio sol di ciò che di triste fui l'antagonista.
   non il protagonista di un amore mal partito – se mai nato –, il mio,
intendo quell'agosto, di passaggio fu nient'altro, che un attimo di
riflessione tra li due veri innamorati, tra li due veri ritornati.
perdonate anche il 'duecentismo, giovani e unici conviventi, ma son qui da
solo, triste da giorni malviventi. mi son spaccato lo cervello, a furia di
buttarmi sul divano, c'ho la musica mia consorte che ne fa le veci, veci
d'attimi di fals'esistenza mai acquistata.                                 
 
   ---------
   mi colpì con quelle parole "devo andare a parlargli", mi chiamò “Vinci
il fasullo”, "dobbiamo chiarire ciò che dobbiamo scordare, io e il ver
Vinci". sfuggì tra le mie dita interdette, la persi in quel momento, per
sempre, anche se poi continuammo a stare assieme, se così si può sempre
dire.
   non vi annoierò più col mio parlare strano, scarso ed incoerente, ma
scusatemi se la tastiera è'l mio psicanalista, ci sono quelli più
indulgenti, vi prego di esser più accondiscendenti a concedermi l'amnistia
pel mio credo – cantò così qualche testo, un giorno, lo ricordo e, ora, ve
lo cito, anzi, l'ho già fatto sopra –.
   muoio soffocato tra baci coperti di lacrime. soffro, col sorriso sulle
labbra bagnate, piango. mi rileggo e mi rido addosso per l'ennesima volta,
mi leggeranno – lei e il ver Vinci e si burleranno di ciò che ho creato, di
ciò che han distrutto –. 
   un pazzo autore ubriacone scrisse 'na filosofia, un tempo, su qual'era
la differenza che percorre tra  poesia e prosa. 
– la poesia dice troppo in pochissimo tempo, la prosa dice poco e ci mette
un bel po' –.
   io mi dico molto in poco, faccio poesia perciò – per me –. Voi non ne
capite un cazzo nel mio milione di parole, pensate scriva prosa allora? –
per Voi? –  datemi tempo fino alla fine della pagina, vedrò di riuscire ad
avere un'illuminazione per risposta.
   continuammo a stare assieme, ancora un mes'ancora, io con lei, ma lei
con due Vinci, il ver Vinci ed io, il falso usurpatore.
   per te rinuncio a ciò che ho avuto e ciò che mi hanno dato.
   le scrissi anche codeste parole di vita.
   ho capito sai: sei tu l'attimo per cui fin'adesso ho vissuto.
   … e così penso d'aver concluso con quest'ultimi versi di pseudoamore
tradito; non ho risposta per il mio quesito di prima ma ne  ho altre per la
donna in rima, la quale pensavo fosse la mia donna, ne sono certo che c'ho
delle parole, solo parole, però.
   l'altra notte non ho dormito su quel letto infuocato; 
   spero solo che non mi sia illuso, 
   ma credo proprio di essermi innamorato.   
 
                              martedì 8 dicembre 1998
   ma credo proprio, invece, di essermi illuso.
 
 
 
 
       un ragazzo di nome Vinci
   la vidi salire ogni giorno da quelle scale, sola e frettolosa. erano già
tredici anni che saliva per quelle scale, sola e frettolosa, ma quest'anno,
mi era sembrata – e poi lo era veramente – più sola e più frettolosa. mai
'na parola, 'na scusa, 'n discorso – anche se banale –, mai niente; solo un
piccolo “ciao ciao ” ed il nulla.
   quel suo viso snob e quella camminata a tipo “non ci provate”, avevano
attirato gli sguardi di tutti e – in quell'ultimo periodo – avevano
attirato anche il mio, di sguardo intendo.
   il complesso dove vivevamo d'estate, non era niente male , qualcuno lo
aveva chiamato Venusilia, per me andava bene. io al pianterreno e lei sopra
al secondo piano – palazzina p –  e tutti gli altri invisibilmente attorno.
   la cosa forte di quelle case è il fatto che sono minuscole e calde, e
questo porta le famiglie residenti a passar tutto il loro tempo fuori da
quelle quattro mura – quattro sul serio –, vivendo tutto il giorno nel
terrazzino di casa, tipo albanesi accampati; il mio, che è all'entrata
della palazzina, mi istiga ad osservare il totale passeggio, chi entra e
chi esce. lei entrava, lei usciva,  tutto ciò dalla scala accanto alle mie
aiuole, tutto ciò ogni singolo giorno.
   ad essere onesti, non è vero che abita lì da tredic'anni, o, almeno, non
è tutta la verità se consideriamo che il suo monovano era stato affittato a
della gente che, com'è venuta , se n'è andata.   
   perciò, quando l'anno scorso, si presentò al Venux – così lo chiamava
lei – dopo tre anni di latitanza, mi toccò convincere il mio cervello che
il tempo può fare degli autentici miracoli sulle persone. Gesù Cristo, che
cos'era! 
   facendo finta di studiare, aspettavo su quel terrazzino – ogni giorno –
che lei passasse e mi degnasse d'uno sguardo.   
   che occhi stupendi che c'aveva, giornate sane passate senza fare un
cazzo, io,  su quella sedia con un libro davanti che a pagina 50 era quel
dì ed a pagina 50 è rimasto al dì di ora. 
   ci fu un giorno in cui…
   salì, lei, quella volta, alla sera; il libro davanti non c'avevo, ma un
tubo catodico di triste solitudine, mi vide e passò oltre, assieme alla sua
amica salì quelle scale in pietra lavica – le sentii confabulare –, mi
facevo schifo, tra le aiuole di quel terrazzino abbandonato, solo,
osservatore alla vita sconosciuta. ho scritto.
   mi venne in mente il giorno prima in cui, uscito un sabato notte,
ritornai a casa infreddolito su un vespone bianco sporco; c'erano due miei
amici con me, sempre gli stessi, gli unici. ci mettemmo giusto 'n po' a
parlarci di ciò che spesso non vuol'amarci; sui motorini si scherzava su di
una ragazza che abitava sopra casa mia, – c'abita ancora –, un sogno che
loro sconoscevano non meno di me, una ragazza che con passo lento veniva in
fondo a quella strada, in quel preciso momento di freddo estivo. era
davanti a quest'occhi di scrittore.
   noi, sopra tre motorini posteggiati e lei, a piedi, con una sua amica;
fui muto per un pochettino, passò oltre e si scagliò su quelle scale in
pietra tanto odiate, salì fino a metà, poi, si fermò e parlò – alla sua
amica –, tornò indietro sui gradini, con una sigaretta nelle mani tremanti
di umidità, si sedette sulle scale e rise. pochi metri di distanza, parlai
io, adesso – ai miei amici, e con chi altro? –, chiesi loro di rimanere lì,
a sperare, a sognare che si avvicinasse, – solo a morire di freddo, però –;
qualche altro minuto e si alzarono – le due –, se ne andarono per sempre –
quella sera –. così anch'io e i miei amici. buonanotte! fu il sabato prima
della domenica. 
   parlavo, prima, della sera di domenica, solo, l'indomani. le rividi
scendere dalle scale ormai famose, ridenti – non le scale, ma loro –; poi
accadde una cosa, albeggiò in piena notte: mi si avvicinò la sua amica –
anche amica mia, però, conoscente – e mi parlò "scusa, Vinci, avresti del
caffe?", la guardai, guardai l'orologio e mi alzai "aspetta un attimo!".
tornai con un barattolino, glielo porsi ed in cambio mi riparlò "ci stiamo
vedendo un film", ci aveva una cassetta tra le mani, "vuoi venire?" le
guardai ancora e riguardai l'orologio – 00:21 a.m. – mi uscii un “sì
sicuro”, lo so per certo perché mi ritrovai a casa loro dopo un po'. ci
andai, infatti. 
   per farvi capire il loro invito: non bevemmo né caffè, nè guardammo il
film.
   non starò qui a raccontarvi com'è che ci siamo messi assieme, – io e la
dolce vicina di casa –, né come me ne sono innamorato, né come quella sera
sulle scale, lei aspettava che io rientrassi in modo da attraccarmi vicino
alle mie aiuole; non ha importanza, o forse ce l'ha e sono io che non lo
voglio ricordare. 
   – non lo so e non penso vi interessi –, non è l'amore che conta in
questa storia, ma un ragazzo di nome Vinci. non io, però; io sono solo un
plagio a quel suo nome fortemente insensato. vi spiegherò più tardi, miei
cari lettori e spettatori. 
   ora, vi spiegherò solo il pensiero di una fanciulla ingannatrice che,
mentre io impazzivo per le scale che lei saliva ogni dì, sperava di far suo
il giovane ragazzo in basso su quel terrazzino alla sinistra della sua
pietra lavica calpestata, io. 
   le scrissi anche una poesia, c'eran dentro lacrime come le seguenti:
stiamo assieme adesso. E' stato fatto quello che luce aveva chiesto, ci
penserò finche spento non sarà il mio sole, al momento in cui la luna mi
farà del male. 
   ci penso ancora adesso, ma il mio sole non si è spento, purtroppo,  e la
luna mi ha già fatto troppo male.
   era sera su quella scala consumata, ripida abbastanza da tentare
l'impossibile, un impossibile che avevo oltrepassato, ma che un ragazzo di
nome Vinci – quello vero – mi ha fatto perire per averlo fatto; non ce l'ho
coll'essere portatore di quel nome strambo, nossignore, è lei che l'ha
voluto, fu lei che m'ha tradito.
   ---------
   eravamo per l'uscire, quell'altra sera dopo un mes'assieme, io e lei tra
le stelle in caduta estiva, finchè 'l suo piede solcò quel pianerottolo,
quel piede del ver Vinci ritornato, il ver Vinci amato. Ero, io, inutil
pezza per dei buchi fatti da lor Signori, non vi accuso miei lettori, mi
'spiaccio sol di ciò che di triste fui l'antagonista.
   non il protagonista di un amore mal partito – se mai nato –, il mio,
intendo quell'agosto, di passaggio fu nient'altro, che un attimo di
riflessione tra li due veri innamorati, tra li due veri ritornati.
perdonate anche il 'duecentismo, giovani e unici conviventi, ma son qui da
solo, triste da giorni malviventi. mi son spaccato lo cervello, a furia di
buttarmi sul divano, c'ho la musica mia consorte che ne fa le veci, veci
d'attimi di fals'esistenza mai acquistata.                                 
 
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   mi colpì con quelle parole "devo andare a parlargli", mi chiamò “Vinci
il fasullo”, "dobbiamo chiarire ciò che dobbiamo scordare, io e il ver
Vinci". sfuggì tra le mie dita interdette, la persi in quel momento, per
sempre, anche se poi continuammo a stare assieme, se così si può sempre
dire.
   non vi annoierò più col mio parlare strano, scarso ed incoerente, ma
scusatemi se la tastiera è'l mio psicanalista, ci sono quelli più
indulgenti, vi prego di esser più accondiscendenti a concedermi l'amnistia
pel mio credo – cantò così qualche testo, un giorno, lo ricordo e, ora, ve
lo cito, anzi, l'ho già fatto sopra –.
   muoio soffocato tra baci coperti di lacrime. soffro, col sorriso sulle
labbra bagnate, piango. mi rileggo e mi rido addosso per l'ennesima volta,
mi leggeranno – lei e il ver Vinci e si burleranno di ciò che ho creato, di
ciò che han distrutto –. 
   un pazzo autore ubriacone scrisse 'na filosofia, un tempo, su qual'era
la differenza che percorre tra  poesia e prosa. 
– la poesia dice troppo in pochissimo tempo, la prosa dice poco e ci mette
un bel po' –.
   io mi dico molto in poco, faccio poesia perciò – per me –. Voi non ne
capite un cazzo nel mio milione di parole, pensate scriva prosa allora? –
per Voi? –  datemi tempo fino alla fine della pagina, vedrò di riuscire ad
avere un'illuminazione per risposta.
   continuammo a stare assieme, ancora un mes'ancora, io con lei, ma lei
con due Vinci, il ver Vinci ed io, il falso usurpatore.
   per te rinuncio a ciò che ho avuto e ciò che mi hanno dato.
   le scrissi anche codeste parole di vita.
   ho capito sai: sei tu l'attimo per cui fin'adesso ho vissuto.
   … e così penso d'aver concluso con quest'ultimi versi di pseudoamore
tradito; non ho risposta per il mio quesito di prima ma ne  ho altre per la
donna in rima, la quale pensavo fosse la mia donna, ne sono certo che c'ho
delle parole, solo parole, però.
   l'altra notte non ho dormito su quel letto infuocato; 
   spero solo che non mi sia illuso, 
   ma credo proprio di essermi innamorato.   
 
   martedì 8 dicembre 1998
   ma credo proprio, invece, di essermi illuso.
 
 
 
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Davide Chiara
chi...@ctonline.it
http://www.geocities.com/Paris/Jardin/6726/

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