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Titolo: La statua che ride

Era stata chiamata Melissa in onore alla bottega che la famiglia gestiva
da oltre cent'anni. C'era anche un'insegna, caduta troppi decenni addietro
per ricordarsi come fosse. Si può ipotizzare ci fosse scritto su "Spezie".
Il bisnonno di Melissa era Lo Speziale. Lei era ancora lì dopo un salto di
due secoli.
Melissa parlava di gola, un suono profondo d'ovatte eppure potente. Un
timbro basso quasi d'uomo, forse i modi anche un po' "così".
Era cresciuta nella bottega, Melissa, da nipote e da figlia. Conosceva la
natura allo stesso modo di come sapeva respirare. Si truccava un po' gli
occhi per sentirsi donna o forse solo per ricordarlo a se stessa. 
Prigioniera, in fondo e alla fine, in quella bottega. Quando tornava a
casa per pranzo raccontava al padre del quartiere.
Veronetta, dentro Verona, quartiere ormai d'extracomunitari.
Era appena uscita la signora Gina, col suo pacchetto d'erbe della
buonanotte che la porta s'era subito riaperta. Avrà ricordato
qualcos'altro, aveva pensato Melissa, gli occhi che sorridevano al
bancone. Quando aveva alzato lo sguardo, però, davanti s'era trovata la
figura scura ed imponente di un nero. Che le sorrise.
Era vestito di una palandrana di cotone, fantasia beige con arzigogoli
neri, berretto identico. Il bianco del bianco degli occhi e dei denti lo
rendeva ancor più nero.
Melissa gli rispose col suo di sorriso, come a dire, no grazie non mi
serve nulla, ma quello si era avvicinato ed aveva appoggiato le sue grandi
mani sul legno del banco. Aveva quindi snocciolato un nome via l'altro di
tutto ciò che gli serviva, senza fretta, tanta roba. Solo del fegato di
zolfo era esaurita la scorta, ma ne sarebbe arrivato per la settimana
successiva.
Ripasserò, aveva detto allora il nero con tono profondo e un po'
metallico, venerdì, aveva aggiunto. E se n'era uscito facendo svolazzare
il cotone leggero del camicione alla corrente della porta d'entrata.
Finita la settimana, la domenica Melissa aveva preparato un pranzetto
speciale per il compleanno della zia nubile. Erano rimasti loro tre. La
carne del bollito era ottima, le salse da leccarsi le dita.
Di nuovo era arrivato il lunedì e la bottega.
Di venerdì Melissa aveva bell'e dimenticato il nero ed il fegato di zolfo,
che aveva sistemato in un angolo remoto del piccolo magazzino.
Erano entrate due giovani signore ciacolànti interessate ad una confezione
gigante di alghe cinesi dimagranti. Due donne identiche, ma non gemelle né
-presumibilmente- parenti: gambe nude a inizio aprile, pantaloncini corti
e larghi di tela jeans, stivali pesanti invernali con calze incolori quasi
al ginocchio. Giacchini sdruciti aperti su top fascianti seni, tondi come
palline da tennis. Capelli mechati delle medesime striature. Melissa aveva
provato ad immaginarsi in quelle sembianze ed un brivido le aveva
accapponato la pelle, dalle caviglie fin su alla nuca.
La sagoma di un uomo aveva varcato la soglia in una ventata di luce.
Le due donne s'erano girate a guardarlo, all'unisono, e poi s'erano
guardate tra di loro con sguardi eloquenti. Un nero. Nient'affatto male.
Per il colore nessuna novità, vista la zona. Alto, fasciato d'una
maglietta color mastice, aderente ad esaltare lo slancio delle spalle, su,
dal bacino strettissimo. Un sobrio taglio di jeans su gambe lunghe e
dritte. 
Il nero s'era messo in attesa del proprio turno ignorando le ciacolànti.
Quando il cicaleccio s'era finalmente spento in strada, Melissa aveva
riconosciuto l'uomo del fegato di zolfo. Meno scuro di come lo ricordava.
"E' arrivato proprio ieri!" aveva annunciato Melissa e il nero aveva
risposto illuminando il proprio viso di un sorriso ancora più bianco di
quello della settimana prima.
Così Melissa aveva risposto a quel sorriso smagliante e  -diobòn-  com'è
che era finita a guardargli tra le gambe? 
Prima di soccombere alle chiazze di rossore  che le avevano invaso le
guance, la donna era sparita dietro alla pesante tenda del retrobottega. 
Lì aveva riempito un sacchetto di plastica di maleodoranti sassi
giallastri. Così era ricomparsa, Melissa, con l'involto stretto nella mano
e un'espressione gentile ed impassibile stampata in viso.
Di nuovo, suo malgrado, gli occhi le erano caduti sulla patta dei jeans
dell'uomo. Così s'era girata di spalle a pesare la merce: erano tre etti e
mezzo. 
Al nero ne bastava uno, per il momento. Così lei ne aveva travasato una
parte: orcocàn, che puzza, aveva alzato gli occhi al cielo Melissa mimando
un' espressione buffa. 
Allora il nero s'era sporto a tuffarci il naso, dentro al pacchetto, ne
aveva aspirato l'odore e socchiuso gli occhi mostrando esagerato piacere.
Poi aveva strabuzzato gli occhi e ne avevano riso insieme. 
Melissa lo aveva fissato per un po' in viso e poi di nuovo giù, giù dove
non avrebbe dovuto e voluto ed invece più se lo imponeva e più lo guardava
"lì".
In confusione, i pensieri più balordi che si affollavano nella sua piccola
testa. Melissa, ragazza vecchia, di trent'anni e più. 
In sì tanta vita non ne aveva mai visto uno "vero". Più semplicemente: non
le era mai capitato, ma ne sapeva da altre fonti. Per esempio che i neri
ce l'hanno più lungo e più grosso di tutti, sul pianeta. Una proboscide
d'elefante, quasi s'immaginava. Certo, qualche volta aveva intravisto
quello di suo padre, ma "quello" -diobòn- non contava. 
Quanto tempo aveva mai trascorso Melissa persa in quei pensieri? 
Fatto stà  che gli occhi le avevano continuato a  rimbalzare come molle, e
su e giù, per soffermarsi per interminabili  secondi sulla lunga
scoloritura che si dipartiva dalla zip.
Quando Melissa era tornata in sè -curioso: anche il nero si stava
controllando "la parte", alquanto preoccupato, a dire il vero- aveva
realizzato che l'uomo le stava parlando. In ottimo italiano, forse con un
po' d'inflessione francese.
"-- --perché il fegato di zolfo è un efficace ossidante di metalli -stava
spiegando l'uomo- a me serve per oreficeria: devo fare un anello per la
fidanzata-- --"
Un anello per la fidanzata, che carino! Fortunata lei, s'era sorpresa a
pensare Melissa con un fondo di sana autocommiserazione.
"-- -- un anello per la fidanzata di mio fratello" aveva aggiunto lui.
Poi le aveva teso la mano e s'era presentato: Che-màl, aveva capito
Melissa, ma forse si scriveva Ke-màl.
Ke-màl, il nero. Orafo. Uomo di colore, Melissa donna di razza bianca, ora
leggermente arrossita  nel guardare quella mano in cerca della sua.
 
Chi è razzista nella città di San Zeno? 
San Zeno era negro. A quel tempo non era brutto dirlo. 
Nella Chiesa che lo celebra Patrono della città, al di là delle anse
dell'Adige, un antichissima statua lo raffigura col viso nero e la bocca
ridente: fatto strano per una statua. 
Il marmo è lucido di secoli e di carezze.
San Zeno ride immobile, sembra quasi farsi gioco di chi lo guarda, oppure
è semplicemente, invincibilmente sereno: con una mano benedice e con
l'altra regge una canna con un pesce appeso.
Diobòn s'è persa di nuovo Melissa, lo sguardo al vuoto oltre il quale
continua ad esserci Che-màl.
Ke-màl tace, ora anche lui, ed aspetta con la mano tesa.
Melissa dice, il fegato di zolfo però glielo regalo io, con tutto quello
che ha comperato l'altra volta--.
Non insiste per pagare, Ke-màl e fa un leggero inchino piegando il capo in
avanti.
Che-màl è un signore, pensa Melissa, ha movenze da nobile e un eleganza
innata. Pare un Principe Nubiano-- --Come le sia venuto in mente questa
definizione, neanche lei lo sa. Forse sono solo reminescenze dal libro di
storia antica, al capitolo degli Egiziani. Che-màl schiavo nudo, servo
alla corte dei re, ministro d'Egitto o Faraone dal cranio
d'extraterrestre, il lungo collo elegante. Nudo e lucido di oli profumati,
il gonnellino minimo annodato basso sull'inguine.
"Mi piacerebbe regalarle un gioiello. Ne inventerò uno per lei  -si sente
dire Melissa- ho delle belle pietre dello stesso colore dei suoi occhi".
Si stupisce Melissa, che non ricorda quasi più di quale colore si parli.
Melissa, che si sente improvvisamente d'esistere, non solo, ma d'esser
addirittura bella.
"Se me lo permette, tornerò a trovarla" osa Ke-màl.
Le due mani si uniscono e lui  stringe quella di Melissa per qualche
momento di più, senza malizia o forse con intenzione. 
Melissa fissa il movimento lento delle mani che si sono trovate in
quell'insperato abbraccio, la propria, esangue e piccolissima. 
È duro e forte e caldo quel contatto.
Chissà "come sarebbe"----.
La sfiora come un' idea di luce quel pensiero indecente.
Ke-màl s'è già girato verso l'uscita lasciandole il proprio tepore nella
mano. Il sole di primavera lo investe dalla vetrina. 
Melissa inizia ad aspettare.
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 l'altra regge una canna con un pesce appeso.
La chiamiamo "san zen che ride" con la zeta sibilata.
Le statue ridenti sono una gran rarità, ma a Verona ce ne sono due.
L'altra, addirittura equestre, è di Cangrande primo della Scala.
Entrambe care alla tradizione popolare veronese.
Niente di grandioso e rinascimentale. Soffrono di sproporzioni e di tratti
ingenui, tipici dell'artista dilettante, ma di cuore. Come quello che ha
decorato le volte di certe chiese di montagna, quando parroci, a corto di
quattrini, davano l'incarico al locale pittore con mandato di fare del suo
meglio  ^____^
Però si fanno subito perdonare, le statue intendo. Dapprima lo sconcerto
colpisce l'osservatore, ma è subito portato a simpatizzare per l'opera e
il suo anonimo creatore.
San zen che ride è in marmo policromo, con la faccia scurissima, come
appunto era.
Cangrande, in pietra bianca, sembra in groppa a un asino, da quanto è
piccolo l'animale; forse il blocco non era abbastanza grande  ^____^
Strana sorte quella degli Scaligeri. Decaduta la signoria, non sono
rimasti a fare solo i signori. Hanno fatto fagotto e se ne sono andati in
germania a fare i tedeschi. I discendenti, orgogliosi, stanno ancora là.
Tschuess
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 Melissa inizia ad aspettare.
Bel personaggio sto "nubiano" e sta Melissa sembra che se lo sia
creato su misura.
Un po' come si fa nei sogni erotici o, meglio, nelle fantasie
onanistiche.
Poi capita che la fantasia si formi, e si trasformi in realtà. il nero
lo conosci e ci fai la fantasia e magari ci vai pure a letto.
Una mia ex ci sognava da anni e quando le è capitato non se lo
fece scappare. Io non ne feci un dramma, anche se giocavo
al marito geloso, forse per provare anche quell'emozione che
non mi apparteneva, ma lei, mia moglie, non gradiva.
Non gradì che cercassi di giocare ad essere "normale",
 ovvero geloso.
Ma si sa, tanto normale non lo sono mai stato
lehaim da haimle 
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