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Titolo: seminati e raccolti tra i papaveri rossi OT + SALUTI E BACINI PER I LURKER

un saluto, ot, per raccontarvi che, alle volte, non è che
uno s'offende. ma è che magari cambia aria, o cambia voglie
e scrive d'altro o non scrive proprio. oppure non ha tempo.
ecco cosa vi racconto. perché non me ne vogliano i lurker
veri o presunti. che mica siamo pagati per dare consigli o
leggere o scrivere. qui ognuno **spreca** un po' del proprio
tempo per arricchire l'intelletto (o il cestino di
fazzoletti e spermi morti) o il cuore.
già il cuore.
qui ci si innamora di questa o quella penna. di questa o
quella carne. e non è che se a uno piace, che ne so, teresa
de sio o ramazzotti piuttosto che cocciante, è costretto
comunque ad ascoltare tutta la musica del creato.
qui uno scrive. se vien letto bene. se vien letto e riceve
qualche commento, a pollice teso o verso, bene uguale.
altrimenti non c'ha rimesso niente - fatto salvo il
collegamento internette. che se poi mettiamo che molti lo
fanno gratis dal lavoro. insomma, ci siamo capiti.
infine ecco a voi due righe mie.
a chi possono piacere, bene.
a chi no, bhe mi spiace.
a chi può fare bene al cuore, bene.
a chi farà bene alla carne più bene ancora.
e per chi dico io, vale come un bacio.
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seminati e raccolti tra i papaveri rossi
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pelli candide e verginali che tagliano l'aria e si scontrano
con gli insetti: eccoci, noi, falangi intrecciate, che
corriamo tra i campi di grano con gli occhi sgranati e.
i campi si aprono e si chiudono tra leggeri dossi, i
papaveri si stendono a gruppi o nugoli o popoli.
rossi dal cuore nero, sembrano lì ad eccitare voglie dei
vampiri più fantasiosi (o di pennelli).
nel cielo - invece - volano le farfalle, e più su, ancora
più su, le nuvole giocano ad esser cavalli o pulcini o
lucertole o lupi.
sono felice di stringerti ancora, sono felice di sfiorare
nuovamente le tue efelidi sparse, di graffiare il tuo volto
con la mia ispida barba, di arrossare di voglia e furore la
tua pelle sottile.
sono felice e ti bacio e mi baci la bocca e lo sterno e le
gambe e.
é buffo ritrovare i tuoi capelli distesi nell'erbetta
tenera; gli occhi raggianti nei miei, i tuoi capezzoli irti
ed il caldo ed il freddo degli scampoli della pelle tua.
buffo ritrovarsi dopo tanti silenzi e condividere voli
disgiunti, rigagnoli salati ed ormai secchi sul volto. buffo
questo saltare il tempo, quasi che non ci fosse mai stato,
quasi fosse imploso nel cuore nero dell'universo.
e danzano nuovamente i corpi e suonano impazziti gli
sciamani e corriamo come matti nella vita, e
balziamo di cuore in cuore.
e ci battiamo.
battiamo come aste sui glutei, come bacchette sui palmi
tremanti dei bimbi nelle aule degli anni cinquanta, come ali
di pipistrelli nel plenilunio, come giocatrici di pallavolo,
come competitori nei tornei degli scacchi, come puttane
sugli orli delle strade, come flagellanti nei cortei delle
processioni cristiane, nelle piazze allucinate di babilonia.
e battiamo le nostre menti l'un dentro l'altra, le nostre
bocche quasi a sfiorarsi, i nostri sessi tra le lenzuola, le
gocce di noi in un unico abbraccio.
Ac*
http://lagorosso.blogs.it/

 gocce di noi in un unico abbraccio.
Pelli in controluce, chiarori fitti introversi, faccende d'intreccio che
appena assaporano sangue ne esigono altro.
E i campi sono un piccolo spazio, oppure immensitudine, non si sa dove
piegarsi, come i petali dei papaveri rossi nel vento. E non si sa di che
gioire prima, se del cuore a tamburo o delle voglie dei denti.
Nel cielo - poi -  ci sono scampoli di polpastrelli, lineamenti di carne
precisi e marcati, non permettono di cancellare, cosě che il cielo acquista
quel suo stato un po' fanciullo un po' naif ed č come gettarsi in tasca ad
uno sbruffo che sa di "dai, ancora un altro po' ".
E di giochi di briciole nocciola sparse tra le conche e le pianure della
pelle, che dire, se non che se ne vorrebbe, a perdifiato.
E si č felici in un amen.e.
Riporre fuori dal baule tutti gli oggetti e i mancamenti, i pezzi di puzzle
affilati di cuore e di vino, un bicchiere di marvasia non puň far male, puň
solo rammentare alla gola che l'annata č eccellente.
E di colpi si fa scorta, per giorni in madreperla friabile, oppure č lama
rossa che scandisce ondulazioni di petto e di fianchi, con le dita che non
sanno piů dove ficcarsi e si litigano le pieghe divenute ferite.
E mentre m'accorgo che hai lasciato lě, le tue ali, poggiate sul comodino
fianco il mio letto, la bocca si sfinisce in un darsi ed un aversi, che č
anche piedi scalzi appena sotto la vela, dove una sera due creature dello
stesso pianeta giocarono ad incidere la vita non per errore.
E di rosso,  papaveri, resero fuoco alla gola alle tempie e alle labbra.

 e per chi dico io, vale come un bacio.
Non sarà fra chi dici tu, ma fa piacere vederti saltar fuori, ogni tanto :)
Ciao
S.
-- 
Fai della scrittura una necessità della tua vita.
Se proprio non puoi, scrivi almeno comprensibile!
http://utenti.lycos.it/silverghost/serafina_index.html
 

"serafina"
| Non sarà fra chi dici tu, ma fa piacere vederti saltar
fuori, ogni tanto :)
| Ciao
| S.
| --
grazie serafì! in verità ogni tanto, non spesso, passo da
qui.
è come quando, diventato astemio, continui a frequentare lo
stesso bar. prendi un caffè, un succo di frutta, leggi il
giornale. poi, ogni tanto, prendi un the con rum.
ciao ciao.
note a margine // ho visto il tuo sito: si 'na bella
piccinna serafì :) complimenti.