Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: In realtà

Faenza, 26 febbraio.
Domenica mattina, sole malato tra le nuvole, pensionati e passeggini: c'è
una città più qualunque di Faenza al mondo?
Il posto più adatto, quindi, per quello che deve succedere.
Eccoci qui dunque, sparuti passeggeri di trenitalia in piedi uno di fronte
all'altro, davanti alla stazione in cerchio, in attesa del passaggio per
casa di Anchise. Di fronte alle nostre facce reali, la nostra imperfetta
concretezza nella luce senza qualità della mattina festiva.
Ci caricano su due macchine, perché siamo pochi, non tutti hanno avuto il
coraggio di venire; attraversiamo il paesone deserto, viaggiamo lungo strade
bagnate verso la campagna.
Anchise abita in un seminterrato di 45 mq, una sorta di basso napoletano
ottenuto sventrando la base di un capannone dismesso. E' stato carino, ha
rubato un paio di sedie in discarica perché oggi ha molti ospiti.
Nell'angolo cucina sobbolle una zuppa vegetale, che riempie di vapori
l'interno malsano della stamberga.
La famosa casa di Anchise sui colli romagnoli, non ci posso credere.
Non ci scambiamo molte parole, per lo più ci guardiamo, valutiamo scarti,
differenze tra la realtà e la fantasia.
Ci accomodiamo alla meglio su sedie spaiate e pile di cassette di frutta. E'
pronto l'aperitivo, che poi si rivelerà essere tutto il pranzo (l'abitudine
di non chiamare mai le cose col loro nome ed esagerare sempre, stile conte
Mascetti). Pancarrè liscio; con maionese; con maionese e fettina di oliva
snocciolata.
E da bere, vino del contadino, a litri, direttamente dalla damigiana di
plastica.
Si parla poco, ci si guarda, piuttosto. I nostri corpi reali con tutte le
loro imperfezioni. Cinquantenni col piloro bucherellato dalla vita, fegati
come campetti da minigolf, pelli malsane. Capelli grigi in disordine,
privatissimi orrori cascanti malamente celati da vestiti comprati a saldo.
Nadir rulla una canna aiutandosi coi piercing ferrosi di cui è piena; e da
lì in poi è tutto un passarsele in cerchio fantasticando.
Si parla del newsgroup, naturalmente, perché emerge fin dai primi momenti
che di terreno comune non c'è praticamente nulla, nel mondo reale.
E cos'hai scritto qui, e cos'hai scritto là.
Con qualcosa di sensato da dirsi solo nel mondo capovolto. Dove protetti
dalle nostre maschere ci fingiamo i meglio fichi, artisti&scrittori, anzi,
quel che è peggio, 'con l'hobby' di essere artisti&scrittori.
La cosa che fa spavento è l'assenza di ogni emozione nell'aria. Non ci sono
che sguardi, per ogni dove, avidi, su ogni minimo poro della pelle altrui,
sopra ogni più piccolo dettaglio marcito dell'infame tugurio. Ogni
sentimento compresso nel cervello di ciascuno di noi, invisibile
all'esterno.
Si imparano molte cose, passando da un ng alla realtà, su quali incubi
possano affollarsi nel cranio di uno che guarda tranquillo, soprappensiero.
La vita fa una paura fottuta, vero?
E chi almeno vive se non altro è fuori di qui, in qualche casa normale,
circondato da affetti stabili e piccole certezze. Certo la vita non basta
mai, a guardarla soltanto. Non ti riempie gli occhi, se osservi e non
partecipi.
Poi si scherza, ci si atteggia. Su usenet siamo maschere, ci diciamo,
sentendoci moderni, à la page, cavalieri e amazzoni del botta e risposta e
della descrizione sorprendente, maestri come siamo nell'usare le parole per
contar balle e aprire la coda di pavone del nostro falsissimo, perfettissimo
pianto.
Dandoci forza l'un l'altro per far sembrar reale l'illusione che ci tiene
assieme.
Al di là di quel che si dice e si fa per nascondere lo squallore e
dimenticarsi del mutuo da pagare, delle rate con le finanziarie, delle
frustrazioni annesse e connesse ai nostri mestieri e alle nostre relazioni,
ai nostri modi di fare verniciati a nuovo per l'occasione, per nascondere
l'incapacità di amare che ci contraddistingue.
L'incapacità di amare persone, certo, perché le cose non reali, hai voglia,
quello sì che ci suscita fottute ingestibili passioni: i giochi del
cervello, le palline che rimbalzano nelle nostre teste, tic e toc, e tic e
toc.
Troppo difficile l'intimità di due corpi, invece. Quella natura che
descriviamo senza fine, in tutte le varianti, nei racconti che scriviamo,
raccontandoci che non è un hobby, perché mica ci passiamo tutto 'sto tempo,
a scrivere davanti a un pc isolandoci dal mondo, vero? Mica è un gioco che
ci prende così tanto, che sfigati quelli che stanno online giorno e notte e
prendono sul serio tutte 'ste cose e ci impazziscono dentro, noi smettiamo
quando vogliamo, l'importante, l'importante è avere una vita, get a life. E
noi ce l'abbiamo, eccome.
Abbiamo i nostri compagni e le nostre mogli che portano pazienza, perché
siamo strani. Il bisogno di qualcuno solido a fianco. Qualcuno che non si
perda in chiacchiere. Qualche sfortunato, diciamo, a cui nessuno abbia mai
aperto gli occhi dicendogli: lascia perdere, non cambierà. Lascia perdere,
corri via, ti fidi troppo, non provare a capire, lascialo solo con la sua
malattia.
Perché uno che scrive è uno che mentre scopa *pensa*.
Ormai le canne ci hanno stonati tutti, i cani (alti come il padrone di casa)
che girano tra i nostri corpi svaccati fanno apparire la scena un ritrovo di
punkabbestia prima dell'irruzione della polfer. L'aria è sempre più pesante,
densa di vapori vinosi e aliti guasti. E ciascuno si sorprende ad aver
nostalgia di collegarsi, e non vede l'ora di essere di nuovo solo, libero
dalla presenza molesta di altri esseri umani, ma lo tiene per sé, ignorando
per difetto di empatia che in realtà è il desiderio di tutti, il nostro
piccolo vizio.
Fingere, fingere sempre.
Sempre a nascondere la propria ferita sanguinante, sul treno del ritorno che
romba lungo le traversine; sempre a tener celato il proprio bisogno di non
restare soli del tutto ma di essere amati, amati, amati, con la disperazione
nera e fottuta di chi sa che senza sedurre qualcuno è morto, più morto di
una carogna sotto al sole, guardami negli occhi, diomio, guardami negli
occhi e dimmi che ci vedi qualcosa di vero.
Per poi respirare di nuovo, liberi del corpo e finalmente di fronte a uno
schermo lcd e a una tastiera.
Dopo esserci salutati dicendoci arrivederci.
--
e.

 
Ah, i guasti della grappa! Si ripercuotono sulle menti umane anche a
distanza di giorni, pare...
Che poi lo sai anche tu, che non č cosě nera, no.
Lo sai anche tu che la paura cede, ogni tanto, che si smette, a tratti,
di braccarsi con gli occhi, di cercarsi sulle facce degli altri. E ci si
sorride, ci si appoggia una mano distratta sul spalla, e "... non trovi
anche tu?"
E per un attimo si scacciano i fantasmi che siamo diventati, gli occhi
tornano a fuoco, anche lontano dallo schermo, e ci vogliamo bene, per un
momento.
E' un momento, forse, ma non importa.
-- 
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http://www.Mailgate.ORG

 Dopo esserci salutati dicendoci arrivederci.
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Fantastica cronaca dell'anima, Eyo. Un'analisi meta-pirandelliana che
condensa in poche righe mille sensazioni provate da chiunque si sia anche
solo affacciato per un attimo su questo nostro strano e fascinoso
porco-scenico virtuale :) Bellissima la considerazione che fai ad un certo
punto, pur mantenendola doverosamente dissimulata nel tipico tono alto e
guasconeggiante che s'impone ad ogni iesserino degno di tale nome: quello
che in fondo ci accomuna più di ogni altro aspetto, è un profondo, bizzarro
e forse insaziabile bisogno d'amore...perdio...di una donna, di un uomo o
anche di un cane :)))
Bellissimo questo tuo scritto...
Ciao
Wiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiings

schermo lcd e a una tastiera.
Anchise mangia male e fuma peggio (e non vado oltre).
E gli effetti si vedono, anche sugli ospiti.
b.
(ciao Ank, vecchia baldracca ;-)

 uno schermo lcd 
Capitalista!
-- 
Nadja Jacur


 Faenza, 26 febbraio.
at-chooooooo! sniff...
E' arrivata quando ha cominciato a tirare il vento.
Brutta cosa i bambini, quando la decenza ti impedisce di fumargli addosso, e 
non si può rimproverare il vento di febbraio perchè fa il suo mestiere, 
nemmeno quando arriva inaspettato in una giornata che annuncia primavera. 
L'ho sentita arrivare. Quel brivido che ti corre sotto il maglione e ti fa 
dire sommesso "bè, rientriamo?". Poi il treno, e poi ancora il treno, 
davanti a una ragazza dalle sopracciglia disegnate col tecnigrafo che sembra 
triste, ma probabilmente è solo stanca. Scende a Novara. Anche io sarei 
stanco, se scendessi a Novara.
Poi i passi: via Bertola, un luogo dello spirito, come il molise ma con la 
pista ciclabile. Passo, passo, uno di meno, dai, passo. La chiave nella 
porta, il pensare che forse è il caso di farsi il bagno invece della doccia, 
l'acqua che scorre e mentre ti spogli TAN, la madre di tutti i brividi, roba 
che Saddam ci avrebbe fatto una campagna stampa di sei mesi facendosi 
fotografare a letto con tutti i suoi sosia, ciascuno con un termometro in 
bocca che segna temperature diverse per confondere i servizi segreti.
Sono i momenti in cui stacchi quelli giusti per capire dove stai andando e 
dove sei stato. Quelli in cui abbandoni i filtri che metti tra te e la 
realtà e cerchi il banale calore, l'energia allo stato più elementare. 
Vogliamo sempre misurare tutto, ci inventiamo le unità, i joule, le calorie, 
gli strumenti: metti un po' di ghiaccio nell'acqua al punto di ebollizione e 
avrai il punto triplo, la coesistenza di acqua ghiaccio e vapore, 
l'equilibrio perfetto. Ma ci dimentichiamo che non ci sono unità di misura 
per gli affetti, non è la ricetta del soufflee che o la segui alla lettera o 
si sgonfia, il bastardo. Che puoi mettere tre persone dai caratteri diversi 
in una stanza e non dovrai star lì a sorvegliare che non sgonfi. O forse sì, 
ma solo se sei il padrone di casa, e a me questo è stato risparmiato.
Non fare domande se non vuoi bugie, fatti i cazzi tuoi, sii furbo perchè 
troverai sempre qualcuno più furbo di te che te lo mette in culo per sport. 
Le piccole regole di vita a cui non sono stato educato e che nella loro 
negazione mi permettono - ogni tanto - di sostenere che in fondo ho vissuto 
qualcosa di mio. Che spesso è difficile condividere, e per questo non ci 
provo nemmeno. Ci sono altri modi, altre personalità, altri blog (questo 
pezzo sarà crosspostato sul blog del poeta esistenzialista: non è che la 
vita sia così complicata da non poter entrare in un blog, solo che bisogna 
averne più di uno per rimorchiare un po' di figa decente).
Ma qualcosa rimane, anche quando si torna in compagnia di se stessi, e per 
me così è stato. Altrettanto mi auguro sia per voi.
Ommadawn

 una ragazza dalle sopracciglia disegnate col tecnigrafo 
Cazzo, ma ti sono rimasta impressa!


 Fingere, fingere sempre.
Hahahahaha
Divertentissimo!
Di tutti i matti burloni che ci sono qui dentro resti sempre il più matto e
il più burlone di tutti.
E poi, con quel tuo modo di fare.
Serio serio. Compreso compreso.
A sentirti sembra sempre che tu creda davvero in quello che dici.
E che tu voglia farci credere che credi in quello che dici.
Sai che una volta ci cascavo?
Hahahahaha
Divertentissimo
Divertito
uno
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 E che tu voglia farci credere che credi in quello che dici.
Ma guarda che sotto sotto, un segmento del suo io ci crede.
Come ci credo io: quando per lavoro devi districarti tra i cordoni
argentei e i fondamentalisti dell'OBE, beh, cominci ad avere una visione
complessa della specie.


 complessa della specie.
Ah, ecco!
Sarà forse che io i fondamentalisti dell'OBE li frequento proprio poco.
Sani


 Sarà forse che io i fondamentalisti dell'OBE li frequento proprio poco.
Bravo, mica ti si presentano come tali: son mistici gelosi e iniziatici,
come i cretini, hai presente? Dapprincipio sembra persone come le altre, poi
ci entri in confidenza e si apre un mondo.
--
Nadja Jacur


 
Esorcizzatela
http://www.newsky.it/deathclock/lunga/index.htm


Come dire, un'illuminazione! :-))
uno


 Dopo esserci salutati dicendoci arrivederci.
e... e...
e...?
odore di zuppone di verdure!
cristosanto! lo zuppone di cavoli di Felicetta.
ma che l'Uno nero ti si pigli! mannaggia.
ma che l'Oronzo ti dia una ripassata con la sua mano pesante!
Ok, non mi distraggo e ti leggo, ok ti ascolto,
ok ti ascolto sintonizzata sulle frequenze
del tuo timbro vocale ma ancorata
nell'immensità ultraUranica del LoL.
Mental dual voice: "Il soggetto giace disossato,
sfiancato da seghe di testa, che il corpo gli serve
a digitare tutto cio che gli capita sottotiro.
Pensieri accelerati aromatizzati ai vapori di cavolo
producono un tipico caso di autocombustione per sfregamento.
Il soggetto brucia senza ardere, proprio come non piace
a Mosè e al suo socio di tre lettere. Si prega intervenire".
Grande Lol dell'Uranico! mi attivo e scartabello il tomo 
dell'influenza astrale in cerca di un collutorio salvavita.
a, b, c, d, e...eyo eccolo: "La cattiva copulazione tra Marte,
Urano e Mercurio vi annichilirà in un sottovuoto virtuale
mentre il transito delle ruote del carro della luna sugli amati 
gemelli gioielli vi sprofonderà giù giù giù giù nell'inferno
delle maschere, ch'è carnevale ed è il momento giusto.
Giove pluvio transiterà in V casa alle 12,47 precise e,
incapaci di contrastarne i movimenti lombari, cadrete
quattrozampe vittima di brutali generalizzazioni. Bene!
è il vostro giorno fortunato, non dimenticate di giocare
al superenalotto e di seguire il consiglio: si salvi chi può!".
Ok, Tira una brutta aria.
Ok, ho il mio fedele cell: chiamo il servizio metereologico;
"Salve, mi dice, sono il servizio meteorologico,
qui in A22 tira una brutta aria (e che, non lo sapevo?)
per l'esattezza tira un bel 135 gradi sud est eddiGiamolo
ch'è uno scirocco. E il vento, ma guarda un po',
soffia sul fuoco!!!". Seguono faccine ammiccanti.
Smanetto con i monitor, dove sei finito maledetto eyo?
ah, ah! ti ho trovato.
Un incendio nicotinico ai bordi della carreggiata
si sta consumando di desiderio al grido di:
"Voglio essere un fottuto pezzo di reale".
Attorno a lui muggiscono alcune frisone soddisfatte
che bramano lo stesso futuro gastronomico.
Gli elicotteri non riescono a contrastare lo scirocco
che alimenta le fiamme e preferiscono precipitare
dopo avere diffuso dai megafoni le ultime volontà
d'Oronzo: "Chillo è un giovvintù bruciata,
dattilo ammia chillo che ci faccio un..."
Un drappello di psicoterapeuti addestrati in gestione
delle catastrofi naturali circonda il roveto nonardente
con monitor lcd sui quali compare, con il sempre elegante
effetto typing: "Ci sei dentro fino al collo, ti piacerebbe
essere virtuale, sì vero? :P col cazzo: pezzo di materia
sei e pezzo di materia resti!". E poi, in bold:
"Arrenditi! sei circondato: firmato: Mr. mondo".
Entra in scena il commissario Fregni.
Ecco, ora sì che si fa interessante, dai ank offrimi
una sigaretta ti giuro che soffio il fumo nel camino.
Fregni, come dire, è il solito mito che, quando serve,
si dimentica di assumere una posa dimessa.
Gambe larghe, mani sui fianchi, pancia in fuori.
"Toglietemi dal cazzo questi monitor, ci penso io!"
La folla si apre con un marrosso. Frengi avanza
puntando il dito: "*Stronzo, mi rovini il Dopopranzo!*...
uomini a me: idranti in posizione!, apertura bocchettoni!
puntate!... Mirante!... ecco checcivuole,
una bella doccia fredda ci vuole a ste testa calde dico io!
Kovancin, Korlachik, Kovanskic..Tu, insomma... fuoco!
cioè... acqua!
sfrfffasssrffaaaahhhcchhhhssfffrrrrrrrrrrrssssss
Ora va meglio : )?
che detto in altri termini significa:
ok,
non hai un bar sotto casa dotato di teletrasporto,
dove ci si potrebbe vedere, sera dopo sera,
maschere o meno, e già ti(ci) manchiamo!
poche palle.
sei il migliore,
ac.

 una città più qualunque di Faenza al mondo?
Non ho il minimo dubbio nell'affermare che su questo newsgroup nessun altro
scrive meglio di te, e questo tuo scritto ne è la conferma. Un po' troppo
amaro per i miei gusti, specie per le conclusioni che ne trai, ma a te piace
scherzare... non è vero?
ciao!
farfallina

 assieme.
L'illusion c'est tout!
Ahi, queste povere, denigrate illusioni... Eppure tutto si muove grazie
a loro. Non ci si innamorerebbe nemmeno, se non si fosse dotati della
capacità di illudersi. Non ci sarebbero neppure più fantasie. - E
sarebbe grave, perché la stessa realtà, con tutta quella sua aria di
sufficienza, viene trasformata proprio grazie alla fantasia.
Senza contare che chi riesce - beato lui/lei - a far bere agli altri le
proprie illusioni, arriva molto in alto, e magari si fa anche un bel
gruzzoletto.
Qualcuno parlava, millanta anni fa, del "velo di Maya". Ma provate un
po' a toglierlo, 'sto velo, e vi ritrovate con un pugno di mosche!
Insomma, si scrive anche per risvegliarle, le illusioni, per scovarle,
per dar loro una luce che le faccia splendere. E con questo?
Io firmo, deciso e convinto, una petizione a favore delle illusioni e
contro la nuda e indecente realtà.
P.S.: Apprezzo, come sempre, lo spirito sottile e l'eleganza della tua
scrittura. Anche in questo caso di cronaca/non cronaca/autocritica/e
non so cos'altro ;o)
br. de luc.