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Titolo: guinzagli



Era "assolutamente OT: cazzi miei" ed è diventato
l'inizio di un racconto. Se continuerà, come vedrete leggendolo
non dipende da me.


E' tutto vero, proprio perchè è
tutto sesso di cervello.


 

 

 


Guinzagli


uno


 


 E d’improvviso le sofferenze bagnate della
povera Arianna mi portano in dono una mail che rompe la freddezza elettronica
con qualche domanda diretta, ingenua, semplice. Mi aiuti? Ho vissuto una
esperienza folle di dominazione. Non so perché lo chiedo a te, ma
ho bisogno di qualcuno che mi spieghi cosa è successo.


 Così, d’improvviso non capita spesso,
non è facile.


 E’ stata una fatica finire il racconto
"La Sacra Famiglia" che è nato nella mia testa già con tutta
la chiarezza e tutta la inevitabilità di una dolce storia d’amore.
Amore. Nient’altro che amore. E coraggio e forza. Quella impareggiabile
forza che può avere solo quella razza superiore di cuori e cervelli
che sono capaci di mettersi un collare, con le proprie mani. E con quelle
stesse mani dare il guinzaglio all’unica persona nell’universo che se lo
merita: il loro padrone, le loro padrone, chiunque sia con qualunque faccia,
cambiando anche come cambiano le stagioni, passando da un padrone all’altro
con l’esatta consapevolezza di essere nelle mani giuste.


 Svuotato e stanco consegno il racconto
ai mille occhi della rete. Lo regalo ai compagni di passione del newsgroup
ed ai due unici posti della rete dove non regna pressappochismo e miseria
ginecologico-sessuale.


 Poi basta.


 Poi una giovane ragazza si cimenta nell’impresa
di scrivere qualche pagina di diario dell’eroina in ginocchio. Molta buona
volontà ed il bisogno di sfogare con una esercitazione letteraria
la frustrazione di un giovane boy-friend troppo impegnato a scoparla per
capire le vere pulsioni che la giovane mente serba ed elabora. E anche
qualche stronzo che, probabilmente di brividi veri è in astinenza
da parecchio che mi confonde con un millantatore. Come se non avessi altro
da fare..


 Agosto. Noia. Anche il newsgroup va in
ferie ed io rimango qui a girare intorno al problema mentre la mia compagna
mi comunica a pranzo che se ne torna dai suoi, che non c’è più
niente che ci tenga uniti e che la passione, e che i miei troppi impegni,
e che non mi tocchi più, e che sono stufa del mio lavoro, e che
ho bisogno di stare sola. Guardo esterrefatto me stesso impiegare pochi
secondi a passare dalla sorpresa contrita alla compiaciuta accettazione
di questa nuova realtà. Gentilmente mi presto a fornire ogni sostegno
per l’uscita dalla mia vita di quella ragazza che inevitabilmente non era
più quella che avevo conosciuto cinque anni prima, quella ragazza
che la quotidianità della convivenza aveva lentamente trasformato
in una simpatica ed affettuosa amicizia. Quelle strane cose di corde e
gemiti e dolore, con le quali ci divertivamo all’inizio, lentamente erano
diventate impossibili nella quotidianità di quei hai dato da mangiare
al gatto?, di quei vieni a fare la spesa?, di quei oggi devo studiare!,
di qualche missionaria per dovere. Ed avanti così fino allo sfinimento
reciproco.


 Chiamo l’unico Amore della mia vita, (perché
poi la fregatura è che esistono, ma sono impossibili). Emigrata
a Londra anche per scappare via da me, temo. Lei che mi aveva chiesto con
due lettere d’amore bellissime di non farmi più sentire per chiudere
una porta che per troppo tempo ed in modo troppo complicato avevamo lasciato
aperta. Potrò essere egoista anch’io no? Non me ne frega un cazzo
e la chiamo comunque. E lei, come sempre, dolce, pragmatica e - cosa che
mi affascina sempre - forte quanto me, mi dice che c’è. E sono cose
che servono qualche volta, specie in un periodo in cui l’amore e gli ideali
e l’amicizia vengono troppo spesso messi sul mercato. Sono pochissime le
persone cui permetto di dirmi quando mi sbaglio (e, incredibile, anch’io
lo faccio qualche volta), pochissime quelle cui posso farmi vedere in difficoltà.
Lei è una di queste, mi da tutti i suoi numeri di telefono e l’indirizzo
e-mail, mi dice che viene presto in Italia e che potremmo vederci. Conto
i giorni e spero di poter ricambiare presto la visita a Londra. Ma non
glielo dico per non angosciarla


 In un momento, quindi, in cui stento a
trovare un centro di gravità permanente, io che di solito non ho
proprio di questi problemi, arriva questa mail di cui all’inizio. Molto
diversa da quelle scatenate dall’apparizione di Arianna e della sua piccola
romantica epopea: c’erano quelle entusiastiche tipiche della ovvia rilassatezza
postamasturbatoria e quelle tipo critico-letterario-attento-alla-verosimiglianza-del-testo,
neanche fosse il proffe che mi corregge l’ultima bozza della tesi (ma cosa
ha in mente questa gente che il sesso, l’amore, il piacere del rapporto
di dominazione e sottomissione abbiano regole riferite alla realtà,
che abbiano una logica? ma hanno mai messo in ginocchio una donna? si sono
mai confrontati con il dolore, con l’umiliazione?) C’erano poi quelle che
parteggiavano per la definitiva sconfitta della giovane Arianna e quelle
che volevano salvarla.


 E poi, lei che mi dice che le è
piaciuto molto il racconto e che ha vissuto una situazione incredibile
che mi deve raccontare. Mi dice che ha bisogno di aiuto. Il tono è
gentile, si scusa per l’invadenza. Riesco a risponderle subito e lei, con
naturalezza, chiede di potermi raccontare tutta la storia per telefono,
spazzando via il solito recondito fastidioso sospetto di uno scherzo di
qualche segaiolo che vuole divertirsi o di qualche poco consapevole gay
che sogna di potersi trasformare, almeno virtualmente, in una giovine bionda
vittima a disposizione di inenarrabili maschie brutalità.


 In un momento in cui è meno ferrea
la mia riservatezza, che cerca di tenere al sicuro la mia metà oscura,
alla quale, sia chiaro, sono molto affezionato e della quale sono molto
orgoglioso, le mando, per sbaglio, il mio account ufficiale dove al mio
indirizzo di posta elettronica segue il mio nome, il cognome e, per un
attento osservatore, perfino la mia occupazione e provenienza geografica.
Per consapevole scelta invece, le do il numero del mio cellulare: parte
per delle vacanze ed il suo collegamento con l’iperspazio si arenerà
in una località turistica scarsamente attrezzata, quindi mi chiede
di comunicare soprattutto per telefono.


 Appena riceve il mio numero mi telefono
mi chiama e ci accordiamo per una chiacchierata serale. La sua voce mi
risulta subito simpatica. Si scusa mille volte. Io quella sera ho degli
amici a cena (ho preparato la mia specialità: il cous cous) e devo
trovare una scusa per assentarmi. Quando inizia a parlarmi è un
fiume in piena. La storia parrebbe incredibile se non soccorressero mille
particolari a confermarla a renderla reale nella sua assurdità.
Inizia da un equivoco telefonico e si avvia, nemmeno troppo lentamente
in uno strano rapporto di dominazione virtuale, psicologica, a distanza.
Lei non vede, non vedrà mai il suo padrone che gioca con lei spingendola
sempre di più verso un rapporto di totale sottomissione. Pericolosi
esibizionismi, complicate autoflagellazioni, inconfessabili vessazioni
e privazioni arrivano via telefono senza nessuna seria conferma del suo
controllo, della sua vicinanza: è evidentemente la voglia di essere
dominata molto semplicemente a prescindere dal dominatore. Lui gioca come
il gatto con il topo: vuole sue fotografie e le sue mutandine bagnate per
posta e, intanto, se la scopa per telefono. Lei non si fa troppe domande:
una porta della quale ignorava perfino l’esistenza si è aperta sui
suoi cattivi pensieri. E fa colare, in una allucinante solitudine eterodiretta,
candele colorate sui suoi capezzoli. E si sottopone a penose genuflessioni
sui sassi. E imbarazzanti, meticolosi acquisti nei sexy shop. Fino alla
sfida finale di un appuntamento in un club sadomaso dove lui la costringe
ad ore di attesa senza farsi vedere. Poi il silenzio. Lui come è
arrivato scompare. Arrivano mille domande sul perché lei abbia accettato
fino ad allora tutto questo mettendo in crisi il rapporto con il fidanzato
medico, mettendo a rischio il suo lavoro, mettendo a dura prova il suo
stesso equilibrio psicologico.


 Poi la certezza che, a prescindere dagli
insondabili progetti del suo fuggevole padrone, lei abbia realmente scoperto
la sua metà oscura e che non riesca ad anestetizzarla giustificandosi
dietro l’amore o dietro una di quelle sbandate di quelle che fanno fare
qualche piccola follia anche al più grigio dei geometri comunali.


 E quindi la febbre la spinge nelle edicole
a cercare riviste che la facciano sentire meno sola e le parlino dei suoi
stessi fantasmi, dei suoi stessi umidi desideri, che li fotografino e li
raccontino. E qualche volta, perfino, la tentazione di mettere qualche
improbabile annuncio per cercare qualcuno che fosse in grado di rimetterla
in ginocchio, magari per davvero, magari lenendo, con qualche salutare
e salvifica frustata, quella febbre. Poi, in un sito internet che le apre
quella gabbia nella quale da tempo sente la necessità di essere
rinchiusa, incontra la mia Arianna che le ricorda le sue stesse infantili
pulsioni alla sottomissione, che le insegna a cercare dentro di sé
la ragione della sua ansia. Arianna che le sussurra all’orecchio il piacere
di rimettersi in ginocchio, di abbassare lo sguardo.


 Gli amici, che ho invitato a cena a casa
mia quella sera, solo per l’antica amicizia non mi mandano a quel paese
per quelle due interminabili telefonate per le quali devo assentarmi. Immagazzino
tutte queste informazioni cercando conforto nella generosa produzione viticola
della mia regione mentre cerco di capire se tutto ciò abbia un senso,
se sia vero. Ma poi, ho il suo numero di telefono e le telefonate si susseguono
fino al mattino dopo, veloci ed intense, a porre domande, a chiedere ragioni.


 Non ci mette molto, con la sua voce dolce
e remissiva che tradisce una simpatica cadenza milanese, ad ammettere di
cercare nuovamente quelle emozioni. Ma le vuole provare davvero e mi chiede
di non essere un fantasma, un padrone telefonico.


 Non posso non domandarle, prima di accettare,
perché proprio io, perché ha trovato il coraggio di confrontarsi
con la sua metà oscura proprio attraverso di me. La sua risposta
è acciaio lucido e liscio, è cristallo limpido e naturale,
è mercurio brillante e veloce: hai raccontato quelle stesse sensazioni
che ho vissuto io, e poi... come dire... per scendere terra-terra... 
quella frase sotto la tua firma: "NEMO che preferisce scoparsi cervelli".


 Le dico che mi piace quello che pensa,
che capisco le sue sensazioni, che ha bisogno di essere rimessa al guinzaglio.


 Le dico che mi piacerebbe scoparmi il suo
cervello.


 E’ quello che voglio farti, ho detto.


 E’ quello di cui ho bisogno, ha detto.


 


due


 


 Pensavo che fosse sparita come era arrivata,
come il fantasma del suo vecchio e confuso padrone. Utilizzo il nuovo cupido,
i messaggi sms via telefonino, per capire  se esiste ancora, se è
meglio che concentri le mie poche accaldate forze su qualcos’altro. Niente,
silenzio. Cerco di ragionarci con calma per capire che cazzo sia successo.
Uno scherzo? Il fidanzato si è finalmente svegliato e le ha rotto
in mille pezzi il cellulare. Non ho altro di meglio da fare? Qualche vecchio
fantasma si è rifatto vivo appagando tutte le sue ansie e le sue
umide voglie. Non sarà il caso che mi decida a passare l’aspirapolvere
almeno sul tappeto dell’ingresso sicché, almeno per i primi minuti,
non si percepisca che l’appartamento è vittima di un single senza
alcuna voglia di organizzarsi in alcun modo? Mi è sfuggito qualche
passaggio? Ho osato troppo, o troppo poco?


 Il venerdì successivo arriva qualche
squillo senza parole. Sto sfidando la noia chiacchierando con un giornalista
sulle disgrazie estive della parte (società, persone, classe? boh...)
per la quale spendo le mie poche energie. Parliamo di elezioni, di sconfitte
certe, del rincoglionimento generale che richiederebbe un intenso programma
di pensionamento per invalidità in cambio della rinuncia del diritto
di voto di una quota consistente di imbarazzanti elettori ed elettrici.


 Lei mi chiama per scusarsi del lungo silenzio.
Saranno lunghi cinque giorni a ferragosto? Dipende se sei  a Rio de
Janeiro o in Padania. Comunque, bonario ma sospettoso, la perdono. Il fidanzato
si era, giustamente, innervosito di quel suo amore che la notte si alzava
per scrivere sul portatile un diario dei suoi cattivi pensieri. Di quelle
telefonate di notte, nei primi giorni in cui ancora ci eravamo sentiti:
che cazzo ci fa in cucina a bisbigliare al telefono all’una? E se l’avesse
vista in ginocchio? Proprio in mezzo alla cucina, appesa ad un telefono
cellulare? Ad ascoltare frasi... che dire: imbarazzanti... parole compromettenti,
corrosive... di quelle che macchiano l’anima... che fanno vergognare...
ad accettare ordini... a seguire precise incomprensibili indicazioni...
a bagnarsi annuendo piano... a verificare con le dita l’effetto delle parole
nel mezzo delle sue cosce?


 Mi dice: ci sono. Le dico: anch’io.


 E’ semplice, poi, spiegarle che, ormai,
la soglia deve attraversarla. Giochiamo a carte scoperte, le propongo. 
Quello che vuoi, mi risponde.


 Voglio un contratto. Le ordino di mettere
nero su bianco la sua esplicita cessione di libertà. Lei risponde:
"si". Ma bisogna immaginarselo quel sì: dolce e sottomesso. Senza
bisogno di ridicole aggiunte tipo "si, signore" (cameratesaco militare)
o "sì padrone" (tipo medioevo prossimo venturo). Bisogna immaginarselo
dolce e sottomesso. E ci penso: cosa c’è di più bello nella
libertà del privarne? Del privarsene? Non è semplice, e ci
vuole coraggio, e determinazione nel rendere concreti questi semplici pensieri.
Nel mettere per iscritto la cessione della propria libertà e spedirla
come un regalo, che dire... stupefacente (come quando bambino guardavo
quei sadici depliantes natalizi dei negozi di giocattoli che proponevano
principeschi, irraggiungibili regali) ad uno sconosciuto. Ad una persona
che conosci solo per gli incredibili fantasmi che ha saputo evocare in
un racconto colto, al volo, su quella rete che sempre di più diventa
lo sfogo dell’incomunicabilità di milioni di persone. Di persone
che grazie ad una stupida tecnologia, forse perfino pericolosa, possono
liberamente parlarsi tra loro.


 Le dico di stare attenta, che non si scherza
più. E lei lo sa anche più di me. Forse. Cerca di convincermi,
le dico. Offrimi tutto quello che credi di essere in grado di offrirmi.
Mettiti in gioco. Compra un collare, di quelli belli, in cuoio ingrassato
e puntature, non troppo vistose, in metallo. Ed un guinzaglio, di quelli
forti per quei terribili cani da combattimento: i rotwailler. Ed inginocchiati,
con il collare stretto al tuo collo, che immagino chiaro, forte e delicato.
Ed attaccaci il guinzaglio. Fai pendere il guinzaglio alle tue spalle lungo
la schiena ed inginocchiati. Le cosce ben aperte, il busto dritto, la testa
bassa. Mettiti così nel contratto ed in tutte le occasioni in cui
io calpesterò il tuo stesso suolo, in cui il mio respiro sereno
e profondo, si mescolerà a quello tuo: nervoso ed impaziente. Mettiti
così, nella tua testa quando decidi di mettere nero su bianco la
tua voglia di avere, finalmente, un padrone. Un vero padrone. Ma attenta.
Devi offrirmi molto perchè io accetti di prendermi cura di te. Delle
tue terga che vogliono punizioni e dolori, dei tuoi occhi che aspettano
impazienti di incollarsi a terra. Della tua fica che cerca chi possa usarla,
e magari farla usare liberamente senza inutili walzer.  Dei tuoi capezzoli
in cerca di dolci infinite torture. Ma, soprattutto, del tuo cervello che
si apre, umido, bellissimo e volgare in attesa dell’insulto del mio stupro.
Attenta. Quello che ti vincolerai a cedermi, probabilmente molto di te,
dovrai darmelo veramente. Non stiamo giocando: questo è l’ultimo
avvertimento.


 Comincio a mettere in alcuni scatoloni
i miei libri. Mi preparo a lasciare l’appartamento in cui ho vissuto tre
anni. E’ già la seconda volta che mi capitano di questi tipi di
trasloco ed ogni volta per prima cosa sistemo i mei libri, il bene più
prezioso e, tanto per aumentare l’allegria ascolto un cd di Fossati "...e
di nuovo cambio casa, di nuovo cambiano le cose....". Aspetto una lettera
da Milano. Un contratto. E, assieme ad un contratto, una fotografia. Ma
non ho chiesto una fotografia della sua fica, dei suoi capezzoli. Mica
devo appendermela in camera. Mica cerco una nuova tacca sul mio fucile.
Voglio una foto del suo viso. Voglio che assieme al contratto che la ridurrà,
inevitabilmente e beatamente, mia slave, ci sia la foto del suo viso. Voglio
vedere il suo sguardo per capire se è veramente così forte
da mettersi in ginocchio.


 


arriverà il tre?


 

 


Ciao Nemo.
Purtroppo non so scrivere bene quanto te ma cercherň di fare del mio meglio.
Non credi di esagerare? Ho cominciato a leggere la tua ultima news
(guinzagli) ma ho dovuto abbandonare la lettura per la sensazione di
disgusto che mi ha attraversato.
Ti spiego il perché: la storia di Arianna mi piaciuta davvero tanto e, non
lo nascondo, piů volte mi sono masturbato mentre la leggevo; sono giovane
(18 anni), la mi "vita sessuale" č piuttosto limitata. Anch'io ti devo aver
mandato qualche messaggio di ringraziamento, al tempo, e lo farei ancora,
solo per le belle sensazioni che mi hai regalato. Perň ora sembra tu voglia
calpestare tutti quelli che si sono fidati di te, e innamorati di Arianna.
Beh, rischia di diventare un messaggio troppo lungo e noioso. Leggi solo
questo: rivaluta la gente, o evitala.
Se non sono chiaro scrivimi.
PS Non preoccuparti, non sono un gay.
                                                        MA
Se veramente sei cosě........
                mi sentounoschifo.
                                            Sono uno schifo
          ?

Ciao NEMO e ciao a tutti!
Sono Jade Eyes e leggo molto spesso i racconti di ISR, che trovo in
genere molto belli...
Per ora non ne ho mai scritti...forse un giorno..chi lo sa...
Volevo dirti che 'guinzagli' mi é piaciuto molto......l'ho trovato
estremamente dolce (nonstante l'argomento)....Mi hai fatto accapponare
la pelle!
Continua cosě! (...aspetto il tre...)
Un bacione a tutti voi artisti!
Jade Eyes