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Titolo: Dannata [repost]

"Finalmente! Finalmente!" Mi ha fatto tornare alla mente
questo mio personale sercizio di scrittura, inviato su isr,
in sei paginette, a partire dal 28 dicembre del 2001ed ora
riesumato per me e per voi grazie al fenomenale google e
scremato da alcune frasi e parole, che non mi piacevano
tanto.
La Dannata, il luogo che da il titolo a questo lavoro, è un
luogo fantastico, una spiaggia di pietre che sorge ai piedi
di una alta scogliera, che, vista di notte, appare come una
grande scultura. Nell'acqua vicino a questa spiaggia si
possono notare delle bolle di gas che salgono su. Secondo la
leggenda rappresentano l'anima ed il respiro di una donna
che lì si è sucidata.
DANNATA
[1] Lulù
Il cesso è piccolo. Sarà settanta per novanta, con le
piastrelle una diversa dall'altra, la puzza di piscio
assoluta, la finestra che sembra una porta della casa dei
puffi. La musica mi scuote i capelli. Sono rasati, ok. Ma mi
entra nelle radici. Piscio anch'io. A furia di tiri e
francesini mi sarò fumato un ettaro. Esco. Una mano mi
spinge, mi preme sul viso. Vedo il luccichio di un
anello, sull'anulare, penso. Digrigno e mordo. Voce di
donna: voce di quella lei. Faccio un rapido puzzle di
immagini sfocate. Cleopatra. Mi sembra lei, Cleopatra, con
la sua uva, il suo lettino e la porta a soffietto, marrone
merda, alle spalle, e le grida fuori di chi vuole il cesso e
se ne fotte di noi.
Numeri e lettere si ammassano sul suo sorriso già scomparso,
so che sto baciando, rammento un cumulo di sabbia, un fuoco
di rami sulla spiaggia delle Dune, sento le mani che mi si
aggrappano al mio cazzo moscio, mi giro e vomito nel cesso
finché lo fisso e lo vedo sazio di sana birra e vino e
tequila e mi pulisco sulla manica.
Usciamo fuori: io come collare di visone, abbraccio la
Cleopatra, che si chiama Lulù. Mi pulisce, sono già più in
me; mi pulisce il viso e mi da dell'acqua e mi  bacia, di
nuovo, ma piano. Mi chiedo come
faccia, io ho in bocca un sapore di merda. Mi chiedo se non
sia stato il suo bacio, la guardo, lontano dalle luci strobo
del Fico d' India. Vedo che, cazzo, è bella. Ne seguo i
lineamenti lisci e puri, tagliati, come una
Valentina partorita dalla matita di Crepax, e ne annuso il
profumo di mare e d'estate e di sudore e vaniglia.
"Ciao", dico.
"Ciao", dice.
Mi accompagna a sedere. Poggio il culo sul cemento pietroso
del muretto.
Sassolini nei miei pantaloni di lino. Trapassano, cattivi.
Un geco morde un altro. Un gruppo di ragazzi lo guardano
divertiti. Sguardi cannibali. Mi
chiedo chi, fra me, il gruppo dei morbosi e la coppia di
gechi, è il vero allucinato.
Mordo qualcosa, che mi pare un panino.
Voglio andare a pisciare. Lo dico: "Voglio pisciare". Lulù
mi solleva, ed io mi sollevo, su di lei, usandola per leva.
Ma non mi porta verso il cesso, no: andiamo fuori.
"Dove andiamo?", chiedo.
"Là", dice.
Riconosco la sagoma della torre diroccata, che si staglia, a
merletto d'ombra, sulla palla che è luna.
"Luna", dico.
"Che?!"
"Quant'è bella, la luna".
Non dice nulla e sorride.
Arriviamo alla vecchia torre.
"Da qua si osservava il mare per scorgere le navi saracene",
dico; e scoppia a ridere.
"Perché ridi?", dico.
"Sei buffo", dice.
Tiro giù la lampo, calo la mano dentro, rovistando fra gli
slip. Mi prendo il cazzo in mano, vergognandomi per quanto è
moscio.
Piscio, a litri.
Osservo il paesaggio di pietre in bianco e nero. La roccia
alla mia destra sembra una torta morsa da un gigante. A
sinistra gli alberi di Portoselvaggio si stringono l'un
l'altro. Vedo che vedo bene. Sarà l'aria
più fresca, l'aria che si respira qui. "La dannata - dico -
qua: si chiama la dannata".
Mi sento sussurrare nelle orecchie un "non urlare, che ci
sentono". Mi rendo conto che quella mi è dietro, attaccata,
che io ci sono e non ci sono, che le mie braccia cercano la
terra, disperate, e che verso la
terra pendono; che la mia cicala - benedetta cicala! - la
tiene in mano lei e che ho finito di pisciare e che c'ha le
mani bagnate dalla mia urina.
Sorrido e dico "Ma tu, mi ami?"
Silenzio, prima di un si strascinato.
"Credo che tu sia ubriaca", dico.
"Già", dice.
Ci sediamo, prima io, poi lei.
Ci sediamo e lei si cala su di me e mi prende il moscio in
bocca, così com'è, aspettano un segno di reazione che,
timido, arriva, ma che non basta. E ci addormentiamo.
[2] Stefano Gustabene
Paola Alimperti era una donna procace, bella assai, insomma,
che si era sposata con un segretario comunale avanti negli
anni. Lui, il segretario,
era chiamato  Marco Gustabene, anche se all'anagrafe, ed ora
sulla anche sulla lapide, risultava quale Piermarco.
Piermarco e Paola si sposarono nel 1969, a maggio, mese
delle rose. Da allora niente era andato come previsto, tanto
che la coppia finiva per usare
spesso le mani, e non certo per farsi carezze. Questo fino
al 1972 quando il signor Piermarco Gustabene morì, fulminato
da una scarica elettrica. Un incidente, si disse.
O, almeno, così disse la signora Alimperti. E così credette
anche lo scettico dottor Marcello Passaro, che si occupò del
caso. Il dottor Marcello Passaro, un
cinquantenne dalla testa lucida dentro e fuori, con manco un
pelo facente funzione da capello ed un modo di ragionare le
cose che filava come una lepre, aveva infatti sospettato che
il pigro e pignolo Piermarco
Gustabene non avesse mai avuto nessuna ragione  valida per
mettersi a riparare, stando a letto e lasciando la spina
attaccata, il portalampade che aveva sul comodino:
l'aggeggio, infatti, funzionava bene
come il faro di Gallipoli. Così ebbe modo di esporre i suoi
dubbi alla signora Alimperti che, chiamandolo Marcello, gli
controespose le proprie generose carni, allargando le gambe
come una coppia di lancette che
segnavano le sedici e quaranta.
Alla vista di tale orologio, il signor Passaro, rimosse
completamente i cattivi pensieri, dedicandosi a trovare la
lancetta dei secondi, che - notò - non stava dove doveva
stare. Cercò un attimino in giro, assicurandosi nel
frattempo che la porta di casa fosse ben chiusa, e
quindi la trovò, stranamente nascosta dietro alla patta dei
propri pantaloni. Quando la mise fuori notò che la signora
Alimperti, inizialmente pessima attrice,  cominciò ad
improvvisare magistralmente,
esibendosi in slinguanti sorrisi e sgranando gli occhi in
una festa di luci che parevano fuochi d'artificio. Così, la
donna, afferrò al volo la lancetta mancante, che in quanto a
dimensioni risultava sovradimensionata.
Stranamente, però, quando si trattò di agganciarla successe
un fatto strano: quella lancetta ora appariva ed ora
scompariva, nascondendosi fra le carni della signora, che,
nel frattempo, stava gioiosamente viaggiando, abbandonandosi
dietro a sorrisi ed
esibendosi in copiosi urli da scorciacapre.
Quella notte, con la sua fava, la vedova Alimperti ottenne
due cose: la libertà duratura, dal compianto e dalla legge,
e Stefano, il figlio adorato che il povero Marco non ebbe la
possibilità di conoscere.
[3] L'Angelo Gabriele
Sembra un ronzio d'ape il motore della barca che, giù, non
lontana dal tappeto di rocce residue, si adagia, mentre il
suo equipaggio getta l'ancora, che affonda insieme al
riflesso di almeno tredici stelle.
Osservo ad occhi stretti, costretto così dal peso delle
palpebre e dai conati di vomito che mi si attorcigliano alla
spina dorsale, come due serpenti incazzati, e che mi salgono
su, fino a stringermi la testa in una morsa pulsante.
Vedo una mucca che corre veloce sul filo del mare e richiudo
gli occhi, ospitando nella mia testa solo quei pescatori di
cannolicchi. Li osservo ad occhi chiusi, mentre rompono le
rocce per tirare fuori i piccoli, indifesi,  molluschi. Li
osservo preparare le tagliatelle inseguendo una stella di
natale. Mi sento fatto e spero di non esserlo.
Chiedo il silenzio e lo ottengo e dura almeno qualche ora.
Poi.
Poi quel bastone mi picchia sul braccio ed apro gli occhi
piano. In una nuvola di sfumatura di raggi del sole vedo un
viso di pelle candida e delicata, con occhi azzurri nascosti
dietro ad occhialetti cromati, e ciuffi biondi che spuntano
da quel fumo che, pian piano, si
dirada.
Faccio una rapida analisi: credo di trovarmi di fronte a
Gabriele, l'Angelo. Lo credo, per poco.
Lo credo finché quello non mi infila quell'asta di ramo di
fico strasecco fin sul viso, quasi traforandomi la guancia.
Capisco che deve essere un orribile piccologenito di razza
ariana. Vado per alzarmi, ma mi
sento bloccato da un peso sulle gambe. Mi guardo e mi vedo
con una sconosciuta sulle cosce, la patta aperta, il cazzo
fuori, coperto in parte dalla chioma di questa donna, in
evidente erezione mattutina, con una mosca che ci passeggia.
"Sciò", dico, e scaccio la mosca, mi copro il cazzo con i
capelli di questa, strillao al bimbo di andarsene via e
quello lo fa. Mi spingo la pizza dentro, chiudo i pantaloni
e la sveglio.
Apre gli occhi in un biz.
Mi guarda attonita.
Mi osserva con aria curiosa.
Sbadiglia con gli occhi, mentre ascolta il mio buongiorno.
Mi sfrego la pelle con i peli irti.
Vorrei chiederle chi è ma non so che fare, dai frammenti di
lucidità comprendo che ieri sera mi è stata molto vicina. Ma
non so.
"Chi sei?", chiede.
"Gianni", dico; "E tu?"
"Credo di averti scambiato per il mio ragazzo", dice; ed io
ci credo.
"Io sono Samuela, aggiunge", e mi tende la mano ed io la
stringo e dico "piacere", secondo formula consolidata.
"Per fortuna lui non mi ha scambiato per il tuo amante",
aggiungo.
E lei sputa di lato.
"Che sapore di cazzo", dice; ed io ci credo.
Ci alziamo ed andiamo verso la mia macchina. La osservo
mentre mi sfugge avanti, leggiadra sul suo percorso di
danza, sollevandosi su mucchi di pietre dalle forme curiose,
affondando in piccole radure,
sconvolgendo la quiete di inermi formiche, apparendomi,
semplicemente, come una farfalla.
Ha fianchi belli, adornati da quel filo di cellulite che ne
rendono il culo un invito e ha capelli ricci e forme dolci e
rotonde, con tette che sobbalzano nei succinti vestiti. E,
mi chiedo, chissà se è lei la donna che, a fatica, sto
ricostruendo fra i ricordi  che mi giungono, in tango, da
ieri sera.
"Dove abiti?", chiedo.
"Veramente sono in vacanza, ho una stanza al residence qua
giù", dice, mentre si toglie un pelo dalla bocca.
Lo guarda e capisce che non è un capello.
Mi guarda e nei mie occhi capisce che è mio.
"Ma che abbiamo fatto?" dice.
"Bho", dico io.
E penso che abbia capito tutto di quel sapore di cazzo, e
sorrido  da maschio, e vedo che siamo arrivati su, e mentre
lei mi spiega del residence, di dove sta eccetera, io guardo
e non vedo la mia macchina,
perché non c'è più.
Al suo posto un cumulo di vetri.
[4] Gianni Gustabene
Stefano Gustabene prese tutta la bellezza dalla mamma,
mentre dal padre ereditò solo la pizza cavallina.
Già da pargoletto, quando correva per casa con le mutande
bianche a costine, l'erede Gustabene, stupiva madre ed
eventuali e frequenti astanti con le sue dimensioni: una
volta il dottor Franco Minuncella,
venuto a trovare la signora Paola per la consueta visita
all'alluce, rimase effettivamente spaventato da quanto si
muoveva fra le gambe del pargoletto: per un attimo, infatti,
considerò possibile che il piccoletto stesse correndo con
un'iguana nelle mutande. Solo quando si
avvicinò notò, con invidia, che fra le coscette del
piccoletto era semplicemente, e beatamente, allocata una
abbondante opera di madre natura.
Poi passarono gli anni ed il piccolo Stefano crebbe anche
nel resto. Così fu che frequentò le scuole elementari. E
finite queste passò alle medie, che, però, frequentò a tempi
alterni, e solo quando era libero
dall'altra scuola che - con più entusiasmo - praticava: il
catechismo della delinquenza.
Brufoloso, alto e magrissimo, abitante di una delle casette
popolari della centosessantasette, Stefano si era già
specializzato nello spaccio di erbetta albanese e nella
pettinatura di Vespe pk e motorini Sì.
Così, mentre correva l'anno millenovecentoottantasette,
Stefano Gustabene si era fatto già ometto e i pantaloni gli
andavano stretti e la natura premeva contro il viso, ma
anche sulla schiena, specie quando, a calmare
non c'era neppure una dreker da trequarti.
Finita la scuola media e miracolosamente scampato alle
larghe maglie della legge, Stefano Gustabene fu obbligato
dalla madre a trovare una occupazione onesta.
Fu così che, grazie all'interessamento dello zio Marcello,
che, intanto trasferito a Bologna, non perdeva mai
l'occasione di tornare a salutare
l'orologio della signora Paola, fu chiamato in prova presso
la signora Concetta Ciuffimbiersi, in qualità di
giardiniere.
La villa della Tanagghia-Ciuffimbiersi si trovava a ridosso
della Conca di serra Cicora e aveva uno fra i più bei
giardini che le ville incastonate attorno a Portoselvaggio
potessero vantare.
Originariamente chiamata Villa Tanagghia, per sfuggire alla
voracità del fisco, era passata di proprietà della signora
Ciuffimbiersi, che, come era solita
fare, l'aveva ribattezzata.
La signora Concetta Ciuffimbiersi, donna di imparagonabile
classe ed antica acchiappattrice di uomini, era maritata con
Salvatore Tanagghia,
imprenditore tessile con tanta di mercedes e decine di
femmine asservite quali operaie, ed era conosciuta in città
come "La Vespucci", dato che, era noto pure alle pietre,
aveva una forte passione per i giovanotti di carne fresca. E
Stefano, che di carne ne aveva tanta, non solo ottenne il
posto in un lampo, ma gli fu affidato anche l'incarico
segreto di accurdire
regolarmente al giardino personale della signora Concetta.
Il quale giardino, ricco di fiori carnivori e profumati ed
adornato da ben tenute siepi di riccioli rossi, aveva finito
per assorbire tutto il catechismo del giovane Stefano, che,
nel frattempo, venne ribattezzato
dalla signora Ciuffimbiersi col nome di Gianni.
[5]
Ci eravamo svegliati, mi stavo godendo l'aria della mattina,
le luci ancora basse del sole, con le loro sfumature di
zucchero e confetti e d'insalata di mare. Stavo ferma su una
pietra, e avevo aperto le braccia,
per inspirare, come ci avevano insegnato al centro di
biodanza. Ero felice, non sapevo niente di quello, delle sue
cose, della notte, di quello che avevamo o non avevamo
fatto. Poi me lo vidi correre avanti, sollevando nuvolette
di terra rossa da sotto alle scarpe,
agitando le braccia. Lo vidi correre e fermarsi, sul ciglio
della strada, tirando a calci ad una vuota bottiglia di
becks, e sacramentando, bestemmiando,
urlando come un matto in quel cazzo di dialetto che si
capisce e non si capisce.
Gli avevano rubato la macchina! Ma non si era incazzato per
la macchina: gridava perché era tardi. Dove doveva andare?
Bhe, io certo non lo
sapevo. Comunque mi avvicinai a chiedergli la ragione di
quella rabbia, a capire cosa effettivamente fosse successo.
E lui, mi guardò violento, mi prese per mano, farfugliando
parole e parole. Parole sicuramente cattive.
"E' colpa tua!", mi disse, dandomi della puttana.
Iniziammo a camminare ed io avevo paura. Domande nella mia
mente. "Hai un telefono?", mi chiese.
"E' scarico", dissi.
E disse solo "cazzo", stringendomi la mano mentre mi
trascinava appresso a lui.
Dopo almeno trecento metri percorsi così arrivammo davanti
al cancello di una grande villa. "Tanagghia-Ciuffimbiersi",
c'era scritto sulla colonna
affianco al cancello. Sembrava disabitata.
Fiancheggiammo il muro sulla destra, poi, ad un certo punto,
lui si piegò, spostò un cumulo di tumi, "entra", mi disse.
Ed entrai, seguita da lui.
C'era un grande giardino, ed una casa, al centro. Andammo
sul retro, e lui si avvicinò alla finestra , fece leva pochi
attimi, la alzò su.
Ero spaventata, ma ebbi la forza di parlare:
"Ma che cosa stiamo facendo?", dissi.
"Telefoniamo", rispose beffardo.
E così fece: una volta dentro, telefonò:
"Mamma, sono io Stefano, c'è lo zio Franco?"
Mi caddero le ossa. M'aveva detto di chiamarsi Gianni, mi
aveva portato in quella casa entrando dal retro.
"Zio mi hanno fregato la Punto: telefona a Salvatore. Digli
che quella è la mia macchina e che se l'hanno già smontata
la devono rimettere a nuovo. E fatti dire chi sono stati gli
stronzi che me l'hanno fregata".
Chiuse il telefono e, mentre lo faceva, gli suonai un vaso
in testa.
Solo che, mentre cranio e corpo e cocci si ritrovarono a
terra, un suono, come uno schiocco di cuoio e pelle, mi si
insinuò sottopelle, rattrappendomi l'anima. Capii che
proveniva dal piano di sopra. C'era
qualcuno. Che fare. Corsi alla finestra, da dove eravamo
entrati e Santo Dio non s'apriva. Allora decisi di salire
su, a vedere cosa stava succedendo, chi c'era.
Tirai il corpo di quello, Gianni o Stefano che fosse, non me
ne fotteva un cazzo di come chiamarlo, e trascinandomelo
fino a vicino alla tenda e legandolo, legandogli le mani,
con le corde di questa.
Quindi le scale. Era una grande villa, c'erano le ragnatele,
le luci che si appoggiavano al pulviscolo. E c'erano delle
voci che, inequivocabilmente legate ad una sofferenza o ad
un estremo piacere, mi
giungevano addosso. Da una porta socchiusa luci ed ombre
danzanti, flebili impronte di un fuoco ardente, si facevano
avanti: qualcuno aveva acceso del fuoco. Con quel caldo, con
l'aria di agosto che cuoce perfino
le pietre. Spiai. Vidi il giovane corpo di uomo, con una
benda su un occhio e nudo nel resto, in piedi, immobile su
una sedia di pelle chiara, dai braccioli intarsiati a
disegni di draghi, stava con le
braccia legate, tirate verso l'alto, da una corda che
passava su una carrucola appesa al soffitto. Al collo aveva
una cintura di velluto violaceo, legata come una cravatta,
ma ben più lunga, che arrivava fino a terra.
Aveva il pene eretto. E mi sentii raggelare, mi sentii la
pelle che si staccava lentamente dal corpo, mi sentii
l'anima sbattere contro il mio involucro di carne quando,
improvviso, un serpente nero tagliò l'aria
schioccando nuovamente sul pavimento. Quel suono che avevo
sentito pochi istanti prima. Quel serpente. Si trattava di
una frusta e la sua origine era ben stretta fra le mani di
una donna.
Poi il serpente cadde, e quella si avvicinò al giovane,
stringendo il cravattino violaceo fra le mani, tirando quel
cappio fino ad ottenere un rantolio;
quindi prese il cazzo del giovane fra le mani, lo strinse,
massaggiandolo un poco, prima di portarselo in bocca, e poi
così fece, leccandolo, succhiandolo, mordicchiandolo al
punto da farne gridare l'appendice.
Mi sentivo le gambe di pastafrolla, vedevo quei due corpi,
così diversi, nel sesso e nell'età, diversi nel loro ruolo
di dominante e dominato, di dominatrice e di vittima. Scesi
di corsa le scale, abbracciai quello
vicino alla tenda, lo chiamai, mantenendoli una mano sulla
bocca, lo svegliai: Gianni, dissi, Gianni sbrigati, dobbiamo
scappare.
E lui disse solo: "Perché?".
Ed io gli spiegai e lui disse: "dai, slegami". Ed io lo
slegai.
[6]
E sì che io me li ricordo quei due, che li avevo seguiti
fino ad un giorno d'estate, e poi mi erano sfuggiti.
Almeno fino a questa notte di Dicembre, notte appena
trascorsa, che hanno passato in una passat vicino al mare;
Gianni, che tutti lo chiamavano così, tranne sua madre, e
Samuela, che si era trasferita qua ed ora lavorava in una
camiceria in contratto di formazione lavoro. Ecco: io ne
avevo perso le tracce, di questi miei due personaggi, erano
scomparsi nel buio della mia memoria, e poi erano
riaffiorati, proprio quella notte che vi dicevo, quando
stavano vicino al mare, al mare che sbatte, quello della
Reggia, con le case di Gallipoli e col suo faro dall'altra
parte del golfo, e le vetture, che si alternavano sulla
scogliera ricca di erba di mare; e se ne stavano là, quei
due, avvicinando i corpi alla posizione delle loro anime -
oramai intrecciate - e cercandosi con le mani e con la
bocca, baciandosi sulle mani stesse e sulla bocca stessa e
sul corpo, fra i peli di lui, sulle mammelle sode di lei,
che tendevano i capezzoli, posandoli fra i denti e poi
scappando, allontanandosi l'una dall'altra, facendo spazio
per ospitare il cosino di lui, che soavemente si adagiava
sullo sterno di lei, chiamando a se le morbide  carni e
altalenando, come una ludica vettorina, sfiorando le labbra,
da cui scappava una lingua, vogliosa.
E poi dopo di allora me ne scordai di nuovo, per un poco,
giusto il tempo delle feste di Natale e Capodanno. Ma poi
tutto mi venne in mente in quel mattino di gennaio, quando
io, che son il raccontatore, me ne andavo passeggiando per
le strade lastricate di pietra viva, con il sole sul capo, a
scaldarmi, ed  il
vento, meno freddo, in verità, che faceva volare fogli, come
farfalle, o come pipistrelli impazziti, ed uno mi arrivò
qui, proprio sul viso. Era il foglio di un giornale.
Di spalla, a otto colonne, un titolo: "Orrore nella villa",
su, di occhiello: "La vedova Concetta Ciuffimbiersi è stata
ritrovata morta nella sua villa in località Serra Cicora".
Di catenaccio, invece, c'era
scritto: "affianco a lei il corpo di un giovane non ancora
identificato. Potrebbe trattarsi dello scomparso Claudio
Scalora, per cui si era parlato di lupara bianca".
Presi il foglio, lo piegai, me lo misi in tasca e mi
dileguai fra la folla di sguardi incazzosi ed incravattati,
fra le gallinelle sbrodolate di ecopelliccia così di moda,
fra i manifesti della dannata befana tricolore ed il
pullulare di euroconvertitori.
Fine
Ac*

 
A parte il fatto che è davvero molto bello,
giuro che non ho capito il [6] ma, lo so, potrebbe essere un problema 
solo mio. Lol.
O meglio, non sono sicuro di legarlo correttamente al resto della storia.
Comunque se hai altre cose così, riposta, risposta pure.
Sono i racconti che mi danno più soddisfazione, quelli dove posso dire 
solo: cazzo che bello!
a rileggerti
aC.

 Ac*
La firma mi ha fatto venire in mente complicati fantasmi di fakes, sarà il
periodo. E poi commentare per primo un racconto postato come fake è da
scemi, per cui si tratterà del vecchio ArdiCore*...
E' delizioso, mi ha emozionato. Mostra una capacità di raccontare che si
vede raramente, un piacere da leggere. Grazie per averlo ripostato, Kripton
o chiunque tu sia.
Personalmente mi ha impressionato l'episodio 1. Come si vede anche in un
racconto che hai postato recentemente, e che non ho commentato per mancanza
di tempo ma lo farò, perché è notevole, hai una bella capacità di ricreare
certe atmosfere etilico-adolescenziali-universitarie, in modo preciso ed
evocativo. Che, a me, mette una grande nostalgia.
Un grande racconto, Kripton.
Un solo appunto, nel capitolo 1: difficile che, nel suo stato, il
protagonista riesca effettivamente a dire, oltre a "Voglio pisciare", "Da
qua si osservava il mare per scorgere le navi saracene": più probabilmente
avrà detto "Dacquassciòo Vavammarpess Corjeelenavisaaeeeeee"... Ma lei
glielo avrebbe preso in bocca comunque.
--
ciao,
e.


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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 DANNATA
(cut)
In questi giorni vado parecchio di fretta, e mi scuso dunque per il
commento telegrafico. Un racconto simile meriterebbe davvero un
approfondimento degno: è forse una delle cose più belle che io abbia letto
ultimamente.
A differenza di altri, non trovo la sesta parte incomprensibile o buttata
lì, è un finale nebuloso perfettamente in linea con lo stile stesso che
hai utilizzato nelle pagine precedenti, e mi sembra assai funzionale.
Davvero una bella storia, magistralmente scritta.
R.B.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it


Veramente bello, devo ammettere che mi ha entusiasmato questo
racconto in 6 parti.
Si legge tutto di un fiato, è scritto davvero molto bene.
Mybelline

"uno nero"
| > DANNATA
|
| Notevole, davvero notevole.
| Interessante dal punto di vista dello stile di scrittura,
bello da leggere
| e, in certi momenti, perfino avvincente.
|
| Concordo, però, con Acciaio sull'ultimo capitolo.
| Sembra un artificio per farlo finire in qualche modo.
|
| Sani
| uno
questo racconto nacque proprio sull'idea dell'ultimo
capitolo.. oltre che sotto una notte al mare e tra le
pieghe di una passione *platonica*

"Acciaio"
|
| >
| > DANNATA
| >
|
| A parte il fatto che č davvero molto bello,
| giuro che non ho capito il [6] ma, lo so, potrebbe essere
un problema
| solo mio. Lol.
| O meglio, non sono sicuro di legarlo correttamente al
resto della storia.
| Comunque se hai altre cose cosě, riposta, risposta pure.
| Sono i racconti che mi danno piů soddisfazione, quelli
dove posso dire
| solo: cazzo che bello!
|
| a rileggerti
|
| aC.
Oh grazie Ac.. hemm aC, volevo dire. So bene che, nonostante
scorra velocemente, questo racconto, come altri che scrissi
con uno stile simile, sono difficili da metabolizzare.
Comunque sono contento di ritrovare questo scritto sotto la
voce "cazzochebello!"

"Rachel Barnacle"
| (cut)
| > DANNATA
| (cut)
|
| In questi giorni vado parecchio di fretta, e mi scuso
dunque per il
| commento telegrafico. Un racconto simile meriterebbe
davvero un
| approfondimento degno: č forse una delle cose piů belle
che io abbia letto
| ultimamente.
brodo di giugiole
| A differenza di altri, non trovo la sesta parte
incomprensibile o buttata
| lě, č un finale nebuloso perfettamente in linea con lo
stile stesso che
| hai utilizzato nelle pagine precedenti, e mi sembra assai
funzionale.
| Davvero una bella storia, magistralmente scritta.
|
| R.B.
Grazie Rachel. Sono contento che ti sia piaciuta anche la
sesta :)

"Mybelline"

Grazie myB, anche se appartiene al passato, fa sempre
piacere.

"eyo"
| > DANNATA
| [cut]
| > Fine
| >
| > Ac*
|
| La firma mi ha fatto venire in mente complicati fantasmi
di fakes, sarà il
| periodo. E poi commentare per primo un racconto postato
come fake è da
| scemi, per cui si tratterà del vecchio ArdiCore*...
sui fake non dico più nulla... vista la bruciatura rimediata
da tutto il ng appresso alla mia ultima battuta.
comunque si, io sono colui che sono.
| E' delizioso, mi ha emozionato. Mostra una capacità di
raccontare che si
| vede raramente, un piacere da leggere. Grazie per averlo
ripostato, Kripton
| o chiunque tu sia.
come sopra, contnuo ad essere sono colui che sono.
| Personalmente mi ha impressionato l'episodio 1. Come si
vede anche in un
| racconto che hai postato recentemente, e che non ho
commentato per mancanza
| di tempo ma lo farò, perché è notevole, hai una bella
capacità di ricreare
| certe atmosfere etilico-adolescenziali-universitarie, in
modo preciso ed
| evocativo. Che, a me, mette una grande nostalgia.
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| Un grande racconto, Kripton.
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| Un solo appunto, nel capitolo 1: difficile che, nel suo
stato, il
| protagonista riesca effettivamente a dire, oltre a "Voglio
pisciare", "Da
| qua si osservava il mare per scorgere le navi saracene":
più probabilmente
| avrà detto "Dacquassciòo Vavammarpess
Corjeelenavisaaeeeeee"
hehe.. a me pare che disse così. poi, forse, mi è giunta
l'imagine con i sottotitoli.
.... Ma lei
| glielo avrebbe preso in bocca comunque.
:)
Ciao Krip.