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Titolo: Privé

Nessuno, a parte lui, vicino al bar.
Sotto la luce dei faretti, impassibile e annoiato, lancia sguardi
sopra gli uomini e le donne che affollano il privé.
Sono vestita secondo i canoni del leather fetish dress code: gonna di
pelle, tacchi a spillo e corsetto in pvc. Per sfuggire al ritmo della
musica mi accampo in un angolo e assisto allo scorrere dei fianchi tra
i gruppi che ballano. Rare coppie di donne roteano strette le une alle
altre: cinture borchiate, bracciali, lunghi abiti neri di latex. La
coppia che seguo con gli occhi, due dee che si stritolano a vicenda,
sta aggirando la pista incrociando gambe fasciate da alti stivali alla
coscia, si dirige verso uno dei separè aperti intorno alla sala.
Al bar, lui nota la stessa interazione spontanea e per un momento,
sono certa, penso che seguirà lo stesso circuito del locale; invece,
lo vedo rispondere a una domanda del barista che non riesco a sentire,
e ordinare ancora da bere.
Di tanto in tanto qualche slave solitario è in caccia e confida sul
vantaggio che stasera non c'è molta concorrenza; generalmente, in
questi casi, le Mistress accordano più facilmente uno sguardo, danno
agli schiavi la possibilità di avvicinarsi, con la testa abbassata,
per interminabili minuti, finché regge loro la speranza o il permesso
di implorare che possano offrire da bere o massaggiare i piedi.
Sto osservando appunto una di queste Domme dai capelli chiari che
accorda a uno slave di sedersi di fronte, dove lei tiene il piede in
una scarpa dal tacco vertiginoso e lui con infinito amore lentamente
gliela sfila, sfiorando appena la pianta con la punta delle dita. Lui
sembra domandarsi se lei gli permetterà di sfilare la calza e baciarle
i piedi, leccarglieli tutti. La donna nel frattempo ha appoggiato
l'altro piede calzato direttamente sul pube dell'uomo, il tacco spinto
sui coglioni e la suola dolorosamente premuta alla base del pene che
immagino gonfio. Per lui è una serata molto fortunata. Per un istante
vedo il suo collo cadere all'indietro, sottomesso, con la sofferenza
stampata sul viso. La donna è sicura, calma, e l'uomo sembra un
ragazzino costantemente ubriaco. Gli altri sub devono invidiarlo
molto, anch'io lo invidio, continuo a guardarlo e a prestare
attenzione ai capricci che la donna concede in privilegio.
Prima che me ne renda conto, lancio una rapida occhiata in direzione
del bar e mi accorgo che lui non è dove credevo che fosse; con un
tentativo malriuscito di sembrare distratta volgo la testa verso la
porta, setaccio l'entrata delle minuscole salette, ma il locale non è
grande abbastanza. I suoi occhi, nel buio, neri ovviamente, mi
intercettano subito - da manuale, spingendomi a guardare come lui mi
vede: carnagione olivastra, capelli tagliati di fresco, gambe
atletiche, vitino di vespa.
Riconosco l'effetto di una secchiata d'acqua gelida.
I suoi movimenti sono agili, veloci, i suoi abiti sono di cuoio
rovinato, sottolineano il fisico asciutto: pantaloni e maglia
aderenti, stivali cult style e due flagelli pendenti all'anca
sinistra.
Penso immediatamente di non aver mai visto niente di più eccitante.
Allora perché me la tiro tanto?
Perché di bei tipi che vogliono portarmi a letto posso averne quanti
ne voglio e non c'è motivo di farmi scopare sempre dallo stesso cazzo,
maschilista e arrogante, che si aspetta obbedienza e senza tante
cerimonie.
Lui è così, ha la carta di identità scritta negli occhi.
«Ma ciao! Mi stai forse evitando, bellezza?» L'ironia nella sua voce
ha un effetto stridulo sui miei nervi, come di metallo che raschia
l'asfalto. Lo guardo, lui sorride, con quei suoi piccoli denti
perfetti e penso, lo odio. Lo detesto.
«Chiudi quella bocca,» ci vogliono un paio di secondi perché tutta lo
sdegno e il rancore vengano fuori, «stai perdendo il tuo tempo,
Ivano.» Le parole mi escono secche, acute, lui aggrotta la fronte e
ride.
Ride e dice: «Perché tanto non me la dai, ho indovinato?»
«Tesoro, te lo puoi scordare» rispondo beffarda, «sono spiacente.»
«Lo sarai eccome!» fa una smorfia, ha le pupille dilatate come quando
è arrapato o sta per picchiarmi. Sento già il sangue girare
vorticosamente, sempre più veloce, Ivano è così selvaggio che con
nessun altro sono riuscita a uguagliare l'intimità che raggiungiamo
insieme.
Sento il calore accumularsi nelle mani e irradiarsi a poco a poco in
tutto il corpo. Istintivamente sono sopraffatta da una sensazione
sconvolgente, voglio ferirlo, dargli quello che si merita, incidere
una cicatrice così profondamente che non si sarebbe mai più cancellata
dal suo cuore.
«E perché? Per fingere che è questo che vuoi? Non sarò la consolazione
di un Daddy-boy ubriaco che non ammette a se stesso di essere quello
che è, un frocio.» C'è un sapore agrodolce nel prendere in bocca tanta
durezza.
Ivano non si muove, bruscamente mi volto e vado verso uno dei separè.
«Va pure, non ti fermare» mi grida dietro. «Credi davvero di essere un
esempio per tutti? Non ci casca nessuno, cara mia.» Scoppia a ridere.
«Non sono io che devo farmi picchiare per sottomettermi a un uomo»
annuncia, «preferisco che mi si scopi il culo come si deve o riempirmi
la bocca per il migliore pompino che sia mai stato fatto, piuttosto
che fantasticare su quello che potrei avere se trovassi il modo
giusto. Al dunque, poi, non sono io che sputo sentenze di cui non
conosco il senso. Ma va bene così, ti prego, servici pure con questi
giochetti, continua con le tue contorsioni mentali, alla ricerca di un
posto sicuro, e se non trovi la forza di lasciarti andare vedrai che
l'abbandono dovranno fartelo desiderare. L'abbandono è una scelta. Ma
sì, vai pure, vattene.»
Impietrita, «sei disgustoso» dico, scuotendo violentemente la testa;
la mia voce suona però per niente convinta. Il mondo intero si contrae
e le parole di Ivano roteano attorno e diventano grandi, sempre più
grandi, fino ad assorbire l'aria e lo spazio.
Pare che tutti mi stiano guardando ed è come uno spasmo ghiacciato che
mi scuote fino al midollo. Perché nascosta sotto la gonna di pelle c'è
la mia eccitazione, che mi brucia dentro, come un marchio di infamia
che attende solo di essere scoperto e strappato da me.
Un brivido mi scuote le ossa e chiudo gli occhi. Mi appoggio alla
parete vicina, barcollo. Non lo sento avvicinarsi a me, sento le sue
mani scivolarmi lungo le braccia, sento il suo fiato sul collo.
 «Ne vorresti tante, eh?» Sta facendo correre le dita lungo i piccoli
canali che mi scavano le spalle ai lati delle scapole.
Non riesco a parlare, stringo i pugni con violenza.
«Ehi!» Mi afferra il viso tra le mani e si china su di me. Io ferisco
con le unghie l'interno dei miei palmi come se volessi costringermi ad
urlare.
«Ehi, ehi, dai, stai calma. È tutto ok.» La sua voce mi accarezza. «È
tutto ok» dice, «tutto ok.» Come una ninna nanna.
Vorrei dire qualcosa, qualunque cosa, ma la mia voce è un suono acuto.
Un gemito o un sussurro privo di significato. Allungo le dita verso
una delle mani che mi stringono il viso e ripeto il gesto verso
l'altra mano che tiene poggiata sulla mia guancia. «Dimmi,» bisbiglia
lui. Sento il suo cazzo duro premere contro di me e mi abbandono alla
sua stretta.
«Dimmi,» sussurra di nuovo. Respiro con lui.
Respiriamo insieme.
«Cosa c'è scritto?» Indica le parole incise sul suo braccio.
«Bambino cattivo» ansimo. «Cattivo.» Ripeto con maggiore convinzione,
quasi digrigno i denti. È come se mi agganciassi a un treno che corre
via da me.
«Sono cattivo, non è così? Sono crudele con te?» Si schiaccia contro
di me e sento la testa sciogliersi. Stringe le braccia intorno al mio
corpo e io gemo.
«Dimmi» dice paziente.
«Fammi male.»
«Quanto?» chiede, e il suo mento affonda sopra la mia testa
spingendomi a guardare verso il basso, ai suoi piedi.
Sto tremando.
«Un'altra volta, magari?» sussurra e mi lascia andare.
«No, no, fino a che ne hai voglia. Va bene?» Rantolo io e adesso lo
supplico mentre lo guardo negli occhi, il suo cazzo spinge nuovamente
il mio bacino contro il muro.
Lui non dice nulla. Mi guarda intensamente come un animale assetato e
io finalmente, mi decido, lo abbraccio, lo attirò a me e in
quell'istante provo una felicità immensa. Mi domando cosa stessi
aspettando. Ivano sorride. «Sei tosta ragazzina, neh? Adesso posso
prendermi tutto quello che hai da servirmi?»
«Mah, tu cosa dici?»
Mi spintona fino in fondo alla sala, addossandomi a un angolo della
pista da ballo, lontani dalla musica e dal caos. A meno che qualcuno
non mi fermi, sono decisa a restare fino a che non sia abbastanza.
«No», dice Ivano.
«No?»
«No. Perché sei sorpresa? È questa storia folle che hai messo in
piedi, sei stata tu stanotte a volertene pentire.»
Scuoto la testa così forte che il gesto è doloroso. «Ora è diverso»
dico. «Per favore.»
«Sì, adesso è diverso, sembri affamata. Vuoi il cazzo? Ne hai bisogno?
Vuoi annusarlo?» Ivano prosegue pedante e il suo rifiuto è una lama
che penetra con facilità e il sangue sgorga.
«Per favore.» Ormai imploro.
«No, smettila. L'astinenza deve farti sentire debole, ma non credo tu
possa morirne. A quest'ora poi, se proprio non puoi farne a meno, un
po' di carne potrai ancora trovarla in giro.»
«Non posso crederci, sei davvero un bastardo. Vuoi il tuo piccolo
trionfo, ma quale minuscola vittoria!»
«Ancora non hai capito, proprio non ci arrivi. Accetta questo omaggio
come se ti fosse dovuto e ripensati.»
«Sei un frocio!» Stupidamente ancora ribatto.
Ivano sorride, trattiene una smorfia e se ne va, senza nemmeno
rispondere, lo perdo di vista. E non c'è sostanza, non c'è cintura,
penso, che può portarmi qualche consolazione.
Per un istante sembra che la notte non sia mai esistita, quando lui mi
lascia lì tutta sola, la realtà riaffiora di colpo, e manca poco che
mi metta a correre per chiedergli scusa.
Ma no, no, Ivano non vuole cerimonie, soltanto decisione. Chiarezza. È
un uomo semplice, dopotutto: o sì o no; e questa è la mia giusta
punizione.
Ma quanto fa male? Una scelta d'amore non è mai un sacrificio--

 trionfo, ma quale minuscola vittoria!»
Una frase come questa è finzione, letteratura.
I due si stanno facendo male,  il linguaggio
è adeguato, disinvolto. Poi lei dice: ma quale minuscola vittoria!»
e non ci siamo proprio, non è credibile, IMHO.
lehaim da haimle

Grazie Vittorio, ormai conto su di te e menomale!
Suona anche a me così, il classico cliché... il sadico e la
masochista, e ruotavo proprio qui.
La frase che sottolinei non piace nemmeno a me: in alternativa volevo
scegliere il tempo futuro - "cancellerà", ma poi chissà perché.. - è
il contenuto che segue l'idea.
Qui, invece - "non posso crederci, sei davvero un bastardo. Vuoi il
tuo piccolo
trionfo, ma quale minuscola vittoria!" - è proprio una voce riportata.
Sembra davvero così improbabile?
Non riesco probabilmente ad essere oggettiva, il momento è comunque
avulso dal contesto che il racconto non rispecchia.
Deduco che abbia importanza.

 Sembra davvero cosě improbabile?
Temo di sě. Quante volte ci diciamo che il vero, spesso, non
č credibile? Ci sono persone che parlano una lingua paludata ma non
mi sembra fosse il caso dei due tuoi personaggi che, invece, fino a
quel momento, andavano giů piatti, come ci si poteva aspettare e
poi, zacchete, la battuta "aulica" :-)))

 Vuoi annusarlo?» 
Insomma: scrivi molto bene, con grande padronanza e stile. 
Ben costruita la trama e, certo, non si ferma in superficie.
Tuttavia, secondo la mia personalissima impressione, 
il "gelo" del racconto non coinvolge del tutto. 
Ottima calligrafia, poca anima.
Una lettura, comunque, come sempre per le tue cose, interessante e di
ottimo livello.
Alla prossima.
paolo austero
-- 
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Paolo, rifletto in particolare sulla tua sensazione di "mancanza
d'anima" e mi chiedo se non sia proprio cosě, se non fosse voluta. Per
riportare una distanza, forse... grazie.

 riportare una distanza, forse... grazie.
..bene, Passiflora!
Era proprio quello che speravo...e forse intuivo!
La mancanza d'anima, di qualsiasi forma di calore, e quindi di eros č
l'inevitabile condizione di quello che hai voluto trasmettere.
Se č davvero cosě (e non lo metto in dubbio) il tuo č uno dei racconti
migliori letti quaggiů..!
Mes compliments!
p.a.
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