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Titolo: Ròndini

Ròndini
In fondo il garrire delle rondini ha qualcosa di sinistro. 
È come un grido disperato da lassù, che contrasta con la luce accecante
che quelle si portano appresso tornando dalle zone calde del pianeta.
Chissà come lo percepiscono loro lo stravolgimento del clima?
La mattina splende della nuova ora solare ed è limpida e azzurra. Le
rondini planano in festa alla ricerca dei primi insetti della stagione che
sboccia. 
Nello spalancare la porta-finestra del mio terrazzo né piccolo né grande
m'è venuto un guizzo di gioia: l'aria è odorosa delle mie fresie e della
terra umida dai vasi.
E poi-- 
E poi sono innamorata!
Lo scopro in quest'esatto momento. 
Uno sguardo ricambiato appena ieri mattina, sul solito treno mozzo -corsa
veloce- dei pendolari dell'alba verso la capitale.
Chi sei tu, chi sei, giovane uomo che mi hai scavato dentro negli occhi?
Che io sono rimasta ferma nel tuo sguardo troppo tempo, quasi fosse
l'ultimo della vita?
Chissà se ti avevo già guardato senza vederti o visto senza guardarti--I
tuoi occhi, no, quelli sono nuovi e, in ogni caso, nessuno li aveva mai
indossati prima!
Innamorata--parola grossa ed impegnativa.
Smossa nelle viscere? Di più: turbata nell'anima, sbigottita di un'
occhiata. 
Lo sguardo mi aveva trapassato le pupille, poi giù attraverso il naso
senza più respiro, e in gola è sceso senza che deglutissi. Come bario
denso e soffocante è arrivato allo stomaco e, zigzagando tra gli
intestini, nella vagina -utero e ritorno- s'è poi impresso nell'anima.
Quell'organo invisibile che, se si ammala, non c'è cura.
Che accade?
Non doveva succedere.
Avevo smosso mari e monti per il mio uomo, che tutti definivano "vecchio"
in contrapposizione al mio esser giovane, ma che io amavo con tutta me
stessa.
Avevo lottato e combattuto, con l'invincibilità della mia giovane età che
avrebbe reso eterno persino il mio compagno.
Mentre lui aspettava, fermo e stupito, io ho vinto per lui.
Finalmente viviamo insieme. Da poco. 
La casa è sul mare, ma lo guarda da lontano. 
Delle sparute palme interrompono la vista dell'orizzonte e sbattono rumore
di legni quando c'è vento forte.
Le alghe  sono ammassate come materassi sulla battigia e l'odore è
intenso, di mare allo stato più puro.
Respira, respira "lo iodio", diceva mia nonna alla me bambina, linfatica.
Scricchiola tutto.
Pensieri cattivi mi balenano in testa senza possibilità di cacciarli.
Avevano ragione tutti gli altri, quelli che profetizzavano "vedrai"--
Ed era successo addirittura prima di quanto quei gufi avessero
pronosticato.
Occhi di muschio mi hanno marchiato a fuoco la mente. 
E più li scaccio e più ritornano. 
Non li avrei incontrati mai più: sarebbe stata la mia salvezza e la mia
maledizione.
Erano occhi giovani, come i miei. Occhi da vivere. Da viverci insieme
l'avventura della vita. 
Penso al mio uomo maturo e sfiorito, alle mollezze che ho amato, mentre la
mia vita si strugge di un corpo adatto a sé. 
Non ero riuscita a guardar altro che gli occhi, il resto non è che
sensazione e sogno. Sogno di qualcosa "di meglio".
Il mio uomo prepara la colazione in cucina. 
La zanzariera della porta-finestra ci separa. 
Lui caldo di letto ed io fresca di alba. 
La mia pelle tesa nella camicia da notte blù di seta; l'elastico dei suoi
pantaloni di pigiama che gli zigrina la vita. 
Immagini spietate mi sfilano davanti in una lucidità lancinante.
Il rumore della tavola apparecchiata, il suo affaccendarsi per me, mi
mortificano. 
Appartengo già ad  un altro che non è nulla se non una sensazione scomoda. 
Non esiste eppure mi manca, si, mi manca non vederlo più, anche se non c'è
mai stato prima e mi maledico per non aver fermato quel lungo istante di
sconcerto tra inferno e paradiso, e quell'euforia dell'anima che ti fa
sentire in cielo. 
Non esiste più la ragione, non ce n'è davvero, a questo punto. 
Ho solo voglia di continuare a sognare un seguito che non c'è stato o ci
sarà, il cervello che rimanda ogni singolo fotogramma  sempre più preciso,
regalo della fantasia. 
"Piccola?" 
Il richiamo spezza i miei pensieri ed arriva assieme all'aroma del caffè. 
Mi ha chiamato "piccola", a conferma dei miei ragionamenti e quel breve
richiamo mi incide l'anima: sento proprio un dolore fisico e capisco
definitivamente che tutto è perduto.
Afferro la sottile maniglia fredda della zanzariera e la tiro a me: dentro
c'è odore di accoglienza. È tutto apparecchiato e il mio compagno mi
sorride d'amore. 
Ma il mio è solo affetto e pena, si, quella che è orribile provare, e mi
sento un boia pietoso che sta per far cadere l'ascia su un bimbo innocente.
Vedo un padre, stropicciato di sonno, o meglio uno zio premuroso. Ha detto
"piccola" e s'è aperta una voragine.
Occhi di cervo, occhi muschiati, portatemi via, salvatemi--
Forse vi rivedrò dopodomani, finiti i giorni del riposo, che mai come ora
mi paiono zeppi d'ore eterne. 
Forse non sarà lo stesso--forse sarà molto di più.
Il mio uomo mi guarda ed indugia nei miei occhi.
Ha già capito tutto.
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In fondo il garrire delle rondini ha qualcosa di sinistro. 
bel racconto, molto malinconico
giulia
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 Ha già capito tutto.
innamorata del nuovo o disamorata del vecchio?
Innamorata dell'amore e della sua assenza?
Incapace di dispensare e chiedere amore da più
amanti?
lehaim da haimle
ah dimenticavo: forse non vi ho mai detto
che mi piace , no scusa, volevo dire,
forse non ti ho ma detto che scrivi
sempre impeccabilmente?
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