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Titolo: La Metamorfosi

Innanzitutto un cordiale saluto ai "cugini" di isr da parte di un "top
poster" di ias. Oso propormi in questi lidi grazie all'intervento del
comune amico Stendhal, che ha letto il racconto che segue, da me
postato su ias oltre quattro mesi or sono. Spero che vi piaccia. mf
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La metamorfosi
(liberamente ispirato all'omonimo racconto di F.Kafka)
- Tesoro, sono a casa - disse, appoggiando le chiavi sul mobiletto
dell'ingresso.
Silenzio.
Si affaccio' alla porta del cucinino gia' buio e depose sul tavolo il
sacchetto con la spesa.
- C'e' nessuno in casa? - ripete', sfilandosi il soprabito e
lasciandolo cadere disordinatamente sulla sedia di camera. Uno sbuffo
sommesso provenne dalle coperte - Ehi, dormi ancora? Sono le sei
passate.
Si sedette con delicatezza sul bordo del letto e si chino' a posargli
leggermente le labbra sulla spalla scoperta. - Dai, tesoro, e' ora di
alzarti, lo sai che poi ci metti due ore per prepararti. Hai gia'
cenato? - chiese - Ti preparo qualcosa? - aggiunse, interpretando il
borbottio per una negazione - Ho preso della pasta fresca, ci mette
appena due minuti, vuoi? Ho comprato anche la frutta, c'erano delle
pere straordinarie.
Finalmente la figura sotto le coperte si decise a girarsi e ad aprire
un occhio appannato - Tu, vorresti cucinare per me? - chiese,
soffocando uno sbadiglio.
- Certo - rispose - che ti credi, sono bravo. A volte cucinavo anche
per mia moglie. - si interruppe, vedendo l'espressione di lui, e
tento' una goffa marcia indietro - Cioe', intendo... - ma non sapeva
che dire, e tacque, imbarazzato.
Fu l'altro a rompere un silenzio che stava per diventare troppo
pesante.
- Come t'e' andata, al lavoro? - chiese, cambiando saggiamente
discorso.
- Bene - menti' lui, troppo in fretta, e si alzo', dirigendosi verso
la cucina.
Stava ancora togliendo i pacchetti dal sacchetto della spesa, quando
lo vide apparire sulla soglia, ancora nudo. Vide il suo sguardo
preoccupato, e distolse gli occhi.
- Vatti a mettere qualcosa addosso, che fa freddo.
L'altro lo ignoro'. - Che e' successo? - chiese, premuroso.
- Niente - rispose lui, senza guardarlo.
- Ehi - fece l'altro avvicinandosi. Gli poso' una mano sulla spalla, e
con l'altra lo costrinse dolcemente a guardarlo - Non sono mica tua
moglie, io - disse, posando delicatamente le labbra sulle sue - A me
puoi dirlo.
- Non e' importante - disse.
L'altro continuo' a fissarlo in silenzio.
- Mi hanno messo una rosa nell'armadietto. Gialla. - disse, infine.
Tiro' su col naso, a disagio.
L'altro lo fisso' ancora per un attimo, poi si strinse a lui.
Restitui' la stretta, cingendolo con le braccia ed accarezzandogli
piano la schiena. - Stupidi - prosegui' - lo sanno tutti che detesto
le rose. - fece una breve pausa drammatica - Le orchidee sono molto
piu' belle - concluse.
Risero entrambi, ancora stretti uno all'altro.
Fece per sciogliersi dall'abbraccio, ma l'altro lo trattenne. Colse
nei suoi occhi un lampo malizioso che aveva gia' imparato a conoscere.
Abbasso' lo sguardo tra loro, e distolse subito gli occhi,
imbarazzato.
- Non adesso - disse, infine - Fra poco devi andare a lavorare.
Lo senti' irrigidirsi tra le sue braccia.
- Mi chiedo quando accetterai di chiamare le cose col loro nome. - si
senti' dire, dopo un attimo - "Devi andare a lavorare", come se
dovessi andare in ufficio o che. A volte riesci proprio ad essere
ipocrita come i tuoi colleghi.
Rimase interdetto per un momento. - Scusa - mormoro' poi.
- Lascia stare, ci sono abituato. - l'altro si sciolse e gli volse le
spalle - Solo che adesso non me lo aspettavo - disse, allontanandosi
di un passo.
Gli ci volle un attimo per vincere l'imbarazzata immobilita'. Lo
raggiunse e gli pose le mani sui fianchi. Lentamente, silenziosamente,
le fece scorrere verso il basso, con un gesto familiare.
- Non ora - lo fermo' l'altro, freddamente - devo andare a lavorare.
Sospiro'. - Lo sai che se potessi mantenerci entrambi non ti
lascerei... - gli poso' il mento sulla spalla - Ancora un altro anno -
disse, baciandolo sul collo, giusto sotto l'orecchio - Vedrai, l'anno
prossimo avremo abbastanza da parte per andarcene tutti e due.
Venderemo questa casa e ne compreremo un'altra piu' grande, magari in
campagna. A te piace tanto la campagna. Vedrai, solo un altro anno.
- Gia' - rispose l'altro, amaramente - Un altro anno - e usci', senza
voltarsi.
"Gli occhi sono lo specchio dell'anima" penso', fissando le cavita'
nere, profonde, che lo osservavano dalla superficie dello specchio.
"Ma quale anima? Che anima c'e', la' dietro? Chi sono, io?" chiese
all'immagine riflessa. Questa lo fisso', imperturbabile, mentre lui,
con tocchi esperti, le carezzava le ciglia con il lungo spazzolino del
mascara.
Cosa stava passando, dietro quegli occhi?
Derisione, disprezzo, ribrezzo, umiliazione; indifferenza,
commiserazione, partecipazione; e quello, non era forse un lampo di
compassione?
Si affretto' a cancellarlo con la matita blu, quasi fosse un errore di
sintassi.
E quel pallore? Quel pallore malsano, reso ancor piu' freddo dal gelo
di quello sguardo lontano, da quegli occhi terribili che ti fissano in
un muto giudizio?
Via, via. Passo' quasi rabbiosamente il morbido pennello sugli zigomi
di quel volto inquisitore, a nascondere l'assenza di colore dietro
strati di vita artificiale.
La linea sottile delle labbra era stretta in una smorfia di disgusto.
Col pennellino del rossetto ne corresse il labbro inferiore,
rendendolo artificialmente pieno e carnoso. E gli angoli della bocca?
Su, su, in alto, in un falso sorriso appena accennato.
"Sono questo, io?" chiese ancora, silenziosamente, inutilmente allo
specchio.
- Non mangi?
- Mangio poi quando torno - rispose asciutto, e continuo' a far
scorrere nervosamente i vestiti, senza nemmeno voltarsi. Esito', poi
lentamente, deliberatamente, allungo' la mano verso quello che lui gli
aveva regalato e, togliendolo dall'armadio, si volto' a guardarlo
negli occhi. Li vide mandare un lampo, e lo senti' trattenere per un
attimo il respiro.
Senza staccare gli occhi dai suoi, comincio' lentamente ad
infilarselo. Vide le nocche di lui sbiancare appena, stringendo per un
momento lo stipite della porta. Si liscio' provocatoriamente le pieghe
della gonna lunga, aderentissima. Sempre guardandolo, comincio' ad
aggiustarsi il profondo spacco laterale. Aspettava che parlasse, ma
l'altro abbasso' lo sguardo, ferito, e si allontano', senza aprire
bocca.
Solo quand'ebbe la mano sulla maniglia della porta di ingresso decise
di rompere quel silenzio denso come fango.
- Se io fossi davvero una donna non mi lasceresti uscire - disse.
Senti' il respiro pesante di lui alle sue spalle; conto'
silenziosamente fino a tre, poi, rassegnato, raddrizzo'
impercettibilmente le spalle ed usci'.
- Se tu fossi davvero una donna - mormoro' l'altro alla porta chiusa -
forse mia moglie non mi avrebbe lasciato.
I tuoi tacchi ticchettano uno stanco staccato sull'asfalto spaccato
della strada.
Non hai mai imparato a portarli, eppure continui a indossarli.
Guardati: ancheggi, ondeggi e fiancheggi come una puttana da
marciapiede.
E' normale, dal momento che lo sei.
Ma chi non lo e', in un modo o nell'altro?
I piu' vendono il proprio cervello in cambio di una fallace sicurezza
economica.
Altri i propri sentimenti per una vacillante sicurezza familiare.
A te non viene richiesto di vendere il tuo cervello, e sicuramente non
vendi i tuoi sentimenti.
Eppure sei tu quello che solo all'imbrunire osa uscire allo scoperto,
per unirsi alla variegata fauna di rumorosi insettini e bizzarre
creature notturne che popola questo deserto artificiale.
E per cosa?
Hai sentito questa domanda tante di quelle volte, ormai. Non passa
settimana senza che il samaritano di turno ti chieda, dopo, perche' lo
fai. E' stato difficile, la prima volta, rispondere. Te ne sei rimasto
li, ricordi?, come un pesce, a boccheggiare, a cincischiare, ad aprire
e chiudere la bocca dicendo e non dicendo, abbozzando risposte banali
e sciocche e inconcludenti, ed il tempo era poco, ed il desiderio
intenso, e le parole vuote. Poi e' diventato routine. Risposte
stereotipate, tutte uguali e tutte ugualmente false. Per un po' sei
anche riuscito a crederci tu stesso, nientemeno. Ma solo per un po'.
Perche' tu sai il perche'. Perche' tu sai qual'e' il tuo posto.
Perche' solo in questa sparpagliata folla di bestioline crepuscolari
hai un posto, una collocazione precisa, un'identita' accettata e
rispettata, un ruolo sociale e, socialmente, un'utilita'.
Percio' smetti di chiedere, povero piccolo mostro offerto in
sacrificio su questo altare di scarti, ed entra a cuore fermo tra le
fauci aperte della portiera che ti si spalanca innanzi. Tanto sai che
di li a poco, dopo averti masticato a dovere, ti vomitera' soddisfatta
sullo stesso marciapiede ove ti ha raccolto, poco piu' ricco e molto
piu' povero.
Chi potra' mai sapere che cosa si e' rotto in te, quella notte? Chi
potra' davvero sapere che cosa avevi, dentro, quando hai preso
l'ultima decisione? Forse pensavi che qualcuno potesse comprendere, a
posteriori, il tuo futile gesto? O speravi che fosse abbastanza
provocante da meritare qualcosa di piu' che poche righe in cronaca? La
tua metamorfosi e' completa, ora; ma credevi forse che alla nera
signora importasse di quel misero brandello di carne sanguinante che
ancora ti troveranno stretto in mano?
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Marco Frattini
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Internet e' un posto dove andare quando vuoi accendere il cervello,
la televisione e' un posto dove andare quando vuoi spegnerlo.
(Steve Jobs)
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...
Mi scuserete la pubblicità, ma vi esorto a leggere questo bel racconto di
frat, uno degli Autori di maggior pregio di It.Arti.Scrivere (lurkatelo un
po', è interessante), che tra l'altro ha avuto l'umiltà di sottoporlo al mio
giudizio (paventando un Off Topic). Ebbene, seppur il mio parere non vale
granché, la mia opinione è che sia un bel racconto, ottimamente cadenzato e
ben scritto. A voi la parola!
Ossequi,
Stendhal
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"Between thought and expression lies a lifetime"
Lou Reed
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postato su ias oltre quattro mesi or sono. Spero che vi piaccia. mf
ciao cugino, mi accodo al post di sten con l'intento di rafforzare il suo
giudizio, ora mi manca il tempo di entrare nel merito ma ho trovato ben
scritto il tuo racconto. qui a isr abbiamo ben altri sminuzzatori di
racconti ma da parte mia ti posso dire che la lettura e' veloce, non si
inceppa e forse questo e il pregio maggiore di un racconto. la storia e'
venata di una tristezza che lascia il segno a fine lettura e anche se non
sei esattamente in topics, beh chi se ne frega del topics se il racconto e
ben fatto. alla fin fine rientriamo pur sempre in una storia di sesso
ah, uno di questi giorni verro a far visita ai cugini di ias
Apeiron


Carissimo ho letto il tuo racconto, e devo dire che si nota subito una
capacita' narrativa non indifferente. Sia nel modo di presentare i
personaggi, che si configurano lentamente nella loro identita' e nei loro
caratteri psicologici, rivelandoci  la sorpresa del loro insolito connubio a
piccoli passi (due uomini amanti e conviventi, di cui uno, "da marciapiede"),
sia nel descrivere in modo interessante e personale  le sensazioni e le
emozioni di uno dei protagonisti (quello che, dei due, e' costretto al
mestiere piu' umiliante).
Dopo 'sta sviolinata, penso ti interessi pero' anche qualche "appunto" (non
so se su ias siete abituati, ma qui e' cosi': bisogna sempre "pagare pegno",
ovviamente tutto all'insegna del piu' genuino IMHO)
Naturalmente l'appunto non e' sul tuo stile, che mi sembra molto convincente,
ma piu' che altro sulla trama del racconto che, a mio parere, e' carente di
qualche passaggio importante.
Il racconto parte da una descrizione molto (passami il termine) domestica,
familiare: due amanti che si incontrano in casa in una giornata come tante
altre. In effetti non succede nulla di particolare che possa giustificare un
evento drammatico. Non litigano, uno non scopre il tradimento dell'altro, ne'
mi e' parso che emergesse qualche forte sintomo di indifferenza che potesse
indicare l'imminente fine del loro rapporto, solo la poco esaltante
"normalita'", certo poco esaltante ma quasi mai foriera di avvenimenti
tragici. Il "gesto drammatico" perciò andrebbe tutto ricercato nella realta'
di squallore vissuta nel prostituirsi "contro voglia", oppure nel rifiutarsi
di sentirsi donna solo a meta', ( e per questo motivo realizzata ed accettata
unicamente in quella particolare dimensione di "essere da marciapiede").
Ecco la mancanza piu' rilevante e' questa: non si capiscono le vere
motivazioni del gesto, o meglio, come spesso accade, il sovrapporsi spesso
casuale delle tante ragioni che in quel particolare momento, in perfetta
sinergia, vincono il pur forte istinto di conservazione.
Io penso che in un racconto, soprattutto se breve, ogni sua parte deve
assolvere ad uno scopo narrativo strettamente vincolato alla trama, ed ogni
elemento deve essere sfruttato al fine di circostanziare al massimo l'evento
che si vuol narrare, in modo plausibile. Altrimenti si finisce per demandare
all'immaginazione del lettore i retroscena, le motivazioni e i perche' che
non si riescono a trovare, da qualche parte, scritti nel racconto. (o magari
il tuo intento era proprio questo?).
un saluto
cerebrum

il tuo intento era proprio questo?).
Infatti e' proprio questo il punto. Come potresti facilmente notare il
giorno che venissi (benvenuto) su ias, nei miei racconti cerco sempre
di non scrivere tutto, e di lasciare un generoso margine di
discrezionalita' al lettore (che' ci metta un po' del suo, diamine!
Tutto io, devo fare, qui dentro?).
Evocare, e non descrivere, e' il mio stile. Che poi ci riesca
(perlomeno sempre) e' un altro paio di braghette. Pero' ci provo.
Grazie assai per il giudizio, e scusa il ritardo.
frat che-sta-di-casa-su-ias.-Vienilo-a-trovare-quando-vuoi.

ignorare questo articolo mf]
Ben ritrovato, caro frat! Siamo qui in un allegro mondo di scrittori da
strapazzo (dai, scherzo, non vi offendete tutti!) e ogni commento e/o
replica sono ben accetti: in fondo è un modo per migliorarsi in maniera
molto costruttiva. Largo al dialogo, dunque!
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