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Titolo: Fica fresca

16: Fica fresca.
Nessuno aiuta le puttane i giorni che fa freddo e loro sono sulla strada
ad attendere una macchina che rallenta e si ferma. Tutto quello che si
possono aspettare è qualcuno che le scopi senza torcergli i capezzoli,
che paghi il dovuto senza discutere e senza sborrargli tra capelli
quando viene.
Difficile trovare una persona così ma loro non si perdevano d'animo e
continuavano ad avanzare. Ormai erano arrivate fin dentro il paese,
dalla piazza principale facevi poche centinaia di metri ed era Africa
Nera ed Europa dell'Est. Segnavano il cammino verso la metropoli coi
loro fuochi, accesi in vecchi bidoni di nafta abbandonati dentro le
cunette dagli operai che avevano rifatto la strada.
Macchine di grossa cilindrata guidate da tizzi con la capezza d'oro
facevano avanti e indietro per controllare i propri affari. Tutta quella
fica era la loro, se l'erano comprata ed adesso la facevano fruttare:
mezza piotta, dieci minuti di chiavata in qualche spiazzale nascosto tra
le fratte. Gli affari andavano benone e da quando c'erano così tante
puttane la gente non correva a centottanta all'ora ma camminava a passo
d'uomo, guardava le puttane per scegliere quella che preferiva poi,
fatta inversione ad u, se ne andava a scopare quasi gratis prima
dell'ora di cena.
Di quella bellissima donna nera che si metteva sempre dentro una
piazzola di sosta cento metri dopo l'incrocio con la provinciale non
sapevo nulla. La guardavo quando passavo lungo la strada, ogni volta per
pochi secondi. Vedevo che aveva i capelli avvolti in mille treccine
tinte di rosso e di biondo, anche se eravamo in pieno inverno portava un
paio di pantaloncini da ciclista e ai piedi sempre espadrillas verdi; di
sopra, una camicia trasparente le scopriva i capezzoli rosa.
Alle macchine che passavano mostrava la lingua ed urlava: "Fica, fica
fresca!"
La gente comprava creme sciogli pancia, impacchi anticellulite e
attrezzature per fare la ginnastica in casa e risparmiare sulla retta
della palestra. Per lavoro, consegnavo tutta questa roba direttamente a
casa di chi l'aveva ordinata: persone che avevano avuto dalla vita il
privilegio di abitare in un posto dove si potevano fare acquisti
restandosene comodamente seduti sulla propria poltrona.
Ogni consegna facevo cinquemila lire e i soldi della benzina erano a
carico mio. Suonavo ai campanelli e mi presentavo con il pacco privo di
marchi che le ditte di vendita per corrispondenza preparano per
garantire l'anonimato ai propri clienti. Qualcuno dei flaccidi che mi
apriva la porta e firmava il documento di trasporto mi dava mille lire
di mancia e mi diceva di prendermi un caffè.
Il caffè non mi faceva nulla. Avevo un cavallo stramazzato lasciato ad
imputridire nel mio letto. Per strada, le foglie accartocciate,
urlavano, agonizzanti, ad ogni mio passo: nulla, fuorché il dolore, è
vero.
Un giorno guidavo il pandino furgonato che mi avevano dato per fare le
consegne. Avevo finito il mio carico di creme sciogli pancia e me ne
tornavo a casa che era quasi buio. A cento metri dall'incrocio con la
provinciale la mia donna in espadrillas ballava senza musica facendo
sobbalzare le sue tette nere ed accoglienti. Sopraffatto dalla curiosità
accosto la panda al lato della strada, lei si avvicina sorridendo, ha
denti bianchissimi, io le chiedo: "Ti va di salire ?"
"Certo amico, cinquantamila per fica fresca e pompino."
A un mio cenno lei apre lo sportello ed entra in macchina. Quando metto
la prima per andare nel posto dove si scopa le tocco le ginocchia e le
sento lisce come il vetro. Lei si è tirata indietro i capelli e si è
sdraiata di lato poggiando la testa al finestrino chiuso. A cenni mi
indica la strada da fare: viottoli di campagna dove passano i trattori
la mattina presto e le macchine con le puttane tutto il giorno. La mia,
di puttana, si è rasata i peli sotto le ascelle e questo, di lei, mi
dispiace. Lei ogni tanto ride: "Sei giovane tu."
Io mi sento loquace: "Come ti chiami ?"
Lei mi guarda e non risponde, insisto: "Parli italiano ?"
"Poco, poco."
"Do you speak english?"
"Yes, I do."
"What's your name ?"
"Pamela. E tu, coma ti chiama ?"
"Cappa, my name is Cappa."
"And are you married?"
"Married... no, realy no."
Per dimostrarglielo le mostravo le mani, le facevo vedere che non avevo
anelli: chissà perché pensavo che, di fronte a questo, ci doveva credere
per forza. Poco dopo ci fermiamo sotto gli alberi, in uno spiazzale
pieno di preservativi usati. Io e Pamela non siamo soli, c'è già
un'altra macchina. Non vedo chi c'è dentro ma la macchina trema tutta.
Come se qualcuno la stesse scuotendo dal di fuori, come si fa quando è
quasi finita la benzina e si spera di arrivare al prossimo distributore
con quello che è rimasto nei tubi del carburatore.
Mi giro verso Pamela per chiederle da quale paese viene, quale è il suo
piatto preferito, cosa ne pensa dell'umanità. Lei si è già tolta le
mutande e se ne sta con la patata di fuori, seduta a gambe incrociate
sopra il sedile.
"Pamela, non dobbiamo scopare per forza."
Lei mi guarda dubbiosa, io ripeto in inglese: "We are not forced to
fuck."
"What we have to do?"
"Speaking, we could just speaking..."
"Senti amico, per scopare sono cinquanta sacchi, per parlare non ti
basta tutto l'oro del mondo, nessuno sa chi sono io."
Non era vero che non parlava l'italiano, faceva finta di nulla per non
farsi rompere il cazzo più del necessario. Nell'altra macchina, intanto,
avevano finito. Una mano nera spuntava dal finestrino per buttare per
terra un preservativo pieno di sborra, io non avevo capito niente: "Ma
sono mesi che guardo i tuoi occhi verdi quando passo per la strada, sono
mesi che ti vedo ballare e sempre volevo conoscerti, come dovevo fare?"
"Senti, migliaia di uomini hanno visto i miei occhi verdi e poi se lo
sono fatti ciucciare. Li ho sempre soddisfatti tutti, quando avrò finito
anche tu sarai contento e te ne andrai da dove sei venuto."
"Ma perché, perché non posso comprare il tuo tempo solo per parlare?"
"Voi siete fatti così, credete di poter comprare tutto. Adesso stai
zitto e, se vuoi farmi un piacere, vediamo se sei bravo e se sei capace
di farmi godere."
Con una mano mi ha tirato fuori l'uccello dai pantaloni. Poi mi ha
spinto addosso allo schienale della macchina. Doveva fare il suo lavoro
e le stavo facendo perdere tempo. Io mi ero illuso di essere capace di
rifiutare tutto ciò che esisteva solo perché era ovvio. Persino scopare
mi sembrava frutto di una mancanza di scelte. Proprio io, adesso, ero in
un furgone parcheggiato su di un tappeto di preservativi sporchi in
compagnia di una puttana che non mi offriva altra conoscenza di lei
stessa se non le sue mani sul mio cazzo: bastarono poche sgrullate per
farmelo venire duro.
Pamela aveva già preparato il preservativo, al momento giusto me lo
infila e comincia a succhiare. Io volevo dirle che ero lì per capire
l'amore e allora le carezzavo la nuca e il sedere tondo. Per farmi il
pompino si era messa in ginocchio sul sedile e aveva abbassato la testa.
Ad un certo punto, mentre continua a menarmi il cazzo con le mani,
Pamela mi ordina: "Andiamo dietro."
"Non possiamo andare dietro, guarda... questa macchina è furgonata."
"Allora scorri giù col sedile."
Pamela passa al posto di guida e mi si mette seduta sull'uccello. Ha la
fica strettissima ma completamente asciutta. Continuo a carezzarle il
sedere e le dico che è bellissima. Di provare a baciarla non avevo il
coraggio né lei l'intenzione. Pamela continuava a scuotersi su di me.
Avanti e indietro, avanti e indietro. Quando si agita troppo finisce sul
clacson e lo fa suonare ma non le importa, ride. La sua fica resta
asciutta, quale piacere potevo offrirle? nessuno.
Pamela stringe la fica e io, in due minuti, sborro. Lei mi dice: "Adesso
riportami dove mi hai preso. A proposito, a venire non sono venuta."
In silenzio, mi accendo una sigaretta e ne offro a Pamela: "Thank you, I
don't smoke."
Lei non ha nulla da dirmi, le avevo dato centomila e detto di tenersi il
resto. Invece, una volta scesa, mi butta una manciata di diecimila lire
attraverso il finestrino: "Magari questi li metti da parte e la prossima
volta non vieni con questa macchina da morto di fame."
Nessuna prossima volta, di lì a poco, al solito spiazzale, al posto di
Pamela ci sarebbe stata una biondona russa con gli occhiali. I
magnaccia, le loro donne, le fanno girare, che la gente sempre delle
stesse si stufa: fica fresca è quello che ci vuole.
Okoto
www.crac.it
-- 
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> 16: Fica fresca.
non male, davvero niente male. Drammatico e concreto. Molto bello anche
l'incipit.
ciao
costa

di farmi godere."
complimenti
ciao!
giulia
-- 
le pagine di giulia:
http://lepaginedigiulia.supereva.it/
il sito di isr - FAQ, info, avvisi importanti e altro -
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 16: Fica fresca.
Mi associo a costa e giulia nel farti i complimenti per il racconto: bello,
triste, malinconico e vero.
Credo si tratti del tuo esordio qui (intendo su ISR e come autore).
Spero tanto che tu rimanga nella banda.
ciao, lume.
PS
anche io ho capito poco l'innesto di quella frase quotata da giulia: un
messaggio segreto?

> 16: Fica fresca.
Bel pezzo, mi associo al coro dei complimenti.
Bravo, un bell'acquisto per ISR :o)
Sandro
--
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san...@bluvelvet.net
www.bluvelvet.net


Ben scritto, con momenti veramente profondi.
Ottimo
Xel
p.s. mi pare sia il tuo primo scritto, anche se hai fatto una o due
apparizioni
--
(quale versione del sito ti piace di più? fammelo sapere)
http://web.tiscali.it/xelion
www.xelionline.com
ICQ# 79361021