Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: Joe e il fantasma

(ad acciaio, con sentimento :-)
<Tutto questo perché mi hai lasciato, baby. 
Giusto sabato notte, e la tempesta è fredda, 
più fredda del sorriso dell'uomo 
che strappava i biglietti al teatro Ivar, 
quella notte di sabato> 
(Tom Waits, Emotional Weather Report)
*
La sera in cui il vecchio Tom suonò da Emma's sulla quarantanovesima,  con
la band sistemata tra i tavoli, tra caffè, uova e salsicce, quella sera me
ne stavo rannicchiato in un angolo del locale, con una Bud gigante e l'odore
di fritto a farmi compagnia. Fu trent'anni fa, cristo, ma lo ricordo come
fosse successo giusto ieri. Cadeva una pioggia a strisce sottili, che
bagnava senza fare male e lasciava lustri i marciapiedi e il quartiere.
Faceva freddo. Ricordo le coppie che entravano nel locale richiamate dalla
musica e dalla voce di Tom, la voce che andava arrochendo. Tom sedeva con un
mozzicone di sigaro tra le dita e una bottiglia di bourbon sul pianoforte.
Il suo cappellaccio. Il cappellaccio che agitava per salutare le donne. Poi
gettava coriandoli, togliendoli dalle tasche dei pantaloni, il vecchio Tom.
Le donne entravano e si sfregavano le braccia, stringendosi al proprio uomo.
Piano, basso, batteria e sax tenore. Tom snocciolava la voce, il jazz, il
blues e le sue storie. Tra le quali questa, la storia di Joe e del suo
fantasma. Questa è una storia di Tom. Mettetevi comodi, ora ve la racconto.
*
Vorrei parlarvi di Joe e del fantasma, stanotte. Vi ho mai parlato di Joe e
del fantasma? Immaginate un campo di granoturco, un campo di granoturco che
ha inizio qui, vedete, proprio qui, sotto i miei piedi, e si perde a coprire
tutto l'orizzonte. Ogni cosa nota, ogni cosa visibile è questo campo di
granoturco. Guardate le mie mani: sono delle pannocchie. I miei capelli:
stoppie. I denti, guardate, apro la bocca: chicchi di granoturco. Ho fermato
la macchina, una vecchia Ford tutta bolle sulla vernice della carrozzeria,
una vecchia Ford con il posacenere zeppo di cicche, il cruscotto coperto di
polvere, di cenere, di forfora, ditate d'unto ovunque. Anche le caccole del
naso, proprio vicino al cassetto portaoggetti. Ho aperto la porta della Ford
e ho messo piede sulla strada, questa strada che pare andare chissà dove, ma
si perde solo nel granoturco, si fa stretta, quasi un pertugio. Ci passano i
muli, da qui. So che ci passano i muli. Ve lo dico per certo: li ho visti.
Come ho visto, giuro, Joe e il suo fantasma. Seguivano il mulo, lui e il
fantasma. 
Il cielo aveva fatto nero, pareva dovessero cadere gocce di pioggia grandi
quanto i miei pugni.
Sulla mia testa, sopra il campo di granoturco, volteggiavano cornacchie.
Sentivi bene il loro cràh cràh cràh. Erano grosse e scure. Sono entrato nel
campo, ho messo un piede avanti all'altro e ci sono entrato. Era la cosa
giusta da fare. Era una vita che lo volevo fare. Tutto il mio paese è
coperto di campi di granoturco; ovunque giri lo sguardo, lo vedi: il mais.
E' verde e ondeggia mosso dal vento. Mi ha sempre ricordato i capelli di
Maria. Vi ho mai parlato di Maria? Di come mi precedeva con la bicicletta,
di sera, e di come me ne stavo a guardare i suoi capelli agitati dal vento?
Ma non distraetevi, adesso. Guardate avanti a voi. Seguite Joe, seguite Joe
che cammina nel campo. Non lo perdete di vista.
Joe camminava curvo e canticchiava quella vecchia canzone, sapete, quella
vecchia canzone che fa 'get behind the mule', tieni dietro al mulo, dai, non
te lo far scappare. Non lo vedevo in faccia, ma credo sorridesse. Che altro
si può fare mentre si cammina dietro un mulo in un campo di granoturco, con
un fantasma al fianco. Gli ho tenuto dietro, non ho messo nemmeno cura che
non se ne accorgessero, non ce n'era bisogno. 
Nel cielo si aprivano lampi e l'aria si era fatta fredda. Brividi che mi
correvano sulla pelle come formiche rosse. Pungevano. Scostavo le foglie, le
pannocchie ancora verdi, mi inoltravo e il sentiero si faceva sempre più
stretto, sino a scomparire. Vedevo a fatica il cappello di Joe (perché aveva
un cappello, ve l'ho detto?, un cappellaccio tutto impolverato) e le sue
spalle. Sentivo l'odore del mulo, quel vecchio odore di merda e di stalla.
Abbiamo proseguito per un bel pezzo, con la voce di Joe che seguitava a
cantare, e a volte la sua risata roca, quasi scimmiesca, la sua mano che
passava sulle narici, i suoi sputi, qua e là, mentre con le mani ogni tanto
indicava qualcosa al fantasma. 
Siamo arrivati sino a una radura. Una piccola radura nel granoturco. Uno
slargo di pochi metri. Joe si è fermato, col fantasma al fianco. Io mi sono
tenuto poco dentro il campo di granoturco. Il mulo s'è sistemato sotto un
faggio che stava proprio al centro della radura. S'è sistemato e s'è messo a
brucare l'erba. Quella poca erba che c'era.  Lo sapete che cosa ho sentito,
prima di ogni altra cosa? Vi sembrerà strano ma non me n'ero accorto, sino
ad allora: l'odore del granoturco, l'odore forte, quasi carnale, del
granoturco, il puzzo rancido del granoturco. E poi il fruscìo, il fruscìo di
tutte quelle foglie taglienti, le barbe delle pannocchie, i ragnacci dal
corpo a palla e dalle gambe lunghe, e quell'odore. 
Ho guardato il fantasma. Era una donna. Aveva un taglio sulla gola, un
taglio che le correva da un orecchio a quell'altro. La testa le ciondolava,
pareva fosse sul punto di staccarsi. La donna ha guardato Joe e le ha messo
la mano sulla spalla. 
<Ho sete>, ha detto, e si è passata la mano tra i capelli, i capelli sporchi
di sangue. Anche la camicia che portava, una camicia color crema, era sporca
di sangue rappreso. Ne sentivo l'odore, mescolato al puzzo del granoturco.
L'odore del sangue, il puzzo del sangue, quel retrogusto di rame,
inconfondibile. Joe ha aperto il palmo, solo aperto il palmo, e lo ha
passato sul viso della donna. 
<Marta>, ha detto soltanto, e sorrideva. Il sorriso sul viso di Joe era come
una crepa che si aprisse sulla sua faccia. Tutte quelle rughe che la
riempivano. Una ragnatela di rughe.
<Marta, possiamo bere, possiamo bere tutto quel che vuoi>, ha detto Joe e si
è avvicinato al grano e ha tolto una bottiglia di birra, una bottiglia di
birra Forst da mezzo litro, con un tappo di plastica, e l'ha passata alla
donna. E poi una bottiglia di bourbon, da cui ha tracannato una pezza di
alcool. Si guardavano, si guardavano e bevevano e sorridevano. Joe e Marta. 
<Posso toccare la ferita> ha detto poi Joe, indicandola con un dito.
Per tutta risposta Marta ha preso la mano di Joe e l'ha portata al suo
collo. Joe ha seguito col pollice tutta la ferita e poi, lentamente, s'è
portato il dito alla bocca. 
Marta s'è tolta la gonna, ha aperto la cerniera e l'ha lasciata sfilare a
terra. Anche le mutandine, che dovevano essere state bianche, erano scure,
sporche di sangue rappreso. S'è tolta la camicia ed è rimasta a seno nudo,
il seno nudo di Marta, giusto, forte, tirato su. Se lo è pavoneggiato tra le
dita. Joe aveva ancora tempo per un altro ghigno-sorriso, un'altra ragnatela
di rughe sul volto.
<Hai visto che mi hanno fatto, Joe>, ha detto Marta sorridendo. Joe si
passava una mano sulla bocca, beveva la Forst e sfregava poi la bottiglia
sulla patta dei pantaloni.
<E' dolce il mio sangue, Joe?>, ha detto Marta e si è inginocchiata davanti
a lui. Joe rideva con la sua voce da scimmia e i denti gialli, la bocca a
fessura. Rideva e si versava la Forst sul cazzo. Marta leccava e succhiava,
mentre la testa sembrava sempre più sul punto di staccarsi dal collo.
<Marta, oh Marta>, sussurrava Joe, con la voce che sembrava grattare sul
corpo di lei.
 
Poi si sono staccati e Joe ha preso Marta per mano e l'ha fatta stendere
sull'erba della radura. Ha sciolto i pantaloni, che gli si sono afflosciati
tra le gambe, e si è steso sopra Marta. Vedevo il suo culo, i peli del culo
e un po' della schiena. Il cappello gli è rotolato sull'erba, di fianco alla
donna. Joe scuoteva Marta con dei colpi vigorosi, come se volesse quasi
aprirla a mezzo, come se desiderasse aprirle un'altra ferita, per tutto il
corpo. Marta gli teneva le spalle con un braccio e guardava verso di me. Mi
guardava e parlava, mentre Joe dava i suoi colpi, sempre più forti, come
rantolando, con la saliva che gli colava dal mento. Grugniva come un maiale.
<Joe non te ne andare, non questa volta>, diceva Marta.
Marta aveva il colore delle fotografie ingiallite, ma la consistenza di un
essere umano. Ci sono persone più sbiadite di un fantasma, sapete.
<Torneranno, lo sento, e sarà come allora. Che volevano da me, non ho soldi,
dicevo loro. Si sono messi a rovistare nei cassetti, e poi a picchiarmi>.
<Quello grasso ha detto che qualcosa dovevano pure prendere. Mi ha strappato
la camicia e mi ha buttata sul divano, e ha cominciato a farsi i comodi
suoi>.
<E Joe, cristo, tu eri via col camion, lontano chissà dove, e io mica ti
potevo chiamare, Big Joe, coi tuoi muscoli e il tuo cuore. Si sono presi
quel che volevano e li ho lasciati fare, che altro potevo. Ho cercato di non
pensare, ho fatto come se mi piacesse, dicono che ci si deve comportare
così, non è vero, Joe. Ho fatto tutto quello che volevano, anche le cose che
non facevo con te>.
<Poi quello alto, quello nervoso, ha tolto il coltello e mi ha guardato
fisso negli occhi. Chissà che gli è passato per la testa in quel momento, ma
il taglio è cresciuto, è cresciuto ancora, da un punto all'altro della gola.
Poi ha passato la lama sotto la mascella e ha premuto forte all'indietro. Il
mio collo ha fatto crac ed è stato nero pesto, Joe>.
<Dio, Joe, tre giorni ci hai messo a tornare. Si erano radunati tutti gli
scarafaggi del quartiere, e ogni altro genere di bestiole, sai, attorno a
me, alla mia carne e al mio sangue. Dio, fischiettavi, quando sei salito e
hai aperto la porta>.
<Che rumore fa il cuore, quando si ferma, Joe?>.
Ma Joe pareva non ascoltare, ci dava dentro, era tutto scosso e grugniva,
grugniva e spingeva, fino a chetarsi, poi, con quel rumore lieve che fa la
polvere quando si posa sul pavimento. E quando si è placato, con Marta
immobile sull'erba, il mulo ha dato un raglio e poi un altro ancora e ha
ripreso a brucare.
Ho mosso anch'io la mano, sapete, l'ho mossa nella tasca, prima, poi sempre
di più sopra di me. Ho scelto questa maniera di salutare Marta e la sua
ferita, il suo sangue e il sesso di Joe. Ero sporco e non sentivo più
l'odore del granoturco, mentre tornavo barcollante verso la statale, con le
dita appiccicose e il fiato rotto nella corsa. 
Sapete com'è finita, poi. Così, col parabrezza appannato dal mio respiro.
Mentre tutto attorno, piano, il granoturco svaniva.
*
Questa è la storia di Joe e del suo fantasma. Ed è anche un po' la storia
del vecchio Tom e del suo cuore grande così (gesto!). 
<E così, figliolo, -mi disse-, prenditi un'altra tazza di caffè, offre la
casa. Vedi, io vorrei che portassi con te questa moneta da dieci, sì,
portati via questa moneta da dieci, come fosse un souvenir, un souvenir di
Big Joe e del suo Phantom 309>
(TW, Big Joe and Phantom 309)

 birra Forst da mezzo litro, con un tappo di plastica, e l'ha passata alla
Siamo sicuri che la Forst sia brand internazionale e presente 
in quel posto, in quegli anni?Mi permetto qualche dubbio.
Comunque un gran bel racconto che piacerà anche ad acciao, penso, quando
si connetterà  e potrà leggere.
lehaim da haimle
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 (ad acciaio, con sentimento :-)
bellissimo, struggente, e il sentimento c'č tutto
č un complimento di cuore, la cosa piů lontana da un pompino che ci
sia :-)
bravo bravo bravo
(p.s. io questo tuo racconto l'ho visto stampato *in un orribile verde
legume* ancor prima di leggerlo aquě)
(ti spiego in pvt) ;-)
i miei piů sentiti omaggi

 i miei più sentiti omaggi
In pvt??????????????????
Qui veramente finisce a schifio! ;-)
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Qui veramente finisce a schifio! ;-)
uffaaaaaaaaa ;-)))) 

 La sera in cui il vecchio Tom suonņ da Emma's sulla quarantanovesima,  
Bello, onirico. Ottima atmosfera. Prende.
La Forst perņ grida vendetta    ^_____^
Warp


 con la band sistemata tra i tavoli, tra caffč, uova e salsicce,
Davvero bravo. Complimenti!
ciao!
farfallina

 granoturco
L'ho riletto stanotte, dopo che ti ho chiamato.
Vorrei dirti dell'altro, credo, ma le parole
che mi vengono son sempre le stesse, compreso
quel sentimento che somiglia più alla vergogna
che all'invidia, come Cesare Cremonini al concerto
di Paolo Conte.
Grazie al cielo il robomoderatore ha censurato
il racconto che ho postato subito dopo di te.
Sei bellissimo.


bagnava senza fare male e lasciava lustri i marciapiedi e il quartiere.
una della cose che mi piace cosi' tanto di come scrivi e' questa capacita'
di disgnare un'immagine che e' anche un'atmosfera, un colore, una
sensazione. 
alcune tue frasi mi fanno questo effetto: mi ricordo la sensazione che mi
avevano dato mentre le leggevo, per anni. questa, e non e' l'unica nel
racconto, e' una di quelle.
poi c'e' il saper "raccontare delle storie", che evidentemente non e' cosa
facile, e che apprezzo particolarmente.
questo racconto e' davvero molto bello, grazie di averlo postato
baci
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

bartleby ha scritto:
[...cut]
 Indubbiamente ben scritto.
E ricco d'atmosfera.

 uffaaaaaaaaa ;-))))
Cara canottiera,
il problema non č di cosě facile risoluzione.
Sappi che se vuoi circonfondere et irretire
il mio biondo vichingo, dovrai prima vedertela
con le mie lame. E so che le temi da sempre,
preferendo la ceretta.
Me l'hanno detto.
In due.


 Big Joe e del suo Phantom 309>
Anche se non ci fosse nient'altro, tra l'incipit e la chiusa, sarebbe un
pezzo bellissimo!!
..ma c'è tanto altro! eccome...!
In assoluto, uno dei più bei racconti che mi sia capitato di leggere.
Complimenti
p.a.


 (ad acciaio, con sentimento :-)
mi accomuno al plauso di chi m'ha preceduta.
concordo con paoloaustero sul fatto che č uno dei racconti piů belli mai
letti su isr, il primo, il secondo, che differenza fa?
č una ballata fatta di odore e musica, d'amore e disperazione,
bella e dura, dolce e spietata.
un grazie silenzioso, come vuole il tema, per avercelo regalato
-admajora-


 (ad acciaio, con sentimento :-)
mi accomuno al plauso di chi m'ha preceduta.



Egregio duca-conte,
per avermi Voi rivolto siffatta ingiuria
paragonando lo mio bello nick
a una volgarissima canotta
cosě nel mio rispondere voglio esser aspra.
State certo ch'io non fuggo di fronte alla pugna
nemmeno quand'essa si tramuta in pugnetta.
Per l'amor de lo bello cavalier
della contea de hota (o de hura, non ho memoria)
incrocerei volentieri le spade con Voi
pur conscia della corrispondenza d'amorosi sensi
che unisce li vostri due belli intelletti
(e che mi renderebbe sě ardua la vittoria).
Riguardo la mia presunta paura
circa lame affilate e altri strumenti,
mai menzogna piů vile fu detta! checcazzo!
Ma se son proprio Gillette e Mach3
i miei piů fidi alleati
nella depilatio (o depi-lazio)
degli atrii miei muscosi,
dei fori cadenti (dei fori cadenti??),
e dei miei solchi bagnati
(di servo sudor).
Sappiate che ho abraso con la ricrescita mia
le guance e le dita di piů d'un amante.
I due che Vi hanno cosě malamente informato
di certo non son transitati per lo talamo mio:
con bi-lame, tri-lame e rasoi arrotati
mi destreggio assai meglio di chiunque altro,
e ne ferisce piů il pelo che la spada, diceva il saggio,
aggiungendo qualcosa poi su un carro di buoi
che al momento non rammento.
(Ma sto divagando).
Per concludere!
Grande č stato l'oltraggio.
In caso di singolar tenzone,
prometto pane
per i Vostri sviluppati canini.
Ossequi dalla Vostra devota
affezionata
'mbriaga
maglia della salute.

 (di servo sudor).
Kamicina, guarda, mi ha appena telefonato Alessandro Manzoni, era 
incazzatissimo e mi ha detto di dirti di non farlo mai piů...
Scusa, eh! Niente di personale!
Sempre tua serva (sudora)
Becky 

 La sera in cui il vecchio Tom suonņ da Emma's sulla quarantanovesima,
Molto ma molto bello.
Non e' solo un bel racconto, ma un bel film, perche' si *vede* quello che 
racconti: il richiamo a precise atmosfere e' molto efficace. Qui stava il 
rischio: il banale, il luogo comune. Invece, imo, hai padroneggiato questo 
terreno minato con molta efficacia. E tutto questo si gusta *mentre* si 
legge. Insomma, piu' di un racconto: un esercizio di stile, come un Sin 
City, ma nei colori caldi del sud.
E, rispetto ad altre tue cose, e' piu' maturo; se prima la bella scrittura e 
l'immagine efficace convivevano con qualche scivolone (vedi il mio commento 
a quel Balores, che secondo me ha dei momenti sensazionali ed universalmente 
inarrivati come i bambini che giocano con vicino la morte), ora invece 
mantiene il tono e il gusto dall'inizio alla fine.
Del resto, ora o mai piu': questo e' il vostro anno... :-)
gordon
-- 
e-mail: @-->2dx

quella notte di sabato> 
ragazzi, sono sinceramente imbarazzato. se avessi il cellulare di acciao,
premendo un solo tasto trasmetterei a ciascuno di voi un messaggio grande
cosě, a forma di cuore. :-)
G-R-A-Z-I-E!
bartleby
ps.
vorrei anche ringraziare, qui, pubblicamente, una persona a cui voglio molto
bene e che stimo molto, una persona che spia nell'ombra: bianca, grazie per
tutto l'incredibile sostegno morale. :-*

poi c'e' il saper "raccontare delle storie"
giulia, è ciò che sto cercando di imparare. anche perché la narrativa che
preferisco fa proprio questo: racconta delle belle storie. per dirla con
un'autrice che adoro (profondo sud degli states, manco a farlo apposta):
<quei particolari di vita concreti che danno realtà al mistero della nostra
posizione sulla terra>. 
m'accontenterei di andarci in qualche modo vicino.
grazie!
a.

Magari lui invece avrebbe preferito...
lo sai che a me interessa solo la letteratura (e il tuo pisello,
ovviamente).
b.

Del resto, ora o mai piu': questo e' il vostro anno... :-)
mi sto toccando, gordon, mi sto davvero toccando.
gufo!
b.

cormack mccarthy
mario, hai appena citato uno dei miei autori preferiti, a cui non sono degno
di allacciare nemmeno il sospensorio* e che considero un semi-dio della
letteratura nord-americana. tra me e te ci dev'essere più di una affinità di
gusti, da chandler in qua. ;-)
grazie mille, troppo buono.
spero di beccarti, prima o poi.
ciao
a.
(* eyo docet)

in quel posto, in quegli anni?Mi permetto qualche dubbio.
giusta osservazione. :) 
nello scrivere il racconto, più che alla corn belt pensavo a un pezzo di
campagna tra gessate e trezzano rosa, provincia nord-ovest di milano, che
attraverso ogni giorno per andare a lavorare. ecco perché m'è scappata la
forst, probabilmente. mi serviva una marca di birra di non grande qualità,
ma effettivamente la forst c'entra come i cavoli a merenda.
grazie per il commento e per le pignolerie! 
ciao
a.


Questo tuo racconto e' stato il mio compagno di viaggio, uno splendido
compagno di viaggio color "verde legume". Che poi non era cosi'
orribile quel verde, poteva essere il colore di un campo di granturco,
o della bassa milanese. Cosi' quei quattro fogli sono diventati un
campo di mais dove ho immaginato e sognato la storia che hai
raccontato.
Sono io che devo ringraziare te, la stampante che aveva finito il nero,
e il suo proprietario.
cucciola

 La sera in cui il vecchio Tom suonò da Emma's sulla quarantanovesima,
Scusami per commentare soltanto ora, ero via nel weekend.
Che dire.
Te l'avevo già pubblicizzato, questo racconto che avevo letto pochi
minuti dopo la sua uscita su isr, facendolo leggere a due o tre persone
(non ti montare la testa perché sono comunque persone della cerchia di
isr, quindi tu hai SEMPRE 39 lettori, non se ne sono aggiunti altri).
Beh, è un racconto.
Notazione nient'affatto accessoria, dal momento che di racconti veri,
su isr, ne esce uno ogni 3-4 mesi. Che sia bellissimo te l'hanno già
detto in tanti, io mi limito a farti presente che quello che ho
esclamato dopo averlo letto la prima volta è stato 'urcamadò, è un
racconto'. Tutto qui.
Il che vuol dire che non importa la storia, o i riferimenti musicali, o
le atmosfere, o come hai reso tutte queste cose. Ci vuol altro per fare
un racconto.
Come sanno tutti quelli che scrivono (quelli che lo fanno
consapevolmente; quelli che sanno di scrivere, quando lo fanno), il
difficile è mettere le cose in fila, dare un ordine che giustifichi la
posizione dei propri discorsi nell'anima del mondo: saper raccontare,
come si dice. Per fare questo esistono quattro o cinque trucchetti,
quelli che distinguono i professionisti dai dilettanti, che si tratti
di scrivere o riparare lavandini (nel qual caso la tecnica sublime
interviene nel momento di comunicare il preventivo).
Oltre a questi trucchetti c'è qualcosa che quando manca te ne accorgi
subito, e che è fondamentale in un racconto, perché è esattamente
ciò che rende felice una stesura, al di là della tecnica.
Non saprei come chiamarlo, questo qualcosa, e non lo sai neanche tu.
Probabilmente si impara anche quello, o qualcosa che vi si avvicina. In
fondo è una carriera come un'altra.
La sua caratteristica è che, quando ne avverti la presenza, non hai
mai l'impressione di qualcosa di preparato, di appreso con
l'esperienza. Non hai l'impressione di un cazzo, non spuntano assi
dalla manica od orecchie conigliesche dal cappello; eppure è proprio
quella cosa che ti emoziona, o almeno emoziona me.
Nel tuo racconto c'è anche questa cosa qui, insomma, questo vento o
questa luce.
Tutto qui. Per il resto sai che in fondo hai scritto solo un racconto,
e ne scriverai altri; nella vita c'è dell'altro, ma avere riscontri
per qualcosa di così bello fa molto bene all'autostima.
Un abbraccio,
eyo


Si dice:
Serva sua
(mai sentito Goldoni? che non siano i preservativi?)
gnorāntt
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Che dire.
gran bell'intervento!
i miei rispetti
e la mia ammirazione
-adma-


 -adma-
Eh no, sono in imbarazzo, adma. Che si tratti di vicendevoli pompini
tra chi scrive e chi commenta, passi. Ma i pompini anche tra commento e
commento, io non lo so.
Siamo veramente a Gomorra.
(wow)
--
e.

 tutto l'incredibile sostegno morale. :-*
Alessio, Alessio, tu mi turbi... :-*)
b.

 (TW, Big Joe and Phantom 309)
Ottimo, veramente ottimo.
Poco tempo per commentarlo adeguatamente, ma e' un pezzo ben calibrato,
scorrevole e molto "raccontato". Cosa voglio dire? Che, leggendoti,
sembra che tu abbia un istinto da aedo, che tu ci prenda gusto nel
raccontare (e allo stesso tempo nel raccontarti) delle buone storie.
Ottime anche le immagini, le fotografie descrittive.
Cia'
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

aggiungendo qualcosa poi su un carro di buoi
ahahahaahahaha! kami kami, tu ne ferisci piu' del pelo e piu' della spada,
accidenti a te! ; )
mitica
g.



Sì, mi pare che si dica così, in certe contrade, ahimè, tanto
lontane da non influenzar il nostro parlar nebbioso.
E tanti saluti ad Arlecchino!
"serva sua" 
Becky

Tutto qui. Per il resto sai che in fondo hai scritto solo un racconto,
eyo che cazzo posso aggiungere. nulla, santo iddio. che altro aggiungere,
potrei chiuderla qui, che altro scrivere sul fatto di scrivere racconti.
flannery o'connor, una delle più grandi scrittrici del ventesimo secolo, u
know, ha scritto che nulla produce silenzio quanto l'esperienza, e si
riferiva proprio alla difficoltà di parlare di come si scrivono racconti, e
dio quant'è vero e non solo per ciò che attiene alla narrativa. quindi
potrei davvero chiuderla qui e salutarti, se non fossi fanfarone e
cacciaballe, come sono. quindi aggiungo solo che ieri sera ho aperto un
nuovo file e cercato di scrivere qualcos'altro. un racconto dopo l'altro,
una storia dopo l'altra. cercando di imparare ad essere sottile e cercando
di stare vicino ai sensi, perché la narrativa, per il sottoscritto, parte
proprio da lì, dai sensi, in maniera davvero molto umile, e quando te ne
accorgi comprendi anche che faticaccia sia. stare appresso alla realtà,
fissando lo sguardo più che si può sulle cose e sulle persone, cercando di
costruire personaggi credibili e dotati di una loro autonomia, una parola
dopo l'altra, un racconto dopo l'altro, senza voler trasmetter un bel niente
(per questo basta e avanza la radio nazionale, cit.), niente che non sia la
storia stessa, perché è la storia non chi la racconta, è la storia che mi
interessa, è mettere le pantofole ai personaggi il compito di un narratore,
non bisognerebbe scordarselo mai, accidenti, capire che bisogna sporcarsi le
mani con la realtà se si vuole dare vita (mi viene in mente gene wilder che
grida spiritato "DAI VITA!, DAI VITA ALLA MIA CREATURA!" in frankenstein
junior, u know), se si vuole dare vita, dicevo, a un racconto. scrivere un
po' ogni giorno senza speranza né disperazione, come diceva il poeta. e poi
que serà, serà, whatever will be, will be eccetera
grazie mille, fratello, spero di potermi sedere un giorno con te, per
qualche mezz'oretta, in compagnia della giusta dose di alcool, e parlare di
quei quattro cinque trucchetti, di quella luce e di quel vento, di donne e
del rumore che fa il cellophane. e disegnare assieme, due ciechi, la nostra
cattedrale su un minuscolo block notes, per poi dire: beh, ci abbiamo
provato, una cosa come un'altra, valeva la pena provarci: che altro c'è da
fare, sulla terraferma, non so (la nostra scrittrice preferita, cit.).
baci 
alessio
ciò che segue è la mia traduzione, piuttosto... disinvolta, di 'big joe and
phantom 309, un pezzo che il vecchio tom suonò quella notte da emma's sulla
quarantanovesima, u know, my ol' friend. sospetto sia un altro modo per
dirti grazie.
***
Mi capitò di tornare sulla costa est, 
alcuni anni fa, giusto per guadagnarmi qualche dollaro, 
come tutti quanti, sapete come vanno queste cose.
Ma i tempi si fecero duri e mi beccai una buona dose di sfiga,
mi stancai di vagabondare, 
e presto ripresi la via della mia vecchia città. 
Feci qualche miglia con l'autostop, 
nei primi due giorni,
e credetti di poter essere a casa nel giro di una settimana, 
se la fortuna m'avesse tenuto botta.
Ma la terza notte restai a piedi,
accanto a un crocevia freddo e isolato, 
e mentre la pioggia cominciava a cadere,
stanco, affamato, infreddolito, 
vidi le luci di un vecchio autotreno
illuminare la collina.
Avreste dovuto vedere il mio sorriso,
quando sentii il rumore dei freni ad aria compressa.
Mi arrampicai verso la cabina di guida,
bramando il tepore che ci avrei trovato.
Beh, al volante, al volante sedeva un uomo enorme, 
credo pesasse almeno duecento chili
a giudicare dalla maniera in cui mi tese una mano da gigante 
e disse con un ghigno
<Big Joe è il mio nome 
e questa bestia si chiama Phantom 309>
Gli chiesi perché avesse chiamato il camion in quel modo, 
ed egli si voltò verso di me e disse
<Perché non c'è autista, su questa linea o in altre, 
che possa dire senza vergognarsi di aver visto 
qualcos'altro che non siano i fanali di coda di Big Joe e del Phantom 309>.
Così viaggiammo e parlammo per la maggior parte della notte,
gli raccontai le mie storie e Joe mi raccontò le sue,
e fumai quasi tutte le sue Viceroys, 
mentre Joe guidava con un accanimento commovente,
e, ragazzi, il cruscotto era illuminato come 
un vecchio flipper Madame La Rue.
Sino a che, misteriosamente o quasi, scorgemmo le luci 
di un'area di sosta per camionisti, 
e Joe si voltò verso di me e disse
<Mi spiace, figliolo, ma temo che tu sia arrivato,
vedi, ora devo fare una deviazione,
proprio là avanti>.
E che io sia dannato se non mi lanciò una monetina da dieci,
e disse a bassa voce 
<Entra in quel bar figliolo e fatti una tazza di caffè
alla salute di Big Joe>
E così, mentre Big Joe e il suo autotreno
svanivano nella notte
e non si vedeva in giro anima viva,
mi incamminai verso il bar 
e ordinai una tazza di caffè nero dicendo
<Big Joe offre questo giro>.
Subito calò nel locale un silenzio mortale,
si sentivano cadere le gocce del rubinetto della cucina,
e la faccia del barista si fece pallida.
<Che succede, ho detto qualcosa di sbagliato>, chiesi con un mezzo ghigno,
<No figliolo succede spesso>, rispose,
<vedi, ogni autista qui dentro conosce Big Joe.
Ma lasciami raccontare che successe giusto dieci anni fa
sì, dieci anni fa, proprio laggiù, 
a quel crocevia freddo e isolato dove joe ti ha raccolto.
C'era un bus stracarico di bambini 
che tornavano da scuola
e se ne stavano proprio nel mezzo della strada
quando Joe raggiunse la cima della collina.
Sarebbe stato un massacro se Joe non avesse sterzato
finendo la sua corsa in un fosso.
La gente di qui dice che diede la vita per quei bambini, 
e proprio quel freddo e solitario incrocio
fu la fine della corsa per Big Joe e per il suo Phantom 309.
Ma è divertente, sai, perché ogni volta che 
la luna porta la pioggia, dicono che Big Joe si fermi 
e dia un passaggio a qualcuno, proprio come lo ha dato a te.
Senti figliolo, -mi disse-, prenditi un'altra tazza di caffè, 
offre la casa. 
E vorrei che portassi con te questa moneta da dieci,
tieniti stretto questa moneta da dieci
proprio come fosse un souvenir,


 (TW, Big Joe and Phantom 309)
Non dovevo leggerli i commenti al tuo racconto.
<Ecco, sì! ecco questo avrei voluto scriverglielo io,
pure questo ho pensato mentre leggevo... ecc>.
Ti hanno detto molto, quasi tutto.
Racconto vero, bello, fascinoso,
dove l'atmosfera la si respira
e le immagini te le vedi come in un film.
Emozionante.
Quoto tutto tutto.
Posso solo aggiungere che per me tu hai scritto e fatto qualche cosa di
differente, che nemmeno sai e nemmeno puoi immaginare.
Per questo motivo "Joe e il fantasma" per me "non è e non sarà un gran 
bel racconto" ma una cosa differente, che mi resta.
e mo' mi fermo, vah.
ac.