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Titolo: Profonda tranquillità - Racconto

Profonda tranquillità.
Quell'estate del 1988, prima di Roma, prima di iscriversi alla Facoltà di
lettere. Aveva diciannove anni. Suo padre ne aveva quarantacinque.
"L'anno prima, Enzo aveva accompagnato la mamma in montagna, per curare i
postumi della polmonite. Tutto era sembrato andare a posto. Ma venne
l'inverno.
"Quell'inverno, la mamma non aveva retto ad una ricaduta. Non aveva
risposto alla terapia e si era aggravata in un paio di settimane. Era
morta come era vissuta, in maniera discreta, per una violenta, quanto
improvvisa, crisi di insufficienza respiratoria. Senza fare troppo
trasparire le sue sofferenze, per non dare fastidio, per non essere di
peso. Lei, che si era sempre prodigata, con modestia, leggera, per
risolvere i problemi di tutti. Lei, non troppo perspicace da capire la sua
famiglia, non troppo forte da imporre la sua benefica serenità. Non troppo
determinata da far valere i propri principi. Troppo debole per avervi
troppo facilmente rinunciato. Facendo suoi, per devozione, quelli del
marito, incerti e confusi.
"Così, quell'estate, la mamma non c'era più ed Enzo, come ogni anno, partì
in viaggio con i suoi amici. 
"Perciò, a partire da quell'estate, io e papà passavamo la prima metà di
agosto da soli, nella nostra grande casa vuota. Continuammo come sempre ad
andare al mare, a pochi chilometri dalla città. 
"Una spiaggia, vicino al vecchio faro. Da piccoli andavamo sempre lì. Uno
stabilimento con le cabine in muratura, bianche, le porte verdi. Il mare,
esposto a tramontana, era quasi sempre mosso. Ma a noi bambini piaceva
tuffarci nella schiuma dei cavalloni, esserne travolti e riceverne in
faccia, ad occhi chiusi, lo schiaffo frizzante e violento. Piaceva quella
grande spiaggia e la sabbia, a tratti nera per gli ossidi di ferro. 
"A papà piacevano l'aria fresca della tramontana e le lunghe passeggiate
sul bagnasciuga, che si estendeva intatto, a perdita d'occhio.
"Io lo avevo sempre accompagnato in quelle camminate, sin da piccola.
Oltre lo stabilimento, con il vento di maestrale in faccia, a passo lento
lungo la linea dello stendersi del mare sulla sabbia, incontravamo tappeti
di conchiglie bianche".
Anche quella volta, Claudia e suo padre facevano una delle loro
passeggiate. Una delle ultime. Camminavano su quella striscia di sabbia
dove la sabbia è più compatta. Alla loro sinistra, la spiaggia asciutta
modellava una moltitudine di piccoli dossi ed avvallamenti in fitta
successione, sino alle dune, lisciate dal vento e ricoperte da radi ciuffi
di giunco: una cortina di piccole colline che accorcia l'orizzonte. Alla
loro destra, la liquida trapunta del mare, appena increspato, stesa a
partire dall'infinito, laggiù, lambiva (trasformata in diafana pelle) la
sabbia, teso dorso lucente. Il crepitare sotto i loro sandali, dei gusci
più fragili, ed il ritmato sciabordìo leggero del mare, erano gli unici
suoni di un lento film muto. 
"Papà ad un tratto si chinò, prese qualcosa, rivelata dal velo d'acqua
appena scivolato via.
"Che meraviglia--" disse, come se si trattasse del ritrovamento di un
tesoro, "--guarda qui, guarda--".
"Era una piccola conchiglia piatta, quasi nera e luccicava bagnata, sotto
il sole. Una piccola scultura, perfetta e misteriosa. Risplendeva,
lanciando brevi lampi di luce. 
"Tienila tu", mi disse, porgendomela.
"Posò la mano sulla mia spalla e mi trasse al suo fianco. Continuammo a
camminare, ancora per molto, credo, ed io lo facevo quasi come se non
avessi peso, come sospinta in avanti, con la testa poggiata nell'incavo
della sua ascella".
"Nelle prime ore di quel pomeriggio, a casa, la luce accecante e l'aria
riscaldata dal sole, spalmate sui muri bianchi e sul pavimento del
giardino, venivano tenute fuori dalle persiane, che lasciavano filtrare la
penombra e la brezza di tramontana, fresca e profumata. Le cicale
frinivano incessantemente ed era il solo rumore che veniva dall'esterno".
Claudia si alzò dal letto, piano, in silenzio. Sentiva forte il calore del
sole, accumulato durante la lunga passeggiata e che allora non aveva
avvertito, nel vento inumidito dal fresco vapore dell'acqua di mare.
La porta della camera del padre era aperta. La stanza era come abbozzata
nella penombra. Le superfici degli oggetti erano incerte, come in attesa
di una forma definitiva. Lui dormiva profondamente, supino, su di un lato
del grande letto. Era nudo sotto il lenzuolo, che gli copriva i fianchi.
In quella casa piena di assenze e di silenzio.
Quel silenzio e quel fresco dell'ombra, della tramontana filtrata dalle
stecche delle persiane, tranquilli angoli di pace, furono attraversati da
striature di freddo, che ne dispersero la familiare sicurezza.
All'improvviso tutto sembrò poter diventare ostile e gelido, insicuro.
Claudia sentì che quel freddo proveniva da dentro se stessa.
Farlo le sembrò la cosa più naturale.
"Mi sembrò la cosa più naturale. Coricarmi accanto a lui e poggiare appena
la testa sulla sua spalla. Non so se se ne fosse accorto. Comunque, non
disse e non fece nulla.
"Rimanemmo così a lungo. 
"Un lungo momento di profonda tranquillità.
"Che forse non sarebbe dovuto finire mai".
Profonda tranquillità.
-- 
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Il racconto è bello, piacevole davvero.
Soprattutto perché tu scrivi bene, bene davvero.
Sensibilità e tecnica non ti mancano certo. Metti addirittura più virgole di
me! [:o))
Ottima è la struttura del racconto anche se l'alternarsi delle parti narrate
in prima persona con quelle in terza non sempre, personale parere, è chiaro
e non sempre mi pare necessario.
Ottima anche, secondo me, la descrizione dei personaggi tratteggiati
sapientemente con pochissimi cenni. E questo è senza dubbio titolo di
merito. In particolare è molto bene definita la figura, secondaria nel
contesto ma comunque importante per inquadrare la situazione, della madre.
Mentre meno chiara, più sfumata, è la figura di Claudia, la, penso,
protagonista. Mi pare di capire volutamente.
Ritengo però che, anche qui volutamente, il tema del racconto, ripeto,
bello, sia completamente OT.
Il titolo, l'argomento, lo svolgimento, l'atmosfera stessa non mi hanno
trasmesso elementi che mi riportino al sesso né alla sensualità né, in
qualche modo, ad un'idea anche vaga di erotismo.
Nella ricerca di calore in quell'improvviso gelo da parte di Claudia, nel
suo coricarsi tra le braccia del padre ho trovato solo bisogno di
protezione, di sostegno nel momento per tutti duro, di affetto, affetto
normale, fliliale.
O forse sono io poco sensibile, poco attento alle sfumature, tontolone.
Sani
uno
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 O forse sono io poco sensibile, poco attento alle sfumature, tontolone.
..Ma valà! ti leggo, sai? e la tua scrittura affilata e sensibile non
appartiene certo a un "tontolone"!
..No, anche qui, la colpa è mia.
Il racconto fa parte di un progetto più ampio, dove la dolce ambiguità del
complesso rapporto tra figlia e padre, è reso in forma più articolata.
Anche qui  volevo -ma forse non mi è riuscito in maniera sufficiente-
descrivere il mistero di un moto di tenerezza tra due esseri, padre e
figlia, in un momento di dolorosa ma serena solitudine.
Qual'è la sua natura? affetto filiale e paterno?
Certo che sì. 
O anche voglia di abbandonarsi, malgrado i tabù, all'innocenza tranquilla
di un contatto dei corpi?
La dolcezza di un necessario reciproco sostegno tra queste due anime, tra
queste solitudini, spontaneamente ribadito nel contatto fisico (forse un
abbandonarsi anche sessuale: il tentativo di un rifugio dal dolore, più
intimo, complice, indissolubile), può superare la barriera delle
convenzioni?
Lo ammetto: un po' troppo poco per un temone siffatto..!
..e forse la sottile vena di sensualità "proibita" era davvero troppo
sottile!...
Ti ringrazio molto per il commento non solo pieno di apprezzamento, ma
prezioso per le opinioni.
A presto
Paolo austero 



Stessa sensazione per me, ma forse solo per carenza effettiva (ed
affettiva..) personale..diciamo un'invidia fraterna per questa Claudia
che ha un padre cosciente e sensibile che passeggia con lei sulla
spiaggia col piacere di farlo: stessa "invidia" che provo sentendo
padri raccontare il loro rapporto con le figlie...
Bello però, fino a far avvertire il rigido della tramontana che viene
dal mare...
Strega!

 
Ti ho letto.
Nel tuo racconto hai messo i personaggi,
la trama e una scrittura pulita.
Direi che 'Profonda tranquillità' è il titolo perfetto, manca solo un 
(ot) tra parentesi. : )
ac.

 sottile!...
per quel che mi riguarda, io l'ho colta, in tutta la sua dolorosa
delicatezza.
Bravo! a rileggerti

 Profonda tranquillità.
Bello, a parte troppa sabbia.
(nelle scarpe?)
Mi piacerebbe rileggerlo
senza tutte le didascalie.
Però ho detto bello, eh!


 delicatezza.
Grazie davvero!
Sono felice di essere riuscito , anche se appena, di trasmettere la
dolorosa delicatezza della situazione.
p.a.


 dal mare...
L'importante č che quello che scriviamo -e postiamo, pubblichiamo, etc.-
susciti qualcosa in chi legge...
Se poi si tratta di sensazioni comuni (anche se in parte) a quelle di chi
scrive, č ancora piů importante.
Grazie
p.a.


 (ot) tra parentesi. : )
.lo so..! il filo sottile di erotismo che ho cercato di rendere visibile,
era un po' troppo sottile per isr. Chiedo scusa a tutti.
Il (quasi) fuori tema andava almeno dichiarato, con un bell'OT nel titolo:
hai ragione!
(...anche se, forse ho contribuito un pochino a risvegliare Chupa..!)
Grazie per l'apprezzamento
p.a.


 Però ho detto bello, eh!
Grazie davvero.
Alla prossima
p.a.


 era un po' troppo sottile per isr. Chiedo scusa a tutti.
Sai che...riletto ora...capisco che era "la paura" di guardare
quell'aspetto che lo rendeva invisibile o debole?
Voglio dire...se la scena finale fosse stata una donna che dalla porta
socchiusa vede un uomo nudo nel letto e gli si sdraia accanto, sarebbe
bastato questo a scatenare la logica fantasia, ma nel caso di padre
figlia esiste quella soglia non trapassabile e che quando si č lě per
sconfinare si tenta di girare lo sguardo quasi ad imporsi di non
volerla vedere..
per me almeno č stato questo..;)
Strega!

 per me almeno è stato questo..;)
E' proprio così, credo.
ho cercato di far percepire come vi siano  momenti in cui un estremo
dolore lascia inevitabilmente - per sopravvivere- spazio alla serenità,
all'assenza quasi. Viviamo allora come fluttuanti, leggeri, in abbandono,
ma in condizione di ricevere dolcezza, solidarietà.
In quei momenti può succedere che il bisogno di calore, anche fisico ( e
cosa più dell'unione sessuale tra due anime molto vicine, dona calore
profondo?), sia così vitale da abbattere ogni barriera, anche quelle dei
tabù più radicati...
Ciao Strega!



Per come l'ho vissuto io, un estremo dolore lascia si, inevitabilmente
e per sopravvivere, spazio, non tanto, alla serenità, ma ad una,
disperata, ricerca di serenità, pure posticcia, ma che riempia i vuoti
o almeno, che ti tenga impegnato in questo intento.
Mi piace il tuo "vivere come fluttuanti, leggeri, in abbandono": si, è
proprio questa la sensazione, come una grande bolla d'aria che ti
avvolge, ma anch'essa rasa di disperazione di strazio e la tenerezza è
solo paliativo, è un aspettare che il tempo passi perchè quel dolore
si faccia tollerabile, mentre tutto ti scivola addosso, mentre lasci
correre via le sensazioni per alleggerire pure il dolore; questa è la
speranza che si affida allo scorrere del tempo, ma ho maturato
un'immagine in quel fluttuare: non è vero che il tempo guarisce le
ferite, si impara soltanto ad avere dimestichezza coi cerotti.
Ma quelle ferite, ormai, faranno parte di te perchè è inevitabile che
abbiano condizionato il tuo essere, le tue scelte, quello che sei
diventato ed alcune rimangono immedicabili per troppo tempo.
Ieri sera ho, involontariamente, subendola oltretutto, scoperto una di
quelle che restavano da affrontare..non so se sia un pò guarita  nel
frattempo, ma era un cerotto da cambiare da parecchio tempo.
Ed è vero che in quei momenti può succedere che il bisogno di calore,
anche fisico, possa sembrare vitale, ma rimane pregno di
disperazione...e tutto questo non fa che riportare un'immagine viva ai
tuoi personaggi, entrambi vittime dello stesso dolore. Accade proprio
così. Si.
Però resta il fatto che io mio padre non me lo tromberei!! ;))
Bell'uomo eh, per carità..ma proprio non capisce un cazzo!! ;)))) E
poi, nonostante tutto...è sempre mio padre! ;pp
Strega!

 Bell'uomo eh, per caritą..ma proprio non capisce un cazzo!! ;))))
me lo presenti? ;-)

 me lo presenti? ;-)
Guarda...nno ti conosco ma ti voglio abbastanza bene per tenertene alla
larga...è di quelli.. come si dice? Che la figa gl'ha rimangato il
cervello??? ..ecco ;)
Pure te "gerontofila"? ;))
Strega!

 Strega!
.....no, scusa: gerontoche?? 
fai questioni di anagrafe?!..
eppoi: un bell'uomo, hai detto.
E da quello che dici, mica tanto bello "dentro"
..e allora? 
Bello ma vecchio, non è così?
(...e checazz..una in meno con cui provarci!..)
La prossima volta, vacci piano, con le etimologie greco-classiche:
ho fatto il nautico!
Un bacio paterno da
paolo a.


 paolo a.
Evabbè....;'(
Strega! ;)


lettere. Aveva diciannove anni. Suo padre ne aveva quarantacinque.
Sempre per la fiera del ritardatario, mini commento. Letto e piaciuto, un
bel bozzetto scritto in punta di penna con graziosissime allusioni a
erotismi immaginari, una cosa così (che ho scritto?). Unica cosa, avrei
detto subito che si stava parlando di una donna. Magari un 'Lei aveva
diciannove anni', chessò. Mi pare che conferirebbe ancora più suggestione,
perché il racconto è breve breve e mi pare giusto sparare bene le poche
cartucce, e al momento giusto.
ciao
a.

 cartucce, e al momento giusto.
Penso che tu abbia ragione.
Grazie per la lettura e il commento.
I commenti in ritardo fanno ancora più piacere..!
A presto
p.a.
