Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: [un po' OT] e poi dicono bestialità

Le colline, brulle e desertiche, confine di una terra disperata e inizio di 
una altrettanto sperduta e affamata;
con l'unica colpa di essere passaggio dalla terra di sopra a quella di 
mezzo.
Erano abituate da sempre a vedere orde di umani armati che si affrontavano.
Per quel Dio, per la bellezza effimera di una regina che tra pochi anni 
nessuno guarderà più; per quella merce
oggi tanto importante e che domani finirà accantonata in qualche magazzino.
Per la vanagloria di un conquistatore che promette di essere l'ultimo, il 
definitivo: come sempre, come mai è successo.
Erano abituate le colline alla follia dei bipedi, alla brutalità dei 
vincitori, appena superiore a quella dei vinti, erano
abituate ad assorbire - quasi con religiosa attenzione - fiumi di rossa 
preziosa linfa, scioccamente buttata per incomprensibili ragioni.
Quel giorno non era diverso.
E non fu diverso
Urla eccitate prima, sbatter di spadoni su schinieri di acciaio o colpi di 
mortaio e scariche di mitraglia e poi gemiti di orrore;
cozzare di ferro contro ferro e subito dopo contro carne. Il fuoco a 
consumare chi provava a sopravvivere.
I più civilizzati che pensavano che la guerra fosse premere un bottone, 
atterriti dallo scoprire l'ennesima bugia dei loro capi.
Quelli meno civilizzati, con una maggiore confidenza per il sangue, con la 
disperata idea di supplire la tecnica con la ferocia.
E lassù, sul punto più alto, quelli, gli importanti, che non si facevano mai 
uccidere, a fare conti su quanti pupazzi in divisa gli sarebbero
rimasti dopo, da portare ad un'altra partita, per la stessa ragione, forse o 
per un'altra, l'importante che ci fosse.
A scegliere manciate di pezzi di ottone con nastrini, con lo strano potere 
di fare piangere di commozione chi aveva avuto il
corpo lacerato senza neppure sapere perché.
Quello a cui le colline non si erano mai abituate era la brutalità, la 
crudeltà, la spietata vuota violenza del dopo.
Non che mancassero animali che consumavano giorno dopo giorno il rito della 
sopravvivenza.
Ma il leone sbranava la gazzella non la violentava, non le squarciava i 
genitali infilandoci la canna del fucile; non le tagliava via un seno
per puro perverso senso della brutale manifestazione del potere assoluto di 
un bipede sull'altro.
Magari sbranava i cuccioli del maschio che lo aveva preceduto, ma anche 
questo orrore aveva comunque un macabro senso.
Che invece non aveva tutto quel violare, torturare, impalare, crocifiggere, 
bruciare, massacrare nel mucchio senza alcun senso che
non il terrore per il terrore. Del potere per il potere, da contrapporre ad 
altro potere, mediante un sinistro ragionieristico conteggio.
Non vi aspettate, voi che leggete, dilungate particolareggiate descrizioni 
di improbabili focosi amori.
Lascio a chi meglio di me lo sa fare il raccontare di strepitosi amplessi 
plurimi stereofonici in quadribanda.
Non vi aspettate sesso. Perché forzare in un corpo estraneo un cazzo, un 
bastone o altro senza provare altro piacere che la crudeltà
del fare più male possibile non è sesso, almeno come non lo è introdurre con 
violenza un pugnale nelle spalle della mia vittima.
No: vi sto raccontando la stupidità e la bestialità dell'uomo sull'uomo.
Sto raccontando di corpi nudi senza sensualità e pochissima residua dignità 
accatastati l'uno sull'altro, per il piacere supremo della
sopraffazione. Per confermare (c'era bisogno?) che il bipede, sia di genere 
maschile che femminile, ha dentro di sé il peccato mortale
della cieca sopraffazione e non ci vuole molto perché la belva emerga e 
trionfi.
Il violare non è sesso; non è bestialità, perché è offesa alle bestie, non è 
politica; è cieca penetrazione senza alcun gusto che non sia la
ferocia, senza alcuna partecipazione che non l'odio.
In memoria delle silenziose vittime del campo di prigionia di Abu Graib, di 
Sebrenitza e di tutti gli infiniti luoghi, pochi conosciuti,
molti non conosciuti ove il Demonio ha manifestato il suo volto.
E ha fatto proseliti.


A volte non serve neanche l'odio... basta l'obbedienza e il senso del
dovere.
E a me spaventa più dell'odio, che almeno in qualche modo è
sentimento. C'è un nazista in ognuno di noi e questo basta e avanza
per fare dell'umanità la forma più abbietta tra le creature di questo
mondo a puttane.
E poi stiamo a guardare, impressionati e spaventati e paurosamente
incolpevoli, non è mai colpa di nessuno, stanne pur certo.
Siamo tutti buoni, io non lo farei mai, e poi tra poco è Natale.
Come no.