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Titolo: Stavolta

-Stavolta-
Non fu come l'altra. Fu molto peggio. 
Innanzi tutto non era un pomeriggio di sole, ma una notte buia e
tempestosa. 
Partiti i ragazzi col padre, ero rimasta sola a casa e caddi quindi in
tentazione. 
Sapevo che il figlio di un'amica, universitario a Roma, era in procinto di
tornarvi e così, ore 22, sotto pioggia battente me lo caricai in macchina
e ci avviammo in direzione della Capitale.
Di notte non vedo al mio meglio, il tergicristallo esercitava il solito
che ipnotico e l'acqua cadeva a secchi. 
Fabio mise su musica rock per tenermi sveglia, ma anche quella, dopo
qualche centinaio di chilometri, si trasformò in ninnananna. Così da
Napoli in su pregai il mio accompagnatore, ahimè spatentato, di darmi ogni
tanto un pizzicotto all'interno del braccio, là dove la pelle è più
sensibile e, alla mia età, tende al pendulo. 
Più forte, lo incitavo, e lui rideva. 
Pensa se...., ipotizzavo ad alta voce, pensa se arrivo e  trovo Arrigo in
dolce compagnia!
Questo temevo e forse un po' volevo. 
Poi mi raccontavo di volerlo semplicemente sorprendere con una mattana
delle mie. 
Piovve per  tutti i 500 e rotti chilometri e dopo vari caffé, CocaCole e
pause-pipì, le luci di Roma rischiararono finalmente la notte. 
Pioviccicava  quando lasciai Fabio a casa sua.
Lo aiutai a scaricare borsoni e sacche di viveri dal bagagliaio, ci
abbracciammo e Fabio mi disse, per qualsiasi evenienza, di fare
affidamento su di lui.
Rimisi in moto e pensai, e ora....a noi,  e lo chiamai per cognome, il suo
breve breve, come una minaccia.
Quante volte ho scritto di quel che successe poi? 
Lo raccontai per email a Pietro; ne feci parte di un racconto e soggetto
di una storia breve, perché amavo scrivere e tenevo un diario giornaliero
o quasi  da quando avevo 13 anni.
Non è piacevole neppure per chi giura di credere nella coppia aperta.
Quando quel periodaccio finì, e mi risollevai dalle ceneri, versai fiumi
d'inchiostro per esorcizzare quel che segue. 
La cosa positiva fu che, grazie alla storia con Arrigo, mi ritrovai a
scrivere racconti affidandoli alla "Rete". 
Chiudo l'inciso e proseguo.
Era la notte tra il 31 marzo e il primo d'aprile.
Parcheggiai dove trovai e non fu facile, le auto di Trastevere erano
raddoppiate dall'ultima volta. Mi incollai il trolley per non far rumore
dalla strada, silenziosa di notte fonda, perchè nel frattempo si erano
fatte le tre.
Arrivai al portone ed infilai la chiave facendo attenzione a far niente
rumore, non si sapeva mai. Mi feci a piedi i piani delle scale -perchè
come al solito qualcuno aveva lasciato aperto l'ascensore al piano più
alto- pregando di non incontrare nessuno e appoggiando silenziosamente
ogni passo.
Finalmente c'ero, ma dovevo calmare il fiatone prima di intraprendere
altro.
Quindi infilai lentamente e quanto più silenziosamente possibile la chiave
nella toppa. 
Per fortuna Arrigo non aveva lasciato le chiavi infilate dall'interno; la
porta era chiusa con un'unica mandata, per cui poteva anche darsi che non
fosse affatto in casa. C'eravamo sentiti alle nove e qualcosa, poco prima
della mia partenza e della mia panzana sul fatto che avevo troppo sonno e
che andavo a farmi una bella dormita.
Arrigo m'aveva risposto, idem, perchè l'indomani l'aspettava una giornata
campale.
Certo non poteva immaginare quanto.
L'ingresso era rischiarato dalla luce intermittente dei molti display
lampeggianti dal salotto. 
Chiusa la porta, con la massima attenzione per non tradire la mia
presenza, mi intrufolai in salotto, mi sedetti sul divano per togliermi le
scarpe e raggiungere scalza la camera da letto.
Quando....
Questo è il racconto postato su internet, uno dei primi.
".............mi infilo subito nel salotto, facendo bene attenzione a non
urtare qualcosa nel buio. 
Lascio giù la valigia e mi siedo sul divano di fronte alla libreria a
tutta parete.
Arrigo è sicuramente di là che dorme perchè percepisco l'odore del sonno.
Mi sfilo le scarpe e, nel sollevarmi dal divano, ancor prima di mettere
mano alla zip della gonna, come una saetta, mi fulmina una visione: figlio
di puttana!
Nella penombra noto che c'è qualcosa di diverso nell'usuale disposizione
di libri e oggetti sulla libreria, come in quel gioco della Settimana
Enigmistica, che mio padre mi stimolava a fare da ragazzina, per saggiare
il mio spirito di osservazione.
Figlio di puttana. Sono partita da nemmeno due giorni. 
Mancava la grande cornice con la foto di noi due al mare, io tra le sue
braccia, arrampicati su uno scoglio. Mi avvicino a guardar meglio e scopro
che è sparita anche la foto mia bella in cui sorrido all'obiettivo e, con
sguardo innamorato, al fotografo.
Non è uno scherzo della stanchezza: le foto non ci sono veramente, né dove
le avevo messe, né su altri ripiani.
Il cuore s'accelera di frequenza e gli occhi si fanno di luce:
improvvisamente riesco a vedere nel buio, come i gatti.
Sono un automa che risponde ad ordini programmati: prendo una sedia e ci
salgo su. Trovo ciò che cerco: le due cornici sono in alto, sull'ultimo
ripiano, faccia in giù, nascoste sotto un grande foglio bianco.
In assenza di pensieri mi avvio lungo il corridoio, verso la stanza da
letto. Ma il percorso è troppo buio e così torno indietro e dalla borsa
prendo il cellulare. 
Mi faccio luce col display, decisivo, in mancanza d'altro.
L'odore di sonno si fa più intenso man mano che mi avvicino. 
Il sonoro di un respiro. 
Di respiri.
Sono entrambi nudi tra le lenzuola stropicciate.
Il mio cuore batte così forte che mi stupisce che non si sveglino.
Chi -  è -  lei?
Riaccendo il display ogni volta che si smorza.
Mi tremano le gambe,  sono molli e pesanti e le muovo solo con la volontà.
Non so che fare. Sono lucida, forse ho paura, sicuramente mi sento male.
Dormono come due angioletti.
Mi accascio a terra ai piedi del nostro letto, anzi del `loro' letto, e
non mi viene in mente niente di meglio che comporre il numero del
cellulare di Arrigo. 
Attendo il primo squillo che ci mette un secolo ad arrivare e manco
arriva, perchè è spento. Ovviamente. 
Ripenso a tutte le notti che era successo così.
Allora chiamo il numero di casa, il telefono, lo intravedo, è sul comodino
dalla parte di Arrigo e la cornetta è fuori posto.
Mi alzo e mi avvicino. Lo spazio temporale si dilata. 
Il loro respiro è regolare e lento. I loro corpi nudi si rigenerano dopo
l'accoppiamento e profondono serenità. Li osservo: non c'è contatto tra
loro, non si sfiorano neanche.
Arrigo è steso su un fianco, nella posizione sua, quella che gli conosco.
È girato verso di me che lo sto illuminando col display che s'accende e si
spegne come un insegna al neon. Il pene gli s'appoggia moscio sulla coscia.
Non mi sentono. Non mi sanno, non mi immaginano qui a spiarli.
Ora mi sporgerò verso la donna e saprò chi è, se la conosco. Ora
l'illuminerò e saprò. 
Il cuore aumenta i battiti, l'adrenalina è come schegge di pensieri
impazziti.
Non so chi preferirei riconoscere, se la svedesona dell'appartamento
accanto, quella che ha sempre problemi di antenna tv, o una delle due
nuove impiegate dell'ufficio, o la nuova amica di una nostra amica, che
aveva preso lezioni di informatica dal mio compagno.
O forse la barista, del bar all'angolo, quella con "due poppe che non
finiscono più"?
No, quella non può essere perchè sulla spalliera della mia sedia c'è un
reggisenino di dimensioni ridicole.
Se fosse una sconosciuta, mi balena un'allucinazione, potrebbe farmi meno
male?
Accendo il display che illumina due tettine a pera con dei capezzoli
grossi e larghi. Mi viene in mente che una volta Arrigo mi disse di
trovarli orripilanti. Il corpo di lei è lungo ed esile, il lenzuolo le sta
attorcigliato ad una gamba. Il pube pelosissimo è una macchia scura e
volgare. I capelli, sparsi sul cuscino sono una chioma infinita di capelli
corvini. 
Alla seconda accensione del display la mia attenzione ed il fuoco dello
sguardo si spostano su un piano diverso e riconosco, proiettata sull'anta
dell'armadio dell'Ikea, l'ombra gigantesca del nasone di Marta.
L'avevo vista solo in alcune foto, nelle stesse pose che più tardi Arrigo
avrebbe scelto anche per me, i grossi occhiali da sole appoggiati su un
becco da tucano. Poverina. Avevo pensato. Poverina un cazzo .
Provo una rabbia pazzesca ripensando alla folle gelosia di Arrigo nei miei
confronti. 
Mi sento sollevata perchè finalmente "è successo".
Finalmente capisco che non è amore tra noi ed è un dolore lungo, caldo ed
acuto. 
Chi ama veramente tradisce. No, non può.
Riaccendo ancora una volta il display: cazzo, mi chiedo, è possibile
dormire così profondamente con un estraneo in camera che accende e spegne
una lucina?
Con la mano, che è ghiaccio puro, il sangue che non circola più, raggiungo
la tettina che mi è più vicina e gliela stringo un poco.
Lei sobbalza e grida, CHI E'?
Come in un'eco bofonchia anche Arrigo  e ripete, CHI E'?
"Come, chi è?" Sento la mia voce gelida come una lama di gelo.
Arrigo allora dice, ODDìO. 
Ora è completamente sveglio e si tira su a sedere.
Allora mi allontano, afferro il reggisenino, faccio una puntatina in
bagno, mi approprio anche del contenitore delle lenti a contatto della
nasona e butto tutto dalla finestra giù in chiostrina.
Poi riguadagno il salotto improvvisamente illuminato di rabbia e luci.
Dall' angoliera Ikea tiro giù e disintegro a terra -scientificamente-
tutto il servizio flute di cristallo. Verso il penultimo dei bicchieri,
che, giuro, mi sembravano frantumarsi senza rumore, vedo apparire Arrigo.
Mi viene incontro, nudo come un lombrico, si ferisce la pianta di un piede
su un frammento di vetro, il cazzo talmente ritratto per lo spavento da
sembrare solo un buco nero.
Si avvicina al rallentatore, mi guarda dritto negli occhi e con una mano
mi fa quel cenno che sta per, calmati.
Ora  mi dirà, non è come pensi, come nei film.
 "Aspetta: non è come credi...Ti posso spiegare....". Puntini di
sospensione.
Invece dice: "Perdonami".
Semplicemente, perdònami.
-- 
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 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it


Il racconto sta tutto racchiuso nell'ultima frase che proferisce l'uomo. 
Qualsiasi altra frase o situazione sarebbe stata fuori luogo. Sei stata 
davvero brava ancora una volta di più nel farci partecipi di questo 
splendido racconto.
Ciao,
Mybelline 

 -Stavolta-
Un racconto a più livelli, dove c'è l'io narrante, la storia, altre
storie, i ricordi inframmezzati. E il tutto risolto con una felicità
narrativa che colpisce.
bravissima
ipotesi


 bravissima
grazie, ipo!
mi gongolo, mi dondolo e ti abbraccio!!
-adma-


 Mybelline
ciao Mybelline,
ti ringrazio delle belle parole e del giudizio esaltante.
scritto d'un fiato, non saprei rifarlo.
-adma-


 Mybelline
ciao Mybelline,
ti ringrazio delle belle parole e del giudizio esaltante.
scritto d'un fiato, non saprei rifarlo.
-adma-


 Mybelline
ciao Mybelline,
ti ringrazio delle belle parole e del giudizio esaltante.
scritto d'un fiato, non saprei rifarlo.
-adma-



Un commento, tre risposte. Troppa grazia.
Mi sa che non sei simpatica al Robot Moderatore.
Sbaglio?
Ciao,
Mybelline