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Titolo: Ogni giorno alle due - racconto

Ogni giorno alle due
C'è un momento, in spiaggia, intorno alle due del pomeriggio, quando il
sole è più crudele e ti scombussola le idee nella testa, in cui anche i
bagni più affollati piombano in una specie di letargo. Lo stabilimento
Bucintoro, Lido di Venezia, luglio 1966, non fa eccezione, anzi: al
Lido, l'animazione caciarona tipica delle spiagge, che so, della
Romagna, è sempre attutita da una specie di riserbo, da una pretesa di
signorilità che inavvertita  ti scivola addosso già quando scendi dal
vaporetto e t'infili nella frescura di Viale Santa Maria Elisabetta. A
quest'ora, poi.  A quest'ora, pare persino che le file dei capannini
celeste-male-agli occhi si sprofondino ancora di più nella sabbia,
legati dai loro piedi di cemento, e sonnecchino come i loro occupanti,
bimbi arrotolati negli asciugamani, che pisolano, finalmente quieti,
sulle banchette di legno, e adulti tuffati nei giornali, o in un riposo
ristoratore.
E' proprio allora, nella luce barbarica e accecante di un sole quasi
bianco, che lei arriva. E' alta, e scura, pelle e capelli, lunghi e
neri, che porta annodati sulla nuca in un fagotto lucido, pesante, come
un uovo morbido e letale.  Ha addosso un costume bianco, sempre quello,
molto scollato dietro e appena ingentilito da una ruche sul fianco, che
svolazza al ritmo dei suoi passi. I suoi occhi, e chi li ha mai visti.
Ha sempre gli occhiali scuri. Arriva, aspetta che il bagnino le apra la
sdraio e l'ombrellone (un piede ara la sabbia, intanto, avanti e
indietro, fino a scavare un solco) e poi si immerge in un libro, sempre
lo stesso. Non gira le pagine tanto spesso, però. Non fa il bagno, non
prende, tecnicamente, il sole, anche se è abbronzata, abbronzatissima:
se ne sta lì, nella sua sdraio a righine, le gambe lunghe accavallate
strette, e legge. Immobile. Solo, ogni tanto, una mano le sfarfalla un
attimo su una spalla, in una carezza distratta, forse involontaria.
Sta lì, e lui la guarda. A dire il vero, ufficialmente dovrebbe
studiare, per via della rimandatura in greco, ma è più il tempo che
passa a fingere di leggere, ingrugnito, sdraiato a pancia in giù sul
lettino verdino, che quello che occupa nello studio. Lingua carogna, il
greco: quando meno te lo aspetti, i verbi ti cambiano forma sotto gli
occhi, e non ci capisci più niente. Ma da una settimana a questa parte,
lui non capisce più niente perché passa tutto il tempo a pensare a lei.
La mattina la passa ad aspettarla, pur sapendo che non verrà fino al
pomeriggio, sorbendosi gli scherzi di sua sorella Claudia, che gli
infila manciate di sabbia nel costume e gli tira senza pietà i capelli.
Dopopranzo ( è un po' che ha sempre una fame della madonna, e mangia
come un lupo, con sua mamma che lo guarda e fa le facce) ricomincia ad
aspettarla, e l'attesa inizia a fargli anche un po' male, tipo gamba
rotta quando cambia il tempo, sempre più forte, man mano che passano i
minuti. E se oggi non viene? Metti che trova di meglio da fare che stare
qui con quel maledetto libro. Ma poi lei arriva, e nella sua testa
comincia il solito film. Quello di guardarla, e immaginare.
Immaginarla vestita di un abito magari bianco come il costume, un
foulard a tenerle fermi i capelli, mentre rientra a Venezia ogni sera,
forse in motoscafo; non ce la vede, ad accalcarsi nel vaporetto fra
famigliole come la sua. Macché: lei se ne sta seduta sulle banchette a
prua e guarda avanti, lo sguardo rinchiuso negli occhiali scuri, mentre
la luce rossastra del tramonto le chiazza il vestito di arancione: la
vede scendere dal pontile  di un albergo, chissà, forse addirittura da
quello del Danieli, mentre un deferente cameriere le sorregge il
braccio. La vede cenare, rigorosamente sola, in un salone tutto stucchi
e semivuoto; le labbra morbide accarezzano appena l'orlo del  bicchiere
mentre una mano, nervosa e ben curata, sbriciola un pezzetto di pane
sulla tovaglia.
Ma è di notte, mentre combatte col caldo e le zanzare, fra i mormorii
sconnessi di sua sorella che si rivolta di qua e di là come una
salsiccia, fra le lenzuola umide e il lieve russare di sua madre, che
inizia l'altro film, misto di veglia e di sogni.
E' di notte che la osserva di spalle, riflessa nello specchio della
camera in penombra, farsi scivolare di dosso l'abito bianco con le
spalline, disfarsi la crocchia sulla nuca in un solo gesto, quasi
violento. I capelli sciolti tagliano in due un bustino candido, che le
sostiene i seni fino a farli traboccare dallo scollo, scuri e pieni, con
un solco più scuro in mezzo, dove sicuramente, goccia dopo goccia, si
raccoglie il sudore che poi le rotola sul corpo, lento, caldo. Vede la
culotte di lei spostarsi su un fianco, liberando una striscia di pelle
pallida, cremosa. Sente crescere il desiderio di toccarla, di
respirarla, di assaggiare persino quella pelle, che immagina possa
sapere di nocciola e  vaniglia. Si immagina in ginocchio davanti a lei,
il suo viso nascosto dal buio della stanza, poggiarle la testa sul
grembo, sentendo il suo ventre respirargli nell'orecchio, la guancia
graffiata dal pizzo e il naso accarezzato dal suo profumo: un odore
morbido e segreto, di femmina, simile a quello che aleggia in palestra,
nello spogliatoio, dopo che le ragazze se ne sono andate. Sudore e carne
tenera, roba che ti fa girare la testa, eccitare. Lui lo sa cos'è,
l'eccitazione: non è la prima volta che, al risveglio, un impulso
confuso e indefinito lo costringe ad afferrarsi l'uccello e a toccarsi,
per venirsene subito dopo, fra le lenzuola, o nel pigiama. Ma non è la
stessa cosa. E non è neanche quella smania immediata che gli è presa
qualla volta in gita con l'Antonella, dietro la chiesa, quando lei ha
preso a sbaciucchiarlo e poi, all'improvviso,  gli ha infilato la lingua
in bocca. Allora gli è venuto semplicemente duro. Zero poesia, zero
emozioni. Solo una voglia brusca, forte, rossa.
Adesso, mentre vede le mani della donna bruna scendergli sulle spalle,
mentre la vede piegarsi sul suo viso stringendogli la nuca e baciarlo
dolce e lenta, riempiendogli la bocca con la sua lingua e il suo sapore
di nocciola, prova un desiderio violento, certo, ma anche un'altra
sensazione, come se la sconosciuta che abita le sue giornate e vive nei
suoi sogni fosse semplicemente oltre, al di là dei desideri che gli si
scatenano nella testa e fra le gambe. Quasi un'apparizione. Si sveglia
sudato, confuso, si sfiora il pube quasi vergognoso di trovarci
l'erezione che gli si sgonfia in mano appiccicosa, e si riaddormenta
stanco e un po' stonato.
E' sabato. Allo stabilimento Bucintoro le famigliole in spiaggia si sono
arricchite, come ogni fine settimana, di qualche padre pallido e
snervato, pronto a rimbrottare figli riottosi e mogli in libertà
vigilata. Per lui, l'arrivo di suo padre vuol dire parecchie cose. Che
mamma si zittisce, per esempio. Che spesso alza gli occhi sotto la
frangetta castana in uno sguardo guardingo e sospettoso di cui non c'è
traccia, quando sono loro tre soli. E, non ultima cosa, l'arrivo di papà
significa che lui deve studiare sul serio. Niente film. Di giorno,
almeno. Lei c'è sempre, immobile e scura nel costume chiaro, dietro al
libro e agli occhiali. Sola, come sempre. E lui la sogna, sempre, si
sveglia sempre di soprassalto, eccitato e pieno di vergogna, notte dopo
notte.
Anche stanotte. Stanotte che fa più caldo del solito, che pare di
soffocare. E' per quello che va a spalancare la finestra. Ci sono due
gatti che soffiano e si inseguono, di sotto, nella calle. E' per quello
che anziché tornare a dormire resta a guardare fuori. E' per quello che
la vede. Anche nella luce sbiadita e rosata del lampione all'angolo,  la
riconosce. Ha un abito verde, semplice e scollato, di una tessuto
cangiante, che le scivola addosso. Ha i capelli sciolti e fermati da una
fascia alta, verde anche quella: le ballano sulla schiena, i capelli,
poi vanno a coprirle la faccia mentre lei china la testa. Mentre la
tiene bassa, passandosi rabbiosamente il dorso della mano sul viso.
Mentre discute, a bassa voce. Con un uomo. Vederla così viva, animata,
vera, lo lascia perplesso. Vederla con un uomo invece lo infastidisce,
quasi che lei fosse solo sua, sua e dei suoi sogni. Quasi si sporge, per
sentire le parole che si scambiano. Sembra un litigio, comunque: lui
cammina lontano da lei, che cerca di avvicinarsi, di toccargli il
braccio, in un gesto timido, umile, che non le rassomiglia. Sente
rancore per lei, e per quell'uomo. Quell'uomo che alla fine le rovescia
la testa all'indietro, le stampa un bacio sulla bocca con un gesto
sgradevole, da padrone, e poi entra nell'albergo. Nell'albergo dove sta
con sua moglie, e i suoi due figli.
Torna a letto lentamente, le lacrime che gli colano nel collo. Si gira
verso il muro, gli occhi stretti, anche se non serve. E mentre suo padre
si infila, silenzioso, nel letto con sua madre, mentre ascolta il
respiro di lui farsi regolare, nel sonno, si spinge col bacino,
lentamente, contro il materasso. Si costringe a pensare a quella camera
in penombra, a un corpo oscuro disteso su un letto immenso, aperto,
offerto. A immaginare le sue braccia spalancate, i seni duri e morbidi
sotto le sue mani, ne sente la consistenza fra le dita, mentre li tocca
a suo piacimento, li palpa, li tormenta. Pensa alla sua bocca che
percorre quel corpo, ingozzandosi di carne, alla sua lingua che le viola
le labbra, aperte in un ansito basso, da animale.  Pensa di penetrarla,
di affondare nel suo corpo ormai arrendevole, caldo e scivoloso, che gli
si chiude intorno e lo trattiene. Pensa di usarla e di scoparla, mentre
grumi di parole oscene, sentite chissà dove, gli risalgono,
graffiandola, la gola. Immagina di prenderla, ancora e ancora,
frugandola e stringendola, strappandole fiato e brividi, la mano
contratta sul pene gonfio e duro. Si libera in un piccolo fiotto
colloso, che gli imbratta le dita, e si addormenta, il corpo
rannicchiato, neanche fosse un bambino.
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 Ogni giorno alle due
Leggendo i tuoi racconti  mi capita spesso d'incazzarmi. Sě, perchč mi
piacciono, ma succede che li leggo come se fossero i miei e allora va  a
finire che li spulcio con spirito critico e mi perdo a pensare alle
correzioni che in alcuni punti, specie all'inizio dei racconti, apporterei
per rendere il testo piů scorrevole. Si tratta solo di punti e virgole e
qualche "e" di troppo. Ma il piů delle volte si tratta solo di correzioni
dovute a stili di scrittura diversi (il tuo e il mio) quindi soggettivi. Mi
piace il modo con cui adombri le storie, che non č mai banale. Fai quasi
sempre precedere la storia vera e propria da una descrizione dell'ambiente e
dei personaggi che aiuta chi legge ad entrare  piano piano nel vivo del
racconto fino a restarne affascianti. Sě, perchč ogni volta vengo coinvolto
sempre piů dal racconto e va a finire che sorvolo sulle troppe virgole che
mi sembra di cogliere in alcuni punti all'inizio del racconto.
Complimenti! Brava come al solito.
Ciao! Ciao!
farfallina

.
Sai, leggendo questo racconto ho ripensato ai bagni in cui si svolgevano le
storie di Proust. Ok, perdono!
nucnuc

Betty stavolta mi hai deluso, non mi è piaciuto perchè:
troppo lunghe le descrizioni
pochi dialoghi
troppa introspezione.

 scatenano nella testa e fra le gambe....
Oh, Dio...mi hai fatto sprofondare nei ricordi, nelle visioni delle mie
ragazze dal costume bianco, quelle che avevo a malapena il coraggio di
sognare...
Mi fa un po' male, come sensazione, e mi fa un po' paura riviverla con le
parole di un'altra persona...ma così è quando si legge qualcosa di bello.
Grazie,
Elijah
-- 
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ab...@newsland.it

 Ogni giorno alle due
E' praticamente perfetto. Un tema classico svolto in modo originale,
aggraziato, accattivante. E si sa com'è difficile e "insidioso" cercare di
dar corpo, narrativamente, alle pulsioni dell'adolescenza e ai suoi
sentimenti indefiniti e "liquidi" come rugiada.
A rileggerti!
Igor
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 Ogni giorno alle due
Porco cane, Betty. Scrivi delle cose sempre più belle.
Esco dal mio lurkaggio forsennato per dirtelo
 - ed aggiungo una domanda: perchè non lo pubblichi anche su ias? Merita
davvero -
Ale
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"Ecco, se la gente conoscesse l'anarchia sarebbe anarchica così come è
innamorata" (Léo Ferré)

 Complimenti! Brava come al solito.
Grazie. Dei complimenti e dell'analisi, sempre graditi entrambi.
Un bacio
Betty


 storie di Proust. Ok, perdono!
E di che? In fondo, quella vecchia checca di Marcel, quando la piantava
di parlare di biscotti aveva i suoi lati buoni. A meno che tu non mi
abbia trovato altrettanto prolissa....ciao!


 Grazie,
A te, caro
Betty


 davvero -
ti ringrazio, ma resto affezionata a questa simpatica banda di
pervertiti che mi ha accolto con tanta simpatia. Il mondo delle lettere
"serie" fa un po' paura a noi ragazze dei cartoons...
Mai dire mai, comunque.
Ciao!
Betty


 A rileggerti!
Se riesco a finir qualcosa, volentieri!
Salutations distinguées
La Bettì


 troppa introspezione.
Ho capito il messaggio, ma mi permetto di correggerti: i dialoghi non
sono pochi, mancano del tutto, come in quasi tutti i miei racconti. Mi
piace raccontare in modo indiretto i fatti, come se ne fossi
spettatrice. Mi rendo conto che forse questo toglie spontaneità a quel
che racconto, ma quello che vorrei ottenere è proprio uno sguardo
diverso, interno al protagonista o esterno, come in questo caso.
Ciao.
Betty
