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Titolo: andrea

Andrea.
 Si chiama davvero Andrea, ma ha 15 anni ed il profilo francese  ed i
riccioli neri ce li ha lui.
 Tanto francese e tanto neri ed associati ad un modo tanto lieve di
essere, che a volte, quando era più piccolo e lo incontravo nei
corridoi, vagamente mi chiedevo se fosse maschio o femmina. 
 Eppure talvolta ci parlavo e lo capivo ,in quel momento,che era un
ragazzino, solo che poi nella memoria restava la realtà del mio
dubbio, più reale di quella oggettiva.
Mi guardava, sentivo i suoi occhi di bosco scrutarmi apertamente con
un'ammirazione che mai ho interpretato come la precoce cotta
dell'allievo poichè  ho sempre saputo che rappresentavo per lui un
modello: la donna vistosa, sicura , colorata, a volte aggressiva eppur
materna che avrebbe voluto confusamente essere , ed ai suoi
complimenti spontanei rispondevo con un sorriso ed una strizzata di
occhi complice ed aperta, ricambiando con apprezzamenti che lo
rendevano felice  e con serene chiacchierate di tutto e di
niente,fatte più per mostrargli possibili vie di comunicazione che per
scambiar battute.
A volte si affacciava su quelle vie e senza saperlo chiedeva
spiegazioni, cercava conferme, scaricava incertezze in un meta
linguaggio che ambedue usavamo come un cifrario segreto .
Era il mio modo,il mio unico modo per fargli sapere che c'ero, che
sapevo, che lo riconoscevo e lo amavo.
Seguii da lontano la sua crescita, vidi i suoi occhi offuscarsi, i
suoi gesti frenarsi, i suoi sorrisi morire e il dolore sbocciare
mentre il muro della crudeltà e dell'ignoranza trasformava i suoi
amici in carnefici e si strigeva intorno a lui sempre più soffocante.
Non aveva il sostegno e la consapevolezza di una famiglia preparata e
l'amore dei suoi si contaminava di sconcerto,vergogna, rabbia, voglia
di cambiarlo. Difficile trasformare  pregiudizi ed ignoranza in
consapevolezza ed accettazione serena.
 Difficile  e devastante. Le armi si spuntavano contro la corazza
ottusa eppur sofferente di chi non sa, di chi non può, di chi non
vuole, di chi brancola alternando botte ad abbracci fetali, pena e
collera, difesa e repulsione.
Ed il muro si alzava e feriva le mani.
Per anni a scuola tenemmo aperte feritoie di luce, smantellammo
contrafforti , togliemmo i mattoni più alti, ma il muro cresceva, si
ispessiva all'esterno, fuori dalla nostra portata, finchè divenne
un'unica possente colata di cemento con in mezzo lui, così
piccolo..così diverso.
Impossibile trattenerlo ancora nel limbo delle nostre povere strutture
di difesa, impossibile temprarlo ancora col fuoco e l'acqua della
nostra piccola fucina :  nell'età più fragile e dolorosa che solo gli
stolti e gli immemori chiamano la più bella, lo dovemmo lasciare
andare, e mai commiato fu più silenziosamente disperato.
Col profilo sempre più francese ed i riccioli sempre più neri ,lo
incontrai ancora cercandolo ed  ancora salii sulla sua zattera e
tentai di incatramare il fondo e di intrecciare le funi, ma ogni volta
che lo lasciavo sentivo la piccolezza dei miei gesti.
E quest'anno, e neanche era il tempo delle violette, Andrea cercò il
secchio e nemmeno gli chiese se il pozzo era profondo abbastanza.
Non lo era.
Lo tirarono fuori ,lo tirammo fuori e lo aiutammo soltanto a rimontare
sulla zattera un po' più confortevole, a rientrare nel muro
momentaneamente crepato dal senso di colpa e dalla compassione di chi
lo aveva eretto. 
E adesso ?
Cosa è cambiato?
Meno duro esser diverso quando si ha il talento, l'audacia, un
ambiente coscientemente protettivo, meno duro anche se  non
facile,ma....e tutti gli Andrea ?
Quando impareremo a convivere con le creature umane chiedendo loro di
essere solo persone, senza colore, senza sesso, senza età ?
Quando costruiremo muri crudeli solo intorno alla meschinità,
all'intolleranza, alla miopia , al tronfio orgoglio di un se stessi
non scelto ma donato dal caso ?
Camminerò ancora dietro Andrea, dietro tutti gli Andrea che incontrerò
lungo la strada e continuerò a smantellare  con loro il muro, ed
affilerò la punta del loro piccone, e gli darò mine da far brillare e
martelli per squartare ogni secchio e cemento per chiudere ogni pozzo.
Si,camminerò.
  patrizia

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