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Titolo: Musica, Cinema & eros

Stamattina avrei voluto iniziare a buttar giù un racconto che
convenzionalmente
chiamo da tempo "Il macellaio" ma, invece, ho iniziato a scrivere delle
note.
Nemmeno io so esattamente definirle; non fatevi ingannare, di sesso ce
n'è poco o punto mentre c'è molto di mio.
Nemmeno so ersattamente perché lo posto; forse per onestà, o per farmi
conoscere ancora con uno spezzone.
Una specie di filo rosso della memoria in cui 
il raccontato è tutto  rigorosamente vero.
Molto OT,  immagino annoierà alcuni che prego d'interrompere la lettura
e di essere gentili con me; le memorie, si sa, interessano solo chi le
ha e le
racconta!
MUSICA CINEMA & EROS
I miei ricordi infantili sono nutriti dalla musica di Mammà, valente
pianista classica, dei film che andavamo settimanalmente a vedere  e
dalle mie prime esperienze autoerotiche, prime, non tanto per l'azione
quanto per la loro consapevole vicinanza con il sesso.
La musica era per me un sottofondo quotidiano e costante, come quello di
una radio che suoni di continuo, perché Mammà suonava non meno di due o
tre ore ogni pomeriggio.
 Il suo repertorio preferito, era l'800 romantico di Chopin,
Brahms e Shumann ma anche Beethoven e Bach,  autori però meno vicini
alla sensibilità materna, passionale ed ingenua, al contempo.
La passionalità si poteva leggere sulle sue gote infiammate
nell'eseguire una polacca, o negli occhi brillanti, dopo aver suonato un
valzer o per i fonemi inarticolati che le uscivano dalle labbra nel
corso dell'esecuzione di altri brani che la portavano, chiaramente,
sull'orlo di orgasmi se non erotici, certamente emotivi.
Lei però era anche molto puritana e, repressa da un marito, bello ma
rupofobo e  per benino, era riuscita, non so in che modo ed in  quanto
tempo, a trasformare la mia infantile solarità in cupezza insicura con
qualche spruzzatina, qua e là, di fobia.
La musica era anche momento d'incontro dove mia madre faceva musica
d'insieme con la violinista Marcella e la violoncellista Luisa, più
giovani di Mammà e fonti entrambe di miei sogni erotici differenziati.
Marcella era infatti l'immagine della carnalità, una castana col
baschetto sbarazzino,   tutta curve  e protuberanze in un corpo
esuberante ed imponente mentre l'altra era una filiforme corvina, priva
di linee che non fossero rette ma con uno sguardo che riusciva,
invariabilmente, a farmi bollire il sangue.
Normale, dunque che in quei casi, cercassi di mettermi in mostra,
servizievole e dedito come un valletto rinascimentale.  Avevo sì e no 5
o 6 anni e, pur non sapendo cosa avrei potuto fare di e con  quelle mie
due dee irraggiungibili, avevo misteriosamente iniziato a pensare a loro
ogni volta che me lo menavo, con mille sensi di colpa.
Certo, qualche input sessuale mi arrivava anche da altre parti.
Erano quelli gli anni del primo boom economico dopo la seconda guerra
mondiale e ci si recava al mare per un intero mese, abbarbicati a
vetture, stracolme di umani, animali e vettovaglie.
Era, insomma, l'Italia di un certo cinema, quello impropriamente
definito di serie B, balneare e francamente comico, con parecchie
scollacciature, tante donne ma tutte molto coperte: Clou veniva definito
l`attimo in cui s'intravedeva una Lea Padovani o una Eleonora Rossi
Drago, una Pampanini o una Gianna Maria Canale, una Mangano od una
Lollo, bardate con la guepiere, con il costume da bagno, intero, o con
una più intima vestaglia di seta.
Ma quello era retaggio del cinema dei telefoni bianchi di cui potevo
vedere solo i "prossimamente", i trailers dell'epoca che, incuranti
della frequentazione prepubere mostravano a noi, ingenui spettatori di
lungo disneyani, scene di sesso torbido con un lui che la baciava sul
collo e lei, in negligée nero, seduta sul letto, che dice "No, noh,
nooohhh" sempre più allarmata o flebile ma, immancabilmente finendo
sdraiata, con lui,  sul letto.
Fondue, come dicevano allora per dissolvenza,  e chi ha immaginazione o
esperienza s'arrangi da solo.
Questo era il massimo, tenuto poi conto che il Codice Miranda ci faceva
vedere prodotti d'oltreoceano ancora più melensi e castigati.
Tornando però alle esperienze dirette devo ricordare con affetto le mie
trasferte balneari con i miei zii e le mie cuginette.
Mio zio aveva acquistato una Fiat 500 C Belvedere, l'ultimo grido in
fatto di utilitarie, che sostituiva una più rara ed esotica, per il
legno che la fasciava lateralmente,  500 Giardinetta in versione C, dopo
la produzione di qualche esemplare in versione B, quella per intenderci
che aveva fatto ribattezzare la macchinetta, "Topolino".
In quella scatoletta  dal tetto apribile ci stivavamo in 7 con due
adulti leggermente sovrappeso nei microscopici sedili anteriori e con
tre cugine piccole, urlanti e scomposte in quello posteriore più la mia
cuginetta  maggiore, mia coetanea,  insieme a me,  nel vano destinato ai
bagagli.
Probabilmente dovevo al mio sesso maschile l'attenzione dello zio, stufo
forse di tentare il maschio e convinto al quarto ed ultimo tentativo  a
surrogarmi a quel suo progetto d'erede che ormai era svanito nell'oblio.
Noi ci divertivamo a starcene in quello spazio, duro e scomodo anche per
un suo rivestimento ondulato, probabile Bachelite, che lasciava
semipermanenti ricordi visivi e tattili sulle nostre epidermidi.
Pur essendo a centimetri dalle bimbette e poco più dai genitori ci
sembrava d'essere isolati, grazie al nostro silenzio complice che ci
consentiva la visione fugace e repentina dei nostri gioielli segreti.
Lei aveva gonnelline molto ampie e  praticabili che, nel tentativo di
trovare la posizione meno scomoda, si sollevavano a mostrarmi coscette
ancora infantili ma anche un inguine immacolato e, vuoi casualmente,
vuoi poi per scelta di Rita che scostava scientemente, il monte di
venere glabro e quelle misteriose protuberanze, grassottelle in un
ambiente tutto magretto.
Esibirmi per me era altrettanto semplice dato che i pantaloncini allora
erano molto ampi ed era semplicissimo, sollevando e spostando, proporre
alla vista un uccellino ancora implume ma molto  proteso nell'
impazienza di prendere il volo!
C'era poi il rito della svestizione in cui, maschio isolato e lasciato
per ultimo in quell'operazione tardiva, disponevo di qualche secondo
d'autonomia per accostare l'occhio ad un foro nel legno che separava la
nostra cabina, destinata ad una famiglia numerosa ed ospitale come
quella dello zio, da quella dei signori Rocca, coppia opulenta ed
anziana dotata di una sola figlia, bona quanto insopportabile.
Mai una volta che fossi riuscito a sbirciare Marina,  mentre spesso
vedevo la madre che cambiava costume mostrandomi parziali di tette e
natiche davvero ridondanti e poco prossime a riferimenti anatomici
adeguati alla mia età ed esperienza.
Noi dalla  città ci recavamo a Lucrino, equivalente napoletano di quello
che per i romani doveva essere Ostia o Tor Vajanica, anche nella
tipologia di personaggio immortalati da tanti film dell'epoca con Sordi
e Fabrizi coperti nelle zucche da fazzoletti con le classiche 4 cocche,
intenti ad attaccare e demolire cofane di rigatoni "ca' pajata."
I nostri vicini sostituivano la pagliata col più autoctono ragù ma il
direttore di banca non aveva aspetto molto difforme dal burino in età
che, nei film balneari, lumava le donne più giovani, proponendo o
fingendo, magari, d'insegnare loro il nuoto!
In quella medesima spiaggia, ai tempi, avevamo anche noi il nostro guest
Star, un giovane Carlo Croccolo in cuffia da bagno che mio zio mi
segnalava puntualmente a giocare coi tamburelli, così come altrettanto
prevedibile, mi diceva passando in auto sia all'andata che al ritorno
davanti ad una villa :"Vedi un po' se c'è qualcuno di conosciuto" dato
che era la villa di Nino Taranto che, peraltro, nemmeno di striscio si
mostrava.
Avrete capito che, essendo l'epoca del divismo nemmeno i miei se ne
sottraevano  anche perché mio zio era un addetto ai lavori, responsabile
da Napoli in giù, per la distribuzione di film della Paramount una delle
mayors hollywoodiane, insieme a Metro, Warner 20th Century fox e, meno
riconosciuta,  quella United Artists fondata da un Chaplin già sotto
attacco maccartista.
Allora, vuoi perché lo zio conosceva in anticipo tutta la programmazione
dell'anno, vuoi perché sapeva tutto sui divi in voga all'epoca, noi
tutti chiedevamo e ci facevamo raccontare. Insomma, a Hollywood noi di
famiglia eravamo quasi di casa.
Anzi, una volta una scheggia impazzita di Hollywood  ci si presentò,
anni dopo,
sotto forma di un antenato di Clooney nello spot Martini, quello "no
matini no pati"!
Una squillo di campanello, quella  mattina, costrinse mia madre ad
aprire la porta, erano le 12  e, con emozione, si trovò un Edmund Purdom
in persona che, in un italiano stentato, con una bottiglia in mano,
chiedeva di Giacinto, un musicista professionista, nostro contiguo di
pianerottolo e buon amico.
Purdom, attore per lavoro e discografico per passione, stava producendo
un LP in cui Giacinto eseguiva qualche pezzo ed avendo saputo che da
casa nostra cioè da quella dei vicini, si vedeva il più bel panorama di
Napoli, s'era invitato a pranzo  da questi!
Tornando allo zio, lui frequentava il cinema per lavoro e la sua
posizione geografica strategica faceva sì che chiunque della Mayor
decidesse di visitare Pompei, Capri o la Costiera, lo faceva convocare
per farsi aiutare come traduttore, accompagnatore, chaperon, infermiere,
rappresentante diplomatico.
Così ci raccontava dei capricci infantili della figlia teen ager  di
Balaban produttore  N° 1 della Paramount di Hollywood, arrivata a Napoli
con la prima camera a  sviluppo istantaneo, una Polaroid ancora
sperimentale, o le esigenze di Cecil B De Mille, un mito per tutti noi,
abituato in grande anche nel privato, a giudicare dal numero di casse di
alcolici richieste, nonché dal numero di accompagnatrici al suo seguito!
Un po' tutti gli attori ED ATTRICI beninteso, insieme a registi e
tecnici di livello internazionale passavano per le disincantate manone
di zio che, quando ero più adulto, sollecitavo a raccontarmi possibili
ma mai ammesse relazioni con attrici come Joan Fontaine che, allora,
girò  a Napoli insieme a Joseph Cotten, alcune scene di un film
ambientato in Italia.
L'ufficio di mio zio, era un "classico" dell'iconografia americana con
la scrivania presidenziale e le foto dei Presidents (senior, vice, past,
ecc.) e Ceo alle sue spalle mentre le foto che m'intrigavano di più
erano relegate nelle zone comuni dove gli impiegati telefonavano,
ricevevano clienti, consegnavano e recuperavano le pizze dei film.
Lì  ho trascorso i momenti migliori della mia infanzia, sfogliando le
foto dei film che avrei visto nei mesi successivi, grazie ai biglietti
omaggio che lo zio m'elargiva, complice nel dirmi "In quel film c'è una
scazzottata finale che t'entusiasmerà" quando, invece,  non era un
inseguimento in auto che concludeva la pellicola in questione.
Solo raramente, troppo per i miei interessi, mi segnalava una Hedy
Lamarr o una Jane Russell strepitose ed io intendevo che non alludeva
alle loro recitazioni ma a qualche centimetro in più di  epidermide
scoperta.
Le foto lussuose e ben stampate ma mai usate in Italia, erano
l'equivalente delle nostre locandine dell'epoca, le une fatte di carta a
perdere, colorate anche per i film in B/N, le altre vere foto, sempre in
B/N anche per i Technicolor, stampate su carta fotosensibile lucida,
arcuate e destinate a circolare per più programmazioni prima del loro
macero.
Gli americani insistevano ad inviarle e mio zio, rassegnato, le regalava
a noi perché ne facessimo quello che più ci piaceva.
Allora, fra una Esther Williams in gonnellino da piscina, una Dorothy
Lamour abbigliata da hawaiana, in compagnia di Bob Hope e Bing Crosby,
una Veronica Lake, mitica nella sua posa in cui i lunghi capelli biondi
le coprono tutto il lato destro del viso che, col monocolo rimastole mi
guardava dall'interno di una limousine, con interfono in uso ed  accanto
ad un distratto Fred Mc Murray, occupato a guardare mia cugina fuori
campo, ce la godevamo da matti.
E ci suddividevamo, scientificamente il bottino, con tanti Alan Ladd,
nudo fino alla cintola che ripara un motore aereo, Cary Grant che
occhieggia sardonico, un Gary Cooper, stessa espressione imbarazzata sia
per fare il dottor Wassel sia per fare lo sceriffo in "High Noon", a mia
cugina ed un delirio di Lana Turner, Rhonda Fleming, Hedy Lamarr, Ava
Gardner, e preferita fra tutte la Jane Russell che avrei volentieri
barattato con qualunque Marilyn Monroe, avendo già allora decretato che
, per me, bruna batte bionda 1 a zero a me!
Molte  di quelle foto si consumavano per i miei sguardi perforanti, al
vetriolo, tutti protesi ad analizzare e mettere in memoria ogni più
minuto dettaglio, da quella macchietta ricorrente in ogni foto che
denunciava un bel neo sulla scollatura di Audrey Hepburn alle suggestive
mani dalle lunghe unghie smaltare,  evocative di carezze lascive ed
impudiche di  Rhonda Fleming, spettacolare rossa smorzata dal B/N del
mio materiale, alle tette super ma naturali della mia Jane, a certe vene
in rilievo nelle estremità inferiori di quella bionda insipida ma dal
corpo mozzafiato;  insomma era il delirio feticistico di un
inconsapevole apprendista feticista .
Quante fantasie, fantasticherie  e pippe me ne vennero? Tante, proprio
tante!
Le foto in bianco e nero sono, tuttora, il massimo del mio desiderio
erotico che si materializza e si fa richiamo sessuale.
Con gli anni poi mi passò ma ancora a lungo c'è stato un certo tipo di
mani curate e dotate di un certo tipo di unghie che mi faceva arrapare
da solo anche se il resto della tipa era di scarso interesse!
Oggi ci sono cassette e DVD, calendari ed immagini on line ma nulla è
minimamente comparabile con le mie profonde emozioni visive,  da
immagini statiche ed in bianco e nero.
Oggi guardo tutto il ben di dio delle contemporanee e mentre mi domando
quanta parte ci sia di chirurgia estetica mi dico che naturali come
erano le dive di quegli anni non ne fanno più.
Almeno le mie seghe erano ispirate da prodotti naturali che, al massimo,
evidenziavano delle ciglia finte, delle unghie posticce, delle tiratine
di zigomi coi cerotti
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 surrogarmi a quel suo progetto d'erede che ormai era svanito nell'oblio.
Quando l'ho letto ho singhiozzato e il collega dirimpettaio mi ha
chiesto se mi era andato di traverso qualcosa.
:-)
-- 
Nadja Jacur


 chiesto se mi era andato di traverso qualcosa.
Sono davvero felice che ti sia divertita! Spero che il collega non sia
l'ispiratore
del  tuo racconto "incriminato"!
lehaim da haimle


si singhiozza per un nonnulla....

 racconta!
E qua ti sbagli! Le tue memorie interessano anche noi, e per dispetto 
leggiamo! Tiè.
Un meraviglioso scorcio sulla tua infanzia. Pur se all'epoca non fossero 
nati nemmeno i miei genitori, alcuni di quei nomi li ho sentiti anch'io, 
fanno tutti parte della grande stagione del divismo del cinema. Ho la 
convinzione che le pippe dell'epoca dovute a Jane Russell abbiano un altro 
spessore rispetto a quelle recenti per Luisa Corna!
Bello, anzi no, meraviglioso: e romantico direi, è la velata (ma forse poi 
non tanto) nostalgia per quegli anni che lo rende così.
Si, meravigliosamente romantico.
E questo dimostra che dalla vecchia guardia noi giovani abbiamo molto da 
imparare: tanto di cappello!
-- 
Fabio Piva
http://web.tiscali.it/fabiopiva
 

"haimle"
Interessante.
Non dev'essere facile scrivere in termini dichiaratamente autobiografici.
Altri avrebbero usato il tuo io narrante per ricavarne un'ambientazione.
W il cinema,
e.


Per quello che possa valere, apprezzo molto il tuo commento
al racconto di haimle.
Bravo Fabio.
L.


Grazie, haimle. Grazie di avermi fatto rivivere ricordi così belli.
Quegli anni, gli anni dell'infanzia e della spensieratezza, in
quell'Italia in bianco e nero, Per chi li ha vissuti, come me,
sono incancellabili.
Sono ricordi belli e struggenti, ma anche malinconici e nostalgici.
Perchè sono il nostro passato. Bello quanto vuoi, ma perso per
sempre.
E' una delle cose che hai scritto che più apprezzo.
Grazie.
L.

Allora, qui vedo solo la risposta di nadir e nemmeno la mia a lei, per
non
prlare di tutte le altre.
M'inserisco anche qui per tentare di capire...
Convinto ormai che il dio dell'Opus Dei, quello specializzato e non
universale,
parafrasando uno, mi abbia punito, cercherò d'aggirare le sue
rappresaglie, da scaltro ebreo, scrivendo in word e rispondendo, più o
meno a memoria,  a tutti.
Devo solo dire che ieri m'ero ritrovato anche, via libero, a tentare un
paio d'interventi sul racconto di mybelline che m'erano riusciti
particolarmente felici e  che sono irrimediabilmente svaniti.
Dunque ho apprezzato molto il commento, ed il commento al medesimo,
relativo al più giovane di noi che tributava stima ed interesse per
l'esperienza dei vecchi. Non è sentimento diffuso, denota sensibilità,
maturità ed intelligenza e me ne compiaccio.
Per quanto riguarda la nostalgia vorrei dire che ho cercato il filo
della memoria più che quello della nostalgia; peraltro, secondo me,
questo sentimento non è né bello né brutto ma solo "fisiologico" mentre
non amo il rimpianto, altra faccia della nostalgia.
Il ricordo, magari mitizzato del passato è normale ma non lo è, anche se
spesso presente, il rimpianto. Io ne  rifuggo perché lo ritengo una
degenerazione, il sintomo di un  disagio nel presente che si rifugia nel
passato, mitizzato e contrapposto ad un presente insoddisfacente. Per me
la nostalgia, anche se attinge dal passato, è un sentimento odierno e
qui ed ora mi dà consolazione e dolci ricordi.
La nostalgia per un bimbo può essere quella verso un dolce gustato il
giorno prima, per una persona matura tende invece a collegarsi con
passati irripetibili e, a volte, molto più vicini nella memoria di
quanto il calendario ammetterebbe.
A questo proposito vi segnalo un fenomeno sconosciuto ai  più giovani
che affiora man mano e di cui si prende più tardiva consapevolezza: il
trascorrere del tempo non allontana nella percezione soggettiva gli
eventi ma, al contrario, li avvicina.
Io da bambino sentivo racconti bellici, vedevo immagini dell'epoca  e mi
sembravano preistoria, in quanto l'anno zero era quello della mai
nascita.
Poi, col trascorrere degli anni mi sono sentito sempre più vicino a quei
tempi e mi sono reso conto che poche generazioni mi dividono da eventi
apparentemente remotissimi.
Tobia F. antenato per parte italiana, materna, era editore di Thorà ed
altri libri sacri a Sabbioneta in epoca remotissima ma è l' inizio di un
albero genealogico che in pochi passaggi porta a mia madre e me!
Nei miei cromosomi ci sono il terrore dei pogrom, la sensibilità
dell'emancipato, la saggezza del levantino, la diffidenza  pessimista
del suddito ottomano



 
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/