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Titolo: Ho portato la vodka

Premessa: scritto un mese fa, cestinato per mancanza di idee.
Recuperato ieri, aggiunta una frasina che lo rende diciamo "attuale" ;)
Permane, invece, la mancanza di idee. :) Scritto per vincere la noia
d'agosto. Ciao!
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Ho portato la vodka
"vediamoci, dai..."
"No"
"prometto che non darò fastidio..."
"No"
"prometto che sarà bellissimo..."
"Non mi interessa"
"alle otto, allora"
"Fanculo"
"alle otto sono da te"
Otto meno un quarto, e arrivo. Suono al campanello: aprimi, tesoro,
sono io!
"Cosa vuoi? Lasciami in pace"
"Ho portato la vodka"
E' un linguaggio in codice. Sembrerà buffo, ma tra di noi vuol dire:
tu fai quel che vuoi a me, io faccio quel che voglio a te. Ho portato
la vodka = massima libertà. Esiste anche l'equivalente contrario: ci
prendiamo una pizza? Nel linguaggio in codice = stasera, niente. O
perché io ho il mestruo, o perché abbiamo litigato. O si è troppo
stanchi. Cose così. Ci prendiamo una pizza, sta a significare = ognun
per sé, e buonanotte.
La vodka perché... la prima sera che facemmo sesso assieme non ci
risparmiammo, e lui, in quell'occasione, si era presentato a casa mia
con una bottiglia di vodka. Da qui, l'aneddoto. La pizza, idem: una
sera lo respinsi, poiché indisposta. Davanti al suo sguardo vagamente
deluso, non mi venne altro da dire se non: ci prendiamo una pizza?
Anche da qui, la nascita di un mito.
I problemi nascevano quando realmente volevamo ordinare una pizza, o
quando realmente desideravamo farci un goccetto di vodka, così, dopo
cena, senza necessariamente toglierci i vestiti. Equivoci a non finire,
e le matte risate. Ma questa è un'altra storia. Questo accadeva
ieri.
"Sparisci!" va urlandomi, nel frattempo, dalla finestra.
"Dai, su... non fare i capricci..."
Tira e molla, tira e molla, insomma, ve la farò breve: si fa
corteggiare per venti minuti, infine mi apre il portone.
"Era ora!" esclamo io, soddisfatta. "Cominciavo a gelare, là
fuori"
"Fatti tuoi. Te l'avevo detto, di non venire"
"E io te l'avevo detto, che sarei venuta lo stesso. E tu un po'
ci speravi, dì la verità"
"No"
"Sì. Ho portato la vodka"
"Infilatela dove dico io"
"Mmmh..." pensierosa "può essere un'idea...". Mi butto sul
divano e mi tolgo le scarpe. "Mi accendi una sigaretta? A lavoro come
va? Hai qualcosa da mangiare? Tipo patatine...?"
"O una fetta di culo, sennò. Non ho un cazzo. Guarda, hai... 10
minuti. Ti do dieci minuti per dirmi cosa vuoi, e poi sparire"
Sorrido: è il sorriso più lento, curvo, accattivante del mondo,
quello che mi sale alle labbra. "Dieci minuti non basteranno".
Mi accende una sigaretta, se ne accende una per sé, e per un po',
miracolosamente, tace.
Lui dice:
...perché quel che non capisci è che tu essenzialmente non vuoi
capire e non guardi dentro te stessa perché si vede che indossi delle
maschere e puoi far finta che sì vada tutto bene e fuggire quando ti
va ma da qui a venirmi a dire a me che non ci sono abbastanza questo no
io faccio di tutto e tu sei quella che non si espone allora per favore
non venir da me a dirmi quello che devo fare o quello che devo pensare
perché tu non sai un cazzo di niente io invece sì che so quello che
pensi perché io so benissimo cosa ti passa per la testa ma cosa credi
che io adatto la mia vita alle tue esigenze e poi quali sono le tue
esigenze non solo non me le dici ma nemmeno le sai perché la verità
è una sola che tu non sai quello che vuoi e vuoi condannare me che
invece sono una persona integra e tu non riesci neanche a dire quello
che pensi o a pensare quello che dici tu credi di pensare una cosa e
invece no tu stai pensando a che effetto farebbe dire una certa cosa e
pensi a cosa io penserò se tu mi dirai una certa cosa e di certo io
penserò che tu pensi che io pensi a cosa rispondere ma non è così
non ci casco nei tuoi trucchetti io sono una persona diretta e questo
giochino lo fai solo tu
Io dico: Scopiamo, dai.
Lui: no.
Io (facendo spallucce): come vuoi.
Lui: io vorrei, ma non come vuoi tu.
Io: sei irrecuperabile.
Lui: ah, io sarei irrecuperabile? No cara è che il discorso qui è un
altro il discorso qui è che manca il rispetto e se manca il rispetto
manca tutto e in questo caso...
Io: smettila
Lui: ah dovrei smettere così forse tu puoi crogiolarti nell'idea di
essere nel giusto e invece sei nel torto perché io ho ragione e io
dico il vero quando dico che la verità è un'altra...
Io: basta. Davvero. Vieni qui.
Lui non si muove. Mi avvicino io. Gli prendo di mano il bicchiere e lo
poso sul ripiano. Lui mi ferma la mano, ma solo per finire con un colpo
secco la vodka rimasta. Sorrido. Riappoggia il bicchiere. Lo abbraccio.
Mi guarda scuro. Giocherello un po' con il primo bottone della
camicia. Evita lo sguardo. Gli mormoro un qualcosa di banale, ma
efficace, tanto qualsiasi cosa va bene, purchè detta con la cadenza
caramellosa, e quel che mi esce è: facciamo pace? ma pronunciato alla
marilyn che fa gli auguri al presidente, e già lui sta per ribattere
qualcosa (minchia, sei una zanzara) e come vedo che sta per riaccendere
la polemica gli tappo la bocca con un bacio caldo e salivoso. Lui per
un momento immobile. Poi risponde al bacio. Gli premo le tette sul suo
petto. Non fa una piega. Lo stringo, forte e arresa allo stesso tempo
(non è facile, eh) cercando di imitare uno di quei baci degli anni
'40 (ricordarsi che mi devo fare i boccoli, la prossima volta) e poi
mi stacco e lo lecco sul collo, fino ad arrivare ai lobi delle
orecchie. Tengo gli occhi chiusi, e lo invito a fare altrettanto. Primo
bottone, secondo bottone. Lo guido sul mio sedere, mentre lui cerca
equilibrio contro il ripiano della cucina. Si appoggia. E' in asse.
Posso cedere contro di lui. Terzo bottone, quarto bottone. Ha una pelle
che sa di gita al lago: acqua e aghi di pino. Gli levo la camicia. Mi
scosto e con lo sguardo lo invito a denudarmi. Mi leva la maglietta con
uno strappo rabbioso. Me lo aspettavo. Sorrido. Vuoi che la temperatura
salga? Gli morsico il collo. Gli afferro i capelli, come sotto orgasmo,
o tipo così. Glieli arruffo. Sentiti animale. Mi sfila il reggiseno.
Con una mano può racchiudere entrambi i seni. Gli butto le braccia al
collo. Mi strofino contro la sua patta. Lui mi torce i capezzoli. Con
una mano mi prende per il collo. Con l'altra scende fino alla zip dei
jeans. Litiga un po' con la lampo. Io intanto gli sto mordendo... la
spalla? (ho gli occhi chiusi). I jeans sono aperti. Mi fa ruotare.
Fantastico. Ora che ce l'ho alle spalle, ritorna sui capezzoli. Con
qualche mossa di bacino mi libero dei jeans. Volano via. Affonda una
mano nelle mie mutandine. Ci resta a bagno per un po'. Con l'altro
braccio mi circonda. Poi scende a palparmi il culo. Mi volto. Gli lecco
le labbra. Lo mordo sotto al mento. Mi inginocchio gradualmente,
lasciandomi dietro una scia di baci. Infine, genuflessa. Sempre a occhi
chiusi. Incrocio le braccia dietro la schiena. Con la sola bocca, gli
apro i jeans... a morsi. Sono quelle chiusure tutte a bottoni. Prima
quello in alto, il più grande. Mordo l'asola e spingo il bottone
dentro con la lingua. E' duro, è difficile, è arduo: alla fine ci
passa. Poi il secondo, il terzo, il quarto, a ruota. Ormai è una
strada in discesa, i bottoni schizzano fuori dalle asole tutti
pimpanti. Sembro un cane che non molla l'osso. La bocca a trafficare
con i suoi pantaloni, è una sfida. Sempre a mani legate, gli tiro giù
il cavallo coi denti. Deve darmi una mano perché la cosa non si
protragga fino a notte fonda. Cala i jeans con un moto brusco. Apro gli
occhi. Gli sorrido, grata. I suoi slip, viola... (Viola?!). Richiudo
gli occhi, che è meglio.
Siamo nudi, tra il forno e la lavastoviglie. "Ho portato la vodka,
ricordi? Comincia tu" gli dico. "Bene" mi sussurra "partiamo
proprio dalla vodka". E' lì sulla mensola, la stappa, me la versa
addosso, partendo dai capelli fino ad arrivare ad inzupparmi i piedi.
Bando alla miseria, eh. Brucia. Cazzo, se brucia. Chiudo gli occhi. Mi
lecco le labbra. Mmhh... però buona! Lui, vodkomane che non è altro,
parte a leccarmi da cima a fondo. Prima le sopracciglia, dove si è
arenato un bel po' di liquido, poi le guance, le labbra, i baffini
sopra le labbra. L'incavo del collo, e poi tra il collo e la spalla,
vera e propria conca dove possiamo dire galleggi quasi un misurino di
vodka. Altro alcool è dentro l'ombelico, e viene subito risucchiato.
In ginocchio ai miei piedi, ciuccia pelo per pelo il liquido
incagliatosi nel vello pubico. Sento l'alcool penetrarmi nella figa
ed è un bollente martirio. "Leccami, leccami" lo imploro. "Non
è quello che sto facendo?" biascica lui, con il naso affondato tra i
miei peli, una mano sulla coscia, l'altra a sondare la cedevolezza
del buco a tergo. Niente, proprio non ne vuol sapere di darmi un po'
di sollievo con la sua lingua, sento che sto andando a fuoco nel vero
senso della parola, sento le pareti della mia topina che ardono di
rosso e viscoso, gocciano vampate di densa consistenza, gemo, lui
affonda tutto il dito nel mio culo, prendo i miei capelli a coda e li
strizzo come farebbe una brava lavandaia con il suo bucato, lui da
sotto apre la bocca voglioso, faccio piovere vodka sulle sue labbra
assetate, ha gli occhi rossi e gonfi e un cazzo voluminoso e fiero che
sta là a far nulla. Soffro.
La sua lingua affonda tra le mie labbra trasudanti, avverte il tepore,
sguazza nell'umido, si concentra sul bottoncino, prosegue oltre,
risale. E' in piedi. Mi getto contro la sua bocca, cercando un bacio.
Si scosta. Mi spintona verso il tavolo della cucina, con fare un po'
rude, a dirla tutta. Al centro c'è una fruttiera colma di mele,
kiwi, arance. "Con la vodka io preferisco l'arancia, e te?"
chiede. Io annuisco. Lui pela un'arancia, io faccio altrettanto,
entrambi prendiamo i frutti e ce li spremiamo addosso, il succo ambrato
gli imperla la cute, strizzo l'arancia sul suo cazzo per vedere
l'effetto che fa, su di me l'agrume è riuscito soltanto a
combinarsi con l'alcool e a causare un mezzo eritema. Però, che
profumo... Mi lecco le braccia, poi lecco lui, mi avvicino al suo
membro e ne gusto l'insolito aroma, raccolgo le gocce di succo dalla
base fino alla punta, ho sete, ho sete e fame, questi due impulsi non
fanno che aumentare la mia avidità. Gli affondo le dita nelle gambe,
glielo prendo in bocca finchè posso, mi stacco per ciucciargli la
punta, torno a ingoiarmelo avendo ben cura di penetrargli, con
dolcezza, il buco del culo, è un ditino di fata, il mio, quasi non si
sente.
Sento che si ingrossa, sento che si tende. Una mano mi afferra per i
capelli e mi tira su. "Voglio sentire anche un po' di figa, non
credere" mi intima, roco. Mi stende sul tavolo con un gesto solo. Con
riflessi impeccabili, salvo la fruttiera in corner, che era balzata
ormai verso il limite del tavolo e pericolosamente vicina allo
schianto. Poi penso tra me e me che avrei fatto meglio a lasciarla
cadere, che il suono del plateau in frantumi mi avrebbe ancor di più
eccitata. Un po' come i vestiti strappati, no? un senso di selvaggio.
Ma d'altronde, 'sta roba costa. E mentre sono lì che pondero il
prezzo dell'elegante contenitore, lui mi allarga le gambe e,
aprendosi appena la strada con due dita a divaricare le labbra, mi
ficca il cazzo dentro per tutta la lunghezza, levandomi il fiato oltre
che la voglia di effettuare stime sulle suppellettili.
Mi sento piena del suo turgore, della sua pienezza, della sua
ruvidezza... ah no, forse la ruvidezza è mia, della passerina, povera
delicatina, come ti sto maltrattando, con tutto quest'alcool addosso,
dentro e attorno... Affanculo, sento il battito a mille, sento il
respiro che va a puttane, vorrei essere scorticata viva, vorrei aprirmi
a libro, vorrei che i suoi colpi fossero sempre più forti, e sempre
più abbondanti, e sempre più profondi... oh quante cose che vorrei...
"Dimmi cosa vuoi, dimmi cosa vuoi" ansima lui. "Inculami"
balbetto io. Non perde neanche una stantuffata, e affondandomi un dito
in bocca, replica: "beh, se proprio me lo chiedi... sappi che lo
faccio solo per te".
Lo vedo. E' come l'enorme sacrificio del Berlusca. E anche gli
effetti, più o meno, sono gli stessi. Mi posiziono dunque a 90.
Lui mi passa e mi ripassa il cazzo sulla porta della figa, la dove sta
sgocciolando tutto il mio desiderio. Lo impana ben bene come una
cotoletta oleosa, lo gira e lo rigira con precisione chirurgica, io
mugolo nell'attesa con brama crescente, sento le gambe che mi
tremano, sento che sto per scoppiare dalla voglia. Lui mi titilla il
buchetto con le dita fradicie, poi recupera un'arancia mezza
spiaccicata sul tavolo e me la caccia in bocca "Mangia, to', che ti
fa bene", io sono lì che ormai più divaricata non si può, cerco di
darmi un po' di conforto con indice e medio della mano destra, mi
cola sulle dita una libidine che ha rotto gli argini, affondo i denti
nell'arancia e il succo mi schizza via dalle labbra, sono sudata e
rossa, sono un vulcano che sta per esplodere, e la mia pelle è
rovente.
Mi punta e si fa strada dentro al mio budellino pezzo per pezzo,
centimetro per centimetro, a scatti come il passo di una lucertola, ma
senza strappi, e ben lubrificato, che è un'erezione di velluto, la
sua. Sento che mi manca l'aria in gola, continuo a toccarmi
aumentando il ritmo, lui sistema con precisione il suo cazzo dentro di
me e lascia che lì si installi, si ingrossi, prenda fiato, poi con
altrettanta cura lo sfila, sempre così, brano a brano, mi allarga con
il suo piacere e il suo pesante respiro, io sento la fighetta dilatata
e gonfia, mi sento inchiodata al tavolo, sento che vengo inculata,
sento la mia pelle che prima segue poi si distende, sento le pareti
cedere, sento i liquidi miei più intimi inondarmi la mano che ormai
armeggia furiosa, sento l'arancia che ho in bocca diventare sugo e
poltiglia, gemo tra la disperazione e l'euforia, sento che il cuore
mi batte a mille, sento che sto venendo montata con grande robustezza,
sento che lui viene, sta per venire, mi riempie, mi penetro in figa con
due dita, sputo via l'arancia, grido, latro, mugolo, gemo, sospiro,
ansimo, mano a mano, lentamente, mi quieto. Uau.
Crolla in poltrona, nudo e sudaticcio com'è. Indica la vodka, ma non
ha molto fiato per articolare. Io nemmeno. Vado verso la bottiglia,
ormai vuota, recupero due bicchieri puliti e servo i drink. Gli porgo
il bicchiere, poi gli salgo sopra a cavalcioni.
"Attenta eh" mi ammonisce, non appena sente il peso del mio corpo
avvicinarsi ad aree sensibili.
"Non ti preoccupare, tesoro. Sono una piuma". Bevo, guardandolo
fisso negli occhi.
Si passa una mano tra i capelli, assorto e sudato. Dopo qualche minuto
sbotta: "Perché mi guardi così?"
"No, niente... è solo che... sai, ho portato la vodka... hai
cominciato tu, a fare cose... adesso è il mio turno..." mormoro io.
"Non mi sembra che queste 'cose' ti siano dispiaciute poi
tanto..."
"Non importa. Stiamo alle regole. Tu fai quel che vuoi a me, io
faccio quel che voglio a te".
"Eh no, scusa, io ho chiesto il tuo parere, non è proprio imporre...
io sì, che vorrei farti qualcosa veramente, tipo, che ne so, farti
mettere a posto il garage, obbligarti a lavarmi i calzini... ma quello
che abbiamo appena fatto, no cara, non te lo concedo, è stata una cosa
di tutti e due, una libera scelta..."
"Quindi? Vuol dire che: non tocca a me?" ho la pelle appiccicosa di
liquidi mixati.
"Vuol dire che, anche volendo, io sono spompato" Allarga le braccia
e si mostra per quello che è, distrutto, indolenzito, un po'
assonnato.
"E se io ti dicessi... che tu non devi far niente..." mi piego
verso di lui, spalmandomi tutta sul suo torace, le gambe aperte sui
suoi fianchi, la bocca incollata al suo orecchio. "...che penso a
tutto io... che è un voglino che devo togliermi, nulla più..."
Sbadiglia. "Ah, beh, in questo caso..." Si sistema mani sulla
pancia, mi guarda scendere con un balzo, andare verso la mia borsa,
ritornare su di lui con sguardo sornione, lo zainetto in mano. La sua
fronte è un grande, spazioso punto interrogativo. I suoi occhi
brillano. Forse è curiosità, forse è ubriaco.
"Oggi ho fatto un giro in magazzino, sul retro..." comincio a
raccontare.
"Perché non sei stata alla cassa? Certo che voi alla Coop fate un
po' come cazzo vi pare..."
"Zitto, zitto, per la malora. Non mi interrompere sempre.
Dicevo..." ricomincio, con vocina carezzevole "...che ho fatto un
giro in magazzino, e ho trovato una serie di cosine che mi hanno fatto
pensare a te, e che volevo farti vedere..."
"Le hai rubate?" mi chiede, finto scandalizzato.
"Zitto un po'! Questo..." e lo pesco dallo zainetto che ho in
mano "questo è il nastro adesivo più potente che ci sia in
commercio. I magazzinieri lo usano per i pacchi più pesanti". Gli
prendo le mani acciambellate e glielo passo attorno ai polsi, fino a
legarlo. Lui si ribella, un po' annoiato: "Eddai, non legarmi, che
volevo andare a pisciare..." "Shhh! Fai silenzio". "Allora mi
ci porti tu, in bagno" dice. Lo ignoro. Gli lego anche i piedi, lo
avvolgo ben bene, stringo più del dovuto. Mi guarda storto, ma anche
affascinato.
"Queste..." proseguo "sono bavette da imballaggio.
Resistentissime. Le avrai viste anche tu, spesso vengono usate per
sigillare i pacchi, fissare le strutture..."
"Sì, anche noi in ufficio le usiamo per..."
"Shhhh. Taci" Scendo, faccio il giro della poltrona con il mio
cavetto, sigillo la bavetta attorno alla sua vita, immobilizzandolo di
fatto al suo posto. Ritorno a cavalcioni. Ora non si può più muovere.
Ma non smette comunque di parlare: "Bene bene, adesso sono un
cotechino. Quindi...?"
Rovisto tra le cose nello zaino, la bocca a forma di cuore. "Uh"
faccio finta di sorprendermi "guarda cosa c'è!". Estraggo un
arnese luccicante, a forma di pistola, di metallo cromato. Me la rigiro
tra le mani. Lui rimane perplesso.
"In magazzino la usano per pinzare le cose grosse. Sai cos'è? Una
spara-punti"
Lui non capisce. Sorrido. Lui attacca la solfa: "Hai rubato una cosa
del genere, guarda che se ti beccano finisci nei guai, ci sono le
telecamere nel vostro..."
"Io la uso per pinzarti le labbra, e vedere se stai zitto"
Avvicino. Miro. Premo. Bum. Parte il primo punto, un graffettone
lucente di almeno 4 centimetri, che gli viene sparato sulle labbra alla
velocità di cento all'ora. Una lamina di ferro con le estremità
arcuate. Un piccolo arpione. Micidiale.
"Biiiiiiiip". La sua prima reazione non la si può trascrivere. Ha
a che fare con quel bambino di Nazareth, e una madre un po'
scostumata.
Bum. Premo. Secondo punto. Intendo cucirgli la bocca, una volta per
tutte. "Ma che cazzo fai, figlia di troia!" grida, con
quell'angolo di bocca che ancora si apre. Si dimena e strattona, ma
non può fuggire.
Bum. Terzo Punto. Ora non si capisce più quel che dice. E' saltato
un incisivo.
Quarto punto. Mugola, sanguina, e basta.
Quinto punto. Sviene.
Sesto punto. Per mio puro sadismo.
"...ehi... oh... ehi... alzati... alzati, che devo andare a
pisciare..." la voce di lui mi arriva da lontanissimo, mi penetra nel
cervello e spazza via le nebbie del sonno. Mi sta scuotendo la spalla.
Alzo la testa: ho dormito su di lui, in poltrona, incollata di vodka e
umori, per... quanto tempo?
"ma da quant'è che dormo?"
"boh... mi sono appisolato prima di te". Sbadiglia, si passa la
mano tra i capelli, si gratta il cranio.
Sbadiglio anch'io. "Ho persino fatto un sogno..." mormoro.
"Pure io... sognavo di andare a pisciare..."
Lo guardo negli occhi, sorrido. "Senti, ma... non ti sarai mica
dimenticato? Io ho portato la vodka. Ora è il mio turno". Mi stiro
come una gattina, lo scruto, lo bacio.
Mi guarda, appannato. "Dai, sono stanco..."
"E su, e fammi contenta una buona volta. E' un giochino..." bimba
imbronciata che fa correre un dito sui suoi capezzoli.
Sospira. "Sentiamo. Cosa vuoi fare?"
Gli sorrido, entusiasta. "Un gioco, un gioco! Ti divertirai! Aspetta,
che prendo lo zaino..."

Praticamente leggo tutto il racconto con il sorriso sulle labbra. Un 
altalenante susseguirsi di fasi comiche e fasi erotiche imprevedibili: 
non so se alla prossima frase rido o dico -Però!- (sinceramente spero di 
ridere, perché le tue trovate sono proprio da scompisciarsi).
Notevole (veramente arguta) la fase chiamiamola "convincimento", quando 
lui parla e parla e sul racconto filtra tutto l'interesse che l'io 
narrante pone a quel discorso (ben inquadrato dal periodo lunghissimo 
senza nessunissima punteggiatura): nessun interesse.
Poi d'un tratto tutto cambia, leggo e dico: -no, non può essere così 
come ho compreso- rileggo attentamente...
-Sì, avevo compreso bene!-
Naturalmente mi sto riferendo alla svolta sadico-horror, che per fortuna 
  sembra non terminare solo in un sogno.
Non so ancora se questa seconda parte sia utile oppure no...
Vale la pena rendere horror una commedia, facendo togliere di colpo il 
sorriso?
Forse sì, prende in contropiede, fa sobbalzare, è originale...
Forse no, forse risulta non credibile, elimina la comicità che viene 
uccisa dal finale tragico, che non si addice al resto della narrazione, 
facendo elidere vicendevolmente le due porzioni di testo... non so.
Però a me è piaciuto, vediamo se qualcun altro ha opinioni diverse.
Complimenti
DeSade
-- 
tutti i miei racconti su: 
http://umidobollente.altervista.org

 d'agosto. Ciao!
...molto gustoso. Anche perchč adoro la vodka piů o meno alla stessa
stregua del "tuo" protagonista maschile, vieppiů se mista al succo di
arancia ( rosso ). Verso la fine del racconto ho provato una sorta di
brivido. Quella sorta di finale lasciato appena intravedere, suggerito con
un sorriso, come si trattasse di un desiderio "innocente" da tempo
"covato" nelle intenzioni della protagonista. Come quest'ultima pregusti -
sorniona - l'arrivo del momento in cui toccherŕ a lei "chiedere" o
semplicemente agire senza mediazioni di sorta. Era un tuo intento preciso
o solo una mia sensazione? Inoltre il seguente stralcio fantasticamente
attuale č a dir poco favoloso : 
""Dimmi cosa vuoi, dimmi cosa vuoi" ansima lui. "Inculami"
balbetto io. Non perde neanche una stantuffata, e affondandomi un dito
in bocca, replica: "beh, se proprio me lo chiedi... sappi che lo
faccio solo per te".
Lo vedo. E' come l'enorme sacrificio del Berlusca."
Bravissima, dico io...
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
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 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

Premessa: scritto un mese fa, cestinato per mancanza di idee.
all'anima della mancanza di idee!! 
leggendoti sembra invece che scrivere ti venga facile, senza intoppi,
sembra che le idee tu ce le abbia, eccome, ma come un dono naturale,
senza doversi sbttere per farsene venire una!
mi e' piaciuto molto, direi che mi stai viziando... divertente la
situazione, spassosi gli intercalari, erotico come pochi.
il finale secondo me ci puo' stare tutto. si rimane interdetti, oh si, e
deve fare piu' o meno l'effetto di una sorsata di vodka buttata giu' di
colpo.
brava kamicina, ti leggo sempre con piacere!
giulia
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 
Mi piaceva moltissimo, l'idea, lo svolgimento, il ritmo di scrittura, la 
situazione. Mi stavo entusiasmando. Poi, quando lei ha cominciato a 
sparare con la pinzatrice, non mi è piaciuto più. Mi è sembrata una 
stonatura, una variazione di tema gratuita, nemmeno molto in linea con 
il resto.
Era un bellissimo momento di sesso felice, proprio non riesco a capire 
il bisogno di quella violenza. Nemmeno come sogno.
Sì, certo, lo si può interpretare come un atto simbolico, un desiderio 
da parte della protagonista di mettere a freno la vacua loquacità del 
partner. Ma nei paragrafi precedenti mi sembra fosse già riuscita 
perfettamente a zittirlo, senza ricorrere a mezzi estremi, anzi 
utilizzando argomenti assolutamente piacevoli.
Forse c'è qualche altro significato recondito che mi sfugge. Io mi 
limito a riportarti la mia sensazione nel leggerlo. Quella di una festa 
allegra e divertente irrimediabilmente rovinata.
Xlater

 Ho portato la vodka
Anche questo è un ottimo racconto, kamicina.
Anche qui troviamo tutti gli ingredienti che ti sono caratteristici, il tuo
mondo giovane, lo stile brillante, l'umorismo costante, la carnazza
esasperata, la quotidiana invenzione con pizzico di insania, la vena di
sadismo pieno di ironia.
Anche se non è il genere che più mi attrae, ritengo che la scena finale,
quella un po' forte, ci stia in questo divertente e stravagante racconto.
Anche perché l'hai molto abilmente ammorbidita con l'espediente del sogno e
altrettanto abilmente rilanciata con l'idea finale stile horror demenziale.
Complimenti
uno
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Complimenti
grazie mille!


No, guarda, la battutaccia sul parallelismo Berlusca-inculata era fin
troppo facile, ma che ci vuoi fare, non ho resistito... ;)
grazie e ancora grazie

 
grazie, gentilissima :)

 allegra e divertente irrimediabilmente rovinata.
cazzo, mi spiace averti rovinato la festa :) cercherň di rifarmi la
prossima volta. Grazie per avermi letto!! :)


"horror demenziale" eran proprio le parole che cercavo!
grazie, contenta che ti sia piaciuto. I tuoi elogi mi onorano :) Sono
felice che ti abbia divertito. :))

 Ho portato la vodka
Davvero bello, forse il migliore che hai scritto. Il tuo nick sta
diventando, almeno per me, sinonimo di qualità, anzi, più esattamente di
leggerezza, e in termini di leggerezza sono molti che potrebbero davvero
imparare qualcosa da te. Fresco e brillante nelle descrizioni, e soprattutto
carico di ironia femminile che non scivola mai, come di regola capita, nel
sarcasmo. Per questo, e per il finale psycho, uno dei più bei racconti degli
ultimi tempi.
--
ciao,
e.

 
In agosto, attorno al 12 o 13, anch'io vincevo
la noia, complice l'amico uno nero, sorseggiando un ottimo
vino bianco, (Sauvignon), spalle al mercato di rialto e fronte
al Canalazzo, seduto e  rilassato; ordunque
Uno mi partecipava la sua considerazione sullo 
stato dell'arte in ISR che ti vedeva come eccellente
new entry.
Rientrato on line  da ore, "tradisco" amici ed amiche 
di remota frequentazine per leggere subito il tuo racconto
di cui posso dire molto bene.
Francamente sono solo perplesso sulla circostanza, 
riportatami da medesimo uno, secondo cui saresti
anagraficamente molto giovane; mi permetto 
di dubitare.
Adesso perņ vado a cercare i racconti di altri autori
cui devo attenzione e poi ritorenerņ su questo ed altri tuoi
precedenti che rileggerņ con calma e senza pregiudizi
(positivi, beninteso!)
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 Ho portato la vodka
cut
Commento in ritardo, ma l'ho letto a suo tempo.
E mi unisco al coro dei complimenti: per a te, che stai scrivendo cose 
sempre molto belle e a quelli fatti al tuo racconto.
Aggiungo: la freschezza di 'Ho portato la vodka' sta nel avere ribaltato 
un luogo comune che andava per la maggiore molti film fa: lui, pratico e 
di poche menate; lei, indecisa e con sempre tutto da mettere in 
discussione. IMO.
Apprezzato.
a rileggerti presto,
aC.

 
soccia, sono senza parole... mo' grazie! :)


le tue osservazioni, di qualsiasi tipo, saranno per me estremamente
preziose. Grazie!
k

 
piů che onorata. Davvero.
grazie :)