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Titolo: Stille

Lo vuoi un po' d'amore?
Il mio non è di gran valore.
Sono solo lacrime d'affetto.
Lo so. Le mie sono stille di dolore.
Sulla pancia un peso duro che mi opprime. E non mi lascia respirare.
Avevo preso carta e penna per scrivere qualcosa d'avvolgente. Ma poi
sono giunto a questi scogli.
Nella mente la dolcezza del racconto appena letto.
Una storia delicata ascoltata cento volte.
Ma ogni volta è come sempre.
Perciò l'ho letto e l'ho riletto, con passione. Scoprendo sempre cose
molto nuove.
Sentimenti palpitanti d'immagini e colori.
Emozioni sempre forti. Delicate a onde lievi.
Che mi smuovono il profondo.
Perch'è scritta da Serena.
La vita? Io ci sto con leggerezza, malgrado i pesi sulla pancia.
E tu?
Non lo vuoi un po' d'amore?
La fantasia va lontano. Per evitare la durezza. Almeno quella di
stanotte. Fino all'alba di domani.
Serena, amore grande del mio cuore sempre caldo, dipingi con la penna
i tuoi quadri di poesia. Che poi rinchiudi nel cassetto.
L'attesa è troppo lunga. Durerà tutta la notte.
Qui sospeso tra il mio carso appena in fiore, e il mare troppo calmo,
io ti cerco in mezzo al bosco, o tra i sassi nella spiaggia.
Verso EST o verso SUD, vedo luci tremolanti. Stelle cadenti sul
deserto. O lampare su nel cielo. Che si cullano un pochino.
La figlia tua morente. Di mamma premurosa, affranta dal dolore,
schiacciata dall'angoscia.
L'orologio batte le ore della notte. Troppo veloci per la morte,
troppo lente per la vita.
L'aria è scura. La luce se n'è andata col fragore della sera. Nella
cameretta che dà sull'altipiano, avvolta da polvere e mistero, una
fiammella tremula dalla piccola candela.
La intravedo da quaggiù. Sepolto come sono dai massi e dalla colpa.
Quanti segreti in quella stanza. Che dà sull'altipiano.
Si spegnerà proprio all'alba, la tua piccola fiammella. Portandosi via
quella vita di ragazza coinvolgente.
Le tue stille non andranno più disperse, nell'universo troppo grande
di fringuelli e di rapaci. Saranno tutte qui raccolte, nel cavo del
mio petto ormai squarciato dall'ordigno della morte.
Non posso più salvarti. Non so come aiutarti.
Piango ad ogni fruscio dell'ondina che si muove.
Il mio sesso disperato è sempre stato rifiutato. Forse perché non dona
più stille di diamante. Ma fa tantissima paura perché è come
un'alluvione.
Serena... amore mio.
Ossessivamente vedo luci e scene della mia disperazione.
Tra carso e mare. Sotto il cielo di Trieste.
Ti offrivo la mia vita. In cambio d'una stilla.
In fondo ti chiedevo solo di scopare.
Tra poco, quando la stella passerà, saremo insieme in qualche spazio
di passione.
Ma passano davvero le stelle sulla volta? O son ferme su quel manto
nero pece?
Vorrei riavvolgere tutto il tempo. Per evitare la mia morte
inevitabile.
Avevo immaginato mille fiori sulla tua tomba, deposti freschi ogni
mattina. Da queste mani innamorate.
Ma il muro sulla pancia m'impedisce ogni mossa. E si fa sempre più
cattivo.
Io non ho mai visto la mia mamma, e neppure il mio papà. Forse stanno
in qualche luogo, ma se sono ormai già morti non so neppure dove siano
sepolti. Sono stato scacciato dalla casa, e anche dalla tomba.
Se sono morti non ho il diritto più di piangerli, come in vita non ho
avuto il diritto di amarli.
Avevo te.... m'illudevo d'averti.
Tu mi eri mamma e padre e donna e sorella. E tutto.
Il mio amore non vale proprio niente. L'hai rifiutato ieri sera.
Volevo appena, solo scoparti.
E ho perso la ragione. O forse l'ho trovata.
Ma tu, almeno tu, Dio Onnipotente, lo accetti il mio amore?
Le vuoi le mie stille di dolore?
Tu mi guardi e mi proteggi. Ma la mia vita d'orfano di tutto, tanto
magra e assetata, proprio non riesco a sistemarla.
Serena...
Erano stille di bontà, e pepite d'oro fino, i tuoi baci e i tuoi
abbracci mai del tutto assaporati.
Sei la punizione più crudele.
Hai accettato il mio cuore tanto indegno.
Non il mio strumento di piacere.
Perciò t'ho messo quella bomba.
Ora, ancora più colpevole, vado a cercarmi il mio dolore. Perché
soffrire è troppo dolce quando si è stati deprivati.
L'avevo fabbricata in gran segreto. Preparando questo scoppio, che ha
raccapricciato l'altipiano.
Cento chili di tritolo. Tutti per te e la tua mamma.
Un ordigno di terrore che purifica e cancella.
Al posto del mio uccello ch'era stato rifiutato.
Fortunata quella figlia che può morire con la mamma.
Serena! Quanto devi averla amata quella mamma. E quella casa,
sgretolata dall'ordigno.
Unico scrigno s'è salvato il tuo rifugio di ragazza. Quella tua
cameretta, a mala pena rischiarata da un moccolo di cera. Che ti darà
un po' di luce, e vita spero, fino all'alba. Di domani.
Anch'io volevo morire tra le braccia della mamma. Ma volevo prima
perdermi sul tuo ventre di velluto.
Il peso mi grava troppo sulla pancia. Ormai il fardello mi travolge.
Seppellito come sono dai massi proiettati, dalla mia stessa bomba
deflagrata.
E' l'aurora.
E' tempo di morire.
Per favore, anche a me qualche stilla di dolcezza. Che non siano però
le lacrime di sempre che d'amaro mi riempiono la mente. Ma di vulva
inumidita da piacere condiviso. Per sciogliere un po' di questo peso.
Così scriverò anch'io un bel racconto. Che non sia, come sempre, la
mia solita tragedia.
Mario Trovarelli
il menestrello

cattivo.
l'altro l'ho apprezzato, ma questo, questo l'ho adorato.
una scrittura evocativa, ridondante, nera. da rileggere con calma.
bravo
giulia
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 mia solita tragedia.
Intendevi questo?
Lassů, da qualche parte nel cielo, c'č una storia.
La tua.
Lasciati contagiare dal benessere. Impara a volare.
E cattura quella storia!
Il cielo custodisce le storie del mondo come l'orto conserva i frutti
della terra.
Se imparerai  a raccontare la tua vita scoprirai che narrare č come volare.
E diventerai immortale.
grazie e ciao
aC.
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mia solita tragedia.

 il menestrello
Molto bello e profondo. Complimenti.
L.
P.S. Ora, perň, per alleggerire un tantino l'atmosfera,
mi vado a rileggere l'ultimo di Oronzo...
Sacro e profano...