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Titolo: (RACCONTO) spero che

vorrei ricevere commenti.
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(è finito lo spettacolo).
(finito, chiuso).
(parole che mi rimangio come se stessi finendo l'ultimo brano di carne.
parole che risultano smozzicate, finite).
(parole che sento uscire dalla mia bocca ma che non sento veramente mie.
come estratte come denti. sanguinanti. parole intense sanguinanti e
dolorose).
è finito lo spettacolo. finito, chiuso.
guardo dal lunotto posteriore passare macchine. piove, fuori; piovre d'acqua
s'attaccano al grasso dei vetri, ne mangiano a merli la struttura, si
sgolano. piove senza vento; gente per nulla inclinata aspetta che la pioggia
le s'attacchi
piove, fuori. osservo lo spettacolo dal lunotto posteriore. davanti a me
marco aggiusta con uno stecchino l'orario della macchina diventato legale,
infila un nastro trovato libero nel cruscotto, guarda avanti. n'esce moby,
n'escono i suoi blues naturali. mi sembra d'essere immersa in un'immensa
vasca, d'improvviso; l'impressione che all'improvviso tutto fuori diventi di
pesce, squali e balenottere e pesci palla in attesa del verde per potersi
immergere nel flusso di gente. la croma ora è ferma; branchie si spalancano
davanti ai miei occhi, io stessa divento branchia, io stessa divento un
cielo visto dal fondo della vasca, la luce che si rifrange in frange d'onda
e aria.
è finito lo spettacolo. la croma riprende coraggio e riparte, rotolando in
silenzio gli pneumatici; il mio ruolo è di starle appiccicata al lunotto,
guardare attraverso il suo lungo occhio posteriore i sottomarini che
navigano di fronte a noi. marco
marco m'è venuto a prendere mezz'ora fa. marco mi sta riportando a casa.
marco con la sua struttura scheletrica intensa, improvvisa; ne sento gli
spigoli quando si rovescia addosso a me
(proprio a ondate, proprio come fosse scroscio d'acqua)
con il peso del suo sesso, quando con la lingua mi smussa le parti nere
della passione, me le lecca, va a succhiare la parte più lenta e nera della
mia anima. ho una parte amara d'anima che non vive allo stesso ritmo dell'
altra, e marco lo sa; ho una parte d'anima appoggiata all'altra come carta
carbone, ne ricalca i confini ma ha colori marcati in nero e blu. marco lo
sa o l'intuisce, questo; marco non ha l'ignoranza racchiusa nel suo sesso
sottile, marco è capace d'amare in quel sesso sottile e in quella lingua
ruvida e rasposa con la quale concentra il suo essere in mille atomi e il
mio.
m'è venuto a prendere mezz'ora fa, marco. m'ha vista sudata, marco; m'ha
vista racchiusa in mille gomitoli di sofferenza (nulla a che vedere con i
mille atomi d'essere suoi e miei, nulla a parte il numero), legata ad un
letto e ad un libro non miei. riviste e giornali e libri di hrabal e di
murakami e di oe e di rostand a terra, urina e sperma e tappeti stropicciati
a terra, corrieri della sera a terra, macchie a terra, dischi e copertine di
cd vuote; marco è entrato d'improvviso, è rinculato per la puzza di sperma e
d'urina, ha visto i segni sulla mia schiena, i legacci attorcigliati contro
polsi e caviglie. è entrato d'improvviso, marco, e ha subito visto polsi e
caviglie attorcigliati; ha visto il mio sesso esposto, lacerato, ha visto la
griglia di lacrime che le innervosisce il viso. polsi e caviglie legati, una
griglia di lacrime a inchiodarle la faccia. ora andiamo a casa, la riporto a
casa. non mi viene nulla da dirle, nemmeno una parola; quanto può essere
bastardo un suono, falsa una parola in questi momenti. i miei stessi
pensieri diventano stantii appena l'inchiodo a una parola, ora ho solo
voglia d'andare a casa, un bagno caldo e poi freddo, un letto, il sonno. una
sigaretta, magari. una sigaretta.
ora ho solo voglia d'andare a casa. sdraiarmi sul letto accanto a lui, al
suo cane; vederlo dormire e nel sonno rapirgli il cazzo e rinchiuderlo nella
mia bocca, sentire la vita completamente nuova che gli sboccia dentro. mi
viene da ridere - ma mi fa male la pancia se rido - a pensare che marco è
quasi la mia guardia del corpo. quando ero bambina non immaginavo che avrei
cercato pieghe di realtà nelle mie guardie del corpo; non pensavo che avrei
misurato l'intimità a passi larghi nelle ore di sonno passata avvolta ad un'
altra persona, al sangue che avrei lasciato sul cazzo d'un uomo, al sottile
senso d'intimità che avrei provato nel ripulirglielo con acqua fresca. mi
sento invernale, nel dire certe cose; mi sento invernale nel desiderarlo
così, sghembo in mezzo ad una folla diritta come birilli, nel desiderarlo
sporco in mezzo alla pulizia. l'alito di sigaretta con cui mi bacia non ha
nulla di pulito. la sua lingua è quanto di più somigliante ad una lima
esista; vederla mi fa venire voglia di tornare alla prima benedetta volta
che m'ha leccata, la prima volta che s'è tolto e non sfilato le mutande e m'
ha mostrato il cazzo e non il sesso e m'ha leccato la figa e non la vagina
con lunghi movimenti incazzati. in quelli il tutto; in quelli nessun
rispetto per il mio corpo e tanto per la mia parte scura, tanto per la mia
parte nera e seria.
una sigaretta. voglia di fumare, ora. b. dietro, ad ascoltare musica, a
guardare. le pupille sgranate, quei segni che le devo togliere. sigaretta.
voglia di farmi una doccia, ora. ho ancora l'odore della piscia e del cazzo
di f. addosso; m'ha quasi marchiato con quei segni, quel sesso pesante e
appuntito a cercare di segnarmi. non che non mi sia cercata tutto quello che
m'ha dato, dall'alcool che m'ha fatto bere alle bende che m'ha fatto
indossare alla biancheria che m'ha rotto in parti sdrucite al sapone con cui
m'ha cosparso in olezzi profumati il corpo. m'ha amata, f.; ha rappreso il
sangue che m'è uscito dal corpo m'ha avvolta in bende, ha suonato per me la
giusta musica, toccato le rette parti del mio corpo. non è uno stupido
nemmeno f.; non ha giornali che parlano delle donne, né cerca fuori da sé
qualcosa che solo la mia figa o lui stesso possiamo dare.
ha suonato bene la mia figa, f.; sicuramente.
una sigaretta. voglia di fumare, ora. voglia che l'intero pianeta si
raffermi, voglia d'impugnarlo e sradicarlo a terra. voglia di centrare con
un aereo di carta un uccello e di tirarlo giù, voglia di prenderle la carne
e ficcarmela a testa in giù sul cazzo, voglia di capire con ogni raggio del
mio corpo il calore che l'irradia, voglia di una sigaretta.
m'hanno detto che non potrà camminare. m'è stato detto che non potrà giocare
a scacchi né ridere. m'hanno detto che i suoi occhi sono bucati, le arterie
otturate, m'hanno detto che solo la bocca le serve ancora. voglia di capire
con ogni raggio del mio corpo il calore che l'irradia. poi stanchezza, prima
tanta stanchezza.
venezia. barche e silenzio, canali, laura che m'osserva seduta sulla
gondola. il cane le sta vicino, lei l'accarezza distratta; le case si
rifrangono sull'acqua, poca luce, il gondoliere mi dice d'aspettare solo il
momento di smontare. l'ho fotografata, stamattina, per la prima volta; il
suo corpo sul letto dell'albergo, nudo, la vulva che fa capolino da un
cespuglio di peli o dalle gambe semichiuse, il sedere verso me o verso l'
alto. notti di carezza queste; laura ha bisogno delle carezze, così come ha
bisogno di sentirmi caldo dentro, così come ha avuto bisogno dell'abbraccio
stretto che le ho riservato all'entrata della chiesa, la prima volta. notte
di carezze, questa; ora sembra distratta, intrisa di pensieri che non mi
riguardano e non m'accettano. il moro di venezia, un palazzo che ricordo
stampato sulle mille lire che pare sospeso nell'aria; e lei, il suo bisogno
di toccarmi, di avere sotto le dita i miei peli del petto, delle braccia,
del sesso. lei, i suoi occhi che ora sembrano ancore. l'umore che m'ha
lasciato sulle dita, sulla lingua; il cane che non l'osserva nemmeno, guarda
l'acqua, me.
--
"la mia stella dà spettacolo lassù"
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parte nera e seria.
complimenti e alla prossima
giulia
--
i racconti, le poesie, i mini...
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oppure
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Sei molto originale. Nello scrivere e nell'uso della punteggiatura.
Il racconto è bello, ma di difficile lettura. Come ha giustamente
sottolineato Giulia, i cambi di soggetto sono difficili da seguire e
stancano, abbassando il livello dello scritto. La tua prosa è molto
suggestiva. Non ho mai letto tue poesie, non so nemmeno se le scrivi (ma ci
scommetterei), postale, secondo me saranno bellissime.
tuo
Xel

 wrote in message
94strq$a06$1...@lacerta.tiscalinet.it...


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vorrei fartene uno all'altezza. non posso dire "mi piace" o "non mi piace".
sicuramente è particolare, insolito, complicato per il repentino cambio di
siggetto. sicuramente è interessante.
bacio
serafina

voleva essere complicato. è il mio ruolo esserlo. grazie pel commento.
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"con in tasca le prove della nostra santità
sarà bello camminare ancora per le strade"
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