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Titolo: (OT) Manuel

Doverosa premessa (e chiedo già scusa): questo racconto non fu scritto
per ISR. All'epoca, pensate un po', quella fottuta disgraziata di
kamicina doveva ancora nascere e l'ng lo seguivo davvero poco. Ergo,
carnazza zero. Sorry.
Fu scritto anni fa, subito dopo esser stata lasciata, perciò siate
buoni e cercate di capire lo stato d'animo ;-)
Era altresì il periodo in cui mi divertivo a passare dalla prima alla
terza persona... checcivoletefare, ognuno ha le sue fasi. Prendetelo
per un "come eravamo". Quanti ricordi, ero una giovane sbarba
innocente, LOL.
La domanda sorge spontanea: perchè qui, perchè ora, perchè proprio a
noi, perchè ci vuoi male? non lo so, è stato un caso... l'ho
ritrovato stasera, e mi son resa conto che non l'ho mai fatto leggere a
nessuno. Vi sentite onorati, eh? ;-)))
Ciao bella gente, giuro che è l'ultimo OT. Parola di scout.
MANUEL
Com'è possibile essere abbandonati così, di colpo.
Questo si chiede. Seduta sui gradini di San Petronio, alle due meno un
quarto di una torrida notte d'agosto. Mentre il pakistano in camicia
di lino bianca, con la scusa di una sigaretta, cerca di attaccare
discorso: "Scusi, signorita... è italiana? sola, qui?"
Sola, qui? Più sola di un cactus nel deserto. Del Gobi, per la
precisione.
"Sei mai stato nel deserto del Gobi?"
"Non capisco, scusa me" risponde il pakistano, perplesso ma anche
compiaciuto di aver ricevuto una così piccola attenzione.
"Sposata... sì?"
"Sposata, sì. O almeno credo"
"Non capisco, tu dici credo? signorita? marito non italiano?"
La torre illuminata di Palazzo d'Accursio nasconde segreti,
suggerisce storie medioevali, balugina feudi antichi e cripte
duecentesche. Echi di una scintillante epoca addietro, quando
l'università attirava menti europee, i fiumi scorrevano d'argento
per le vie e negli antri oscuri delle chiese si sveniva di orrore
sangue e incenso.
"Scusa..."
Niente di tutto questo sfiorerà mai la coscienza di questo ragazzo
dagli occhi mandorlati e dalla pelle di velluto scuro, guardalo. Nei
suoi occhi, tra i suoi capelli, balenano fiammeggianti visioni
d'Oriente, imponenti moschee dagli arabeschi azzurri, ciotole di riso
oppio e spezie, mercatini di strada invasi da bambini affamati e
spettinati, centinaia di tessuti preziosi e gioielli intarsiati,
migliaia di donne in tuniche colorate, con i capelli lucidi e neri e la
bianchissima risata. E cosa sente, di questo medioevo cupoccidentale,
che cosa sa, di ordini monastici e bolle papali? tra le pieghe di un
libro in latino, dietro tende di broccato rosso, resuscitano per lui
principi e vassalli, orge e tradimenti, cattedre e rosari, messe e
banchetti? fiaccole traballanti per le vie murate? cori e risate nelle
locande, sussurri e grida tra le colonne del vecchio ghetto?
"Da dove vieni?"
"Bangladesh"
Non è pakistano. Tirato a caso, come al solito. La superficialità,
fiore all'occhiello.
"Beve un caffè, vuole?"
Di colpo si sente sperduta. Cosa ci faccio qui, e casa mia dov'è.
Tutti estranei al mondo.
"No, grazie devo andare. Ciao"
"Tuoi occhi tristi", mentre soffia un vento a trenta gradi.
E' assurdo, ma sente un groppo in gola. Sarà il candore di questo
ragazzo, la sua schiettezza, il suo sguardo antico, reincarnato. Gelo
di Russia mentre lo saluta con un rapido cenno.
Che ore sono, che ore sono. Attraversa la piazza in preda a una furia
tremante, al ritmo dei bonghi ipnoticamente suonati da quattro cinque
oscure comitive accovacciate. A perdifiato per via Rizzoli, zigzag tra
due giovani bulli mediterranei, mezzo salto per evitare un cane, di
corsa sulla circolare notturna. Sale al volo, timbra al volo, conquista
al volo l'ultimo posto libero, seggiolino in ultima fila tra due
barboni ubriachi e sognanti. Respiro, respiro. Tutto ok. Sono le due e
un quarto.
Zero chiamate, zero messaggi.
(Sola, qui?)
Una cartolina da Mikonos. Saluti, baci.
E' forse l'estate più calda del secolo, dicono al telegiornale, e
chissà che non sia un bene, che Emanuele se ne sia andato proprio in
quest'arida stagione. Ogni contatto fisico, ogni singola carezza, con
quest'epidermide continuamente lustra di sudore, diventa
un'insopportabile tortura. Vai pure, Manuel, che io sto bene così,
la doccia tutta per me, la casa in ordine, un lettone di una larghezza
infinita, vasto come un oceano di seta, ora che non ci sei. E a
proposito del letto, potrei anche cavarle, queste ridicole lenzuola di
seta rossa, da bordello thailandese, che piacevano solo a te. La casa
è mia, la arredo io, se permetti. Che cielo splendido, che azzurro
compatto. Senti le campane, è mezzogiorno, la città è deserta. Che
quiete perfetta. Che si mangia oggi? uno yogurt alla fragola e una
mela, con questo caldo non posso pensare a niente di più calorico, con
questo caldo non posso pensare proprio a niente. Ah beh, certo, ho
perso il lavoro. E' martedì e io sono in panciolle davanti al
ventilatore, le Marlboro sparse sulla tavola, il vasetto vuoto di
yogurt caduto di lato per il peso del cucchiaino, la sigla finale del
tg che mi arriva in onde di sole dalla finestra del vicino. Ho perso il
lavoro o mi sono licenziata? cielo, non ricordo... ho i ricordi
appannati, come i flashback nelle soap-opera. Mi vedo sbraitare, fare
la matta, brandire una cucitrice come fosse un machete, lo studio ha le
tendine accostate, è luglio, con la coda dell'occhio vedo
affacciarsi sulla soglia una folla di colleghi e curiosi, avidi di
emozioni e allo stesso tempo attoniti come davanti a un incidente
stradale, qualcuno sta facendo fotocopie in corridoio, ehi corri, ti
perdi lo spettacolo. Mi avvento sull'ormai ex-marito, cucitrice alla
mano assesto una decina di fendenti in punti spero vitali, lui mi
prende per i capelli, smetti di fare la pazza, fatti curare, mi molla
un ceffone, sei un'esaurita, da domani non vieni più. Sì, perchè
Emanuele era anche il mio capo. Lacrime di rabbia, calci alla
scrivania, porta che si chiude come un colpo di spranga, tornate a
lavorare voialtri. Che devo fare con te? scuote la testa.
Paternalistico, archetipico, omnicomprensivo, mentre seduto, a braccia
incrociate dietro la testa, pigramente mi guarda singhiozzare.
Complesso schiacciante di superiorità, il papà sgrida la bambina ma
per il suo bene. Il lavoro te lo puoi scordare, ok? dopo questa
piazzata, santo Dio...! ma ora vai a casa, e su tutto il resto
mettiamoci una pietra sopra, sei calma ora? sei calma ora, sì? basta
scenate, Ale, ti prego...
Ricordi appannati. Mi scosto i capelli dal viso, mi asciugo occhi e
naso con un unico gesto della mano, una voce rotta e un po' stridula
(ma perchè non riesco mai ad avere un tono profondo, tagliente, un
tono da donna, da vera donna, come nei film? soprattutto in queste
scene, tutto preparato al dettaglio, mi scosto i capelli, mi pulisco il
viso, uno sguardo liquido), "voglio il divorzio". L'ho detto. Che
scena memorabile. In piedi davanti a lui, la dignità di una Loren
ciociara, con gli occhi ormai asciutti che brillano solo del ricordo
del pianto. Peccato solo per il tono di voce, questo gemito infantile,
gna-gna-gna. In futuro mi eserciterò, farò corsi di fonetica.
"Cos'è che vuoi?"
"Il divorzio, la separazione, ti voglio fuori da casa mia"
"Che scema"
"Da stasera. Preparo le tue cose"
"Sei più scema di quel che pensavo. Sono il miglior avvocato della
città. L'esperto divorzista più richiesto di Bologna. Tu hai finito
il praticantato da un anno. Ti rendi conto che ti schiaccerò, vero? ti
ridurrò talmente sul lastrico che venderai copie di Piazza Grande agli
angoli delle strade, se mi porti in tribunale. Ma non sarai così
cretina"
"L'esperto divorzista più stronzo di Bologna farà esperienza di
un vero divorzio, il suo. Finalmente! La finirai così di speculare
sugli altri. Specula su te stesso, se ci riesci. Mandati la parcella a
casa. A casa tua, però, che nella mia non ci metti piede. Io e te da
oggi siamo pari"
"Ale, smettila, io ti rovino"
"Più di così? impossibile, mi hai già fatto toccare il fondo. Ora
posso solo risalire".
Esco tra i flash dei fotografi. Sono gli sguardi allucinati e morbosi
dei miei quattro colleghi uomini, più la Federica. Orvuà.
Mi accendo una sigaretta, raddrizzo il vasetto di yogurt per usarlo
come posacenere. Stendo le gambe sul tavolo verso la finestra, pallide
di vene varicose, allargo le dita dei piedi. Non mi sono licenziata, mi
ha licenziata lui. Ma il divorzio l'ho chiesto io. Quindi
l'orgoglio è intatto.
Vai pure, Manuel, che io sto bene così.
Non ha intenzione di programmarsi un futuro finchè dura questo caldo
africano.
Al telefono è lui. Manuel, Manuel, lampeggia sul display. E un tonfo
al cuore. Sta preparando un'insalatona, sono le otto di sera, fuori
c'è quella luce azzurra e calda dei tramonti estivi, le luci dei
palazzi di fronte già tutte accese, la città mezza ripopolata, la
fine di agosto. E un barattolo di mais aperto per metà, sospeso in
aria con la mano mentre l'altra è in bocca, le dita mangiate, le
unghie in frantumi, e il telefono continua a suonare, di colpo sembra
un oggetto pericoloso, infausto, 14 giorni che non si sentono, da
quando Emanuele ha trovato le sue cose fuori dalla porta e l'ha
salutata dal pianerottolo con un sarcastico "Brava, brava!", e
ormai era sicura di rivederlo forse in settembre presso avvocati, e le
foto in casa erano state tolte, alcune strappate, gli oggetti in bagno
buttati, che soddisfazione liberarsi di quel suo profumo francese da
dongiovanni mezzasega. Manuel, Manuel. Si passa una mano fra i capelli,
gesto istintivo controlla com'è vestita, che senso ha, manco fosse
un videofonino e poi chi se ne frega! cosa vuole? insultarmi,
minacciarmi, farsi beffe di me? è con Federica, mi telefona per farmi
ascoltare i loro ansimi d'amore, è con quella tr... stai calma, chi
se ne importa, che facciano pure! fai la voce da donna, non quel
cigolio da porta del garage, il tono fermo e cristallino della vera
donna, pronto, pronto, no, non va bene, pronto, pronto. Manuel, Manuel,
lampeggia Manuel.
"P-Pronto?" Squittio di un topo. Cristo.
"Ale, ascolta. Ho bisogno di te"
La soddisfazione, il godimento - fisico, animale, tremante - le
incendia la nuca, il collo, l'interno delle cosce, mentre le dita,
che non rispondono più ai comandi, cercano freneticamente il pacchetto
di sigarette sul tavolo. Sente il cuore formicolare alla base del collo
in pulsazioni violente, cosa ci fa quassù?
"Sentiamo"
"Da qualche parte, in camera nostra, devo aver lasciato la pratica
Armiroli-Morante. Tutti i documenti, le carte, gli appunti. E' un
fascicolo grosso, verde. Nello studio non c'è, sono quasi sicuro che
sia lì a casa, magari dentro al primo cassetto, vai a vedere".
Tsk. Camera nostra.
"Ci guarderò e poi ti farò sapere"
"Mi serve per domani, è importante"
"Vedrò cosa posso fare"
"Ale! Cristo!"
Situazione comica. Il fascicolo verde se lo verrà a prendere sul
pianerottolo, assieme a due camicie che erano nel cesto della roba da
lavare e ai suoi fottuti coni d'incenso al sandalo.
"Ascolta, piccola. Mi manchi. Abbiamo sbagliato entrambi. Stasera
passo a prendere la pratica e facciamo due chiacchiere, ok? mi manchi
sul serio. Io non voglio buttar via tutto così"
"Potevi pensarci prima"
"Alle nove sono lì"
Fine chiamata. La telefonata le ha ricaricato il credito di 5 centesimi
di euro.
E la pratica Armiroli-Morante, ovviamente, non c'è. Barbatrucco.
Sono le otto e un quarto. Si sveste di colpo, si butta sotto la doccia.
Non sopporta di farsi vedere scarmigliata e sudata da nessuno, nemmeno
dall'uomo che un mese prima aveva aggredito cucitrice alla mano
cercando di pinzargli la giugulare. Si seppellisce di doccia-schiuma
alla pesca, canticchiando. "Non lo faccio per lui, lo faccio per
me". Alle nove in punto suona il campanello.
(5 centesimi di euro)
Stesi sul letto, senza toccarsi, è quasi l'alba. (Ma le lenzuola di
seta rossa sono nel pattume, ora c'è sano azzurro cotone). Ale fuma
pensierosa, scrutandosi sotto le unghie della mano.
"Perchè ci siamo sposati, io e te?"
"Non saprei", sbadiglia lui. "Forse perchè ci amavamo?"
"Non credo" lei, di rimando, come se ponderasse la cosa. "No, non
credo. Io, forse, per scappare di casa il prima possibile. Ma tu?"
"Ho quarantadue anni. Volevo una donna giovane"
"Non credi che le scelte, al giorno d'oggi, siano dettate sempre di
più da egoismi individuali?"
"E' sempre stato così"
"Ma anche in campo sentimentale?"
"Soprattutto in campo sentimentale"
"E a cosa porta, tutto ciò?"
"A litigi, incomprensioni, frustrazioni e violente separazioni. E
personalmente io ci guadagno un sacco di quattrini"
"Quindi è una cosa buona"
"Buona o cattiva, non lo so" borbotta lui già in pieno dormiveglia
"l'importante è che si sfascino famiglie"
Grilli in giardino. Che ore sono? Le palpebre tirano, pesanti e viola.
"Federica, non la devi più vedere"
"Ma lavora nello studio"
Ecco il chiarore dell'alba, cresce in sordina e riveste di giada la
natura e il cemento. Sembra che le cose, fuori, emanino una sorte di
grigia luce interiore. Il primo autobus passa sferragliando. Nella
camera le candele vanno spegnendosi, all'unisono, come telecomandate.
Sospira. "Va bene. Le cambierò lavoro. Quel vecchio avvocato,
Pescante, quello di Agrigento, so che cercava un'apprendista. La
manderò da lui"
"Bene"
"Sarai felice"
"No. Non lo sono mai stata. Non da quando ho te, almeno"
Che poi, fondamentalmente, non ho mai voluto fare l'avvocato.
Davvero. Da piccola volevo fare o la ballerina o la parrucchiera. Due
lavori molto più onesti. Ma sai i genitori come sono... i miei, poi!
due veri classisti, diplomati al classico, borghesi progressisti (i
peggiori!), fatti i loro cortei in gioventù e fumata qualche canna,
hanno cominciato a mettere da parte gli agi per la prole in arrivo.
Conto corrente ben pasciuto e libri di Tabucchi e Stefano Benni sugli
scaffali. Home-theatre in salotto, ma solo per guardarsi film di Fritz
Lang e zabriskie-pointismi a seguire. Una sera a settimana a teatro, da
sempre, peccato solo che i miei due ex-sessantottini si siano lasciati
dietro le avanguardie per fare l'abbonamento al Comunale. Cappotto di
lana, non pelliccia. Oro bianco, non giallo.
E quando alla porta si presentò Emanuele Riccardi, giovane rampante
avvocato di belle speranze, già ricco sfondato per via di nonno
imprenditore (la Monti&Riccardi sfornava fucili in pieno fascismo,
fatturati stratosferici! zero interessi, zero rimorsi di coscienza!),
mamma e papà, ex-cannati ex-compagni ex-contestatori, ex-tutto in
pratica, convinti che pecunia... si sa, non è di destra nè di
sinistra e non ha passato, si saranno detti: guarda che bel partito per
l'Ale, guarda che manna piovuta dal cielo, i due nostri emancipatori,
che manco i Capuleti si mettevano a tavolino a progettare le cose
così. L'imberbe Emanuele all'epoca ha 30 anni, io 15 però:
pensare di donare la figlia in sposa a quell'età ha un che di
indianeggiante, ha qualcosa delle favole dello scià di Persia.
Contiene anche, secondo me, le briciole di una moralità zingara,
contadina e incestuosa. Inutile argomentare. I due temerari, decisi a
tutto, fanno l'impossibile per combinare l'unione. Da adolescente
pallida e incazzata qual ero, mi rifiutai di avvicinarmi al giovane
brillante fino ai 19 anni, quando capii che nella maison di famiglia
ero a un passo dal suicidio, l'assenza di dialogo tra me e i miei
genitori stava diventando imbarazzante come tra sconosciuti in
ascensore, pallida e incazzata potevo esserlo anche fuori di casa, e
con molte più soddisfazioni, e finalmente avrei potuto bere birra,
girare scalza, sputare dal balcone e rientrare alle 4 del mattino senza
che la contessa madre avesse crisi nervose. A 20 anni mi son sposata.
Cielo. Senza nemmeno essere incinta.
Cammina lungo via Indipendenza con una collega di lavoro. Una nuova
collega, un nuovo lavoro. Dopo un corso di sei mesi, di quelli della
Regione, oggi Ale è un'estetista. Ed è allegra, contenta, il lavoro
le piace, il contatto con i clienti le piace, il centro estetico in via
Marsala è piccolo ma raffinato, oserei direi quasi glamour, è
l'ambiente più giovane dove le sia mai capitato di lavorare, in
poche parole è entusiasta. Cammina chiacchierando con la sua amica, è
la pausa pranzo, la luce pura del pomeriggio di aprile si scinde in
diamanti colpendo le vetrine, quanti accessori, quanti riflessi, quanti
oggettini colorati, a ogni negozio si fermano a commentare, affascinate
come gazze ladre da tutto quel luccicore, esaltate come ragazzine di
fronte a uno sconto, un'offerta, una promozione su dei collant di
pizzo. E le chiacchiere si sovrappongono alle risate, le risate portano
altre chiacchiere, stanno prendendo in giro l'ultimo cliente della
mattinata, un vero scorfano, un ragazzo di circa trent'anni di rara
bruttezza su cui la natura s'era proprio voluta accanire, entrato nel
loro centro per farsi "...schiacciare tutti questi odiosi punti
neri" ...
...peccato che non fossero i punti neri il problema, ma tutto quello
che ci stava in mezzo e attorno e ai fianchi e a lato. Ridono fino alle
lacrime.
"Entra, dai, che diamo un'occhiata all'intimo"
"No, adesso no, ho la sigaretta"
"Vabbè, allora facciamo due passi"
L'aria sotto il portico è sferzante, è acqua di sorgente.
Il sole traccia arcobaleni sulle superfici riflettenti.
"Ma questa non è la profumeria dove lavorava la Bea?"
Ale sta guardando la strada, verso l'incrocio, dove un'auto ben
nota si è appena fermata al semaforo rosso. Impossibile non
riconoscere un'Audi blu targata Firenze. Ce ne sono anche poche, in
giro. E dentro, un adultero recidivo ben noto sta facendo una carezza
sul viso a una maledetta morettina ben nota, che risponde scuotendo
maliziosamente la coda di cavallo.
"Non... non lo so", con gli occhi fissi alla vettura e la gola
serrata.
"Ma sì, è questa, che ci hai comprato anche la trousse lo scorso
Natale. Entriamo a vedere se ci lavora ancora"
Egli ritrae la mano. Afferra il volante. Ella lo guarda e sorride,
scorge il suo profilo sagomato. Le labbra semichiuse e quel dondolare
assurdo, clownesco, della coda di cavallo.
Semaforo rosso. In spasmodica attesa. Come un GP.
"Vai tu... io... faccio due passi"
Rombano i motori.
"Ok, allora ci vediamo dopo"
Semaforo verde! Partiti!
Ale segue la macchina con lo sguardo finchè non volta a sinistra per
via dei Mille. E quando corre all'angolo, con le ginocchia che cedono
e il mento tremante, l'Audi è già sparita per chissà dove, con il
suo carico di code di cavallo e di pezzettini di cuore. In mezzo al
petto è come se avesse ricevuto un calcio, una mossa da kickboxing. E
il respiro si fa lieve. Si appoggia alla colonna per non svenire.
Pensa: "Di che materiale sarà fatta questa colonna? in questo
momento avrei bisogno di una colonna gotica, un'intera navata di
capitelli à la Notre-Dame. Come può farmi questo"
(E gli odiosi punti neri).
Non so se sto male per orgoglio, per principio o perchè forse davvero
lo amo. Che, di tutte e tre, mi sembra la spiegazione più
inverosimile. Certo che, dopo 7-8 anni di matrimonio, uno magari si
può anche affezionare... un pochino, solo un po'.
Non sopporto di vederlo con quella megera nera. Non lo so. Sarà che è
così diversa da me. Sembra quasi il mio negativo, sembra uno specchio
ribaltato. Io pallida e biondina. Lei mora e sinuosa. Io con una vocina
da cerbiatta. Lei scura e profonda. Io rido nervosa. Lei si limita a
guardarti con un mezzo sorriso e due occhi neri da mantide. Così
sicura di sè. Così pronta a staccarti la testa con un morso, se
necessario. Così brillante, lanciata, in carriera. E' perfetta per
lui.
Io cosa sono? un guazzabuglio di donna. Eterna adolescente con il vizio
del bere. Giullare biondo alla corte del re, un buffo esempio di
femminea debolezza. Ho 28 anni. Tutta da rifare.
Forse è perchè ho sempre pensato che sarei morta giovane. Da piccola
sognavo di schiantarmi in autostrada verso i 25 anni, o schiumare di
overdose su un materasso sdrucito intorno ai 26. Forse è per questo
che ho sempre fatto scelte avventate, noncuranti. Tutte le volte mi
chiedevo: "che importanza ha?". Sposarsi, rimanere single, avere un
figlio, non averne, laurearsi, non laurearsi, soffrire, non soffrire. E
ora che lo vedo di nuovo con Miss Frustino, la passionaria, ultimo
tanga a bologna, a cercare un'alcova d'amore alle due del
pomeriggio in pieno centro, ora che lo vedo uomo e infedele e mai
legato a me, mai innamorato, lo vedo così uomo e istinto, uomo e
uccello, pura biologia, niente sentimento, quel che mi chiedo è:
"che importanza ha?".
Le stelle continuano a esplodere in supernova. L'universo si espande.
Si espande? il tempo non esiste. Ogni secondo, il sole perde miliardi
di tonnellate della sua massa, per riscaldarci. La concentrazione di
massa in pochissimo spazio provoca un incurvamento dello spazio stesso
tanto forte da farlo diventare una specie di imbuto che ingoia tutto
ciò che entra nel suo raggio d'azione, compresa la luce, incapace di
uscire da questa specie di trappola. I buchi neri, come hanno
un'entrata, hanno anche un'uscita, ma non necessariamente nel nostro
spazio-tempo. Come vedi, Manuel, quel che mi fai tu, quel che
rappresenti tu, è ben poca cosa in questa galassia galleggiante
sospesa tra l'infinito e il tempo. Dimmi tu, il tuo banale
tradimento, il tuo ah-ahh-ansimare convulso, il tuo smanazzare a occhi
chiusi, le erotiche insulsaggini sussurrate nell'orecchio, a metà
tra la fiction e l'Harmony, e vieni ops! squallido e veloce come un
adolescente di fronte al poster di Pamela Anderson, dimmi tu che
importanza può avere. Nessuna. Stasera usciamo a cena.
Hai prenotato?
(Staccarti la testa con un morso)
"Emanuele tesoro lasciami parlare. Sì lo so che quando ti chiamo
Emanuele generalmente sono cose serie, quindi ti prego di non
interrompermi. Ti ho visto con Federica oggi in centro, in auto, non
cominciare a farmi domande, e non negare per l'amor di Dio, non sono
qui a farti scenate, giuro che non me ne frega niente. Ti vedo bene
assieme a lei, o assieme a chiunque altra, non importa, l'unica che
proprio non ci sta a dire nulla in questo contesto
economico-social-sentimentale sono io. Ci ho riflettuto, io in te ho
sempre cercato un padre, non un marito, è per questo che le cose non
vanno, l'amore non sboccia, e a letto... lo sai anche tu, io cercavo
forse una figura paterna da sostituire al mio vecchio rincoglionito che
non si interessava a me, sei apparso tu, solido stabile protettivo,
grande e affermato, in cerca magari di una bambina da accudire, mi sono
precipitata, mi sono rifugiata sotto la tua ala per non dover
affrontare il mondo, per non essere costretta a prendere decisioni, per
non crescere, ora infatti sono qua, quasi trentenne e talmente tanto
indietro rispetto alle mie coetanee da provar vergogna, sono
un'eterna ragazzina che non ha mai realmente lottato per fare quello
che voleva fare, una marionetta nelle mani di un uomo già vecchio,
già stanco, perchè io così ti vedo, vecchio stanco incapace di
guidarmi per le strade del mondo e forse questo lo devo fare da sola,
devo smetterla di affidarmi alle guide spirituali, il mondo è là
davanti e io per tutto questo tempo sono rimasta nascosta nella tana,
ora voglio decidere, voglio vivere, non ce l'ho con te, anzi ti
ringrazio, mi hai aperto gli occhi e mi hai portato a maturare, se tu
mi avessi continuato a tener sigillata nella torre del castello
fiabesco raccontandomi storie non sarei mai diventata una persona,
un'adulta, sarei sempre stata una ragazzina annoiata e insicura, e
poi 'sto castello fiabesco dov'è, non lo vedo, nemmeno per la
reggia di Versailles varrebbe la pena rinunciare al mondo là fuori,
c'è così tanto che mi aspetta, quasi non respiro dall'emozione,
dall'eccitazione, Emanuele ti ringrazio, mi hai presa che ero un
informe protozoo senza gli strumenti necessari, ora sono un maturo
prodotto dell'umana specie, corazzata allegra e pronta per affrontare
la vita, ma ti rendi conto quanta vita mi hai infuso, quante
possibilità e quante opportunità e quante miriadi di strade mi hai
indicato facendoti beccare con un'anonima moretta, io risplendo di
una nuova luce, io rinasco da oggi e solo a te lo devo, io ti
ringrazio".
"Cameriere, il conto per favore.
Ale, onestamente... non è che ti droghi, vero?"
Sorrido, raggiante, il conto lo pago io.
Lui, lui no, non capirà mai.

assolutamente fantastico...
sono rimasto incollato e letto tutto d'un fiato :)
mi fai innamorare della scrittura e per questo te ne sono grato :)
A.

 un oggetto pericoloso
(cut)
"La potenza.
(E quella che non ho cuttato è potenza. N.d.R.).
Non è niente senza controllo".
- Pirelli - 
R.B.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

Ciao bella gente, giuro che č l'ultimo OT. Parola di scout.
sei piů falsa di una moneta da cinque euro. :-P
con un titolo cosě, non posso che leggere. ma non ora, sennň qui mi fanno un
culo quadro. magari stasera.
baci,
a.b.

 Lui, lui no, non capirą mai.
Privatamente.
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

sono onoratissimo.....
'nsomma....

Gentili Signori,
non ci ho capito un cazzo dei vostri commenti.
Nadja che mi chiama in privato (pppaura) come quelle bulle delle scuole
medie con la catena al collo, quelle che: "stronzetta, ti aspetto
fuori" e io mi facevo certe corse... ma, lenta come un paguro, mai una
volta che ne sia uscita indenne. Gigo onoratissimo (de che?) ma
soprattutto Rachel, la mastodontica, che mi cita LO SPOT DELLA PIRELLI.
Ocio, donna, che il prossimo tuo lo commento con "Life is now". ;-)
A parte gli scherzi, un grazie collettivo di cuore per aver letto
questo pappone del tempo che fu.
SMACK!

 Lui, lui no, non capirà mai.
---------------------------------------------------
Nella prima parte della lettura, mi sono trovato un po' smarrito, kamicina,
ma poi tutto trova la sua naturale e giustificata scorrevolezza in
quell'impennata finale bellissima, in quell'enciclopedica ed ecumenica
"consolazione degli inconsolabili" :-) che mi ha trasmesso tanta profondità
di senso e di spirito, in bilico tra buchi neri e sano "menfregismo
bambino". Una piccola grande summa del sentire umano messa nero su bianco:
molto brava come sempre...commento più che mai esoterico, forse, questo mio
:-) mi avrà contagiato la temperie comune :-) I miei complimenti più
odorosi, veh :-))))))))))))))))))))))
Wiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiings :-)

inverosimile. 
concordo con rachel. la potenza, non e' niente senza controllo.
LOL
prima che mi ammazzi... provo a spiegare. non lo so rb cosa avesse in mente,
ma la sensazione che ho avuto io e' che ci siano delle cose bellissime, in
questo racconto, seminascoste da una struttura arzicololata che
probabilmente capisci solo tu (forse, LOL), in metafore e pargoni a volte
ridondanti, in una narrazione un po' sporca, diciamo.
ci si legge dentro la kamicina affilata, tagliente e precisa che conosciamo,
quello si, ma si sente che deve ancora venire fuori. (in tutto il suo
splendor! ehehe.)
baci
giulia.
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

kamicina ha scritto:
< Parola di scout.
Insieme abbiam marciato un dì
Per strade mai battute
Insieme abbiam raccolto un fior
Sull'orlo di una rupe
Insieme, insieme,
è il motto di fraternità
insieme, nel bene
crediam........................
-Gatto Rover Mammone-
(ah, se potessero tornare quei giorni......!!!!!!!!!!!)

 Gigo onoratissimo (de che?)
ok, scusa, onoratissimo in relazione alla mia domanda: "Vi sentite
onorati?". Pronto, pronto?? pianeta Terra chiama kamicina! Cannabinoidi
maldidi!! ;-)

 odorosi, veh :-))))))))))))))))))))))
e a te il piů grande dei SMACK!! :-))))


urka, che bello. :-)
I vostri commenti su questo rudere del passato mi aiutano a capire
quanto io sia cambiata, scrivanamente parlando, da qualche anno a
questa parte. In meglio o in peggio, no sabe. Sicuramente, da quando
sono da qui dentro, ho imparato più che nel resto della mia vita.
E per questo, senza ironia e senza faccine, non mi stancherò mai di
ringraziarvi.
:-)

 (ah, se potessero tornare quei giorni......!!!!!!!!!!!)
sě ma ok, IO SCHERZAVO! ;-)))
mai stata negli scout, non vorrei deluderti.
A presto, Rover!

 (ah, se potessero tornare quei giorni......!!!!!!!!!!!)
E se dicessi che fu ad un campo la prima volta che ricevetti una lingua tra 
le cosce? Nient'altro, brutti maniaci, nient'altro!
Susy 
Inviato da X-Privat.Org - Registrazione gratuita 
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 Ocio, donna, che il prossimo tuo lo commento con "Life is now". ;-)
Ahò, io ho staccato, te che fai?
LOL!


 ridondanti, in una narrazione un po' sporca, diciamo.
R.B. aveva questo in mente.
Ahahahahaha!


 Doverosa premessa (e chiedo giā scusa)
Non voglio essere troppo duro, kami.
E' che sei una grandissima troia, semplicemente. Una cagna accalorata che si
č montata la testa e si č messa a postare con supponenza della pura merda.
Se c'č una cosa che odio sono gli sprechi e le cose lasciate a metā, e la
tua voglia di utilizzare il talento che avevi si ferma lė, evidentemente.
Giocoforza non vali molto di pių di un cesso di puttana che batte sui peggio
viali e difende il suo territorio dalla concorrenza di spadaccine e matte
psichiatriche.
Forse hai postato questa ciofeca mal rifinita, dalla struttura simile a
un'acconciatura di Moira Orfei, proprio per sentirti dire quello che in
realtā sei, e allora te la descrivo volentieri, la scena del tuo culo grosso
e volgare a strisciare su pavimenti di scantinati coperti da segatura pregna
di piscio di cane, mentre dei fottuti negri di merda e pure ubriachi ti
sborrano in faccia, prima uno, poi l'altro, tenendoti per i capelli dopo
essersi divertiti a riempirti ogni buco facendoti sgodazzare proprio come
una fottuta bocchinara malata nel cervello che ha deciso di non valere un
cazzo per nessuno.
E allora, visto che su isr ciascuno puō postare la peggio merda, alla cazzo
di cristo, visto che chi legge č un demente pronto a genuflettersi in
pompini di fronte ai peggiori parti accidentali da troja disattenta, posto
della merda anch'io, e l'attacco qui sotto per sfregio.
Naturalmente OT, perché tanto su isr basta anche cagare sulla tastiera e
premere Invia.
Ah. Piuttosto che rispondere a questo commento succhiami il cazzo, che vai
bene.
--
e.
OT - L'Angelo (1997)
-------------------------
Wolfango era un ragazzo molto simpatico e intelligente, che perō non sempre
riusciva a ottenere quello che desiderava. Anzi, a dir la veritā, non ci
riusciva mai, ma proprio mai, neppure una sola volta per sbaglio. Un giorno,
passeggiando per una strada di periferia, Wolfango incontrō un barbone che
lo scambiō per un Angelo del Paradiso.
"Angelo del Signore, cambia la mia vita!", gridō il barbone.
"Cambierō la tua vita solamente se rinuncerai per sempre a bere", rispose
Wolfango.
Infatti il barbone reggeva in mano una bottiglia di whisky d'infima
categoria.
"Te lo prometto, Angelo santo, e che io possa cadere fulmi-nato se d'ora in
poi toccherō una sola goccia di liquore! Ma tu cambierai la mia vita?"
"Non oserai dubitare della mia potenza!"
"Non sognerei mai di mettere in dubbio che tu possa schiacciarmi come un
insetto con un cenno degli occhi, Angelo del Signore", rispose il barbone,
"ma nella mia vita le illusioni e le speranze vane sono state troppe. Dammi
una prova della tua potenza, e io ti ubbidirō".
A quel punto, Wolfango prese al barbone la bottiglia e ne bevve una sorsata.
Quindi trasse di tasca l'accendino, soffiō il liquore fuori dalla bocca e
fece fuoco. Il whisky si incendiō e dalle fauci di Wolfango uscė una
prodigiosa fiammata rossastra.
Il barbone cadde in ginocchio e tremando implorō: "Perdonami, Angelo del
Signore, se ho osato dubitare di te! Giuro su Gesų Cristo Onnipotente che
non berrō mai pių, mai pių! Comanda, Angelo divino, e io farō tutto ciō che
vorrai, fino alla fine dei miei giorni".
La promessa fu mantenuta. Il barbone smise di bere, trovō lavoro presso un'
impresa edile e da allora obbedė a ogni ordine che Wolfango gli dava.
Wolfango lo mandava a comprare le sigarette, a portar fuori il cane, a fare
la fila al suo posto per prenotare i biglietti del teatro. Tuttavia, al
barbone non mancava il tempo libero, siccome Wolfango era un padrone
indulgente e si limitava a servirsi di lui solamente di quando in quando.
Durante le sue ore di libertā, il barbone girava per la cittā, ben vestito,
rasato e ripulito come si conviene. Era un bell'uomo, alto e prestante, con
un austero naso aquilino e occhi neri mobilissimi. Una notte, passeggiando
per i viali della cittā vecchia, il barbone incontrō una puttana che lo
scambiō per un Angelo del Signore.
"Angelo del Signore, abbi pietā della mia anima nera!", gridō la puttana.
"Ma che cosa dice, signora?", si arrestō stupito il barbone.
"Angelo fiammeggiante, Sfera di Luce, io sono una peccatrice! Faccio
commercio del mio corpo con chiunque mi offra quattro soldi. Ma il mio cuore
sanguina, e detesto questa vita. Fai di me un'altra persona, ti prego,
Angelo celeste! In cambio, da me otterrai ciō che vuoi".
"Via, signora, non faccia cosė... Anch'io, sa, una volta... L'alcool, certe
bevute, e che razza di visioni...". Il barbone era sempre pių stupito.
Ma la puttana non intendeva ragioni. "Che io possa essere dannata per
 sempre", gridava, "se la mia anima, d'ora in poi, non sarā linda come
quella di un bambino innocente! Angelo del Signore, compi il miracolo e io
farō ciō che vorrai".
"Beh, se la metti cosė...". Il barbone cominciava a capire la situazione, e
ci stava prendendo gusto. "Se davvero prometti di cambiare vita, ma attenta,
sto parlando di cambiare completamente, da cosė a cosė, come una mano si
volge dal palmo al dorso, ecco, io... E sia: compirō il miracolo in cambio
di un bacio".
La puttana lo baciō.
"E ora puliscimi le scarpe".
La puttana gli lustrō le scarpe con un pezzo di carta di giornale.
"Ecco. Il miracolo č compiuto. Rallegrati, figlia mia: tu non appartieni a
me, ma a un Padrone ben pių alto e inafferrabile. Sei salva ora: va' per il
mondo e dimenticati di me".
La puttana se ne andō per il mondo e divenne la moglie di un piccolo
imprenditore. Sembrava davvero un'altra persona, smessi gli abiti succinti
del mestiere e indossato un vestito sobrio ed elegante. Era certo una gran
bella donna, con soffici capelli castani e lunghe anche sinuose. Un giorno,
passando per un vicolo solitario ai confini della cittā, la puttana incontrō
Wolfango che la scambiō per un Angelo del Signore.
"Ciō che era iniziato tanto tempo fa, ora si č compiuto", disse Wolfango con
le lacrime agli occhi. "Angelo del Signore, un anno fa io incontrai un
barbone che mi scambiō per un Angelo del Signore e mi chiese il miracolo di
una vita nuova da vivere. Io lo assecondai, approfittai della situazione per
servirmi di lui, e quello cambiō vita per davvero. Allora io non credevo in
Dio. Ma ora, ora..."
"E tuttavia," continuō Wolfango, "ogni volta che ripenso a quel giorno, mi
sembra di aver compiuto una buona azione: a che sarebbe servito togliere a
quel poveretto il suo ultimo filo di speranza? Ora sono nelle tue mani,
Angelo del Signore, e ti prego, t'imploro: cambia la mia vita. Essa mi č
divenuta insopportabile, e ogni stella del cielo mi trafigge il cuore come
punta di lancia".
"Signore, io non capisco quel che mi sta dicendo. Mi scusi, ma devo andare:
ho fretta", replicō infastidita la puttana.
"Questo č un segno di Dio", affermō sollevato Wolfango. "Non merito di
essere creduto da una creatura divina quale tu sei, Angelo del Signore. Per
questo Iddio ha fatto sė che tu non abbia coscienza della tua natura
celeste, e risponda con fastidio alle mie suppliche. Certe volte le strade
della Provvidenza sono tortuose, ed ecco, il tuo oblio č il miracolo che
cambierā la mia vita!".
"Lei č matto".
"Questo non cambia nulla. Sono matto, se questa č la volontā di Dio. Egli ha
voluto che io impazzissi proprio ora, e nella mia follia sognassi te, Angelo
del Signore, venuto ad alleviare la mia sofferenza".
"Lei mi spaventa".
"Ogni miracolo č spaventoso. Nessuno regge lo sguardo di Dio senza provare
terrore".
"Perché dice che soffre?".
"Dio ha voluto che la mia anima bruciasse per meglio confondersi con il Suo
fuoco".
"Ma io che cosa posso fare per lei?".
"La volontā di Dio".
"E quale sarebbe la volontā di Dio?".
"La luce, la terra. Il cuore dell'uomo".
"Non avrā per caso bisogno di un cardiologo?".
"Ho appena fatto gli esami: tutti negativi".
"Io invece sono sieropositiva dal 1993".
"Ecco come gli Angeli sono capaci di umiltā, e scendono tra gli uomini per
mescolarsi ai pių sofferenti tra loro!".
"Ma se ha tutti i valori a posto, mi scusi, che mi ci confonderei a fare io
con lei?".
"Il mio male non appartiene al corpo, ma allo spirito".
"Per l'appunto: lei, come dicevo, č pazzo".
"La mia follia č l'amore per ogni filo d'erba".
"Fa il giardiniere?".
"No. Studente".
"E allora perché non va a casa sua a studiare, invece di stare qui a dire
baggianate?".
"Non posso: lo studio mi č odioso".
"Vada a una festa e si diverta, si trovi una ragazza della sua etā ed esca
con lei".
"Non posso sopportare le feste: anche le feste mi sono odiose".
"Allora la inviti al cinema".
"Non ho nessuno da invitare al cinema".
"Vada a studiare in biblioteca. Lė č facile conoscere qualcuno".
"Gli esseri umani mi fanno orrore".
"Vada al cinema da solo".
"Non sopporto i divertimenti di questo mondo: essi non sono che vanitā".
"Si chiuda in casa a pensare, cosa vuole che le dica?".
"Ma se le ho detto che pensare mi č odioso!".
"Non esattamente: lei aveva parlato di studiare".
"Studiare, pensare... che differenza fa? L'esercizio della mia intelligenza
mi č odioso".
"Č per questo che vede gli angeli per la strada?".
"Mi lasci finire. Vede, la mia anima č come racchiusa in una cella angusta.
Le pareti di questa prigione sono fatte di pensieri, frasi e parole che si
accumulano, si accumulano sempre pių, aggiungendo mattoni su mattoni alla
barriera che m'impedisce la vista del cielo".
"E allora che cosa pensa di fare?".
"Sono nelle tue mani, Angelo del Signore!".
"E dāgli... Ma lo vuole capire che io non sono un angelo? Gli angeli non
esistono!".
"Il demonio tenta di mettermi alla prova, o forse č Dio stesso che intende
saggiare la saldezza della mia fede, ponendomi simili dubbi per mezzo di un
Suo Angelo. Ma io resisterō a ogni tentazione e manterrō la mia fede
intatta!".
"Anch'io una volta credevo agli angeli, sa?".
"E come mai adesso non ci crede pių?".
"Perché un angelo disse che avrebbe cambiato la mia vita, e difatti la mia
vita cambiō, ma non come volevo io. Non posso dire di essere pių felice
adesso che allora, e ciō che io cercavo era proprio questo: la felicitā".
"Senza Dio non c'č felicitā".
"Preferisco essere felice, piuttosto che essere in Dio".
"Ma la felicitā č in Dio".
"Io la felicitā non l'ho mai trovata".
"Forse non ha mai trovato Dio".
"Ammesso che Dio si possa trovare come si trova una moneta per strada".
"Le monete si trovano per caso".
"Dunque il caso č Dio?".
"Al contrario: Dio č tutto ciō che elude il caso".
"Ma allora Dio č il tutto, e ciō che comprende tutto non si distingue pių
dal nulla!".
"Sta dicendo forse che una coppa piena č lo stesso di una coppa vuota?".
"No, affatto. Sto dicendo che una coppa piena di vino č una buona cosa, ma l
'idea di un oceano di vino che sommerga l'intero universo č impensabile. A
quel punto, nemmeno ci si accorgerebbe pių del vino: esso passerebbe
inosservato come l'aria che tutto pervade".
"Allo stesso modo dell'aria, lo Spirito č ciō che riempie il vuoto".
"Il paragone non regge: lo Spirito č coscienza pura, e l'aria non ha
coscienza".
"Ogni atomo che compone l'aria vibra all'unisono con un impulso primordiale"
.
"E allora dipende dal nome che diamo a quell'impulso: c'č chi parla di una
grande esplosione, avvenuta prima di ogni istante concepibile, che originō
la materia, il tempo...".
"...e la coscienza".
"C'č chi dice che la coscienza e il tempo condividano la stessa natura, e
che manifestino i loro effetti tramite la materia".
"Un frammento di materia: il nostro corpo. Un istante nell'eternitā: il
tempo che ci č dato. Un'effimera scintilla: la coscienza che ci anima".
"E che muore assieme al nostro corpo".
"Ma che significa morire, per ciō che dura insieme al tempo?".
"Diciamo pure, allora, che la coscienza, alla morte del cor-po, se ne va.
Tanto, partire č un po' morire...".
"Per andare dove?".
"Per stemperarsi nel nulla".
"O per unirsi a una coscienza pių grande?".
"Angelo del Signore, rendimi felice!".
"Ma che cosa dice, signora? E poi eravamo partiti che l'angelo lo faceva
lei...".
"Donami la felicitā, Angelo di Luce! Compi il miracolo e la mia anima
apparterrā a Dio. Sei mesi fa incontrai un falso angelo, che mi illuse di
cambiare la mia vita. Era un demonio, in real-tā, e ora ne ho la certezza.
Perdonami, Angelo del Signore, se ho commesso il peccato di idolatrare il
demonio! Egli č astuto, e ha saputo servirsi della mia debolezza. Ma la tua
presenza, ora, č balsamo per la mia anima".
"Signora, si ricomponga: io non sono un angelo".
"Lo so benissimo: e nemmeno io. Vede? Volevo solo che lei provasse a
mettersi nei miei panni".
"Dunque lei non č un angelo?".
"Certo che no. Sono una donna come tutte le altre".
"Sono molto confuso".
"Gli angeli non esistono".
"E allora chi salva gli uomini dalla disperazione?".
"Loro stessi, oppure i loro simili, prestando loro aiuto".
"Lei č disposta ad aiutarmi?".
"Se posso".
"Mi farebbe un pompino?".
"Perché?".
"Che razza di domanda!".
"D'accordo".
"Sa, nessuna mi ha mai fatto una cosa del genere prima d'ora".
"Non mi dica".
"Strano, vero? Eppure č cosė".
"Lei dev'essere un ragazzo molto timido".
"Giā".
"Guardi che andare con una donna non č poi cosė difficile".
"Occorrono doti di cui sono privo, evidentemente".
"Con certe donne, poi, si puō anche pagare".
"Non riuscirei mai a pagare per stare con una donna".
"Dicono tutti cosė, ma poi, quando si presenta l'occasione...".
"Non mi dica che lei...".
"Non sono una di quelle. Lo sono stata, fino a quando non ho incontrato l'
angelo".
"Che non era un angelo".
"No, ma crederci mi ha aiutata".
"Perché non mi lascia credere che lei sia un Angelo?".
"Mentre le faccio un pompino? Suvvia!".
"Perché continuiamo a darci del lei?".
"Possiamo darci del tu, se vuoi. Io mi chiamo Luisa".
"Wolfango".
"Allora, questo pompino?".
"Non mi va pių".
"Pazienza. Hai perso un'occasione. Posso fare qualcos'altro per te?".
"No, non credo. Mi č tornata la voglia di vivere, parlando con te. Grazie".
"Non c'č di che".
"Ciao".
"Ciao".
E ognuno andō per la sua strada.
--
eyomerda

 psichiatriche.
Spadaccina vai a dirlo a tua sorella, Eyo.
E non rivolgermi più la parola. Ricopri Kami di complimenti e a me niente. 
Io che per te sono stata la segatura sui pavimenti deglli scantinati...
PS: il racconto non l'ho ancora letto. Nè uno nè l'altro. Prima o poi... 


 buoni e cercate di capire lo stato d'animo ;-)
Letto pure questo (dai che pian piano mi sto mettendo in pari :)
Sarò buona e capirò lo stato d'animo: ma perché saltelli confusamente dalla 
prima alla terza persona? :)
Però si intravede qua e là quella troia della mia amica, sai?
Mettiamola così: non l'ho divorato, ma l'ho letto con piacere, non perché 
fosse un racconto fantastico, ma perché mi parlava di te.
Mi vuoi bene lo stesso? :)
Baci
-- 
Fai della scrittura una necessità della tua vita.
Se proprio non puoi, scrivi almeno comprensibile!
http://utenti.lycos.it/silverghost/serafina_index.html
 

 Mi vuoi bene lo stesso? :)
Secondo me l'hai fatta ingelosire, Kami...
Si è messa a leggere e commentare tutti i tuoi racconti in fretta e
furia, proprio oggi....

 carnazza zero. Sorry.
è molto bello.
e non te lo dico per il dildo rosa, credimi.
è molto bello nelle descrizioni iniziali di Bologna come nel
descrivere a pennellate veloci il sentimento di lei. (vorrei dire tuo
ma cerco di separare il racconto dall'autore)
Due stili opposti, una fotografia e un quadro impressionista, fusi in
un unico testo che risulta alla fine piacevolissimo. Magnetico per chi
legge.
E il cambio di soggetto è una parte del suo fascino.
un bacio
Susy

 E ognuno andò per la sua strada.
Letto.
E apprezzato.
In verità ho trovato pallose le disquisizioni su Dio, ma l'intreccio
è carino.
bacio
Susy

 sospesa tra l'infinito e il tempo.
Dimenticavo... anche queste cose possono far innamorare di te.
E anche il ritratto dei genitori. Fantastico.

 furia, proprio oggi....
Perché, che è successo oggi?


è carino.
le stesse cose che ho pensato leggendo la bibbia.
b.

 le stesse cose che ho pensato leggendo la bibbia.
:) 


 furia, proprio oggi....
eh, che ci vuoi fare... (alitata sulle unghie)
;-)

 Mi vuoi bene lo stesso? :)
e come si può non volerti bene... ;-)


blink blink ;-)
un bacio, Susarè (di quelli abbandonati, da dietro, che se non arrivo
alle tue labbra poco importa)

 alle tue labbra poco importa)
brrrrr che brivido!
non sono sicura di aver capito quello che intendi, ma anche a me importa 
poco.... 
