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Titolo: marketing

"Marketing is not the art of finding clever ways to dispose of what
you make. It is the art of creating genuine customer value."  Philip
Kotler
Il metodo è molto importante.
Lo sostengo da sempre. È una questione di approccio. Certo, chi è
aiutato da un patologico ed arido perfezionismo troverà il tutto molto
naturale. Ma l'impegno è sufficiente. Bisogna crederci. Dimostrare
un'incrollabile fiducia nella pignoleria.
Il background culturale è altrettanto importante. La mia provenienza
commerciale ha i suoi vantaggi. Capacità di gestire la trattativa, di
analizzare il mercato, di muovermi sul territorio. Infaticabile come
un agente di commercio.
E poi? E poi 'marketing mix'. Le indispensabili '4 P'. Non è facile
applicarle a questo modello, ma di sicuro è redditizio.
Prima P. Prodotto. È quella su cui ho più lacune. Devo ammetterlo. La
mia sostanza è davvero poca cosa. Difficilmente potrei riuscire
appetibile senza un adeguato make-up. Nel mio caso, in particolare, va
curato il 'packaging'. Propendo per un look molto costoso. Non bado ai
soldi quando si tratta di spendere per una giacca di Gucci o dei jeans
di Dolce & Gabbana. Ma attenzione! È preferibile evitare un
abbigliamento troppo trendy. É.... come dire, 'fuori luogo'.
 Seconda P. Prezzo. Mai svendersi. Puntare in alto, non solo si può,
ma si deve. Amo le donne belle. Alte e sinuose e altere e sensuali. In
quest'ottica l'approccio ambizioso è sinonimo di creazione di valore.
È un autoapprezzamento che avrà i suoi effetti. Il mercato tende a
premiare i 'venture capital'.
Terza P. Placement. Come arrivare sul mercato di riferimento? Quali
problematiche logistiche affrontare? Come gestirne tempi e spazi? Non
è solo il dubbio se preferire la Porche Cayenne alla Due Cavalli
(problematica indirettamente ricollegabile al packaging). No. Il succo
è studiare il mercato. Il territorio. Pianificare i tempi con cui
passare al setaccio tutti gli sbocchi. E capire anche quando è
necessario alleggerire la pressione .
Quarta P. Promozione. È il marketing in senso stretto. O meglio,
quello che i profani ritengono tale. La comunicazione. Verbale e non.
Le pubbliche relazioni. È smerciare un 'me' diverso da quello 'reale'.
Se correttamente utilizzato il marketing mix è fenomenale. È efficace
in qualsiasi settore dell'economia. E, dal momento che 'economia è
vita', è utile anche nelle cose di tutti i giorni. Le donne, per
esempio.
Io ho definito il mio piano di marketing. Ho deciso il mio target. Mi
sono chiesto che 'strategia adottare'. Scartata per ipotesi una
leadership di costo per la quale avrei dovuto posizionarmi su di un
'primo prezzo', ho dovuto scegliere tra differenziazione e
focalizzazione. Dare qualcosa in più o dare qualcosa di preciso? Dare
non è proprio il mio termine preferito, a meno che non si parli del
mio organo sessuale. Ho focalizzato. Ho cercato una nicchia di
mercato. Un antro così segreto da rimanere pressoché libero da
concorrenti. In realtà qualcuno sta iniziando ad affacciarsi alla
finestra, ma il mercato è vasto e gli spazi ci sono, se non per tutti,
per molti. Sono un oligopolista dell'amore.
Sfioro il colletto della giacca. Ne seguo il bordo, così lineare da
rassicurarmi. Poi mi soffermo sul tessuto. Sento i polpastrelli che
vibrano. Sono le costine del velluto. È bello pensare che queste dita
tra poche ore accarezzeranno la pelle impaziente di una donna. Brividi
scivolano lungo il collo. Il tatto è senz'altro uno dei miei cinque
sensi preferiti.
Annuso l'aria primaverile, profumo di fiori. Mi guardo intorno, la
vegetazione lussureggiante è interrotta, quà e là, da costruzioni di
marmo.
È bene che spieghi dove mi trovo. Il mio territorio di caccia è il
cimitero.
Fino a qualche anno fa non avrei mai immaginato le potenzialità
afrodisiache di un luogo come questo. Ero una persona, per così dire,
normale. Bazzicavo discoteche e discopub. Ero meticoloso anche allora,
ma la concorrenza era troppa. Studiavo strategie, ovviamente, ma
partivo da un presupposto sbagliato. Vendere là, dove tutti gli altri
già vendevano. O provavano a farlo.
Bisogna avere un po' di coraggio. Molta preparazione e un po' di
fortuna. A me capitò al funerale di un vecchio compagno di scuola. Non
ero particolarmente crucciato, ma non mi andava di mantenere un
contegno artico. Il risultato fu grottesco. Più cresceva
l'indifferenza, più inondavo la scena con rumorosa disperazione.
Rimasi sorpreso quando la vedova si adoperò per consolarmi. Il mondo
stava andando alla rovescia. Lei algida ed io piagnucolante come un
bambino.  Qualunque cosa fosse, mi portò diritto nel suo letto. Erano
passate poche ore dal corteo funebre. Bisogno di affetto? Paura del
futuro? Consapevolezza della caducità dell'esistenza? Oppure semplice
desiderio di farsi scopare?
Non saprei rispondere. Ma quel giorno venni folgorato. 'Io ho visto la
luce. Io ho visto la luce', pensavo.
«Se tu potessi essere qui con me, adesso, vedresti questa radiosa
giornata. È primavera, sai? Gli uccelli cantano. Puoi sentirli? No,
che non puoi. Povero amore mio».
La tomba di Ossidiana Borlotti (1974-2003) irradia una gaia
consapevolezza. E tra l'altro e in posizione privilegiata rispetto al
sepolcro di Adamo Sperindio (1973-2005).
Sul sepolcro muto dell'uomo ci sei tu, bellissima donna bionda. Ti ho
già notata, ovviamente. Ho perlustrato quest'ala del cimitero di ***,
a lungo. Mai versar lacrime su di una tomba che non si conosce.
Non conosco la povera Ossidiana. Ma l'ho pianta a sufficienza per
notare che nelle vicinanze, vieni ad intervalli regolari a 'parlare'
con il defunto Adamo. A sufficienza per capire che Ossidiana, la cui
foto sulla lapide non rende particolare giustizia, non deve avere
lasciato particolari rimpianti nei vivi. Situazione ideale. 'Sepolcro
scarsamente frequentato, prossimo a luogo di prostrazione di avvenente
fanciulla'.
«Oggi, mia cara Ossidiana vorrei tenerti compagnia con una poesia.
'Quanto sono soavi le tue carezze,
sorella mia, sposa,
quanto più deliziose del vino le tue carezze.
L'odore dei tuoi profumi sorpassa tutti gli aromi.
Le tue labbra stillano miele vergine, o sposa,
c'è miele e latte sotto la tua lingua
e il profumo delle tue vesti è come il profumo del Libano'».
Inspiro profondamente. Indugio un attimo, come se cercassi di mettere
a fuoco qualcosa. La poesia funziona sempre e quest'attesa è per darti
il tempo di entrare in scena. Abbozzo un singhiozzo, poi il rotolo si
svolge. Come previsto.
«Che romantico».
«Eh? Cosa? Chi è?».
Imbarazzata. «Oh, scusi. Sa, sono rimasta colpita dal suo modo così...
così romantico di piangere sua...».
«Ossidiana. Si chiamava Ossidiana. Non riesco proprio a smettere di
pensare a quanto l'amavo».
Comprensiva. «La capisco. Adamo era tutto per me. E se n'è andato
così. In un attimo mi sono trovata da sola».
«Già». Guardo la lapide. Cambio registrio. «Davvero un bell'uomo il
suo Adamo».
Un po' turbata, «Si. Molto».
Ti distrai un po'. Questo è il momento di sferrare l'attacco.
«Lo vedo, sa?».
«Come?».
«Oh, forse è solo la mia fervida fantasia. Lo immagino, possente e
robusto, a contenere le sue ansie. Le sue paure. A proteggerla con i
muscoli tesi».
«Ma...?».
«Oh, mi scusi non volevo...».
«No, si figuri. È che...  per un attimo ho ricordato delle cose... ».
Insinuante. «...delle cose che le mancano?».
Posi lo sguardo sul niente, «Si, delle cose che mi mancano».
«Capisco, sa», poi mi avvicino, complice. «Io e Ossy... come dire... non
facevamo nulla da tempo».
Arrossisci ma sei curiosa. «Si?».
«Ossidiana mi tradiva. Non la colpevolizzo per questo, per carità! Ma
io le sono sempre stato fedele. Prima e dopo. Dio solo sa quanto senta
la mancanza della sua pelle. Della sua carne».
«Uh, capisco».
Ti aggiusti i capelli. Devo stabilire un contatto.
«Lei... lei usa lo stesso profumo di Ossy...». Un singhiozzo. Poi piango.
Copro gli occhi con le mani. Sei scossa. Non sai come occupare le
spazio. Se con una carezza discreta o con qualche calda parola. Ti
anticipo. Colgo l'attimo di disorientamento. Mi avvicino e mi lascio
cadere, impercettibilmente. Come se stessi per svenire. Mi abbracci,
cerchi di sostenermi.
«Tranquillo, su. Stia tranquillo».
Ti metto il volto nell'incavo del collo e ne sento il calore
profumato.
La voce rotta dai singhiozzi. «È che lei... lei assomiglia così tanto ad
Ossidiana».
Potresti sentirti offesa. Se solo guardassi quella stupida foto che
raffigura la Signora Borlotti. Ma non lo fai. Stai abbandonando Adamo
e venendomi incontro.
«Su, su! Lei è un bell'uomo. Romantico, poetico. Troverà sicuramente
una donna che...».
«Dice sul serio? Dice davvero?», ti incalzo.
«Certo».
«È che mi sento strano, oggi. Deve essere la sua vicinanza. Ha questo
profumo dolce. Questo odore suadente. Emana delle vibrazioni. Proprio
come Ossy. Darei la vita per poter fare l'amore con lei per l'ultima
volta».
Il segnale è partito. Preciso, netto, inequivocabile. In questi attimi
è inutile girare intorno alle cose. Ho preparato il campo e poi
attaccato. Mal che vada potrò avanzare a scusante il mio confuso stato
emozionale.
Ora acuisco i sensi. Ti guardo negli occhi. Ti mordi un labbro.
Contrai gli zigomi. Pensi. Rifletti. Consideri. Ma soprattutto senti.
Una violenta scossa nel ventre. Scossa di pietà, forse. Ma cos'è la
pietà se non una forma malsana d'amore. Ok donna bionda, dammi tutta
la pietà che riesci. E che sia calda e bagnata.
Apri la bocca, ne sento l'alito tiepido. Le labbra toccano le mie. Ci
baciamo. Con foga. Le mani fremono. Percorrono autostrade di piacere
che si snodano sulla nostra pelle. Le lingue duellano. Anneghiamo nei
brividi. Siamo due ripetitori di emozioni sensuali. È vero, ho
bluffato ma queste sensazioni sono vere. Sono qui. Sono adesso.
Bisogna essere preparati. Il piano di fuga, in casi come questi, in
cui il contatto si ha così velocemente, deve essere pianificato in
anticipo. Ci rifugiamo in un angolo del cimitero. È una splendida
aiuola fiorita. Circondata da alti cespugli che lo rendono una
protetta oasi di vita, in questo luogo di morte. Ho messo a memoria
l'esatta collocazione.
Il piacere di sfiorarci, d'ingombrarci con una passione travolgente,
riscalda l'aria tersa. L'erba ride del solletico che le facciamo,
mentre ci rotoliamo sopra. Ancora vestiti cerchiamo di scompigliarci
più che possiamo. Hey bionda, voglio renderti impresentabile. Voglio
arruffare tutto questa tuo algido portamento in un osceno grumo di
piacere. Voglio che te lo porti dentro, è che lo senta grondare della
mia putrida lussuria. Almeno fino a domani, quando sarò solo
l'imbarazzante vedovo della Signora Borlotti.
Eh si. Molte vedove, dall'esatto istante in cui le riempio con un
fiotto codardo,  non sono più tali. All'anagrafe rimangono vedove. Ma
poi, prese dall'imbarazzo, dalla vergogna e dal terrore di
rincontrarmi vicino al sepolcro del loro defunto marito, smettono di
visitare il cimitero. Lo so. Io, da buon criminale, torno spesso sul
luogo del delitto.
Biondissima Signora Sperindio, mi stai facendo avvampare. Non ti curi
di nascondere i gemiti. Quelli si, che oltrepassano i cespugli.
Rantoli, contraendoti sul terreno ancora umido di brina. Porti una
gonna nera, sopra le ginocchia. È facile abbassarti le mutandine.
Raggiungere la tua fica. È proprio come la volevo. Calda e bagnata.
Mi sorprendi bionda. Mi spingi in basso, verso il tuo sesso. Chissà se
Adamo te la leccava come si deve.
Entro. Assaporo gli umori. E poi risalgo lento verso l'alto. Faccio
piano. Voglio sentirti fremere. Sono delicato, vorrei provocarti.
Vorrei che non ti bastasse questo mio avvicinarmi al clitoride.
«Succhiami», dici.
E allora succhio, mordicchio, lecco. Impazzo come un pirata. Ti agiti
sempre di più. Stai per godere. Stop. Adesso basta bimba, tocca a te.
«Girati».
Non esiti. Ti penetro. Senza fatica. Sei completamente sguaiata.
Aperta. Vado avanti e indietro quel tanto che basta per bagnarmi di
te. E poi busso di dietro. Hai capito, vero? Con una mano inizi a
toccarti. Infilo la punta. Dolcemente. Sai che non mi fermerò. Hey
bionda, sai che sto per spaccarti il culo? Ignoro le cortesie di Adamo
e, a dire il vero me ne fotto persino. Entra la punta e poi spingo
piano. Ti tocchi, mugoli. Quando non te lo aspetti, entro con forza.
Ti sorprendo. È un urlo di dolore, ma...
... ma godi. Si, bionda, tu godi. Sei pazza come una cagna rabbiosa. Non
ti pieghi. Non ti spaventi. Spingi indietro il culo come una cavalla
imbizzarrita. Sei splendida. Mi stai facendo incularti. Come cazzo fai
ad essere passiva ed a farmi sentire così inerte?
Ringhi, non ti plachi. L'amplesso è sempre più frenetico. Mi avvicino
al galoppo all'orgasmo. Le orecchie ronzano. La pressione sale.
L'ultimo istante di lucidità lo dedico alla sborra che ti sto per
sparare nel culo. Con lo sperma volo dentro te. Nei decibel
schizofrenici della nostra estasi.
A volte il lucro scompare. La perfidia cui è improntato il
comportamento imprenditoriale evapora.
Ho fatto tutto bene. Ho studiato le leve competitive. Ho analizzato
gli elementi distintivi. Ho approntato un piano di successo. Ho
stressato l'organizzazione. Ho mantenuto un profilo vincente. Ho
innovato il giusto e consolidato il massimo. Ho diversificato. Ho
ampliato il portafoglio clienti. Ho agito al meglio.
Tuttavia mi sono innamorato. Si, perché non mi era mai successo di
volare così in alto. Di provare un incanto più profondo. Mi sono unito
a te. Ci siamo fusi e ho percepito, nell'assenza di spazio tra il mio
cazzo ed il tuo culo, l'amore. Quell'amore fatto di inesplicabili
sincronie cosmiche. Di improbabile chimica felicità. Sono scivolato in
una sovrabbondanza di sensazioni che mi ha sommerso. Per un attimo ho
pensato di possedere tutto. Di avere ottenuto quello che cercavo nelle
donne che ho scopato. Ho persino pensato di ritirarmi dagli affari,
per te. Purtroppo, come sai, il finale è diverso. Hai dato troppo ad
una persona sola. Ad una persona come me. Il cuore non ha retto.
«Almeno, però, potevi seppellirmi lontano da Adamo!».

 Kotler
fantastico! :-)))
un metodo da sperimentare, magari non fino alle estreme conseguenze...
ciao
bianca

 brividi.
E bravo, 'sto Mistràl!
Becky 

Kotler
molto grazioso e divertente
ciao
giulia
-- 
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org
http://www.geocities.com/itsessoracconti/


non dirlo a me... :-)
ciao
J

 E bravo, 'sto Mistrāl!
grazie Becky, delle tue attente letture e dei vizi che mi concedi (cui
non posso fare pių a meno)
J


funny isn't it???
ti ringrazio molto giulia. contento di avere strappato un sorriso a
tutti i tuoi gradi e tutte le tue stellette... capo!
:-)
J

 «Almeno, però, potevi seppellirmi lontano da Adamo!».
Mistral, ho quotato alcuni passi davvero irresistibili, ma è tutto
godibile. 
E, come sempre, ben scritto.
..L'"oligopolista dell'amore" ha sfruttato in maniera appropriata il
"venture capital" accumulato, mettendo a frutto il suo solido "background
culturale"...
Verrebbe da chiedergli se, per lui, il trend dell'amore viene sempre
ottimizzato da un "range" ridotto allo zero (come tra cazzo e culo). 
Oppure se, per un rendimento amoroso vicino al benchmark  delle azioni
copulatorie, può bastare un approccio più...cauto!...
Bravo!
paolo austero 
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
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 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it


J
ps sto leggento la trilogia del tuo (molto meno illustre) omonicko!!!
bella!!!

 Il metodo è molto importante.
finale notevole!
lol