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Titolo: racconto - Tutte puttane? (Prologo)

Mio padre me lo diceva sempre: "tutte puttane, tutte puttane!", poi
sputava sprezzante per terra. Essendosi trovato al momento di morire tra
le gambe di due diciannovenni ungheresi drogate di popper, ho sempre
trovato discutibile questa sua veemenza: come se l'estremo rantolo appena
aromatizzato da quel nonsochè di medicinale e canfora che associo
all'afrodisiaco avesse coinciso con la negazione di una vita fino a quel
momento esemplare per rigore morale. Sì, saranno puttane, va bene, ma vuoi
mettere?
I diari che mi sono stati consegnati dal notaio parlano chiaro su quella
che fu la reale esistenza di una persona che adesso so di non aver mai
conosciuto finchè era in vita, e tuttavia non ne esce - nonostante il tono
leggero e scanzonato che li permea - il ritratto di un uomo che ha vissuto
fino in fondo la sua felicità: come se in quella lunga confessione avesse
sentito il bisogno di scaricarsi da un senso di colpa che gli appesantiva
l'esistenza ogni giorno, come se il contrasto tra pubblica virtù e vizio
privato lo stesse consumando da dentro come una cancrena inarrestabile. E
al tempo stesso traspare il bisogno di lasciare sulle mie spalle la
ricerca della risposta alla domanda che - solo ora ne ho piena e terribile
coscienza - lo ha accompagnato per tutta la vita: non più "tutte
puttane!", bensì "tutte puttane?". Un notevole cambiamento del punto, non
solo in senso grammaticale.
Per questo ho lasciato il seminario, ben deciso a dipanare da quei fili
contorti dal tempo la ragione stessa del mio essere ciò che sono, spinto
dalla necessità di capire me stesso e ciò che sono stati i miei rapporti
con le donne: un disastro venato da un folle e incrollabile ottimismo, un
caffè amarissimo corretto da uno schizzetto di ingiustificata speranza, un
taglio netto nella comunicazione dovuto a qualche bolletta che devo
essermi scordato di pagare da giovane.
Rientrare nel mondo di fuori è stato un impatto a cui gli anni di convento
mi avevano disabituato: tutto era cambiato in modo quasi irriconoscibile,
rumoroso, volgare, traumatizzante. Ma anche colorato, vitale, più allegro
di quando, deluso dall'esperienza di innamorarmi non ricambiato della mia
capa scout, avevo deciso di abbandonare le tentazioni secolari per
rifugiarmi nella preghiera. Mi ricordo che all'epoca in molti tentarono di
convincermi che non era quella la mia strada, ma vista la mia risolutezza
alla fine anche i più dubbiosi si erano arresi all'evidenza che Dio mi
avesse chiamato a servirlo. Ora: io ho sempre amato i lavori di campo e la
vita all'aria aperta, per questo mi è stato facile farmi assegnare la cura
dell'orto del convento. Ma quanto a servire il Signore, debbo confessare
di essermi fatto due marroni come il dirigibile goodyear: sì, certo, se
preghi non stai tanto a pensare a Gilberta e alle sue cosce strizzate dal
pantaloncino blu della divisa ma, ecco, il punto è che, invece di finire
in una foto di Cartier-Bresson mentre gioco a calcio con i miei
confratelli, avrei voluto finire in una di Mapplethorpe. Non so se mi
spiego.
Il primo indirizzo che avevo in mente di visitare era quello di colei che
mi aveva spezzato il cuore e che, tanto per largheggiare, mi aveva fatto
piantare la tenda in mezzo a un torrente in secca. Certo, non poteva
sapere che di notte aprivano le dighe per scolmare, almeno è ciò che aveva
sostenuto al processo, ma non riesco a togliermi di testa che l'avesse
fatto apposta per liberarsi di me. Lei, Gilberta, la donna intorno a cui
si era deciso il mio destino. Ricordavo la sua carne straripante, i suoi
eterni brufoli, la sua chitarra scordata sul mi cantino, la sua ossessione
per "quella sua maglietta fina", stonata e fuori tempo sempre nello stesso
punto fino al giorno in cui Cimolazzi Mirko, esasperato, non le aveva
strappato la chitarra di mano e l'aveva sfasciata contro un prunellone.
Sapevo che si era sposata, proprio col Cimolazzi. D'altra parte ogni donna
ama il piccolo fascista che c'è in ogni uomo: a me evidentemente era
capitato il solito imboscato.
Arrivai davanti a casa sua nel momento in cui ne usciva rombando, per
sparire all'orizzonte in un lampo, la jaguar del Cimolazzi. Senza pensare
alle conseguenze mi intrufolai nel cancello che si stava chiudendo, e mi
ritrovai nel parco di una villa immersa nel verde. Qualcuno al campeggio
sosteneva che il papà Cimolazzi facesse lo strozzino, a quanto pare era
vero, ma in quel momento ben poco mi importava di quell'ostentazione di
denaro e di pacchianeria: tra poco avrei rivisto Gilberta, e tanto bastava
a cancellare dalla mia coscienza ogni altra considerazione.
Mi avvicinai protetto da una nebiolina appena palpabile e iniziai a
sporgermi dalle finestre per vedere se ci fossero segni di vita.
All'improvviso vidi una figura che si muoveva all'interno e rimasi
folgorato: era lei! Ma al tempo stesso non lo era: la mia Gilberta era
obesa, brufolosa, con i capelli unti. Questa apparizione sovrannaturale
aveva gli stessi occhi bovini, ma per tutto il resto era come se un alieno
ne avesse preso il posto nel mondo: il corpo appena coperto
dall'accappatoio era longlineo, proporzionato, attraente. Gli zigomi che
ricordavo seppelliti nella sugna del volto svettavano alteri, la pelle
appariva liscia come seta, i capelli le incorniciavano il volto in una
nuvola di vapore biondo. Scoprì i denti una volta marci in un bagliore che
illuminò la stanza per un attimo prima di lasciarsi cadere l'indumento
dalle spalle e di stendersi sul letto come se fosse in attesa di qualcosa.
Poi prese un piccolo telecomando, e ne premette il pulsante: un pannello
si aprì silenziosamente nel muro, e da esso uscì un uomo di colore... No,
direi proprio un negrone cazzuto, vestito di veli trasparenti, una
surreale odalisca in versione "indovina chi viene a cena?", la cui cena
sicuramente era a base di esseri umani. Quell'apparizione sollevò il corpo
di Gilberta in un abbraccio prima di rigirarla sul letto e di infilarsi in
lei senza troppi complimenti. Potevo sentire il dling dling delle perline
attaccate al collo dell'uomo danzare al ritmo dei suoi movimenti, mentre
Gilberta... Gilberta se la godeva un mondo, almeno a sentire i gemiti e le
urla che oltrepassavano lo schermo dei vetri.
Di fronte a quello spettacolo l'affermazione di mio padre cominciò a
risuonarmi ossessivamente in testa: tutte puttane, tutte puttane! Anche
lei, Gilberta, la donna che avevo scelto di amare convinto che nessun
altro ne sarebbe stato in grado (non nel modo in cui ne sarei stato io: in
grado, punto e basta) si era trasformata in una dea che ogni mortale
avrebbe desiderato, e perdipiù una dea discretamente porca. Quando rialzai
lo sguardo Gilberta stava a gambe all'insù, attaccata con la bocca al
cazzo dell'uomo mentre lui si cibava delle sue secrezioni come un bue in
una mangiatoia. Ogni natale, al convento, avevo visto quella postura nel
bue del presepe, e all'improvviso quella scena mi apparve come qualcosa di
sacro, di inconfutabile, a cui bisogna credere per fede.
Mi sentii pieno di vergogna e mi ritirai in silenzio, non senza aver
lasciato sul marciapiede una macchia del mio seme fumante in quel mattino
d'inverno. Chissà come ci era arrivata? Mistero della fede.
Guadagnai l'uscita inosservato. Il diario di mio padre mi attendeva in
macchina, e io avevo avuto la mia prima risposta. La ricerca era appena
cominciata.
(continua)
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 (continua)
Bene bene, temevo si esaurisse in un'unica soiluzione
invece ci prometti una carrellata di tipologie femminili.
Ma non sarebbe opportuno visitarte anche
le comprimarie del Papi?
-- 
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 trovato discutibile questa sua veemenza...
ehehhehehe. Sghignazzo di gusto ;)
Ma per commenti più precisi attendo con impazienza il resto :)

 CUT
Interessante, aspettiamo il seguito...
demos
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 
Mi intriga questo modo di continuare (ed evolvere) il discorso aperto 
con "brutti maniaci schifosi che non siamo altro" partendo da una 
prospettiva nuova: l'angolo morto. E altrettanto mi piace il registro 
che procede beffardo tra i luoghi comuni; ti invidio il protagonista in 
uscita dal torrente in secca.
attendo,
aC.