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Titolo: Cemento

Colata lenta.
Il cemento grigio assorbe l'energia. La motivazione. Ribolle putrido di
pensieri assorti, tra decine di problemi. Che sembrano centinaia.
Riesco a sentirne l'odore profondo. Si mescola ai rumori di ghiaia e
metallo. Istanti frantumati in granelli così simili da sembrare i minuti
eterni di queste giornate.
È luglio. Così almeno dichiara il lunaio appeso dinanzi alla porta
d'ingresso. Il caldo svapora, appena entrati nel cantiere.
Ho una casa. Questo è il pensiero che, come un mattone, ha solidificato le
convinzioni. Tante rate di mutuo, come i battiti di ciglia in poco meno di
mezz'ora. Il giorno che gli occhi rimarranno immobili, tante più rughe si
accavalleranno ai margini. E tanti sogni saranno svaniti, più o meno reali.
Quello che importa, per il momento è che il muratore non è ancora
arrivato. Ho parlato con il Geometra. Mi ha detto che l'altro, il
sudamericano, s'è licenziato. Ha cercato in fretta e furia un sostituto.
Me lo ha detto con un tono a metà tra l'insolenza e il dispiacere di chi
ci prova gusto. Ho nicchiato, al telefono, poi ho confermato che sarei
stato sul cantiere.
Per aprire la porta. E per dare le chiavi al sostituto. E per vedere che
faccia ha `sto tipo raccattato chissadove. E per dire che voglio una presa
lì ed una là. E perché sono paranoico e triste. E le giornate di lavoro,
in questo luglio, si addensano l'una all'altra come i numeri che danzano
sullo schermo del computer. E per--
E per vedere quest'uomo che sbuca da non so dove. Quest'uomo che sembra un
badile che mi sbatte forte sulla testa. 
Quest'uomo sono due profondi occhi verdi di feroce indipendenza.
Quest'uomo sono i capelli scuri, mossi e riccioluti come il mare. Ed è,
pure, la pelle abbronzata delle spalle. Rocciose come un monte. La
canottiera bianca è ancora candida del mattino. Non ancora logora e sporca
dell'intonaco o della calce. E gambe muscolose. E un sedere tornito che lo
si vorrebbe toccare, al di sopra dei jeans consumati.
E quest'uomo è un desiderio che cola come il cemento sulle sue membra.
Lento ed ossessivo.
Ne immagino il petto sudato. Teso nello sforzo di costruire i colori
vividi, con cui lo osservo. Con cui lo divoro letteralmente.
-Buongiorno-, mi saluta con un accento indefinibile. Mi sembra quel timbro
aromatico che hanno solo i figli dell'Egeo. Ed è figlio della pietra,
scolpito nel marmo e nella carne.
Nella calura polverosa delle stanze, vedo granelli di polvere, che
indiscreti gli si posano sui bicipiti. Li invidio. Bastardi. Se potessi
baciare i tuoi muscoli potenti. Accarezzarne il confine netto e preciso.
Spogliare il tuo corpo perfetto. 
Si toglie la canottiera. Il suo addome è segnato dal guizzare della carne.
Uno scivolo di sensazioni che travolge, onde impazzite nel mio ventre. 
Mi perdo in questo cinema sensuale. La mia attenzione non inciampa. Non
perde alcun particolare di quel corpo così bello, che fa peccato a
parlarne. Bisognerebbe solo osservarlo. E volargli sopra come un
deltaplano. Attendendo il momento propizio per atterrare.
Solo che--
Solo che nel mio volo ricado sui suoi occhi. È un tuffo, un rapido
toccarsi di due estremi. E il suo sguardo è una fiamma che scalda. E il
suo sguardo è un odore che ammalia. E il suo sguardo è un invito
allettante.
È il suo sguardo che accarezza la mia mano. Cinge il polso, con decisione,
e la porta sul suo petto sudato. La conduce da lì all'addome segnato. 
È quell'espressione, a metà tra il sognante e l'autorevole, che gli
slaccia i jeans. Che gli scopre il pudore codardo. Quel pudore che fugge e
lascia solo un'impronta di solido cemento. Mi fa abbassare, quello
sguardo. Mi apre le labbra e mi spinge a forza sul suo membro. E
anestetizza gli schiamazzi della ragione. Li avviluppa in un denso
turgore. Nella consistenza peccatrice del suo pulsare nella mia bocca. 
Ne sento i tratti dolci e salati. Ne sento la superficie liscia e
sorprendente della cappella. Insisto sull'attaccatura del prepuzio,
esplorandone i confini. 
Il suo sguardo mi dice di più. Mi dice di più del suo ansimare
scoordinato. Del suo incitarmi a succhiarlo fino in fondo. Fino alla fine.
Perché il suo sguardo ha ragione anche di lui. S'impossessa di questo
corpo divino. Lo trasfigura in una furia e gli prende le braccia. E gli
prende le mani. 
Le sue mani che mi muovono come una marionetta. Mi voltano e mi spostano a
piacimento. Mani che mi rendono indifeso. Mi espongono ad un membro
paonazzo. Che frugano invidiose. Folli, mi aprono e preparano la strada
alla passione. 
Poi lo sento. Il suo cazzo dentro me. Non è dolce. Non è tenero. Non è
paziente.
È solo la nostra lussuria ingorda. Che si nutre a dismisura di se stessa.
Avida, bastarda, si intromette tra le nostre pelli accaldate. E si brucia
in pochi attimi. Quelli che si sciolgono nell'umido perlaceo che mi
inonda. Nel suo godere e godermi completamente. Nel mio essere uomo, anche
e soprattutto, per la brama di donarmi questo violento istante di
passione.    
Suona il telefono. È il Geometra. Mi dice che il sudamericano e ritornato.
Ridacchia la sua contentezza. Mi dice che l'altro, il sostituto, lo ha
mandato via. Perché lui, di quello la, che deve essere albanese o giùdilì,
non si fida mica. Che, secondo lui, in questi giorni mica è venuto a
lavorare in cantiere. Che gli dispiace di avermelo mandato a casa in
questi giorni. Che domani viene di nuovo il sudamericano. Che la fa lui,
il sudamericano, la colata di cemento.
Attacco il telefono. E lo poso sul comodino. La luce del sole entra
scherzosa dalle imposte. Mentre penso alla mia scrivania al lavoro, vuota
anche oggi, mi volto dalla sua parte. Gli depongo le mie labbra sulle sue.
Poi gli dico: -Penso proprio che tu sia rimasto senza lavoro!-.
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Il cemento grigio assorbe l'energia. La motivazione.
bentornato,
e di nuovo con un ottimo racconto, IMO. mi piace il parallelo  fra i
materiali e le sensazioni, gli sguardi, cose per eccellenza immateriali. un
bel contrasto. 
bella e potente la scena erotica.
finale... mmhh... finale non all'altezza del resto : )
ciao
giulia
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 passione.    
Ecco, George: i due passi quotati chiariscono meglio di qualsiasi
ragionamento la tua principale dote.
Che č quella di saper dosare, con gli strumenti di un linguaggio ricco e
padrone di sč, fantasia e passione.
Tenute assieme in cadenze vistosamente in bilico tra un eros traboccante
passione e  costruzioni immaginifiche di visioni quasi oniriche.
Dopo aver  "riscaldato" il lettore con queste elaborate visioni (vedi
l'incipit) , questi č "pronto" a ricvere la prorompente vitalitą delle
scene di sesso, a coglierne parola per parola il pieno turbamento.
Bravo.
paolo austero
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