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Titolo: SMS silenzio mare sguardi

(ad Alessio, per l'esempio e per una sorta d'amor)
current music: Afterhours - "il mio ruolo"
SMS (Silenzio Mare Sguardi)
-"Eh, ma che bella! Chissà perché mi fai ricordare un tango di Arola, che
ascoltai nel cabaret della Parda Flora in Buenos Aires"
-"Forse c'era qualcuna che mi assomigliava?"
"No! Proprio perché non assomigli a nessuna avrei voluto incontrarti
sempre... in qualsiasi posto..."
silenzio, mare, sguardi 
-"Non verrò con lei, Corto Maltese"
-"Lo so"
(Hugo Pratt - "Una ballata del mare salato")
Le campane mi svegliano di colpo; campane, campanacci, campanelli e gong.
E' la seconda sveglia, quella di ultraemergenza. Lunedì, dieci del
mattino, buio, camera d'albergo, intorpidimento. Mi alzo, barcollo, prendo
fiato e mugugno qualcosa mentre m'avvicino alla porta del bagno. Per un
attimo quasi inciampo. Meglio farla seduto come una donna, niente casini
di centratura del bersaglio. E più si svuota la vescica più i pensieri si
fanno nitidi e mirati: è la mattina del ventisei e sono a Roma. Ieri sera
ho bevuto due martini da solo. Alle undici devo vedere questo nuovo ricco
che vuole una barca dai cantieri che rappresento: Navi Santina di Savona,
dell'ing. Paolo Santina, mio suocero. Una cosa semplice, fatta cento
volte. Chi vuole una barca, nella maggior parte dei casi la vede e la
sceglie al salone nautico, oppure viene dritto al cantiere. A volte se ne
vanno e spariscono per un po' di tempo, ci pensano sopra, poi telefonano e
fissano l'appuntamento per il contratto. Non è quasi mai gente di Savona,
quindi spesso sono io che mi presento a domicilio, col mio bel catalogo di
optional tecnologi e decorativi, tutti piuttosto costosi. Mia moglie dice
che sono molto bravo a vendere, un grande campione, ma io non sono davvero
contento, come qualsiasi altra prostituta. E' l'unico complimento che mi
fa, a parte dire in giro che sono intelligente, come per giustificare il
matrimonio con uno che non è proprio un adone. Credo che mi tradisca,
anche, forse per lo stesso motivo. Il punto è che sono un grande attore e
nessuno, compresa lei, conosce il segreto della mia arte, né quanto a
volte sia rassicurante, altre avvilente. Recito il bello che è in me,
dentro e fuori, e non sono poi così malaccio, a parte la mia marcata
avversione nei confronti del genere umano. Alzo la cornetta e dico al
portiere che vorrei un taxi tra venticinque minuti. Avrei potuto impostare
meglio la voce, ma non ho ancora preso il caffè. 
Questo è il lungotevere. Quello laggiù, se non ricordo male, è il
ministero della marina militare. Guardo le facce delle comparse fuori dal
finestrino. Camminano, siedono sulle panchine, nelle altre macchine ai
semafori. Sono tutti brutti e tristi. Hanno queste facce spaventosamente
meste e... sì, deboli. Eppure c'è il sole, non capisco. Mi vengono in mente
facce da genitori al pronto soccorso pediatrico. E invece sono solo le
altre persone qualunque di questa città, qui attorno a me; a guardarlo
meglio dallo specchietto retrovisore, anche il tassista è un'anima in
pena. Quindi devo proprio essere così anch'io.
Il taxi svolta per una stradina più piccola e si ferma davanti al civico
dodici. E' un palazzo antico con un portone gigantesco. Suono al
campanello Nardilli e, dopo quattro piani in ascensore, quello che mi si
para davanti è lo spettacolo grottesco di questo enorme salone bicolore.
Saranno cento metri quadri di marmo bianco, tremendi busti romani, colonne
e pavimento lucido. Ci sono lunghi divani di pelle bianca ed ovunque
cuscini e drappi rossi con bordo dorato. Credevo di avere un appuntamento
con il batterista dei Traccia Nascosta, un gruppo heavy metal cantato in
italiano che da un paio d'anni vende inspiegabilmente un sacco di dischi,
non con un comandante di legione o un senatore. Una specie di segretario
mi fa accomodare e mi scappa anche un po' da ridere. Per un attimo mi
viene da chiedergli l'uva, ma rabbrividisco al pensiero che poi m'imbocchi
chicco per chicco con le sue manine. Passo qualche minuto da solo e
ripasso il copione, sia nella versione bar dello sport che in quella bar
del circolo nautico, i miei due cavalli di battaglia. La noia necessaria,
il prezzo da pagare. Certo che questo Nardilli è proprio il massimo, ma
guarda che razza di casa pacchiana. No ma neanche un pazzo megalomane
consigliato dallo stesso arredatore di Giulio Agricola. Che coglione. E
che musica terribile suona. Sento dei passi in avvicinamento, devo
concentrarmi e cercare di glissare l'argomento casa. E pure la musica, per
quanto possibile, altrimenti mando tutto a puttane per quanto sono
intrasigente. Heavy Metal. Heavy Metal in italiano. E' loro quella canzone
che passano spesso alla radio: "l'algebra delle tue vertebre è la cometa
imprendibile che vorrei, spesso ahhh spesso spesso ahhh ahhh, fino alla
fine dei giorniiiiii". Porca miseria, li ammazzerei. Fatti avanti,
Caligola! Clavicola! Come cazzo ti chiami? Nardilli! L'algebra, porca
puttana. Devo stare calmo.
Entrano due persone, e nessuno dei due è vestito con la classica toga. E'
un peccato, perché addosso a lei starebbe meravigliosamente. A lui porgo
la mano e lo guardo solo per un secondo. Mi sento anche un po' scortese,
ma è più forte di me. Avrà al massimo venticinque anni ed è bellissima:
gli occhi scuri le brillano sotto la lunga frangetta nera, le spalle
dritte vestono perfettamente la camicia appena aperta, dalla quale risalta
un sottilissimo girocollo d'argento che stranamente mi distrae dal seno,
ma è solo un romantico posticipare. Dalla minigonna jeans nascono lunghe
gambe, bianche e dolci. Gli anfibi sembrano rovinati dagli anni e non
dalla fabbrica. Lei sì, vestita da antica romana m'avrebbe mozzato il
fiato, ma anche così è bellissima. Quello che credevo essere Gregorio
Nardilli batterista, apre bocca e si presenta. Scopro che invece si chiama
Dino ed è un'altra specie di manager-segretario-amante, al quale squilla
subito il telefono e sparisce per la casa. Mentre lei è... lei è... oddio
lei
è bellissima ed è...
-"Sofia, la sorella di Gregorio, piacere" - Allunga una mano e aggiunge
-"lei deve essere il signor Dedali, della Navi Santina."
-"Piacere di conoscerla, Sofia. Sì, mi chiamo Ettore Dedali" - dico quasi
spirando. La sua mano prende la mia ed è come fosse tutto il corpo. Un
brivido mi percorre la schiena e mi sento eccitato.
-"Abbiamo provato ad avvertirla. E' da stamattina presto che Dino ed io
cerchiamo di chiamare Savona, ma risponde sempre la segreteria. Abbiamo
lasciato un paio di messaggi, ma a quanto pare non li hanno ancora
ascoltati. Gregorio le telefonerà direttamente per scusarsi, se mi lascia
il suo numero di cellulare. Purtroppo è dovuto volare di corsa a Madrid,
per un festival benefico del quale si era completamente dimenticato. Lo
hanno praticamente buttato giù dal letto e infilato in macchina in
pigiama. Sono mortificata, non sa quanto sono dispiaciuta per il viaggio a
vuoto. Naturalmente anche Gregorio, le assicuro. I nostri genitori ci
hanno insegnato l'educazione, ma è così sbadato... così sbadato. Si
dimentica tutto, sembra drogato. Eppure ha fumato solo uno spinello, una
volta sola nella vita..." - mi strizza l'occhio e aggiunge - "...con me,
quando eravafmo pischelli. Ha avuto un attacco d'ansia e s'è sentito
proprio male". 
Parla, parla. Non sbaglia una parola e, anche se sembra usare parole
preparate per i giornalisti, anche se ho fatto un viaggio a vuoto, è così
garbata che non mi sento affatto irritato. La sua voce acuta potrebbe
infastidire, se non fosse così tanto ipnotica da bloccarmi in uno stato
quasi di trance. Ha fatto clic, come una vecchia nikon. Col suo stizzare
l'occhio mi ha tramutato in fotografia. Sono fermo, immobile, congelato.
In questo preciso momento non sto invecchiando. O almeno questa è la bella
sensazione che provo. 
-"Davvero un peccato, ma sarà meglio per quei bambini africani, o quel che
è. Vorrà dire che anche la Navi Santina farà la sua piccola parte e
considererà la barca prenotata senza bisogno di acconto, né firme" - dico
spavaldo, tanto sono pieni di soldi e la barca la prenderanno lo stesso. E
se invece saltasse tutto, sarà sufficiente mentire a mio suocero per
l'ennesima volta. Lei mi guarda daf dietro i suoi ciuffi neri e sembra
nascondersi, quasi per la vergogna o per non so che altro. Sento che
questo mi dà un vantaggio.
Mi chiede di vedere comunque il catalogo, allora ci sediamo sul divano
bianco più grande e lo apro sul tavolino. A questo punto, di solito, cerco
di capire quale strategia di vendita usare, per invogliare al folle
acquisto di ogni optional possibile. Ma tutto quello che riesco a fare è
fissarle le piccole mani poggiate sui ginocchi. Niente altro. Sono il
manichino prostrato davanti alla dea. Dovrei star qui a pensare che i
ricchi sono matti, che spendono centinaia di migliaia di euro, guadagnati
senza vero sudore, come fossero fagiolini; e per cose assolutamente
inutili! E' giusto punirli e fregarli. Invece no. Invece no, l'unica cosa
che riesco a pensare è che vorrei poterle dire usami a tuo piacimento,
Agrippina, Poppea, Sofia. Sofia, che bel nome. Sfoglio il catalogo e sto
zitto.
-"Vuoi un caffè?" - chiede preoccupata dal mio silenzio -"cioè scusi,
gradisce un caffè?" - si corregge teneramente.
-"Il tu è meglio anche per me, comunque no grazie" - rispondo, poi non so
perché aggiungo -"ma abiti qui con lui?" - e mi sento stupido, molto
stupido. Perché mai le ho chiesto questa cazzata? Per sapere se è una
deficiente e le piace questo schifo di arredamento? Oppure perché spero un
una risposta complice? Di sicuro sapere che non le piace, mi farebbe
guardare con molto più piacere la sua lingua muoversi sul palato, garbati
tremori tra arcate angeliche, ad ogni sillaba che lo necessita. Sì,
certamente l'ho fatto per questo. Che stupido. Sto lavorando. E'
bellissima, ma sto lavorando. E non sono sposato solo con il lavoro. Però
è bellissima. 
-"Che c'è? Hai paura che ti dica che mi piace com'è arredata questa casa?"
- sorride a seimila denti bianchi che m'iniettano benessere - "comunque
no, abito a Napoli, sono qui di passaggio e, per carità, adoro mio
fratello ma ha gusti tremendi. Per giunta crede che giulio agricola sia
solo il nome una fermata della metropolitana".
Sorrido anche io, ma non mi rilasso. In testa ho quel nome che ha appena
detto: Giulio Agricola. Non ricordo affatto chi fosse, comunque un romano
importante, ma la cosa che mi sconcerta è che neanche cinque minuti fa ho
pensato esattamente lo stesso nome. Perché mi è venuto proprio quello?
Perché non Nerone o Giulio Cesare? Qui a Roma non ho neanche mai preso la
metropolitana. Che succede? Mi legge nella mente? Glielo devo dire? Che
faccio? Mi sento così in imbarazzo. Mi chiede informazioni sugli
ecoscandagli. E' incuriosita, per natura però. Non prova vero interesse
per questo nuovo giocattolo del suo fratellino pseudoeccentrico. Come me,
del resto.
- "Certo, averne due è una sicurezza in più" - dico, cercando quel tono
professionale che proprio non mi viene. Ho perso il controllo e guido
bendato su curve che non conosco. Allora mi concentro sul gesticolare, e
cerco di farlo più armoniosamente che posso. E' un'altra tecnica di
vendita e seduzione che mi è sempre riuscita bene, ho delle belle mani e
alle persone piace. Mi fermo solo un attimo, quando mi accorgo di avere la
fede al dito. Ma lei non sembra farci caso: le si illuminano gli occhi,
che finalmente riesco a vedere meglio. Sì, è bellissima. In testa però mi
danza il germe del dubbio: sarà per la barca? Magari non ci aveva ancora
pensato bene e all'improvviso ci si vede già sdraiata a prua, all'ancora
in un'insenatura di un'isola greca. Non sarà davvero per me. Di colpo
volge lo sguardo verso la finestra con le tende aperte. Il sole è così
forte che anche io mi fisso un po'.
-"Chissà se tuo fratello pensa di mettere i busti di marmo nelle cabine" -
sbotto dopo un po', riacciuffando la sua attenzione - "bisognerà pensare
ad alloggiamenti in titanio". Lei ride ancora, l'atmosfera si fa più
rilassata e decido che posso finalmente accettare questo secondo caffè
della giornata. Ma mi lascio andare troppo, non riesco a farne a meno, e
faccio una mossa azzardata: 
- "Ma se invece facessimo due passi? Due passi fanno sempre bene e c'è un
bel sole fuori. Due passi fino al primo bar che ci piace, così quel caffè
lo berrei di gusto. Non hai da fare vero?". 
Mi sento lo stomaco in gola, cosa ho detto? Lei però non si spaventa
affatto, né si stupisce. E così bella che per forza è abituata al
corteggiamento. Non risponde subito. Forse mi vuole, forse le piaccio,
altrimenti avrebbe già fatto la faccia stranita. Va bene, sta andando
bene. Oddio che sto pensando? Adesso mi manda garbatamente a quel paese,
sicuro. Invece è più matta e istintiva di me: si caccia una mano nel
taschino della gonna, ne cava un biglietto da dieci euro tutto spiegazzato
e la chiave nera di un'automobile. Dice di sì, solo di sì, mi prende la
mano e mi tira sorridendo e ansimando fino alla porta.
-"Però pago io", aggiunge. Il catalogo rimane lì, aperto sul tavolino a
prendere polvere. E' un giorno irreale e se continua così pioveranno
conigli. E' bellissima.
Il garage è semibuio e puzza di garage. La macchina è una mini verde, che
appena si accende sembra avere, nascosto sotto il cofano, il motore di una
ferrari. Fa il baccano infernale di pistoni veramente molto truccati. Ci
guardiamo, lei ride e dice: 
- "Mio fratello è veramente uno sbruffone, questa è sua" - ingrana la
prima e aggiunge - "il mare va bene?".
Sorrido ancora ed è proprio una giornata di sorrisi. Non ho alcuna volontà
di fermarla, né intenzione. Se al bar dietro l'angolo ha preferito
portarmi al mare con questo sole d'aprile, non posso e non potrò davvero
mai più resisterle. Devo spegnere il telefono. E se chiamasse mia moglie?
Non l'ho mai fatto. Spengo il cellulare. Mi allento il nodo della
cravatta, infilo la mano nella tasca della giacca e pigio i tasti a
memoria. Lei parla di nuovo, ma non la ascolto subito. Per qualche secondo
mi ritrovo di nuovo a fissare le facce delle persone fuori dal finestrino.
Sono tutti allegri. La strada non è la stessa che ho fatto in taxi, ma non
può essere una questione di quartieri. Hanno tutti facce felici. Sto
diventando matto? Lei alza la voce e mi accorgo che ha messo grandi
occhiali da sole.
-"Non mi hai sentita?".
-"No" - rispondo - "questa macchina fa un casino bestiale".
-"Ti stavo chiedendo se vuoi ascoltare della musica. Ci sono dei cd nel
cassettino del cruscotto". Siamo ad un semaforo e lei mi guarda da dietro
un'oscurità tutta sua. Allora tiro fuori anche i miei rayban e me li
metto. Con le lenti nere è più facile per tutti e due, ma è del suo
brillare che ho fame.
-"La musica di tuo fratello? Dai, per piacere. Ma dimmi, hai così tanto
bisogno di proteggerti?" - ghigno, indicando i suoi occhiali. Ci rimane un
po' male, allora cambio discorso e parlo di quando, fino a cinque anni fa,
giravo il mondo in barca a vela. Vedevo posti fantastici, mi cibavo di
poco ed ero propro un bell'esemplare di marinaio spavaldo, di quelli che
fanno colpo sulle ragazze, ma mi era sempre mancato il fisico, quindi il
mio socio Matteo se le faceva tutte e io finivo per ubriacarmi da solo nei
bar dei porti. Poi si sa, la vita, il lavoro sicuro eccetera, si fanno
delle scelte, dei cambiamenti. Di mia moglie non parlo.
-"E tu? Te li sei messi per emulazione, parità o per lo stesso motivo?"
dice, riprendendo il discorso con un candore indegno del demone che ho
liberato.
-"Dove mi stai portando di preciso?" - chiedo, non so quanto sperando che
abbia davvero capito la domanda. 
-"Stiamo andando verso i sogni" - risponde, facendomi crollare il mondo
sulle spalle. Non è possibile che abbia detto una cosa tanto stupida.
Stiamo andando verso i sogni? E' una psicopatica. E' la sorella sfigata e
psicopatica di un batterista legionario che la maltrattava quando erano
piccoli. Vuole un mondo, che ne so, tutto suo, fatto di nuvole rosa e vita
nel granducato dei sogni di barbie principessa, ed ha appena iniziato a
parlarne la lingua ufficiale con me. Cosa diavolo ci sto facendo qui? Le
ho chiesto dove mi stava portando, poteva rispondere mille cose
intelligenti. La facevo una da risposte intelligenti. Mi ucciderà? Dieci
minuti di silenzio. Venti. Vedo un cartello con scritto Ostia. Percorriamo
il lungomare per un po', stando zitti nel rumore infernale della mini.
Dopo un po' ferma la macchina; scendo di scatto e mi sento di nuovo molto
stupido. Di fronte a me c'è l'insegna del bar-stabilimento "i sogni", con
tanto di mosaico della sirenetta di disney. 
-"I miei ci portavano qui la domenica, quando papà non aveva abbastanza
ferie o soldi per una vacanza migliore. Sono affezionata a questo posto,
ma non ci venivo da almeno dieci anni". 
Rido come un pazzo e sono costretto a spiegarle il perché, ma è la
costrizione più dolce del mondo: di nuovo prende la mia mano e dondola
contenta. Ordiniamo i due caffè che paga lei. Li beviamo al banco,
soddisfatti così. Le dico quello che ho pensato e lei capisce e dispiega
sorrisi letali. Si alza gli occhiali, mi guarda come io guardo lei, e mi
sento più vicino. Spiego esattamente tutti i pensieri che mi sono venuti
in macchina, tutti in fila, specie il fatto che ero pronto a chiamare la
polizia. Ometto solo che avrei dovuto riaccendere il telefono. Lei
annuisce anche quando le dico delle facce tristi e allegre. Capisce, sento
che capisce tutto. E annuisce, come fossero stati pensieri suoi. Non le
dico che mi piace, è una cosa talmente evidente che sarebbe ridicolo. Poi
andiamo verso la spiaggia e infiliamo di nuovo gli occhiali da sole. La
sabbia dello stabilimento è brutta e sporca, ma ci fermiamo lo stesso a
toglierci le scarpe. Ci bagniamo i piedi e io sono proprio buffo con i
pantaloni arrotolati, mentre le gocce che le imperlano i polpacci la
rendono ancora più erotica. Si starà burlando di me in una mattina senza
altri impegni? Se capisce tutto perché non mi bacia? Voglio solo quello,
con tutti i miei nervi.
La sua faccia si fa seria, ma non vedo i suoi occhi quindi la percepisco
meno di prima. 
-"Assurdo. Sai che stavo per baciarti?" - annuncia a bruciapelo.
-"Perché?" - mi sento svenire.
-"Non lo so, mi stava proprio venendo così, sei così tenero che appena ti
ho visto ho pensato che avrei pagato oro per passare un'ora sola con te" -
risponde fermamente, ma le si legge sulle labbra il cuore che batte più
forte.
-"E perché non l'hai fatto?" - sospiro, mentre assetato morto, strisciando
nel deserto, trovo qualcuno che rovescia sulla terra una borraccia piena.
-"Perché tu non hai tolto la fede, stamattina, e hai fatto un sacco di
sorrisi, tranne nel momento nel quale ti sei fissato il dito".
Abbiamo colli ritorti in un grido silente che quasi strozza, cavalli di
Guernica con tanto da dire e nessuna vera parola, solo grandi
interpretazioni.
-"Lo so..." - dico, recitando me stesso nella mia versione più infantile
-"...non ci si dovrebbe innamorare così, tra sconosciuti, per incanto.
Siamo
adulti e vaccinati, non dovrebbe proprio accadere. Poi però baciami, per
piacere".
Lei allunga la mano e prende ancora la mia, ed è così che facciamo
l'amore, tirandoci per mano l'un l'altra, tornando verso la macchina.
-"Ti chiedo scusa", dice, "ti chiedo scusa per averti portato fin qui".
-"Fino ai sogni?"
-"Fino ai sogni" - risponde. Meno seria, molto meno seria di me, e
conclude "non lo so perché mi sei piaciuto da subito, e non lo so perché
per un po' ho fatto finta di non aver visto il tuo anello, forse sono
proprio una stronza. Lo sapevo e lo so ancora che non potrei mai avere un
ruolo, in questa produzione". Lei parla con le mie parole e io mi sento
meno solo, anche se sta dicendo che non ci vedremo mai più. 
Mi faccio lasciare davanti l'albergo ma, prima di scendere, raccolgo le
idee e decido la mia uscita alla grande: lascio sul cruscotto il mio
biglietto da visita col numero di cellulare, e cito e un po' stravolgo la
più dolorosa tra le mie canzoni preferite: "Il tuo ruolo, dicevi? Mi sono
visto spergiurare che la seguirò nel vento nella neve, per lei morirei, ma
la notte, io lo so, il tuo ruolo sarà il pensiero malvagio che mi porterà
via con sé". Si aggiusta gli occhiali neri sul naso, mi sorride per
l'ultima volta, poi risponde: 
-"Anche a me piacciono i colori" - parafrasando la stessa canzone. La
conosce. Abbiamo gli stessi gusti. Dio le ha consegnato lo stesso copione.
Gli occhiali e lei spariscono nel traffico e io sono di nuovo Ettore
Dedali, dei cantieri Navi Santina di Savona. Accendo il telefono e dopo un
po' mi chiamano dall'ufficio per avvertirmi dell'appuntamento saltato.
Il treno ha passato Livorno da poco, sono le cinque e il mare non smette
di tormentarmi nemmeno quando entriamo nelle gallerie. Il telefono fa
bipbip, avvertendomi che è arrivato un nuovo messaggio. Viene da un numero
sconosciuto. Potrebbe anche essere di Gregorio, ma non ne sono sicuro. Lo
cancello senza leggerlo, per proteggermi. Terrò i rayban addosso fino
all'ultimo raggio di sole.
--
transilvano.com
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

(ad Alessio, per l'esempio e per una sorta d'amor)
mic, me lo sono stampato adesso. 
ma ci ho zero tempo: appena possibile.
baci
a.

interpretazioni.
e' una bella storia, narrata con garbo e intelligenza, con due protagnisti
umani, veri.
ma ha  un finale che urla vendetta, accidenti! ; )
riesci a far "tifare" il lettore e non e' male, no?
ciao!
giulia
(contentissima che tu scriva di nuovo, era ora, minchia)
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

(minchia)
quoto :-D
b.

 all'ultimo raggio di sole.
Il finale poi!...Veramente notevole!
A presto, spero.
p.a. 


 prescrizione medica a quelli che scrivono cose come "strap on", etc.)
Da una parte mi fa un sacco piacere questo tuo commento,
dall'altra avrei un po' paura a prendere un caffè con te:
e se poi dovessimo salutarci dandoci la mano? ;-)


 ma ha  un finale che urla vendetta, accidenti! ; )
Magari è solo un primo capitolo.
lo continui tu?
Dai, sparati una compilescion di edsazzi.
wild boys!
baci & grazie


 ma ci ho zero tempo: appena possibile.
Eccerto; troppo occupato a flirtare con
canottierina. Ma pria o poi lo so io
che succede.


 all'ultimo raggio di sole.
Voi licantropi ogni tanto avete dei colpi di coda
da romanticismo sano, forse č il vostro modo di
trasgredire.
Ottimo racconto, anche se OT ma in questi ultimi tempi
gli OT ce li permettiamo tutti e chi sei tu per non poterteli
consentire?
Ottimo.
Ah, l'amour, anche se non č piů primavera!
lehaim da haimle
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 trasgredire.
Licantropo lo dici a tua sorella,
specialmente se tua sorella per 
caso è Kanottiera.
Il resto lo prendo come un complimento
e ti ringrazio.
PS
Sei parente di Primo?


 Sei parente di Primo?
Secondo...
No, scherzi a parte, mi spiace che ogni tanto dimentichi
di cambiare il vero nome col nick.
La mia famiglia
paterna non è italiana e quindi nè Primo nè Carlo lo sono
nè, peraltro, lo erano tra loro pur essendo entrambi torinesi.
Carlo però era il cognato della cognata di  un mio  zio ;-))))))


 Terrò i rayban addosso fino all'ultimo raggio di sole.
be', bravo: mi sembra che sei maturato (stilisticamente eh, s'intende)
Ma poi, lo so che tu scrivi come bere un bicchier d'acqua, se mai bevessi acqua
(autocit.)
Una bella storia, m'e' piaciuto anche come l'hai raccontata.
E adesso cosa vuoi, una fettina di culo vicino all'osso (solo per restare it,
che qui sono abusiva e se no mi cacciano?)
ciao
bianca

-"Lo so"
come diavolo si possa scrivere un commento su un racconto che t'č stato
dedicato, io proprio non lo so. michele, facciamo che ci chiamiamo coi nomi
veri, va': quindi ti chiamerň fiorellino, come faccio di solito. 
fiorellino, ti ringrazio anzitutto per la dedica e per tutto quanto il resto
(che tu sai, amore mio bello fiorellino). poi, per tornare al testo, che
dire. mi pare che il racconto parta in maniera un po' fiacca, ho fatto un
po' fatica a seguire e ad immedesimarmi nel personaggio, anche perché č una
vita che non vendo barche di lusso alle star dell'heavy metal. ho venduto
una volta un tappetino per il bagno a ozzy osborne, ma quello ci ha vomitato
sopra dopo quattro secondi e due decimi, capirai. ho rinunciato. che stavo
dicendo, torniamo al racconto. dico, parte un po' cosě, con quei preliminari
un po' fiacchi che sempre mi riservi, bastardo d'un dio, quando ce ne stiamo
io e te tra le coperte. a proposito di coperte: mi accorgo che questo
commento vuole essere principalmente un pompino, un bel pompino con
l'ingoio. hai mai fatto un pompino con l'ingoio, michele? io no, ma l'ho
sempre desiderato. questo lo scrivo per restare ancorato all'it, giusto
almeno una volta, e poi perché č vero, č un mio desiderio da quand'ero
bambino. solo che non ho mai trovato l'uomo giusto, che fosse belloccio e
non peloso, che fosse senzibbile e intelliggente, che sapesse scrivermi cose
belle sulla schiena, con la lingua, e che avesse il test hiv in regola. tu
hai tutti gli optionals, fiorellino, ma sai essere tanto crudele. ma
torniamo a noi. cioč, a lui, al racchionto (tm).
non so come dire, mi pare un testo di transizione, come se dovessi pagare
pegno per essere stato davvero troppo tempo lontano dalla tastiera. parte un
po' ingolfato (mi accorgo che sto ripetendo da un quarto d'ora la stessa
cosa e menando abbastanza il can per l'aia) con il personaggio di lui che si
muove in quella casa e in quell'ambiente ma senza venirne fuori netto pulito
preciso, un po' impacciato, ecco, e poi si distende nelle cose che forse ti
interessavano e che ti pigliavano di piů, quella gita verso la terra dei
sogni, dove viene fuori la tua verve e la tua fantasia, con bei dialoghi,
gesti e sguardi giusti dei protagonisti, giusto tuo distacco, e quel loro
tenero (quanto sei tenero, fiorellino) affannarsi.
ed č qui a parer mio che si coglie una cosa che a me commuove sempre quando
la ritrovo in un racconto: c'č un'attenzione alle persone ai personaggi alle
cose che fanno e guardano, come se il tuo occhio li osservasse da vicino,
senza puttanate pissicologiche ma con l'attenzione ai giusti dettagli. e
cosě mentre gli occhi scorrono sulla pagina resta addosso un senso di
compiutezza, compiutezza delle persone descritte e descritte in quel modo,
che commuove, appunto, e avvince. č questa la direzione giusta, mi pare, e
tu ce/me la mostri con intelligenza e bravura. non tutto si tiene, ovvio, ma
per questa volta č pů che abbastanza (questa frase non te l'ho mai scritta,
credo).  
ecco, forse manca di quella scintilla che rendeva uniche e vive tante cose
che hai scritto nel passato, ma č cosě bello, per me, poterti finalmente
rileggere, che ti perdono ogni cosa e resto in attesa, fiorellino. ci
vediamo da me alla solita ora, e porta le catene, fiorellino.
chiudo, per tua fortuna, 
clotilda trevino

 che qui sono abusiva e se no mi cacciano?)
Dipende. Se cotta a puntino ed innaffiata
con ottimo chianti, se ne può parlare.
Grazie e - as usually - tanti baci.


 che qui sono abusiva e se no mi cacciano?)
Dipende. Se cotta a puntino ed innaffiata
con ottimo chianti, se ne può parlare.
Grazie e - as usually - tanti baci.
-- 


 michele? io no
E cosa credevi ti stessi dando quella notte
a casa di Bianca, dopo averti rimboccato
le copertine perché eri sbronzo? Latte
caldo per il pancino malato e la testa che gira?
Tra l'altro la mossa vincente è stata toglierti
la dentiera. Uno spettacolo che nemmeno Pedrosa
che butta per terra Kentucky Kid.
Ti voglio bene, stronzo fedifregerto fediotape
fedigrape, come cazzo si dice? Mi sono emozionato.


 le copertine perché eri sbronzo?
Sì, ma ti ricordo che l'hai fatto dopo che ha mormorato "Lazio merda. 
Forza Roma. Ulderico, ti amo".