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Titolo: Graffi

Pedalare era una gran figata. Quelle 187 mila lire erano state proprio
ben spese. Si sentiva una farfallina potente. Leggero, veloce e forte.
Ma ora era ora: Max doveva tornare. La macchinetta timbra tesserini,
altrimenti, sarebbe stata inclemente. Peccato: era una goduria spalmarsi
sulla faccia l'aria fresca del mattino, specie dopo una notte
impegnandosi in variegati contorsionismi ed annaspando in cerca di
coriandoli di fresco.
Così, di controvoglia, tornò a casa, prese un caffè, la valigetta del
lavoro, le chiavi, la macchina, la circonvallazione e si diresse in
ufficio.
La giornata, come succedeva da qualche giorno, non riuscì proprio a
disincastrarsi. Sembrava impigliata, ferma. Inaspettatamente però la
clessidra ebbe la meglio e fu ora di tornarsene a casa. Siliana non era
ancora arrivata: erano giorni di dichiarazioni dei debiti e bollettini
Ici ed in ufficio avrebbe fatto tardi.
Il desiderio di pedalare strattonò nuovamente Max sulla bici e questa
volta il nostro si addentrò nel borgo antico. Pedalò per un po' fra le
viscere barocche della sua cittadina, poi decise di tagliare via ed
uscire, passando per il quartiere-dormitorio. La 167 era stata sistemata
da poco, con alberetti a ciuffetto ed erbetta all'inglese. C'erano pure
gli innaffiatoi automatici. L'aria era muta, solo il rumore degli
ingranaggi squittiva sornione. Max prese per la piazza larga, con
l'intenzione di scendere giù e, divincolandosi dai caseggiati per uscire
da lì e fare un giro in campagna.
Così fece ma ad un tratto un rumore di diesel soppraggiunse furioso. Poi
uno strepitio di gomme sull'asfalto ed il gorgoglio di quel motore gli
era affianco: era un furgone bianco, con qualcosa scritto sopra.
Intontito Max assorbì l'immagine del portellone che scorreva veloce e di
quelle mani che, improvvise, lo artigliarono sbattendolo sul pavimento
del furgone. Poi una serie impazzita di colpi: sembravano di piedi ma
potevano essere -  forse - anche di bastoni o altro.
I colpi finirono; lui rimase fermo, come un feto su quell'ondulato di
metallo. Sentiva un intorpidimento che, smorzandosi, si apriva in una
serie di piccoli dolori lancinanti. Dolori alla moviola nella testa.
Erano calci che gli affondavano nell'addome, sullo sterno, fra i reni,
sul cranio, sulle gambe. Piedi che schiacciavano. Poi una mano gli
strinse i coglioni. Fra il tamburellare singhiozzante delle lamiere
sentì - distintamente - una voce di donna che diceva: "benvenuto
giovanotto". Altre voci, forse tre, risero. Erano tutte di donna. Cosa
stava succedendo? Che ci faceva là Max? E quelle chi erano? Perché se lo
erano preso?
Non riusciva a trovare una risposta.
Il furgone cominciò a danzare in maniera inconsulta. Probabilmente
stavano percorrendo una strada di campagna. Poi svoltò a destra e si
fermò. Max sentì un rumore di freno a mano, di sportello che si chiude,
di portellone che si apre e che si richiude.
"Allora vi è piaciuto il bocconcino di oggi?" chiese una voce. Un'altra
voce rispose. Era ancora una voce di donna.
"Fatemelo vedere da vicino. In bici sembrava belloccio... Umh e che gli
avete fatto? Guarda qua.. un graffietto sul visino. Vediamo se si sente
il sapore del sangue.."
Max strinse gli occhi cercando di vedere quella che gli vicina. Vedeva ad
ombre. Si sentì leccare il viso. "Non siete per niente brave - disse
quella alzando il tono della voce. Silenzio dall'altra parte - vediamo
che si può fare. Fermo tu" ed affondò un unghia nel graffio. Poi leccò di
nuovo ed ancora, più volte. "Già va meglio", disse.  "Catrin, oggi tocca
a te", disse ancora e si alzò.
"Accompagnatemi" disse l'altra voce. Neanche il tempo di pensare. Molte
mani furono su Maxi: potevano essere sei, otto, dieci mani. Non sapeva
dirlo. Dovunque sentiva i vestiti che si laceravano e delle unghie che
affondavano nella pelle. Poi una coppia di mani lo prese e lo sollevò.
Dovevano essere di una donna molto robusta. Sentiva sulla schiena dei
seni grandi come cuscini. Max cercò di distinguere qualche lineamento:
niente.
Improvviso qualcosa lo prese su tutto il corpo. Era stato spinto contro
la parete del furgone. Sentì del sangue in bocca. Polvere di pietra.
Probabilmente si era spezzato un dente. Una mano gli strinse il viso, la
gola. "Apri la bocca tesssssssoro*". La voce ci sputò dentro, poi ci calò
la lingua, e cominciò a leccarlo. Altre lingue fecero così. Sentiva i
brandelli di vestiti cadergli da dosso, sentiva mani che strappavano
stoffa e che affondavano fra le sue carni. Poi tutte si fermarono e lui
cadde a terra. Si sentì aprire come una croce. Gambe e braccia lontane.
Su ogni arto una coppia di mani. Poi un corpo strisciò sul suo. Dovevano
essere cinque, quindi. Cinque o più. Le mani cominciarono ad affondare
nella sua pelle. Max cominciò a contorcersi. Morsi sugli arti. Il corpo
sul suo corpo iniziò ad aprirgli i pantaloni, a strappargli le poche
vesti intere. Poi si senti del bagnato sul cazzo. Era una lingua o un
dito. Non sapeva dirlo. Poi fu una lingua. Ancora morsi sulle braccia. Si
sentiva stordito, stralunato. La bocca cominciò a morderlo. Gli faceva
male, se lo sentiva che era moscio. Quella bocca gli tirava la pelle. Poi
i morsi cominciarono a fare meno male, quella bocca cominciò a leccare,
ad ingoiare. I morsi sugli arti si placarono. Si sentiva che stava per
venire, sentiva quella sensazione scorrergli nelle vene. Venne. Ancora
qualche leccata, poi quella bocca si alzò. Le mani allentarono la presa.
Le voci risero. Silenzio. Una scarica di calci, ancora, ed il portellone
si aprì. Le voci continuavano a ridere. "Chiudilo il furgone.. aveva un
buon sapore. Magari lo ribecchiamo". Le voci risero di nuovo ed il
portellone si chiuse. Profumo di Chanel n° 5.
*il tessssoro è un omaggio a golum 1

Non te lo ha detto nessuno che se mangi cibi indigesti e bevi troppi
alcolici alla sera poi ti vengono gli incubi? Oppure è una riedizione
metropolitana del mito delle amazzoni dopo avere letto Drakula?
Sempre eccellentemente metafisico nelle descrizioni, ciao.
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Grazie Stilix