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Titolo: Lilì Destroy

Un ringraziamento:
Ad Isabella, che m'ha dato tanto. Suggerito anche il titolo.
A Marco, per ora dileguato nel fumo della sua 'gitane'.
LILI'  DESTROY
E' sempre una sensazione strana.
Entrare in una casa sconosciuta. Eppure avvertire odori precisi, cadere con
gli occhi su geometrie e colori già 'assorbiti'. Sentirsi, per certi versi,
nella propria dimora.
Autoconvincimento? NO, non credo.
ATTENTA Lei nota. Il Suo sorriso stampato sui muri, contorni e nuclei
d'etnie differenti, a riprodurlo, ad ostentarlo, a goderlo. Sfacciato. Anche
in angoli nascosti.
Chiaro-scuri di carne e di anima.
Mentre. Una mano tra i capelli . Esplora.
SFACCIATA La presa è ben salda, sulla superficie delle dita il cuoio
capelluto si fa caldo, odora il pulito tra quegli aghi morbidi.
DISTRATTA Ombre che il bianco parete sembra far risaltare, che in realtà,
stempera nel nero carne, mentre un suono galleggia nel vuoto, forse è la
pioggia, forse le lancette d'un'orologio distratto, a far capolino tra i
timpani.
METICOLOSA Scruta i bordi dell'aria, ogni sorso che ingloba scandisce in
gola il suo sussurro, ingravida mani di movimenti taglienti, soccorre
fragili perplessità.
TERSA  Potrebbe proporre in un gioco di mimi, poche note del corpo, per dar
inizio alla danza, per aderire vibrando. Come essere Chiara e Non Apparente?
Nessuna domanda Nessuna certezza. Questa stessa la Risposta.
Lui intanto Osserva Cattura Beve.
Lui oltremodo Non Sottintende.
Lui che ora preme intersecando pelle alla stoffa, che fa aderire il suo
cazzo al lembo freddo della cerniera, contrasto eccellente, un calore che sa
di ghiaccio, brucia sul vivo come quel drink a stomaco vuoto.
COMPIACENTE
Dita che dilatano bocca, che aprono, deformano, schiacciano. Mentre il
rossetto colora gli angoli, le guance, la fronte. Mentre la saliva ne
confonde la mappa.
Ed una mano s'incunea tra le cosce, senza premura tralascia convenevoli,
invade, prende, mantiene.
'Puttana' .
Non ti ho mai chiesto di sposarmi, cherie.
'Cagna'.
Parlo di Anima e non di contratti, lo sai.
'Bastarda'.
Continuiamo a scriverci, senza preamboli.
Ore nere, piombo sul pavimento, chiodi che accompagnano le loro bocche. E
parlano. Ed urlano. Nel silenzio. Nell'aritmia dei gesti, delle palpebre,
dei suoni.
Complici.  Animali.
Paiono falchi o lupi a scheggiare il tempo, ormai è segnato, che passi pure,
veloce o rallenti, non s'immagini che esista un'alternativa, i sensi non la
concederanno.
Le sue lenzuola sanno di buono, mentre il divano è Freddo, quanto Lui,
quanto i moduli irregolari appoggiati sulla punta delle sue dita, non sulle
mani, quelle no, loro sono calde, accoglienti, strano come possano
distaccarsi da una parte che a loro stesse appartiene.
La lingua è riservata, colpi leggeri come l'acquerugiola che lacrima appena,
sul manto stradale, per nulla imprecisa, ma delicata, a dispetto degli
artigli che snaturano la logicità della carne; il leggero solletico
procurato dal 'pizzo' diviene presto ferita sulle parti più morbide. Il pene
dilata la bocca, la gomma crea attrito contro le pareti della figa, spinte,
gemiti, schiaffi, urla, strette, graffi, saliva, occhi, pressioni,
incisioni, possessioni. Pasto.
STOP
La ragazza apre gli occhi, si ritrova fra pareti differenti, eppure sue, si
osserva i polsi, aderisce al tappeto del bagno con i piedi scalzi, mentre il
dentifricio colora la bocca, amalgama i diversi sapori tra lingua e palato.
Gli occhi fan fatica a stare aperti, come se qualcuno spingesse  in giù le
palpebre a forza, i riccioli del pube trapassano la stoffa leggera del
pigiama corto, ciocche corvine anestetizzano il rumore di un phon, in
sottofondo.
Segnali.
Il ragazzo si concede un caffè caldo, mentre si odora le dita per scombinare
il crimine dell'illusione.
Non esistono fili da tendere, burattini da contenere nelle mani offerti in
pasto ad una quotidianità bastarda, a speranze amare.
Il ragazzo sorride. S'anestetizza e sorride.
Ancora.
In vena.
Ancora in vena.
E non è un perdersi in una sconosciuta rabbia sola, ma un ritrovarsi in
lacrime calde, che sfamano lame, che dissetano occhi.
La mano batte il culo, ben s'adatta alla superficie MorbidoRossa. Poi,
aiutata dall'altra, divarica, apre, affonda, invade.
La schiena s'inarca, l'ordine è preciso: ' Abbassati!'
La testa le aderisce sul sedile del divano, (nulla a che vedere con
l'eccessiva scomodità del treno), le braccia lungo il bordo schienale per
bilanciare le spinte, per permettere alla stoffa di conficcarsi tra le
unghie.
'Tieni il culo in alto, Puttana!'
Mentre una mano raccoglie i capelli in una coda di cavalla, a mo' di
briglia.
I colpi s'alternano a slinguate tra le labbra della figa, mentre La fotte La
insulta, come fosse una puledra da monta, La incita a degenerare.
'Ti scopo quando mi va'
Scambio di 'ruoli'.
La ragazza gli sputa in faccia con piena soddisfazione.
Incide quadri sanguigni sul suo petto, poi sulla schiena.
Breve ma intenso.
Il ragazzo sottomesso Ora sottomette.
'Succhiami'
Capezzoli martoriati. La carne non fa in tempo a riempire la bocca che la
fotte, pompate che mantengono promesse al ritmo del crudele, godimento negli
occhi, vene RossoViola.
Il fottitore non bada a spese. Accentua i movimenti, vuole deformare il
muso, mentre con le mani colpisce, devasta, marca.
Marchiatore Marchiato.
Un altro ceffone arresta il respiro, le dita spingono la testa sul cazzo ed
i denti sporgono sui rilievi, amalgamandosi alla lingua.
'Bevimi Cagna'
Lo sperma disegna gli angoli della bocca, la saliva pretende un
riadeguamento, il viso è sfatto. Altero.
Stuprami Concedimi Fottimi Sventrami
Diamoci ancora in pasto.
"Nell'oscurità chiassosa del corridoio, lascio che la voce mi penetri lenta.
Sostituire completamente il sonoro del reale con il suono innaturale della
sua voce, guardare il notturno correre al di la del vetro, appoggiare la
fronte al freddo della superficie trasparente, tutto questo è mio, solo mio,
e micromillimetri d'integrità mi sfiorano le spalle vendendosi senza paura
come a voler rafforzare quel poco di razionale che possiedo"
Il controllore La riporta al presente statico. Mentre gli concede uno
sguardo stanco, intravede un sorriso liquido che sfugge subitaneo alla
memoria. Inchiodata all'immaginario dei pensieri che passeggiano
vorticosamente nelle sue vene.
La ragazza si volta, respira il non-fumo dello scompartimento, lo mischia al
fumo della stanza, s'alza, percorre il corridoio alla ricerca di un cesso
dove specchiarsi, mentre sfiora l'asciugamano azzurro nel Suo bagno ne
annusa il profumo della mano che ha appena abitato il suo interno cosce.
Annusa il profumo di cipria.
Contrasti.
Tutto sembra pulsare in quel lavandino sudicio, di colpo bianco latte,
rigato semplicemente da un capello lasciato lì apposta.
Frammenti vischiosi tra porcellana e carne, "talmente primordiale ed umano
da sembrare vero".
....
Tocchi le mie guance e asciughi le tue.
Ci siamo sputati in faccia, sbattuti parole violente, confidati, così,
perversioni.
"Chi non divide dolore muore".
Ed ora le emozioni hanno un loro corrispettivo visivo, indivisibile.
"Vorrei anch'io un alba in riva al mare, di quelle limpide e calde d'agosto,
e se chiudo gli occhi quasi sento la notte sollevarsi tirando luce come un
aspirapolvere appena comprato, e se li chiudo ancora più forte sento le onde
bagnare le mie gambe e il rumore dei gabbiani già in piena pesca..."
Sigillo il mio non-senso in una sola parola non detta, mentre tu accendi la
penultima gitane.
Poi, mentre suona il cellulare, il ragazzo procede nel suo monobattito,
aderisce alle pareti, impreca, vuole, decide, sottomette.
Ancora.Ancora.Ancora
Poi, mentre squilla il telefono, la ragazza lo fissa, non appartiene che a
quel movimento sulla sua gola, mentre Lui la fotte, mentre Lei lo fotte.
Non accendiamo la luce ora, rimaniamo così, nella penombra che i Massive
disseminano, infrangiamo più forte le regole che non ci siamo dati, i Nostri
Corpi Addosso. Semplicemente. Così che potremo. Ascoltarci. Guardarci.
Toccarci. Mangiarci. In silenzio. Tra le urla.
E mentre i nostri respiri si uniscono in un assolo immortale, aiutami a
capire se, per beffa,  si cela qualcosa dietro 'l'Apparenza'.
Che io NoN ho ancora voglia di mentire a me stessa.
(evidenziando alcune citazioni, tra virgolette. Ovviamente, non mie.
Doveroso dirlo)
Angel
http://digilander.libero.it/Angelpage
http://digilander.libero.it/Darkmarlene

 LILI'  DESTROY
Notevole, davvero notevole. Il tuo stile di scrittura è inconfondibile e
ogni volta mi lascia ammutolito. Magari non a tutti piace, ma che
importa....Brava! molto brava.
ciao! ciao!
farfallina

 importa....Brava! molto brava.
Non posso che ringraziare...
ma del resto, togli sempre le parole.
(meglio pochi ma buoni...;)
Un graffio.
Angie

 ma del resto, togli sempre le parole.
Il mio non è stato un commento di cortesia. Non so dare  un giudizio
favorevole per guadagnarmi la  benevolenza di chi scrive. E poi di
carattere sono troppo scorbutico per farlo. Ho imparato a godere della
felicità altrui e ammiro molti degli autori e autrici che scrivono
abitualmente su questo newsgroup. Di tanti ne riconosco lo stile dalle
prime righe dei loro componimenti, ma l'unica autrice per cui provo
invidia sei tu. Mi piace il modo che hai d'esprimerti, adoro l'intercalare
delle parole e le frasi che usi, il modo con cui le componi. Sei capace
di trascinarmi dentro tuoi flashback e le storie facendomi partecipe
delle emozioni.
Quando dico che t'invidio è perché mi fai sentire poca cosa, perché
la tua bravura è insita nel tuo modo di  essere. Ma ho l'impressione
di avertelo già detto tempo fa in una altra occasione. Tutto qui.
bacio.
farfallina

per citarti:
CHE E' ?
ne esiste anche una copia leggibile dai comuni mortali non "iniziati". ;)
Sara' che sei troppo avanti, o io troppo indietro, pero'
Ao', non c'ho capito unca....
E vabbe' lo ammetto amo il classico, adoro i racconti con ua fine, uno
svolgimento, un inizio, e 2 o 3 personaggi (talvola 4) ben
costruiti/delineati.
Tipo Cappuccetto Rosso o Cenerentola, gia' Biancaneve e i setti nani mi crea
difficolta nel non confondere eolo con dotto.
Un giorno o l'altro sfrutterai il tuo talento per qualcosa di piu' tera tera
?
Ti prego..
fallo come mio regalo di natale...;))
baci jingle Bells
il tuo pasticcino amaro.

 Che io NoN ho ancora voglia di mentire a me stessa.
Luce soffusa intervallata da lampi luminosi, accecanti. Come le onde
della passione. Bello.
Bye,
	Red
-- 
...e la pianta grassa disse: "Che palle..."
UIN: 14297267

 Ti prego..
Un giorno o l'altro smetterai di brontolare che non c'hai capito unca e ti
trastullerai nella musicalità di un semplice nonsenso, sfruttando i consigli
di gongolo...
Dirò al lupo che prima di passare da cappuccetto, ti faccia una visitina,
magari con un semplice schizzo anche la prossima favola sarà più
comprensibile.
Però è anche vero che i funghetti, non sarebbero tali senza cremina
cioccolatosa!
Mah!
Vado a tirare fuori le palle...
altrimenti, che natale è???
Angie

 Red
Grazie.
E soprattutto d'aver intersecato Onde.
Angie