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Titolo: Travis indaga  - 1

Bon, mi sono stufata di tenerlo lì dentro a sto dischetto. Così ve lo
beccate, con tutta la sua mancanza di nessi logici. Basta dirlo, e la
seconda parte la butto, neh! (uno, non dire niente, che già so come la
pensi...)
bacieabbracci
Travis indaga - 1
Decisamente, ho avuto giornate migliori di oggi. A parte il caldo,
appiccicoso come mia zia Adele, che mi si è incollato addosso da
stamattina, mi è toccato un pedinamento M.S. (Marito Sospettoso o Moglie
Scopatrice, dipende da che lato  la guardate). Sicché ho passato tutto
il giorno ad arare Rodeo Drive, a rimorchio di una specie di trumeau del
Settecento, foderato di seta a fiori. Ne ho concluso che, se questa non
è una che si fa sveltine con i gestori di boutique, e data la mole mi
pare improbabile, mi sa che il  marito mi paga per niente. Il fatto è
che paga, almeno, il che non si può dire di tutti i miei clienti,
purtroppo.
Entrando in ufficio (sobrie lettere nere, appena un po' sghembe,
avvisano sul vetro
MARK TRAVIS
DETECTIVE)
Vera mi assale subito, esalando, da quella prugna secca che ha per
bocca, poche parole affumicate dalla cicca che sta masticando:"C'è di là
una. Aspetta. Da un'ora."
Io sono un tipo silenzioso. In certi frangenti è una cosa più utile
della calibro .22 che mi scortica a sangue il polpaccio destro. Serve
anche, a volte,  a dare un'occhiata ai clienti prima che si infilino la
faccia ufficiale per parlarmi. Una faccia nuda può rivelare molte di
cose a chi sa guardare. E qui, da guardare, ce n'è un sacco.
Scarpe nere a tacco alto, costose; calze con la riga che abbracciano
gambe lunghe e snelle. Tailleur nero, sobrio e abbottonato, malgrado il
caldo. Onde di miele, appoggiate sulle spalle e, quando si volta, due
iceberg grigio-azzurri a trapassarmi da parte a parte. Per un momento,
nei suoi occhi mi vedo come mi vede lei, e non è per niente un bello
spettacolo: uno stazzonato ultraquarantenne, irsuto e sudato,
qualificato tutt'al più per indagare su un furto di polli. Così mi
esibisco nel miglior sorriso del mio repertorio, tendendole una mano
fiacca e sudaticcia: "buongiorno, signora...?"
(di là, Vera sbatacchia con grande impegno porte e cassetti, ma so bene
che ha già azionato le orecchie e non inforcherà la scopa per tornare a
casa finché non avrà ascoltato tutto).
La bionda si chiama Ethel. Ethel Gordon. Mi chiede se conosco il marito,
Walter Gordon. Come se potessi non conoscerlo. Principe del foro,
Giudice della Corte suprema e senatore in pectore. Il suo faccione è uno
di quelli che ti salta addosso  dal giornale quasi ogni mattina,
rimpallando dalla cronaca politica a quella mondana. La bionda è la sua
seconda moglie, ovviamente: colei che misericordiosamente ha sposato un
povero vedovo, una villa faraonica, i due fanali da settanta carati che
ha alle orecchie e una figliastra adolescente, Lillian. Che non torna a
casa da giovedì.
E siamo a lunedì. Educazione un po' liberale, a casa Gordon, o solo
segno che prima hanno provato a recuperarla con mezzi loro? Glielo
chiedo, tanto vale parlar chiaro.
Ethel stringe le labbra carnose in una smorfia,  illividendo
leggermente. La mia domanda l'ha messa chiaramente a disagio, e si agita
sulla sedia sventagliando le gambe lunghe e affusolate. Un po' a fatica,
si tira fuori che effettivamente, lei e il consorte avevano motivo di
ritenere che la figliola si possa essere allontanata in compagnia di
persona nota, ma non mi dice chi. In compenso mi mostra una foto della
ragazza: carina, rossa di capelli e piccola di statura, sorride con in
mano una racchetta da tennis, con la quale minaccia scherzosamente chi
la sta fotografando. A prima vista, un peperino, di quelli capaci di
ficcarsi in tutta una serie di guai, da quelli che comportano l'uso di
una siringa a quelli che finiscono in una nursery. Ma per capire quali
mi serve sapere chi frequenta. Glielo dico. Ethel si lecca le labbra,
prima di rispondere. Sarà il caldo, ma all'improvviso mi domando come
bacia, con quelle labbra e quella lingua, come...lasciamo perdere.
Anche perché ho appena scoperto che il tenero bocciolo se ne è andata di
casa  da quattro giorni presumibilmente in compagnia di Freddy Delgado,
berliccato tenutario latino di night-clubs e noto frequentatore di
bische e di puttane. Non proprio la persona che sceglierei io per fare
da baby-sitter alla piccina, come mi premuro di far notare.
Ethel annaspa in una serie di scuse, e si sbottona il tailleur per
respirare meglio. Sotto ha una camicetta bianca, scollata e senza
maniche. Da qui posso vedere nettamente lo stacco fra la pelle
abbronzata della gola e il biancore latteo, da bionda naturale,
dell'attaccatura del seno, che si indovina pieno e morbido.
 Mentre lei si affanna a spiegarmi in modo plausibile la presenza in
casa di un magistrato di un delinquentello di mezza tacca, continuo a
figurarmi le zampacce del giudice, cosparse di peli brizzolati, che
strizzano quelle tette morbide, maneggiandone di malagrazia i capezzoli.
Mi vedo la mole del quasi-senatore sovrastata dall'elegante figura di
Ethel, quel  miele sobbalzante sulla sua schiena perfetta, mentre gli
somministra la razione di sesso pattuita da contratto matrimoniale. Mi
raffiguro tutto questo, e intanto mi ascolto farle altre domande:
indirizzi, nomi,tempi, numeri di telefono, che mi annoto diligentemente.
Orecchie e mani sono ancora in servizio. E anche la bocca, dalla quale
snocciolo tariffe e rassicurazioni di rito. Gli occhi, invece,
continuano ad agganciarsi addosso alla bionda, ai suoi occhi da gatta al
sole, alle sue labbra Chanel n. 13, alle sue mani affusolate e mobili,
che abbracciano brevemente le mie mentre si congeda. Il cervello,
quello, era perso già da un pezzo.
Forse l'ho già detto, sono un tipo silenzioso. Per abitudine e istinto
di conservazione. Lo sono sempre, anche quando torno a casa dopo
l'ennesima giornata passata a interrogare baristi e a sedurre cameriere,
a macinarmi le suole e a non concludere, assolutamente, niente. La foto
di Theresain tenuta da tennis, a forza di trasbordarmi da una tasca
all'altra, ha assunto l'aspetto sgranato di un vetusto ritratto dell'era
vittoriana. La piccola pare scomparsa, volatilizzata: nessuno l'ha mai
vista, né sola né in compagnia, tantomeno di  Delgado, che invece si
vede anche troppo, in giro, ben protetto da una muro di scagnozzi.
Due mattoni, molto grossi, di quel muro stanno sotto casa mia, stasera.
E visto che sono un tipo silenzioso, faccio almeno in tempo a vederli,
prima che inizino a pestarmi. Non è un pestaggio duro, diciamo roba che
fa scena ma fa poco male; insomma ciò che questi garbati gentiluomini,
se parlassero invece che grugnire, chiamerebbero un gentile
avvertimento.
Considerandomi adeguatamente avvertito, mi trascino sulle scale. La
porta di casa mia è aperta: male, molto male. Entro con cautela, ma mi
pare tutto a posto, e poi i gorilla non portano i sandali blu che
intravvedo sul pavimento del mio salotto. E non singhiozzano, scuotendo
i lunghi capelli in un baluginare di orecchini.
Ethel alza la testa a guardarmi, gli occhi grigi resi enormi dalle
lacrime che le rigano le faccia, decorata da un brutto livido violaceo
dalla tempia allo zigomo. "Non era chiuso a chiave. E allora sono
entrata. Aiutami, Mark".
Reprimo a forza l'istinto di abbracciarla e mi siedo a distanza di
sicurezza, porgendole un fazzoletto che ha visto giorni migliori. Si
calma e parliamo. Anche lei ha ricevuto il suo bell'avvertimento. Da
quel simpaticone del marito, che, pare, deve assolutamente schierare la
famigliola felice domenica prossima davanti agli elettori ed è un filino
deluso dal fatto che io non abbia ancora ritrovato la sua amata bambina.
Così le ha stampato in faccia cinque dita di sollecito e l'ha spedita da
me.
Così lei adesso è qui, sul mio divano letto, fra calzini sporchi e
vecchi giornali. E ha detto: "Aiutami, Mark". Punto. Mi inginocchio
davanti a lei, che mi prende la faccia fra le mani, pulendomi il sangue
col fazzoletto bagnato di lacrime, e strappandomi gemiti di dolore e
beatitudine. La sua bocca è una benedizione, calda e vellutata dal
rossetto; mi accarezza i lividi, tremando. Le cingo la vita, nascondo la
faccia fra i suoi capelli, respirando forte. Dita fresche mi slacciano
la cravatta, si infilano nel mio colletto, interrogative. La stringo più
forte, bevendo avidamente l'essenza di mandarino che le impregna il
colletto della camicia gialla, la seta della sua pelle confusa con
quella della camicetta. Le sue mani mi scostano la faccia, l'avvicinano
alla sua; e così  mi perdo, nel luccichio metallico dei suoi occhi,
nella macchia rossa e soffice delle sue labbra.
La sua lingua abita la mia bocca, frugandola. Le abbraccio goffamente i
seni con le dita, li sento  premere  ad ogni respiro  contro la pelle,
nella loro custodia di stoffa. Le bacio ciecamente la gola, lei tace ma
respira forte.  Le mie ginocchia protestano energicamente per la
posizione innaturale in cui le ho costrette;  mi appoggio addosso a lei,
dandole una spinta.
Ethel cede come una bambola di pezza, sdraiandosi all'indietro sul
divano.  Le apro le ginocchia, infilando le mani sotto la sua gonna a
pieghe; le  dita festeggiano fra calze, reggicalze e la carne tiepida e
soda delle sue cosce: le mie guance tumefatte riposano fra i pizzi della
sua biancheria candida, mentre respiro  il suo odore. La bacio,
all'attaccatura della coscia, con le labbra indovino  dei peli morbidi,
carne umida. Ethel mi afferra la nuca con decisione, mi spinge incontro
il bacino, fra piccole fusa di incoraggiamento; scosto con dita incerte
la sua culotte di seta, per spingere occhi, lingua  e dita fra le pieghe
della sua carne.
Bacio e succhio alla cieca, annegato fra le sue cosce: Ethel geme, ma mi
stacca da sé, mi fa stendere sopra di lei, riappropriandosi della mia
bocca. Le sue unghie, sotto la camicia, mi affrescano la schiena, mi
afferrano le natiche, mi slacciano i calzoni, lottando con
l'abbottonatura. Liberato dalla sua prigione, il cazzo mi tende
dolorosamente la tela delle mutande (tre paia 68 cents all'emporio
all'angolo),  in una carezza ruvida ma eccitante quasi come la sua
lingua nell'orecchio. Lo appoggio, palpitante, nel groviglio dei suoi
indumenti arrotolati fino alla vita, e lui da bravo boy scout trova da
solo la strada per le sue fradice, bollenti profondità.  Ci metto un po'
a trovare il ritmo giusto,  ma alla fine mi muovo con scioltezza,
scivolando dentro di lei, insieme a lei  che mi sospira baci e fiato
dentro il collo. Le sue gambe lunghe mi abbracciano la vita, la sua figa
tenera  mi circonda l'uccello, pulsando di piccole contrazioni
irresistibili: cerco di concentrarmi sui clacson per la strada, dico la
tabellina del sette a rovescio, ma niente da fare: se continuo così  fra
pochissimo le verrò dentro, e non voglio, per svariati motivi.
Esco da lei, e con un patetico sorriso di scusa sulle labbra mi accascio
su un fianco, cercandole le labbra: la mia mano destra intanto si infila
fra le sue cosce ancora aperte, e deliziosamente scivolose di sudore. La
tocco con impegno e determinazione, senza staccarmi dalle sue labbra
accoglienti, e tanto faccio che intorno alle mie dita, contro al mio
palmo zuppo di lei, sento la sua carne contrarsi in un orgasmo, lungo e
spasmodico; mentre gode mi addenta la bocca, proprio dove fa già male.
Ricado sulla schiena, e resto affascinato a guardare Ethel strapparsi di
dosso il costoso completo blu, la biancheria ormai spiegazzata: la sua
pelle nuda luccica, bianca e cremosa, nella penombra della stanza,
mentre mi slaccia la camicia, intenta, facendo ondeggiare i seni morbidi
ed i capelli che le scoprono e ricoprono una spalla, appena segnata dal
morso della spallina.  Sento il peso caldo del suo corpo sul mio petto,
la sua lingua che impara a memoria il mio torace, la mia pancia, si
avvolge sinuosa intorno al mio cazzo. Lo mordicchia un po'. I suoi
capelli ricadono in avanti, solleticandomi, mentre Ethel mi stuzzica e
mi succhia, accarezzandomi anche con due dita della mano, in ondate
progressive, finché il mio uccello non è tutto nella sua bocca, in
profondità, nel guizzare dei muscoli della sua gola,  stretto e
rilasciato, maltrattato e vezzeggiato finché non godo,  riversandomi
nella sua bocca tenera e accogliente, ansimando, forse chiamandola, ma
piano.
La guardo rivestirsi e andare, senza mai voltarsi. Ed è notando la curva
stanca che improvvisamente ha preso la sua schiena che decido di
cominciare a fare sul serio e pestare un po' di piedi, anche se calzati
di scarpette di vernice.
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

MI/ci avevi abituato meglio
oddio le descrizioni e le atmosfere sono perfette (e si vedi che frequenti
quel periodo cinematografico con cura e passione).
Pero' la trama e' da film porno di seconda categoria.
Il detective, la cliente, il detective che si scopa la cliente , cosi'
improvvisamente, senza un motivo scatenante plausibile...
E vabbe' che lo avevi detto prima che mancavano i nessi logici, pero' come
gia' detto mi/ci avevi abituati meglio.
Non dirmi che nella seconda parte la ragazzina tenta di sedurre il detective
e lui (siccome e' fetente ma intellettualmente onesto) rifiuta.
Non credo che lo reggerei..;))
baci
Gigo


Sarà mica quello hard boiled che un biennio fa m'avevi preannunciato?
Ed io, zitto, un vero signore, sempre in attesa! 
Gli ingredienti evergeen ci sono tutti. Lillian è la cocca del papi ma
scopriremo
che scopa col medesimo?  Un po' di decadente e sana perversione? 
L'ozio, padre di tutti gli zii.



Buttare ? Ma scherzi ? Finalmente un bel racconto...e tu lo
vorresti buttare ? Sotto con il seguito...


Cosa centro io.
Lei dice uno, ma puň intendere come uno o l'altro e magari č l'altro che lei
sa giŕ come la pensa e chi ci va di mezo sono sempre io.
Che poi il raconto a me mi č anche piaciuto un saco con quel deteti che fa
sempre le cose a vanvara.
Che sarŕ per questo che ci dano i cazoti senza neanche dirci perché come ala
signora che suo marito ci a tirato uno schiafo solo perché quela troia dela
sua filia non era ancora tornata a casa la sera che cosa ci poteva la
signora che non č neanche sua mama.
Che poi io la conosco la signora Ester che č propio una vera signora con una
figura da signora e i capeli da signora e le labra palide. Lei le ha
presenti le labra palide dela signora? E alora perché non ci ha deto che ha
le labra palide? Perché mica tute le signore ano le labra uguali sa!
Le altre cose dela signora non le so come le tete morbide, i peli biondi, la
figa tenera. Perň mi piacerebe, urca se mi piacerebe.
Perň mi pare strano che una signora cosě fa tute quele porcate anche se mi
piace quando dice che lui, il deteti, le infila la mano drento le pieghe
dela sua gona a pieghe. Propio dentro la sua di lei eh, no quela di unantra.
Ma mi č piaciuto il raconto sa? e adeso speto lantra parte che volio vedere
come finise.
Perň non o capito una cosa. Chi sono tute quele vestite da tenis una č la
Lilian che č la filia di quelo lě che ci ha dato lo schiafo ala signora
Ester, ma Theresain chi č?
Sani eh, sani
uno
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 sa già come la pensa e chi ci va di mezo sono sempre io.
Cos'è, avanzava un'iGNezione?
rotfl,
e.

 Travis indaga - 1
Beh, a me non č dispiaciuto. La cosa che non capisco bene č la fretta,
voglio dire, il bisogno di passare da una scena all'altra in modo cosě
rapido da sembrare un po' gratuito. Non trovo particolarmente poco originale
l'idea del detective che si scopa la cliente, che ci sta anche, ma accade
tutto in un battibaleno.
Resta il fatto che aspetto con ansia la seconda parte. E' un periodo che mi
piacciono i racconti hard-boiled.
ciao
e.


Cosa vuoi capire tu di certe cose.
[:o)
