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Titolo: .[EDS] La toilette

La toilette
I nostri passi risuonavano secchi sul porfido mentre arrancavamo per
una delle stradine che portavano alla sommità della collina. Avevamo
già passato l'abbazia benedettina di Saint Pierre ma il mio amico non
accennava a fermarsi. Eppure credevo che fossimo arrivati fin lì per
visitare proprio l'abbazia. Un cielo grigio, carico di nuvole,
incombeva sopra di noi, garantendo pioggia senza ombra di dubbio:
tutt'intorno non vedevo posti dove ripararsi, quei vicoli non
offirvano che squallidi locali, sulla soglia donne volgari e poco
vestite occhieggiavano ambigue ed invitanti.
Ansimavo, e non riuscivo a tenere il passo del mio compagno, che
tuttavia non rallentava, ma  anzi, continuava a cambiare direzione
improvvisamente, infilandosi in vicoli sempre più stretti, senza
smettere di parlare l'italiano nasale e biascicato di tutti i
francesi.
- Una leggenda narra che Saint Denis, vescovo di Parigi del terzo
secolo, fu martirizzato ai piedi di questa collina. Gli tagliarono la
testa di netto...zac! E lui che ti fa? Prende la propria testa per i
capelli e si mette a camminare. Sì, hai capito bene, scala il
pendio...immaginati la scena...questo omone, decapitato, con la veste
sporca di sangue, il braccio teso che regge la testa per i capelli. E,
un passo per volta, ovviamente barcollando, si arrampica fino ad
arrivare in cima alla collina, e solo una volta arrivato si ferma e si
rivolge ai fedeli colmi di stupore e ai soldati che lo avevano ucciso,
naturalmente terrorizzati e confusi...brrrr...e infine consegna la sua
testa alla giovane e bella Catulla! Beh, da quel momento il colle fu
chiamato Mons Martyrum...
- Ho capito, ho capito: il monte del martirio...
- Non proprio, mon chèr: "martyr, martyris"...è di terza. Quindi
martyrum significa "dei martiri". Monte dei Martiri...da cui
Montmartre; comunque avevi capito il senso. D'altra parte, non dovrà
essere certo un francese ad insegnare il latino ad un italiano, no?
- Insomma, Pierre-Marie, mi hai fatto scarpinare fino a qui solo per
ascoltare una leggenda sanguinolenta? Mi piaceva così tanto stare sul
lungo fiume, a curiosare fra le bancarelle, o seduto nei bistrot.
Stavo trovando l'ispirazione per qualche inquadratura...
- Appunto, appunto! Fidati di me: qui puoi trovare l'ispirazione molto
meglio che non sur la rive gauche. Ho visto qialcuno dei tuoi
dagherrotipi...belli, mi piacciono, sia chiaro: hanno stile. Però sono
sempre troppo...troppo...voilà, troppo freddi.
- Freddi?
- Sì...lasciami spiegare: le tue immagini sono sempre così altere,
lineari...non c'è mai una figura umana...manca la passione, il calore,
la vita capisci?
- Ma che c'entra? Non è portandomi in queste vie piene di puttane che
mi farai trovare l'ispirazione...o forse pensi che potranno scaldare
le mie foto con il loro..."calore umano"?
- Pourquoi non? Perchè no, dico io? Non saranno certo quei
caricaturisti da strapazzo, con i loro carboncini stilizzati a dare
un'anima alle tue opere, a insegnarti qualcosa! Guarda queste
donne...ma guardale bene, lasciandoti alle spalle le tue prevenzioni
borghesi di milanese cresciuto all'ombra della...come la chiamate voi?
La madunina, certo!
Pierre-Marie mi prese per un braccio e mi attirò a sè, avvicinando la
sua guancia alla mia e invitandomi a guardare nella sua stessa
direzione.
- Ecco...per esempio, guarda quella...lì, davanti a quella casa
azzurra. Non ti scalda nemmeno un po'?
- Sì, certo...decisamente seducente, ma...
- Santo cielo, come sei formale...a me sfuoca come se fossi un bosco
d'estate! Capelli color del miele e occhi celesti...fai come vuoi,
resta qui: io entro.
- Ma sei impazzito? Entrare "qui"?
- Fai-come-vuoi, mon ami. Io entro. E non credere che sia così strano
passare qualche ora "qui", sai? Per tua informazione ce ne sono molti,
di personaggi che tu sei solito definire rispettabili che amano
intrattenersi con queste signorine...ah, oui, il y en a beaucoup, ici!
E visto che ti atteggi ad artista, non dovresti disdegnare una visita
in un bordello. Da Caravaggio in poi, arte e puttane vanno a
braccetto. E probabilmente anche prima! Solo che prima...non si
diceva!
- Ma per favore!
- Coraggio, entriamo...che magari ti dimentichi della tua
graziosissima Margherita...
- Margherita? Ma come...
- A proposito...come mai non l'hai portata con te? Vieni a Parigi e la
lasci a Milano tutta sola? Strano...
- Lascia perdere, Pierre-Marie, lascia perdere: è una storia
complicata.
Ormai eravamo davanti alla casa azzurra, e la ragazza che stava
sull'uscio ci guardava arricciando la bocca lucida e rossa come una
ciliegia. Si scostò ed entrammo. Dentro era decisamente meno squallido
di come mi ero immaginato. I pavimenti in legno grezzo erano coperti
di tappeti, e le pareti di arazzi di buona fattura; in mezzo alla
stanza principale tavoli e poltrone in vimini, e sul lato lungo un
grosso banco di legno appoggiato al quale alcuni uomini bevevano
champagne. Si udivano risate e chiacchere che si mescolavano con la
musica di un quartetto di suonatori abbastanza affiatati.
Le ragazze sedevano sulle poltrone, altre volte in braccio a signori
dal portamento elegante che porgevano loro sigarette, cioccolatini e
coppe di champagne. E ridevano con loro, mentre le loro mani si
infilavano sotto le gonne o nelle scollature delle donnine.
L'atmosfera era tutto sommato festosa e sembrava che quelle persone si
divertissero a conversare molto più di quelle che partecipavano ad
alcune feste che organizzavo insieme a Margherita nei saloni del mio
elegante palazzo nei dintorni di Sant'Ambrogio.
Il colore rosso dominava ogni cosa, variando in sfumature che
arrivavano fino al rosa per poi concentrarsi e incupirsi nei tendaggi.
Non riuscivo a contare quante donne ci fossero all'interno della casa,
forse venti, forse di più. Entravano e uscivano di frequente da tre
porte che conducevano ad altri locali.
Pierre-Marie si avvicinò sorridendo per porgermi un calice di
champagne.
- Tieni. Non è propriamente ghiacciato, ma è buono.
Sorseggiai, senza smettere di guardarmi intorno. Gran parte delle mie
prevenzioni erano già svanite. Un profumo indefinibile di essenze
orientali, candele, incenso, sesso di femmina, tabacco, sudore e pelle
di ragazza si mescolava trasformandosi in una fragranza inconfondibile
e sicuramente eccitante. Avevo voglia di continuare la mia scoperta di
quel luogo. Ero contento di aver ceduto alle insistenze del mio amico.
- Che c'è di là? - chiesi a Pierre.
- Altre stanze e le camere per ritirarsi con le ragazze. Guarda tu
stesso!
Oltrepassai la porta ed entrai in un salone più piccolo e luminoso. Il
blu era il colore dominante, qui: tutti i toni del blu si mescolavano
in una vertigine cromatica rassicurante. La stanza era divisa in due
da una pedana in legno di una decina di centimetri che ne sollevava la
metà. Sulla pedana, come nella stanza precedente, un divano in vimini,
una poltrona, un kilim azzurro. Seduto alla poltrona un nano. Un nano
dall'aspetto grottesco e allo stesso tempo importante, come se il suo
fragile aspetto fisico non intaccasse l'autorevolezza della sua
persona e la nobiltà dei suoi modi. Teneva un piccolo bastone da
passeggio accanto a sè. Si lisciava placidamente la barba nera, mentre
davanti a lui una ragazza giovane e inquietantemente bella si muoveva
accompagnando con mosse fluide e armoniose la musica che proveniva
dall'ingresso. Intorno ai due, che si scrutavano come se fossero soli
non dico nella stanza, ma addirittura in tutta la città, alcune
ragazze  e pochi uomini osservavano la scena, morbosamente
incuriositi.
- Chi è il nano?
Pierre-Marie si arruffò i capelli rossicci, affilò lo sguardo e
mormorò:
- Un pittore: Henri de Toulouse-qualcosa...Lutèce...Lautrec. Toulouse-
Lautrec, ecco. E' ricco, molto ricco...e di nobili origini, pare.
Quando non è qui, lo puoi trovare al Moulin Rouge, a sbavare per le
ballerine di can-can, o in qualche altro locale allegro.
- Viene qui per trovare l'ispirazione?
- Esattamente: cosa ti dicevo? Dicono che venga qui spesso, e che
spesso non combini niente con le ragazze. Solo, ama ritrarle. I suoi
dipinti stanno diventando molto famosi, qui a Parigi.
- E la ragazza?
- Bella vero? Qui si fa chiamare Azalée...ma non sono nemmeno sicuro
che sia il suo vero nome. D'altronde, che importanza vuoi che abbia?
E non aveva importanza davvero: era di una bellezza radiosa. Gli occhi
avevano il colore delle foglie d'autunno, e i capelli ramati le
scendevano a ciocche sulle spalle nude, mentre il resto era raccolto
in uno chignon. La pelle candida rifletteva l'azzurro delle pareti, le
labbra rosa e carnose invitavano a baciarla. Sembrava una ragazzina e
forse lo era. Nessuno chiedeva quanti anni avessero le donne che
lavoravano lì. Azalée si era abbassata l'abito azzurro fino alla vita,
scoprendosi il seno che ora oscillava piano. Il pittore, afferrato il
bastone da passeggio lo aveva allungato verso Azaléee e le sollevava
lentamente la gonna, mostrando le gambe sottili ed agili, fasciate da
pesanti calze nere che si fermavano a metà delle cosce.
Mentre sbirciavo la pallida pelle lasciata scoperta dalle calze,
sperando che questo gioco continuasse e che la gonna di Azalée salisse
ancora, si avvicinò a me una ragazza magra, pallida e dall'aspetto
malaticcio. I capelli neri e lisci le incorniciavano il volto dove
spiccavano due occhi nerissimi e appuntiti come spilli, e una bocca
carnosa e rossa, davvero rossa, unica macchia di colore in quel viso
cereo.
- Perchè ti accontenti di guardare, quando con me puoi fare tutto?
Il pittore giocava a sollevare ed abbassare maliziosamente i lembi del
vestito della ragazza, suscitando risatine e urletti nel piccolo
pubblico raccoltosi intorno a loro. Azalée si puntellava sulle dita
dei piedi, tenendo le gambe leggermente flesse e divaricate e lasciava
giocare il nano a quell'ingenuo gioco. Volsi lo sguardo alla ragazza
che mi si era avvicinata, e ammisi fra me e me che nella sua magrezza
vi era un qualcosa di davvero eccitante, una fragilità indifesa che
spesso piace agli uomini.
- Come ti chiami?
- Claudette - disse arricciando la bocca - c'è una stanza per noi, là
in fondo.
Ingollai lo champagne rimasto nel calice e mi lasciai tirare verso il
corridoio.
La stanza era piccola, spoglia, con una brutta tappezzeria alle
pareti, un piccolo tavolino con fiori quasi appassiti e una finestra
con tendine rosa. Fuori, sotto, si stendeva la città: riuscivo persino
a vedere quel bizzarro monumento a forma di triangolo eretto sette
anni prima da quel megalomane dell'ingegner Eiffel,divertitosi a
turbare la linearità del Lungosenna.
Mi sedetti sul letto e mi spogliai in silenzio. Claudette si denudò
davanti a me: aveva cosce magre, polpacci sottili, un seno minuscolo
con dei capezzoli ritti per il freddo; era così magra che potevo
contare le costole sotto la pelle trasparente. Eppure era seducente e
mi sembrava quasi bella. I lineamenti erano quasi orientali, adesso
che la guardavo con attenzione; e i suoi modi erano docili e gentili.
Inoltre la curva del suo culo mi piaceva come il vello di pelo
nerissimo che le copriva il monte di venere. Allungai una mano e lo
accarezzai e questo la incoraggiò ad avvicinarsi.
Si inginocchiò fra le mie gambe e mi spinse delicatamente indietro.
Poi aderì al mio corpo, annusandomi il collo per poi scendere
lentamente, strisciando lubricamente fino a trovarsi con la bocca sul
mio sesso. Lo spettacolo di Azalée denudata dal pittore mi aveva già
eccitato e la pressione dei capezzoli di Claudette avevano completato
l'opera. Le labbra della ragazza si muovevano bene lungo il mio cazzo,
e ad occhi chiusi mi godevo quest'ottimo lavoro. Nel buio della mia
mente, concentrata sui segnali che mi arrivavano dall'inguine,
passavano rapide le immagini di Azalée, il suo seno tondo che
dondolava al ritmo della danza, le sue cosce scoperte, la sua bocca
socchiusa in un ambiguo invito rivolto al nano, gli occhi dalle lunghe
ciglia e le ciocche di capelli che giravano dietro alle orecchie.
Improvvisamente fui assalito come una lama da un senso di colpa verso
Margherita, ma il senso di colpa fu immediatamente sostituito da
un'immagine sorprendentemente robusta e vivida, di mia moglie
posseduta al contempo da tre uomini che non conoscevo; questi uomini
la accarezzavano con insistenza, se la passavano dall'uno all'altro
come una grossa bambola di carne e insinuavano i loro sessi turgidi in
tutte le cavità e orifizi del suo corpo: invece di spaventarmi o
scandalizzarmi, la cosa mi eccitò ancora di più. Mi ripresi dalle mie
fantasie perchè Claudette stava tossendo goffamente mentre ingoiava i
getti del mio sperma, cercando di continuare a pompare vigorosamente
senza soffocare. Un filo di bava mista a seme le colava all'angolo
della bocca, rigando la guancia cerea.
La presi per i capelli, tirandola rudemente a me e la tenni stretta
sul petto, ascoltando il suo respiro affannoso.
Tornai nella stanza blu, cercando fra le ragazze e i clienti il mio
amico Pierre-Marie. Questi giunse alle mie spalle e mi bisbigliò con
tono beffardo:
- Vedo che stai cercando con determinazione la tua ispirazione!
- Può darsi.
- Claudette ha un fascino particolare, n'est-ce pas? Chissà perchè a
certi uomini piacciono le donne dall'aspetto fragile?
- non so risponderti. Forse quell'austriaco tanto interessato alle
pieghe della mente umana potrebbe darti la risposta, amico mio - gli
risposi, ma la mia attenzione era già attratta da ciò che succedeva
sulla pedana. Azalée si era seduta e riposava dopo la danza, con le
gambe leggermente divaricate ed i gomiti appoggiati alle ginocchia; la
gonna, arricciata sul ventre, lasciava scoperta una coscia. Il nano
non l'aveva denudata più di quanto fosse al momento in cui me ne ero
andato con Claudette. Solo, ora le si era posto alle spalle e stava
ritraendola, così com'era.
In silenzio, cercando di non farmi notare, mi spostai in modo da poter
osservare il lavoro. Numerose pennellate di azzurro, date
disordinatamente ma con mano sicura, definivano il movimento ed il
volume dell'abito di Azalée, i riflessi delle pareti sulla sua pelle
candida e sul legno del pavimento. I soli colori che interrompevano la
soluzione di continuità delle sfumature azzurre erano quelle rossastre
e ramate dei capelli della ragazza.
- Da quanto sta dipingendo? - chiesi d'istinto al mio amico.
- Bah...saranno venti minuti, ha iniziato dopo poco che sei entrato in
camera.
Accanto a me si sporgeva un uomo magro e smilzo, con i capelli
tagliati a spazzola e un paio di baffi sottili e biondicci. Doveva
essere un tedesco. Anzi, lo era sicuramente. Aveva uno sguardo
allusivo che imprimeva al suo volto un'espressione irritante. Cercava
di farsi largo e sbirciava anch'egli il lavoro del nano, ma sembrava
decisamente meno impressionato di me.
- Quelle bètise, che grossa sciocchezza - mormorò - quella ragazza ha
due tette fantastiche e lui la ritrae di schiena. Qual'è la ragione?
Elusi il suo sguardo interrogativo, infastidito da tanta materialità
al cospetto di qualcosa che io trovavo oggettivamente bello. Ma nel
silenzio ammirato di tutti i presenti rimbombò la voce del nano che,
senza smettere di stendere il colore, esclamò:
- La pittura è come la merda: si sente, non si spiega.
La toilette - Henri Tolouse-Lautrec - Conservato a Parigi, Musée de La
Gare d'Orsay
http://snip.it/aapb

> La toilette
Sono commosso, dopo aver letto questo racconto, del ritorno su ISR in
grande stile di Monia, una ragazza che non ho mai dimenticato,
specialmente dopo il suo racconto sui gemelli tedeschi (cercate su
google gruppi "Monia" + "ora ti presento l'altro cemello").
Ma veniamo a La toilette. Un bel racconto, che a mio avviso trova la
propria definizione nell'ultima riga.
Personalmente non disprezzo la cultura francese. Non fino alla potenza
cui giunge questo racconto nel farla odiare.
Per non parlare del "profumo indefinibile di essenze orientali" e dei
"lineamenti quasi orientali". E dei "mon ami", "mon chèr", che se uno
mi parlasse DAVVERO così, e con un italiano NASALE, lo prenderei a
calci nel culo da Saint-Malo a Ventimiglia.
Che dire poi dei dialoghi come: "Insomma, Pierre-Marie, mi hai fatto
scarpinare fino a qui solo per ascoltare una leggenda sanguinolenta?
Mi piaceva così tanto stare sul lungo fiume, a curiosare fra le
bancarelle, o seduto nei bistrot" ?
Che se uno mi dicesse DAVVERO cose del genere, del tipo: "Prendiamo un
caffè?", "Lorenzo, mi piacerebbe molto scarpinare allegramente fino al
bar e prendere un caffè con te, ma proprio adesso pensavo di sedermi
sulla sedia, sollevare la cornetta, fare il numero della mia morosa e
telefonare appunto alla mia morosa", gli direi: perché cazzo parli
come un personaggio di un racconto scritto da uno che non sa scrivere
i dialoghi?
O sei Alberto Angela? No, perché se sei Alberto Angela, bon. Ma se non
lo sei, allora sei solo un personaggio pomposo.
Tutto questo, s'intende, per tacere della madunìna.
(La madunìna!)
Ma lasciamo stare la verità, siamo in un newsgroup.
Che poi, cos'è mai la verità.
Quindi: complimenti all'autore ignoto, un buon racconto, si lascia
leggere, belli i riferimenti al periodo storico, buone le scene di
sesso (IL VELLO DI PELO NERISSIMO CHE LE COPRIVA IL MONTE DI VENERE!
no, questo no, portatemi via da qui, scusate), e mi raccomando:
continua a scrivere! Non vediamo l'ora di leggerne un altro, COSI'!
Voglio dire, nel caso pensassi di smettere: continua a scrivere! E
stai attento anche a non cadere in un tombino, diciamo. Altrimenti non
scriveresti più.
Probabilmente.
Un mondo di baci,
eyo

 La toilette
L'ho trovato un po' freddo, per questo quadro che è uno dei miei 
preferiti in assoluto. Voglio dire, che poche cose sono più sensuali di 
quella ciocca che se ne scappa via sulla schiena dallo chignon fatto a 
mano, forse, come un nodo. E poi quell'abbandono che a me è sempre parso 
esausto. Beh, insomma, cazzi miei, direte giustamente.
Però l'ho trovato freddino.
Si legge bene. L'inizio mi è piaciuto molto, ho una vera passione per le 
teste mozzate.
Solo che poi la storia mi è parsa un po' una cronachina, anche se i 
dettagli che descrivono l'epoca e l'ambiente sono ben utilizzati.
LOL per il cazzo di cliché sui borghesi milanesi: ebbasta, pietà, c'è 
anche altro (c'è anche il risotto con lo zafferano e l'ossobuco in 
cima). E anche il bordello l'ho trovato un po' scontato. Nel senso che 
io non ci sono mai stata, ma se penso a un bordello penso proprio a 
questo qui del racconto.
E su "mon cher" non ci va l'accento!! Solo sul femminile. Meno tre 
punti. (Scusate, sono ufficialmente entrata nel tunnel degli esami, in 
questo momento...).
Comunque, lettura piacevole.
E, se posso esprimere un parere sull'EDS, non me ne voglia la giulia e 
non tiri fuori, per carità, lo scudiscio, che già ci ho il culo rosso 
dall'ultima volta: a me pare un po' un peccato, l'EDS anonimo, perché 
gli autori non possono rispondere ai commenti. E questo a me un po' 
castra i commenti, appunto.
Ma è solo per dir la mia, niente di personale, solo perché volevo dire 
che...cazzo, giulia, no, ti ho chiesto per favo.................

 I nostri passi risuonavano secchi sul porfido mentre arrancavamo per
Anche a me il raccotoè piaciuto molto nella prima parte. Meno nella seconda. 
E, avendo esaminato a fondo il perché, non saprei dirlo. Forse perché è un 
po' dispersivo? Non so.
Ciao Giancarlo 

 tiri fuori, per carità, lo scudiscio, che già ci ho il culo rosso
Si potrebbero mandare le risposte a giulia e lei potrebbe pubblicarle in 
forma anonima, come gli EDS. Che ne dice giulia?
PS. Il culo rosso è bello a vedersi.
Ciao Giancarlo 

 PS. Il culo rosso è bello a vedersi.
Bene, così dopo questa tua proposta che sottintende una mole di lavoro 
allucinante per la giulia, di culo rosso vedremo il tuo!
(io non ho osato tanto; certo, potrebbe essere una soluzione: ma sai le 
madonne che la giulia tirerà giù dal cielo?)
ciao a  te
Becky 

madonne che la giulia tirerà giù dal cielo?)
vuol dire che lo faro' ad entrambi.... mi piace variare : )))
cmq, seri: se accettate possibili ritardi per me va bene, mandatemi pure le
risposte che volete dare e specificate per chi e' la risposta, mi
raccomando!
(mi pentiro'... lo sento, mi pentiro'...)
ciao, bestiasse! ;)
g.
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 (mi pentiro'... lo sento, mi pentiro'...)
...anche secondo me ;-)!!!
(comunque, grazie del lavoro che svolgi con tanta serietą: LOL, sono 
davvero entrata nel tunnel degli esami...)
B. 

 grande stile di Monia, una ragazza che non ho mai dimenticato,
Accetto scommesse, dieci ad uno che non č lei.

già passato l'abbazia benedettina di Saint Pierre ma il mio amico non
piaciuto, ben scritto, niente di eclatantemente originale ma una piacevole
lettura, un bel making of.
ciao!
giulia


 preferiti in assoluto.
certo di andare incontro alle ire di giulia e alla successiva
squalifica (tanto qualcosa mi dice che non avrei comunque vinto questo
eds) esco allo scoperto in quanto autore di questo (forse troppo)
bistrattato racconto e rispondo, con un unico post a tutti quelli che
hanno commentato.
becky, le tue critiche sono quelle che mi hanno colpito di più, perché
picchiano su cose che avrei sicuramente dovuto evitare, tipo gli
accenti non messi: mi vanto di conoscere bene il francese (cosa vera,
peraltro) e poi ti casco su questi errori. scusi prof, adesso faccio i
compiti e la prossima volta andrà meglio!
il racconto é oggettivamente freddo, me ne sono accorto anch'io, ma
questo é parzialmente voluto perché freddo é l'atteggiamento del
protagonista di fronte alla situazione che gli ruota intorno. "la
toilette" é anche il mio quadro preferito di quelli che ho visto al
museo d'Orsay, mi ci sono fermato più volte, ma - perdonami - ci vedo
cose diverse da quelle che hai visto tu, e soprattutto non sempre
riesco a manifestare per iscritto le sensazioni che mi nascono quando
sono al cospetto dell'arte. per esempio, non so descrivere bene cosa
mi succeda quando sento un brano di pat metheny, anche se é vero che
mi scombussola parecchio!
il cliché sul milanese mi é entrato così dentro che ormai lo tiro in
ballo anche quando non c'entra un cazzo: sono milanese (abbastanza)
fiero di esserlo, ma ascoltando i non-milanesi sembra che essere
milanese comporti notevoli colpe, anche se non ho capito bene quali.
bordelli non ne ho ancora frequentati, ma chi ho conosciuto di quelli
che ci sono stati (tutti anziani, ovviamente) mi hanno ingenerato la
convinzione che non fosse poi così diverso dall'ambiente che ho
descritto.
sinceramente a rileggere il racconto l'ho trovato decisamente
retorico, nel linguaggio, nei dialoghi e nei contenuti. posso addurre
come scusa parziale il fatto di averlo scritto in venti minuti fra una
riunione e l'altra? no? non importa.
grazie di averlo letto e commentato e scusa se ti rispondo solo ora,
ma non ho avuto tempo di leggere prima i commenti.
così riesco a rispondere anche a giancarlo, che trova più bello
l'inizio: sì, sono partito di slancio e poi mi é mancata
l'ispirazione; non sono capace di parlare di sesso, e non mi piace
nemmeno descrivere
cose che dovrebbero intendersi da sole; la cosa è disdicevole se si
postano racconti su un sito che si chiama italia sesso racconti, no?
e veniamo ad eyo: lorenzo caro, non ci crederai, ma esiste anche gente
che si esprime in modo diverso rispetto a te.
certo, per corrispondere ai tuoi schemi, avrei dovuto scrivere un
dialogo del tipo:
- porco dio, pierre marie, che cazzo mi hai portato a fare fino in
cima a questa fottuta collina del cazzo? cazzo! vaffanculo tu e le tue
leggende di merda. cristo! mi sono rotto i coglioni di camminare sotto
questo merdosissimo cielo del cazzo. cazzo!
e l'altro gli risponde:
- dai cammina che adesso andiamo a vedere un posto pieno di fighe e ci
facciamo una gran scopata. cazzo!
sicuramente tu lo avresti trovato più consono, ma non tutti si
esprimono in questo modo, anche se é vero che rileggendomi, ho usato
una serie di termini o perifrasi molto retoriche che hanno reso
involontariamente ridicolo il racconto (posso usare il termine
"perifrasi" o devo utilizzare qualcosa di meno formale tipo, che so?,
una bestemmia?)
"vello di pelo nero" é una minchiata che mi é saltata in mente così:
certo, é antiquato, avrei potuto usare qualcos'altro. ma hai capito
che mi
riferivo alla figa, no? allora, se lo hai capito, il linguaggio usato
è stato comunque
efficace, non trovi?
qui vorrei sollevare una questione riguardo a questo ring (un'altra,
diranno tutti? sì, solleviamone un'altra): ma in isr si scrivono
racconti erotici, si scrive di sesso, si fa arte o si fanno racconti
pornografici?
lo so che sembra un cavillare, ma mi chiedo perché uno debba per forza
rovesciare termini volgari (e per volgare intendo "sguaiato") per
rendere efficace il proprio racconto. devo per forza usare parole come
cazzo, figa, culo, tette, sborra eccetera per essere credibile?
mi dica, dottor eyo, lei che se ne intende, é necessario?
se ti scrivo "la presi" non riesci a capire che intendo dire che me la
sono scopata? hai bisogno per forza che scriva "la presi e le
schiaffai
nella sua figa fradicia un bel cazzo cicciotto?" (divertente questo
del cazzo cicciotto, eh?)
e se ci pensi ci sono modi diversi di esprimere una realtà: in
letteratura per esempio non c'é stato solo il verismo, no? o
mi vuoi mandare affanculo, che ne so, oscar wilde? o nel cinema, mica
c'era solo il neo-realsimo? c'è de sica e c'è tim burton (senza che io
voglia
paragonarmi a uno dei due, chiaro)
in definitiva le tue critiche sono tutte più che valide e ho
apprezzato che tu abbia letto il racconto e lo abbia anche commentato.
chiaramente, davanti alla prospettiva di un negroni offerto da me,
avresti saputo anche scrivere cose positive, brutta puttana che non
sei altro!
quello che discuto é il modo in cui tu hai espresso le critiche (toh,
adesso sono io a contestare la tua forma): io ho avuto la fortuna di
conoscerti (poco) e ti ho trovato istintivamente simpatico, per cui
leggendoti non mi sono minimamente mortificato. però non credo che la
severità della critica debba accompagnarsi inevitabilmente con la
veemenza delle parole, con il sarcasmo e tutte il resto che hai
riversato nel tuo post da enfant-terrible-prodige un po' stronzo. é
questo che mi fa girare i coglioni (oh, come mi esprimo in modo
realistico, eh, eyo?), la tua incapacità di modularti. ma sei
simpatico anche così.
no, non smetterò di scrivere, o forse sì, non ho né il tempo né il
talento per farlo: ma questo a prescindere dai tuoi commenti ai miei
racconti. anzi visto che mi inviti a non smettere, ti manderò una
newsletter
settimanale con un nuovo racconto by DarkS, contento? ah, sempre che
non cada in un tombino! cazzo!

 milanese comporti notevoli colpe,
Non fidarti dei non milanesi...
Grazie a te di aver risposto, spero che tu non cada in un tombino.
(e, permettimi: LOL per il seguito della risposta, bravo! Mi son 
divertita un mondo... ci sarebbe anche altro da dire sullo scrivere e 
sul come; magari dopo riprendo; ma con un po' di culo - vostro, 
intendo - mi fermo qui)
Alla prossima!
Becky 

 Becky
CLAP CLAP CLAP a Becky come critica
ma anche a S. come polemista.
In verità alcune parti di dialogo "retoriche"
a me, ragazzo di poca cultura, erano apparse
come finezze espressive, tentativo di proporre
lessico d'epoca. Mio nonno, successivo a Tolouse
Lautrec mi faceva gli auguri, nel 56 (del 900, non 800)
per il mio genetliaco
e, se dovessi scrivere di un personaggio dell'800
o della prima parte del 900 non mi verebbe di mettergli
in bocca cazzi e fighe anche se scopavano, leccavano
e si beccavano la sifilide.
Ma ci sono persone che pensano il linguaggio nato
contemporaneamente a loro e da disprezzare tutto
il pregresso. Compatite.


cut
Atmosfera calda, contenuta, sensuale. Con il ritmo e i colori di un
tempo andato, adatto (credo, almeno nel mio immaginario) al periodo.
Quando Lo dipinse io c'ero. Carina e classica l'idea, magari un po'
troppo marcati i ruoli maestro-discepolo che giocano i due amici.
letto con piacere, lascia un sapore di rosolio più che di champagne.
ac.

 simpatico anche così.
Anch'io ti amo.
Però versa da bere, cazzo!
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e.