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Titolo: [R?] Lo gnomo e la pitonessa

Un saluto cordiale a tutte le persone che ancora si ricordano del
sottoscritto. Di seguito il racconto (?), forse un po' otti',
perdonate se potete.
* * *
(alla mia amica Luiz, con affetto)
Tornavo dalla vinarna per via Nerudova, scendendo nel ventre di Mala
Strana, tornavo la notte verso i miei vicoli, quando di botto li vidi
arrivare. Ascoltai il rumore che facevano le loro scarpe, battendo
sopra i lastroni di pietra, poi imprecai contro i miei occhi, sicuro
che m'imbrogliassero. Detti la colpa alla tartina, di miele, formaggio
e tartufo, di certo al passito bevuto a contorno. Non scordai di
maledire i tanti calici di valpolicella, venuti da queste parti grazie
a un astuto mercante, cresciuto sotto l'Arena. 
Ma gli occhi non m'ingannavano, non questa volta. Tante leggende sulla
citta', spesso fiorite all'ombra dei tavoli, sotto le volte di U
Fleku, o in qualche altro locale. Tante leggende, ma in questa,
credetemi, ero caduto di peso. 
Malfermo sopra le gambe, trainato da un avambraccio di forza inumana,
lo gnomo avanzava verso il proprio destino, seguendo la pitonessa,
vecchia maliarda, dispiegatrice di specchi e di trucchi, colei che non
dimenticava mai nulla, ogni gesto studiato e posato con cura,
d'appresso agli altri.
I loro passi, quando li ho scorti nel vicolo, suonavan stonati e come
mal posti, ma poi ho compreso. La donna avanzava marciando e lo gnomo
opponeva la sola forza delle sue scarpe, scarpe da gnomo quindi
minute, le punte a grattare l'asfalto.
Ho stropicciato le palpebre e mi son messo a seguirli, curioso,
domandandomi di dove venissero. 
La pitonessa portava sul collo un boa di peluche, barluccicante nella
notte del vicolo, e parlava, parlava. Lo gnomo cercava di reggerne il
bergolare, ma rispondeva tardivo a domande gia' vecchie di mille,
perse nel cielo sopra di loro.
Svoltando nel ponte, sotto la torre che apriva la bocca, a tutto sesto
o forse acuta a forma di ogiva, qui il vino mi fa difetto nella
memoria, lo gnomo comprese che l'ora era arrivata. Il fiume, di sotto,
spumeggiava, come fa la birra di grano in baviera, e il vento
mischiava le stelle. Le scarpe dello gnomo, ridotte a brandelli,
rivelavano dita dei piedi diacce. Nel cielo gridava, assordante, una
luce gigante, che la pitonessa trainava d'intorno col nano, al
guinzaglio. La luce accecava, sbiancava le nuvole, rendeva visibile
l'aria .
Appoggiato alla pietra del ponte, guardando ora l'acqua ora la luce,
lo gnomo, ora nano bambino, fremeva nelle labbra e nel corpo. Il
freddo era uno scisma di ghiaccio, una doppia eresia. Le stelle, oh,
le stelle cattive, cosi' fitte e opprimenti, di pessimo gusto,
mancavano d'aria e di spazio. E la pitonessa, d'un tratto, scatto'.
S'avvicino' al nano e chino' le labbra sopra di lui. Reggendosi
ancora, adesso piu' saldo, alla pietra del ponte, il nano sentiva il
molle del corpo di lei, concentrato alle labbra. Come se la notte si
fosse ritratta, portandosi appresso ogni orpello, restavano le loro
labbra. Prima tremolanti _ polentine rosa e gialle di quand'ero
bambino, comprate all'oratorio per cento lire _ e lo gnomo voleva la
forza e schiacciarle, ma lei si tratteneva e sfrigolava, e lo gnomo
voleva la lingua, ma lei non gliene dava che un tratto, e lo gnomo la
voleva tutta, ma la punta bagnata era tutto. Finalmente s'apriva, la
pitonessa, si concedeva benevola, avvolgeva e si dava, le sue labbra
un risucchio talmente violento! Lo gnomo si teneva al ponte per non
cadere. Che succedeva, che succedeva: nulla, non ricordava piu' nulla.
La bocca, la bocca era tutto. 
Avrebbe voluto, lo gnomo, avrebbe voluto che il cielo chiudesse ogni
luce, che le case sulla collina alla destra del ponte, diradassero la
loro presenza, che l'acqua sotto di loro ponesse un freno alla corsa,
che il vento cadesse,  che ogni cosa fosse presente, ma in maniera
diversa: soprattutto detestava la luna, indiscreta. Vattene, disco
rotto, non m'incanti piu', gridava il nano con gli occhi.  La moldava,
la moldava era scura e minacciosa, e i passanti inseguivano altri
passanti, ed era facile cadere nello scuro dei tanti portoni. L'isola
di Kampa sembrava una barca, povera barca in deriva. La città'
brillava e dormiva,  non ricordavo di averla mai vista cosi'. Le
statue del ponte, ogni statua una storia, si davan di gomito e
ammiccavano rivolte ai due amanti, uniti per lingue e saliva. 
Poi d'un tratto, com'era venuta, mamma pitonessa aveva ritratto la
lingua, lasciando poche tracce di se' nella bocca del nano.
Annaspavano le dita di lui, cercando la donna, ma incontravano solo la
nebbia che saliva dal fiume e i reumatismi dei pochi passanti. Un uomo
con il soprabito, bombetta calata sul capo, gridava in tedesco,
ruttando ogni tanto.
Dal mio rifugio, un sasso poco discosto, osservavo gli amanti, non
visto. Ero dietro, ero sopra, ero accanto, ero dentro di loro. Lo
gnomo, ancora stordito, ha guardato il selciato, ma senza vedere. Col
gomito ha tolto un po' d'acqua salata dall'occhio. La pitonessa
saltava d'intorno, sollevando il boa o pitone, che importa, sin sopra
la testa. Lenti barluccichii andavano ora effondendosi su tutte le
statue del ponte. "Ho un corpo minuto, non so trattenere i tuoi
baci...", pensava lo gnomo, "ti prego, dammene un altro", gemeva
rivolto alla donna. Ma lei non si dava, era tutto, e continuava a
saltare.
Lo gnomo teneva le mani in tasca, assordato dall'emozione. La donna
pitone diceva, appoggiando l'orecchio sul ponte: "ascolta, ora tutto
ha un altro suono, un altro spessore...". Lo gnomo ripeteva, con gli
occhi sbarrati, "va bene, ma dammene un altro...". E la donna, "lo sai
che non posso, uno ti basti". Lo gnomo osava piagnucolare, ma i
lamenti inciampavano contro i molari. Sentiva lo gnomo, col solo
pensiero, non con il corpo, che la donna pitone non si sbagliava. Se
bellezza dev'essere, che sia una volta soltanto. Ogni cosa che sia di
breve durata, un attimo solo inghiottito dal nulla. 
Andai verso casa malconcio. Non li vidi mai piu'. Ancora oggi ripenso
i due corpi, ma nella mia testa sono confusi, o forse piu' chiari, non
so. Mi pare che non ci sia stato ne' alto ne' basso, niente gnomi e
nemmeno pitoni. Ricordo le loro spalle, mentre s' allontanavano dentro
la notte. E vi dico, credetemi, ch'erano spalle di uomo e di donna.
Ho preso il metro', ho ascoltato il lamento degli altoparlanti, ad
ogni fermata. Poca gente a quell'ora, una guardia notturna, qualche
operaio, nessuna signora. Il mio quartiere, capolinea seguito da un
pullman, portava nel nome il mio destino: cimice, periferia, dove
nessun turista passava. Ero stanco, e il mio letto era vuoto. Jirina
aveva deciso il mese passato che dieci anni di matrimonio, e in garage
ancora la Skoda, erano troppi. Ed era balzata sul tizio che, in fondo
alla via, sapeva dirigere i propri traffici, meglio di quanto facessi
coi miei.  Eppure, lo giuro, il suo odore, odore di buono, di donna,
ancora sostava negli angoli, sotto il cuscino, dalla sua parte, nel
risvolto delle lenzuola. Jirina, la sua saliva negli interstizi del
mio malumore, ancora i suoi capelli, che l'aria che sa di carbone
muoveva ben oltre le spalle. Ridatemi il nano e la pitonessa, ridatemi
i loro momenti. O se proprio sono perduti, voglio almeno  la loro
saliva.
* * *
"e nella calma delle rosee sere
tintinna il fogliame di vetro,
che le dita degli alchimisti sfiorano,
come il vento"
(jaroslav seifert, praha)

luce gigante, che la pitonessa trainava d'intorno col nano, al
era "una luna gigante", non una luce. 
accidenti ai refusi
bartleby

 saliva.
Come Ares ha abbia potuto 
abbandonare le sue figlie
e i suoi figli di Tebe alle
spade dei guerrieri assedianti,
senza squarciare il cielo e
far giustizia delle ingiustizie,
rimane un mistero.
Possa il nostro dio, chiunque 
egli sia, salvare le anime che
dipingi, padre, figlio e fratello mio.
Cugino no, perche' i cugini,
per definizione, sono anime perse
in partenza. 
-- 
------  MaLeDettO [di stirpe]®
--

saliva.
Questo finale, poi, è bellissimo. Complimenti.
giulia




occhi...
si', parecchio OT. che ci vuoi fare, col moderatore automatico
innestato spariro' nella monnezza (la quale cosa in fondo non mi
dispiace, come qualcuno ancora ricordera', credo).
molte grazie :-)
bartleby