Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: Racconto: Scritto oggi

Scritto oggi
Quando entrai nell'ufficio di Jane  venni subito colpito dalla sfrontatezza
dei quadri: due stampe enormi, grandi quasi quanto le due pareti ai lati
della scrivania:
"Nudo", 1912, da una parte e "Nudo rosso", 1917, dall'altra. Amedeo
Modigliani.
Quadri stupendamente espliciti.
Jane era stupendamente esplicita: captai subito una sorta di corrente
elettrica, anzi, di campo magnetico avvolgerci. La guardai imbambolato
mentre mi illustrava le offerte di appartamenti che potevano rispondere alle
mie esigenze. Non le fissai le labbra, non avrei potuto, erano troppo
morbide e calde, troppo sensuali, labbra da divorare, da sognare e gustare,
accendere e possedere. Le guardai il seno florido: il top nero velava ma non
nascondeva, piuttosto enfatizzava.
Fissai e la giudicai: forse è sbagliato ma la mia mente giudica sempre al
primo incontro e difficilmente si sbaglia. Jane era come un cioccolatino all
'Aceto Balsamico: dolce e croccante fuori, brusca, frizzante e succosa all'
interno, due ingredienti che messi insieme erano pura passione.
Difficilmente la mia mente concede attenuanti alle persone che non vogliono
essere se stesse.
Sulla scrivania di Jane mancava una cosa, sarebbe stata la perfetta
quadratura del cerchio: una rosa scarlatta, un bocciolo non completamente
schiuso, a gambo lungo, perfetta, con tante spine, inavvicinabile,
vellutata.
Jane mi accompagnò a visitare il primo appartamento ma avrebbe potuto
portarmi in qualunque altro posto tanto pareva logico che, appena soli, i
nostri corpi si sarebbero inevitabilmente cercati.
Sull'ascensore che ci portava alla prima visita mi dette la schiena ma i
nostri sguardi si incontrarono nello specchio che ci stava di fronte. Mi
avvicinai lentamente, il settimo piano era ancora lontano, le feci sentire
il calore del mio petto, aveva una figura invidiabile, la gonna forse lo
esaltava in maniera particolare, non so, ma avrei avuto proprio voglia di
prenderla lì, in quel momento. Mossi il bacino lentamente, era piccolina, il
mio sesso già eccitato le sfiorava giusto i lombi e il suo sedere mi
solleticava i testicoli, mi sentivo umido, forse avevo macchiato anche i
pantaloni, non me ne importava nulla. Le passai le mie dita sul collo,
strinsi anche un po', volevo farle vedere chi era il più forte, le infilai
la mano nella scollatura, afferrai un seno, era proprio come prometteva di
essere.
Arrivammo al piano: la mia lingua che frugava nel suo orecchio, la sua mano
aggrappata al mio sesso che stava per scoppiare.
L'ascensore si aprì direttamente sull'atrio dell'appartamento. Approfittò
della mia distrazione per tentare di scappare, la rincorsi e riuscii ad
afferrarle la gonna, si sentì il classico rumore di stoffa lacerata, si
voltò di scatto verso di me con sguardo torbido e mi mollò un ceffone in
piena guancia.
Presi a spogliarmi lentamente, nessun contatto, se ne stava di fronte a me
imbambolata a guardarmi, non le chiesi nulla, mi levai solamente,  uno ad
uno, tutti gli indumenti: giacca, cravatta, pantaloni, camicia, calzini...
boxer.
Rimasi fermo, in piedi, in silenzio.
Mi guardava, pensava, si mordeva il labbro inferiore, i suoi capezzoli
spingevano contro la stoffa, mi desiderava. Sapevo che sotto quella gonna,
fra quelle cosce tornite, tra le sue labbra gonfie, stava colando di puro
piacere.
Le tremavano le mani e il suo sguardo era annebbiato: era mia. Mi passai la
mano sul petto e la feci scendere sul ventre e sul mio sesso: la stavo
aspettando...
Si spogliò pure lei, più lentamente ancora di quanto avessi fatto io:
giacca, top e gonna. Aveva il reggicalze, eccolo il cioccolatino all'Aceto
balsamico, sotto un classico abito da lavoro indossava biancheria intima
molto sexy. Fece scattare i ganci del reggicalze, se lo tolse, poi arrotolò
le calze color carne, prima una poi l'altra. Le lanciò attraverso la stanza,
verso di me e planarono sul fagotto dei miei vestiti sul parquet lucido. Il
reggiseno, aveva due tette da sogno, avrei voluto allungare una mano e... ma
non potevo, stavamo conducendo una battaglia di nervi, non volevo perdere.
Tolse anche le mutandine, un triangolo di impalpabile stoffa che nascondeva
il suo sesso gonfio e completamente depilato.
Mi mancava la salivazione, sentii il cuore in gola: eravamo nudi, l'uno di
fronte all'altra, eccitati, immobili. Avrei voluto leccarla...
"Adoro i nudi di Modigliani, le sue donne, perché sono belle e appassionate,
sensuali, spontanee, esplicite, erotiche: la sua ultima amante si è
suicidata per lui..." disse.
La mia mente era pervasa da immagini del suo sedere rotondo che sbatteva
ritmicamente sul mio ventre e del suo sesso che avvolgeva e fagocitava il
mio uccello.
Mi avvicinai, le presi il mento con due dita, le voltai il viso verso
sinistra per ammirarle il profilo: arrogante, da donna di città, altezzosa,
sicura, arrivista, passionale, una donna in carriera, decisa. Un po' la
odiai. Profumava di pulito, come una stanza da letto appena rassettata con
le finestre aperte su un giardino fiorito in una splendida e calda giornata
di primavera.
Con l'altra mano scesi lungo la sua schiena, era morbida, disegnai
immaginari cerchi sulla sua pelle e mi intrufolai fra le sue natiche.
"In realtà Jeanne Hébuterne era la sua compagna, non solo la sua amante.."
le dissi mentre andavo alla ricerca del suo calore.
Il seno mi premeva contro lo stomaco, era decisamente una piacevole
sensazione, la sua guancia stava immobile contro la mia spalla. Sentivo il
suo respiro lieve sulla pelle. Era tesa. Aspettava, si chiedeva, era
eccitata. La sentii bagnata, la penetrai con un dito, la trovai già larga e
lubrificata, probabilmente quel giorno si era già fatta sbattere da altri
clienti, la ragazza.
Mi crebbe dentro una rabbia incontrollabile: la feci voltare e la bloccai
contro una parete, con una mano le tenevo fermi i polsi sopra la testa, con
l'altra feci strada al mio uccello che, senza difficoltà affondò in lei.
Presi a scoparla con forza, se lo meritava, non c'era nessun bisogno di
dolcezza. Eppure dentro di lei tutto cambiò, mi accolse morbida, silenziosa,
non capivo se le piacesse, se avesse voglia, se si stesse solamente
infliggendo una punizione; sentivo solo che mi si stava ammosciando.
Allora scacciai tutti i pensieri e mi dedicai solamente a quella pelle
morbida e a quel sedere sodo. Mentre affondavo dentro di lei le morsi una
spalla, strinsi forte, per sentirla sottomessa, in mio potere, per bloccarla
sotto le mie spinte, per udirne almeno un gemito di piacere.
Non mi importava nulla di godere.
Strano, perché quello era sempre stato il mio obiettivo primario, bensì
volevo che raggiungesse, lei, un orgasmo devastante che la lasciasse molle e
stordita fra le mie braccia, che la facesse accasciare sul nudo parquet...
Venni dentro di lei, non riuscii a trattenere il mio piacere, non aveva
fatto nulla per eccitarmi e, forse, era proprio questo atteggiamento a farmi
uscire di testa. Ero sudato come un animale mentre lei... nulla,
impassibile, le colava solo il mio sperma tra le cosce leggermente
divaricate. Sulla guancia aveva un segno rosso là dove l'avevo bloccata
contro il muro e, su una spalla, l'impronta dei miei denti. Non ci stavo
capendo nulla.
Sgusciò dalle mie braccia, non la trattenni, si infilò la gonna anche se con
uno strappo allo spacco e indossò top e giacca. Raccolse la biancheria
intima e la spinse dentro la borsetta. Si voltò un attimo, uno solo, per
guardarmi negli occhi, mi diede un ceffone in piena guancia e sparì dietro
le porte dell'ascensore lasciandomi solo col mio uccello colante e i miei
pensieri arrancanti.
Vissi di gelosia, mi cibai di sogni, mi dissetai di ricordi.
Ogni giorno le mandai una rosa, una sola, semplice e perfetta rosa rossa, e
un biglietto in cui la pregavo di impiegarla per ornare la sua scrivania ed
esaltare la sua sensualità.
Mi chiedevo continuamente chi e come l'avesse presa, prima di me, quel
pomeriggio, mi dava fastidio il fatto di non essere riuscito a farla urlare.
Muoversi dentro di lei, nel suo velluto, era stata una sensazione
indescrivibile, no, la parola giusta esiste eccome: penetrarla era stato
perfetto.
Non avevo mai provato una passione così divorante, fulminea, potente,
devastante, animalesca, rabbiosa.
Andai a vivere in un appartamento acquistato da un'altra agenzia. Tappezzai
le pareti di stampe di nudi di Modigliani e del profumo di pulito di Jane.
Scoprii di essere malato: per puro caso, durante un controllo di routine, mi
venne diagnosticata una leucemia che non lasciava scampo.
Dopo essere stato  ridotto in briciole da quella notizia, raccolsi i miei
pezzi e mi guardai alle spalle. Della mia vita non ricordavo nulla, solo l'
immagine vivida della schiena di Jane sulla quale mi sarebbe piaciuto
passare lentamente i petali di quella rosa rossa che le mandavo ogni
mattina.
Fu allora che decisi di scriverle una lettera, quella che ho iniziato a
scrivere oggi, ma più che una lettera è il racconto di Jane e di un povero
sciocco. Stamani l'ho chiamata per pregarla di venire da me, per questo,
insieme alla rosa, le ho spedito le chiavi di casa mia. Vorrei farle trovare
questo racconto al suo arrivo ma ora sono davvero stanco, questa malattia
che non mi lascia nemmeno la forza di pensare, il tempo di amare, la gioia
di possedere quella donna volitiva, di...
Quando sono entrata in casa ho trovato il cursore del computer che
lampeggiava insistentemente sullo schermo e quest'uomo adagiato sulla
poltrona di fronte alla scrivania, immobile, addormentato per sempre.
Non ho potuto fare a meno di leggere, di piangere lacrime amare.
Aveva ragione: un altro, quel pomeriggio, mi aveva scopata e mi sentivo
attratta irresistibilmente, nonostante tutto, anche da lui. Averlo dentro di
me aveva cancellato ogni sensazione precedente, l'altro non esisteva più. Mi
sentivo sporca, riflettevo, mille immagini e pensieri volteggiavano
freneticamente nella mia mente.
Sentirlo venire dentro di me mi aveva causato un intenso e silenzioso
orgasmo.
Non so perché non l'ho mai chiamato oppure voluto incontrare se non oggi che
è morto. Stupidità, orgoglio, che ne so... Quante notti, sola nel mio letto,
mi sono sfiorata con la sua rosa, quanti orgasmi fra lacrime di
frustrazione...
Ha arredato questa casa col pensiero rivolto a me.
Coi nudi di Modigliani e il ritratto di Jeanne Hébuterne: devo dire che un
po' mi somiglia, ha gli occhi azzurri anche lei.
Non è più l'uomo che ho conosciuto quel giorno, ha il volto scavato dalla
malattia e dalla morte, però è lui.
Provo una forte tenerezza. Non mi è mai capitato: io con gli uomini ci ho
sempre e solo giocato, li ho adoperati. Per non essere io la vittima.
Mi capite?
Adesso mi accoccolo su questo uomo, per un ultimo, tiepido abbraccio. Mentre
lascio che il sangue defluisca lentamente dai miei polsi e quella nera
signora  mi accompagni da lui...
Liviana
mi trovate su: 
www.progettoxe.com
www.rossoscarlatto.net

 ha scritto nel messaggio
news:A%KM6.2447$lk6....@news2.tin.it...


Scritto oggi
Sempre scritti splendidamente i tuoi racconti. Non una frase fuori
posto, brava!
La parte iniziale di questo racconto è bellissima. Sensuale, passionale.
La fine mi è piaciuta meno. Forse perchè non capisco il coportamento di
lei, nè nel periodo dopo il loro incontro, nè soprattutto quando legge
la lettera (sto evitando di dire come finisce ^_^). 
Ho l'impressione che un finale drammatico, molto d'effetto, ma di cui
risulti difficile comprendere le motivazioni, sia poco coinvolgente.
Solo una mia opinione, ovvio. 
Ah, un'altra cosa. Dal momento che il pezzo che leggiamo è quello che
sta scrivendo lui al computer, eviterei i tre puntini alla fine. Una
parola lasciata a metà sarebbe più realistica, forse.
ciao!
giulia
-- 
i racconti, le poesie, i mini...
http://www.geocities.com/giuliafritta
|se hai problemi con il ng moderato puoi leggere le FAQ e,
|se non hai risolto, scrivere a: 
moder...@usenet.eu.org


Sui puntini hai proprio ragione :-)
Per quanto riguarda il finale ho solo voluto ricalcare la vita di jeanne
hébuterne che davvero si uccise alla morte di Modigliani.. ma anche lasciare
alcuni interrogativi al lettore :-)
Livi

 hébuterne che davvero si uccise alla morte di Modigliani..
Era agosto ma a Parigi faceva freddo e pioveva. Una signora vestita con un
pesante impermeabile mi spiegò, all'interno del Pere Lachaise, proprio di
fronte alla tomba di Modigliani, che la sua donna era sepolta nella tomba
accanto e che si era uccisa, alla morte del pittore, buttandosi dalla
finestra.
Le due tombe possono essere "ammirate"  insieme a quelle di innumerevoli
altri personaggi famosi presenti nello stesso cimitero; sotto questo
profilo, ritengo, il più ricco del mondo.
Non saprei bene spiegare come e perchè, ma il posto trasuda un erotismo
malato e decadente, vale davvero la pena di una visita.
Tra parentesi c'è anche la tomba di Jim Morrison, il mitico frontman dei
Doors. Nella canzone "The End", che moltissimi conosceranno, Jim recita più
o meno questa frase:
<<Padre?>>
<<Sì, figliuolo?>>
<<Padre, io... io voglio ucciderti. Madre... io...>>
<<Sì, figlio?>>
<<Madre, io voglio... voglio... scoparti!>> (la parte finale, fuck you,
urlata in modo sguaiato e quasi inintelligibile, non solo per motivi
recitativi ma, soprattutto, per sfuggire alla censura).
Dedicato a tutti coloro che sono convinti di aver scritto e letto racconti
di incesto, in questo ng.
mdp
--
MAX DEL PORCO
www.maxdelporco.com