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Titolo: Cristina - seconda parte

Piccola premessa dell'autore.
Volevo ringraziare quanti hanno recensito la prima parte del racconto, ci si
rende conto delle ingenuità che si commette solo dopo che sono state
scritte. e. a volte neanche allora. Da parecchio tempo volevo scrivere un
racconto, non necessariamente erotico (ma l'eros è l'essenza della vita, no)
ma è solo da quando leggo ISR che ho deciso di buttarmi.
In questa meravigliosa cittadina nessuno è maestro ma tutti insegnano
qualcosa, e questo e bello.
ringrazio i cittadini di isd town e i loro amministratori, sindaco in testa.
ahh, quando ci sarà il prossimo consiglio comunale :=)))
cap 2
Strana donna Cristina, puttana e santa ad un tempo; non fini mai di
stupirmi.
Negli anni successivi la persi un po’ di vista, la vedevo raramente e non mi
riuscì più di reincontrarla da solo a solo; cera sempre di mezzo qualcuno, e
se buttavo li un’allusione, in un momento in cui altri non potevano udire,
ella faceva finta di non capire, di non udire e al massimo mi regalava uno
dei suoi sorrisi.
Non era casuale quell’impossibilità di incontrarci ancora, ella aveva chiuso
il coperchio, quel coperchio che celava la sua sessualità.
No, lei non era cambiata, potevo quasi sentire i suoi pensieri tanto la
conoscevo: mai nessuna donna era stata studiata analizzata, fino all’
esasperazione.
Mi rendo conto mentre butto giù queste righe di essere quasi un caso
patologico: innamorarsi della propria cugina è il fatto più normale che
possa capitare a un’adolescente, ma.
Quello che non è normale è che questa esperienza segni in modo così
drastico.
Forse non avevo mai smesso d’amarla e anche nei rapporti successivi l’avevo
cercata: vuoi per il colore dei capelli, vuoi per qualche aspetto
psicologico, per qualche modo di fare.
Cristina era una creatura strana, se ne stava sospesa fra la libertà
sessuale degli anni settanta e le abitudini e i costumi dei nostri paesi,
quei paesi in cui la gente è, e sempre resterà contadina, attaccata alla
tradizione e “a come si faceva una volta”.
Aveva una figlia bellissima forse più di quanto lo era stata lei a
diciassette anni e aveva sposato Carlo e non avevo mai capito il perché. Si
d’accordo era belloccio e allora? Cristina era una donna, una donna vera e
lui non le sarebbe bastato mai: casa, lavoro, chiesa e via “ab infinitum”.
Chissà quanto doveva giocare ancora con l’acqua della doccia per calmare la
sua bollente femminilità; il sesso le piaceva davvero tanto. Chissà perché
non l’avevo mai considerata una ninfomane, e poi che sono ste ninfomani?
Per tre mesi, quasi quattro, fu la mia musa ispiratrice, con lei imparai e
con lei scoprimmo cose nuove, lo facemmo in tutti i modi possibili al nostro
immaturo cervello. Rischiavamo di farci scoprire continuamente, sempre sul
chi vive, sempre sul filo del rasoio ed eccitati del pericolo.
Ogni sera passava da me “a  prendere la crema”; con lei ogni cosa cambiava
nome, aveva una reticenza strana e affascinante nel pronunciare le parole
del sesso.
Però nella pratica non aveva limiti e finì per coinvolgere nei nostri
giochi, anche il garzone di papa, Paolo. Insieme cercammo di soddisfarla al
meglio, ma lei era curiosa in modo continuo, diceva “ come faro ad essere
una buona moglie se non arriverò a conoscere tutti i trucchi per inchiodare
mio marito al letto? Chi l’avrebbe mai creduto.
Un giorno si sposò.
Quella sera stavo a casa e cercavo di studiare un dannatissimo libro di
filosofia, i presocratici, i filosofi della pyisis, quella robaccia. In
particolare quel maledetto Anassimandro e il suo principio delle cose, come
si chiamava? Aperol, no apeiron. Stavo a casa da solo e il caldo era
micidiale. Il campanello insistente fece svanire anche l’ultimo residuo di
quel poco di voglia di studiare. – …Ciao…Cristina, come mai da queste parti?
Che succede, era un bel po’ che non ci si vedeva?- , entrò dentro senza
salutare, pareva un po’ triste quando mi disse –fra due mesi mi sposo con
Carlo -.
Questa cosa la sapevo da una vita e avevo cortesemente ma fermamente
rifiutato di andare al suo matrimonio, quella affermazione non era quindi
una novità per me, ciò che mi fece invece pensare fu come lo disse.
- Beh perché sei triste allora? Che ti piglia adesso, mica vai alla
decapitazione… no- .
“Forse”, fu l’unica parola che disse prima di baciarmi. Sentii la sua lingua
nella mia bocca prima ancora di capire cosa stava accadendo, rotolammo sul
tappeto persiano che mia madre curava tanto gelosamente, quasi uno status
symbol per lei.
Le mie dita cercavano il suo piccolo seno navigando fra bottoni, asole e
cerniere, fino a sentire quella carne soda e morbida, elettrica. Ci
spogliammo in modo frenetico, sparpagliando vestiti per ogni dove: da quanto
tempo non lo facevamo più? Otto anni? Si, erano passati otto anni da quell’
estate ma ora il tempo si stava accartocciando su se stesso e si annullava;
eravamo al capanno in mezzo agli attrezzi dismessi e arrugginiti.
Ora ero più esperto, ora ero io che seguivo i contorni del suo corpo con la
lingua, che le baciavo il ventre scendendo sempre più vicino al fulcro del
suo piacere, che annusavo gli effluvi sempre più forti e intensi e che mi
tuffavo, assaporandola.
Cristina tormentava i miei capelli, gemeva e supplicava di continuare: persi
la cognizione del tempo, e succhiavo, e mordicchiavo, e cercavo il suo
clitoride e lo torturavo lentamente, fino al momento della sua estasi.
Quello io volevo, solo quello: si accasciò in un orgasmo violento.
Ora sorrideva, Cristina ora sorrideva e pareva quella di un tempo: aveva il
timone in mano ora, e dirigeva il gioco. Mi afferrò per l’uccello, si
divertiva a farlo, diceva che gli uomini si guidano così, in questo modo
vengono dove vuoi tu e quando lo vuoi.
Trascinato per l’uccello, la seguii per tutta la casa fino alla doccia, li
ci infilammo nel box e iniziammo a esplorarci nuovamente, Cristina regolava
l’acqua e passa-va alternativamente dal gelo al vapore in uno schok  termico
continuo, intanto contorcendosi era  riuscita ad infilarsi il mio cazzo in
bocca succhiandomelo sotto il diluvio. Venni non so quanto tempo dopo, lei
era una maestra nel dosare le sensazioni, centellinava il piacere come si fa
col whisky, venni e mi piegai non più sorretto da nulla.
Quella notte fu lunga, bellissima e stancante come non mai, sembrava che
volessimo recuperare otto anni di sesso, forse di più, magari una vita, fra
due mesi sarebbe andata sposa ed io sapevo che Cristina aveva una parola
sola. Ma perché?
Nel letto caldo e afoso passammo ore ad acarezzarci, la penetrai più volte e
lei fu sempre pronta e disponibile, presa dal piacere lasciò su di me i
segni delle sue unghie: com’è bello il graffio della passione che resta
sulla schiene ma è nulla in confronto a quello che mi lasciò sul cuore.
L’indomani Cristina si alzò, si vesti e preparo una colazione abbondante: -
Perché – le chiesi fra un sorso e l’altro, - perché è così che deve andare,
purtroppo non siamo noi a decidere, lo fa la società e il singolo e solo una
rotellina insignificante, non può modificare il comportamento della macchina
in cui è inserito –
Non potevo risponderle, era inutile dire qualsiasi cosa, ella aveva deciso,
o forse no, forse è vero, non esiste il libero arbitrio e tutti
interagiscono con tutti eliminando, di fatto, ogni libertà
Apeiron

Bello!