Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: racconto: PAESAGGIO VENTOSO OLIO SU TELA

Paesaggio ventoso, olio su tela.
Sul fiume c'era un tempo strano, come se fosse appena passato un
uragano, tirava freddo e il cielo pareva lo straccio per pulire i
pennelli di un pittore stravagante. Erano presenti tutte le sfumature
del grigio, del blu, del rosso, del giallo. Un'alba davvero
tumultuosa: rispecchiava a pieno la tempesta delle sue emozioni.
Perchï¿½ non aveva dormito, perchï¿½ la mente viaggiava vorticosamente,
perchï¿½ aveva bisogno di andare a respirare un sorso di rugiada.
Tutto avrebbe fatto pensare ad una mattinata di nebbia e invece...
Quando non dormiva la notte, si metteva il vecchio cappotto di panno,
la sciarpa lunga lunga rossa e con la sua valigetta piena di pennelli
e colori s'andava a sedere sul muretto della Madonnina del Fiume a
dipingere il silenzio, lï¿½ dove due torrenti si inglobavano vicino ad
una vecchia chiusa di mattoni rossi per poi gettarsi in Po: la
lentezza delle acque, il risveglio del paese alle sue spalle con lo
scandire delle mezz'ore del campanile, il cigolio della bicicletta di
un pescatore mattiniero.
Tutto era immoto, ma come lo scandire di un orologio, ad un'ora data
si alzava un ruggito di vento e la vegetazione si inchinava al suo
cospetto. Poi cosï¿½ com'era arrivato il vento si ritirava.
E lasciava il posto alle favole.
Chiudeva gli occhi, girava su se stessa con una piroetta imparata
d'inverno sul ghiaccio, e quando si fermava, li riapriva: quello che
vedeva era il suo soggetto.
Bastava scostarsi di pochi gradi per avere davanti un mondo diverso:
il fiume, il bosco, una casa, una famiglia, un cane e il suo padrone,
un airone solitario.
Da quanto aveva iniziato a dipingere la sua ultima favola? Da quella
mattina in cui una gatta si era strusciata contro le sue gambe e aveva
iniziato a fare le fusa.
Aveva preparato i verdi e gli azzurri e i marroni.
C'era una casa sulla sponda di un torrente, immersa in un frutteto,
contornata da un giardino officinale e in questa casa viveva una
ragazza con la pelle liscia, le gote rosse, il sorriso sincero, gli
occhi color del cielo in tempesta.
Con la ragazza viveva una gatta di miele e cioccolato vestita, minuta
e leggera, silenziosa, attenta, morbida e nessuno avrebbe saputo dire
dire se era stata la ragazza ad adottare la gatta o la gatta ad
adottare la ragazza.
Le giornate trascorrevano sempre uguali e sempre diverse in un angolo
di paradiso poco lontano dalla civiltï¿½ tra sveglie all'alba per il
solo gusto di star li a rimirarla e lo scorrere lento del giorno per
assecondare i capricci della terra: che vuole essere coccolata,
nutrita, pettinata.
Nella casa c'era una grande cucina con la stufa a legna, davanti la
cesta per la gatta, un tavolone grasso e massiccio proprio al centro
con incisi i segni del tempo.
Lï¿½ si era fermata. Perchï¿½ il quadro non poteva piï¿½ disegnare la
solitudine della donna, i cambi d'umore colti dal movimento della coda
della gatta, la ricerca dell'amore.
Questo era il suo limite: i quadri che dipingeva fotografavano ma non
raccontavano.
Quel giorno gettï¿½ la tela nelle acque del fiume.
E proprio quel giorno un uomo alto e dai colori scuri comparve da
lontano, avvolto in un tabarro, gli stivali ai piedi, un bastone in
mano. Sembrava un personaggio di Jane Austen nella brughiera in uno di
quei libri che le piaceva tanto leggere. Poteva essere Darcy. Si
vedeva dal portamento che era solo un'anima persa.
Quando camminiamo in solitudine i nostri occhi cercano sempre qualcosa
anche solo un fiore diverso. E' per rendere memorabile un momento.
Era ancora lontano, l'uomo, quando iniziï¿½ a dipingere la nuova favola:
lui non aveva fretta d'arrivare, lei di finire.
Pensava a quante storie erano passate per quei sentieri e ci si perse.
Iniziï¿½ a sentire il fruscio dei passi e il vento si alzï¿½ di nuovo.
Al solito non alzï¿½ lo sguardo, cosï¿½ per timidezza, ma l'uomo si fermï¿½
alle sue spalle.
"Vengo dal porto vecchio" disse senza essere interrogato.
Con un dito indicï¿½ la strada appensa percorsa. Erano mani nodose e
magre.
"E' la prima persona che vedo stamani."
Fu costretta a rispondere.
"Non ï¿½ un'ora molto accogliente per le passeggiate."
"L'ho vista altre volte dipingere su questo parapetto. In genere passo
in barca."
Fu sorpresa. Lei cosï¿½ abituata ad osservare non si era acccorta di
essere osservata.
"Come puï¿½ apprezzare un paesaggio cosï¿½ monotono e sempre uguale?"
chiese l'uomo del tabarro pungendola nel vivo dell'anima.
"Non ï¿½ sempre uguale, direi il contrario, ï¿½ sempre diverso.
Lattiginoso la mattina, schietto a mezzogiorno, romantico al tramonto,
immobile la sera. E ad ogni stagione si possono aggiungere aggettivi.
<Ogni mattina, quando si leva il sole, inizia un giorno che non ha mai
vissuto nessuno>. Non sono parole mie ma di David Maria Turoldo.
E' un peccato che non si possano dipingere i profumi..." rispose la
ragazza con calma.
"E' innamorata della sua terra. Mette tanta passione anche nelle
tribolazioni del cuore?"
"Tribolazioni? Non sento questo termine da almeno un decennio, forse
l'ho letto in qualche libro. E perchï¿½ mai quelle di cuore devono
essere delle tribolazioni? L'amore non ï¿½ ciï¿½ che manda avanti il
mondo?"
Bastava guardarla negli occhi per capire che stava scherzando.
L'uomo sorrise in una tonalitï¿½ da baritono e lanciï¿½ una nuvoletta di
alito  nell'aria umida di quel mattino d'autunno.
La ragazza non aveva mai smesso di intingere pennelli nel colore.
Sulla tela c'era un sentiero e degli alberi e in fondo al sentiero
iniziava ad intravedersi la sagoma nera di uomo.
La vegetazione era resa da ampie pennellate dense e colorate, tonalitï¿½
sgargianti, immaginate, sognate in tutta quella lanosa alba.
Voleva immaginare una nuova favola. Mordicchiï¿½ il pennello come faceva
sempre quando cercava l'ispirazione, ma la fantasia non voleva
sbocciare. L'uomo le spostï¿½ una ciocca sfuggita all'intarsio di
capelli che si era fatta quella mattina: lo guardï¿½ negli occhi e si
perse: non aveva i colori per fotografare quello sguardo.
Smarrita ebbe una vertigine, l'uomo la sostenne passandole il suo
odore di legna appena bruciata.
Capï¿½ il significato di amore a prima vista che fino a quel momento
aveva delegato alla letteratura.
Era un brivido, una scossa, la vista annebbiata e l'abbandono totale a
tutte le sensazioni del proprio corpo.
Era alto alto e magro, come il tronco di un pioppo, la fossetta nel
mento, due rughe quando strizzava gli occhi.
Non si chiese cosa l'avesse portato lï¿½, da lei.
Forse fu per questo che cosï¿½ come era venuto, l'uomo proseguï¿½ il suo
viaggio, portando con sï¿½ il profumo di legna, gli occhi impossibili e
il momento indimenticabile.
Finï¿½ il quadro e prese la strada di casa.
Sulla tela un sentiero e tanti alberi con le fronde inclinate, l'uomo
non c'era piï¿½, il vento se l'era portato via.


Complimenti.
lehaim da haimle

 ha scritto nel messaggio 
news:64aeffb3-cbac-45ac...@v36g2000yqv.googlegroups.com...

Quoto in toto
Gioca