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Titolo: RACCONTO: Sotto attacco

Il racconto che segue è stato scritto in due tempi. In un primo
momento avevo avuto l'idea e messo giù la struttura ma poi me ne ero
dimenticato.
Poi, dopo aver letto una serie di racconti qua dentro, ho deciso di
riprenderlo.
Anche se è piuttosto atipico rispetto al racconto erotico standard,
non dovete affatto credere che sia campato in aria. Ho messo molta
attenzione e mi sono premurato che tutti i passi fossero strettamente
realistici.
Per il momento basta così. Non aggiungo altro per evitare di guastare
il piacere della storia. Troverete un altro piccolo commento alla fine
della seconda parte. Vi consiglio di leggerlo solo dopo la fine per
evitare di perdere gran parte del gusto della lettura.
piccola statistica: il tempo di elaborazione totale è stato pari a
1921 minuti, cioè oltre 32 ore.
termini di copyright: l'intero testo è proprietà dell'autore ed è
inteso come utilizzabile esclusivamente per la lettura privata.
Qualsiasi altro uso, commerciale o gratuito, compresa la traduzione o
la pubblicazione su internet in sede diversa dal NG it.sesso.racconti,
è soggetta all'approvazione esplicita dell'autore (che non si farà
troppo pregare a concederla, comunque: mi basta sapere dove finisce)
OSSERVATORE
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SOTTO ATTACCO
Non appena fu entrato Gianfranco ebbe la sgradevole sensazione di
avere tutti gli occhi addosso. In realtà, come capì dopo poco, quasi
tutti si erano limitati a dargli solo un'occhiata di sfuggita,
qualcuno più insistente sembrò dimostrare una certa curiosità ma la
maggior parte non mostrò un granché interesse per lui. Si sentì
deluso, l'imbarazzo iniziale era stato fastidioso ma nulla al
confronto della consapevolezza di suscitare una tale indifferenza.
Diede un'occhiata in giro: l'ufficio era una baraonda, si era quasi
alla chiusura del giornale ed era stato necessario cambiare
l'impostazione di alcuni articoli dopo le ultime dichiarazioni della
polizia e del sindaco sul fatto di cronaca che rappresentava la
notizia del giorno. Tre prostitute nigeriane erano state trovate
uccise in una stanza mentre in quella accanto i protettori giocavano a
carte aspettando la notte per disfarsi dei cadaveri.
Lentamente l'agitazione scemò via via che gli articoli venivano
sostituiti ed inviati alla stampa e il giornale rimpaginato.
Per tutto il tempo Gianfranco restò in piedi, in mezzo al corridoio,
guardandosi intorno indeciso su cosa fare, finché, ad un certo punto
un uomo biondo gli si avvicinò tendendogli la mano.
"Gianfranco Rossi? Sono Antonio Verde" si interruppe un attimo vedendo
Gianfranco sorridere per l'assonanza dei cognomi. Rossi era un cognome
molto più comune del suo e lui si era trovato tanto spesso in quella
situazione che ormai non gli faceva più effetto "Il capo mi ha
avvisato del tuo arrivo, vieni ti accompagno a fare un giro"
Gli andò dietro. Via via che passavano tra le scrivanie Antonio
cominciò a presentarlo ai suoi nuovi colleghi tra una serie di "Ciao"
"Benvenuto" e le solite battutine scherzose all'indirizzo dell'ultimo
arrivato. Poi, all'improvviso, lo vide irrigidirsi e girarsi di botto
"Qualunque cosa accada stai calmo" sentì che il tono era preoccupato
Una donna molto carina, sui trent'anni, gli venne incontro leggendo
con furia un fax. Si stava dirigendo verso l'ufficio del capo
redazione e loro erano sulla strada.
"Stefania, scusami, ti presento Gianfranco Rossi. E' il nuovo cronista
che… deve…" la voce gli andò scemando mentre lei li superava senza
alzare lo sguardo, poi, tre passi oltre, si fermò, si girò e per
qualche secondo li guardò senza capire. Abbassò ancora gli occhi sul
foglio e gli lanciò ancora un'altra occhiata prima che sembrasse
realizzare qualche cosa.
"Adesso ricordo, Rossi? Quello nuovo che doveva arrivare, il nipote di
Ferilli. Beh, spero che vali tanto quanto la raccomandazione che ti ha
preceduto, adesso scusatemi…" si girò e se ne andò lasciando
Gianfranco a bocca aperta.
"Non te la prendere" disse Verde dandogli una pacca sulla spalla "hai
appena avuto il primo assaggio di Lemon Jean"
Gianfranco lo guardò inebetito restando fermo sempre a bocca aperta
mentre l'altro riprendeva a camminare e raggiungeva l'ascensore, si
scosse appena in tempo, richiuse la bocca e gli corse dietro "Lemon
Jean!?"
"Non la conoscevi? E' la migliore cronista di questo giornale e anche
la meno controllabile. Non te la prendere, in fin dei conti con te è
stata buona. Si vede che aveva da fare, di solito è più caustica con i
novellini" mentre parlava Antonio si girò e la seguì con lo sguardo
mentre si sbatteva dietro, più che chiuderla, la porta dell'ufficio
del capo redattore. Non invidiò il capo in quel momento, quasi subito
attraverso la porta cominciarono a filtrare alcune voci concitate.
L'ascensore arrivò al piano, uscirono un paio di donne ma l'interno
restò parecchio affollato, alla fine ci entrarono a fatica spingendo a
destra e a manca.
"Ma perché Lemon Jean?" chiese quando presero a salire
"Il nome le è stato dato sei anni fa da un novellino come te che lei
aveva un po' strapazzato. Era ancora all'inizio, anzi se non sbaglio
erano stati assunti insieme ma lui aveva creduto di potersi allargare
un po' troppo. Sono state scintille fin dall'inizio ma ad un certo
punto lei ha cominciato a trattarlo talmente male che dopo un anno si
è licenziato."
"Ma perché Jean se si chiama Stefania?"
 "Beh, quel tizio non era troppo ferrato in inglese, in effetti me lo
ricordo: era proprio un fesso. Credeva che la traduzione giusta di
Stefania fosse Jean. Stefania lo trattava a livello di tappeto
personale, non che meritasse più considerazione. Dopo un po' è
riuscita a mettergli contro mezza redazione e tutti hanno cominciato a
prenderlo in giro finché non ha retto più e se ne è andato."
"Ma 'Lemon' ??"
Verde fece un mezzo sorriso come perso in un pensiero "Vedi,
nonostante tutto Stefania è molto simpatica, ha le sue battute
fulminanti e i suoi momenti strani, soprattutto quando è sotto
pressione, ma di solito è un'ottima persona oltre che molto carina.
Nessuno avrebbe il coraggio di chiamarla "toxic" oppure "acid", Lemon
è la cosa più simpatica e "acida" che il tizio sia riuscito a far
attecchire" Si interruppe mentre l'ascensore si arrestava al piano "di
fatto, per la maggior parte di noi è quasi un complimento. Siamo
arrivati, vieni che ti mostro i corridoi della direzione." 
 "Cosa significa questo?" la voce aveva un lieve tremolio. Era chiaro
che stava cercando di controllarsi ma non ci riusciva molto bene.
Marsico, si dondolò all'indietro sullo schienale della poltrona. Sul
tavolo davanti a lui c'era il fax che le aveva fatto trasmettere
quella mattina: era stata trasferita dalla cronaca agli articoli di
costume. Si schiarì la voce senza troppa convinzione, non era facile
trovare le parole per ciò che aveva da dire.
"Ieri mi ha chiamato il direttore" Stefania fece ad interromperlo ma
lui la fermò con un gesto del braccio "mi ha detto che ha ricevuto una
busta con una pallottola dentro. Sopra la palla c'era scritto il nome
del destinatario…"
"E allora!!?" il tono era seccato e iroso, Marsico capì che non era
stata molto a sentire "non è la prima volta che il direttore riceve
minacce di morte, si vanta sempre che quando era lui a dirigere la
cronaca gliene mandavano tutte le mattine per colazione, dovrebbe
esser…"
"Il nome sulla pallottola era il tuo…" fece una pausa ad effetto
mentre lei assorbiva la notizia. "Stammi a sentire, non è la solita
minaccia è una cosa seria. Sappiamo tutti e tre da dove arriva, i
Verri la usano come ultimo avviso prima di ammazzare.
Ieri, dopo che è arrivata la busta, io e il direttore ne abbiamo
parlato. Non vogliamo che ti succeda qualcosa e abbiamo deciso che è
meglio trasferirti a qualcosa di più tranquillo. Per sei mesi starai
fuori dai guai cercando di farti dimenticare, poi, quando le acque si
saranno calmate, vedremo."
"E se non accettassi?" si era seduta in una delle poltroncine di pelle
marrone davanti alla scrivania, era sconcertata: era la prima volta
che veniva minacciata seriamente e la sorpresa era tale che non
riusciva a pensare chiaramente, non sapeva cosa fare.
Finora, come tutti, era stata convinta che non sarebbe mai successo,
non che si considerasse intoccabile, come cronista pestava troppi
piedi per non causare qualche reazione, semplicemente non aveva mai
preso in considerazione sul serio l'eventualità di poter essere
uccisa.
"Stefania, non vogliamo perderti, né io né il direttore. Stai sei mesi
lì, fai calmare le acque, poi pian piano tornerai alla cronaca. Puoi
prenderlo come un consiglio, come un avvicendamento interno o, se
preferisci, come un ordine" Il tono era definitivo e capì che non
ammetteva altre soluzioni. Restarono qualche minuto a fissarsi in
silenzio poi lei si alzò e usci.
Tornò alla sua scrivania e si sedette pesantemente sulla sedia di
stoffa, si sentì stanca. Anche se non riusciva ad accettarlo sapeva
che Marsico aveva ragione, era meglio stare tranquilla per un po', non
dare più tanto nell'occhio. Aveva già avuto minacce, prima, ma questa
volta era diverso, questa volta era una cosa seria.
Qualunque cronista di cronaca nera d'assalto riceve delle minacce. La
maggior parte venivano da pesci piccoli e non erano degne di essere
nemmeno prese in considerazione ma l'ultima serie di articoli che
aveva fatto sulla cosca dei Verri e i loro agganci politici aveva
fatto parecchio rumore in città andando a toccare molti papaveri
vicini al sindaco, e queste erano le conseguenze.
Fuori dalla finestra era scesa la sera, si chiese se qualcosa o
qualcuno la stavano aspettando nel buio.
Contro la sua stessa volontà sentì paura.
"E questo servizio chi lo fa ?" la voce era allarmata.
"Prova ad indovinare ?" rispose Marsico invece con tono divertito.
"Non starai pensando…"
"Invece sì..."
Stefania cominciò a protestare ma Marsico fu irremovibile. Nei tre
mesi che aveva passato alla cronaca di costume aveva dimostrato una
sottile ironia nel trattare gli argomenti più stravaganti che le aveva
guadagnato la simpatia dei lettori. Si era adattata prestissimo, tanto
che sembrava nata per quel genere di giornalismo, ma nonostante le
lodi continuava a scalpitare per tornare alla cronaca nera.
Il mese prima aveva scritto a quattro mani con Ferrara, il suo
sostituto, l'articolo sulla sparatoria in cui era rimasto ucciso il
figlio maggiore di Verri, quello che era destinato a succedergli.
L'articolo era firmato solo da Ferrara ma dal tono di fondo
compiaciuto Marsico si era accorto subito che dentro c'era anche la
mano di Stefania. Aveva fatto una lavata di capo a tutti e due e da
allora lei si stava comportando bene.
Doveva essere ben chiaro che chi comandava là dentro era lui e la cosa
non andava messa in discussione.
Quando Stefania capì che non c'era niente da fare si alzò di botto e
uscì come una furia sbattendo tanto violentemente la porta dietro di
sé che Marsico, per un attimo, temette gli cadesse addosso. Restò a
fissare la porta chiusa mentre sul viso si allargava un sorriso,
avrebbe fatto un buon lavoro. Era un'ottima giornalista e un'ottima
scrittrice, sarebbe stata una grossa perdita per la cronaca di
costume.
Quella sera, quando arrivò, bussò con più forza del necessario. La
porta rimbombò cupa sotto i colpi con una tonalità strana, come fosse
vuota all'interno, ma c'era lo stesso qualcosa di strano.
Forse chi stava all'interno avrebbe pensato ad un'irruzione della
polizia, visto il rumore, ma la cosa la lasciò indifferente, era
estremamente seccata per quell'incarico e le piaceva che si notasse.
Dopo poco venne ad aprire una donna bruna poco più alta di un metro e
sessanta, molto carina che la guardò con espressione sospettosa.
"Sono Stefania Biasini, vengo da parte del giornale."
Il viso della donna s'illuminò "Entri, prego si accomodi" disse
spostandosi. Stefania entrò in un soggiorno arredato in stile moderno
con molto buon gusto. Non era nulla di troppo sfarzoso ma neanche di
misero, la giudicò la classica casa della media borghesia.
Mentre la donna andava a chiamare qualcuno al piano di sopra si guardò
intorno: l'arredamento esprime sempre la personalità di chi lo
sceglie. Mobili, soprammobili, anche il colore delle pareti possono
raccontare molto su chi abita in una casa. Mentre guardava
soprappensiero una stampa originale di Kandinsky una voce improvvisa
la scosse
"Così lei è la giornalista che dovrebbe intervistarci?" nel tono
avvertì una sfumatura d'ironia. L'uomo che aveva parlato era alto un
metro e ottanta circa, bruno di capelli e con un fisico ed un viso che
le fecero di colpo accelerare il cuore. Non era bello nel senso
classico del termine ma aveva quel qualcosa di particolare che lo
rendeva sexy e attirava le donne. Il fisico era asciutto e ben
modellato, sotto la maglietta si indovinava la massa di muscoli non
eccessiva e perfettamente in tono con l'altezza, quasi fosse una
statua greca del periodo classico.
Quando aveva parlato era ancora a metà della scala che portava al
piano di sopra, scese gli ultimi gradini movendosi come un gatto, con
un dondolio sui piedi che Stefania aveva visto fare ai ballerini. Si
sedette nella poltrona di alcantara rosso davanti al caminetto,
accavallò le gambe e, senza dire un parola, cominciò a fissarla in una
maniera strana, indagatrice… che le diede la sensazione quasi di
essere una farfalla sul vetrino di un microscopio.
Quello sguardo la mise a disagio. Fortunatamente la donna che le aveva
aperto ritornò quasi subito portando dei bicchieri pieni di un liquido
arancione. L'assaggiò: era succo di frutta alla pesca
"Spero le piaccia. Non abbiamo alcool in casa tranne quel poco che
teniamo per cucinare. Non mi sembrava il caso di offrirle del rum ma
se, magari, ne vuole un po'…"
Rifiutò gentilmente, si sentiva tesa, la situazione non era quella che
si era immaginata e per la quale si era mentalmente preparata. Quello
sguardo aveva rotto la sua cappa di sicurezza. Adesso nell'aria
avvertiva una sensazione di tensione sottile che non riusciva a
controllare, come di un qualcosa che aleggiava tra loro e l'osservava
da fuori.
Per rompere il ghiaccio cominciò a spiegare quale era il suo compito
al giornale e quando la storia sarebbe stata pubblicata. Come da
accordi i veri nomi sarebbero stati tenuti segreti e loro avrebbero
potuto leggere in anteprima l'articolo per approvarlo prima della
pubblicazione. La donna, che si chiamava Miriam, non fece che annuire
per tutto il tempo mentre l'uomo, Daniele, che lei chiamava 'Dan', si
limitò ad osservarla con la solita espressione attenta che aveva il
potere di renderla nervosa.
Per scacciare l'inquietudine tirò fuori il minidisk dicendo "Possiamo
cominciare."
Fece alcune domande iniziali standard, per creare quel minimo di
familiarità e di calore necessari a passare agli argomenti più
scabrosi, quando sentì che l'atmosfera era pronta chiese: "Miriam,
come è vivere un rapporto come il vostro?"
"Meraviglioso! Per tutta la vita ho cercato un uomo come Dany ed
ancora non riesco a credere che lui ci sia davvero." La voce aveva
avuto una sfumatura dolce alla parola Dany.
"Vuoi raccontare qualcosa della vostra vita insieme?"
 "E' un po' difficile, non è facile parlare un rapporto così fuori dal
comune, è un po' imbarazzante. Anche se l'hai desiderato per tutta la
vita non ci si abitua mai completamente all'idea, del resto nessuna
ragazza viene cresciuta per diventare una schiava."
Stefania riuscì a malapena ad trattenere una smorfia di disappunto
alla parola, recuperò "Hai avuto delle difficoltà ad accettare il tuo
ruolo?" 
"Qualche difficoltà c'è stata anche se per tutta la vita ho sognato un
rapporto con un mio padrone e quando l'ho finalmente incontrato ne
sono stata felicissima."
Si fermò di nuovo, a quel punto Stefania si rese conto che Miriam non
era in grado di gestire in proprio l'intervista e quindi cominciò a
guidarla con brevi domande, Dan continuò ad osservare senza dire
niente.
"Come vi siete incontrati la prima volta?"
"E' stato quando mi sono trasferita a Milano per lavoro" si girò e
lanciò a Dan un'occhiata affettuosa "ero arrivata da pochi giorni
quando una collega d'ufficio mi ha invitato ad una festa. Non
conoscevo nessuno, tranne gli altri colleghi, ma lui era là. Fin
dall'inizio c'è stato qualcosa che mi ha attratta, che mi spingeva
verso di lui. La prima volta che l'ho visto mi guardava: aveva in mano
un bicchiere e stava in piedi appoggiato ad una porta e mi fissava.
Quando mi muovevo per la stanza sentivo i suoi occhi che mi seguivano,
era come un brivido sulla pelle e mi faceva bagnare… bagnare sotto,
intendo…
Per sfuggirgli mi sono messa a girare per l'appartamento, ho provato a
parlare con qualcuno ma dopo poco ero sempre costretta a tornare in
quella stanza, sotto la portata del suo sguardo. Alla fine si è
avvicinato e mi ha portato un bicchiere, abbiamo cominciato a parlare
e non abbiamo smesso per tutta la sera. Certo, c'è stato qualche
problema con l'altra ma ci siamo rivisti la sera dopo e quella dopo."
"Quale altra?"
"Ero andato alla festa con la mia precedente ragazza" intervenne Dan,
Stefania trovò la sua voce irritantemente tranquilla "era una storia
che stava finendo. Anzi, per la precisione è finita quella sera."
Scoccò a Miriam un'occhiata che le strappò un sorriso, si avvicinò a
lui, l'abbracciò e gli si strofinò contro.
"La sera dopo ci siamo rivisti e poi ancora di seguito per due
settimane, poi io ho dovuto cambiare casa, non potevo più stare dove
abitavo, e allora sono venuta a stare qui con lui. Da allora non ci
siamo più lasciati" si appoggiò alla sua spalla e lui le mise le
braccia intorno.
"Cos'è che ti ha attratta la prima volta?"
"La sua forza, ho avuto una sensazione di controllo, di dominio… di
potere. Per tutta la vita ho sognato un uomo che mi dominasse, mi
controllasse, a cui mi potessi affidare totalmente.
All'inizio non me ne rendevo conto ma poi mi sono accorta che era
quello che cercavo in un uomo: dargli il controllo sulla mia vita. Con
tutti gli altri che ho avuto mi sono sempre sentita insoddisfatta,
c'era sempre qualcosa che mancava, che mi impediva di abbandonarmi
totalmente. Con lui fin dall'inizio ho sentito che il rapporto era
completo, mi piace sentire il suo potere su di me."
"Come si svolge il vostro rapporto ?"
Tutti e due cominciarono a parlare, Miriam, rendendosi conto che aveva
coperto il proprio padrone si bloccò di colpo e restò in silenzio con
gli occhi bassi ma Dan le fece un cenno con la testa e lei riprese.
"Abbiamo quello che potrebbe essere definito un rapporto
padrone/schiava. Quello che ci stupisce, e per questo motivo abbiamo
accettato di fare questa intervista, è che tutti pensano a questo tipo
di rapporto come una cosa turpe, dove la donna viene degradata,
violentata, nessuno pensa che può esserci solo amore in una storia in
cui uno dei due accetta di mettere tutta se stessa nelle mani
dell'altro. Quando ci si immagina una storia sadomasochistica tutti
pensano a "Histoire d'O" ma la verità non è quella"
"Invece, in cosa differisce il vostro rapporto?" finora aveva fatto
domande a raffica mantenendo un tono neutro ma cominciava a trovare
irritante tutta quella faccenda. Nonostante gli sforzi stavolta non
riuscì ad evitare una sfumatura d'ironia nella voce.
"Noi donne fin da piccole veniamo allevate a temere la forza
dell'uomo, l'uomo che domina la propria donna è sempre un sadico
violento che le rovina la vita, ma che succede se la donna vuole
essere dominata? Se vuole essere controllata, se desidera essere ai
suoi ordini?
Fin da piccola io ho avuto delle fantasie in cui servivo, in cui ero
comandata. Quando giocavamo con le mie sorelle e con gli amici io ero
sempre la servetta di casa a cui si davano gli ordini oppure ero la
cameriera del ristorante. Quando avevo sette anni mi piaceva spingere
la mia migliore amica dentro una macchina a pedali e mentre sudavo e
faticavo per tutto il tempo pensavo solo a quanto lei si stava
divertendo.
Lei aveva un carattere impossibile: era autoritaria, arrogante… era
stata viziatissima dai genitori, nessuno la sopportava ma io trovavo
deliziose tutte le piccole angherie che mi faceva, quel suo trattarmi
dall'alto in basso e, certe volte, da serva. Poi, quando siamo
cresciute, l'aiutavo con i ragazzi facendole da alibi con i genitori,
mi sentivo bene quando lei mi comandava.
E' durata finché non ha fatto una scappatella di troppo, è rimasta
incinta e si è dovuta sposare. Aveva tre anni più di me. Prima di
trasferirsi con il marito mi ha fatto una scenata in cui mi accusava
di avere tutta la colpa, che se io non l'avessi protetta non si
sarebbe messa nei guai. Le sue accuse e la sua perdita, a quindici
anni, mi fecero quasi impazzire. Impiegai mesi a riprendermi e ad
abituarmi, in casa svolgevo tutte le faccende che le mie sorelle non
volevano fare, mi facevo comandare ma non mi bastava, non era lo
stesso.
Solo verso i diciannove anni ho capito di essere bisessuale e che,
senza saperlo, ero sempre stata innamorata di lei. Lei, invece, non lo
era e la sua partenza e il suo disprezzo gettati in faccia mi hanno
distrutto."
Stefania ebbe un sussulto quando lei smise improvvisamente di
raccontare. Si era assorta nella storia e con ritardo si era accorta
che l'altra si era fermata. Cercò di recuperare e gettò lì la prima
domanda che le venne in mente.
"Dan è stato il primo amore della tua vita?" lo guardò. L'uomo era
ritornato nel mutismo, si capiva che seguiva attento ma adesso non
sembrava aver voglia d'intervenire "il primo amore maschio, intendo…"
"No, ho avuto altri tre ragazzi prima, ma con nessuno mi sono sentita
come con lui. Anche con il mio secondo ragazzo, quello con cui ho
fatto l'amore per la prima volta e che credevo di amare con tutta me
stessa, non ho mai sentito lo stesso sentimento profondo che ci lega."
"In cosa consiste il vostro rapporto, come passate le giornate, come
state insieme…"
Miriam fece un sorriso e guardò ancora Dan
"Dan ha potere assoluto sulla mia vita, la controlla completamente.
Abbiamo un rapporto del tipo 24/7, cioè lui mi controlla 24 ore al
giorno per 7 giorni della settimana. Io devo chiedere permesso a lui
per ogni cosa, bere, mangiare, che vestiti mettermi, tutto deve avere
la sua approvazione. Anche per andare in bagno devo chiedere il
permesso, e certe volte, se proprio devi correre, può essere
fastidioso ma fa parte della vita che ho scelto e ne sono felice.
Io ho un lavoro di responsabilità, sono un manager in una grossa
azienda, ma devo chiedere permesso a lui ogni volta che devo prendere
una decisione importante. Una volta mi hanno proposto una grossa
promozione ma avrei dovuto trasferirmi a Torino e lui non ha voluto,
ho dovuto rifiutare." Si fermò e gli lanciò un'altra occhiata carica
d'amore, si capiva che non c'era nessun rancore per le rinunce che
aveva dovuto fare.
"La mattina, dopo che gli ho preparato la colazione, controlla il
trucco e i miei vestiti e da' la sua approvazione, se per quella
mattina non è di suo gusto mi cambio immediatamente. Poi stabilisce
punto per punto le cose che devo fare nella giornata. La sera
controlla se ho svolto bene tutti i compiti, se trova che ho sbagliato
qualcosa o che non ho fatto le cose nella maniera che lui voleva vengo
punita."
"Punita? In senso fisico? Cioè picchiata?" si rese conto che la voce
le tremava leggermente, non poteva credere a quello che sentiva,
dov'erano finiti anni e anni di lotte femminili? Ma non era quello che
la sconcertava di più, a lasciarla sbalordita era il suo tono
tranquillo, come se quello che diceva fosse una cosa normalissima,
quasi banale.
"Certo, anche in senso fisico. Ma il peso della punizione non sono
tanto i colpi o le frustate ma il sapere di averlo fatto irritare. E'
quello il vero peso: ormai dopo tanti anni essere punita è una cosa
che fa parte della mia vita e non riuscirei a farne a meno"
"Ma non le pesa essere colpita, picchiata, frustata…?" Stefania
cercava di controllarsi ma aveva sempre più difficoltà a restare
neutrale davanti a quella donna.
"Quando avevo diciassette anni, in biblioteca presi 'Histoire d'O'. Ne
avevo sentito parlare e avevo letto qualcosa del film, non c'erano
intenzioni particolari, lo feci per curiosità. Alla fine, prima di
riconsegnarlo, l'avevo letto e riletto quattro volte, per tutto il
tempo non credo di aver mai tolto la mano da dentro le cosce.
Quel libro è stata una rivelazione, mi ha eccitata come non mai. Da
allora non ho fatto altro che sognare di essere picchiata mentre
faccio l'amore, oppure di essere legata e obbligata a farlo con la
forza. Dan tutte le sere mi lega al muro con una catena ed un collare
per cani, mi piace moltissimo dormire rannicchiata sul suo petto
sentendo la stretta del cuoio sul collo. La mattina, se mi sveglio per
prima devo aspettare che si svegli anche lui e chiedere il permesso
prima di potermi alzare, anche se devo correre al bagno.
Quando mi punisce dipende dalla colpa. Una volta ne ho combinata una
grave e mi ha dato duecento colpi di frustino, di solito, però, sono
più leggere. So che può sembrare strano ma a me piace essere colpita
tanto che spesso lo facciamo anche per il mio piacere e non per
punizione."
"Ma non trova pesante vivere in questa maniera?" sbottò Stefania con
veemenza subito pentendosene. In situazioni come quelle un buon
giornalista doveva restare indifferente anche se quello che sentiva
gli faceva aggrovigliare le budella. Fece uno sforzo e si ricompose
meglio che poté "non le riesce difficile vivere in questa maniera?"
Miriam tirò un sospiro come una maestrina che aveva appena ricevuto
una domanda scema dalla bambina meno dotata della classe.
"Beh, non è che sia sempre facile, soprattutto all'inizio è stato
difficile. Le persone non vengono allevate per vivere da schiave, le
prime volte si tende istintivamente a ribellarsi anche se non è quello
che si vuole. Con il tempo gli angoli si smussano e tutto diventa più
facile, si trovano delle consuetudini, anche dei modus vivendi che
aiutano a superare i problemi pratici.
Per esempio io devo sempre accorrere immediatamente quando lui mi
chiama ma a volte capita che sto facendo qualcosa che non posso
lasciare, un lavoro importante che richiede particolare concentrazione
oppure qualcosa che a quel punto non può essere lasciato a metà. In
questi casi chiedo al mio padrone se è possibile avere del tempo in
più: lui sa che non sempre è possibile accorrere subito ad un suo
richiamo e che un mio rifiuto altererebbe i nostri ruoli. La richiesta
di altro tempo rende le cose più facili perché è lui che mi consente
di venire più tardi. Se lui, invece, non mi da' altro tempo io devo
correre immediatamente, ma succede di rado."
La guardò per un attimo in silenzio poi abbassò lo sguardo sul blocco
dove aveva annotato tutte le domande che via via le erano venute in
mente. C'era una cosa che doveva chiederle anche se la domanda sarebbe
sembrata stupida, si rendeva conto che lei finora aveva cercato di
spiegarglielo ma era lei che non riusciva ad accettarlo.
"Miriam, perché lo fa!? Cosa la spinge?"
Lei ci pensò un attimo prima di rispondere dandole un'occhiata
indecifrabile "Mi sembra ovvio: lo faccio perché mi va. So che da chi
non prova le stesse cose, da chi non ha desideri da schiava, può
essere difficile accettarlo ma questa è la maniera in cui mi piace
vivere: provo piacere nell'essere dominata, un piacere di tipo
sessuale. Quando sono a casa o anche quando sono lontana, per il
pensiero di lui, per tutto il giorno sono in uno stato di leggera
eccitazione sessuale. Ogni volta che mi chiama, ogni volta che mi da'
degli ordini sento un calore invadermi e mi bagno tutta. Questa è la
differenza tra essere masochisti ed essere abusate: io ho ciò che
voglio, vivo la vita che desidero e ne ho piacere, chi è abusato
subisce quello che non vuole e non prova piacere.
Quando ho scelto di vivere con lui gli ho dato tutto, da quel momento
ha il pieno controllo della mia vita e può fare di me quello che vuole
senza temere un mio rifiuto. Ma tra noi c'è un patto: qualunque cosa
lui voglia o decida io lo accetterò perché so che sarà per il bene di
tutti e due, ho fiducia che in qualunque situazione lui farà ciò che è
bene anche per me.
Intendiamoci, non è che io sia completamente dipendente da lui, prendo
le mie iniziative e lui è contento quando dimostro di sapermela
cavare, ma lo faccio sempre sotto il suo controllo. Lui decide cosa
fare ma la maniera di farla dipende da me come se c'è un problema
immediato io devo rimediare di mia iniziativa, non aspetto che lui mi
dia ordini."
Stefania era sconcertata. Come si poteva mettersi completamente nelle
mani di un'altra persona!? Come si poteva farlo volontariamente senza
essere costretta!? Come ci si poteva così deresponsabilizzare e vivere
felice? Temette che lo sconcerto che provava fosse troppo evidente e,
per nasconderlo, abbassò di nuovo lo sguardo e lesse meccanicamente
dal blocco la prima domanda che le venne davanti "E lei, Dan, che cosa
prova per il vostro stile di vita?"
Dapprima Dan non disse nulla, si limitò a continuare a guardarla come
soppesando le parole. Ebbe la sensazione che si stesse chiedendo se
valeva la pena rispondere o no, lo guardò ancora negli occhi e riprovò
quella sensazione di essere una farfalla sul vetrino che la obbligò a
girarsi.
Con un gesto convulso posò il bicchiere, che aveva ancora in mano, sul
tavolino davanti a sé e cercò qualcosa da dire ma prima che potesse
parlare scoppiò il pandemonio.
Improvvisamente, dalle sue spalle, venne un rumore di vetri infranti.
Si girò di scatto giusto in tempo per vedere la finestra andare in
pezzi e schegge di vetro e di serranda piombare dentro. Il quadro sul
muro di fronte fece un rumore cristallino mentre cadeva a terra
rivelando tre buchi aperti nella carta da parati verde.
Osservatore

 OSSERVATORE
- cutcheèmejo-