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Titolo: Stars (Racconto hollywoodiano)

 STARS
Un lenzuolo di umidità si stende, pesante come un cilicio, sulla città
al tramonto. Gli studios, come sempre a quest'ora,  cominciano a
rallentare la loro frenetica attività, svuotandosi col contagocce.
Indiani, entichi egizi e crinoline tornano a passo stracco alle loro
vere vite, dopo un'intera giornata passata a imbullonare sogni: nel
migliore dei casi, ad aspettarli a casa c'è un essere umano di sesso a
piacere, altrimenti, alla peggio,  resta sempre, fedele, la bottiglia.
Mi fanno male i piedi, a forza di trascinarmi su queste zeppe assurde
agli ordini di quel coglione dell'assistente coreografo, che, tra
l'altro, non ha smesso un attimo di strusciare gli occhi sul mio culo
fasciato a strisce verdi e gialle. La cosa peggiore, però, è questo
catafalco di frutta e fiori che mi hanno assestato sulla zucca. Io
faccio la ballerina, mica il facchino ai mercati generali, porca vacca!
All'improvviso, gonfiandosi come un'onda, sale dai figuranti accasciati,
su su fino alle sarte, agli attrezzisti, agli elettricisti e ai
ballerini di fila, un chiacchiericcio eccitato: Egli, il Mito, il Grande
Paraculo Anglosassone, insomma Errol Flynn, si è materializzato nello
studio, proveniente da quello accanto, dove cappa & spada, vince guerre,
solca oceani, e/o seduce bionde vergini  nel suo ultimo film.
Il motivo dell'ardita incursione è noto: procurarsi, sfoderando il
Grande Sorriso Britannico Stendifemmine, carne fresca  per una sua
qualche festicciola senza pretese, dove cercherà di infilarsi
allegramente in quante più fregne possibili, fino a quando il tasso
alcolico gli permetterà di ricordarsi dove ha il cazzo e come lo si usa.
Come a dire che  abbiamo qui un uomo sano e amante dello sport, dedito
ad innocui divertimenti casalinghi che, guarda caso, è anche uno dei sei
uomini più potenti di Hollywood. Uno che può annientarti solo
sbadigliando, oppure farti diventare, da pidocchiosa ballerina di fila
con la verdura in testa, se non una star, almeno una a cui il regista
parli senza guardarci attraverso. Il che spiega l'accalcarsi intorno a
lui di donne assortite e anelanti all'onore  di varcare i cancelli della
sua villa sull'oceano, affettuosamente definita dai più "La Cirrosi sul
Mare".
Io per stavolta passo, grazie. Trovo che Hollywood Boulevard è già fin
troppo affollato di carcasse che ti attaccano bottoni interminabili,
biascicando della loro grande occasione perduta, perché mi ci aggiunga
pure io. E poi, diciamocelo, farsi fottere da un attore sbronzo contro
un muro non mi pare quella grande occasione. Alla peggio, ho pur sempre
ereditato un quarto di baracchino delle bibite sulla spiaggia di
Tijuana. Mi dovesse andare male col cinema, posso sempre ricominciare
dalle gazzose!
Tredicesima ripresa. "E cinque, sei sette, otto! Su, sorridete,
puttanelle! Forza con quei sederi e quelle gambe, andiamo!"
Il tram puzza di chili e di fiori morti. I miei piedi paiono due hot
dog, e minacciano a ogni scossone di voler saltare fuori dalle scarpe.
La notte preme contro i vetri, chiassosa, illuminata a festa. Nastri di
auto accese decorano i semafori, e i locali vomitano e ingoiano a getto
continuo gente zampettante e sculettante, in preda ad una tarantolata
voglia di divertirsi. Tutti sembrano essersi scordati, in un vortice di
sbronze e di swing, di quello che sta capitando di là dall'oceano.
D'altra parte, l'Europa è lontana, tanto lontana, e poi, diciamocelo, a
chi interessa veramente cosa bofonchia quell'omino coi baffi là in
Germania? Questa è la Mecca del cinema, baby, non lo dimenticare!
Al bar di Alonzo, oltre a me, c'è solo un altro avventore. Un uomo
biondo, capelli a spazzola, molto alto e un po' curvo, una giacca di
colore indefinito piegata con cura sullo sgabello accanto al suo. L'ho
già visto altre volte, qui dentro. La mattina, ha la faccia spiegazzata
della gente che non dorme la notte. Mi avvicino a lui, aggrappata alla
mia tequila. Mi sorride, parliamo. Si chiama Paul, fa il giornalista. Di
cronaca nera. Perciò di notte, anziché dormire, rincorre cadaveri e
pistole su e giù per Los Angeles. Ma la sua vera passione è il  cinema.
Tale e quale a me. (Presto sui vostri schermi, Anime gemelle nella notte
della metropoli!). Ridiamo, raccontandoci pettegolezzi sui divi. Su
quelli che vengono sempre fotografati mentre spaccano legna. O mentre
giocano a pallavolo sulla spiaggia, e poi li trovi nel retro di un bar a
frugarsi reciprocamente nei calzoni, alla ricerca di chissà che tesoro.
O sulle attrici che si piallano via gli anni dalla faccia grazie a
qualche mistura velenosa, esibendo bei visetti lisci e insieme mani da
vecchia, piene di vene e tremolanti. Beviamo. Io un cocktail con
l'ombrellino, dolciastro e interminabile, lui diverse birre.
Entrando in casa, scalcio le scarpe in un angolo, così, quando mi volto
verso Paul, gli arrivo a malapena al petto. (Ecco a voi Dolores, la
Venere tascabile! 1 m. 62 di fascino e seduzione latina!) Mi appoggia il
dorso della mano alla guancia, mi accarezza un po' con le sue nocche
fresche e  ossute, guardandomi negli occhi. Mi bacia. Le sue labbra e la
sua lingua sono gentili, moderatamente insistenti. Il bacio mi lecca via
dalla bocca il sapore nauseante del cocktail di poco fa, mi dà un
brivido leggero, gradevole. Le sue dita  cercano i bottoni della mia
camicetta, e resto a guardare  la sua testa  affacciarsi nella
scollatura.
Il suo fiato è dolce sulla mia pelle, le sue mani avvicinano i miei
seni, e la sua lingua ci si infila in mezzo. Gli accarezzo debolmente le
spalle, i capelli; i  peli sulle braccia mi si rizzano, quando lo sento
ansimare leggermente sulla mia pelle bagnata di saliva.
Quando si stacca da me, mi tremano un pochino le ginocchia. Mi siedo sul
divano, mentre Paul si toglie la camicia. Il suo torace magro e pallido
mi fa tenerezza: più che di scoparlo, in questo momento avrei voglia di
fargli un panino. Mi si avvicina, in piedi, gli affondo la faccia nella
pancia, gli lecco dolcemente l'ombelico, scendo verso i bottoni dei
calzoni, li slaccio. Anche i peli del suo pube sono biondi, e ricci
intorno al cazzo roseo e già duro, che mi lascio scivolare in bocca. Mi
sento le sue mani sulla nuca, e anche questo  è un tocco piacevole. Come
quello del suo cazzo che mi preme contro il palato, mentre lo accarezzo
con la lingua e le labbra, lo succhio lentamente, insinuo la mano fra le
sue palle, strizzandole con delicatezza. Paul sospira, forte, mi stringe
il collo.
Mi si inginocchia davanti, aprendomi le gambe. Mi alza la gonna,
scoprendo gli elastici cincischiati dei reggicalze, e mi tira contro di
lui. Con qualche fatica, mi sfila gonna e mutande, lasciandomi  quasi
nuda e esposta, e resta a guardarmi con aria ammaliata, neanche fossi
Marlene Dietrich. Un altro bacio lungo, la lingua a frugarmi la bocca,
le sue dita fra le gambe, a introdursi con delicatezza nella mia
passera, esitando, poi sempre più sicure. Due dita dentro e il pollice a
giocare con il bottoncino, in lenti movimenti circolari  che mi
strappano un sospiro raschiante dal fondo della gola: la mia figa ora
asseconda la spinta delle dita, tentando di risucchiarle sempre più
all'interno. La sua lingua non smette di lavorarmi la bocca, neanche
mentre alla fine godo, nella testa un bell'assolo di violini tzigani.
In un attacco di riconoscenza, faccio sedere Paul sul divano, e inizio a
strusciarmi su di lui, stringendogli il cazzo fra le mani,
accarezzandolo fino a farlo tornare duro. C'è fretta, adesso, nei suoi
gesti, mi prende per le anche, facendomi sistemare su di lui a
cavalcioni, il pene palpitante che mi guizza fra le labbra della figa,
scivola sulla mia carne calda. Lui si afferra il cazzo, e me lo infila
dentro: iniziamo una danza orizzontale, che mi pare meglio, molto meglio
di una coreografia di Busby Berkeley dei suoi giorni migliori; mi sento
sciogliere, lui chiude gli occhi spingendosi più in fondo, sempre più
veloce. Quando tutto è finito, se ne resta abbracciato a me, guardando
da sopra la mia spalla la splendida vista del muro di fronte, traforato
di finestre, ormai quasi tutte spente.
Ce ne andiamo a letto, e mentre la radio sussurra Count Basie mi
addormento, col carico rassicurante delle  ossa di Paul contro la
schiena. Nel sogno ci allontaniamo verso il tramonto, teneramente
allacciati, e mentre in lontananza stride la colonna sonora, la mano di
Dio ci pittura un bel THE END sul sedere.
-- 
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 STARS
Descritti molto bene atmosfera ed ambiente del periodo d'oro hollywoodiano;
precisi ed azzeccatissimi i riferimenti.
Sei un'appassionata?
Complimenti e ciao,  lume
-------------------------------
(-->) 
lum...@hotmail.com
(<--) 
http://lume66.supereva.it

 Dio ci pittura un bel THE END sul sedere.
Cult come pochi!
hai coniugato hard boiled e commedia sofisticata, duri che non
dormono mai e cameriere all'eterna ricerca di un produttore
che cambierà la loro vita; proprio brava complimenti.
Ho solo un dubbio: come fa uno che ha la faccia
stropicciata ad essere attraente?
Io ci provo sempre ma mi riesce poco1
baci Betty 6 davvero brava
vittorio 


 Dio ci pittura un bel THE END sul sedere.
Cult come pochi!
hai coniugato hard boiled e commedia sofisticata, duri che non
dormono mai e cameriere all'eterna ricerca di un produttore
che cambierà la loro vita; proprio brava complimenti.
Ho solo un dubbio: come fa uno che ha la faccia
stropicciata ad essere attraente?
Io ci provo sempre ma mi riesce poco1
baci Betty 6 davvero brava
vittorio 
P.S: Lida è il racconto che potrebbe diventare altro. (ricordi?)
per ora promette solo di abortire perchè, in pista di rullaggio da
due settimane, non riesco a trovare il modo di farlo accettare
dal robomoderatore che legge  caratteri strani mentre io continuo
ad usare il medesimo carattere di sempre! 


 Complimenti e ciao,  lume
Troppo buono, troppo buono...grazie
Betty


 ad usare il medesimo carattere di sempre!
Insisti, insisti che io ti leggo con piacere...


 al tramonto. 
La storia in sé non è memorabile, ma mi sembra di poter dire che essa 
sia solo lo spunto per disegnare un'atmosfera, e questo ti è riuscito
alla grande.
Mi è piaciuto molto lo stile di scrittura, mai banale ma nemmeno mai
forzatamente "alternativo". Inoltre si adatta benissimo al personaggio
dell'io narrante.
Mi hai fatto tornare in mente "The little sister" di Raymond Chandler.
Complimenti. Alla prossima,
Xlater