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Titolo: Colonne d'Eracle

Il mare è un piatto fondo pieno di liquido azzurro, traboccante sulla
curva dell'orizzonte. 
Non v'è nulla oltre le Colonne d'Ercole se non il precipizio.
Di fronte a lei il frangiflutti che ha fatto avanzare la spiaggia e rende
lo specchio di mare protetto, liscio come l'acqua di un lago.
Emilia e il mare, mare a destra e a sinistra. Emilia si sdraia, il ventre
che si solleva e si ritrae come una risacca per l'affanno della nuotata,
la testa che gira un po', per via degli occhi chiusi al sole.
Sola. Sola e felice di esserlo in quel preciso momento, tutto suo.
Come il dolore che l'ha svuotata e che ancora teme di analizzare. 
Si svegliava da giorni, dopo quella prima volta da quel sogno strano e
lancinante, quel pensiero bambino.
Oddìo, ma lui non torna più.
Lo riconosce in sè, nei gesti simili che ha sempre fatto, ma che ora sono
gli unici superstiti e che si ripresentano quasi ossessivamente, come
grattarsi in quel punto preciso identico della testa, la carezza di un
polpastrello per ritrovare la concentrazione, o per perdersi in un
pensiero.
Forse è questa la vera ragione della vita. 
Se muore una persona il corpo a che serve più e l'anima, si perché
qualcosa del genere esiste al di là del discorso religioso, torna
all'energia universale. Quella no, non si spegnerà mai. Tant'è che si
trasmette da generazioni, chiamalo dna, chiamalo come ti pare.
Lui sopravvive e lei è il tramite: il testimone passa in avanti, la mano
tesa dei suoi bambini.
Mai la morte aveva colpito così vicino, anzi, sembrava quasi essersi
scordata. Tant'è che la sua piccola aveva raccontato alla maestra di non
aver mai visitato un cimitero e poi, con fare maturo aveva aggiunto, nella
nostra famiglia si muore così "di rado"--.
La tomba di famiglia voluta dal nonno Fortunato, di nome e di fatto, fino
a quel momento ospitava solo il suddetto, che si era spento
ultracentenario. 
La moglie, Sperandina, avrebbe spento 104 candeline a breve. Donna dura,
volitiva, sicuramente voleva battere il record del nonno.
Passano i giorni ed è sempre peggio.
Dicono che il primo anno, tutte le ricorrenze dei 365 giorni successivi,
sia molto duro. Poi ci si "abitua". Ci si abitua all'assenza.
Lui non torna più, mai più la sua voce, mai più i suoi occhi che ti
scrutano dentro e leggono ciò che invece vorresti serbare. Occhi fermi che
ti seguono anche quando sei di spalle, accarezzano i tuoi movimenti in un
ricordo lontano di quella stessa ragazza, se non lei, quasi identica,
sempre giovane, nonostante i segni della vita.
Che hai, chiedeva lei a volte, perché mi fissi?
Lui non rispondeva e seguitava.
Una morte bellissima ed augurabile. Così bisogna dire. Ma la frattura è
netta. C'è stato un Prima e subito appresso, improvvisamente è già Dopo.
C'è di peggio, consoliamoci. Mai sia che--
La morte è naturale. È il cerchio che si chiude.
La natura ti aiuta accosto alla morte, e poi rilascia piano piano, ad onde
lunghe,  il dolore.
Pensi, meglio ora che prima. Averlo avuto è un privilegio. Un onore. 
Quanto darebbe per riviverlo anche un'ultima sola volta e almeno dirgli
ciao. E forse, a dopo.
Le cose che la infastidivano. Quell'abitudine a ripetere, quel vizio, quel
vezzo. Che lui caricava di significato perché lei reagisse.
Basta papà, non farlo più, lo pregava.
Papà, torna per favore, e fallo ancora, un'ultima volta ancora.
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 > Papà, torna per favore, e fallo ancora, un'ultima volta ancora.
Non puoi pretenderlo, pensa che fatica, poverino....!
 Un abbraccio fraterno.
 Vit
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 lehaim da haimle

 torna per favore
Scusa i tagli selvaggi, ho quotato quel che ho sentito.
Sentito, fortissimo.
Grazie.
E coraggio a te.
Becky
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 Papà, torna per favore, e fallo ancora, un'ultima volta ancora.
Che tristezza!  Io ho sempre cercato di scordarmele queste cose. Credo che 
in altro modo non sarei riuscito a sopravvivere.
Ciao Giancarlo 

 Papà, torna per favore, e fallo ancora, un'ultima volta ancora.
Sempre sei bella da leggere. Spesso mi regali brividi.
Grazie.
--
g


Molto triste, molto sentito, molto partecipato, molto ben raccontato.
Mi ha strappato un sorriso la frase seguente: Tant'è che la sua piccola
aveva raccontato alla maestra di non aver mai visitato un cimitero e poi,
con fare maturo aveva aggiunto, nella nostra famiglia si muore così "di
rado"--. Proprio vero che i bambini nella loro immensa ingenuità passano
sopra a tutto senza minimamente scomporsi.
Ciao,
Mybelline