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Titolo: (raccontino) Ironic

scritto qualche tempo fa, data una spolverata, litigato con il titolo,
postato oggi in un isr deserto da coprifuoco. : )
Ironic
Delle volte penso che è proprio un bel tiro questo di farci incontrare a
questo punto delle nostre vite.
Uno scherzo del destino, quasi. Non trovi? 
Penso a come sarebbe poterti dire tutto quello mi viene in mente,
liberamente, e non essere costretta a scriverlo da qualunque parte mi
capiti, pur di liberarmene. 
Come sarebbe non doversi ripetere che ci sono milioni di cose che vorremmo
dirci ma dirsele invece, queste cazzo di milioni di cose; una alla volta o
tutte insieme in una intera nottata, per esempio. 
Ne ho passate tante di nottate a parlare con qualcuno in macchina, in
quell'atmosfera sospesa di tempo che passa lentamente - ma comunque passa -
e alla fine il cielo si rischiara, gli occhi pizzicano di sonno mentre la
gente si risveglia e nonostante tutto hai ancora tante cose da dire, tante,
e non vuoi andartene. 
Ancora cinque minuti, ancora cinque minuti.
Ne ho passate tante e pagherei per poterne passare una con te, una sola,
senza pensieri che non siano quelli di doversi svegliare fra un ora per
andare a lavoro. Senza sensi di colpa che non siano quelli di aver consumato
un serbatoio di benzina a stare fermi e a tenere il riscaldamento acceso
tutta la notte.
Mi piacerebbe non dovermi fermare, ogni volta che ci arriviamo vicini, ogni
volta che tentacoli di parole si avventurano troppo in là rischiando di
ferire da ogni dove. 
Ferendo.
Mi piacerebbe qualche volta non avere vincoli e affondare senza pietà fino a
sentirti vibrare l'anima, battere il cuore, mancare il respiro. E sapere che
poi sarà il tuo turno, che sai come fare e che mi farai sussultare e
chiudere gli occhi, e non ci sara' posto dove rifugiarmi.
Amerei giocare a fare la ritrosa, osservare il tuo negarti sottile; che noi
due siamo troppo simili e la seduzione non funzionerebbe, sarebbe guerra; e
che guerra... di quelle da scriverci un romanzo su', dopo, rincoglioniti di
sonno e inebriati di altro.
E non sarebbero solo parole, oh no. Certo, ci sarebbero anche quelle perché
siamo bravi a dirci cose, lo siamo sempre stati e non sappiamo rinunciare a
usare la testa, a masturbarci il cervello.
Ma ci sarebbe dell'altro.
Poter sapere che effetto fa stare vicini; girati sul sedile fino a trovarci
uno di fronte all'altro e aspettare per esempio che tu trovi il coraggio e
mi sfiori il collo in una carezza che non osa andare da nessun'altra parte.
E all'inizio sara' solo quello, uno sfiorarsi. 
Poi riuscire a posare una mano sul tuo ginocchio - che è lì a un soffio -
solo posarla con un gesto incurante e vedere cosa succede. 
E sarebbe tutto così denso. Ogni passo avrebbe bisogno di conferme, di
sguardi e di parole. E sarebbero parole bellissime che non vorremmo mai
dimenticare. E sorrisi.
Ubriacarsi di tensione, questo sarebbe. 
Far passare il tempo mentre ci si racconta, mentre ci si rassicura, e
lasciare che la confidenza aumenti lenta ma inesorabile, che le mani si
muovano appena guadagnando terreno ad ogni carezza, che conquistino
territori dopo territori finché sarà naturale per me sfiorarti le cuciture
della tasca, scivolarti lungo l'inguine e infilarmi fra le tue gambe. 
Sarebbe bello aspettare che tu chiuda gli occhi e poi risalire sfiorandoti
da sotto in su' con il dorso del dito. 
Studiarti il volto per leggervi le emozioni, anche quelle invisibili, anche
quelle che non vuoi mostrare, il cuore che batte forte per l'ardire e nessun
rumore se non il fruscio della mia mano sulla stoffa mentre torna verso il
tuo ginocchio e si concede un'incertezza che ti fa trattenere il fiato. 
Riparte invece.
Quadricipite, inguine e poi giu', sfiorandoti il cazzo - stavolta - ma senza
fermarsi, ruotando per infilarsi aperta sotto di te, il palmo che ti sfiora
i testicoli, il medio che si alza e tocca vago la' in fondo facendoti
spalancare gli occhi e contrarre tutto il resto, cuore compreso.
Potremmo scambiarci un sorriso confuso, noi due, una parola sussurrata che
non verra' capita ma non importa e la mia mano, tornando indietro, si
chiuderebbe intorno alle palle morbide stringendo piano ma fino in fondo, a
riempirmi della sensazione di averti, tutto, fra le dita.
E poi avvertire il bisogno quasi fisico di far calare la tensione con una
battuta, che piu' di cosi' non si puo' sopportare, dover tossicchiare per
non parlare con quella voce roca da sesso che peggiorerebbe solo le cose. 
Anche questo, sarebbe.
Guardarti mentre esplori il mio profilo navigandomi addosso con dita leggere
fino alle labbra, fino ad insinuare un dito oltre la barriera dei denti
socchiusi. Leggerti negli occhi la voglia di baciarmi e il tuo frenarti
perche' conosci il potere dell'attesa, come me d'altronde, e al momento ti
basta anche solo scoparmi piano la bocca con quel dito, fermandoti solo per
asciugare la goccia di saliva che mi luccica all'angolo delle labbra e
rimettendolo dentro con piu' foga, strappandomi gemiti.
Dio, avere tutta una notte per poter superare, ogni minuto, il limite che ci
eravamo posti poco prima.
Fermarsi si', ma solo per riprendere fiato, per rallentare godendosi ogni
istante con la certezza che certe sensazioni non potranno mai piu' essere le
prime, mai piu' essere cosi' belle.
Fermarsi e guardarsi, solo guardarsi, per imprimersi nella memoria quegli
occhi.
Concedersi questo attimo di tregua in cui scrivere qualcosa di stupido sui
vetri appannati e poi ricominciare la nostra piccola guerra sfidandoci con
gli sguardi, ferendoci con soddisfazione, curandoci a vicenda finche' alba
non ci separi.
-
Delle volte penso a come sarebbe tutto questo con te. Penso che è proprio un
bel tiro questo di farci conoscere a questo punto delle nostre vite.
Uno scherzo.
Proprio un bello scherzo del cazzo.
-
<And isn't it ironic, don't you think
A little too ironic, and yeah I really do think>
(Alanis -  Ironic)
g.
-- 
http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 Proprio un bello scherzo del cazzo.
-- 
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http://www.Mailgate.ORG

 Proprio un bello scherzo del cazzo.
Anche se apprezzo molto la tua recente svolta monotematica
questo racconto, fuori ordinaza, romantico q.b. mi è piaciuto
parecchio; forse perché arriva in uno dei tanti momenti
della mia vita in cui sentirei l'esigenza di potermi vivere
altre vite; oltre a quelle stratificate nel tempo, anche altre 
parallele e contemporanee che mi consentano N esperienze, N affetti, N
modi diversi d'essere.
Per la tua protagonista; non essendo possibile vivere 
più vite parallele bisogna apprendere a scindersi e a farlo
di volta in volta, impersonando se  stessi in rapporto 
alle varie realtà che ci si propongono.
So di essere oscuro e che Anchise mi ripeterebbe,  a ragione,
 il suo  "Vittò, nun se capisc manc' o cazzo"
ma stavolta comunico solo per chi sa e vuole intendere!
lehaim da haimle
P.S. Nota tecnica: da tempo i tuoi scritti mostrano, al posto
delle vocali accentate (à, è, ecc.) un unico segno grafico che è.: A'
Te lo segnalo solo perchè immaginio tu veda il tutto correttamente! :-))



eheheh. Bello. Cioč, molto bello. Cioč, anche un bel po' partecipato.
Eh, complimenti, apri delle botoline che... in piů č lunedě... azz.
:-) Sě, l'ho gradito particolarmente perchč, oh beh, credo che nella
vita di ognuno di noi ...  almeno 1, o 2, di questi scherzi del cazzo
ricorrano... eh? Dio č un gran burlone, mentre tu sei sempre cosě
autentica, e brava :-)

delle vocali accentate (à, è, ecc.) un unico segno grafico che è.: A'
infatti non le uso mai. stavolta essendo una cosa vecchia ho scordato di
correggerle. mannaggia. 
grazie comunque
ciao : )
giulia


autentica, e brava :-)
eh, grazie kami. e' sempre un piacere toccarti. : )
giulia


 (Alanis -  Ironic)
Ti dirò, non m'è piaciuto moltissimo ma ti sei salvata in corner :).
Cosa non m'è piaciuto? Per prima cosa sembra scritto di getto, molte 
espressioni sono abusate (& therefore vuote), i ; sono usati ad libitum, 
alcuni punti che dovrebbero essere graffianti sono un po' piatti (ma non 
ho capito bene perché: credo che lo scoprirò solo continuando a 
commentare altri racconti). Imho è importante riuscire a trovare un 
proprio modo originale di dire le cose, perché di solito è una cosa che 
  colpisce molto. Poi, non ho capito come mai usi apostrofi e accentate 
in modo, err, promiscuo, per restare IT :).
Cosa mi è piaciuto? Il finale, e alcune altre parti ben riuscite che da 
sole valgono la lettura; il fatto che ci sia *prima* la psicologia del 
personaggio, *poi* l'azione; l'equilibrio tra le parti e la tensione che 
cresce.
Ciau!
  Outspan
***
(1) il tutto rigorosamente IMHO.
(2) già, ma, capiamoci, non che questo voglia dire che io saprei fare di
meglio :).
-- 
L'           è invisibile agli occhi
http://scriverefantascienza.blogspot.com

(1) il tutto rigorosamente IMHO.
ovviamente : )
grazie ancora, ciao!
giulia


 postato oggi in un isr deserto da coprifuoco. : )
cara giulia,
il tuo racconto mi ha fatto spalancare le pupille e penzare: orco can, 
questo l'ho già letto, come mai mi è così vicino? penza che ti ripenza, 
mi è tornata in mente una mail che avevo scritto N anni fa, a un gruppo 
di amici. la spiattello qui sotto. la riproduco tale-e-quale senza 
vergogna. all'epoca gli apostrofi al posto degli accenti erano dettati 
dalle convenzioni e dalle tastiere americane dei centri di ricerca. i 
commenti, in caso, dopo.
[mode anime_belle on]
/exclude bartelio's smile
E se anche oggi mi fossi perso qualcosa. Me lo domando perche' fuori il
vento muove nuvole e il sole e' verde sulle foglie. E sono depresso, no,
di piu', depressissimo, perche' sudo da quattro giorni su un conto che
intuisco facile ma proprio non ne vuole sapere. Allora mi domando se per
caso non mi sia perso qualcosa, oggi, tra le pieghe sempre troppo 
strette delle ore, dei minuti. Un aggregato indefinibile di non detto: 
tra le bellissime cose che PAolo ci racconta ad occhi aperti, le prime 
esperienze gay di Alberto (a quando il matrimonio in Olanda con quel 
maschiaccio baffutissimo che tutti abbiamo intuito dietro i tuoi 
pensieri?), i magri (pochi, sembra) e quelli in sovrappeso. In fondo mi 
consolo pensando che anche Carlo e' stato compagno, bruttino e deriso 
dagli amichetti, proprio come me. Insomma, e se anche oggi le stelle che 
brillano altrove fossero piu' fredde, piu' precise di ieri notte, qui.
Tutti abbiamo pensato "cosa siamo diventati". E allora mi viene in mente 
una storia, che potrebbe anche essere vera: visto che si stava parlando 
di grandi rifiuti. E' una storia semplice: ma ogni tanto, quando penso 
ai personaggi di questa storia, anche io ho la sensazione di essermi 
perso qualcosa. Basta mordersi piano le labbra, tra un pensiero e 
l'altro: guardare fuori dalla finestra. Ecco, e' passata.
Lui se ne innamora come la vede: sapete com'e', le ragazzine bionde, a 
14 anni, possono sembrare bellissime. Be', si', quattordici anni: sono 
tutti e due in prima A, liceo scientifico, da qualche parte tra l'est e 
l'ovest e il nord e il sud. Si', come la vede. Ma che puo' farci? Lo 
sapete come sono le ragazzine a 14 anni. E come sono i ragazzini. Loro, 
le donne, appunto, sembrano gia' donne. Non tutte magari, ma parecchie. 
Lei si'. Loro, gli uomini, sono ancora tentativi mal riusciti. Certi 
anche meno. Ecco, lui ancora meno. E allora grandi silenzi impacciati: 
cerca di essere divertente, ma non ci riesce quasi mai. Certo, sulle 
cose serie si intendono bene: ma lei guarda sempre un po' piu' in la'. 
Un po' piu' in alto. E allora dopo mesi lui le parla chiaro. Le dice una 
cosa stupida, a ricreazione. "Ti amo", o qualcosa del genere. Lei sembra 
in preda ad una crisi d'asfissia, con complicazioni gastriche. Lui 
vorrebbe sotterrarsi e riemergere in Cina, in Australia, insomma lontano 
e per sempre. Sembra che debba succedere qualcosa di apocalittico da un 
momento all'altro. Ma non succede niente.  Succede solo che lei esce 
dalla stanza dicendo "mi serve un po' d'aria".  Poi, durante l'ora 
successiva, lui riceve un bigliettino. E' un foglio a righe. E' scritto 
a matita. Qualche frase carina. Il solito "mi piacerebbe tanto diventare 
tua amica". Lui risponde sullo stesso biglietto. Vorrebbe scrivere 
qualcosa tipo "brutta troia affogati", invece scrive solo "va bene, 
allora amici". Sta anche per aggiungere "per sempre", perche' e' un 
inguaribile romantico. Per fortuna si trattiene. Se ne sarebbe pentito a 
vita, di un'uscita del genere. Quel giorno, di lei perdiamo le tracce. 
Di lui sappiamo che torna a casa, che e' vuota. Non mangia. Accende lo 
stereo e mette la Quinta. Gli serve qualcosa di drammatico in 
sottofondo, per piangere decentemente.  Qualcosa che bussi forte sulla 
sua sensazione di non riuscire a immaginare un futuro normale, forse felice.
Poi passano gli anni: e sembra incredibile, ma quei due diventano amici
sul serio. Parlano, leggono, studiano. Si raccontano le cose, le cotte,
le amicizie tradite (i tradimenti: a quell'eta' sanno essere di fuoco e 
di ghiaccio). Lei sta sempre con ragazzi piu' grandi. Lui non ha mai una
ragazza, non puo': a guardarlo sembra ancora un bambino. Pero' intanto
parlano: lei pazientemente in inglese: lui poco pazientemente in
formule matematiche.
Passano altri anni. Oramai fanno il quarto. E' successo qualcosa, nel
frattempo. Lui, da aborto, e' diventato un tentativo d'uomo. Finalmente
e' piu' alto di lei. Finalmente gli occhiali non sono piu' considerati
una tortura e una condanna - anche grazie alle lenti a contatto. Si',
decisamente, qualcosa e' cambiato. Lui si guarda intorno, e indietro gli
ritornano sguardi di ragazze: quando prima tornavano pernacchie.
Comincia. Si', anche lui comincia ad abbracciare qualche corpo 
femminile.  A dare i primi timidi baci. E lui se ne accorge: che lei lo 
guarda in un modo diverso. Ma ormai: "sono lanciato", pensa, "chi si 
ferma e' perduto". Non si volta indietro, forse per ripicca.
Finisce il liceo. Prendono strade diverse, in diverse universita'.  Non 
si sentono per un anno intero. Poi un giorno di agosto, mentre lui versa
lacrime amare sopra un amore che sembra finito, lei lo chiama. Si
vedono. E' passato tanto tempo, si raccontano tante cose:  tutta la 
magia e' la', inalterata, inattaccabile. E tutto ricomincia come se non 
si fosse mai interrotto. Vivono storie diverse, ognuno le sue: pero' poi 
le riversano in parole fitte, in sguardi lunghi, in serate passate
abbracciati - a volte come se fosse l'ultima sera del mondo, inclinati 
su un abisso obliquo e inguardabile. Manca sempre qualcosa, tra loro: 
manca l'amore, il sesso, dico. Non che non si desiderino, certe volte. 
Ma l'occasione scappa sempre. Ognuno nelle sue storie. Non fanno l'amore
perche' sanno che potrebbero farlo senza guastare la loro amicizia. 
Quindi in qualche senso e' inutile.
Arriva il momento che tutti e due trovano la storia: per lei e' una
vecchia, vecchissima storia, che non si e' mai veramente chiusa. Per lui
e' la storia che tira avanti da tanto tempo tra alti e bassi, e che
sembra diventare stabile di colpo. Da due diventano
quattro. Adesso uscire da soli, la sera, e' complicato: non si fa piu'.
Ma l'amicizia diventa piu' profonda: e' condivisa. Il lui di lei e lui, 
il nostro lui, scoprono di poter essere amici per la pelle. La lei di 
lui e lei, la nostra lei, si intendono.
Finche' arriva il perche' di questo racconto. Si parlava di rifiuti. 
No, non la spazzatura. Insomma arriva il momento che oramai sono grandi.
Lavorano. Quasi si sposano, lui con la sua lei e lei col suo lui. E lui
deve andar via: all'estero, per un po'. Allora per una sera si puo' 
fare: per una sera si puo' tornare adolescenti, lasciare a casa la lei 
di lui e il lui di lei, e tornare abbracciati sul limite dell'ultima 
sera del mondo. Poi non lo si potra' piu' fare. Mai piu'. C'e' 
un'atmosfera strana quella sera, in macchina, sul limite del mondo. 
Anche se sono abbracciati, sono lontani. Anche loro si stanno chiedendo 
"cosa siamo diventati": prima ognuno se lo chiede per conto suo, poi si 
avvicinano improvvisamente, e una lo chiede all'altro e viceversa. Si 
guardano indietro, si sfiorano: lui le dice che c'e' posto per tanti 
amori, nel cuore di un uomo:  che da quel giorno che le ha detto "Ti 
amo", e' sempre stato cosi', ed e' sempre stato vero, anche se forse in 
maniera diversa. Lei dice che certe cose si capiscono solo col tempo, e 
che lei l'ha capito tempo fa. Ora pero' sono li', e continuano a 
sfiorarsi, e la notte avanza. Finche' lei dice, "bene,
a quest'ora di notte e in questa situazione, o tiri giu' questo fottuto
sedile e mi zompi addosso, oppure mi riaccompagni a casa". C'e' un'aria 
di irrevocabile, dentro la macchina. Si sentono i secondi cadere giu' 
come pietre in un pozzo senza fondo. C'e' un lungo fischio muto che dice 
ora o mai piu'. Il vestito di lei e' gia' slacciato, in parte. E allora 
lui...
Basta guardare fuori dalla finestra. Non pensare a niente. Mordersi 
piano le  labbra, anche se e' andato via il sole. Ecco, e' passata.
[mode anime_belle off]
(ecco, bartelio, puoi tornare a sorridere)
Il commento? E' semplice, alla fine: se in un racconto compare un 
fucile, deve sparare. Se non spara è inutile, meglio non mettercelo.
(Ma guarda tu, il fucile che spara, che metafora sessuale)
Spero di essermi capito
ciao
u.

 giulia
A rileggerci presto :)
  Outspan


 questo l'ho già letto, come mai mi è così vicino?
giuliè, deja vu!!! :-D