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Titolo: PRIAPISTIC DELIRIUM - A three acts parody

ACT ONE
Un giorno  - anzi una notte - ti svegli. Nel buio sudaticcio della tua notte
vai a pisciare e poi.
Un giorno - anzi una notte - le pantofole si mimetizzano sul tuo pavimento
mentre, assonnato, ti svuoti solennemente.
Il corridoio è teatro del tuo incedere appagato.  Hai pisciato. Ti sei
scrollato. E adesso torni al tuo sonno, abbandonato poco prima con un
malcelato rimorso.
Il prurito è un istante che azzera il tuo moto. Abbassi la mano e procedi a
vanificare quell'insolente fastidio che, in maniera del tutto
ingiustificata, potrebbe svegliarti del tutto.
È ora. È adesso che si materializza il sogno. La mano che gratta è il
concretizzarsi di un lampo di eterna certezza. In questo momento, pago e
sereno, la vita non ti chiede nulla. Niente è dato di rispondere. Ti nutri
di questo insperato senso di grazia che ti ha scontrato, imprudente, nel
mezzo di un'azione così comune, così banale.
Sei mezzo addormentato, ma terribilmente consapevole del tuo innalzarti ad
un nirvana lezioso. Ora nulla abbisogni. Non nauseante cibo, non il vacuo
denaro e, nel tuo onirico stato di grazia, non l'amore ed il sesso, che
perdono senso, come stelle nel giorno nascente. Sei solo con te stesso e la
tua stessa morale si plasma ad effigie sempiterna del tuo egocentrismo. Solo
una mera soddisfazione personale. Senza contropartita, né fisica, né morale.
Mentre la mano scivola sotto i testicoli, si realizza quell'inconsulto
allineamento cosmico - mano, palle, cervello - che svilisce il senso
metafisico di ogni ragionamento. Sei semplicemente tu, e i tuoi coglioni,
privo di quell'affannato senso di incompletezza, frutto del filosofico
pensiero umano. Sei animale più degli animali. E la realizzazione si
impossessa di te. Solo un momento. Un misero momento, nel quale sei
perfetto. Un attimo in cui le tue dita, percepita la pressione da
esercitare, solcano lo spazio tra i testicoli, e si innalzano al cielo. Si
riabbassano vorticosamente e, di sfuggita, grattano il tuo cazzo,
inutilmente e giustamente mollo. È il momento in cui, non dimensioni, ne
prestazioni giudicano te eD il tuo membro e ti donano collocazione nel mondo
dei vivi. Nel mondo dell' "eiaculo ergo sum". Sei oltre. Nel walhalla dorato
della tua minima dotazione. Non donne, né altri uomini che si aspettano da
voi una qualche dimostrazione di umana virtute. Non cavalleresca compagnia
verso l'orgasmo, non impetuosa e ferale eiaculazione solitaria.
Sei dio, in quella piccola frazione di secondo in cui il tuo ego non è
stuzzicato dalla brama dei tuoi opachi bisogni. Sei dio in quel istante
eternamente fugace in cui ti innalzi sopra ognuno dei problemi che ti
affliggono quotidianamente da quando sei venuto al mondo.
Sei dio mentre, il passo strascicato, rincontri il tuo sonno. Sei dio. Ed è
bastata solo una sonora grattata di coglioni.
ACT TWO
Dicevo. Un giorno - anzi una notte - sei dio. È solo un istante, purtroppo,
ma non lo si può negare. Sei stato per una frazione piccolissima ciò che
REALMENTE avresti voluto essere. Un giorno. Ma il giorno dopo, sei li che
conti i danni. Ti sei svegliato ancora istupidito dalla rivelazione
notturna. Hai rimuginato, colloso, su questo fatto. Non ti sei dato una
spiegazione. In realtà la tua analisi escatologica è terminata molto prima.
È terminata quando la tua coscienza, attratta dal movimento sotterraneo, si
è resa conto di una vistosa e consistente erezione.
"Bene", pensi "la natura fa il suo corso e mi sveglia, come ogni giorno, con
il chioccio canto del mio membro in idraulica messa in moto". Pensi.
E pensi che, anche se è oramai più di due anni che non scopi tua moglie,
abbandonata nei mesi per il più umido ed acrobatico abbraccio di labbra più
giovani e meglio depilate, un colpetto potresti anche donarglielo. Certo,
non che poi diventi un'abitudine, non lo fai per lei, lo fai per te. E per
il tuo membro scolpito che non conosce riposo.
Prevedibilmente la vecchia ti rifiuta con lo sdegno geloso della sua scorata
castità. Sei un po' dispiaciuto, anche un po' offeso, cazzo, ma chi se ne
frega. Lui è duro, ok, ma tu non è che ne hai poi così voglia!
Il fatto è che, neanche mentre provi a pisciare, viene meno l'agone. E lui è
sempre li, eretto e formale come una sentinella siberiana. Di fare centro
neanche a parlarne. I minuti passano ed il tuo sesso si è ribellato con 
un'eversiva
supponenza. Lo strozzi, a tuo modo, e la gioia che ti inonda esplode nel tuo
bagno. Volgi lo sguardo all'orologio ed alle ore che, impresse sul
quadrante, sono tante istantanee sul tuo soffrire. E sul tuo gioire, pure. 
L'erezione,
però, resta invitta. Solo un po' macchiata di perlacea incoerenza.
Ora è disperazione.
"Ma come", pensi "solo nella notte ho conosciuto la Verità incorruttibile
della privazione del benché minimo senso di bramosia, ed ora non riesco a
placare il più vistoso dei suoi segni?".
Nullo è lo sforzo.
La vecchia ti abbandona al tuo fluire duramente - a volte la parola è 
un'immagine
reale - verso il dramma finale.
ACT THREE
Dopo poche ore sei sdraiato su di un letto, pallido albergo del tuo muto
sragionare. Un candido alveare si annida nelle tue vergogne spudorate.
Dottori, infermiere e portantini, testimoni dell'incauto progredire di un
malore duro e tenace come solo un cazzo in perfette condizioni.
La dottoressa entra in stanza svolazzando nel prestigio che indossa in
ospedale. Un camice lungo e bianco la cinge, sciancrato su una vita sottile,
lascia trasparire grazie rotonde e burrose sotto lo stetoscopio. Le gambe,
arroccate dietro i lembi della veste, ammaliano dietro uno schermo color
calza di donna. Le scarpe sono di pelle nera e lucida, scollate quanto basta
per non far pensar male, su tacchi spilliformi quanto basta per non far
pensar bene.
-Un malato originale!-, mi rimbrotta lei.
-Un eunuco al contrario, un oggetto di sollazzo per il gaudio femminile-.
-Non sarà che ho scoperto il segreto del Divino?-, le chiedo non troppo
convinto.
-Illuso, non hai capito proprio niente-.
Mi afferra il malore con la mano. Di sopra alla coperta ed alla biancheria.
Non nego il piacere che produce mano femminile, di bell'aspetto e buona
famiglia, sull'alacre indecenza del maschil ardore. Non le nego un gemito
solerte ed anche un poco disperato.
Smuove con la mano, con tocco professionale e pure burbero.
-Io credo che si tratti di malattia mentale? Ha provato a farsi vedere?-.
-M'han visto in tante. Pure mia moglie, stamattina, ma non c'è stato verso
di smontare-, le faccio eco con saccente diligenza.
Le coperte si librano nell'aria e le mutande son forzate com'una cassaforte
di gelato. "Eccolo", pensa così forte la dottoressa che lo riesco a
percepire. Lo manovra con fare osceno e non molto galante. Su e giù,
asciutto e secco, irritato e dolorante.
-Arsura-, dice.
S'abbassa. Le labbra rosse e fragoline si adagiano su me. Mi cingono
inesorabili. Non lasciano passare neanche un refolo di sdegno. E mi adatto,
duro sempre, nella bocca generosa. Sento la saliva calda e vischiosa che
accarezza il glande senza modestia. Fluisce fluente sulla spugnosa
superficie. Ne percepisco la temperatura, né troppo calda, né troppo fredda.
E senza ironia vorrei essere succhiato e assaporato infinitamente. L'interno
delle guance si gonfia e sgonfia sincopato, pare il ventre beato di un
jazzista ispirato. E poi, aria compressa come odio, risucchia tutto. Anche
la speranza. E la lingua si divincola. Non sta ferma ma, impazzita, colpisce
vigliaccamente qua e la. Non si ferma, non si adagia, non lascia quella
traccia lumacosa sul mio glande inturgidito. Ma punzecchia il buchino e poi
si infila sotto la pelle del prepuzio come quando infili le mani sotto il
cuscino prima di poggiarvi la testa pesante ed assonnata. E poi è la gola
che riceve centimetri di sesso. L'asta scivola sempre più veloce, la testa
si annebbia e l'orgasmo mi prende piano piano.
-V..v..v..vengo-, proferisco virtuoso.
Lei si stacca e lo sperma invadente si schianta sul suo volto e sulle sue
lenti, incastonate in una seria montatura d'osso.
-mmhhh.-, leccandosi un dito.
Si apre il camice. Le calze color calze terminano poco sopra metà della
coscia. Li la pelle risplende bianca latte. Non porta mutande. Il suo corpo
di luna, bello e formoso, giunge sul mio cazzo appagato, ma ancora
impaziente. Adesso l'umore umido è quello della sua fica, agra e pungente,
quanto dolce ed ammaliante. Il velluto che scorre nelle mie vene è la
morbidezza del suo sesso che sprigiona tutto. Tutto quanto. Geme. Di
piacere, d'impazienza. Di precaria e presuntuosa petulanza. Il suo
controllato contegno da "sessiatra" si trasforma in un rantolo osceno e
provocante.
Scopare tutto il suo infido cervello. Passando dalla fica. L'asta è sempre
eretta. Sempre pronta, indistruttibile. L'incubo è la contrazione sempre più
forte del suo fulgido esempio di fisiologia femminile. Il mio pene succube
ne diviene padrone e schiavo mentre il rantolo decade in orgasmo vocale,
violento e vivace. Fino a che il cazzo gonfio e paonazzo espelle quanto
resta nei coglioni, grattati in un'antelucana veglia parossistica. Entrambi
sentiamo lo scorrere del colore pallido della vita che entra dentro di lei
senza un apparente fine produttivo. È solo il più bieco, becero e banale
momento di oscenità morale. Mentre godiamo, animali ipnotizzati, nel più
razionale degli atti irrazionali.
EPYLOGUS
Un giorno - anzi una notte - ascendi al cielo, sprofondando nella banalità.
E poi è la fine.
Un sogno? Un'immagine? Una precognizione?
O un fardello morale che mi attanaglia in una realtà troppo civile per
confacersi al mio senso del dovere?
Chissà?
by J
"Anche la follia merita i suoi applausi" - Alda Merini 

 ACT ONE
troppo lungo per stamattina.
vado al lavoro.
ripasso più tardi.
s.
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