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Titolo: (Racconto) (parzialmente OT) Giorni perduti.

Ciao a tutti. 
E' da tempo che sono assente ma vi seguo sempre con attenzione ed
affetto.
E' anche da tanto che non posto qualcosa ma purtroppo il tempo è
davvero poco. Eccovi un raccontino. 
Si tratta, in realtà, di un pezzo di un lavoro scritto tempo fa e ben
più ampio ... ma che temo rimarrà incompleto.
Pertanto prendetelo per quello che è: poco più di un frammento...
Ricordi e sensazioni. 
Vi avviso che è pressochè OT..  
Qualche amico e qualche amica di ISR l'hanno già letto tempo fa. A
loro un caro saluto ed una dedica.
GIORNI PERDUTI
I rivoli di ruggine lungo le gambe dei tavolini di metallo verniciato
di bianco raccontavano delle piogge invernali e della forza di
gravità.
Mi sorpresi incantato a leggere i ghirigori di quel cancro leggero che
lentamente corrode metallo e colore. 
Le nubi si rincorrevano veloci nel cielo. Il vento batteva
incessantemente da cinque giorni. Maestrale. Il rumore prodotto
dell'urto della sartie contro gli alberi delle barche, giungeva,
riflesso dalla parete della montagna, come un attutito scampanellio. 
E' questo per me il suono dell'attesa.
Io e Alexandros bevevamo il decimo ouzo. Eravamo sempre ubriachi in
quelle sere sulla loggia della locanda di Yorgos. Alexandros aveva un
buon motivo per ubriacarsi ed io con lui.
Alla fine di agosto molte barche trovano rifugio ad Ammos, quando il
maestrale non consente di affrontare la traversata del canale. La rada
si riempie di barche a vela e Yorgos, felice, raddoppia i prezzi. Per
noi un bicchiere costava sempre lo stesso. Cento dracme alla volta,
per anestetizzare gradatamente l'anima. 
Cinque giorni fermi in porto.
La mattina precedente ero andato a guardare, dall'alto, lo spettacolo
del mare agitato sul versante esposto a nord. Aspiravo salsedine,
vento e spine di fico d'india. Capita a volte di dover soffrire ma si
soffre meglio in un'isola dello Jonio.
Il versante esposto al Nord ha scogliere alte e frastagliate, contorte
dall'incessante lavorio delle onde e dalla forza delle mareggiate. 
Il vento si vede anche quando non c'è. I tronchi contorti e piegati
degli ulivi ne indicano la direzione. Piccole spiagge di ciottoli
granitici, tondi e chiari, contornano il lato Est, e la macchia della
vegetazione giunge a lambire l'acqua. Intorno piccoli scogli isolati e
grandi faraglioni.
Dal paese in cima, abbandonato da almeno cinquant'anni, gli uliveti
ormai inselvatichiti accompagnano il sentiero fin quasi sullo
strapiombo. La roccia tagliente si ammorbidisce con l'avvicinarsi al
mare che leviga gli spacchi del granito grigio. In basso, l'azzurro
diventa sempre più verde e l'acqua gonfia a dismisura, con
l'approssimarsi dei bassi fondali. Sulla costa era tutto bianco di
schiuma.
L'urto delle onde sugli scogli aveva un ritmo perfetto ed io iniziai
istintivamente a contare la serie. Tre onde grandi, pausa, tre
piccole, pausa, così come facevo quando, con le piccole lance in
legno, si doveva atterrare sulla spiaggia. Il metronomo si interruppe
quando capii, non so perché, che, in Grecia, mai nessun uomo, e
neanche io, avrebbe più visto un magnifico toro bianco uscire dalla
schiuma del mare.
Alexandros aveva imparato l'italiano da ragazzo, nel carcere di
Poggioreale. Comandava una nave carica di tabacchi di contrabbando.
Pochi mesi dopo l'arresto fu espatriato. Non lo vedevo da tre anni e
l'avevo ritrovato, grazie al maestrale, chino nella sentina della sua
barca a piangere e pregare. Neanche da ubriaco bestemmiava. Un uomo
solo. La figlia era morta, uccisa un mese prima, travolta da un camion
pirata. Polvere e sangue sulla carreggiata di ghiaia che conduce a
Dasià.
Il suo nome era Nena, come la barca su cui adesso ci trovavamo, e la
foto consunta che rigiravo imbarazzato tra le mani mi parlava di lei.
Diciotto anni, bella come il sole che in quale momento m'accecava..
Quando il tempo è cattivo si comprende meglio la vera differenza tra
un'isola e la terraferma. In alcun luogo c'è scampo dallo sguardo del
mare o dal suo respiro.
Noi, traditi dal mare e dalla vita, ne sussurravamo, a ridosso della
scogliera o seduti ai tavoli del bar. Si parlava di pesca e ami
vagando attorno al dolore con occhio sfuggente. 
Si beveva tanto e si sopportavano i velisti che, con la boria dei
charteristi, la sera indossavano golfini bianchi e blu come fossero a
Capri.
Non te la prendere caro, goditi il fascino delle terre di frontiera.
Macinava rabbia il signorino. Cinque preziosi giorni di vacanza
sprecati in quell'isola ostile e senza acqua.
I velisti, verso sera, andavano tutti sulla cima più alta dell'isola,
li portava Tasso col furgoncino, perché solo lì i telefoni cellulari
trovavano la connessione. Non sentivano ugualmente nulla, per via del
rumore del vento. Gridavano, pronto, pronto, non ti sento, si, pronto,
è il vento. 
Il vento, geloso della solitudine della sua isola, non li amava e
rideva di loro sferzando i cespugli di rosmarino.
Io non avevo nessuno da chiamare. Meglio così. 
Noi, io ed Alexandros, si stava, solidali, in locanda o al porto, a
parlare di secche e ricciole, del tempo e delle correnti. Piccola
sofferenza la mia. Angela mi mancava tanto. Ancora. 
-Domani il vento cala. Tempo buono, ligo ostro possibile scirocco,
peschiamo ad Aspriamos e poi parto. 
-Yassu vecchio Alexandros, chiamami domattina, dormo in gommone
stanotte. Ci abbracciammo.
Quando entra lo scirocco leggero, dopo una severa maestralata, le albe
hanno colori tanto intensi da risultare volgari, come i dipinti
ex-voto che i marinai devotamente appendono alle pareti della chiesa
della Madonna di Pompei. 
Era così quella mattina.
Il vecchio diesel del caicco di Alexandros stava riscaldandosi a basso
regime da circa un quarto d'ora. Prendevamo il caffè nei bicchieri di
ouzo che erano rimasti a bordo dalla sera prima. Ero contento che il
puzzo ed il rumore del motore disturbasse i signorini Alpitour. Lo
dissi ad Alexandros. Rise. 
Non pescammo niente quella mattina. Non ne avevamo voglia e lo
scandaglio non ci diceva niente di buono. Giocammo un po' con le onde,
ormai lunghe dietro il capo, fumando sigarette salate e parlando
ancora degli anni passati. Ci salutammo verso mezzogiorno quando lui
partì. 
Non era vecchio Alexandros, ma le rughe sul suo viso erano severe.
Quando sorrideva si intravedevano tante sottili linee chiare perché
non colpite dal sole. Un viso grande con grandi occhi verdi. Mi salutò
con quell'aria da vagabondo del mare con cui l'avevo conosciuto, con
quello sguardo, di chi sa di poterti rincontrare in qualunque momento,
che la solitudine del dolore aveva appena leso.
Un'ora più tardi anch'io ero pronto per partire. 
Vi sono pensieri e stati d'animo ricorrenti, in ogni tipo di partenza.
In ogni viaggio. 
Mentre assicuravo tutti i bagagli, serrandoli con le cime a bordo,
riflettevo. Ancora una volta, e in fondo consapevolmente, ero ricaduto
nell'errore di ritornare in un luogo solo perché lì ero stato felice
in passato. 
C'è una vaga speranza che la gioia si aggrappi al territorio
aspettando il tuo ritorno per toccarti ancora. La spiaggia di Calipso,
splendida bocca di gigante e cristallina, la scarpata e i massi chiari
come denti, mi fu invece ostile, negandomi anche il ricordo dei giorni
passati. 
Quei momenti giaceranno per sempre dietro il sipario della memoria,
srotolati sul pavimento dei giorni perduti, quali grandi lucide perle
di una collana rotta.
Neanche nel ricordo Angela si coccolò lì tra le mie braccia, e più
avrei visto suo viso, distorto dal piacere, appoggiato alla tiepida
pietra.
Su quello scoglio, adesso, un gabbiano. Su quello scoglio avevamo
fatto l'amore l'ultima volta. Invece inaspettato eccolo, bastardo, si!
Il ricordo mollemente mi scaldava le reni.
Angela . . . tesoro. i lunghi capelli sparsi e le sue mani sui
fianchi, e la sua schiena, e le mie mani su di lei.  amore, si
prendimi così, mi piaci tanto. vieni qui ti voglio ancora. sorride,
sei felice? io si e tu? tanto. mi ami? ti amo, prendimi, più forte,
ancora, ancora, non ti fermare, mi piace il tuo sudore. amore. le
zanzare mi pizzicano il culo. fanno bene le capisco. Anche io amo il
tuo culo. me lo dai ancora? si. ridi, rido.toccami ancora e leccami,
così, succhiami tesoro, lo farei per ore, sei così dolce, ti prendo
ancora. allargami, così, piano, ecco. ah come mi piace. si, si,
spingi. una gocciolina di saliva le sfugge dall'angolo di un sorriso
distorto dal piacere e scivola sulla roccia tiepida. che bel viso,
infilo le dita nella sua bocca umida. Angela succhia e sorride ancora.
Le sue natiche sode e abbronzate respingono la foga dei miei fianchi.
Lentamente entravo ed uscivo da lei... 
Tutto finito. Un attimo
Più niente adesso, e senza emozione. 
Mi avvicinai allo scoglio per toccare quella pietra tiepida. Camminavo
lentamente, e scalzo, sui sassi. Il gabbiano, disturbato, schizzò
guano sulla roccia e prese il volo lanciando il suo solito urletto
sciocco.  Vaffanculo anche a tu.
Ciao a tutti
Ank.  

Mi piacciono le ambientazioni , le descrizioni sitle Kipling  , il modo
delicato di affrontare le cose , e poi non mi č sembrato cosě tanto OT ,
almeno non quanto sempre piů spesso lo sono i miei , l'erotismo non credo si
misuri con l'azione o col numero degli amplessi , credo si debba considerare
anche quell'attimo di emozione , di ricordo ,  che tu hai descritto
sapientemente,  bravo.
--
Ciao , Ricardo Antonio Piana
(Rico per gli amici)
ricard...@tiscalinet.it
______________________________________________
Tutti i miei racconti , alcune poesie ed altro nel mio sito
http://web.tiscalinet.it/ricardopiana
______________________________________________

 wrote:
Ciao Rico grazie per il commento ed i complimenti... e anche per aver
perdonato tutti i refusi che ho scoperto rileggendo il mio
raccontino... :O)
Ciao
Ank

GIORNI PERDUTI
Bello, veramente molto bello. Non ti conoscevo come autore, ma solo come
frequentatore del NG. Adesso sono lieto di aver approfondito la conoscenza.
Scrivi bene, le sensazioni sono lě che ti fanno scorrere veloce la lettura
sullo schermo. Mi sembra di risentire le isole dove sono stato, mi sembra di
risentire e rivedere Santorini e Creta.
Ottima prova.
Soltanto un pň OT, come avevi detto, ma neanche poi troppo.
Saluti
Rotman


wrote:
:>Bello, veramente molto bello. 
Grazie per i complimenti Rotman 
:>Non ti conoscevo come autore, ma solo come frequentatore del NG. 
Sonetti e panzacchate? :O)  In effetti mi fai venire in mente che in
realtà ho postato solo altri due brevi racconti... e quindi molti di
voi non li hanno mai potuti leggere ..  
:>Adesso sono lieto di aver approfondito la conoscenza.
Piacere mio :O) ho visto che stai pubblicando un racconto ma ancora
non l'ho letto. Purtroppo ho poco tempo e  mi piacerebbe ritornare a
commentare "come si deve"..
:>Scrivi bene, le sensazioni sono lì che ti fanno scorrere veloce la lettura
:>sullo schermo. Mi sembra di risentire le isole dove sono stato, mi sembra di
:>risentire e rivedere Santorini e Creta.
Più o meno c'hai beccato .. :O) Itaca Paxos Corfù .. Di tutte le cose
che ho scritto è l'unico racconto in prima persona e, in qualche modo,
"autobiografico". Tanti anni fa ho fatto un lungo e solitario viaggio
in barca tra quelle isole... ho ancora molti amici da quelle parti.
Ogni tanto ci torno.
:>Ottima prova.
:>Soltanto un pò OT, come avevi detto, ma neanche poi troppo.
In effetti tutto quello che ho scritto è ai limiti dell'OT. 
Però potrei raccontarvi quello che successe qualche giorno dopo... e
se ci riesco rimedierei anche all'OT... :O)
:>Saluti
:>Rotman
Ciao Rotman
Ank.

Ricordi e sensazioni. 
Mamma mia...mi mancava il tuo modo di scrivere, di dare emozioni. Un
gioiello. Sarà che in grecia ci ho passato le mie estati da ragazzina,
su spiagge piene di alghe insieme alle galline locali, mangiando
karpusi e suvlaki...(lo so, non si scriveranno così, ma li ho sempre e
solo pronunciati, mai scritti)
Sarà che l'ultima parte, quella dei ricordi, è perfetta, parla col
linguaggio della mente, con le associazioni poco logiche dei ricordi,
che sembra di essere lì, di averlo vissuto. O meglio. Di averlo
sbirciato, da una roccia poco lontana.
Complimenti.
Scrivi più spesso...
giulia

 lentamente, e scalzo, sui sassi. Il gabbiano, disturbato, schizzō


 wrote in message
news:3804b67d....@news.cineca.it...



wrote:
:>Come al solito è splendido...leggerti.
Grazie cara Angie per le tue belle e poetiche parole. 
:>Peccato la fine...che fine non è....
:>Potrei sperare in un proseguo "conciliante" ??? :*)))
.. Temo proprio di no ... comunque se avrò tempo... racconterò il
seguito ..che è molto meno triste... :O)
Ciao dolce Angie 
Ank

On Thu, 14 Oct 1999 17:36:55 GMT, 
giulia...@softhome.net
 (giulia)
wrote:
:>
:>Mamma mia...mi mancava il tuo modo di scrivere, di dare emozioni. Un
:>gioiello. 
Addirittura .. giulia guarda che mi fai arrosseggiare... :O))
:>Sarà che in grecia ci ho passato le mie estati da ragazzina,
:>su spiagge piene di alghe insieme alle galline locali, mangiando
:>karpusi e suvlaki...(lo so, non si scriveranno così, ma li ho sempre e
:>solo pronunciati, mai scritti)
.. non saprei come si scrivono .. ma sono così buoni...
:>Sarà che l'ultima parte, quella dei ricordi, è perfetta, parla col
:>linguaggio della mente, con le associazioni poco logiche dei ricordi,
:>che sembra di essere lì, di averlo vissuto. O meglio. Di averlo
:>sbirciato, da una roccia poco lontana.
:>Complimenti.
:>Scrivi più spesso...
Mi piacerebbe poter scrivere con maggior assiduità cara giulia .. ma
il tempo è tiranno.   Sono felice di vedere che hai notato il mio
tentativo di rendere il "linguaggio dei pensieri".. questo tuo
commento mi rende felice. 
Con affetto 
Ank

 tocco il cielo.
