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Titolo: [EDS 2+2] 1+1

1+1
Il tizio si è messo a correre. Lo fanno spesso, arrivati a questo punto.
Corrono avanti, spesso a zig zag, come questo qui. La sabbia gli mulina
pigramente intorno ai piedi; tira un bel vento, oggi.
Grosso com'è, affonda ad ogni passo; le scarpe gli si saranno riempite di
sabbia, ormai. Guarda che scarpe, poi. Roba da mercato rionale, come quel
giaccone di finta pelle, nero, che gli svolazza dietro, tipo Batman. 
No, io dico, ti sei incasinato a la vita a rubare milioni di euro, e ti
vesti ancora come quando piazzavi scommesse clandestine? Allora sei scemo,
sei.
Ha smesso di correre. Di solito fanno anche quello. Si bloccano lì,
basiti, a guardare il mare, come questo qui, o un muro, un traliccio,
l'autostrada.
Spenti, come avessi girato l'interruttore. Benzina finita, già morti.
Mentre mi avvicino non si volta. Alcuni lo fanno, ma la maggior parte no.
Vigliacchi fino all'ultimo. 
Se ne sta lì, un monolite nero con le Nike finte e piene di sabbia, un
codino stitico e arruffato che gli spunta dal colletto.
Un grosso bestione quasi morto, contro il grigio del mare. Quasi poetico,
se non fosse solo lavoro.
Lo so, lo so, che quando uno fa un lavoro come il mio dovrebbe stare più
attento. Lo so che quando uno ha appena fatto quello che ho fatto io, mica
è il caso che si faccia vedere in giro per locali, offrendo da bere alle
bionde. Ma che ci posso fare, a me mi serve un po' di sfogo, ogni tanto.
E poi qui in questa città nessuno mi conosce, almeno spero.
Mi guardo intorno: solita fauna da night con pretese. Donne decorative
appese al braccio di uomini ricchi, facce annoiate/facce arrapate, come i
due lati di una stessa medaglia. 
Che poi, io dico, un'onesta stransazione commerciale ogni tanto la capisco
pure, ma sottoporsi volontariamente a questa continua trasfusione dal
portafoglio, dài... è troppo.
Il bancone ha una superficie a specchio, così quando ti ci chini sopra ti
prende una specie di vertigine, da sguardo nell'abisso, che ti rovescia lo
stomaco.
Ho posato il bicchiere, e sto per andarmene a cercar fortuna altrove,
quando la vedo.
Oddìo, vedo. Ci inciampo dentro, piuttosto.
Ciondola dallo sgabello, in equilibrio precario, cercando non so che sotto
il bancone. Una gamba è posata a terra, la coscia tesa a sostenere il peso
del corpo, che spunta dallo spacco della gonna. La testa è chinata in
avanti, e le vedo solo i capelli, una matassa inanellata e lunga, di un
castano lucido, cangiante. La massa scura si divide su una nuca candida,
ed è lì, su quei due spicchi bianchi, la coscia e il collo, che mi si
impigliano gli occhi. E anche un po' i piedi e le gambe, e tutto il resto.
Insomma, mi fermo a guardarla.
"Posso aiutarla?"
Alza la testa. E sono perso. Altroché impigliato, ormai sono invischiato,
finito, incantato. Perché mi guarda, due pozze scure accese a sprazzi
dalle stroboscopiche, scostandosi i capelli con la mano.
"noh, era solo un foglietto con un numero di telefono. Ormai l'ho perso, 
mi sa. E poi" lo sguardo mi risale lungo il tronco, incendiandomi la
faccia "non mi interessa neanche più"
Mi abbarbico allo sgabello accanto al suo. Lei si assesta meglio
all'indietro, e lo spacco risale ancora la coscia, puntando verso l'alto.
Si ammassa i capelli in una mano, attorcigliandoli dietro la nuca, e poi
li tiene così, fra le dita, accarezzandosi il collo, mentre parliamo. 
Dice che è qui per lavoro. L'ideale per me che appiccico a caso quattro
bugie improbabili su chi sono e cosa faccio, e poi torno a masticarmela a 
pezzi, la curva morbida del polso contro la guancia, il solco oscuro
all'attaccatura dei seni, l'anca sistemata un po' sghemba sullo sgabello 
e poi quella freccia di carne bianca, che sale, sale.
Laura, così ho scoperto che si chiama (e io Amedeo, come mi sarà venuto
'sto nome) ha una strana voce, gattesca e acuta, quasi soffiata fuori dai
denti candidi e appuntiti, che si accarezza spesso con la lingua,
parlando. 
La conversazione sdrucciola su e giù per parecchi bicchieri, il mio fianco
punta ormai deciso contro il suo, le mani sono attratte dalla sua faccia,
da quei capelli gonfi e un po' arruffati, che le scosto dalla faccia. Mi
accarezza la mano con la guancia, senza smettere di miagolarmi
nell'orecchio. 
L'inguine e la testa mi pulsano insieme, mentre la mano approda
trionfalmente su quel triangolo fremente, nudo e palpitante contro il
palmo. 
Un dito mi scivola oltre l'orlo, verso l'ignoto. La pelle è umida e
appiccicosa, là sotto. Calda. Vorrei posarci la lingua, e invece tiro giù
l'ultimo sorso insipido di bourbon.
Poi, finalmente, usciamo.
Le infilo la giacca di pelle, abbracciandole la vita. Infilo il naso nel
suo collo, le premo contro la schiena e il culo, fasciato strettissimo
dalla gonna. Lei spinge indietro la testa, la bacio così, standole sopra,
la lingua affondata in bocca, come se fosse mia. La mia mano aggancia lo
spacco dall'alto, tira, ammucchia la stoffa nel palmo, spingendo sotto le
dita, altra stoffa calda e bagnata, e poi carne gonfia che stropiccio con
la mano. Lei ormai è seminuda, ma non fa nessun gesto per coprirsi. Sta
lì, in un parcheggio, con la mia lingua e le mie dita dentro, farfuglia e
mugola qualcosa nella mia bocca, e a me sembra di scoppiare dalla voglia
di scoparla, di riempirla a morte; nient'altro conta, niente, niente,
niente.
Solo che non posso farlo qui. 
Mi spinge fino alla sua macchina, apre le portiere, e mentre mi siedo ho
la visione di lei che con calma, in piena luce, dondolandosi sui tacchi,
si sfila le mutande per poi lanciarmele in grembo, e sedersi alla guida.
Partiamo, con tutte e due le mie mani a frugarle tra le gambe. A ogni
semaforo mi tira il cazzo un po' di più fuori dai pantaloni, poi la sua
mano inizia a strusciarlo, leggerissima, quasi zampettando, mentre le
scivolo dentro, schiacciando la mano tra il sedile e la sua figa, a ritmo
coi pensieri rossi e urlanti che mi inculano il cervello.
La macchina si infila lungo una stradina, la luce ingoiata pian piano dai
rami, che sbattono contro la fiancata. A motore spento, nel buio denso che
ci si arrampica addosso, si sentono solo i nostri respiri, i suoni che
scappano dalle nostre gole asciutte. 
Alla cieca spingo indietro il sedile, le faccio strada mentre si siede
sopra di me, mi si infila sul cazzo, la testa inarcata indietro, nella
luce verde e nera che mi riempie la testa, alzo il bacino dentro di lei, e
spingo e mi torturo per non venire, mentre lei mi stritola di spinte,
rantolandomi contro.
Apre la portiera, resto ad aspettare mentre si inginocchia nell'erba alta
che borda la stradina, mi tira fuori le gambe, me le allarga, e poi mi 
ci affonda la faccia in mezzo: mi aggrappo ai suoi capelli, li tiro e me
li annodo fra le dita mentre mi pompa e mi tortura il buco del culo; ho 
denti e unghie e bagnato dappertutto finché non esplodo,
piacere/dolore/piacere spinto avanti dentro la sua bocca che non vedo.
La sento sputare e tossire, e poi rientrare, accucciarsi al posto di guida
raggomitolata come un gatto. 
Tendo la mano, mi sdraio sul sedile e accarezzandole i capelli mi
addormento.
Più che una strada è un viottolo, tra periferia e campagna. Mattoni e
lamiere combattono una battaglia persa contro rovi ed erbacce,  e l'aria
che comincia a schiarirsi ha un sentore greve e umido, di terra smossa. La
macchina è lontana dalla strada principale, dove comincia a passare
qualcuno. Auto, motorini e qualche rada bicicletta, ma nessuno arriva fin
qui.
E così nessuno li vede, la donna che fuma e l'uomo nella macchina, che
dorme. Nessuno vede la donna schiacciare la sigaretta sotto il piede, con
calma, e aprire la portiera del passeggero. Nessuno sente cosa dice
all'uomo, né intravvede il luccichìo metallico nella sua mano. Nessuno
osserva l'uomo buttarsi fuori dall'auto, scalzo e coi calzoni sbottonati,
e correre, guardando avanti. Nessuno sente il lamento dei rami spezzati, e
il sussurro in fondo alla gola dell'uomo. Né, soprattutto, il rumore secco
che strappa la pelle dell'alba.
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 Il tizio si è messo a correre. Lo fanno spesso, arrivati a questo punto.
Molto bello, davvero.
Confesso che ho dovuto riconnettere il concetto di lavoro
col resto ma, si sa, sono un oco, sono distratto e nemmeno tanto
sveglio Però poi ho riconnesso, sistemato l'ultimo tassello e mi
quadra ma anche se non quadrasse è il clima che conta e tu me
l'hai passato al meglio.
Inquietante Me lo diceva Mammà di stare attento, sempre, alle
sconosciute.
lehaim da haimle


E brava la Betty: la classe evidentemente non è acqua!
Mi sei piaciuta tanto.
Ciao,
Mybelline 

coi pensieri rossi e urlanti che mi inculano il cervello.
wow, bello!
quanto sei brava betty, a rendere ogni scena unica, a dipingerla con colori
inaspettati, che non si dimenticano.
parole e frasi che si reggono come in equilibrio sui tacchi, perfetti.
anche molto eccitante, eh...
g.
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Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 sconosciute.
Quello sempre! ; )
baci 
Bet


 E brava la Betty: la classe evidentemente non č acqua!
Grazie Myb, mi fa piacere vederti di nuovo presente e attiva sul ng, zio
fanale! (autocit.)
Alla prossima,
Bet


 anche molto eccitante, eh...
maggrazie, speravo che si sentisse, eh...
baci
bet


 che strappa la pelle dell'alba.
Io che sono sensibile all'alba, non ho potuto trattenere un : WOW!!!!
(Te l'ho mai detto che sei bravissima? Che maneggi le parole come pochi
altri?)
Baci
Becky
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