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Titolo: [Racconto] Occhi

Nuovo. Si attendono commenti.
°hhhhhhh
i.
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'Sei totalmente cieco?'
'Sì'.
'Questo significa che non vedi nulla?'
'Non ci trovo niente di divertente'.
'Scusami'.
Lei lo bacia, appena; poi, con un polpastrello, scivola fino a sfiorargli le
due palpebre. Una a qualche centimetro dall'altra.
'Non hai mai visto?'
'Dicono che ci vedessi fino ai due anni. Poi la malattia mi ha spazzato via
tutto; non ricordo nemmeno cosa significa vedere'.
'Significhi'.
'Uh?'
'Significhi vedere. Congiuntivo'.
'Hmm'.
'E adesso cosa c'è? Nero?'
'Questa è una domanda idiota'.
'No, davvero. Non capisco. Se io chiudo gli occhi vedo il nero'.
'Ok. Ma chiudere gli occhi è una funzione del vedere. O almeno, così la
intendo, come tapparsi le orecchie. Non esclude la vista. Per me proprio non
esiste'.
'Allora come fai a dire che sono bella?'
'Perché ti ho toccata'.
'Guardami ancora'.
Lei gli si siede sulle ginocchia. Ha senso dire che un cieco è bello, se
nessuno specchio ne rivelerà la figura? Ogni specchio davanti al quale passi
è muto, come una scimmietta coi piattini che aspetti silenziosa il passaggio
del bambino per poi mettersi a suonare solo quando egli è a scuola. Eppure,
se una persona gli si pone alle spalle e osserva uno specchio mentre passa,
non può non notare la barba appena rasata, le guance ugualmente lisce, i
capelli brizzolati e - la sorte a volte. - di certo uno sguardo più
magnetico di quello di mille individui che tale persona frequenta
abitualmente.
Ha senso dire che un cieco è bello?
Le passa una mano sul collo, come se fosse una radice o edera!, sì, edera!,
che si arrampica e cresce e sale, sale. Le sale sulle guance, le pizzica un
labbro con due dita che lei bacia, accenna a succhiare.
Poi la mano risale, arriva agli occhi.
'Vedi che sei bella? Hai due occhi. Sembrano due mandorle, ma di lieve
consistenza'.
Lei lo ama, da questo momento in poi. Prima, come chiamarlo? Affezionamento,
desiderio, voglia, anche passione, casomai. Ma da questo momento in poi lei
è sua. Sua nel senso di 'di lui'.
'Sono tua, adesso'. Glielo vorrebbe dire, vorrebbe che lui risalisse lungo
le nuvolette leggere del fumetto e poi mordesse piano ogni singola parola
della nuvola centrale. 'Sono tua, adesso', con un punto esclamativo - come
in tutti i fumetti, ci avete fatto caso? - da ingurgitare alla fine, come
fosse un dessert o un amaro, o il caffè, come vuoi.
'Sono tua, adesso'. Stavolta gliel'ha detto, le parole son piovute dal
fumetto e gli son cadute sulla cenere che ha in testa. E la cenere si
risveglia, e lo porta a pensare 'Sarò la tua pioggia', e dalla pioggia
fulmine, e tempesta, nel caso.
Lei, dalla posizione dell'amazzone, si mette in piedi e si sbottona la
vestaglia di fiori che per lui non sbocceranno mai, aiutandosi con le di lui
dita. E quando i seni che le premevano contro il tessuto sfogano la loro
foga nell'aria, con i capezzoli appena intirizziti dalla pioggia novembrina,
allora lei gli si siede a cavallo e porta le mani di lui dai bottoni ai seni
stessi, alle loro punte.
Poi faranno l'amore, statene certi. Lei non lo succhierà perché non vuole,
stavolta; forse chiuderà gli occhi, per cercare di capire quello che vede
lui mentre la prende. Sa che non sarà reale, che quella di lei non è
non-vista; non sa che lui, in quel momento, in quella foga, vede un punto di
densa luce.

 Nuovo. Si attendono commenti.
Bello, bello, bello.(Come i precedenti, del resto) Hai un gran dono per il
lessico, il ritmo, le immagini. Ti invidio ferocemente e ti mando un bacio
Betty
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 'Sě'.
Toccante ed intenso, di un erotismo molto delicato. Sei veramente bravo
(calcolando poi che li scrivi al volo... eheheh... complimenti!)
Ciao
lu
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http://lume66.supereva.it