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Titolo: (EDS CITR) Insolito e crudele

Uno dei rimorchiatori al lavoro nel porto stava spingendo una 
petroliera per gli ultimi cinquanta metri che la separavano dal 
molo in fondo alla strada di Sarah. Il frastuono delle sue 
macchine sovrastava i rumori del traffico sul  Manhattan Bridge, 
trasformando un marinaio sulla prora del rimorchiatore in un 
eroe del cinema muto che si schermava la bocca con le mani e 
gridava silenziosamente verso la riva.
Ero quasi sfinito mentre percorrevo le cinque rampe di scale 
fino all'appartamento di Sarah. Bussai alla porta, aspettai un 
po', poi tornai a picchiare più forte.
- Chi è? - urlò la ragazza dall'interno.
- Frank. - Sarah aprì la porta e mi fissò, una vestaglia di seta 
bianca stretta sulle curve del seno e dei fianchi. Sembrava 
preoccupata. Allungò una mano e mi sfiorò il viso.
Fui sorpreso nel sentire che gli occhi mi si riempivano di 
lacrime. 
- Stai bene?.
- No -, risposi. Mi sforzai di riprendere il controllo. - Ma non 
è una novità. Entrai e chiusi la porta. Quando mi voltai a 
guardare Sarah, lei si era tolta la vestaglia ed era rimasta in 
mutandine rosa. Si spinse indietro i capelli e abbassò gli occhi 
sul busto, poi li spostò timidamente di lato, come una ragazzina 
imbarazzata nello scoprire il proprio corpo maturato. 
- Posso essere d'aiuto? - domandò.
Ci misi un po' a percorrere la distanza che ci separava, 
godendomi lo spettacolo dei suoi capezzoli che indurivano per la 
brezza notturna e l'eccitazione del momento. Mi fermai a due 
passi da lei, la bocca all'altezza del suo petto. Le baciai il 
seno, stringendole al con tempo le natiche. Un'ondata di 
eccitazione mi sommerse. 
Presi un capezzolo fra i denti, poi mi colmai la bocca con 
quanto più potevo di lei. Sarah cominciò ad armeggiare con la 
mia patta.
Avrei voluto domandarle dove aveva imparato a usare il suo corpo 
per risanare gli uomini. Ma io stesso avevo bisogno di essere 
sanato, e non avevo altro posto in cui andare.
Mi sfilai la cintura. Lei si voltò. Una parte di me avrebbe 
voluto sfruttare gli ultimi rimasugli di energia per calarle le 
mutandine e prenderla lì, subito, da dietro, con foga. Invece le 
girai attorno in modo da trovarmi a faccia a faccia con lei e 
m'inginocchiai. Le passai le labbra sul ventre, poi le strinsi 
forte i fianchi per farla piegare all'indietro. La mia lingua 
seguì l'orlo delle sue mutandine. Lei sospirò. La feci sdraiare 
per terra. Le allargai le gambe. Le baciai le ginocchia e le 
cosce, poi mossi le labbra lungo la linea verticale di cotone 
rosa fra le pieghe della sua pelle. Il suo respiro accelerò. 
Sentivo l'odore e il gusto della sua eccitazione. Spinsi da 
parte il tessuto accarezzandola dentro con la lingua. Il suo 
addome cominciò a fremere. Mossi la lingua più in fretta, 
mordicchiandola di tanto in tanto. Lei gemette, poi urlò di 
piacere, arcuando il corpo. La riempii con le dita, cosa che la 
indusse a curvarsi ulteriormente e a urlare di nuovo, prima di 
crollare sul parquet.
Ero stremato. Posai la testa sul suo ventre e ascoltai il suo 
respiro che rallentava. Le sue gambe mi cinsero le spalle, i 
piedi sul fondo della mia schiena. Mentre le sue dita si 
muovevano fra i miei capelli, chiusi gli occhi. Mi costrinsi a 
riaprirli, ma soltanto per un istante. Non volevo dormire. Avevo 
troppe cose da fare, e temevo che i miei sogni mi avrebbero 
portato di tutto meno che il riposo. Non potevo però lottare 
contro la stanchezza. Mi avvinsi più forte a Sarah e trassi un 
lungo, profondo respiro.
Mi svegliai sul letto, senza rammentare come ci fossi arrivato, 
avviluppato nelle lenzuola così strettamente che riuscivo a 
malapena a muovermi. Ero nudo e madido di sudore. Mi tremavano 
le gambe. Guardai la sveglia sul comodino e vidi che erano le 
otto e mezzo passate. Chelsea, rammentai a me stesso. Con Sarah. 
Avevo dormito un paio d'ore, un tempo che non potevo 
permettermi. Liberai le gambe, mi misi seduto e lasciai che la 
realtà riprendesse il sopravvento.
I miei indumenti erano piegati in bell'ordine su una poltrona. 
Guardai Sarah, ancora addormentata, e mi parve di scorgere un 
accenno di sorriso fra le sue labbra. Forse me lo inventavo. Mi 
sentivo appagato. M'inginocchiai accanto a lei, immersi la 
faccia nei suoi capelli e aspirai a lungo, come per 
impossessarmi della sua aura. Poi raccolsi i miei indumenti, li 
indossai e mi avviai verso la porta.
- Frank,- disse Sarah con uno sbadiglio.
Tornai al letto e sedetti sul bordo del materasso. Lei posò la 
mano sul lenzuolo che la copriva. La presi.
- Dove vai? - domandò senza aprire gli occhi.
- A fare una cosa.
La sua mano si afflosciò mentre lei tornava ad assopirsi per 
pochi secondi, poi le sue dita si strinsero di nuovo attorno 
alle mie. - Stà attento.- Ebbi voglia di dirle che l'amavo, ma 
avevo usato troppo spesso a sproposito quelle parole, fino a 
sciuparle. Mi chinai e la baciai sulla fronte. Poi sgattaiolai 
fuori dalla stanza.
Prima di uscire dall'appartamento, mi rasai il capo sulla fronte 
e in cima, lasciando soltanto i capelli ai lati. Quindi li 
ingrigii e applicai al cuoio capelluto un consistente strato di 
crema autoabbronzante. Sembravo un uomo calvo. Inforcai un paio 
di occhiali. Dimostravo venti anni di  più.
Presi la calibro .32 e la infilai nella tasca, poi raggiunsi la 
Rover. 
Era il crepuscolo quando entrai in macchina e mi allontanai da 
Chelsea. Non sapevo se avrei rivisto Sarah. Sapevo che avrei 
dovuto. 
Quando imboccai la Monroe Street il cielo era diventato grigio, 
sotto una pioggia sferzante. Sebbene il mio corpo fosse esausto, 
la mente si rifiutava di rinunciare al turbine dei pensieri. Più 
di ogni altra cosa mi concentrai sulla sensazione di essere 
vivo, sul soffio dell'aria condizionata, sul sapore e l'odore 
delle sigarette, sul dolore dei muscoli stanchi e sull' infinito 
lavorio del mio stomaco. Imprecai contro le spazzole del 
tergicristallo, quasi del tutto consumate, e mi avvicinai al 
parabrezza per vedere qualcosa. Mentre ero bloccato sul ponte di 
Brooklyn tirai fuori il pacchetto di sigarette dal cruscotto, 
misi un po' di coca sulla carta Visa e sniffai. Poi ne presi un 
pizzico e me la spalmai sulle gengive. In pochi secondi mi si 
intorpidirono, e un minuto dopo l'ansia era sparita. La tensione 
al collo e alle spalle se ne stava già andando. Il respiro 
rallentava.
Alle dieci e mezzo ero davanti a casa di Willy. La prima volta 
la superai rapido, controllando i dintorni alla ricerca di una 
eventuale sorveglianza. 
La seconda ci ripassai davanti lentamente, osservando 
l'abitazione. Le luci all'interno erano accese. L'auto di Willy 
era al suo solito posto nel vialetto.
Feci il giro completo dell'isolato e parcheggiai nella via alle 
spalle della casa. Quindi attraversai un terreno abbandonato 
diretto al giardinetto sul retro. L'erba alta fino alle caviglie 
era fradicia di pioggia, che aveva smesso di cadere ma che 
minacciava di riprendere. Superai una malconcia rete di filo di 
ferro alta fino alla cintola e mi fermai dietro un albero. La 
casa di Willy si trovava a circa sei metri di distanza. La notte 
era fredda e scura. Le nubi offuscavano la luce della luna. Di 
quando in quando il rumore di un' auto di passaggio giungeva 
fluttuando dalla strada.
Attesi immobile per diversi minuti, abituando i miei sensi alla 
situazione, rabbrividendo dal freddo. I dubbi presero a 
guizzarmi nella mente. Superai ogni esitazione rammentandomi del 
sangue di Jerry e Aaron sparso nella polvere. Era colpa di Willy.
Aspettavo che si avvicinasse allo stanzino accanto al garage per 
recuperare la sua attrezzatura da buco. Tutti i tossici si fanno 
una pera appena prima di andare a letto. Mi avvicinai lungo il 
recinto, tenendomi basso per non farmi vedere, e scivolai nello 
stanzino buio. L'attrezzatura da tossico era nel solito 
nascondiglio di sempre. Attesi accanto a una finestra, tenendo 
d'occhio la porta di servizio.
Era mezzanotte passata quando Willy finalmente fece capolino 
fuori, accompagnato dal suono sordo della porta che sbatteva 
nell'umida immobilità della notte. Non venne verso lo stanzino, 
ma s'incamminò dalla parte opposta della casa, verso il vialetto.
Mi lanciai al suo inseguimento. Fu soltanto quando ebbi svoltato 
l'angolo e mi fui ritrovato nel mezzo del vialetto che mi resi 
conto della possibilità che la casa fosse sotto sorveglianza. Ma 
era troppo tardi per tornare sui miei passi.
Willy udì qualcosa e si voltò, trasalendo. Nel buio mi fu 
impossibile scorgere l'espressione del suo volto.
Avevo estratto la pistola, ma la tenevo bassa in modo che non 
fosse in grado di vederla.
- Chi è? - chiese in tono teso, indeciso tra la fuga e la lotta.
- Shhh, - feci in tutta risposta. Accelerai il passo e mi 
avvicinai.
- Frank! - La sua voce era carica di terrore.
- Sta' zitto! - scattai. - Tranquillo. Ho bisogno di aiuto.
Le mie parole lo fecero fermare. Vidi la confusione farsi strada 
nella sua mente. Stava pensando che non sapevo nulla. Era 
precisamente quello che volevo che pensasse.
- Amico, scotti. Non dovresti essere qui.
- Dove altro posso andare a chiedere aiuto?
- Gesù! Sono rimasti ore da Mary, questo pomeriggio. - Sorrisi 
al pensiero della mia ex moglie torchiata dalla polizia.
- Ti hanno interrogato?
- No, ma li aspettavo, eccome.
- Pensavo sapessero che siamo amici. Su, andiamocene di qui. Non 
voglio i tuoi ragazzi in giro nel caso si inizi a sparare.
- Non ci voglio entrare, in questa storia. Non sono in grado di 
sopportare una situazione cosi difficile.
- Già, - replicai, fingendo indignazione e nascondendo la mia 
rabbia. Sei un amico solo quando offro io. Sei un bugiardo 
figlio di puttana.
- Cazzo, ho una moglie, là dentro, e una serie di marmocchi. 
Sono solo un tossico con le chiappe a terra.
- Ascoltami, stronzo, voglio solo che tu mi accompagni in 
Riverside Drive e che mi scarichi l'auto da qualche altra parte. 
Ho un amico da cui posso nascondermi.
- Ma mi si stringe il culo dalla paura.
- Ti do cinquanta dollari.
- Continuo ad avere paura. Cazzo, sei in ogni telegiornale.
- Tu vieni con me, figlio di puttana, e poi riporti qui la mia 
auto e ti occupi di scaricarla, - replicai sollevando la pistola.
- Frank! Non perdere la testa. Vengo, d'accordo.
- Allora andiamo.
Tornammo sui nostri passi verso il retro della casa.
Attraversammo il prato di erbacce fradice e giungemmo al punto 
in cui avevo parcheggiato l'auto.
- Guida tu, - dissi.
- D'accordo, ma tu metti via la pistola, figlio di...
Quando fummo in auto il suo atteggiamento perse la sfumatura di 
panico che aveva avuto fino a pochi istanti prima. La paura era 
ancora evidente, ma aveva uno spessore diverso. In un primo 
momento si era manifestata come puro terrore. Ora mi temeva, ma 
mi credeva anche all' oscuro della sua infamia. I suoi timori 
riguardavano ormai soltanto la possibilità che la mia 
disperazione lo mettesse nei guai.
- La terrò fuori, non si sa mai quando potrei averne bisogno. 
Magari potrei aver bisogno di far fuori qualcuno, qualche infame 
figlio di puttana. 
Lasciai che le parole aleggiassero nell' aria, che penetrassero 
in lui, e allo stesso tempo mi posai la pistola in grembo e mi 
appoggiai di schiena alla portiera con fare indifferente ma con 
la precisa intenzione di non perderlo di vista.
Per i primi chilometri si mantenne sulle strade secondarie. Era 
un percorso più lento, ma più sicuro. 
Quando fummo sulla Cathedral Parkway, iniziai a parlare per 
alleviare i suoi timori.
- Era il colpo della vita, - dissi, - ma è andata di sfiga.
- Spero solo che il casino non esploda stasera.
- Andrà tutto bene, - lo rincuorai.
- Un bel colpaccio, però. Mezzo milione.
- Se riuscirò a spenderli.
- Peccato che sei stato costretto a far fuori quello sbirro. E i 
tuoi soci, freddati tutti e due... meno male che non hanno 
beccato anche te.
- E' ancora presto per dirlo.
- Cos'è che è andato storto?
- Ci hanno beccato, tutto qui. Sfortuna, come ho detto.
Willy non rispose. 
I chilometri volavano via; le auto si diradarono, le luci si 
fecero sempre più distanti fra loro. Feci finta di ascoltare la 
radio, canzoni che trasformavano la vita in una cosa semplice. 
Quel che stavo per fare mi addolorava. Willy era un infame 
miserabile, ma lo ero anch'io se si adottavano i criteri di 
giudizio della società; e il mio omicidio avrebbe fatto del male 
agli altri: a sua sorella, ai suoi figli, a Selma, sebbene di 
lei non mi importasse. Ma loro non avrebbero mai compreso la 
legge del mio mondo, e cioè l'unica che io potessi seguire per 
sopravvivere.
Quel po' di compassione che provavo nascondeva anche il 
desiderio di mettere in dubbio la sua colpevolezza. Non avevo 
alcuna prova concreta, soltanto una conclusione raggiunta per 
esclusione. Ma c'era un fatto che non si poteva conciliare con 
alcuna diversa teoria: Willy era stato l'unico, oltre al 
sottoscritto, a Jerry e ad Aaron, a sapere qualcosa del colpo. 
L'avrei ucciso. La decisione era presa. Ma prima l'avrei fatto 
confessare, eliminando cosi ogni traccia di dubbio.
L'auto svoltò sulla Riverside Drive. Sull'altro lato della 
strada si estendeva Riverside Park, i cui alberi sembravano 
spettrali sentinelle di guardia ad un territorio buio e 
sconosciuto. Oltre il parco scorreva il fiume Hudson, le cui 
acque brillavano sotto la luce della luna. 
Willy guardava nervosamente a destra e a sinistra. In entrambe 
le direzioni si estendeva una serie interminabile di case 
malconce, vecchi palazzi abbandonati, squallidi dormitori 
pubblici.
L'auto segui il nastro bianco spezzato sull' asfalto. Dalla 
direzione opposta provenne una sola auto, i fari che ci 
abbagliavano per un istante. Tutto il resto era una squallida 
desolazione.Svoltammo in una stradina laterale e ci inoltrammo 
nel parco. L'auto sobbalzava sul fondo sterrato. Dopo pochi 
minuti raggiungiamo uno spiazzo  vicino all'Hudson. Un molo 
marcio si protendeva sul fiume e nulla si muoveva tranne un cane 
randagio. I fari dell'auto illuminarono una devastante 
scenografia di rifiuti: cumuli di immondizia in putrefazione, 
assi di legno, aghi di siringhe, fialette di crack, pozze di 
acqua stagnante. 
Willy fermò l'auto sul ciglio dello spiazzo. Aprii il cassettino 
del cruscotto. Il rettangolo di luce brillava nell' oscurità 
circostante.
- Spegni il motore - dissi. - Devo controllare una cosa.
- E se passa qualcuno?
Spensi la radio. - Non credo proprio.
Guardai Willy con la coda dell'occhio. L'atmosfera nell' auto 
era minacciosa. Ero quasi in grado di sentire l'odore della sua 
paura.
- Fanculo, - mormorai chiudendolo di scatto il cassettino. La 
mia mano destra si era portata sulla rivoltella. - Perché ci hai 
tradito? - chiesi.
Willy trasali e arretrò fino alla portiera, pronto a schizzare 
fuori. - Ma cosa stai dicendo?
- Lo so io il perché, bastardo. Per salvare il tuo culo merdoso.
- Amico, ma sei pazzo!
Pensieri e sensazioni si riversarono in me, troppo rapidi perché 
potessero acquisire una forma precisa. Era importante che la 
scena si svolgesse come una sorta di dramma allegorico, che 
avesse un suo significato. Era una somministrazione di 
giustizia, e dipendeva da me. Eppure non c'era nulla da dire. 
Estrassi la rivoltella, gliela puntai rapido contro la rotula e 
premetti il grilletto. Il calcio mi rinculò contro il palmo 
della mano e il rumore nell' abitacolo angusto mi fece tremare i 
timpani. Il proiettile frantumò ossa e cartilagini e stranamente 
risali, e colpì di rimbalzo il finestrino, lasciando un foro 
circondato da sottili incrinature e scomparendo nella notte.
Willy urlò, si afferrò il ginocchio con entrambe le mani e si 
chinò in avanti, finendo di faccia contro il volante.
- Traditore! - sibilai. Sentii un' ondata di nausea invadermi lo 
stomaco, ma costrinsi la mente a spogliarsi di tutto tranne che 
della rabbia. E più facile uccidere in preda alla furia che a 
sangue freddo.
- Ti prego, Frank, ti prego! - gridò Willy, gli occhi spalancati 
brillavano bianchi nel buio.
Saltando giù dall'auto, la aggirai dal retro, aprii la portiera 
di sinistra e lo trascinai afferrandolo per il giubbotto. Cercò 
di rimettersi in piedi, ma il ginocchio in frantumi cedette e lo 
fece crollare sulla strada. - Oggesu... oggesu, - prese a 
salmodiare, quasi il vuoto attorno a noi fosse in grado di 
sentirlo.
Non tirava un alito di vento, e la notte era fredda come il 
ghiaccio. Ci circondavano il silenzio e il vuoto più assoluti. 
Avremmo potuto essere gli unici esseri umani sopravvissuti al 
mondo. Fui sul punto di ucciderlo sul colpo, ma all'improvviso 
mi rammentai della confessione. Mi abbassai nell' abitacolo 
dell' auto e spensi i fari. La luce della luna bastava a 
conferire forme e ombre, sebbene i colori fossero ridotti a nero 
e argento.
Mentre gli davo le spalle Willy si dibatté fino a mettersi 
seduto, la gamba fratturata tesa di lato in un' angolazione 
innaturale. Si reggeva con una mano allargata e puntata sull' 
asfalto come una stampella. Dalle labbra gli uscivano 
implorazioni di pietà e confuse rivendicazioni di innocenza.
- So che sei stato tu, - ribattei. - E morirai, a patto che tu 
non mi spieghi il perché. A patto che tu non mi dia una ragione 
per non ucciderti.
- Frank! Frank! lo non... ti voglio bene come a un fratello. 
Sono debole, lo so... ma non sono una spia. 
Le sue menzogne mi fecero venire una rabbia accecante. Il mio 
sguardo cadde sulla mano su cui si reggeva. Era premuta sull' 
asfalto, aperta e appiattita. Sparai: la fiammata, il foro, 
l'urlo: crollò lungo disteso e prese a rotolarsi a terra. In un 
primo momento credetti che il movimento fosse causato dal puro 
dolore, ma all'improvviso mi resi conto che stava cercando di 
strisciare sotto l'automobile, alla ricerca di un nascondiglio. 
Era ridicolo. Ed era orribile.
Fui travolto da un frenetico accesso di risa. Anche l'omicidio 
può avere i suoi lati di comicità. Distruggendo una vita, la 
stavo trascendendo. Ero Dio, il Giudice Supremo, il 
Giustiziere. - Attento... - feci rivolto all' ombra informe 
sotto l'auto.
- Madre di Dio, aiutami tu. Non sono stato io, Frank... non sono 
stato io.
- Certo che sei stato tu, piccolo Willy. Di' la verità.
- Giuro su mia madre che non sono stato io.
- Non trattare cosi la tua povera mamma. Dimmi, fammi capire. 
Voglio capire, in modo da poterti perdonare. L'hai fatto per i 
tuoi ragazzi e per Selma, vero? Non volevi tradirmi, ma ti 
sentivi responsabile per loro.
- No, Frank... non io!
Premetti il grilletto. L'esplosione inghiotti le sue parole. 
Mandai deliberatamente il proiettile a colpire la terra. - Dimmi 
la verità.
In risposta mi giunsero i suoi singhiozzi; non erano lacrime, ma 
i prolungati lamenti di un animale in agonia.
- Ti dispiace?
- Mi dispiace, Frank! Mi dispiace.
- Gli hai raccontato quello che ti avevo detto in garage, giusto?
- Si... si.
Gli sparai tre volte, e ognuna di esse provocò un sussulto. 
Nell'oscurità non c'era modo di sapere dove fossero penetrate la 
pallottole. Mi avvicinai. La piccola rivoltella aveva ancora una 
pallottola. Gli premetti la canna sulla tempia e gli feci 
esplodere il cranio. Morì senza un gemito, tremando per qualche 
istante e quindi fermandosi per sempre.
Il mio ultimo gesto prima di allontanarmi fu pisciare sul suo 
corpo. Era il sacramento somministrato a chi spifferava.
*******************************
CHI:
3 personaggi + un animale.
 DOVE E QUANDO:
 New York - giorni nostri
 DOVE:
 - casa \ interno abitativo
 - bosco \ parco
 - riva di un fiume
 COSA
 Obbligatorio:
 - un tradimento
 COSE/AZIONI  
 - un urlo
 - un pianto
 - della pioggia
 - un taglio di capelli
 - un oggetto che si rompe
 - una vendetta
-- 

petroliera per gli ultimi cinquanta metri che la separavano dal 
molto ben scritto, letto tutto d'un fiato, anzi, una volta che si comincia
e' difficile smettere, e questo e' un gran pregio.
un racconto sicuramente di genere ma che non scade mai nel banale.
bravo
giulia
-- 
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 corpo. Era il sacramento somministrato a chi spifferava.
 
La fine, col gesto del pisciare sul corpo, secondo me, soffre un po'
dell'aggiunta seguente "Era il sacramento somministrato a chi spifferava".
Perché quella frase spiega inutilmente una cosa che già si era capita.
E poi, se "sacramento" è molto bella come parola, qui, perché forte e perché
rende l'idea del rito, il verbo "spifferare" mi sembra un po' bambinesco e
poco adatto, sai tipo "chi fa la spia non è figlio di Maria".
(E, scusa, sai, ma "contempo" è una parola che si scrive tutta attaccata!)
Bravo, però: nell'insieme mi è parso interessante e ben reso.
Becky
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 molo in fondo alla strada di Sarah.
Bello :-)
coinvolgente nella scena dell'amplesso, cinico quanto basta nel
momento della vendetta (forse l'unico passaggio, questo, un po'
"tirato per le lunghe" IMHO). Ottima descrizione di un personaggio in
fuga, lucido ma noncattivo.
Mo brév :-)

 Uno dei rimorchiatori al lavoro nel porto stava spingendo una
ho come la sensazione che il mio commento precedente sia destinato a
non comparire.
sesto senso femminile, o forse il fatto che da 15 minuti non se ne
vede ziocristo l'ombra.
volevo solo dire: bel racconto, piaciuto molto :-)


Forse sul tuo pianeta, io da questo mio lo vedo...
Becky chiama kamicina, kamicina, abbiamo un problema, frrrrrrrrrrrrrr 
bzzzzzzzzzzzzzzzz kam bzzzzzzzzzzzzzzz cazz frrrrrrrrrrrrrrr
:-) 

 Forse sul tuo pianeta, io da questo mio lo vedo...
e poi erano solo 14 i minuti.... cazzo Kami... mi stai diventando 
stressata!!!! 

 stressata!!!!
merda
sono gli effetti del ketotifene fumarato acido, di cui mi faccio da 2
settimane
ma sono l'unica allergica, qui dentro? ;-)

 ma sono l'unica allergica, qui dentro? ;-)
boh.
io domenica sono stata a Peschiera d/G e c'erano le strade ricoperte 
di pelucchi bianchi di qualche albero... ho detto tre requiem per 
gli allergici...

 boh.

grazie cara, anima pia, dunque posso contare sulla tua humana pietas :-)
mi si č anche svelato un mistero riguardo la mia mancata visualizzazione
dei mess, non ero io ad essere rinco in questi giorni, bensģ trattavasi di
Google, il quale ultimamente, ho notato, si aggiorna molto lentamente.
Come il mio cervello.
Bacio :-)
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

Buona impostazione, bel racconto, stile efficace, nè ridondante nè secco.
Cinematografico, come ti è stato detto.
Un equilibrio ben dosato tra descrizioni d'ambiente, erotismo, noir.
Un credibile delineamento psicologico del protagonista.
Un mix di "generi", ben riuscito.
Sperimentare sui "generi" è sempre interessante e non facile. 
Facile è pensare che bisogna tenersene alla larga,
perchè scriverne sarebbe cosa scontata e banale.
Certo il rischio c'è e non è semplice trovarvi nuovi registri narrativi.
Ma qualcuno ci prova (basti pensare, tra tutti - per rimanere al noir- a
Tarantino e ad Ellroy o a Bunker) e ci riesce.
Ciao
paolo austero


 Uno dei rimorchiatori al lavoro nel porto stava spingendo una
Ripesco in ritardo questo tuo racconto. Un po' perchè non ci ho voglia
di scrivere e allora tanto vale leggere qualcosa. E ti dico che mi è
piaciuto. Non ho letto gli altri commenti. Per cui ti do il mio parere
spassionato. Senza influenza esterne.
Il racconto fila bene anche se, in alcuni momenti, ha un ritmo un po'
troppo meccanico, come di orologio che scandisce i secondi. In altre,
invece, riesc molto bene ad assumere tempi diveresi. A volte si
allungano a volte si abbreviano. Non so quali siano le tue influenze
letterarie, ma mi è venuto in mente Bunker. E ti dico la verità, è uno
dei miei, se non il mio scrittore preferito (benchè lontano anni luce
dal mio modo di scrivere).
É cattivo abbastanza senza mai precipitare nel crudele, questo
racconto. É disperato e sporco. Non raggiunge, forse, vette di sangue
e merda che ad alcuni tanto piacciono. Ma è ben costruito.
Mi è piaciuto che non hai descritto più di tanto i personaggi. Hai
cercato di farli capire facendoli agire e parlare. Questa del parlare
è per me diventata una fissa.
Anche la parte IT, è valida, forse un po' più lunga del giusto
(ovviamente imho), ma non faccio testo. Per me la carnazza è un
prestesto.
Bravo
J