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Titolo: La Prospiciente

03:58:00!
Le palpebre si accendono di una luce accecante, tra qualche nano-
secondo inizieranno i fuochi d'artificio!
Sdeng, sbamm, rumori di stoviglie sbattute con nervosismo crescente:
ma vedi tu, se devo sorbirmi gli ormoni altrui--non mi sono sposato
apposta, proprio per rispetto dei Miei tempi, i Miei spazi, Idem per
rumori e odori.
Google google google: gorgoglia la caffettiera, quella media, anche se
è da sola, ma, visto che dobbiAMO soffrire d'insonnia, dico -
massantocièlo- metti su quella piccola, magari ti riaddormenti, no?
Mi spiego meglio.
(La scrittura serve a questo, no? A spiegare nero su bianco.)
Immaginate--.
(Scrivere serve a far immaginare, altrimenti si gira un film. E un
film è per pensarci su dopo la parola fine, mentre un libro, un
racconto, si possono interrompere in ogni momento, per una pausa di
pensiero, un sogno ad occhi aperti o un sonno vero e proprio,
dipende.)
Ma-- dicevamo?
Immaginate il CS, il Centro Storico di una bella Città d'Arte.
Vicoli strettissimi, due finestre di un vicolo che danno l'una
sull'altra, quel tanto che basta perché una luce, accesa in una cucina
nel cuore della notte, colpisca direttamente la zona letto
dell'appartamento prospiciente.
La mia dirimpettaia, lei appunto, affaccia come me su Vicolo del
Bacio, denominato così per quant'è stretto e per le voglie che
invoglia; il Comune s'è quasi dimenticato di illuminarlo perchè nessun
portone d'entrata vi affaccia.
Si vive di luce riflessa in Vicolo del Bacio e in certe notti
d'estate, i ciottoli  lasciano rimbalzare gli schiocchi di mille baci
clandestini.
La mia dirimpettaia si chiama Vittoria, ma siccome odia il proprio
nome si fa chiamare Anna.
Questo e molto altro ancora lo so dalle telefonate di lei, che, a
finestre aperte rimbalzano fin dentro casa mia.
Passo molto tempo tra le mura domestiche perché lavoro via internet,
esco di rado e occasionalmente mi diletto di scrittura.
La mia dirimpettaia è solo una sagoma dai mutevoli colori. In anni di
`prospicienza' mai incrociato uno sguardo.
In Vicolo del Bacio, io ci sono venuto a vivere.
Lei, l'ho trovata già qui e, dalla dimestichezza che le sento
manifestare rispetto a questo Centro Città (paese nel cuore della
metropoli), da queste parti ci deve essere nata.
Vittoria, detta Anna, è in quella fascia d'età che si definisce
"Certa".
Dieci anni fa non era così tanto d'ingombro alla mia vita.
Ma da un paio d'anni i suoi ormoni dispettosi si lanciano fin sul mio
davanzale farneticando e invocando. Ed io soffro per loro e con loro,
ed è come avere moglie tanto la vita di Anna ha preso a sconquassare
le mie abitudini.
La menopausa porta disturbi d'insonnia (mi sono documentato in
merito), sbalzi d'umore (me ne sono accorto), altalene di botte di
fame e in qualcuno provoca forte diminuzione di appetito sessuale.
Con la sfiga che mi perseguita in questa storia, ovviamente Anna c'ha
un picco impressionante della libido.
Lo so per certo perché Anna Vittoria ha il mio stesso identico
cognome: Quarta e una volta, sbagliando, il postino ha recapitato a me
un pacco destinato a lei; io ho letto Quarta e l'ho `spaccato'. E
sapete cos'era?: una vendita per corrispondenza di un set di falli con
batterie accluse--.
Ergo: il rumore delle antelucane albe di caffè è una passeggiata in
confronto ai suoi `raptus notturni'!
Potrei chiudere le persiane?, dite?
La persiana dell'unica stanza di casa, che non sia bagno, cucina e
retrocucina, è caduta in strada, marcita, qualche anno fa. Ne ho
commissionata una nuova ad un mio cugino permalosissimo che si diletta
di falegnameria e che promette di anno in anno di regalarmela per
Natale. Essendo questo mio cugino anche un border-line, nel senso di
pazzoschizofrenico, i parenti tutti mi hanno pregato di assecondarlo e
di restare in attesa.
In più c'è da dire che, essendo io mezzo claustrofobo e per nulla
freddoloso, sia d'estate che d'inverno devo dormire con la finestra
spalancata.
Quando ho comprato questa bella mansarda e mi sono affacciato sul
vicolo ho pensato: stradina chiusa, stretta come una via del Monopoli,
nessun lampioncino, in questa casa mi piacerebbe invecchiare--.
Poi ho visto lei, la dirimpettaia, gran bella donna: vista piacevole -
mi sono sorriso dentro- fermo restando il mio proposito lungamente
ponderato di  eterna singlitutine.
La vicinanza fisica di Anna Vittoria, questo metro d'aria che ci
separa, in realtà me l'ha resa moglie più di una reale e molesta
presenza: lei mi disturba laddove prima mi aveva solo incuriosito e
anche un po' intrigato, diciamolo.
Insomma: la soffro senza avere manco i benefici di un essere-femmina
accanto.
Per 10 anni non ricordo di averla mai incontrata in strada, se non una
volta, di sfuggita, quando mi sono infilato nel piccolo androne del
suo palazzo per lasciarvi il famoso pacco di falli, impaccato e
riconfezionato a dovere: un'opera minuziosa da falsario doc. Quella
volta, mentre mi allontanavo furtivo, di certo era lei alle mie
spalle, perchè ha imboccato il portone e nell'eco della tromba delle
anguste scale ha esclamato:
AH: FINALMENTE è ARRIVATO!
Per farla breve, non la conosco e di Vittoria so tutto perché l'unico
telefono di casa ce l'ha, tanto bene, in cucina.
Della sua stanza da letto, messa più di sguincio, rispetto alla mia
unica finestra sul vicolo, ho visuale solo sulla parte piedi del
letto. Così mi godo, al rumore vibrante che emette la sua collezione
di falli (dagli ultrasuoni del più piccolo ai toni baritonali del king-
size), solo una "vista polpaccio-piedi".
Inoltre devo confessare che i primi tempi -ebbene sì- io l'ho anche
accompagnata nel senso più esatto del termine. Così mentre lei si auto-
mugolava, io mi auto-facevo un metro d'aria più in là. Ma quando è
troppo è troppo! L'alta frequenza mi ha stroncato, anzi adesso quasi
non lo faccio più per nulla.
Un mesetto fa, sempre tra le quattro e le cinque di mattina, ma a luce
spenta, l'ho sentita parlare concitatamente al telefono. In inglese.
Telefonava in Cina.
Traduco per voi.
"Non si può mettere sul mercato dei "giocattoli" del genere, che
consumano pile (care un accidenti) del tipo ZH414 che, a botte di tre,
durano un'ora scarsa. A parte la figura coi vari negozianti, gli
sforzi cervellotici  a inventarsi ventilatori portatili di pletore di
anziane prozie, libri interattivi per intere scolaresche di nipotini:
ma sapete, sapete quanto costa al mese e quanto incide una tale spesa
in busta paga, visti euro, crisi economica e morìa della popolazione
maschile? Do you knooooow, aveva gridato e aggiunto, voi e le vostre
olimpiadi di merda, tanto bene sui cazzi (lo aveva detto in italiano)
speculate?"
Qualche giorno dopo è arrivata Cristina, un'amica della prospiciente.
Ed è proprio allora che è cambiato qualcosa--
Cristina s'è fermata da lei qualche tempo.
Di vedetta, io osservavo i loro piedi, insieme tutti e quattro, nel
letto grande. Che mi risulti una semplice amicizia, niente di saffico.
Belle estremità, tutte e due: sono particolarmente sensibile ai piedi,
piedi alla Crepax, con le sue donnine di fumetto in pose osè o anche
oscene, ma così sensuali in quei fermo immagine, il collo in archi
perfetti, piedi invitanti, intriganti. Le migliori manipolazioni della
post-adolescenza!
Cristina studiava qualcosa dal nome esotico al tavolo di cucina e poi
sperimentava sull'amica questa e quella tecnica. Il nome di quel tipo
di roba non è mai saltato dalla loro finestra alla mia, ma dieci
giorni fa mi sono messo meglio d'ascolto e--.
"Ecco da brava, ora rilassati (la voce di Cristina). Abbandona il
corpo, immagina un onda lunga e morbida che ti accarezza lentamente,
la sabbia impalpabile sotto di te che cede alle tue forme. Ti senti
leggera e lentamente, mooolto lentamente, una nuvola morbida ti
solleva e ti allevia di ogni pena, ogni fastidio mentale, ogni dolore
fisico.
Lo senti il calore del sole?"
(Vedevo i piedi di AnnaVittoria abbandonarsi cedendo un po' di lato,
le punte verso il basso come una ballerina in volo d'angelo. Ero in
bilico tra uno stato di pre-ipnosi  e quel pizzicorino tra le palle
che porta al famigerato punto-di- non ritorno)
"Percepisci calore che si irradia dai tuoi ciacra (?) e ti pervade di
piacere?"
(Intanto Cristina s'era posta ai piedi dell'amica ed aveva preso a
sfiorarle i piedi nudi in carezze delicate, circolari a salire)
"Che c'è qui, Anna?  La tua gamba sinistra: c'è un ristagno di
energia, cos'è che ti è successo? È un fatto antico: riesci e
ritrovarlo nella tua memoria?"
(Così dicendo Cristina s'era avanzata tra le gambe dell'amica e aveva
iniziato a praticarle delle pressioni a salire, dalle caviglie in su;
carponi sull'amica, ci camminava su con le mani, il sedere messo a
pizzo, avanti e indietro, il culetto che compariva e poi spariva nella
luce della finestra.
La seconda opzione, quella del pizzicorino aveva preso il
sopravvento!)
Parla Anna con una voce che non le conoscevo, voce dolce e profonda in
un parlare di bambina.
È la mia gamba: la mia gamba che è più lunga dell'altra quando
appoggio la destra e quando sposto il peso sulla sinistra è l'altra
che spenzola nell'aria senza più appoggio--
È un sogno ricorrente. Sempre quello: sono vecchia, molto vecchia e
vivo sola con una sorella anziana come me, due casupole distinte ed un
ortale di mezzo dove c'è un grosso fico che sporge dal muro di cinta
verso la strada di ciottoli.
Siamo povere e viviamo di poco e poi, poi c'è mia nonna, c'è e non c'è
perché è morta, ma io non riesco ad accettarlo e allora la chiamo, la
chiamo e mia sorella mi continua a ripetere che è inutile. Ed io lo so
dov'è questo posto, il muro, il fico e le due stanze buie:
Una volta, in un paesino vicino a Orvieto, passeggiavo con un tipo,
quei momenti perfetti, mano nella mano e mi sono bloccata: lì c'ero
già stata, quel posto lo sapevo, sapevo cosa c'era oltre il muro, le
tende pesanti che chiudevano fuori le mosche e la calura dell'estate.
C'era un cancello di ferro, scrostato di molte mani di vernici
diverse, bastava spingerlo, il mio compagno mi tratteneva ed io invece
non ho osato affacciarmi e sono fuggita via.
Perché questo sogno, sempre lo stesso, sempre così costante?
Poi mi alzo in volo e mi precipito al suolo per poi riprendere quota
all'ultimo, le braccia aperte, sempre nello stesso itinerario: dalla
terrazza della casa dei nonni sorvolo le rovine romane, scivolo tra i
vicoli, mi libro altissima in un cielo blu ottobre e volo sulla
campagna, niente più case e punti di riferimento fino ad un luogo,
sempre lo stesso, un laghetto circondato da pioppi e lì ho un guizzo
di felicità: non c'è morte, solo luce. Poi, piccoli piccoli  sotto di
me, degli uomini che stanno girando un film.
Se non ha senso, che senso ha far sempre lo stesso sogno?
Quando ha parlato Cristina, in un lungo discorso sottovoce, mi sono
sporto tanto da entrare quasi nella loro cucina.
"Cos'è la gamba -domandava quella- chi è che non vuoi far andar via?"
Mia nonna?, rispondeva chiedendo Anna.
"Lasciala andare, lasciala libera, lei ti amerà di più."
Ma è l'unico parente che ho avuto, piagnucolava Vittoria bambina.
"Lasciala andare e non zoppicherai più, le tue gambe torneranno della
stessa lunghezza. Se lo vuoi, se veramente lo vuoi, se ti senti pronta
a far questo, quel sogno non tornerà.
Finite le parole, intravedevo Cristina ondeggiare sopra al corpo
dell'amica, mentre quella piangeva di singhiozzi compressi e poi via
via sempre più liberi.
Mi sono commosso anche io, sentivo gli occhi annacquarsi in un
bruciore pungente; perché uscire di casa con una dirimpettaia come
Anna, Vittoria o chi per lei?
Le volevo bene.
Ma che andavo dicendo se neanche la conoscevo?
Le volevo bene?: quando mai ho usato un'espressione del genere in vita
mia?
Dalla morte della povera mamma m'ero rassegnato che nessuna donna
sarebbe mai stata all'altezza.
E ora? Ora pensavo ad AnnaVittoria ogni momento della giornata, mi
accorgevo delle variazioni dei rumori e da quelli indovinavo il suo
stato d'animo, mi preoccupavo dei silenzi dall'appartamento
prospiciente, mi svegliavo di soprassalto alle 5 della mattina quando
la dirimpettaia riusciva a dormire più a lungo: che mi stava
accadendo?
La mattina dopo, a colazione, cioè alle quattro e mezza della mattina,
solita luce, rumore di stoviglie, google google, odore di caffè forte
(aroma diverso dal solito di Vittoria, deciso: la chiamo Vittoria), le
due amiche mattiniere erano sedute al tavolino della cucina.
La voce di Cristina è impastata di sonno.
" --.è stato uno strano sogno. Dopo averti "trattato", ieri, ho
percepito, fortissima, la sensazione di una presenza che incombe sulla
tua vita, qualcosa di decisivo, non so dirti meglio, una presenza, ti
giuro, che mi sono sentita vicina, anzi vicinissima--"
Oh, cacchio--..

 Oh, cacchio--..
LOL.!!
Un giorno, chissà, potresti scontrarti con una
tua concorrente, admajora, che, quando ci si mette,
e ci si mete anche più di te, scrive cose
pregevoli, con fecondia davvero incredibile.
A quando la singolar tenzone, a base di numero di
righe, neologismi e cazzi scappucciati?.
I miei complimenti.
Ah, dimenticavo; la mia prima moglie si chiama Maria Vittoria
e fa la fisioterapista, :-))
l.da h.