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Titolo: Il cliente

IL CLIENTE
(Una storia irlandese)
<< Solo parlare >>, mi disse.
Lo guardai una seconda volta e con maggior attenzione.
<< Il prezzo non cambia >>
<< Lo so. Non c'e' problema >>
Mise una mano in tasca ed estrasse un sacchetto di pelle ben rigonfio di
denaro.
Annuii, lo presi sotto braccio ed andammo a casa mia.
Chiusi la porta alle nostre spalle e abbandonai lo scialle sulla vecchia
sedia di paglia che uso come comodino. L'unica della stanza, la quale,
detto per inciso, non rifulgeva certo per il lusso dell'arredamento.
Lui si guardo' in giro, non apparve particolarmente impressionato
dall'essenzialita' spartana dell'ambiente e si lascio scivolare sulle
ginocchia di fronte alle braci del camino.
Non ci feci caso. All'inizio alcuni clienti sono timidi e per sbloccarsi
hanno necessita' di annusare il territorio, di pasturarci un po' come i
cavalli.
La realta' e' che non sono abituati a trattare con le donne e la
situazione e' talmente insolita per loro, che si sentono spaesati e
talvolta hanno addirittura bisogno di farsi coraggio.
Mi abbandonai sul letto mentre lui ravvivava il fuoco, imbarazzato e
bofonchiante.
<< Sono un marinaio... >> inizio'.
<< Ed io una puttana >> puntualizzai, anche per metterlo a suo agio.
<< Si, l'avevo intuito >> continuo' sorridendo a mezza bocca << vorrei
raccontarti alcuni fatti: idee, sogni, pensieri e paure che non ho mai
detto a nessuno, che tengo dentro e scompariranno con me.
Sento il bisogno di condividerli e ti pago per ascoltare. Tutto qui e
nulla piu'...
In fondo io non sono nessuno e tu nemmeno, quindi le condizioni sono
eccellenti.
Accetti?>>
<< Prego >> replicai dubbiosa, e allo stesso tempo pensai che doveva
essere davvero in difficolta' se il disagio lo spingeva a tanto.
Probabilmente era stato troppo a lungo per mare ed era impazzito.
Lui annuii, mi guardo' e sorrise ancora. 
Nel suo sguardo notai quelle lucciole scintillanti e lascive che ho
visto mille volte negli occhi degli uomini e l'indizio mi fece
sospettare che il caso non fosse poi cosi' disperato. Mi convinsi
infatti che la frenesia dialettica del cliente sarebbe durata ben poco e
che presto si sarebbe affrettato a consumare come avevano fatto tutti
gli altri.
Nel frattempo lui inizio' a raccontare ed io, lo confesso, non ascoltai
nemmeno una parola.
Lo osservai, invece... non era un bell'uomo: basso, robusto, con mani
grandi come badili e ruvide come corteccia di robinia.
Dava l'impressione di essere forte come un bue, tanto che mi scoprii a
sperare che non fosse anche violento e nel farlo continuavo a ripetermi
che no, non era decisamente un bell'uomo: faccia grossa rovinata dal
vaiolo, zigomi troppo alti, capelli sottili legati in un codino e
all'apparenza nemmeno troppo puliti.
Gli occhi invece avevano un che. Non che fossero belli, intendiamoci, ma
sembravano miti e intelligenti, e insieme alla voce...
Ecco, la voce, quella si che era meravigliosa. Solo lei.
O meglio, e' probabile che a me sembrasse tale perche' era come ho
sempre sognato la voce di un uomo: un timbro forte e placido, un suono
fondo e pacato come l'eco di tuoni lontani.
Si, a me la sua voce e' sempre piaciuta da morire: una rassicurante
melodia imprigionata in un guscio obbrobrioso.
Passo' il tempo e lui continuo' a raccontare. Storie di mare, di
giornate incantate e tempeste terribili. Storie di liberta' solitarie e
fragorosi silenzi.
Storie noiosissime, per la maggior parte, come quelle che narrava mio
padre.
Appoggiai la testa sul guanciale e chiusi gli occhi per un istante.
Volevo solo evadere dallo sciabordio di parole e farmi accarezzare dalla
risacca senza significato di quella voce sensuale. Immaginare per un
attimo che essa appartenesse allo sposo dei miei sogni e non ad un rospo
in forma umana.
Cosi', nell'attesa che il cliente mi usasse o si stufasse di parlarsi
addosso, senza nemmeno rendermene conto, imperdonabilmente mi
addormentai.
Mi svegliai la mattina dopo, coricata nel letto, vestita ma con le
coperte ben rimboccate.
Il fuoco del camino era stato coscienziosamente ravvivato. Al mio
fianco, sul cuscino, luccicava una discreta somma di denaro, ma nella
stanza c'ero solo io perche' il cliente si era dileguato con la bruma
mattutina.
<< Un pazzo >>, mormorai.
Il sole e il mare - si sa - a volte scavano nella testa degli uomini. Li
rendono strani, meta' persone e meta' pesci, piu' a loro agio tra le
onde che sulla terra ferma.
Se non si e' come loro e' impossibile capire queste creature perche'
sono imprevedibili come l'oceano: miti e crudeli, vitali e assassine,
passionali ma senza amore. Nomadi nell'anima.
Io lo so bene, dal momento che sono stata a letto con molti uomini del
genere, dal momento che alcuni di loro mi hanno posseduta, altri
picchiata, altri ancora persino amata e tutti quanti sono andati e
venuti senza lasciar traccia, come la marea. Perche' io, la puttana,
sono un punto fermo mentre loro sono dannati all'eterno movimento.
<< Un pazzo >>, ripetei. Si, perche' mi era capitato di tutto, ma mai
che qualcuno pagasse per il mio corpo e si accontentasse solamente di
parlare, di stordirmi con storie talmente noiose da conciliarmi il
sonno.
<< Amen. Un colpo di fortuna. >> Con tutte le rotte che ci sono nel
mondo non avrei piu' rivisto quell'uomo.
Nessun problema, nessun dispiacere, nessun sentimento. Chi fa il mio
mestiere per vivere, semplicemente, se ne puo' permettere ben pochi.
"Donnacce" ci chiamano le signore per bene. Quelle che vivono in una
bella casa senza far nulla, mantenute da un pappone chiamato marito.
"Donnacce" ci chiamano i mariti stessi con sprezzante distacco. E di
giorno ci evitano, ci condannano, ci commiserano, ma di notte... di
notte vengono a cercarci come mendicanti affamati d'amore. Ci pagano per
realizzare i loro sogni, i loro desideri scabrosi o impossibili, e
cercano disperatamente di comprare quella felicita' nelle mogli non
trovano.
Prima vi dicevo che per noi donnacce i sentimenti sono un lusso e un
bene prezioso. E' la verita', perche' posso essere una ragazza di facili
costumi, ma non mento mai.
Quei pochi sentimenti che ci restano, infatti, quei pochi che sono
sopravvissuti alla disillusione della vita, li seppelliamo in un angolo
remoto dell'anima e, spesso, come per i tesori dei bucanieri caraibici,
da qualche parte nel cuore conserviamo lo scheletro di un uomo che ne
indica la via.
Passo' un mese e mi ero quasi dimenticata di quell'incredibile incontro
quando un pomeriggio, mentre rincasavo per fare un bagno e prepararmi ad
un'altra notte di lavoro, qualcuno mi tiro' lo scialle.
<< Ciao, ti ricordi di me? >> tuono' una voce profonda come un sospiro.
<< Si >> risposi, riconoscendo il timbro basso e caldo ancora prima di
girarmi
Per un istante mi venne in mente quel sereno dormiveglia, cullato tra il
brontolio di una voce oceanica e la soporifera nenia delle favole di
mare.
Mi venne in mente anche mio padre, che usava il medesimo espediente per
far appisolare me e le mie sorelline. Eppure, allo stesso tempo, un
brivido freddo mi serpeggio' lungo schiena, un allarme istintivo,
irrazionale, sciocco.
"Perche' e' tornato?" mi domandai "Ha gettato i soldi, non mi ha
posseduta, mi sono persino addormentata mentre parlava... Cosa vorra'
ora da me? Vorra' indietro il suo denaro? E' sicuramente pazzo, che sia
anche pericoloso?"
<< Sei libera? >>
<< Si >>
<< Tutta la notte? >>
<< Se hai abbastanza quattrini... >> perche' non c'e' mai stato timore
che tenesse a freno la mia sfacciataggine.
<< Ne ho. Andiamo? >>
<< A casa mia? Come l'altra volta? >> chiesi incredula.
<< Si. Solo parlare. Come l'altra volta, se non ti dispiace >>
Pazzo. 
Assolutamente, totalmente, definitivamente pazzo... anche un po' idiota,
forse.
Ed e' peccato non approfittare dei pazzi e degli idioti. 
Il cliente si comporto' esattamente come la volta precedente. L'unica
differenza e' che dopo aver parlato fino a tardi, l'uomo chiese il
permesso di coricarsi al mio fianco (il permesso... cose da non
credere). Mi prese una mano tra quelle sue grosse vanghe da contadino,
l'accarezzo' con delicato riguardo e si addormento' stringendola con le
labbra accartocciate in un sorriso infantile.
L'indomani pago' fino all'ultimo penny e se ne ando' via felice.
Da quel giorno il "ributtante", come l'avevo soprannominato, divento' un
cliente fisso.
Si presentava una o due volte al mese, pagava per tutta la notte,
parlava e andava via.
Talvolta mi pregava di raccontargli una storia, una favola, un evento
mondano o un pettegolezzo. L'argomento era indifferente perche' lui si
limitava ad ascoltare il suono della mia voce come un bimbo ascolta
incantato gli echi delle onde imprigionati in una grossa conchiglia.
Gli bastava questo ed era piu' felice degli uomini a cui concedevo ben
altre grazie.
Cercai di capire perche' lo facesse: era sicuramente un timido e in piu'
l'aspetto lo penalizzava a tal punto che difficilmente avrebbe potuto
trovare una compagna, soprattutto una graziosa come - senza falsa
modestia - potevo essere io. Eppure... eppure il suo comportamento
restava senza senso.
Mi ci scervellai a lungo, davvero, ma non riuscii a trovare nessuna
spiegazione logica. Conclusi solo che quell'essere mi incuriosiva e che
la sua compagnia, nonostante tutto, non mi dispiaceva affatto.
Scoprii persino di preferirla a quella di altri uomini molto piu' belli
e fascinosi.
Il giro di boa avvenne durante una mattina d'autunno, tersa e fresca,
spazzata dal vento di sudest.
Eravamo nella mia stanza e attraverso la finestra il profumo della baia
sconfinava fino a noi.
Lui sedeva sul letto e parlava, parlava, parlava... Io, distesa al suo
fianco, mi limitavo a guardarlo e a sorridergli senza ascoltare nemmeno
una sillaba. Mi rilassavo e riflettevo, tutto li, e quasi per caso mi
accorsi che di quel dolce bruttone non conoscevo nemmeno il nome.
Immediatamente lo interruppi e glielo chiesi << Ehi tu, cliente, come ti
chiami? >>.
<< Tempesta >>
<< Tempesta non e' un nome >>
<< Lo e', invece. Potrei dirti Sean, Michael, Liam o uno dei tanti nomi
che ho usato. Sono tutti miei e nessuno mi appartiene veramente. Sono
solo suoni e a volte parole di carta, ma io resto sempre Tempesta.
Cosi' mi chiamano quando siamo in mare, cosi' mi chiamano gli amici e
chi mi vuole bene. >>
Che nome poco azzeccato, pensai. Non avevo mai avuto un cliente cosi'
mite e rispettoso, un uomo che tutto poteva ricordare fuorche' una
furiosa tempesta. Troppo curiosa per controllarmi, gli chiesi
spiegazione per il nomignolo.
Non rispose subito. Resto' pensieroso per un po', poi, con un filo di
voce sussurro' << Perche' dicono che abbia un carattere ombroso e
perche' sulla nave sono il primo dei nocchieri. Quello che si arrampica
piu' in alto quando c'e' tempesta e il vento frusta le cime. Quello che
scende per ultimo dalla velatura quando il mare e' rabbioso e le onde
s'infrangono sul fasciame >>.
Alzo' le spalle, come a dire "ordinario, normale, e' cosi' che vanno
certe cose", ma le parole che pronuncio' furono << Domani parto >>.
Secco, a bruciapelo. E' cosi' che vanno certe cose.
<< Dove vai? >>, chiesi. Quesito legittimo, conviviale, frutto della
piu' cortese professionalita'.
<< A levante. Oltre lo stretto, forse >>.
<< Per quanto tempo non ti rivedro'? >> Anche questa domanda poteva
sembrare come la precedente, a meta' tra la cortesia e l'interesse.
Poteva ingannare tutti ma non me, che sapevo d'averla pronunciata con
affetto sincero e che mi resi pienamente conto delle sue implicazioni
solo dopo averla formulata.
<< Non so... qualche settimana, forse un mese. 
Dipende dal mare: come sempre io, Isibel, tutti noi, siamo schiavi dei
suoi capricci >>
"Isibel?" Un nome di donna, osservai con perspicacia.
"Isibel?!" Il mio cliente non aveva mai parlato di altre donne. Mai! 
"I-si-bel!" spianai la fronte, drizzai le orecchie e tossii appena:
l'autocontrollo prima di tutto.
<< E chi sarebbe questa dannata Isibel? >> scattai subito dopo, con un
guizzo di gelosia indegno del mio décalage professionale.
Lui sorrise, o meglio, una specie di crepaccio gli comparve sul faccione
taurino, squarciandogli il viso da orecchio ad orecchio.
<< Che' c'e' da ridere? >> mi informai con tono involontariamente
autoritario.
<< Nulla >> mugolo' lui senza mutare espressione.
<< Allora rispondimi: chi sarebbe questa cara Isibel? >> Enfatizzai
appena l'aggettivo, ma non era mia intenzione sputarlo fuori come un
insulto, giuro. Fu lui stesso ad indossare quella veste mentre usciva
dalla bocca. Per scelta autonoma, ponderata e matura.
Tempesta rimase immobile e silenzioso (tentennare quando si e' messi
alle corde e' tipico dei colpevoli). Poi, lentamente, con visibile
sforzo di volonta', avvicino' una manona salsiccesca alla cascata di
capelli che mi scendeva sul petto. Usando il dorso della mano li
accarezzo' con devozione, li scosto' accompagnandoli dietro le spalle e
nel farlo quasi mi sfioro' il viso.
Si ritrasse di scatto misteriosamente disse << Isibel sei tu e non sei
tu al tempo stesso >>.
<< Fai gli indovinelli? >> In quel momento non mi sentivo propriamente
in vena di giochini.
<< No, ti giuro che e' la verita' >> continuo' il suo vocione a meta'
tra il rombo di una cascata e l'eco lontano di macigni rotolanti: mite e
fragorosamente dolce al tempo stesso.
<< Non capisco >> mi arresi << Ma dimmi solo una cosa: e' bella? E' piu'
bella di me? >>
<< Isibel e' bellissima >> rispose lui, lasciando lo sguardo alla deriva
<< Talmente bella che nessuna puo' starle alla pari. Cosi' dolce e
perfetta da commuovere. Cosi' affascinante da incantare coloro che
l'osservano ed imprigionarli per sempre nella sua ammirazione. Magica,
come si dice lo siano le fate e gli elfi >>
Tempesta parlava senza abbandonare il suo sorriso ebete. Forse
esagerava, ma era evidente che non stesse recitando, che fosse realmente
rapito da quella stramaledetta Isibel.
Quando me ne accorsi, fu come se una slavina mi avesse schiacciata. Come
se il vento invernale fosse sceso all'improvviso sul mio cuore e
l'avesse abbracciato con le sue bianche ali di ghiaccio.
E pensare che a sentir la gente noi puttane non ce l'abbiamo nemmeno un
cuore,.
Pare infatti che tutto debba essere calcolo per chi giunge a calpestare
la propria dignita' vendendola insieme al corpo. Invece - vi prego di
credermi - non vi e' mistificazione piu' grossolana.
Una puttana infatti impara presto a difendersi dalle emozioni che
regalano gioie e dolori: tempra il suo cuore, lo pietrifica, lo avvolge
in una corazza di spine per proteggerlo dalle miserie di una vita
squallida, ma per quanto si impegni non riuscira' mai a renderlo
invulnerabile, perche' in fondo anche lei e' solo un essere umano.
E' dunque difficile ferire una puttana, ma il rovescio della medaglia
consiste nel fatto che, quando essa viene tradita nei suoi rari e
preziosi affetti, questa si sentira' piu' derubata, piu' usata, piu'
umiliata e calpestata di quanto non possa accadere ad una donna comune.
E cosi' mi sentii io: un attimo, e ai miei occhi non fui piu' una donna
ma solo un'anonima puttana di Cork. Una delle tante.
Tempesta mi guardava serissimo e siccome non era totalmente imbecille
doveva aver intuito come mi sentivo.
Si avvicino' strisciando sul lenzuolo, mi fisso' con lo sguardo devoto
di un setter irlandese e lentamente comincio' a baciarmi le dita una ad
una.
"Che marpione!" pensai " Ma che razza di uomo e'? E' forse un sadico
luciferino?"
<< Vuoi vederla? >> domando' lui freddo, duro, diretto, senza preamboli.
<< Isibel? >> risposi << Si >> perche' ero certa che le avrei trovato
un'infinita' di inconfessabili difetti, a quella stronza.
<< Hai un pezzo di carta? >> chiese lui, sempre misterioso.
<< No... ma di certo lo possiede Eilise, la rossa che divide con me
questa stanza. Lei sa perfino scrivere!
Se gliene rubero' un po' non se ne accorgera' nemmeno >>.
Mi alzai, rovistai nel cassetto della coinquilina, trovai la teca della
carta e scippai un foglio.
Lo diedi subito al mio cliente e mi accovacciai sul letto.
Restai cosi' com'ero: immobile, perplessa, incuriosita, forse un po'
tesa e certamente pronta a balzare alla gola di tutte le Isibel di
questo lurido mondo.
Lui scese dal letto, si avvicino' al camino, prese due o tre pezzettini
di carbone e un rametto bruciacchiato. Poi si distese per terra, a
pancia in giu', come un bambino, e comincio' a disegnare.
Era velocissimo e tracciava una pletora di segni apparentemente privi di
significato.
Ogni tanto si bloccava senza una ragione apparente. Alzava lo sguardo,
fissava me o un punto indefinito della stanza, come alla ricerca di un
ricordo smarrito, quindi riabbassava il capo e riprendeva a disegnare.
Sempre disteso sul pavimento, sempre bocconi, con le ginocchia flesse e
le gambe che dondolavano.
Restai affascinata a guardarlo mentre sulla carta bianca una moltitudine
di baffi scuri, linee sinuose e curve intricate si intrecciavano e si
fondevano insieme acquisendo la magia di un significato e dando vita a
due figure femminili
La prima appariva di schiena, avvolta in vesti raffinate e col volto
leggermente girato di lato cosicche' se ne potessero distinguere i
lineamenti.
La seconda, invece, sbucava letteralmente dal centro del foglio, di
fronte, completamente nuda e con la schiena legata alla prua di una
nave.
No, non legata ma abbracciata: i piedi poggiati su un gradino di legno e
le braccia protese all'indietro a cingere la chiglia, ad aggrapparsi
allo scafo. Non potendo essere un Cristo, dedussi che doveva trattarsi
della polena di una nave.
Le due donne erano identiche: due gemelle oppure la stessa persona allo
specchio e, con mio grande stupore, entrambe possedevano il mio volto e
il mio corpo, e si stagliavano nel piu' bel disegno che avessi mai
visto: nessuna indecisione nel tratto, nessuna sbavatura, nemmeno un
segno superfluo. Ero senza parole.
Tempesta raccolse il foglio, lo allontano' di un braccio per inquadrarlo
nel suo insieme, fece una smorfia insoddisfatta e concluse l'opera con
un ultimo dettaglio: il nome della nave. Isibel.
Lo baciai. Di slancio, senza pensare.
Probabilmente vi sembrera' un gesto scontato, un gesto senza importanza,
ma vi sbagliate perche' con la bocca ho fatto di tutto ma non ho mai
dato un bacio che non fosse sentito. Forse per questo in tutta la vita
ne ho dati cosi' pochi.
Cio' che avvenne dopo, accadde per mia volonta'. 
Io sola decisi. Io sola agii e brutalizzai la sua timidezza.
Lo spinsi su letto e gli ordinai di distendersi. Lui si rotolo'
impacciato ed io, in piedi al suo fianco, cominciai a sbottonargli
camicia e pantaloni.
<< Non... cioe', se tu vuoi, ma... come dire >> arranco' lui affannato,
nemmeno l'avessi pescato con le mani nel vaso della marmellata.
<< Zitto >> Con delicatezza gli sfiorai l'inguine. Un tocco leggero,
giusto quanto bastava per accertarmi non fosse dispiaciuto della
situazione.
Non lo era. Affatto.
Con studiata lentezza gli sfilai tutti i vestiti e lo lasciai li, nudo
come un verme e rigido come un cadavere. In funambolico equilibrio tra
l'eccitazione scimmiesca e il piu' paralizzante imbarazzo.
Tento' timidamente di coprirsi con un lembo di lenzuolo. 
Lo immobilizzai con un'occhiata.
Cerco' allora di compiere la medesima operazione con una manona incerta
e goffamente furtiva.
ZUT! Un colpetto secco ma deciso sul braccio pudibondo lo fece ricredere
all'istante.
Allora si arrese. Chiuse gli occhi, degluti' a disagio e si arrese.
Mi chinai sul suo viso, lasciai che i lunghi ricci neri facessero il
solletico a quell'oscena faccia da orco, quindi, il piu' dolcemente
possibile, sussurrai << Cos'hai che non va? >>.
<< Insomma... >> gorgheggio' pallido e teso, senza nemmeno il coraggio
di aprire gli occhi << lo vedi da sola, sono... >> "orrendo" completai
mentalmente per lui.
<< Sei? >> incalzai, allontanandomi in fretta dal suo viso.
<< Sono... >> e glielo presi in bocca, troncandogli ogni parola e ogni
pensiero.
Andai giu', fino in fondo, fino a sentirlo strisciare contro le pareti
della gola, e con una mano strinsi piano lo scroto, gli palpai i
testicoli e glieli sollevai con consumata esperienza.
Poi iniziai a pompare, senza fretta, con passione. Lo girai piano tra il
labbro superiore e la lingua, lo bagnai e l'asciugai, lo scoprii e lo
gustai, lo ingoiai cosi' a fondo da bagnarmi tutta di lacrime.
Continuai finche' non comincio' a gemere. Allora allargai le cosce,
presi una delle sue zampe tozze e la spinsi sotto la mia gonna. Senza
parole, a tatto, gli insegnai come doveva muoversi e cosa doveva cercare
con la punta delle dita e inaspettatamente, man mano che acquisiva
confidenza con gli strumenti del mestiere, lui comincio' a regalarmi un
piacere intenso. Per una volta un piacere non mercenario.
Lo premiai con una sinfonia di mugolii soddisfatti e succhiate sempre
piu' generose fino a che non si trattenne piu' e mi venne in bocca.
Quando ebbe finito di sussultare lo guardai: aveva ancora gli occhi
chiusi. Stretti stretti, come se provasse paura o vergogna.
<< Guardami >> gorgogliai.
Non ripose.
<< Guardami! >> ordinai.
Apri' piano gli occhi ed io dischiusi le labbra, lentamente, facendogli
vedere bene cio' che mi aveva regalato e lasciando che il suo seme mi
scivolasse giu', attraverso il palato e la gola, senza alcun pudore, ma
con tanta, sconcia soddisfazione.
Quando non ne rimase piu' una nemmeno goccia, mi accostai al suo viso.
Gli leccai le labbra, il mento e la punta del naso, gli attraversai una
guancia ed imprigionai coi denti il lobo di un orecchio, pretendendo <<
E sia chiara una cosa: non ti permettere di abbassare le palpebre
un'altra volta, intesi? >>
Gli mancava il fiato, ma annui', spalancando gli occhi come due
girasoli.
Allora salii sul letto, sedetti cavalcioni su di lui e mi sfilai il
vestito dalla testa. Lo feci sfacciatamente, lussuriosamente, cercando
di essere piu' provocante che mai: mossi piano il bacino, lo strusciai
su di lui, mugolai e sollevai bene le braccia in modo da accentuare al
massimo il gioco sinuoso delle curve.
Mi tolsi tutto e restai nuda anch'io. Mi specchiai nei suoi occhi
luccicanti di gioia e subito avvertii, tra le natiche e la cicala, la
pressione intermittente del suo rinato apprezzamento.
Lo lasciai fare quando mi sfioro' una coscia. Lo lasciai fare quando
timidamente si avventuro' fino al seno. Lo lasciai fare quando,
racimolato ogni grammo di intrepida audacia, mi palpo' le natiche.
Mi limitai solo a spostare le sue manone un po' piu' su, all'altezza dei
fianchi, poi inarcai la schiena e mi lasciai andare indietro regalandomi
completamente ai suoi occhi e al suo corpo.
E quando mi abbraccio' forte e mi strinse a se per prendermi e farmi
godere, afferrai un lembo del lenzuolo azzurro, l'unico del letto,
sollevai dietro le spalle un cielo perfetto di stoffa e scendemmo
insieme a coprire la nostra intimita'.
Il tempo volo' via e quando giunse il momento di rivestirsi e separarsi,
io rimasi pigramente ad osservarlo.
Era veramente orribile, uno degli uomini piu' brutti che avessi mai
conosciuto. Non solo l'aspetto fisico, ma anche il modo di muoversi era
sgraziato e goffo, caratterizzato dall'andatura ciondolante di chi vive
piu' tempo sull'oceano che sulla terra ferma.
<< Grazie, Isibel >> mormoro', come se gli avessi fatto un dono prezioso
ed esclusivo.
Si avventuro' traballando fino alla porta. Si fermo' sulla soglia, mi
accarezzo' con uno sguardo tenero ed innamorato, uno sguardo che gia'
molti altri mi avevano regalato. Poi si guardo' le mani grossolane, le
gambe tozze e storte. Mi sorrise e, con imbarazzo ridicolo e tenero, una
seconda volta sussurro' << Grazie >>.
La porta si richiuse alle sue spalle ed io rimasi stesa sul letto.
Restai nuda, il lenzuolo a nascondere meta' del corpo mentre il resto
indugiava a contatto con l'aria frescolina.
Dondolavo una gamba oltre il materasso di stoppa, su e giu', su e giu',
sfiorando il pavimento. Giocavo con la pelle ancora calda e col
capezzolo che rabbrividiva per lo sbalzo di temperatura. Guardavo il
soffitto, il volto incorniciato dai lunghi ricci sparsi intorno al capo
come neri raggi di sole.
E pensavo.
Cercavo di classificare le emozioni proibite a cui mi ero abbandonata,
di capire con esattezza dove avevo sbagliato e perche', di scoprire
quali fossero le mie debolezze ed eliminarle prima che facessero
soffrire.
Pensavo... 
Chi diamine se lo ricorda cio' che pensavo. La verita' e' che rimasi li
per ore, crogiolandomi in un nulla perfetto e liscio come un ciotolo,
illudendomi d'inesistenti riflessioni e scoprendo infine d'essere
felice.
Dio, Dio, Dio... mi resi conto d'aver commesso un tragico errore. Il
piu' sciocco, il piu' pericoloso, il piu' catastrofico errore che una
puttana possa commettere: l'imperdonabile innamorarsi di un cliente,
dimenticando che l'essere donna di tutti impone di non appartenere mai
di nessuno.
Fu uno shock. Elettrizzante, inatteso, terribile. 
Nella confusione del momento agii d'istinto e feci cio' che mai si deve
fare per un cliente: indossai il vestito migliore, presi perfino in
prestito i guanti lunghi di Eilise e andai al molo per vedere il mio
uomo salpare.
Mi fermai davanti alla prua, proprio di fronte alla polena che mi
assomigliava in modo impressionante.
Era solo piu' scura, la pelle lisciata dal vento e dalla salsedine. Era
dritta e fiera, le spalle muscolose e il petto duro e orgoglioso.
Guardava davanti a se con un sorriso ironico e saggio, come una donna
che domina il passato e non teme il futuro.
Ero fiera di assomigliare a lei... o che lei assomigliasse a me. Ero
fiera che quella sorella di legno accompagnasse per mare il mio uomo e
che vegliasse su di lui tra le acque degli oceani. Ero... forse ero solo
innamorata.
Quando la nave mollo' gli ormeggi aguzzai la vista piu' che potevo, ma
non riuscii a vedere il suo volto. Eppure, tra tutti i marinai, sapevo
chi era: era quello piu' in alto, lassu', sull'albero maestro. Era
quello che si muoveva come una scimmia tra sartiame e velature. Era
quello che resto' solo, in bilico tra cielo e mare, a guardare la riva
finche' questa non divento' altro che una linea scura all'orizzonte.
Ed io, da parte mia, restai un puntino sul molo, sperando che il mio
amato cliente avesse uno di quei tubi di ferro che usano i marinai per
vedere lontano. Restai li, sferzata dal vento e baciata dal mare, polena
di carne senza rendermene conto.
Dopo quel giorno sono accadute molte cose, grandi e piccole, importanti
e non, ma la mia vita non e' cambiata... Ora basta, pero'. Sono stanca
di raccontare, non ne ho piu' voglia.
Anzi, ad essere onesta non intendo condividere quei ricordi, perche' in
fondo sono la mia storia e ne sono gelosa.
Vi diro' solo che Eilise mi ha insegnato a scrivere e che io, con uno
chiodo, ho inciso poche parole su uno scoglio di Cork. Uno scoglio che
guarda a levante e all'alba biancheggia di spuma e di sale.
Addio sorella/
Saggia d'albe e di salsedine/
Addio sorella/
Che negli abissi lo abbracci/
Addio sorella/
Che fosti di me piu' fortunata/
-- 
Nadja Jacur
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG

 
Uno splendido racconto angiportuale che avrebe potuto essere scritto 
nell'ottocento,
da un London e o da un Conrad. 
Tutti gli stilemi classici, e ce ne sono numwerosi, te li sei giocati
con la tua
nota maestria; enza retorica, deja vu o smania di originalità.
Equilibrio, sensibilità e tenerezza mi sono arrivate diritte al cuore.
Pur prefrendo la Nadja sbarazzina e contemporanea ho molto apprezzato!


 << Solo parlare >>, mi disse.
[]
bello e commovente
pieno, tondo, emozionante.
Forse uno dei tuoi piu' belli (ma non voglio scordare "profumo di magnolia"
In te convivono le due anime, quella sbarazzina e ironica, e quella piu'
sensibile.
In questo racconto, che si chiude con la poesia finale, vedo l'animo
sensibile.
Molto bello.
Quando leggo un libro, di solito mi capita con quelli che mi piacciono, e
arrivo alla fine, contenta per la bella lettura, rimango pero' con un senso
di vuoto..perche' un compagno di avventure e' andato via, perche' non sapro'
cosa succede ai protagonisti..
spesso rileggo il libro.
Cosi' capita con questo racconto.
Ho amato subito tempesta..
per me deve tornare con la sua nave..
:)
complimenti.
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 complimenti.
Grazie infinite, druuna. :-)


 Che fosti di me piu' fortunata/
Meraviglioso.
Bye,
	Red
-- 
"Beh, Stephen, quell'uccello e' senza ali..."
"Si'."
"...allora non si muovera' da li'."

 Pur prefrendo la Nadja sbarazzina e contemporanea ho molto apprezzato!
Grazie infinite, haimle: sei un critico preciso ed attento ai
particolari, i tuoi sono sempre graditi e mai banali. Fa piacere che un
proprio racconto ne sia onorato.
Grazie ancora.
-- 
Nadja Jacur


 Meraviglioso.
Merci, Russell :-)


Dunque, letta una cosa così troppo, che si fa?...
Ci si inchina, si saluta e ci si eclissa.
-- 
Silent
------
"Che hai fatto in tutti questi anni?"
"Sono andato a letto presto."

 (Una storia irlandese)
La prima cosa che ho notato, dopo avere letto poche righe del racconto, è
stato il modo di esprimersi della protagonista. Le parole e le espressioni
che usa, parlando in prima persona non sono quelle di una puttana
analfabeta, come confermerà d'essere lei stessa quando a Tempesta dirà:
<< No... ma di certo lo possiede Eilise, la rossa che divide con me
questa stanza. Lei sa perfino scrivere!
Nemmeno una mantenuta con un grado d'istruzione superiore a una puttana di
strada si esprimerebbe nel modo in cui lei si racconta. Penso che il
racconto dovrebbe essere scritto in terza persona, allora avrebbe senso il
tipo di linguaggio che lei usa. Altrimenti devi utilizzarne uno adatto alla
sua presunta ignoranza, naturalmente il mio è solo un parere. Prendilo per
quello che vale.
Avrei potuto sperticarmi in elogi e probabilmente avresti creduto alle mie
parole e persino ringraziato, ma preferisco essere critico ed uscire dal
coro, a costo di risultare antipatico  :-))
Baci.
ciao! ciao!
farfallina

 P.S. Curiosità: come mai proprio Cork?
Volevo ambientarlo nell'Irlanda gaelica (povera ma fiera), in 
un periodo storico che fu nero per la sua gente. 
Come collocazione temporale, percio', ho scelto approssimativamente 
la seconda meta' dell'800 (il periodo successivo alla tragica crisi 
delle patate) e come ambientazione ho scelto Cork semplicemente 
perche', se non erro, e' la piu' grossa citta' portuale dell'irlansa 
sud occidentale.
Ancora grazie per il tuo gradito commento. ;-)


Ciao Farfa, scusa l'intromissione (e chiedo scusa anche a Nadir), ma volevo
solo dire che anche io inizialmente avevo avuto la stessa sensazione; ma, se
fai caso, nel finale, viene spiegato che la compagna di camera ha insegnato
alla protagonista a scrivere (e nulla vieta che quest'ultima abbia potuto
imparare a farlo molto bene).
Mi unisco quindi anche io alla lista dei complimenti per questa stupenda
favola.
Volendo per forza cercare il pelo nell'uovo, casomai cambierei quel "tubi di
ferro che usano i marinai per
vedere lontano", ma solo per uniformità e perchè è poco plausibile che la
protagonista conosca determinati termini marinareschi (come "fasciame" e
"polena") e non il canocchiale.
Ciao (e complimenti a Nadir).

 Ci si inchina, si saluta e ci si eclissa.
:-)))))
Grazie, silent... (oggi ho le guance color peperone... ma sono felice)
:-)


 indica la via.
Che vale tonnellate di racconti.
R.B.
P.S. Curiosità: come mai proprio Cork? 
 
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 Ciao (e complimenti a Nadir).
Grazie anche a te, lume... in effetti anche la tua osservazione sul
cannocchiale e' azzeccata. Anzi, devo dire che in effetti il "tubo di
ferro" stona parecchio: se dovessi riscriverlo lo cambierei.
Grazie ancora.


 coro, a costo di risultare antipatico  :-))
Ma non lo risulti affatto! 
Un qualunque commento, soprattutto quando dettagliato e motivato quanto
il tuo, e' sempre gradito, perche' e' pur sempre una partecipazione, un
piccolo mattoncino, alla struttura del proprio racconto.
Per questo motivo ti ringrazio lo stesso, farfallina, e non meno degli
altri.


ed e' ormai una specie marchio di fabbrica.
So bene che scrivere in prima persona è più coinvogente. Quando scrivo
racconti con protagonista Farfallina anch'io adotto questo metodo, ma non
posso utilizzare lo stesso modo di scrivere in prima prsona e stesso stile,
con personaggi diversi, altrimenti risulterebbero tutti uguali. Non è una
questione di stile, ma di credibilità della storia.
Non è mia intenzione essere pedante  e non vorrei sembrare sgarbato con
queste ossservazioni, per questo concludo qui. Ma ogni tanto ci sta bene
anche un po' di sana discussione, altrimenti ci omologhiamo tutti
scambiandoci solo dei complimenti.
ciao! ciao!
farfallina

 mi fisso' con lo sguardo devoto di un setter irlandese ...
qui la Nadja degli altri tuoi racconti non ha resisitito e ha detto la
sua...

 
Meno male che cer č intervenuto sul tema stilistico perchč,  a
razionalizzare
si sbaglia, in questo caso.
nel commentare avevo sentto qualcosa d'iincompiutto, da parte mia, ed  
era appunto quel velatino che alberga in tutta la storia, appunto piů
fiaba che
storia realistica, piů O'Henry che il giŕ citato London.
un raconto cosě sognante non ha bisogno di coerenza linguistica bensě
di sfumature lessicali e sintattiche in grado di farci "entrare" nel
clima della
storia.
Altrimenti la lingua da strumento si trasforma in capestro! 



A mio giudizio, il racconto più bello che tu abbia scritto.
Complimenti.

 sua...
:-)))))))))))
E non solo li: anche quando gli schiaffeggia la mano, vagheggia di
decalage professionale, descrive la propria reazione al 
sentir nominare Isibel... 
Maledetta Nadja, esce dalle fottute pareti.


 Complimenti.
Grazie infinite, L. :-)


 scambiandoci solo dei complimenti.
Personalmente non ti ritengo pedante, anzi; le tue osservazioni sono sempre
opportune, puntuali e scevre di ipocrisia; le osservazioni migliori, alla
fine.
Ciao

 guizzo di gelosia indegno del mio décalage professionale.
Ecco, devi solo spiegarmi perché fai così. No, voglio dire, le incongruenze
tipo il cannocchiale ci possono anche stare, ma questi sono cambi di
registro (come ebbi a dirti  a suo tempo, il tuo volto idl che compare tutto
a un tratto) spezzano davvero l'atmosfera. Cavolo, trattieniti!
In ogni caso è il tuo più bel racconto su isr, lo avevo già detto?
ciao,
e.

 In ogni caso è il tuo più bel racconto su isr, lo avevo già detto?
Grazie, eyo.
Davvero.


 letteraria di una libreria billy dell'IKEA.
beh, sei fortunata, e' solo letteraria questa insensibilita'
;-)


 << Solo parlare >>, 
Di piccolissime sbavature, risolvibili con pochi colpi di lima, non vale
la pena di parlare di fronte a questo bel racconto. 
Il lessico regge bene, la coerenza interna c'č, la storia č semplice com'č
giusto che sia in un porto e i personaggi vivono, evocano, raccontano,
eccome!
Brava. a tratti issima. 
-- 
--
A.


 Brava. a tratti issima.
Merci Anchi, grazie sul serio.


 passato, mi rivedo, rivivo le emozioni e mi vien da ridere.
No, non riesco ancora a capire. Cioč, hanno scritto tonnellate di libri sul
sarcasmo e sull'ironia. Due mesi fa il mio capo mi rimproverava di essere
troppo sarcastico con gli altri dirigenti (tee hee). A parte che ora non č
piů il mio capo, volevo solo chiarire che comprendo bene il non resistere
alla tentazione di prendersi in giro: dirň di piů, lo trovo un sacrosanto
diritto umano. A tratti poco sopportabile per il prossimo: vedi questa
cicatrice, ad esempio? Me la sono fatta a cinque anni sfondando una vetrata
col naso. Ok, basta.
Non riesco a capire, perň, perché debba trasparire nei racconti che si
scrivono. Io se scrivo serio, scrivo serio; se scrivo balengo, mi metto
balengo. Non confondo i fanti con i santi. Cioč, mantenere un registro
coerente non č questione di rispetto per chi legge, che non credo meriti poi
tutto questo rispetto ma una maschia stretta di mano e via; č questione di
rispetto per quello che si scrive, invece, e sia io che te, come molti altri
su isr, teniamo a quello che scriviamo. Non per mettermi nei tuoi panni, ma
se mi dici che tu non ci tieni cado dalle scale dal ridere.
Voglio dire, tu poi fai come ti pare, sia chiaro. Ma non dirmi che non puoi
farne a meno o robe del genere, ché ricasco dalle scale: perché anch'io non
posso fare a meno di fare errori di battitura, mentre scrivo, solo che poi
rileggo e li correggo. I tuoi racconti sono molto belli e non credo che ti
escano cosě, all'impronta: lo so, sei un genio ampiamente riconosciuto, cosě
giovane e giŕ sai guidare i tank, tranquilla: ma lavori di questo tipo
presuppongono un certo lavoro di lima. Se c'č una sbavatura, o č deliberata,
o č un 'atto mancato' di freudiana memoria.
Sto poi parlando di gusti miei personali, č evidente. Ma che tu (la 'vera'
Nadir) debba far capolino dietro al personaggio di un racconto non
autobiografico, che in quanto tale č finzione di essere altro da quello che
si č, a me non piace. Non sono un amante delle regole, ma mi pare una
violazione dei canoni. Non innovativa o geniale, ma semplicemente stonata
(su questo equivoco Stockhausen ci campa ancora).
Te l'avevo giŕ detto che č il tuo piů bel racconto da quando scrivi su isr?
ciao
e.


[CUT]
Lurko ISR da una vita... questo è uno dei più bei racconti che vi abbia
letto.
I miei più sinceri complimenti.
Aesir.


 I miei più sinceri complimenti.
Grazie anche a te, Aesir.
Di cuore- :-)


 Te l'avevo già detto che è il tuo più bel racconto da quando scrivi su isr?
Mi viene il sospetto che tu mi stia flammando, eyo... ;-)))))))
Comunque, trovo molto interessanti le tue critiche, davvero. E utili,
perche' mi permettono di vedere il racconto da un altro punto di
vista... e forse il tuo punto di vista e' piu' concreto del mio, meno 
coinvolto, per questo le tue considerazioni sono veramente interessanti
e costruttivi.
Per questo ti ringrazio, e sul serio, perche' il privilegio di un
lettore attento e critico e' un aiuto enorme per chi vuole migliorare 
il proprio stile e "limare" i propri parti letterari (ed e' una cosa che
vogliamo tutti, temo).
Quandi grazie ancora e ti prego di esternare sempre le tue perplessita'.


 
Eh no, così non va! Ne desumerei che, extra ISR tu, nadja pubblichi e
non mi
dici nulla! Magari fra 3 settimane vado alla Toletta (per gli ignari non
è un servizio
igienico ma una benemerita libreria) e ti trovo, come già questa estae
con
altro autore amico, un libro di Nadja Jacur.
Informami immantinente, pls. sono geloso!


 Informami immantinente, pls. sono geloso!
Sarai il primo, se capita ;-)
-- 
Nadja Jacur


"cer"
no no no, non complichiamo troppo le cose. Capisco le particolarità del
medium, capisco, approvo e pratico le contaminazioni di genere.
Il punto è soltanto uno: un incongruo cambio di registro di Nadir che mi ha
fatto l'effetto di uno sputo di Raffaello su un quadro di Raffaello.
Vabbè, diciamo Pinturicchio.
Una sbavatura. Uno starnuto non trattenuto.
Non c'è bisogno di tante parole, davvero.
saluti al chupa,
e.

 Te l'avevo già detto che è il tuo più bel racconto da quando scrivi su
isr?
Azz, dopo tanto bastone, pure la carotina avvelenata. Per fortuna la nostra
è abituata ai signorsì e pur mugugnando ha trangugiato. Se ci fosse stato il
chupa la carotina te l'avrebbe infilata tu sai dove. (ma solo perché la
bestiaccia si nutre esclusivamente di sangue ancora caldo di femmine di
mammiferi... le carote, si sa, gli sono indigeste).
ciao grande eyo
cer

 Ommerda, e chicazze'?
Battutaccia su un compositore dodecafonico (credo).
[cut]
Guarda che è vero, che per me è il racconto più bello che hai scritto
finora. Ci tenevo a dirtelo.
ciao,
e.

 finora. Ci tenevo a dirtelo.
Ma LOL.


 saluti al chupa
che ricambia con un affettuoso... ringhio (non sa dir altro...)
cer

 Ripeto: e' una critica sensata, toda'.
Per fortuna che era sensata!
alla prossima,
e.

 marpiona di James Bond.
Grazie, cer, per avermi fatto capire come mai quella se l'è presa tanto. Mi
pare comunque che siamo sempre nell'ambito dei gusti personali: su isr o
meno, a me quel dettaglio è piaciuto poco. Capisco che possa piacere,
capisco l'atmosfera conviviale-goliardico-clubbistica (?) che si respira da
queste parti, ma è uno stilema, quello della strizzatina d'occhio, che mi è
estraneo, posso dirlo? Amo collegare un racconto al suo autore. Ma amo anche
immaginarlo indipendente da lui, con un suo particolare destino diverso dal
suo. La differenza che c'è tra uno scritto e un monologo recitato. Forse io
scrivo, tu scrivi e Nad interpreta. Vista così mi è più chiara.
ciao,
e.

 scrivo, tu scrivi e Nad interpreta. Vista cosě mi č piů chiara.
Concordo con una correzione, io (cer-chupa) di fronte a voi scribacchio.
Beh, adesso potete anche fare pace.
cer

 Beh, adesso potete anche fare pace.
Come disse il vecchio Bill a Camp David...
ciao,
e.

 e.
ciao
c&c

 te di diritto... (amen).
E' proprio quello il problema.
e.

 alla prossima,
Shalom.


 Il "media" differisce, per cui anche le regole cambiano.
I latini, ancor prima di civilizzare i britannici dicevano mediium al
singolare
e media al plurale.
Gli americani che hanno orgasmi neo classici di fronte alle rovine
di Portici ma anche di Beiyruth e Bagdad, ignorano l'origine
di certi vocaboli e dicono come Mike Bongiorno, giunior, sinior e
compagnia
cantando. Che i bifolchi di mediaset  o i pubblicitari yankizzati dicano
un media non significa  che noi si debba o possa fare altrettanto!
Grazie.


 e media al plurale.
Hai ragione, forse tu, (che sei del ramo...) hai una maggiore sensibilità
per questo termine.
D'altronde il termine corretto (medium - non mediium, forse ti è rimbalzato
il dito sul tasto) ha in italiano un altro significato ben più usato e
preponderante, e questo avrebbe reso... esoterico... il già complesso
contenuto del mio post (emh, ho detto post... scusa... forse dovevo dire
messaggio...)
Insomma in Italia nessuno, se non del ramo, usa il termine "medium" per
indicare il giornale, il libro o la radio.
Media (al sing.) è scorretto ma è più chiaro.
Purtroppo il termine italiano (mezzo di comunicazione - vettore
comunicativo) risulta riduttivo.
cer

 
Nella mia quotidianità uso il vocabolo mezzo e mezzi e tutti comprendono
che parlo di testate o network TV e non di beni materiali "Non aveva i
mezzi
per quel tenore di vita!"
Il contesto, gente, non dimenticate il contesto!
Cià
haimle


 di specimen, ad es.
OT: l'altra sera in birreria ho ordinato e il cameriere ha segnato una
"Agnus Day"...
Agnus Day,
who tollis li peccati a o'munno,
give peace a chance.
ciao,
e.
ciao
e.

 Se tu sei nell'esoterico per te sarà preponderante, non per me.
Scusa tu, ma in italiano (non in latino) il significato di medium è: persona
col cui concorso si verificherebbero determinati fenomeni di spiritismo.
in alternativa si utilizza nella lingua italiana lo stesso termine tratto
dalla lingua inglese col significato: Qualunque mezzo di cominicazione.
(fonte Devoto Oli).
medium col significato di "mezzo" tout cour non so da quale vocabolario di
italiano (e non di latino) l'hai tirato fuori.
Non confondere il significato con l'etimo.
Usare "media" al singolare può essere un errore ma potrebbe anche essere
considerato un neologismo. Tu sai che la lingua italiana adotta volentieri
le parole straniere mantenendone la pronuncia originaria. Le regole
grammaticali straniere però non le adotta.
"file" è un termine chiaramente inglese  (in effetti si pronuncia "fail")
però al plurale in italiano non si scrive files come film al plurale non si
scrive films e radar radars. Si scrivono "i file", e "i film" "i radar".
Non è una questione di ignoranza della lingua inglese, ma di preservazione
della lingua italiana.
Ora il termine "media" usato nella nostra lingua proviene dalla contrazione
del termine plurale inglese "mass media". (che a sua volta provverà pure dal
latino, ma poco importa... metà lingua inglese proviene da quelle parti) che
indica in modo specifico e compreso da tutti in italia: mezzi di
comunicazione di massa. (che i latini purtroppo non conoscevano ancora)
e ha creato dei termini derivati italianissimi: mediateca, mediatico ad
esempio.
Questi termini hanno l'etimo nell'inglese "media" e non nel latino o inglese
"medium".
(controlla il vocabolario)
Essendo un termine inglese italianizzato anche qui vale la regola
dell'invarianza (cioè la non modifica dal singolare al plurale secondo la
grammatica della lingua di origine) benché la regola qui andrebbe intesa
all'opposto, cioè invarianza dal plurale al singolare.
E comunque secondo le regole grammaticali italiane "media" e
"medium" non sono il singolare ed il plurale di una stessa parola, ma sono
due parole distinte.
"Media" al singolare è sicuramente un errore in inglese, in italiano no, può
essere considerato un neologismo e sicuramente questione di inconsistente
lana caprina per un ng come questo dove di inglese (ma anche di italiano)
più o meno corretto si abusa e si stra abusa per moda o necessità.
Poi uno può scegliersi di fare il Don Chisciotte dove vuole.
In My Humble Opinion
cer

"
I put  my hat off!
Allora W sinior, giunior  spesimen e il frequentissimo (oggi giornale
radio 1 delle 9)
"ucciso un marines" . 
Immagino seguano tutti le tue dotte regole!
In un'Italia in cui cercano di farmi passare leggi ad personam come
leggi sociali
m'arrocco sulle mie posizioni  linguisticamente conservatrici, ok?



lehaim da haimle


 m'arrocco sulle mie posizioni  linguisticamente conservatrici, ok?
Come vuoi, ma non mettere le due cose sullo stesso piano. Le leggi ad
personam non sono un'importazione anglofona, da quelle parti non le fanno.
Semmai sono il più genuino prodotto dell'impudica ed italica (oggi
forzaitaliota) arte di arrangiarsi.
cer

 io non propugno medium o media ma "mezzo".
Sě, l'avevo capito, comunque se proprio ti disturba prometto di non usarlo
piů
Ok?
cer

 forzaitaliota) arte di arrangiarsi.
Appunto ma, insisto, è forma che nasconde sostanza; organica e
putrescente!
Un abbraccio e buon 2005
lehaim da haimle
