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Titolo: Tre negroni

Il bar era accogliente come una festa di paese. Tutti che parlavano di
tutti con composta sobrietà. Nel locale, illuminato da pochi faretti
malposizionati, era la penombra a regnare, tra alte volte di musica
new age ed un chiacchericcio insistente. Non riuscivo, dal tavolino in
cui eravamo seduti, a scorgere tutte le facce. Volti vagamente
contorti dalla prospettiva, ma non sguaiati. Apparivano praticamente
sereni. E le voci non erano chiasso, non sovrastavano tutto, ma si
mescolavano al resto delle percezioni con una sorprendente fluidità.
Credo che gran parte di questa improbabile armonia degli elementi
fosse dovuta anche al terzo negroni che giaceva esausto, come un
maratoneta al trentottesimo chilometro, sul tavolino. Pochi centimetri
davanti a me.
Un po' più avanti - non troppo - nella posizione in cui generalmente
si trova un dirimpettaio c'era il mio amico. Nel ruolo del
dirimpettaio, appunto. Trovarsi così, a bere in un bar, con poco
rispetto dei neuroni e del portafoglio, era un abitudine che avevamo
inizato a coltivare da qualche mese. Da quando cioè, ci eravamo
ritrovati ad una cena della nostra vecchia classe. Internet è potente,
nell'infilarsi negli affari altrui, con la curiosa invadenza di una
suocera siciliana. Ci eravamo agganciati su facebook, un diffuso
social network, molto efficiente nel diminuire a livelli antartici la
produttività sul luogo di lavoro.
Da piccoli eravamo amici. Molto amici. Andavamo in piscina insieme.
Eravamo amici per scelta. Delle nostre mamme. Amavano ammirare
addominali e glutei degli istruttori di nuoto, mentre spettegolavano
di questa o quella maestra. Oppure analizzavano con particolare
accuratezza la vita, gli amori e le armi dei genitori di altri
compagni di scuola. Della mamma di Gaia, per esempio, una violenta
bambina di seconda. La povera genitrice era stata lasciata dal marito,
impazzito per un brasiliano di mezza età, un ex calciatore caduto in
disgrazie. Altre volte ci vedevamo dopo scuola. Giocavamo con il
computer. Ricordo ancora con una strana emozione - potrei definirla
lussuria - il commodore sessantaquattro che aveva il mio amico. Io,
abituato ai videogiochi in cassetta, che per caricarli ci si metteva
il tempo sufficiente al parlamento per approvare una legge, facevo
scorrere con un sottile senso di godimento, i pochi istanti in cui il
dischetto ronzava nel computer. Giocavamo per giornate intere, a
Supermario o a Donkey Kong, interrotti solo dal panino con la nutella
ed il succo di frutta alla pera che arrivavano puntuali a metà
pomeriggio.
Ci siamo persi per vent'anni. Quasi trenta. Ci siamo ritrovati
imbrigliati nella società, come contribuenti, consumatori. Come civili
cittadini sempre e solo spinti da un insano individualismo. Siamo
passati alla Playstation ed il succo di frutta è diventato alcolico,
per darci un tono o per tirarci su quando siamo sottotono. Lui,
sposato con una bella donna che gli ha regalato una bellissima
bambina. Io, single imperituro ed immaturo, coinvolto dai fallimenti
di storie mai nate, perenne pessimista in fuga da donne che mi
fuggono. Chissà perchè, poi?
Forse perchè, a differenza di Paolo - questo è il suo nome - non sono
bello. Il mio viso è anonimo come una banconota da cinque euro nel
registratore di cassa di un supermercato particolarmente affollato.
Non ho la sagoma pingue del cicciobomba che, talvolta, aiuta a
sviluppare un approccio simpatico ed invadente, capace di coinvolgere
tutto e tutti. Nè il fisico palestrato del ragazzo modaiolo che
nasconde la propria intelligenza con tanto zelo da non sapere lui
stesso dove l'ha messa. Forse sotto l'abbronzatura posticcia data
dalle centinaia di lampade. Oppure sotto i vestiti attillati da
personaggio di un reality. Insomma sono un mediocre Italiano medio,
capace di vivere storie d'amore univoche, che si snodano attraverso
lunghi calvari. Storie che sono il prototipo di un prodotto
fallimentare, lanciato sul mercato da creativi troppo inesperti per
porsi le giuste domande e divenuto obsoleto ancor prima di generare
utili e profitti.
-Vado in bagno-, ho detto ad un certo punto. Lui mi ha guardato, ha
piegato l'angolo destro della bocca in un sorriso involontario. Per un
attimo mi è sembrato vecchio ed imbecille. Poi lo ho osservato più a
lungo, fino al momento in cui, dopo un colpo di tosse, mi ha risposto:
-ma è la quarta volta stasera...-.
-Sai che ho la vescica debole. È sempre stato così fin da quando
eravamo a scuola-.
-Ricordo-, ha annuito all'improvviso, consapevole.
Aspettavo che dicesse qualcos'altro ma la sua attenzione è stata
attirata dalla sigaretta che, spenta, aveva tirato fuori dal pacchetto
e faceva girare tra le dita. Ha distolto lo sguardo. Anche io ho
osservato il piccolo acrobata di carta e tabacco. Ho sperato che Paolo
si riavesse da questo stato di torpore istupidito. Poi, quando mi sono
reso conto che la pressione sulla vescica non era un'illusione, mi
sono alzato a fatica.
Attendevo nell'antibagno, rimuginando sul mio volto. Osservandolo allo
specchio ho notato una sottile vena di inquietudine. Un alone bluastro
che circonda la mia espressione. In genere sono parecchio autocritico,
devo sottolinearlo. Ciò cagiona un costante senso di insoddisfazione.
Ma, di fronte allo vetro, in attesa della pisciata che sarebbe
seguita, inevitabile come un governo di centrodestra, riflettevo
cripticamente, avvolto in uno stato di pallida incoscenza.
-...ah, i tre Negroni-, ho ricordato a me stesso.
Nello stesso istante la porta del bagno delle donne si è aperta. Ne è
uscita una bella ragazza. Capelli mossi e lo sguardo invitante come il
ponte levatoio di un maniero medioevale.
-...'mbe? Cazzo vuoi?-.
Ho rinfoderato lo sguardo più affascinante di cui sono capace. Quello
che, purtroppo, assomiglia troppo al mio spento sguardo abituale. -Non
ci siamo visti da qualche parte?-, ho esoridto. Un classico, sicuro,
privo di bizantinismi desueti. Il modo migliore per farsi  mandare
`affanculo.
-`affanculo, stronzo-.
Amo quando la vita non ti tiene in sospeso con incertezze. Amo la vita
che si sviluppa certa e sicura come la legge di gravitazione
universale.
Tirato un sospiro di sollievo sono entrato nel bagno delle donne ed ho
fatto il mio bisogno, lungo e lento come un congresso di teologia
cristiano-armena.
-Senti, ti va se facciamo un giro?-, chiede Paolo al  mio ritorno, -io
sono un po' gonfio. Avrei bisogno di prendere un po' d'aria-.
Analizzo i fondi ghiacciati del Negroni con l'accuratezza di una
fattucchiera, poi lo finisco tutto d'un sorso.
I vicoli di Genova, sono davvero belli, quando la primavera si infila
tra le case nelle serate di aprile. È l'odore dell'aria di mare che si
mescola alla spazzatura, all'odore di spezie nordafricane ed al
vociare di cani portati a spasso a sporcare di merda i lastroni di
porfido.
Camminare sul selciato, in quelle sere lì, se non c'è il vento che
fischia come un'arbitro isterico, è un piacere. Puoi sentire lo
scalpiccio dei piedi. Le sneakers che si aggrappano al suolo, mentre
il resto del mondo traballa nella testa.
Paolo abita in Piazza Sarzano, non molto lontano. Basta seguire San
Bernardo e poi salire su verso il Roger.
Ed invece Paolo mi sorprende.
-Senti, non ho voglia di andare a casa. C'è la bambina che dorme ed
Elisabetta che sarà sicuramente abbioccata sul divano, ad
aspettarmi...-. Aspira forte la sua sigaretta - ho notato che da
ubriachi le sigarette si succhiano voluttuosamente, finendole in pochi
attimi - e poi prosegue:-...cammianiamo un po' verso la Maddalena. Ci
facciamo un giro-.
Osservo il mio Casio con la calcolatrice, regalo della prima
comunione.
-É un po' tardi, ma tanto non ho un cazzo da fare. Andiamo.-
-Io ti invidio molto-, dice ad un tratto.
Mi volto. Ha un'espressione assorta e sicura. Sembra avere pensato
molto a questa frase. Rifletto su quello che la vita ha dato a me: un
lavoro inappagante, un'apparentemente infinito soggiorno nella casa
dei miei genitori, una vita sociale limitata come l'abitacolo di
un'utilitaria giapponese. E su quello che la vita ha dato a lui:
Elisabetta, la sua sexy-moglie, Carolina, la bellissima figlia; più
tutto il contorno di optional che rendono la vita degna di essere
vissuta: un buon lavoro ed una bella casa in centro storico.
Evidentemente deve aver letto il dubbio nei miei occhi spenti dal gin,
per cui prosegue:-...sai, ultimamente le cose non vanno tanto bene-.
-Tra te e Betta?-.
-Si-.
-Sesso?-, propongo.
-Uh, no. Il sesso va bene. È sempre andato bene. Anche in gravidanza,
tutto sommato. Ci manca qualcosa. Intimità. Complicità. Non siamo più
amici-.
-Siete sposati. Forse non avete bisogno di essere amici-.
Assapora questo concetto con interesse. Poi lo allontana con un cenno
della testa.
-Sarà....-.
Lascia in sospeso quest'ultima parola. La sento galleggiare nell'aria
immobile del vicolo,  riempire questo momento strano in cui
l'ubriachezza si mescola all'amicizia fraterna che c'è tra noi.
Risaliamo pensierosi Vico della Lepre. Ognuno rifugiato nel proprio
angolo di coscienza  superstite al blitz dei Negroni. Vorrei dirgli
qualcosa, ma non so cosa. Vorrei riempirlo, questo cazzo di silenzio,
questo vicolo deserto.
-Sciao ragassi-. Una voce ad un tratto dietro di noi.
La voce ha un timbro grigio come un martedì mattina di novembre.
Appartiene a quella che sembra una donna. Le labbra gonfie e gli occhi
sottili, truccati pesantemente. Una gonna molto corta ed il seno
abbondante strizzato in un top bianco. Lunghi capelli biondi ed un
paio di chiassose scarpe viola con alti tacchi a spillo.
-Sciao ragassi, tuttu bene?-. É una voce dolce che nasconde, però,
dolore.
L'accento sembra sudamericano, ma con una tonalità malinconica che mi
ricorda il genovese. Portoghese, concludo.
-Avete voglia di divertirve, belli?-, dice Scarpe Viola.
Sorrido di circostanza, come se fossi al cospetto di una coppia di
testimoni di Geova particolarmente insistenti, e mi volto per
proseguire lungo la strada.
-Perchè no?- fa Paolo,-come ti chiami?-.
-Joao-, sorride, -ma gli amisci mi chiamano Gisele?-, dice strizzando
gli occhi. Smorfiosa.
-É un  travone...-, sussurro all'orecchio di Paolo con la sicurezza di
un tecnico della NASA dopo il decollo dello Shuttle. Lui, però, o non
sente o finge di non farlo. Lievità verso Scarpe Viola con un sorriso
vagamente ebete.
-Cosa proponi, Gisele!-.
-Venide con me, nella mea stansa e poi si vedrà-.
A questo punto sono preoccupato come un cameriere che serve ad un
ricevimento di  Buckingham Palace e si accorge ad un tratto di non
avere i pantaloni. Guardo Paolo, che è vicino, molto vicino, a Scarpe
Viola. Lei/lui si alza la gonna e mostra un robo moscio, che
assomiglia ad un palloncino sgonfio. Paolo glielo tocca e sorride, poi
si volta verso di me:-Dai andiamo! Ti va?-.
Io lo guardo sbigottito, ma non ho il tempo di dargli una risposta
perchè Scarpe Viola lo prende per mano, si volta e lo porta verso la
porta di un "basso" distante pochi metri. Paolo la segue come un
bambino che segue la mamma ai grandi magazzini in un piovoso sabato
pomeriggio. Non posso fare a meno di accodarmi.
Entriamo in un boudoir. Un migliaio di differenti tonalità di viola mi
aggrediscono la retina, con la delicatezza di un wrestler samoano.
Scarpe Viola si siede su un divano, Paolo vicino a lei. Io rimango in
piedi a fianco di un separè di raso. Gisele batte la mano sul cuscino,
nel posto vuoto alla sua sinistra e dice:-Vieni bellino, hai paura?-.
Si. Sono terrorizzato. Preferirei essere divorato da un mostro a sei
zampe di Alfa Centauri, piuttosto che sedermi accanto a Scarpe Viola.
La testa brulica di miliardi di farfalle mi volano dentro. Impietrito
rimango al mio posto.
-Vabbè. Allora niente!-.
Scarpe Viola slaccia i pantaloni di Paolo. Gli tira fuori il cazzo ed
inizia a menarglielo, lentamente. Si accuccia e nel farlo alza un
attimo lo sguardo verso me. Strizza il naso, come una gattina, poi
scosta un ciuffo biondo. Annulla il contatto con me. E glielo prende
in bocca.
Ha interrotto la comunicazione. È come se mi avesse dato del
poveretto, del mentecatto. "Sei solo un codardo. Hai paura di vivere?
Allora puoi startene lì a guardare. Oppure, meglio sarebbe che te ne
andassi" dice questa sua improvvisa indifferenza. È questo che, più di
tutto, fa male. Che mi convince a muovermi per andare a sedermi sul
divano, accanto a Scarpe Viola. Lei, di primo acchito, mi ignora.
Evidentemente me la vuole far pagare. Non mi guarda e continua a
mugolare sul cazzo di Paolo. Lui, appoggiato alla spalliera, ha il
capo reclinato all'indietro. Gli occhi chiusi, si gode la bocca di
Scarpe Viola con la stessa espressione di un sommelier snob che
degusta un vino d'annata in una cantina sociale nei pressi di Asti.
Rimango qualche istante in quella posizione. Inerte, immobile, in
attesa. Poi muovo una mano e le sfioro una natica. Impercettibilmente.
Ma è in quel preciso momento che tutto succede.
Scarpe Viola allunga una mano, la destra, verso di me. Non abbandona
il suo pompino,  no. Ma con la mano mi tasta la patta. Mi accarezza,
sopra i jeans. Infila le dita attraverso i bottoni, per saggiare la
consistenza.
-Sbottonati-, dice togliendosi dalla bocca il cazzo di Paolo, tutto
rosso e bagnato. La voce è affannata come quelle del campione mondiale
di apnea dopo  un tuffo particolarmente impegnativo. Slaccio i
pantaloni e mi libero dal bavaglio dei boxer. Non è niente di
memorabile, ma, lentamente, inizio a svettare verso l'alto. Umile ma
riottoso.
A questo punto Scarpe Viola si ricompone. Si volta e si dedica a me.
Inizialmente mi  massaggia con entrambe le mani. Poi si china ed
inizia a lecarmi. Scorre l'asta su è giu. Scende dietro le palle. Poi
alza lo sguardo e mi guarda, strizza il naso con lo sguardo da
scolaretta beccata a fare una marachella e sorride. Mi ha perdonato.
"L'avevo detto che avresti ceduto. L'avevo detto." sembrano dire i
suoi occhi. Ma è la sua bocca che è convincente più di tutto. È
terribilmente brava e comunque la mia vita sessuale è talmente
appannata da sembrare il vetro della finestra di un rifugio alpino in
dicembre.
Paolo, nel frattempo, si è alzato. Ha raccattato un tubetto dal
tavolino di fronte al divano. Deve essere un lubrificante, lo mette
sulla mano e poi lo spalma sul cazzo. Inizia a giocare dietro al culo
di Scarpe Viola. Lei si muove ma deve essere abituata, perchè Paolo ci
mette davvero poco ad entrare.
Nel "basso" colorato di viola si sente il gemito di tre voci. Mugolii
e sospiri e lingue e membra  e pelle e olio e cazzi e mani e tutto
quello che racconta di quello che sta succedendo. Paolo monta Scarpe
Viola e sembra prenderci gusto. Sono stupito, ma eccitato. Più nel
vedere il mio amico che affonda tra le natiche di questo trans, che
della bocca che mi ingoia a fasi alterne il cazzo.
Il tasso alcolico rallenta l'eccitazione. Non  è un male, anzi. Sono
sull'orlo di un lento declivio, che non mi porta da nessuna parte e mi
lascia come una bolla di sapone sul bordo di un lavandino. Scarpe
Viola si prodiga ma a me va bene così. Penso al momento in cui
esploderò e per un attimo mi preoccupo: avvertirla? fregarsene?
venirle in bocca? o schizzarle il volto come nei peggiori film porno?
Non mi accorgo che Paolo si è staccato dal culo di Scarpe Viola. Ha
girato attorno al divano ed adesso è fuori dal campo visivo. Sento
caldo, e la visione periferica è limitata a pochi decine di gradi.
Paraocchi che partono dai nervi dell'apparato genitale ed arrivano al
cervello che brucia e che fuma. "Ho bisogno di godere", penso tra me e
me, "era troppo tempo che non lo facevo. In fondo questo è un
diversivo. Paolo è un amico e non dira mai a ness....".
Qualcosa mi spezza la voce in gola o, forse sarebbe meglio dire: il
pensiero nella testa. È qualcosa di acuto ed ottuso insieme. Un dolore
che è piacere. Un affermazione che è domanda. È Paolo che ha bussato
dietro. Non rispondo. Sono letteralmente paralizzato dalla situazione.
Il cuore batte a mille. Lui ritenta una, due, più volte. Colpisce
sempre più forte. Fino a che qualcosa inizia a cedere. Il dolore è
forte. Poi, entra. Scarpe Viola ride. Sento che dice:-...carino il tuo
amico, sembrava tanto timido ed invesce gli piasce prenderlo dietro-.
Brancolo in una confusione paragonabile solo a quelle dell'esame di
maturità, alla prova di matematica. Paolo ridacchia ma continua a
pompare, sempre più veloce, sempre più forte. A me fa male, ma non
riesco a dirgli niente. Scarpe Viola ha ripreso a succhiarmelo.
Deve essere una scena surreale a vederla dal di fuori di questa stanza
che sembra disegnata dall'incantevole Creamy. "I Negroni, quei tre
stramaledetti Negroni. Ma che cazzo sta succedendo?", penso. Non
arrivano risposte, solo il ritmo dei colpi di Paolo che prosegue
imperturbabile come un impiegato del fisco. Non so cosa o dove, ma
quello che va a toccare deve essere un punto particolarmente
sensibile, perchè mi piace.
-Non smettere, non smettere-, dico. E mi riferisco più a Paolo che a
Scarpe Viola. -Ancora!-, urlo e con me Scarpe Viola che fa chiasso e
ridacchia e fa festa rotolandosi sul divano.
C'è frenesia. Gisele, adesso, siede un po' più in la. Ci osserva e si
masturba, con una smorfia oscena sul volto.  Galleggio in questo tuffo
di lussuria e degrado e poi.
E poi è Paolo che si avvicina al mio orecchio e, con lo stesso tono
con cui si potrebbe leggere il Secolo Decimonono, alla pagina delle
sagre ed alle feste di paese, dice:-Senti, adesso ti sborro nel culo.
Non ho voglia di mettermi il gondone-.
Nient'altro.
Camminiamo per Canneto il lungo. L'andatura è lenta, soprattutto la
mia. Fumiamo. Non diciamo nulla. Sono imbarazzato. Paolo sembra
sollevato.
Ad un certo punto tossisce, dopo aver aspirato un po' più forte, e si
ferma. Guarda in alto i tetti che si perdono nel buio nero della
notte.
Poi abbassa lo sguardo e mi dice:-senti, perchè non vieni a mangiare
da noi uno di questi giorni? Elisabetta fa una parmigiana
sensazionale!-.
Lo guardo. Resto in silenzio. Rifletto un istante.
-Martedì?-, dico.
-Martedì-, risponde.
Iniziamo a ridere a crepapelle, come due cani vecchi e bavosi che si
abbaiano contro.
I vicoli di Genova, sono davvero belli, quando la primavera si infila
tra le case nelle serate di aprile.
by J

tra le case nelle serate di aprile.
e bentornato, intanto!
poi, il racconto. credo che sia il primo su questi lidi che parla di FB.
dopo le chat, non poteva mancare :)
a parte le stupidate, il racconto mi e' piaciuto molto, ha un tono sospeso
fra ironia e serieta', non si sa mai da che parte andra', fino alla fine.
bello.
solo una cosa, tattica, diciamo. non che sia indispensabile descrivere tutti
i movimenti, ma si rimane un po' interdetti quando l'amico gli va dietro. ma
non era seduto? lui dico? insomma, a me ha fatto un po l'effetto di quei
film in cui noti un errore. 
cmq una bella lettura. poi sai che io apprezzo il genere ;)
ciao!
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 Il bar era accogliente come una festa di paese.
Sei bravo e coraggioso. hai la capacità di raccontare, creando
interesse
e anche il piacere delle descrizioni, del clima e degli ambienti
che racconti.
Le tue similitudini son davvero immaginifiche, spiritose e
ardite. Forse fin troppe, unico neo della cosa.
Prenderlo nel culo con la scusa dei Negroni, pensando, forse,
ai negroni è un bellissimo escamotage.
Complimenti.
lehaim da haimle

maestrale ha scritto:
Fantastico. Una scrittura corposa, densa ma non pesante, molto intrigante
e vera, nei contenuti. Il tema spinoso ma risolto con naturalezza,
eleganza...
Un storia che si legge d'un fiato e che lacsia storditi, come il Negroni,
per come ии risola, compreso il finale. 
Resta fra noi, ti prego...
Ipotesi
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it


lo so, golosona.
un ciao
J


Grazie
Ciao
J


eh.. questo non posso proprio prometterlo.
ma non vi abbandonerò mai, ogni tanto riesco ad indirizzare la mia
prua verso il caldo e accogliene porto di ISR
bises
J

buona, si sa. 
ho ucciso per molto meno, uomo.
.
.
.
.
.
.
;)
g.


 .
HA HA HA HA
della serie "il brutto, il bello, il cattivo".
la cattiva sei tu!
il bello, inutile chiederlo sono io (un bello vanesio).
ma chi è il brutto, dunque?
giulia questo tuo post mi ha fatto sganasciare
ti meriti un bacio
J 

 by J


.. commentare di notte ha i suoi rischi...
in fondo al mio commento ho dimenticato un po' di frattaglie del tuo
racconto,sopravvissute allo smembramento da copiaeincolla..!
scusami, maestrale e scusatemi tutti!
p.a.



chissà....
J