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Titolo: [OT ?] G8, blitz nella scuola

Ciao,
lurko da tempo. Ho trovato questo racconto su
http://www.rekombinant.org/article.php?sid=102
, lo posto qui perchè mi pare
comunque appropriato,
e credo che colpirà molti di voi.
Paola Tavella era nella scuola,quella sera.
-FIGA BIONDA-
di Thimoty Sleazy e Paola Tavella
Non so se davvero questi cazzo di anarchici greci e tedeschi siano violenti
come dicono, ma di sicuro puzzano come tori.
Non ce la faccio più a stare in questo stanzone pieno di sacchi a pelo
fradici di sudore di mille vacanze, decorati con mille macchie di spermi di
tutto il mondo e succhi di frutta secchi e peli multietnici e caccoline di
fumo uguali a quelle del naso. Brrrrr, devo farmi una doccia subito.
Il problema è che non voglio fare la doccia nello stanzone. Sai che palle,
appena mi spoglio e mi vedono questo fisico del cazzo da nuotatrice precoce
divento l'attrazione della serata. Sono stufa di battute da piscina sulle
mie tette minuscole, le mie spalle larghe e il mio metro e ottantaquattro.
Certo essermi rasata i capelli a zero non aiuta, ma è luglio e io sono di
Belluno. Cazzo centra? Centra, centra.
Comunque voglio fare una doccia. Io lo so che ce n'è una piccola da qualche
parte in questo casermone. ne ho girate tante di scuole con la squadra di
nuoto, c'è sempre un bagnetto nascosto da qualche parte per i bidelli o i
professori.
Mi avventuro. Mi lascio alle spalle i cori baschi e i raggaloops che vengono
dai computer della sala stampa e batto a tappeto tutta la scuola. Lo trovo
al terzo piano, è una piccola porta vicino all'armadietto dei detersivi,
nello stanzino dove si cambiano le donne delle pulizie, in fondo a uno
stretto corridoio con armadietti di metallo, ma se non arrivi in fondo non
vedi la porta.
E' un bagno quadrato, pulitissimo, odora di disinfettante. Uno specchio, un
lavandino, un pacco di carta igienica, due box di legno con porta di legno.
In uno c'è il water, nell'altro la doccia. Niente asciugamani. Pazienza.
Mi tolgo la T-shirt lunga fino alle ginocchia, poi le mutande. Sono nuda. Mi
guardo allo specchio, mi piaccio. Mi piacciono le mie tettine piccole e le
mie spalle larghe, mi piace la mia figa bionda e le gambe lunghe e
muscolose. Se fossi un uomo mi troverei bellissima. Loro invece restano
sempre un po' basiti quando mi spoglio, poi la buttano sulla presa in giro.
Le donne no, in genere apprezzano. La fotografa inglese di ieri mi ha
baciato meglio di qualsiasi maschietto abbia mai incontrato nei miei
diciott'anni.
Apro l'acqua, getto pieno e potente, come piace a me. C'è una bottigliona di
bagnoschiuma da supermercato, alla vaniglia.
Il casino che viene dai piani bassi si dissolve in pochi secondi, mixato al
getto d'acqua calda che batte sulle piastrelle, rumore di un enorme
ventilatore a pale azionato da un motore Harley-Davidson. Oh cazzo, ma
questo è un cazzo di elicottero. Esco grondante dalla doccia e mi incollo
alla finestra. Sotto c'è un sacco di polizia che entra nella scuola. Caschi,
scudi e manganelli. Il rumore dell'elicottero è fortissimo, dev'essere sopra
al tetto.
Poi urla, urla dai piani di sotto. Casino. Casino.
Presto, devo scappare. No, devo pensare.
Afferro la mia maglietta e schizzo fuori dal bagnetto ma appena sono nella
stanzetta delle pulizie sento i passi pesanti nel corridoio, lontani.
Socchiudo la porta e lo vedo. E' uno solo, viene avanti piano, apprendo con
il manganello le porte degli armadietti senza lucchetto. Sudato, nervoso,
avrà una trentina d'anni. Ho un flash, un'idea.
Ritorno dentro, faccio una palla della mia maglietta e la butto tra i
detersivi. Rientro nel bagno lasciando socchiusa la porta.
Mi siedo nuda e fradicia sulla tazza. Tremo. Calma, che posso farcela.
Lo sento entrare nello stanzino. Inizio ad ansimare e sospirare. Lui entra
nel bagno guidato dai miei gemiti. Spalanca la porticina di legno con un
calcio. Sbarra gli occhi, gli si appanna la visiera.
Quello che vede è una ragazzona nuda e bagnata, che si masturba a occhi
chiusi seduta sul cesso, gambe spalancate, figa biondissima e mano sinistra
che si strizza le tette. Piccole.
Resta interdetto per qualche secondo, il tempo che io apra gli occhi e finga
sorpresa, terrore. Mi copro gli occhi con la sinistra e tengo la destra in
mezzo alle gambe.
Vedo il suo sguardo impietrito sulla mia figa. La figa bionda è rara. Lui è
sudato da far paura, sento il suo odore attraverso la stoffa sintetica, acre
e umido.
Realizza che non ho armi, una ragazzona sporcacciona beccata con la mano tra
le cosce, impaurita. Niente pericolo. Una bella storia da raccontare in
caserma.
Si toglie il casco. Non è neanche brutto, un po' tamarro, un trentenne tutto
juventus e Golf turbo. Lo guardo, fingo sollievo, poi gli dico: "Chiavami,
ti prego". Mi mette il manganello sotto la gola, ha gli occhi da matto. Ora
mi ammazza.
La mia mano si stacca dalla figa e sale a sfiorare il manganello. Scivolo in
ginocchio, chiudo gli occhi e butto la testa indietro.
Sospiro: "Adesso, ti prego, ti prego", sono il key-frame della femmina
indifesa e sottomessa. Inizia a spogliarsi freneticamente, si cala i
pantaloni sugli scarponi, si leva il casco, si sbottona il giubbotto. Ha
mutande nere, tipo slip, gonfie di cazzo. Glielo prendo in mano e inizio,
lui si toglie i guanti e getta via il giubbotto. Lo succhio un po' sulla
punta, sa di selvatico, oggi è il giorno delle puzze.
Alzo gli occhi, ha la maglia avvolta attorno alla testa, cerca nervosamente
di sfilarla, ansima qualcosa tipo: "Ora ti spacco, puttana".
Gli do una spinta neanche tanto forte, ha le gambe impacciate dai pantaloni
e le braccia avviluppate nella maglia. Cade all'indietro quasi senza
piegarsi. Batte la testa sul bordo del lavandino e fa il bis sul pavimento
bagnato con due colpi che rimbombano come cannonate.
E' immobile. Gli prendo la bomboletta di gas irritante e la tengo pronta.
Poi lo spoglio tutto.
Dopo cinque minuti mi alzo in piedi e mi guardo allo specchio di nuovo. Mi
piaccio, il mio corpaccione riempie bene la divisa, gli scarponi sono un
numero più grandi ma li ho allacciati stretti e ho messo carta igienica in
punta. Mi son messa il fazzoletto blu in faccia e il casco. Un bel maschione
guerriero. Mi scoperei proprio.
Guardo il poliziotto a terra. Ha un bernoccolo, ma respira regolare.
L'uccello è piccolissimo, ora. Prendo le mie mutande dall'armadietto dei
detersivi e gliele infilo. Lo sollevo e lo metto seduto sul water,
appoggiato al muro. Rido pensando a quando lo troveranno i colleghi, seduto
sul cesso con un paio di tanga rosa a disegni di fragoline bianche e la mano
sul cazzo.
Basta, è ora di andare. Infilo il corridoio, cerco un passo pesante e
furioso, imbocco le scale che scendono verso i piani di sotto, verso i
rumori infernali.
Entro in una stanza vuota. Stanza, poi. E' una dannata aula, e mi ricordo
che la abbiamo pulita ieri. Lasciare tutto in ordine, nemmeno una briciolina
sul pavimento devono trovare i bravi bambini che torneranno qui in
settembre. Ci hanno fatto una testa così: dimostriamoci un movimento
pacifico, civile, rispettoso della cosa pubblica. Per rispetto della cosa
pubblica mi son messa i guanti di gomma e ho lustrato i cessi una volta al
giorno insieme a un gruppo di tedeschi igienisti che non usano i detersivi
perché inquinano e ci danno solo con le mani, l'acqua e gli spazzoloni, e
ieri ci è toccato lo straordinario qui, dove qualcuno aveva fatto un festino
con formaggio, arance e biscotti.
Sia come sia, l'aula è vuota. Oh cazzo voglio qualcuno che mi veda bella
così come sono con la mia divisa. Tutta la vita che sogno una divisa. Da
piccola imploravo un vestito da soldato, un vestito da marinaio, anche solo
un capello da cow boy e mi sarei leccata le dita o le avrei leccate al
generoso offerente. Tutto quello che ho ottenuto dopo una supplica di anni è
stata una tuta blu da benzinaio, con camicia giallo limone abbinata. Mia
madre non voleva che me la mettessi per uscire. Io me la mettevo. Botte. Me
la mettevo di nuovo. Di nuovo botte. Divisa/botte è per la sottoscritta un
binomio indissolubile.
Adoro il rumore che fanno gli anfibi sulle mattonelle di questo pavimento.
Passo le dita su e giù lungo il mio manganello, mi sento nervosa.
Stanza successiva, niente. Nessuno che si butta ai miei piedi chiedendo
pietà, che gli risparmi la vita. E poi dal fondo del corridoio sento
arrivare un frastuono promettente. Spalanco la porta dell'aula professori e
vedo il bastardo. Vestito di nero, incappucciato, e sta spaccando tutto.
Fermo lì, urlo, polizia. Sarò poi della polizia o sarò un carabiniere dei
corpi speciali? Una testa di cuoio? Un marine? POLIZIA! grido di nuovo se
non avesse capito, il coglione, che qui sono arrivati l'ordine e la
giustizia e che niente resterà impunito eccetera.
Testa di cazzo, dice lui, sono io. Io chi? Non ho intenzione di guardare in
faccia nessuno. Mi avesse riconosciuta per quella che sono, una antiglobal
porcella vestita da guardia? Dammi una mano invece di stare lì a guardare,
dice ricominciando a fracassare l'armadio dei registri con una spranga.
Faccio un passo avanti - dio che anfibi, è come se ci fossi nata dentro,
nemmeno gli stivali mi fanno sentire così bene - e urlo smettila o ti
ammazzo. Ah ma allora sei proprio un cazzone, risponde quello, furibondo, e
chiede: non vedi che sto lavorando? Mentre si accuccia per tirare fuori una
bomboletta di vernice spray e imbrattare i muri gli tiro un calcio in uno
stinco, tanto per provare. La punta dell'anfibio non fa un piega anche se
non si può dire che questa sia la mia misura. Lui invece si gira come una
vipera, le mani sullo stinco, la bocca contratta, e strepita che cazzo fai,
sei fuori di testa, ci sarai stato anche tu al brief no? Ti faccio rapporto
e via così.
Non lo ascolto quasi. Da sotto sento urla, rumore di vetri infranti,
implorazioni di aiuto. Passo rapidamente una mano sulla pistola e penso che
potrei ammazzare questo imbecille e poi scendere e seccarli tutti uno dopo
l'altro, i bastardi. Poliziotto impazzito spara sui suoi colleghi. Non
sarebbe la prima volta. Poliziotto abbraccia la causa dei manifestanti e
apre il fuoco contro i suoi commilitoni. Caso classico, è successo anche
durante la rivoluzione d'ottobre senza contare Braveheart. Si mi piace. Si,
lo faccio. Lo farei, se il coglionazzo qui non si fosse tirato in piedi e
sempre bestemmiando contro di me non avesse cominciato a scrivere anarchy
sul muro bianco appena rifatto. Questo non lo sopporto.
Impugno il manganello e gli sono dietro. Più alta di lui, noto. Non che ci
voglia molto. Gli piazzo la punta del manganello contro la vertebra centrale
e non fa in tempo a dire ehi che gli ho passato il braccio sotto la gola,
presa alla Tura Satana in Faster Pussycat, film che non ho mai visto essendo
troppo giovane ma ce l'ho scritto nel codice genetico. Stringo. Benedico gli
anni di nuoto che mi hanno fornito di bicipite adeguato. Mentre con
soddisfazione mai provata sento che la testa di cazzo comincia a
boccheggiare e a afflosciarsi, lancio un'occhiata dalla finestra e vedo un
tipo tutto rasato e molto abbronzato che dalla scuola di fronte sta
riprendendo tutta la scena. Ah, finalmente qualcuno che apprezza il mio
valore, ora gli faccio un bello spettacolino, roba da riguardare a casa con
calma, oh si. Stringo più forte e premo da matti con il manganello sull'osso
sacro dello stronzo fottuto bastardo che si finge manifestante anarchico e
invece è poliziotto travestito anche malamente perché nessuno di noi certo
metterebbe dei jeans così ben stirati e rigidi, hanno perfino la piega,
questi glieli ha lavati la mamma prima che venisse qui a rompere tutto e ...
occhiata alle finestra. Il tipo filma. Film, filma, che mi piace.
Lascio andare la vittima appena un pochino, giusto perché non muoia e
continui a dibattersi. Mi piace che si dibatta. Gli infilo il manganello fra
le gambe e glielo strofino forte sotto il cavallo dei pantaloni. Capito la
minaccia, bambino? Ha capito ed è terrorizzato. "Non pisciarti sotto", gli
dico. "Questo si piscia sotto" grido al regista, tanto perché sappia che sto
collaborando di gusto.
Giro il bastardo e gli strappo il passamontagna. Lo acchiappo per la coda di
cavallo - ma ce li avessi io porca puttana questi capelli, e invece non mi
stanno in nessun modo - e lo scrollo un po'. Gli passo il manganello sulla
bocca chiusa. Apri la bocca, dico. Lecca, dico. Lecca. Bravo. Gli piazzo
l'attrezzo sul cucuzzolo e spingo. Abbassa la faccia sui miei anfibi - certo
il tipo su del gabinetto li teneva male, fossero miei, anzi adesso che sono
miei, li terrò sempre lucidissimi. Lucida, gli dico. Ora rido un sacco.
Mentre sta ancora lucidando, gli mollo una manganellata in testa e me ne
scappo giù per le scale. Trovo urla, grida, sangue e teste rotte, tutto
quello che poi si vedrà in televisione ma io lo vedo per prima e davvero fa
male e paura. Cerco la fotografa inglese dita di fata lingua al fulmicotone,
che non me la lascio portar via da nessuno, che me la tengo per tutta la
vita, che me la porto a casa, che anzi vado io a casa sua perché Londra mi
hanno detto che è bella. La trovo in un angolo, con gli occhi sbarrati, che
aspetta il suo turno, aspetta che la macellino come gli altri. Quando mi
avvicino lancia un urlo e si copre la faccia con le mani. Guardo il mio
manganello pieno di sangue, guardo lei. Mi accuccio e sbottono sveltissima
la giacca sul davanti, le mostro le tette. "Mi riconosci?" chiedo. "Piccole
ma toste. Sono io, ti porto via". La porto via come una bambola, quando
arriviamo sul retro mi tolgo le insegne militari, bacio il manganello e sto
per abbandonarlo ma lei rinviene un attimo e sussurra no, quello
portiamocelo via, decisamente la amo, non osavo proporlo.
Siamo a letto nude, soddisfatte e mai soddisfatte da ormai due giorni. Lei
ha soldi e ce ne siamo venute in un albergo in Riviera per dimenticare.
Accendiamo la tv ogni tanto così abbiamo l'impressione di non esser proprio
tagliate fuori. Mentre guardiamo la tv le tengo due dita nella figa per
poter ricominciare in qualunque momento. Ricomincio. "Want to see the news"
dice lei. Tutto quello che vuoi baby, ti faccio vedere le news. Dicono
quelli delle news che Genova è stato un casino, la polizia è sputtanata, le
violenze sono state smascherate da un video amatoriale girato la notte
dell'assalto alla scuola Diaz. Cazzo le dico proprio dove eravamo noi. Vedi
da che cosa ti ho salvato?
Immagini sullo schermo, voce agitata dello speaker. Si vede un poliziotto
grosso e cattivo che quasi strangola un manifestante, lo fa inginocchiare e
lo costringe darsi da fare con il manganello. "God" grida lei. Lo speaker
dice che il poliziotto è irreperibile, che tutta la polizia è sotto accusa.
"God" grida adesso di nuovo lei, ma questa volta tutta contenta. God un
cazzo di niente, cretina, dico fierissima. Non vedi che quella in divisa
sono io. La guardia era lui, ma era vestito come uno di noi. Stava in sala
professori a far danni e poi dare la colpa al movimento. L'avevo pulita io
il giorno prima quella stanza, e lui era lì dentro a far scritte con la
bomboletta. L'ho conciato a dovere.
Vorrei raccontarle l'impresa eroica in tutti i dettagli tanto per far
lavorare la lingua in un modo diverso, ma intanto le fighe insaziabili non
stanno mai a sentire. Questa ha tirato su la testa ma si tiene immobile
dalla vita in giù per non compromettere il mio capolavoro underground.
Guarda me, guarda il manganello. Guarda il manganello, guarda me. Serissima,
è serissima. Oh.
Tiro via le dita, le asciugo sul suo pelo, recupero il manganello. Dico:
corro, mio vero amore, corro a lavarlo.

e credo che colpirà molti di voi.
e' bello, si, mi e' piaciuto leggerlo, grazie.
giulia
-- 
le pagine di giulia:
http://lepaginedigiulia.supereva.it/
il sito di isr - FAQ, info, avvisi importanti e altro -
http://www.geocities.com/itsessoracconti/


M'associo alla sorella moderatrice, ottimo questo.
Sil