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Titolo: Elio

Elio.
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Come dev'essere fare un pompino con la bocca piena di elio?
Voglio dire. L'elio, se provi a parlare dopo averne respirato un po',
ti cambia la voce, la fa diventare buffa, tipo Paperino.
Cambierebbero i rumori degli slinguazzamenti? I mugolii degli ingoi?
Certo diventerebbe tutto più acuto e sibilante.
Forse, molto probabilmente, il risultato sarebbe, nel momento
dell'orgasmo, un lungo GEEEEEEEEEEE, tipo lingua di Menelik.
Ma questo non c'entra. Era per mettere una parte IT.
Ora comincia lo spoiler, se volete saltatelo e passate subito a
leggere la lettera.
*** SPOILER ***
Del resto, chissà se Filippo si era fatto fare un pompino da Fernanda.
Probabilmente sì, anche perché lei era una donna molto avanti, una
delle prime attiviste di sinistra del dopoguerra, ex staffetta
partigiana, e non dico l'ingoio, ma di certo gliel'aveva data, e poi
quell'angolo buio in cantina... robe così.
Lui me lo immagino come uno straordinario cazzone, bravo con le
parole, che se la intortò per tre anni, a partire dal 1944,
soggiornando qualche mese casa sua, a Modena, dove fu rifocillato e
aiutato a rimettersi in sesto, anche economicamente, perché era stato
prigioniero in Germania e poi in Italia dopo il massacro della
divisione Acqui, della quale aveva avuto il colpo di culo (mica male)
di far parte.
Dopo alcuni mesi passati a casa di Fernanda passò un periodo in un
sanatorio sopra Sondrio (!), poi se ne andò a Messina e non tornò mai
più, continuando a scriverle lettere fino al '47 e scopando (con ogni
evidenza) con altre donne.
In una di queste tra l'altro le confessa di non essere medico ma
infermiere.
Lei lo perdona.
Ne ho una scatola, di queste lettere. Tutte uguali, più o meno. Questa
qua sotto è un collage, un'antologia. C'è tutto un mondo, dietro, che
se ci pensate non è poi tanto OT, e tra l'altro parla di un modo
diverso di vivere il tempo.
Intendo, quando si aspettava una lettera per giorni o per settimane. O
anche quando si impiegava una mezza giornata per scrivere una lettera,
a mano e in bella grafia, *dedicando* davvero tutto quel tempo a
qualcuno.
E anche quando talvolta non si sapeva davvero *dove* fosse finita una
persona, dispersa, irrintracciabile, fino a quando non ricompariva
scrivendo da chissadove, e raccontava le peripezie che l'avevano
tenuta lontana.
Se ricompariva.
Naturalmente oggi è tutto molto meglio.
Poi c'è questo aspetto, che mi fa tenerezza, e che mi ha indotto a
postare qui questa roba. Che queste lettere sono orrende. Specialmente
quando il cazzone in questione parla di sentimenti. Ripetitive,
barocche, stucchevoli. No, dico, immaginatevele *lette* ad alta voce
con l'accento siciliano.
"Dolci, bruttissimi versi" (cit.). Tenerezza, che altro.
E allora, che cosa siano le parole, e che cosa possano fare, io
davvero non lo so.
E nemmeno quanto ci si possa fidare, delle parole.
Tutte queste cose, giuro, non le so.
Anche se so per certo che, nella scia di sperma della Via Lattea e al
di là, il suono delle nostre chiacchiere non modifica la radiazione
dell'eco del big bang, che prosegue indisturbata sulla sua frequenza,
fino a quando non si spegnerà, assieme al tempo e a tutti gli scherzi
e le cazzate che contiene.
Appoggiate l'orecchio al radiotelescopio, si sente appena:
<<GEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE>>.
*** FINE DELLO SPOILER***
--
		Messina, 14 giugno 1945
Fernanda mia adoratissima e cara,
chissà quante lettere mi avrai spedito all'indirizzo che ti ho
lasciato, ma nulla ho io ricevuto poiché è tutto mutato ormai da
queste parti; ma io ero preparato, come tu sai, a questi disastri, e
la previsione di un male maggiore a quello che in sostanza è, mi ha
fatto sembrare la cosa quasi lieve; perché sopra tutto ho trovato i
miei, se non in perfetta salute, almeno vivi; e questo è tanto, anzi
tutto. Così mi sono spiegato anche il motivo per cui nulla hanno
ricevuto da me se non quella lettera, a cui ho avuto risposta, come
bene hai visto, per puro caso. E' stata quindi una sorpresa grande per
loro, che hanno vissuto continuamente nell'inquietudine e
nell'orgasmo.
Del mio viaggio posso dirti che è stato tanto disastroso che se tale
lo avessi saputo, non sarei giammai partito da Modena. Siamo stati
lasciati alla ventura ed abbiam dovuto arrangiarci con mezzi di
fortuna superando disagi e peripezie. Ma ora, ma su questo pezzo di
carta non posso farlo come vorrei, è bene che ti dica la mia
riconoscenza, il mio ringraziamento, la mia gratitudine, la mia
obbligazione e non saprei che cos'altro per quello che non in ultimo
solamente, ma sempre, in ogni momento hai fatto per me. E devo dirti
pure, poiché il merito è esclusivamente tuo, della tua anima
meravigliosamente bella, che l'approvvigionamento in fatto di viveri
di cui m'hai dotato all'atto della mia partenza, è stato per me,
nonché per Rizzo con cui abbiamo viaggiato insieme fino a Caserta,
veramente prezioso dato che siamo stati abbandonati a noi stessi.
(...)
Ti ringrazio infinitamente per il tuo interessamento per la mia
iscrizione all'associazione superstiti divisione "Acqui". Ho riempito
la scheda secondo le chiamate, però non è contemplato in essa il mio
caso, e cioè che sono rimpatriato nel giugno del '44, ma sono rimasto,
come ben sai, sempre prigioniero in Modena fino alla liberazione.
(...)
Cosa hai visto e cosa ti sei sentita in quei giorni che sei stata con
me?
Ed io? Fernanda mia, molti sentimenti non si possono esprimere con la
penna, ma solo col silenzio.
Quante cose ci siamo detti guardandoci solo negli occhi, stringendoci
fortemente l'uno all'altra. Ti adoro, mia Nanda; sento che senza di te
è impossibile la vita. Ti adoro; sento ancora, nelle mie notti
interminabili, l'alito tuo ardente contro la mia guancia; ti sento a
me stretta fortemente in una stretta voluttuosa; mi addormento, pian
piano, senza lasciarti, con te sul cuore, raccogliendo, soavemente,
dolci le tue carezze-dolcezze, o mia vita. Ti adoro. Ti amo. Sono
tutto per te, ora e sempre. Per te, mia gioia infinita, per te
soltanto, canto l'eterna canzone d'amore.
(...)
<<Il tempo più bello della mia vita>>. Mi scrivesti così. E per me?
Non è forse anche per me quello il tempo più bello di tutta la mia
esistenza? Non sono forse i giorni più belli che io abbia mai
trascorso?
Tutte le notti prima di addormentarmi e dopo d'averti ricordata nelle
mie preghiere, io là mi vedo a te vicino presso la stufa. Vedo le tue
dolcissime dita agili muoversi in un continuo moto che rivela una
maestria insuperabile, tramando, tra lunghi aghi, col filo di lana,
una maglia. Mi vedo intento a mirarti bella, mentre eseguisci i tuoi
lavori. Od intento a tenerti le matasse di lana che avvolgi in grossi
gomitoli, ti ricordi?...
Mi vedo, raggiante di gioia, discendere, con te allato, i pochi
gradini delle tue scale con una latta in mano e la chiave della
cantina. Prendevamo la legna, qualche volta si spegneva la candela
(era buio in quell'angolo) e poi... sussurrandoci dolci, soavi parole,
ci stringevamo forte l'uno all'altra... e... le nostre bocche ci
univano in un bacio lungo, fremente... Poi scappavamo sù di corsa
perché di nulla sospettassero i tuoi.
Quanta gioia! Quanta felicità, Fernanda mia!
Ed ora? Solo, infelice, errabondo per ogni dove, senza pace! Ma nel
mio cuore è sempre viva la fiamma d'un fuoco, d'una passione che mi
divora. E' amore, amore infinito, grande; amore, mia amata creatura,
immenso come il mare, sconfinato, amore che in eterno durerà... per
te.
    Con un mondo di bacioni fortissimi ed abbracci,
			sempre tuo
			Filippo
--
Tutte le persone nominate in questa lettera sono morte.
eyo


Carino. Soprattutto la chiusa.
Becky 

 qualcuno.
Guarda, io ho passato il mio primo quarto di secolo a scrivere lettere
in bella grafia (prima in malacopia poi in bella, mica cazzi), diciamo
che dal momento in cui ho imparato a tenere la penna in mano non ho
fatto altro. A riprova, ho un meraviglioso callo gibboso sull'anulare
destro, forgiato di passione e malinconie ;-)
E' sempre stato un classico mio innamorarmi di persone in città
lontane (eh, cer, cosa ne dici di questo fatto, psicanalizzami 'sta
minchia), e oltre a loro c'erano amiche carissime semi-sorelle
sparpagliate in ogni dove, con le quali non ci si vedeva mai, mai, e
se non allacciavi una lettera al loro collo io pensavo, temevo, ero
certa si sarebbero perse per sempre e ne avevo un terrore fottuto.
Di fatto allora la lettera serve a tenere in vita, nonostante
l'evidenza molto reale, terrena, della distanza spazio-temporale. E'
una forma di assicurazione contro il mondo che scivola via, e cattura
e fagocita le persone, sono orsacchiotti da stringere quando la mamma
è uscita per andare a lavorare ;-) E' un modo come un altro per
raccontarsi una favola, anche quando la stessa favola non si regge su
nient'altro se non una serie di periodi ben concatenati e una scelta
di vocaboli azzeccata e magari efficace. Un palpito rassicurante da
racchiudere tra il foglio e l'inchiostro: cristallizzato lì, sulla
carta, il palpito dico, ho passato una vita a raccontarmi che sarebbe
vissuto ancora, germogliato di nuovo, e sarebbero state le stesse
parole (che son brava a usare le parole, centodiecielode di cazzate da
raccontare) sarebbero state le stesse parole a rinnovarlo ancora
nonostante lo scorrere dei minuti me lo stesse strappando via (il
palpito dico) dai ricordi, dalla pelle, dalla gola, era impossibile
non vedere che s'andava a disintegrare in quel nulla famoso dove tutte
le nostri voci alla fine non producono neanche una leggero eco
escludendo forse il succitato GEEEEEEEEE etc. etc.. Perciò la lettera
è anche per mentire, e illudersi, o inventare una storia che
sopravviva allo sgretolamento dei chilometri di strada, dei giorni che
si accavallano in strati di progressiva normalità, o per affabulare
(affascinare) ancora chi scrive e chi legge o per convincere (e
convincersi) che di linfa ce n'è sempre, o che le emozioni sono
infinite come le varietà di lettere diverse che si possono scrivere, e
le parole che si possono usare, e quando finivo le parole disponibili
allora fanculo me ne INVENTAVO di nuove. Il tutto per non arrendersi
al fatto che ogni narrazione, in letteratura, come ha un inizio ha
anche una fine, e a me le filastrocche da bambini che non prevedevano
una fine o i racconti con finale aperto mi facevano un po' incazzare.
Una volta. Ma adesso meno.
Adesso, paradossalmente, ora che ho capito il meccanismo, ho paura
delle parole. Che per una che non è capace di fare altro nella vita se
non inanellare delle parole accazzo, è abbastanza comico: cioè, io non
ho mai sentito di un falegname che ha paura della *pialla* (a meno che
questa non gli cada su un piede), e di lettere ne scrivo molte meno,
forse si arriva a un punto in cui non se ne scrive più e si osserva,
dall'alto della propria deficienza, come vanno le cose senza più
intervenire con l'arte magica (e ben padroneggiata) della narrazione,
perchè siamo troppo scafati, vero, per scrivere lettere, perchè
sappiamo com'è e sappiamo cosa ci sta dietro e qual è il motivo o la
ragione o la paura per cui. Ecco, il giorno che mi riduco a ragionare
così, mi ammazzo ;-)
E non sono neanche così orrende queste lettere di Filippo. Se
consideri che sono dell'epoca di uno nero, escludendo un qualche
"giammai" e il "mirarti bella mentre eseguisci i tuoi lavori" (bello
eh. Un po' paludato ma bello), insomma, non mi sembrano mica tanto
barocche e stucchevoli, anzi. Un bello stile. Era pure bravo, 'sto
coglione. E se incorniciava con le parole "il tempo più bello della
vita" di tua zia, hai detto mica un cazzo ;-)
uff, ho lavorato troppo, vado a fumarmi una sigaretta.

 destro, forgiato di passione e malinconie ;-)
Ehi, che bel commentone. Fa riflettere. Le lettere nella mia testa (e
nella mia esperienza) facevano parte del mondo di mia madre. Non hanno
mai avuto spazio nel mio, nč il quello di chi avevo attorno.
Solo di recente, e grazie alle e-mail, ho scoperto lo "scrive a
qualcuno" (certo senza dedicarsi alla ricopiatura in calligrafia).
Pensavo fosse cosě per tutti. Ora scopro che no.
Curioso.
--
scianell*

 
Francamente?
Non molto interessante (limite mio che ho poca sensibilità alle
raffinatezze) ma ti applaudo perché è sicuramente una prova di bravura.
--
scianell*

 uff, ho lavorato troppo, vado a fumarmi una sigaretta.
La nicotina a lungo andare deprime la libido, non è IT, dovresti saperlo.
un ghigno.
c&c

 mi ci metto anch'io)... chi se lo caga piů.
E' vero, qui ognuno scrive quel cazzo che gli pare (mi ci metto
anch'io, per primo) e non č un bel vedere.
Ma tu avrai capito, cerebello, il vero motivo per cui non ti piace
questo andazzo.
Perché su isr, oramai, siamo - - -
diventati LA CASA DELLE LIBERTA' !!!!!
( E tra max 6 mesi il governo Prodi CADE )
; )
--
Saluti al chupa,
e.

 Tutte le persone nominate in questa lettera sono morte.
tra l'incipit e il finale...
due mondi lontanissimi, irragiungibili, non confrontabili...
Le lettere: un linguaggio paludato, d'altri tempi...
(...non è percaso che ne vorremmo ancora un po', di quei tempi?).
Un pianeta smarrito, irragiungibile, lassù in alto...
vorremmo darci un'occhiata.
Mica per niente: solo per vedere se c'era davvero tanta ingenuità...
..ci vorrebe un pallone riempito ad elio...
Molto carino, comunque, il tuo racconto.
paolo austero
-- 
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ab...@newsland.it

 ( E tra max 6 mesi il governo Prodi CADE )
per adesso (dal palco) è caduto il nano, e gli hanno fatto pure il lifting
al battito cardiaco.
Il prossimo restilyng sarà sicuramente la protesi peniena.
(subliminalmente sollecitata delle [re]pubbliche rimostranze di Veronica)
chi vivrà, vedrà...
c&c