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Titolo: Asma J.

Asma J. Jora era arrivata con ampio anticipo alla presentazione del suo
primo libro, una raccolta di racconti dei suoi troppi.
Passate le 18 e poi le 18e30, alle 19e30 ormai inoltrate, l'autrice si
rese conto che in quella libreria non sarebbe mai venuto nessuno.
Persino la proprietaria del locale s'era allontanata con la pietosa scusa
di una puntura d'antibiotico al criceto Giuseppe; le aveva lasciato le
chiavi e detto, chiudi pure tu, quando ti è più comodo.
Così era rimasta sola. 
Forse perché non s'era premurata di spedire inviti? 
O piuttosto perché s'era rifiutata di affiggere locandine in merito per
tema d'affliggere un qualsivoglia qualcuno?
Fattostà che, quasi alle venti, al buio di quel primo autunno, Asma J.
s'era persa nuovamente nel suo mondo fantastico.
"Uno strano miscuglio in te di romanticismo, letteratura, sentimento,
sesso--sarei curioso di sapere che fai e perché hai un animo così sensibile--
Ciao
P."
Questo si stava immaginando Asma J.
Un presunto interlocutore che le mandava un'email scrivendole queste
parole.
Come rispondere?
Decise di improntarci su un racconto.
Aveva già in mente l'incipit.
Sarebbe iniziato così:
"Asma J. Jora s'era presentata in anticipo alla presentazione del suo
primo libro: una raccolta di alcuni tra i suoi troppi racconti.
Passate le 18 e poi anche le 18e30----"
L'autrice di quella raccolta di racconti inascoltati si ritrovava spesso a
sognare ad occhi spalancati, talmente tanto sbarrati che le figlie, spesso
la richiamavano pizzicottandola, per sincerarsi che "mamma stoccafisso"
-così avevano preso a chiamarla- fosse ancora in vita e non piuttosto già
bell'e imbalsamata.
Come sempre quando le veniva in mente una fantasia, Asma J. La trasformava
in un fatto reale.
L'email ricevuta, ci avrebbe giurato, era veramente tra la posta in
arrivo, e la firma era un nome, che iniziava con la P, lo stesso nome di
una persona morta, il suo più grande amore.
P.
Non poteva essere un caso. Anche perché erano notti che se lo sognava, a
distanza di tanto tempo, quando s'era rassegnata che da lì, quel posto
oltre la vita, non si tornava. 
Era stata una conquista, una liberazione, pensare al suo amore finalmente
libero dei limiti che una vita reale imponeva: ora quell'amore era
veramente Suo, suo e basta, di nessun altro più.
E adesso si era ri-materializzato e voleva ritrovarla con la banale scusa
di un'approccio via email.
P. la definiva un miscuglio di.
Di tante cose. Chi è che non ce le ha dentro tutte quelle cose?
Oh, quante ne abbiamo, diosololosà. 
Perché ce le ha messe dentro poi?
Insomma, credi o non credi, in ogni caso ci sono.
Asma J. era stata fortunata, solo perché nessuno le aveva trattenute,
quelle cose, era stata lasciata libera di esprimersi, sempre. Una fortuna
da niente!?
Aveva otto anni, questo lo ricordava perfettamente perché era reduce da
una debilitante convalescenza per una tonsillectomia subita in extremis.
Era in campagna, dai nonni contadini, per via dell'aria buona e stava
sdraiata ai margini di un bosco di pini. Guardava le chiome verde scuro e
dietro il blu del cielo, sentiva la terra premerle contro la schiena, una
pietra acuminata bucarla in un piccolo dolore. E desiderò d'essere una
roccia. Immobile lì in quel posto, per l'eternità. Roccia. Il respiro si
fece più lento, un respiro da roccia; Asma J. credette di riuscirci finchè
non starnutì. Lo starnuto rimbalzò fino alla casa colonica poco distante e
la nonna si affacciò gridandole di tornare a casa per una sana tazza di
pane e latte.
Ci proverò domani, decise la piccola futura scrittrice solitaria. Prima o
poi si sarebbe trasformata in quella benedetta roccia.
Ovviamente non fu così.
Asma J. ripiegò su un tentativo di diventare pino secolare; ogni volta si
commoveva alle lacrime alle sensazioni che la nuda terra le trasmetteva in
quei corpo a corpo. Spesso si rigirava su un fianco e metteva a fuoco
quelle minuscole cose che solo da sdraiati si possono così ben osservare. 
Passava ore ad osservare le formiche, le piramidi che costruivano, che
sembravano piccoli vulcani spenti, un via vai di trasporti cui lei
contribuiva portando ogni giorno una manciata di grano, o di avena,
nascosti in tasca dal granaio.
Fu così che capì una cosa importante. La vita è fatta di piccole cose:
quelle devono essere importanti, quelle fanno apprezzare anche il di più.
Non si deve perderle di vista, altrimenti ci si perde. E perdersi non vale
la pena perché la vita, comunque, è breve.
La curiosità di P. sull'animo sensibile di Asma J. si poteva dire tolta.
L'animo è sempre sensibile. Se non è sensibile questo!? 
L'animo è cera vergine, come il cervello, solo che i cervello spesso si
riesce a manipolarlo, l'animo non credo. In ogni caso ognuno ha il proprio
ed ognuno parla per sé.
Su questo non ci piove.
E a proposito di pioggia, una volta Asma J. Ebbe come un'illuminazione,
mentre tutti davano una grande importanza ai grandi fatti eclatanti della
vita (era il millenovecentosessantotto e Asma J. era ancora poco meno che
un adolescente), lei si fossilizzò per un lungo attimo ad osservare una
goccia in bilico sul bordo di una foglia di pioppo. Una tonda goccia dura,
indecisa se precipitare a terra o restare aggrappata lì. La goccia era un
piccola sfera trasparente che rifletteva il cielo, e rimandava come uno
specchio deformante tutto ciò che v'era intorno. Se fosse rimasta
aggrappata sarebbe comunque evaporata, al più tardi, al sole del giorno
dopo. Se si fosse lasciata cadere, sfinita dallo sforzo, se la sarebbe
comunque bevuta la terra, crepata dalla siccità. 
Così la ragazzina imparò che tutto ha un epilogo, ma che non tutto
finisce, solo ritorna sotto forma diversa.
Alla disperazione della caducità della vita subentrò quella sorta di
consolazione che poi l'accompagnò per sempre, chiamatelo fatalismo o
saggezza, fate voi come preferite.
Quando alla nuda terra si sostituì l'asfalto della vita, allora le cose
cambiarono e non poco.
Asma J. non era abituata a confrontarsi con i propri simili e ci mise
buona parte della vita a capire che non doveva cercare di farsi accettare
sforzandosi d'essere sempre quello che gli altri desideravano. Nella vita
reale (che lei trovava, a dire il vero, irreale) le cose non andavano come
in campagna. Decisamente no.
Il suo coltellino tascabile, quello per incidere i ramoscelli con le
proprie iniziali, a niente serviva contro le frecce, le lance e le armi da
fuoco metropolitane.
Era stato un cammino difficilissimo.
Era stata uno e tanti personaggi, mai più se stessa.
È vero, dicono, che invecchiando si torna bambini?
Invecchiare non è male.
Tornare bambini non è tornare indietro, ma il punto di arrivo.
-- 
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C'era una volta.... un Re che disse alla sua serva "Raccontami una
storia"
e la serva cominciň:
C'era una volta.... un Re che disse alla sua serva "Raccontami una
storia"
e la serva cominciň:
C'era una volta.... un Re che disse alla sua serva "Raccontami una
storia"
e la serva cominciň.
Non ti sto burlando ma, anzi. Il fatto č che sia l'incipit del tuo
racconto, nella sua
forma, che il suo epilogo, nella sua sostanza, la morale della favola,
mi rimandano
a questa, non a caso, infantile filastrocca, da recitare con voce
querula, all' infinito, fino
all'urlo o allo scapaccione dell'adulto.
Suggestiva l'idea di un ritorno all'essenziale, reinfantilendosi. I
bambini sono davvero
sé stessi, o non, condizionati dall'ambiente, come li vogliono i
genitori, gli educatori,
Gelmini inclusa  e Mediaset? (Solo per non nominare Lui, che gli si
farebbe
anche un piacere)
lehaim da haimle

 primo libro, una raccolta di racconti dei suoi troppi.
Hahahaha, per i "racconti dei suoi troppi"!
Bella riflessione che parte dalla scrittura e arriva al vivere in generale.
Sempre brava, nonostante i racconti tuoi troppi. Ma come fai? No, dico, ma
non hai una famiglia?
Baci, asmatici
Be.
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Baci, asmatici
anche a te, grazie!
-m-
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 Suggestiva l'idea di un ritorno all'essenziale, reinfantilendosi. 
vedrai vedrai...sei ancora troppo giovane per capirlo!
-m-


 primo libro, una raccolta di racconti dei suoi troppi.
i tuoi racconti catturano, forse perchè aldilà dei luoghi e dei tempi, 
io mi sono ritrovata spesso a perdermi dentro piccole cose tutte mie, in 
quel mondo che non sarà reale per tutti ma che oh, quando ci sei dentro 
lo è più di mille altri. da bambina e anche da adulta.
non senza scossoni che riportano al mondo che è un pò più il mondo di 
tutti.
io quelle come Asma le stimo tantissimo.
baci, michiko 

 baci, michiko
baci a te,
ti ringrazio della stima
-m-
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