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Titolo: [Racconto] Pozzanghere

Graditi commenti per questo racconto, riscoperto ier l'altro.
°hhhhhhhhhhhhhhhh...
i.
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Renato si veste della sola maglietta. La pesca piano dal pavimento, dopo
aver cercato di ricordare dove l'aveva lasciata; senza accendere la luce l'
indossa, guardando che le cuciture siano rivolte verso l'interno e che la
marca sia nella parte posteriore del collo; si incammina verso il bagno,
rinunciando direttamente ad indossare le mutande.
Accende la luce del bagno, tranquillo che l'alone che si squaglia dalla
lampadina non andrà a toccare il volto di Vera.
Appoggia le mani allo specchio, e si osserva. Si osserva così, il volto
deformato dalla vicinanza dello specchio, un paio di brufoli su fronte e
collo, un residuo di barba. Vorrebbe sorridere, ma non ci riesce, e allora
nulla: stira solo un poco il pene, perché la colla zuccherina di quando è
entrato in lei gli si è rappresa in punta.
Ritorna in camera, Renato, spegne la luce. Cerca a tentoni le calze sul
pavimento, cerca le mutande: trova solo lenzuola e odore di polvere, una
ciabatta che urtata scivola sul pavimento, fortuna che lei non si sveglia.
A che pensi?
Non sa trattenersi dal pensare, Renato, proprio mentre è accovacciato alla
disperata ricerca di qualcosa da mettere addosso. Non riesce a trattenersi
dal pensare che sta fuggendo. Un pensiero che poi si stinge, si stira come
il pene poco prima, ma intanto c'era, era lì, inutile negarlo.
Non che non gli sia piaciuto. Gli piace, il corpo di Vera. Più che altro gli
piace la conclusione del tutto, oltre il baciare, oltre lo spingere:
semplicemente essere dentro, dopo che le forze sono transitate, come quando
un treno passa al mattino per la stazione e una folata fredda investe chi
sta sul binario, ancora qualche secondo dopo che il treno è scivolato via.
L'esserle dentro. Più che lo svuotarsi, il sentirsi dentro: attendere
qualche secondo, attendere che tutti i liquidi le entrino nel corpo, l'
impressione di sentirli dibattersi, schiumare in lei, rapprendersi. L'
impressione che
non trova né le calze, né le mutande. Renato si siede sul letto, prende i
pantaloni e li infila, una gamba per volta. Si alza il piedi, infila il
sesso in modo che la cerniera non gli possa far male, rivolta le tasche. L'
impressione che lei sia un unicorno, un universo all'infuori di lui, un
universo che all'improvviso lo contiene: questa furia di contatto, sì, ma
una furia lenta, il bisogno ad ondate - solo così riesce a descrivere il
sesso, ma in fondo cos'è, il sesso? - di annegare in questo qualcosa che
stava fuori e che ora sta dentro, che lo ingloba.
La camicia. Lei dorme con la bocca aperta, come al solito. A volte gli piace
costringerla ad aprire la bocca, a bere il suo succo caldo portandoglielo
sulla lingua con le dita, a filamenti. La vede singhiozzare, la vede
inghiottire e prendere finalmente fiato, sentire sulle labbra il seme salino
e piangere, piano. A volte gli viene da pensare che il sale che le fa
inghiottire, o quello che le cola dai fianchi, prima o poi le cada in
lacrime. Ma non lo dice perché non è un pensiero che gli piaccia; non lo
dice prerché lo sa che lei piange per lui, lo sa e non gli piace, ma
dormirle vicino, questo, no.
Chiude i bottoni della camicia, Renato, poi infila l'estremità stropicciata
nelle braghe, cercando di rassettarla alla meglio. Lascia aperti gli ultimi
due bottoni, come al solito, e, come al solito, infila in una manica del
maglione un braccio e poi tira, nell'altra l'altro braccio e poi tira, e
infila il maglione.
Niente calze, niente mutande. D'inverno non è così bello. D'inverno gli
piace restare al caldo, magari in maglietta in casa, ma al caldo. D'uscire
fuori, se ne parla il meno possibile. Solo la neve - ma la neve è come la
pelle. La neve è come la pelle.
Infila le scarpe. Vera si gira nel letto. Le natiche splendono al blu della
sera; sembrano brillare da sole, la perfetta rotondità, l'armonia che solo
queste sanno avere. Quando fanno l'amore a Renato piace prendere fra le mani
le natiche di lei, quasi per entrare più in profondità, e spingere più duro.
Il risucchio che proviene dal corpo di lei, e la voce. La rabbia che
proviene dal corpo di lei, e la voce.
Allaccia la seconda stringa, Renato. Gliel'ha insegnato suo cugino a farlo,
diciannove anni fa. Tiri un laccio e tiri l'altro, sotto dentro e tira,
cappio giro dito infila e tira. L'avrà cantata migliaia di volte, la
cantilena. Si piantava sempre sul cappio. Sempre sul cappio.
La giacca. La giacca è facile da trovare. Sempre sulla sedia di legno,
davanti alla grande parete di collage. Non li ha fatti Vera, solo la sua
amica - quella che lui non ha visto mai, che abita nell'altra camera ma che
ora sta a Madrid. Collage di mille facce. Renato gliel'ha detto, la prima
sera. Pensava di averlo solo pensato erano le tre di notte ed erano stesi
sul letto, fumando e invece l'ha detto. Ha detto io mi sento bene, davanti a
quel collage. È come stare di fronte ad un enorme specchio: le migliaia di
occhi e bocche, le migliaia di facce, smorfie, atteggiamenti. La cosa che mi
infastidisce non è il dover indossare tante maschere. Solo il fatto di non
poterle mostrare tutte insieme. Dovermi cucire mille bocche, chiudere mille
occhi, azzoppare mille gambe e lisciare mille rughe. Il dover ricominciare
una volta ancora, anche con te. Tutto da capo.
Si approssima alla finestra, Renato. Una luce blu proviene da fuori, i
lampioni, la notte, le macchine sono mille pesci silenziosi. Una luce blu da
fuori. Le mutande, eccole per terra. Non le raccoglie, Renato. La luce blu,
le macchine come mille pesci incolori, come tamponi, anche; la notte, i
lampioni, le pozzanghere di freddo.
Tasta le tasche della giacca, Renato. La bocca di Vera, aperta; e sullo
sfondo, ma sfocato, Renato apre la porta ed esce, il tintinnio delle chiavi
che si fa sentire appena.

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Interessante queste racconto. Ottima la descrizione del bastardo.
Anche lo stile è interessante, ma certe volte scivola nel troppo
autocompiacimento: rischia di sembrarmi baricchese.
Sil

Mi spiace ti sembri baricchese, anche perché non sono un fan di Baricco. Ma
ti assicuro che di autocompiacimento ce n'è poco.
i.
comunque grazie.