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Titolo: REPOST P.O.O. - POLVERE

SALDI DI FINE STAGIONE - FACCIO FUORI TUTTO!
POLVERE - non è pornografico, per cui se sei contro non leggere
(serie P.O.O.)
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Da tanti anni dormiva con gli occhiali per poter vedere più nitidamente i
sogni. Anche quella notte si era addormentata in quel modo, con le spesse
lenti sul naso, la bocca un po' aperta, non propriamente sdraiata ma al
contrario quasi seduta, la schiena appoggiata su una pila di tre guanciali,
le braccia distese sopra le coperte che arrivavano proprio sotto il seno,
nascosto da un pigiama da notte bianco.
Nei sogni lo incontrava di nuovo.
Fuori, l'ambiente isolato e scarno del deserto, secco ed arido come una gola
che ha sete, caldissimo di giorno e freddo di notte. Non si chiedeva più da
tanti anni perchè si ostinasse a vivere lì. Le risposte non arrivavano e
quindi era inutile attenderle.
La sabbia filtrava anche sotto l'uscio accuratamente sprangato ed era
diventata un'abitudine, la mattina, impugnare per prima cosa la scopa e
pulire il pavimento. Poi uno sguardo fuori e stupirsi della valle nuda, con
le montagne lontane come i ricordi più belli ed infatti come sfocate. L'aria
calda saliva dal basso verso l'alto e le immagini vibravano come  sentimenti
antichi.
La storia era stata bellissima e riempiva un intero baule. C'erano,
accuratamente conservati, libri di poesie con fiori secchi tra le pagine ed
alcune lettere nelle buste aperte da un lato con un tagliacarte, tenute
insieme da un nastro di stoffa rosso che le stringeva in un abbraccio con
fiocco. Fotografie in bianco e nero ingiallivano dentro un album.
L'ultima volta che aveva aperto il baule, era stata colta da una tristezza
così immane da lasciarla stordita per ore. Per cui lo aveva accuratamente
richiuso bloccandolo con un lucchetto. Poi aveva nascosto la chiave da
qualche parte e si era imposta di scordare dove.
Una nuvola di polvere annunciava il suo arrivo. Certe volte si accostava
ansiosa alla finestra per scrutare le tempeste di sabbia ed illudersi che
fosse invece il galoppo del suo cavallo. Passava così intere giornate ed
altre ancora le passava ad inventare scuse per il suo comportamento.
Salutava sempre allo stesso modo, togliendosi il cappello ed abbozzando un
inchino. Era galante in modo mai visto, da quelle parti. Le diceva di aver
trovato una gemma preziosa nel deserto. Neanche nelle città più raffinate
aveva mai visto una donna bella come lei, così sensibile e bella, così dolce
e bella, così semplice e bella, bella, bella come una sorgente fresca ed
attraente come un miraggio. Aveva mai visto i cactus in fiore, le uova del
serpente, le dune che si spostavano cambiando il paesaggio? Così era
cambiato il suo cuore.
La rosa del deserto era ancora nelle pagine del libro di poesie che le aveva
regalato, fiore secco tra pagine ispessite dalle lacrime, oggetto materiale
tra righe di parole, nero su bianco eppure dal significato così indefinito.
La poesia? Tanto nulla.
Non avevano fatto l'amore subito. L'attesa era stata lunga ma era parsa
breve. Avevano parlato delle proprie vite e si erano raccontati tutto.
Era un grande viaggiatore. Scriveva per un giornale, ma avrebbe scritto un
libro sul deserto, che a prima vista appare così monotono e privo di
interesse ma che invece nasconde tesori inestimabili.
Come quelli nel baule chiuso a chiave.
Gli aveva raccontato di suo marito. Tutti i giorni a cercare l'oro con la
furia di un animale affamato. Partiva all'alba con un setaccio tra le mani.
Portava con sè una scorta d'acqua sufficiente per il tempo in cui stava
fuori. A volte si assentava per più di un giorno, ed allora voleva dire che
era andato a frugare la sabbia nei pressi di qualche oasi. Che nel deserto
ci fosse l'oro, secondo lei era una leggenda e basta. Eppure molte vite
umane si stavano consumando nella ricerca di ciò che probabilmente non
c'era.
A lui l'oro non interessava minimamente. Percorreva continuamente il deserto
da nord a sud, da est ad ovest, e non aveva mai visto la sabbia brillare
sotto il sole, come invece raccontavano i ricercatori durante i bivacchi
attorno al fuoco. Il tesoro del deserto era lei, l'aveva scritto in una
lettera. Aveva trovato il gioiello più prezioso e prima o poi, terminato il
libro, sarebbe passato per l'ultima volta e la avrebbe portata via con sè.
Suo marito sarebbe tornato, come sempre, avvilito nel morale e ferito nel
corpo, le mani sanguinanti e piene di cicatrici a testimonianza
dell'ennesimo insuccesso. Eppure negli occhi brillava pur sempre la
speranza, anzi la certezza, che la volta successiva sarebbe stata quella
giusta.
Ignorava naturalmente l'esistenza del tesoro nel baule.
Le cicatrici erano talmente dure, spesse e taglienti, da rigare la pelle
quando il marito reclamava i diritti coniugali. La faceva salire sopra di sè
perchè era stanco, aveva la schiena a pezzi come quella di un somaro da
miniera, diceva. Era stato anche nel paese più vicino per ordinare le
provviste: presto sarebbe passato un carro dell'emporio. Grugniva come un
cinghiale mentre lei si lasciava penetrare silenziosa e docile. Sperava che
lui non le carezzasse i seni, ma non avrebbe comunque avuto il coraggio di
impedirglielo. Il marito chiudeva gli occhi e quello era l'unico segno
visibile di passione, a parte il membro duro. Per fortuna l'atto sessuale
era brevissimo ed alla fine il marito si addormentava quasi subito. Le
palpebre calavano pesanti su quelle pupille annebbiate dalla fatica ed
illuse dall'oro ed allora anche lei poteva riposarsi tirando un sospiro e
mettendosi a pensare a lui, nella certezza che ogni giorno sarebbe stato
malinconicamente uguale al precedente a meno che, all'orizzonte, non ci
fosse stata una nuvola di polvere.
Lui era attento a farla godere e non era egoista. Lei abbandonò ogni pudore
e gli chiese di venire più spesso. Si erano abbracciati quasi con violenza e
lo aveva sentito fremere, vibrare come la corda di un violino, e quella era
stata la prova del suo amore.
Era amata davvero ma quella certezza non fu possibile inserirla nel baule,
come avrebbe voluto.
Ogni volta che arrivava il carro dell'emporio, il cuore si stringeva ed una
frenesia la coglieva nell'attesa di una lettera d'amore, di una poesia, di
un qualcosa di lui che le consentisse di ridipingere la brulla apparenza del
deserto e di ravvivare i colori della rosa appassita tra le pagine del
libro.
Solo il deserto alla fine è immutabile, le vite sbiadiscono e le persone
scompaiono inesorabilmente così come è certo che ogni giorno il sole
tramonti. Di lui era arrivata l'ultima lettera poi più nulla. All'inizio
l'intervallo tra una lettera e l'altra, oppure tra una visita e la
successiva, era stato semplicemente più lungo del solito. Di seguito era
divenuto preoccupante, tale da farle balzare il cuore in gola per l'ansia e
la preoccupazione. Finalmente, poi, una lettera. Il carro dell'emporio
l'aveva consegnata insieme ad un sacco di patate.
Nell'ufficio dello Sceriffo, c'era un libro per lei. Avrebbe potuto
ritirarlo come e quando voleva. Il deserto alla fine aveva vinto e lui si
era perso nel vortice di una tempesta di sabbia. Avevano ritrovato il
cadavere già in avanzato stato di decomposizione e parzialmente divorato
dagli avvoltoi. Ma in mano, stretto al petto, teneva quel libro, con poche
parole d'amore vergate dietro la copertina.
C'era scritto il suo nome, e subito dopo la frase: "il tesoro del deserto".
Tra le pagine, una rosa appassita ma perfettamente conservata, ed una busta
vuota ma con il suo indirizzo già pronto.
Era salita a cavallo diretta verso il paese: non poteva non prendere il
libro. Così tutti erano venuti a sapere della relazione. Anche il marito:
era tornato a casa e non diceva nulla. Teneva lo sguardo basso e parlava
piano. Quando erano andati a dormire, non aveva preteso di fare l'amore. Le
cicatrici non erano solo sulle  mani ma gli avevano pervaso l'anima come un
tumore maligno: lei se ne era accorta quando l'aveva trovato impiccato ad
una trave della stalla. Dondolava appeso e la sua ombra si proiettava
sinistra sulle pareti. Il sole del deserto era entrato attraverso la porta
socchiusa ed alcuni granelli di sabbia avevano brillato per terra, proprio
sotto i piedi sospesi. Il marito aveva vinto la battaglia contro l'oro del
deserto ma era stato sconfitto dalla vita, ed aveva portato con sé il
segreto di una possibile ricchezza. Un segreto simile a quello di una chiave
nascosta non si sa più dove.
Si era resa conto che la vita, a ben vedere, alla lunga sconfiggeva tutti e
lo faceva servendosi del suo esatto contrario. Con quel pensiero in testa si
era rassegnata a spendere in solitudine il resto dei suoi giorni vivendo di
ricordi, con accanto solo l'ombra di un grande romantico amore che poteva
incontrare ormai solo in sogno, ovvero là ove i desideri a volte si
realizzano.
Quelli dell'emporio, arrivando, la trovarono morta. Molti anni erano passati
e nessuno se ne meravigliò. Semplicemente, era andata a letto, si era
addormentata e la morte l'aveva portata  via in sogno, lasciando nella casa
ormai vuota solo un corpo raggrinzito, con gli occhiali sul naso, la bocca
appena aperta, non propriamente sdraiato ma al contrario quasi seduto, la
schiena appoggiata su una pila di tre guanciali, le braccia distese sopra le
coperte che arrivavano proprio sotto il seno, nascosto da un pigiama da
notte bianco.
Un baule pesante era chiuso da un lucchetto e dovettero scardinare il
coperchio per guardare cosa ci fosse dentro. L'ordine l'aveva dato lo
Sceriffo: possibile che  quella donna non avesse parenti, nessuno? L'attuale
Sceriffo era nuovo, giovane, quindi non poteva conoscere i fatti.
Fecero leva con una spranga. Il coperchio saltò via ed i ricordi apparvero
perfettamente in ordine, ben allineati. Lo Sceriffo guardò l'album, lesse le
lettere, e le ombre tornarono a vivere per la breve durata di una giornata,
fragili come farfalle, impalpabili come sogni.
--
MAX DEL PORCO
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 (serie P.O.O.)
Una rosa....
Livi


Ahi. (una spina)
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