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Titolo: [Racconto] COME CUCCIOLI DI RIMBAUD

Non sono troppo pratico di etichette e schematizzazioni ma credo che questo 
racconto sia OT. Insomma, di sesso ce n'e' poco, anche meno del solito. Lo 
posto comunque su ISR per ragioni - diciamo cosi' - "affettive" e confidando 
nella vostra pazienza.
N.
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COME CUCCIOLI DI RIMBAUD
Poi, verso la fine del liceo, le nostre serate furono diverse. Quelle 
ansie da mutazione cominciavano a giocarci strani scherzi. 
Dilatavano isteriche in eccessi mai visti prima e la violenza si 
ritualizzava in pose maledette ed estetica post-punk. 'Wir sind die 
turken von Morgen', 'God save the Queen' e questo era tutto. 
Dicono che a diciassette anni Rimbaud vagasse per le strade di 
Charleville scrivendo 'merde a Dieu' sulle panchine pubbliche della 
citta'. Mi piace pensarla cosi', che fossimo come tanti Jean Arthur 
Nicholas Rimbaud in miniatura. Segnavamo le nostre strade con 
scritte anarcoidi, amavamo le macerie, rintanarci dentro ambienti 
densi e rumorosi, posti buoni per la nicotina, per la musica, per 
altro. Ci piaceva farci del male, potevamo permettercelo. 
Amavamo i disegni sulla pelle. Forarla. Orecchie, capezzoli, 
labbra. Perche' alla fine il proprio corpo e' l'unico bene che si 
possiede veramente e allora e' giusto disporne a piacimento ed 
abusarne.
Oggi e' diverso. Mi chiedo cosa penserebbero di questo i mutanti 
borchiati che eravamo un tempo. Certo non riderebbero di cio' che 
sono diventati. Forse ci prenderebbero a calci nel culo senza 
troppa ironia e senza domandare perche'. Ci rifletto spesso 
quando li osservo obliquamente oltre il parabrezza. Non ho 
ripensamenti particolari o nostalgie, non e' il mio genere. Amo 
cio' che ero e cio' che sono, tutto comunque sarebbe come allora. 
Intanto ho sempre il mio cucciolo clonato di Rimbaud nascosto in 
qualche piega di questo cervello, quotidianamente lo nutro, lo 
accudisco, lo coccolo e lui mi ricambia con consigli di 
straordinaria saggezza. Io sono Julius.
Per amare Genova ci vuole fegato. E' un posto strano, non capisci 
mai dove finisce l'autostrada e dove inizia la citta', qui nessuno
ha tracciato confini troppo precisi. I viadotti sono recinti, spine
dorsali e sistemi nervosi. Scavalcano le case, attraversano i 
cantieri e i centri commerciali. Il porto e'  ovunque, cosi' i vicoli 
e i capannoni industriali. I travestiti li trovi ai margini del 
centro storico, tra Vico Untoria e Croce Bianca. Per le Nigeriane 
devi scendere in zona Cornigliano. Le Albanesi verso il mare, in 
piccoli gruppi lungo i moli del porto. Gli spacciatori un po' 
ovunque. La cocaina solo nei posti giusti. Per amare Genova il 
fegato spesso non basta e una buona dose di psicofarmaci puo' essere 
utile. Eppure succede. 
Ecco, ora inizia. Ho spento l'autoradio. Lungo la strada di casa 
ritrovo i paesaggi di quei giorni e quell'ultima estate passata con 
Mel ritorna come un'incarnazione precedente. Ritrovo l'asfalto, i 
concerti, le risse, ritrovo cuccioli di lupo che attraversavano il 
mondo d'istinto. Quando Mel viveva. 
Roland DM-800. Lo ricordo, era un posto rumoroso, di quelli dove 
ci si parla a stento, solo urlando, dietro angoli appartati. E non e' 
cosa che conti troppo. Contano l'elettricita' e il sudore. Conta un 
basso monocorde che martella alla bocca dello stomaco e poi 
risale lungo tutte le frequenze dello spettro stimolando efedrina in 
eccesso. A 160 battiti per minuto.
Mel era appena arrivata. C'era un diaframma di folla densa tra noi, 
ballavano tutti sincronizzati su quella musica scriteriata. Lei 
gesticola qualcosa, mi parla. Devo urlare "Mel, non si sente, non si 
sente niente!"  
Impreca, mi fa cenno di seguirla fuori. Con fatica e gomitate mi 
apro un varco fino alla porta e la raggiungo nel parcheggio. Si e' 
seduta per terra, con la schiena poggiata alla ruota di un fuori 
strada. Sotto il piercing e il trucco dark posso vedere le sue 
occhiaie. E' sbronza e incazzata. Conosco quello sguardo. 
Mi chino, le bacio la fronte, mi siedo accanto. Si lascia andare tra 
le mie braccia. "Mel, che hai?". Lei non risponde,  continua a 
sorseggiare senza passione una Ceres.
"Hey", insisto. Lei sbuffa "ancora quel sogno, Julius. Non ne posso 
piu'. sono tre notti che non chiudo occhio. La testa mi scoppia." 
.. Gia', il sogno. Sapevo che era quello. 
"Pensi che sono pazza?"
"Ma no Mel, che dici."
"Forse e' cosi'."
"Smettila, non sei pazza", vai soltanto tenuta cosi', con la testa 
tra le braccia.
"Questo mi piace Julius, sono protetta cosi',  non temo piu' la 
paura. "
Il sogno di Mel lo ricordo bene, era un'ossessione endemica. 
Ricorreva con sequenze irregolari, mai decifrate completamente. 
Le varianti erano poche. Sempre si vedeva a 38 anni, con vestiti 
diversi, trucco piu' raro. Un figlio che dorme dietro la porta, 
certificati, soprabiti, baci sulla fronte e un tumore tentacolare 
che le cresce dentro e le contamina la casa. Questi incubi le 
rubavano il sonno per giorni trasformando la luna in un fascio 
inquieto di nervi. Allora mi veniva a cercare, e giocavamo 
insieme. Valium e Tavor sono cose da ridere, avevamo una terapia 
tutta nostra per spezzare questo ciclo. Non era stato necessario 
cercarla, la conoscevamo dalla nascita. Forse da prima. 
Ci accoppiavamo in rituali allucinanti. Furiosi. Con morsi, graffi, 
baci, fino a strapparci di dosso la pelle. Fino a scannarci l'anima. 
Eravamo belli e non meno generosi con il resto del mondo. Certe 
notti andavamo fuori citta', lungo la ferrovia, raccoglievamo sassi 
dai binari scuri e ci accucciavamo qualche metro piu' indietro ad 
aspettare un treno. Quelli piu' spettacolari sono gli intercity, i 
finestrini esplodono via che e' una meraviglia e puoi quasi sentirlo, 
il panico, mentre danza negli scompartimenti regalando nuova vita. 
Esiste una bellezza in questo, esiste una cura preventiva per non 
diventare, anche noi, carne da ansiolitici. 
Ci divertivamo un mondo, io e Mel.
"Voglio giocare Julius. Troviamo qualcosa, troviamo qualcuno".
"Dai, Mel, non stasera ."
"Beh. perche'?".
"Non e' la serata giusta, stiamocene qui abbracciati"
"Che c'e' Julius, non ti piace piu' giocare con me? Dai, troviamo 
qualcuno. "
Stefania e' sola in casa stasera.
Mi piace da morire. Ha gettato via la bottiglia vuota. Mi passa una 
mano tra i capelli e l'altra sotto la maglietta, comincia a 
graffiarmi il petto e a giocare con i capezzoli. Io chiudo gli occhi, 
la lecco sul collo, le carezzo il ginocchio.
Il mio nome e' Mel, il nome di battesimo. Quello vero e' scritto 
altrove. Vivo da 18 anni. Penso poco, leggo niente, studio quanto 
basta per essere lasciata in pace. Sono sola su questo pianeta. Ho 
una piccola runa tatuata sulla caviglia sinistra. Si chiama Hagalaz. 
Il tizio del Tatoo Studio mi ha detto che rappresenta "le forze 
immutabili della natura". o qualcosa del genere. Non puo' essere 
capovolta. Appeso al collo ho un astuccio d'argento. Sottile. Dentro 
l'astuccio c'e' una lametta. La usero', prima o poi. Il luogo da cui 
sgorgano i miei pensieri e' collocato tra il fegato e il polmone 
sinistro. Bentrovati.
La ragazza era in terra. Piangeva piano. Io la tenevo per i polsi 
mentre Mel le era salita a cavalcioni sul ventre e le schiacciava il 
viso. Stava manovrando abilmente quell'adorata lametta, voleva 
"firmare" la nostra opera d'arte tracciando sul viso di Stefania una 
copia della sua runa tatuata. Il risultato finale era  un po' rozzo, 
ma non cosi' male se si considera la situazione.
 
Aprendo la porta di casa Stefania era rimasta interdetta. E con 
ragione. Ma non si era messa sulla difensiva, non abbastanza in 
fretta. Era stato un attimo, mentre elaborava, noi eravamo gia' 
passati oltre  spingendola in un angolo. Allora aveva capito il tono 
e gli sguardi. Era carina in tenuta domestica, la maglietta, i 
pantaloncini azzurri, le Adidas, non eravamo abituati a vederla 
cosi', in classe era sempre in tiro, come se andasse a teatro. Era 
carina in tenuta domestica. Pero' non stava zitta la stronza e io 
ero scattato colpendola al ventre con una ginocchiata. Lei si era 
piegata in due senza fiato, l'avevamo presa per i capelli e le 
braccia e trascinata in soggiorno. Quando Mel aveva tirato fuori il 
coltello lei aveva subito smesso di  scalciare lasciando spazio solo 
a mugolii spaventati. 
Giocare, ci piace da morire. Le ragazzine bionde soprattutto. Sei 
troppo vestita Stefy, troppo vestita.
"Non e' vero Julius?".
"Certo Mel"  le sorrisi, "mettila nuda".
Era rimasta come l'avevamo messa,  piegata, in ginocchio, il busto 
contro il tavolino, le mani legate dietro la schiena. Era piena di 
lividi e graffi. Piangeva ancora, ma in silenzio. Mel aveva razziato 
mensole e vetrine rimediandone una bottiglia di vodka ed era 
venuta ad abbarbicarsi sul divano contro il mio corpo. Mi 
mordicchiava il collo, tenera, lanciando a tratti sguardi obliqui 
alla nostra vittima.
"Ecco, molto meglio cosi', vero Julius?" 
"Certo Mel. Molto meglio". Non lo dicevamo con ironia, in quel 
momento Stefy era veramente piu' bella. 
Mel mando' giu' un altro sorso di vodka, si stacco' da me e torno' 
sulla ragazza. Sembrava addolcita ora, un'altra persona. Comincio' 
a baciarla teneramente lungo la colonna vertebrale e sul collo. Le 
prese la testa  tra le mani ed entro' con la lingua tra le sue 
labbra. 
"Julius, e' buona questa bocca. la dovresti provare."
Ancora con la lingua. "La vuoi?"
La   voglio Mel? Ha labbra umide? Una lingua che vale, dici. Allora 
portala piu' vicino, non farla  alzare. cammina sulle ginocchia, 
ragazza. Ecco, ho sbottonato i jeans. Da brava, lascia andare i tuoi 
capelli biondi tra le mie gambe.
Siamo incapaci di amare. Non e' detto che questo sia vero, 
potrebbe essere soltanto un problema di prospettiva. Guardate 
meglio, e' una cosa importante. La realta' e' che di amore ardiamo, 
ne abbiamo in eccesso, da morirne forse. Di amore potremmo 
incendiare questa citta', l'Europa intera o il mondo, spazzare  tutto 
quanto in una notte e ricreare, come fucina, come incudine e 
martello. Ne abbiamo in eccesso. E' soltanto un sentire diverso. Ha 
un piumaggio bruno, sguardi vitrei, luminosita' di ferro. E' morbida 
eversione. O davvero preferite giocare a darvi bacetti? Guardate 
meglio, se non vi sentite amati abbastanza probabilmente e' 
perche' nessuno vi ha mai fatto un pompino come si deve.
Prima di andare Mel aveva voluto dare un ultimo tocco alla sua 
opera d'arte, era tornata sulla donna, si era tirata su la minigonna 
di pelle, si era sfilata le mutandine e le aveva cacciate a forza in 
fondo alla bocca della nostra vittima, come un bavaglio. "Cosi' non 
potra' chiamare aiuto" aveva detto. Ma era solo uno sfregio 
ulteriore, non c'era nessuno a portata di voce. Fuori il caldo era 
unto, insopportabile, avrei dato molto per un po' di vento e di 
pioggia. Ma era presto ancora.
Spaccare. 
Tutto. 
Per bene.
Signore. Signori. Il mio nome e' Mel. Vivo da 18 anni e di voi so 
tutto - coglioni. Parole segrete,  numeri di carte di credito, 
codici di bancomat, codici cifrati. Tutto. Leggo forte e chiaro cio' 
che vi sussurrate. Alle tre del mattino. In penombra. Come 
ladri. Onorare l'assenza di garanzie? Onoriamola. Ma che valga per 
tutti. E allora. Allora prima o poi succede. Ed e' domani. Piu' 
niente gratis, piu' niente in ordine, piu' niente sicuro, nemmeno 
le vostre case. Le violero' presto, quelle costruzioni cosi' ben 
strutturate che prima ancora di leggere sai gia' qual e' la strada 
che porta in camera da letto. Saro' rapida, contateci, in un attimo 
sotto le lenzuola, saliro' ad aprire quei vostri pigiami dementi, 
tirero' fuori il vostro cazzo e lo succhiero' tra le mie dita, usero' 
abilita' mai viste prima, neanche nelle vostre fantasie piu' 
improbabili. Lingue, labbra, guancia contro coscia e una volta 
almeno quel vostro sorriso imbelle sara' giustificato. Non abbiate 
timore, non per le vostre mogli eternamente in attesa, non per le 
vostre amanti senza mutande, non per le vostre segretarie in 
calore. Mi occupero' anche di loro, le scopero' con lo stesso 
affetto, dopo avervi tagliato la gola. 
"Julius. Dove sei? Non ti vedo piu', qui e' tutto cosi' buio. E' 
Tutto. Cosi'. Chiuso."
Per amare questo posto bisogna averlo sotto gli anfibi, ridere, 
ballare, scopare, mandare in pezzi le vetrine del centro e fuggire 
via, lungo viadotti che sono recinti, spine dorsali, sistemi nervosi 
e altro ancora. Bisogna averlo sotto gli anfibi, scrutarsi e 
continuare a sfasciare, cercarsi, pensare, anche quando sarebbe 
meglio esitare, perche' le camionette della polizia sono dietro 
l'angolo e basterebbe poco per finirgli in faccia. Ma non e' per 
noi, non per adesso, abbiamo 36 anni in due, corpi segnati, tasche 
gravide, una notte intera da consumare. 
Ed esisteremo divertendoci.
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nunc...@libero.it
    ICQ 57462653
http://digilander.iol.it/nunchago/
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N.
hai fatto bene... il racconto e' molto bello, e molto duro. Lascia il
segno. 
Ci sono tante riflessioni vere, dentro, e anche tante illusioni. Quelle
di chi si convince che la propria nullita' sia grandezza...
So che potrebbe dare fastidio, ma questo e' quello che ho pensato
leggendo. :o|
Un ottimo racconto, davvero.
ciao!
giulia
-- 
le pagine di giulia:
http://lepaginedigiulia.supereva.it/
il sito di isr - FAQ, info, avvisi importanti e altro -
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 ha scritto nel messaggio
Molto bello. Sicuramente uno dei tuoi migliori.
Complimenti.
Ciao! Ciao!
   farfallina
tutti i miei racconti al sito:
http://digilander.iol.it/farfallina3

L'ho letto due volte, forse perchè la prima leggevo in attesa di qualcosa
che non veniva.. è una strana sensazione non so...
E' essenziale ma intenso... Bello
Livi

 N.
*cut*
Siamo incapaci di amare. Non e' detto che questo sia vero,
potrebbe essere soltanto un problema di prospettiva. Guardate
meglio, e' una cosa importante. La realta' e' che di amore ardiamo,
ne abbiamo in eccesso, da morirne forse. Di amore potremmo
incendiare questa citta', l'Europa intera o il mondo, spazzare  tutto
quanto in una notte e ricreare, come fucina, come incudine e
martello. Ne abbiamo in eccesso. E' soltanto un sentire diverso. Ha
un piumaggio bruno, sguardi vitrei, luminosita' di ferro. E' morbida
eversione. O davvero preferite giocare a darvi bacetti? Guardate
meglio, se non vi sentite amati abbastanza probabilmente e'
perche' nessuno vi ha mai fatto un pompino come si deve.
*cut*
Sai già cosa ne penso, ma non ho potuto resistere: dovevo dirti ancora che
mi piace da morire. E' un racconto che ti graffia dentro.
Alcuni periodi rimangono impressi, come quelli che ho quotato sopra.
Ciao Nun,
Scarlet
www.soloparole.com

 Un ottimo racconto, davvero.
grazie :)
n.


 E' essenziale ma intenso... Bello
Grazie Liviana, sei molto gentile.
n.


 Alcuni periodi rimangono impressi, come quelli che ho quotato sopra.
 
Grazie mia cara beta-tester :)
n.


 Complimenti.
Grazie Farfallina. Sinceramente non pensavo ti sarebbe piaciuto. Ma
tanto meglio cosi' :) 
 
n.
