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Titolo: Sotto l'arco

Non c'era stato verso: anche questa volta Teresa s'era impuntato prima
dell'arco.
Per quanto Antimo avesse spinto e gridato arri-ho, Teresa non si
sarebbe schiodato da lì.
Teresa era un  mulo maschio -infecondo come tutti gli ibridi- che
chiamavano così per la strabiliante somiglianza con la levatrice del
paese di Monteleone di S. Dove la 'esse' stava per 'sopra'.
Tre volte su quattro il mulo s'impuntava a non passare sotto l'arco
d'entrata del paese, in cima all'erta salita tutta gomiti che si
dipartiva da Montecucco di S. ('sotto').
Per quanto Antimo si sforzasse di trasmettere pensieri distratti e
positivi alla bestia, quella, dopo un rotear schizofrenico d'orecchie,
si piantava su tutti e quattro gli zoccoli e amen.
Allora Antimo scendeva da cassetta, legava la briglia  all'anello del
muro di cinta e proseguiva a piedi fino alla casa di don Guerrino.
Lasciando la semenza incustodita al frinire delle cicale.
Come scese dal carro, però, stavolta si sentì girare tutto intorno.
Forse il caldo, forse il vinello rosso della cantina di Montecucco di
S., forse che s'era fatto vecchietto, non per età, ma per le  fatiche.
Qualche passo nel sole a picco fino all'arco e poi s'era riparato
nella frescura dei vicoli stretti. S'era appoggiato ad un muro di
pietre e sotto l'ombra di un fico odoroso che spuntava di sopra quel
muro.
Dei passi che scendevano nella sua direzione l'avevano fatto ritrarre
in un ortale incolto. Una casuccia d'angolo, bianca di calce fresca,
l'invitò ad avvicinarsi. Lì Antimo si sedette, la schiena alla parete,
su un fresco paracarro di pietra grezza. Appoggiò la testa al muro e
si calò il cappellaccio sugli occhi in attesa che tutto si fermasse.
Dagli scuri appena socchiusi della casuccia filtrò improvviso un
ansimare di femmina. Prima sommesso, tanto che Antimo si chiese se
avesse ben udito, poi più deciso. Era forse un pianto? Pareva
piuttosto una preghiera.
Le gambe non gli reggevano e così rimase in attesa.
Una donna ansimava e diceva parole sussurrate. Respirava forte e
singhiozzando pareva spostarsi lungo i muri mentre un rumore più sordo
e regolare riempiva l'umido e oscuro silenzio della casa.
Così Antimo si sporse più d'appresso ad ascoltar meglio.
Un'altra voce, più ruvida e appena più udibile rispose alla voce
femminile.
- Apri le gambe, non farmi faticare ogni volta, benedett'iddio. Fai
tanto la schizzignosa e vedi invece come stai...và quanto mi fa
tribolare 'sta foresta che ti cresce tra le gambe...stà ferma, perdìo...-
Seguì come un rumore di carne e di stoffe pesanti, tanto strusciare e
un cigolare metallico, allacciati insieme in un vortice. E un mugolio
soffocato e interrotto.
- No, ti prego ! -sfuggì come un'invocazione di parole trattenute, e
poi, dalla stessa sorgente sgorgò un sospiro di voluttà. Un colpo
contro il legno, secco definitivo e un urlo disperato di piacere.
- Ti stai ferma, mo', jatta servatica, eh? È arrivato il tuo padrone.
Senti come si sta bene qua dentro, aspetta che me la godo un po', chè
stavolta ti ingravido per bene...altro che preghiere a san Terenziano...!-
Un'accoppiamento, s'era sorriso dentro, Antimo. Chinò il capo e
continuò ad ascoltare, ad immaginare, a ricordare.
In un paese piccolo, tutto si viene a sapere e si condividono fame,
verità e bugie.
Antimo li conosceva quelli dentro la casuccia appena imbiancata.
Lei era Attilia, la giovane figlia di mastro Antonio, appena sposata
al bottegaio venuto 'dalla città', fosse per amore di quella puledra,
o per sfuggire ai debiti di gioco, come si vociferava sottosotto,
chissà cos'era vero.
Attilia. Lo stesso nome della sua povera moglie volata troppo presto
in cielo. Buonanima.
Se l'era sposata che era già avanti negli anni.
Gli occhi languidi di lei s'erano sempre attirati l'ammirazione dei
maschi del paese e delle campagne vicine, e le malelingue delle
femmine invidiose.
L'avevano vista bagnarsi nuda per fossati e stagni, giovincella senza
forme, e rincorrersi per le macchie con le bande dei ragazzi. Ognuno
di loro in seguito giurò d'essere stato il primo, e tutti insieme la
svergognarono per la vita. Attilia rimase nel paese. Non fuggì e restò
ad accudire una zia demente, dopo la morte dei genitori. Non guardò
più nessuno, né si difese mai.
Un giorno d'autunno Antimo osò. Bussò alla porta portando vinsanto ed
un fagotto di castagne. Attilia lo fece entrare, gli sorrise e ne
gustarono insieme. Quella stessa notte la zia vecchia decise di non
svegliarsi più.
Tutto il paese accompagnò il funerale e i convenuti baciarono di qua e
di là la ragazza rimestando ognuno i propri giudizi. Poi, tra lo
stupore di tutti, Antimo si fece avanti e, il berretto rigirato tra le
mani, gli occhi di cielo dritti in quelli di Attilia, dopo essersi
liberato la voce dalla ruggine, le chiese se voleva sposarlo.
Li unì il parroco giovane, appena arrivato, che fu l'unico a non
capire il gran sgomitare tra i convenuti.
Attilia. Quanti anni fa tornò a casa, in mezzo alla pianura più sotto
di Monteleone e persino di Montecucco, tenendola per mano?
Quando varcarono la soglia Antimo si vergognò del poco che c'era, ma
lei si girò e gli sorrise chiamandolo 'marito mio'  e invadendogli
l'anima.
Antimo non la sfiorò finchè non sentì che s'era ambientata e finchè
non fu sicuro che lei fosse felice. Poi, in una notte di luna, di
ritorno dal campo, con un pensiero fisso dall'alba, consumata la cena
le si accostò come un cavallo alla giumenta. Lei lo guardò impaurita e
provocatoria. La voleva prendere e più la stringeva e più gli veniva
rabbia per le storie che di sua moglie s'erano sempre raccontate.
S'annebbiò di vendetta a ripensarla con uno e due e tutti gli altri
maschi del paese, lui, povero vecchio fesso, arrivato per ultimo.
Gli resistette un poco, Attilia, che a momenti pareva volere, ma anche
recalcitrava. Rovesciava la testa, gli occhi serrati ed ansimava, se
non era desiderio quello...poi lo spingeva via e lo graffiava.
Mai s'era sentito così potente, Antimo, mai nella sua calma vita. Mai
così arrabbiato. Le infilò una mano sotto le gonne pesanti di strati
di povera stoffa. E la toccò per la prima volta. Quanto aveva
aspettato? Non sapeva più neanche lui. L'aveva osservata per tutta la
vita e ascoltato di lei da chiunque. Ora era sua moglie, perdìo, sua
moglie. Finalmente l'infilzò dopo aver cercato la strada alla cieca
tra il fitto pelo intriso di voglia e paura. L'accolse bollente e lo
strinse gridando. Un liquido caldo cominciò a scorrere fuori da lei e
su di lui. S'accoppiarono a lungo e lei un po' rideva e un po'
piangeva. Di gioia, lo rassicurava, di gioia.
Esplose d'amore Antimo. Tutto dimenticato. Cancellato tutto il
passato. Quando si scostò da lei, chiese scusa confuso, mentre Attilia
sorridendo si portò una mano tra le cosce insanguinate e gliela mostrò
con aria malandrina.

dell'arco.
molto bello, adma.
atmosfere a cui ci stai abituando, gente di paese sospesa fra favola e
ricordo. un po' degli archetipi questi protagonisti che disegni, perfetti
nel loro essere "personaggi".
piccola nota a margine: si ha l'impressione che manchi un finale, che la
storia debba tornare all'Antimo sotto l'arco e non lo faccia. come una
parentesi lasciata aperta, non so.
complimenti, davvero bello leggerti
giulia
-- 
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org
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 con aria malandrina.
A me pare, al contrario di giulia, che il finale sia giusto: il ritorno
all'oggi "fisico" di Antimo, avrebbe forse diluito l'emozione , che
condividiamo col vecchio, per il ricordo suscitatogli dall'ascolto
involontario dell'amplesso nella casetta.
 
Ecco, magari avrei cambiato solo il titolo...
In fin dei conti, l'arco, la mula e il resto sono solo un espediente per
introdurre lo struggimento nel ricordo dell'amore della sua vita: 
una donna orgogliosa -sin da bambina- della sua femminilità, 
al di fuori dagli schemi di una bigotta morale contadina. 
Ma anche padrona della sua sessualità, a dispetto delle malevole dicerie.
Brava, adma.
Baci
paolo a. 
-- 
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paolo austero ha scritto:
un sacco di belle cose, grazie!
alcuni racconti si amano più di altri.
mi piace spaziare, diciamo....
m.
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 complimenti, davvero bello leggerti
e detto da te č da scodinzolo!
slap
-m-
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