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Titolo: La valle degli ulivi e dei ciliegi (OT)

Arrivo al viale d'ingresso della grande villa e lo seguo sino al
parcheggio. Una grande dimora patrizia, con un monumentale giardino sul
retro che, chi la abita, non vede mai. Ora, nonostante la sua bellezza e
la grande cura con cui è tenuto, quello è un luogo di pena e di dolore.
Mi incammino sino all'entrata e prendo l'ascensore per farmi portare al
terzo piano. Attraverso il lungo corridoio ignorando le porte a lato e
dico diverse volte "buongiorno". Sino alla cameretta, in fondo a destra,
dove entro.
Se ne sta là, seduta sulla sua carrozzina, rivolta verso il piccolo
televisore giallo cha la sovrasta dal mobile, fissandone lo schermo
spento, con la testa bassa, gli occhi rivolti all'insù. Aspetta. Aspetta
sempre. Qualcuno, qualcosa, un'operatrice, come in quel caso, che venga ad
accenderle la televisione su telepace, a lei, che non è più capace di
afferrare il telecomando e premerne i pulsanti. Sembra un fagotto d'ossa,
su quella carrozzina, nonostante la cinghia di sostegno che la fissa allo
schienale. La sclerosi laterale amiotrofica progredisce, lentamente ma
inesorabilmente, verso la vittoria su quelle deboli carni.
Riesce a girare la testa e lo sguardo si illumina nel vedermi. I suo
grandi occhi azzurri sanno essere ancora vivi. Provo, anche questa volta,
un senso di colpa per la scarsa frequenza delle mie visite.
La zia Anna aspetta la morte. La sente rincorrerla da vicino, ma non la
teme. Come fosse una compagna di giochi con la quale sta giocando a
rimpiattino, attende, quasi fremente, il momento di farsi trovare.
Non abbiamo molte parole. Mi siedo e la tiro vicino a me. La abbraccio,
appoggiando la mia testa alla sua. Restiamo lì, abbracciati, e la
commozione ci prende. Poi le tengo la mano e lei mi racconta, con un filo
di voce stridula, delle anime che vengono a farle visita durante le lunghe
notti insonni. Anime di persone che ha conosciute in vita, ora vengono,
dal purgatorio, a chiederle di essere perdonate o a perdonare loro stesse.
Non ho altro, mi dice. Non ricordo più la storia, la geografia, le arti.
Ho solo questi muri, il sole da una spiraglio della finestra, le visite
tue e della tua mamma e le anime dal purgatorio. Da sola non so più
mangiare, vestirmi, lavarmi, persino girarmi nel letto o tenere un libro
in mano.
Una volta arrivavo e cercavo di intrattenerla. Facevo il cordialone
fragoroso. Le raccontavo aneddoti. A volte li inventavo, pensando di
portarle un qualche piacere della vita esterna. Ora non più.
Le racconto invece le mie più intime sensazioni, le mie amarezze e le mie
conquiste. Le gioie no; sono troppo volatili. E' diventata la mia
confidente segreta. Non so quanto capisca ma, a volte, credo, tutto.
Non ha consigli da dare se non la preghiera. L'unica cosa che mi ripete
sempre è di smetterla di cercare, che non ho più l'età per inseguire le
illusioni. Io rispondo solo grazie.
Alla fine è sempre lei a mandarmi via. Sono stanca, dice.
Uscendo, saluto sorridendo tutte le vecchiette che incontro e respiro
profondamente attraversando il piazzale sino alla macchina.
Guido piano; una mano fuori, a sentire l'aria. 
La chiamano la valle degli ulivi e dei ciliegi. Percorro la strada
tortuosa che l'attraversa nel tepore di questo sole primaverile, ma non
vedo nè gli uni, nè gli altri. Solo vigne, tante. Disposte in filari
frammentati su minuscoli appezzamenti, ben curati, coi muretti di pietre a
secco a dividerli. Si inerpicano sino alla cima delle basse colline che
stanno a lato disegnando astratte geometrie con terrazze e tasselli in
tante tonalità di verde. E' un incanto.
W.
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 rimpiattino, attende, quasi fremente, il momento di farsi trovare.
La prima frase č di una semplice evidenza che dice tutto con pudore; il
giocare con la morte č una bella immagine - dio sa quanto questi malati
vengono visti, tra l'altro, come *bambini...- ma il participio "fremente" č
un po' troppo forte, secondo me. Un po' troppo tragico, che ne so.
(E poi, l'ho scoperto recentemente: ma "carrozzina" č quella per i bambini;
quella dei malati č "carrozzella"!)
Comunque, mi č piaciuto, ribadisco.
Sei in un periodo di grazia, oh baldo Warpp?
Vinci sempre tutto?
Ciao!
Becky
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 tante tonalità di verde. E' un incanto.
Warp....sei diventato GRANDE!
veramente un gran bello scrivere, in ascesa verticale.
con ammirazione
-adma-


 sul retro che, chi la abita, non vede mai. 
Un acquerello in puro stile toscano...
...con tutti i colori pastello che lo possono caratterizzare...