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Titolo: La fontana

La fontana
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Una fontana
C'era una volta, un paese non troppo grande. Con qualche casa dai balconi
fioriti e i panni stasi fuori ad asciugare. Le galline scorrazzavano libere
e i cani non le mordevano perché altrimenti si facevano bastonare.
C'era una volta, nel paese non troppo grande, una piazza principale con la
farmacia, con il panettiere e con dei vecchi seduti sui gradini a
chiacchierare. E c'era su questa piazza anche una fontana con una vasca
piena d'acqua.
C'era una volta una bambina, nel paese non troppo grande, che ogni giorno
andava alla fontana e metteva la testa sotto l'acqua e, dicono, voleva
annegarsi.
Ogni volta qualcuno la ripescava, l'asciugava, la sgridava: ma lei ogni
giorno ricominciava.
Un giorno accadde quel che doveva accadere: la bambina annegň nella vasca
piena d'acqua della fontana, sulla piazza del paese non troppo grande dove
le galline scorrazzavanoe i cani non le mordevano e i vecchi
chiacchieravano.
Sulla piazza, si diceva che doveva finire cosě. Qualcuno diceva che degli
uomini avevano annegato sua madre nello stagno. Chi diceva che quel giorno
lei era nascosta in un cespuglio. Chi diceva che da quel giorno, ogni giorno
andava a mettere la testa sotto l'acqua, nella vasca della fontana piena
d'acqua della piazza del paese. Chi diceva che doveva vedere dei miraggi,
nell'acqua della vasca. Chi diceva che la vasca avrebbe dovuto essere
circondata da una staccionata. Chi diceva che era molto pericoloso lasciare
una fontana con una vasca piena d'acqua sulla piazza di un paese non troppo
grande con dei bambini piccoli. Chi diceva che per lei lo stagno e la vasca
erano la stessa cosa. Chi diceva che il suo dolore era troppo grande per una
bambina cosě piccola. Chi diceva che il sindaco avrebbe dovuto intervenire.
Qualcuno disse che la bambina cercava la madre, sul fondo della vasca.
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Una bocca
Va bene, no, non grido. Non griderň, va bene, lo giuro, lo giuro.
Lasciatemi! Non griderň, ma lasciatemi. Farň quel che mi direte, lasciatemi,
non griderň. Non lo farň, non lo farň, lasciatemi. Farň tutto, tutto quel
che vorrete.
Non grido, non dico niente. Lo faccio. Lo faccio, non grido. Non dico
niente, faccio quel che dite. Tutto. Tutto, sě, tutto. Lasciatemi, lo
faccio. Lo faccio subito. Tutto. Niente, non dico niente. Non grido. Farň
tutto, tutto, lasciatemi. Ah, lasciatemi, lo faccio, lasciatemi.
La bocca, sě, la bocca, lasciatemi, sto zitta. Non dico niente, niente. Non
grido, faccio tutto. Lasciatemi.
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Due piedi, quattro mani
Buttala nello stagno, aiutami. Non sa nuotare, mettile la testa sotto.
Spingi sotto, spingi. Tienila forte, guarda che scossoni. Mettile i piedi
addosso, mettila sotto, sotto. Il corpo si difende, usa le mani, usa le
mani, aspetta, ti aiuto.
Tienila sotto il tempo necessario.
Cristo come si scuote. Si difende, aspetta che mi appoggio con le due mani.
Ecco, ecco.
Si lascia andare, ecco. Mi sa che ci siamo. Ecco.
Aspetta, aspetta ancora. Si lascia andare, ci siamo.
Il corpo č molle, ecco, ci siamo.
Va bene, adesso molla tutto.
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Un occhio
Buio, nero. Accucciata. Brandelli di luce tra le fronde. Attesa esorbitata
dentro al cespuglio. Orrore, orrore, accucciata, esorbitata. Orrore
sconosciuto senza nome, accucciata. Corpi, pezzi. Stoffa strappata e pelle.
Stoffa strappata e pelle bianca e stoffa verde e corpi che si muovo dentro e
muscoli tesi e nervi. I graffi dei rami sulle braccia e buio dentro. E buio
che si disfa e rivela il pallore della supericie dello stagno. Scivola e
ritorna, l'acqua. Scivola e ritorna. Dietro i graffi, uomini. Trema lo
stagno, uomini. Trema il cespuglio, occhi esorbitati. Gambe. Due, quattro.
Braccia. Due, quattro. Schiene, due. Immense, possenti. Mani, due, quattro.
Aggrappate a un sacco. A un mucchio. Trascinato verso l'acqua. Sembra. Ma
no. Un corpo. Che somiglia. Ma no. Un piede che penzola, una scarpa che
penzola. Stoffa strappata. Una manica, sporca, sfilacciata. Braccia
penzoloni, una mano. Una mano, che somiglia. Ma no, ma no. Eppure sembra.
Mollemente chiusa, con la sabbia tra le dita e del nero sotto le unghie. Le
dita, piccole, sembrano, assomigliano. Ma no. No. Sě. Quelle dita, quelle
dita! Lei. Stesa come un lenzuolo. Trascinata. Un mucchio, un sacco. Niente
vestito, solo brandelli. Avvolta. Sfilacciata. Molle, fino alle ossa.
Trascinata, spinta, buttata: spazzatura. Buttata nello stagno, ficcata
sotto. Lei! Che l'acqua ghiacciata riporta un po' alla vita. Tira fuori la
testa, le braccia. Si dibatte, scivola sotto. Due piedi sopra, quattro mani.
E colpi, al corpo. Nell'acqua. Occhi esorbitati, spasmi. Lei. Nell'acqua. Un
ammasso vivo. Come un sassolino nell'acqua, dei cerchi, intorno. Incerti,
vaghi, imprecisi, ma cerchi. Rotondi, arrivano a riva. Nella morsa
dell'acqua, il corpo, lei. Occhi esorbitati, sulla visione, fino a che
sparisce il buio, sparisce tutto, fino al bianco, definitivo.
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Becky
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

La fontana
splendido e agghiacciante.
e va bene cosi', fuori tutto, tutto.
piaciuto il ritmo, la punteggiatura: ansiogena, sul serio-
bello secondo me lo stacco fra il primo pezzo, che e' come una cantilena che
accumula la tensione e poi giu', la picchiata del resto, incalzante, fino
alla fine.
bacio
g.
-- 
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 bacio
bacio a te, belé!
B.


 ah...quindi non si sa cos'è successo agli stupratori / assassini...
staranno bevendo birra in qualche bar di mostar...
vabbè, pensavo che fosse un giallo, invece era realtà
ciao
FP


 vabbè, pensavo che fosse un giallo, invece era realtà
Uh, no, aspetta.
Il fattaccio a cui facevo riferimento era lo strano suicidio di un bambino
di 8 anni. Il resto son seghe mie.
Ciao a te
B.


 di 8 anni. Il resto son seghe mie.
Pertinenti ed agghiaccianti. Mì'è piciuto, e tu confermi
il progetto,  l'evidente intento
del passaggio da una cantilena da fiaba all'azione
brutale. Del resto le fiabe sono quasi tutte noir e
già la cantilena fa parte di topos, come la bambola
nei film dell'orrore.
Bello infine il contrasto fra le mille voci dei mille
copaesanii e la realtà, nuda e cruda, mille miglia lontana
dalle mille illlazioni.
lehaim da haimle

 lehaim da haimle


Non so per quale motivo, ma da quando è nato il mio primo figlio, e
con il secondo in procinto di nascere, non riesco più a finire di
vedere/leggere storie di violenze subite da questi esserini: mi viene
il magone, un po' d'angoscia, e mollo il colpo cercando di pensare ad
altro.
Il tuo racconto invece l'ho letto fino alla fine; forse perchè è
finito all'inizio e poi è iniziato dal suo principio.
Mi è piaciuto. Il magone, puntuale, ha rifatto capolino, ma mi è
piaciuto.
Adesso devo trovare il modo di scacciare dalla mente le immagini che,
come in un film, mi si sono materializzate tra la retina e il
cervello. Farà così: premerò il bottone per inviare la risposta e
tornerò in camera a dare un'occhiata al mio bimbo che sta dormendo nel
suo lettino.
Ciao
Complimenti ancora.

 suo lettino.
Mi sembra il modo migliore, faccio così sempre anch'io!
;-)
Grazie ancora
