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Titolo: Anna, i flutti; Francisco tra le onde

Francisco navigava senza sosta. La sua mente era un pasticcio di patate
condito di miele.
Reduce da una storia già vecchia, di comune crudeltà sentimentale, masticava
sentenze e sputava anima.
Francisco ha 39 anni, 93 di speranze, 18 di vendette, pescatore da osteria,
guapo di porto, senz'acqua, amico dei pesci; pesce a sua volta.
Grande come lo sa essere un marinaio, cammina adesso per le vie del centro e
corre nei meandri della memoria.
Una telefonata gli ricorda di essere vivo, di essere spento, che un mondo
circola ai suoi piedi, grande e impetuoso come il mare che avvolgeva la
chiglia della sua imbarcazione.
 "Amor, ch'al cor gentil ratto s'apprende, mi prese e trascinò il mio corpo
nel profondo dei gorghi, come quando stavo con Anna, al di là della terra,
al di sopra del mare, smottato da un sentimento che andava oltre il sesso.
Sesso come parole sussurrate, a mi mismo. Un paradiso che ancora stava prima
della coscienza d'amare.
 Anna che splendeva di capelli dorati, spirito che spillava lacrime come
fossero birra, gelida, da bere a gran sorsi, per accorgersi, solo poi, di
averla perduta.
Ho soltanto trovato, nei flutti, la strada che adesso percorro, retta fino
all'orizzonte, larga come un oceano, sperduta.
Anna come un astrolabio, stella che segna la via, ed io invece sono perso,
in mezzo al mare.
"Donde estas, guapa , mi amorsito? Y todavia no tener miedo, porque yo no
quiero verte mas. Solo quiero, ahora, olvidar tus palabras. Donde estas?"
Così pensava, e camminava, come se quella strada fosse divenuta un immenso
mare di pensieri.
Francisco, Paco, navigatore da sentiero sterrato, tratturo d'amore, solcato
di fatica tra le infinite curve della memoria. Anfratti che divengono seni,
e golfi, labbra umide di placida eccitazione, passione sfrenata, sopruso,
abuso del corpo di Anna, per tornare, solo poi, ad essere amore. E spegnere
ogni violenza nel candore degli occhi, Anna che guarda a Francisco, e
ricambiare uno sguardo soltanto a metà, sguercio, marinaio, e sospettoso,
intimorito da un sentimento di cui non sa farsi partecipe.
E poi ancora, le lenzuola si gonfiano d'amplesso, come se quel letto fosse
ora divenuto una tempesta, con i corpi naufragati fra i gorghi. E poi
svegliarsi, salvati, vivi, sopravvissuti alla tormenta.
Accadde invece un Venerdì che facendo l'amore Anna si scoprì affogata, e
fuggì, come fugge la vita dal corpo di un defunto. Ancora stava lì, ma già
non vi sarebbe più stata.
Donde estas?
Francisco ancora cammina e supera le barriere del porto, navigando fra navi
ormeggiate, digiuno di lavoro, di cibo, d'amore, coperto adesso di pensieri
avvolgenti.
Il suo corpo, immerso nell'acqua, oltre la banchina, affondato tra sé,
dentro di sé, come se l'acqua non gli stesse invece riempiendo i polmoni
d'amore e di sale, come se il tempo fosse soltanto una variabile dell'anima
a cui non concedere null'altro che la morte.
E poi, superate le colonne d'Ercole, Francisco adesso non pensa più… ad
Anna.
 Stefano Daniel Perez

...
(...)
Sei spagnolo davvero! Se non non lo scrivevi "Anna che guarda a Francisco".
Notevole la scrittura! Ci si deve ragionare sopra.
Ciao  Giancarlo

Francisco navigava senza sosta. La sua mente era un pasticcio di patate
molto ben scritto anche se non a tema.
me gusta mucho.
Apeiron