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Titolo: Monster cock 2

Monster Cock di Ron Oliver e Michael Rowe (Tradotto da brunetto_latini)
Dal diario di Barnard Whycroft-Jones
20 marzo 1889
Per tutta la notte fui torturato da sogni di terrificanti voci spettrali che
invocavano sangue, e mi risvegliai la mattina seguente tremando per il
freddo e l'umidità. Ritornando dai suoi vili baccanali notturni di bevute e
mignottate Willard non si era occupato del fuoco, e il carbone dietro la
grata si era spento. Imprecando, scossi quello stupido ragazzo e mentre
cercavo di farlo alzare, egli biascicò qualcosa di pastoso nel sonno.
Maledicendo quello zotico ubriacone, calciai le lenzuola di lato e gli
saltai in cima, e quindi aprii quelle pagnotte gemelle del suo perfetto culo
pallido.
Quello sciocco mi avrebbe tenuto caldo con il suo corpo se non era in grado
di attendere a quel dannato caminetto.
Sputai sull'uccello e lo ficcai in quel caldo budino che era il suo culo.
Egli mormorò qualcosa, che avrebbe potuto essere una protesta, ma lo ignorai
e principiai ad alesare e arare. Con mia sorpresa Willard si mosse appena,
sotto di me. Incrementai la velocità della mia scopata e schiaffeggiai le
sue chiappe di avorio, prima gentilmente poi con rudezza crescente. Quando
urlai per il mio scaricamento, l'imbecille si svegliò e, evidentemente
avvinazzato, gridò di stare attento alle assi del soffitto che venivano giù.
Con mio sommo disgusto, realizzai il motivo della sdrucciolevole facilità
con cui avevo penetrato Willard. Le sue interiora erano viscide per l'
erogazione di qualcun altro!
(Willard aveva sempre goduto di una familiarità di dubbio gusto con marinai
e altra feccia del lungofiume, ed io avevo cessato da tempo di meravigliarmi
per il piacere con cui si attaccava ad una tale non appetibile compagnia.)
Turbato, calciai duramente il ragazzo giù dal letto, che cadde sul pavimento
ammassandosi in modo scomposto.
Feci la mia pulizia e mi vestii mentre Willard preparava la colazione. Mi
raccontò che i pub della zona dei moli erano pieni da scoppiare di frotte di
marinai mercantili e attaccabrighe, membri di ciurme oziose i cui capitani
avevano ritardato la partenza dei loro vascelli, a causa dell'approssimarsi
di una tempesta di grande ferocità. The Sailor's Almanac aveva previsto a
Marzo una barbara burrasca, adatta né agli uomini né alle bestie, e il vento
aveva già iniziato a fischiare da nord. Confesso che le mie pulsazioni
accelerarono non appena sentii quelle notizie.
Avevo allora attaccato quelle due braccia perfette che avevo ottenuto la
settimana precedente da quell'esemplare al molo, e che si inserivano
esattamente nel resto. Per qualche piacevole gioco del fato, la carne e la
muscolatura di quelle braccia squisitamente virili è uniforme, in tono e
consistenza, con le altre parti del corpo che ho messe insieme.
Immaginavo, allora, gli arti, il torso, il bel viso, tutti assopiti senza
vita nel loro freddo grembo smeraldino. In attesa.
Le tempeste di primavera avevano radunato fuori questa squallida svendita,
la più strana di tutte le Betlemme possibili. Prego che la loro furia cresca
commensurata ai miei bisogni.
Tutto quello di cui ora avevo bisogno era il cazzo perfetto.
23 marzo, 1889
Nuvole minacciose dall'oceano oggi, e nessun uccello ancora. C'era stato il
marinaio napoletano con un culo superbo, polposo e dolce di sudore, e quando
il mio cazzo gli era scivolato dentro avevo trovato ancora spazio per le
dita. Ma sfortunatamente, era dotato con uno di quelle zucchine italiane,
saporite, ma smilze, che certamente non si sarebbero adeguate ai miei
bisogni.
E l'artista olandese, un tipo dai modi bruschi che aveva bisogno di soldi
per comperare i colori ed era troppo felice di accettare i miei in cambio di
un'ora del suo corpo abbandonato sulle sue tele non ancora terminate. Il suo
organo paffuto e non circonciso sembrava promettere ma quando raggiunse la
piena misura, curvava fuori in regioni non ancora segnate sulla carta
geografica come se avesse avuto una mente tutta sua.
E il ragazzo spagnolo che distribuiva i teli al bagno locale, il cui corpo
liscio e lucente lasciava credere, anche solo per un momento, nell'esistenza
di dio, ma il cui fallo massiccio non riusciva neanche a raggiungere un
pretesto passabile per un'erezione.
E il soldato tedesco che sembrava l'ideale fino a che i suoi pantaloni
caddero giù rivelando un fagotto di stracci che nascondevano una ferita di
guerra veramente deprecabile.
Potrei andare avanti ma la misera di questa situazione mi opprime.Penso che
stanotte mi sfogherò un po' con Willard. E' stato particolarmente insolente
quest'oggi, facendomi, in verità, notare che i suoi genitali sarebbero
bastati alla bisogna. E' toccante la devozione che il sempliciotto dimostra
al mio lavoro, ma mi occorre un assistente con un corpo capace, e non un
castrato.

Monster Cock di Ron Oliver e Michael Rowe (Tradotto da brunetto_latini)
ah! e' una traduzione dunque... beh, hai fatto bene a spiecificarlo
meglio.
in ogni caso i miei complimenti perche' non deve essere facile tradurre
un linguaggio cosi' colorito in modo cosi' scorrevole.
adesso potresti anche riportare dove e' reperibile la fonte, magari a
qualcuno potrebbe far piacere leggerlo in lingua originale. :o)
ciao!
giulia
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