Newsgroup: it.sesso.racconti
Titolo: Chiedo REPOST de "La Panchina"

Ciao! Scusate tanto ma non riesco a trovare "La Panchina", racconto che
sembra essere piaciuto molto.
Qualche anima gentile potrebbe ripostarlo oppure mandarmelo in email? Sarei
molto grato...
Grazie 1000, a presto e buon week end.
---
-->DANIELE 
seme...@iol.it
ICQ # 15570298
---
Travelling to Rome?
Visit my web-site. NOW!
http://members.tripod.com/DanieleSemeraro

sembra essere piaciuto molto.
E' davvero un buon racconto! Spero che l'autrice non me ne vorrà se te
lo riposto io subito ^____-
Buon divertimento e... attento a ogni virgola: va seguito attentamente
per riuscirsi a godere pienamente l'epilogo.
--------------------------------------------------------------------
	LA PANCHINA
- Non ci riuscirò mai...-
Beatrice camminava su e giù per il marciapiede. Camminava nervosamente
davanti ai gradini della chiesa. Ogni tanto gettava occhiate al grande
portone, chiuso; l'impermeabile abbottonato frettolosamente.
Continuava ad aggiustarsi i capelli dietro le orecchie, torturava la
borsetta con mani nervose. - Mio dio...mio dio...come
faccio...come...morirò di vergogna!-
A guardarla, inquieta e agitata, sembrava una ragazza come tante, sui
ventisei anni, alta, viso banale anche se non brutto. Una piega dura
della bocca però le deformava il volto, e gli occhi erano pieni di
disperazione.
La mattinata non era delle migliori. Un cielo un po' cupo, un'aria di
pioggia.
Pensieri sconnessi si affacciavano alla sua mente. Immagini oscene.
Così le aveva sempre giudicate: oscene, perverse; aveva sempre creduto
di ravvisarvi il diavolo in persona... e ora in quei lampi, in quegli
scorci di serata lei vedeva distintamente se stessa. E gemeva di
dolore, di vergogna e di umiliazione. Gli occhi le si inumidivano di
lacrime fin troppo piante.
Cacciava via quelle immagini scuotendo la testa, come se quel gesto
potesse bastare...ma non bastava.
Era arrivata fin lì a piedi, dopo una nottata insonne, passata a
chiedersi se fosse davvero potuto succedere quello che era successo. A
chiedersi se avrebbe avuto ancora il coraggio di entrare in una
chiesa. Di confessarsi.... di guardare in faccia sua madre.
Sentiva la testa girare. Decise di andarsi a sedere un attimo. Solo un
attimo. Aveva solo bisogno di un momento per radunare le idee...per
decidere cosa dire al prete. E come dirlo, soprattutto. Avrebbe
preferito confessarsi con uno sconosciuto, ma non sarebbe stato
onesto. Doveva farlo con il "suo" prete, quello che l'aveva tenuta a
battesimo, quello che l'aveva unita in matrimonio un anno fa a
quel...quel pervertito di suo marito...dio come lo odiava adesso. Era
stata tutta colpa sua, e della sua devozione per lui. E dei sensi di
colpa che si portava addosso fin da bambina... non avrebbe mai dovuto
cedere a quelle richieste depravate...
La panchina era bagnata. Si sedette, e un dolore lancinante le fece
balzare violentemente alla mente quello che era successo la sera
prima, quello per cui aveva così timore ad entrare in chiesa. Quello
per cui ora non poteva sedersi se non con dolore. 
Le venne in mente di nuovo suo marito, - che il diavolo se lo
porti...no no, non devo imprecare - Suo marito che la sera prima
l'aveva carezzata, l'aveva fatta godere ben due volte...ora sapeva
perché, accidenti. Avrebbe dovuto sospettare qualcosa...tutte quelle
attenzione per lei, per il suo piacere. Non era mai stato così.
Avrebbe dovuto capire che c'era qualche cosa che voleva da lei... Ma
mai, mai avrebbe creduto che fosse proprio "quello".
Eppure lei era stata chiarissima, fin dall'inizio: niente
masturbazioni, niente immagini immorali in casa o nel computer, niente
rapporti orali, e soprattutto niente modi "contro natura". 
Il sesso per lei non era mai stato importante. 
Le risuonavano ancora nella mente i lamenti di sua madre: "Basta, ti
prego...hai già avuto quello che volevi ieri sera, che tu sia
maledetto, ...il signore ti punirà per questo. Dio...dammi la forza di
resistere..."
Le risuonava ancora nella mente il rumore agghiacciante dei ceffoni, e
il pianto sommesso di sua madre.
No, Beatrice non era mai stata tanto attratta dal sesso. 
Aveva giurato e spergiurato che non si sarebbe mai sposata: non
avrebbe mai passato quello che aveva passato sua madre. Si sarebbe
fatta suora. Poi aveva conosciuto Marco. Attirato dalle sue lunghe
gambe e dalla sua riservatezza, lui aveva cominciato a farle una corte
discreta, quasi d'altri tempi. Non l'aveva mai forzata, l'aveva amata
teneramente, e alla fine lei aveva accettato di sposarlo, anche se col
terrore nel cuore e rassegnata al peggio. 
Sapeva che avrebbe dovuto soffrire e piangere. Ogni notte. E che tanto
dolore era la giusta punizione data alle donne per aver tanto peccato,
per aver indotto l'uomo in tentazione, una volta... così le avevano
insegnato da bambina. E il terrore con cui sua madre guardava suo
padre gliel'aveva sempre confermato.
Fin dalla prima notte di nozze però, sebbene paralizzata dalla paura,
aveva scoperto che Marco sapeva farla rilassare, sapeva rassicurarla
ed entrare in lei con delicatezza, sapeva venire senza volgari gemiti,
in silenzio, e sapeva voltarsi poi dall'altra parte e dormire senza
chiederle nulla. La cosa si era rivelata accettabile, persino
piacevole. Fare l'amore era permesso e, in effetti, non era poi così
male. Aveva anche scoperto, con i mesi, che suo marito sapeva toccarla
fino a farla godere. 
Come erano lontani ora quei momenti...cosa avrebbe dato per tornare
indietro.
Guardò la chiesa: alta, imponente...si era sempre sentita così
piccola, al suo interno, così indifesa.
Così bisognosa di conforto e di perdono. Aveva passato molto tempo nei
suoi scantinati a pregare. Inginocchiata sul duro marmo, chiedeva
perdono per colpe di cui si era convinta essere colpevole, come gli
inesistenti motivi che il padre trovava per picchiare lei e sua madre.
Guardandosi le mani ben curate, Beatrice sentiva che tutto quello che
ora le torturava anima e corpo aveva avuto inizio una sera di 5 mesi
fa, quando era venuta meno ai suoi ferrei principi, permettendo a
Mario di prendersi libertà inaccettabili col suo corpo. 
Se la ricordava bene quella sera: Marco l'aveva toccata con insolita
tenerezza, proprio come la sera prima... l'aveva fatta godere, poi
l'aveva accarezzata dolcemente e le aveva chiesto sussurrando: -
Vorrei...che tu me lo prendessi in bocca, amore...- Beatrice era
schizzata a sedere sul letto: - Avevamo detto niente di tutto ciò,
come puoi chiedermelo...solo le prostitute fanno
certi...servizietti"!-, - Ti prego amore, solo un attimo...- E lui, il
suo adorato maritino, aveva tanto insistito. L'aveva pregata quasi in
ginocchio. 
In quel momento Beatrice aveva capito che finora le era andato tutto
troppo bene. Un sacrificio prima o poi avrebbe dovuto farlo, e forse
era questo che capitava a sua madre quando la sentiva dire con gemiti
soffocati che le faceva schifo, che le veniva da vomitare.
Così si era rassegnata. Aveva chiuso gli occhi e chinato la testa sul
suo membro oscenamente eretto. Aveva tirato fuori la lingua, appena un
po'. Facendosi forza lo aveva leccato timidamente. Non aveva un
cattivo sapore. Sapeva di sapone... Aveva sentito la mano di Mario
premerle leggermente sulla testa, e il suo corpo tremare. Si stava
chiedendo cosa avrebbe dovuto fare, quando lui le era venuto in aiuto
- Fai come se fosse un gelato, amore...ti prego, sto scoppiando - E
così aveva fatto. Aveva vinto il naturale ribrezzo e lo aveva preso in
bocca, solo una piccola parte, ovviamente. La mano di suo marito sulla
testa aveva fatto il resto, facendola oscillare su e giù. 
Le sue di mani, invece, le aveva tenute ben lontane, come per
illudersi di non essere davvero lei a fare "quella cosa", come a voler
mantenere una certa distanza da quel corpo e da quell'atto. Poco dopo
lui era venuto, sporcandole tutto il viso, facendole venire il vomito.
Era corsa in bagno a lavarsi, piangendo piano per non farsi sentire. 
Beatrice era sicura che le sue disgrazie fossero cominciate proprio
quel maledetto giorno. 
Suo marito gli aveva chiesto di ripetere quell'atto vergognoso altre
volte, infatti, almeno dieci o dodici... e lei aveva sempre ceduto.
Per amor suo, certo, ma anche per espiare quel famoso peccato... 
Si era convinta, infatti, di avere una sorta di "mutuo" da pagare, e
che ogni atto impuro, ogni sacrificio fatto ad occhi chiusi, fosse per
lei una rata in meno.  Sopportava il tutto sentendosi una vera
martire.
Piano piano però la cosa non le era sembrata più tanto disgustosa.
Aveva cominciato a farci l'abitudine, ed era questo, ora se ne rendeva
conto, che la sera prima le aveva fatto accettare l'idea di sottostare
alla sua immonda lussuria, che le aveva fatto stringere i denti e
trattenere le urla di dolore. Aveva percepito, nel suo animo, che i
servizietti con la bocca non erano più validi come "rate del mutuo";
non erano più abbastanza disgustosi. Sentiva di dover soffrire di più,
per svolgere appieno il suo dovere di donna. Per entrare a pieno
merito nel suo agognato paradiso.
Stranamente non le era venuto in mente, come invece le veniva in mente
ora, chiaro e lampante, che dopo quello che aveva fatto, nel paradiso
non ci sarebbe mai entrata...
La strada della perdizione era ormai intrapresa, e lei vi era
sprofondata, suo malgrado, con tutto il suo essere.
A questo pensava Beatrice, seduta, con dolore, sulla panchina bagnata.
- Ma si, ben venga il dolore-
Le sue scarpe erano bagnate, e cominciava a sentire freddo ai piedi. 
Una folata di vento gelido le scompigliò i capelli e la sua mente fu
trasportata, ancora una volta, davanti a quella scena immonda, di
poche ore prima. 
Lei carponi sul letto. Suo marito con un barattolo di vaselina in
mano, che le toccava una parte che lei non aveva neanche mai avuto il
coraggio di guardare allo specchio. Come era volgare e osceno tutto
ciò...lui si era addirittura comprato quella cosa per lubrificare...
Si sentiva umiliata anche solo a stare in quella posizione da bestia,
e le lacrime le erano scese giù per il viso. Suo marito non se n'era
accorto. Era troppo impegnato ad infilarle un dito dentro. Lei si era
sentita morire, aveva cercato di spostarsi, ma lui l'aveva bloccata
con insolita forza, e così Beatrice aveva capito che non avrebbe
desistito, neanche implorandolo. D'altronde perché avrebbe dovuto
farlo...suo padre non aveva mai rinunciato a sollazzarsi con sua
madre, finché un infarto non l'aveva stroncato. 
E ora Mario si era rivelato per quello che era, per quello che tutti
gli uomini sono: depravati, lascivi, pervertiti... Prima di chiudere
gli occhi Beatrice aveva visto quelli di lui, febbricitanti, e le
erano sembrati quelli del diavolo in persona. Suo marito sembrava
preda di una lussuria incontenibile.
Quell'essere, ormai ai suoi occhi mezzo uomo e mezzo diavolo, aveva
cominciato a fare dentro e fuori col suo dito lubrificato, e a gemere
come un animale. Dalla sua bocca uscivano parole che non gli aveva mai
sentito. Quanto le aveva fatto paura...Beatrice aveva cominciato a
pregare sommessamente il signore, come già aveva fatto sua madre prima
di lei, di darle la forza per sopportare. 
Lui aveva infilato due dita dentro, strizzandole con l'altra mano un
capezzolo: il dolore era stato lancinante e, in quel momento, Beatrice
aveva sperato con tutte le sue forze che il signore avrebbe potuto un
giorno perdonarla; che lei stessa si sarebbe potuta un giorno
perdonare. 
Ma in fondo sapeva di essere già all'Inferno, e le sue preghiere non
sarebbero servite, laggiù. 
Aveva atteso trattenendo il fiato quel terribile momento in cui lui
l'avrebbe definitivamente dannata, violandola contro natura. Suo
marito invece se l'era presa comoda, evidentemente sperando di
farglielo piacere. L'aveva penetrata con due dita per un numero di
volte che Beatrice si era stancata di contare, e lei non aveva più
cercato di trattenere i singhiozzi. 
Carponi, in quella posizione innaturale, le cosce aperte a mostrare le
sue parti più intime, dopo svariati minuti aveva cominciato a non
sentire più il dolore, chissà perché, e la sua mente aveva vagato
lontano, il più lontano possibile da quello che stava accadendo. La
testa le girava, ed era svenuta crollando sul letto, quando quel
diavolo che ormai la stava possedendo con le dita aveva deciso di
strapparle l'anima con il suo orrendo attrezzo.
Si era poi svegliata per il gran dolore, mentre il marito continuava
imperterrito a godere dentro di lei, e aveva stretto il cuscino con i
denti, mentre lui veniva gridandole che era una troia e una puttana.
Poi il suo corpo l'aveva tradita.
Beatrice, seduta sulla panchina, sentì il suo stomaco contrarsi,
mentre riviveva quel momento di vergogna.
Le mani le andarono alla croce d'oro che portava al collo e questo le
diede improvvisamente coraggio. Correndo, piangendo, salì le scale
della chiesa inciampando nel tappeto zuppo, aprì il pesante portone e
se lo chiuse alle spalle. 
Sentì l'odore d'incenso invaderle le narici.
In quell'istante capì che il prete l'avrebbe assolta dai suoi peccati,
come sempre, anche se stavolta era sicura che non sarebbe bastato
alzare la gonna, abbassare le mutande al ginocchio e ricevere sulla
carne le sue fustigate.
Ma il crocefisso di legno, che la guardava severamente mai, mai
avrebbe potuto perdonarla per aver goduto di un orgasmo forte e
sconvolgente, pochi attimi dopo suo marito, in  quella notte di
dannazione.
Ne era sicura: sarebbe marcita all'inferno, per l'eternità.

sembra essere piaciuto molto.
 L'autrice sta lavorando a un seguito di ambientazione metropolitana:
"La Punkina" ^_________^
[Oh... scherzo scherzo ma questo titolo mi intriga... va a finire che
prima poi vedete davvero postato un "la punkina" del sottoscritto
^___^]
--
Rapace alias Phoenix

^___^]
Ne saresi onorata, visto che ci vuole una certa dose di rotelle
malfunzionante, per concepire anche solo il titolo!!! ^____^
aspetto con ansia!
giulia
grazie di aver fatto il repost