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Titolo: Luciano e il night

Luciano e il night
Sono in piedi, con le mani vicine alla spalliera di una sedia, pronto ad
afferrarla al primo accenno di bufera. Accanto ho uno specchio che copre
tutto un muro: quello sarebbe il mio secondo bersaglio. Il primo è il
secondo buttafuori.
Luciano discute col primo buttafuori: "Questo conto è un imbroglio; io
non lo pago! Chiama la polizia!" Nel locale ci siamo io, Luciano, due
buttafuori e le due ragazze che ci hanno fatto bere per tutta la
nottata. Una ha detto di essere boema e forse è vero; l'altra ha detto
di essere brasiliana e, invece, è pugliese.
Luciano come mi aveva preannunciato, ha aspettato che se ne andassero
tutti prima di cominciare la sceneggiata. A lui non importa del night
club o dello chanpagne che sa di gazzosa. Lui vuole vedere la rabbia
sulla faccia da duri dei gestori mentre se ne va dal locale senza aver
pagato niente di un conto esorbitante. Quando siamo entrati sapevo
benissimo come sarebbe andata a finire, ma siccome sospettavo che lui
contasse sul fatto che avrei rifiutato e mi ero stancato di quanto si
vantava delle sue imprese da coatto e volevo scoprire il bluff o
affogare con lui, non avevo fatto parola. Ero entrato, mi ero seduto e,
quando le ragazze si erano avvicinate al nostro tavolo, avevo
seraficamente lasciato che le cose si sviluppassero nel loro verso
naturale: "Champagne?" "Va bene: champagne!" E lo schamagne era arrivato
a ettolitri.
"Non pensavo che il conto sarebbe stato così esorbitante- dico io-
abbiamo anche regalato diecimila lire alle ragazze! Comunque, se volete
provare, può darsi pure che riusciate a picchiarci (io non ne sarei così
sicuro), ma è certo che i mobili del locale li raccogliete col
cucchiaino". I buttafuori sono perplessi; ho fatto una faccia così
ingenua che quasi credono a quello che dico. Luciano intanto ha tirato
fuori la carta d'identità e, strafottente, la mostra al buttafuori più
vicino: "Prendi gli estremi, io vado con il conto alla polizia". "Io,
te, già t'ho visto- risponde il buttafuori- tu mi hai già picchiato
mezzo milione al locale di via Cavour, nel giugno scorso" L'altro
intanto ha tolto le diecimila lire alla ragazza boema che ci guarda
disgustata. "Hai pure la tessera del partito- dice il primo a Luciano
che l'ha tirata fuori involontariamente insieme con la carta d'identità-
ma non ti vergogni!" "Ma non ti vergogni tu -rimanda Luciano- che fai il
magnaccia?" Allora il magnaccia ci dice che siamo pezzenti. Luciano dice
al magnaccia che lui è invece un cacasotto, ed io spero che quest'ultimo
reagisca, perché ormai sono mentalmente preparato alla rissa e cervello,
muscoli e tendini bramano il massacro e invece siamo improvvisamente
liberi, fuori dal locale, che è ancora buio solo perché siamo in
dicembre.
Luciano è soddisfatto per aver ripetuto ancora una volta quello scherzo
sfottente e pericoloso senza subire danni; è eccitato e cerca ancora
rogna. Io irritato, taciturno e deluso per la mancata scazzottata, mi
sento vuoto e privo di forze. "Quello che mi è piaciuto è quando mi ha
detto: tu m'hai già picchiato mezzo milione". Mi dice mentre siamo già
sul raccordo anulare, con la millecento, diretti verso la statale
Aurelia, tra un fiume di parole.
Fuochi accesi: sono mignotte. Luciano mi chiede di fermarmi. C'è un
travestito. "Che culo!" dice Luciano. Vuole farlo salire a bordo. Quello
è indeciso, perché siamo in due. Luciano scende e lo spinge sul sedile
anteriore, accanto a me. "Con me non devi fare niente" gli dico. Luciano
si accomoda sul sedile posteriore e comincia a smanacciare il
travestito. Un po' più in là crede di aver trovato un posto adatto e mi
chiede di fermarmi; vorrebbe che io mi allontanassi per consumare in
macchina. Io gli dico che la macchina si sporca: "Scendete voi!"
Scendono, si dirigono dietro un cespuglio e si fermano subito perché odo
guaiti ed ansiti. Poi i singulti dell'orgasmo e, dopo un po', un grido
di dolore e singhiozzi. Arriva Luciano e mi dice di andarcene. "E la
checca?" Dico io. "Non vuole venire". Esco a cercarla e la trovo
addossata ad un albero che si asciuga il sangue che le esce dal naso con
un fazzoletto e piange. "Non mi ha voluto pagare- mi informa- mi ha
rotto il culo, con quel cazzo da somaro, lo stronzo. Non aveva voluto
usare il lubrificante perché diceva che ce l'aveva piccolo. E poi mi ha
tolto pure i soldi che mi aveva dato". Penso che è tipico di Luciano, si
vanta pure di questo genere di imprese e le dico: "Andiamo che ti
riaccompagno". Luciano è sceso dalla macchina e passeggia nervosamente.
Il travestito ha paura e gli sta lontano. "Aspetta un momento- dico a
Luciano- torno subito." e faccio salire in macchina la checca. "Come ti
chiami? mi chiede. "Giancarlo, e tu?" "Nanda". Quanto ti doveva?" La
pago io e lei è silenziosa e, mi pare, sorpresa. Quando ci fermiamo mi
mette la mano sul cazzo. Dico: "Che fai?" Ma poi penso: "E perché no?"
Nanda mi tira fuori l'uccello e mi fa un pompino. Ci vuole un po' di
tempo per farmi venire, ma lei ha pazienza. Quando sta per scendere
dalla macchina le faccio un carezza sul viso e le do un bacio sulla
guancia.
Giancarlo
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 Luciano e il night
Un racconto in stile anni  60/70.  Un poco triste, ma che si fa leggere,
specie nell'ultima parte.
Ciao! Ciao!
farfallina

 farfallina
Non so se lo stile è anni '60-'70. L'ambientazione della storia, per
quanto
riguarda il periodo è quella. Grazie per averlo letto.
Giancarlo


 riguarda il periodo è quella. Grazie per averlo letto.
Ho usato impropriamente la parola stile, ma come mi hai fatto osservare si
tratta di ambientazione, giusto quello che volevo dire...
Ciao! Ciao!
        farfallina

 Ciao, mi sono riconciliato con l'io narrante perchč il tuo Luciano 
č un pezzo di merda: Di gente cosě ce n'č ma mi domando come ci si 
possa acompagnare...
Io sarei stato  terrorizzato all'idea della rissa mentre il mio genere
 era 
l'arma intellettuale che usavo a Napoli nei confronti dei celerini.
Gli facevo credere di essere in italia con passaporto diplomatico...
Ciao
Vittorio


 Vittorio
Caro Vittorio, mi hai fatto un grande piacere dicendo che Luciano è un
pezzo di merda,
ma che tipi del genere esistono. Era proprio quello che volevo dire.
Quanto all'io narrante,
tu mi insegni che non corrisponde con l'io che dice di narrare. Quindi
non è detto che io
sia l'io narrante. Il fatto che l'io narrante dica di chiamarsi
Giancarlo potrebbe essere un falso
indizio lasciato per ingannare i lettori.
Quanto al pasaporto diplomatico, un giorno i celerini gonfiarono di
botte il figlio del console
dell'Equador, perché non gli avevano creduto. E poi era nero.
Ciao, Giancarlo



Sono veramente molto belli i tuoi racconti, proprio per come sono
raccontati... non me ne perdo uno :-))
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Piera :-)
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nonsolopiera & pieraam su C6
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....pallottola è un piombo femminile - rasasa - lei uccide, la mia penna è un
piombo maschile - rasas - lei scrive...
(Hanan Ashrawi)

 
Sto cercando uno stile di raccontare le cose, immaginandomi il pubblico.
Questo stile era per un pubblico di coatti di provincia, ma, nel caso ci
fosse stato davvero, il finale lo avrei evitato. Sono contento che ti
sia piaciuto.
Il tuo apprezzamento è una spinta per continuare la ricerca.
Ciao,  Giancarlo
