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Titolo: (EDS 2x2=4) Che vento!

Che vento!
Lo contrasto sterzandogli contro.
Supero l'incrocio e una sventagliata di fogli si solleva a mano
sinistra.
Si origina tra le macchine parcheggiate.
Una donna cerca di fermarli schiaffeggiando l'aria.
Inchiodo per non passarci sopra con le ruote, apro lo sportello e
scendo.
Tranquilla, ora l'aiuto, dico.
La donna ha uno sguardo infantile tra il contrariato e il broncio.
È bellissima.
Insegue le carte che attraversano la strada, scivolano sull'asfalto,
qualcuna si rialza in volo. Ne ho già ricuperati: tre fogli dimensione
A4. Lei ne ha bloccati un altro paio sotto al piede. Mi avvicino a lei
e ci inginocchiamo vicini a raccogliere gli stessi. Le ginocchia si
sfiorano, lei perde per un attimo l'equilibrio perché una folata più
forte delle altre la sbilancia. Mi si aggrappa per un attimo. Le
ginocchia sono piccole, le gambe calzate di collant lavorati in lunghe
righe dritte senza incertezze di percorso. Calza stivaloni alla
moschettiera, in altro modo non saprei definirli.
Le passo i fogli che ho raccolto, ma le sfuggono nuovamente di mano,
grida eccitata: -oddio, mi sembra la scena di un film...- ridiamo e
riprendiamo e rincorrere i fogli.
-quanti erano?- le chiedo.
-una decina...-
-una decina o dieci?-
-dieci compresi quelli piccoli dell' asl-
Un signore anziano con un cane al guinzaglio ne riporta due e ne
indica un terzo sotto una macchina parcheggiata vicino ad una
fontanella.
-non devono bagnarsi! Oh no, che disastro!-
Mi tuffo sotto la macchina e recupero l'ultimo foglio che sbatte
contro alla ruota anteriore: non s'è bagnato è solo un po' sporco di
copertone.
-dieci! Ci sono tutti!- conferma lei, la bellissima, con un sorriso a
mille denti.
Bianchi come perle, dritti, perfetti. Ha una piccola cicatrice verso
la fine del sorriso. Un punto da baciare.
Rimette tutto dentro una cartellina, se la stringe al petto, dentro un
cappottino minimo che la fascia e lascia capire tutte le sue forme.
Ci guardiamo. Ci spostiamo verso il marciapiedi. La mia macchina
inibisce il traffico. Lei caccia un urletto quando accosta un taxi.
-è il mio!-
E corre ad inseguirlo -ferma, ferma- si gira giusto un attimo prima di
entrarvi.
Grazie! Mi grida e mi lancia un bacio.
Rimetto in moto.
Sono in ufficio.
Non c'è molto da fare.
Qualche  telefonata. Il venerdì volge al termine. Non ho programmi per
il weekend.
Il pensiero torna al vento che ancora sibila dalle finestre. E col
vento a lei.
Quella donna bella e buffa.
Mi ripasso i particolari notati. Me ne allontano, ci ritorno su.
Timbro ed esco. Passo dal bar, mi faccio un caffè. Cammino e aspetto
arrivare l'ora dell'aperitivo. C'è ancora vento. Entro in un altro bar
e mi faccio un bianco d'aperitivo. Penso. Penso che vorrei rivederla,
conoscerla, mi piacerebbe frequentarla. Ho nostalgia dei suoi occhi.
Pazzesco.
Faccio il punto.
Lei usciva da quel palazzo. Potrebbe abitare lì. Aspettava un taxi.
Aveva una cartellina e dei fogli dell'asl. Ci ripasso davanti, decido,
tanto è di strada per tornare a casa. Se mi dice culo la ribecco. Di
fronte c'è un parco. Se ha un cane, questa è l'ora giusta per portarlo
fuori. Magari se trovo un parcheggio, magari mi faccio un giro nel
verde. E se mi dice culo la trovo che passeggia anche lei. Ci
riconosceremo e non può negarmi due chiacchiere, visto che l'ho
aiutata. O magari fa del jogging serale.
Culo! Parcheggio di fronte al portone. Vado a procurarmi il tagliando
per il parcheggio. Mi regalo un'ora. Intanto do una sbirciata dentro.
Esce un gruppetto di ragazzini. Mi addentro nel parco che sta per
chiudere. Mi sento innamorato, sospiro. Se l'incontro glielo dico. La
butto lì. Poi vediamo come reagisce.
Chiudono i cancelli. Non gira più nessuno, una custode mi fa un cenno
e mi chiude il parco alle spalle. Mi siedo sul muretto, spalle alla
cancellata e fisso il portone. Il segnale indica che dalle otto non è
più necessario pagare il ticket del parcheggio. Resto lì fino al buio.
Entrano ed escono i condomini del portone numero 23, di lei nessuna
traccia. Forse neanche abita qui, forse era in visita ad un'amica. Che
potrebbe essere quella brunetta che aspetta sotto al lampione. Guarda
l'ora, si spazientisce. Potrei chiedere a lei, ma cosa? Scusi conosce
una bellissima donna che semina i fogli per strada? Lasciamo perdere.
Il vento è calato per lasciare spazio alla notte. Che ci faccio qui?
Mi avvio alla macchina.
Ma non riesco a mettere in moto. Sono ad un passo dalla presenza di
lei di solo poche ore fa. Sento ancora il suo profumo, che mi viene in
mente solo adesso e mi precipita in una sensazione esaltante. Mi
arriva un' extrasistola.
Lo stesso profumo del giardino dei nonni, un mix di gardenie e
magnolia.
Mi ricordo benissimo come mi ha guardato. Era confusa, lusingata, le
piacevo. Mi ha anche lanciato un bacio. Non lo si fa ad una persona
indifferente. Peccato il poco tempo che il vento ci ha concesso.
Ora inserisco la chiave, la giro, metto in moto e parto.
Niente!
La  mano non esegue.
E quando lo ritrovo un posto così? Con questa vista sul numero 23 di
questo splendido viale?
Potrebbe essere la donna della mia vita, la madre dei miei figli. Non
aveva anelli, potrebbe essere momentaneamente libera. Se mi dice culo
potrebbe essere veramente così.
Vale la pena di aspettare ancora un poco.
Ingannerò l'attesa fantasticando. Inguaribile romanticone, mi sfotte
la mia collega Manuela. Ha ragione.
Sbatte il portone. Azz...devo essermi assopito. Controllo: giusto 5
minuti. Chi è entrato, chi uscito? È uscita una coppia. Lui alto lei
bassa e tondetta.
Non devo addormentarmi se no è tutto inutile. La donna della mia vita
vale bene questa attesa, no?
Magari anche lei sta pensando a me. Solo che lei non sa dove trovarmi.
Magari confida che sia io a cercarla. Sta a me risolvere questa
situazione. Potrei mandarle dei fiori. Già, ma a chi.
Potrei chiedere al portiere. Descriverla e saperne il nome. Aveva la
faccia da
nome corto. In genere ci azzecco coi nomi. Ida. Ada. Massimo, massimo
Anna. Mi piacerebbe che si chiamasse Anna. È un nome che mi è sempre
piaciuto.
Fiori per Anna. Potrei dire alla porta dopo aver suonato. E poi
palesarmi comparendo dietro al mazzo. La prima mossa è quella che
conta. Lei si metterebbe a ridere, sicuramente. Poi magari arrossirà.
Sarebbe bello.
Secondo me non è neanche tanto consapevole di quanto sia bella. In
genere le bellissime hanno altrettanti problemi di autostima delle
meno favorite dalla natura. La farei felice. Potrei amarla per sempre
una così.
È venerdì. Sicuramente uscirà. L'aspetto al varco.
Passa tutta la notte. Verso l'una 'il nostro' si addormenta per
svegliarsi all'alba tutto infreddolito. Esce e prende un vecchio plaid
che tiene nel portabagagli. Se lo tira addosso in attesa dell'orario
d'apertura della guardiola. Arrivano le otto. E' digiuno
dall'aperitivo della sera prima, ha giusto qualche stuzzichino ormai
nel tratto intestinale. Ha un bisogno disperato di caffè. E di una
brioche. Aspetta ancora le nove. Esce una vecchietta con un barboncino
e lui si infila nel portone prima che si richiuda. Ma quando attacca
il suo turno il portiere? La guardiola è tutta vetri. C'è un avviso:
il portiere sarà in ferie dal venerdì appena passato per una
settimana. Ecco!
Legge i cognomi dalle cassette della posta. Pochi cognomi. Molte
diciture di interni. Solo il portiere sa dove sistemare le lettere. O
forse anche il postino. I piani alti sono quelli col numero d'interno
più alto. Anna è una da penultimo-ultimo piano. Sbircia dalla tromba
delle scale: sembrano sette piani. Non può arrischiarsi a prendere
l'ascensore, nè salire a piedi. Lei potrebbe scegliere nello stesso
momento la via d'uscita opposta. Esce di nuovo in strada. Guarda in
su. Gli sembra di veder ritrarsi una testolina dall'attico. Si guarda
intorno. Zona residenziale: non un bar in vista. I bar di solito sono
dietro l'angolo. Come le tabaccherie. Niente da fare deve rimanere lì.
Il numero 23 che inizia a rimbalzargli negli occhi e nel cervello.
Aspetta l'ora di pranzo. Lo stomaco che non gorgoglia, di più! Aspetta
le due e decide che se per quell'ora non si sarà modificata la
situazione se ne tornerà a casa e si organizzerà per il sabato notte.
Aveva spento il cellulare. Lo riaccende. Un sms dietro l'altro. Gli
amici. Squilla Manuela che gli vuole presentare una sua amica. Non
risponde e spegne di nuovo. Le due si fanno le quattro e poi le sei.
Si guarda allo specchietto. Si sente sporco, la barba spinta fuori gli
prude. Cazzo, una così dovrà pure uscire di sabato sera, no? Se non
esce entro le.... allora vuol dire che non abita qui. O che è partita
per il weekend. Non ci aveva pensato. Che idiota. È sicuramente così.
Ma se ha anche un'unica possibilità conviene restare. Del resto il
tempo è brutto: è tornato il vento, ha girato a scirocco, è forte ed
appiccicoso, il cielo gronda nuvole pesanti. Non è partita. Sicuro.
Gente va, gente viene, 'il nostro' si sente invisibile. Forse qualcuno
l'ha notato, ma non accade nulla in tal senso. Passa tutta la notte.
Lui si sente fiacco e s'addormenta spesso. Sogna come sedurla, in
tempo reale, le cose da fare, da non fare. La immagina perfetta per
lui, che le spiega cosa gli piace e le stesse cose piacciono a lei.
Non si era sbagliato. Ci fa l'amore la prima, la seconda volta, tutte
le volte possibili. Nel dormiveglia gli tira il cazzo e lui se
l'aggiusta e lo mette buono. Aspetterà che sia vero. Aspetterà che ci
sia lei. Lei che non s'è vista e non si vede.
Il vento scuote la macchina e lui si sente cullato. Domenica in quel
quartiere è tutto silenzio. Col buio tutti si sono ritirati presto.
L'umido fa venire voglia di non uscire. Sono due giorni che non
mangia, piscia nel parco e dormicchia svegliandosi solo quando sbatte
il portone, così vicino che gli sembrano cannonate.
Poi un lungo sonno. Vede il sole dalla semitrasparenza delle palpebre.
È alto. 'Cazzo di giorno è? È lunedì. Le nove? Deve precipitarsi in
ufficio, non fa a tempo a passare da casa, ma deve sbranarsi almeno
una decina di ciambelle fritte. Mette in moto e sgomma via. In
derapata si lascia l'angolo del caseggiato alle spalle.
Proprio in quel momento Alessandra De Bonis esce di là.
Proprio dietro l'angolo c'è un bar elegantissimo. 'Il nostro'
inchioda, non chiude neanche la macchina e si precipita dentro.
Dieci ciambelle, urla con gli occhi sgranati.
Le porta via o le mangia ora? Scherza la barista.
Le mangio ORA, quasi grida lui.
Il mondo è pieno di pazzi, pensa sconsolata la barista.
E tre cappuccini, SUBITO, più un caffè!
Gli si crea il vuoto intorno.
Si apre la porta del bar.
Entra la bella Alessandra.
La barista le fa cenno di tenersi lontana da quello strano tipo.
Alessandra lo guarda. Lo riconosce. Ha la bocca stipata di ciambelle,
lo zucchero fin sui capelli e si sta sbrodolando il cappuccino
addosso.
Lui la vede riflessa dallo specchio.
La prima impressione è quella che conta.......

> La prima impressione è quella che conta.......
Due imbranati: lei e i suoi fogli, lui e lo zucchero, ma è questo il
bello. Romanticissimo!
Bravo Giorka!
ps
Il 23 sarà davvero un'ossessione, hai visto il film?


...e la prima impressione di questo pezzo è che è molto carino, filmico, più 
che leggerlo l'ho visto accadere.
Ma voglio sapere come va a finire. Regalaci il lieto fine, se l'è 
meritato:-)
Lucifer

 Il 23 sarà davvero un'ossessione, hai visto il film?
grazie!
che film? 23? delucidami?
giorka

 meritato:-)
bello: piů che leggerlo l'ho visto accadere!
e se fosse accaduto veramente
come finirebbe?
ci penserň....
grazie
giorka

 giorka
"The number 23" - un film ossessivo ed esasperante, tracciato sul
percorso di un ventitré esoterico e cabalistico. Per inciso, un film
che ha attirato la mia attenzione ma niente altro. Anche se Carrey sa
essere immancabilmente plastico e gioca bene il suo ruolo.
Ne avrai sicuramente sentito, il film è recente.

 meritato:-)
e se...?
e se lo seguitassi io?
giorka, "mi consenta"....
la solita sindrome roger-rabbittiana...non mi trattengo....
io lo so, lo so com'č andata a finire.
dopo warp, giorka potrebbe essere la mia prossima vittima!
drindrin

 io lo so, lo so com'è andata a finire.
Ti prego, ti prego, no. Le cose non vanno a finire, a meno
che non ci sia la definitività, (morte, cambio di sesso, emigrazione)
la vita è in progress, per definzione, e ci sono cose sospese, come
questa chicca c'insegna. Concluderle, un reato o peggio.
Davvero e senza offesa, perché ti stimo, mi piaci, ecc.
ma stavolta no
lehaim da haimle

 ma stavolta no
nemmeno se racconto la versione di lei?
ok, ok, stò bonina....
....perchè ti stimo, mi piaci, ecc!!!!
drindrin

 ....perchè ti stimo, mi piaci, ecc!!!!
wow!
lehaim da haimle

Intravedo un'Alba spuntare... forse un'Alba Dorata, una Golden Down di 
gestaltiche promesse:-)
Kurosawa amava gli "eterni ritorni dell'uguale", era un nietzschiano d'antan 
e sapeva che fra le pieghe del dettaglio è sempre nascosto/compreso il 
tutto, come nell'ologramma, compresa la risoluzione finale.
E lo stesso dicasi di un buon schema scacchistico, sei mosse e sai già dove 
si andrà a parare.
Nonostante ciò la vita sconfigge sempre la Gestalt, e la magia di una 
speranza, di un seguito possibile che ci consoli e risarcisca rimane...
Per quello, in fondo, scriviamo (e giochiamo), no?
Andrea

 prima l'autrice del romanzo citato) ci sta, se credi, ma non oltre.
Provo: Laura Zanoni?
Mi sa che non ho vinto. 

 prima l'autrice del romanzo citato) ci sta, se credi, ma non oltre.
Ritratto subito l'altra mia risposta al post. Alba de Cespedes. Stavolta 
forse ho indovinato.
Scusate... adoro gli indovinelli :) 


Beh, ma glielo avevo appena detto:-)
Andrea

 ha scritto nel messaggio 
news:fu84si$iem$1...@registered.motzarella.org...

Scusa.. ho letto dopo! 

Supero l'incrocio e una sventagliata di fogli si solleva a mano
molto carina, bella idea, ben reso il lento passaggio dalla nomalita' di un
pensiero all'ossessione, e poi finale che fa sorridere.
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre citt� separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 giulia
grazie giulia, č stato divertente e naturale anche per me.
giorka


Sicuramente il racconto è ambientato a Trieste.
Due giorni di attesa dentro una macchina mi
sembrano un po troppi. E poi sempre fermo
nel solito posto.
Roba da farsi arrestare se non ti dice culo...
Comunque il racconto è carino, hai reso bene
i tempi dell'attesa infinita, ossessionante, snervante.
Mi è piaciuto.
Ciao,
Mybelline
(L'angolo discreto di Mybelline)
http://it.geocities.com/mybelline80/index.html

 Mi è piaciuto.
era questo il mio intento!
ciao bella Mybelline e...grazie!
giorka