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Titolo: [Fuori dal tempo]

Le stazioni sono sorprendenti. Quelle dei treni, s'intende. Un luogo comune
forse ma la realtà è nota a tutti, o almeno chi per una volta si è affidato
ad un treno. Già. Una discarica della società, limite dell'emarginazione. La
varietà del mondo seduta sulle panche ad aspettare. Anime senza meta,
peregrini della miseria. La stazione annulla, elimina e ripartisce distanze,
discriminazioni, e centimetri di spessore del portafogli. Lo stronzo
incravattato, il giovane sognatore e l'orgoglio del suo vagabondare di
lusso. La differenza torna sulle rotaie, ognuno col suo vagone, la sua
"classe" e i suoi soldi. Tutti vanno, si muovono. Ognuno col suo bagaglio di
cose, quello che sta sulle spalle o nella 24ore foderata di pelle umana per
il businessman in doppiopetto. Mi lamento per i miei 12kg di striminzita
sopravvivenza. Forse servono solo a giustificare qualcosa. I bagagli più
gravosi sono altri, e non esistono depositi che se ne facciano carico al
posto tuo. Liberare una coscienza non è semplice quanto alleggerire le
spalle. Prederne atto è l'unica via per la redenzione di se, dal marcio che
alberga nella più impenetrabile intimità. Viaggiare come esasperazione di
una fuga. Una sera qualunque, una notte qualunque in una stazione qualunque,
o che forse non lo sarebbe stata più per chi scrive. Su, in uno di quei
paesi del nord Europa, Danimarca.. Svezia fate un po' voi. Il clima era
quello però. Come pure l'emancipazione sessuale di quei luoghi.
Inconfondibile quell'attitudine al sesso, al piacere.. e a noi cattolici
castrati altro non rimane che sbavare dietro a quei corpi slanciati, angeli
del nord.. disinvolti ti sfiorano e ti superano con quelle gambe
vertiginose. Pagane dee dell'amore. Generose nelle forme come nelle
amorevoli attenzioni riservate agli stranieri. Aspettavo un treno e solo un
treno. Come la notte prima. Ingenuo e inconsapevole stavo li ad aspettare.
Lo zaino affianco e nient'altro attorno. Sfilo ginsberg dalla tasca,
m'avrebbe fatto compagnia. Ancora mezz'ora. Poi un'altra notte. La fine di
un giorno e l'inizio di un altro, 600km più a nord. Qualcosa cigola e
s'avvicina, e il cigolio diventa forte. Prima fastidioso poi insopportabile
tanto impedirmi di leggere. Lascio ginsberg e incrocio una carrozzina con lo
sguardo.. un bimbo dentro, presumo, perché non lo vedo e neppure lo sento.
Già, sta là dentro, protetto, felice, forse. Arriva la madre, presunta
almeno. Una mamma sorprendentemente graziosa, una bellezza discreta.
Piacevole scorgerne lentamente la figura, ancora di più sarebbe richiudere
Ginsberg nello zaino per gettarsi tra le più libidinose fantasie. Ma tutto
finisce non appena la sagoma mi supera. Ginsberg riprende il suo discorso.
Procede ininterrotto per una decina di minuti. Assorto, dimentico di chi mi
passa davanti. Un alito di vento, mi distoglie, percepisco qualcosa. Già,
l'ho sempre detto io che Ginsberg non era poi quel gran poeta. Qualcuno mi
si siede affianco. Ora scivola sulla panca. Continuo a leggere. Chiunque sia
è ormai fastidiosamente vicino. Decido di non voltarmi. Però. Un odore
intenso ma dolcissimo, fragranza che m' inebria prepotente. Ancora non mi
rendevo conto che qualcuno era intento a osservarmi, scandiva i solchi del
viso con la curiosità di chi non attende altro che la tua attenzione per
incrociare il tuo sguardo e vedere che effetto fa. Non resisto al disagio e
mi volto. Una smorfia, quella mia solita, tradisce l'imbarazzo. Mi sorride.
La smorfia mia è sempre la stessa. La coerenza è proprio la dote degli
idioti. Occhi sgranati i suoi, accenna qualcosa ma nella sua lingua. Mi
risparmio lo sforzo di capire e intanto la sua mano sfiora già la mia.
Ginsberg si schianta a terra dall'emozione. Continuiamo a scambiarci
reciprocamente i nostri pensieri, non smettiamo di guardarci negli occhi. E
quella mano comincia a stringere la mia. Prendo atto di quanto sia
delicatamente spudorata, per avvicinarsi ad uno sconosciuto e stringergli la
mano in quel modo.. tiepida e rassicurante. E' la mamma di prima, e adesso è
qua. Socchiude gli occhi e si fa ancora più vicina. Sto lì fermo,
impassibile. Già, un idiota. Riesco solo a percepire quella sua strana
espressione, ambigua come quella di un'adolescente maliziosa, decisa e
sicura come quelle piccole rughe che ne ricalcano il sorriso. Sfiora il
collo con le labbra poi si scosta, si alza e dice qualcosa. Non capisco. E
non c'era proprio niente da capire. Capisco solo che ha dei bei fianchi,
proporzionati, due tette timide nascoste sotto ad una maglietta qualunque.
Finalmente riesco a riassumerla in una figura intera. E' snella e brilla di
una strana luce, di quella pelle bianca che contrasta con dei capelli neri
quasi come i miei, raccolti e piacevolmente disordinati. Occhi
meravigliosamente belli, densi di emozione, mi provocano una piacevole
soggezione, mi obbligano alla resa. Verdi, azzurri, che ne so. In quel
momento erano solo un'altra stupenda scoperta, l'ennesima rivelazione del
bello in una squallida stazione. Dice qualcosa, continua a ripetere e mi
strattona. Comprendo che è tempo di svegliarsi e darsi una mossa. Ginsberg è
disteso a terra e assiste inerte alla scena. Potesse chissà cosa farebbe,
lui. Abbandono lo zaino, lei aveva già parcheggiato la carrozzina dalla
parte opposta. Forse era lo stesso per entrambi. Ognuno porta con se quanto
di più caro possiede. Ognuno prova a tenere stretta la propria vita. La
seguo, è lei ad aver iniziato il gioco, è le che conduce ora e ora chissà
dove mi porta. In un bagno, penso. Si volta e mi sorride, spigliata ma con
garbo. Non si prende gioco di me, probabilmente si compiace solamente della
mia timidezza. Mi rimetto alla sua volontà. Non potrei fare altrimenti.
Anche perché non sarei capace di fare altro. Fatico a dare un senso al tutto
quando forse nulla non avrebbe mai potuto a senso in quei momenti. Il bagno,
a prima vista, è la migliore conferma delle mie intuizioni. Fa un po' schifo
si, ma d'altra parte ci si dovrebbe imporre di lasciare qualunque pretesa
all'entrata di ogni stazione. Ci ha già pensato lei, a farmi dimenticare il
resto. Mi trascina dentro, le labbra che si scontrano, dimentico di reagire.
Mi tiene stretto a sé, le mani sue sul mio culo e ricambio il favore. La
maternità le ha regalato un gran bel culo dopo il bimbo. Ricordo chi sono.
Cosa devo fare. La stringo ai fianchi, la sbatto sulla parete. La violenza è
la stessa del bacio di prima. Per un attimo si scosta, sorride sincera e
cede al piacere senza reazione alcuna. Una maglietta, la sua, sta già a
terra. Poco dopo sarà la mia a raggiungerla e poi tutto il resto. La sola
idea di un fugace amplesso mi aveva già irrigidito nell'intimo e quando tira
giù gli slip non le rimane altro che affogarsi volontariamente con quanto
trova davanti. E' semplicemente assurdo, ma per quanto incredibile è
semplicemente vero. Non sembra voler perdere molto tempo. Mi fa cenno di
girarmi e appoggiarmi sul water mentre lei si siede sopra le mie gambe e fa
per accogliermi. Niente di particolarmente comodo ma contribuisce
all'atmosfera. Si concede tutta con brutale violenza. Ogni colpo è uno
scossone che mina il precario equilibrio che ci tiene uniti. E' irrequieta,
mi stringe a sé, non mi lascia tregua. Mi avvolge, il suo profumo che
s'insinua dentro mentre soffoca il suo piacere in un silenzio irreale. Sento
il suo tepore, sento l'incoscienza di un momento fuori dal tempo, le sue più
terribili paure, milioni di vite in un secondo solo. Fuori dal mondo, fuori
da qualsiasi altro luogo solo noi due. E il più intimo degli abbracci che ci
costringe uniti.
Abbiamo appena consumato la nostra disperazione in un cesso e rimaniamo
l'uno dentro l'altro. Pochi secondi in cui le certezze dell'uno sono i
pensieri dell'altro. Condividiamo la stessa solitudine, ci abbandoniamo
all'illusione di essere un po' meno soli. Non avrei mai saputo nulla di lei
e neppure m'interessava. Era giusto così.
Ci ricomponiamo. L'ultimo sguardo, un ultimo dolce regalo. La porta che
sbatte. Il sipario che cala sulla follia di una notte. Tornava dalla sua
vita. La lascio andare, non senza ripensamenti ma tant'è che mi lascia
chiuso dentro al quel cesso claustofobico assieme ai miei dubbi. Poco dopo
sarei tornato anch'io, alla mia vita. Ginsberg non s'era mosso d'un
centimetro, stava ancora con lo zainone. Aveva avuto la sua parte anche lui
quella sera. Il mio treno in ritardo di 10 minuti. Una notte qualunque, in
una stazione qualunque e due persone qualunque, due anime che per un momento
diventano una cosa sola prima di riprendere la loro folle corsa...

 diventano una cosa sola prima di riprendere la loro folle corsa...
Bello, malinconico ma bello. Delicato con un pň di manierismo.
Ti si legge bene. With compliments!
Ciň nondimeno...
nond...@mail.com
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Inviato via 
http://usenet.libero.it

 diventano una cosa sola prima di riprendere la loro folle corsa...
Bello e vivo, anche nella sua malinconia...
Forse con una chiusa un po' artificiosa, pero' (e con tre puntini di
sospensione di troppo).
Bye,
	Red
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"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed 
e' di 4 lettere."
"Tu bari."