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Titolo: [Racconto-repost] Assassinio all'Hotel Darcy II l'Hotel, les boulevards.

II l’Hotel, les boulevards.
Il fatto che la troia non possa aver tirato le cuoia pare indiscutibile.
Ester esce adesso dal suo nascondiglio, strisciando, quasi, con la prima
idea di filare in camera sua, a capire cos’ha provato. Ma la vista di quel
corpo inerme steso, di cui le sembra di percepire il calore, la fa ricredere
in fretta. Avvicinandosi alla donna si muove piano come se temesse il suo
risveglio, come se ora si dovesse scagliare contro di lei, come se lei
fosse, in qualche modo, colpevole…
Pare respiri, ma per il troppo tremare non ha nessuna impressione certa,
pare che si sia mossa. Si è mossa, certo. Non ha mica tirato le cuoia, la
troia.
Chissà quante volte hanno fatto questo gioco. C’è gente che ha bisogno di
torturarsi per essere felice. Maledizione delle vite vuote. Per sentirsi
vivo, c’è chi si fa infilare spilli sotto la pelle.
Niente doccia per oggi.
La distanza fino alla sua camera è enorme. I passi pesano. Il freddo torna.
Chiusa dentro ha qualcosa nello stomaco, qualcosa nelle gambe, un
oppressione, un tremito che durano ancora. E forse il diritto di sorridere.
Domande, be’ quasi domande, che non trovano forma, tipo quale sia il vero
vuoto di una vita. Cioè l’immagine dell’uomo ma soprattutto la donna colpita
dalle scosse dell’orgasmo, quegli occhi sgranati.
Ma poi nulla di così sconvolgente. Nulla con cui non si possa vivere. No,
non affascinata. Contrariata forse è la parola se ci fosse bisogno…
infilandosi piano nel letto lasciando cadere l’accappatoio accanto al letto,
muovendosi piano per entrare in lenzuola fredde, ed appena ruvide, e
macchiate.
La tensione, dev’essere, più che qualcos’altro. Dormire non se ne parla, ma
poiché domani la sua vita deve continuare allunga con determinazione una
mano fra le gambe, e chiude gli occhi. Si scioglie.
Percorre piano l’interno delle cosce con le dita, col dorso della mano,
risale all’ombelico. Finge con se stessa di avere un prurito, di sentire le
membra indolenzite dal camminare.
Come curiosa accarezza il cespuglio del suo ventre, studia la consistenza
dei suoi umori. Solleva la mano e la guarda brillare appena, nella luce
incerta.
Non usa mai due mani perché accanirsi contro il suo corpo le pare una colpa
più grave, vuole che sia dolce e non cerca l’orgasmo ma i suoi esiti. Quella
pace.
Così, la sinistra sta aggrappata al cuscino sopra la sua testa, la aiuta ad
inarcarsi. La destra scorre di nuovo alle gambe, e vi si sofferma poco,
traccia il disegno delle labbra e si stupisce e si compiace della crescente
eccitazione. Cerca col medio l’angolo inferiore della vagina, dove si chiude
e s’indurisce, usa la prima e la seconda falange irrigidite, le sfrega, non
si penetra ancora.
Gli occhi socchiusi abbozzano la forma del suo sorriso, il suo inerme
insieme adesso è un susseguirsi di tagli contratti, la bocca, gli occhi, la
sua vagina e le dita tese danno l’impressione di un disegno a china.
In effetti i colori sono una delle prime sensazioni a svanire, non avendo
niente a che fare col tempo. (In realtà si, invece, poiché sono vibrazioni,
ma questa chiarezza di vedute non è propria di ogni stato dell’essere) Cerca
la clitoride e la accarezza alla base, brevemente e lenta, conosce la sua
sensibilità eccessiva ed il suo possibile dolore, e non lo desidera, ora.
Le forme indistinte di uomini acquistano una forma convenzionale, pensa al
suo amante perché così è meno grave.
Quella volta alla torre lui fu così brutale e febbrile e si vedeva che non
desiderava altro che lei, ed a lei non importava. Sembrava un piccolo
animale e lei stringeva i denti. Faceva tutto quello che lui diceva e poteva
sostenere il suo sguardo.
Lui aveva gli occhi bassi invece ed il suo medio sotto le altre dita
sollevate trovava la strada dentro di lei e vi si introduceva piano, a
sentire le scosse ed i fremiti di un orgasmo sommesso. Il medio si piega a
cercare la parete della vagina e raschia un poco coll’unghia. Si dà il colpo
di grazia.
Niente doccia per oggi, Ester.
-Non leggetelo, vi farete una pessima idea della Francia-
Alza lo sguardo e riconosce senza problemi il professor Bonnet, che
assomiglia parecchio a come lo aveva immaginato. I capelli un po’ più corti
e nerissimi. Questo è quanto.
-L’ho trovato qui, non l’ho comprato-
-Non ho detto che lo avete comprato-
-Lei dev’essere il professor Bonnet, piacere, Ester…-
-Alain va benissimo, ma non mi chiamate professore o mi sentirò vecchio. In
cambio, io vi chiamerò Ester- (pronuncia Estèr, appena appena accentato, ed
è piacevole da sentire)
-L’ha già fatto, professore-
-Alain!-
-Alain-
Il “Parasol”, a mezzogiorno, pare diverso da come lo aveva visto la sera
prima. Ora l’età media si è alzata parecchio… anche la musica è diversa.
Ester ha l’impressione di aver sbagliato posto per l’appuntamento. D’altra
parte, era l’unico che conosceva.
-Estelle mi ha parlato di voi, ha detto che potrò esservi utile. Purtroppo
non ho molto tempo. Ditemi-
-Estelle è una donna meravigliosa-
-Senz’alcun dubbio-
-Lei parla un ottimo italiano, sa?-
-Mia madre è Corsa, infatti. Lei parla italiano. Non è un caso che Estelle
vi abbia fatto il mio nome-
-Va bene, dicevo, crede che sarà possibile vedere, in tempi brevi, l’
archivio di stato della città?-
-Se si fanno le cose regolarmente, no. Ma ho un amico che lavora li. Un
compagno di studi, che non ci rifiuterà questo favore. Credo anche che vi
piacerà vedere direttamente alcuni manoscritti.-
-Sarebbe splendido, può fare questo?-
-Il direttore della biblioteca, è anche lui un medievalista. Un pazzo
autentico. Ma un grande studioso.-
La conversazione prosegue, spostandosi a momenti, come deve, a maggiore o
minore distanza dal cuore.
Alain mette a terra le sue carte. Ester è stanca e vuole tornare alla
normalità e dimenticare presto la notte trascorsa. Ride tanto.
-Siete una persona adorabile, sapete? Non lo dico, non dovete credere…-
-Avanti, professore…- Ester sorride guardandolo fisso
-Alain, be’, se non avete ancora deciso per uno di questi ristoranti, che
sono orribili e cari, allora potete avvelenarvi con una “pizza italiana”
(che vi lascio immaginare) oppure siete ufficialmente invitata da me…-
-Sarebbe senz’altro fattibile. Solo avevo deciso di prendere qualcosa dai
Tailandesi…-
-Pensate di riuscirci?-
-Cosa intende?-
-Voglio dire, parlare francese con un Tailandese…-
-Indicherò il menù-
-Allora per cena, vi prego-
-Mi prega, Alain?-
-Be’, non è facile, credetemi, non è facile trovare qualcuno finalmente,
qualcuno interessato…-
-Lei vive dei suoi studi?-
-No, ma non sono neanche il mio lavoro…-
-Si, la capisco. Anzi, vi capisco, Alain.-
-Grazie per il francesismo, siete molto acuta-
-Sarò da voi, per cena. Promesso. Vi chiamerò io-
-Posso offrirvi la colazione?-
-Non è il caso…-
-Si che lo è, datemi un attimo, poi vi accompagnerò al vostro albergo-
Alain entra nel locale e si dirige verso la cassa. Lasciandola sola, nella
terrasse, a pensare.
Il suo albergo… non vuole dirgli che sta al Darcy, e del resto, non è
neanche detto che debba restarci. Può senz’altro cercarsi un altro posto,
nel pomeriggio. Farà così.
Ma non è proprio necessario che il professore lo sappia. Non potrebbe
risparmiarsi qualche noiosa predica.
E’ una persona adorabile, certo, ma bisogna impedirgli di diventare noioso,
ecco…
Alain paga la colazione con gli occhi fissi al tavolino di Ester. Una
fortuna di donna. Ne studia le mosse come se dovesse scappargli. Si sente
infantile, e si infila nella Toilette.
Guarda con amore la vaschetta del cesso. La lucida con una manica, ed estrae
il sacchetto dalla tasca.
-Stai andando forte, Alain- Si dice preparandosi una piccola striscia di
richiamo. Tira lo sciacquone con la sinistra nel momento in cui aspira per
non far sentire il rumore.
Conta fino a cinque per far passare la botta. Poi esce di nuovo col suo
miglior sorriso.
-Andiamo?-
-Lei è stato gentilissimo. Anzi, Voi siete stato, vabbe’… Ma io vorrei
restare qui un altro po’, a farmi una cattiva idea della Francia.-
-Volete torturarvi? Ho la macchina qui accanto…-
-E’ una giornata splendida, Alain, a stasera.-
Con quest’ultima impedendo ogni replica.
-D’accordo, come volete-
-A stasera-
“Alcuni tipi di amore / Raccontò Margherita a Tom. / Fra pensiero ed
espressione / giace una vita intera. / Le situazioni crescono / secondo le
condizioni del tempo, (weather NON  time) / e nessun tipo di amore / è
migliore degli altri”.
Ester ascoltava Lou Reed stanco dagli altoparlanti del bar, e si interrogava
sul senso di queste parole, sfogliando lenta il giornale. Quotidiano locale
infarcito di cronaca nera, molto adatto a farsi una cattiva idea della
Francia. Non per le notizie inquietanti e compiaciute, ma per la barbarie
della scrittura.
Si soffermò su un “ultim’ora”.
Una vecchia foto della stazione di Nizza incoronava poche righe su una donna
schiacciata da un treno, una nordafricana, senza documenti, che nella notte
si era buttata sotto al TGV. Ci sarebbe voluto un po’ per identificarla.
Non poté trattenersi dal pensare alla mulatta.
Il che non aveva evidentemente alcun senso, ma lei non era poi così sicura
che respirasse ancora ed era anche semplice pensare che il negro, l’
americano, fosse tornato dentro dopo un po’, a rendersi conto che non
respirava e caricarsela in spalla e simulare un suicidio. Filmico il tanto
che basta.
Viaggiare di fantasia si può sempre, l’importante è saperlo. Ma è diverso
quando oltre a pensare si è anche visto.
E’ come se si fosse compromessi. Ma poi compromessi… La cosa non mancava
neanche di fascino, essendo pur sempre una notizia di giornale.
Sentiva il bisogno di chiedersi cosa una donna potesse trovare in un
pericoloso energumeno come quello, l’americano, una volgarità inscatolata
piuttosto che un uomo.
Sentiva il bisogno di sentirsi diversa da quella donna, perché guardando
indietro, alla sua storia attuale, e guardando al professor Bonnet che si
allontanava mesto, le era difficile farsi una ragione.
Indispensabili e bravissimi. Così ci si dovrebbe sentire. Una fiducia sola
non basta, non basta sempre; c’è bisogno di sentirselo dire, e ripetere,
gratuitamente, da qualcuno che non ci guadagni a dir cose che non pensa.
Questa sarebbe già una rudimentale forma d’amore.
Diversamente, sarebbe come cercare di alzarsi dalla sedia volendo tirare la
sedia assieme a se… bisogna avere un punto d’appoggio, ecco…
Marco per esempio è un altro così, che non trova surrogato ai sensi, ogni
sera per la strada, le notti per locali, bere, usare droghe, con questi
uomini e donne strani ed affascinanti, e qualche strana donna che sembra
avere la chiave di un mondo diverso.
Ma a vederlo pulcino quando torna a casa, all’alba, sofferente, è triste. E’
questo che ci accomuna. Non sono innamorata della feccia, no, è che è
proprio dolce invece, deluso di tutte le promesse d’amore, di gioia, le
promesse di novità e conoscenza, mai mantenute.
Come me, un poco, con lui. Che è una promessa non mantenuta di gioia che
amo.
Allora dico fermati Ester. Come dice anche lui. Cerca questo appoggio quella
pace, e lui è fortunato ad avere me, per questo.
Ma la sera dopo, chiaramente, il discorso cambia. Per lui e per me: lui alla
caccia di una gioia, io alla caccia di lui. Arrivati fin qui, dove trovare
il coraggio di sparire? Nella sera che potrebbe essere la sera delle sere,
la definitiva consacrazione della nostra gioia, si cede al rimpianto. All’
antivigilia ed alla vigilia di ogni sera, le piccole lacrime, il mio piccolo
cuore. Ma sarebbe così semplice, poi, riconoscere una sconfitta; dire: non è
questo il punto. Sarebbe facile e ci manca il coraggio, ed aspettiamo ogni
sera, io e lui, un romantico amore, apposta per viaggiatori. Questa isola,
quest’oasi.
Continuando ad abbracciare la feccia.
Professore, professore, se fosse possibile, se mi fosse possibile amare
qualcuno come lei, se mi fosse stato possibile, quando era possibile.
Ma il tempo si guasta, è meglio rientrare.

 sedia assieme a se… bisogna avere un punto d’appoggio, ecco…
Se queste parole fossero state scritte all'inizio
del racconto mi sarebbero bastate.
E invece no, ho dovuto leggerlo tutto, e che 
piacere, amico mio.
Grazie.


Conte, lei mi lusinga.
Sei bravissimo e queste cose, dette da te, valgono doppio!
Io leggendo le tue cose dico: non ci riuscirò mai. Niente smancerie. E'
quello che penso.
MA se foste più attenti... io due errori grossi, ingenui, li ho già trovati
nel mio racconto.
E dire che lo avevo riletto.
Tra un po' ti dirò anche quali sono. Non farti fregare dalle frasi
altisonanti!
emazie, emazie di cuore
amore&fiori
-dope-

 emazie, emazie di cuore
No, non c'e' dubbio... vuoi proprio
scopa' !!!!!
NO-NE ! 
:-)
-- 
Per le email si deve eliminare 
la parola KANCELLA dall'indirizzo.
drakulia...@freemail.it
--

la mia coscienza mi suggerisce.
beh, se e' baywatch sei compreso e perdonato. 
anche la coscienza ha i suoi ragionevoli limiti.
ciccia
barty
"bartleby e il conte dracula", quasi un horror di serie b. Lucio
Fulci?

 non basta, non basta sempre;
Stupendo, non ho potuto resistere ad una stupita esclamazione di gioia.
Proust wrote:
"Mi chinai su Albertine per baciarla. Se in quell'attimo stesso la morte
m'avesso colpito, ciò mi sarebbe apparso indifferente o meglio impossibile,
perché la vita non era fuori di me, era in me; avrei sorriso di pietà, se un
filosofo avesse espresso l'idea che un giorno, anche lontano, sarei dovuto
morire, che le forze eterne della natura mi sarebbero sopravvissute, le forze di
quella natura sotto i cui piedi divini non ero che un granello di polvere; che
dopo di me vi sarebbero ancora quelle scogliere tondeggianti e piene, quel mare,
quel chiaro di luna, quel cielo! Come sarebbe stato possibile, come sarebbe
potuto il mondo durare più di me, poiché io non ero smarrito in esso, poiché
esso invece era racchiuso in me, in me che esso era ben lontano dal colmare, in
me, che sentendo lo spazio per ammassarvi tanti altri tesori, gettavo
sdegnosamente in un angolo cielo, mare e scogliere."