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Titolo: Occhi [repost]

Ci sono giorni in cui i sentimenti faticano ad uscire, giorni in cui
vorresti scrivere, hai dentro la roba giusta per scrivere, ma nessun
respiro si muta in ciō che vuoi. Quei giorni, credo, sono giorni di
repost. Oggi č uno di quei giorni.
A voi:
Occhi.
Notte calma, questa. Il mare č calmo, increspato di poco, come un tessuto
stropicciato. La mezza č passata da poco, c'č un vento freddo, di
tramontana. Salgo su, in coperta (controllo sempre prima di andare a
dormire), controllo la cima, faccio attenzione a non inciampare nel
dislivello vicino al piccolo ponte che porta a terra. Lo tiro dentro. La
stessa operazione ogni notte, lo faccio da quarantadue mesi, da quando ho
venduto tutto ed ho deciso di chiudere il mondo lā fuori.
E' strano il vento 'stasera. Vento che viene di notte. Fino a poche ore
fa non c'era. Evidentemente pioverā. Mi  conviene controllare l'ancora: č
in arrivo una tempesta. Che strano odore. Di fiori di pesco. Strano. Bho,
sarā il vento? Un'altra folata pių forte delle precedenti. Barcollo. Noto
uno strano sparluccichio nell'oscuritā. Ci deve essere qualcuno. Sento il
cuore in gola. Conosco ogni riflesso del mio piccolo scafo, sono anni che
ciō vivo. Sono in trappola: ho giā tirato dentro il ponticciolo, il mare
si č fatto cattivo: sono onde che tirano gių, queste. Faccio finta di
nulla, sento il sudore rotolare sulle mie rughe. Sudore ghiacciato.
Scendo gių. Chiudo la porta dietro di me, mi precipito in cucina, prendo
il coltello, quello grande, con la manica di plastica gialla. Mi faccio
gatto, salgo su lento e veloce. Mi fermo dietro alla porta, la apro,
d'improvviso. Esco fuori: il vento č ancora pių forte, osservo, una
nuvola lascia libera la luna, per un attimo - mi basta: riconosco di
nuovo quello strano scintillio di occhi, č ancora lā, faccio finta di
rientrare di nuovo, chiudo gli occhi, percorro il ponte dall'altro lato,
verso prua, lo prenderō da dietro, se l'ammazzo fa niente, lo butterō in
mare, chissā dove andrā a finire. Sono scalzo, sempre pių acqua sul
ponte: eccomi, č lā. Urlo, con tutta la voce che ho in gola, urlo a
quello di stare fermo, immobile, ho giā il braccio sul suo collo,
attorno, la lama fredda e sulla sua pelle. Sento una goccia di liquido
caldo scivolare sul mio braccio, per poi confondersi con l'acqua del
mare, sento quel corpo stretto sul mio tremare, sento il fragore delle
onde mescolarsi con un singhiozzo mesto. Mi faccio avanti, verso la
porta, verso la luce. I capelli lunghi di questo selvaggio si fanno
lentamente avanti, si aggrovigliano al mio corpo, profumano di fiori di
pesco. Ci avviciniamo alla porta, lentamente, ce l'ho in pugno, sento il
suo corpo tremare, come una foglia, quasi fosse il vento a farlo tramare.
La luna si libera di nuovo, improvvisa e fulminea, come prima. Illumina
per un attimo il mio prigioniero: ne dipinge i tratti, bellissimi, č una
donna, labbra carnose, occhi taglienti, un viso aggressivo ma dolce,
lineamenti atterriti, profondo pozzo fra i due seni rigonfi. Me lo sento
duro, sotto ai pantaloncini di lino. Sicuramente avrā sentito anche lei,
i nostri corpi sono vicini. Sono smarrito: che fare? Acchiappo un pezzo
di cima, una corda bianca e puntinata di nero. Le intimo di stare ferma,
urlo, anche per via del vento. La voce del mare č forte, non so se mi ha
sentito, ma sta ferma. Le lego le mani, ha addosso strani monili. La
faccio scendere gių. Mi eccita. Ne ho paura e voglia. Le chiedo come si
chiama, chi č, che vuole, da dove viene. Continuo ad urlare, nonostante
il mare sia rimasto la fuori, nonostante l'eco. Non parla. La porto in
camera mia. La lego sulla scrivania, si trova all'angolo della camera. Un
arto per ogni gamba del mobile. Lascio il coltellaccio in cucina.
Ritorno, ha il volto nascosto, si č girata di lato, verso il muro. Ha i
sandali, un vestitino blu, a fiorellini bianco, č nuovo, si vede, ha
ancora un'etichetta addosso, č bagnato, č di veli fradici. Sembra nuda,
quasi che quei fiorellini fossero sulla sua pelle, quasi che la sua pelle
fosse blu. Mi chiedo come sia, in effetti la sua pelle. Potrei farne la
mia schiava. Torno in cucina, prendo un coltellino, mi avvicino a lei,
comincio a tagliare i vestiti, affondo con la lama, fino a toccare la sua
pelle, l'acciaio ghiacciato le fa uno effetto addosso: si inarca.
Evidentemente non sopporta il freddo, il ghiaccio: questo mi eccita ancor
pių. Apro tutte le sue vesti, le taglio, facendo scorrere la punta
arrotondata del coltello su di lei. La osservo nuda, legata, distesa su
quella tovaglia che erano state le sue vesti. Lei si volta, mi guarda,
sorride. Una falena si posa sul suo ventre.
La cena č pronta.
Torno in cucina, il forno mi ha appena chiamato a se, ha trillato: la
cena č pronta, mi ha detto. Prendo la tovaglia, la stendo sul tavolo,
piegata a metā. Prendo il vino, vino rosso, metto su un po' di musica,
Vinicio che si mescola agli urli dell'acqua. Butto gių la pasta,
nell'acqua. Mi ero preparato un sughetto con le cozze: lo scaldo. Un
minutino: ecco le tagliatelle sono pronte. Scolo la pasta, mescolo tutto,
metto su due foglie di prezzemolo. Tiro fuori il pollo dal forno. In
veritā č mezzo pollo. Ne addento un po'. Prendo il piatto con la pasta:
chissā che fa la mia ospite.
Vado in camera. Si č addormentata. La falena č volata via. La osservo: č
proprio bella. La fisso per un attimo, uno solo, poso gli occhi sul suo
seno: tondo. Ho il piatto con le mie tagliatelle in mano. Decido di
giocare. Lo verso sul suo ventre. Il calore le piace, ma dorme ancora.
Prendo la sedia, una forchetta.Osservo il sughetto trasformarsi in
piccoli rivoli di sapore. Inizio a mangiare massaggiandole il ventre, lo
faccio roteando la mia forchetta. Dorme. Mangio veloce, ho fretta di
finire. Dall'altra stanza il pianoforte di Vinicio mi dondola pių delle
onde. Ecco ho quasi finito. Sono rimaste due cozze.Infilzo la prima: si
fa male, sorrido. Per la seconda metto un po' di forza in pių. Apre la
bocca, si lamenta sussurrando un gridolino. Ingoio. Mi avvicino col volto
alla sua pelle. Comincio a leccare quel sughetto. Apre gli occhi. Mi
illumina e sorride. E' bellissima. decido di slegarla. Lo faccio prima
con una gamba. Poi con l'altra. Passa un piede sul mio corpo. Slego una
mano, l'altra. Si siede, mi osserva. Sorrido. Un colpo improvviso,
inaspettato: lo sento sul lato della faccia e tutto si fa buio.
Mi sveglio poco dopo, intorpidito, i polsi stretti, legati alla spalliera
del letto. Sulla mia pancia pelosa le ossa del pollo. Ne sento la
presenza oleosa. Lei seduta con le gambe incrociate, il seno coperto da
una striscia di tessuto, per il resto nuda. Mi guarda, sorride. Dice:
"ciao uomo", e mi bacia su una gamba.

E hai fatto bene a ripostarlo, è bellissimo :-)
--
Piera :-)
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....pallottola è un piombo femminile - rasasa - lei uccide, la mia penna è un
piombo maschile - rasas - lei scrive...
(Hanan Ashrawi)