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Titolo: (Estratto) Raymond Carver

E' OT ma neanche tanto, forse. Io l'ho trovato bello e ho speso due minuti
per copiarvelo, riguarda un po' anche noi, che nel nostro piccolo scriviamo
racconti.
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tratto da: Raymond Carver, "Da dove sto chiamando. Racconti" - Prefazione
dell'Autore
Ho scritto e pubblicato il mio primo racconto nel 1963, cioe' venticinque
anni fa, e da allora sono sempre stato attirato dalla forma racconto.
Penso che in parte (ma solo in parte) la mia propensione verso questa forma
breve e intensa sia collegata al fatto che oltre che narratore sono anche
poeta. (...) Ma questa doppia identita' non spiega tutto. Ho sviluppato una
specie di dipendenza dalla scrittura di racconti e non sarei in grado di
smettere neanche se lo volessi. E infatti non ci penso nemmeno.
Mi piace il salto rapido di un  bel racconto, l'emozione che spesso comincia
gia' dalla prima frase, il senso di bellezza e mistero che i riscontra nei
migliori esemplari; e il fatto - di importanza cruciale per me all'inizio
della mia carriera ma caratteristica essenziale anche ora - che un racconto
puo' essere scritto e letto in una sola seduta (proprio come una poesia).
(...) 
Non ricordo piu' chi mi ha passato una copia di "Tutti i racconti" di
Babel', ma ricordo benissimo il momento in cui mi sono imbattuto in una riga
di uno dei suoi migliori racconti. Me la copiai su un taccuino che a quei
tempi portavo sempre con me. Il narratore, parlando di Maupassant e
dell'arte del narrare dice: "Non c'e' ferro che possa trafiggere il cuore
con piu' forza di un punto messo al posto giusto".
Appena l'ho letta la prima volta, questa frase mi ha colpito con tutta la
forza di una rivelazione. Era proprio quello che volevo fare con i miei
racconti: mettere in fila e parole giuste, le immagini precise, ma anche la
punteggiatura piu' efficace e corretta, in modo che il lettore venisse
trascinato dentro e coinvolto nella storia, e non potesse distogliere lo
sguardo dal testo a meno che non gli andasse a fuoco la casa.
(...)
La definizione che V.S. Pritchett dava di racconto e': "qualcosa di
intravisto con la coda dell'occhio, di sfuggita". Prima c'e' qualcosa di
intravisto. Poi quel qualcosa viene dotato di vita, trasformato in
qualcos'altro che illumina l'attimo fuggente e magari si insediera' in modo
indelebile nella consapevolezza del lettore. Entrera' a far parte
dell'esperienza del lettore, come ha detto benissimo Hemingway. Per sempre,
spera lo scrittore. Per sempre.
Se siamo fortunati, non importa se scrittori o lettori, finiremo l'ultimo
paio di righe di un racconto e ce ne resteremo seduti un momento o due in
silenzio. Idealmente, ci metteremo a riflettere su quello che abbiamo appena
scritto o letto: magari il nostro cuore e la nostra mente avranno fatto un
piccolo passo in avanti rispetto a dove erano prima. La temperatura del
nostro corpo sara' salita, o scesa, di un grado. Poi, dopo aver ripreso a
respirare regolarmente, ci ricomporremo, non importa se scrittori o lettori,
ci alzeremo e, "creature di sangue caldo e nervi", come dice un personaggio
di Cechov, passeremo alla nostra prossima occupazione: la vita. Sempre la
vita.
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http://show.supereva.it/lepaginedigiulia/
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 vita.
ti ringrazio, giulia, di aver pensato a noi / me.
son parole che riempiono l'anima...non importa se scrittori o lettori...
(ponte tranquillo a cercar di smaltire l'ennesima indigestione di bacilli)
meno male questa compagnia!
-admar-
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 dell'Autore
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Grazie giulia, mi sono esaltato, leggendo...ma nel senso più nobile del
termine. E mi son sentito fiero di far parte, anche se magari in modo del
tutto marginale, di questa bella compagnia, called Isr, che ha in comune una
passione che sa entrarti così nel profondo, tanto da confondersi in mille
occasioni con la vita stessa...bellissimo...
Wiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiings :)

 Wiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiings :)
..mi erano mancate le tue iiii, wingsuccio...
-m-


 (ponte tranquillo a cercar di smaltire l'ennesima indigestione di bacilli)
meno male questa compagnia!
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...ti invio un esercito di gioiose iiiiiiiiiiii wingsiane anti-bacilli :))
Wiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiings

 
La vita. Sempre lei, che č tanto ricca da fare impallidire ogni
racconto se (lettori o scrittori)  dalla vita, ci lasciamo trafiggere la 
testa, il cuore e il resto (come si ha il coraggio di fare con le 
parole, certo) ma per davvero, che le parole siamo un di piů e non un... 
ripiego.

 migliori esemplari;
non ricordo dove ho letto (...credo nella prefazione a un romanzo di
Stephen King... no, per dirvi quanto sono coatta inside!!!) che se
paragoniamo il romanzo a una lunga collaudata relazione coniugale (e,
finendo certi libri, non sembra davvero, talvolta, di aver "unito"
idealmente la propria vita a quella di alcuni personaggi? come se da
quel momento in poi facessero parte della propria family?), ecco, il
racconto somiglia più un bacio clandestino. Scambiato in un vicolo
buio.
Orbene. Viva i baci clandestini.
Nei vicoli bui :-)

racconti.
Te ne avevo parlato un po' di tempo fa, o sbaglio?
Ocio, Carver č contagioso.
A.

 A.
ciao ank!
bentornato...
--
acciaio

Te ne avevo parlato un po' di tempo fa, o sbaglio?
no, non sbagli. infatti ero andata a cercare quello che mi avevi detto ma
non ricordavo piu' il titolo e cosi' ho preso questo.
hei, bentornato, eh? :)
g.


non ricordavo piu' il titolo e cosi' ho preso questo.
e hai preso benissimo. 
questo č il suo libro migliore, il best of curato da lui stesso, che
comprende capolavori come cattedrale, pasticcio di merli, una piccola buona
cosa, biciclette muscoli sigarette, nessuno ha detto niente, penne, con
tanta di quell'acqua a due passi da casa, ecc. ecc. ecc. ecc. 
tutto mi sarei aspettato, veramente, tranne che scaricare i messaggi di isr
e ritrovarmi un thread dedicato all'amatissimo ray. come ringraziarti. 
ma sě, con un suo racconto in forma di poesia, o viceversa. :-)
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il dono
(per tess)
La neve ha cominciato a cadere ieri a notte fonda. Fiocchi 
bagnati scivolavano davanti alle finestre, la neve ha riempito 
i lucernari. L'abbiamo osservata per un po', sorpresi 
e contenti. Felici di stare qui e non altrove. 
Ho riempito per bene la stufa a legna. Regolato il tiraggio. 
Siamo andati a letto, dove ho subito chiuso gli occhi. 
Ma per qualche motivo, prima di addormentarmi, 
mi č tornata in mente la scena all'aeroporto 
di Buenos Aires la sera che partimmo. 
Come sembrava calmo e deserto quel posto! 
Un silenzio di tomba rotto solo dal rombo dei motori 
dell'aereo che s'allontanava dall'imbarco e 
rullava lentamente lungo la pista sotto il nevischio. 
Le vetrate del terminal tutte al buio. 
Nessuno in vista, neanche i meccanici a terra. "Č come se 
questo posto fosse in lutto", osservasti tu. 
Ho riaperto gli occhi. Il tuo respiro diceva 
che eri giŕ addormentata. Ti ho coperto con un braccio 
e dall'Argentina sono passato a ricordarmi di un posto 
dove ho abitato una volta a Palo Alto. A Palo Alto, neve non ce n'č. 
Perň avevo una stanza e due finestre che davano sulla Bayshore Freeway. 
Il frigorifero era sistemato accanto al letto. 
Quando mi svegliavo disidratato nel cuore della notte, 
per placare quella sete non dovevo fare altro che allungare una mano 
e aprire lo sportello. La luce all'interno mostrava la via 
per arrivare alla bottiglia di acqua fredda. Un fornello elettrico 
era appoggiato in bagno, accanto al lavabo. 
Quando mi radevo, la pentola dell'acqua ribolliva 
sulla piastra accanto al barattolo del caffč liofilizzato. 
Una mattina me ne stavo seduto sul letto, vestito e rasato, 
a sorseggiare caffč e a rimandare quello che avevo deciso di fare. 
Alla fine feci il numero di Jim Houston a Santa Cruz. 
E gli chiesi 75 dollari in prestito. Lui disse che non ce li aveva. 
Sua moglie era andata in Messico per una settimana. 
Proprio non ce li aveva, punto e basta. Era rimasto a corto 
questo mese. "Va bene", dissi io. "Ti capisco". 
Ed era vero. Abbiamo chiacchierato ancora 
un po', poi abbiamo riattaccato. Non ce li aveva. 
Ho finito il caffč, piů o meno, proprio mentre l'aereo 
si sollevava dalla pista nel crepuscolo. 
Mi sono girato sul sedile per dare un'ultima occhiata 
alle luci di Buenos Aires. Poi ho chiuso gli occhi 
per il lungo viaggio di ritorno. 
Questa mattina c'č neve dappertutto. Lo notiamo entrambi. 
Mi dici che non hai dormito bene. Ti confesso 
che nemmeno io. Hai passato una nottataccia. " Anch'io". 
Siamo straordinariamente calmi e teneri l'un con l'altro 
come se avvertissimo il nostro traballante stato mentale. 
Come se ognuno sapesse cosa prova l'altro. Anche se, 
naturalmente, non lo sappiamo. Non lo si sa mai. Non importa. 
Č la tenerezza che mi preme. Č questo il dono 
che mi commuove e mi prende tutto questa mattina. 
Come tutte le mattine. 
(Traduzione di Riccardo Duranti) 
baci
b.

naturalmente, non lo sappiamo. Non lo si sa mai. Non importa. 
che meraviglia... 
baci
giulia


hei, bentornato, eh? :)
Di passaggio, come sempre. Nessuna voglia di scrivere o di leggere.
Magari ci si vede lě.
Bacio.

bentornato...
...è che non mi sono ancora ripreso dalla cotta per Nadir
(bastarda)...
A.

 
: )
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acciaio