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Titolo: L'ULTIMO SPETTACOLO- Racconto

L'ULTIMO SPETTACOLO
(Racconto)
Il teatro era pieno.
Tra i lembi del sipario, Marco passò in rassegna il pubblico.
Un'accozzaglia composita.
Le prime file: babbuine ingioiellate e manichini impagliati, tra i
cinquanta e i settanta,
occupati in un vago e signorile chiacchiericcio.
Le file successive: un frullato multiforme di borghesi, più giovani e
rampanti;
in costosi lino e seta da boutique di lusso.
In fondo: gruppi di ragazzi in bluse e polo colorate; carini, in
elegante confezione casual.
Il loggione: sparuti gruppetti in abbigliamento creativo, usato,
 rayon anni cinquanta e cotone militare, capelli e barbe lunghi.
A metà sala: una decina dei suoi, biglietti omaggio, venuti per
incoraggiamento,
spiccavano per effervescenza ed eterogeneità, abiti raccogliticci,
una macchia discontinua circondata dalla solida eleganza del pubblico
della prima.
Un piccolo sciame di mosche su di un animale forte e tranquillo,
placidamente disteso.
L'indomani, il critico musicale del quotidiano della Capitale aveva
scritto:
-Il competente pubblico dell'Opera ha accolto lo spettacolo con
freddezza e, a tratti, con malcelato fastidio. Memorabile per
superficialità ed inadeguatezza, il giovane ballerino Marco De Bellis.
 Uno degli spettacoli più modesti degli ultimi anni.
Un debutto deludente sulla grande scena, per una giovane mancata
promessa-.
Tutto sparito. Finito e sepolto. Assieme al resto. A tutto il resto.
La vita doveva continuare.
E Marco, qualche anno dopo, si dava da fare così, per andare avanti.
Quella sera, con Eva, si vestivano in silenzio.
Prima, l'aveva udita, con i suoi rumori, più spezzati del solito.
Qualche scroscio della doccia. Il phon che si accende e si spegne come
nervoso.
Cassetti aperti e chiusi.
Boccette e vasetti sbattuti sul ripiano di marmo del bagno.
Aveva accettato quell'invito perché avevano bisogno di soldi, si era
detto e lo aveva detto ad Eva.
Adesso non era del tutto sicuro che fosse solo per quello.
 Eva azzardò qualcosa, per saperne di più.
-E tu, cosa farai, nel frattempo?- gli aveva chiesto, dopo avere
ascoltato da Marco
una sommaria descrizione della performance che avrebbero fatto quella
sera.
-Guarda che ci sarò anch'io. E' come la cosa che abbiamo fatto l'anno
scorso, a Velletri.
Più o meno, vedremo- rispose Marco, svogliato.
-Come a Velletri, dici. Speriamo di no, cazzo.
Ti sei dimenticato di quei due, che non si erano limitati a guardare!
Speriamo proprio di no- disse Eva preoccupata.
Una villona stile texano-mediterraneo-alpino, dalle parti di Acilia,
illuminata da torce al petrolio.
Portico ad archi, coperto in legno e tegole, aperto su di una piscina
enorme, a forma di fiore.
Veneri e puttini in cemento bianco, sparsi per il giardino,
presidiato da una coppia di pit-bull alla catena.
Il proprietario aveva un parco di autodemolizione sul raccordo
anulare.
I suoi amici, una trentina, quella sera erano rumorosi ed eccitati.
Sghignazzavano, raccontandosi barzellette o pettegolezzi, tra fumi di
alcool e sbuffi di coca.
Marco aveva conosciuto il padrone di casa la settimana prima.
Era andato a trovarlo al suo autoparco con il suo agente, che
gliel'aveva presentato.
Tra scheletri di auto arrugginite e cubi di lamiere pressate, come
masticate da denti giganteschi.
 Pezzi di auto dappertutto, accatastati per tipo.
Una collina di cofani, un'altra di sportelli, una strada di
cerchioni,
viali di copertoni, città di radiatori.
Era l'ultimo di una serie di clienti, diciamo un po' speciali, in
cerca di qualcosa
che animasse le loro serate trasgressive con qualcosa di diverso,
che non fossero i soliti spogliarelli di trucidone e travestiti.
-Un che de artistico, pe' l'amici e le signore. Che ce stuzzichi, co'
quarcosa de raffinato-
gli aveva detto il cliente, pescato come gli altri nel bestiario della
periferia romana.
Periferia al centro del mondo nuovo.
Marco se la cavava così, adesso.
Tra spettacoli nei teatrini di paese e quelle, chiamiamole così,
performances private,
cinquecento sacchi a serata. Di cui Eva era parte essenziale.
 Era la protagonista e lui la spalla.
Anche quella sera.
Eva non andava male per quei ruoli, tutt'altro. Il suo sguardo
provocava più del suo corpo nudo.
Quei numeri venivano da lontano, dal suo passato di spogliarellista.
 Marco ci aveva messo del suo, per poterli definire performances,
con un minimo di fondamento.
Nudo anche lui, perizoma a parte, formava con il suo corpo,
giustapposto o intrecciato con quello di Eva, una serie di figure
-ispirate alla tecnica dei Momix- che avevano perduto ogni
somiglianza
con gli assetti e le forme del corpo umano. Illuminati in controluce,
apparivano strani mostri
ad otto zampe, come strani insetti giganteschi.
Grumi di membra dai quali emergevano curiose sporgenze.
Geometrie astratte. Vegetali misteriosi in lenta trasformazione.
Alieni in metamorfosi.
Contro tutte le leggi della fisica e del movimento.
Mica male, dopotutto. A parte il pubblico.
Infatti, ad un certo punto, era proprio il raffinato pubblico degli
autodemolitori, dei mediatori,
faccendieri, papponi, scommettitori e intermediari di droga,
che incominciava immancabilmente a spazientirsi.
-Aoh? An vedi tu, come se strofineno 'sti due.! Guarda quello, che mo'
je s'arizza.
Te piace, eh? zozzone, quanno ripassi er naso in fra le cosce!-.
-E sta zitto, bbono, che questa è cultura de arte!-
-Mo' je faccio vede io 'sta cultura!-.
Dopo quella parte iniziale, quella sera, il pubblico - se così può
chiamarsi- rumoreggiava più del solito.
Marco finì il numero e poi, tra la curiosità dei presenti, tolse la
fodera ad un grosso cuscino,
la strappò in strisce, poi avvicinò due grossi divani, sistemandoli
uno di fronte all'altro,
a circa tre metri di distanza.
-Ma che cazzo sta' a fa'?-, dissero in molti.
Ma erano incuriositi.
Legò Eva con le fasce di stoffa ai piedi dei divani.
 Braccia e gambe divaricate formavano una grande X.
Mormorii di interesse, nulla di più di qualche bisbiglio:
gli spettatori erano catturati come da un magnete.
Marco mimò una serie di azioni sado-maso.
Adesso Eva era più nella parte: si contorceva, quel tanto che gli era
consentito
dalle strisce che la legavano, lasciate abbastanza morbide.
 Le sue movenze e la mimica erano così conturbanti che, dopo non
molto,
 il gruppo che assisteva si assottigliò.
Alcuni si appartarono a scopare sui divani, altri si erano liberamente
ricomposti
sulla folta moquette in un gruppo, intento ad un intenso lavorìo
sessuale,
 tra odori di porchetta, risolini, e lamenti da orgasmo.
Quello che distingueva quell'ammucchiata da altre del genere, era
l'arredamento,
da finto set di Dallas ed il tono delle esclamazioni (Aoh! Viè qua!
Daje!),
che provenivano dal gruppo. Il tutto contribuiva di sicuro a collocare
la scena in piena Cinecittà.
 (Il popolare quartiere romano, non gli stabilimenti
cinematografici!).
A guardare l'azione di Marco ed Eva, erano rimasti una decina di
maschi ed un paio di donne,
un po' perplessi ed indecisi, se continuare a guardare o passare ad
azioni
di rincalzo del gruppo sulla moquette, senz'altro aperto a nuovi
contributi.
Marco si trovò a stringere ed a torcere più di quanto la finzione
avrebbe richiesto.
Eva urlò dal dolore, invece di far finta di e lui la ferì a morsi e la
incise con le unghia.
Ben presto, si accorse di essere lui l'animale predato.
Per questo digrignava i denti, disperato, non riuscendo ad impedirsi
di avere un'erezione.
 E lei, la torturata, aveva trovato nuova forza ed ansimava di
piacere.
Era lei ad aver vinto.
E Marco poté vedersi: carnefice del carnefice di se stesso, finito in
fondo al pozzo più nero,
con il terrore di esserne consapevole, e l'orrore di non averlo saputo
e voluto impedire.
Non c'era più niente da vendere, ormai.
Rimanevano solo le cupe leggi della chimica.
L'anti-pietra filosofale, che trasforma l'oro in piombo, la vita nella
morte.
Il fastidio del corpo, da nutrire e da soddisfare.
Il fardello della memoria.
Da assopire.
Oppure da risvegliare.
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paolo austero

 Oppure da risvegliare.
Una triste discesa all'inferno. Ci sarà una risalita? Complimenti.
Ciao
Giancarlo 

 Il teatro era pieno.
Davvero buono questo tuo, austero. Nuovo.
Interessante la metamorfosi resa ottimamente nell'accurata descrizione
ambientale e nel tuo stile curato che ho trovato più fluido del solito.
Piacevole nella sia "spiacevolezza"
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
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ab...@newsland.it

Bravo. E' un bel racconto, anche se (proprio perche') lascia una
sensazione estremamente sgradevole.
cucciola

 illuminata da torce al petrolio.
LOL, non ho potuto non pensare al famoso mausoleo in stile assiro-milanese.
Così ho pensato di lincartelo, casomai ti fosse sfuggito: per me rimane 
una delle cose più divertenti in rete.
Per esempio, dopo il tuo racconto,
(che mi è piaciuto proprio per i suoi aspetti di degrado)
ho sentito la necessità di rivederlo.
http://www.axellweb.com/wp/2006/03/24/il-mausoleo-di-berlusconi/
bravo,
scian
--
scianell*

 scianell*


 Piacevole nella sia "spiacevolezza"
Felice di essere riuscito a trasmetterti questa sensazione!
Grazie.
A presto
paolo a.


 sensazione estremamente sgradevole.
Sono davvero molto lusingato dal tuo commento.
Come ho risposto a Warpp, credo che l'eros possa aiutare a rivelare
aspetti oscuri -o tenuti nascosti- della natura umana e che, 
in ogni caso, aiuti a rivelarne la complessità.
Mi piace descrivere situazioni in cui il sesso, non nasconde, 
anzi è come il reagente chimico, di situazioni "al limite", 
anche se apparentemente vissute come normali 
(..come il lavoro, diciamo "teatrale" dei due protagonisti del racconto).
Grazie della lettura e del commento.
A ritrovarti presto.


 Una triste discesa all'inferno. Ci sarà una risalita? Complimenti.
Grazie di cuore per i complimenti.
Ho immaginato la "caduta" di un personaggio di fronte alle scorciatoie
della vita.
Il ballerino del racconto , dopo un insuccesso, sceglie di svendere la
propria abilità artistica, sporcandola con esibizioni private sempre più
"spinte",  a beneficio di squallidi e volgari arricchiti.
 
La perplessità di quegli esponenti del bestiario suburbano
all'amatriciana, di fronte alle sue performance di teatro-danza, lo
convince ad "andare oltre".
L'improvvisa decisione di spettacolarizzare un rapporto sado-maso con la
partner, lo espone però al rischio di superare la finzione. 
L'eccitazione sessuale, l'eros, irrompe con prepotenza in quella squallida
pantomima  assieme alla coscienza del suo abbrutimento.
Il mio tentativo era quello di raccontare come il sesso, qualche volta
-specie in condizioni di soggettiva fragilità- rompe il diaframma della
finzione e del distacco e lascia indifesi e "nudi".
Allora succede che qualsiasi sovrastruttura ad autodifesa, qualsiasi
"gioco di ruolo" che ci siamo inventati, crolla di fronte alla sua forza
diretta, rivelatrice.
Le possibilità di risalita -come dici- sono legate alla possibilità di
riacquistare autostima, con la consapevolezza che quanto è accaduto per
nostra libera scelta, non può essere rimosso, ma bisogna convivervi.
Ciao
