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Titolo: [Racconto] Non so dare un bacio

<<Non so dare un bacio>>
a Fabio, 
i miei omaggi.
Era di maggio, il mese consacrato alla Beata Vergine, e la primavera
tendeva perigliosamente verso l'estate: il cielo era terso e le
farfalline svolazzavano tra il ruscello ed il prato, posandosi a
tratti tra i miei capelli dorati; in lontananza, le cime dei monti
erano ancora coperte di neve, candida come bambagia. Adagiata
sull'erba, accanto alla tovaglia di pizzo adorna di leccornie, mi
beavo della musica della natura, del sole caldo, dell'aria frizzante,
mentre le formichine gironzolavano inquiete e le api operose danzavano
di fiore in fiore. Accosto, lo sguardo perso nel celeste del cielo,
stava Ippolito, il corteggiatore. Era stato mio compagno sin dalle
prime scuole, e devotissimo ammiratore: d'indole gentile, dedito allo
studio delle Belle Lettere, avea celebrato la mia beltà con versi di
nitido splendore, dei piu' fini poeti degni. Avea parlato di trecce
sparse e d'oro, di labbra vermiglie, di lapislazzuli e zaffiri, di
armoniosi accenti e di movenze di studiata grazia. Avea cantato il
chiarore che dal mio corpo saliva a dar vigore alle stelle. "E tu ne'
carmi avrai perenne vita", amava ripetermi. S'era votato al più alto
amore, trovando in me serena e muta corrispondenza. Era ragazzo
impareggiabile, ed alternava lo studio sui cari libri con la vita
schietta, alacre, che era propria, allora, del nostro paese: amico di
tutti, ragazzo di gran compagnia,  parlava ad alta voce, rideva con
gli amici e con loro andava a tuffarsi nell'acqua di pure fonti, con
loro lavorava nei campi, ed era maestro, va detto, nella corsa, nel
salto e nelle attivita' ginniche d'ogni genere e specie: ed ogni volta
tornando da me, col premio delle proprie fatiche in dono: foss'anche
un solo uccelletto, o un fiore, o un frutto, era mio. A lui, da gran
tempo m'ero promessa in sposa.
Vivevo la mia gioventù, tre lustri solamente, con gaia spensieratezza.
Dedita allo studio delle arti, alla cui sorgente m'abbeveravo, ero
fanciulla di pia operosita': ero di gran conforto alla mia cara madre,
nell'osservanza dei lavori piu' umili, e ringraziavo in cuor mio il
buon Dio per i doni che soleva riservarmi. E pur cosi' giovine,
spendevo gran parte del mio tempo libero nella preghiera e nel
catechismo ai fanciulli, attivita' che m'avea guadagnata la stima e
l'amore di tutti, e la benevolenza del nostro pastore, padre Ugo da
Pietralata, il quale era solito dire, ogni fiata che mi cogliesse come
chioccia, i bimbi d'intorno: "lasciate che i fanciulli vengano a me!",
e la mano alzava nel gesto benedicente.
Ippolito ed io, dunque, si trascorrevano insieme lunghe ore di studio,
in specie di pomeriggio, e la domenica s'andava intorno, io portata
dalla canna della sua bicicletta, tra i campi e le piccole case dalle
finestre fiorite, dove danzavano i gerani, il mughetto e le begonie.
Quella domenica, s'era arrestato il passo presso la grande quercia,
nel campo dello zio Temistocle, all'ombra della quale era intenzione
avere il nostro pasto. Non so come fu, sia stato il caldo, o il
profumo intenso del glicine, dal bosco vicino, oppure la grappa che
Ippolito beveva da un fiaschetto raccolto nel capanno degli attrezzi
di suo padre, e che insisteva nel passarmi, e dal quale, alfine,
trassi piccoli sorsi, sia stato tutto questo e molte altre cose
ancora, le nostre giovani eta', il colore dei suoi occhi, le sue
lentiggini, il gorgogliare allegro del ruscelletto, che so?, fatto sta
che il bricconcello avea principiato a posare, piu' che spesso, la sua
manina sulla mia, guardandomi con occhi di una strana luce accesi. 
Mi sovviene, ora, che tu, sfaccendato lettore, possa fraintendere le
mie parole: non credere, oh lettore, che noi si fosse meno che casti,
come i tempi e i luoghi esigevano, sia chiaro: ci era d'avanzo il
passeggiare accosti, poche fiate si teneva la mano nella mano, e i
nostri sguardi dicevano tutto cio' che il delicato pudore impediva che
uscisse dalle nostre labbra di adolescenti; e la benedizione del
Signore e dei nostri cari genitori ci accompagnava e ci era sempre di
guida. 
Quel giorno però, va detto, quella sua luce m'inquietava. Le pupille
brillavano e la sua mano scottava. Per un attimo, ricordo, una piccola
nube velo' il sole. Ippolito principio' a salmodiare endecasillabi
d'un poeta che tenea accosto al picciolo cuore, mentre le carezze si
facean più audaci. 
"Allor sul fresco margine d'un rivo, 
m'adagiava tranquillo in su l'erbetta, 
che lunga e folta mi sorgea intorno..."
"Berenice, tu sai che io t'amo", mi disse, e dall'occhio un rigagnolo
si fece strada verso la guancia, "tu sai che il mio cuore, da tempo
immemore, segue il ritmo del tuo. Tu sai, e puoi capire perché, ora,
io credo che sia cosa buona e giusta se noi...". 
Lo fermai. 
"Ippolito, il mio amore per te e' grande, immenso quanto solo l'amore
sa esserlo, e puro; ed e' il medesimo ch'io nutro per la mia vita, e
per il Signore Iddio, che questa vita m'ha donato, il quale io vedo
riflesso in questa nostra beatitudine." 
Ippolito mi strinse un polso, e avvicino' il viso al mio. 
"...e tutto quasi mi copriva: ed ora 
supino mi giacea, fosche mirando 
pender le selve dell'opposta balza..."
"Berenice, perdonami, la carne, le ossa, il midollo, queste mie mani e
queste labbra sono deboli. Che il Signore Iddio ci perdoni". 
Era tanto vicino che sentivo il suo fiato, dolce di grappa, bagnarmi
il viso. "No, Ippolito, non e' giusto. Siamo tempio vivo dello Spirito
Santo", ma schiusi le labbra e lasciai che entrasse. Ah lettore!, tu
sai che la pelle, e il naso, e la lingua e le palpebre sono deboli. E
lo spirito, a volte, per quanto forte, s'inchina deferente. Mi parve
che chinasse il capo, dormiente, lo spirito. Santo.
"...or rivolto col fianco al ruscelletto, 
io mi fermava a riguardar le nubi...". 
Tacque, e le sue mani m'avean gia' disciolta.
Fu dolce. Suonarono campane, trillarono campanelli, i paioli
rovesciarono copiosi polenta profumata, senza sosta alcuna. Fu lo
spazio d'un momento, e poi veloci verso il vento, alle mie spalle un
pescatore e la memoria e' gia dolore. Vaneggiavo. I miei sensi,
esausti, presero a navigare sull'acqua del ruscello. La porta dorata
si schiuse. Lo straniero dal fiero cipiglio entro', ridendo il suo
piacere: e l'ambrosia scorse, oh quanta! 
Perdonami lettore, la retorica mi ha afferrata e non mi lascia piu'
proseguire. Vorrai perdonarmi? Che sforzo inumano per trarmi dal
ricordo di quei momenti! Ippolito, di sopra, i gomiti posati sulla
nuda terra, si muoveva con l'impeto del tuono, e cantava parole che
credevo fossero preghiere.
 "Sacramento, per la Madonna! O Vergine di luce, Stella del nostro
Amor! O Sacra Sindone, o angeli del Cielo", 
e le punte delle scarpe grattavano il suolo. Nella furia dell'attimo,
una mano finì a mezzo un panino, lordandosi di crema di formaggio e di
marmellata di more. Ed io vidi, o credetti di vedere, sulla cima di un
faggio, poco discosto, l'arcangelo Gabriele che m'indicava la porta di
Gerusalemme.
 "O Madre del Salvatore, si', si'...", pregava Ippolito, brucando ora
l'erba di lato al mio viso. 
"Il piccioool mondooo a contemplar poneamiiii, 
che tra gli steli brulica dell'erbeeeeee...", cantava. 
Schiere di cherubini, come folletti, si rincorrevano attorno a noi, e
persino il lupo e l'agnello vidi danzare! 
"Oh Sante Spine della Corona di Cristo, oh Pietro e Paolo
Apostoli...".
Tornammo in noi, a poco a poco. Anzi, a pensarci adeguatamente, credo
sarebbe piu' giusto scrivere che uscimmo allora da noi stessi, a
riassumer le sembianze mortali che coprivano le nostre parti piu'
intime e vere.
Restammo stesi nell'erba, ad osservare gli uccelli passare. Ippolito
non parlava, per un tratto mi parve quasi che dormisse. Ma fu lui a
rompere il silenzio, ed io commossa dal suo afflato: 
"I balsami beati
per te le Grazie apprestino,
per te i lini odorati
che a Citerea porgeano"
"Ora so che ti amo con tutto il mio cuore, Berenice. So che sei stata
mia e che un giorno sarai la mia sposa." 
"Gia'", commentai con acume, ricomponendo le vesti stropicciate.
Ippolito si volto' su un fianco ed appoggio' la testa al palmo della
mano. Lo guardai e mi parve che un'ombra oscurasse il suo bel viso. 
"Che hai amore mio..., che ti succede?" gli chiesi impaurita. 
"Berenice, ti ho trascinata sulla strada del peccato. Potra', il
Signore Onnipotente, perdonare la nostra lussuria?". 
"Ippolito," risposi, "Dio e' buono e misericordioso. Sa che siamo
figliuoli devoti. Io credo che ci perdonera'. Questa sera faro' atto
di penitenza, e indossero' il cilicio."
"Si'", disse piangendo. "Andremo alla messa ogni giorno, e preghero' e
mi confessero' contrito. Ma la gioia che ho provato e'... e' divina.
E' forse una bestemmia?", mi chiese, le mani tremanti. 
Non gli risposi. Le nostre labbra si avvicinarono per un ultimo tenero
bacio. 
"Berenice", mi disse improvvisamente. 
"Ippolito", risposi con dolcezza, acutamente.
"Il Signore non ci perdonera', lo sento. Troppo grande e' stato il
nostro peccato e la nostra presunzione".
"Fornicazione, peste del mondo! Oh noi poveri derelitti, che abbiamo
mai fatto!" gemeva e piangeva il mio caro amore. 
"Ippolito", ripetei acutamente, guardandolo negli occhi, uno per
volta.
"Io credo che dobbiamo espiare, Berenice", singhiozzando.
"Ippolito, che intendi dire", sussurrai acutamente.
"Io credo che sia necessario che cio' non si ripeta mai piu', mai piu'
nel peccato."
"Che dobbiamo fare?", chiesi acutamente, sentendo il gelo scendermi
sin dentro le ossa.
"E' necessario espiare, e' chiaro, ma... come". Si alzo' e prese a
camminare attorno alla quercia, dalla quale il vento avea principiato
a far cadere le ghiande. "Ma come", si chiedeva contorcendosi in cio'
che mi parve, acutamente, un dolore atroce.
Una ghianda, alfine, lo colpi' tra capo e collo. 
"Ci sono!", grido', producendosi in un piccolo balzo.
"Berenice, la tua bellezza è sovrana. Non una piccola imperfezione
laadombra. Io credo che questa bellezza sia diabolica, che non sia
sopportabile da spirito umano, per quanto devoto al Signore. Dobbiamo
fare qualcosa, per ricondurla su sentieri di più ragionevole
passo...", farneticava.
M'impaurii, acutamente.
"Che... che vuoi farmi...", balbettai.
"Io credo che il Signore Iddio Onnipotente guidera' la mia mano,
Berenice". Si guardo' attorno e parve trovare cio' che cercava.
"Berenice, ora credo che ti faro' un po' male. Ma il Signore guidera'
la mia mano. Perdonami..."
"Qualunque cosa tu voglia fare, io la accettero'..." dissi "qualunque
cosa tu...", ma non riuscii a terminare la frase.
Preso un sasso posato tra le radici dell'albero, mi colpi' sulla
bocca, rompendomi gli incisivi: caddero sulla tovaglia di pizzo,
rotolarono come fossero pezzi del domino, sfuggiti dal pugno del
giocatore. Vidi una formica, prima di perdere i sensi, che
avvicinandosi ad un frammento adamantino, con le antenne ne misurava
l'ampiezza, per correre in seguito a chiamare compagne. Il mio ultimo
pensiero, prima di cadere riversa a coprire il mio sangue, fu che la
terra quell'anno avrebbe trattenuto, guardinga, piccoli pezzi di
avorio screziati di rosso. 
S'accani', l'amore mio, in un secondo colpo, lo seppi piu' avanti:
menato con gran furia,  mi piego' la mandibola. E' da allora, mio caro
e devoto lettore, che non so piu' dare un bacio. 
Eppure ancora i giovini m'inseguono, per le vie del nostro paese, o
mentre vado, raminga, tra i campi: i loro occhi fisi al chiaror che
sale dai miei lunghi capelli e dalle spalle. Quando s'avvicinano, ed
io mi volgo, sento i loro occhi, come mani, scendere a posarsi sui
miei fianchi, ora fianchi di donna, e sui seni che Dio ha voluto
generosi e già gonfi di latte. D'un tratto, vedo dalle loro gote
fuggire il colore e le palpebre spalancarsi su un grido di pietà e
d'orrore: fiso il loro sguardo sul mio viso, nel quale e' persa ogni
traccia del sorriso che innamorava.
Ho sposato Ippolito, il mio caro amore, l'anno passato, tra amici e
parenti, e i canti degli avvinazzati. E che tortura crudele quel
"bacio, bacio", urlato da un impudente, uno stolto, prima che l'amico
al suo fianco, rosso in viso, gli desse di gomito. La mia devota
madre, poco discosta, sollevo' il fazzoletto di seta per tergersi,
furtiva, una lacrima amarissima.
Ma ancora ringrazio il Signore mio Dio, perché so che, infine, il suo
volere s'è adempiuto; e come Giobbe, nelle mie preghiere io canto, a
fatica, la gioia che da' aver superato la prova.
fin.

On Mon, 30 Aug 1999 22:42:13 GMT, 
bart...@freemail.it
 (bartleby, lo
scrivano) wrote:
E' bellissimo, un gioiellino...tremendamente triste, però!
Complimenti!
giulia

Sarà che mentre leggevo stavo ascoltando una canzone piuttosto triste, ma questo
racconto mi ha messo addosso una tristezza impressionante, non so perchè!
Lo so che dovrebbe essere una parodia (forse dovrebbe far sorridere), ma il
finale mi ha lasciata ...... di sasso! Un freddo incredibile.
Che dici, non sono normale?
Saluti da Annie
(Queen of the city of ice)

<<Non so dare un bacio>>
E' notevole.
Complimenti,
Giancarlo

Che dici, non sono normale?
beh, tolte le tre teste e le otto paia di occhi, direi che rientri nei
canoni...
scherzi a parte, speravo che questa cosa suscitasse sorrisi e nello
stesso tempo li gelasse. la tua reazione mi fa pensare che qualcosa
del genere sia accaduto, e la cosa mi fa piacere, ovviamente.
grazie per l'attenzione
barteby

On Mon, 30 Aug 1999 22:42:13 GMT, 
bart...@freemail.it
 (bartleby, lo
scrivano) wrote:
:>
:><<Non so dare un bacio>>
:>
:>a Fabio, 
:>i miei omaggi.
:>
:>Era di maggio, il mese consacrato alla Beata Vergine, e la primavera
:>tendeva perigliosamente verso l'estate: il cielo era terso e le
Magnifico. Un vero piacere leggere racconti di questo livello.
Ciao
Ank.

<<Non so dare un bacio>>
Caro Alessio, ho indovinato quelli di Foscolo, gli altri no. Vorrei
aggiungere qualcosa: secondo me il tuo racconto è bello perché l'uso della
lingua culta e le citazioni provocano un'atmosfera di estraniazione che
viene moltiplicata dall'incubo finale. Io non ci trovo niente di comico
anzi, a mio avviso, le ironie troppo evidenti, sparse nel racconto mi
sembrano stonare con l'atmosfera alienante che hai creato così bene.
Ovviamente è una mia impressione. Ciao, Giancarlo

cerebrum (che l'aveva gia' capito dalla terza riga!!)
da te mi sarei aspettato che lo capissi dopo la terza sillaba, sic. 
si', continuo a propendere per l'ipotesi dell'imbolsimento.
ciao
barty
(cereb, tu mi vizi)

sembrano stonare con l'atmosfera alienante che hai creato così bene.
Giancarlo, anzi a tutto ti ringrazio per le parole complimentose, vero
ossigeno per chi tenti di scribacchiare del suo; in seconda battuta,
trovo assai pertinente la tua nota critica: e' probabile che, qua e
la', vi siano espressioni un po' sopra le righe, che avro' cura di
smussare in una nuova stesura. A questo proposito, se la cosa non ti
disturba, ti sarei veramente grato se mi segnalassi quali sono, a tuo
parere, le stonature piu' evidenti. 
Tuttavia, quel tuo enunciato, "non ci trovo niente di comico", un po'
m'inquieta, perche' mi fa pensare di avere parzialmente ciccato il
bersaglio. 
Boh, sappimi dire, se ti va, se hai tempo.
ciao e grazie,
b.


Mi son scompisciato dalle risate. La dimensione paradossale qui tocca 
il suo apice, immaginando che il poveretto godeva recitando versi a 
tutto spiano e invocando la figura della vergine e di tutti i  santi e 
beati  del paradiso... e chi mai goderebbe in quel  modo...  ma 
neanche Dante Alighieri!!
Penso anche che la citazione deandreana (che centra come il cavolo a 
merenda tra le altre citazioni)
volesse essere una specie di segnale dato al lettore: occhio che 
arriva il bello!
Ecco il vero paradosso: cercare di utilizzare le immagini tipiche di 
un certo linguaggio aulico per descrivere sensazioni bassamente 
carnali, come il gusto di trombare.
Le conseguenze che ne derivano sono esilaranti: la vagina diventa la 
"porta dorata", il cazzo lo "straniero dal fiero cipiglio" e lo sperma 
l'"ambrosia"! No, e' troppo per non scoppiare a ridere.
(almeno per me)
un saluto
cerebrum

bartleby, lo scrivano ha scritto nel messaggio <
(...)
A me sono sembrate esagerate la grappa e la polenta. Ovviamente all'interno
di come ho sentito il racconto. Che non č proprio il modo in cui l'hai
sentito tu, se mi dici che ti sorprende che io non ci trovi niente di
comico. E' piů facile che mi sia sbagliato io, dato che sei tu ad aver
scritto il racconto.
Ciao, Giancarlo