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Titolo: la macchinina

Il padre arrivň trafelato, dopo aver salito gli scalini due a due, con la
borsa della spesa in una mano e le chiavi nell'altra, solo un attimo sul
pianerottolo e poi dentro casa, buttň giů la spesa e d iniziň ad urlare, 
" dove sei porca troia! , mai che ci sei quando servi, stronza di una
puttana deficiente--.!!"
Il solito trito scontato copione di ogni giorno, mai una variazione
importante.
La puttana deficiente era in cucina, china sotto l'acquaio che perdeva, a
passare un cencio sul pavimento, e si girň spaventata , cosa mai aveva
adesso,  cosa aveva fatto per farlo incavolare cosě?
Nessuna risposta. 
Lui buttň il sacchetto con la spesa e si avvicinň livido a lei, la prese e
le mollň un ceffone, " sempre la solita, mai che vieni a darmi una mano,
stupida, donnicciola di nulla! " ed iniziň con le offese e gli
strattonamenti che lei conosceva bene, il buco allo stomaco si allargň e
uno dolore sordo si fece largo prepotente, altro che stare tranquilla come
diceva il dottore!
L'alito parlava per lui, almeno quattro grappini erano finito nel suo
stomaco vuoto, nel sudicio bar sottocasa.
Il bambino  sbucň piccolo piccolo dal corridoio, era la scena di tutte le
sere, ma tremava ogni volta,ogni volta meno,  stava giocando con una
macchinetta su e giů per la parete del muro, e sognava di quando avrebbe
guidato lui veloce sulla pista, la porta di casa sbattuta lo avvisň che
adesso era l'ora delle urla, e dello spavento, e della fine del futuro.
Il padre stava adesso picchiando la madre, tenuta china sul tavolino, e
lui chiuse forte gli occhi, si immaginň di essere seduto con loro dinanzi
alla pastasciutta che la mamma gli sapeva fare cosě bene, niente urla, non
sentiva nulla, mentre il padre adesso stava allargando le gambe della
madre per qualcosa che confusamente aveva capito, uno schifo, una cosa
sporca. 
Che buona, la pastasciutta!! Profumata di parmigiano, che poi lui prendeva
fra le due dita dal portaformaggi per portare in bocca--.e calda, i fili da
succhiare a bocca socchiusa--.
La cucina era nel frattempo sottosopra, l'ansimare roco del padre dopo le
urla, le lacrime della madre piano piano, e lui tornň nel corridoio, il
cuore non gli batteva piů forte come le prime volte, adesso sapeva
aspettare che finisse, che tutto tornasse come prima dell'arrivo del
padre, lui solo con la macchinina e la madre triste in cucina. 
Andň in bagno, la pipě gli scappň forte, anche fuori dalla tazza; poi
prese una lametta, quelle della barba del padre, e la strinse fra le mani,
il sangue usciva forte fra le dita e scendeva sui polsi, strillň forte ed
immobile, lě in piedi, fermo.
Scarmigliata arrivň la madre, con le gote rigate di lacrime, e dietro il
padre, ancora con gli occhi vitrei: confusione, poi due schiaffi forti, le
sue manacce grandi e  fatte di calcina, altre urla, ma non sentiva piů
nulla, nulla. 
Aveva deciso di ucciderlo, e non sentiva piů male: sarebbe cresciuto, e
aspettato, poi lo avrebbe fatto. Questo solo, forte, sentiva mentre fra
gli schiaffi l'odio lievitava. Vomitň, dopo un poco, tutto addosso alla
madre ed al padre, a sé stesso, un puzzo acre e disgustoso, e cadde a
terra. 
Nel corridoio la macchinina orfana di lui stava abbandonata in un angolo,
il carillon dell'orologio finto antico cantň qualcosa, e poi dopo un certo
tempo tutto tacque. La mano fasciata , la minestra, e poi a letto.
Domani sarebbe stata la stessa cosa, un altro giorno uguale.
Le ciabatte della madre sul corridoio in passi lenti  e soli, le urla,
l'odio, i sogni--la minestra al posto della pastasciutta, la sua macchinina
che lo vedeva pilota, la scuola inutile, il grigio della casa. 
Crescere, doveva crescere in fretta: sbrigarsi e finirla, basta tutto,
adesso avrebbe racconto tutto a Michael, e lui con gli occhi fermi ad
ascoltarlo, lui solo lo sapeva ascoltare, con quei calzoni rossi con le
toppe e gli occhi di vetro.  
" mi aiuterai vero Michael, tu sei mio amico, lo faremo io e te, no,
stasera penso che incendieremo tutto, senza coltelli; una cosa grande, uno
spettacolo come in televisione--io e te, Michael,  fratelli veri, si--."
Gli occhi si chiusero e si addormentň di botto, ecco. 
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 importante.
Ecco, in questo caso - non ti offendere - non si può proprio dire che "ci 
voleva!", perchè il tuo racconto è bello, ma triste come solo certe realtà 
sanno esserlo.
Complimenti, anche se mi hai tolto il sorriso.

Il padre arrivò trafelato, 
a me è piaciuto, sarà triste, ot e non certo originale, ma lo sguardo
è quello giusto.
 c'è qualche aggettivo di troppo, imho, ma è questione di gusti e
stili, non sindacabile.
A.