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Titolo: .[ISR amarcord] I sogni di Silvia - dope

Malmostoso come al solito e pigro, e con pochissima voglia di scrivere cose
mie, riposto un altro racconto bellissimo, di questo tale che non ho avuto
la fortuna di conoscere.
Attesoché il newsgroup versa in un periodo di magra, lo trovo un servizio
edificante per i vecchi e i nuovi lettori / scrittori / commentatori; che
siano giovani promesse, soliti stronzi o venerabili maestri (Arbasino).
Hà.
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I sogni di Silvia - Parte I
Il giorno che sarà morto Paolo Conte
Il giorno che Paolo Conte sarà morto (ed i telegiornali, affacciati allo
schermo, otri rigonfi di merda, trovando la scusa buona per spezzarsi
vomiteranno nella tua stanza merda alla quale, com'è ovvio, crederai) ti
torneranno in mente le canzoni di quel disco che non ti piaceva e che un
ragazzo, di un età indegna, metteva su continuamente, e che finì per
regalarti, e che tu finisti per odiare, il disco ed il ragazzo.
Ma io, io sono stato in un tuo sogno. L'ho visto dall'interno, mentre stavo
sdraiato al tuo fianco.
C'eri tu che, come si conviene, come capita nei sogni e nei tuoi sogni
spesso, ti masturbavi in un bagno pubblico, con la schiena appoggiata alla
parete di mattonelle bianche, la gonna corta e nera, sollevata. Sembrava il
bagno di una scuola, avrei giurato, il bagno di un liceo, quello del mio
liceo. Il che è possibile, dato che fu anche il tuo.
Nonostante non fosse tua abitudine masturbarti in piedi, troppo scomodo, le
gambe non ti reggevano, troppo emotiva piccola. Tranne quella volta nei
bagni della nave, certo, anche questa me l'avevi raccontata, ma ci vorrebbe
del coraggio a sedersi nei bagni di una nave, a fine traversata, in un
giorno di maestrale.
Stavi lì piantata, una mano alla parete, l'altra sul tuo sesso aperta,
concentrando la tua attenzione sulla clitoride, tecnicamente attenta a
venire presto e riprendere la tua respirazione. Ma non sapevi come, eppure
capita, nei sogni, sapevi che dall'altra parte stavano i bambini.
Erano sette o otto, maschi e femmine, di non più di sei anni, ti spiavano
dal buco della serratura, prima a turno, poi, sono diventati molti buchi, e
guardavano tutti assieme in silenzio. Questo t'impediva di essere così
fredda, per troppa eccitazione, per il senso di colpa vago, che mi ricordo
avevi.
In primo luogo, non avresti mai toccato un bambino, a parole, una bambina
si. Mi raccontavi di quella volta che avevi accompagnato in bagno tua
cuginetta di cinque anni, e non potevi staccare gli occhi dal suo sesso, e
che quando lei ti chiese di pulirla, rifiutasti.
Scappando poi a masturbarti in bagno (il che mi fa pensare ad un'altra
scena, di quando tuo padre t'inseguiva gridando, "chi ha preso la mia
spazzola? Quella col manico grosso" mentre tu cercavi di levare le tracce di
sangue con il lembo della gonna)
Quando eri esasperata, e provavi dolore, e sapevi che ne uno ne mille
orgasmi delle tue dita ti avrebbero reso più serena allora, come a un
segnale, i bambini hanno cominciato a toccare le bambine.
Ma erano tanto maldestri, tanto teneri, cercavano di fare quello che avevano
visto fare a te senza nessun risultato. Ma le bambine erano eccitate e ci
stavano lo stesso.
Allora sei uscita dal bagno, dopo aver abbassato la gonna, con un aria
comprensiva, proprio da maestrina (hai sempre adorato i luoghi comuni dell'
eros, unendoli al tuo modo di essere sinuoso per conservargli comunque un'
efficacia).
I bambini ti guardavano in attesa e tu hai preso una delle bambine, quella
che somigliava di più alla cuginetta, ed hai tuffato la bocca sul suo sesso,
sulla sua "patata grassa".
Allora i bambini hanno fatto lo stesso, e le bambine erano trasfigurate.
Poi ti sei seduta all'indiana, nella posizione del loto, prendendo la bimba
sulle tue gambe incrociate, e tutti i tuoi alunni ti guardavano attenti, hai
sollevato la gonnellina a quadri della piccola ed hai cominciato ad
accarezzarla piano, mostrando loro come dovevano fare.
Allora è diventato chiaro che i bambini erano otto. Un maschietto biondo,
con l'aria capricciosa, piangeva che lui era rimasto solo, ed allora
paziente hai detto "vieni" e tu, che mai avresti toccato un bambino, che del
sesso maschile apprezzi vitalità e potenza, l'hai preso in bocca e
succhiato, il suo pisellino glabro, come fosse una caramella, ed hai bevuto
il suo sperma liquido con una sensazione speciale di benessere.
Ricordo che eravamo in spiaggia quando mi hai raccontato questo, quando,
sdraiato al tuo fianco, mi hai fatto entrare nel tuo sogno, e guardavamo una
bambina bionda, con ossessivi genitori al seguito, fantasticando del suo
sguardo vizioso.
Abbiamo parlato, spinti anche dal caldo, dei mille modi di cucinare un
bimbo, quello sardo, con la cotenna croccante e la mela in bocca, quello
tedesco, bollito o al vino bianco, e quello cinese al limone. Tu, sostenevi
convinta che un cinese non l'avresti mai mangiato.
Dovendo andare a casa per la partita, per sostenere il mio ruolo di uomo,
siamo entrati in un automobile uterina, che subito si è messa a cantare
Madeleine e Via con me, ed allora mi sono ricordato di un campeggio
fricchettone, con i giocolieri, gli sputafuoco, i tamburi, e le chitarre che
suonavano sempre De André, con i fricchettoni altrettanto sensibili e
perbene che te, che hanno bisogno anche loro della morte, per capire.
I sogni di Silvia - parte II
Quando sarò davvero ricco.
L'idea mi venne la sera stessa, alla partita, quando capii con una certa
precisione, forse per omografia, che saresti Partita.
Che non ci sarebbe stata più estate, né spiaggia. Che avresti raggiunto il
tuo uomo, che avrebbe avuto, a differenza di me, il coraggio di vivere
insieme a te, e di prendersi cura di tuo figlio, di amarlo come un padre.
Allora, sempre per questa virtù della perdita di misurarci il valore di ciò
che avevamo,
ho sollevato la mia obiezione, e lanciato la mia famosa proposta.
Quando sarò davvero ricco, ho detto, ti comprerò.
E più facile, in generale, pagare una persona che parlarci, e conti alla
mano avrei pagato, per te, prezzi molto alti.
A questo mio seguirono altri sogni.
Fu più tardi ancora, al tavolino di un bar che mi portavi litri e litri di
birra ed io permettevo anche che pagassi, per sentire bene come accudivi a
me materna e come il mio ruolo accessorio di uomo non comportasse
(giustamente) alcun impegno, e come il tuo ruolo fosse, già da ora, votato
al mio esclusivo benessere.
Quando sposerò Laura (Laura che già da ora promette di diventare qualcuno d'
importante, sta curando ora un saggio, molto importante, dove ci sarà
persino un capitolo tutto suo, pensa.) ed in due avremo più soldi di quanti
ne basterebbero, allora sarai, almeno, la mia governante.
Ti sgriderò, mi hai detto, la governante deve prendersi cura del padrone,
preoccuparsi della sua salute, ti sgriderò se farai tardi, se ti drogherai,
se trascurerai tua moglie, e poi mi vestirò con la gonna nera corta ed il
grembiulino, senza mutande che così si vedranno le chiappette quando
spolvero (ed anche questo mi ha dato da  pensare a quella volta che mi
raccontavi, ma la gonna tua era viola, Luca è entrato con me nel favoloso
mondo del Sesso, ma ora non posso più nemmeno allacciarmi una scarpa. Hai
voluto la bicicletta? Ti dissi).
I luoghi comuni del sesso, io m'eccitavo.
Allora, per qualche piccolo extra, potrei fare anche del sesso con te. Con
te potrei.
Tu che, a parole, non saresti mai capace di prostituirti.
Io mi sono figurato la scena, che abbiamo poi perfezionato assieme. Chissà
cosa ne avrebbe detto Laura, tanto noiosa ed innamorata.
Avrei invitato degli amici, gente già fin troppo fortunata, per cena.
Specialità della casa, spaghetti al bocchino (credo che non dimenticherò il
tuo modo di pronunciare questa parola). Poi, gli avresti servito dei
normalissimi spaghetti alla bottarga, e loro, mi avrebbero guardato
interdetti. Poi, ad un cenno, ti saresti infilata sotto il tavolo per
prenderglielo in bocca.
Pietro, ne sono certo, avrebbe continuato a mangiare con educazione,
cercando di mantenere un finto contegno. Io mi sarei limitato a sorseggiare
del vino e godermi la scena, sapendo che solo io, alla fine, ti avrei avuto.
E poi il dessert, sdraiata sul tavolo, la tua meravigliosa figa alla panna,
per tutti quei signori, disciplinatamente chinati su di te a laccarti.
Che bella, la tua figa, io avrei aggiunto la panna per ognuno. E qualche
amarena, da perdere dentro di te e ricercare con la lingua.
Certo, son cose da divorzio.
-dope-

 edificante 
Mah... al di là di offrire la possibilità di leggere pezzi validi, non
vedo questa gran utilità nel ripostare i "classici" per rianimare
l'asfittico niusgruppo. Se il fine è riaccendere la passione e la voglia
di dibattere, si sparano cartucce a salve.
Il gusto vero del commentare, sta, secondo me, nel replicare all'autore
che, a sua volta, di norma controreplica. In pratica, al di là del
leggere, cosa questa che basta e soddisfa il lurker, chi posta cerca anche
un confronto, un dialogo, comunque una forma di contatto con altri che gli
somiglino. 
Il repost, in questo modo, con queste premesse, di racconti come quelli di
dope, perfetti da ogni punto di vita: dall'intensità, al contenuto, alla
scrittura, mancando anche il conforto di un contatto con lui, finisce con
lo scavare un solco ancora più profondo tra il ng e i comuni mortali.
Questa almeno è la mia sensazione.
Insomma, la risposta è già stata data mille volte, ma chi si accosta qui
finisce sempre o quasi col domandarsi se questa è una palestra aperta a
tutti, scanzonata e rilassata, nella quale non prendersi troppo sul serio,
oppure una specie di cricca elitaria.
Mi viene anche da dire che i racconti troppo "belli" non sono adatti al
dibattito. Esagero naturalmente. Ma credo che pochi (e io non sono tra
questi) godano delle basi e della passione letteria necessari a
scandagliare compiutamente racconti come quelli di dope per estrarne
commenti che sappiano andare oltre a generici complimenti di rito. 
Spenderei una parola invece per stigmatizzare quella che mi sembra una
diffusa modalità operativa del commento. Cioè di commentare solo quello
che piace, tralasciando il resto, a meno che non contenga eclatanti
svarioni di natura sintattica o grammaticale. Oppure di selezionare i
commenti da fare sulla base delle simpatie-antipatie provate nei confronti
degli autori. 
Ovviamente nessuno è obbligato a commentare alcun che. Ma dato che molti,
magari in maniera discontinua, continuano per anni a presenziare in queste
pagine, sottraendo tempo prezioso ad altre attività, forse una piccola
autocritica nella direzione di un impegno ad uscire dall'ambito del
proprio orticello, contribuirebbe a costruire un ambiente ancora più
confortevole. Questa critica la faccio anche a me stesso e io per primo
non so se saprò onorare l'invito  ^__^
Comunque è buona l'idea dell'EDS anonimo. E' stato sicuramente un successo
dal punto di vista della partecipazione e credo serva ad avvicinare i più
timorosi. Purtroppo il suo rovescio resta la mancanza di contaddittorio
con l'autore e quindi lo spegnersi prematuro dei relativi tred.
E anche qui segnalo una nota di demerito: nonostante giulia si sia resa
disponibile ad inserire le repliche per conto terzi, mi sembra che la
risposta sia stata scarsa o nulla (dovrei controllare ma non ne ho voglia) 
Che altro aggiungere? Una solenne enunciazione-esortazione? Niente. Solo
qualche pensiero a ruota libera  ^___^
-- 
W.
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

Sono d'accordo quasi su tutto e ti ringrazio di aver dato un segno di
vita : )
Solo una cosa riguardo a dope: non credo che un racconto possa essere
talmente bello da allontanare chi legge. In teoria dovrebbe essere
tutt'altro, no?
Attento, non dico "scritto bene", che magari si fa apprezzare solo dai
letterati marci: ma bello, proprio bello.
Tra l'altro, in confidenza, per me questo di dope non è dei suoi
migliori (con google ne ho trovati pochi, e non mi sento di mettermi a
fare l'archeologo) e mi sarebbe piaciuto sentire qualcuno che dicesse
che fa cagare.
Che così dopo il Transilvano, o Anchise, o bartleby, o dope stesso li
senti, aggiungerei : )
Questo per ricollegarmi anche a un secondo punto: che a mio avviso
tutto, negli agglomerati umani, tende alla "cricca letteraria": dal
parlamento a una classe di scuola media, da una setta di preti
cattolici-samurai che scuoiano maschi vergini a un gruppo di auto-
aiuto di Vincenzo Punzi, tende a formarsi sempre una élite, che si
autonomina (implicitamente) tale e finisce per comportarsi come tale.
Ma non è questo il problema di questo ng, il problema è che ho sonno,
ho sonno, ho sonno. E fa un freddo che si sta bene in casa.
Gli EDS e i repost sono come dei defibrillatori. 3, 2, 1, LIBERA!
*Bii-ii-ii-ii-ii-iip*.
--
e.

 ho sonno, ho sonno. E fa un freddo che si sta bene in casa.
Copriti meglio ^__^


 Dubbio poi rafforzato dalla presenza della cricca elitaria.
Dalle mie parti la CRICCA è lo sporco nero che si accumula sulla pelle per
mancanza di igiene. Il top è la cricca tra le dita dei piedi, per
intenderci: ma non quei caccoloni neri a forma di pallina dall'afrore
intenso, bensì lo sporco che si accumula sulla pelle più secca alla base
delle dita, che viene via con più difficoltà (bisogna grattare). Poi c'è la
MORCHIA, che è invece il grasso dei motori, o delle biciclette: simile
nell'aspetto, ma non nell'odore né nella consistenza (è molto più difficile
da rimuovere). La cricca e la morchia, come si dice, si SGURANO, laddove
sgurare indica l'atto di frizionare con energia, magari con l'aiuto di
acqua, una spugna ruvida o una paglietta di metallo. Infine, la SMALTA è la
fanghiglia liquida ai bordi delle pozzanghere, che spesso si raccoglie in
schizzi sui parafanghi delle macchine, soprattutto nel caso di moto o
fuoristrada reduci da escursioni lungo vie non asfaltate. La smalta, a
differenza delle precedenti, non si sgura: viene via con l'acqua senza
grandi sforzi. Un modo di dire diffuso è "ignurànt cóma la smèlta", per dire
non solo "ignorante", ma anche "tanghero, uomo di poca o nessuna
educazione".
--
e.

 SMALTA 
Mi dispiace contraddire chiunque, ma qui si tratta
di puro SMEGMA.
ps
Dope l'ho avvisato, ma dev'essere cosě strafatto
su qualche spiaggia tropicale che ha ringraziato me.
-- 


delle dita, che viene via con più difficoltà (bisogna grattare). 
questa è VERA pornografia.
b.

 Dalle mie parti la CRICCA è lo sporco nero che si accumula sulla pelle
Dalle mie parti la Cricca(TM) è una esse che riluce nel buio
--
http://blog.libero.it/LaDonnaCamel/

 Dalle mie parti la Cricca(TM) è una esse che riluce nel buio
http://www.sriramkrishnan.com/blog/images/superman_emblem.jpg
-- 
