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Titolo: Urbano, il vigile

Urbano fa il vigile.
Forse è il destino. Forse è una forte consapevolezza. Un pensiero,
lucido come il metallo, forgiato nella mente di quest'uomo fin
dall'infanzia.
Urbano fa il vigile.
Mamma Umberta e papà Ugo lo volevano laureato. Dottore in legge che si
aggirasse, come una pantera, tra grovigli intricati di norme. Portasse
a casa un titolo da inchiodare sulla scrivania. Un monito che
spaventasse chi s'avventuri sulla sua strada.
Invece Urbano fa il vigile. E sulla sua strada è solido come un toro.
Sbuffante, ma roccioso di una stazza che incute timore e rispetto.
Contrariamente a quello che si potrebbe pensare, Urbano è amato.
Diciamocelo: i vigili appartengono ad una bizzarra razza di parassiti
che si cibano delle frustrazioni umane.
Guidati dalla burocrazia, dalla legge, sono impegnati in una lenta ed
inesorabile lotta con il sistema nervoso della comunità. Sbucano tra
le macchine posteggiate. Brandiscono un blocchetto sgualcito e
tappezzano, con solerte crudeltà, la macchina in doppia fila. Poco
conta che siate una bella ragazza od un uomo distinto. Il vigile
annota e punisce e sanziona. Alimenta le tasche già panciute
dell'Istituzione.
Per questo, quelli che fanno il mestiere di Urbano, sono odiati.
Oppure no. Forse non meritano neppure un sentimento di tale intensità:
l'odio. Sono, invece, scrutati, sotto palpebre incattivite, da occhi
di uomini e donne, il cui disprezzo sfocia nello stagnante mare di
un'indifferente collera. Da dimenticare e sublimare al prossimo
incrocio. Un ganglio di alibi e pretesti su cui scatenare l'ira. In
cui dimenticare la frustrazione.
Urbano, no. Perché Urbano è uno di quei pochi, che la divisa li fa
splendere come condottieri. Uomini del popolo che vivono tra la gente
per portare la propria parte di fardello e forse più. Quelli come
Urbano calpestano il selciato dipinto di bianco zebrato. Quelli come
Urbano sostano immobili su tombini di ghisa consumata dalla noia. Con
la pioggia e con il sole. Con l'afa umida d'agosto e con la buriana
che si infila, in dicembre, tra le fessure dei cappotti. Vigilano,
questi vigili, su torme di bambini che si recano a scuola.
Mezz'ora. Trenta minuti. Urbano arriva alle otto meno un quarto.
Sistema lo scooter sul cavalletto, in prossimità dell'attraversamento
pedonale. Fa un respiro profondo. Forse vorrebbe essere in montagna.
Forse si vede come uno sceriffo di una piccola citadina ai margini dei
Monti  Appalachi. Invece è un vigile. Fa il pieno di monossido di
carbonio e si piazza sulla linea di mezzeria. Tra una corsia e
l'altra, pianta le gambe forti sull'asfalto e si erge a baluardo.
È questo l'attimo in cui ha origine una realtà nuova, eccezionale. I
bambini passano. Sono pochi all'inizio. Accompagnati da genitori che
hanno fretta di depositare i loro "valori" nella scuole, per poi
scappare verso lavori e faccende che li terranno lontani dal proprio
sangue per l'intera giornata.
Solo dopo le otto si fanno vive le casalinghe. Alcune vestono abiti da
casa e respirano un po' d'esterno, accompagnando i figli. Prima di
tornare di corsa al proprio castello. Prigioniere d'una routine che le
regala del tempo che non possono indossare.
Altre, invece, sono curate. Orecchini ed anelli, collane e borsette.
Scarpe con tacco che percuotono l'asfalto con ritmo inquietante. A
casa, loro, hanno lasciato colf sudamericane o asiatiche. Altre donne,
che vorrebbero sgambettare per le strade di Manila o di Quito, mano
nella mano dei propri figli. Invece sono a migliaia di chilometri da
casa a vegliare su tesori su cui non hanno diritto.
Urbano le guarda tutte. Queste donne. Ma soprattutto sono loro che
guardano quest'uomo. Alto e massiccio. Pare la statua di un guerriero
coraggioso. In fondo Urbano è un guerriero. Ed il coraggio non gli
manca. "Altolà, ragazzo!", sembra dire al giovane liceale che
serpeggia tra le auto sul cinquantino imbizzarrito.
La bionda si chiama Antonella. Lella per le amiche. É impiegata in uno
studio commercialista. Per mano un bambino, indosso un tailleur. Un
abito grigio che le scopre, quanto basta, ginocchia e caviglie.
Caviglie sottili che danzano per gli occhi di Urbano.
Il marito di Lella è spesso in trasferta. Lei si sente trascurata e
mangia con gli occhi la sagoma imponente del vigile. Urbano queste
cose le sa, perchè il giorno dello sciopero degli insegnanti, Lella
gliene ha parlato. Lo ha pure invitato a prendere un caffè, "una di
queste mattine". Urbano, imbarazzato, ha nicchiato.
«Non posso, signora. Quando sono in servizio non posso. Neanche
prendere un caffè con una bella donna come lei». Ha sorriso Lella. Ed
ha pensato che, prima o poi, Urbano scalderà le sue lenzuola fredde. E
quel corpo ghiacciato che, da troppo tempo, vive d'inverno.
La mora si chiama Deborah. É giovane. É ragazza madre. Non sa come sia
successo, nè quando, nè chi sia il colpevole. Ma quando guarda negli
occhi il piccolo Dario sa che è suo. Anzi, forse è proprio perchè lei
non sa molte cose, che Dario le appare ancora più suo.
Deborah fa la parrucchiera. Veste sempre alla moda. Minigonne
vertiginose ne enfatizzano le gambe lunghe e curate. Top aderenti
incollano il seno in un dolce rigonfiamento. Pulsa di fascino e
sensualità. Come un cuore che batte all'impazzata per ogni piccola
sensazione che le aleggia intorno.
Anche Deborah guarda Urbano. Lo saluta spesso, lo vede così grande e
indistruttibile, nella sua divisa da vigile. Alla sera tardi, quando
si corica nella cameretta in cui dorme, a casa dei genitori, mentre si
sfiora con dolcezza, pensa ad Urbano. La carezza diventa violenta.
Mentre l'orgasmo la squassa, si immagina in una casetta di campagna.
L'uniforme di riserva di Urbano appallottolata tra le cose da stirare.
La rossa si chiama Beatrice. Donna matura. Ha sorpassato da tempo i
quaranta. I cinquanta sono all'orizzonte. Questo non fa di Beatrice
una donna infelice. É abbigliata del suo corpo, come di una
sottoveste, comoda ed elegante. Ha classe e stile. É una donna ricca.
Vive in una villa col marito, imprenditore affermato. Uno tra i
notabili della città. S'è sposata tardi. Non si imbarazza nel
circolare tra donne più giovani di lei, di fronte alla scuola
elementare. Il figlio, Bartolomeo, è silenzioso. Un po' triste e
solitario. Forse perché Beatrice è sempre troppo impegnata per
guardarlo negli occhi. Lei desidera solamente ammirarsi navigare come
un vascello, nell'oceano delle giornate che passano.
Beatrice conosce il proprio corpo perfettamente. Si sente comandante
di questo panfilo elegante. E riconosce le sensazioni che gli danno le
occhiate di Urbano. Anche lei lo guarda. Ammira il contorno deciso dei
lombi dell'uomo. Li immagina affondare dentro di sé. Scardinare il
delicato contegno che la rende una donna dell'alta società.
Urbano vede tutto questo. Ma, forse perché presta poca attenzione, non
si fa coinvolgere. Le saluta, certo, le guarda, le esalta con
complimenti. È persino galante. Cattura sguardi e sorrisi e,
soprattutto, il bramoso desiderio delle mamme del quartiere. Tutto
questo, però, rimane in superficie.
Perchè quando quella sagoma appare in fondo al viale, tutto si blocca,
nel cuore di Urbano. Inizia il tuffo che scende nel profondo e dipinge
di blu tutte le emozioni del vigile. Un lungo respiro e poi la lunga
apnea verso il silenzio e la pace. I polmoni gli bruciano mentre
scivola nel gorgo che lo travolge, tra mille sensazioni.
Un volto scanzonato, con lineamenti delicati, ma decisi. Un sorriso
sempre abbozzato, come di chi si prepara ad aspettarsi qualcosa di
divertente dalla giornata che sta per affrontare. L'abbigliamento
austero, una sorta di divisa per chi è abituato a vivere tra clienti,
uffici e fornitori. Abiti che non nascondono, almeno nelle fantasie di
Urbano, un corpo tornito. Un corpo da accarezzare e da esplorare nel
profondo. Un corpo a cui concedersi totalmente nella lussuria di un
pomeriggio afoso.
Anche se piove, Urbano si immagina ogni volta in un pomeriggio
d'agosto. Aria immobile che aspetta il divenire, tra zanzariere
abbassate e ventilatori ronzanti. E sudore. Sudore che si mischia a
saliva. Labbra che si baciano e si contraggono tra lingue lucenti di
pazzia. E poi un orgasmo lento ed infinito che lotta con la mente.
Prevale, alla fine, un'oscena smorfia di piacere che si dipinge sul
volto di Urbano.
Ma è solo un sogno. Un sogno che si mescola alle gocce di pioggia che
scendono dal cielo in questo mattino di dicembre. Un desiderio che
finisce per galleggiare nella pozzanghera ai piedi del vigile Urbano.
Quando la figura è oramai passata, con il bambino per mano, tutto
finisce. E si sentono di nuovo i clacson ed i motori che rombano ed il
traffico che impreca contro se stesso ed i bambini che strillano il
triste distacco dai genitori.
Urbano fa il vigile. Ubaldo è agente di commercio ed ogni giorno porta
suo figlio a scuola.
by J

 suo figlio a scuola.
Ma no! Che colpo di scena!
Sai che ti stimo e che se c'è da lodare ti lodo. Ed infatti, la galleria di
donne è interessante ed accattivante.
Ma è talmente preparatoria, talmente "telefonata" che mi auguravo tanto
di sbagliare! Invece, pensando di sparigliare hai confermato le
aspettative.
Succede.
Inoltre, sarò magari delirante, ma sto Urbano che fa il vigile io l'ho già
sentito. Sbaglio? 
Non volermene pls.
lehaim da haimle
-- 
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Mistral,
come al tuo solito, un racconto dall'impianto ben costruito. 
Buoni i tempi, efficaci le descrizioni, sicuro lo stile.
Il personaggio è a tutto tondo, con le sue frustrazioni, le fantasie, le
sensazioni.
Bella lettura.
ciao
paolo a.


dall'infanzia.
Molto ben scritto. Ho notato e apprezzato una ricercatezza nei termini,
nelle immagini che non diventa  mai pesante pero', si ferma proprio al
limite ed e' un gran pregio. IMO
Finale forse prevedibile, ma nell'insieme davvero molto godibile, letto
tutto d'un fiato.
bravo!
giulia
-- 
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 --
ciao
J


ciao
J


che dire!!!
grazie...
non č un periodo fecondo e particolarmente stimolante... cmq ci si
prova
ciau
J

 Urbano fa il vigile.
Ogni parola al posto giusto, nel momento giusto...una nota dopo l'altra in
crescendo, diminuendo.
I tuoi pezzi sono una musica.
Cazzo, quanto ci sai fare... ^____^
W.



Cazzo che bei complimenti Warpp... felice ti sia piaciuto!!!
ciao
J