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Titolo: Primavera - racconto

PRIMAVERA
Agnese si sta masticando una ciocca di capelli, ma non se ne accorge. La
sua attenzione, al momento, è equamente divisa fra la versione di greco
e la nuca della Martelli, due banchi più avanti. Quando la compagna
china la testa, come adesso, la chioma liscia e biondo-cenere le si apre
in due onde lucide e compatte (il Mar Rosso, lo chiama Agnese)
scoprendo, sul collo, un affollamento di capelli neonati, quasi bianchi
e arricciati, lievi come piume. Quella vista, chissà perché, ogni volta
smuove ad Agnese qualcosa nello stomaco, e le vien quasi da piangere,
per lo svelarsi improvviso di un particolare tanto dolce e tenero.. Sì
perché dolce e tenera, la Divina Martelli (che all'anagrafe fa Irene)
non lo è proprio. Figa sì, e brillante, e soprattutto strafottente il
giusto. Irene si muove nel mondo da protagonista, esattamente quello che
Agnese sente che non farà mai, ma non riesce a detestarla, per questo. E
neanche perché esce con il suo sogno proibito dai tempi della terza
media e della macchinetta per i denti, il Bandirali, (che di nome
farebbe Alberto), genio della matematica e frana in ogni altra materia.
Lo guarda sorridere amoroso alla Martelli, nel biancheggiare dei suoi 36
denti d'ordinanza, e il sorriso le si conficca in pieno petto, giusto
due centimetri sotto lo sterno.
All'uscita, si attarda con gioia maligna a guardarli andare via, lei
sottile, minuta ed elegante, quasi un folletto, lui alto, e abbronzato
da qualcuno dei suoi week-end da ricco, e se ne va a casa trascinando i
piedi. Non c'è fretta, tanto non la aspetta nessuno, a parte i
fantasiosi messaggi lasciati da sua madre in zona forno o frigo, che
finiscono tutti con l'esortazione a mangiare qualcosa. Sì, come no, come
se non si sentisse già abbastanza mucca così ("come grassa? una bella
ragazzona!" come dice la nonna Augusta). Alta, grossa e mucca. E
secchiona.
Sulle scale, aleggia il solito sentore di verdure lessate e di inquilini
vetusti. Entrando in casa, Agnese si sente improvvisamente stanca, e
senza degnare di un'occhiata i patetici tentativi di pranzo escogitati
da sua madre, si butta a corpo morto sul divano. Lo odia in ogni
particolare, quel corpo. Che è sfuggito all'improviso al suo controllo
durante un'estate di rossori e di tachicardia, crescendo da tutte le
parti in una chiassosa esuberanza, tette e culo e cosce, e carne
dappertutto, senza preavviso, mentre lei dentro si sentiva ancora la
ragazzetta secca e invisibile di pochi mesi prima.
Le sembra di  soffocare, e si allenta la camicia blu abbottonata fino al
collo, così saltano fuori quelle tette che a lei sembrano così odiose,
sode, grosse e trionfanti, e che invece farebbero la gioia di parecchi
suoi compagni, incluso il Bandirali Alberto. E, in verità, alcuni le sue
tette se le sono anche sognate, in fantasiose varianti, smanacciandosi
nel contempo l'uccello.  Ma Agnese questo non lo sa. Così se le prende
fra le mani, e le strizza quasi con cattiveria, lasciando sulla pelle
delicata dei brutti segni rossi. Sfregandosi i capezzoli, sente sorgere
un calore conosciuto laggiù nella passera e, trasognata, pensando alle
braccia muscolose e pelose come quelle di un gorilla del magico Alberto,
si apre i jeans, infilando le dita all'interno. Sa bene come darsi
piacere: i gesti seguono un percorso conosciuto, rassicurante.  Ad
Agnese piace la carezza ruvida, un po' brusca, della stoffa dello slip
sul clitoride che si gonfia obbediente, le piace sentirse la cucitura
dei jeans insinuarsi nell'imboccatura della figa, il  tessuto che si
ammorbidisce negli umori che le colano fuori. Le piace prendersi il suo
tempo nell'elaborare sontuosi copioni hollywoodiani di cui lei è
protagonista di travolgenti amplessi esotici, mentre si inumidisce ben
bene le dita in bocca e se le passa in mezzo alle gambe, pizzicottandosi
il clitoride e saggiandosi la passera (e, da qualche tempo, anche la
peccaminosa soglia del culo). Le dita vanno e vengono tra la figa e la
bocca, accarezzate dalla lingua e strizzate fra i muscoli solidi delle
sue profondità: e così Agnese si tocca e si assaggia, immaginando un
Bandirali-figlio dello Sceicco, accessoriato di turbante, che la lecca
furiosamente, facendole perdere ogni controllo. Sente le sue mani,
rapaci, sul culo, fra le cosce, ad aprirla, e mentre una pudica
dissolvenza avvolge la sua penetrazione selvaggia da parte dell'ignoto
cazzo del Bandirali, che intuisce però cospicuo e capace, gode
sospirando, i jeans abbassati  a segarle le cosce e una mano per
sicurezza sulla bocca.
Il giorno dopo, all'uscita da scuola è tutto un garrire di motorini e
richiami adolescenziali, in vista della mega-festa-in-locale-alla-moda
per i diciottanni della Arese, riccastra fatua, slavata e ripetente,
afflitta di un perenne broncetto che a lei pare faccia molto Britney
Spears. Ad Agnese pare che faccia solo molto deficiente, e per questo e
altri motivi troppo lunghi da enumerare odia la Arese con tutte le sue
forze. Pertanto farebbe volentieri a meno di andarci, alla festa, ma ha
promesso. Nello specifico, alla sua compagna di banco, la sfigatissima e
brufolosa Vittino, dotata della stessa vita mondana di un'ameba zitella.
E Agnese, per dirla parafrasando Shakespeare, è donna d'onore, quindi
soffocando l'incipiente disgusto, si chiude in uno dei suoi completi
cilicio "reggiseno corazzato+ jeans rinforzato+ camicia con colletto" e
si accinge al sacrificio.
Il locale-alla-moda-sushi-bar-disco è allegro come l'anticamera di un
dentista e rumoroso come un'officina. Agnese, zavorrata dall'avida
Vittino, si ancora al bar bevazzando una birra, e dilettandosi del suo
passatempo preferito, guardare appassionatamente Irene e Alberto
masticandosi di gusto gli ultimi brandelli di fegato.
Il Bandi sfarfalla, lampeggiando sorrisi a destra e a manca, in un
trionfo muscolare e semi-alcolico. Agnese contempla malinconicamente
l'attrezzatura atletico-fascinatoria del nostro, dagli occhioni celesti
ai pettorali da sportivo. Sa che, come le borse nella vetrina di Prada,
semplicemente quella non è merce adatta a lei, il che non le impedisce
di sentire, sanguinose e profonde, le fitte del suo amore ferito
tormentarle il cuore e zone limitrofe.
Guardare Irene, mentre maltratta con ruvido cameratismo i compagni
soggiogati, non la aiuta. Tutta dorata e lucida, capelli, leggera
abbronzatura, maglietta e minigonna, pare un animaletto selvatico,
elegante e inafferrabile, e calamita tutti gli sguardi, alla faccia
dell'orrida Arese e della sua mise ombelicato-bordellesca.
La serata scivola malinconicamente verso l'epilogo etilico previsto.
Malgrado qualche timido invito maschile, un occhio alla pista da ballo e
uno alle sue gloriose tette, Agnese non si è ancora mossa dal suo
sgabello, e troneggia in tutto il suo volume aggrappata al bancone. Si
sente crescere dentro una bolla dolorosa di infelicità e
insoddisfazione, che minaccia ad ogni minuto di tracimare. La zecca
Vittino si è accasciata, vittima del suo stesso entusiasmo mondano, su
un divanetto poco distante, divenendo ben presto un tutt'uno con il
mortuario arredamento. La festeggiata ridacchia immemore delle sue
passate borie, slinguandosi democraticamente, e lietamente discinta, con
un cameriere di Villasimius.
Agnese decide di averne abbastanza, e si alza per andarsene.
Nell'uscire, la borsa le cade sparpagliando artisticamente il suo
contenuto: fazzoletti, cicche, portafoglio, e soprattutto, un
bell'assorbente-non-si-sa-mai, avvolto nella sua sgargiante confezione
del discount. Agnese si imbambola un attimo, vergognandosi come un cane
delle sue miserie distribuite sul pavimento. Irene (Irene!) si china a
raccogliere le sue cose, e nel farlo il Mar Rosso si apre, rivelando i
brevi capelli bambini sul suo collo abbronzato. Per Agnese è decisamente
troppo: scoppia in lacrime, aspri singhiozzi che le raschiano in  gola,
e scappa goffamente fuori lasciando per terra la borsa e gli ultimi
brandelli di dignità.
Fuori c'è un po' di nebbia, fredda e umida contro la sua faccia
congestionata: nel parcheggio, si appoggia a una macchina, ansando,
consapevole solo delle lacrime calde che le colano nel collo della
camicia, di tutto quel corpo che si porta addosso come un peso,
ingombrante e indesiderabile. E di una mano piccola e fresca appoggiata
alla sua guancia. Irene. Non c'è pietà, sulla sua faccia aristocratica:
solo il suo rassicurante cameratismo spiccio, venato da una sincera
preoccupazione. Le fa strada verso la macchina di Alberto, zitta. La fa
sedere, e resta lì a guardarla, accosciata sui talloni, il viso
nell'ombra della portiera aperta. Agnese tira su col naso rumorosamente,
cercando un inesistente fazzoletto, nuotando in un'apnea di assoluta
infelicità. Chiude gli occhi. E così non vede Irene avvicinarsi, piano.
Ma sente il suo fiato lieve, un tocco caldo e asciutto mentre le beve
via le lacrime. Le labbra di Irene si fanno strada lungo la riga bagnata
sulla sua guancia, si fermano, interdette, all'angolo della bocca di
Agnese, che smette per un attimo di respirare.
Senza aprire gli occhi, Agnese schiude le labbra, ansimando un po'. Il
suo respiro si mescola con quello di Irene, bocca contro bocca. Irene le
risucchia leggermente il labbro inferiore, lo tenta appena con la
lingua, calda e mobile. La lingua di Irene le accarezza i denti, e
Agnese sente nel petto un improvviso mancamento, come un vuoto d'aria,
annaspa con le mani, incontrando le braccia nervose e lisce di Irene. Le
risale febbrilmente, e le intreccia le dita sulla nuca, nella smania
assurda di toccare quei capelli bambini, di contarli, di baciarli uno
per uno.
Ora apre gli occhi, il viso vicinissimo a quello di Irene, che continua
a baciarla lievemente, ma con insistenza, esplorandola. Agnese si sente
strana, liquida e accaldata, e comincia a ricambiare il bacio, cercando
le labbra di Irene, abbracciandole le spalle, la vita sottile. Le
nasconde la testa nel collo, col fiato corto, mentre Irene le bacia la
gola proprio sopra il nodo palpitante di una vena.
Agnese non sa che fare, anche se improvvisamente vorrebbe fare tutto,
sentirsi le mani di Irene addosso, a cancellarle la vergogna di se', la
paura, e tutte le macchie di infelicità che, giorno dopo giorno, le si
sono incrostate addosso. La guarda aprire la portiera posteriore, e
sedersi. Morta di terrore di essere vista, scoperta, ma incapace di
fermarsi, Agnese la segue e crolla addosso ad Irene con tutto il suo
peso, strappandole un piccolo grido. Irene ride, si assesta meglio sotto
di lei e le infila le dita nel colletto della  camicia, slacciando e
slacciando bottoni, finché affonda la faccia nel seno candido di Agnese.
Fischia, piano, in segno di ammirazione, e Agnese diventa rossa. La
gamba sinistra di Irene le si incunea fra le cosce, con piccole spinte
di incoraggiamento, finché lei apre le gambe, permettendo al ginocchio
di Irene di strusciarsi contro la cerniera dei jeans. Alla cieca, le
cerca di nuovo la bocca, le lecca le labbra, e Irene la lascia entrare,
intrecciando la sua lingua con quella di Agnese, spingendola a fondo.
Agnese sente di nuovo quella sensazione calda e liquida diffondersi,
migrando verso il basso, stacca le labbra dalla bocca di Irene e si
solleva sui gomiti a guardarla. Nelle luci livide e pastose del
parcheggio, la dorata Irene sembra pallida, e piccola nella gabbia della
sue braccia. Le solleva la maglietta, appoggiandole la testa sulla
pancia tiepida; sente i suoi seni piccoli e appuntiti appoggiarsi sui
suoi capelli, e alza la testa a baciarli. Sono freschi, e sodi contro il
suo palato; prova piacere del piacere  di Irene, che sospirando continua
a strusciarsi fra le sue gambe. Le dita di Irene sono sulla cerniera dei
jeans, si infilano all'interno, scavando fra la stoffa, le pizzicano
dolcemente la carne calda e gonfia. Irene le fa cambiare posto,
venendole sopra, a cavalcioni. Anche attraverso la stoffa, sente
distintamente il calore della passera di Irene, che le si appoggia sulla
pancia nuda. Le afferra le natiche con le mani (sono magre, ma solide),
e la tira verso di sè, scivolando verso il basso.  La mini di Irene si
arrotola sui fianchi, scoprendo sotto le calze lo slip bianco, che
finalmente è a portata di respiro e di labbra di Agnese; tremando, le
sfila il collant, e scosta il triangolino di stoffa, scoprendo la figa
morbida della compagna: respirando forte, gli occhi di nuovo chiusi,
comincia a accarezzarla, dita e  lingua. La carne di Irene si contrae,
calda e bagnata fra le sue labbra, seguendo il ritmo dei suoi baci:
Irene si inclina all'indietro, per rinfilarle la mano fra le gambe, e
così facendo le schiaccia le labbra della figa sulla bocca, soffocandola
un po'. Irene la penetra con le dita, le preme il pollice sul clitoride,
e lei  affonda la lingua, succhiando, leccando, mordendo finché non
sente Irene godere, e solo allora si permette di venire a sua volta,
soffocando il piacere nel profumo di saliva, sudore, e femmina che le si
è spalmato sulla faccia.
Uscendo dall'auto nel parcheggio deserto, forse Agnese sorride, di un
sorriso nuovo, e finalmente sicuro. Forse va a casa correndo, e forse,
ma solo forse, un ragazzo alto e abbronzato viene fuori da dietro
un'automobile dove si era nascosto. Forse entra in un'altra macchina, e
forse, ma solo forse, lui e una ragazzina bella e aristocratica se ne
stanno un po' di tempo sul sedile posteriore, a ridere e a parlare. Lei
forse, dopo gli fa un pompino, e forse no. D'altra parte è già buio e
c'è un po' di nebbia, e non si vede quasi niente.
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 c'è un po' di nebbia, e non si vede quasi niente.
Non c'è niente da fare, la tua sensibilità mi "para" sia in senso 
specifico che in senso "letterario"
Molto beli i forse, possibilisti e amliziosi, crudeli e teneri!
Felicitazioni!
Vit



Veramente complimenti.
Ormai sono quasi 5 mesi che leggo su ISR senza mai postare un commento. Ma
non posso non farti i complimenti per questo racconto. Veramente molto
appassionante.
Forse il più bello che ho letto in questi mesi.
Baci alle donne, stretta di mano agli uomini
il vostro Shuren

semplicemente quella non è merce adatta a lei,
non so tu, ma io a quell'eta' Prada non sapevo neanche cosa fosse! E'
una marca un po' da adulti, per una ragazzina ancora in lotta con il
proprio corpo. Pero' e' anche vero che le razzine d'oggi sono molto piu'
informate sulla moda, quindi propbabilmente va bene cosi'!
ciao!
giulia
-- 
le pagine di giulia:
http://lepaginedigiulia.supereva.it/
il sito di isr - FAQ, avvisi, segnalazione problemi
http://www.geocities.com/itsessoracconti/

 PRIMAVERA
Molto bello Betty, complimenti.
Notevole lo stacco di stile tra quello un po' lento ed ironico iniziale (con
l'uso dei cognomi più l'articolo per indicare i compagni e la simpatica
orgia di aggettivi composti) e quello rapido, scandito dalla cronaca degli
eccitanti eventi. Uno stacco che si adatta perfettamente a descrive il
cambiamento di Agnese.
Azzeccatissimo anche il finale un po' triste e disillusorio (se me lo
passi).
Ho un solo rimpianto: quando scrivesti la terza parte de "La madre di
Simone", pensavo avessi toccato l'apice delle tue capacità narrative,
invece - ragazzi! - avevi solo pigiato un pochino sull'accelleratore!
Eh! Certo che quando il sentimento viene da dentro...
ciao
lu
--
Racconti, ecc. su:
http://lume66.supereva.it
--
Tessera #66 "Amici di ISCM"

 Felicitazioni!
Grazie, Vit!
Betty
--------------------------------
Inviato via 
http://usenet.libero.it

 Baci alle donne,
baci ricambiati


 quella macchina ad assistere. tifando per lei ovviamente.
Grazie Giulia, sei un amore come sempre. D'altra parte, con noi donne, basta
grattare un po' di vernice e salta fuori la ragazzetta imbranata, confusa e
spaventata che siamo state, giusto? O almeno, così è per me, che di sicuro
non sapevo niente né di griffe alla moda né di come prendere le prime voglie
e le prime passioni, e finivo col fare solo un gran casino.
Anzi, è' così anche adesso, veramente...
ciao


 Eh! Certo che quando il sentimento viene da dentro...
Ecco, appunto: e uguale sentimento, anche se per opposte e a te note
ragioni, mi aveva preso nel continuare il tuo racconto. Ma questo lo sai.
Grzie ancora, ciao!


 c'č un po' di nebbia, e non si vede quasi niente.
Piaciuto molto! Brava!
Alex
Ciň nondimeno...


 brufolosa Vittino, dotata della stessa vita mondana di un'ameba zitella.
Complimenti, una delle cose migliori che ho letto negli ultimi tempi (e non
solo su usenet ;-)
Ciao
bianca

 Inviato via 
http://usenet.libero.it


gran bel racconto. complimentissimi.
spero di leggere presto una tua nuova avventura.
dovresti scrivere più spesso.
ciao.
Ste
