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Titolo: (RACCONTO) Senza famiglia

...Senza famiglia
La salma di mia madre stava distesa dentro una bara, sopra il catafalco, in
una piccola sala della camera mortuaria dell'ospedale. In poco tempo la
malattia se l'era portata via. Ho fatto appena in tempo a tornare da Milano,
dove vivo, per abbracciarla e porgerle l'ultimo saluto. Non credo abbia
sofferto molto o almeno non più di quanto avesse già sofferto in vita.
Mia madre era un tipo autoritario. Tutta dedita alla casa, alla preghiera e
a Dio, così almeno diceva. In casa aveva sempre comandato lei.
Sono passati alcuni anni da quando ho lasciato la famiglia. Accadde subito
dopo essermi laureato in Economia e commercio. Vinsi un concorso alla Banca
D'Italia e fui assegnato alla sede di Milano. Ora ho ventisette anni e a
detta di tutti mi si prospetta un avvenire prestigioso e ricco di
soddisfazioni. Mia madre, era contentissima e orgogliosa di questa
sistemazione e amava sempre vantarsi con le amiche del suo figliolo che
lavora in banca. Mio padre, aveva sempre demandato l'amministrazione della
casa e del denaro a mia madre, o forse è più giusto dire che era stata lei
ad imporglielo. Lui era un carattere schivo taciturno, perlomeno quando si
trovava in casa, mentre cambiava completamente d'umore quando stava sul
lavoro, nel suo negozio da parrucchiere per signora.
Lavorava tutto il santo giorno, usciva la mattina di buon'ora e tornava a
casa solo verso sera, quando noi avevamo già cenato.
Mia madre sta lì adagiata in quella bara. I conoscenti, presenti alle
esequie, ci vengono incontro e ci porgono le loro condoglianze. Il suo viso
appare sereno, dolce, come mai l'avevo visto, quando era in vita.
La chiamata a Milano era stata una liberazione, non vedevo l'ora d'andarmene
di casa. Quella fu l'occasione giusta per allontanarmi da loro.
In precedenza, avevo sperato di fare il servizio militare ma a causa di una
malformazione ai piedi, che non mi permetteva di camminare correttamente,
fui ritenuto inidoneo e scartato.
Di certo fu una sfortuna perché altrimenti me ne sarei andato di casa molto
tempo prima.
A mia madre avevo voluto molto bene, ciononostante non potrò mai perdonarle
le continue umiliazioni ed angherie cui sottoponeva mio padre.
Lo chiamava "il verduraio", ma non per l'hobby che aveva di coltivare un
piccolo orto. C'era un'altra ragione più seria che poi vi spiegherò.
Mia madre trovava sempre una occasione per rimproverarlo, per dirgli che era
un incapace, che, in casa doveva badare a tutto lei.
In effetti, mio padre era un buono a nulla, incapace, persino, di sostituire
una lampadina  bruciata o di piantare un chiodo sulla parete per appendervi
un quadro. In compenso la natura gli aveva dato in 'dote' una cosa non
comune per un uomo: una certa dose di femminilità.  Fra la gente, mia madre,
lo chiamava il "verduraio", mentre fra le mure domestiche lo fregiava con
l'appellativo di "Carlo il finocchio".
Io sono il frutto dell'unione fra una madre bacchettona e un padre
omosessuale. Come ciò sia potuto accadere non lo so. Magari si saranno messi
insieme per reciproco interesse o per paura della solitudine, o forse quando
si sono conosciuti si saranno anche piaciuti e con l'andare del tempo si
sono manifestati i lati nascosti dei loro caratteri e delle loro
personalità.
Gli addetti alla camera mortuaria si apprestano a coprire la bara col
coperchio, prima però, coprono la salma con un coperchio in metallo che
saldano a quello sottostante con dello stagno, dopodiché uno di loro afferra
il coperchio della bara e lo pone sopra l'involucro di metallo.
La punta di un trapano serve ad uno dei becchini per fissare con delle viti
il coperchio di legno. La cerimonia in chiesa dura non più di mezzora. Mio
padre ed io per tutta la durata della cerimonia rimaniamo sempre vicini
l'uno all'altro uniti nel dolore.
Al cimitero sono presenti solo i parenti più stretti, mia zia Fausta con le
sue figliole, zio Enrico e sua moglie, oltre naturalmente alle
collaboratrici di mio padre che oggi avendo chiuso il negozio sono qui
insieme con noi a rendere omaggio alla salma di mia madre.
E' sera quando finalmente torniamo a casa. Mio padre è stanco e sofferente.
Sono stati giorni di tensione che ci hanno segnato entrambi.
- Scusami Giancarlo se ti lascio, ma ho bisogno di farmi una doccia per
riprendermi un poco - così dicendo si dirige verso la sua camera.
E' trascorsa quasi una mezzora da quando se n'è andato sotto la doccia e non
ha fatto più ritorno. Mi alzo dalla poltrona e mi dirigo verso la sua
camera. Mio padre è seduto sul margine del letto, con indosso l'accappatoio,
i gomiti appoggiati sulle gambe e le mani che nascondono il volto, immerso
in un pianto liberatorio.
Mi siedo di fianco e gli accarezzo il capo, come faceva lui quando ero
bambino e veniva nella mia camera a consolarmi, se mia madre mi sgridava e,
per punizione, mi mandava a letto senza cena.
Fu in una di quelle occasioni che mio padre iniziò a prendersi cura di me,
in un modo particolare, molto particolare.
Avevo circa nove-dieci anni e quella sera, per punizione, ero stato mandato
a letto senza cena. Mi ero da poco infilato sotto le coperte quando mio
padre venne a trovarmi nella mia camera. Singhiozzavo ancora quando lui
entrò. Le lacrime, con il suo sopraggiungere, ripresero a scendere ancor più
copiosamente. Lui si sedette sul mio letto, di fianco a me, e mi prese fra
le braccia. Ricordo che mi accarezzò a lungo, poi visto che non volevo
sentir ragione e continuavo a piangere, per cercare di calmarmi, infilò
delicatamente la sua mano sotto l'elastico del mio pigiama e delle mutandine
fino ad arrivare al mio pisello. Sul momento non ci feci caso, avevo appena
nove anni, e poi ormai c'ero abituato a quella mano. Era sempre lui, e non
mia madre, che la domenica mi faceva il bagnetto, insaponandomi tutto da
capo ai piedi. Ci divertivamo entrambi a toccarmi il pisellino che al
contatto dell'acqua del sapone e, soprattutto delle nostre dita,
s'irrigidiva. Quella volta a differenza di tutte le altre volte, prese il
mio pisellino con due dita e le fece scorrere sulla carne avanti e indietro,
mentre io continuavo a piangere. Ricordo che il mio pisello s'indurì e che
mio padre continuò nei suoi movimenti ancora per alcuni minuti.
La sensazione che provai fu così piacevole che d'incanto cessai di piangere
e raggiunto il risultato voluto anche lui si fermò. Naturalmente a quell'età
non avevo ancora sviluppato le ghiandole spermatiche e non ebbi nessuna
fuoriuscita di liquido.
Mi disse che quello che mi aveva fatto doveva rimanere un segreto fra me e
lui, e di non parlarne per nessun motivo con mia madre o con chiunque altro.
Quella, non fu che la prima d'infinite altre volte in cui mio padre mi
veniva a consolare. La cosa durò fino a quando compii sedici anni.
Accadde che una sera mentre me ne stavo nudo disteso sul letto nudo con mio
padre che con una mano me lo menava, improvvisamente si aprì la porta e mia
madre fece la sua comparsa. Forse la cosa non fu casuale, probabilmente
aveva sospettato qualcosa ed aveva voluto sincerarsi di persona su ciò che
avveniva nella mia camera. Non disse nulla, rinchiuse la porta e se ne tornò
in camera sua.
Da quel giorno mio padre non venne più a trovarmi in camera mia e nemmeno io
andai da lui, almeno fino a questa sera.
Mio padre sta piangendo come un bambino, la donna che per tanto tempo è
stata la sua compagna non c'è più ed io sono qui vicino a lui a consolarlo
come fece lui quando io ero bambino.
Delicatamente lo invito, con una mano sul petto, a distendersi supino sul
letto, mi affianco a lui e gli accarezzo la fronte, mentre, ancora commosso,
continua a piangere. Gli slaccio la cintura dell'accappatoio e glielo apro.
Sotto è nudo, stranamente il suo uccello è già turgido sembra quasi
presagire ciò che sto per fare. In tanti anni vissuti insieme in quella casa
quella era la prima volta in cui glielo vedevo.
Mio padre ha circa quarantacinque anni, la vita sedentaria e il tipo di
lavoro non gli anno permesso di prendersi troppo cura del fisico. Il petto è
villoso e l'addome ha un po di pancetta. Il pube è arricchito dal suo fallo,
che subito afferro con la mano. Lui sembra rimanere freddo, impassibile,
quasi indifferente, come lo ero io da bambino.
Il suo cazzo è duro, solido, come il ramo di una vecchia quercia.
Mentre scorro con la mano sulla sua superficie posso apprezzare la
ruvidezza, le gibbosità dei vasi sanguigni. Sono emozionato, ho il
batticuore, e non riesco a nasconderlo; ma che importa - sono con papà! -
Non ci scambiamo alcuna parola, lui continua a guardare il soffitto, senza
mostrare alcun turbamento, mentre io continuo nella mia opera. Sento il suo
cazzo pulsare fra le dita, la cappella si è fatta più scura, di un colore
bluastro. Lo masturbo con la stessa delicatezza che lui sapeva usare con me
quando ero bambino. Ogni tanto percepisco un cenno di tremore alle sue gambe
e allora rallento il ritmo.
Se lui sta godendo, io non gli sono da meno e  partecipo al suo piacere. Ho
il cazzo così duro e le palle così gonfie da fami male dentro i pantaloni.
Accelero il movimento della mia mano fino a quando lo sento tremare tutto.
Pochi istanti dopo da suo glande fuoriescono spruzzi di sperma.
Mio padre non si scompone, rimanendo rigido in quella sua appassionata e
patetica indifferenza.
Con le mani ancora insudiciate di sperma lo accarezzo sul viso. Dai suoi
occhi scendono, nuove lacrime.
Mi alzo dal letto, dove stavo semisdraiato, e mi tolgo ogni abito di dosso.
Nudo come sono mi avvicino nuovamente a mio padre e lo aiuto a togliersi
l'accappatoio, che ancora gli cinge  le spalle.
Mio padre sta in piedi, con la schiena rivolta a me, leggermente accucciato,
con le mani appoggiate sulla ringhiera anteriore del letto.
Il mio cazzo pulsa come un martello pneumatico. Non ci fu bisogno di
inumidirgli più di tanto il buco del culo, bastò una leggera passata di
saliva. Glielo infilo aiutandomi con le dita. Lo sento entrare senza
incontrare resistenza. Mio padre mi aiuta allargando lo sfintere spingendo
in fuori come quando si va di corpo. Ad un certo punto quando non l'ha
ancora completamente dentro s'inarca e con una mano mi aiuta a spingerlo
dentro.
Comincio subito a farlo scorrere in quel buco. Mio padre  reagisce
magnificamente spingendo e dimenando il culo ed oscillando i fianchi.
Sono così eccitato che non mi ci volle molto per venire. Gli sborro nel
culo, riversandomi sulla sua schiena e gli mordo con i denti la pelle sulla
spina dorsale. Mi sfilo via e vado in bagno a lavarmi.
Al ritorno mio padre non c'è più, nemmeno la sua vestaglia, probabilmente
sta nell'altro bagno. Mi rivesto in tutta fretta e subito dopo mi avvio
verso la porta. Per molto tempo non avrò più occasione di tornare a casa.
Gli impegni di lavoro non me lo permettono. A Milano ho una persona, molto
cara, che aspetta con ansia il mio ritorno ed è molto gelosa: il mio uomo.

...Senza famiglia
Molto bello, davvero. Non curato come al solito, devo dirlo, come se
avessi avuto fretta di scriverlo e di postarlo. Ma le imprecisioni non
riescono comunque a rovinare un atmosfera cosě triste e ben descritta.
Un racconto che gronda di emozione...
giulia


Nota critica: la solita.
 Qui le virgole hanno raggiunto lo stadio della
UBRIACHEZZA MOLESTA.
Comincio a pensare che lo fai apposta  :-)
Anche altre imperfezioni stilistiche minori.
Venendo al contenuto,  devo dire che mi chiederei:
' questo e' lo stesso autore/ice che racconta le avventure di
Farfallina? ' pensando quasi che un altro abbia usato la stessa firma,
se non fosse che ricorre il tuo solito schema narrativo, ritmico (qui
meno accentuatamente) che a me personalmente va a genio a dispetto di
tutto, e che mi rende uno dei tuoi 'fan' accaniti.
Sono stupefatto della tua capacita' di cambiare nei vari racconti
tono, colore e registro.
Questo personalmente non e' certo il mio preferito (troppo oscuro, e
soprattutto troppe esperienze personali dolorose - omosessualita' a
parte of course -  mi ritornano  alla mente)
 - mi si confaceva + 'salsicciotto'..
...ma mi inchino di fronte alla potenza evocatrice. Chapeau.
E' uno stiletto che entra nello stomaco e con inesorabile delicatezza
ti arriva fino al cuore, squarciandoti le viscere.
Anche se  debitamente corretto, non sara' mai pubblicabile, dato il
contenuto osceno. Peccato : e' un piccolo capolavoro.
Ultima cosa: ma queste atmosfere nei tuoi vari racconti sono solo
artifizi, creati con freddezza, o in qualche modo comunichi delle tue
sensazione conscie o semiconscie?
Quale angoscia di solitudine ti prendeva mentre scrivevi salsicciotto?
Quale senso di morte ti pervade ora?
Gigi
P.S. La prossima volta per piacere se puoi posta un bel racconto
cazzone spensierato 'farfallina old style'.

 riescono comunque a rovinare un atmosfera così triste e ben descritta.



wrote:
Sono Donatella, la moglie di Gigi. 
Ho sempre considerato i tuoi racconti - sinceramente -
un po' logorroici e caricati, anche se divertenti.
Questo pero' e' incredibile : rigore di stile, trama, 
ed emozione a palate. Impressionante, perfetto.
Non riesco a capacitarmi di come la stessa persona abbia potuto
scrivere i  vari racconti. Dove e' finito il principiante 'naive' ?
Questo racconto e' scritto da uno scrittore vero, anche se un po'
frettoloso.E' impossibile migliorare cosi' in due mesi.
Evidentemente prima ti 'divertivi' a prenderci in giro!
Donatella

 cazzone spensierato 'farfallina old style'.
Farò quello che posso.
Ciao!
farfallina

Ti ringrazio per i complimenti. Fanno sempre piacere, specie se sinceri.
Sono sempre la stessa.... sempre 'naive', conosco bene i miei limiti. Ho
solo provato a cambiare genere. Voglio tornare al più presto ad essere
meno seriosa.
Ciao!
farfallina
