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Titolo: chiudete gli occhi

Chiudete gli occhi.
E poi come leggiamo avanti?
Allora aspettate a chiuderli e pensate alla pioggia.
Se fuori piove già va meglio per chi ha meno fantasia.
Lasciate andare i pensieri, scordate dove siete.
Cosa c'è dentro il rumore della pioggia?
Se un viaggio nel tempo, quando?
Chi è con voi, cosa pensate, sentite angoscia o piuttosto liberazione?
Questo primo fresco settembrino lo vogliamo a tutti i costi vedere
diverso, ed è diverso.
Una volta c'era l'autunno.
Poi improvvisamente sono terminate le stagioni di mezzo.
Non è vero; o forse solo in parte
E non è una questione di tailleur o di vestirsi a strati.
La pioggia è una questione d'età.
Ma tutti quando piove hanno bisogno di un riparo; il tetto sulla
testa, quale esso sia, è già molto.
C'è il contadino, che gli piove quando non dovrebbe o viceversa;
quello che ha sempre fretta e deve suo malgrado rallentare in
autostrada, anzi: su quello grandina proprio e sono chicchi grossi
come susine, allora si ferma sotto al cavalcavia che altrimenti gli
s'abbozza tutta la carrozzeria.
Piove sulle tamerici, piove su chi va in giro in bici e solca le
pozzanghere in schizzi a VU.
Piove su quelli sprovvisti di ombrello. Piove sulle signore fresche di
parrucchiere e di trattamento anti-crespo. Piove sui bimbi che si
riparano dentro una giostra di cavalli e carrarmati, piove dai vetri
di tristi pensionati misti, vecchi occhi, annacquati di qualche
rimpianto.
È nato un bimbo: è un fiocco celeste sul portone rigato d'acqua
copiosa. Piove sotto i ponti, l'acqua che rimbalza sul fiume in tanti
fermo-immagine, i cartoni umidi di chi ha scelto l'invisibilità o gli
è toccata.
Sulle lamiere è un fastidioso stillicidio; da una crepa del tetto in
un secchio di latta.
Piove dal cielo grigio compatto di nubi pressate, una macchia che
oscura le riprese satellitari, dall'america, sull'Europa, si spingerà
ad est, contro il sole che nasce ad ogni alba.
I cani randagi, le code tra le gambe, quelli abbandonati che ricordano
e perdonerebbero.
Piogge come l'alluvione della mia memoria bambina, quella di Firenze,
in un silenzio di immagini in bianco e nero.
Dove siete andati a finire coi vostri pensieri scroscianti, silenti,
nostalgici e incazzati--Io parlavo sui vostri sguardi assenti e tutti
con un proprio segreto.
No, non ditelo!
Ora chiudete gli occhi e--..


Più che una silenziosa riflessione sembra di leggere una poesia. Hai
risvegliato un mio ricordo chiuso nel cassetto della memoria alla voce
"poesie". Sono andata a rileggerla quella poesia, ancora mi è piaciuta come
quando me l'avevano fatta leggere a scuola per la prima volta. La voglio
riproporre a te e, anche, a chi avrà ancora voglia di leggerla ed
apprezzarla.
D'annunzio Gabriele - La pioggia nel pineto
Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove sui pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
t'illuse, che oggi m'illude,
o Ermione.
Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitio che dura
e varia nell'aria secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
né il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancora, stromenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immensi
noi siam nello spirito
silvestre,
d'arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono come
le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.
Ascolta, Ascolta. L'accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto vi si mesce
più roco
che di laggiù sale,
dall'umida ombra remota.
Più sordo e più fioco
s'allenta, si spegne.
Sola una nota
ancor trema, si spegne,
risorge, trema, si spegne.
Non s'ode su tutta la fronda
crosciare
l'argentea pioggia
che monda,
il croscio che varia
secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
La figlia dell'aria
è muta: ma la figlia
del limo lontana,
la rana,
canta nell'ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.
Piove su le tue ciglia nere
sì che par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
aulente,
il cuor nel petto è come pesca
intatta,
tra le palpebre gli occhi
son come polle tra l'erbe,
i denti negli alveoli
son come mandorle acerbe.
E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
( e il verde vigor rude
ci allaccia i melleoli
c'intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m'illuse, che oggi t'illude,
o Ermione.