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Titolo: neve e fango ( ot )

Scivolava leggero sulla neve del mattino, ancora densa, compatta; un cielo
terso e limpidissimo faceva risaltare le guglie dei picchi davanti a lui,
scintillanti di ghiaccio, acuminati e ferrigni, come quel pungiglione
sordo che aveva dentro da tre mesi. 
Poche persone sulla pista Trenci, la mattina: troppo fredda, esposta a
nord, ma per lui perfetta, aveva necessità di quelle sferze di ghiaccio
quasi ustionanti sulle guance, aveva bisogno di sentire forte e di
svegliarsi dall'incubo, per cui partiva, da solo, poi il lungo skilift e
su e giù per quella pista difficile.
Una cunetta ed a seguire  una valletta liscia a quasi piana: poi iniziava
la parte dura, uno strapiombo superbo e difficile, dai muri erti e
stretti, ed infine la discesa veloce verso il paese. 
L'affrontò, come di solito, con piglio deciso, e iniziò a zigzagare sugli
spigoli con perizia, e con rabbia: l'anno prima faceva questa pista con
lei, e lei adesso era 8.000 kilometri dall'altra parte del pianeta. Al
solo pensiero, un pugno nello stomaco, mentre piegava a destra le punte
dei carve; e proseguì a testa bassa. 
Sugli abeti ai lati, la neve ancora penzolava dai rami, cadendo senza
rumore al suolo, mentre gli scoiattoli saltellavano allegri, frenetici; e
le impronte dei grossi ungulati nelle buche regolari a bordo pista, un
paesaggio fiabesco, abbacinante il bianco della neve, nella solitudine e
nel silenzio.
Sciava veloce, concentrato, intensamente; quasi che la pista fosse il
corpo di lei, da mordere, e straziare, pur con stile. Ed arrivare in
fondo, e ricominciare, era come ripassare i confini di quel corpo, le sue
dolcezze, le valli profumate, che tanto invadevano  ancora le sue narici,
i declivi, le pendenze e le forre ombrose. 
Lei ed ancora lei, e ruotò di getto, troppo veloce, perse l'equilibrio e
cominciò a rotolare, un dolore allucinante alla gamba, poi il nero.
Ovattate, iniziò a sentire delle voci mentre già era impacchettato ed in
procinto di essere issato sull'elicottero; il bianco  velato come nebbia,
e la testa che girava all'impazzata, percepiva il suo corpo come lontano
da sè, una sensazione tremenda. "Forse sto per morire", pensò.
La morfina fece il suo, e un sonno senza sogni lo prese, mentre
all'ospedale mani abili e preparate aggiustavano quello che la pista aveva
combinato su quel corpo asciutto e nervoso: una frattura scomposta
dell'anca da sistemare chirurgicamente e poi con lunghi mesi di
riabilitazione. Ma ancora lui non sapeva nulla di tutto questo, il sonno
lo avvolgeva e proteggeva da tutto.
Si svegliò, non del tutto, come fra un sonno ed un sogno, e la prima cosa
che vide fu la finestra a lato, un luminoso cielo incorniciato dal profilo
metallico, che si muoveva dondolando; provò a spostarsi ed era
impossibile, era inchiodato nel letto...no, non quello di casa, quasi
senza forza....e dolore, tanto, che si irraggiava dal bacino fino alla
testa. 
E silenziosa, una figura sfumata, vestita di bianco, che compiva rapida
dei gesti, ai piedi di quel letto, in fondo a quello che sembrava la fine
del suo corpo, lontano da lui, fuori da lui....
Come un  click, il sonno svanì, innaturale come era arrivato, e
l'infermiera delicatamente gli disse che era stato operato il giorno
prima, una brutta caduta ed una frattura, e che adesso stava bene, gli
avrebbe misurato la febbre. 
Un corpo disanimato, gli sembrava di avere, di essere solo una testa ed un
ammasso informe di carne assente e dolorante, senza peso su quel letto
candido.
Lei si avvicinò e profumava di pulito e di alcool, e gli pose il
termometro all'inguine, poi gli toccò la fronte con un gesto materno, e
sistemò le lenzuola; " ma quanto andava veloce, ieri?" disse
improvvisamente, "lo sa che quella pista ogni anno ci regala un surplus di
lavoro?....e non ne avremmo davvero bisogno..."
Adesso il grumo di ferro nello stomaco iniziò a far male, e ricordò la
rabbia con cui scendeva, la neve ghiacciata, gli scoiattoli, e le sue
lacrime che appannavano la mascherina...e qualche goccia gli scivolò giù
fino al naso, ma non riusciva a dire nulla. Lei gli asciugò le lacrime,
prese il termometro, lo rassicurò, ed uscì silenziosa dalla stanza. 
Giorno dopo giorno, diventarono amici. 
Carla era una giovane donna taciturna, con un sorriso dolce  ed occhi che
scintillavano anche al buio, molto dedita al suo lavoro e piena di cure
per i pazienti che seguiva. Lui, rassegnato ad una degenza non breve, solo
in quell'ospedale alpino, leggeva e pensava, e parlava con lei, tutte le
volte che poteva, legandosi a quella persona, l'unica che fra tutte 
sembrava  mostrargli, senza filtri, la sua umanità accogliente.
Nel parlare, della scuola, dello sci, dei loro lavori, delle delusioni, di
tutto quello che è la narrazione vissuta della vita, si trovavano affini,
la stessa difficoltà nel vivere le relazioni, lo stesso solitario dolore
interno, e l'investimento nel lavoro, e la preoccupazione del futuro.
Una sorta di complicità delicata li prese ed avvolse, e Carla , durante i
turni, stava spesso nella sua stanza, a volte sottraendo scampoli di tempo
agli altri degenti: e lui si sentiva importante, cercato, il senso di quel
valore che aveva perso mesi prima e che adesso ritrovava in una relazione
che non era capace di definire.
L'inverno stava passando, e dall'ospedale fu trasferito ad un centro di
riabilitazione, in una frazione della città. Un edificio color pistacchio
in mezzo ai boschi, in una piccola valle incantevole, fra abeti e mughi
bassi nelle distese pietrose, e nel fondo una chiostra di monti color
della lavanda.
Un paesaggio da fiaba con elfi e folletti, e così quel giorno Carla gli
apparve, un folletto con in testa un cappello rosso e due lunghi
copriorecchi, e una mantella tirolese, mentre veniva a prenderlo per
portarlo a fare un giro in auto nella Val Visdende.
Nell'auto, durante il breve viaggio, al caldo delle loro parole e del
lieve riscaldamento, egli sentì improvvisamente che il dolore si
scioglieva, che scorreva via dal suo corpo, che camminava meglio ma non
solo con le gambe, e prese fra le sue le mani di Carla, che non si
sottrasse: le disse poche semplici cose, mentre lei continuava a guidare
concentrata.
Sentì subito che lei si irrigidì lievemente, e tolse la mano: ma lei
intanto si era fermata vicino ad un prato  e lo aiutò a scendere
dall'auto, si sedettero su una panchina al sole e fu Carla a prendere la
sua mano fra le sue.
Gli raccontò di sè, della sua omosessualità, della sua storia
complicatissima con una compagna piena di problemi,  che l'aveva lasciata
lacerata, e di come il contatto con lui fosse stato speciale, inaspettato,
ed ogni giorno più stupefacente. Di come sentiva nel suo cuore muovere un
guizzo di lucertola al vederlo, stupendosi di ciò. Lo guardò commossa,
fermandosi. 
Era un attimo sospeso: brandelli di esistenze fra i loro occhi,
inquietudini, destini che si incrociavano, nel quotidiano mestiere
-difficilissimo- del vivere. Il sole di marzo era stranamente forte, caldo
per la stagione, e la neve si stava sciogliendo sulla terra ai lati della
strada; e si sciogliava anche quel nero grumo dentro i loro cuori, mentre,
insieme, si abbracciavano forte.
-- 
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 terso e limpidissimo
Credo che la sostanza del racconto, come il titolo stesso suggerisce,
possa riassumersi nelle immagini iniziale e finale. E' un escamotage
abbastanza diffuso, e a cui fai ricorso spesso se ricordo bene: quello di
fare in modo che l'ambientazione rappresenti delle emozioni, in questo
caso quelle del protagonista.
Il freddo pungente su una pista di sci al mattino, le forme acuminate dei
picchi, l'immagine delle lamine affilate degli sci, la neve dura... tutto
si intona con le emozioni del protagonista che soffre la mancanza della
donna che ama.
Allo stesso modo il calore di marzo, la neve che si scioglie,
rappresentano il ritorno alle sensazioni dolci di un cuore precedentemente
indurito dal dolore di una perdita.
Sono due momenti resi benissimo, che ho trovato di grande impatto e molto
coinvolgenti, e valgono da soli un plauso convinto al racconto.
Devo però dirti che purtroppo ho trovato meno riuscita la transizione
dall'uno all'altro. La storia è debolina, a mio modo di vedere, e non
trovo molto convincente il personaggio dell'infermiera. Si spiegano
benissimo le reazioni del protagonista di fronte alle amorevoli cure di
lei, ma non altrettanto bene la nascita di questo amore in lei. Perché
dovrebbe sentire questo "guizzo di lucertola" davanti all'ennesimo cretino
che si è andato a sfracellare sulla pista pericolosa? Uno prende per buono
quello che dice il racconto: lei si innamora. Ma non si riesce a
"percepirlo" in modo convincente.
E temo, ma ovviamente sono sempre impressioni personali, che quell'accenno
all'omosessualità di lei finisca per peggiorare le cose. Rimane qualcosa
di appeso così nel vuoto, un tema non sviluppato. Non capisco se sia un
tentativo tardivo di dare spessore a un personaggio un po' povero, o forse
di giustificare il fatto che la bella infermiera non avesse altri uomini
nella sua vita. Se è vero che i due avevano passato del tempo anche a
parlare della rispettiva "difficoltà nel vivere le relazioni", suona
strano che lei abbia affrontato l'argomento senza nessun cenno alle
proprie preferenze omosessuali. Ma così deve essere, visto che le rivela
soltanto alla fine.
Soprattutto direi che ciò rende ancor meno convincente il fatto che lei si
innamori di questo tizio. Non che sia impossibile riportare una lesbica a
coltivare sani gusti etero, ma non è nemmeno così banale, da quello che mi
risulta. "Deve essere un uomo davvero speciale" mi disse tempo fa un'amica
(togliendomi automaticamente ogni speranza).
Che questo tizio sia riuscito a tanto standosene immobilizzato su un letto
d'ospedale, a parlare di sci, di scuola, di lavoro, e di quanto è sfigato
con le donne, mi sembra tema meritevole di una maggiore investigazione
narrativa.
Mi rendo però conto che con queste osservazioni sto pretendendo dal
racconto qualcosa che il racconto non è ideato, e tanto meno strutturato,
per dare. La storia e il personaggio di lei sono due fili volutamente
esili il cui unico scopo è quello di tenere insieme le due immagini forti
e coinvolgenti di inizio e fine racconto. Questo è ciò che il racconto
vuole dare, e secondo me lo fa molto bene.
Xlater


 racconto qualcosa che il racconto non è ideato, e tanto meno strutturato,
Meno male che, ragionevole, ti rispondi da solo.
l. da h.

 Xlater
grazie ancora del commento generoso...e per nulla banale
scrivere e commentare mette in funzione le nostre opinioni, i nostri
sentimenti ed i nostri pensieri....
a rileggerti, 
ipotesi


 scintilla fra il bel giovane yankee e la nobile italiana.
Che paragone! mi gonfio come un tacchino a natale, anzi una tacchinella!
un abbraccio, 
ipotesi


terso e limpidissimo faceva risaltare le guglie dei picchi davanti a lui,
e' un racconto piacevole da leggere, belle alcune  immagini. c'e' un leggero
squilibrio, secondo me, fra la la prima parte, in cui ti soffermi nel
racconto della pista, della caduta, del risveglio in ospedale ecc e la
nascita di una storia d'amore, o di amicizia, non si sa e non e' importante,
che viene un po'  relegata in poche righe. 
e' un po' come se la seconda parte fosse un film ben raccontato, ma non
visto, mentre la prima parte e' vivida e ci si cala dentro senza
accorgersene.
ciao
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 non tu ma, in genere,spiegazioni.
Effettivamente ho usato a sproposito il verbo "spiegare". Mi scuso. Non
era quello che davvero intendevo. Più avanti però ho usato "percepire", e
forse faceva capire meglio quello che avevo in mente.
Si ritiene di solito che tra i meriti di un racconto (e non solo di un
racconto) ci sia anche la capacità di essere "coinvolgente", di
trasmettere a chi legge delle emozioni. 
Un racconto d'amore generalmente è considerato apprezzabile se (tra altri
possibili meriti) riesce a emozionare e commuovere chi legge. Si può
leggere di una storia d'amore scritta bene e trovarsi gli occhi umidi. O,
per essere ancora più IT, si può leggere una storia erotica scritta bene e
trovarsi con le parti intime in stato di eccitazione.
Magari si può ottenere entrambe le cose. Una volta ho ricevuto un sms da
un'amica che aveva appena letto un mio nuovo racconto. Mi diceva (tra il
serio e il faceto) che alla fine non sapeva se piangere o masturbarsi.
Credo che sia stato uno dei più bei complimenti che mi hanno fatto, come
scrittore. 
Nessuno si sogna di sostenere che ciò si ottenga con una "spiegazione
razionale" dell'innamoramento o dell'ingrifamento. Ma ovviamente esistono
delle tecniche, consapevoli o istintive, con cui si riesce a ottenere
certi risultati, a "coinvolgere" emotivamente chi legge, usando solo
parole e punteggiatura.
Ho apprezzato moltissimo l'immagine iniziale del racconto di Ipotesi,
proprio per il fatto che usava abilmente una tecnica ben precisa, e nel
caso perfettamente consapevole. Sposare l'ambientazione alle emozioni del
protagonista. Non c'è nulla di razionale in questo. Perché il dolore di
un'assenza dovrebbe essere diverso se uno va a sciare in un freddo mattino
invernale, o piuttosto a fare jogging nel parco a maggio? In realtà le
immagini e le sensazioni fisiche che il racconto suggeriva si sposavano
perfettamente per analogia con le emozioni, con il risultato che le
emozioni stesse risultano per il lettore più vivide.
E' il concetto di "sinestesia" in un'accezione più ricca di quella che
riportano di solito, in modo grottescamente ottuso, i manuali.
"Sinestesia" etimologicamente significa (mi dice chi conosce il greco
classico) "la percezione sensoriale" che va "syn", con, insieme, che è
simile. Significa descrivere un qualcosa associandoci una percezione
sensoriale, anche se quel qualcosa non rientra in quella sfera sensoriale.
Quindi non solo "un suono dolce" (che associa la percezione gustativa
della dolcezza ad una sensazione dell'udito, cioè di un altro senso) ma
anche una "musica dolce" (che è una sensazione emotiva, visto che può
essere dolce anche l'assolo di una ruvida chitarra elettrica), o una
"parola dolce", che lo è per il significato, non per il suono o per la
forma che ha quando la scrivi.
Scusa la divagazione, ma è un vecchio sassolino che avevo quasi
dimenticato nella scarpa. La nostra Ipotesi è una virtuosa delle
sinestesie, e nel commento ad un suo vecchio racconto l'avevo fatto
notare. Qualcuno è intervenuto dicendo che non c'era traccia di sinestesie
nel racconto. In privato con l'autrice ne contammo sette o otto...
La stessa tecnica è usata, benissimo ma appena un po' meno efficacemente,
con l'immagine finale del calore che scioglie la neve, associato al cuore
di lui che torna a sciogliersi in un nuovo amore. Anche in questo caso il
lettore percepisce qualcosa in più della mera informazione. Perlomeno io,
come lettore, lo percepisco. L'emozione viene trasmessa con efficacia.
Quando invece si tratta di descrivere tutto quello che passa tra
l'immagine iniziale e finale, per quello che posso percepire da singolo
lettore, il tentativo di scrivere qualcosa di coinvolgente, ammesso che ci
sia stato, non è risultato (a me personalmente) altrettanto efficace. C'è
l'informazione: i due si innamorano. Ma è qualcosa che resta lì: ne prendi
atto, ma non ne sei "coinvolto", almeno a parer mio.
Questo crea un effetto strano in chi legge, perlomeno a me, in quanto mi
sembra di percepire una sproporzione tra la vividezza espressiva dei
momenti iniziale e finale, e una certa piattezza in quello che è invece di
solito l'asse centrale di un racconto, ossia la storia. Mi sembra che un
effetto simile sia stato notato anche da qualcun altro.
Spero che così ti sia più chiaro.


 Spero che così ti sia più chiaro.
Limpido, recoaro
Grazie mille
l. da h.

 sono passato al ruspante spinto, sai com'č.
Ti perdono. Era la parte in cui rispondevo alle tue osservazioni.
Evidentemente ti ho convinto e non hai nulla da dire.
"A nemico che fugge, ponti d'oro", non si dice cosě?
In fondo anche un coniglio puň essere ruspante. Mica solo un pollo.


 lei, ma non altrettanto bene la nascita di questo amore in lei
e a questo obiettavo
Evidentemente non so spiegarmi. O non  vuoi capire.
Per me è lo stesso e la chiuderei qui perché, altrimenti,
dovrei parlare di buona fede e questo mi porterebbe lontano,
in un'area antipatica che non amo.
Del resto, in un'Italia in cui si dicono cose opposte, in
politica, da un giorno all'altro, a cura del capo del
governo, mica ci vogliamo formalizzare?

 > haimle ha scritto:
Scusate, ma visti da fuori sembrate sempre di più due che si misurano
l'uccello. I maschietto sono *troppo divertenti*!
:-)
Be.
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 :-)
LOL grazie del feed back.
Tendo a dare fiducia alla logica
ma, forse, sbaglio.

 giulia
hai proprio ragione, Giulia, a rileggerlo appare cosě....lo voglio
rivedere e fra qualche tempo lo riposto. Grazie dei commenti, serono
appuntoa  questo, a migliorarsi...le lodi fanno piacere ma poi sono
infruttuose!!
baci
Ipotesi
