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Titolo: piccoli furori adolescenziali

Quand'era piu' giovane, nemmeno troppo tempo addietro, gli occorreva
sovente di toccarsi nel letto, a notte fatta, immaginando
brancicamenti sconci con le donne che popolavano i contorni della sua
vita: la collega d'ufficio, alla quale sbirciava nella scollatura,
gettando a terra una penna perche' lei, chinandosi per raccoglierla,
potesse mostrargli il seno grande, generoso; l'amica perbene, con cui
fingeva una casta e muta comprensione, alla quale soggiaceva la turpe
voglia di scoparsela; la vicina di casa un poco attempata, che
stendeva i panni in giardino allungandosi e mostrando a tratti le
mutandine, sotto quel vestito troppo corto; quella vicina che sapeva
dei suoi occhi furtivi, ne era sicuro, e giocava con lui divertendosi
ad eccitarlo, chinandosi proprio nella direzione del suo sguardo. 
Non che avesse effettivo bisogno di quel gesto, di quel povero piacere
solitario: lo sentiva quasi come un atto meccanico ed abitudinario,
che precedeva il sonno nel quale era poi inevitabile scivolare.
Una volta prodotto il massimo sforzo, per non sporcare le lenzuola col
suo stesso seme, si rendeva necessario recuperare il fazzoletto che
giaceva lontano, troppo lontano, sulla sua scrivania; ma non una volta
che si risolvesse a compiere con decisione l'atto di alzarsi. Restava
steso ad osservare, attraverso le persiane socchiuse, il chiarore
lattiginoso di cui quelle notti erano intrise.
Ed invariabilmente la cosa accadeva. Scosso dal ricordo di quel seme
che gli seccava sul ventre, supino, in una posizione per lui
innaturale, sembrava ogni volta sul punto di addormentarsi. Con gli
occhi pesanti da dormiveglia, vedeva il mondo assumere sembianze
grottesche, e la realta' _ bavoso cane macilento _ rannicchiarsi sulle
tempie nell'attesa di una soluzione definitiva, di un evento fortuito
e grave che costruisse l'irreparabile. La coscienza intermittente
svaporava in un morbido deliquio, aprendo nella testa vuoti
improvvisi, che lo lasciavano senza fiato e appena certo della propria
sopravvivenza. Ancora una volta, stancamente, aveva cercato quell'atto
di consolazione verso di se', nella speranza di ricavarne un po' di
acquietamento, ed era scivolato in quel delirio consueto, che gli
appariva colorato d'un blu troppo vivo. 
Osservava corrergli incontro ricordi di un passato che avrebbe potuto
non essere il suo, vedeva le sue mani attraverso occhi vitrei da
pesce, le vedeva stringere il volante di una vecchia automobile,
tremare di fronte ad una svolta improvvisa della strada, perdere il
controllo del veicolo, annaspare nel buio. 
Ma s'era fatto adulto, e ricordando quelle notti passate, quei fragili
passatempi, tentava di prendere sonno, senza riuscirci e senza poter
dispiegare gli stessi mezzi d'allora. Sua moglie dormiva dietro lui,
si sarebbe accorta di qualcosa? Avrebbe compreso e lasciato fare? Le
lenzuola sporche, quasi un'ammissione di colpevolezza, quelle macchie
distanti che riflettevano gli occhi di sua madre, cupi,
silenziosamente interrogativi, quegli occhi che un tempo avevano
intuito, ne era certo, le sue abitudini oscene. Gli occhi di sua
madre, furenti, su di lui. 
S'appisolo', finalmente, ma solo per un poco: il tempo esatto che un
sogno orribile s'effondesse dentro di lui, infradiciandolo. Una
scheggia improvvisa e malevola, nella quale si vedeva disteso, solo,
nel suo stesso letto, nel chiarore di uno strano pomeriggio estivo,
intento ad osservare la porta della camera e il corridoio silenzioso,
con gli occhi e la bocca imbrattati dalle scorie di un sonno cattivo,
che non aveva lasciato requie, in un dormiveglia tanto simile a quelli
giovanili. Ma cio' che lo scosse, risvegliandolo, fu la sensazione che
un braccio, da dietro, cercasse di cingerlo, improvvisamente, come ci
fosse qualcun altro in quel letto. Eppure era certo di essere solo!
Era stato un momento soltanto, un'ombra nera, veloce, pesante, che gli
aveva coperto lo sguardo e si era posata sulle sue spalle. Si desto',
ansante, terrorizzato, chiedendosi per un istante se qualcuno stesse
cercando di fargli del male, recuperando a poco a poco la coscienza
del proprio risveglio, muovendo velocemente gli occhi nell'oscurita',
la gola secca e bruciante.
[Tutto cio' dimostra che la manipolazione dei propri organi genitali
produce non solo cecita' - e' cosa nota - ma pure cattiva letteratura
- ed e' cosa infinitamente piu' grave]

madre, furenti, su di lui.
Le inquietudini per un gesto considerato ancora un tabù, un peccato,
mescolano il presente al passato, i sensi di colpa ancestrali riflessi negli
occhi della madre, ora quelli della moglie. Molto bello.
Complimenti, secco e penetrante.
Ossequi,
Stendhal
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"L'amore e il sesso stanno bene insieme,
e va bene anche il sesso senza amore,
e l'amore senza il sesso.
Sono l'amore e il sesso individuali che vanno male"
-Andy Warhol-
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occhi della madre, ora quelli della moglie. Molto bello.
Ancora grazie, mi fai arrossire. Vedi, se ti puo' interessare, questo
testo non era che l'incipit di un racconto che voleva essere _ ed era
_ piuttosto lungo; il fatto e' che, come spesso accade, non sono
riuscito a terminarlo e poi m'e' pure passata la voglia...
L'ho scritto parecchio tempo fa e quando mi sono messo a rileggerlo mi
e' parso infiocchettato da barocchismi evidenti, boh...
Una sola cosa posso garantire: ho messo un sacco di tempo e molta
attenzione nello scrivere, ho letto, riletto, cucito e ricucito. Ma
quando il talento fa difetto, sob, non c'e' nulla da fare...
Capita pure a te di trovare pessime le cose che scrivi, dopo aver
lasciato trascorrere un adeguato periodo di tempo?
So di approfittare della tua gentilezza e del tuo tempo, ma hai per
caso dato un'occhiata anche all'altro mio testo ("tradimento!")? Anche
di quello non sono granche' soddisfatto, tra l'altro e' stato scritto,
a differenza del precedente, piuttosto in fretta ed e' un semplice
giochino... 
ti saluto cordialmente,
bartleby
"Avrei preferenza di no"

giochino...
E invece lo trovo migliore, più espressivo, ma... Leggiti il commento, che
tra l'altro ho scritto prima della presente.
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