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Titolo: il mistero del secchio arancio

Chiaro che mi troveranno: il vicolo è cieco e questa è l'unica porticina
apribile.
Sono rincantucciata tra una madia e il muro, uno spazio impensabile a
schiaffarcisi dentro, ma il panico fa anche questo. Sono diventata
piccolissima, ma tutto mi sembra sporgere fuori; ho la testa chiusa tra le
ginocchia, non voglio vedere quando si accorgeranno dove sono. 
Mi faranno tanto male prima di morire?
Quest'assenza di rumori non è una mia speranza, dilata l'attesa e basta.
Sto pensando se non c'era un altro modo. 
Ho la testa piena di `se'.
Siamo nel 2007: sulla lapide vedo due date e questa è l'ultima. 
`Se' ritroveranno il mio cadavere. 
Non potevo fare diversamente.
Ero salita su quel muretto sbrecciato per guardare il panorama dall'alto
del bastione, tutta la distesa fino al mare lontano, che però quel giorno
non si arrivava a vedere. Nella profonda feritoia a cielo aperto tra le
mura c'era un secchio rovesciato. Arancione. Com'era finito lì? 
Mondezza dappertutto, è stato il mio secondo pensiero. Persino arrampicata
in cima all'alto colle.
Come recuperarlo, vista l'inferriata che impedisce il passaggio? 
Sono fatti tuoi? Mi sono risposta.
Così mi rigiro e salto giù dal muretto. 
In quel mentre passano due su uno scooter smarmittato: brutte facce anche
da sotto il casco. Mi guardano malissimo. 
Fischio al cane che mi raggiunge e lo riallaccio al guinzaglio. 
Brutte facce, penso, ma perché mi hanno guardato così male?
Attila mi scodinzola fiero del suo nuovo trofeo: tiene in bocca una
siringa senz'ago.
La moto dei ceffi, dopo un giro completo delle mura, torna ad affiancarmi,
ma io sono forte di Attila, un nome una garanzia. Stavolta si avvicinano
di più ed io fingo di distrarmi col cane. Quando rialzo lo sguardo uno dei
due mi lancia un bacio, come tranquillizzato.
Leggo dagli occhi. L'ho sempre fatto. Difficilmente ci si sbaglia a questo
modo.
La mattina dopo Attila m'è saltato sul letto -accidenti all'ora legale,
come spiegargliela?- ed era buio. Impossibile resistere: Attila sa essere
molto convincente. E così mi sono messa la tuta sopra al pigiama e siamo
usciti.
A quell'ora solo il bar CostaBrava è aperto. 
Nel buio ci siamo gratificati di un buon cornetto alla crema ed io di un
cremoso caffé perfetto.
Poi, sulla strada del ritorno, un paio di corvi hanno sfottuto Attila, che
è partito col turbo senza sentire altre ragioni. Una volta recuperatolo,
visto che albeggiava così bene, abbiamo protratto la passeggiata. Sabato
non si lavora e, mai sia che si poltrisca a letto!
La giornata era frizzante d'aria fina, la visibilità dal bastione doveva
essere ottima. Così siamo tornati là.
Nulla accade per caso, dicono. I sospesi si risolvono quasi sempre, che lo
si voglia o meno.
Mi piaceva arrampicarmi fin lassù. Ed ogni volta non potevo non ricordare
che proprio lì, grattugiandomi a terra, feci l'amore per la prima volta.
Altri tempi, meno mondezza e più mistero. Ora non c'erano più i romantici
rovi e il brecciolino puntuto sparso a terra. Ora l'Amministrazione aveva
pagato un salato restauro, rendendo tutto più liscio e più falso.
Libero Attila e mi arrampico su per lo stesso identico punto del giorno
prima. Scalata non facile, uno scherzo per me, non faccio per vantarmi.
Se si vede il mare voglio scattare una foto dalla feritoia. Imposto il
cellulare ancor prima di sincerarmi della visuale, quando mi accorgo del
secchio.
Era stato spostato.
Ne posso vedere il fondo, come ieri, ma non è nella stessa posizione del
giorno prima: è rotolato verso le erbacce che fuoriescono dal muro. 
Il vento? Non c'era stato vento stanotte. 
Noto il manico: s'è staccato con parte della plastica del bordo, ma non
giurerei che non fosse così anche ieri. Strana cosa fissarsi così con un
povero secchio. Hanno ragione i miei colleghi di ufficio, sono una gran
cacafave.
Decido che tornerò a controllare, neanche io so perché.
Fischio ad Attila e ridiscendiamo verso casa. Distrattamente registro il
rumore di un'ape che mette in modo e va via veloce.
Avessi lasciato perdere lì--Prima di dare nell'occhio--
Domenica avevo persino lanciato tutto il possibile contro Attila che non
intende ferie e giorni festivi. Oggi si dorme, ho gridato. Poi ho trovato
una cacca polemica nel bel mezzo del bel tappeto del salotto e uno stipite
di porta spisciolato.
Lunedì. 
Era lunedì. Lo ricordo bene perché il giorno prima la mia amica di sempre
mi aveva annunciato, domani è inizio settimana e smetto di fumare. Non lo
saprò mai più se ce l'ha fatta poi--
Ada dove sei? Perché non ho raccontato neanche a te i miei sospetti? 
Forse perché m'ero offesa che una volta m'aveva definito mitomane. Volevo
metterla davanti ad un fatto compiuto.
Lunedì di lavoro. 
Prima c'è da portare fuori il cane, che, venendomi incontro, mi ha
graziato di un'ora in più di sonno. 
Arriviamo, a passo di allegretto vivace (dal concerto n.1 per piano e
orchestra di Liszt, dall'I-pod direttamente, in stereofonia, fino al fondo
dei canali auricolari), alle mura e incrociamo un' ape che scende e sbanda
al nostro comparire. Mi pare ci sia un vecchietto alla guida, il viso
grinzoso da contadino. Non ci giurerei, ma assomiglia a qualcuno che ho
già visto da qualche altra parte, in panni definiti, ma impossibili da
ricostruire in quel preciso momento. Tuttora mi sfugge. Ormai non lo saprò
più.
Trotterellando, imposto il cellulare in modalità foto e con un salto sono
sul primo appiglio del solito muro diroccato. Stavolta anche Attila salta
con me.
Il secchio è spostato molto più in giù. Verso lo strapiombo.
Chi è che scavalca l'inferriata, muove il secchio, ma lo lascia sempre col
fondo rivolto a chi osserva dalla feritoia? Che c'è nel secchio, ovvero
cosa mettono nel secchio e cosa tolgono dal secchio? 
La siringa che Attila aveva in bocca--E'un lampo--capisco tutto e mi
percorre una vampa di calore che mi scuote d'un brivido.
Farnetico? 
Ho scoperto `qualcosa'.
E sono stata notata perché qui non ci passa molta gente. Qua bisogna
proprio venirci.
A chi lo dico?
Sulla strada del ritorno ho le gambe molli anche se faccio la vaga.
In ufficio `non ci sono'.
Alla pausa pranzo torno col motorino a controllare. Dopo cinque ore il
secchio s'è avvicinato di un buon metro all'inferriata ed è rotolato da
destra a sinistra. Strano perché il vento di stamattina arriva da
tutt'altra parte--.
-continua-
A chi lo dico.
Posso andare alla polizia e farmi ridere dietro, c'è un secchio arancio
che si muove--
Conosco qualche vigile, una vigilessa , poi mi viene in mente Vittorio,
nome da poliziotto. Ci ho scambiato qualche parola in piscina e sembra uno
onesto.
Lunedì sera, la piscina è affollata più del solito: cerco tra le cuffiette
galleggianti, poche d'uomini, che prevalentemente sono completamente calvi
o pietosamente rasati. Mi tuffo e cerco di rilassarmi a dorso, senza
contare le vasche.
-Ciao, Signorina, mi passeresti il `pull-boy' se non ti serve?-
Vittorio! Me lo mangio negli occhi spalancati, mi viene voglia di baciarlo:
-Cercavo proprio te!-
Mi tuffa dentro gli occhi, incredulo: 
-Me?-
-Si-- per via del secchio-- non è un caso--qualcuno lo sposta-- e perché poi?
E poi c'è la presenza costante di un'ape, capisci?-
Certo che no, ma mi ha invitato lo stesso a prendere un caffè per fine ora
di nuoto.
Davanti a due calici di vinello bianco fresco gli racconto tutto e lo
guardo per la prima volta: mica male, il tipo--
Vittorio segue il mio racconto, molto lucido e non più sconclusionato. Gli
spiego dov'è il secchio e mi dice, torniamoci insieme, sono di pattuglia
stasera; rispondo che è meglio non dare quest'ufficialità alla spedizione;
allora in borghese, fa lui, magari domani. 
-Mi inviti a prendere un caffè da te e---
Oddio questo ci prova o pensa che lo voglia agganciare--.
-Possiamo andar su in macchina insieme e far finta che siamo una
coppietta- suggerisce con un sopracciglio alzato. 
Non crede alla mia storia.
Non nego che, magari in un altro momento, un pensierino ce lo avrei fatto,
ma adesso c'è questo caso da risolvere: non penso ad altro, è diventata
una specie di ossessione.
-Posso darti le foto che ho scattato e che dimostrano i movimenti del
secchio. Magari puoi mostrarle a qualcuno- glisso.
Vittorio ha un amico nell'Antidroga: gli parlerà, ma mi sembra che abbia
intenzione di prendersela con calma. E invece bisogna agire in fretta se
li si vuol beccare, prima che mangino la foglia e si spostino.
Sei una poliziotta mancata, dice Vittorio buffettandomi una guancia con
tenerezza, e mi sa anche una gran cacafave. Anche lui trova. Sarà vero.
Mi consiglia di calmarmi, che ci penserà lui.
Che io non compaia in nessun modo, lo imploro per rassicurarmi.
Lui mi fa il segno di, tranquilla.
Lo guardo allontanarsi--.Gran bella figura, lui di spalle.
Lo incontro di martedì, in divisa. Decisamente bello. Mi sorride di lato e
mi apostrofa tirando fuori la paletta:
-Caffè?-
Sussurriamo davanti al bancone.
-Allora?-
-Abbiamo fatto su un giro col collega, già ieri pomeriggio: non c'era
anima viva---
Ma bravo, macchina d'ordinanza, coppia in divisa--Fantastica mossa, mi
altero. Così se c'era qualcuno ha mangiato foglia, frutto, rami ed albero.
E facendo uno più uno si saprà da chi viene la soffiata. 
Sono in un pessimo film. Penso come in un film, le stesse battute
prevedibili.
-Non farti più vedere da quelle parti -mi consiglia- ora ci pensiamo noi.
Devo ancora chiedere a quel mio amico se ne sanno qualcosa loro, casomai
ci fosse già un'indagine in corso---
Penso sia una saggia decisione e gli chiedo il numero di cellulare. 
Lui non mi da il suo ufficiale. 
Temo che Vittorio sia sempre più convinto di interessarmi--.
Mi saluta e mi appoggia con falsissima casualità una mano sulla scapola.
Ne sento ancora il calore addosso. Bello. Molto piacevole.
Bello se non fosse orribile il fatto che sono in questa nicchia in attesa
della mia fine.
Quando l'ho rincontrato in piscina, cotta di una giornata pesante di
riunioni d'ufficio, Vittorio aveva cambiato cuffietta. Color arancio. Come
il secchio.
Tra le bracciate, vicini di corsia, gli comunico che mi aspetti a fine
ora: ho stampato dal computer le foto del secchio.
Vittorio mi fa un occhietto veloce e sorride di lato. 
Oh..no--
-Novità?- gli chiedo.
Siamo già a mercoledì.
Siamo solo a mercoledì, mi risponde.
L'amico non l'ha ancora trovato per via di uno shift di turni.
E dire che in quel momento m'era venuta una mezza intuizione--
Come se volutamente Vittorio stessa prendendo tempo.
E se fosse coinvolto anche lui, cioè già sapesse di quel secchio e stesse
coprendo il traffico?
Visto troppi film. Decisamente.
-continua-
Pausa pranzo di giovedì. Torno a casa e porto fuori Attila. Che si
precipita in direzione collina. 
O mi legge nel pensiero o piace anche a lui l'aria buona che là si
respira. 
Ci avviamo, anche se prudenza imporrebbe altro itinerario. In fondo che
male c'è a far sgambare il proprio cane lontano dal traffico cittadino?
A cinquanta metri dalle mura mi fermo e fischio ad Attila che si torna
indietro, quando dall'arco secondario della rocca vedo uscire un tipo
incappucciato in una felpa grigia. Zainetto celeste sulle spalle e cane al
guinzaglio di catena. Un pitbull. Attila gli si precipita contro.
Attila! Lo chiamo, ma, orecchie al vento, il mio cane è già lì che lo
annusa.
Il tipo infelpato è un ragazzo con un po' di piercing sparsi per il viso.
Resta muto e risponde solo che il suo cane si chiama Julia, ma della
Roberts ha solo la bocca enorme.
Giro sui tacchi e riporto Attila a casa. 
Il ragazzo prende una strada a sinistra trascinato da Julia, lo zaino di
libri sulle spalle.
Quando dici il caso: certe persone quando le incontri la prima volta poi
te le ritrovi sempre tra i piedi. 
Venerdì ho fatto tardi in ufficio. Il mio collega preferito mi intercetta
al cellulare e mi prega di comprargli un pacchetto di sigarette. Fermo il
motorino e passa davanti alla tabaccheria il ragazzo di ieri. Senza Julia,
vestito uguale, zainetto compreso.
Solo nel mezzo della notte mi ritrovo a pensare a quell'incontro e a
qualcosa che mi `stonava'. 
Lo zainetto stavolta pendeva floscio. Era vuoto! E il ragazzo si stava
dirigendo in direzione collina. Anche in direzione liceo, a pensarci bene.
Ma--ma che ci va a fare a scuola uno con lo zaino senza niente dentro? O
meglio: che si porta a fare uno zaino a scuola, se dentro non si ha nulla?
Poi mi viene in mente la pigna.
La pigna l'avevo notata il primo giorno e m'ero chiesta, che ci fa una
pigna di cedro qui che non ci sono piante del genere nel raggio di un
chilometro? Nella villa Malagutti, abbandonata da anni, ce n'erano di
enormi, di cedri del libano. Un vecchio custode si occupava ancora del
giardino, dicevano. Era il giardiniere dei tempi migliori della villa. E
continuava ad andar lì con le sue chiavi a parlare alle piante del parco,
dicevano. Gratis et amore dei.
Ora so che la pigna l'aveva portata Julia. Ora so che la villa `sembrava'
solo abbandonata. E che il ragazzo andava a e veniva con l'alibi del cane,
su e giù dalla collina. Esattamente come me che indagavo e mi sentivo
invisibile.
Lo so perché ho immaginato giusto.
Venerdì notte ho buttato via la trapunta con un calcio insonne e mi sono
precipitata al mio notebook: ho ingrandito le foto del secchio arancio. In
controluce, sgranata, s'intravedeva una sagoma rettangolare. Un rettangolo
opaco iscritto  nel cerchio semitrasparente arancio della base del secchio.
Ergo il ragazzo sale con o senza cane, scavalca l'inferriata prende quella
roba e rimette a posto il secchio. Ogni giorno, praticamente indisturbato. 
C'è qualcosa nella villa abbandonata e il giardiniere affezionato è solo
una copertura di qualcos'altro.
Questo ho raccontato a Vittorio, in divisa, dopo averlo incontrato per
caso di pattuglia in piena zona pedonale.
Ti combino un incontro con Diego -altro nome da poliziotto- mi ha detto,
così gli fai vedere il posto preciso--
Perché mi scaricava?
-Ne hai parlato a qualcun altro?-
-Pensavo di dirlo ad un mio amico giornalista, visto che non ti muovevi---
-Scherzi, vero?-
-Scherzo.-
-Telefonami al numero che ti ho dato tra, diciamo mezz'oretta-
Così ho fatto. Lui mi ha dato un numero omnitel e quando ho chiamato quel
numero una voce un poco stridula mi ha detto di richiamare alle 14e30 in
punto ad un numero fisso. Dai rumori di strada presumibilmente una cabina
telefonica.
Alle tre, l'appuntamento era al Monumento ai Caduti, la piazza
immediatamente sotto la Rocca.
Senza troppa gente in giro. Meglio senza cane
Non avrei dovuto comunicarlo a nessuno. Neanche a Vittorio.
.
Di buon passo ero arrivata in venti minuti da casa.
Diego era mingherlino e in borghese. Non aveva la faccia da Diego e forse
neanche Diego si chiama. 
Ci siamo seduti sul bordo della fontana vuota. 
Su sue istruzioni mi sono seduta molto vicino a lui, a contatto di coscia.
Mentre spiegavo, gli cadevano occhiate sulle mie tette. Pareva non
ascoltarmi, dagli occhi pareva saper già tutto. 
Diego ha detto, beh saliamo e mi metta una mano sotto il braccio: dobbiamo
sembrare intimi. 
Intanto col gomito mi sfiorava il seno. Non percepivo nessuna casualità.
Poi Diego ha detto qualcosa con l'intonazione sbagliata. 
Passati sotto l'arco, mi sono girata per assestare i capelli e l'ho visto
con la coda dell'occhio: il tipo e lo zainetto celeste. E Julia distante
dal padrone, quindi senza guinzaglio. 
Ho cambiato istintivamente strada, ma Diego mi teneva ferma sulla quella
giusta. 
Allora--
-continua-
Allora con uno strattone disperato mi sono liberata della stretta del
sedicente poliziotto-dell'antidroga ed ho iniziato a correre attraversando
tutto il borgo fino all'uscita sulla parte vecchia, semidisabitata: una
realtà fantasma in cima alla città, popolata di vecchi, gente morta.
Per i vicoli i passi si erano moltiplicati: erano in più persone a
inseguirmi.
Non ho urlato. Avrei voluto, ma tutto il fiato mi è servito per
distanziarli. Correvo e la strada pareva immobile sotto di me, i piedi
pesantissimi di paura.
Mi sono aggrappata ad un angolo e mi sono rotta le unghie e ferita i
polpastrelli per farci sù perno. Non so se mi hanno visto sparire. Sono
agghiacciata quando ho imboccato una corte, una strada senza uscita con
tante piccole porticine, alcune di ferro, sprangate, solo una -credo-
aperta. 
Qui è silenzio.
Meno male che non c'è Attila: Julia se lo sarebbe sbranato. Il mio bel
bassotto mi sopravvivrà.
Dove sono finiti tutti quanti? 
Non è vero che non l'ho detto a nessun altro, del secchio.
Il venerdì che ho fatto tardi in ufficio e mi sono fermata a comprare le
sigarette a Gotti, mi sono persa il portadocumenti. M'è scivolato di tasca
mentre ero in motorino. Quando me ne sono accorta ed ho fatto il percorso
a ritroso senza risultati sono andata in questura per la denuncia. Ho
perso patente, carta di credito e centoeuro che all'ultimo momento avevo
infilato lì dentro.
L'ispettore addetto a tali denunce aveva gli occhi intelligenti. Mi ha
aiutato e confortato. Aveva lo sguardo buono di Calìpari. 
Così gli ho raccontato del secchio e lui mi ha ascoltato credendomi e
prendendo appunti. 
Mi sono fatta dare il suo numero di cellulare: si chiama Salvo, nome da
ispettore di polizia.
Gli ho detto anche del tipo rasta che, da qualche tempo, mi ritrovo sempre
tra i piedi, e della conserva di pomodoro che qualcuno ha buttato l'altra
sera sul portone del palazzo dove abito. Sembrava sangue.
A lui ho fatto una telefonata prima di arrivare all'appuntamento con Diego
senza cognome (anche questo doveva suonarmi strano--). Il cellulare di
Salvo (con tanto di cognome) non era raggiungibile e allora ho osato un
sms: `sto andando alla Rocca'. 
L'avevo accennato anche a Gotti: gli ho detto, forse lunedì avrò una bella
storia da raccontarle. Perché ci diamo dei lei.
Persino ad Ada l'ho accennato: 
-Ho una cosa grossa per le mani- le ho detto per telefono.
-Beata te!- mi ha risposto con un sospiro.
E basta.
Se fossi in un film da quella porticina potrebbe entrare Salvo,
l'ispettore buono, dopo una sparatoria tra `le forze dell'ordine' presunte
e tali. Finito tutto, Andrea potrebbe mettermi una mano sulla testa
facendomi trasalire e sussurrare un, ssssst: è tutto finito, tranquilla,
piccola--
Se fosse un film americano i miei messaggi potrebbero essere arrivati
tutti a destinazione ed `i buoni', avventurosamente, confluire tutti nel
vicoletto cieco a salvarmi: piacere, sono Gotti, il collega preferito, e
io sono l'amica di una vita, Ada (che aveva capito tutto ed ora mi
chiederà scusa per avermi dato della mitomane). Persino Vittorio potrebbe
rivelarsi `un buono', e avermi usato come esca per far uscire allo
scoperto il suo amico `corrotto'. Sui titoli di coda lui potrebbe
chiedermi scusa in un abbraccio e poi magari ne nascerebbe una bella
storia tra la ragazza ficcanaso e l'aitante difensore della legge. 
L'ispettore dagli occhi buoni ed intelligenti in testa a tutti, cha porta
via ammanettati, Diego, l'incappucciato col cane e il rasta, pedinatore
poco accorto.
Questo non è un film: sono io ad essere schiacciata tra una madia ed un
muro freddo e umido.
Diego è parte della banda del secchio. 
Pure Vittorio (che scelta felice confidarmi proprio con lui!).
L'incappucciato è qui anche lui, che mi sta cercando e mi troverà per
primo, grazie a Julia.
I miei messaggi verbali e virtuali non sono arrivati da nessuna parte--
Sono spacciata, questo è poco, ma sicuro.
Se solo potessi tirar fuori il cellulare dalla tasca dei jeans--
Oddio sento le unghie di Julia che trotterella sull'acciottolato e
s'avvicina.
No, è la madia che scricchiola: il legno è sempre vivo.
Ecco qui: ci sono riuscita, ma il cellulare segna batteria quasi scarica.
Cazzo. Devo disinserire i toni della tastiera e la soneria. Non posso
certo parlare. Cercherò di mandare un'ultimo sms.  Ma a chi?
C'è l'avviso di un sms ricevuto che comunica che: alle ore 15 e rotti il
numero taldetali  è ritornato raggiungibile-- 
Salvo! 
Credo. 
Spero.
Non mi pare di aver cercato altri--..
xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx
Julia smusa la porticina annusando dalla fessura, poi la spinge ed entra.
È sola, ma già dei passi s'avvicinano.
Sento le  unghie del cane sul cotto lucido di secoli. Sempre più vicine. 
Non respiro. 
Sento il suo muso umido cercare il mio viso. Disserro gli occhi e ci
guardiamo per un lungo momento.
Poi Julia se ne torna da dove era venuta. La giovane voce
dell'incappucciato (presumo) dice a qualcun altro, qua dentro non c'è,
Julia ha già controllato.
Tesoro di un cane...Le ero andata a genio quella prima, unica volta e
quindi già `mi conosceva'!
I passi di quattro piedi (o forse più) si allontanano. Poi uno scalpiccio
più forte li respinge nella mia direzione.
Dopo è tutto un rumore e grida e rumori di cose sbattute.
Ficco ancora di più la testa tra le ginocchia, mi rannicchio nel mio corpo
formicolante.
Qualcosa mi colpisce di rimbalzo.
Bastardo, gridano: è la voce di Vittorio.
Fermo, fermo, intimano -mi sembra la voce ferma di Salvo- così lo ammazzi!
Il cane ringhia e poi guaisce. Parte uno sparo, una seconda esplosione. 
Tutti fermi. Solo ansimare. 
Poi di nuovo tonfi di colluttazione: corpi che cozzano con rumori di carne.
Non so perché ad un certo punto ho la sensazione netta che si siano
accorti della mia presenza. 
Qualcuno si butta a coprirmi, capisco che qualcuno mi sta facendo scudo
col proprio corpo. Mi si aprono gli occhi. 
È un attimo e riconosco il ragazzo coi capelli rasta.
Era un poliziotto in borghese. 
Dalla centrale lo avevano mandato a `proteggermi' su indicazioni di
Vittorio. 
La trappola aveva smascherato il collega corrotto. Diego di nome e di
fatto.
Il resto era tutto, più o meno, come l'avevo immaginato io.
Il giornale non mi nominava, ma ero riuscita ad ottenere l'esclusiva dell'
articolo per un mio caro amico giornalista. 
`Gran retata, gran successo della squadra--Encomi solenni a--. eccetera
eccetera eccetera.
Ho cambiato città, stesso lavoro da trasferita, appartamento d'affitto
gratis non ho ancora capito se per sempre, ma finchè dura--.
Davanti casa c'è un gran bel parco, dove porto ogni mattina i miei due
adorati cani.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 apribile.
Ehi, dico: l'admajora scrive un racconto *vero* e nessuno la commenta? Ma
dove va il mondo, signora mia!
Dè, adma.
Bella lettura, piacevole, come sempre. In più, udite udite, c'è in premio la
trama, ullàllààà.
Adesso smetto di scherzarti.
Ci sono chicche delle tue, come sempre.
Una bella scrittura sempre in bilico tra storia e ironia tua, tua tua.
Beh, mi son divertita, ti ho seguita su su fino alla rocca e ho avuto tanta,
tanta paura, sai
Come sempre non si chiava manco a pagarli, ma tant'è. A me l'adma mi piace
anche così.
E poi, sei sempre la solita cinofila!
Bau bau!!
baci e scodinzolate
Becky
--------------------------------
Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 apribile.
piaciuto molto! è vero, c'è la trama, la suspence, l'ironia, e la
protagonista, che è una gran cacafave!
ottimi ingredienti per una storia che si fa leggere volentieri,
brava brava

 ***********
timido parere a una che ha legittimo compiacimento
per abilità descrittive degne di ben altri orizzonti
Per me un poco lungo e di sesso assente
Sembra che al sesso le donne ci pensino 4 v/gg
e gli uomini più di 20; perchè non c'è giustizia ?
p

 apribile.
Un racconto niente male, tutto visto in soggettiva dagli occhi della 
protagonista. Il ritmo è incalzante, la trama avvincente. Si fa leggere.
Unici difetti, a mio avviso, una forma migliorabile in alcuni punti ma 
soprattutto lo stile troppo uniforme, non si avvertono molto gli sbalzi di 
tensione della protagonista che sembra ragionare sempre allo stesso modo sia 
quando giudica un uomo, sia quando teme di morire.
Ma sono piccolezze.
Inoltre, non c'è niente sesso e quindi siamo un po' OT, ma nei confronti dei 
bei racconti il ng è stato sempre ospitale.
Un'ultima cosa: per favore, risolvi sto cazzo di problema dei puntini che 
diventano due trattini oppure, cosa fattibilissima (e per certi versi 
auspicabile) usa meno i puntini di sospensione!
Complimenti
-- 
mdp
http://maxdelporco.blog.aruba.it
 

 -------------------
anzi, anzi
            A Bangalore
                                avrebbero realizzato un micro chip
                        grande come un pisello, anzi un piccolo 
riso,
                    (su pressante richiesta delle femmine 
sospettose)
            e che con un modestissimo intervento ambulatoriale,
        magari all'insaputa
dello sdisgraziato maschio che
sta completando la sua
pennicchellina ristoratrice,
viene inserito in qualche
parte della sua
appendice
carnosa e traditrice,
la quale rivelerebbe alla fine,
            con semplice interrogazione da PC remoto, come
               e quanti movimenti sussultori lo abbiano interessato
             dal momento A a quello B.  Domanda: non andranno
            oltre a questo con scariche elettriche a comando
e altre sanzioni immediate
o postume in caso di dubbio ?
Non sarebbe il caso di proporre
qualcosa d'analogo
anche per il sesso
debole ?
Maschi uniamoci, per la salvezza della patria !!!!

admajora ha scritto:
Una storia con una trama credibile
e sostanziosa suspancia. Brava.
 > Aveva lo sguardo buono di Calěpari.
Questo perň č uno di quei cosi che Carver chiamava
"trucchi da quattro soldi", rovina il gusto e davvero
non ce n'era bisogno.

 brava brava
dall' "esilio" forzato
un abbraccio da adma cacafave


 baci e scodinzolate
grazie Becky
(sai, sono stata a Canterbury e t'ho pensata)
seguirą it, prometto...
-m-


 p
mo' vedi...
in attesa di Mariangela
(abbastanza più corto)
-adma-


 Complimenti
grazie di cuore, mdp!
vedrò di..................ricordare!
-m-


 admajora ha scritto:



spieghi meglio quest'ultimo pezzo?
(perchč quello avava proprio quegli occhi....)
-adma-


 -adma-
Sembra una strizzatina d'occhio al lettore e mi
ha dato un po' fastidio. Non c'č null'altro, giuro.


 (sai, sono stata a Canterbury e t'ho pensata)
oddio, visto che è maleducato chiedere "ma che cacchio ci facevi a
Canterbury", ti chiedo, almeno: " e perché mai mi hai pensata a Canterbury,
santa polenta?"
B.


 B.
carina Canterbury.
nella Cattedrale,
il cero
Thomas...tuo antenato(?)
o tuo omonimo?
ricordo ancora l'impressione di bambina 
per il film con Burton e O'Toole
niente...pensavo Beckett...chissà come stà?
associazione di pensieri
tutto qua.
che ci facevo lì?
fotografavo. come molti altri:
un po' meglio, un po' peggio


 ha dato un po' fastidio. Non c'è null'altro, giuro.
non leggermi tra le righe, Transil,
è tutto semplice e alla luce ciò che scrivo.
tranne quando non lo è, ma allora si capisce.
capito?
-m-


 non leggermi tra le righe, Transil
No veramente t'ho letta sul computer.