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Titolo: .[EDS] Don Ciccio

Da sotto la nera cresputa fronda di mediterranei capelli, Don Ciccio,
intenerito solo al pensiero, pensava alle belle mani della sua
Liliana, allo sguardo compiaciuto sotto il veletto nero ch'ella gli
aveva rivolto dal banco della chiesa di S. Luigi dè Francesi, quella
domenica d'aprile scorso.
A lui, con le sue vesti di statale, corpulento, molisano verace, lei
di bellezza disciplinata e misteriosa, con un che di malinconico,
dietro quell'occhie che faciveno tremare le vene.
E all'uscita della messa, celebrata da quel cristone di don Lorenzo,
il suo sguardo ancora incrociò quello della signora, paludata in un
bell'abito di moireé verde cupo, che risaltava la perfezione del suo
incarnato ( ahi! la carne....dolorosamente sentì Don Ciccio; e subito
si compose a riassettare le idee into a lo so testa dura ).
La "sua" Liliana: sua di sentimenti, d'afflato mistico-erotico, non di
possesso. Ma quante le notti che into a la so stanzuccia nella
pensione della vedova Antonini egli la pensava, intravedeva quel suo
luccicore di denti perfetti, quelle mani affusolate e pallidissime, e
quelle caviglie come si scostavano dalla veste quando si sedeva
composta a tavola, le domeniche dei pranzi con le nepoti a casa
Balducci...
Nessuna nepote poteva competere con lei, neppure quella d'Albano che
c'aveva un petto da far suonare la fanfara de' bersaglieri a Porta
Pia! Nè la poveretta rivestita dè Zagarolo che le sbrilluccivavano gli
occhi dalla fame e dalla giovinezza. Nun c'era gara.
E lei, silenziosamente, la madonna Liliana, che lo ricambiava negli
sguardi pudichi e misteriosi, che facevano accapire nun capendo, in
quei pomeriggi romani dove il core tremava dalla brezza e dalla
bellezza dei pini sul Gianicolo, mentre l'accompagnava nella sua
passeggiata, e fra lunghi silenzi e poche parole volavano via dal capo
gli gnommiri accummulati nella settimana, e fra le so'labbra carnose
pencolava  la sigaretta mezza spenta.
Abbituato com'era, Don Ciccio, a sberretà i gomitoli, quello suo, nel
core, nun riusciva a farlo.
Troppo forte il rispetto, la divozione, per Donna Liliana, per la sua
mancata maternità, che languiva nella so voce smorzandosi in quel
parlare dolce, per quella sua movenza stanca di cercare qualiche
cosa.
Ma altrettanto forte il core gli diceva che la fimmina in lei gli era
entrata nel sangue.
La sua sola visione lo beatificava, il suo pallore assassino lo
tramortiva.
E quel ciàvuru, quel profumo di donna dolorosamente casta che
gl'attanagliava le narici nerbose ogni volta che gli baciava deferente
la mano; quel languore nelle movenze  nobili che lo tramescolava
tutto, il rude commissario abbituato alli gaglioffi del San Lorenzo o
della Marsica.
E nel pinsero di lei, altera e lasciva, nelle notti a casa della
vedova, in quella stanzetta linda e riassettata che sapeva di sapone
di marsiglia, nun poteva teniri ferme le so mani, anche se
s'avvergognava assai delle mosse che facivano sul suo corpo ignudo, ma
che poi gli dava sollievo, infine, quella scarica potente che lo
faceva addommisciri come un ragazzo, puro nel core e con la mente
leggera.
Ispirato da: "Quer pasticciaccio brutto de via Merulana"
di Carlo Emilio Gadda
Copertina della prima edizione:
http://tinyurl.com/2jo56r

 Da sotto la nera cresputa fronda di mediterranei capelli, Don Ciccio,
Vagava sola, nella casa.
E, all'ora in cui il sole sorge glorioso di là dalle Montagne che di 
Alpi hanno nome, nell'ora in cui il sangue rosso tinge le cime innevate 
e il pastore si erge a lavarsi con poca acqua il volto accigliato, prima 
di indossare i luridi pantaloni e uscir ne' prati a pestare merde di 
vacca.
 A quell'ora ella si era alzata, ancora in camicia da notte - celeste 
pallida, come la veste di màriavergine! - e con la tazza di caffelatte 
nella bianca, trepida, mano: ristette, attonita. Prima di sgranare un 
rosario di stràmeldisa all'incontro di quel cane, o cagna, che 
partorito avea una storia che raccontava del Commissario dai benoccoli 
metafisici che bagna il bel sole d'Italia.
Che ieri, proprio ieri, ella discuteva con un amico fido - fido: di 
quelli che accesso avevavo alle sue grazie - del desiderio di scrivere 
un esercizio di stile che avesse come protagonista l'Ingravallo: oscuro 
stallone molisano, statale strappato alle sue terre e trapiantano nella 
bella capitale.
Oh, scorno. Oh, scoglionata ella ristette. Che quel Carlo Emilio elle 
sentiva fratello, fratello delle oscure giornate, amico delle notti: 
nere, le notti; che la luna neanche degnava di mostrare il culo in 
quelle disgustose, tronfie contrade, che di Francia hanno il nome.
Oh, cane. Truce scrivano ladro fottuto bastardo testa di morto imbecille 
bombarda col fèz. La bile già le tingeva la bocca, e una piega amara al 
leggere il bel frutto caduto da un altro albero! Ché quel frutto 
rispondeva allo stile, al linguaggio, al sentire di quel Carlo Emilio 
che suo fratello era - suo, e non d'altri. La gelosia rotola sulle sue 
membra ancora mezzo tiepide del letto trascurato, le sue mani tremano di 
rabbia mentre, a labbra serrate, sibila degli accaaònna orcoìo all'incontro 
di chi - ah, inconsapevole, forse! - ha rubato l'ispirazione. Idea 
lungamente mantrugiata e già in parte peptonizzata: con le Balducci, i 
Pompe', le Menegazzi, i Pirobutirri, i peònes del Serruchòn, le 
Cazzaniga, il Gerolamo, puttane, generali!, che se la ridono del suo 
dolore, della tragedia intima: ma non per questo meno tragica, perdìo.
Mentre il mattino se ne va in gloria come il toreadòr della Carmen o la 
marciatrionfale dell'Aida.
Tatràc.
Carla Emilia Becky

 di chi - ah, inconsapevole, forse! - ha rubato l'ispirazione.
LOL, dovevi alzare il culo prima!!
Bellissimo il racconto (chiunque sia: complimenti veri) e il contro-
commento di Beckett, mi ha fatto rotolare! :-D
Me la vedo!
Ciauz

 LOL, dovevi alzare il culo prima!!
E' il male oscuro di cui le universitarie discipline delle gran cattedre 
persistono ad ignorare i modi, le cause: l'assenza di ispirazione. Ma 
tutto, tutto!: è bene che si soppesi.
Recentemente si son sparse alcune voci, molte infondate, altre in vero 
disgustose: che ella il culo lo avesse di piombo.
Non piombo, no! Carne! Carne, carne nutrita di sleppe di Croconsuelo del 
Serruchòn mandato giù a forza di gran bicchieri di un vinaccio nero 
venuto su dalle cantine della Martesana: roba da far vomitare un azteco.
Tutto l'arrondimiento del Lugudunòm ne parla: chi del culo di piombo, 
chi dice che era pesante, chi dice che solo stentoreo esso era. Ma ella 
soffriva, invero. Le luci del giorno declinavano ancora una volta sui 
grigi tetti della città nemica. Ed ella scagliava madonne sulla 
venerabile kamicina che osato aveva alzare voce che si aggiungeva alle 
vituperose chiacchiere sul suo culo. Ma, più che altro, eran fisime: che 
la fanciulla kamicina ella si domandava spesso come menasse il tempo. E 
come menasse anche altri attributi che è lecito qui tacere.
Ed ogni manifestazione, ogni slancio d'affetto si tramutava in una 
scossa di tosse catarrosa: e uscivano tante ostriche che il Mar Rosso 
non ne ha viste di eguali.
E nel rombo del suo scuotersi si percepiva un flebile saluto, alla 
bella, alla giovane fanciulla che ella tanto piacere aveva ad 
incontrare, in questi luoghi oscuri, pieni di fasti, di gloria, di 
pompe: ah, le pompe!, della bella italica letteratura erotica.
Carla Emilia Becky 


ma ROTFL, che classe!
ringrazio per le Madonne e il saluto che ricambio di cuore ;-)

 ringrazio per le Madonne e il saluto che ricambio di cuore ;-)
Ragazze, che bello leggervi dialoganti e simpaticamente sfanculanti.
Ché, in cotal simposio, lo sfanculo piů che una maledizione,
benedizione
s' appalesa. In tal guisa, chiamar culona la mia amisa, amor e non
dileggio,
affetto e simpatia si manifesta.
V.

intenerito solo al pensiero, pensava alle belle mani della sua
bella lettura. leggermente faticosa per il dialetto, per me. ma bella. assai
: )
g.
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre città separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org


deliziose letture....ragazze e ragazzi sfanculanti e molto
divertenti...ma la becky č il massimo. Meglio del racconto, che pure
non č male...ancora rido....!!!
questo eds č veramente divertente...
ipotesi