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Titolo: [TR] El coronel no tiene quien le escriba

Breve premessa. 
Credo, come lunghezza, di essere al limite consentito, spero vogliate essere
clementi. Dopo tutto non e' facile essere sintetici quando si cerca di scrivere
qualcosa per due giuste cause. Una e' quella di riportare il gruppo ad un
livello accettabile di "abitabilita", l'altro e' il mischiare col primo un mio
indegno omaggio ad un grande della letteratura mondiale, infatti leggendo il
titolo a molti di voi verra' in mente il titolo di una novella: "Nessuno scrive
al colonello". Di seguito la mia "rivisitazione", anzi meglio dire
stravolgimento totale, se non forse per il finale.
In quella notte avrebbe finalmente raggiunto quello che per lunghi anni aveva
inutilmente inseguito. Ora avrebbe finalmente buttato i plichi di lettere
impolverati custoditi in quel remoto cassetto, avrebbe desistito al vano
tentativo di cancellare le impronte della vecchiaia. Ora la sua Isabela era
dinnanzi a lui. I suoi occhi grigi e verdi non meno luminosi di allora
guardavano questa volta solo lui e nessun altro. Tra le morbide lenzuola si
eregeva il busto eretto di Isabela e il colonnello, seduto sul bordo del letto,
non poteva fare a meno di mirarne il seno, acerbo e magnetico, in netto
contrasto col viso sul quale il tempo aveva appoggiato la sua mano dispettosa.
Il colonnello rimase come pietrificato in quell'atmosfera color ambra, dove
tutto pareva dovesse bruciare da un momento all'altro. Ricordo' forse il giovane
sottotenente passeggiare nel chiostro del monastero, ricordo' forse la visione
di quei capelli corvini legati da un'infantile nastro rosso, quel viso latteo,
quegli occhi grigi e verdi come il pelo di un gatto maculato, immaginando, come
solo un sottotenente poteva fare, il corpo caldo e accogliente di quella
castissima visione. Isabela intuì quel tentennamento e con le dita accarezzò il
mento ossuto del vecchio che rispose con un impercettibile movimento delle
pupille, e appoggiò l'altra mano sopra quella di lui, notando come il tempo
aveva ridotto ad un'insignificante frazione la loro differenza d'eta'. La donna
avvicino' il suo viso a quello lontano dell'anziano ufficiale, sfioro' con le
labbra umide quel volto sul quale si disegnavano solchi tremendi come spaccature
nella terra arida. Quella sera Isabela avrebbe ridato linfa a quel vecchio
corpo, era intenzionata a far rinverdire quel legno secco: sussurro' al vecchio
di ridirle quelle parole che un tempo lui ricamava sulla carta da lettera e con
le quali lei poteva farsi gioco di lui, lo incito' a ricordare cosa avevano
fatto nella cella del convento, scosse le ossute guance per chiedere al vecchio
cosa aveva di tanto importante da dirle e che non era mai riuscito a
pronunciare. Il colonello ebbe bisogno di settantacinque anni - i settantacinque
anni della sua vita, minuto per minuto - per arrivare a quell'istante. Si senti'
puro, esplicito, invincibile, nel momento di rispondere:
- Puttana.
-- 
A t t e n z i o n e :
Per rispondere via e-mail togliere  nospam_  dall'indirizzo.


good... very good

Oleron ha scritto nel messaggio
(...)
Questo m'era sfuggito. Disfacimento, nostalgia, catarsi finale. Bello.
Giancarlo