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Titolo: Lo schiaffo

I commenti al mio primo racconto fatti da Stendhal e Ariel li ho
interpretati  come un incoraggiamento: ecco quindi un secondo tentativo.
Forse sono presuntuoso, o non ho capito bene   ;-)
Un saluto e spero di poter contare su critiche, commenti e quant’altro vi
viene in mente
Fitzcarraldo
Lo schiaffo
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Non ne poteva più. Stare gomito a gomito con Patrizia, scorgerla da lontano,
perfino solo aspettarla gli provocava una sensazione di continuo e crescente
turbamento. Con lei vicino Marco si sorprendeva a ritrovarsi nervoso,
ipersensibile, irritato. Era uno stato d’animo che non gli piaceva: più
faceva l’amore con lei, e più l’emozione veniva sopraffatta da una sorta di
frenesia. Un’insinuante sofferenza data da un senso di bisogno che non
trovava appagamento, una sensazione di vuoto che non riusciva a riempire.
Patrizia, anche quel pomeriggio, era bella e inevitabile. Distesa sulla
schiena si era abbandonata, morbida, alla lingua di Marco. A lui piaceva
leccarla, avvicinarla lentamente all’orgasmo con un cesello giocoso tessuto,
tra la pelle delle gambe e il clitoride, con piccoli morsi, colpi di lingua
e succhiotti. Leccandola, riusciva a seguire Patrizia che si perdeva lungo
il sentiero tortuoso dell’eccitamento. E gustando il sapore aspro che lei
lasciava colare tra le cosce, sentiva crescere dentro di sé lo stordimento e
l’esaltazione.
Marco era generoso e attento, in ginocchio non voleva negare nulla al
piacere della donna. Ma lei, ad un certo punto, lo fermò. Lo alzò per le
spalle trascinandolo a sé, in modo che la barba di Marco le graffiasse
sottilmente il ventre, il petto, il collo. Restò così per un istante,
stringendolo forte, come per impedire che qualcosa dentro di lei potesse
fuggire, tradirla.
Con le braccia, poi, lo allontanò. Si lasciò guardare distesa, e con un
movimento flessuoso tirò le gambe sul petto per scavalcarlo e si girò,
offrendo a Marco la schiena e il culo. A lei piaceva essere presa così,
sentendo dietro il peso e le spinte dell’uomo via via più forti e profonde.
Sentendosi trascinato verso il volto di lei, Marco perse in un istante la
sua esaltazione. Fermo in quell’abbraccio troppo silenzioso, si sentì a
disagio. Guardandola nei suoi movimenti netti, plastici, perfetti, sentì
montargli dentro quel senso di fastidio.
Insopportabile.
Voleva, doveva, ora riuscire a definire quel nervosismo, quell’irritazione
che lo rendeva smanioso e spasmodico.
Le sollevò il bacino, mentre lei appoggiava il volto sul cuscino, e con un
solo movimento la prese da dietro sentendola puntare solida le ginocchia sul
materasso e irrigidire le gambe appena divaricate.
Lei era perfetta. Lui era insoddisfatto. Ecco cosa accadeva. Ecco la parole.
Cominciò a spingere con decisione tirandola, nello stesso tempo, forte a sé
per i fianchi.
Era la perfezione di Patrizia a renderlo nervoso. Insoddisfatto. L’
attenzione con la quale lei si concentrava quando si faceva leccare, il
rituale di fermarlo senza permettergli di scoprire dove andasse a finire
quella misteriosa eccitazione femminile, quel modo di muoversi plastico di
chi sa di essere ammirata, la sicurezza con la quale si preparava a prendere
i suoi colpi… Era questo che lo irritava, che lo lasciava vuoto. Era come se
Patrizia non perdesse mai la testa, come se lui non riuscisse mai ad
entrarle sotto la pelle.
Mentre la teneva, la sensazione di nervosismo e frustrazione si fece densa e
ossessiva. Marco accelerò il suo ritmo e cominciò a entrarle, colpo su
colpo, con maggior forza. La consapevolezza della propria insoddisfazione e
il ritmo cadenzato dei gemiti di Patrizia lo stavano torturando, come un
chiodo conficcato al centro della schiena. Sentì dal suo ventre, improvvisa,
montare su la voglia di vederla scomposta, di farle male, di distruggerla.
E la sua testa scoppiò in un corto circuito.
La colpì con rabbia sulla natica con uno schiaffo largo, pieno, bruciante,
cattivo, duro. Un solo colpo, lacerante, che la sconquassò.
Per la forza dello schiaffo, Marco sentì Patrizia scivolare via, in avanti.
Poi, sorpreso, avvampò per la spinta della donna che, con uno scatto di
reni, tornava a cercare il suo sesso e la sua presa. Uno scatto avido,
fremente, sguaiato. Fu un instante: non fece in tempo a stupirsi del suo
gesto, perché si ritrovò inebriato dalla smorfia di piacere che vide
scompigliare il volto di Patrizia. Venne d’improvviso, con un orgasmo senza
freni.
Patrizia affondò la faccia nel cuscino e, godendo di tutta violenza che
Marco le scaricava sulla schiena e nel culo, disse soffocata: "Ancora".
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A Mavi, che riesce a stupirmi ogni giorno
Fitzcarraldo

...
Secondo me ti sei fermato un pò troppo presto.
Ad ogni modo bravo!
Dovresti, però, formattare meglio il racconto.


Inquietante l'atmosfera, inquietante la figura del protagonista, inquietante
la conclusione.
Se potessi rinominare il tuo racconto lo definirei il monumento
all'incomunicabilità.
Ci sono queste due figure che come due isole o due navi da guerra si
affrontano e benché facciano l'amore è come se si combattessero.
La possessione fisica, diventata secondaria, non è che il mezzo per
conquistare e dominare le emozioni dell'altro.
L'orgasmo come ultima resa all'avversario. Da ottenere a tutti i costi, da
pretendere anche con la violenza, se serve.
Quello che colpisce è proprio l'incomunicabilità tra le due figure,
l'impossibilità di stabilire un qualunque dialogo umano che ne scarichi le
ansie esistenziali...
Un efficace ed impietoso ritratto dei paradossali disagi di chi è figlio
della civiltà dell'informazione.
un saluto
cerebrum