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Titolo: [racconto] Sguardi

scritto a due, da un'idea di Bianca.
ci dite cosa ne pensate?
(: Bianca & Camillo :)
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Sguardi
Margherita esce grondante dalla doccia. Si strofina addosso un asciugamano,
poi si spalma per tutto il corpo un olio profumato. Lentamente si massaggia
fino a farlo assorbire. Fra le cosce, sul ventre indugia un po', come
distratta. Un'effervescenza le sale alla radice dei capelli. Lo specchio
appannato suggerisce qualcosa: cosa? Apre un po' la finestra. Un pizzicare
dei capezzoli la riporta alla realtà.
(Stai attenta, quando arrivi alla festa. Non fare al solito tuo che ti butti
a pesce nelle situazioni... O finisce che ti fanno a pezzi...)
Sorride, scremando i pensieri, la bella ragazza, la pelle morbida e tesa
come pesca da mordere.
(Il nocciolo della questione è che sarà la solita barba...)
Indossa una vestaglia leggera. Il tessuto la solletica, l'abbraccia.
L'accarezza a ogni piccolo gesto. Qualcuno, di sopra, ha acceso una radio a
tutto volume. Margherita accenna un passo di danza. Si osserva allo specchio
cantare in playback. Muove i fianchi, il petto ondeggia nella seta.
(Un po' come dire: faccio il solito viaggio per ritrovare me stessa. No?)
Si dipinge le unghie dei piedi, delle mani. Prende il tempo che ci vuole. Si
asciuga le onde dei capelli con spazzola e phon. Li vaporizza di profumo per
tre volte. Per tre volte aspetta che l'essenza svapori. Un rito satanico.
(In una festa spesso scattano dinamiche di gruppo che... Ma riuscirò a far
fronte alla curiosità del Giudice?)
Illumina lo specchio, si studia i lineamenti. Si vuole con ombre leggere di
trucco. Un po' cancella col mignolo e comincia da capo. Ecco, è perfetto:
aveva in mente proprio questo. Getta via la vestaglia.
(Orsù, leva la maschera, e mostra la tua apparenza. Svela l'incanto del tuo
mistero.)
In camera, tre abiti pronti, stirati e freschi, distesi sul letto. Li
osserva, si decide per il tubino nero di velluto con spalline sottili. Lo
indossa come una seconda pelle, la stoffa che sale dalle cosce al petto.
(Si può fare la doccia con la erre moscia? Il mio uomo ideale è un uomo...)
Fa un passo indietro: la specchiera a tre ante disapprova. Si sfila il
velluto dall'alto, cauta sul trucco. Tocca all'abito turchese. Lungo,
aderente, ampio alle caviglie. Due spacchi laterali scoprono le gambe un po'
corte.
(E' solo una interpretazione. Il vero problema non è il problema in sé, ma
l'apparire.)
Fa sbocciare la gonna con una piroetta, assapora con le ginocchia l'aria
mossa. Non va. Passa al terzo vestito, l'ultimo. Marrone, corto, chiuso
davanti, scollato sulla schiena fino al solco dei glutei.
(Bella mia! Nessuno può permettersi di alzare anche solo un dito sul
mondo... Non sei nessuno per giudicare...)
Orienta i tre specchi, si osserva da dietro. Ma no! Scuote il capo. Ancora
si spoglia, sceglie il tubino nero: la seconda pelle. Con la prima aderisce
alla scelta, attrae il velluto nelle pieghe, nei pori. Si guarda, si piace,
rossa e bianca, sul nero.
(In fondo... L'unico role player che pratico è andare alle feste senza
intimi.)
Sceglie sandali con tacchi alti. Le slanciano le gambe, si dice. Le sue
gambe un po' corte, una spina nell'occhio. Sigarette, chiavi e qualche
banconota nella borsetta nera. Niente male, nell'insieme: può uscire.
(Ciao, specchio. Ti amo.)
                             ***
Margherita guida nella notte, il tubino le sale sulle cosce, spunta un'ombra
di pelo.
(OK, volevi l'ultima parola? L'hai avuta. Adesso basta, però.)
Sorride tra sé. Tira giù l'orlo del vestito, scendendo.
                             ***
La festa è silenziosa ma vitale. L'atmosfera è tenue: i gruppetti sono ben
avviati, ciarlieri. Un odore dolciastro di alcool e buffet, musica
piacevolmente alta sotto il chiacchierio. Il Giudice, naturalmente, le
chiede dei suoi studi. Ha occhi bovini appuntati sui suoi capezzoli.
- Conosci già tutti, no?
- Ma... Veramente non conosco nessuno.
- Bene, bene. Allora, divertiti, eh... Ehilà, avvocato... ciao Margherita, a
dopo... Venga, avvocato, che l'accompagno...
(che stronzo!)
Ecco le dinamiche di gruppo. Margherita trova un posto appartato, lontano
dal buffet. Un bicchiere di whisky in mano, osserva i presenti. Volge lo
sguardo dall'uno all'altro, finge di coglierne i pensieri. Si siede,
accavalla le gambe.
(Così si vedrà meno che ho le gambe corte.)
Ah! Le feste del Giudice. Ci va per non contraddirlo, poverino. Ma ne
farebbe volentieri a meno. E allora la sua trasgressione è andarci senza
mutandine. La sua sfida è imbarazzare gli ospiti attempati. Per quanto,
ormai, neanche questo la diverte più. Questo stupido gioco. Ma li vedi? Sono
tutti troppo presi in se stessi, impegnati a mostrarsi più che a guardare.
Sono tutti troppo vecchi...
Ecco, per esempio, quello là, seduto sul divano di fronte.
(Se vedo un uomo carino penso - perché no? - "Che bell'uomo". Anche se è un
po' anzianotto. Quanto potrà avere, quello... Cinquant'anni?)
Il tipo sul divano, sul divano di fronte a lei.
(Pare solo. Magari non conosce nessuno. Che ci sta a fare qui? E' elegante,
sì. Ma anch'io lo sono. E allora? Certo che il Giudice invita gente di tutti
i generi...)
L'uomo del divano sembra non conoscere nessuno, o forse si annoia soltanto.
Se ne sta lì, con la testa un po' rovesciata all'indietro, ascolta la
musica. I capelli sono grigi, ma ha un bel colorito sano, un viso barbuto.
Porta abiti costosi, ma senza stile. Muove gli occhi in continuazione, come
chi cerca qualcuno. O come chi non sa che farsene di qualcuno in
particolare.
(Ovvero, sintetizzando... Desideriamo ciò che vediamo o vediamo ciò che
desideriamo?)
Margherita volta il busto appena di lato, cerca la sua borsa sullo schienale
della sedia. Disgiunge le gambe, le cosce sbucano dal vestito per un bel
tratto. Trova le sigarette, ne accende una. Sbircia tra il fumo il
brizzolato di fronte. Si accorge che anche lui...
(Il tipo si è accorto di me. Perché faccio questo?)
Divarica ancora un po' le cosce, gioca. Simula un bisogno di comodità.
L'orlo di velluto le accarezza il pube, i fianchi. Si punta sul bordo della
sedia. E' quasi oscena.
(Ma quanto sono puttana! E lo so bene che è una scena trash, ma questo è il
fatto.)
Le conversazioni sono troppo impegnate. Nessuno la nota. E poi a quell'ora
la festa soffre già di un livellamento verso il peggio. I vini, i liquori,
le tartine esuberanti. L'atmosfera di reciproca indifferenza, l'onanismo
parolaio. Anche la musica si sottrae ai suoi doveri sociali, si
illanguidisce in blues smidollati. Un cameriere di colore percorre il
salone, a raccattare la noia degli altri.
(Ma che schifo di vita è, se non riesci ad essere te stessa? Se non sei
capace di lasciarti andare neanche ad una festa? Guardami, idiota!)
Dal fondo del suo bicchiere, l'uomo ferma lo sguardo, ubbidiente. Spalanca
occhi ormai senza controllo, accavalla le gambe. Cerca compostezza ma il suo
corpo è schiumante. Margherita lo vede cambiare colore. Che farà, ora,
l'idiota?
(Ho l'impressione che tu sia troppo sicura delle tue certezze. Secondo me
avrai delle sorprese. Comunque adesso basta.)
Si sente? Il respiro affrettato del cinquantenne, imperturbabile sul divano.
Sì, Margherita sa ascoltare i rumori, e poi, non è un po' sciocco tutto
questo? Cambia posizione, congiunge le gambe. Osserva l'effetto che ha
sull'uomo. Lui adesso è perplesso, porta l'indice al colletto della camicia,
lo scolla dal sudore, dal pomo d'Adamo. Si versa ancora da bere, si guarda
le scarpe.
(E poi, scusa, se non mi guardi, che mi frega?)
Sta ancora sul bordo della sedia, i piedi ben piantati, la schiena dritta.
Si volge a un capannello alla sua destra, come assorta nei loro discorsi. En
passant, divarica ancora le cosce. La pressione del gioco comincia a
stuzzicarla. Un fiotto di calore l'afferra. Ne studia curiosa le origini, la
novità.
(E questo cos'è?)
Si sta eccitando, lo sente. Si sente. Bizzarra proprietà transitiva. Si
colma dello sguardo dello sconosciuto. L'impressione di essere sola con lui
stritola l'ironia, la trasgressione diventa caduta. Si stupisce. Comincia a
offrire e negare l'interno delle cosce. Un'altalena. Con lentezza si dà e si
nega. E le piace.
(E questo cos'è?)
Un altro sorso di whisky. Ostenta nonchalance, come chi non sa di essere
visto. L'alcool le scende in gola, nel ventre. Un calore. Un fuoco che sale
dai piedi, nel pube, s'irradia alla punta dei seni. Rimbalza sull'uomo, le
ritorna dentro dai capelli, giù fino all'ombelico, nelle pelvi. E poi ancora
via. Via. Riverbera verso l'uomo e ancora dentro di lei, liquido, sconcio.
Attraversa quelle gambette, quelle cosce aperte per gioco. Dentro.
(E questo cos'è?)
L'uomo si raddrizza sul divano, vuole dirle qualcosa? Margherita si sente un
gambero fritto. Non riesce a staccare gli occhi dallo sconosciuto. Un
brivido la scuote. Teme che lui si decida a parlarle, a chiedere, a voler
conoscere cose che neanche lei sa spiegarsi.
(Fantastico! Ehi, sconosciuto, vieni qua che ti presento una mia amica un
po' troia... Di solito alla fine si arrende e ci sta.)
L'uomo poggia il bicchiere, fa per alzarsi, calamitato. Eh, no! La ragazza
lo precede, salta su dalla sedia, si sistema il vestito. Si volta, la gonna
ancora un po' alta sul sedere, si dirige senza fretta all'uscita.
(Si può fare la doccia con la erre moscia? ... Non avendo altro modo di
esprimersi a parole?)
Lo sconosciuto abbandona il divano ciondolando. Margherita lo sorveglia con
la coda degli occhi: la segue? La segue. Senza fretta sugli stessi suoi
passi. Presto. Fuori. Alla macchina. Richiude la portiera, guarda verso
l'ingresso. Nessuno.
(Niente, volevo solo dirti che... Guarda, il sesso era solo una cosa
marginale in questa storia.)
E' sicura di trovarselo appresso, come d'accordo. Margherita, confusa, si
accorge che lui non è lì. Mette in moto, aspetta ancora. Ma no, s'è
sbagliata. Non si sono capiti.
                             ***
(Come e' andata? Difficile a dirsi. E' finita, questo sì.)
Margherita entra in casa, va in camera, si getta sul letto. Chiude gli
occhi, rivede lo stupido film di poco prima. La sedia, il divano, il
brizzolato. Lui e lei da soli, nell'indifferenza di tutti. Il fuoco, il
fiume, le carezze. La mano scivola sul velluto. Gli occhi di lui, la sua
mano. E' fuori, in alto, si guarda distesa. Si tocca con gli occhi di lui.
(Aspetta, aspetta...)
L'ansia, la mano. La carezza profonda, il respiro. Vicina, vicina...
(Aspetta!)
Apre gli occhi. Il soffitto. Giù dal letto. In cucina a farsi un caffè, in
piedi davanti ai fornelli. Sigaretta, apre la finestra. Respira il
quartiere, il sussurro di mille sonni. Scosta un ciuffo di capelli dalla
fronte, poggia i gomiti al davanzale.
(... Questo mi pare davvero pazzesco. Sto qua a parlare da sola. E non mi
servirà a capire.)
Come chi guarda il mare dalla riva.
Come chi guarda il cielo dalla pista.
Come chi guarda gli altri vivere.
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(: Bianca & Camillo :)
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ci dite cosa ne pensate?
Davvero uno strano racconto!!
Ma molto ben fatto. Molto interessanti certi punti di vista, certe
considerazioni. Mai banali.
Se devo essere sincera la prima parte vive già di vita propria. Se
fosse finito lì l'avrei trovato eccezionale.
Le altre parti...molto belle. Ma non forti come la prima. 
L'ultima un po' incasinata, la realtà si confonde con i pensieri...
Ma mi è piaciuto davvero molto!
Un ottima idea, bravi!
giulia

> Davvero uno strano racconto!!
grazie anche a nome di Bianca. "strano" è molto vicino a "originale" e
perciò lo consideriamo una qualità :)
non so se leggerai questa risposta - causa Natale - ma, oltre al grazie del
commento aggiungiamo qua gli auguri di buone festea te e al ng tutto. :)
Camillo & Bianca.
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