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Titolo: Red blood blues

Beh, siamo ai margini dell'OT, temo. Ma questo è un racconto cui sono molto
affezionato, che risale a tanto tempo fa. L'ho scritto a 18 anni, tipo. E'
un racconto romantico: da diciottenne esaltato, per l'appunto.
Insomma, portate pazienza.
eyo
RED BLOOD BLUES
Luci.
Luci sinuose, arroganti, in movimento sopra alle nostre teste e sotto ai
nostri piedi, luci ipnotiche e insieme ad esse l'ovazione dei suoni
deflagranti e insensati, fatti per annullare ogni tentativo di comunicazione
e spegnere i pensieri sul nascere, luci e suoni nel buio, frenetici, luci
sostanza di suoni, suoni che si propagano alla velocità della luce, ed ecco
la folla, un'unica, omogenea, decerebrata masnada che ondeggia in gruppi, a
tratti brulica furiosa come un formicaio molestato, ma non si ode alcuna
voce umana, ogni cosa è ricoperta dalla musica con il suo ritmo barocco e
sgraziato, meccanico come il ticchettare di un dattilografo, la durezza di
questo rumore totale, cosmico, vasta eco dell'esplosione primordiale, e la
massa di esseri ciechi gli uni agli altri, infermi, contaminati, questi
pensieri attraversano le circonvoluzioni del mio cervello, ne vengono
estirpati dal dinamismo allucinato e distorto di ogni elemento
dell'artificio che mi circonda, quella macchina da lampi colorati sopra di
me, quell'ordigno per esplosioni ritmiche lontano, sullo sfondo, quelle
scariche elettriche che invertono la polarità dei miei neuroni e mi fanno
raggricciare la pelle, e nulla ha più senso, la realtà e il sogno sono
separati da una distinzione arbitraria che qui non ha luogo, qui, nella
discoteca, la discoteca è un tempio e io ne officio il rituale pagano di
caos nell'oscurità, la fusione del mio corpo e della mia anima con le anime
e le membra altrui si completa, e il loro sangue è il mio, e il loro sangue
è mio, la loro vita, la vita di tutti, la vita di lei che balla davanti a me
in questo istante fotografato dagli effetti stroboscopici, il suo sguardo
che già non mi appartiene, lontano, fuori dalla mia vista, le sue lunghe,
pallide gambe dalle caviglie flessuose, la sua bocca vorace e sanguinante
(e mi chiederà che cosa voglio fare con lei, e poi mi chiederà che cosa
voglio fare di lei, e le mie labbra sulla sua pelle e le sue grida sotto di
me)
finché pure la sua immagine svanisce, sommersa dalle mareggiate di suoni e
colori, dai segnali impazziti che l'apparato sensorio accumula senza poter
smaltire, in quest'incubo di frenesia mi abbandono al ritmo che dilania le
mie viscere, palpito uterino immemore e brutale, come di madre folle, e già
lei annega nel sogno, il suo fantasma al mio fianco con l'azzurro liquido
del suo sguardo che si è fatto come opaco, calcificato nel manto del suo
profumo così pesante
(il sentore del suo corpo caldo e fertile prosciugato e reso ghiaccio dalle
mie carezze, le sue unghie graffiarmi disperate mentre implacabile le
somministro la mia legge, e poi la lotta, la furia, l'amore)
                            il profumo che emana dai capelli davanti al suo
sguardo, odori e suoni in un magma debordante dal cui contatto nessuno si
può sottrarre, il contatto di mille corpi che si urtano a intervalli, e
gomiti, manate, sederi femminili che urtano cosce
                                               (le tre femmine più tardi
accecate dal mio sguardo, senza volontà, la mia anima affamata a nutrirsi
tra pochi minuti di loro, schiave di me, ancelle della mia parola)
siamo tutti identici e perduti in questo simulacro di assoluto, eppure
nessuno si è smarrito veramente, siamo tutti assorbiti dalla tenebra
vibrante ma non v'è traccia di anime disincarnate, bensì di corpi
risplendenti, sì, ciascuno gode direttamente sulla pelle viva del sentore
dell'eterna presenza di carne che preme, si agita, insiste su ogni
superficie
                   (è il piacere, il piacere, il piacere)
carne ovunque, sotto il puerile nascondiglio di scarsi indumenti, carne
solida e calda, sudore, afa di corpi nella notte, sferzati da una verga di
luce, in un crescendo di demenza sfrenata o saggezza senza limiti, senza
passato né futuro ma solamente danza, danza, danza
                        (tra poco tempo tra pochissimi minuti adesso subito
appena fuori di qui)
                     e il vortice nel corpo di lei, e le carni e il sesso
delle altre due amiche, eccole ora davanti, ora intorno a me, tutte e tre
riunite e inscindibili, ubriache di magia nell'estasi del sabba delirante,
come fate, come streghe lussuriose, ed io in loro, nella consueta libidine
che ogni sera mi accompagna a perdermi nella vita, e l'orgia, l'orgia,
l'orgia che ti fa gridare, che ti fa tremare, e nessuna di loro tornerà più
a casa, dopo.
Nessuna di loro.
Mai più.
*****
Apro gli occhi nel crepuscolo di un nuovo giorno. Sento una nuova vita
rinvigorirmi le membra. Il sole si abbassa sul profilo della collina sempre
più scura. Non riesco a ricordarmi bene di ieri sera, ma non spreco tempo a
domandarmi che cosa possa essere successo, chi abbia conosciuto, quali posti
abbia visitato, perché lo so già. Ogni sera è la stessa da mille e mille
anni, e sempre si rinnova come un rituale vuoto, nato per celebrare non so
più chi.
La mia solitudine è di nuovo qui, attorno a me. E' in ogni stanza della mia
casa, nell'aria di campagna addormentata che respiro a pieni polmoni, in
piedi davanti alla finestra aperta. Assaporo gli stessi ricordi di ieri e
domani, dimentico del passato e certo del futuro, e come ogni volta mi
sfugge il senso di questa puntuale malinconia.
Non basta a scacciarla il pensiero della vita che mi attende di nuovo, giù
nella città illuminata, perché il mio è un oblio imperfetto, che lascia la
consapevolezza di non ricordare, di non aver nulla da ricordare. E nulla
conta più nulla. So che tra pochi minuti dimenticherò. Ma so anche che
domani questi stessi pensieri affolleranno di nuovo la mia anima, per poi
cancellarsi e ritornare in un nuovo giorno, e così via, ancora per mille e
mille anni.
Se solo fossi capace di provare qualcosa, se solo non consumassi ogni
sentimento sino alla feccia! Conosco solo passioni comparse in un istante e
subito bruciate. Invidio agli uomini la coscienza di avere i giorni contati,
la fretta e la disperazione, la gioia di fermarsi un momento per assaporare
la vita che scorre nelle vene, senza curarsi del tempo prezioso che va
perduto. Solo ciò che si muove conosce il piacere di una sosta. Io non
possiedo la grazia dell'incertezza. So da dove vengo e so sempre che,
dovunque vada, là ritornerò. Invidio agli uomini di poter sognare ma non mi
è possibile, perché non so di che cosa sia fatto un sogno. Ho letto libri
carichi di speranza, ma non so che cosa significhi sperare. Non ho materia
di speranza perché tutto è vero e ineluttabile davanti a me, il mio futuro è
la stessa pagina già scritta e replicata infinite volte. E questa sera è la
stessa di ieri e domani, e il sole immenso e rosso calerà come ha sempre
calato, nel crepuscolo tiepido e palpitante in cui io invidio l'amore.
E forse hanno ragione le anime belle che mi chiamano mostro, e fuggono
inorridite via da me, dopo aver scoperto che nel petto io non porto un
cuore, e che in me non scorre alcuna vita. Per gustare la vita ho bisogno di
spegnerla nel corpo altrui. Ogni notte attiro una giovane donna nella mia
casa per bere il suo sangue fino all'ultima goccia. Ne ho bisogno, per non
morire.
Ma quel sussulto che sopraggiunge, oh, quell'orrore, quando contemplo il
corpo della bella senza vita e mi ritrovo solo e nudo, nel buio e nel freddo
della notte, e cerco nei suoi occhi bagliori che non appariranno più, e
sfioro le sue labbra ormai grigiastre, come sperando di avvertire fra le
dita l'aria di un suo nuovo respiro: è allora che prendo a gridare, perché
so di non avere lacrime umane da poter piangere, e tremo e mi lamento a
lungo, la testa fra le mani, fino a che non mi calmo, come un bambino stanco
di singhiozzare, chiudo gli occhi, e ancora per un poco accarezzo piano i
capelli e il viso del mio amore che non tornerà più.
Quindi la smania mi prende di nuovo e inizio a cercare, fra le carni
dell'amata gelida tra le mie braccia, e metodicamente mi nutro del suo
corpo, speranzoso di trovare in qualche meandro delle sue viscere quella
particella risplendente che chiamano anima. Ma oramai, dopotutto, non credo
più neppure che l'anima esista.
E dunque avete ragione, lo confesso, il mostro sono proprio io, guardatemi,
temetemi, burlatevi di me. Compatitemi: io nego l'amore perché non lo
conosco, non riesco a capirlo, è troppo per me. E allora fatevi avanti, voi
vili, liberatemi da questo delirio di albe e tramonti! Uno di voi, subito,
domattina, mi sorprenda nel sonno e mi pianti un paletto di frassino nel
costato, come succedeva ai miei padri mille e mille anni fa. La vostra
carità mi umilia, siete ciechi, mi soffocate di pesantissima purezza. Io non
desidero che scomparire, insieme all'incubo delle infinite notti. Ma voi non
conoscete pietà.
*****
La luna splende alta nel cielo pieno di stelle. Un tenue chiarore si spande
sulla collina dal dolce pendio, così bella e diversa dalle scabre rocce
della mia Transilvania. Sorrido, mostrando i lunghi canini aguzzi, e mi
accingo a indossare il completo di Armani. Raccolgo le chiavi della
macchina, accendo il motore della Virage, faccio partire il CD di Count
Basie, e sono pronto per rituffarmi nella vita, come ogni sera, da mille e
mille anni.
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eyo

 RED BLOOD BLUES
Dunque... anche lei, caro, rimase colpito dal mitico "Miriam si sveglia
a mezzanotte?" Io uguale...
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG


Eh, i mitici e difficili diciott'anni. Splendido, comunque.

 RED BLOOD BLUES
Notevole per un diciottenne.
Notevole anche per un ultradiciottenne.
Bello psichedelico, soprattutto l'inizio, dove il periodone lunghissimo ti
manda piacevolmente in apnea fino a quando non ti aggrappi al primo punto.
Ma bello anche il finale, tenebroso e malinconico. Complimenti.
Ciao, lu


Ehm, signorina, se le piace tanto questo film, mi permetto di segnalarle che
venerdì 26 verrà trasmesso su RAI1 notte.
Se vuole lo guardiamo insieme.
uno
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 
Non mancherò... anche se a quell'epoca ero già ben più che diciottenne,
a pensarci, il che mi renderà un po' malinconica (no, forse peggio di
come sono già è impossibile).+


 Eh, i mitici e difficili diciott'anni. Splendido, comunque.
Grazie infinite, Larson.
e.

 a mezzanotte?" Io uguale...
Certo che sě, altro che 'ste interviste al vampiro, manco fosse un
sottosegretario agli Esteri...
ciao
e.

 Ma bello anche il finale, tenebroso e malinconico. Complimenti.
Grazie, lume. In realtà è una parte di un racconto più lungo, che ho
risparmiato al ng, sia perché del tutto OT, sia perché al tempo scrivevo con
un Atari ST e mo' mi tocca ricopiare tutto a mano...
ciao,
e.