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Titolo: Vassàras

"L'intuizione di una donna è molto più vicina alla verità
della certezza di un uomo."
(R.Kipling)
- Vassàras -
Alle due del pomeriggio di un qualunque giorno di agosto, a
Vassàras è come stare all'inferno.
Il sole a picco, la brezza del mattino che prima si trasforma in
un alito ardente, e poi in una calma piatta e torrida.
L'ombra, proiettata dalle case e dai pochi e stentati alberi,
non protegge il passante dall'aria bollente e pesante: si
arrende all'implacabile sole, che dardeggia nel cielo azzurro
e senza mai una nuvola.
La gente sta in casa, al riparo, attendendo con ansia la sera,
il buio e l'illusione della frescura.
Chi se lo può permettere, e non sono molti, accende i
condizionatori, chiude le finestre e vive nel suo clima artificiale,
controllando che il termometro all'esterno salga verso nuovi
record, da confermare poi al telegiornale della sera.
Chi, invece, si deve accontentare dei ventilatori, spalanca le
finestre e sopporta il ronzio delle pale che girano, rimestando
l'aria calda ed afosa, illudendosi che quel refolo che scorre
sui corpi sudati serva a rinfrescare la giornata.
E chi non ha nulla, cerca di muoversi il meno possibile, perché
anche respirare diventa difficile e penoso.
Alle due del pomeriggio di un qualunque giorno di agosto, a
Vassàras vi sono almeno quarantatrè gradi centigradi.
Ed il fuoco di un camino in inverno è meno caldo di quell'aria
estiva, immobile e torrida.
Vassàras è piccola. Una cittadina ad una sessantina di chilometri
dal mare, vicina a Sparta e collegata con un'autostrada, che
passa a pochi chilometri, con Patrasso, Corinto ed Atene.
E questa sua posizione strategica le ha permesso di ospitare gli
uffici di una grande multinazionale che si occupa di informatica.
La sede di questa azienda sorge alla periferia della cittadina.
Un edificio moderno, in acciaio e cristalli, con l'aria climatizzata
anche nel garage, così in contrasto con l'edilizia antiquata
delle case di Vassàras.
Un pugno in un occhio, sicuramente, ma che gli abitanti hanno
accettato di buon grado, perché il lavoro è da sempre scarso
e precario, e un' azienda che assume è benedetta dal Signore.
L'auto, con il logo dell'azienda sulle fiancate, si accosta al
marciapiede.
Il motore si spegne e la strada ripiomba nel silenzio del primo
pomeriggio.
La giovane donna, nel suo elegante vestito blu, scende
dall'auto e visibilmente barcolla all'impatto del muro di aria
bollente che l'accoglie.
Il fresco del condizionatore dell'auto è già un ricordo.
Rapidamente chiude la portiera e, tirando fuori le chiavi dalla
borsa,si avvicina al portoncino chiuso della vecchia abitazione
che sta di fronte.
La serratura scatta e la ragazza scompare all'interno
dell'ingresso.
La signora Kirghiatos non cura eccessivamente la palazzina
antica di cui è proprietaria.
A settant'anni è talmente abituata a vederla così che il solo
pensiero di restaurarla equivale per lei all'idea di cambiare
casa, addirittura di cambiare cittadina.
E' vedova da quattro anni e la mancanza del marito si trasforma
in una sorta di rassegnazione per la vita che passa.
Ha dovuto affittare tre camere della sua casa, perché la
pensione del marito, falcidiata dallo stato dopo la sua morte,
non le consentiva di andare avanti.
Ha scelto i suoi inquilini, però, con molta cura, non volendo
fra i piedi persone che non fossero di suo assoluto gradimento.
D'inverno, una stanza è riservata al maestro della scuola
elementare; l'uomo, sulla quarantina, serio e taciturno, viene
da Patrasso, spedito a Vassàras da un ministero della Scuola
stupido ed ottuso.
Il maestro a Vassàras c'era, ma è stato trasferito a Corinto,
non si sa bene per quale ragione.
Tutti, in paese, dicono di sapere la verità.
Peccato che di queste verità ve ne siano a centinaia.
Un'altra stanza è affittata al signor Kostas, uno scrittore che
sta scrivendo un libro sulla storia antica di Sparta.
La signora Kirghiatos ebbe a ridire, all'inizio, quando vide
entrare in casa sua il computer dell'uomo: lei non ama la
tecnologia e poi la sua amica Elestoria le aveva detto che
con il computer si andava su Internet, e che su Internet era
pieno di cose sudice e pornografiche.
La cosa non l'aveva fatta dormire per una settimana.
Ma poi, conoscendo meglio lo scrittore, la signora Kirghiatos
si era sentita rinfrancata, apprezzando la serietà e l'onestà
intellettuale dell'uomo: alla fine, quindi, lo aveva accettato
di buon grado.
La terza stanza, invece, è affittata alla persona che più
va a genio alla signora Kirghiatos: la giovane donna italiana
che lavora da due mesi nella grande azienda.
Sempre elegante e gentile, oltre che bella ed affascinante, la
ragazza è il fiore all'occhiello della signora Kirghiatos, tanto da
farle dire più volte alle sue amiche che se lei avesse avuto in
passato una figlia, le sarebbe piaciuto che fosse come la sua
inquilina italiana.
Tale è la sua venerazione per quella ragazza, che arriva
addirittura a chiudere un occhio quando lei tiene la radio
troppo alta nella sua stanza.
E questo, conoscendo la signora Kirghiatos, appare quasi
incredibile.
Accaldata e stanca, Federica sale le scale del primo piano,
apre la porta della sua camera, entra, e la richiude con la
chiave alle sue spalle.
Vuole riposarsi e non essere disturbata.
Appoggia la borsa sul basso mobile alla sinistra della porta
d'ingresso, si toglie la giacca del leggero vestito di lino e si
siede sul letto, scostandosi dalla fronte e dalle orecchie i
lunghi e morbidi capelli castani.
Con gesti lenti e misurati, si sfila le scarpe, dando sollievo
ai piedi dopo una lunga mattinata di lavoro.
La camera è in penombra. La finestra è aperta, ma le imposte
di legno verde scrostato sono chiuse, e la luce filtra debole
dando un illusorio senso di fresco.
L'ambiente è piccolo e, a parte il letto singolo, c'è spazio
solo per il comodino, un armadio a due ante, il mobile accanto
alla porta d'ingresso ed una sedia davanti; una porta vicina
all'armadio si apre su un minuscolo bagno dotato di una doccia
antiquata.
Ma a Federica la stanza va più che bene.
E poi ci deve soggiornare ancora solo per un mese, prima di
tornare in Italia, alla sua vita ed ai suoi affetti.
Con gesti stanchi si sfila la gonna pensando con piacere alla
doccia che l'attende.
Federica è arrivata in Grecia due mesi prima, direttamente
da Milano, dove lavora come programmatrice in una importante
società informatica.
Le è stata offerta questa possibilità, economicamente
vantaggiosa: tre mesi in Grecia, a lavorare nella ditta di
Vassaras come consulente, vitto e alloggio pagato, stipendio
che fra benefit e gratifiche è più che raddoppiato.
Unica sua incertezza, quando le avevano proposto la trasferta
in Grecia, era stata legata a Fabio, il suo fidanzato: temeva
che lui si dispiacesse e che potessero nascere contrasti tra
loro.
Ma Fabio (e non poteva essere altrimenti, visto che l'amava
alla follia) aveva accettato, anche se non entusiasticamente,
la cosa, e questo le era servito ad avere un'ulteriore conferma
che il ragazzo la capiva, l'amava e la rispettava.
E poi, si erano detti, i soldi che Federica avrebbe guadagnato
in più sarebbero tornati molto utili nei progetti di matrimonio
che da qualche tempo avevano iniziato a fare.
E così Federica era partita.
Fabio le aveva fatto anche la sorpresa di venirla a trovare,
riempiendola di felicità.
Avevano passato un fine settimana al mare, a Xilocastro,
facendo l'amore quasi senza interruzione.
La signora Kirghiatos questo, ovviamente, non lo sapeva.
A lei, Federica aveva raccontato che era andata ad Atene
per visitare musei ed antichità; e la padrona di casa l'aveva
lodata per i suoi interessi culturali, convincendosi sempre
di più che Federica sarebbe stata la figlia ideale per lei.
Ora mancava solo un mese al suo ritorno in Italia.
Quattro settimane e avrebbe detto addio a Vassàras.
Dopo la gonna, Federica si toglie la camicetta, poi il reggiseno
e gli slip, restando nuda.
La pelle, non più costretta dagli indumenti, sembra finalmente
poter respirare, regalandole una sensazione di meraviglioso
benessere.
Una doccia completerà l'opera.
La ragazza si avvia verso il bagno e, passando vicino
all'armadio, si sofferma davanti allo stretto specchio,
osservandosi con occhio critico.
Federica è stata sempre spietata con il suo corpo, trovandosi
difetti inesistenti e non apprezzando mai fino in fondo le
splendide forme del suo personale.
Fabio, a volte, la prendeva in giro, dicendole che lei sarebbe
stata la disperazione di qualunque chirurgo estetico, perché
qualsiasi modifica apportata al suo corpo si sarebbe rivelata
peggiore dell'originale.
E Federica, quando lo sentiva dire così, si sentiva felice e
innamorata.
Lo specchio le rimanda l'immagine di una donna nel fiore
degli anni.
Pur non eccessivamente alta, Federica è di una bellezza unica.
I vaporosi capelli castani le incorniciano un viso cesellato, dai
grandi occhi verdi, dal naso piccolo e dritto e dalle morbide e
piene labbra.
Il collo, lungo e sottile, seno non grande, ma sodo e tonico,
ventre piatto, vita sottile, natiche dalla pelle elastica e
perfetta, gambe slanciate, tornite ed eleganti.
Si gira e si guarda con attenzione, alla ricerca dell'ennesimo
inesistente difetto.
Federica si prende con due dita la pelle di una coscia, alla
ricerca, come sempre vana, di un accenno di cellulite.
Ci sono sicuramente molti anni davanti a lei perché quel
problema possa divenire reale.
In fondo al suo animo sa di essere bella, ed il suo ostinato
criticarsi è, forse, un modo per esorcizzare la paura del tempo
che passa.
Continuando a scrutarsi, le viene curiosamente da pensare
come quell'antico specchio, sin dal lontano passato in cui è
stato realizzato, non abbia, forse, mai riflesso l'immagine di
una donna bella come lei.
Ma è solo un attimo di presunzione: subito torna a guardarsi
con occhio perplesso ed indagatore.
Poi, con un sospiro, si avvia sotto la doccia.
Federica, oggi, ha il pomeriggio libero.
E' la festa del santo patrono di Vassàras, Agios Theodoros.
Nikos, uno dei colleghi che lavora con lei per quei tre mesi
(un bel ragazzo, scuro di capelli e di carnagione, e che un po'
le fa il filo) le ha spiegato che tutti i lavori vengono interrotti
nel primo pomeriggio, e che le persone si preparano alla
semplice festa di piazza della sera, dove si mangerà agnello
alla brace, si berrà vino e poi si ballerà il sirtaki.
A Federica non interessa molto la festa, ma è curiosa di
conoscere le tradizioni locali; sicuramente si affaccerà in
piazza, e sa già che incontrerà Nikos e che dovrà respingere,
anche se gentilmente, la sua corte.
Lei ama Fabio, e non le interessa minimamente buttarsi in
un'avventura di pochi giorni.
L'acqua scorre, appena tiepida, sulla pelle accaldata di
Federica.
Si è già lavata i capelli, ed ora si insapona il corpo
meticolosamente, continuando la sua personalissima
ispezione, saggiando la tonicità dei due seni e delle natiche,
valutando la morbidezza della pelle del ventre, esaminando
le gambe, alla ricerca puntigliosa anche dell'ultimo pelo
salvatosi dalla lama del rasoio.
L'acqua scorre, la coccola e l'abbraccia.
Le gocce, scivolando sulla sua pelle, la solleticano,
facendola rabbrividire.
Per Federica, è come stare tra le braccia delicate di un
amante fantastico che l'avvolge con un'unica e meravigliosa
carezza.
Rinfrescata e rigenerata, la ragazza chiude il vecchio
rubinetto, sulla pelle la sensazione illusoria che l'aria sia ora
più fresca.
Federica è rientrata nella stanza semibuia.
Si passa l'asciugamano sui capelli mentre l'accappatoio,
assorbita l'acqua, già le fa caldo.
Nuovamente davanti allo specchio, si scrolla i capelli e si
sfila l'inutile accappatoio; con un'ultima occhiata, completamente
nuda, si sdraia sul letto, alla ricerca di un po' di riposo.
Il silenzio le penetra nelle orecchie, trasformandosi, come
spesso succede, in un immaginario rumore di sottofondo.
Vassaras sonnecchia, schiacciata sotto la terribile calura.
Un cane abbaia in lontananza: ma sono solamente pochi latrati.
Anche lui soffrirà sicuramente il caldo, e in pochi secondi torna
alla sua cuccia.
Gli occhi di Federica vagano per la stanza e sui mobili antichi,
forse più vecchi che antichi, che l'arredano.
E, sotto al suo corpo nudo, il lenzuolo, che sembrava fresco
ed accogliente, è ora già caldo e fastidioso.
In quel crepuscolo di luce che è la sua stanza, Federica,
abbandonata sul letto, immobile per sfuggire all'afa, percorre
con lo sguardo le pareti, fino a soffermarsi sul quadro appeso
vicino all'armadio.
Sulla tela, inserita in una cornice scrostata in più punti,
è rappresentato il volto giovanile di una donna, non
particolarmente bella, ma dagli occhi scuri e profondi.
La signora Kirghiatos, in uno dei suoi slanci di simpatia per
la ragazza, le ha raccontato che quello è il viso di sua nonna,
e che quel quadro, prima di finire in quella stanza, ha avuto
una lunga storia di passaggi in varie case di parenti.
Federica pensa a tutti gli anni trascorsi da quando la donna
si mise in posa per quel ritratto, alle vite che si sono succedute,
alle generazioni che sono passate, fra gioie e dolori,
fidanzamenti e battesimi, matrimoni e funerali.
E quel quadro, appeso ora in una casa e domani in un'altra,
muto testimone della storia di una famiglia.
Federica sposta le gambe, allargandole, alla ricerca di
qualche centimetro di lenzuolo più fresco.
Con un accenno di sorriso, si chiede se facesse così caldo
anche quel lontano giorno in cui il quadro fu dipinto.
Se chiudesse gli occhi, la ragazza sa che scivolerebbe in un
delizioso dormiveglia.
Ma gli occhi, unica parte irrequieta di lei in quei momenti,
continuano a vagare curiosi.
Il basso mobile accanto alla porta d'ingresso è, in effetti, una
piccola scrivania.
Doveva essere terribilmente scomoda, pensa Federica, troppo
bassa per consentire una posizione adeguata a chi vi si fosse
seduto per scrivere.
Il legno scuro, e bisognoso urgentemente di sapienti restauri,
scricchiola al solo toccarlo, e manda quell'inconfondibile
odore di antico, di stanze chiuse e polverose, di ambienti
sospesi nel tempo e lontani nella memoria.
Tre oggetti fanno da soprammobile sulla stretta ribalta aperta.
Il primo è una orribile lampada in ceramica, con degli
altrettanto orribili pendagli in cristallo.
A Federica non piace proprio, al punto di non accenderla
quasi mai, perché accesa è ancora più comicamente orrenda.
Il secondo oggetto (che, conoscendo anche un poco soltanto la
signora Kirghiatos, non poteva certamente mancare) è un'icona
greca, raffigurante la Madonna con il Bambinello.
Le due ante dell'icona, però, sono accuratamente chiuse.
In ufficio, tra il serio ed il faceto, alcune colleghe hanno detto a
Federica che molti stranieri credono che le icone portino
sfortuna, ma non hanno saputo spiegarle da dove nascesse
tale superstizione.
E Federica, pur non credendo alle leggende, si è trovata ad
accostare le due ante, chiudendole sull'immagine sacra.
Non ha voluto essere un gesto sacrilego e irriguardoso, ma...
insomma... se ti vengono a raccontare certe favole...
Il rumore di un'auto che passa solitaria per la via sembra un
terremoto.
Quando il silenzio torna a regnare sovrano, il rombo del motore
rimane impresso nelle orecchie della ragazza, un po' come
succede con gli occhi quando si tenta di guardare il sole.
Federica distoglie lo sguardo dalla piccola scrivania e,
sollevando una gamba, si osserva lo smalto rosa sulle
unghie del piede: dovrà ritoccarlo, perché l'unghia dell'alluce
è, in un angolo, lievemente scrostata.
Ma lo farà più tardi. Ora fa troppo caldo.
Il suo corpo, nudo e adagiato sul letto, le fa venire in mente
Fabio, ed un fremito di desiderio le percorre le vene.
Ancora un mese, si dice la ragazza, con un sospiro di
rassegnazione.
Il terzo oggetto  che fa bella mostra di se sulla ribalta è
anche l'unico che a Federica piace.
E' un vecchio calamaio in ottone, internamente scurito
dalle tracce dell'inchiostro che ha contenuto in un lontano
passato, e una penna altrettanto antica in esso inserita.
Il pennino arrugginito è sormontato da una piuma di una
ventina di centimetri, di un colore indefinito, tra il rosa pallido
e l'arancio tenue, un po' consumata nei punti in cui sfiorava
la mano di chi scriveva.
Ogni volta che Federica guarda il calamaio e la penna, mille
immagini le si accendono in mente, come fosse un vaso di
Pandora dal quale fuoriescono pensieri e visioni.
E' come se la penna, passata fra chissà quante mani,
serbasse ricordi e testimonianze, rimpianti e reminescenze
di un mondo scomparso.
Federica osserva il calamaio e la penna.
Poi, scivolando giù dal letto, prende la piuma con le dita,
delicatamente, e torna ad allungarsi sul lenzuolo bollente e
su cui è impressa la forma del suo corpo.
Con due dita della mano sinistra tiene la penna davanti ai
suoi occhi, stringendone l'antico pennino, mentre l'indice della
destra segue lievemente il contorno della piuma, così leggera
da sembrarle impalpabile.
Nella mente di Federica si forma l'immagine di un uomo
anziano, vestito con antiquati abiti da lavoro, che, chino,
quasi ingobbito sulla bassa scrivania, verga lettere e numeri
su un grande libro in carta pergamena.
Con movimenti ritmici, scanditi da un tempo a lei ora
sconosciuto, solleva la penna dal foglio, e la intinge nel
calamaio, per poi riprendere diligentemente la scrittura.
E', forse, un fattore che sta scrivendo i conti per il signore
del paese: quanto grano è stato mietuto, quanto si è
ricavato dalla vendita dell'uva, quanto olio è stato spremuto
nel frantoio.
E la penna, scricchiolando sulla carta, traccia lettere e numeri,
numeri e lettere, e la piuma sfrega il dorso della mano
dell'uomo chino sul libro mastro, consumandosi inesorabilmente.
L'immagine, nella mente di Federica, è vivida e reale, come
forte e tangibile è la consistenza della penna tra le sue mani.
E come quando si guarda un film in bianco e nero, la ragazza
ha la netta percezione del tempo andato, degli anni trascorsi
da quando quella penna veniva usata, anni che risalgono,
quasi sicuramente, a prima che nascessero i suoi genitori.
Ed è una sensazione strana, in cui il presente si fonde con
quel tempo lontano, in una dimensione in cui il futuro non è
contemplato.
Mentre l'uomo, alla debole luce di un lume a petrolio, fa
scorrere il pennino sulla carta, in una nitida e precisa grafia,
la piuma sfiora...
....sfiora il seno di Federica.
La ragazza torna alla realtà, meravigliandosi di quello che sta
accadendo.
Mentre era persa in quel sogno antico, la sua mano destra ha
preso a far scivolare la piuma sul capezzolo, facendolo
magicamente inturgidire a quel contatto lievissimo.
Federica, ora perfettamente conscia dei suoi movimenti,
sposta la piuma sull'altro capezzolo che, in breve, svetta
anch'esso eccitato.
In quella stanza di una casa vecchia, circondata da mobili e
oggetti testimoni di un passato che non le appartiene, Federica
sente che i suoi capezzoli, eretti e frementi, sono l'indizio, il
segnale inequivocabile di quanto la "sua" vita le appartenga,
e di quanto questa vita debba essere ancora vissuta.
Ed è questa consapevolezza, nitida e profonda, che eccita
Federica, che fa muovere le sue mani alla ricerca del piacere,
di quell' appagamento fisico che rappresenta l'intima certezza
della propria energia di giovane donna.
La piuma, così vaporosa ed eterea, è solo lo strumento con il
quale Federica solletica la sua pelle ed il suo desiderio.
Ed i suoi seni, il suo ventre, le sue gambe ed il suo pube, che
la ragazza sa perfettamente che, a breve, saranno percorsi
dalla piuma, trasmetteranno finalmente un soffio vitale a
quell'oggetto abbandonato da anni.
Federica ha gli occhi socchiusi.
La piuma danza ancora per qualche attimo sui seni e sui
capezzoli, talmente lieve da non essere quasi avvertita.
E poi la mano la conduce lentamente sulla morbida pelle del
collo, la passa sul lobo dell'orecchio e quindi sulle guance
arrossate dal piacere.
Scivola, subito dopo, sull'addome, attorno all'ombelico,
strappando sospiri alla bocca dischiusa di Federica.
Nel silenzio di quell'afoso pomeriggio di agosto, la ragazza
lascia che sia il suo corpo a scandire i tempi di un piacere
unico e straordinario; svuotando la mente da ogni pensiero,
si affida al tocco gentile della piuma, affidando a lei ogni
centimetro della sua pelle ora sensibile e ardente.
Federica piega la gamba destra, accavallando l'altra su
di essa.
L'intensa atmosfera erotica che si è andata creando
consente finalmente a Federica di apprezzare fino in fondo
la bellezza del proprio corpo, la pienezza delle sue forme
splendide, la meraviglia delle sue curve armoniose.
Mentre la piuma solletica la coscia della gamba slanciata,
la mano sinistra di Federica si appoggia ad un seno, le dita
a sfiorare il capezzolo vibrante, quasi ad eguagliare la
delicatezza di quell'evanescente oggetto che gioca sulla sua
gamba.
Brividi sulla pelle accaldata, e brividi lungo la schiena, e
ancora brividi negli occhi, pieni della vista affascinante del
suo corpo di giovane donna.
E la piuma, mossa dalla mano, ma spinta dal desiderio,
scivola via, dalla coscia al ginocchio, e poi al polpaccio
elastico, e ancora sul piede, sulle dita, sulla pianta, sulla
sottile caviglia.
La pelle di Federica reclama quel passaggio silenzioso e
straordinario, richiede fremente quel bacio morbido ed
etereo.
La ragazza riporta entrambe le gambe sul letto e, lentamente,
le apre, ormai pronta alla carezza finale, al contatto che
precederà l'esplosione dei suoi sensi esasperati.
Per un attimo le passano davanti agli occhi le immagini di
Fabio, di Vassàras, della festa che verrà quella sera, di
quella stanza che fra un po' non vedrà mai più.; e poi tutto
vola via, cancellato in un attimo dalla sua mente: resta solo
la consapevolezza di se stessa, del suo corpo eccitato,
della piuma che la sta amando.
La mano si muove e la piuma sfiora le grandi labbra, si intinge
nei suoi umori, le bacia amorevolmente le sue parti più
sensibili ed intime.
Federica sente di fare l'amore in un modo così delicato, e allo
stesso tempo così intenso, come poche volte le è capitato
nella vita.
E quando l'antica piuma si arrende alla sua inconsistenza,
sono le dita di Federica a sollecitare l'orgasmo, accarezzando,
con lievi movimenti circolari, il clitoride impazzito...
Federica si è addormentata.
La piuma giace sul letto, accanto a lei.
Sembra riposare anch'essa.
E mentre la ragazza dorme, nuda ed abbandonata, finalmente
a Vassàras il caldo prende a diminuire e la gente inizia i
preparativi per la festa di piazza, per onorare Agios Theodoros.
Ancora un mese.
E poi, per Federica, Vassàras sarà solo un ricordo.
Intenso, come il caldo di agosto.
E lieve, come una piuma antica e consumata.
"Il più delle volte un'aria di dolcezza o di fierezza in una donna
non significa che essa sia dolce o fiera: è semplicemente un
modo d'esser bella."
(A. Karr)
- Diagoras -
www.diagoras.it


 
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 (R.Kipling)
Racconto smanceroso, di una eleganza troppo manierata.
Ma sono certo che a molte donne del ng. piacerà allo stesso
modo dei tuoi racconti precedenti.
farfallina

 E lieve, come una piuma antica e consumata.
E intenso come il caldo d'agosto è anche questo racconto. Bravo Diago. :))
Ciao!
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Fabio Piva
http://spaces.msn.com/pivafabio
http://www.fabiopiva.com