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Titolo: New York, 1891 - corto

NEW YORK,  1891
La Bowery, a quest'ora, è avara di luci. Poche fiammelle tremolanti
nelle case, lumi a gas, a sputare una luce malata  sui luridi
marciapiedi. E il Golden Arcade, naturalmente. Con il baluginare delle
sue lanterne rosso sangue,  il vocìo sordo di clienti ubriachi e gli
strilli infantili.
Un posto sordido e abietto, dove gli avventori rischiano la vita anche
solo bevendo gli orridi liquori adulterati che qui vengono serviti. Per
non parlare del lezzo di umanità e di male che lo pervade. Il vetturino
non ha resistito ad un moto di  disgusto, lasciandomi qui.
Le due: l'ora del vizio, quella in cui i rispettabili cittadini dormono,
consegnati all'oblìo, ormai liberi dalle fantasie peccaminose e umide
del dormiveglia. L'ora in cui le legittime consorti smettono di temere
gli assalti della rigida carne maritale, piegandosi ad un sonno senza
sogni e senza voglie. I loro sposi, a quest'ora, dormono. O cercano
altrove quel soffio di vita che le loro pallide madri non hanno saputo
instillar loro nel grembo: fra le morbide cosce di una puttana, o di un
fanciullo. Che ha sepolto sotto ad uno strato di belletto la sua
infanzia, fingendosi donna. Ma il trucco è un sottile riparo dai
temporali che agitano le coscienze dei clienti. Così, a volte, la
mattina li rivela, ad un angolo di strada, nudi, percossi, a volte
morti. Mucchi di carne, scartati dal cane.
Ma a Peter questo non succederà. Al mio Peter: luce delle mie notti,
angelo della mia dannazione. Mio amante. Quattordici anni di braccia
diafane, di occhi neri, di carne mia. Mia.
Mia già quando lo scorgo in lontananza, entrando nel locale, sotto gli
occhi malevoli di Angry Lili; quando lo intravedo seduto in disparte, o
appoggiato mollemente al bancone, sul corpo e sul viso i segni degli
uomini che mi hanno preceduto. Sul corpo e sul viso le tracce di  Annie,
il ridicolo nome di donna con cui tutti lo chiamano.
Ma quando infine lo seguo per le scale, fino alla sua camera, Peter
emerge di nuovo, per me. Grazie a me. Che con mani tremanti lo spoglio
di quegli osceni stracci, vestendolo di sguardi. Che gli sciolgo il
trucco dalla faccia, a forza di baci e saliva. Il bistro, il rossetto,
mi pizzicano la lingua, come un veleno: così Peter me l'accarezza, a
lungo, con la sua, stringendomi le spalle con dita esili ma forti.
Dal nostro rituale, Peter riemerge maschio, le sopracciglia folte e
scure, il naso deciso, le guance ombreggiate di barba. Il torace esile
ma ben disegnato, le gambe lunghe e pallide: lo faccio sedere sul letto,
mi inginocchio ai suoi piedi. Per lui divento femmina, ne mendico gli
sguardi, bevo dalle sue labbra lunghe sorsate di baci, lo accarezzo. E
come una donna mi inchino al potere del suo sesso, abbasso la testa fra
i ricci corvini del suo inguine, e accolgo il suo cazzo in bocca, ancora
tenero e innocuo, e stringo, e mordo, e bacio e succhio, fino a che,
fiero di me, non lo avverto crescere e indurirsi. Come il mio, ancora
nascosto nei calzoni, cresce e pulsa, ansioso di mostrarsi.
Velocemente mi spoglio, mi stendo accanto a lui, finalmente uguali. Due
maschi, che si cercano.
Le mani di Peter sono forti e dolci, svelano il mio corpo lentamente,
come se egli mi scoprisse in quel momento, disteso nella penombra
sanguinante della lanterna. E poi mi imparasse, con  labbra mai
macchiate della carne dura di altri uomini, né del loro sperma opaco e
colloso. Il suo fiato dolce si posa sul mio ventre teso, mi solletica
con lente carezze, le sue labbra accolgono il  mio sesso, già pronto,
dolcemente abbracciato dal suo bacio caldo, e profondo. Peter mi
stuzzica, mi tenta, e poi teneramente mi si nega, sorridendo, finché lo
prego, e infine lo piego, perdendomi a contemplare, a saggiare con le
labbra la curva esile della sua schiena, delle natiche magre, ma
muscolose. Ed infine l'ingresso, per me ogni volta inviolato,  del suo
ventre, dove si affollano i miei desideri, dove concepisco il mio e il
suo piacere, possedendolo e riempiendolo di me.
E poi  lo adagio di nuovo su quei cenci ruvidi, avvolto dal suo sudore e
dal mio abbraccio, e ne chiedo i baci. Di uomo, ad un uomo. Ne cerco il
piacere. Di maschio, ad un maschio. E gusto nuovamente il suo sapore
aspro e salato, di carne giovane e accaldata. Peter mi possiede a sua
volta, le labbra, la bocca, spingendomi dentro la sua voglia. Di un
uomo. E mai mi sento tanto uomo come quando ne assaporo il piacere;
Peter mentre gode mi chiama, trasformando il mio nome in un rantolo, un
soffio, a volte appena incrinato dal pianto.
E mentre ritorno a casa, congelata in un'alba tetra,  le braccia e il
corpo desolatamente vuoti, mentre mi adagio accanto a te come una salma
nel sepolcro, mentre osservo la tua schiena ostile, la treccia crudele
che ti rinserra i pensieri, mi chiedo con muto orrore come, come Mary,
potresti mai capire?
-- 
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 NEW YORK,  1891
Caleb Carr, eh?
:)
Bye,
	Red
-- 
"30 orizzontale, 2 lettere: lo e' la domenica
di Rai 1."
"Opel."
"Eh?"
"Il 30 orizzontale e': costruisce l'Astra. Ed 
e' di 4 lettere."
"Tu bari."

 Com'è che questo tuo racconto americano mi ha trasmesso vittorine emozioni più adatte ad una Soho londinese che ad un centro urbano newyorker?
Secondo me il tuo racconto, peraltro molto bello, è più adatto alla
decadente vecchia Europa che alla, tutto sommato più incolta e 
primitiva nuova Europa, con tutti i suoi riferimenti e nostalgie per
il Mondo lasciato alle spalle.
Per carità, il Vizio non ha confini  o latitudini, pure.....