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Titolo: Lidia.

Spero perdonerete queste quattro righe battezzate:
Lidia.
Lidia la conosceva da tre anni, visto che aveva trovato questo posto alla
New Serepetion E-transfer, una copisteria dove si riproducevano, a costi
umani, libri per universitari; lei era entrata là ed era un giorno di
maggio: aveva le occhiaie, i ciuffi, tesi come un ponte, arruffati e
spruzzati di lacca, ed indossava una giacchetta rosa in lana d'angora, i
jeans al the ed un maglione celeste con perline ricamate una appresso
all'altra dove "girl", si leggeva. Era grassa Lidia, posata sulle sue
scarpe All Star blé. Sembrava una krapfen, in confezione di colori
confetto. Motta, pensò Mario, e - in colpo di genio - si innamorò delle
sue ricercate forme. Ed ora Lidia era lì davanti, ma Mario stava male:
aveva nella testa il film visto prima. Ma lei stava là, sulla coperta di
poliestere rosa, tonalità cobalto, adagiata e distesa come Cleopatra con
uva appesa al palmo chiuso. Mario, però, continuava a stare male: quel
mostro apriva e chiudeva le fauci nella sua mente  - si doveva decidere a
dare retta al medico: prima di quei film dell'orrore, prendi una di
queste, aveva detto; ma lui non lo aveva fatto. Ora, però, era là e Lidia
pure: con sciocco sorriso e vestaglia sempre di raso rosa in tonalità
cobalto. Roba da corredo, evidentemente, coperta e vestaglia per primo
letto, in misura extralarge abbondante e, ora, semiaperta, a lasciar
intravedere, attraverso una fessa di pieghe, le carni pronte. Erano carni
invitanti e così il pisello di lui, si mutò veloce in carne dura (anche
se Mario osservava il teatrino di mobili laccati, classico-contemporaneo,
e quella bocca aperta e bocca chiusa, con un braccio penzolante e lordo
di sangue, che scolava a terra; il suo imperturbabile, però, spingeva sul
jersey); scuoteva la testa, Mario, quasi a dire no, cercando di scacciare
i fotogrammi cattivi dalla mente e sedendosi sulla panchetta
d'artepovera, che non c'entrava un accidenti. Chiuse gli occhi e si sentì
desto, ora, voltandosi ad osservare i peletti permanentati sul monte di
Venere: così guardò la mano di Lidia che si carezzava fra i riflessi
esagerati del raso, godendo del saliscendi delle dita, esprimendosi in un
sorriso ampio come non poteva essere altrimenti e invitandolo, con
l'altra mano, con il braccio, e con tutta se stessa; prendendolo a se.
E fu sera e fu mattina quando Mario si alzò dal letto barcollando ed andò
per entrare nella cucina puzzona di colla e formica nuova. Quindi si
sedette e poi si alzò, vomitando d'un botto, nel lavandino inox lucente.
Lidiaaaaaaaaa Lidiaaaaaaaaaaa. E gridò più volte. Lidaaaaaaaaaa
Lidiaaaaaaaaaaaaa, finché la donna rispose, facendo voce.
"Sono le otto - disse - spegni la webcam".
Ac*
acweb: 
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Strano a me i film dell'orrore fanno l'effetto contrario, dormo meglio.
Non mi addormento mai senza leggere qualche pagina di King ecc...
Io assomiglio ad un kraffen, anche se ho gusti diversi :-)
Se provi a vomitare nel mio lavello lucente ti strozzo!
Piera :-)
http://www.nonsolopoesia.com
Ahhh la tua pagina non si apre, da errore!!!
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 Ahhh la tua pagina non si apre, da errore!!!
č che sono io un errore: era (ed č) 
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