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Titolo: Nove minuti

Anche se è da molto che non invio racconti, ho continuato a seguire con 
piacere il mio newsgroup preferito. Ringrazio tutti coloro che mi hanno 
finora scritto, anche solo poche parole. Se non ho risposto a tutti è solo 
perché ho sempre meno tempo per stare davanti al pc.
Ovviamente, per caparbietà riconosciuta universalmente, continuo ad usare il 
mio nome. Lasciatemi godere di questo vezzo.
NOVE MINUTI
È da poco iniziata la scuola. Frequento il secondo anno di liceo.
Per riuscire a guadagnarmi un piccolo spazio sull'autobus delle sei e 
quarantacinque, che ci condurrà alla metropolitana dell'Eur, come tutte le 
mattine, devo azzuffarmi con altre decine di individui.
Quando arriva, l'autobus, è talmente pieno di persone che sembra impossibile 
riuscire a salirvi.
Per questo ho preso l'abitudine di farmi una passeggiata a ritroso nel 
percorso del bus, fino alla fermata precedente alla mia. Questo, ovviamente, 
nel tentativo di rendere meno improbabile la conquista di uno spazio all'interno 
di quell'animale su quattro ruote.
L'autobus si ferma davanti a me. Riesco a salire.
Dopo una serie di una mezza dozzina di tentativi, finalmente le porte si 
chiudono dietro di me. Il mezzo riparte per fermarsi alla fermata 
successiva; quella dove sarei dovuta salire io se non avessi fatto la solita 
passeggiata a ritroso. Quella era l'ultima fermata del centro abitato. Poi l'Enterprise, 
così l'avevo ribattezzato, avrebbe affrontato un lungo tratto di strada 
prima di arrivare in prossimità dell'Eur.
Nove minuti: un tragitto la cui durata spesso, giocando e facendo scommesse 
sull'argomento, avevamo cronometrato.
Come sempre, altre persone riescono a salire a quell'ultima fermata, con il 
risultato di comprimere ulteriormente il resto dell'equipaggio. Nella mia 
posizione, immobilizzata come sono, riesco appena ad intravedere quanti 
possano essere gli umanoidi che anelano un posto sull'Enterprise. Tanti. Ma 
soltanto tre persone riescono a salire. Dietro di me un uomo dall'aria 
distinta che avevo notato anche altre volte. Non avrà avuto più di 35 anni. 
Di fianco a lui un altro uomo, molto più in là con gli anni; non ho ancora 
affinato la capacità di saper assegnare l'età agli altri ma sicuramente 
quest'ultimo deve averne almeno sessantacinque di anni. Il terzo, compressi 
come siamo, non riesco nemmeno a vederlo.
Penso di essere stata fortunata, a trovarmi dietro il più giovane, visto che 
di solito quelli anziani non si reggono in piedi, non so se davvero oppure 
facciano finta per carpire una palpata fugace.
Finalmente le porte si richiudono. Partiamo, per affrontare come sempre, 
quei nove minuti.
Nove minuti in cui, chi è riuscito a salire sopra, può tirare un respiro di 
sollievo: almeno per quella mattina, e almeno su quel bus, ha smesso di 
guerreggiare.
Sto pensando che è un modo certamente estenuante per cominciare la giornata 
e mi rinfranco considerando che a scuola avrò un orario leggero: escluso un'ora 
d'anatomia e una di religione, solo materie artistiche.
Di colpo, il silenzio.
Non più il brusio delle persone.
Non più il motore che sforza in salita.
Solo il silenzio.
E quella mano.
Il contatto della mano di uno sconosciuto.
Non è un contatto casuale. Ne sono certa.
È la prima volta che vivo con tanta consapevolezza quella situazione.
Sicuramente è già accaduto altre volte ma non vi ho mai dato il giusto peso; 
non ho ancora la malizia delle mie amiche più grandi.
Soprattutto non mi capacito di poter essere, così giovane, oggetto d'attenzione 
da parte di un adulto che avrà almeno il doppio degli anni miei.
Un'attenzione, che sento esprimersi con un semplice contatto.
Un soffio, quasi.
Leggero come un battito di ciglia.
Tutto attorno è un pigiarsi e pressarsi, indipendentemente dal sesso e dall'età; 
mentre dietro di me, solo dietro il mio culetto, c'è il vuoto.
E quella mano.
Una delicata mano che mi lambisce appena, senza nessuna pressione ma con 
intenzione inequivocabile.
Nove minuti. E ne rimangono almeno altri sette.
Mi chiedo: "Chissà cosa gli passa per la testa a questo qui?"
E ancora: "Ma non ce l'avrà una ragazza? Perché non va a scocciare lei 
invece di infastidire una sconosciuta? M'è sembrato anche un bell'uomo. Non 
credo che gli manchino le occasioni."
Penso e intanto, decisa a non lasciare andare le cose senza reagire,  porto 
il gomito sinistro di lato, in modo da allontanare lo sconosciuto, 
premendoglielo sotto il costato.
Ma più premo forte e più forte è la sua resistenza alla pressione del mio 
gomito. Percepisco nettamente i suoi addominali indurirsi sotto la mia 
spinta.
E la sua mano dietro di me non molla.
Avverto un' inedito senso di calore nella pancia. Non so se è rabbia o che 
altro.
Riconoscendo quel poco di paesaggio che riesco a scorgere, deduco che 
mancano circa sei minuti al capolinea. Ancora sei minuti in cui devo 
pazientare.
Intanto, con piccoli e quasi impercettibili tentennamenti, sento che la sua 
mano si fa  sempre meno leggera fino a diventare complementare alle forme 
del mio didietro.  Riconosco l'indice e il pollice poggiati sulla natica 
destra, il medio insinuarsi in mezzo al solco e l'anulare e il medio sull'altra 
natica.
"Insomma non vuole proprio smetterla? A quest'ora del mattino, pensa già a 
queste cose? Ma non ha paura che qualcuno lo veda?"
Vorrei proprio che qualcuno lo vedesse, così farebbe proprio una "bella 
figura".
Però anch'io non farei una bella figura, dal momento che non ho ancora 
protestato
Forse è perché sono impietrita dalla sorpresa e soprattutto dal contrasto di 
quel che sto vivendo: è vero che istintivamente ho serrato le gambe ma è 
anche vero che senza accorgermene ho cominciato ad apprezzare quel 
massaggio.
No. Ma cosa sta pensando.
È insano quel che mi passa per la testa. Eppure non credo di essere 
impazzita.
Raccolgo la mia lucidità e torno a disprezzare quell'uomo, quell' aguzzino, 
che sta violando una parte della mia intimità.
Forse nel serrare le gambe ho reso il mio culetto ancora più sodo, perché l'ho 
sentito emettere un mugugno di apprezzamento. Quel grugnito non è l'unica 
cosa che capto.
Avverto il suo respiro caldo infrangersi e distribuirsi tra i miei capelli. 
Ho ancora i capelli lunghi e lisci: ultimo residuo di un romanticismo tipico 
di questa età.
Il calore che fino ad allora avevo avvertito allo stomaco stava scendendo, 
presentandomi una sensazione nuova, proprio lì, in mezzo alle gambe.
La sua mano si è impossessata della mia natica destra e ha preso a roteare 
lentamente e comprimermi la carne che è riuscita a conquistare.
Stringe e rilascia. Intuisco la sua soddisfazione dal ritmo lento e costante 
che imprime alla sua mano
Di nuovo mi sento pervadere da quella sensazione di piacere per quel 
palpeggiamento di un estraneo.
Ma ancora una volta la ragione mi dice che ciò che sta accedendo non è 
giusto e per questo gli sferro una decisa gomitata nello stomaco.
Non molla.
Sgrano gli occhi.
Vorrei gridare, cercando aiuto, ma la mia salivazione è pari a zero e quel 
che sto subendo mi paralizzava.
Di nuovo cerco di farmi forza pensando che dovrò subire ancora per poco 
quella tortura.
Ad un tratto sento la sua mano mollare la presa.
La pressione del mio gomito lo ha allontanato, penso,  o forse si è 
accontentato di quel che ha ottenuto.
Per prudenza, comunque, mi sposto più verso il centro della porta, 
avvicinandomi all'altro uomo, quello anziano.
Faccio appena in tempo a tirare un sospiro di sollievo quando capisco che 
non si è spostato per la mia gomitata, ma soltanto per mettersi più comodo. 
Infatti, le mani ora sono due. Una per ogni natica.
Sto per piangere.
Guardo l'orologio contando i pochi minuti che mancano: tre, quattro al 
massimo..
Le mani prendono possesso delle mie rotondità aderendo con decisione al mio 
culetto.
Sono impietrita e indispettita per l'apatia che c'è sull'autobus.
Mi volto in ogni direzione, cercando aiuto con lo sguardo. Non c'è nemmeno 
una persona di sesso femminile alla quale rivolgere una richiesta di aiuto.
Un ultimo tentativo: guardo alla mia sinistra ma la persona che sta di 
fianco a lui, l'anziano, è immobile, con lo sguardo fisso sulla nuca della 
persona che ha davanti.
È incredibile. Siamo sei persone per metro quadrato e pare che io sia l'unica 
ad accorgersi di quanto sta accadendo.
Mi volto per sfidarlo con lo sguardo. Naturalmente non incrocia i miei occhi
Mi rendo conto che ha un'aria indifferente, incorniciata in uno sguardo di 
sincera innocenza.
Una posa la sua, ne sono certa, che renderebbe veramente poco credibile una 
mia denuncia gridata al resto dell'equipaggio. È più facile che io possa 
esser presa per una pazza paranoica.
Ma ora, forse  un sobbalzo, ha costretto il mio persecutore a cercare un 
appiglio, perché ora la mano è di nuovo una sola. Abbrancata alla mia natica 
sinistra.
Ma è solo il pensiero di un attimo.
Indosso una lunga gonna di tessuto leggero, di tipo provenzale; di quelle 
che le ragazze della mia età amano sfoggiare, in particolare da chi 
frequenta il liceo artistico.
È la fine di settembre e il tempo, come sempre a Roma, consente ancora un 
abbigliamento leggero.
"Questo è veramente troppo!", penso.
La destra dell'uomo sta raccogliendo il tessuto della gonna, sollevandolo 
per farlo scorrere oltre il suo polso.
Grido dentro di me: "Mi sta sollevando la gonna". È indubbio.
Capisco in quel momento il significato del concetto espresso dalle più 
grandi, per cui i jeans sono molto più pratici.
È evidente che si senta incoraggiato dal mio silenzio.
Capisce che ormai sono una preda in mano sua.
Una strana eccitazione si impossessa di me. E quando dico strana è perché 
non so davvero descrivere cosa sto provando.
La mano, la destra, che stava sollevando la gonna ha finito probabilmente il 
suo lavoro perché, per un attimo, non avverto più nessuna mano sul mio 
corpo.
Dopo un'attesa di pochi secondi avverto il calore di un dito, un 
polpastrello soltanto, che scorre lungo il confine tra le mie mutandine e la 
mia pelle. Si sta dedicando ora all'esplorazione della mia natica sinistra. 
È in prossimità della parte inferiore della natica che insiste nella sua 
azione di esplorazione. Proprio lì dove, con una piega naturale, nasce la 
natica.
Il movimento è lento da destra a sinistra e viceversa.
Dal centro del mio culetto verso l'esterno.
È un movimento dal quale percepisco tutta l'eccitazione che sta provando il 
mio aguzzino per la temerarietà del suo gesto.
Non capisco più nulla: vorrei che fossimo già all'Eur ma allo stesso tempo, 
per non perdere nessun movimento di quel polpastrello, socchiudo gli occhi.
Mi risveglio da quella strana estasi quando mi sussurra qualcosa nell'orecchio.
Non riesco a capire cose ha detto.
Ma uno stato di terrore vero e proprio mi assale quando sento le nocche 
della sua mano destra sfiorandomi, determinare un percorso che all'altezza 
del mio culetto, va dall'alto verso il basso: si sta aprendo la lampo dei 
suoi pantaloni.
Voglio urlare, dargli del porco, ma la salivazione è ormai praticamente 
inesistente e il mio tentativo di dire qualcosa mi rimane strozzato in gola.
Il paesaggio che scorre oltre la testa delle persone mi da la certezza che 
mancano poco più di due minuti al capolinea.
Avverto un calore, questa volta fisico, esterno al mio organismo. È la carne 
del suo membro, con la punta verso il basso, poggiata delicatamente in mezzo 
al solco delle mie natiche.
La sua mano lo porta ad aderire perfettamente con il confine delle mie 
chiappe.
Le mie narici si sono allargate e il respiro si è fatto più profondo.
Mi accorgo che ho socchiuso la bocca e mi sto umettando le labbra.
La sua mano destra tiene aderente il suo sesso in mezzo al mio solco. Se lo 
sta carezzando lentamente su e giù. La sinistra, intanto, mi palpa la natica 
sinistra mentre mi allarga il solco. Avverto il calore del suo cazzo 
attraverso il tessuto delle mie mutandine.
L'azione della sua mano lo porta indubbiamente all'orgasmo perché lo sento 
ritrarsi e sussultare.
Manca un minuto alla fine del viaggio. Il bus si ferma. Qualcuno ha 
prenotato la fermata per scendere prima del capolinea.
Una voce grida: "Apre dietro?!"
La porta dietro di me si apre. La mia gonna scende lungo le mie gambe mentre 
il mio aguzzino scende dall'autobus.
Non ho il coraggio di voltarmi per guardarlo negli occhi.
Il cuore mi batte forte.
Da allora, pur prendendo lo stesso autobus per almeno tre anni, ci siamo 
sempre ignorati.
E di questo, almeno, lo ringrazio.
Mara.


Bello. Mi č piaciuto. Scrivi molto bene.
Complimenti.
E poi, gli autobus per l'Eur (il mitico 93) li ho presi per
tanti anni. Per tutto il tempo del liceo.
Ed erano una bolgia indescrivibile (il trucco della fermata lo
usavamo anche allora).
L.

Molto carino...sei riuscita ad esprimere bene il crescendo di emozioni
della ragazza. Brava!
Kaal
-- 
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Un bel brano con impaginazione indovinata.
nucnuc 

 Una voce grida: "Apre dietro?!"
che crea un doppio senso, increscioso se non voluto...
Comunque lo trovo un racconto molto ben scritto.
E non c'è niente di male a firmarsi con nome e cognome. Quindi non c'è
nessun motivo di rimarcarlo, no?
Complimenti.
ciao,
e.

 nucnuc
è la prima volta che ricevo complimenti anche per l'impaginazione. grazie.
ciao
mara

per "l'apre dietro?!", ci sto ancora sorridendo.confesso che il doppio senso 
è involontario ma potrebbe essere un spunto per un altro finale.
grazie delle simpatiche righe
ciao
mara.

 L.
io prendevo il 493... comunque non č per questo che ti scrivo ma per
ringraziarti per il tuo apprezzamento.
ciao
mara

 è involontario
Le battute più belle sono quelle generate da gaffes!
Sinceramente, l'avevo letto e, compiaciuto per te per i commenti
favorevoli,
messo da parte, rimosso, desmentegàa.
Poi la tua sollecitazione e rilettura con programma di scriverti, in
prv,
cosa non mi fosse piaciuto.
In raltà, rileggendo, ammetto il mio errore e rivaluto.
Il fatto è che, con buona pace di molti, il tema, il sesso intendo, con
le sue "vergogne", parfailie o perversioni, devianze ed inibizioni, è
capace
di incidere su nervi scoperti, soggettivi e di difficile
"sgarbuglio" .
Sul tema anch'io m'ero cimentato, seguito poi, se non erro, da karolyna,
ma
ammetto imbarazzo, specie per il livello d'intimità rubata e mai più
sperimentata
che proponi, insieme a vocaboli come "aguzzinoed al mix di vergogna, 
indignazione  e piacere. Le cose non sono mai bianche o nere, lo so
ma.....
Ma il problema è mio, il racconto, tuo, è bello e me ne complimento.
lehaim da haimle


 prv,
sempre il solito sporcaccione!!!
ciao Vit,
M.

 sempre il solito sporcaccione!!!
Vero?
però devo confessarti che se devo essere critico, a volte preferisco
attivare
messaggi privati con chi me lo ha già preventivamente autorizzato.
ciao Ciccio, sarai dei nostri in giugno? Non ricordo dove vivi e  se il
nord
è comoda da raggiungere.



Non molto purtroppo, sono di Livorno
cmq mai dire mai (*cit)
Farei volentieri un viaggetto
tra i monti della Val D'Aosta,
hai visto mai....
:-))
M.

 hai visto mai....
cosě, perň, mi diventa, da aperitivo di haimle, a
la grolla di Betty! 
Allora, io ci sto, ma che sia lei ad accoglierci in valle, no?
Vit


 M.
Usti, Mos! Fosse mica un'avance? son lusingata assai...
Betta


 
Lo dite solo perché qua č l'unico posto in Italia dove non sta
nevicando...


 Betta
Betty, tesoro
non vorrei mai darti delle delusioni, ma io ho
appena una ventina di anni meno di haimle -P)
e quindi posso farti da padre
Mi riferivo ovviamente alla fonduta e al Genepy,
ma sono felice che tu abbia contemplato
questa possibilità.....
;-))
Tuo (platonicamente)
Mos.

 Mos.
ROTFL!!!!!!!!!!!!
