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Titolo: .[Racconto] 1591

Per questo racconto ho attinto a piene mani dall'immaginario, dalle
ambientazioni e dai personaggi di un libro che sto leggendo. Mi ha
affascinato la differenza fra i due modi di intendere l'arte e il disegno -
e quindi anche l'uomo, dio e il rapporto fra tutte queste cose - dei due
mondi, l'Oriente e l'Occidente, descritta nel libro. Non sono un'esperta
dell'argomento, pero', e non avanzo pretese di esattezza su un argomento
tanto complesso. Pero' e' stato un buon pretesto per scrivere. Il libro e'
indicato alla fine. :)
1591
Venezia mi ricorda istintivamente Istanbul
stessi palazzi addosso al mare
rossi tramonti che si perdono nel nulla
Camminavo veloce nei vicoli stretti; un'ora prima i passi mi avevano portato
in questo quartiere mentre la testa si perdeva dietro gravi pensieri. Due
cani si azzannarono proprio sotto i miei piedi litigandosi un pezzo di carne
maleodorante; il baccano mi riporto' di colpo alla realta', mi resi conto
che non era prudente restare troppo a lungo in questa zona. Quando venivo
alla ricerca di emozioni che si potevano trovare solo dietro questi portoni
mi coprivo adeguatamente per non destare l'attenzione, ma ora vesti troppo
preziose e pulite e il borsello delle monete che un occhio esperto avrebbe
individuato facilmente vicino all'inguine, mi rendevano un faro nel buio in
queste stradine buie dove i palazzi sembravano quasi toccarsi, in cima.
Avrei dovuto portare Hasan con me, dal momento che non era in grado di
disegnare per le bacchettate ricevute sulle dita due giorni prima, ma avevo
bisogno di restare solo, di pensare.
Con sollievo intravidi il palazzo dell'hammam; ero arrivato in una zona
frequentata, una pattuglia di soldati del Nostro Sultano passeggiava poco
piu' avanti, e potei sentire le spalle rilassarsi di colpo.
Il giovane Hasan dal bel culo e dalle dita delicate. Questa e' l'ultima
volta che potro' punirlo sulle mani, ormai e' diventato troppo bravo e
troppo prezioso per rovinare un tale dono di Allah. La prossima volta che
sprechera' del colore o cerchera' di mettere un suo stile nel disegno di un
albero, dovro' farlo colpire sotto le piante dei piedi con una canna, il
metodo usato da tutti i Maestri con i loro allievi da centinaia di anni e
che ha sempre funzionato, devo dire. Ricordo le mie urla o quelle dei miei
Fratelli che riecheggiavano nel cortile quando io stesso ero un giovane e
imberbe apprendista; il dolore ci ha permesso di uccidere il demone che
avevamo nel cuore, di dimenticare noi stessi e diventare servi del volere di
Allah. Tramite noi deve essere rappresentato quello che Egli ha creato nel
modo in cui Lui lo vede: le punizioni permettono di eliminare ogni traccia
di noi stessi nel disegno, di trovare l'Essenza.
Entrai in un caffe' pulito ma non molto frequentato e ne chiesi uno. Mi
sistemai in un angolo in modo che nessuno potesse guardare da dietro le mie
spalle e tirai fuori il foglio stropicciato che avevo sentito bruciarmi il
fianco per tutto questo tempo. Le mani mi tremavano leggermente, forse per
il passo veloce che avevo tenuto fino a poco prima, forse no. Lo srotolai
lentamente mentre quello che vi era disegnato si rivelava, un tratto dopo
l'altro, con tutta la sua forza e malvagita'. Satana in persona doveva aver
guidato la mano del mio giovane aiutante, non c'era altra spiegazione. Mi
ero cosi' arrabbiato quando avevo visto cosa aveva fatto da picchiarlo fino
a non avere piu' fiato. Mi aveva chiesto pieta' nella sua lingua da
infedele, e quando mi ero fermato era rimasto accucciato per terra
singhiozzando in un modo che mi aveva fatto venire il desiderio di
stringerlo a me e baciarlo, ma avevo resistito. La punizione non poteva
essere addolcita in quel momento, anche se il suo collo piegato in avanti
aveva una linea cosi' perfetta da commuovermi. 
Lo avevo portato nel mio letto solo due notti dopo, perche' piu' dolce fosse
il sollievo del perdono. Forse aveva capito, o forse la tentazione di Satana
sarebbe stata irresistibile e ci avrebbe riprovato; forse le sue origini
europee sarebbero venute fuori di nuovo, e come i vermi che divorano i
cadaveri avrebbero ripreso possesso della sua anima: mi ero sforzato di
renderlo uno di noi in questi anni, ma forse non era possibile, forse avrei
dovuto venderlo, anche se mi si spezzava il cuore al pensiero. Un tale
bestemmiatore, pensavo, non poteva restare sotto il mio tetto, se si fosse
risaputo sarebbe stata la fine per la mia carriera: il Maestro capo
miniaturista del Sultano, quale io sono, si sarebbe ridotto a disegnare per
i cantastorie. Avevo raccolto quel foglio dal pavimento e lo avevo nascosto
nella fusciacca.
Solo in quel caffe', tre giorni dopo, riuscii a trovare il coraggio per
riaprirlo: dalla pergamena rovinata dal mio impeto di rabbia un uomo mi
guardava serio con la testa appena piegata indietro ma con qualcosa di dolce
nello sguardo. Aveva gli occhi ravvicinati, il naso sottile e una bella
bocca. Era di aspetto gradevole anche se non bello, e negli occhi circondati
da rughe sottili si poteva leggere l'appagamento, come se avesse appena
versato il seme. Forse conoscendolo si sarebbe potuto anche dire che provava
dell'amore per l'oggetto del suo sguardo, e io lo conoscevo: quell'uomo ero
io. 
Era stata un'esperienza agghiacciante riconoscersi in un disegno: poche
volte avevo provato un terrore piu' puro e tagliente, come se la mano stessa
di Allah fosse scesa a stritolarmi il cuore.
Nella nobile arte della miniatura gli uomini sono rappresentati tutti alla
stessa maniera, persino il Sultano ha lo stesso volto del povero mendicante
che si inginocchia ai suoi piedi. Anche i cavalli sono tutti uguali fra
loro, perche' noi cerchiamo di arrivare all'Essenza del cavallo come Lui
l'ha creata. Disegniamo lo sguardo di Dio, dall'alto, come se ci guardasse
tutti impietosamente dal balcone del minareto, e facciamo i volti dei
soldati del potente esercito del Sultano e quelli degli infedeli perdenti e
sottomessi allo stesso modo, perche' come dice il Corano: "ad Allah
appartengono l'Oriente e l'Occidente". 
Ma il Corano dice anche: "guai in quel Giorno, a coloro che si dilettano
nella vanita'".
Mettere un uomo al centro del foglio, disegnarlo come se fosse diverso dagli
altri, speciale, fargli le rughe intorno agli angoli della bocca, mettere
una luce nei suoi occhi, copiare il suo volto in modo cosi' perfetto che
chiunque possa riconoscerlo, e' un peccato punito con il fuoco dell'Inferno.
E per colmo, dietro questo volto cosi' somigliante fatto di ombre e luci, di
grigi che non esistevano e che il ragazzo aveva creato per dare profondita'
al mio sguardo e consistenza alla mia espressione, si intravedevano appena
abbozzati una finestra, una brocca su un tavolino, gli avanzi del nostro
pasto della sera. Li aveva fatti piu' piccoli, di modo che sembrava
possibile allungare una mano e prenderli entrando dentro il foglio: aveva
usato quella che in Occidente chiamano prospettiva, mentre noi facciamo gli
oggetti delle loro dimensioni giuste, come li ha voluti Allah. 
Gli Europei, i maestri Veneziani, sostituiscono lo sguardo di Dio con quello
dell'uomo: una mosca viene fatta piu' grande di una moschea se si trova piu'
vicino al punto di vista - come lo chiamano loro - di chi disegna, ma questo
significa insultare la casa di Allah e i fedeli che vi pregano, Allah non
voglia; disegnano un panno rosso utilizzando tanti rossi diversi perche' e'
quello che il loro occhio vede, ma il panno e' di un solo rosso, quello
creato da Dio ed e' quel rosso che noi dobbiamo rappresentare.
Queste cose per noi sono ovvie, ma il fascino di vedere la realta'
riprodotta fedelmente e di potersi dire cos� unici, diversi da tutti gli
altri uomini e' tale che in quei luoghi chiunque - macellai, prostitute,
politici - vuole avere uno di quei disegni che lo ritraggono dal basso come
se un lurido cane, o noi che guardiamo il foglio, lo stessimo osservando; lo
pagano in ducati e lo appendono alle pareti delle loro case nella speranza
di essere ricordati e venerati nei secoli al pari del loro Dio. 
E' un'eresia, una bestemmia. 
Ma che Allah mi perdoni per non aver avuto il coraggio di bruciare quel
disegno quando me ne fu fatto dono. 
Quel ritratto, come lo chiamano gli infedeli Veneziani, doveva essere uno
strumento davvero potente di Satana perche' mi attraeva, mi tentava
costringendomi a nasconderlo di nuovo sotto le vesti per poterlo riaprire
l'indomani e guardami, lodare la mia bellezza e vantarmi anche io di essere
unico, diverso dai miei Fratelli. Capite ora perche' vagavo per la citta'
senza rendermi conto di dove fossi?
Tornai nel laboratorio dove i miei giovani apprendisti lavoravano
alacremente per decorare le storie del nostro Grande Impero. Stavano ancora
imparando, ma erano gia' molto bravi. Cafer era chino sul foglio, il
pennello che si muoveva leggero fra le dita facendo migliaia di foglie,
tutte identiche una all'altra. Per il momento disegnavo ancora io i soggetti
principali, a loro spettava il compito di riempire i bordi, fare gli alberi
e colorare i selciati delle piazze. Hasan era seduto poco distante a
mescolare i colori, le nocche ancora gonfie e rosse. Entrambi si alzarono e
chinarono la testa quando entrai. Li ringraziai con una carezza, osservai il
lavoro svolto e corressi alcune cose. Mi amavano e rispettavano, io ero il
loro Maestro, e anche il loro padre da quando li avevo presi con me;
ascoltarono le mie parole in silenzio, pronti a compiacermi e a superarsi
l'un l'altro. Li mettevo in competizione per ogni cosa, anche per le
attenzioni che avrebbero ricevuto da me: era il modo migliore per tirare
fuori il loro talento e la loro ambizione. 
Quando presi il piccolo europeo cercai di farlo diventare un Fratello per
loro, ma non potendo essere iniziato all'arte della Miniatura, non lo e' mai
stato. Diedi le ultime indicazioni sul verde delle foglie poi mi ritirai e
chiesi loro di mandare Shadi nelle mie stanze con dell'acqua e miele.
Shadi, l'incantatore. Quando lo comprai al mercato degli schiavi, sette anni
fa, era un bambino spaurito con il naso pieno di moccio che teneva gli occhi
caparbiamente chiusi sulle brutture del mondo in cui era stato sbattuto. Era
figlio di una cagna infedele catturata dai pirati su una nave diretta in
Spagna e sicuramente mandata nei mercati fuori citta', dove i bordelli si
riforniscono di schiave esotiche. Il piccolo partiva da un prezzo molto
basso - il venditore non si era reso conto della sua bellezza - ma io volevo
un ragazzo che mi facesse da attendente e iniziai a fare qualche offerta.
Quando il prezzo si alzo' troppo decisi di rinunciare, ma in quel momento
lui apri' gli occhi gonfi, si guardo' intorno e terrorizzato da tutto quello
che vedeva, accecato dal sole della piazza, li richiuse stringendo forte le
palpebre; in quei pochi secondi io riuscii ad intravedere quelle due pozze
di acqua inquieta che sono i suoi occhi, e fui perduto. 
Avevano il colore del mare profondo a largo della baia di Istanbul; non quel
celeste rassicurante in cui sguazzano i bambini, ma il blu quasi nero del
mare che si vede dalle navi, quello in cui si affoga stremati dalla fatica e
dal freddo; il blu dell'immensa colonna d'acqua che nasconde i tesori
affondati, quello in cui vagano mostri marini con cento file di denti.
Conoscevo l'azzurro di fontana degli occhi delle slave, ma questi erano
fatti di mare, erano la cosa piu' bella che avessi mai visto. Lo comprai per
una cifra spropositata perche' non ero stato l'unico a intravederli e i
proprietari dei bagni lo volevano per arricchire la loro collezione. Lo
ottenni, alla fine, e lo chiamai Shadi, che in arabo significa
"l'incantatore", perche' davvero mi aveva stregato.
Quando entro' bussando leggermente alla porta della mia camera stavo
nascondendo quel foglio maledetto, non senza averlo prima sbirciato ancora
un po'. 
Mi girai verso il ragazzo; stava posando il vassoio sul mobile basso vicino
al letto. Era diventato alto, negli ultimi due anni, quasi quanto me. La
carnagione e i capelli scuri gli permettevano di passare per un turco nei
mercati e per le strade; gli uomini non lo infastidivano piu' di tanto
nonostante fosse molto attraente, ma la sua struttura corporea era diversa
da quella dei suoi Fratelli, ancora filiformi. A lui si erano gia' allargate
le spalle e lo stomaco aveva piccoli muscoli appena accennati. Aveva il
volto ancora liscio come quello di un bambino, ma qualche mese prima avevo
notato alcuni peli sul pube e glieli avevo fatti levare con un composto di
miele e cera. 
Decisi di interrogarlo: lo feci rimanere in piedi e fingendomi ancora
arrabbiato gli chiesi come avesse fatto a fare quel disegno proibito e chi
glielo avesse insegnato. Giuro' di non sapere nulla, di non capire nemmeno
.cosa gli stessi chiedendo. Domandai se era la prima volta che disegnava
qualcosa. Disse di no con un sussurro vergognoso; lo faceva da sempre,
rubando gli avanzi dei fogli dei miei allievi, usando pezzi di carbone del
focolare. Ritraeva quello che vedeva intorno a lui: la cuoca, i gatti per
strada, i panni stesi che si vedevano dalla finestra, le sue stesse mani
mentre disegnavano, qualsiasi cosa; poi bruciava il foglio. Aveva sempre
bruciato tutto, tranne il disegno che aveva fatto di me, nella sua stanza,
alla debole luce di una candela.
Per i miniaturisti e' un vanto riuscire a disegnare a memoria, un traguardo
a cui aspirare come la cecita'; gli anziani maestri disegnano i cavalli a
memoria partendo dallo zoccolo anteriore, e i loro cavalli sono tutti
perfetti e tutti uguali, come devono essere. Nessuna variazione nella curva
della schiena, nella linea degli occhi o delle nobili orecchie. Dopo
cinquanta anni passati a disegnare lo stesso cavallo e tracciando i segni
nel buio degli occhi ormai ciechi, essi portano sul foglio di carta quello
che c'e' di piu' vicino alla visione di Allah. 
Shadi invece aveva disegnato a memoria la sua versione di me, quello che ero
per lui; mi aveva creato dai suoi ricordi e dalla sua mente nonostante solo
Dio abbia la facolta' di creare, non gli uomini.
Lui l'aveva fatto; mentre lo guardavo aspettare la punizione che immaginava
volessi dargli, con orrore mi resi conto di essere affascinato da
quell'immagine cosi' bella da sembrare vera, cosi' miracolosa da leggervi
delle emozioni dentro, da riuscire a capirne i pensieri.
Credo che Shadi abbia un dono, anche se e' il dono di Satana: non mi ero mai
sentito cosi' bello e forte, cosi' intelligente e cosi' interessante, e
cos'altro era questo amore che sentivo per me stesso, io che dovrei amare
solo Allah, se non una tentazione di Satana?
Gli andai vicino e lo carezzai sul viso facendolo sorridere. Scostai il
lembo della veste, scoprendomi. "Ti sei lavato?" chiesi. Era pur sempre un
infedele, e prima che prendesse in bocca il mio membro avevo sempre preteso
che facesse lunghe abluzioni con acqua e sale per purificarsi. In realta' da
subito era diventato un Figlio come gli altri due, per me, ma il lavaggio
della bocca e del corpo era diventato un rito fra di noi, forse una scusa.
 "Si', Maestro", rispose. Si protese verso di me con la bocca leggermente
aperta, in attesa del mio controllo. Misi le labbra sulle sue e spinsi la
lingua nella sua caverna morbida. Era salata. Indugiai piu' del necessario:
baciarlo me lo faceva venire duro molto piu' di altre cose.
Mi girai porgendogli le terga, lui si inginocchio' e mi lecco' l'ano con
devozione. Finalmente mi sedetti sul bordo del letto e senza bisogno di dire
nulla, in un rituale ormai noto ad entrambi, mi prese in bocca il bastone e
lo accarezzo' con la lingua succhiando e stringendo le labbra. Mi appoggiai
all'indietro e allargai un po' le gambe per lasciargli spazio: fece entrare
un dito muovendolo verso l'alto come gli avevo insegnato molti anni fa. Ero
vicino a godere, ma mi alzai e lo feci sdraiare nudo a pancia in su; salii
sul letto e lo penetrai sollevandogli le gambe e appoggiandomele sulle
spalle.
Dei miei apprendisti, Hasan e Cafer, amo soprattutto il culo tondo e sodo:
non mi stanco mai di guardarlo. Spesso li faccio stare entrambi in piedi
davanti a me, nudi e di schiena, chiedo loro di raccontare delle storie
facete e mi tocco guardando le loro carni che si muovono scosse dalle risate
o dai pizzicotti che si danno; per lo stesso motivo li prendo solo da dietro
afferrandoli per le anche sottili. 
Con Shadi non e' mai stato cosi'; vi ho detto che i suoi occhi mi avevano
stregato, e come il serpente non puo' fare a meno si seguire i movimenti
dell'incantatore, io non sarei mai riuscito a possederlo senza guardarlo
negli occhi. 
Il nostro giacere e' come la danza del cobra, ondeggiamo avanti e indietro,
a destra e sinistra, gli occhi dell'uno incatenati a quelli dell'altro, i
suoi gemiti a cui fanno eco i miei sforzi, le sue dita che si muovono sul
suo membro all'unisono con il mio dentro di lui.
Se ve lo state chiedendo, Shadi e' l'unico a cui permetto di godere davanti
a me. Un anno fa, circa, lo fece spontaneamente - senza chiedermi il
permesso - e si schizzo' sul ventre e sul mento. A quella vista io raggiunsi
il piacere con una forza che forse non avevo mai provato in tutta la vita, e
invece di fustigarlo per questa sua inaccettabile mancanza di rispetto, lo
amai definitivamente.
Per tornare alla mia storia, quando finimmo Cafer entro' nella camera a capo
chino. Probabilmente era rimasto dietro la porta tutto il tempo, aveva gli
occhi lucidi. Un giorno avrebbe trovato una buona moglie e gli sarebbe
passata questa gelosia morbosa; ora era giusto che la provasse, faceva parte
del suo apprendistato come disegnare migliaia di fiori fino a farli tutti
nello stesso modo, fino a disegnare l'Essenza del fiore che Allah ha messo
sulla terra. Gli chiesi di portare dei grandi fogli di carta e una scelta
dei migliori pennelli e colori che da ora in poi sarebbero appartenuti al
ragazzo. Lo guardo' con odio, ma obbedi'. Sapeva che l'indomani sarebbe
stato il suo giorno e questo lo consolava; potevano stare con me una notte a
settimana, in giorni stabiliti.
Guardai intenerito la sagoma vicino a me. Forse il mio piccolo Shadi dagli
occhi di mare era figlio di uno di quei pittori Veneziani di cui tanto si
parla a Palazzo, forse aveva ricordi di quello che aveva visto nella bottega
di suo padre, o nei palazzi addosso al mare della sua infanzia. Forse questo
non era il suo posto, avrei dovuto rimandarlo a casa, fra gli infedeli;
magari presso il nostro ambasciatore, e conoscendo entrambe le lingue
sarebbe potuto diventare il suo attendente; di certo nessuno lo avrebbe
bastonato per aver disegnato una merda di cane o un volto diverso da tutti
gli altri, riconoscibile anche nei secoli a venire. Dicevano che Venezia
avesse i nostri stessi tramonti.
Lo guardai di nuovo alla luce gialla della candela; d'ora in avanti lo avrei
privato delle incombenze per permettergli di disegnare tutto il giorno. 
Ero attratto morbosamente da questo modo diverso di raffigurare le cose,
volevo vedere come avrebbe dipinto la nostra casa, la baia, la serva che
pulisce i pavimenti e i suoi Fratelli. Ero avido di sapere come si possono
rappresentare il buio e le ombre, come fosse possibile illudere l'occhio e
far sembrare il foglio piu' profondo del mio braccio, tanto da avere voglia
di entrarvi dentro a toccare le montagne. Lui poteva insegnarmelo, ne ero
sicuro. 
Non sapevo piu' cosa andavo a pensare, la mia vita aveva preso una piega
inaspettata, ero diventato un ateo, un miscredente. Forse anche il mio tempo
era finito, forse anche io non appartenevo piu' a questo mondo, ma non mi
dispiaceva.
Il giorno dopo avrei rinnegato tutto quello che vi ho raccontato con tanta
convinzione sulle miniature e sulla superbia degli uomini e mi sarei seduto
davanti al mio incantatore per farmi fare un ritratto. Gli avrei chiesto di
disegnare tutte le mie rughe, le labbra ancora piene con cui lo baciavo, il
naso che ho preso da mio padre, la cicatrice fra i capelli ricordo di una
bastonata troppo forte, il callo sulla fronte segno delle mie preghiere. Lo
avrei implorato di dare espressione al mio volto e forza al mio sguardo
usando le ombre e le luci. Mi sarei seduto davanti a lui perche' usasse quel
suo dono per portare la mia anima su un pezzo di carta e rendermi unico,
irripetibile ed eterno.
Che Allah mi perdoni.
Il libro: Il mio nome e' rosso, Orhan Pamuk
La citazione iniziale: Venezia Istanbul, Franco Battiato
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre citt� separate,
s'aggiungono alla notte che ci unisce. (Neruda)
http://www.lepaginedigiulia.altervista.org

 Venezia mi ricorda istintivamente Istanbul
Quando hai parlato di un libro che stavi leggendo, di Venezia, di Istanbul e 
di 1591, ho pensato subito ad Altai di Wu Ming.
Ed in effetti all'inizio mi ci sono un po' ritrovato, per atmosfere e modo 
di narrare (il bambino rapito da piccolo..).
Poi il racconto si � spostato sul bel tema dell'arte, della diversa 
percezione di questa tra le due culture e sul modo di intenderla. Non 
conoscevo il pensiero islamico a riguardo e devo dire quindi che l'ho 
trovato davvero molto interessante, al punto che il secondo elemento, quello 
erotico - che pure era decisamente forte trattando di omosessualit� e di 
concubinaggio tra il maestro e i suoi allievi, rivelando quindi un altro 
aspetto storico interessantissimo - � quasi per me passato in secondo piano. 
In conclusione devo dirti che � stata una piacevole sorpresa scoprire questo 
tuo lato narrativo, quasi da romanziera storica navigata. Non era facile, 
visto che chi parla in prima persona � di un altro tempo, di un altra 
cultura e di un altro sesso. Sempre molto brava.

ambientazioni e dai personaggi di un libro che sto leggendo. 
Mi č piaciuto molto.
(al punto che tralascio di notare alcune piccole incertezze formali, a
metą circa, quando eri stanca. :-) )
I libri nascono dai libri, diceva Elias Canetti.
Brava. 
A.


A Napoli dicono "Trica e vene pesante" che significa, con
traduzione libera, dopo lunga assenza l'eccellenza.
Lunghetto ma giustificato dalla necessità di trattare più e più
temi, sfumature e concetti. Mi hai insegnato cose che non sapevo su
Islam e arte figurativa. Mi hai fuorviato un pelo, per un po' l'avevo
inteso come ambientato a Venezia. L'aspetto erotico come dice
lume (ciao bello) è marginalizzato ma presente opportunamente
e anche eccitante,  a suo modo. Un'attenta ricerca formale, mi
sembra, che t'invidio essendo io scrivano di getto e di poca
riflessione.
 Brava.
lehaim da haimle

 giulia
Ciao giulia
finito di leggere ora...
un bel racconto colmo di spunti per una riflessione approfondita
sui mondi così distanti ma allo stesso tempo vicini e al confronto con
la deità,
così lontanamente inarrivabile,
che alla fine ci rende tutti più umani e e quindi dovrebbe renderci
più vicini.
"per portare la mia anima su un pezzo di carta e rendermi unico,
irripetibile ed eterno"
è appunto l'unicità e l'irrpetibilità che ci distingue, nel bene o nel
male, e il desiderio
di fare... costruire, musicare, scrivere, dipingere scolpire,
progettare... insomma fare qualcosa
che travalichi l'effimera esistenza che ci vede camminare, sudare e
godere ogni giorno...
Complimenti... sei riuscita perfino a farmi parlare di filosofia :)
Snake

 ha scritto nel messaggio >
 1591
Premetto che il racconto mi � piaciuto molto.
Al contrario di ci� che hanno detto altri a me � sembrato che la passione 
amorosa sia il sale i tutto il racconto. Il resto, bene orchestrato, serve a 
creare l'ambiente della passione. Un appunto: il fatto che il ragazzo non 
avesse studiato pittura. I maestri erano molto severi con gli allievi in 
Italia, almeno quanto il tuo turco, e non � credibile che il ragazzo potesse 
fare un ritratto che piacesse al miniatore del sultano, senza avere avuto 
una scuola lunga e severa. Perch� non gli fai dare lezioni di nascosto dal 
maestro?
Ciao Giancarlo

di 1591, ho pensato subito ad Altai di Wu Ming.
vero. e' un periodo davvero molto interessante, e quelle erano le
superpotenze dell'epoca :)
sono contenta che ti sia piaciuto (bentornato, anche!). Il merito devo dire
e' molto del libro, che ho usato come fonte bibliografica, oltre che come
ispiratore :)
ciao!
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre citta' separate,


I libri nascono dai libri, diceva Elias Canetti.
molte volte ho scritto sull'onda della lettura, e' vero, e spesso in quei
casi scrivo con uno stile che tende a essere simile a quello del libro, un
po' come assorbo facilmente la parlata di chi mi sta intorno. non che sia
del tutto un pregio, ma e' una cosa che mi ha sempre divertito. :)
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre citta' separate,


riflessione.
come dicevo, in questo caso lo stile credo di averlo assorbito dal libro. :)
sono contenta che ti sia piaciuta anche la parte erotica!
ciao
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre citta' separate,



ahaha!
grazie, ciao!
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre citta' separate,


maestro?
la tua osservazione e' interessante, ma devi considerare che il modo di
disegnare del maestro e del ragazzo non era lo stesso. e non parlo di stile,
ma proprio dei concetti che stanno alla base del disegno, quelli che noi
impariamo a percepire come normali fin da piccolissimi, per loro erano delle
novita' assolute, e come tali rigettate.
un po' come noi non riusciremo mai ad apprezzare del tutto una miniatura
ottomana, ci sembrera' sempre troppo piatta, senza espressione, senza
personalita'.
quindi il ragazzo, proprio perche' NON ha ricevuto insegnamenti dal maestro,
ed essendo evidentemente dotato di un certo talento, riesce a disegnare
qualcosa di completamente diverso che lo sconvolge.
considera che nel libro, c'e' un assassino, e il movente e' proprio
l'introduzione di queste novita' europee. ;)
ciao caro!
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre citta' separate,


 affascinato la differenza fra i due modi di intendere l'arte e il disegno -
Ho letto solo oggi il tuo racconto, bello , talmente  ben scritto che ad
un certo punto ho sospettato che avessi copiato un intero brano del libro
;)))))
Si, notevole, ed in questo periodo di magra. Poi conoscendo il libro,
avendolo amato, come amo Pamuk, Istambul e il mondo islamico,  la cosa è
stata doppiamente piacevole. 
Le parti in topic sono misurate, ma eccitanti e " giuste".
Brava ancora, 
Ipotesi
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

Le parti in topic sono misurate, ma eccitanti e " giuste".
contenta che ti sia piaciuto, davvero. poi se hai letto il ilbro puoi dirmi
se secondo te ho colto bene quello che racconta sul disegno :)
giulia
-- 
Ad una ad una le notti, tra le nostre citta' separate,


 giulia
Certo: l'essenza del libro è la disputa teologica-filosofica sulla
riproduzione della realtà, legata ai precetti che  proibiscono la
rappresentazione del divino, possibile solo attraverso le metafore della
natura. E come ricordi, per questo si uccideva....ma non soltanto nel 1591
e non soltanto fra gli Ottomani. 
E comunque Pamuk è un bell'ossessivo nella forma e tu lo hai parafrasato
bene ;))))
G.
