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Titolo: amor o cresce....

Non ci fu più vento, improvvisamente: una calma innaturale scese 
dal monte sul lago alle prime ombre della sera.
Così era sempre  d'estate: nel pomeriggio si alzava il maestrale 
che ad un certo punto spariva, all' improvviso,  lasciando l'aria 
tersa e fresca. 
Lei stava pedalando sulla ciclabile controvento, e si ritrovò 
senza quella brezza che le accarezzava le cosce, le braccia, il 
viso,  e le alzava la gonna ampia quel tanto che consentiva agli 
altri  di intravedere le sue mutandine  bianche. 
E le piaceva che si vedessero, le piaceva cogliere negli occhi dei 
passanti, degli altri veloci ciclisti, quella cupidigia 
improvvisa, quel balenìo, l'interesse a quello spazio misterioso 
che stava sotto la sua gonna. 
Pedalava sempre in gonna, Irina, per andare da casa sua a quella 
della vecchietta dove lavorava la notte. Ma adesso il vento non 
c'era, ed iniziava a sudare, agosto batteva ancora forte 
sull'asfalto, anche se si avvicinavano le otto, e nessuna traccia 
delle ombre della sera, come quelle fra i platani e i campi 
ondulati, che le ricordavano i suoi luoghi natali.
Nel passare davanti a quel negozio appena aperto, che vendeva 
articoli per il giardino - raffinati e molto costosi - si accorse 
che stava guardando la vetrina quel bell'uomo che era il nuovo 
direttore del Monte dei Paschi, arrivato da poco: la cui moglie 
sembrava un topetto con il muso aguzzo, e peloso, quando si 
appoggiava a lui pencolando da un lato con aria estatica, su e giù 
per Corso Garibaldi. 
Li aveva intravisti qualche sera prima, e di lui aveva subito 
notato il culo alto, tornito, e l'andatura sicura di sé, ed aveva  
pensato che era il tipo d'uomo che le piaceva, assai.
La notte il pensiero aveva provocato qualche movimento in più, 
nella frescura del suo letto appena cambiato, a casa della 
nonnetta, e  la constatazione, amara, che un gran bel tizio come 
quello avesse accanto una donna insignificante e bruttina, che 
spreco!
Erano mesi, dal suo arrivo in Italia, che Irina non sentiva su di 
sé l'odore di un corpo di uomo, la sua saliva, gli abbracci 
ansimanti e rantolati, il sapore dello sperma: e cominciava ad 
averne veramente una gran voglia. Non che non venisse guardata o 
corteggiata, anzi; ma lei voleva solo certi uomini, con le 
caratteristiche che accendevano il suo desiderio. 
Alti, muscolosi, il culo bello e quel particolare sguardo che le 
faceva intuire ciò che poteva succedere una volta sdraiati sullo 
stesso paio di lenzuola. 
Il direttore la guardò, anche lui attratto da quella gonna 
svolazzante: e lei si fece coraggio e si fermò, mettendo a terra 
un piede.
" ma lei è il nuovo direttore della Banca? ", chiese, fintamente 
sorpresa, e lui  " ma si, ci siamo già conosciuti, signora? " e le 
lanciò uno sguardo di sbieco, chiaramente interessato. Come un 
magnete una subitanea attrazione si accese fra loro, si compresero 
al volo, quell'odore nascosto di lei che aveva acceso il maschio 
in lui, molecole chimiche e sguardi di pece infuocata, nella sera 
imminente.
" no, ma avevo da parlarle, per via di una dettaglio del mio 
conto...quando posso venire da lei?" improvvisamente sicura, quasi 
sfacciata, attratta da  quell'intrigo che iniziava a prendere 
forma.
" anche domattina, signora ", rispose lui gentile, e chiaramente 
disse molto di più di quello che dichiararono  le sue parole.
Irina nella notte pensò molto all'indomani, negli spazi che le 
lasciava la nonnetta quella notte particolarmente inquieta anche 
lei,  e la mattina si preparò con cura, dopo essere tornata a casa 
sua: doccia, una crema dal profumo sottile e persistente, ed un 
abito che mostrava molte delle sue grazie,  con eleganza, scollato 
sul seno pieno e fasciante sui fianchi. Si sentiva sicura delle 
sue argomentazioni, da donna bella ancorché povera, e forse per 
questo più desiderabile.  
Il Direttore l'accolse quasi subito, l'aspettava: nel suo sguardo 
c'erano molte cose, e tutte che Irina capiva. Parlarono del conto 
che lei aveva appena aperto, di come poteva trasferire delle somme 
in Ucraina per i suoi parenti, e  di altre cose: ma dentro ogni 
parola correva un rivolo di desiderio, un non detto, implicito, 
fortissimo. Ad un certo punto lui si alzò e andò vicino a lei, 
anche lei si alzò in piedi e fu un tutt'uno abbracciarsi. 
Ansimanti, furiosi: come averlo sentito da sempre. 
Le lingue infuocate, le mani sui fianchi: pochi istanti segnati 
dalla passione, quella che non lascia scampo. Il tempo di segnare 
un numero su un pezzo di carta, un altro bacio arroventato e lei 
uscì, non seppe come, dalla stanza, non ricordava come uscì dalla 
banca, ma doveva essere visibile l'alterazione del  suo stato. 
Almeno a giudicare dalle condizioni del suo cuore, che tumultava 
nel petto come un cavallo al galoppo.
Andò a casa: stavolta sotto lo schianto del sole,  implacabile, 
della mattina, ogni pedalata un rivolo di sudore sul collo, sulle 
cosce, fra le gambe già bagnate per conto loro. Ed un sentire 
incerto,  lo scirocco nel cuore, quello che confonde, prostra, ed 
annebbia i pensieri.
Era come un dejà vu, la storia con lui: entrambi sapevano 
precisamente cosa sarebbe successo una volta soli e con quanta 
intensità, e sapevano che non potevano evitarlo. Ed  infatti così 
andò: lo stesso pomeriggio tardi, quando lui bussò alla sua porta 
non ci fu più nulla fuori, niente che potesse trattenere il 
maremoto fra loro. 
Quando lui le sfilò il leggero vestito che a stento la copriva, e 
magnifico apparve il suo corpo levigato e statuario, i suoi seni 
con due capezzoli rosa duri come quelli di marmo di Afrodite 
Ctonia, e mente lei gli slacciava veloce la cintola dei calzoni, 
nell'unica occasione in cui un uomo in mutande non appare 
lievemente ridicolo, allora seppero che erano davvero perduti. 
Alfonso, questo era il suo nome, importante,  era davvero un gran 
bel pezzo di uomo: Irina, anche se persa nel contatto con lui, non 
mancò però di osservare ogni particolare di quel corpo alto, 
muscoloso il giusto, appena abbronzato, le  cosce toniche da cui 
si capiva che praticava sport e un pene magnifico, diritto, adatto 
a quel corpo, che adesso era in pieno ardore al contatto con lei; 
ed anche lui ammirava il corpo di lei, molto bello, 
sottolineandone con le parole le parti che più l'attraevano.
Fecero l'amore a lungo, il pomeriggio era caldo ma loro ancora di 
più, lei godette molte volte e questo eccitava lui in modo 
esponenziale, e poi la magia del trovarsi perfettamente 
compatibili, nelle forme e nei modi del reciproco desiderio. Non 
frequentissima cosa, no.
L'odore, ad esempio: quello di lui fragrante di calda pelle, anche 
nell'inguine o sotto le ascelle...mentre  lui,  che baciò a lungo 
i  piedi di lei,  leccando le dita uno per uno, ed eccitandola, si 
deliziò di annusarla dappertutto. 
Il difficile fu smettere, e per lui andarsene: con la ripetuta 
promessa di rivedersi ancora e poi ancora...
Irina rimase nella sua casa per qualche tempo, frastornata, 
confusa: il corpo appagato, stanco, la mente ancora in fiamme. 
Adesso pensava al dopo, a cosa sarebbe potuto essere, al topetto, 
al domani, un turbinio di pensieri aggrovigliati e lenti nello 
svolgersi, come lei era a quell'ora di quella sera particolare . 
Fece una doccia ed uscì in bici, nella sera stavolta più fresca, 
era cambiato il tempo, nel frattempo. Meno male che la nonnetta 
quella notte dormì, perché lei era esausta e pensierosa - sempre 
l'amore, dopo aver fatto bene fa male - pensò quella notte, e già 
sapeva che non sarebbe stato diverso per lei. 
Alfonso non si fece sentire per due giorni: lei nel frattempo si 
era girata  nella sua testa parecchi film, e tutti con finali 
difficili; il più scontato dei quali era quello di un'avventura 
una tantum, appassionata ma fugace, e tutto questo pensato con una 
pinza nella stomaco, fissa, dolorosa. 
Non sapeva come muoversi: se cercarlo o meno, anche se ogni 
momento doveva trattenersi dal farlo. Sempre quel pensiero 
sull'amore e il dolore. 
Fu verso le cinque del terzo giorno che lui la chiamò: scusandosi 
di non averlo potuto fare prima, tenero,  appassionato. " Posso 
venire" disse solo, e lei non vedeva l'ora.
Già sulla soglia sentiva che si stava sciogliendo il grumo nel 
cuore ma anche un'altra parte di sé: aperta, morbida, che non 
attendeva altro che lui. Di essere toccata, sfiorata, baciata da 
lui. Di toccare, sfiorare, baciare quell'essere meraviglioso che 
aveva incontrato sulla sua strada...nessun film adesso, solo la 
realtà.
E appena lui fu dentro la casa ombrosa - dal pergolato trapunto di 
tromboncini arancio - i vestiti furono abbandonati a terra e solo 
un ansimo accordato, un mugolio di corpi e di labbra fu il rumore 
del pomeriggio. 
La scena di lei china a baciare il membro turgido e caldo di lui 
si ripetè a lungo, come una divinità adorante e pagana.
Dopo l'amore, parlarono della moglie. 
Lui aprì il discorso e disse le solite, scontate cose. Che lei si 
aspettava, neppure una variazione nel copione. Che amava  lei ma 
che non poteva pensare di lasciarla. Che ( il topetto!!!) non  
meritava questo. Che l'aveva tradita  a volte ma poi la colpa lo 
aveva sopraffatto. Nulla di nuovo sotto la nascente luna della 
sera. 
Non che Irina fosse delusa, forse solo un poco, che voleva in 
fondo lei, una badante ucraina? Aveva solo una grande bellezza, e 
poco altro, cosa poteva aspettarsi? E l'amore , l'amore, esigeva 
per forza un patto? Non aveva,  così, la parte migliore di 
quell'uomo? Mille pensieri affastellati mentre carezzava piano il 
ventre di lui, e infilava un dito nel morbido ombelico. 
Non disse nulla. Non c'era da dire nulla. Le cose avrebbero preso 
il loro corso, quale che fosse stato. 
Si alzò e prese dalla mensola un libro di poesia, lo apri e gli 
lesse un verso , mentre gli giaceva nuovamente accanto, " amor o 
cresce, o è piena e ferma luce...il primo attimo d'ombra è la sua 
notte"...
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Molto poetico e coinvolgente, anche se in un contesto di deja
vu, di normalità di eventi,  mille e mille volte già narrati.
Come se  servisse, a dimostrare che non sono importanti
 ma il come ci vengono proposti o partecipati.
Una storia dall'impianto classico, con la bici che cita Tinto
Brass e la badante dell'est che ha cultura e sentimenti ma anche
senso pratico.
Ci sarebbe tanto da dire su questi amori "di pelle" ma mi astengo
per evitare commenti personali. Che diamine, questo è un NG di
racconti, mica di sentimenti, vero?
Per quelli, un altro NG :-)))))
Brava.
lehaim da haimle

 notte"...
ipotesi...
mi č piaciuto molto.
tra il poetico e non, un giusto equilibrio
tra eros e romanticismo, che non si spinge mai oltre le righe.
brava.
-adma-



Racconto che si lascia leggere tutto di un fiato fino alla fine. Non ti 
aspetti sorprese, già sai dall'inizio come va a finire. Ma questo non 
sminuisce affatto il racconto, anzi ti invoglia a continuare nella lettura 
per vedere come la scrittrice ha saputo svillupare le parti a venire.
Ciao,
Mybelline 

 Mybelline
beh.... grazie My.! Mi pare sia sempre nello scrivere il segreto, non nel
cosa. Almeno a me piace così....poi certo ci sono anche idee più
originali, e quyello aggiunge valore....
ipotesi


 -adma-
Bene ADMA, che ti abbia fatto sorridere la storia delle mutande, che a
pensarci bene è vera....
ED anche il nome. grazie del tuo commento attento.
alla prossima...
ipotesi


 Per quelli, un altro NG :-)))))
Gli amori di pelle....proponiamo un eds con questo titolo, eh?
Credo che avremmo buon materiale su cui esercitarci.
Materiale della vita, di ogni giorno, eh si!
grazie Vit....bacio
