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Titolo: Il vuoto lasciato da Dio

Salve a tutti,
 mi era sfuggita questa intervista a Michele Serra su Jesus di Maggio.
Ve la ripropongo perche' mi sembra interessante: testimonia come la
'necessita' ' di qualcosa che trascenda la pura materialita', del
trascendente, e' in realta' inscritta nel profondo di ogni persona.
Il linguaggio e' ovviamente quello di uno lontano dalla fede, ma si
riconoscono i temi e le aspirazioni comuni (quello che Serra indica
con 'ordine', ad esempio, andrebbe chiamato piu' propriamente
'senso').
Bello anche l'apprezzamento finale per la 'carnalita' ' della fede
cristiana.
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Il maestro di cerimonie
 di M. Ferro'
Un tempo - diciamo a partire dal Novecento - erano i cristiani che, in
un  mondo moderno diventato ormai "adulto", dovevano comportarsi etsi
Deus non daretur, come se Dio non ci fosse. Oggi, all'alba del
ventunesimo secolo, sono i non credenti, i laici, gli atei, che hanno
bisogno di fare etsi Deus daretur, come se Dio esistesse veramente. È
il paradosso che viene in mente (ironia della sorte, se vogliamo)
immergendosi nelle pagine di un libro che uscirà il 17 maggio
dall'editore Feltrinelli e che si intitola, significativamente,
Cerimonie.
L'autore non è un dotto studioso ma uno scrittore e giornalista, amato
- e forse anche odiato - per la sua abilità satirica: Michele Serra.
Fondatore e direttore fino al 1994 del mitico settimanale Cuore, uomo
laico e di sinistra, nonché firma quotidiana (con i suoi esilaranti
corsivi conditi al curaro) prima de l'Unità e ora di Repubblica, Serra
dice senza ironia che questo è stato il suo libro «più impegnativo».
Una roba seria, insomma. Che fa riflettere ma anche sorridere, a volte
in maniera un po' amara, e soprattutto divertire. Una raccolta di 12
racconti, tutti collegati in un modo o nell'altro dal tema delle
"cerimonie", appunto. In cui l'au-tore prende di petto, con un tono di
leggerezza (quella di cui parla Italo Calvino nelle Lezioni
americane), temi tosti come la vita e la morte, l'identità personale e
collettiva, la fine delle ideologie e, soprattutto, Dio. O meglio: il
vuoto lasciato da Dio, una volta che l'uomo "adulto" ha finito per
demitizzare tutto.
Perché un titolo del genere? «Le cerimonie sono un mio chiodo fisso»,
risponde Serra. «Tutte le liturgie, in senso lato, mi hanno sempre
emozionato, dal rituale di apparecchiare una tavola fino ai funerali.
Sono un tentativo generoso, e spesso patetico, degli uomini di dare
una forma, un'espressione comune e condivisibile, a paure e domande
fondamentali che attanagliano da sempre il genere umano. Io, in fondo,
sono un "uomo d'ordine". L'idea dei codici, delle "forme", mi sembra
necessaria. La tragedia è che siamo diventati troppo "sapienti",
abbiamo ormai un occhio talmente smaliziato da aver imparato a
smantellare una per una tutte le "forme": le ideologie, le confessioni
religiose... E ora, intorno a noi, resta il vuoto».
Il primo racconto è programmatico. Inizia con queste fulminanti
parole: «Saletti voleva pregare, ma non credeva in Dio». 
Saletti, questo scalcinato, ridicolo e simpatico protagonista che
viene dalla Bassa emiliana ed è un superstite delle "magnifiche sorti
progressive" del socialismo italiano, decide che anche gli atei devono
poter «socializzare il rimescolo», la contentezza di esserci, «mistero
non meno impegnativo della tristezza di dover scomparire». E così si
inventa un bizzarro gruppo di preghiera laico, che tenta - in
pantaloncini corti, pedalini a mezz'asta e camicie di terital - di
mettere in piedi nuovi riti per tutti i "non aventi Chiesa".
Il «rivoluzionario progetto di "outing" della spiritualità laica» di
Saletti conduce a un risultato malinconico. Ma dice, in forma
tragicomica, della necessità per l'uomo d'oggi di "riempire" e onorare
in qualche modo «la maestà del vuoto». 
 Con Serra, in un accogliente e caldo locale sotto i portici del
centro di Bologna, facciamo il punto su questa sorta di nostalgia di
quando il mondo aveva ancora numi potenti e cieli stellati: «Confesso
che sento anch'io di non poter credere in un qualche Dio ma, allo
stesso tempo, avverto la pesantezza di questo "vuoto". La questione
non è soltanto Dio-non Dio, ma più in generale ordine-disordine. La
coscienza spinge all'accettazione del disordine: le ideologie non
reggono, le religioni sono un prodotto della cultura degli uomini...
Dopodiché, il sentimento spinge all'ordine. È una necessità e anche
un'ammissione di umiltà: non reggo il disordine, non sono capace di
fronteggiarlo, dopo un po' mi sfinisce. In fondo, il comunismo è stato
l'ultimo tentativo di ordine. È stato una religione, anzi un'eresia.
Io, in qualche modo, sono un orfano di questa eresia».
Serra fa i conti con il crollo del «grande planetario del comunismo»
in un altro di questi suoi nuovi racconti, in cui ricorda la cerimonia
delle oscure riunioni di sezione in un periferico luogo
dell'hinterland milanese. Il partito, allora, era «il dio-puzzle che
ricomponeva milioni di destini in un solo disegno». E i "compagni" che
prendevano la parola - operai, impiegati, disoccupati, piccoli
artigiani - erano «persone nelle cui vite la parola non era prevista».
Senza dimenticarne gli errori o i crimini, il movimento comunista -
dice Serra - ha avuto anche un grande merito: quello di creare un
luogo in cui «anche chi era nato per tenere la testa bassa poteva
indovinare il brillìo delle stelle». E' un racconto, spiega l'autore,
«che fa capire quanto sia ridicolo, da Parabiago, pretendere di
sistemare il mondo. Ma, insieme, anche quanto sia dignitoso».
Alla fine del capitolo, Serra scrive che il "sistema" e' iniziato a
cadere in pezzi e «ognuno ne raccoglieva un frammento per portarselo a
casa». Che pezzo se ne e' portato a casa lui, gli chiediamo. «Un
metodo», risponde. «L'ideologia e' come il latino a scuola: non serve
a niente, non ha uso pratico, come si e' visto. Pero', effettivamente
insegna un ordine mentale, una disciplina. e' ciò che manca ai ragazzi
che vengono su adesso. Non invidio chi si forma nel caos e nel
relativismo culturale. Sembro quasi Rocco Buttiglione! Pero' il
relativismo culturale e' un problema vero: deforma, non insegna a
ragionare. Se esiste una regola, la si può anche trasgredire. In caso
contrario, nulla ha piu' valore».
Da questo discorso a Manuel, il passo e' breve. Manuel e' il
protagonista del racconto piu' feroce e, insieme, esilarante del
libro. E' un fanatico dei gipponi, delle felpe firmate, degli scarponi
cingolati. Un prototipo di quelli che, moralisticamente, un tempo si
sarebbero detti "i giovani d'oggi". Per Serra, Manuel (ottuso,
irresponsabile, incolto) e' un'icona di quello che, con un genere
letterario cattolico, si definisce il materialismo pratico: «E' il
nulla», spiega, «e' la fine del giudizio, e' questo magma
indeterminato che e' l'uomo di massa, che si sente rappresentato da
cio' che consuma, da quei feticci che sono le merci». E' il campione
di una «apostasia indolore» da duemila anni di religione, cultura,
idee. Un mondo pauroso, questo, dove «non essendoci continuita', non
puo' esserci rottura. Non essendoci fede, non c'e' piu' bestemmia».
La descrizione di Manuel e' durissima. Ma nello sguardo dello
scrittore c'e' anche affetto, condivisione, attenzione "pastorale"
quasi. «Beh, attenzione pastorale non me lo aveva mai detto nessuno»,
sorride Serra. «Pero' in fondo e' vero. Le persone mi commuovono. Mi
arrabbio quando certi laici sostengono che non e' possibile un'etica
senza Dio. Certo, l'idea di un premio e una punizione rende tutto piu'
facile. Ma mi sembra sufficiente, per avere uno sguardo etico sul
mondo, anche la sola percezione di condividere con gli altri un
miserabile transito terrestre».
Varie altre "cerimonie" si avvicendano nel libro. Da quelle più
grottesche (l'happy hour di due anziani, e ormai rincretiniti, ricchi
signori) a quelle più serie, come i riti di fronte al grande quesito
della morte. E', questo, un nodo che intriga molto lo scrittore. La
morte e' vista sotto varie angolazioni. Dalla sua dissacrazione ad
opera delle leggi di mercato (in un mondo fantascientifico in cui
tutti vengono ibernati, in una sorta di Gardaland a pagamento dei
trapassati), alla sua burla benevola (nel pezzo in cui, durante un
funerale, la bara non entra nel loculo e gli astanti maschi sono ben
contenti di darsi da fare per rimediare con il loro senso pratico e,
così, sfuggire all'angoscia del mistero).
Fino all'ultimo, commovente, brano, in cui un figlio si scioglie in
lacrime, inconsolabile per la morte della nonna, e il padre non trova
parole per sedare la tempesta provocata dal lutto. E di nuovo torna il
peso del vuoto lasciato da Dio: «Di tutte le sante bubbole abbandonate
nel baule della mia educazione cattolica», dice il protagonista, «ne
avessi conservata almeno una per questo straordinario, tremendo
pomeriggio». Si', la fede non c'e' in questo libro. Ma il
cristianesimo, all'autore, piace: «Soprattutto la sua carnalita': il
Dio incarnato, la risurrezione, l'eucarestia, corpo e sangue,
proteine! Non è un caso forse che sia la prima religione ad aver
parlato di amore».
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Ciao, Albe

Io, in qualche modo, sono un orfano di questa eresia».
carissimo Albe!
IMo bisognerebbe aiutare il Michele Serra a far un altro piccolo passo
avanti.....
- quel suo ordine/disordine messo cosi' risponde ad un preciso
richiamo del suo inconscio, un bisogno di sicurezza che,
credo.., qualunque bravo psicologo saprebbe spiegargli meglio di
me....
- quando avesse capito questo (( e quindi lasciar stare di vedere Dio
in queste di cose.... che hanno altre piu' facili spiegazioni...) 
bisognerebbe aiutarlo a chiedersi se e' davvero di ordine contro il
disordine che il suo cuore(?) agogna... oppure magari la parola
giusta,
che davvero puo' riempire l'innegabile sensazione di vuoto,
e' un'altra:
il   s e n s o 
perche' anche un insieme 'ordinato'
anche un mondo orientato a 'regole'
puo' essere totalmente privo di   s e n s o ...
ciao bellissimo!
da pietro