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Titolo: Rilke - Nona Elegia

Nona Elegia
Ma perché, se è possibile trascorrere questo po'
d'esistenza
come alloro, il verde un po' più cupo
di tutto l'altro verde, le piccole onde ad ogni
margine di foglia (sorriso di brezza) - perché
     costringersi all'umano e, evitando il Destino,
struggersi per il Destino?...
Oh, non perché ci sia felicità,
quest'affrettato godere di cosa che presto perderai.
     Non per curiosità o per esercizio del cuore,
questo, anche nel lauro sarebbe ......
     Ma perché essere qui è molto, e perché sembra
     che tutte le cose di qui abbian bisogno di noi, queste
     effimere che stranamente ci sollecitano. Di noi, i più effimeri.
     Ogni cosa una volta, una volta soltanto. Una volta e non più.
     E anche noi una volta. Mai più. Ma quest'essere
     stati una volta, anche una volta sola,
quest'essere stati terreni pare irrevocabile.
E così ci affanniamo, e lo vogliamo compiere,
vogliamo contenerlo nelle nostre semplici mani,
nello sguardo che ne trabocca e nel cuore che non ha
parola.
     Lo vogliamo diventare. A chi darlo? Meglio
     tener tutto, per sempre... Ah, nell'altro rapporto, di là,
     ahimè, che cosa portiamo? Non il guardare che qui
     lentamente imparammo, e nessun avvenimento di qui.
     Nessuno.
     Allora le pene. Allora soprattutto quel senso di peso,
     allora la lunga esperienza d'amore, - allora
     soltanto quel ch'è indicibile. Ma poi
     fra le stelle, che farne? son tanto meglio indicibili loro,
     le stelle.
     Anche il viandante dal pendio della cresta del monte,
     non porta a valle una manciata di terra,
     terra a tutti indicibile, ma porta una parola conquistata,
     pura, la genziana
     gialla e blu. Forse noi siamo qui per dire: casa
     ponte, fontana, porta, brocca, albero da frutti, finestra,
     al più: colonna, torre. Ma per dire, comprendilo bene
     oh, per dirle le cose così, che a quel modo, esse stesse,
     nell'intimo,
     mai intendevano d'essere. Non è forse l'astuzia segreta
     di questa terra che sa tacere, quand'essa sollecita gli
     amanti cosi che ogni cosa, ogni cosa s'esalta nel loro sentire?
     Soglia: oh, pensa che è, per due che si amano
     logorare un po' la propria soglia di casa già alquanto
     consunta, anche loro, dopo dei tanti di prima, e prima di
     quelli di dopo... leggermente.
Qui è il tempo del dicibile, qui la sua patria.
Parla e confessa. Sempre più
vengon meno le cose, quelle da viversi, perché
     ciò che le butta per sostituirle è un fare alla cieca.
     Un fare sotto croste che docilmente saltano appena che
     l'interno lavorio dà fuori e si pone altri limiti.
     Tra i magli resiste
     il nostro cuore, come resiste
     la lingua tra i denti
     che resta tuttavia, tutto malgrado, per lodare.
Loda all'Angelo il mondo, non quello indicibile, con lui
non puoi sfoggiare splendore di sentimento; nell'Universo
dove egli sente più sensibilmente, tu sei novizio. E allora
mostragli quello che è semplice, quel che, plasmato di padre in
figlio vive, cosa nostra, alla mano e sotto gli occhi nostri.
     Digli le cose. Resterà più stupito; stupito come rimanesti tu
     dinanzi al cordaio a Roma o al vasaio sulle rive del Nilo.
     Mostragli quanto una cosa può essere felice, quanto
     innocente e nostra, e come financo il dolore che piange, puro,
     s'induce a forma serve da cosa o muore in farsi cosa. - E beato,
     al di là sfugge al violino. E queste cose che vivon di
     morire, lo sanno che tu le celebri; passano
     ma ci credono capaci di salvarle, noi che passiamo più di tutto.
     Vogliono essere trasmutate, entro il nostro invisibile
     cuore in - oh Infinito - in noi! Qualsia quel che siamo alla
     fine.
     Terra, non è questo quel che tu vuoi, invisibile
     risorgere in noi? - Non è questo il tuo sogno,
     d'essere una volta invisibile? - Terra! invisibile!
     Che è mai, se non trasmutamento quello che sì
     pressante ci commetti?
     Terra, tu cara, accetto. Oh, credi, non ci sarebbe più
     bisogno delle tue primavere per guadagnarmi a te, una,
     ah, una sola è fin troppo per il sangue.
     Da lungi e senza nome io mi dichiaro a te.
     Tu eri sempre nel giusto, e la tua santa pensata
     è la confidenza con la morte.
     Vedi, io vivo. Di che? Né infanzia né futuro
     vengon meno.. Innumerabile esistere
     mi scaturisce in cuore.

Abbiate pazienza, c'era un po' di vento quando ho impaginato il testo...
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Sinuhe
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 |||  OMNIA ORTA INTEREUNT  |||
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