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Titolo: Rosario in Central Station

Avvenire
LA TASCA DI ISMENE
In stazione, dove fa capolinea la fretta
I terminali «di testa» toccano le città al cuore Ogni martedì in Central
Station a New York c'è pure chi dice il Rosario
Di Antonia Arslan
Ismene, ai suoi tempi, agli albori del Novecento, amava le stazioni, luoghi
della modernità e simbolo di progresso: il treno, se contrapposto all'asino,
è vincente come mezzo di locomozione.
Anch'io, quasi un secolo dopo, amo le stazioni: ma per me, al contrario,
esse diventano simboli di durata nel tempo, di resistenza (o sfida!) alla
vincente automobile. È comunque, oggi, un combattimento impari: il numero di
automobili circolanti in Italia pare sia circa il doppio di vent'anni fa.
Ce ne sono di tutti i tipi, di stazioni, ma quelle che Ismene ed io amiamo
di più sono quelle chiamate «di testa», che sembrano portarti in profondità
nel cuore delle città (e in genere è proprio così!): il treno si ferma
ubbidiente alla fine del binario, tu scendi e la città ti avvolge, ma -
partendo dalla stazione - ti sembra meno straniera. E infatti mi sto
divertendo a fare l'elenco delle stazioni di testa italiane, grandiose
architetture che una volta, quando ero molto più raffinata e purista, avrei
definito di gusto kitsch, maestosamente pacchiano, ma che, invecchiando, mi
piacciono sempre di più.
La Grand Central Station di New York è però in assoluto la più bella.
Costruita nel 1903, ha da poco compiuto cent'anni, e non dimostra che una
splendida maturità, dovuta a uno spettacolare, minuzioso restauro durato per
tutto il tempo necessario. Lampadario per lampadario, cristallo per
cristallo, ottoni, bronzi e maniglie, vetrate e scalinate, buche delle
lettere e ristoranti storici sono stati rivisitati, ripuliti e restaurati.
C'è un soffitto luminoso di stelle sopra la grande sala centrale, con la
boccia rotonda del suo orologio-degli-appuntamenti al centro e gli
sportellini per le informazioni, graziosamente decorati in ferro battuto,
tutto intorno. C'è un mercatino delle pulci in una sala laterale, negozi di
tutti i tipi, telefonini giocattoli borse penne libri e giornali da tutto il
mondo, e un mercato di alimentari dove trovi ogni possibile formaggio e
salume, olio extravergine e focaccine e ciabatte italiane, olive di Gaeta e
di Kalamata, i più raffinati pomodori secchi del Sud e le insalate più
strane, compresi i denti-di-leone, detti volgarmente da noi pissacani, dal
gusto piacevolmente amarotico.
Ci sono i carrettini del caffè, con bibite, panini, muffins e brioscine, e
c'è il piccolo Museo dei Trasporti, dove trenini minuscoli corrono su e giù
per collinette dipinte con colori improbabili, segnali verdi e rossi si
alternano, scambi colorati si muovono con scatti appena percepibili, e le
figurette accuratamente dipinte di viaggiatori e ferrovieri si lasciano
trasportare immobili, come perse nel sogno della velocità.
Gli ingressi ai binari si aprono sulle pareti, e conducono verso il basso,
verso la gigantesca rete sotterranea che muove la città, e che senti pulsare
e vibrare sotto i tuoi piedi. I treni in partenza aspettano, e non sono
particolarmente belli, né eleganti, ma efficienti e puntuali, e si riempiono
in fretta, di milioni di persone che ogni giorno vengono e vanno, figurine
affaccendate in un moto continuo e nervoso.
Sotto il grande salone centrale, dove si incrociano i mille binari, c'è
anche, ogni martedì, il gruppo che recita il Rosario. Allegri, a voce alta
ma non troppo, scandiscono le Ave Marie, guidati da un vecchio prete grande
e grosso, «perché - dice - in fondo anche una stazione è una chiesa». La
gente, che passa veloce, si ferma e sorride. Qualcuno si unisce, qualcuno
guarda e mormora una preghiera a voce bassa, qualcuno scantona e si arresta
più in là.
Ma il mercoledì delle Ceneri, ogni anno, si ripete una scena straordinaria:
il vecchio prete, saldo e diritto, con un'imponente stola addosso, traccia
sulla fronte di ognuno del gruppo una gran croce con la cenere. In breve,
una folla si raduna, e molti si «ricordano», e si mettono in colonna, perché
improvvisamente sanno che vogliono la croce, come testimonianza, come segno
di una fede sbiadita forse, ma non spenta: e nessuno poi la cancellerà sino
a notte.

 (...)
Il coraggio della preghiera, come fatto non privato, è forse il servizio
che noi credenti meno facciamo al mondo in cui viviamo.
Cerchiamo talvolta di identificarci, di riconoscerci fra noi, in tante
cose che valgono meno di Dio: la politica, la morale, la cultura...
Pregare sempre, pregare senza stancarci.
Pregare non come se il pregare fosse un bisogno da nascondere (suona male,
ma rende l'idea, mi pare), ma un servizio dovuto, agli altri e al Padre.
Pregare senza ostentazione e senza boria.
Ma fare partire un rosario da un treno, seguire le lodi mentre si corre in
autostrada. Dedicare un pensiero a Dio, per offrire a Lui la nostra vita
ed i volti delle persone che incontriamo nella folla.
Sto leggendo un libro sulla vita di Piergiorgio Frassati ("la Fede"
scritto dalla sorella).
E' tutto centrato sul coraggio psicologico della testimonianza di fede
tramite la devozione.
Non è un libro facilissimo.
Siamo tutti molto condizionati da meccanismi sociali e culturali
automatici, per cui - all'immagine di Piergiorgio che non manca mai di
fare un segno di croce passando davanti ad una chiesa - ci facciamo
prendere dallo stesso disagio che probabilmente prendeva i contemporanei
ed i familiari, che assistevano alla scena. Una specie di ironia, un vago
fastidio nei confronti della esternazione della fede.
Poi si pensa a quello che doveva essere allora, nella Torino mezza
borghese e mezza bolscevica del tempo, nell'Italia uniformata forzata ai
valori del nascente regime, quel piccolo coraggio psicologico, quella
estraneità al "rispetto umano", colpisce
Forse basta poco.
Un mussulmano che prega, lo vedi che prega.
Un cristiano si fa riconoscere come tale - se vuole - solo quando si
dischiara come tale, magari nella foga di un dibattito. Magari quando
manifesta di più la fiducia in se' stesso, che la propria fede in Dio.
La preghiera no. Non si mostra. E' vissuta dai più come un fatto
psicologico e privato, un esercizio mentale da fare al buio. Al massimo da
esternare in gruppo, a Messa.
E ancora: avete mai provato ad essere gli unici a cantare, che so, al
funerale di un collega?
La liturgia, la preghiera, possono essere cose vive, colorate, allegre, da
manifestare, non come vanto, ma come un regalo.
Fra l'altro, il costo psicologico necessario per rompere il vincolo del
rispetto umano è probabilmente molto basso.
Non è certo un martirio.
-- 
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 Non č certo un martirio.
Dirň di piů:  a volte č un costo psicologico legato piů alla nostra paura,
che alle reali conseguenze del gesto.
Ci pensavo l'altra settimana...  Era una di quelle rare giornate in cui vado
a mangiare in mensa; e mi trovavo con un collega (cattolico, ma non
praticante né osservante).  Abbiamo preso il nostro vassoio, abbiamo
individuato un tavolo libero, ci siamo seduti.
Rapidamente, silenziosamente, senza voler né ostentare né nascondere, mi
sono fatta un piccolo segno di croce.
Il mio collega l'ha notato, e si č segnato anche lui.
Č una sciocchezza, una piccola cosa, perň mi ha fatta riflettere.  A volte
abbiamo paura di generare imbarazzo negli altri, ma i primi ad essere a
disagio siamo noi; e poi magari l'imbarazzo lo generiamo davvero, ma č solo
un riverbero di quello che attanaglia noi.
Se siamo sereni, la nostra naturalezza genera naturalezza.
Lo sto imparando anche dai bambini, che in quanto a naturalezza non sono
secondi a nessuno.
:-)
Se non ne hanno voglia non pregano nemmeno a Messa;  ma se gli gira, son
capaci di pregare anche nel bel mezzo di una pizzeria sovraffollata,
coinvolgendo l'intera tavolata (incluso lo zio mangiapreti).
;-)
Buona serata, e ancora grazie.
Laura
--
Veni Sancte Spiritus
Veni per Mariam

esternare in gruppo, a Messa.
Matteo  6
[6] Tu invece, quando preghi, entra nella tua camera e, chiusa la
porta, prega il Padre tuo nel segreto; e il Padre tuo, che vede nel
segreto, ti ricompenserà. 
Anche se anch'io, che certamente santo non sono, mi segno quando passo
davanti a una Chiesa.
Kairaddin

 Kairaddin 

scrivere tanto ancora...e in arabo pure, meglio che mi fermo.
Questo Bartimeo non fa affatto piangere   :-)  : di norma, quando
leggo i suoi post, mi ritrovo improvvisamente a ricordare cose che
avevo dimenticato, a pensare cose a cui non avevo pensato, a scrivere
come di rado mi riesce.
E' uno strano persoaggio, questo Bartimeo : ti porta senza fronzoli
davanti a te stesso.
Che Dio lo benedica.
Sempre.
Kairaddin

 (...)
Certo. La preghiera è un'intimità di ciascuno di noi con Dio, ed ha
momenti molto forti di incontri a tu per Tu.
Ma come tutto ciò che concerne la Fede, la sua dimensione "personale" non
può e forse non deve limitarsi all'esercizio "individuale".
C'è il momento del colloquio, e il momento della "vita".
Dio non è un amante da incontrare al buio, in modo che nessuno lo sappia.
Ma il camminare mano nella mano con Lui, nelle "piazze", non ci impedisce
di parlarGli ed ascoltarlo anche nella "cella" della nostra anima.
Alcuni uomini e donne vivono soprattutto quest'ultima dimensione, ed è il
loro servizio alla Chiesa, e la loro ricchezza.
Altri, e soprattutto i laici cristiani, dovrebbero credo essere più sereni
e solari nel parlargli anche (non solo!) ad alta voce, in mezzo alla gente.
Come fanno i credenti di altre confessioni, che non pregano - perciò -
meglio di noi, ma che più di noi vivono una dimensione della preghiera che
è stata anche nostra, e che forse dovremmo curare di più.


(...)
Se esistessi, ti ringrazierei per queste gentilissime parole.
Ma Bartimeo non esiste.
E un insieme di riflessioni che appartengono ad una parte sola di un'altra
vita.
Una parte che non deve preoccuparsi di essere coerente, e quindi può
liberamente giocare con desideri e con intenzioni che non hanno bisogno di
confronti e di esami di coscenza.
Speriamo che le tue benedizioni raggiungano anche a chi non le ha meritate.
Arrivando da una brava persona come te, sarebbe un peccato che andassero
sprecate.
