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Titolo: Quanto più ti guardo, più desidero guardarti

Tempi num.52 del 22/12/2005
No, non è un mito, sono le Cronache di Narnia
AL CINEMA LA STORIA DEL SACRIFICIO DEL LEONE ASLAN PER I SUOI PICCOLI AMICI.
OPERA DI C. S. LEWIS CHE RACCONTO' COSI' AI PIU' PICCOLI UNA STORIA DI
DUEMILA ANNI FA
di Roberto Persico e Edoardo Rialti
Dopo Tolkien, Lewis. Come gli ha aperto la strada del ritorno alla Chiesa,
così l'autore del Signore degli Anelli sembra fare da battistrada all'amico
su quella del successo. Dopo la trilogia di Peter Jackson, campione
d'incassi degli ultimi tre anni, l'avvenimento della stagione
cinematografica promette di essere Le cronache di Narnia, versione per lo
schermo del capolavoro di Lewis per i ragazzi.
Un'amicizia profonda e carica di conseguenze straordinariamente feconde,
quella fra i due. Nel settembre del 1931 Clive Staples Lewis è uno studioso
affermato, professore di letteratura inglese antica al prestigioso Magdalen
College di Oxford, e ha già una lunga storia spirituale. Era nato a Belfast
nel 1898 in una famiglia di rigida tradizione calvinista, educato all'odio e
al disprezzo per tutto ciò che è cattolico e "papista". Verso i
diciott'anni, disgustato dal formalismo religioso delle scuole frequentate e
conquistato dal razionalismo di un professore, si era dichiarato
completamente ateo. Nel fango delle trincee della Prima guerra mondiale, di
fronte al mistero della vita e della morte, si erano ridestate in lui le
domande sul senso del reale, complice anche la scoperta di Chesterton. Ma
col pregiudizio ateista aveva lottato ancora a lungo: è solo nel 1929 che,
scrive, «mi arresi, ammisi che Dio era Dio, e mi inginocchiai per pregare:
fui forse, quella sera, il convertito più disperato e riluttante di tutta
l'Inghilterra». È però ancora un Dio senza volto. Cristo non è nulla più che
un mito: «Quello che non riuscivo a capire era come la vita e la morte di
Qualcun Altro (chiunque questi fosse) duemila anni fa potesse aiutare noi
adesso - se non nella misura in cui potesse esserci utile il suo esempio. E
la questione dell'esempio, sebbene tanto vera e importante, non è il
cristianesimo».
La sera del 19 settembre 1931 nella stanza di Lewis al Magdalen inizia con
l'amico Hugo Dyson, cui poco dopo si aggiunge John R. R. Tolkien, una
conversazione che proseguirà fino alle tre di notte lungo i viali del
college. Argomento, i miti e la realtà. «Ora, quello che Dyson e Tolkien mi
hanno mostrato era questo: che se io incontro l'idea di un sacrificio in un
racconto pagano questa non mi crea alcun problema: anzi, che se mi trovo
accanto un dio che si sacrifica, ne sono attratto e misteriosamente
commosso: ancora, che l'idea di un Dio che muore e risorge (Balder, Adone,
Bacco) mi colpisce così tanto a condizione che la trovi ovunque tranne che
nei Vangeli. Ora, la storia di Cristo è semplicemente un mito vero: un mito
che agisce su di noi come gli altri, ma con la tremenda differenza che
questo è avvenuto davvero nella storia. Cioè, le storie pagane sono Dio che
esprime se stesso attraverso la mente dei poeti, facendo uso delle immagini
che vi ha trovato, mentre il cristianesimo è Dio che esprime Se stesso
attraverso quello che chiamiamo "realtà"».
L'AMICIZIA CON TOLKIEN
Da quella sera, Lewis diventa cristiano. Da allora agli studi sulla
letteratura medievale - di assoluto valore, anche se ahimé poco noti in
Italia: L'allegoria d'amore, unico libro tradotto a suo tempo da Einaudi, è
da tempo fuori catalogo - si è affiancata una produzione di saggi e
interventi diretti a mostrare la ragionevolezza del cristianesimo e la sua
corrispondenza alla natura umana (e l'insensatezza dei miti, in primis
l'adorazione irrazionale della scienza e della storia, in cui lo scetticismo
moderno inevitabilmente finisce).
È uno dei paradossi dell'umorismo di Dio che lo strumento della conversione
di Lewis sia stato un uomo che non avrebbe dovuto piacergli: «Alla mia
venuta in questo mondo mi avevano (tacitamente) avvertito di non fidarmi mai
di un papista, e (apertamente) al mio arrivo alla facoltà di inglese di non
fidarmi mai di un filologo. Tolkien era l'uno e l'altro». L'amicizia fra i
due era incominciata cinque anni prima, all'interno di quel gruppo di
scrittori e studiosi che aveva preso a incontrarsi regolarmente nell'ufficio
di Lewis o al pub "The eagle and the child" e che si era ribattezzato gli
"Inklings" (vocabolo coniato da Lewis, significa all'incirca
"inchiostratori", in italiano diremmo "imbrattacarte"). Le loro discussioni
partivano dalla letteratura e si allargavano a tutti gli aspetti della vita.
È qui che una sera Lewis aveva detto a Tolkien la frase fatidica: «Caro
Tollers, credo che se vogliamo leggere storie come piacciono a noi dovremo
scrivercele da soli». È qui che Tolkien aveva letto i primi capitoli de Lo
hobbit, incerto sul suo valore, ricevendo da Lewis l'apprezzamento e
l'esortazione a continuare che porteranno alla creazione dell'epica della
Terra di Mezzo. È sempre nelle riunioni degli Inklings che Lewis legge le
bozze di Lontano dal pianeta silenzioso, Perelandra, Quell'orribile forza,
la trilogia in cui rappresenta in uno scenario fantascientifico la lotta
cosmica fra Dio e il Nemico (si può cominciare dall'ultimo, la partita
decisiva che si gioca sulla Terra, fra un mostruoso progetto di dominio
tecnologico e uno scalcinato e lieto gruppetto di irriducibili cristiani).
È infine nel solito pub che Lewis comincia a leggere Il leone, la strega e
l'armadio - scritto per Lucy, figlia adottiva dell'amico Owen Barfield,
malata di sclerosi multipla -, primo dei sette romanzi che finiranno per
comporre il ciclo de Le cronache di Narnia, e che ora arriva sugli schermi.
Attraverso un armadio abbandonato in una polverosa soffitta la protagonista
omonima Lucy e i suoi fratelli entrano in Narnia, mondo fatato che la
crudele tirannia di una strega mantiene in un perenne gelo. Qui scoprono di
essere arrivati per una missione: devono aiutare il leone Aslan a liberare
Narnia dal dispotismo della maga. Non raccontiamo, per non rovinare la
suspence a chi non avesse letto il libro, quel che accade ad Aslan; ma il
simbolismo cristiano è trasparente.
LA GUERRA DENTRO E FUORI
Andrew Adamson ha girato la pellicola nella sua Nuova Zelanda, fra gli
stessi scenari spettacolari de Il signore degli anelli; il film è una
ricostruzione attenta del magico mondo di Narnia, con alcuni momenti davvero
appassionanti: l'evacuazione da Londra, il primo ingresso di Lucy, la
bambina più piccola, nell'armadio e l'improvviso spalancarsi di questo altro
impensabile paesaggio, la glaciale malvagità della Strega Bianca, il
sacrificio di Aslan - personaggio cui pure si poteva dedicare un poco più di
attenzione e il cui doppiaggio con la voce di Omar Sharif risulta piuttosto
fastidioso - e la battaglia finale.
C'è un passaggio in particolare dove, con una battuta non presente nel
libro, il regista mostra di cogliere il cuore del racconto di Lewis: alla
notizia di essere i quattro uomini attesi da tutto un mondo per iniziare la
guerra di liberazione dal male, Susan esclama: «Guerra? Ma nostra madre non
ci aveva fatto andare via dalla città proprio per evitare la guerra?». Il
film inizia infatti con i bombardamenti dei nazisti e termina con una
colossale battaglia tra creature fantastiche, sotto la luce abbagliante di
un altro mondo. Non una guerra diversa, ma la stessa su un piano ancor più
chiaro e definitivo. Intelligente intuizione: il libro di Lewis uscì proprio
all'indomani della Seconda guerra mondiale, che per decine di migliaia di
bambini inglesi era stato il confronto con una minaccia ostile e
paurosamente vicina, che li aveva strappati alle loro famiglie ed in molti
casi resi orfani. Pure, Lewis alza il tiro e suggerisce che alla guerra non
ci possiamo comunque sottrarre, nessuno escluso, grandi e piccini. C'è
sempre da lottare contro il male, dentro e fuori di noi. Il regista a sua
volta si appropria di questo richiamo.
«TENETE GLI OCCHI APERTI»
Ma il film, come il libro, fa un altro passo in avanti: non è un conflitto
per superuomini, ma per ciascuno; quello che conta davvero è scoprirsi
oggetto di un amore e di una forza più grande, che pure sulle deboli forze e
sulla libertà degli uomini decide di puntare tutto. Ecco l'incontro con
Aslan il Leone, vero re e creatore di Narnia, che si sacrifica per salvare
uno dei quattro bambini (non a caso il traditore del gruppo). È possibile
davvero amare, uscire da se stessi e sacrificarsi solo quando si è già stati
resi partecipi di un amore così. Ecco che allora davvero anche quattro
bambini, spauriti, incerti possono accettare di mettersi alla guida di un
esercito e lottare contro gli incantesimi dei poteri malvagi. Nel film tutto
un mondo di creature mitologiche e animali parlanti segue in battaglia quei
quattro "figli di Adamo" - un'immagine che richiama l'intuizione di Romano
Guardini: «Quando un uomo intraprende il cammino della verità tutte le forze
buone del cielo e della terra si uniscono a lui». Peter, Pietro, il maggiore
dei quattro, cui Aslan affida il comando supremo, solleva la spada e la
punta in direzione della Strega Bianca, che ricambia con uno sguardo carico
d'odio. La scena ricorda Aragorn ne "Il Signore degli anelli", che a sua
volta aveva sollevato la spada in gesto di sfida contro l'occhio
fiammeggiante di Sauron. In entrambi i casi vediamo raccontata, da Tolkien
come da Lewis, cosa sia un'autorità: un uomo chiamato da un potere più
grande, che lo ama infinitamente, a fare da perno per tutti gli altri, ad
essere «la sentinella dell'universo» - come ricordava il cardinal Newman,
non per nulla all'origine di quel movimento di ritorno alla Chiesa che
abbracciò anche Tolkien e Lewis. Il male ci odia, e digrigna i denti come la
Strega Bianca, proprio perchè siamo il luogo di questa alleanza. Un film
insomma semplice e chiaro, che lascia che l'incantesimo della fiaba e
dell'allegoria di Lewis agisca ancora una volta su di noi. E che fa
intelligentemente suo il consiglio del vecchio professor Kirke ai quattro
ragazzi, forse la più bella battuta che un insegnante possa pronunciare:
«Tenete gli occhi aperti».
L'opera letteraria di C.S. Lewis tra "fantasy e Vangelo"
Intervista a Paolo Gulisano, coautore di un volume sull'argomento
ROMA, domenica, 1° gennaio 2006 (ZENIT.org).- Sta suscitando sempre maggiore
entusiasmo in Italia la pellicola cinematografica "Le Cronache di Narnia: Il
Leone, la Strega e l'Armadio", tratto da "Le Cronache di Narnia", la più
nota tra le fiabe scritte dallo scrittore anglo-irlandese Clive Staples
Lewis.
Si tratta di una saga fantastica che vede per protagonista un grande leone
parlante dotato di poteri mistici.
In particolare, l'uscita del film è stata accompagnata dalla pubblicazione
di diversi saggi e libri, tra i quali va segnalato il volume "Il mondo di
Narnia", scritto da Andrea Monda e Paolo Gulisano (San Paolo, pp. 182, Euro
14,00).
Autore di "C.S. Lewis: tra Fantasy e Vangelo" (Editrice Ancora, Milano, pp.
200, Euro 15), Paolo Gulisano, medico dedito ad una intensa attività di
saggista e scrittore, è tra i maggiori esperti italiani di John Ronald Reuel
Tolkien (1892-1973), Gilbert Keith Chesterston (1874-1936) e Clive Staples
Lewis (1898-1963).
Su questi tre autori del fantastico Gulisano ha infatti scritto libri,
fondato e animato varie associazioni di rievocazione storica, finalizzate
alla conoscenza e diffusione delle loro opere letterarie.
Per conoscere più approfonditamente l'autore de "Le Cronache di Narnia",
ZENIT lo ha intervistato.
In che modo la letteratura fantastica di Lewis si relaziona con il
Cristianesimo?
Gulisano: Lewis cominciò a vedere incrinato il proprio ferreo ateismo dalla
lettura, avvenuta durante la convalescenza seguita al ferimento quando era
soldato nella Prima Guerra Mondiale, di Gilbert Chesterton, il creatore di
Padre Brown, un autore che faceva esplodere nelle pagine dei suoi romanzi e
dei suoi saggi - molti dei quali fantastici - una straordinaria vitalità,
una passione per il reale, un senso di gratitudine verso la vita pieno di
umorismo e di gioia. Una gioia non ottusa - e questo fu subito ben chiaro
all'acuta sensibilità di Lewis - ma consapevole e meditata, un sentimento
che non prescindeva dall'esistenza del male, del dolore, della
contraddizione.
In seguito sarà l'amicizia con Tolkien, inglese dalla profonda fede
cattolica, a fargli scoprire che il mito e la fantasia possono essere
propedeutici all'incontro con la Verità, e sarà proprio il futuro autore del
Signore degli Anelli a far ritrovare la fede a Lewis. Questo "Cristianesimo
ritrovato" farà fiorire la creatività dello scrittore di Belfast.
Il sottotitolo del mio libro, tra Fantasy e Vangelo, suggerisce l'esistenza
di una relazione profonda tra il linguaggio simbolico del fantastico e il
realistico sguardo sulle cose che la fede propone. Sono due realtà solo
apparentemente distanti e antagoniste tra loro; vale la pena avventurarsi
alla scoperta dei temi, dei significati, dei valori contenuti nella saga
delle Cronache di Narnia; vale la pena di cercare ed entrare nel magico
armadio di una villa di campagna per esplorare questi mondi fantastici e
veri al tempo stesso.
Perché considera così importante l'opera letteraria di Lewis?
Gulisano: Lewis, come Tolkien, attinse dai miti antichi e dai grandi
classici della narrativa fantastica per esaltare i temi della trascendenza,
partendo dalla nostalgia del Paradiso perduto per esortare l'uomo moderno ad
una nuova coraggiosa ricerca del buono, del bello, del Vero. Fu un autore
che ebbe modo di cimentarsi con la storia, con la narrativa d'anticipazione,
con l'apologia del Cristianesimo tanto da suscitare l'ammirazione di teologi
come Von Balthasar e Joseph Ratzinger, nonché la stima dichiarata di Papa
Giovanni Paolo II; e che infine riuscì con le sue storie di Narnia a parlare
al cuore di milioni di uomini.
Di quali sue opere consiglierebbe la lettura e perché?
Gulisano: Nel mio libro ripercorro tutto il percorso artistico di Lewis, che
è ricchissimo e multiforme: si dedicò alla saggistica quanto alla narrativa.
Tra i romanzi io consiglierei il ciclo di fantascienza che inizia con
"Lontano dal pianeta silenzioso": non si tratta di semplici avventure
spaziali, ma di romanzi che affrontano la condizione umana in tutta la sua
drammaticità, e dove al centro delle storie c'è la questione della
sopravvivenza dell'umanità a fronte delle sfide luciferine lanciate da chi
la vorrebbe manipolare o annientare.
Per quanto riguarda invece la saggistica, tra tutte le opere di Lewis quella
che più mi è cara è "Diario di un dolore", scritto breve sul senso della
sofferenza a cui egli lavorò dopo la straziante perdita della moglie. E' una
delle meditazioni più profonde e commoventi sul mistero del dolore, è
teologia fatta con la carne e il sangue.
Infine, tra narrativa, immaginazione e ancora una volta sana teologia
divulgativa, il classico "Le lettere di Berlicche": una lettura che dà
ristoro e fa riflettere...
Panorama
Lewis re del fantasy, amico di Tolkien
di Pietrangelo Buttafuoco
Narnia, di cui tutto il mondo si occupa guardando a bocca aperta il film di
Walt Disney, è un luogo preciso: Narni, paese dell'Umbria. E siccome quella
fetta di terra è fetta di santità, sia a tutti chiaro che di verità si
parla, la verità è Cristo, e la favola delle favole, il Vangelo, è la crema
spalmata sulle avventure dei ragazzini inglesi che aprono l'armadio per
entrare nel mondo della fantasia. «Il Vangelo» scriveva J.R.R. Tolkien «non
ha abrogato le leggende, ma le ha santificate». Il mondo delle fate non
comincia con Clive Staples Lewis, detto Jack: elfi, hobbit e il caro Semola,
l'Artù della Spada nella roccia, sono venuti prima dei quattro bambini e del
leone Aslan in lotta contro il Male.
Anche il vertiginoso mondo degli dei di Grecia è venuto prima per
trasfigurarsi in Balder, Odino, Thor e così rendere di abbacinante chiarore
il bianco del Nord. Ma l'autore di Le cronache di Narnia, il formidabile
mestatore di Satana che prestò la penna al demonio con Le lettere di
Berlicche, epistolario di un vecchio diavolo prodigo di buoni (cattivi)
consigli per il suo giovane nipote, Malacoda, ha realizzato nel gioco della
letteratura la semplicità dell'Evangelo: «Se non ritornerete come bambini,
non entrerete nel Regno dei Cieli».
Il pubblico italiano che aveva cominciato a conoscere Lewis attraverso le
note di Umberto Croppi, pubblicate su Diorama letterario del 1978, aveva già
collaudato una lettura teologica di struggente bellezza, quel Tempio del
Cristianesimo di Attilio Mordini, un affascinante germanista terziario
francescano. Le idee trovarono le loro parole e anche le icone, fosse pure
tra le miniature custodite nelle chiese. La silenziosa rivoluzione degli
«strani cristiani» venne subito recepita in Italia con Franco Cardini, con
la medioevistica, e i lettori avevano imparato a conoscere Lewis leggendo
Walter Hooper, il biografo, sui libri Jaca Book.
Perfino i fumetti di Jaques Marchal cantavano le gesta della Banda Balder,
il Nord (correvano gli anni 80) fu subito mito. E, senza tema di accostare i
best-seller, i telefilm e i cartoon ai canti gregoriani in un'unica
officina, grazie al Nord dei guerrieri, dei monaci e delle battaglie contro
le Tenebre, tutta quella concezione moralistica della Chiesa modernista
franò nel baratro del marginale e delle schitarrate sul sagrato.
In Narnia, nel film, nel libro (edito dalla Mondadori) e nell'opera di C. S.
Lewis, esplode l'allegoria dell'amore, deflagra quella luce della ricerca
che fa da ponte con la grande stagione pagana; ponte tra mitologia e
filosofia e la verità cristiana. Lewis, professore a Oxford, ebbe la fortuna
di sapere di greco e di latino, tenne una fitta corrispondenza nella lingua
di Cesare con don Giovanni Calabria, un epistolario che si chiude alla data
del 1947, diventato un libro, reperibile in Italia presso Jaca Book col
titolo Una gioia insolita. Tutto è latino, tutto è rito, tutto è parola.
Il Cristianesimo al suo zenit è quello dell'Incarnazione nell'Età di mezzo.
È il Cristianesimo nella sua forma migliore, ovvero il Cristo del Medioevo,
quando tutto fu epifania, rivelazione della presenza di Dio tra gli uomini.
Paolo Gulisano, storico della medicina prestato alla saggistica sulla
letteratura anglosassone, ha scritto per l'editrice Ancora C.S. Lewis, tra
Fantasy e Vangelo. È una biografia intellettuale del grande narratore, è un
correre verso la fede e la tradizione.
E se ci fosse bisogno di avvalorare la lettura di Narnia in chiave
religiosa, questo libro offre ben più di un'argomentazione, si avvale del
fuoco incrociato di letteratura, mitologia e filosofia che negli anni
Trenta, con l'autore del Signore degli Anelli, con Gilbert Keith Chesterton
(I racconti di Padre Brown), con Thomas Stearns Eliot, nel solco del
cardinale John H. Newman, fece del Regno Unito una fornace del Cristianesimo
a dispetto dello scetticismo tanto in voga tra i moderni.
Furono quelli gli anni della Oxford di «noi pochi», ovvero gli «Inklings»,
quasi tutti «papisti» come Tolkien, il figlio Christopher, il domenicano
Mathew, dom Bede Griffiths, monaco benedettino.
Quasi tutti alloggiati presso la fede di Roma, tutti comunque appassionati
di saghe nordiche, di miti, draghi e Medioevo. Quel tempo felice della fede
dove, usando le parole di Newman, «uomini silenziosi si vedevano nella
campagna o si scorgevano nella foresta, scavando, sterrando e costruendo, e
altri uomini che non si vedevano stavano seduti nel freddo del chiostro».
Il Medioevo è l'età della civiltà cristiana: «Nessuno di loro» si legge
ancora con Newman «protestava, nessuno si lamentava, nessuno attirava
l'attenzione su ciò che faceva; ma poco per volta i boschi paludosi
diventavano eremitaggio, casa religiosa, masseria, abbazia, villaggio,
seminario, scuola e infine città». Bisogna avere occhi per guardare,
orecchie per ascoltare e abbondanti pinte di birra per accomodarsi intorno
al focolare con gli amici più cari e con loro ascoltare la voce del dolore e
della gioia, la gloria dunque di una religione fattasi avvenimento.
Il 19 settembre 1931, un sabato sera, J.R.R. Tolkien, Hugo Dyson, un
filosofo, e Jack (ossia Lewis), uscendo dal Magdalen College, discutono fino
alle 3 del mattino di miti e metafore.
Jack, nato da una famiglia lealista di Belfast, cresciuto in
quell'ambientino che poi portava gli operai dei cantieri navali a
stampigliare d'insulti contro il Papa anche le fiancate del Titanic,
allevato nell'avversione contro i cattolici, diventato presto ateo, cupo
razionalista e nemico della fantasia, sostenne la conversazione versus
Tolkien sulla menzogna del mito per arrendersi davanti alla potenza di
parole offerte dall'amico.
«I primi uomini che parlarono di alberi e di stelle» gli disse Tolkien
«vedevano le cose in maniera del tutto differente. Per loro il mondo era
animato da esseri mitologici. Vedevano le stelle come sfere di argento vivo,
che esplodevano in una fiammata in risposta alla musica eterna. Vedevano il
cielo come una tenda ingioiellata, e la terra come il ventre dal quale tutti
gli esseri viventi sono venuti al mondo. Per loro tutta la creazione era
intessuta di miti e popolata di elfi. L'uomo non è bugiardo».
["Ora, quello che Dyson e Tolkien mi hanno mostrato era questo: che se io
incontro l'idea di un sacrificio in un racconto pagano questa non mi crea
alcun problema: anzi, che se mi trovo accanto un dio che si sacrifica, ne
sono attratto e misteriosamente commosso: ancora, che l'idea di un Dio che
muore e risorge (Balder, Adone, Bacco) mi colpisce così tanto a condizione
che la trovi ovunque tranne che nei Vangeli. Ora, la storia di Cristo è
semplicemente un mito vero: un mito che agisce su di noi come gli altri, ma
con la tremenda differenza che questo è avvenuto davvero nella storia. Cioè,
le storie pagane sono Dio che esprime se stesso attraverso la mente dei
poeti, facendo uso delle immagini che vi ha trovato, mentre il cristianesimo
è Dio che esprime Se stesso attraverso quello che chiamiamo "realtà"]
Ancora due anni prima Lewis diceva di sé essere solo «il convertito più
disperato e più riluttante d'Inghilterra».
L'uomo attraversa le manifestazioni della verità perlustrando la foresta dei
simboli, ma è un atto concreto che strappa C. S. Lewis dalla plaga del
nulla: cade in ginocchio e comincia a pregare. Dieci giorni dopo quella
chiacchierata su miti, menzogne e metafore Jack comunica agli amici la sua
conversione al Cristianesimo.
Anche Newman, tra i più grandi teologi del secolo scorso, è un convertito.
Preso dalle febbri a Leonforte, in Sicilia, restituito alla vita, abbraccia
il Cattolicesimo.
Questi inglesi che sposano Cristo, seguono Patrizio, che fece santa
l'Irlanda con la sola forza della predicazione. Cantano la favola delle
favole, cioè l'unica Favola vera e reale.
Fumano la pipa, bevono birra e si riscaldano al fuoco dei draghi.
Tempi num.52 del 22/12/2005
Che film ha visto la Aspesi?
di Respinti Marco
Poveretta Natalia Aspesi. Vaneggia di strani rapporti di C. S. Lewis con la
masturbazione e per recensire - il 16 dicembre - "Il leone, la strega e
l'armadio" (il film tratto dall'omonimo libro dello scrittore irlandese) si
abbandona a giochi di mano che con la penna hanno ben poco a che fare. Ma
tant'è, il giornalismo della Repubblica è fatto così. Inanella, la Aspesi,
un Previti, i teocon, le crociate, Pera, Ruini, razzismo, Mel Gibson,
ritorno di «valori antichi e minacciosi» e......e si dimentica il film. Non
so bene, infatti, che film abbia visto la Aspesi, ma certo non quello che ho
visto io. Santa Claus non dice cose tipo che a Narnia c'è «l'inverno eterno
anche se non viene mai il Natale». A parte la sintassi (e la logica)
zoppicante, il film dice il contrario. Che il dominio dell'inverno sta per
essere spezzato da un grande ritorno: per questo si tornerà finalmente a
celebrare ancora il Natale.
Ora: si tratta del ritorno del re dei re (un leone, Aslan), il quale viene
tradito, poi confessa e assolve il traditore pentito, sceglie di versare il
proprio sangue per riscattare quello del "figlio di Adamo" ex traditore
affinché questo sacrificio finale ricomprenda e risolva ogni altro
sacrificio, si apparta di notte consolato da due donne fedeli, sale scale
lungo le quali gli sputano in faccia, gli deturpano il corpo, ne deridono la
regalità e lo salutano pubblicamente come re millantatore. Lui, mite, si
lascia fare tutto e alla fine lo ammazzano. Giace morto vegliato dalle due
poverelle che vorrebbero curarlo, ma una dice all'altra "è troppo tardi".
Poi il re risorge nella luce e nel farlo manda in frantumi l'altare dei
vecchi sacrifici, spiega il senso vero di scritture male interpretate da chi
lo ha ucciso per sete di potere e corre a ispirare la battaglia decisiva
dove un "Peter" riscatta tutte le proprie meschinità portando il nome di
Aslan alla vittoria. Più tardi, mentre tutti festeggiano, Aslan se ne va. Un
po' lo si vede e un po' no. Tornerà: quando vorrà lui, ma tornerà. Nel
frattempo, i protagonisti, che sono dei bambini, crescono, divengono adulti.
La Aspesi dice che "forse" Aslan è Cristo (come "forse"?). E preferisce
parlare di sesso represso e sado-maso, bottiglie di alcolici e - censura -
varie. Paura e incapacità di misurarsi seriamente con certe questioni, con
certi autori, con certi temi, e allora giù di bile, livore e coliti?
Marco Respinti
Il Canocchiale
Maga Magò colpisce ancora!
Chissà se a Berlicche è sfuggita l'ennesima idiozia di Repubblica, questo
«club d'élite, ma di massa», come la definì a suo tempo, con piccante
maestria, Alfonso Berardinelli. Sentite infatti come Natalia Aspesi mette in
guardia i membri del prestigioso club (tutti lettori molto colti) dalla
visione del recente filmone Disney tratto dalle Cronache di Narnia di C.S.
Lewis. Riportiamo una parte del testo, con alcune utili integrazioni tra
parentesi quadre, per far più chiaro al lettore il pensiero della Signora:
«È molto probabile che, se non avvertiti da genitori molto pii, ai bambini
sfuggirà il fatto che il corpulento fulvo Re Leone che predica pace ma
soprattutto guerra, per di più con la voce sexy di Omar Sharif (.),
rappresenti addirittura il Cristo [addirittura? roba da non crederci], con
una salita al Golgota e un martirio ancora più efferati di quelli offerti da
Mel Gibson nella sua fortunatissima e sanguinolenta Passione [It is as it
was]».
Ma questa "grande peur des bien-pensants" ha i suoi limiti, perché -
continua Maga Magò - «sarebbe esagerato dire che Narnia, il leone, la strega
e l'armadio di fiabesca e allarmante [sic] grazia visiva, sia un film, come
molti deplorano [chi? precisare], furbescamente adatto a tempi di
superstizione cristiana [exitiabilis superstitio] e invadenza evangelica,
per folle integraliste [quelle che non sono andate a votare il 12 e il 13
giugno] avide di ritorno a valori antichi e minacciosi [putacaso la famiglia
eterosessuale]».
C'è da sperare, infatti, che «neanche gli adulti, soprattutto se italiani ma
non soggetti alle predicazioni del senatore Pera e del cardinale Ruini
[eccoli], saranno travolti dalla simbologia religiosa dei 139 minuti dell'
atteso film natalizio, anche se qualche dubbio [dubbio?] potrebbe venire
quando le due sorelline Susan e Lucy, vestite come Maria e la Maddalena nei
dipinti preraffaelliti di tipo misticheggiante [???], vegliano il sepolcro e
assistono alla resurrezione: del Leone naturalmente, che se le prende in
groppa e accorre sul terrorizzante campo di battaglia dove le forze del Bene
(.) combattono con la massima crudeltà (appunto a fin di bene, come nelle
crociate [il sempre oscuro medioevo]) contro quelle del Male [certo: Lewis
pensava sicuramente agli "stati canaglia"...]: tutti bruttissimi, deformi,
anche neri neri, quindi destinati alla sconfitta, nani, giganti, minotauri,
rinoceronti, ippopotami, il peggio della natura e della fantasy [forse non
bisognava farli nascere]. Li guida la Strega Bianca appunto pericolosamente
candida [molto WASP], che è invece di bellezza sconvolgente, altissima,
vestita di cristalli e pellicce di volpe bianca con strascico (in battaglia
si avvolge invece con la criniera del Leone sacrificato, cui però risorgendo
fortunatamente ricresce), una Tilda Swinton da far innamorare grandi e
piccini: anche se ad un certo momento dice "Non faremo prigionieri", frase
previtiana [si badi bene] che non giova al suo fascino pur perverso».
Il pezzo continua con alcune note "biografiche" su Lewis: «Gli appassionati
di C. S. Lewis (.) sanno che tra le molte virtù del professore oxfordiano
[che insegnò anche a Cambridge], oltre a quella, preziosa, di essere collega
ed amico di un altro genio fantasy, J.R. Tolkien, c'era la sua intensa
severa fede cristiana che oggi verrebbe definita teo-con [sicuro: anche Gesù
Cristo verrebbe definito pre-conciliare]. Andavano a ruba i suoi libri
dedicati ai miracoli e ai salmi [roba da non crederci], come del resto i
romanzi di fantascienza [roba da non crederci]. (.) Clive Staple Lewis,
detto Jack, era uno zitellone ultracinquantenne leggermente alcolizzato [la
Signora Aspesi è astemia: ma ignoriamo il suo stato civile] quando si mise a
scrivere Il leone, la strega e l'armadio, il primo dei sette affascinanti
romanzi per bambini del ciclo Le cronache di Narnia. Lui i bambini li
detestava [beh, almeno non era pédo] ma adorava il mito dell'infanzia, della
sua [e di chi, se no?], sempre rimpianta, che si era spezzata con la morte
della madre molto amata quando lui aveva 9 anni, lasciandolo succube di un
padre nevrotico e ubriacone [pure lui], e con un fratello di poco maggiore
[solo di poco], Warren, pure lui destinato al celibato e alla bottiglia
solitaria [una sola, dunque]. In pochi anni, dal 1950 al 1956, C. S. Lewis
scrisse e pubblicò tutta la saga, e intanto la sua vita prendeva tardive
nuove strade sentimentali: (.) una fan americana, Joy Gresham, con cui aveva
iniziato una corrispondenza, piantava il marito, piombava ad Oxford [cioè a
Cambridge] con i suoi due figli, e piegava l'incallito celibe al matrimonio
[succede]. Storia così straordinaria in un ambiente universitario
accanitamente misogino [in realtà Lewis, nella propria autobiografia, lo
descrive piuttosto come accanitamente "omosessuale"] da ispirare nel 1994 un
film hollywoodiano strappalacrime (lei muore di cancro quattro anni dopo),
Shadowlands con Anthony Hopkins e Debra Winger: divi ovviamente
affascinanti, mentre le foto d'epoca mostrano una realtà più modesta, un
uomo grassoccio e malvestito e una signora molto larga, con occhiali spessi,
e un abito di gusto british-accademico [la Aspesi!], cioè sbagliato [???], a
fiori enormi. Quali fossero in realtà i rapporti del ruvido professore con l
'altro sesso o il sesso stesso, non sono chiari, avendo il fratello, dopo la
sua morte avvenuta nel 1963 a 65 anni, distrutto buona parte delle sue carte
[i misteri del Mar Morto]. In molti club a lui dedicati si sostiene che
malgrado il matrimonio e la precedente eccentrica convivenza, il buon uomo
sia morto vergine [cosa alquanto disdicevole]».
A concludere il giochino delle insinuazioni, una frase che lasciamo al
lettore smaliziato: «Però vengono gelosamente conservate negli archivi
lettere che documentano i suoi sensi di colpa riguardo alla masturbazione,
la sua passione per nuotare nudo con i compagni in un tratto di fiume
accanto al College, e le sue fantasie sadiche, con pacche e frustate su
sederini di ragazze, "per il bene della loro anima".». Anche noi siamo
sadici, a tal punto da auspicare una generosa sculacciata sul sederone della
Aspesi, per il bene della nostra anima.......
Il Giornale
Nostalgici del Dio minuscolo
Pericoloso secondo l'Unità e Repubblica l'ultimo kolossal della Disney: la
metafora delle «Cronache di Narnia» è troppo chiaramente cristologica...
di Antonio Socci
Non poteva sfuggire all' Unità e a Repubblica che lo scandalo di Natale - al
cinema - è il pericoloso kolossal: «Le cronache di Narnia». Perché è
pericoloso per questa polizia del pensiero? Perché finora la Disney aveva
fatto da cassa di risonanza del conformismo «politically correct». I suoi
film trasudavano buonismo ecologista e menavano i bimbi sulla via noiosa del
«luogocomunismo», l'ideologia dominante.
Poi c'è stato lo shock di «The Passion». Mel Gibson - avendo contro tutta
l'industria cinematografica - ha raccontato la cruda e struggente passione
di Gesù e ha sbancato, ha travolto ogni record di successo. Così tutti si
sono accorti che la figura di Gesù è di gran lunga la più affascinante di
tutti i tempi e che i cristiani non sono soltanto bersagli da irridere e da
infamare (nei film), ma sono anche un grande pubblico mondiale. Ecco come
arrivano «Le cronache di Narnia». Sia chiaro, questo film, tratto dal
racconto di Clive Staples Lewis (uno dei grandi convertiti inglesi del
Novecento), è innanzitutto una grande e bella storia (il libro è da anni un
classico e ha venduto nel mondo anglosassone circa cento milioni di copie).
Ma è facilissimo capire di chi parla la narrazione.
Walter Hooper ha raccontato che una disegnatrice doveva illustrare questi
racconti per una casa editrice e un giorno, mentre dipingeva il Leone Aslan,
«sanguinante e moribondo, scoppiò a piangere e capì che il motivo per cui si
commuoveva era che Aslan, che aveva sacrificato la vita per la salvezza dei
suoi piccoli amici, le aveva ricordato Cristo».
Infatti è così. Giustamente Tempi gli ha dedicato una copertina col titolo:
«Nasce Cristo il Leone». È una metafora antica perché «il Leone di Giuda» è
uno dei titoli di Gesù nell'Apocalisse (5,5): «Uno dei Vegliardi mi disse:
non piangere più, (perché) ecco il Leone della tribù di Giuda, il Germoglio
di Davide, ha vinto».
E ha vinto proprio sacrificando se stesso per i suoi amici e per tutti. È
questo ricordo di Cristo che commuove nel film. Dopo l'inverno e l'inferno
delle ideologie si avvicina il tempo che previde Bernanos: «Verrà un giorno
in cui gli uomini non potranno pronunciare il nome di Gesù senza piangere».
Dev'essere anche per scongiurare l'arrivo di questa primavera che la gelida
artiglieria della cultura dominante ha sparato a zero sul film e su Lewis.
Per prima Natalia Aspesi. Su Repubblica ha evocato Pera, Previti e Ruini.
Poi ha insinuato che questo film di «allarmante grazia visiva» è, «come
molti deplorano, furbescamente adatto a tempi di superstizione cristiana e
invadenza evangelica, per folle integraliste avide di ritorno a valori
antichi e minacciosi». Infine si è diffusa in insulsi pettegolezzi da
osteria sulla vita sessuale di Lewis bollato come «teocon». Se un moscerino
si tuffasse in questo mare di sapienza si romperebbe l'osso del collo.
Ma ieri ci ha colpito soprattutto l'Unità che titolava un'intera pagina:
«Narnia, un lancio in nome di dio». Sì, avete letto bene: «dio» con la
minuscola, come si faceva in Unione Sovietica ai tempi di Stalin. E dire che
nei giorni scorsi il direttore Padellaro aveva fatto di tutto per mostrare
che la sua non era più l'Unità del 6 marzo 1953, quella che titolava:
«Stalin è morto. Gloria eterna all'uomo che più di tutti ha fatto per la
liberazione e per il progresso dell'umanità». Martedì - polemizzando con
Berlusconi che aveva mostrato proprio quella prima pagina del 1953 - l'Unità
era arrivata a titolare: «Quando anche De Gasperi era "complice" di Stalin».
Titolo a dir poco temerario visto che il povero statista trentino più di
tutti si batté per vincere lo stalinismo in Italia. Ma l'Unità di Padellaro
voleva far credere che nella dichiarazione di De Gasperi sulla morte di
Stalin emergesse la stessa «complicità» che traspariva dal titolo
dell'Unità. Naturalmente era vero il contrario, De Gasperi disse che quella
scomparsa lasciava «un vuoto» (come dargli torto? Anche le morti di Hitler,
di Gengis Khan e di Attila lasciarono un gran vuoto e che vuoto... grazie al
Cielo). De Gasperi però aveva notato soprattutto che questa morte «deve
ammonirci tutti intorno ai limiti della persona umana».
Parole che suonavano assai severe verso un Pci togliattiano che aveva
partecipato come nessun altro Pc occidentale al «culto della personalità»,
evidente anche dal titolo dell'Unità («gloria eterna...»), in sostanza alla
divinizzazione del grande Macellaio. Il quale per l'appunto pretendeva che
si scrivesse «dio» con la minuscola. A quel tempo significava manifestare
disprezzo verso Dio e il cristianesimo. Considerato il massacro che i
comunisti hanno fatto di milioni di cristiani dal 1917, era l'insulto del
carnefice alla vittima.
Ma oggi, nel 2005, che significa tornare a quella «d» minuscola? «Si può
rimpiangere un regime che scriveva dio con la minuscola e Kgb maiuscolo?»,
si domandò Solzenicyn. Non credo proprio che l'Unità di Padellaro lo
rimpianga. Quel titolo sarà solo un tic laicista, un goffo infortunio. Ma
qualcosa significa. Per esempio significa che - morto Marx - si continua a
non darsi pace perché Dio non è morto. E si smania ansiosamente -
sull'Unità, ma non solo - perché «negli Usa, ormai, se vogliono avere
successo i film devono avere almeno un sottotesto religiosamente corretto».
In effetti la metafora delle «Cronache di Narnia» è chiaramente
cristologica, il Leone che risorge e vince sulla Strega che ha raggelato il
mondo è Gesù e il ragazzo a cui egli affida la sovranità - guarda caso - si
chiama Peter, Pietro. Ma sarebbe interessante pure chiedersi dove sia quel
mondo assiderato dal gelo di cui parla la favola di Lewis. Lui scriveva
negli anni della Seconda guerra mondiale ed è abbastanza evidente che la
strega bianca che aveva chiuso il mondo nell'inverno senza Natale era il
simbolo dei terribili totalitarismi mortiferi. Dove il Leone di Giuda veniva
di nuovo martirizzato.
Ma non è anche il nostro tempo un freddo inverno «senza Natale»? La
settimana scorsa, a ridosso del 25 dicembre, sulle prime pagine dei
quotidiani italiani - a parte Repubblica che ha proposto la solita omelia
laicista di Scalfari sul cristianesimo - non si è vista una sola parola
sull'evento che stavamo per celebrare. Sulla prima pagina del Corriere -
dove una volta scrivevano per Natale don Giussani, Giovanni Testori o Carlo
Maria Martini - è apparso un editoriale di Pigi Battista sul Natale di
Pannella. E sul Foglio addirittura un disegno con la capanna di Betlemme e
la scritta «Amnistia». Titolo: «Marcia di Natale». In sostanza - a dar retta
ai quotidiani - il 25 dicembre il mondo si è fermato per celebrare la
nascita di Pannella. Sui giornali il Natale di Gesù, come a Narnia, non
c'era.
Ma coloro che saranno andati con i figli a vedere «Le cronache di Narnia»,
infischiandosene della Aspesi e dell'Unità, si saranno forse commossi come
quella illustratrice che disegnava il Leone morente. Ancora una volta torna
«fra la gente gente» (come diceva Giussani) la grande nostalgia di Gesù, del
gigante che attraversa le pagine dei Vangeli e continua a sedurci come fa da
duemila anni. E l'umanità sembra esprimere il suo stupore come la poesia di
Calderon de la Barca suggerisce al cuore: «La tua voce ha potuto
intenerirmi/ La tua presenza trattenermi/ e il tuo rispetto commuovermi./
Chi sei?/ Tu, solo tu, hai destato/ l'ammirazione dei miei occhi,/ la
meraviglia del mio udito./ Ogni volta che ti guardo/ mi provochi nuovo
stupore/ e quanto più ti guardo/ più desidero guardarti».

 DUEMILA ANNI FA
Si ma chi se lo deve leggere un polpettone di 40kb? :-| 

 ha scritto nel messaggio
news:FgmEf.74056$eD5.1...@twister2.libero.it...

Chi lo desidera.
A te l'ha ordinato il medico di leggere i miei messaggi?
Cordiali saluti.