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Titolo: Barabba

Tempi num.30 del 19/07/2005
La libertà di Barabba
COME SI FA A SPIEGARE IL TITOLO DEL MEETING? BISOGNA RILEGGERE UN LIBRO DI
PAR LAGERKVIST E PENSARE A UN MISSIONARIO ARMATO SOLO DELLA FRASE «SE DIO
VUOLE... IL PONTE TIENE»
di Corradi Marina
Se dovessi spiegare a mio figlio che cos'è la libertà, credo farei fatica.
Per prima cosa, per aiutarmi, cercherei di andare col pensiero a un uomo
libero, e di raccontarglielo.
E allora ecco mi viene in mente un sacerdote missionario, conosciuto in
Amazzonia quattordici anni fa. Era veneto, originario, mi pare, di una
famiglia di artigiani di Treviso, gente benestante, con un'azienda che
funzionava bene. Lui, però, aveva mollato tutto, e se ne era andato dal capo
opposto del mondo, ad evangelizzare le tribù degli Indios massacrate dai
bianchi insieme alla loro foresta. Padre Giorgio si occupava di tre o
quattro missioni diverse, fra loro distantissime, che raggiungeva con una
vecchia jeep disastrata, a bordo null'altro che un'amaca per dormire,
dell'acqua e delle gallette. Quella zona dell'Amazzonia era desertica e
pericolosa: bande di uomini armati, strade di polvere, ponti di assi su
fiumi minacciosi. Ad ogni ponte quel prete scendeva dal vecchio catorcio di
jeep, percorreva le assi a piedi, risaliva a bordo dicendo: «Se Dio vuole,
ci passiamo». E io, milanese abituata a ogni garanzia, lo guardavo attonita:
«Come sarebbe, se Dio vuole? Il ponte tiene o no?». I ponti tenevano.
Quel prete aveva mille cose da fare, malati cui portare soccorso, medicinali
da recapitare, ma non sembrava mai in ansia, pur non perdendo mai tempo. Né
si disperava, come a me sarebbe parso naturale, per la miseria in cui
giacevano le tribù. Faceva il suo, andava avanti, dormiva bene nella sua
amaca; rideva spesso, anche. Fiducioso e lieto, dentro il disegno di un
altro. E libero dunque, forse l'uomo più libero che abbia mai conosciuto.
Lo osservavo senza capire, stupita. Quasi lo spiavo, mentre lo confrontavo
con i miti della mia finita adolescenza e giovinezza. Libertà, per me e per
molti della mia generazione era la più rigogliosa espansione
dell'individualismo, la più narcisistica affermazione dell'Io. Mitigata,
tutt'al più, da un educato tentativo di non calpestare troppo il prossimo. E
dunque, libertà era autorealizzazione, era l'Io a vele sciolte; anche se,
passata l'ebbrezza dei vent'anni, sempre più ad ogni conquista, ad ogni
vittoria pareva di sentire l'eco di quella poesia di Montale studiata al
liceo: «...Non è per questo». Come un'incrinatura minima in quella libertà
splendente, il primo retrogusto dell'insoddisfazione.
La libertà adulatrice dell'Io, dunque il disporre di sé pieno, o la libertà
di quel prete sperduto nelle foreste del Sudamerica, strana e così del tutto
altra?
SUL CALVARIO, DIETRO UN CESPUGLIO
La domanda di tutti in fondo, la domanda di sempre, ad ogni sorgere del sole
infatti si ripete «sia fatta la tua volontà», perché istintivamente
tenacemente cerchiamo la nostra.
Barabba, di Par Lagerkvist, è proprio la storia di tutti, attraverso il
dramma di colui che fu liberato al posto di Cristo. Barabba, ladro e
torturatore e assassino, aveva usato di ogni umana libertà, della sua
libertà s'era ubriacato come, ci racconta Lagerkvist, si ubriacava ogni sera
fra bagordi di ogni tipo. Violenza, vendette, sangue, stragi. Barabba, ha
scritto Giovanni Papini, è l'umanità, tutta intera. Barabba, che liberato
segue la Via Crucis, attento però a non avvicinarsi troppo, perché i soldati
romani non facciano raccogliere a lui la croce, quando Cristo stramazza.
E' libero ormai, potrebbe andarsene. E tuttavia rimane, trascinato quasi
contro se stesso da una strana attrazione dietro al corteo, sul Calvario.
Resta, e fino all'ultimo. Lontano e muto. Non capendo chi è esattamente il
condannato, ma intimamente sicuro che è innocente. Augurandosi che muoia,
che finisca lo strazio della sua agonia. E all'alba della Pasqua, Barabba è
acquattato dietro a un cespuglio, vicino al sepolcro. «Che il morto non
sarebbe resuscitato dalla tomba ben lo sapeva, ma aveva voluto vedere con i
suoi occhi, per esserne proprio certo (...). Certo era un po' meravigliato
di aver voluto far questo e di trovarsi in quel luogo. Perché poi si
prendeva tanto a cuore questa faccenda? Che cosa gliene importava, in fin
dei conti?». Gliene importava, in verità, maledettamente. Che quell'uomo
fosse tornato dalla morte. Che fosse vera la salvezza che prometteva. Anche
per uno come lui, perfino incredulo quando lo avevano graziato dal
supplizio, tanto nell'affermare se stesso era andato lontano, nella ferocia.
Quasi stanco, e come saziato e sfinito dal male, fino a non parere più
quello di prima, il capo sanguinario di cui tutti avevano avuto timore. Da
quel giorno sul Golgota, muto invece, lontano - un altro uomo.
Barabba cerca di convertirsi. Ma davanti al procuratore romano rinnega. E
non pare vigliaccheria, ma l'ammissione di una dolorosa estrema verità: «Ho
desiderato di credere», dice infatti. Lo ha desiderato, ma non è bastato un
desiderio che non si è fatta pure, disarmata domanda.
A CHE VALE LA VITA?
E' profondamente e dolorosamente moderno quell'«ho desiderato di credere»
del Barabba di Lagerkvist, quasi l'ammissione di un'impotenza
all'«inchinarsi all'infinitamente grande» che per Dostoevskij è la legge
stessa dell'umanità. Per Anna Vercors, nell'Annunzio a Maria di Claudel,
tutto era ancora limpido: «Che vale la vita se non per essere data? E perchè
tormentarsi, quando è così semplice obbedire?». Cinquant'anni dopo,
Lagerkvist in quelle parole tormentate di Barabba descrive lo smarrimento
dell'uomo del Novecento, che non è più naturalmente capace di riconoscere
Dio come un'evidenza. Il romanzo è del 1950, il Nobel del 1951. Ha scritto
Papini: «Barabba cerca di sapere, cerca di informarsi, cerca di vedere... è
incuriosito e turbato, ma non sarà mai convertito». Tuttavia ostinato a
seguire il martirio, e poi sul Golgota, e silenzioso a verificare se è
risorto, o no. Strenuamente intento a trattare la realtà con l'unica
categoria possibile di una ragione positivistica, che scompone e misura ogni
cosa, e a non arrendersi. Intento a mantenere il possesso della 'propria'
libertà. A non riconoscere alcun disegno al di fuori del proprio - tanto
meno un disegno buono. Solo nell'ultimo istante Barabba si arrende, anche
lui, infine, sulla croce. Quando viene la morte, di cui ha sempre avuto
tanta paura, nel buio dice: «A te raccomando l'anima mia». «Pur non
riuscendo a credere - scrive Giussani - come disperato gesto di lealtà grida
la sua nostalgia di un'affermazione ultima e positiva». Come un bambino che,
pur non capendo, ripete ciò che dice il padre. Che vuole dire affidarsi. Che
vuole dire, magari all'ultimo secondo, essere liberi. Come quel prete laggiù
in Amazzonia, tanti anni fa, che aveva tanto da fare, ma mai fretta, e
passava sui ponti di legno, «Se Dio vuole». E sembrava felice, e per questo
m'aveva meravigliata.

 tutto era ancora limpido
La letteratura moderna è verminaio anticristiano. In blocco. Dipendesse da
me, non un solo romanzo di successo scritto negli ultimi 105 anni si
salverebbe da un allegro falò di piazza.
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Questa immagine evocata, però non appartiene alla cultura cattolica, ma ad
una cultura più esattamente un ideologia, che ha prodotto morte e
distruzione il secolo che è passato, . . .
Mi vengono in mente le parole di Papa Giovanni Paolo II quando parlava di
quel terribile settembre del 1939, vissuto nella sua pelle, nella sua cara
Polonia, . . . e tutto quel male nella sua progressione, non ha mancato di
passare . . . dal bruciare i libri nei falò delle piazze.
La cultura cattolica è all'opposto!
E a proposito di libri, viene alla mente la figura del santo, tanto cara al
nostro Papa, san Benedetto, . . .
E' ai Benedettini che si deve dire grazie se la cultura 'classica' si è
salvata, non hanno fatto distinzione tra ciò che era 'cristiano' o meno,
consegnando alle generazioni future, ivi compresa la nostra, un patrimonio
inestimabile.
Saluti
Claudio Pace.
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/


Per fortuna che non dipende da te allora. 

 E' ai Benedettini che si deve dire grazie se la cultura 'classica'
Il mondo classico e la sua cultura non sono anti-cristiani, bensì
proto-cristiani. Non è un caso che Dio abbia indotto Abramo a migrare in
una area geografica che sarebbe stata sottomessa da greci prima e dai
romani poi, giacché la sapienza dei greci e il senso naturale del diritto
romano avrebbero spianato al cristianesimo la strada per la conquista
dell'universo; conquista della quale gli ultimi duemila anni sono solo la
prima tappa.
La Chiesa, però, ha avuto cura di espungere dalla cultura classica ciò che
era, invece, autenticamente anticristiano, usando, dove necessario, la
forza. E di questo dobbiamo esserle grati. Per cui confermo che ogni
scritto ispirato da Satana, che ha signoreggiato della letteratura e dei
media degli ultimi cento anni, può essere bruciato in piazza. Anche a suon
di musica e con allegria.
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 di musica e con allegria.
Non credo spetti a noi separare il grano dalla gramigna.

 di musica e con allegria.
Puoi confermare quello che vuoi, ma quello che affermi e confermi è la tua
opinione personalissima, che non appartiene certo alla cultura cattolica,
anzi la contrasta in modo radicale.
Quanto alla tua bizzarra gratitudine dell'uso della forza nel passato, non
c'è bisogno che esprima alcuna mia opinione personale in questo 3d, basta
rammentare le numerosissime richieste di perdono fatte da GPII, che è stato
ed è l'innegabile espressione della cultura cattolica, . . .
Forse a te queste richieste di perdono brucieranno, a me invece hanno fatto
assai piacere.
E il nuovo papa si muove sulla medesima linea, ...
Ciò che lo Spirito ha soffiato, leggi CONCILIO VATICANO II, leggi GIOVANNI
PAOLO II, e soffia non sarà certo spento nè da qualche bizzarro post che si
legge su ICC, nè altrove.
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