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Titolo: 24 marzo 1980

Rompo il digiuno da ICC per augurare a tutti una proficua settimana Santa, e
per ricordare il martirio mons. Romero con il seguente testo.
a presto
Yunan
di Ettore Masina
 In molti luoghi della Terra - e in molti luoghi italiani - in questi
giorni
 si commemora l'anniversario della morte di monsignor Oscar Arnulfo Romero,
 arcivescovo di San Salvador, assassinato con un colpo di fucile mentre
 celebrava una messa. Sono passati 22 anni da quel giorno, eppure milioni e
 milioni di cattolici (ma non solo di cattolici e non solo di cristiani)
 continuano a farne memoria.
 Fare memoria non significa ricordare. Fare memoria significa rendere
 attuale un fatto, un protagonista, le ragioni di quel fatto, la fisionomia
 di quel protagonista, come se fossero accanto a noi, per noi significanti.
 E allora: attuale El Salvador, abbandonato dai riflettori della cronaca,
 dopo una guerra civile che lo ha allagato di sangue? Attuale un uomo morto
 da tanto tempo, senza lasciare trattati teologici, faraoniche costruzioni,
 opere d'arte, congregazioni religiose, istituti secolari? Attuale un santo
 che il Vaticano non ha (ancora?) riconosciuto come tale? Attuale il suo
 "caso" quando cento altri si sono accumulati in questi anni?
 La gente risponde che si'. Romero non e' mai stato un mito e sono i miti
ad  avere bisogno, per sopravvivere, di mass-media, di omaggi formali, di
 ceralacche apposte a pergamene fra volute d'incenso; e sono i miti ad
 essere logorati dalle celebrazioni, ridotti spesso  a statuine per i
 cruscotti delle automobili o a grandi statue per le piazze, a devozioni
che sfiorano la magia, a titolari di santuarî che richiamano allegri picnic
 piu' che meditazioni evangeliche.
 Romero e' stato un mito soltanto per i suoi avversari, quelli che lo hanno
 descritto come un "vescovo rosso", perche' stava dalla parte dei poveri e
 si opponeva, fino a morirne, all'ordine pubblico degli squadroni della
 morte. Mentre lui camminava per i villaggi della sua terra, fra donne
 violate e campesinos uccisi dopo elaborate torture, l'ambasciatore del
 Salvador presso la Santa Sede, nella sua suite al Grand Hotel, offriva a
 importanti monsignori cene prelibate e ghiotte notizie: quel Romero
 permette che i suoi preti alternino la mitraglietta all'aspersorio, dicano
 la messa fumando e usino il caffe' invece che il vino per le eucarestie. I
 monsignori prendevano nota. Cinque dei sei vescovi del Salvador odiavano
 Romero: uno di loro amava vestirsi da colonnello dell'esercito, un altro i
 campesinos lo chiamavano "tamaga's" che e' il nome di una vipera velenosa
e versipelle. Su questo Romero che non voleva capire che Mosca e Belzebu'
 erano alle porte scrivevano a Roma lettere collettive, in cui la frase
piu'
 tenera suonava cosi': un povero pazzo. Quanto ai nunzi apostolici, vescovi
 ridotti a fare i diplomatici, tutti a dire: quest'uomo crea turbamenti fra
 Stato (fascista) e Santa Sede. Si ingiganti' cosi' il mito del vescovo che
 "piaceva ai guerriglieri", del vescovo-Che Guevara, o, la caricatura del
 povero, ingenuo monsignore strumentalizzato dai comunisti.
 Se non fossero odiosi certi giochi di parole, si potrebbe dire che Romero
 non fu un mito, fu un mite. Soltanto contro chi osava ordinare il
genocidio
 dei poveri la sua voce ebbe accenti infuocati. Per il resto la verita' e'
 che egli, a una immensa turba di poveri, che per secoli si erano troppo
 spesso sentiti predicare soltanto la croce dei doveri, diede l'annunzio
che
 accanto ai doveri essi avevano dei diritti, e li esorto' a chiederne il
 riconoscimento, mettendosi insieme, nella nonviolenza attiva. No, non fu
un
 vescovo "rosso", la sua intransigenza nei confronti del materialismo
 dialettico fu sempre ferrea. Ma fu un vescovo "liberatore". Aveva scritto
 un poeta che, a causa delle continue repressioni, ogni salvadoregno
nasceva
 gia' mezzo morto. Romero si chino' su quelle mezze-vite ascoltandole e
 facendone suoi i dolori e poi annunziando loro: siete i figli prediletti
 del vangelo.
 Fu immensamente amato dai poveri. e forse in tanta avarizia di
 riconoscimenti da parte del Vaticano non c'e' soltanto il peso di parole
 profetiche annotate come "eccessive", ma anche un grano di invidia da
parte
 di coloro che vorrebbero essere chiamati padri  da ricchi e da poveri e in
 realta' sanno bene che il vero amore cristiano viene da coloro che hanno
 fame e sete di giustizia.
 La gente (molta gente) sente che quel monsignore, il quale, nella prima
 parte della sua vita conobbe soltanto la pratica della preghiera e
 dell'elemosina, ma poi si lascio' convertire dal popolo, e' un santo che
si
 vorrebbe avere per amico; ed e' per questo che alla fine di ogni mese di
 marzo gremisce le chiese nel suo ricordo. E nel ricordo di Romero, il
 popolo cristiano scopre che il suo sangue germina sacerdoti e vescovi che
 affrontano intrepidamente gli oppressori dei poveri, proferendo il "Non ti
 e' lecito!" che fu di Giovanni il Battezzatore: vescovi e preti
 assassinati, per questo, come i sei gesuiti salvadoregni massacrati nel
 1986. il vescovo guatemalteco Gerardi, e forse il colombiano Duarte;
 vescovi in costante pericolo di vita, oggi, come alcuni brasiliani,
 haitiani, africani.
 Aveva detto, un giorno, Romero: "Se mi uccideranno, risorgero' nel cuore
 del mio popolo". Erano passati 12 anni dal suo martirio quando fu firmato
 l' accordo di pace fra il governo salvadoregno e le forze guerrigliere.
 Quel giorno, nella piazza del palazzo presidenziale, ebbe luogo una grande
 festa: finalmente dopo tanti anni i salvadoregni potevano radunarsi senza
 paura: muchachos con il fazzoletto rosso del fronte rivoluzionario accanto
 a quelli con le divise dell'esercito, in pace. Famiglie disgregate si
 ricomponevano dopo anni d'assenza. Poi le orchestrine cominciarono a
 suonare, centinaia di coppie si allacciarono nelle danze. Su una facciata
 della cattedrale c'era un'immensa fotografia di Romero con la scritta:
 "Monsignore, sei risorto nel cuore del tuo popolo": Passando accanto a
quel
 muro, i ballerini buttavano baci. Qualcuno, tenendo la dama o il cavaliere
 con la sinistra, si faceva il segno della croce. Non dimentichero' mai
 quello spettacolo: e penso che pochi santi abbiano avuto una cosi'
gioiosa,
 affettuosa canonizzazione.

(...)
Ed io vorrei ricordare, assieme alla bellissima immagine di Mons.
Romero, anche tutti quei Cristiani per cui credere è difficile e
pericoloso. In Sudan; in Algeria; in Pakistan; in Indonesia; in
Sud-America.
Saluti.
Pietro Carena

 Santa, e per ricordare il martirio mons. Romero con il seguente testo.
Mi aggrego, proponendo questo testo che ho ritrovato nelle profondita'
del mio hard disk:
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A LEZIONE DI UTOPIA DAL VESCOVO ROMERO
Maurizio Chierici, "Corriere della Sera" del 30 Marzo 2000
Vent'anni fa hanno ucciso il vescovo Romero, in Salvador. Dodici religiosi
sono stati assassinati prima di lui e dopo di lui: quattro gesuiti in una
sola notte. La loro Chiesa del silenzio doveva tacere. Rompeva le regole di
un mondo che fingeva d'essere libero ed era solo feroce con chi moriva
di fame. Il piccolo vescovo aveva inaugurato un'altra speranza nel più
affollato continente cristiano.
L'ho incontrato in cattedrale: sembrava un cantiere spogliato da un
incendio. Dopo l'omelia cominciava un silenzio innaturale. Con giornali e tv
imbavagliate, la voce del vescovo era la sola a far sapere quante persone
erano sparite durante la settimana: uomini senza divisa, con scarpe
militari, le avevano spinte dentro auto senza targa mentre i poveretti
uscivano dall'università o tornavano dai campi. Sotto i colonnelli nutriti
dalla Washington di allora, chi brontolava finiva così. In quel 1977 Romero
restava un conservatore tormentato dai dubbi.
Ritrovo la sua voce nel registratore. Rimpiange «il vecchio Salvador» che la
paura aveva cambiato: quattordicimila vittime l'anno, scelte una per una,
svanite nel niente. Lui organizzava il riconoscimento dei corpi abbandonati
dopo la tortura. File di facce pallide bussavano al suo ufficio aspettando
di sfogliare le foto raccolte sotto copertine destinate all'allegria:
battesimi, matrimoni. Invece, in ogni pagina, prigionieri sfigurati. A volte
le mani lasciavano cadere l'album con sollievo: forse è vivo. O scoppiavano
a piangere mormorando un nome.
Da un incontro all'altro Romero cambiava. Lo trovavo più triste, eppure
continuava a lottare. Discorrevamo passeggiando sotto i portici del
seminario di San José della Montagna. Veniva sempre da posti che
impolveravano le scarpe. Ed era solo. Gran parte dei vescovi lo aveva
abbandonato: non capivano quel suo frequentare la gente immersa nelle
immondizie. Eppure tre mesi prima di morire manteneva la speranza,
duro come un ragazzo: «Anche i militari prima o poi capiranno le parole di
pace». Non è un'utopia?, provavo a dirgli. «Mi guardi. Se non credessi
all'utopia porterei questo vestito?».
Gli hanno sparato mentre diceva messa. Dopo l'assassinio di Thomas Becket,
arcivescovo di Canterbury, nessun vescovo era stato ucciso sull'altare. Ma
la memoria è debole. Oggi Fernando Saenz, il monsignore spagnolo che ne ha
preso il posto, è cappellano delle forze armate col grado di generale.
--- fine della trascrizione ---
Andrea
salo...@mediacomm.it