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Titolo: Giovanna D'Arco / Gilles de Rais : domanda

Scusate, che voi sappiate nessuno ha mai indagato da un punto di vista di
*credente*, di *cattolico*, su come è stato possibile che si siano trovati a
così stretto contatto una santa riconosciuta (Giovanna d'Arco) e un tizio
come Gilles de Rais?
Gilles de Rais è stato veramente ciò che tramandano le cronache? O il tutto
è difficile da valutare? Perchè se è tutto, almeno in buna misura,
verosimile, fa riflettere come la vicinanza (e frequentazione) di una santa
non sia riuscita a frenare un tale abisso (e cmq non scordiamo che Gilles de
Rais nella cronache fu ricordato anche come un soldato valoroso, non privo
di slanci eroici, e la sua involuzione pare parta dopo la conclusione
dell'esperienza terrena di Giovanna D'Arco).
Secondo me è più facile che sfugga qualcosa, di non detto o mai saputo.
Grazie e ciao.
Ered Luin

 Ered Luin
Di niente.
Giulio
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 riscontro nei fatti.
No, non mi riferivo a questo libro perchč proprio non sapevo nemmeno
esistesse. Confesso poi che 'sti libri (esoterici spinti?) non mi attirano e
un po' anche mi tediano.
Ciao e grazie cmq.
Ered Luin

 Ered Luin
Ho scritto quel po' che sapevo sull'argomento.


 come Gilles de Rais?
Credo sia realmente impossibile spiegare come il coraggioso e valoroso
compagno di santa Giovanna d'Arco si sia potuto trasformare in uno dei
grandi simboli del male, un satanista che ha fatto rapire centinaia di
bambini per poterli poi torturare, violentare, massacrare.
Pochi però ricordano le vicende relative alla sua conversione estrema,
iniziata nel momento in cui il tribunale ecclesiastico che lo stava
giudicando proclamò la sua scomunica formale.
"L'indomani del giorno in cui Gilles de Rais aveva vomitato le peggiori
ingiurie sul Tribunale, ricomparve davanti ai giudici. Si presentò a capo
chino e a mani giunte: dichiarò ora di riconoscere i poteri dei magistrati,
e domandò perdono per gli insulti.
Gli assicurarono che, per amore di Nostro Signore, gli avrebbero perdonato
le ingiurie, e, dietro sua domanda, il vescovo e l'inquisitore annullarono
la scomunica con la quale lo avevano colpito il giorno prima. Il Maresciallo
reclamò il diritto di confessarsi ai giudici che il Tribunale avesse voluto
designare a tale bisogna, giurando poi di ripetere la propria confessione in
pubblico e al cospetto della Corte.
Giovanni di Malestroit accolse la domanda, e il vescovo di Saint-Brieuc e
Pietro de l'Hospital furono incaricati di ascoltare Gilles nella sua cella.
Quando terminò il racconto delle sue orge e degli assassini, essi ordinarono
che fosse portato lì anche Prelati [un satanista suo complice].
Alla sua vista, Gilles scoppiò in lacrime, e mentre si apprestava a
riaccompagnare l'italiano nella sua cella, lo abbracciò dicendogli: "Addio,
Francesco, amico mio; non ci vedremo mai più su questa terra. Prego Dio che
ti dia pazienza e sapienza, e sii certo che se avrai pazienza e speranza in
Dio, ci rivedremo nella perfetta felicità del paradiso. Prega per me, e io
pregherò per te."
E fu lasciato solo a meditare sui propri misfatti, che avrebbe dovuto
confessare l'indomani, pubblicamente, all'udienza.
La sala in cui il Tribunale teneva udienza era gremita di folla. I contadini
erano venuti da venti leghe lontano, per vedere la spaventosa belva di cui
anche il nome soltanto, prima della cattura, faceva sprangare le porte.
Dopo l'ingiunzione, Gilles cominciò la pubblica confessione dei suoi
delitti. Con voce sorda raccontò i ratti dei fanciulli, le orribili insidie,
gli stimoli infernali, gli assassinii impetuosi, gli implacabili stupri.
Ossessionato dalla visione delle sue vittime, descrisse minuziosamente le
agonie lente o rapide, gli appelli e i rantoli, narrò di essersi avvoltolato
nell'elastico tepore degli intestini, confessò di avere strappato cuori
palpitanti da piaghe allargate, spaccate come frutti maturi.
L'assemblea, atterrita, era immersa in un silenzio da incubo, rotto solo di
tanto in tanto da un grido. Allora bisognava portare fuori di corsa donne
svenute, folli di orrore.
Gilles sembrava non sentire nulla, non vedere nulla, continuava a recitare
la spaventosa litania dei propri delitti. Poi la voce gli si arrochì. Era
arrivato alle effusioni macabre, a narrare il supplizio di quei bambini che
vezzeggiava, per potere tagliare loro il collo durante un bacio.
Si dilungò nei particolari, li enumerò tutti. Fu talmente terribile,
talmente atroce, che anche i vescovi impallidirono sotto i copricapi d'oro.
Quei sacerdoti temprati al fuoco delle confessioni, quei giudici che, in
tempo di demonomanie e di omicidi avevano ascoltato molte confessioni
terrificanti, quei prelati che nessuna abiezione, nessun misfatto, nessuna
perversione potevano più stupire, si fecero il segno della croce, e Giovanni
di Malestroit si alzò e coprì con un velo, per pudore, il viso di Cristo.
Poi tutti chinarono il capo, e, senza scambiare verbo, ascoltarono ancora il
Maresciallo che, con il viso sconvolto, parlava fissando lo sguardo nel
crocifisso, cui la corona di spine teneva sollevato il velo che gli celava
il viso.
Quando terminò, le forze lo abbandonarono, e cadde in ginocchio, scosso dai
singhiozzi, gridando: "Dio, mio Redentore, vi chiedo misericordia e
 perdono!"
Poi, quell'orgoglioso barone, e fu certamente la prima volta che uno della
sua casta compì un simile atto, si volse verso il popolo e disse piangendo:
"Voi, genitori di quelle creature che ho ucciso con tanta crudeltà, datemi
il soccorso delle vostre pietose preghiere!"
In quel momento, in quella sala, in tutto il suo incandescente splendore,
brillò l'anima del Medio Evo.
Giovanni di Malestroit lasciò il suo trono e aiutò a rialzarsi l'accusato,
che batteva la fronte contro i lastroni di pietra del pavimento: il giudice
che era in lui cedette il posto al sacerdote. Egli abbracciò il colpevole
pentito che piangeva la propria colpa. L'assemblea ebbe un fremito quando
egli disse a Gilles, che appoggiava la fronte alla sua spalla: "Prega,
perché la giusta e spaventosa collera dell'Altissimo si plachi, piangi,
affinchè le tue lacrime purifichino la carnale follia omicida del tuo
essere!"
E tutta la sala si inginocchiò e pregò per l'assassino.
Il giorno seguente, fu pronunciata la sentenza del Tribunale ecclesiastico.
Gilles ascoltò a capo chino la lettura dell'atto. Quando fu terminata, il
vescovo gli chiese: "Volete, ora che odiate i vostri errori, le vostre
evocazioni, e tutti gli altri delitti commessi, essere reintegrato nella
Santa Chiesa Nostra Madre?"
Dopo le ardenti suppliche del Maresciallo, annullarono la scomunica e lo
riammisero ai sacramenti. La giustizia divina era soddisfatta, il delitto
riconosciuto, punito, ma cancellato dalla contrizione e dalla penitenza. Ora
la parola toccava alla giustizia umana. La Corte secolare, per i delitti di
rapimento di bambini e di omicidio, pronunciò la condanna a morte e il
sequestro dei beni. Prelati e gli altri complici furono anch'essi condannati
ad essere impiccati e bruciati.
Gilles era pronto ad affrontare il supplizio senza nessuna paura. Sperava
umilmente nella misericordia del Salvatore. Lontano dai suoi castelli, nella
cella, solo, aveva esaminato i residui sanguinolenti del macello di
Tiffauges e di Machecoul. Aveva visto il fondo dell'abisso, disperando di
potere mai uscire da un tale groviglio di fango; fulminato dalla Grazia, in
un urlo di orrore e di gioia, aveva mutato la sua anima. Il macellaio di
Sodoma aveva rinnegato se stesso, era riapparso il compagno di Giovanna d'
Arco, il mistico.
Poi pensò ai suoi amici e volle che anch'essi morissero in stato di grazia.
Chiese al vescovo di Nantes che la loro sentenza fosse eseguita né prima, né
dopo, ma contemporaneamente alla sua. Fece presente di essere lui il maggior
colpevole, e che doveva mostrare loro la salvezza, assisterli nel momento in
cui sarebbero saliti sul patibolo.
Giovanni di Malestroit accolse la supplica"
Joris-Karl Huysmans: "L'abisso"
"Qualcuno si insinua tra la folla fino alla cattedrale: nelle navate
rigurgitano gli oranti e i salmodianti che domandano a Dio la salvezza per
Gilles, persino quelli che erano i più accaniti nel chiedere la sua
punizione.
Tempi generosi in cui il gran dolore di un criminale basta a capovolgere l'
opinione generale, trasforma in pietà la sete di vendetta!
In cui il condannato non è abbandonato in una cieca solitudine, ma ridiventa
un fratello in pericolo di morte. Quell'anima, in un attimo, approderà alla
sua eternità. Si comprende l'angoscia che deve provare. Ognuno vuole
aiutarla, pensando anche alla propria morte. A molti, il condannato pare
quasi un morto privilegiato, perché Dio gli ha lasciato il tempo di
pentirsi. Non è come quelli che i demoni afferrano alla svolta di una via, o
lungo le strade deserte. Vedono in lui soltanto un'anima che sta per
comparire davanti a Dio. Naturalmente queste cose, un tempo evidenti, noi
non le comprendiamo più, o molto imperfettamente.
I migliori sono quelli pigiati tra le colonne della cattedrale, che pregano
con cuore fervente dal sorgere dell'alba, senza contare i malati che pregano
nel loro letto e le madri che hanno una nidiata da lavare, pettinare e
vestire.
Gli altri sono gente da poco. Si scusano appena i mercanti, che antepongono
un piccolo guadagno ai grandi profitti spirituali. Ma continuano ancora ad
arrivare in città cavalieri e pedoni, si spargono per le strade, ingombrano
i ponti..
Finalmente le grandi porte della cattedrale si aprono lente, pesantemente.
Sul sagrato il corteo si forma, si snoda, si avvia. La gente si addita a
vicenda il vescovo con la mitria che brilla in tutti i suoi ori. Egli regge
un ostensorio contenente un pezzo del Sacro Legno, e al suo passaggio tutti
si inginocchiano e si segnano. Migliaia di voci sperano o si lamentano,
guidate, sostenute, di distanza in distanza, da frati domenicani: essi,
quando l'enorme coro mormorante si affievolisce, intonano una nuova strofa
del Miserere o del Dies Irae.
Gilles, nella sua cella, dopo quella notte tanto lunga e tanto ardente, dopo
avere confessato, pregato e pianto, scorge quella moltitudine. Le parole
della Buona Morte salgono fino a lui, gli trapassano il cuore sconvolto dall
'emozione, riempiono di lacrime i suoi occhi.
"Oh" dice "potevo essere amato!"
E il carmelitano che non lo ha lasciato tutta la notte, che lo ha aiutato
con tutta la sua forza mistica a superare questo terribile passo, e resta
accanto a lui, fedele alla promessa, risponde: "Lo siete, Monsignore. Non lo
foste mai quanto oggi, neppure a Reims, neppure a Orleans [quando era con
Giovanna d'Arco]. Mai avreste potuto esserlo di più."
Gilles tiene stretto sul petto il crocifisso di rame di fra Jouvenel: è lui
che glielo ha donato. Gilles non riceverà più nessun dono in questo mondo,
ma quello è il più prezioso. In fondo alla scala ritrova Henriet e Poitou,
senza catene, ma folli di angoscia. Li consola come può. Passa il vescovo
protetto dal baldacchino. Gilles si inginocchia. Vede passare il duca e si
stupisce di non provare odio alcuno. Vede passare i giudici, il vicario dell
'inquisizione e il promotore spietato che vanno pregando per lui. Quando
passano i padri e le madri delle sue vittime, bacia il crocifisso. Lo bacia
di nuovo quando riconosce, tra le sei dame bianche, sua moglie Catherine.
Il carmelitano lo osserva con inquietudine: dinanzi a tale affluenza di
gente, Gilles non soccomberà all'orgoglio, non si perderà nell'ammirazione
compiaciuta dell'incomparabile solennità di questa cerimonia, lui che ha
divorato un patrimonio per mantenere la più sontuosa collegiata? Il maligno
non si insinuerà per la tortuosa via della vanità in quell'anima così ben
preparata?
Ma Gilles si mette al passo dietro agli ultimi oranti, e intona con voce
fremente:
Requiem aeterna dona eis, Domine;
et lux perpetua luceat eis....
Stringe contro il petto il crocifisso di rame, e di tanto in tanto vi posa
le labbra un tempo lussuriose e blasfeme. Allora, finalmente rassicurato, il
carmelitano si abbandona al suo impulso di adorare il Signore. Così, gomito
a gomito con Gilles, attraversa il ponte sulla Loira.
Gilles scorge le cataste di legno, le tre forche con le corde pendenti. Non
ha un sussulto. Henriet e Poitou vengono meno e gemono. Egli dice loro:
"Siate forti e coraggiosi, amici miei. La paura che provate è una tentazione
del maligno. Abbiate grande rimorso e grande contrizione delle vostre colpe,
ma anche piena e assoluta fiducia nella misericordia di Dio. Non vi è
peccato, per quanto grande, che Egli non possa perdonare nella sua bontà e
nella sua benevolenza, se vi pentite con cuore sincero e perseverante."
Ma essi, con le ginocchia tremanti, continuano a lamentarsi: "Monsignore!
Monsignore, dove siamo arrivati?"
Egli risponde: "Dio è pronto a concedervi il suo perdono e a ricevervi nella
sua misericordia, più di quanto non siate voi nel chiederlo. Ringraziatelo
di avervi dato un tale segno del suo amore! Egli ha voluto che morissimo
nella pienezza del nostro vigore e della nostra mente, mentre avrebbe potuto
permettere che morissimo senza confessione e fossimo puniti all'improvviso
dei nostri misfatti. Invece, egli ci ha dato un così grande ardore, un così
vero amore di Lui, e un così profondo rimorso, che non possiamo più temere
di morire. La morte è un breve transito, senza il quale non si può vedere
Dio nella sua gloria."
Essi lo ringraziano umilmente. Gli baciano le mani. Ripetono la fede che
hanno nel perdono di Dio, la speranza di andare in paradiso. Lo pregano di
pensare a se stesso. Gilles si inginocchia, alza le mani congiunte sul
crocifisso. Il silenzio si estende fino alle case. La voce di Gilles, in
quel momento, tutti la possono udire: "O Dio, vi domando perdono. Non
punitemi secondo i miei peccati, ma secondo la Vostra infinita indulgenza!"
Poi si rivolge al popolo e dichiara: "Sono fratello di tutti voi e sono
cristiano. Vi chiedo, anche a quelli di cui un tempo ho ucciso i figli
innocenti, di pregare per me, in nome della Passione di Nostro Signore, e di
perdonarmi con cuore sincero, come se pensaste di ottenere per voi stessi il
perdono di Dio."
Il boia incrocia le braccia. Interroga il duca con uno sguardo. Ma il
vescovo scuote il capo. Gilles può ancora rimettersi in ginocchio e levare
un'ultima preghiera: "Mio signore san Giacomo, mio signore san Michele, in
quest'ora perigliosa non abbandonatemi. Degnatevi di soccorrermi, aiutarmi,
pregare Iddio per me, sebbene io non vi abbia obbedito come avrei dovuto.
Mio signore san Michele, vi piaccia di ricevere la mia anima e presentarla a
Dio.."
Il boia allora si avvicina, rialza Gilles scusandosi, e procede alla
esecuzione."
Georges Bordanove: "Requiem per Gilles de Rais".