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Titolo: Stones.

    Estremo.
    Occorrente: zaino #1, boomerang #1, pallone #1, euro #10, costume #1,
maglietta #1, scarpe ginnastica#1.
    Esco alle tre con prospettiva >giornata braso-tedesca ("in porta: io
no!") al campass<. Mi viene offerto un biglietto che altrimenti avrebbe
dovuto essere bagarinato fuori. Prato I. Gli altri hanno un prato II. Qui si
presenta il dilemma: starmene indietro in compagnia o avanti solo. Il
problema in realtà non si pone: al primo bagarino che incontrerò allo stadio
offriro' un scambio alla pari assolutamente in perdita per me, ma
risolutivo, con un prato II.
    Avevo sofferto così in una automobile solo a Zabriskie Point.
    Ho poi imparato che all'autogrill non vendono cartine, e che fermare un
pulmino targato arezzo per chiederne qualcuna può rivelarsi un'esperienza
ben più impegnativa di quanto pronosticato.
    La cassetta smagnetizzata è un mix: si alternano colonna sonora di Barry
Lindon, Pink Floyd, Carla Bruni, più circa sette diverse versioni di Alabama
Song. Chissà perchè.
    Personal sulle note di Quelc'un m'a dit. Però è la 3a volta che
sbagliamo strada.
    Allo stadio un casino impronosticabile. Alcuni sostengono sia una presa
per il culo, perchè siamo in coda IMMOBILI per entrare, sotto il sole. Con
due benne fatte su sotto gli sguardi allucinati di una
famigliola-media-felice ci passa un po' meglio.
    L'ora che manca al concerto è incentrata sul concetto di portare la cosa
all'estremo.
    Quando i Cranberries salgono sul palco qualcuno mi urta e mi cade la
mista. L'incazzatura sfuma presto: ero di fronte alla donna più bella del
mondo, alla voce più bella del mondo. [per me; in quel momento]
    Zombie, Salvation, Loud and Clear le perle. In Dreams all'attacco del
chorus è un unico movimento corale, un lancio di massa verso il palco.
    Non concedono bis, in effetti molti non li cagano di striscio. L'eta'
media ovvviamente alta.
    Sto facendo la coda più allucinante della mia vita per una birra, esce
Mick Jagger.
    Da qui in poi non mi ricordo tanto. Qualche flash: un pazzo calabrese
che si avvicina col pretesto di chiedere una cartina e ci offre una canna di
rosmarino per poter fumare in cambio il nostro pregiato SP. Un pazzo
romagnolo che mi offre coca e rum a litri perchè, dice, ne ha portato
troppo. Io, spalle al palco, mi guardo san siro che "vien giù" a Don't Stop.
Personal di ganja (ottenuta mediante un deprimente ma sempre funzionale
baratto) a Angie. La pioggia di simil-petalidirosa che esplode a "I can't
get.....".
    Altro non ricordo. A parte la chimica che mi ha fatto ingerire *troppe*
pizze aquistate durante l'odissea che ci ha condotti in autostrada. Un'ora e
1 quarto di IMMOBILITA'. Anche qui c'era chi sosteneva l'ipotesi della presa
per il culo, chi dell'incidente. Chi pensava al suicidio. SCLERO. Un po' di
THC tranquillizza tutti. Si dorme (immagino anche il conducente) ma si
arriva vivi.
    E' invece chiaro nitido il ricordo della paglia-svarionante delle 2 e
mezza in una piazza cavalli deserta, con i timpani ancora vibranti.
    Tutto questo per dire ancora una volta grazie agli Stones.
-- 
/ram [202585270]
<HAVE A NICE TRIP!>
"Brennt auf den Nägeln eine Frage nur:
 Sind die Vulkane noch tätig?" (cit.)

 ha scritto:
bastardo, se hai rovinato il prato del meazza vengo a prenderti.
(avrai mica sboccato, spero)

filosorotfl [ 
filo...@despammed.com
 ] , osando importunarci tutti,
scrisse così, con inenarrabile arguzia:
| bastardo, se hai rovinato il prato del meazza vengo a prenderti.
|
| (avrai mica sboccato, spero)
    Non vedo perchè avrei dovuto rovinarmi una serata fantastica con troppo
alcool.


 troppo alcool.
piů che altro avresti bruciato l'erba calcata da Ringhio e SuperPippo,
il che mi avrebbe fatto girare le palle a 9.000 giri.