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Titolo: Natale.

    Era Natale. Attraversavo la vasta pianura.  La neve era come vetro.
Faceva freddo. L'aria era morta. Non un movimento, non un suono. L'orizzonte
era circolare. Nero il cielo. Morte le stelle. Sepolta ieri la luna. Non
sorto il sole. Gridai. Non mi udii. Gridai ancora. Vidi un corpo disteso
sulla neve. Era Gesù Bambino. Bianche e rigide le membra. L'aureola un
giallo disco gelato. Presi il bambino in mano. Gli mossi su e giù le
braccia. Gli sollevai le palpebre. Non aveva occhi. Io avevo fame. Mangiai
l'aureola. Sapeva di pane stantio. Gli staccai la testa con un morso.
Marzapane stantio. Proseguii.
Friedrich Durrenmatt
(1942)
Dipblù, giusto ignorare 'sto deficiente nella tua Hit Parade.
salut
--
/ram
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"Vi sono già nella mia vita simili alle sale spoglie di un palazzo troppo
vasto, che un proprietario decaduto rinuncia ad occupare per intero. Non
vado più a caccia: se non ci fosse altri che io a disturbarli, mentre
ruminano e giocano, i caprioli dei monti d' Etruria potrebbero vivere
tranquilli. Con la Diana delle foreste, ho avuto sempre i rapporti mutevoli
e appassionati dell'uomo con l'oggetto amato: adolescente, la caccia al
cinghiale m'ha offerto le prime occasioni di conoscere l'autorità ed il
pericolo; mi ci dedicavo con passione; i miei eccessi in questo periodo mi
attirarono le rampogne di Traiano".
" Durante il fine settimana gli avvoltoi s'introdussero attravarso i balconi
della casa presidenziale, fiaccarono a beccate le maglie di filo di ferro
delle finestre e smossero con le ali il tempo stagnato nell'interno, a
all'alba del lunedì la città si svegliò dal suo letargo di secoli con una
tiepida  e tenera brezza di morto grande e di putrefatta grandezza. Solo
allora ci azzardammo a entrare senza prendere d'assalto i muri corrosi  di
pietra fortificata, come volevano i più risoluti, o sbandellare con coppie
di buoi  l'entrata principale, come altri proponevano, poichè bastò che
qualcuno li spingesse per far cedere nei loro gangheri i portoni blindati
che dai tempi eroici della casa avavano resistito alle bombarde di William
Dampier"

Mentre scendo per la rua do Texeira verso il Rossio , penso che Lisbona
è una città dove vorrei morire. Dal belvedere che domina il Bairro Alto
un volo di uccelli pazzi interseca l'aria  e la frammenta di segni
molteplici, compatti e leggeri. Scendo per la scalinata, addossandomi
alle pareti screpolate, e vedo il tram a cremagliera che sale lento su
da una parallela. Neanche la folla compatta di turisti, giovani vestiti
di colori ripetuti, m'allontana da quella sensazione di  estraneità
curiosa che segna i miei momenti più lieti. Passo davanti ad un
ristorante che espone ai passanti una marionetta vestita da cameriere
con un vassoio ed un bicchiere di vino. Impadronirsi del bicchiere, bere
e fuggire, scendere giù  correndo, gridando parole confuse.
Invece mi fermo e guardo giù. La città è inghiottita dalla discesa, mi
appresto ad entrare nel suo ventre. Una luce smorzata avvolge i  passi
che mi portano verso le costruzioni neoclassiche della Baixa. Da lì,
come in un gioco di specchi, appare il castello di Sao Jorge ed il
quartiere dell'Alfama, irto di strade piccole che declinano in  gradini
di pietra, così scoscese che possono essere scalate solo  al calare del
sole.
Arrivo nella grande piazza del Rossio e cerco di evitare un mendicante
con un volto da incubo, che staziona  sempre davanti allo stesso
incrocio. Non ha la faccia, non ha più la faccia.. Solo un agglomerato
di tessuti marroni che pende come una maschera di carne fino
all'attaccatura delle spalle.
Una donna mi guarda incuriosita, poi volta la testa dall'altra parte
all'incrociarmi.
Ho tempo, potrei bere un vinho verde ed attendere il crepuscolo,
pensando a questa città letteraria, a questo luogo dove  vorrei vivere i
miei ultimi anni.