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Titolo: Dal diario di cyb - 2

	Caro Diario,
ieri era una giornata strana, il grigio del cielo incombeva, l'aria
pesante e umida ammorbava qualsiasi spiraglio d'allegria immotivata.
Insomma, tutte quelle cose poetiche che in realta' ti fanno girare le
palle. Era da un po' che sentivo disagio, una tensione mai esplosa,
quelle tipiche nubi che aleggiano tra i pensieri; quelle che ogni
tanto fanno trasalire e poi comunque ti accorgi che non era niente, ma
oramai e' fatta, sei nervoso, teso, i muscoli ad uno stato di
tonicita' innaturale per uno che dovrebbe essere rilassato.
Avevo voglia di sorprendermi. Non mi capitava da troppo tempo, da
quando, ancora universitario (sembrano passati decenni, cristo),
facevo qualsiasi cosa mi passasse per la testa, tutto, pagandone la
maggior parte delle volte le conseguenze, ma pronto a rifregarmene, a
ricominciare a dar retta a tutti gli impulsi. Come soprendermi, pero'?
Era il caso di fare qualcosa che non mi aspettavo neanch'io, ovvio. E
l'ho fatto, cazzo, l'ho fatto davvero; ancora non ci credo, anche se
basta concentrarmi su me stesso per trovare le tracce di cio' che e'
stato ieri.
Beh, ok, e' ora di scriverlo: ieri sono andato in palestra, in una di
quelle palestre della periferia capitolina in cui la fauna e'
particolare e riconoscibilissima. 
Impatto: argh. Un energumeno (neanche tanto, avrei pensato uscendo) mi
accoglie con uno sguardo che, se fosse stato uno sbirro, mi sarei
consegnato a polsi incrociati, dichiarando la mia colpevolezza su
qualsiasi cosa. Non so, la faccia da comunistello intellettualoide non
aiuta, penso, in questi ambienti. Il tatuaggio oramai verdognolo che
porta sul deltoide sinistro raffigura un cerchio decorato. Proprio
cosi', un cerchio e qualche arzigogolo. Vabbe'. Lo sguardo truce non
cambia di un solo attimo, fino a quando non trovo gli argomenti giusti
per risultare simpatico anche al mostro di Centocelle: tiro fuori il
portafoglio, e pago l'iscrizione. Da quel momento, rispetto,
attenzioni, cortesia, e non ti faccio pagare neanche gli ultimi giorni
di maggio. Vabbe', grazie.
Caronte mi presenta, cosi', sorridendo, un armadio di nome Massimo
(ovvio. poteva mai chiamarsi "Ugo"?). La descrizione di un antropoide
del genere e' alquanto difficoltosa, se non si vuol ricorrere a
metafore ed iperboli. Cominciamo col dire che, stranamente, era
coperto. Indossava dei pantacollant neri e un paio di magliette
bianche, una sopra l'altra. Ma le maniche lunghe di una di queste
impedivano di scorgere le scanalature e i rigonfiamenti che di sicuro
caratterizzano la sagoma di quest'essere. In compenso, erano
facilmente evincibili dalle pieghe degli abiti. Alto uno e
ottantacinque, ha di sicuro una tara da piu' di un quintale. Il collo
e' scomparso, sommerso dai trapezi, ma, diario mio, credimi, queste
sono state le ultime cose che ho visto. La prima, invece, e' stata il
suo naso. Un grosso pomodoro da salsa, perennemente rosso, enorme, con
i pori dilatati. Orrendo. Non ho potuto fare a meno di guardarglielo
ogni volta che mi si e' avvicinato, e un paio di volte sono andato
vicino alla crisi di riso. Che, diciamo, e' sconsigliabile.
Soprattutto se "Massimo" e' il tuo istruttore.
Si passa alle macchine. "10 minuti di cyclette", ok, ci sto, sudiamo
un po'. Dopo 2 minuti pero' mi accorgo che, dai, e' troppo leggera,
non sono mica una femminuccia. E giu', a girare la manopola che regola
il carico sui pedali. Ah, ora si' che va bene: un paio di pedalate
vigorose per prendere giri e ritmo, e si va. Passano 5 minuti: la
maglietta e' gia' zuppa, ottimo. Ma il problema e' che le mie gambe
sono di granito, incredibile, non le sentivo cosi' da 5 anni, e ho
paura di scendere da questa dannata bicicletta di merda. Scendo,
tremo, mi gira la testa. Vaffanculo alla cyclette.
E' il turno dei pesi: le prime serie (nonostante mi sembrino un po'
troppo "sovratarate" per essere il primo giorno di palestra) vanno
piu' che bene. Ma verso la fine dell'allenamento, qualcosa non torna.
Le braccia sono oramai distrutte, i muscoli a me noti non esistono
piu', non li sento, mentre, al contrario, e' spuntata tutta una serie
di nuovi muscoli che, pero', mi fanno dannatamente male. Eh, beh, la
palestra e' salutare. Tocca all'ultimo esercizio, "Massimo" mi ha
visto distrutto dall'allenamento, mi concede un incoraggiante "Eh, mi
sa che abbiamo caricato troppo oggi", e anche il beneplacido per
scappar via da quel luogo di torture. 
Ma non e' finita. E' il primo giorno, ho portato tutti gli indumenti e
le suppellettili necessari al mio lavaggio in trasferta, ma comunque
non ho nessuna intenzione di farmi la doccia li': casa mia e' a due
passi, giusto il tempo di asciugarmi il sudore e di cambiare
biancheria, in modo da evitare la broncopolmonite. Ma non tutto e'
cosi' liscio come appare da cio' che ho scritto. Perche' io sono non
stanco, ma spossato, sensazione che provo molto raramente; perche' il
mio palato e' una terra acida, rugosa e secca; e perche', prima di
andare in palestra, non ho rinunciato al solito spinello del
dopolavoro, che ora maledico perche' mi manca l'ossigeno, mi gira la
testa, e ho anche un vistoso calo di zuccheri. 
Mi faccio coraggio: attraverso il corridoio (e nel frattempo, da una
porta alle mie spalle che da' sull'esterno, arriva una folata di vento
gelido e umido che mi paralizza per un istante), e avanzo non troppo
impettito verso la porta degli spogliatoi. La testa continua a girare,
sono evidentemente in crisi da ipersforzo, il mio organismo, non
abituato al carico pesante, si ribella al suo padrone sempre piu'
violentemente: ho bisogno di mille cose, ma non di cio' che trovo
dietro la porta, no di certo: una zaffata di aria calda, umida e
bagnata fino all'inverosimile , nauseabonda. Di una puzza che farebbe
diventare etero anche la checca piu' convinta, una puzza di
uomo-bestia disgustante, pungente, inevitabile; e il panorama di corpi
maschili, vaporosi gli uni, sudati gli altri, completa il panorama
sensoriale. Chiudo di scatto la porta, e prendo un respiro da quella
fottuta corrente fredda che mi sta ammazzando. Non ci sono speranze:
devo entrare li', ho lo zaino e le mie robe e, in piu', e' li' dentro
che devo cambiarmi. Entro. 
La puzza, facendosi largo, e' ancora piu' intensa. Un conato di vomito
mi assale, fatico a trattenerlo; mi siedo, facendomi spazio tra
calzini umidi e borsoni aperti, e, senza pensarci, gomiti sulle
ginocchia e faccia tra le mani, aspetto che mi passi. Un minuto di
training autogeno basta a scacciare il fastidio alla bocca dello
stomaco. Almeno una cosa la so: non faro' mai la doccia qui. Mi
cambio, senza pensare agli animali che mi circondano e che continuano
ad emanare zaffate mefitiche; esco. Il tipo alla porta ora sembra un
tranquillo signore che profuma di rosa. Mi saluta sorridente, ricambio
smozzicando le parole e tenendomi lo stomaco, per tenere me stesso.
Fuori, il gelo. Bestemmio, si', alle prime gocce di pioggia. Sono
distrutto, ma mi aspetta il bagno caldo, e, in fondo, in tutto questo,
un lieve ghigno di soddisfazione modifica la mia espressione. Sono
ancora io, quello li' che temevo di avere oramai perso.
-- 
 cyb

la faccia da comunistello intellettualoide 
Drin

Drin
"Si', pronto?"

 ha scritto
[cut]
Sei una merda, ma ti capisco.
--
§amaeL, cintura nera di fancazzismo
"Uno che è capace di pensare, non ha bisogno di parlare l'Italiano
correttamente, troppa grazia che parli come mi ha insegnato mia madre, che
non è poco, il fatto è che tu magari lo parli correttamente perché hai
studiato, ma non riesci a pensare, e vedere le cose a 380°"
gianc

 Caro Diario, [cut]
se ti compri un elettrostimolatore eviti fatica e puzza.
prendi quello del sosia di Del Piero/Galeazzo Costantino campione del mondo
attuale di Body Building, così almeno diventi come la vecchia gloria del
calcio... di cui non ricordo il nome.
sarebbe già una bella vittoria, visti gli attuali risultati.
magari non ti vengono neanche le vene varicose...
--
Oleron
"La luce non cancella l'ombra
l'ombra cancella la luce
il giorno gioca con te, poi ti abbandona
sarà la notte la tua padrona."


clic

 ha scritto:

Il solito maniaco del cazzo.



A sti intellettualoidi di sinsitra ci interessano solo le seghe
mentali.

mentali.
Secondo te, ora che mi sono iscritto in palestra, non avro' piu' la
faccia da intellettualoide?

On Tue, 28 May 2002 13:07:25 GMT, 
strang...@ina.com
 (cyb) wrote:


Dopo 130 righe di uomini nudi, muscolosi e sudati che pretendevi?
L.C.
^^^

 ha scritto:

F I G A. 

 F I G A. 
eh, dimmi, mi hai chiamato?
wally

 ha scritto:

Il dito con la figa attorno.

 ha scritto:

tutto qui?

tutto qui?
Sigaretta?

faccia da intellettualoide?
Di sicuro non basta a eliminare la panza da commendatore.

 ha scritto:

Minchia se non basta. Dovresti vedermi.

 Sigaretta?
(giusto per cultura)
*L'aspirante figa*.
PhFree
-- 
xxx
-- 
Posted via Mailgate.ORG Server - 
http://www.Mailgate.ORG



Mi sa che hai beccato l'unica palestra che, oltre ai soliti coatti e
qualche intellettuale di sinistra in cerca di redenzione, non
contenesse un congruo numero di sciampiste col culo in fuori e una
quarta abbondante.
L.C.
^^^

*L'aspirante figa*.
(tanto per cantare)
*Troia fumante*

quarta abbondante.
No, ti sa male. Le sciampiste non potevano mancare, no. Saranno state
tre, forse quattro. Si', quattro: la quarta ce l'avevano tutte in
effetti, ma erano impegnate a piangere (giuro) e a farsi cosi'
consolare dagli amici figaferi. Culi, ovviamente. Una, piu' minuta,
non s'e' filata nessuno, neanche l'istruttore. Era, c'e' bisogno di
dirlo?, la piu' figa.
Approfondiremo la conoscenza; per ulteriori sviluppi, rimanete
collegati.

 *Troia fumante*
ROTFL. Credo sia questione di casa editrice, Thinuviel.
(c'era anche qualcosa tipo zoofilia?)


Dovresti vedermi.
Porro cyb. Guarda che le mie amiche sono già ripartite, puoi smettere
di trattenere il fiato.

di trattenere il fiato.
Sono contento di non aver inviato l'SMS, iersera.

(c'era anche qualcosa tipo zoofilia?)
(tutta roba inutile, comunque)

 collegati.
Dai, cyb: tra 2 settimane, tirerai, in scioltezza, per tre serie, 15 di
bicipiti ed alzerai, con sforzo, 35 di panca. Allora, la sciampista ti
caghera'. (quella sfigata, eh)


Sono contento di non aver inviato l'SMS, iersera.
Ti b[cut]

caghera'. (quella sfigata, eh)
Io ho paura che cominci a cagarmi "Massimo".

 (tutta roba inutile, comunque)
(tutto dipende da quanto mi sta vicino, Thinuviel)


 Io ho paura che cominci a cagarmi "Massimo".
Beware of the hairdo, cyb. E' fondamentale.
PhFree
-- 
(*) e' uno scherzo, Rita.


Ti b[cut]
Eddai.

(tutto dipende da quanto mi sta vicino, Thinuviel)
(Mi stai facendo una strizzatina d'Occhetto, Phil?)



Vab-bu-bu-o'.

 (Mi stai facendo una strizzatina d'Occhetto, Phil?)
(seriously: col cazzo, Thinuviel. Fermi al primo turno. Voto sprecato.
In prigione se non tiriamo doppio. A verbale, cancelliere)


In prigione se non tiriamo doppio. A verbale, cancelliere)
(Hai Reggio-ne, Phil. E' stato un involontario tallone d'Achille) 

cavallo
Perchè lo hai interrotto subito?



Ero gelosa.
(aliud pro alio?)

(aliud pro alio?)
 (no hablo espanol)

 (Hai Reggio-ne, Phil. E' stato un involontario tallone d'Achille)
(again: col cazzo, Thinuviel. Bisognerebbe alLuccare per queste cose)


 (no hablo espanol)
(fatti non parole)

(fatti non parole)
Quindi mi avevi scritto "fatti, non parole?"
Perchè quel punto interrogativo?

(again: col cazzo, Thinuviel. Bisognerebbe alLuccare per queste cose)
(un Brindisi, allora: buon pro-sit)

Perchè quel punto interrogativo?
Era una proposta, ti interrogavo sulla possibilità di un accomodamento
riparatore.

riparatore.
Ma de che?
Vuoi accomodare? Paga.

 ha scritto nel
messaggio
news:3cf390a3...@news.cis.dfn.de...
il fatto è che sono un imbecille. ma davvero
sapete! sono proprio un imbecille. perciò rompo i
coglioni a tutti. purtroppo imbecilli si nasce e
io ci morirò pure.
c.

Vuoi accomodare? Paga.
Ho fatto il prezzo.

Ho fatto il prezzo.
Ribadisco, sempre 50%.
Qui a milano ci sono ottime scuole, fammi sapere.

Qui a milano ci sono ottime scuole, fammi sapere.
Peccato che in poche si insegni il latino.

Peccato che in poche si insegni il latino.
Non ti crucciare, conosco qualcuno che ti puo' dare delle ripetizioni.

Non ti crucciare, conosco qualcuno che ti puo' dare delle ripetizioni.
 
Grazie, il make-up è a posto, i capelli pure.

Grazie, il make-up č a posto, i capelli pure.
Il latino?

 wrote:
Causa forza maggiore le trasmissioni sono momentaneamente interrotte.
--
"E cerc' 'e me capi'" [P.Daniele]

xpost & follow up.
roba da matti

Perché non le ha dato della troia, dici?
sigaretta?

 ha scritto:

Eheheheheh

 ad emanare zaffate mefitiche; esco. 
Questa parte č scritta meglio, anche se decisamente 
carica nella descrizione.
L'effetto d'insieme č quello di un testo tirato via, scritto in 10
minuti,
poco pensato ed elaborato.
Sei decisamente meglio nei litigi, Cyb... :-)
W.


 ha scritto nel messaggio
news:dc04bd3a42fbe2a882f...@mygate.mailgate.org...
Phil!!!

 (un Brindisi, allora: buon pro-sit)
(passami anche l'altra bottiglia, Thinuviel: L'eccesso e' l'ultimo
rifugio)
PhFree
-- 
xxx
--
Inviato il mer 29 mag 2002 10:25:50 CEST da 195.103.146.2 [195.103.146.2]
http://www.neuromante.net/

 ancora parlare.
(che nessuno lo avverta che, nei primi mesi, prendera' solo peso - periodo
di massa, famo a capisse -, Whip. Tra due mesi sara' il 29.07. Grossomodo,
il giorno che decide il tuo successo o meno sulla spiaggia)
PhFree
-- 
xxx
--
Inviato il mer 29 mag 2002 10:22:07 CEST da 195.103.146.2 [195.103.146.2]
http://www.neuromante.net/

rifugio)
(pentiti, peccatore, pentiti. Poi fatti un altro goccetto)

Sei decisamente meglio nei litigi, Cyb... :-)
Oh, no, non credo. Mi piace molto scrivere, piu' che litigare.

il giorno che decide il tuo successo o meno sulla spiaggia)
(eheheheheh.. comunque il mio modo di prendere/perdere peso e'
peculiare, molto rapido in entrambi i casi. questo, fortunatamente,
agevola)
+

 agevola)
Beh, in fondo il seccolino incontra, in certi segmenti, cyb.
PhFree
-- 
xxx
--
Inviato il mer 29 mag 2002 11:53:22 CEST da 195.103.146.2 [195.103.146.2]
http://www.neuromante.net/

 (pentiti, peccatore, pentiti. Poi fatti un altro goccetto)
(peccatore plus goccetto, Thinuviel? Vuoi che ti esponga le mie aderenze?)
PhFree
-- 
xxx
--
Inviato il mer 29 mag 2002 12:01:58 CEST da 195.103.146.2 [195.103.146.2]
http://www.neuromante.net/

 Oh, no, non credo. Mi piace molto scrivere, piu' che litigare.
Mettiamola così: se ti leggo su I.D.L. mi diverto (ho riso dieci minuti
buoni quando hai risposto a Steve raccontando di una telefonata che ti era
arrivata sul lavoro, non so se ricordi il post), il tuo scritto invece mi è
sembrato tirato via e noiosetto.
Writer

"Writer" ...
[Fermi tutti!!]
Writer!! Vecchio bastardo, ciaaaaaaaaaaaaaaoooo! :-)
Mi sono perso un paio di identificazioni
proiettive, non e' che ne hai vista passare
qualcuna, li' dalle tue parti?
npan_
P.S. Mi devi sempre un interlacerotfl...

 Hihihi...