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Titolo: Apologia del colpo alla cieca.

Mi aveva detto che faceva la pattinatrice.
Suonava affascinante, ma c'era una nota stonata.
Non ho capito subito quale... Poi una immagine mi è balzata in testa.
Ero fottuto.
No, calma.
Lei pattinava sul ghiaccio.
Ero salvo.
...
Forse...
Il colpo alla cieca è una attività artigianale. Una forma d'arte, nel
senso più puro del termine.
Per eseguirlo in maniera corretta occorrono abilità, esperienza, e,
soprattutto, nessuno scrupolo morale.
Quando si colpisce alla cieca serve adattamento a ogni possibile
situazione. Pochi secondi decidono in maniera irreversibile se un
intero pomeriggio andrà affrontato col coltello fra i denti,
all'assalto, o in fuga disperata, tentando di portare a casa la pelle.
Anche la tattica di approccio, e le decisioni di sbilanciarsi più o
meno prima del faccia a faccia, vanno gestite con gelida calma, e
sapiente calcolo.
Una ragazza da 2,5, amico mio, sarà deliziosamente dubbiosa della sua
bellezza, e sarà in sbatta pensando alla tua possibile reazione. Lei
SA di poter piacere agli uomini, e SA allo stesso modo di non piacere
allo stesso modo a tutti gli uomini. 
L'incontro, per lei, è un terrore. La possibilità di essere rifiutata,
una umiliazione che nemmeno merita.
Dopo essersi imbarcata nella situazione, complice un momento
particolare, o l'abbrivio del momento, si pentirà almeno una decina di
volte dell'incontro prefissato. E la malvagità, ovviamente, starà
tutta nelle pronte rassicurazioni che le arriveranno.
Un cesso spaventoso, al contrario, è completamente consapevole della
situazione. Ci si butterà, pronta a sfruttare le difficoltà che molti
hanno nel fuggire, specie se ci si deve muovere rapidissimi. 
Contro i fuoriclasse viene regolarmente sconfitta, ma, complice la
mera forza d'urto del primo incontro può riuscire a piazzare dei buoni
colpi a sua volta.
Un professionista sa perfettamente che QUELLA è la ragazza da temere. 
Nessuna pietà. Nessuna diginità. Nessuna morale.
Nella fuga non c'è nulla da salvare, che non sia la pelle. 
Chi si volta, diventa una statua di sale. E' finito. Finito.
La figa pazzesca è imprevedibile. Consapevole dell'effetto che ha
sugli uomini potrebbe essersi buttata nell'avventura anche solo per
vedere se poteva accalappiare qualcuno senza bisogno di sorbirsi i
litri di bava che accompagnano ogni incontro dal vivo. La diretta
conseguenza consiste nel fatto che la gestione della situazione
"incontro" diventa molto complicata, e va decisa e modificata molto
rapidamente. 
Non sempre passare subito all'arma bianca è una mossa vincente e,
nonostante i possibili sbilanciamenti virtuali, è bene muoversi coi
piedi di piombo e colpire l'apertura quando la si vede, piuttosto che
affannarsi a cercarla.
E queste sono solo regole di massima. 
L'arte, l'estro, la fantasia, stanno tutte nell'adattarle al singolo
contatto. Ogni finestra che comincia a lampeggiare è un mondo
potenziale. 
Accelerare. Andare cauti. Fingere indifferenza. Buttare un numero di
telefono alla cieca. Chiedere un numero di telefono proprio prima che
la chattata finisca.
Rituali.
Rituali con dei tempi precisi, da capire.
Comunque, tornando a noi, aveva detto che faceva la pattinatrice.
Professionista. Campionati del mondo.
Chiederle se ha fatto o fa sport, in maniera indifferente, è sempre
una buona mossa.
Non ci leggerà per forza che ti interessa solo capire se è figa, e tu,
in compenso, avrai buoni elementi per decidere se si può rischiare
oppure no.
Anche i suoi interessi, la gente che frequenta, quello che fa, possono
essere buoni indicatori.
Alla fine, fatte le tue mosse e tutto, è una questione probabilistica.
Nel momento in cui decidi di scommettere, però, non pentirti. Nessun
dubbio. Certo, POTREBBE essere un cesso totale, ma tu sei là perchè
stai puntando dalle 2,5 in su. 
Se non ci credi, non vali un cazzo. I colpi alla cieca non faranno mai
per te.
Il cuore e il coraggio di un uomo stanno anche nella capacità di
rischiare, del resto.
Se sai fare il tuo fottuto lavoro, e dio solo sa se al mondo c'è
bisogno di gente che sappia fare il suo fottuto lavoro, colpirai bene
nella maggior parte dei casi.
In carriera sono scappato solo una volta. Con signorilità, dopo
un'amabile pomeriggio di sorrisi e giri per negozi. Non è stato
nemmeno così sbatti, alla fine.
In compenso non ho mai sbagliato dove avevo scommesso con fiducia. E
ben più di questo. In mezzo a una onesta quantità di solidi colpi a
costo zero, posso vantarmi di aver pescato almeno un paio di assi.
Certo, lì possono subentrare svantaggi, stile andare un pochino sotto
sul serio, e dimenticare che il colpo alla cieca, nel bene e nel male,
alla fine è, esattamente come dice il termine, un colpo.
Se punti al colpo, non avrai mai una storia seria. Anche se, fidati di
me, puntando alla storia seria, non avrai mai nemmeno i colpi. Almeno
in rete, ovviamente. Il mondo reale è un'altra cosa.
La pattinatrice mi aveva colpito per la convinzione e, soprattutto,
per le tempistiche. Dopo un rapido inizio nel quale mi raccontava i
cazzi del mollaggio dopo due anni, e della storia-nonstoria attuale,
si era passati a un sincero apprezzamento della mia persona virtuale
che, ad essere onesti, mi aveva quasi stupito.
Un excursus lo meritano le ovvie riflessioni su questi canonici due
anni che continuano, ciclicamente, a fare capolino nella mia vita. 
Probabilmente ci metti proprio due anni esatti a capire se la persona
che ti sta a fianco è un perfetto pezzo di merda.
Chi è più stronzo, come me, non lo capisce tanto bene nemmeno in due
anni, e nemmeno se glielo spiegano con dovizia di particolari. Ciò
nonostante la cifra che ritorna è sempre quella.
Due.
Un numero sinistro.
Cazzo. 
DUE DUE. Ventidue mesi senza chiavare.
No, questa non era così. Questa era sportiva. Lo si sentiva proprio
dalle parole che scriveva. L'altra volta avevo peccato di ingenuità a
causa del positivismo della foto, e non ci avevo fatto caso. Sembrava
normale, le interessavo, era tutto ottimo.
Adesso che stavo rientrando nel ritmo da campionato non avrei commesso
la stessa ingenuità due volte di fila.
Certo, magari era un cesso, ma almeno non era una cattolica santa e
praticante. O se lo era, almeno scopava lo stesso.
Forse...
Vabbè, comunque la pattinatrice era positiva, e se ne stava andando a
studiare rimandando il tutto a un futuro indefinito.
Era mattina. E di mattina a volte si piazzano dei colpi clamorosi. Al
che, complice lo stato di forma totale di questi giorni, le ho buttato
là un numero di telefono giusto prima di salutare.
Per stuzzicarla, nulla più.
Nessuna chiama subitissimissimo. Al massimo arriva l'sms, ma aspettano
di rivederti in chat due o tre volte prima di far partire il missile
della "scoperta della voce".
La bimba mi mandò qualcosa come venticinque messaggi nelle successive
due ore. Nelle quali peraltro stava studiando.
Verso il finale delle prodezze mi richiedeva di presentarmi
immediatamente in loco ad approfittare di lei. In termini più aulici,
certo, ma mantenendo il concetto estremamente pulito.
Stima. Una così la si stima, c'è poco da fare.
Che poi era proprio impazzita. Dalla chiaccherata pre-impazzimento non
era una ninfomane assatanata. Nel senso, non è che le ninfomani
assatanate si presentino come tali, però in alcuni casi si subodora
facilmente il loro status.
Questa era normalissima. Una tipa abbastanza tranqui, anzi. Ed era
sbarellata perchè scrivevo cazzate in stile "vittoria dell'ottimismo"
o altre tipiche terminologie mie...
Boh, le piacevano, eppoi che cazzo vi devo dire, ne esiste di gente
strana al mondo.
Quando poi aveva visionato la foto-bomba messa nel profilo apposta per
accalappiare le tredicenni, s'era sciolta.
Insomma, mi voleva vedere.
Io non potevo, quel giorno, a causa degli assidui impegni lavorativi
che mi assillano (aspettavo un pacco :D). 
Oddio, invero non ho capito perfettamente la situazione finchè, alle
ore 16:30, non mi è stato comunicato che la casa era libera fino alle
17:30.
Al che sarei anche andato, ma la bimba viveva in viale Cassala, dalla
parte opposta della città, e ho deciso di rimandare.
Con un filo di rimpianto, certo. Ma non si può imputare nulla a un
uomo al quale non è stata spiegata la situazione con chiarezza.
In serata sono seguiti alcuni sbattimenti sul fatto che preferivo il
pacco a lei. Povera piccola. C'era rimasta male... 
Dopo un paio di sms di rassicurazione, la convocazione era stata
rimandata alle 13:30 del giorno successivo.
Mi presento all'appuntamento in ritardo di mezz'ora, come al solito.
Suono. Salgo.
Cazzo.
Cazzo.
Cazzo.
Il momento migliore, o peggiore, a seconda, di un colpo alla cieca,
sta nel breve spazio che separa dal crollo del mistero. La verità è a
un passo. Ma non è ancora stata svelata.
Mi apre.
"Entra, entra".
Si volta subito.
Cazzo volevo vederla meglio.
E' bionda. Ha i capelli lunghi. Non ha un viso bellissimo, almeno a
prima vista. Un naso un po' affilato, e le guanciotte. Non sarebbe
nemmeno malissimo, ma non è il mio tipo. 
Ciò nonostante rientra tranquillamente nel guardabile, ci mancherebbe.
Due sincere, al viso. La mezza, purtroppo manca, almeno nella mia
personale graduatoria.
Non si gira più e comincia a parlare.
"blablabla, ti mostro la casa, blablabla e blablabla..."
"Ah, ok"
"blablabla, vuoi qualcosa da bere? blablabla, questo è la sala, questa
è la camera da letto dei miei, blablabla..."
"No nulla, grazie".
(e voltati cazzo, sono appena entrato e manco mi guardi in faccia
mentre parli... ma per dio! Capisco che ti imbarazzi, ma, cazzo, ho il
diritto a guardare con un po' di calma!)
"blablabla, questa è camera mia, blablabla..."
Non ascolto più. Sulla parete c'è una sua foto, presa al mare in
costume.
Cristo.
Cristo.
Cristo di un Dio.
Certo, pattinaggio, sport del cazzo, due coglioni, e via così.
Ma CRISTO!
Sembra una foto del calendario Pirelli, cazzo. Cioè, le copre un po' i
difetti, nel senso che non si apprezzano i lineamenti benissimo, e lei
non ha dei lineamenti bellissimi. Specie per me che sono un fan del
visino piccolo. Probabilmente agli appassionati dei lineamenti forti
sarebbe piaciuta assai di più.
Ma CRISTO!
Ha un fisico che è qualcosa di folle.
Non ha un FILO di grasso addosso. In compenso le curve sono tutte là
dove vorresti che fossero.
Wah, splendida, davvero.
La voce della verità mi parla.
E' un colpo, non una storia. Non fare il coglione, che da cionco
probabilmente le salteresti addosso. E non menartela sempre con la
storia del visino bellino.
Chiudi gli occhi e muovi le mani, che ce n'è per tutti.
In dodici secondi il dominio della situazione è TOTALE. Si intuisce
fin da subito che finirà in goleada. Con in più tutto il controllo di
poter scegliere con calma il momento di segnare.
Un po' di rotfl a guardare beautiful di sottofondo, e a vedere le foto
di vacanze e varie. Mezz'oretta.
("blablablabla...")
Poi subentra la calma del capocannoniere di fronte al dischetto del
rigore. 
Sai che è facile segnare. 
Sai che è il tuo fottuto mestiere segnare i rigori. 
Sai anche che puoi sbagliare, certo.
Ma sei un rigorista, un attaccante. 
Probabilmente un fallito nelle storie serie. Uno che ha perso l'amore
della vita dieci fermate fa, e guarda l'autobus correre in direzione
capolinea senza nemmeno capire bene quello che succede. 
Uno che delle donne, di quelle vere, non ci ha capito mai un cazzo, nè
ci capirà mai un cazzo.
("blablablabla...")
Ma sei un rigorista, un attaccante.
E la squadra se lo aspetta da te. Il mister li fa battere a te, i
rigori, perchè sa che tu hai la freddezza e la serenità di segnare,
quando è il caso. Quando la squadra ha bisogno di gol.
E i ragazzi... Beh ai ragazzi non gliene frega un cazzo di sentire le
tue menate sentimentali, quando torni. Non vogliono sapere chi sei.
Loro vogliono le cazzate. Vogliono le storie assurde. Vogliono il loro
fottuto centravanti. 
("blablablabla...")
Un capocannoniere. Uno che, indipendentemente dalla serata, faccia
sempre il suo fottuto lavoro. Uno da abbracciare con la birra in mano,
a fine racconto, mentre in giro tutti sparano cazzate a nastro.
Non c'è tempo per le tue menate, amico.
Hai chiuso, con le menate, da quando è iniziato il campionato.
("blablablabla...")
Già, è iniziata una nuova, fottuta stagione.
Altri ragazzi, altri giocatori importanti, ce la stanno mettendo
tutta. E pensi anche a loro, ovviamente. Ai loro momenti difficili, e
alle loro sbatte. Al piacere di avere una squadra dietro, mentre si
gioca a calcio. Al piacere della birra in mano mentre si fa festa.
Pensi a un milione di cose. Pensi troppo, è evidente. 
Non ti deconcentrare, cazzo! Non pensare per l'ennesima volta che il
gol lo vorresti picchiare fottutamente in culo a qualcuno.
Segni per te. Solo per te. Per te e per la squadra. Sei un fottuto
attaccante.
Ok, basta cazzate.
("blablablabla...")
Non c'è più tempo.
Un momento per riconsiderare che, dalle foto, è stata solo con dei
tipi ASSAI fighi. 
Un momento per valutare che, per tenersi gli anni due tipi così
(faccino d'angelo, fisicati, lineamenti precisi...), doveva
indubbiamente avere delle ottime qualità.
Un momento per svaccarsi più comodo sul letto, guardare la finestra, e
pensare che là fuori c'è un sole meraviglioso.
Uno sguardo al dischetto. Sul viso una maschera impenetrabile. 
("blablablabla...")
Tiro secco. Senza nemmeno stare a guardare. 
...
Palla all'incrocio.
Cazzo, GRAZIE A DIO!
Non un secondo troppo tardi.
Almeno adesso sta zitta, per fortuna.
Finisce in goleada, come è giusto che sia.
Poi la porto alla cazzo della fermata del tram, per l'appuntamento con
la mamma. 
Un bacio anche alla mammina. Grazie di aver prodotto, e,
probabilmente, anche di aver insegnato il necessario. Del resto è
difficile arrivare a ottimi livelli da autodidatte.
E i livelli erano effettivamente eccellenti.
"Ciao, ciao!"
"Corri che perdi il tram"
"Ci sentiamo!"
"Ceeeeeeerrrrrrrrttoooooooo"
(grazie maè :*)
Corre.
Velocissima in tutto.
Passa alla storia come il colpo online più veloce di sempre. 
In tutto non più di trenta ore.
Con amarezza considero che avrebbero potuto essere 22. Peccato.
Sarebbe parso a tema.
Con piacere considero che con un pochino di malizia aggiuntiva, il
record sarebbe stato ancora più imponente. C'è ancora da imparare. Si
può produrre anche di meglio.
Sono in forma ma non ho ancora recuperato del tutto la malizia e la
mancanza di pietà sotto rete.
Con calma. Verrà tutto, con calma. C'è solo bisogno di calma.
Il culetto tondo esce fuori dai coglioni in un lampo. Velocissimo
anche in questo. La adoro, c'è poco da fare.
Si potrebbe QUASI correre il rischio di beccarla di nuovo, in onore
delle sue ottime qualità. Ma grazie al cielo interverrà monaco a
salvarmi da questi brutti pensieri.
Fuggire. Sempre. Velocissimo.
Cazzo, abita anche in viale Cassala. Il che vuol dire che c'è Lucky
Music là davanti.
In due minuti sono dentro. Compro una Marine Band in Re, e una fascia
per la chitarra vecchia. Per festeggiare.
Giusto per dare una occhiata passo nel reparto tastiere. Giro un po'
in mezzo ai tasti bianchi e neri, poi lo sguardo mi cade per caso su
una scala pieghevole che qualcuno ha poggiato di lato.
Sulla predellina, che è arancione, qualcuno ha scritto dei letteroni
in pennarello nero indelebile.
Cazzo c'è scritto?
Mi avvicino.
C'è scritto "Zio".
AHAHAHAHAHAHAHAHAAHAHAHAHAHAHAHAHHAHAHHA
A momenti SVENGO dal ridere. E' evidente che qualche potenza grande e
benevola mi sta guardando, e mi vuole comunicare che la ruota ha
cominciato DAVVERO a girare dal lato opposto.
Grazie.
Ce n'era bisogno. Ma non c'è bisogno di strafare. E' da Londra che ho
capito che a forza di spingere si è ripreso il giro buono.
E' stata dura, ma sono di nuovo in carreggiata, cazzo.
Torno in 22 marzo in dieci minuti. 
Casa.
Questo weekend parto per monaco e non ho ancora preparato NIENTE. Non
me ne fotte proprio un cazzo, quello, è il problema.
Potrei andare a Timbuctù e sarebbe assolutamente uguale.
Domani chissà cosa cazzo accadrà...
Non è inverosimile che si scappi velocissimi già venerdì, per come si
stanno evolvendo le cose.
Sono l'ultimo degli stronzi. Butto via come un coglione le mie
giornate, e non faccio un cazzo.
Non lavoro, non studio, non faccio nulla di socialmente utile.
Sono un attaccante. Gioco al pallone e, cristo, me ne ero quasi
dimenticato, ma sono bravo.
Non un campione, probabilmente. Nella vita non segnerò migliaia di
reti come un Pelè, è chiaro. 
Ma sarò sempre un onesto e solido centravanti. Uno che gioca col
cuore, perchè si diverte, ancora prima che per fare i grandi numeri.
Uno che segna anche per generosità, e non solo di totale talento. PEr
abnegazione e allenamento.
E, sì, mi diverto. Mi diverto proprio assai.
Arriva un messaggio, e le rispondo anche, perchè è stato tutto troppo
ottimo per essere bastardo. 
Ne arriva un secondo subito dopo. 
Con calma. 
Non ci stiamo capendo.
E' una buona giornata, tanto per cambiare. Sta diventando quasi
regolare, ed è piacevole notarlo.
In frigo c'è la moretti. Attendo che l'arbitro fischi la fine, o che
passi qualche amico, per stappare.
E se non passa nessuno brinderò da solo. 
A me. Al buon inizio di stagione. E al Dio degli stronzi.
Le luci della sera stanno calando, là fuori. Tutto è molto romantico.
Massì, dai, stappo.
Stappo.
Dedicato ai lettori pazienti, come al solito, e a tutti gli
attaccanti.
Anche alle donne pazienti, via. :D
E alle teste bionde che stanno più o meno bene.
In fondo amico mio, siamo e resteremo sempre dei buoni.
--
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siamo troppo giovani... e vivere ci appartiene... 
soprattutto a noi... pionieri... angeli dalla faccia sporca
"troppo strani per vivere troppo rari per morire"
Mavuriol "Bhl" Bovati
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In fondo amico mio, siamo e resteremo sempre dei buoni.
L'ho letto tutto... ho cliccato su keep... a volte mi chiedo perchč
continuo a leggere le cazzate di IFSV...
poi arrivano questi post e capisco perchč...
Ragazzi... e mi riferisco a tutta IFSV non solo al coglione di Lolň...
siete straordinari! Grazie di esistere.

siete straordinari! Grazie di esistere.
Vai LolÚ che diventi come Claudio Baglioni!
Surgo Surginis

 E' evidente che qualche potenza grande e benevola mi sta guardando
STRAROVATFL!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
M.

Vai Lolò che diventi come Claudio Baglioni!
Rotfl...
Andiamo bene... :D


siete straordinari! Grazie di esistere.
:D


 In fondo amico mio, siamo e resteremo sempre dei buoni.
Ruotfl, Lolň, e se lo forwardassimo, alla pattinatrice, 'sto bel post?
Papero

Ruotfl, Lolò, e se lo forwardassimo, alla pattinatrice, 'sto bel post?
Secondo me sarebbe contenta... :D


Secondo me sarebbe contenta... :D
GIà la gara non era proprio corretta... te sei un cannoniere ma lei
voleva farsi uh... traforare..

Secondo me sarebbe contenta... :D
Concordo
-------
Being english isn't about hate
it's about disgust
we're all disgusting. 

 scrisse:

AHAHAHAHAHAHAHAHAH
Vabbè, ma prosa a parte l'essere umano di sesso maschile decide
praticamente un cazzo, nella vita... :D


Concordo
Ne ero certo... :*


 Concordo
Allora forwardiamogliela.
Lolò, caccia contatto ed e-mail.
Io forwardo, le relazioni le mantiene Flx.
Papero

 scrisse:

Ruotfl
Non ce l'ho tutta sta roba... 
Ho solo il contato su c6 
E il numero di telefono, ovviamente... :*


E il numero di telefono, ovviamente... :*
ok, ci sto
---
saluti dall'agro nolano
CINZIO E' MORTO

 E il numero di telefono, ovviamente... :*
Bastano quelli.
Mi installo C6.
Flx ha il telefono.
Allora?
Papero

Allora?
AHAHAHAHAHAHAHAHAHHAHAAHAHAHAHAHAHHAHAAHAH
Ma perchè avrei da fare sta cosa?
E se dopo volessi fare il colpo di ripasso? Così me la gioco... :D


 E se dopo volessi fare il colpo di ripasso? Cosě me la gioco... :D
Quindi non credi che lei avrebbe una bella idea di te, leggendo la mail,
giusto?
Coscienza

Coscienza
:*********


 praticamente un cazzo, nella vita... :D
magari
-- 
Libertà e critica