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Titolo: Lati belli di un lavoro

Ci sono giorni in cui non so più dove sbattere la testa. Fra autorizzazioni
SIAE da chiedere, telefonate da fare, persone da sentire, articoli da
ordinare, viaggi da compiere, presentazioni a cui partecipare, master da
masterizzare, giochi che non funzionano che dovrebbero funzionare, vedo
ridurre sempre di più lo spazio razionale della mia vita. Sono letteralmente
circondato da un software che non ha nulla di filosofico, e da un hardware
che non ha nulla di consistente, a parte forse il fatto che se lo tiri forte
sulle gengive di qualcuno gli fai male: tanto fra tre mesi sarà buono per il
rottamatti. Il resto del mio tempo libero, quando non mi ribello al sistema
e non mi piglio di nascosto qualche ora per cazzeggiare nel modo più
vergognoso e nullafacente possibile, salvo poi ritrovarmi in ritardo con le
mie consegne, è proprietà privata della morosa, incredibilmente la stessa da
quasi ventiquattro mesi, che naturalmente può disporne come vuole con la mia
tacita - e collaborativa - autorizzazione. I miei hobby, però, sono al
lumicino. Domenica sera, dopo aver lavorato (sigh), decido che il PC aveva
già assorbito tutta la mia giornata, per cui era ora di una bella piadina
alla Nutella. La piadina alla Nutella è una di quelle cose per cui vale la
pena vivere. Hai fame, te la toglie. Hai la linea, te la toglie. Hai una
dentatura sana, te la toglie. Ma rientra ampiamente in quella categoria di
cose che te ne fotti di tutto questo, e t'a magni lo stesso, come dicono a
Roma. Con me c'erano Fabio e Andrea, rispettivamente tastierista e
batterista dei Banana Brothers. Da quanto tempo non proviamo più assieme?
Dal 2000. Sticazzi, sembrava ieri che avevamo fatto l'ultima prova, quella
in cui era chiaro che una stagione si chiudeva per manifesta assenza di
ottimismo, e invece tre anni sono passati. Tre anni in cui noi tre abbiamo
continuato a frequentarci, uscire, bere, ognuno con la sua vita ma con
quello strano minimo comune denominatore: il giretto al Road House sul
tardi, fidanzate permettendo. Per loro la musica resta l'hobby principale.
Il lavoro è andato a puttane, colpa della crisi che imperversa sul settore
calzaturiero, ma loro hanno sempre trovato qualcuno con cui suonare e
divertirsi a farlo. Io ho fatto una scelta diversa, ho pensato che in fondo
in fondo, se anche un'avventura sarebbe andata bene, il massimo che mi sarei
dovuto aspettare dalla musica è qualche sabato sera passato in una birreria
prima a fare i suoni, poi ad arricchire il gestore. Già pago salato l'INPGI,
figuriamoci se mi metto a pagare pure l'ENPALS. Ovviamente con la fidanzata
che rogna, perché il sabato sera è sacro. Divertente, ma non fa molto per
me. Così mi sono messo a ripensare un po' al passato, e ho notato che i
vecchi amici - che in parte son diventati colleghi - ormai li sento solo
perché mi serve la loro collaborazione. Triste. Tristissimo. Devo rimediare
e accendere il telefono. No, lo faccio dopo. Prima dò un senso all'oggetto,
eccheccazzo.
L'altra mattina mi è capitata una di quelle cose che mi fanno apprezzare la
tessa da giornalista che ho in tasca (oddio, solo qualche ora prima il
postino mi aveva recapitato l'acconto INPGI per il 2003. Considerando che il
saldo del 2002 ammonta a tre rate tre da euro 590 l'una, questi ulteriori
380 euro mi fanno parecchio ruotare il coglioni): mi chiamano per fare
un'intervista. L'intervistato è Frankie Hi Nrg Mc. In questi anni ho parlato
con diversi cantanti, autori, vocalist e cantautori tutti, ma raramente me
n'è fregato qualcosa. Arrivi lì, ti piazzano in mano la cartella stampa, ti
vai a leggere che cosa hanno fatto negli ultimi anni, se sei fortunato ti
senti il disco (oddio, se si tratta dell'ultimo capolavoro di Pezzali ne
puoi anche fare a meno), e poi quando arriva dominiddioscesointerra cominci
con le domande di rito, con loro che ti sorridono dall'alto e si vede
benissimo, cazzo, che in quel momento preferirebbero avere in mano un
railgun con cui nuclearizzarti, andare in palestra, fare shopping in centro,
nuotare nella piscina privata e, in ogni caso, non essere lì a parlare con
te. Poche le eccezioni. Max Gazzè è una di queste, il cantante dei Negrita
anche. Comunque, l'altroieri è stata la volta di Frankie. Stranamente, mi
sentivo molto coinvolto nella cosa. Ebbi notiza della sua esistenza undici
anni fa, per caso, accendendo la radio una mattina (non lo faccio mai).
Davano "Faccio la mia cosa". Ullallà, chi è questo rapper italiano, con
questa voce calma e questo humour affilato? Aspetto che il deejay parli e mi
fiondo al negozio di dischi. Venti minuti dopo il singolo in questione era
nel mio impianto hi-fi. Di lì all'album il passo è stato breve: mi è bastato
attendere che uscisse. Il successo, però, per lui arriva solo cinque anni
più tardi con "Quelli che ben pensano", graffiante manifesto anti-fichetto
che però lascia un po' interdetti, perché quando è un uomo di spettacolo a
sputare sulla categoria bisogna sempre prendere tutto con le molle. E'
facile essere comunisti quando si è anche borghesi. Inutile aggiungere però
che la mia copia de 'La morte dei miracoli' sarà rimasta nel negozio
soltanto per pochissime ore.
Ma, dicevo, l'altroieri mi è toccato intervistarlo. Cominciamo per telefono,
perché la sua auto resta coinvolta nella lunghissima coda di un incidente
autostradale, e dopo di me c'era il giornalista di Diario che aspettava il
suo turno. Voi come ve lo immaginate il
giornalista-musicale-critico-intervistatore di Diario? Smilzo, pallido, aria
intellettuale, fare gentile, jeans nero, occhiali con montatura rigida
spessa e nera, anni '60. Ecco, avete indovinato. L'uomo luogo-comune
attendeva che io concludessi la mia telefonata, e si è sentito molto
sollevato quando gli ho detto che sì, ancora 20 minuti e Frankie sarebbe
stato lì di persona, per cui mi sarei messo ad attenderlo anch'io ("perché
quando una persona mi intervista mi piace molto vederla in faccia, per cui
se mi aspetti mi fa piacere. Poi ci mangiamo qualcosa assieme"). Arriva. Ci
stringiamo la mano e lo ringrazio di persona per la chiacchierata di prima.
Ci avviamo al ristorante. Siamo soltanto in sei a quel tavolo, lui, sua
moglie, io, il giornalista di Diario, e i due PR di Parole e Dintorni,
l'agenzia stampa che ne cura l'immagine presso noi scribacchini. La
conversazione è amichevole, e nonostante avessi davanti uno dei pochi
artisti per cui nutro una sincera, profonda ammirazione (cazzo! è Frankie!
Cazzo, l'ultima volta che l'ho visto dal vivo lui era sul palco del Thunder
Road, e di io sotto, in mezzo alla bolgia pagante/cantante/urlante/pogante),
mi è sembrato di essere a un normale pranzo tra amici, in cui c'è stato
spazio per le domande serie (per una questione di scaletta l'Uomo
Luogo-Comune ha dovuto interrogare il suo ospite fra un sorso d'acqua
minerale e un boccone di risotto), ma anche per del sano, immortale,
cazzonissimo "del più e del meno". Il nuovo disco fra l'altro è splendido.
Ora torno ad ascoltarlo.
p.bes

 Già pago salato l'INPGI,
L'INPGI deve nuclearizzarsi.

 Ora torno ad ascoltarlo.
Quando cazzo esce, porchiddie?
Cla.

 Quando cazzo esce, porchiddie?
31 ottobre.
p.bes

 31 ottobre.
Di che anno?
Cla.

Seph|rotH wrote:

Ah... il giorno di Harry Potter