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Titolo: Jimmy Gibbs

Le regole sono semplici
- piantala di fare il cazzone cazzuto e resta vicino al gruppo
- mentre io sparo tu ricarichi. il piombo inquina e noi ci teniamo.
- esiste solo expert
semplici, appunto. non serve mica un cervellone, bastano quattro 
elementi un filo sopra forrest gump e uno straccio di disciplina
stasera abbiamo entrambe le cose.
la strada verso il centro commerciale ï¿œ stata mite, controllata, priva 
di inutili strepiti. ne abbiamo ammazzati un fottio senza affanni, senza 
  panico. l'equivalente pirico di un soffocamento a base di cuscini.
la gestione ï¿œ stata tale che durante la salita verso il terzo piano - 
casalinghi e giardino- svezia si ï¿œ concesso uno sfizio raccogliendo il 
lanciagranate.
il lanciagranate ï¿œ la cartina tornasole dei coglioni. in mano 
all'elemento sbagliato fa poco danno sui virulenti e molto su chi invece 
puï¿œ ancora vantare un sistema immunitario degno di questo nome.
ma svezia non ï¿œ un coglione. ï¿œ diligente, spara raramente e con parabole 
alte. sfoltisce la prima ondata lasciando a repubblica ceca e a russia 
il compito di far fuori il grosso sulla media distanza, sfruttando la 
sacra accoppiata Charlie & Yuri, aka M16 & AK47.
a me spetterebbe il compito di eliminare lo sporco piï¿œ tenace e vicino, 
a colpi di pallettoni. ma la mossa di svezia mi ha colto di sprovvista e 
ora sono qui con il telescopico. due armi da lunga distanza e nessuna 
per i ravvicinati.
ma sta andando tutto cosï¿œ bene, perchï¿œ preoccuparsi.
la conta delle taniche dice che ne mancano solo due, poi la dodge 
charger a piano terra, versione moderna del generale lee, scaricherï¿œ a 
terra la giusta quantitï¿œ di coppia, evacuandoci da questa valle di lacrime.
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rieccoci, ed ecco anche le due ultime taniche.
russia raccoglie la prima e la getta giï¿œ dalla balaustra. repubblica 
ceca tenta di imitarlo avvicinandosi alla seconda, ma ecco che parte la 
musica di ottoni a bassa frequenza.
il tank compare direttamente in fondo al corridoio, ovvero a tre metri 
da svezia, sfanculando immediatamente l'utilitï¿œ del lanciagranate. 
mentre repubblica ceca arretra tirando una raffica di 24 colpi senza 
pausa alcuna russia fa quello che bisogna sempre fare in questi casi: 
tira fuori la molotov.
regola 4 - la molotov la tieni per il tank. il bastardo deve bruciare 
mentre il gruppo canta burn baby burn a cappella.
il tank experto non muore mai, se non ï¿œ a fuoco, e russia lo sa. ne 
abbiamo segati prima, segheremo anche questo, senza panico, senza 
affanno. cuscino.
la molotov vola sopra la testa del tank. si schianta su una pianta di 
plastica alle sue spalle senza nemmeno procuragli un eritema, mentre il 
colosso si scaglia su svezia e lo uccide in un secondo netto.
assisto alla scena un filo inebetito, poi svuoto l'intero caricatore del 
fucile da cecchino senza iron sight, da tanto che la bestia ï¿œ vicina. la 
montagna di muscoli e stamina arriva addosso a russia e lo fa volare 
giï¿œ, tre piani di ristoranti chimici, erboristerie e punti di ascolto 
cliente attraversati in un secondo.
sia io che repubblica ceca abbiamo il tempo di ricaricare e svuotare 
nuovamente i rispettivi magazzini, poi passiamo all'unisono sulle 
pistole. lui sulla magnum di callaghan io su... una katana.
perchï¿œ cazzo ho una fottuta katana? io detesto tutte queste merde di 
armi bianche, le evito come la peste. come si spiega che il mio campo 
visivo ï¿œ occupato da hulk e da una lama giapponese economicamente 
forgiata in corea?
mentre pondero la possibilitï¿œ che prima, al piano terra, la fretta mi 
abbia probabilmente spinto ad un acquisto fallace provo perfino ad 
abbozzare un patetico fendente verso le due tonnellate di fibre rosse e 
raggi gamma in pieno momentum verso di me. un secondo dopo sono a terra. 
due secondi dopo sono morto.
repubblica ceca ï¿œ illeso e sta sparando alle spalle della bestia. questa 
si volta, alza le mani come per richiedere ancora un pï¿œ di forza al dio 
dei troll, poi si accascia a terra.
ora, repubblica ceca ha l'esperienza necessaria per capire che da solo, 
in un magazzino infestato da zombie expert e con un serbatoio non ancora 
pieno di benzina, la cosa piï¿œ saggia da fare ï¿œ riavviare mestamente il 
livello o farsi sbranare senza reagire.
eppure lo vedo raccogliere la tanica da terra, gettarla giï¿œ per le 
scale, avvicinarsi al mio cadavere e tirare fuori il defibrillatore.
zzot! ritorno dal regno dei morti salutato da una singola frase, 
pronunciata con quell'inconfondibile mix di accento slavo e stridio 
microfonico
"cover me!"
enunciate queste parole repubblica ceca si spara una dose di adrenalina 
in corpo e corre verso le scale
claudicante raccolgo il fucile da cecchino e do una occhiata allo 
straccio di salute che mi ritrovo. fra pochi secondi qualcosa mi 
aggredirï¿œ alle spalle uccidendomi e lasciando repubblica ceca da solo in 
balia di un'orda inarrestabile. abbandono anche l'ultimo briciolo di 
speranza quando un boomer compare dietro l'angolo, riempiendo il mio 
compagno di vomito verde ancor prima che possa raggiungere le scale.
una porta alle mie spalle si apre, ne esce un gruppo di impiegati in 
corsa. puntano su di me mentre ricarico. due metri, un  metro, zero.
mi superano, ignorandomi.
stanno seguendo a rotta di collo repubblica ceca, ricoperto di bile 
attraente. ma repubblica ceca ï¿œ veloce, piï¿œ adrelinicamente veloce degli 
zombie alle sue spalle. corre come il figlio del vento.
realizzo che devo preoccuparmi solo di chi gli sta davanti.
imbraccio il fucile, guardo nel mirino. zoommo sugli assatanati 
risalenti le scale.
bam! fuori uno.
bam! fuori due. bam! diridindin, il campanellino premio del salvataggio 
in extremis.
in cuffia due voci provenienti dall'oltretomba iniziano a rumoreggiare, 
c'ï¿œ il tifo.
bam! quattro. bam! bam! il razer scivola lentamente sul pad, non sto 
nemmeno respirando. sono posseduto dallo spirito di un cacciatore 
siberiano ingaggiato da Stalin.
BAM dirdindin! BAM! quanto ï¿œ passato? quindici secondi? repubblica ï¿œ 
sull'ultima rampa. i pochi infettati che passano la mia Stalingrado 
vanno giï¿œ a colpi di kalashnikov cechi.
in cuffia siamo alle urla. repubblica ceca raccoglie la tanica piï¿œ 
lontana e raggiunge la macchina, inizia a versare
bam! dirindindin bam! bam! dirindindin!
repubblica corre a prendere la seconda tanica, quella piï¿œ vicina. la 
raccoglie mentre vedo guizzare qualcosa verso di lui. ï¿œ la lingua dello 
smoker. repubblica tenta di voltarsi e sparare. ma non vede il suo 
assalitore, come non lo vedo io.
ï¿œ in un angolo a me nascosto, sotto le colonne del primo piano. vedo 
solo la sua lingua attorcigliata intorno al mio amico che si dimena 
contro la macchina che dovrebbe dargli la libertï¿œ, con la tanica 
risolutrice a due metri da lui, irraggiungibile.
trattengo il respiro, miro alla sottilissima lingua.
bam! mancata. bam! man...katana.
cosa cazzo?! ho la stessa identica faccia stranita di prima, la faccia 
dell'idiota della katana, che ha finito le munizioni del fucile. mentre 
lascio che la piï¿œ assurda delusione mai prodotta da un videogioco mi 
assalga mi prendo un secondo per ascoltare cosa stanno urlando russia e 
svezia in cuffia
"GRE..." greatest sniper of the world? greatest effort ever made? lo so 
amicici, ma non ï¿œ bastat...
"GRENADE LAUNCHER, IDIOT!"
a tre metri da me, per terra, da secondi che sembrano ore, c'ï¿œ il 
lanciagranate di svezia.
lo raggiungo, tramite quello che sembra essere lo zoppichio piï¿œ 
insopportabile nella storia della zoppia. punto approssimativamente 
sulla zona della lingua. basta il primo colpo.
repubblica ceca ï¿œ libero. non ï¿œ piï¿œ Carl Lewis ma un vecchio come me, 
lento e goffo, sebbene ancora capace di versare della benzina come si 
deve. lo fa, poi si ferma.
perchï¿œ non parte? perchï¿œ non gira la chiave della charger e si tuffa 
nelle braccia di una dolcissima rossa? in una vita di pic nic, balconi 
fioriti, libri di inaudita bellezza e bambini lanciati nell'aria di un 
parco domenicale?
perchï¿œ lascia che l'orda gli si stringa intorno in pochi istanti, sempre 
piï¿œ vicina, piï¿œ rapace, alitante odio?
lo capisco quando ormai la fine ï¿œ a pochi metri, quando il caricatore 
del mio fratello di recente elezione ï¿œ pericolosamente vuoto. non puï¿œ 
partire perchï¿œ io sono qui, a tre piani e mille anni luce di distanza. 
ancora vivo.
faccio un passo avanti.
la nota bassa che dovrebbe accompagnare la mia morte da impatto viene 
soffocata da un rombo assordante, centinaia di cavalli americani 
imbizzarriti che urlano, sfondano vetrate, piegano l'acciaio, mordono il 
lucido marmo. pistoni, scintille, nitriti.
last man stand.

 Le regole sono semplici
Caffé, cannolo siciliano e post di Quedex su L4D2.
Ottimo inizio di giornata davvero.

 last man stand.
Poesia pura... e una trama perfetta per un film :)
-- 
~ xAm ~
http://xam.splinder.com/
http://www.soundrise.net/
 

 ha scritto nel messaggio 
news:OOImn.135281$813.1...@tornado.fastwebnet.it...

Concordo. 

 Le regole sono semplici
Spettacolare...... :-)
Grandioso Qued !!!!!!!