Newsgroup: it.fan.studio-vit
Titolo: Andata e ritorno [classe, rigorosamente, tre]. E cara grazia che sali sul treno.

La poesia del viaggio ha un suo fascino particolare, è indubbio.
Tende a perderne quando ti svegliano a mezzanotte sul treno e ti
invitano, cortesemente, per carità, a scendere dalla tua cuccetta
perchè a causa dello stronzo che ti ha sbagliato a fare la
prenotazione non hai alcun diritto ad essere dove ti trovi.
Le successive due ore ad andare in giro per il treno a parlare con una
dozzina di controllori mentre si sferragliava lentamente verso Parigi
mi hanno probabilmente insegnato qualcosa di importante sulla vita. 
Sto ancora riflettendo su cosa si tratti di preciso.
Alla fine dopo un bel po' di trattative mi hanno trovato un posto
senza farmi pagare il sovrappiù, ma calcolando che a metà discussione
si era giunti all'ultimatum "La facciamo scendere a Modane", una volta
arrivato a Parigi avevo già molto su cui pensare. Per esempio che
anche se sul biglietto ci scrivono seconda classe, il pezzente medio
(io) viaggia sempre e comunque in tre. Fa niente se non esiste più. Si
trova comunque in una situazione distinta e distinguibile da quella
del viaggiatore medio. Ed nemmeno gli va male, perchè la gente della
quattro (tipo una ragazza di colore che si è trovata in un casino non
troppo dissimile al mio, sebbene con maggiore colpevolezza da parte
sua) a Modane ci scende sul serio... Ma vabbeh...
Nella città delle luci faceva abbastanza freddo. Di quello che un po'
entra nelle ossa, e un po' fa sentire vivi il giusto. I primi
springsteeniani li ho beccati alla stazione del metro, in fila per
fare il bigliettini.
Poi... Boh, poi la città... 
Io l'avrei voluta come nel '99, però sapevo che sarebbe stato
difficilissimo. 
Volevo andare al Louvre, ma fra una cosa e l'altra il primo giorno
sono finito prima al Museo della Scienza (carino, ma decisamente poco
caratteristico, per quanto grosso) e poi in branda a recuperare la
nottata da panico. 
Beh, in mezzo c'è anche un girettino in centro, con mega fermata in
place Vendome, alla ricerca dello spirito del maestro.
C'ero già stato maè, avevi ragione. C'ero già stato perchè in quella
piazza c'è il Ritz, e nel 99 al Ritz c'era Bruce. 
Son solo passato, il mito di "vedo Bruce" l'avevo già perso, ma ho
beccato un po' di italiani che lo stavano aspettando e mi son fermato
a chiaccherare. Alla fine s'è presentata Patti alla finestra, ed è
stato tutto. Ma è una bella piazza. Lo è.
Non so dove fosse il tuo spirito, ma sono certo che sia rimasto
nell'aria. Figurati che mentra stavo pensando proprio a quello avevo
il naso per aria  riflettendo su come doveva essere stato il momento e
quasi mi faccio metter sotto. Cazzo, sembrava così tanto una piazza
pedonale che mi ero dimenticato che ci passavano le macchine. :)
Sarà stato un caso? :DDD
Al risveglio mi sembrava quasi d'aver buttato la prima giornata, ed
ero carico come una molla. Al Louvre sono entrato di corsa, stile
treno. Ovviamente non avevo capito un cazzo, e dopo la prima ala di un
piano su tre (i dipinti, ala Denon, che volevo vedere la Gioconda
subito) sono stramazzato su una panca ed è stata la prima di una
lunghissima serie di pause. Che poi sono state tutte ottime, eh...
Cazzeggiamento mentale in solitario, sugli argomenti più disparati,
uno a "seduta". Sembrerà strano, ma a Milano, sempre a far qualcosa,
di momenti così uno ne ha troppo pochi. 
Alla fine, ovviamente, ha vinto il louvre, e non ce l'ho fatta, a
completare. Quel museo è spaventoso, cazzo. Dopo il primo terzo di
visita passeggiavo per le sale senza quasi soffermarmi su nulla
(eccetto i pezzi principali), e cmq sono crollato prima della fine. A
occhio tre quarti di museo li ho fatti, e, francamente, ne vado quasi
orgoglione.
Entrato per le nove e mezza, uscivo esausto alle tre del pomeriggio.
Nessun pranzo. E ancora non sapevo che non mi sarei fermato fino a
sera. Della visita mi resta soprattutto l'emozione forte di guardare
qualche pezzo. Di quelli che ti sembra di essere davanti alla storia
dell'umanità, o che hai visto un milione di volte sul libro di storia
dell'arte e "cazzo non pensavo fosse così grande". Oppure il quadro
dei cittadini francesi in rivolta (Delacroix, se non sbaglio) che ha
campeggiato sulla copertina del mio libro di storia di quarta e dal
vivo beh... E' dal vivo!
La gioconda è la gioconda. Ma soprattutto attimo di menzione per la
sosta di fronte a una stele stronza nella sala reperti mediorientali.
"In mezzo alla stanza, cazzo ci farà? Ah, ma in sta stanza ci dovrebbe
essere uno dei reperti "grossi", c'è la foto... Ah, è il codice di
Hammurabi...
...
AAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!!!!!"
Vabbeh, esco dal Louvre e inizio la mia maratona personale. Forse è da
stronzi volersi rivedere TUTTI i posti più turistici della città in
mezzo pomeriggio. Ancor più se si considera che li ho già visti TUTTI.
Sta di fatto che senza il mio giro di "saluto" mi sarei sentito
stronzo a vita.
Al che sono andato via di scatto. Prima Pont Neuf, verso l'isola. A
piedi fino a Notre Dame, con rapido giro della cattedrale incluso nel
prezzo. Metro veloce fino agli Invalides. Passo e... Cazzo, non avevo
pensato che era domenica. Sti stronzi, sui prati in mezzo a due
vialoni di scorrimento, con una misera transennina che impediva al
pallone di uscire (e cioè, con il pallone sempre in mezzo alle balle
degli automobilisti), giocavano a calcio. Ci saranno state minimo tre
o quattro partite, in corso. Beh, ero di fretta, ma non ce l'ho fatta.
Mezz'oretta a guardare, con in campo centrale il pelè dei poveri che
mostrava numeri di fronte a un pubblico composto da ben una unità. Io
e basta. Bellissimo.
Vado agli Invalides, di corsa. Napoleone non lo saluto, che sono già
le 5, e cacciare cinque euro e mezzo per mezz'ora di visita mi sembra
fuori luogo. Lo saprà di sicuro, che sono passato, e spero che non se
ne avrà a male.
Per penitenza a piedi fino alla Tour Eiffel, con il naso all'insù fino
a farsi venire il torcicollo, e poi a vedersela bene di fronte ai
giardini dall'altro lato della senna.
Sono le 6 e mezza. Mi sono fatto bene i conti. La sera prima c'erano
delle nuvole rossissime ed un tramonto stupendo, mentre ero in place
Vendome. Ed erano le 7 e mezza. Stasera non c'è spazio per gli errori.
Devo essere al mio posto entro le sette.
Il mio posto è il posto più bello della città. Ed è un angolino della
scalinata di montmartre. Nel 99 ci ho passato un'intera serata. Prima
un giro in Rue Pigalle, in mezzo al casino. Poi pensavo di fare una
passata là e tornare in mezzo al delirio in un secondo momento. Ci son
rimasto due ore, e poi sono andato dritto a letto, perchè non si
poteva più fare altro. Con la gente intorno che girava per le scale e
gli ambulanti che vendevano i gelati e la roba da bere. A guardare le
stelle, e la città. E a pensare. Sereno.
Che poi il bello era che prima, e in particolare in quel periodo,
difficilmente le associavo le due cose. Pensare e sereno, intendo. E
forse proprio per questo il viaggio a Parigi lo sentivo tantissimo.
Son salito puntuale come un orologio. Scale. Che non mi ricordavo da
dove partisse la funicolare (venti metri più in là, ma non l'avevo
vista, ovviamente) eppoi anche la salita fa molto catarsi.
In cima fa un freddo spaventoso, e tira vento. Mentre ero in
metropolitana il cielo invece di rischiararsi come aveva fatto la sera
prima si è coperto, e ha iniziato a piovigginare.
Vabbeh, vaffanculo, resto lo stesso. Un po' ci sbavo per quel momento.
I 1000 Km me li son puppati più che altro per lui, ma non vuole
arrivare, ed è anche ovvio, visto che io son là che lo forzo.
Dopo dieci minuti non riesco più nemmeno a star fermo dal freddo.
Entro in chiesa e vaffanculo. C'è la fine della messa. Vabbeh, la mia
versione penitenziale magari piacerà a Zx, no? Mi guardo la fine e nel
frattempo mi scaldo. Di certo montmartre fa molto più effetto da fuori
che da dento, ma la chiesa è comunque molto bella. Riesco che sta
facendo buio. Niente rosso, niente tramonto, niente stelle. Solo cielo
plumbeo, pioggia, e un sacco di freddo. Chiudo gli occhi cercando di
ricordarmi com'era nel 99. Era bellissimo. Li riapro, e la città sotto
è tutta illuminata, ed è ancora bellissima. Ma fa troppo freddo.
Scendo.
Serata al locale degli Springsteeniani, pre concerto. Suonano Graziano
Romani e un tal Mark Wright. Bello. Proprio l'ambiente. Beh, fa un po'
saloon, con tutta la birra in giro, la gente ciocca, e il legno.
Magari al maderna e al salmetta e non piacerebbe, tantopiù che ci
sarebbero anche i gorgheggi pseudo springsteeniani da ascoltare. Ma a
me fa impazzire, e tanto basta. Conosco un po' di gente assurda. La
serata è splendida e tutto. Poi finisce, e a casa si torna a piedi,
che a forza di fare lo stronzo si è fatto così tardi che il metrò non
passa più. Ne valeva la pena, non ci sono cazzi.
Parigi di notte, vicino alla stazione. Sono alto e sono grosso, ma
siccome non sono molto cattivo fa un po' paura lo stesso. Passi lunghi
e ben distesi. Ostello. Domani si comincia.
Arrivo alle 9 e sono 106esimo in line. Bestemmia, ma tanto che cazzo
ci vuoi fare? Colpa mia che sono andato a letto tardi e non sono
riuscito a svegliarmi. 
Poi la line si sfalda verso mezzogiorno, quando arrivano i
transennatori a posizionare le transenne e cazziarci perchè rompiamo i
colgioni. Siamo in trecento, e ovviamente come ai vecchi tempi si
risolve tutto in un rush. Mi girano un po' i coglioni, perchè vedo
gente col 250 accanto a me, ma alla fine a occhio non ci ho nè
guadagnato nè perso. Sempre un centinaio di stronzi davanti.
E si aspetta si aspetta si aspetta. Non piove, per fortuna, ma di
tempo per pensare ce n'è a bizzeffe. E non è che sia stato male, ma
non è stata la stessa cosa, e un po' mi scazza, anche se era ovvio.
Come se mancasse qualcosa. Come se fossi vecchio e stronzo (attaccato
a una coppia di 50enni faceva ridere, come pensiero, ma era così) e
nemmeno mi piacesse Springsteen. Che cazzo ci sono venuto a fare qui?
Perchè cazzo passo una giornata come uno stronzo in coda, invece di
essere in giro per la città? Quando cazzo ci tornerò mai, a Parigi?
Forse di tempo per pensare ce n'è quasi troppo. Alla fine il concerto
è l'ultimo appiglio. O ha un senso quello, o sono uno stronzo.
In prima. Devo avere la prima fila. Deve essere come il fottuto 3
giugno 99. Prima fila. Concerto. Vivo come non mai. A respirare a
pieni polmoni appena uscito da Bercy e a sentirmi daddio.
Sta fissa della prima fila mi sale verso le 4 del pomeriggio e dura
fino alle 6, quando aprono i concerti. Non devo avere un cazzo di
nessuno davanti. E' come un mantra. Il soggiorno è stato bello, mi
sono divertito, il louvre magnifico e blablabla... Ma se non sono in
prima perde senso.
Probabilmente non devi lasciare la gente in piedi a aspettare per più
di cinque ore. Sbrocca, tutto là.
Comunque alla 6 aprono, e con mio sommo dolore riescono a
regolarizzare. Entriamo a scaglioni, e non c'è speranza di superare
una buona quantità di gente nel rush. Arrivo davanti nel panico più
totale: la prima è andata. Poi guardo. Volendo potrei essere in
seconda di fronte a Bruce. Poi vedo che gli stronzi han lasciato un
buco a sinistra, all'altezza di clarence. Prima primissima. Sisi,
certo, di lato. Ma prima primissima. Mi butto e vaffanculo. Meno
vicino a Bruce, ma di fronte a Clarence. Passerà almeno un minuto
prima che qualche cazzone mi si metta a fianco. I più nemmeno si
rendono conto che se non hai l'aria davanti, appena si comincia a
saltare diventa un inferno. Beh, cazzi loro. A fianco a me sono
arrivati i cinquantenni. Siamo entrati insieme, ma li ha traditi il
fiato... Vabbeh, alla fine è prima anche per loro.
Il palazzetto si riempie, e io mi gaurdo intorno. Buona posizione.
Cazzo quello stronzo che aveva il 105 in line è in prima centrale.
Bastardo. Vabbeh, ci avrei firmato, al mattino, per essere dove sono
ora, quindi va bene lo stesso. Fra l'altro la transenna non è come nel
99. Non c'è separazione. Dove ci appoggiamo noi finisce il palco.
Bruce passerà a mezzo centimetro, nei pezzi "caldi". Bella lì.
Si aspetta, anche se stavolta passa via facile. Alle 8 cominciano a
preaparare. Alle 8 e 20, via le luci.
E' il momento.
Si inizia classico, come previsto. The Rising la sento contratta, o
forse sono contratto io. Ho quasi paura. Sembra un concerto come mille
altri. Parte Lonesome Day e mi sento freddo. Non conosco bene i testi.
Il pubblico è freddino. Si sapeva, a Parigi, ma non aiuta. Se salti,
sei l'unico. Se non salti, sei stronzo come loro.
Alla terza piazza un coretto conosciuto. Mi sta facendo No Surrender.
Bestemmia a tutti i francesi del mondo e comincio a urlare a
squarciagole e a saltare. Infila un uno due con Further Up e Darkness,
e mi inizio a sciogliere. La scaletta è standard, lo o. Ma calcolando
che non ne ho ancora visto uno chi cazzo se ne frega? Empty Sky e
You're Missing mi solleticano qualche corda dentro. Se solo non fossi
così stronzamente teso a vedere se qualcosa riesce a solleticarle
probabilmente me la godrei il doppio. Godo comunque.
Parte waitin' for a sunny day ed è il delirio. Scende. Si ferma sotto.
La gente gli da le pacche sulle gambe. Io pure. Mi da praticamente un
cinque (ovviamente ho il vantaggio di avere le mani più in alto di
tutti... :DDD). Dovrei essere sconvolto, eppure il delirio è tale che
sembra tutto assolutamente normale. Ovvio che sia così. Sicurezza
inesistente. Questo che mi fa la doccia di sudore addosso e se ne
frega. Massì, dai, sticazzi.
Al che prende la fottuta armonica e ci manda tutti in delirio con
Promised Land. Proabbilmente da qui in poi ho smesso di capirci un
cazzo. Anche perchè dopo Worlds apart nella quale ho tentato di
ripigliarmi sono scattati i due accordi soliti, "Lights out tonight" e
badlands, e lì sono andati via voce e cerebro. Avevo il giubbotto
sotto i piedi, e a forza di saltare l'ho praticamente distrutto.
Subito dopo, se non fosse stato chiaro, She's the One e Mary's Place,
con secondo delirio e bagno di folla. Countin' on a miracle,
Backstreets (altro delirio, la urla alla band sul momento, visto che
non è nemmeno in scala) e poi momento acustico riflessivo con my
hometown solo al piano. E' un momento speciale. Grazie a Dio sono
sciolto, finalmente, ma inizierò a gustarmelo per davvero solo
retrospettivamente. Into te Fire è una formalità da sbrigare prima dei
bis.
Un po' di cuore in gola, e si presenta con la seguente tripla: Dancing
in the dark, Ramrod, Born to Run. Dancing credo di non averla mai
sentita live. Ma l'insieme è comunque troppo bello. Magari non sarà il
concerto delle chicche, ma rende. Cazzo se rende.
Rientrano per la seconda tripla e due pezzi su tre sono praticamente
scontati: My City of Ruins, e Land of Hope and Dreams di chiusura.
In mezzo, beh, qualche dubbio c'è. 
E, vaffanculo tifalla, ti voglio bene, ma tu vattene affanculo lo
stesso, il 50enne coglione che suda come un cammello e non si rassegna
a diventare un vecchio di merda, dopo due ore e mezza di musica dice
in francese:
"Ho scritto questa canzone perchè volevo parlare della guerra in
Vietnam. Vorrei cantarla, questa sera, come un inno alla pace".
Basta. Non ha detto praticamente un cazzo d'altro in due ore e mezza.
Quindicimila stronzi alzano il braccio e fanno una V con le dita.
Penso per un attimo a un fumetto bellissimo, per quanto non proprio
pacifista.
Eppoi, vaffanculo Tifalla, ma Max picchia su quella cazzo di batteria,
e il palazzetto rimbomba di un urlo spaventoso. E, giuro, a me Born
elettrica ha sempre fatto cagare, ma in quel momento là sono
esageratamente felice che stia facendo quella canzone. Un'altra non
sarebbe stata la stessa cosa. Mi sento bene. Vuoto. Bene. Pieno. Bene.
Non so come cazzo mi sento. Ma mi sento bene. Non ho più un filo di
voce. E il vecchio invece ne ha ancora, fattosta che inizia Land of
Hope, e alza le palme delle mani mentre giura a noi quindicimila
stronzi che nessuno distruggerà i nostri sogni, e che la nostra fede
sarà ricompensata. Probabilmente per lui è più facile parlare di
ricompensa, dato che ciascuno dei suddetti ha cacciato un meraviglioso
cinquantone per essere lì dentro. Ma piace pensare che ci sia qualcosa
di più, dietro, e, in ogni caso, certe cose fa bene sentirsele dire
comunque, ogni tanto.
Quando esco ho le idee più chiare. Oppure no. Butto via una fortuna in
una maglietta ma, sticazzi, il ricordo ci vuole assolutamente.
Saluto gli amici. Becco i soci di macchina. E la mia classe tre, cioè
gambe piegate, dietro, in una civic. Potrebbe andar peggio. Infatti
dormo otto ore e mi sveglio al bianco.
In mano mi resta un biglietto strappato e poco altro. La maglietta,
volendo.
Dentro un po' di cose. Quella sensazione dello stronzo che pretende,
pretende e pretende, si incazza perchè non ha, e poi si accorge di
avere in mano più e meglio di quello che aveva chiesto. Quella
sensazione si stare bene, con me stesso. 
(Beh, basterà poco, a romperla... Già da una scorsa alla polemica
calcetto, e alla consueta primizia di gentilezza maderniana i coglioni
hanno vacillato pericolosamente... :DDDD Ma finchè dura va daddio...)
Qualcosa d'altro di personale. Che fa bene tenerselo, anche in un post
fiume. Se ne riparla fra tre anni, non prima.
Nell'attesa, Bologna venerdì, e probabilmente molto altro. Ma non
credo che nulla di tutto questo varrà così tante righe (per vostra
gioia... :D).
Un saluto a tutti. (Ehm... :D)
I believe
--
==========================================================================
This train, dreams will not be thwarted.
This train, faith will be rewarded.
[B. Springsteen - Land of Hope and Dreams]
Mavuriol "Bhl" Bovati
==========================================================================

 La poesia del viaggio ha un suo fascino particolare, è indubbio.
:*

 Un saluto a tutti. (Ehm... :D)
bello

 hanno vacillato pericolosamente... :DDDD
L'arte di sminuire.
--
Andrea "giopep" Maderna
schif...@libero.it
andrea....@futuremediaitaly.it
ICQ #21826523 o #97325078
General Manager
Rumicalcio F.C. - La squadra del cuore, dell'amore e del gossip
Segui la Rumicalcio F.C. nel suo sito ufficiale:
http://www.rumicalcio.3000.it/
 [ph sei una troia]
Divinazioni
"bovati, siamo la squadra dell'amore, non degli imbecilli" "panchinara la
chiami tua madre. Nella squadra del cuore non c'è nessun panchinaro. Anzi,
ora ce ne è uno a rischio. Parlerò di questo col capitano e con la dirigenza
generale" "minchia Bovati la smetti di parlare a vanvera? " "se continui
così vedrai che il capitano saprà aiutarti a trovare la tua dimensione. è lì
per quello, sai." "preoccupati delle stronzate che dici, non della NEP." "il
mondo è solo come lo vedo io" "taci tu, e scrivi la canzone" "zittirlo prima
che lo ammazzi" "per quel che riguarda la squadra del cuore, puoi morire
dissanguato in un fosso" "Va a morire sbranato dai lupi, va, traditore pezza
da piedi." "Sparategli a vista"

L'arte di sminuire.
:*
(vaffanculo, cmq)
Ciao


 (vaffanculo, cmq)
(prendi un bel respiro)


Poi tu sei grande e grosso...
Tutto ciò mi fa venire in mente due parole.
Acquatica.
Persiana.
:DDDDDDDD
