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Titolo: Mario Silvestri - era: Un massa di imbelli e codardi

Ho passato allo scanner il seguento capitolo del libro di Mario
Silvestri su Caporetto, stranamente mi pare che si trova solo nella
vecchia edizione Bompiani ed è assente in quella ristampata
qualche anno fa.
CAP XV
Il pomeriggio del 31luglio 1942, a Chiusa d'Isarco, salii su una vettura di
terza classe. Il treno partì immediatamente. Barcollando per gli scossoni,
entrai in uno scompartimento semivuoto. Sentii due scatti all'unisono: ne
rimasi quasi intimorito, perché il sole abbagliante mi accecava la vista.
Poi guardai meglio: erano due soldati tedeschi, anzi due graduati, un
caporale e un caporal-maggiore. Più che constatarlo, lo dedussi: se mi
avevano salutato, era perché avevo i galloni di sergente, dunque mi erano
inferiori. I gradi tedeschi non li conoscevo, ma di striscioline sulla
manica l'uno ne aveva una sola, l'altro due. Le loro divise erano
diverse: uno aveva il berretto e un aquilotto azzurro cucito sulla
giacca; l'altro soppesava fra le mani un elmetto senza bordi.
Ci mettemmo a parlare: loro in pessimo italiano, io in un tedesco ancora
peggiore. L'aviatore mi disse che veniva dalla scuola degli Jagdflieger di
Vienna. Si spalancò in un sorriso radioso: "Vado in Libia, a combattere mit
italienischen Kàmaraden!". Aveva vent'anni e il suo sguardo di gioia ardente
mi colpì. Io, che di anni ne avevo ventitré, mi sentii centenario, benché
dovessi solo raggiungere la Scuola allievi ufficiali del genio a Pavia.
L' altro era meno loquace. Tozzo e tarchiato, mi era più anziano di un anno.
Capii finalmente, dallo strano elmetto, che era un paracadutista. Aveva
partecipato allo sbarco aereo a Creta l'anno prima e ci aveva rimesso un
quadratino di calotta cranica, che gli avevano sostituito con una ben
sagomata
placca d'argento. Veniva da Petsamo. Petsamo! Nella Finlandia del nord, sul
mare artico. Che ci faceva un paracadutista da quelle parti? Avevano pensato
di impiegarli per uno sbarco aereo su Murmansk, poi avevano cambiato idea.
Anche lui andava in Africa, anzi in Afrika. Non aveva sorrisi radiosi: il
suo sguardo era duro.
Continuammo la conversazione. La guerra. Diventava lunga. E gli Stati Uniti?
Fece un gesto con la mano, come per scacciare una mosca: l'Amerika, pfui!
Intanto la Russia stava morendo, anzi era già gestorben, kaputt! «E allora,
fra qualche mese, l'Inghilterra diventerà piccola così!» Portando la mano
all'altezza dell'occhio, avvicinò il pollice all'indice, come a schiacciare
un insetto, finché le due dita quasi si toccarono.
Mi sentii rabbrividire nella schiena, perché fra quelle dita mi pareva
di esserci io. L'altro continuava con la sua aria ingenua.
Condivideva le idee dell'amico con più allegria e meno torva determinazione.
Mentre passavano i secondi, mi sentivo invecchiare di anni. Li invidiai,
quasi, per la loro sicurezza, io che non ne avevo alcuna, e pensavo
con terrore a una vittoria della Germania hitleriana: Rommel alle
porte di Alessandria, Stalingrado accerchiata col Volga alle spalle,
un nugolo di sottomarini che spedivano in fondo al mare centinaia di
navi ogni mese. E i giapponesi? Avrebbero attaccato
la Russia in Estremo Oriente o si preparavano a invadere l'India e a
sbarcare in Australia? In questa cinematografica visione mentale,
entrambi suscitavano in me un sentimento composito: pietà,
ammirazione, orrore. Ma entrambi pareva sapessero il fatto loro.
Io, che in dodici mesi di servizio. militare non avevo
appreso quasi nulla, avrei ora verificato alla Scuola allievi ufficiali, se
mi avrebbero insegnato il mestiere che quei due sembravano
possedere, pur essendo agli antipodi delle loro convinzioni.
Il treno stava arrivando a Verona. Mi alzai, subii per la seconda volta il
batter di tacchi, che non più mi aspettavo e che mi fece nuovamente
sussultare:
"Aufwiedersehen, Kamaraden!" "Heil Hitler! Aufwiedersehen." Preso il treno
per Milano, continuai pensieroso a rimuginare su quell'incontro: cosa
traspirava
da quei soldati? Grinta e truculenza. Mi ripugnava la truculenza, ma
invidiavo la
grinta.
Il giorno dopo varcai la soglia della Scuola allievi ufficiali. Mi
assegnarono alla
specialità "marconista", come erano denominati gli addetti alle
telecomunicazioni
senza filo: radiotelegrafia, radiofonia, telescrivente. La sveglia era alle
quattro,
alle cinque pronti in aula per lo «studio libero», alle sette e mezzo
cominciavano
le istruzioni, che terminavano alle sei di sera, con un intervallo di
mezz'ora per
il pasto e due ore di sonno, dalle tredici alle quindici. Dalle.sei alle
sette ci si
riassettava e si cenava, e fino alle nove libera uscita. Alle nove, anzi,
bisognava
essere a letto. Solo il sabato la libera uscita durava tre ore e ci
consentiva di
andare in una delle due case di tolleranza esistenti a Pavia. Fuori dal
portone
la fila era così lunga che si snodava nelle strade per qualche centinaio di
metri.
Varcata la soglia del piacere, si disponeva di trenta secondi, dalla
spogliazione
alla rivestizione. Tutto si svolgeva con l'indispensabile celerità: non ci
si toglieva
nemmeno la baionetta né il cinturone. In tre colpi, il piacere era concluso.
Sotto un altro! erano donne di ferro.
Cominciarono le lezioni: armi e tiro, addestramento al combattimento,
regolamento,
elettrotecnica, radiotecnica, telefonia, apprendimento dell'alfabeto morse,
apparati
radiotrasmittenti campali. I volumi che ci propinarono erano molti e grossi.
Su 700 allievi, oltre la metà, studenti di legge e di lettere, le trovavano
totalmente
incomprensibili. Tanto più che le lezioni erano tenute a livello pressoché
universitario:
l'induzione elettromagnetica, la trasmissione delle onde herziane, la teoria
delle
antenne, il campo magnetico rotante, le dinamo, gli alternatori, i motori
asincroni,
l'elettrochimica e così via. Nessuno degli istruttori aveva partecipato a
campagne di
guerra né mai aveva visto un combattimento.
L'addestramento al combattimento veniva insegnato con l'ausilio di poderosi
testi:
cosa era la «pattuglia esplorante corazzata», come si doveva dispiegare una
formazione di carri armati. Di molti di questi si pretendeva ne sapessimo a
memoria le caratteristiche: a cominciare dal ridicolo L 33/35, poi l'L6 da 6
tonnellate, l'M-14 col cannone da 47, e ci vennero sommariamente descritti
persino i T-34 sovietici da 30 tonnellate. Ogni tanto ci venivano assegnati
compiti scritti, sorvegliati da occhiuti ufficiali che impedivano si
copiasse.
Per esempio: «Descrivere la trasmissione epicicloidale dall'asse motore ai
cingoli dei carri armati». Bisognava riassumere quasi a memoria il paragrafo
di un certo libro.
Ero entrato nella Scuola allievi ufficiali, sperando di imparare qualcosa
che non
sapevo. E naturalmente rimasi male, vedendo che l'addestramento al
combattimento
si faceva con carta e penna, non solo, ma evitando qualsiasi riferimento a
quanto
avveniva sui fronti, che allora erano tre: l'Africa settentrionale, la
Russia e la Balcania.
Ma le difficoltà dei trasporti erano tali, che non ricordo di nessun reduce
arrivato a
raccontarci cosa succedesse effettivamente in guerra.
Intanto, erano cominciati gli allenamenti. Il sabato si facevano marce,
cosiddette
veloci: la prima volta, 24 chilometri in 4 ore con affardellamento leggero
(moschetto,
borsa tattica, maschera antigas, totale 14 chili), che poi salirono via via
a 32
chilometri, sempre nello stesso tempo. Constatai che era una buona
ginnastica.
Ma ci si allenava più come atleti, che come soldati. Al rientro da tali
marce, un'ora
di ginnastica su pertiche, funi, parallele, salto a pesce e, per terminare,
il canto di
inni, che bisognava compiere perfettamente immobili Di chi ondeggiava o
sveniva,
l'aiutante maggiore segnava nome e cognome in un suo notes, e la cosa finiva
nelle
note caratteristiche, che dovevano servire a giudicare, 
insieme.al
 resto, se
uno
sarebbe stato un buon ufficiale. Anche le punizioni erano segnate, comprese
le
punizioni per decimazione L'occasione più frequente per essere "decimati"
era
offerta dalla Messa domenicale. C'era l'ordine assoluto di non tossire,
neppure
di schiarirsi la voce, durante il suo svolgimento. Ma, su 700, qualcuno lo
faceva,
sembrava anzi che quella proibizione eccitasse la tosse, anche in chi non ce
l'aveva.
Se non si individuava il colpevole, si raccoglieva un gruppo di indiziati,
fra i quali il
comandante di plotone estraeva a sorte chi doveva subire la punizione. Una
volta i
5 giorni di consegna toccarono a me: "Scelto a caso fra un gruppo di
allievi, che
tossivano durante la Santa Messa". I più maledivano la Messa, che impediva
loro
di andare al casino. Io, tra me e me, non sapevo se ridere o piangere: la
caricatura
del terrore, non c'è il terrore, resta la buffonata.
I guai cominciarono con gli esercizi di trasmissione. Vennero fuori gli
apparati:
RF2 modello 1928, che mi sorprese sgradevolmente, per la grossezza delle sue
valvole termoioniche: sembra-vano bulbi per un grosso lampadario. Ogni
apparato
era suddiviso fra sei cassette, trasportate a spalla da una sezione di
genieri, ciascuna
del peso di 32 chili. Data la forma parallelepipeda e gli spigoli metallici,
data
l'aggiunta dell'affardellamento leggero e del moschetto, si camminava
piegati in due,
sempre per 32 chilometri, percorsi però non in 4 ma in 8 ore. Delle sei
cassette,
ben quattro contenevano pile per l'alimentazione del trasmettitore: il quale
aveva
tuttavia una portata limitatissima, non superiore a 20 chilometri in
telegrafia e a
10 in fonia. Non me ne intendevo, ma mi pareva un materiale antiquatissimo,
in
sintonia con le artiglierie ippotrainate, di cui abbondava la nostra
artiglieria,
nonostante le pattuglie esploranti corazzate, descritte sui libri con le
sagomette
di molte autoblinde, di cui non vedemmo un esemplare. Un carro armato, un
M11, lo vedemmo una sola volta, allorché, rovesciatosi in un fosso un nostro
camion, uno di essi da una vicina scuola carristi venne a disincagliarlo. Ci
sembrò
enorme e potente. A molti la telegrafia morse non andava giù, non avevano
orecchio.
La telegrafia può sembrare oggi un mezzo antiquato, ma la possibilità di
ricevere
quei punti e quelle linee, in mezzo a scariche elettriche e fragore di
battaglia, è
molto migliore della ricezione in fonia, con la quale si prendevano abbagli
colossali.
Anche quando ci distribuirono gli apparati RF3C2, più moderni e con maggiore
 portata, collegabili con modernissime telescriventi Siemens, la cosa
risultò
confermata. Le telescriventi erano belle e, via filo, funzionavano bene: ma
via
radio, al di là di 2 o 3 chilometri, le lettere sbiadivano per la scarsa
potenza del
trasmettitore e sulla strisciolina di carta comparivano macchie
indecifrabili.
C'era poi il fatto curioso che ai soldati del genio era richiesta la
capacità di
trasmettere e ricevere 80 segnali morse al minuto, mentre agli allievi
ufficiali
se ne richiedevano solo 60. La spiegazione era che, tanto, gli ufficiali non
dovevano trasmettere, ma solo comandare. Io mi domandavo che figura
avremmo fatto di fronte ai soldati. E non parlavo per me, perché riuscivo
a trasmettere e ricevere a più di 100, ma per la maggioranza che a stento
arrivava a 60.
Poi arrivarono due disposizioni, che mi lasciarono di stucco. Con la prima
la capacità di trasmissione e ricezione sufficiente per passare gli esami fu
abbassata a 30 al minuto. Così tutti divenivano abili. Intanto dal fronte
russo
venivano pressanti richieste di personale che sapesse trasmettere e ricevere
a 150, perché questa era la velocità delle stazioni campali sovietiche, che
si
dovevano intercettare, un limite superato solo da taluni abilissimi
sottufficiali
nostri istruttori. La seconda disposizione riguardò una marcia di 180
chilometri,
da compiersi in tre giorni consecutivi, marciando ogni giorno per 18 ore
(comprese
le soste e i tre ranci), seguite da 6 ore di sonno. Tra il percorrere 40 e
60 chilometri
al giorno, affardellati, la differenza è immensa. Dopo 40 si è stanchissimi,
se ci
si getta a terra ci si addormenta di colpo, ma esistono capacità reattive,
che il
pericolo può ripristinare a livello quasi normale. Dopo 60 chilometri si
diventa
automi con le gambe di legno e sono quasi spente le facoltà
intellettuali:credere
che, in quelle condizioni, uno possa combattere, è pura follia.
Ci domandavamo la ragione di questa assurda esercitazione. Nessuno ce la
diede,
ma si vociferò che, poiché le truppe appiedate italiane non erano riuscite a
tenere
il passo con i reparti motorizzati tedeschi mentre inseguivano gli inglesi
altrettanto
motorizzati nella.loro fuga verso el Alamein, il Comando Supremo italiano
aveva
escogitato dì provare l'inseguimento "lungo" a piedi. Tuttavia, nonostante
l'abbrutimento da cui ci eravamo sentiti pervadere, ci rendevamo ben conto
che
avevamo marciato ai primi di novembre in provincia di Pavia, mentre una
simile
marcia in Marmarica, sotto il sole del deserto, era inconcepibile.
Passammo all'uso delle armi, anch'esse descritte con dovizia di particolari,
che
dovevamo sapere a memoria, in un volume di 500 pagine. Ma di tiri ne
eseguimmo pochini, per risparmiare munizioni, dicevano. Un solo caricatore
col moschetto, nel poligono di tiro. Poi, ciascuno, una bomba a mano. Il
fucile
mitragliatore, un gioiello di complicata meccanica, che non si capiva come
non
si inceppasse subito, tanto era ricco di pezzetti che dovevano essere
accuratamente
oliati, imparammo a montarlo e smontarlo celermente; senza mai eseguire un
tiro.
Ci fecero invece sparare con la mitragliatrice Breda calibro 8, che sembrava
ed
era un'ottima arma. Con le sagome a mille metri, dove un uomo appariva
piccolissimo,
ognuno di noi doveva consumare mezzo caricatore. Non appena schiacciato il
doppio bottone, partiva la raffica e stop! L'arma sussultava, ma l'esercizio
finiva,
prima che uno si rendesse conto di quel che era successo, tanto più che il
fragore
era assordante, non come si sente alla televisione.
Poiché la celerità di tiro era di 600 colpi al minuto e il caricatore
conteneva 20
colpi, il tempo di addestramento al tiro si riduceva a un secondo, il che
era
decisamente poco. Il cannone anticarro da 47/32 ce lo fecero vedere a
distanza.
Si fecero anche quattro o cinque mezze ore di "scherma di baionetta",
ripetendo
movimenti da ridicoli samurai: nessuno si augurava di doverla sperimentare
con
un soldato nemico.
Poi venne il momento della grande manovra di fine corso: il passaggio di un
fiume
su un ponte di barche, lanciato dai pontieri, e reparti che si scavalcavano
a vicenda,
fotoelettricisti, telefonisti, artieri, sempre accompagnati dalle sezioni
radio. Io fui
addetto alle intercettazioni: si viveva sotto la tenda ventiquattrore su
ventiquattro,
attaccati all'apparato o a dormire o a mangiare o a giocare interminabili
partite a
scacchi. Finì tutto in una grande confusione, ma ci dissero che avevamo
vinto.
Alla fine di dicembre facemmo gli esami, in cui tutti - meno 5 - fummo
promossi.
E i primi 10 in classifica, tra cui c'ero anch'io, avevano ancora l'assurdo
privilegio,
in piena guerra, di scegliere la destinazione. Scelsi ovviamente la più
comoda: il
3° reggimento genio a Pavia, perché non ne esisteva uno a Milano. Da quei
cinque mesi di Scuola allievi ufficiali ricavai che non ci avevano
addestrato a
combattere nel modo più assoluto. Non avevamo la più pallida idea di come
combattesse la fanteria, dove si diceva che fossero mandati i più stupidi.
Eppure il genio era un'arma combattente, i genieri erano soldati. Tentavo di
immaginare cosa sarebbe successo in un'ipotetica battaglia, tra il fragore
delle
esplosioni, drappelli motorizzati nemici contro le nostre linee. E le
sezioni del
genio non potevano dire: non vale, noi non c'entriamo, siamo capaci solo di
trasmettere e ricevere col ticchettìo a 30 segnali morse al minuto, che non
facevano male a nessuno.
Perché poi si sfornassero tanti ufficiali del genio (e di altre armi), con
manica
larga, mi sfuggiva. Quando raggiunsi la prima destinazione da ufficiale,
scoprii
che in compagnia, oltre a un capitano e due tenenti, eravamo in 12
sottotenenti,
cosicché prestavamo servizio a turno una volta la settimana, oziando per gli
altri sei, giocando a poker e scambiandoci gli stipendi. I soldati,
richiamati
del 1902 o del 1903, erano lietissimi di non far niente. Nel frattempo la
guerra
aveva cancellato il fronte russo e 100.000 soldati italiani, stava sparendo
il
fronte tunisino e, destinazione di guerra, restava solo la Balcania, da cui
nessuno tornava, perché le comunicazioni erano divenute tanto precarie,
che la concessione di licenze era impossibile.
Qualcuno del mio corso morì, come il più caro amico che mi ero fatto
alla Scuola: si chiamava Pignoloni, studente di ingegneria, e lo
motteggiavamo
 bonariamente per il suo cognome. Finì nel modo più tragico e banale:
annegato, perché il trasporto in cui era imbarcato, diretto in Sardegna
carico di soldati, venne silurato. E me lo vedo ancora dibattersi tra i
flutti,
con la pesante divisa di panno grigioverde, che si inzuppava d'acqua e lo
trascinava verso il fondo mentre le mani annaspavano sopra le onde. Sarà
andata così? O fu ucciso dallo scoppio, o rimase intrappolato a bordo? So
che nella mente me lo immaginai come l'ho descritto: un ragazzo solo, di
notte,
in mezzo al mare freddo di marzo, gli occhi bruciati dal salso, spalancati
di
fronte alla sua ultima ora.
Dall'esperienza vissuta trassi una sola conclusione: a combattere non ci
avevano affatto preparati. Non avevo la grinta dei due soldati tedeschi,
incontrati in treno. Potevo solo morire. Ma poiché morire non volevo,
decisi per conto mio che, se le cose si mettevano ai. brutto, sarei scappato
con la coscienza tranquilla. Non lo sapevano loro, non lo sapevo io: ma
avevano fatto di me il perfetto caporettista.

 qualche anno fa.
[CUT]
Grazie: davvero una delle pagine piů belle che ho letto sul NG :)
--------> Luca
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

Luca ha scritto:



Dalla lettura si comprendono molte cose.
L' addestramento assurdo o inesistente ha sconfitto il nostro esercito
prima ancora di combattere
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 CAP XV
<snip>
Nella mia edizione BUR (giugno 2003) e` il cap XXV.
Non ho controllato tutto, ma l'inizio e` quello.
Splendido libro, come Isonzo 1917.
-- 
Norbert - Commissario Aeronautico di complemento in congedo
"Lei, al mio posto, cosa avrebbe fatto?"
(Giorgio Perlasca)

Me lo leggerò con calma, ma se penso al tempo che passo per correggere la
tabulazione dei documenti scannerizzati prima di postarli....ti prenderei
per le orecchie. :))
--
A. Ball  -  Punico Aviatore

 Splendido libro, come Isonzo 1917.
Hai ragione, ho controllato oggi in libreria e c'č, č il capitolo XXV.
Non so perchč ma tempo fa mi era sfuggito
Renzo