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Titolo: [2GM] Un italiano prigioniero dei russi

Visto che si è dibattuto parecchio sul trattamento dei Pow e
sull'atteggiamento dei ns soldati in prigionia, vi propongo la testimonianza
scritta di un italiano che in Russia ci ha lasciato i piedi, ma non la vita.
E' un'esperienza personale, quindi ha solo quel significato
e come tale va considerata; resta il senso di una insopportabile (per i
tempi attuali) sofferenza.
Scusate gli errori, ma il testo è abbastanza lunghetto e qualcosa mi sarà
sfuggita....
Buon lettura:
<<20 mattina. Sono arrivati i Russi. Abbiamo sentito per tempo rumore di
motori e sferragliare di carri armati ma ancora nessuno si è fatto vedere da
noi. Attendiamo in silenzio che si compia la nostra sorte. L'alpino Cugini
nel letto vicino al mio mi chiede ogni tanto se ci ammazzeranno. Uso tutta
la mia dialettica per dimostrargli che non ce n'è motivo se stiamo
tranquilli. Alle 8.10 è entrato nella nostra stanza il primo russo. E' uno
strano tipo: faccia olivastra, occhio a mandorla, piccolo ricoperto di un
telo mimetico che gli casca fino ai piedi. Impugna con aria indifferente una
grossa Steyr mentre ci scruta attentamente. La prima cosa che se ne va è il
mio orologio che ho avuto la dabbenaggine di non nascondere. Mi fa segno di
posarlo in fondo al letto sul quale prontamente allunga la mano. Dopo di lui
vengono a decine: cercano vino classi, grappa e orologi; non riusciamo
sempre a convincerli però che siamo troppo pochi per poter rifornire tutti
di quanto loro manca e che comunque quelli che li hanno preceduti ci hanno
già spogliati di tutto.
Oggi 23 ci hanno fatto traslocare nell'altro ospedaletto della Tridentina
rimasto a Podgornje. Vi incontro ancora Chiodoni che avevo perduto di vista
il giorno del mio arrivo. C'è un gruppo di Ufficiali feriti e congelati
oltre altri 200 soldati. Penso che starò meglio qui, almeno godrò un po' di
compagnia.
C'è il Gap. Givanni, il STen Nosari, che morirà più avanti, il ten Ferrante,
il STen Brago, il STen Roteili, il Ten Medico Volterrani che venne designato
a rimanere con i feriti perché più giovane; più avanti arriveranno ancora il
Ten Camino, il STen Modica, il Ten Massone, il STen Natali ed il Maggiore
Sallustio.
L'ospedale è piantonato da un gruppetto di partigiani. Il comando militare
che nel frattempo si è installato in paese ci ha fatto compilare degli
elenchi e ci ha promesso di passarci 600 grammi di pane al giorno. Ma quante
volte il carretto della spesa pane è tornato pieno nei 106 giorni che
rimanemmo all'ospedale? Se faccio un giorno si e due no in media, rivolgo un
complimento alla generosità del Politruk che doveva foraggiarci.
Molto di più ci aiutarono le donne di Podgornoje non dimentiche
della generosità degli Italiani.
Il tempo passa alla meno peggio in attesa del magro pasto e di qualche
sigaretta. Il 26 o il 27 Gennaio ho medicato per la prima volta il mio
piede. E' irrimediabilmente andato. La parte congelata sta marcendo che è
una bellezza ed ormai non mi resta che attendere che venga il momento buono
per l'amputazione. I giorni passano ma le notti al buio senza dormire sono
esasperantemente lunghe. Ora che alla nostra miseria morale si è aggiunta
anche la fame il quadro della nostra prigionia è completo in ogni
particolare.
Da qualcuno sfuggito alle colonne di prigionieri in marcia verso i campi di
concentramento abbiamo saputo della disastrosa ritirata, dei morti, delle
fucilazioni di inermi.
I racconti pieni di orrendi particolari fanno inorridire. Gente sfinita
dalla fame e dalla stanchezza, dal freddo e dalla sete finita senza pietà
dalle scorte anche alle porte dei villaggi dove avrebbe potuto ricevere
conforto; gente chiusa in vagoni per giorni e giorni senza acqua e senza
cibo fino a farli impazzire; feriti e congelati abbandonati al loro destino
sulle piste: una lunga fila di cadaveri segna lugubremente la strada
percorsa dai disgraziati che la lotta del campo di battaglia ha risparmiati.
Ma tutto questo sembrerà ancora lieve e poco quando apprenderemo le ancor
più orrende vicende dei campi di concentramento. Oranki, Krinovaia,
Miersirnisk, Susdal, Buturlinovka, calvario di noi prigionieri, chi dei
sopravvissuti potrà mai dimenticarvi? Non passa giorno durante Febbraio, che
qualche gruppetto dei ricoverati non venga avviato ai campi di
concentramento. Il criterio della scelta è abbastanza empirico e dipende
esclusivamente dai quattro bifolchi che ci fanno la guardia. E' sufficiente
aver le gambe sane per essere messi fuori per un viaggio la cui durata e
destinazione è ignota. Partono così molti cari amici che purtroppo non
rivedrò più. Queste partenze e le morti già numerose nonostante non sia
ancora scoppiato il tifo sono però continuamente rimpiazzate da nuovi
arrivi. Gente di ogni nazionalità giunge da ogni parte, specialmente ebrei
rumeni e ungheresi, gente sbandata e che cerca un rifugio; così l'ospedale
che all'inizio aveva solo Italiani, ora è diventato una vera torre di
Babele. E sarà proprio questa gente sporca e carica di pidocchi che ci
porterà il tifo petecchiale. Il primo a prenderlo è il Sergente Gualdi che
però fortuna sua, guarirà e più tardi, quando l'epidemia avrà raggiunto il
colmo, sarà l'unica persona valida che volenterosamente si presterà ad
aiutare gli altri infermi della camerata, e Dio sa se ce n'era bisogno. Lo
vedo ancora pieno di pazienza portare in giro un lercio secchio senza manico
che doveva servire per tutti.
Giorno per giorno qualcuno ci lascia per sempre. Fuori dell'ospedale sono
state scavate delle fosse, che si riempiranno di morti senza nome. Ne vedrò
molti morire nella mia camerata: e sempre lunghe agonie, urla disperate,
gemiti, imprecazioni. A queste tragedie altre si aggiungono non meno
dolorose, che la pazzia ha sconvolto a molti il cervello. Ogni tanto mi
recano la notizia di qualche suicidio, dal malato di tifo non si sa mai che
cosa ci si può aspettare; una mattina hanno trovato pendente nella tromba
delle scale un ebreo appeso ad una cinghia ma con le mani legate (la
proprietà della cinghia è stata rivendicata da un correligionario); un'altra
sera l'Alpino Bosio in preda a pazzia furiosa è stato ucciso con il classico
colpo sulla nuca da una guardia russa. E' il mio triste elenco di morti
penose e peggio potrebbe continuare. Già da lungo tempo l'incarico di dire
il rosario la sera è stato affidato a me, unica mente sana dello stanzone
giacché il tifo mi volle risparmiare. Il Rosario lo dico con
l'aiuto di un catechismo; qui serve anche per dire l'ufficio per i morti. Mi
sembra che una preghiera li debba far risalire al rango ed alla dignità di
uomini, che la bestialità dei Russi ci ha condotti ad un livello spaventoso
di abbrutimento. La vita nel nostro triste ospedale è diventata ora anche
più penosa ed avvilente. I Russi non ci danno più neanche quel pezzo di pane
che ci davano in passato (l'epidemia tiene lontane le donne). Qualche crosta
di pane e qualche patata mi viene data ogni tanto da qualcuno che potendo
muoversi scappa dall'ospedale rischiando le bastonate delle guardie per
andare in giro per il paese alla questua. Sono diventato molto magro ed il
barbone di tre mesi e gli occhi infossati mi devono conferire un aspetto
veramente miserando. Ogni volta che mi spoglio per darmi la caccia ai
parassiti e mi vedo le braccia e le gambe e il torace mi chiedo quanto potrò
ancora resistere. Mi vorrei muovere ma non posso ancora posare i piedi per
terra. Tempo fa (verso la fine di Febbraio) Volterrani mi ha amputato le
dita del piede sinistro e le prime falangi del piede destro. Il medico
applicava le pinze ed un robusto sanitario era incaricato di stringere.
Se ho sofferto? Beh, certamente non fu una cosa piacevole. Le nostre
condizioni non erano certo le più adatte per consentire rapide guarigioni ed
ai primi di Aprile la ferita era più aperta che mai e le bende che cambiavo
ogni dieci o quindici giorni sempre piene di sangue marcio e puzzolente.
Tuttavia nonostante la debolezza e i piedi malconci, la fame mi spinse
presto a cercarmi qualcosa da solo. Nella camera ridotta ormai a letamaio in
mezzo a miriadi di pidocchi ed altri parassiti, con un'atmosfera gravida di
miasmi non potevo certo sperare di salvarmi. I costretti a letto presto o
tardi morivano se qualcuno non pensava a loro, ed a me nessuno pensava. Così
mi tagliai ad un paio di scarpe la parte anteriore superiore in modo da
potermele stringere alle caviglie lasciando libere le ex punte dei piedi. Ed
una bella mattina (eravamo alla metà di aprile e lo sgelo quasi terminato)
tentai di mettermi in piedi e dopo vari sforzi, che le mie gambe male mi
reggevano, raggiunsi la porta dell'edificio che faceva da ospedale e mi
sedetti al sole sui gradini.
Fuori seduti contro il muro altre facce smunte che cercavano invano ai raggi
del tiepido sole primaverile un po' di forza alle membra fiacche. Via vai di
russi in uniforme sulla strada che corre lungo la facciata dell'ospedale
verso la Stazione. In un fabbricato vicino ha preso alloggio un battaglione
femminile di cui poi per parecchi giorni ammirerò le evoluzioni militari al
Comando di ufficiali maschi, Ginnastica in mutandine e torso nudo non ne ho
vista fare, però. Ma l'aria è ancora fredda in Aprile in queste regioni.
I primi passi furono abbastanza difficili per qualche tempo. Le gambe con i
muscoli semi atrofizzati male mi reggevano ed i piedi erano dolori continui.
Tanto per dire una volta mi volli andare a sedere in un praticello
dall'altra parte della strada. Quando si trattò di venire via mi accorsi che
non riuscivo per quanti sforzi facessi ad alzarmi e dovetti attendere il
passaggio di qualcuno di mia conoscenza perché mi aiutasse a rimettermi in
piedi, da allora finché non mi sentii più sicuro non abbandonai più il muro
dell'ospedale al quale potevo appoggiarmi per rialzarmi. Tuttavia mi potei
tirar su un po', fisicamente, con l'aiuto della Divina Provvidenza. Perché
chi se non la Provvidenza Divina faceva fermare qualche donnetta a darmi un
pezzo di pan nero ed una patata cotta che toglieva dalla sporta o da qualche
misteriosa tasca di una delle tante sottane? lo non chiedevo e quasi neppure
guardavo, ma la mia faccia doveva essere abbastanza eloquente se una volta
perfino un soldato si fermò per darmi una pagnotta che teneva sotto il
braccio. Quante volte mi son chiesto perché proprio me
scelse, che eravamo più di trenta seduti in fila e non ero certo il più
brutto. Ma la mia beneficiata venne il 25 Aprile giorno di Pasqua. Quel
giorno perfino un uovo sodo ed un bicchiere di latte ebbi in dono. Ah! quel
bicchiere di latte. Mi sta andando tutto in sangue pensavo mentre lo
ingollavo a sorsetti. Mi sembrò molto dolce e formidabilmente grasso e
profumato. A sera discussi a lungo con Camino della bontà inuguagliata del
latte delle vacche russe, del suo profumo che ricordava le erbe profumate
della steppa. Fu tuttavia una giornata triste. Il sole brillava splendido e
sembrava irridere alla nostra miseria. Non riuscivo a trarre conforto del
suo tepore, né forza. Una tristezza, una nostalgia acutissime per la Patria
e la famiglia lontana, il nostro futuro senza speranza ed il presente
miserabile mi teneva continuo un nodo in gola, ma rabbioso, arido che non
poteva sperare nel beneficio di un pianto liberatore. Ho fatto società con
l'Alpino Semenzin. E' meno congelato di me e gira a fare la questua per i
paesi. Intanto che lui è assente io preparo per entrambi delle strane zuppe
di crusca e patate su un improvvisato fornello. Ogni tanto mi porta anche
qualche cipolla ed allora le mie zuppe diventano saporitissimi manicaretti,
lo mi muovo già abbastanza e posso girare in cerca di legna: devo anch'io
fare qualche cosa per la società che il buon Semenzin mi ha proposto.
Per il primo di Maggio i Russi hanno deciso di farci far festa. Purtroppo la
festa per noi consisterà solo in un bagno, gradito anche lui dopo tanti mesi
che viviamo lontani dall'acqua, ma avremmo preferito una distribuzione
straordinaria di pane. Comunque il 30 Aprile faccio conoscenza con i bagni
russi con disinfestazione, conoscenza che dovrò rinnovare purtroppo ancora
molte volte in seguito.
Ci vado con un carro insieme ad un'altra decina, quando viene il mio turno.
Mi hanno considerato infermo, meno male, che la camminata da fare per
giungere al bagno era superiore alle mie forze. Arriviamo ad un piccolo
fabbricato in muratura costruito dagli Italiani ed attrezzato per bagni e
che non mi so spiegare come mai funzioni ancora dopo che questa brava gente
ci ha messo le mani. Delle donne in camice bianco, ossia le prime "siestre"
che incontro, c'introducono in una stanzetta dove c'invitano a spogliarci e
quindi a consegnare i nostri panni che dovranno essere disinfestati.
Restiamo belli nudi nella stanzetta, che non è un luogo confortevole senza
vetri com'è e con un'aria fresca che entra ad accarezzarci la schiena, una
mezz'oretta, quindi una delle siestre ci viene a chiamare e facciamo il
bagno propriamente detto. Ora bollente, ora gelido naturalmente che con
questa gente sembra non ci debba mai essere una via di mezzo. Finito il
bagno propriamente detto si entra in un'altra stanza dove attendiamo che ci
consegnino i vestiti un'altra ora buona. Finalmente arrivano tre o quattro
delle diaboliche siestre che ci riversano la roba in un mucchio sul
pavimento. Ognuno di noi si butta a ripescare la propria; io ho ritrovato
quasi tutto ma c'è uno che non ha che una camicia e una giacca non sua. Lo
lasciamo ed udiamo le sue imprecazioni ed invocazioni da lontano mentre ci
allontaniamo sulla carretta. Le donne si rompevano dal ridere nel vederlo
conciato a quella maniera, ma poi gli pescarono qualcosa da indossare e
verso sera tornò all'ovile. Non ricordo più che giorno fosse quando ci
preavvisarono la partenza. Era il 5 o 6 di Maggio? Non riesco a ricordarlo
con precisione. Quello che ricordo bene è che in uno dei due giorni
accennati l'Ufficiale della Ghepen che ci aveva in consegna capitò lì da noi
ed in quattro e quattrotto ci fece fare i nostri scarsi bagagli e ci
condusse in Stazione. Il giorno 7 di Maggio 1943 verso le cinque del
pomeriggio partimmo e la seconda parte della mia avventura ebbe inizio.
Spesso mi sono volto in tempi successivi a guardare i 106 giorni di
Podgornoje. Quante amarezze, quanti dolori, che duro cammino senza speranza
di meta! Quanto egoismo, quanto odio, quanto disprezzo ci fece giorno per
giorno da companatico allo scarso pane! Che cosa di più triste che sentirsi
solo in mezzo ai compagni? Che sentire questa solitudine, questo vuoto anche
dentro di sé? Immobilizzato in un letto senza cure, divorato dagli insetti,
senza una speranza logica per il futuro cui aggrapparmi, si può giustificare
che io abbia sovente pensato alla mia rivoltella nascosta? Non so io stesso
rispondere. Come non so pure perché non abbia compiuto allora il gesto. Ma
se qualche sentimento mi trattenne non fu certo la paura. Una volta mentre
recitavo il Rosario per i miei compagni di camerata mi rivenne in mente con
una evidenza vivissima un noto quadretto della nostra vita familiare. In
casa mia si dice il Rosario una volta all'anno la sera dei morti. In questa
occasione nessuno esce di casa e dopo cena ci si riunisce a recitare le
preghiere per i morti. Risentii allora la voce di mia madre cantilenare le
orazioni, il brusio di noi altri a rispondere, rividi mio padre seduto in
poltrona, tutta l'atmosfera e l'intimità della mia casa mi prese alla gola
chiudendola in un nodo di commozione. Mi arrestai e ripresi a stento le
litanie. Capii che non ero il solo padrone della mia vita, che altri aveva
diritti su di me. Mi sentii confortato e per qualche tempo mi rifugiai nella
preghiera. Ma poi quando qualche giorno più tardi, dopo un paio di settimane
che non lo facevo mi volli medicare i piedi essendo riuscito a procurarmi un
paio di bende ricaddi fra i miei tristi pensieri. Come potevo pensare di
guarire in quelle condizioni? Non andavo forse incontro a una morte lenta,
ma certa? Non era meglio finirla? Nessuno ci aiutava, nessuno si curava di
noi, a che prò lottare? E la mia vita proseguiva, giorno per giorno
condannata a questi spossanti interrogativi. Il pensiero di Dio e della
famiglia mi aiutava solo a tratti, più spesso era l'idea di essere un vile
ad abbandonare il campo a trattenermi. L'idea che mi venivo facendo di una
morte rapida mi allettava, un'ossessione, corrompeva ogni mio altro
sentimento. A liberarmi interamente da quest'incubo pensò involontariamente
un soldato che facendosi aiutare da un compagno (che fatica fece per
convincerlo a compiere la piccola fatica!) mi volle condurre all'aperto
adagiato sulla barella dei morti che in quel momento non serviva. Eravamo ai
primi di Aprile e lo sgelo era quasi finito. Un tiepido sole mi carezzava il
volto e qualche tenerissimo e verde filo d'erba faceva capolino fra i vecchi
steli secchi, sentii che la vita non poteva finire, ma che bisognava
lottare, lasciare quel letto ad ogni costo, abbandonare i ragionamenti che
mi avvelenavano l'anima. Qualche giorno più tardi, dopo vari infruttuosi
tentativi di reggermi sulle mie gambe riuscii a raggiungere la porta
dell'ospedale con i miei mezzi. Fu la mia vittoria. La vitalità, la forza di
ripresa del mio organismo, il mio ottimismo fecero il resto.
Lasciai Podgornoje il 7 Maggio alle ore 17. Eravamo 147 su tre carri
bestiame piccoli. Un viaggio diabolico specialmente la notte quando
chiudevano i portelli ed io dovevo ritirare le gambe che tenevo penzoloni.
Rannicchiati in uno spazio irrisorio avremmo dovuto dormire. Il bello era
quando qualcuno relegato in posti più lontani voleva raggiungere il foro
praticato nel pavimento del vagone per compiervi le proprie necessità,
spesso inderogabili, con le diarree acute di cui molti di noi beneficiavano.
Ma il foro era sempre occupato da un dormiente o da qualcuno che non sapeva
dove spostarsi per far luogo e così finiva come è facile immaginare. Delizie
queste, tuttavia, che la mia benedetta perenne stitichezza, mi risparmiò. Il
primo giorno di strada ne facemmo poca.
La Ferrovia a binario unico ci obbligava a lasciare il passo alle tradotte
militari che affluivano senza posa.
Il giorno otto passammo il Don a Voronez ed entrammo nella Russia mai
occupata. Attorno al ponte provvisorio, l'altro emerge dall'acqua bassa per
tronconi frantumati, postazioni di contraerea tenute solo da donne e che
abbiano avuto del lavoro lo testimoniano le innumerevoli buche delle bombe
di grosso calibro sganciate dagli aerei tedeschi. Ma i detriti e i rottami
di ogni specie che si ammonticchiano interminabilmente ai lati della
scarpata ferroviaria testimoniano pure che i tedeschi non sono venuti invano
in questi luoghi.
Il treno cammina lentamente, troppo lentamente, troppo lentamente per il
nostro desiderio di allontanarci quanto più possibile da questi posti troppo
caldi. Verso sera arriviamo ad una stazioncina dove ci distribuiscono un po'
di pane: tre "bukanke" ossia poco più di sei chili, per vagone. Ce ne
lamentiamo, ma domani ne avremmo anche meno. La scorta lo vende o lo
baratta, strafottendosene di noi e della nostra fame.
I vagoni sono aperti e qualcuno di noi scende. Dopo un po' siamo in mezzo ad
una piccola folla di russi e contrattiamo i nostri stracci attivamente, lo
per mio conto ho venduto la giacca per mezza pagnotta ed una delle due
coperte per 6 (sei dico) uova sode. In cinque minuti ho spazzato tutto, ho
chiesto ad uno dei russi la borsa del "nenkorka", mi son fatto una sigaretta
grossa come un dirigibile e mi sono steso beatamente sulla sabbia della
scarpata. Il giorno dopo andrà anche meglio: un pollo lesso per l'altra
coperta, alcune fette di "sukari" per un paio di scarpe, una dozzina di uova
per il golf verde fattomi dalla mamma e poi altre cianfrusaglie di cui non
occorre far menzione. A quelli che mi raccomandavano di pensare all'inverno
rispondevo che qualche santo avrebbe provveduto.
II giorno 11 giungiamo a Buturlinovka ci fanno scendere dal treno e ci
incolonnano per una strada che mena fuori dal paese. Camminiamo per una
buona ora e arriviamo ai margini di un bosco di abeti giovani che sembra
abbastanza esteso. Avvicinandoci notiamo che è chiuso da un ampio reticolato
e che dietro una macchia si apre un cancello con torrette per le sentinelle.
Sostiamo alquanto fuori prima che qualcuno si faccia vedere. Infine arrivano
degli ufficiali che ci dividono a gruppi di quindici. Alcuni si fermano
altri tornano verso il paese con un primo gruppo. Sono indifferente nel
complesso alla mia sorte che ancora non riesco ad immaginare, guardo solo
con sgomento al bosco recinto. L'aria gaia che aveva da lontano è scomparsa,
ora è sinistro e tetro e mi sembra debba nascondere chissà quali orrendi
misteri.
A distogliermi dai miei pensieri giunge una carretta con su dei bidoni. Ci
portano la zuppa: qualche fetta di pomodoro verde sott'aceto galleggia in
una broda oscura che bevo avidamente tuttavia; ho una sete del diavolo. In
fondo qualche chicco di miglio dopo tanto bere sembra mi prenda in giro
ammiccandomi sornione. Dimenticavo di raccontare che poco prima avevo subito
il primo furtarello della prigionia: dal mio zainetto momentaneamente
incustodito è sparita la mia bella gavetta alpina col cucchiaio ed un
tovagliolo ed ora sono alle prese con barattolo piccolo e senza manico che
diventerà la mia disperazione nei giorni venturi. Non contiene la razione ed
ogni volta sarò costretto con immenso dolore a vederlo restare un po' nel
mescolo, ed è il fitto!, che il distributore brandisce con piglio
impaziente.
Nel pomeriggio viene il turno del mio gruppetto. Rifacciamo per un tratto la
strada percorsa al mattino, poi pieghiamo a destra per un'altra strada
sabbiosa come la prima fiancheggiata da casupole di legno. Camminiamo per
una mezz'oretta lentamente ed infine la scorta ci fa fermare davanti ad una
lunga baracca: davanti dei tavoli con dei militari russi e prigionieri
dappertutto.
E' la commissione per l'interrogatorio dei prigionieri di guerra. Qui sarò
interrogato, catalogato, schedato, mi prenderanno le impronte digitali. Una
cosa non tanto piacevole e non breve. Poi con il solito gruppetto e la
solita scorta ci avviarne verso un'altra baracca non lontana: qui altri
ufficiali russi ed altro trattamento ad hoc: mi spogliano e non
metaforicamente di tutto lasciandomi in maniche di camicia e pantaloni e con
il paltorello della nostra naia sulle braccia non senza però avergli prima
strappato la bella pelliccia che lo foderava. L'ufficiale che compie la
"perquisizione" trova modo di sputare due o tre volte per terra sapendo che
sono Ufficiale (lo ha rapidamente arguito dal mio cinturone che mi ha
rintracciato addosso), mi dice che sono "Capitalist" (fosse vero,
Mariuccia!) e che per quella mia cattiva qualità dovrei essere da tempo
"caput". Dico che va bene purché non ci trattenga. Il colloquio durò un
certo tempo: io in Italiano, lui in Russo. Il mio parlare lo insospettiva:
forse pensava che lo stessi insultando approfittando della mia lingua a lui
sconosciuta. Era evidentemente esasperato dalle mie risposte che non capiva
come io non capivo un accidente di quello che mi veniva dicendo. Ero stanco
morto, sfinito anzi, i piedi mi dolevano tremendamente a forza di stare in
piedi, eppure la situazione in cui mi trovavo mi sembrava così paradossale e
bislacca da farmi venir voglia di ridere. Per fortuna che lo spoglio intanto
era finito così che la nostra scorta interruppe la conversazione per
spingerci verso una terza baracca. Una lercia baracca era, chiamata
pomposamente bagno con autoclave per la disinfestazione degli abiti. Qui i
prigionieri rumeni addetti a quel servizio trovarono modo di fregarmi le
ultime due lamette da barba, un paio di forbicine e, quel che è peggio, un
pezzo di pane che mi ero a stento risparmiato il mattino per la sera. Qui
facemmo una specie di lavacro, quindici, ossia tutti, in uno stanzino, con
un mastellino di legno mezzo pieno di un'acqua scura e un pezzo di sapone di
non più di 30 grammi per tutti. Più o meno riuscimmo a bagnarci, poi
entrammo in un'altra stanzetta dove restammo più di un'ora ad attendere che
ci fossero restituiti gli abiti passati alla stufa. Particolare da
raccontare: il pavimento era in tondelli di pino non levigati e discosti un
dito l'uno dall'altro. Mi era impossibile camminarci a piedi nudi con quelle
piaghe. Poi trovai il modo di trasferirmi da una stanza all'altra senza
troppi guai. Vidi qualcuno che si muoveva camminando sui calcagni e sul
sedere. Feci così anch'io.
Quando uscimmo era quasi notte. Fuori poco lontano molta gente inquadrata
attendeva. Dopo un po', forse eravamo tutti, ci muovemmo lentamente in lunga
fila. Era ormai buio. Sulla strada disuguale camminare, esaurita ormai ogni
energia, mi era oltremodo penoso. Incespicavo di continuo, le gambe mi
reggevano a stento per continui richiami della volontà. Dopo un po' andavo
come in una nebbia opaca senza né capire né sentire. Restavo sempre più
indietro, fra un poco sarei rimasto in coda, né le urla della scorta
riuscivano a darmi energia. Fu Camino a salvarmi dai loro calci di fucile.
Mi prese sottobraccio e mi aiutò per un po'. Mi bastò non sentirmi più solo,
sentire che avevo la solidarietà di qualcuno per ritrovare un po' di
coraggio. Dopo qualche tempo trovai anche il fiato per parlare e ci
raccontammo le disavventure della giornata. Così riuscii a raggiungere il
campo a notte fonda. Dopo un'altra lunga e penosa attesa ci distribuirono
una zuppa dentro cui non c'era niente ma che era calda. Infine ci condussero
al nostro alloggio a dormire. Entrammo a tastoni con un
buio d'inferno in un bunker seminterrato, mi raggomitolai sulla sabbia umida
vicino a Camino e, stanchissimo com'ero, mi addormentai profondamente. Non
dormii a lungo però. Mi svegliai che dalla porta del bunker rimasta aperta
entravano le prime luci del mattino. Ero intirizzito dal freddo e l'umidità
mi aveva bagnato i pochi panni addosso. Allungai a stento le gambe indurite
e barcollai aggrappandomi qua e là andai all'aperto. Si annunciava una
magnifica giornata. Quanto benedissi il sole che cominciava già a
confortarmi del suo benefico calore! Restai al sole tutto il giorno seguendo
il suo corso girando piano piano la schiena appoggiata ad un tronco di pino.
A dire il vero c'erano stati quattro o cinque appelli durante la giornata
con relative adunate, ma la mia infermità mi aveva permesso di farmene
esentare. La notte che seguì fu interminabile: non chiusi occhio per il
freddo. Il giorno successivo verso sera fummo riaccompagnati alla stazione.
E' un'altra delle passeggiate che non riuscirò a dimenticare. Avevo
trascorso la giornata svogliatamente: neanche il sole mi dava più piacere.
Verso sera mi sentii venir su la febbre rapidissimamente. Quando venni messo
in fila con il mio gruppo ero scosso da violenti brividi e di tanto in tanto
mi sembrava di avvertire un dolore acuto alla base del polmone destro.
Ragionavo lucidissimo. Ero sicuro di aver preso la polmonite e nelle mie
condizioni non ci poteva essere che una soluzione. Non mi facevo illusioni.
Vedevo già senza provare emozione alcuna il mio corpo trascinato chissà dove
magro, giallognolo, di quel giallo visto tante volte ormai, anonimo negli
abiti diventati improvvisamente troppo grandi. Ed in questo macabro delirio
camminai, arrivai alla stazione, salii o fui spinto sul vagone, trovai un
cantuccio sul pavimento di legno, asciutto questa volta, accanto a Camino e
precipitai in un sonno popolato di incubi orrendi>>.
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A. Ball  -  Punico Aviatore

 Visto che si è dibattuto parecchio sul trattamento dei Pow e
" Il pensiero di Dio e della famiglia mi aiutava solo a tratti, più spesso
era l'idea di essere un vile
ad abbandonare il campo a trattenermi"
una testimonianza atroce, piena tuttavia di dignità e umanità.
Onore a quest' ufficiale, nel senso piu' profondo della parola.