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Titolo: terremoto

Gli orologi di notte non hanno più importanza; l'oltre la finestra e
l'aldiqua della finestra s'omogenizzano, sofficemente come palpebre,
nel buio caldo della congiunzione di occhio e mondo.
V'è una felicità ch'è del sonno e di nient'altro. 
Quando alla fine di una giornata gravata del peso di essere una
giornata, increspata da pensieri che le rimangono come cattivi odori,
un senso di sfuggente avanguardia sentimentale pregusta i piaceri
della sospensione che verrà, un silenzioso gaudio si diffonde timido
per tutta l'estensione delle membra. I piedi si contraggono in spasmi
silenziosi, le mani cercano la morbidezza delle coltri, ci giriamo e
rigiriamo per sondare quanto più letto possibile con quanto più corpo
possibile. 
A volte è come se se fossimo capaci d'esprimere la gioia del ritorno
l'infrangeremmo. E' come se il solo sospetto della possibile irruzione
del pubblico in quel nocciolo pulsante di più che privato - l'origine
di ogni felice privazione - potrebbe far andare in frantumi tutti i
palazzi di cristallo dell'Universo. 
Con mira infallibile tutti quei cocci ci taglierebbero tutte le membra
e tutti i respiri, cadendo da altezze invisibili. 
Ieri notte nella mia città di Sicilia è occorso un terremoto, non
catastrofico come sarebbe potuto essere ma sufficientemente intenso da
farsi gustare come anticipazione d'una metafisica futura sempre
presente e lavorante per voi. 
Sono un siciliano, uno di quegli abitanti del globo terraqueo che non
ha smarrito la sua storica abitudine di tremare nottetempo. Grande
radicatezza alla tradizione. 
Ecco, cosa ho sentito di me: radici emotive, lunghe e articolate,
aggrappate con furore ad una terra che cerca di scuoterle e
scuotersele di dosso e che, pedagogicamente, rifiuta il grembo materno
per una volta, per un avvertimento, per un avviso che fa disperare per
ciò che sempre e in ogni momento potrebbe arrivare. 
Ma c'è di più in quell'affetto. Quelle scosse sono anche consolazione
per ciò che avviene non avvenendo, per la tangibilità d'una paura e
per la vibratile profondità inframolecolare di un'appartenenza.
Ho sentito ancora che la mia vita conscia è una finzione, e non
filosoficamente ma nell'imo di quella pulsazione notturna. Che ogni
zona, persino la più nascosta, è nel suo nascondimento esposta e che
ciò che sono è anche il risultato - in qualche modo scomposto e con
capacità d'autosuggestione - di ciò che non mi è crollato addosso per
tent'anni nel sonno.
Era bellissimo così. 
Saldo sul cuscino, allungo il braccio per accendere l'abat jour e far
parte dello spettacolo d'ogni atomo visibile in movimento, dentro e
fuori. 
Avevo spento la tv da una decina di minuti. 
E' stato come se la notte avesse ripreso a cullarmi.
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http://digilander.iol.it/martvenator/
[Difficile est saturam non scribere]

Avevo spento la tv da una decina di minuti. 
Potrebbe essere questa una delle remote cause del sisma
Morf

filosoficamente ma nell'imo di quella pulsazione notturna. 
Qui non ci avrei capito un cazzo. Certo, magari domani me la faccio
spiegare da aluccia, ma non mi basta.
Cioè, se non ci capissi un cazzo ma le parole avessero una loro
poesia, se si incastrassero lasciando intravedere un fragile
romanticismo sarei disposto a soprassedere. Così invece è un non far
capire un cazzo fine a se' stesso, che non stimola la lettura, che
respinge l'empatia. Uno prova simpatia per il fatto del terremoto ma
non ce la fa ad immedesimarsi in un tipo che pensa alle cose non
avvenenti ed osserva l'imo (che cazzo è un imo?) delle pulsazioni
notturne.
Hai capito?
--
dt

 V'è una felicità ch'è del sonno e di nient'altro.
ero troppo felice per sentirlo, dunque.
:)
edi

notturne.
in my opinion.


:)
dal buon sonno si distinguono gli esseri benriusciti dagli altri.


 
http://digilander.iol.it/martvenator/

in my opinion.
ito?
--
dt

il resto.
degli altri non so ancora.


degli altri non so ancora.
non ti ha fermato.
--
dt
* si fa per dire, se devi essere così incazzoso ti vieto di rivolgermi
ancora la parola.

ancora la parola.
rispetterò la sua volontà, mio caro. 
me la suchi.
