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Titolo: Lui non è un uomo di dio. [molto lungo]

Andiamo dunque a vederlo questo film che riempie la sala da quando è
comparso, così tanto da averci già fatto desistere un paio di volte. Andiamo
a vederlo e la sala è di nuovo piena, un po' meno ma piena. Il film
comincia, le mie gambe in terza fila per lungo non entrano da nessuna parte
e comincio subito a girarmi e rigirarmi. Fin dall'inizio del film comincio
ossessivamente a pensare a due fatti. Eventi, luoghi e persone distanti e
fra loro incongruenti ma in un certo qual modo pertinenti con le immagini
che scorrono.
Io ripenso al militare, e di certo qualcuno troverà il paragone offensivo.
Quelle storie sono più tristi, quelle offese e quelle violenze proiettate
più profonde e più inumane, come si può pensare di tenderci un filo in
mezzo? Nemmeno il più bravo degli equilibristi potrebbe percorrerlo da una
parte all'altra senza mettere un piede in fallo, senza precipitare, senza
pregare che la rete sia là, dove deve stare. Forse però non è così, forse si
può. Io ripenso al militare, al mio militare ed a quello di tutti i ragazzi
che erano con me. Nessun volontario, no, tutti presi e portati. Presi e
portati, non cacciati via, la mia famiglia non aveva nulla contro di me, non
ero una vergogna, non ero da nascondere né da segregare per non offendere
una qualche morale. Questa è una differenza, importante, le differenze
dovrei ancora essere capace di coglierle. Purtuttavia si diceva presi e
portati. Nella fattispecie io preso dalla mia vita da ragazzo borghese,
vestiti puliti, ottimo cibo, amici, ragazze, studi, amori, delusioni,
dolori, lutti, gioie, eroiche vittorie, epiche imprese, fallimenti talvolta,
le solite cose. Mica tutti così. Delia è un paesino che sta da qualche parte
in Sicilia, credo non si contino più di duecento anime da quelle parti. E
dalla vita nei campi all'Italia, Roma, a volte anche una metropolitana è
qualcosa che non ti saresti mai aspettato.
Scopri dunque gli analfabeti, i ladri, i violenti, quelli che rubano una
radiolina e quelli che piangono la notte e pregano dio, perché vogliono che
finisca, perché non c'è un senso, perché non abbiamo fatto niente, né io né
quello che piange. E questo è un tratto comune, il degrado e la
sopraffazione senza colpa alcuna. Gli uomini non sono poi così meravigliosi
come si raccontano, le donne nemmeno, di certo non tutti né tutte. Tutti
vestiti uguali, svegliati quando ti dicono di svegliarti, lavati nel tempo
in cui ti dicono di lavarti, devi farlo, devi farlo per forza, se non lo fai
è peggio, se non lo fai diventa peggio, passa sopra gli altri, spingili,
tirali via, tu devi, devi assolutamente. Rispetta tutti gli orari, non
parlare, chiedi permesso per ogni cosa, non puoi andare in bagno quando
vuoi, pulisci i cessi, puliscili senza guanti, non lamentarti, lo so, è
merda, non lamentarti, pulisci e zitto. Resta in piedi, non addormentarti,
non addomentarti mai, non far muovere una foglia, resta sveglio, non uscire,
non fumare, non leggere, non cantare, non fischiettare, solo sveglio. Non
incrociare la ronda, mai, rispondi come ti abbiamo detto di rispondere, non
sbagliare, non dovresti esserci, possono spararti, possono farlo sul serio.
E' una pazzia? No, la pazzia è quella corda, quella corda sotto al ricovero
dei camion, quel moncone di corda vecchia ancora appeso là. Un bel giorno
d'autunno un ragazzo sotto al ricovero dei camion trovò il modo di andarsene
via. Il comandante è lo stesso, la corda pure. Perché toglierli?
Lava il sangue, marcia nel fango, lava i colletti dei preti, prendi il
fucile, non parlare con gli altri, non aiutare nessuno, chi cade resta a
terra, tu vai avanti, non ti girare. Tratti comuni, tanti tratti comuni che
filano retti fra i miei ricordi ed il film, solo uomini da una parte, solo
donne dall'altra, servire la patria, espiare le colpe, se non lo hai mai
fatto non capisci quanto poco senso abbia.
Ma le differenze, quelle importanti, quelle che un buon equilibrista
riconosce col piede, fra un po' di vuoto in più o in meno, le differenze che
ti tengono su, per me, per tutti, sarebbe finita, presto, non potevano
tenerti, non per sempre, e questo era la vita. E si poteva uscire, ogni
tanto. Alle bestie lo zuccherino va dato quando fanno le brave. In Irlanda
niente zuccherino.
Sistemi, siano eserciti o ordini religiosi, sistemi di potere, gerarchie,
sistemi con regole assurde, Sistemi con uno scopo che non ti riguarda, in
cui gli ultimi non contano nulla ed ogni fesso un po' più su può darti un
calcio nel costato. Allora, scusate, io vado un po' più su. Calci ho cercato
di non darne.
Ma molti restano giù, ultimi, a prendere i calci di chi vuol dargliene, a
prendersi le bacchettate nel sedere o le cinghiate, a impazzire per non
poter restituire niente, a nessuno.
Così si viene violentate da un prete, o buttati giù da un elicottero in una
missione di pace in cui stranamente si fa la guerra, certo Dino se l'era
scelta, ma voleva sposarsi lui, mica morire, e che là si faceva la guerra
non gliel'aveva detto nessuno, tutto tranquillo, mi diceva in montagna, è
tutto finito. Finito davvero.
Calci, dicevo, ho cercato di non darne. Bisogna restare lucidi, non
diventare cattivi, non farsi fregare, non fare mai niente di cui doversi
vergognare, non rubare perché gli altri rubano o perché qualcun altro non
soffre abbastanza. Restare lucidi, restare come si è, fermare la rabbia, non
darla vinta.
Così ti capita di sederti al capezzale del generale che muore, giù in
oncologia, ti capita di starlo a sentire, di leggergli il biglietto d'auguri
di Natale arrivato alla posta, ti capita di dispiacerti per lui. Così ti
capita di baciare in fronte la bastarda che non aveva capito nulla.
Restare lucidi, ripetersi a memoria le cose importanti, sentirsi sempre e
comunque meglio di tutto quello squallore, delle crepe nei muri, delle
turche ingiallite, dei letti smunti, degli stanzoni deserti, delle scritte
dio è bene sotto ai rosoni.
Forse, per quattro anni, non ci sarei riuscito. Il tempo conta, è la più
importante delle differenze, assieme ad un posto ed una vita a cui tornare.
E poi io non ero stato violentato e nessuno mi aveva portato via un figlio.
Il secondo persiero è per Montalto, per i suoi preti e per le sue suore. Dei
preti non c'è molto da dire, nemmeno uno si è mai meritato la mia stima.
L'unico che ancora oggi chiamo amico è un prete colombiano, capace di
tenermi dietro a bere e per questo da ammirare. Lo mandarono via. Lui però
era ed è un prete, non so se come dice dio, ma di certo come dico io sì. Io
tutto il negare che hanno fatto i cattolici mica lo capisco. Alle elementari
le maestre mi davano di bacchetta sulle nocche, talvolta a sangue, qualcuna
ti strappava l'orecchio, altre ti tiravano le scarpe col tacco addosso, era
normale, perché nei conventi e negli orfanotrofi sarebbe dovuta andare
diversamente? Le suore erano più buone delle maestre? Le ragazze o i ragazzi
più grandi si facevano meno male dei bambini? E le violenze poi? Il parroco
di quando ero ragazzino aveva più figli noti in paese che gradini la
scalinata della Serra. Andiamo, non mi si venga a dire che stavo in un posto
strano e cattivo, ho ragione di credere che fosse così ovunque a quei tempi,
prima ancor peggio.
Ero un bambino, sì, mi ricordo di esserlo stato a lungo. A Montalto c'erano
il Santa Rita, per le figlie del peccato o per quelle di cui nessuno voleva
occuparsi e il Sant'Antonio, per i maschietti orfani e per i figli di chissà
chi. Se ben ricordo il primo passava per un istituto, una scuola forse, il
secondo per un orfanatrofio e punto. Ovviamente sono ancora là, ancora
uguali.
Del Sant'Antonio ricordo le passeggiate dei ragazzi, in fila per due. Prima
che l'appalto della paseggiata venisse affidato a due fratelli bastardi, che
pestavano i ragazzi o li facevano azzuffare per divertimento erano le suore
stesse a condurli in giro per le strade del paese e fargli prendere un po'
d'aria.
Una volta vidi uno sganassone piantato da una suora inferocita a mano aperta
sulla testa di un marmocchio. La sventola fu così forte, così ben messa,
così a tradimento e così soddisfatta che ci mettemmo a piangere in due, lui
che l'aveva presa ed io che l'avevo vista. Ero un animo sensibile. Mia madre
mi portò via, dal fornaio, mi comprò una pizzetta, morso dopo morso smisi di
piangere.
Del Santa Rita ricordo le ragazze alle finestre, ed i giovanotti impomatati
giù a far le serenate osé. E certo, ti amo, certo, ma dammi un bacio, sì, ti
amo, adesso mi arrampico, ma certo che adoro solo te, fatti vedere, vieni
più avanti, vieni alla luce, scopriti un po'.
Noi, i nostri fratelli maggiori, i nostri padri, i nonni non so, non so da
quanto tempo il Santa Rita è lì, con le ragazze alle finestre.
Le suore qualcuna era una serpe, qualcuna meno, comunque noi da basso si
cantava, le canzoni più volgari, intorno alle suore, nome per nome,
ovviamente. Non mi sono mai chiesto come trattassero le ragazze. Non l'ho
mai chiesto. Spero bene, lo spero davvero.
Non l'ho chiesto nemmeno pochi anni fa alle due ragazzine dell'est, a casa
di Angela per gli auguri di Natale. Le suore avevano chiesto ai parrocchiani
se per il pranzo di Natale potevano ospitare ciascuno due ragazze, in molti
avevano prontamente aderito. La famiglia di Angela fra quelle. Noi capitiamo
là ed io non chiedo niente. Non chiedo alle due ragazzine come hanno fatto a
finire al Santa Rita, non chiedo come stanno, non chiedo se le suore sono
buone, non chiedo nulla. Ascolto soltanto i sogni di una. Lei ha un
fidanzato, lui diventerà maggiorenne, troverà un lavoro, la sposerà e la
porterà via, andranno a vivere insieme, in una casa di cioccolata, forse.
Per adesso gli parlava dalla finestra.
Riguardo al film, che volete da me? Andete a guardarvelo.

 Riguardo al film, che volete da me? Andete a guardarvelo.
Abbracciami
L.C.
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 Riguardo al film, che volete da me? Andete a guardarvelo.
Non posso, non conosco nessuno esperto di cinema
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Amy

ho imparato ad evadere per giocare coi maschietti...come dire...ne è valsa
la pena.
:D
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Lady of the Rings
FeSTosa n° 166
"Can't you see? It all makes a perfect sense expressed in dollar and
cents, pounds shillings and pence..."

 Abbracciami
Guarda io... non so, davvero... no, no, mi è solo entrato qualcosa
nell'occhio... Oh, al diavolo, vieni qui!
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     "
"Non fare il finto tonto, sai benissimo che i sindaci
del PDS (cioè PCI) stanno incitando i giovani dei
cosiddetti centri sociali a fare murales.
Il Rinaldini"


Non te li dò più i soldi per il cinema se ti fa questo effetto.
Deadpool

Riguardo al film, che volete da me? Andete a guardarvelo.
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This is not Nam.  This is bowling.  
There are rules.

 
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Un gran bel sitino, aggiungerei.