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Titolo: transience blues

Domenica suona come Risveglio; si sfila lentamente dagli arborei
legacci della gravità senza smuovere il letto su cui ancora dormi,
indossa pantofole di pezza e scivola via sulla polvere dei corridoi,
quando ragnatele di luce indicano il percorso e il maggior numero fra
i cirri d'ottobre hanno umidi bordi di vetro scheggiato. 
Più giù, ampi vuoti fra le nuvole mi danno il 50% di chances per la
consueta passeggiata in bici. 
Superata la timidezza della finestra sull'aria frizzantina delle 7 in
punto, un respiro profondo e lento e capisco che posso far mie
entrambe quelle metà. I buchi del cielo si spostano più veloci dei
pieni. Forse pioverà, forse no. 
E' un dolce inquietudine quella che ti manda in strada; essere nati,
anche solo per una Domenica Mattina di fine Settembre, aver
attraversato un ciclo di reincarnazioni e far meta per il prossimo
pedalando sù per i colli cittadini, fino a che il fresco sulla pelle
si trasforma in omogeneità con lo spazio e l'aria è tutti i corpi,
ancora umidi della pioggia notturna, che cantano profumi segreti. 
Il tempo li ha pazientemente macinati, e li diffonde da piccole crepe
dei muretti a secco. 
Sarei potuto essere chiocciola, o fungo; ma meraviglia delle
meraviglie, io pedalo, ascendo al mio monte ventoso riproducendo, con
il mio ciclo, il ciclo del giorno, quello delle stagioni, quello
dell'anno e poi quello degli universi. 
Le gambe procedono ad agio nella sicurezza di un circolo sempre
identico e che nel miracolo di questa téchne ha trasformato il simbolo
rotatorio del tempo in movimento rettilineo, viatico ad ogni
avventura. 
Ma ogni moto diritto prima o poi torna indietro, pur proseguendo;
nell'oltre riaffiora il già stato, il tepore dell'andata è la pioggia
battente del ritorno, la strada torna a rassomigliare ad un'infanzia;
e la felicità è solo quel tornare, con un tesoro in tasca o ancora
impresso negli occhi. 
Nulla vi si compara, e nulla può rinunciare al proprio buco da
chiamare casa; tutto forse ha quel buco, tutto riparte, fosse anche
dalle prime luci dell'alba o anche solo da sé. 
Quel mio mancare e poi arrancare sotto ettolitri di pioggia cela una
sua perfezione. 
E' il buco, è la casa a cui ritorno.
Le strade la domandano, i boschi che lasciavano echeggiare il sole
adesso frusciano sinistra alterità. Le fronde accumulano e poi mi
precipitano acqua gelida sulla testa. 
Quando la piogia diventa diluvio, in vista di nuovo della città, mi
fermo sotto una pensilina dell'autobus.
E insieme ad un altro ciclista, una vecchietta ed un tipo con un
dobermann al guinzaglio attendo di tornare a casa, alla mia notte dei
tempi, al più tiepido degli oblìi possibili. 
http://digilander.iol.it/martvenator/
La religione non è nata dall’esigenza di assicurare solidarietà sociale, 
così come le cattedrali non sono state edificate per incentivare il turismo.
Gómez Dávila Nicolás]

 io pedalo, ascendo al mio monte ventoso
al liceo, Flora, una leggiadra fanciulla, simile ad una regale ninfa,
detta parucca (una sola r attenzione) tornando dal bagno, mandante
effluvi di fumo (a 15 anni il massimo della trasgressione è fumare al
bagno).
Alessio (tipo che se la faceva, a voce altissima, davanti al prof.):
FLORA FLORA, DOV'ERI CHE FAI PUZZA DI FUMO??
Flora: A fare il monte ventoso con tua madre