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Titolo: Grigioviola, noir e non solo...

NOVITA' IN LIBRERIA
Euro 5,16 - Lire 10.000
Puoi ordinarlo a 
ilfo...@infol.it
Non si pagano spese di spedizione
Distribuito in Toscana e Umbria
da L'Aquilone di Tiziana Fusi
L'opera prima di un giovane autore
che sperimenta i generi letterari
e si costruisce un suo stile.
Pagine Web: 
members.xoom.it/grigioviola
Leggete il racconto inedito che segue
Apparirà sul Foglio Letterario di febbraio
Ma voi ordinerete subito il libro di Ghiraldo
"Il giorno che Neil sbarcò sulla luna"
Il giorno che Neil sbarcò sulla luna
tutti dissero che era un giorno speciale,
dallo spazio in diretta le immagini
ed il mondo si fermò a guardare
(E. Bennato - La luna)
Il giorno che Neil sbarcò sulla luna ero solo un buffo spermatozoo che
neppure sapeva che sarebbe diventato quel bambino che nell'ottantadue
festeggiò la vittoria dell'Italia con un dito fasciato.
Il giorno che Neil sbarcò sulla luna tutta l'Italia era incollata davanti
alla televisione: ha toccato, no non ha toccato. Tutto il mondo. Tutti hanno
visto quei pupazzoni bianchi saltellare.
Mia madre era immobile davanti a un televisorone in bianco e nero al bar di
Arzergrande. E tutti erano lì col fiato in gola, attenti a non fare il
minimo rumore come se da loro fosse dipesa la riuscita dello sbarco.
Lo sbarco, mi ha sempre fatto un po' ridere questa parola. L'idea dello
sbarco, lo sbarco sulla luna. Un po' come lo sbarco in Normandia. Ha sempre
tolto poesia a quelle immagini.
Mio padre aveva fatto Casalserugo Padova in bicicletta una decina di volte
immaginando di essere sullo shuttle che alla notte sarebbe atterrato su
quella palla gialla che tanti avevano raccontato nelle loro storie, nei loro
amori, nelle loro pene.
Il giorno che Neil sbarcò sulla luna era un giorno caldo. Afoso. Almeno io
me lo immagino così. Uno di quei giorni di luglio dove l'umidità ti si
attacca alle ossa e non ti fa respirare. Una sera con tanti grilli. E
stelle. Così luminose che il cielo sembrava un colapasta rovesciato e messo
sopra i colli e il monte Venda.
Che quella sera mio nonno era lì. Sul monte Venda. Era partito alle otto con
la sua Atala nera, lasciando al bancone del bar di Arzergrande mia nonna e
mia madre.
Prima di partire aveva preso il binocolo, quello con la custodia di cuoio
marrone che si era portato a casa dall'Africa dove aveva fatto il militare.
Quel cannocchiale che da piccolo mi faceva impazzire ogni volta che me lo
faceva usare.
Mi chiamava in camera sua, di sera. Ci mettevamo vicini davanti alla
finestra aperta e mi indicava costellazioni, pianeti, macchie lunari. E
tutte le volte mi raccontava questa storia. Tutte le volte mi raccontava di
quella sera che Neil sbarcò sulla luna. Di come lui lo aveva visto. Neil.
Lassù, sul monte Venda, il più alto dei colli Euganei. Dove ci sono i ruderi
del vecchio monastero benedettino e quella specie di caserma che negli anni
ottanta si sarebbe scoperto essere una base della Nato.
La sera che Neil sbarcò sulla luna tutti erano incollati alla televisione.
Anche i bambini che per poche ore si sentirono adulti a parlare di spazio e
astronavi coi grandi.
Tutti tranne mio nonno. Lui era lì, buttato a terra con la schiena bagnata
per l'erba umida e il binocolo in mano.
Se ne stava sdraiato a guardare la luna. Come tante altre sere. Come da
ragazzo, quando si fermava sull'argine del Bacchiglione dopo che era stato a
trovare mia nonna.
E così anche quella sera, quella sera che Neil sbarcò sulla luna. E lo vide
Neil, proprio quella sera. O così mi ha sempre raccontato. E io ci ho sempre
creduto perché mi piaceva ascoltare la sua voce morbida e rassicurante,
appena venata dall'età.
Lui l'aveva proprio visto Neil, che quel cannocchiale era magico, diceva. Ti
fa vedere più in là dei tuoi sogni, basta solo volerlo, basta solo
immaginarlo.
Il giorno che Neil sbarcò sulla luna tutti avvertirono una strana
sensazione. Proprio nell'attimo esatto che le telecamere inquadrarono quelle
impronte grigie sulla polvere.
Inconsciamente tutti hanno capito che era finita. Generazioni su generazioni
avevano fantasticato sulla luna. Sulle sue macchie. Sull'omino che vi era
salito con una lunga scala e che era rimasto poi intrappolato lassù. Quell'
omino che nelle notti di luna piena si riesce ancora a vedere.
Tutti sentirono che era finita. Che avevano ammazzato i sogni di milioni di
innamorati con quello sbarco. Che non c'era più fantasia sulla luna. Solo
rocce da mettere in un museo e immagini che avrebbero fatto rivedere una
volta all'anno nello stesso giorno a tutti i telegiornali.
E questa sensazione sgradevole si incastrò alla base dello stomaco di tutti.
Solo per un istante. Appena quanto basta.
Di tutti tranne mio nonno, che quella sera Neil l'aveva visto col suo
cannocchiale dell'Africa. Che ogni anno quel giorno non guardava mai i
telegiornali, ma si metteva con me davanti alla finestra della sua camera a
parlare di quella sera.
Di come lui l'aveva visto, Neil.
Ma lei, è luna, e non è il sogno americano
se vuoi sognare, la puoi guardare da lontano
(E. Bennato - La luna)
Prenota in redazione: grigioviola, opera prima di Alberto Ghiraldo
pp.92 - Lire 10.000 (Euro 5,16) -
Pagine Web: 
members.xoom.it/grigioviola

giampippetto, coso, come si chiama? ah si` "Gordiano Lupi" ha scritto
- di nuovo - 160 righe...
ho un deja vu?
no, perche' mi pare esattamente lo stesso post del 15/1...
eli