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Titolo: Uscito Lansdale

da oggi in libreria In un tempo freddo e oscuro, la nuova raccolta di 
racconti del nostro texano preferito. Einaudi, Stile Libero.
ciao, luca
lc

 ha scritto nel messaggio 
news:FI6dnVakjP_EQArZ...@kpnqwest.it...


In tema di nuove uscite, quando arriverà il nuovo Higgins? 
MI parli un pò di Higgins?
Grazie Nicola

 ha scritto nel messaggio 
news:4499a6df...@powernews.inwind.it...


 MI parli un pò di Higgins?
Trascrivo di seguito un bel pezzo di Davide L. Malesi apparso circa un 
anno fa sul suo blog *Licenziamento del poeta* 
(
http://licenziamentodelpoeta.splinder.com.
).
ciao, luca
lc
*******
Morte della Poetica del Crimine
Oh, gente, sentite che storia. Che io a Gli amici di Eddie Coyle di 
George V. Higgins ci sono arrivato grazie a una congiura di tipi loschi, 
che per una settimana abbondante ogni volta che ci s’incontrava tiravan 
fuori l’argomento: L’hai letto, Gli amici di Eddie Coyle, no? E io: No, 
non l’ho letto. E loro: Oh, tipo, male hai fatto a non leggerlo, Gli 
amici di Eddie Coyle. E io allora, che in genere quando mi danno un 
consiglio trovo il modo di non seguirlo anche se ne va della mia 
sopravvivenza, rispondevo (in tono un po’ scocciato): Se male ho fatto a 
non leggerlo, me ne farò una ragione. Oppure, rispondevo: Sì, vabbè, poi 
lo leggerò. Oppure: Oh, gente, andate a farvi un giro. Oppure, dicevo: 
L’ho visto in libreria e mi sta sui coglioni la copertina (vero: che di 
‘ste copertine di Stile Libero Noir, finora l’unica che m’è piaciuta è 
stata quella di Shot). Ma comunque. I tipi loschi ghignavano sodo, alle 
mie risposte. Ghignavano sodo, e bene, e con gusto: come solo gli 
Autentici Tipi Loschi Di Qualità sanno, e possono, fare. Ghignavano, 
come se loro fossero stati al corrente di qualcosa che io, tapino, non 
sapevo: anzi - che io, peggio ancora, non potevo sapere. E a me, sia ben 
chiaro, non piace per niente che dei tipi loschi facciano la scena di 
sapere qualcosa che io non so. Che qua, l’unico che deve fare la scena 
di sapere qualcosa che qualcun altro non sa, quello sono io.
Che poi, insomma, che storia. La facevo io, quella scena del ghigno 
saputo, quando avevo letto Spacciatori di Vern E. Smith, eppoi Trick 
Baby di Iceberg Slim: e loro, i tipi loschi, non ne sapevano niente né 
di Spacciatori di Vern E. Smith, né tantomeno di Trick Baby di Iceberg 
Slim. Che gliela ho data io, a quei bei tipi, la dritta secca di correre 
il libreria, a suo tempo, e scucire il grano e pigliarsi Spacciatori di 
Vern E. Smith, eppoi Trick Baby di Iceberg Slim.  Ma è gente del cazzo, 
quella, che dopo aver preso dritte così cazzute e sode è capace di 
rifarti, a te che gli hai dato le dritte cazzute e sode, la scena del 
ghigno saputo. Non potevo certo lasciargliela fare, quella scena: non so 
se mi capite. C’era di mezzo un problema di reputazione. Al che, tanto 
per dirla schietta, avevo due alternative: leggere Gli amici di Eddie 
Coyle oppure spaccargli la faccia, ai tipi loschi. Ma poiché i tipi 
(oltreché loschi) erano molti, ed io uno soltanto (eppoi non ho niente 
di losco, ahimé), ho preferito leggere Gli amici di Eddie Coyle e tenere 
basso il coefficiente di rischio. Non so se mi spiego.
Mi direte: Potevi mentire, tipo: potevi dire che avevi letto Gli amici 
di Eddie Coyle e invece fottertene e non leggerlo. E allora si vede, 
scusate gente, che voi non la conoscete la cricca di tipi loschi che, 
per una settimana e spicci, ogni volta che ci s’incontrava tiravan fuori 
l’argomento: L’hai letto, Gli amici di Eddie Coyle?
Quella, cari miei, è gente che non scherza. E’ gente che può chiederti, 
su due piedi: Oh, tipo, ma ti rendi conto che tra pagina 40 e pagina 50 
de Gli amici di Eddie Coyle c’è la Migliore Scena Di Rapina Filata 
Liscia di tutta la storia della letteratura? Ti rendi conto? E quella è 
gente che, nel caso, è pure capace di mettersi a discutere i dettagli, 
della scena che c’è tra le pagine 40 e 50, ch’è in effetti (anche a mio 
avviso) la Migliore Scena Di Rapina Filata Liscia. E’ gente che può 
arrivare a chiederti, lì su due piedi: Scusa, tipo, ma ti rendi conto 
che tra le pagine 90 e 101 de Gli amici di Eddie Coyle c’è la Migliore 
Scena Di Appostamento di tutta la fottuta storia della letteratura? Ti 
rendi conto, oh, tipo? E, pur nella loro loschezza o loschità o 
loscaggine, avrebbero ragione a farlo notare, perché tra le pagine 90 e 
101 de Gli amici di Eddie Coyle c’è, in fede mia, la Migliore Scena Di 
Appostamento della storia della letteratura, non so se mi spiego. E tra 
pagina 3 e pagina 9, la miglior scena di Trattativa Di Armi Procurate 
Illegalmente, o giù di lì. E tra pagina 10 e pagina 15, la miglior scena 
di Sbirro Che Incontra Un Informatore: così stanno le cose.
Mi direte voi allora: Oh, tipo, ma cos’è che rende così toste queste 
scene? Che noi, scusa tipo non per sottilizzare, ma noi ne abbiam lette 
di scene di Rapine Filate Lisce. E non siamo certo dei novellini noi, in 
fatto di Scene Di Appostamenti, e anche in fatto di Armi Procurate 
Illegalmente, sappiamo il fatto nostro. E via su questa traccia. Allora 
io vi dico, chiaro e tondo, che c'è una faccenda ne Gli amici di Eddie 
Coyle che ne sancisce appieno la superiorità, di quelle scene.
Vale a dire, la reiterata e sistematica decapitazione, a ogni capitolo, 
anzi, a ogni pagina, della Poetica del Crimine. Potreste domandarmi, 
voi: come può, una decapitazione, essere reiterata e sistematica. E io 
allora rispondo, anticipando la vostra domanda, che una decapitazione 
non solo può, ma deve, essere reiterata e sistematica, quando si tratta 
di decapitare un mostro come la Poetica del Crimine, ch’è un mostro con 
molte teste. Perché oh, c’è poco da dire: i criminali, quelli che 
violano sistematicamente la legge traendone vantaggio: è gente che 
piace. Gente tipo Robert De Niro in Heat (uno che piace, anche quando lo 
accoppano). O Gabriel Byrne ne I Soliti Sospetti (che piace, sì, anche 
quando lo accoppano). O Theresa Russell ne La vedova nera (che piace e 
basta, anche se non si fa accoppare). O Catherine Zeta Jones in Traffic 
(che piace e basta, anche lei). O John Travolta in Pulp Fiction (che 
piace, anche quando lo accoppano).  O Al Pacino in Carlito’s Way (che 
piace: soprattutto, quando lo accoppano). E’ gente che ha stile, che si 
sa muovere sulla scena, che sa sgusciare tra i mafiosi nel caos di una 
metropolitana elimianandoli uno ad uno, che sa assaltare banche federali 
in pieno giorno, che sa ballare il twist con Uma Thurman. E' gente che, 
insomma, sa attrarre l’attenzione (del pubblico: quella degli sbirri, si 
sa, cercano saggiamente di evitarla, anche se spesso non ci riescono). 
E’ gente, quella, che quando gli capita una scena come quella in cui 
Catherine Zeta Jones esibisce sotto gli occhi del traficante il pupazzo 
di cocaina pressata (Traffic), o quella in cui Robert De Niro convince 
Al Pacino in via definitiva che lui non ci torna, in prigione (Heat), o 
anche quella in cui John Travolta balla il twist con Uma Thurman (Pulp 
Fiction), insomma è gente che in certe situazioni dà il meglio di sé. E 
il pubblico pensa: Che figata, questa. E che fighi, loro. Di più: arriva 
a pensare, il pubblico, che nell’esistenza di chi sfida la legge, in 
modo sì reiterato e sistematico, vi sia una qualche segreta (o forse, 
fin troppo esibita) bellezza, che ne riscatta gli errori e forse anche 
gl’incerti: in fondo, che ti frega di morire sforacchiato da Bruce 
Willis, se l’altra sera hai ballato con Uma Thurman, scalza, sulle note 
di Never Can Tell? O magari sì, ti scoccia comunque di morire 
sforacchiato da Bruce Willis: ma riconosci che, dopo aver ballato con 
Uma Thurman scalza sulle note di Never Can Tell, in fondo ci puoi anche 
stare. E’ una faccenda che ha a che vedere col vecchio adagio del giorno 
da leone contro i cento da pecora, probabilmente. Una storia vecchia. Al 
punto che, riproposta da un miliardo di libri e film e telefilm, è 
diventata luogo comune.
Bene. Ne Gli amici di Eddie Coyle non c’è poetica che tenga. Ci sono 
solo affari. E’ una crime novel, d’accordo, e quindi si parla di affari 
illegali: però, ribadisco, di affari si tratta. Lo si capisce 
chiaramente da come il trafficante d’armi Jackie Brown gestisce la 
vendita di una partita di ferri a Eddie Coyle, nell’incipit del romanzo: 
“Posso fartele avere [le armi], diciamo, per domani sera. Posso fartene 
avere, diciamo, una mezza dozzina. E un’altra dozzina entro una 
settimana, massimo dieci giorni. Mi deve arrivare un tipo con almeno 
dieci pezzi, ma quattro li avrei già promessi a un tale, e insomma, sai 
com’è, questo ormai se li aspetta. Ci deve fare non so che cosa”. Al che 
Eddie Coyle replica: “Non lo so se mi sta bene che la mia roba viene 
dalla stessa partita di tutti gli altri. Non lo so cosa ci vuol fare, 
quello, con la sua. Metti che i miei uomini finiscono nei casini perché 
la partita di merce è la stessa di qualcun altro. Rischio di trovarmi 
nei casini anch’io”. 176 pagine di romanzo: tutte così. Anche la vita 
umana (o meglio: la soppressione di vite umane) è trattata, banalmente, 
come un affare: lo vediamo a pagina 146, quando un rapinatore spiega a 
un altro che, secondo lui, “se [durante una rapina, i cassieri della 
banca] non fanno quello che dicono loro”, sono “costretti a sparare”. Ma 
l’altro rapinatore non è d’accordo: “Se succede appena entri, sono 
d’accordo con te”, dice. “Ti devi proteggere. Ovvio. Ma se stai uscendo, 
se hai già preso i soldi, allora no. Se sei già quasi uscito, Cristo 
santo, insomma, a che ti serve? Cosa ottieni, a sparare quando stai 
uscendo e loro premono l’allarme? Forse che l’allarme si spegne? […] 
Ottieni solo di far incazzare tutti quanti e di ritrovarti il mondo alle 
calcagna”. Insomma, come vedete: affari. Mai il soffio dell'epica 
criminosa. Mai una sparatoria in grande stile. Mai una fuga 
spettacolare. Il solo criminale che osa inscenare una sparatoria seria 
con gli sbirri, tal Goodweather, viene accoppato. Senza neanche la 
grazia di una sequenza epica tutta sua: della sua morte veniamo a sapere 
da altri che ne parlano. Un anticlimax mica male. Ed ecco, se c'è un 
modo interessante di raccontare una crime novel, un modo (ancora) poco 
sfruttato, è giusto a forza di anticlimax: perché di grandi sparatorie, 
e inseguimenti, e dialoghi col soffio dell'epica, e donne fatali, ne 
abbiamo visti/e fin troppi/e. C'è un'inflazione. Gli amici di Eddie 
Coyle percorre tutta un'altra strada: più che la Poesia del Crimine, ne 
racconta gli errori, le cazzate. O la routine (la Rapina Andata Liscia, 
la Trattativa Per Le Armi, l'Appostamento, eccetera). Le cose che 
delinquenti, e sbirri, fan più o meno tutti i giorni (o, perlomeno, nei 
giorni lavorativi). In un continuo, totale anticlimax: non a caso George 
V. Higgins costruisce brillantemente, metodicamente, tra pagina 40 e 50 
la tensione di una scena di rapina (con tanto di ostaggi) in cui 
continuamente ci aspettiamo che qualcosa vada storto: e invece va tutto 
liscio. E, in seguito, ci fa assistere a una seconda rapina, in cui 
qualcosa di grosso va storto e ci scappa il morto: che viene, tuttavia, 
trattato e gestito dai rapinatori come un banale incidente di percorso. 
Il morto ammazzato vien gestito professionalmente, si potrebbe dire. Per 
non dire di come vien gestita, tra pagina 153 e 158, la trattativa di un 
omicidio su commissione: sembra che i due personaggi coinvolti stian 
trattando una partita di lavatrici, o di televisori. A ogni passo, 
l'autore costruisce scene su cui fior di crime novelists hanno imbastito 
il trionfo dell'Epos Criminale: e, di fatto, lo neutralizza. 
Banalizzando il tutto a mero business: come, magistralmente, Higgins 
esplicita nel dialogo finale tra il pubblico ministero e l'avvocato 
Clark. Morte di una poetica (che, comunque, continua a vivere in un 
miliardo di libri e film belli o brutti: tant'è che questo romanzo è del 
'72, e la Poetica del Crimine da allora non ha cessato di far proseliti 
- anzi è viva e vegeta, e lotta insieme a noi: e l'idea di scrivere una 
crime novel di puro anticlimax continua ad essere poco sfruttata).
Resta il fatto che questo romanzo sancisce la morte di uno, o molti, 
stereotipi. La morte di un luogo comune. E, c'è poco da dire: un libro 
che ammazza un luogo comune, è - se non un libro grande - certamente un 
libro forte. Che già non è poco. Ed è un libro che, nel suo andare 
controcorrente rispetto ai miliardi di libri e film belli o brutti che 
quella Poetica del Crimine celebrano, s'innalza una spanna sopra di 
essi: dacché non c'è verso: una scena, e un libro, in cui un luogo 
comune viene ucciso sarà sempre migliore di una scena, o di un libro, in 
cui quel luogo comune vien celebrato. Almeno, secondo il mio modesto parere.

(
http://licenziamentodelpoeta.splinder.com.
).
grazie, sei troppo gentile :-))))
grazie anche a Mario per lo spunto ;-PPP
Nicola

On Thu, 22 Jun 2006 16:54:12 GMT, 
bert...@xxxlibero.it
 (Nicola B.)
wrote:

link al sito einaudi:
http://www.einaudi.it/einaudi/ita/catalogo/scheda.jsp?isbn=978880617616&ed=87
ciao Nicola



link al sito einaudi:
http://www.einaudi.it/einaudi/ita/catalogo/scheda.jsp?isbn=978880617645&ed=87
Ciao Nicola

Mario Tirino
ho provato a cercare un pò in giro: sembra che sia l'unico titolo
uscito in Italia.
Sai se invece ne sono stati tradotti altri?
Ciao Nicola

Sai se invece ne sono stati tradotti altri?
no, è l'unico. Con Einaudi abbiamo parlato dell'eventualità di farne
altri, soprattutto i due successivi. Vedremo.
ciao, luca
lc