Newsgroup: it.discussioni.folli
Titolo: Antonini si da alla letteratura!!!

--------->>In un sito di giovani aspiranti scrittori.... spunta  "The
CaTmAgEdDoN" !!!
A voi.........:-)
PS: postate la vostra recensione!!
UNA NOTTE DI BUFERA
                   di Luca Antonini
   cliccando sul nome dell'autore si possono prelevare tutti i racconti
dello stesso
Amedeo era calmo tranquillo e rilassato, seduto a un tavolino del bar
dei fiori beveva un caffé e faceva finta di interessarsi alla
Juventus che avrebbe ospitato l'ostica Atalanta, e alle coppe e
all'ultimo film di Salvatores e a tutto il resto. Quelli alle sue spalle
parlavano parlavano e ridevano le solite rassicuranti risate. Un raggio
di sole gli scaldava le gambe. Le voci ronzavano
piacevolmente a trenta centimetri dalla testa e dicevano cose cosě e
cosě, capite, niente di nuovo n iente di complicato si sapeva
giá tutto prima e andava bene, molto bene. Erano bastate due canne a
rimetterlo in piedi, adesso stava bene e aveva
recuperato, ecco, aveva recuperato e stava bene con la testa appoggiata
alla spalliera le gambe nel sole la testa nel nero e le
mani che dormivano tra le coscie. - Aspetta domani sera, adesso sei
troppo fatto, adesso no - aveva detto. Adesso perň sě,
altrochepalle, adesso non poteva piů tirarsi indietro. Amedeo si mise la
sinistra in tasca. Il Milan era passato in vantaggio, su
autorete. C'erano ancora due canne giŕ fatte. Erano le 16 e 17, ora di
Torino, 2 gradi sopra lo zero. Sarebbero bastate per
tutto il pomeriggio. Quando lei arrivň Amedeo fece finta di non vederla,
si girň verso Beppe e disse qualcosa e rise
nervosamente. Poi si girň e lei era proprio lei ed era proprio lě e non
era piů tanto sicuro di volerla vedere, ma non importa,
allargň le braccia e le andň incontro. - E' tanto che aspetti? Dio
Cristo, com'č conciata? - No, non so, 10 minuti... ti vedo bene,
ti... aspetta, prendo il giumbotto e usciamo eh? Era proprio una tarra,
alta fino alla macchina del caffč e traballante su quei
tacchi, con una spilla di Pierrot che piange e quei tacchi da sabato
sera polacco. E quel rossetto viola, Gesů, doveva proprio
metterselo? Un insulto, una figa di traverso nella faccia. La notte
prima non sembrava cosě. Quando era entrata nel gabinetto e
lo aveva tirato su sembrava quasi bella, sembrava proprio viva e azzurra
e profumava di buono. Amedeo parlava, parlava. Lei
ascoltava, ascoltava. Non aveva la faccia molto intelligente. Arrivati
alla macchina Amedeo fece finta di chiederle se volesse
andare da qualche parte, in particolare. Lei disse di no, andava bene
dove voleva lui. Cosě Amedeo tirň fuori il discorso della
casa di campagna che stava ristrutturando con un amico, che non era un
gran che di casa, soprattutto d'inverno faceva sempre
un freddo cane, ma il contatto con la natura e l'aria buona e la gente
semplice e tutte le altre solite palle. A volte funzionava. Ora
che si era tolta il cappotto era meglio di prima, sapete, aveva una
maglia di quelle scollate da cui vedevi un po' di tette, una
puntava di qui, l'altra di lě, divergenti voglio dire, non si capiva se
fossero grandi o piccole. Si vedevano un po', ecco tutto. Forse
erano medie. Amedeo aveva recuperato coraggio, in fin dei conti era solo
una ragazzotta da discoteca delle Vallette, roba
minima, roba inflazionata, 4 caricate in 10 minuti se c'hai un giudizio
e una macchina lunga e un posto dove portarle, e 2 sopra il
tetto. Adesso stava parlando del viaggio in medio-oriente in autostop.
Lei non aveva detto ancora una parola. Allo svincolo
Amedeo attaccň con il trekking. Al passaggio a livello passň alla
meditazione trascendentale. Andava bene, andava bene.
Nevischiava. In tasca c'era ancora una canna. Un gatto attraversň di
corsa, Amedeo riuscě ad evitarlo. Che gran culo. - Ecco,
se ti va in paese un mio amico ha su una specie di ristorante,
un'azienda agrituristica voglio dire, cioč, non č male, poi a me la
cucina tunisina piace moltissimo... a te no? Alla fine della cena
(certo, the con il riso integrale, poi un tortino di erbe amare,
mentre intorno giravano piatti di porco speziato e pernici grasse come
battone di colore) Amedeo, che nell'ordine era stato un
ribelle, un artista, un ex punk, un ex anarchico, uno speculativo, un
mistico, un antropologo, si accorse che lei non aveva ancora
aperto bocca se non per dire sě, no, certo, ma dai, ed altri intercalari
al suo monologo. - Ma tu non mi hai ancora detto nulla di
te... - Mmmmmm, dai, cosě non mi viene niente. Aveva un rossettone
spesso cosě lei, e le unghie dello stesso colore, e Amedeo
si mise a raccontare di quando aveva attraversato il Bosforo in barca a
remi. Cazzo, una delle migliori del repertorio. Lei lo
guardava e sorrideva gentile. Era proprio una tarra, non c'č che dire,
una tarra con la frangetta nera e poche idee che faceva sě
con la testa e masticava con la bocca stupida semi-aperta. Amedeo
continuava, precisando e sforzandosi di pensarla con le
gambe aperte sul tavolo di cucin a. Non gli riusciva un gran che bene.
Non importa. - Un momento, vorrei contemplare la
stellata. Scusami, ho bisogno di stare solo, solo un momento. Mentre
pisciava nell'ortensia con le mani in tasca per il freddo
Amedeo le guardava veramente le stelle, e la luna che quella notte era
metŕ piena e metŕ vuota. Dove sei Ines? Dove sei
Caterina? L'ultima volta che ti ho vista stavi arrotolando un tappeto
celeste e dicevi qualcosa sul fatto che era finita. Avevi la
bocca secca e leccavi le labbra come quella volta a Zarautz, con la
marmellata spalmata sulle lenzuola. E Ines č in Germania. E
Caterina č in Codeina. E io tengo duro e aspetto che tutto quanto, ma
proprio tutto, finisca. Cosě sia. La casa era dietro la
piazzetta della chiesa. Fra le fessure dell'acciottolato si era formato
del ghiaccio, e Amedeo la prese per il braccio per aiutarla a
camminare. Lei si stringeva fortissimo, in silenzio. L'odore di stalla
buono e caldo si mischiava al profumo di lei. Amedeo aprě la
porta. Entrarono. Amedeo chiuse la porta. - Bene, siamo arrivati. Non ci
conviene piazzarci di sopra perchč si crepa, mo vado
di lŕ e accendo la stufetta elettrica, 5 minuti ed č caldo. Se devi
andare in bagno non c'č l'acqua, ma non preoccuparti che ci
penso dopo io. Quando Amedeo tornó in cucina lei era ancora lě, in piedi
davanti al camino spento, tutta nera guardava per
terra e non sembrava affatto a suo agio. Perchč, perchč fa cosě, adesso?
- Dai, siediti un attimo, bevi qualcosa. Appena salita la
scala aveva cominciato a tendersi, ad assumere quell'aria da agnello
sacrificale. Amedeo aveva deciso di non accorgersene, ma
non aveva funzionato a lungo. Emanava un senso di sconfitta, di
costrizione. Di lutto nero. Di viola. Di irrigazioni vaginali troppo
accurate. Di dopo scuola parrocchiale. Perchč, perchč proprio adesso?
Perchč proprio con me? Amedeo si scusň per il
freddo, le disse di pazientare che un minuto e di lě era caldo e che
adesso tirava fuori un whiskino della sua riserva speciale, e le
faceva due giochi di prestigio. - Non mi piace il whisky. - Allora ti
faccio una tisana alla mela. - Non voglio una tisana. - Dai che
ti scaldi un attimino. La gente cosě l'aveva sempre fatto incazzare.
Amedeo prese le carte dalla credenza, le appoggiň sul tavolo
e le si avvicinň. 4 gradi sopra lo zero, attorno ad un tavolo a
quadretti. La prese per le spalle e le sfilň il cappotto. Non oppose
alcuna resistenza. Il cappotto cadde per terra. Le inclinň la testa e la
baciň, emerse, la ribaciň, la ribaciň e le infilň una mano
sotto la maglia. La luce della luna entrava dalla solita finestra. La
sollevň tra le braccia e la portň nella stanzetta. Qualcuno nella
casa accanto ascoltava la radio. Non si capiva be ne cosa. La rovesciň
sul letto e senza smettere di baciarla e toccarla le tolse
la maglia. Le tette erano abbastanza buone. Amedeo la stringeva senza
voglia succhiandole la bocca e facendoglielo sentire
contro la pancia, baciandola e succhiandola e scuotendola. Poi si
ritrasse, le afferrň una mano e gliela mise sopra. Lo sentiva
viola, viola e durissimo. - Amedeo. Si era irrigidita tutta - Amedeo.
Sta zitta, sta zitta. - Amedeo, io non voglio farlo, non ora
Amedeo... mi ascolti? - Dai, rilassati. - No, Amedeo, io, io, ecco, io
non me la sento... - Dai che va tutto bene. - Non va bene
niente, Amedeo, e io non ti conosco neanche... ti prego, smettila. Aveva
due occhi rossi che guardavano verso il soffitto. - Senti
io, non č vero che non mi conosci, e poi io... dai... senti, č da ieri
sera che ti penso, che aspetto... č da quando ti ho vista, č da
prima, e non voglio... Tremava, altroché. - Cazzo, mettiti sotto le
coperte per l'amor del cielo, e rilassati, capito, non voglio mica
mangiarti! Piangeva proprio, piano piano, singhiozzava e piangeva,
piangeva. Era insopportabile. Amedeo si alzň, le sorrise,
frugň nella tasca della giacca e si risedette sul letto. Si mise ad
accarezzarle i capelli. - Spino? Dai che ti ripigli un attimo...
Tremava. Non lo guardava neanche piů. Sembrava quasi che fosse diventata
scema tutto di colpo. Amedeo accese
nervosamente. - Voglio tornare a casa. - Cosa? - Voglio tornare a casa.
- Senti, ora passa, tirati su, respira, respira bene ma
non dire 'ste cazzate. - Non sono cazzate, non sono... - disse lei - MA
PORCA PUTTANA...DI TUTTE LE STRONZE DI
MERDA... - disse lui, Amedeo, e la tirň su per le spalle e si mise a
scrollarla, e lei niente, completamente passiva, allora le urlo
qualcosa in faccia e lei zitta, CHE CAZZO TI CREDI DI ESSERE, EH? e la
stringo e Santa Maria Goretti, sto tirando su la
gonna ad una santa, Santa Maria Goretti si offre spontaneamente al suo
assassino con una prece sulle labbra purissime, il suo
assassino le tira giú le mutande, la rovescia e afferra il culo
immacolato di Santa Mari a Goretti, apre le natiche si ficca il medio
destro in bocca ficca il medio destro con tutta la sua forza d'assassino
nel buco di culo di Santa Maria Goretti che accetta il
martirio in devoto silenzio che cazzo sto facendo questa mi sembra mezza
morta davvero. Amedeo la aiutň a rivestirsi.
Tremava. Non l'aveva fatto perň, lei era una stronza, era solo una
stronza ma lui l'aveva lasciata in pace. Non poteva proprio
dire un cazzo di niente. Doveva solo ringraziarlo. Amedeo recuperň la
mezza canna, si versň 2 whisky, bevve due whisky, si
lavň le mani dalla merda di Santa Maria Goretti, chiuse la porta e
l'accompagnň alla macchina. Fecero tutto il viaggio di ritorno
in silenzio. La luna era lí. Lei guardava dal finestrino. Si era
allacciata ben bene il cappotto con il suo Pierrot azzurro e aveva
messo su la cintura di sicurezza, come se non fosse successo niente.
Valle a capire, certe stronze. Amedeo mise su i Sonic
Youth. Mildred Pierce. Lei disse che voleva essere lasciata a Porta
Susa. Sembrava tranquilla, finalmente. Amedeo accostň.
Lei scese in silenzio, con grazia. Sembrava ancora piú piccola, nel buio
del parcheggio. Amedeo la seguě con lo sguardo fino alla
fermata del 55. Ha delle luci azzurre viola umide questa cittá, di
notte. Amedeo, fermo al primo semaforo, riaccese la canna.
L'ultima. Troppo tardi per andare in piazza. Troppo incazzato per andare
al bar. Troppo stanco per fare qualsiasi cosa. Tropo
stanco di tutto. Il caffč stava chiudendo. Il ragazzo aveva giá
rovesciato i tavoli, il grassone coi baffi stava scopando via la
segatura. Amedeo si avvicinň al bancone. Il grassone si avvicinň ad
Amedeo con due occhietti attenti e cattivi. - Non vedi che
stiamo chiudendo? - Solo una piccola. - Vai a casa ragazzo, che č meglio
- disse, e riprese a scopare. - Roberto, fa uscire il
ragazzo e tira giú la saracinesca! Che cosa era successo? Che cosa
avevano tutti quanti? - Senta, qui c'č scritto che chiudete tra
dieci minuti. Mi dia la mia birra, per favore. Il grassone continuň a
scopare senza voltarsi. Roberto stava legando i sacchi
dell'immondizia. Era leggermente piú alto del grassone. Amedeo chiuse la
saracinesca del garage e chiamň l'ascensore. Cercň le
chiavi di casa, aprě ed entrň con circospezione, per non farsi sentire.
La luce della cucina era accesa. - Bravo Amedeo, č questa
l'ora di tornare? Il padre di Amedeo aveva le idee chiare, le mani
grosse il naso grosso le orecchie grosse la bocca grossa, in
piedi davanti alla porta della cucina, infinitamente piú grosso della
porta e piú pesante, faceva proprio la sua figura. Un pugile a
riposo in pigiama a righe viola e tanti bei ricordi di gioventú. -
Lascia stare, č stata una brutta serata. Il padre di Amedeo guardň
Amedeo in silenzio, per un po', come se non lo riconoscesse. Il padre di
Amedeo guardň Amedeo in silenzio, per un po', come
se non lo riconoscesse. Poi il padre di Amedeo fece un suono strano con
la bocca, come una specie di scorreggia. Poi il padre
di Amedeo disse - Cristo, hai una striscia di merda sulla fronte - e
rimase lě, cosě, a guardare suo figlio Amedeo che era tornato
a casa che lui era giá sveglio con una striscia di merda sulla fronte.
Amedeo si chiuse in gabinetto, si guardň allo specchio e si
lasciň scivolare sul pavimento. Avrebbe voluto piangere, anche solo un
po', e che il sonno o qualcosa di pulito lo inghiottisse
piano piano.

>Non e' il nostro luca antonini...
E noi che i messaggi degli altri li leggiamo, lo sapevamo già senza che ce
lo dicessi tu...
-- 
Io sono colui che luca antonini avrebbe voluto essere.
-- 
SAVE THE ANTONINI (WAFF, World Antonini Fucking Fund)

Non e' il nostro luca antonini...
---------------------------------
Andrea,
mica uno qualunque...
---------------------------------
andrea_...@bigfoot.com
---------------------------------

Anche se fa abbastanza cacare !...



Be' vedi, il fatto e' che non stavo parlando con te !!...


Io invece stavo parlando con te e il "noi" stava per te e me...
il fatto e' che mi faceva ribrezzo dire il "mio" luca antonini...
quindi mal comune , mezzo gaudio....(si fa per dire !)


Ah, davvero?
Perchè invece non si da all'ippica?


Non l'hanno voluto neanche là...