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Titolo: vigilia

Poggiata la schiena alla parete esterna della chiesa, guardavo la
gente passare. 
Ma forse guardavo solamente. La gente passava. 
La chiesa era lì da parecchi anni; non mi ci sarei potuto poggiare
casualmente. 
Faceva freddo. Avevo con me la sciarpa ma avevo dimenticato guanti e
cappello. 
Se li avessi avuti, avrei probabilmente dimenticato di indossarli. 
Ero sufficientemente credibile: vestito, non elegantemente ma con non
trascurata sobrietà, mani in tasca, sciarpa alta a coprire la bocca,
leggermente tremolante e intirizzito, occhi a scrutare i pochi
dettagli del campo visivo. Mi si sarebbe detto in attesa di qualcuno. 
Poi, presi a guardare l’orologio. Dapprima con costanza metodica, poi
con impazienza. 
Ma non arrivò nessuno. 
Decisi di fare quattro passi, di modo anche da opporre una qualche
barriera al freddo. Dopo pochi minuti di marcia, la mia attenzione fu
attratta da un’edicola nei paraggi. Rimasi a sfogliare le riviste. 
Impiegai un po’ a sfogliare quelle di attualità, quelle di moda,
quelle di musica, quelle di giardinaggio, quelle salutiste, quelle di
automobili, di motociclette, di economia, di francobolli, di
arredamento, di scienza, quelle letterarie e quelle di pettegolezzi. 
Senza acquistarne nessuna ed evitando di guardare l’edicolante negli
occhi, andai via.
Le luci intermittenti dalle vetrine e dagli alberi della via erano un
gran bello spettacolo. In un certo senso – pensai - erano pulsazioni
di un altro pianeta, che mi trasmettevano con certezza e senza timore
di sbagliarmi le informazioni necessarie a condurre in porto
regolarmente il mio pomeriggio. Avevano soprattutto il vantaggio di
eliminare ogni possibile tentennamento, e risolvere le ambiguità. 
E pulsavano. Mi sentivo un cardiologo alle prese con un cuore sano.
Scivolare silenziosamente lungo le strade umide era un piacere
necessario.
Entrai nel Grande Magazzino, respirando forte. 
Il forte odore di merci, di persone, di luci e di vita mi stordì.
L’animo mi si riempì degli atomi di tutto. Ero come un santo, toccato
per la prima volta dalla soffio della Grazia, o un mistico, riempito
da Dio dopo una privazione lunga un anno. Un sentimento panico, di
appartenenza totale accompagnava il mio sguardo sugli scaffali, sugli
espositori, sulla miriade di stand. 
Il servizio di piatti per cibi che avrei potuto cucinare; il divano di
pelle per ristorarmi dalla stanchezza di una lunga giornata di lavoro
che avrei potuto avere; le tende per la camera da letto per inibire
gli sguardi dei curiosi su una felicità incondizionata e
interminabile; il letto matrimoniale in ferro battuto per me e per la
donna che avrei potuto amare; i giocattoli per figli che avrei potuto
fare; e tutti quei simpatici soprammobili senza utilità che ben
servono a familiarizzare col fatto che al mondo esistono anche il
gesto gratuito e il dolce tepore di un accogliente idioma casalingo.
Venni invaso dalla visione mentale di una famiglia immersa nella magìa
dell’intermittenza delle luminarie dell’abete e del suo ancestrale
odore di meraviglia infantile, la notte della Vigilia, mentre fuori
piove, al caldo, intenta a scambiarsi pacchi dalle confezioni
variopinte e sbrilluccicanti. 
Poi pensai ai miei Natali di bambino e naufragai in quel pensiero.
Rimasi sino all’orario di chiusura, poi una voce dall’altoparlante ci
informò che – anche senza affrettarci a uscire – era necessario che
chiudessero. 
Ora come allora, quando tenuto per mano da mia madre realizzavo che il
tempo dei regali era finito e che quella dolce attesa era al termine,
il cupo sentore d’un altro lungo anno di normalità mi si stringeva
alla gola come un nodo stretto stretto.
Tentando strenuamente di non scoraggiarmi, tentai di far mente locale
su come avrei trascorso il resto della serata. Ma non vidi nulla
davanti, e quello ch’era dietro mi spingeva verso innanzi. 
Aveva le sembianze di un’orrenda calca di schifose famiglie,
brulicante e vorace, ansiosa soltanto di far ritorno in calde case,
infestate dall’odore di qualunque disgustosa frittura o animale morto,
a mettere a punto gli ultimi dettagli per il cenone. 
Così, come era successo negli ultimi 5 anni della mia vita mi ritrovai
a scegliere fra le solite tre opzioni. 
Sfiorando con la mano - per rassicurami - i miei ben protetti
flaconcini di nitroglicerina nella tasca del cappotto, le riepilogai a
me stesso: 
1) farmi saltare in aria
2) far saltare in aria il Grande Magazzino 
3) alcool, alcool a fiumi, tanto da bastare fino alla Befana.
Del resto, come ogni anno, avevo risparmiato per tutto il giorno.
http://digilander.iol.it/martvenator/
Hanno detto: "Da ogni parte c'è la luce di Dio".
Ma gridano gli uomini tutti: "Dov'è quella luce?".
L'ignaro guarda a ogni parte, a destra, a sinistra;
ma dice una Voce: "Guarda soltanto, senza destra e sinistra!". 
 
Gialâl ad-Dîn Rûmî (1207 - 1273)
 
 

 gente passare.
[...]
Verissima poesia.
Alcune sensazioni note.
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Fairy King
"I think of Composition as a process of decorating Time" [Frank Zappa]
www.fairyking.net
www.catlong.too.it

Del resto, come ogni anno, avevo risparmiato per tutto il giorno.
Minchia, hai fatto le elementari con Coppola, vero ?

>odore di meraviglia infantile, la notte della Vigilia, mentre fuori
e ricorda che avere
o non avere i capelli..
è una *tua* scelta
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