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Titolo: Il "Mistero in blu" di Lucarelli

Non ho perso puntata. La sera, in terza serata, ci sedevamo lì io e mia
madre ad aspettare che Lucarelli comparisse sul video. Prima si
compulsava il giornale per scoprire su quale caso sarebbe stata
incentrata la puntata di "Mistero in blu" o "Blu notte". Leggevamo e poi
io chiedevo a mia madre: "Ma tu te la ricordi 'sta storia?" (io non
ricordo mai niente, a parte i numeri di telefono, il codice fiscale, il
numero della tessera della ASL...numeri insomma). E lei sì, se le
ricordava sempre le storie. Così quando ci si metteva lì a guardare la
trasmissione, avevamo già la nostra bella infarinatura di cronaca nera.
Le puntate invece me le ricordo, come ricordo bene i casi raccontati in
questo libro della Einaudi stile libero, che s'intitola anche lui
"Mistero in blu". Si tratta, nell'ordine, del "Caso Alinovi", del "Caso
Falcidia", del "Caso dei pesciolini rossi", del "Caso Vanni", del "Caso
della strage di Via Caravaggio", del "Caso degli uomini d'oro".
Omicidi, mattanze, tutte senza un colpevole, tranne una. E tu ogni volta
a corrergli dietro con la fantasia a questi perpetratori di delitti.
Dove saranno? Cosa staranno facendo? Infine: chi sono?
C'era qualcuno che diceva: "svelare un mistero è indelicato verso il
mistero stesso". Già, tutta la "delicatezza" del sangue che corre lungo
queste pagine si porta appresso quelli che se lo sono puliti di dosso,
che ci sono andati dentro con i piedi, che hanno lasciato impronte
sgocciolanti sulle balaustre.
Francesca Alinovi ammazzata con tante coltellate piccine, chè
l'assassino brandiva quei cortellini che si usano per sminuzzare i pezzi
di fumo. Affogata dentro il suo sangue, nella Bulagna degli anni fulgidi
del DAMS, quelli che adesso sono già leggenda, ora che son passati
appena vent'anni circa.
La famiglia Santangelo disintegrata a Napoli in una carnezzeria
difficilmente immaginabile a mente fredda. Per dirla col Lucarelli, se
"non" fosse stata una storia gialla sarebbe un play secentesco di John
Webster o un Titus Andonicus in salsa partenope, con altrettanto sangue
sul teatro degli avvenimenti. Con l'aggiunta delle premonizioni, perché
io ricordo che in una trasmissione-inchiesta degli anni immediatamente
successivi ai fatti, si diceva che la figlia della famiglia Santangelo,
Angela, pochi giorni prima della strage avrebbe confessato ad una
collega: "Io morirò scannata". E "scannata" é un verbo pieno
d'implicazioni terragne. Sa di porco appeso per i piedi prima delle
feste, possiede il sublime degli attacchi all'arma bianca delle
guerriglie notturne.
Gli sfigati tragici della rapina, da infiltrati, al furgone delle poste,
a Torino. Piccoli praticanti di balere, emarginati che picchiano
fidanzate sottomesse, lupi di città che vogliono soldi e soldi. E questa
gente finisce a spararsi in faccia, come nelle Iene di Tarantino, in una
roulotte da qualche parte nella provincia torinese. Due sparano agli
altri due. Quelli morti, poi, avevano il miraggio d'andarsene oltremare
a bere caipirinhe sulla spiaggia, attorniati da donne del luogo pronte a
virulenti dopocena tropicali. E invece no (possente espressione
lucarellesca!): una pallottola dritta a spaccar la faccia piuttosto. Tu
lì che leggi, ti dici: "che coglioni", ma dimentichi che è gente comune,
che ha una visione del male molto ristretta, del male non ne capisce
l'eventuale grandezza, questo anche quando uccide.
Così guardando la trasmissione televisiva, o leggendo questi testi che
ne sono, diciamo così, il canovaccio, ci mettiamo come sugli spalti ad
assistere al crimine. E ci si sorprende dell'ottusità di certe
situazioni, o di come, in altre, il confine tra quiete e perdita di
controllo sia così sottile. Oddio, questa specie d'indignazione ha molto
di sterile, cioè non coinvolge a livelli profondi; si é lì a profondersi
in "Oh" e "Ah", per poi, finiti libro e trasmissione, tornare a misurare
il perimetro della realtà quotidiana, dimenticando quanto sia facile
oltrepassarlo. Di questo non-coinvolgimento non ha colpa l'autore per
come ha raccontato questi delitti....é semplicemente che il male ha
sempre un che di spettacolare quando lo si vede dal di fuori, meglio
ancora se lo si vede vivisezionato con perizia dal lavoro d'artigiano di
Lucarelli. Una volta finito lo spettacolo si pensa ad altro. Mi pare che
funzioni così da sempre, da quando il volgo affollava le piazze
medioevali per vedere squartare (fare in mezzene e in quarti) gli
eretici.
(leggasi, per fare un esempio, la cronica dello squartamento
dell'eretico in "Un cadavere a Deptford" di Anthony Burgess)
Il libro è scritto come se Lucarelli stesse parlando dentro la tv, con
le stesse stoppate e gli stessi scarti: i "perché" a tutta riga, gli "e
invece no", le descrizioni delle città o paesi teatro dei delitti fatte
ad angoli, con rapide cesure (e con frasi come queste: "Ma è davvero
così, questa città, così semplice e chiara?" e tu subito pensi che
invece é tutt'altro, che chissà quali storie pazzesche e nere ci sono
sotto). Poi anche sulla pagina ci sono le perizie dell'esperto della
scientifica bolognese, Silio Bozzi, sempre preciso, sempre
professionale.
Ogni volta che vedevo apparire Bozzi sul video pensavo: "Adesso mi
faccio una cultura sulla fenomenologia degli schizzi di sangue" (...non
si sa mai, che magari in una conversazione mondana, ci puoi fare la tua
figura con queste nozioni :-)
Leggendo me lo immagino Lucarelli, con le sue mise nere, che dice questi
racconti in televisione, e io e mia mamma che non perdiamo una sillaba.
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Simone scrive:Mi pare che
funzioni così da sempre, da quando il volgo affollava le piazze
medioevali per vedere squartare (fare in mezzene e in quarti) gli
eretici.
anche da molto tempo prima, purtroppo. C'è sempre una sorta di voiyerismo
dietro l'efferratezza; il linguaggio di Carlo rende benissimo questo
sentimento. La barbarie no, quella ci schiavizza diversamente, facendoci
sentire sempre un po' in bilico tra vittima e carnefice. Un bel commento
Simone, grazie
alessandro