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Titolo: Cos'è esattamente essere qualcos'altro da me stesso?

Mi telefonava il tal amico dicendimi che suo altro tale amico sta
lavorando per la tesi di laurea. E lui? Lui non faceva niente. 
Entrambe le circostanze mi hanno meravigliato non poco; dentro il
guscio di evenienze banali certe raffigurazioni mentali possiedono un
coefficente dirompente d'estraniazione. 
Forse tutto ciò ch'è sparso sotto il sole è così, e in primis la mente
stessa. 
E' forse il più pregiato fra gli addensamenti materici del Caso
Primordiale. 
So per esperienza cosa sia scrivere una tesi e so per vocazione cosa
sia non far nulla, o non voler pensare di star facendo nulla. 
Così per un millisecondo vedo me sparso nelle vite altrui. 
Sbatto le palpebre; da uno scatto all'altro potrei trovarmi in un
altro mondo, con altri colori. 
Succede spesso con le parole, in ispecie con quelle più comuni e
banali. 
Basta un attimo di disattenzione o qualcuno che te la pronuncia in un
attimo di oscurità o di penombra sensoriale e la parola inizia a fare
le muffette, a far crescere rami secondari, fino a cambiare forma. 
Il mondo non è più il mondo quando piove e non è più il mondo quando
la luce invade tutto. 
Ogni istante che riusciamo mentalmente a bloccare nella raffigurazione
e nell'umore che le compete sprofonda nell'eternamento dell'attimo,
reclama enormità di tempo passato e tempo futuro come pedigree. 
Tutto è sempre stato. O, per lo meno, da quando ci siamo è come se ci
fossimo stati anche prima, fors'anche da sempre. 
Questo è per me l'unico modo di immaginare un sempre; avvertendo la
mia partecipazione a una vita di cui posso afferrare solo una zona
marginale. 
L'individualità è forse in buona parte un feticcio e corrisponde con
la memoria; oltre v'è tutta la storia del mondo e il modo in cui
penzola su un nulla fluido e archetipale. 
Forse il sangue trasporta più che le squallide coperture dei globuli e
le ingenue didascalie della fisiologia; forse esso reca tracce degli
eroi e delle battaglie, del primo sbadiglio e della morte che verrà. 
La morte stessa potrebbe essere un'allargamento, o un restringimento
della percezione attuale. Se s'allargasse tale percezione diverremmo
esseri infinitamente più pacati e tranquilli. Se si restringesse
svilupperemmo sensi più acuti, ma anche più fragili e violenti.
Possediamo tutta la vita passata dell'umanità, sfiorandola
indistintamente, vieppiù tenue di generazione in generazione. 
Certi sogni potrebbero essere attimi vissuti dai nostri genitori, o
dai nostri nonni. 
Tutto comunicherebbe non solo nello spazio, ma soprattutto nel tempo. 
Lo spazio stesso potrebbe essere sottotitolo del tempo, la sua facies
visibile. 
Così forse, in qualche remoto modo, so cosa sia essere qualcun altro,
so cosa sia essere amato mentre amo e amare mentre sono amato; è una
partecipazione che annulla non soltanto i bordi, ma anche il loro
contenuto, e la loro ispirazione.
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http://digilander.iol.it/martvenator/
[Difficile est saturam non scribere]

 un'allargamento
l'ho visto per primo io. 


 l'ho visto per primo io.
Si', ok, permettimi comunque di spezzare un'anguria a tuo
favore e di dartene un pezzo per farmi compagnia. I semi,
per cortesia, sputali fuori dalla finestra, non in stile mitragliatrice,
prima che mi fai fuori qualche uccellino che passa nello liber
ciel fa mille giri e tu, solo, il tutto miri.