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Titolo: silenzio

    Il silenzio accade come un incidente lungo una larga strada trafficata,
che ti coglie in solitudine, tu e la tua gomma bucata, ad esempio, tu e il
tuo guardrail, o quel cazzo che ti è preso mentre tutti gli altri
continueranno a scorrere brevemente incuriositi, ma niente ti dirà se hanno
veduto e quando, e soprattutto cosa. Potresti, eventualmente, soltanto
affermare che tu vedi loro o il loro passaggio immancabile sfrecciarti
accanto, come quello di inenumerabili ma non infiniti mondi possibili dove
tu non hai bucato, non hai preso il guardrail non ti sei fermato/a ad
accenderti la cartina molle, a guardare loro che forse ti guardano forse no,
forse ti vedono forse no, che sono le molteplici possibilità di te che
invece te ne stai lì, se non fossi lì, se avessi proseguito senza
interruzioni, soltanto con la remota possibilità di fermarti eventualmente
in un secondo momento sempre potenziale, un secondo momento che è senza un
primo, che il primo intanto scorre lì di fronte a manifestare le diverse
sfacettature delle possibilità che hai conosciuto e lasciato ad altri il
compito di portarle a termine mentre tu ti sei fermato ad essere quella
possibilità potenziale che ora è potenzialità di quello che avresti potuto
essere proseguendo, se soltanto non ti fossi fermato.
    Forse qualcuno lo penserà guardando quel/la tale fermo/a a guardare,
pensando chissà come ci si sente, ma sembra poco probabile, sembra ho detto
sembra, perchè anche per loro tu sembri poco propenso/a a condividere la
loro prosecuzione testarda: Come sarà a farsi coccolare a caso da una
porchetta e un sesso, un suono come un colore, un fischio di avvio o un
altro comandamento elettronico catodico sensibile, i comandamenti di dio e
le sue contorte scritture in re-visione all'interno dei gangli intestinali
del cervello, proiettato attraverso le ramificazioni delle strade
informatiche ricattato dal loro reciproco avvicendarsi, che senza equivoco
sarebbe silenzio, morte per quel tanto che ci è dato immaginare; come
sarebbe stato continuare a taroccare la mente di storie e culture a
propiziarsi il nemico con il proprio antagonismo, accattivarsi chi si crede
libero e liberare chi sente le mani legate, ma sempre con quel dubbio che in
ognuno di questi spostamenti è implicito il discorso contrario, l'opposto
senso di marcia, la breve felicità di pensare di essere fermi mentre il
mondo scorre fuori dal finestrino, che questi passanti siano ciascuno un
altro e l'altro tutti insieme, interlocutore dai molteplici volti,
interessato e indifferente, identico a sè e a chiunque altro, a te compreso,
identico, tanto da poterti fermare a lato e osservarti passare come saresti
stato se soltanto non ti fossi fermato a guardare.
    Risalirai su questa cazzo di macchina ferma, osservando cosa sia
necessario a riprendere la strada, indeciso fino all'ultimo sul da farsi,
incerto se stai osservando la strada o la meta, propenso per la strada,
tentato e impaurito dalla meta; crocifisso tra spostarti o arrivare, tra
l'esigenza di andare e l'immobilità di una qualsiasi meta, la verticalità
apparente del destino e l'orizzontalità, dichiarata, dell'andare;
nell'imperscrutabile soluzione che genera altro movimento, altra ricerca e
non smette di fermarsi, come il traffico di andare, come la macchina di
restare ferma o partire, il tempo di scorrere, lo spazio di contrarsi e
dilatarsi dentro il tempo che non riconosce mai di essere relativo, lui ti
inganna col tempo di fermata, col tuo immancabile calcolo di avere perso col
tempo, il tempo che si conosce per perdita soltanto, qualcosa di non
quantificabile, come la salute, l'energia o l'equilibrio, qualcosa che si
vede e quindi si considera vera e tale, peccato sia transitoria e instabile,
peccato che sfumi, che resti la misura, il ricordo, il calcolo, un foglio
appuntato, una formula, una prescrizione, il dubbio del ricordo, e con la
potenziale certezza salvifica della dimenticanza, la possibilità di
ripartire.
    L'impossibilità di ripartire, per abbracciare la calda dimenticanza di
sentirsi fermi mentre il mondo scorre dal finestrino, o farsi abbracciare
dal vento freddo che solchi col movimento, che sembra fermo mentre tu ti
muovi, oppure no, non c'entra, al vento non interessa questo, infatti nei
cessi dell'autostrada hai letto scritta la domanda "cosa fa il vento quando
non soffia?" e quindi sai che non sei il primo a fermarti di soppiatto a
guardare tutto sto casino e chiederti cazzate.

> che ti coglie in solitudine, tu e la tua gomma bucata, ad esempio,
la probabilitą che si laceri
un condom non č ancora
-fortunatamente- a zero..
' j

 ' j
e se lo dici tu, che è una fortuna.... :-)

"prophetess6"
|     L'impossibilità di ripartire, per abbracciare la calda dimenticanza di
| sentirsi fermi mentre il mondo scorre dal finestrino, o farsi abbracciare
| dal vento freddo che solchi col movimento, che sembra fermo mentre tu ti
| muovi, oppure no, non c'entra, al vento non interessa questo, infatti nei
| cessi dell'autostrada hai letto scritta la domanda "cosa fa il vento
quando
| non soffia?" e quindi sai che non sei il primo a fermarti di soppiatto a
| guardare tutto sto casino e chiederti cazzate.
Beh, passavo di là.
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 wrote in message
LNfF7.11232$zl4.3...@news2.tin.it...

mmmhhh... e la risposta?

"prophetess6"
| > |     L'impossibilità di ripartire, per abbracciare la calda
dimenticanza
| di
| > | sentirsi fermi mentre il mondo scorre dal finestrino, o farsi
| abbracciare
| > | dal vento freddo che solchi col movimento, che sembra fermo mentre tu
ti
| > | muovi, oppure no, non c'entra, al vento non interessa questo, infatti
| nei
| > | cessi dell'autostrada hai letto scritta la domanda "cosa fa il vento
| > quando
| > | non soffia?" e quindi sai che non sei il primo a fermarti di soppiatto
a
| > | guardare tutto sto casino e chiederti cazzate.
| >
| > Beh, passavo di là.
| >
| mmmhhh... e la risposta?
Va a giocare con le anatre di Central Park.


 wrote in message
JfgF7.11346$zl4.3...@news2.tin.it...

ok, vado,  ma canticchiando "the answer is blowing in the wind"

"prophetess6"
| > | > Beh, passavo di lą.
| > | >
| > | mmmhhh... e la risposta?
| >
| > Va a giocare con le anatre di Central Park.
|
| ok, vado,
Salutami il vento.
|  ma canticchiando "the answer is blowing in the wind"
Continua, mi piace.


e se lo dici tu, che è una fortuna.... :-)
la fortuna degli altri, è spesso la propria sfortuna,
a meno che tu non neghi te stessa

 essere proseguendo, se soltanto non ti fossi fermato.
La mia anima è lo specchio di quel cielo nero,
carico di disperazione

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