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Titolo: Primo Capitolo de "La Missione delle Squadriglie Morte"- Pareri? Consigli? Critiche?

Prima del Primo Capitolo
Deorum manium iura sancta sunto
Prima del Primo Capitolo
Se la prima domenica d'ottobre un turista avesse voluto passeggiare
liberamente lungo la spiaggia di Rimini, avrebbe potuto farlo con
grande piacere: era una giornata soleggiata. Era di quel sole che
brucia sulle giacche indossate per far fronte al vento che d'autunno
spira tutti i giorni dal mare, a tratti più forte, a tratti dolce.
Passeggiando sui frammenti di conchiglie spezzate che si raccolgono
sulla battigia sarebbe stato abbagliato dal riverbero del sole, quasi
da neanche accorgersi dell'acqua che nel suo va e vieni avrebbe potuto
bagnargli la suola delle scarpe. Non c'e' nulla, su tutti i sedici
chilometri ininterrotti di sabbia, tutto senza ombrelloni, bagnini,
ragazze in costume, cabine, sdrai, palloni e racchette, barattoli
d'olio solare, anziane con l'acqua a mezzo polpaccio e costumi interi a
fiori o neri, cabine con a fianco scooter d'acqua, pedalò, mosconi e
relativi bagnini e relativi tatuaggi femminili con allegati una
caviglia affusolata, una gamba abbronzata e snella, lunghi capelli e
occhi azzurri adoranti il summenzionato bagnino, senza nemmeno le
bandiere ed i bambini con i gelati in mano. Solo onde di sabbia e
vicino all'invisibile strada cabine sbarrate. Vedere questo spazio,
questo respiro ampio sul mare l'avrebbe affascinato tanto da rischiare
di preferire la spiaggia ad ottobre piuttosto che a Luglio. Accade alla
maggior parte di quelli che vi abitano, e che provano a nascondersi la
verità di una città che si veste di sposa d'estate, e di moglie nelle
altre tre stagioni. Sempre bella, sempre fedele, ma raggiante da Giugno
a Settembre, quotidiana e fascinosa da Ottobre a Maggio.
Non avrebbe mancato di notare di lontano il promontorio di Gradara, che
segna il confine oltre il quale  a Sud non si vede nient'altro, mentre
a Nord lo sguardo vaga sin oltre a Cesenatico, e probabilmente se non
si fosse interrato ed allontanato inesorabilmente dal mare si sarebbe
potuto vedere -mille anni fa- il Porto di Classe.
Il rumore che fa il vento arricciando le onde vicino a riva solitamente
cancella ogni altro suono, e seppure forte assomiglia molto ad un
silenzio, per cui i pensieri avrebbero potuto perdersi, spostando
pigramente gli occhi tra la linea blu che sottolinea l'attaccatura del
cielo al mare e la striscia di sabbia chiara che porta sopra -come
fosse una corona dall'incomprensibile merlatura- per tutti i sedici
chilometri alberghi alberghi alberghi.
Passeggiando il nostro turista, che possiamo immaginare tedesco,
quantomeno per questioni statistiche, deciderà di camminare in
direzione del porto, e si lascerà sulla sinistra una lunga linea di
alberghi, pub, pizzerie, bar, residence e qualche spaccio come forse ve
ne sono soltanto nei paesi di montagna e nelle località balneari. Li
immaginerà soltanto, ovviamente, perchè dalla riva al mare non si
vedono se non solo la parte più alta coperti come sono
dell'ininterrotta striscia di cabine. Finalmente le linee bianche degli
scogli addossati al lungo molo si faranno più nitide, si staccheranno
dal bianco di spuma delle onde che vi si gettano addosso. Più intenso
sarà l'odore della salsedine, delle alghe, di stoffa e di legno
bagnato, quasi si potrà sentire anche in bocca. Ecco allora che il
nostro turista avrebbe potuto persino decidere di toccare il mare, e di
assaggiarlo, per sentire se il profumo intenso è uguale al sapore che
in bocca lentamente si fa sempre più chiaro.
Salirà lungo il breve scivolo che porta dalla spiaggia all'asfalto
puntuto di pietra d'Istria della lingua proiettata sul mare del molo.
Non potrà non accorgersi della Darsena, appena costruita e alta come
un muro sul mare. Ora si potrebbe dirigere verso la cima del molo
stesso, dove nelle giornate nebbiose e a notte balugina il faro rosso,
che tutte le barche sanno tenere alla propria sinistra in modo da avere
il fare verde, che sta sull'altro lato del porto, alla propria destra.
In fondo avrà la tentazione di salire sugli ultimi scogli, per andare
oltre anche persino al molo stesso. Vi salirà certamente, ed arriverà
in piedi in cima all'ultimo scoglio, e finalmente si guarderà intorno.
Proverà la sensazione che molti dei protagonisti di questa storia
hanno provato: quello di sentirsi piccoli piccoli nel mezzo di un
universo blu. Dove il mare respira lentamente, a onde grandi e lunghe,
e s'infila negli anfratti degli scogli, e si ritira, e risale, e scende
nelle calate tra i massi per risalire potente e maestoso all'arrivo
della successiva ondata, e tutto questo fino a che avrai fiato. Piccoli
in un cielo blu di sotto in continuo movimento, dagli ampi archi, dalle
lunghe colline che come reggimenti di Ussari instancabili si lanciano a
far tremare tutto il molo e quanto vi è stato costruito. Piccoli  con
un mare azzurro disopra, sereno e largo, e luminoso e freddo, dove non
vola che appena qualche gabbiano in cerca di qualche rifiuto, o di
qualche pesce pescato e poi gettato come scarto, o di qualche
sprovveduto granchietto zampettante sopra il biancore degli scogli. Gli
scogli sono dello stesso bianco delle bitte cinquecentesce piazzate sul
molo poco lontano, punti fermi per i pescherecci che ancora vi si
ormeggiano. Le hanno lasciate i Malatesti  quasi a respingere l'oblio
che prende chi si trova in piedi nel blu.
Così bianche -le bitte- che qualche bimbo vi disegnerà sopra con
gessetti colorati righe confuse ed allegre, case, persone, incontri ed
alberi, che a   guardare bene saranno i sogni di ogni vita che avrà.
Perduto nel blu, stordito dal blu, affascinato, ammaliato dal blu, si
riscuoterà solo dopo poco, e tornerà verso il proprio albergo con
negli occhi un rapido sorriso.
Capitolo 1 - Domenica
Lo stesso giorno, la mattina della prima Domenica di Ottobre,
l'automobile del Maresciallo La Pietra esce lentamente dalla stazione
di Novafeltria e saltella -come è proprio delle gazzelle- lungo i
tornanti che portano in cima al Monte Pincio. Novafeltria è dove le
Marche sono  ancora Romagna, a pochi chilometri da Rimini, lungo la
valle del fiume che vi sfocia. Fiume che offre -in un impeto di
generosità- il proprio nome per indicare l'insieme di quei calanchi,
strade, sentieri e colline che assomigliano a monti, e che hanno sempre
in cima almeno una torre, ad indicare una storia assai bellicosa.
Attorno al fiume  -il Maresciallo osserva salendo- lungo la Val
Marecchia, si dispongono ordinatamente macchie di bosco che al verde
mescolano il giallo allegro delle foglie pronte all'ultima danza, i
campi mezzi grigi e mezzi neri, case sparse e paesi minuscoli. Sta
pensando che di tutte le cose che avrebbe voluto fare questa era
nell'ordine tra la quintultima e la terzultima, e medita ancora un po'
su come situarla nella top-ten delle seccature, prima di iniziare a
pensare a quel che dovrà fare. Una signora ha chiamato i Carabinieri
perchè aveva visto un gruppo di persone vestite in modo strano. Il
maresciallo sa benissimo di chi si tratta: sia per quanto riguarda la
signora sia per quanto riguarda il bizzarro gruppo. La signora è la
madre di don Pietro, il parroco di Talamello. Almeno due volte a
settimana scopre un qualche guasto di questo mondo cui vuole porre
rimedio chiamando le forze dell'ordine, anzichè ritenerlo una
variabile connaturata all'essenza stessa dell'Universo, così voluto da
Dio per suoi motivi imperscrutabili. Il gruppo di  persone sono invece
milanesi, bergamaschi, veronesi e più in generale imprenditori, alti
funzionari e dirigenti del Nord. Cambiano ogni fine settimana, e
vengono qui in valle per passare qualche ora vestiti da Indiani
d'america o con tuniche orientali, ballare al suono di tamburi,
raccontarsi ciascuno i fatti propri, ascoltare musiche che altrove
avrebbero trovato soporifere, giocare come farebbero i bambini, e
pensare così di aver guadagnato qualche livello di qualche energia
positiva. Quantomeno è per questo che pagano profumatamente
l'Associazione Mai Trai Bagatwa, che li accompagna in una casa di quei
paesi abbandonati da anni.
Il Maresciallo si sta chiedendo come mai si sono spinti ad almeno tre
ore dalla loro sede, ma quando li vede vestiti in lunghe tuniche viola
e con i capelli resi crespi grazie all'argilla fa partire lo schema
adatto all'occasione: sospira, invia il cervello in pausa caffè, fa
partire la sirena affinchè la solerte madre di don Pietro si  accorga
del suo intervento e smetta di chiamare in caserma ogni  venti minuti,
blocca la macchina a tre millimetri dall'ultimo di essi che fa un salto
senza che l'acconciatura ne risenta, e scende dalla vettura.
-*-
Un telefono suona nel centro di Rimini, a pochi metri dalla piazza del
potere politico. In via Sigismondo, accanto a Piazza Cavour, c'e' un
palazzo abitato dalle persone bene della Rimini bene. "Bene" vuol dire
che ne parlano bene negli articoli dei giornali, nelle foto vengono
bene, e quando i loro figli sono a scuola di solito vanno bene. Non
significa altro, e dietro a quella parola non ci si può nascondere,
che tanto la vita ti trova lo stesso, e magari ti chiede anche dov'eri
finito. Non puoi evitare il male che ogni giorno cade sulla terra, il
sapere perchè ci sei e perchè poi a volte capita di soffrire. A dire
il vero, Luca in questo momento dorme e sta sognando di essere
affacciato alla finestra della camera che -nel suo palazzo bene- offre
la visuale della piccola corte interna. Ma lo sguardo è un po' più in
su, dove abita Viola, figlia di invisibili vicini. E Viola -in questo
sogno- suona il violoncello guardando soltanto lui, diversamente da
quanto fa tutti i pomeriggi dalle due alle quattro. Di solito poi
rientrano i suoi genitori ed inizia a studiare per la scuola, per poi
riprendere  in mano lo strumento alle sei per un altro paio d'ore. In
realtà mai lo guarda, anzi spesso si mette a suonare dietro alla
parete. Pur non avendole mai parlato, Luca è perfettamente convinto
che lei sia la ragazza che sta aspettando da quindici lunghi anni,
ovvero da quando è nato. Ma questa volta è diverso, ed è sicuro che
quel brano meraviglioso sia soltanto per lui. Nel suo sogno però si
inserisce una fastidiosa terza persona, che ha in mano un enorme
altoparlante e disturba Viola con uno squillare insistente. Così
insistente che forse...
"Pr..pronto?" -dice Luca afferrando la cornetta, in un risveglio che
avrebbe piacevolmente evitato.
"Luca! Sono Fli.. che fai? Sono le nove! Ma stai ancora dormendo? Io
sono qui sotto casa tua, ti sto chiamando dal mio cellulare. Muoviti,
che gli altri sono già davanti alla Chiesa con le torte."
Filippo, detto Fli, stessa età di Luca, suo Vice Capo Squadriglia
negli Scout. Squadriglia Falchi,  detta l'indomita, detta la vigilante.
Luca si rovescia fuori dal letto e si lancia con il cordless infilato
tra la spalla e l'orecchio in direzione del bagno. Passando con una
mano raccoglie i vestiti dell'uniforme mentre con l'altra prende
calzini e scarpe.
"No, no, sono solo un po' raffreddato, ho avuto, mmh, un problema... ad
uscire prima...Ma sono pronto, scendo subito".
"Occhei, va bene. Ti aspetto qui"
Pur essendo già pronto Luca ci mette un paio di minuti in più del
previsto a scendere, e sulla guancia porta un segno che -se non fosse
stato già sveglio da un po'- Fli avrebbe interpretato come
l'inconfondibile traccia del cuscino. Spingendo come fossero pistoni i
pedali delle bici rapidamente -e pericolosamente- arrivano dagli altri
Il resto della Squadriglia Falchi è schierata in uniforme davanti alla
chiesa di Santa Maria Maddalena alle Celle: solo gli occhi allenati
dalla consuetudine possono indicarla senza dubbio come chiesa. Infatti
anche gli stessi parrocchiani ultimamente sono stati costretti ad
aumentare la visibilità dei segni cristiani: una croce luminosa per la
sera, il cotto e pietre nel cortile antistante. E' stata progettata da
un architetto che probabilmente ha equivocato la definizione di chiesa
come "Casa di Dio", e che quindi pare abbia puntato molto sul primo
termine, lasciando scoprire Dio solo a chi si avventurasse all'interno
della sua Casa. Molto cemento, quattro muri lievemente mossi da una
discesa che porta alle stanze per l'attività pastorale disposte al di
sotto della Chiesa. I più inclini all'esperienza mistica sostengono
che questo sia in omaggio ai cristiani delle catacombe, i più
fantasiosi invece ritengono sia stato per permettere ai cristiani di
sfuggire ad un disastro nucleare fornendo loro uno spazio magari non
adattissimo alle attività, ma certamente più sicuro nel malaugurato
evento.
Qui sotto trova sede il Reparto Scout Croce del Sud, trenta ragazzi
divisi in quattro Squadriglie. Pur essendo un Reparto abbastanza
giovane, appartengono al Gruppo Scout Rimini 2, uno dei più antichi
della Città. Anzi il più antico, condividendo questo primato con il
Rimini 1, dal quale negli anni '60 si era diviso sia perchè il Rimini
Secondo (come si diceva allora) era un Gruppo solamente nautico, sia
perchè avevano visioni diverse del mondo, della politica e di come
fare gli scout.
Tutta la mitologia che da questa divisione si era creata è oramai
sublimata in una rivalità che poco ricorda di quei tempi, se non in
una forma annacquata simile a quei litiganti che -in nome di un'antico
torto di cui però nessuno ricorda la sostanza- proseguono l'inimicizia
in una semplice salva di battute o discussioni, trasformandola in
un'anomala amicizia.
Da allora molta acqua è passata sotto la chiglia delle loro barche nel
Porto, e all'interno del Gruppo già altri tre Reparti sono nati e poi
morti. Il Rimini 2  oltre al Reparto cui appartengono i Falchi -il
Croce del Sud, che è detto terrestre- ne conserva uno nautico, dal
nome antico ma giovane anch'esso, perchè l'Orsa Maggiore originario
venne chiuso anni fa, e cambiarono tutte le Squadriglie.
La Squadriglia Falchi deve acquistare dei teli impermeabili e dei
cordini, perchè il Sabato e la Domenica prossima va in Uscita in
Valmarecchia, e vuole testare un rifugio.
Per raccogliere il denaro necessario hanno creato un ingegnoso sistema
di sfruttamento della manodopera materna: le madri cucinano torte, e
loro le vendono la domenica mattina fuori dalla Chiesa. Zero
investimenti, cento per cento di utile.
Ultimamente peròdo il loro Capo Reparto (Stefano, 23 anni, detto
Ghigo, studente di Medicina a Bologna) ha fatto loro notare che gestire
il racket delle torte non è proprio il massimo per degli scout
-vergognandosi probabilmente come Al Capone davanti al Giudizio
Universale- le torte le stanno cucinando anche loro. Però il nerbo
delle vendite è ancora formato dal materiale proveniente dai loro
traffici oscuri, ma è un male che Luca vuole rapidamente cancellare.
-*-
Una lunga teoria di Processionarie, quegli strani animali che scendono
dai pini e camminano tutti in fila. Il Maresciallo La Pietra scendendo
dall'auto ne scansa alcune, ed inizia a pensare che questo gruppo di
colorati amministratori dell'Italia produttiva assomigli molto a loro.
-Buondì- dice con voce neutra - hanno telefonato in caserma, e sono
venuto a vedere che tutto proceda bene.-
-Signor Maresciallo! Buongiorno, tutto bene, tutto bene grazie- Lo dice
uno dalla faccia simpatica, un po' rotondetto, dai capelli bianchi
all'attaccatura e grigi come l'argilla sul resto.
Il Maresciallo si guarda attorno, come a cercare  un alleato, o un
orecchio amico cui chiedere come deve fare con questi bizzarri
personaggi. Sono una quindicina, e con le lunghe tuniche viola sembrano
un pezzo d'India trapiantato in Valmarecchia.
-Come mai vi trovate così distanti dalla vostra casa?- Nel dire questo
si ricorda di aver lasciato acceso il lampeggiante della sirena. Oramai
non serve più a sedare la mamma di don Pietro, e può anche spegnerla.
Così si china veloce e torna rapido dentro la macchina, per poi uscire
subito dopo con un sorriso da marachella dimenticata sul volto. Nel
frattempo quello di prima inizia a spiegare.
-Vede Maresciallo, li stiamo portando nei boschi sul Pincio perchè è
lì che vogliamo incontrare Brigit, la dea celtica dei boschi. -
-Ah, ecco. Mi pareva che ci dovesse essere un motivo serio...-
L'altro continua, contento dell'interesse del Maresciallo, senza
accorgersi dell'ironia sparsa a piene mani in quelle parole. Il
Maresciallo sente nell'aria l'odore del legno arso nel camino, l'odore
del coniglio che inizia a cuocere nella preparazione del pranzo
domenicale.
-Pare che viva ancora in quel bosco, parte di un bosco più antico, ed
il suo santuario sia ora sostituito da Madonna Piè di Monte, alla base
del Pincio, dall'altro lato.-
-Bene, bene. Mi raccomando, vedete di non fare troppi danni in giro, o
di farvi prendere sotto da qualche auto.- (intanto sta pensando che il
profumo deve venire da qualche casa qui vicino, chissà se dalla casa
dei Mazzoccoli o da quella della vedova De Santi).
-Non si preoccupi, dalla cima del Pincio in avanti sono solo
sentieri...-
Avrebbe forse raccontato altro, ma il Maresciallo non è molto
interessato -e nemmeno può sapere che quelle informazioni potranno fra
pochi giorni essergli essenziali.
-Ottimo... Ora devo proprio andare, mi stanno chiamando con la
radiomobile...-
E subito si siede sulla Gazzella e rimette in moto, gira l'auto e
riprende la strada del ritorno. La dea celtica dei boschi... cos'è che
gli gira in testa e non riesce ad uscire -dea celtica dei boschi -...
Mmmh... Ecco che all'improvviso ricorda di aver visto -molte vite
prima- ad una mostra sui Celti, anni fa a Venezia, la figura di
guerrieri nudi con i capelli crespi d'argilla raffinata. Ecco spiegata
quella strana acconciatura: vogliono essere come i celti, persino nei
capelli, come quegli ultimi guerrieri che -piegati dalle armi romane-
tenevano alta e robusta almeno la capigliatura.Una volta, qualche mese
prima, incontrando di nuovo in processone la Mai Tri Bagatwa sempre
grazie ad una telefonata della madre di don Pietro, ha chiesto il
parere del suo vice, l'appuntato Tagliente, un omone abruzzese rosso di
barba e capelli.
- Tagliè - gli ha detto- tu che ne pensi... che gli è saltato in
mente a questi qui?-
- Che ci vuole fare, Mariscià- l'appuntato guidava l'auto a memoria
sulle strade sterrate del ritorno a Novafeltria dalla casa
dell'Associazione.- Si vede che son fatti così: si è mai chiesto
perchè a lei piace leggere? No, vero? A lei piace la poesia, a loro
piace fare 'ste cose...-
- A Tagliè, mi stai prendendo in giro? Quando leggo io sto buono buono
nell'angolo, e non mi metto a fare pazzie, a correre su e giù per la
Caserma. Questi invece nella vita normale sono persone di successo,
imprenditori, posati professori universitari, dirigenti da ventimila
euro al mese. Poi, ad un certo punto, gli scatta il millennium bug in
testa, e spendono tre quarti dello stipendio di un loro operaio per
stare qui, a ballare come dei bambini, a raccontare del loro spirito
guida, a dirsi che uno è una lince e qull'altro un gatto...-
-E vabbè, suonano col tamburello e sono felici: li vuole mettere in
galera per questo?-
- Tagliè, oggi non ti si regge. Fermati qui a cinquanta metri che ti
offro un caffè, e che magari ti si sveglia anche la parte dedicata
alla conversazione.
-*-
Alice guarda il soffitto. Disegna con la mente ghirigori strani, dal
lampadario alla striscia di sole del primo pomeriggio, che s'allunga
fino allo specchio.
Alice è stesa sul letto, e accarezza le lenzuola per sentire il fresco
sulla mano. Dicono -lo dicono- che Alice sia bella, e spesso la
guardano anche i ragazzi più grandi. Quindici anni, Alice, e tre vite.
In una Alice va a scuola, al Liceo Scientifico nella stessa classe di
Luca. In un'altra è la Caposquadriglia delle Aquile, al Croce del Sud.
Lei ed altre sette ragazze, le Aquile, la Squadriglia più giovane,
laboriosa e silenziosa, simile a lei. Nella terza ha appena iniziato a
fare gare di pattinaggio, alla Libertas, e si allena sempre in quella
pista costruita di fronte al mare. Alice.
Fuori dalla porta della camera un cartello con scritto in inglese "Do
not disturb". Ma la porta non è sigillata, e dalle fessure scivolano
dentro rumori cattivi. Entrano le urla, entrano i litigi. Entra la voce
del dolore, unica, eterna, che sente chiedere il suo prezzo. E'sua
madre che piange, è suo padre che sbatte la porta. Alice ha anche una
quarta vita, ma nessuno lo sa. Alice si alza, e accende il computer, e
guarda se l'email è arrivata. Ancora no. Torna nel letto a disegnare
ghirigori strani. Un suono la chiama dal piccì. Alice si alza, sposta
il mouse per togliere il salvaschermo. L'icona della sua chat sta
lampeggiando. Risponde. Alice.
-*-
Le signore che escono di Messa sono sempre molto contente di bere un
po'del caffè che i Falchi hanno portato nel thermos, accompagnato da
fette di torta. Tutto sommato sono buone, e l'idea geniale di Vittorio,
occhialuto novizio undicenne -li ha convinti a tagliare tutto a fette e
mescolare il risultato- ha nascosto l'incertezza delle forme di ciò
che avevano autoprodotto. Molte signore lasciano anche il resto
-Tenete, tenete pure... Oh ma che bravi ragazzi- e Luca si sfrega
mentalmente le mani.
-Fli- dice Luca al suo Vice, che è anche il cassiere della
Squadriglia- come siamo messi?-
-Alla grande! Abbiamo già fatto settanta euro stamattina!-
- Evvai! Ci scappa già il telo e tutti i cordini, e ci rimane un bel
po'-
-Luca, quanto?- Dice un altro novizio
Risponde Fli, anticipando Luca -Franci, sono ottanta gustosissimi Euro!
Mi sa che ci escono pure i petardi ed i fumogeni da portare in uscita,
e non è ancora finita!-
Passa una signora, e tutti i sette Falchi assumono automaticamente il
sorriso da bravi ragazzi-
-Ma guarda che bravi gli scout- gongola la signora ad una minuscola
bimba attonita che sta trascinando verso casa- Che dici, prendiamo una
fettina di torta?- La bimba sta per piangere, ma Vittorio è lesto ad
allungarle un piattino con il dolce più colorato (- Oddio, chissà
cosa ci ho messo per farlo così- pensa uno dei Falchi, autore di tanto
colorante), che trova nella curiosità un improvviso ostacolo alle
lacrime.
-Quanto vi deeevo?- Garrisce attorno al sorriso allargato un rossetto
particolarmente vivace, e la voce squilla come la tromba della sveglia
al campo.
Luca, con un sorriso che già altre volte ha strappato più di un
sospiro a due novizie delle Colibrì,
risponde sicuro:
-Signora, è ad offerta libera! Sa, con questo nostro lavoro ci
autofinanziamo nelle nostre attività...-
- Ma che braaaavi! Tenete, tenete pure!-
Tutti, con gli occhi che virano dall'incredulità all'entusiasmo,
all'ammirazione per la maestria e l'arte del proprio Caposquadriglia,
trattengono un attimo il fiato.
E lentamente, trionfalmente scivolano nella cassettina altri dieci
Euro.
Luca ha appena pranzato, e va in camera a finire di studiare. Accende
il computer, e mentre questo si avvia appoggia i libri sul letto. Fuori
dalla finestra si sente lieve il sottofondo del violoncello: le due di
pomeriggio, e Viola inizia i suoi esercizi. Il sonnecchiare del
condominio è cullato dall'ondeggiare castano del preludio dalla prima
suite per violoncello solo di J.S.Bach, e Luca non tarda a
riconoscerlo. Ultimamente sta cercando di tenersi informato sui brani,
e ad un suo amico canticchia a mezza voce le arie che sente suonare.
Questo è un brano insolito, ed è uno dei suoi preferiti. Sente il
suono dei piatti che vengono portati in cucina da sua madre quando
decide di sedersi davanti al pc. Il Pc è oramai pronto ad essere
usato, e Luca clicca sull'icona di Msn, il programma di chat. Magari
incontra qualcuno. Fuori intanto la musica prosegue liquida, senza
posa, e dalla finestra d'un altra vicina si spande lento il profumo
d'una torta messa a raffreddare. Apre il diario, mentre con un occhio
osserva lo schermo del pc. Sulla sua scrivania -una vecchia cattedra di
scuola che suo padre ha recuperato da un antiquario di modernariato-
trovano posto sia il pc, sia i suoi libri di scuola, sia l'incedere
torreggiante di un cumulo di compact-disc.
Su Msn s'illumina il nome d'un'amica. Un sospiro e Luca pensa che
probabilmente chattare un po'potrà giovargli nello svolgimento dei
compiti, che automaticamente slittano -nella variabile scaletta della
sua mente- un po' più tardi. Un po', notoriamente, non è
quantificabile, per cui è rassicurante nella sua indeterminatezza:
significa sempre "fra poco".
Clicca sul nome della sua compagna di classe, nonchè Caposquadriglia
delle Aquile
LukeTheDuke scrive:
- Aliiiiiiii! Ci sei?
Aspetta un poco, Alice non risponde subito. Poi
AliceInWoNdErLanD FollowTheWhiteRabbit! scrive:
- Ci sono ci sono! Bacino -smack- Luca!
Inw scrive:
:*
Lkt scrive:
Cheffài? Io mi sto mettendo a fare Mate... Umpf!... non ci capisco
niente... :(
InW scrive:
Già fatta... :) Se vuoi più tardi al tel ti detto tutto...
InW scrive:
Comunque è facile a parte il primo...
Lkt scrive
Eh... forse per te... io dovrei ripartire mi sa dalle tabelline... :D
Lkt scrive:
Stamattina abbiamo fatto autofinanziamento... abbiamo fatto più soldi
oggi che in tutta la mia vita! :D
InW scrive:
:(
Lkt scrive:
Che c'e'?
Lkt scrive:
Che c'e' bellissimissima?
InW scrive:
Io scappo. Qui non ci sto più. :(
Lkt scrive:
Hai litigato coi tuoi?
InW scrive
No. Non proprio... Ma mi sento chiusa qui... C'è Aysha che dice che
dovrei ritrovare l'equilibrio dentro me, che si è rotto, che non è
più
InW scrive:
quello naturale.
Lkt scrive:
Chi è Aysha?
InW scrive:
Perchè t'interessa? Devo essere gelosa? :) E' la mia maestra di Yoga
tantrico.
Lkt scrive:
Scema... :) E poi noi due oramai siamo sposati... :)
InW scrive:
E la tua vicina di casa che suona le maracas?
Lkt scrive:
Viola? Il violoncello... Ah... Viola... sta suonando anche ora... Sài
che l'ho sognata anche stanotte? L'altro ieri, per le scale m'ha anche
salutato...
InW scrive:Ed ancora non ti è saltata addosso? No perchè sono
preoccupata: se non ti salta addosso lei le salti addosso tu...
InW scrive
E poi mi tocca anche venirti a trovare in galera, dopo che t'ha
denunciato. In galera per pedofilia...
Lkt scrive
Ma dài, ha solo due anni in meno di me..
InW scrive:
Tre... :)
Lkt scrive:
Due e mezzo... Vabbè, mi metto a fare un po' compiti, se no non ne
esco vivo... Più tardi ti chiamo per mate... Bacino tutto
zuccheroso...
InW scrive:
Bleah, che schifo! :) Bacio, a dopo... :***
Luca spegne il monitor del pc, si alza e va in cucina a prendere un po'
d'acqua. Poi osserva fuori dalla finestra le poche nubi di un bianco
accecante, ed il cielo che inizia ai bordi a prendere un colore strano.
Il sole ingialla i palazzi, intensificando la tonalità man mano che
s'abbassa.
Sono le quattro, e nel ronzio della lavastoviglie sente solidificarsi
il sentimento del tempo che passa. Così torna in camera, e apre il
quaderno.
-*-
"..io mi sveglio bene la mattina,
preparo il caffè per portarlo a te..."
canta la radio. Certo che la peperonata della vedova De Santi avrebbe
meritato una visita di cortesia, pensa il Maresciallo La Pietra, seduto
in borghese al bar di Novafeltria. Il pomeriggio sta scivolando via
attraverso il pertugio dei gesti consueti, nel fondo di una tazzina di
caffè amaro, forse cattivo, in una bocca anestetizzata dall'abitudine.
Nell'aprirsi di una porta, nella pigra lettura dei giornali, nelle
chiacchiere degli avventori in piedi di fronte alla televisione, nelle
grida strozzate dei tifosi di una squadra che segna. Nella passeggiata
lungo il corso fino in piazza, i saluti dei cacciatori e dei conoscenti
sono un rito settimanale, come un appello a scuola. Mentre l'appuntato
Tagliente presiedia il territorio, occupato a sbrigare qualche pratica
in attesa di definizione, il Maresciallo sente quasi sulla pelle
scivolare il sole dietro i monti, dietro il Pincio, dietro al Carpegna.
"a una piccola rosa tra le mani baciami sulle labbra e ti bacio
baciami ancora sulle labbra mi ti bacio..."
L'appuntato Tagliente in ufficio scrive usando due sole dita sul pc,
battendo a ritmo con la radio, sulle note di una vecchia canzone di
Giuni Russo. Pensa che più tardi tornerà a casa dalla moglie. Pensa
che potrebbe invitare a cena il maresciallo. Pensa per la settima volta
durante quella settimana che deve annaffiare la pianta in ufficio. La
pianta sembra pensare che per fortuna c'e' la signora delle pulizie. Si
allungano le ombre degli oggetti, il calendario al muro prende via via
i colori che allagano la valle nel naufragio di un'altra Domenica.
Filtra dalla finestra il giallo intenso che invecchia i giorni appesi
al muro, li infiamma dopo poco dello stesso arancione che scontorna i
monti e le poche nuvole, le rende d'oro ai bordi e le incendia al
cuore. Un minuto ancora e tutto il cielo, tutta la finestra e la stanza
sono di un'unica brace ardente, che piano piano s'incupisce, fino a che
Tagliente è costretto ad accendere la luce.
"baciami ancora e ancora sulle labbra e ancora e ancora e ancora"
Il Corso, la via centrale di Rimini, è silenziosa nell'ora della sera
in cui il rame del cielo s'infiltra e si mescola di blu. Le luci di
Piazza Tre Martiri s'accendono brillanti che ancora qualche bagliore
del crepuscolo permane, e appena si muove un niente di vento.
S'accendono anche i fari sui duemila anni dell'Arco d'Augusto, sulle
strade che portano a Ravenna e a Bologna. In autostrada continuano a
scorrere veloci i fanali d'automobili e camion, che passano
incontrandosi brevemente nel rapido tratto d'asfalto, per non vedersi
mai più, portando chissà da dove un lieve polline di posti lontani.
La grande àncora che è stata posata sul porto è solitaria. E'un
imponente monumento ai caduti del mare, un'enorme àncora in metallo,
che una volta svettava orgogliosa su qualche immenso transatlantico.
L'importanza e la cupezza della dedica è addolcita dai bambini che
solitamente vi salgono, trasformando in un grande gioco l'apparente
contraddizione di un'àncora arenata a terra, senza più una barca da
salvare, senza più un motivo per navigare, senza più una nave su cui
salire. S'avvicina un'automobile. Sul porto continua a non esserci
nessuno. L'automobile si ferma, e dentro ci sono due persone. Pare si
guardino attorno: le auto parcheggiate sono tutte di clienti dei vicini
ristoranti. Non c'e' nessuno. Passando dalla cancellata aperta
s'avvicinano con l'automobile al bordo della banchina. Poi riprendono
la direzione lineare, parallela alla linea diritta del molo. I
finestrini vengono abbassati, forse per far uscire il fumo d'una
sigaretta di cui s'intravede il punto di brace. Piano sterza a
sinistra, verso l'orlo del molo. Pencola l'auto sull'acqua nera della
notte, sulle luci della costa che s'allungano nel riflesso delle onde
leggere. Ma è un attimo soltanto vedere le ruote girare nel vuoto, e
cigolando l'automobile si tuffa nel nero.
"mi ti bacio mi ti bacio e mi bacio una rosa è una rosa è una rosa è
una rosa è una rosa..."

 ha scritto nel messaggio
news:1133447294....@g43g2000cwa.googlegroups.com...
Prima del Primo Capitolo
Guarda, non l'ho letto. Ma posso dirti che se io fossi uno squadrigliere di
squadriglia, dopo aver letto il titolo ...farei gli scongiuri... (ciascuno
puň sostituire l'espressione tra puntini con altre piů colorite che
descrivano i tipici gesti apotropaici). Capisco che non sia da intendere
alla lettera, ma gli squadriglieri di squadriglia spesso credono alla jella.

Mi sembra il titolo di un racconto epico della propaganda fascista! 

>Mi sembra il titolo di un racconto epico della propaganda fascista!
Certo, lo è. Presto entrerà in scena Benito, lo scout perfetto.... :)
E vabbè, se credono alla jella lo leggeranno e vi troveranno
l'antidoto...
Grazie comunque dei pareri, seppure limitati ai titoli...
Sam