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Titolo: two hours

Ore vacue: dalle 14 alle 16. 2 ore. 120 minuti. Angoscia.  
Accendo il pc. Lui frulla poi mi spara dritto in volto le sue
icone.Ogni icona, una possibilità.Basterebbe un doppioclick. Per
inerzia doppiocliccko su agent. Mi spara dritto in volto centinaia di
messaggi. Righe, dico. 
Sembra idf. In qualche strano modo, faccio parte di questo
affastellato di righe che rimandano a qualcosa. Con tutte le energie
che un sonno breve, difficoltoso, che rimandava a qualcosa, ha
raschiato dal fondo del mio essere elementare assopito, inizio a
leggere in senso verticale la colonna dei nickname. 
Lallo
Aluccia
Ali
Angelus 
Alix
 
Poi mi distraggo, vedo a memoria
Amy
Antinoo
Stefano
Blackstorm
Bakunin
Poi mi fermo, al limite del collasso emotivo.
Dico, altre volte è servito. Funziona. Il tempo non è mio amico.
Servirà ancora. Deve servire. Ne ho bisogno. Sì, ma e: dov'è l'ironia?
Dov'è qualcosa da dire? Il tempo ticchetta lento, se non hai niente da
dire. Di solito a quest'ora, dopo pranzo, lo stomaco ti viene
incontro. Vai al bagno e fai quello che devi fare. Riesci, se sei
bravo, a perderci persino un quarto d'ora. Ma stavolta niente. E poi:
hai aperto agent: perché piantare in asso un'azione appena intrapresa?
Oggi abbandoni questa, domani quella. E' anche alimentare un'idea di
sé che serve. Se ti metti in testa che le cose che fai ti sono
assolutamente indifferenti, non ne rimangono più. Dalle superflue
arrivi a quelle primarie in un un batter d'occhio. Occhio..perdo 20
secondi a sbattere le palpebre. 20 secondi saranno pur qualcosa.
Certo, anche imbambolarsi un attimo di 20 secondi sulle lucine pigre
del modem o così, più brutalmente sullo schermo fermo non sarebbe
stato male. Per quello c'è sempre tempo. Ma perché oggi non mi capita?
Abbandonato dai miei angeli custodi: le cose da dire, l'evacuazione,
l'imbambolamento. Merda, non ce la farò mai a forza di sbattimento di
palpebre. Ci vuole un'idea. Eppure Ale, non funziona così. Di solito è
l'idea che arriva. Non te ne accorgi: le ubbidisci. Si è mai sentito
che uno chiama l'idea e quella viene? Manco Dostoevskij. No, no,
niente idee, per oggi. Poi tocca darle fondo, seguirla, coordinarsi
per chissà quanto. 
Poi, lo sai, quando hai in mente qualcosa da dire, diventa una fatica.
Non stai più semplicemente a seguire un ruscello inerziale di minime
sensazioni, ma rimani intrappolato nelle conseguenze del dire. Devi in
parte metterti nei panni di chi legge. Devi dargli la grammatica, lo
stile, il senso, e qui al limite un po' di ironia, se avanza. Cha
aspettino. 
Non riescono ad farmi dimenticare il tempo lasciandosi leggere, e
dovrei farmi leggere? Cioè, in queste condizioni, mettermi a
violentare la mia stanchezza, stuzzicare il Portobello della mia noia,
e poi mettergli la scodella del cibo fuori dalla porta, per quando il
signorino ha fame. Ma vedi. No no, siamo tu ed io martin, io e tu, e
non cambia un cazzo. E devo ancora capire se oggi mi sai fare
compagnia oppure no. Mi stai chiedendo di andare da qualche parte? C'è
una strada già tracciata per noi? O bisogna compulsare stupide mappe,
limitandosi ad andare dove è scritto che si debba andare? Accendiamoci
una sigaretta intanto. La prendo io, facciamo a metà. Non sarà perdere
tempo, perché nel frattempo continui a pensare, ma in prospettiva ce
ne farà guadagnare un po'. Tutto sta nel sentire tua, nostra, quella
condizione di noi stessi spostata in un futuro indefinito. Già, ma
ora, che ce ne fotte? Siamo noi quel martin che risparmia un po' di
tempo schiantando per un cancretto? 
No, non funziona, tieni sta sigaretta. Hai fame? No, neppure io. 
Di che hai voglia? Di nulla, esatto. E c'è ancora un'ora e mezzo da
affrontare. Non si può *fare nulla*, non esiste. Anche dormire, cosa
che tra l'altro abbiamo già fatto e ora ci respinge, è far qualcosa.
Di solito non sogni, martin, o non ricordi nulla. E se ricordassi ti
fregherebbe? Oh, cippa, ti ricordi la tua adolescenza? Sognavi un
sacco di donne. Già, donne bellissime, di quelle che appena ti
svegliavi rimanevi a lutto per tutto il giorno, fino a quando la
pietosa dimenticanza le cancellava di colpo. Avevi iniziato a scrivere
su un quaderno tutti i sogni di quelle donne. Poi capivi che ti faceva
male, e che svanito il sogno rimanevano solo immagini come le altre.
Come replare a un post di Blackstorm o di Ipe. Non sei mai stato
tagliato per la realtà, tu, essere morbosamente infattuale. Le idee ti
aiutavano, non erano niente di concreto e occorreva pensarle bene
bene, cosa che ti fotteva un sacco di tempo nel metterle a punto. Una
volta ultimate, una sempre più bella la seppelliva.  
C'era un po' di realtà, intorno a te prima che comprassi il modem del
pc. In qualche modo, era molto romantico. Anche ricordare era più
facile, perché c'erano molte meno cosa da ricordare. Sapevi cosa avevi
fatto il giorno prima, sapevi cosa avresti fatto quello dopo. Beh,
perlopiù, non sempre ma perlopiù. Leggevi qualche libro, e magari
vivevi come tua la storia, se ce n'era, o prendevi per buone per
ipotesi le idee contenutevi. Era un bel modo di dimenticarsi. Oggi
però sei un membro stabile di idf, di iamr, di un paio di forum. Le
cose che leggi le leggi con gli occhi. Fai scattare un paio di
associazioni mentali, e libero dal dover credere, dal dover rendere
omogeneo a te quello che rispondi, cerchi di essere omogeneo a
colui/colei a cui rispondi. Beh, ti sfiora certo l'idea che
colui/colei a cui rispondi a sua volta sia omogeneo a qualcosa che
avrà creduto essere un buon motivo per farsi omogeneo/a. E' bello, in
fondo, perduti fra gli specchi, specchi che riflettono la propria
riflessione. Tu, al fascino della psichedelia, non hai mai resistitio.
Però, sticazzi, il tempo passa. Le ombre ti sembrano così reali che se
esci per andare a scuola, per andare a comprare i giornali ti ritrovi
immerso in corpi sordidamente e accanitamente materiali. Gente poco
autoironica davvero, per quanto riguarda il loro stato fisico. E dici
che si prende troppo sul serio. Cerchi di metterci qualche pezza:
parli di filosofia, di idee, segui dei percorsi che dal nulla portano
a nessun posto e cerchi di essere credible. Spesso hai l'impressione
che potresti tranquillamente portare in classe un televisore,
sintonizzare su un buon film, e quelle piccole palle di sentimenti
complessi e ansiosi di fuga non se ne accorgerebbero. In quel caso,
poi, potresti provare a seguirlo pure tu, il film, provando a
rilassarti un po'. Eh no, però. E' che alla fine gli altri non sono
più credibili. Sei talmente avvezzo a penetrare nelle loro vite,
talmente contaminato da queste proiezioni di possibilità che sarebbero
potute essere tue, che non ti fa alcuna differenza osservarle o
viverle. E sai che penso? Tu sei melomane non a caso. La musica non
esiste, però la senti. La musica ti sfiora, ti penetra persino, ma è
sublimemente il nulla. Le emozioni sono sublimemente il nulla. Basta
scegliere in fondo quelle che ti sono più omogenee, quelle che ti
calzano e mascherano meglio. 
Ah, certo, vale le pena di aver vissuto con un ritornello pop in
mente, tutti i giorni della tua vita. Ogni giorno. Ormai ne hai
vissuti tanti. E hai canticchiato, senza mai fermarti. Ti ricordi? Il
giorno che è morta nonna, al funerale, tu canticchiavi nella tua
mente. Piangevi, ricordavi, e nel contempo canticchiavi. Ti ricordi
quando all'università davi gli esami? Quello ti interrogava, e tu con
metà cervello rispondevi, con l'altra canticchiavi. E poi così, così
sempre. Hai amato delle donne. Sì. Amare è della stessa sostanza che
il canticchiare, pensi. Fatto sta che spesso ti accorgi di amare
quando inizi a sentire indispensabile sommergere l'oggetto del tuo
amore di melodie. Una volta scrivevi pure canzoni per loro. E se non
ne venivano fuori buone melodie, stavi a interrogarti sulla bontà del
tuo sentimento. Però cosa c'era di più bello? I corpi erano quasi
note, strumenti musicali, il piacere era l'armonia. Tu facevi l'amore
e canticchiavi. Poi scrivevi, prendevi le parole e le disponevi in un
ordine armonico, curavi la lettura, i significati non ti mancavano. Ma
sempre prosa umorale. Sempre prosa persa smarrita nel destinatario e
nei posti in cui ti sarebbe piaciuto portarlo. Una prosa che guardasse
sé stessa la giudicavi impossibile. Le parole sono rimandi, e niente
di sostanziale. E' bello vivere dove non c'è nulla e tutto rimanda.
Però non credi più effettivamente al rimando; lo sogni, lo vagheggi
perché ci neghi la nebbia in cui devi sopravvivere. 
Le tue figure sono vapore, fumo, giocattoli, soluzioni di test
matematici, sono il piacere. Nella loro assenza sei un semplice
indigente. Di base sei un indigente. E non se ne accorge nessuno, e se
se ne accorge inizi a rilasciare dosi sempre più massicce di gioco, ti
fai sempre più simile alla tua essenza: non esisti, reclami solo il
tuo essere qualcosa che non rovini l'armonia la melodia e il ritmo. Al
limite li cambi, ma tutto coerentemente. Spazio e tempo solo qualcosa
che la tua mente crea. 
Ma sì, oggi sei in vena di spingerti lontano. Hai iniziato a scrivere
un post e ormai sei prossimo all'impegno che ti distrarrà per un altro
paio di ore. Buffo però che l'impegno sia andare a fare delle foto per
la tua nuova carta d'identità. Domani mattina, svegliandoti, andrai in
municipio, presenterai le foto corredate della tua faccia per essere
un po' più verosimile, e al primo lieve gesto di assenzo
dell'impiegato comunale ti sentirai sollevato. Sarai riuscito a farla
franca di nuovo. Porterai la tua faccia attaccata al collo con
supponente credibilità, sarai riconosciuto per le tue azioni, per le
tue idee, ti lasceranno entrare al cineforum, in sala mensa, i
registri che preleverai dallo sportelletto della sala professori
avranno sopra il tuo nome, tornerai a casa e ad accoglierti ci sarà la
targhetta sulla porta con il tuo cognome, sorriderai agli amici che ti
chiamano, che chiedono del tuo nome per esserti passati al telefono,
risponderai pienamente al tuo nome scritto a penna sui diari, scalerai
lentamente le graduatorie del provveditorato, sarai il destinatario di
lettere e pubblicità, di inviti e di ripulse; e questa sola evidenza
del tuo nome basterà a indicare, con una precisione sconvolgente, a
quelli che rimarranno, il tuo nome sulla lapide. 
Ma magari è un po' troppo presto per questo.
Di solito uno che scrivesse (e osasse rileggere) quanto tu hai ora
scritto potrebbe sentirsene alleggerito al punto da puntarsi
ebbramente la pistola alla tempia e leggero di un'abreazione
risolutiva credere di avere saldato tutti i conti con il mondo.  
Non tu, martin, tu sei solo in buona forma, e avevi due ore buche. 
A te il mondo piace, perché non significa più nulla.
Sei figo, ricordatelo sempre.
un bacio, ciccino mio.
*'mv *
«Dove è andato a pescarle, messer 
Ludovico, tutte queste stramberie?» 

assenzo
hey guardate un bell'errore da penna blu.
non è delizioso?


non è delizioso?
 
Alternare la depressione all'euforia, è schizofrenia (cit)
Antinoo
uso divino
   ,-""-.
   `-..-'
   d6°9°6
  )- d°9°9b
  \_ q°6b'
   _) \_/
 _/'-'/ \

 hey guardate un bell'errore da penna blu.
E' stata l'emozione.
--
@li

 Ma magari è un po' troppo presto per questo.
Magari no.
--
/ \ o / \
|   /^\   |
 |/      \|
     "
www.musicboom.it

Alternare la depressione all'euforia, č schizofrenia
Ciclotimia si dice ciclotimia.
*'mv *
«Dove č andato a pescarle, messer 
Ludovico, tutte queste stramberie?» 

E' stata l'emozione.
Di ri-riuscire a scrivere un post su idf.



domanipomeriggio non devo fare nulla ... 
ALuccia

Ciclotimia si dice ciclotimia.
 
A dismenorrea, come stai messo??


Poi mi fermo, al limite del collasso emotivo.
Per l'ultima volta, ale, io NON sono roberta torre.
--
Eliss
"Sarebbe stata una brava donna se, quando era viva, 
le avessero sparato ogni cinque minuti."
Flannery O'Connor

Per l'ultima volta, ale, io NON sono roberta torre.
Ma secondo te Roberta Torre è rossa posticcia?


Ma secondo te Roberta Torre è rossa posticcia?
 
Oppure, per Lady Marmalade intendi una che va in giro agghindata da
crostata..


Ma secondo te Roberta Torre è rossa posticcia?
E' castana.


crostata..
Sempre creduto che fosse cosě, fortemente, se stai rivelandomi il
contrario, ti prego, fallo dolcemente.


E' castana.
Ogni castana mira nel profondo a trovare una stabilizzazione
ontologica nel rosso.
Da qui l'ampio utilizzo di sangue (simbolo cromatico) nei film
ambientati in terra siciliana.


ambientati in terra siciliana.
Io vedo solo quelli con siciliani emigrati a new york.



sai che è ingrassato si vede a occhio.... almeno di 500 grammi 
(no..   usa il tuo)
una  b e l l e z z a , niente culo però
ALuccia

 Per l'ultima volta, ale, io NON sono roberta torre.
Dai, nessuno ti darebbe 36 anni.
Oui, tivvů sorrisi e canzoni c'est moi.


una  b e l l e z z a , niente culo però
 
quello, non lo da via facilmente: non riesce a trovarlo!!


Io vedo solo quelli con siciliani emigrati a new york.
E circa quelli emigrati a Roma??


contrario, ti prego, fallo dolcemente.
Qualcosa più della confettura di ciliegia, intendi??


 Qualcosa piů della confettura di ciliegia, intendi??
EVRIBBADI!!!!!!!!!
VULEVU' CUSCE' AVEC MUA'
SE SUAR
VULEVU' CUSCE' AVEC MUA'
SE SUAR


SE SUAR
ommamma una nuova epidemia!
(Ipe Spreachen nicht francč) 
ALuccia

 Di ri-riuscire a scrivere un post su idf.
Bel post ti sei scelto.
--
@lyda

SE SUAR
IO voglio fare la parte di Pink: quella figa, con gli addominali e la
parrucca rosa...
aspetta che intono:
Pink: He sat in her boudoir while she freshened up 
Boy drank all that Magnolia wine 
All her black satin sheets, suede's, dark greens 
Yeah 
Chorus: 
Giuchie, Giuchie, ya ya dada (da-da-da) 
Giuchie, Giuchie, ya ya here (here ohooh yea yeah) 
Mocha Choca lata ya ya (yea) 
Creole lady Marmalade 
Voulez vous coucher avec moi ce soir (ce soir, what what what) 
Voulez vous coucher avec moi


Sei figo, ricordatelo sempre.
aaah sì ecco
ALuccia

ricambiare il mondo ... è una tale tristezza!
 
Con queste ci condisco gli gnocchi al pesto..


Oui, tivvů sorrisi e canzoni c'est moi.
E' ricominciato il trend???? :)
Di che segno č la Torre?


E circa quelli emigrati a Roma??
Quelli che non hanno raitre memorizzata sul tv? :P


Qualcosa piů della confettura di ciliegia, intendi??
Meno dolce sarebbe meglio, in effetti.


Meno dolce sarebbe meglio, in effetti.
A quel punto, l'avrebbero intitoloata "Lady Rancida"..


Quelli che non hanno raitre memorizzata sul tv? :P
Quando farò ruzzolare Ghezzi dal suo trespolo, e starò assiso sul Mio
giusto trono, vediaMo chi è che la smemorizzerà..:-pPpPp


A quel punto, l'avrebbero intitoloata "Lady Rancida"..
Una lady marmalade senza zucchero me la discrimini?


giusto trono, vediaMo chi è che la smemorizzerà..:-pPpPp
Governo di merda, ci manca solo questa! :)


Una lady marmalade senza zucchero me la discrimini?
Mi sa di una che si mangia il Signore, la Cona*, i 12 apostoli (Giuda
inclusive), i 4 evangelisti, i 3 Santi Re Magi, l'asino, il bue e il
bimbo nella culla, e poi chiede se hanno del dolcificante..
*espressione dialettale incerta, su cui si dibatte da lustri, indecisi
sull'affidarle il compito di indicare la croce o la corona di spine..


Governo di merda, ci manca solo questa! :)
Antinoo


Governo di merda, ci manca solo questa! :)
Una monarchia illumiata dalla filosofia, è sempre auspicabile, come
voleva il buon Platone..


sull'affidarle il compito di indicare la croce o la corona di spine..
Saranno mica solo cuttigghi?


voleva il buon Platone..
Platone è motlo morto, Lynch è vivo, io sono una che spera sempre.
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Mi facevo prima lei poi il suo boyfriend..
Intendevo un'altra susan e non la grande arquette, prima che sparli pure
di lei.
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Saranno mica solo cuttigghi?
Antinoo


di lei.
Eliss, uno scivolone così palese, Me lo aspettavo da chiunque, ma non
da te, che Mi scambi la Sarandon con la "Tutta Panna"..
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 Lynch è vivo, io sono una che spera sempre.
 di capire chi ha ucciso Laura Palmer?
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Con queste ci condisco gli gnocchi al pesto..
stanno  bene anche sulla crostata di mele
ALuccia

da te, che Mi scambi la Sarandon con la "Tutta Panna"..
Ehi, ma io pensavo ai formaggini.
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 di capire chi ha ucciso Laura Palmer?
Io nutro forti sospetti sul vecchio in trattore.
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Ehi, ma io pensavo ai formaggini.
Non li fa la Nestlè, quelli??
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Io nutro forti sospetti sul vecchio in trattore.
Usava Laura e il celophane abbinato, uso arbre magic?
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stanno  bene anche sulla crostata di mele
 
Le croste di male, si ritirano al 9 piano, quello con su scritto
"capolinea"
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Non li fa la Nestlč, quelli??
Come i cornflakes sottomarca dei kellogs?
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Usava Laura e il celophane abbinato, uso arbre magic?
Arbre magique alla decomposizione.
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Come i cornflakes sottomarca dei kellogs?
Non so, IO bado piů allo yogurt..
Antinoo
uso divino
   ,-""-.
   `-..-'
   69:oo:d* 
  )- d°*:oo   
  \_ :oo:9: 
   _)  \*o_
 _/      \

Arbre magique alla decomposizione.
In ogni caso, con della buona "Carbonfossile" puoi andare dappertutto,
a patto di avere abbastanza tela rossa..
Antinoo
uso divino
   ,-""-.
   `-..-'
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