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Titolo: wirzeit

Camminavo, passo dopo passo, rapido nel pomeriggio che andava a finire
contro il marciapiede, sfumandosi nella morchia delle piastrelle. Se
avessi sollevato la testa oltre le movenze dinoccolate della mia
stessa ombra non sarei comunque riuscito a confermare la più balzana
fra le mie idee della realtà, e in ogni caso rallentare non potevo.
Così mi si diceva da una voce che da un po' era andata in loop in una
zona imprecisata fra le mie orecchie e il mio naso. Stavo dunque in
piedi su quell'alone di certezza. Una voce. Tanto bastava. 
Ma la strada era tutto quanto era rimasto attaccato alla memoria. Mi
ripetevo senza sosta di non rallentare. Non rallentare. Ma
nient'altro. Non dovevo dimenticare di mantenere il passo. Bene, non
avrei mancato. Ero giù in strada a bella posta. E le strade offrivano
quell'appiglio ovvio ed elementare dell'essere percorse; non si
muovevano, io piuttosto mi ci muovevo, le cambiavo, svoltavo, piccolo
atomo di divenire su piste di catrame più lento a solidificarsi. 
Sarei giunto, certo, non si può camminare per sempre. 
Non c'ero solo io. Il mondo s'offriva per continui sobbalzi visivi.
Fiumane di anime tardopomeridiane fluivano in un mesto ossequio alla
confusione nella e della moltitudine, all'ipnosi dell'ora, verso una
qualche meta prevista, sottratta all'ansia della ragion sufficiente
prima ancora d'esser sufficiente a se stessa. 
Noi tutti, tutti noi, nella nostra epoca, l'epoca di Noi, epoca del
Noi, sul tapis roulant del giorno morente, che ci avrebbe scaraventati
sottosopra alla fine della grande tavola imbandita, o forse
semplicemente nel consueto oblìio dinamico di una notte sognante.
Armate di violinisti raggiungevano il numero dei tavoli dei caffè, per
l'aria torbida della sera ogni spina era in viaggio verso la sua rosa.
Ma si andava spediti. Tutti insieme, per quanto lo sguardo potesse
abbracciare, in una sarabanda lucidamente dipanata nel sempre più
scettico caso della convivenza infinita. 
Noi nasciamo con una città dentro. E mille città fioriscono dentro di
noi; e sono tutte diverse, a percorrerle una volta. 
Ma il tamburo del diavolo ci spinge ancora giù in strada, ci fa
percorrere tutte le rampe di scale sputandoci nudi in faccia al nostro
compito. Lo sentiamo attraverso ogni parete, come spiffero di gioia
identitaria, che s'inlatebra giù sotto le porte o s'insinua verso i
nervi dalle toppe delle chiavi. Il nostro cuore ha espanso la sua
cassa di risonanza. Come globuli o come virus, svolgiamo la nostra
corsa nell'organismo più grande. Ero stato salvato una volta e sapevo
che sempre più difficilmente sarebbe capitato di nuovo. 
Era un caso che fossi ancora vivo; seguivo la mia ombra da una
finestra secondaria. Io per la precisione ero il vicino di casa, che
s'accosta senza far rumore alla sua finestra, qualche secondo dopo
aver udito lo sparo. Vista la sagoma sul selciato, ritrattomi dalla
finestra, indugiato pochi sul divano sul da farsi, tremando. Le sirene
della polizia e dell'ambulanza supplivano perfettamente al semplice
gesto che non avrei mai compiuto. 
Ho aspettato dentro di me. Ho aspettato che facessero i loro
rilevamenti e portassero tutto via. Ho aspettato in apnea. Ho pensato
che nulla sarebbe mai potuto cambiare. 
C'era solo da decidere se io ero in casa o non ero in casa, perché
sarebbero venuti a fare delle domande, e nel primo caso avrei dovuto
pure rispondere. Ad esempio sarebbe risultato che non avevo chiamato
la polizia. E come avrei potuto?
Non so come feci a passare, avvolto nel mio cappotto scuro, non visto
attraverso la ressa dei curiosi, di fianco agli sbarramenti della
polizia. Per un attimo temetti che potessero avermi preso il numero di
targa. Solo dopo aver svoltato alla seconda traversa sorrisi di tale
pensiero. 
Tutto ciò che avrebbero fatto sarebbe stato suonare al mio campanello,
farsi bastare il silenzio di una casa vuota come risposta, appuntare
il dato su d'un registro indifferente e infine suonare al campanello
accanto. Pensai che sarebbe potuto star già avvenendo nel momento in
cui lo pensavo, perché io ero già lontano, via, perso per vie di cui
non conoscevo il nome, ma sicure come condotti della mia anima, come
vene delle mie braccia. La città mi avvolgeva, e mi colorava del buio
morente dei marciapiedi. 
Camminai fino a che la mia ombra scomparve. La gente si fece sempre
più rada. Tornai a casa. 
I sigilli alla porta mi riportarono a me stesso. 
http://digilander.iol.it/martvenator/
"Beauty is something you discover slowly" 
(Balthus) 

Il tuo botolo elettrico
ti ha portato indietro   il Thu, 07 Nov 2002 21:55:50 GMT:
R. Sheckley o E. A. Poe???
botolo elettrico matricola n° 170984748 ihgg 758
promotore del comitato per la tutela dei postini turchesi....