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Titolo: Emanuele

Emanuele, figlio di amici. 
Lo guardavo; è un bel bambino dal carnato olivastro, capelli ricci e
occhi tristi. Un bambino normale, tutti i bambini a tre anni sono
normali, no? 
Lo guardavo, e, sarà la mia scarsa dimestichezza con i bambini, non mi
sembrava un bambino di quelli che ne vedi a decine durante il giorno
per strada, mano nella mano con la propria balia o in braccio al papà,
emettenti gridolini di sorpresa o vuotando nel pianto emozioni
tragiche.
Però, ecco, è anche vero che quelli non li si osserva da vicino come
stamattina ho scrutato Emanuele. E soprattutto, nessun bambino scruta
me come Emanuele stamattina mi scrutava. Non è la prima volta che ho
questa sensazione in sua presenza.
Dev'essere letteratura, il solito demone della trasfigurazione coatta
che gioca con la realtà come fosse das. (Das!; da quanto il pensiero
del das non mi passava per la testa?)
Diciamolo allora con decisione, Emanuele è un bambino come qualunque
altro; sono io che farei qualunque cosa per buttare giù due righe
quotidiane e dare a bere a tutti (fuorché a Cyb) che al mondo nato
sono non per nullafacere e pontificarne ma per offrire alla vacua
postmodernità copiosa redenzione poetica. 
Del resto, non saprei spiegare di cosa esattamente quello sguardo
reciproco si faccia carico. Emanuele gioca, agisce da bambino e da
bambino si relaziona con gli adulti che lo circondano. 
Poi passo io, e si blocca. 
Alza la testa e mi guarda, perso in qualche impossibile reverie da
Villaggio dei Dannati. Gli occhi scompaiono. Una specie di fluido
passa da lui a me (o da me a lui?). 
Al riparo da quello sguardo provo a spremacciare le meningi e la mente
associativa. 
Anche io da piccolo avevo gli occhi tristi, i capelli ricci e il
carnato olivastro, ma hey - son queste le cose che riferisco di
Emanuele e non - chessò - il naso a patatina o le orecchiette piccole
che io non avevo. Basta un po' d'esperienza nelle cose della
suggestione e nessuna coincidenza si regge. 
Ci sono delle immagini che scattano automaticamente per me quando mi
penso infante. Il terrore degli aghi ad esempio (ok, stamattina ho
fatto un prelievo e poi ho incontrato Emanuele, ma?). O il modo in cui
mi fissavo su certe immagini in lontananza.
Il balcone era luogo d'elezione con la sua regale sopraelevazione; le
persone laggiù distanti - innocuizzate - mi riferivano del mondo ma
senza chiedermi partecipazione; l'orizzonte mi incantava come simbolo
di ciò che, pur visibile, è privato di definizione e di realtà. 
La prospettiva era un orrendo mostro le cui fauci divorano la vita.
Laddove non vedevo, era come se gli aguzzi denti del destino
macinassero indefessi ossa umane. 
Più o meno questo ospitava il mio giovane petto, e sarebbe facile ora
vedere in quegli occhi tristi di treenne la stessa distante paura che
mi dava l'aver da poco smarrito l'incondizionatezza dell'istinto e la
certezza che semplicemente l'essere al mondo fosse sufficiente al
continuare a vivere. 
Io non credo di aver preso troppo bene la scoperta che il grosso del
lavoro era ancora da farsi. 
In tutti i bambini l'assunzione di cultura avviene attraverso
curiosità, brama, smania. In me avvenne con riluttanza e addirittura
terrore. Io non volevo muovermi. Non volevo aver bisogno di muovermi. 
Non so se tutto questo possa esser carpito dagli occhi, se gli occhi
siano lo specchio dell'anima, se l'anima sia una realtà permanente o
sia soggetta alla storia della nostra crescita, se la nostra crescita
non sia altro che un insopportabile ricatto della natura. 
Tutto ciò di cui son certo è che Emanuele ed io ci incontreremo
ancora, e torneremo a fissarci. 
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http://digilander.iol.it/martvenator/
La religione non è nata dall’esigenza di assicurare
solidarietà sociale, così come le cattedrali non 
sono state edificate per incentivare il turismo.
Gómez Dávila Nicolás]

 fissarci. 
Ma lo sai che 'sto post mi e' piaciuto?
Sto cominciando a preoccuparmi.
Beam
(con l'eta' sto diventando troppo sentimentale)
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