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Titolo: Miraggi

Domenica mattina. 
Sei sicuro che una serie ininterrotta di sei giorni vi abbia teso, in
qualche modo che il cosmo ha imparato, gettando adorante i propri
filamenti vegetali verso la luce, come rampicante che schizza via da
terra vogliosa, a velocità folle da documentario accelerato, che è
forse come gli angeli vedono il mondo mentre si masturbano, annoiati
dell'eternità.
V'è una necessità sessuale del tempo nel tendere verso quel coagulo
d'ore segnato in rosso sul calendario. Il passaggio dalle 23:59 del
Sabato notte alle 00:00 della Domenica mattina è un'eucarestia
libidinosa: ci si risveglia come dopo aver consumato uno stupro della
Madre Terra, incespicando, dietro alberi defilati, fra lattine
arrugginite e bottiglie di succhi di frutta in cui annegano formiche
troppo golose, tirandosi su la zip incerti fra il crederlo il nostro
unico destino o l'orribile vizio per cui presto pagheremo un conto che
mettere insieme richiederebbe una curiosità che non occorre che
c'imponiamo di non avere.
E' Domenica e possiamo finalmente riposare le nostre membra stanche di
vita, stanche della fatica di un'eterna ripetizione, la cui frenesia
c'ignora e che abbiamo imparato a ignorare nell'abitudine. Tirate su
la zip, date la mancia alla Donna Domenica che giace prona sul vostro
letto matrimoniale vuoto tutta la settimana, gettatele qualche
fazzolettino, una mancia non esagerata e dite di fare con comodo a
lasciare la stanza che è anche tutta la nostra casa. Ditele che vi
bastano sei giorni per riprendervi le forze e il desiderio, che la
farete godere ancora, forse anche di più, ma che in ogni caso, sì,
siete fortunati ad esservi conosciuti. Che poteva andare molto peggio.
Ditele che è normale che con il tempo, crescendo, certi sentimenti non
siano più fortissimi, ma che a voi basta la sicurezza di essere
riconosciuti da qualcuno a cui volete bene e che vi vuole bene, in un
mondo troppo grande e troppo indifferente.
Siete di nuovo soli adesso, è quasi mezzogiorno ed è quasi Estate.
Mettete le chiavi di casa in tasca e uscite sotto il sole. Camminate
per ore e ore, guardando solo la punta delle vostre scarpe
impolverate. Ragazzini con i capelli a spazzola colorati vi sfrecciano
accanto su orribili scooter aerodinamici mentre proseguite fra
villette da villeggiatura a due piani ancora disabitate e il mondo è
solo un brusìo di cemento che sfrigola al sole. 
Non lo sapete, ma con intuito infallibile, vi state dirigendo verso il
mare. 
E così attraversate tutto quanto si frappone fra voi e lo sciabordìo
di vascelli fantasma ormeggiati a moli immaginifici, e sedete sul
limitare dell'oceano, mentre sentite che la terra, come un immane
magnete ostile vi spinge verso l'illimite. O come una grande bocca
sdentata che vi stia vomitando verso l'oblìo perché ha mangiato a
lungo i vostri pensieri senza Grazia o persino coerenza. 
Sapete forse che questi pensieri non avreste mai potuto non pensarli o
pensarli diversamente, e che quello che siete sarete per sempre,
perché finora, avete avuto una sola vita. 
Ma sapete anche che le vostre poche note, quelle con cui abborracciate
stentatamente ogni giorno la melodia minima della sopravvivenza, forse
nelle mani di un mago lontano o di un amore sconosciuto potrebbero
comporre la più bella delle melodie di questo mondo, che chiunque
guardandovi potrebbe innamorarsi del segreto che racchiudete e che voi
stessi avete dimenticato. 
Sapete che in qualche modo siete preziosi, anche se non lo sapete
dire.
E guardate innanzi, dove il cielo e l'acqua si toccano, e provate a
ricordare.
martin x x x 

libidinosa:  
ero convinto fossero le 23 quando, esausto, Mi alzo dal letto, e leggo
l'ora: 2:35.
Un sorriso.
Un complimento celebre "baci come un dio": mai nulla di più indicato.
Un lubrificante nella valigia.
Un'ottima vacanza lampo.
Antinoo
uso Divo
Divino