Newsgroup: it.discussioni.folli
Titolo: un posto dove non sono mai stato

Potrebbe essere stata una stanchezza in cui si scivola senza averne
avviso o potrebbe essere stato qualcosa nel cibo. Così, senza
preavviso ho rivisto quel posto.
Vi avevo nascosto tesori terrificanti.
Tesori vani, di una materia tanto logora che il contatto con l'aria
sarebbe potuto essere loro fatale. E in più, non li avevo mai
posseduti.
O perlomeno, mai trovati seguendo le indicazioni di mappe che non ho
mai rinvenuto. Quei sogni erano sogni inaccessibili.
Mi è sembrato - così, con la pervicacia dell'incoscienza - di poterli
sfiorare partendo da appena una flebile presunzione di presenza.
Attorno al ricordo della mia sagoma oscura aleggia ancora un'aura di
penombra indistinta, dai confini incerti e cangianti.
Ero geneticamente disposto a sognare; se poi sognai realmente non
saprei dire, ma molte tracce posticce conducono a credere di averlo
fatto, e il mondo, questo mondo, è al contempo questo ed un altro
mondo, questo e milioni di altri mondi. Siamo forse noi ad essere, in
parte per scelta, in parte per coerenza ad una cecità
significativamente presunta sempre e solo quello che siamo.
Io e la mia breve storia avemmo inizio da un letto, e da colori che
ondeggiavano in una foschia alogena d'adolescenza. C'era una stanza a
cui ricordo d'esser tornato, ma non ricordo da dove. Era da tanto che
non vi tornavo.
Sembra irreale pensare che abbia potuto farlo chiunque altro.
Abbassavo le palpebre dopo la fatica del giorno e scoprivo che là
sotto stava annidato qualcun altro, che non conoscete. Chissà da
quanto.
Sì, anche di questo ho un vago ricordo, non ero solo. 
In seguito però presunsi di essere solo. I confini del mio corpo si
prestavano a false deduzioni. 
Contenevo universi, e rigurgitavo paure.
C'era allora quel qualcuno che aveva preso metà del mio buio e ampi
appezzamenti del mio silenzio, lasciando in giro chiazze d'asimmetria,
terra rivoltata da possenti aratri. Appena tornato (nell'unica vera
occasione in cui mi fu possibile tornare a quel mio - da tempo
immemorabile -nido) rimisi in ordine, in un'attesa palpitante di
disordine e delle mani che lo spargevano, con tocco intermittente a
dispersione di calore. Il suo contatto con gli oggetti avveniva
attraverso piccole perdite di calore. La sensazione tattile si dava in
guisa di entropia comunicativa, sacrificio esperienziale, devoluzione
di senso a fondo perduto.
Se qualcuno era passato da quella stanza le impronte conducevano oltre
la porta, perché dalla linea di confine filtrava, trapuntato sul buio,
un tappeto di blu fosforescente. 
Sembrava che sogliole, quei buffi pesci piatti, di medie dimensioni
circolassero ordinatamente, apparendo e scomparendo da quello che per
loro doveva essere un tunnel, ma che per me era solo una soglia che
sparava verso i miei piedi una violenta e luminosa tenebra,
squarciando la grigia penombra in cui gli occhi erano immersi.
Le vedevo percorrere il battiscopa fino alla parete parallela,
prendere la scorciatoia del soffitto e poi scender giù lungo la porta
da cui erano sgusciate, tremolando d'un sonno che forse era mio, come
forse era solo mia la stentorea melodia di carillon che, come note
s'un pentagramma di geometrie cicatrizzate, quei pesci di luce
indifferente tracciavano con ripetitiva solennità.
Il loro moto era lo stesso di quello dei pianeti, un decoupage
inesorabile. Nessuno a notarlo.
Quella notte non aveva mai avuto inizio.
Tutto era in ordine, lentamente esatto. 
Quella sensazione lasciava la mente in balìa del sospetto di
costituire l'unica stonatura a gravitare attorno al centro di
quell'universo di fosche stanze comunicanti. 
E sì che non potevo salire sulle pareti e non potevo passare sotto
l'esigua soglia.
In più mi domandavo chi fossi e perché mi fosse concesso chiederlo al
buio in ascolto, oltre che a quella presenza che mi lasciava in
eredità l'enigma d'un inseguimento improbabile. 
E che continuava a volermi sollecitare alla curiosità. 
Come da certi piccoli turbini conflittuali d'elettricità io ero
pervaso da domande.
Ero stato destato per quello, con addosso il dubbio proveniente da
abissi di sapienza che si erano subito cicatrizzati in una pesante
dimenticanza. Sentivo il dondolìo del mio corpo e quelle mani che mi
scuotevano, per scomparire subito sollevate le palpebre.
Ora avanzavo verso la porta, risoluto a spalancarla.
Ero stato destato per chiedermi preliminarmente se il mio aprire gli
occhi su quel mistero fosse dovuto ad una mera vanità di ciò che non
ero e che mai sarei potuto essere (la cui forza deiettiva mi aveva
posto là) oppure vi fosse un punto a cui giungere, una conoscenza da
fare, una parola da dire che condensasse in un punto solido l'intero
scibile delle curiosità. 
Se vi fosse stato, io mi ci sarei arrampicato e da lì avrei spiccato
un salto nel vuoto senza fine.
Sarebbe equivalso a mai nascere o a essere sempre stato o a essere
finalmente dotato di una mente extra-temporale dal cui saldo basamento
contemplare l'infinito passato nell'atto di convergere sull'infinito
futuro, in spire di fumo senza fondo.
Il desiderio che tutto fosse circonvoluto e autogenerato, come una
serie totale di bambole cinesi, come un moto perpetuo di voluttà a
caduta libera m'inebriava, e già vedevo aprirsi balconi su ogni
segreta bellezza di segreti universi e segreti pianeti. 
Vedevo scalinate di marmo intarsiato su stapiombi di stelle, e vortici
vertiginosi di polvere senza posa. 
Vedevo la vita farsi e disfarsi, a differenti velocità, nella gamma
più completa di modi e attributi, sotto una pioggia di nomi,
aggettivi, verbi, parole, lettere che formavano arcobaleni
d'imprecisata lunghezza. La sensazione era d'aver insetti addosso.
Insetti fastidiosi, ma veri, insetti in ultimo, forme di vita
minutissima, verità ricombinante.
I suoni sibilavano come vento, come messaggi di nessuno a nessuno,
circolanti a solidarizzare, senza alcuno scopo individuato, a
rinforzare, coibentare la dimensione del sempre da ogni spiffero di...
...tempo. 
Quanto macabra mi giungeva questa parola. 
Il dondolìo sulla spalla, il margine di oscillazione, laddove prima
era tutto fermo. 
Perché come parola, come parte di tutto nel Tutto, il tempo era una
parola. E, sola particella di senso in quel turbine di elementi, mi
minacciava e continuava a scuotermi, incrinando la perennità del
sonno.
Se qualcosa era possibile dire, se io potevo vedere, allora il tempo
in qualche modo, da qualche parte, era penetrato. La mano, la mano.
Nient'altro che una mano, e una trasmissione di moto. L'unico elemento
generato in quel buco edilizio eterno, l'unico elemento che
solidarizzasse con la mia comprensione, spargendo dubbio.
Come uno spiffero di mancanza, come un insinuante tarlo
ultrametafisico, il tempo penetrava da qualche spiraglio nascosto, e
rendeva possibile la mia visione. E l'uomo d'ombra, avventore del mio
buio e le armate di insetti, vi dico, ognuna con il suo messaggio.
Slogan, in definitiva, che s'accettano come s'accetta Dio, per fede,
non solo politica.
Perché le forme, dunque? 
Perché il loro divenire, anche se circolare, avrebbe dovuto fare bella
mostra di sé davanti ai miei sensi inebetiti? Da dove quello sfoggio
autolatrico di potenza? 
La potenza definitiva, pensavo, sarebbe stata il Niente. La potenza
definitiva non sarebbe stata. 
Quella potenza non poteva quindi essere fine a se stessa, perché c'ero
io. 
C'era qualcosa di diverso, di estraneo, di disomogeneo. 
Una pulce coriacea, aggrappata con i denti sul manto peloso
dell'Infinito. 
Sarebbero prima o poi giunte la zampa e le unghie che mi avrebbero
grattato via. Ma via verso dove? 
Come immaginare un altro? Bandito dal Tutto, bandito dal Niente (che
sarebbe sopraggiunto), dove sarei stato eiettato? Contro cosa avrei
trovato requie mortali dopo essere stato scagliato a velocità folli? 
Il semplice fatto che fossi qualcosa, qualcosa di cosciente di sé, o
cosciente di una qualche forma (per quanto parziale o bislacca) di
autocoscienza avrebbe potuto negare persino la negazione ultima. 
Non c'era, ammesso il precipizio, alcunché a terminare lo schianto. Io
ero semplicemente impossibile. Eppure ero.
Solo la trepidante quiete dell'ignoranza mi permetteva di non
impazzire; solo il sentore dell'apparenza di quell'enorme percezione
che andava dipanandosi in ogni mio distretto di senso mi tratteneva
dall'emettere l'urlo che mi avrebbe squarciato il petto e la gola,
dall'interno. 
Finché il pensiero mi avesse accompagnato sarei stato lo zimbello
delle stelle. 
Ogni sagoma di movimento in cui ero perso, il gorgo volante ed
autoerosivo che mi frullava le idee e andava a sparpagliarle su ogni
percezione non avrebbe smesso di nuocermi sino a quando le avessi
opposto un contromovimento d'estraneità. 
Io penso - pensai - consistendo nel mio pensiero. Potrebbe essere
questo il contromovimento, la corrente contraria che dal mio primo
istante io avverso con tutte le membra e tutte le intenzioni. E' la
solitudine e lo scherno del mio stato d'esistenza, la vuota
intermittenza delle insegne pubblicitarie nella mia notte dei tempi. 
Nel folto dell'erba insetti divorano insetti. Insetti si riproducono.
Nelle lontananze dello spazio sidereo pianeti si disintegrano uno
sull'altro. 
In una vecchia stanza con la muffa alle pareti un uomo sta lasciando
una donna che si getterà dal balcone. Lui la guarderà cadere.
Piangerà, non lacrime di disperazione ma di ringraziamento. 
In quel breve istante sente vivo - in un sordo batticuore - il ricordo
di ciò che è stato. 
In ultimo prenderà il cappotto dal letto ancora caldo, e cercando di
non far rumore scenderà le scale dell'hotel. Ce l'ha fatta. E' fuori.
Tutto potrà cominciare una volta ancora. Ogni senso di colpa si perde
nella vastità del buio.
Tutto questo è successo una volta. 
Tutto questo è successo due volte.
La terza volta tutti hanno già dimenticato. 
La terza volta ogni evento diventa regola e può essere addobbato con
palle colorate, a scaglie e a glitters. Ho messo tutti i pesci che mi
hai regalato nell'acquario. 
Ma non passo più le ore a fissarlo. Eppure sento che se spegnessi i
suoi neon, se dimenticassi di dar da mangiare ai pesci e dessi il la
alla loro cena reciproca, avvertirei fisicamente la mancanza di quella
regolarità, di quella sofferenza compressa in circoli inevitabili e
fantasmatici.
Anche il supremo creatore ha i suoi circenses autoinflitti.
Tiene in piedi l'universo senza sapere perché. La rappresentazione è
più forte e non esiste scrittura che possa sfondare il velo della
vacuità senza parteciparne.
Tutto questo continua ad accadere, da qualche parte. 
Tutto questo non è mai abbastanza e forse non esiste modo di evadere
dalla sua necessità. Forse noi tutti accadiamo ancora, in un'altra
sembianza, e continuiamo a girare alla ricerca dell'illusione di una
fine, di un riposo, di un crollo definitivo. 
Forse certo, forse, come se avesse un senso dubitarne, o dubitare di
qualunque cosa, o averne certezza.
C'è una sala dei bottoni, nella nostra fantasia, adagiata in un
crepuscolo riverente, che resiste ad ogni ciclo di
distruzione/rigenerazione. Siamo certi di questo, e allo stesso tempo
sappiamo che è un balla.
Ad ogni modo, un nostro antico avo vi lavorava. Certo, è passato tanto
tempo. Forse in qualche tratto gli somigliavamo, immagine e
somiglianza, dicevano. Forse addirittura qualcuno potrebbe
riconoscerci. 
Così allora il nostro sangue potrebbe assicurarci un'eccellenza, una
raccomandazione significativa. La nostra vita, se solo sapessimo come
attivare quel privilegio, potrebbe trascorrere su un tappeto di
velluto rotolante. Ognuno coltiva la segreta speranza d'essere lontano
parente di quel demiurgo. L'aria si farebbe più sottile, opponendo
meno resistenza al nostro passaggio. Le mille e una notte sarebbero
milioni e milioni e si perderebbero nell'avanguardia di ogni desiderio
possibile, fino a rendere superfluo il desiderio ed eterna l'angoscia
che crea mondi. 
Ma no, la felicità, come la testa nella porta, era un sogno. Giustizia
lo richiese.
Il cadavere di Dio viene giù a pezzi di questi tempi, fracassando i
grattacieli e le fortezze, mandando in frantumi tutti i cristalli del
mondo sublunare, crepando le belle porcellane, pisciando sui divani,
masticando con dentature mosse da convulsioni incontrollabili le
nostre ossa vuote e il loro ripieno di riflessi infrolliti. 
Com'è possibile che gli si sia sopravvissuti? Eppure ancora vedo e
ancora percorro giornalmente la mia strada dall'utero alla fossa, e
nessuna automobile irrispettosa del significato delle strisce pedonali
può ammazzarmi. Sotto il mio cappello, fasciato dal bavero del mio
impermeabile e identificato dall'insieme delle mie abitudini e di
coloro che delego a contestualizzarle io osservo il tempo e non ne
faccio più parte. Osservo il mondo e niente può più ferirmi, perché
io, io sono il mondo.
Com'è possibile dire ancora qualcosa? 
Eppure, state a sentire.
Sta passando troppo tempo. Mi preoccupo e vado a vedere. Busso alla
porta del bagno.
"Tutto bene, lì?"
"Arrivo tra un attimo" dice.
E' tornato dentro, al nostro sacello d'oscurità, che lo avvolge senza
residui. Richiude la porta delicatamente, badando a non intralciare il
traffico delle sogliole. In qualche remota galassia ciò regola strani
cicli.
Si siede, dalla sua parte di scacchiera.
Ma ha qualcosa nello sguardo, ed è incapace di riprendere subito le
operazioni.
Alza lo sguardo, dopo avere trafficato per un po' con la patta dei
pantaloni, in cui s'incagliano le ultime propaggini della barba.
"E se esistesse un punto fermo, eh." 
"Mettiamolo pure", dissi, e nel metterlo, trattienni per un attimo il
respiro.
"Esiste, per questa ipotesi, un angolo, un meandro lontano che se vi
poggi la mano, e poi puntellandoti con le ginocchia ti ci alzi in
piedi, regge. In senso assoluto, questo punto non c'è. Ma è come se ci
fosse".
"Hai guardato bene, vero?" chiesi.
"E' da sempre che guardo in giro. Ho fatto il giro di casa miliardi di
volte".
Accesi una sigaretta.
"Se questo punto esistesse davvero. Non ho mai effettivamente pensato
a cosa ne conseguirebbe. Non ne ho mai avuto il coraggio".
"Eh eh, non sono discorsi che uno s'aspetterebbe di sentire da te".
"Credi davvero che se quel punto esistesse tu saresti qui? No, neanche
io so dove saresti".
"Tu invece, dove saresti? Tu che tieni in piedi questa baracca per il
solo gusto di tenercela, tu, custode stanco e impotente di un
disordine che non può essere emendato. E di cui hai sempre dato la
colpa a me e a quelli, insomma, quelli come me".
"Mah, è che io mi ci sono affezionato, alla baracca. E' un'affezione
alternatamente sadica o masochista, lo so. Ma sii realista, se ci
riesce, semmai avesse un senso. Che altre possibilità mi dai?".
"Di te non so, vecchio. Certo dev'essere una bella fregatura non poter
morire. Non ti invidio. Non concepisco non avere forze superiori alle
spalle, chessò un datore di lavoro, le forze della natura, la morte.
Mia madre me lo diceva sempre, che ho la stoffa dell'impiegato. Di te
non so. Dev'essere una gran fregatura. Mi spiace, lo sai".
"Risparmiati la pena, io non sento assolutamente nulla, neppure la
noia, se la intendi come angoscia della ripetizione, non provo
emozioni e in ultima sostanza me ne frego di quello che combinate voi
nelle vostre periferie. E quanto a quest'universo, non sono stato io a
crearlo. Ho trovato tutto così. Il lavoro me lo sono un po' inventato,
quando mi avete invocato".
"Vabbè, ora possiamo tornare agli scacchi? Non si cava mai un ragno da
un buco con te. Tzè. Dieci anni Teologia quando sarebbe bastata un po'
di psicologia spicciola della terza età".
Nel mezzo della stanza, sfogliato da un vento impossibile, il vecchio
volume del mio diario giovanile veniva risucchiato oltre la finestra
da una prospettiva di assurdo. 
Mi sentivo stanco.
Molto stanco, stanco di una stanchezza in cui si scivola senza averne
avviso.
Stanco, come esser stanco di essere per sempre quello che continua ad
alzarsi dal letto senza trovare il pavimento. Stanco di idee, stanco
di vista, stanco di nome e di postura.
Così, senza preavviso ho rivisto quel posto.
E quel posto colava giù lentamente, dalla finestra, insieme ai modi
per dirlo.

sarebbe potuto essere loro fatale.
Vedi? Vedi come mi provochi?
Beam
--
Questa signature e' occupata dagli Anticrittogamici Anarchici.
Lotta insieme a noi per una Usenet piu' libera!
E pulisci il WC per rispondere in mail.

Beam
Ma tu vuoi divenire simile a Dio, non suo servitore! Quando mai
troverai la forza per umiliarti? 

"Oh, quanto avrei desiderato che la mia anima venisse squarciata
[cut]
Anima?


 Anima?
hai fatto caso che i suoi header sono identici a quelli di Antinoo?
Si indice un concorso per l'ipotesi piú fantasiosa al riguardo.

Anima?
ma povero di riflessi.

 ha scritto nel messaggio
news:as7ghi$pf7$1...@newsreader.mailgate.org...
Come di consueto, ecco a voi il sunto automatico di Word, per una più
agevole fruizione.
Buona visione.
--
Così, senza
preavviso ho rivisto quel posto.
Vi avevo nascosto tesori terrificanti.
Quei sogni erano sogni inaccessibili.
Attorno al ricordo della mia sagoma oscura aleggia ancora un'aura di
penombra indistinta, dai confini incerti e cangianti.
I confini del mio corpo si
prestavano a false deduzioni.
Ero stato destato per chiedermi preliminarmente se il mio aprire gli
occhi su quel mistero fosse dovuto ad una mera vanità di ciò che non
ero e che mai sarei potuto essere (la cui forza deiettiva mi aveva
posto là) oppure vi fosse un punto a cui giungere, una conoscenza da
fare, una parola da dire che condensasse in un punto solido l'intero
scibile delle curiosità.
Se vi fosse stato, io mi ci sarei arrampicato e da lì avrei spiccato
un salto nel vuoto senza fine.
tempo. La mano, la mano.
Io
ero semplicemente impossibile. Eppure ero.
Finché il pensiero mi avesse accompagnato sarei stato lo zimbello
delle stelle.
Io penso - pensai - consistendo nel mio pensiero.
Nel folto dell'erba insetti divorano insetti. Ogni senso di colpa si perde
nella vastità del buio.
Tiene in piedi l'universo senza sapere perché.
Tutto questo continua ad accadere, da qualche parte.
Sta passando troppo tempo. Busso alla
porta del bagno.
E' tornato dentro, al nostro sacello d'oscurità, che lo avvolge senza
residui. "Credi davvero che se quel punto esistesse tu saresti qui? No,
neanche
io so dove saresti".
Mi sentivo stanco.


Si indice un concorso per l'ipotesi piú fantasiosa al riguardo.
Hai presente la triformità degli dei olimpici?
Ecco:
Antinoo al cielo,
Chappo alla terra,
Martin agli inferi.
Il premio lo aspettiaMo in uno dei luoghi suddetti, spese di
spedizione a carico vostro, e che sia divisibile per tre, ovvio...

 avviso.
Lette solo la prima e l'ultima frase del sunto: Martin si era illuso di un
sacco di cose, adesso che se ne rende un pò conto, è molto depresso.
Giusto?

 spedizione a carico vostro, e che sia divisibile per tre, ovvio...
aspettiamo prima le altre ipotesi.
Non vorrete certo vincere per essere stati gli unici a partecipare, 
spero.

 agevole fruizione.
sembra pure più lungo, che c'hai riassunto?
cent'uno

 attraverso le parole, potrebbe esserci un bel rapporto fra di noi.
questa è veramente bella
ed inoltre ha una duplice interpretazione...
da un lato c'è la richiesta di qualcosa che vada oltre il rapporto
scritto, dall'altro il desiderio di un rapporto
sincero con una donna che non dovrebbe sentirsi obbligata a parlare...
anzi se stesse zitta...
Ti

 Giusto?
Ma quello non era il nesso del post scorso?

Guarda che questo vuol dire che la tua anima gemella è Microsoft Word
Non credo alla teoria della tabula rasa di partenza e non faccio uso
di creme depilatorie. E se esistesse davvero un modo per corsivare gli
idiomi meno contestuali del mio affabulare potrei sentirmi davvero un
uomo realizzato. 
Starei a pezzi.

sacco di cose, adesso che se ne rende un pò conto, è molto depresso.
se la nostra conoscenza reciproca non passasse necessariamente


sembra pure piů lungo, che c'hai riassunto?
tutto č riassumibile, compreso questo assunto e compreso quest'altro.
Questo qui potrebbe creare qualche problema, ma ci si prova.
Perň ci tocca sempre scendere di qualche gradino e alla fine c'č un
sacco di truciolato. 
A me piace, e non ho problemi. Ma tu, dimmi, che te ne fai del
truciolato?

 attraverso le parole, potrebbe esserci un bel rapporto fra di noi.
Guarda che questo vuol dire che la tua anima gemella è Microsoft Word

 Guarda che questo vuol dire che la tua anima gemella è Microsoft Word
omg
e

omg
organismo modificatamente geneficato?
[ho visto che posti su italia.messina.discussioni e potrei ricattarti]

anzi se stesse zitta...
includo qui la certezza che marbillay è una che ci sa fare, con le
parole.
è che spesso mi piacerebbe anche poterle carezzare il seno. 

 omg
nnTV+B qnd scrv che nn si kpisc

 č che spesso mi piacerebbe anche poterle carezzare il seno.
cosa te lo impedisce?
la paura di una denuncia?
Ti

 Starei a pezzi.
Dai, si può fare. Serve una mano?
Stefano
(si è capito che non ho capito?)

 tutto truciolato?
Cacchio, è vero.
Stefano

(si č capito che non ho capito?)
sě, ma ciň non m'induce nessuna particolare metanoia.

la paura di una denuncia?
no.
una trasmissione di Minoli.

 [ho visto che posti su italia.messina.discussioni e potrei ricattarti]
lol
edi

 nnTV+B qnd scrv che nn si kpisc
nn č k d slt mVB.
e

"__
ma questo di più

lol
(la risposta era: sě ma tu lurki)

mV
sě, e allora?

 sě, e allora?
Vm.
atchoo
edi

 (la risposta era: sě ma tu lurki)
lurkavo anch'io, ma mi sono lasciata trascinare da un impeto di gioia.
edi

atchoo
soolute!

 soolute!
saaloote.
salopette.
pette.
e

lurkavo anch'io, ma mi sono lasciata trascinare da un impeto di gioia.
sì, ma questo provocherà la tua reincarnazione in un tasto di
tastiera. credo la doppiavù, e pergiunta in un pc che serve a postare
solo su italia.messina.discussioni

pette.
aggiungi un altro po' di sale.

 solo su italia.messina.discussioni
se mi serve a togliermi di dosso il niubbismo, quasi quasi ci penso su...
edi

 aggiungi un altro po' di sale.
omD, è esploso
vvb tntssm cmq.
e

se mi serve a togliermi di dosso il niubbismo, quasi quasi ci penso su...
sarebbe bastato il collare antipulci.

vvb tntssm cmq.
sarunpicerfarlatcarnalconoscenz.

 sarebbe bastato il collare antipulci.
no, fidati.
anzi, fidaty.
e

 sarunpicerfarlatcarnalconoscenz.
slsesilfkdibeam :)

 Buona visione.
Non ce l'ho fatta nemmeno a leggere il sunto. :(

slsesilfkdibeam :)
hai scritto proprio *fake*?

Non ce l'ho fatta nemmeno a leggere il sunto. :(
eddai gigi.
dimmi che ci devo mettere, che ci devo togliere, che ci devo fare.
aiutami ad essere come tu mi vuoi.

anzi, fidaty.
fai da ty?

"martin venator"
Ok, mettiamoci sotto.
Martin Venator featuring Angelus
Ho rivisto quel posto. Vi avevo nascosto tesori terrificanti. Io e la mia
breve storia avemmo inizio da un letto. C'era una stanza. Abbassavo le
palpebre e scoprivo che là sotto stava qualcun altro. Ora avanzavo verso la
porta, risoluto a spalancarla. La sensazione era d'aver insetti addosso. Il
tempo penetrava da qualche spiraglio nascosto. Io ero semplicemente
impossibile. Eppure ero. Finché il pensiero mi avesse accompagnato sarei
stato lo zimbello delle stelle. Ho messo tutti i pesci che mi hai regalato
nell'acquario. Ma non passo più le ore a fissarlo. Ma no, la felicità, come
la testa nella porta, era un sogno. Com'è possibile dire ancora qualcosa?
Accesi una sigaretta. Non concepisco non avere forze superiori alle spalle,
chessò un datore di lavoro, le forze della natura, la morte. Mia madre me lo
diceva sempre, che ho la stoffa dell'impiegato. Nel mezzo della stanza,
sfogliato da un vento impossibile, il vecchio volume del mio diario
giovanile veniva risucchiato oltre la finestra. Mi sentivo stanco.
Così, senza preavviso ho rivisto quel posto.
[Word, vaffanculo]

 aiutami ad essere come tu mi vuoi.
Tu sei perfetto cosě, Ale.

 ha scritto nel messaggio
news:jdLF9.10703$qF1.4...@news2.tin.it...

E poi lamentiamoci che ci danno dei culi...
L.C.
^^^

 E poi lamentiamoci che ci danno dei culi...
Gelosona. :*

 Gelosona. :*
ma dai, sono teneri.
edi

 nn č k d slt mVB.
m n, te l'avv dtt che tvlv b!

 m n, te l'avv dtt che tvlv b!
"e basta con questi post in codice!" (cit.)

 Martin Venator featuring Angelus
Uao, l'ho capito.
D'ora in poi i riassunti lo fai tu eh!
Anzi, potremmo proporla come nuova provamenthos: riassumere sensatamente un
post di Martin al 10% della sua lunghezza. Anzi, facciamo sotto le 20 righe,
che non si sa mai....

 che non si sa mai....
these dicks (tm)
e

 facciamo sotto le 20 righe, che non si sa mai....
io l'ho fatto, 4 righe, 
http://snipurl.com/eag
Mi ritengo provamenthato.
stewie

 che non si sa mai....
Non so, io ho anni di lettura di Ale alle spalle, forse per un niubbo è
troppo dura.

 Ok, mettiamoci sotto.
...
mi aspettavo una bella storia porno...vabbč.
(Martino, ben tornato :*)
--
Amy

 mi aspettavo una bella storia porno...vabbč.
Maiala.

 Maiala.
il Bue che dice cornuto al Trifoglio
--
Amy

 fai da ty?
1) esselunga
2) sě
e

 hai scritto proprio *fake*?
assolutamente no.
poteva essere "fuck".
:) :) :)
edi

 m n, te l'avv dtt che tvlv b!
h imprt a nn crdr a k m l dc csě, snz prch.
e

 [ho visto che posti su italia.messina.discussioni e potrei ricattarti]
martincoso!
visto che puoi ricattarmi, puoi anche dirmi
chi sono quelli
che suonarono in quel posto
in quella stagione
e la sfera di cristallo ove leggere quando
risuoneranno
e in quale stagione?
fine. grazie
edi
prolissa.
e

"edi"
sempre se lo sai.
ma in teoria anche se non lo sai
(devo aver bevuto cose strane iersera)
edys

fine. grazie
attenta alle epifaniei improvvise.
rischi.

 truciolato?
assorbe la popň e la pipě dei miei animaletti
:)
cent'uno

 rischi.
barbanera.
ci arrivai comunque, è stato più facile del previsto!
saluti alla sfera di cristallo.
edys

E poi lamentiamoci che ci danno dei culi...
 
Chi Ci da il culo?
Antinoo
Uso Divino
"Vuoi vedere la mia patatina"
"No, sei carina"
(Billy Elliot)