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Titolo: Vinci, Dei bambini non si sa niente

Difficile calarsi nella psicologia, nelle emozioni, nei desideri dei
bambini: Simona Vinci ci prova - e in parte ci riesce -  in questa storia
acuta e scabrosa che segna il suo esordio letterario. "Dei bambini non si sa
niente" (1997, Einaudi – Stile libero, pagg. 167, lire 13.000) ha suscitato
molto interesse, ma anche qualche polemica.
Nel libro si narra di un gruppo di bambini dai 10 ai 15 anni che a un certo
punto decide di appartarsi, di chiudersi in un capannone abbandonato in
piena campagna. E’ il periodo delle vacanze estive, si gioca, si esplorano i
dintorni in bicicletta o in motorino. I cinque (tre maschi e due femmine)
cominciano un’intensa esplorazione dei propri corpi spinti da Mirko, il più
grande della banda. All’inizio c’è qualche imbarazzo, ma le prime esperienze
sessuali vengono digerite in fretta e subito si passa ad altro, l’
esplorazione si fa sempre più audace fino ad arrivare all’atto completo.
Talvolta ci sono le riviste pornografiche da sfogliare: per eccitarsi, per
imparare nuove posizione, per imitare sempre meglio gli adulti. Si parla
poco e si agisce molto, stranamente, visto che i bambini (da sempre)
esprimono la propria curiosità soprattutto con le domande. Sono bambini
strani? diversi dagli altri? Non sembrerebbe affatto, eppure dovrebbe essere
così visto che alla fine, non sapendo più cosa fare, nel gruppo esplode un’
improvvisa violenza: inattesa, eccessiva, indigesta. Una delle bambine,
Greta, viene brutalmente sodomizzata con il manico di una racchetta da
Mirko, la guida “spirituale” del gruppo, fino a ucciderla senza pietà come
farebbe uno spietato maniaco.
Perché?
Sì, c’è un veloce accenno a due “grandi” che ogni tanto avvicinano Mirko e
lo minacciano, gli danno della droga, si può persino pensare che da loro
abbia subito violenza, ma qui il romanzo è carente, vago. Mirko non parla:
né prima né dopo lo scempio, non motiva agli altri del gruppo (né a se
stesso) la propria cieca e bestiale crudeltà. Forse ha la sensazione di aver
esagerato, ma non appare pentito, terrorizzato per ciò che ha fatto e per le
conseguenze che ne deriveranno. Allora anche la violenza, la morte, come lo
sfrenato erotismo, sono soltanto un gioco? Greta non si lamenta nemmeno
troppo mentre subisce l’orrenda devastazione interna e gli altri tre
assistono impassibili, ipnotizzati, ebeti, assenti: sono drogati o cosa? Poi
tutti assieme trasportano e sotterrano quel corpicino, e se ne tornano
tranquillamente a casa.
Davvero dei bambini non si sa proprio niente?
Il romanzo parte in modo lento, poi c’è una brusca accelerata e si passa a
pagine intense, forti, in cui tutto è descritto nei minimi particolari ed è
come se le scene si svolgessero in presa diretta, davanti ai nostri occhi.
Per il taglio duro e scabroso della storia viene in mente "Il giardino di
cemento" di Ian McEwan. Lo stile di Simona Vinci è plastico, lento e
preciso, si ha la netta sensazione della sua bravura a orchestrare frasi ben
fatte. Non mancano momenti descrittivi, quasi lirici, che però non si
amalgamano con il resto della storia: sì, spezzano la tensione ma sembrano
messi lì apposta come “spot” letterari.
A parlare è Martina, la bambina che resta viva, ma ogni tanto alla sua voce
si unisce quella di Matteo (il bambino più piccolo) e in più ci sono le
descrizioni liriche a cui accennavo poco fa, che certo vengono fuori dall’
occhio dell’autore: ma se è presente perché si sofferma ad ammirare il
paesaggio, il sole che tramonta, la campagna e poi si fa indefinito, gelido,
assente, cronachistico quando punta lo sguardo sulla tragica vicenda di quei
bambini? Di Mirko, cioè di colui che fa “accadere” la storia si viene a
sapere ben poco. Del tutto assenti i genitori, fratelli o sorelle maggiori:
nessuno controlla, nessuno pone loro domande, c’è una totale
incomunicabilità tra adulti e bambini. Ecco perché alla fine si ha la
sensazione che manchi qualcosa d’importante, di decisivo che avrebbe dato al
romanzo maggiore complessità narrativa.
Chiudo, allora, questo breve commento con un paradosso: "Dei bambini non si
sa niente" è un romanzo molto realistico, eppure eccessivamente astratto.
Nota bio-bigliografica
Simona Vinci è nata a Milano nel 1970. Vive a Budrio, in provincia di
Bologna. Fa parte della redazione delle rivista telematica "Incunabolo 16".
1999 In tutti i sensi come l’amore (Einaudi - Stile Libero)
1998 Matildacity (adn kronos libri)
1998 Corri Matilda (EL - I Corti)
1997 Dei bambini non si sa niente (Einaudi - Stile Libero, Premio Elsa
Morante opera prima)

Caro Alex,
posso darti del tu?
Si? Bene grazie, vorrei farti i complimenti per il tuo senso critico e la
tua preparazione, e soprattutto perchè c'è sempre bisogno di qualcuno che ci
riporti alla memoria vecchi libri oppure che ci dia qualche dritta sui
quelli nuovi.
I miei complimenti a te e a tutti coloro che aiutano i lettori a trovare  un
buon libro in mezzo a una giungla di edizioni.
Ma....ebbene si c'è un ma, non volevo ma mi scivola, ma.......vedi?
Le tue recensioni sono troppo lunghe a mio avviso e scoraggiano la lettura,
magari non del libro ma della recensione stessa si.
Basta così altrimenti commetto lo stesso errore (errore è solo al mio
giudizio parziale ed opinabile).
Cordialmente
Kees Popinga
-- 
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Posso darti del tu anch'io?
Ho letto il libro e credo che l'errore maggiore dell'autrice sia stato
quello
di dover per forza trovare l'esagerazione, il "fattaccio", come culmine di
una vicenda assolutamente ordinaria ma vera, reale, ricostruita abilmente
attraverso ambienti ed oggetti che contraddistinguono l'adolescenza: edifici
abbandonati, sudici materassi, pagine strappate di riviste pornografiche.
Questa era la magia, il ricordo della propria adolescenza, esperienze
semplici, sicuramente genuine ma per la prima o forse l'ultima volta nella
propria vita trasgressive.
La violenza, il sesso vero, l'omicidio sono "oggetti estranei" da quel
mondo, inseriti solo per dare un senso al racconto, per colpire il lettore,
ma che viceversa, hanno influenzato negativamente l'opera dandogli il sapore
di una storia falsa e articiale.
Saluti,
Davide
dfa...@galactica.it