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Titolo: Il mattino alloro in bocca - Cure omeopatiche per suggestioni ontalgiche

Metti che quel giorno è un lunedì e come tutti i lunedì proprio non riesci a
fartelo stare simpatico, metti anche che per bizzarra combinazione di eventi
nell'arco di quella stessa giornata sei stata costretta ad esser produttiva
e non hai svicolato più del necessario; metti ancora che un regista isterico
abbia deciso di passare dalla parte della ragione e a te questo costa anche
un certo impegno emotivo e intellettuale, di cui proprio non vorresti farti
carico; aggiungi che malizia e paranoia capita che finiscano per diventare
buone amiche e abbiano fissato per quel giorno un giro di shopping nel tuo
cervello e per finire e colorire di citazionismo affabulatorio, metti anche
una sera a cena.
Già. Avevo dimenticato, rimosso, soprasseduto, accantonato, posposto,
mentalmente rimandato la cena di ieri sera.
Ma un sms arriva puntuale a fissare una croce sui miei impegni mondani: un
cimitero per le abitudini pantofolaie.
Temporeggio, ma ormai bisogna che vada: c'è da salmodiare un requiescat in
pace per un accrocco di silicio che rantola bip bip.
Compro il vino e, manco a dirlo, ad una cena vegetariana offro dell'ottimo
paté di fegato d'oca, marcato Fauchon.
Abbozzo davanti allo sguardo inorridito dei commensali e penso: non esiste
nulla di più turpe di ritrovarsi subissati dalla cucina di un uomo che non
mangia cipolla e parmigiano con la passata di pomodoro perché considera
questa una ricostruzione apocrifa del vangelo secondo mammà.
La cucina è buona, migliore della mia, non ci son cazzi, dovrò farmene una
ragione.
Nell'altra stanza il pc scanna e fa un lavoro di cesello: lento, metodico,
non lascia nulla al caso.
Se fossi un serial killer, penso, vorrei imparare alla sua scuola.
A tavola, come spesso accade, il serio si mescola al faceto: giudizi che
fioccano leggeri come neve, sorriseti e ammiccamenti confondono il confine
tra realtà e virtù.
Rivedo me stessa in un centro commerciale a Los Angeles: entro per
acquistare una carta telefonica per raggiungere i miei affetti lontani e ne
esco con una macchina fotografica per cristallizzare quelli vicini. E alla
fine mi guardo attorno e penso: "dovremmo andare a casa e scopare".
Allora mi pareva assurdo, ma se ci ripenso adesso sembra avere un senso. L'
alienazione emotiva che procura trovarsi dentro corridoi psichedelici che ti
riempiono di voglie senza mai soddisfarle, ti lambiscono le labbra di un'
acquolina perdurante.
Kubrik o Spielberg? Georgie o Lady Oscar? Wonderwoman o la Donna Bionica?
Risorge dalle acque l'angoscia esistenziale, ma ha il sorriso sulle labbra e
non fa ancora troppa paura.
Il pc nell'altra stanza ha ultimato il suo lavoro di taglio e comincia col
cucito, riferendo con dovizia di particolari delle abitudini e dei vizi del
suo padrone e si invertono i ruoli: Ram, Master e Slave si scambiano le
parti.
Deframmenta, ricompone i pezzi del tangram tecnologico e note stonate si
ricollocano su nuovi registri.
"Lo uso solo per scaricare gli mp3 e per chattare". Rimane ancora un po'
nell'aria da elettrodomestico questa confessione prosaica.
La pars costruens è sempre un po' più impegnativa e bisogna lasciar fare
alla perizia restauratoria di chi ha memoria migliore di un elefante, per
riacciuffare il bandolo della matassa file-mentosa e tessere la trama e il
tappeto musicale appropriato.
Inganniamo il tempo, facciamo un salto all'Overloook Hotel.
Sì, ma chi guida? Oltretutto io soffro la macchina sulle strade di montagna.
Troppo tardi: qualcuno aveva già caricato armi e bagagli e pigiato sul tasto
"play".
The long and winding road, ma la musica fin dall'inizio non ha nulla di
commovente.
Attutito, assordante, attutito, angosciante, attutito, asfissiante.
Seguo le curve e penso: ho visto cose che voi umani non avete neanche
immaginato di poter percorrere con un triciclo.
Confondo tutto e in questo brodo primordiale rimescola qualcosa nel torbido
dell'inconscio. Suggestioni presumo.
Come fa Shelly Duvall ad essere la stessa donna che seduce Allen in Io e
Annie?
Mister Gredy, con quell'accento così British, cosa può consigliarmi?
Una cura omeopatica per le angosce esistenziali: ogni mattino alloro in
bocca.
Prospettive chiuse e vie di fuga che non lasciano scampo. Mi sento soffocare
e scivolo dentro questo imbuto come in un vortice.
"Wendy è più forte di quello che pensavamo", ma io? Io invece no, lo vedo,
me ne accorgo verso casa.
Ascensore e primo piano sul volto che mi dovrebbe essere familiare, sono
risucchiata dagli occhi, la punta della lingua esce, sibila come il serpente
del peccato, alza il sopracciglio, ghigna "elloueiz", mi copro le orecchie
con le mani, "Apri la porta dell'ascensore, Wendy".
Sono terrorizzata e non passerà: è solo un appuntamento rimandato.
Eccomi nel sogno e luci che si accendono e si spengono, ma io conosco bene
quel linguaggio, so che cercano me: mi vogliono braccare, sbranare,
succhiare ogni mia angoscia, rimpolpare la mia ansia per poi sacrificarmi
con un maiale e non buttare via nulla.
Scatta, Wendy, ricorda la prospettiva, i piani sequenza, non cambiare
inquadratura, fissa la focale, scegli e scatta, scatta, scatta, SCAPPA!
Il gatto deve aver visto tutto e al momento dell'attacco mi si avvinghia al
collo. Sobbalzo e con un urlo spezzato sbarro gli occhi e ne sono fuori, ma
ho il fiatone e ho ancora paura.
Il corpo accanto a me ride mentre ancora dorme senza sapere perché. Questo
non mi rassicura, ma è già mattino e corro a fare colazione con una corona
d'alloro che mi cinge la testa.

Annie?
Avrà usato un fondotinta meno cianotico, I suppose..
 cut
Beh, senz'altro non potrai accusare la Mia cucina, per tutto ciò..
 
 
Antinoo
uso divino
   ,-""-.
   `-..-'
   d6°9°6
  )- d°9°9b
  \_ q°6b'
   _) \_/
 _/'-'/ \

 Beh, senz'altro non potrai accusare la Mia cucina, per tutto ciň..
No, ma penso stia per venirti la pertosse.

No, ma penso stia per venirti la pertosse.
 
Il Martini ha l'oro in bocca: uso colluttorio, và..
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