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Titolo: Non moltissimo OT -La crisi-

Ci sono dei periodi nella nostra vita in cui perdiamo l'abituale sicurezza.
Ci sentiamo smarriti, disorientati. Avevamo delle idee chiare, delle
certezze. Adesso siamo pieni di dubbi. Non sappiamo più se abbiamo fatto le
scelte giuste. Alcuni risultati che ci riempivano di orgoglio, ora ci
appaiono privi di valore. Ci vengono in mente tutte le altre strade, quelle
che non abbiamo percorso, quelle che hanno seguito gli altri e scopriamo che
forse erano meglio della nostra. Proviamo rimorso per chi abbiamo
inutilmente fatto soffrire.
È un momento di crisi, di smarrimento, di disorientamento, di vuoto.
Qualcuno può dirci che è un attacco di depressione o di nevrosi.
 Per farlo passare basta un periodo di vacanza, o un viaggio, o una breve
cura.
Ma è il caso di combatterlo, di sfuggirlo? Non è invece meglio accettarlo,
viverlo,
approfittare dell'insegnamento che ci sta dando?
 Quando siamo impegnati in un compito non possiamo lasciarci afferrare dal
dubbio, avvelenare dalle incertezze. Dobbiamo tener ben ferma la meta e
occuparci solo dei mezzi per raggiungerla. Dobbiamo convincerci che siamo
nel giusto e che possiamo riuscire. D'altra parte quando, seguendo un certo
metodo, abbiamo avuto successo, ne facciamo tesoro e continuiamo sulla
stessa strada. Se in un ristorante i clienti apprezzano particolarmente
certi piatti, il cuoco continuerà a prepararli. Quando un pittore ha
scoperto una modalità espressiva in cui si realizza e che piace ai critici,
vi si abbandonerà con piacere. Lo scienziato che ha elaborato una teoria
cercherà di applicarla a tutti i casi che incontra senza sentire il bisogno
di cercarle una alternativa.
 Col passare del tempo, però, quelle che prima erano modalità per esprimere
noi stessi e la nuova creatività, a poco a poco finiscono per diventare
abitudini, rituali. Il cuoco si abitua a fare gli stessi piatti in modo
meccanico. Non sperimenta più nulla di nuovo. L'artista si ripete, imita se
stesso. Lo scienziato applica la sua teoria a fenomeni nuovi e diversi che
essa non può spiegare. Prima la sua teoria era uno strumento per conoscere,
adesso gli nasconde la realtà. Tutto ciò che facciamo nasce come apertura
sul mondo, braccia tese per andare incontro e accogliere.
 Ma questo movimento, ripetuto infinite volte, diventa un rituale vuoto.
 Non esprime più noi stessi, non ci collega più con la vita.
 Ecco perché, periodicamente, abbiamo bisogno di una crisi. Qualche volta
questa è la conseguenza di un insuccesso, di un brutale schiaffo che la
realtà, troppo a lungo trascurata, da alle nostre abitudini.
 Ma altre volte la crisi matura dentro di noi perché ci rendiamo conto di
esserci sclerotizzati, irrigiditi, di essere come morti. Allora può arrivare
al vertice del successo.
 Molti autori sono rimasti insoddisfatti del loro capolavoro.
 Virgilio voleva addirittura distruggere l'Eneide.
 Scatta in quel momento il bisogno di vedere il mondo da tutti gli altri
punti di vista che noi abbiamo
dovuto abbandonare per scegliere il nostro, di trascendere ciò che abbiamo
fatto.
 È un bisogno di novità, di freschezza, di ricominciamento che per
realizzarsi deve far piazza pulita di ciò che esiste delle strutture in cui
ci siamo realizzati.
 La crisi è il momento iniziale, devastante, di un'opera di risanamento e di
ricostruzione.
 Nella vita psichica non c'è vero progresso senza  queste discontinuità in
cui riusciamo a mettere in discussione radicale noi stessi, ciò che abbiamo
fatto, ciò che vogliamo.
 Distruggendo i nostri possessi, le nostre certezze, creiamo il caos
originario in cui tutto diventa nuovamente pensabile e possibile. Solo
allora diventiamo nuovamente capaci di cambiare. Perché siamo diventati
leggeri, ingenui e umili.
Francesco Alberini
E per chi vuole saperne di più 
http://www.corriere.it/alberoni

> Francesco Alberoni
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