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Titolo: Passi in pace e Vesak 2007 a Roma

  Volentieri divulgo:
http://spazioinwind.libero.it/laretebuddhista/
 Passi in pace
Sabato 21 0ttobre si terrà la consueta manifestazione “Passi in pace,
camminata in consapevolezza” promossa e organizzata dall’Unione Buddista
Italiana con la collaborazione della Rete dei centri buddisti dell’Italia
centro-meridionale. L’appuntamento e alle ore 18:00 sotto il Colosseo.
Si tratta di una meditazione camminata, pratica insegnata dal Buddha come
rimedio alla confusione mentale che genera i conflitti interiori ed
esteriori. L'UBI ha deciso di patrocinare l'iniziativa, condividendo
appieno le motivazioni che ne stanno alla base e considerandola un esempio
di come il Buddha-Dharma possa in pratica contribuire a costruire le
cause-condizioni per un mondo più pacifico.
L’ Unione Buddista Italiana oltre alla manifestazione “Passi in pace,
camminata in consapevolezza” organizzerà a Roma anche il Vesak, la
festività unitaria buddhista che si terra a Roma alla fine del mese di
Maggio 2007.
-- 
Alessandro Selli
http://alessandro.route-add.net
AVVERTENZA: i messaggi inviati a "trappola" non mi arriveranno.
WARNING: messages sent to "trappola" will never reach me.
-- 
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ab...@newsland.it

 Maggio 2007.
  Volentieri vi ricordo che è domani.


 Volentieri vi ricordo che è domani.
Segnalo che, quasi a fare da involontaria introduzione alla manifestazione,
l'Unilazio ha organizzato per il periodo immediatamente precedente una
conferenza per la quale avrò il pregio di fare da relatore.
Maggiori informazioni all'indirizzo:
http://www.unilazio.it/pages/appuntamenti.asp
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Inviato via 
http://arianna.libero.it/usenet/

 Maggio 2007.
  "Dove si saranno ficcati... Dove si saranno ficcati...
Saranno mica quelli la?  No, turisti, ti pare a te che.. quelli?  Non
sembrano.  Non ne riconosco uno.  Non che ne conosca poi tanti, ma
almeno uno... Perché non si sono riuniti dove ci s'era incontrati
l'altra volta?  Non avrò mica sbagliato l'ora, e no, ormai si dovrebbe
partire tra neanche dieci minuti.  Sto usando l'ora solare, vero?  Certo,
è tutto giusto.  Il giorno?  E beh no, certo non è
domenica e fosse stato venerdì stavo ancora al lavoro.  Non avranno mica
cambiato il programma?  Senza aggiornare il sito?  E ti pare?  Beh,
certo non lo aggiornano di giorno in giorno, figurati: passano anche sei
mesi senza che... Eccoli: quelli?  No, turisti cinesi... macché,
giapponesi, da quando in qua i cinesi vengono per turismo?  E perché no,
con tutti quelli che hanno fatto tanti di quei soldi!  Allora magari
sono proprio cinesi, ma che non so più riconoscere i cinesi dai
giapponesi?  Ma se sono così caratteristicamente diversi...  MA DOVE
CACCHIO SI SONO FICCATI?!"
  Non c'è che dire, in poche centinaia di metri dalla stazione della
metro al Colosseo ho accumulato un carico di ansia niente male.
Praticante dei miei stivali, hai dimenticato di respirare?  Stai morendo
di fame?  Sete?  Hai una bomba ad orologeria attaccata dietro alla
schiena?  E che diavolo di ragione hai allora di essere così stressato?
  Nel peggiore dei casi ti sarai fatto una passeggiata al centro, se non
trovi nessuno ti fai un gelato e te ne torni a casa.  Se, un gelato,
sotto la pioggia che tra poco vien giù?  E neanche ho l'ombrello, che
stamattina non si sarebbe detto avrebbe piovuto... Me ne potevo anche
stare a casa, che tanto qui non si combinerà nulla in ogni caso, perché
piove, perché non c'è nessuno, perché ma chemmifrega di farmi 'sta
camminata in pace, altri due passi e sto al Circo Massimo... E quel
cartello?  Tutte quelle figure che si alzano e camminano... Lì, eccoli,
porcavacca dove si sono ficcati 'sta volta, no ma dico, un po' più
nascosti, nell'angolo più remoto, scuro e meno frequentato della piazza,
che diavolo!
  Eccovi finalamente.
  I *miei* buddhisti della domenica, anche se è sabato!
  Toh, c'è, anche stavolta, il maestro Taino, bene bene, e anche il
venerabile Vattelappesca, il suo gran bel faccione tondo, sorridente e
serafico, che parlando e parlando sento è uno dei bhikshu italiani
residenti di Pomaia; ovviamente non ricordo il nome di nessuno di loro. 
Il solito, _grande_ amico TalDeiTali, un compassionevole Hotei (almeno nel
diametro :-), lui non manca mai, o quasi, o per quanto mi ricordi. 
Chiacchiere, chiacchiere e chiacchiere, incontro la solita AmicaAmicona,
_lei_ non manca mai (e grazie, non fosse per lei si mancherebbe sempre
tutti, è lei che da un po' di tempo organizza tutto).  Toh, anche la
ex-presidentessa dell'UBI, come si chiama, si certo è lei lo stesso;
TalDeiTali mi parla delle attività in preparazione, per l'occasione mi
fa conoscere TiziaAmicaDell'Amicone, si chiama CosìECosà, piacere,
vestita che si riconosce una Zen a un chilometro di distanza, felice di
conoscerti, tanto tra cinque minuti mi sarò scordato il tuo nome, si,
ecco il mio cellulare.  Grazie d'avermi dato il tuo, lo useremo questa
volta?  Chissà, l'ho scambiato con così tanti, senza che ci telefonassimo
mai.
  Avremmo dovuto essere in cammino da un quarto d'ora e siamo ancora
quattro gatti, mentre delle goccioline di pioggia fine fine aumentano
il timore che sarà un felice e proficuo pomeriggio di pratica bagnata.
Così saremo non quattro gatti qualunque, ma una sparuta banda di quattro
gatti randagi bagnati, di quelli che quando gli attraversano la strada
vedi un certo genere di persone che li vogliono prendere a calci, tanto
sono brutti e tanto odiano la sera così scura e piovosa.
  C'è una pila di fogli stampati da distribuire, che spiegano chi siamo
e cosa facciamo.  Stanno a prendere un po' d'aria e di pioggia; faccio
uno sforzo, ne prendo un mazzo e giro un po' in tondo nel caso qualcuno
sembri interessato.  Un paio di altre persone fanno altrettanto.  Riesco a
darne via quasi una mezza dozzina: poteva andare peggio.  Anche meglio, ma
vediamo le cose in positivo.  Siamo... boh, tra i trenta e i cinquanta. 
Cominciano a farsi insistenti i borbottamenti per quanto s'è giã fatto
tardi, sono quasi le sei e mezza, ma forse arriva ancora qualcuno, gente
che aveva detto sarebbe arrivata ancora non c'è, alcuni dicono che in
questo buco della piazza dove siamo è facile non ci si veda.  Vado a fare
un giro della piazza per cercare qualche buddhista perso tra i turisti,
che sono sempre meno, visto il buio e la pioggia che incombono sempre più.
 Ne incontro uno, anzi, incontra lui me, che riconosce per via della
sciarpetta arcobaleno che ho intorno al collo (PuraPlastica(R)).  Tornato
in fretta al punto di raccolta gatti rand... praticanti buddhisti, vedo
che la fretta era inutile, visto che ad avviarsi non si accenna ancora. 
AmicaAmicona si fa convincere a scoccare qualche colpo sulla campana a
coppa amplificata dalle casse
acustiche per segnalare la nostra presenza a qualcuno che magari non ci
trova; non essendomi però convinto lo voglia fare subito, faccio la
cretinata: mi inginocchio vicino alla campana e scocco un maldestro
colpo con la mazza di legno.  Quindi mi accorgo che l'AmicaAmicona non
stava attendendo inutilmente prima di farlo, ma che si stava preparando
per sedersi davanti alla campana con la giusta compostezza e ritualità
prima di cominciare a scoccare una lenta serie di colpi.  Ma tanto mi
vuole bene lo stesso, si siede paciosa e sorridente e non mi manda dove
m'avrebbe mandato chiunque altro.
  Finalmente i due monaci si decidono che è ora di cominciare, e il
Vajrayana sale scalzo sul palchetto di legno a pronunciare un breve
discorso di saluto ai presenti e d'introduzione sulla tecnica e il
significato della pratica che ci si avvia ad eseguire.  Mentre parla la
pioggia arriva al culmine dell'intensità, tanto che qualcuno borbotta
che forse sarebbe meglio lasciare perdere, che siamo anche ben meno di
quanto preventivato.  Meno male che tali voci disfattiste non raccolgono
seguito.  Il maestro Taino s'accosta al microfono e informa che durante la
camminata la persona in prima posizione dovrà camminare una cinquantina di
passi prima di farsi da parte, lasciare che passino
tutti gli altri praticanti e unirsi di nuovo alla fila in ultima
posizione.  Ascolto sotto l'ombrello di una donna che mi ospita
gentilmente accanto a se.  Si sono ormai fatte le sei e quaranta.
Terminato il discorso, il monaco scende dal palchetto e si mette dietro
al maestro Taino, pronto ad avviare la camminata.  Rifiutano
cortesemente l'offerta di un ombrello.  Li guardo per una decina di
secondi mentre rimangono soli rivolti verso il fianco occidentale
dell'arco di Costantino.  Alla fine il monaco Vajrayana si volta e,
sorpreso nel non vedere nessuna fila dietro di sé, invita i presenti a
prepararsi a seguirli.  Do un'occhiata alla mia ospite, cui sto
sorreggendo l'ombrello, sperando di poterglielo passare.  Sta con gli
occhi chiusi, il volto lievemente inclinato verso il basso.  Non voglio
disturbarla, ma voglio anche restituirle l'ombrello per potermi avviare
nella camminata.  Dopo pochi ma tesi secondi mi decido, mi scuso del
disturbo, appena mi guarda passo l'ombrello nelle sue mani e mi unisco ai
due monaci.
  Perfetto.  Non poteva andare meglio!  Nessuno s'è ancora accodato ai
due monaci e sono quindi terzo in fila.  Uno Zen in prima posizione,
seguito da un Vajrayana e quindi un Theravâda subito dopo.  Tre diverse
tradizioni nelle prime tre posizioni, e in rigoroso ordine
antialfabetico!
  Ormai in procinto di partire, qualcuno si avvicina ai monaci per 
offrirgli un ombrello.  L'offerta è cortesemente rifiutata.  Credo mi 
fossi potuto vedere da fuori, mi sarei visto un radioso sorriso sulle 
labbra.
  Dobbiamo aver superato la quarantina di persone.  Meno del 
preventivato, mormora qualcuno.  Più di quelle che pensavo, penso.  Ma 
un effetto di tale pratica è che, si sia in dieci o si sia in mille, il 
silenzio è lo stesso, il brusio e i rumori che ti circondano sono gli 
stessi, e la schiena che hai davanti è la stessa e quasi l'unica cosa 
che vedi della camminata per gran parte del tempo.
  Già nei primi metri della camminata mi riassale l'ansia: quale sarà 
il percorso?  Le altre volte s'andava su per il viale dei fori imperiali 
e si tornava indietro una volta raggiunto l'altare della patria, ma 
eravamo anche partiti da un'altra parte.  Non sarà mica cambiato il 
percorso?  E così apprezzo subito il meraviglioso vantaggio d'essere in 
terza posizione: tra centocinquanta passi passerò il comando della 
colonna a chi mi sta dietro, ben prima che finisca il primo tratto 
rettilineo, e non starà a me decidere dove girare una volta arrivati in 
fondo al viale.  D'accordo, non è questa la pace interiore che dovrebbe 
sviluppare la pratica.  È una pace dovuta a circostanze esteriori.  È 
una pace "composta e dipendente da aggregati" e per questo "decidua, 
soggetta al tramonto e alla morte"...  Ma è meglio dell'imbarazzo 
dell'aver sbagliato la strada!
  La pioggia s'è fatta leggera e fine, l'unico disturbo che provoca 
sono le goccioline che deposita sugli occhiali.  Li tolgo allora per 
deporli nel taschino del giubbetto.  Un paio di venditori ambulanti 
africani si avvicinano di corsa per proporci l'acquisto di ombrelli.  Si 
convincono presto che la circostanza non è di quelle che promettono 
affari.  Anche se forse non capiscono e probabilmente non gl'interessa 
sapere che razza di circostanza sia.
  E così cammino.  Cammino.
  Carino, no?  Cioè, è bello camminare, vero, ma non sembrerebbe in sé 
nulla di straordinario.  Di solito lo è quando devi farlo e non vuoi. 
Oppure quando vorresti ma non puoi.  Stasera lo faccio.  Stasera posso e 
voglio.  E lo faccio pure in compagnia.  Stasera mi piace camminare, 
noto il camminare non perché lo devo fare ma non vorrei né perché lo 
vorrei fare ma non posso.  Stasera non c'è dukkha correlata con il 
camminare, eppure lo noto, cosa che succede poco di frequente, per lo 
meno su tale distanza.  È sera, ma è già scuro ormai.  Cammino con una 
sola persona che vedo di fronte a me, pur sapendo si sia tra le quaranta 
e le cinquanta persone.  Cammino sul lastricato nero, bagnato dalla 
pioggia, su cui brillano confusi centinaia di riflessi giallo-arancio dei
lampioni.
  È la terza volta che partecipo, ormai so anticipare i vari pensieri 
della mente errabonda e insicura: "ma tutti quelli che mi vedono, quanto 
penseranno sia scemo?", "mi aggredissero, saprei mantenere 
l'autocontrollo?", "si mettesse a piovere a dirotto, saprei restare a 
condurre la camminata o mi darei alla fuga scomposta verso il primo 
riparo?", "si avvicinasse un turista per fare delle domande, o per fare 
una foto, lo ignorerei?  O smetterei per un po' di camminare?  O lo 
manderei al diavolo?  O manderei al diavolo lui e la camminata?", "che 
succederebbe se... o se non..."
  "Quei giorni perduti
   Meditando sul nulla
   Chiedere un samhadi
   E volerne altri cento
   Un giorno qualunque scordati li avrai
   Consapevolezza che viene,
   Consapevolezza che va"
  Si, lo so, non sta con il tempo.  Ma sarebbe una colonna sonora 
appropriata.  Anche se la camminata è in silenzio.  Anche se il maestro
Taino non si fa problema di voltarsi a parlare con il monaco tibetano, con
voce non sommessa, gesticolando pure, e ripetendo anche la sua
osservazione come non fosse stata chiara.  C'era una volta che mi sarei 
indignato a tale mancanza di concentrazione, che avrei deplorato una 
tale condotta da parte di quello che mi sarei detto solo un sedicente 
maestro.  C'era una volta che non perdonavo nulla a nessuno, che esigevo 
la più totale e perfetta condotta secondo un ideale impossibile da 
trovarsi ovunque fuori dai libri.  Non che il mio demone interiore non 
avesse scodinzolato pronto a ringhiare.  Non che fossi sicuro che, 
contrariamente alle apparenze, l'avessero fatto in piena consapevolezza. 
Ma di sicuro m'ero scoperto capace di considerare, in quel momento e in
quella circostanza, l'unica cosa che conta: la mia reazione, i miei
pensieri.  Di sicuro avevo evitato di rimuginare abbandonandomi ai miei
giudizi sugli altri.  Di sicuro avevo saputo abbandonare ogni pensiero di
rigetto e di avversione.  Di sicuro non ero illuso, in quel momento.  
Un'altra ragione di sorridere, pienamente compiaciuto.  Anche questa è
pace.  Grazie, maestri.  Di che?  Di nulla, ma grazie lo stesso.
  Viene il mio momento di farmi da parte.  Anzi, ho camminato una 
quindicina di passi in più oltre i cinquanta che aveva suggerito il 
venerabile Taino.  Che diavolo, cinquanta passi vanno via troppo in
fretta!  Mi scanso di un passo a destra, mi metto le mani in ajali sotto
il mento.  Davanti a me sfilano i partecipanti alla camminata, uno ad uno,
silenziosi.  Alcuni assorti, alcuni addirittura severi.  Alcuni invece con
le mani in tasca guardandosi intorno come stessero in un museo.  Alcuni
camminano a coppia, vicini per stare sotto l'ombrello.  Una donna cammina
con una bicicletta al seguito, accompagnata da un uomo.  Passandomi
davanti, il monaco tibetano mi si avvicina, sorridendo 
appoggia la mano per un breve momento sul mio braccio prima di riprendere
la camminata.  Che avrà voluto dire?  Deve aver trovato eccessivo il mio
salutare tutti in anjali.  Non fa niente.  Ha solo sorriso.  È bello
vederlo sorridere, anche se non in approvazione.
  E così cammino ancora.  Di tanto in tanto la colonna si ferma, perché
mai, boh.  Qual'è il problema? fa tanto parte del silenzio il rumore della
strada quanto del camminare il fermarsi occasionale.  Si, ma vorrei tanto
sapere perché là davanti non vanno più... ma non s'era detto ch'è più
importante osservare se stessi in tali situazioni piuttosto che fissarsi
sugli altri?  Dai, almeno in questa serata di pratica, accetta quello che
succede senza pretendere di sapere, che ti si spieghi, che ti si
giustifichi.  Magari la persona in prima posizione ha dovuto chiedere dove
si deve andare, o forse s'è dovuta fermare per far passare una comitiva...
 Quale che sia la ragione, cosè più importante, soddisfare un'inutile
curiosità o cogliere l'occasione per osservare come le varie situazioni e
fenomeni causino dentro le più diverse emozioni, idee e intenzioni? 
Conoscere la Genesi Dipendente dei fenomeni mentali non come dottrina, ma
come fenomeno cui si è assitito consapevolmente nel suo svolgersi, non è
questo uno dei propositi della pratica?
  Camminiamo, ci fermiamo, camminiamo...  Qualcun' altro vedo attendere di
lato salutandoci rispettosamente in anjali.  La cosa mi conforta.
  Arrivati a meno di cento metri da piazza Venezia si gira a sinistra e si
sale sulla strada che porta al Campidoglio arrampicandosi alle spalle del
Vittoriano.  Una strada senza traffico, e meno illuminata.  Il che rende
tutto più suggestivo.  Ormai la pioggia è cessata del tutto.  Sento della
musica in lontananza, delle percussioni e dei tamburelli.  Alzo lo sguardo
cercando la provenienza della musica, ma non vedo nulla che mi faccia
pensare da li possa provenire il suono.  Cerco anche qualche finestra
aperta e illuminata, dove forse qualcuno sta ascoltando una registrazione,
ma certo non siamo in un'area residenziale.  Una musica semplice e
ripetitiva, che direi abbia già sentito qualche volta, ma non so dove, non
ricordo quando.  Mi ricorda un po' quelli là, che vanno a volte a suonare
per le strade, ma chissà da dove viene adesso.  Un paio di volte credo si
stia facendo più fievole.
  Camminiamo ancora.  La musica sta diventanto più forte, e comincio a
credere non venga dall'alto ma da davanti, da dove siamo diretti nella
camminata.  Sempre più netta e distinta.  Tamburi, tamburelli e
campanelli.  Qualche voce, anche.  Si direbbero quasi... ma no, che
c'entrano, come possono essere loro?  Ancora più forte, ancora più nitido.
 Direi proprio sia della musica suonata dal vivo, e dev'essere qualcuno
sulla strada, verso cui stiamo camminando.  E mi ricorda sempre più la
musica che suonano proprio quelli li... che direi debbano essere dietro
l'angolo ormai.
  Infatti.  Eccoli.  Sono proprio loro: i devoti di Krishna scendono lungo
la via suonando e danzando, guidati da due o tre in abito zafferano e
capigliatura rasata.  Ma guarda un po', che combinazione (se lo è [So oggi
di no]).  Tutti sorridenti, che siano tanto sopresi di vedere noi quanto
lo sono io di vedere loro?  [So oggi di no].  Tiro fuori gli occhiali dal
taschino del giubbetto e me li metto.  Giunti a una decina di metri
davanti a me, la loro guida saluta con le mani in anjali.  Saluto anch'io,
anche se il suo saluto era senz'altro rivolto al monaco tibetano; i due si
scambiano sorrisi.  Continuano per una dozzina di metri dietro di me,
quindi tornano indietro e danzando, suonando e volteggiando tornano a
salire la collina sparendo dalla mia vista.  Sento ancora la loro musica e
il loro invocare il Mahâ Mantra sulla piazza del campidoglio.  Dove alla
fine arriviamo anche noi; cominciamo a girare lentamente in cerchio
intorno a metà della piazza, dietro la statua di Marc'Aurelio.  Gli Hare
Krishna fanno adesso silenzio, anche loro.  Curioso, direi siamo adesso
più numerosi di quando siamo partiti.  Che sia arrivato un autobus di
ritardatari appena dopo la partenza?  Continuiamo a girare, a girare...
saranno i tre giri rituali, anche se stiamo girando nel verso contrario...
 No, questo è il quarto giro, mi sembra, ma che non so più contare fino a
quattro?  Ma che importa, cammina e fai pace, no? è per questo che sei
qui.  Alcuni degli Hare Krishna, una donna indiana e un uomo,
distribuiscono dei biscotti ai presenti.  Ne accetto uno con gratitudine. 
Un tocco di campana e ci si ferma.  Il monaco tibetano invita ad una breve
pratica fermi in silenzio.  Intanto sgranocchio il biscotto.  La si farà
in piedi, visto che il pavimento è bagnato dalla pioggia.  Mi torna in
mente la mia burlesca sfida del giorno prima: «pronti a deporre le solide
e callose chiappe direttamente sui duri sampietrini, freddo o pioggia che
sia!».  Riesco però a contenermi.
  Altro tocco di campana.  Seguono gl'interventi istituzionali: il saluto
e il discorso di un assessore comunale, quindi di un rappresentante
dell'UBI.  Alla fine inizia il mescolamento delle chiacchiere e dei
saluti, cui si uniscono gli Hare Krisha.  Mi attardo cinque minuti
solamente prima di avviarmi verso la casa dei miei genitori.
   Consapevolezza che viene,
   Consapevolezza che va
  Comunque, di tanto in tanto, è bene ricordarsene l'esistenza per una
mezz'ora, per quante volte ce ne si dimentichi durante quel tempo.  Ed è
bello vedere che, almeno una volta l'anno, almeno tra i praticanti romani
di qualsiasi tradizione si riesce a trovarsi insieme, e a farlo
pubblicamente, discretamente, quasi umilmente.  Anche se, anche questa
volta, mi rimane una qualche delusione per il non aver trovato nessuno dei
partecipanti del newsgroup.  Pazienza.  Ma a riguardo posso fare io una
cosa: metterli al corrente di cos'è stato e di come è stato vissuto.
  Chissà che la prossima volta non pensino sia soltanto un avviso di
qualche strana manifestazione di cui non valga la pena tenere conto.  O
forse si convinceranno ancora di più che le sole occasioni degne per
incontrarsi siano quelle mangerecce?  Boh, io avevo promesso di scrivere
un resoconto questa volta.  Con i miei soliti tempi, eccolo.
  Tanta metta a tutti.  Ci vedremo alla prossima.
  Ciao,
