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Titolo: my reluctant vein

ho deciso di postare anche qui (oltre che su idd) questa mia esperienza
in quanto è il punto finale di un percorso relazionale votato al
fallimento, vuoi per parte mia vuoi per gli altri, in particolare per
essere stato rifiutato sistematicamente e non aver mai avuto una
relazione sentimentale in vita mia.. quindi beccatevela e fatevene una
vostra opinione.
dopo tanto peregrinare nella selva oscura mi ritrovai nell'antro lurido
del Vecchio, la roba color della calce venne versata su un foglietto
strappato a viva forza da un libro intitolato "abbi il coraggio di
conoscere", l'ironia del destino era tanto manifesta e beffarda da
farmi prorompere in una risata, che suona tanto amena in questa umida
cantina, il Vecchio non fa una piega, non ride mai, ti fissa con
un'unica espressione attonita e condiscendente, ha già visto tutto: è
fatto di calce.
Scalda la polvere in una fialetta di acqua distillata, che intanto ha
assunto il colore del caramello, quindi carica due siringhe, metà e
metà, io prendo la mia prima spada e mi posiziono sul letto con una
bella lampada sparata sul braccio, qui cominciano i dolori: non ho vene
esposte, nel corso dei secoli i ricchi filoni si sono ritirati e
inariditi forse in previsione di questa giornata, comincio a caso dalla
mano, mi buco e mi ribuco ma non si vede nulla, devo essermene fatti 5
o 6, comincio a sudare, il Vecchio intanto è arrivato e vendendomi in
difficoltà decide che è ora di passare all'azione, "aspè che mi
faccio e poi risolviamo" ed espone alla luce alogena una pista di
decollo di orifizi pulsanti nell'incavo del braccio, mi ricorda
Burroughs, ora comprendo certe descrizioni e certe metafore, eccolo lì
l'orrido buco grinzoso avido di liquido pesante, e quell'agglomerato
irritato di cellule depravate riceve ciò che vuole: la penetrazione
dell'ago, la fredda comprensione del mondo inanimato, volontà fossile
di permanere attoniti sepolti dalle ere geologiche senza dolore, senza
paura, senza speranza.
Il Vecchio mi esplora con le sue fredde dita l'avambraccio, è da li
che partono tutti i sogni infranti, è da li che si può forse tornare
indietro in quella calda estate prima che tutto venisse deciso, sono
sentieri nascosti agli uomini, "abbi il coraggio di conoscere" sembra
sussurrare, e io più che il coraggio di chi compie un'impresa sento di
avere quello della disperazione, di chi si aggira tra le macerie ed è
pronto a tutto pur di avere *qualcosa*.
trova una vena sotto il polso, mi mette un'elastico e poi perfora,
sonda lentamente con fare esperto il filone, giù, su, ecco, come un
sogno uterino i flutti del più grande dei tesori, sangue in volute si
mescola all'eroina, l'accesso alla rete onirica del corpo, piano piano,
giu fino alla fine, frame frame per frame, sembra giocare con la
siringa, tira su altro sangue e poi di nuovo giù e un enorme fiore di
loto mi spacca la testa come un melone, mi fiorisce sul capo, sto
riverso risucchiato dal letto guardando il soffitto, dopo un pò mi
metto a camminare a fatica per la stanza, sono pieno di euforia, tutta
la mia sofferenza di vivere se ne è andata, vivo in quel momento e
parlo col Vecchio, ci andiamo anche a fare un giro, camminiamo un
casino visto che arriviamo in luogo che so lontano in breve tempo, poi
me ne vado, durante la notte non dormirò per nulla, la passerò a
leggere e giocare alla console, il giorno dopo, cioè ieri l'altro mi
accorgo che qualcosa è cambiato, adesso qualunque attività decida di
fare ho come alternativa Lei: la Consolatrice, la Puttana, La grande
Madre.

 Madre.
Complimenti, è scritto da dio...
non avevo mai trovato uno stile cosi raffinato di descrivere una pera!
E' l'inizio di un' avventura, ti auguro di arrivare in fondo senza troppi 
strascichi... 

 E' l'inizio di un' avventura,
Guarda , lo stile è la cosa che mi ha colpito  di più, ma in
negativo.
La persona che ha scritto ha lucidità in quello che fà e c'è poco da
dire, la scivolata è nel caricare i fatti ( una automedicazione, in
sostanza) di significati simbolici.
Ammesso che questo  avvenga, credo in  realtà che si semplice gusto
per la letteratura,
lo scrivere.

 sostanza) di significati simbolici.
certo che è caricato, probabilmente perchè non è ancora nella merda
ed è ancora in grado di scrivere colorando il tutto come più gli
piace...
è proprio per quello che secondo me è scritto bene, ricercato... una
volta che ci è dentro del tutto la "vena" poetica la perderà...
e poi tutto viene spesso "caricato" nei libri... ci sono autori che
scrivono sei pagine parlando "solo" degli occhi di lei.....

 scrivono sei pagine parlando "solo" degli occhi di lei.....
Si , ma questa non è e non deve sembrare letteratura, è vita.
A meno che l'autore faccia volutamente letteratura; nel qual caso
peraltro è OT.
Insomma sottolineo il rischio di sovrapporre mito e realtà.

....per quello che puň contare...
credo che tu abbia voluto mostrare (a te stesso e a chi legge) di essere una 
persona molto in gamba, ricca, intelligente, colta, una persona positiva e 
di valore, da un lato; che č sull'orlo del baratro dall'altro, un disperato 
e intenso grido di aiuto: vedete come sono bravo e come mi (io 
personalmente, spero ancora) sto riducendo...
tu sai dentro di te di avere un valore + (altrimenti non ti saresti 
ingegnato nel mostrarti cosě bene), e sai anche di aver bisogno di aiuto...
intelligenti pauca
ciao
Vorrei 

 Insomma sottolineo il rischio di sovrapporre mito e realtà.
succede spesso... quanti scrittori hanno elevato donne a miti...
denaro a mito...
fama a mito...
droga a mito...
cacchio, leggevo l'altro mese de Musset, roba da martellarsi i c____i
per come descriveva un sentimento (la gelosia)...
vorrai mica mettere un sentimento come la gelosia con una pera?
fin che si è "lucidi" rende molto di più il racconto della seconda!

 vostra opinione.
Boh, forse, come dice Umberto Eco:
"Nulla infonde piů coraggio al pauroso della paura altrui."
Probabilmente la paura che, secondo me, traspare da questo post č la
paura di "non saper reagire" o di non riuscire a reagire.
Mi permetto di scriverlo perché ti reputo, oltre che intelligente,
anche intollerante verso l'ipocrisia.
Quindi, molto imho, percependo la tua (presunta) paura di reagire, in
chi legge questo post, viene voglia di **reagire**.
Ciao,
quivis.

 e intenso grido di aiuto:
A me sta storia di quanto uno è intelligente mi sà di aria fritta;
cosa fai ti guardi allo specchio
dicendo 'sono solo come un cane, stò male, però czz che intelligente
che sono'.
Mi sembra di avere colto la questione con il discorso della 'trappola
della letteratura', solo che ci sono caduti gli altri molto più di
Panter.
Panter ha un evidente desiderio di annullamento, si è fatto una pera,
ma la cosa che ha colpito è lo stile con cui scrive!!
Credo che sia l'effetto opposto a quello che voleva, nonche uno degli
ingredienti della sua disperazione questo modo di vederlo.


Dai joe cita l'autore cosi la smettiamo di dirti se sei bravo o no a
scrivere e cominciamo a parlare del perchè l'hai scritto.

 Credo che sia l'effetto opposto a quello che voleva
ovvio, le vittime cercano compassione del tipo "poverino, cosa stai 
facendo?"
ma quella reazione è solo una pacca sulla spalla, è quasi un dire "continua 
a farti perchè capisco la tua disperazione, d'altronde non hai altra via 
d'uscita"
il mio mettere l'accento sullo stile di scrittura era puramente, 
tristemente, appositamente ironico... traducilo così:
"ecco Panther che ha scoperto l'acqua calda, tre quarti di mondo si droga 
per sopravvivere, non stupisci nessuno... tirati fuori"
d'altronde in un ng cosa vuoi fare? oramai è andato oltre e l'unica cosa 
"meno sbagliata" è o ignorarlo o cmq non alimentare il suo vittimismo.

 tristemente, appositamente ironico...
Non avevo colto la finezza, sorry.

Joe , mi ricordi un ragazzo che molti anni fa, per quanto possibile, ho
amato.
E un caro amico che non molto tempo fa ho accompagnato ad una farmacia
notturna con una siringa in mano dall'ago rotto. Dopo evergli offerto
vanamente, e comprensibilmente vanamente, un paio di Tavor per ovviare
alla dose perduta.
Lui veniva spesso a casa mia e del mio compagno, quella di qualche
tempo fa. Scriveva con una vecchia macchina da scrivere. Scriveva,
scriveva.. Scriveva cose "vive" morenti come le tue.
Malgrado l'eroina e malgrado il SERT, ha trovato pezzi di Grande Madre
disseminati altrove.
E' riuscito ad accontentarsi dell'incompletezza tragica della vita.
Non so come stia adesso. So che ha una ragazza. Forse fa ancora il suo
assurdo lavoro di scaccia- uccelli all'aeroporto, come un Dick
Dastardly...
Ciao.
Wolke.

 vostra opinione.
preferisco non farmi opinioni inutili su spaccati di vita e su persone
che non conosco, spesso neppure su persone che conosco.
oppure avresti voluto sentirti dire qualcosa in particolare, qualche
opinione su misura?
ciao

Joneleth ha scritto:
AAAH!
Scusa Joneleth!
C'è STATO UN qui pro quo !!!
   ====;-(
Wolke.

Joneleth ha scritto:

...Non sono sicura che tu ti stia riferendo a me...  Perché riporti il
post di te stesso !  ;-|
Ad ogni modo, se così invece fosse, ti scrivo che no; non mi aspettavo
assolutamente nulla in particolare. E... Volendo, le opinioni sono
utili a chi se le fa; prima di tornar utili a chi le riceve. ;-)
Tuttavia non è detto si abbia voglia di esternarle. Fa lo stesso. ;-)
Ciao.
Wolke.

 "meno sbagliata" è o ignorarlo o cmq non alimentare il suo vittimism
ciè esistetite una visione del mondo *eticamenté sbagliata? esiste
una signora Etica, ti prego di presentarmela perhè voglio ucciderla
lentamente

 lentamente
penso che esista solo l'Amore verso se stessi e di conseguenza verso la
vita e tutto ciò che comprende