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Titolo: ...Caro Diario...scusa....

..se ieri non ti ho scritto, ma é saltata la corrente e non vedevo
bene solo alla luce di una candela.
Volevo raccontarti un'altra cosa che mi é capitata.
Ieri, verso mezzogiorno, ho preso il metro, per fare alcune
commissioni. Dovevo andare fino alla femata Maria Cristina, che é
parecchio lontano da dove sono.
Non ho voluto  sedermi, e mi sono piazzata, come al solito, vicino
alla porta d'uscita del vagone.
Dopo due fermate, entra un giovane di circa 27anni ponendosi in piedi,
davanti a me. Un tipo non male direi, con una buona musculatura ....il
problema era che ...teneva in mano un giornale scritto in caratteri
arabi che si distinguevano benissimo, e anche il suo viso, seppur
molto piú occidentale di tanti altri, faceva trasparire tratti
somatici probabilmente palestinesi, o dell'Irak, o chissá, magari
anche dell'Afghanistan.
...Vedi, i catalani sono delle persone che, fanno pesare i loro
silenzi. I silenzi dei catalani, sono freddi come il ghiaccio, e
penetrano in profonditá.
Prima che entrasse quel giovane, parlavano tutti, chi di lavoro, chi
di hobby, chi della famiglia. Ma una volta che ci si accorse del
giornale che teneva in mano, tutti si zittirono, e il silenzio diventó
veramente pesante.
Io guardavo il suo giornale e guardavo lui e un mucchio di pensieri
contrastanti affollarono la mia mente, in parte dettati dalla ragione
e in parte da un inevitabile pregiudizio di difesa. Poteva essere un
terrorista, poteva essere un assassino, poteva anche non esserlo, ma
se lo fosse stato?
Non abbiamo la capacitá di leggere nella mente delle persone (almeno
generalmente), e la paura di trovarsi di fronte ad un probabile
assassino, fanatico ed integralista, dopo tutto quello che é successo,
é naturale ma non é una scusante.
Lui si accorse del mio sguardo e dello sguardo di tante altre persone,
che lo osservavano in perfetto silenzio. Non sapeva dove guardare, e
alternava il suo sguardo al giornale, agli altri e alla porta del
metro. Forse capiva cosa stavamo pensando, e forse anche lui aveva la
stessa paura che avevamo noi.
Io, seppur inconsapevole di continuare ad osservarlo, ero persa nei
miei pensieri, cercando di analizzarli nella maniera piú razionale
possibile, cercando di non farmi assalire e soffocare dai pregiudizi
che potrebbero trasformarsi in puro razzismo.
A un certo punto mi guardó fisso negli occhi. Stemmo cosí per un
momento che a me parve interminabile, ed ebbi la netta sensazione che
il suo sguardo mi implorasse di non giudicarlo, di non odiarlo, di
non pensare male di lui solo perché era un arabo. Una muta preghiera
di abbandono e di dolore.
Sí, ci vidi del dolore in quelli occhi. Ci vidi sentimento e
sensibilitá.
Io ressi lo sguardo e lui altrettanto. Ma continuava a *parlarmi* con
gli occhi.
In quel momento, la mia anima ebbe il sopravvento, e compresi che é
necessario credere che non tutti siano uguali. Non tutti siano
fanatici, non tutti siano assassini.
Arrivó la sua fermata. Se ne andó via con la testa bassa.
Il metro riprese la sua corsa e le persone ripresero a parlare.....
"Un uomo onesto é l'opera piú mirabile"
Alexander Pope
bA®b¥*Lad¥HawK*  == *V* ==

alla porta d'uscita del vagone.
Ti sei mai chiesta perchè di solito non ti siedi nel metrò ? 
Cordialmente.
Frankie.

 Frankie.
barby25LadyHawK  ==*V*==

Tu che pensi?  :-)
Avrai sicuramente delle ottime ragioni :-)
Colpito ;-)
Ciao.
Frankie