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Titolo: beslan

La scuola di Beslan
di Evghenij Evtushenko 
Io sono uno che non ha mai finito una scuola in vita sua 
Uno che ha sempre pagato per le malefatte altrui 
ma ora vengo a te, Beslan, 
per imparare davanti alle rovine della scuola tua. 
Beslan, lo so, sono un cattivo padre io, 
ma davvero dovrò assistere 
alla fine di tutti i cinque figli miei 
sopravvivendo nella vecchiaia per castigo? 
Lo so, non sono in una città straniera 
mentre cerco il mio cuore tra i fiotti del dolore 
inciso goffamente col coltello 
in quell'ultimo banco bruciato della scuola. 
Che cosa sarai mai in Russia tu, o poeta? 
Paragonato al tritolo, sei un moscerino. 
E non abbiamo oggi scusa alcuna 
se sulla terra tutto questo accade. 
Come ad un tratto lì a Belsan tutto si fonde ancora: 
l'inafferrabilità, il caos, l'orrore 
l'imperizia di saper salvare senza fare vittime 
e al tempo stesso tutte quelle storie di coraggio. 
E il passato, guardandoci, trema 
e il futuro, promessa innocente, 
tra i cespugli si sottrae al presente 
che gli spara alla schiena. 
Ma la mezza luna abbraccia la croce. 
Tra i banchi bruciati e tra i cespugli 
come fratelli vagano Maometto e Cristo 
raccogliendo dei bambini i pezzi. 
Oh Dio dai tanti nomi, abbracciaci tutti! 
Che davvero dovremo seppellire senza gloria 
accanto ai bambini di ogni credo 
noi stessi nel cimitero di Beslan? 
Quando andavano i convogli in Kazakhstan, 
stracolmi di ceceni ammassati l'un sull'altro, 
il terrore futuro si stava generando là, 
nel liquido amniotico di quei nascituri. 
Laggiù, in quella prima culla sempre più cattivi, 
si stringevano loro, felici di nascondersi così, 
eppur sentivano attraverso il grembo della madre 
il calcio dei fucili sulle teste. 
E certo non pregavano Mosca 
che li confinava nella steppa, dove tutto è piatto e spoglio, 
come se per incanto sulla terra 
Satana avesse cancellato i monti antichi. 
Ma la lama ricurva della luna, lì 
tra le fessure nei tetti delle case di terra 
ricordava loro il segreto dell'Islam 
tra gli slogan sovietici dell'inganno 
E l'arroganza plebea di Eltsin, 
e la fanfaronata di Graciov su quella "guerra-lampo" 
li spinsero poi verso i primi attentati,, 
e allora alla guerra non ci fu più scampo... 
Le kamikaze cecene portano esplosioni sul petto, 
alla vita, e al posto della collana al collo. 
E come sempre, tanti più morti si lasciano alle spalle 
tanto più basso è il prezzo della vita. 
Com'è cambiato il volto del firmamento, 
la tenebra a Beslan esplode solo per i tank, 
e ha sussultato al pensiero della fine 
in quella scuola e il quel campo di basket laggiù 
la mina innescata da Stalin. 
Ma a niente serve la vendetta. 
Salvaci, Dio dai molti nomi, dalla vendetta. 
Finché ci sono ancora bimbi vivi, 
non ci dimentichiamo la parola "insieme". 
Nessuno di noi è eroe da solo, 
ma dinnanzi alla nuda verità tutti noi siamo nudi. 
Io sto insieme ai bambini bruciati. 
Sono anch'io uno di loro... Uno della scuola di Beslan. 
(traduzione di Nadia Cicognini)
fonte: la Repubblica del 9 settembre 2004
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 se sulla terra tutto questo accade.
In questo nostro mondo le tragedie esistono se sono conosciute.
In questo nostro mondo  fintanto che ci saranno bambini, adulti, vecchi
soffocati dall'ingiustizia e dalla sofferenza non ci saranno scuse per gli
ignavi.
Auguro a tutti noi che  presto si elevi un unico canto poetico a ricordarci
anche gli orrori sconosciuti. Quel giorno non avremo scusa alcuna se
ignoreremo i nostri doveri evitando di operare.
Nel frattempo prepariamoci iniziandoo o continuandoo nella ricerca della
Verità.
Saluti
....Tiresia...

 in quell'ultimo banco bruciato della scuola.
A Beslan, è morta una parte di ognuno di noi,... e non la peggiore...
Av salùt  Claudio (il Contadino) 

 nel liquido amniotico di quei nascituri.
Temo che questa sia l'unica, eterna, immodificabile verità.
Urge una presa di coscienza delle molteplici implicanze di
tutte le nostre strutture socio-economico-politiche.
Purtroppo temo che siamo di fatto esautorati da gran parte
delle decisioni realmente importanti in merito, anche perchè
oggettivamente divenute assai complesse.
Anzi, in buona parte, queste strutture che si sono venute
creando nel tempo, hanno oramai una loro salda logica
interna, e procedono inarrestabili (almeno apparentemente)
per la loro strada.
Mah...
Nicola

La freddezza del calcolo politico non sa nemmeno che cosa sia  il rimpianto
di una persona morta.
Ma la poesia sì.
Eccone un esempio, un esempio fuori dal nostro tempo, ma sempre attuale.
La tessitrice
Mi son seduto su la panchetta
come una volta... quanti anni fa?
Ella, come una volta, s'è stretta
su la panchetta.
E non il suono d'una parola;
solo un sorriso tutto pietà.
La bianca mano lascia la spola.
Piango, e le dico: Come ho potuto,
dolce mio bene, partir da te?
Piange, e mi dice d'un cenno muto:
Come hai potuto?
Con un sospiro quindi la cassa
tira del muto pettine a sé.
Muta la spola passa e ripassa.
Piango, e le chiedo: Perché non suona
dunque l'arguto pettine più?
Ella mi fissa timida e buona:
Perché non suona?
E piange, e piange - Mio dolce amore,
non t'hanno detto? non lo sai tu?
Io non son viva che nel tuo cuore.
Morta! Sì, morta! Se tesso, tesso
per te soltanto; come, non so;
in questa tela, sotto il cipresso,
accanto alfine ti dormirò.
(Giovanni Pascoli)