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Titolo: La fitta sassaiola dell'ingiuria

Mi piace spettinato camminare
col capo sulle spalle come un lume,
così mi diverto a rischiarare
il vostro autunno senza piume.
Mi piace
che mi grandini sul viso
la fitta sassaiola dell'ingiuria;
mi agguanto solo,
per sentirmi vivo,
al guscio della mia capigliatura.
Ed in mente mi torna quello stagno
che le canne e il muschio hanno sommerso,
ed i miei che non sanno di avere
un figlio che compone versi.
Ma mi voglione bene
come ai campi,
alla pelle
ed alla pioggia di stagione,
raro sarà
che chi mi offende scampi
dalle punte del forcone.
Poveri genitori contadini
certo siete invecchiati
e ancor temete
il signore del cielo e gli acquitrini
e certo che mai non capirete
che oggi il vostro figliuolo è diventato
il primo tra i poeti del paese,
ed ora ha le scarpe verniciate
e col cilindro in testa egli cammina.
Ma sopravvive in lui
la frenesia
di un vecchio mariuolo di campagna,
e ad ogni insegna di macelleria
alla vacca si inchina,
sua compagna.
E quando incontra un vetturino
gli torna in mente il suo concio natale,
e vorrebbe la coda del ronzino
legger come sta il suo principale.                                Voglio
bene alla patria
benchè afflitta di tronchi rugginosi,
m'è caro il grugno sporco dei suini
e gli osti all'ombra sospirosi.
Son malato d'infanzia e di ricordi
e di freschi crepuscoli d'aprile,
sembra quasi che l'acero si gonfi
per riscaldarsi e poi dormire.
Dal nido di quell'albero le uova
per rubare salivo fino in cima,
ma sarà la sua chioma sempre nuova
e dura la sua scorza come prima.
E tu mio caro amico vecchio cane,
fioco e cieco ti ha reso la vecchiaia,
e giri a coda bassa nel cortile,
ignaro delle porte dei granai.
Mi sembravan frutti dell'America
quando rubavo in casa un pò di pane,
e si mangiava come due fratelli,
una briciola l'uomo ed una il cane.
Io non sono cambiato,
il cuore e i pensieri son gli stessi,
sul tappeto magnifico dei versi
voglio dirvi qualcosa che vi tocchi.
Buonanotte alla falce della luna
che si cheta mentre l'aria si fa bruna,
dalla finestra mia voglio gridare
contro il disco della luna.
La notte è così tersa
che forse anche il morire non fa male;
che importa se il mio spirito è perverso
e dal mio dorso penzola un fanale.
O Pegaso decrepito e bonario,
il tuo galoppo è ora senza scopo,
giunsi come un maestro solitario
e non canto e non celebro che i topi.
Dalla mia testa come uva matura
gocciola il folle vino delle chiome,
voglio essere una gialla velatura
gonfia verso un paese senza nome.

> gonfia verso un paese senza nome.
Guarda, devo dirti la verità: tra tutte le puttanate che capita di leggere,
questo è l'unico OT che ho letto con piacere. Ho solo una domanda: come mai,
visto che tutto sommato è una poesia decente, tra tutti i newsgroup a cui la
cross-posti (off-topicamente) non ne scegli anche un paio in cui sia in
topic??
(Dal tuo dorso penzola cosa??? Un fanale??? Che minchia sei, un carretto???)

>                                                -  Lord Quicksilver  -

 ha scritto nel messaggio
news:3B9A09A0...@galactica.it...

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Troll?Ma che č?Possibile che quello che scrivo ti fa tanta paura da
provocarti simili crisi isteriche?
Ma non ti accorgi che sei una conferma vivente di quello che dico?
Ciao,sta tranquillo,non č il caso!Rilassati!
                                  Friedrich

Di grazia,
almeno si scriva che non è tua, ma di Branduardi.
otragos


Di prego,ma lo sanno tutti!
Ciao
                                           Friedrich

 almeno si scriva che non è tua, ma di Branduardi.
e che si intitola in realtà Confessioni di un malandrino (da La Luna, 1975)

Ciao>                                           Friedrich
mmmm....
o