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Titolo: poesie di una Pre-siero+ [ OT]

Ho trovato un mio vecchio diario pieno di poesie giovanili.
Il futuro era incerto anche allora, leggo....
Perchè non ho avuto un adolescenza serena....e neanche dopo.....
e ancora doveva scoppiare   " l'apocalisse "....
Ma devo dire che sono molto più felice adesso, nonostante tutto...
sett.'83....(17 anni)
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C'è nella vita degli uomini il fantasma di un infanzia mai dimenticata.
penso ai cortili ed agli angoli bui; a quel mondo che sta tra il gioco e il
castigo.
penso al tradimento del suo spazio magico, alla perdita del silenzio e della
parola,
al rispetto che li unisce.
Ne " il libro del riso e dell'oblìo" di kundera sta scritto :
" La lotta dell'uomo contro il potere è la lotta della memoria contro
l'oblìo"
l'infanzia ha un respiro, soffocato, che domani vivrà in mille cicatrici.
nei sogni inquieti, nell'impotenza delle parole adulte, nei gesti stupidi
indifferenti, disperati....ma anche nella voglia di poesia.
Sì,...perchè la poesia è una bambina che, in silenzio, visita la parola.
E le lascia il suo sguardo.
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Aprile 84.(dopo ketama, Marocco)
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Un'aura prosaica sbiadisce e falsifica i sentimenti e le gioie,
il giardino è senza profumo,
il mondo mi circonda come una bottega di cose vecchie,
i libri sono carta
la musica rumore.
Così cadono le foglie intorno all'albero in autunno : esso non ne sa nulla,
la pioggia lo bagna e lo colpisce il sole o il gelo,
ma la vita gli si ritrae lentamente in uno spazio minimo e intimo.
Esso non muore....
Aspetta.
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 ...(profetica)10. '83...
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Morirò di un cancro alla colonna vertebrale,
sarà in una sera orribile
chiara, calda, profumata e sansuale.
"Morirò dell'imputridimento di certe cellule poco note.."
morirò di una gamba estirpata da un ratto gigante sbucato da un foro
gigante.
Morirò di cento incisioni.
Il cielo mi sarà caduto sopra frantumandosi come un vetro spesso.
morirò di una stacco di voce che mi trafigge le orecchie.
morirò di sorde ferite...inflitte al mattino da sicari calvi e ignoranti.
Morirò senza accorgermi che muoio.
morirò seppeliita sotto aride rovine, crollo di mille metri di sensazioni.
Morirò annegata nell'acqua santa,
calpestata da bestie indifferenti.
Morirò nuda, o vestita di menzogne, o cucita in un sacco con lame di rasoio.
Morirò fregandomene forse,
con lo smalto alle unghie dei piedi, e le mani piene lacrime.
E le mani piene di amori.
morirò quando staccheranno le mie palpebre sotto un sole rabbioso,
quando lentamente mi diranno malvagità all'orecchio.
Morirò per avere visto torturare bambini
e uomini pallidi e stupiti.
morirò rosicchiata viva da vermi.
morirò con le mani legate sotto una cascata di immondizie.
morirò di malinconia,
senza passione, ma con interesse; urlando,bestemmiando, gemendo,
vomiterò la vita.
Sazia di lussuria e violenza.
morirò di una danza selvaggia contorcendomi negli spasimi
di un orgasmo di odio...
e poi
quando tutto sarà finito......
moriro................?
Heroin---84...
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Questa sfera mi impedisce di amarti,
questo limbo strano, di lusso
e questo campo di grano.
pettiniamo le sue spighe?
La libertà..un nome a quello che non sono, che non siamo.
e questo pianto stupito di bimba,
perchè la tua mano, madre, è vuota..
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( Avevo la sensazione di vivere all'interno di una campana di vetro,
da cui vedevo perfettamente la realtà che mi stava intorno
senza però riuscire ad entrare e ad afferrarla.
"ero immersa nel mio nirvana personale come in un tombino" )
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-'83-Roma
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piccolo lucido porto che si affaccia sull'impossibile......
le tue navi sono i sogni
il tuo mare....un idea.
Ultimo avamposto della realtà.
Ormai il mio volto lo conosci.
quante volte ho camminato sulla sabbia della tua spiaggia eterea,
sprofondando i miei piedi impuri nel gelido mare.
Quante volte sono fuggita.
e quante volte sono tornata a casa.
A casa....
Tu, fantasia.
Amica.
Tu che mi accarezzi il volto ridendo, un pò ironica e un pò triste.
Tu che mi togli sempre un pò di peso dalle spalle, e mi doni colori e
speranza.
che cos'è un uomo senza la sua ombra?
un uomo libero, forse?
allora anche la libertà entra solo nei tuoi confini, fantasia.
Ed è bello incontrarla quì, correndo e giocando con le idee.
forse un giorno vedrò anche la felicità, di sfuggita.
tra questi orizzonti infiniti....
e soli.
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'85-periodo di depressione dopo il "distacco" dal mio amore- heroin
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Ma che cos'è che unisce le persone?
Cos'è che importa veramente?
nulla importa........
Ora non appartengo a nessuno e non ho legami,
ma che posso salvare di me, se non riesco a fare la mia stessa vita?
Posso imparare a star sola......
Nulla ha più importanza.
come zanzare le parole tormentano l'uomo
e lo pedinano fino alla tomba.
ora io sono passata dove le parole non possono più mordere,
e il cielo è sereno,
e nulla c'è da dire,
e sono sola.
chiusa nella mia pelle che è il recinto del mio dominio.
sono nata nuda e marchiata .
Ma se sarò abbastanza forte per il contatto con la vita " vera",
non morirò invano.
Prima ero legata.
ho spezzato le catene e sono libera.
Ma dove andare?
sono sola.
sola nella mia libertà.
Parlerò alla notte.
Le dirò che ci sono destini di splendore,
dopo tutto il nostro destino di piccolezza,
di meschinità e di pena.
e griderò e piangerò nella notte,
perchè ho più paura di questo contatto che della morte stessa.
A volte è più facile morire.
quando sei già morto tante volte dentro.
nulla ha più importanza.
e riderò e danzerò nella notte,
perchè forse la pazzia mi salverà da questo dolore.
perchè tu,
mio unico e vero amore....
non esisti.
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Da quando mi hanno dato la sentenza di morte, (si era nell'85) non ho più
scritto niente......
perchè?
Che genere di poesie scriverei adesso?
Non sono più arrabbiata, e non sono nemmeno rassegnata, anzi....
forse sarebbero semplicemente gioiose e piene di speranza....voglio
sperare....
La realtà non potrà mai essere poesia.
L'amore e la poesia,
               un giorno,
potranno essere realtà.
            " L'idiot du village "
                     Ary
(perdonate questo sfogo sentimentale.)

 ha scritto nel messaggio
news:bjtnm7$leb$6...@newsreader.mailgate.org...
peccato che son in ritardo e devo andare a lavoro, misarebbe piaciuto
leggerle tuttte.. ok a stasera :D

 Le loro ganasce, e non i complimenti, mi danno soddisfazione.....
in me troveresti la tua piu' grande soddisfazione, almeno fino a quando 
non realizzi che ti ho completamente sbancata per acquistare le vivande :-D
sono conosciuto come "Il terrore dell' oste" oppure come "tornado-forchetta"
anche quando avevo la mononucleosi con 40 gradi e non mi ricordavo 
nemmeno come mi chiamavo mangiavo, mangiavo, mangiavo.... :-)
-- 
Torquemada.
"Everything is possible if you wish hard enough."
James Matthew Barrie, Peter Pan

 "Curiosità...il tuo nome è donna.."
non le trovo tetre, solo manifestazioni di sensazioni interne che lottano
per venire alla superficie, ed usano una penna per farlo....
se ti va di leggere qualcosa di mio vai nel mio blog
lauvitah.splinder.it
e vai in fondo..


Altra domanda....non ho capito bene le condizioni per registrarsi....
Se io scrivo degli stralci di un mio libro, dovrei rinunciare ai diritti
d'autore?
Cioč, loro, possono farsene quello che vogliono, mentre io rinuncio al
diritto,dopo,
di pubblicarlo, e venderlo, tranne il diritto morale di esserne riconosciuto
autore?
COL CAVOLO!!!!!
Perchč allora, scrivo altre cose.....
Ciao
Ary

 Perchè allora, scrivo altre cose.....
Che non e' una cattiva idea in ogni caso :-)


aryta ha scritto:


Nel senso che ti interessa la ricetta?
Credo sia una specie di minestrone!
Meglio un grog che, tra le altre cose alleggerisce, la "vena" poetica.
Martin il sangermanino.
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
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 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

 ha scritto nel messaggio
news:bkikn3$vjg$2...@newsreader.mailgate.org...

è una via di mezzo tra un sito ed un diario personale che si aggiorna di
giorno in giorno...
ci puoi mettere le cose che preferisci..
le cose che suono, la mie foto o altro.. io ci ho messo un mare di roba,
infatti con una connessione a 56 k ci vogliono due ore a vederlo tutto..