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Titolo: Terminator Tonna

Terminator Tonna
di Roberto Cotroneo
Faustino Tonna, come lo chiamano tutti a Collecchio, gli agricoltori con
le Fiat 124 a gas forse non li ha mai visti. Arrivano ancora oggi, come
fosse un film di trent'anni fa, a riscuotere i soldi su quel poco di latte
che producono per la Parmalat. A riscuotere il nulla. Perché Parmalat ha
sempre pagato con due anni di ritardo, almeno. E andando avanti così
neppure i soldi per fare il rifornimento di gas alla macchina riusciranno
a trovare. 
Per Faustino Tonna erano dettagli marginali. Chiuso nei suoi conti, nei
fax e nei giochi di prestigio finanziari. Ma l&#8217;altro ieri si è
sentito libero di esprimersi pubblicamente: ha strappato il velo su una
società che ha sempre un fondo di bonaria umanità, attraverso un barlume
di cattolicesimo solidale, maldigerito ma duro a morire soprattutto in
quest&#8217;Emilia rossa e bigotta in parti quasi uguali. Ha incrociato i
giornalisti sugli scaloni che lo portavano dal carcere al magistrato. E lo
ha detto tre volte, numero magico per eccellenza, tre volte come i buoni
manuali di retorica insegnano: «Auguro a voi e alle vostre famiglie una
morte lenta e dolorosa». Terrificante. Prima ai fotoreporter, poi agli
operatori tivù, infine ai cronisti. Il bavero alzato, il viso quasi
nascosto, le manette e l&#8217;anatema. Il ragionier Fausto Tonna, assieme
al ragionier Calisto Tanzi, è l&#8217;artefice massimo di uno dei più
incredibili disastri finanziari e umani che la memoria ricordi. Di
dimensioni planetarie. 
Ragioniere di Collecchio, Faustino, come il ragionier Calisto. Ormai
ricchissimo, artefice dell&#8217;entrata in borsa della Parmalat,
l&#8217;unico capace di orientarsi davvero in quel groviglio di più di 270
società sotto il controllo Tanzi in cui non c&#8217;è un conto che torni.
Ma l&#8217;anatema preciso, dettagliato, di una crudeltà mentale assoluta
è davvero qualcosa che arriva al fondo del paradosso, è sconcertante
almeno quanto i conti falsi, i computer spaccati a martellate, le porte
sfondate del suo ufficio, perché aveva dimenticato a casa la chiave per
aprirla, le calcolatrici lanciate dalla finestra. Poi vai a leggere quello
che raccontano su di lui i dipendenti, e ti dicono che sembrava matto,
oppure che no, che il «nostro ragioniere» era introverso e taciturno.
Messa tutte le domeniche, come il ragionier Calisto, e la villa, certo,
quella sì, ricca come per ogni status che si rispetti. Al contrario della
ricchezza modesta di Tanzi, che viveva senza concedersi più di tanto,
rispetto ai soldi che aveva fatto.
Il «nostro ragioniere», dicono ancora quelli che hanno lavorato con lui.
Trattati a pesci in faccia a ogni luna storta, e dovevano essere troppe.
Il nostro ragioniere, con quel tono e quel modo di esprimersi che ha
attraversato indenne il rampantismo degli anni Ottanta, la finanza, le
società che parevano castelli di carta, il denaro che correva da una
società all&#8217;altra più veloce dei fax e degli scanner con i loghi
falsificati. Il nostro ragioniere come fosse un capo ufficio di mille
romanzi già letti. Completo grigio, abbronzature neanche accennate, tutto
azienda e famiglia, quando il tempo lo permetteva. Quasi come un qualunque
capo ufficio di una volta: brutale e duro, taciturno, ma troppe volte
assorto nei suoi conti, come tutti i ragionieri che si rispettino. Conti
che oggi la dicono lunga su quel grigiore, su quei vestiti, su quegli
scatti d&#8217;ira che non risparmiavano neppure Stefano Tanzi, che i
gradi sulla divisa doveva conquistarseli, e non gli venisse in mente che
bastasse essere il figlio di Calisto. 
Poi arriva quella frase: quell&#8217;auguro a voi e alle vostre famiglie
una morte lenta e dolorosa. E c&#8217;è una violenza antica in tutto
questo, che ricorda l&#8217;arrivismo violento di Donald Sutherland in
&#8220;Novecento&#8221; di Bernardo Bertolucci, non a caso ambientato
proprio da quelle parti.
È arroganza, certo: il sogno di un ragioniere troppo ragioniere per essere
un direttore finanziario che si ritrova sbattuto in prima pagina. Ed è
anche il potere che frana sotto i piedi. Ed è il più elementare disprezzo
verso tutti quelli che si ritroveranno senza una lira perché hanno
investito quel poco che avevano nelle società che amministrava, che hanno
fornito l&#8217;indotto necessario, che hanno lavorato nelle decine di
stabilimenti collegati. Ma non basta. In quella frase si riconosce un
codice genetico, una storia sommersa tutta italiana, un vergognoso modo di
pensare gli altri, e che è una forma di razzismo e di fascismo persino,
con buona pace di tutti i revisionismi pret-a-porter. Di quel fascismo che
la storia fa arrivare anche da quelle campagne e da quei mondi, e che è
fatto di sopruso, disprezzo, potere dell&#8217;arroganza, e una strana
forma di low profile che trasforma il denaro in potere, e il potere in un
modo per cancellare quelli che non contano nulla, omuncoli dal reddito
incerto, quelli sommersi dalla rata del mutuo e dell&#8217;utilitaria.
Quel fascismo eterno, come lo ha chiamato Umberto Eco nel suo
&#8220;Pendolo di Foucault&#8221; che cambia modi, rappresentazione di se
stesso, ma che rimane sottotraccia, riappare come un fiume sotterraneo:
fatto di privilegi e impunità, privo di ogni forma più elementare di
etica, e che nella sua accezione più moderna si manifesta soprattutto
nelle vesti di uno pseudo neo-liberismo senza regole, nel mercato per il
mercato. Nella finanza più disinvolta. 
Il ragionier Tonna lo ha detto incappando nei cronisti, come un cattivo
dei feuilleton di Eugene Sue. Come un maleficio da mostro di Tolkien, ma
senza neppure saperlo ha usato un armamentario ben noto e che rimane
sempre lo stesso: fatto di stendardi neri, e teschi di storica memoria, a
cercar la bella morte, quella degli altri si intende, e che sia lenta,
soprattutto. A pochi chilometri dalle sue parole, gli agricoltori di
Collecchio e dintorni, come in una scena dantesca, rovesciano nei fossi il
latte che non vogliono più dare alla Parmalat, convinti che non verranno
mai pagati. Parafrasando Pasolini: vittime ormai di quel male che ricevono
in retaggio
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 operatori tivų, infine ai cronisti. 
Bella chiacchierata, peccato che Tonna quanto riportato dai giornali
non lo abbia proprio detto. Ha detto una frase in dialetto parmense
equivalente ad "che vi venga un cancro".  Detta frase si usa in zona
abbastanza spesso e quindi ha una valenza decisamente meno negativa
(peraltro io ho scritto cancro in quanto e' la parola italiana che si
avvicina di piu' alla nostra lingua, ma sarebbe stato piu' corretto
tradurre come malattia in senso lato).