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Titolo: Cogne

Cogne
     Il caso di Cogne, allevato dai media con feroce sollecitudine e
spietata pervicacia, è divenuto ormai il dramma nazionale di cui l'Italia
aveva bisogno. L'ultimo, osceno, rilancio mediatico in Porta a Porta ha
visto la celebrazione in grande pompa d'un rituale ormai noto: un "giurì" di
sei o sette testimonial  - esperti, opinionisti, romanzieri, avvocati
difensori - s'è prodotto in una sussiegosa pirotecnica delle ricostruzioni e
delle interpretazioni.
     E' fatta. Il teleutente modale, smanioso di fiction, fascinato dalla
rappresentazione della violenza, voglioso di giallo e di noir, ha visto
lievitare sulla scena gli ectoplasmi del suo psichismo imprevedibile e folle
per quanto perbenisticamente modellato.
     Finalmente.
     Finalmente, parrebbe, lo spettacolo ha agguantato il tremendum e l'ha
piegato alle sue mire, ai suoi calcoli razionali, al criterio dell'audience,
al principio della verosimiglianza, al giudizio dell'expertise, persino allo
scrupolo della pietas - peraltro tanto esibita quanto ignobilmente tradita.
     Finalmente il teratologico, ovvero la comunanza mostruosa, la
coesistenza inquietante, il freudiano "perturbante" avrebbe trovato una
vicenda ed un luogo in cui rappresentarsi, da cui catalizzare un processo
collettivo di macerazione e di catarsi. Ciascuno un po' più reprobo ed un
po' più savio. Più umano ed insieme disumano. Più tollerante e più spietato.
Più consapevole e più zimbello. Più attrezzato ed insieme più disarmato.
L'orrore l'ha toccato ma non travolto. Tentato dall'hybris della
lapidazione, indulgendo allo sciacallaggio delle anime dannate, trattenuto
dal terrore della nemesi del male arbitrariamente reificato e dal sospetto
dell'ubiquità della follia, insidiato dal timore delle "potenze straniere"
che albergano nell'animo, memore della scomoda presenza di residui ferini
nel suo equipaggiamento cerebrale, avvertito delle prescrizioni dei codici
civici, etici e giuridici, cautelato dalla figura del garante del diritto di
Caino, lo spettatore ha forse potuto avventurarsi, sia pur di poco -
ribadirei, sia pur di poco - nei territori delle ombre, controllando la
malia dell'autoflagellazione depressiva come la torva reversione della
distruttività umana nell'alieno.
     Ad un prezzo.
     Il prezzo di trascinare sulla piazza una famiglia di sventurati,
toccati dalla mano sinistra d'un Dio che non comprese - intero - l'umano
dacché postulò il maligno, coinvolgendola, nolente, nello psicodramma
nazionale inscenato in funzione abreattiva ed esorcizzante. Un lenimento
furtivo del proprio dolore di vivere procurato infliggendo un ulteriore
crudele dolore a chi già ne portava la soma. Un tentativo forzoso di
possedere la verità estorcendone i segni o gli indizi dal "corpo" di una
vicenda umana singolare, similmente a quanto avveniva nelle procedure
inquisitorie medievali.
     Non gioverà a molto.
     Poco più di quanto possa un sedativo sul dolore e sull'angoscia.
     Nessuna vittima sacrificale, nessuna anima dannata, nessun corpo del
crimine né corpo criminale potrà mai risparmiare agli umani il lento,
doloroso, talora insopportabile travaglio di apprendere a vivere con la
propria umanità, umanità aliena poiché alienata, stravolgente e stravolta,
tenera e terribile, "heimlich" e "unheimlich".
     Non c'è chiave di lettura, non c'è lettura di ciò che non è mai stato
scritto, non c'è ermeneutica che possa estrarre il senso dall'atto, o
tradurlo, o trasporlo in altro atto. Ed il commercio mediatico dell'orrido e
dell'orripilazione, la condivisione capziosa dell'incondivisibile, la regia
di ciò che non può reggersi ma soltanto lasciare che si dica se può dirsi,
nessuna di codeste cose accorcerà la via, né la potrà esentare dal tribolo e
dalla pena.
Calcante

malatino era meglio se morivi da piccolo
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