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Titolo: Le stelle di Carpani

L'anno scorso, giusto di questo periodo, stavo come una bestia; qualcuno 
forse se ne ricorderà. Il giorno dopo il mio compleanno mi avevano 
azionato a forza uno scambio di quelli duri, appena tornato da una 
partita della Fiorentina. Fiorentina-Roma due a due. Non è durato 
fortunatamente molto tempo, ma sufficiente a farmi passare serate come 
quella in cui scrissi una cosa sulla morte della moglie di Prandelli con 
la testa che andava in certi miei recessi molto scuri.
Quest'anno mi volevo pigliare la rivincita. Bisogna pigliarsele, ogni 
tanto, le rivincite. Così lunedì 22 settembre ho piantato baracca e 
burattini, ho preso il mio catorcio a diesel grigio smetallizzato e me 
ne sono andato all'Elba. Da solo. Come ai vecchi tempi. Niente 
autostrade e superstrade. Volterrana fino a Volterra. Poi giù a Saline, 
a Casino di Terra, a Bibbona; e la vecchia Aurelia fino a Piombino, 
quella coi filari d'alberi. Il viale della Principessa. La strada d'una 
volta, quando l'Elba, dentro di me, compariva alla prima curva dopo 
Colle val d'Elsa.
Sì, un compleanno per i cazzi miei, con mia madre e mia zia che mi hanno 
fatto la minestra di lumache e la torta al cioccolato. A mangiare tonno 
coi pistacchi all'Osteria Libertaria di Portoferraio. A ripigliarmi 
quella fine settembre che l'anno prima era stata un calvario. E nel mezzo...
Già, nel mezzo, esattamente il giorno prima del mio compleanno, c'era la 
partita della Fiorentina. E, all'Elba, vedere la Fiorentina non è 
semplice. Ho dovuto attivarmi fin dalla sera prima, andando a piedi fino 
nel centro oramai deserto di Marina di Campo, a farmi un assaggio di 
mare d'inverno e a espletare i miei riti. Il primo sono i due bicchieri 
di ginger ale al "Bistrot" in piazza della Fontana; il secondo è la 
chiacchierata coi signori della Tavernetta delle Scalinate.
Padre e figlio, tutte e due romani trapiantati da una vita all'Elba. Il 
figlio romanista fino nel midollo; il padre, una vera rarità. Un laziale 
comunista. Li conosco da venticinqu'anni, Carletto e su' padre, e sono 
diventati degli amici. Destino ha vorsùto che fossimo alla vigilia di 
Lazio-Fiorentina, e che in mezzo alle risate, agli scongiuri del figlio 
romanista che m'implorava di battere la Lazio, alle corna del padre che 
mi diceva "ve ne damo quattro", eccetera, mi fossi accorto che ero sceso 
in paese per chiedere se dalla "Cannibala", l'unico bar skymunito, per 
caso dessero la Fiorentina. Rien à faire; davano l'Inter. Non siamo a 
Firenze.
Il giorno dopo, mercoledì 24 settembre, comincia l'esplorazione 
dell'Elba. Non sapendo dove andare a sbattere la testa, comincio a 
raccogliere voci in giro; sembra che il postino del Poggio sia di fede 
Viola e che raduni altri sparuti correligionari nel giardino di casa 
sua; ma la voce si rivela infondata. Un'altra, passata per il fornaio 
juventino, dice che a Rio Marina organizzano una trasmissione 
clandestina in via XX Settembre, in un magazzino. Non fo discorsi: 
piglio la macchina e vo a Rio Marina. Da Campo sono cinquanta chilometri 
di strade dell'Elba, e cinquanta chilometri per sentirsi dire che sì, 
era tutto vero, ma che i posti erano finiti da dieci minuti. E che 
stessi dimolto zitto, perché se la cosa arrivava alla SIAE...
Oramai disperato, vo verso Portoferraio pigliando la stradaccia del 
Volterraio, che è un inferno ora che è asfaltata; e me la ricordo 
sterrata, trent'anni fa e rotti. A Portoferraio sono oramai allo sbraco: 
fermo la gente per strada per sapere se c'è qualche cristo che trasmette 
la partita della Fiorentina. Alla Misericordia mi dicono che, forse, in 
un bar a Carpani...
Carpani era il sobborgo industriale di Portoferraio, prima che 
bombardassero le acciaierie. Quelle stesse acciaierie dove mio nonno 
materno è morto nel 1935 scivolando da una passerella dentro un 
calderone di ghisa fusa. Mia madre è nata subito sopra Carpani, alla 
Consumella; il posto dove mio padre, nel 1933, l'ha presa in braccio che 
aveva un mese. Vent'anni dopo l'ha sposata. Eccomi a Carpani a cercare 
'sto bar accanto al distributore Q8; l'urlo. Sulla vetrina, un avviso 
scritto col carioca: ore 20.30 Lazio-Fiorentina saletta 1, 
Juventus-Catania saletta 2. Tutto un programma!
Alle 19.30 si vedono arrivare uno strano tizio avvolto in una bandiera 
Viola, perché se si va in mezzo alla gobberia bisogna mettere subito le 
cose in chiaro. Qui si è in terra ostile; la saletta 2 è stracolma di 
gente, mentre nella saletta 1 siamo in sei. Di cui cinque a guardarmi 
mentre mi scolo tre tequile lisce e dopo che un gobbo mi ha offerto due 
prosecchi perché avevo dimostrato coraggio. Gli rispondo che se vuole 
sfidarmi a prosecchini il coraggio gli ci vuole a lui.
E comincia la partita. Dalla saletta 2 si sente l'urlone quando segna la 
Giuve, mentre nella saletta 1 si mugugna. Ma il primo tempo è finito 
zerazzero e magari nel secondo....
Eh sì, magari nel secondo. Magari nel secondo se ne pigliano tre in otto 
minuti, e non basta a stemperare la cosa neanche il "nooooo" del 
pareggio del Catania. Ma porca della maiala della madonna infame, mi 
sono fatto cento chilometri e rotti per tutta l'Elba per andare a 
trovare un posto dove trasmettessero quel troiaio di partita, e ecco 
come vengo ripagato della mia fede, del mio amore. Scene già viste!
Esco fuori sempre avvolto nella bandiera Viola, con un'arietta che fa 
decidere al gobbo dei prosecchi di stare calmino, anche perché è una 
mezzasega che m'arriva all'avambraccio. Mi fucilo altre due tequile 
guardando molto interessato la neonata tabella alcolemica affissa nel 
bar, ma vada alla malora ogni cosa. Esco e mi levo di dosso la bandiera, 
faccio il gesto di sbatterla per terra mentre qualcuno mi dice " 'un te 
la prènde..." fra le risatine. La bandiera per terra?
E' già buio pesto, l'estate ormai se n'è andata. Sto per fare 
quarantacinqu'anni d'una vita alla cazzo di budda, ma è la mia e non la 
cambierei con nessun'altra. Fa freddo, è mercoledì e sono a Carpani. Con 
tre pappine sul groppone. Ennesima fine dei sogni di gloria, ma quale 
"quinto sorello"; sono un povero bischero che fa il tifo come un 
bischero per una squadra di bischeri.
E' proprio allora che bisogna prendere la bandiera Viola e sventolarla 
alto, altro che buttarla per terra. Sventolarla nel buio, ché a noi il 
buio ci piace. Mi nascondo in una specie di vicolo, da dove si vede un 
pezzo di cielo con le stelle, e mi metto a sventolare, a sventolare, a 
sventolare. Mi sono toccate le stelle di Carpani stavolta, le solite 
stelle di rabbia, di sberleffo e d'anni luce di amore.
Salut.
FORZA VIOLA ETERNAMENTE

 FORZA VIOLA ETERNAMENTE
Grazie davvero di essere tornato
mp
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
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ab...@newsland.it

"Riccardo Venturi"  ha scritto nel messaggio
Anche se non scrivo, seguo da molto tempo il ng. Purtroppo non ho il tempo 
per dedicarmici, ma i tuoi post non me li perdo, è veramente un piacere 
leggerti.
Ciao e Forza Viola.
Enrico 

 A mangiare tonno coi pistacchi all'Osteria Libertaria di Portoferraio.
O dov'è ?!? A sapello, quest'estate c'avrei fatto un salto... 

,


Calata Matteotti, al porto mediceo. In effetti, il tonno coi pistacchi è 
fenomenale. E si spende anche il giusto.
-- 
lc
"Last of the Independents"
http://www.lconti.com

Pak Doo Ik ha scritto:

T'hanno già risposto. Posso aggiungere che la Libertaria ha un retro 
davanti al vecchio mercato di Portoferraio, a due passi da una via che 
si chiama via dell'Amore, quella da dove si va all'unica spiaggia al 
mondo in cui si entra da un portone condominiale (la spiaggia del 
Grigolo). Se ci passi di' a Lorenzo e a Fabio il cuoco pazzo (l'altra 
sera si era vestito da menestrello) che ti manda Riccardo. Oltre al 
tonno coi pistacchi, assaggia i tagliolini al ragù di mare, ma fanno 
anche un totano alla griglia che ti solleva da terra. Unica pecca il 
polpo lesso con le patate: il polpo lesso è favoloso, ma le patate non 
so come mai continuano a farle mezze crude. Si chiama "Osteria 
Libertaria" perché la vecchia padrona si chiamava proprio così: 
Libertaria. Di nome. Ma quando sei lì non ti puoi scordare che sei a 
venti metri dall'albergo "Ape Elbana" dove morì Pietro Gori, e che 
l'archivio comunale è a trenta metri. All'archivio comunale è depositato 
il manoscritto di "Addio a Lugano", e c'è un busto di Pietro Gori con 
tanto di sole dell'Anarchia che persino il sindaco di Forza Italia, tale 
Ageno, si è rifiutato di far togliere.
Salut
FORZA VIOLA ETERNAMENTE

 stelle di rabbia, di sberleffo e d'anni luce di amore.
Se a volte mi dimenticassi perché tifo per la Fiorentina mi terrò a mente 
queste frasi, ogni volta mi fai essere orgoglioso di tifare per la tua 
stessa squadra. 

 alto, altro che buttarla per terra.
Siamo tutti bischeri, allora....ma la bandiera in terra 'un ci si butta....
grazie Riccardo
ciao e fv
daniele

 grazie Riccardo
Grazie a te Kinsella!
Salut!
FORZA VIOLA ETERNAMENTE

 merdosi del Lione ho preso il marsupio e l'ho stiantato in terra
un giorno, non so quando, ma ci sta che sia prima di altri 9 anni, lo
lanceremo in cielo quel marsupio.....
ciao e fv
daniele

 lanceremo in cielo quel marsupio.....
Quel giorno lì, non so quando e mi accontento di sperare d'essere ancora 
vivo, non ci s'immagina nemmeno cosa lanceremo in cielo.
Per ora c'è da risalire un po' di classifica, e la risaliremo in culo a 
tutti quanti.
Salut
FORZA VIOLA ETERNAMENTE

 tutti quanti.
Speriamo di risalire in un posto un po' piů gradevole :-D
--
Gehrig 

 Speriamo di risalire in un posto un po' più gradevole :-D
"Co' un mazzo di 'arte e una 'andela, è un ber posto anche 'vello"
(proverbio livornese)
Salut
FORZA VIOLA ETERNAMENTE

 E' proprio allora che bisogna prendere la bandiera Viola e sventolarla alto, 
Oh riccardo nato il mio stesso giorno!
E' sempre bellissimo leggerti,
ma lasciami dire che la bandiera va sventolata sempre, nei momenti 
belli ed in quelli brutti.
--
SV

 100 km per un'isola alla ricerca d'un bar.
Ci deve essere proprio isola e isola. Pensa un po' che quando sono all'isola, 
la mia d'elezione, a me basta fare solo venti metri, ma se mi va di camminare 
un po', ha' voglia a scelte. Forse sarà che siamo talmente periferici quanto 
a Toscana che l'orgoglio d'esser toscani e dimostrarlo è tanto.