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Titolo: De podosphaera loquamur igitur

Ebbene sì, allora: parliamo di calcio.
Vi parlerò di una scuola elementare di campagna, tanti e tanti anni
fa. Di quelle, come si dice, "di una volta", dove la maestra -una
livornese che fumava come una turca e che è poi morta bruciata nel
letto per essersi addormentata con la sigaretta in bocca- ti segnava
in rosso gli errori e ti dava lo zero spaccato se scrivevi "tanti anni
fà" con l'accento. Cioè come si vede scrivere regolarmente in questo
newsgroup.
Vi parlerò più che altro del doposcuola, perché s'era figli di gente
poco abbiente, di contadini, d'operai e d'impiegatucci, e il Comune
pagava una mensa con le cucine interne dove un paio di cuoche, la
Claudia e la Franca, cucinavano quel che c'era a disposizione. Ho
mangiato patate e fagiolini lessi per cinque anni. Le prime mi
piacciono ancora, i secondi mi fanno vomitare persino a sentirne il
puzzo.
Dopo mangiato, c'erano -dalle una e mezzo alle tre e mezzo- due ore di
gioco libero. Tutti bellini col grembiulino nero e il fiocco azzurro;
e qui comincio a raccontare cose che appartengono veramente al
passato. 
Ad iniziare dal fatto della naturale separazione dei sessi. Le
bambine, con il grembiulino bianco e il fiocco rosa, giocavano da una
parte del giardino (un cortile di asfalto con degli alberi piantati
intorno, con l'appendice di un cortile più piccolo, ricoperto di
ghiaino) ai giochi da bambine. Oppure chiacchieravano di cose da
bambine. 
I bambini, invece, si dividevano in due squadre e giocavano al calcio
e a fare i tifosi. Perché la partita era riservata a quelli più
grandi, quelli delle quarte e delle quinte; mentre gli altri dovevano
aspettare d'ingrandire limitandosi a stare a bordo campo a incitare in
compagni più grandi. Se voleva essere ammesso, uno di una seconda o di
una terza doveva praticamente essere davvero un campioncino; a mia
memoria, soltanto il Corsi (un tambocchiolino di un metro e
trentacinque, agile come un gatto e ficcante come una saetta) ce la
fece. E così, per tre anni si restava lì, guardati a vista dalle due
maestre del doposcuola ( la Pecchioli e la Ceccarelli).
Ora, attesi i tre anni di rito ed ammesso che si sapesse giocare un
minimo al calcio, era necessario confrontarsi, oltre che con i vetri
delle classi che venivano regolarmente fracassati a pallonate (cosa
peraltro tollerata da un direttore, il Nocentini, che forse aveva più
a cuore il divertimento dei bambini che i pur magri fondi scolastici),
con un particolare "regolamento" inventato per divertirsi ancora di
più. In sintesi: tutto era organizzato secondo torneini dalla durata
rigorosa di una settimana ciascuno. Quattro squadre che potevano
cambiare, mescolare ed aggiungere i componenti ogni settimana, senza
distinzione di sezione o classe e formate da sette elementi per le
ridotte dimensioni del campo. Così a tutti era assicurata la
partecipazione, compresi i più "scaci". Al termine della settimana di
doposcuola, ovvero il venerdì pomeriggio, c'era la finale. Il venerdì
pomeriggio, la vita di quella sperduta scuolina di campagna si
fermava. Cascasse il mondo su un pero. Anche quando pioveva. Anche di
gennaio che faceva un freddo che si pelava. Anche di maggio che già si
bolliva dal caldo.
Un'altro problema era rappresentato dalle porte.
E non era di poco conto, perché dal lato "giardino in ghiaia" erano
rappresentate da due platani, e dal lato "parete delle classi" da due
fioriere pesantissime, una delle quali era stata spostata a fatica da
cinque o sei di noi per metterla a pari con gli alberi del lato
opposto. Porte che, come v'immaginerete, non avevano traverse. Aperte
in cima. Ne consegue che il concetto di "palla alta" era labilissimo,
ed affidato all'insindacabile giudizio dell'arbitro (il bidello di
turno pomeridiano). Non esistendo né fuorigioco, né altro, ed essendo
permessi più o meno tutti i colpi più bassi a parte la palese pedata
negli stinchi a segare (che poi, spesso, era lasciata passare pure
quella), le palle alte rappresentavano la maggior causa di risse in
campo. E volavano manate, offese alla mamma del bidello, urla,
lacrime, persino le bambine si fermavano e berciavano "arbitro
venduto", e ogni tanto qualcuno finiva dal direttore la mattina dopo.
Si può dire che in quella scuolina e durante quei torneini ho imparato
il difficile mestiere dell'Ultras, perché anche quand'ero in seconda e
in terza guidavo la tifoseria e sognavo di fregare un tamburo da
qualche parte.
Ma tant'è; un giorno oramai lontanissimo passai in quarta elementare
ed anche per me, teoricamente, si spalancarono le porte degli agognati
torneini del doposcuola.
Il fatto gli è che tra me e il calcio giocato c'è sempre stato un
dissidio quasi insanabile. Sono veramente una schiappa dovunque mi si
metta a giocare: in difesa, a centrocampo, all'attacco, in porta. Gli
idoli della scuola (il Corsi, il Corati, il Bacci, il Boncompagni
detto "Bonco", il Superbi, il Vitali che a dodici anni m'offrì la
prima Esportazione senza filtro) erano imbarazzati. Essendo
praticamente loro che decidevano tutto (formazioni, squadre, chi
giocava in quale ruolo e chi in un altro), si trovavano davanti al
Venturi che, da una parte, era uno rispettato non foss'altro perché
gli era il più grosso di tutti e tirava anche allora delle belle
manate affammàle, ma dall'altra era veramente un caso disperato quanto
al gioco. Se non mi avessero fatto giocare, mi sarei offeso a morte a
avrei meditato rappresaglie terrificanti, ivi compresa quella di non
passare più i compiti. Se mi facevano giocare, la sconfitta era quasi
assicurata. Un bel dilemma.
Data la mia statura, fu quindi trovato un compromesso accettabile:
sarei stato il "secondo portiere fisso". Ovvio che chi non sapeva
giocare finisse in porta. Il classico de' classici. Eppure, mi sembrò
di toccare il cielo con un dito: anch'io, ora, facevo parte degli
eletti. Sia pure come scartina. In più avevo risolto un annoso
problema: visto che tutti dovevamo comunque tenere il grembiulino
nero, e le squadre, per distinguersi, non avevano altro che impararsi
a memoria i componenti (cosa che provocava frequenti e comprensibili
sbagli al momento dei passaggi), avevo strappato alle maestre
-perorando la causa con piglio avvocatizio- il permesso, per una delle
due squadre, di legarsi al braccio il fiocco azzurro. Col gessetto
bianco si segnavano dietro i numeri dall'uno al sette, e dall'otto al
dodici per le riserve. Come secondo portiere, mi spettava il numero
otto. Ciò provocò il celebre detto del Corati, che ancora forse
risuona per quelle vecchie mura dove adesso i bambini giocano con le
pleistèscion portatili e si mandano gli esseemmeesse col telefonino:
"Ir Venturi? Se sapesse gioà come parla..."
E così furono torneini e torneini vissuti a bordo campo, senza mai
entrare manco per sbaglio. D'altronde, i portieri erano sempre quelli,
si pigliavano caterve di gol e zitti a contentarsi di qualche parata.
Di buttarsi per terra, manco a parlarne: c'era da farsi del male
sull'asfalto. Ogni tanto una smanacciata; ci fu il caso clamoroso del
Lanotte, che una volta segnò un goal con una ciabattata da fondo
campo. Ma fu presto dimenticato. Vita dura, quella del portiere. Dalla
scuolina di campagna fino alla serie A.
Finché, un indimenticabile giorno, non successe il fattaccio.
Sempre lo stesso Lanotte Franco, cui all'improvviso, nel corso della
finale di un venerdì di marzo del 1973, si mise a sanguinare il naso.
Un'epistassi, di cui il ragazzino soffriva da sempre. Ed era una
finale tiratissima: a un quarto d'ora dalla campanella, si era sul
14-12 per una squadra (le squadre non avevano nome, oppure lo
prendevano dal "campioncino" che vi giocava a turno, tipo "la squadra
del Corsi" o "la squadra del Bacci").
Nulla da fare: il povero Lanotte dovette andare in infermeria. Era il
portiere della squadra in vantaggio in quel momento. E, caso inaudito,
dovette entrare per forza il portiere di riserva della stessa squadra.
Vale a dire il sottoscritto.
Scese il gelo nel cortile d'una povera scuola elementare.
Qualcuno mi tira una pacca sulle spalle. Timidamente mi sistemo tra le
due fioriere. Ricomincia la partita.
Dopo tre minuti, un attaccante avversario (tale Petrone, nativo di
Foggia e per questo pigliato per il culo da tutti per il suo accento
leggermente esotico) fa un tiro del tutto innocuo e il Venturi combina
un disastro: cerca di bloccare la palla di piede, e invece della sfera
becca l'aria pura, limpida e cristallina del pomeriggio marzolino. La
palla va in rete, cioè sbatte nel muro, davanti all'incredulità
generale. 
In campo succede di tutto. Urla, berci, "Venturi vaffanculo",
"Spastico", "Fatti meno seghe ner bagno", e così via. Stavo per
mettermi a piangere, farfugliavo dei "non l'ho fatto apposta" e il
mondo mi crollava addosso.
Ma la partita doveva continuare. 14-13. Ancora un goal di vantaggio a
sei minuti dalla fine.
Logico che quelli della mia squadra facessero di tutto perché la palla
non transitasse mai dalle mie parti. Episodi epici in campo, ed io
che, come sempre, facevo da spettatore.
Finché non si arriva a due minuti dalla fine e non accade
l'irreparabile. Uno dei nostri, a due metri dalla porta, tira una
pedata clamorosa a un avversario e lo stende. Rigore. L'inflessibile
bidello Mario urla e non c'è nulla da fare.
Scene di disperazione. 
Anche perché, in caso di pareggio, ci sarebbe stata la monetina.
Niente tempi supplementari, perché alle tre e mezzo c'era da rientrare
in classe per fare le lezioni. La sorte ria e ballerina avrebbe
deciso.
Rigore.
L'avversario, non mi ricordo manco più chi fosse, sistema la palla sul
dischetto, a cinque metri. Dischetto segnato rigorosamente col gesso.
Il Venturi sta in porta cercando di assumere un'espressione
fiammeggiante, mentre in realtà sta facendo la più clamorosa faccia da
ebete che abbia mai avuto in vita sua.
Rincorsa.
Tiro. Venuto, chissà come, a mezz'altezza.
Il Venturi allarga un braccio e una delle sue manine. D'istinto. E
incoccia il pallone. Parte automaticamente l'altro braccio, e la palla
è bloccata. Fermata. Arrestata. Inoffensivizzata. 
Si scatena il finimondo. Mi piombano addosso tutti i compagni di
squadra e mi seppelliscono urlando. Da reietto divento all'improvviso
l'eroe della giornata.
E quel minuto che manca alla fine vola via. Abbiamo vinto. Ho vinto. 
Si torna in classe e sento i cori. La bambina del mio cuore (tale
Silvia, classe quarta B) mi fa gli occhi dolci e mi promette un
bacetto che, poi, non c'è mai stato. 
Il lunedì, all'inizio del torneo dopo, ero al mio posto di riserva.
Non mi capitò mai più di entrare in campo.
Questo è quanto accadde chissà dove, tra dei campi e un fiumiciattolo,
trentuno e rotti anni fa.
Trentuno anni dopo sono a domandarmi che ne è stato del Corsi, del
Corati, del Bacci, del Lanotte e di tanti altri. Che ne è stato di
quella bambina, la Silvia, che mi promise un bacetto. I bidelli, le
maestre, il direttore: tutti morti.
Ecco, si vuole parlare di calcio.
Visto come si fa?
Non ci vuole nulla. Basta cavare dei ricordi dalla propria vita. Come
quando si parla di qualsiasi altra cosa. 
Salut,
--
*Riccardo Venturi* <vent...@SPAMMACECCHIGORIspl.at>
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
So er an îr ufgestigen ist (Vogelweide & Wittgenstein)*
*CH-1700 Fribourg/Freiburg (Confoederatio Helvetica)
*0041 78 623 99 86
____________________________________________________
http://utenti.lycos.it/Guctrad/alamanno.html
http://utenti.lycos.it/Balladven/index.html
http://www.obiezione.it
 ==> Canzoni contro la guerra

 l'eroe della giornata.
eh eh
parla uno esattamente come te, Riccardo: schiappa totale o quasi col
pallone, ovviata in parte solo da un grande agonismo, che mi
contraddistingue in quasi tutte le cose che faccio con passione, e da un
gran fiato che mi ha sempre permesso di correre come un dannato per tutta
una partita
posso parlare di quando avevo 12 anni, e frequentavo le medie alla "Pablo
Neruda"di San Giusto a Scandicci: per qualche motivo un gruppetto di
ragazzini della scuola arrivava in anticipo, forse quelli lasciati colà da
genitori che dovevano  andare a lavorare: e c'ero pure io.
s'era più o meno sempre i soliti: ci si mette a chiacchiera, di ripassare o
fare i compiti non ci s'aveva punta voglia, così alla fine fu naturale
cominciare a giocare a pallone!
alle 8 di mattina! per una ventina di minuti, prima d'entrare in classe,
dove lascio immaginare come ci s'entrava, sudati e polverosi, ma chi se ne
fregava, era bello cominciare la giornata con 2 calci ad un pallone, noi
che si sognava allora di Antognoni e Graziani, Pecci (ch'era il mio idolo,
anche perchè allora giocavo benino a basket e avevo l'8 come lui sulla
canotta) e Bertoni e Monelli e Passarella.
si giocava talvolta, se s'era in diversi, sul campo grande davanti alla
scuola, dove un tempo c'era un acquitrinio e stavano cominciando a
bonificare e non si sa come decisero di piazzare delle porte regolamentari!
ora tutto è bello pulito lì, ci sta al posto del campo una pista di
pattinaggio e dei giardini, ma allora c'eran tanti sterpi e quel gran
spiazzo con le porte vere.
ma in genere s'era pochini, e si giocava allora nel campo di basket della
scuola, a porticine fatte con i sostegni dei canestri. 
una schiappona come me si notava parecchio in quel campo piccino, dove
serviva tanto scatto, e non l'avevo, e tocco di palla, e quello mancava
pure.
continuammo in quella maniera se mi ricordo bene un anno intero, e durante
una delle partite in campo grande mi capitò un episodio simile al tuo, io
che in porta prima faccio una cappellata, poi dopo qualche minuto un rigore
contro e decido di pararlo io nonostante la riottosità dei compagni: e lo
parai davvero e mi ricordo nitidamente ancora oggi il momento in cui partì
il tiro e vidi la traiettoria così bene da gettarmi e bloccarlo.
e proseguimmo anche gli anni dopo più saltuariamente: sarà stato il
continuo allenamento o non so che ma proprio in terza media ci fu una mia
esplosione: cominciai a giocare più spesso all'attacco e principiai a
segnare gol a raffica. centravanti atipicissimo, non veloce nè tecnico, ma
con senso della rete e una stazza che metteva in difficoltà i difensori. fu
un anno atipico davvero, giocai tanto e bene: gli anni dopo non mi ripetei
più, pur giocando spesso - pure con il fratello di quel Barzagli che tanti
speravano in viola fino a ieri, che lui allora giocava nelle giovanili
della fiorentina in attacco in coppia con Banchelli ed era molto
promettente - ma conservo ancora con gioia il ricordo di quelle partite di
quell'anno scolastico che mi videro, pur nel mio piccolo, goleador.
-- 
Gert dal Pozzo
"Voglio che gli italiani giochino come guidano l'auto: senza paura,
aggressivi e imprevedibili" (John Kirwan, C.T. Nazionale Italiana Rugby)

 l'eroe della giornata.
Eh eh, "Fuga per la Vittoria" ci fa una sega, a noi...
-- 
questo articolo e` stato inviato via web dal servizio gratuito 
http://www.newsland.it/news
 segnala gli abusi ad 
ab...@newsland.it

Eh eh, "Fuga per la Vittoria" ci fa una sega, a noi...
Gią, Giacomo. "Fuga per la vittoria" fra l'altro lo ha nominato (su un
altro ng, dove ho postato pure la cosa) l'ennesimo trollettino :-)
Oh, gli devono aver dato il via in questo periodo...
Salut,
Forza Viola eternamente
--
*Riccardo Venturi* <vent...@SPAMMACECCHIGORIspl.at>
*Er muoz gelīchesame die leiter abewerfen
So er an īr ufgestigen ist (Vogelweide & Wittgenstein)*


 Oh, gli devono aver dato il via in questo periodo...
La sequenza del rigore è simile, anche se spero che da piccino tu fossi
meglio di quel bocca torta di stallone..;o)


 bacetto che, poi, non c'č mai stato.
Zoccola precoce ;-P
--
 
www.iscf.info

meglio di quel bocca torta di stallone..;o)
Ohimé, non conosco (e non voglio conoscere) le effettive doti
calcistiche di Stallone e quindi, indicativamente, ti dico che ero e
sono rimasto una cosa innominabile nel giocare al calcio.
Tra l'altro, devo dirti (come già ho risposto al "famoso" trollettino
dell'altro ng) che "Fuga per la vittoria" io non lo ho mai visto. Me
lo ha impedito, giustappunto, la presenza nel cast di Sylvester
Stallone. Lo detesto, è più forte di me. Magari è pure un bel film, ma
Stallone non riesco davvero a sopportarlo.
(Un'altra che mi fa questo effetto, e non saprei neppure spiegare
perché, è Nicole Kidman).
Per me sono soltanto ricordi, magari pure un po' annebbiati (per forza
di cose). Forse li avrei raccontati, nella cosiddetta "nottata
giusta", anche se l'episodio del rigore non si fosse mai verificato.
Sono tra l'altro più che certo che di episodi del genere, in scuole,
campetti, prati e persino stadi di serie A, ne saranno accaduti a
migliaia. Probabilmente l'ultimo della serie è accaduto al recente
Europeo con il portiere Ricardo (ma toh!), vituperato fino a due
minuti prima, e che poi ha parato il rigore dell'avversario, e subito
dopo ha segnato il rigore decisivo.
Salut,
FORZA VIOLA ETERNAMENTE
--
*Riccardo Venturi* <vent...@SPAMMACECCHIGORIspl.at>
*Er muoz gelîchesame die leiter abewerfen
So er an îr ufgestigen ist (Vogelweide & Wittgenstein)*


 perché, è Nicole Kidman).
condivido in toto.
mentre invece apprezzo moltissimo Ralph Fiennes e Kevin Spacey.
vorrei dilungarmi ,ma debbo scappare,oggi ho avuto misero tempo per
alleviare il dolore della giornata lavorativa con le vostre piacevoli
scritte.

 perché, è Nicole Kidman).
Ecco, qui comincio a preoccuparmi per te...
--
 
www.iscf.info

 dopo ha segnato il rigore decisivo.
E a dimostrazione che di miracoli ce n'è uno ogni tanto, il tizio in 
finale ha fatto da spettatore al gol-partita dei greci... ;)
Ciao & FV
Lete
-- 
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 * Il sito di ISCF * ViR Viola in Rete
"I don't have the first clue who he is talking about, because all I 
worry about is Jerome." -- Jerome James, on Nate McMillan's comments 
about players on Seattle being selfish.

 perché, è Nicole Kidman).
 A me lei piace parecchio ed è brava, ma capisco queste incompatibilità
quasi irrazionali. Io non sopporto, ad es. Glenn Close, Meryl Streep
oppure Angelina Jolie, con queli labbroni assurdi.


il primo Rambo era ancora ambiguo e si prestava a diverse interpretazioni. 
Anche il primo Rocky è un bel film. Non c'entra nulla con i film
tipicamente americanate che sono i seguiti. Parla di una situzione non
facile, di un quartiere povero, di un uomo che non ha niente, che già
vecchio, trova un occasione. Una ambientazione ben rappresentata
secondo me. 
Ovviamente poi gli incronti fanno schifo per chiunque abbia visto un
vero incotro di boxe. 
Ora invece, si è veramente ridotto malissimo, con film del tipo La
vendetta di Carter. In fondo è molto difficile far recitare uno con
una maschera al viso sempre uguale. 
Teo

  Io non sopporto, ad es. Glenn Close, Meryl Streep
Prova a dirlo alla mi' moglie di Meryl Streep, della scelta di Sophie (era Sophie?) o dei ponti che non so
come cavolo si chiamano e vedrai come ti tratta. Io comunque, anche per battibeccare un po' la sera, sono
d'accordo con te.
:-))

 Angelina Jolie, con queli labbroni assurdi.
Dio mio, che blasfemie!!!
-- 
 
 
www.iscf.info

 oppure Angelina Jolie, con queli labbroni assurdi.
Labbroni assurdi
Ah quindi tu non sopporti Angelina Jolie.
Ah
Vaaaaaaaaaaaaaaa bene!!
mp


 Vaaaaaaaaaaaaaaa bene!!
Sono finti, non so se te ne sei accorto...:-)
Non vedo perchč imbruttirsi apposta...


 Non vedo perchè imbruttirsi apposta...
Signore perdonalo perchè non sa quello che sta dicendo!
--
 
www.iscf.info


wrote:

Quoto. Poi batsa guardare il padre....
--
Valter Polo
www.iscf.info
  il sito del nostro NG
MEGLIO LIBERI ALL'INFERNO CHE SCHIAVI IN PARADISO
SIAMO ARRIVATIIIIIIIIIIIIIIII!!!!!!!!!!!

 Valter Polo
See, bonaa. Sono finti strafinti, dai retta. Ha dei begli occhi, d'accordo,
ma col silicone nelle labbra ha esagerato.


A me mi manda in bestia quella ceěroce e quella frase tatuate sotto la
pancia.... brrrrrrrrrr!!
mp

ma col silicone nelle labbra ha esagerato.
Ora la bacio poi ti faccio sapere.


 newsgroup.
spesso si vede scritto fa' (apostrofo e non accento), forma più corretta che
scriverlo senza.
fa' "bumba", oppure fa "bumba" va bene comunque, l'importante fare "bumba".
:-)
--
Don@to

scriverlo senza.
Ma chi te lo ha detto, Donato?
Nell'espressione "vent'anni fa", "fa" è la terza persona singolare del
verbo "fare". La quale si scrive senza accento.
"Fa'" con l'apostrofo si può casomai usare all'imperativo (come forma
tronca di "fai").


 tronca di "fai").
esatto. Non volevo smentire quello che hai scritto nel post. "Fa", comunque,
si scrive senza accento! Si trova l'apostrofo all'imperativo, ma scriverlo
senza non è errato. Es: (rivolto ad una donna) "fa godere il sottoscritto",
oppure "fa' godere il sottoscritto" va bene comunque, purchè si goda! :-)
--
Don@to

 corretta che scriverlo senza.
Su "fa", "sta" e "ma" l'accento non ci va'.
Seconda elementare.
--
 
www.iscf.info

 Salut,
A Ricca' a noi lo puoi dire, tanto rimane in Svizzera, alla maestra gli hai
dato fuoco te, vero? :-)
--
Don@to