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Titolo: Imola Imola

Circonvallazione di Imola, anni sessanta, le tre del mattino. Viali deserti,
la città dorme. L'ululato improvviso di un motore a pieni giri straccia la
coltre del silenzio: un tizio sta provando una moto da corsa dopo gli ultimi
ritocchi notturni alla vigilia della gara. Sulle facciate delle case si
accende qualche luce, si apre qualche imposta. Un vecchietto sottratto al
riposo si affaccia e grida al collaudatore molesto: "Alora, cum val e mutor?
(allora, come va la moto?)".
Imola, altro che formula uno. Il culto ferrarista e' solo la forma liturgica
"alta", quasi istituzionale, di una religione popolare che solo nelle
pratiche "basse", umili, pagane, sprigiona davvero tutta la sua ispirata
magia. La Ferrari e' un dio riverito ma lontano, custodito nei tabernacoli
inaccessibili dei box, accudito da un clero ristretto e potente fatto di
sponsor miliardari e di tecnici che ormai parlano tutti inglese, il
latinorum della Formula uno. Il dio del popolo, il motore, e' invece
dappertutto, perche' e' tutti i motori. Nelle piccole decrepite officine
dove
si truccano i "Ciao" e le vecchie Prinz; nelle curve di campagna odorose di
fiori e letame che portano il nome degli automobilisti usciti di strada per
fare i fenomeni, come la curva Faina, consacrata a un tale che plano' in
auto sopra un pesco; neibar e nelle osterie dove ogni sera si ripetono le
stesse storie vere, nobilitate dal fiato della leggenda, a base di pazzoidi
che pur di non toccare i freni passavano la notte capottati nei fossi, di
geniali praticoni che in una cassetta da frutta avevano tutto il necessario
per rifare un motore in una notte, di quando si andava a far le volate sul
Giogo e sulla Raticosa, passi appenninici tortuosi come gomitoli, per il
gusto di sfottere i dirimpettai toscani "che non sanno guidare". Attorno
all'automobile, ma soprattutto alla motocicletta (che qui si chiama "motore"
e basta, per antonomasia), in Romagna prospera un'epica orale, mitologia di
centauri meta' carne meta' metallo, lividi e forature, fratture e
"grippaggi", punti di sutura, puzzo di benzina, olio bruciato, fil di ferro
che aggiusta moto e cristiani con la stessa amorevole brutalita'. Una
cultura ormai declinante sotto i raggi freddi e lucenti del benessere e
della tecnologia: e il suo futurismo primitivo, fragoroso e bombastico, gia'
odora malinconicamente di passato. Un senso di tempo perduto ne rende dolce
la memoria, ma entusiasma e commuove quando ci si imbatte ancora nelle sue
tracce ben vive e operose.
L'officina di Tito Liberini, appena fuori le vecchie mura di Imola, e' in
un'antica casa medievale, e il rombo dei motori va a rimbalzare sotto
venerabili soffitti a volta. Tito, a Imola, e' una leggenda. Ex meccanico
del
reparto corse della Maserati, si mormora che abbia opposto un gran rifiuto
alla Ferrari perche' preferisce fare tutto da se', orari di lavoro compresi:
non e' raro trovarlo curvo sui suoi motori anche a notte fonda, quando la
compagnia di amici tiratardi o l'estro di qualche nuova trovata meccanica
gli impedisce di andare a dormire.
Liberini conserva ancora, in perfetta efficienza, la sua celebre Fiat 500
del '64, imbattibile ordigno che umilio' illustrissime avversarie. Dal
motore aveva tirato fuori 50 cavalli (dai 23 di serie), dalla carrozzeria
aveva tolto un'infinita' di chili, scendendo fino a quattro quintali.
"Starle davanti" racconta Tito, "era impossibile, soprattutto sui tracciati
mossi", perche' era una vettura cosi' agile da poter frenare, a
centosessanta all'ora, solo venti metri prima di una curva." Ne fece le
spese, tra gli altri, anche il gelataio Virgilio, la cui Porsche 924 venne
strabattuta dalla 500 di Tito nella classica disfida tra le curve della
Rivazza e della Tosa, quando il circuito era ancora aperto. E Tito vinse un
anno di gelato gratis.
Sul circuito, finmo a una decina d'anni fa, si disputavano terribili corse
notturne semiclandestine. Erano gli anni in cui Imola poteva vantare, nella
sua scuderia ufficiosa, anche una Topolino da 140 all'ora e un Garelli
Mosquito da 90 all'ora. Valerio Berardi, che porto' la 500 di Tito alla
storica vittoria contro la Porsche di Virgilio, e' un archivio ambulante di
quel periodo glorioso. Berardi vanta nove fratture, trenta punti di sutura
e - cosa che lo rende particolarmente fiero - anche un leggero stato di
coma. Ha corso praticamente con tutto, a partire dalle biciclette per finire
con una Mini Morris che spopolo' nei Settanta dalle parti di Misano
Adriatico: e del circuito imolese conosce ogni episodio e ogni metro, dal
sottopassaggio in cui un certo Serse Conti cadde col suo Italjet
"sbucciandosi l'intera superficie corporea dalla fronte al tallone", ai
punti dove appostarsi per avvertire gli ignari automobilisti di levarsi dai
piedi che stava per passare una corsa.
"Quando si correva, certe notti d'estate, si arrivava ad avere cinquemila
spettatori, compresi polizia e carabinieri che si divertivano un sacco a
guardare e non si sognavano neanche di intervenire. Il punto piu'
spettacolare era al "piga piga" (la curva della Acque Minerali, detta piga
piga, cioe' piega piega, per l'esigenza di inclinare la moto in due
riprese). Si correva con tutto, Autobianchi Primula, Dauphine, Nsu zavorrate
per non ribaltarsi al primo colpo di vento."
Anche la morte, in queste memorie di incosciente furia velocistica, e' solo
una stramberia balistica, una curiosita' mirabolante. "Ogni anno venivano
due tedeschi su una moto BMW. Dritti sparati dalla Rivazza alla Tosa, di
notte, a tutto gas. Vennero anche l'anno che era appena stata fatta la
variante bassa, ma loro non lo sapevano e credevano che fosse ancora tutto
un rettilineo. Entrarono diritti alla variante, la moto e' schizzata sul
cordolo, loro sono arrivati dall'altra parte volando, e forse gia' morti per
lo spavento."
Morte e, naturalmente, amore. Amore folle, sconsiderato, feticista, Berardi
ha ancora in casa un frammento del cerchione di Gilles Villeneuve, perso in
uno dei tanti incidenti, e il casco giallo di Jim Clark. Poi la Lambretta
del padre, un ferro del '55 che ha gia' stirato trecentoventimila
chilometri, "il babbo mi portava sempre alle corse, la prima volta avevo
diciotto giorni."
Amore dalla memoria lunga, fedele come non si usa piu'. Appena fuori Imola,
a Mordano, vive e lavora Sabatino Maranini, che con il figlio Roberto
restaura motociclette d'epoca. Benelli, Gilera e Guzzi dei Trenta e dei
Quaranta, che i Maranini trovano nei mercatini di mezza Italia e
ricostruiscono con pazzienza e abilita' infinite. "Circa due mesi di lavoro
per ogni esemplare; rompersi la testa per trovare i pezzi originali
attraverso altri appassionati, e quello che non si trova rifarlo uguale
lavorando per ore al tornio. Pero' una soddisfazione cosi', mi creda, e'
impagabile: guardi qui, gomme originali, i Pirelli Stella rintracciati sulle
bancarelle o in vecchi magazzini, vernice identica a quella di nascita,
fregi rifatti a mano, come dio comanda, da un artigiano di Cesena. Tutto
funzionante, tutto in regola col codice, noi le nostre moto le usiamo tutti
i giorni. Le dovessi far pagare, dovrei chiedere trenta milioni l'una, ma la
passione non ha prezzo, le teniamo tutte qui con noi."
La passione non ha prezzo: anche Tito Liberini e' della stessa opinione.
"Soldi per fare cosa? Voglio la liberta' di fare le cose che mi
appassionano, non quelle che mi danno soldi e basta. Ecco la differenza tra
come si lavorava prima e come si lavora oggi. Oggi si fa tutto solo per i
soldi."
Peccato che, a parte i mutati valori economici, i tesori di manualita' e
sapienza meccanica dei Liberini e dei Maranini, gente dalle mani
inestimabili e dallo spirito libero, siano destinati a disperdersi. Il
nipote di Maranini vuol fare il dentista, e guarda le vecchie moto
restaurate da padre e nonno con affettuoso distacco: il figlio di Liberini,
che pure nei motori sa dove mettere le mani, ha fatto il classico e, come
osserva il padre, "mica potra' finire in officina."
Cosi' in Romagna il mito del motore, almeno di "questo" motore sanguigno e
pulsante come il cuore romantico di un Novecento ormai sfinito, e' destinato
a vivere di soli racconti, alimentando il gioco della memoria con fantastici
aneddoti. Pure sono passati solo trent'anni da quando Falconi, centauro
imolese vincitore di due Milano-Taranto, arrivava a Imola gia' in testa, con
un vantaggio di decine di minuti, e si fermava in piazza in mezzo a un
centinaio di amici e tifosi. La moglie Carolina lo aspettava col thermos del
caffe'. "Va ban pien (vai piano)". lo esortava porgendogli trepidante una
pezzuola per pulirsi gli occhiali. "Xa vutt ca vaga pien? (come vuoi che
possa andar piano?)", rispondeva lui mostrandole la moto; e ripartiva prima
che gli inseguitori gli fossero alle calcagna.
E sono passati trent'anni anche dal giorno in cui Faffetta e Fioppa, emeriti
mastri falegnami, entrambi ebanisti e liutai, decisero di confrontare la
propria scienza lignea con la prova suprema: costruire un motore a scoppio
tutto di legno. Cilindro di quecia, pistone di faggio, segmenti di vimini,
quando venne messo in moto l'impossibile ibrido tra Natura e Meccanica
riusci' a girare per qualche istante con regolare armonia, sbalordendo i
pochi testimoni del miracolo. Poi, in una nube di schegge e fiamme, esplose,
riflettendo sui volti anneriti e attoniti dei sui artefici un estremo lampo
d'amore.
[Michele Serra, aprile '86]


wrote:
|Imola, altro che formula uno.
|...
|Poi, in una nube di schegge e fiamme, esplose, riflettendo
|sui volti anneriti e attoniti dei sui artefici un estremo lampo
|d'amore.
|
|[Michele Serra, aprile '86]
Molto bello !!!
E solo chi ha avuto l'occasione di correrci dentro, può capire cosa fosse
Imola prima di essere deturpata dalle "modifiche" del '95...
Andrea "Füörïpïstä ©"
e-mail: 
fuori...@altavista.net
¤¤¤ British American Racing Team supporter ¤¤¤

SIGNORI, il giorno 15 Gennaio 2017, é venuto a mancare all'affetto dei suoi cari il grande TITO LIBERINI. Muore la legenda di Imola all'età di 84 anni. Ma le sue gesta rimarranno nella storia e nei nostri cuori. Tito ti vogliamo tutti bene.
Biagio Senese

ariaefuo...@gmail.com
 ha pensato forte :
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