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Titolo: il libro di varini

non so se lo seguite sui vari social, ma il grande Varini ha da poco 
pubblicato un libro che NON tratta di chitarra.
 
e in effetti avrei dovuto segnalare l'OT, ma se si parla di varini... 
varini è la chitarra
 
Non so come definirlo, ma sto seguendo su YT la sua lettura dei capitoli: 
il libro è in vendita, ma in pratica lui stesso "regala" l'audiobook, e 
sta pubblicando un capitolo alla volta)
https://www.youtube.com/results?search_query=+AudioBook+Massimo+Varini+
 
 
Dicevo: non so dire di cosa tratta precisamente, ma lo trovo interessante. 
Si parla di sogni, di farcela, di fallire, rialzarsi, di programmare le 
cose, di avere un piano b, di successi e insuccessi, e si imparano cose su 
di lui che non ti aspetti.
Oggi mentre sono uscito per una corsetta ascoltavo il capitolo dove 
racconta -con mia sorpresa- come si è cimentato nella maratona, per dirne 
una.
 
Sicché niente, volevo segnalarvi questa chicca 
extrachitarristica-ma-non-troppo
 
-- 
posted from S2's 
https://fcku.it/
 

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"massivan"
 
Mao Tze Dong diceva che per vincere occorre resistere
5 minuti piu' del nemico. Per i suonatori il nemico
puo' essere la sensazione di non farcela.
 

 puo' essere la sensazione di non farcela.
 
Lol, non ricordo la citazione, ma ci sta.


Il 05/08/2020 16:33, Magilla 🎸 ha scritto:

IO NON LO REGGO.

 IO NON LO REGGO.
 
 
 
"massivan"
 
Qualche cosa di piu' forte? (Ma questo libro gia' lo citasti)
 
--------------------
 
Chigurh sali' zoppicando le diciassette rampe di scalini di cemento tra 
le fredde pareti di cemento, e quando arrivo' alla porta di acciaio sul 
pianerottolo fece saltare la serratura con la pistola ad aria compressa, 
apri' la porta, entrò nel corridoio e si richiuse la porta alle spalle. 
Rimase appoggiato alla porta tenendo la pistola con tutte e due le mani, 
in ascolto.
 
       Con il respiro regolare e tranquillo come se si fosse solo alzato 
da una sedia. Si avviò lungo il corridoio, raccolse da terra il cilindro 
fracassato della serratura, se lo mise in tasca e prosegui' fino 
all'ascensore, dove si fermò di nuovo ad ascoltare. Si tolse gli 
stivali, li lasciò vicino alla porta dell'ascensore e riprese a 
camminare per il corridoio in calzini, lentamente, cercando di non 
sforzare la gamba ferita.
 
        Le porte dell'ufficio erano aperte sul corridoio. Si fermò. 
Pensò che forse l'uomo non si accorgeva di proiettare un'ombra sulla 
parete opposta del corridoio, sfocata ma visibile. A Chigurh sembrò una 
strana sbadataggine, ma sapeva che la paura di un nemico spesso 
impedisce alle persone di vedere altri pericoli, non ultimo la forma che 
loro stesse imprimono al mondo. Si tolse la cinghia dalla spalla e posò 
a terra la bombola dell'aria compressa. Studiò la posizione dell'ombra 
incorniciata dalla luce che entrava dai vetri fume' della finestra alle 
spalle dell'uomo.
 
        Con il palmo della mano spinse leggermente all'indietro 
l'elevatore del fucile per controllare che ci fosse un colpo in canna, 
poi tolse la sicura. L'uomo impugnava una piccola pistola, tenendola 
all'altezza della vita.
 
        Chigurh apparve sulla soglia e gli sparo' una raffica  di 
pallini  numero  dieci alla  gola. Il tipo  di proiettile  che  usano i 
collezionisti per prendere esemplari di uccelli. L'uomo  cadde 
all'indietro urtando la poltroncina girevole, la rovesciò e crollò sul 
pavimento, dove rimase accasciato fra spasmi e gorgogli'. Chigurh 
raccolse il bossolo fumante dalla moquette, se lo mise in tasca ed 
entro' nella stanza mentre dal barattolo attaccato alla canna mozza 
dell'arma si levava ancora un filo di fumo.
 
        Girò attorno alla scrivania e si fermò a guardare l'uomo steso 
ai suoi piedi. Era supino e con una mano si teneva la gola, ma il sangue 
gli sprizzava copiosamente fra le dita e bagnava il tappeto. Aveva il 
viso pieno di piccoli fori, ma l'occhio destro sembrava intatto; guardo' 
Chigurh e tentò di parlargli farfugliando qualcosa. Chigurh si chino' su 
un ginocchio, appoggiandosi al fucile, e lo fisso'.
 
–Cosa c'e'?–, disse. –Cosa stai cercando di dirmi?–
 
–L'uomo mosse la testa. Un gorgoglio di sangue nella gola.–
 
–Mi senti?, disse Chigurh.–
 
–L'altro non rispose.–
 
–Sono quello che Carson Wells doveva ammazzare. Era questo che volevi 
sapere?–
 
        L'uomo lo guardò. Portava una tuta da ginnastica di nylon 
azzurro e un paio di scarpe di cuoio bianco. Sotto la testa cominciava a 
formarglisi una pozza  di  sangue,  e  tremava  come  se  avesse  freddo.
 
–Il motivo per cui ho usato i pallini per uccelli è che non volevo 
rompere il vetro. Quello dietro di te. Non volevo far piovere pezzi di 
vetro sui passanti.–
 
          Fece un cenno con la testa verso la finestra, dove si vedeva 
la silhouette dell'uomo disegnata dalle piccole ammaccature grigie che 
il  piombo  aveva  lasciato  sul  vetro.  Poi  Chigurh  lo  guardo'  di 
nuovo.
 
           La mano sulla gola si era afflosciata e il flusso del sangue 
aveva rallentato. Guardo' la pistola caduta a terra. Si alzo', rimise la 
sicura al fucile, scavalcò l'uomo e si avvicinò alla finestra per 
ispezionare i segni dei pallini sul vetro. Quando si giro' a guardare, 
l'uomo era morto. Attraverso' la stanza e si fermò sulla porta ad 
ascoltare. Usci', ripercorse il corridoio, recupero' la bombola e la 
pistola ad aria compressa, prese gli stivali, e se li infilo' ai piedi. 
Poi prosegui' lungo il corridoio, usci' dalla porta di metallo e scese 
gli scalini di cemento fino al garage dove aveva lasciato la macchina.
 
 
da: "Non e' un paese per vecchi" di Cormac Mc Carty
 

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film spettacolare

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"massivan"
 
 
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