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Titolo: Racconto

Ed ecco qua. Come promesso (minacciato?) sul canale ieri sera posto qui in
NG questo racconto.
Ma non so se definirlo tale. Lo definirei piuttosto un delirio, perchè come
un delirio mi è uscito, di getto, venti pagine in tre ore.
E come tutte le cose che mi escono di getto non mi azzardo neanche a
rileggerle, perchè se lo facessi di sicuro finirebbe immediatamente nel
cestino, mentre penso che nel cestino non dovrebbe finire niente di noi. E
qui c'è qualcosa di me.
Nemmeno un controllo ortografico, non so quante frasi sconclusionate ci
troverete, non so se la storia che in fondo è un pretesto ha un minimo di
coerenza, ma poco importa.
Avanti, dunque, una domanda.
Se la Forza fosse un vento, quanto forte soffierebbe?
E cosa, cosa è veramente il Lato Oscuro? Può davvero il Lato Oscuro celarsi
non sotto un'emozione ma sotto una via di fuga da esse, dalla pioggia, dal
vento, dalla vita?
E la domanda che più volte ci siamo posti e alla quale non siamo mai
riusciti a dare risposta, nè ci riesco io in questo racconto. Un Jedi può
amare?
Chi vuol leggere legga, non so quanto facile sia arrivare in fondo, ma io in
fondo, in qualche modo, ci sono arrivato.
VENTO
Tempo.
Spazio.
Un dove, un quando.
PRELUDIO
Una voce.
"Dov’è la mamma?" chiede il bambino, fissando con i suoi occhi luminosi ed
innocenti un sepolcro che ne porta il nome.
Una mano sulla spalla, una persona che si china per avvicinare il suo volto
a quello del bambino, una goccia di rugiada che nasce dal cuore e su quel
volto scende. "La mamma è nelle pianure di Mulas, piccino. Dove il cielo
piange".
Gli occhi del bambino si volgono altrove, curiosi e inconsapevoli. "Dov’è la
mamma?" chiede, sereno e imperturbabile.
Sopra la sua testa, molto sopra, il cielo emana il suo bagliore violaceo e
pallido che tutto illumina di se. E’ il tramonto, un tramonto come tanti,
forse, ma è anche il primo tramonto che il bambino viva veramente, e questo,
naturalmente, lui non può saperlo, ma qualcuno lo sa.
"Vieni, Noak’im" gli dice l’uomo che lo ha generato dal suo amore per un’
anima svanita nel flusso della morte "Presto sarà notte. E la mamma deve
vivere la notte di Mulas".
"Ho fame" dice il bambino, continuando curioso ad osservare quella bizzarra
struttura davanti a se, simile a milioni di altre disposte su quella vasta
pianura in geometrico ordine.
Qualcosa attira l’attenzione del bambino.Qualcosa di curioso, che non crede
di aver mai visto prima.
"Cos’è quello, padre?" chiede, indicando un fragile, colorato e bellissimo
oggetto posato sulla tomba della madre.
Il padre si sente spremere il cuore in una morsa: come il figlio non
riconosce il fiore che vi è posato, oggetto proveniente da mondi lontani che
i suoi occhi non hanno visto e la sua mente non immagina, così il figlio non
riconosce la tomba della madre come tale.
Ma verrà il giorno in cui il figlio saprà. Verrà il momento in cui il figlio
soffrirà, e il padre in quel momento soffre il dolore futuro del figlio.
"Quello è il frutto delle pianure di Mulas, Noak’im" dice "Dov’è la tua
mamma, adesso, ce ne sono tanti, di quelli".
"Bello!" grida il figlio in un’eruzione di gioia improvvisa, e allunga la
mano verso quell’oggetto.
E l’oggetto, come trasportato da un vento che non appartiene a quel mondo
sommerso dalla luce purpurea di un sole morente, l’oggetto si muove e vola
nella sua mano. Leggero, etereo, compiendo una sottile e delicata parabola,
il fiore si posa nella mano del figlio.
"Bello!" grida Noak’im, e gli occhi gli sprizzano la gioia che non dovrebbe
esserci, nella notte di Mulas.
E mentre il padre lo guarda stupito, e un filo di inquietudine si fa strada
nel suo dolore, lontano, lontano, ma ben capace di vedere, qualcuno chiude
gli occhi e sente qualcosa, un tremito, una sen-sazione, un bagliore che lo
avvolge della sua essenza.
"Oggi per qualcuno è il primo tramonto" dice il vecchio dagli occhi d’
argento. "Che si prepari l’alba...o la notte".
Un sospiro, un vento, nella notte di Mulas. Dove il cielo piange.
Un altro tempo. Un altro luogo.
La consapevolezza della morte arriva per tutti. Per tutti, prima o poi.
E si può presentare come un dolore, o come una nuova vita. Perché la morte
stessa cela l’essenza della vita. Questo qualcuno lo ha scritto da qualche
parte in quando, o forse lo dovrà scrivere, o forse lo sta scrivendo.
"Papà?" chiede Noak’im. Vorrebbe chiederlo, se solo del fiato gli uscisse
dai polmoni.
"Papà! Padre! PADRE!". Il fiato esce. E con esso le gocce di rugiada che dal
padre si riversarono in un bambino innocente tanti anni prima tornano di
nuovo alla luce spenta di un mondo condannato. Ma questa volta non c’è
nessuno ad accoglierle.
Rumori. Confusione. Morte.
Anime strappate ai loro corpi, anime in alcuni di essi radicate in altre di
esse forzatamente stipate, anime che volano nella terra di Mulas.
Esplosioni. Fuoco, fiamme.
Un dodicenne di nome Noak’im che urla sul corpo di un uomo che si riunisce
alla persona a cui in una notte ammantata di stelle aveva promesso tanto
tempo prima eterna protezione e amore, un uomo che tale promessa aveva fatto
venire meno, un uomo morto con quella promessa nella mente, e con la
possibilità di fare finalmente qualcosa per mantenerla.
Colpi di armi da fuoco che il giovane non ha mai visto, urla bestiali e
inumane, una guerra che il giovane non può capire. Una guerra in un mondo
condannato, quale senso potrebbe avere per una giovane mente una guerra in
un mondo condannato? Ma all’ultima generazione a cui è concesso vivere in un
mondo dal cielo sempre più spento, che potrebbe vivere gli ultimi attimi di
un respiro durato nell’universo miliardi di anni, a quell’ultima generazione
non è concesso vivere in pace.
Razzie. Predazioni. Guerre civili. Perché il mondo è condannato a morte, e
allora non vale più la pena di essere vissuto.
In lontananza il crollo fragoroso e terribile di una statua immensa, alta
più di trecento persone, una statua che creature antiche e sconosciute
avevano posto a monito di qualcosa molto prima che nuove creature si
sostituissero ad esse. Quale fosse quel qualcosa è andato dimenticato.
Un vecchio di vesti lacere vestito che si getta sul corpo vuoto del padre
che ha lasciato solo al mondo un figlio non per sua colpa, ma forse per
troppo amore. Un colpo rossastro e inconsistente diretto verso quella
fragile anima, e il padre può finalmente compiere parte della sua promessa,
e se non può più proteggere colei che amava può finalmente pagarle il suo
debito di vita salvando la creatura generata dal suo grembo.
Il vecchio che gli si getta contro, e comincia a spogliarlo, a denudarlo, a
frugare nelle tasche dei suoi modesti vestiti.
E la fragile anima guarda gli occhi di quel vecchio, e ne legge la follia, l
’ingordigia dettata da un istinto che ha superato la ragione.
"Padre" sussurra Noak’im, ma il padre non risponde.
I denti del ragazzino si stringono. Si stringono nella morsa di un’emozione
che per la prima volta attraversa la sua anima. E con i denti si stringono i
giovani pugni ancora incapaci di ferire. Ma in fondo all’anima, forse, c’è
qualcosa che possa ferire.
"No" sussurra.
Il vecchio strappa dal corpo del morto un lembo di tunica, e da una tasca
estrae qualcosa.
"No". La voce di Noak’im è più alta, per la prima volta distinguibile nel
fragore, nel fuoco e nelle fiamme.
Il vecchio stringe un semplice bracciale. Un bracciale semplice, argenteo,
offuscato dagli anni, un bracciale che era il simbolo, il ricordo e l’
emozione di una madre che Noak’im non aveva mai veramente conosciuto.
"NO!" E le parole ora sono urli.
Il vecchio che osserva con gli occhi che gli brillano il bottino della morte
che ha provocato non lo sa, ma è già condannato.
"NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!".
Si scatena l’urlo, e con esso il vento.
Eccolo, il vento. E il ragazzo sente veramente il vento per la prima volta.
Non il vento sottile che gli aveva posato un fiore in una mano, ma un vento
diverso, forte, che non gli scompiglia i capelli ma le pieghe dell’anima.
E il vento lo investe, il vento che tutto travolge. E il vento soffia,
trascina, spazza via, si canalizza, fluisce nelle sue vene e nei suoi occhi
che dell’innocente bagliore si spengono, il vento esplode, il vento logora,
il vento trascina, e nella sua immensità si abbatte su un qualcosa che è
troppo fisico per essere fisicamente distrutto.
Le mani del vecchio che si allungano e si stringono sulla sua gola, i suoi
occhi che smettono di riflettere la purpurea luce del tramonto. E il vento
che trascina la sua anima con se, continuando in una corsa verso l’infinito
che sembra aver attraversato solo per caso il corpo di Noak’im, ma che in
esso ha in realtà lasciato una traccia che niente e nessuno potrà mai
cancellare.
E come tanti anni prima, quasi a chiudere un circolo di iniziazione che
prelude a qualcosa di più grande, una mano si posa sulla gracile spalla che
non è ancora spalla di uomo e che cela un cuore che non è ancora cuore di
uomo.
Gli occhi che osservano la nuova figura non sono però più gli occhi di un
bambino. Ma lo torneranno, pensa il vecchio dagli occhi d’argento.
"Vieni, Noak’im" sussurra l’anziana figura "E’ tempo che la tua vita
cominci".
La consapevolezza della vita arriva per tutti, prima o poi.
E può essere consapevolezza di gioia o dolore. Perché per tutti viene il
giorno di scoprire perché si è nati, e quel perché può non piacere. Ma è
bene non lasciarsi trafiggere, e tenerselo stretto, perché quel perché è l’
unico che viene concesso.
"Prima o poi finisce l’ossigeno per qualsiasi candela" dice il vecchio dagli
occhi d’argento. "Costruisci una candela abbastanza lunga da bruciare in
eterno e sicuramente la vedrai spegnersi prima che sia finita".
Noak’im osserva il vecchio, e pensa che vecchio deve essere nato. No, non
può aver avuto venti anni come lui, non ci sono vent’anni per una persona
come lui.
"Quando il sole di questo mondo si spegnerà" dice Noak’im "Ci sarà ancora
qualcuno ad accogliere la notte di Mulas? O se ne saranno già andati
tutti?".
"La vita va preservata" dice il vecchio "Non sarebbe giusto accogliere la
notte finchè ci può essere un po’ di luce".
Noak’im lo osserva mentre grazie ad una pazienza che lui non potrebbe mai
avere il vecchio si occupa di seminare in un terreno sempre più arido semi
di piante che non potrebbero mai crescere in quel mondo. E pensa che non ha
senso. Pensa che una persona grandiosa come quel vecchio dagli occhi di
cristallo dovrebbe fare qualcosa di grande. E si promette che se mai
diventerà come lui, qualcosa di grande lo farà. E lo darà.
"Adesso concentrati, Noak’im" dice il vecchio "Concentrati come ti ho
insegnato. E senti la Forza scorrere dentro di te".
La Forza.
La Forza.
L’unica parola a cui non è mai riuscito a dare un significato, eppure l’
unica cosa veramente presente da sempre nella sua vita, e probabilmente l’
unica che fino alla fine lo avrebbe accompagnato.
Ma cosa è la Forza? Cosa, si chiede il giovane uomo che in compagnia di essa
e di quel vecchio vive da tanti anni? Il tremito che qualche volta gli
accarezza la pelle, l’emozione che ogni tanto gli scende lungo la schiena, o
il vento impetuoso e irruente che nei suoi occhi dal giorno della morte di
suo padre è rimasto? Cosa è la Forza?
"Concentrati, Noak’im. E ricordati il controllo. L’equilibrio, l’equilibrio
tra quello che è e quello che vorresti che fosse, l’equilibrio tra le facce
che compongono il diamante della tua esistenza. Mai in una di esse devi
guardare, mai devi dimenticare la tua poliedricità. Trova l’equilibrio.
Trova la pace, che plachi i ricordi e lenisca i sogni, che smorzi le
emozioni e attenui le paure, che soffi sul fuoco dentro di te e infranga il
ghiaccio che sulla tua anima si è esteso".
Equilibrio. Pace, la Forza.
Noak’im chiude gli occhi. E cerca l’equilibrio. Non lo può trovare nel
dolore, non lo può trovare nella felicità, ma in entrambe o in nessuna di
esse. Lo sa, e sa che uno di questi equilibri è pericoloso.
Riflessione, emozioni, sogni, ricordi...sogni.
Sogni.
E ancora sogni.
No, non c’è la Forza adesso. Forse c’è qualcosa di molto più grande.
Noak’im riapre gli occhi e sa di trovarsi di fronte a quelli d’argento del
vecchio Maestro. Occhi che naturalmente lo squadrano severo.
E Noak’im sa che non c’è verità che possa essergli celata. Sfodera il suo
miglior sorriso, e il suo bel volto da ventenne si accende di una nuova
radiosità. Una radiosità che non è la Forza, ma che il vecchio riconosce
prima che il giovane parli.
"Maestro" comincia.
Il Maestro distoglie il suo sguardo, e sul suo volto fa la comparsa un
sorriso amaro.
"Maestro, un Jedi può amare?".
Gli occhi del vecchio si alzano al cielo violaceo che li opprime e che
ancora cela un barlume di vita, e non interrompe il suo sorriso fatto di
paure e ricordi.
"Scoprilo da solo, ragazzo mio".
La consapevolezza dell’amore arriva per tutti, prima o poi. Per tutti.
E può essere la più grande delle scoperte o la più misera delle delusioni,
perché la parola amore ha tanti significati quante sono le anime che possono
percepirlo, viverlo, respirarlo.
Ma anche l’amore è bene tenerselo stretto, che piaccia o meno, perché è la
luce che illumina l’anima, è la possibilità di completarla, o di accorgersi
che per sempre essa sarà incompleta.
Ma come tutte le droghe forti, scrisse qualcuno, il vero amore è pericoloso.
La notte di un mondo condannato, si potrebbe pensare, è una notte triste,
che non regala speranza.
Ma non sempre le cose sono come ci si aspetterebbero, e se l’universo è
tanto vasto è per dimostrare che per tutto c’è un’eccezione.
E la notte di un mondo condannato può essere forse proprio quella che
allontana la condanna.
Questo pensa Noak’im mentre sopra di lui il cielo sembra cadere.
Ogni mondo ha le sue notti. La notte del suo mondo è fatta di stelle. Tante,
tante, tante da non poter credere che il cielo le possa trattenere tutte e
da un momento all’altro si possa spezzare e lasciarle cadere come la pioggia
che Noak’im non sa cos’è perché in quel mondo non è mai scesa.
E distesi, a guardare le stelle, da esse sembra di essere circondati,
travolti, sommersi, e in esse si può annegare. Tante volte Noak’im ha visto
quelle stelle, ma questa volta è speciale.
Questa volta forse è un’unica, e il ragazzo non si sente all’altezza di
viverla fino in fondo.
Ma la sua mano non è vuota, in quel momento. La sua mano stringe quella di
un’altra persona, la sua mano trema e la sua anima è un sussulto continuo di
respiri troppo lunghi o troppo brevi.
Poi la mano diventa un corpo, e quel corpo si adagia sopra di lui.
Ma lui non lo guarda: i suoi occhi sono perduti nell’unica cosa di cui in
quel momento ha bisogno.
E gli occhi di Noak’im riflettono le stelle in quelli splendidi della sua
principessa, la giovane Caithness. E negli occhi dell’altro si perdono per
un tempo che potrebbe essere un attimo e tutta la vita.
Un sorriso, una parola.
"Ti amo"
Lo dicono entrambi, e se lo dice uno solo è come se anche l’altro lo
dicesse, perché la voce di uno è la voce di entrambi.
Le labbra che si sfiorano nella comunione di un sospiro, e le stelle cadono
veramente.
Emozioni, gioia, felicità, sogni, tanti, tanti, tanti sogni, più di quanti
un mondo morente ne possa offrire.
"Per sempre?" chiede la dolce Caithness.
Noak’im stringe la sua mano, e pronuncia parole che non dovrebbe
pronunciare. "Per sempre".
E Noak’im in quel momento, solo pochi giorni dopo aver posto la domanda al
suo maestro, crede di averne trovato la risposta. Perché in quel momento lo
sente, il vento dentro di se, la sente, la Forza. Forte, vigorosa, ed
immensa. Chiude gli occhi e lascia il vento soffiare, e il vento soffia.
Sassi, fragili steli d’erba, minuscoli insetti turbinano intorno a loro in
una danza inconstante e altalenante, imposta da un vento che non dovrebbe
poter soffiare ma che c’è. E poi quel vento che scaturisce dal sottosuolo e
che gli regala l’emozione più intensa di tutta la sua vita. Il ka, che è
come un vento, direbbe un cavaliere di un altro mondo e di un’altra
dimensione.
E Noak’im risponde a quella domanda quando non dovrebbe.
"Si, mia principessa" dice "Si, Maestro. Posso amare. Posso amare, ed essere
quello che sono".
La notte sembra scendere uno scalino e avvicinarsi a loro, mentre si amano,
per potergli prestare la protezione, la discrezione e il silenzio di cui
hanno bisogno.
Il tempo passa ovunque. Ma il tempo non passa per tutti, non allo stesso
modo. A qualcosa e a qualcuno è concesso vedere di più, è concesso
apprendere i dolori e le gioie vivendo più di una vita, vivendo più di
quanto è concesso. E quel qualcuno può arrivare a volersi proteggere gli
occhi per non vedere più, per non subire più le atrocità dell’esistenza. Gli
occhi di quel qualcuno possono essere di cristallo, ma non il suo cuore, e
la sua missione è la missione della vita di tutti quelli come lui.
Trasmettere ciò che si è imparato e regalare la cosa più bella che si possa
regalare; una parola.
Fosse anche una parola in tutta la vita.
Un turbinio di oggetti, alcuni svolazzano tranquilli altri turbinano
vorticosamente, altri si scontrano tra di loro e vanno in frantumi, altri
ancora sembrano non esistere più, farsi evanescenti.
Un ragazzo con gli occhi chiusi e le mani protese in un gesto che in realtà
a niente serve lascia che il vento compia per lui una magia che non gli
hanno insegnato a chiamare in quel modo.
Il vecchio dagli occhi d’argento osserva imperturbabile il tutto, ma
imperturbabile neanche lui lo è.
Poi tutto si placa, dopo un tempo indeterminato.
"Maestro" dice trionfale il ragazzo "Maestro, sono uno Jedi?".
Il vecchio lo oltrepassa silenzioso, per parlargli solo quando il ragazzo è
alle sue spalle.
"E’ così poco quello che hai imparato, dunque?" dice.
Sul volto del ragazzo scende un velo di turbamento, mentre lo segue verso il
dirupo su cui si erge la loro casa. Quando il vecchio si trova sul bordo di
quello strapiombo si ferma a guardare l’orizzonte.
"Conti nel numero di oggetti che muovi il vigore con cui la Forza scorre
dentro di te?".
"Fino...fino a poco tempo fa non ne ero capace!" esclama il ragazzo "E...è
questa forza grandiosa dentro di me, queste...queste emozioni, è...è tutto
così bello, non c’è niente che io non possa fare!".
"C’è sempre qualcosa che non possiamo fare. Basta averne la consapevolezza"
ribatte il maestro
"Voi...voi avete sempre detto che le mie emozioni mi rendevano speciale! Che
ho qualcosa di più dentro di me, qualcosa che mi distingue! Adesso le sto
lasciando scorrere, le mie emozioni, lo sento, il vento, maestro, la sento
la Forza!".
"Non c’è emozione: c’è pace" sussurra il vecchio.
"Sapete che non ho mai capito quella cantilena" sbotta il ragazzo "Non
potete chiedermi di reprimere le mie emozioni!".
"Mai dovrai farlo. Ma ricorda quello che ti ho sempre insegnato: l’
equilibrio. L’equilibrio. L’equilibrio tra tutte le parti di te. Quella è la
pace delle emozioni, dove le emozioni possono essere ancora più grandi. Non
illuderti di poter scampare ai dolori della vita. Se sempre vivi pensando
alle gioie, quando i dolori arriveranno ne sarai travolto, e così come
adesso non hai equilibrio così non lo avrai allora, solo che allora sarà
molto più pericoloso".
Il ragazzo guarda il vecchio come una creatura sconosciuta. "Solo gioie?
Solo gioie mi avrebbe regalato la vita? I miei genitori, la guerra, solo
gioie, dite? Adesso ho la possibilità di realizzare i miei sogni e voi me li
volete negare! Non c’era sofferenza in quei momenti? Non ho sofferto
abbastanza?".
"Non hai sofferto abbastanza, no" dice il vecchio e lo guarda con occhi che
di dolore ne hanno visto troppo "E in quei momenti la sofferenza c’era. E in
quei momenti, infatti, sei stato a un passo dall’essere perduto".
Arriva per tutti il dolore. Alcuni nel dolore nascono, altri muoiono, altri
semplicemente vivono.
Ma non ci si può abituare al dolore, niente affatto. Utopica illusione, come
quella di poter veramente vivere felici. Forse solo nell’equilibrio si può
trovare l’attenuazione di tutto. Solo nell’equilibrio, la Forza, la
consapevolezza che tutto ha un’inizio e una fine, e tutto va vissuto in
quest’intervallo.
"Ce ne andiamo".
Tre parole.
Tre colpi di lama nel profondo del cuore.
Tre bombe che esplodono nell’anima.
"Co...cosa?" balbetta il giovane uomo a cui invano la vita cerca di
insegnare l’equilibrio. Un giovane uomo con un dono importante, un dono che
però si è ritrovato tra le mani senza averlo mai chiesto, un dono cominciato
con un fiore di vita e di morte posatosi sulle sue mani da bambino.
"La terra non produce più. Le razzie si fanno sempre più frequenti. E’
troppo pericoloso. E alla fine comunque così sarà per tutti". Gli occhi di
Caithness che incrociano i suoi, ma adesso hanno paura a farlo. "Ce ne
andiamo da qualche parte nella Galassia, io e i miei genitori".
La muta e quasi comica espressione di Noak’im gli insegna forse per la prima
volta qualcosa.
Che un oggetto si può far svolazzare, ma prima o poi è destinato a ricadere
a terra, che un salto si può spiccare più in alto, ma prima o poi si torna
giù, che si può forzare un pensiero, ma il pensiero originario tornerà.
Che si può sognare, ma prima o poi ci si sveglia.
"No" sussurra.
La mano di Caithness stringe la sua. "Domani".
Gli occhi di Noak’im, occhi che nascondono ancora un’ombra lontana, si
spalancano. "Che...cosa?".
"Non te l’ho voluto dire prima, Noak’im" sussurra lei "Non ho voluto farti
condividere la mia sofferenza. Domani partiamo".
"Io...io..cosa...no...vengo anch’io...vengo con voi...non...".
La fanciulla scuote la testa, e lo abbraccia in un abbraccio che è un’addio.
"Tu sei speciale, lo sai. Tu devi restare qui, e imparare ciò che ancora
devi imparare".
Il giovane uomo scatta in piedi, scuote la testa, si strappa lembi di
vestiti da dosso. E neanche in quel momento il vento lo abbandona. Quel
vento che soffia dal basso, quel vento che soffia più forte.
"Non devo imparare niente!" urla.
Il giovane uomo, che non sa quanto grandi possano essere i dolori della
vita, ma solo quanto grandi possano essere le gioie, si sente scomparire in
quel dolore, che può essere infinitamente piccolo ma per lui adesso è
peggiore di qualsiasi morte. Di qualsiasi morte.
"Non voglio imparare niente!" sbraita "Non mi importa niente! Perché devo
passare la vita alla ricerca di qualcosa che non potrò mai trovare? Di
qualcosa che non voglio? Non voglio la pace! Non voglio l’equilibrio! Non
voglio questo dannato vento! Non voglio questo dannatissimo vento! Io voglio
vivere la mia vita, voglio quello che tutti gli altri possono avere, voglio
una dannatissima vita da vivere, non un vecchio che mi opprima con le sue
parole! Voglio la mia vita con te, voglio le emozioni che mi sai regalare!".
Caithness non parla. La giovane donna si limita a guardare il giovane uomo e
ha tanta voglia di piangere. Ma non può, e ha già versato le sue lacrime.
Solo da pochi giorni il vecchio dagli occhi di cristallo le ha parlato, le
ha parlato del rischio terribile che lei rappresenta per lui, le ha parlato
del baratro in cui lui rischia di cadere, le ha parlato di un ruolo da
svolgere e le ha parlato di equilibrio.
Di quel dannatissimo, maledettissimo equilibrio la cui ricerca può solo
rovinare una vita.
Solo rovinarla, questo pensa la triste principessa nel cuore della notte.
L’amore tra due giovani può essere una cosa immensamente fragile, ma il vero
amore in realtà è più forte di qualsiasi cosa. E può spingere a qualsiasi
sacrificio, anche l’abbandono.  Anche a una vita fatta non più di sogni ma
di finti ricordi, pur di non segnare con quell’amore una condanna a morte.
La porta che si spalanca, e lascia entrare il gelido vento della notte.
Un fuoco accceso, un fuoco violaceo come il cielo, come il mondo, come
tutto.
E’ notte fonda, ma nessuno dorme in quella casa. Non dorme il giovane uomo e
non dorme il vecchio dagli occhi di cristallo che lo aspetta dietro la
soglia, consapevole dell’arrivo del suo giovane apprendista.
E il vecchio si sente travolgere, afferrare per la tunica e travolgere. E le
mani che lo travolgono sono quanto di più lontano possa esserci dalle mani
del cavaliere che il giovane un giorno diventerà.
Forse. Un giorno, ma non quello.
"Perché?" urla il giovane "Lo so che sei stato tu! Lo so che l’hai convinta
tu! Perché?"
"Neanche il rispetto si fa strada adesso nella tua mente accecata?" chiede
il vecchio che tanto ha visto, che tante volte ha vissuto quei momenti.
Il giovane uomo pretende una risposta, e solo quella risposta potrà spezzare
il silenzio.
"Perché non c’è pace in te adesso, e mai più ci sarà, finchè vedrai la vita
come chi non ha la Forza dentro di se" sussurra infine il vecchio.
"Io voglio vivere la mia vita!" urla Noak’im "La mia vita, capite? La mia
dannatissima vita! E voglio viverla con lei!".
"La Forza è con te, ragazzo mio"
"Non la voglio! Non l’ho mai chiesta! Non la voglio!". Il giovane stringe la
presa sulla tunica del vecchio, lo tira a se, gli urla in faccia il suo
vento, trasformato in parole, che come il vento sembrano attraversarlo solo
per caso ma lasciano segni profondi dentro di lui. "Voglio la mia vita, non
voglio un equilibrio, voglio la mia vita, le mie emozioni, voglio poter
gioire e soffrire, voglio poter amare, voglio poter fare quello che fanno
tutti gli altri! Basta meditare! Basta soffrire! Basta inutili parole che
non mi renderanno mai nessuno! Guardatevi! GUARDATEVI! Siete vecchio, e
vecchio siete nato! Dov’è la grandiosità della Forza di cui mi parlate?
Dove? Cosa fate voi? Piantate semi che non cresceranno e crescete qualcuno
cercando di manipolarne la vita! Vi odio! Vi odio!".
"Non c’è emozione: c’è pace" sussurra il vecchio, ma gli occhi del giovane
che lo guardano, un giovane accecato da un odio e da un dolore
adolescenziale, sono occhi accesi di vero odio e vero dolore, perché ogni
odio e ogni dolore è soggettivo e legato a chi lo vive, a dove lo si vive, e
soprattutto a quando lo si vive. E un dolore talvolta può servire solo a
dare la spinta a dolori nascosti e più grandi.
"Non c’è emozione: c’è pace"
"BASTA!" urla il giovane e sbatte il vecchio contro la parete con una forza
che solo il vento gli da "Basta con quella stupida cantilena! Voglio le mie
emozioni!".
"Non c’è ignoranza: c’è saggezza"
"Non c’è equilibrio" piange il giovane uomo "O si è tristi o si è felici, o
si è uomini o non lo si è!"
"Non c’è inquietudine; c’è serenità"
"Smettetela...smettetela!".
"Non c’è Morte: c’è la Forza" recita il vecchio, riportando una cantilena
infinita e immortale, che nel bene e nel male ha segnato il passato, il
presente e il futuro di una galassia, di miliardi di anime, di vite, di
morti, di abbracci e di ideali.
"C’è la Morte!" sbraita il giovane uomo dagli occhi più spenti "C’è la
Morte! C’è solo la morte! Solo quella! Solo quella!".
E il vecchio dagli occhi di argento capisce. Capisce di aver sbagliato di
nuovo. Di nuovo.
Di errori il suo destino è segnato. Di errori tutta la sua vita, tutta la
sua esistenza.
Parole, parole, solo parole può regalare, insegnamenti che solo la vita
dovrebbe dare, e il momento del dolore invece viene per tutti, e a quel
momento il vecchio dagli occhi d’argento non ha mai saputo preparare
nessuno. Come foglie d’autunno le anime a lui legate sono sempre sfuggite al
suo ramo protettore, ogni volta. Ma ogni volta, pensa il vecchio dagli occhi
d’argento, crede di aver capito l’errore. Ma il vecchio non sa che l’errore
non può essere capito. L’errore è la vita, e la vita ognuno la deve vivere
dentro di se.
E nel turbamento il vecchio si lascia sfuggire un pensiero. Un pensiero che
il vento del giovane uomo immediatamente cattura e gli sbatte nell’anima,
come parole fatte di fuoco che possano bruciarla.
E gli occhi del giovane si spalancano, si spalancano.
"Pochi giorni" sussurra il medico, con voce cupa e appena percettibile, di
fronte alla famiglia dell’altra metà dell’anima di Noak’im. "Pochi giorni".
Il volto della madre trema e si compone una smorfia che trascende qualunque
sentimento, qualunque dolore.
Il vecchio dagli occhi di argento poggia la sua mano sulla spalla di lei, la
giovane anima di nome Caithness, che in quel momento comprende il destino a
cui la sua malattia la sta condannando.
Il vecchio dagli occhi d'argento aveva percepito il male dentro di lei, e di
esso aveva voluto renderla partecipe. Insospettabile, improvvisa, crudele,
la morte come l’amore arriva quando è l’ultima cosa a cui pensi. Ma al
viaggio nelle pianure di Mulas, dove il cielo piange e i semi crescono,
bisogna prepararsi, e anche a quello il vecchio ha provveduto nell’infinito
tempo in cui ha vissuto. A preparare quel viaggio, perché la notte di Mulas
sia più facile da superare.
Ma il vecchio sa che quando un’anima muore, può non essere la sola a
scomparire. Perché se quest’anima a un’altra si è legata dalla potenza dei
sentimenti, ogni morte si riflette nel cuore dell’altra anima, che continua
forse a battere ma non più per volontà di chi lo cela nel suo corpo.
E il vecchio sa che questa giovane anima ha donato a qualcuno il suo giovane
cuore.
"La sera prima" sussurra il vecchio alle giovani orecchie "Uscirai dalla sua
vita la sera prima".
E occhi che hanno pianto già tutte le lacrime, e il volto a cui resta solo
da dare l’ultimo bacio, annuiscono in un impercettibile gesto che
scuoterebbe di chiunque l’anima.
Vita.
Morte.
E amore.
Arriva per tutti il giorno di illudersi. Illudersi, di vivere, di amare, o
di morire.
Ma tutto riconduce allo stesso filo guida, allo stesso Vettore, alle stesse
conseguenze.
Perché scoprirsi illusi di essere morti significa scoprirsi illusi di
qualcosa che in realtà è molto vicino alla pace. E quindi scoprirsi vivi può
essere in realtà la vera morte.
E l’illusione di essere vivi è forse ancora più pesante. Perché scoprire il
vero volto della vita, quello celato sotto la parte oscura della sua
maschera imperturbabile, può essere la vera morte.
E poi c’è l’illusione di poter amare. E se essa si spezza, se si prova a
dare una risposta alla domanda che un ragazzo porse a un vecchio dagli occhi
di cristallo, allora eccola davvero, la morte.
Gambe che corrono più di quanto non sia concesso. Polmoni che respirano
fiato che non dovrebbe esserci. E il vento, il vento che trascina e disperde
lacrime che non sono più gocce di rugiada, ma perle d’acido.
L’irruzione in una casa, una casa dove la luce già da tempo si sarebbe
dovuta spegnere. Ma la luce c’è. Ed è luce d’addio.
E il giovane uomo vede una sola cosa. Vede una mano. Una mano che scende
inerme dal bordo di un letto in cui lui aveva giaciuto, e non da solo. Una
mano cerulea e pallida, su cui scende la lacrima di un volto che sopra
quella mano piange.
Nel cielo, nel manto infinito di luci, una piccola stella si spegne troppo
presto.
No, pensa il giovane uomo. No.
Una sola parola, che pretende di negare l’inevitabile. No.
E per la prima volta nella vita, il giovane Noak’im li sente entrambi, i
venti.
Il vento che gli poggiò la rosa nella mano, e il vento che nasceva dal
suolo, che il cuore gli faceva scoppiare nel petto tanto forte batteva. L’
uno e l’altro. Ma uno di questi venti aveva già vinto.
Di nuovo quella mano. Quella mano sulla spalla, che ogni momento della sua
vita aveva segnato. E aveva segnato sempre e solo i momenti di morte.
"E’ tempo che tu lotti per lei adesso" pronuncia la voce del vecchio dagli
occhi d’argento. "Lasciale vivere la notte di Mulas, dove adesso il cielo
piange per lei".
No.
No.
No.
Basta.
Un luogo che non c’è, un tempo che non c’è mai stato.
Solo l’anima del giovane uomo, e tutto ciò che in essa è stipato.
No.
Basta.
Solo morte.
C’è solo morte.
L’anima urla, ma non ha una voce per urlare. Pensa, e il pensiero rimbomba
in quel nulla esplodendo in scintille di mille colori. Ed eccolo, il vento,
il giovane lo vede con occhi che lì non ha. Una corrente enorme e
imperturbabile che lo avvolge, lo sbatte ovunque, lo protegge e lo
attraversa.
Basta.
Solo morte.
Non anche lei. Non anche lei.
Il giovane urla i suoi pensieri, il giovane batte le mani che non ha in un
petto che non ha, il giovane grida, e grida, e grida, e piange.
Non c’è equilibrio. Non c’è pace. Solo emozioni, solo morte. Tutto troppo
bello o troppo brutto per poter essere vissuto, e il vento non è vento di
pace, il vento è vento di morte. Il vento è la peggiore delle condanne, il
vento è la ricerca di qualcosa che non può esserci.
La Forza è una condanna, il giovane uomo ora lo sa. Il giovane uomo sa che
se ci fosse ignoranza e non saggezza tutto sarebbe più semplice. Il giovane
sa che se ci fosse la paura, l’odio, la rabbia tutto sarebbe più semplice.
Non c’è pace. Non c’è pace. Non c’è pace in cui le emozioni possano essere
veramente più forti. La pace è la contraddizione delle emozioni, la pace è
la loro morte.
L’amore nel giovane uomo si fonde con la morte, e il vento ora soffia,
soffia forte quanto non ha mai soffiato. Il vento urla.
E il giovane prova di nuovo a dare una risposta a quella domanda che non
avrebbe mai dovuto porre, ma alla quale non avrebbe soprattutto mai dovuto
rispondere. E il giovane sbaglia di nuovo.
Non c’è amore per un Jedi. Non c’è amore per uno come me. Ma io voglio l’
amore. Voglio la vita. Voglio quello che mi spetta.
Il vento urla, urla, gli strappa la carne dalle ossa.
Il Lato Oscuro. Il Lato Oscuro. Il Maestro tante volte da esso lo ha messo
all’erta. No, quello non lo vuole, non lo vuole. Non sa cosa sia, ma non lo
vuole.
Nel turbine del vento, una porta che porta non è si spalanca, e diffonde la
sua eterea luce.
E il calore di quella porta lo investe, in mezzo al vento. E il giovane uomo
si trova spaccato a metà, dilaniato in due parti oramai non più legate. Da
un lato travolto dal vento, dalle lacrime, dalla paura, dall’amore, dalle
emozioni. E dall’altra vede una luce. La possibilità di trovare rifugio a
tutto quanto. La possibilità di strapparsi di dosso tutto quanto. Tutto
quanto.
Basta lacrime. Basta amore. Basta dolore. Basta morte. Nella luce tutto
questo non c’è.
E’ una via di fuga, è l’unica via di fuga, mentre il vento lo dilania e lo
smembra, lo scarnifica e lo distrugge.
E Noak’im, il giovane uomo che si crede a un bivio, sceglie una delle due
strade. Ma il suo un bivio non è, perché le scelte tra cui si sente di
operare non sono il Lato chiaro e il Lato Oscuro, ma la morte o il Lato
Oscuro. E il giovane che nemmeno concepisce la possibilità di restare nel
vento e imparare a vivere della sua essenza, muove il suo passo nella luce.
E tutto scompare.
Non più lacrime nei suoi occhi.
Non più dolore nel suo cuore.
Non più morte che possa toccarlo.
E ignaro, il giovane uomo diventa uomo e basta. E lo diventa muovendo il suo
primo passo nel Lato Oscuro della Forza.
Occhi d’argento e occhi di tenebra.
Occhi che si affrontano.
L’uomo nero, di nome Noak’im, si muove ed esce dalla casa dove per l’ultima
volta forse la morte lo ha toccato.
E il vecchio non può più fermarlo, ma ci prova, usando le stesse, infinite
parole, che solo fallimenti gli hanno regalato.
E il giovane sente solo un bisogno. Quello di cancellare chi lo ha reso
quello che è. Chi non lo ha aiutato a sfuggire alla morte, ma lo ha
semplicemente privato della possibilità di vivere una vita prima che la
morte tornasse di nuovo. E con essa la notte.
Un gesto che gli risulta troppo facile, nelle sue mani ora c’è l’arma del
vecchio, un arma che non è nata per offendere e nel baluginio di quella
spada laser l’uomo nero abbatte il vecchio dagli occhi di cristallo, che non
si oppone. Perché non è più tempo di opporsi. Non è più tempo di fallire.
E perché, sente il vecchio dagli occhi d’argento, forse c’è ancora una
speranza.
L’uomo nero si volta, e adesso ha quello che vuole.
Non più sogni, non più amore, non più dolore per la morte che lo ha
investito e per quella che ha causato. Dietro di lui una scintilla si
accende nella casa, e la casa brucia, e le fiamme la divorano.
Non l’ha voluto Noak’im, ma il calore che ora si è impadronito di lui. E la
casa brucia la sua anima assieme ai corpi che dentro di essa urlano il loro
arrivo nelle pianure di Mulas.
Arriva per tutti il momento di fare qualcosa di importante nella vita. Per
tutti.
Solo che questo qualcosa può essere piantare un seme in un terreno sterile o
salvare milioni di per-sone. Ma arriva il momento di farlo.
Stabilire quale delle due azioni sia più grande, in fondo, è meno semplice
di quello che si pensa. Perché forse non conta se si regala una vita o se ne
salvano milioni, conta perché lo si fa.
INTERLUDIO
Un dove, un quando.
"Delinquenza, povertà, vite che si spezzano, che si rovinano, che non
ritrovano più il bandolo della matassa. Questo accade alla gente che lascia
il tuo mondo".
Le parole dure ma veritiere dell’uomo dal volto severo colpiscono nel
profondo l’uomo nero.
Ma l’uomo nero di nome Noak’im, non può più essere colpito veramente a
fondo, e il suo modo di rimanere impressionato da quelle parole che sa vere
e concrete non è lo stesso con cui sarebbe stato colpito quando ancora era
un giovane uomo in balia del suo vento.
Dieci anni sono passati, ma in un mondo morente dieci anni possono anche
durare di più. E il mondo pian piano si prepara ad affrontare la sua notte
di Mulas, ma questa volta la notte scenderà davvero su tutto e su tutti.
E le anime che quel mondo ha generato hanno cominciato a volare via, e da
anni oramai lo stanno facendo, in un esodo costante che le sparge per tutta
la galassia, senza una meta, senza una vita da poter riprendere in un altro
luogo. Questa è la condanna di un mondo condannato, la condanna per la sua
gente.
Tra tante navi spaziali che portano via le anime di quel mondo, e con esse
le gioie, i dolori ma soprattutto i ricordi e la speranza, ne arriva una più
grande, immensa, inquietante nella sua immensità. E su di essa l’uomo nero
viene portato, e l’uomo nero per la prima volta solca la distanza che lo
separa da quelle stelle che tanto tempo prima, in un tempo che forse neanche
c’è stato, ha osservato con due paia di occhi, perché c’era qualcuno con lui
ad osservarle. Ma l’uomo nero non ha nostalgia. L’uomo nero ha il suo
calore, e niente oramai può ferirlo o fargli anche solo provare dolore.
"Voi siete..." Comincia Noak’im.
"L’Impero" lo interrompe l’uomo che gli si para di fronte. Vecchio, ma i
suoi occhi sono di pietra, non di argento. E dietro di lui tre giovani di
nero vestiti, con armi sconosciute al fianco, e dietro ancora mostri
rivestiti di bianche armature, e con pesanti fucili nelle mani. "Ma chi
siamo non ha importanza. Ha importanza il destino della tua gente".
Noak’im, l’uomo nero, lo guarda con gelo e disprezzo. Cosa può importare a
quell’uomo del destino della sua gente? Perché tra miliardi di persone è
venuto a cercare proprio lui? Perché a lui sta parlando di queste cose? Lui,
che da quel giorno in cui il vento si placò viene da tutto e da tutti
evitato come la peste, e che come la peste vuole lui stesso essere evitato?
Lui, che dalla cima della sua montagna, la SUA montagna, ha imparato a
guardare il mondo vivere sotto di se, e a non essere finalmente più toccato
dai tormenti così come dalle gioie, dalle lacrime così come dai sorrisi?
"Noi manteniamo la pace nella Galassia" dice l’uomo.
Pace. Non c’è pace. Un pensiero lontano sfiora l’uomo nero.
"Noi offriamo alla tua gente la possibilità di un mondo nuovo in cui
ricominciare" continua l’uomo "Non più inutili eremitaggi, non più
peregrinazioni in attesa di una morte che non arriva mai troppo presto, ma
un mondo nuovo in cui ricominciare, in cui le notti si distinguono dai
giorni, dove non mancano le risorse per darvi una speranza".
"Ma?" chiede semplicemente l’uomo nero, che finalmente sente che è il
momento di dare un significato alla sua vita e alle sue azioni. Per
dimostrare qualcosa che da troppo tempo deve dimostrare.
"Ma, come ti ho già detto e ripetuto, tu devi accettare l’onore di far parte
di noi. Di seguirci tra le stelle per aiutare altri popoli a trovare
giustizia e pace".
Queste le parole dell’uomo, ma Noak’im percepisce con chiarezza anche i
rapidissimi pensieri che tra le menti del vecchio e degli uomini dietro di
lui corrono, pensieri troppo brevi per poter essere definiti in termini di
tempo, ma diretti e affilati come pugnali e assolutamente evidenti, per l’
uomo nero.
E’ potente.
Si. Molto potente.
L’imperatore non vorrà eliminarlo.
No, servirà la nostra causa.
"Credete che non legga i vostri pensieri?" chiede l’uomo nero "Non servo
nessuna causa. E nessuno mi eliminerà". Fredde come il ghiaccio le parole
dell’uomo nero, ma sa già quale sarà la sua strada. Nessuno ha mai servito e
nessuno mai servirà, ma finalmente ecco la possibilità di fare qualcosa di
grande. Nessun seme nel profondo del terreno, ma la gloria eterna e un nuovo
mondo per gente di cui non gli interessa più, ma che ha dei ricordi e quei
ricordi li tramanderà. Con lui al loro centro.
Ma a cosa serve, Maestro, la Forza? Insomma, a cosa, se non a fare qualcosa
di grandioso?
La Forza non serve. La Forza è. E compie già un compito molto importante. A
te spetta solo rispettare questo compito.
Parole di un giovane non ancora uomo e di un vecchio dagli occhi d’argento
di tanto, tanto tempo prima. Ma quel giovane non ha mai capito. Ha capito
invece che alla morte forse non si sfugge, ma al dolore si può sfuggire, e
adesso che ne è libero, può veramente fare qualcosa di grande, può dare un
senso all’essere come è.
Trasformare in gloria la sua condanna.
"Vi seguirò" dice l’uomo nero.
E sui volti di coloro che dicono di appartenere alla cosa chiamata Impero si
forma un compiaciuto sorriso.
Arriva per tutti il momento di sbagliare.
Ma ci sono molti tipi di errore. E non è detto che l’errore provochi
conseguenze più gravi se meno importante è la cosa per cui lo si commette.
Da un errore si può imparare. O si può rifiutare di ammetterlo, solo per
poterlo commettere di nuovo. Ma in generale, un errore si può anche
riparare.
In generale.
Difficile da concepire, la vastità di una Galassia. Difficile, impossibile,
forse, per un’anima rimasta ancorata per tanto tempo in un solo mondo.
Difficile, per l’uomo nero, mentre la nave lo porta verso un nuovo luogo
dove servire di nuovo un capo che non ha mai conosciuto e del quale non gli
importa niente, ma che lo ha percepito per primo e lo ha voluto al suo
servizio.
Un Imperatore di un Impero che l’uomo nero neanche sa cosa sia.
Eppure da otto anni l’uomo nero viaggia sulle navi di quell’impero e compie
le missioni di quell’Impero. Non gliene importa niente. Niente.
L’uomo nero pensa che alla fine ha forse spento più vite di quante ne abbia
salvate dando un nuovo mondo alla sua gente, ma neanche di quello gli
importa. Il suo scopo non è mai stato quello di salvare delle vite. Il suo
Maestro avrebbe detto una delle sue solite sciocchezze a proposito, tipo che
la vita va preservata piuttosto che salvata, ma il suo Maestro non c’è più.
Noak’im aveva quello che voleva. Aveva fatto qualcosa di importante, tutt’
ora lo stava facendo. Non concepiva il concetto di pace nella Galassia, ma
sapeva bene quello che facevano.
Davano la caccia a coloro che avevano il vento, la Forza dentro di se. E li
uccidevano. Tutti, ad uno ad uno, qualche volta a centinaia tutti insieme. E
l’uomo nero, che sapeva cos’era quel vento, così come quelli che viaggiavano
con lui su quella nave, sapeva che in realtà, forse, facevano davvero una
buona cosa. Non gliene importava molto, ma forse la facevano.
Perché sapeva cosa voleva dire avere quel vento dentro. E regalare un
viaggio nelle pianure di Mulas a chi a quel vento è stato condannato, forse
era davvero una buona cosa.
Un mondo, questa volta con un nome. Ghorman.
Un altro viaggio, come tanti, tanti altri.
E l’uomo nero, inavvicinabile e continuamente rinchiuso nei suoi alloggi,
osserva le stelle scorrere troppo velocemente attorno alla nave. Ma anche
lì, nel profondo dello spazio, non ci sono tante stelle quanto...quanto
cosa? Un ricordo, una lama, un bagliore improvviso, una strana percezione.
Morti che ritornano. Fantasmi che riaffiorano, per la prima volta.
L’uomo nero si alza turbato e si prepara per la missione.
Non lo ammetterà mai fino all’ultimo, ma in quel momento, per la prima volta
dopo diciotto anni, l’uomo nero, come un pizzicore sulla mano, ha sentito un
vento passargli di vicino. Molto vicino.
Un lampo, un vento, nella notte di Mulas.
Un battito di ciglia, ed è già accaduto molto di quello che doveva accadere.
Urla, fiamme, grida strazianti, come latrati di animali sgozzati.
Fuoco che scende dal cielo e devasta tutto nella sua immortalità.
Morte, vita, tutto si fonde, si compenetra, si annienta a vicenda.
E un passo dopo l’altro l’uomo nero contribuisce a spargere questa morte. Il
baluginare della sua arma, un arma con cui aveva spento tanto tempo prima la
vita di un uomo senza età, il muoversi delle sue mani, lo sbattere dei suoi
occhi, tutto sparge morte e la diffonde come una gelida macchia d’inchiostro
che si allarga, si allarga, e sembra non doversi mai fermare.
Per molte di quelle anime che cadono, l’uomo nero lo sente, il vento non
esiste, non è mai esistito.
Anzi, per nessuna di esse. Se Jedi è il loro nome, non ci sono Jedi in quei
fiumi di morte.
Ma l’uomo nero non si pone domande, e incede senza pensare veramente,
semplicemente rinchiudendosi sempre di più dentro quella nicchia che è
oramai la sua anima, una nicchia protetta da tutto e da tutti, ma pur sempre
una nicchia, nel bene e nel male.
Passa il tempo, passa come è sempre passato, e col tempo le vite continuano
a spezzarsi.
Poi tutto cambia, e tutto succede.
E il vento comincia a soffiare.
Arriva per tutti il momento di capire.
Qualunque cosa, dal perché il sole si alza la mattina e scompare la sera a
perché un semplice calcolo aritmetico da un certo risultato. Qualunque cosa.
Dal perché qualcuno ha gli occhi di argento e qualcuno di tenebra a perché
si nasce e si muore. Qualcosa arriva il momento di capirla, prima o poi. Ma
cosa succede se si capisce di essere nati morti? Cosa succede se si capisce
di non aver mai veramente vissuto? Cosa succede a un uomo nero, se scopre
quanto è fragile e sottile il legame che separa una vita fatta di niente da
una degna di essere vissuta?
E prima o poi accade sempre quello che è scritto sul grande libro di Mulas.
Un tremito.
Anzi, no.
Un vento.
No, non è possibile, pensa l’uomo nero. Non c’è più vento nella sua vita, è
al riparo dal vento, adesso, da tempi che affondano le radici nella sua
stessa anima. Nessun vento.
Ma il vento soffia.
Dietro di lui, il vento soffia.
E l’uomo nero si volta.
Ricordi. Sogni. Illusioni. Speranze. Vita. Morte. E tutto quello che si cela
dietro queste parole. Queste cose sono sempre scritte per tutti, sul libro
di Mulas.
Un volto, perduto nel tempo.
Un volto che non ha razionale ragione di essere.
E il vento, il vento che improvvisamente soffia, soffia di nuovo.
E nel mezzo della morte, spunta l’unica vita che veramente non dovrebbe
esserci.
Un cuore che non ha più sussultato sussulta nel petto dell’uomo nero, un
fiato che non si è più mozzato si mozza, una mano che non ha più tremato
trema.
Perché di fronte all’uomo nero si presenta la morte.
"Che le stelle ti sorridano, Noak’im".
Un volto. Un nome. Un’anima da sempre parte della sua.
"C...C...".
Il volto di lei si piega in un’espressione che tutto esprime, e il nome si
completa nelle labbra di entrambi.
Caithness.
Ricordi. Ricordi. Non c’è niente che possa spezzare in due un’anima umana
quanto i ricordi. E l’anima di Noak’im, dell’uomo nero, in quel momento si
spezza, come si spezzò un tempo.
E la parte di lui che rimane su quel campo di battaglia di fronte al ricordo
che ha segnato la sua vita abbandona l’altra metà, che torna in un luogo in
cui Noak’im non avrebbe mai creduto di tornare.
Un luogo dove non ha una voce, un nome o un volto, un luogo che stavolta
osserva da dietro un portone che gli offre riparo e calore, una porta dalla
quale però comincia a filtrare di nuovo un sentore di tempesta che un
giovane uomo non seppe interpretare.
E quell’uomo sa che forse quella prova dovrà di nuovo essere affrontata.
"Come..." Dice la parte materiale dell’uomo nero, la cui voce è
improvvisamente diversa e i cui occhi sono improvvisamente occhi e non pozzi
senza fondo. "Come è possibile...".
E l’uomo nero si rende conto solo in quell’istante, solo in quell’istante
dopo diciotto anni che quella notte in quel letto vide solo una mano inerme
e la lacrima della madre che la bagnava. Non ci fu tempo per vedere quella
morte, non ci fu tempo per viverla, non ci fu nemmeno il tempo di piangerla.
E la stella che si spense nel cielo, non era la stella di colei che amava
più della sua stessa vita.
"Sono qui" dice semplicemente lei, che da tanto sente che quel momento
sarebbe giunto e da tanto tempo sa quello che deve fare, e le sue parole
sono accompagnate da quel vento. Quel vento, che si perde nel profondo del
passato. E l’uomo nero un’altra cosa capisce, anche se solo un tassello in
quell’immenso mosaico.
"La Forza è con te" sussurra l’uomo nero "Come è possibile? Perché?".
"La Forza è con me" annuisce lei "La morte non mi ha preso quando sembrava
averlo già fatto".
"Tu eri morta. Eri morta. Eri morta..." sussurra l’uomo nero in una
cantilena fatta di illusioni.
"Lo ero" risponde semplicemente Caithness "Ma qualcosa da essa mi ha tratto
indietro, anzi, ha salvato ciò che era dentro di me. Non posso ricordare
quella notte, non sono mai stata cosciente, ma so che qualcosa mi ha
strappata al male che mi stava inesorabilmente finendo. Da quella sera sento
il vento dentro di me, che forse c’è sempre stato senza che lo sapessi.
Ricordo solo sensazioni, calore e freddo, dita eteree che mi sfiorano e mi
portano via dalle fiamme. Ricordo visioni, sogni, occhi, tanti occhi, occhi
di cristallo che mi dicono che non è ancora il mio momento, perché qualcosa
di importante devo ancora fare nella mia vita".
"La casa bruciò" dice l’uomo nero "Tu eri dentro".
"I miei genitori morirono lì, ma fu fuori dalle fiamme che io ripresi infine
conoscenza. Del maestro non trovai neppure il corpo, solo una veste a terra,
e lo scoprii morto solo quando, non molto tempo dopo, varcò la soglia della
valle di Mulas per venire a insegnarmi ciò che dovevo imparare. E da allora
sempre più forte è stato il vento dentro di me".
Impossibile, pensa l’uomo nero. Impossibile. Non si torna dalla valle di
Mulas.
"E nelle mie mani, quando mi risvegliai" continua Caithness "Trovai questo".
Le sue mani si portano al collo, e da sotto la veste estraggono un oggetto
per il quale un tempo un bambino uccise. Il bracciale appartenuto a una
donna, il bracciale appartenuto a una madre, cinge adesso il collo di un’
anima che qualcosa, qualcuno, per qualche motivo, ha strappato alle dita
gelide di una morte già sancita. Un lampo nella mente dell'uomo nero, ma
solo un lampo.
"Il Maestro sapeva che sarebbe andata così" azzarda l’uomo nero "Sapeva che
non te ne saresti andata!".
"Forse" annuisce Caithness "O forse no. Forse è stato lui a salvarmi,
liberatosi dal suo corpo, forse sono state anime simili a lui, forse è stato
il vento che ha cominciato a soffiarmi dentro. Ma non ha importanza. Ha
importanza perché sono stata salvata...".
Confusione.
Troppa.
Parole, parole che offuscano e non liberano la mente. L’uomo nero cerca
chiarezza, non confusione, perché è passato nella sua vita il periodo della
confusione.
"E’ così invece. Il Maestro ha voluto pormi di fronte a quella prova. Lo ha
voluto, lo sento, lo so. Perché? Perché?" chiede.
"Perché avevi imparato tutto quello che dovevi imparare" risponde il
cavaliere di nome Caithness "Ed era giunto il tempo che con il tuo destino
tu ti confrontassi".
Ancora parole, ancora pugnali.
Una presa in giro. Un’illusione. Tutta la sua vita. Tutta la sua vita,
coronata dalla morte e rovinata dall’unica di queste morti che non era tale.
Perché? "PERCHE’?" urla l’uomo nero.
"Non erano illusioni i nostri sentimenti, e non era un’illusione il vento
che sentivi" sussurra Caithness "Ma era tempo che tu affrontassi quel vento,
che tu capissi la vera natura della Forza. La Forza che il tuo maestro poi
percepì anche dentro di me. Lo percepì in quel luogo che non è vita e non è
morte, e che solo un cavaliere può abitare. Per te, Noak’im, era davvero
giunto il momento di scegliere tra ciò che potevi essere e ciò che sei
diventato. Ed il momento di essere travolta da quel vento è venuto anche per
me, perché viene per tutti".
L’uomo nero non capisce, non vuole capire. Non vuole accettare la
prospettiva di aver fallito.
"Io scelsi la scelta giusta. Evitai il vento, le emozioni, che il Maestro
aveva sempre voluto negare in me, al punto di strapparmi la cosa che più
amavo al mondo!". Per la prima volta dopo tanto tempo, c’è di nuovo un
tremito nella voce dell’uomo nero "Scelsi la pace! Scelsi quello che mi
aveva insegnato! Non c’è morte qui! Non c’è dolore! Non c’è emozione!".
Il volto angelico del cavaliere scuote lentamente la testa, e i suoi occhi
si chiudono.
"Non dovevi scegliere tra il calore o la bufera. Dovevi solo imparare a
placare quel vento, e a lasciare che comunque ti riempisse i polmoni. Perché
il vento sono le tue emozioni, e nessuno può cancellare le sue emozioni,
solo reprimerle. Ed è quello, il vero Lato Oscuro".
Il vero Lato Oscuro, il riparo nella pioggia, il muro dietro il vento, l’
amputazione per la ferita.
E la porta si spalanca. E l’anima dell’uomo nero è di nuovo in balia di quel
vento. Investita dai ricordi e da emozioni mai scomparse ma solo represse, l
’anima dell’uomo nero affronta di nuovo la prova e la scelta tra la vita e
la morte. Ed è da solo. Perché la scelta tra vivere o morire è una scelta
che si affronta sempre da soli.
"Non capisco, e mai capirò. Perchè tutto si deve ridurre a un attimo? Perché
una vita si deve racchiudere in un attimo?" chiede Noak’im, e ambo le parti
del suo io sono stravolte, e pronte ad affrontare una dura battaglia. Una
battaglia che sta già combattendo con se stesso da tutta la vita.
"Perché quello è il momento. Perché non c’è tempo per scegliere, non in
questo. Perché il momento di capire deve essere lungo un secondo, e
protrarsi per tutta la vita. E tu eri tanto radicato nella Forza quanto
nessun altro prima di te, una cosa incredibile, eccezionale, questo diceva
il Maestro, tu potevi fare veramente qualcosa di grande. Ed era il momento,
quello, per capire se ne eri all’altezza".
"Io ho fatto qualcosa di importante!" sbraita l’uomo nero "Io ho ridato la
vita alla nostra gente! Una nuova casa, un nuovo inizio! Io! IO! Non quello
stupido vecchio che seminava germogli incapaci di crescere! Io ho dato vita
a qualcosa che poteva averla!"
Gli occhi di Caithness si chiudono ancora, ma subito si riaprono. Ma in quel
battito di ciglia c’è un dolore immenso, un dolore che scuote quel vento e
che fa rabbrividire anche il corpo di Noak’im.  E un pensiero, che ancora
una volta quel vento cattura e trattiene a se.
"Non lo sai..." sussurra il cavaliere "Non lo sai...".
Ma non è vero. L’uomo nero non lo sapeva fino a un attimo prima, ma ora lo
sa.
"No".
Di nuovo quella semplice negazione, l’unica cosa che l’uomo nero abbia mai
saputo veramente op-porre alla vita.
"No. No. No. No".
Impossibile da credere. Impossibile da accettare.
"Li hanno resi schiavi" sussurra Caithness, e i suoi occhi brillano di
rugiada "Tutti. Il mondo che gli hai regalato è una colonia penale. Sono
tutti schiavi, e muoiono come insetti. La nostra gente sta morendo come il
nostro mondo, come le nostre case, come il tuo cuore".
L’uomo nero indietreggia. Le sue mani si muovono, a impugnare qualcosa che
involontariamente aveva riposto. E la sua spada laser si accende e brucia l’
aria, fendendola con la sua rabbiosa violenza. E la sua spada si muove nello
stesso gesto con cui l’uomo nero abbattè un vecchio dagli occhi di
cristallo.
Ma questa volta dall’altra parte non c’è un’anima che ha rinunciato a vivere
e a lottare.
Non ancora.
Due armi identiche si scontrano e uno stridore sinistro e rabbioso si
diffonde nella battaglia. Nella battaglia del vento.
E l’anima dell’uomo nero accetta la sfida, e in quel vento muove un passo.
Un passo che non avrebbe mai creduto di muovere di nuovo.
La bufera c’è ancora, ma adesso è molto, molto più forte.
La bufera lo investe, tornado di emozioni che lo trafigge e gli strappa un
cuore che lì non ha.
E la bufera lo riporta là, dove una notte di diciotto anni prima dovette
scegliere. Ma la bufera è più forte, e più caldo è ora il calore e la
protezione che quella porta offre.
E l’uomo nero prova qualcosa che non provava da troppo tempo. L’uomo nero ha
paura, e la paura, si sa, è tanto più forte quanto più tempo è passato dall’
ultima volta che la si è provata.
E l’uomo nero ha paura. Ha paura.
Fendenti rabbiosi contro parate agili e decise. Le spade illuminano il mondo
di se, si incrociano, bruciano i loro atomi, si riflettono in occhi che
tradiscono un sentimento che il tempo non può spezzare.
"Puoi ancora farcela, Noak’im" dice il cavaliere "Cerca le tue emozioni
dentro di te, ci sono, ci sono ancora".
"Taci!" urla l’uomo in balia del vento, e continua a caricare colpi di
immane potenza e follia "Non c’è emozione! E’ questo che dite, dannatissimi
Jedi!".
"C’è pace!" grida lei, indietreggiando, subendo un colpo dopo l’altro non
sul corpo ma nel cuore "Cerca le tue emozioni! Cerca quel vento! E placalo!
Placalo! Non ci può essere solo amore o solo dolore, non ci può essere solo
vita o solo morte! C’è la Forza! Ci sono tutte le emozioni! Tutte, tutte
insieme!".
"TACI!". L’uomo in balia del vento colpisce, colpisce, colpisce, mentre l’
altra metà di se subisce, subisce e subisce.
Troppo. Troppo vento.
Basta. Troppo vento.
Paura. Odio. Rabbia. E di nuovo quella...quella ‘cosa’, di nuovo quella
cosa, quella più forte di tutte, per cui un giovane porse una domanda e due
volte sbagliò a rispondere.
E la creatura che lo affronta in quel vento, quella creatura che sta
cercando di abbattere è tutta la sua vita, e l’anima di Noak’im se ne rende
conto. Ma non può ammetterlo.
Colpisci.
Colpisci.
Colpisci, spada, e che quella che doveva essere morte, morte sia.
Caithness indietreggia, indietreggia, fino a che non giunge il momento in
cui non si può più indietreggiare. E quel momento arriva per tutti, nella
vita. Per tutti. Il momento di fermarsi dove ci si trova, perché dietro c’è
il baratro.
E il cavaliere si ferma. Ferma la sua spada mentre non è ferma la spada dell
’altro. E dice quello che deve essere detto.
"Le tue emozioni. Le tue emozioni. Placa il tuo odio. Placa il tuo amore. Ci
può essere tutto, tutto allo stesso tempo. Tutto allo stesso tempo, Noak’im!
Io ti combatto, ma io ti amo! IO TI AMO!".
Io...
Un lampo. Un lampo nel vento. Non c’è mai stato un lampo nel vento.

Wow! Bel delirio, non c'č che dire! 20 pagine in 3 ore........
Certo che ne hai di tempo libero!   ^___^
Ben Kenobi.
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"La forza sarŕ con te, sempre!"
"The Force will be with you, always!"
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