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Titolo: Diario

Dal diario di bordo di Bob Hund, corrispondente ramingo.
Lulea, 7 settembre 2003
Stanotte mi e' apparsa in sogno Anna Praderio che conduceva Gusto e
preparava un piatto di spaghetti a vongole veraci. Peccato che a
rovinare il sogno sia intervenuto Paolo Lauciani, il sommelier stordito,
che berciava di un bianco che sapeva di rucola e peperone verde e che
aveva un retrogusto di ribes nero e tabacco. E' arrivato Fernando Couto
con l'ukulele:
"Sai quello che devi fare"
"Non si preoccupi signore", mi ha sussurrato lasciandomi le otto rotule
di Agnesa, Benny, Bjorn e Frida.
E' il segnale che devo smetterla coi varm korv. Stamattina ne ho
assaggiato uno al gusto di oleandro muschiato di Malmoe e a momenti ci
rimango secco.
L'autoradio-capestro vomita le note di Waterloo;
Waterloo - I was defeated, you won the war
Waterloo - promise to love you for ever more
Waterloo - couldn’t escape if I wanted to
Waterloo - knowing my fate is to be with you
Waterloo - finally facing my Waterloo
Begli auspici. La Waterloo azzurra continua senza soluzione di
continuita', la mia Waterloo con Nina pure.
Lei mi manda un sms in cui mi da' appuntamento al museo Glenn Peter
Stromberg, io sbaglio 51 volte strada perche' le maledette strade si
Lulea si chiamano tutte allo stesso modo: Sandviksgv, Varsgv, Homsgv.
Faccio un casino della madonna e mi perdo pure Alpestri-Connazionali di
Emmanuelle Seigner (partita inutile, peraltro). Le mando un messaggio:
Jag tror jag är kär , che dovrebbe significare in svedese credo di
essermi innamorato. Ma forse no.
Entro alla Coop mentre omaggiano Dino Meneghin per l'annessione alla
Hall of Fame, applaudono tutti anche i tanti bosniaci. Senza apparire
blasfemo, credo che oggi ci sarebbe bastato anche il figlio degenere,
magari annata '99. Ma non e' tempo di rimpianti, la tenzone parte forte.
Guardo la partita dietro Queto ed Elenoire Casalini. Mi sposto dopo un
minuto. Gia' bastano gli Abba a sconquassarmi i timpani. In tribuna la
claque della carta oro, rimpinguata dalla gang delle scarpe a punta,
segue distrattamente la partita tra una disquisizione sulle unghie
laccate di CC, sul wonderbra e sui congiuntivi, questi sconosciuti.
Galeazzi e Frankeeno hanno uno Stealth che li portera' a velocita'
supersonica verso Saxa Rubra ove raggiungeranno il subumano Massimo
Giletti per condurre la Domenica Sportiva controcampizzata. Io invece
soffro come un hund. Strano gioco il basket, disse uno che non mi
sovviene ma che la sapeva lunga. I bosniaci restano in partita fino alla
fine grazie ad una volonta' che va oltre lo scibile, ma vengono
affossati dagli errori dalla lunetta di uno dei loro migliori elementi,
Hukic, che svacca 3 tiri liberi decisivi, da una tripla di Mian (come
trasformato dopo che l'ho visto parlare con una che pareva la sosia di
Nina) e dalla gara del premio Meir Tapiro della giornata: Massimino
Bulleri. Oggi l'incoscenza e i garretti esplosivi del ragazzo hanno
fatto la differenza, nulla da dire. Ora ci toccano i crucchi; ci tocca
Nowitzki. Karl Braun mi racconta di una squadra sull'orlo di una crisi
di nervi, con Pesic figlio che oggi nel bel mezzo di un time-out ha
sparso merda su Dettman (il sosia di Donald Pleasance in Altrimenti ci
arrabbiamo), reo di aver detto che andava tutto bene mentre erano sotto
di 25.
"Tutto bene sto' cazzo", ha tuonato. Il problema era che oggi avevano di
fronte una Lituania che veleggiava soave sui 24 metri. Pungeva come
un'ape e volteggiava come una farfalla il divino Saras, Stombergas si
ergeva al solito a mvp della partita inutile, passaggi dietro la schiena
a profusione, stopponi di Eurelio Zukkinas e dell' ex galeotto
Lawrinovic; in conclusione: una gioia per gli occhi. Peccato che gli
occhi non erano i miei, a me toccava Samir Leric, bello come una
metastasi, e peccato che gli esteti baltici se la faranno nelle mutande
quando contera' per davvero.
Mi sorprendono i lettoni, che prendono un'imbarcata memorabile da
Burnstein e soci e se ne tornano a Riga con zero punti e piantano la
loro bandierina sul paineta handicap. Peccato non aver potuto dirimere
l'affare Kambala il cui europeo e' valutabile con una votazione che
oscilla tra il 4 e il 5. Mi manchera' Vitols, orfano del collega
Durants, non ci sara' piu' tempo per valutare l'idolo di molti Kristaps
Valters. Un addio all'ottuagenario Bagatskis, balistico di rara
precisione. Non ci e' chiaro pero' l'ostracismo
di coach Sbirulins nei confronti di Maris Laksa, talentino d.o.c.
Vince in rimonta la Grecia sui poveri ucraini, presenza aleatoria in
Svezia, presenza reale sul summenzionato pianeta. Vince lo sport tra
Russia e Svezia, con i Russi che potevano smaccheronare i
serbomontenegrini grazie al regolamento ideato da Gennaro Olivieri e
Guido Pancaldi, ma che poi spianano i misconosciuti autoctoni tra cui
spicca il'idolo Nnamaka.
Il mio amico Carlos Maròn, totalmente devastato dal suono della
fisarmonica di Goran Bregovic, mi descrive il jab di Jorge Garbajosa
come qualcosa di veramente esplosivo, mentre il premio sono un idiota lo
vince oggi Marko Jaric che l'esplosivo l'ha usato per travagliare il suo
bulbo pilifero. Di solito gli europei che vogano aldila' dell'oceano
migliorano, lui no, si imbrocchisce. Notevole anche Drobnjak che tenta
l'assalto scarpe in mano, facendo confondere Koturovic che per un attimo
si rende conto di essere su un campo di gioco e non ad una sfilata di
moda.
Dall'inviato di Kosarka Mesta, Karlo Maronvic, apprendo che come al
solito nessuna tenzone regala tante gioie come Croazia-Turchia. Due anni
fa una intera nazione poteva pisciare in testa a Turkcan se mai avesse
sbagliato quel libero, il tutto mentre Josip Sesar gli sventolava in
faccia un asciugamano facendo più caciara da solo che tutto l'Abdi
Ipekci messo assieme. Quest'anno si parla di:
- Turkoglu a tre dita sotto la tribuna degli ustascija;
- Prkacin che tenta la decapitazione di Okur:
- Gazzarra finale, dopo la striscia di merda lasciata da Mula Mula con
Pars che lancia oggetti sul pubblico e Ivanone Skelin che si fa
giustizia sommaria pestando tutti i turchi che gli capitavano sotto
mano.
- La pippa del giorno Dalibor Bagaric che oltre a far letteralmente
vomitare, piglia due cartoni in faccia da Arslan e si deve far difendere
dal nano Bagonghi Popovic.
Giuro che pago qualunque cifra per avere la cassetta della partita e non
oso immaginare a cosa ci regalera' Turchia-Serbia&Montenegro di domani.
Sara' una gara da seguire con in sottofondo alternato Kalasnjikov,
Mesecina ed ovviamente 12 Dev Adam.
Torno per l'ultima volta allo Skargaard, domani si parte per Norkoeping.
Scopro che Dadone è stato assunto dall'hotel come Gm ed ha cercato
Sekularac per un posto da facchino;
"Come passa le valige lui non le passa nessuno"
Mentre salgo per l'ultima volta in stanza, faccio una puntatina al terzo
piano. Senza Frankeeno e Galeazzi, totalmente scatenati il Marine e
Piter Colnewgh. I due e le groupies della gang delle scarpe a punta sono
impegnati nel remake di Selen e le peggio cose. Lo rifanno in versione
pulp, molto pulp, pure troppo. Faida tra CC, Punto G e GDB per stabilire
chi avrebbe fatto la parte che fu di Selen. Dolente o nolente ha
vinto....no questa non ve la dico.
Mentre sono incerto se scrivere se e' stata una giornata di merda o
meno, mi arriva un messaggio.
E' lei.
<Ti ho cercato tutto il giorno. Non sai quello che ho passato oggi. Ti
voglio bene anch'io, ma sei un vero paliaccio. Domani parto per la
tournee. Suoniamo alla festa dell'Unita' di Norkoeping. Ciao>

 aveva un retrogusto di ribes nero e tabacco.
E soprattutto che quel vino era da accompagnare con animali da pelo... ROTFL
Non mi toccare più Paolo Lauciani...
E' il mio idolo!
Paolo Lauciani, Olè!
Ciao, Speed