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Titolo: prosa gastronomica-raccontino!

Cio' che segue fa parte diuna raccolta e non e' farina del mio sacco, come
si usa dire. E' opera di un caro amico, fine gastronomo ed uomo di cultura.
La passione per la cucina ne rappresenta il comune denominatore, assieme ad
una fine sensibilita' artistica che spero altri sapranno,come me, cogliere
ed apprezzare.
Ho pensato di sottoporre alla vostra attenzione per ora solo due dei brani
in mio possesso. Sarete voi, con i vostri commenti a decidere se ad essi ne
seguiranno altri. Grazie e buona lettura.
Alberto
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 LA BEFANA VIEN DI NOTTE ... 
 
Guardo questo bianco, e non so ancora bene cosa ci scrivero'.
Sento che devo, pero', a allora comincio a mettere una lettera dietro
l'altra, come quando stendo il fondo sulla tela, in spessi strati cremosi.
Da quelle poche linee una trama comincia a formarsi, un disegno a
intravvedersi, dei sentieri nuovi che mi portano verso terre ancora
vergini, tutte per me.
Sento necessita' di cannella, di quel colore rosa scuro, caldo, di quella
forma come di pergamena antica trovata per caso, cosi' fragile che appena
tenti di aprirla per leggere i segreti che racchiude si sbriciola, ti nega
la verita' della sua anima ferita e chiusa a riccio, impenetrabile.
Sento nostalgia di quell'aroma penetrante e pungente, di quel sapore cosi'
caldo e malinconico, di quel profumo che accarezza i ricordi.
Ho anche una cesto di vimini pieno di pomi di campo. Quelli piccoli,
macchiati e bitorzoluti, poco belli alla vista ma che sviluppano vertigini
di dolcezza assoluta, che evocano sorrisi aperti su occhi luccicanti, e
fanciulle in fiore.
A pensarci, e' impossibile che una cosa cosi' insignificante e poco
attraente sia tanto ricca dentro, ma d'altra parte succede cosi' anche con
le persone. Se si ha la curiosita' di dare il primo morso e andare oltre le
apparenze, si scopre che non tutte le mele sono uguali, che la dolcezza si
nasconde in luoghi insospettabili e che talvolta sotto la buccia piu'
invitante alligna il verme e il marcio impera.
Allora penso proprio che finiro' di scrivere queste  righe e andro' a unire
il mistero della cannella all'allegria dei pomi, unione consumata
nell'abbraccio della sfoglia e celebrata al fuoco caldo del forno. Domani
mattina, forse, con la prima fetta arrivera' anche un raggio di sole.
Profumato di mele e di cannella. 
Perche' la vita e' bella.
APPLE PIE
Helen ha dato una festa quando e' tornata a casa. Ci ha lasciato questa
ricetta,  prima di lasciarci per sempre, cosi' da evocare ogni volta quello
che era e quello che rappresentava per noi. I primi tempi l'ho fatta
spesso, poi sempre meno. Ultimamente, mai. Credo che la piu' grande
disgrazia del genere umano sia la facilita' con cui rimuove, dimentica.
Usero' una tortiera smontabile di 22 centimetri di diametro per due
centimetri e
mezzo di altezza. Imburrata.
Per la sfoglia: 60 gr burro, 30gr di filadelfia, 150 gr di farina, 1
cucchiaio d'acqua, 1 pizzico di sale.
Per il ripieno: 500 gr di mele renette, 1 cucchiaio di zucchero, 1
cucchiaio di
cannella in polvere, 1 cucchiaio di sugo di limone.
Burro e filadelfia in una ciotolona, assieme alla farina e al sale. Con due
coltelli incrociati, li tagliuzzo a pezzi sempre piu' piccoli, finche' non
son grossi quanto un pisello. Un cucchiaio di acqua fredda, lavoro
velocemente con le dieci dita fino a fare dell'impasto una palla che metto
in frigorifero, nella scodella coperta con un panno.
Pelo le mele e le taglio, a fette grosse e pezzetti piu' piccoli (le fette
grosse per sotto, i pezzettini per pareggiare la superfice) e per il
momento le metto a bagno in acqua e limone.
Tolgo la pasta dal forno e la spiano col mattarello per avere una sfoglia
di 3 millimetri, con la quale rivesto la tortiera, imburrata. Asciugo le
mele e le cospargo con lo zucchero e la cannella, mescolando il tutto e
trasferendolo nella tortiera, livellando bene  con i pezzetti piu' piccoli,
badando che sia piu' alta al centro che sui bordi. Spiano i ritagli, ne
faccio un disco da usare come coperchio, che saldo alla pasta lasciata
sbordare dalla tortiera.
E' importante rifinire bene questo bordo, magari con la punta di una
forchetta. Buchini sulla superficie della torta, perche' non si gonfi in
cottura, e poi la spennello con rosso d'uovo allungato con acqua, per
dargli un bel colore dorato. In forno, adesso, a 220 gradi, per 1 ora e 1/4
circa, e sformarla subito su una gratella, perche' il vapore non la renda
molle.
E' buona fredda, tiepida e' perfetta. Perfetta per non dimenticare.
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CREPES  E VECCHIE CREPE  
 
Nessun dolore, sono grande ormai. E' finito quel tempo, mi dico.
Ma allora cos'e', cos'e' quella farfalla che mi vola nello stomaco, cos'e'
quel sassolino che mi trovo in gola, che non va ne su' ne giu', che non mi
lascia respirare ?
Roma, Universita' La Sapienza, ore tre del pomeriggio: tepore di sole, di
ragazze, di ricordi. Una musica nell'aria.
Castiglione del Terziere, mezzogiorno: nebbia fatata, sassi lucidi di
umido, nessuno intorno. Silenzio.
Cade un pezzo d'intonaco, senza rumore, e d'improvviso mi svela una crepa,
che avevo dimenticato, o meglio, nascosto. L'intonaco serve a poco, con le
crepe. A lungo andare ha l'effetto del trucco sulle matrone a teatro:
illude, nasconde l'inevitabile. E il momento della verita' arriva sempre.
La crepa e' una sera d'inverno, la crepa e' un cane che corre nella nebbia,
la crepa sono le luci dei portici che ingabbiano le nuvolette dei nostri
respiri.
La crepa sono le crepes di quella notte di fine inverno. 
Frutta sotto spirito. Erano prugne, albicocche, pere in Armagnac.
Le anime non si nutrono che di emozioni, e quando sono sazie, molto sazie,
tendono a comunicare questo senso di pienezza al resto del corpo, che si
adegua rifiutando ogni altro nutrimento. Le crepes riescono a trovare la
chiave giusta per entrare, confondendosi come ambrosia per l'anima. Non
vengono rifiutate dal corpo come cibo non eletto, prepararle gomito a
gomito, guardandosi negli occhi, e' preludio e insieme compimento, e'
rituale.
Le crepes gia' pronte, piegate in quattro come fazzolettini. Si adagiano
nella padella , la frutta sotto spirito sfrigolante, due cucchiai di
zucchero e il bordo inclinato sulla fiamma,  incendio che divampa, occhi
che si illuminano.
Come se il mondo finisse dietro quelle pagliuzze d'oro. Intanto, la crepa
cominciava a formarsi, era poco piu' di un capello, ma gia' si espandeva.
Lo scalpello che formera' la prossima crepa e' gia' pronto, da qualche
parte. 
Forse e' gia' all'opera proprio in questo momento, ora, proprio mentre
sembra che vada tutto bene, che non si potrebbe essere piu' felici.
Bisognerebbe lasciarle bene in vista, le crepe. Aiutano a ricordare chi
siamo. L'intonaco non serve, sempre pronto a sbriciolarsi in pezzi sul piu'
bello, lasciandoti nudo. 
A convivere con le proprie crepe, quelle nuove, quelle vecchie, prima o poi
ci si abitua. 
All'intonaco che cade, improvviso, mai.
 
 

Alberto
apprezzabili come un pasto in compagnia di buoni amici :)
ciao Alberto
K 
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