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Titolo: Racconto: Uno degli inganni. di F.Venturi

Uno degli inganni.                    F.Venturi
Era cosi' grande la luna. Sembrava impossibile che potesse esserlo fino a 
quel punto. Che fosse perfetta come in una scenografia del teatro piu' 
bello. Guardavano in silenzio, dalla finestra socchiusa, per non 
permetterle di  essere troppo invadente. 
Lei indossava una camicia da notte leggera e appena trasparente. 
Profumava della sua crema alle rose. 
Lui le stringeva la mano, le accarezzava le dita. 
Dalla strada chi avesse alzato la testa avrebbe visto due ombre sui vetri 
decorati, proiettate dalle lampade ad olio vicine al letto. 
Due ombre immobili, in attesa. 
Con la luna come passatempo.
Si erano conosciuti alla festa che il Vescovo  organizzava ogni anno nel 
parco della Cattedrale. 
Lei ricordava.
La fontana di marmo decorata con i fiori. Gigli e camelie. E lui sul 
gradino che giocava con l'acqua.
Gli si era avvicinata, cercando di non sembrare sfacciata.
E si era messa a giocare con l'acqua lei pure.
Era come se si stessero sfiorando. 
Ricordava. Ma non era cosi' difficile.
Se lo era non era per il tempo trascorso.
Ma del sentimento che l' annebbiava, l' innalzava dalla realta' ad un 
luogo e a dei momenti che non poteva essere sicura esistessero  davvero.
Si erano guardati a lungo negli occhi. 
Il rumore dell'acqua accompagnava i loro pensieri.
Si erano rirovati complici. 
Cosi', nell'acqua, si erano sfiorati davvero.
Poi lui aveva detto: "Lasci che l'asciughi."
Ed aveva preso un fazzoletto di lino fresco dalla tasca della giacca. 
Lei aveva porso la mano come per farsela baciare.
In quel momento aveva capito che avrebbe potuto tradire.
Non lo avrebbe fatto ,per tutto quello che aveva sempre pensato, ma non 
era piu' un'ipotesi cosi' irrintracciabile nella sua mente.
Lui la convinse con uno sguardo.
Anzi con due.
Uno forte e rabbioso. Di odio per l'impossibilita'.
Ed uno dolce e consolatorio. Di chi avrebbe aiutato a superare qualsiasi 
conseguenza.
Era spaventata e infuriata con se stessa.
Scaldata e comandata dalla passione.
L'uomo asciugo' la mano con cura, come se sul fazzoletto non ci fosse la 
mano, ma la sua stessa vita e le stesse mostrando come sarebbero andate le 
cose.
Tento' di ritrarla, lui la trattenne e la bacio'. 
Poi se n'era andato.
Era tornato a mischiarsi alla folla. Alla gente che di giorno commerciava, 
parlava, insegnava, uccideva e che quella sera era in un unico giardino a 
dissetarsi con il te' ed il tamarindo.
Sapeva che lei l'avrebbe cercato. 
Guardando la gente ferma negli angoli bui delle alte magnolie e  chiedendo 
scusa per passare fra i gruppetti fermi in oziose conversazioni.
Lei camminava, non con la solita andatura. Erano passi convinti, non 
forzatamente eleganti. E guardava la gente che conosceva senza 
contraccambiare i rapidi saluti. Cercava il profilo di quel giovane, quel 
profilo che avrebbe gia' riconosciuto anche nei sogni.
Lui era su una delle panchine vicino alla scalinata della Cattedrale. 
Accarezzava le foglie delle piante di limone, in attesa.
Quando lei lo vide accellero' il passo, lo prese lo porto' fuori dal 
giardino abitato dalla gente dei suoi rimorsi.
Lei ricordava. Erano passate non piu' di due ore dal loro primo bacio. Ed 
erano li', in quella stanza piena di luna.
Suo marito l'avrebbe cercata. Avrebbe chiesto. Ma non importava piu' 
tanto. Perche' non era un buon marito , nemmeno un buon uomo. 
Guardava verso la sua nuova vita come chi fosse stato baciato dalla 
fortuna e salvato da una sciagura.
Lui le bacio' i capelli. 
Lei fece le fusa e piego' il collo all'indietro.
"Domani verro' a prenderti." Le disse prima di afferrarla e baciarla con 
passione. 
Lei resto' incantata e lo vide uscire dalla porta. Lo guardo' passeggiare 
sotto la luna. Poi quando spari' dietro l'angolo si getto' sul letto e 
sospiro'.
Lui prese il tabacco dalla tasca di pelle e comincio' a fumare.
Guardo' la luna. Rise, urlo'. Corse. Non per felicita'. Non per amore. 
Aveva avuto una donna in ognuno di quei portoni, di quei coni d'ombra.
Costui era Giacomo Casanova capace solo di odiare. Se stesso, le donne e 
tutta quella città' d'acqua, di luna e riflessi che non ti lasciavano 
scappare dall'anima nemmeno un secondo.

 Uno degli inganni.                    F.Venturi
I tuoi racconti, di solito sono di ottima qualita', avvincenti e ben costruiti.
Questo invece proprio non mi piace, mi sembra sciatto e sgangherato; il
tema e' interessante: l'inganno visto dalla parte della vittima-complice,
ma dovresti lavorarci dentro. E poi la novella "in costume" ha delle
esigenze paticolari, per restituire il "profumo dell'epoca e del luogo"
che qui' mi sembra non ci siano.
Ti aspettiamo alle prossime prove, magari con questa novella riscritta,
perché di solito sei bravo. Ciao
Antonio
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Antonio Bonomi