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Titolo: Racconto : Storia di un barbone.

DIARIO DI UN VISIONARIO.
Non ho una casa, ma non dovete piangere per me. Sto bene qua fuori, vivo 
del mio sguardo e dei miei pensieri. Sembrerā una cosa buffa a chi č 
abituato ad un letto, ma dopo tanti anni trovo alcuni marciapiedi pių 
comodi di altri.E guardo la gente che passa,che mi guarda e scuote la 
testa. E' inevitabile,quasi tutti scuotono la testa, io so che alcuni lo 
fanno per compassione, altri perchč disapprovano la mia povertā. La mia 
voglia di far niente. Ci sono certi giorni che mi sento una meraviglia. 
Che sono felice, mi sveglio riposato e vedo il mondo da quell'angolatura 
giusta, in quel modo che mi piace. Non capisco da che cosa dipenda il 
fatto che io sia felice o meno, tutti i miei giorni sono uguali. Cambia 
il tempo, cambia quello che mangio, cambia la gente e le cose che vedo. 
Perciō la mia felicitā dipenderā proprio dal tempo che fa, da ciō che 
mangio e da ciō che vedo. 
Il vino che bevo č sempre di pessima qualitā,lo so ma non me ne accorgo 
pių. E' incredibile quanto diventino profondi i miei pensieri dopo un 
paio di bottiglie. Se sapeste le storie che penso probabilmente 
rimarreste incantati. E scuotereste la testa per il mio talento gettato. 
Ma queste storie le penso per passarmi il tempo. E' lungo il giorno per 
uno come me, e se non ti inventi qualcosa rischi di vivere dei giorni 
lunghi un mese. Non che faccia differenza dopo tutto. E poi  mica le 
penso le mie storie. Sono loro che mi saltano nel cervello, giā finite, 
cosė, senza che io debba fare nient'altro. Le guardo scorrere come un 
film con gli occhi chiusi. Non sono tutte allegre le mie storie, forse 
anche da questo dipende la mia felicitā. Giā. Anche questa č una storia, 
sto pensando di parlare ad uno di voi. Ad uno di quelli che scuotono la 
testa quando mi vedono e che quando piove non escono se non hanno 
l'ombrello.Penso di aver diritto almeno a questo. Chiedo un po' di 
generosita', nemmeno la supplico. Li' c'e' il mio cappello, io non parlo 
cercando di turbare le vostre coscienze. Avrō perciō diritto di 
immaginare questa storia , di fingere di raccontare ad uno di voi. Vi 
conosco bene, vi osservo da anni, come uno scienziato osserva le sue 
cavie.
Questa mattina il sole č giā alto.Mi ha svegliato l'allarme di una 
macchina,avrā suonato per un quarto d'ora.Ho l'impressione che gli 
allarmi suonino solo quando non c'č affatto il ladro. Cosė, per far 
vedere che sono efficienti. Come il cameriere lucida l'argenteria giā 
pulita.Cosė. Vi chiederete cosa ne so io di camerieri e ancor  pių di 
argenteria. Beh, in gioventų ho fatto il cameriere in una lussuosa sala 
da tč, e fingevo di lucidare l'argenteria giā pulita per potermi fumare 
una sigaretta sul retro.Non era male come lavoro, un sacco di belle 
donne. Anche di brutte ,si intende, ma quell sono particolarmente bravo a 
non vederle.
Immaginatevi uno sciame di donne che tutti i pomeriggi cala sulla sala 
dove lavoro in nuvole di profumo francese e beve ettolitri di tč al 
bergamotto.Milioni di tiri nervosi alle sigarette infilate nei bocchini 
di tartaruga. E poi tante di quelle parole, accenti ,risate, sbadigli. E 
quell'insopportabile profumo di caramelle alla viola. Mi viene la pelle 
d'oca a pensarci. Potete ben immaginare perchč mi licenziai. Non era 
lavoro per un giovane quello. C'era il rischio che ti passasse la voglia 
di conoscere una donna per il resto della tua vita. Sta arrivando la 
primavera , il mio sacco a pelo č ogni giorno meno umido. Ci metto sempre 
un po' a decidere di alzarmi, mi guardo intorno. E' bello poter guardare 
la gente che passa da sdraiati, ve lo assicuro. Tutti assumono un aspetto 
bidimensionale quando hanno il cielo come sfondo. Mi sembra di essere 
piu' obbiettivo da sdraiato, e' un buon punto di vista. Dal basso verso 
l'alto e non viceversa. Io basso e immobile e gli altri alti ed in 
movimento. Sembrerebbe proprio l'allegoria delle nostre vite a confronto. 
Pero' mi sento quasi sempre piu' saggio nella mia inutile e immobile 
presenza. Come una placida vacca sacra che osserva la societa' correre 
trasformando tutto e tutti.Anche i piccioni. Mi piace guardare i 
piccioni, sono un po' come gli uomini, si comportano tutti allo stesso 
modo. Muovono il collo alla stessa maniera, scappano per gli stessi 
rumori. Diresti di vedere sempre lo stesso piccione moltiplicato 
all'infinito. Oh, non che non ce ne siano di pių goffi, ce ne sono 
eccome, ce ne sono anche di storpi o di ciechi. Ma si comportano 
esattamente come un piccione normale se fosse goffo o storpio o cieco.
Da sdraiati si vedono un bel po' di cose in pių, garantito. Ad esempio in 
alto, quando cammino non guardo mai in alto. Lo sapete che sono riuscito 
a classificare le nuvole in dodici tipi diversi. A seconda del colore 
,della forma e della densitā. Nessuno conosce le nuvole come me, so dirvi 
se pioverā con pių esattezza di un lupo di mare. Sto a guardarle per ore, 
lo facevo anche da piccolo, ma adesso ho molto pių tempo. E' sorprendente 
come assomiglino sempre a qualcosa. Non mi č mai capitato di vedere una 
nuvola che non somigliasse a niente, fosse solo qualcosa di 
insignificante. Il fumo non assomiglia a niente, č troppo veloce, sale 
cosė rapido dalle sigarette e dalle ciminiere che puoi fare a meno di 
guardarlo. E' monotono, molti svolazzi ma non assomiglia a niente. E' 
come guardare in un caleidoscopio, all'inizio č divertente perchč ci sono 
un sacco di colori e di forme, ma dopo un minuto ti accorgi che non 
assomiglia a niente di ciō che vedi senza, e allora pensi - Accidenti, 
sto guardando in un caleidoscopio.- E ti senti anche un po' stupido. 
Perchč guardi dentro a un tubo e tutto il resto. Ho un pezzo di vetro 
rosso,guardarci attraverso č divertente. Si vede tutto di un altro 
colore, certe cose sembrano addirittura meglio.La bistecca della mensa 
puō sembrare addirittura succulenta se la guardi attraverso il mio vetro. 
L'unico colore che non cambia č il nero, mi chiedo se ci sia un senso in 
questo. Il nero č nero e non si discute. Devo avere studiato qualcosa a 
riguardo quand'ero a scuola, non ricordo esattamente, ma mi sembra che il 
bianco e il nero avessero qualcosa di particolare rispetto agli altri 
colori. Fatto sta che il bianco diventa rosso, ma il nero non cambia di 
una virgola.
Se guardi un lampione acceso attraverso il mio vetro ti puō persino 
sembrare un piccolo sole al tramonto, non scherzo. Ci tengo molto al mio 
vetro rosso.
L'ho trovato in un cassonetto,sono bravo a cercare fra la spazzatura, non 
mi piace, ma sono bravo. Un giorno ho trovato una protesi. La protesi di 
una mano, aveva perso il colore della pelle su tutte le punta delle dita. 
Il colore sotto era bianco. Chissā chi l'aveva gettata, chissā di chi 
era. Anche se muori, mica la buttano la  protesi, ti ci seppelliscono con 
un guanto sopra. Forse era di qualcuno che se ne č procurata una migliore 
o pių bella. Qualcuno che ha riparmiato per una mano nuova e dopo averla 
comprata ha gettato l'altra. Io non l'avrei buttatta via, mi sarei 
terribilmente affezionato ad un oggetto simile, deve essere come perdere 
la mano vera per la seconda volta. Perchč quella protesi, e se l'avessi 
conservata potreste vederlo coi vostri occhi, doveva avere almeno 
vent'anni. Come si fa a non affezionarsi ad una cosa che hai addosso da 
vent'anni. Secondo me quel poveretto č morto e i figli pensando di fargli 
una cosa gradita, o solamente per il rimorso di generositā mai avute, gli 
hanno cambiato la mano prima di seppellirlo. E non hanno nemmeno pensato 
a conservare quella vecchia, considerandola oggetto macabro, come se 
fosse appartenuto ad un estraneo. E' difficile pensare che venga gettata 
una cosa che sia stata negli stessi luoghi e  che abbia vibrato degli 
stessi suoni in cui un uomo ha vissuto.E' un po' testimonianza della sua 
vita. Io ad ogni modo l'ho sepolta lā ,dopo la ferrovia, dove c'č quel 
campo un po' brullo. L'ho sepolta per rispetto, mi č sembrato una cosa 
giusta. Quel campo č brullo tutto l'anno, non ci ho mai visto un solo 
filo d'erba. I ragazzi ci giocano a calcio. 
D'estate fanno anche delle partite di notte, con l'illuminazione. Perō 
spesso d'estate la terra č cosė secca che ad ogni movimento si alza un 
gran polverone, e quelli poverini a strofinarsi gli occhi senza voler 
smettere un attimo di giocare. Ce n'č uno che per me ha un gran talento. 
Credo che ci vada quasi tutti i giorni a giocare lā. E' magro magro, ha i 
calzini cosė larghi che gli stanno tutti arrotolati intorno alla 
caviglia. E' uno spettacolo, č veloce e fa delle finte che abbocchi anche 
solo a guardarlo. Lo vedi  che punta sulla sinistra e un attimo dopo č 
giā a destra, certe volte si fatica a credere ai propri occhi. E' un gran 
talento, poi non č egoista, la passa quella palla, la passa 
maledettamente bene. Potrebbe diventare qualcuno, se un giorno non lo 
vedrō pių giocare in quel campo sarā probabilmente perchč gioca in 
televisione. Molte volte d'estate mi appoggio ad un albero e sto a 
guardarli giocare. Tifo sempre per la squadra in cui gioca lui. E gli do 
dei consigli mentalmente. -Passa a quello. Tira.- Lui sembra sentirmi, fa 
sempre quello che gli dico. Ha un gran talento quel ragazzo. Qualcuno dei 
ragazzi mi saluta, sono gentili. A volte mi chiedono di tenere il 
punteggio, non che si fidino, lo fanno per gentilezza perchč vedono che 
vorrei partecipare in qualche modo. Certe partite finiscono con punteggi 
mostruosi, con venti gol di scarto. Loro mi chiedono il punteggio e io 
glielo dico, se si accorgono che č sbagliato non mi dicono nulla. Sono 
dei bravi ragazzi. Quando giocano le partite di qualche torneo , viene il 
prete della parrocchia dietro ad arbitrare. E'pelato e d'estate gli si 
brucia tutta la testa, č un buon arbitro, anche se non fischia molti 
falli. Non  che ami il gioco maschio,solo che fa dannatamente fatica a 
stare dietro al ritmo vorticoso di una partita fra tredicenni e ne vede 
la metā. Suda, suda ma sta praticamente immobile. Certe volte non ha 
nemmeno pių fiato da mettere dentro il fischietto. Gli escono certi 
fischi mosci che sembrano gli sbuffi di un bollitore. La donna che lo 
accudisce deve fargli da mangiare pesante,quando mi passa vicino ha 
sempre la tonaca che puzza di soffritto.
La parrocchia č un posto tranquillo,ogni Domenica mattina mi metto a 
sedere sotto il portichetto davanti all'entrata con il mio berretto di 
panno verde vicino ai piedi. Rimedio quasi sempre pių di diecimila 
lire.C'e' chi ti guarda con una faccia strana, come per farti capire che 
i soldi costano fatica e ti da' solo cento lire, poi c'e' chi butta un 
intero biglietto da mille nel berretto, facendolo svolazzare dall'alto 
gustandosi qualche secondo della mia riconoscenza. Volete sapere la 
veritā ,non mi interessa piu' di tanto. Adoro vedere le loro facce, 
vedere la gente da vicino.Guardare i vestiti Sentire i profumi, e 
ascoltare brandelli di discorsi. Farmi  un'idea di con chi ho a che fare. 
Posso persino immaginare la casa di quel signore che mi dā sempre 
cinqucentolire lire: ha un cappotto verde con il collo di pelliccia e 
probabilmente č vedovo.Ha due fedi al dito , una deve essere quella di 
sua moglie. Me lo immagino prepararsi da mangiare ,lento e silenzioso 
nella cucina ordinata, con una lampada al neon bassa sulla tavola. Un po' 
di prosciutto crudo, un bicchier di vino e la pasta con il ragu' in 
scatola. Credo che non gli dispiacerebbe farmi compagnia. Mi guarda con 
aria benevola, forse non ha proprio piu' nessuno con cui parlare, si 
sente fregato dalla vita, anzi piu' esattamente dalla morte. E se non 
fosse legato a quell'immagine rispettabile che lo ha accompagnato per 
tutta la sua esistenza, a quel cappotto con il collo di pelliccia, allo 
sguardo ed al saluto di tutti quelli che lo conoscono, probabilmente 
verrebbe qui con me, si siederebbe qui a godersi in maniera cosi' diversa 
il resto di quella vita che senza sua moglie non vale piu' cosi' tanto. 
Sarei felice se capitasse, se una Domenica al posto di buttare 
cinquecento lire ne cappello ,mi guardasse e mi facesse capire con un 
lungo silenzio le sue intenzioni. Lo aiuterai a fare questo salto, 
diventeremmo amici ed avrei una vita da ascoltare, la storia di tanti 
anni,migliaia di episodi da farmi raccontare senza fretta, all'ombra del 
portico. Questo mi affascina, in fondo quando nella mia condizione si 
conosce qualcuno che , come te, ha deciso di vivere sotto le stelle e' 
come acquistare un'altra vita, si ha tutto il tempo per parlare ed 
ascoltare ogni particolare. Per rivivere la storia di chi ti parla minuto 
per minuto, senza tralasciare niente.
E senza pregiudizi. Non andrebbe mai a raccontare ad uno dei suoi 
conoscenti che l'estate di un determinato anno dette uno schiaffo a sua 
moglie. A me potrebbe dirlo, non riceverebbe rimproveri, ne' lo 
disprezzerei per questo. La vita e' fatta anche di tutto quello che ci 
teniamo dentro, che nascondiamo alla vista degli altri impauriti dalle 
reazioni e imbarazzati dalle nostre debolezze.
Non racconterebbe mai a suo figlio di quella volta che si ubriaco' 
all'Osteria della Fernanda. E suo figlio mai gli racconterebbe di quando 
fu lui ad ubriacarsi. Stanze a tenuta stagna. Tutta la gente e' cosi', 
con vetrine scintillanti e retrobottega umili e disordinati. Da 
riordinare prima della morte. 
Mi piace andare in giro per le strade del centro. I tetti sotto il sole 
riflettono la luce calda. Ed io zoppico sotto i portici aspettando 
qualcuno di interessante. Un'artista con un cappello strano, il poeta 
Nuvoli ,la cartomante con le verrucche in faccia. 
E' bella e nascosta la gente medievale. I picari si rintanano in storie 
antiche e villette di campagna. Ascoltano la musica del circo e aspettano 
la nebbia.
Sono certo che un giorno torneranno in queste vie. Dalle finestre 
verranno vuotati i pitali, come una volta. Tornera' la polvere, i cani 
randagi...i re. E chissa' che altro. C'e' una bottega qui dietro 
l'angolo, ha un bel libro di fotografie , alcune in bianco e nero altre a 
colori. Me lo lasciano sfogliare. Il proprietario mi chiede di fargli 
vedere il palmo delle mani, se le ho pulite mi fa un cenno ed io inizio a 
sfogliare. Sapete cosa c'e' scritto sulla copertina? C'e' scritto 
"Visionari di quello che c'e'". Anch'io sono cosi'. Quello che c'e' 
veramente non si vede. Vediamo solo cio' che conta meno. La materia, le 
cose. Ma non vediamo i prodigi. Neanche uno. Nemmeno uno dei mille che 
accadono ogni giorno. Non una fata danzante ne' le stelle che si baciano 
e sussurrano. La mia fotografia preferita e' quella di una mano protesa 
verso un filo. Non so. C'e' qualcosa di molto poetico in un immagine 
cosi' semplice. L'essenza di un'emozione. Mi piacerebbe essere un 
fotografo, credo che una volta imparato ad usare la macchina fotografica 
sarei molto bravo. Ho un certo gusto ed una certa sensibilita'. Avete mai 
visto un salice piangente scosso dal vento nella nebbia? E' qualcosa. Si 
puo' immaginare che ci sia tutta la Natura nell'albero, nella nebbia, nel 
vento.
L'altra sera ho dormito al parco. Nel silenzio della notte l'unica cosa 
che si sente e' qualche macchina che va verso casa e qualcuno che grida a 
squarciagola. C'e' sempre qualcuno che grida a squarciagola la sua 
rabbia. Una bestemmia. Un nome. Che urla il suo amore. Gente che ritrova 
nella notte gli istinti. Che rimpiange i falo' nel deserto, gli antenati 
e le vite cancellate nel tempo. La rabbia verso la propria stessa vita.
Per questo ogni tanto mi sento fortunato. Io non ho bisogno di gridare. 
E' la mia vita il grido. Un lungo bassissimo grido che viene ignorato. La 
societa'. Che diavolo e'? Io non sono la societa'. Nessuno e' la 
societa'. E' solo il nome che si da' alle bassezze umane. Le uniche cose 
davvero uniche sono i pregi. La generosita', l'amore, l'intelligenza. 
Nessuna di queste cose fa parte della societa'. E' una collezione di 
egoismi, di ottusita', di interessi. Le regole che ho nel cuore le 
rispetto. 
Piove e' tempo di partir. Oggi alla stazione c'e' tanta gente. Tanti 
militari con gli occhi tristi di tornare e di partire.
Tante mani lunghe nei cappotti. Tanti angoli polverosi. Tante cicche. 
Tanti sussurri. Mi sdraio sul marmo. Il buio mi inghiotte.
L'umidita' scende in larghe spirali. Canto una canzoncina buffa nella 
testa. Nannannanananana-na-nana-nana-na-nanna... 

 
E' un racconto veramente bello.
Complimenti.
Rossana Calteri

 
Bellissimo, complimenti. Mi e' piaciuto veramente molto. 
Ciao Massimo
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Ho appena lasciato cadere sul piano della scrivania i 4 fogli gia' 
graffettati del tuo racconto "Storia di un barbone" e butto giu' , a 
caldo, qualche riflessione, a corollario  e spiegazione del mio giudizio 
ed anche allo scopo  di ragionarci meglio sopra.
- Abbiamo un barbone, un clochard, un homeless, uno di quegli individui 
cui nel migliore dei casi si guarda con commiserazione quando non con un 
moto di schifo. Il  piu' delle volte  lo sguardo dei benpensanti vi 
scivola sopra e  va  oltre, come spesso si fa  con i  mendicanti muniti 
di cartelli  che sempre piu' numerosi affollano gli incroci. Disagio, 
magari   vergogna. Forse  senso di colpa o  paura di qualcosa che non si 
comprende appieno, di cui non si conoscono le origini, le motivazioni, i 
perche' o, piu' semplicemente, il sistema dello struzzo: ficca la testa 
nel buco e fa conto che nulla esista piu'!
Di fatto  chi mai  si sofferma a pensare davvero ai barboni e alla vita 
che fanno e perche' la fanno?
Uomini invisibili, potremmo chiamarli.
Invece dovremmo ponzarci un poco sopra, ogni tanto: sono cio' che 
vediamo, per un triste caso della vita, per sventura, per rinuncia alla 
lotta e alle responsabilita' o, magari, per una precisa volonta', per 
una scelta di vita?
Per cio' che mi riguarda credo che il fenomeno dei barboni possa trarre 
origine da tutte queste ipotesi  messe insieme.
Nel caso del "visionario" protagonista di questo dolce ed intimistico 
racconto, per il quale mi complimento con l'Autore,  si tratta certo di   
scelta consapevole ,cui il nostro e' giunto dopo una lucida valutazione 
dei pro e dei contro. Infatti non colgo malinconia nei  suoi pensieri, 
se non quando  guarda noi, "gli altri" e cioe' l'anziano con il cappotto 
col collo di pelliccia. Allora si' che si sente triste. Appare invece 
lieto, paradossalmente investito  di una sorta di privilegio, quando  
osserva  se stesso: la possibilita' di guardare dall'esterno, dal di 
fuori, il mondo che corre, stando comodamente seduto sui gradini di un 
marciapiedi, sdraiato sul selciato.
Pazzi! Ma dove corrono? Dove credono di andare? Last clothes have no 
pockets, l'ultimo vestito che indosseremo,TUTTI, non avra' tasche: non 
lo;sanno??. E allora perche' affannarsi e perdere cosi' le belle cose di 
questo Mondo, quelle che davvero contano, quelle che si' potremmo 
portare con noi........... dentro. Il vento che nella nebbia agita la 
chioma di un salice..... Ma no! Noi  vogliamo  invece afferrare a tutti 
i costi l'effimero, che altri hanno avvolto nell' irresistibile  veste 
dell'indispensabilita' .
Ha fatto il cameriere, da giovane, ha visto e toccato gli argenti  
(eccoli i pro e i contro!), visto le dame e deciso che era meglio  farne 
a meno.
Vede cose che noi non  guardiamo, guarda cose che noi non  vediamo; ha 
tempo per studiare le nuvole, per diventare *esperto* di nuvole,  
emblematico simbolo di cio' che  gli altri non sanno piu' vedere. 
Quelli, gli altri,  non possiedono un vetro rosso come il suo!
Bello e poetico, acuto anche, molto acuto. Il particolare della protasi 
ritrovata: bellissimo! C'e' una sensibilita' in questo barbone, una 
dignita' ed un pudore  che dovrebbe faci vergognare. Trova una mano 
artificiale e la seppellisce, riunendola idealmente al corpo che la 
possedette: inavvertito schiaffo morale sul viso di chi la butto' nella 
spazzatura.
Bella l'immagine della partita, avvolta in un'irreale  nuvola di 
polvere. Mi ricorda  un film di Fellini come il ragazzo con i calzini 
a"cagarella" che dribla tutti come un' anguilla ma sa accettare il gioco 
di squadra.......nonostante sia il migliore. Capite?
C'e l'ipocrisia delle"......vetrine scintillanti " e l'umilta' dei 
retrobottega  disordinati; il piacere raro di poter parlare a cuore 
aperto ad uno sconosciuto che non ti giudichera'.
Oh, si , e' un privilegiato il nostro barbone, lo e' senz'altro! Egli 
vede cio' che e' bello e nascosto, vede  i picari ........vede i cani 
randagi .......i pitali  volare di nuovo dalle finestre......i 
re....vede i prodigi, vede.........
Robin Williams, si',  questo clochard mi ricorda lo spettacoloso Robin 
Williams ( uno dei migliori attori contemporanei) di un film dell'anno 
scorso. E' la storia, surreale e tenera, di uno strano individuo, malato 
e timido,"perseguitato"da un orrido cavaliere sputa-fuoco. Egli vede il 
mondo a modo suo  ed e' convinto che la coppa del Santo Graal si trovi 
nella collezione di un riccone che vive in un castello nel centro di 
Manhattan. Un bel giorno si innamora di una ragazza cui non ha nemmeno 
il coraggio di rivolgere la parola......Non ricordo il titolo, ma se 
avete capito di che film parlo, vi consiglio di andare a vederlo, 
merita!
La lettura del tuo racconto mi fa pensare, caro Francesco Venturi;  mi 
fa quasi pensare che tu lo abbia conosciuto davvero,  il barbone. 
Comunque, sia come sia, lo trovo davvero bello, bello ed istruttivo: 
peccato che , come lo schiaffo morale  di cui sopra, quelli che piu' 
avrebbero da imparare, non sapranno andare oltre l'inchiostro!
Rimango in attesa di leggere il prossimo:)
Alberto
PS  Mi farebbe piacere un commento al commento che, ripeto, ho messo 
giu' a caldo direttamente sulla tastiera:probabile quindi che abbia 
scritto anche delle cavolate.



Vorrei dire bravo a chiunque abbia scritto questo.
Ma in fondo che senso avrebbe?  Io sono uno dei "fortunati" e di 
quelli che potrebbero guardare dall' alto verso il basso, tento 
di non farlo, ma non e` importante. Almeno fino a quando non 
faro` qualcosa di utile per chi e` meno "fortunato" di me.
Non parlo solo di dar del denaro.
 Per adesso mi devo solo accontentare di aver rispetto e, perche` 
no`, ammirazione per la gente che sa` apprezzare un pezzo di 
vetro trovato nei bidoni dei rifiuti.
Buona strada.
Andrea

merita!
	"The Fisher King", o "La Leggenda del Re Pescatore" in italiano
	(credo). Bellissimo.
	Ciao,   Carlo
==== Carlo Izzo = 
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
 ====
There is only one basic human right, the right to do as you damn well
please. And with it comes the only basic human duty, the duty to take
the consequences.   (P.J. O'Rourke)

DIARIO DI UN VISIONARIO.
Quando stavo per decidere di vivere per la strada e mi disperavo per
questo, sbagliavo.
Da tempo so che i "visionari" sono i più saggi tra noi.
Sono contento che ci sia chi, come me, li conosce e li racconta.
Complimenti Francesco Venturi, sei una persona molto sensibile, un
vero conoscitore di sentimenti, di quelli veri, fatti di nuvole, di
vetri colorati, di amore per la vita.
Mario Trovarelli

scritto anche delle cavolate.
Il tuo commento non e' male...solo che per fortuna io l'ho gia' letto,
se qualcuno non ha ancora avuto tempo ,e' come se gli raccontassi il
film che deve ancora vedere.....:-)
****************************************************************************
Maver - Milano - Italy - 
E-mail:ma...@iol.it
"Vi ho parlato, Signori, dall'interno stesso di una coscienza,
in ogni caso, serbero' gratitudine se mi avrete udito, ascoltato, compreso".
(F.Mancuso)
****************************************************************************

DIARIO DI UN VISIONARIO.
Grazie
DiDi

Mario Trovarelli
	Il racconto, come Francesco Venturi sa, mi e' piaciuto moltissimo
	(l'ho bombardato di e-mail di complimenti finche', poveretto, 
	non ha vomitato sulla tastiera).
	Tuttavia, temo che un mondo in cui tutti si dedicassero
	ai sentimenti "veri" - fatti di nuvole, di vetri colorati, 
	di amore per la vita - non durerebbe moltissimo. E trovo i
	"barboni" di Bukowski molto piu' credibili  :-)
	Questi sentimenti indubbiamente esistono, e questa e' la vera 
	ragione per cui siamo TUTTI in grado di apprezzare il racconto 
	di Francesco: ma in natura non vedo un solo esempio di essere
	vivente che sappia dedicarsi alla contemplazione senza, allo
	stesso tempo, lottare anche duramente per l'esistenza. A parte
	qualche figlio di papa', naturalmente.
	Ciao,   Carlo
 
==== Carlo Izzo = 
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
 ====
Free scientific inquiry? The first adjective is redundant.   (Ayn Rand)

Mario Trovarelli
	Il racconto, come Francesco Venturi sa, mi e' piaciuto moltissimo
	(l'ho bombardato di e-mail di complimenti finche', poveretto, 
	non ha vomitato sulla tastiera).
... non credo proprio che l'abbia fatto...
	Tuttavia, temo che un mondo in cui tutti si dedicassero
	ai sentimenti "veri" - fatti di nuvole, di vetri colorati, 
	di amore per la vita - non durerebbe moltissimo. E trovo i
	"barboni" di Bukowski molto piu' credibili  :-)
... il mondo dura di più se ci accorgiamo dei sentimenti...
	Questi sentimenti indubbiamente esistono, e questa e' la vera 
	ragione per cui siamo TUTTI in grado di apprezzare il racconto 
	di Francesco: ma in natura non vedo un solo esempio di essere
	vivente che sappia dedicarsi alla contemplazione senza, allo
	stesso tempo, lottare anche duramente per l'esistenza. A parte
	qualche figlio di papa', naturalmente.
... la vita è lotta comunque, anche se ci sono i "concreti" che
credono solo a ciò che toccano.
Io, dal canto mio, credo più a quel che sento!...
	Ciao,   Carlo
 
==== Carlo Izzo =
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
 ====
Free scientific inquiry? The first adjective is redundant.   (Ayn
Rand)
Ciao Carlo Izzo, e grazie per aver contribuito a vivacizzare questo
argomento. A presto, Mario.
MarioTr...@msn.com

argomento. A presto, Mario.
	Vivacizzare? Io mi sto addormentando... :-)
	Ciao,   Carlo
==== Carlo Izzo = 
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
 ====
50% of this country's schoolchildren have IQ's below average.  Under our
education policy, we can turn that around!
     (New Zealand National Pary candidate's campaign statement)

     (New Zealand National Pary candidate's campaign statement)
... sei molto istruito...
Ciao, Mario.