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Titolo: libro di poesia

PARTE II de "IL DESERTO E IL CACTUS", G.Miano Editore, Milano 1982 di Pietro
Nigro
ILLUSIONI
Cos'è questa vita che s'infiltra
latente d'infernali sogni
ove vaneggiano masse d'inascoltati sensi.
Sento soffiarmi attorno
l'alito del tempo
coi suoi cocenti rimpianti
di momenti perduti per sempre
e speranze che si frantumeranno
senza più ritorni.
Lento scorre il fiume alle immense acque
che già scorge lontane
e nel suo declinare rive lambisce
di tenere illusioni
che nel suo eterno vagare
affida a gracili radici.
IMMORTALITA'
Quando muoiono le ore
voglio restare solo
a gustarmi il silenzio del nulla.
Sospeso come un frutto maturo
in bilico sul ramo
anelo una linfa che mi è ormai negata
e il definitivo tuffo nella tomba della terra.
Quando muoiono le ore
sento una corrente sotterranea
che mi solleva e mi sospinge al largo
contro la mia volontà.
Il mio camminare mi porta a ritroso
nell'alto mare come un richiamo
di una cellula primordiale.
E attendo questa ignota metamorfosi
tanto vissuta nel mio pensiero
e immagino le nuove forme
in un assurdo di vita inventata,
e la materia disfarsi
nell'infinitesimale esistenza
bagliori di origine e rinnovamento
a cui non si seppe che dare nome Bellezza.
INTENTO IO RESTO
Intento io resto ad ascoltare il silenzio
che scava radici nel grembo dell'eterno
e distrugge sogni maturati al sole delle verdi valli
del mio pensiero sublime viandante che s'afferra
a cieli che inazzurrano carni
gravide di lapidi e di terra
tomba che offusca il presente e inabissa
nel mare senza alghe del nulla.
Fermo laggiù ti vedo alla porta che ti attende paziente
e inorridisci d'impotenza prigioniero di leggi
che travalicano la forza stessa di un dio
e nel favore tu speri ancora di un avvenire ignoto
estremo volo su ali di luce verso cosmiche mete
e nel tuo ricordo distese d'erba e di mari
increspate da immutabili brezze
a ritrovare nel tempo eterno il nostro tempo antico.
LE MIE MALINCONIE
Le mie malinconie, improvvisi desideri
di alberi fioriti di rosa,
dolci corsi d'acqua
che rumoreggiano di nostalgie lontane
di un'impavida giovinezza bagnata di sogni.
Desideri di ponti
rivestiti d'erba e di muschio
tetti d'acqua che scorre senza patemi.
Perché sei triste così questa sera?
Basterebbe forse curvarsi
sull'acqua
guardarsi riflessi
e poi volgersi al cielo come fanno i gabbiani.
LONTANANZA
Dov'è l'amor mio
mentre tra le fredde ombre di solitarie luci
nell'immensa solitudine di stanche strade
addormentate
solo avanza la mia nostalgia
di lei
col passare della notte
sotto i portici d'una città in attesa.
Odo la tua eleganza
e i silenzi d'un termine di vita
che ricomincerà domani,
in un desiderio di gioia
contaminato da un invito a vivere e dimenticare
un vento notturno sulla vita che passa.
L'ORA DI PIETRA
Or limpida avanza la sera
sulla terra promessa ai disperati sudori;
è questa l'ora di pietra
tetragona resa d'inevitabili conti
e nel ritmo d'una desolante dolcezza
pergolati di sogni
rivoltano la macilenta infanzia.
E tra lo sfumante sole ormai al tramonto
e il sorgere di misteriose stelle
muti volti perenni
carezzai con ali di tempo,
testimoni di sempre,
immolando ignare vive
ad un eterno ricordo.
MI GUARDA IL VECCHIO FICO
Mi guarda il vecchio fico e mi rammenta i giorni
di spensierate corse in lambretta verso il mare e la vicina campagna
dove altero offriva i dolci frutti a trepide voglie di vita.
Ti pesano ormai persino le rade foglie
e ti senti come un ceppo in agonia
con tutta la tua straziante inutilità,
e forse ti conforta il pensiero
che non ho dimenticato il tuo sapore antico.
Ma già vedi agli Iblei le ombre della sera
e tutt'intorno farsi muta la campagna
e stanco avviarsi al riposo il giorno;
e come ogni notte senti in te riaffiorare la paura
che scompaia anche il tuo ricordo
nell'abisso di un tragico nulla.
MI PARE NEL VENTO
Mi pare nel vento di questa notte
d'udire il triste lamento d'un anno che muore.
Son finiti i tuoi giorni
e i sogni di anni perduti per sempre
nell'eterno gorgo del nulla.
Ma non voglio pensare che non ci sia uno spiraglio
tra i temibili dubbi dell'esistenza;
mi sono rimaste speranze come acqua di sorgente
a rinfrescare nuove illusioni di vita.
Non mi ripetete canzoni che cantano il mio tempo passato
e concedetemi il silenzio del ricordo
della vecchia fontana di quella strada solitaria
che riconosco appena
dove l'arsura della mia giovinezza
conobbe la freschezza di tutta la mia gioia di vivere.
Sento risalire dal profondo baratro degli anni
l'eco di una vita dimenticata
a scavare una lunga caverna senza uscita.
Duro sarà vedere soltanto con una mente
che non saprà svettare,
ubriaca d'un infinito peso di vita.
Si sono rotti i ponti tra le due rive!
MIRAGGIO
Umido spero il labbro
di provvide gocce
dopo mille anni d'attesa
e un miraggio di verità
beve l'occhio assetato
tra i palmizi di un'oasi
dell'umano pensiero.
Ma poi che s'alza il vento
gocce di sabbia mi soffia in viso
a ricordarmi che intorno è il deserto.
NUOVI LIDI
Gli aranci e i limoni
non cantano più di zagara e di sole;
si è avvizzita la radice
in una sterile terra
all'ultimo rantolo
di naufragati sogni.
Si fa sera ormai;
non più ameni giochi di vita
nel libro che allunga le pagine
in un tempo immisurabile.
Si fa rosso il cielo
all'ultima ora
del sangue del mio pensiero ucciso
e le ultime mie parole
come semente alata
solleverà il vento
al definitivo approdo
di una terra ignota,
o dolce mia patria smarrita
in cui s'affigge la mia speranza estrema.
OH SENTIRSI MUTARE IN QUERCIA
Oh sentirsi mutare in quercia
e la fragile carne indurirsi in più durevole legno,
più forte dei crudeli uragani
che si spezzano su indomite membra!
Oh sentirsi accarezzare da soffici zampe d'uccelli
e rinnovare al loro canto il gusto della vita,
mentre tra le foglie s'insinuano
incontaminati aromi di terra bagnata!
Oh terribili momenti di ritrovarsi fuscello
e sentirsi volontà di altri
tiranneggiare da insensibili acque e venti
che non ti sanno leggere nell'anima i tuoi pianti sconsolati.
Pura dall'alto rintocca la vecchia campana della cattedrale
e ti conforta il barocco di altre età;
Ercole ti guarda con occhi che ricordano ancora la città antica,
e piange la tua impotenza di rinverdire i tuoi occhi
che invecchiano giorno per giorno.
E stanco di tanto lottare abbandoni il campo
e ti restano soltanto i sogni.
PACE
Non cerco la pioggia
per ammirare arcobaleni;
non cerco bellezze
che paghino il loro tributo
di pianto.
Amo la fissità
di cieli limpidi
che non conoscano nuvole
di tempesta
su una terra di pace.
PREGHIERA
Dio dei miei padri
stasera ti ho sentito nel vento degli alberi
e nella risacca del mare.
Nello stridio dei gabbiani t'ho sentito
e nelle parole di chi aborre la violenza.
Da quel nulla che è il mio corpo
ti ho sentito emergere
a colmare invitte lacune di verità.
Quando il mio corpo sarà disfatto
dall'impietoso scorrere del tempo,
fa' che si nutra il mondo
delle mie parole
che tracciano sentieri di pianto,
e resti una speranza
che non sia stato inutile
soffrire questi pensieri
che aspiro eterni.
ATTESA
Un giorno come gli altri,
un lento centellinare
inutili parvenze
trasudanti ansia;
disamata speranza,
protervi sentimenti,
vento che per sempre all'albero
cancella la vita
nella vanasperante attesa
di primavera
QUANTO T'AMO DIRTI VORREI
Quanto t'amo dirti vorrei
con parole dolci come soffi di brezza
ai crepuscolari ulivi
su uno sfondo rosato di cielo e di mare.
Quanto t'amo dirti vorrei
con la voce della mia terra
arsa di sole,
dal sapore di lava
e passioni mai sopite assolate di giallo
della sabbia del Sud.
Irrefrenabile scorgi nei miei occhi
ed io nei tuoi
questo senso di mutuo perderci
io e te in noi
nell'attesa di una notte propizia
in cui si scontrino i nostri due sogni.
QUARTIERE LATINO
Solitari lampioni
di notte
in attesa
alle insegne dei métros
di Cluny, Saint Germain, Saint Michel.
Io e te la notte
ai chiaroscuri di macchie lunari
su mattoni bagnati
labili riflessi di foglie vibranti;
mentre tu t'abbandoni
mi perdo tra i tuoi capelli
e si scioglie il mio languore nelle tue carni.
Scende una foglia
e nell'aria un brivido si sente
d'una vita che muore.
Cadranno a Cluny altre foglie ancora
e lentamente le raccoglieremo ad una ad una
a ricomporre il nostro passato.
RICHIAMO
Ascolta il fruscio lieve degli alberi
su cui mille volte posammo
i nostri sguardi,
e ti giungerà il lamento
che il vento
strappò alle mie labbra.
RICORDO
Ricordo di un pallido sole
al mattino
sotto il cielo di Parigi.
Ricordo di un'algente brezza
che ci faceva correre felici
verso la Bastiglia;
nostalgia di un giorno
che non lenisce il pianto
e non si stanca mai
di nutrirsi di lacrime.
Ricordo di un estremo rifugio
in un anelito di gioia
a chi ha consumato i giorni
e la speranza
quella panca alla Senna
a guardarci negli occhi
e fermare il tempo.
RIMPIANTO
Vedi come il mare si è ricoperto di desideri
come volano le farfalle
sui prati carichi di ricordi
un lontano lento scrutare attento
di desideri compiuti;
restata è solo la parvenza
di quella volta
immagine sfumata nel nulla
nell'attesa rassegnante dell'eternità.
Desideri incompiuti, pazzie mai risolte
scuoteranno la ricerca
di quel mondo
lontano.
Ritornerai un giorno a rivederti triste
quando la tristezza sarà bandita
per sempre.
Ritornerai,
e rimpiangerai la dolcezza della malinconia
e i soavi sogni di vicende commoventi
che ti facevano regnare su un mondo
dove esistevi tu soltanto.
SI SCIOGLIE L'INVERNO
Si scioglie l'inverno in dolce primavera
di mandorli fioriti dell'ultimo febbraio
e s'incanta la mente ai primi suoni
della stagione che nasce,
e agli uccelli s'intreccia il canto
d'una rinnovata speranza.
Mi si sono aperti orizzonti
che non posso abbandonare a facili dileggi.
Non mi rimane forse che sognare
se non voglio spezzare speranze
che mi tengano in vita.
Passano le ore ad avvilupparmi
nella ragnatela del tempo
vittima designata al duro prezzo
di una involontaria esistenza.
Non posso credere che invano trascorra una vita
per prepararsi alla fine l'oblio di una tomba;
non posso credere che il mio mare, il mio cielo
e la mia collina cantino una canzona di vita
a rendere più amari i momenti dell'attesa
quando resterà soltanto la speranza
argine estremo di dubbi laceranti.
SOSPENSIONE
Tra il battere d'inesorabili ore
e il ticchettio della pioggia
sulle pignatte dimenticate
e la malinconia di un concerto di Chopin
invitto resto nell'attesa prolungata
d'una forsennata magia
ma non alla mente mia
debitamente alimentata da parvenze
e sogni, realtà di un'ora sperata.
SUD
Più non ti crescerei in grembo
se non avessi virtù
di tramutare case di serpi
in terra d'aranci.
Non nascondere la vergogna
della tua povertà antica:
macinare sassi con la tua bocca di mulo
lascia sapori di campagna
tra miasmi solfidrici.
Lascia che io respiri ancora
aromi di pane secco
d'olive e di menta
al riparo di quel muro di pietre
e di roveti,
tenero dono di duri padri,
o volo estremo di provvidi gabbiani
su neri germogli
affogati nel fumo di ciminiere
che lascia poco spazio al cielo.
TERRA DI SICILIA
Odo levarsi dai rovi
della mia terra dimenticata
il canto soffocato di uomini duri
come scorza d'ulivi
tra la fuliggine di sedicenti civiltà di ciminiere.
Le tue mani sono diventate
strumenti che spaccano pietre
e dissodano terreni,
e grondano sangue
della terra uccisa da retoriche promesse
di vati di menzogne.
Anch'io soffoco al tuo canto disperato,
ma non di pena;
dalle tue mani ho visto nascere
tra pietre fertili di sudore
germogli di speranze.
Sempre gridate ai figli il nome dei padri
che lievitano il pane con sale di lacrime
e li nutrono di carni martoriate.
La tua pena è squarcio d'azzurro
tra nembi di tempesta,
solco di coltro e di vomere
in campi inerti,
e sulla mia terra di Sicilia
udrò levarsi un canto di riscatto
di uomini liberi
al soffio di una tiepida brezza marina.
TERRA PROMESSA
Vorrei rendere al cielo tributi d'esistenza
e lanciarmi nel vento della storia
a ripercorrere il tempo tra pagine morte
che alimenta il mio pensiero di nuova vita
proteso verso altri orizzonti.
Nel fango del pantano di tristi e grevi giorni
m'imbrattai il corpo di lordure
implorante in alto
nel rinnovato esodo verso la terra promessa
una nuova manna di libertà.
Una mano mi si tende ad afferrare sublimi valori,
ma non rinnegherò esaltanti passioni
d'una vita di carne.
Nel basso ho goduto colori di campi e di mari,
forme di corpi tra spazi estasianti la mente e i sensi;
nel basso hanno volato i miei occhi
tra il tremulo verde degli alberi
e l'azzurro di statici cieli.
Vorrei salpare da questo porto incerto
e navigare il mare all'eterna riva!
Resterà soltanto il sospiro dei miei rimpianti
estremo soffio di vita
come castello di sabbia d'indifferenze millenarie;
e le passioni si spegneranno nell'infinito
rotolare dei secoli.

Opera prima pubblicata nel 1982. Se interessati alla prima edizione del
libro o per recensioni (molto gradite) scrivete all'indirizzo
kxg...@tin.it
Pietro Nigro
IL DESERTO E IL CACTUS, G. Miano Editore, Milano 1982
PRESENTAZIONE
Un paesaggio di estenuata bellezza che conserva geloso eredità della Magna
Grecia e ridenti palmizi lungo i viali e ricercati arabeschi sui frontali di
dimore e chiese secentesche, ma soprattutto un effluvio esteso, ovale,
morbido di una languidezza tipicamente mediterranea: ecco, incuneata a sud
dell'Isola del sole, si direbbe sull'ultima propaggine europea, a fronte del
ghibli rovente d'Africa, la valle; e l'antica Netum (1) conservare intatta
una sua struttura urbanistica, lineare, funzionale, armoniosa, seppure
traboccante di forme barocche nella città ricostruita. E' uno schema che
resiste, nonostante tutto, alle vicissitudini del tempo, alle mode, come
nell'attitudine autoctona del poeta che della sua terra non può e non sa
ignorare le radici.
Pietro Nigro, qui alla sua prima pubblicazione, ha già colto, meditato,
elaborato il sapore dell'isola:
                        « Con la voce della mia terra
                         arsa di sole
                         dal sapore di lava »
                                                    (Quanto t'amo dirti
vorrei)
     La cadenza modulata del verso non ignora certo la lezione dei classici,
talora di timbro leopardiano:
                   « Ma già vedi agli Iblei le ombre della sera
                   e tutt'intorno farsi muta la campagna
                   e stanco avviarsi al riposo il giorno... »
                                                         (Mi guarda il
vecchio fico)
ma è, in realtà, ai modelli ermetici che si innesta verosimilmente la poesia
del Nigro; vedi ad es. Illusioni una delle sue più belle composizioni:
                                       « Sento soffiarmi attorno
                                        l'alito del tempo
                                        coi suoi cocenti rimpianti
                                        di momenti perduti per sempre... »
Il suo è un canto aperto, nel senso che vi defluiscono, captate dalla
vocazione a un'inestinguibile speranza, le istanze e le problematiche
esistenziali dell'uomo moderno, con le sue inquietudini inappagate, la sua
ricerca dolente dell'ubi consistam metafisico; un'operazione mentale che
potrebbe apparire scontata, bruciata ai margini del tempo, se non vi
intervenisse la partecipe e totalizzante attitudine a genufettere sulla
terra dei padri il significante respiro dell'ispirazione.
                        « Sempre gridate ai figli il nome dei padri
                        che lievitano il pane con sale di lacrime
                        e li nutrono di carni martoriate... »
                                                                (Terra di
Sicilia)
       Una coerenza poetica che trae risultanze dagli umori e dai clamori,
dalle attese e dai disinganni della memoria assillante, dalla nostalgia che,
in un gioco magico di luci e ombre, irretisce il pensiero:
                      « Quando mi finirà questo tormento di vita
                       questo stupido vaneggiare
                       preparativi di un'età felice... »
                       (E un pianto di gioia si leverà anche dai rovi)
E' il tema ancora una volta accorato della desolante tristezza esistenziale,
ma che in Nigro si riscatta, corroborato - questa la sua nota dominante - da
una forma di possesso istintivo, di materica adesione con le radici della
terra e con gli oggetti che la connotano. Il suo canto, apparentemente
distratto, evasivo, crepascolare, si ricompone quindi nella immediata
valorizzazione della prospettiva reale delle cose (« gravidi sassi »,
 mattoni di pietra », « ponti rivestiti d'erba », « tetti d'acqua », « bocca
di mulo », « pane secco », ecc.).
    Insomma, circola in questa poesia il sapore di quegli elementi primitivi
e consueti da cui la nostra esistenza acquista spesso significato, oltre il
vacuum dolens della consapevole finitudine umana, e che conduce
inevitabilmente l'autore, nella seconda parte « Il deserto e il cactus »,
(da cui il libro trae incisivamente il titolo), ad una liricità più
genuinamente collegata al sentimento della natura:
                             « Si scioglie l'inverno in dolce primavera
                             di fioriti dell'ultimo mandorli febbraio... »
                                                                    (Si
scioglie l'inverno)
al mistero struggente dell'ignoto e dell'eterno:
                             « Intento io resto ad ascoltare il silenzio
                             che scava radici nel grembo dell'eterno... »
                                                                    (Intento
io resto)
e soprattutto al fascino sottile ma fertile della speranza. Sicché, assolto
il doveroso tributo ai temi classici del Sud, della fame e dell'esodo, nel
tragico silenzio del deserto dell'anima l'oasi non è più un « miraggio di
verità », il cactus del cielo riappare:
                               « ... altro non resta che alzare lo sguardo
al cielo
                                la mente assorta a riguardar le stelle. »
                                                                 (Forse i
fiori mi sogneranno)
e, nonostante tutto, in una rapinosa nostalgia dell'eterno, che si rifette
come specchio magico sull'occhio smagato dell'uomo, pur sempre creatura di
Dio:
                               « ... mi sono rimaste speranze come acqua di
sorgente
                                a rinfrescare nuove illusioni di vita. »
(Mi pare nel vento)
Guido Miano
1) In epoca remota la Sicilia era suddivisa in tre grandi circoscrizioni
territoríali: Vallo di Trapani, Vallo di Messina, Vallo di Noto. C;ià nel
Rinascimento, quella che venne definita « urbs ingeniosa », contava umanisti
e scopritori di codici classici. Anche nel nostro tempo, si può dire, la
tradizione non sia stata smentita, potendo annoverare studiosi non pochi e
validi letterati: dal raffinato traduttore di Petofi, Cassone, al latinista
Gallo, dal noto critico letterario Carmelo Sgroi, crociano, al poeta e
musicologo Gaetano Gangi, di cui questa Casa editrice ha pubblicato una
originale operetta giovanile « Il filo d' Arianna ».
5 MAGGIO 1981
Ora Bobby non canta più la sua patria;
una fredda aria di morte
da Lona Kesh investe le strade
dell'Irlanda del Nord
e la sua gente muta spinge la tristezza
su trite ruote di rabbia e di pianto.
S'eleva il lugubre canto
di ideali trafitti da barbare indifferenze
dal blocco H della prigione di Maze.
E tace la coscienza.
Oh come sa tacere la coscienza,
come sa scagliare la prima pietra
chi riversa colpe
su compiacenti ragioni di Stato!
Come opprime il peso di chi giusto
lacera la menzogna!
Come senti la vergogna di essere uomo
e di chiamarti fratello
d'una siffatta specie crudele!
Ardono le mie carni
nel fuoco di questo mondo.
Robert, nei tuoi sogni era un mondo migliore,
il tuo regno non è di questo mondo;
il tuo mondo è dove il vento
ha condotto i tuoi pensieri
e si è spenta la tua fame
nel sacrificio estremo.
A Rathcoole sapesti come possa nascere
da una stessa madre l'odio di fratelli
mentre la Croce piange il tradimento.
Ma sempre in cuore ti restò una speranza
che dagli infiniti sentieri del Cielo
oggi s'è fatta grido di giustizia.
AGONIA
Non so più cos'è udire una voce
che ti penetra la carne
messaggera di un mondo inviolato d'utopie.
Ora che si è spenta persino la rabbia
della tua dignità umiliata
e ti si è infiacchita la voce
che gridava al mondo
il tuo bisogno di riscatto
non sa più trovare lacrime il cielo
in squarci consumate
di malinconie
se ha disfatto rivoli di verità
lasciandoci asfittici deserti.
Non è più il mare una forza della terra
se il mare è rimasto
un miraggio che l'estate rinnova.
Non penetra più la roccia salsa marina
in naturali amplessi di primitivi amanti
nè s'ode lo stridio del gabbiano
ultimo messaggio al sole del tramonto
nel crepuscolo che rosseggia
prima che la notte vanifichi nell'ombra
le promettenti attese
di un immutabile mondo lontano.
CADUCITA'
Non andremo più a raccogliere
fiori di campo tra gli ulivi
né a cercare soffici fienili
per i nostri amori all'aperto.
Si è smarrito il sorriso dei tuoi vent'anni
tra le rughe del tempo.
COMMIATO
Vecchie case corrose come i miei anni
alle feste mi riportaste
di spensierate giovinezze
nell'ingannevole alba
di illusorie promesse.
Macina il tempo
antefatti di storie
che non potranno più essere scritte
ora che s'è perduto persino
il fascino di una lotta
nell'esausto commiato
di una vita sfrondata.
CRISALIDE
A che vi hanno inventato occhi nuovi
se albero ne dite
d'una testa sbocciata in verdi pensieri
di foglie d'un nostalgico eden antico
nell'eterna rigenerazione
dell'eterno ciclo.
A che questo modo diverso
d'inventare la vita
se dopo tanta cultura
dopo tanta sapienza
dopo tanta scienza
dopo tanta arte
dopo tanta politica
dopo tanta noia
dopo tanta vita così
dopo tanta droga
dopo tanto dramma
dopo tanta potenza (anche d'amare)
dopo tanta impootenza (anche d'amare)
dopo tanta violenza
dopo tanta ipocrisia
su cui grufola il mondo
dopo tanto pianto
in cui s'affoga
dopo sempre le stesse cose
dopo tante ripetizioni
dopo tante cose uguali
dopo tanti sogni a spronare la vita
dopo tante brume ad annunciare
(sia pure) la più abietta metempsicosi
di vermi e di fango
una morte senz'anima
ma con fiori con riti con lapidi
e temporanee preghiere
una notte-morte senza domani
un sonno senza risveglio
un sogno eterno
dopo tante sciocchezze
fin dove l'albero scorge l'erba
che calzano le sue radici
e penetra il cielo
la vostra intelligenza
se dopo tanta truffa di vita
il nulla.
...ma a poco a poco
m'opprime il cuore
un rimpianto
e mi turba
il richiamo
d'una vita che si perde.
ESODO
Sento i miei anni bruciati
deporre antiche piaghe d'ortiche
tra nenie d'erba e ruscelli
e immutabili cieli riflessi
su gravidi sassi di carni smarrite
della mia gente.
A troppi
impietoso destino
di vivere morti lontano,
alberi secchi abbandonati al dissenso
di foglie staccate.
Vedo ombre salpare
a queste luci incerte
non so se d'alba o tramonto
d'un sole emarginato
che vacui fragori di menti
frantumano in desolanti irrisolte speranze.
E lontano
un marranzano squarcia gli addii
con spini di fichi d'India
ad una terra che muore.
ETERNITA'
In rarefatte atmosfere vagano vite e pensieri,
speranze, illusioni e certezze di morte;
e l'eterno
in mortali suoni di viventi
nel ritmico ticchettio di gocce d'acqua
su mattoni di pietra
e nel vento d'alberi e di mari
o negli immutabili silenzi
di cose morte
ed astri tanto lontani
da non poterli ascoltare,
e nei silenzi definitivi
di chi non sa più dire niente.
E UN PIANTO DI GIOIA SI LEVERA' ANCHE DAI ROVI
Quando mi finirà questo tormento di vita,
questo stupido vaneggiare
infiorati preparativi di un'età felice,
paesaggi di luce in una mente
che inventa armonie di volontà
e sfiniti ideali d'una bellezza
al crepuscolo
smarrita
verso una notte senza verdi
e azzurri d'alberi e di cieli.
Ditemi se rivedrò su un'inestinguibile sete
posarsi lacrime di un cielo
avaro di verità,
e se creare fantasmi di intimi pensieri
e profezie di eventi sperati
è atto supremo:
dolce allora mi sarà il dolore
e un pianto di gioia si leverà anche dai rovi.
FAME
Non mi educa più dal monte
l'arbusto di fuoco
e l'odore d'incenso;
scende ormai il fetore
di millenni d'attesa
e già la morte innalza il suo vessillo
cavaliero antico di vittoria.
Canta il vento la canzone eterna
all'argento degli ulivi
e zufola tra le canne
storie di uomini
duri macigni di lava
che macinano vuote spighe di fame
per spremerne solo lacrime di bimbi.
O fame, forza del riscatto
di popoli schiavi,
senza l'uomo del Sinai
non c'è pasqua per te,
ma lupare di Madonie
a raccogliere ghiande di maiali
che s'ingrassano nei protettivi recinti
di una comoda legge.
E a te, infelice ruffiana d'ingiustizia,
restano soltanto scorie di ghiande
e grate di galere.
FORSE I FIORI MI SOGNERANNO
Un guscio di carne cerca stasera la mia anima
rigido fiore al bacio di farfalla
e semina tra inconsapevoli sentieri miraggi
oro che bagna le rive rifatte forse perdute a chi visse.
Spezzerò arcobaleni e mi laverò i pensieri nei vergini colori
come un Van Gogh rifarò nuove terre atemporali
nuove stelle d'afferrare con mano
silenti saette in sere d'agosto
un gioco d'indovini
èrimasto un perchè al di sotto degli abissi
il batiscafo non serve
non strisciano le alghe sulla pelle
una scatola chiusa senza una chiave per aprirla.
Forse i fiori mi sogneranno su cime colorate
e i cieli apriranno squarci di futuro
le chimere converseranno con i miei sogni
e il gabbiano sorvolerà mondi ignorati;
altro non resta che alzare lo sguardo al cielo
la mente assorta a riguardar le stelle.
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