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Titolo: Racconto: Artisti.

Ordinammo da bere qualcosa di forte, la discussione lo esigeva.
==== Carlo Izzo = 
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
 ====


Oltre ad associarmi ai dovuti complimenti a Francesco, spero
di fare una critica costruttiva nel dire che anche io la frase
la toglierei.
Personalmente non mi disgusta affatto, ma non aggiunge niente
al discrso e a mio giudizio stona e interrompe il "flow" della
rappresentazione, essendo messa in mezzo a un dialogo.
Normalmente in mezzo a un dialogo si mette qualcosa che 
completa il quadro dello stato emotivo di uno dei partecipanti,
ma ion questo caso il riferimento c'e' gia' (subito dopo: 
"...L'unica maniera e' il whisky").
Poi non mi piace la costruzione della frase: una "spiegazione"
come "la discussione lo esigeva" mi sembra appropriata in un
saggio ma non in un racconto, lo stato emotivo dei personaggi
credo debba emergere e non essere enunciato, percio'
"Ordinammo da bere qualcosa di forte" bastava.
Ok, ok, lo so cosa state pensando, criticare quello che fanno
gli altri e' sempre piu' facile che farlo, infatti rinnovo i
complimento a Francesco
" Chi sa fare fa
  chi non sa fare insegna
  chi non sa neppure insegnare fa il critico "  :-)
Ciao.
Andrea.
P.S. A quando il prossimo ?

                      Artisti.
-Vorrei essere straziato da qualcosa.- dicevo
-Dall'amore, dall'odio. Vorrei essere ossessionato. Cosi' potrei scrivere 
ancora.-
Il mio amico mi ascoltava con la sigaretta che gli si andava consumando 
tra le dita.
-Capisci qual e' il problema? E' un bel po' che non provo qualcosa di 
violento e non riesco piu' a dare emozioni ai miei personaggi. Li faccio 
muovere come marionette. Mi sembra di descrivere dei morti, gente 
apatica,vuota, come me.-
Mi ascoltava con preoccupazione, senza poter trovare parole o consigli.
-Quando ero innamorato scrivevo alla grande. Ricordi quel romanzo, "Ombre 
cinesi"? Non vendette molto, pero' era un gran libro. Scrissero che ero 
un autore molto promettente. Avevo 29 anni. Ora ne ho 42 e sono capace di 
scrivere solo roba grondante retorica. Penso che dovrei buttarmi sui 
romanzi rosa.-
Era da poco passata l'ora di cena e il bar si andava riempiendo. Il 
bancone non fu piu' esclusivamente nostro.
-Non dovresti parlare cosi'.-mi disse spegnendo la sigaretta.
-Sei ancora un bravo scrittore, diciamo che sei un po' a corto di idee. 
Arriveranno.-
-Vuoi sapere una cosa? Serve a poco saper scrivere. C'e' un sacco di 
gente che sa scrivere, ce n'e' a bizzeffe. Il mondo ne e' pieno. La 
differenza grossa e' fra chi ha qualcosa di originale da dire e chi passa 
la vita a scrivere cose di cui non frega niente a nessuno.Cristo, vedi 
faccio della retorica anche mentre parlo.-
Ordinammo da bere qualcosa di forte, la discussione lo esigeva.
-E va bene. Pensi che ci sia maniera di farsi venire l'ispirazione?-
-L'unica maniera che io conosca e' il whisky, ti giuro che le cose che 
scrivo da ubriaco mi sembrano grandiose. Fino a che non arriva mattina e 
le rileggo.-
Un uomo sulla settantina si sedette di fianco a noi ed ordino' una birra. 
Notai che portava un grosso rubino al dito e che il bavero del suo 
impermeabile era terribilmente sporco.
Il barista era un uomo stempiato , di un pallore mortale e di maniere 
fredde e riservate. Non aveva voglia di attaccare discorso con nessuno e 
lo faceva capire in maniera cosi' chiara che raramente qualcuno gli 
rivolgeva la parola per qualcosa che esuberasse dalla richiesta di un 
drink.
-Sono diventato come un serial killer.- continuai
-Non provo piu' emozioni. Mi sento impermeabile a tutto. Se c'e' qualcosa 
che puo' risvegliarmi non l'ho ancora trovata.-
-Forse ti affanni troppo a cercare.- disse il mio amico senza convinzione
-Bah, lo sai anche tu che non e' vero.-
Ed era cosi', se c'era qualcosa che non facevo affatto era quella di 
cercare una maniera di uscire da quel periodo, per quanto lo trovassi 
deprimente.
-Credo che qualcuno mi definirebbe invertebrato. Una persona senza voglia 
ne' volonta'. Forse il guaio e' che ho passato cosi' tanti anni ad 
osservare gli altri che mi sono dimenticato di me stesso.
Ho sempre cercato di capire le sfumature delle anime altrui senza dare 
spazio alla mia. Ed ora non so come recuperarla.-
Mi guardava giocherellando con il sotto bicchiere.
-Non so perche', ma tutto quello che dici sembra molto melodrammatico. Mi 
sembra che tu stia interpretando il personaggio dello scrittore in crisi 
di qualche vecchio film. Mi ricordi George Peppard in "Colazione da 
Tiffany".- 
-E' proprio cio' che ti sto dicendo. Recito. Mi comporto come se fossi io 
stesso uno dei personaggi delle mie ultime pagine...,che casino.-
Il vecchio si volto' sullo sgabello come se volesse seguire meglio i 
nostri discorsi. Lo guardai con fare infastidito , per fargli capire che 
non era aria. Ma dovetti ripensarci. Che diavolo di faccia interessante. 
Mi ricordava il volto di qualche esploratore, di un navigatore 
solitario.Anzi mi ricordava il cacciatore coraggioso del racconto "La 
breve vita felice" di Hemingway. Una di quelle persone che si immagina 
abbiano vissuto la vita ai mille all'ora. Senza pensare alle conseguenze. 
Una di quelle persone che rimanevano affascinanti nonostante l'eta'.
-Giovanotto, non se ne metta. Ruscira' a scrivere ancora, non si 
preoccupi.- parlo' improvvisamente.
Lo guardammo stupiti.
-Alla fine c'e' sempre qualcosa di cui parlare. Io dipingo e so bene cosa 
vuol dire avere la testa vuota e la mano che vomita i colori invece di 
crearli.-
Stavamo in silenzio. La sua voce era cosi' poderosa e calda che in quel 
momento non chiedevo di meglio che stare ad ascoltarlo. Capii che anche 
il mio amico la pensava allo stesso modo.
-Sa che cosa le consiglio, giovanotto? Si guardi dentro, capisca da dove 
arriva tanta aridita', che cosa l'ha trasformata , e scriva un libro su  
questo. Magari trasformi la sua crisi in quella di un pittore che, come 
lei, ha perso l'ispirazione. Io lo comprerei di sicuro. Quello che sta 
attraversando e' qualcosa di estremamente serio ed interessante. Puo' 
essere una vena creativa inesauribile. Mi scusi se mi sono permesso.-
-Si figuri.-riuscii a  dire solamente.
-Se pensa che solo gli artisti attraversino periodi del genere sta 
peccando di presunzione. Il mondo e' fatto di gente vuota. Si domandi 
perche'. Non e' facile trovare la vera risposta. Ce ne sono milioni ma, 
da come la vedo io, quella giusta e' una sola. Se la trovera' sara' di 
nuovo uno scrittore...-
Prese il boccale della sua birra e diede una lunga sorsata.
-Lei l'ha trovata?- domandai quasi affannato.
-Non esattamene, amico mio. Se no sarei sulle mie tele e non a bere birra 
annacquata. Io la osservo e lei farebbe bene ad osservare me se non ha la 
forza di affacciarsi su se stesso. Mi guardi. Cosa vede?-
Il mio amico sussurro' qualcosa. 
-Uno sconosciuto per lo piu'.- risposi
-Bene. Vada avanti. Avra' notato che il mio impermeabile e' sporco. 
Sporco di cosa?-
-Colori ad olio?-
-No, lasci perdere per un attimo che sono un pittore-
-Di sangue, direi.- 
-Molto bene. Sangue di chi? Mi sono tagliato, ho ferito  ho ucciso o 
cos'altro?-
Il mio amico sbuffando si accese un'altra sigaretta.
-Forse ha ucciso.- 
Non riuscivo a staccare i miei occhi dai suoi. Azzurri ma caldi.
-Chi ho ucciso? Se lo domandi. Chi puo' aver ucciso questo povero vecchio 
pittore?-
-Non saprei davvero.- 
In verita' continuavo a pensare al cacciatore di Hemingway che sparava al 
leone in mezzo alla fronte e veniva raggiunto dagli schizzi del sangue 
della bestia.
-Diciamo mia moglie.-
-Ma lei non e' sposato.-
- E questo da cosa lo deduce?-
-Niente fede...-
-Oh, andiamo, mi meraviglia che uno scrittore in gamba come lei sia 
legato a certi stereotipi. Lei pensa che qualunque personaggio di un 
libro che sia sposato debba portare la fede?-
-O.K. Diciamo che ha ucciso sua moglie...-
Sorrise e io risposi.
-Bene, crede di non averne ancora abbastanza? Andiamo. Un pittore che non 
riesce piu' a creare, che ha ucciso la moglie e si e' seduto a bere in un 
bar. Cristo, credo che ci sia l'inizio per una buona storia. Come credo 
che in uno scrittore senza idee che si sfoga con un amico annoiato ci 
siano le vibrazioni per farne un buon quadro.-
Il barista si fermo' un attimo a guardarci. Mi sembro' che ci stesse 
compatendo. Anzi che stesse compatendo la sua intera clientela.
-Non sono annoiato.- intervenne il mio amico  
-D'accordo. Allora sta cercando di smettere di fumare.Accende le 
sigarette e non le porta nemmeno alle labbra. E' un buon quadro lo 
stesso. Potrei intitolarlo "Tentativi"-
-Crede che l'essere venuto qui e l'averci incontrato la stia aiutando a 
ritrovere le idee?- domando' scettico il mio amico spegnendo anche quella 
sigaretta.
-Certo figliolo. Sara' un buon quadro, pieno di grigi e di verdi. E nel 
suo libro- continuo' rivolgendosi a me -tenga conto del fatto che il 
pittore ora e' solo e disperato. E che la disperazione e' un bene, in 
qualche modo.-
-Mi sta dicendo che il pittore ha ucciso sua moglie unicamente per 
ritrovare l'ispirazione?-
-Gia' l'ha uccisa prima di uscire di casa. Il pittore non sopporta 
sentirsi amato. Deve essere solo. Siamo serial killers, l'ha detto lei.-
-Penso che mi abbia preso un po' troppo in parola...- Sorrisi
-Oh, non dica cosi'. Chi ucciderebbe in questo bar? Il barista? Farebbe 
un favore alla societa'. Me? Lui?- indico' il mio amico.
-Anzi forse farebbe fuori tutti quanti...- continuo'
-Forse penserei a me stesso,prima di pensare agli altri.-
-Uno scrittore morto non vale molto. E' giusto vivere per l'arte, mai 
morirne. Non dia retta alle sirene del suicidio che promettono 
immortalita'.-
Il fatto che l'uomo avesse appena nominato le sirene e che quelle di una 
macchina della polizia si avvicinassero e si fermassero proprio di fronte 
al locale mi sembro' una strana coincidenza.
La luce blu intermittente tagliava con regolarita' il vetro dell'entrata.
Il barista tiro' fuori da sotto al bancone una cornice con la licenza e 
passo' lo straccio sul vetro.
Entrarono due agenti che non lo degnarono nemmeno di uno sguardo.
Si guardarono intorno e vennero verso di noi. Chiesero i documenti al 
vecchio in maniera gentile ma ferma. Capimmo a malapena il suo nome prima 
che lo portassero via. Pero' fece a tempo a salutarmi con un cenno del 
capo. Lessi tutti i particolari dell'omicidio sul giornale del giorno 
dopo. In quattro mesi il mio nuovo libro era pronto. "Natura morta." lo 
intitolai in principio. Ma poi cambiai in "Tentativi". Mi sembro' un 
tributo doveroso.
Il pittore Roger Higham e' stato giustiziato nella prigione dello Stato 
di New York di Albany il 12 Aprile del 1996. 

==== Carlo Izzo = 
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
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E il motivo per cui ti disgusta quale sarebbe???
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Maver - Milano - Italy - 
E-mail:ma...@iol.it
"Vi ho parlato, Signori, dall'interno stesso di una coscienza,
in ogni caso, serbero' gratitudine se mi avrete udito, ascoltato, compreso".
(F.Mancuso)
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Hai ragione. Effettivamente e' pessima. Vaffanculo pure tu:-)
Francesco.

	Ciao,   Carlo
Invece mi piacerebbe saperlo pure a me , dai Carlo rendici partecipi
pure a noi del motivo, cavolo, ci sara' pure un motivo per cui non ti
piace quella frase....
sei un ex - alcoolista ?? :-))
a parte gli scherzi sarei curioso di saperlo!


E il motivo per cui ti disgusta quale sarebbe???
	Mi basta che lo capisca Francesco...  :-)
	Ciao,   Carlo
==== Carlo Izzo = 
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
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Research is what I'm doing when I don't know what I'm doing.
                                                 (Wernher von Braun)

 
Bravo Francesco!
Anche quello dei pesci nell'acquario mi e' piaciuto, ma queste
sono le atmosfere che preferisco.
Riguardo alla frase 'imputata', si' hanno ragione:
'frigge' come la corda di una chitarra.
Ciao e al prossimo racconto.
Rossana 
 

a parte gli scherzi sarei curioso di saperlo!
	Beh, nel frattempo Andrea Cocito ha dato una accurata spiegazione 
	del perche' (stesso thread), e io, che avevo semplicemente seguito 
	una "sensazione", sono d'accordo con lui.
	Forse, in modo piu' sempliciotto (come avrai notato da altri miei 
	interventi su SCI, questo e' l'unico modo che conosco :-) 
	avrei potuto dirti che la frase "stonava" in quel punto del racconto: 
	sono appena stati introdotti due amici, che stanno discutendo in modo 
	piuttosto banale. Dopotutto sono in un bar, e stanno solo ammazzando 
	il tempo, e non hanno niente di meglio da fare, al momento.
	Nessuno ancora si prende troppo sul serio (neppure l'artista stesso,
	che sta solo parlando a vanvera). Poi, all'improvviso, quella frase:
	ordinano ancora da bere "perche' la discussione lo *esigeva*". Ma
	a quel punto, certamente, la discussione non era poi cosi' impegnata
	da - nientepopodimenoche' - *esigerlo*. Che teatro! In realta' penso 
	che Francesco si sia distratto e sia corso in avanti lungo il filo 
	del racconto, fino al punto in cui la discussione avrebbe *davvero* 
	richiesto di ordinare qualcosa di forte da bere. E' stato un errore 
	compiuto inconsciamente, e questo errore puo' essere avvertito solo 
	dal lettore: il solo che ancora *non sa'* quanto drammatico diventera' 
	questo dialogo, in effetti, solo cinque minuti piu' tardi.
	Spero di non avere detto troppe cazzate...
	Ciao,   Carlo
==== Carlo Izzo = 
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
 ====
I maintain that cosmic religious feeling is the strongest
and noblest incitement to scientific research.   (Albert Einstein)

	Ciao,   Carlo
NO! questo  e' il tuo pensiero, comunque ti ringrazio di avermi dato
una spiegazione, sono contento, perche' non credo sia giusto dire solo
non mi piace! ma spiegandone il motivo magari si puo' far sapere a
Francesco e comunque ai lettori il proprio punto di vista che magari
puo' essere giusto o venire scoperto pure da altre persone che non
l'avevano notato prima...
ciao


 -Vorrei essere straziato da qualcosa.- dicevo...
Ho finito i complimenti. Sei veramente bravissimo. continua cosi', 
speriamo che qualcuno piu' importante di noi si accorga di te perche' te 
lo meriti davvero.
Ciao Massimo