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Titolo: Racconto : Al bar del Centro

L'amarena fiammeggia sulla vetta di panna della coppa "Transformer" del 
bar Vanni. Il bambino continua a piagnucolare qualcosa a proposito di non 
si sa quale dei Power Ranger, che non gliel'hanno comprato e qua e la'. 
La madre parla al telefonino con una voce nasale che mi vengono i dubbi 
se il roditore sia quello morto della sua pelliccia o lei. Il padre 
immerso nel Messaggero lascia fare al destino. Leggo i fondi del mio 
caffe' cercando di capire perche' quella coppa a forma di nerchia ha un 
nome cosi' esotico. Eccola ,finalmente, la mia nuova conquista, una tipa 
da bar del Centro che ha insistito per vedermi qui.  
-Andiamo in un posticino che conosco io, molto intimo...-le ho detto 
stamattina per telefono
-Ma no, andiamo da Vanni...-
-Vedrai e' piccolino, hanno un vino novello con dei biscotti...-
-Voglio andare da Vanni...-
-...fatti in casa,sono sicuro che ti piacera', e' appena fuori porta, in 
un borghetto...-
-Io vado da Vanni, se vuoi vedermi vieni la'.-
-Vaffanculo te e Vanni- ho pensato.
Tuttavia si sa che andare in piccoli bar di borghetti medievali a 
mangiare biscotti e bere novello da soli e' la causa principe di crisi 
depressive da clinica specializzata. Di  Zurigo.  
-E Vanni sia - mi sono detto allora.
Ed eccomi a passare il sabato pomeriggio di fronte ad un bambino 
piagnucolante che ha ordinato un gelato di forma fallica ed ora invece 
vorrebbe un giocattolo da 39.900 lire come ha il suo compagno di banco. 
Mentre la madre chiede a qualcuno via etere:-Ma ti rendi conto? Ma ti 
rendi conto? Dopo tanti anni che mi faccio i vestiti da lei...- E il 
padre che legge la formazione della Lazio dietro il separe' quotidiano.
-E' molto che aspetti?- mi chiede la mia bionda meta' con voce studiata e 
suadente come quella che fanno le miliardarie con gli amanti giovani  nei 
film. E' vestita come una miliardaria di un film. Cammina come una 
miliardaria in un film...
-No, solo venti minuti...-
 Si siede accavallando le gambe.Tira fuori una sigaretta e la accende. 
Poi con una mano chiama un cameriere.
-La Signora desidera?- 
Ha l'aria di saperlo anche il cameriere quanto e' strana questa gente dei 
bar del Centro.
-Un Alexander. Tu cosa vuoi?-
Penso che forse dovrei rispondere che voglio un mondo migliore per vedere 
la reazione di questo biondissimo cervello.
-Una birra- mi autolimito cercando pero' di provocarla con la mia 
richiesta plebea.
Infatti la sua smorfia e' puntuale come l'orologio al cesio di Berlino.
-Dove mi porti a cena?- non rinuncia nemmeno a sputarmi il fumo negli 
occhi.
-E' una sorpresa...-
-Non ho voglia di sorprese. Dove hai prenotato?-
-Beh, ecco conosco un posticino...-
-Non rinizierai col borghetto e tutto il resto..? Beh, ho prenotato io, 
"dall'Arrotino".- Mi studia ma io incasso bene, anche se so che si spende 
esattamente quello che mi passano i miei in un mese. A testa.
Il cameriere si avvicina con le nostre ordinazioni ,il boccale della mia 
birra e' incredibilmente proletario di fianco al flute  dell'Alexander.
Mi sento a disagio, in fondo e' il primo appuntamento e lei si sta 
dimostrando un osso duro. 
-Cos'hai detto che fai per vivere?- 
Mi chiede con aria da 740.
-Scrivo.- Butto giu' la prima sorsata di birra.
-Cosa scrivi?- 
-Quello che mi viene in mente. Non avere dubbi, non sono uno scrittore di 
successo.-
- Tuo padre cosa fa?- 
-Niente, e' in pensione.-
-D'accordo, cosa faceva?-
L'interrogatorio si fa serrato, stringo la tovaglia del tavolino. Mi sto 
innervosendo.
-Ma che importanza ha? L'altra sera in discoteca non facevi tutte queste 
domande...-
-Ero ubriaca.-
-Beh, mio padre era ufficiale dell'esercito...-
-La pensione dell'esercito e' una miseria, lo sai?-
-E con questo?-
-Con che soldi credi di portarmi fuori questa sera?-
-Sembra che i soldi per te siano di primaria importanza...-
-Non lo sono per tutti?-
-Non direi. Io vivo con pochi soldi.-
-No, tu muori con pochi soldi. Per vivere bisogna essere ricchi.-
-Non la pensiamo alla stessa maniera. Tutto qui. Io vivo bene...-
-Non hai risposto alla mia domanda, dove prenderai i soldi per questa 
sera?-
Mi fissa come se volesse mettermi a disagio a tutti i costi. In un paio 
di occasioni ha anche alzato la voce e ho visto che le due ragazze del 
tavolino di fianco stanno tentando di seguire i nostri discorsi.
-Non preoccuparti ,posso offrirti una cena...-
-E la discoteca, il tavolo , lo champagne...?-
-Beh veramente avevo pensato di andare a sentire un po' di jazz al 
"Caffe' Latino".-
-Bravo vacci a sentire il jazz. Da solo.-
Si alza indispettita. Butta giu' l'Alexander tutto d'un colpo.
-Voi pezzenti non sapete fare altro che parlare e parlare. In questo 
mondo servono i soldi, non le parole.- 
Sta urlando. STA URLANDO. Devo stare calmo, devo stare calmo. Pensare ad 
altro, pensare ad altro. Al giorno della mia prima Comunione, ai 
confetti. Gia', gia'.
-Pezzente. Mi tocchera' pure di pagarti il conto...-
Ahi,ahi non ci vedo piu'.
Mi alzo e la spintono. E le do uno schiaffo. Una meraviglia di schiaffo. 
Pieno e appagante. Fa il rumore di un onda che si infrange.Il bambino del 
Power Ranger smette di piangere. Mi guarda ammirato. Forse sta per 
chiedermi se per dieci mila lire posso fare lo stesso servizio su sua 
madre che non gli ha comprato il giocattolo. Il padre scosta un attimo il 
giornale , la madre mi guarda terrorizzata mentre e' ancora al telefono.
Lei e' caduta e fa fatica a rialzarsi sui tacchi alti. Prendo la birra e 
gliela verso in testa. Mi piace fare le cose in grande. Prendo lo 
scontrino e vado alla cassa mentre la sento piagnucolare e gridarmi che 
la paghero', bastardo.
Sono 20.000 lire. Cazzo.Faccio per prendere il portafogli ma il cameriere 
mi mette una mano sul braccio.
-Non si preoccupi Signore, offro io. Se non rischiassi di sembrare troppo 
accondiscendente le chiederei anche l'autografo...- 
Il sorriso del cameriere mi riempie di gioia.
-Grazie.- Gli do la mano. 
-Grazie a lei.-
Esco e l'aria e' fresca e buona. C'e' la luna in alto, sulle vie del 
centro. Andro' a vederla dal mio borghetto medievale. 

Bravo, ancora meglio di "due ragazze" !
 
						AndreA
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