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Titolo: Racconto: Eroe e' chi si arrende!

Eroe e' chi si arrende.                 di F.Venturi
Esitava nell'aria, la neve. Il giorno appena iniziato sbalordiva le 
persone alle finestre.Tutti con una O maiuscola invece della bocca. Il 
mercurio sulla veranda di casa mia sottolineava i meno due gradi. 
"Tempo eccezionalmente caldo per questa stagione." disse Fredrik, il 
farmacista , fermandosi a consegnarmi le medicine per la mia influenza. 
Il naso mi stava gocciolando da una settimana. 
"Vedrai che ti passera', in due giorni al massimo."
"Certo, certo."
Cercai i soldi per pagarlo e lo congedai.
Anche qualche giorno prima mi aveva fatto visita ed aveva detto :
"Due giorni. Al massimo."
Un  farmacista di montagna deve avere ottimismo da vendere.
Lo sciroppo giallo e maleodorante invischio' il cucchiaio. 
Mia madre torno' per imboccarmi. Era morta da oltre trent'anni ma 
ricordavo tante cose. Il suo foulard, la voce. Le mattine in cui mi 
curava. Inghiottii il liquido con un singulto. 
Il mio cane abbaiava alle galline che erano uscite nello spiazzeto 
recintato del pollaio e guardavano la neve con un'aria stupida e stupita. 
Il prato sul davanti era gia' imbiancato. 
Gennaio. C'era d'aspettarselo. Anche se nella nostra valle d'inverno 
raramente si sale sopra i meno cinque. E fatica a nevicare se e' troppo 
freddo. Girai la manopola della stufa della cucina. Il gas sibilo' nel 
silenzio. Si accese vibrando.
Dalla finestra sentii il vicino che malediceva il mio cane. Continuava ad 
abbaiare. Coyote senza luna. Mi chiedevo se stesse tormentando quei 
poveri polli per mangiarli o per giocare. Avevo il sospetto che non 
avrebbe mai mangiato niente che non fosse ben cotto. Non era viziato, 
semplicemente aveva passato troppi anni con me e i miei avanzi.
Aprii la finestra e subito l'aria mi frusto'.
"Piantala Bert!" 
Naturalmente non si giro' nemmeno. 
Guardai il mio vicino scendere le scale e mi strinsi nelle spalle.
"Qualcuno te lo avvelenera', prima o poi.Io gli voglio bene. Insomma, 
quanto se ne puo' volere ad un rompiscatole simile. Ma tutti quelli della 
zona si lamentano"
Si infilo' un cappello scozzese bianco e nero.
"Lo so. Non so piu' cosa fare. Forse e' innamorato." 
Si avvicino' alla finestra.
"Innamorato dei miei polli?"
"Non lo so. Forse di una cagnetta. Se lo tengo in casa piange tutta la 
notte." 
"Speriamo che sia un periodo. Come va con il tuo raffreddore?"
"Cosi'. Non tanto bene." 
Ci salutammo con un cenno. 
Quando tirai dentro la testa il latte sul fuoco stava bollendo.
Lo versai nella tazza e aggiunsi un po' del caffe' che era rimasto dal 
giorno prima. Spostai la tenda per poter vedere il cortile anche dalla 
tavola.
La terra che io e il mio vicino dividevamo non era recintata. Solo il 
piccolo pollaio era chiuso in una rete fitta. Poi avevamo una catasta di 
legna , una baracca ,dove tenevamo gli attrezzi e il concime, e cinque o 
sei larici vicino alla cuccia di Bert. Non sapevamo con esattezza fin 
dove arrivassero i confini delle rispettive proprieta'. Cosi' usufruivamo 
liberamente dell'intero spazio. Due uomini soli possono farlo. Se ci 
fossero state delle mogli di mezzo avrebbero certamente preteso che si 
facesse chiarezza sulla cosa e si tirasse un bello steccato verde e 
lucido. Che si piantessero begonie e che tutto avesse un aspetto 
dignitoso. So come funzionano certe cose. La fame di dignita' e di 
prestigio che hanno certe donnette. Stupide e avide alla stessa misura. 
Capaci solo di vantarsi e di contare denaro. Di giocare a carte e di 
infangare il nome di qualcuna delle rivali. Altre donnette. Soddisfatte 
solo dai pettegolezzi e dalla posizione sociale.
Ero a Parigi , estate 1967. Un bel ragazzo di ventott'anni in vacanza. La 
valigia piena di camicie stirate e di franchi. 
Appena sceso dal treno capii che quella era la mia città'. Erano l'aria, 
la frenesia ,il liberty, la gente ai bar , che me la facevano apparire 
meravigliosa. 
Ricordo che a quel tempo sapevo ben poche parole di francese. Faticavo ad 
ordinare un sandwich e a chiedere indicazioni per la strada. 
Una sera stavo mangiando in un ristorante vicino all'Opera. Ero da solo, 
seduto in uno dei tavolini sulla strada. La gente passeggiava e sfiorava 
la tovaglia. Ed io osservavo i parigini, passo sicuro e sguardo acuto, 
cosi' diversi dai goffi turisti come me. Ricordo che la sensazione di 
essere cosi' solo, lontano e felice mi incoraggio' ad alzare un po' il 
gomito. A dire la verita' mi presi una sbronza colossale con il vino 
bianco di quel ristorante. 
Continuai a stare li' seduto per ore, fumando, blaterando e guardando, 
senza cattiveria,  la gente passare. Una ragazza si fermo' e si sedette 
nel tavolo vicino al mio. Per nulla impaurita dal mio farneticare. 
Poi non ricordo come , ci ritrovammo a brindare ,una , trenta volte. Io 
non capivo la sua lingua ,lei non capiva la mia.
-Prosit- urlavamo prima di bere e di ridere ancora.
Raggiungemmo il mio hotel mano nella mano. Senza parlare. Guardandoci e 
sorridendo di tanto in tanto. Non ci baciammo nemmeno. O forse si', ma 
niente di piu'. Ci addormentammo abbracciati. La mattina seguente eravamo 
imbarazzati, ma prima di andarsene mi lascio' un biglietto per uno 
spettacolo. Non capii bene quello che mi spiego'. L'unica cosa che intuii 
era che lei faceva , in qualche modo , parte di questo spettacolo. Ci 
baciammo sulle labbra.
"Mi chiamo Gherard" le dissi
"Gherard." ripete'
"Tu?"
"Beatrice"
"Beatrice" ripetei come un Venerdi' che avesse appena imparato il nome di 
Robinson.
Trascorsi tutto il pomeriggio riflettendo se sarebbe stato il caso di 
andare allo spettacolo. Ci sono magie che durano una sera soltanto. 
Intimita' che durano un'ora. 
In cuor mio avrei preferito continuare a vagabondare solo. 
Pero' entrai in quel teatro. Forse solamente per farmi vedere e sparire 
alla prima buona occasione. 
Tutti parlavano di fronte al bar grande. Discutevano con parole 
incomprensibili. La fila alla cassa era composta soltanto da uomini. Un 
pubblico troppo bene educato per permettere che una donna si azzardasse 
nemmeno a fare il gesto di pagare. E le signore a gongolare dentro i 
vestiti rinnovati. Il tono dello spettacolo si avvicinava alla 
magnificenza molto  piu' di quanto avessi sospettato. La mia giacca di 
velluto a coste larghe si fece scomoda. Individuai la maschera e mi 
avvicinai mostrando il biglietto. Comincio' a parlare poi accorgendosi 
del mio sguardo vacuo mi accompagno' al posto.
"Merci." azzardai
L'uomo inclino' la testa come per dire che era dover suo.
L'orchestra stava provando gli strumenti ed io ero l'unico gia' seduto. 
Un ragazzo che suonava il flauto mi guardo', curioso per un attimo. 
Suonarono il campanello del primo avvertimento. Allora qualcuno comincio' 
a sedersi. Le poltrone di velluto rosso erano incredibilmente comode. I 
braccioli di legno dorato erano decorati e lisci. L'uomo che si sedette 
di fianco a me aveva la faccia da buono e quando incrocio' il mio sguardo 
 mi sorrise , mi sentii felice. Caspita. Ero a teatro. A Parigi. Quasi 
cittadino , a giudicare dal calore di quel sorriso. Suono' il secondo 
campanello e dal bar grande dell'atrio il brusio si alzo' piu' forte. 
Ogni volta che qualcuno entrava spostando i tendaggi entrava una nube di 
fumo. Il terzo campanello suono e il direttore dell'orchestra la zitti' 
con un gesto rapido del braccio. Solo pochi posti rimanevano vuoti. 
Quelli delle ultime persone che si stavano attardando al guardaroba. 
Lentamente tacemmo. Gli archi attaccarono una melodia molto lenta e 
tranquilla. Il sipario si apri' sospirando, ma il palcoscenico rimase 
buio. 
Poi , gradualmente, un faro illumino' la parte sinistra. Una ragazza con 
un grosso bouquet di fiori in mano si sposto' sulle punte, danzo' qualche 
minuto e si adagio' dietro a un pannello della scena che raffigurava un 
cespuglio colmo di bacche rosse. Il faro torno' a sinistra. Entro' 
un'altra ragazza, decisamente piu' aggraziata. Tento' di aiutare la prima 
a rialzarsi, ma quella si toccava la fronte e fingeva di piangere, come 
se le fosse capitata chissa' quale disgrazia. 
Guardai il signore di fianco a me , quello con la faccia buona. Il volto 
illuminato solo dalle luci di scena. Ancora piu' angelico. Concentrato 
sulla scena, sereno, felice di una felicita' cosi' pura. Pensai che molte 
persone paiono solamente felici ,ma che su quella di quell'uomo avrei 
scommesso. 
Pensai che  una di quelle ragazze fosse sua nipote. E che stessi 
confondendo la gioia con la soddisfazione. Ma non si sarebbe commosso, in 
tal caso? Quando la mia attenzione fu di nuovo per il balletto, Beatrice 
era gia' in scena. Scherzi del destino. Con i capelli raccolti sembrava 
un po' piu' matura e interessante. 
Non sapevo quale fosse la sua eta'. Pero' valutai che fosse di qualche 
anno piu' giovane di me. Stava aiutando l'altra ragazza a rimettere in 
piedi la prima. Mi sfuggi' cosa l'avesse fatta cadere. La sofferenza o 
qualcosa di fisico? Guardavo Beatrice per capire se mi avrebbe cercato 
fra il pubblico. Era logico pensare che sapesse quale fosse il mio posto. 
Riuscirono a rialzare la sofferente che all'improvviso, per un motivo che 
nuovamente mi sfuggi', fu  allegra e leggiadra. La prima parte si 
concluse con l'entrata in scena di altre ragazze e con buona 
soddisfazione del pubblico. Senza che Beatrice avesse guardato il mio 
posto nemmeno una volta. Senza che avesse guardato il mio settore. La 
gente usci' a fumare e a bere qualcosa. Cosi' feci anch'io dopo essere 
rimasto seduto per qualche secondo ad analizzare i miei sentimenti. Si 
trattava di rabbia, di delusione? Perche' non mi guardava? Tanto valeva 
non mi avesse dato il biglietto. Forse per non distrarsi. Ma certo. Il 
vino frizzante di quel teatro era qualcosa. Ti accarezzava il palato 
lasciandoci un sapore delicato ma amarognolo. La gente aveva la faccia di 
chi parla sempre delle stesse cose. Una risata ogni tanto. I ventagli in 
movimento. Le acconciature alla moda. I sigari. Le presentazioni e i 
mezzi inchini. Non fui capace di trovare l'uomo buono fra la folla. 
Rientrai dopo il primo campanello e lui era gia' seduto. Mi sorrise di 
nuovo. Per un attimo ebbi la tentazione di parlargli. Ma di cosa? E in 
che lingua? Risposi al sorriso con tutta la dolcezza e l'innocenza di cui 
ero capace allora. Ora se sorrido allo specchio sembra quasi che faccia 
una smorfia. Ho perso quell'espressione. Ero convincente. Il secondo 
tempo era composto da tre balletti. Beatrice non comparve nemmeno in uno. 
Cosi' mentre gli altri applaudivano e le ballerine tornavano per 
inchinarsi con eleganza io me ne stavo semplicemente pensieroso.
Uscii dal teatro coll'idea di tornare in quel ristorante e stare li' a 
sperare che volesse ed intuisse. Ma lei era sulla scalinata che mi 
aspettava. Gia' vestita e con i capelli sciolti. Mi prese a braccetto e 
mi porto' in un bistrot. Passammo tanto tempo a tenerci la mano e a 
cercare di comunicare con un po' di inglese. Piovve. E Parigi, lei , fu 
tutto magnifico. La candela tremolante l'aria di temporale. E Parigi non 
era mai stata cosi' Parigi. Neanche sulle cartoline. Lei divenne mia 
moglie. In pochi mesi che ci servirono per affinare un buon metodo per 
interagire che alla fine si rivelo' essere un francese elementare. La sua 
carriera di ballerina non era neppure iniziata. Parlava di smettere 
perche' si accorgeva di non avere talento. Di andare via. Via da Parigi. 
Le parlai di questa casa. Si entusiasmo'. La montagna, che novita'. Una 
baita? No, ma un posto carino. Oui. Oui. Venimmo col treno. Lei rideva e 
guardava dal finestrino. Le mucche. Oui, le mucche. 
Non imparo' neppure la mia lingua. Guardava il cortile, la catasta di 
legna umida. Qui non c'e' piu'. Ma mi amava ancora. Non ebbe molta 
pazienza con questo posto. Un mese e qualche giorno. 
Oui. A Parigi. Posso trasferirmi io. Amo questa città'. Amo la tua 
città'. Ma non ho nemmeno avuto l'opportunita' di dirglielo. E non ho 
inseguito il treno. L'ho vista uscire con la valigia e le lacrime. Ho 
accettato la sconfitta. Come ha fatto lei. Ci siamo guardati l'ultima 
volta.Sono ancora sposato.In un certo senso. Sono diventato come 
quell'uomo buono , non ho mai avuto un sorriso cosi' bello, ma ho capito 
che stare a guardare e' la cosa migliore. Essere felici di capire. E non 
curarsi dell'infelicita' che causa non potere cambiare le cose. Proprio 
cosi'. Oui. Abbaia pure vecchio Bert. 

Caro Francesco,
come tu gia' sai sono un tuo fan e mi fa sempre immenso piacere vedere
un tuo nuovo racconto in rete, sia perche' mi piacciono molto sia
perche' i tuoi lavori diventano materiale per discutere insieme
permettono di utilizzare la rete non solo come una fredda messaggeria.
In questo caso il tuo racconto mi offre lo spunto di controbattere
quelli che si sono lamentati della presenza di racconti all'interno di
due gruppi di discussione di Bologna. 
Vedendola dal tuo punto di vista, per uno scrittore neofita, penso che
sia un'ottima possibiltà poter "esporre" il proprio lavoro, perchè vi
possano essere critiche ma soprattutto chevi si possa ricevere
suggerimenti e stimoli che serviranno per continuare. 
Quindi un'ottima occasione per chi volesse iniziare a scrivere e
umilmente rendere pubbliche le proprie fatiche. "Umilmente" perche'
parecchie persone a cui ho suggerito questa via per far conoscere i
propri lavori si sono rifiutati; mettere i propri lavori in rete
significa anche regalarli.
Se tu fossi stato un pittore l'equivalente sarebbe stato di esporre
per la strada, li' come in un newsgroup la gente ha la possibilità di
fermarsi a guardare oppure procedere per la propria direzione, non e'
obbligatorio caricare i racconti.
Ma  visitando questo gruppo di discussione mi sembra di essere in una
strada che sento mia, in una galleria d'arte per giovani artisti, dove
ho la possibilità sia di guardare (cioe' leggere) le opere, sia di
discuterne con altri visitatori per poi intavolare una conversazione
che da qui parte ma che poi può spaziare su tutto. La possibilita' che
ci viene offerta è quella di poter condividere insieme suggestioni ed
emozioni e, attraverso questo patrimonio comune , il comunicare si
arricchisce di valori.
Quando leggo un racconto, indipendentemente da come è stato scritto,
vi ricollego stati emotivi, e lo rendo mio, a questo gruppo di
discussione sono affezionato perchè ho legato ricordi ed emozioni che
sono scaturiti dai racconti che vi ho letto, e sono convinto di non
essere l'unico visto i commenti che seguono i tuoi racconti. Separare
i racconti dagli altri articoli corrisponderebbe ad isolarli in
un'antologia e privare questo gruppo di parte dell'"anima" che lo
sostiene.
Un sociologo definisce "nonluoghi" gli spazi a cui non vi si
attribuiscono valori emotivi, relazionali e di memoria, e questo
relativamente ad alcuni spazi della citta' moderna,  spero che qui 
invece vi possano essere le possibilita' di creare un "luogo" virtuale
con tutte queste caratteristiche.
Non so se i miei pensieri siano interpretabili, ma questa vorrebbe
essere la mia risposta alla proposta di separare i racconti dal gruppo
Bologna.cultura ed un'esortazione a Francesco di continuare a
pubblicare in questo newsgroup (perchè se ne fossi capace lo farei
anch'io) e perchè, ora come ora, ne è la spina dorsale.
Tanti saluti a tutti quelli che scrivono in Bologna.cultura e
Bologna.cultura.libri ed in particolare al destinatario di questa
"lettera", Francesco.

Si' Francesco, eroe e' chi si arrende.
E chi si accontenta di entrare in punta di piedi nei sogni degli altri.
Oltre a bravo, sei anche 'un uomo'.
Come direbbe Oriana.
Ciao Rossana

permettono di utilizzare la rete non solo come una fredda messaggeria.
Con questo messaggio a Francesco, del quale sono un grande estimatore,
mi hai mostrato che non occorre avere il dono della buona scrittura
per esprimere sentimenti che provengono dal cuore.
Sottoscrivo ogni parola del tuo messaggio fatta eccezione dell'uso di
uno pseudonimo.
Mi sarebbe piaciuto poterti salutare usando il tuo vero nome.
Ad ogni modo ciao Giove,
con affetto,
Mario
MarioTr...@indesia.iunet.it

Come direbbe Oriana.
	DETESTO Oriana (se parli della Fallaci).
==== Carlo Izzo = 
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
 ====
I took a speed reading course and read 'War and Peace' in twenty
minutes.  It involves Russia.   (Woody Allen)

 wrote:
: >Si' Francesco, eroe e' chi si arrende.
: 	Col cavolo!!!
Ben detto Carlo!!!!!!!!!!
	DIECI VOLTE GIU', UNDICI VOLTE SU'!
Ciao,
Emanuele.
--
Emanuele Buratti,
PhD.E-mail:bur...@icgeb.trieste.it
"and so they built as men must build"
"with the sword in one hand, and the trowel in the other"
T.S.Eliot, Choruses from the Rock

Ciao Rossana
Sono d'accordo con Rossana e, naturalmente con Francesco: "EROE E' CHI
SI ARRENDE".
Sono, per cosě dire,  un professionista dei sentimenti. L'anima č al
tempo stesso il campo e lo strumento del mio lavoro. E io, come tanti
altri, ci arrenderemo alla brutale separazione dell'anima dal corpo,
cioč alla segregazione in un ghetto dei racconti e delle poesie che
rinfrancavano lo spirito di coloro che si avventuravano nelle
tormentate acque dello SCI.
So che i tecnocrati sono piů forti degli umanisti e vinceranno, noi ci
arrenderemo da eroi a questo scempio.
Mario.
MarioTr...@indesia.iunet.it

	DETESTO Oriana (se parli della Fallaci).
Izzo devi stare calmo!
Quanti caffe' ti bevi al giorno?
****************************************************************************
Maver - Milano - Italy - 
E-mail:ma...@iol.it
"Vi ho parlato, Signori, dall'interno stesso di una coscienza,
in ogni caso, serbero' gratitudine se mi avrete udito, ascoltato, compreso".
(F.Mancuso)
****************************************************************************

arrenderemo da eroi a questo scempio.
	E farete male, MOLTO male...
==== Carlo Izzo = 
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
 ====
I think and think for months and years. Ninety-nine times, the conclusion
is false. The hundredth time I am right.   (Albert Einstein)

Quanti caffe' ti bevi al giorno?
	Sei. Perche'?
==== Carlo Izzo = 
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
 ====
50% of this country's schoolchildren have IQ's below average.  Under our
education policy, we can turn that around!
     (New Zealand National Pary candidate's campaign statement)

	Sei. Perche'?
E' per quello che rispondi sempre da nervoso :-))((


E' per quello che rispondi sempre da nervoso :-))((
	Lo sapevo... avrei dovuto rispondere "Settantaquattro, perche'?".
	Cosi' mi sarei assicurato che tutti avrebbero capito la battuta
	(tranne, forse, Annibale Leggio)... ;-)
==== Carlo Izzo = 
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
 ====
Never raise your hand to a child. It leaves your mid-section unprotected .
                                                           (Robert Orben)




E' la storia di un uomo e una donna, due anti-eroi. 
	Puah...  :-P
==== Carlo Izzo = 
http://www.rosat.mpe-garching.mpg.de/~izzo/italian.html
 ====
History will be kind to me for I intend to write it.   (Winston Churchill)

tormentate acque dello SCI.
Ma perche' dici questo?
Secondo me e' interessante l'idea di un gruppo che parli
particolarmente di narrativa e poesia, dove si puo' 
postare le proprie produzioni e scambiarci impressioni
E poi chi ci vieta di postare anche in SCI?
Penso che anche chi legge SCi sia interessato al mondo
delle emozioni e dei sentimenti, anzi spesso chi posta
su SCI si diletta anche a scrivere racconti.
Perche' devono essere inconciliabili?
Ciao Rossana

	Puah...  :-P
Ottima considerazione. 
Ne terro' conto!
Bye
Rossana