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Titolo: Racconto:PORTICI, BELLEZZA DI BOLOGNA

PORTICI, BELLEZZA DI BOLOGNA
(Omaggio alla mia citta’)
     Una notte senza data di un momento senza storia.
Bologna, centro storico. Il nebbione denso come fumo, tagliato a mezzo dalle
striscie dei lampioni, si appropria del paesaggio e lo ingoia, fino al
selciato.
La citta’, insolitamente deserta e muta, ora pare scomparsa: delle case e
dei palazzi non restano che macchie nere, qualche ritaglio luminoso che
fugge dalle imposte delle finestre.
Un’ aria fiabesca e magica pesa sulle cose.
Il mio passo si scava un richiamo dentro il rincorrersi dei portici.
Dagli archi, agili e snelli o incupiti e tozzi nascono il colore e il calore
di Bologna. La tinta sembra molle, slavata e triste, deturpata dai tentativi
artistici degli spray, patetici messaggi di un’ umanita’che urla ma non sa
parlare o che forse nessuno vuole ascoltare. Perche’ si corre.Perche’ si ha
fretta.
Evocate dalla magia di un’ atmosfera silente e strana, carrozze e ricche
gualdrappe di damasco sembrano apparire dal nulla e parrucche e cappelli a
tricorno, tabarri sdruciti e scarpe scalcagnate.
Complice la fitta nebbia che occulta auto parcheggiate e ogni altro segno di
quest’epoca, mi pare di sentire il ritmico scalpiccio degli zoccoli e il
grido di venditori e facchini nel vicino mercato. Pagine di una memoria
storica che conducono all’ immagine di una citta’ senza tempo, che nella sua
essenza non invecchia mai.
Questo perenne stato adolescenziale crea un particolare quadro
architettonico, una stabilita’ che acquista carattere e, rimanendo fermo nei
secoli, fissa una maschera, cosi’che le leggende e le storie, pur essendo
quelle di ieri, servono anche per oggi. Non ci sono piu’ ponti sotto cui
strisciano colonne d’ acqua, non piu’ file di lavandaie chine sui panni:
fiumi e canali sono inchiodati nel calcestruzzo di un’ esibita conquista di
civilta’ e corrono sotto i nostri piedi, ignorati e bui, degradati al ruolo
di cloache.
Pur tuttavia Bologna ha mantenuto la sua caratteristica e il suo “sapore”,
assomiglia alle sfumature delle antiche incisioni, dal segno preciso e pieno
di poesia.
Se le strade sono larghe e i palazzi massicci e squadrati, i portici hanno
un luminoso respiro d’ aria; se invece sono strette, gremite di case, di
colonne grosse e corte e di auto in sosta, i portici sono pieni di macchie
di luce. E’ il sole e sono le vetrine dei negozi.
Da lontano, voltandosi a guardarle, tutte le costruzioni paiono ricamate.
Ogni quartiere ha una sua fisionomia particolare, un documento che si
sfoglia ad ogni passo. Le diverse architetture mostrano capitoli interi di
storia e il moderno intercalare delle costruzioni recenti e l’ alluminio e
le insegne al neon non inficiano, non sanno nascondere antiche lotte, tracce
di bastioni, muri possenti ed esili baldacchini. Trasformazioni e contrasti
lasciano comunque negli occhi il ricordo del passato.
Tutte le citta’ hanno un proprio aspetto fotografico: Bologna ti mette
subito la sua anima nel palmo della mano, e i portici, che a tutti offrono
immediata ospitalita’, donano in anticipo l’ essenza cordiale del suo
spirito.
Arrivando all’ improvviso in certe viuzze dove ancora un odore medievale
sembra sia rimasto in agguato dalle finestre o dalle porte ferrate, si
scopre l’ intima essenza di gente che adoperava la spada, lieta che la sua
casa assomigliasse a un fortilizio. In altre piazze e slarghi, invece, vi
sono nei ritagli dei portici, nel pacato silenzio dei palazzi avvolti dal
sole, motivi mistici che fanno pensare ai conventi. Quest’ aria liturgica si
sprigiona dalla compostezza delle linee, dal verde allegro di un rampicante,
dai colori delicati di un glicine in fiore, ma poi tutto e’ travolto dallo
strepito di una brigata di studentelli o dal passaggio rumoroso di un
motorino.
La vita corre comunque, piena di promesse, nuovi e sempre piu’ frenetici
ritmi stringono gli uomini ma lasciano le ali al pensiero, la citta’ diventa
quasi una “cosa” comune e i portici un corridoio che divide una casa dall’
altra.
Qualche via ha i portici da una sola parte, e l’ altro lato sembra segnare
un confine, una striscia che sia rimasta vedova.
Ogni cosa, qui, assume un suo volto, un taglio netto, deciso. Nella notte,
mentre cammino trasportato dall’ onda dolce dei miei pensieri, in mezzo agli
occhi dei portici i rari passanti assomigliano a figurine da presepe, le
voci hanno mitiche rispondenze e l’ intera citta’ pare legata da un nastro
traforato.
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