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VIII - La buona novella
Giovanni Pascoli
1909

Va tra le torri, suona nelle piazze,
passa tra i pioppi, sale tra i castagni,
vola tra i faggi la novella buona.
La notte cade, s’avvicina il giorno.
A lui che viene, andate, o genti, incontro.
Vien col Comune e Popolo. Egli spese
il sangue già per ricomprare i servi;
tutto il suo sangue; ora, dimesso, aggiunge
i trenta sicli, suo valsente.
I trenta sicli, suo valsente in terra,
aggiunge al sangue. Si riscatti il capo
d’anni oltre sette e sette, dieci libbre
di bolognini; otto il minore: è giusto.
Prendete il prezzo delle mandre umane,
dei greggi, ahimè! che parlano. S’avanza
coi sicli in mano e col costato aperto
il Redentore... Il popolo gli è intorno
con gli spontoni e coi ronconi.
Soffia nel corno, o guaita della torre;
desta il palagio irto di merli, aduna
nella tubata i servi con le ancelle.
In vano il prete vi spruzzò sul capo
l’acqua lustrale e vi soffiò negli occhi
e v’unse d’olio. Voi non rinasceste.
Ora il Comune e Popolo vi scioglie,
v’alita il nuovo spirito, vi tuffa
nel fiume purificatore.
Tu che nel battifredo del convento
suoni compieta, onde s’attrista il cuore
del peregrino, chè quel suon lontano
ciò gli ricorda ch’è vie più lontano:
a festa suona, per Gesù risorto.
Monaci salmeggianti, Egli è risorto,
e viene a tôrre i figli suoi, che i campi
v’arano e l’orto zappano e la legna
gemendo tagliano nel bosco.
Voi che nei torracchioni del castello
vegliate in armi, tra il guattir dei falchi,
biondi arimanni, servi di masnada:
in libertà, mastini alla catena
del valvassore! Siate falchi: è meglio.
Via, biondi falchi, dal castello al bosco!
E della vostra fiera gioia empite
la solitudine dell’aria.
Fuochi di gioia, ardete sulle cime!
Dov’ora sola la Limentra scroscia
e muglia il Reno, e il vento urta nei faggi
simile a un folle, fumeranno grigi,
in mezzo all’albeggiare della neve,
nuovi tuguri. E v’arderà perenne
sul focolare il figlio di due selci
battute sopra un’ara dalle grandi
silenti vergini di Roma.
Fuochi di gioia, ardete in mezzo all’aie
delle pianure! Chè non più, seguendo,
la stiva in mano, i due gementi bovi,
l’uomo dirà: — L’aratro, i bovi e l’uomo,
son tutti cosa che si compra e vende. —
La sfogliatrice non dirà sfogliando:
— Di qui nè io nè l’olmo può partire:
olmo, bell’olmo, noi ci somigliamo.
Io canto, anche tu canti, al vento. —
O sfogliatrice che canti sull’olmo,
come un uccello, quando cade il sole,
scendi; tu puoi partire, anche restare:
all’osilino alcuno avrì l’usolo.
Il drago è morto, o Santa Filumena;
più non ti mangia al fine della tela.
Non planzer più: torna ’l to Sire: canta!
Specchiati nelle lacrime ch’hai sparse,
e va’, ti lava alla fontana.
Va Flor d’uliva in Savena la verde:
in un boschetto si mette ad andare.
Scioglie i capelli, lascia giù le vesti,
scende nel rio, tutta si spruzza d’acqua.
E l’oseletto udì cantare un poco,
piano e segreto, che nessun l’udisse.
Ma ella intese ch’era ’l lusignolo
di caiba uscito e ritornato al broilo,
all’acqua, al verde, all’ombra, al sole,
al sole et all’amore.
IX - Lusignuolo e Falconello
Giovanni Pascoli
1909

Or ella va con la canestra in capo,
lungo la verde Savena, ai serragli,
alle aspre porte, alla città turrita,
recando l’uva paradisa, d’oro.
Ora non canta: canta sì la verla;
fischiano sì le pispole di passo;
anco le rondini: elle vanno in branco
dolce garrendo a ripulirsi al fiume.
Vede ella i meli rosseggiar di pomi,
vede curvare i peri a terra i rami;
l’api bombire, ode ronzar le vespe
e i calabroni in mezzo al dolce fico.
Ella non canta, ma le canta il cuore,
che c’era un re ch’era di giorno un uomo,
ma diventava capougello a sera;
volava allora ai boschi ai campi ai fiumi.
E Flor d’uliva lo sapea, chè sempre,
sull’imbrunire, qua e là, sentiva
parlar più forte, tutti insieme, a gara,
perchè piatìano innanzi al re, gli uccelli.
In cuore ha il re, ch’ora ha rimesso l’alie,
per certo, e vola al regno suo lontano,
al suo castello in mezzo al mare azzurro,
il falconello, e il cielo empie di gioia.
O forse è là, tra i suoi cavelli d’oro,
in mezzo ai conti, ch’hanno il pugno al mento,
che dorme per incantamento...
E Flor d’uliva giunge al limitare,
all’alte scale del Palagio nuovo;
e qui Zuam Toso la sogguarda e dice:
«Già t’ho, ricordo, a Santo Zuam, veduta».
«Eo son Lucia, ma detta Flor d’uliva,
da Vidaliagla» ella risponde: «sclava
non più, misèr, sì libera...» «Va, dunque.
Scritto è ’l to nome già nel Paradiso».
Ella non sa: monta le scale, ed entra,
da niuno vista, dove alle pareti
stanno addossati i muti cavalieri.
Stante, in un raggio è fiso il Re, di sole.
E Flor d’uliva presso a lui depone
la sua canestra, e scopre dalle arsite
pampane i cerei grappoli dell’uva,
tacitamente. Ed ha il corollo in capo.
Il Re si volge a lei che aspetta e tace,
con sui morati riccioli le rosse
pampane; l’uva al piè si vede; e guarda
lei. Gli occhi neri scontrano gli azzurri.
«Deh! forosella, eo già te vidi ’n sogno,
ch’ero addormito, e tu portasti fiori
et erbe e frutta. Et eo sognavo un campo
grande, di grano. E da le folte spighe
spuntavi, come un flore, tu; vestita
non più che un fiore. E c’era il sole e il vento,
e l’ire o stare a suo talento».
Re Enzio prende un grappolo dorato,
e dolcemente gli acini ne spicca,
zuppi di sole. E poi riguarda e dice:
«Apersi gli ocli ma tu plu non c’eri.
Seppi, qual eri. Io prigionier, tu sclava».
E Flor d’uliva: «Ora non plu! Riebbi
la libertà... Non anco vui, meo Sire?»
Ed Enzio dice: «Eo m’era il Falconello
d’un tempo: aveva il vento tra i cavelli
e il sole entorno. Apersi li ocli un tratto:
non c’eri plu...» «Ma sono a vui tornata».
Ed Enzio dice: «Or viemmi dietro e taci».
E s’incammina ver’ la sua cellata:
dietro ai suoi passi muove Flor d’uliva:
segue il Re morto, uscito dal lavello,
pallido, sì, chè v’era da sette anni,
et or la schiava va con lui che l’ama.
L’ha tanto amato, e notte e giorno ha pianto;
tre notti e giorni sotto l’arcipresso,
mescendo a gara, più della fontana.
Or è con lui nel grande suo palagio.
Nullo divieto i giovani custodi
fanno, per la dolcezza del lor sangue.
Dicono: «E noi sediamo a tavoliere».
«Ben ha ghermito» dice Bonfiliolo
«il falconello il lusignolo».
X - La notte
Giovanni Pascoli
1909

E dalla torre suona la campana.
Il Podestà comanda di serrare.
Rimbomba ogni uscio del Palagio nuovo:
sull’imbrunire chiavi e chiavistelli
vanno con agro cigolìo di ferro.
Sèrrisi bene il falco randïone,
il pro’ bastardo della grande aguglia.
Fece il Comune sacramento e legge
ch’egli non esca quinci mai, che morto.
Oh! non vedrà nè Puglia nè Toscana!
Addio Lamagna e Capitana!
Ogni uscio è chiuso del Palagio nuovo;
chiusa è la porta ed è levato il ponte.
Vegliano ad occhi aperti nella notte,
come civette, guaite per le scale.
Vegliate, o guaite, intorno al re prigione.
Egli era al lato dell’Imperadore,
era lo specchio della sua persona.
Egli correva mare e terra in armi.
Del sacro impero era la fiamma al vento.
Ora è prigione, e non farà più stuolo
e non menerà più gualdana!
Dorme il Palagio tutto chiuso e muto.
Soltanto, sparse qua e là, le guaite
anche la bocca aprono d’ora in ora,
d’alto e di basso, e gridano: Eya! Eya!
Disse il Comune: «Lo tenemo, come
da piccol can spesso si ten zinglare,
e lo terremo, poi ch’è dritto nostro».
E non lo rese a padre od a fratelli,
per preghi e gabbi, nè per oro od armi.
Vegliate, o guaite, Eya gridate in fino
che in cielo sia la stella diana.
Eya! c’è tempo a che ci sia la stella
che sveglia i cuori. Ora si spegne il foco
e la lucerna; ora si dorme il sonno
primo, più forte, il sonno senza sogno.
Eya! c’è tempo a starnazzare i galli,
a cantar chiusi ed a chiamare i sogni:
chè dopo i galli è gran silenzio: ogni uomo
parla sommesso ad un suo morto caro.
Eya! c’è tempo allo schiarir dell’alba...
Ma voi gridate, o guaite, a vuoto! O guaite,
codesta vostra veglia è vana!
E’ non v’è più! Fuggito è il re! Si trova
oltre le mura, oltre i serragli e il Reno.
È già più lungi anche del suo reame,
è già più lungi anche del sacro impero.
Non più prigione e non più re, si trova
nel luogo all’orïente della terra,
dove uscì prima l’erba che fa il seme,
dove uscì prima l’arbore ch’ha il frutto.
Non è più re, nè manto egli ha, che falbo;
non ha che il musco d’oro, onde si veste
da sè la calda creta umana.
Non è più re, ma d’una schiava, in dono,
la libertà che a lei fu resa, egli ebbe.
La dolce schiava gli ha portato il sole
di ch’ella è piena, che ne’ campi imbevve.
Egli alla nuda libertà s’è stretto,
bee l’aria pura di tra le sue labbra,
tra le sue braccia prieme l’erba folta,
da tutta aspira il grande odor del sole.
All’ombra egli è del legno della vita,
e presso il cuore sente mormorare
l’inestinguibile fontana.
E dorme alfine, dorme l’Uomo avvinto
alla dolce Eva. Quella che fu schiava,
quei che fu re tengono il capo accanto,
e l’onde brune solcano le bionde.
No, non e’ dorme: s’è addormito il mondo
intorno a loro. Ei solo è desto, e vede
l’acque dormire, lieve ansare i venti,
chiudere il cielo gravi le sue stelle,
sparir la terra. Liberi e sereni
sentono il tutto che s’annulla preso
dalla dolcezza antelucana.
Eya! gridate, Eya! gridate a vuoto
l’ultima volta, o guaite del palagio!
Ed ecco suona la campana.
Resultet echo, comes: eja vigila!
Per muros, eja, dicat echo, vigila!
A l’entrada del tems clar, eya,
per joja recomençar, eya,
e per jelos irritar, eya,
XI - L'alba
Giovanni Pascoli
1909

«Dormendo or ora ho udito la campana
che da sette anni io so tra l’altre squille.
Ella m’ha detto tristamente e plana:
— Comincia un dì come già mille e mille —
Amore, a Deo! Ven l’alba».
«Non anco in cielo s’è sentito il canto
dell’allodetta che destando il broilo
pleno d’oselli, al lusignolo accanto
passa e gli dice: — Dormi, o lusignolo:
non cantar più, ch’è l’alba — ».
«Qui non è broilo e foglia d’albaspina.
Qui non se sente risbaldire oselli.
Ben sì la gaita canta la maitina,
svernano entorno clavi e clavistelli.
Pàrtite, amore, a Deo!»
«Partir, se resti, come porò mai?
Eo plu non amo quel che tanto amava.
Eo plu non vollio quel che tu non hai,
ch’eri tu re et eo taupina sclava.
Or me basa, oclo meo».
«Va’ ne, mea bella, e non far più lamento,
ch’eo vegno teco, teco vegno fuori.
Questo si fa per dolze incantamento.
Ti fie palese, quando arai du cuori...
e doglie altanto e pene!»
«Non duole al flore aver un dì donate
le follioline de la sua corona.
Non duole: el flore allega per la state.
Non duole: ad altri è caro ciò ch’e’ dona,
et a lui ciò ch’e’ tiene».
«Pàrtite, amore, poi che vezo ’l sole
rimpetto là sui merli della torre.
E l’ombra là vezo di corvi e grole,
e ’l passo qua sento de l’hom che tôrre
mi ti devrà per sempre!»
«Amore, a Deo! Quanto mi fu già caro
lo sole, tanto or mi sarà molesto.
Eo plu non vollio ’l dì lusente e claro;
con te, meo Sire, in questa notte eo resto,
dove tu sei, per sempre».
«Flore, o d’uliva o mandorlo che sia,
flore ch’hai già l’anima bianca e molle,
me plu non tene quei che m’ha ’n bailia,
eo sarò teco tra le fresche zolle,
al sole et all’amore!»
«Eo vado al sole, all’acqua, al gelo, al vento.
Prima eo cantava tutte le mie sere.
Ora, tra i solchi, in vetta gli olmi, eo sento
che forse te farò così dolere,
e ben n’arò dolore!»
«Me’ là con te, che ’n Roma imperadore!
El Paradiso. . . . . . . . . .
Partite, amore; adeo;
ché tropo çe se’ stato,
lo maitino è sonato,
çomo me par che sia.
Partite, amore; adeo;
che non fossi trovato
in sì fina cellata
como nui semo stati:
or me bassa, oclo meo;
tosto sia l’andata
Partite, amore; adeo;
e vane tostamente
Note
Giovanni Pascoli
1909

For de la bella caiba fuge lo lusignolo.
Plange lo fantino però che non trova
lu so osilino ne la gaiba nova,
e dise cu dolo: chi gli avrì l’usolo?
e dise cum dolo: chi gli avrì l’usolo?
E in un boschetto se mise ad andare,
sentì l’oseletto sì dolze cantare.
oi bel lusignolo, torna nel meo broylo
oi bel lusignolo, torna nel meo broylo.
Sette anni pianse, oimè sett’anni sani,
e scalza andava, un vinco nelle mani.
Pecore e capre aveva intorno, e i cani.
Sette anni, oimè tapina schiava,
Sett’anni pianse: un dì, cantava...
Passava un cavaliere della croce.
Sentì lassù la dolce chiara voce.
Legò il cavallo con la briglia a un noce.
«Vocina chiara come argento,
sette anni è, sì, che non ti sento!».
Legò il cavallo, e le si fece avanti.
«Deh! pastorella, Dio te guardi e i Santi:
mangiasti bene, così gaia tu canti!»
«Voi dite, la Dio grazia, vero.
Mangiammo i cani ed io pan nero»
Il cavaliere la mirò con doglia.
«Nei tuoi capelli sempre il vento broglia:
lascia tra i ricci l’erba, il fior, la foglia».
«Il vento no, non è, mio sire:
è che nel fieno ho da dormire».
Al cavaliere ansava forte il petto.
«In quel castello, ov’albergare aspetto,
dimmi s’io posso ritrovare un letto».
«Di piume, io l’ebbi, in quel castello,
col sire mio sì biondo e bello!».
«Tristo a cui ti fidai nel mio passare!
Mia dolce sposa, io torno a te dal mare».
E si toglieva l’elmo ed il collare:
e per le spalle, a mo’ dell’onde,
scorrean le lunghe ciocche bionde.
In una grotta in riva della Zena
c’è un vieni e vai, ma che si sente appena...
gràpari gràpari tra...
Ell’è una donna che tesse che tesse,
una spola che va che va...
Un drago aspetta, attento, che si spicci;
il giorno sta con gli occhi fissi ai licci...
gràpari gràpari tra...
Finito ch’abbia quello ch’ella tesse,
dopo, il drago la mangerà.
Ma, guarda e guarda, gli occhi a sera ei vela.
Ei dorme, ed ella stesse la sua tela...
gràpari gràpari tra...
Il giorno fa, la notte sfa, chè tesse
la tela dell'eternità.
Rispònder vòi a dòna Frìxa
Ke mè consèia en là soa guìsa.
Libero dritto sano è tuo arbitrio
e fallo fora non fare a suo senno:
perch’io te sopra te corono e mitrio.
Resultet echo, comes: eja vigila!
Per muros, eja, dicat echo, vigila!
A l’entrada del tems clar, eya,
per joja recomençar, eya,
e per jelos irritar, eya,
Partite, amore; adeo;
ché tropo çe se’ stato,
lo maitino è sonato,
çomo me par che sia.
Partite, amore; adeo;
che non fossi trovato
in sì fina cellata
como nui semo stati:
or me bassa, oclo meo;
tosto sia l’andata
Partite, amore; adeo;
e vane tostamente
I - La vedetta
Giovanni Pascoli
1908

Fu il venerdì, ch’era dolore e sangue
e la battaglia al Prato delle rose.
Bello era il tempo e tralucente il giorno.
Enzio era volto a dove nasce il sole.
Di là, l’altr’anno, sorgere una stella
soleva, lunga, che parea selvaggia
del cupo cielo, e lo fendeva in fuga,
lasciando il segno come una ferita.
Tutte le notti dall’agosto al verno
sorgea, come una fiaccola di guerra
sur una torre, e sotto quella luce
nere apparian le torri di Bologna,
immobili, erte, le dugento scolte
veglianti intorno al re prigione.
Fu il venerdì della battaglia al Ponte
di Benevento. Enzio guardava al sole,
il re vedeva l’Asinella acuta,
la rossa torre sulla via di Roma.
Per là nel verno il conte di Monforte,
coi maliscalchi e cavalier di Francia,
avea stradato. Allor già verno,
è ora fin di ferraio; ora in Campagna e Puglia
che avvien di voi, leoni di Soave?
Ora in Palagio i sedici custodi
sparsi per l’aula seguono con gli occhi
il re pensoso. Egli ode nella strada
la cantilena lunga di un giullare
e un aspro suono di vivuola:
Sale Ulivieri e guarda a giù dal monte,
guarda la valle piena di grandi ombre.
Rumor di contro viene dalle forre,
rumor di zampe sopra secche fronde.
Muli e cavalli fiutano altre torme
lì dirimpetto, e rignano all’odore.
Schiarisce il giorno, son le nubi rosse.
Suonano i corni, squillano le trombe.
AOI
Guarda Ulivieri, guarda nella valle.
Quanti elmi al sole, quante spade e lancie!
Gli osberghi d’oricalco hanno le frangie:
bandiere al vento, rosse azzurre e bianche.
I gonfaloni pendono dalle aste;
le punte su razzano come fiamme.
Son tante schiere, ch’e’ non può dir quante.
Giammai non vide sforzo così grande.
AOI
Scende Ulivieri, e conta ai Franchi tutto.
«Più grande sforzo mai non fu veduto.
Son mille e mille, e hanno osbergo e scudo;
hanno allacciato al capo l’elmo bruno;
dritte le lancie, i verrettoni in pugno.
In campo state e Dio vi dia virtù!»
Dicono i Franchi: «Abbia chi fugge, lutto.
A morir qui non mancherà nessuno».
AOI
II - Il consiglio
Giovanni Pascoli
1908

Ode re Enzio; ascolta come in sogno,
perché il suo cuore è in Capitana e Puglia.
Un de’ custodi, Min de’ Prendiparti,
dice: «Mal prenda a questi giuculari
ch’hanno per sue le piazze del Comune,
per ricantar le vecchie fole al volgo!
Già da gran tempo Carlomagno è morto».
E Scannabecco: «È morto sì, ma siede,
l’imperatore dalla barba bianca,
nella sua tomba, e con la destra impugna
la spada posta sopra le ginocchia».
Enzio re pensa: «O bel sire fratello!
Biondo e gentil Rollando di Soave!
Forse vedete ora apparir sui monti
non Valdabrun, ma i cavalier di Francia,
Proenza Fiandra Piccardia Brabante
coi santi gigli e con la croce!»
Manfredi in vero scorge allor sui monti
oltre il Calore l’oste del re Carlo.
Il nato dallo imperator di Roma
ha suo consiglio. Parlano i suoi pari.
Qual è canuto, qual è tutto fulvo,
armato ognuno, ed il lor nome è Lancia.
Dice Calvagno: «Un giorno o due s’attenda:
saranno morti e presi per diffalta
di pane e biade per i lor cavalli.
A Benevento e’ mal sarà venuto!»
Ma in parte è un vecchio astrologo accosciato
avanti un libro dove prende il punto,
come se avesse sopra il capo l’ombra
piena di stelle. Intorno a re Manfredi,
vestito a verde come il lor vessillo,
vegliando a guardia i bruni Saracini
poggiati ad arcora e balestre.
Dice Ulivieri: «Bene è grande stuolo.
Di lor masnade è tutto pieno il bosco.
Son tante schiere, quante dir non posso.
Compagna abbiam noi picciola a tal uopo.
Rollando amico, date fiato al corno!
Lungi n’udrà l’imperatore il suono,
là nelle gole, e tosto sarà volto».
Rollando dice: «Sarò prima io morto!
Onore e loda perdere non voglio.
Non corno qui, ma Durendal ha luogo.
Sì, la vedrete rossa fino all’oro».
AOI
«Rollando amico, e’ sono, per un, cento.
È pieno il bosco, tutto il monte è pieno.
Sonate il corno, il corno dell’impero!
l’imperatore lungi n’udrà l’eco,
là nelle valli, e sarà volto a tempo.
Tutti hanno scudo, tutti bianco osbergo,
bene a cavalli, ad arme, e d’ogni arredo...»
Dice Rollando: «Morte sarà meglio!
Il mio legnaggio non sarà dispetto.
Qui Durendal, non corno fa mestiero.
Dar colpi voglio, non soffiare al vento».
AOI
«Rollando amico, in bocca l’Olifante!
È pieno il monte, è piena ormai la valle.
Tanti elmi al sole! Tante spade e lancie,
bandiere al vento rosse azzurre e bianche!
Giammai non vidi sforzo così grande.
N’udrà lo squillo in mezzo alle montagne
l’imperatore, e lo vedrem tornare...»
Dice Rollando: «Più morir mi piace!
Bel sire, e’ ci ama per le nostre spade,
l’imperatore, e il ben ferire e il sangue.
Baroni e gente, ora ai cavalli e all’arme!»
AOI
III - Lo stormo
Giovanni Pascoli
1908

Ascolta il re: sobbalza come in sogno.
Sta l’arcivescovo alto sur un poggio.
Nero il cavallo, con la bava al morso.
Alza la mano, e chiama i Franchi a pruovo,
e dice a tutti un suo sermon divoto:
«Avete a fronte l’oste d’un re moro:
battaglia avrete in cui morire è buono:
chi sparge il sangue, in cielo è suo ricolto!»
Di sella i Franchi sono scesi al suolo;
a Dio mercede pregano in ginocchio.
«Per questa croce ch’Egli portò in collo,
io d’ogni colpa in nome suo vi assolvo».
«Oh! questo» Enzio re pensa, «non avviene
nel campo tuo, biondo e gentil fratello!»
Nell’altro, in vero, il vescovo d’Alzurro
passa sopra le schiere inginocchiate,
eretto passa sul destrier suo falbo,
benedicendo con la man di ferro,
a tutti colpa perdonando e pena...
«Quei tra le fiamme e voi tra i santi fiori!»
E frati bianchi con la croce rossa
vanno tra i cavalieri e tra i ribaldi,
dando a lor caute voci il cavo orecchio,
porgendo sulle lingue agli sfregiati
o filo d’erba o foglia d’oleastro...
«Ti do per penitenza: Uccidi!»
I Lancia sono intorno a re Manfredi.
«La gente aspetta di messer Currado!»
dicono: ma l’astrologo dal libro
pieno di stelle, dove egli ode assorto
lieve stridire i neri vipistrelli,
alza la testa, e grave dice: «È il punto».
E il re soggiunge: «Usciamo fuori a campo!
Due re son troppi per un regno solo».
E il figlio dello imperator di Roma
fa tre battaglie delle sue masnade,
e il nome dà: Soavia cavalieri.
Vanno con la nera aquila ondeggiante.
Cupo rimbomba sotto le lor péste
il ponte presso Benevento.
Enzio non ode rimbombare il ponte
di Benevento, non le tre battaglie
vede schierate e ferme alla Grandella.
Egli la lunga cantilena ascolta,
il re prigione, e vede Roncisvalle,
e vede anco Rollando il prode:
Biondo e gentile, lieto viso e chiaro,
la lancia in pugno, va sul buon cavallo.
La punta al cielo, il gonfalone è bianco,
la frangia d’or gli batte sulla mano.
Dice: «Baroni, andiam soave, al passo!»
AOI
Enzio non vede l’altro re che aringa
le tre battaglie al Prato delle rose,
e il nome dà: Mongioia cavalieri.
Egli la lunga cantilena ascolta,
il re prigione, e vede Roncisvalle,
e vede anco Ulivieri il savio:
Dice Ulivieri: «Io non vuo’ dir parola.
Lasciate il corno pendere alla soga:
non verrà Carlo il magno a questa volta.
Dunque, baroni, fate vostra possa,
e cavalcate avanti voi di forza...»
Un grido s’alza intorno a lui: Mongioia!
AOI
IV - La mischia
Giovanni Pascoli
1908

«Tempo vene chi sale e chi discende»:
dice il re delle Torri e di Gallura:
«non più Mongioia è il grido dell’impero».
E dice a lui Rollando de Marano:
«Mongioia è il monte, donde Carlomagno
udì sonare le campane a festa
di Roma santa, udille sonar sole,
sull’alba, a gloria dell’antico impero».
Enzio re siede, e reggesi la fronte
piena di rughe sulla bianca mano.
È quella mano usa alla mazza d’arme,
usa alla spada ch’elmi e bacinelli
fendeva: ora non più, da sedici anni.
Non più tutta oro la capellatura
lunga fluisce. Oh! come al fresco vento
si svincolava al modo d’una fiamma,
sulla galea, nel mar della Meloria!
Come, in cospetto dell’imperatore,
guidava i cavalieri a Cortenuova
contro il Carroccio di Milano!
Siede re Enzio con la fronte in mano.
O Enzio amico bella gioventù!
Egli non parla, e i sedici custodi
pensano anch’essi a sedici anni addietro.
Salgono in vano fabbri e zavattieri.
Tocca non è la torta del Comune.
Suonano qua e là da’ battifredi
or fioche or chiare tutte le campane.
Passa la trecca, passa il pesciaiuolo,
la merce sua cantando ognuno a prova.
Vengono, a frotte, ai portici le donne,
quando si sforna, a comperare il pane.
A quando a quando ora su questa torre
ora su quella tubano i colombi.
E s’ode ancora il canto del giullare
già rauco, e un aspro suono di vivuola.
Ma Enzio sente in cuore una battaglia
lontana. È come quando ingrossa il fiume,
quasi sognando, per una tempesta
nelle invisibili montagne.
Maravigliosa è la battaglia, e grave.
Rotti gli osberghi, sono l’aste infrante.
Non più le trombe suonano, che rauche;
non, se non rosse, scendono le spade.
Bocconi, in faccia, l’un sull’altro giace,
quali sui sassi, quali tra l’erbe alte.
Quanti belli anni vanno via col sangue!
Quanti non rivedranno la sua madre,
né Carlomagno che non torna, e va...
AOI
Mararavigliosa è la battaglia, e forte.
Per tutto il mondo tanto non si muore!
Scorre tra l’erbe, sgronda dalle foglie,
bulica il sangue, come quando piove.
Vanno cavalli, con le selle vuote,
nel campo, in fuga, e scalciano alla morte.
Quanto bel tempo si fermò col cuore!
Quanti non rivedranno le sue spose!
né Carlomagno che tornar non può...
AOI
Lontan lontano, tutto il ciel si muta.
Tempesta in terra, in alto mar fortuna.
A mezzodì, come di notte, abbuia.
Cielo non v’è, se un lampo non l’alluma.
Tuona con una cupa romba lunga.
La terra trema, crollano le mura.
Dice la gente: Secol si consuma!
la gente dice, eppure non sa nulla.
Eh! buon Rollando bella gioventù!
AOI