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I
George Gordon Byron
1830

Lento declina, e più che mai rifulge
In sul confin di suo vïaggio, il Sole,
Lunghesso i colli di Morea, non mesto
Qual per Nordiche sfere, ma sereno
Raggio di vita; lo tacito mare
D’oro cosparge, e sì che il verde flutto
Tremulo ne sfavilla; su lo scoglio
D’Egìna antico, della gioja il Nume,
E su l’isola d’Idra, il moribondo
Sorriso versa, e morendo pur gode
Su i regni suoi brillar, ancor che sacre
L’are per lui più non vi fumin! L’ombre
Scendon dai monti rapide, e il glorioso
Tuo golfo inconquistata Salamina,
Baciano, e cogli azzurri archi, nei vasti
Seni d’intensa porpora dipinti,
Scontrano il raggio tenero; le vette
Vario-tinte, ripetono de l’etra
I color tutti, ed il corso lïeto
Segnan de l’astro, che velato omai
Da la terra, e dal mar, par ch’a riposo
Dietro al ciglion di Delfo suo s’asconda.
E così, ma più squallido, volgeva
Il suo sguardo sul vespero cui vide
Ultimo, o Atene! il tuo più saggio; oh, come
I tuoi figli migliori, lo cadente
Mirava allor che del tradito Sofo
I dì chiudea!. .. Non anco, deh, non anco!
Posa sul colle il Sol, l’ora di morte
Preziosa, pende ancor, ma la sua luce
Su le pupille agonizzanti è fosca,
E negre son le sì vivaci un tempo
Tinte de la montagna. Tenebrìa
È sulla terra, su l’amabil terra
Ch’accigliato non mai scórse cotanto
Di Febo il volto; ahimè! pria ch’ei scendesse
Del Citeròn dietro la rupe, vôta
Era la tazza del delitto, uscito
L’altero spirto, alma di lui, che visse
Com’uomo unqua non visse, e tal morìo.
Ma già da l’alto Immète, a la pianura
Annunzia de la notte la reina
Il silenzioso impero suo. Non atro
Vapor foriero di procella fùra
Il suo placido aspetto, o non accerchia
Suo vago disco lucida, ma fosca
Cornìce che incolora lo scherzoso
Fulger de l’astro; ma il saluta amico
La candida colonna, e ne sfavilla
Sul minarèto la sua pura immago.
I mesti ulivi in ampie selve sparsi
’Ve picciol flutto volge il bel Cefiso,
Il cipresso dolente appo la sacra
Meschìta, e la splendente torricella
De l’allegro Chïosco, e in tal quïete,
Accanto al tempio di Teséo, la palma
Sorgente bruna, e solitaria, tutto
Lo sguardo invita, e tristo è ben lo sguardo,
Che insensibile mira, e non s’arresta.
Ma un altra fiata del vicino Egéo
L’onda fremente già, move tranquilla
Un altra fiata svolgonsi i suoi flutti,
In largo ammanto d’auro, e di zaffiri,
E splendono fra l’ombre di lontane
Isolette, che infoscansi laddove
Par che più lieto l’Oceàn sorrida.
II
George Gordon Byron
1830

Atene bella! Altro, ben altro in mente
Subbietto I’ volgo, eppur sempre a te vola
Il mio pensier. Oh! chi il natìo tuo mare
Vide una volta, e fremer non si sente
Il magico tuo nome in petto ognora?
Atene bella! Chi mirò il tuo volto,
Quando la sera placida l’imbruna,
E obblìarlo potrìa? Non chi, qual’io
Fra le agruppate Cicladi s’aggira,
Quasi tratto da incanto, e fra’ suoi carmi
Un carme, non estranio a Te, consacra;
Questa ch’io canto, del Pirata asilo,
Isola fu tuo regno un giorno; oh, rieda
De le tue leggi al dolce impero! Oh, seco
La prisca alfin tua Libertà ritorni!
III
George Gordon Byron
1830

Tramonta il Sole; da l’eccelso faro
Medora il scerne, e col mancar del raggio
Sente mancarsi il cor, omai più negro
De la notte che sorge. In cielo apparve
Il terzo giorno, e il terzo giorno è spento,
Ed ei non torna, e messaggier non giugne!
Infido! Lieve, ma propizio il vento
Spirò pur sempre, non mugghiò tempesta,
Ritornò Anselmo, ed unica novella
Fu, che nol vide; ed, ahi! perchè pur questo
Legno ei non attendea? Qual è crudele
Or fora la sua sorte; ma diversa
Ben anco esser potrìa! Più fresca intanto
Soffia la brezza; tutto il dì sedéo
Tristamente la donna appo la torre,
Sul mar cercando la sperata vela;
A mezzo è notte; impazïente balza,
Di là si strappa, corre al lido, e quivi
Stupida quasi pel’ dolor s’aggira;
Bagna l’onda il suo piè, bagna il suo manto;
Non la vede Medora, e non la fredda
Spuma ne sente, che ben altro il core
Gelo le stringe, e da quell’ansia nasce
Sì ria certezza, che improvviso or forse
Colui vederne, fora a la meschina
Cagion di morte, e più crudel delìro.
Ma giunge alfin una sdruscita barca;
I miseri nocchier lei cercan prima,
Lei prima trovan; sanguinosi, e pesti
Fuggîr, son salvi, questo solo ei sanno;
Taciti, biechi, su la mesta faccia
Portano il fato di Corrado impresso,
E par che aspettin, che vel’ legga ognuno.
Poi favellar vorrìen, ma caritate
Di Medora rattiengli; ben lo scorge
La donna;.... e non vacilla, e non s’affoga
In tanta piena di dolor, in tanta
Solitudin non geme; alteri sensi
Sotto le belle desolate forme
Nutre costei; finchè vivea la speme
Languìenle in seno, o discioglieansi in pianto;
Or se tutto perì, non perîr essi;
Muto è il duol, secco è il ciglio, e il valor sorge
E grida: » quando più ad amar non resta,
» Più non resta a temer!» Oh sovr’umano
Forte pensiero, al vaneggiar simìle
Nell’ardor de la febbre!.. ..
» E ancor tacete?
» Nè udrovvi alfin?.... tacete sì,.... non sfugga
» Dai vostri petti un sol sospiro;.... tutto,
» Tutt’io già sò! .... Chieder vorrei.... ma.... oh dio!
» Chieder non posso, ... sol mi dite.... pronti...
» Ov’ei giace....» —
» N’è ignoto; a stento, o donna
» Scampar potemmo; un sol di noi t’accerta
» Ch’ei non perì.... Incatenato il vide
» Sanguinoso, ma vivo....»
Ode, e ode assai;
Più non resiste,.... palpita ogni vena,...
S’offusca ogni pensier,.... traballa,....cade!....
Ad altro avello l’ insensibil flutto
Quasi l’invola; ma le rozze mani
Stendon que’ lagrimosi, e la morente
Guancia le irroran di marino spruzzo;
La sollevan, sostengonla, le ancelle
Destano quinci, e in atto di pietate
Quindi a lor l’accomandano. D’Anselmo
Poi rittraggonsi all’antro, il fero caso
A raccontarne; lunga storia ognora,
Quando breve è il trionfo....
IV
George Gordon Byron
1830

Nel feroce
Consesso allora mille strani, ardenti,
Sorgon consiglj; pe’ suoi dì riscatto,
Salvezza, o sangue, o orribile vendetta,
Non riposo, non fuga; intorno freme
Lo spirto di Corrado; ei costor crebbe
Ai periglj, alle imprese; a questi petti
Ei vieta il disperar; vivo il trarranno,
O estinto il placheran; tremi il nemico;
Restano pochi è ver, ma fidi i cori,
E le destre han possenti!....
VI
George Gordon Byron
1830

Lunghi intanto, increscevoli, ansïosi,
E ognor così, sul misero Corrado
Il dì, e la notte alternansi; ma un’alma
Serba ei maggior d’ogni spavento; e vede
Questi passar di dubbio, e di timore
Orridi istanti, e non ne trema; e pensa
Ch’ogni ora che s’avvanza, più che morte
Recargli anco potrìa; pensa ch’ogn’Eco,
Fra quelle vôlte risonante, è forse
Eco di piè cui seguitare ei debba
Là, dove sorge il palo, o suo reo capo
La scure attende; pensa ch’ogni voce
Che l’orecchio suo fere, ultima voce
Fors’è ch’a udir gli resta.... e non ne trema!
Feroce, altier, non sa morir d’affanno,
Sen’ strugge a poco a poco, e silenzioso
Pugna in tanto conflitto, aspro più assai
Di quant’altri sostenne. Ira di strage,
Furore di tempesta, inerte un solo
Pensier non lascia; ma così in catene,
In tanto negra solitudin, preda
D’ogni crudele fantasìa, coll’occhio
Sul palpito del cor fiso mai sempre,
Non dubbia colpa meditar, ahi tardi!
Scorgere, ahi tardi! inevitabil sorte;
L’ore contar che da l’acerbo fine
Ti dividono ancor; e non amico
Aver che ti conforti, e narri poi
Qual ti rinvenne morte, audace, e pronto;
Cinto da’ tristi, cui versare è dolce
De la calunnia il fiel, fin su l’estrema
Scena del viver tuo; l’atroce schiera
De’ tormenti mirar, cui ben può l’alma
Coraggiosa affrontar, non la straziata
Natura sofferir; sentirsi in petto
Fremer l’unico gemito, che toglie
Al valor la più cara ultima lode;
Veder la vita che abbandoni, in terra
Respinta sì, che mal securo è il Cielo;
E colei,... l’amor tuo,... celeste al mondo
Dolcezza tua.... tolta per sempre; è questa
L’orrenda folla de’ pensier, che lenti
Strazian Corrado; lo spietato è questo
Duolo più che mortal, che lo divora,
Cui regge;.. e come?... Oh, a che mel’ chiedi!.. regge;
Picciol vanto non è!....
VII
George Gordon Byron
1830

L’un giorno passa,
E Gulnara non vede, e l’altro,... e il terzo,
E non giugne Gulnara; Oh, quel che il labbro
Promise allor, non obbliò la bella,
Ch’ei visto il Sol più non avrìa! Ma spento
È il quarto omai, sorge la notte, e sorge
Coll’ ombre la tempesta. Oh, com’ei tende
L’orecchio al mar che freme, al mar che mai
Così non ruppe il sonno suo. Più fero,
Il suo fero desìr, come si desta
Al rugghio di que’ flutti un tempo suoi,
Quand’ei fendeva i gorghi procellosi,
E la procella amava, che il suo corso
Fea più rapido ancor! Ahi, l’eco or solo
Del suo fragor, voce diletta! egli ode,
E l’ode invano! Spaventoso è il mugghio
De la bufera, ma più spaventoso
De la sua torre sovra il culmin mugghia
Il tuon dal grembo d’atra nube; avvampa
Rotto il baleno tra le fitte spranghe,
Caro a Corrado or più d’amica stella;
A quel fulgor trascina appo lo grata
La sua catena; ivi speranza il guida
Che non sia vano l’orrido periglio;
Ivi la man grave di ferri al Cielo
Solleva, e prega; .... prega che pietoso
Un fulmin scenda a incenerirlo; il voto
Empio, e il duro metàl schiudon la via
A la folgore invan, di piombar sdegna,
Sdegna ferir; tremenda in alto scoppia,
Lungo n’è il rombo,....vien manco,... si perde..
Solo è Corrado, al misero simìle,
Cui l’amico infedel lascia nel pianto!....
IX
George Gordon Byron
1830

Volge
Le terga, e si dilegua; indarno tenta
Corrado favellar; sol quanto puote
Collo sguardo la segue, e poi coll’una
E l’altra man raccoglie la catena,
Sì che meno l’intrichi, e men tintinni,
E or che chiave, o cancel i passi suoi
Più non arresta, me’ che sue ritorte
A le membra il concedono, si tragge
Ratto di là; ma negro, e procelloso
È il Ciel, la via mal certa, e non armato
Che veglj, quì lampa non arde; fosco
Sol da lunge un baglior....Oh, fia ch’e’ il segua?
O l’indistinto pallido barlume
Dèe più cauto fuggir? Nol sa: dubbiezza
Guida il suo piè; s’innoltra infin che sente
Fresco, e siccome di vicina aurora
L’aere soffiar su la sua fronte; giugne
All’aperto verròn, vede la stella
Ultima de la notte, l’Orïente
Vede imbiancarsi, ma nol cura; luce
Ben altra il fére da solinga stanza;
Colà s’affretta; una mal chiusa porta
Svela, ma solo il raggio che v’alberga;
Sollecita, anelante, umana forma
Uscir ne scorge, soffermarsi, indietro
Volgersi,.... risostar,.... alfine,.... è dessa!
Non ferro ha ne la man, non segno scerne
Di colpa;....» Salve pïetosa!.... Il core
«Al ferìr non le resse!» Un altra fiata
Ei la rimira.. .. Oh ciel! Bieco, ed incerto
È l’occhio di colei, dal dì che spunta
Par che rifugga; l’ondeggiante, e bruna
Chioma che il volto e il vago sen nasconde,
Quasi giù tratta da la fronte china
A fisar dubbio, e spaventoso oggetto,
Su l’omero la donna alfin si caccia
Ei la rivede;.... ma sul ciglio,.... ignota,....
Obbliàta forse da la man tremante,
Una stilla!.... Il color fosco ne mira
E più non cerca,.... e abbrividisce.... Lieve,
Ma certo segno di delitto,.... è sangue!....
X
George Gordon Byron
1830

Fu tra le stragi.... Accovacciato, e solo
Provò del reo le angoscie; invan tentato,
Libertade non ebbe, e di ritorte
Suona ancor la sua destra; eppur battaglia,
E carcer átro, e cocente rimorso,
Col negro stuol di sue feroci cure,
Unqua non corse, unqua tremar, non unqua
Agghiacciar feo le serpeggianti vene
Come or tutte le scorre, e scuote, e agghiaccia
Quella macchia colpevole; vermiglia
Striscia, che da la guancia di colei
Tolto ha ogni bello. Ben più largo sangue
Senza orror vide; ma pugnando il vide
Scorrer, ma sparso da la man de’ forti!....
XI
George Gordon Byron
1830

» Tutto è compiuto;.... desto quasi!.. . Tutto
» Compiuto è omai...Corsaro!...È spento!... Mira,
» Ed a qual prezzo or se’ tu salvo;.... fuggi;
» Vano è ogni dir,.... fuggi con me.... N’attende
» La barca; il giorno è in ciel; pochi, ma fidi
» Sono i seguaci miei; della tua schiera
» Cogli avanzi fien nosco. Or vieni.... udrai
» Come il braccio scolpar possan gli accenti,
» Quando lontan da queste odiate arene
» La nostra vela ne sospinga.
XII
George Gordon Byron
1830

Palma,
A palma batte allor Gulnara, e pronti
Irrompono da l’àndito a quel segno
Greci, e Mori a la fuga. Silenziosi
Curvansi innante a lui, sciolgon suoi lacci;
Come il vento del colle, un altra fiata
Libere ei sente le sue membra, e in seno....
Oh! in seno orror tanto gli stà, che grevi
Par che gli posin sovra il cor que’ ferri.
Voce non odi, un cenno di colei
Schiude la porta, ed il segreto calle
Per cui scendesi al mar; parton’; a tergo
Han la cittade; incedon ratti; giunti
Son, dove balzan su la sponda i flutti.
Docil Corrado di Gulnara l’orme
Calca, nè cura, se tradito, o salvo;
Vano è opporsi a costei, qual fora vano
Se fosse in vita ancor Seìd, crudele
De’ suoi tormenti spettator!....
XIII
George Gordon Byron
1830

La nave
Ascendon’; ecco la spiegata vela
Accoglie la leggiera aura che sorge;
Salpano! Oh, quante di Corrado in mente
Ricordanze son deste! Il monte ei vede
Gigante alzarsi, ove all’insidia ascoso
Su l’àncora si stette; Ahi fatal sera!
Dacchè sorgesti, pochi i giorni furo
Che ti seguir, ma pari a secol, vôlti
Nel terror, negli affanni, e nel delitto!
Mira l’eccelsa rupe, e quasi l’ombra
Severa su l’antenne sen’ dipinga,
Fra le man cela il volto, e mentre passa
Più s’addolora, chè Gonsalvo, e i spenti
Suoi si rammenta, e il misero trïonfo,....
E la solinga abbandonata sposa.
Scuotesi allor, si volge, ed al suo fianco
Scorge Gulnara.... l’omicida!....
XIV
George Gordon Byron
1830

Fiso
Guata la donna il suo sembiante, e al freddo
Occhio dal suo distolto ognor, e al fero
Non mai visto contegno, ahi! più non regge;
In tardo pianto si discioglie, cade
Prostrata innanzi a lui, la man gli serra,
E » perdona, gli dice, oh tu, perdona
» Quel ch’Allà non potrìa!.... Mira qual sei
» Per quest’opra di tenebre. ... Ne serba
» La rampogna crudel.... Pietà, Corrado!
» Qual mi credi non son; l’orrida notte
» M’affascinò.... Deh! Non voler compiuto
» Il delìro fatal; colpevol meno
» Or ne sarei, se non t’amava allora,
» Non vivo a odiarmi tu, se odiar mi vuoi!»
XV
George Gordon Byron
1830

Con questi lagni, del Pirata il core
Strazia costei; misero cor! trafitto
Ben più del suo, perchè di tanto danno
Sola cagion s’estima, e oppresso, e negro,
E sanguinoso, nel tacito petto
Si nasconde! .... Ma l’aura amica è intanto,
E amico il mare cogli azzurri flutti
Spinge la vaga poppa. Ecco lontano
Su l’ Orizzonte un punto, ecco una macchia,
Un’antenna, una vela, armato un legno.
Il nocchiero che veglia, da la barca
Primo lo scorge rapido accostarsi,
Col terrore sul fianco; è presso, sbocca
Una vampa, la palla fugge, fischia,
Passa innocua, ne l’onda s’inabissa.
Sorge dal mesto suo letargo intanto
Corrado, e sulla fronte la sbandita
Gioja richiama, ed » è mio, dice, è mio
» Il sanguigno vessillo! Or più rammingo
» Non son per l’acque, e solo!....» Il noto segno
Conoscer, salutar, raccôr le vele,
E lo schifo apprestar, da l’altra parte
Opra è d’istanti. «È Corrado!.... Corrado!»
Lieti gridano tutti, e non v’è cenno,
Non obbedienza che il clamore affreni,
Or che orgogliosi lo riveggon sorto
A la sua tolda. Sui feroci volti
Spunta un sorriso, e le ruvide braccia
Mal si rattengon da un amplesso. Obblìa
Quasi Corrado i rischj e le sventure,
E qual più a Duce si convien, cortese
S’arrende a tanto giubilo; d’Anselmo
Stringe la destra, e anco una volta sente
Il desìr de le imprese, e de’ trïonfi!....
XVI
George Gordon Byron
1830

Le voci alfine, e i traboccanti affetti
Hannosi tregua; ma per que’ feroci
Che salpâro a vendetta, il duce salvo,
Senza un colpo vibrar, mirarse innante
È increscioso pensier. Oh! s’ei narrava
Almen, qual donna dal periglio estremo
Trarlo potéo così, la valorosa
Salutavan regina. Austeri sensi
Non han costor come Corrado, e occhiate
Di meraviglia, ed avidi sorrisi
Versan sovra Gulnara, e vanno a cerchio
Mormorando di lei, che sebben fatta
Del suo sesso maggiore, ancor che sangue
Sparger, più orrendo esser per lei non possa,
Pur mal regge a que’ sguardi, ed a Corrado
Languide, supplichevoli pria volge
Le pupille, poi mesta su la fronte
Un velo abbassa, e ambo le man converse
Umilemente al sen presso gli stà,
Qual chi, or che salvo è lui, del fato in cura
Lascia ogn’altra speranza. Alto misfatto
Ben fu quel di costei, delìro atroce;
De l’odio solo, e de l’amor l’eccesso
Provar le féo, ma non cangiò il suo core!...
XVII
George Gordon Byron
1830

La contempla Corrado, e sente, oh come
Ei nol potrìa! de la sua colpa orrore,
Ma pietà del suo duol. Tanto misfatto
Non fia per pianto cancellato, e giorni
D’angoscia a vendicarlo omai son presti;
Ma riparo qual havvi?.... E sia pur rea;
Ma il pugnal per chi strinse? Ma quel sangue
Per chi versò? Per chi tutto perdèo
Sovra la terra, e più che tutto in cielo?
Per chi? Per lui che in libertade ha tratto,
Per lui che schiava or se la vede innanzi
Il negro occhio abbassar, sol ch’ei la miri,
O alzar la fronte, ma dipinta solo
Di cangievol pallor, chè di vermiglio
Nulla più serba, se non l’âtra stilla
Che zampillava da Seìd trafitto....
Prende Corrado la sua mano,.... trema!
Quella mano, in amor morbida tanto,
Aspra tanto nell’odio, ei stringe,... trema,
Ed è la sua tremante pur, e fioca
La sua voce divien.... « Gulnara! » esclama;
E colei tace... « Dolce mia Gulnara! »
Solleva la dolente allor le luci,
Sola risposta! ma con tener’atto,
Chiede un amplesso, e vi si getta intanto.
Cuor più che d’uomo, o men che d’uomo, avrìa
Or ben costui, se dal bramato seno
La rispingesse.... Caritade, o fallo,
Sia pur, l’accoglie, e se una speme in petto
Non gli vivesse ancor, l’ultima forse
Di sue virtù n’andrìa coll’altre in bando.
Oh! pur Medora perdonar vorrìa
Quel bacio, primo, ultimo bacio, solo
Ch’a fedeltà fralezza involi,.... bacio
Di sì bel labbro, che vi posa amore,
E i trarotti sospir par che vi desti,
Col söave aleggiar de’ vanni suoi!....
XVIII
George Gordon Byron
1830

Su l’infoscar de l’ora, a la solinga
Isola giungon; par che d’ogni intorno
Se ne allegrin le rupi, di giulivo
Bisbigliar freme il porto, da le torri
Brillan le faci, e scorrono la baja,
Sotto l’aura increspantesi, ben cento
Picciole prore; carolando mostra
Lo scherzoso Delfin da l’alghe fuora
Il curvo dorso, e il roco augèl marino
Apre l’acuto rostro, e il dissonante
Suo grido innalza a salutar chi torna.
Vivace intanto fantasìa dipinge
Al rèduce nocchiero i fidi amici
Tra le fulgide grate, ridestanti
Le lampadi .... Oh chi santa può la gioja
De’ Lari far, più de lo sguardo lieto
Che la Speranza cupida vi manda,
Dal periglioso Ocëano spumante!....
XIX
George Gordon Byron
1830

Alto risplende il faro, ed ogni casa,
Ed ogni pergol sommo. Di Medora
Cerca ansioso la torre, e la ricerca,
Ma invan Corrado; strano inver! fra tante,
Buja solo è quest’una;.... eppur l’amico
Segno mai non mancò! Velato forse,
Non estinto or sarà.... Sul primo schifo
Scende, e volge a la riva, i non ben presti
Remi guatando impazïente. Oh, vanni
Chi di falco gli porge, chi di strale
Or volo, deh! perchè ei più ratto salga
A la cima diletta! I remiganti
Cessano appena;.... ei più non regge,.... nulla
Vede, null’ode;.....balza in mar;.. .. coll’onda
Contrasta,.... vince,.... il lido afferra,.... il noto
Sentier trascorre,.... giunge,.... in su la soglia
Sosta,.... tende l’orecchio. Non accento
Fra quelle mura;.... notte è intorno; forte
L’uscio martella, e voce non risponde,
Piede non move ad incontrarlo.... Batte
Ma più languido ancor, ch’omai la mano
Trema e l’opra ricusa al cor, che dura
Tanto la chiede. S’apre alfin la porta,
Non ignoto è quel viso, ma le forme
Ch’anéla ei stringer non son quelle, e muta
È quella bocca; ben due fiate, e indarno
Per ben due fiate, la fatal domanda
Tenta Corrado primo espor; ne strappa
Di man la lampa.... il raggio suo funesto
Tutto dirà;.... ma da la sua più incerta,
Sfugge la mesta lampa;.... e cade.... e spira.
Non attende colui ch’altra s’avvivi
Propizia luce;.... ancor che breve, istante
Interminato fora questo, come
La nuov’alba aspettar;.... ma per lo fosco
Corridor serpe un fioco raggio;.... vola
L’affannoso Corrado,.... è nella stanza,....
Vede,.... ahimè! quel che non credeva il core,
Eppur n’era presàgo!....
XX
George Gordon Byron
1830

Ei non s’arrètra;....
Ei non parla,.... ei non cade! Ei l’occhio ha fisso,...
Preme l’ambascia che l’uccide, .... mira!....
D’ogni duolo maggior l’uom così pende
Su mesto oggetto, l’error suo conosce,
Eppur più guata, e confessar non osa
Che guata invan. Qual era in vita bella,
Bella ancora è costei; gentilemente
Par che morte la strugga, e quei che vedi
Ne la gelida man gelidi fiori,
In quell’ultimo tremito costrinse
Teneramente sì, come se estinta
Non cadesse, ma in dolce amico sonno,
Con amorosa lagrima su l’occhio,
Abbandonata. Intorno al niveo ciglio
Lunga, e bruna si stende la palpèbra,
E vela,.... ahimè! da quel che vela, fugge
Per lo orrore il pensier; morte sua possa
Feroce più su la pupilla adopra,
E la bell’alma giù ne tragge, quasi
Da sua fulgida sede. Le cilestri
Orbite ha immerse in sempiterna ecclissi,
Ma su le labbra ogn’altro vezzo serba,
Sì che par che raffrenino un sorriso,
E chiuse bramin di restarse in pace,
Brev’ora almeno. Ma quel bianco drappo,
Ma quelle treccie folte, e vaghe, e sparse
Senza vita sul petto;.... ahi quelle treccie,
In che l’estivo Zeffiro godea
Scherzar leggiadro, e sprigionarle un tempo
Dal roseo serto che stringeale indarno,
E la pallida guancia.... or son Medora! ....
Medora?.... È nulla.... Ed ei, perchè quì stà?...
XXI
George Gordon Byron
1830

Ei non fa motto; un primo sguardo, un solo,
Su quel sembiante al par di marmo freddo,
Tutto narrò.... Basta. Medora è morta.
Come, saper che giova? Era la speme
De’ più tardi anni suoi; era l’amore
Degli anni suoi più belli, era la fonte
D’ogni puro desìr, era l’oggetto
D’ogni tenera cura;.... unica al mondo
Cosa mortal, ch’ei non odiò,.... gli è tolta!....
E ben mertò l’acerba sorte .... ei sallo,
Ma non se n’ange ei men. Il giusto, quiete
Cerca laddove al reo giugner non lice,
Ma l’altero, il protervo, ogni sua gioja
Quaggiù ritrova; degli affanni suoi
Degna erede la terra, e spesso in terra
Perde ogni ben.... Scarso pur sia: ma in pace
Rapirsi ogni suo ben chi vide mai?
Severo aspetto, o stoico sguardo, un core
Copron talor, di cui l’affanno intatta
Non lasciò fibra. ... Quanti lagrimosi
Vivon pensieri ascosi, e non perduti
Sotto un sorriso, che ben meglio fora
Se il labbro menzogner, mai nol sciogliesse!
XXII
George Gordon Byron
1830

Mal pensa chi di desolato seno
Quest’ambascia crudel disordin crede,
O stuol d’affetti che d’intorno a un solo
S’affollano confusi, ed in lor tutti
Cerca quell’un rifugio, e in niuno il trova.
Nò non v’è accento, che svelarti possa
Il segreto d’un cor, perchè valore
D’accenti al Duolo, Verità ricusa.
Oppressa è tanto, affaticata, e doma
L’anima di Corrado, che riposo
Diresti il suo stupor. Ma lasso omai,
Da la pietà conquiso, ei sente il fero
Ciglio di calda lagrima bagnarsi.
Piange Corrado, e più che non conforta
Così il suo mal, la sua sconfitta ei mostra;
Non veduto è quel pianto, chè se il fosse
Non sgorgherebbe,.... e scarso, e breve sgorga,
Perch’ei lo terge, e dal funesto loco
Strappasi alfine. Eccelso è il Sol, ma fosco
È di Corrado il dì, scende la notte
Per Corrado infinita; tenebrìa
Non fuvvi mai pari all’orrenda nube,
Che lo suo spirto involve. Oh del dolore
Occhio più cieco d’ogni cieco! Possa
Non ha di scerner, non ardir;.... per fitte
Ombre s’aggira, e guidator non soffre!....
XXIII
George Gordon Byron
1830

Dolce e securo di Corrado il core
Formò natura; lo guatâro i tristi,
E tosto, ahi! lo tradîr. Puri, com’onda
Stillante ne lo speco, eran gli affetti,
Men pura forse la terrena via
Ond’ebber varco, ma pari a la stilla
Caddero, ingelidîr, mutârse in pietra.
Spoglia il turbin la rupe; il duro fianco
La saetta ne fende. Oh, s’aspro tanto
Era quel cor, non fu men’aspro il colpo
Per cui fu scosso! Sotto il negro monte
Cresceva un giglio; era selvaggia l’ombra,
Ma il difendea, ma lo serbò fin’ora;
Il nembo venne, e la sua folgor, arse
L’altro granito, ed il crescente fiore.
De la pianta gentil foglia non resta
A dir suoi casi; ove cadeo si strusse;
Del freddo protettor nereggian pochi,
Su l’infecondo suol dispersi avanzi.