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Al novo giorno
Arturo Graf
1906

O novo giorno che schiari
Là ’n fondo il ciel, ti saluto;
Ma non ti do il benvenuto
Che s’usa dare a’ tuoi pari,
E che gli uccelli del bosco
Ti danno in loro linguaggio,
Quando col primo tuo raggio
Fai tremolar l’aer fosco.
Il benvenuto non posso,
Non posso dartelo, come
Fanno, per dir qualche nome,
Lo sgricciolo e il pettirosso.
Ti darò più volentieri
Il benandato, a quel modo
Che, dopo il solito approdo,
Lo detti al giorno di ieri;
E lo darò, se Dio vuole,
Al giorno ancor di domani,
Poi che ne’ cieli lontani
Sarà dileguato il sole.
Gran cosa strana, chi bene
Ci abbia su meditato!
Appena un giorno è passato,
Ecco che un altro ne viene;
E poi un altro ed un altro
Ancora, in processïone....
Se alcun ne sa la ragione,
Quel tale è di me più scaltro.
O luce crepuscolare,
O novo e pallido giorno,
Che vieni a fare qua ’ntorno,
Se non c’è nulla da fare?
Nulla da fare, m’intendo,
Che meriti d’esser fatto,
E che mi valga, al baratto,
Quel tanto almen ch’io vi spendo.
O novo giorno che spunti
Con un bagliore d’orpello;
O novo giorno, fratello
Di tanti giorni defunti;
Non fare troppo apparecchio
In isgusciare dall’ovo,
Perchè, se ora sei novo,
Stasera poi sarai vecchio.
Vecchio e finito. — Dio buono!
Chi è che sa dirmi al vero
Ov’abbian lor cimitero
I giorni che più non sono?
Mi contraddico?
Arturo Graf
1906

Mi contraddico? Sicuro.
Perchè te ne meravigli?
Non siamo noi forse i figli
Del dubbio e dello spergiuro?
Non siamo i figli noi forse
Della imbelle tracotanza,
E della matta speranza
Che giace là dove sorse?
I figli del vano, alterno
Irrefrenabile moto?
I figli d’un noto ignoto
E d’un mutabile eterno?
Non sai (mistero giocondo!)
Che la contraddizïone
È l’anima, la ragione,
Tutta la vita del mondo?
Il quale mondo è il migliore
che si potesse impastare,
E se talvolta non pare,
La colpa è del nostro umore.
Del nostro umore incostante,
Del nostro egoismo cupido,
Che pende un po’ nello stupido
E molto più nel furfante.
Ahi Dio, come sono belli
I mari, le selve, i monti,
L’albe, i meriggi, i tramonti,
Le ortiche, i fiori novelli!
E quelle care bestiole,
La cui maggiore faccenda
È di mangiarsi a vicenda
Sotto il grand’occhio del sole!
E l’uomo che, parli o taccia,
È un elettissimo vaso;
Ah, l’uomo con gli occhi, il naso
E la bocca nella faccia!
L’uomo, di così benigna,
Di così santa natura,
Che il diavolo n’ha paura,
E, quando può, se la svigna!
Son così belli, che io
Mi metto a piangere quando
Li guardo, e rido pensando
Il loro destino e mio. —
Essere uno e diverso
E coerente e sconnesso,
Vuol dir rifare in se stesso
Il glorïoso universo.
Meglio esser molti che uno:
E l’uno, l’uno ove molti
Sieno con arte raccolti,
Non morrà mai di digiuno.
Ricevi, se ti par buono,
Questo succinto entimema,
E fa che il succo ne sprema:
Mi contraddico, ergo sono.
A un abete
Arturo Graf
1906

Tragico abete, vivi?
E ancor dall’erma rupe
Signoreggi le cupe
Forre e i cadenti clivi?
Vivi, stancando il nerbo
De’ venti, irsuto e frusto,
Tutto una piaga il fusto,
Ma diritto e superbo?
Se le folgori accese
Che ti morsero il tronco
T’han di più rami cionco,
Nessuna al suol ti stese.
Quale ti vidi un giorno,
Tale allo sguardo mio
Riappari. Non io
Quale allor fui qui torno.
Ero a quel tempo, o abete,
Degli anni miei nel fiore,
E mi teneva amore,
Cara e ingegnosa rete.
Ero a quel tempo, o abete,
Pien di baldanza in fronte:
Bevevo ad ogni fonte
E bruciavo di sete.
E come t’ebbi scorto,
Dissi ridendo: Al certo,
S’io torno, quel diserto
Albero sarà morto.
Ed ecco, o viva trave,
Tu sopra questi balzi
Erta e salda t’innalzi
Com’albero di nave.
E vedi me, già chino
Verso la madre antica,
Ritentare a fatica
Il memore cammino.
Al muscolo incontentabile
Arturo Graf
1906

E sempre picchi? che vuoi?
Fai un gran brutto mestiere!
Perchè t’ostini a volere
Quello che avere non puoi?
E che cos’è che vorresti?
Forse tu stesso nol sai;
Ma ti dovrebbe oramai
Bastare il molto che avesti.
Un core onesto ed accorto
Si cheta alfine, se lice,
E a chi lo stuzzica, dice:
Non mi seccate: son morto.
Un core ch’abbia raggiunto
I limiti di servizio,
Se ha un pochin di giudizio,
Dichiara d’esser defunto.
Via, hai picchiato abbastanza,
Nè ti mancò la mercede....
Hai conosciuto la fede,
La carità, la speranza....
Hai conosciute di vista,
O, per lo meno, hai sognate,
Molt’altre cose beate,
Da buono e bravo ottimista.
Che se qualcuna fallì
Da ultimo alle promesse,
Rifletti che d’ogni messe,
Avviene sempre così.
E adesso chétati. L’ora
Declina, l’ombra sovrasta:
Invece di dire: Ancora!
Di’ garbatamente: Basta!
La vela
Arturo Graf
1906

Co’ miei pensieri più tristi
Ho contessuto una tela,
E poi n’ho fatto una vela
Pei mari che non ho visti.
La vela è lugubre e nera,
Ma ha la forma d’un’ala,
E dietro al sole che cala
Trae la mia barca leggiera.
Leggiera e fragile barca,
Che per sì piccolo peso
Qual è un poeta disteso,
Non si può dir che sia carca.
Vien da recondita plaga
Un lieve soffio di vento,
E sopra l’acque d’argento,
Diffuso spirito, vaga.
Il sole che indarno nacque,
Il sole che indarno muore,
Versa un cruento fulgore
Sopra il silenzio dell’acque.
Che mare è questo? Si stende
Senza confini, deserto,
Come l’incognito, incerto
Mare d’antiche leggende.
Che cielo è questo? Di lume
V’arde una lenta agonia,
Come d’un cielo ove stia
Morendo l’ultimo nume.
Via per l’intermine piano
La negra vela mi tragge,
Lontan da porti e da piagge,
Ancora, ancor più lontano.
Verso l’occulto soggiorno
Da cui nessuno risponde:
L’Elisio o l’Erebo, donde
Nessuno mai fa ritorno.
Alle rime
Arturo Graf
1906

Già sui colli, sui prati
La nebbia si raccoglie;
Già piovono le foglie
Dai rami assiderati.
Sol tu, nella boscaglia,
Tu sola immota duri,
O squallida gramaglia,
Degli alti abeti oscuri.
Una tristezza muta
Preme la stanca zolla:
Ahimè, più non rampolla,
No, la fede perduta!
O mie rime smarrite,
O mie povere rime,
L’angoscia non sentite
Che già le cose opprime?
Perchè, lievi e canore,
Sgorgate tuttavia
Con dolce melodia
Dall’affannato core?
Per chi cantate? Il vento
Spazza la gleba smunta:
L’ora del pentimento
E del silenzio è giunta.
Momento melanconico
Arturo Graf
1906

Forme leggiere e vaghe,
Ombre pensose e mute,
Da che remote plaghe,
Da che terre perdute
Di là, di là dal mare,
Sotto un velato nimbo
Di ciel crepuscolare;
Da che sognato limbo
D’anime erranti, allora
Che impallidisce il giorno
E non è notte ancora,
Venite a me d’intorno?
Com’errabondo gregge
Che in un desio consente,
Nell’aria che vi regge
Molli fluite e lente;
E del lume sommerso
I riverberi arcani
Rosseggiano attraverso
Ai simulacri vani.
Perchè dagli alti e chiusi
Ipogei del passato,
Cari sogni delusi,
Mi ritornate allato?
Perchè delle memorie
Suscitate il bagliore
Sulle già fredde scorie
Di questo vecchio core?
Nel regno suo profondo
Non regna più la morte?
O vive cosa al mondo
Che sia di lei più forte?
Ecco, l’estrema luce
Manca e s’estingue in cielo;
Spande la notte e cuce
Sopra l’estinta un velo.
Tutto s’addorme in pace.
Nel vasto smarrimento
Ogni parola tace,
Ogni ricordo è spento.
Forme leggiere e vaghe,
Ombre pensose e vane,
Tornate all’erme plaghe,
All’isole lontane,
Alle secrete stanze,
Dove, tra fior consunti,
Dormono le speranze
E gli amori defunti.
Sull'orlo
Arturo Graf
1906

Un passo ancora, un solo
Deliberato passo, —
E finirebbe il chiasso,
E finirebbe il duolo.
E il presente e il passato,
E il mio core e il mio nome,
Tutto sarebbe come
Se non fosse mai stato.
Che mi rattiene? Un molle
Cespo al mio piè verdeggia;
Dalla ferrigna scheggia
Umilmente s’estolle,
Ed un unico fiore,
Sul tremebondo stelo,
S’apre, invocando il cielo
Come un picciolo cuore.
Oh, Natura, Natura!
Insazïabilmente
Ogni cosa vivente,
Ogni tua creatura,
Brama e chiede la vita;
E sia pur poca e frale,
E sia pur d’ogni male
Inutilmente ordita.
Onde sul duro ciglio
Della fosca ruina,
Dall’indurata spina
Pullula un fior vermiglio. —
Anima stanca, in alto,
Sotto il fardel che pesa!
Non cedere all’offesa
Del rinnovato assalto.
Della virtù che vuole
Fatti schermo e preghiera;
E aspettando la sera,
Mira ed invoca il sole.
Salendo
Arturo Graf
1906

Avanti! poc’altri passi
E poi sarem sulla vetta:
Avanti pur, senza fretta,
Per mezzo agli sterpi, ai sassi.
La vetta è là, tutta sgombra,
Tutta serena nel sole,
Lungi da quanto si duole,
fuor delle nebbie e dell’ombra.
Anima inquïeta e stanca
Non ti rivolgere indietro:
In basso il vapore tetro;
In alto è la luce bianca.
Voi cui travaglia ed opprime
Un cruccio greve e nascoso,
Ponete mente: riposo
Non è se non sulle cime.
Quella sera
Arturo Graf
1906

La sua piccola mano,
Così bianca e leggiera,
Correa sulla tastiera
Dell’affiochito piano.
E un canto sovrumano
Tremava nella sera,
Simile a una preghiera
Udita di lontano.
In un angolo oscuro,
Acquattato io sedevo,
Stretto fra l’uscio e il muro.
E così per trastullo,
Piangevo, oh, Dio, piangevo
Come un vecchio fanciullo.
Casta Diva
Arturo Graf
1906

La luna splende nei cieli,
Il bosco tace sul colle,
Al mite albor, per le zolle,
Sognano i fior sugli steli.
La luna nitida e bianca
Splende nel terso zaffiro;
Passa, fugace sospiro,
Un’aura tiepida e stanca.
Chi mai di là dalla riva,
Cui specchia lucida l’onda,
Chi nella pace profonda
Gorgheggia la Casta Diva?
La voce estatica sale,
Anima lieve ed alata,
Sale nell’aria incantata
E nel candor siderale.
Oh, nella pace suprema,
Puro, dolcissimo canto!
Mi sgorga dagli occhi il pianto,
Il cor nel petto mi trema.
Canone d'arte
Arturo Graf
1906

Essere semplice e schietto,
E far che in ogni sua parte
Risponda al pensato il detto,
È questo il sommo dell’arte;
È qui la pura bellezza,
Negata all’amasio vile,
Che sol vagheggia e carezza
Se stesso nel proprio stile.
Lagrime
Arturo Graf
1906

Sì, veramente, dansi
Di strani casi al mondo:
Questa mattina in fondo
A un valloncello io piansi.
Ah, fu proprio uno schianto!
Piansi come un bambino!
Eran degli anni, opino,
Che non avevo pianto.
Piansi. Perchè? Davvero
Nol saprei dir. Qualcosa
M’affogava. Che cosa?
Nol saprei dir: mistero!
Piansi proprio con gusto,
E senz’essere alticcio.
Credete per capriccio?
Io per capriccio? Giusto!
Piansi naturalmente,
Guardando il bosco e il monte;
Piansi, come una fonte
Versa l’acqua lucente.
Non era doglia acerba;
Non cruccio alfin disciolto:
Piovevan dal mio volto
Le lagrime sull’erba.
Sull’erba molle e rada,
Che tremava alla brezza;
Sull’erba non avvezza
A sì fatta rugiada.
Piansi forse due ore,
In silenzio, soletto:
Dolcemente nel petto
Mi si struggeva il core.
E dal cor che per vana
Speme s’accese e amò,
Fiorivami non so
Che musica lontana;
Come un puro e solenne
Canto d’angioli santi
Che per cieli raggianti
Battessero le penne.
Lagrime senza inganno,
Lagrime oneste e care,
Son molti che le rare
Vostre virtù non sanno.
Voi, mentre discendete
Silenzïose e lente,
Ogni cruccio rodente
Dall’anima stergete,
Ed ogni voglia impura,
Ed ogni reo pensiero,
Onde s’offusca il vero
E il cor si disnatura.
Lagrime dolci e schiette,
Che dall’imo sgorgate,
Lagrime consolate,
Lagrime benedette;
Come per mite piova
L’illanguidita pianta,
Così per voi l’affranta
Anima si rinnova.
L'oriuolo a cuculo
Arturo Graf
1906

Cuccù, cuccù, cuccù! —
Ma se l’ho già capita!
Un’altr’ora è fuggita
E non ritorna più.
Ogn’ora passa un’ora;
E il tempo, benchè vecchio,
Trotta e corre parecchio,
E non fa mai dimora.
Credi che me ne doglia?
Non me ne importa un fico:
È un pezzo, caro amico,
Che ho mangiata la foglia. —
Cuccù! — Ma se lo so!
Perchè da mane a sera
Con tanta sicumera
Cantarmelo ogni po’?
E ancor la notte, quando
Un pover uom sonnecchia,
Soffiargli nell’orecchia
Ciò che stava scordando?
Eh, non aver paura!
Questa giaculatoria
L’ho imparata a memoria:
Nulla tien fede e dura.
Quello che fu, se fu,
Non è, nè più sarà....
Che ci vuoi far? si sa. —
Cuccù, cuccù, cuccù!
Un elisire
Arturo Graf
1906

Sfortunato alchimista,
Che quanto più s’adopra
Nella difficil opra
E tanto meno acquista;
Io pongo in una storta
Di martellato rame
Le stecchite mie brame
E la mia fede morta;
Le speranze deluse,
Gli amori assassinati,
I sogni conservati
In anfore ben chiuse;
E i ricordi soavi,
E di diverso tipo,
Tratti da un vecchio stipo
Serrato con tre chiavi.
V’aggiungo il due per cento
D’entusïasmo strutto,
E fo bollire il tutto,
La notte, a foco lento,
Al barlume novello
D’un’antica lucerna,
Trovata nell’Eterna
Città, dentro un avello.
E dall’acre miscea,
Con gioja e con terrore,
Stillo un dolce licore
Che m’avvelena e bea.
Il dubbio
Arturo Graf
1906

Talora in un malsano
Dubbio m’impiglio e invesco:
Buon Dio! son io tedesco,
O sono italïano?
Mia madre fu latina;
Fu teutone mio padre:
Vince il padre o la madre?
Bravo chi l’indovina!
Non è salubre cosa
Aver più patrie, no: —
Meglio (se far si può)
Aver più d’una sposa.
Firmate protocolli,
Rabberciate alleanze;
Di candide speranze
Fingetevi satolli;
Tirate il nodo stretto
Quanto vi pare e piace....
Non vogliono far pace
Le razze nel mio petto.
Le due razze avversarie,
Ligie a diversi numi,
Di gusti, di costumi
E di pensier contrarie.
Quella che già fu doma
Oggi vuole il dominio:
Roma ricorda Arminio;
Arminio ha in mente Roma.
La guerra secolare
Nel petto mio prosegue,
Nè sono paci o tregue
Alle offese, alle gare.
Il papa da una parte,
E dall’altra Lutero;
Arte che insidia il vero,
Vero che aduggia l’arte.
Aggiugni che in Atene
Ebbi i natali, e poi
Giudica tu, se puoi,
L’imbroglio che ne viene.
Ond’è che a’ casi miei
E al mio destin pensando,
Io, proprio, a quando a quando,
Al diavol mi darei.
A un insetto
Arturo Graf
1906

E ancor mi ronzi sul volto?
E ancor mi vieni a stizzire? —
Ecco; alla fine t’ho colto:
Apparecchiati a morire.
Non sai, minuscolo insetto,
Ch’io sono un tuo superiore
In questo mondo inferiore,
E che mi devi rispetto?
Non sai ch’io sono un poeta?
Anzi un poeta ortodosso,
Come dire un pezzo grosso
Tra il filosofo e il profeta?
E non sai che a’ miei comandi
Ho, sto per dir, l’universo,
Mentre in un piccolo verso
Chiudo sogni grandi grandi?
Ah, così grandi o profondi,
E di sì varie maniere,
Che stupirebbero i mondi,
Se li potesser vedere!
Invece tu, che sei? Nulla.
Un embrione abortivo,
Un minuzzolo che frulla,
Un briciolo appena vivo;
Che non capisci nïente,
Che vedi lume a fatica,
E distingui malamente
Un uomo da una formica. —
Ah, non bisogna, mio caro,
Troppo scherzar con la sorte!
Ora non v’è più riparo,
E morrai di mala morte.
Morrai!... Ma, perchè tu muoja,
Bisogna ch’io t’assassini....
Oibò! non vo’ fare il boja
Neanche dei moscerini.
Via, non temere; si giuoca.
Perchè dovrian le mie dita
Scipare quella tua poca,
Quella tua povera vita?
Ahimè, la vita è una cosa
Troppo terribile e santa!
Tristo chi svellere osa
Senza ragione una pianta!
Bene il sa chi il libro aperse:
La pianta, l’insetto, l’uomo,
Sono pagine diverse
D’un solo ed unico tomo.
Tu, s’anche io t’ammazzassi,
Riappariresti al mio fianco,
Seguiteresti i miei passi,
Come lo spettro di Banco....
No, non avere paura:
Non son nè tristo nè scemo:
Lasciamo far la natura....
Entrambi un giorno morremo.
Morremo naturalmente: —
E ancora può darsi ch’io
Prima di te, chetamente,
Dica al dolce mondo addio.
Intanto (io sono in vacanza)
Tu va alle faccende tue:
Il mondo è grande abbastanza;
Ci possiam star tutt’e due.
Se si potesse....
Arturo Graf
1906

Se si potesse in un tino
Spremer con agili dita
La poesia dalla vita
Come dai grappoli il vino!...
E innebrïarsi di quella
Come d’un vino giocondo,
Ricreando il vecchio mondo
In una ebrezza novella!...
Spremer la dolce follia
Da tutti i grappoli!... Bere
In un pulito bicchiere!...
E i graspi buttarli via!...
Bere, guardando allo insù!...
Poi, dopo avere bevuto,
Dire: Bicchier, ti saluto!
Non voglio bevere più.
Sì.... ma....
Arturo Graf
1906

Amar le nobili cose
Che non han súbito fine;
Coglier le morbide rose
Senza ferirsi alle spine;
Gittar la soma che pesa,
E fa men libero il passo;
Salire un’erta scoscesa
Senza rivolgersi in basso;
Non istimar un fuscello
Il ben che troppi convita....
Sì, questo è molto, ed è bello;
Ma non è tutta la vita.
Alla fiamma
Arturo Graf
1906

Fiamma lucente e pura,
Fiamma di poesia,
Sempre, con dolce cura,
Dentro l’anima mia
Io ti mantenni viva;
Sempre; anche quando in essa
Più d’una cosa oppressa
In silenzio moriva.
Ora, fiamma serena,
Son mutate le sorti,
Ora ch’io stesso appena
Mi discerno dai morti.
E, mentre fuggitivo
Mi rinselvo, tu sola,
Fiamma della parola,
Fai ch’io rimanga vivo.
Saggio!
Arturo Graf
1906

Saggio? Sì certo! Son fatto
Alla fin fine un uom saggio;
Ma troppo a lungo fui matto,
E tardi avvenne il passaggio.
Son fatto saggio, comare;
Molto saggio e diffidente....
Dacchè non c’è più nïente,
Sien grazie a Dio! da salvare.
Le rose sono sfiorite
Arturo Graf
1906

Piove; fa freddo. Le rose
(Oh dolci, oh tenere vite!)
Lungo le piagge melmose
Le rose sono sfiorite.
Or che m’importa se altrove
Abbondi il frutto alla vite?
Se rida il cielo? Qua piove:
Le rose sono sfiorite.
L’amaro colchico nasce
Sulle squallenti marcite,
Dove più greggia non pasce:
Le rose sono sfiorite.
Come più addentro ora sente
Il cor le antiche ferite!...
Povero core fidente!...
Le rose sono sfiorite.
Perchè ricordare invano
Il tempo sereno e mite?
Quel caro tempo è lontano....
Le rose sono sfiorite.
Hanno comune la sorte
Tutte le cose finite:
Appena nate son morte!...
Le rose sono sfiorite.
O anime dolorose,
O anime sbigottite,
Che giova il pianto? Le rose,
Le rose sono sfiorite.
Uccelletto
Arturo Graf
1906

In cima a un’antica pianta,
Nel roseo ciel del mattino,
Un uccelletto piccino
(Oh, come piccino!) canta.
Canta? non canta; cinguetta.
Povera, piccola gola,
Ha in tutto una nota sola,
E quella ancora imperfetta.
Perchè cinguetta? che cosa
Lo fa parer sì giulivo?
S’allegra d’essere vivo
In quella luce di rosa.
Anima mia, nella santa
Luce ecco ride ogni vista:
Perchè se’ tu così trista?
Tu che sai cantare, canta.
Alla fonte
Arturo Graf
1906

Acqua serena e tersa
Che sotto i faggi e gli elci
Scaturisci riversa
Dalle squarciate selci;
E indugi e t’inzaffiri
Nella conca profonda,
Traendo in lenti giri
Alcuna morta fronda;
Oh, quante volte, ansante,
A dissetarmi io venni,
Fra queste vecchie piante,
Ai gorghi tuoi perenni;
E a te da presso, quando
Il meriggio più cuoce,
Muto giacqui, ascoltando
La tua limpida voce!
Allor, tra l’ombre e i cavi
Sassi celata e chiusa,
Oh, allora tu cantavi
Come un’agreste musa;
Cantavi dolcemente
Una canzon giuliva
Che di sogni la mente
Innamorata empiva.
Passò quel tempo, ed ora,
Mentre disperdi e frangi
L’anima tua sonora,
Non canti più, ma piangi.
Piangi; — forse rampogni,
Sotto quest’ombre miti....
E i sogni, i dolci sogni,
Son per sempre fuggiti.
Lo gnomo
Arturo Graf
1906

Eh, son moltissimi i casi:
Ma — incontrare uno gnomo, —
È più difficile, quasi,
Che incontrare un galantuomo.
Pure, ier sera, d’un tratto,
Ne scorsi uno nel bosco:
Giubberello corto e fosco
E capperuccio scarlatto.
Accoccolato si stava
Presso un ciglion, sulle zanche,
E stropicciandosi l’anche,
Piagnucolava e soffiava:
— Il nostro tempo è finito;
La nostra vita è sepolta:
Noi diventiam questa volta
Davvero e per sempre un mito. —
Io me gli accosto, saluto,
E dico: — Voi, perchè v’odo
Rammaricare in tal modo?
Che cosa v’è succeduto?
Dice: — Non vedi in che stato
Sono ridotto? Un’ignobile,
Un’indecente automobile
M’ha poco men che stroncato.
Domanda e risposta
Arturo Graf
1906

Una domanda ozïosa
Che io mi fo tal fïata:
C’è ancora al mondo una cosa
Ch’io già non abbia assaggiata?
Se c’è, ci sia. Di gran cuore
La cedo a ognuno, senz’aggio:
So troppo bene all’assaggio
Quale ne sarà il sapore.
All'acqua morta
Arturo Graf
1906

Lucida sei? Non importa.
Chiusa tra scabri vivagni,
Muta ed immobile stagni.
Sei lucida, ma sei morta.
Lucida sei, ma di vetro.
Ah, quel tuo scuro nitore,
Dove non passa un tremore,
Quel tuo nitor, com’è tetro!
Invan l’arbusto fiorito
Piega, a baciarti, i suoi rami:
Tu ne rifletti i ricami,
Ma non intendi l’invito.
Invan la rondine sale
E poi su te s’abbandona:
Tu, spera gelida e prona,
Non fremi al tocco dell’ale.
Invan sui campi fiorenti,
Invan sull’erte e le gole,
Dall’alto sfolgora il sole:
Tu non lo vedi, nol senti.
Tacita posi ed assorta.
Non fiato appanna il tuo specchio;
Non suono giunge all’orecchio....
Lucida sei, ma sei morta.
Sull'erba
Arturo Graf
1906

L’erba è una buona cosa
Per l’insetto e pel branco,
E ancor per l’uomo stanco,
Per l’uom che si riposa.
Mentr’ei siede sull’erba,
Fuor dell’usata gabbia,
Ogni rancor ch’egli abbia
Si smorza e disacerba.
Mentre supino giace
Sui flessuosi steli,
Vede nell’alto i cieli
E può sognare in pace.
Si rizza a lui dattorno
Qualche succinto fiore:
Vive il fior poche ore;
Vive l’uom qualche giorno.
Una minuta plebe
Ivi presso fatica:
Come l’uom la formica
Si struscia per le glebe.
Adagio un grillo miete;
Vïaggia nel rigagno
Una chiocciola; il ragno
Distende la sua rete.
Tra’ fuscelli si spalla
Una lumaca inerme;
Ronza un moscone; il verme
Disprezza la farfalla.
E l’uom che si riposa
Sente d’esser fratello
Del verme e del fuscello
E d’ogni nata cosa.
Mentr’ei giace sull’erba
Nauseato, sfinito,
Gli passa ogni prurito
Ed ogn’idea superba.
Mentr’ei stassi a giacere,
Vede fuggir per l’aria
L’illusïone varia
Dalle nubi leggiere.
Mentr’ei giace supino,
Vede assai lunge il cielo;
Sente, fra stelo e stelo,
La terra assai vicino.
Al fiorellin di memoria
Arturo Graf
1906

O tenero fiorellino,
Che su pei margini ignudi,
E lungo i rivoli, schiudi
Il picciol occhio turchino.
O fiorellino, che cosa,
Senza dir nulla, ricordi
Ai pigri, ai sordi, ai balordi,
Alla ciurmaglia oblïosa?
Non sai che a molti dispiace
Rimescolar le memorie;
Aizzare con vecchie storie
La coscïenza che tace?
Non sai che a molti è importuno
Quel razzolar nel passato,
Dopo d’aver desinato,
O la mattina, a digiuno?
Vive nell’ora presente,
Nell’ora corta e declive,
Senza saper come vive,
Per la più parte, la gente.
O fior dell’anima, serba
Il mite olezzo alla bassa
Proda, al rigagnolo, all’erba,
All’aura vana che passa.
Sciopero
Arturo Graf
1906

La notte scorsa il mio core
Batteva stracco, indeciso;
Poi si fermò d’improvviso,
E stette fermo quattr’ore.
Quattr’ore buone. La cosa
Vi farà forse stupire,
E anche a me, s’ho da dire,
Parve un tantin curïosa.
Mah! ora scioperan tutti,
Tutti gli afflitti e gli oppressi....
Se scioperassero anch’essi,
Qualche volta, i farabutti! —
Io, gli dicevo: Fratello,
Non far così; non è un modo.
Mentre si struscia il cervello,
Tu te la dormi? — e lui sodo.
Io gli dicevo: Figliolo,
È troppo contro al diritto
Ch’egli, il cervello, sia solo
A travagliare: — e lui zitto.
Io gli dicevo: Compare,
Pensa un pochino al futuro.
Non vuoi tu più lavorare?
Che vuoi tu fare? — e lui duro.
Allor, poichè non sentivo
Di star nè meglio nè peggio,
Dissi: A me par d’esser vivo....
O quasi.... infatti verseggio.
Dissi eziandio: Pazïenza!
Si levi pure il capriccio.
Il core, in fondo, è un impiccio:
Se ne potrebbe far senza. —
Ma, dopo lunga dimora,
Il vecchio cor sonnolento
Prese a picchiar lento lento,
E vedi qua, picchia ancora.
Arpa eolia
Arturo Graf
1906

In vetta all’antico pino,
Che l’erma rupe incorona,
Un’arpa eolia risuona
Nel silenzio vespertino.
Risuona e canta. Le note
Limpide, blande, leggiere,
Pajon venire da sfere
Immensamente remote.
Il sol dilegua. Dal fondo
Della vallata, a ponente,
Sale un velario di lente
Nebbie nel ciel rubicondo.
E il dolce murmure arcano
Sembra, dal verde rialto,
Chiamar in alto, più in alto,
Sempre più in alto e lontano.
Oh, strazïante dolcezza
Di canto senza parole,
Nel dileguare del sole,
E dentro al cor che si spezza!
Consiglio
Arturo Graf
1906

Della fortuna più trista,
Come di quella più lieta,
Bisogna usar da poeta,
Approfittare da artista.
Volgere in proprio vantaggio,
E trasformare in bellezza,
Il male che ti scavezza,
L’errore, il danno, l’oltraggio.
Se ti parrà d’aver perso
Troppo mal la tua giornata,
Tu non segnarne la data,
Ma chiudila con un verso.
Se alcuno ti fa un dispetto,
Se qualcun altro t’inganna,
Se un terzo ti ruba: osanna!
Convertili in un sonetto.
Se qualche sciagura estrema
T’incoglie, ovver ti minaccia,
Tu bravamente procaccia
Di ricavarne un poema.