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LXXIV
Olindo Guerrini
1905

Guardate l’asino! Magro, slombato,
tutto pillacchere, loia e marame,
trascina il carico spropositato
fin che gli durano le forze grame.
Sovra il suo misero dorso piagato
le mosche ronzano come uno sciame,
povero scheletro di tribolato
cui soli restano l’ossa e il corame!
fino che all’ultimo vinto, spossato,
coperto d’ulceri, morto di fame,
cade sul lastrico recendo il fiato.
Tutti allor fuggon dal suo carcame,
ma l’uom di spirito che l’ha ammazzato,
sorride e mormora: «Quanto salame!»
E come l’asino trascino anch’io
la soma, povera bestia sfinita,
su l’erta ripida, giù dal pendìo,
male al discendere, peggio in salita.
L’ore che passano, con un ronzìo
d’insetti, frugano la mia ferita;
il cor che sanguina non ha un desìo,
l’ingegno e l’anima non han più vita;
ed or ce il ridere passato espio
e il mondo a vivere più non m’invita,
io cado e rantolo nel pianto mio.
Amici, ah, l’ultima prova è compita
Amici, datemi l’estremo addio!
Questa terribile farsa è finita!
LXXV
Olindo Guerrini
1905

Quando tra la sottil nebbia serale
vo con la folla anch’io
ed i monelli vendono il giornale
urlando il nome mio,
mi sento dir vicino a voce bassa:
« — Guarda: Stecchetti è quello! — »
ed un occhio mi scruta e mi trapassa,
freddo come un coltello.
Anch’io mi volgo allora e leggo aperto
nel cor di chi mi guarda;
indovino il pensier chiuso e coperto
dalla faccia bugiarda.
E di dentro il dolor piange, ma fuori
sorridon gli occhi asciutti;
sanguina una ferita in tutti i cuori
ma la nascondon tutti.
Ah no, fratelli miei, non c’è ferita
che si possa coprire!
Il destino è così, questa è la vita;
soffrire e poi soffrire!
Anche le spalle mie portan la croce,
le spalle, ahi, non più forti!
E dico spesse volte a bassa voce:
«— Come stan bene i morti! — ».
Son trascinato anch’io dalla mia sorte
col guinzaglio al collare.
Cammino come voi verso la morte....
Lasciatemi passare!
LXXVI
Olindo Guerrini
1905

Quando morrò, lungo la terra mossa
non piantate il cipresso e la mortella;
io la mia tomba non la voglio bella,
ma giovevole altrui più che si possa.
A che servono i fior sopra la fossa
se l’alito d’april non rinnovella
le membra, il cor, la vita e le cervella,
vestito un giorno ed anima dell’ossa?
Piantateci una vite! Il suo giocondo,
il suo celeste grappolo spremuto,
diverrà vino ghiotto e rubicondo,
e così, benchè morto, in mio tributo
ai vivi pagherò, rendendo al mondo
qualche goccia del vin che gli ho bevuto.
LXXVII
Olindo Guerrini
1905

Addio sorrisi dell’albe rosate,
addio tramonti che d’oro parete!
Novembre porta le tristi giornate
e delle nebbie la bigia quiete!
Gli uccelli migran in file serrate
cercando a volo contrade più liete,
ma noi restiamo, calcando immutate,
sul fango vecchio, le vïe consuete.
Restiamo e sempre le stesse infinite
noie e le stesse speranze remote
c’infliggeranno le stesse ferite,
finchè abbassando le teste canute,
chinando al suolo le pallide gote,
qui marcirem come foglie cadute.
LXXVIII
Olindo Guerrini
1905

Il mio cuore è uno scrigno di velluto
che con sette sigilli è sigillato.
Molti voller saperne il contenuto,
ma nessuno finor l’ha indovinato.
Lungamente il segreto ho mantenuto
e il labbro come il cor tenni serrato,
ma più a lungo tacer non ho potuto
ed i sette sigilli ho lacerato.
Sappiate dunque che nel cor segreto
chiudo i ricordi del tempo remoto,
i fiori secchi dell’aprii mio lieto,
fra cui quest’oggi, e già ne son pentito,
scendo a frugar con l’animo devoto
per cavarne un sonetto impallidito.
Un povero sonetto impallidito,
fior dell’anima mia morto e seccato,
che tra le foglie sue reca smarrito
come un lontano odor del mio passato,
come un ricordo vago e scolorito,
un’eco lieve del tempo beato,
un rimpianto profondo ed infinito
di tutto quel che in giovinezza ho amato.
Ed ecco che il sonetto esce discreto
da la prigion dove dormiva ignoto
e rivede tremando il mondo lieto.
Va dunque, o mesto fior da me cresciuto,
porta a chi m’ama del mio core il voto,
ed a chi m’odia porta il mio saluto.
LXXIX
Olindo Guerrini
1905

In mezzo al mar verdeggia, o l’ho sognato,
fiorita sempre un’isoletta breve
che non vide giammai fiocco di neve,
né saetta cader dal ciel turbato.
Ivi una casa bianca in mezzo al prato
dalle finestre aperte il sol riceve,
le fontane son fresche, il vento lieve,
il silenzio profondo, il suol beato.
Nella pace dei libri e nella forte
serenità che perdonando oblia,
ivi riposan l’anime risorte
e se tanto sperar non è follìa,
al di là della vita e della morte
ivi riposerà l’anima mia.
Tra due secoli
Olindo Guerrini
1905

Scendi ne’ limbi della storia, o secolo
nato ad incoronar Napoleone,
per morir tra le misere
nenie che ti cantò papa Leone.
Scendi ne’ limbi della storia. Inutile
fu domandar giustizia e non vendetta.
Caldo il sangue dei martiri
ancor vapora ed il giudicio aspetta.
O morti combattendo, o dei patiboli
vittime sante, indarno il ver sapremo
e negli anni che vengono
tutto da capo cominciar dovremo?
Per le squallide vie l’urlo del popolo
dovremo forse udir come una volta
e nelle chiuse tenebre
suonar le trombe al fuoco ed a raccolta?
Ah no, non sia! Nasci più lieto, o secolo,
più libero, più buono e men rapace
per chi soffre e desidera
un po’ più di giustizia e un po’ di pace!
1897
Olindo Guerrini
1905

Ecco, già l’anno muore
ignobile, triviale,
e, come il malfattore,
finisce in tribunale
lasciando al disonore
un ricordo immorale,
mezzo commendatore
e mezzo clericale.
E pur non son corrotte
tutte le menti ancora
dalle iraconde lotte;
e pur, dopo la mora
della dolente notte,
risorgerà l’aurora!
Alla bandiera
Olindo Guerrini
1905

Bandiera, nostra forza e nostro orgoglio,
che ci guidasti per la sacra via
e da Castelfidardo a Porta Pia
trionfante salisti al Campidoglio;
Bandiera tricolor, che sullo scoglio
di Quarto fosti fiamma e poesia,
non abbassata mai per codardia,
non abbrunata mai che per cordoglio;
bandiera santa, i lembi tuoi ripiega
ormai sull’asta, contrattata e resa
come cencio impegnato alla bottega,
poichè sul capo al traditor non pesa
nemmen più la vergogna e ti rinnega
pel bianco e giallo della Santa Chiesa!
Non da tutti però dimenticata,
nè tradita sarai, vecchia bandiera,
che salisti a Mentana insanguinata
quando speranza d’acquistar non c’era.
Pochi vivono ancor che incatenata
ebber per te la mano alla galera;
troppi son morti, ma dai morti è nata
nuova una gioventù che attende e spera.
E questa gioventù, sovra la traccia
che il tuo cammin segnò, fedele avrai
nella mente, nel core e nelle braccia.
O sacro tricolor, levati ormai,
libero segno, al Vaticano in faccia!
Non mentirono tutti e lo vedrai.
Memento
Olindo Guerrini
1905

Quando al cielo il clamor della battaglia
col denso fumo andava
ed il cannon ruggiva e la mitraglia
per le vie grandinava,
molti, volgendo ancor nella memoria
il recente passato,
supplicavano Iddio per la vittoria
dell’invasor croato
e nel segreto della chiusa stanza
pregavano: — «Signore,
«doma i ribelli nostri e la baldanza
«che diventa valore.
«Guida tu stesso il piombo e fa che infranga
«il petto dei ribelli.
«Se qualche madre ci sarà che pianga,
«farà gli occhi più belli,
«ma dacci ancora un popolo di schiavi
«e lo scudiscio in mano;
«rendi al vessillo delle sante chiavi
«il suo poter sovrano!...»
Passò vinto il nemico oltre i confini,
la lunga ira è sepolta,
ma molti — ah, noi scordate, o cittadini!
pregan come una volta!
Son cinquant’anni ed il cannon tuonava
vomitando la morte;
il mite cuor di Pio così bussava,
Bologna, alle tue porte.
Son cinquant’anni ed or dormi secura,
né pensi al tempo antico.
Non veglian piìi le scolte alle tue mura
e pur veglia il nemico,
e gran tempo non è — non l’hai veduto?
che ti guardava in faccia,
ostentando, insolente e pettoruto,
lo scherno e la minaccia.
In quel giorno contò la numerosa
schiera de’ suoi soldati
e pensò che c’è posto alla Certosa
per altri fucilati;
pensò che curve ancor sotto la piena
possanza del Maestro,
filan nell’ombra Marta e Maddalena
per torcerti un capestro;
pensò che a vendicar l’antico sfregio
gli basta alzar la mano,
ora che i figli tuoi vanno al collegio
del Padre Flamidiano.
E tu frattanto, leonessa ignava,
dormi nel pigro covo!
Son cinquant’anni che il cannon tuonava,
ma può tuonar di nuovo.
Pace
Olindo Guerrini
1905

Ardon le case. Le donne fuggono
nel buio, urlando. Piangono gli orfani
sui padri morti e calano
i corvi sui cadaveri.
Che importa? È l’Africa dove riboccano
troppe ricchezze per gente libera!
La nostra Europa è misera
e le catene costano.
Ardon le case. Di sangue corrono
le strade, cadono nel freddo asiatico
assassinati gli uomini
che difendon la patria....
Che importa? Brucino la Cina e l’Africa,
noi civilissimi, nelle accademie
gridiamo pace ai popoli
e i gesuiti godono!
In morte di Manlio Garibaldi
Olindo Guerrini
1905

Chiusa la tomba, nel silenzio eterno
non dormiranno i morti e il giovinetto,
dall’amplesso paterno
riconfortato e stretto,
— Padre — susurrerà — padre, mi senti?
Io sono il Manlio tuo, son la carezza
che degli anni cadenti
t’addolcì l’amarezza!
Ma non mi domandar, dell’infelice
terra che amammo, le sinistre sorti.
O, tre volte felice
chi riposa tra i morti!
Meglio narrarmi come un dì lanciavi
al fiero assalto le camicie rosse
e la terga incalzavi
delle schiere percosse.
Dimmi Calatafimi ed il ciglione
su cui la schiera degli eroi saliva,
ricordami Bigione
e chi per lei moriva.
Ricorda tu quel che soffrir conviene
per mantener le libertà giurate
e strappar le catene
dalle braccia piagate.
Oh, meglio in questa tomba, o padre mio,
che vigile gendarme al Vaticano!
Meglio l’eterno oblio
che lo sdegnarsi invano.
Meglio anzi tempo reclinar la testa
morta, della speranza in sulla soglia,
che goder nella festa
di chi la madre spoglia.
Oh, padre, non temer! Parlami. È sorda
Questa plebe d’ingordi a’ detti tuoi.
L’Italia non ricorda
nemmeno i morti suoi!
Per un’amnistia
Olindo Guerrini
1905

Trasibulo che vinse alzò la mano
sulle teste chinate
e la Paura inorridì, ma invano,
quand’egli disse: andate!
Indi la libertà rese ad Atene
intera e non mendace,
le colpe cancellò, tolse le pene
e consacrò la pace.
Fu giustizia o clemenza? E pur fu spento
così l’odio il più vivo
e vera gloria fu l’esser contento
d’una fronda d’ulivo.
Banca Romana
Olindo Guerrini
1905

Meglio, Trento, per te se dalle mura
sante aspettasti invano
il vessillo che i patti e la paura
respinsero lontano.
Meglio, Trieste, indarno a queste sponde
tener l’anima fissa;
meglio indarno aspettar che lavin l’onde
la vergogna di Lissa.
Deh, non cercate della madre il petto,
figlie aspettanti ancora,
poichè il fracido cancro ond’egli è infetto
o uccide o disonora.
La madre, del vessillo a tre colori
s’è fatta un origliere
per fornicar, co’ suoi commendatori
scappati alle galere.
Vende l’onore de’ suoi figli morti,
gioca le glorie avite
e fa copia di sé negli angiporti
delle banche fallite.
Questa, questa è colei per cui sperate
cessar le vostre pene
ed essa per paura ha patteggiate
fin le vostre catene;
ed essa, in Roma, penitente adora
la fraude vaticana
baciando la rea man che gronda ancora
del sangue di Mentana....
Ah no, questo di vizi ampio carcame
che al bacio vil si prostra,
ah no, per Dio, questa bagascia infame
non è la madre nostra.
Mentì chi ’l disse! O voi, dai fortunati
sepolcri ove dormite,
martiri nostri ormai dimenticati,
levatevi e venite!
Voi che gridaste Italia e il piombo intanto
vi rompea la parola,
voi che ne confessaste il nome santo
col capestro alla gola.
smascheratela voi la svergognata
che adulterò col prete;
dite a questa carogna incoronata
che non la conoscete.
Altra è la sacra Italia, amor dei forti,
che un dì fu vostra cura.
Oh, destatela voi, poveri morti,
se i vivi hanno paura!
Fate che torni e nella destra rechi
una spada infocata
contro questi ladroni obliqui e biechi
che l’han vituperata.
Arda col foco suo fin che bisogna
questa stalla d’Augìa,
tagli col ferro la civil vergogna
e la giustizia sia!
Il fico disse – Biondo al mar correva
Olindo Guerrini
1905

Il fico disse — Biondo al mar correva
il sacro Tebro, là dove al mio piede
Acca la lupa, ritrovar doveva
del regno d’Alba l’uno e l’altro erede.
Deh, la mia foglia come piacque ad Eva,
la breve foglia che il pudor le diede!
Deh, come bene ai rami miei pendeva
il traditor di Cristo e della fede!
Or se presso di me passa il fallito
o il reo che nell’altrui l’artiglio ficca,
decorato, superbo ed arricchito,
io, quasi donna che tentando ammicca,
protendo il ramo mio come un invito....
Passa il Commendator, ma non s’impicca.
Da capo
Olindo Guerrini
1905

Se nella mesta sera,
cinto di luce strana,
lo scoglio di Caprera
all’occidente levasi
superbo sulla nera onda lontana,
il marinar che passa
sull’agile naviglio
tien la bandiera bassa
e tra le palme ruvide
il duro capo abbassa e china il ciglio.
Là, nella calma enorme
della morente luce,
sotto il granito informe,
presso le acacie memori
l’ultimo sonno dorme il nostro duce.
Dorme il Messia invocato
nel giorno del dolore,
dorme il gentil soldato
che amò come una vergine
e col suo s’è fermato il nostro core.
Quando il leon scoteva
l’ampia cesarie d’oro
un popolo sorgeva
bello, gagliardo e giovane
che la pugna chiedeva e non l’alloro;
sorgean gli eroi sublimi
che il duce taciturno
primo davanti ai primi
guidava all’ardua carica
contro Calatafimi e sul Volturno;
poi, rotta nel cimento
la schiera e pur non doma,
cadea senza un lamento,
mal vendicata vittima
sul colle di Nomento in faccia a Roma
Nè alcun tendea la mano
a mendicar mercede,
nè per voler sovrano,
nè per clamor di popolo
mentiva il capitano alla sua fede.
che il duce ed il soldato
chiudean ne’ petti ardenti
il cor di Cincinnato
e ai solchi ritornavano
del plauso non cercato assai contenti.
Ed or che resta? O santo
sangue versato invano,
o fior d’Italia, pianto
un dì con tante lacrime,
or ti mette all’incanto il pubblicano!
O gloria unica al sole,
pura in tante vicende,
alla crescente prole
pura dovevi scendere
e ti compra chi vuole e ti rivende!
Tutto governa l’oro
tutto è sottil garrito
di legulei nel foro
e de’ comizi il traffico
frutta come tesoro al più scaltrito.
Il suo veleno occulto
ci mesce la menzogna
e gli ebri, nel tumulto
dell’ira, si barattano
la calunnia, l’insulto e la vergogna.
Ahi, della prima schiera
non resta alcuno in vita?
Dunque laggiù a Caprera
col biondo Cristo italico
l’incolpevol bandiera è seppellita?
Ah no! Sacra coorte,
per l’ultima battaglia
ti risparmiò la morte:
inerme e pur terribile
di Roma su le porte ancor ti scaglia.
Non sangue essa ti chiede,
ma invoca i difensori.
Schieratevi al suo piede,
voi forti, e proteggetela
con l’incorrotta fede e gli alti cuori.
Trombe dal sonno scosse,
sonate alla raccolta!
Correte alle riscosse,
salvate voi la patria,
vecchie camicie rosse, un’altra volta!
Alto il vessillo alzate
de’ traditori a fronte....
Ma voi, deh, riposate
nelle giberne lacere
cartucce non sparate all’Aspromonte!
Notte d'autunno
Olindo Guerrini
1905

Infuria il vento e nella bieca notte
fredda la piova incalza.
L’acqua che stroscia dalle gronde rotte
sui ciottoli rimbalza.
Entro l’oscurità profonda e vuota
delle vie taciturne
guizzan, specchiate nell’immonda mota,
le fiammelle notturne
e nel sordido fango e nel pattume
putrefatto del suolo,
miserabile spettro, agita il lume
e fruga il ciccaiolo.
Quand’ecco dal silenzio esce il lontano
scalpito d’una rozza
e tra la pioggia, il vento ed il pantano,
appare una carrozza
che in un dirugginìo di chiavistelli
trabalza oscenamente,
col profilo dei birri agli sportelli
e le lanterne spente.
E il ciccaiol che vive razzolando
nel brago e nel fetore,
sente lo schifo e brontola sputando:
«Passa un commendatore!»
Boxers
Olindo Guerrini
1905

Scendono le feroci orde alle valli
ai pingui campi nella pace assorti,
il sangue corre e di sognati falli
sugl’innocenti fan vendetta i forti.
Accorron degl’incendi ai lampi gialli
nuove stragi a recar nuove coorti
e sotto al piè de’ barbari cavalli
crocchian le fracassate ossa dei morti.
Plaudite al vincitor che ben confida
delle battaglie nel possente Iddio
e lieto ascolta di chi muor le strida,
e udite. Al rosso ancor ferro natio
tergendo il sangue, alteramente grida —
«Guardami Europa. Son civile anch’io!»
Anarchico
Olindo Guerrini
1905

Lenta nei lunghi secoli
la dea Giustizia incede,
ma dove pone il piede
germoglia in pace il grano
e le messi maturano
pingui al lavoro umano.
Lente le idee si movono,
ma noi moviam con loro.
compagni nel lavoro
e nell’amor fratelli.
Sono le idee che vincono
le idee, non i coltelli.
E ahimè. Tra i sogni torbidi
della pazzia tu vedi
l’odio soltanto e credi
tra il sangue esser più forte
se uccidi per uccidere
e scherzi con la morte!
Ah no, tu l’orde d’Attila
re dominar dovevi
se ai deboli volevi
col ferro impor la fede,
se il laccio del carnefice
strozza chi a te non crede!
Furtivo nelle tenebre
rechi la morte e il foco
e scavi a poco a poco
sotto il terren la mina,
che inghiottirà i cadaveri
nell'ampia sua rovina.
E che? Mostri di Ninive.
Templi d’Assùr lucenti,
superbie di possenti,
torri adunate a stuolo,
chi vi ridusse in polvere,
chi vi spazzò dal suolo?
Non fu la rabbia o l’impeto
della vendetta bieca,
non fu la forza cieca
che vi schiantò dal fondo,
ma un solo raggio, un palpito
d’amor che scosse il mondo!
Lungi di qui la livida
ira ed i sogni orrendi!
Negli ipogei discendi
tra i mostri e le chimere.
Giustizia e non carnefici,
questo dobbiamo volere!
Resurrexit
Olindo Guerrini
1905

Poichè le guardie han perso il sonno e il fiato
a vigilar la banca d’Isacchetto
ed il misero vuol dal fortunato
la giustizia, la pace, il pane e il letto,
povero vecchio Iddio, t’hanno chiamato
sotto l’arme di nuovo e t’hanno eletto
vice Mazzini a custodir lo Stato
e a far da barbacane al Gabinetto.
Vieni e se il guasto spirito moderno
ha il principato de’ borghesi a noia
aiuta il Ministero dell’Interno,
riconduci a guardar la mangiatoia
i tuoi vecchi spaventi dell’Inferno,
il diavolo, i tuoi preti ed il tuo boia.
III novembre
Olindo Guerrini
1905

Ultimo fior dell’epopea romana,
nato di sacrificio e di virtù,
o fior di villa Glori e di Mentana,
la tua radice non germoglia più.
Il vermiglio color di fiamma viva
parve pericoloso alla viltà;
troppo gagliardo il calice s’apriva
ai primi baci della libertà
e tosto i bocci sullo stel fiorente
la moderata forbice castrò,
poi l’italico bue stupidamente
la sacra terra che ti crebbe, arò.
Sotto il pungolo vil dell’interesse,
dei martiri tra l’ossa il solco aprì;
ma quando biondeggiò pingue la messe,
il publicano se ne impadronì.
E ben ci sta. Come la nebbia incombe
sui colli sacri dove crebbe il fior,
così, freddo l’oblio, copre le tombe
dove riposa dell’Italia il cor,
il generoso cor che non pesava,
nelle battaglie il quando ed il perchè,
ma che del sangue suo crocesignava,
crisma divino, sulla fronte i Re.
Ed or, poveri morti, ai soddisfatti
troppo la soma del dover pesò.
L’istessa lingua che giurava i patti,
ruppe la fede data e spergiurò,
mentre voi che giuraste — o Roma, o morte
l' eterno sonno lo dormite qui,
dove, quadrata, l’ultima coorte
gittò l’ultimo grido e poi morì.
Ultimo fior dell’epopea romana,
nato di sacrificio e di virtù,
o fior di Villa Glori e di Mentana,
la tua radice non germoglia più!
Affrica – Mentre partono
Olindo Guerrini
1905

Tu che aprendo il mercato alla menzogna
alto salir potesti
e che senza pietà, senza vergogna,
vivo, di noi ridesti,
or nella tomba dormirai contento
buon vecchio di Stradella,
che accompagnar solevi al tradimento
l’arte di Pulcinella.
Dormi, buon vecchio, ormai dimenticato
dai servi e dai rivali
e sogghigna se ’l puoi. T’han perdonato
i morti di Dogali.
A ben più grave e più feroce guerra
l’Italia è condannata;
nuovo sangue latin beve la terra
dell’Eritrea bruciata.
Nuove vittime ancor di rei consigli
cadran sull’arse arene
e nuove madri cresceranno i figli
per ingrassar le iene!
Lascia, scarno villan, lascia il sudato
solco a te non diviso!
Tu non devi morir dove sei nato,
dove amor t’ha sorriso.
La gentil civiltà de’ tuoi signori
ti spinge alla battaglia.
Va, povero villano, uccidi e muori.
Dopo, avrai la medaglia,
e mentre i legulei ti lauderanno
con sonanti parole,
oh, come l’ossa tue biancheggeranno
gloriosamente al sole!
Sulla sabbia deserta e funerale
rotoleranno al vento,
ma in qualche trivio della Capitale
sorgerà un monumento,
su cui tra i bronzi falsi e le sculture
dell’arte a buon mercato
sarà il tuo nome, o buon villan, se pure
non l’han dimenticato.
Piange intanto colei che la tua culla
vegliò amorosa e forte,
piange le tristi nozze una fanciulla,
le nozze con la morte,
ma il padre invece, al ciel rivolto il ciglio,
giunte le palme grame,
dice: — beato te, povero figlio,
che non avrai più fame! —
In anticamera
Olindo Guerrini
1905

Il moretto in livrea
che l’Eccellenza assedia
e si gloria e si bea
se un pranzo ci rimedia,
chiama una grande idea
questa brutta commedia
di Colonia Eritrea
che finisce m tragedia!
L’oblio dei deplorati
è giusto che si paghi
col sangue dei soldati,
e poi, laggiù, son vaghi
d’esser civilizzati
dal capitan Livraghi!
Alpini
Olindo Guerrini
1905

Quando l’ora verrà, l’ora che deve
esser l’estrema che vedrete al mondo,
voi cercherete invan col moribondo
occhio l’alpe natia, bianca di neve
e indarno de’ ghiacciai la brezza lieve
ricercherete nell’ansar profondo....
Oh, quanto lungi al labbro sitibondo
saran le fonti ove il camoscio beve!
Ahimè, madri dolenti e fidanzate
dolenti, dite voi se questo è il santo
il giocondo avvenir che sognavate?
Vanno all’inutil sacrificio e intanto
noi veneriam le vanità sfacciate
cui piacque il sangue loro e il vostro pianto!
Ultime notizie
Olindo Guerrini
1905

Le madri, nel tormento
crudel d’un dubbio arcano,
cercan con l’occhio intento
qualche speranza invano.
Non sale un noto accento
dall’aspettante piano,
non una vela al vento
sul freddo mar lontano!
Ed ecco, il messaggero
nunzio della fortuna
passa sul lor sentiero,
e a lui chiede ciascuna,
bianca d’angoscia, il vero:
«Che novità?» — «Nessuna!!»
Alle madri
Olindo Guerrini
1905

Madri, lo ricordate il dì sereno
in cui d’amore il pegno
la prima volta nel fecondo seno
vi die di vita un segno?
Con che orgoglio gentil del grembo incinto
allor vi compiaceste!
Come la culla col materno istinto
morbida gli faceste!
E poi che al suo vagir tacque il dolore
del fianco insanguinato,
con che speranze, o madri, e con che cuore
benediceste il nato
e nutrito di voi lo riscaldaste
stringendolo sul petto,
e se morte il ghermìa, glielo strappaste
col prepotente affetto!
Lo cresceste così, bianco fanciullo,
sovra i fidi ginocchi,
vegliando il primo passo e il suo trastullo
con l’anima negli occhi.
e speraste veder l’ore supreme
in braccio a lui più liete.
Quanto amor, quanti baci e quanta speme
o madri che piangete!
Ed ora? I vostri figli a mille a mille
cadder lungi da voi
perchè un ladro impazzito e un imbecille
si son creduti eroi.
E vi tentano ancor, gli scellerati,
con le astute parole,
ma i cadaveri nudi e mutilati
si putrefanno al sole,
ma già dai loro immondi antri, le iene
calando irsute e scarne,
leccano il sangue de le vostre vene,
straccian la vostra carne!
E il delitto cadrà nel grave oblio
in che omai tutto langue?
No, levatevi voi, donne, perdio,
raccogliete quel sangue,
gettatelo ululanti e scapigliate
dei colpevoli in faccia;
quando il giorno verrà, non dubitate,
ne troverem la traccia;
e dite agli altri, o neghittosi, o incerti;
«Pietà di noi vi prenda:
«La nostra patria è qui, non nei deserti
«dell’Abissinia orrenda.
«Pietà, chiediam pietà, madri dolenti,
«figlie, sorelle, spose;
«pietà, per gl’insepolti e pei morenti
«su l’ambe sanguinose!
«Non tolga vite ai campi, a le officine,
«la conquista rapace:
«la nostra patria è qui. Datele alfine
«la giustizia e la pace!»
Dite così. Ma se domani ancora
Tripudieranno i ladri
e moriranno gl’innocenti, allora,
o dolorose madri,
non porgete più latte al mite Abele,
che s’acconcia al destino,
ma raccogliete ne le poppe il fiele
per allevar Caino.