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X. Nella notte del Natale
Giovan Battista Marino
XVII secolo

— Felice notte, ond’a noi nasce il giorno
di cui mai piú sereno altro non fue,
che fra gli orrori e sotto l’ombre tue
copri quel Sol, ch’a l’altro Sol fa scorno!
Felici voi, ch’in povero soggiorno,
pigro asinello e mansueto bue,
al pargoletto Dio le membra sue
state a scaldar co’ dolci fiati intorno!
Felici voi, degnate a tanti orrori,
aride erbette e rustica capanna,
ch’aprir vedete a mezzo ’l verno i fiori! —
Cosí diceano, a suon di rozza canna,
innanzi al gran Bambin chini, i pastori;
e sudò l’elce e ’l pin nettare e manna.
XI. Ai santi Innocenti
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Martiri generosi, anime belle,
che, fregiati di piaghe aspre e funeste,
quasi prima che ’l sole, ’l ciel vedeste;
giste a calcar, pria che ’l terren, le stelle;
odorifere piante e tenerelle,
che di salute i primi fior ne deste;
pietre, ch’a la gran fabrica celeste
fuste elette a fondar basi novelle:
pugnaste giá con barbari furori:
fra i propri pianti e le materne doglie
versaste in un col latte il sangue fuori.
Or nel trionfo, ch’immortal v’accoglie,
de le vostre vittorie e degli onori
son le fasce squarciate insegne e spoglie.
XII. La decollazione del Battista
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Questo da fèra man reciso, e misto
d’orror funèbre e d’atro sangue involto,
squallido teschio, in vassel d’oro accolto,
capo fu giá del precursor di Cristo.
Ma, se giace il suo tronco esangue e tristo,
colpa di re non men crudel che stolto,
quegli però, di due prigion disciolto,
fe’ di vita miglior, morendo, acquisto.
Parlano in lor silenzio, empio tiranno,
smorte ancor quelle labra; e ’l ver c’ha detto
de le vergogne tue, tacer non sanno.
Né chiusi ha giá tua forza, ira o dispetto
quegli occhi santi: ma serrati stanno
per non mirar lo scelerato aspetto.
XIII. Per la Maddalena alla croce
Giovan Battista Marino
XVII secolo

— Piega i rami felici, o sacra pianta,
da cui pender vegg’io frutto celeste;
dammi ch’io possa l’una e l’altra pianta
almen del mio Signor terger con queste:
con queste chiome, che con gloria tanta
di lor gli odori ad asciugar fûr preste,
consenti or ch’io rasciughi, o croce santa,
le sanguinose lor piaghe funeste;
onde quel piè, ch’a questo crin negletto
die’ l’ambra e l’oro, ancor fregio gli dia
di luci d’ostro e di rubino eletto. —
Del trafitto Giesú cosí languía
la bella amante sconsolata, e stretto
in guisa d’edra il caro tronco avía.
XIV. Giuda
Giovan Battista Marino
XVII secolo

— Fuggi, fuggi la vita; oggi hai la vita
di Dio mercata a prezzo; esci dal mondo!
o di sangue innocente ebro ed immondo,
la salute del mondo oggi hai tradita!
E, se sotto il tuo piè trema smarrita
la terra e sdegna un sí profano pondo,
e ’l ciel, cangiato il volto suo giocondo,
ha da sé lunge ogni pietá sbandita;
tu sol, di Giuda scelerato indegno,
mezzo fra terra e ciel, voto elemento,
non schifar, mentre cade, esser sostegno! —
Qui die’ l’ultimo crollo, e ’n un momento
divenne il verde ramo arido legno,
ove del corpo vil fe’ gioco il vento.
XV. A san Tomaso apostolo
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Con qual amor la Sapienza eterna
del celeste tesor l’uscio t’aperse,
incredulo fedele, e ti converse,
smarrito agnello, a la magion superna!
Ed ahi, con qual pietá, quando l’interna
parte de le sue viscere t’offerse,
la tua man vacillante il dito immerse
in quell’ardente e lucida caverna!
Oh fontana di foco, oh sanguinosa
piaga non giá, ma di soave affetto
inesausta fornace e preziosa!
Cosí del suo tremante pargoletto,
ne la fredda stagion, madre amorosa
si pon la man, per riscaldarla, al petto.
XVI. In morte di peccatrice convertita
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Scaldò col guardo angelico e celeste
costei gran tempo i piú gelati amanti;
indi il petto ammollí de’ piú costanti
con le parole accortamente oneste.
E quanti cori, pria miseri, in queste
sommerse di lascivia onde spumanti,
tante poi trasse in porto anime erranti
da le piú fiere e torbide tempeste.
Ed ecco alfin tra ’l sempiterno riso
scossa si sta de la terrena salma,
giá donna in terra, or diva in paradiso.
Lá, cinta il crin di gloriosa palma,
calca quel Sol, che somigliò col viso;
gode quel Dio, che sospirò con l’alma.
XVII. Alla propria coscienza
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Verme immortal, che con secreto dente
i mordaci pensier sempre rimordi;
interno can, che de la pigra mente
con perpetuo latrar l’orecchie assordi;
sollecito avoltor, che avidamente
intendi a divorar gli affetti ingordi;
vespa sottil, ch’a stimulo pungente
susurro acuto entro ’l mio petto accordi;
lima, che rodi l’anima; martello,
che l’incude del cor batti sí spesso;
spina del peccator, sferza e flagello;
voce di Dio, che con parlar sommesso
mi sgridi e chiami; ahi! qual tentato è quello,
che non faccia di te freno a se stesso?
XVIII. Alla carne
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Schivo di vaneggiar, fuggo lontano,
meretrice impudica, i tuoi diletti,
e ’l manto grave de’ lascivi affetti,
qual fe’ l’ebreo garzon, ti lascio in mano.
Invan co’ vezzi, temeraria, invano,
s’altro non dái che duol, gioia prometti;
Circe crudel, che lusingando alletti,
indi in mostro trasformi il senso umano.
Lessi che giá con simulato viso
porse a mal cauto re donna omicida
latte soave, ond’ei fu poscia anciso.
Or te vegg’io che, dolcemente infida,
domestica nemica e sotto riso,
l’anima inebri sol perché l’ancida.
XIX.Cupio dissolvi et esse cum Christo
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Peregrino usignuol, s’avien che sia
chiuso colá fra prigionieri augelli,
e di gran rege in ricchi alberghi e belli
pargoletto cantor viva in balía;
quantunque amica mano ésca gli dia
e gli prestin ricetto aurei cancelli,
rivagheggiando il patrio ciel fra quelli,
sospira pur la libertá natia.
E cosí, benché ’l senso l’accarezzi,
duolsi, Signor, del carcer suo terreno
l’alma nodrita infra lusinghe e vezzi;
né requie avrá fin che ’l tenace freno
del ritegno mortal Morte non spezzi,
ond’apra l’ali a rivolarti in seno.
XX.Memento, homo, quia cinis es
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Ecco il pomposo augel, ch’al novo giorno
spiega il gemmato suo vario monile,
quasi di fior, quasi di stelle adorno
picciolo cielo ed animato aprile.
Ma, mentre incontro al Sole Iri gentile
spande il bell’arco ambizioso intorno,
vòlto a la parte sua piú bassa e vile
rompe la rota e muta il fasto in scorno.
Quindi ancor io, che poca polve e frale
scorgo, parte di me, sospiro e piango,
e de l’umano orgoglio abbasso l’ale.
E, confuso nel duolo in ch’io rimango,
dico a me stesso: — Il superbiar che vale,
statua, che ’l capo hai d’oro e ’l piè di fango? —
II. Al Poetino
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Poeta, su la vostra personcina
ogni giorno si fa qualche duello:
chi dice che voi siete un ravanello,
altri un bambino ed altri una monina.
Altri che, stando un dí Febo in cucina,
gli usciste in un starnuto dal cervello,
e ch’egli oggi vi tien per un modello
delli uschiaretti per la rebecchina.
Son molti, che di voi fan qualche caso,
perché servir potreste per battaglio
della maggior campana di Parnaso.
Ma, in quanto a me, che vi conosco al naso,
sareste assai miglior per un sonaglio
d’appendere al somaro di Parnaso.
III. Per «La Creazione del Mondo», poema di G. Murtola
Giovan Battista Marino
XVII secolo

In principio il Fattor disse e fu fatto,
e nacquer gli elementi oltre ogni stima,
e fu distinto il ciel di clima in clima,
la luna e il sol comparvero in un tratto.
Or si trova in Turino un certo matto,
che, de la Creazion cantando in rima,
torna ogni cosa a quell’esser di prima,
e quel che Dio creò, quest’ha disfatto.
Mi meraviglio che l’Inquisizione
non procuri di fargli un scherzo brutto,
perché non faccia maggior confusione.
Il Creator di nulla fece il tutto,
costui del tutto un nulla; e, in conclusione,
l’un fece il mondo e l’altro l’ha distrutto.
IV. Il Murtola a passeggio
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Soletto e sequestrato da le genti,
di gravosi pensieri onusto e carco,
l’altra mattina il Murtola sul Barco
gía poetando, a tardi passi e lenti;
e, con certi atti e certi svenimenti,
e con un ceffo acconcio a far San Marco,
stringea le labra e torcea gli occhi in arco
da spiritare il cielo e gli elementi.
Io, che osservavo le scempiezze sue,
gli tenni dietro, e ritrovai stampate
l’orme sopra l’arena a due a due.
Onde a cose sí nuove e disusate
trasecolai, e non credea che un bue
potesse far umane le pedate.
V. Il canto del Murtola
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Liete piagge fiorite, ombrose valli,
apriche collinette, aure feconde,
erbette rugiadose e verdi fronde,
bianchi fiori, vermigli, azzurri e gialli;
e voi, del Barco tortuosi calli,
dove Flora con Zeffiro s’asconde,
e voi de la mia Dora amene sponde,
che ’n sen chiudete liquidi cristalli;
or che ’l maggio comincia a pullulare,
e ’n frotta con gli augei per allegrezza
l’animal di Silen prende a cantare;
dite: — Sentiste mai senza cavezza
dietro a la Mincia un asino ragliare,
ch’al Murtola s’agguagli di dolcezza? —
VI. Contro lo stesso
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Murtola, tu ti stilli e ti lambicchi
quel cervellaccio da giocar a scacchi,
e da far orioli ed almanacchi;
e ti sprucchi, collepoli e rincricchi.
Ma, mentre in tutti i buchi il naso ficchi,
e con tuoi versi tutto ’l mondo stracchi,
ognun t’appende dietro i tricchi tracchi,
e ti manda a la forca che t’appicchi.
O grande archimandrita degli allocchi,
o supremo archifanfano de’ cucchi,
o burbucione, o matto da tarocchi;
e non ti accorgi omai che tu ci hai secchi?
Vattene ad abitar tra’ mamalucchi,
o farai meglio a conversar coi becchi!
VII. Il poeta e la meraviglia
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Vuo’ dar una mentita per la gola
a qualunque uomo ardisca d’affermare
che il Murtola non sa ben poetare,
e c’ha bisogno di tornare a scuola.
E mi viene una stizza mariola,
quando sento ch’alcun lo vuol biasmare;
perché nessuno fa meravigliare,
come fa egli, in ogni sua parola.
È del poeta il fin la meraviglia
(parlo de l’eccellente e non del goffo):
chi non sa far stupir, vada alla striglia!
Io mai non leggo il Cavolo e ’l Carcioffo,
che non inarchi per stupor le ciglia,
com’esser possa un uom tanto gaglioffo.
VIII. Il Murtola letterato
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Questa bestia incantata elefantina
s’allaccia tra la plebe la giornea,
e parla d’Agamennone e d’Enea,
per dimostrar ch’egli ha qualche dottrina.
Ma non s’accorge che la medicina,
atta a gonfiar la sua prosopopea,
sará forse la forca o la galea,
over esser coverchio di latrina.
Pur li perdonerei questo peccato;
ma, quando egli in dozzina si framette
con gli scrittori, a far il letterato,
viemmi una rabbia de le maledette
di dargli in testa un Dante comentato,
di stampa antica, con le tavolette.
IX. Il ritratto del Murtola
Giovan Battista Marino
XVII secolo

Ho visto in un bel quadro incorniciato
il tuo ritratto appeso per un chiodo,
che ’l mastro, che l’aveva concio in quel modo,
come per mostra lo tenea attaccato.
Murtola, io ti confesso il mio peccato:
d’ogni tua gloria io mi rallegro e godo;
ma quest’ambizionetta non la lodo,
farsi porre in berlina in sul mercato!
Oltre che quel lavor ti si disdice,
perché ti faria meglio campeggiare
un corno per feston che una cornice;
or, perché ho visto la copia impiccare,
vorrei, per esser poi lieto e felice,
vedere anche impiccato l’esemplare.
X. La confessione del Marino
Gaspare Murtola
XVII secolo

Quell’io Marin, quell’io, che sí nomato
per tutta Italia fui, matto e buffone,
eccomi qui, legato ad un troncone
da la giustizia, ad essere abbruggiato.
Oh trista sorte mia, perfido fato,
come condanni alfine le persone!
E chi di me non ha compassione,
mentre confesso e piango il mio peccato?
Fratelli e amici, che me qui mirate,
attentamente li miei falli udite,
e a Dio l’anima mia raccomandate.
Di patria fui napolitan, di padre
povero e vile ed avezzo a carpire,
sfacciato e pronto e di maniere ladre.
Una donna mia madre
fu cosí fatta, e a lei conforme io crebbi,
e, capretto, di vacca il latte bebbi.
Dipoi, subito ch’ebbi
ott’ o dieci anni, incominciai a ’mparare
la Santa croce ed a la scola andare;
e sotto il mastro stare,
che mi scorreva il testo e la rubrica
e dietro ’l tergo mi trovò la fica.
Indi, vita impudica,
piú che lettere, seppi, e, a stupri inteso,
la carne mia vendetti a tanto il peso.
Ma, poi che ciò conteso
mi fu da la statera irruginita,
mi bisognò trovar un’altra vita;
e, con la man spedita,
a scritti ricopiar l’animo fissi,
e molto tempo poi cosí ne vissi.
I sonetti rescrissi
del giá signor Ascanio Pignatello;
per servitor di poi stetti con quello:
ed applicai il cervello
a poetar anch’io per certa vena,
che fanciul mi fu posta entro la schiena;
e con robusta lena
a frasacce imparar m’affaticai,
e molti versi intanto a lui robbai,
e sonettacci assai,
che poscia, rivestiti e rappezzati,
sono stati da me tutti stampati.
Nel resto, fûr cambiati
indi molti patron, quai tutti via
mi cacciâr, perch’un tristo ero e una spia,
ed a la sodomia
dato; ond’alfin di Napoli scappare
mi bisognò con furia, e a Roma andare;
e quivi poi nettare
con li miei versi il cul di molti e molti,
e mille facce aver e mille volti;
e con sfacciati e stolti
modi bricconeggiar fra li buffoni,
e scroccar per le tavole i bocconi
con frottole e canzoni.
Ma questo è niente a quel c’ho di piú fatto,
ruffian di fanciulli, uomo giá fatto;
lettere ho contrafatto,
detto male degli angeli e di Dio,
poco religioso e poco pio.
E, se dir il ver io
debbo, non v’ho creduto, e men nei santi,
che in questa tavoletta ora ho davanti.
E, con sospiri e pianti,
ante illos, o fratelli, et ante Deum
commendo, hei mihi, heu vos, spiritum meum!
XI. Il ritratto del Marino
Gaspare Murtola
XVII secolo

Marino, questa tua fisonomia,
a dirti il ver, non mi piace niente,
perché dimostra a tutti apertamente
che sei ritratto d’ogni furberia.
La faccia è aguzza, e par che di can sia,
ché perciò latri e sei un maldicente;
e con la lingua pessima e mordente
assali ognun, che va per la sua via.
E calvo il capo, lá dove il cervello
«calvino» sta per fama, onde in lussuria
potresti insino ai pettini attaccarti.
Mobile ancora, or pieghi or giri quello,
perché instabile sei, né puoi fermarti
in guisa d’una gracchia e d’una furia.
Molle il capel lussuria
giú per le tempie e per il collo, come
di donna infame le lascive chiome;
e forse perciò il nome
di femina aver puoi, d’ermafrodito,
che in buon volgar vuol dir moglie e marito.
Alta è la fronte; ardito
cosí sfacciato e temerario fátti,
come la fronte suol di tutti i matti.
Paion occhi di gatti
gli occhi piccioli tuoi, gli occhi tuoi cupi,
anzi di volpe e di rabbiosi lupi;
che perciò tu ti occúpi
a far trappole altrui, tesser ordegni,
invidie concepir e nutrir sdegni
vilissimi ed indegni.
Ma quel guardar in terra a tutte l’ore
sí foscamente, è poi da traditore;
e mostra altrui di fuore
un par di forche e un carro di fascine,
funi, capestri, rote assai vicine,
e vigliacche berline.
Il naso, alquanto piano, ha del lascivo,
e un pecorone ti discopre al vivo.
Il color poi cattivo,
in tintura di piombo, oh quale, oh quanto
d’ogni maligno ancor ti porge il vanto!
Apponto di tal manto
son l’impiccati, allor che tu li vedi
far corvette e mutanze in su due piedi.
Onde, se te ne avvedi,
altro a la fin non sei, tristo sciaurato,
che fra li vivi un morto e un impiccato!
Invito
Sergio Corazzini
1905

Anima pura come un’alba pura,
anima triste per i suoi destini,
anima prigioniera nei confini
come una bara nella sepultura,
anima, dolce buona creatura,
rassegnata nei tristi occhi divini,
non più rifioriranno i tuoi giardini
in questa vana primavera oscura.
Luce degli occhi, cuore del mio cuore,
tenerezza, sorella nel dolore
rondine affranta nel mio stesso cielo,
giglio fiorito a pena su lo stelo
e morto, vieni, ho spasimato anch’io,
vieni, sorella, il tuo martirio è il mio.
Rime del cuore morto
Sergio Corazzini
1905

O piccolo cuor mio, tu fosti immenso
come il cuore di Cristo, ora sei morto;
t’accoglie no so più qual triste orto
odorato di mammole e d’incenso.
Uomini, io venni al mondo per amare
e tutti ho amato! Ho pianto tutti i pianti
vostri e ho cantato tutti i vostri canti!
Io fui lo specchio immenso come il mare.
Ma l’amor onde il cuor morto si gela,
fu vano e ignoto sempre, ignoto e vano!
Come un’antenna fu il mio cuore umano,
antenna che non seppe mai la vela.
Fu come un sole immenso, senza cielo
e senza terra e senza mare, acceso
solo per sé, solo per sé sospeso
nello spazio. Bruciava e parve gelo.
Fu come una pupilla aperta e pure
velata da una palpebra latente;
fu come un’ostia enorme incandescente,
alta nei cieli fra due dita pure,
ostia che si spezzò prima d’avere
tocche le labbra del sacrificante,
ostia le cui piccole parti infrante
non trovarono un cuore ove giacere.
Cappella in campagna
Sergio Corazzini
1905

Giù dall’antica grata, estenuati
i fiori morti, su l’altare, il Santo,
dolcissimo nel suo nitido manto,
con gli occhi un po’ velati, un po’ velati
forse, chi sa, da qualche umano pianto;
due ceri gialli, senza fiamma, a i lati,
due ceri senza fiamma, inanimati,
come i cuori che mai sepper lo schianto.
La ghirlandetta d’una verginella,
sfiorita a pena a pena, intorno a i biondi
capelli di una nitida madonna;
nel mezzo, una colonna; una colonna
sfinita, in essa un pio nido di rondini,
solo, coperto d’erba tenerella.
Venni non so per quale sogno assai
dolce al mio cuore umile; fu ieri
mattina; volli portare due ceri
nuovi, due ceri bianchi come mai
e due rose — ho i miei piccoli rosai
anch’io — due rose bianche come i ceri;
sembravano fiorite in monasteri
chiuse, le rose, in languidi rosai.
Oh la fiamma purissima, oh il profumo
novo ch’io seppi nella breve stanza
che la mano soave ricompose!
La Madonna, un po’ triste fra le rose,
disse: Che vale tua dolce esultanza
s’io per dolore sempre mi consumo?
Su i candelabri, i ceri arsero in pura
fiamma, come due cuori amanti; tutti
arsero, e per un poco su i distrutti
avanzi andò la fiamma malsecura.
Nell’aria fu un odor di sepoltura
e il cuore ripensò tutti i suoi lutti,
come il pesco ripensa i dolci frutti
nella feconda estate moritura.
Le rose giovinette, ne la pia
solennità, esalarono la breve
anima; oh gli atti e le preghiere vane!
Quanta tristezza scese nella mia
anima, quando da non so qual pieve
giunse pei cieli un suono di campane!
Una fascia di sole, ancora; una
striscia, un filo sottile, una chiarezza
indefinita, un’ultima allegrezza
di luce, poi l’ombra, bruna, più bruna,
più nera. Ho nel cuore una tristezza
intensa immensa come mai nessuna
tristezza; oh non potrebbe ora la luna
scendere un poco da la dolce altezza?
Distinguo a pena la Madonna, ha immoti
gli occhi lucidi come lame, come
le sette spade che le stanno in cuore;
intorno, un po’ d’argento luce: i voti
de gli umili, de i buoni senza nome
ch’ebbero ancora fede nel dolore.
Il cuore e la pioggia
Sergio Corazzini
1905

O mia piccola dolce casa, vergine rossa
c’hai vergogna e ti celi in un manto di foglie
qua e là strappato, ancora nell’occhio si raccoglie
un pianto triste e il cuore prova una fredda scossa
s’avvenga che ripensi le tue diserte soglie,
il tuo muto giardino, la terra non rimossa
da tempo grande, come la terra d’una fossa,
la fossa ch’ogni mia dolce speranza accoglie
Piccola casa rossa che il molle abbraccio tenta
del fiorito viale con mille incantamenti,
nell’ora triste in cui mi parve uscir di vita,
non io rossa ti vidi, ma come se una lenta
lagrima assai t’avesse corse le guancie ardenti,
mi sembrasti d’immenso dolore impallidita.
St. Moritz
Ballata del fiume e delle stelle
Sergio Corazzini
1905

L’antichissimo fiume nella sera
estiva si sentì stanco di andare;
era tanto lontano ancora il mare,
e quella notte così dolce era!
Le luminose vennero al notturno
appuntamento e, come se uno strano
desiderio superbo le tenesse,
convennero sul fiume taciturno
ove come in un ciel novo e lontano
tutte si rimirarono riflesse.
L’orgoglio suo, l’alta sua gioia espresse
il fiume: «Ben divenni un cielo anch’io!»
All’alba, come pianse quando il pio
lume svanì nella cinerea sfera!
A Carlo Simoneschi
Sergio Corazzini
1905

Carlo, malinconia
m’ha preso forte, sono
perduto; così sia.
Carlo, un giorno ch’io sia
più tenero, più buono,
più docile al perdono,
che in un lungo abbandono
ancora ignoto io dia,
malinconico dono,
tutta l’anima mia,
quel giorno, amico, prono
mi vedrai nella via
morto di nostalgia
e di malinconia.
Poi che, Carlo, ben sono
perduto, così sia.
Toblack
Sergio Corazzini
1905

...E giovinezze erranti per le vie
piene di un grande sole malinconico,
portoni semichiusi, davanzali
deserti, qualche piccola fontana
che piange un pianto eternamente uguale
al passare di ogni funerale,
un cimitero immenso, un’infinita
messe di croci e di corone, un lento
angoscioso rintocco di campana
a morto, sempre, tutti i giorni, tutte
le notti, e in alto, un cielo azzurro, pieno
di speranza e di consolazione,
un cielo aperto, buono come un occhio
di madre che rincuora e benedice.
Le speranze perdute, le preghiere
vane, l’audacie folli, i sogni infranti,
le inutili parole de gli amanti
illusi, le impossibili chimere,
e tutte le defunte primavere,
gl’ideali mortali, i grandi pianti
de gli ignoti, le anime sognanti
che hanno sete, ma non sanno bere,
e quanto v’ha Toblack d’irraggiungibile
e di perduto è in questa tua divina
terra, è in questo tuo sole inestinguibile,
è nelle tue terribili campane,
è nelle tue monotone fontane,
Vita che piange, Morte che cammina.
Ospedal tetro, buona penitenza
per i fratelli misericordiosi
cui ben fece di sé Morte pensosi
nella quotidiana esperienza,
anche se dal tuo cielo piova, senza
tregua, dietro i vetri lacrimosi
tiene i lividi tuoi tubercolosi
un desiderio di convalescenza.
Sempre, così finché verrà la bara,
quietamente, con il crocefisso
a prenderli nell’ultima corsia.
A uno a uno Morte li prepara,
e tutti vanno verso il tetro abisso,
lungo, Speranza! la tua dolce via!
Anima, quale mano pietosa
accese questa sera i tuoi fanali
malinconici, lungo gli spedali
ove la morte miete senza posa?
Vidi lungo la via della Certosa
passare funerali e funerali;
disperata etisia degli Ideali
anelanti la cima gloriosa!
Ora tutto è quieto: nelle bare
stanno i giovini morti senza sole,
arde in corona la pietà de’ ceri.
Anima, vano è questo lacrimare,
vani i sospiri, vane le parole
su quanto ancora in te viveva ieri.
La chiesa venne riconsacrata
Sergio Corazzini
1905

al poeta Corrado Govoni
Il sagrestano pazzo
traversò la chiesa oscura,
lentamente, con il mazzo
delle chiavi appeso alla cintura.
I frati, ne le piccole celle,
dicono le orazioni
de la sera, poi, quando le stelle
prime de l’Ave Maria
stanno su le cose terrene,
ogni monaco viene
al suo piccolo letto,
nitido come un altare,
e accende il luminetto
a la Vergine Maria,
che non fa che lagrimare
perché ha sette spade in core
che le dànno acerba doglia,
sempre acerba e sempre lenta!
Poi ognuno si spoglia,
e ognuno s’addormenta
nella pace del Signore.
L’acquasantiera di bronzo, tonda,
sembra un occhio lagrimoso
che il suo pianto silenzioso
a stille su le fronti de gli uomini diffonda.
I confessionali, con le loro
tendine verdi un po’ sciupate,
con le piccole grate
gialle che ne l’ombra sembrano d’oro,
sonnecchiano allineati,
ognuno con le sue due candele
spente a i lati.
Sono essi, alveari ove ronzino, api, i peccati,
e l’assoluzione sia miele?
Un rosario di granatine
a i piedi del Crocifisso morente
sembra sangue gocciato lentamente
dalla fronte coronata di spine.
Un piccolo libro delle
Massime Eterne fu dimenticato
sopra una sedia, aperto.
È logoro. Certo,
è d’una delle solite beghine
che vengono la sera.
Fra le pagine c’è un Santo:
san Giovanni decollato;
dietro il Santo, una preghiera.
Il libro dimenticato
aperto, è l’unica bocca che parli
nella chiesa silenziosa,
è l’unico occhio che veda,
nella chiesa oscura,
la morte della creatura.
Il sagrestano recise la grossa
corda per cui pendeva davanti la figura
di Cristo, la lampada rossa
con la sua fiamma quieta e pura.
La lampada cadde con sorda
percossa su le pietre sepolcrali;
l’uomo con tre moti uguali
girò intorno al collo la corda
e penzolò nel vuoto.
Davanti il Crocifisso
sembrò un macabro voto
improvvisamente sorto
fra il Cielo e l’Abisso.
Poi che la lampada non c’era più
biancheggiò d’avanti Gesù,
piamente la cotta del sagrestano morto.