Uno scherzo in un'ora allegra
Roberto Ardigò
1922

Poesia?
Magia di parole,
Musica di versi,
Incanto di immagini,
Fremito di affetti.
«Ille etiam agmen ciet Ocnus ab oris
Fatidicae Mantus et Tusci filius amnis,
Qui muros matrisque dedit tibi, Mantua, nomen.
(Mantua dives avis; sed non genus omnibus unum:
Gens illi triplex, populi sub gente quaterni,
Ipsa caput populis, Tusco de sanguine vires).
Hinc quoque quingentos in se Mezentius armat,
Quos patre Benaco velatus harundine glauca
Mincius infesta ducebat in aequora pinu.
It gravis Aulestes centenaque arbore fluctum
Verberat adsurgens, spumant vada marmore verso.
Hunc vehit immanis Triton et caerula concha
Exterrens freta, cui laterum tenus hispida nanti
Frons hominem praefert, in pristim desinit alvos:
Spumea semifero sub pectore murmurat unda »
Anca senza essër poeta
Dop disnar a-s’ fa di vers;
E s’ pol dir ’na paroleta
Tant pr-a-l drit che për travers.
Figurar-s! A-m’ vegn in ment
(Mi-n’ so minga com’ la sia)
’Na storiela dël sincsent,
Scrita tuta in poesia.
Ma com’è-la, che la zuca
Di Mantvan l’è minga sbusa,
Gnent’ afàt? E che la gnuca
Dë ch’j-Inglès l’è csi curiosa?
Ch-la fus vera la storiela?
E che ’l caso dël giudizi
Sia l’efet d-la parëntela
Di Mantvan con chi tai Tizi?
G-ho paura. I-dis, che prima
I Mantvan j-è gnu d-l’ Etruria,
E che dop gh-è piombà in sima
I Francès con la so furia.
Basta minga. Anch’i Romani
J-ha volù far compagnia
A chi vec, poveri cani,
Ch’j-avrà dit: E così sia!
L’è sta mei. La misturanza
L’ha prodot un gran efet:
Com’a-s’ vedi in d-na pietanza
Ch-la g-ha ’l gust dë quel ch-s’ a-g met.
Suponem, che la farina
Sia j-Etruschi, e che ’l so pevër
G-des i Gali, e la sal fina
Ch’j-altër là ch’j-è gnu dal Tevër.
Ma la storia ë-la finida?
No. Virgili a-l s’ ferma li.
Ma dop lu vegn la borida
Di Todesc da sti part chi.
Ah, va ben! In dël pastis
A-g voleva ’l so formai.
J-è sta i Grebën, ch’a-g l’ha mis;
Sacranon! Taratatai!
Car’o-altër, përdonem
Sti me strolëgh senza sugh.
Dop disnar andem, andem,
Strambalem com’ i balugh.
Ma l’è vera! Cal misios
A-l gh-è sta. Sì; për sta strada
S’ podrìa dar, che ’l ciaciaros
A-l sia minga föra d’vada.
Ma sta gran storia dël du,
Dë sti Gali e sti Romani,
Di Todesc, di Torlulù,
Cosa cont-la adès in stj-ani?
In-tr’i lac, in-trà la cöra
S’è purgà tut’la materia;
E l’impast ch’a-n’è gnu föra
L’è talian d-la sort pu seria,
L’è ’l Talian dë l’Anconeta,
Facia franca e testa fina,
Galantom, për la Maceta!
Sempër sghib sera e matina.
Anche senza essere poeta
Dopo desinare si fanno dei versi;
E si può dire una paroletta
Tanto pel dritto che per traverso.
Figurarsi! Mi viene in mente
(Io non so mica come la sia)
Una storiella del cinquecento
Scritta tutta in poesia.
Ma come è che la zucca
Dei Mantovani non è bucata
Niente affatto? E che la gnucca
Di quegli Inglesi è così curiosa?
Che fosse vera la storiella?
E che il caso del giudizio
Sia l’effetto della parentela
Dei Mantovani con quei tali Tizi?
Ho paura. Dicono, che prima
I Mantovani sono venuti dall’ Etruria,
E che dopo piombarono loro in cima
I Francesi colla loro furia.
Non basta. Anche i Romani
Hanno voluto fare compagnia
A quei vecchi, poveri cani,
Che avranno detto: E così sia!
È stato meglio. La mescolanza
Ha prodotto un grande effetto:
Come si vede in una pietanza,
Che ha il gusto di quello che ci si mette.
Supponiamo, che la farina
Siano gli Etruschi, e che il suo pepe
Ci dessero i Galli, e il sale fino
Quegli altri là che sono venuti dal Tevere.
Ma la storia è essa finita?
No. Virgilio si ferma lì.
Ma dopo lui viene la scorreria
Dei Tedeschi da queste parti qui.
Ah, va bene! Nel pasticcio
Ci voleva il suo formaggio.
Sono stati i Grebeni che ce l’hanno messo,
Sacranon! Taratatai!
Cari voi, perdonatemi
Traballiamo come i balordi.
Dopo desinare andiamo, andiamo,
Questo mio almanacchio senza sugo.
Ma è vero. Quella miscela
C’è stata. Sí; per questa strada
Si potrebbe dare, che il chiacchiericcio
Non sia mica fuori di proposito.
Ma questa grande storia del due ,
Di questi Galli e di questi Romani,
Dei Tedeschi e dei Torlulù
Che cosa conta adesso in questi anni?
Tra i laghi, tra il pantano
S’è purgata tutta la materia;
E l’impasto che n’è venuto fuori
È italiano della sorte più seria.
È l’Italiano dell’Anconetta
Faccia franca e testa fina,
Galantuomo, per la Maceta,
Sempre sghibbo sera e mattina.