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Desiderio colpevole
Mario Rapisardi
1883

Sibila marzo, e pe ’l nevato calle
Torna al tugurio il vignajuol tremante,
Scalzo il piè, nudo il petto, irto il sembiante,
In man la zappa, un fascio in su le spalle.
Torreggiar mira ne la colta valle
Fra pioppi e cedri la magion festante,
E a contemplar le spazïose stalle
Al dorato cancel ferma le piante.
Ferma; e gettando la pesante zappa,
Tutto fiso in que’ tiepidi recessi,
La man convulsa a’ ricchi ferri aggrappa.
E al cielo impreca e brontola al destino:
Se un canto sol di questa reggia avessi,
Non morrebbe di freddo il mio bambino.
Canto dei minatori
Mario Rapisardi
1883

Tra cieche forre, tra rocce pendenti
Su’l nostro capo, entr’oscure caverne,
Fra pozzi cupi e neri anditi algenti,
Fra rei mïasmi, fra tenebre eterne,
D’ogni consorzio, dal mondo noi scissi,
A nutrir gli ozj d’ignoti signori,
Noi picconieri di monti e d’abissi
Sepolti vivi scaviamo tesori.
Scaviam tesori noi squallido armento
A voi terreno concilio di Numi,
Tesor di ferro, di zolfo, d’argento,
Tesor di gemme ch’abbagliano i lumi.
A voi la terra vestita di fiori,
Le cene, i cocchi, i teatri, le danze,
Gli stabili ozj, i mutevoli amori,
Il compro riso d’eterne speranze;
A noi non occhio d’azzurro, non sole,
Non aura sana d’amore e di vita,
Non guardo amico, non dolci parole,
Ma pena eterna, ma notte infinita.
Uomini forse non siamo? Qual tristo
Destin c’infligge sì fiera condanna?
S’esiste Dio, se incarnato s’è Cristo,
Perchè a l’inferno ancor vivi ci danna?
Scaviam, scaviam; chi sa? forse tra poco
Ci mozza il fiato quest’aria maligna,
Ci schiaccia il monte, divoraci il foco:
Vedete? in fondo la morte sogghigna.
Scaviam, scaviam le ree viscere a questa
Terra a noi ricca d’obbrobrj e d’affanni;
Finchè un sol guizzo di vita ne resta,
Scaviamo il trono de’ nostri tiranni.
Stridete, su, negre macchine immani,
Argani urlate, picconi battete,
Tuonate, mine, scoppiate, vulcani;
Le nostre tombe mugghiando schiudete.
Venuta è l’ora! Noi vili, noi rei,
Ai forti, ai giusti sorgiamo davanti;
Noi, bulicame d’abietti pigmei,
Mirare in volto vogliamo i giganti.
Noi v’abbiam dato l’immenso tesoro,
Che in sen chiudeva gelosa la terra;
Ma voi, titani de l’ozio, con l’oro
Avete mossa a noi primi la guerra.
Noi v’abbiam l’arche di gemme ripiene,
E voi le figlie ci avete corrotte;
Del ferro avete a noi fatte catene
Per inferrarci a l’errore, a la notte.
Del carbon adro, che l’arti ravviva,
Che vi sfossiamo noi maceri e lerci,
A voi calore, a voi luce deriva
E pingui industrie e volanti comerci.
Per voi spezziam le montagne, per voi
Scendiam ne’ letti de l’igneo granito;
E voi co’l marmo negato agli eroi
Colossi ergete a chi il pan ci ha rapito.
Eppur, vedete? siam buoni e cortesi,
Benchè canaglia da forca e da fogna:
Patrizj biondi, panciuti borghesi,
Brindiamo un po’, non abbiate vergogna:
Brindiamo insieme al Lavoro che affranca,
A la Giustizia che l’opere abbella,
Al pan che a noi, a l’onor che a voi manca,
Ed a la Pace che tutti affratella.
Ma voi fremete, ed offesi dal lezzo
Dei nostri cenci torcete la faccia,
E ci lanciate co’l vostro disprezzo
Un duro tozzo e una vecchia minaccia.
Voi minacciate? Codardi! Com’angue
Le cento lingue il nostr’odio saetta:
Non vogliam pane, ma sangue, ma sangue,
Ma un giorno solo d’allegra vendetta.
La cucitrice
Mario Rapisardi
1883

SEDUTA sopra un trono d’ossa, a la scialba luce
Del tramonto, in un vasto campo la Morte cuce,
Infaticabilmente cuce, avvolta in un bianco
Lenzuolo, incoronata d’asfodeli: al suo fianco
Una forbice acuta dal pernio adamantino,
Da l’affilate lame d’acciajo; su’l cuscino
Di porpora, ove adagia i piedi ischelitriti,
Che mostran da la veste Candida i gialli diti,
Una civetta immota dagli occhioni ritondi
Di topazio; lontano per gli spazj profondi
Un suon d’orgie e di fieri gemiti. Ed ella, sopra
Le ginocchia piegando il teschio, affretta l’opra:
Un’ampia coltre nera di velluto, che ingombra
Con ricchi ondeggiamenti l’arido piano. L’ombra
S’avanza, ed ella cuce: infaticabilmente
Mena tra le falangi rigide il rilucente
Ago d’acciaro, e l’aureo fil che mai non si spezza
Tira tira con alta mano al lavoro avvezza.
E più e più s’addensano, s’addensan l’ombre; ed ella
Assidua sgobba al raggio d’una vermiglia stella.
L’opera è presso al fine; e già fornita; scocca
Un’ora; ed ella, a un ghigno dilatando la bocca,
Balza, la coltre stende, gli stinchi scricchiolanti
Agita al ballo, e l’aure empie di strilli e canti.
―Voi che in seta ed in velluto
Sbadigliando le groppe adagiate,
E su lane istoriate
Strascinate augusti il piè,
Voi che in morbido origliere,
Aspettando del sole il saluto,
Vi crogiate, vi crogiate
Come papi e come re;
O paffuti e tondi eroi,
Che dal lombo d’Anchise calate,
O da l’anca d’un droghiere,
E il mestiere di godere
Con gran plauso esercitate,
O paffuti e tondi eroi,
Qui posate, qui posate:
Questa coltre è ben da voi.
A la plebe, a la bordaglia,
Che a servire ed a piangere è nata,
Altra sorte ha il ciel serbata
Di lei degna, oscura e vil:
Per lei, viva e morta infame,
C’è la forca, il baston, la mitraglia,
C’è la fame, c’è la fame
Che la porta al nero asil.
O paffuti e tondi eroi,
Che dal lombo d’Anchise calate,
O da l’anca d’un droghiere,
E il mestiere di godere
Con gran plauso esercitate,
O paffuti e tondi eroi,
Qui posate, qui posate:
Questa coltre è ben da voi. —
Così canta per l’alta notte. A le voci strane
Sbucano spensierati da le marmoree tane
(Tane che sembran reggie) da’ casini, odorosi
Di muschio e di godute carni, da’ clamorosi
Teatri, da le bische, ove in abito nero
Di matrona panneggiasi la Frode, e con austero
Volto di gentiluomo il Furto infila i guanti;
Dalle tradite alcove sbucano i tracotanti
Figli de la Fortuna, sfatti da l’ozio, bianchi
Da la veglia, d’amore sazj, di danze stanchi,
Tumidi e sofferenti di cibo e di piacere,
(Poveretti, il destino li ha dannati a godere!);
Si affrettano, si pigiano, s’abbandonano vinti
Dal sonno, o da la ferrea necessità sospinti,
Là nel campo deserto, ove con man secura
Li ravvolge la Morte ne l’ampia coltre oscura.
I
George Gordon Byron
1830

D i fosco-azzurro mar sui lieti flutti,
Come libere l’alme, illimitati
Così i pensier, ovunque onda spumeggi,
Ov’aura ne sospinga hanno l’impero,
Un soggiorno n’additano. Son questi
Regni d’alta possanza, e regni nostri,
Ed il nostro vessillo all’aura sparso,
Scettro è cui ceder forza, a ognun che il vegga;
E fera sì, ma d’ogni evento paga,
Vita da pace, a guerra, a posa, a stento,
Nostro è alternar — Oh chi può dir? non schiavo
Degli ozj tu, che l’egro spirto appena
Rattener puoi su l’oceàn fremente;
Non tu signor, cui fra lascivie, ed agi,
Sonno più non conforta, e non alletta
Più gioja di piacer.... chi dir può mai,
Se lui non è che pei sonanti gorghi
Corse in trïonfo, l’ esultar del core,
Il più frequente battere dei polsi,
Che il peregrin di queste vie senz’orme
Fa trepidar? Il non lontano istante
De la pugna egli invoca; ogni periglio
Cangia in diletto; avido quel più cerca,
Che più fugge il codardo, e se nell’imo
Dell’ansio petto, ridestar la speme
Ei sente, e l’ alma a forti cose alzarse,
Laddove è sol altri verrìane manco.
Non di morte timor, s’anco il nemico
Pere con noi; morte profonda è quiete,
Più d’ogn’altra profonda; a noi non cale
Che vegna, e quando; questa nostra intanto
Vita è di vita, ch’ir dee spenta un giorno;
E allor, che val, se per acciar pugnando,
O il fia da morbo? Giaccia in molli piume
Chi squallid’anni, e sua lenta ruina
Può contemplar; ivi egli a stento esali
I languidi sospir; di lì sollevi
La testa paralitica; sostenta
Noi fresca zolla; ei sul suo letto inerte
Fra le angoscie, e gli aneliti sospinge
Fuori lo spirto; un sol tremito, un balzo
Noi tragge dal penar. Orgoglïosa
Un urna chiude la sua spoglia; i marmi
Quei che in vita l’odiò ne inaura, e addita;
Noi breve sì, ma tenero pïanto
Irròra allor che su la fredda salma
Coltrice, e tomba l’oceàn si stende.
Allor che più ferve il banchetto, e colma
Spuma e s’aggira la vermiglia tazza,
La storia è nosco degli estinti, e il duolo;
E tra il ricco divider de le spoglie,
Sui contristati volti, in brevi note
Ricordanza di lor s’imprime, e, oh quanto,
Dice, or ne foran quei che cadder lieti!»
II
George Gordon Byron
1830

Risuonava così di fere voci
L’Isola de’ Pirati. Da le rupi
Echeggiate, all’orecchio di que’ tristi,
Quando al chiaror de l’ampio foco intenti
Vegliavano a difesa, erano un canto.
In sparsi gruppi, su l’aurata sabbia
L’un bee, l’un ride, l’un ragiona; i brandi
Altri affila, altri sceglie, altri destina;
Ma lo sguardo sul sangue che gli offusca
Passa, e nol cura. Chi il timone appresta,
Chi racconcia lo schifo, e chi v’adatta
Le sarte e i remi; solitario, e assorto
Talun s’aggira su la spiaggia; i lacci
Quei prepara agli augèi; questi le reti
Umide stende incontro al Sol con occhio
Di cupido desir mirando, lunge.....
Sul mar.... se scorga una macchia.... un naviglio;
E rammentando, le stentate e tante
Notti, e i periglj, chieggonsi stupìti
Ove ricca di spoglia, la vicina
Forse li chiamerà.... Ma non pensiero
Tal, sia di lor.... del Duce sol.... denn’essi
Silenziosi ubbidir, de’ suoi disegni
Paghi e securi, e in suo valor fidati.
Tanto Duce chi è mai?.... Per ogni sponda
Suona il suo nome, paventato, e chiaro,
Di più non san; di più non chieggon: starse
Fra lor nol veggon mai, s’uopo nol chiama
Di comandar; pochi i suoi detti e brevi,
Ma son vigili, e pronti, e sguardo e braccio;
Del suo sorriso i deschi lor giulivi
Unqua non sparge, eppur, tacito, e fosco
Qual è, sé l’aman perché ognor felici
Ne fur le imprese. La purpurea tazza
Per lo suo labbro invan si colma; scorre
Indelibata, e vil suo cibo è tanto,
Ch’anco il più sozzo de’ seguaci suoi
Se lo vedrìa non assaggiato innanzi.
Scarso e misero pan, scarse radici
De l’orticello, e poche frutta estive
Songli umil pasto, e qual conceder suole
A digiun lungo squallido eremita.
L’effeminato lusingar de’ sensi
Ei così spregia, e in povertà sì dura
Par che lo spirto suo nutra, e satolli.
» Olà, a quel lido....» e salpan tosto....» or questo
» Facciasi».... è fatto....» or v’ordinate, e pronti
» Me seguite».... e van’essi, e in un istante
Conquistata è la preda, e così l’opre,
Rapide son come gli accenti, e tutti
Piegano al suo voler, ed osan pochi
Chieder qual sia, perchè un severo sguardo
Tronca ogni dir su l’indiscreto labbro,
E risponder disdegna.
III
George Gordon Byron
1830

» Vela!.... Vela!...»
» Speme di preda!... La terra? — Il vessillo? —
» Sù il telescopio... Ahi, non è preda!... Amica
» Nave quell’è.... Vè come fulge al vento
» La sua lista sanguigna!... È nostra;... è barca
» Ch’a l’isola ritorna; Oh, la sospingi
» Aura propizia! Pria che notte scenda
» All’àncora s’affidi. «La sporgente
Rupe è omai vinta; la superba prora
Squarcia la spuma de la baja; lieta
Com’ è in suo viaggio glorioso,! Bianca
Come trascorre la sua vela, e fugge,
Dal nemico non mai! Vola su l’acque,
Sì che vivente cosa la diresti,
Che sfidi a guerra gli elementi. Oh turbo
Procella, sirte, o foco di battaglia,
Qual fia legno che tema, se lo guata
De la sua tolda popolosa il Sire.
IV
George Gordon Byron
1830

Roca suona la gomena scorrendo
Pel’ duro fianco; ammainansi le vele,
E all’àncora ch’affonda, intorno gira
Ondulando la nave. Neghittosi
I raccolti rimiran da la sponda
Calar lo schifo da l’adorna poppa;
Ecco già i remi spingonlo concordi,
Ecco stride la chiglia su la spiaggia;
Salve al dolce clamor! Salve all’amico
Favellar, quando da la riva stringe
Una man, l’altra man, quando la gioja
Il chieder ansio, e il soggiunger festoso
Agli affetti del sen schiudono il varco!
V
George Gordon Byron
1830

Và la cara novella, e d’ogni intorno
Corre il popolo, e affollasi: n’udresti
Il rombo de le voci, e l’ebro riso,
Ed i femminei più gentili accenti,
E ogni labbro invocar, mariti, amici,
E fratelli, ed amanti. «Oh, son’ei salvi?
» Quel ch’avvenne non dite; ove de’ flutti
» L’ira più freme, u’la battaglia rugge
» Fur prodi, e chi nol’ sa? ma i volti amati
» Rivedrem noi? Udremgli noi? Deh, venga
» Chi è vivo; venga a dileguar da l’occhio
» Il dubbio crudo, i palpitanti cuori
» A confortar, con inatteso amplesso!...»—
VI
George Gordon Byron
1830

» Ma dove è il nostro Capitan? a lui
» Messi veniam, e tanto gaudio forse
» Di ritorno, fia corto. A lui ne guida
» Giovanni tu; l’ incarco nostro appena
» Compiuto, allegri più sarem; e udranne
» Quel che più brama ognun da noi» Per l’erta
Di rupe, in rupe, tra cespuglj, e felci,
Tra le erbette, ed i fiori, e l’aere fresco
Per le argentee fontane, e i sparsi rivi
Che dalle conche del natìo granito
Brillan di vita, e gorgogliando un labbro
Che sen’dissèti invocano, a la torre,
Ch’al golfo impera, avvìansi.... Chi mai,
Chi fia colui, che da quell’antro mira,
Guerrier solingo, il mar? che penseroso
Sul suo brando s’appoggia, sul suo brando
Non mai sostegno, d’ozïosa mano? ....
È lui; Corrado! Com’è suo costume,
Scompagnato: «Giovanni, or via primiero
» T’accosta, e narra il giugner nostro; ei vegga
» Su la spiaggia la barca, e di novelle
» Alte ne annunzia apportatori.... Ei n’oda,
» Il debbe, e tosto; inaspettati, ardire
» Troppo fora incontrarlo, i modi suoi
» Tu ben conosci allor che pie’ straniero,
» Non chiamato, vicino a lui s’innoltra.»
VII
George Gordon Byron
1830

Ver’lui mosse Giovanni, e chi il seguìa
Disse, e perchè; Quei non parlò; gli accolse
Sol con un cenno, e al salutar sommesso,
Lievemente inclinossi, e tacque ancora.
» Il Greco, che di preda, o di periglio
» T’è nunzio ognor, un foglio a noi commise
» O Capitan; qual sia quel ch’ei ti narra,
» Ben altro noi dirti potremmo, e...» — » Pace
» Pace, «disse, Corrado, e troncò! a mezzo
L’inutil cicalìo. Meravigliando,
Bisbigliando fra lor, confusi, in volto.
Si rimirâr, chiedendosi qual fosse
Di sua mente il pensier; voller furtivi
Lo suo sguardo spìar, ma invan; l’astuto
Già gli guatava, e rivolgea la fronte
A celar quasi, il palpito, l’orgoglio,
L’affanno forse del suo cor. Attento
Lesse dapprìa....» Giovanni olà, mi porgi
» Ond’io pur scriva. Ov’è Gonzalvo?» — «Al lido
» Su l’ancorata nave.» — »E siavi; questo
» Mio comando gli arreca. Itene tutti
» Al dover vostro; m’attendete; impresa
» Novella tenterem; io colla notte
» Vosco sarò.« — »Tu, in questa notte?» — » A Sole
» Cadente, sì; quando si spegna il giorno,
» Sorgerà fresca l’aura. Il corsaletto,
» Il mio capotto.... un ora.... e sarem lungi.
» Abbiti il corno a tergo, la rotella
» Del mio moschetto d’ogni ruggin monda,
» Ond’io non tragga invan; fa ch’ a l’assalto
» M’abbia il mio brando, ed opra sì, ch’angusta
» Meno a la destra ne sia l’elsa. Il braccio,
» Ben più che stanco di ferìr, dolente
» N’ebbi in l’ultima pugna. Or và, nè tardo
» Il noto segno scoppj, allor che spiri
» L’ora ch’ho fissa.»
VIII
George Gordon Byron
1830

Ubbidiente, ahi troppo!
E presto vola, a ritentar su l’onde
L’usate stragi, ognun. Non incresciosa
Voce suonar s’udìo; duce è Corrado:
Chi fia l’audace, che un sol motto aggiunga
Quando Corrado impon? Misterïoso
Solitario mortal, cui rado infiora
Un riso il labbro, cui più rado fugge
Un sospiro dal sen, de la sua turba
Anco al più tristo l’abbronzita guancia
Fa sol col nome impallidir, ed arte
Tanta ha d’impero, che t’abbaglia, e guida
A suo talento. In cotal gelo stringe
I bassi cuor, e al suo voler congiugne
Lor fralezza così, che de’ lor petti
Si fa difesa, e per ignota forza,
Di chi lo segue, a proprio merto ascrive
Ogni impresa, ogni gloria. Ahi, di natura
Fatal sentenza! Ovunque il Sole irraggi
Tal fu, tal sarà ognor! .... A prò d’un solo
Stentino mille! .... Ma il meschin che suda
Non s’anga no; chi di sue spoglie è carco
Non accusi, non odj: oh, ben gli fora
Il soffrir lieve in umiltà di stato,
Se immaginar quanto sia grave il pondo
D’aurei lacci potesse! .....
IX
George Gordon Byron
1830

Un tempo sorse
Stirpe fera d’Eroi, dèmoni all’opre,
Ma belli almeno di celeste viso;
Non Corrado così, sebben la negra
Palpebra ombreggi l’infocato sguardo.
Membra Erculee non mostra, e non superba
Altezza di gigante, ma in robuste
Forme, se il miri, tal sembianza scerni
Che di volgo non è. Guatanlo i suoi,
E stupiti confessano l’incanto,
Ed il perchè non sanno. Arsegli il Sole
Un dì la guancia; in folte ciocche ed irte
L’ampia e pallida fronte il crin gli vela,
E mezzo aperto il labbro par che freni
Alteri sensi, che celar mal tenta:
Dolce è la voce sua, mite il contegno,
Eppur tal cosa ch’ei vorrìa non vista
Traspar da tanta quiete, e la profonda
Ruga, e il variante scolorar del volto
Seduce pria, poi fa dubbioso, e mesto,
Quasi, da tanta tenebrìa di spirto,
Orrendo, indefinibile pensiero
Uscir ne deggia. Non deliro, o sogno
È questo no; ma il ver qual sia, chi scorse?
Qual non respinse scrutatore audace
Quel suo ciglio severo? E chi potea
Con franco aspetto, sostener lo scontro
De lo suo sguardo indagator? Chi astuto
Tenta il suo cor, chi la cangievol faccia
Osa mirar, ei con tal arte vince,
Che l’indiscreto in seno il cor si vede
Spìar sè stesso, e palpitar che chiari
Non discerna Corrado i moti sui,
Pria che quei di Corrado a luce ei tragga.
Come di lieta Eumenide sogghigno,
Del duce è il riso, e ti risveglia in petto
Rabbia, e timor, e se ciglio di sdegno
Foscamente egli abbassa, allor s’invola
Pallida la Speranza, e la Pietate
Con un sospir, par che le dica, addio!
X
George Gordon Byron
1830

Ben lieve è il segno, che la colpa incide
Su la faccia del reo; ma in sen;.... Oh, in seno
È l’angoscia, è il dolor! Veste ogni forma
Infedeltà d’Amor; frode se cerchi,
Odio, Ambizion, solo un sorriso amaro
Trovi sul labbro; un increspar di fronte
Uno squallor che sul serbato aspetto
Subitàno si sparga, unica traccia
Son d’interna tempesta; ma se brami
L’orror vederne, quì t’appiatta, e mira;
Mira lo sguardo al ciel rivolto, e il passo
Frettoloso, ed incerto, ed il riposo
Agonizzante, e la man stretta, e l’occhio
Attonito, e lo scuotersi, e l’ udire
Se alcun s’intruda esploratore, e colga
In tanta ambascia, e ogni sembianza mira
Figlia d’un cor di mille affetti pieno,
Che pugnar più non ponno, e non fuggire;
Mira il sorger convulso, e il delirante
Contendere, ed il brivido improvviso,
E l’ardere, e il bagnarsi della fronte;
Mira l’alma, o stranier, e se non tremi,
Se il puoi, qual pace il suo destin conforte
Come il romito sen divora, e strugge
D’anni esecrati il pensier tristo, e mira...
Ma, chi mai vide, chi fia mai che vegga
Uom che segreto duol libero sfoga! ....
XI
George Gordon Byron
1830

Eppur Corrado, guidator d’iniqui,
O strumento, di colpa anco peggiore,
Natura non formò: ben altro in petto
Gli palpitava il cor, pria che dell’uomo,
Per forza di destin, nemico ei fosse,
E a lui nemico il Ciel. A dura scuola
Sventura l’educò; saggio ad udirsi,
Tristo il fè all’opre, a non mai ceder fermo,
A non curvarsi altier. Vittima spesso
Di sua virtude, sua virtù solea
Accusar pria del traditor suo vero,
Nè credè mai che lo donar sia dolce,
Quando al giusto si dona, e quanta gioja,
E qual conforto, a più donar sen’tragga.
Orribile, tradito, abbandonato,
Anzi che il fior di gioventù languisse,
Odiò i mortali, e odiolli sì che nullo
N’ebbe in seno rimorso, e cotant’ira
Sacra voce credea, che lui chiamasse
D’alcun su tutti a riparar le offese.
Sè ben tristo sapea, ma chi di lui
Peggior non era? Ogni miglior schernìa
Quasi perfido Ipocrita ch’asconde
Quel che tenta il più ardito in pien meriggio;
Vede a l’orror di tutti, e i suoi nemici,
Al par di sè, vedea temuti e vili;
Solitario, fantastico, feroce,
Onta non paventò, non sentì affetto;
Spaventoso il suo nome, eran sue gesta
Meraviglie a ridirsi; il temean molti,
Ma niun spregiarlo ardìa; l’abbietto verme
Calpesta il vïator, ma il piè rattiene,
Nè svegliar osa dell’avvolta serpe
L’assopìto venen. Quei si contorce
E invendicato muor; di sue volute
Avvince l’altra l’offensor crudele;
Spegne il nemico, ed inconquisa spira
Sol quando più non ha, tosco, nè strale!....
XII
George Gordon Byron
1830

No, non è l’uom tutto malvagio. Ha nido
Purrissimo, söavissimo un affetto,
Ch’unqua non parte, anco in reo sen. Inganno
Di folle gioventù gli interni moti
D’altrui, dicea Corrado, e i moti suoi
Pugnava intanto a soffocar.... ma invano!
Chè l’indomabil palpito incessante
Era d’amor; d’invarïato amore,
D’invariabile amor, d’amor per donna,
Che lunge mai dal fianco suo non visse.
Era d’amor! Cento leggiadre innante
Ei si vide cattive, e austero torse
La gelida pupilla. Era d’amore!
E cento belle vide meste all’ombra
D’imprigionate fronde, e un sol di tanti
Allo indifeso cor sospir non giunse,
Era d’amor! se amor son dolci sensi
Di tenero desìo, ch’anco più forti
Fa la sventura; che nè Ciel, nè Terra
O lontananza, render ponno infidi,
Ed oh miracol! tempo non mai lassi;
Che non delusa speme, e sorte avversa
Farebber crudi, quando il caro labbro
Scioglie un sorriso; che non ira infòca
Non angoscia avvelena, allor che desta
È gelosa rampogna; ognora lieti,
Perchè lo sguardo del dolor non scenda
Ne l’adorato cor; che nulla strugge
Nulla strugger dovrà. Oh, se mai fuvvi
In uman petto Amor, quell’era Amore!
Ben fu trist’uom Corrado, ma non trista,
Al par de l’opre sue, l’alma nudrìo
E se in lui tante andâr virtù perdute,
Una, d’ogn’altra, ne serbò più bella,
Cui gel di colpa ad agghiacciar non valse! ....
XIII
George Gordon Byron
1830

Tacque Corrado, infin che il primo giro
De la montagna, i celeri compagni,
Che nella valle discendean, togliesse
A lo suo sguardo;
» Inaspettate, e strane
» Novelle inver! Per mille rischj io trassi
» Questa mia vita, ed or parmi che deggia,
» Nè so perchè, de la mia vita estremo
» Esser quel che m’attende; e son presagi
» Questi del core! ..... Ma il timor che giova?
» Nè, un sol momento, dubitar mi vegga
» La seguace mia turba. Audacia, è morte
» Irne a scontrar, ma lo aspettar peggiore
» Ch’altri ne spinga a inevitabil fato.
» Oh! se a disegni miei fortuna arride,
» Lungo sui nostri tumuli fia il pianto!
» Dorman ora quegli occhj, e sian pur dolci
» Di pace i sogni! Non destolli mai
» Alba più chiara del fulgor, che intorno
» Spargeran le mie faci! In tanta notte.
» Aura, deh! soffia tu; soffia e m’ajta
» A incenerir questi ozïosi, e molli
» Vendicator de l’onde.... Oh mia Medora!
» Mira, dolente cor! Deh, oppresso tanto
» Il tuo cor non sia mai! .... Ed io fui prode?
» Misero vanto ove il son tutti! Sciame
» D’insetti ancor, a prò di quel ch’apprezza
» Vibra i suoi dardi, e punge; e tale ha morte
» Valor, che colle belve ha l’uom comune,
» Valor, che trae da disperato evento
» Ogni sua forza. Ben più nobil speme
» I’ m’ebbi allor che in disugual tenzone
» Domaro i molti, ai pochi appresi. Duce
» Ne fui gran tempo, e non invan; di sangue
» Tinsi e ritinsi il mar.... Or non v’è scampo;
» Morte, o trionfo! .... e sia pur morte! .... Acerba
» Per me non fia.... Ma il trar costor là, d’onde
» Più fuggir non potran,.... ahi, questo è duolo!
» Di tante cure e tante, ultima sempre
» Fu la mia sorte; ma il pensier rifugge
» Orgoglïoso or che il nemico io corro
» Ad insidiar; oscura impresa! Vile
» Arte, che mia non fu giammai! Speranza,
» Poter, vita, così strugge un istante?
» Oh mio destin!.... Folle! Te stesso accusa,
» Ei può salvarti ancor;... l’estremo forse
» Questo giorno non è!; ....
XV
George Gordon Byron
1830

» Partì dunque Corrado!» Oh, come spesso
Fia che tu il chiegga, a la improvvisa, e muta
Solitudine o misera!....» Quì stava!....
» Meco quì!.... ed ora?....» Su l’estrema soglia
Del portico si slancia, e in traboccante,
Libero piagner si discioglie; grevi
Lucenti, e a lei che pur le versa ignote,
Cadono in sen le lagrime, ed il labbro
Immobile, ricusa anco un addio.
Addio?.... Voce fatal, che fè promette
E speme, e soffia disperato affanno!
Sovra la faccia pallida dipinto
È il duol, che tempo non scancella mai,
E l’amorose, azzurre, ampie pupille
Gelide, e fisse ha sul terribil vuoto
Che la circonda. Alfin rivede un lampo,
Ma lunge, oh quanto! un ombra di colui,
E allor più s’addolora, e il negro ciglio
Di stille inesauribili s’ingombra
Sì, che par che vi nuotino mestissime
Ambo le luci.» Lassa, ahimè!.... Partìo!.....
E in così dir la man convulsa, e presta
Sul cor si posa, e dolcemente al cielo
Poi la solleva; e quinci l’onde mira,
E scorge quindi la candida vela.....
E più non osa rimirar, ma volge
L’egro sguardo a la porta, ed » ahi Corrado!
» Sclama,.... sogno non è!.... me desolata!