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Primo, conzijjà li dubbiosi
Giuseppe Gioachino Belli
1834

Viè Nninetta e mme disce: “È cquarche ggiorno
Ch’er fijjo de la sora Nastasìa
Me fa rrigali, e cquanno Mèo sta ar forno
M’entra in casa a ppregà cche jje la dia.
Da una parte, commare, io nun vorrìa
Dìjje de sì, pe’ nnun fa a Mmèo sto corno.
Da un’antra parte poi, commare mia,
Come dìjje de no, ssi mme viè intorno?
Di’, cche faressi tu ne li mi’ panni?„ —
“Pe mmé, jje la darebbe,„ io j’arispose,
“Senza lassamme tormentà mmill’anni.„
Lei allora annò a ccasa, e jje la diede:
E dda quer giorno in poi, vanno le cose,
Che l’assaggia chiunque je la chiede.
Primo, nun pijjà er nome de Ddio invano
Giuseppe Gioachino Belli
1831

Bbada, nun biastimà, Ppippo, ché Iddio
È omo da risponne pe’ le rime.
Ma che ggusto sce trovi a ste biastime?
Hai l’anima de turco o dde ggiudio?
C’è bbisoggno de curre in zu le prime
A attaccà cór pettristo e cór pebbio?
Chi a sto monno ha ggiudizzio, Pippo mio,
Pijja li cacchi e lassa stà le scime.
Poi, sce so’ ttante bbelle parolacce!
Di’ cc...., ffr....., bbuggera, co.....;
Ma cco Ddio vacce cór bemollo, vacce.
Ché ssi lleva a la madre li carzoni,
E jje se sciojje er nodo a le legacce,
Te sbaratta li moccoli in carboni.
Prosopopea di Dante
Giovanni Boccaccio
XIV secolo

Dante Alighieri son, Minerva oscura
D’intelligenza e d’arte, nel cui ingegno
L’eleganza materna aggiunse al segno
Che si tien gran miracol di natura.
L’alta mia fantasìa pronta e sicura
Passò il tartareo e poi ’l celeste regno,
E ’l nobil mio volume feci degno
Di temporal e spirital lettura.
Fiorenza glorïosa ebbi per madre
Anzi matrigna a me pietoso figlio,
Colpa di lingue scellerate e ladre.
Ravenna fummi albergo nel mio esiglio;
Et ella ha il corpo, e l’alma il sommo Padre
Presso cui invidia non vince consiglio.
Proteo
Giovanni Prati
1876

Questo dio. che si cangia in mille forme,
che allegra l’onda di perpetui balli,
che infiora il crin delle nereidi e dorme
sovra letto di perle e di coralli;
e clic, quando nel mar con le sue torme,
del gran padre annitrir sente i cavalli,
tutte misura con piú rapid’orme
ch’ala di falco le nettunie valli :
questo mirabil dio s’è fatto anch’egli
vecchio e solingo pcscator, che fruga
livide gore e putridi fossati :
e n’ha sozze le man, sozzi i capcgli,
e gli solca la fronte, a mo’ di ruga,
la memoria de’ regni invendicati.
Provarsi a celebrar lingua mortale
Gabriello Chiabrera
XVII secolo

Provarsi a celebrar lingua mortale
L’alta del Paradiso imperadrice,
Fora, siccome uom dice,
D’Icaro dispiegar per l’aria l’ale;
O trarre il carro per la via Febea,
Con possanza di mano Fetontea.
Per l’eccelso Sïon della sua gloria,
E del sacro Giordan lungo il confine,
Già fêr voci divine
Pur su cetere eterne alta memoria,
E dolce ivi ne fan conserva i venti:
Or corriamo a raccor di quegli accenti.
Su quel Parnaso un dì lui che risplende
Per sommo senno ed ha di saggio il vanto,
Così disciolse il canto:
Chi è costei che dal deserto ascende
Ricca di pregi e di tesori immensi,
E sul Diletto suo salda sostiensi?
Felice udir, felice allor che usciro
I segreti pensier di quel gran seno!
Chè tranquillare appieno
Può sacrata favella ogni martiro;
E parola celeste altrui ricrea,
Ne men felice udir, quand’ei dicea:
Come sei bella, o del mio core amica,
O come, amica del mio cor, sei bella!
Gli occhi di Colombella,
Acciocchè dell’interno altro non dica,
Là ’ve guardo non giunge, e son siccome
Greggia di capre in Galaad tue chiome.
Il collo tuo, quale il castel, che adorno
Già fece il buon David d’alte difese;
Stan ne’ tuoi muri appese
Armi di Forti, e mille targhe intorno:
E d’intorno ad ognor sen vola fuore
Dal tuo vestir, come da incenso odore.
Così cantava, e per letizia mute
Stavano ad ascoltar l’aure serene:
Ma or lingue terrene
Quelle note iterar non han virtute.
Oh fortunata di Sïon la riva,
Quando in tal modo contemplarlo udiva!
Chi è costei che se ne va qual suole
Novell’Alba salir dall’aria bruna?
Bella come la Luna,
Eletta e singolar siccome il Sole,
Terribile non men che un campo armato
Fuor delle tende a guerreggiar schierato?
Psiche (Prati)
Giovanni Prati
1876

Te, che romita nel pensier mi scemi,
nel pensier ch’è mia gloria e mio martiro,
e di te lo sigilli e mi governi,
sí che tutta ti sento in ciò ch’io miro;
te del velato Olimpo eco e sospiro,
raggio sull’ombra dei pensosi averni;
te chiamo, o Psiche, e tu mi danzi in giro,
mormoratrice degli arcani eterni.
Col fiorir delle grandi attiche fole
tu, farfalletta di sideree tempre,
nascesti; e, pria che nata, eri giá viva.
Or vien meco a veder qui sotto al sole
lo andar del tutto; e ti ricorda sempre
che il mondo alla speranza è poca riva.
Pugna
Giovanni Prati
1876

Vasta pugna di Fiegra, in questo a noi
da le Parche assegnato arduo pianeta
si rinnovali sovente i furor tuoi;
né a Giove sempre la vittoria è lieta.
Che ora il savio si leva, ora il poeta,
ragion chiedendo degli affanni suoi;
e il re degli astri, non che in lor ripeta
l’antica morte e se n’allegri poi,
manda, a placar gli spi riti crudeli,
or la candida gloria, or la bellezza,
or la superba Vision de’ cieli.
E cangiata e talvolta in fior di canto
l’ira dei dolorosi. Alta dolcezza,
anco il luror, se gli dá pace il pianto".
Pulce sulle poppe di bella donna
Giuseppe Artale
XVII secolo

P Icciola
In sen d'argento alimentare ,e grato;
E posa ove il sol fisso è geminato
Breve un'ombra palpabile, e pungente.
Lieve d'Hebeno star fera mordente
Fra nevosi sentier veggio in agguato;
e un’Antipodo nero abbreviato
D'un picciol Mondo, e quasi niente un’ente.
Pulce, volatil neo d'almo candore,
Che indivisibil corpo hai per ischermo,
Fatta, Etiopo un’Atomo d'Amore:
Tu sei (di questo cor lasso, ed infermo
Per far prolisso il duol, lungo il languore)
De' periodi miei punto non fermo.
XVI. Dopo un duello
Giuseppe Artale
XVII secolo

Punto di piú d’un ferro e semimorto,
mentre tutto il mio sangue al suol trabocca,
sol per estremo e singolar conforto
ti scrivo, anima mia, co’ l’alma in bocca;
e, benché sia nel proprio sangue absorto,
roso ancor da lo stral ch’Amor mi scocca,
senza speme di vita, agonizzante,
non mi posso scordar d’esserti amante.
Forma or tu gli amorosi alti argomenti,
s’io tua beltá costantemente amai,
mentre per te fra bellici stormenti
avido di servirti il sen portai,
e i colpi mortalissimi e pungenti,
quasi a gran nume, al tuo voler sacrai,
benché mirò per mio svantaggio ognuno
quattro e quattro guerrier incontro ad uno.
Pur non temei, poiché non mai si vede
paventar ai perigli amante un core,
e fra le pugne orrende or ben si crede
giungere ardir, vie piú che Marte, Amore!
Quinci non mai torcere in fuga il piede
mi scorse, benché fier, l’altrui furore;
anzi mirò per altrui scorno il polo
far fronte ad otto brandi un brando solo.
Non curai l’armi e non temei gli armati,
offesi offeso e rincalzai ferito;
provocai, minacciai quei volti irati,
fatto guerrier de la ragione ardito;
i colpi non curai, ver’ me vibrati,
quantunque fûr di numero infinito;
sí non fe’ per timor fallo in effetto,
fatto bersaglio ad otto ferri un petto.
Trafiggeami un nemico, e noncurante
de le ferite mie feriva anch’io,
ed or questo mirava or quel sembiante
correr misto al suo sangue il sangue mio.
Cosí, senza mostrarmi unqua anelante,
sprezzai di piú d’un uom l’impeto rio;
anzi nel duol multiplicai fortezza,
sol pensando al valor di tua bellezza.
— Di voi — diceva, — o sanguinosi acciari,
Lidia piú strugge, ovunque avvien che tocchi;
ella vibra di voi piú colpi amari,
se talora un suo strale avvien che scocchi;
siete pur troppo di ferirmi ignari,
o ferri, al paragon de’ suoi begli occhi,
poich’essi, archi inerrabili d’Amore,
scoccansi sempre ad impiagarmi il core. —
Cosí ardeva la pugna, ed o che fosse
che i cori audaci ogni fortuna aiute,
o che fra squadre insanguinate e rosse
qui difesa dal ciel sia la virtute;
degli altrui ferri io non curai percosse,
quantunque altri dicean con note argute:
— Cadrá chi pugna sol; cadrá pugnando.
Che far potrá fra tanti brandi un brando? —
Giá giá l’ira s’avanza e ’l furor cresce,
sí che pugnan per noi l’ira e ’l furore;
odio con odio si confonde e mesce,
altri aumenta lo sdegno, altri il rigore.
Ma giá fra tanto orror l’orror rincresce
e quasi è di pugnar lasso il valore;
cessa la zuffa, e fra lo stuolo essangue
verso pur io da piú ferite il sangue.
Or se mai tu da queste luci i pianti
chiedesti allor che fido io t’adorai,
godendo sol ch’io mi stemprassi avanti
l’animato splendor de’ tuoi bei rai;
se tante or del mio sen piaghe inondanti
versan torrenti sanguinosi, ed hai
ancor tu di mie lacrime desio,
prendi in vece del pianto il sangue mio.
E la cagion di sí costanti effetti
è sol di me l’immensurato ardore,
ché sol per dimostrar piú caldi affetti,
in cambio d’acque io do sanguigno umore:
anzi spero diran gli accesi petti,
che fûr costanti in ubbidire Amore:
— Ecco, mancando i pianti a un cor che langue,
offrisce a l’idol suo fiumi di sangue! —
Pur a pensar mi par gran meraviglia
Guido Guinizelli
XIII secolo

Pur a pensar mi par gran meraviglia
come l'umana gent'è sì smarrita
che largamente questo mondo piglia
com' regnasse così senza finita,
e 'n adagiarsi ciascun s'assottiglia
come non fusse mai più altra vita:
e poi vène la morte e lo scompiglia,
e tutta sua 'ntenzion li vèn fallita;
e sempre vede l'un l'altro morire
e vede ch'ogni cosa muta stato,
e non si sa 'l meschin om rifrenire;
e però credo solo che 'l peccato
accieca l'omo e sì lo fa finire,
e vive come pecora nel prato.
Purché
Giovanni Prati
1876

Purché un raggio di sol sopra noi splenda,
e a noi spunti da terra un fior soltanto,
un fior vestito di beltá stupenda,
generato in Olimpo, il fior del canto;
numi ed eroi da storia o da leggenda
e pontefici e re lasciam da canto,
e i grifoni e le sfingi e la tregenda
del genere mortai, degna di pianto.
Ogni cosa qual sia poniam da parte,
e non per tedio o per gentil dispetto,
ma perché il tempo irrevocabil fugge.
E viviatn soli al buon silenzio e a l’arte:
ché non sovverta il ciel dello intelletto
la gran bufera che nel mondo rugge.
Pèppe er pollarolo, ar sor Dimenico Cianca
Giuseppe Gioachino Belli
1829

Piano, sor È, come sarebbe a dine
Sta chiacchierata d’er Castèr dell’Ova?
Sarebbe gniente mai pe’ ffà ’na prova
S’avemo vojja de crompà galline?
Sì! è propio tempo mo, cuesto che cquine,
D’annasse a ciafrujjà marcanzia nova!
Manco a buttà la vecchia nun se trova!
Ma chi commanna n’ha da vede er fine.
Duncue, sor coso, fateve capace
Che a Roma pe’ sto giro nun è loco
Da fà boni negozzi; e annate in pace.
E si in quer libbro che v’ha scritto er Coco
Lui ce pò ddì cquer che je pare e ppiace,
Io dico a voi che ciaccennéte er foco.
I' son sí  magro, che quasi traluco, De la persona no, ma de l'avere
Cecco Angiolieri
XIII secolo

I’ son si magro, che quasi traluco,
de la persona no, ma de l’avere;
ed abbo tanto piú a dar. che avere,
che m’è rimaso vie men d’un fistuco.
Ed èmmi si turato ogni mi’ buco,
ch’i’ho po’che dar e vie men che tenere:
ben m’è ancora rimas’un podere,
che frutta l’anno il valer d’un sambuco!
Ma non ci ha forza, ch’i’so’ ’nnamorato;
ché, s’i’avesse piú òr, che non è sale,
per me saria ’n poco temp’assommato.
Or mi paresse almeno pur far male!
Ma, con piú struggo, piú son avviato
di voler far di nuovo capitale.
I' son sí  magro, che quasi traluco, De la persona, ma piú de l'avere
Cecco Angiolieri
XIII secolo

I’son si magro, che quasi traluco,
de la persona, ma piú de l’avere;
amico né parente ho, che vedere
mi voglia, sol per ch’or non vesto il luco:
e giá del mi’ poco i’ me ne conduco,
ch’è’n viver di speranza, c’ho d’avere:
e di quel tempo avess’io de le pere,
ch’i miei non mi terranno cosí bruco!
Esser ho ricco, e’1 modo saper panili:
mia madre, Ciampolino e ’I Zeppa tanto
per me guadagnan, che non ho ch’a starmi.
Or mi rendessen del mi’pur alquanto!
Ché tutt’i tre, en ben assottigliarmi,
son Padre e Figlio con Spirito santo.
I' son venuto di schiatta di struzzo
Cecco Angiolieri
XIII secolo

I’son venuto di schiatta di struzzo,
ne l’oste stando, per la fame grande:
ché d’un corsetto ho fatto mie vivande,
mangiandol tutto a magli’ ed a ferruzzo.
E son si fatto, che non mi vien puzzo,
ma piú abboccato, che porco a le ghiande:
s’i’ho mangiat’i panni, il ver si spande,
ch’i’non ho piú né mobile né gruzzo.
Ma egli m’è rimasa una gorgiera,
la quale m’ha a dar ber pur una volta,
e manderolia col farsetto a schiera.
La lancia non vi conto, ché m’è tolta;
ma ’l tavolaccio con la cervelliera
mi vanno in gola, e giá danno volta.
I'  sono innamorato, ma non tanto
Cecco Angiolieri
XIII secolo

I’ sono innamorato, ma non tanto,
che non men passi ben leggeramente;
di ciò mi lodo e tègnomi valente,
ch’a l’Araor non so’ dato tutto quanto.
E’ basta ben se per lui gioco e canto,
e amo e serveria chi gli è servente:
ogni soperchio vai quanto niente,
e ciò non regna en me, ben mi do vanto.
Però non pensi donna, che sia nata,
che Paini ligio com’i’veggio molti,
sia quanto voglia bella e delicata.
Ché troppo amare fa gli omini stolti;
però non vo’ tener cotal usata,
che cangia ’l cor e divisa gli volti.
I’ ti prego per Dio, che t’amò tanto
Coluccio Salutati
XIV secolo

I’ ti prego per Dio, che t’amò tanto
Quando crear dispose la tua forma;
I’ ti prego per te, per cui s’informa
Ciascun d’amare il regno eterno e santo;
I’ ti prego per me, che sempre canto
Il tuo chiaro splendor che mi trasforma;
I’ ti prego pel tuo nome, che storma
Ed occupa già ’l mondo tutto quanto,
Elena mia gentil: che le grandi arre
Dell’immense virtù che date ci hai
Tu compia di pagar con le sant’opre:
Ed io prometto a te, se già le sbarre
Tosto del viver mio non passo, omai
D’eternarti con penna che ’l ver scopre.
I' truovo molti amici di starnuto
Pieraccio Tedaldi
XIII secolo

I’ truovo molti amici di starnuto,
e chi di «Bene andiate» e «Ben vegnate»,
chi di profferte e piccole derrate,
mostrando ognun ver’me il volere acuto.
Ma tal fiata i’ ho bisogno aiuto
aver da lor, danari o ver derrate:
chi gambero diventa piccol, frate,
chi sord’o orbo, o chi diventa muto.
Si, ch’io son fermo di trasnaturare
e di piú non aver la man forata,
e quel, che m’è rimaso, ben guardare,
e spender sempre secondo l’intrata:
e l’animo è seguace al migliorare,
ch’oggi la gente è troppa iscozzonata.
I’ vo piangendo i miei passati tempi
Francesco Petrarca
XIV secolo

I’ VO piangendo i miei passati tempi,
I quai posi in amar cosa mortale
Senza levarmi a volo, avend’io l’ale
Per dar forse di me non bassi esempi.
Tu, che vedi i miei mali indegni ed empi,
Re del cielo, invisibile, immortale,
Soccorri all’alma disviata e frale,
E ’l suo diffetto di tua grazia adempi:
Sì che, s’io vissi in guerra ed in tempesta,
Mora in pace ed in porto; e se la stanza
Fu vana, almen sia la partita onesta.
A quel poco di viver che m’avanza
Ed al morir degni esser tua man presta.
Tu sai ben che ’n altrui non ho speranza.
Icaro cadde qui: queste onde il sanno
Jacopo Sannazaro
1530

Icaro cadde qui: queste onde il sanno,
che in grembo accolser quelle audaci penne;
qui finì il corso, e qui il gran caso avvenne
che darà invidia agli altri che verranno.
Aventuroso e ben gradito affanno,
poi che, morendo, eterna fama ottenne!
Felice chi in tal fato a morte venne,
c’un sì bel pregio ricompensi il danno!
Ben pò di sua ruina esser contento,
se al ciel volando a guisa di colomba,
per troppo ardir fu esanimato e spento;
et or del nome suo tutto rimbomba
un mar sì spazioso, uno elemento!
Chi ebbe al mondo mai sì larga tomba?
Ideale
Giovanni Prati
1878

Ingenii custos, si vis tu nata deorum,
si vis, non moriar.
Io con te parlo, tu il sai, nell’ora
che il fatuo foco dentro la valle
la tenue cima de’ giunchi sfiora
e al pellegrino contrasta il calle:
al pellegrino, che, bianco in volto,
dentro quel foco mira un sepolto.
Io parlo teco, fanciulla, quando
l’alba è vermiglia sulla montagna,
e alla ginestra rileva il blando
capo e di fresche perle la bagna,
mentre negli orti la capinera
canta l’idillio di primavera.
Io con te parlo quando la greve
aura le foglie semina al piano,
o a larghe falde casca la neve
sovra il tugurio del mandriano:
non spunta giorno, sereno o bieco,
in ch’io, fanciulla, non parli teco.
Parlo negli atrii, lungo la via,
parlo fra i campi, sotto le stelle:
geme col vento la voce mia,
scoppia sonora colle procelle;
nel santuario, prosteso all’ara,
sempre a te parlo, fanciulla cara.
Dal grembo d’Eva tu non sei nata,
né il crin ti veste rosa mortale;
tu non hai bruna verga di fata;
dea dell’Olimpo, non t’armi d’ale:
dolce, segreto, libero, intero
s’apre il tuo mondo nel mio pensiero
Tu meco piangi, meco sorridi
di queste nostre favole oscure;
le tue speranze tu mi confidi,
io ti confido le mie paure;
l’ora del tempo del par ci preme,
cara fanciulla, sognando insieme.
Nel fresco raggio del tuo sembiante
innamorarmi non mi vergogno;
coi crin giá bianchi, tacito amante,
io notte e giorno seguo il mio sogno;
sinché la Parca, forse domani,
non ne recida gli stami arcani.
Questa parola d’un vel d’affanno
deh, non t’oscuri l’amabil viso!
In tristi giorni viver è danno,
pur consolati dal tuo sorriso;
eppoi la gloria d’un grande amore
meglio si sente quando si muore.
So ben che sopra defunta spoglia
brevi dell’uomo durano i lai,
come su pioppo di morta foglia
canto d’augello non dura assai;
ché chi dell’oggi segue le larve
raro sospira su ciò che sparve.
Ma i’ credo e spero che, chiuse Tossa
in pochi palmi d’aiuola verde,
tu qualche giglio sulla mia fossa
darai piangendo; se non si perde
nell’infinito mar dell’oblio
la navicella del canto mio.
Però, in quel giorno, come tu stessa,
prenderò il volo per altri mondi:
tu me n’hai fatto la gran promessa,
e tu, fanciulla, me ne rispondi,
alto levando la nivea mano
verso un pianeta lontan lontano.
Dunque, o fanciulla, voghiam sull’acque,
voghiam cercando quel dolce porto:
s’io t’ho seguita, come a te piacque,
e tu mi guida, felice o morto,
verso la piaga dove tu dèi
stringerti meco d’altri imenei.
Bella nocchiera, su questa barca
la tua canzone cantami intanto:
oh come, oh come lievi si varca
dietro la nota del dolce canto!
oh come, oh come tutta s’infiora
di rose eterne la nostra prora!
China il soave capo tuo biondo,
angiolo stanco, sovra il mio seno:
mentre alle mura di Faramondo
Arminio i carri lancia dal Reno,
dormi, o fanciulla. Meglio è sognare
sulla stellata conca del mare.
Il bagno
Luigi Lamberti
XVIII secolo

O ripa in cerchio volta,
Ove le belle membra
Pone colei, che tolta
Cosa dal ciel rassembra;
Avventurosa fonte,
Che al desiato uffizio
Fuor del concavo monte
Versi l'umor propizio;
Acque, che taciturne,
Tepido velo e lieve
Fate alle spalle eburne,
E al pie' d'intatta neve;
Qual de' fiumi famosi,
Sia pur Partenio, o Xanto,
Andrà sì altero, ch'osi
A voi di porse accanto?
Deh! allor, che l'alma donna,
Da sé scuotendo il lembo
Della inzuppata gonna,
S'invola al vostro grembo;
E quindi al molle e caldo
Lino, l'umor ridona
Che s'appigliò più saldo
Alla gentil persona;
Voi acque, a cui la speme
Di ribaciarla è tronca,
E cui la sponda preme
Della marmorea conca,
Per vie segrete e cupe,
Com'è vostro costume,
Dalla scoscesa rupe,
Gir non v'importi al fiume.
Ben so, che il patrio Lima
Caldo d'immensa brama,
Volto all'aerea cima
A sé v'invita, e chiama;
So che le vaghe Ninfe
Acceleran co' prieghi
L'istante, che alle linfe
Lor vi confonda e leghi;
So che v'apprestan rari
Onor l'onde sorelle,
Ah! onori ancor più cari
Serbino a voi le stelle.
Voi dagli eterei giri
Con rinfiammato ciglio,
Invidiando miri
D'Uperione il figlio;
E tutte a poco a poco
Alla spera più accensa
V'alzi dal basso loco
In agil nume e densa.
Poi, quando il chiaro volto
Ei copre , o altrove poggia,
Il bel vapor disciolto
In nebbia torna, o in pioggia;
Lieto per l'aure chiare
Degli Amorini il coro,
Con affannose gare
V'accolga in urne d'oro:
E se mai stilla piove,
Che a niun sia dato averla,
Colà sol posi, dove
S'induri in gemma, o in perla;
Intanto a suon di cetre
L'accolto umor si verse
Entro a giro di pietre
Alabastrine e terse;
A voi scenderan l'alme
Dive dei sommi chiostri;
Né più daran lor salme
Ai fonti, o ai fiumi nostri,
E per virtù di quella,
Che in voi sua luce ascose,
Di maestà novella
Emergerai! fastose.
Il Baron Filocamo al Morisani
Paolo Filocamo
XVIII secolo

Poichè, Giuseppe, Iddio (che non fattura,
Ma è sublime fattor de l’auree stelle)
È di tanto splendor, che se con elle
É eterno, e di stagion senza misura;
Eterno è il mondo ancor, dove natura,
Per fabbricarci in queste parti e in quelle
Meraviglie sì eccelse e tanto belle,
Qual artefice industre ha ingegno e cura.
Sì ch’eterno il direi; perchè il possente
Signor, ch’eterno fu, già non dovea
Starne ozioso allor senz’oprar niente.
Nè mai starsi nell’ozio egli potea;
Chè manchevole allor sarìa sua mente,
E difettosa ancor l’eterna Idea.
Il Brigidino
Francesco Dall'Ongaro
XIX secolo

E LO mio amore se n’è ito a Siena,
M’ha porto il brigidin di due colori.
Il bianco gli è la fè che c’incatena,
Il rosso l’allegria de’ nostri cori.
Ci metterò una foglia di verbena,
Ch’io stessa alimentai di freschi umori,
E gli dirò che il rosso, il verde, il bianco
Gli stanno bene, colla spada al fianco.
E gli dirò che il bianco, il verde, il rosso
Vuol dir che Italia il suo giogo l’ha scosso.
E gli dirò che il bianco, il rosso, il verde
È un terno che si gioca e non si perde.
Il buon capo d'anno del pellegrino italiano
Luigi Mercantini
1859

E’ fa dieci anni che mi son partito,
Mia terra! ch’ha’ sì bello il monte e il mare;
Ogni anno sopra l’Alpe son salito
Perchè il buon anno almen ti volea dare;
Ma ogni anno, appena che l’ho riveduto,
Mi s’è stretto nel core il mio saluto:
Sta volta, se il mio cor non mi fa inganno,
Ti porto, o Italia mia, ’l buon capo d’anno.
Popol di Micca e popol di Balilla,
Voi siete all’ombra dei colori belli;
Ma di là del Ticin fin oltre a Scilla,
Guardate i bei colori che son quelli!
Guardate un po’ di là per la pianura
Quanti vi chiaman da la sepoltura;
Sta volta, se il mio cor non mi fa inganno,
Io darò prima a voi ’l buon capo d’anno.
Sono un povero vecchio pellegrino,
E posso andare senza passaporto;
O tu, che fai la guardia in sul Ticino,
Io son passato, e non ti sei accorto:
Forse fra poco te n’accorgerai;
Ma allor la guardia più non ci farai:
Sta volta, se il mio cor non mi fa inganno,
Ti porto, o Lombardia, ’l buon capo d’anno.
Oggi tu hai la neve e il tramontano:
Pur sei sì bella e mi rallegri il core;
Ci rivedrem più allegri, o mia Milano,
Quando vedremo il mandorlo col fiore:
Verrà col fior del mandorlo la rosa,
E tu, o Milano, allor sarai gioiosa;
Qui ’l verde è sempre vivo, ed ei lo sanno;
E tu, o Milano, avrai ’l buon capo d’anno.
Non istare sì tacita e sì bruna;
Sveglia, o Venezia cara, il tuo liuto:
Le tue gondole spingi alla laguna:
Di’ al tuo Leon che non istia più muto;
Di’ al tuo Leon che salti in cima al ponte,
E li faccia passar di là dal monte;
Di là passati più non torneranno,
E tu, o Venezia, avrai ’l buon capo d’anno.
O grandi che abitate in Santa Croce,
Certo che voi qui non istate indarno;
Alza almen tu, o Vittorio, la tua voce,
Fa tremar le due sponde a tutto l’Arno;
Risplenderà una spada in Gavinana,
E splender la vedrà tutta Toscana;
I figli tuoi, che a Curtatone stanno,
Mandan, Firenze, a te ’l buon capo d’anno.
Addio, care marine a me native;
Addio, poveri amici entro alle fosse;
Mi fermo appena per baciar le rive,
Le rive del mio Tebro ancora rosse:
Mi fermo appena per baciar ie mura
Dove Cola e Mameli han sepoltura;
Le sepolture si commoveranno,
E tu, o Roma, avrai ’l buon capo d’anno.
Oh i bei pendii di Chiaja e Mergellina!
Oh! i dolci aranci di Castellamare!
Qui la terra d’Italia è più divina,
Ma qui si è condannati a sospirare:
Sospiran l’onde, sospiran le zolle
Perchè di sotto a loro il sangue bolle;
Ma la natura vincerà il tiranno,
E tu, o Napoli, avrai ’l buon capo d’anno.
E te saluto alfin, Sicilia bella:
Solo a vederti mi s’infiamma il core;
Tu pria ci hai dato il suon della favella,
Tu pria ci chiami ai giorni del furore;
Qui oggi aspetto il suono della tua tromba;
Qui aspetto fin che l’Etna non rimbomba;
Anche di qui dov’hai l’estremo affanno,
Ti mando, o Italia mia, ’l buon capo d’anno.