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Carlo I
Giosuè Carducci
1906

Cupo e solo, nel bosco, a la capanna
Del carbonaio il re sedeva un dí:
A la culla sedea, la ninna nanna
Ei brontolava al pargolo cosí.
— Ninna nanna! Che cosa si rimescola
Ne la paglia? perché bela l’ovil?
Tu porti il segno in fronte, e ridi orribile
In mezzo al sonno, o bambolo gentil.
Il gatto è morto, ninna nanna! In fronte
Tu il segno porti: crescerai d’età,
E brandirai la scure, uom fatto: al monte
Treman le querce e ne la selva già.
Sparí del carbonar l’antica fede:
Del carbonaro il figlio, ecco, su vien:
Nel buon Dio, ninna nanna, ei piú non crede,
E nel re, ninna nanna, ancora men.
Il gatto è morto, e i topi allegramente
Ballan d’intorno: il dí lungi non è
Che diverremo favola a la gente,
Dio nel ciel, ninna nanna, e in terra io re.
Ahi mi cade il coraggio, e fuor di speme
Io mi sento malato ogni dí piú!
Ninna nanna, lo so, lo veggo bene:
Carbonaietto, il mio boia sei tu.
È ninna nanna a te l’oscuro e lento
Salmo di morte a me. Cresci a tagliar
Questi grigi cernecchi: al collo, ahi, sento
Il freddo de le forbici strisciar.
Ninna nanna! qualcosa ne la paglia
Si rimescola: il regno hai preso tu!
Or via dal vecchio tronco abbatti e scaglia
Questo mio capo: il gatto è morto: giú.
Ninna nanna! la paglia si rimescola,
Belan le capre ne lo stabbio pien,
Il gatto è morto e i topolini ballano.
Dormi, boietto mio, dormi per ben! —
L'imperatore della Cina
Giosuè Carducci
1906

Mio padre era un balordo astemio Cesare,
Un sornïone in trono:
Io bevo la mia zozza, ed un magnanimo
Imperatore io sono.
Oh magica bevanda, indovinata
Dal mio paterno core!
Io bevo la mia zozza, e si dilata
La Cina tutta in fiore.
Il mio regno del centro apre e si spampana
Come un bocciol di rosa.
Io quasi quasi un uom divento, e gravida
Si trova la mia sposa.
È una cuccagna! I moribondi in festa
Dànno calci a le bare:
Del mio Confucio imperïal la testa
Annaspa idee piú chiare.
A’ miei prodi soldati il pan di segala
Diventa mandorlato,
E gli straccioni de l’impero marciano
Tutti in seta e in broccato.
Quegli invalidi frolli, quelle ignude
Zucche de’ mandarini,
Ripigliano il vigor di gioventude
E scuotono i codini.
Compiuta è alfin la gran pagoda, mistico
Asil di fede e imago:
Già gli ultimi giudei vi si battezzano
E han l’ordine del drago.
Posa ogni senso di ribellïone,
E gridano i Mansciú;
— Noi non vogliam la costituzïone,
Noi vogliamo il kansciú,
Vogliam la verga! — . Il medico di corte
Fa gli occhi spaventati.
Esculapio, io vo’ ber fino a la morte
Per il ben de’ miei stati.
E zozza ancora! e zozza ancora! un gócciolo
Ancor di questa manna!
Il mio popol, vedete, è in visibilio,
E canta Osanna osanna!
I tessitori
Giosuè Carducci
1906

Non han ne gli sbarrati occhi una lacrima,
Ma digrignano i denti e a’ telai stanno.
— Tessiam, Germania, il tuo lenzuolo funebre,
E tre maledizion l’ordito fanno.
Tessiam, tessiam, tessiamo!
Maledetto il buon Dio! Noi lo pregammo
Ne le misere fami, a i freddi inverni:
Lo pregammo, e sperammo, ed aspettammo:
Egli, il buon dio, ci sazïò di scherni.
Tessiam, tessiam, tessiamo!
E maledetto il re! de i gentiluomini,
De i ricchi il re, che viscere non ha!
Ei ci ha spremuto infin l’ultimo picciolo,
Or come cani mitragliar ci fa.
Tessiam, tessiam, tessiamo!
Maledetta la patria, ove alta solo
Cresce l’infamia e l’abominazione!
Ove ogni gentil fiore è pesto al suolo,
E i vermi ingrassa la corruzïone!
Tessiam, tessiam, tessiamo!
Vola la spola ed il telaio scricchiola,
Noi tessiamo affannosi e notte e dí:
Tessiam, vecchia Germania, il lenzuol funebre
Tuo, che di tre maledizion s’ordí.
Tessiam, tessiam, tessiamo!
O Fratel nostro, che se' morto, e sepolto
Brunetto Latini
XIII secolo

Ne le sue braccia Dio t’abbia raccolto
O Fratel nostro, la cui fratellanza
Perduta abbiam, che morte l’ha partita;
Dio ti die pace, e vera perdonanza
Di ciò, che l’offendesti ’n questa vita:
L’anima salga, se non ò salita,
Dove si vede ’l Salvadore ’n volto.
La Vergine Maria, ch’è ’n grande stuolo
De li Angeli, et Arcangeli di Dio,
Preghiam, che preghi ’l suo caro Figliuolo,
Che ti perdoni, e dimetti ogne rio:
E de l’anima tua empia ’l desio,
Quando t’arà de li peccati sciolto.
Li Apostoli preghiamo, e Vangelisti,
Patriarchi, e Profeti, e Confessori,
Acciò che tu lo santo regno acquisti,
Che per te a Dio ciascheduno adori:
Si che, se tu nel Purgator dimori
Pervenghi al porto, che si brama molto.
O Martiri, preghiam, ch’a Dio davante
Preghiate con le Vergini, e Innocenti,
Con tutti li altri Santi, e con le Sante
Che dal nemico al mondo fur vincenti;
Che per lor santi meriti contenti
L’anima, de la qual tu se’ disciolto.
Fratel divoto de la Santa Croce,
Che per memoria de la Passïone
La carne flagellasti, e con la voce
Facesti a Dio fervente orazïone;
Il Salvador de’ peccator campione
Seco ti tenga, poich’a noi t’ha tolto.
O Fratel nostro, che se’ morto, e sepolto,
Ne le sue braccia Dio t’abbi raccolto.
Sed io avessi ardir, quant'i' ho voglia
Brunetto Latini
XIII secolo

Sed io avessi ardir, quant’i’ ho voglia
Di ragionar con voi segretamente,
Come mi strugge Amor per voi sovente;
Non soffrirei crudel tormento, e doglia.
Ma come trema ad ogne vento foglia,
Così trem’io; quando vi son presente:
Et ogne mia virtù subitamente
L’ardente, e dolce ben allor mi spoglia.
Ond’i’ ricorro al mio Signor Amore,
Che vi ragioni da la parte mia
Quella vaghezza, ch’ho di voi nel core.
E voi, Madonna, prego ’n cortesia,
Che l’ascoltiate sanza sdegno al core;
Che vi dirà lo vero, e non bugia:
Ch’i’ quanto vostro son, dir non porria.
Ritengo più, che posso mio coraggio
Anonimo
XIII secolo

Ritengo più, che posso mio coraggio
In questo caso tanto disastroso:
Ma non mi vale, Brunetto gajoso;
Perchè se’ morto, altro più ben non aggio.
Troppo ricevo al tuo morir dannaggio;
Troppa ragione ho d’essere doglioso.
Dove consiglio, ohimè, dove riposo
A’ mie’ bisogni ’n nessun troveraggio?
I’ voglio dipartirmi, e ammantellato
Andar vagando, come pellegrino,
Sin che trovo uno bosco disertato.
Voglio cangiare con l’acqua lo vino,
In ghiande lo mio pane dilicato;
Pianger la sera, la notte, e ’l mattino.
Alla sua Verona (dedica)
Aleardo Aleardi
1863

«Parve, nec invideo, sine me, liber, ibis in urbem,
Hei mihi! quo domino non licet ire tuo.»
P. Ovid., Trist. lib. I, el. I.
Due pagine autobiografiche (ad uso di prefazione)
Aleardo Aleardi
1863

«Sed tamen exiguo quodcumque e pectore rivi
Fluxerit, hoc patriæ serviat omne meae.»
Proper., lib. IV, el. I.
«Chi promette e non attiene,
L’anima sua non va mai bene.»
Scoperta
Aleardo Aleardi
1863

Ieri assiso sull’orlo de lo stagno
Vedeva un ragno
Tessere la sua tela insidïosa
Sopra una rosa.
Oggi, allor quando mi giuravi amore
Stretta al mio core,
Sui labbri tuoi vedea che la bugía.
Anch’ella ordía.
Ieri, tolta una goccia a quell’immondo
Stagno fecondo
Che genera famiglie di viventi
Ai soli ardenti,
Vidi per entro capricciose torme
D’agili forme
Ire e venire in vorticose spire,
Guizzar, morire.
Oggi nell’ora che ti dissi: «addio,
Spasimo mio»
Cadde una stilla da’ tuoi mesti rai,
E l’osservai.
V’era per entro un brulichío di snelle
Figure belle;
Dio mel perdoni! all’aria, ai movimenti
Parean serpenti.
La Badia
Aleardo Aleardi
1863

È in Castiglia un’antica Badia
Che si appella San Pier di Cardegna;
Dove blanda sull’anime regna
La Madonna dei sette dolor:
Dove il Cid a pregare venia
Ginocchioni, coperto di maglia,
Mentre il fido corsier di battaglia
Scalpitava aspettando di fuor.
Quivi un dì, che quel Prode non c’era,
Presentaronsi i Mori a le porte:
“Presto, aprite, vogliam porre a morte
Cento frati col loro prior.”
E raccolta la tremola schiera
Sotto i chiostri l’àn tutta svenata,
E Maria da quel dì fu chiamata
La Madonna dei cento dolor.
Per molt’anni in quel giorno nefando
Cosa apparve da metter spavento;
Lungo i chiostri dell’ermo convento
Vivo sangue le pietre sudar.
E il portento durò fino a quando
Isabella percosse Granata,
E la stirpe dei Mori odïata
Ripassò, come un esule, il mar.
Quando riedeva quel dì dell’anno,
Che mi tradisti, Lisa fallace,
Sentía nel core rieder l’affanno,
Morivan gli estri, perdea la pace.
Piena di spettri l’aura notturna,
Cinto di macchie sanguigne il sole,
Sentiva un bieco desío dell’urna,
Parean saette le mie parole.
Oggi son placido, pure è quel giorno
Il lago è limpido, la luce è lieta,
Canta un’allodola, mi guardo intorno,
Ride il creato, torno poeta.
Vedi dal colle, che il sole indora,
Una fanciulla scendere al prato?...
È dessa, o Elisa, fallace Mora,
È l’Isabella che t’à scacciato.
Il Lampo a secco
Aleardo Aleardi
1863

Non più sul tronco fragile
Di pioppe vuote
Il verde picchio il valido
Becco percuote;
Chè ormai di sotto al tepido
Guancial dell’ala,
Come s’imbruna il vespero,
La testa ei cala.
Niuna pe’ campi eterei
Nube veleggia,
Tranquillo è il cielo e nitido,
E pur lampeggia.
Diresti, che in tripudio
Là, vêr ponente,
L’aura di razzi illumini
Festiva gente.
Lampeggia; ma benefica
Piova non scende
Sui colli che implacabile
Arsura offende.
Sembra talor che l’anima
Così t’avvampi,
Lisa, di vivi e súbiti
E arcani lampi.
Ma son fallaci, e passano,
Senza che cada
Mai d’una nobil lagrima
La pia rugiada,
Che tempera gli spasimi
D’un mesto amore,
E il lungo desiderio
D’un arso core.
Errai. Te falsa e mobile
Pensai sovente;
Mobil non sei, nè perfida;
Tu se’ impotente.
Le Ondine
Aleardo Aleardi
1863

D’un lago tacito
Cinto di betule
Sopra le immobili
Onde turchine
Ridde volubili
Danzano, intrecciano
Famiglie aeree
D’agili Ondine.
Volano, volano
In giro languide
Coi bracci pendoli,
Come chi dorme,
I veli nivei
Tessuti d’alito
Lasciano scorgere
Le dive forme.
Le membra àn gelide,
Le labbra pallide,
II crin cinereo,
Non ànno il core.
Sono una nuvola
Di fredde vergini,
Che mai non seppero
Che fosse amore.
Lieve uno strepito,
Come per l’aride
Foglie fa il zefiro,
Danno i lor balli;
Altere ammirano
Le proprie immagini
Pinte sui liquidi
Cupi cristalli.
Quando la candida.
Luna le irradia,
Sembrano un’orbita
D’iride stanca;
Ombre di giovani,
Larve di silfidi,
Altro che l’anima
A lor non manca.
Con volo instabile
Girano in garrulo
Vortice assiduo
I tuoi pensieri,
Elisa, simili
Ai fochi fatui,
Che a notte danzano
Pei cimiteri.
I tuoi sarebbero
Baci adorabili,
Se non sentissero
Di labbra spente:
Degne degli angeli
Le tue blandizie,
S’elle non fossero
Fatte di niente.
O sciolga il tenero
Cinto di Venere,
O inesorabile
Ricusi amore,
Sereno, gelido
Sempre ed immobile
In solitudine
Stagna il tuo core.
Superba e vacua
Divina statua
Non ài delizie,
Non ài tormenti;
L’inerzia vegeta
Ne le tue viscere,
Leggiadra sterile
Di sentimenti.
La valle della morte nell'isola di Giava
Aleardo Aleardi
1863

In un’isola in fondo all’Oriente
Da quaranta vulcani illuminata
Fra le magiche valli, ond’è ridente,
V’è una picciola valle avvelenata.
Cava, rotonda, senza un filo d’erba
Da enormi pietre e da paure cinta,
In vetta a un monte, sovra il letto serba
Sempre un’arena in livido dipinta.
Folte allo incontro su gli esterni clivi
Selve di cocco sorgono e d’allori:
Brucano cervi, cantano giulivi
Augelli strani in cima a strani fiori.
Di fuori è il monte un naturai giardino:
Da le cortecce sudano le manne:
L’aura che spira odor di benzoino
Fa dondolare del bambù le canne.
Ma su in la valle, come in trista reggia
Sempre col dardo vigile sull’arco,
Cacciatrice infallibile passeggia
La morte, e attende gli imprudenti al varco.
Le rondinelle che sfilando a nembi
Riedono a le lor case in Occidente,
Solo che radan di quel loco i lembi,
Come ferite piombano repente.
Vi muor il daino che trapassa a volo,
Vi muor il seme che vi reca il vento,
D’ossa biancheggia il maladetto suolo,
L’aura che ne vapora è un tradimento.
Ode il fragor de’ sotterranei tuoni,
E queto pasce il buffalo selvaggio;
Vede le vampe de’ fumanti coni,
E pasce queto de le lave al raggio:
Ma se un alito sol di quella infesta
Aura lo tocca, esterrefatto mugge,
Agita il pondo de la torva testa,
Vibra la coda e minando fugge.
E pure, Elisa, io so d’un’altra cosa
Di questa valle ancor più desolata:
Cara di fuori, splendida, festosa;
Morta di dentro, e come avvelenata.
E tu sei quella. Io non ò mai veduto
Deserto più deserto del tuo cuore,
Come una tomba devastata muto,
Dove ogni affetto che s’appressa, muore;
Sterile camperel sparso di brevi
Scheletrini d’amori appena nati,
Sparso di spente illusïon, di lievi
Ali di spemi colte negli agguati;
Ei pare un cimitero senza croci.
Se pur care vi sono le vostre vite,
Da questa valle, trepidi, veloci,
O giovinetti, fuggite, fuggite.
Il cantore Schahkouli
Aleardo Aleardi
1863

Polvere e fumo avvolgon le dugento
Torri di Bagdad, la città dei Santi:
Per le moschee fischian le fiamme e il vento
Salgono gli urli de la strage e i pianti
Al firmamento.
Brilla per tutto la cornuta Luna,
Fuor che a la Porta ancor de le Tenèbre;
Poi che tentando l’ultima fortuna,
Ivi un audace con ardor funèbre
Le schiere aduna.
Ma la vittoria è omai dell’Ottomano.
Da la sua tenda che di gemme luce:
«Schiavi, recate di quel reo Persiano
Qui la testa esecrata,» urla con truce
Volto il Sultano.
E quel giovine audace era un Cantore
Celebrato in sul Tigri. «Io voglio, pria
Di morir, presentarmi al vincitore:
Per me non già, ma per quest’arte mia
Che meco muore.»
Con disperata man de lo stromento
Corse le corde in faccia del tiranno,
E cantossi la morte. Era un concento
Di gemiti, di fremiti; un affanno
Senza lamento.
Poscia cantò le ceneri e la tomba
De la sua patria misera, e la valle
Del Tigri schiava. E sibili di fromba
Quelle note parean; fischi di palle,
Squilli di tromba.
Intonò alfine l’inno dei redenti:
Narrò la pace, il rinnovato aprile
Dell’arti, i lieti campi, i monumenti;
Narrò l’amor, la voluttà gentile
D’esser clementi.
In quello istante divenuto buono
Era ogni tristo, e si quetaron l’ire.
Taccion le schiere: dal gemmato trono,
Sorridendo, al Cantor concede il Sire
Vita e perdono.
Anch’io ti dissi un giorno, o traditora:
«Senza di te morrei: oh non lasciarmi
Languir! Oh non voler che meco muora
Questo che tu mi spiri estro dei carmi,
Dolce Signora!»
E l’itala cantai buona novella
Sfidando il palco de l’austriaca gente,
E con l’audacia di canzon ribella
Le battaglie predissi, e la nascente
Itala stella,
Ma tu, crudele, arte spregiando e pianto,
Compisti inesorabile il misfatto;
Tolto al mio cor dell’amor tuo l’incanto,
Spenti, Sultana, tu volesti a un tratto
Cantore e canto.
Tragedia cotidiana
Aleardo Aleardi
1863

Che fai, Psiche? qual cor, qual sentimento
È il tuo, di brancicar con spensierata
Crudeltà da fanciul quella farfalla?
Non vedi già che l’opalina polve
E i lembi d’ôr n’ài guasti, e l’agil luce
Più non dipinge d’iridi sottili
L’ali fatte col fiato? A lei che importa,
Che con amor le prodigiose tinte
Tu ne contempli e i fragili ricami,
Che con vezzo a le tue guance di pèsca
La prema e al labbro e a le recenti poma?
Anzi sen duole e trepida. Già sai,
Come espïasti curïosa un tempo
Imprudenti desir di sapïenza:
Or via, lasciala andar. — Un’altra Psiche
Bella al paro di te, ma più crudele,
Simil governo un dì faceva anch’ella
Di mesta cosa che le avea donata.
E quegli strazi mi scendean sull’alma
Con vergogna e dolor, come il flagello
D’iniquo Americano in su le spalle
De la povera Negra, che le carni
D’ebano sconta che le diede Iddio.
E il mio cor si frangea, però che quella
Malinconica cosa era il mio core.
Perchè piangi così mortificata?
Psiche, che cerchi? — Io già tel dissi; «Amore
Non tormentarlo, chè volerà via.»
Ed è volato, e senza più ritorno.
Misero! mi narrâr che l’altra sera,
Quando lasciò de’ tuoi lari la soglia,
Iva come ebro; gli erano d’un tratto
Imbianchite le chiome, e ne la sua
Fuga accorata ei lagrimava, e d’ogni
Lagrima spanta uscíano lucciolette
Di gelato splendor. Ma poi che al ciglio
Giunse del prato ch’è di fronte al colle,
Irruppe dai conserti orni una gente
Sinistra ad assalirlo; e ognun di loro
Avea nome: Sospetto. Avvelenate
Punte di stilo gli piantar nel fianco;
E cadde spento. Indi passava a caso
Amorosa dei campi e de la luna
La Musa mia, che inorridì mirando
L’atroce scena. Si raccolse in collo
Il morticino, a cui pendean le braccia
Tristamente, e la testa; e improvvisando
Inni funérei, nottetempo al piede
Lo seppellì del tiglio. Ignota a tutti
Questa istoria credea: ma le cicale
Concittadine ne cantâro a lungo
L’epicedio indiscrete e le venture.
Amore e Luce
Aleardo Aleardi
1863

Pria che frangessero
Ai solitari
Lidi le torbide
Onde dei mari;
Pria che solcassero
Con lunga guerra
Vulcani e turbini
La giovin terra;
Pria de le belve,
Pria de le selve,
Pria degl’innumeri
Soli e dei mondi
Che via pei limpidi
Cieli profondi
Con danza armonica
Iddio conduce,
Era la luce.
Pria che nel tumolo
Posasser, carchi
D’anni e di grazia;,
I Patriarchi;
Pria ch’Eva al nobile
Re della creta
Narrasse l’ansia
D’amor segreta
Lungo i vïali
D’orti immortali;
Pria che gli Arcangeli
Ebri d’orgoglio
Iddio tentassero
Cacciar dal soglio;
Prima del palpito
Del primo core,
Era l’Amore.
E quando l’ultimo
Fia dei viventi
Sceso nell’ultimo
Dei monumenti,
E la novissima
De le procelle
Insurga a spegnere
L’ultime stelle;
Quando il Creato
Sarà un passato;
Quando una tenebra
Priva d’aurora
Starà perpetua;
Uniti ancora
Vivran continuo
Nel lor Fattore
Luce ed Amore.
Allor che il gemino
Polo si oscura,
Tetri vi regnano
Gelo e paura;
Ove s’illumini
D’una scintilla,
La terra germina,
L’anima brilla.
Se pur v’ha un core
Muto all’amore,
Come fantasima
Passa infecondo
Senza vestigio
Lasciar nel mondo;
Dilegua incognito,
Quasi lamento
Che porta il vento.
Amor le patrie
Distingue e i lari;
Brucia l’olibano
Sopra gli altari;
Matura l’inclite
Cittadinanze;
Consola il feretro
Di pie speranze;
Amor fa bello
Persin l’avello;
Chè mentre il martire
Al palco è vòlto,
Vede il carnefice
Smarrirsi in volto;
Securo e placido
Le infami scale
Intanto ei sale.
L’ora che il tremolo
Mattin s’ingiglia
Al primo battito
D’amor somiglia:
Per lei si scoprono
I monti e i piani,
Per lui si svelano
Del cor gli arcani:
Sparito il sole,
L’aura si duole;
Il mar dà gemiti,
Pare che cada,
Simile a lagrime,
Giù la rugiada:
Qual malinconica
La luce muore,
Così l’Amore.
Il fior che pullula
Lontan dal raggio,
Ben sente l’alito
Del blando maggio;
Ma l’egro calamo
Non s’incolora,
Ma il gracil petalo
Mai non odora
Tra l’ombra eterna
De la caverna:
Così la vergine
D’amor privata
Compie da vittima
La sua giornata.
O voi narratelo,
Chiuse dimore
Di meste suore!
Dite gli spasimi
D’alcuna pia,
La vita simile
A un’agonia;
Le brame cupide
Ch’ardono il sangue
Di solitaria
Donna che langue,
Serva all’amara
Ragion dell’ara.
O pie, quel vàmpiro
Che accanto al letto
Sotto l’immagine
Di reo diletto
V’agita i visceri,
Vi sugge il core,
Si chiama Amore.
Per valli roride
Romita e bruna
Vaga la lucciola
Sotto la luna:
Ma al primo vespero
Che s’innamora
Di luce tremola
Il grembo indora,
E par giulivo
Topazio vivo.
Poi quando è l’opera
D’amor compita,
Torna a’ suoi rivoli
Bruna e romita;
Chè indissolubili
Volle il Signore
Luce ed Amore.
Ad una amica inviandole le poesie di una cara defunta
Aleardo Aleardi
1863

Ella, fa un anno, ripassò con languido
Piè la riva del Po, quasi un desire
La traesse a veder la sacra Italia
Pria di morire.
Ed or giace là dentro a una funerea
Stanza, senz’arïa e senza luce alcuna,
Ella che tanto amava i campi, i fulgidi
Astri e la luna,
E il coglier fiori! Ella che amava ai rigidi
Verni la vampa di giocondo foco,
Ora il freddo la stringe! Ella sì pavida,
Laggiù, in quel loco,
E sempre sola! Io la morente all’ultime
Ore non vidi; e me ne piange il core,
Pensando pur che verso me la misera
Nutría rancore:
E mi lasciò così, senza una placida
Ricordanza d’amor, senza un addio.
E a perdonar di molte amare lagrime
Le avevo anch’io.
Nina, ricordi tu de’ nostri celeri
Anni il mattin, quando fioríano unite,
Come tre fide foglie di trifoglio,
Le nostre vite?
Or di lei non rimane altro che l’avida
Tomba e dei canti l’immortal volume;
Quali rimangon d’un augello splendido
Alcune piume,
Che fuggendo lasciò cader per l’aere,
E manifestan col gentil colore
Quanto ponesse in lui l’Eterno artefice
Cura ed amore.
Come al racconto di pietosa istoria,
Letta da malinconica pupilla,
Ad or ad or su la faconda pagina
Piove una stilla;
Così i miei versi, quasi fosser lagrime,
Piovon sul triste foglio, or che t’invio
Questi canti di lei, che troppo giovine
Ascese a Dio.
In morte della marchesa Virginia Beccadelli De Lucca
Aleardo Aleardi
1863

Donna, di te so poco più del nome:
Non so se fosse azzurro o bruno il lume
Degli occhi tuoi; non so se di tue chiome
Fosse il volume
Biondo, fulvo o corvin. Solo ho saputo
Ch’eri bellezza gracile, uno stelo
Frale col fiore che sentia un acuto
Odor di cielo:
Seppi che quando ti affacciavi ai balli
O ad un teatro, od alla chiesa, od ivi
Tratta in cocchio dai rapidi cavalli
Lungo i tuoi clivi;
Al veder la tua faccia pallidina
Si fermava la gente intenerita
E dicea sospirando: O poverina!
Ha poca vita:
Seppi che più delle patrizie sale
Tu visitavi, e Dio ti benedica,
Per vie romite, su per buie scale
Qualche mendica.
Pur, non so come, io sento una devota
Confidenza con l’anima d’un morto
Anche se ignoto; e chiedo a quella ignota
Lume e conforto.
Dimmi, Virginia, e, per pietà, ci svelli
Questo dubbio crudel che ne divora:
Hai tu veduto sotto questi avelli
Spuntar l’aurora
D’un’altra vita? Oppure l’amorosa
Anima tua si è tutta tramutata
In terra, in aura, in onda, in questa rosa
Oggi sbocciata
Sulla tua fossa? — Ed or che sei? — Qual forma
Ti distingue dall’altre? — Ove dimori? —
Che fai? — Che senti? — Serbi ancora un’orma
Dei vecchi amori?
Ricordi ancora i dì tristi o giocondi
De la terra? — Conosci l’armonia
Dei Veri eterni? — Oh, per pietà, rispondi,
Virginia mia.
Io notte e giorno con orecchio teso
Stetti daccanto al tumulo seduto;
Ma stetti invan: non ò mai nulla inteso:
L’avello è muto.
I. Luigia
Aleardo Aleardi
1863

LUIGIA.
Ti ricordi una sera? Al firmamento
Levasti, cara dolorosa, il viso,
E somiglianti a due righe d’argento,
Bagnar due stille il tuo mesto sorriso;
E mi dicesti: “Mio poeta, oh quanta
Parte dell’alma mia vive lassù!
O mio poeta, una canzon mi canta
D’Amelia mia, che non vedrò mai più.”
Io canterò. Su quell’avel ti siedi;
Su quell’avel ti sederò daccanto:
Ai dì che fùro con la mente riedi;
Cerchiamo un delicato estro nel pianto.
Oh! il mio passato è una città deserta
Ove due cippi mortuari in piè
Segnan le tracce de la via mal certa
Fra gli avanzi dei gaudi e de la fé.
Vergine lieve in rapida carola
Che ti lambe e dileguasi; spedita
Gondola che pel bruno aere s’invola,
È il picciol lampo de la nostra vita.
Qui tutto muor. Interroga gli ardenti
Deserti, ove orma viva non appar;
E ti diranno quanta onda di genti
Volse e sparì, come essiccato mar.
E un dì matura l’avvenire arcano
Quando, simile ad un navil che affonda
Per vetustade in placido oceano,
Svanirà ne la tenebra seconda
L’orbe: e forse per l’etere, sull’ale
Si librerà qualche divin cantor
Armonizzando un inno funerale
Su le virtù sue brevi, e i lunghi error.
Arpa de’ miei prim’anni, a cui le miti
Gioie ò fidato del paterno tetto;
E il fremito di popoli avviliti
Sotto il flagello di straniero abbietto;
A cui l’ardore di desir mal domi
E un tesoro di speme e di martir,
Cui lagrimando ò confidato i nomi
Di quelle che amai tanto e mi tradîr;
Arpa de’ miei prim’anni, al ciel converso
Qui nel silenzio, ignoto carme io sciolgo;
Però che sdegno l’indiscreto verso
Che pubblica gli affetti intimi al volgo;
Tu a questa bella travagliosa assenti
Da le tue corde uh suon consolator:
Niuno il metro udirà de’ tuoi concenti,
Chè l’angoscia profonda à il suo pudor.