X - I mietitori
Omero
1925

Milone
Lavoratore bifolco, tapino, che mai t’è successo?
Il solco piú non puoi tracciar, come prima, diritto?
Mietere in fila non puoi con gli altri, ma indietro rimani,
come dal gregge, quando urta nel cacto la pecora il piede?
Passato il mezzodí, verso sera, che cosa farai,
se non divori, adesso che appena cominci, il tuo solco?
Batto
O non mai stanco, o blocco d’indomita pietra, Milone,
non t’è seguíto mai di bramare qualcun che sia lungi?
Milone
A me? No! Quale brama d’estranei può aver chi lavora?
Batto
Non t’è seguíto mai di vegliar per amore la notte?
Milone
E non m’avvenga mai! Son dolori, se il can gusta l’unto!
Batto
Ma io sono invaghito, Milone! Sono undici giorni!
Milone
Tu trinchi vin da la botte, si vede! A me manca l’aceto.
Batto
Vangato piú non ho, da la semina, innanzi a la casa.
Milone
E chi mai t’ha ridotto cosí?
Batto
Di Pascione la figlia,
che il flauto ai mietitori suonava da Scossacavalli.
Milone
Dio pizzicata ha la birba! L’hai tanto cercata, che l’hai.
Sicché, la saltabecca sarà tua compagna la notte?
Batto
Non cominciar coi rimbrotti! Di ciechi non c’è solo Pluto:
c’è pure Amore, testa sventata. Non dir paroloni.
Milone
Non dico paroloni. Ma tu, lascia un po’ quel mannello,
e per la bella intona un canto d’amore. Piú lieve
poi ti parrà la fatica. E un tempo eri caro alle Muse.
IL CANTO D’AMORE
Batto
Muse pïerie, con me cantate la svelta fanciulla,
ché bello ciò che voi toccate, o divine, rendete.
Bòmbica, amore mio, tutti quanti ti chiamano Sira,
arsa dal sole, e magra. Per me, sei colore del miele.
Scura è la mammola anch’essa, è scuro il garofano scritto;
eppur, piú d’ogni fiore si colgono a tesser ghirlande.
Cerca la capra il trifoglio, il lupo cerca la capra,
la gru cerca l’aratro; per te sono pazzo io d’amore.
Deh, le ricchezze avessi che aveva, raccontano, Creso.
Sculti ne l’oro, tu ed io, d’Afrodite nel tempio staremmo:
tu con i flauti in pugno, con una rosa, una mela,
io con la veste nuova, coi sandali nuovi d’Amícla.
Bòmbica, amore mio, son dadi d’avorio i tuoi piedi,
nepente è la tua voce: il tratto che sia, non so dirlo.
Milone
Questi bei canti il bifolco comporre sapea! L’ignoravo.
Come ha saputo bene foggiar l’armonia dei suoi versi!
Povera la mi’ barba! Sei lunga quanto io sono corto.
Pure, tu ascolta questa canzon del divino Literse.
IL CANTO DEL LAVORO
Dèmetra, tu che moltiplichi i pomi e le spiche, provvedi
che questo grano sia ben mietuto, e che renda buon frutto.
Lavoratori, i mannelli stringete, ché alcuno non dica:
«Gente di pasta frolla! Quanti altri quattrini buttati!»
Il taglio del covone di Zefiro al soffio esponete,
oppur del Tramontano: ché allora s’impinguano i chicchi.
Di mezzogiorno il sonno fuggite, se il grano battete:
ché proprio allor la pula si stacca piú presto dal grano.
Comincia a mieter quando si sveglia la lodola in cielo,
smetti quando s’addorme: riposa ne l’ore piú calde.
Vita beata il ranocchio, bimbi miei! Non deve angustiarsi
di chi gli mesca bere: n’ha lí, sin che vuole, nel botro.
Capoccia, quelle lenti le avresti a far cuocere meglio.
Quando spartisci il finocchio, fa’ piano, ti tagli le mani! —
Deve cantare cosí, chi al solco travaglia, o bifolco.
La tua canzone invece, d’amore, da morto di fame,
valla a cantare al letto di mamma che a brúzzolo s’alza.