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Molti son que’ che lodan povertade
Giotto
XIV secolo

Molti son que’ che lodan povertade;
E ta’ dicon che fa stato perfetto,
S’egli è approvato e eletto,
Quello osservando, nulla cosa avendo.
A ciò inducon certa autoritade,
Che l’osservar sarebbe troppo stretto;
E pigliando quel detto,
Duro estremo mi par, s’i’ ben comprendo
E però no ’l commendo;
Chè rade volte stremo è senza vizio;
Ed a ben far difizio
Si vuol sì provveder dal fondamento,
Che per crollar di vento
O d’altra cosa così ben si regga
Che non convenga poi si ricorregga.
Di quella povertà ch’è contro a voglia
Non è da dubitar ch’è tutta ria;
Che di peccare è via,
Facendo ispesso a giudici far fallo,
E d’onor donne e damigelle spoglia,
E fa far furto forza e villanìa
E ispesso usar bugìa,
E ciascun priva d’onorato istallo;
E, in piccolo intervallo,
Mancando roba, par che manchi senno:
S’avesse rotto Brenno
O qual vuol sia, che povertà lo giunga,
Tosto ciascun fa punga
Di non voler che incontro gli si faccia,
Che pur pensando già si turba in faccia.
Di quella povertà ch’eletta pare
Si può veder per chiara esperïenza,
Che senza usar fallenza
S’osserva o no, non sì come si conta.
E l’osservanza non è da lodare,
Perchè nè discrezion nè conoscenza
O alcuna valenza
Di costumi o virtudi le s’affronta.
Certo parmi grand’onta
Chiamar virtute quel che spegne il bene;
E molto mal s’avviene
Cosa bestial preporre alle vertute,
Le qua’ donan salute
Ad ogni savio intendimento accetta:
E chi più vale, in ciò più si diletta.
Tu potresti qui fare un argomento:
— Il Signor nostro molto la commenda. —
Guarda che ben l’intenda;
Chè sue parole son molto profonde,
E talor hanno doppio intendimento,
E vuol che ’l salutifero si prenda:
Però ’l tuo viso sbenda,
E guarda ’l ver che dentro vi s’asconde.
Tu vedrai che risponde
La sua parola alla sua santa vita,
Ch’è podestà compita
Di sovvenir altrui a tempo e loco;
Che però ’l suo aver poco
Si fu per noi scampar dall’avarizia
E non per darci via d’usar malizia.
Noi veggiam pur col senso molto spesso
Chi più tal vita lode manca in pace
E sempre studia e face
Come da essa si possa partire:
Se onori o grande istato gli è concesso,
Forte l’afferra qual lupo rapace;
E ben si contrafface,
Pure che possa suo voler compire;
E sassi sì coprire
Che ’l peggior lupo par miglior agnello
Sotto il falso mantello:
Onde per tale ingegno è guasto ’l mondo,
Se tosto non va a fondo
L’ipocrisïa che non lascia parte
Aver nel mondo senza usar sua arte.
Canzon, va’; e se trovi de’ giurguffi,
Mòstrati lor, sì che tu li converti:
Se pure stessono erti,
Sïe gagliarda, che sotto li attuffi.
Molto fa gran pazzia quei che s’arrisca
Domenico Cavalca
XIV secolo

Molto fa gran pazzia quei che s’arrisca
Più che suo stato e forza gli richieggia:
Perciò ciascun discretamente veggia
Che non si metta in luogo che perisca.
Far più che si convegna nul s’ardisca:
Miri l’uom saggio sè medesmo e reggia;
Se Dio nol manda, nel sicuro seggia;
Confortisi, se ’l manda, ed ubbidisca.
Molti questa cotal presunzïone
Fatto ha in basso ben d’alto cadere
O per lussuria o per ambizïone.
Consiglio dunque lor di provvedere
In ciò che fa lo fine e la cagione:
Di sè mai non si fidi e suo parere.
Momoriale ar Papa
Giuseppe Gioachino Belli
1832

Papa Grigorio, nun fà ppiù er cazzaccio:
Svejjete da dormì, Ppapa portrone.
San Pavolo t’ha ddato lo spadone,
E ssan Pietro du’ chiave e un catenaccio?
Duncue, a tté, ffoco ar pezzo, arza cuer braccio
Su ttutte ste settacce bbuggiarone:
Di’ lo scongiuro tuo, fajje er croscione,
Serreje er paradiso a ccatenaccio.
Mostra li denti, caccia fòra l’ogne,
Sfodera una scommunica papale
Da fàlli inverminì com’e ccarogne.
Scommunica, per cristo e la madonna!
E ttremeranno tutti, tal e cquale
Ch’er palazzo der prèncipe Colonna.
Più cce se penza e mmeno se pò iggnótte,
Ch’er Santo Padre ha dd’abbozza, pe’ ddio!,
Co’ sti ribbelli fijji de miggnotte,
Che lo tratteno peggio d’un giudio.
Stassi a mmé a commannà, bbrutte marmotte,
Ve vorebbe fà vvede chi sso’ io:
’Na scommunica, e annateve a fà fotte;
Ma sto cose so’ mmorte a ttempo mio.
Sémo o nun sémo? Fa’ pparà de nero
La cchiesa de Sampietro indegnamente:
Mette le torcie ggialle: chiama er crero:
Furmina com’usava anticamente;
E vederemo allora si ddavero
Mòreno tutti cuanti d’accidente.
Bravo, Peppetto, l’hai penzata bbene
D’inzegnà ccerte cose a sti paìni,
Che pprima de capì né mmé né ttene
Te li senti che pparleno latini.
Me sento bbulle er zangue in de le vene
Cuanno vienghen’ a ffà li dottorini;
E rrideno e cojjoneno: de chene?
De li mortacci lòro, bburattini!
A mmé mme pare un operà da matto
De studia l’antre lingue, e ppe’ ddispetto
La lingua sua de nun studialla affatto.
Si ttu jje davi a lègge er tu’ libbretto
Senza le spiegazzione che jj’ hai fatto,
Nun capiveno un c...., ce scommetto.]
VI. Alla repubblica di Venezia
Giovanni Canale
XVII secolo

Monarchessa del mar, ch’ardita sdegni
picciole imprese, il tuo valor t’affida
di render serva ora la Tracia infida,
che nutrisce nel sen mostri sí indegni.
La selva formidabile de’ legni
ch’armi su l’onde ove il Leon s’annida,
che col ruggito alla battaglia sfida
lo scita, e al grido suo tremano i regni;
mentre fa ventilar l’insegne altere,
rende avvilita ogni nemica parte,
che cade a’ lampi tuoi d’armi guerriere.
Col valor della destra, ingegno ed arte,
vinte ti condurrá barbare schiere
il tuo gran Morosin, nautico Marte.
Monello
Giovanni Prati
1876

Col mento a l'aria o con la testa bassa,
su la mia porta, quando l’ora imbruna,
talor m’arresto a contemplar la luna,
se c’è nell’alto, od a guardar chi passa;
e alcun tristo pensier non m’importuna
la vacua mente, di ricordi lassa:
ma, se un monello, oltre varcando, chiassa,
delle memorie mie parlo a piú d’una.
Con le palle di neve, a mezzo il verno,
mi lancio in zuffa: a mezzo april, da’ rami
dispicco i nidi, armo flottiglie, alterno
la fionda e il razzo. E a te, che in questo giro
di perdute dolcezze il cor mi chiami,
strepitoso monello, a te sospiro.
Monna la Furia e monna la Violenza
Niccolò de' Rossi
XIV secolo

Monna la Furia e monna la Violenza,
monna Incostanzia e monna la Socchezza
cum sua zente cavalcavano a frezza
ver’la cittá vòita de provvidenza,
cridando: —Tosto a la terra, che, senza
vertude, di cattivitá si avvezza;
se nui pigliamo sopra lor baldezza,
di botto avremo tutta la provénza. —
E, quando eo vitti queste, che venia
a zónzere afflizione agli afflitti,
dissi: — Donne, vui fate villania! —
Et elle a me: — Va’, che sian maleditti
chi amano rasone, et anche tu! —
E sprononno oltra, che non parlòn piú.
Monte-Scitorio
Giuseppe Gioachino Belli
1834

Fra ttutti li ppiù mmejjo palazzoni,
Monte-scitorio è un pezzo siggnorile,
Tiè bbannerola, orloggio e ccampanile,
Co’ un grossissimo par de campanoni:
Ventiscinque finestre, e ttre pportoni
Fra cquattro colonnette incise a ppile,
Du’ cancelli de fianco, un bèr cortile,
Funtana, scala-reggia e ggran zaloni.
L’unica cosa sola che ffa ttorto
Ar Papa che cciarzò li tribbunali,
È cche nun ciàbbi fatto aggiuggne un orto.
Nun zapeva quer zommo Sascerdote
Quant’abbino bbisoggno li curiali
D’un zito pe’ ppiantàcce le carote?
Monziggnor de l'Annona e Ggrasscia
Giuseppe Gioachino Belli
1843

Er Monziggnore mio, si nu’ lo sai,
È ccardinale ar primo concistoro;
E llui cià ggusto in quanto sia decoro,
Ma llassa un gran’impiego: ecco li guai.
Pane, ojjo e vvino nun ze crompa mai,
Le pile s’ariempieno da lòro,
E bbiada e ffieno e ssemmola è un lavoro
Che cce n’è da rivenne o ppoco o assai.
A le curte, in sta casa bbenedetta
Mo nun ze ppijja a ppunta de quadrini
Ch’er pepe, er zale e cquarche ffil d’erbetta.
E la sala? Sibbè ssenza salari,
Noi potemo marcià ccome ppaìni
Sortanto a rregalìe de bbottegari.
Monziggnor maggiordomo
Giuseppe Gioachino Belli
1834

Ohé! Gguai a Ppalazzo. Er Zanto-Padre
È vvienuto a scoprì cch’er Maggiordomo,
Che in tuttoquanto er resto è un galantomo,
Ha un tantinello le manine ladre.
Disce che sto ggenietto er pover’omo,
L’ha pportato dar corpo de su’ madre,
E cche n’ha ffatte tante e ttonne e cquadre,
Che cchi ssa scrive, pò stampanne un tomo.
Nun è mmica che sfassci li cassetti;
Sortanto in de li conti de le frabbiche,
Sta a mmezzo co’ l’artisti e ll’archidetti.
E ’r Papa, che nnun manca de scervello,
Ch’ha ffatto! Ha ddetto du’ parole arabbiche
Su in concistoro, e jje darà er cappello.
Monziggnore, so' stato ferito
Giuseppe Gioachino Belli
1835

Da quattr’anni a sta parte e ppochi mesi,
Si vvoi dite a sti santi imporporati:
“Minentissimo mio, semo affamati,„
Pare, pe’ ccristo, che l’avete offesi.
Io discorro accusì, pperchè ll’ho intesi;
E sso anzi che llòro e li prelati,
Quanno senteno guai, tutti arrabbiati
Dicheno: “Aringrazziate li Francesi.„
Ch’ha che ffà cquela ggente in sta faccenna?
Cosa sc’entra la Francia in sto lavoro?
Sc’entra come li cavoli a mmarenna.
Li Francesi oramai passa vent’anni
Che sse ne stanno in pasce a ccasa lòro,
Senza annàsse a ppijjà ttutti st’affanni.
Monzignor tesoriere
Giuseppe Gioachino Belli
1832

C’è stato a Rroma a ttempo der vertecchio,
Un abbate fijjol d’un rigattiere,
Che ddoppo d’avé ffatto er mozzorecchio
Se trovò de risbarzo Tesoriere.
E ssiccome era fijjo der mestiere,
Vedenno in cassa tant’oraccio vecchio,
Coll’ajjuto de costa der cassiere
Tutta l’aripulì ccom’ uno specchio.
Ma er Papa ch’era un omo duzzinale,
Pijjanno cuella cosa in mal umore,
Lo creò, pe’ ggastigo, cardinale.
E accusì se pò ddì de Monzignore,
Cuello che ddimo noi de fra Ccaviale:
La fesce sporca, e ddiventò ppriore.
Mormora il popol c'ha mal signorato
Bindo Bonichi
XIV secolo

Mormora il popol c’ha mal signorato,
E ciascun quanto può fa sempre male:
E il mormorar non dè’ valer nè vale,
Considerando che da loro è nato.
Come il peccante nasce in nel peccato,
Così è la parte dell’universale:
Qual più par giusto, sarìa forse tale,
Se fosse posto nel simile stato.
Iddio permette regni lo tiranno
Acciò che opprima il popol peccatore,
Non già per ben di lui ma per suo danno;
Suscita dopo lui un ch’è peggiore,
Che il fa morir o ver languir d’affanno:
E in questo modo il punisce il Signore.
X. I tumulti di Napoli del 1647
Giacomo Lubrano
XVII secolo

Mormorava ai singulti
di moribonda schiera
l’ebraïca peschiera,
e de l’acque sconvolte infra i tumulti
bevean le turbe inferme
contra l’ire del fato
vitalissime terme.
Or del bagno odorato
l’onde un tempo superbe
nutrono in sozzo suol povere l’erbe.
Mondo, correggi il voto.
Non piú torbido flutto
a le piaghe del lutto
le panacee sue stempra col moto.
Quanti offre l’incostanza
al genio turbolento
pelaghi di speranza,
son eolie di vento;
né mai piena di sdegni
co’ precipizi suoi fa base a’ regni.
Insolenza plebea,
stolta quanto spietata,
ne la patria turbata
credé trovar di libertá l’idea.
Pianse la mia Sirena
tra tempeste d’inganni,
che piú schiavi di pena
regnasser da tiranni;
e da stragi confusa
bramò per fuggir via farsi Aretusa.
Quanti aborti di terra
su le reali altezze
disegnano grandezze?
quanti Marti cenciosi escono in guerra?
Il piú vile è piú audace;
al veder mi vergogno
idra d’odi la pace.
Republica di sogno
con suffragi protervi
vuol ergere in sul tron cònsoli i servi.
Qual fascino d’inferno
a un pescatore insano
pose lo scettro in mano?
tolse le canne? Ahi, de le leggi a scherno
ogni spiaggia par fòro
da publicare editti;
pregi di sangue e d’oro
corrono per delitti,
mentre in reti di morte
scalzo un Timoteo osa pescar la sorte.
Bella reggia d’eroi,
Partenope infelice,
cangiò la plebe ultrice
in arte di perfidia i plettri tuoi.
Non piú t’intreccia al crine
vero valor le palme;
bollon rabbie assassine
in proditorie calme;
sognano (il dico e piango)
pazze democrazie spirti di fango.
So che nel ciel sovente
a fulminar il fasto
marciò con nembo infausto
di zanzare e locuste oste fremente.
Teman l’anime insane
di egizi Faraoni
fiumi di sangue e rane,
piogge di piaghe e tuoni,
ché sempre a’ re malvagi
la maestá fu merito di stragi.
Ma de l’Austria fedele
chi non adora i pregi?
Fan volare i suoi regi
per l’indo mar cattoliche le vele.
Quanti nascono augusti
portano da le cune
il titolo di giusti,
arbitri di fortune;
e dove stende il piede
lo scettro de’ Filippi, entra la fede.
Del volgo la potenza
si fa legge d’un «voglio»,
e con rabbie d’orgoglio
suona le trombe a popolar licenza.
Spartachi e Vibuleni,
barbari disumani,
non resero sereni
gli emisferi romani.
Al Sol pon fare scorno,
ma non mai le comete han fatto un giorno.
Svégliati a’ pianti miei,
Britannia sconsigliata,
or che di frodi armata
condanni a le mannaie i re da rei.
Giá fulmina perigli
di ben giusta vendetta
l’amor d’orfani figli,
ed offesa t’affretta
(né senza vero io parlo)
l’ultimo funeral l’ombra di Carlo.
Emolo de’ monarchi
accampi un Cromuelle
esercito rubelle,
e di Londra infedel sospenda agli archi
trofei d’empie vittorie:
saettaranno i cieli
l’odïose memorie
di pompe sí crudeli,
ché potenza rapita
efimera del fasto ha poca vita.
Spesso nube orgogliosa
con parelio mentito
ruba dal Sol tradito
di sinonimo onore ombra vistosa.
Ma quel ch’agli occhi parve
riflesso di splendori,
fu ludibrio di larve,
maschera di vapori:
in un breve momento
le porpore non sue disperge il vento.
IV. La cantatrice
Giuseppe Artale
XVII secolo

Moro a tue fughe e son tuoi canti incanti,
con cui maga canora anime ammaghi,
e in legar con piú corde i cori amanti
co’ semicromi i semimorti impiaghi;
passi i cor co’ passaggi, e in tuon se canti,
con dolce tuon di fulminar t’appaghi,
e a le sincope tue petti costanti
de le sincope lor gemon presaghi.
Non poso in pause, e i miei sospiri etnei
son tuoi respiri, e son per tua virtute
le tue cadenze i precipizi miei;
e in acuto in vibrar saette acute,
dirò che dian ne’ miei dolor piú rei
mille colpi al mio cor le tue battute.
Mors et vita
Mario Rapisardi
1892

Su su dalla tenebra fitta,
Che sopra alle cose si stende,
La Morte, fantasima invitta,
Al trono dei secoli ascende.
Al gelido soffio dell’ale
Abbrivida l’ampia Natura,
Vacilla la face vitale,
L’aureola dei Numi si oscura.
Che fuga di trepidi dorsi!
Che eccidio di glorie, d’amori!
Su’ campi mietendo trascorsi
L’oblio sparge i nivei suoi fiori.
Silente ella sorge, ella ingombra
Del cielo la vivida mole;
E immane allargandosi, adombra
Gli specchi flammanti del sole.
Ma come di nubila balza,
Che fosca nell’aria torreggia,
Se il croceo mattino s’inalza,
Indorasi l’orlo e flammeggia;
Così dietro all’ombra solenne,
Se un raggio d’amore la invita,
Furtiva, tenace, perenne
Si affaccia, si spande la Vita.
Ignara di fato, di dio,
Di luogo, di tempo, di mira.
Beata in un florido oblio
L’eterno presente respira.
E mentre ogni cosa in lei muta,
E il Tutto di lagrime stilla,
Sul torbido oceano seduta,
Com’iride immota essa brilla.
O tenero verde ridente
Per l’avide rime de’ lidi;
O appeso alla roccia imminente
Fecondo tripudio di nidi;
O anima umana, fanciulla
Che il nume fuggevole agogni,
E assisa fra un’urna e una culla
Ritessi la tela dei sogni;
O armato pensiero, che movi
Di strani castelli all’assalto,
E attorto da serpi e da rovi
Prorompi svolgendoti in alto;
La Vita e la Morte abbracciate
Vi guardan dall’arduo sentiero,
E al baratro immenso piegate
Le fronti, susurran: Mistero!
Occhi casti
Papa Urbano VIII
1635

Mortal bellezza ascoso il foco tiene
per assalir chi ’l guardo non reprime.
Ahi, mentre cauto a terra non s’adime,
ratto l’ardor li scorre entro le vene!
Ch’è varco l’occhio al cor, onde sen viene
l’imagin de l’oggetto e vi s’imprime.
Se dunque fia che sua salute stime,
schivi mirar lá dove non conviene.
Alle pupille l’uno e l’altro lume
delle palpebre tien pronto lo schermo,
ch’a tempo è di celarle arbitro e donno;
come vergini in sacro chiostro ed ermo,
che di velarsi il volto han per costume,
sí che non vedon né veder si ponno.
Morte dogliosa, chè non vien'di botto
Giuntino Lanfredi
XIV secolo

— Morte dogliosa, ché non vien’ di botto,
poi ch’i’ ti chiamo dolzemente a mee?
— Perdonami, Giuntin, ch’io nol faree,
per che tu hai un’arma, ch’i’la dótto.
— Or ho meglior arme, che Lancialotto
o quanti cavalier ebbe anco o ree?
— Tu hai tal arme, ch’io non scamperee,
s’io t’assalisse con piú di vintiotto.
— Deh per Deo, mostr’a me queste arme, Morte,
ch’io le possa prestar a un mio amico,
lo qual dice che ti ridótta forte.
— Presta la povertá, e poi ti dico
che apra l’uscio con tutte le porte,
e non curi di me, che vaglia un fico. —
Morte scerta, ora incerta
Giuseppe Gioachino Belli
1831

Staveno un par de gatti a ggnavolà
In pizzo ar tettarello accant’a mmé,
Ggiucanno in zanta pace e ccarità
A quer giuchetto che de dua fa ttre:
Quanto quer regazzaccio der caffè
Accosto a la Madon de la Pietà
J’ha ttirato de posta un nonzocché
Che l’ha fatti un’e ll’antro spirità.
Povere bbestie, j’è arimasta cqui!
Ma cquer ch’è ppeggio cento vorte e ppiù,
So’ rrotolati tutt’e ddua de llì.
Doppo lo schioppo ch’hanno dato ggiù,
Uno s’è mmesso subbito a fuggì,
E ll’antro è mmorto senza dì Ggesù.
Morte terribel, villana e soperba
Niccolò de' Rossi
XIV secolo

Morte terribel, villana e soperba,
fine di posa, principio di doglia,
sfrenata lassiva d’onni rea voglia,
cum pianto e sospir unita conserba;
contr’a qualunque natura reserba,
per piú bene, dii mondo onor e zoglia,
allor de lui, per mazor nostra voglia,
ti fai peculio, perversa et acerba!
Non teme tu la dolorosa fama,
che per l’aire nel cielo sta di sopra;
la voze, che de ti sempre riclama?
Et avvegna che la tua crudel opra
gli boni zi toglia, e di zò si gode,
tu non removi però le lor lode.
Morte, che vói, che stai piú en pensèri
Niccolò de' Rossi
XIV secolo

— Morte, che vói, che stai piti en pensèri?
Trove tu qui persona, che ti offenda?
— Amico, él mi vien voia ch’eo mi empenda,
e per sopercla fame eo me disperi.
— Dèe trista, vee popoli e cavalèri;
piglia d’essi, ch’él non fie chi contenda.
— Frate, eo mi temo ch’él non gli defenda
lor compagna, ch’i’ ’l farei volontèri.
— Cattiva, qual sono si forti tego,
en questa cittade, che a lo disotto
non gli mettesti? Dimmel, ch’eo ten prego.
— Eo ti respondo ch’eo perdrei di botto:
ch’él gli sustène invidia e falsitate
e crudeltá fòr d’onni umanitate. —
Santa Lucia, per tua virginitate
Pieraccio Tedaldi
XIII secolo

Santa Lucia, per tua virginitate
i’ priego te che per me priegh’Iddio
che lui mi sani ciascun occhio mio,
dov’i’ ho tant’amara scuritate,
e che m’allumi per la sua pietate,
ben che degno di ciò i’ non sie io:
ch’i’son malvagio peccatore e rio,
ed hollo offeso in tanta quantitate.
Ancora il prega che sua perdonanza
vinca ed uccida il mio grieve peccato,
e che non guardi a la mia ignoranza.
Se io sarò da lui ralluminato,
io lascerò il peccato e l’arroganza,
ed a lui mostrarò ch’i’ non sia ingrato.
Santa Luscia de quest'anno
Giuseppe Gioachino Belli
1832

Oggi è ssanta Luscia occhi e ccannele,
Per urbi-e-t-orbi c’è granne allegria.
Le donne che sse chiameno Luscia
Oggi vònno magnà zzuccher’e mmèle.
Doppo-pranzo dà un pranzo er zor Micchele
Pe’ ddivozzione a sta santa, pe’ vvia
Ch’è stato male de ’na malatia
Che ddrent’all’occhi je s’è sparz’er fele.
Pare che Iddio quattr’occhi j’abbi fatto
A sta sant’avocata de li guerci,
Si ddua ne porta in fronte e ddua ner piatto;
E sti dua che jj’avanzeno li smerci,
Ché accusì c’è a la Chiavica er ritratto,
Cusì a la Tinta, a li Gginnasi e in Zérci.
Santa Marta che ffa llume a Ssan Pietro
Giuseppe Gioachino Belli
1833

Sentite, fijja mia: voi séte bbona,
Séte bbella, e accusì vvia discurrenno;
Ma cche abbiate da dà ssempre in canzona,
Sta bbuggera, per cristo, io nu’ l’intenno.
A mmé mm’abbasta un’intoccata, un zenno,
Pe’ indovinà cche ccampanella sona.
Io capisco per aria, e nnun me venno
Pe’ cquello che nun zo’, ssora cojjona.
S’io pe’ ccianche ho ddu’ ossi de presciutti,
Nun c’è bbisoggno de fà ttante sciarle:
Oggnuno abbadi a ssé: Ddio penza a ttutti.
E vvoi che a zzirlivarli e zzirlivarle
V’infagottate du’ costati assciutti,
Che nun c’è dda sazzià mmanco le tarle?
Santa Rosa
Giuseppe Gioachino Belli
1833

O llima, o rraspa, de sei anni o ssette
Santa Rosa era sciuca e annava a scola;
E ffascenno la cacca a la ssediola,
Tirava ggiù mmiracoli a ccarrette.
Ecchete un temporale! Le saette
Fioccheno che cce vò la bbavarola!
Cuanto scrocchia, per dio, ’na castaggnola
Dove lei lavorava le solette.
Che ffa llei! stenne un braccio piano piano,
E, ccome fussi un tacco o uno spunterbo,
Striggne e tt’acchiappa la saetta in mano.
Si era un’antra, meritava er nerbo;
Ma llei co’ Ddio ciaveva er soprammano,
Santa Rosa de Lima de Viterbo.
Santaccia de Piazza Montanara
Giuseppe Gioachino Belli
1832

Santaccia era una dama de Corneto
Da toccà ppe’ rrispetto co’ li guanti;
E ppiù cche ffussi de castagno o abbeto,
Lei sapeva dà rresto a ttutti cuanti.
Pijjava li bburini ppiù screpanti,
A cquattr’a cquattro cór un zu’ segreto:
Lei stava in piedi; e cquelli, uno davanti
Fasceva er fatto suo, uno derèto.
Tratanto lei, pe’ ccontentà er villano,
A ccorno pìstola e a ccorno vangelo
Ne sbrigava antri dua, uno pe’ mmano.
E ppe’ ffà a ttutti poi commido er prezzo,
Dava e ssoffietto, e mmanichino, e ppelo
Uno pell’antro a un bajocchetto er pezzo.
A pproposito duncue de Santaccia
Che ddiventava fi.. da ogni parte,
E ccoll’arma e ccór zanto e cco’ le bbraccia
T’ingabbiava l’uscelli a cquarte a cquarte;
È dda sapé cch’un giorno de gran caccia,
Mentre lei stava assercitanno l’arte,
Un burrinello co’ l’invidia in faccia
S’era messo a ggodessela in disparte.
Fra ttanti uscelli in ner vedé un alocco,
“Oh,„ disse lei, “e ttu nun pianti maggio?„ —
“Bella mia,„ disse lui, “nun ciò er bajocco.„
E cqui Ssantaccia: “Aló, vvièccelo a mmette:
Sscéjjete er bùscio, e tté lo do in zoffraggio
De cuell’anime sante e bbenedette.„
XIV. Il digiuno
Vincenzo Zito
XVII secolo

Santo guerrier, che della gola infetta
t’oppugni all’armi e vendichi l’ardire,
ed assiso nel cielo a mensa eletta
hai sol del poco un singolar desire;
pietosissimo arciero, uso a ferire
con forte ed acutissima saetta
Venere e Bacco, e sai nel tuo languire
legar la mano a Dio nella vendetta;
altissimi pensier désti agl’ingegni,
che sorvolan per te da sfera in sfera
e di parto sovran rendonsi degni;
all’alma, al corpo sei salute vera,
rintuzzi a morte gli sfrenati sdegni,
hai pronti ai cenni tuoi gli angeli a schiera.
Santo Tòto a Campovaccino
Giuseppe Gioachino Belli
1831

Nun c’è da repricà: ll’antichi puro
Ereno bboni e ppopolo devoto.
Pregaveno li santi addoss’ar muro
De scampalli da guerra e tterremoto.
Si de sto fatto nun vòi stà a lo scuro,
Oggi fascémo un tantinel de moto,
E annàmo a un tempio, antico de sicuro,
Che sse seguita a ddì dde Santo Tòto.
Quanno le cose, Pippo, le dich’io,
T’hai da capascità che sso’ vvangeli,
Ché tu cconoschi er naturale mio.
Ner mi’ ovo, ehèe, nun ce so’ ppeli;
E tte saprebbe ddì ssi come Iddio
Fesce pe’ ffrabbicà li sette-sceli.
Saper ti fo ch'el mio detto rifermo
Cecco Nuccoli
XIII secolo

Saper ti fo ch’el mio detto rifermo,
da poi che le mie rime mal notaste;
come Iddio fe’ li sere, tu ’l provaste,
s’io traggo ben l’effetto del tuo sermo.
E vói’ che sappi ch’io non mi disfermo:
ché mai non uscerai, se lá giú intraste;
però ti prego che piú noi contraste,
ch’en sul Dicreto el disse quel da l’ermo.
Ché ’l Signor sommo seria in briga trarli
fuor di tal luoco, e questa è cosa vera;
ond’io ti prego che piú non ci sparli:
ché converrá che tua oppinion péra;
e vincitor ne remarrò a la fine,
e girò in sella, e tu t’atterra’ ai crine.
Ben so che l’hai mainèr, ma se raminga:
ch’altre glie dá denari, e no i berlinga.
Sapere ti fo, Cucco, ch'io mi godo
Cecco Nuccoli
XIII secolo

Sapere ti fo, Cucco, ch’io mi godo,
e traggo vita chiara in alto monte,
e sto con Bartuluccio, chiara fonte,
che cortesia spande in ogne modo.
Se anguille o ténche o lucci o pesce sodo
si trova in Pròsa, giá non véne al ponte:
ché ’l signor nostro spende piú, che conte,
che sia in crestentá, per quel, ch’i’odo.
Ode diletto, c’ho, per confortarmi:
ch’andand’io per mangiare a l’uccellerte,
e’ lascio mò a la porta le greve armi.
E ad ogni gitto fo poi le sucherte;
e tu al Teber vai avvisando i cupi,
ed io l’ingogliert fo come fan lupi.
Es ist gut got mich hungert:
egli è ’l mio buon signor, di cu’ i’ ho fame,
che spende e spande come fronde in rame.