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Il fanale
Sergio Corazzini
1905

a Alfredo Tusti
Torbido e tristo nella solitaria
via, davanti la porta del postribolo,
s’affioca e il buono incenso del turibolo,
forse, è la nebbia che fa opaca l’aria.
Mai sacerdote curvo per i sacri
facili gradi d’un superbo altare
seppe con dolce sapienza fare
omaggio a i freddi e vani simulacri.
Per i vetri malchiusi, a tratti, un grido
fugge e ne trema il cuore del fanale
e pensa la corsia d’un ospedale
e un vuoto desolato nel suo nido.
Nido, ché, all’alba, sempre una leggiadra
bocca una cara nostalgia d’aprile
diffonde, giù, nel piccolo cortile
che sogna il sole e fosche nubi inquadra.
Forse è la stessa che l’ombra di rauchi
singhiozzi seminò, forse è la stessa
che fredda rise a una volgar promessa
e spasimò sotto i grandi occhi glauchi.
La notte, oh, quale triste cantilena
langue per le tre camere fumose
in fin che al suolo cadano le rose
disfatte sulla lunga veglia oscena,
in fin che su la solitaria via
strida la chiave dell’antica porta
e che la tua, fanal, fiamma sia morta
di passione e di malinconia.
Stelle! Non forse nell’orror notturno
di una turba briaca o di una muta
breve agonia, non forse t’è venuta
dolce una voglia, fanal taciturno,
di stelle? e non ti tenne un’amarezza
grande e un odio pel tuo triste destino
e non ti parve poi, spento, al mattino,
di sentirti morire di tristezza?
Cuor che ti duoli, soddisfatto mai,
della vacuità de gli orizzonti,
oh, bevi alle tue buone e chiare fonti,
oh, cogli rose a’ tuoi bianchi rosai,
ma non guardare, non udire, va’
dolce e solingo e la tua lampa rechi
luce a te solo e invano gli altri, ciechi,
implorino la buona carità.
Spleen
Sergio Corazzini
1905

Che cosa mi canterai tu
questa sera?
Amica, non voglio pensare
troppo: la prima canzone
che ricordi, antica,
non importa;
una di quelle canzoni
che non si cantano più
da tanto,
che non fanno più schiuder balconi
da un secolo. Vuoi
darmi la nostalgia
di una canzone morta?
Sei triste, mi dai pena
questa sera; non canti, non mi parli...
Che hai? malinconia
di morire? Ti duoli
perché siamo soli?
Ricordi l’ultimo ballo
nel tuo salotto giallo
roso dai tarli?
Sai che è primavera?
Io non me n’era accorto;
non ho rosai,
non ne ho avuto mai
nel mio triste orto.
Perché non suoni? Langue
di desiderio
quel tuo piccolo pianoforte esangue,
nell’ombra; o non così,
amica,
l’anima ci sospira nell’attesa
di chi
sappia farla vibrare?
Oh, che tristezza! Pare,
nel biancore lunare,
malata di etisia,
con tutte le sue porte
chiuse, la nostra via
diserta e quel fanale
solo e torbido pare
che attendendo la morte
ne vegli l’agonia.
Sonetto della neve
Sergio Corazzini
1905

Nulla più triste di quell’orto era,
nulla più tetro di quel cielo morto
che disfaceva per il nudo orto
l’anima sua bianchissima e leggera.
Maternamente coronò la sera
l’offerta pura e il muto cuore assorto
in ricevere il tenero conforto
quasi nova fiorisse primavera.
Ma poi che l’alba insidiò co’ ’l lieve
gesto la notte e, per l’usata via,
sorrisa venne di sua luce chiara,
parve celato come in una bara
l’orto sopito di melanconia
nella tetra dolcezza della neve.
La finestra aperta sul mare
Sergio Corazzini
1905

a Francesco Serafini
Non rammento. Io la vidi
aperta sul mare,
come un occhio a guardare,
coronata di nidi.
Ma non so né dove, né quando,
mi apparve; tenebrosa
come il cuore di un usuraio,
canora come l’anima
di un fanciullo. Era
la finestra di una torre in mezzo al mare, desolata
terribile nel crepuscolo,
spaventosa nella notte,
triste cancellatura
nella chiarità dell’alba.
Le antichissime sale morivano
di noia: solamente l’eco delle gavotte,
ballate in tempi lontani
da piccole folli signore incipriate,
le confortava un poco.
Qualche gufo co’ i tristi
occhi, dall’alto nido
scricchiolante incantava
l’ombra vergine di stelle.
E non c’era più nessuno
da tanti anni, nella torre,
come nel mio cuore.
Sotto la polvere ancora,
un odore appassito, indefinito,
esalavano le cose,
come se le ultime rose
dell’ultima lontana primavera
fossero tutte morte
in quella torre triste, in una sera triste.
E lacrimava per i soffitti
pallidi, il cielo, talvolta
sopra lo sfacelo delle cose.
Lacrimava dolcemente
quietamente per ore
e ore, come un piccolo fanciullo malato.
Dopo, per la finestra
veniva il sole, e il mare,
sotto, cantava.
Cantava l’azzurro amante,
cingendo la torre tristissima
di tenerezze improvvise,
e il canto del titano
aveva dolcezze, sconforti,
malinconie, tristezze
profonde, nostalgie
terribili... Ed egli le offriva i suoi morti,
tutte le navi infrante,
naufragate lontano.
Una sera per la malinconia
di un cielo che invano
chiamava da ore e ore
le stelle, volarono via
con il cuore
pieno di tremore
le ultime rondini e a poco
a poco nel mare
caddero i nidi: un giorno
non vi fu più nulla intorno
alla finestra. Allora
qualche cosa tremò
si spezzò
nella torre e, quasi
in un inginocchiarsi lento
di rassegnazione
davanti al grigio altare
dell’aurora,
la torre
si donò al mare.
Dai «soliloqui di un pazzo»
Sergio Corazzini
1905

Sbarrò nell’ombra i grigi occhi perduti:
l’alba coglieva con le dita bianche
le ultime stelle per i cieli muti.
Egli pensò che il cuor tremi alle soglie
dell’anima così, come le stelle
treman la notte, alle divine porte
fin che la pietosa alba le coglie.
«Hai visto tu passare le barelle,
o pazzo insonne, con le stelle morte?»
Chiarità di una lama, o tu che fendi
l’ombra maligna: io t’offro il mio cervello
oscuro e tristo per disegni orrendi.
Io non ho pace, l’anima è un pantano;
nell’anima stagnarono i ricordi,
subitamente; oh quante volte, pietre
vi hanno scagliato con secura mano!
Dopo, il silenzio per i tonfi sordi
sé avvolse in bende assai più gravi e tetre.
Un ragno tesse la sua tela folta
per il mio teschio e nella tela stanno,
morte stecchite, le idee d’una volta.
Mai più, mai più! su le terrene cose
l’occhio non sosta, l’occhio si dispera,
come un’ala ferita ai cieli tende.
Io voglio la tristezza delle rose
morte all’inizio della primavera
per farne una corona alle mie bende.
Il mio cortile con un po’ di cielo,
con poche stelle, a me sembra uno strano
fiore: corolla azzurra e grigio stelo.
Il mio cortile è triste molto, come
il suono di una placida campana
sotto un cielo di nuvole e di pioggia.
Una bianca tristezza senza nome
veste i muri, e nell’alto, una lontana
luce, su li orli, un oro dolce sfoggia.
Tu che mi ascolti non aver pietà,
non lacrimare delle mie sventure
come quel Cristo nell’oscurità.
Ah, quel Cristo, lo vedi? egli moriva
così, come ora, desolatamente,
quando venni alla cella che mi chiude.
Avea negli occhi una gran fiamma viva,
la fronte dolce e pur sanguinolente
e piaghe orrende per le membra ignude.
Non morì mai, non morrà più: mi guarda
nel buio e trema quando il lume trema
come i fanciulli se la sera è tarda.
A poco a poco si dissangueranno
le sue ferite per la doglia atroce
infin che un tarlo, - quando? - lentamente
roda i chiodi terribili che sanno
l’ossa dell’uomo e il legno della croce
e spezzi invano quel suo cuore ardente.
Chi mi parla dell’anima? Un impuro
ladro, forse, o un abate incipriato?
L’anima è morta ed io ne son sicuro.
Come una fonte semplice e tranquilla
donò la gioia alle riarse gole
degli umani e non seppe, ahimè! tenere
per la sua sete giovane una stilla!
Morì così, come un ignoto sole
spento su le fiorite primavere.
Chi batte alla mia porta? sei tu, cara?
Vieni con l’alba alla mia cella triste?
L’inchiodi forse questa grigia bara?
Mi ricordo di te, sola; eri bionda,
esile come un sogno giovinetto,
pallida come un astro mattutino;
te sola, nell’oscurità profonda
del mio cuore, t’accorgi per diletto;
te sola, con il mio tetro destino.
Chi tenta l’ombra che stagnò nei trivi
in cui le donne come idee mal certe
più volte si volgean tentando i vivi?
Chi veste d’auree stole anche le immonde
case che il fango d’un amplesso cinge?
Chi l’oro ai figli della terra adduce?
Ah, sei tu, sole, che le più profonde
pupille ferme nell’eterna sfinge
avvivi, anima orgiaca della luce?!
Il fanciullo
Sergio Corazzini
1905

a Guido Ruberti
Campane d’oro e tu le vuoi, sì, d’oro,
fanciullo, per il cuore che ti trema
d’ineffabile angoscia, oh, sì, campane
d’oro come i castelli de le fate,
pellegrino che vai senza una meta,
curvo e pensoso di un lontano lume
che brilli sulla porta di una casa
triste ma dolce al tuo martirio... oh, d’oro,
sì, le campane come le alte stelle!
Tu le ritroverai le tue sorelle
di un tempo, umili e buone e, forse, è il loro
riso che canta con le fonti e trilla
co’ i nidi e luce in fondo alla tua strada.
Fanciullo, apri il tuo cuore e in esso cada
l’ultima foglia dell’autunno: mai
più mortale tristizia accoglierai
lungo la siepe della eterna strada.
Tu vuoi morire, ecco, tu vuoi dormire,
solo, per sempre, con le tue corone
sfiorite e chiudi le pupille buone,
dolce, così, che sembra ti vanisca
l’anima, desolato pellegrino.
E sogni... e nella tua casa in un tetro
crepuscolo, le pallide sorelle
vanno inquiete per l’assente, il loro
dolce fanciullo che le consolava
con l’innocenza delle sue parole,
e ti cercano e guardano le stelle
che ti guardano, e toccano le cose
che già toccasti con le timorose
dita e non sanno che tu sei vicino.
Vicino sì, ma stanco, ma seduto,
ma ignaro. Oh! Dio, queste campane d’oro
come insistono... chi dunque ti vuole,
fanciullo, se non il tuo sogno?... Loro?!
Loro?! ma dove? non ti sei perduto?
Forse: perduto, e non puoi ritornare.
Alle tue fonti più non devi bere,
hai seppellito le tue primavere
per sempre; tu non puoi resuscitare.
Domani, se riprenderai cammino
curvo e pensoso di un lontano lume
che brilli sulla porta di una casa,
fanciullo, come il tuo sogno divino
vorrai morire dopo un breve andare,
tanto solo e perduto ti sarai,
pellegrino che vai, che vai, che vai
simile al fiume che non trovi mare,
al seme che non possa fecondare
per un suo malinconico destino.
Verranno le sorelle a riguardare
su la soglia deserta se non torni,
dolce il fratello dei lontani giorni
ancora e sempre... e non potrai tornare.
Sonetto
Sergio Corazzini
1905

a suor Maria di Gesù
Sorella, dolce riguardare il chiostro
che le vestite d’umiltà rinchiude,
oggi che aprile giovinetto illude
soavemente ogni martirio nostro!
E caro m’è pensar dov’io mi prostro
Gesù trafitto per le membra ignude
e ancor vorrei pellegrinare in rude
saio e domar mie carni a più d’un rostro.
Vorrei morirmi di melanconia,
vedovo di un desiderio, solo,
con l’altissimo sogno che mi tiene,
e le anime, sorelle in questa mia
doglia infinita di levarmi a volo,
dissetare col sangue delle vene.
Sonetto all'autunno
Sergio Corazzini
1905

Dorma l’autunno e sogni ancora biondo
il dolce vecchio, e il sonno gli consoli
anche una gioia rapida di voli,
gli ultimi, Santo Stefano Rotondo.
Forse, domani non varrà un giocondo
subito trillo a risvegliare i broli,
forse, domani i nostri cuori, soli,
turberanno il silenzio profondo.
E noi, dolcezza, non lo desteremo
il soave malato che non ha
più la speranza della guarigione
come l’anima nostra senza remo,
e senza vele, che non tornerà
mai più nel porto di salvazione.
Alla serenità
Sergio Corazzini
1905

Io t’ò nel cuore e tu, sole, mi scaldi
e le cose non oggi allo sfacelo
imminente rassegnansi: che cielo,
oggi! e che squilli! Nunziano gli araldi
giovinetti l’avvento che sognai?
Come tutto è soave, come tutto
mi canta in cuore! non m’hai tu costrutto
un nido nei novissimi rosai?
Stelle! che gioia! Quanto cielo e quanti
voli s’io chiuda gli occhi alla freschezza
di questa sera piena di dolcezza,
accolgo in essi ancor tristi di pianti!
Pianti lontani come le tue, nonna,
favole buone, come le mie pure
notti, oh, quiete delle creature
che una fata protegge e una madonna!
Serenità, non tu mi riconduci,
nave di sogno, a una perduta riva?
non è forse una luce primitiva
questa che vince tutte le altre luci?
E colgo ancora le margheritine
per i capelli de le mie sorelle
e m’inebrio del sole e de le stelle
e piango se mi pungono le spine.
Tutto quel che fu mio, teneramente,
mette le foglie, mette i fiori, odora;
oh, mai tramonto si sbiancò in aurora
più di questa soave e più ridente!
Serenità, ben tu mi ricomponi
gioie profonde per il mio ritorno,
e suoni tutte le campane a stormo,
le campane già vedove di suoni,
entro il mio cuore, e vuoi tu che al fiorito
maggio spalanchi l’umili finestre
e odori il davanzale di ginestre
e canti ancora quello che infinito
canto mi parve e non fu che una nota!
Vuoi che l’orto mi dia ghirlande e frutti...
ma non sai farmi libero di lutti,
ma non sai popolarmi questa vuota
casa! E allora?... perché farmi tornare?
Serenità: quiete al mio tormento
vana, sono perduto, ora, mi sento
morire e gli occhi s’empiono di bare
e questo cielo non conobbe voli
mai, questa casa non s’aprì alla gioia,
serenità, serenità, ch’io muoia
dunque se il cuore tu non mi consoli,
se non valse al dolor tua compagnia,
se il passato mi stringe sì che in ogni
luogo ritrovo i miei perduti sogni
pieni di una mortale nostalgia.
A la sorella
Sergio Corazzini
1905

Tu che non hai per la tua doglia viva
una madre serena che consoli,
un orto dolce con i girasoli
e il canto di una limpida sorgiva,
tu che, accesa una lampada votiva,
pregavi per i tuoi fratelli soli
e per la doglia di che tu ti duoli
la bocca non ad implorar s’apriva,
tu che mi sei tristissima sorella,
batti alla porta del mio cuore vano,
lascia che io senta il tuo cuore tremare
nel mio come una stella in una stella
per un cielo più novo e più lontano
sovra il pianto degli uomini e del mare.
Sonetto della desolazione
Sergio Corazzini
1905

Anima, come oggi nessuno arriva,
non tendere le pallide tue mani
a i cieli, troppo noi siamo lontani
e troppo melanconica è la riva.
Dici: domani... Oh, non sperar domani
più! La speranza è nel tuo cuore viva
così che l’abbandono la ravviva
con i suoi tristi addii quotidiani?!
Ben ora è che di tutto si disperi
e che il rosario dei futuri giorni
ci conduca al più puro dei misteri
in queste solitudini malate,
vedove di partenze e di ritorni,
simili a stazioni abbandonate.
6 Nossa patria
Zaccaria Pallioppi
1907

Frantuna: „forza! forza!“
L’immens vadret darcho,
In sfracaschand sa scorza,
Chi lönch il tgnet lio.
5 Sussura ferm l’orrenda
Lavina giò dal ot:
„Triunf! triunf!“e sfenda
Il spelm e smach’il god.
Flüms rumpan lur chadagnas
10 Da glatsch; cun majested
Strasuna sper muntagnas
Lur uonda: „liberted!“
O patria nöbla, degna
D’ün Gian Caldar, d’ün Tell:
15 Tü grandius’insegna,
Da ster a te fidel!
Esordio
Arrigo Boito
1902

Pulzelle e pinzochere - fantesche e comari
Che andate per vespero - sgranando rosari,
Se avete dell’anima - cristiano pensiero,
Se il prete vi predica - «l’eterno Avversiero»,
Temete di leggere - la pagina orrenda
Di questa leggenda.
O cherci, o canonaci - o frati godenti,
Attoniti al libero - volar degli eventi,
Se il desco v’inebria - se il chilo vi piace,
Se odiate le chiacchiere - che turban la pace,
Temete di leggere - la pagina orrenda
Di questa leggenda!
1. Antiche storie
Arrigo Boito
1902

Prima che al mondo si dicesse 1000,
Viveva in Creta un Re. La maledetta
Per l’amor di Pasife isola infame,
Terra di mostri e di delitti, aveva
Cento cittadi gli rendean tributo
D’oro, di gloria e di paura, il mare
Di perle e di tempeste; il montuöso
Suol del suo regno di smeraldi, e d’oro
D’algenti catadùpe e di tremuoti.
Sul real scudo si leggeva, in cifre
Scritte col sangue, questo truce motto:
Terroris terror ed un orso d’oro
In campo ner lo stemma era del Duca.
Un serraglio di belve ed un di donne
Nudrìa nella sua reggia, ed ei nell’uno
Passava i giorni, nell’altro le notti.
Alle jene venia col crin spruzzato
D’olio di nardo e co’ lascivi odori
Del suo letto d’avorio ed alle donne
Redìa col leppo delle sozze iene,
E lordo il volto pe’ sanguigni baci
Della pantera. Un avoltor di Libia
Chercuto e fier, solea spesso sul pugno
Posarsi del monarca; egli era destro
A rapina d’agnelli e di palombe
Per bïeca natura, e dagli schiavi
Educato a furar ori ed argenti
Per sollazzo del Duca. A sir Drogonte
Di sua corona, onde ne fu conflitto
Fra i due Signori. Ma più pauroso
Alla vista e maligno era un serpente,
Immane e gonfio e nero, simigliante
Nel viscoso strisciar a incatramata
Gòmena, impresso sull’aguto grifo
Portava un segno qual di teschio umano.
Alla voce del Duca egli tendeva
Erte le anella ed ubbidiva come
Debil fanciullo. Misteri di sangue
E di ferocia infami eran fra il Duca
Ed il serpente; guardïano al varco
Del gineceo vegliava il mostro attorto
Co’ groppi orrendi, nè donzella mai
Tentò passo di fuga in quelle stanze.
Dodici Conti aveva il Duca eletti
A suoi ministri. Un dì bevendo a cena,
Ebro il Duca, ebri i Conti (avea ciascuno
La sua donna da lato) il Duca afferra,
Mosso da noia o da delirio, il crine
Di Mirra sua, söave amor, fanciulla
Giovanissima e bella, e col pugnale
Del tetro caso e la sua bruna Mirra
Pensò e l’azzurra delle sue pupille
Luce serena, e l’oriental scïenza
Delle sue carni or non più calde; e scrisse
Per Vitale Candian Doge a Venezia
E suo congiunto, un famigliar preghiero
Ove chiedea la più formosa donna
Delle lagune e la più casta. Il Doge
Trovò la Dea da un usurier sul lido
Della Giudecca, che vendea per oro
Le figlie sue; poi su galèa dogale
La mandò regalmente a quel di Creta.
2. Incubo
Arrigo Boito
1902

Cupe e rotte - qual lagno - di morto
Ti schermi
Dal morso
Bieche forme - di bruna - sirena
Il Re sul regio letto,
D’oro, di bisso e porpora
E’ il fluido guancial;
Pur spaventato e livido
Ha il Re del cataletto
La posa funeral.
Né mostro né fantasima
Va per la regia stanza;
Scorre una luce glauca
Come fondo di mar;
E i fumi dell’olibano
In odorosa danza
Si vedono vagar.
Ma le ghiacciate coltrici
Rigetta il Re tremante,
Ei balza, ei corre ed ulula
All’aperto balcon...
Traggono i servi, ed odesi
Allor fra i venti errante
Ti schermi
Dal morso
Gobbo, rossiccio e strano,
Parve surger dal suol.
Era il buffon di corte
Dalle gambette storte,
Il giullare Papiòl.
Questi rizzato in piè
Paura ammanta
Di buio il fulgido
Raggio del sol.
Muta il delirio
Un’oca in drago,
In drago un’oca;
Questa è la foca
Laggiù del lago
Scoppiò per l’aere:
Il terror del suo viso,
Si volse e disse ad un lurco gigante
Che gli stava davante:
« Farai diman per quel gobbo rossiccio
Un immenso pasticcio.
Il miglior succo d’ogni ghiottornìa
Voglio ch’entro vi sia.
Papiol in premio del sottil pensiero
Dee mangiarselo intiero ».
Risero i servi e tombolò Papiolo
Dieci volte sul suolo.
Poscia soggiunse il Re: « Trol, quella foca
Ha voce troppo roca,
La scanna tosto; va’ ».
— « Buon Duca e Donno
Nessun ti turbi il sonno ». —
3. Constrictor
Arrigo Boito
1902

Vaga la luna — tutto è sonno, pace.
Il mondo tace. — Nei caldi orizzonti
S’ergono i monti — come gruppi vari
Oliba! vezzosa conchiglia di mar!
Disciogli le chiome foltissime e brune.
Medusa fatale dal fosco raggiar.
L’oscuro zendado ti togli da testa,
Discopri la luce freddissima e mesta
Di quella tua fronte ch’io voglio mirar.
Disfama le ardenti pupille digiune,
Oliba! sirena dell’adrie lagune,
Oliba! vezzosa conchiglia di mar ».
(Ma Oliba non move nè voce nè passo,
E il Re maledetto
« Oliba! per l’aure del lido natale,
Oliba! pei canti del tuo gondolier!
T’appressa alla coltre del letto regale,
Mia vergine muta dai bianchi pensier.
L’amore dell’uomo, fanciulla, è più bello
Che quel del lïone, che quel del torello.
T’accosta e ti posa sul molle guanciale,
Oliba! per l’aure del lido natale,
Oliba! pei canti del tuo gondolier!»
(Ma Oliba non muove nè voce nè passo,
E il Re maledetto
« Oliba! per l’atra mannaia del boia!
Oliba! pel sacro furore del Re!
Per l’acre geènna! per l’Orco e la foja!
Pei mille assassinj che pesan su me!
T’accosta, o fanciulla dal sen di cammèo,
Dal crin di basalte, dall’occhio giudèo,
Non far ch’io demente ti schiacci col piè!
L’ansante tuo petto m’innondi di gioia!
Oliba! per l’atra mannaja del boja!
Oliba! pel sacro furore del Re! »
(Ma Oliba non muove nè voce nè passo.
E il Re maledetto
Sul terrea le ondose anella
Negre, viscide, lucenti,
Già distese e si drizzò;
Già sui piè d’Oliba bella
Pone il grifo e già co’ denti
L’ampio velo ne strappò....
Già la cinghia e già la serra,
Già l’avvince e già l’atterra
Strascinandola sul suol!
Roteante — striscïante
Già depon la smorta amante
Sovra il tepido lenzuol!
Oh spavento! in stretto morso
Su d’Oliba e su Re Orso
Si ringroppa il mostro ancor,
Già i due corpi in un serrati,
Trucemente soffocati
4. Incubo
Arrigo Boito
1902

E par che ogni platano — annidi un dimòne.
Le stelle s’estinguono, — la luna s’asconde,
I tumuli, i culmini, — le rupi, le fronde.
Le curve fantastiche — dell’erto sentiero
Chi ùlula? un’ùpupa — del lito montano.
Chi vola? una nuvola — che va all’uragano.
Chi passa? una foglia — dell’irta mandragola,
Un grillo che cigola, — il vento che miagola.
Lassù fra le nebbie — la stella dïana
Che suona e muor,
Viene col vento,
Ad or, ad or,
Par della foca
Ti schermi
Dal morso
È il regio penetrale.
Dorme una donna pallida
Com’uom che inorridì,
Geme questa parola:
« Trol, se la foca hai spenta
Qual voce si lamenta
Prima che sorga il dì? »
Papiol sui storti piè
Paura ammanta
Di nero il fulgido
Raggio del sol.
T’han le vertigini
D’un’ora pazza
Lo spirto assorto.
Questa è la gazza
Laggiù nell’orto
Che a notte canta».
D’un grido sol
Tuonò la reggia:
Allor soggiunse il Re: « Trol, quella gazza
Ciarla troppo e schiamazza,
La scanna tosto; va ».
— « Buon Duca e Donno,
5. Papiol
Arrigo Boito
1902

Per le bimbe, per i pargoli
Dalla fiaba impauriti,
Per i nonni fra le tenebre
Desti, pallidi, romiti,
Cangierò la tetra nenïa
In un verso allegro e matto,
Colla storia ed il ritratto
Fu il buffon da una mandragora
Messo al mondo, e appena nato
Era al par d’un dito mignolo
Picciol, magro, affusolato;
Poi restò tanto rachitico
Fin ch’ei visse ed infermiccio,
E una torta ed un pasticcio
Fu la culla di Papiol.
Per cimiero ei porta un guscio
Di castagna o di lumaca,
Una pelle di lucertola
È sua calza ed è sua braca,
Gli filava una taràntola
Cinque corde al suo liuto;
E non v’ha giullar più astuto
Del gobbetto Papïol.
Tien la vespa il vile aculeo
Dentro il corpo alidorato,
Tal Papiolo entro la cintola
Tiene un ago avvelenato,
Con quell’ago ei fe’ cadavere
Più d’un Duca e più d’un Conte,
Per quell’ago sir Drogonte
Perché un dì presente il Principe
Arse vivo uno scorpione,
Fu Papiolo eletto al titolo
D’uom di Corte e Centurione.
Sulla terra ancor non videsi
Un più gracile arfasatto.
Ecco i fasti ed il ritratto
6. Ago e arpa
Arrigo Boito
1902

L’angiol del giorno - a spegnere le stelle
E le fiammelle - che brillan sui fari
Dei marinari. - L’esule chiesetta
Dell’alta vetta - già si fa men bruna
Splende sull’ermo
Bianca ed immota,
Come una nota
Che suona e muor
Viene sul vento
Ti schermi
Dal morso
Nano stan presso al Duce;
Ma sulla fronte livida
Del re, nell’occhio truce
V’è il marchio del terror.
Ei sclama in suon terribile:
« Trol! Se la gazza hai spenta
Qual voce si lamenta
Sì spaventosa ancor? »
Papiol sui storti piè
Fa un bell’inchino al Re,
Paura ammanta
Di buio il fulgido
È un pittor fosco
D’ombre e fantasimi.
Questo è un poeta
Laggiù nel bosco
Mormora räuco:
Ha canzon poco lieta.
Coll’ago tu lo pungi ».
— « O Duca e Donno,