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Gli eroi del Sempione
Giovanni Pascoli
1906

Sotterra, due vaporïere immote,
divise da una grande porta,
aspettano. Un’ardente ansia le scuote.
Un urlo va per l’aria morta.
Porta di ferro, oggi è il trionfo! Muovi
su gli aspri cardini sonanti!
Apriti, o porta dei millenni nuovi!
O nuovi vincitori, avanti!
Voi per lunghi anni, a un’invisibil guerra
sacrando le robuste vite,
avanzavate ignudi eroi sotterra
al rombo della dinamite.
Da voi fuggiva a passo a passo il monte
tremando per le cupe mine:
voi tergevate dal sudor la fronte
seduti su le sue rovine.
Erano, là, le tenebre primeve,
il peso bruto, il muto oblio;
qua, il lampo, il soffio, la parola breve:
là era il Caos, qua era Dio.
Riposa, o Dio! Loda le tue giornate
col lieto rimbombar del tuono!
Uomini, è il giorno settimo: guardate
che ciò che voi faceste, è buono!
E riposate! E pace all’arma, o forti,
che al buio sfavillò sul quarzo!
Poi, per rifarla lucida, i vostri orti
coltare voi potrete in marzo.
Ognuno, il vostro: l’orto che vi renda,
su l’ampia tavola di faggio,
l’erbe non compre per la pia merenda
nel giorno di Calendimaggio.
Porta di ferro, apriti!... Ma lontani,
lavoratori, per la valle
voi siete, la mercede nelle mani
ed il piccone su le spalle.
Le spalle voi volgete oggi al traforo
della montagna di granito...
Oh! non divina sorte del lavoro,
che attrista quando sia compìto!
Voi riprendete la perpetua via
da dove, a dove si lavora.
— Quale Ararat, qual Monte Sant’Elia,
compagni, il nostro acciaio vuol ora?
Qual mare, dighe contro cui si franga,
com’uomo contro l’ira sua?
qual lago chiede il rostro della vanga?
qual terra il solco della prua?
Quali altre vie, per ghiacci o per sabbioni,
cerca il vapore, che, nei cupi
silenzi, mostri i rossi occhi ai leoni,
che sperda col suo fischio i lupi? —
Latin sangue, gentil sangue errabondo,
tu sei qual eri nel tuo giorno:
ancora sai tutte le vie del mondo...
non sai più quella del ritorno.
Voi siete ancor le ferree coorti,
voi siete i veliti e triari...
ma i morti d’ora non son più che morti,
intorno per le terre e i mari.
Porta di ferro!... Oh! chiama tu, grande Urbe,
le tue legioni veterane
dalla vittoria! A quelle eroiche turbe
dà gl’inni del trionfo, e il pane.
L'ederella
Giovanni Pascoli
1906

Prima che pur la primula, che i crochi,
che le viole mammole, fiorisci
tu, qua e là, veronica, coi pochi
petali lisci.
Su le covette, sotto l’olmo e il pioppo,
vai serpeggiando, e sfoggi la tua veste
povera sì, sbiadita sì, ma, troppo,
vedi, celeste.
Per ogni luogo prodighi, per ogni
tempo, te stessa, e chiami a te leggiera
ogni passante per la via, che sogni
la primavera.
Ti guarda e passa. Tu non sei viola!
Di sempre sei! Non hai virtù che piaccia!
La gente passa, e tutti una parola
gettano: Erbaccia!
Tu non odori, o misera, e non frutti;
nè buona mai ti si credè, nè bella
mai ti si disse, pur tra i piedi a tutti,
sempre, ederella!
Al Serchio
Giovanni Pascoli
1906

O Serchio nostro, fiume del popolo!
tu vai sereno, come un gran popolo,
lasciate le placide cune,
muove all’officina comune;
le molte cune, tremule e garrule
come sorgenti sotto i lor alberi,
lasciate alle floride donne,
cammina al lavoro in colonne:
cammina, ed empie d’un lungo murmure
le vie, per mano tenendo i piccoli
che vanno garrendo alle scuole,
com’anche le lodole, al sole:
al sole! al sole! come le lodole
che, avanti ancora l’alba, lo cercano,
che dalla purezza sublime
dei cieli lo vedono prime.
Tu vai; man mano giungi, e con ilare
frastuono inondi l’arduo vestibolo;
poi, ecco, tu frangi le messi,
tu fili, qua torci, là tessi;
là picchi il maglio sopra l’incudine
fornendo il bruno ferro dei vomeri,
sante armi alla sola pia guerra
dei ruvidi eroi della terra;
là crei l’ardente soffio che illumina
qualche castello lungi sul vertice
del monte, per l’acqua che adduce
dall’alto, rendendogli luce.
Lavoratore lieto, coi giovani
figli, Ania, Lima, Fraga, le Turriti,
gigante con figli giganti,
tra il lungo lavoro tu canti.
Sei l’avvenire. Tra le casipole
bianche, con vive siepi, col proprio
suo caldo ciascuna e suo rezzo,
tu sei la gran vita di mezzo.
Va! In vano, o eterno fiume dei secoli,
l’Oggi, il pigro Oggi, ti dice: — I muscoli
che zappino il nostro, il tuo bene,
per te! ma per me le tue vene! —
Va, va, Domani certo e ceruleo!
Te vidi, quando sceso, negli umili
tuoi giorni di magra, dal monte,
parevi arrossire del ponte:
del ponte grande, tu sottil rivolo,
roseo per una nuvola rosea,
cui chiesero, il giorno, le polle,
che le ravvenasse, e non volle:
tonò su Tiglio, tonò su Perpoli,
velò il meriggio tinnulo all’aride
cicale che tacquero, nera
passò: sorrideva, la sera:
la sera, o Serchio, mentre sul candido
tuo greto fitte squittian le rondini,
dicevi: «Oh! in quest’afa d’estate
le mie spumeggianti cascate!
Nè bacio il piede bianco dei gattici,
ma su le ghiaie lucide scivolo,
scansando mulini e gualchiere,
chè ad opra m’ha preso il podere.
Vo mogio mogio: povero a povere
genti discendo, piccolo a piccoli
poderi che sembrano aiuole,
ma che ora inaspriscono al sole.
Son donne e vecchi soli, e mi chiamano
ne’ solchi nuovi, perchè v’abbeveri
quel lor sessantino che muore
prim’anco di mettere il fiore.
Ora, un po’ d’acqua chiesi alla Pania,
alle mie buone polle di Gangheri,
per que’ poveretti, che, uguanno
non mesco, non desineranno.... »
Chi mai può dirti, fiume che palpiti
come il buon cuore per la buon’opera:
— Perchè tu non operi il bene,
mi prendo per me le tue vene — ?
O Serchio nostro, fiume del popolo,
io t’udii, forte come un gran popolo
che sopra il conteso avvenire
va, l’ora che volle, ruggire.
Torbido, rapido, irresistibile,
correvi all’ombra di nere nuvole,
portandoti in cima del flutto
le livide folgori e tutto:
tutto! anche quello ch’è tuo, ch’è opera
tua! Ma di tutto, fiume, eri immemore
tu! fuor che di precipitare
laggiù nell’abisso del mare.
La sfogliatura
Giovanni Pascoli
1906

Chi, sfogliatrici, così mesto canto
su lo scurire ad intonar v’invita
tutte alla tonda accanto
sedute su la verde gita?
Grande è la gita. A tempo, o sfogliatrici,
temprò la pioggia lo stridor di luglio:
Spuntarono radici
dal calcio e fecero cespuglio.
A tempo, quando il gambo avea tre foglie,
voi lo roncaste con la corte zappa;
sì che, dalle sue spoglie
di seta, salda esce la rappa.
Bella granita, lunga dritta intera,
v’esce la rappa dalle spoglie nette,
come un bel bimbo a sera
svestito delle sue cioppette.
Cantate dunque, se l’annata è piena,
o sfogliatrici, uno stornello allegro!
Via quella cantilena
e la battaglia del Re negro!
Nell’Agamè, sui morti che piangete,
sono molti anni che si vanga e si ara,
e il rosso tief si miete
pei fitaurari e i barambara.
Le donne, là, dai denti come latte,
cantano anch’esse, in cerchio, su lo strame.
Una nel mezzo batte
sul cupo negarìt di rame.
Cantano il giorno che per borri e valli
seimila vite giovini sul posto
fermò come cavalli
che fiutano il leon nascosto.
Cantano poi la notte lunga, e i fuochi
accesi dal Gundapta a Gunaguna,
e spari e grida, e fiochi
sospiri al lume della luna;
e i Ras che avanti l’uggiolìo crudele
di iene erranti che fuggian la fiamma,
beveano l’idromele
ravvolti nel purpureo sciamma.
O sfogliatrici! Odo un bussare, sento
tra il vostro canto un tonfo lento e strano,
tonfo che porta il vento,
d’un cupo negarìt lontano!
Vi segna il tempo il negarìt tigrigno,
o sfogliatrici! E sul cader del ballo
sento l’hellelta: un rigno
equino, un canto agro di gallo:
di gallo desto sui dormenti, in cima
del tetto; che, quando una stella smuore,
grida la vita; prima
che il sogno sia finito in cuore.
A Ciapin
Giovanni Pascoli
1906

Quella vendemmia ch’hai deposta, senza
libarne, pura, nel cellier di sotto,
tre anni fa, per l’ora che in licenza
venga Pinotto;
quella vendemmia che sgorgò dal cerro
del masso, credo; ch’odïò la fonte;
ch’altra non ebbe tanto del tuo ferro,
ferreo Piemonte;
quella vendemmia che ribollì scossa
tutta da un cupo palpito alla prima
luna di marzo, come l’onda rossa
d’Abba Garima;
e ch’ora tiene nel suo forte vetro,
come in un muto e forte cuor, costretta
l’ira d’allora e il lungo pensier tetro
della vendetta:
Ciapin fedele, frema negli oscuri
vetri segnati dalla cauta cera,
quella vendemmia! resti ancor, maturi
quella barbèra!
Non beva il vino dell’eroe chi chiede
al vin l’oblio del cuore e delle gambe
tremule! Ei vive: là vagar si vede,
solo, tra l’ambe.
Serbalo il vino dell’eroe che tace
ma vive. Ignote costellazïoni
lui fissano e, con occhi tra le acace
tondi, i leoni.
Serbalo il vino dell’eroe che vuole
quello che vuole, e là resta al comando
suo, donde, certo e allegro come il sole,
tornerà, quando...
Serba per quando, ciò che ha fermo in cuore,
coi nostri pezzi che al ghebì selvaggio
son come cani, e con il nostro onore
ch’è come paggio...
Serba la tua purpurea barbèra
per quando, un giorno che non è lontano,
tutto ravvolto nella sua bandiera
torni Galliano.
Convito d'ombre
Giovanni Pascoli
1906

Quale è quel ronzìo di parole? solo
nella notte, fievole, che rimbomba
come il palpitare d’un oriuolo
dentro una tomba?
Nel deserto splende un convito. Vedi
un gran bianco in mezzo alla notte d’oro?
È il Maggiore con i suoi capi, a’ piedi
del sicomoro.
Calmi e gravi parlano, o con le argute
coppe levano un tintinnìo di festa.
Un leone vigila, su le irsute
zampe la testa.
Di memorie parlano, e d’un paese
morto, e d’una terra che fu: che aveva
nome (... il grosso capo di tra le stese
zampe si leva...)
nome Italia! Italia! Fu grande. Or una
gran palude stágnavi su, tranquilla.
Là, tra sette colli, alla nuova luna
latra una Scilla.
Oh! le bianche fronti una nube adombra:
ma i bicchieri toccano, via! La loro
patria l’hanno dessi! La tomba all’ombra
del sicomoro.
L'agrifoglio
Giovanni Pascoli
1906

Sul limitare, tra la casa e l’orto
dove son brulli gli alberi, te voglio,
che vi verdeggi dopo ch’io sia morto,
sempre, agrifoglio.
Lauro spinoso t’ha chiamato il volgo,
che sempre verde t’ammirò sul monte:
oh! cola il sangue se un tuo ramo avvolgo
alla mia fronte!
Tu devi, o lauro, cingere l’esangue
fronte dei morti! E nella nebbia pigra
alle tue bacche del color del sangue,
venga chi migra,
tordo, frosone, zigolo muciatto,
presso la casa ove nè suona il tardo
passo del vecchio. E vengavi d’appiatto
l’uomo lombardo,
e del tuo duro legno, alla sua guisa
foggi cucchiari e mestole; il cucchiare
con cui la mamma imbocca il bimbo, assisa
sul limitare.
Il dovere
Giovanni Pascoli
1906

Udii nel cuore un grido, alto... Nel lume
del sole era silenzio, era soltanto
sempre più forte il murmure d’un fiume:
dell’immortale fiume Xanto.
Vivi di quella sola ansia del luogo
gli eroi pareano, stando già sui cocchi,
e i lor cavalli, torvi sotto il giogo
nell’immobilità degli occhi.
Gli occhi eran volti là nel mezzo al ringhio
del Sauro figlio dell’Arpia Podarghe,
a cui fremeano sopra il bianco cinghio
dei denti le narici larghe.
Parlava, il Sauro. Erano lancie in alto,
in alto sferze tremolando appena;
e il Baio frenando nei garretti il salto
scavava accanto a lui la rena.
Curvo dal cocchio sino al giogo Achille
udia da presso la vocal sua fiera.
Si riflettean tra loro le pupille
di tra la chioma e la criniera.
E la sua fiera gli dicea che infranto
gli era il ritorno. E tutti i cuori invase
l’amor lontano e il subito rimpianto
dei figli e delle eccelse case.
E in cuore alcuno lontanò sul mare,
nè più le briglie, ma reggea le scotte,
col vento in poppa, e già vedea brillare
dei fuochi nell’azzurra notte.
Parlava ancora, ma l’Erinni al Sauro
ruppe la voce che finì in nitrito
come il nitrito umano d’un centauro
che in guato fu da un Dio ferito.
Rispose Achille; e il Sauro a lui la testa
volse e l’orecchio acuto come strale,
come se gli narrasse una tempesta
suo padre, il Vento occidentale.
LO SO, rispose. E un raggio di tramonto
tacitamente per le bronzee file
passò, mentre sonò dall’Ellesponto
un ululato femminile.
Allora il grido sopra l’ululato
levò, che scosse al grande Ilio le porte
e d’uno sbalzo avventò contro il fato
i due cavalli della morte.
A Giorgio navarco ellenico
Giovanni Pascoli
1906

S tridè la catena
dell’ancore gravi;
cantò la sirena
su l’agili navi:
fremeva di plauso il Pireo.
Pareva dal colle Eretteo
nell’etere un’ombra sfumare
(di dea?):
su l’asta le ardea
la stella polare.
Già lungi dal lido
muggivano l’onde;
sonava quel grido
qual urto di fronde
nel bosco, ad un ampio alitare.
Tra il cupo tumulto del mare
pareva d’un popolo d’anime,
vano,
quel plauso lontano
da’ mondi lontani:
Allora si volse il navarco,
si volse a quel morto sussurro:
e vide diritta nell’arco
del fulgido azzurro,
coi piedi su l’arce fatata,
col capo nell’ombra serena,
l’imagine astata
di Pallade Athena.
E il Mare gli disse: — Chi sei,
navarco? germoglio di dei?
o, se uomo caduco t’è padre,
qual nome gli dà la tua madre?
Non forse egli è Neocle? Chè, senti:
dormivo cullato dai venti;
nè so dove guidi le ignote triere
che sotto le stelle sobbalzano nere.
Stolarco! qual satrapa insidii,
che all’ancora sta co’ suoi Lydii?
qual Ione, sul fil della lama,
le prore nottivaghe chiama?
qual inno v’udranno cantare
nell’alba le rupi sul mare?
qual inno embaterio, cui l’eco risponda,
squillando le tibie tra il rullo dell’onda?
Dovunque tu vada, chiunque tu sia,
va dentro la notte, tu sai la tua via,
all’alba, alla morte, alla gloria: sei re!
Caduta? Servaggio? Fu voce non vera,
fu sogno d’infermi. L’acropoli è intera!
Le navi di Mycale io porto su me! —
Ad Antonio Fratti
Giovanni Pascoli
1906

Era sui culmini, o forte,
era l’aurora sul monte,
quando, quel giorno, la fronte
volgesti alla luce lontana?
era, tra i cantici della dïana,
l’aurora... o la morte?
Chi discendeva a quell’ora
per le boscaglie di querci
col calpestio d’un esercito
grande sopra aride frondi?
chi salutarono i rombi profondi?
la morte... o l’aurora?
Chè tu sapevi dal vate Acarnane,
la sorte qual era.
Egli gittò nelle sacre fontane
la pietra sua nera.
Disse: — Adornatevi, eroi;
cingete ai capelli le bende!
chè con l’aurora tra voi
la morte dimani discende. —
Ma non venivi, io ricordo,
da Lacedemone cava
tu; nè tuoi figli ora lava
l’Eurota sonante di canne,
e non li bea nelle nove capanne
l’arguto eptacordo.
Nè tu da Tespie o da Cirra,
nè dalla ricca Corinto;
dove l’etère dal cinto
leggiadro hanno i mille lavacri;
mille fanciulle vi bruciano lacrime
bionde di mirra.
Te questo lido mandava, ch’Esperio
fu detto; e la gente
ch’ospite accolse i penati e l’imperio
di Roma morente.
Chè se uno squillo si senta
passar su Romagna la forte;
tutti d’un cuore s’avventano
tumultuando alla morte.
Oh! non da Sparta la possa,
nè tu la voglia pugnace,
nè l’ubbidire che tace,
tra sè venerando il destino,
nè tu da Sparta l’avesti, o latino,
la clamide rossa.
So che al fuggevole Alfeo,
Sparta, e nei borri d’Itome
rossi passavano, come
ruscelli di sangue, i guerrieri
tuoi, su le tibie intonando embatèri
del vecchio Tirteo.
Ma più vivaci, strie lunghe di fuoco,
gittò le sue turbe
fulvo un eroe, perseguendo nel fioco
crepuscolo l’Urbe...
Ciò fu nei tempi che ai monti
stridevano ancor le Chimere,
quando nei foschi tramonti
Centauri calavano a bere...
Altri, altri tempi, che prischi
chiama lo stanco sorriso
nostro! Egli dorme in un’isola,
immemore di cavalcate:
dorme, ed intorno la stridula estate
riempie i lentischi.
Dorme. Ma come, o guerrieri,
come l’udiste la voce
sua, così dolce e feroce,
gridare «Qui, figli, si muore»?
Fratti, qual vita viveva il tuo cuore,
cui oggi fu l’ieri?
Fratti, se morti non erano i morti
per l’alto tuo cuore,
anche tu vivi. Non muoiono i forti
già, come si muore.
Altri si piega e distende,
ma in piedi altri resta e dimora,
come una statua che accende
nel bronzo perenne l’aurora.
Pace!
Giovanni Pascoli
1906

Fratelli, venite, v’imploro,
venite nel funebre chiuso.
L’udite d’un rauco lavoro
l’anelito vasto e confuso?...
Becchini che scavano... E rossa
la luce di fiaccole ch’erra
nell’ombra; e ben grande è la fossa
che s’apre annerando sotterra;
ben molti son là su le bare,
là muti tra il rauco anelare,
che aspettano, in fila... Ribelli?
Guardate, o fratelli!
Così pazïenti là, sopra
le bare! che aspettano muti
di scendere, al fin di quell’opra,
là dove non sieno veduti
mai più! Come forti le braccia
pur ieri, come acri i ginocchi!
Ma ieri era in lor la minaccia
tra i denti, la guerra negli occhi,
più nulla nei cuori, più nulla!
nemmeno la povera culla,
gemente lontano... Ribelli?
Guardate, o fratelli!
Dietro le palpebre, all’ombra,
dormono gli occhi, che ingombra
l’oblìo, che stupisce il mistero;
ma sul pallore del viso
vigila un fioco sorriso
qual lampada in un cimitero;
ma dalla fila pugnace,
ma dai ribelli (oh! ribelli! )
s’alza un bisbiglio, ch’è grido!
Fratelli!
una parola sorridono:
pace!
Chi spira nei giovani fieri
quel soffio di voce sì pia?
nel tremulo vecchio che ieri...
cessò di tremare per via?
nell’umile donna che ancora...
l’aspettano i figli col pane?
nei bimbi... destàti all’aurora
da suon di mortai, di campane,
da grida di festa?... Chi spira,
fratelli, a quel pianto, a quell’ira,
quel grido sì fievole e forte?
Fratelli, la Morte.
È fremito pallido e grave
sì come il sussurro soletto
di suora che mormori l’Ave-
marie presso un tacito letto;
è romba d’ignote campane
che cullano il mondo che dorme,
lontane nell’aria e sì piane
che appena vi lasciano l’orme;
un impazïente nitrito
che trema nel cielo infinito;
un urlo improvviso alle porte,
la voce tua, Morte!
Ella, o da presso ci parli
col rodìo lieve de’ tarli
notturni, o col bronzo dal cielo;
dice: «O mortali! mortali!
ch’al ventilare dell’ali
mie, rabbrividite di gelo:
ciò che un istante in me tace,
tace per sempre. In cammino
per la caligine sola,
Caino,
tu non l’udrai la parola
di pace
mai più!» Così dice sommessa,
ma udita: da lei chi lontano?
non vista... Oh! vedetela! è dessa
che brilla su l’ermo vulcano,
che il cielo coi fulmini accende,
che rode all’abisso i pilastri,
che mugge nei mari, che pende
lassù taciturna dagli astri...
Lasciate alla Morte la guerra!
Voi, dite su l’umile terra:
«S’io pur fui cattivo, sii buono
tu dunque! perdono!»
Lasciate alla Morte la messe
degli uomini! O popolo umano,
nei campi che il fato ti elesse,
tu mieti pensoso il tuo grano!
Non sangue, non lagrime! Il sangue
lasciatelo nelle sue vene!
Schiudete la carcere esangue,
sciogliete le ignave catene!
Lasciate la morte alla Morte!
Voi stando su l’orride porte
gridate: «Tu sei ciò ch’io sono!
fratello, io perdono!»
Astro del fato, cometa
ch’erri nell’ombra inquieta
cercando la fragile terra,
astro, l’arrivi, e pur, muto
senti che n’esce l’acuto
bramire degli uomini in guerra:
passi in un attimo, o face
dell’infinito; sei lunge;
quando nei ceruli spazi
ti giunge
l’ululo d’odi non sazi:
poi... pace!
Manlio
Giovanni Pascoli
1906

S’è udito un singulto a Caprera.
Tra i turbini è sola la tomba.
Ma nella notturna bufera
si levano squilli di tromba.
S’è udito a Caprera un singulto
dal cuor della tomba. E dai mari
s’avanza con ampio tumulto
la Tavola rossa dei Pari.
Là, candidi sopra i frangenti,
i cavalli s’impennano ai venti
davanti Caprera.
I Mille! I suoi Mille a Caprera!
La tomba circondano gravi.
— Oh!... dove? Nell’Africa nera,
frangendo catene di schiavi?...
O sotto gli olivi di Creta,
cercando le mandre disperse?...
Tra il mare e gli sproni dell’Eta,
nell’ombra dei dardi di Serse?...
Che mai ne rimane sul lido
deserto? qual vindice grido?
qual grande bandiera? —
S’è udito un singulto a Caprera.
— In mezzo alla tenebra sola?
sopr’una torpedinïera
pugnace, nell’acque di Pola?...
Su l’Alpi? fanciullo gigante
coi Mille più grandi dei primi?
ponendoti ai piedi di Dante,
vessillo di Calatafimi?...
O alfine con lui rivedeste
la tumultuante Trieste,
Fratelli Bandiera? —
Portatelo, o mari, a Caprera.
Se intatto è dal ferro de’ prodi,
oh! creda l’eroe, che non v’era
più ferro nel mondo e più odî!
Oh! creda che sopra la terra
cadesse, come egli sognava,
di mano alle genti la guerra,
siccome a Caino la clava!
E senta, or che il marmo si schiude,
soffiar su le ceneri nude
la nuova grand’Era!
Lasciate il suo sogno a Caprera!
lasciate il suo sogno alla tomba!
Dileguino nella bufera
quei funebri squilli di tromba!
Ch’Ei sogni che l’uomo, più prono,
più forte, per l’umile via,
sì, dice alla Morte, Tuo sono!
non dice alla Morte, Sei mia!
e semina avanti il suo verno,
cadendo sul vomero eterno,
la sua primavera.
O Manlio che torni a Caprera
da sola una guerra — la vita —
o Manlio, ti prema leggiera
la terra d’Annita e Rosita!
La fossa vicino alle fosse
ti scavino a’ piedi del colle,
col rastro col quale Egli mosse
guerriero le placide zolle!
Fioriscano teco i gerani
piantati da quelle sue mani,
venendo la sera!
Il ritorno di Colombo
Giovanni Pascoli
1906

Terra!... notturna, d’un tratto,
bandì dalle coffe una voce.
Vesti il mantello scarlatto,
solleva il vessillo e la croce,
tu che mettesti la prora
nel pallido occaso, e l’aurora
seguì la tua scia!
Guarda: fu ieri: una canna
nuotava sul mare profondo:
oggi si cullano in panna
le navi su l’orlo d’un mondo,
Sorgi, Colombo: l’aurora
nel grande vestibolo indora
la Santa Maria.
Scendi, o venuto col sole,
recando le sacre parole;
lascia la tolda cui lungo la via
brillarono incognite stelle;
vieni... — Oh! non è la tua Santa Maria!
non sono le tre caravelle!... —
Terra!... Fu lunga la notte,
la notte fu scura e divina;
quando, tirate le scotte,
cantarono Salve Regina
gli esuli figli dell’Eva,
cui tutto all’intorno diceva:
Domani! Domani!
Sotto le stelle, già rare,
fissavi la tenebra, o Loco!
Su l’anelare del mare
vedevi tu il guizzo d’un fuoco.
Era il tuo mondo che pace
chiedeva agitando una face
con l’onde, sue mani.
Ora, non anche s’è stinta
la tenebra, e di su la Pinta
s’alza la voce... I due generi umani
s’incontrano sotto le stelle...
Terra!... — Oh! non è, non è più Guanahani!
non sono le tre caravelle! —
TERRA!... — Sì, terra, sì. Tristo
risveglio! Dormivi: da secoli,
o portatore del Cristo,
dormivi; e giungeva a te l’eco
d’armi e di sferze; a te, presso
la tomba, il lor pianto sommesso
piangeano gli schiavi.
Esule cenere muta,
non questo è l’arrivo: è il ritorno!
Dietro la poppa battuta
dall’onde, è la sera d’un giorno...
esule cenere mesta,
del giorno latino! Ed è questa
la terra degli avi,
vecchia! È la notte del giorno
latino; è il fatale ritorno.
Quelle che stanche affaticano i cavi
là, sotto le solite stelle,
sono... d’acciaio?... le solite navi;
non sono le tre caravelle! —