mattiaferrarini/wikisource-italian-poems huggingface dataset:
All'amico
Emilio Praga
1864

Quando era colma l’anima
Di affetti e di armonie,
Ho prodigato al lastrico
Le esuberanze mie;
E tracannai, beffandoli,
Vini di insulse ebrezze,
E dispersi carenze
Che ricordar non so.
Ma non mi infanghi il plauso
Dell’ebete orgoglioso
Che urtai, fra gonne e calici,
Nel suo cammin famoso;
Se nei caffè sbadiglia
D’arte, per noia e moda,
Che il nome mio non s’oda,
O ch’ei lo insulti io vo’!
L’insulto e la calunnia,
Sposati in un sorriso,
Non turberan, scontrandola,
L’ironia del mio viso;
Nell’orgia e nella nebbia
Fui di un mio sogno in traccia,
Nè ho mai guardato in faccia
I corpi intorno a me.
Tu, biondo e malinconico
Compagno di visioni,
Cui palpitando mormoro
Le torbide canzoni,
Tu sai le mie battaglie,
Le mie superbie sai,
E presto mi vedrai
Venir ridendo a te;
E dirti: il ciuco e il ninnolo,
Il masso e la beghina,
Son scesi a conciliabolo,
Una bella mattina,
E han giurata impossibile,
In nome del buon senso,
La cara arte ch’io penso
Quella che pensi tu.
Arrigo, e alla materia
E all’azzurro ineggiando,
Le sordità del prossimo
Ritenterem, cantando,
Forse profeti inutili,
Ma lieti, in santa guerra,
Gli aromi della terra,
Gli effluvii di lassù!
La festa e l'alcova
Emilio Praga
1864

Ella era nuda come un fior d’Iddio
Liberamente nei campi sbucciato;
Però pel ballo si adornava, ed io
Le stava allato.
Creature del cielo, angeli belli,
Io credo che se mai lassù piangete,
Gli è quando nei tessuti e nei gioielli
Eva scorgete.
Pensate il mio dolore: eran profili
Fatti per suscitare estasi e incubi;
Fini, soavi, candidi, gentili,
Parevan nubi,
Vaghe nubi sbucciate a ciel sereno!...
Vidi arrivar la bianca camiciuola,
E si adagiò sul profumato petto
Come una stola.
Io sospirava: — tu porrai sovr’essa
Molte maschere ancor, ma è tempo perso:
La malizia dell’uomo è profetessa,
Passa attraverso! —
E il fruscìo delle morbide sottane
Volea beffarmi, cingendole il fianco;
E le corna mi fean con pieghe strane
Sul lato manco,
Da quella parte ov’è annicchiato il core!...
Poi le perle arrivâr, tremule faci,
A lambir mollemente il suo candore,
Come i miei baci.
Ed io gridai: — figlie del buio immenso,
Scordatevi i mister dell’oceano;
Ciò che davanti alla bellezza io penso
È assai più arcano! ―
Del lungo crin nel labirinto negro,
Che come spugna la luce riceve,
Comparve allora un improvviso e allegro
Spruzzo di neve.
Ed io le dissi un mio vecchio pensiero:
― Questa bianca camelia artificiale,
Prima d’essere un fior forse fu un cero
Di funerale.
O fantasìe dell’ammalato ingegno!
Penso, guardando il tuo largo mantello,
A quel dei morti gonnellin di legno
Fatto a pennello,
Gonnellino di moda eternamente!....
Vanne fanciulla, e oblìa nella tempesta
Delle note e dei salti il mar fremente
Nella mia testa;
L’amor, l’orgoglio oblia del tuo poeta,
Le sue lotte, i suoi sogni, e le sue pene,
Là nelle braccia della prima creta
Che danzi bene! —
Ella era uscita. La lucerna mia
Mi mandava una luce sepolcrale,
Fatta di sete e di malinconia,
Sul capezzale.
Ella era uscita. Pari a lungo e blando
Solco d’argento in coda a una barchetta,
L’effluvio suo mi addormentava, errando
Nella stanzetta.
Ella era uscita. Mi parea sentire
Gemere mestamente i contrabbassi,
Quasi vecchioni affannati a seguire
Giovani passi.
E gli immensi sognai lussi di pelle
In cui la faccia scioccamente prava
Ch’hanno gli amici delle donne belle
Si specchïava.
Gii scandagli sognai degli occhi abbietti
Fra le celate invan magnificenze;
I contatti sognai, gli sconci detti,
Le trasparenze!
E una testa di satiro sbucava,
Fuor dalle pieghe della mia cortina,
E dondolando e ghignando cantava
Questa quartina:
— All’inferno, marito; al limbo, amante!
Vieni, fratello, a stringermi la mano:
Il publico è il padron di tutte quante,
È il gran Sultano! —
Ed io credetti che spuntasse il giorno;
E il suo fiato sentivo e la sua faccia,
E, come desto, cercandola intorno
Stendea le braccia....
Ma non stringea che un abito stupendo,
Lacero e vuoto sulla coltre mia,
Come il nimbo che un angelo, cadendo,
Perde per via.
Tentazioni
Emilio Praga
1864

Vorrei, fanciulla, esser nel tuo corsetto,
E, come un serpe ai dì di luglio, in giri
Voluttuosi errarti intorno al petto:
Errarti intorno al petto, o bella amica,
Ma con gioia pudica;
E non baciarti, e tener gli occhi chiusi,
Sol nei profumi assorto,
Per le tue membra candide diffusi.
Che nebbia fra i comignoli e il selciato,
Che freddo per le strade, e quanti ombrelli!...
Ho il corpo affranto, e un sigaro appestato:
Fumo, fumo, il tuo stato
Somiglia a quello dell’anima mia....
Dall’aria greve oppresso
Tenta invan sollevarsi, e fuggir via!
Povera amica! di me che ne dici?
Pazzo non sono, e non sono cattivo;
Ti amai nei dì del pianto e nei felici,
E ti amerò ancor tanto
Di un amor puro e santo....
Ma vi son giorni che il mio cor vien meno,
E il fango mi conquista.
Prega, prega che torni il ciel sereno!
Tu non lo sai che l’uomo è anch’esso un bruto?
Fuggi, fuggi da me; su questo petto
Ti avvinghierei sprezzando il tuo rifiuto,
E se il preludio dei baci incomincia
Ove finisca ignori!.... oh abbassa il velo,
Fuggi, e prega il Signore
Che ti sorrida, e rassereni il cielo!
Rondini
Emilio Praga
1864

Tacea da quattro aprili il nidicciuolo
Dove, fanciullo, il volo
Delle garrule rondini mia madre
Insegnommi ad amare —
Nel sessantuno ritornò dal mare
Solo l’alato padre;
Si accovacciava nel nido ogni sera
E tal sciogliea nell’aria
La canzon solitaria,
Che davver somigliava una preghiera.
Egli piangeva l’amica diletta
Sepolta sulla vetta
Di una qualche piramide d’Egitto;
E certo, nel tragitto
Di quell’ottobre, gli mancò la lena,
Al pensier di trovarla disseccata
Sulla cocente arena!
Uno stormo però di rondinelle
Vispe, piccine e belle,
Quest’anno ancora alla gronda ospitale
Venne a raccoglier l’ale,
Seminando un pispiglio interminato;
Del povero annegato
Credo saranno i bamboli innocenti
E i prossimi parenti
Che ritornano, orando, al patrio nido,
Per celebrare come meglio ponno
Gli antichi amor del nonno.
I Re Magi
Emilio Praga
1864

I bei vegliardi dallo scettro d’oro
Che per la neve, sotto il ciel sereno,
Sostar sommessi alla mia porta udìa,
La notte della santa Epifanìa,
O son morti di freddo, o son malati,
Nei paesi del sole,
I bei vegliardi dallo scettro d’oro!
Quando la mia scarpetta in sul verone
Tutta avvizzita facea la rugiada,
E tu madre, domestica regina,
La colmavi di doni alla mattina,
Io ricciuto avea il crin, candida l’alma,
E ogni alba che venìa
Di giornate regali il don mi offrìa.
Un giovin Sire senza scettro d’oro,
Ma cui nutrian d’aromi e terra e cielo,
E una corte di sogni e di speranze
Complimentava fra beate stanze,
Era in quei giorni io stesso:
Io che il perduto imper sospiro adesso!
I bei vegliardi dallo scettro d’oro
Che per la neve, sotto il ciel sereno,
Sostar sommessi alla mia porta udìa,
La notte della santa Epifanìa,
O son morti di freddo o son malati
Nei paesi del Sole,
I bei vegliardi dallo scettro d’oro!
L'anima del vino
Emilio Praga
1864

Cara progenie
Del mio bicchiere,
Fumi e baldorie,
Nebbie e preghiere;
Urne fantastiche
Piene di fiori,
Piene di musiche,
Piene d’amori;
Cara progenie,
Donde il volo dolcissimo innalzate?
Urne fantastiche,
Ov’è l’orto gentil che vi ha colmate?
Quando gorgoglii
Nel teschio mio,
O santa origine
Del santo òbbio,
Come un intingolo
Della massaja
Quando i fittabili
Tornan dall’aja;
Quando gorgoglii
È tutto tuo l’ingegno, o, a poco a poco,
Come un intingolo,
Ti fai bollente del mio cranio al foco?
Ah, solitario
Se tu lavori,
Se non t’aiutano
I miei dolori;
Se cacci l’anima,
Dal suo canile,
Come dal rischio
Si caccia un vile;
Se, ubbriacandomi
Come un idiota,
Conquisto i meriti
Di un’arma vuota,
E posso credermi
Una locanda
Dove un incognito
Vive e comanda;
Ah, solitario
Ospite mio color di giglio e rosa,
Se cacci l’anima,
L’anima cieca, e abbietta, e dolorosa;
Se, ubbriacandomi,
Mi ribello al destin che me la diede,
E posso credermi
Senza marchio alla fronte, e ceppi al piede....
Venga l’obbrobrio
Dell’uomo sobrio,
Venga il disprezzo del genere umano!
Venga l’inferno
Del padre eterno,
Vi scenderò col mio bicchiere in mano!
Vegliando
Emilio Praga
1864

Ho un Virgilio sul mio bruno scrittoio
Legato in vecchio cuoio,
Che comperai per memoria di viaggio
Da un prete di villaggio;
Costui l’avea trovato
Frugando in un convento abbandonato.
Tutto pieno di note è il volumetto:
Qua e là qualche versetto
Della Chiesa all’esametro latino
Sposa Sant’Agostino,
E le date monotone del chiostro
Vi serba il giallo inchiostro.
Ond’è che a notte, leggendo il poeta
Nella mia stanza queta,
Balzo repente, e, attonito, perplesso,
Parmi di aver lì appresso
Il volto aguzzo e smunto,
E l’alito di un monaco defunto
Che, scappato dal freddo monumento,
Sfiorandomi col mento,
Evoca da quei fogli impolverati
I suoi studii passati,
E vi rannoda, palpitando, i fili
Degli anni giovanili.
Monasterium
Emilio Praga
1864

Quando il mesto tramonto
Empie di lunghe striscie d’oro il cielo
E la campagna di confusi suoni;
Quando la danza del leggiadro stelo,
Sommessamente,
Dice di aprirsi al fiorellin notturno,
E la lucciola sente,
Al burrichìo dell’invido insettume,
Che la notte fedel le accese il lume;
Quando buccie e bulbilli,
Intemerato popolo di ebrei,
Stan la manna a aspettar della rugiada,
Sotto le branche degli scarabei,
Sbadiglïando;
Quando gracchian le rane i paludosi
Epitalamii, e quando
Sembra, se volto in su l’irta mascella,
La punta del mio sigaro una stella;
Quando gli archi lombardi
Del monastero, con un’aria pia,
Par che guatin l’azzurro, occhiaie smorte,
E della luna la fisonomia;
Quando alle soglie,
Che il voto sigillò come una bara,
Del sagrestan la moglie
Più non viene, cantando, a porre al sole
Delle bambine sue le camiciuole;
Io, reprobo poeta
Di messale sdegnoso e d’ostensorio,
Vagando nelle flebili campagne,
Passo talor vicino al parlatorio
Della clausura;
— Salve, se vieni in nome del Signore! —
Dice una pietra oscura,
E lambe un lumicin, dietro la grata,
Quella gran croce che vi sta piantata.
Una croce di legno
Con un pallido, magro e lungo Cristo
Pinto ad olio da un monaco spagnuolo
Di cui l’ossame nel mortorio ho visto:
Il Redentore
Pianger di venti secoli ti sembra
La stanchezza e il dolore,
E insanguinar sul fianco macilento
Le ragnatele che vi scuote il vento.
Ed io siedo a un gradino
Ove devoti innumeri han pregato,
Ove ginocchia che or son fango o fiori
Una traccia comune hanno lasciato;
Siedo, e veggo sfilarmi
Davanti ad uno ad uno i pellegrini
Che sembrano additarmi
Fra loro, e dirsi: oh vedi un giovinetto
Che guarda il Cristo, e non si batte il petto!
Poi ripigliano il volo
Colle rigide braccia al cielo alzate,
E i teschi aguzzi che nell’aria scura
Fingono un bosco di piante sfrondate;
Essi volano via,
Ma, dai profondi tumuli del chiostro,
Cui più nessun non spia,
Escono, forse a bever raggi e venti,
Le melodìe dei postumi lamenti.
A bever venti e raggi,
O ad inseguir nel nebuloso corso
Quei fantasmi nemici al giovinetto
Perchè non piega a un monastero il dorso;
Inseguirli, e cantare:
— Quando voi venivate a quel gradino,
In ginocchio, a pregare
Pei vostri figli e per le vostre spose,
Noi morivam dietro le grate esose.
Oh frescura notturna!
A respirarla uscitene, fanciulle.
Le morte son sepolte, e uscir non ponno;
Per le alcove nasceste e per le culle,
Giovinettine uscite,
Chè lo Sposo del ciel non giunge mai!...
Le son fiabe ordite
Dalle badesse, perchè mai nessuna
Si rompa il capo alla muraglia bruna! —
Così parla il silenzio
Al mio pensiero. E colle scarne mani
Scuoto la sbarra, e invoco il Cristo, e vedo
Ch’egli si allunga in torcimenti immani
Sul legno che l’abbranca,
E sbuffa, e geme, per toccar la terra....
Ma l’orizzonte imbianca,
E mi caccia pel gelido cammino
La campana che suona a mattutino.
Imbiancatura
Emilio Praga
1864

Per l’ampia volta querula,
Nel coro intarsïato,
L’orme di cinque secoli
Un giorno ha cancellato;
Or tutto è liscio e candido,
E, a quei toni abbaglianti,
Àmmiccan gli occhi i santi
E parlano fra lor.
— Ahimè! sussurra il martire
Che da una nicchia brilla:
Uno spruzzo acidissimo
Mi entrò nella pupilla! —
— Che freddo! — esclama un vescovo
Al muro appiccicato;
— È il giorno del bucato! —
Risponde un confessor.
― Ehi, San Tommaso! brontola
Dalla base san Luca:
Son ritornati i barbari?
Povera Italia eunuca!
A chi scrisse la bibbia
Guastar l’appartamento....
O artisti del trecento
Piangetene con me! —
Perchè vi fate, o fossili,
Scimmie di Geremia?
È vero, adesso il tempio
Sembra una trattoria;
Ma eguali ognor non furono
I preti ai tempi andati?
Che a profanar sian nati
Strano per noi non è.
O Santi, quando cantano
Le litanie pagate,
O Santi, vendicatevi,
E adosso a lor cascate:
Giù colle vostre clamidi,
Giù cogli scettri d’oro,
Gridando in mezzo al coro:
Filiste, Iddio lo vuol!
E tu, tu cogli il parroco,
Calvo domenicano,
Solo sulla tua mensola
Con Gesù Cristo in mano;
Forse il beato Angelico
Fu un tuo vicin di cella,
Forse la tua facella
Lambendo a notte il suol,
Di sotto all’uscio immobile
Filtrando un po’ d’argento,
Ne illuminò le tavole
Piene di firmamento;
Forse il tuo canto fievole
Sui sonni suoi volava,
E il vecchierel sognava
Madonne in campo d’or.
E nel devoto secolo
Vivere ancor credevi;
Qui, venerata effigie,
Antiche aure bevevi;
Qui de’ tuoi vecchi monaci,
Sulla muraglia bruna,
Col raggio della luna
Leggevi i nomi ancor.
Care beltà del tempio!...
Sfumando in lontananza,
Si univan tinte e linee,
Quasi fanciulle in danza;
In fondo in fondo aprivasi
Un arco a sesto acuto,
E, come un detto arguto,
Traea le menti a sè.
E vi parean riflettere
Le pallide figure
Pinte da ignoti artefici
Tra i fregi e le sculture;
Dell’arte primogenite
Vive di un soffio appena,
Ma colla faccia piena
D’inenarrabil fè.
Erano i buoni e memori
Testimonii dei morti;
Occhi celesti, estatici
In cima a eccelsi porti,
Avean veduti i secoli,
Travolti a cavalloni,
Cadere in ginocchioni,
Pentirsi, e dileguar.
Te non vedran, mio secolo,
Te che empiamente pio
Fai spose allo sbadiglio
Le insulse preci a Dio;
Te senza l’ire intrepide
Dei saggi Iconoclasti,
Senza un amor che basti
A darti un altro altar!
Ma il non lontano postero
Ripercorrendo il sito
Da tuoi pittori ipocriti
Già di bugie vestito,
Ripenserà la gloria
Dei poveri defunti,
E i bei profili smunti
A liberar verrà.
E l’armonia degli organi,
E il fumo degli incensi
Non alzerà quel libero
Sotto i sereni immensi;
Del bello eterno apostolo,
Prete della natura,
Egli la fede impura
Tinta di bianco avrà!
Dama elegante
Emilio Praga
1864

Quella superba sua faccia serena
Passar la vidi tra la folla oscena,
E vidi gli occhi della folla ardenti
Sprofondarsi ne’ suoi,
Come attoniti e opachi occhi di buoi.
Mordea la folla collo sguardo muto
Le nudità di latte e di velluto,
E correa, dietro i vaghi ondeggiamenti
Del morbido corsetto,
I profili del largo, augusto petto.
E allor pensai che poichè brilla il sole
Sulle paludi e sulle verdi aiuole,
Irradïar poteva in una festa
La pura faccia di una donna onesta!
Ma, seguendo il suo strascico di seta,
Il mio cor sospirava: — O bella creta,
Va, domanda alla Venere di Milo
La lista dei cretini
Che vide immoti a’ suoi piedi divini!...
E sentirai dalla vetusta dea
Come la forma strangoli l’idea,
Come al vergine altar della bellezza
Sorga stolto e profano
Il basso incenso dell’ossequio umano!
O bella creta passa nella festa
Poichè sei tanto bella e tanto mesta,
In mezzo all’orgia delle voglie, illesa;
Passa candida e altera e non compresa!
Adorino il tuo riso incantatore,
Agognino al tuo fiato e al tuo pallore,
Bevan l’abisso delle tue pupille,
E l’aurora che vola
Dalle tue labbra colla tua parola....
Sarà l’inno del verme all’infinito,
Sarà il ringhio che simula il ruggito,
Non sarà la bestemmia e la canzone
Che merita la donna,
Quando è l’angelo, il santo e la madonna!
E tu non sei del mondo, o bella creta,
No, del mondo non sei, nè del poeta;
Nè del poeta, o stella passeggiera,
Nè del marito che ti abbranca a sera! —
Dama elegante
Emilio Praga
1864

La caravana dei desiri miei
Verso di voi salìa, donna divina,
Come una fila di camelli ebrei
Al limitar di mistica piscina.
Oh se giungeva ad attaccar la briglia
Alle fossette delle vostre spalle,
La noia, il condottier della famiglia,
Si dipingea di ciel le guancie gialle!
Giacchè, marchesa, voi siete un inganno,
Siete una larva dei secoli vieti,
E certo ancor nell’anima vi stanno
Le carezze dei numi e dei poeti.
Siete risorta da una tomba argiva,
Per rinnegar coi vergini splendori
Le belle inferme dell’età lasciva,
E le viltà dei nostri flosci amori!
Deh, spargete la spiga e la verbena
Nel folto crine che vi bacia il viso;
Deh, non negate alla mutata scena
I firmamenti del vostro sorriso!
Chè saran santi sorriso e corona,
Fosse del volgo sterminato in mezzo,
S’anco una sola anima mesta e buona
Divinizza l’amore al vostro olezzo!
Dama elegante
Emilio Praga
1864

O bella donna di latte e di rosa,
Donna sdegnosa,
M’han raccontato che nessun ti agguaglia
Nella battaglia;
Che hai di ferro le braccia, e che il tuo petto
È un corsaletto
Dei vecchi dì colla malìa nascosa;
O bella donna di latte e di rosa.
O bella donna che sembri uno stelo
Mietuto in cielo,
M’han raccontato che di molti amanti,
Nei camposanti,
Tu puoi legger la lapide forbita,
Che uscîr di vita
Sotto le spire del tuo corpo anelo;
O bella donna che sembri uno stelo.
O donna piena di gioie e di luci,
Se tu conduci,
Al cimitero, il cimitero è bello
Come un gioiello;
Se per te rode il verme è un usignuolo,
Ed il lenzuolo
È porpora regal se tu lo cuci,
O donna piena di gioie e di luci!
O donina piena di delicatezze,
Le tue bellezze
Fan sognare a migliaia i giovinetti
Su cui proietti,
Passando, un occhio d’angelo e di sfinge,
Occhio che pinge
E monti e mari d’inudite ebbrezze!
O donna piena di delicatezze,
O donna fortunata ed infelice,
E a me non dice,
A me quell’occhio non dice l’amore,
Dice il dolore;
Il dolore dell’angelo esiliato,
E condannato
A subir la materia peccatrice!
O donna fortunata ed infelice,
Se v’ha nume che ascolta, e se tu preghi,
Egli non nieghi
Questa dolcezza alla mia musa altera:
Deh, la preghiera
Aspettata per schiudermi il sorriso
Del paradiso
Dal tuo mistico labbro il vol dispieghi,
Se v’ha nume che ascolta, e se tu preghi!
Dama elegante
Emilio Praga
1864

Costei, la bionda dagli occhi procaci,
Costei, la bella
Che ha fralezze di fior, raggi di stella,
Io la vorrei
Compagna e schiava dei dolori miei.
Vorrei darle la mia sete di baci
Non noti al mondo;
Come un aratro sul suo sen giocondo
Vorrei passare,
E nell’ansia vederla agonizzare.
E poi narrarle la immensa amarezza
Dei disinganni;
Dirle la noia che precede gli anni;
Dirle che Iddio
Ci ha fatti al sogno, all’estasi e all’oblìo!
Questo vorrei, perchè la sua bellezza
Troppo divina
Sentisse un po’ la mota e la pruìna;
Questo vorrei
Per far men gaia e pallida costei.
Marzo
Emilio Praga
1864

Sull’infanzia dei germi e delle fronde
Il marzo sbuffa; alle ospitali gronde,
Alle tiepide tane
Fa ogni sbuffo assassino
Delle speranze dell’april bottino,
E alle rive lontane
Caccia un popol di morti e di feriti.
Son sibili e garriti
E fischïate fesse:
Fin le tegole anch’esse,
Forse per l’abitudine dei nidi,
Si credon rondinelle e volan via.
Fra le spighe gli steli e gli arboretti
È un lottar di equilibrio e di scambietti
Per non schiantarsi, agli schiaffi potenti
Opponendo gli inchini e i complimenti.
E una lepida quercia a una rugosa
Sua vicina dicea: ― Monna Ghiandosa,
Rammentate il seicento?
Fu in maggio, se non erro,
Di quell’annata, la maggior tempesta.
Un mio ganzo, un bel cerro,
Asfissiato morì nel turbinìo,
E noi, bontà di Dio!
Siam vive e sane, e brille
Toccheremo il duemille! —
E che pensava il fiorellin divelto
Udendo il cicalìo della vegliarda?
Egli che all’alba ancor non era nato
Morir canuto a sera avea sperato...
Nel fango invece a mezzodì giacea,
E dolorando l’anima rendea.
Alla poverella della chiesa
Emilio Praga
1864

Elemosina a lei, la poverella
Che un dì fu bionda, giovinetta e bella.
Fulgida, allor, le garrule barriere
Correvi in caccia di pupille nere,
Questuando il sorriso e la carezza
Benedicendo i cenci e l’allegrezza....
E forse ancora qualche vecchio amico,
Dalla febbre e l’età fatto pudico,
Ti getta il soldo fra le vecchie coscie,
Ed entra in chiesa, e non ti riconosce!
Elemosina a lei che, a mane e a sera,
Vaga in sogni di fame e di preghiera.
Come gli affreschi rosi e scolorati,
Come i fior che i devoti han condannati
A intisichir di noia e di fetore
Fra le candele dell’altar maggiore;
Come tutto che langue, o manca o fugge,
Tutto che il tempo invola, e l’uom distrugge,
O vecchia cieca tu sei sacra e buona,
E ben giri quaggiù la tua corona.
Elemosina a lei che a mane e a sera
Vaga in sogni di fame e di preghiera.
Chi, contemplando i mistici destini,
Ama gli astri del ciel nei fiorellini;
Chi sente, al mar dei secoli curvato,
L’avvenir ricongiungersi al passato;
Chi abbandona, oltre il mondo, il crocefisso,
Non entra in chiesa, ma ti guarda fisso,
E l’ignoto Signor nel tuo lo vede
Occhio pieno di morte, e pien di fede.
Elemosina a lei, la poverella
Che un dì fu bionda, giovinetta e bella.
A Vittor Hugo
Emilio Praga
1864

Per le fuggenti voluttà dell’anima,
Per questa lotta acerba,
Per l’Ideal che inseguo, e per le lagrime
Che Iddio mi serba;
O giovinezza che già muti nome
Una pura armonia spirami ancora,
Un inno alato;
Pria che il verno dal cor salga alle chiome,
Prima che tutta la mia bionda aurora
M’abbia lasciato!
Dammi per poco ancor la vaga aureola
Che han presa i disinganni;
Il coraggio, la fede, e le vertigini
De’ miei vent’anni!
Fammi ancor bello, fammi ancora buono,
Come nei lieti dì che il cor sbucciava
Dai primi versi;
Toglili al buio ove sepolti sono,
E un inno sol redimerà la ignava
Vita che persi!
Inno, inno santo, e varcherai l’oceano!
L’amor che ti conduce
Guida dritti gli augelli alle piramidi;
È amor di luce!
Vola allo scoglio ove l’Eterno innonda
Di tempeste, di azzurri, e di visioni
L’uom dell’esiglio;
E nel nimbo fatal che lo circonda
L’affetto immenso, e la pietà deponi
Di un altro figlio!
Sarà’ il canto di un cieco, e sarà l’obolo
Di un mesto poverello;
D’un che assetato vuol lasciare all’oasi
Il suo fardello;
Ma, come al cenno di un amante antico,
L’uom dell’esiglio, il chèrubo, il profeta,
Il patriarca,
Si farà incontro al pellegrino amico;
A lui che ignoto e trepido poeta
Orando sbarca.
Noi gli direm: siam nati ove trescavano
I despoti stranieri;
E ci sentimmo intemerati e liberi
Ne’ tuoi pensieri!
Noi gli diremo: abbiam sognato tanto,
Cittadini del mondo, e al dubbio infitti
Dell’avvenire;
Abbiam veduto agli alleluia accanto
Gli infiniti sospir dei derelitti
A Dio salire;
E una canzone di speranze impavide
Ci ha volti al firmamento;
E chi ci guida ancora in mezzo ai triboli
È il tuo concento!
Noi gli diremo: additaci la pietra
Ove la bella tua defunta giace
Presso lo sposo;
Cui, nell’insonnia, sulla casta cetra
Delirando, il tuo sacro invoca pace
Genio pensoso!
Deh quella pietra, quella pietra additaci,
Padre di tutti noi!...
Per le croci comuni e la memoria
Dei baci suoi!
Noi vi porremo un fior che non ha nome
Fra quanti il cimitero ha vagheggiato;
Candido fiore
Tolto all’allôr delle tue bianche chiome,
Del nostro pianto asperso, e profumato
Sul nostro cuore!
Inno, inno mio, vola per l’ampio oceano!
L’amor che ti conduce
Guida dritti gli augelli alle piramidi;
È amor di luce!