mattiaferrarini/wikisource-italian-poems huggingface dataset:
Il Ministro e la ballerina
Massimo d'Azeglio
XIX secolo

Signora Amalia,
Noi siamo in scena;
Io fo il Ministro,
Lei la Sirena:
Sirena, intendasi,
Perché ci bea;
Ma non di quelle
Dell'Odissea.
Abbiamo un pubblico
Da contentare,
Che spesso spesso
Fa disperare.
Abbiamo dispute
Coll'impresario,
Abbiam bisticci
Dietro il sipario.
Ci tocca ridere
Senza allegrezza,
Mostrar di piangere
Senza tristezza:
Vivere in maschera.
Vivere in scena,
Sia da Ministro
Sia da Sirena.
Gli è un brutto vivere,
Gli è un magro affare;
Signora Amalia,
Che gliene pare?
Per lei ch'è giovane,
Che balla bene,
Che al sol vederla
Là sulle scene,
I Brava fioccano
Da tutti i lati,
Si fanno applausi
Da disperati;
Per lei che sentesi,
Sera e mattina,
Dir, come è amabile!
Quant'è carina!
Via, concediamolo,
In molti sensi,
Se vi son spine
Vi son compensi.
Ma a me non dicono
Che son bellino,
O al piú diranno:
È un bel codino.
E quando è Recita
Al Parlamento,
Quand'entro in scena,
Non sempre sento
Quell'equilibrio
Che pur vorrei,
E che sí bene
Sa serbar lei.
E se mai sdrucciolo,
Misericordia!
Comincia il verso
Della Concordia:
Cose, verissimo,
Che non fan male;
Ma seccature
Senza l'uguale.
Via, concediamolo,
Signora Amalia.
Fare il Ministro
Oggi in Italia
È la men facile,
La meno amena,
Fra le maniere
Di stare in scena.
Ma consoliamoci
Che alfine, il giuoco,
Se è poco bello,
Dura anche poco.
Il mio barbiere
Giuseppe Gioachino Belli
1842

Il mio barbiere è un uom che in mente serra
Dell’Universo intier tutti gli affari;
Attalchè se morissero i diari
Porrìane ei solo consolar la terra.
E sì ben ve ne spiega i corollari
Quando pel naso o per lo crin vi afferra,
Che gli orator di Francia o d’Inghilterra
Si direbbono in ciarla i suoi scolari.
Lieto inoltre e civil co’ suoi clienti
Serve ciascuno come più gli garba,
Colmandoli d’inchini e complimenti.
Eppur, chiedendo egli oggi a un baccalare:
“Come vuole il signor farsi la barba?„
Gli rispose colui: “Senza parlare.„
Il mio presentimento
Giovanni Prati
1876

A notar che ogni di batte piú lento
il core a me nel solitario petto,
e, piú che posa il mar del sentimento,
mi s’illumina il ciel dello intelletto;
a veder che piú viva ogni momento
m’arde la fantasia, tremo in sospetto
d’esser la face che al picchiar del vento
l’ultimo lampo suo manda piú schietto.
E ben esser potria che, pellegrino
da qui piú sempre, per fuggir di soli,
io fossi ad altri padiglion vicino,
piú palesi al pensier, quando si spezza
l’urna che il chiude. Ma, comunque voli
l’ora al quadrante, ni’è il cantar dolcezza.
Il mio tempo
Ugo Foscolo
1796

Chi medita fra 'l tacito
Saggio orrore di grotte,
E di Giob su le pagine
Tragge vigile nette,
E chi in ribrezzo fugge
Donde la colpa rugge?
Guai guai! d'ira e giustizia
Il Lione passeggia,
Le zampe e i labbri insanguina
Entro splendida reggia, 10
E all'universo folle
Un regicidio estolle.
Tutto imperversa: ingemina
Il nitrir de' cavalli,
Mentre fra bronzi orrisoni
Rimbombano i timballi,
E infuriata guerra
Cittadi sfianca e atterra
Ma qual candida Vergine
In puro ammanto ascosa
Fra gli orrori dell'eremo
In grembo a Dio riposa,
E il volto ingenuo copre
Rimpetto a orribil opre!
Vien meco, o Eletta, a piangere
Il soqquadrato mondo,
Ch'ode gli eterei fulmini,
E corre furibondo
A trar suoi giorni eterni
Ne' spalancati averni:
Vieni; e stringendo in lagrime
L'insanguinata Croce,
A Dio manda fra '1 gemito
Pietosa innocua voce,
Mentr'io per l'erbe intanto
Di terror spargo un canto.
Vedilo! È Dio che l'aere
Sol con un braccio occupa,
Ed accigliato spazia
Entro tuonante e cupa
Carca di piaghe nube,
Mentre ai fulmini jube.
Forse avverrà che al flebile
Suono di tue parole
A noi s'apra più splendido
Di sua pietade il sole,
E dall'olimpio trono
Spanda mite perdono.
Già di sterminio l'Angelo
Su Morte accavalcato
Punìa dell'empia Ninive
Il delitto ostinato;
Già vibrava furente
Su lei brando rovete;
Ma al suol sparsa di cenere
Penitenza prostrosse,
E squallida di Jehova
L'augusta ira rimosse,
Ed arrestò la mano
Al feritor sovrano.
Il mondo vile è oggi a tal condotto
Pieraccio Tedaldi
XIV secolo

Il mondo vile è oggi a tal condotto
Che senno non ci vale o gentilezza,
Se non v’è misticata la ricchezza
La qua! condisce e insala ogni buon cotto:
E chi ci vive per l’altrui ridotto
Non è stimato, e ciaschedun lo sprezza,
E ad ognun ne viene una schifezza
Con uno sdegno, e non gli è fatto motto.
Però rechisi ognun la mente al petto,
Ed in tal modo cerchi provedere
Ch’egli abbi de’ danar: quest’è l’effetto:
E poi che gli ha, li sappia mantenere;
Sed e’ non vuole poi che gli sia detto
— Non ti posso patire nè vedere. —
Il mondo è fatto in una certa foggia
Tommaso Crudeli
XVIII secolo

Il mondo è fatto in una certa foggia,
che chi non apre gli occhi bene bene,
mangia mal, beve mal, e peggio alloggia.
Non riterriano l’uom mille catene,
che non pensasse a trappolar la gente
con tutto quanto l’arco delle schiena.
La galera, la forca egli ha per niente,
l’inferno e ‘l paradiso egli ha per zero,
stimol di religioni egli non sente.
Chi credesse che un uom di tal mestiero
potesse per timor abbandonarlo,
crederebbe ch’il bianco fusse nero.
Gli rode il cuor questo vorace tarlo,
e se si ritrovasse in un deserto
e vedesse un leon, vorria spellarlo.
Quest’è il peccato original al certo,
ch’il nostro padre Adam inserì in tutti:
di rubar di nascosto e allo scoperto;
questi dell’arbor micidiale i frutti
furo strappando il pomo velenoso,
ch’a morte non temuta / fissata c’ha condutti.
Questo è quel morbo ne’ mortali ascoso,
che gli rende sì perfidi e furfanti,
che gli toglie la calma ed il riposo.
E pur vi son nel mondo tanti e tanti
ch’han detto nascer l’uom coll’uomo in pace:
io gli credo per me tutti ignoranti;
e più tosto di credere mi piace
che l’uom nasca coll’altr’uomo in guerra:
questo è ‘l mal che lo distrugge e sface.
Ogn’uno quel d’altrui rapisce e afferra,
e se potesse il socio suo spogliare,
andrìa di là dal mare e della / alla terra.
Vari i generi sono del rubare:
chi ruba colle man, chi colla penna,
alla bottega, al banco ed all’altare;
chi col comprar il cristiano scotenna,
chi col vender lo spolpa fino all’osso,
chi col prestare lo pilucca e spenna.
Ogn’un cerca rubar a più non posso,
e quello che nol fa, non lo puol fare,
non che non abbia quel viziaccio addosso.
I’ conosc’un, ch’i’ non vo’ nominare,
ch’usa sì ben il dottoral artiglio,
che per rubar al mondo non ha pare.
Nato nell’acqua, di piloto figlio,
pancia ha di porco e viso di leone,
di volpe ingegno e cuor ha / umor di coniglio.
E’ sembra esser di razza lestrigòne,
perché mangeria l’uomo, s’egli credesse
di potterlo cacar in un testone.
Il nome
Pietro Metastasio
XVIII secolo

Scrivo in te l’amato nome
di colei, per cui mi moro,
caro al Sol, felice alloro,
come Amor l’impresse in me.
Qual tu serbi ogni tua fronda
serbi Clori a me costanza:
ma non sia la mia speranza
infeconda al par di te.
Or, pianta avventurosa,
or sì potrai fastosa
l’aria ingombrar con le novelle chiome;
or crescerà col tronco il dolce nome.
Te delle chiare linfe
le abitatrici ninfe;
te dell’erte pendici
le ninfe abitatrici e gli altri tutti
agresti numi al rinnovar dell’anno
con lieta danza ad onorar verranno.
Del popolo frondoso
a te sommessi or cederan l’impero
non sol gli elci, gli abeti,
le roveri nodose, i pini audaci,
ma le palme idumee, le querce alpine.
Io d’altra fronda il crine
non cingerò; non canterò che assiso
all’ombra tua: dell’amor mio gli arcani
solo a te fiderò; tu sola i doni,
tu l’ire del mio bene,
tu saprai le mie gioie e le mie pene.
Per te d’amico aprile
sempre s’adorni il ciel;
né all’ombra tua gentile
posi ninfa crudel,
pastore infido.
Fra le tue verdi foglie
augel di nere spoglie
mai non raccolga il vol;
e Filomena sol
vi faccia il nido.
Il nuovo istrione
Giuseppe Gioachino Belli
1838

Un avvocato, cavalier, marchese,
Conte, commendator, nostro patrizio,
Che in qualunque vicenda ebbe il giudizio
D’inchinarsi ai padroni del paese,
Per non perder da vecchio l’esercizio
Dell’arti lusinghiere ond’alto ascese,
Alla vecchia regina piemontese
Fe’ del proprio decoro il sacrifizio.
La qual, mirando al suo docil barone,
Sul già Tusculo ed oggi Ruffinella
Aprì teatro e nel creò buffone.
Ed ei non teme in quella terra, in quella
Dove a un Bruto parlava un Cicerone,
Di recitar lo zanni e il pulcinella.
Il paese dei sogni
Edgar Allan Poe
1844

Per vie buie, dove a frotte
erran gli angeli del male,
e un Dimon che ha nome NOTTE
spia da un trono funerale,
sono giunto or ora a un’Ultima
Thule arcana, a un regno alter
fuor del TEMPO e dello SPAZIO,
nel paese del mister.
Valli chiuse ed acque fonde,
ecco il sito forre, spechi
dove il sol non entra, e donde
non uscirono mai echi;
boschi, dedali ove gli uomini
non si spinsero fin or
e rugiade eterne stillano
strani olezzi a strani fior;
ecco il sito! Monti in ruine
ed immensi oceani tristi,
orizzonti senza fine
e paesi non mai visti;
poi paludi, stese pallide
d’acqua morta, — un luccicar
d’acqua morta, — morta e gelida
nel candor dei nenufar!
E pei monti e lungo i piani
d’acqua morta, — morta e diaccia,
diaccia e ugual, tra i fiori strani
che vi tuffano la faccia;
sotto agli alberi ed ai margini
silenziosi del padul,
dove appiattansi le vipere
e i ramarri, e stanno i Ghul;
nel recesso più romito,
sul sentier più desolato,
il viator scorge atterrito
vagar l’Ombre del passato;
larve, pallide fantasime,
alme, amici che svanir,
che sussultano, sorridono
e ancor mandano un sospir.
Per i cuori su cui l’ombra
del dolore, grado a grado
s’è distesa e tutto ingombra,
questo, — oh questo! è un Eldorado!
una santa, una magnifica
invidiabile region!
ma i viator che vi si perdono
e la corrono a tenton,
non la ponno contemplare
che a pupille chiuse, poi
ch’è vietato penetrare
desti in fondo agl’antri suoi!
Così vuol l’Inesorabile
che la vigila dal ciel:
e le forme, e l’ombre appaiono
solamente dietro un vel.
Per vie buie, dove a frotte
erran gli angeli del male,
e un Dimon che ha nome NOTTE,
spia da un trono funerale,
sono giunto or or da un’Ultima
Thule arcana, da un imper
fuor del TEMPO e dello SPAZIO,
nel paese del mister.
Il paese dei sogni
Edgar Allan Poe
1844

Per vie buie, dove a frotte
erran gli angeli del male,
e un Dimon che ha nome Notte
spia da un trono funerale,
sono giunto or ora a un’Ultima
Thule arcana, a un regno alter
fuor del Tempo e dello Spazio,
nel paese del mister.
Valli chiuse ed acque fonde,
ecco il sito! forre, spechi
dove il sol non entra, e donde
non uscirono mai echi;
boschi, dedali ove gli uomini
non si spinsero finor,
e rugiade eterne stillano
strani olezzi e strani fior;
ecco il sito! Monti in rùine
ed immensi oceani tristi,
orizzonti senza fine
e paesi non mai visti;
poi paludi, stese pallide
d’acqua morta, — un luccicar
d’acqua morta, — morta e gelida,
nel candor dei nenufar!
E pei monti e lungo i piani
d’acqua morta, — morta e diaccia,
diaccia e ugual, — tra i fiori strani
che vi tuffano la faccia;
sotto agli alberi, ed ai margini
silenziosi dei padul,
dove appiattansi le vipere,
e i ramarri, e stanno i Ghul;
nel recesso più romito,
sul sentier più desolato,
il viator scorge atterrito
vagar l’Ombre del passato;
larve, pallide fantasime,
alme, amici che svanir;
che sussultano, sorridono,
e ancor mandano un sospir.
Per i cuori su cui l’ombra
del dolore, grado a grado,
s’è distesa e tutto ingombra,
questo, — oh questo, è un Eldorado!
una santa, una magnifica
invidiabile region!
Ma i viator che vi si perdono
e la corrono a tenton,
non la ponno contemplare
che a pupille chiuse, poi
ch’è vietato penetrare
desti in fondo agl’antri suoi!
Così vuol l’Inesorabile
che la vigila dal ciel:
e le forme, e l’ombre appaiono
solamente dietro un vel.
Per vie buie, dove a frotte
erran gli angeli del male,
e un Dimon che ha nome Notte,
spia da un trono funerale,
sono giunto or ora a un’Ultima
Thule arcana, da un imper
fuor del Tempo e dello Spazio,
nel paese del mister.
Il Papa non fa altro che mangiare
Francesco Berni
XVI secolo

I L Papa non fa altro che mangiare,
Il Papa non fa altro che dormire:
Quest’è quel che si dice e si può dire
A chi del Papa viene a dimandare.
Ha buon occhio, buon viso, buon parlare,
Bella lingua, buon sputo, buon tossire;
Questi son segni ch’e’ non vuol morire;
Ma e’ medici lo vogliono ammazzare.
Perchè non ci sarebbe il loro onore
S’egli uscisse lor vivo dalle mani,
Avendo detto: ‘ Gli è spacciato, e muore. ’
Trovan cose terribil, casi strani:
Egli ebbe il parocismo alle due ore,
O l’ha avut’oggi, e non l’avrà domani.
Farien morire i cani,
Non che ’l Papa: ed alfin tanto faranno,
Ch’a dispetto d’ognun l’ammazzeranno.
Il passaggio dell'imperatore
Mario Rapisardi
1892

Di filosofo inetto altri mi dìa
Titolo, e ghigni: col mio capo io penso,
E quel che penso in chiare voci esprimo.
Demagogo non sono: odiai già tempo
La plebe, i preti e i re, che della plebe
Son più perfidi spesso e più codardi;
Or non odio nessuno; e giacchè molto
A compatire, ad ammirar mai nulla
Il più saggio degli uomini m’apprese,
La bontà lodo sopra tutto, e quando
Il dolor la flagella, il cor mi piange.
Acre maestra la sventura è sempre
Ma provvida talor: come la morte
Essa gli uomini uguaglia. Hai tu veduto
L’infermo imperator? Tutto alla nuova
Del suo venir si riversò il villaggio
Nella città ch’ei traversar dovea,
Ed io con gli altri. Non vulgar talento
Di festeggiare il novo eletto o bieca
Brama di contemplar la sua disfatta
Sembianza mi traea, ma un sentimento
Indefinito, non saprei, che forse
Troppo lontan dalla pietà non era.
Al sindaco mi strinsi: egli dovea
Complimentarlo; e il poveretto al solo
Pensier, ch’egli, egli proprio era sul punto
D’appresentarsi ad un sovran sì grande,
Sudava sangue come Cristo all’orto.
Non inutil gli fui: col bronzeo petto
Spezzai la folla, e tra gli evviva e gl’inni,
Che assordavano il cielo, a pochi passi
Dal carrozzone imperial giungemmo.
L’imperatore si tenea diritto
Militarmente a lo sportel; non era
Pallido in volto ma cinereo; quasi
Lama di piombo s’affilava il naso;
E la barba, che prima era sì molle,
Arida irrigidía quale radici
Di morta pianta. Simili a faville
Tra l’ammucchiate ceneri d’un veggio
Gli lustravano gli occhi, ed uno sguardo
Vago, lento movea, come se tutto
Fosse il popolo e il mondo a lui straniero.
Tale in chiesa vid’io rizzarsi a mezza
Bara fra neri drappi un infelice,
Cui la pietà del frettoloso erede
Avea prima dell’ora a Dio spedito,
Fisar vitreo lo sguardo in fra gli accesi
Ceri e i becchini, e balbettar parole
Incomprese: fuggía l’inorridita
Ciurma, e urlando ammontavasi alle porte
Incapaci a tal gregge; anch’esso il prete
Volse il tergo. all’altar, non so che strani
Segni all’aria trinciando. Il redivivo
Boccheggiante ricadde, e non gli spiacque.
Credo, il ritorno a la quiete immensa.
Pari in tutto a costui mi parve allora
Quest’infelice imperator, che in tanta
Pompa, fra tanti plausi (ei che già mezzo
Nella tomba del padre era disceso)
S’avviava a salir sul più temuto
Trono d’Europa. Si riscosse un tratto,
Quando iterato da la folla il nome
Di Sadova echeggiò; volse sgomento
Lo sguardo, quasi a ricercar sè stesso,
E portando la man lenta al cappello,
Un sorriso ineffabile sorrise.
Mi scevrai dalla turba, e del tranquillo
Borgo ripresi volentier la via.
Fresco odorava aprile; in su’ boscosi
Greppi rosea sfioría l’ultima luce,
E, come filo d’arrotata falce,
Nell’azzurro lucea la nova luna.
Vaghe dintorno a me ne la quieta
Ombra sfumavan le sembianze; tutto
S’immergea nel silenzio ampio; smarrito
Veleggiava il pensier, mentre lontano
Della rombante vaporiera il grido
Lamentevole all’aria si perdea.
Il pessimo e 'l crudele odio, ch'i' porto
Cecco Angiolieri
XIII secolo

Il pessimo e ’l crudele odio, ch’i’ porto
a diritta ragione al padre meo,
il fará vivar piú, che Botadeo,
e di ciò, buon di, me ne sono accorto.
Odi, Natura, se tu ha’gran torto:
l’altricr li chiesi un fiasco di raspeo,
che n’ha ben cento cogna’l can giudeo:
in veritá, vicin m’ebbe che morto.
— S’i’ gli l’avessi chèsto di vernaccia! —
diss’io, solamente a lui approvare:
si mi volle sputar entro la faccia.
E poi m’è detto cli’i’ noi debbo odiare!
Ma chi sapesse ben ogni sua taccia
direbbe: — Vivo il dovresti mangiare! —
Il Poeta
Silvio Pellico
1837

Perchè data m’hai questa ineffabile
Sete di canto?
Perchè poni tu in me questi palpiti
Ricchi d’amor?
— Questi doni a te fo perchè basso
Non t’alletti nocevole incanto;
Perchè vago del bello più santo,
A tal bello tu spinga altri cor.
— Io t’ammiro, ed ahi! quelle mi mancano
Voci stupende,
Che dir ponno quai movi nell’anima
Alti desir.
— Non ambir le pompose loquele,
Che la turba volgar non intende:
Il Vangel che rapisce ed accende,
Par d’ingenuo fanciullo il sospir.
— Del possente Manzoni l’energico
Inno a te vola:
Io versar solo gemiti e lagrime
Posso a’ tuoi piè.
— L’alto carme ispirai d’Isaia,
Ma pur d’Amos la rozza parola
Ogni labbro sublima, consola,
Se gli umani richiama ver me.
— Il tuo nome cantando alla patria,
Quali degg’io
Fra tue grazie e bellezze moltiplici
Più memorar?
— Dille ch’io per amor la fei bella,
Dille ch’amo, ed affetti desìo:
S’invaghisca del grande amor mio;
Mia beltà, mia natura è d’amar!
— Ma non denno terribili fremere
Gl’incliti vati,
Imprecando, schernendo degl’improbi
Opre e pensier?
— Rei pensieri e mal opre dannando,
Sieno i carmi a speranza temprati:
Sii pietoso anco a’ petti ingannati:
Col furor non si suscita il ver.
— Da più secoli squarciano Italia
Parti luttanti;
Fa ch’io retto impostori e magnanimi
Scerna fra lor.
— Del Vangel l’amantissimo spirto
Luce sia a tua ragione, a’ tuoi canti:
Spirar dèi l’amor patrio de’ Santi,
Ch’è bontà, sacrificio ed onor.
Il poeta
Giacomo Zanella
1868

Siede sull’arduo sasso
Pescator melanconico: nell’onda
Che romoreggia al basso,
Muto il poeta ad ora ad ora affonda
Una sua vaga, d’attico lavoro,
Temprata a lento foco anfora d’oro.
Or gemma, ora conchiglia
Amorosa Nereide entro vi pone.
Più caro alle sue ciglia
È gracil fior, che naufrago garzone
Dal verde letto invia dell’oceàno
All’egra madre che l’attende invano.
Il poeta e i suoi pensieri
Giovanni Prati
1843

Per la tua bassa tenebra
non move un’aura blanda;
è senza stelle, o povera
notte, la tua ghirlanda;
non una dolce tibia
di solitario amante
lungo le verdi piante
lieve ascoltar si fa.
Ma pur da me s’espandono
suoni di fresco amore;
piú che le stelle e l’etere,
grandi linguaggi ha il core:
pensoso accetta il giubilo,
lieto il dolor riceve,
e, risonante e lieve,
dov’è chiamato, ei va.
Come chi parte a compiere
pellegrinando un voto,
tiene, piangendo, agli ultimi
tetti lo sguardo immoto;
poi, nel trovar non cognite
siepi e solingo piano,
torna cogli occhi invano
ai campi che lasciò:
tolto cosí da un fulgido
sentier di sogni, anch’io,
movendo in solitudine,
chiedo i ritorni a Dio;
ma un imperante spirito
su’ passi miei cammina,
e l’alma pellegrina
piú ritornar non può.
Dunque provato ai triboli,
rinverginato al pianto,
come i ruscelli al murmure,
Dio mi destina al canto?
Vieni, o mia lira, abbracciami,
giacché per fede antica
forte e modesta amica
Dio ti congiunse a me.
Detti superbi o pavidi
tu sul mio labbro attuta;
quel che non sente l’anima,
di modular rifiuta;
non abborrir del povero
per vil pudor le stanze,
per misere speranze
non inchinarti al re.
Vieni. Onoriam di lagrime
l’umanitá che è mesta.
Sul nudo suol degli esuli
santa rugiada è questa.
Con la speranza accòstati
ai tribolati ingegni,
vinci gl’iniqui sdegni
col doloroso amor.
Ma non però del candido
riso fuggiam la luce,
che a solitari palpiti
le fantasie conduce;
perché del riso i balsami
sul cor ce gli diffuse
la stessa man, che schiuse
le fonti del dolor.
Ella, che pose ai turbini
l’ale e distese i cieli,
die’ pur la vita all’alighe
e incolorò gli steli:
tutto, dal serpe all’angelo,
mi leva intorno un coro;
tutto egualmente adoro,
dal filo d’erba al sol.
Sotto l’ombría dei platani
molli del novo incenso,
assorto il cor nell’estasi
d’un viso amato, io penso
subitamente al profugo,
se un uccellino io miro,
che mova mesto in giro
per rami ignoti il vol.
Con voi, fanciulle, i facili
poggi odorosi ascendo
lieto nell’alma, e reduce
ripenso a voi piangendo;
ma non cosí ch’io tolgavi
in quelle dolci feste
un vezzo da la veste
o un gaio fior dal crin.
Ben saprò dir le provide
speranze a la tradita,
che i tenebrosi assalgono
spaventi de la vita:
io mi porrò degli umili
sotto le verdi tende,
dove piú forte splende
la fede al pellegrin.
E tu, mia man, le nobili
voci del cor tu scrivi;
del cor che abbraccia i tumuli,
che vagola coi rivi,
che di sorrisi illumina
le sue mestizie arcane,
che le allegrezze umane
circonda di sospir.
Piú che per altri il fervido
tumulto del convito,
a me fia caro un vergine
pane cibar romito:
poi, qual fuggente rondine,
verso la patria vera,
coll’anima che spera,
recarmi all’avvenir.
E tu, mia lira, insegnami
come svagato io corsi,
e, col pensier, dell’opera
si scontino i rimorsi.
Spandi cosí tra gli uomini
l’aura del tuo perdono,
se non udito il suono
da le tue corde uscí.
Come per l’alto un zefiro,
si passerá dal mondo,
ma lasceremo un cantico
non vil né inverecondo:
e i sorvolanti effluvi,
forse nei rovi ascosa,
riveleran la rosa,
che nel dolor fiorí.
Il pregio altier, che l’immortal Farnese
Gabriello Chiabrera
XVII secolo

Il pregio altier, che l’immortal Farnese
Colse dell’ampio Scalde in sulle sponde
Il nobil cor di Federico accese
Sicchè ’l cercò dell’Oceán fra l’onde.
Sasselo il Belga, e ’l congiurato inglese,
Che giogo al fin non attendeano altronde:
Ma spento sul fiorir dell’alte imprese
Ci cosparge di lagrime profonde.
Centurïon non sì sublime sorse
Mai per altrui virtù nostra speranza
Oggi ’nterrotta come fragil gelo.
Pur s’ei come balen quaggiù trascorse
Eterno in alto di bei rai s’avanza,
E fa più chiaro dell’Italia il cielo.
Il proclama di Rimini
Alessandro Manzoni
1815

O delle imprese alla più degna accinto,
Signor che la parola hai proferita,
Che tante etadi indarno Italia attese;
Ah! quando un braccio le teneano avvinto
Genti che non vorrian toccarla unita,
E da lor scissa la pascean d’offese;
E l’ingorde udivam lunghe contese
Dei re tutti anelanti a farle oltraggio;
In te sol uno un raggio
Di nostra speme ancor vivea, pensando
Ch’era in Italia un suol senza servaggio,
Ch’ivi slegato ancor vegliava un brando.
Sonava intanto d’ogni parte un grido,
Libertà delle genti e gloria e pace!
Ed aperto d’Europa era il convito;
E questa donna di cotanto lido,
Questa antica, gentil, donna pugnace
Degna non la tenean dell’alto invito:
Essa in disparte, e posto al labbro il dito,
Dovea il fato aspettar dal suo nemico,
Come siede il mendico
Alla porta del ricco in sulla via;
Alcun non passa che lo chiami amico,
E non gli far dispetto è cortesia.
Forse infecondo di tal madre or langue
Il glorioso fianco? o forse ch’ella
Del latte antico oggi le vene ha scarse?
O figli or nutre, a cui per essa il sangue
Donar sia grave? o tali a cui piú bella
Pugna sembri tra loro ingiuria farse?
Stolta bestemmia! eran le forze sparse,
E non le voglie; e quasi in ogni petto
Vivea questo concetto:
Liberi non sarem se non siam uni:
Ai men forti di noi gregge dispetto,
Fin che non sorga un uom che ci raduni.
Egli è sorto, per Dio! Sì, per Colui
Che un dì trascelse il giovinetto ebreo
Che del fratello il percussor percosse;
E fattol duce e salvator de’ suoi,
Degli avari ladron sul capo reo
L’ardua furia soffiò dell’onde rosse;
Per quel Dio che talora a stranie posse,
Certo in pena, il valor d’un popol trade;
Ma che l’inique spade
Frange una volta, e gli oppressor confonde;
E all’uom che pugna per le sue contrade
L’ira e la gioia de’ perigli infonde.
Con Lui, signor dell’Itala fortuna
Le sparse verghe raccorrai da terra,
E un fascio ne farai nella tua mano