Le corde d’oro elette
Vincenzo da Filicaja
XVIII secolo

LE corde d’oro elette
Sù, sù, Musa, percoti, e al trionfante
Gran Dio delle vendette
Compon d’inni festosi aurea ghirlanda.
Chi è, che a lui di contrastar si vante,
A lui, che in guerramanda
Tuoni e tremuoti e turbini e saette?
Ei fu, che ’I Tracio stuolo
Ruppe, atterrò, disperse; e rimirarlo,
Struggerlo, e dissiparlo,
E farne polve, e pareggiarlo al suolo
Fu un punto, un punto solo;
Ch’ei può tutto, e città scinta di mura
E’ chi fede ha in se stesso, e Dio non cura.
Si crederon quegli Empi
Con ruinoso turbine di guerra
Abbatter torri e tempi,
E sver da sua radice il sacro Impero:
Empir pensaron di trofei la terra,
Ed oscurar credero
Con più illustri memorie i vecchi esempi,
E disser: l’Austria doma,
Domerem poi l’ampia Germania; e all’Ebro
Fatto vassallo il Tebro;
A Turco ceppo il piè rasa la chioma
Porgerà Italia e Roma:
Qual Dio, qual Dio delle nostr’armi all’onda
Fia che d’opporsi vanti argine o sponda?
Ma i temerari accenti,
Qual tenue fumo alzaronsi e svaniro,
E ne fer preda i venti;
Che, sebben di Val d’Ebro attrasse Marte
Vapor che si fer nuvoli e s’apriro,
E piovve d’ogni parte
Aspra tempesta sull’Austriache genti,
Perir la tua diletta
Greggia, Signor, non tu però lasciasti;
E all’empietà mostrasti,
Che arriva e fere, allor che men s’aspetta,
Giustissima vendetta.
Il sanno i fiumi, che sanguigni vanno,
E ’l san le fiere e le campagne il sanno.
Qual corse gel per l’ossa
All’Arabo Profeta e al sozzo Anubi,
Quando l’ampia tua possa
Tutte fe’ scender le sue furie ultrici
Sulle penne de i venti e sulle nubi?
L’orgogliose cervici
Chinò Bizanzio, e tremò Pelio ed Ossa;
E le squadre rubelle,
Al Ciel rivolta la superba fronte,
Videro starsi a fronte
Coll’arco teso i nembi e le procelle,
E guerreggiar le stelle
Di quell’acciar vestite, onde s’armaro
Quel dì, che contro ai Cananei pugnaro.
Tremar l’insegne allora,
Tremar gli scudi, e palpitar le spade
Al popol dell’Aurora
Vidi; e qual di salir l’egro talvolta
Sognando agogna e nel salir giù cade,
Tal ei sentì a sè tolta
Ogni forza ogni lena, e in poco d’ora
Sbaragliato e disfatto
Feo di sè monti, e riempiro le valli
D’uomini e di cavalli
Svenati o morti o di morire in atto.
Del memorabil fatto
Chi la gloria s’arroga? Io già nol taccio:
Nostre fur l’armi, e tuo, Signor, fu ’l braccio.
A te dunque de’Traci
Debellator possente, a te, che in una
Vista distruggi, e sfaci
La barbarica possa, e al cui decreto
Serve suddito il Fato e la Fortuna,
Il trionfo sì lieto
Alzo la voce, e i secoli fugaci
A darti lode invito.
Saggio e forte sei tu; pugna il robusto
Tuo braccio a prò del Giusto;
Nè indifesa umiltà, nè folle ardito
Furor lascia impunito:
Milita sempre al fianco tuo la gloria,
E al tuo soldo arrolata è la vittoria.
Là dove l’Istro bee
Barbaro sangue, e dove alzò poc’anzi
Turca empietà moschee,
Ergonsi a te delubri: a te, cui piacque
Salvar di nostra eredità gli avanzi,
Fan plauso i venti e l’acque,
E dicono in lor lingua: a Dio si dee
Degli assalti repressi
Il memorando sforzo: a Dio la cura
Dell’assediate mura,
Rispondon gli antri, e ti fan plauso anch’essi:
Veggio i macigni istessi
Pianger di gioia, e gli altri scogli e monti
A te inchinar l’ossequiose fronti.
Ma, se pur anco lice
voti e giugner prieghi a prieghi,
La spada vincitrice
Non ripongasi ancor. Pria tu l’indegna
Stirpe recidi, o fa che ’l collo pieghi
A servitù ben degna:
Pria, Signor, della tronca egra infelice
Pannonia i membri accozza,
E riunirli al Capo lor ti piaccia.
Ah no, non più soggiaccia
A doppio giogo in sè divisa e mozza
Regnò, regnò la sozza,
Gente ahi! purtroppo. E temp’omai, che deggia
Tutta tornare ad un Pastor la greggia.
Non chi vittoria ottiene,
Ma chi ben l’usa, il glorioso nome
Di vincitor ritiene,
Nella naval gran pugna, onde divenne
Lepanto illustre, e per cui rotte e dome
Fur le Sitonie antenne,
Vincemmo è ver; ma l’Idumee catene
Cipro non ruppe unquanco:
Vincemmo, e nocque al vincitor il vinto.
Qual fia dunque, che scinto
Appenda il brando, e ne disarmi il fianco?
Oltre, oltre scorra il franco
Vittorioso esercito, e le vaste
Dell’Asia interne parti arda e devaste.
Ma la caligin folta
Chi dagli occhi mi sgombra? Ecco, che ’l tergo
Dei fuggitivi a sciolta
Briglia, Signor, tu incalzi; ecco gli arresta
Il Rabbe a fronte, ed han la morte a tergo.
Colla gran lancia in resta
Veggio, che già gli atterri e metti in volta:
Veggio, ch’urti e fracassi
Le sparse turme, e di Bizanzio a i danni
Stendi sì ratto i vanni,
Che già i venti, e ’l pensiero indietro lassi;
E tant’oltre trapassi,
Che vinto è già del mio veder l’acume,
E allo stanco mio vol mancan le piume.