Prendi il fucile, e della viva selce
Giovanni Battista Ciapetti
XVIII secolo

Filli.
PRendi il fucile, e della viva selce
Nell’esca arida accogli, Aurisco, il fuoco,
E appiccal tosto a quel fascel di felce.
Odi e di là dond’esce a poco a poco
Togli dell’acqua pria che tocchi il fianco
Della spelonca: or segna bene il loco;
Mentr’io le trecce sciolgomi, e del manco
Piede traggo il coturno. Or ch’hai tu stolto
Che tremi e ’l viso hai più che marmo bianco?
Aurisco.
Tu sgridi me, che lo spavento accolto
Sopra le ciglia; e tu non vedi, ch’hai
Sanguigni gli occhi, e pien di macchie il volto?
Sul tuo coraggio, Filli, io mi lasciai
Condur qui teco, che per gran promessa
Venuto al certo non sareivi mai.
Orribil tanto or la paura impressa
Rende il tuo viso, che non credo sia
Orribil tanto la paura istessa.
Accusa or me, se nella fronte, mia
Esce nuovo timor, che se non era
Dal tuo timor chiamato, ei non v’uscia.
E poi, dimmi, e non siam presso la sera,
In questa selva tenebrosa, in cui
Orma d’Uomo io non veggio, orma di Fera?
E presso la spelonea e gli antri bui
(Tremo al pensar) dell’iracondo Pane,
È della turba de’ seguaci sui?
E presso l’ara, e presso le fontane
Sacre alle Ninfe; che son tutte cose
Negate a noi, che siam genti profane?
E non sai tu, nell’alte notti ombrose,
Quei, che passan per caso al bosco accanto
Quali veggiono larve paurose?
E qual roco susurro, e mesto canto
Odono uscir da’ rozzi tronchi fuore,
E dalle grotte lagrimevol pianto?
Filli.
Quetati, Aurisco; col tuo van timore
L’ordine rompi degli orrendi carmi,
E la quiete delle tacit’ore.
Recami il fuoco; che d’udir già parmi
I tre latrati del mastin d’Averno,
Ch’escon dal mezzo di quei rotti marmi:
Segno, ch’Ecate fuor dal pianto eterno
Sorge gridando, ed ha cent’ombre seco.
È dessa; al suon de’ piedi io la discerno.
Aurisco.
Saperne altro non vuò; che il sozzo, e bieco
Mostro vegg’io, ch’apre tre gole orrende,
Tre gole orrende là nel cupo speco.
Vè, che pon fuora un de’tre capi, e prende
Tutt’il van della grotta, e dal suo dente
Pien di velen la nera morte pende.
Filli.
Tanto farai col tuo parlar sovente
Pastor da nulla, e colla tua paura,
Che i sacri versi mi usciran di mente.
Ben sarei per lasciarti in quest’oscura
Selva senza compagno, e senza guida
Soletto errar, finchè la notte dura:
Che allor potresti a tuo piacer le strida
Metter fuor della bocca spaventata,
E non turbar chi il tuo periglio affida.
Aurisco.
Ninfa, ho sentito più d’una fiata
Narrar da Alessi, che l’istorie ha pronte,
La gran vendetta, che fè Cintia irata
Di lui, che ignuda la mirò nel fonte,
E fuggir fu veduto alla foresta
Mutato in Cervo colle corna in fronte,
E seguitarne i di lui Can la pesta,
E raggiunto squarciarlo a brani a brani
Dal fesso piede alla ramosa testa.
E Alessi soggiungeva: in questi strani
Boschi cosa vid’io, ch’ebbi timorc
D’esser mangiato da’ miei proprj Cani;
Però, che un giorno in sulle fervid’ore
Vidi il Dio Pan, che coll’adunco labro
Scorrea le sette sue canne sonore;
E vidi ancor, che tinte di cinabro
Ardean le gote, e rara barba, e nera
Cadea dal mento rilevato, e scabro.
Pensa tu allor, come l’immagin fiera
Del caso d’Attèon mi si volgesse
Per entro l’alma, che colpevol’era;
E tal timore nel mio seno impresse,
Ch’io mi cercai le corna tra i capelli,
E mi guardai le piante s’eran fesses
E per la via chiedeva a questi, ea quelli:
Son pure Alessi, od ho cangiato aspetto
Mi conoscete, amici Pastorelli?
Rideano tutti, e si prendean diletto
Di me, credendo scherzo lo spavento,
Che m’avea il sangue congelato in petto,
Sì disse Alessi; e il medesm’io ramento
A Fille, ed a me stesso: Ah se Dìana,
O Pan qui fosse a goder l’ombre, o il vento;
Che di noi fora, che per opra vana
Dentro i sacri recessi or siamo entrati
Col piede incauto, e colla mente insana?
Filli.
Mi convien secondarti, ch’obblìti
Ho tutti i sacri detti, e il rito santo,
Che vuol silenzio in luoghi inabitati.
Partiamo pur; che non puoi darti vanto
Del mio timor, ch’io già non partirei,
Se non vedessi interrotto l’incanto.
Oh che labil memoria! Io mi darei
De’ pugni in viso, e dalle tempia il crine.
Colle mie stesse man mi svellerei
Aurisco.
Or datti pace: il mal sta sul confine
Del timor, della rabbia. Andiam: ma pria
Vuò supplice placar l’ire divine.
Io lodo Pane, e la tua musa dia
Lode alla forte Vergin cacciatrice,
Che di rado, o non mai suoi torti obblìa.
Filli.
O sorella del Sol, Vergine altera.
Che la man fiera hai sempre in mezzo all’arco,
E porti carco di veloci dardi,
Viè più che i guardi, l’omero d’argento,
Me, ch’ora tento di lodarti, mira
Placata l’ira; ed alle crude belve
Per l’alte selve, per le valli ombrose,
Per le ventose cime de’ gran monti,
Rechino pronti i tuoi veloci strali
Morte sull’ali. Io poscia le tue lodi
In lieti modi nel solenne giorno
Condurrò intorno, e ben udrai ridire
Senza finire de i Pastor la schiera.
O sorella del Sol Vergine altera
Aurisco.
O Nume degli armenti e dei Pastori,
Che i lieti cuori delle Ninfe amiche
E per l’apriche, e per l’ombrose valli
Conduci ai balli strepitoso Amante,
Me, che le sante tue spelonche entrai,
Non mirar ma, se il naso hai rubicondo;
Ma quando al fondo del tuo cuor sedata
L’ira è tornata, e ti sovvenga il riso,
Che col tuo viso in bocca a’ Numi apristi,
Quando apparisti alteramente informe
Per tante forme. Io poscia i rozzi altari
Di doni rari colmerò sovente,
E udrai la gente dir divisa in cori:
O Nume degli armenti, e de i Pastori.
M’avea la bella vision d’Amore
Così pieni di sè gl’occhi, e la mente,
Che ad altro non potea volgersi il cuore.
Come colui, che le pupille intente
Fissò nel Sol, dovunque i lumi giri
Ha l’immago del Sol sempre presente:
Io risvegliar gli antichi miei desiri,
Sentiami in petto, e muover per la via
Delle lagrime dolci, e de’ sospiri;
E dir quasi pentita l’alma mia
Perchè lasciar d’amar; che me ne andrei
Cantando or con sì lieta compagnia
Dicea; ma ruppe i dolci pensier miei
Rumor, che seco avea tanta paura,
uanta il folgor ne porta in grembe a i Rei.
L’aria tremando polverosa, e oscura
Venìa dinanzi a quel terribil suono,
Che a rammentarlo ancor m’è cosa dura:
Gli augei del bosco, donde usciva il tuono
Spaventati lasciaro il dolce nido,
E i tenerelli figli in abbandono,
non ristetti già: che a cangiar lido
La mia tema, e l’altrui mi stimolava,
Tal che appena fermaimi al noto grido
Del Duce mio, che a sè mi richiamava
Dolce ridendo, e nel colore usato
La propria sicurezza dimostrava.
Come fanciullo, a cui fu già narrato
Ombra intorno aggirarsi, afflitto, e roco
Teme di gir, benchè abbia il padre al lato;
Tal mi fec’io: pur la vergogna un poco
Sospingevami il piede a cangiar l’orme,
Ch’io movea sì, ma nel medesimo loco.
Ma non sì tosto una Donna deforme
Vidi fremendo uscir dalla foresta,
Che prese il mio timor novelle forme;
E a lui mi ricovrai: che alfin si desta
L’ardire in noi, se la speranza muore,
O se cura maggior l’altra molesta.
E dissi: Padre.... ma non uscì fiore
Tutta intera, com’or, questa parola,
Che in parte risuonò dentro del cuore.
E quei rivolto a me: Figlio consola,
Disse, te stesso; dalla valle immonda
Quassù cosa molesta unqua non vola,
Tu sei come color, che dalla sponda,
Lieti, e sicuri a rimirar si stanno
Misera nave, che nell’acque affon la,
E sol provano in sen l’innato affanno,
Mossi dalla pietà dell’altrui male
Sullo spavento del lor proprio danno.
So, che racchiuso nella scorza frale
Temer dei molto, come vuol la nostra
Condizione debile, e mortale;
Nè può del tutto in quest’eterea chiostra
Spogliarsi l’Uom negl’improvvisi eventi
Quando senz’arte quel che può dimostra.
Ben però dei prestar fede agli accenti,
A cui precede esperienza ed opra,
Se in tua ragion di me retto argomenti.
E perchè tua virtù rimanga or sopra
All’oggetto crudel, che hai nella vista,
I miei consigli, e te medesimo adopra.
Colei, che tanto i tuoi pensier contrista
Con gli occhi accesi nel color dell’ira,
E colla sanguinosa, e trista,
E che d’intorno minacciando aggira
La rotta spada, e che s’infuria, e ringe
A guisa di leon quando s’adira;
Ed ha mezz’elmo sulla fronte, e cinge
Rugginosa corazza al petto ignudo,
Che del suo sangue follemente tinge;
L’arco, e gli strali agli omeri, e lo scudo
Porta nella sinistra; ed ha il sembiante,
Ch’ogni arme val, tanto è feroce e crudo,
Chiamasi la Vendetta. Oh quante, oh quante
Stragi per sua cagion soffrì la Terra
Ancor rossa di sangue, ancor fumante!
Vedila qual nell’armi sue si serra,
E l’asta vibra, e morte altrui minaccia;
Pur non v’è alcun, che con lei voglia guerra,
L’aria percuote, e il nudo ferro caccia
Nell’ombra vana de’sospetti suoi:
Tal nebbia d’ira le velò la faccia.
Ben molti saggi, e molti forti Eroi
Trasse costei nella sua cieca rete,
E molti ancora ne trarrà di poi
Mira per quanto lo tuo sguardo miete
Tutta d’Uomini piena la Campagna,
Che già di vendicarsi ebbero sete.
Ciascun delle vendette sue si lagna,
Dannose all’offensor più che all’offeso,
E di lagrime tarde il volto bagna
Quindi Colui, che d’alto amore acceso,
Venne a patir per lo peccato antico,
Con util vostro il suo precetto ha steso
Ami l’Uom saggio il suo crudel Nemico,
E lieta in pace condurrà la vita
Al Mondo, al Cielo, ed a sè stesso amico
Ch’è mai tra Voi, che tal sentenza udita
Non rida obbliquo? e non faccia atto schivo
Ma ritorniam dove colei n’invita:
Che meglio fia se coll’esempio vivo
Di lor, cui la Vendetta alfin perdèo,
Le mie ragioni, ed i miei detti avvivo.
Mira il robusto Nazzaren, che feo
Colle sol’armi d’una vil mascella
Strage crudel del popol Filistèo,
Che poch’in grembo d’una Donna bella
L’incaute luci al fatal sonno chiuse,
Perdèo la chioma, e ’l suo vigor con ella:
Ma appena in lui novella forza infuse
Il crin risorto, che ’l pensiero occulto
Di vendicarsi tosto si diffuse;
E crollò il Tempio, e colla rea sepulto,
Gente restò nella comun ruina,
Con van piacer di non morire inulto.
Mira colui, che in riva alla marina
Elena chiama, che per non l’udire
All’adultero in sen l’orecchia inchina;
E quindi Amor deluso incrudelire,
E gridararmi, e replicar vendetta,
E stimolar tutta la Grecia all’ire.
I duo Germani la lor nave in fretta
Sciolgono per l’instabile elemento,
E ogn’altro Duce dopo lor s’affretta.
Si turba il mare; e a vendicarsi intento
Agamennon sacrificar non cura
La Figlia sua, purchè si plachi il vento.
Troja Cittade scellerata, e impura,
E de i forti Guerrieri, e del valore
D’Asia, e d’Europa acerba sepoltura
Cadesti; e il Re superbo vincitore
Passar col fuoco sulla tua memoria,
Non che sulle tue mura ebbe l’onore
Nè lasciar volle della sua vittoria
Piccolo segno sulle Frigia arena
In testimonio di sì illustre gloria.
A tal furor la sua vendetta il mena!
Ma che giovogli; se l’amaro frutto
Misero Re poteo gustare appena?
Che Clitennestra, per cui fu distrutto
Pergamo, in breve il Vincitore uccise,
E cangiò l’allegrezza in tanto lutto.
Indi volgiti a lui, che il ferro mise
Infuriato all’empia Madre in petto;
Ma poco poi del parricidio rise.
Leva su gli occhi e mira un fanciulletto,
In cui l’etade non agguaglia l’ire
Crude vie più nell’Africano aspetto
Con qual’altò disdegno, e quale ardire
Porre la man sull’ara, e un giuramento
Orrido verso Italia profferire.
Quest’è colui, che recò tal spavento,
Quand’improvviso uscio dall’Apennino,
Quasi venuto per la via del vento:
Che già credeva il Popol di Quirino
Veder Cartago assisa in Campidoglio,
E spento il trionfal nome Latino
E bene ebbe a cader Roma dal soglio,
Se le dimore sue non opponea
Fabio del fero Annibale all’orgoglio,
Che a Trebbia, a Canne, e al Trasimeno avea
Le Piante giovanili al suol distese,
E il resto della Selva arder volea.
Ma poi, che vincitor l’Algido ascese
I sette colli a misurar col guardo,
E dal Tarpèo la grand’immagin prese,
Tacque lung’ora, e a passo grave, e tardo
Calò dal monte non così fastoso,
Come guerrier contra guerrier gagliardo
E sol si contentò dal colle ombroso,
Sovra il Campo Latino alzare il dito,
E patirsene poi cauto, e pensoso,
Colei, che ha sparso il crine, e il sen ferito,
È l’infelice moglie di Sichèo,
Che ruppe fede al cener del marito.
Odi, come si duol che non poteo
Già vendicarsi del Figliuol d’Anchise,
Che tanta ingiuria al suo bel nome feo,
Onde sè stessa per vendetta uccise.