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XVI
George Gordon Byron
1830

Di balzo, in balzo giù, precipitoso
Scende il fosco Corrado, e non si volge
A tergo mai, chè sfugge anzi del monte,
Per ogni via più breve, i giri, d’onde
Scorger potrìa la solitaria, e cara
Abitatrice della vetta, prima
Che salutollo ognor, che dai periglj
Reduce venne, astro dal vago raggio
Maninconioso, a cui l’errante prora
Drizzava ognor, e ch’or, ahi! più non lice
Né rimirar, nè rammentar pur anco,
Perchè il piè non s’arresti in sul dirupo
Di sua ruina. Ei ben sostar vorrìa,
E al fato quasi abbandonar suoi giorni,
E i suoi disegni al mar.. .. No, invitto Duce
Impietosir ben può a femmineo duolo,
Ceder non mai.... Vede la nave, amico
Sente il vento spirar, e tutti aduna
Gli irresoluti affetti, e più s’innoltra;
Ode il tumulto, ed il fragor de l’opre,
Ed il segno, e il percotere de’ remi,
E il mormorar de l’onde; su l’antenna
Vede l’agile mozzo, e giù la vela
Spiegarsi, e sorger l’àncora da l’imo,
E de le turbe gli agitati lini,
Che da la riva a chi più tardo voga
Mandan’estremo silenzioso addio;
All’aura vede il sanguigno vessillo,
E meraviglia che tranquillo in seno
Così gli batta il cor. Ma in un istante
Arde lo sguardo, freme il petto, ei sorge
Al par di pria feroce, e balza, e corre
Rapidissimo a l’ultimo confine
De la montagna, ov’han principio i flutti,
E s’arresta; non l’aer, che si diffonde
Puro, a goder, ma i feri modi usati
A ridestar su la superba faccia,
E perchè in tanta foga, occhio di volgo
Correr noi vegga. In qual arte s’asconde
Spesso chi impera, e se ne fa securo,
Ben sa Corrado; e il portamento, e gli atti
Contegnosi, e lo sguardo che atterrisce
Chi in lui s’affisa, e ogn’altro sguardo evìta,
L’altera fronte, ed il solenne aspetto,
Che l’indiscreto giubilo reprime,
E non oltraggia; tutto in lui tu scerni
Allor che impon, ma se tal uom che l’ode
Brama sedur, così söavemente
Il suo volto compon, ch’ogni temenza
In securtà si cangia, e se la dolce
Melodìa di sua voce, al cor gli scende
Un sol suo detto, è d’ogni don maggiore.
Nè ognor così, ch’a tale omai ridotto
L’ha il reo costume de’ prim’anni suoi,
Che de l’amico più lo schiavo apprezza,
E più che indurre a le carezze, ei gode
Debellare il nemico.
XVII
George Gordon Byron
1830

In bella mostra
I suoi più fidi, a sè d’innanzi ei mira,
E al suo fianco Giovanni. «È presto ognuno?» —
» Tutti o mio Capitan; vedi n’è carca
» Omai la nave, solo te quí aspetta
» L’ultimo schifo.» — » La mia spada porgi,
» E il mio cappotto, «E, in men ch’ei chiede, cinta
L’una a manca ben salda, e steso l’altro
Su l’omero si vede» Or Pietro vegna!....»
E giunge tosto; a lui come ad amico
Cortesemente inclinasi Corrado,
E » leggi, dice, questo foglio, e il serba,
» Sonvi parole d’alta fede; addoppia
» D’ogni intorno i custodi, e quando Anselmo
» Tocchi la riva, questi cenni miei
» Abbiasi ei pur.... Se m’è propizio il vento,
» Tre dì, Giovanni! e splenderà sul mio
» Ritorno il Sol.... Teco sia pace intanto!....
La man stringe al pirata, ed orgoglioso
Ne la barca si slancia.
Ecco già il remo
Percote, e fende la fosforic’onda,
Sì che ne desta scintillante, e lunga
Striscia di luce. Ecco all’altero pino
Giugne lo schifo; su la tolda è sorto
Il feroce Corrado; ode l’acuto
Fischio d’intorno sibilar; per tutto
Mira le braccia affaccendarsi, e pronta,
E docile, al timon ceder la prora;
Vede l’ardita ciurma, e se n’allegra,
E lodi imparte. Ma il superbo sguardo
Perch’ei rivolge al giovinetto, e fido
Gonsalvo? Perchè scuotesi? Nel fondo
Del cuor perchè par ch’ei s’affanni? Ahi, l’occhio
Scontrò il turrito scoglio, ed il fatale
Addio risorse in mente! Oh, ciel! Medora
Scorge or forse la nave? Ahi, non l’amava
Com’or l’ama giammai!.... Ma troppo ancora
A oprar gli resta pria de l’alba; afforza
L’usato ardir, volge la fronte, e chiama
Gonsalvo e scende a la romita stanza;
Qui tutto svela il suo pensiero, e il loco,
E il modo, e la speranza. A lor d’innante
Arde una lampa, ed il suo raggio versa
Su lo svolto papìro, ove effigiati
Son mari, e terre, e sù quant’ha strumenti
La naulic’arte. A mezzo il corso omai
Tocca la notte, e a meditare assisi
Anco sen’stanno. Oh, qual mai veglia increbbe
Ad ansiosa pupilla! Intanto soffia
Seconda l’aura per lo Ciel sereno,
E và la nave, e par falcon che voli;
Passa per le folt’isole, s’aggira
Vicina ad ogni lido, esplora, e cerca,
E trova alfine il disegnato porto
Ch’anzi che il dì sorrida, in sen l’accolga.
Scorge Corrado allor la stretta baja,
Che i tanti legni del Pascià rinserra;
Conta ogni vela, ed a Gonsalvo accenna
Come le faci splendano, ma invano
Sul neghittoso Mussulman. Secura
Solca la nave sua non vista, ardita,
E su l’àncora posa, ove col fianco
Fantastico, selvaggio, la difende
La sporgente montagna. Insorge allora,
Ma non dal sonno ognun, pronto a la pugna
O sul lido, o sul mar; pende coll’occhio
Fiso su la fremente onda Corrado,
Parla tranquillo, e pur di sangue ei parla!
I
George Gordon Byron
1830

Di leggiere galee folta la baja
È di Coròne, e di Coròn le grate
Splendon di faci, ch’a notturna festa
Seìd Pascià le sale sue dischiuse.
Di venturi trïonfi è gioja; i feri
Pirati ei move a debellar, e trarli
Vinti pur spera e incatenati al lido.
Questo sul brando per Allà giurava,
E or quì fide al suo giuro, e al suo firmano
Ubbidïenti, adunansi le prore,
E le ciurme s’addensano, e tal n’odi
Audace millantar, che sebben lunge
È il nemico che spregiano cotanto,
Già già dividon prigionieri, e spoglie.
» Salpisi, e sorgerà, ma sui domati
» Ladroni, e su l’infame arso ricetto,
» Il nuovo Sol. Squadre, e custodi al sonno
» Cedan se il braman; sognin prede, e morti,
» Ma sien preste a ogni cenno.» Su la riva
Molti intanto s’aggirano, e il coraggio
Avvalorano e l’ire, e vansi in mente
Volgendo qual de l’abbonito Greco
Trarran vendetta, e snudano l’acciaro,
E già il sollevan su lo schiavo inerme,
Condegna inver di Mussulmano impresa.
Struggeran l’empio asìlo, ma nel sangue
Che gavazzin non fia, ch’oggi pietoso
Esser de’ il braccio, ancor che forte, e sdegna
Ferìr, perchè il potrìa, se pur nol mova
Capriccio allor, o barbaro disìo
Di provar qual suo pondo un giorno fora
Su più degno rival. Banchetta intanto,
Esulta ognun, nè v’è chi muto starsi
Osi in disparte, se sua vita apprezza;
Finchè sgombra è la spiaggia di periglio,
Imprecando così vanno que’ crudi
Fra il convito, e il piacer.
II
George Gordon Byron
1830

Col capo avvolto
Di fastoso turbante, in ampia sala
Fra i barbati suoi duci, alteramente
Giace Seidde; condottiero ei stesso
Fia dall’impresa. L’ultimo Pilào
Colle mense sparìo; liquor vietato
(Narra fama così) con empio labbro
Si tracanna il Pascià, mentre, com’uso
È di Moslem severo, ai circostanti
Di più sobrio caffè mescon gli schiavi
L’amaro succo. Spandesi d’intorno,
Il nembo lieve che dai lunghi sorge
Odorosi Chibucchi, e le vezzose
Almas, sciolgono al suono di bizzarra
Barbarica armonìa vaghe carole,
All’alba sol mover si dee, chè infido
Spesso è tra l’ombre il mar, e per chi l’ore
Spense in orgie festanti, più tranquillo,
Che sul fremente Oceano, posarse
È su morbido letto. A suo talento
S’allegri ognun, non è di pugne or tempo;
Ne l’arte men, che nel Coràn si fidi,
Ancor che tante quì raccolte genti
Rassecurin ben più, che la minaccia
Orgoglïosa del Pascià nol possa.
III
George Gordon Byron
1830

A lento passo, cauto, reverente,
Entra lo schiavo, cui vegliar commesso
È su l’ultima soglia, e la già curva
Fronte più china, e pria che il labbro esponga
L’affidata novella, il suol con ambo
Le man saluta, e poi,» fra queste mura
» Giunto, dice, è un Dervìs, già prigioniero
» Nel covil dei pirati, ora fuggiasco;
» Narrarne il resto chiede ei stesso.» Tace,
E dallo sguardo di Seidde un segno
Propizio invola, e il silenzioso e pio
Gli adduce innanzi. Su la verde-bruna
Veste le braccia ei tien conserte, il piede
A stento move, basso ha il ciglio, e carco
D’affanni più, che d’età sembra, e il volto
Da lungo sofferir, più che da tema,
Pallido fatto; nero ha il crine, e il serba
Sacro quasi al suo Nume, e lo sovrasta
Un leggiero cappuccio; ogn’altra forma
Lunga e discinta tunica ravvolge,
E un seno asconde solo al Ciel devolo.
Dimesso sì, ma pur di sè securo,
Ogn’occhio ei sfida ch’ansïoso il guata,
Quasi del suo venir contezza brami,
Pria che il Pascià di favellar conceda.
V
George Gordon Byron
1830

Al crudo invito impugnano le faci,
E tutt’empion di fiamme, e di ruina
Dal minarèto al portico; crudele
Gioja sta sovra l’occhio di Corrado;
Ma sen’dilegua tosto, ch’improvvise
Fiedon quel cor, tra le battaglie immoto,
Femminee strida. » Arda l’Harem ei sclama,
» Ma se vi cal di vita, a le meschine
» Non sia tra voi chi oltraggio arrechi. Spose
» Abbiam noi pur, oh, il rammentate! e fera
» Su quelle un dì scender potrìa vendetta,
» Di queste i torti a riparar. Nemico
» Sol nostro è l’uomo e l’uomo sol si spegna,
» Ma, salvi noi, legge è salvar gli imbelli;
» Obblìar I’ potrei, non unqua il Cielo,
» Se al mio cenno or s’insanguini la terra
» Di miserande vittime innocenti.
» Me chi vuol segua; è tempo ancor; le mani
» Nostre serbiam da questa colpa almeno!
E su per l’ampie crepitanti scale
Slanciasi, e abbatte ogni riparo, e adusto
Non sente il piè da l’infiammato suolo.
Tra le faville, e l’orride colonne
Del crebro fumo a stento anela, e varco
Di stanza in stanza pur si schiude. Arditi
Vanno i suoi, cercan, trovano, fan salvo,
E preda ognun di non mirati vezzi,
Con forti braccia a tanto eccidio invola;
Calma l’alto spavento, le svenute
Membra sostien, ed ogni cura imparte
Ch’ a indifesa beltà dèssi tra i rischj,
E gli aspri modi di sue genti placa
Così Corrado, e insanguinati assai,
Brandi così dal più ferir rattiene....
Ma chi è costei che dal fumante loco
Pietoso ei tragge? Chi è costei? L’amore
Di lui che a morte egli sacrò; vezzosa
Regina dell’Harem, de l’abborrito
Seid la schiava.
VI
George Gordon Byron
1830

Pochi son gli istanti
Ch’avvanzano a Corrado, e pochi i detti,
Onde Gulnara sì tremante e bella
Ei può rassecurar, chè in quel da l’armi
Generoso ristar, volge la faccia
Il vinto Mussulman, e poiché niuno
Persecutor su l’orme sue non scorge,
Fugge più lento, poi raccolto sta.
Seid, sel’ vede, e ben s’accorge allora
Quale a fronte de’ suoi debole schiera
Di Pirati movesse, e n’ha vergogna,
Perchè di tanta sua ruina, sola
Fu cagione il terrore, e la sorpresa.
Allà-il-Allà! Tal di vendetta, è il grido;
Onta in rabbia si cangia allor che dèssi,
Espiare o perir! Fiamma per fiamma,
Sangue per sangue, dicano, com’onda
Di vittoria che già scorrea sì altera,
Forz’ è che ceda, allor ch’ira si volge
A rinnovata zuffa, e chi dapprìa
Conquistator pugnava, disperato
Dee per vita pugnar. Scerne Corrado
L’alto perìglio, ed i compagni mira
Dalle crescenti squadre oppressi e stanchi;
E » all’assalto! egli grida, anco una volta
» Miei fidi, e l’oste che ne serra, fia
» Rotta, e dispersa!.... » Intorno a lui raccolgonsi,
Ricompongon le file, urtan.. .. ma ondeggiano.. ..
Tutto è perduto!.. ..Più, e più gli incalzano
In parte angusta gli inimici, e cingonli;
Nè senza cor, ma senza speme reggono
Que’ pochi; alfine al duro scontro cedono,
Chiusi, divisi, calpestati, laceri,
Soli pugnando, orridamente taciti,
E lassi più, che vinti caggion; vibrano
Coll’estremo sospir, spossato, ed ultimo
Colpo sul vincitor; d’estremo brillano
Raggio le spade, cui le mani stringono
Fra le angoscie di morte.
VII
George Gordon Byron
1830

Ma non anco
Unite incontro a lui movean tant’armi,
E schiere, a schiere, braccia, a braccia opposte,
Ridestavan la pugna, e già in secura
Parte Gulnara, e le tremanti ancelle
Raccolte avea Corrado, e là quel pianto
Salve tergeano, che versato avièno
Onore, e vita ad implorar. La bella
Da le negre pupille, la vezzosa
Giovinetta Gulnara ivi a la mente
Richiamava i pensier, ch’avea dispersi
Lo spavento primier; ivi il cortese,
Il lusinghiero favellar di lui
Si rammentava, ed il pacato sguardo,
E inudìto pareagli, chè sì tristo
Ladron tinto di sangue, più gentile
Di Seid fosse allor ch’a lei d’innante
In amoroso atto venìa. Superbo
Del core che le offrìa, lieta ei volea
La schiava sua; ma generoso il braccio
Stese l’altro in suo prò; quant’il poteo
Temprò suoi mali, quasi a vinta donna
Debba d’omaggi il vincitor, tributo.
» Folle desir! ed in femmineo seno
» Peggiore assai, vano desir! ma sento
» Ch’anco una fiata riveder costui
» I’ vorrei pur.... Solo un istante! ond’ei
» Questi alfine, che il labbro allor tacea
» Per lo terror, miei sensi udisse: grati
» De la vita che diemmi, e che il mio Sire,
» Caldo amator abbandonava intanto....
VIII
George Gordon Byron
1830

Così dicea fra sè la Donna, e dove
Folta la strage più, di più felici
Estinti si pascea, vide Corrado
Da’ suoi disgiunto, in disugual tenzone
Solo pugnar, e vender caro il suolo
Che passo, a passo, al vincitor lasciava,
E poi caderne insanguinato, e invano
Invocarne, sfidar, chieder di tanti
Mali, che quivi ei trasse, espìatrice
Unica, morte. Ahi, che il serbava il fato
A la vita, e al penar! Vendetta intanto
Meditava i tormenti, e su le aperte
Ferite il sangue rattenea, cui tristo,
Disegno avea di riversar ben tosto,
Ma stilla, a stilla; insaziabil, crudo
Seidde in suo furor così il dannava
A morir sempre, e a non spirar giammai.
Ed è questi Corrado? Oh, tal nol vide
Allor Gulnara, che tremenda alzava
Sua destra insanguinata a dettar leggi!
È desso!.... Inerme, oppresso no, dolente
Sol de la vita che gli resta. Lievi
Son le ferite, ahi troppo! eppur cercolle
Aspre, e baciata avrìa la man che spento
Lo avesse ne la mischia; una di tante,
Non fuvven’una, che tra l’ombre (in Cielo
Chieder non osa ) lo spignesse.... E solo,
Ei di tanti respira, ei che sì audace
Per morir combattèo? Così profondo
Fremer si sente il cor, qual freme in petto
A ognun che giù da la sublime ruota
Precipitò della fortuna, e or ode
Del vincitore la minaccia, e mira
Gli infiniti delitti, e il loco infame,
Ove fra lenti aneliti omai debbe
Pagarne il fio. Ma quel ch’a sue trist’opre
Fu scorta, Orgoglio, or d’ogni affetto è velo
E del suo duol; in suo severo, e cupo
Aspetto, più che prigionier, tel’ credi
Conquistator; qual è domato, e infranto
Dal duro affaticarsi, e dalle crude
Agrezzate ferite, intorno gira
Chetamente lo sguardo. L’arrogante
Folla da lunge, or che cessò il periglio,
Urla, ed irrìde, ma il guerrier che move
A lo suo fianco, non insulta o spregia
Tanto nemico, ed il feroce sgherro
Ch’al suo carcere veglia, silenzioso
Lo guata, e trema.
IX
George Gordon Byron
1830

Uom di medic’arte
A lui s’accosta; non mercè il conduce,
Ma barbaro desìo di saper quanto
Di vita ei serbi, e tanto, ahimè! ne trova
Onde carco di luride catene,
Attender possa il nuovo giorno, e il duro
Che Seid gli prepara orrendo scempio.
Domani sì, domani da l’occaso,
Di Corrado vedrà le atroci pene
Il Sol cadente incominciar, e quando
De l’usato color tinga l’Oriente,
Vedrà se brevi, o interminate furo,
E il scellerato palo.... Ahi che tormento
Quest’è peggior d’ogni tormento!.... Sete
Ad infinito agonizzare aggiunge;
Sete crudel, cui morte anco più cruda
Spegner ricusa, e ad ogni dì che sorge
Intorno intorno a la nefanda scena
L’affamato sparvier, l’ala distende.
» Oh una stilla! una stilla!» Il dispietato
Odio insulta al pregar, e la bramata
Tazza niega a la vittima, chè morte
N’ha, sol che la delìbi. Il fato è questo,
Che serbasi a Corrado.... Ognun và lunge,
Ed ei rimansi incatenato, e solo....
X
George Gordon Byron
1830

Oh! come pinger gli angosciosi moti,
Anco al meschin che se ne attrista, e geme,
Mal noti forse? Nel suo core è guerra,
Ne la sua mente è caos; negri, convulsi,
Congiunti, e pur discordi, gli elementi
Prepossenti v’insorgon, ma pugnando
Contro il rimorso impenitente invano.
Rimorso! Ahi, fero démone, insidioso,
Ch’unqua non favellò; solo or che tutto
Compiuto è omai, » Ben io tel dissi!» esclama!
Inutil grido, cui pentito cede
Il fiacco spirto sol, mentre il superbo,
Ribelle più s’irrìta, e si contorce
Anco ne la solinga ora, in cui tutto
Sè a sè medesmo l’uom discopre, e un solo
Affetto, un sol domo pensier non resta,
Qual pria non visto, ed or dai mille, e mille
Tenebrosi dell’anima recessi,
Non desto, e tratto a spaventosa mostra!
Spirante sogno d’ambizion, acerbo
Duolo d’amor, inariditi allori,
Vita languente, non gustate gioje,
Odio, spregio di lor che sorgon lieti
Su la nostra ruina, disperati
Anni che più non son, precipitoso
Avvenir che ne addita, e presto, ahi troppo!
Cielo, ed inferno; opre, pensieri, accenti
Non obblìati mai, ma come or, forse
Tutti non ramentati; e quel che lieve,
O dilettoso parve un giorno, e or fassi,
Per più severo cogitar, delitto,
Sozzo non men, perchè più ascoso allora;
Tutto da cui sguardo mortal rifugge,
Col suo segreto addolorar ti mostra
Un nudo cor, tutto tu vedi in fondo
D’un avel che si schiude, infin che desto
Non è l’orgoglio che lo specchio afferra
Da l’occhio tuo l’invola, e poi lo spezza.
Tutto l’orgoglio, può velar, sì tutto
Che di più orrendo ha morte, e prima, e poi,
Sfida il coraggio. Quindi ha merto, e lode
Colui che astuto Ipocrita nasconde
Il suo timor, quinci d’invitto ha fama,
Non quel che folle alto millanta e fugge,
Ma chi per lungo meditar d’affanni
Duro fè il petto sì, ch’a mezza via
Il minaccioso suo destino assale,
Fisa in volto la morte, e tace,.... e spira
XI
George Gordon Byron
1830

Del più eccelso torrion ne l’erma stanza,
Sta il Corsaro fra ceppi; arsa è la reggia
De l’altero Pascià; la rocca istessa
Le sue genti ora accoglie e il prigioniero.
Nè Corrado si duol di sì rio fato;
Lui vincitor, men barbaro, Seidde
Aspettar noi potrìa. Solingo siede,
Ed in tanto silenzio entro il suo core
Scende, e qual è colpevole sel’ mira;
Pur ne afforza il vigor. Ahi! ch’un pensiero
Gli è tormento insoffribile » Medora!
» Di te che mai sarà, quando l’orrenda
» Novella udrai!....» e allora, allor le mani
Risonanti ei solleva, e furibondo
Scuote i suoi ferri, e gli contempla immoto.
Ma poi com’uom che si conforta, e spera,
Innalza il ciglio, e al proprio duol sorrìde,
» E vegna, esclama, quando vuol pur vegna,
» La tortura crudel!.... cerchisi intanto
» Pace che n’avvalori al fatal giorno!»
In così dir sovra la dura stuoja
Languido si trascina, e sia qual vuolsi
Negra la sua vision, corcasi, e dorme.
Risolvere, ed oprar, sempre un momento
Fu per Corrado; e strage tanto avara
È degli istanti, onde incompiuto alcuno
Suo delitto non resti, ch’era notte
A mezzo appena, quando l’aspra zuffa
Incominciava, e scarsa un’ora ha visto
Sovra l’onde proscritto, e su la terra
Duce Corrado; ora Dervis mentito,
Or svelato Guerrier, conquistatore
Distruggere, salvar, oppresso, vinto,
In catene, dannato,.... al sonno in braccio.
XII
George Gordon Byron
1830

E dorme placidissimo a mirarsi,
Tacito tanto è il suo respiro; dorme!
Oh, lui felice se riposo almeno
Fosse di morte!... Ma chi su i tranquilli
Sonni s’inchina?.... Ogni nemico, è lunge;
Qui per lui niun è amico;.... Angelo forse
Apportatore è di mercè? No; umana
Forma caduca, di celeste bello
Splendida in volto; l’un’eburnea mano
Regge una lampa, e gentilmente il raggio
L’altra ne vela, perchè repentino
Su quegli occhi non scenda; su quegli occhi
Or chiusi, e ch’ahi! sul proprio scempio aprirse
Dovran ben tosto, e risserrarse a bujo
Eterno poi. Ma la leggiadra forma
Simile a spirto lieve, con sì negra
Pupilla, e tanti vezzi su la guancia,
E nudo piè che fulge come neve
Sovra il terren, e come neve, muto,
Muto vi posa, in così fosca notte,
Fra tanti armati, come qui sen’venne?
Come?.... Oh, di’ qual non ha possanza ardire
In cuor di donna a te simìl, Gulnara!
Non chiuse in pace occhio costei; ma quando
Udì il Pascià ripetere nel sogno
Di convitato, e di Corsaro il nome,
Lasciò il suo fianco, tacita l’annello,
Pegno del suo voler, tolsegli, e il passo
Al carcer volse, rapida movendo
Fra le scolte non vigili, o ubbidienti,
Sol che lo veggan, al ben noto segno.
Da la fatica, e da le varie sorti
Prostrate invidian di Corrado il sonno,
Ed aggrezzate ai tentennati capi
Fan dei petti sostegno in su la soglia,
Finchè stese le membra neghittose
Obblìan lor cura, e quando vien la bella,
Ergon le fronti a salutar la gemma,
Non pur chiedendo, chi, e perchè l’arrechi.
XIII
George Gordon Byron
1830

Mira Corrado attonita, ed » oh, come,
» Dice, securo fia ch’ei così dorma,
» Mentre per sua trista cagion tant’occhi
» Ora veglian nel pianto, e senza posa
» Qui s’aggirano i miei? Deh! quale incanto
» A me il rende sì caro! I giorni miei
» Egli serbava, e le dolci compagne
» Allor da morte, e da dolor più crudo
» Forse di morte.... Ed or, che val?.... ma rotto
» De l’infelice è il sonno.... udiam.... sospira....
» Scuotesi.... è desto!....»
Erge colui la fronte,
E pel’ baglior che d’improvviso il fere,
Mal sa se veglj, e vegga. Ambo le mani
Solleva, e l’aspro suon di sue catene
Gli dice, ahi troppo! ch’ei si sveglia a vita.
» Oh, tu chi sei? Se non de l’aere spirto,
» Chi mai, chi fe’ de’ miei custodi i volti
» Belli così? — »
» Non conosciuta, I’ vegno,
» Pirata, è ver, ma pur tal sonmi grata
» Di generoso oprar, ch’usanza certo
» D’uom tuo pari non fu; mirami, e vedi,
» E rammenta colei, che la tua mano
» Da le fiamme salvava, e da’ più feri
» Compagni tuoi; qual me consiglio or guidi,
» Fra quest’ombre, non so.... So che nemica
» Io non ti son, nè posso, oh dio! vederti
» Così perir!» —
» Se dolce tanto sei,
» Donna gentil, oh! tu sei pur fra tanti
» Unica, cui la barbara speranza
» Lieta non rende.... Ma fu lor ventura,
» Dritto han ben di gioirne;.... e anch’io son grato
» Al pietoso desìo di chi, non sommi,
» Te quì m’invia, consolatrice, amica.»
Strano pur sembri, ma ad estremo affanno
Anco il piacer si lega, onde conforto
Il cuor non n’ha, (che male il duol s’inganna )
Ma ne sorride fra le angoscie ancora.
Dei condannati saggi ai lieti accenti,
Un dì fêr eco i palchi insanguinati;
Ma quella gioja al petto altrui non corse,
Ove nacque spirò; così sfavilla
Or l’occhio di Corrado, e la sua fronte
A feroce allegrìa così s’increspa,
E i suoi detti così suono han di gioja,
Ch’ultima in terra par che scender debba;
Inusitata inver, chè de la vita
Nel volger breve, fra il mistero, e il sangue
I foschi giorni suoi tutti ei divise.
XV
George Gordon Byron
1830

Di Corrado la destra incatenata
Stringe, e sul core se la posa, inclina
La bella fronte, e tacita, e lïeve,
Come sogno d’amore, si dilegua.
Ed era quì costei?.... Solo è or Corrado?
Qual cadde, e splende su la sua catena
Candida gemma?.... Oh, la versata è questa
Su gli affanni de l’uom stilla preziosa!
Pura, fulgida stilla, al sacro fonte
De la Pietà, da man celeste attinta!
Cara, funesta lagrima, cui senno,
E valor non resiste, allor che irrora
Vago ciglio di donna! Invitto scudo,
Asta possente a un tempo, onde secura
Fa sua fralezza, e ogni poter conquide!
Uom, la fuggi! Vien manco a lei d’innanzi
Il forte, ed erra il saggio. Chi del mondo
Strappò lo scettro ad un eroe? Chi il trasse
A fuga vil?.... Di Cleopatra il pianto.
Oh, del molle Triumviro la colpa
Abbia mercè! ma quanti, ahi! di lasciva
Beltade al lagrimar piangono, e terra
Vedono, e ciel perduti, e l’alme in preda
Ad eterno nemico, e a duolo eterno
Per conforto d’altrui dannan sè stessi!....
XVI
George Gordon Byron
1830

Sorge intanto il mattin;.... versa il suo raggio
Su la squallida faccia di Corrado,
Ma non de l’ora che passò, vi sparge
La lusinga, e la speme. Anzi ch’annotti
Qual diverrà costui?....Deforme avanzo!
Batterà il corvo le funeree penne
A lui d’intorno; cadrà il Sol, non visto
Da la chiusa pupilla; rugiadosa
Verrà la sera, avvolgerà di fredda
Umida nebbia le rattratte membra,
In terra tutto avviverà; .... non lui ! ....