I - La morte di Dafni
Omero
1925

tirsi
Questo susurro è soave, pastore, e quel pino che canta
presso le fonti; e la tua sampogna pur essa è soave.
Sarai tu, dopo Pane, secondo a la gara del suono.
Se un capro ei bramerà cornigero, avrai tu la capra.
Se il premio egli vorrà della capra, tu avrai la capretta:
della capretta è dolce la carne, sinché non la mungi.
capraro
O pecoraro, il tuo canto piú dolce risuona de l’acqua
armonïosa che giú per la roccia da l’alto s’effonde.
Se mai le Muse avranno per dono un capretto, compenso
tu d’un agnello avrai, lattonzolo ancora: se a quelle
piaccia gradir l’agnello, tu allora la pecora avrai.
tirsi
Vuoi, per le Ninfe, vuoi capraro, qui dunque sedere
e sufolare? lo frattanto farò la guardia a le capre.
capraro
O pecoraro, a noi permesso non è sufolare
sul mezzogiorno. Abbiamo paura di Pane: ché stanco
ei dalla caccia appunto riposa. Bisbetico è allora!
Ma, Tirsi, poi che tu cantasti di Dafni i cordogli,
e dell’agreste Musa toccasti i supremi fastigi,
qui sotto questo pioppo sediamo, dinanzi a Priapo,
ed alle Ninfe, dei fonti custodi, dov’è questo seggio
di pecorari, e frondeggiano querce. Se tu canterai
come allorché gareggiasti con Cromi di Libia, una capra
io ti darò ch’ebbe un parto gemello, da munger tre volte,
ch’à due capretti, e inoltre ne mungi due secchie di latte,
ed una bómbola fonda, spalmata di cera soave,
a doppia ansa, foggiata testé, che d’intaglio anche odora.
L’edera fitta addensa le foglie d’intorno al suo labbro,
tutta di fior d’elicrísi chiomata. E di sotto si gira
una voluta, tutta superba di coccole gialle.
Foggiata è fra i due giri, divino ornamento, una donna
chiusa nel peplo, adorna del velo. Le sono d’accanto
due ben chiomati garzoni, che gara d’alteme parole
l’uno con l’altro fanno. Ma ciò non commuove la donna.
Ella un istante a l’un d’essi rivolge Io sguardo, e sorride:
subito poi si distoglie, e bada a quell’altro. E gli amanti,
con le pupille stanche, da un pezzo si affannano invano.
Dietro a costoro, un vecchio che pesca è foggiato, e una rupe
scabra e scoscesa, da cui s’affanna quel vecchio a lanciare
una gran rete; e pare prostrato da grave stanchezza.
Quanto vigore egli ha, tanto par che ne impieghi a pescare,
cosí pel collo a lui tutto intorno si gonfian le vene.
Tanto cosí lontano dal vecchio che in mar si travaglia,
bella una vite si vede, gravata di grappoli rossi,
ed un fanciullo la guarda, seduto su un mucchio di sterpi.
Due volpi attorno a lui. Pei filari una d’esse movendo,
l’uva matura divora: quell’altra rivolge ogni astuzia
alla bisaccia, e dice che il bimbo lasciar non intende,
se prima sana e salva non tragga di lí la merenda.
E il bimbo intanto intreccia coi giunchi asfodeli, e si foggia
una gabbietta da grilli. Né a cuor la bisaccia o la vigna
tanto gli stanno, quanto si gode a intrecciar la sua gabbia.
Tutto d’attorno gira volubile acanto la coppa:
è pastorale portento, prodigio è che induce a stupore.
Né questo labbro mai l’ha toccata, ma intatta è rimasta.
Ed io ben volentieri donartela, o caro, vorrei,
se tu volessi in cambio cantarmi quell’inno soave.
Né io davvero voglio burlarti. Comincia, o mio caro
non vorrai certo il tuo canto serbare a l’oblio de l’Averno.
tirsi
Muse, intonate. Muse dilette, l’agreste canzone.
Io sono Tirsi d’Etna, e questa è la voce di Tirsi.
Ove eravate allorché morí Dafni, ove. Ninfe, eravate?
Per le ridenti valli penèe, per i gioghi di Pindo?
Non su la gran corrente dell’Ànapo certo eravate,
non su la vetta de l’Etna, non d’Aci sui rivoli sacri.
Muse, intonate. Muse dilette, l’agreste canzone.
Lui le pantere, lui piangevan con l’ululo i lupi,
quando moría: lo pianse perfin dal querceto il leone.
Muse, intonate. Muse dilette, l’agreste canzone.
Dinanzi ai piedi suoi, molti bovi con molte giovenche,
con molti tori, e molti vitelli facevano lagno.
Muse, intonate. Muse dilette, l’agreste canzone.
Venne primissimo Ermète da l’alpe, e gli disse: «Chi mai,
Dafni, ti strugge? Per chi, mio caro, sei preso d’amore?»
Muse, intonate, Muse dilette, l’agreste canzone.
Vennero poi pastori di buoi, guardiani di capre,
chiesero tutti che male patisse. Venne anche Priàpo.
«Misero Dafni — disse — ti struggi? Perché? La fanciulla
muove a cercarti per tutte le fonti, per tutte le selve.
Tristo amatore, ahimè, sei tu, che d’astuzie sei privo.»
Muse, intonate, Muse dilette, l’agreste canzone.
Quando il capraro vede le capre domate in amore,
tutto si strugge negli occhi, perché non è capro egli stesso.
Muse, intonate. Muse dilette, l’agreste canzone.
Cosí, se vedi tu le fanciulle che ridon soavi,
tutto negli occhi ti struggi perché tu con esse non danzi.
Muse, intonate. Muse dilette, l’agreste canzone.
Anche la Diva giunse di Cipro, e soave rideva,
ma d’ingannevole riso, ché in cuore celava lo sdegno.
E: «Dafni — disse — tu ti vantavi di vincere Amore:
ecco: e da crudo amore non sei vinto invece tu stesso?»
Muse, intonate, Muse dilette, l’agreste canzone.
E le rispose Dafni cosí: «Crudelissima Cipri,
Cipri vendicativa, nemica degli uomini Cipri,
dirmi vuoi tu che per me tramonta oggi l’ultimo sole?
Ma Dafni, anche ne l’Orco sarà per amore un gran cruccio».
Muse, intonate, Muse dilette, l’agreste canzone.
Quel mandrïano, raccontano, a Cipride... Récati all’Ida,
muovi ad Anchise: lí fioriscono ciperi e querce.
dintorno agli alveari soavi lí ronzano pecchie.
Muse, intonate, Muse dilette, l’agreste canzone.
Adone il bello è anch’esso fiorente, e le greggi pastura,
lepri colpisce, tutte persegue le fiere a la caccia.
Muse, intonate. Muse dilette, l’agreste canzone.
A Dïomede, poi, vicina ti reca, ivi sosta,
e digli: «Ho vinto Dafni bovaro: or tu pròvati meco».
Muse, intonate, Muse dilette, l’agreste canzone.
Lupi, sciacalli ed orsi, nascosti per gli antri dei monti,
addio! Dafni, pastore di bovi, mai piú ne la selva,
piú nel querceto, piú non verrà per i boschi. Aretusa,
e voi, fiumi che belli scendete dal Tímbride, addio!
Muse, intonate. Muse dilette, l’agreste canzone.
Dafni sono io, che i bovi soleva qui al pascolo addurre,
Dafni sono io, che tori guidava e giovenchi alla fonte.
Muse, intonate. Muse dilette, l’agreste canzone.
O Pan, Pan, se tu sei del Licèo sopra l’alpe gigante,
o se t’aggiri sul Mènalo eccelso, a questa isola vieni:
vieni in Sicilia, e lascia l’aerea d’Èlice vetta,
e di Licóne la tomba, che sacra è perfino ai Celesti.
Muse, troncate, Muse dilette, l’agreste canzone.
Vieni, Signore, e questa sampogna, spalmata di cera,
armonïosa, ricurva vicino a le labbra, gradisci:
ché io, vinto d’amore, son già trascinato nell’Orco.
Muse, troncate, Muse dilette, l’agreste canzone.