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Ad Elena
Edgar Allan Poe
1848

T’ho veduta una volta, una, una sola,
anni son, non rammento ben più quanti,
ma non molti, e quell’ore, quegl’istanti
non mi sono al pensier più che una fola.
Fu una notte di luglio, e dalla luna
piena, che, come l’animo tuo anelo,
si cercava una via traverso il cielo,
cadea, nel sogno e nel mister, com’una
fascia di seta diafana, d’argento,
sui volti aperti e attoniti di mille
e mille rose, in linea, tranquille
in un giardino magico, ove il vento
non osava passar che sulle punte
de’ pie’: cadea sul volto delle rose
che esalavan le loro alme odorose,
in cambio di que’ rai, quasi consunte
in una morte estatica; cadea
sul volto delle rose che spiegate
aulivano e languivano ammaliate
dal tuo sguardo, dal tuo sguardo di dea.
Là ti vid’io seduta, tutta in bianco,
mentre cadea la luna sulle cose
tutte e sul volto assorto delle rose
e sovra il tuo, composto in atto stanco!
Oh! a que’ viali, laggiù, in su quella mezza
notte di luglio non fu già un destino
arcano che mi trasse al tuo giardino
a respirare l’intima dolcezza
di quelle rose addormentate? Oh aiuole!
niun suon! tutto era immerso nel sopore,
tutto, salvo me e te (ciel, come il cuore
mi trema ancora a queste due parole:
«salvo me e te»). Ristetti, ti guardai
e ogni cosa disparve in quel momento
(certo, qualche divino incantamento
mi traeva a quel parco), ti guardai,
e i fior, l’acque, le piante gaudiose
più non furono, e l’erba si fe’ bruna,
e la luce di perla della luna
si spense... l’odor stesso delle rose
morì in grembo dell’aüre tranquille!
Tutto, tutto svanì, salvo te, salvo
il tuo sguardo, il tuo spirito nell’alvo
misterioso delle tue pupille!
Più non vidi che quelle, quelle tue
pupille, altro non vidi fino a quando
non tramontò la luna! quale blando
sogno! quanto incantesimo in quei due
astri e quanto pensier! qualche dolore
ignoto parea farli anche più buoni,
quante carezze, quante visïoni
e quale — oh quale! — oceano d’amore!
Come la luna si tuffò tra i crocchi
delle nuvole, lungi, in occidente,
come una fata tu, soavemente
dileguasti tra i fiori, ma i tuoi occhi
rimasero! Rimasero! e pur ora
io li vedo (oh! prodigio senza nome!)
io li vedo! e ogni dove e sempre come
due veneri in fulgor, pria dell’aurora.
Ad Elena
Edgar Allan Poe
1848

T’ho veduta una volta, una, una sola,
anni son, non rammento ben più quanti,
ma non molti, e quell’ore, quegl’istanti
non mi sono al pensier più che una fola.
Fu una notte di luglio, e dalla luna
piena, che, come l’animo tuo anelo,
si cercava una via traverso il cielo,
cadea, nel sogno e nel mister, com’una
fascia di seta diafana, d’argento,
sui volti aperti e attoniti di mille
e mille rose, in linea, tranquille
in un giardino magico, ove il vento
non osava passar che sulle punte
de’ piè: cadea sul volto delle rose
che esalavan le loro alme odorose,
in cambio di que’ rai, quasi consunte
in una morte estatica; cadea
sul volto delle rose che spiegate
aulivano e languivano ammaliate
dal tuo sguardo, dal tuo sguardo di dea.
Là ti vid’io seduta, tutta in bianco,
mentre cadea la luna sulle cose
tutte e sul volto assorto delle rose
e sovra il tuo, composto in atto stanco!
Oh! a que’ viali, laggiù, in su quella mezza
notte di luglio non fu già un destino
arcano che mi trasse al tuo giardino
a respirare l’intima dolcezza
di quelle rose addormentate? Oh aiuole!
niun suon! tutto era immerso nel sopore,
tutto, salvo me e te (ciel, come il cuore
mi trema ancora a queste due parole:
«salvo me e te»). Ristetti, ti guardai
e ogni cosa disparve in quel momento
(certo, qualche divino incantamento
mi traeva a quel parco), ti guardai,
e i fior, l’acque, le piante gaudïose
più non furono, e l’erba si fe’ bruna,
e la luce perlacea della luna
si spense... l’odor stesso delle rose
morì in grembo all’aüre tranquille!
Tutto, tutto svanì, salvo te, salvo
il tuo sguardo, il tuo spirito nell’alvo
misterïoso delle tue pupille!
Più non vidi che quelle, quelle tue
pupille, altro non vidi fino a quando
non tramontò la luna! quale blando
sogno! quanto incantesimo in quei due
astri e quanti pensier! qualche dolore
ignoto parea farli anche più buoni,
quante carezze, quante visïoni
e quale — oh quale! — oceano d’amore!
Come la luna si tuffò tra i crocchi
delle nuvole, lungi, in occidente,
come una fata tu, soavemente
dileguasti tra i fiori, ma i tuoi occhi
rimasero! Rimasero! e pur ora
io li vedo (oh! prodigio senza nome!)
io li vedo! ogni dove e sempre come
due veneri in fulgor, pria dell’aurora.
Ad un amico abile suonatore di pianoforte, nel novembre 1848
Giacomo Zanella
1848

T’accosta all’eburneo
Canoro strumento;
Degl’inni d’Italia
Ridesta il concento;
Degl’inni che al Teutono
Imbiancan la gota,
Ridesta la nota.
Rapito nel vortice
Dell’onda sonora
Indomito e libero
Vo’ credermi ancora.
Sia sogno: a quest’anima
Lo splendido sogno
È fiero bisogno.
Fuggente l’Austriaco
D’un ultimo sguardo
Saluta dal Brennero
Il cielo lombardo:
Sul doppio suo pelago
Si asside regina
La Donna latina.
Festose, col sonito
Di sciolti torrenti,
Sul Tebro si accalcano
L’italiche genti;
Devote sospendono
Agli auspici altari
I liberi acciari.
Membrando con lagrime
Le corse fortune,
Le preste vittorie
D’un’ira comune,
A lieti si accolgono
Fraterni conviti
Guerrieri e leviti.
Chi son quelle pallide
Scettrate figure,
Che torve bisbigliano
Arcane congiure?
I fati d’Italia
Maligno dall’ara
Un fato sepàra.
Del pianto ricercami,
Amico, la corda
Che d’Adige e Mincio
Le tombe ricorda,
E lesa d’un martire
L’augusta corona
In riva di Olona.
D’un sangue magnanimo
Indarno cruenta
Le fughe, i patiboli
Italia lamenta;
De’ figli sul cenere
Lamenta l’insulto
De’ barbari inulto.
Che speri, o carnefice?
Dall’urna de’ forti
Repente fiammeggiano
I brandi risorti:
Antica de’ popoli,
Diletta al Signore,
Italia non muore.
Amico, ricercami
La corda che freme.
Che susciti il palpito
Dell’itala speme;
Che l’ebbre vigilie
Conturbi d’affanno
Al giovin tiranno.
In seno all’adriaca
Non doma laguna
Ardire superstite
Le folgori aduna:
Al nembo barbarico
Ruggendo si oppone
De’ dogi il leone.
Sui mari rimormora
Il rombo guerriero:
In capo l’Allobrogo
Rimette il cimiero,
E vindice impavido
Sull’insubre vallo
Sospinge il cavallo.
Ad un Canonico
Un Poeta Lombardo
1834

Quattro versi soltanto vi scrivo
Onde, amico, sappiate ch’io vivo
Ancor gaio e brillante, e che un poco
In quest’ora mi resta di foco,
Benchè alcuni mi vogliano vecchio,
Ma di spirito mai non invecchio;
Varie nuove vi debbo avanzare
A voi tutte gradevoli e care,
Perchè tutte con aura gioconda
Sien del vostro amor proprio a seconda.
Si discorre che presto sarete,
Non più solo canonico e prete,
Ma che il Papa vuoi farvi Prelato,
Assegnandovi un buon vescovato;
Voglio dire una mensa sfoggiata
D’otto mila annui scudi d’entrata,
E sappiamo da certo canale
Che di più vi vuol far Cardinale.
Se il presagio vedremo avverato,
Può il cavicchio portarvi al Papato.
Oh allora che pompa, che sfoggio
Di carrozze, di mensa, di alloggio!
Santo Padre, che omaggi, che inchini,
E che onor poco men che divini!
Ma di me che sarebbe in allora?
Sarei frate il meschin che son ora,
Destinato a sudar da facchino,
Non mai quasi padron d’un quattrino;
Che meta dei guadagni del rostro
Mi fe grazia mangiarmela il chiostro,
L’altra parte a color del paese
Mi va in mancie, mi va in male spese.
Se voi foste Pontefice in Roma
Porterei più di frate la soma?
Sarei scalzo ed avvolto in un sacco
E per fame ancor languido e fiacco?
Un riposo non fora accordato
Ah chi a s’è predicando ammazzato?
Nè boccon fia sperabile alcuno
Da chi vittima fu del digiuno?
Ah che allora da sua santità
Buscherei qualche gran dignità.
Vestir seta saprei con la coda
De’ più lindi prelati alla moda,
La parrucca vorrei cincinnata
E sul petto una Croce ingemmata.
Avrei cuor di portar benchè frate
Una mitra con gioie incassate.
Avrei cuore anche un rosso cappello...
Perdonate, ho perduto il cervello,
Anzi ancor non ho fatto giudizio,
Ecco tutto il mio gran benefizio:
Un cïuccio il compagno di viaggio
Un breviario, il mio ricco equipaggio,
La mia mitra un cappello di paglia,
O una bigia berretta di saglia,
O un baston sarà il mio pastorale...
Non son più, non son più cardinale;
Ogni idea di grandeur n’ho cacciata,
Torno al chiostro a mangiar la frittata.
Ad un Mevio
Giovanni Prati
1844

Mevio, chi sei che mostri
le acute sanne e gridi,
e in vergognosi inchiostri
la monca penna intridi?
Di letteraria pece,
Mevio, chi mai ti fece
quel borioso intonaco,
che il mantel de’ gagliardi esser non so?
Bene in remota parte,
cosí come al ciel piacque,
splende l’altar dell’arte
cinto di limpid’acque:
lá, dentro le bianche ale,
ha lavacro immortale.
Penna di corbo aspergere
mai la vivida e sacra onda non può.
Picchiati dunque il petto,
e sull’incauta pesta
riedi, e riporta in ghetto
la dottrinal tua vesta.
Garrisci a’ polli. Vano
qui non si vuol baccano.
Luce, parola e cantico
dee salir dalla terra al Creator.
Non vedi? A te natura,
con maligno apparecchio,
fe’ la retina oscura,
scabro e villan l’orecchio.
Né sai che tutte sono
miste di luce e suono
le belle cose, e varcano
dritto dagli occhi e dall’udito al cor.
Dimmi: in un’aura queta
mai non udisti il pianto?
in un gentil pianeta
vedi tu rai soltanto?
nel luccicar d’un’onda,
nel giro d’una fronda
non senti un consapevole
moto lontano, che ti trae con sé?
Chi meditò non piglia
di prima scorza il vero.
Cercan le forti ciglia
l’interior mistero.
Marmo d’elette forme
al mio pensier non dorme,
veggo animarsi i rigidi
membri, e l’ascolto favellar con me.
Tutto è diviso, e tutto
una catena allaccia.
Col procelloso flutto
la bella Iri s’abbraccia;
lá dove il serpe muore,
cresce un leggiadro fiore.
Ma so ben io che un simbolo
strano ti parlo, e tu nol puoi sentir.
Tu sopra i vulghi spenti
studi la notte e il giorno;
ma l’onda dei viventi,
che ti susurra intorno,
cieco non guardi; e credi
che l'uom, perché ha due piedi,
con metro egual li eserciti
sulla ripida via dell’avvenir.
Schiavo al vulgar costume
sogni le etá famose,
punti remoti al lume
delle mutate cose.
A nostra sete mille
sgorgan vicine stille
dai mille affetti, ond’agita
natura e il fato la presente etá.
Ma tu la bocca strigni,
come schifando; e bieco
mastichi bile e ghigni,
s’altri, di te men cieco,
tuffa le labbra ardenti
nei zampilli fuggenti,
e sorge, e canta, incolume
dai vani dardi della tua viltá.
Mevio, deponi l’arco.
Lascia che ognuno a’ suoi
termini corra. Il varco
tu contrastar non puoi.
E, giacché fosti un giorno
di quella foglia adorno,
onde gli argenti al novero
de’ laureati legulei ti alzâr,
caccia dall'ossa, o Mevio,
la letterata furia,
e riconduci il devio
piede alla facil curia.
Adepto in sinagoga,
nota, impedisci e roga;
ma non enfiarti, o misero
ventre di rana, se non vuoi scoppiar.
So ben che alla mia lira
le molli corde ho franto,
e che d’un lampo d’ira
oggi è vestito il canto.
Ma ogni romor disperso
pel sonante universo
desta il poeta, e a’ liberi
moti la fantasia s’agita e va.
Se d’un notturno suono
sto coll’orecchio intento
all’armonia, perdóno
forse al rumor del vento:
ma d’un plebeo l’atroce
urlo mi pone in croce,
e un bilioso fremito
l’anima ardente contener non sa.
Ad un ruscello
Giacomo Zanella
1868

Fresco ruscel, che dal muscoso sasso
Precipiti tra i fiori e la verzura,
E mormorando tristamente al basso
Ratto dilegui per la valle oscura,
Rammenti ancor, quando assetato e lasso
Del vagar lungo e dell’estiva arsura
Io giovinetto ratteneva il passo
Tacito a contemplar l’onda tua pura?
Era quello l’april de’ miei verdi anni,
Degli anni miei sereni che fuggiro
Su’ veloci del tempo invidi vanni,
Al modo stesso, che le dolci e chiare
Tue linfe, amabil rio, di giro in giro
Dal patrio colle van fuggendo al mare.
Ad un'antica immagine della Madonna
Giacomo Zanella
1868

Oh, se quel dolce labbro, che d’amore
Pur sorridendo parla, si schiudesse;
Se ciò, che ascose in core
Per tanto tempo, quella Pia dicesse;
Quante tacite pene e quanti voti
Non d’altri al mondo, che da Lei, compresi,
Quanti conflitti ignoti
E segreti martìr sarian palesi!
L’umile paesel non ha dolori
Che non ricorra alla chiesuola antica,
E da te grazia implori,
O non mai tarda degli afflitti amica.
Lì sgomentata, l’abito negletto,
Vien giovin madre che per pochi istanti
All’egro pargoletto
Il conforto rapì de’ suoi sembianti.
Pel suo fedel sepolto e pe’ garzoni
Lontan lontano militanti accende
Povera cera e doni
Di pochi fior la vedovella appende,
Che conta i giorni e piagne. Oh, se non vista
La sua lagrima cade, e profumato
Lin non la bee, men trista
Anco sgorga dal cor racconsolato.
Miti ha gli affanni il povero che crede
Nè per andar di tempi e di fortuna
Si pente della fede,
Che da’ canti materni apprese in cuna.
Dal fior della scïenza amaro tosco
Sugge l’audace secolo: più tenta
I chiusi abissi e fosco
Più lo raggira il dubbio e lo tormenta.
Stretti nel pugno i conquistati veri
Sale superbo incontro al cielo: immensa
Luce è ne’ suoi pensieri,
Ma la notte del cor si fa più densa.
Per tutto investigar di tutto incerto
Ciò che si creda e che si speri ignora.
O co’ tuoi sogni esperto
La febbre ad irritar che ti divora,
Povero ingegno uman, di tanti voli,
Onde il mondo abbracciasti e pellegrino
Oltre i lontani soli
Ferver sentisti l’alito divino,
Degno frutto ti par questa sparuta
Di vil lucro maestra e di sozzura
Filosofia che muta
L’anima in fango e l’avvenir ti fura?
Ahi, dal dì che lo scettro in sua man tolto,
«Più non v’ha Dio,» l’uom disse e re si assise
Dell’universo, il volto
Scolorato abbassò nè più sorrise.
Spento il sereno fior della speranza
Che rimena la stanca anima a Dio,
Quello che al mondo avanza
È notte sconsolata e freddo obblio.
Ad una allodola
Percy Bysshe Shelley
1820

Salute a te, salute,
Volatrice gentil, che dai profondi
Cieli di note argute
Non meditati effondi
Torrenti di che l’alto etere inondi!
Diritta al ciel tu sali,
Come di foco nuvoletta, e pendi;
Rotata indi sull’ali
L’immenso azzurro fendi
Ed a’ tuoi regni nuovamente ascendi.
Nel tremolo baleno,
Che da ponente di dorata lista
Solca alle nubi il seno,
Tu navighi non vista,
Navighi d’altri cieli alla conquista.
Del dì, che langue e manca,
Nelle diffuse porpore ravvolta,
Come una stella imbianca
Ne’ rai del dì sepolta,
Nessun ti vede e ciaschedun ti ascolta.
I luminosi dardi
Va celando la stella a poco a poco,
Finchè si toglie a’ guardi;
Ma se del sol nel foco
Nessun la vede, ognun ne addita il loco.
Pieni son terra e cielo
De’ tuoi concenti; qual se d’importuna
Nube squarciando il velo,
Di subito la bruna
Immensità d’argento empia la luna.
Chi sei? chi ti somiglia?
Dolci così dell’iride i colori
Non piovono alle ciglia,
Come de’ tuoi canori
Gorgheggi l’armonia piove sui cori.
Sei come vate ascoso
Nell’etereo splendor de’ suoi pensieri,
Che d’inno armonïoso
Lusinga e prigionieri
Fassi i mortali al suo dolor stranieri;
Come regal donzella
In alta torre, che cantando affida
Alla segreta cella,
Prima che il duol l’uccida,
L’occulta fiamma che nell’alma annida;
Come un insetto d’oro,
Che sotto l’ombra di conserte fronde
Tesse sottil lavoro,
Che fra le rubiconde
Urne de’ fiori e le rugiade asconde;
Come solinga rosa,
Che il profumato calice discioglie
All’aura ingiurïosa,
Che coll’odor le foglie
Ad una ad una nel passar le toglie.
Di frondi tremolio,
D’erbe bisbiglio, venticel d’aprile,
Di piogge mormorio,
Quanto è quaggiù gentile,
Quanto dolce ad udir passa il tuo stile.
Dinne, leggiadro spirto,
Quale dolcezza i tuoi concenti ispira?
Fra colmi nappi e mirto
Sì dolce non sospira
Notturno accordo d’amorosa lira.
Cori d’allegro imene,
O di trionfo olimpiche canzoni
Accanto alle serene
Note, che disprigioni
Dall’ardente tuo cor, son freddi suoni.
A che nascose fonti
L’onda beata attingi? a che pianure?
A che marine o monti?
Dolci d’amor le cure
Sempre ti son? non provi odî e paure?
Al tuo gioir commista
Esser doglia non può: de’ suoi languori
Te noia non attrista;
Canti i tuoi lieti amori,
Ma dell’amor gli occulti tedî ignori.
Sia che tu vegli o dorma,
Scerner la morte a te non si disdice
In più benigna forma,
Che a noi sognar non lice;
O sì vispa saresti e sì felice?
Trepidi innanzi, indietro
Noi volgiam le pupille: al desco accanto
Veggiam starci il ferètro;
E se lo bagna il pianto,
Esce più dolce dalle labbra il canto.
Pur se dolore e noia
Fossero all’uman core affetti ignoti,
Dalla serena gioia
In cui t’immergi e nuoti,
Parmi che noi saremmo ancor remoti.
Quanti natura ed arte
Han lieti suoni: quanti fior gl’ingegni
Poser nell’auree carte,
Tu vinci, tu che sdegni
La terra ed ardui voli al vate insegni.
Prestami i tuoi concenti!
Tali in divino rapimento immerso
Diffonderò torrenti
Di suon, che l’universo
Udrammi, come io muto odo il tuo verso.
A una in Paradiso
Edgar Allan Poe
1834

Tu fosti per me tutto, tutto, amore,
onde l’anima mia sofferse tanto.
Un’isola d’incanto
o amore, tutta verde in mezzo al mare,
una pura sorgente ed un altare
inghirlandato d’ogni dolce frutto,
e d’ogni fiore:
e d’ogni fior, di tutto,
ero il Signore.
O sogno troppo bello e sorridente
per essere durevole! O Speranza
fulgida ch’apparisti dolcemente
per lasciarmi di te la rimembranza.
Un grido dal futuro grida: «Avanza,
avanza e sorgi!» Ma, sovra il passato,
(abisso desolato)
l’anima mia si giace,
ammutolita, vinta, senza pace.
Sparita! Ahimè, sparita
ora è per me la luce della vita.
«Mai più! Mai più» (così l’onda selvaggia
del mar dice alla sabbia della spiaggia)
«Mai più, mai più la rovere percossa
dal fulmine e stecchita,
darà virgulti, e l’aquila ferita
si librerà colla sua prima possa».
Un’ombra i giorni miei funebre inghiotte,
e tutti i sogni miei, tutti, ogni notte,
mi conducono là, dove scintilla
la bruna tua pupilla,
e dove i passi tuoi su eteree aiuole
e presso una divina acqua tranquilla
si lascian dietro a danza orme di sole.
Ad uno letterato novellino: monimento
Giuseppe Gioachino Belli
1843

Giovincel, se tu vuo’ di rinomea
Proveccio, e’ tuo’ dittati aggian nitore,
Cansa la mala via, sèrbati fuore
Di quella fuia aquilonar vallea
Dove anfana la frotta che donnea
Co la ria stummia de lo stil piggiore
Scialando invecerie sanza dolzore
Per sua carenzia di diritta idea.
De’ caporani nostri abbiti a speglio
Gli eloquii stietti, bontadiosi, arguti,
Per avacciarti de lo bene in meglio.
Esto faccendo, viva e floriscente
Godraiti orranza, infin che non si stuti
Quello sole di Dio magno e sprendiente.
Adda
Alessandro Manzoni
1803

Diva di fonte umil, non d’altro ricca
Che di pura onda e di minuto gregge,
Te, come piacque al ciel, nato a le grandi
De l’Eridano sponde, a questi ameni
Cheti recessi e a tacit’ombra invito.
Non feroci portenti o scogli immani,
Nè pompa io vanto d’infinito flutto
O di abitati pin; nè imperïoso
Innalzo il corno, a le città soggette
Signoreggiando le torrite fronti;
Ma verdi colli e biancheggianti ville,
E lieti colti in mio cammin vagheggio,
E tenaci boscaglie a cui commisi,
Contro i villani d’aquilone insulti,
Servar la pace del mio picciol regno
e con Febo alternar l’ombre salubri.
Nè al piangente colono è mio diletto
Rapir l’ostello e i lavorati campi,
Ad arricchir l’opposta avida sponda,
Novo censo al vicin; nè udir le preci
Inesaudite e gl’imprecanti voti
De le madri, che seguono da lunge,
Con l’umid’occhio e con le strida il caro
Pan destinato a la fame de’ figli,
E la sacra dimora e il dolce letto.
Sol talor godo con l’innocua mano
Piegar l’erbe cedenti, e da le rive
Sveller fioretti, per ornarmi il seno
E le trecce stillanti. Nè gelosa
Tolgo a gli occhi profani il mio soggiorno,
Ma dai tersi cristalli altrui rivelo
La monda arena. Anzi sovente, scesi
Dai monti Orobj, i Satiri securi
Tempran nel fresco mio la sìria fiamma,
Col piè caprino intorbidando l’onda.
Ben al par d’Aretusa e d’Acheloo,
Vanta natal divin e sede arcana,
Sacra ai congressi de le aonie suore;
Pur soave ed umìl vassi Ippocrene
Su la libètride erba mormorando.
Ben so che d’altro vanto aver corona
Pretende il re de’ fiumi; e presso al Mincio,
Del primo onor geloso, ancor s’ascolta
Sonar l’onda sdegnosa armi ed amori;
E so ch’egli n’andò poi de la molle
Guarìnia corda, or de la tua, superbo.
Ma non vedi con l’irta alga natia
Splendermi il lauro in su la fronte? Salve,
Vocal colle Eupilino; a te mai sempre
Rida Bacco vermiglio e Cerer bionda:
Salve onor di mia riva! A te sovente
Scendean Febo e le Muse eliconiadi,
Scordato il rezzo de l’Ascrea fontana.
Quivi sovente il buon Cantor vid’io
Venir trattando con la man secura
Il plettro di Venosa e il suo flagello;
O traendo l’inerte fianco a stento,
Invocar la salute e la ritrosa
Erato bella, che di lui temea
L’irato ciglio e il satiresco ghigno;
Ma alfin seguialo, e su le tempia antiche
Fea di sua mano rinverdire il mirto.
Qui spesso udillo rammentar piangendo,
Come si fa di cosa amata e tolta,
Il dolce tempo de la prima etade;
O de’ potenti maledir l’orgoglio,
Come il Genio natio movealo al canto,
E l’indomata gioventù de l’alma.
Or tace il plettro arguto, e ne’ miei boschi
È silenzio ed orror. Te dunque invito,
Canoro spirto, a risvegliar col canto
Novo romor cirrèo. A te concesse
Euterpe il cinto, ove gli eletti sensi
E le immagini e l’estro e il furor sacro
E l’estasi soavi e l’auree voci
Già di sua man rinchiuse. A te venturo
Fiorisce il dorso brianteo; le poma
Mostra Vertunno, e con la man ti chiama.
Ed io, più ch’altri di tuo canto vaga,
Già m’apparecchio a salutar da lunge
L’alto Erìdano tuo, che al novo suono
Trarrà maravigliando il capo algoso;
E fra gl’invidi plausi de le Ninfe,
Bella d’un inno tuo, corrergli in seno.
III. A un poeta che si tinge la barba
Giovanni Canale
XVII secolo

Adulterare il venerando argento
che t’accredita il volto or sí mentito,
è d’ingegno senil giá rimbambito
e di vano pensier chiaro argomento.
T’inganni, se ’l vigor debile e lento
cerchi coprir col pelo or sí annerito,
ché, s’appare al color ringiovenito,
rinvecchia in breve a tuo maggior tormento.
Pur sei caro alle muse e ’l tuo gran stile
sopra ogni stile hai candido e sonoro;
il tuo candido pel non abbi a vile!
Cosí piú amato dal vergineo coro
sarai, ché ’l cigno nell’etá senile
ha piú bianca la piuma e piú è canoro.
Adunque m'hai tu pure in sul fiorire
Pietro Bembo
1530

A DUNQUE m’hai tu pure in sul fiorire,
Morendo, senza te, Fratel, lasciato,
Perchè il mio dianzi chiaro e lieto stato
Ora si volge in tenebre e martire?
Gran giustizia era, e mio summo desire,
Da me lo strale avesse incominciato,
E come al venir qui son primo stato,
Ancora stato fossi al dipartire.
Che non arei veduto il mio gran danno,
Di me stesso sparir la miglior parte,
E sarei teco fuor di questo affanno!
Or ch’io non ho potuto innanzi andarte,
Piaccia al Signor, a cui non piace inganno,
Ch’io posso in breve e scarco seguitarte.
Aelia Laelia Crispis
Anonimo
XVI secolo

ELIA LELIA CRISPI io mi chiamai.
Non fui mai uomo, donna o ermafrodito,
putta, giovane o vecchia, e non fui mai
casta, pudica o donna di partito.
Però tutto io fui: non fu a toccarmi ardito
ferro, fame o velen, che pur provai.
Nel ciel, nell'acque e non è in terra il sito
del mio riposo, e ovunque io pur posai.
LUCIO AGATONE PRISCIO: non consorte,
non amante né erede, e che non poi
godé, si dolse o lagrimò sua sorte,
questa mole o piramide o qual vuoi
sepolcro eretto e non eretto in morte
sa e non sa chi pose. (E 'l saprem noi?)
Affanni miei lasciatemi
Giovan Battista Catena
XVI secolo

AFfanni miei lasciatemi,
Che non può più resistere
L’Alma di questo sen.
S’ho da morir, piagatemi
Con uno stral le viscere,
Nò con un rio velen.
Tu congiuri a’ miei danni Amor crudele,
E per farmi penare
In un Mar di tormenti
Con nuove tirannie gonfie hai le vele;
Già la speme fuggì, langue il desire
Splendete Astri maligni al mio morire.
Astri maligni, e fieri
Contro il mio cuor severi.
Splendete al mio morir... ah hò pietà.
Pietà per man d’Amore;
Non vuò trafitto il cuore
Ch’oh Dio mi fa languir
Con troppa crudeltà.
Agli altri mali de la nostra terra
Niccolò de' Rossi
XIV secolo

Agli altri mali de la nostra terra,
c’hanno deserta guelfi e ghibilini,
questo vi cumulano i cittadini:
ch’onni di fanno ensieme nova guerra.
51 sdegno cum la envidia, che i afferra,
gli rende tanto miseri e topini,
che parlando detranno lor vicini;
unde ferite e morte poi si sferra.
Ni pensano lo numer’di’ zentili,
ni quanta zente la cittade porta:
ché sono tre pedoni e dui arfili.
Ma per la gran soperbia, che v’è orta,
zascun, ch’offende, piú se tien presato,
che non fu Roma nel suo mazor stato.