Poco spazio di terra
Fulvio Testi
XVII secolo

Poco spazio di terra
Lascian omai l’ambizïose moli
A le rustiche marre a i curvi aratri
Quasi che mover guerra
Del ciel si voglia agli stellanti poli
S’ergono mausolei s’alzan teatri,
E si locan sotterra
Fin su le soglie delle morte genti
De le macchine eccelse i fondamenti.
Per far di travi ignote
Odorati sostegni a i tetti d’oro
Si consuman d’Arabia i boschi intieri:
Di marmi omai son vote
Le Ligustiche vene, e i sassi loro
Men belli son perchè non son stranieri:
Fama han le più rimote
Rupi colà de l’Africa diserta,
Perché lode maggior il prezzo merta.
Lucide sontuose
Splendon le mura sì che vergognarsi
Fan di lor povertà l’opre vetuste:
D’Agate prezïose,
Di sardoniche pietre ora son sparsi
I pavimenti de le logge auguste.
Tener le gemme ascose
Son mendiche ricchezze e vili onori,
Si calcano col piede ora i tesori.
Cedon gli olmi e le viti
A l’edre a i lauri, e fan selvagge frondi
A le pallide ulive indegni oltraggi.
Sol cari e sol graditi
Son gli ombrosi cipressi e gl’infecondi
Platani e i mai non maritati faggi.
Dagli arenosi liti
Trapiantanti i ginepri ispidi il crine,
Che le delizie ancor stan ne le spine.
Il campo ove matura
Biondeggiava la messe or tutto è pieno
Di rose e gigli e di viole e mirti.
La feconda pianura
Si fa novo diserto, e’l prato ameno
Boschi a forza produce orridi ed irti.
Cangia il loco natura,
E del moderno ciel tal’è l’influsso,
Che la sterilità diventa lusso.
Non son non son già queste
Di Romolo le leggi, e non fur tali
O de’Fabrizi, o de’ Caton gli esempli.
Ben voi fregiati aveste,
O de l’alma città Numi immortali,
Qual si dovea d’oro e di gemme i templi,
Ma di vil canna intesto
Le case furo, onde con chiome incolte
I consoli di Roma uscir più volte.
Oh! quanto più contento
Vive lo Scita, a cui natio costume
insegua d’abitar città vaganti.
Van col fecondo armento
Ove più fresca è l’erba e chiaro è ’l fiume
Di liete piagge i cittadini erranti,
Dan cento tende a cento
Popoli albergo, ed è delizia immensa
Succhiar rustico latte a parca mensa.
Noi di barbara gente
Più barbari e più folli a giusto sdegno
La natura moviamo il mondo e Dio;
E ne l’ozio presente
Istupidito è sì l’incauto ingegno,
Che tutto ha l’avvenir posto in obblío,
Quasi che riverente
Lunge da i tetti d’òr Morte passeggi,
E ’l Ciel con noi d’eternità patteggi.
E pur, Giuseppe, è vero
Che di fragile vetro è nostra vita,
Che più si spezza allor che più risplende.
Tardo sì, ma severo
Punisce il Ciel gli orgogli, e la ferita
Che da lui viene inaspettata offende.
Non con stil menzognero
Attiche fole ora mi sogno o fingo,
Le giustizie di Dio qui ti dipingo.
In aureo trono assiso
Coronate di gomme a mensa altera
Slava de l’Asia il re superbo e folle;
Il crin d’odori intriso
Piovea sul volto effeminato, ed era
Pion di fasto e lascivia il vestir molle;
Mille di vago viso
Paggi vedeansi a un solo ufficio intenti
Ministrar lauti cibi in tersi argenti.
Tutto ciò che di raro
in ciel vola, in mar guizza, in terra vive
Del convito real si scelse agli usi.
Vini che lagrimaro
Le viti già su le Cretensi rive
Pur con prodiga man sparsi e diffusi;
Nè soave nè caro
Il frutto fu cui non giugnesse grido.
O contraria stagione o stranio lido,
Scaltro garzone intanto
Per condire il piacer de la gran cena
Temprò con saggia mano arpa dorata.
E sì soave il canto
Indi spiegò, che in Elicona appena
Febo formar può melodia più grata.
Ver lui sorrise alquanto
L’orgoglioso tiranno, e mentre disse,
Non fu chi battess’occhio o bocca aprisse.
O beata, o felice
La vita di colui che ’l Fato elesse
A regger scettri, a sostener diademi:
Vita posseditrice
Di tutto il ben che nelle sfere istesse
Godon lassù gli abitator supremi:
Ciò ch’a Giove in ciel lice
Lice anco in terra al re; con egual sorte
Ambo pon dar la vita, ambo la morte.
Se regolati move
I suoi viaggi il sol; se l’ampio cielo
Con moto eterno ognor si volve e gira;
Se rugiadoso piove,
S’irato freme, o senza nube e velo
Di lucido seren splender si mira,
Opra sol’è di Giove;
Quell’è suo regno, e tributarie belle
A lo sguardo divin corron le stelle.
Ma se di bionde vene
Gravidi i monti sono, e se di gemme
Ricchi ha l’India felice antri e spelonche;
Se da le salse arene
Spuntan coralli, e ne l’Eoe maremme
Partoriscono perle argentee conche,
Son tue, Signor. Non tiene
Giove imperio quaggiù: questa è la legge;
Il mondo è in tuo poter, il cielo ei regge.
Su dunque, o fortunati
De l’Asia abitatori al nume vostro
Vittime offrite e consacrate altari:
Fumino d’odorati
Incensi i sacri templi, e ’l secol nostro
Terreno Giove a riverire impari;
E tu mentre prostrati
Qui t’adoriam, Signor, de’ tuoi divoti
Avvezzati a gradir le preci e i voti.’
Lusingava in tal guisa
Questi il tiranno, e festeggianti e liete
D’ogn’intorno applaudean le turbe ignare;
Quando mano improvvisa
Apparve, io non so come, e la parete
Scritta lasciò di queste note amare:
Tu che fra canti e risa,
Fra lascivie e piaceri ora ti stai,
Superbissimo re, diman morrai.
Tal fu ’l duro messaggio:
Nè guari andò che da l’ondoso vetro
Uscì Febo a cacciar l’ombra notturna:
Infelice passaggio
Da real trono ire a mortal feretro,
Dal pranzo al rogo, e da le tazze a l’urna
Così va chi mal saggio,
Volgendo il tergo al ciel, sua speme fonda
Ne’ beni di quaggiù lievi qual fronda.