II. Comento del magnifico Lorenzo de’ Medici sopra alcuni de’ suoi sonetti
Lorenzo de' Medici
1913

O chiara stella, che co’ raggi tuoi
togli alle tue vicine stelle il lume,
perché splendi assai piú che ’l tuo costume?
perché con Febo ancor contender vuoi?
Forse i begli occhi, quali ha tolti a noi
Morte crudel, ch’omai troppo presume,
accolti hai in te: adorna del lor lume,
il suo bel carro a Febo chieder puoi.
O questa o nuova stella che tu sia,
che di splendor novello adorni il cielo,
chiamata esaudi, o nume, i voti nostri:
leva dello splendor tuo tanto via,
che agli occhi, c’han d’eterno pianto zelo,
sanz’altra offension lieta ti mostri.
Quando il sol giú dall’orizzonte scende,
rimiro Clizia pallida nel volto,
e piango la sua sorte che li ha tolto
la vista di colui che ad altri splende.
Poi quando di novella fiamma accende
l’erbe, le piante e’ fior Febo a noi vòlto,
l’altro orizzonte allor ringrazio molto
e la benigna aurora che gliel tolse.
Ma lasso! io non so giá qual nuova aurora
renda al mondo il suo sole: ah, dura sorte,
che noi vestir d’eterna notte volse!
O Clizia, indarno speri vederl’ora:
tien’ gli occhi fissi infin li chiuda morte
all’orizzonte estremo che tel tolse.
Di vita il dolce lume fuggirei
a quella vita, ch’altri «morte» appella;
ma morte è sí gentile oggi e sí bella,
ch’io credo che morir vorran gli dèi.
Morte è gentil, poich’è stata in colei
ch’è or del ciel la piú lucente stella;
io, che gustar non vo’ dolce, poich’ella
è morta, seguirò quest’anni rei.
Piangeran sempre gli occhi, e ’l tristo core
sospirerá del suo bel sol l’occaso,
lor di lui privi, e ’l cor d’ogni sua speme.
Piangerá meco dolcemente Amore,
le Grazie e le sorelle di Parnaso;
e chi non piangerá con questi insieme?
In qual parte andrò io ch’io non ti truovi,
trista memoria? in quale oscuro speco
fuggirò io, che sempre non sie meco,
trista memoria, che al mio mal sol giovi?
Se in prato, lo qual germini fior nuovi,
se all’ombra d’arbuscei verdi m’arreco,
veggo un corrente rivo, io piango seco:
che cosa è, ch’e’ miei pianti non rinnuovi?
S’io torno all’infelice patrio nido,
tra mille cure questa in mezzo siede
del cor che, come suo, consuma e rode.
Che debb’io far omai? a che mi fido?
Lasso! che sol sperar posso merzede
da morte, che oramai troppo tardi ode.
Lasso a me! quand’io son lá dove sia
quell’angelico, altero e dolce volto,
il freddo sangue intorno al core accolto
lascia sanza color la faccia mia.
Poi, mirando la sua, mi par sí pia,
ch’io prendo ardire e torna il valor tolto:
Amor, ne’ raggi de’ belli occhi involto,
mostra al mio tristo cor la cieca via.
E parlandoli allor dice: — Io ti giuro
pel santo lume di quest’occhi belli,
del mio stral forza e del mio regno onore,
ch’io sarò sempre teco, e ti assicuro
esser vera pietá che mostran quelli. —
Credeli, lasso! e da me fugge il core.
Spesso mi torna a mente, anzi giá mai
si può partir dalla memoria mia,
l’abito, il tempo e il loco, dove pria
la mia donna gentil fiso mirai.
Quel che paressi allora, Amor, tu il sai,
che con lei sempre fusti in compagnia:
quanto vaga, gentil, leggiadra e pia,
non si può dir, né immaginar assai.
Quando sopra i nevosi ed alti monti
Apollo spande il suo bel lume adorno,
tali i crin suoi sopra la bianca gonna.
Il tempo e il loco non convien ch’io conti,
ché dov’é sí bel sole è sempre giorno,
e paradiso ov’è sí bella donna.
Occhi, voi siete pur dentro al mio core,
e vedete il tormento che sostiene,
e la sua intera fé: dunque onde viene,
che madonna non cura il suo dolore?
Tornate a lei e con voi venga Amore,
testimone ancor lui di tante pene;
dite che resta al cor sol questa spene
de’ prieghi vostri, e, se in van fia, si more.
Portate a lei i miseri lamenti.
Ma, lasso! quant’è folle il mio disio,
ché ’l cor non vive sanza gli occhi belli.
O occhi, refrigerio a’ miei tormenti,
deh! ritornate al misero cor mio:
Amor sol vadi e lui per me favelli.
Quel, che ’l proprio valore e forza eccede,
folle è sperare o disiar d’avere.
S’alcun tien l’occhio fisso per vedere
il sol, né quello né altra cosa vede.
S’egli è vero il pensier d’alcun che ’l crede,
l’alta armonia delle celeste spere
vince i mortali orecchi, né volere
si de’ quel ch’altri con suo danno chiede.
Ah! folle mio pensier, perché pur vuole
giugner pietate alle bellezze oneste
della mia donna, agli occhi, alle parole?
Suo parlar men che l’armonia celeste
non vince o il guardo offende men che il sole:
or pensa se pietá s’aggiugne a queste.
Occhi, io sospiro come vuole Amore,
e voi avete per mio mal diletto.
Sempre ardo, né giammai giugne all’effetto
qual piú desia l’inveterato ardore.
Ma voi sentite ben pel mio dolore,
perché mirate il piú gentil obbietto
che aver possiate: al vostro ben perfetto
vi conduce la doglia di me, cuore.
Se pur piangete, io son quel che distillo
alquanto del mio mal per la via vostra,
né il ben vi toglie il cor, quando si duole.
Pregate meco Amor che sia tranquillo,
qual se benigno il chiaro obietto mostra,
quanto sará piú bello il vostro sole!
Se fra gli altri sospir ch’escon di fore
del petto, come vuol mia dura sorte,
Amor qualcun ne mischia, par che porte
dolcezza agli altri e riconforti il core.
Quel viso, che col vago suo splendore
ha giá gli spirti e le mie forze estorte
piú volte dall’avare man di morte,
ancora aiuta l’alma che non more.
Fortuna invida vede que’ sospiri
che manda Amor dal core e li comporta,
credendo che s’arroga a’ miei martíri:
cosí la inganno e fòlla manco accorta,
s’avvien ch’Amore a lacrimar mi tiri;
né sa quanta dolcezza il pianto porta.
Se ’l fortunato cor, quand’è piú presso
a voi, madonna mia, talor sospira,
non s’incolpi di ciò disdegno od ira,
o paura o dolor, lo qual sia in esso.
Ma la dolcezza ch’Amor gli ha concesso,
ciascun spirto disvia ed a sé il tira,
tal ch’alcun refriggerio piú non spira
al cor, ch’arde obliato di se stesso.
Amor vede, se presto non soccorre,
per soverchia dolcezza il cor perire,
e i vaghi spirti al suo soccorso chiama.
Ciascun per obbedirlo pronto corre;
cosí crean talor qualche sospire
per refriggerio a quel che morir brama.
Poscia che il bene avventurato core,
vinto dalla grandezza de’ martíri,
mandando innanzi pria molti sospiri,
fuggí dall’angoscioso petto fore,
stassi in quei duo begli occhi con Amore;
e perché loro, ove ch’Amor li giri,
fan gentile ogni cosa che la miri,
degnato hanno ancor lui a tanto onore.
Il cor, dagli occhi a questo bene eletto,
fatto è per lor virtú tanto gentile,
che piú cosa mortal non brama o prezza.
E benché abbin cacciato fuor del petto
quegli occhi ogni pensier vulgare e vile,
né torna a me, né brama altra dolcezza.
Candida, bella e delicata mano,
ove Amore e Natura poser quelle
leggiadrie dolci, sí gentili e belle
ch’ogn’altra opera lor par fatta invano,
tu traesti del petto il cor pian piano
per la piaga che fèr le vaghe stelle,
quando Amor sí pietose e dolce fèlle,
tu drieto a lor entrasti a mano a mano.
Tu legasti il mio cor con mille nodi,
tu ’l formasti di nuovo, e, poi che fue
gentil fatto per te, rompesti i lacci.
S’egli è fatto gentil, non convien piue
cercar per rilegarlo nuovi nodi,
o pensar ch’altra cosa, mai li piacci.
Gentile in donna ciò che in lei si truova
e bello è tanto quanto lei simiglia.
O mano mia suavissima e decora,
mia, perché Amor, quel giorno ch’ebbe a sdegno
mia libertá, mi dette te per pegno
delle promesse che mi fece allora;
dolcissima mia man, con quale indora
Amor li strali onde cresce il suo regno:
con questa tira l’arco, a cui è segno
ciaschedun cor gentil che s’innamora.
Candida e bella man, tu sani poi
quelle dolci ferite, come il telo
facea, com’alcun dice, di Pelide.
La vita e morte mia tenete voi,
eburnee dita, e ’l gran disio ch’io celo,
qual mai occhio mortal vedrá né vide.
Amor che i cor gentil suave invesca,
né degna di provar sua forza altrove.
Quanta invidia ti porto, o cor beato,
che quella man vezzosa or mulce or stringe,
tal ch’ogni vil durezza da te spinge;
e poi che sí gentil sei diventato,
talora il nome a cui t’ha consecrato
Amore il bianco dito in te dipinge,
or l’angelico viso informa e finge
or lieto or dolcemente perturbato.
Or li amorosi e vaghi suoi pensieri
ad uno ad un la bella man descrive,
or le dolci parole accorte e sante.
O mio bel core, oramai piú che speri?
Sol ch’abbin forza quelle luci dive
di trasformarti in rigido adamante.
Belle, fresche e purpuree viole,
che quella candidissima man colse,
qual pioggia o qual puro aer produr vòlse
tanto piú vaghi fior che far non suole?
Qual rugiada, qual terra o ver qual sole
tante vaghe bellezze in voi raccolse?
onde il suave odor Natura tolse,
o il ciel che a tanto ben degnar ne vuole?
Care mie violette, quella mano
che v’elesse infra l’altre, ov’eri, in sorte,
v’ha di tanta eccellenzia e pregio ornate.
Quella che ’l cor mi tolse e di villano
lo fe’ gentile, a cui siate consorte,
quell’adunque e non altri ringraziate.
Chiare acque, io sento il vostro mormorio
che sol della mia donna il nome dice:
credo, poi ch’Amor fevvi sí felice,
che fussi specchio al suo bel viso e pio.
La bella immagin sua da voi partío,
perché vostra natura vel disdice;
solo il bel nome a voi ricordar lice,
né vuol Amor che lo senta altri ch’io.
Quanto piú fûro o fortunati o saggi
che voi, chiare acque, gli occhi miei quel giorno
che fûrno prima specchio al suo bel volto,
servando sempre in loro i santi raggi;
né veggon altro poi mirando intorno,
né gliel cela ombra, né dal Sol gli è tolto.
Io ti lasciai pur qui quel lieto giorno
con Amor e madonna, anima mia:
lei con Amor parlando se ne gía
sí dolcemente, allor che ti sviorno.
Lasso! or piangendo e sospirando torno
al loco ove da me fuggisti pria;
né te né la tua bella compagnia
riveder posso, ovunque miri intorno.
Ben guardo ove la terra è piú fiorita,
l’aer fatto piú chiar da quella vista
ch’or fa del mondo un’altra parte lieta.
E fra me dico: — Quinci se’ fuggita
con Amor e madonna, anima trista,
ma il bel cammino a me mio destín vieta. —
Datemi pace omai, sospiri ardenti,
o pensier sempre nel bel viso fissi,
ché qualche sonno placido venissi
alle roranti mie luci dolenti.
Or li uomini e le fere hanno le urgenti
fatiche e dur pensier queti e remissi,
e giá i bianchi cavalli al giogo ha missi
la scorta de’ febei raggi orienti.
Deh! facciam triegua, Amor, ch’io ti prometto
ne’ sonni sol veder quell’amoroso
viso, udir le parole ch’ella dice,
toccar la bianca man che ’l cor m’ha stretto.
O Amor, del mio ben troppo invidioso,
lassami almen dormendo esser felice.
O sonno placidissimo, omai vieni
all’affannato cor che ti disia:
serra il perenne fonte a’ pianti mia,
o dolce oblivion, che tanto peni.
Vieni, unica quiete, quale affreni
sola il corso al desire, e in compagnia
mena la donna mia benigna e pia
cogli occhi di pietá dolci e sereni.
Mostrami il lieto viso, ove giá fêrno
le Grazie la lor sede, e il disio queti
un pio sembiante, una parola accorta.
Se cosí me la mostri, o sia eterno
il nostro sonno, o questi sonni lieti,
lasso, non passin per l’eburnea porta.
Cerchi chi vuol le pompe e gli alti onori,
le piazze, i templi e gli edifizi magni,
le delizie e il tesor, quale accompagni
mille duri pensier, mille dolori.
Un verde praticel pien di be’ fiori,
un rivo che l’erbetta intorno bagni,
un augelletto che d’amor si lagni
acqueta molto meglio i nostri ardori;
l’ombrose selve, i sassi e gli alti monti,
gli antri oscuri e le fere fuggitive,
qualche leggiadra ninfa paurosa:
quivi vegg’io con pensier vaghi e pronti
le belle luci come fussin vive,
qui me le toglie or una or altra cosa.
— Ponete modo al pianto, occhi miei lassi:
presto quel viso angelico vedrete.
— Ecco giá lo veggiam. — Perché piangete?
perché nel petto il cor pavido stassi? —
— Miseri noi, che, se fiso mirassi,
fermando in noi le vaghe luci e liete,
il nostro bavalischio o faría priete
di noi, o converria l’alma spirassi. —
— Dunque qual disio face a voi, qual sorte
e temere e voler quel vi disface?
chi muove o scorge il passo lento e raro?
— Natura insegna a noi temer la morte,
ma Amor poi mirabilmente face
suave a’ sui quel ch’è ad ogni altro amaro.
Sí dolcemente la mia donna chiama
morte nelli amorosi suoi sospiri,
ch’accende in mezzo agli aspri miei disiri
un suave disio, che morte brama.
Questo gentil disio tanto il core ama,
che scaccia e spegne in lui gli altri martíri;
quinci prende vigore e par respiri
l’alma contra sua voglia afflitta e grama.
Morte dalle dolcissime parole
di mia donna chiamata, giá non chiude
però i begli occhi, anzi sen fa pietosa.
Cosí mantiensi al mondo il mio bel Sole;
a me la vita mesta e lacrimosa
per contrario disio, che morte esclude.
Allor ch’io penso di dolermi alquanto
de’ pianti e de’ sospir miei teco, Amore,
mirando per pietá l’afflitto core,
l’imagin veggo di quel viso santo.
E parmi allor sí bella e dolce tanto,
che vergognoso il primo pensier more:
nascene un altro poi, che è un ardore
di ringraziarla, e le sue laude canto.
La bella imagin che laudar si sente,
come dice il pensier che lei sol mira,
sen fa piú bella e piú pietosa assai.
Quinci surge un disio nuovo in la mente
di veder quella ch’ode, parla e spira,
e torno a voi, lucenti e dolci rai.
Madonna, io veggo ne’ vostri occhi belli
un disio vago, dolce ed amoroso,
che Amor a tutti gli altri tiene ascoso,
a me benignamente lo mostra elli.
Questo gentil disio par che favelli,
promettendo al mio cor pace e riposo:
questo afferma un sospir caldo e pietoso,
che Amor in compagnia per fede dielli.
Questo sospir porta al mio cor novelle
della pietá, che fuor del bianco petto
lo manda messaggier del vostro core.
Giunto alla bella bocca, pie e belle
parole forma di sí dolce effetto,
che fa stupido star, non che altri, Amore.
Quando la bella imagine Amor pose
drento al mio cor per sua grazia e virtute,
se per altri desir v’eran venute,
spense e scacciò da lui tutt’altre cose.
Lasso! or se con le luci lacrimose
invan cerco le luci che ho perdute,
dalli occhi al pensier fuggo, e mia salute
a lui domando, a cui giá mai s’ascose.
Il mio pensiero allor benignamente
sola in mezzo del cor la donna mia
mi mostra, e intorno tutti i miei desiri.
Allor di novel foco arder si sente
il tristo cor, che giá cener saria,
se non fussi la forza de’ sospiri.
Piú dolce sonno o placida quiete
giá mai chiuse occhi, o piú belli occhi mai,
quanto quel che adombrò li santi rai
delle amorose luci altere e liete.
E mentre stier cosí chiuse e secrete,
Amor, il tuo valor perdesti assai:
ché l’imperio e la forza, che tu hai,
la bella vista par ti presti e viete.
Alta e frondosa quercia, che interponi
le fronde tra’ belli occhi e’ febei raggi,
e sumministri l’ombra al bel sopore,
non temer, benché Giove irato tuoni,
non temer sopra te piú folgor caggi,
da que’ belli occhi consecrata a Amore.
Odorifera erbetta e vaghi fiori,
ch’ornate il prato come il ciel le stelle,
le dolcemente fatigate e belle
membra vedesti in mezzo a’ bei colori.
Alto e dolce pensier suo, quanto onori
le cose di cui tacito favelle!
Oh me felice, che allor fui di quelle,
che ’l dice Amor, c’ha in pegno i nostri cuori!
Aura suave, quale or togli, or rendi
a lei la vista del febeo splendore,
movendo i rami e insieme l’ombra intorno!
All’alta quercia i tuoi trofei sospendi,
o dolce sonno, e non si sdegni Amore
se trionfasti de’ belli occhi il giorno.
Tante vaghe bellezze ha in sé raccolto
il gentil viso della donna mia,
ch’ogni nuovo accidente, che in lui sia,
prende da lui bellezza e valor molto.
Se di grata pietá talora è involto,
pietá non fu giá mai sí dolce e pia:
se di sdegno arde, tanto bella e ria
è l’ira, ch’Amor triema in quel bel volto.
Pietosa e bella è in essa ogni mestizia:
e, se rigano i pianti il vago viso,
dice piangendo Amor: — Questo è il mio regno. —
Ma, quando il mondo cieco è fatto degno
che muova quella bocca un suave riso,
conosce allor qual è vera letizia.
Lasso! che sent’io piú muover nel petto?
non giá il mio cor, che s’è da me fuggito.
Questi spessi sospir, se se n’è gito,
a cui dán refrigerio, a cui diletto.
Li alti e dolci pensier del mio concetto
chi muove adunque, se il core è smarrito?
Amor, che ’l fece al fuggir via sí ardito,
questo me l’ha con la sua bocca detto.
Quando i belli occhi prima la via fèro,
entrò la bianca mano, e ’l cor ti tolse,
e in cambio a quello un piú gentil ne misse.
Questo in te vive, e ’l suo, fatto piú altero,
in piú candido petto viver vòlse.
— Quest’è de’ mia miracoli — Amor disse.
Non è di cor villan sí alto ingegno,
che possa imaginar di questo alquanto.
Quel cor gentil, che Amor mi diede in pegno
mirabilmente in cambio al mio, eletto
a maggior bene, or vuol lasciar soletto
il petto mio, di sí bel core indegno.
Io priego il mio che torni: egli è sí degno,
che l’antiqua sua sede or ha in dispetto.
Io dico a lui: — Se non degna il mio petto
quel core, ará te, cor, quel petto a sdegno.
Misero, che farai? — E lui risponde:
— Starò in esilio in quelle luci belle,
se pur cacciato son sanza riguardo.
Queste non mi può tôr, né Amor l’asconde:
e tu arai di me spesso novelle
pe’ dolci raggi di quel bello sguardo.
— Amorosi sospiri, i quali uscite
del bianco petto di mia donna bella,
ditemi del mio cor qualche novella
qual voi sí dolcemente in lei nutrite.
— Stassi lieto il tuo cor, quieto e mite,
mille dolci pensier movendo in quella,
co’ qual sovente e con Amor favella
alte cose e gentil, né voi l’udite.
— Sospir benigni, or è ver quel ch’io sento
da voi? — Sí certo. — Almen ditemi ancora
se lá, dov’è, stará il mio core assai. —
Mentre ch’io parlo, e lor sen vanno in vento;
Amor sopra ’l suo petto giura allora
che a me il mio cor non tornerá giamai.
Ove madonna volge gli occhi belli,
senz’altro sol questa novella Flora
fa germinar la terra e mandar fòra
mille vari color di fior novelli.
Amorosa armonia rendon gli uccelli,
sentendo il cantar suo che l’innamora;
veston le selve i secchi rami allora,
che senton quanto dolce ella favelli.
Delle timide ninfe a’ petti casti
qualche molle pensiero Amore infonde,
se trae riso o sospir la bella bocca.
Or qui lingua o pensier non par che basti
a intender ben quanta e qual grazia abbonde,
lá dove quella candida man tocca.
Il cor mio lasso in mezzo all’angoscioso
petto i vaghi pensier convoca e tira
tutti a sé intorno, e pria forte sospira,
poi dice con parlar dolce e pietoso:
— Se ben ciascun di voi è amoroso,
pur v’ha creati chi vi parla e mira:
deh! perché adunque eterna guerra e dira
mi fate, sanza darmi un sol riposo? —
Risponde un d’essi: — Come al nuovo sole
fan di fior vari l’ape una dolcezza,
quando di Flora il bel regno apparisce,
cosí noi delli sguardi e le parole
facciam, de’ modi e della sua bellezza,
un certo dolce amar, che ti nutrisce. —
S’io volgo or qua or lá gli occhi miei lassi,
sanza veder quel ben che sol mi piace,
miseri lor, giamai non truovon pace.
Questo avviene a’ pensier, parole e passi.
Onde pel meglio e lacrimosi e bassi
gli tengo, e la mia lingua afflitta tace,
e ’l piè nel primo suo vestigio iace;
ciascun pensiero al cor ristretto stassi.
Allor sí bella e sí gentil la veggio
dentro al mio cor, ove Amor l’ha scolpita,
ch’altro bene, altra pace piú non chieggio.
Tacito e solo il mio bel cor vagheggio;
e in quel si parte e fugge con la vita:
né vivo resto o morto allor, ma peggio.
Lasso, or la bella donna mia che face?
ove assisa si sta? che pensa o dice?
quegli occhi o quella man chi fan felice?
Amor, dimmelo tu; — e lui si tace.
Gli occhi allor, per saper della lor pace,
mandon lacrime fuor triste e infelice:
qual giugne al petto, a qual piú oltre ir lice,
bagna la terra, ivi s’arresta e iace.
Manda il mio cor molti sospiri allora:
questi sen vanno in vento, onde conforta
i pensier pronti il core al bel cammino.
Questi a lei vanno, ed ella l’innamora,
sí che alcun le novelle non riporta;
segueli il core: io piango il mio destino.
Lasso, io non veggo piú quelli occhi santi,
de’ miei dolenti pace e vero obietto;
e, perché quel, ch’io veggo altro, ho in dispetto,
Amor pietoso i miei cuopre di pianti.
Le lacrime che cascon giú davanti
destano il cor di fuor bagnando il petto,
il cor domanda Amor, qual duro effetto
fa cosí gli occhi madidi e roranti.
Amor gliel dice; allor pietá gli viene
degli occhi, e manda all’umida mia faccia
sospirando una nebbia di martíri.
O dolcissimo Sole, o sol mio bene,
móstrati alquanto e questa nebbia caccia:
non han piú gli occhi pianti o il cor sospiri.
Io torno a voi, o chiare luci e belle,
al dolce lume, alla beltá infinita,
onde ogni cor gentile al mondo ha vita,
come dal sole il lume all’altre stelle.
Vengo con passi lenti a mirar quelle,
pien di vari pensier, che alcun ne invita
pure a speranza; da altri sbigottita
l’alma teme d’intenderne novelle.
Dicemi in questo Amor: — Nel tuo cor mira,
vedra’vi scritte l’ultime parole,
che udisti in mia presenzia, ed io le scrissi.
Ciascun altro pensier di sdegno ed ira
tolto ho da lei, e in quel bel petto sole
ardon le fiamme ch’io per te vi missi.
Quell’amoroso e candido pallore,
che in quel bel viso allor venir presunse,
fece all’altre bellezze, quando giunse,
come fa campo erbetta verde al fiore;
o, come ciel seren, col suo colore
distinguendo le stelle, ornato aggiunse:
né men bellezze in sé quel viso assunse,
che fiori in prato, o in ciel lume o splendore.
Amore in mezzo della faccia pia
lieto e maraviglioso vidi allora:
cosí bella quest’opra sua li parve.
Come il dolce pallor la vista mia
percosse e ’l lume de’ belli occhi apparve,
fuggissi ogni virtú, né torna ancora.
Lasso, oramai non so piú che far deggia,
quand’io son lá, dov’è mia donna bella;
s’io miro l’una e l’altra chiara stella,
veggo la morte mia che in lor lampeggia.
S’avvien ch’io fugga e il mio soccorso chieggia
or a questa bellezza e ora a quella,
or a’ modi, or a sua dolce favella,
loco non truovo ove sicur mi veggia.
S’io tocco la sua mano, ella m’ha privo
di vita, e tiensi in un bel fascio stretto
il core e’ pensier miei pronti e felici.
Da tali e tanti dolci miei nimici
ho mille dolci offese, e ancora aspetto
sí dolce morte, che a pensarne vivo.
Non è soletta la mia donna bella
lunge dagli occhi miei dolenti e lassi:
Amor, fede, speranza sempre stassi,
e tutti i miei pensieri ancor con ella.
Con questi duolsi sí dolce e favella,
ch’Amor pietoso oltre a misura fassi,
e in que’ belli occhi, che ’l dolor tien bassi,
piange, oscurando l’una e l’altra stella.
Questo ridice un mio fido pensiero,
e, s’io non lo credessi, porta fede
della sua dolce e bella compagnia.
E, se non pur che ad ora ad ora spero
gli occhi veder, che sempre il mio cor vede,
per la dolcezza e per pietá morria.