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Agli eroissimi
Olindo Guerrini
1905

Giusti della fallita Apocalissi,
Marci Porci Catoni, in questo errai
che delle birberie forse ne scrissi,
ma non ne feci mai.
Oh se n’avessi fatte, e lo potevo,
di che frasche m’avreste incoronato!
Un’abiura e tra i grandi anch’io sedevo,
illustre deplorato!
Ma l’arte di lustrar le scarpe ai ladri
curvando il dorso, mi negò natura;
perciò gridate che incitai le madri
a strillar di paura.
Chi parla di viltà? Chi con gagliarde
frasi, dopo il caffè, facil tribuno,
povere donne, vi chiamò codarde
perchè vestite a bruno?
Chi, fumando in poltrona, empie i giornali
di vendette, di stragi e di rovine,
da la ciambella moderando l’ali
dell’aquile latine?
Chi dei debiti nuovi alla conquista
le apostrofi all’onor guida in falange
e soggioga lo Scioa dal liquorista,
insultando chi piange?
Ah, siete voi? Salute o ben pensanti,
in cui l’onor s’imbotta e si travasa;
Ma dite un po’, perchè gridate «avanti!»
e poi restate a casa?
Perchè, lungi dai colpi e dai conflitti,
comodamente d’ingrassar soffrite,
baritonando ai poveri coscritti
«armiamioci e partite»?
Partite voi, se genoroso il core
sotto al pingue torace il ciel vi diede.
O Baiardi, è laggiù dove si muore
che il coraggio si vede,
non qui, tra le balorde zitellone,
madri spartane di robuste prose,
che chieggon morti per compor corone
d’alloro, ahi, non di rose!
Ma no, non partirete! A questi tempi,
se dovesse mancar la «parte sana,»
chi resterebbe a predicar gli esempi
della virtù romana?
Chi resterebbe a consolar coi detti
le vedove beltà che il bruno adorna?
Chi li farebbe i brindisi ai banchetti
per chi parte o chi torna?
Ah, forti Aiaci della guerra a fondo,
ussari della morte, ah, non tentate
d’uscir di qui per conquistare il mondo,
perchè, se ve ne andate,
forse la vigna che godeste voi
fruttar potrebbe ad operai più scaltri....
no, restate, restate a far gli eroi
con la pelle degli altri!
Ai reduci dallo Scioa
Olindo Guerrini
1905

Quando spuntar vedrete a l’orizzonte
questo suol benedetto e sospirato
e la brezza natia su l’arsa fronte
il bacio vi darà del ben tornato;
quando in folla calar vedrete al lido
i cari vostri a salutar le prore
e il dolce vento de la patria, il grido
vi porterà de l’aspettante amore;
quando nel cor di rimembranze pieno
l’impeto cesserà de la tempesta
e, consolati, sul materno seno
riposerete alfin la stanca testa;
se vi parrà d’udir fioco un lamento
che seco il pianto e la tristezza porti
ascoltatelo pur senza sgomento;
quella è la voce dei compagni morti,
che dice: — «A l’avvenir sorridevamo
«quando il destino ci portò con lui
«ed ecco che con voi non ritorniamo,
«noi mal sepolti ne la terra altrui.
«Ma, dite, la giustizia alzò il flagello
«su gli eroi da poltrona e i paladini?
«Chi come bestie ci cacciò al macello,
«il supplizio subì degli assassini? — »
Voi rispondete: — «Ahimè, dormite in pace
«del triste campo nel silenzio enorme!
«Qui dei delitti la memoria tace,
«qui stipendiata la giustizia dorme.
«Sovra i tumuli vostri erra feroce
«la iena e ne la notte urla il leone,
«ma gli eroi da poltrona hanno la croce
«e gli assassini vostri han la pensione».
Arri!
Olindo Guerrini
1905

Ohimè, quanti scambietti!
Oh Dio, quanti nitriti!
I poveri muletti
li veggo imbizzarriti!
Che siate benedetti,
muletti riveriti:
ma che? Per due versetti
strillate inferociti?
Adoperate ingegno,
badate! Non conviene
mostrar così lo sdegno.
Tirate calci? Ebbene,
ma questo non è segno
che v’ho frustato bene?
4 Ottobre 1899 in Palermo
Olindo Guerrini
1905

Che gli giovò l’oltracotante possa
del pugno audace e forte?
Guardatelo calar giù nella fossa
sacro alla mala morte,
guardatelo sparir, triste rovina
d’una bugiarda gloria,
censurato pigmeo che s’incammina
ai limbi della storia.
Ecco, la dura fronte ormai curvata,
lotta col sonno eterno,
e la canizie sua contaminata
trema sotto lo scherno.
E scherno ed ironia son le corone
e gl’inni de’ seguaci,
cui la vergogna del passato impone
di rimaner mendaci.
Oh, se il morente all’opere nefande
più non volge i pensieri,
lasciatelo morir senza ghirlande
e senza vituperi.
Lasciate seppellir tranquillamente
il cencio imputridito,
e l’ala dell’oblio copra clemente
la tomba del fallito.
Fallito quando l’onor suo da prima
si scontò sul mercato,
e fallito all’orror d’Abba Carima
che non ha mai pagato!
Se vanno in pace il ladro e la bagascia
all’ultimo riposo,
lasciamolo morir come si lascia
morire il can rognoso.
Incoroni d’allòr l’oscena gogna
chi volentier si prostra,
e noi dimentichiam questa vergogna,
che fu vergogna nostra.
Quando si disse «non se ne parli più»
Olindo Guerrini
1905

Ieri, e fu tardi, si turò la fogna
d’onde il lezzo ci venne e la sciagura;
oggi si copre la comun vergogna
come fa il gatto con la sua lordura.
E sia! Si taccia; ma però bisogna
che rimanga un ricordo a far paura
e che del lungo error la rea carogna
più non risorga dalla sepoltura.
E se udrete talor chi quel passato
difenda a viso aperto in suo linguaggio
e si vanti costante ed immutato,
quel che vi sembra fedeltà, coraggio,
generoso sentir, petto indomato,
non son che i fondi del malandrinaggio.
Quando l'amico mio Felice Cavallotti fu scannato
Olindo Guerrini
1905

Ed or che in bocca la civil rampogna
il ferro ti recide,
Verre, beato nella sua vergogna,
Verre, il ribaldo, ride
e tripudia dicendo: — «In tuo malanno,
«lingua troppo sincera,
«ora i complici miei m’assolveranno
«e non andrò in galera;
«anzi, grazie all’eroe che t’ha mandato
«finalmente all’inferno
«la bigamia, le corna e il peculato
«torneranno al governo!»
Verre, t’inganni! Nel mortal duello
non fu tua la vittoria.
Con un colpo di spada o di coltello
non si uccide la Storia:
Doma dallo scudiscio e dallo sprone
l’Italia è cieca e sorda,
ma il sangue che grondò per tua cagione
la Storia lo ricorda
ed ella sa che il labbro tuo sorrise
gustando la vendetta,
ella sa che la rea punta che uccise
sei tu che l’hai diretta.
Fuma di sangue la Sicilia, prima
sempre alla gloria e al lutto,
il sangue giovenil d’Abba Carima
non è per anche asciutto
ed ecco sangue ancora è scaturito
dall’opre tue furtive;
ma la storia in quel sangue intinge il dito
apre il suo libro e scrive.
Scrive — «L’uno a virtù volse l’intento,
«l’altro fu disonesto» —
Scrive — «Quegli lottò fin che fu spento
«e chi l’uccise è questo!» —
Or va! — Superbo, com’è tuo costume,
Verre, sorriderai,
ma la scritta di sangue in quel volume
non si cancella mai!
Primo anniversario della morte di Felice Cavallotti
Olindo Guerrini
1905

Pare un sogno bugiardo e compie l’anno,
l’anno dai giorni mesti,
che per l’altrui fortuna e il nostro danno
nel sangue tuo cadesti.
Specchio de’ forti e fior de’ generosi,
anima fiera e buona,
mal nella fredda eternità riposi
or che la tromba suona;
l’istessa tromba che a pugnar traeva
i battaglion vermigli,
quando l’oppressa libertà chiedeva
il soccorso dei figli!
Ed ecco il dì della battaglia venne
quando non sei con noi.
Chi al tuo detto tremò, chiese ed ottenne
e tu parlar non puoi.
Al tuo seggio deserto indarno gli occhi
abbiam sperando alzato....
Ahimè la libertà strozzan gli sciocchi,
ora che t’han scannato!
Secondo anniversario della morte di Felice Cavallotti
Olindo Guerrini
1905

Folla briaca e stolta
che t’allegri al clamor del baccanale,
turba d’ignavi, ascolta
che triste voce dalle tombe sale
e dice: — Ahi, d’altre grida
sonavano le vie quando vivemmo!
Sotto ben altra guida
ben altre feste celebrar sapemmo!
Soffrir ci parve poco
quando l’amor d’Italia in cor ci nacque;
sfidammo il ferro e il foco
e per la libertà morir ci piacque.
Reciso fior che langue,
il furor ci mietè delle tempeste,
ma voi, del nostro sangue,
voi, della libertà che ne faceste?
O patria sventurata,
tu non sei dunque più che un nome vieto?
O libertà giurata,
ti si può confiscar con un decreto?
Dunque in faccia vi suona
del prete vincitor beffardo il canto
e Roma vinta intuona
le cupe salmodìe dell’Anno Santo?
Dunque l’onta e la fame
son guadagno de’ ladri alle masnade
e come fango infame
tutto la maffia e la camorra invade? —
Ah, la tua tomba cheta
che una spada t’aprì, lascia per noi;
canta, civil poeta,
di Leonida l’inno e degli eroi!
Alla pazzia feroce
scaglia le strofe tue come rampogna;
la generosa voce
alza in faccia agli eroi della vergogna.
Vieni, poeta, e canta
la strofa di Tirteo viva e sonora....
Chi sa? Forse la santa
fiamma in Italia non è spenta ancora!
Ancora?
Olindo Guerrini
1905

Lady Macbeth fiutava
l’odor del sangue caldo in ogni cosa
e nella notte folta e paurosa
come uno spettro errava.
Ah, sciagura, sciagura!
Ecco, un segno vermiglio ha sulla mano,
un segno accusator, lavato invano
con ostinata cura
e quel segno non langue
per volontà che duri a cancellarlo,
tutta l’acqua del mar non può lavarlo....
E chi lo lava il sangue?
E pur chiese costui
ai figli il sangue ed alle madri il pianto
e, fatta d’ogni casa un camposanto,
volle la roba altrui;
ed or, lo sciagurato
che nel fango giacca, si leva in piede,
osa parlarci, vuol lavarsi e chiede
il catino a Pilato!
No! Se il ricordo langue
per audacia, per forza o per fortuna,
c’è chi conta le macchie ad una ad una.
E chi lo lava il sangue?
Basti all’ugne rapaci
il relitto dei ladri e della fogna.
Abbi prudenza se non hai vergogna,
china la testa e taci!
Per le cannonate italiane alla Canea
Olindo Guerrini
1905

Quando vividamente in ciel la sera
le fiamme del tramonto accoglie in sé,
e nel bacio del sol s’alza Caprera
su l’onda rotta che le mugge al piè
il vigile nocchier volge le attente
luci a la tomba che da lungi appar,
l’orecchio intende ed una voce sente
alta e sonora sul deserto mar,
che dice: «O madre Italia, io t’ho lasciato
un retaggio di gloria e di virtù:
madre dei forti, dove l’hai gittato,
che Garibaldi non ricordi più?
E pure il vento un lungo suon di trombe,
quasi chiedenti aiuto, a te recò!
e pure un cupo brontolar di bombe
su l’onda sacra nell’Egèo passò!
Spenta è dunque l’idea che forti mosse
a ribellar le tue cento città?
Dunque non ci son più camicie rosse
per le battaglie della libertà?
Dove dorme ormai chi la parola
del tuo Vangelo al popolo bandì,
e col capestro attraversato in gola
benedisse il tuo nome e poi morì,
chi sul campo il sangue suo t’offrìa,
il sangue generoso, e lo versò
quando nel singhiozzar dell’agonia
col viva dell’addio ti salutò?
1 miei Mille ove son, belli e giulivi
tra la mitraglia, di Milazzo al piè?...
No, se in tanta viltà giacciono i vivi,
si leveranno i morti intorno a me!
Venite, o morti miei! Sovra i fumanti
spaldi, superba la bandiera sta.
Carabinieri genovesi, avanti!
La tromba squilla ed il nemico è là!
Di questa Europa vil chi più si cura,
che sui deboli scende ad infierir?
Lasciatela affogar nella paura,
la sozza vecchia che non sa morir.
Che se cercasse alcun questa favilla
spegner, che tanta fiamma accender può,
forte città dove nascea Balilla,
levati tutta per risponder — no! —
Due ombre
Olindo Guerrini
1905

Non puoi dunque dormir, Re Ferdinando,
tra i putridi antenati
che, il sozzo lembo del sudario alzando,
levi la testa e guati?
E dici — «Ah, se il Signor non mi prendeva,
sarei pur degno anch’io
di questa civiltà che mi diceva
la negazion di Dio!
Sovra i sudditi miei fatti ribelli
piover le bombe io feci,
ma l’Europa civil manda i vascelli
al massacro de’ Greci.
Nel sepolcro che fai che non ti levi,
general Filangieri?
Vieni a veder come i tuoi degni allievi
ammazzan volentieri;
vieni a palpar, come a Messina, i buchi
fumanti del bersaglio;
vieni a veder quanti fedeli eunuchi
fan la guardia al Serraglio;
come sanno schiantar da la trincea
la croce insanguinata,
come ingrassano i corvi a la Canea
di carne battezzata!
Domani impiccheranno. Intanto i morti
marciscon senza tomba....
Eppure io non negavo il beccamorti
e mi chiamavan Bomba!»
Così ben dici, o vecchio Re, contento
di questi tuoi nepoti,
oggi birri del turco e, al buon momento,
birri dei sacerdoti.
Ben dici e sfreni con superba gioia
il riso alto e sonoro,
tu che, regnando con la forca e il boia,
fosti miglior di loro.
Ma questo almen ti affligga e dei ferini
gaudi il tripudio arresti,
che tra i bombardatori e gli assassini
non c’è chi tu vorresti.
Vedi? Quando le navi alzan la gala,
manca la tua bandiera,
e il tricolor che sventolò a Marsala
non guida più la schiera;
nè tra gli squilli che, salendo in alto,
vibrano in ciel sublimi,
s’ode la tromba che suonò all’assalto
sotto Calatafimi.
Memori ancora de la nostra istoria,
del Gianicolo in vetta,
cinta d’un trionfal nimbo di gloria,
vediamo un’ombra eretta
che, su la cima quirinal lontana
figgendo le pupille,
chiede: «Potresti ereditar Mentana
e mitragliare i Mille?»
Presagio
Olindo Guerrini
1905

L’ala molle del vento increspa l’onda,
bacia e fa sussurrar le selve al monte
ed al signor che della messe bionda
gode, accarezza la giuliva fronte;
ma nella pace del seren profonda
s’alza una nuvoletta all’orizzonte
e quella nube, piccola e leggera,
prima dell’annottar sarà bufera!
Primo Maggio
Olindo Guerrini
1905

Passano lenti. Un lampeggiar febbrile
arde a ciascun il ciglio.
Passan solenni e da le dense file
non si leva un bisbiglio.
Toccandosi le mani ognun di loro
cerca il vicin chi sia.
Se i calli suoi non vi segnò il lavoro,
quella è una man di spia.
Sotto l’aspra fatica e il reo destino
molti già son caduti,
molti il carcer ne tiene od il confino,
e pur sono cresciuti.
Striscia il gran serpe de la folla oscura
de i ricchi su le porte.
Dentro, ne lo stupor de la paura,
si ragiona di morte.
Intanto il passo de la muta schiera
allontanar si sente
e nel silenzio de la fosca sera
spegnersi lentamente.
Ecco allora Epulon, vinto il terrore,
socchiude l’uscio e guata
e dice: «lode a Cristo ed al Questore,
anche questa è passata!»
È passata, ma invan te ne compiaci
ne l’allegre parole,
son gli antichi rancor troppo tenaci
per tramontar col sole.
Nel ferreo pugno non hai più la plebe
che serva un dì schernivi;
germina l’odio da le pingue glebe
che mieti e non coltivi.
Ne le officine fumiganti e nere
contro te si cospira:
sotto la casa tua, ne le miniere,
pronta a lo scoppio è l’ira
e mal ti gioverà crescer guardiani
a le porte sbarrate;
l’armi, custodi del tuo aver, domani
da chi saran portate?
Chi ti difenderà domani, quando
le turbe mal nutrite
assedieranno le tue case, urlando:
«è il primo maggio: aprite?»
Oh, ben gli sguardi noi tendiam levati
a l’avvenir fecondo
e tu chini la fronte! I tuoi peccati
hanno stancato il mondo.
Sciopero in risaia
Olindo Guerrini
1905

Sull’argine fangoso e desolato,
sotto il ciel che s’oscura,
come ingiunto gli fu veglia il soldato
e guarda la pianura.
Non un canto lontan, non un susurro
dai muti casolari;
non un allegro fil di fumo azzurro
s’alza dai focolari.
Sol di bimbi affamati un gemer lento
sembra morir lontano....
La fame, la miseria e lo spavento
pesan sul triste piano!
Pensa il soldato: — «Ahimè, lacrime umane
«noi vi freniam con l’armi!
«Oggi, se a casa mia non c’è più pane
«ci saranno i gendarmi!»
A Tito Livio Cianchettini
Olindo Guerrini
1905

Vecchio, lacero, scalzo e rassegnato
all’ingiurie del vento e della piova,
dell’umana follìa misera prova,
l’antico tribolar t’ha consumato.
Nella nebbia dei sogni hai brancolato
come fa l’ebbro, che il cammin non trova,
inseguendo un’idea malcerta e nuova
tortura e strazio al tuo pensier malato.
Ludibrio de’ pasciuti, ogni amarezza
soffristi lungo la dolente via,
senza un’ora di pace o di dolcezza.
Lieve la poca terra ora ti sia
dove riposi!.... Dell’altrui saggezza
era forse miglior la tua pazzìa.
E tu pure una madre, o poveretto,
avesti un dì che ti cullò cantando,
che ti amò, che sperò, beata quando
sorrider ti vedea sovra il suo petto.
Povera madre! e t’abbracciava stretto,
del torbido avvenir forse tremando;
poi, moribonda, il viso tuo cercando,
dal profondo del cor t’ha benedetto.
Ben fortunata se nel suo materno
sogno non divinò l’orror del vero
e della vita tua tutto l’inferno,
nè ti vide morir nel vitupero,
nè ti seppe scagliato, ultimo scherno,
nella fogna di tutti al cimitero!
O Padre, ed anche a noi punse la mente
la pazzia della stampa e del giornale,
che se fortuna il nostro mal consente,
anche noi moriremo all’ospedale.
Per ciò l’imagin tua grama e dolente
sempre negli occhi abbiam, viva e vitale,
povero stolto, povero innocente,
che il ben cercavi e non facesti il male.
Ah, negli oscuri dì vegliaci accanto
come padre fedel, tu che soffrivi
serenamente la miseria e il pianto,
e il tuo lungo martirio in noi ravvivi,
più luminoso e manifesto, il santo
sogno di libertà per cui morivi!
A Giuseppe Mazzini
Olindo Guerrini
1905

Quando venivi, Apostolo sereno,
a predicar la libertà nel mondo,
pochi, alla Fede che ti ardeva in seno,
aprivan docilmente il cor profondo.
Fuggiva il ricco e di paura pieno,
s’ascondeva smarrito e tremebondo,
mentre i re col capestro e col veleno
t’inseguivan proscritto e vagabondo.
Ora tu dormi e schizzan dal covaccio
i conigli, giurando in sacramento
d’averti dato, con la mente, il braccio;
e poiché i morti non fan più spavento,
la stessa man che t’apprestava il laccio
porrà la prima pietra al monumento.
Processo celebre
Olindo Guerrini
1905

Nel tanfo denso della sala e nella
puzza che il caldo fuor dai corpi caccia,
un branco d’avvocati alza le braccia
e rece a gara la plebea favella.
«Asino, camorrista, pulcinella,»
urlano e sputa l’uno all’altro in faccia,
mentre serpeggia intorno la minaccia
della mafia che insidia ed accoltella.
O Giustizia sei qui? Lordi tu il piede
calcando questo fango avvelenato
che di menzogna vaporar si vede?
O Giustizia, sei qui? Tace il Giurato,
ma nel secreto suo pensier si chiede
se ti ricordi più dell’ammazzato!
Natale al Transvaal
Olindo Guerrini
1905

Un clamor d’ululati e di lamenti
lungo nell’ombra sale
e quel clamor per te — Britannia senti?
è il canto di Natale.
Il canto dice; «Il sol mai non tramonta
sul tuo impero, Inghilterra,
e l’ugna tua crudel lasciò l’impronta
sovra tutta la terra.
Seminasti l’inganno e la discordia
dove regnar volevi,
né conoscesti mai misericordia
se guadagnar potevi.
Ora l’Africa strazi e i scellerati
campi di morte inventi
dove le madri martirizzi e i nati
uccidi cogli stenti.
Su chi difende la sua terra invochi
dal ciel rovina e morte
e sterminando i deboli ed i pochi
ti vanti d’esser forte!
No, la forza non hai di che ti vanti;
non hai che la moneta
e il colosso sì caro ai tuoi mercanti
ha i piè di fragil creta.
Roma regnò così. Spiegò l’artiglio
al par del tuo possente,
ma dalla terra al ciel fumò vermiglio
troppo sangue innocente,
e vinta ed arsa, delle colpe orrende
pagò nel sangue il fio.
Piomba sovra colui che men l’attende
la collera di Dio!
Sia maledetto chi per primo ha tolto
fuor dalla terra l’oro
e chi primo la decima ha raccolto
sopra l’altrui lavoro.
Maledetto chi opprime e chi tormenta
le creature umane
e schernisce il meschin che si lamenta
e gli rifiuta il pane.
Maledetta la madre — e mai sorrida
il figlio a lei sul petto —
che ti sa crudelmente infanticida
e non t’ha maledetto!....»
O avara e rea Cartagine moderna,
ascolta come sale
nell’ombra, verso la Giustizia eterna,
il canto di Natale!
Non io
Olindo Guerrini
1905

Mi chiede la pagina bianca:
perchè, sciagurato, non scrivi
e i versi di cui mi fiorivi
racchiudi nell’anima stanca?
Riprendi coraggio, rinfranca
la fiamma dei versi giulivi:
ritorna nel mondo dei vivi
che ai forti l’applauso non manca!
Ed io sonnolento rispondo:
Io vissi. De’ morti nel regno
riposo in un sonno profondo.
Tu d’arte mi parli e d’ingegno
ed io per l’applauso del mondo
non ho che il fastidio e lo sdegno.
Ah l’arte! Ne’ chiusi salotti
lusinga le dame annoiate,
abbrevia le lunge giornate
e il sonno concilia alle notti;
o tenta gl’ignavi e i corrotti
coi canti e le danze sfacciate,
o chiede alle tazze vuotate
il lercio profluvio dei motti.
La disser già pura e modesta,
ricinta di candide bende
il vergine seno e la testa,
e invece del ricco che spende
rallegra le pompe e la festa....
Ah l’arte si compra e si vende.
Nel grigio tramonto il villano
con l’impeto cieco del bruto
incombe sul vomere acuto
e squarcia i maggesi del piano.
Vedrà biondeggianti di grano
i campi che ignudi ha veduto,
ma indarno! Sul solco mietuto
ben altri distese la mano!
Ah, i vinti! Parlate con loro
dell’arte che i cieli spalanca
tessendo ghirlande d’alloro!
Non io. Qui, dinanzi alla stanca
mia man che rifiuta il lavoro,
rimanga la pagina bianca.
Hunyadi Jànos
Olindo Guerrini
1905

Non più anelanti a i pascoli latini
le barbare cavalle Attila caccia;
rivisse il fior de gì’ itali giardini
su la sua traccia.
Tacque indarno il deserto e crebbe l’erba
dove l’alta Aquilea fumando giacque;
da le fecondi ceneri superba
Venezia nacque.
Il Danubio lavò le curve spade
grondanti di gentil sangue romano,
ma di quel sangue mai goccia non cade
versata invano,
e con le stille che tingevan l’onde
de ’l pescoso Tibisco e de la Drava
di Roma il fato a fecondar le sponde
barbare andava,
e di messi la steppa e di vitigni
rise, ed a ’l sol che civiltà conduce
i biechi de i mongoli occhi sanguigni
vider la luce;
né più l’Europa giudicò minaccia
ma baluardo de’ magiari il petto,
quando il Corvino alzò la spada in faccia
a Maometto;
né più imprecò il latino in val di Pado
a i varchi onde calò di Dio il flagello,
ma l’unno che morì sotto Belgrado
disse fratello.
Oh, benedetto il suol che trepidava
sotto il galoppo de la santa schiera
se il vincitor Giovanni alto levava
la sua bandiera!
Oh, benedetto il suol che de la buona
ausonia civiltà reca le impronte
se de l’Unnìade in nome a noi sprigiona
salubre un fonte
ne ’l cui salso licor Natura mise
le virtù sue più santamente buone,
se più genti salvò che non ne uccise
Napoleone.
Canti a gli sciocchi gli epinìci suoi
chi l’umile bontà sprezza e deride
o novera tra i grandi e tra gli eroi
solo chi uccide:
dica l’alta epopea le stragi orrende,
le città divampanti e combattute;
modesto io canterò l’acqua che rende
vita e salute.
Altri faccia sonar strofe ammirande,
ch’io dirò sottovoce il canto umìle
e il cantor degli eroi sarà più grande,
io più civile.
Aurora
Olindo Guerrini
1905

Muore l’antico mondo e pur l’invade
la ferocia d’un tempo e ancor minaccia.
Ardono i fuochi e a fucinar le spade
mancano ormai le braccia,
e i tardi vecchi, cui negli occhi ladri
rosseggia un lampo di pensier cruenti,
tolgon per forza ai baci delle madri
i giovani fiorenti;
segnan le schiere e dicon loro: «Andate!
Vil chi piangendo volge indietro il viso!
Dateci sangue e vivi non tornate
se non avete ucciso.»
Ma tra le schiere un fremito si sente,
un sussurrar che cresce ad ora ad ora.
Tutti appuntan lo sguardo all’orïente
verso una nova aurora,
e aspettano così l’astro fatale,
che le tenebre alfìn farà sparire;
aspettan rutilante e trïonfale
il sol dell’avvenire!
Fine
Olindo Guerrini
1905

Son la fontana che nasce sui monti
limpida e gaia tra i sassi sonanti,
fresco ristoro di greggi vaganti,
vergine ancora di mura e di ponti
e che, ingrossata da torbide fonti,
bagna e feconda le valli aspettanti,
poi, ferma in larghe paludi stagnanti,
vapora febbri nei grigi tramonti;
indi travolta a città pestilenti,
livida inghiotte le salme dei vinti
e scalza e scuote le reggie possenti,
finchè, gli spazi del mare raggiunti,
tra i flutti eterni dal vento sospinti
si perde e gode l’oblio dei defunti.
Alla signorina Maria A.
Giosuè Carducci
1898

O piccola Maria,
Di versi a te che importa?
Esce la poesia,
O piccola Maria,
Quando malinconia
Batte del cor la porta.
O piccola Maria,
Di versi a te che importa?
Nel chiostro del santo
Giosuè Carducci
1898

Sí come fiocchi di fumo candido
tenui sfilando passan le nuvole
su l’aëree cupole, sovra
le fantastiche torri del Santo;
passan pe ’l cielo turchino, limpido,
fresco di pioggia recente: sonito
di mondo lontano par l’eco
tra le arcate che abbraccian le tombe.
Tal su l’audacie de gli anni giovani
a me poeta passâro i cantici,
ed ora ne l’animo chiuso
solitaria ne mormora l’eco.
Sí come nubi, sí come cantici
fuggon l’etadi brevi de gli uomini:
dinanzi da gli occhi smarriti,
ombra informe, che vuol l’infinito?