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Sonetto d'autunno
Sergio Corazzini
1905

Foglie e speranze senza tregua, foglie
e speranze; non hanno rami e cuori
cadute eguali allor che i primi ori
Autunno triste su la terra accoglie?
L’anima poi che nell’audaci voglie
si disfece con gli ultimi rossori
della sua giovinezza, in foglie e fiori
malinconicamente si discioglie.
E resta il cuore e resta il ramo: soli
sospiranti in un intimo richiamo
la rossa estate e il suo vivere corto.
Ma se tornino i buoni e dolci soli
primaverili, rinverranno il ramo
pien di speranza e il cuore, invece, morto.
Isola dei morti
Sergio Corazzini
1905

Il lampione di San Bartolomeo
non si rassegna alla sua mala sorte;
il tragico fanale della Morte
riannovella il martirio prometeo?
Veglia se vada il funebre corteo
del morto ignoto oltre le fosche porte
ove già tante creature morte
stanno come in un fetido museo.
Su le pietre, dai luridi lenzuoli
cola il sangue nerastro degli umani
che agonizzaron, nella notte, soli.
Ritto, immoto, su l’isola terribile,
per i fratelli che sono lontani
arde il fanale d’odio inestenguibile.
Desolazione del povero poeta sentimentale
Sergio Corazzini
1906

Perché tu mi dici: poeta?
Io non sono un poeta.
Io non sono che un piccolo fanciullo che piange.
Vedi: non ho che le lagrime da offrire al Silenzio.
Perché tu mi dici: poeta?
Le mie tristezze sono povere tristezze comuni.
Le mie gioie furono semplici,
semplici così, che se io dovessi confessarle a te
arrossirei.
Oggi io penso a morire.
Io voglio morire, solamente, perché sono stanco;
solamente perché i grandi angioli
su le vetrate delle catedrali
mi fanno tremare d’amore e di angoscia;
solamente perché, io sono, oramai,
rassegnato come uno specchio,
come un povero specchio melanconico.
Vedi che io non sono un poeta:
sono un fanciullo triste che ha voglia di morire.
Oh, non maravigliarti della mia tristezza!
E non domandarmi;
io non saprei dirti che parole così vane,
Dio mio, così vane,
che mi verrebbe di piangere come se fossi per morire.
Le mie lagrime avrebbero l’aria
di sgranare un rosario di tristezza
davanti alla mia anima sette volte dolente
ma io non sarei un poeta;
sarei, semplicemente, un dolce e pensoso fanciullo
cui avvenisse di pregare, così, come canta e come dorme.
Io mi comunico del silenzio, cotidianamente, come di Gesù.
E i sacerdoti del silenzio sono i romori,
poi che senza di essi io non avrei cercato e trovato il Dio.
Questa notte ho dormito con le mani in croce.
Mi sembrò di essere un piccolo e dolce fanciullo
dimenticato da tutti gli umani,
povera tenera preda del primo venuto;
e desiderai di essere venduto,
di essere battuto
di essere costretto a digiunare
per potermi mettere a piangere tutto solo,
disperatamente triste,
in un angolo oscuro.
Io amo la vita semplice delle cose.
Quante passioni vidi sfogliarsi, a poco a poco,
per ogni cosa che se ne andava!
Ma tu non mi comprendi e sorridi.
E pensi che io sia malato.
Oh, io sono, veramente malato!
E muoio, un poco, ogni giorno.
Vedi: come le cose.
Non sono, dunque, un poeta:
io so che per esser detto: poeta, conviene
viver ben altra vita!
Io non so, Dio mio, che morire.
Amen.
Ode all'ignoto viandante
Sergio Corazzini
1906

Ben ch’io t’oda passare
vicino alla mia soglia
e pensi che tu voglia
battere e domandare,
non tormento a più viva
fiamma la mia lucerna
— cui, nella notte eterna
guardo come a una riva —
e non se, a poco a poco,
cresca la lontananza,
vedovo di speranza,
ormai, te folle invoco,
ché le tue mani sono
colme di doni: porti
ai dolenti conforti,
ai felici perdono.
Hai pianto e un poco vuoi
di quel pianto godere,
qualche lagrima bere,
ancora, con i tuoi.
Donare e perdonare!
Contener nell’immenso
cuore grani d’incenso
pe’ ’l più lontano altare.
Dire al nemico: Sei,
tu, mio padre, mio figlio:
dormi sul mio giaciglio,
che io sul tuo dormirei.
E questo, senza pena
dire e senza tristezza;
sfarsi alla tenerezza
come al mare la rena.
Ma, forse, tu non hai
nessuno e, pure, torni,
così, per pochi giorni,
per un’ora, e non sai
tu, non sai che la povera
piccola casa accoglie
cader di nuove foglie,
fiorir di rose nuove
e che più nulla, più
nulla! del tuo rimane
se, triste come un cane
randagio, vaghi tu
imaginando i nidi
più folti e più canori,
tanto, che ora ne muori
di dolcezza e sorridi.
Ma l’ombra non lo vede
quel tuo sorriso: vela
piccola che s’incela,
sembra, nella sua fede,
e non è che una cosa
trepida, tutta sola,
che, per te, forse, vola,
ma per gli altri non osa,
ma per gli altri non pare
che una vela, una vela
piccola che s’incela
a l’estremo del mare.
Viandante, ancor io
risi alla mia speranza,
vissi la lontananza
per vivere d’oblio,
come te, come tutti
gli uomini. Un giorno volli
cantare ne’ più folli
canti i miei folli lutti,
parlare al sole come
al mio cuore e, talvolta,
ove l’ombra più folta
fosse, chiamarmi a nome
e dirmi: «Creatura
vergine, non udire
più. Apprendi, ora, a morire
nella tua sepoltura.
Accendi un lume, un solo.
Medita la tua nuova
vita. A te sia la prova
d’una morte o d’un volo.
Ma non tentare, mai.
Confida, anche, ma senza
elegger la semenza:
dopo non piangerai.
Canzoni assai soavi
canta, se vuoi cantare.
Canzoni marinare
dai ponti delle navi,
canzoni di parole
semplici, a pena nate,
che, ancora, dall’estate
odorano di sole.
Così vivrai, né cura
ti terrà del passante,
ignaro viandante
di una via peritura,
se tu l’oda cantare
o piangere alla soglia
e imagini che voglia
battere e domandare».
San Saba
Sergio Corazzini
1906

Forse, Antonello, nostra sora Morte,
da la qual nullo uomo può scampare,
udendo quel tuo dolce sospirare
piana venne a le nostre anime assorte,
poi che vedemmo le tre chiuse porte
ove i beati stannosi a pregare
e i mendichi non osano levare
occhi, in temenza della buona sorte?
Forse, Antonello, se desio di vita
ci crebbe l’ora de le prime stelle
e un di piccoli orti vanimento
sì rassegnati al trasfiguramento
che le ingenue anime sorelle
non pensaronsi aver la via smarrita.
Sonata in bianco minore
Sergio Corazzini
1906

— Sorelle, venite a vedere!
— C’è il sole nell’orto, c’è il sole!
— È un povero sole che ha freddo, non senti?
— Che piange le sue primavere...
— Sole di convalescenti.
— Suor Anna sorride così.
— Che ci voglia raccontare
una fiaba d’oltre mare!
— È venuto a trovare
noi, povere sperdute,
e, forse un malato lo aspetta
invano al limitare
della sua casa per la sua salute.
— È più bianco della mia cornetta...
— Sorelle, scendiamo nell’orto
prima che se ne vada.
— Sorelle, pregatelo a mani
giunte ché torni domani!
— Che torni, per poco, che torni,
però, tutti i giorni!
— Perché non dovrebbe venire?
Noi stiamo per morire.
— Comunichiamocene, sorelle,
prima che vengano le stelle.
— Noi non abbiamo che Gesù,
Maria e niente più.
— Un po’ d’acqua nella scodella
e un po’ di sole nella cella.
— Io mi farò una ghirlandetta
per i miei poveri capelli.
— Io, sorella benedetta,
avrò il miglio per gli uccelli.
— Oh, Sorelle, e, se non torna,
che faremo?
— Se non torna, aspetteremo.
— Come è gelido il convento.
— È più gelido il mio cuore.
— Oh, Sorelle, invece, io sento
tutto il sole nel mio cuore.
— Stelle in cielo e vele in mare,
tante vele e tante stelle...
— Accendiamo le candele sull’altare.
— Ricordiamoci, sorelle,
che siamo mortali.
— Regina sine labe originali...
— Che faremo, se non torna?
— Se non torna più, morremo.
A Gino Calza
Sergio Corazzini
1906

Vita tua è vita mia.
Tu lo sai: melanconia
mi tien fermo in sua balia;
non ti posso consolare.
Tu m’hai detto: — Ov’io mi reco
voglio che tu venga meco.
— Oh, fratello, io sono cieco,
non ti posso seguitare.
— Vieni; è tanto lo sconforto
che nel cuor misero porto!
— Oh, fratello, io sono morto
per il troppo dolorare!
— Nel mio nido ho un usignolo,
del suo canto mi consolo
quando sono tutto solo
e ho desio di lacrimare.
— Oh, fratello, tu sei buono!
Il mio cuore, ecco, ti dono:
è più dolce di un perdono,
è più bianco di un altare —.
Foglie morte, foglie morte
su la soglia delle porte
dove il cuore batte forte
e non fa che domandare.
Or la luna se ne è andata
con la sua corte beata
tutta bianca e desolata
a dormirsene nel mare.
È così leggero il mio
cuore, par fatto d’oblio!
Non ti pesi nell’avvio,
non ti voglia faticare.
Le tue mani sono monde
e le sue ferite fonde:
le tue mani sieno sponde
al suo lento sanguinare.
Oh, il mio cuore è un usignolo,
che non canta quando è solo;
disiava un dolce brolo:
or nel tuo si sta a cantare.
Per organo di Barberia
Sergio Corazzini
1906

Elemosina triste
di vecchie arie sperdute,
vanità di un’offerta
che nessuno raccoglie!
Primavera di foglie
in una via diserta!
Poveri ritornelli
che passano e ripassano
e sono come uccelli
di un cielo musicale!
Ariette d’ospedale
che ci sembra domandino
un’eco in elemosina!
Vedi: nessuno ascolta.
Sfogli la tua tristezza
monotona davanti
alla piccola casa
provinciale che dorme;
singhiozzi quel tuo brindisi
folle di agonizzanti
una seconda volta,
ritorni su’ tuoi pianti
ostinati di povero
fanciullo incontentato,
e nessuno ti ascolta.
Canzonetta all'amata
Sergio Corazzini
1906

Conviene che tu muoia,
dolcezza, oggi, per me.
Vele di barche in mare!
Non dovevo lasciare
che, pur se triste, il sole
bagnasse il limitare!
Conviene che tu muoia,
dolcezza, oggi, per me.
Forse mi allontanai
troppo, ché, certo, mai
tanto mi piacque andare
solo, con la mia bella
rete nuova e una stella
per guida frà rosai.
Conviene che tu muoia,
dolcezza, oggi, per me.
Erano così chiare
le acque! Dolce pescare
se la rete sia nuova!
Quanti nidi contai
di stelle e quante mai
vele di barche in mare?
Conviene che tu muoia,
dolcezza, oggi, per me.
Quale gioia tentò
la porta, s’inoltrò
cauta e infantilmente
rise nell’obliata
casa e fiorì la grata
di viole? Non so.
Conviene che tu muoia,
dolcezza, oggi, per me.
Felicità mi spiace,
felicità è loquace
come un bimbo; l’ho a noia!
La mia rete ha ceduto,
la mia stella ha perduto
il fedele seguace.
Conviene che tu muoia,
dolcezza, oggi, per me.
Vele di barche in mare.
Chi attendi al limitare?
Regina delle lagrime
e de’ dolci martiri,
non anche tu sospiri
chi deve ritornare?
Sì, conviene che muoia,
dolcezza, tu, per me.
Dopo
Sergio Corazzini
1906

Il passo degli umani
è simile a un cadere
di foglie... Oh! primavere
di giardini lontani!
Santità delle sere
che non hanno domani:
congiungiamo le mani
per le nostre preghiere.
Chiudi tutte le porte.
Noi veglieremo fino
all’alba originale,
fino che un’immortale
stella segni il cammino,
novizii, oltre la Morte!
Avvertenza premessa alla prima edizione del 1848
Ugo Foscolo
1807

Orecchio ama pacato
La Musa, e mente arguta, e cor gentile.
Giustissim’alma in generoso petto;
Caldo, leale, austero, intemerato;
Cor gentil, dritto senno, alto intelletto....
Maggior della sua fama e del suo fato!
Intecta fronde quies
Roberto Ardigò
1922

Silenzio caro! Tace sotto il folto
Di questo verde il sole, e nel solingo
Loco la voce d’ogni uman lamento.
Solo agil ragno a me vicino intesse
Tra fronda e fronda la sua tela, e dentro
All’alma incurïosa il pensier vago
Un sogno dolce al senso e dilettoso.
Schöne Wiege meiner Leiden
Roberto Ardigò
1908

Bella culla de’ miei guai,
Bella tomba di mia speme,
Città mia, ti lascio ormai,
E il saluto mio ti viene.
Ti saluto, santo ostello,
Fido asil della mia diva,
Dove prima, garzoncello,
Il mio sguardo la scopriva.
Non t’avessi vista mai,
O regina del mio core;
Non saria, che in pianti e lai
Mi struggessi a tutte l’ore.
L’amor tuo mai non richiesi,
E in cor chiusi il mio desiro;
Solo viver cheto intesi
Dove han l’aure il tuo respiro.
Ma fier tuo sdegnoso detto
Mi scacciò da te lontano.
Fuor di senno, sì rejetto,
A sanarmi tutto è vano.
E trascino l’egro fianco
Ad errar di terra in terra,
Finchè lungi il capo stanco
Freddo posi un dì sotterra.
Warte, warte, wilder Schiffsmann
Roberto Ardigò
1908

Là m’aspetta, o marinaro;
Sarò teco al porto anch’io:
Da due cari mi separo;
Dal mio suol, dall’idol mio.
Sangue piangon gli occhi intanto,
Come sangue stilla il core:
E col sangue del mio pianto
Scrivo a lei del mio dolore.
«Oh mia cara! Non dir mai
Ch’hai ribrezzo d’esso sangue,
Tu per cui mi dissanguai,
Sì che il cor sfinito langue.
«Ben t’è noto il triste caso
Del serpente, e di quel pomo,
Onde il mondo ha il male invaso,
Da poi ch’Eva il porse all’uomo.
«Qual fu il pomo autor fatale
All’uom pria di mortal sorte,
Poi d’incendio a Troja, tale
Tu pur sei di fiamme e morte.»
Berg und Burgen schaun herunter
Roberto Ardigò
1908

Monti e rocche dalla riva
Si rispecchiano nel Reno;
La mia barca va giuliva
Nel fulgor del dì sereno.
Fisso ho il guardo all’ondeggiare,
Al baglior del fiume aurato;
E frattanto in cor m’appare
Un pensier, che m’ha turbato.
Lo splendor della riviera,
Che m’arride sì festosa,
Non m’affida. È lusinghiero,
Ma la morte ha dentro ascosa.
Care l’onde, e pure infide,
Quale, ahimè, la bella amata,
Che tradisce, mentre ride,
Dolce parla e dolce guata.
Der Traurige
Roberto Ardigò
1908

Pietà sente ognuno in core
Al veder pallido e afflitto
Giovincello, che il dolore
Nello smunto viso ha scritto.
Invan molle auretta invia
Refrigerio al capo ardente.
Donna ingrata sol potria
Dar sollievo al cor dolente.
Dai rumor del mondo inquieto
Si rifugia alla foresta.
Qui stormir di fronde lieto,
Qui d’augelli canto e festa.
Ma si tace il canto presto,
Voce ha il bosco di lamento,
Quando, stanco, il giovin mesto
S’avvicina, lento, lento.
Zwei Brüder
Roberto Ardigò
1908

Notte sull’erto calle
Vela il vecchio castello:
Gli acciâr, giù nella valle,
Lampeggiano in duello.
Son due fratei, che insano
Fatal furore invade.
E che li trasse al piano
Ad incrociar le spade?
Per gli occhi risplendenti
Della contessa Lara,
In quegli animi ardenti
Nacque gelosa gara.
Ma qual di loro appare
Ch’essa secondi amando?
Nessun può indovinare —
Dunque decida il brando.
S’azzuffano accaniti,
E seguon botte a botte.
Badate, brandi arditi:
Insidie ha in sen la notte.
Sciagurati! Di sangue
È già il terren cosperso;
E l’un, qual l’altro, esangue
Cade sul ferro avverso.
Passar secoli; genti,
Che fur, chiude l’avello;
Giù dai merli cadenti
Guarda muto il castello;
E nella valle ancora,
Terribile visione,
Di mezzanotte all’ora
Riappar l’atra tenzone.
Die Grenadiere
Roberto Ardigò
1908

Da Russia di ritorno,
Ov’eran prigionieri,
Due granatieri un giorno
Tristi volgean pensieri.
Terribil delusione!
Francia conquisa, rotto
L’esercito, prigione
L’imperator condotto.
Al pianto, al duol li serba
La nuova allora udita.
Esclama l’un: «Più acerba
Brucia la mia ferita».
E l’altro: «Or non più conto:
Anch’io morir vorrei;
Ma figli e moglie in pianto,
Sperduti, lascierei».
— Che moglie o figli mai!
Più dei figliuoli il core
Stringe ben altro ormai!
Prigion l’imperatore!
— Prometti e giura a Dio,
Se muoio, porterai
In Francia il corpo mio,
Là mi seppellirai.
— Col zaino il mio gabbano,
Sul cor la croce stia,
Il mio fucile in mano,
Cinta la spada sia.
— Verrà! Dalla mia tomba
Odo batter timballi,
Odo il cannon che romba,
E irrompono i cavalli.
— In mezzo a’ suoi galoppa
L’Imperatore mio.
Sorgo, lo zaino in groppa,
A sua difesa anch’io.
Auf Flügeln des Gesanges
Roberto Ardigò
1908

Te sull’ali del canto
Lungi porto, o diletta,
In parte, al Gange accanto,
Qual so, più ch’altre eletta.
Di luna a’ rai silenti
Ivi un giardin s’abbella,
E le ninfee fiorenti
V’attendon la sorella.
Le viole, agli astri occhiando,
Sorridono amorose:
Lor segreti, olezzando,
Confidansi le rose.
Balzando, vien l’errante
Gazzella, e l’occhio tende;
Lontan rumoreggiante
Il sacro Gange scende.
All’ombra poseremo
Là de’ palmizi, cheti,
L’amor là goderemo,
Sogni sognando lieti.
Mein süsses Lieb, wenn du im Grab
Roberto Ardigò
1908

Mio dolce amor, financo
Sepolta in atro speco,
Ti seguo, ed al tuo fianco
Quivi mi adagio teco.
Con quanta ho possa premo
Le fredde membra e abbraccio;
E, in dolce estasi, gemo;
E morto io stesso giaccio.
A mezzanotte a torme
Sorgono a danza i morti;
Noi nell’avel si dorme
Qui l’uno all’altro attorti.
Del gran giudizio il giorno
Quei rivivranno poi;
A vita del ritorno
Più non importa a noi.
Ich weiss nicht was soll es bedeuten
Roberto Ardigò
1908

Non so che sia, che triste
Pensiero mi affatica:
In mente fissa, insiste
Una leggenda antica.
S’infresca, il sol s’adima,
Placido scorre il Reno:
Fiammeggia al monte in cima
Il roseo ciel sereno.
Siede lassù la Fata
Bella mirabilmente;
Brilla la veste aurata,
Ha lampi il crin fulgente.
Con pettin d’or, cantando,
Il biondo crin ravvia,
Intorno dispiegando
Mirabil melodia.
Al canto s’impäura
Il povero nocchiero.
Il picco più non cura,
Chè all’alto è il suo pensiero.
Barca e nocchiero intanto
Il gorgo travolgeva;
E questo col suo canto
La Lorelei faceva.
Mein Herz, mein Herz ist traurig
Roberto Ardigò
1908

Mesto è il mio core; mesto
Per anco al maggio aprico.
Al tiglio qui m’arresto
Sopra il bastione antico.
Giù nel fossato, snello,
In barca volteggiando,
Zufola un garzoncello,
E intorno va pescando.
Di là, lontan, svariati,
Belli a veder, piccini,
Uomini, bovi, prati,
Case, boschi, giardini.
Fa il suo bucato e danza
L’ancella allegramente:
E s’ode in lontananza
Girar rota stridente.
A un posto qui vicino,
Sopra la vecchia torre,
Un rosso fantaccino
Avanti e indietro corre.
E il suo fucil forbito,
Che brilla al sol, dal fianco
Or toglie, or spiana ardito —
Oh, mi ammazzasse almanco!
Wie der Mond sich leuchtend dränget
Roberto Ardigò
1908

Quali tra nuvoli neri
Luna traspar talora,
Tra i foschi miei pensieri
Dolce membranza affiora.
In lieta comitiva
Veleggiasi sul Reno;
La verdeggiante riva
Ci arride, e il ciel sereno.
Rapito, ai piè sedeva
Di beltà lusinghiera;
Nel viso l’or splendeva
Del roseo sol di sera.
Col liuto il ritornello
Fa crescer l’allegria;
Il ciel si fa più bello,
E l’anima s’india.
Ah! L’onda, il verde, il canto,
Qual fola dileguär;
E gli occhi, che l’incanto,
Quai gemme, rispecchiâr.
Auf dem Hardenberge
Roberto Ardigò
1908

Su, miei sogni d’altri giorni!
Su, v’aprite, o vie del cor!
L’estro ai carmi a me ritorni,
Si sprigioni, irrompa ancor!
Errar voglio in bosco ombroso,
Ove fonti porge il suol,
Ove il cervo va borioso,
Ove canta il tordo al sol.
Salir voglio l’erto colle
E la rupe ritta al ciel,
Dove muto ancor s’estolle
Il turrito suo castel.
Là mi siedo e sto silente
Tempi antichi a ripensar,
E d’un sire un dì potente
Ludi e feste, che passâr.
Pasce il gregge ora il pastore
Ove il sire in giostra fè
Le sue prove, e vincitore
Palma ambita si mieté.
Copre l’edera il balcone,
Onde allor dama genial
Piagò in cor l’almo campione
Del suo sguardo collo stral.
Ahimè! Vinto e vincitore
Vinti ha morte. E sì sarà,
Ch’al par noi sua falce ultrice
Nella polve stenderà.
Der Hirtenknabe
Roberto Ardigò
1908

Il pastorello è un re.
Suo trono è il colle erboso;
Sta sul suo capo, ed è
Suo serto il sol radioso.
I cortigiani, gli agnelli
In rosso decorati;
La nobiltà, i vitelli,
Che incedon misurati.
I capretti, gli attori;
Le giovenche e gli uccelli,
Di corte i suonatori
Con pive e campanelli.
Ai grati suoni, al canto,
Al mormorar d’abeti
E del ruscello accanto
Fa il re suoi sonni cheti.
Al governar soccorre,
Ministro, il can che ha seco.
Questo, latrando, scorre
E gli risponde l’eco.
Desto, borbotta il re:
Son dal regnare oppresso;
A casa è meglio, affè,
Star la regina appresso.
Della regina in seno
Posa il capo regale;
In quel viso sereno
È un regno senza eguale.
Nachts in der Kajüte
Roberto Ardigò
1908

Ha il ciel le stelle; il mare
Le perle in seno chiude:
Ma il core, il cor, d’amore
Ha in sè l’alma virtude.
Son grandi il mare, il cielo:
Più ch’essi grande è il core;
Ma core, mare e cielo
Son meno che l’amore.
Oh vieni, e fammi dono
Dell’amor tuo, fanciulla;
Di questo al par non sono
Cuor, mare, ciel più nulla.
La celeste azzurra volta
E le stelle sue baciare
Potess’io pur una volta,
E di lacrime irrorare.
Sono gli occhi quelle stelle
Del mio bene: a cento a cento
A noi guardan dolci e belle
Dall’azzurro firmamento.
All’azzurra sfera immensa,
A quegli occhi del ben mio,
Colle braccia alzate, intensa,
Lagrimosa prece invio:
«O begli occhi, o luci eterne,
Fate grazia all’alma mia,
Ch’or, movendo, alle superne
Sedi ascenda e con voi sia.»
Della notte nel sereno
Brillan tremuli, cadendo,
Fiocchi aurati; e nel mio seno
Sempre più d’amor m’accendo.
Queste lagrime celesti
Su me piovano; la tersa
Linfa lor m’inondi, e resti
L’alma in essa ognor sommersa.
Da lieve onda in mar cullato
E da un sogno dilettoso,
Sul lettuccio sto sdraiato
In cabina; e mi riposo.
Per l’angusto aperto foro
Veggo splendere le stelle;
Gli occhi in lor del mio tesoro
Veggo, dolci al pari d’elle.
Sul mio capo, vigilanti,
In ischiera a me rivolta,
Stan quegli occhi, scintillanti
Per l’immensa azzurra volta.
E l’azzurro su del cielo
Sto felice a riguardare,
Finchè stende nebbia un velo
E l’incanto, ahimè, scompare.
Sul fianco della nave,
A cui mi appoggio, sì fantasticando,
Batton sonanti l’onde,
E diconmi all’orecchio, gorgogliando;
«È corto il braccio tuo,
Lontano è il cielo, e bene gli astri infissi
Gli son con aurei chiodi;
E in vano ad essi aneli,
Meglio posassi e placido dormissi.»
E m’addormiva; e un vasto piano incolto
Sognava; e intorno freddo e oscuro verno,
Ed alta neve; e in essa me sepolto,
In grembo della morte al sonno eterno.
E giù guardavan dall’azzurra sfera
Sulla mia tomba gli occhi delle stelle,
In quella luce dolce e lusinghiera,
Amor spirante, eternamente belle.
I
Achille Giulio Danesi
1886

Se il cielo tuo rimiro, o Ellenia, bello
Per divo Sole ed aure peregrine
In verdi prati e floride colline,
Più ch’altra terra te leggiadra appello.
Se i prodigi vegg’io del tuo scalpello,
Che seppe al masso dar forme divine,
Se templi veggio, tele, archi, rovine,
Sclamo: — ben fosti a Numi e ad Arti ostello.
I fasti del tuo popolo guerriero
Lodo, che fe’ già i Troici dolenti,
E fe’ fuggire il Persico destriero.
Se delle Muse tue odo i concenti
O da’ tuoi gravi sofi attingo il vero,
Grido: — maestra fosti delle genti.
II
Achille Giulio Danesi
1886

Il semitico Dio parlò tremendo
Dal monte, ove Mosè supplice ascese.
Guizzavano pel ciel folgori accese,
S’udia di tuoni il reboare immenso,
Onde le turbe ebree sentîr fremendo
Le dive leggi, da terror sorprese.
Iddio fu tutto, e in sè tutto comprese.
Umil fu l’uom, l’ira di lui temendo.
Ma con gli Dei parlò la greca gente,
Con lor die’ vita a poderosi eroi,
Ascese il forte agli astri rilucenti.
Vicino all’uom sorgea presente il Nume,
Per lui sorgea Febo dai lidi Eöi,
Per lui splendeva di Dïana il lume.
III
Achille Giulio Danesi
1886

O Venere, favelli? Ed io t’ascolto
Mentre in cor piovi una confusa brama.
L’anima mia viva ti sente, e t’ama
Per quelle membra tue, per quel tuo volto.
In te del bello ogni splendore è accolto,
Che alcun descrisse o cui decanta fama.
Non fe’ tua pari mai Budda, nè Brama,
Nè quanti adora Numi il volgo incolto.
Chiara, soave, pudibonda e bella
Sorgesti Iddia dallo spumante mare,
Che al tuo sorriso non sentì procella.
Amò la terra e il ciel; d’erbe, di fiori
Spuntava la famiglia al tuo passare,
E lascivia la schiera degli Amori.
IV
Achille Giulio Danesi
1886

Sul carro tuo, da passeri condotta,
Per corso aereo a Giove t’estollesti,
E cadde al Nume, allor che sorridesti,
La folgore di mano estinta e rotta.
Ecco, allorquando intenebrato annotta,
Dal ciel tu scendi, i talami ridesti.
Tu lieti fai gli umani petti mesti,
Spiri de’ vati sulla lira dotta,
Che dolce e arcana una letizia infonde,
Mesci gioia e velen nel core umano
Tu della terra donna e tu dell’onde.
Spirami, dea: delle tue gioie parte
Svelami, ridi, porgimi la mano...
Ma parlo al marmo? Oh! illusïon dell’Arte.