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XCIV
Cláudio Manuel da Costa
1768

Non lasciarmi, crudel; quella, ch’io réndo,
Victima voluntaria dal mio cuore
E ben degna di te, se pur l’amore,
Se pur il premio tuo non ti contendo.
Io senza speme alla tua luce attendo,
Come Clicie tallor: se del maggiore
Pianeta ogn’un’adora lo splendore,
Senza ch’il raggio l’urte, ’l va sieguendo.
Ma tu fuggi, crudel! Ah! non son io
Inteso a divorarti, ó mostro, ó fiera;
Placarti voglio con il pianto mio.
Se pur muoverti ancor l’alma non spera,
Questo, barbara, (oime!) questo desio
Pera, ma innanzi a tuoi bell’ochi pera.
XCV
Cláudio Manuel da Costa
1768

Del tuo Fileno alla incerata avena
Ferma, Nice crudel, ferma le piante;
Mentre in tua lode ’l Pastorello amante
Dolce fa risonar la selva amena.
Vedi, come di gioja in questa arena
Tutto par ch’innamore ’l tuo sembiante,
Il feroce Leon, la Tigre errante,
Il mar, che freme, il ciel, che ne balena.
Di sopra questo sasso ah ben vegg’io
Giungersi intorno a me del tuo bel nome
Al ecco amato di Protheo la gregge:
Tutto vien’ad udirmi; é pieno il rio
De gl’umidi abitanti; e (non so come)
Altra legge non han, che la tua legge.
XCVI
Cláudio Manuel da Costa
1768

Erra d’intorno a me l’ombra onorata
Di quella dolce, incantatrice Donna,
Che cinta or de piú lucida corona
Splende fra gl’Astri alla mia fede ingrata.
Io la riveggo in torvo aspetto irata;
Or m’accusa, or mi siegue, or m’abbandona;
L’orribil voce mi spaventa, e sona,
Comme fiamma di Giove in ciel vibrata.
Qual misero destin (o Dei!) qual forte
Amor mi dié! veggo la face mia,
Fuggo, tremo, m’aghiaccio, e non son forte:
M’accordo allor, che al fianco in ogni via
La seguitai: o quanto, Amor, la morte
Quanto fa, quanto mutta, quanto oblia!
XCVII
Cláudio Manuel da Costa
1768

Questo, che la mia Musa oggi a te rende,
Indegno omaggio di beltá si rara,
Non lo sdegnar, ti chiedo, ó Nice cara,
Nice, di ch’il bel volto il cor m’accende.
Di merti tuoi quel, ch’il mio canto prende,
Onorato argumento (ó legge amara!)
D’umili voci alla cadenza avara
Non si concede, fugge, e se difende:
Desti nel alme poi la meraviglia
Del nome tuo quel dissonante accento,
Che preziosi i miei voti mi consiglia:
A cosi dolce indulto andró contento,
Se tu di Citheréa, di Giove figlia,
Non disapprovi, ó Nice, ’l mio concento.
Il pastore a Nice
Cláudio Manuel da Costa
1768

IL PASTORE A NICE
canzonetta di
GLAUCESTE SATURNIO
Pastore Arcade, Romano, Ultramarino.
Dove, mia Nice, dove,
Dove trovarti spero
Nel lido, a cui straniero
Mi trasse ingrato Amor!
Chiedendo ai tronchi, ai sassi,
In vano io volgo i passi:
E solo sento (oh Dio!)
Che perdo anch’io
Il cor.
Il fior veggo nel prato;
E negli affanni miei,
Ah! Quest’io dico (oh Dei!),
Nice sará talor.
Le tue pupille belle,
Credo, che son le stelle:
E solo sento (oh Dio!)
Che perdo anch’io
Il cor.
Del monte alla foresta
Mal cieco Amor mi guida,
Dove piu dolce arrida
Il cielo al mio dolor.
Vola di pianta in pianta
L’augel, che scherza, e canta:
E solo sento (oh Dio!)
Che perdo anch’io
Il cor.
Nel mio sospiro amante
Altro il dolor non dice,
Che dove, dov’é Nice,
Che non la trovo ancor!
Echo, ch’il sasso asconde,
Per lei nepur risponde;
E solo sento (oh Dio!)
Che perdo anch’io
Il cor.
Tutto per mes’oscura,
La terra, il mare, il Cielo,
Il sangue e freddo gelo;
Tutto mi fá terror.
Nessuno a dolor tanto
Sa tratener mi’l pianto:
E solo sento (oh Dio!)
Che perdo anch’io
Il cor.
Il tenero mio voto
Grato, mio ben, ti sia:
Tu puoi col alma mia
Far piu superbo Amor.
Tu puoi... ma sudo in vano
Nel culto, in cui m’affano:
E solo sento (oh Dio!)
Che perdo anch’io
Il cor.
Or mi ramento, ó cara,
Di quel felice stato,
Che dolce, inamorato,
M’accolse il tuo favor.
Di tanti beni, e tanti
Or nascono i miei pianti:
E solo sento (oh Dio!)
Che perdo anch’io
Il cor.
Chi sa, qual altro amante,
Chi sa, qual piu felice,
Della mia bella Nice
S’accenda allo splendor!
De miei crudi sospetti
Non veggo i mesti oggetti:
E solo sento (oh Dio!)
Che perdo anch’io
Il cor.
Chi sá, dove s’annida,
Nel mar, nel Cielo, o terra!
Chi sá, dove se serra
Quel candido thezor!
Per lei (crudel tormento!)
Per lei morir mi sento:
E solo sento (oh Dio!)
Che perdo anch’io
Il cor.
Nice a il pastore
Cláudio Manuel da Costa
1768

Addio, Pastor. Ma dove
Cosi lontan ti spero;
Se fuor di me straniero
Tu vai fuggindo amor!
Addio. Io piango ai sassi,
Men sordi, che i tuoi passi.
Ah! Che nel dirti addio,
Giá non é mio
Il cor!
Al bosco, al monte, al prato,
Spargo i sospiri miei,
E invano spargo (oh Dei!)
I miei sospir talor.
Veggo le sfere belle;
Non veggo le mie stelle:
Ah che nel dirti addio,
Giá non é mio
Il cor!
La greggia alla foresta
Non guido, ne mi guida;
Nepure il fiore arrida:
Che tutto à il mio dolor.
Mustia si fè la pianta;
Mai piu l’augel non canta,
Ah che nel dirti addio,
Giá non é mio
Il cor!
Torna, spietato amante,
Torna: ma il cor mi dice,
Che tu lasciasti Nice,
Che te scordasti ancor.
Per che, crudel t’ascondi?
Per che non mi rispondi?
Ah che nel dirti addio,
Giá non é mio
Il cor!
Non temo l’onda oscura,
Non temo il mare, il Cielo:
Per te, mio ben, mi gelo;
Per te sento terror.
Veddi, che a dolor tanto
Mi sto sfogando in pianto:
Ah che nel dirti addio,
Giá non é mio
Il cor!
Non olvidar quel voto;
Presente ognor ti sia:
Ah! Si. Del alma mia
Tu fosti ’l solo amor.
Tu fosti... io fuggo in vano
Il duolo, incui m’affanno:
Ah! Che nel dirti addio,
Giá non é mio
Il cor!
Non olvidar, che cara
Ti fui nel dolce stato,
Che fido inamorato,
T’accolse il mio favor.
Di tanti amori, e tanti,
Son premio questi pianti:
Ah che nel dirti addio,
Giá non é mio
Il cor!
Chi sá, tiranno amante,
Se alla rival felice,
L’abbandonata Nice
Invidia il suo splendor!
Chi sá, s’i miei sospetti
Tardano i cari oggetti!
Ah che nel dirti addio,
Giá non é mio
Il cor!
Faró, se pur s’annida
L’indegna in Cielo, ó in terra,
S’il mio thesoro serra,
Mi renda il mio thesor.
Faró... crudel tormento,
Per cui morir mi sento!
Faró... ma come (oh Dio!)
Se non é mio
Il cor!
Nice
Cláudio Manuel da Costa
1768

Ah ch’io mi sento
D’Amor ferito!
Non sono ardito,
Parlar non só.
Mi vinse Amore
Crudo, tyranno;
Per questo affanno
Valor non ho’.
Nice crudele,
Tu sei l’ardore,
Ch’inspira Amore
Entre il mio cor.
Lascia ch’io solo,
Nel mio martire,
Vada a morire
Senza pietá.
Amor lo chiede,
Chiede-lo il mio
Crudel desio
Di piu penar.
Tu non sai, Nice,
Qual sia il vanto,
Che nel mio pianto
Amor mi dá.
Folle, chi crede
Trovar fermezza
Nella crudezza
D’una beltá.
Or da se scaccia,
Or a se chiama,
Altro non brama,
Che ’l variar.
Lo so’ per prova:
Tu, Nice bella,
Tu sol sei quella
Ch’instrutto m’ha.
Ombra onorata
De la mia face,
Lasciami in pace,
S’ai pur pietá.
Io riconosco
Il tuo sembiante:
Ei pur amante
N’el alma stá.
Ah qual m’accusi!
Qual mi condanni!
Mi fan gl’affanni
Giá delirar.
II. La SS. Vergine
Cláudio Manuel da Costa
1768

Oh degli Astri, e del Ciel Regina Augusta!
Tu, ch’al mondo cadente
La salute portasti, ed il sacrato,
Antidoto felice de la colpa,
Nel tuo seno di grazie il piu fecondo,
Tu, che donasti al mondo
Quel adorato Figlio,
Che a pró di noi vestí l’umana spoglia;
Quello, che vendicó l’infausta doglia,
Che l’inexperto Adamo
Comune a noi senza ristoro piange,
Tu sei quella, ch’io chiamo,
Bella Madre d’Amor, ma d’Amor degno,
De si gran Madre venturoso pegno.
Io t’adoro, io t’amo, o’ cara,
Sacra Vergine, ch’il Cielo
Dona a noi, involta in velo,
Di Colomba, che innocente
L’ali spiega, al Ciel s’en vá.
Cosí dolce, amante Sposo
Le sue braccia apre in un giorno:
Vieni, dice, ó mio soggiorno,
Tu, che porti ogni beltá.
VIII. Nice
Cláudio Manuel da Costa
1768

Vi lascio, ó mie felice,
Pasciute Pecorelle;
Ch’or non provo per voi quella dolcezza,
Che le frondose selve
M’inspirarono un giorno: d’altra cura,
D’altri diletti io sono giá ferito:
La mia Nice, la mia
Inganatrice Dea
Cosi possiede il cor, ch’altro non bramo,
Che vederla ogni instante,
Che ogni instante adorarla,
Che muover in sua traccia i piedi miei,
Che per lei respirar, morir per lei.
Ite, mie care agnelle
Fra queste ombrose piante;
Ch’io non son meno errante
Di voi, che senza guida
Andate del Pastor.
Io vago il campo, il prato,
E veggo, nel mio fato,
Come il destino vostro
Non é del mio peggior.
Correte (oh Dio!) correte: itene voi,
Oh delle mie fatiche
La piu dolce, la piu gradita cura.
Voi sarete, io lo veggo;
E pur pietá per voi non sento (oh Dio!)
Voi sarete de’ lupi
Preda infelice: e liberi tra voi
Si vedrano straciar le vostre membra
Fra i sanguinosi denti. Io non vi piango.
Nice, Nice crudele,
Nice, fiamma del core,
Non men bella del candido ligustro,
E non men della spina,
Che circonda la rosa, aspera e cruda;
Tu sei, tu sei, ó Nice,
Chi mi toglie la cura
Delle felici mie, candide agnelle.
Lagnatevi di lei:
Quello, che á me non lice;
Io non son che vi lascio, é la mia Nice.
Nice vi lascia (oh Dio!)
Nice, la mia tiranna,
Che della sua capanna
La libertá mi toglie,
Che respirava il cor.
Per lei piango: per lei
Vi lascio alla sventura:
Se Nice di me cura,
Io curaró di voi.
Itevi, dolci mie,
Dilette Pecorelle;
Che giá non siete quelle,
Que pascolava Amor.
Itevi pur; se lice,
Cercate la mia Nice:
Se voi non la trovate,
Cercate
Altro Pastor.
La Guigliottina a vapore
Giuseppe Giusti
1852

Hanno fatto nella China
Una macchina a vapore
Per mandar la guigliottina:
Questa macchina in tre ore
Fa la testa a cento mila
Messi in fila.
L’istrumento ha fatto chiasso,
E quei preti han presagito
Che il paese passo passo
Sarà presto incivilito:
Rimarrà come un babbeo
L’Europeo.
L’Imperante è un uomo onesto;
Un po’ duro, un po’ tirato,
Un po’ ciuco, ma del resto
Ama i sudditi e lo Stato,
E protegge i bell’ingegni
De’ suoi regni.
V’era un popolo ribelle
Che pagava a malincuore
I catasti e le gabelle:
Il benigno imperatore
Ha provato in quel paese
Quest’arnese.
La virtù dell’istrumento
Ha fruttato una pensione
A quel boia di talento,
Col brevetto d’invenzione,
E l’ha fatto mandarino
Di Pekino.
Grida un frate: oh bella cosa!
Gli va dato anco il battesimo.
Ah perchè (dice al Canosa
Un Tiberio in diciottesimo)
Questo genio non m’è nato
Nel Ducato!
Rassegnazione e proponimento di cambiar vita
Giuseppe Giusti
1852

Io non mi credo nato a buona luna;
E se da questa dolorosa valle
Sane a Gesù riporterò le spalle,
Oh che fortuna!
In quanto al resto poi non mi confondo:
Faccia chi può con meco il prepotente,
Io me la rido, e sono indifferente,
Rovini il mondo.
A quindici anni immaginava anch’io
Che un uomo onesto, un povero minchione,
Potesse qualche volta aver ragione:
Furbo, per Dio!
Non vidi allor che barattati i panni
Si fossero la frode e la giustizia:
Ah veramente manca la malizia
A quindici anni!
Ma quando, in riga di paterna cura,
Un birro mi cuoprì di contumelia,
Conobbi i polli, e accorto della celia
Cangiai natura.
Cangiai natura, e adesso le angherie
Mi sembrano sorbetti e gramolate:
Credo santo il bargello, e ragazzate
Le prime ubbie.
Son morto al mondo; e se il padron lo vuole,
Al messo, all’esattore, all’aguzzino
Fo di berretta, e spargo sul cammino
Rose e viole.
Son morto al mondo; e se novello insulto
Mi vien da Commissari o colli torti,
Dirò: che serve incrudelir co’ morti?
Parce sepulto!
Un diavol che mi porti o il lumen Christi
Aspetto per uscir da questa bega;
Una maschera compro alla bottega
De’ Sanfedisti.
La vita abbuierò gioconda e lieta;
Ma combinando il vizio e la decenza,
Velato di devota incontinenza,
Dirò compieta.
Più non udrà l’allegra comitiva
La novelletta mia, la mia canzone;
Gole di frati al nuovo Don Pirlone
Diranno evviva.
In un cantone rimarrà la bella
Che agli scherzi co’ cari occhi m’infiamma,
E raglierò il sonetto e l’epigramma
A Pulcinella.
Rispetterò il Casino, e sarò schiavo
Di pulpiti, di curie, e ciarlatani;
Alle gabelle batterò le mani,
E dirò, bravo!
Così sarò tranquillo, e lunga vita
Vivrò scema di affanni e di molestie;
Sarò de’ bacchettoni e delle bestie
La calamita.
Amica mi sarà la sagrestia,
La toga, durlindana, e il Presidente;
Sarò un eletto, e dignitosamente
Farò la spia.
Subito mi faranno cavaliere,
Mi troverò lisciato e salutato,
E si può dare ancor che sia creato
Gonfaloniere.
Allora, ventre mio, fatti capanna;
Manderò chi mi burla in gattabuia:
Dunque s’intuoni agli asini alleluia,
Gloria ed osanna.
Il Dies irae
Giuseppe Giusti
1852

Dies iræ! è morto Cecco;
Gli è venuto il tiro secco;
Ci levò l’incomodo.
Un ribelle mal di petto
Te lo messe al cataletto:
Sia laudato il medico.
È di moda: fino il male
La pretende a liberale:
Vanità del secolo!
Tutti i Principi reali
E l’Altezze Imperïali,
L’Eccellenze eccetera,
Abbruniscono i cappelli:
Il Balì Samminiatelli
Bela il panegirico,
Già la Corte, il Ministero,
Il soldato, il birro, il clero,
Manda il morto al diavolo.
Liberali del momento,
Per un altro giuramento
Tutti sono all’ordine.
Alle cene, ai desinari
(Oh che birbe!) i Carbonari
Ruttan inni e brindisi.
Godi, o povero Polacco;
Un amico del Cosacco
Sconta le tue lacrime.
Quest’è ito; al rimanente
Toccherà qualche accidente:
Dio non paga il sabbato.
Ma lo Scita inospitale
Pianta l’occhio al funerale
Sitibondo ed avido,
Come iena del deserto
Annosando a gozzo aperto
Il fratel cadavere.
Veglia il Prusso e fa la spia,
E sospirano il Messia
L’Elba, il Reno e l’Odera.
Rompe il Tago con Pirene
Le cattoliche catene,
Brucia i frati e gongola.
Sir John Bull propagatore
Delle macchine a vapore
Manda i tory a rotoli.
Il Chiappini si dispera,
E grattandosi la pera
Pensa a Carlo Decimo.
Ride Italia al caso reo,
E dall’Alpi a Lilibeo
I suoi re si purgano.
Non temete; lo stivale
Non può mettersi in gambale;
Dorme il calzolajo.
Ma silenzio! odo il cannone:
Non è nulla: altro padrone!
Habemus Pontificem.
Legge penale per gl'Impiegati
Giuseppe Giusti
1852

Il nostro sapientissimo Padrone
Con venerato motuproprio impone,
Che da oggi in avanti ogn’impiegato,
Per il ben dello Stato,
(Per dir come si dice) ari diritto;
E in caso d’imperizia o di delitto,
Lo vuol punito scrupolosamente
Colla legge seguente.
Se un real Segretario o Cameriere
Tagliato, puta il caso, a barattiere,
Ficca, a furia di brighe, in tutti i buchi
Un popolo di ciuchi;
Se un Cancellier devoto della zecca
Sulle volture o sul catasto lecca,
E attacca una tal qual voracità
Alla Comunità;
Se a caso un Ispettor di polizia
Sganascia o tiene il sacco, o se la spia
Inventa, per non perder la pensione,
Una rivoluzione:
Son piccoli trascorsi perdonabili,
Dall’umana natura inseparabili.
Nè sopra questi allungherà la mano
Il benigno Sovrano.
Ma nel delitto poi di peculato,
Posto il vuoto di cassa a sindacato,
Chi avrà rubato tanto da campare,
Sia lasciato svignare.
Chi avrà rubato poco, si perdoni,
E tanto più se porta testimoni
D’essersi a questi termini ridotto
Per il giuoco del Lotto.
Se un real Ingegnere o un Architetto
Ci munge fino all’ultimo sacchetto,
Per rimediare a questa bagattella
Si cresca una gabella.
Se saremo costretti a trapiantare
Un Vicario bestiale o atrabiliare,
Tanto per dargli un saggio di rigore
Sarà fatto Auditore.
Se un Consiglier civile o criminale
Sbadiglierà sedendo in tribunale,
Visto che lo sbadiglio è contagioso,
Si condanni al riposo.
Se poi barella, o spinge la bilancia
A traboccar dal lato della mancia,
Gl’infliggeremo in riga di galera
Congedo e paga intera.
Se un Ministro riesce un po’ animale,
Siccome bazzicava il Principale,
Titolo avrà di Consigliere emerito
E la croce del merito.
La Fiducia in Dio, statua di Bartolini
Giuseppe Giusti
1852

Quasi obliando la corporea salma,
Rapita in Quei che volentier perdona,
Sulle ginocchia il bel corpo abbandona
Soavemente, e l’una e l’altra palma.
Un dolor stanco, una celeste calma
Le appar diffusa in tutta la persona,
Ma nella fronte che con Dio ragiona
Balena l’immortal raggio dell’alma;
E par che dica: se ogni dolce cosa
M’inganna, e al tempo che sperai sereno
Fuggir mi sento la vita affannosa,
Signor, fidando, al tuo paterno seno
L’anima mia ricorre, e si riposa
In un affetto che non è terreno.
A San Giovanni
Giuseppe Giusti
1852

In grazia della zecca fiorentina
Che vi pianta a sedere in un ruspone,
O San Giovanni, ogni fedel minchione
A voi s’inchina.
Per voi sconvolto il mondo e indiavolato
S’agita come mare in gran burrasca:
Il vostro aureo vapor giù dalla tasca
Dello scapato,
Sgorga in pioggia continua, feconda
Al baro, al sarto, a epicureo vivaio,
E s’impaluda in man dell’usuraio
Pestifer’onda.
Dal turbante invocato e dalla stola
Siete del pari; ai santi, ai birichini,
Ai birri smessi quondam Giacobini
Voi fate gola.
Gridano Ave spes unica in un coro
A voi scontisti, bindoli e sensali,
A voi per cui cancellan le cambiali
Il libro d’oro.
Vecchia e novizia deità, che il callo
Ha già sul core e pudicizia ostenta,
Perde le rose e itterica doventa
Del vostro giallo.
Il tribuno che tiene un piede in Francia,
L’altro a Modena, e sta tra due sospeso,
Alza ed abbassa al vostro contrappeso
La rea bilancia.
Voi, ridotto a trar sangue da una rapa,
Dal giorno che impegnò la navicella,
Chiama al deserto della sua scarsella
Perfino il Papa.
Salve, o bel conio, al secolo mercante
Polare stella! Ippocrate, il Giornale,
E la monomania trascendentale
Filosofante,
E prete Apollo in maschera che predica
Sempre pagano sull'arpa idumea,
Fidano in te, ponsando diarrea
Enciclopedica.
Oh mondo, mondo! oh gabbia d’armeggioni,
Di grulli, di sonnambuli e d’avari,
I pochi che per te fan de’ lunari
Son pur minchioni!
Non delle sfere l'armonia ti guida,
Ma il magnetico suon delle monete:
Francia s’arruffa intanto nella rete
Del birro Mida.
Sostien l’amico con un laccio al collo
Anglia con fede che la greca ecclissa;
Lacera il Belgio la volpina rissa
D’un protocollo.
In furor di Cannibali si cangia
Lo scisma ibero che sè stesso annienta;
Cannibale peggiore or lo fomenta,
Poi se lo mangia.
Sognan d’Italia i popoli condotti
Con sette fila in cieco laberinto:
Giocano i re per arte e per istinto
Ai bussolotti.
Se l'inumana umanità si spolpa,
Se a conti fatti gli asini siam noi,
Caro Giovanni, un Santo come voi
N’avrà la colpa?
Colpa è di questi figli del Demonio
Che giran per le tasche a voi confusi,
Di cui vedete le sentenze e i musi
Brillar nel conio.
Colpa di moltitudine che anela
Far da leon col core impecorito:
Falsificando il cuoio ed il ruggito
Sbadiglia e bela.
Che dico mai? Di scettri e candelieri
A questa gente non importa un ette:
Tribune invade e cattedre e gazzette
Furor di zeri.
Guerra non è di popoli e sovrani,
È guerra di chi compra e di chi vende:
E il moralista addirizzar pretende
Le gambe ai cani?
Ah! predicar la Bibbia o l'Alcorano,
San Giovanni mio caro, è tempo perso:
Mostrateci la borsa, e l'universo
Sarà cristiano.
Apologia del Lotto
Giuseppe Giusti
1852

Don Luca, uomo rotto,
Ma onesto Piovano,
Ha un odio col Lotto
Non troppo cristiano;
E roba da cani
Dicendo a chi gioca,
Trastulla coll’oca
I suoi popolani.
Don Luca davvero
È un gran galantomo,
Migliore del clero
Che bazzica in Domo;
Ma è troppo esaltato,
E crede che tocchi
Ai preti aprir gli occhi
Al mondo gabbato.
In oggi educare,
O almeno far vista,
È moda; il collare
Doventa utopista:
E ognuno si scapa
A far de’ lunari,
Guastando gli affari
Del Trono e del Papa.
Il giuoco in complesso
È un vizio bestiale,
Ma il Lotto in sè stesso
Ha un che di morale:
Ci avvezza indovini,
Pietosi di cuore;
Doventi un signore
Con pochi quattrini.
Moltiplica i lumi,
Divaga la fame,
Pulisce i costumi
Del basso bestiame.
Di fatto lo Stato,
Non punto corrivo,
Se fosse nocivo
L'avrebbe vietato.
Lasciate, balordi,
Che il Lotto si spanda,
Che Roma gli accordi
La sua propaganda;
Si gridi per via:
Cristiani, un bel terno!
S’aiuti il governo
Nell'opera pia.
Di Grecia, di Roma
I regi sapienti
Piantavan la soma
Secondo le genti;
E a norma del vizio
Il morso o lo sprone;
Che brave persone!
Che re di giudizio!
Con aspri precetti
Licurgo severo
Corresse i difetti
Del Greco leggiero;
E Numa con arte
Di santa impostura
La buccia un po’ dura
Del popol di Marte.
O tisici servi
Dal cor di coniglio,
Un savio consiglio
Vi fodera i nervi;
Un tempo corrotto,
Perduta ogni fede,
È gala se crede
Nel giuoco del Lotto.
Lasciate giuocare,
Messer Galileo;
Al verbo pensare
Non v’è giubileo.
Studiar l'infinito?
Che gusto imbecille!
Se fo le sibille
Non sono inquisito.
Un giuoco sì bello
Bilancia il Vangelo,
E mette a duello
L’inferno col cielo;
Se il Diavolo è astratto,
Un’anima pia
Implora l'estratto
Coll’Ave Maria.
Per dote sperata
Da pigra quintina
La serva piccata
Fa vento in cucina.
La pappa condita
Cogli ambi sognati
Sostenta la vita
Di mille affamati.
Se passa la bara,
Del morto ogni cosa
Domandano a gara:
O gente pietosa!
Eh! un popol di scettici
Non piange disgrazie,
Ma giuoca le crazie
Sui colpi apoplettici.
Se suonano a gogna,
Ci vedi la piena;
Ma in quella vergogna
Si specchia e si frena?
Nel braccio ti dà
La donna vicina,
E dice: Berlina
Che numero fa?
Ah! viva la legge
Che il Lotto mantiene:
Il capo del gregge
Ci vuole un gran bene;
I mali, i bisogni
Degli asini vede,
E al fieno provvede
Col Libro dei sogni.
Chi trovasi al verde
L’ascriva a suo danno;
Lo Stato ci perde,
E tutti lo sanno.
Lo stesso Piovano
In fondo è convinto
Che a volte ci ha vinto
Perfino il Sovrano.
Contento del mio,
Nè punto nè poco,
Per grazia di Dio,
M’importa del giuoco.
Ma certo, se un giorno
Mi cresce la spesa,
Galoppo all’impresa
E strappo uno storno.
Affetti d'una Madre
Giuseppe Giusti
1852

Presso alla culla in dolce atto d’amore,
Che intendere non può chi non è madre,
Tacita siede e immobile; ma il volto
Nel suo vezzoso bambinel rapito,
Arde, si turba e rasserena in questi
Pensieri della mente inebrïata.
Teco vegliar m’è caro,
Gioir, pianger con te: beata e pura
Si fa l’anima mia di cura in cura;
In ogni pena un nuovo affetto imparo.
Esulta, alla materna ombra fidato,
Bellissimo innocente!
Se venga il dì che amor soavemente
Nel nome mio ti sciolga il labbro amato;
Come l’ingenua gota e le infantili
Labbra t’adorna di bellezza il fiore,
A te così nel core
Affetti educherò tutti gentili.
Così piena e compita
Avrò l’opra che vuol da me natura;
Sarò dell’amor tuo lieta e sicura,
Come data t’avessi un’altra vita.
Goder d’ogni mio bene,
D’ogni mia contentezza il Ciel ti dia!
Io della vita nella dubbia via
Il peso porterò delle tue pene.
Oh, se per nuovo obietto
Un dì t’affanna giovenil desìo,
Ti risovvenga del materno affetto!
Nessun mai t’amerà dell’amor mio.
E tu nel tuo dolor solo e pensoso
Ricercherai la madre, e in queste braccia
Asconderai la faccia;
Nel sen che mai non cangia avrai riposo.
Per il primo Congresso dei Dotti tenuto in Pisa nel 1839
Giuseppe Giusti
1852

Di sì nobile Congresso
Si rallegra con sè stesso
Tutto l’uman genere.
Tra i Potenti della penna
Non si tratta, come a Vienna,
D’allottare i popoli.
E per questo un Tirannetto
Da quattordici al duetto
Grida: oh che spropositi!
Questo Principe toscano,
Per tedesco e per sovrano,
Ciurla un po’ nel manico.
Lasciar fare a chi fa bene?
Ma badate se conviene!
Via, non è da Principe.
Inter nos, la tolleranza
È una vera sconcordanza,
Cosa che dà scandalo.
Non siam re mica in Siberia:
Dio ’l volesse! Oh che miseria
Cavalcar l’Italia!
Qui, nell’aria, nel terreno.
Chi lo sa? c’è del veleno:
Buscherato il genio!
Un’Altezza di talento
Questo bel ragionamento
Faccia a sè medesimo:
Se la stessa teoria
Segue, salvo l’eresia,
Il morale e il fisico;
Anco il lume di ragione,
Per virtù dì riflessione,
Cresce e si moltiplica.
E siccome a chi governa
È nemica la lanterna
Che portò Dïogene,
Dal mio Stato felicissimo
(Che per grazia dell’Altissimo
Serbo nelle tenebre)
Imporrò con un decreto
Che chi puzza d’alfabeto
Torni indietro subito;
E proseguano il viaggio,
Purchè paghino il pedaggio,
Solamente gli asini.
Ma quel matto di Granduca
Di tener la gente ciuca
Non conosce il bandolo.
Qualche birba lo consiglia;
O il mestare è di famiglia
Vizio ereditario.
Guardi me che so il mestiere,
E che faccio il mio dovere
Propagando gli ebeti.
Per antidoto al progresso,
Al mio popolo ho concesso
Di non saper leggere.
Educato all’ignoranza,
Serva, paghi, e me n’avanza:
Regnerò con comodo.
Sì, son Vandalo d’origine,
E proteggo la caligine,
E rinculo il secolo.
Maledetto l’Ateneo
Che festeggia il Galileo,
Benedetto l’Indice.