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7. Trol
Arrigo Boito
1902

Vorrei cantarti nella mia loquela,
Che più soave mi parrebbe e mero
L’inno amoroso che il mio spirito inciela.
Per te sui voli dell’idea cavalco,
Cacciando le colombe del pensier;
Tu fai di me, siccome fa col falco
Tale m’alletta amoroso martòro
Che giorno e notte vo cantando e ploro.
Tan m’abelhis l’amoros pensaman
Que jorn et nuit jeu plore & vai chantan ».
(E il nano Papiol
Nascosto fra l’umide - gramigne del suol,
Coll’ago gli lancia
Rabbiosa puntura,
Ma il bel trovatore
Non sente dolore,
Ha maglia di Francia, - ha forte armadura,
Continua a cantar:)
« Ier notte oravo, il mio dolor blandia
Quasi un soffiar di celestiale avena,
E mi si ruppe in cuor l’Ave Maria
Perchè quando fui giunto al gratia plena.
Tu m’apparisti, angelicata donna
Tutta piena di grazia e di virtù.
Certo salì la prece alla Madonna
Ed a Gesù.
Tale m’alletta amoroso martòro
Che giorno e notte vo cantando e ploro.
Tan m’abelhis l’amoros pensaman
(E il rosso buffon
S’incoccia nel pungere - l’armato gheron.
E tanto si slancia
Nel pazzo furore,
Che torce, che spunta
Dell’ago la punta.
Ma il bel trovatore
Ha maglia di Francia - non sente dolore,
Continua a cantar:)
« Ten vieni o Donna nel gentil paese
Dove vibran le cetre e le mandòle,
Dove nasce la vaga serventese,
Dove si parla in rimate parole.
Ten vieni ed io ti guarderò mio nume
Dai mali, dalle lotte e dai viventi,
Qual si ripara colla palma un lume
In mezzo ai venti.
Tale m’alletta amoroso martòro
Che giorno e notte vo cantando e ploro.
Tan m’abelhis l’amoros pensaman
8. La cena
Arrigo Boito
1902

Pei putti
Brutti;
E per le citte
Che non stan zitte
Intorno al fuoco,
Dirò la favola
Del cuoco
Trol.
Trol è fier colosso
Negro, alto, grosso,
Ha una figura
Che fa paura;
Tocca il soffitto
Quando sta ritto,
Sulla ventraia
Tien la mannaia...
Bimbi copritevi
Sotto il lenzuol,
Chè viene Trol!
Trol, cuoco e boia,
strangola e scuoja;
Strozza i puttelli,
Cuoce i tortelli,
Dà vita e morte;
Ma le sue torte,
Pei santi Dei!
Non mangierei....
Sotto il lenzuol,
Che viene Trol!
« Trol! » Grida il Duca, ed ecco il fier gigante
Tutto chino e tremante
Riman senza far motto. «Il mio gobbetto
(Segue il Re) fe’ difetto,
Ruppe l’ago e non punse il menestrello.
Ora sotto il castello
L’ho sentito trovare una romanza
Per non so quale amanza.
Papiol fallò tre volte. Io non perdòno;
Intermezzo storico
Arrigo Boito
1902

Quel tempo era il preludio
D’un’epopea divina;
Correa sul mondo un alito
Di vita agitator.
Come le vaste cupole
Dell’Era Bizantina
Parean costrutti i cranii
Degli uomini d’allor.
S’udian tuoni e tempeste
Di catapulte, e urtavansi
Scudi, mazze, cimier;
Per le forate teste
Irradiava nell’anime
La santa alba del Ver.
La vecchia età de’ secoli
Parea tornare bionda;
Crescea nell’uomo il giglio
Della serena fe’;
Era concilio ed agape
La Tavola Rotonda,
Religïosa trïade:
Iddio, la Dama, il Re.
O Titàni! O Baroni!
O Guerrini! O Pàlamidi!
Magna stirpe d’Artù!
Prodigi! visïoni!
Miracoli! miracoli!
Che non vedremo più!
Di quell’età fantastica
O poesia stupenda!
O canto, o Verbo, o rapsode
Genio fascinator!
Simile al Dio degli esseri,
Un Dio della leggenda
Creava forme e spiriti
Di ténebra e d’amor.
Genti balde e beate
Ponean mente alle favole
Dell’Orca e del Dimon,
E piene il cuor di fate,
Di sirene e di lèmuri,
Facevano orazion.
Tale in un cerchio magico
Puro da immonda labe,
L’uomo crescea fortissimo
Colla fede nel cor.
L’opra del primo scettico
Fu di negar le fiabe,
Poscia negò il Demonio,
Poscia negò il Signor.
Sì! coll’antica fola
Sorgea quel giusto popolo
Chiamato da Gesù;
Il canto e la parola,
L’amore e la giustizia,
L’onore e la virtù.
Sorgeva il Sid purpureo
Come una calda aurora,
Simiglïante ad aquila,
Nel furïoso vol;
E l’inspirato monaco
Che sul collo dell’ora
Carcava i pesi plumbeï
Del suo primo oriuol.
Tutto era gloria! Il lezzo
Forbìa dei negri secoli
La guerrïera età;
E un fraticel d’Arezzo
Strillava in cima agli organi:
Ut, re, mi, fa, sol, la.
1. Due saghe
Arrigo Boito
1902

Poscia che al mondo s’era detto 1000,
Sotto un rimoto ciel, di là dai mari.
Di là dai monti, lontano, lontano.
Moriva un Re. Tanto i solchi del tempo
Frugato avea su quell’antico vivo,
Che le gene parean due palimsesti
Carchi d’orride isrtorie; la sua chioma
Bruna un giorno, poi bianca, era di zolfo
E d’ossido macchiata, al par di lino
Infracidito. Ancor d’atri baleni
Lampeggiava lo sguardo.
E’ vi ricorda
D’un banchetto regal? d’un gaio incendio,
Tutto d’or, tutto sole? era da quello
Un secolo trascorso e ancor viveva
Lo sposo di que’ giorni; agonizzando,
Ma viveva, ed avea centocinquanta
Anni varcati. A quel regal banchetto
(Narra un’antica saga) ebbero i vini
Così gaje burrasche ed infurïate,
Che verso l’alba si vedean brïache
Le capocchie cascar dei convitati,
Distaccate dal torso, a quattro a quattro,
Come noci abbacchiate.
Più antica e più veggente ne tramanda
Che in quella notte mugolasser voci
Tetre nell’aria, e si vedesse appesa
La salma d’un gentil romanzatore
A un salice del bosco.
La morente
Udiam voce del Duca; ei giace, muto
Ed atterrito, come immota scolta
Diventâr cataletto; e già le coltri
Sudario. Ardon funerei ceri. Un frate
Gli sta d’accanto, un frate bruno e chiuso
In un lungo sajo. Il labbro di Re Orso
Sgorga parole e rantoli; chinato
Il confessore ascolta. (È la favella
Un torbido liquor che vuol l’orecchio
Per allambico.) A lunga confessione
Dèi prepararti, o frate, a tenebrosa
Litania di delitti; in te l’Eterna
Misericordia sia consïglio e guida.
2. Confessione
Arrigo Boito
1902

Son tre giorni, son tre notti
Che Re Orso si confessa,
Nè ancor muore, nè ancor cessa.
Sia che aggiorni, sia che annotti,
Segue un frate in ginocchion,
Quell’eterna confession.
(Qui il frate veloce
Fa un segno di croce;
O santo Gesù!
Un segno a rovescio
Tagliato a sghimbescio
Col capo all’ingiù!!)
(In basse preghiere
Sta il frate raccolto,
O santo Gesù!
Il suo miserere
Le cifre ha sconvolto
Coi piedi all’insù!)
(Il frate veloce
Fa un segno di croce;
O santo Gesù!
Un segno a rovescio
Tagliato a sghimbescio
Col capo all’ingiù!)
Già d’Orso è l’occhio
Nebbioso e torto.
Che fu? Fra un rantolo
Strozzato e corto
Par che nell’anima
Gli sia risorto
Come un peccato
Non confessato.
Che fu? Gorgogliano
Le labbra inferme:
« Ho ucciso un... »
Re Orso è morto.
3. Litania
Arrigo Boito
1902

Orcus tibi ducit pedes.
Urla in barbaro latino
Il bïeco cappuccino.
Sotto il letto un rospo gracida,
Come un prete al Giubileo,
E par che all’orrenda antifona
Ei risponda: Ora pro eo.
Finiti i salmi
Oscillò un moto
Di terremoto
Com’onda in mar,
E rospo e monaco
Si dileguâr.
Quando al mattino
Comparve il sol,
Si vide l’abito
D’un cappuccino
Disteso al suol.
E come fu?
Nessun si graffii
La cuticàgna;
Rimase il guscio
Della castagna,
E Belzebù
Mangiò il marron,
Ch’era un dimon.
4. Sudario, bara e lapide
Arrigo Boito
1902

C’è un bel cavalier
Che viene da Creta,
La folla inquïeta
Accorre e si agglomera
Per vario sentier.
Del bel cavaliero
L’aspetto fatale,
Emana ribrezzo.
Gorgiera, cimiero,
Corazza, cosciale
Tutto è d’un sol pezzo.
La strana armadura
Incute paura.
Vedendolo correre
Legger come un vento,
Le donne ed i bamboli
Si danno a pensar:
« Nell’erta panoplia
« Di fulgido argento,
« Per quale incantesimo
« Potè penetrar?"
La strana armadura
Incute paura.
« Sono il Re d’un grande Impero,
« Fu Re Orso mio bisavolo,
« Son venuto a cavalcion
« Di Libeccio e d’Aquilon,
« Per assistere all’esequie
« di quel nobile guerriero »
Così parla il cavaliero;
Sta la folla in ginocchion.
Nel primo giorno della regia esequie,
Orso (sia requie)
Fu da uno strolago
Del moro Alambra
Unto di balsami
D’aromi e d’ambra,
Poi nel sudario
Messo a dormir.
Era di porpora
Un amplio strato,
Dove tre vergini
Meste cucîr
Il bel cadavere
Imbalsamato
Del morto Sir.
(Pur v’è sul sudario
Un picciolo buco
Di tarlo o di bruco.)
Orso (sia requie)
Fudentro un fulgido
Feretro d’oro
Calato giù.
Cantâr i monaci
Un santo coro
Al Re che fu.
(Pur v’è su quel feretro
Un picciolo buco
Orso (sia requie)
Fu in un sarcofago
D’albo cristallo
Messo a posar,
Sul vetro un’iride
D’ocra e corallo
Venne a brillar.
(Pur v’è sulla lapide
Un picciolo buco,
Il bel cavalier
Venuto da Creta
Con aria quïeta
Sta ritto a veder.
« È finito il funerale
« Di Re Orso mio bisavolo;
« Or io parto a cavalcion
« Di Libeccio e d’Aquilon. »
Così parla quel fatale.
Sta la folla in ginocchion.
Ma non parte; muto, ritto,
Più non muove piè, nè tèndine,
Nè cimiero, nè gheron.
Forse ei pensa un’orazion.
Par sul suol piantato e fitto.
Sta la folla in ginocchion.
Erta sta come cariatide
La metallica figura,
Eppur, mentre il ciel s’oscura,
Par che un poco oscilli al vento.
Che sarà? Terror! Spavento!!
O miracolo! miracolo!...
Restò vuota l’armatura!!!
E come fu?
La cuticagna;
Rimase il guscio
Della castagna,
E Belzebù
Sta la folla in ginocchion.
Parenthesis
Arrigo Boito
1902

(Voi nonne, voi balie - che in lunghe parole,
Narrate pe’ bamboli - le magiche fole,
Se in sogno v’assalgono - sudate visioni
Di lamie e mandragore - di spettri e dimoni,
Temete di leggere - la pagina orrenda
Di questa leggenda.)
6. Lapide, bara e sudario
Arrigo Boito
1902

Incontra un vermine - sul suo sentier.
« Hai l’ossa rotte - fratel, coraggio! »
Grida beffandolo - l’insetto ner.
E il verme: « Ho corso - la terra e il mare,
« Solcai la faccia - del mondo intier.
« Cerco Re Orso ». —
« E’ là da un secolo - nel cimiter ».
Risponde il vermine:
« Bel scarafaggio
« Ti dia la luna
« Buona fortuna ».
— « Tu arriva al termine
E a giorno ed a vespero - e a sera e a mattina
Un verme cammina;
Coi lividi muscoli - si gonfia e rappiglia,
S’allunga e assottiglia.
Già verso un sarcofago - più e più si strascina,
Più e più s’avvicina.
Già tocca il sarcofago. - E sotto la lapide
V’è un picciolo buco,
E l’orrido bruco
Già in quel penetrò.
Passata è la lapide. - Sull’oro del feretro
E l’orrido bruco
Passato è già il feretro. - Sul lin del sudario
E l’orrido bruco
Passato è il sudario. - V’è dentro un cadavere!
Gli sputa sul teschio!
Gli morde la bocca!
Già il morto terribile
Ti schermi
Dal morso
Parenthesis
Arrigo Boito
1902

(Pulzelle e pinzochere - fantesche e comari
Che andate per vespero - biasciando rosari,
Se avete dell’anima - cristiano pensiero,
Se il prete vi predica - l’eterno Avversiero,
Temete di leggere - la pagina orrenda
Di questa leggenda.)
Parenthesis
Arrigo Boito
1902

(Fanciulli, omicciattoli - vecchiardi ed impubi,
Se sotto le coltrici - v’affogan gl’incubi,
Se a notte col moccolo - guizzante allo scuro,
Vedete dipingersi - di scheletri il muro,
Temete di leggere - la pagina orrenda
Di questa leggenda.)
Mi plâs la lontananze e il no rivà
Ercole Carletti
1920

Tant nol slûs il soréli, e i flórs di primevère
no nulin tant di bòn, còme che s’impensìn
in siùm, tes gnòts di unviàr, fra il lung svintà de buère,
sòt la plóe che çhante pes gòrnis, sènze fin.
E ce vino di fà?
Mi plâs la lontananze e il no rivà!
L’istâd, in scur di lune, sul colà de rosade,
spassìzin pai stradóns, dòi a dòi, i morôs.
Olmi sòt un feràl une gran çhaveade,
un pâr di vói che brusin, curiôs, seneôs....
E dòpo?.... Lassìn stà!
Mi plâs la lontananze e il no rivà!
A dile propri sclète, ògni dì che va vie
sai manco s’al è miéj insumiassi o veglà,
se val tignissi al ròst, o al fum, o a mezarìe....
Di bòn, a chèl ch’ ’o sint, che insòmp dal strolegà,
Di’ ’uèli cun ritàrd,
pâr ch’al séti sigùr il pònt de muàrt.
Frammento
Ercole Carletti
1920

Oh! no vin vói nè cur par chèste
primevère che slûs in cil
e in tiàre, par chèste tremènde
primevère, che za ’e florìs
su di ogni vermène, che çhante
in ogni çharande, che rîd
ad ógni balcòn, cui soréli...
Un’altre floride ’e florìs
di chèst’ore, la gran floride
dal sang: e l’angòsse nus strènz
il cuèl; e nus pâr che la vite
si disfasi déntri di nó.
Indulà sono chés zornadis
che scorèvin in file, a pianc,
su la néstre ànime, còme
il tic tac di un orlòi antìg
in une çhàmare siarade?
Tic! tac! O ligrìe o passiòn:
zornadis claris o zornadis
scuris: e istès — tic! tac! tic! tac!
la spère zirave, e segnave
il sòlit mal, il sòlit ben;
e la campagne, su la viàrie,
nus clamave; e, al tacà dal frêd
sòt sante Lùzie, nus clamave
la flame, atòr dal fogolàr;
e dal néstri nìd, nus plasève
di vivi e scombati e murì.
Oh çhase néstre abandonade
sènze capì, sènze savé,
sòt il sdrumassi de lavine;
pùare çhase néstre, lassù,
pesçhade, cui sa? di une spòrçhe
genìe, par ògni çhantòn;
çhase néstre disconsagrade
de giònde infame dal nimì!
Dòpo di alòre, oh tròpis vóltis,
viarzìnd i vói al prim sclarì,
vin crodûd anchimò di séi
sul néstri jèt, e che il lusór
da l’albe dovès consolanus
il cur, e sfantà il brut insiùm!
Nol è timp
Ercole Carletti
1920

Mi ricuàrdi... Ma ce diàmbar!
nol è timp di ricuardà,
nol è timp d’indolentrassi
tant i gnarvs cui sospirà!
Tornarìn co sarà l’òre,
a mola sospîrs di cur:
par cumò, sól, nus covènte
dàj di grinte e bati dur.
Il barcarùl
Ercole Carletti
1920

Chèst mio cui al è còme il barcarùl, ch’al mène
la barçhe de me vite a intopà, ogni cuàl trat,
in une sèçhe, o a sbati in un çuc, e che apène
passade la paùre, al mi tome a fà il mat.
Jò lu consèj, lu prèj, lu çhastìi, ’o fâs pròve
di çhòj’ la man. E pur, sul moment di schivà
un pericul, s’al alze dòme la vôs, no zòve,
mi pâr scuàsi ch’al véti resòn. Dal rèst, cui sa,
cui sa se la mé barçhe, a l’òre che il soréli
si bòne, cu’ la vèle tindude a i’ùltim flâd
di àjar, no véi pâs, sul mar lìs tan’ che un spiéli?
Ma il barcarùl, alòre, al sarà zà inneâd.
A Nusse
Ercole Carletti
1920

Nusse, jò no puès vivi cussi. Ançhe stesère
tu às tirade indaùr la man, cuàsi a un nimì,
sènze çhalami, sènze rispuindi a la prejère
dal mio cur ingropâd. No puès vivi cussì.
Oh chéi dêds inglazzâds che sçhampin de me strènte!
Epur, Nusse, une vólte, incuìntri al miò salûd,
la tó man jère prònte, caloróse, contènte
di bandonassi un lamp, dólçe come il vilûd.
Èco: sintì ançhimò, sul çernéli, sui vói,
ché man a çharezzami, come che sa, adasiùt,
a lung... Èco: pojami cul çhâv sui tiéi zenói,
no pensà, no savé, e durmì istès di un frut...
Il figliuolo del cieco (ricordi della campagna).
Edmondo De Amicis
1882

Vago fanciullo biondo
Dagli amorosi e grandi occhi severi
Che guidi pei sentieri
Il padre vecchio, cieco e vagabondo,
Che tu sia benedetto,
O fanciulletto pio, forte e gentile;
Come mi sento vile,
Come mi sento vile al tuo cospetto!
Mentre l’obolo mio
Ti porgo, umile tu levi il cappello....
Ah no, non sei tu quello
Che di noi due s’ha da scoprir: son io.
Io che stempro in parole
Gli affetti che in sublimi atti tu rendi;
Io rifletto e tu splendi,
Io son lo specchio e tu, fanciullo, il sole.
Va, eroe dall’umil volto,
Di sentiero in sentier, pensoso e muto,
Col genitor canuto
Nell’infinita oscurità sepolto;
Va, fanciullo, e la brezza
Dei monti a te sia mite e al tuo protetto
E trova ad ogni tetto
Una moneta, un pane e una carezza.
E quando da la guerra
Del mondo il padre tuo vinto ed oppresso
Lasci il tuo breve amplesso
Per l’amplesso immortale de la terra
Che tu possa, indomato
Lottator, d’ogni avversa ira più forte,
Alla domata sorte
Tutti i beni strappar che t’ha negato;
E aver l’oro, e l’ebbrezza
De la gloria, e d’un angelo la mano;
Nessun trionfo umano
Sarà più grande della tua grandezza.
Va, fanciulletto pio.
Guida pei monti il cieco vecchierello,
Ma tieni il tuo cappello;
S’un di noi due s’ha da scoprir, son io.
E non è che uno stolto
Vano pudor che mi trattiene il core
Dal chiederti l’onore
Il grande onore di baciarti in volto.
Bontà
Edmondo De Amicis
1882

Quella bontà che nel mio cor rinviene
La bella anima tua fervida e pia
Non è che un’amorosa cortesia,
La cortesia dell’anime serene.
È una bontà che dal voler non viene,
È un istinto di pace e d’armonìa,
È una dolcezza che la madre mia
Mi trasfuse nell’ossa e nelle vene.
E non è mia virtù, ma mio destino;
Non merta il nome benedetto e santo
A cui la fronte reverente inchino;
Ho l’indulgenza, la dolcezza, il pianto,
Come ha il trillo gentile il cardellino:
La mia bontà, diletto amico, è un canto.
E chi m’offende con maligna mente
Non lo sdegno o lo sprezzo o l’odio o l’ira,
Ma una grande tristezza in cor m’ispira,
Una grande tristezza solamente.
E non solo a colui che il fa dolente
Il cor perdona, e l’amor suo sospira,
Ma sè stesso condanna e in sè s’adira
Chè altrui non sa ispirar quello ch’ei sente.
E le censure acerbe, e il franco e duro
Disdegno, e i colpi apertamente intesi
A umiliar l’orgoglio mio, non curo;
È l’odio freddo che il mio cor deride,
È l’odio di color che non offesi,
Questa è l’arma spietata che m’uccide.
Oh chi afflisse o ferì l’anima mia,
O nei begli anni dell’età ridente,
O nell’età che in lotte aspre e cruente
La gentilezza del perdono obblía,
Venga, venga da me, qualunque sia
La sua fede, il suo nome e la sua mente,
Venga superbo o triste o sorridente,
E incontrerà il mio bacio per la via.
Venga da me in un giorno di dolore,
Mi troverà una lacrima negli occhi
Ed un fraterno palpito nel core;
E stringerò il suo capo sul mio petto
E gli porrò i miei bimbi sui ginocchi
E sarà benvenuto e benedetto.
E mi si disse: — Muterai natura
Sotto il morso crudel dei disinganni;
L’angelo de’ bei sogni aprirà i vanni,
Aprirà i vanni coll’età matura.
Voce bugiarda! È giunta la sventura
E l’onda amara dei virili affanni;
Ma sento sempre il cor come a vent’anni
E il sogno dell’antico angelo dura.
E cangi il mondo, rimarrò qual sono;
E vecchio, solo, derelitto, irriso,
Avrò ancora nell’anima il perdono;
E fin che non sarò nel cataletto,
Sulla mia bocca brillerà un sorriso
E nel mio core fremerà un affetto.
Preghiera
Edmondo De Amicis
1882

Quando la notte ascolte
Nella stanza vicina
Il respiro soave
Di mia madre sopita,
Mi sento più leggera
Nel cor tranquillo rifluir la vita,
E dall’anima lieta e intenerita
Mi fugge una preghiera.
Se i falli che ho sul core
Debbo espïar vivendo
Con un grande dolore,
Ch’io perda tutti i doni
Della fortuna, e nella vota mente
S’inaridisca la gentil sorgente
Dei ridenti pensieri,
Onde mi vien da qualche ignoto amico
Il saluto lontano;
E dalla inetta mano
Cada la penna come un’arma infranta;
E ch’io rimanga povero, negletto
Dai più diletti amici miei, costretto
A guadagnar la vita
Con un lavoro che l’orgoglio offenda
E in cor m’apra ogni giorno una ferita;
E nella mia miseria
Viva ignoto o deriso,
E la fatica ingrata
M’ammorbi il sangue e mi deformi il viso
E i miei capelli imbianchi;
E tutto, fuor che la costanza invitta
E il senso dell’onor, tutto mi manchi,
E mi fuggan dal cor le più leggiadre
Illusioni e perda ogni speranza....
Purchè dalla mia stanza
Io senta sempre respirar mia madre.
Poi ch’è uscita dal cor questa preghiera
Mi sento più leggera
Nel cor tranquillo rifluir la vita,
E coll’anima lieta e intenerita
M’addormo dolcemente,
E vedo in sogno il volto sorridente
Di mia madre sopita.
In casa del curato
Edmondo De Amicis
1882

Questa mattina desinai dal prete
In una stanza disadorna e bianca,
Dove non c’è che un desco ed una panca
E un grande crocifisso alla parete.
Sulla tovaglia fresca di bucato
C’era un vinetto trasparente e puro,
E in faccia a me danzavano sul muro
L’ombre de le alberelle del sacrato.
Un grato odor d’incenso a quando a quando
Veniva dalla muta sacristia,
Ed una vecchia serva umile e pia
Ci girellava intorno zoccolando.
E c’era un’aria, un’ombra, una freschezza
In quella stanza candida e modesta!
E tanta pace in quella faccia onesta
Di vecchio prete, e tanta gentilezza!
Ei mi parlava de la sua cappella
E dell’orto e dell’uve e del paese,
Ed ogni sua parola era cortese
E ingenuamente colorita e bella.
E muto tratto tratto e sorridente
Fissava in contro al sole il suo vinetto,
E mettendo la man larga sul petto
Ne delibava un sorso lentamente.
E in me figgendo le pupille vive
Come volesse indovinarmi il core:
— Ebbene, ebbene — mi dicea — signore,
Cosa scrive di bello? Cosa scrive? —
Quindi, bevendo un’altra sorsatina,
Soggiungeva: — Signor, non si sgomenti;
Bisogna pur ch’io beva e mi sostenti!
Lo sa che a giorni tocco l’ottantina? —
E mi facea gli onor dell’umil desco
Dicendo in atto di gentil rispetto:
— Provi il mio vino, e mi dirà se è schietto;
Provi il mio burro, e mi dirà se è fresco. —
Indi tacendo in un pensiero assorto
S’accarezzava i candidi capelli,
Ed io sentivo bisbigliar gli uccelli
E una zappa sonar lenta nell’orto.
E a quando a quando un alito di vento
Facea stormir le viti all’inferriata
E portava nel mio volto un’ondata
D’un sano odor di legna e di frumento.
E mi toccava il cor l’alta quïete
Di quel recesso pio, bianco e modesto....
L’avrei baciato quel buon vecchio onesto,
Quel santo volto d’innocente prete.
Grandinata
Edmondo De Amicis
1882

L’aria s’affredda, il sole si nasconde,
Radon la terra i passeri sgomenti,
Fuggon nel polverío, preda dei venti,
Le inaridite foglie vagabonde;
Fra le voci del ciel cupe e profonde
Sonano risa e passi di fuggenti,
E strilli acuti, e colpi vïolenti
D’imposte, e un lamentío lungo di fronde.
Poi tace la città trista e soletta
E dietro ogni finestra ansiosamente
S’affaccia un volto attonito che aspetta.
Casca e salta ad un tratto al piede mio
Un granellino bianco e rilucente....
Eccola, viene che la manda Iddio.
Strepitando vien giù candida e bella,
Batte il suol, tronca i rami, il cielo oscura,
E nelle grigie vie sonante e dura
Picchia, rimbalza, rotola, saltella;
Squassa le gronde, i tetti alti flagella,
Sbriciola sibilando la verzura,
Ricasca dai terrazzi e nelle mura
S’infrange, e vasi e vetri urta e sfracella;
E per tutto s’ammonta e tutto imbianca;
Ma lentamente l’ira sua declina
E solca l’aria diradata e stanca;
Poi di repente più maligna stride,
Poi tutto tace, e sulla gran ruina
Perfidamente il ciel limpido ride.
Nel torrente
Edmondo De Amicis
1882

La bella valle solitaria tace
Quando improvviso in quella vasta pace
Un grido alto si sente:
Un bimbo nel torrente!
D’ogni intorno la gente il passo affretta
E una madre in delirio all’aure getta
L’orrendo urlo divino:
Salvate il mio bambino!
La folla ansante per le verdi sponde
Sale, scende, s’accalca, si confonde,
E invoca Cristo e i Santi
Ed empie il ciel di pianti.
E fugge intanto il misero fanciullo
Delle torbide irate acque trastullo,
E urlando, di lontano
Tende le braccia invano.
E nova gente accorre, urla, si serra,
E la stravolta genitrice afferra
Che pazza e moribonda
Si vuol gettar nell’onda.
Quando improvviso giunge là d’un balzo
Un ragazzetto scamiciato e scalzo
E franco e risoluto
Domanda: — Chi è caduto?
— Carlo! Il compagno tuo! Sei notatore!
Grida la folla — Salvalo che muore!
Ma grida inutilmente,
Egli è già nel torrente.
Nuota, è travolto, rivien su, s’arresta
Nell’alte pietre insanguina la testa,
Un arbuscello agguanta
E l’arbuscel si schianta;
Poi vince l’acque, un’altra volta affonda,
Si rileva, si slancia, urta la sponda,
E colla man fremente
Stringe il bimbo morente.
Un grido immenso echeggia dalla riva,
Quel grido immenso le sue forze avviva;
Urta un masso, ruina,
Fa l’onda porporina,
Ritorna a galla, va, guizza, rigira,
Rinvigorito di baldanza e d’ira,
E al piede d’un ontano
Inchiodata la mano,
Monta alla riva insanguinato e ansante
E dà il bimbo alla madre delirante
Dicendo in tuon giulivo:
Eccolo bell’e vivo.
La folla benedisse al salvatore,
L’avvolse, lo baciò, lo strinse al core,
E poi gli disse: — A noi!
Domanda quel che vuoi!
E lui, rimasto un po’ sopra pensiero,
Mostrò la punta d’un tubetto nero,
E disse alla brigata:
Datemi una pipata.
Un ammiratore
Edmondo De Amicis
1882

Cedo alla simpatia, cedo al possente
Intimo impulso d’un affetto antico,
E scrivo a lei, Signor, come a un amico,
E piango.... e mi s’intorbida la mente.
E come pegno dell’affetto ardente
Che mi sento nel cor più che non dico,
Un sonetto le invio: L’ombra di Vico;
E chiedo il suo parer timidamente.
E Lei mi parli risoluto e schietto:
Se mi dice ch’è bello, io ne vo matto,
E se mi dà del ciuco, mi rimetto.
Mi mandi dei suoi libri la raccolta,
Dei consigli, un autografo, il ritratto....
Non domando di più per questa volta.
Per diciasette giorni attesi invano
Un rigo di risposta al mio biglietto,
E poi mi giunse sopra il mio sonetto
Un giudizio un po’ crudo e molto.... strano.
Gente che ha tutti i classici alla mano
L’ha giudicato, non dirò perfetto,
Ma bello assai di forma e di concetto,
E l’ha lodato un foglio di Milano.
Quale fu dunque la cagion segreta
Che le fece sputar quella sentenza?
Sarebbe un po’ d’invidia di poeta?
Non ne stupisco, son difetti umani;
Ma creda pure ch’io ne faccio senza
Delle lodi dei ciuchi e dei villani.