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Elezioni
Olindo Guerrini
1897

Musa mia dolce, che le alterigie
De’ carmi arcigni non hai sul viso,
Tu che rallegri l’ore mie grigie
Di stravaganti scoppi di riso
E volentieri mostri la pelle
Dai larghi strappi de le gonnelle,
Musa mia dolce, vieni, discendi
A la solinga mia cameretta;
Avide ai baci le labbra tendi,
Libera i lacci de la fascetta,
Sciogli la chioma bruna e ricciuta
E chiudi l’uscio. L’ora è venuta,
L’ora in cui l’odio fermenta e invade,
Lurida peste, le menti e i cuori;
In cui la gente giù per le strade
Rutta bestemmie, rece rancori
E, masticando laide querele,
Inghiotte o sputa veleno e fiele.
Ognuno in queste turpi giornate
Morde o calunnia, froda o minaccia.
Lo sterco e il fango colto a manate
All’avversario si scaglia in faccia.
Riddano in piazza, lerci e impudichi,
Spie, deplorati, ruffiani e plichi:
E i giornalisti, tinta di loia
La meretrice penna d’acciaio,
Pur che sia piena la mangiatoia
Vendon la feccia del calamaio
Per imbrattarne l’onore altrui,
Quasi superbo che paghi Lui.
Indi, nell’ora concessa al voto,
Cupi, nervosi, van gli elettori,
Parlando basso col viso immoto,
Guatando come cospiratori
E in ogni canto dice un cartello:
Votate questo!... Votate quello!...
Entro la sala buia e fetente,
Sozza la gromma vernicia i muri,
E intorno a un desco men che decente
Seduti in cerchio cinque figuri
Veglian con l’occhio cogitabondo
L’urna di vetro dal doppio fondo.
S’apre la chiama. Nel pigia pigia
Vota ciascuna pecora sciocca.
Ardono alcuni di cupidigia,
Ad altri l’ira torce la bocca,
Ma quasi tutti, dopo votato,
Palpano il prezzo del lor mercato;
E tutti, uscendo, da un reo contagio
Attossicato sentono il cuore.
Chi entrò dabbene n’uscì malvagio,
Chi entrò ribaldo n’uscì peggiore.
Chi vinse, il turpe bottino aspetta,
Chi perse, spera nella vendetta.
Ecco i comizi! Di quando in quando,
Se non accade qualche sinistro,
Dall’urna falsa sbuca onorando
Un frodolento caro al ministro,
O un imbecille pien di commende;
E l’un si compra, l’altro si vende.
Or perchè debbo far da mezzano
All’ingordigia di Calandrino?
Perchè mi debbo lordar la mano
Scrivendo il nome d’uno strozzino?
Perchè gettarmi nella battaglia
Sotto gli sputi della canaglia?
Musa mia dolce, sulla tua faccia
Ride un giocondo color di rosa.
Passerò lieto fra le tue braccia
Il giorno laido, l’ora schifosa.
Sciogli la chioma bruna e ricciuta
E chiudi l’uscio. L’ora è venuta.
Dopo il plico
Olindo Guerrini
1897

Meglio, Trento, per te se dalle mura
Sante aspettasti invano
Il vessillo che i patti e la paura
Respinsero lontano.
Meglio, Trieste, indarno a queste sponde
Tener l’anima fissa
Meglio indarno aspettar che lavin l’onde
La vergogna di Lissa.
Deh, non cercate della madre il petto,
Figlie aspettanti ancora,
Poichè il fracido cancro ond’egli è infetto
O uccide o disonora.
La madre, del vessillo a tre colori
S’è fatta un origliere
Per fornicar co’ suoi commendatori
Scappati alle galere.
Vende l’onore de’ suoi figli morti,
Gioca le glorie avite
E fa copia di sè negli angiporti
Delle banche fallite.
Questa, questa è colei per cui sperate
Cessar le vostre pene
Ed essa per paura ha patteggiate
Fin le vostre catene;
Ed essa, in Roma, penitente adora
La fraude vaticana
Baciando la rea man che gronda ancora
Del sangue di Mentana...
Ah, no, questo di vizi ampio carcame
Che al bacio vil si prostra,
Ah, no, per Dio, questa bagascia infame
Non è la madre nostra.
Mentì chi 'l disse! O voi, dai fortunati
Sepolcri ove dormite,
Martiri nostri ormai dimenticati,
Levatevi e venite!
Voi che gridaste Italia e il piombo intanto
Vi rompea la parola,
Voi che ne confessaste il nome santo
Col capestro alla gola,
Smascheratela voi la svergognata
Che adultera col prete;
Dite a questa carogna incoronata
Che non la conoscete.
Altra è la sacra Italia, amor dei forti
Che un dì fu vostra cura.
Oh, destatela voi, poveri morti,
Se i vivi hanno paura!
Fate che torni e nella destra rechi
Una spada infocata
Contro questi ladroni obliqui e biechi
Che l’han vituperata,
Arda col foco suo fin che bisogna
Questa stalla d’Augìa,
Tagli col ferro la civil vergogna
E la giustizia sia!
Da capo
Olindo Guerrini
1897

Consurgite et ascendamus in meridie.
Jerem. VI. 4.
Se nella mesta sera,
Cinto di luce strana,
Lo scoglio di Caprera
All’occidente levasi
Superbo sulla nera onda lontana,
Il marinar che passa
Sull’agile naviglio
Tien la bandiera bassa
E tra le palme ruvide
Il duro capo abbassa e china il ciglio.
Là, nella calma enorme
Della morente luce,
Sotto il granito informe,
Presso le acacie memori
L’ultimo sonno dorme il nostro duce.
Dorme il Messia invocato
Nel giorno del dolore,
Dorme il gentil soldato
Che amò come una vergine,
E col suo s’è fermato il nostro core.
Quando il leon scoteva
L’ampia cesarie d’oro,
Un popolo sorgeva
Bello, gagliardo e giovane
Che la pugna chiedeva e non l’alloro;
Sorgean gli eroi sublimi
Che il duce taciturno
Primo davanti ai primi
Guidava all’ardua carica
Contro Calatafimi e sul Volturno;
Poi, rotta nel cimento
La schiera e pur non doma,
Cadea senza un lamento,
Mal vendicata vittima
Sul colle di Nomento in faccia a Roma.
Nè alcun tendea la mano
A mendicar mercede,
Nè per voler sovrano,
Nè per clamor di popolo
Mentiva il capitano alla sua fede,
Chè il duce ed il soldato
Chiudean ne’ petti ardenti
Il cor di Cincinnato
E ai solchi ritornavano
Del plauso non cercato assai contenti.
Ed or che resta? O santo
Sangue versato invano,
O fior d’Italia, pianto
Un dì con tante lacrime,
Or ti mette all’incanto il publicano.
O gloria unica al sole,
Pura in tante vicende,
Alla crescente prole
Pura dovevi scendere,
E ti compra chi vuole e ti rivende!
Tutto governa l’oro,
Tutto è sottil garrito
Di legulei nel foro,
E de’ comizi il traffico
Frutta come tesoro al più scaltrito.
Il suo veleno occulto
Ci mesce la menzogna
E gli ebri, nel tumulto
Dell’ira, si barattano
La calunnia, l’insulto e la vergogna.
Ahi, della prima schiera
Non resta alcuno in vita?
Dunque laggiù a Caprera
Col biondo Cristo italico
L’incolpevol bandiera è seppellita?
Ah no! Sacra coorte,
Per l’ultima battaglia
Ti risparmiò la morte;
Inerme e pur terribile
Di Roma su le porte ancor ti scaglia.
Non sangue essa ti chiede,
Ma invoca i difensori.
Schieratevi al suo piede,
Voi forti, e proteggetela
Con l’incorrotta fede e gli alti cuori.
Trombe dal sonno scosse
Sonate alla raccolta!
Correte alle riscosse,
Salvate voi la patria,
Vecchie camicie rosse, un’altra volta!
Alto il vessillo alzate
De’ traditori a fronte...
Ma voi, deh, riposate
Nelle giberne lacere
Cartucce non sparate all’Aspromonte.
Primo Maggio MDCCCXCV
Olindo Guerrini
1897

Passano lenti. Un lampeggiar febbrile
arde a ciascuno il ciglio.
Passan solenni e da le dense file
non si leva un bisbiglio.
Toccandosi le mani ognun di loro
cerca il vicin chi sia.
Se i calli suoi non vi segnò il lavoro,
quella è una man di spia.
Sotto l’aspra fatica e il reo destino
molti son già caduti,
molti il carcer ne tiene od il confino,
e pur sono cresciuti.
Striscia il gran serpe de la folla oscura
dei ricchi su le porte.
Dentro, nello stupor de la paura,
si ragiona di morte.
Intanto il passo de la muta schiera
allontanar si sente
e nel silenzio de la fosca sera
spegnersi lentamente.
Ecco allora Epulon, vinto il terrore,
socchiude l’uscio e guata
e dice: «Lode a Crispi ed al Signore,
anche questa è passata!»
È passata, ma invan te ne compiaci
ne l’allegre parole.
Son gli antichi rancor troppo tenaci
per tramontar col sole.
Nel ferreo pugno non hai più la plebe
che serva un dì schernivi:
germina l’odio da le pingui glebe
che mieti e non coltivi.
Ne le officine fumiganti e nere
contro te si cospira:
sotto la casa tua, ne le miniere,
pronta allo scoppio è l’ira;
e mal ti gioverà crescer guardiani
a le porte sbarrate;
l’armi custodi del tuo aver, domani
da chi saran portate?
Chi ti difenderà domani, quando
le turbe mal nudrite
assedieranno le tue case, urlando:
«È il primo maggio: aprite!»?
Oh, ben gli sguardi noi tendiam levati
a l’avvenir fecondo,
e tu chini la fronte! I tuoi peccati
hanno stancato il mondo.
Novembre
Olindo Guerrini
1897

Addio sorrisi dell’albe rosate,
Addio tramonti che d’oro parete!
Novembre porta le tristi giornate
E delle nebbie la bigia quïete!
Gli uccelli migran in file serrate
Cercando a volo contrade più liete,
Ma noi restiamo, calcando immutate,
Sul fango vecchio, le vie consuete.
Restiamo, e sempre le stesse infinite
Noie e le stesse speranze remote
C’infliggeranno le stesse ferite,
Finchè abbassando le teste canute,
Chinando al suolo le pallide gote,
Qui marcirem come foglie cadute.
Mentre partono
Olindo Guerrini
1897

Tu che aprendo il mercato alla menzogna
Alto salir potesti,
E che senza pietà, senza vergogna,
Vivo, di noi ridesti,
Or nella tomba dormirai contento,
Buon vecchio di Stradella,
Che accompagnar solevi al tradimento
L’arte di Pulcinella.
Dormi, buon vecchio, ormai dimenticato
Dai servi e dai rivali,
E sogghigna se ’l puoi. T’han perdonato
I morti di Dogali.
A ben più grave e più feroce guerra
L’Italia è condannata;
Nuovo sangue latin beve la terra
Dell’Eritrea bruciata.
Nuove vittime ancor di rei consigli
Cadran sull’arse arene
E nuove madri cresceranno i figli
Per ingrassar le iene!
Lascia, scarno villan, lascia il sudato
Solco a te non diviso.
Tu non devi morir dove sei nato,
Dove amor t’ha sorriso.
La gentil civiltà de’ tuoi signori
Ti spinge alla battaglia.
Va, povero villano, uccidi e muori:
Dopo, avrai la medaglia.
E mentre i legulei ti lauderanno
Con sonanti parole,
Oh, come l’ossa tue biancheggieranno
Gloriosamente al sole!
Sulla sabbia deserta e funerale
Rotoleranno al vento,
Ma in qualche trivio della Capitale
Sorgerà un monumento,
Su cui tra i bronzi falsi e le sculture
Dell’arte a buon mercato
Sarà il tuo nome, o buon villan, se pure
Non l’han dimenticato.
Piange intanto colei che la tua culla
Vegliò amorosa e forte:
Piange le tristi nozze una fanciulla,
Le nozze con la morte.
Ma il padre invece, al ciel rivolto il ciglio,
Giunte le palme grame,
Dice: — Beato te, povero figlio,
Che non avrai più fame. —
Alpini
Olindo Guerrini
1897

Quando l’ora verrà, l’ora che deve
Esser l’estrema che vedrete al mondo,
Voi cercherete invan col moribondo
Occhio l’alpe natia, bianca di neve.
E indarno de’ ghiacciai la brezza lieve
Ricercherete nell’ansar profondo.
Oh, quanto lungi al labbro sitibondo
Saran le fonti ove il camoscio beve!
Ahimè, madri dolenti e fidanzate
Dolenti, dite voi se questo è il santo
Il giocondo avvenir che sognavate?
Vanno all’inutil sacrificio e intanto
Noi veneriam le vanità sfacciate
Cui piacque il sangue loro e il vostro pianto.
Ultime notizie
Olindo Guerrini
1897

Le madri, nel tormento
Crudel d’un dubbio arcano,
Cercan con l’occhio intento
Qualche speranza invano.
Non sale un noto accento
Dall’aspettante piano,
Non una vela al vento
Sul freddo mar lontano!
Ed ecco, il messaggero
Nunzio della fortuna
Passa sul lor sentiero,
E a lui chiede ciascuna,
Bianca d’angoscia, il vero:
«Che novità?» — «Nessuna!!»
Piscicoltura
Olindo Guerrini
1897

Se un pesce grosso sparpagliò cambiali
E non le ha mai pagate,
O le pagò col voto, i suoi giornali
Dicon: «cose private!»
Se vende un gran cordon, poscia negato,
E lo vende a un briccone,
Son cose che riguardan l’avvocato,
Cose di professione.
Se il Codice Penal soffre gli sfregi
De’ suoi superbi sprezzi,
Se fa comprare o vendere i Collegi,
Sono pettegolezzi.
Ma se un pesce piccin, stando digiuno,
Sente un po’ d’appetito,
Peggio poi se lo dice a qualcheduno,
È subito ammonito.
Se gli sembra che il secolo egoista
Viva delle sue spoglie,
Se incappa in qualche idea da socialista,
San Stefano lo coglie.
Se vede Bosco o De Felice in sogno,
Se soffre e non dispera,
Se ha visto il Lega fare il suo bisogno
In galera! in galera!
Sermone di Natale
Olindo Guerrini
1897

O Messia profetato ai sofferenti,
Pietoso un dì consolator del mondo,
Inutilmente ormai torni alle genti,
Bambino biondo!
Non è più il tempo in cui l’amor potea
Illuminar le menti e incender l’alme,
In cui per te Gerusalemme avea
Osanna e palme.
O dilettose al cor notti stellate
De’ colli galilei sui dolci clivi,
Tra il canto delle donne innamorate,
Sotto gli ulivi;
O susurranti al sol gaie fontane,
Di solinghi riposi allettatrici,
Cui sale la canzon delle lontane
Spigolatrici:
O vigne d’Israel che i dolci frutti
Maturaste all’umil schiera seguace,
Voi non l’udrete più chieder per tutti
Giustizia e pace!
E tu, benigno, che a cercar scendevi
L’agnel che si smarrì nella campagna
E l’Evangelo dell’amor dicevi
Sulla montagna,
Guarda! Un’idolatria cauta e discreta
Agli Apostoli tuoi cresce l’entrate.
Pietro che ti negò batte moneta;
Tommaso è frate.
Il sangue che grondò dalla tua croce
Oggi feconda l’odio e non l’amore.
Presso al complice altar veglia feroce
L’inquisitore.
L’astuta ipocrisia dell’egoismo
Che la ragione all’util suo sommette,
Distilla le bugie del catechismo
Nelle scolette
E nella Chiesa che chiamar non sdegna
Santo l’inganno e la menzogna pia,
Angelico Dottor, Barabba insegna
Teologia.
Perchè tornar se alla novella pena
Oggi trarresti inutilmente il fianco?
Più balsami non ha la Maddalena
Pel rabbi stanco.
Non si ricorda più d’averti amato,
Ma, isterica romea, col bacio scende
Al laido piè che, del tuo nome ornato,
Caifa le stende:
E colei che chiamar madre ti piacque
E nel sepolcro il corpo tuo compose,
Or vezzeggia i clienti e vende l’acque
Miracolose.
Fuggi, fuggi da noi, bambino biondo:
Torna piangendo dal presèpe al cielo.
Il Sillabo di Pio cacciò dal mondo
Il tuo Vangelo.
Dall’avarizia vinta e dal peccato
La tua fede morì povera e nuda
Oggi nel nome tuo regna Pilato,
Governa Giuda.
Alle madri
Olindo Guerrini
1897

Dedicato
ad Anna E...
Madri, lo ricordate il dì sereno
In cui d’amore il pegno
La prima volta nel fecondo seno
Vi diè di vita un segno?
Con che orgoglio gentil del grembo incinto
Allor vi compiaceste!
Come la culla col materno istinto
Morbida gli faceste?
E poi che al suo vagir tacque il dolore
Del fianco insanguinato,
Con che speranze, o madri, e con che cuore
Benediceste il nato,
E nutrito di voi lo riscaldaste
Stringendolo sul petto,
E se morte il ghermia, glielo strappaste
Col prepotente affetto!
Lo cresceste così, biondo fanciullo,
Sovra i fidi ginocchi,
Vegliando il primo passo e il suo trastullo
Con l’anima negli occhi.
E speraste veder l’ore supreme
In braccio a lui più liete...
Quanto amor, quanti baci e quanta speme,
O madri che piangete!
Ed ora? I vostri figli a mille a mille
Cadder lungi da voi
Perchè un ladro impazzito e un imbecille
Si son creduti eroi.
E vi tentano ancor, gli scellerati,
Con le astute parole,
Ma i cadaveri nudi e mutilati
Si putrefanno al sole.
Ma già dai loro immondi antri, le iene
Calando irsute e scarne,
Leccano il sangue de le vostre vene,
Straccian la vostra carne!
E il delitto cadrà nel grave oblio
In che ormai tutto langue?
No, levatevi voi, donne, perdio,
Raccogliete quel sangue,
Gettatelo ululanti e scapigliate
Dei colpevoli in faccia;
Quando il giorno verrà, non dubitate,
Ne troverem la traccia;
E dite agli altri, o neghittosi o incerti:
«Pietà di noi vi prenda!
La nostra patria è qui, non nei deserti
Dell’Abissinia orrenda.
Pietà, chiediam pietà, madri dolenti,
Figlie, sorelle, spose;
Pietà, per gl’insepolti e pei morenti
Su l’Ambe sanguinose!
Non tolga vite ai campi, a le officine
La conquista rapace.
La nostra patria è qui. Datele alfine
La giustizia e la pace!»
Dite così. Ma se domani ancora
Tripudieranno i ladri
E moriranno gl’innocenti, allora,
O dolorose madri,
Non porgete più latte al mite Abele
Che s’acconcia al destino,
Ma raccogliete ne le poppe il fiele
Per allevar Caino.
Agli eroissimi
Olindo Guerrini
1897

Giusti della fallita Apocalissi,
Marci Porci Catoni, in questo errai:
Che delle birberie forse ne scrissi,
Ma non ne feci mai.
Oh, se n’avessi fatte, e lo potevo,
Di che frasche m’avreste incoronata!
Un’abiura, e tra i grandi anch’io sedevo,
Illustre deplorata
Ma l’arte di lustrar le scarpe ai ladri
Curvando il dorso, mi negò natura;
Perciò gridate che incitai le madri
A strillar di paura.
Chi parla di viltà? Chi con gagliarde
Frasi, dopo il caffè, facil tribuno,
Povere donne, vi chiamò codarde
Perchè vestite a bruno?
Chi fumando in poltrona, empie i giornali
Di vendette, di stragi e di rovine,
Da la ciambella moderando l’ali
Dell’aquile latine?
Chi dei debiti nuovi alla conquista
Le apostrofi all’onor guida in falange
E soggioga lo Scioa dal liquorista,
Insultando chi piange?
Ah, siete voi! Salute o ben pensanti,
In cui l’onor s’imbotta e si travasa;
Ma dite un po’, perchè gridate «avanti!»
E poi restate a casa?
Perchè, lungi dai colpi e dai conflitti,
Comodamente d’ingrassar soffrite,
Baritonando ai poveri coscritti
«Armiamoci e partite!»?
Partite voi, se generoso il core
Sotto al pingue torace il ciel vi diede.
O Baiardi, è laggiù dove si muore
Che il coraggio si vede,
Non qui tra le balorde zitellone,
Madri spartane di robuste prose,
Che chieggon morti per compor corone
D’alloro, ahi, non di rose!
Ma no, non partirete! A questi tempi,
Se dovesse mancar «la parte sana».
Chi resterebbe a predicar gli esempi
Della virtù romana?
Chi resterebbe a consolar coi detti
Le vedove beltà che il bruno adorna?
Chi li farebbe i brindisi ai banchetti
Per chi parte o chi torna?
Ah, forti Aiaci della guerra a fondo,
Ussari della morte, ah, non tentate
D’uscir di qui per conquistare il mondo,
Perchè, se ve ne andate,
Forse la vigna che godeste voi
Fruttar potrebbe ad operai più scaltri...
No, restate, restate a far gli eroi
Con la pelle degli altri!
Coltrici festive
Olindo Guerrini
1897

Dicono — Gesù mio, quanto schiamazzo
Per due vecchi tappeti!
Nemmen se ritornassero in Palazzo
Gli Svizzeri ed i preti!
I contadini a non vederli esporre
Ci credevan birbanti;
Sono elettori anch’essi e quando occorre
Votan pei ben pensanti.
Che v’importan quei cenci o i Credi fatti
Recitar nelle scuole?
Siam liberali. Non badate agli atti,
Badate alle parole. —
Rispondono — I tappeti alla ringhiera
Non son stracci e cimosa;
Cencio di pochi palmi è una bandiera,
Ma vuol dir qualche cosa.
O le liste da chi furono empiute
E da chi consigliate?
Voi ci diceste: non le abbiam vedute;
E pur lo sapevate!
Confessatelo, via, siate leali,
Poichè non siete scaltri
Voi pascete di fumo i liberali
E d’arrosto.... quegli altri.
Ma v’è chi dice — Ecco, Bisanzio ancora
Con le ciarle si regge
Dei cento legulei della malora
Che gli falsan la legge.
Lasciamoli cianciar del più e del meno,
Lasciamoli garrire;
Noi guardiamo più in alto, ad un sereno,
Ad un santo avvenire.
Noi guardiamo più in alto e questa bassa
Miseria non ci tange,
Con ben altra eloquenza il cor ci passa
La voce di chi piange!
Ma quando il pianto cesserà e verranno
Ben altre feste, allora
Quelle coltri lassù riscalderanno
Il letto a chi lavora. —
Ai reduci dallo Scioa
Olindo Guerrini
1897

Quando spuntar vedrete a l’orizzonte
Questo suol benedetto e sospirato
E la brezza natia su l’arsa fronte
Il bacio vi darà del ben tornato;
Quando in folla calar vedrete al lido
I cari vostri a salutar le prore,
E il dolce vento de la patria il grido
Vi porterà de l’aspettante amore;
Quando nel cor di rimembranze pieno
L’impeto cesserà de la tempesta
E, consolati, sul materno seno
Riposerete alfin la stanca testa;
Se vi parrà d’udir fioco un lamento
Che seco il pianto e la tristezza porti
Ascoltatelo pur senza sgomento;
Quella è la voce dei compagni morti
Che dice: — «All’avvenir sorridevamo
Quando il destino ci portò con lui
Ed ecco che con voi non ritorniamo,
Noi mal sepolti ne la terra altrui.
Ma, dite, la giustizia alzò il flagello
Su gli eroi da poltrona e i paladini?
Chi come bestie ci cacciò al macello,
Il supplizio subì degli assassini?» —
Voi rispondete: — «Ahimè, dormite in pace
Del triste campo nel silenzio enorme
Qui dei delitti la memoria tace,
Qui stipendiata la giustizia dorme.
Sovra i tumuli vostri erra feroce
La iena e ne la notte urla il leone,
Ma gli eroi da poltrona hanno la croce
E gli assassini vostri han la pensione».
Notte d'autunno
Olindo Guerrini
1897

Infuria il vento e nella bieca notte
Fredda la piova incalza.
L’acqua che stroscia dalle gronde rotte
Sui ciottoli rimbalza.
Entro l’oscurità profonda e vuota
Delle vie taciturne
Guizzan, specchiate nell’immonda mota,
Le fiammelle notturne,
E nel sordido fango e nel pattume
Putrefatto del suolo,
Miserabile spettro, agita il lume
E fruga il ciccaiolo.
Quand’ecco dal silenzio esce lontano
Scalpito d’una rozza
E tra la pioggia, il vento ed il pantano,
Appare una carrozza
Che in un dirugginìo di chiavistelli
Trabalza oscenamente,
Col profilo dei birri agli sportelli
E le lanterne spente.
E il ciccaiol che vive razzolando
Nel brago e nel fetore,
Sente lo schifo e brontola sputando:
«Passa un commendatore!»
Il mio cuore
Olindo Guerrini
1897

Il mio cuore è uno scrigno di velluto
Che con sette sigilli è sigillato.
Molti voller saperne il contenuto,
Ma nessuno finor l’ha indovinato.
Lungamente il segreto ho mantenuto
E, il labbro come il cor tenni serrato,
Ma più a lungo tacer non ho potuto
Ed i sette sigilli ho lacerato.
Sappiate dunque che nel cor segreto
Chiudo i ricordi del tempo remoto,
I fiori secchi dell’april mio lieto,
Fra cui quest’oggi, per gentile invito,
Scesi a frugar con l’animo devoto
Per cavarne un sonetto impallidito;
Un povero sonetto impallidito,
Fior dell’anima mia morto e seccato,
Che tra le foglie sue reca smarrito
Come un lontano odor del mio passato,
Come un ricordo vago e scolorito,
Un’eco lieve del tempo beato,
Un rimpianto profondo ed infinito
Di tutto quel che in giovinezza ho amato.
Ed ecco che il sonetto esce discreto
Da la prigion dove dormiva ignoto
E rivede tremando il mondo lieto.
Va dunque, o mesto fior da me cresciuto,
Porta a chi m’ama del mio core il voto,
Ed a chi m’odia porta il mio saluto.
Parla il libro
Olindo Guerrini
1897

Son la fontana che nasce sui monti
Limpida e gaia tra i sassi sonanti,
Fresco ristoro di greggi vaganti,
Vergine ancora di mura e di ponti,
E che, ingrossata da torbide fonti,
Bagna e feconda le valli aspettanti,
Poi, ferma in larghe paludi stagnanti,
Vapora febbri nei grigi tramonti;
Indi travolta a città pestilenti,
Livida inghiotte le salme dei vinti
E scalza e scuote le reggie possenti,
Finchè gli spazi del mare raggiunti,
Tra i flutti eterni dal vento sospinti
Si perde e gode l’oblio dei defunti.
Commiato
Olindo Guerrini
1897

Secoletto borghese,
Ecco il libro finì. Chiudilo in pace.
Degno di te lo rese
Quell’arte che ti meriti e ti piace.
A fine di riposo sempre affanno
Benuccio Salimbeni
XIV secolo

A fine di riposo sempre affanno,
E zappo in acqua e semino in su rena;
E la speranza mi lusinga e mena,
D’oggi in dimane; e così passa l’anno.
E son canuto sotto questo inganno
Senza poter ricogliere un dì lena:
Ma la speranza paura raffrena
Vedendo come gli anni se ne vanno.
E temo ch’io non compia mia giornata
Senza potermi ponere a sedere:
E terza è ora, e nona è già sonata:
Poi viene il vespro, e vorrei volere
Da capo fare una bella levata:
Questo volere non ha più potere.
Però ricorro a te, Bindo Bonichi.
Che queste cose mi consegli e dichi.