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Dolor di denti
Emilio Praga
1864

Nelle eterne solitudini
Ride il sole come un pazzo,
E le fervide risate
Son di raggi immense ondate;
Per le selve e i precipizii,
Lungo i solchi e nelle ville,
Tutto è fremiti e scintille,
Tutto è palpiti e splendor.
Musa mia, tu se’ una mummia,
Nel mio cranio, orsù, ti sdraia;
Tavolozza, si sbadiglia?
Come un feretro sei gaia!...
In un dente che somiglia
A una torre rovinata,
Ho una danza forsennata
Di stranissimi dolor.
Queste spiagge solitarie
Ti rammenti, o giovinetto,
Quando, in mezzo a donne care,
In quel dì del primo affetto,
Le venimmo a visitare?
Qui la pioggia allor ne colse,
E al villaggio ci travolse
Colla nostra ilarità.
E le madri rampognarono
I ragazzi scapestrati!...
Ma a un bel fuoco i piccioletti
Piedi e gli abiti asciugati,
In attesa dei confetti
Ci ponemmo a desinare;
Era il giorno del compare,
Un bel giorno in verità!
Dio! D’argento son le nuvole...
Io non l’ho sul mio pennello;
Come brilla la campagna,
Come è buio il mio cervello!
Questo dente che si lagna
Il mio fango mi rammenta,
Par che gridi: t’addormenta,
Verme putrido d’amor!
Nelle eterne solitudini
Ride il sole come un pazzo,
E le fervide risate
Son di raggi immense ondate;
Per le selve e i precipizii,
Lungo i solchi e nelle ville,
Tutto è fremiti e scintille,
Tutto è palpiti e splendor.
Ottobre
Emilio Praga
1864

Un lenzuolo di nebbia avvolge il cielo,
E la pioggia minuta e lenta cade;
Le colline lontane han messo il velo,
E di fango si coprono le strade.
Piangono come vedove le biade,
E l’elegìa, battendo stelo a stelo,
Addormenta le selve e i nidi invade,
I nidi pieni di piume e di gelo.
Che narrano le goccie ai bruchi erranti?
Alle buccie che dice il vento fioco?
Oh nelle tombe scheletri grondanti,
Oh beltà, robustezze, a poco a poco
Scioglientisi coll’acqua, e vegetanti!... ―
E la gente sonnecchia intorno al foco.
Vendetta postuma
Emilio Praga
1864

Quando sarai nel freddo monumento
Immobile e stecchita,
Se ti resta nel cranio un sentimento
Di questa vita,
Ripenserai l’alcova e il letticciuolo
Dei nostri lunghi amori,
Quand’io portava al tuo dolce lenzuolo
Carezze e fiori.
Ripenserai la fiammella turchina
Che ci brillava accanto;
E quella fiala che alla tua bocchina
Piaceva tanto!
Ripenserai la tua foga omicida,
E gli immensi abbandoni;
Ripenserai le forsennate grida,
E le canzoni;
Ripenserai le lagrime delire,
E i giuramenti a Dio,
O bugiarda, di vivere e morire
Pel genio mio!
E allora sentirai l’onda dei vermi
Salir nel tenebrore,
E colla gioia di affamati infermi
Morderti il cuore.
Spes unica
Emilio Praga
1864

Vorrei farmi carnefice,
Vorrei farmi becchino
Per lacerarti, o secolo,
Quel manto d’arlecchino;
E sul tuo muto Golgota
Cacciarti col tuo Dio,
E imprecarti l’oblìo
Dei posteri e del sol.
Tu che inceppasti il fulmine;
Prosa lanciando in cielo,
Sicchè alle stelle vergini
Hai lacerato il velo,
Tu che, buffon, le numeri,
E batti la misura,
Mentre per l’aria pura
Movono a danza il vol,
Ov’è il tuo cielo? il Satana
Ov’è per cui bestemmi?
Qual raggio il folto illumina
Bosco de’ tuoi dilemmi?
E le tue muse?... attendono
Forse, per ricantare,
Che poggi il mobiliare
A una cima immortal?
Tuo forse è il Dio cui volano
Il paternostro e l’ave,
Culle derise e sucide
Di coscïenze ignave?
Tra i fili del telegrafo,
Col fischio del vapore,
Ti sparvero dal cuore
L’ostia e il confessional!
Bella commedia!... e trassero
In clinica Maria,
E alle genti bandirono,
Dogmatica utopsia,
— Olà, madama è vergine! ―
Essi l’avean violata,
E la folla beata
Osanna al ciel mugghiò.
Tu, tu, fatal pontefice,
Vecchio dal cor di bronzo,
Tu, mitrata putredine,
Sognante un’orbe gonzo,
Tu i vivi agghiacci, e i posteri
Travolgi a ignoto abisso:
Brandisti il crocefisso
E la fede crollò.
— O musa! a questo pallido
Tuo giovane poeta,
O eterna dea, tu mormori
Il nome della meta;
Tu di Corani e Bibbie
Sdegni la inutil scola,
Tu parli la parola
Del bello e dell’amor.
Ma vedi? è solitaria,
Vana la nostra gioia,
Il nostro salmo il secolo
Delle macchine annoia;
Cantiamo in ritmo algebrico
Del Cenisio le porte,
Cantiamo: o Roma o morte!
Tribuni o senator...
Forse se ha senso pratico
O di attualità,
Forse se, posto in musica,
Al volgo piacerà,
Le vecchie note, o vegine,
Le troveranno ammodo,
E ci diran sul sodo:
— Bene, bene davver! —
Al di là dei comignoli
Se tentiam batter l’ali,
Potrem fra noi benissimo
Dichiararci immortali,
Ma ricontando cedole
E buoni del Tesoro,
Brontoleran fra loro:
— È linguaggio stranier! —
Musa! le notti volano
Quando vieni in famiglia;
Già la lucerna è pallida
E la città sbadiglia...
Io stanco sono... oh il fulgido
Sole che spunta adesso,
Quello è sempre lo stesso
Da quando in cielo entrò!
E a noi mutar coi secoli
È legge e forma e ingegno;
Or giganti magnanimi,
Or fantocci di legno;
Poc’anzi io stesso un angelo,
Presto un verme dormente,
Una preda del niente,
Un uom che vaneggiò!
Bando al livor... crisalide
Forse è la nostra etade:
Già crolla il seggio ai despoti,
E la maschera cade;
Già all’orizzonte tremola
Forse la grande aurora...
Dalla profonda gora
La farfalla uscirà!
Musa, quel dì la lapide
Peserà sul poeta:
Ma tu, prona al mio tumulo,
Di serti e incensi lieta,
— «Nei mesti giorni un tenero
Amante ei fu!» — dirai,
E l’orgoglio il mio scheletro
A ritentar verrà!
Strimpellata
Emilio Praga
1864

Quando vent’anni avea,
E spensierata il suo viaggio correa,
Egli avea detto alla gaia Isabella:
― Tu sei gaia, sei giovane, e sei bella....
Vuoi tu adorarmi? ―
Egli avea detto: ― Vuoi? ―
Quando vent’anni avea,
E spensierata il suo viaggio correa,
Ella avea detto al mesto Sigismondo:
― Tu sei mesto, sei giovane, e sei biondo....
Puoi tu sposarmi? ―
Ella avea detto: ― Puoi? ―
Quando trent’anni avea,
E pensierosa il suo viaggio correa,
Egli avea detto alla gaia Isabella:
― Tu sei gaia, sei giovane, e sei bella,
Credi all’amore? ―
Egli avea detto: ― Credi? ―
Quando trent’anni avea,
E pensierosa il suo viaggio correa,
Ella avea detto al mesto Sigismondo
― Tu sei mesto, sei giovane, e sei biondo,
Vedi se muore? ―
Ella avea detto: ― Vedi? ―
Profanazioni
Emilio Praga
1864

Rideva la lampada, dai candidi ceri
Specchiando l’orpello nei lunghi bicchieri;
La tavola, piena di trilli argentini,
Ridea col profumo dei fiori e dei vini;
Le gonne di seta, nell’ombra compresse,
Con lunghi bisbigli ridevano anch’esse.
E Lisa, una pallida dall’occhio di foco,
Parlava del molto concesso nel poco;
Ed Emma, una bruna dall’occhio profondo,
Parlava dei bimbi che vengono al mondo;
E Nina, una fragile dal senno maturo,
Parlava dei baffi di un capo-tamburo.
Ma, l’ultimo bacio, coll’ultima tazza,
Versato sul crine di un’ebra ragazza,
Io stavo cogli occhi rivolti a un stuolo
Di larve leggiere che andavano a volo;
Sorgeano, svanivano, cantandomi allato,
Cantandomi i canti del tempo passato.
— Rammenti? Rammenti? — dicevano insieme,
Poi tutte mutavano le sillabe estreme:
— Io sono la coltrice del letto infantile... —
— E noi siam le gioie dei giorni d’aprile... —
— Son io la locanda dei queti villaggi... —
— Io son la valigia dei garruli viaggi... —
— Rammenti?... la cattedra son io della scuola... —
— Io son del giardino la memore aiuola... —
— Noi siamo le cabale dell’alta lavagna... —
— Noi siam le domeniche passate in campagna... —
— E noi dell’inverno le notti vegliate... —
— E noi, noi le vergini dal cielo invocate! —
— Rammenti?... Rammenti?... la seggiola io sono,
La seggiola bella, più bella di un trono,
In cui dietro l’umile cortina distesa,
Fra i vaghi riflessi che veggonsi in chiesa,
La candida infanzia capì la madonna,
La buona, la santa, la povera nonna! —
Oh angosce, oh trasporti dell’anima mia!
E i sogni sfumavano, la nenia svania....
La tavola piena di trilli argentini
Ridea col profumo dei fiori e dei vini;
E Nina, una fragile dal senno maturo,
Parlava dei baffi di un capo-tamburo!
A un muricciuol che scalda il sol d'aprile
Emilio Praga
1864

A un muricciuol che scalda il sol d’aprile
Ecco il vecchio girovago appoggiato;
Agitato da un tremito febbrile,
Spende in avemarie l’esile fiato.
La rondinella dal vicin fenile
Gli risponde col trillo spensierato;
Di teste bionde e di canto infantile
Echeggia e splende il lucido selciato.
Passano di operai vispe brigate,
Passan carrozze ed abiti eleganti,
Passan cani satolli e gatti amanti.....
Vecchio, le tante fosse spalancate,
Che stan mute aspettando ai camposanti,
Non ti mandan sorrisi innebrianti?
Parole per via
Emilio Praga
1864

— Ecco un battesimo
Nella città;
Mio saggio demone,
Che mai sarà? —
Rispose: — all’ombra di quel velo bianco,
In mezzo al cor di un tuo fratello inerme,
Della Sventura che ti rode il fianco
È nato un germe! —
— Ecco un’esequie
Nella città:
Mio saggio demone.
Che mai sarà? —
Rispose: — all’ombra di quel drappo oscuro,
In mezzo al cor di un tuo fratello inerme,
È nato un avo del tuo re futuro,
È nato un verme! —
Convento ideale
Emilio Praga
1864

Io voglio farmi un piccolo convento,
Lontano, solitario, in riva al mar;
Colà, pieno di sole, in mezzo al vento,
Starò lieto e tranquillo ad invecchiar.
Sarò il padre prior de’ miei peccati,
E una regola nuova inventerò;
I miei pensosi e pallidi affigliati
Senza scelta di sesso annicchierò;
Primo l’Orgoglio; — sarà un frate austero,
Sarà padre guardiano e consiglier;
Da molt’anni è abilissimo al mestiero:
Prender la gente a calci nel seder.
Poi l’Accidia, l’Accidia anima pia,
Soave primogenita del ciel;
E verrà spesso nella stanza mia
Perchè le aggiusti sulla faccia il vel.
Poi la Lussuria; — le darò un altare
Tutto per lei, tutto profumi ed or!
Sera e mattina, senza mai posare,
Dovrà cantarmi l’Angelus nel cuor.
Porrò l’Invidia accanto al cimitero,
E in refettorio la Gola porrò;
Schiavo del corpo e schiavo del pensiero,
Perennemente le visiterò.
Tu, Avarizia, starai sul campanile
Giorno e notte, o pudica, a mormorar:
Qui abbiam l’azzurro, la manna e l’aprile,
Son rime e strofe e non le voglio dar!
Condurrò l’Ira anch’essa al mio convento,
Ma per poco, la scarna, vi vivrà;
Le innalzeranno in chiesa un monumento,
Ove il Priore a ridere verrà.
Immemore così del calendario,
Starò in riva del mare, in mezzo ai fior,
Nel convento lontano e solitario.
E sulla porta sarà scritto: Amor.
Se tu fossi seduta al fianco mio
Emilio Praga
1864

Se tu fossi seduta al fianco mio
Quando pesa su me l’irrevocabile
Odio d’Iddio;
Se vedessi i tuoi cari occhi profondi
Quando, al vuoto del cor, mi sento un esule
Di tutti i mondi;
Se la fanfara delle tue parole
Mi profumasse di giranii e viole
Questo povero petto
Che sospira all’odor del cataletto....
O donna buona, o fonte d’allegrezza,
O virtù, mansuetudine, e dolcezza,
Giuro al demone mio che, per morire,
Non mi vorrei pentire,
Non cercherei l’estremo sacramento,
Non farei testamento.
Per morir colla mia sulla tua faccia,
E all’inferno volar dalle tue braccia!
Miss Vh...ter
Emilio Praga
1864

Pallido fior del nordico paese,
Vaga beltà della colonia inglese,
Ben mi dicea quel tuo sguardo profondo
Che ti chiamava a sè l’occulto mondo!
Quando, alla luce dell’allegra festa,
Vidi brillar quella tua bionda testa,
E sui tesori del tuo petto ardente
Piovean collane di perle d’Oriente,
E in una nebbia di candido velo
Passavi come una figura in cielo,
Presago cuor! sulle mie guancie smorte
Sentir mi parve il soffio della morte!...
Oggi un amico mi venne a narrare:
— La giovinetta si è gettata in mare! —
O giovinetta, la tua salma bianca
Non cerchi il pescator di Villafranca,
Nè il canuto ministro in ginocchioni
Insulti a Dio con flebili orazioni
Per te che uccise l’infelice amore!
Oh già l’anima tua fatta è splendore,
E mentre chiede, in crocchio di sorelle,
Le prime nuove alle vicine stelle,
Levigato dall’onda cristallina
Il tuo scheletro lento in mar declina,
Per diventare in qualche algoso vallo
Una nicchia di perle e di corallo.
In morte di un bimbo
Emilio Praga
1864

Ancor vederti sembrami
Le braccia dimenare
Come una giovin rondine
Che tenti di volare,
Povero bimbo, piccolo
Cadaverin sepolto!
Quel tuo vergine volto
Dimmi a chi ride adesso?
Sul tuo recente tumulo
Poc’anzi ancor sostai;
Inutilmente i pallidi
Giacinti interrogai....
Seppellivano un vecchio,
O bimbo, a te vicino:
Un grido del becchino
Mi rapì le visioni.
Perchè nascesti?... dissero
Alla povera madre
Che a sè chiamato avevati
Dei cherubini il padre;
Ma le materne lagrime
Non prevedeva Iddio?
Oh lo spietato oblìo
Che domina nel cielo!
Nel cielo?... Arpìa, silenzio!
Ci può la madre udire:
La fede ell’ha, diciamole
Che lo vedrà redire
Pura animuccia, silfide
Color di paradiso,
A baciarla sul viso,
A baciarla sul core!...
Oh gli orrendi spettacoli
Del nostro cimitero!
Un muricciuolo squallido,
Un campo grasso e nero.
Ed una danza assidua
Di tibie innominate,
E smorfie, e ghigni, e occhiate
Di teschi al sol risorti!...
Le croci, pinte ad olio,
O sculte in marmo e in oro,
Son là, delle famiglie
Miserrimo decoro,
Alla neve, alla pioggia,
Meste, tarlate, mute...
Dell’eterna salute
Ove, ove trovi un segno?
Bambino, l’ineffabile
Tuo visino d’amore
Giace fra questi ruderi,
Circondato d’orrore;
E forse il vecchio scheletro
Che ieri han seppellito
Già rotolò stecchito
Sul tuo piccolo capo.
Deh, quel giorno che, fracida
La tua crocetta nera,
Si smarriran cercandoti
Il pianto e la preghiera,
Bimbo, se tu se’ un angelo
Scendi alla madre accanto
E lo spirito affranto
Come una spiga invola.
Armonie della sera
Emilio Praga
1864

La notte piombava dai campi celesti,
E gli uomini onesti — russavano già.
Il cielo era un bujo germoglio di stelle;
S’empìa di fiammelle — la negra città.
Le serve ridevano di sotto alle porte;
Furtiva la Morte — salìa l’ospital.
Curvavansi in chiesa devoti e capoccie
Sull’ultime goccie — dell’acqua lustral.
Cantavan nell’ampie caserme i tamburi.
Nei vicoli oscuri, — coll’ansia nel cor,
I giovani imberbi battevan le traccie
Di pallide faccie, — di squallidi amor.
L’astronomo, insetto dell’atomo errante,
Giungeva anelante — sull’ermo manier;
E i bracchi annebbiavano, davanti ai camini,
Gli sguardi indovini — di un sonno legger.
Il giuoco accendevasi nei turpi ridotti;
E maghi e sedotti, — con strana virtù,
Già ungean nella bile dell’anima immota
La rapida ruota — del meno e del più.
Le madri, frattanto, cadean ginocchioni,
E in lunghe orazioni — chiedevan pietà....
La notte piombava dai campi celesti,
E gli uomini onesti — russavano già.
Elevazione
Emilio Praga
1864

Quando ti parlo, come uno sparviero
Sono leggero;
Come l’augel che bee l’aure remote
In cui le note
Vibran forse degli angioli d’Iddio!
Sul cranio mio,
Tomba ove giace estinto un giovinetto,
Tu fai l’effetto
Di un bell’inno pensato in paradiso;
E il tuo sorriso
È l’aura pura, fulgida, felice
Che me lo dice.
Orgia
Emilio Praga
1864

Colma il mio nappo, giovinetta bruna!...
Vedi, la bianca e spiensierata luna
Vi infilza un raggio....
Viva lo specchio, l’incubo e il miraggio!
Questi rubini della vigna e queste
Argentee gemine del globo celeste,
In un bicchiere,
Sono un poema, ed io lo voglio bere!
Non discutiamo di filosofia,
Ve ne scongiuro, per la madre mia!
Chi è là che stappa?...
Dio lo salvi dal Limbo e dalla Trappa!
Giù come fiume per allegra valle,
Giù come treccie per disciolte spalle,
Vino d’Italia....
La ninna nanna non la fa la balia!
Dite, amici, giochiamo a cruscherella?...
Nasconderemo ognun la nostra bella,
E, ad una ad una,
Le pescheremo per cercar fortuna.
Pietà per l’uom che pescherà la mia!...
È una scarna che chiamano poesia;
La è bella, e buona,
Ma la vi schianta senza dir: perdona.
Vino d’Italia, itale donne, e cielo
Tutto bufere, tutto nebbia e gelo!
Pure è italiano....
Dunque gridiam che è di un azzurro strano!
Affediddio!... battiamoci a quartine,
O nella botte entriamo a teste chine,
O diam di fiato
A qualche tromba che assordi il creato!
Andatemi a cercare un coadiutore;
Lo vorrei nominar mio confessore
Per due minuti;
Ho due peccati che non san star muti.
Uno è il desìo di avvinazzare un prete,
Tanto, da fargli dir che le comete
Son ostie accese,
E che il mangiare a messa è un crimenlese!
L’altro la sete stupida del bello,
L’invidia per la nuvola e l’augello,
Mentre gli amici
Qui, fra i bicchieri, se ne stan felici!
Miserere di me che me ne pento,
Miserere nel fulgido momento
Che non so nulla,
Che ho intero il genio di un bambino in culla.
Giù, giù, giù vino, giù sonno ed oblìo!
E al primo albor su questo cranio mio,
Fanciulla, incidi:
«Fu un poeta — viator, t’arresta e ridi.»
Rivolta
Emilio Praga
1864

Stamane io aveva gridato al mio cervello:
Si chiudano le porte a chiavistello,
Il padrone è ammalato e doloroso;
Si chiuda la baracca, e vi si scriva:
Oggi riposo!
E avrei voluto aver sul mio scrittoio
Qualche ranocchio fetido e squarquoio
Per contemplarlo, e stabilir confronti,
E saper come la natura imprima
Gli ultimi affronti.
E con esso un volume avrei voluto,
Un volume di qualche autor chiercuto,
Per accertarmi colla musa mia
Che a qualche cosa può servire ancora
La poesia.
L’uno gracchiando alla melma natìa,
L’altro ai santi e alla vergine Maria,
Potean soli ridarmi un’ora lieta;
Tanta vergogna mi mordeva il core
D’esser poeta.
Uscii — piovendo gocciole sottili,
Le cime nascondea dei campanili
Il nebbione, e la cupola del duomo,
Senza il manico d’or, parea la canna
Di un pover’uomo.
Mi zoppicava accanto un vecchierello
Tutto avvolto in un lurido mantello;
Era canuto, giallo e macilento,....
Lo urtai; la stoffa che lo mascherava
Si aperse al vento,
E, come un filo che trovò la cruna,
Un raggio uscì dalla sua falda bruna;
Io gridai come un pazzo: — È lui ch’io scerno,
Non v’è più dubbio, l’ho trovato, è lui,
È il padre Eterno!
Ah paradiso, purgatorio, inferno,
Alba, sera, meriggio, estate e inverno!
No, non, mi sfuggi, despota adorato;
Non mi sfuggi, e arrossir devi, e pentirti
Del tuo Creato! —
Sorrise il vegliardo di un grande sorriso,
E parve, se squarcia le nuvole il sol,
L’arcana dolcezza del raggio improvviso
Che balza e si adagia sull’umido suol.
Poi disse: — poeta dall’occhio sdegnoso,
Allenta la foga dell’agile pie;
E a qualche vicino cantuccio nascoso,
Se vuoi ch’io ti ascolti, cammina con me. —
Passava un canonaco; sentendo il compagno
Celeste di rabbia repente tremar,
Gli dissi all’orecchio: cacciamolo a bagno?
Qui presso è un canale.... tu stammi a guardar.
E già mi avventavo.... — ma il nume rispose:
Un solo fra tanti, fra tutti.... a che pro?
Pei versi e l’oceano, pel turbo e le rose,
Poeta, il castigo dal ciel tuonerò! —
Giungemmo a un boschetto; qui il vecchio s’assise,
Tergendo affannato, la polve e il sudor;
Mi stese la mano, di nuovo sorrise,
E, sfoga, mi disse, l’immenso furor!
Ma quel sorriso mi avea fatto muto,
E stava lì, sospeso, a bocca aperta
Come quando si aspetta uno starnuto.
E a poco a poco mi sentìa nell’anima
La leggerezza d’un ch’esce di guerra;
La meraviglia
Che invade al punto di lasciar la terra
L’areonauta.
— Padre, padre.... del mio fato mi accerta!...
Ho qui, sul cranio come un serto acuto.... ―
Egli diè un guizzo e dileguò per l’erta.
Orribilmente del letto la coltrice
Mi pesa, e intorno bisbigliando vanno
Voci domestiche:
— Bevine un pò, ti calmerà l’affanno,
È lauro ceraso.
Esequie
Emilio Praga
1864

Suonano a esequie, un feretro s’avvia,
Un prete è in allegria.
O mio canestro di olezzanti fiori,
Tavolozza di forme e di colori,
O stelle che dal ciel mi sogguardate
Collo splendor delle tremanti occhiate,
Ditelo voi, vergini cose, è vero,
Ch’io tutto finirò nel cimitero?
Suonano a esequie, un feretro s’avvia,
Un prete è in allegria.
Voi che vivete, o fior, nell’ozio blando,
L’aria che in mezzo a voi vien spigolando
Non vi racconta mai se battan l’ali
Dopo l’ultimo giorno alme immortali?
Stelle, quando la morte un’alma miete
Nulla salir per l’etere vedete?
Suonano a esequie, un feretro s’avvia,
Un prete è in allegria.
Stelle, mai non vedeste a notte oscura
Spirti in fiamma esalar la mia pianura?
Gelsomini, se il suol che vi ha concetto
Nel fango si educò di un cataletto,
Nulla udiste venir lungo lo stelo,
Verso i petali schiusi, e verso il cielo?
O fior, centuplicatemi l’olezzo....
Ch’io non senta il mio lezzo!
Stelle, scendete nell’anima mia
Di mè stesso a ingannar la tenebria!
Rinnegate il Signore, o fiori, o stelle,
Che vi fè così puri e così belle,
Mi creò sì superbo, e buono, e lieto,
E intascò sogghignando il suo segreto!
Desolazioni
Emilio Praga
1864

Il marchio aspetto delle bianche chiome,
A cinque lustri errando nella vita,
Vecchio come una quercia, e affranto come
Un sibarita.
E lo sa Iddio se la mia perla fina,
Questa infelice giovinezza mia,
Profanò la sua luce adamantina
Per bieca via!
Lo sa Iddio se ho vegliato al mio gioiello,
Se mai vil senso l’anima mi punse;
Vissi aspettando un mio fantasma bello
Che mai non giunse;
Vissi a fior d’acqua, fra i giunchi materni,
E il sudiciume non cercai del mondo;
Ma l’empia ressa dei calci fraterni
Turbava il fondo,
E, poichè il fango sal come la nube,
Come l’incenso e la prece devota,
Sul bianco viso del natante impube
Giunse la mota!
E la beata castità del core,
La pura fede, e la placida speme,
E della mente il vergine fervore
Sparvero insieme.
L’idea, la casta idea, nei penetrali
Dell’anima crescente all’avvenire,
Per arcano pudor raccolse l’ali,
E per morire.
Quando, un sorso del calice libato,
Ti assal la pigra voluttà del tosco;
Quando a tutte le maschere hai gridato:
Io ti conosco!
Amico, i sogni allor sono svaniti,
E tu ti accorgi che diventi serio....
Oh invoca, allora, invoca i santi attriti
Del desiderio!
Il ciel le sue benigne aure non spira
A giovinetto capo che si lagna,
Ma la terra nel suo seno l’attira
Per le calcagna;
E un’anima di cento anni che ingora
Un odiato involucro ventenne,
Geme dietro le rose e canta: è l’ora
Di alzar le penne!
Oh baci, oh soli prodigati al bimbo,
Ironie degli aprili e delle madri!...
Meglio una bara di due palmi, e il limbo
Dei santi padri!
I - L'ellera
Iginio Ugo Tarchetti
1879

Virtù d’eterno amore
Nell’ellera si asconde,
Mai per mutar di verni
Muta color di fronde:
Al freddo sasso avvinti
Gli steli innamorati,
Seco ne’ desiati
Amplessi si confonde:
Virtù d’eterno amore
Nell’ellera si asconde.
Virtù d’amore eterna
È nel mio cor celata,
Nè muta per inganni
L’anima innamorata:
Al freddo amor degli uomini
Di caldo amor sospira,
Nè si lagna o si adira
Di lor freddezza ingrata:
Virtù d’amore eterna
È nel mio cor celata.
II - Nel dí de' morti
Iginio Ugo Tarchetti
1879

Il morire è nulla; è il non
vivere che riesce orribile.
Suonano a festa: olezzan di viole
Le morte zolle e si allegra la terra;
Cantano augelli, sfogliansi le aiuole...
Tacciono i morti e dormono sotterra.
Inverno riede; Autunno, come suole,
L’ultime gemme de’ fiori disserra,
Ronzano insetti e volteggiano al sole...
Tacciono i morti e dormono sotterra.
Dormono stesi, immobili, stecchiti
Nell’umido, che stilla entro la fossa,
Col lenzuol roso e co’stinchi imbianchiti.
O padre mio, una voce mi dice
E mi suona nell’anima commossa
Che tu sei morto e non fosti felice!
Che felice non fosti! È questo ingrato
Rimembrar che la mia vita addolora,
È il rimembrar che de’ tuoi cari il fato
Non allieti la tua fredda dimora;
Ma dimmi, per le lacrime, che dato
Mi fia versar su la tua fossa ancora,
D’un’altra vita, in forme altre rinato,
Vedesti o vedi una più lieta aurora?
Dimmi: pel duolo ond’è l’anima oppressa
Per il negro avvenir, che m’impaura,
È una mercede alla virtù concessa?
Ma tutto è muto! — Il sol dall’alto sferra
Gli ultimi raggi, e sorride natura....
Tacciono i morti e dormono sotterra.