mattiaferrarini/wikisource-italian-poems huggingface dataset:
A Zacinto
Ugo Foscolo
1803

Nè più mai toccherò le sacre sponde
Ove il mio corpo fanciulletto giacque,
Zacinto mia, che te specchi nell’onde
Del greco mar, da cui vergine nacque
Venere, e fea quelle isole feconde
Col suo primo sorriso, onde non tacque
Le tue limpide nubi e le tue fronde
L’inclito verso di Colui che l’acque
Cantò fatali, ed il diverso esiglio
Per cui bello di fama e di sventura
Baciò la sua petrosa Itaca Ulisse
Tu non altro che il canto avrai del figlio,
O materna mia terra; a noi prescrisse
Il fato illacrimata sepoltura.
In morte del fratello Giovanni
Ugo Foscolo
1803

Un dì, s’io non andrò sempre fuggendo
Di gente in gente; mi vedrai seduto
Su la tua pietra, o fratel mio, gemendo
Il fior de’ tuoi gentili anni caduto:
La madre or sol, suo dì tardo traendo,
Parla di me col tuo cenere muto:
Ma io deluse a voi le palme tendo;
E se da lunge i miei tetti saluto,
Sento gli avversi Numi, e le secrete
Cure che al viver tuo furon tempesta;
E prego anch’io nel tuo porto quiete:
Questo di tanta speme oggi mi resta!
Straniere genti, l’ossa mie rendete
Allora al petto della madre mesta.
Alla musa
Ugo Foscolo
1803

Pur tu copia versavi alma di canto
Su le mie labbra un tempo, Aonia Diva,
Quando de’ miei fiorenti anni fuggiva
La stagion prima, e dietro erale intanto
Questa, che meco per la via del pianto
Scende di Lete ver la muta riva:
Non udito or t’invoco; ohimè! soltanto
Una favilla del tuo spirto è viva.
E tu fuggisti in compagnia dell’ore,
O Dea! tu pur mi lasci alle pensose
Membranze, e del futuro al timor cieco.
Però mi accorgo, e mel ridice amore,
Che mal ponno sfogar rade, operose
Rime il dolor che deve albergar meco.
Che stai?
Ugo Foscolo
1803

Che stai? già il secol l’orma ultima lascia
Dove del tempo son le leggi rotte
Precipita, portando entro la notte
Quattro tuoi lustri, e obblio freddo li fascia.
Che se vita è l’orror, l’ira, e l’ambascia,
Troppo hai del viver tuo l’ore prodotte;
Or meglio vivi, e con fatiche dotte
A chi diratti antico esempi lascia.
Figlio infelice, e disperato amante,
E senza patria, a tutti aspro e a te stesso,
Giovine d’anni e rugoso in sembiante,
Che stai? breve è la vita, e lunga è l’arte;
A chi altamente oprar non è concesso
Fama tentino almen libere carte.
Il Natale
Carlo Emanuele Muzzarelli
1828

Nacque il promesso ai popoli,
Grave de l’ombre ai figli:
Muta la terra e attonita
Stette ai divin consigli.
I plausi si diffusero
Dal mar gelato a l’Alpe;
Dal Termodonte a Calpe
Di gioja un grido errò.
Dal Ciel, fra gl’inni e i cantici
Sceser l’eteree squadre:
Fu stanza un vil tugurio
Di tutte cose al padre,
Mentre, di sangue cupido,
Il furibondo Erode
Co’ l’armi e co’ la frode
A morte lo cercò.
Cadeano, innocue vittime,
I pargoletti spenti;
Nè disarmar potevano
I pianti ed i lamenti:
La destra del carnefice,
Usa al sangue a la morte:
Il sesso imbelle, il forte
Chiedea pietade invan.
Fra tante stragi, l’unico
Per cui la strage è mossa,
Fuggia d’Erode il barbaro
Comando e la percossa;
E fra i deserti impavida
Lui sorreggea la madre:
E de l’Eterno Padre
Il difendea la man.
E bello era spettacolo
Mirar Gioseffo, il santo
Veglio lieto sorridere
De la sua sposa a canto,
E il molto amor diffondere
Su la insperata prole,
Che al suon d’alte parole.
Lo Spiro suscitò.
De la tua vita scorrano
I dì, dicea, söavi:
Su le tue labbra sciolgansi
De le convalli i favi:
Tutta la terra adoriti,
Tregua a le sue querele:
Tu sei l’Emmanüele,
Che tanta età bramò.
E già l’alte piramidi,
Come il desìo lo punge,
De la promessa memore,
Egli scorgea non lunge,
E il fiume amico a Moïse,
Chè lo salvò bambino,
Al Redentor Divino
Sicuro asilo offrir.
Vè del piacer la lacrima
Spunta a Maria sul ciglio,
L’odi sclamar tra il giubilo:
Pur ti ho salvato, o figlio;
E il pianto suo confondere
Godea con quell’annoso,
Cui tolse ogni riposo
La tema ed il desir.
Misera madre, i barbari
Lidi tu fuggi invano:
Già sento un mesto gemito
Vagar lungo il Giordano,
Nunzio del duol funereo
Di quel terribil giorno,
Che, di Sïonne a scorno,
Spento il suo Dio sarà.
E i Sacerdoti, e il vergine
Stuolo pregando, ahi tardi!
Scender vedran terribili
Di sua giustizia i dardi,
Che de l’ingrata Solima
Sperdan la gloria e il nome:
Chè a Lei entro le chiome
Tito la man porrà.
Stolta Sïonne, affrettati,
Forse gli è tempo ancora,
Placa quel divin parvolo,
Il cui guardo innamora:
Prega la Madre Vergine
Onde il rigor sospenda,
Onde pietoso intenda
Al pianto ed al dolor.
Ma tu non odi, e, immemore
De la promessa antica,
Ebra ti sfreni, e stolida
Fra la turba nemica
E i figli tuoi degeneri,
Vendi ad un Re venduto,
Onde trafitto e muto
Cada il Divin Signor.
Giorno verrà.... ma tolgasi
A tanto orrore il guardo:
Su l’ara de l’Altissimo
Spargiam dittamo e nardo;
Ardan gli eletti olibani
Suonin di gioja i carmi,
Chè de l’Averno l’armi
Vane il Signor tornò.
Salve, o bell’Alba, nunzia
Di più beata sorte:
Vinto è l’Averno al nascere
Del Nazaren, del forte:
Compiuto è il gran misterio
L’opra immortal compiuta
La Terra afflitta e muta
In riso il duol cangiò.
Alla religione
Carlo Emanuele Muzzarelli
1828

Religïon, tu, l’unica
Onde il mortal s’india.
Del tuo favor soccorrimi
M’apri del Ciel la via:
Per te de’ Santi il Santo
Miri, e l’eterno canto
Possa fruïr per te.
Non la usurpata clamide,
Non il favor di plebe,
Nè cento buoi, che rompano
Le fecondate glebe
Fanno il mortal bëato,
Se, a’ tuoi favori ingrato,
Volga a le colpe il piè.
Sorge improvviso il turbine
In te l’uom fida e spera:
Per te de’ morbi involasi
La provocata schiera:
E il sesso imbelle, e il forte
Non mira più la morte
Compreso da terror.
Quel che di rose infiorasi
Non è il sentier del giusto;
Di spine ingombro e triboli,
È periglioso, e angusto
È quel che a la virtude,
O bella Dea, dischiude
L’onnipossente Amor.
Sdegnato Iddio, su gli uomini
Volgea la sua vendetta,
Punìa de l’acque l’impeto
La stirpe maladetta;
Sol non vedea l’estremo
Giorno fatal Noemo,
Mentre la terra è un mar.
Stuol di pietose vergini
Quanti sostenne affanni!
I tormenti mancarono,
Non già nuovi tiranni,
Mentre quell’alme sante
Correan del Divo Amante
Gli amplessi ad alternar.
Che fora il viver, ultimo
Bene, de’ mali il primo,
Se l’incrëato Artefice
Questo animato limo
Non sollevasse ai giri,
Ove non ha che aspiri
Chi prole sua non è.
Come è il venir terribile
Del fato estremo a cui
Non lice dir: non ultimo
De’ tuoi seguaci io fui;
Dal tuo di grazie trono
La fonte del perdono
Schiudi, gran Dio, per me!
Nato a virtù, magnanimo
Di cento schiere erede,
Era un potente: vittima
Del popol suo si vede;
Nè piange, no, nè geme,
Chè una söave speme
Gli disserrava il Ciel.
Come l’Agnel sul Golgota,
E anco il suo dir ne suona,
Sclamò, gran Dio, d’un popolo
Al vaneggiar perdona:
E la bell’alma intanto,
De gli Angeli fra il canto
Lasciava il fragil vel.
Religïon, cui diedemi
Seguir pietoso Iddio,
Cui da’ primi anni strinsemi
La Patria ed il desìo,
Me peregrino in terra
Sostieni ne la guerra
Del vizio e de l’error.
E come or sciolgo un cantico
Figlio del mio pensiero,
Lo sciolga il dì, che scorrere
Potrò le vie del vero,
Dove immortal melode
Canta di Dio la lode,
Dove più l’uom non muor.
Su lo stesso argomento
Carlo Emanuele Muzzarelli
1828

L’auro, che tutto è al vulgo, e i ricchi manti,
Di che van liete le novelle spose,
Sprezzi, e la turba de’ più vaghi amanti,
E del piacer le voci insidïose.
E piena il sen di ardor celeste e santi
Desiri, adorna di virginee rose,
Il mondo fuggi e i suoi perigli, oh quanti!
Chè al voler de l’Eterno il tuo rispose.
Vanne, o sol una avventurata, e vivi
A la umiltà, che ti fia scorta al Cielo;
Da che solo per lei vivesti i giorni.
E tu, Fede immortal, questo ancor scrivi
Nuovo trïonfo, e come in uman velo
Tanta pietà, tanta virtù soggiorni.
Poichè di Adamo udì l’alto lamento
Carlo Emanuele Muzzarelli
1828

Poichè di Adamo udì l’alto lamento,
Fra sdegnata, e atterrita Eva si scosse
E schiuso il ciglio incerto, e sonnolento
Ratto pur essa sovra i piè rizzosse;
Nè a dar risposta alle querele mosse
La rattenne lo sdegno, e lo spavento
Benchè vedesse a quel dolor chi fosse
Lui che pendeva insanguinato e spento.
Peccai gridò: ma impressa ò ancora in fronte
L’ira divina, e nelle guancie smorte
Ahi quanti non soffersi affanni, ed onte!
E ti ricorda, o misero consorte,
Che al Dio, che giacque su l’infausto monte
Io non fui sola ad arrecar la morte.
Su l'incendio della Basilica di S. Paolo
Carlo Emanuele Muzzarelli
1828

Degna del genio, e dell’ardir vetusto
L’Ostïense quì surse altera mole,
Di che più grande al secolo d’Augusto
Forse non vide in sua carriera il Sole.
Lo Scita algente, e il Mauritano adusto
L’opre mirando de le ausonie scuole
Un omaggio le offrian dovuto e giusto
Di stupor, di rispetto, e di parole.
E non al tempo il gran delubro ahi cesse!
Ma in preda al fuoco, le colonne, e gli archi,
Il tetto in fiamme rovinando oppresse.
E dove più la maestà Latina
Nell’ardir superbìa de’ suoi Monarchi
Or regnano silenzio, orror, ruina!
Su lo stesso argomento
Carlo Emanuele Muzzarelli
1828

Tempo verrà (volano i giorni, e passa
Il verde Aprile dell’età fiorita)
Che Tu dagli anni estenuata e lassa
Vedrai l’ore appressar di tua partita.
E volta a Dió con voce umìle, e bassa
Dal seno della tua cella romita,
Dirai su me propizio un guardo abbassa
Ti ricorda che è tua questa mia vita.
E con la gioja in cor, placida in viso,
Vedrai fra il dolce immaginar dell’alma
Il tuo diletto lampeggiar di un riso.
Finchè poi sciolta dal corporeo velo,
A corre andrai la meritata palma
Che Iddio prepara alle sue Spose in Cielo.
Su l'Assunzione della Vergine
Carlo Emanuele Muzzarelli
1828

Morte ti applaudi della tua vittoria
Spenta è la Donna, che di Dio fu Madre
Ma ve’ che cinta di superna gloria
Sta fra l’Eteree squadre.
Morte ti applaudi, se lo spirto al Cielo
Corse veloce della Donna forte,
Chiude questa urna l’incorrotto velo,
Su via ti applaudi o Morte.
Dicea: ma scesi da celesti giri,
Che ne fe’ cenno con un guardo il Nume:
Recaro il frale duo divini Spiri
Sovra l’agili piume.
Or duolti, o Morte, de la casta salma
Tua breve preda, insulta al volto scarno,
Che altra più degna della più bell’alma
Speri ferire indarno.
San Pietro
Carlo Emanuele Muzzarelli
1828

A rei serbata in solitaria parte
Una mole sorgea squallida e tetra,
Da cui non prece, non ingegno, od arte
Mai la perduta libertà t’impetra.
Vi ha stanza il lutto, e forza è addolorarte,
Rimirando siccome un’aspra pietra
Sia duro letto al prigionier dolente,
Il cui pianto, i cui lagni alcun non sente.
In questa solitudine di morte,
Opra di fero Imperador, vivea
Avvinto il piè di barbare ritorte
Quei che da Cristo ogni poter tenea:
Ma pianto non versava il vero forte,
Che in lui soltanto ogni sua speme avea,
E dove il vizio, ed il misfatto è ignoto.
Tornan gli sdegni de’ tiranni a vuoto.
Signor, che della terra il fren correggi,
Cui servono le spere, e gli elemenți,
Di cui le sante immacolate leggi
Schiusero il cielo ai popoli redenti,
Tu che nel fondo del mio cuor ben leggi,
Tu che mediti e compi i grandi eventi
Da quelli, ove risiedi eterni giri
Intendi alle mie preci, a’ miei sospiri.
Tempo verrà, tu mi dicevi e il santo
Parlar scendeva dolcemente al core;
Tempo verrà che il servil giogo infranto
Più regno non avran colpa, ed orrore,
Nè invan Maria versando amaro pianto
Mirava afflitta il figlio suo, che muore,
Nè invan tu stesso con divin consiglio,
Festi di tutto il sangue il suol vermiglio.
Della Fede immortal sotto il vessillo
Tu riprendevi, io lo rammento ancora,
Il vivere trarrà lieto, e tranquillo
Chi fra l’ombre del falso il vizio adora,
E di sua tromba al generoso squillo
Fian volti al vero i più ritrosi allora.
A che più tardi? La promessa adempi,
Sorgano alfin della tua gloria i tempi.
Così pregava, e rapide su l’ale
Volavano le preci innanzi a Dio,
Le accoglieva quel sommo, e in sua regale
Clemenza sorrideva all’uomo pio,
E a un Angelo dicea, sostieni il frale
Vigor del servo, e già discepol mio;
Cadano i ceppi infranti, e all’orbe insegni,
Che pendono da me le genti, e i regni.
Tacque, e repente l’immortal Cherube,
Che di beltate ha sovra gli astri il vanto,
Obbedïente a lui, che al tutto jube,
Lasciava il regno dell’eterno canto,
E rapido scendea di nube in nube
Raccolti i vanni, e stretto al fianco il manto;
Che men veloce è stral spinto dall’arco
Contro belva inseguita attesa al varco.
Si scosse il suolo, d’improvvisa luce
L’angusto si allegrò carcere oscuro,
E l’Angelo, di Pier fattosi duce,
Fra cento armati il precedea sicuro,
E vien, dicea quel divo; e indarno il truce
Erode frema: omai sappi il futuro;
Iddio Te vuole pien di sacro zelo
Banditor della Fede, e del Vangelo.
Tu sarai primo, che su ferma pietra
La Chiesa fonderai, chiesa immortale,
E all’opra arrideranno il suolo, e l’etra
Che stuol celeste coprirà dell’ale,
Daratti il Divo Amor quella faretra
Di cui piaga sì dolce ogni aureo strale,
E, tua mercede, col favor superno
Invan nuov’armi brandirà l’inferno.
Disse, e siccome fra l’orror notturno
Striscia un lampo, che rapido s’invola,
Tal l’Angelo disparve, e il taciturno
Pier sovra gli astri in suo desìo già vola,
Ma ripensando ai dì lieti, che furno
Del Maestro Divin spesi alla scuola,
Movea, tutto ripien di quel pensiero
A dettar leggi all’Universo intero.
I. Alba festiva
Giovanni Pascoli
1891

Che hanno le campane,
che squillano vicine,
che ronzano lontane?
È un inno senza fine,
or d’oro, ora d’argento,
nell’ombre mattutine.
Con un dondolìo lento
implori, o voce d’oro,
nel cielo sonnolento.
Tra il cantico sonoro
il tuo tintinno squilla,
voce argentina — Adoro,
adoro — Dilla, dilla,
la nota d’oro — L’onda
pende dal ciel, tranquilla.
Ma voce più profonda
sotto l’amor rimbomba,
par che al desìo risponda:
la voce della tomba.
II. Speranze e Memorie
Giovanni Pascoli
1891

Paranzelle in alto mare
bianche bianche,
io vedeva palpitare
come stanche:
o speranze, ale di sogni
per il mare!
Volgo gli occhi; e credo in cielo
rivedere
paranzelle sotto un velo,
nere nere:
o memorie, ombre di sogni
per il cielo!
III. Scalpitio
Giovanni Pascoli
1891

Si sente un galoppo lontano
(è la...?)
che viene, che corre nel piano
con tremula rapidità.
Un piano deserto, infinito;
tutto ampio, tutto arido, eguale:
qualche ombra d’uccello smarrito,
che scivola simile a strale:
non altro. Essi fuggono via
da qualche remoto sfacelo;
ma quale, ma dove egli sia,
non sa nè la terra nè il cielo.
Si sente un galoppo lontano
più forte,
che viene, che corre nel piano:
la Morte! la Morte! la Morte!
IV. Il Morticino
Giovanni Pascoli
1891

Non è Pasqua d’ovo?
Per oggi contai
di darteli, i piedi.
È Pasqua: non sai?
È Pasqua: non vedi
il cercine novo?
Andiamoci, a mimmi,
lontano lontano...
Din don... oh! ma dimmi:
non vedi ch’ho in mano
il cercine novo,
le scarpe d’avvìo?
Sei morto: non vedi,
mio piccolo cieco!
Ma mettile ai piedi,
ma portale teco,
ma diglielo a Dio,
che mamma ha filato
sei notti e sei dì,
sudato, vegliato,
per farti, oh! così!
le scarpe d’avvìo!
V. Il rosicchiolo
Giovanni Pascoli
1891

Per te l’ha serbato, soltanto
per te, povero angiolo; ed eccolo
o pianto!
lo vedi? un rosicchiolo secco.
Moriva sul letto di strame;
tu, bimbo, dormivi sicuro.
Che pianto! che fame!
ma c’era un rosicchiolo duro.
Ma ella guardava lunghe ore,
guardava il suo bimbo, e morì,
di pianto, di fame, d’amore;
e... guarda! il rosicchiolo è qui.
VI. Allora
Giovanni Pascoli
1891

Allora... in un tempo assai lunge...
felice fui molto; non ora:
ma quanta dolcezza mi giunge
da tanta dolcezza d’allora!
Quell’anno!... per anni che poi
fuggirono, che fuggiranno,
non puoi, mio pensiero, non puoi
portare con te, che quell’anno!
Un giorno fu quello, ch’è senza
compagno, ch’è senza ritorno;
la vita fu vana parvenza
sì prima sì dopo quel giorno!
Un punto!... così passeggero,
che in vero passò non raggiunto;
ma bello così, che molto ero
felice felice, quel punto!
VII. Patria
Giovanni Pascoli
1891

Sogno d’un dì d’estate.
Quanto scampanellare
tremulo di cicale!
Stridule pel filare
moveva il maestrale
le foglie accartocciate.
Scendea tra gli olmi il sole
in fascie polverose:
erano in ciel due sole
nuvole, tenui, róse:
due bianche spennellate
in tutto il ciel turchino.
Siepi di melograno,
fratte di tamerice,
il palpito lontano
d’una trebbïatrice,
l’angelus argentino...
dov’ero? Le campane
mi dissero dov’ero,
piangendo, mentre un cane
latrava al forestiero,
che andava a capo chino.
VIII. Il nunzio
Giovanni Pascoli
1891

Un murmure, un rombo....
Son solo: ho la testa
confusa di tetri
pensieri. Mi desta
quel murmure ai vetri.
Che brontoli, o bombo?
che nuove mi porti?
E cadono l’ore
giù giù, con un lento
gocciare. Nel cuore
lontane risento
parole di morti....
Che brontoli, o bombo?
che avviene nel mondo?
Silenzio infinito.
Ma insiste profondo,
solingo smarrito,
quel lugubre rombo.
IX. La cucitrice
Giovanni Pascoli
1891

L’alba per la valle nera
sparpagliò le greggi bianche:
tornano ora nella sera
e s’arrampicano stanche:
una stella le conduce.
Torna via dalla maestra
la covata, e passa lenta:
c’è del biondo alla finestra
tra un basilico e una menta:
è Maria che cuce e cuce.
Per chi cuci e per che cosa?
un lenzuolo? un bianco velo?
Tutto il cielo è color rosa,
rosa e oro, e tutto il cielo
sulla testa le riluce.
Alza gli occhi dal lavoro:
una lagrima? un sorriso?
Sotto il cielo rosa e oro,
chini gli occhi, chino il viso,
ella cuce, cuce, cuce.
X. Sera festiva
Giovanni Pascoli
1891

O mamma, o mammina, hai stirato
la nuova camicia di lino?
Non c’era laggiù tra il bucato,
sul bossolo e sul biancospino.
Su gli occhi tu tieni le mani...
Perchè? non lo sai che domani...?
din don dan, din don dan.
Si parlano i bianchi villaggi
cantando in un lume di rosa:
dall’ombra de’ monti selvaggi
si sente una romba festosa.
Tu tieni a gli orecchi le mani...
tu piangi; ed è festa, domani...
din don dan, din don dan.
Tu pensi.... Oh! ricordo: la pieve...
quanti anni ora sono? una sera...
il bimbo era freddo, di neve;
il bimbo era bianco, di cera:
allora sonò la campana
(perchè non pareva lontana?)
din don dan, din don dan.
Sonavano a festa, come ora,
per l’angiolo; il nuovo angioletto
nel cielo volava a quell’ora;
ma tu lo volevi al tuo petto,
con noi, nella piccola zana:
gridavi; e lassù la campana...
din don dan, din don dan.
I. Romagna
Giovanni Pascoli
1891

Sempre un villaggio, sempre una campagna
mi ride al cuore (o piange), Severino:
il paese ove, andando, ci accompagna
l’azzurra visïon di San Marino:
sempre mi torna al cuore il mio paese
cui regnarono Guidi e Malatesta,
cui tenne pure il Passator cortese,
re della strada, re della foresta.
Là nelle stoppie dove singhiozzando
va la tacchina con l’altrui covata,
presso gli stagni lustreggianti, quando
lenta vi guazza l’anatra iridata,
oh! fossi io teco; e perderci nel verde,
e di tra gli olmi, nido alle ghiandaie,
gettarci l’urlo che lungi si perde
dentro il meridïano ozio dell’aie;
mentre il villano pone dalle spalle
gobbe la ronca e afferra la scodella,
e ’l bue rumina nelle opache stalle
la sua laborïosa lupinella.
Da’ borghi sparsi le campane in tanto
si rincorron coi lor gridi argentini:
chiamano al rezzo, alla quiete, al santo
desco fiorito d’occhi di bambini.
Già m’accoglieva in quelle ore bruciate
sotto ombrello di trine una mimosa,
che fiorìa la mia casa ai dì d’estate
co’ suoi pennacchi di color di rosa;
e s’abbracciava per lo sgretolato
muro un folto rosaio a un gelsomino;
guardava il tutto un pioppo alto e slanciato,
chiassoso a giorni come un biricchino.
Era il mio nido: dove, immobilmente,
io galoppava con Guidon Selvaggio
e con Astolfo; o mi vedea presente
l’imperatore nell’eremitaggio.
E mentre aereo mi poneva in via
con l’ippogrifo pel sognato alone,
o risonava nella stanza mia
muta il dettare di Napoleone;
udia tra i fieni allora allor falciati
de’ grilli il verso che perpetuo trema,
udiva dalle rane dei fossati
un lungo interminabile poema.
E lunghi, e interminati, erano quelli
ch’io meditai, mirabili a sognare:
stormir di frondi, cinguettìo d’uccelli,
risa di donne, strepito di mare.
Ma da quel nido, rondini tardive,
tutti tutti migrammo un giorno nero:
io, la mia patria or è dove si vive:
gli altri son poco lungi; in cimitero.
Così più non verrò per la calura
tra que’ tuoi polverosi biancospini,
ch’io non ritrovi nella mia verzura
del cuculo ozïoso i piccolini,
Romagna solatìa, dolce paese,
cui regnarono Guidi e Malatesta;
cui tenne pure il Passator cortese,
re della strada, re della foresta.
II. Anniversario
Giovanni Pascoli
1891

Sono più di trent’anni e, di queste ore,
mamma, tu con dolor m’hai partorito;
ed il mio nuovo piccolo vagito
t’addolorava più del tuo dolore.
Poi tra il dolore sempre ed il timore,
o dolce madre, m’hai di te nutrito:
e quando fui del corpo tuo vestito,
quand’ebbi nel mio cuor tutto il tuo cuore;
allor sei morta; e son vent’anni: un giorno!
e già gli occhi materni io penso a vuoto;
e il caro viso già mi si scolora;
mamma, e più non ti so. Ma nel soggiorno
freddo de’ morti, nel tuo sogno immoto,
tu m’accarezzi i riccioli d’allora.
III. Rio Salto
Giovanni Pascoli
1891

Lo so: non era nella valle fonda
suon che s’udia di palafreni andanti:
era l’acqua che giù dalle stillanti
tegole a furia percotea la gronda.
Pur via e via per l’infinita sponda
passar vedevo i cavalieri erranti;
scorgevo le corazze luccicanti,
scorgevo l’ombra galoppar sull’onda.
Cessato il vento poi, non di galoppi
il suono udivo, nè vedea tremando
fughe remote al dubitoso lume;
ma voi solo vedevo, amici pioppi!
Brusivano soave tentennando
lungo la sponda del mio dolce fiume.
IV. Il maniero
Giovanni Pascoli
1891

Te sovente, o tra boschi arduo maniero
popolai di baroni e di vassalli,
mentre i falchetti udìa squittir su’ gialli
merli e radendo il baluardo nero.
Pei vetri un lume trascorrea leggiero,
e nitrivano fervidi i cavalli:
a uno squillo che uscìa giù dalle valli,
apria le imposte il maggiordomo austero;
e nel fosso stridea la fragorosa
saracinesca. Or tu, canto divino,
sceso con l’ombre nel mio cuor cadenti,
dove sei? Di tramonti, ora, pensosa,
là sur un torvo giogo d’Apennino
qualch’elce nera lo ripete ai venti.
V. Il bosco
Giovanni Pascoli
1891

O vecchio bosco pieno d’albatrelli,
che sai di funghi e spiri la malìa,
cui tutto io già scampanellare udìa
di cicale invisibili e d’uccelli:
in te vivono i fauni ridarelli
ch’hanno le sussurranti aure in balìa;
vive la ninfa, e i passi lenti spia,
bionda tra le interrotte ombre i capelli.
Di ninfe albeggia in mezzo alla ramaglia
or sì or no, che se il desìo le vinca,
l’occhio alcuna ne attinge e il sol le bacia.
Dileguano; e pur viva è la boscaglia,
viva sempre ne’ fior della pervinca
e nelle grandi ciocche dell’acacia.
VI. Il fonte
Giovanni Pascoli
1891

Mentre con lieve strepito perenne
geme tra il caprifoglio una fontana,
trema un trotto tranquillo, e s’allontana
per le fatate rilucenti Ardenne.
Quì pontò i piedi e s’alzò sulle penne
quell’Ippogrifo, qui stallò l’Alfana:
Brigliadoro dall’India Sericana
in questo trebbio il lungo error sostenne:
chè qui l’abbeverava il paladino,
e meditava al mormorìo del fonte
senza piegar la ferrea persona:
poi seguì la sua corsa e il suo destino;
così che intorno per la valle e il monte
ancor la notte il trotto ne rintrona.
VII. Anniversario
Giovanni Pascoli
1891

Sappi — e forse lo sai, nel camposanto —
la bimba dalle lunghe anella d’oro,
e l’altra che fu l’ultimo tuo pianto,
sappi ch’io le raccolsi e che le adoro.
Per lor ripresi il mio coraggio affranto,
e mi detersi l’anima per loro:
hanno un tetto, hanno un nido ora, mio vanto;
e l’amor mio le nutre e il mio lavoro.
Non son felici, sappi, ma serene:
il lor sorriso ha una tristezza pia:
io le guardo — o mia sola erma famiglia! —
e sempre agli occhi sento che mi viene
quella che ti bagnò nell’agonia
non terminata lagrima le ciglia.
31 di dicembre 1890.
VIII. I puffini dell'Adriatico
Giovanni Pascoli
1891

Tra cielo e mare (un rigo di carmino
recide intorno l’acque marezzate)
parlano. È un’alba cerula d’estate:
non una randa in tutto quel turchino.
Pur voci reca il soffio del garbino
con ozïose e tremule risate.
Sono i puffini: su le mute ondate
pende quel chiacchiericcio mattutino.
Sembra un vociare, per la calma, fioco
di marinai, ch’ad ora ad ora giunga
tra ’l fievole sciacquìo della risacca;
quando, stagliate dentro l’oro e il fuoco,
le paranzelle in una riga lunga
dondolano sul mar liscio di lacca.