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Lo spettacolo più tristo
Arturo Graf
1906

Diceva un povero cristo,
Scampato dal serra serra:
Sai tu qual sia sulla terra
Lo spettacolo più tristo?
Lo spettacolo che ingombra
Più l’anima d’amarezza,
E fa che l’uomo s’avvezza
A prediligere l’ombra?
Quello d’un’anima umana
Che nella mota s’accascia,
O che si sgretola e sfascia
Come una vecchia tartana.
Quello d’un’anima in cui
Anneghi in putride gore
Ogni intelletto d’amore
Ed ogni luce s’abbui.
D’un’anima neghittosa,
Isterilita, restia,
La qual più altro non sia
Che tra le cose una cosa.
D’un’anima sorda e muta
Che gravemente ripiomba
Nel carcere, nella tomba
Della materia più bruta.
Ovvero, che schiatti, dopo
D’essere stata più gonfia,
Insazïabile e tronfia
Della ranocchia d’Esopo.
O sia come il razzo spento
Che casca, disfatto in nere
Briciole, dopo d’avere
Brillato in aria un momento.
Diceva un povero cristo,
Che spesso nella foresta,
China sul petto la testa,
Girandolava non visto.
Ex voto
Arturo Graf
1906

Questo mio core omai vuoto,
Nonchè d’amore, d’orgoglio,
Questo mio core lo voglio
Appendere come un ex voto.
Appendere a un vecchio fusto,
Così che serva d’esempio
A maschi e femine; all’empio,
E (se mai cápiti) al giusto.
No, non è un core d’argento;
Ma questo che cosa importa?
Cori ve n’ha di più sorta,
E il nostro è un core contento.
Un core schietto, non doppio
A guisa delle cipolle;
Sebbene un po’ matto e molle,
Come chi fumi dell’oppio.
Un bravo cor che ha finito
Di sempre battere a ufo;
Un core tenero e stufo,
Ch’essendo morto, è guarito.
Il giornale
Arturo Graf
1906

Anche quassù, così lungi
Dall’urbe che mi coarta,
Provvido foglio di carta,
Anche quassù mi raggiungi?
Le care nuove del mondo,
Qua, fuor del mondo, mi rechi,
E il puro anelito e gli echi
Del suo tumulto giocondo?
La selva mormora al vento:
Sognando, un uom si riposa:
O esempio di bella prosa,
Tu giungi in un buon momento.
Vediamo. Due fogli sani;
Tre pagine in corpo sette;
Certe che pajon vignette;
E la data di domani.
Ih, quanta roba! un emporio
Di ben vagliate notizie,
Di stuzzicanti primizie....
Roma, più Montecitorio;
Parigi, Londra, Berlino....
Il mondo vecchio ed il nuovo
Che si son dati ritrovo....
Il tutto per un soldino.
Un soldo, signori, un soldo:
E c’è persino la vera
Imagine, l’ottima cera,
Del bravo re Leopoldo;
E quella della vezzosa
Attrice d’inclita fama,
Che insegna alla nobil dama
Un’acqua miracolosa.
Vediamo. Governo ladro....
I furti nei Ministeri....
Fuga di quattro banchieri....
Un municipio a soqquadro....
Sciopero in un ospedale....
Sciopero dei vetturini....
Sciopero degli spazzini....
E sciopero generale....
Lo czar di cattivo umore....
Il re di Grecia infreddato....
L’imperatore è arrivato....
Riparte l’imperatore....
Una real principessa
Che scappa con un pagliaccio....
Un prete che tende il laccio
Alle donne che confessa....
La peste in India.... Assassinio
D’una mondana a Parigi....
Prezzo di certi servigi....
Gli esteti del lenocinio....
Bisca.... Falsi monetarii....
Stupro.... Rapina.... Ricatto....
Un matto.... Un secondo matto....
Un terzo.... Suicidii varii....
Un neonato in un cesso....
Un’avventura in un chiasso....
Processo.... Scandalo.... Scasso....
Sbornia.... Processo.... Processo....
Romanzi esotici, due:
L’uno dell’altro più ghiotto:
Memorie d’un galeotto;
Gomorra, ovvero la lue:
Tradotti dall’islandese
E dal cosacco, da uno
Che non dev’esser digiuno
Di qualche po’ di francese.
Annunzii. Uomini e cose.
Un solo terno per oggi:
Matrimonii; impieghi; alloggi:
Corrispondenze amorose.
Un elisir per chi ha sete:
Mobili a nolo: pastrani
Impermeabili: cani:
Stracci: malattie segrete.
Maestra d’arpa e di cetera:
Fotografie: signorina
Di bella presenza: tina
Usata, eccetera eccetera.
La selva mormora al vento:
L’uom che sognava per ozio
Pensa con raccoglimento
Che la stampa è un sacerdozio.
Piccola tomba
Arturo Graf
1906

Ho poco fa riveduta
Quella sua piccola tomba,
Là, dove cinta di muta
Selva la rupe strapiomba.
Oh, così piccola come
Potrebbe averla un fanciullo!
La croce che guarda il nome,
La croce sembra un trastullo.
E il nome si legge appena
Sul grigio e ruvido sasso,
Che fra gli sterpi e la rena
Non è più lungo d’un passo.
Strapiomba l’alto dirupo,
A cui le nebbie fan velo:
Di sotto vaneggia il cupo;
Di sopra s’innarca il cielo.
Uomo di rado a quell’erma
Balza per l’orrido sale;
Di rado uccel vi si ferma,
Che stette a lungo sull’ale.
Ma i fior selvaggi che tanto
Ella da viva ebbe cari,
Le son cresciuti daccanto,
Vestiti di color chiari.
All’anima solitaria
Abbellan l’umile stanza,
E versan per lei nell’aria
La desolata fragranza.
Notte nel bosco
Arturo Graf
1906

Sogni leggieri, fedeli,
Cingete ancor la mia fronte:
Vigila il bosco sul monte;
Splende la luna ne’ cieli.
Splende la luna: i suoi raggi
Filtrano, lucidi, bianchi,
Tra i rami, striscian sui fianchi
De’ neri tronchi selvaggi;
E d’abbagliato chiarore
Empion gli sfondi lontani:
Stupore di mondi arcani
E d’incantate dimore,
Ove si velan di lento
E molle azzurro le selci,
E pajon l’umide felci
Tanti arboscelli d’argento!
Chiusa nell’ombra, una vena,
Che tra gli scheggi s’imbroglia,
Sommessamente gorgoglia
Una sottil cantilena;
E par che a faggi ed abeti
Antiche favole narri,
E adescamenti bizzarri
D’elfi e di silfi inquïeti.
Che son laggiù quei lucori
Così velati e sfumati?
Sono i miei dolci peccati?
Sono i miei teneri amori?
E quella macchia sì scura,
Dove più nulla si vede,
È la delusa mia fede?
È la mia mala ventura?
Un subitano sospiro
Passa con lena affannosa:
Dietro la vetta scabrosa
Piega la luna il suo giro.
Come in un sogno l’incerto
Lume dilegua, s’è spento:
L’anima errante del vento
Geme pel bosco deserto.
Ad Anacreonte
Arturo Graf
1906

O vecchio Anacreonte,
Che di fiori novelli
T’inghirlandi la fronte
E i canuti capelli;
E all’uno e all’altro iddio,
Dell’amore e del vino,
Chiedi in grazia l’oblio
Dell’umano destino;
Tu che in leggiere e molli
Strofe cantando ridi,
E ai vati rompicolli
Abbandoni gli Atridi,
E di Lajo la prole,
E le sanguigne scene,
Dove, imprecando al sole,
Urlan le Furie oscene;
Tu m’insegna, cosperso
Di doppia ebrezza il viso,
Non l’arte del tuo verso,
Ma l’arte del tuo riso.
A comare Marta
Arturo Graf
1906

Tre cose aborro, comare:
Le chiacchiere inconcludenti,
L’adoperar troppo i denti,
E la musica volgare.
Perciò men vado. Lasciate
Spettegolare a distesa,
E merendare a ripresa,
Quest’oche addomesticate.
Lasciate la brava orchestra
Sgozzar le tenere note,
E flosce, lacere, vote,
Buttarle a sinistra e a destra.
Io me ne vado nel bosco
A ripararmi dal sole,
E a barattar due parole
Con gli alberi che conosco.
Con gli alberi e, se bisogna,
Coi tronchi morti, coi sassi:
Non fanno, ohibò, tanti chiassi,
E mai non dicon menzogna.
Molt’altre cose detesto,
Cara comare. Stamani
Tre ve n’ho dette. Domani
Vi dirò forse anche il resto.
Il core mi disse
Arturo Graf
1906

Il core mi disse: Hai torto!
Perchè volere a ogni patto
Che lo sperar sia da matto
E che il tuo core sia morto?
Sono malato? son vecchio?
Forse; ma morto non sono.
Il core ha questo di buono,
Che a sè egli solo è specchio.
Il bicchiere
Arturo Graf
1906

O cara ostessa del Merlo,
Levate via quel bicchiere:
No, non ho voglia di bere,
E mi dà noja a vederlo.
A me che fa che sia nuovo
E risciacquato di fresco?
Mettetelo a un altro desco,
Perchè io non mi commuovo.
Se adesso è nuovo e forbito
E lustra come uno specchio,
Tra un mese o due sarà vecchio....
E, allora, sarà pulito?
Volete che ve la dica?
Ho, per cacciare i pensieri,
Bevuto in troppi bicchieri,
Ed è una grande fatica.
E sempre, ostessa mia cara,
Ho poi trovato nel fondo,
Sotto il licore giocondo,
La feccia greve ed amara.
Entusiasmo melanconico
Arturo Graf
1906

Vaghe parvenze, leggieri
Sogni d’un tempo lontano;
Avventurosi pensieri,
Nodriti in silenzio, invano;
O trasmigrati dal mondo,
O sprofondati nel Lete,
Dal muto di là, dal fondo
Dei chiusi regni, accorrete.
Accorrete a me d’intorno
Con lieve fremito d’ale:
Già manca stremato il giorno;
Già l’ombra fumida sale,
Date a colui che a dormire
L’ultimo sonno s’appresta,
Nel dì che sta per finire,
Oh, date un’ultima festa.
Spargete quest’aer grigio,
Empiete l’anima mia,
Di vostro molle prestigio,
Di vostra dolce follia.
Fiamme di rossi tramonti,
Chiarori d’albe tranquille,
Snebbiate ascosi orizzonti
Alle mie stanche pupille.
Musiche antiche, frementi
Tra dense arbori, a specchio
Di chiare acque dormenti,
Sonate all’avido orecchio.
Tenere, sante parole,
Che mi parlaste d’amore,
Versate un raggio di sole
In quest’inverno del core.
Ridiserratevi o cieli,
O ben guardati riposi,
Delle memorie fedeli,
Dei sogni miracolosi.
La nuvola
Arturo Graf
1906

Nella luce remota
Che abbarbaglia il ponente,
Una nuvola nuota
E cala lentamente.
La luce è rubiconda,
La nuvola è cinerea:
La prospettiva aerea
Come una scena sfonda.
E la nuvola pare
Una nave perduta
Sulla distesa muta
D’un infinito mare.
Una gran nave antica
Che verso ignote rive,
Dove chi muor rivive,
Drizzi il corso a fatica.
Vedo la curva prora,
Vedo le spante vele,
E l’áncora fedele,
Che aspetta il giorno e l’ora.
Oh, tacito vïaggio,
Molle vïaggio in seno
Al placido sereno,
Dietro il fuggente raggio!
Nave che all’aure lievi
Spandi un vessillo bianco,
Al tuo bordo lo stanco
Spirito mio ricevi.
Voce del passato
Arturo Graf
1906

Ahimè! la voce che viene
Dal sospiroso passato
È dolce come un rimato
Canto di vaghe sirene,
Che pei deserti del mare
Corra a dilungo, ove l’onde
Sulle voragini fonde
Rotan più torbide e amare.
Ma, come il tenero canto
Delle sirene bramose,
Che tramano in molli chiose
Un invincibile incanto,
La blanda voce stupita
Che vien dal passato vano,
Attira a sè di lontano,
Seduce fuor della vita.
Sonno interrotto
Arturo Graf
1906

Mi desto!... Perchè? Dormivo
Così pacificamente,
Senza pensare a nïente,
Senza saper d’esser vivo!
Tutte sommerse nel nulla
E stemperate le forme,
Dormivo, come si dorme
Quando s’è ancor nella culla.
O cara luna che vesti
Del tuo candore le cose,
O amore d’anime ascose,
Luna, sei tu che mi desti?
Perchè nella buja stanza
Versi il tuo pallido lume,
Pallido come il barlume
D’un’antica rimembranza?
Perchè mi togli, importuna,
Al Sonno liberatore,
Al Sonno che ammazza l’Ore
E disarma la Fortuna?
L’Ore! famelici mostri,
Che non dan pace nè tregua!
La Fortuna, alla cui stregua
È forza che ogni uomo giostri!
Perchè con blanda carezza
Vieni a cercare il mio volto?
Dalle carezze s’è molto
L’anima mia disavvezza.
Segui tuo lento vïaggio,
O luna. Il tempo è passato
Che, vigile innamorato,
Io vagheggiavo il tuo raggio.
Il tempo è molto lontano,
E omai c’è di mezzo il mare,
Che al lume tuo m’eran care
Le notti vegliate invano.
L'usignuolo
Arturo Graf
1906

Nel bosco, ov’è più folto,
Seggo smarrito e solo,
E gorgheggiare ascolto
Fra i rami un usignuolo. —
Oh, come tutte omai
Le vili cose e vane,
Che delirando amai,
Mi pajono lontane! —
Non alito fugace
Vola tra pianta e pianta:
Lo scuro bosco tace
E l’usignuolo canta.
Canta sì dolcemente,
Ch’ogni ricordo infesto,
Ogni pensier molesto,
Mi fugge dalla mente.
Canta con tanto ardore
E tanto rapimento,
Che liquefar mi sento
Per tenerezza il core.
Torno all’età mia verde,
Torno a’ miei dolci sogni:
Il dì rinasce ed ogni
Tetro vapor disperde.
Vedo una dolce riva,
Vedo vallette ascose,
E fonti d’acqua viva,
E rose, rose, rose....
Ma un vento diaccio e fosco
Turba la cara pace:
Rabbrividisce il bosco
E l’usignuolo tace.
Son tutto solo in fondo
Alla boscaglia scura....
Nel petto fremebondo
Il cor mi si spaura.
La croce nel tronco
Arturo Graf
1906

Tu, che scolpisti nel core
Di questo lugubre legno
Il formidabile segno
Dell’immortale dolore;
O vïator sconosciuto,
O sognator vagabondo,
O nauseato del mondo,
Le tue vestigia saluto!
Ancora vivi? Gli ascosi
Greppi e le selve erri ancora?
O nell’oscura dimora,
Placato alfine, riposi?
In grembo alla madre antica,
Sotto le morbide zolle,
Ove si cheta la folle
Smania e la vana fatica?
E se ancor vivi, rammenti
L’ora del tuo passaggio
Per questo bosco selvaggio,
Ignoto quasi ai viventi?
E ti sovviene il pensiero
Che in te qui fisse l’artiglio,
Qui, dove manca sul ciglio
Dell’erma balza il sentiero?
Ah, se ancor vivi, di certo
Ricordi il tutto: l’accesa
Fede, l’inganno, l’offesa....
Questo silenzio deserto.
E se non vivi.... La scura
Tua piaga vive nel segno
Che lacera questo legno,
E incancellabile dura.
Anelito
Arturo Graf
1906

Un ciel di cenere. Piove.
La terra è tutta un pantano.
Vorrei fuggire lontano,
Sempre più lontano: — dove?
Ah, questa smania di fuga
Che a quando a quando m’assale,
E il pensier micidïale
Che dentro il core mi fruga!
Fuggire verso le plaghe
Eternamente remote,
Là dove l’isole ignote
Fioriscon lucide e vaghe
Sull’immutabile specchio
Del mare immenso, del mare
Cui tolse invano a solcare
La prua d’Ulisse già vecchio.
Cercar le terre del sogno
Onde siam vedovi ed orbi,
Le terre inospiti ai morbi
E all’esecrato bisogno.
I regni del puro Amore
E della Pace serena,
E del Silenzio che frena
La danza lieve dell’Ore.
Scoprir dei numi defunti
Le impenetrabili stanze,
Dove le antiche speranze
Dormon sui giorni consunti.
Fuggir sull’ali del vento,
Fuggir con l’ultima luce,
Fuggire da questa truce
Oscurità di spavento.
Nel sacro asil della Morte
Raccorre il volo errabondo,
E all’ignominia del mondo
Serrare in faccia le porte.
Sul limitare
Arturo Graf
1906

La via finisce. Son giunto
Al tacito limitare.
Il giorno è quasi consunto,
La luce sta per mancare.
È dunque il giorno sì breve?
Sì fuggitiva la luce? —
Sogno dell’aria, una lieve
Nube nell’alto si sdruce.
Son giunto. A quale destino?
Per quali obliqui sentieri?
Quando mi posi in cammino?
Stasera? stamane? ieri?
La soglia squallida è sgombra,
È spalancata la porta:
Di là s’agglomera l’ombra,
L’ombra ov’ogni luce è morta.
Mi volgo indietro e sogguardo,
Laggiù lontano, là ’n fondo:
Che cosa è mai quel beffardo
Fantasma di nebbia? il mondo?
È quello il mondo? Sciagura!
Chi dentro vi si travaglia,
Chi l’ama, chi n’ha paura,
Non può saper quel ch’ei vaglia.
Vano fantasma di nebbia,
Che per parer qualche cosa,
S’agghinda e s’orpella e strebbia
Come una druda fecciosa.
Vissi. Già vissi? Che feci?
M’illusi, soffersi, amai. —
Quante ne amai? una o dieci?
Che feci? Forse sognai.
Forse sognai. Poco lieto
In ogni modo fu il sogno:
Torbido, greve, inquïeto
Alquanto più del bisogno.
Ora quel sogno dilegua;
Ma poi, se un altro sen forma?
Degg’io sognar senza tregua,
Comunque vigili o dorma?
O limitar, dammi accesso;
O porta, dammi ricetto:
Vi contemplai molto spesso
Con gli occhi dell’intelletto.
Imperscrutabile, immota,
Di là s’agglomera l’ombra:
Ma non qualcosa vi ruota?
Ma non qualcosa ne sgombra?
Come ogni lusinga è lunge!
Come ogni sofisma è muto!
Solo un rancore mi punge:
Vorrei non esser vissuto.
Nell’anima sitibonda
Solo un desio s’infutura:
Veder che cosa nasconda
L’ombra taciturna e scura.
Addio!
Arturo Graf
1906

No, non mi lagno, non piango:
Addio, feccioso pianeta:
La miserabil mia creta
Può ritornare al tuo fango.
Io me ne vado. Le spine
Valgon le rose.... Che giova
Ricominciare la prova?
Io me ne vado alla fine.
Dove? Lo ignoro. Lo spazio
È, per ventura, infinito,
Ed offrirà bene un sito
A chi della terra è sazio.
Addio, rifiuto de’ cieli;
Addio, lezzosa cloaca,
Dove osannando si sbraca
La turba de’ tuoi fedeli.
Più non m’avrai. Già m’avesti,
Non dico molto, ma troppo:
Ora da te mi disgroppo,
Prima che il giorno, si desti.
Rimanti co’ tuoi cinedi,
Con le tue poche bagasce,
E i tuoi bertoni, onde nasce
Eterna schiatta d’eredi.
Con gli arruffoni sinistri,
Coi bottegai mariuoli,
Coi bari e coi borsajuoli
Di cui si fanno ministri.
Rimanti con gl’istrïoni,
Rimanti con gl’impostori,
Che ottengon tutti gli onori
Da un popolo di castroni.
Rimanti col falso vero
De’ tuoi maestri galanti,
De’ tuoi dottori ignoranti,
Che mostran bianco per nero.
Rimanti co’ delicati
Tuoi superuomini esteti;
Rimanti co’ tuoi poeti
Imbellettati, leccati;
Co’ tuoi poeti modello,
Che stillano dal concime
Saporitissime rime
E stan di casa al bordello.
Rimanti col libro d’oro
De’ tuoi gran re piccolini,
Che si proclamar divini,
E s’incoronan d’alloro,
In premio delle battaglie
Che non han viste nè vinte,
Ma che i pittori han dipinte
Per abbellir le muraglie.
Rimanti, putrida zolla,
Con le tue maschere sciocche,
Le tue grandezze pitocche,
La tua viltà che raspolla.
Rimanti col tuo malanno
E con la mala ventura,
Fondaco d’ogni sozzura,
Tetra fucina d’inganno.
Rimanti con l’ira imbelle
E con le antiche menzogne,
Cui sarian poche le fogne
Di cento Rome novelle.
Ecco, un incognito mare
Mi si distenebra a fronte;
Sullo snebbiato orizzonte
L’alba comincia a spuntare.
Io me ne vado. L’intrico
Che già mi tenne si snoda.
Addio, pestifera proda!
Ti fuggo e ti maledico.
Eppure — no!
Arturo Graf
1906

Eppure — no! Vecchia patria
Del povero, vecchio Adamo,
Del bramino, dello sciatria,
E ancor del paria, io t’amo.
Ingiusto è l’odio. Che giova
Ch’io mi divincoli e sciacqui?
Dalla contesa tua ghiova
Dopo infiniti io pur nacqui.
Dalla tua polvere intrisa
Men di sudor che di sangue,
Dove la vita recisa
Sempre ripullula e langue.
Dopo infiniti consorti
Che fecer breve dimora,
E da gran tempo son morti
Com’io sarò tra brev’ora.
Patrïa mia maledetta,
Dove il mal seme d’Adamo
Fa contro sè la vendetta
Inconsumabile, io t’amo.
T’amo per l’azzurro blando
Che rasserena i tuoi cieli,
E per la nube che errando
Vi scioglie i candidi veli.
Per le dïafane aurore,
Per i focosi tramonti,
Che abbagliano di stupore
Gli sconfinati orizzonti.
Per le stellate tue notti,
Per la tua pallida luna,
Riscintillante sui fiotti
Degli oceàni in fortuna.
T’amo per l’ombra e pel verde
Sacro delle tue foreste,
Dove il mio core rinverde,
Di cittadin fatto agreste.
E t’amo per ogni cima,
Che fuor della nebbia greve,
Nell’aerea luce sublima
La castità della neve.
T’amo per i tuoi deserti,
Se pia la Fata Morgana
Lusinga i passi malcerti
Della lenta carovana.
E t’amo per i tuoi mari,
Immensità fremebonde,
Che di rigurgiti amari
Sempre affatican le sponde.
T’amo per le tue memorie,
T’amo per le tue rovine,
E per le povere glorie
Che così presto hanno fine.
Per i tuoi pochi piaceri,
Per i tuoi molti dolori,
Per gli umili cimiteri
Ove si dorme tra i fiori.
E t’amo per il destino
Di qualche cor generoso,
Che sogna un sogno divino
E mai non trova riposo.
Solo
Arturo Graf
1906

Solo!... Sdegnoso mio core,
Perchè sì chiuso nel duolo?
Di questo mal non si muore:
Io dacchè nacqui fui solo.
Soletto i vincoli infransi
All’agognante pensiero;
Scrutai soletto il mistero,
E in solitudine piansi.
Sempre m’incusse sgomento
La compagnia dello stuolo....
Fui solo all’opra, al cimento, —
E nell’amore fui solo.
La voce
Arturo Graf
1906

Dov’è più fitta la trama
Di questa selva remota,
Da lunge, a lungo, un’ignota,
Voce mi chiama, mi chiama.
La voce è tenera e trista,
La voce è chiara e profonda,
Come una voce dell’onda
A un grido umano commista.
Io che a fatica trascino
L’anima stanca ed inferma,
Vengo! rispondo, e per l’erma
Selva cammino, cammino.
Cammino tra scure piante,
Per balzi e ripe, salendo:
Il luogo muto ed orrendo
Pare la selva di Dante.
Crescono l’ombre, e l’arcana
Voce ch’io seguo ed ascolto,
S’affievolisce e nel folto,
Innanzi a me, s’allontana.
E alfine tace. Smarrito,
Seggo sul duro terreno;
Il cor mi palpita in seno
Come un uccello ferito.
Ombra, silenzio! A ponente,
Fra i tronchi immobili, dramma
Cupo di sangue e di fiamma,
Traspare il giorno morente.
L'organo
Arturo Graf
1906

In fondo alla chiesa nera
Sacra allo Spirito Santo,
L’organo — un’ora intera —
Mi fulminò col suo canto.
Col tuono e con la saetta
Delle iraconde sue voci,
Che fanno tremare in vetta
All’alte guglie le croci.
Sola una fiámmola flava,
A cui mancava la lena,
S’affilava e palpitava,
Simile a un’anima in pena,
Davanti a un gotico altare,
Ove la pompa degli ori
Avea gli smorti fulgori
D’un giorno presso a mancare.
Nimbo di turchino cupo,
Trasparia da un finestrone,
Di là da un aspro dirupo,
Il ciel del settentrïone;
Un ciel recondito e voto,
Un ciel dïafano e tetro,
Ove un abete remoto
Parea dipinto sul vetro.
L’organo sotto l’acuta
Volta ruggiva: Che hai fatto
Del pegno del tuo riscatto,
Della tua vita perduta?
Che hai fatto de’ tuoi pensieri,
Che per gli spazii immortali
Dovevan essere strali
Da penetrar tutti i veri?
Che hai fatto di quell’amore
(Anche il ricordo n’hai spento?)
Che già t’aveva redento
Dalla colpa e dall’errore? —
Un’ombra viscida e ghiaccia
Sembrava uscir d’un avello
E mi sfiorava la faccia
Con ali di vipistrello.
L’organo sotto la volta
Scura tonava: ove sono
L’opre che ottengon perdono
Anche alla vita più stolta?
Dov’eri, mentre la fame,
La pestilenza, la guerra,
Mieteano di terra in terra
Le vite povere e grame?
E che facevi allorquando
L’urlo del dolore umano
Più si spandeva lontano,
Imprecando, supplicando? —
La fiamma innanzi l’altare,
Avvolta d’ombre più dense,
Cessando di palpitare,
All’improvviso si spense.
E l’organo, con l’assalto
E il clangor di mille tube
Scroscianti sotto la nube,
Infurïava dall’alto:
Invan s’adopra, insensato,
L’anima tua dolorante
A ricomporre le infrante
Menzogne del suo passato.
Invano spera, asservita
Al sogno che non la sbrama,
Di risarcire la trama
Della sua logora vita.
L’ore ingannevoli e corte
Più non faranno ritorno;
Declina il breve tuo giorno,
E già t’accenna la morte. —
Come un rigurgito d’acque,
S’ira di venti le preme,
Tumultuaron l’estreme
Note, poi l’organo tacque.
Nessuna voce del mondo
Giungeva nell’ora incerta,
E nella chiesa deserta
Era silenzio profondo.
Predica in due parti
Arturo Graf
1906

Hai tu commesso una colpa?
Ebbene, più mai, più mai
Non te ne libererai,
S’anco la morte ti spolpa.
Non giova che te ne incresca;
Non serve che te ne penta:
Se vecchio l’uomo diventa,
La sua colpa è sempre fresca.
Tu vivi e peni. Talvolta,
Come una cosa passata,
Credi d’averla scordata,
Credi d’averla sepolta;
Ma no, ma no! d’improvviso
(Chi ti può dir come accada?)
All’angolo d’una strada
Essa ti corre sul viso,
Essa all’orecchio ti grida
Un nome, un giorno lontano,
E tu ricalcitri invano
All’Erinni che ti sfida.
Oppure, allor che tu siedi
Inutile pellegrino,
Rotto dal lungo cammino
Che insanguinava i tuoi piedi;
Siedi in recondite gole
Di monti, o in prode vacanti,
Essa ti sorge davanti,
Muta, rubandoti il sole. —
Se ancor non sazio di tutto,
Chiedesti un frutto alle cose,
Non essa, di’, s’interpose
Fra la tua mano ed il frutto?
E se piegasti la fronte
A invito d’acque profuse,
Or di’, non essa s’intruse
Fra le tue labbra e la fonte?
Ripara nel queto albergo,
Nell’erma valle, tra ’l verde:
Essa la traccia non perde,
Essa ti segue da tergo;
Entra con te nella stanza
Dove speravi ricetto,
Con te si sdraja nel letto,
Oscena e ironica amanza.
Sotterra, pallido e stanco,
In una fossa ripara:
Nella medesima bara,
L’avrai compagna al tuo fianco.
Hai tu commesso una colpa?
Ebbene, vivi. La vita,
La turpitudine avita,
Che ti macchiò, ti discolpa.
Vivi. La vita, che senza
Il suo contrario non dura,
La vita, di sua natura,
È peccato e penitenza.
È, con alterna vicenda,
Gioja e dolore; dolore
Che nasce di gioja; errore
Che da sè stesso s’emenda.
Perchè nel fosco passato
Figgi l’illuso pensiero?
Più in alto, più in alto è il vero,
E quello ch’è stato è stato.
Sì bene: pentirsi giova
All’anima addolorata;
Ma giova più con rinata
Anima far vita nova.
Non ritornar su’ tuoi passi;
Non ti rivolgere indietro:
Se a quel tuo carcere tetro
Declini gli occhi, t’abbassi.
Togliti al pigro mïasma
Che ti corruppe; discaccia
Da te la pallida faccia
Dell’importuno fantasma.
A cor ti stia soprattutto
Di non tradire te stesso:
Ancor t’è un frutto promesso,
Se tu vuoi cogliere il frutto.
Sorgon nei cieli dagl’imi
Campi le vette lustrali:
Che stai? se impavido sali
Ancor, da te, ti redimi.
In alto, in alto! nel vivo
Aere che purga e ristora;
Là, dove splende l’aurora
Di novo giorno festivo.
Bevi, salendo, alle fonti
Cui non fallisce la vena;
Mira dall’alto la scena
Degli allargati orizzonti.
Chiedi al silenzio divino,
Chiedi all’oracolo ignoto,
La voce di quel remoto
Che pur n’è tanto vicino.
Chiedi alla luce del sole
La verità nuda e pura,
Cui non offusca o snatura
Nebbia d’umane parole.
Sappi che nulla si nega
A un desiderio immortale;
Che la tua anima ha l’ale,
E che nessuno la lega.