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La mirabile visione
Giovanni Pascoli
1913

Allor che Amore, ne’ desiri errante,
portando al cuore il sovvenir di lei,
coronò di martir li occhi di Dante,
ed ei parlava ai pallidi romei
e lo traeva intelligenza nuova
là, dove pura luce, da te sei.
Era il suo canto come di chi trova
nel solo esilio, ed era il suo pensiero
come cielo che in mare immenso piova.
La vedetta delle Alpi
Giovanni Pascoli
1913

Sopra l’Alpe d’Oulx, ai venti,
sta l’Alpino in sentinella:
come scroscio di torrenti,
come rombo di procella,
giunge un grido “ Al Reno, al Reno! „
Fratel mio, tu veglia al Reno;
io sull’Alpe itala sto.
Per ghiacciai, rupi, burroni,
ogni picco ha i suoi moschetti,
ogni monte i suoi cannoni,
ogni varco i nostri petti.
Puoi dormire, Italia, al piano:
dormi, Tevere lontano,
dormi, fragoroso Po.
Ma da valle chi s’avanza,
chi mai sale i monti azzurri?
Nell’oscura lontananza
tutto è palpiti e sussurri.
Chi da valle grida “ all’Alpi? „
Tutti, all’Alpi, all’Alpi, all’Alpi.
Tutti all’armi: tutti a me!
Su di corsa, o bersaglieri,
su, gagliarda fanteria:
ai cannoni, o cannonieri;
Nizza, Monferrato, via!
Tutte al vento le bandiere:
tutte al mar, torpediniere.
Salpa, Italia. In sella, o Re!
A Vittorio Emanuele
Giovanni Pascoli
1913

Re Vittorio: immobilmente
ti vediamo grandeggiare,
non nel Pantheon silente
ma in cospetto al nostro mare.
Tu sei desso, il buono, il forte...
chi parlò della tua morte?
Sei tornato: ave, gran Re.
Te così vedemmo in testa
di spossati battaglioni
tra il fragor della tempesta
e la romba dei cannoni.
Il gentil sangue latino
salì teco a San Martino,
e l’Italia ebbe il suo Re.
Tornerai, sempre. La scolta
chiami all’Alpi i figli tuoi:
ti vedremo un’altra volta
grande e fosco avanti a noi.
Sopra i suoni e le fanfare
la tua voce udrem squillare:
Figli andiamo — Eccoci, o Re. ―
Livorno, 1892. Per musica.
Il poeta ozioso
Giovanni Pascoli
1913

L’arpa d’oro
pende ai salici:
il canoro
vento l’agita:
il poeta vede e ode,
ode e gode.
Non le dita
mie la tocchino!
L’infinita
anima l’animi!
Arpa, al vento, al sole, oscilla,
brilla, squilla!
La Befana
Giovanni Pascoli
1913

iene viene la Befana,
vien dai monti a notte fonda.
Come è stanca! la circonda
neve, gelo e tramontana.
Viene viene la Befana.
Ha le mani al petto in croce,
e la neve è il suo mantello
ed il gelo il suo pannello
ed è il vento la sua voce.
Ha le mani al petto in croce.
E s’accosta piano piano
alla villa, al casolare,
a guardare, ad ascoltare
or più presso or più lontano.
Piano piano, piano piano.
Che c’è dentro questa villa?
uno stropiccìo leggiero.
Tutto è cheto, tutto è nero.
Un lumino passa e brilla.
Che c’è dentro questa villa?
Guarda e guarda... tre lettini
con tre bimbi a nanna, buoni.
Guarda e guarda... ai capitoni
c’è tre calze lunghe e fini.
Oh! tre calze e tre lettini...
Il lumino brilla e scende,
e ne scricchiolano le scale:
il lumino brilla e sale,
e ne palpitano le tende.
Chi mai sale? chi mai scende?
Co’ suoi doni mamma è scesa,
sale con il suo sorriso.
Il lumino le arde in viso
come lampana di chiesa.
Co’ suoi doni mamma è scesa.
La Befana alla finestra
sente e vede, e s’allontana.
Passa con la tramontana,
passa per la via maestra,
trema ogni uscio, ogni finestra.
E che c’è nel casolare?
un sospiro lungo e fioco.
Qualche lucciola di fuoco
brilla ancor nel focolare.
Ma che c’è nel casolare?
Guarda e guarda... tre strapunti
con tre bimbi a nanna, buoni.
Tra le ceneri e i carboni
c’è tre zoccoli consunti.
Oh! tre scarpe e tre strapunti...
E la mamma veglia e fila
sospirando e singhiozzando,
e rimira a quando a quando
oh! quei tre zoccoli in fila...
Veglia e piange, piange e fila.
La Befana vede e sente;
fugge al monte, ch’è l’aurora.
Quella mamma piange ancora
su quei bimbi senza niente.
La Befana vede e sente.
La Befana sta sul monte.
Ciò che vede è ciò che vide:
c’è chi piange, c’è chi ride:
essa ha nuvoli alla fronte,
mentre sta sul bianco monte.
Castelvecchio, 1900.
Mamma e bimba
Giovanni Pascoli
1913

— Cammina, cammina
ritorna da me! —
— La strada, mammina,
la strada che c’è! —
— Ma, dopo, il riposo
più dolce sarà. —
— Non posso... non oso,
dal buio che fa! —
— Ma qui mi vedrai
ma qui ti vedrò! —
— Sul petto, oh! non sai
che peso che ci ho!
E i piedi, ancor essi...
io non ce li ho più.
I vermi, sapessi,
che sono quaggiù! —
Di là...
Giovanni Pascoli
1913

L’entrata era aperta, nel sole,
sopra anditi pallidi e lunghi.
Di fuori era odor di viole:
ma dentro, di muffa e di funghi.
Qua prati, là via senza capi,
qua zolle, là squallidi tufi.
Di fuori ronzavano l’api,
ma dentro soffiavano i gufi.
Veniva di qua, mattiniero,
lo strido di rondini folte;
di là, di laggiù, da quel nero,
un suon di campane sepolte.
Entrasti... fra cespi d’assenzio,
cogliendoti un non-ti-scordare-di-me...
La porta col blando silenzio
dell’olio t’udisti serrare su te!
Mai più... Mai più...
Giovanni Pascoli
1913

La pendola batte
nel cuor della casa.
Ho l’anima invasa
dal tempo che fu.
La pendola batte
ribatte:
mai più... mai più...
mai più... mai più...
La pendola oscilla
nel cuor della notte.
Tra l’ombre interrotte
chi viene? sei tu?
La pendola oscilla
tranquilla:
mai più... mai più...
mai più... mai più...
Sei forse qualcuno
che amai? che perdei?
che torni? chi sei
che torni quassù?
Un bacio! sol uno!
sol uno!
mai più... mai più...
mai più... mai più...
Un bacio! oh! nemmeno!
Vederti soltanto!
sentire al tuo pianto
che m’ami anche tu!
Ridirtelo almeno!
Nemmeno!
mai più... mai più...
mai più... mai più...
Sera ed alba
Giovanni Pascoli
1913

L’uomo sentiva piangere la sera
rosea, lassù: nel pianto suo lontano
pensava alla lontana alba: com’era?
Chè un mare le divide e le nasconde,
qua d’ombra, là di luce: elleno in vano
guardano rosee di su le due sponde.
L’uomo sentiva piangere la sera
ch’avea nel cuore: ella piangea romita
pensando alla lontana alba: com’era?
Le divideva il mare della vita.
E l’uomo venne al margine polare.
E là, dove la sera si sfioriva
nel mare, l’alba rifiorì dal mare,
subito, e l’una carezzò coi gigli
delle sue dita l’altra fuggitiva,
e ciascuna alitò: Tu mi somigli!
E l’uomo venne al fine di sua vita,
ed ecco l’ombra ch’egli avea nel cuore
vide un’altra ombra, e sussurrò stupita:
Ombra che nasce è come ombra che muore!
Ed in un lento tremolìo di culla
l’uomo sentì che rinascea nel nulla.
Messina, 1 febbraio 1899.
La bandiera del collegio Alighieri di Messina
Giovanni Pascoli
1913

Se dall’alpestro monte
troncato fu Peloro;
se ondeggia il mar sonoro,
ove volgiam la fronte;
sulla tua nave eterna,
che il nembo omai non doma,
il nostro cuor governa
verso l’eterna Roma:
dove pensasti, o Dante,
bianche nell’aurea sera,
presso una pia riviera,
l’anime ancor non sante;
dove dall’Apennino
pace nel mare ha l’onda,
empiamo noi la sponda
del gran fiume latino.
E sulla sponda, grave
Roma ci parla: O figli,
da quali ignoti esigli
venite a me per nave?
qual tanto amor v’adduce
sopra quel lieve legno
qui dov’ha seggio il Duce,
qui dove il Veltro ha regno?
Se fu dall’Alpe scisso,
Roma, il natìo Peloro,
questo vasel canoro
varca ver te l’abisso!
Ne adduce a te chi fioco,
Roma, non è per morte.
Veniamo alle tue porte
dall’Isola del fuoco.
Messina, 14 marzo 1900.
Il muratore di ritorno
Giovanni Pascoli
1913

Veniva da terra straniera,
tornava alla terra natale.
Dov’era? Chi era?
Al capo aveva tanto male,
e non si ritrovava più.
Voleva per oggi sua mamma:
per oggi! Era tardi, domani.
Il capo era in fiamma.
Glielo stringesse tra le mani,
sicchè non gli dolesse più.
Fremeva una macchina. Pronti!
Si andava con quella al paese.
— Lasciate che monti —
egli gridava a braccia tese
— se no, non arriverò più. —
Gridava: — Ho mia madre che... ― quando
si mossero i lunghi stantuffi.
Il treno fischiando
partì dicendo coi suoi sbuffi:
mai più! mai più! mai più! mai più!
Aveva sul cuore il coltello
col quale mangiava il suo pane.
Sentiva un rovello,
sentiva dentro il suo cuore un cane
che lo mordeva sempre più.
Nel cuore era il morto suo padre
con ringhi di rabbia e vendetta.
E c’era sua madre!
lontana! povera! soletta!
che piano gli gemea: Mai più?
Suo padre il coltello gli mise
nel pugno. — Ma prendilo: uccidi! —
E uccìse! ah! che uccise!
Sua madre gli gettò due gridi:
— Mai più! non ti vedrò mai più! —
Bologna, 1906.
Chi sa?
Giovanni Pascoli
1913

Al suon dell’alba che tintinna,
nella culla il bimbo si desta,
saluta il sole e gli fa festa,
poi chiama: Papà!...
E sua madre piange, e lo ninna,
chè il babbo è morto, e non verrà.
Chi sa?
Non piangere! Ei vede lontano!
Al cielo infinito
ier sera tendeva la mano,
e puntava il piccolo dito
in Aldebaran!
San Michele
Giovanni Pascoli
1913

E non è il giorno, che si muta casa?
l’otto di maggio? E non è questa l’ora
di mezzodì, quando si lascia il carro,
pieno di sedie e trespoli e strapunti,
avanti l’uscio della nuova casa?
C’è uno a guardia che seduto all’ombra
sul limitare, mangia curvo il pane.
Ed oggi, o bimbo, hai fatto San Michele,
hai messi insieme i piccoli fardelli,
le tue cosette, a una a una, tutte?
E il tuo carretto è fermo lì, su l’ora
di mezzodì, con sopra la tua vita.
E c’è tua madre lì d’accanto e piange.
Perchè mutare? Non assai ridente
d’amore e luce era la tua dimora?
Non c’era il sole? E dove andrai? C’è freddo
nella Certosa, o creatura, e buio!
E non più giochi e non più madre e nulla!
E tu vi andrai? Là tu vorrai deporre
tutta la cara fanciulletta vita?
Come sei stanco, esanime, sbiancato,
per questa poca già di via ch’hai fatta!
E in questa, anche più poca, che t’avanza,
non ora dunque scontrerai chi senta
pietà di te, chi te del peso alleggi,
chi t’alzi su, chi porti tutto in cielo?
Bologna, maggio del 1908.
La pietà
Giovanni Pascoli
1913

La terra aprì la bocca sua: beveva
sangue. Era il primo, era d’un figlio d’Heva.
Non era entrata anche da noi la morte.
Ora s’udiva un rantolo di porte.
E venne vento dalle porte vane:
ghiacciò il sudore in cui si mangia il pane.
Presso ad Abel strisciava sopra il petto
il serpe. E terra e sangue ora, in sospetto,
mangiava. E come carne era quel limo.
Solo moriva quei che morì primo.
Moveva Adam le zolle donde egli era.
La terra rossa percotea la nera.
Heva apprestava tuniche di pelle
per i due figli, tra le lor sorelle.
Abel vide la morte: egli guardava...
La morte era un fratello e la sua clava.
Ma sentì caldo un bacio sulla fronte...
era il suo cane, il cane ch’ora al monte
seguiva Abele ed ora al pian Caino.
Egli ululò, gli si adagiò vicino,
lambiva gli orli della sua ferita,
abbaiò verso la fuggente vita...
Abel morì. La voce del suo sangue
gridò. Gridava intorno al morto esangue,
al morto primo, aperto gli occhi spenti.
Gridare il serpe se la udì tra i denti.
E l’altro andava là dond’esce il giorno,
solo, e più nulla si vedeva intorno.
Egli vedeva le sue mani sole;
e il maledetto andava incontro al sole.
La notte disse: Non assai tu vedi?
La nera terra gli fuggiva i piedi.
Non si volgeva, perchè là tra nubi
splendeano in fiamma spade di cherubi.
Non si volgeva, perchè il sangue... Oh! esso
prima gridava, ora piangea sommesso.
Giunto era il grido fin a Dio soltanto:
alla sua madre giungerebbe il pianto.
E mentre andava, udì, presso, un vagito
come d’infanti, piccolo e infinito.
Eran gli agnelli che sul vespro era uso
Abel dal prato ricondurre al chiuso.
Sostò Caino, e le sue mani folli
s’abbandonarono... E le sentì molli,
le sentì calde... Le lambiva il cane
corso alle voci tremule e lontane;
il cane ch’ora precedea fedele
Caino al piano ed ora al monte Abele.
E il primo pianto udì Caino: il primo:
pianto di tutto il cielo ch’è nel limo:
Caino udì la madre piangere... Heva
su tutti due, su tutti due, piangeva!
Bologna, maggio del 1906.
Calendimaggio
Giovanni Pascoli
1913

Ben venga Maggio
e il gonfalon selvaggio!
Ma è una selva che si svelle,
la selva che da sè si schianta!
E viene, e seco ha le procelle
che l’hanno nell’inverno affranta,
e viene e canta
il gonfalon selvaggio!
Ben venga con la sua grande ombra
e col grande urlo dei torrenti!
È vivo il gonfalon che ingombra
la terra e si svincola ai venti;
ed ai dormenti
annunzia: È Maggio! È Maggio!
Ben venga Maggio
e il gonfalon selvaggio!
S’avanza sotto il cielo azzurro
il verde bosco che s’è mosso;
ha dentro un cupo suo sussurro,
ha dentro un rauco fiato grosso.
È rosso rosso
il gonfalon selvaggio!
Ben venga! È gente che sui capi
solleva il ramuscel d’ulivo;
e quel sussurro è ronzìo d’api
seguenti il ramo fuggitivo;
e il rosso vivo
è dei rosai di Maggio!
Ben venga Maggio
e il gonfalon selvaggio!
21 aprile del 1906.
Ad Alfredo Caselli
Giovanni Pascoli
1913

Se tu sei nulla, noi siamo nulli;
chè in tutto, Alfredo, simile io t’amo.
Per le fanciulle, per i fanciulli
noi lavoriamo.
Abbiam per loro sempre qualcosa,
mentre la vita già li tormenta:
sempre qualcosa che sa di rosa,
d’uva, di menta.
Per i ragazzi, per le ragazze
facciam nel verno sorgere il giugno
con le ciliege dolci e le lazze
bacche del prugno.
Ecco entra, in tanto che sulle nere
panche di scuola leggono i nomi,
come se a un tratto s’apra il celliere,
l’odor di pomi.
Si sparge, mentre passano l’ore
lunghe col refe, con la ciniglia,
nella stanzetta chiusa, l’odore
della vaniglia.
Nè ci si lodi, se per incanto
vestiam di frutti gl’ispidi rami!
Il nostro savio cuore soltanto
vuol che ci s’ami;
che si ritorni, che si ripeta,
che il nostro miele prenda chi giunge!
Alfredo, è un’ape, certo, il poeta,
ma che non punge.
Prenda chi vuole, prenda chi viene,
prenda chi gramo voglia e non possa...
anche chi scende, vivo, in catene,
nella sua fossa.
Mentre la Pena l’urge, crudele
più di lui stesso che fu pur tanto
tanto crudele; senta il tuo miele,
senta il mio canto.
(Scritta dopo aver appreso che Musolino, durante
il processo, assaggiava qualche caramella).
Aquila e falco
Giovanni Pascoli
1913

Aquila di Savoia,
che guardi tu lontano,
e già con rauca gioia
rotei sopra il Po?
— Sento gridare al piano:
io vi discenderò —
Falco del Montenegro!
l’ultima rupe stride
del tuo squittire allegro
come la gioventù...
Falco, laggiù si uccide!
Scendi una volta: giù.
Castelvecchio, 3 ottobre 1896.
A Victor Hugo
Giovanni Pascoli
1913

Se vedo in alto il fiume
latteo di nebulose
in due partire il cielo;
se un rio, quaggiù, con piume
d’ala e foglie di rose
piano urtare uno stelo;
penso, Victor, a te.
Odo un ruggito: io penso
a te. Un vagito, un pianto:
io penso a te. Sul lido
fuma il mare, l’incenso
sull’are, un fiore è infranto,
Scheepers è ucciso... Io grido:
Victor Hugo dov’è?
Messina, 24 gennaio 1902.
A Severino Ferrari
Giovanni Pascoli
1913

Compagno, io sono venuto: guardami:
son io. Tu chiedi forse che, tacito,
che, stretto tra queste mie dita,
io stesso riguardi? La vita.
La vita, ov’arde breve ora un piccolo
fuoco che presto mutasi in cenere;
che vana, che nulla vapora,
ma un fumo esalando, che odora.
Messina, 4 aprile 1900.
A Enrico Ferri, un vecchio compagno di Università
Giovanni Pascoli
1913

Con voce acuta di bufera
tu gridi al gran popolo: Avanti!
Io tra la mischia a me straniera
sollevo i miei placidi canti.
Tu fai, per le battaglie al sole,
di cuori infiniti un sol cuore.
Io cerco nelle notti sole
chi cadde, chi piange, chi muore.
Domani? Tu cadrai, domani!
domani? Domani, io cadrò!
Nel campo dove tu rimani,
io più non combatto, ma sto.
Udresti, udresti, tu caduto
sonar nel tuo cuore il mio canto!
L’udrei, l’udrei per sempre io muto
sonar sul mio capo il tuo pianto!
O forse accanto, gli occhi fissi
e i cuori già quasi distrutti,
diremo: — Per chi soffre io vissi...
— Per tutti! il dolore è di tutti...
Diremo; e strettaci la mano
c’incammineremo di là,
cercando, avanti noi, lontano,
la morte o l’immortalità.
Bologna, 10 febbraio 1906.
La voce dei poveri
Giovanni Pascoli
1913

Non dateci il pane, ma i pani,
sì d’oggi, e sì pur di domani,
di sempre, o pie genti!
Non dateci il vostro buon cuore
cambiandolo in nostro rossore;
voi uno, noi venti.
Non pane soltanto ch’è nulla,
ma vesti e la casa e la culla:
non rame, ma oro:
non ciò che a più chiedere invita,
ma tutto: non vitto, ma vita:
lavoro! lavoro!
Messina, 1902.
Pei senza tetto
Giovanni Pascoli
1913

La tua madre non ha tetto,
la tua madre non ha pane:
a te rimane il suo petto;
prendi quel che ti rimane.
La tua madre non ha nulla:
su le ginocchia ti culla.
Non ha che il cuore che batte;
ma getta sangue, non latte...
Bologna, 20 maggio 1906.
Romagna
Giovanni Pascoli
1913

Sono qual ero; e tendo le pendane
ancor pei solchi che indicò la groma;
le quattro quadre mangio ancor del pane
rude di Roma.
Ho l’arte antica: al ponte antico sale
gemendo il plaustro coi raccolti nuovi;
candidi sotto l’arco trionfale
passano i bovi.
L’antica selva ho là, sul mar, che trema
per grida atroci o per melodie sante:
in quella selva s’agita il poema
sacro di Dante.
L’eroe là tenni che al chiaror di luna
vedesse Dante errare per le lande
e gli parlasse, e preparasser una
Roma più grande.
Al pittore Lisandro Zappelli
Giovanni Pascoli
1913

Un angelo è venuto a casa mia,
a dir soave e piano, — Ave Maria! —
È venuto a una casa umile e mesta
tutta bagnata ancor dalla tempesta,
così come il tuo puro angelo anelo
è molle ancora del suo roseo cielo.
Castelvecchio, 1902.
Il sabato delle fanciulle
Giovanni Pascoli
1913

Questo è il sabato di Maria.
Le fanciulle fanno i fioretti:
questa non guarda sulla via,
quella si priva dei confetti.
Bionde vergini, santo sia
questo sabato di Maria.
Non guardate dalla finestra;
non toccate la bonboniera;
ma spargete fior di ginestra,
mormorate qualche preghiera.
Questo è il sabato di Maria.
A miss Mary Mildmay
Giovanni Pascoli
1913

O dolce Maggio, il sole
scaldi le vostre aiuole;
ma poi sovr’esse cada
molle la pia rugiada;
ma un raggio poi sui fiori
beva le goccie sparse,
ma l’ombra poi ristori
quelli che il dì riarse...
Ecco Mariù
Giovanni Pascoli
1913

Ecco Mariù, a piedi d’un pero
tra il sessantino in fiore:
tra le mani ha un filo d’erba,
ha un po’ di gioia nel cuore.
Ella ride... passano l’ore...
Ella guarda: la state muore;
e che importa? — Sopra la rama
c’è un uccellino che la chiama
e c’è un cuore, cuore che l’ama!
Castelvecchio.
A una giovinetta
Giovanni Pascoli
1913

Non dire — Io lodo quel cantore —
dì piuttosto — Amo quel canto. ―
Sì. Ama del rosaio il fiore:
non ti chiede il pruno tanto.
Ti dice: — Io son la trista cosa!
schiva il pruno, ama la rosa! —
Castelvecchio, 1904.
A Emmina Corcos
Giovanni Pascoli
1913

Emmina, Emmina, oggi vai sposa;
hai bianca veste e bianco velo;
col dolce viso color rosa
e con l’anima color cielo.
Lagrime sì, ma non amare.
Color rosa, non color fiamma.
Tu vai fanciulla oggi all’altare...
ma dopo tu ritorni a mamma.
Pisa, 18 maggio 1905.
Per Ines C.
Giovanni Pascoli
1913

Ines, oggi è la Candelora;
il giorno ch’è tutto un’aurora,
più bel giorno della tua vita,
le colombe scesero a te,
nel tuo cuore c’è una fiorita
di non-ti-scordare-di-me!
Ines! Ines! non ti scordare
che oggi pura andasti all’altare... !
Pisa, 3 febbraio 1905.
Nell’albo d’una fanciulla
Giovanni Pascoli
1913

Rose gialle e rose rosa;
rose color amaranto;
una, fanciulla; una, sposa;
una, col suo boccio accanto;
una, senza foglie più;
una, che appassisce al sole;
una, cui rinfresca il pianto;
rose di siepi e d’aiuole,
siete ciò che quando è, fu...
voi siete la . . . . . . . .
Barga, 1906.
A Fides G.
Giovanni Pascoli
1913

Caecilia bella, santa pura,
benchè, perchè cieca, sicura,
con l’occhio che sol dentro vede,
Caecilia, chi sei tu? — La fede. —
Bologna, 1908.
A una giovinetta
Giovanni Pascoli
1913

Dormi, dormi, bambino caro!
Angeli abbassate la voce!
Che non pensi al calice amaro!
Che non pensi a quella croce!
A una giovinetta
Giovanni Pascoli
1913

Sogni, sogni dalle ali bianche!
Sogni, sogni dalle ali nere!
Voi, come le palpebre stanche
ci covano gli occhi, così
coprite nelle meste sere
coprite il cuore che soffrì.
Bologna, 1906.
Alla bambina Elisa Rossi
Giovanni Pascoli
1913

T’ho veduta al dóndolo, Elisa,
andare, andare su, di volo;
in un lieve impeto di risa
volare, e poi scendere al suolo;
volare, e poi scendere giù:
sì, ma per riprendere il volo,
ma per risalire più su!
È questa la sorte di noi,
di noi poveri uomini! Noi
ci leviamo come fai tu...
ma per scendere anche più giù.
Bologna, luglio 1908.
A due sorelle
Giovanni Pascoli
1913

O dolci cuori, in cui entra, piange e muore
il segreto dolor d’un altro cuore:
e poi sospese e tremule due stille
lascia alla foglia delle due pupille.
Bologna, 1908.
Parole d’oro
Giovanni Pascoli
1913

Anima, i desideri entrino come
fiumi nel mare, in te: serbi sua calma
il mare, i fiumi perdano lor nome.
Disse il profeta, a l’ombra della palma;
più del leone vale assai, vedete,
ciuco che fa sua via con la sua salma.
Amate pace, o anime inquiete:
se grande il fiume, il topo sitibondo
non beve al fiume che per la sua sete.
Bontà che viene d’animo profondo,
se bene è grande, piccola riluce,
come la stella, ch’è nel cielo un mondo
e sulla terra un atomo di luce.
Sconforto
Giovanni Pascoli
1913

Gesù: — Per le città, per le castella
andava lungo il limpido Giordano,
predicando la sua buona novella.
E cui sul capo Egli imponea la mano,
e cui diceva la sua parola vera,
cieco, ossesso, lebbroso, ecco era sano.
Ed il dolore al suo passar non era
più. Ma gran pianto era al suo lento arrivo!
Moveva a l’alba e si fermava a sera.
A sera stanco il figlio del Dio vivo,
come lavoratore, era, ma pago;
e s’assideva al tronco d’un olivo,
guardando al cielo. E subito il suo vago
occhio abbassava, ch’e’ s’udiva intorno
come l’immenso mormorio d’un lago.
Ecco, e vedeva, al fine del suo giorno,
turbe infinite sotto il ciel vermiglio,
ch’attendean sua venuta o suo ritorno.
E giacevan nei solchi, sopra il ciglio
dei fossi, per le vie, pecore sparse
senza pastore. E tu gemevi, o figlio
di Dio: troppa è la messe e l’opre scarse!
L’allodola
Giovanni Pascoli
1913

Gesù: Guardate, disse ancor, li uccelli
del cielo; che non hanno essi le falci
per mietere, non hanno essi i marrelli
per seminare... E disse Giuda: Ai tralci
miei piluccano l’uva essi, ed il grano
ne le mie porche prima ch’io le falci.
E i Rabbi: O tu che il murmure lontano
del fiume credi chiocchiolio di gora
vicina; o tu per cui discesi in vano:
chiedi a la dolce allodola, che ad ora
ad ora per desio di miglior esca
non voglia alzarsi ad incontrar l’aurora;
chiedile che non s’alzi da la fresca
piaga del suolo che l’aratro ha franto!
Il poco ell’ebbe, e non desia ch’e’ cresca.
Poco sopra la terra ebbe, ma tanto
ebbe nel cielo; che lassù romita
contempla, e canta: e che è dunque il canto?
Il miele ch’è nel fiore de la vita.
Il fiore
Giovanni Pascoli
1913

E seguitò: Nel fiore de la vita.
Chè non è pianta, chè non è vermena
che non si trovi al tempo suo fiorita;
o presso mormorante acqua di vena
o ne lo stagno tacito; per lande
o in solchi; sopra il fimo o ne la rena:
e la quercia che immensa l’ombra spande,
piccolo; e il fioraliso ch’ha lo stelo
sottile, porta il fiore suo più grande:
piccolo il pino, grande il grogo: e il melo
l’ha bianco e pure è la fuggevol cosa!
e il cardo, eterno e del color di cielo.
In verità! non è così ritrosa
vita, che il fiore al tempo suo non metta:
e da l’irsuto bronco esce la rosa:
e tale è nuda e squallida e soletta
a gli occhi nostri, sopra ignave zolle,
che a l’ombra de le stelle d’oro aspetta
d’aprir l’olezzo de le sue corolle.
L’ape
Giovanni Pascoli
1913

E disse ancora: De le sue corolle;
ch’ape non vide, ch’ape non desia:
l’ombre lei gode, ed essa: altro non volle:
essere volle sopra un’ara pia
come l’incenso de l’incensiere,
di cui l’opra s’adempie in vanir via.
Ma non mancano calici a cui bere,
ciò di cui, paziente anima umana,
a te non piace che l’altrui piacere:
c’è la quercia che in aria s’allontana
e la viola che le resta al calcio,
e il fior d’assenzio e il fior di maggiorana.
E quale odore è mai del fior del tralcio!
odor che pare l’ombra del novello
vino che viene. E c’è l’amaro salcio.
In verità ti dico, anima: ornello
o salcio o cardo, ognuno ha sua fiorita;
amara o dolce; ma sol dolce è quello
che tu ne libi miele de la vita.