La paura
Giovanni Prati
1847

Quando, al notturno lume,
sovra le insonni piume,
chiede bramoso il pargolo
fole e poi fole ancor,
la improvida nutrice
i suoi racconti dice
di larve e di fantasime,
di maghi e incantator.
E denso al poveretto
sorge il respir dal petto,
la pallida paura
gli bagna il volto e il crin,
e, sotto alla pressura
di quelle tetre imagini,
cala sull’ansie pálpebre
il sonno al fantolin.
Ma in quella torva pace
la fantasia non tace.
Ei sogna; e sulla cóltrice
si sente camminar
l’ombre de’ morti, e vede
cappe, ferètri e tede;
e qui un castel, lá un’orrida
selva al dormente appar.
Poi le vedute forme
cangian movenze e norme:
stridere il gufo ascolta,
del malaugurio re;
vede le streghe in vòlta,
e al lume delle lampade,
chiuso in mantel di porpora,
l’uom dal forcuto piè.
E, imprigionato ancora
da quelle larve, ei plora
sommessamente, e spasima,
dal sonno per uscir;
e alfin d’acute strida
empie la notte infida,
e sbarra gli occhi, esanime
quasi dal reo patir.
Ma perché dunque ei prova
questa temenza nova,
ei che di nulla intende,
vergin di cure il sen?
perché, mentr’egli ascende
verso il rosato esistere,
la morte co’ suoi funebri
sogni a turbar lo vien?
Ahi! per entrar negli anni
de’ tuoi veraci affanni,
apre il fatal vestibolo
questa paura a te,
o fantolin, che senti
nei vani apparimenti
d’una gran colpa il gemito,
che colpa tua non è!
Nato dal fianco d’Eva,
anche su te si aggreva
il duro fallo antico,
che impaurir ti fa;
e, incognito nemico,
t’alberga nelle viscere
questo terror, che il démone
de’ giorni tuoi sará.
Della natura istrutto,
tu tremerai di tutto;
ché annida in ciel la folgore,
ché regna il nembo in mar.
Tu nella verde selva
udrai ruggir la belva,
fredda vedrai la vipera
le rose avvelenar.
E l'uom?... Chi mai lo solve
questo di gloria e polve
fiero viluppo arcano,
che sol Chi ’l fece il sa?
la cui terribil mano
oggi in Abel s’insanguina,
diman diventa artefice
d’ogni ideal beltá.
Cosí, del core in fondo,
tu tremerai del mondo,
del tempo, del tuo spirito
audace e menzogner;
sin tremerai di quella
tua giovinetta bella,
che, in riso e forma d’angelo,
ti dorma all’origlier.
Sará talor gentile
quel tuo terror, poi vile
diventerá coll’uso
del secolo crudel,
che a nulla crede e, chiuso
ne’ suoi superbi còmputi,
i pochi rai contamina,
che qua ci manda il ciel.
Avrai tesauri teco?
Spavento è l’aer cieco,
donde ti spia la cupida
pupilla del ladron.
Ingegno avrai? Spavento
è un basso vulgo, intento
a flagellarti e sperdere
della tua fama il suon.
E se cadrai?... Dall’alma
ti fuggirá la calma.
Ti sentirai retrorso
lo spettro del terror.
Nell’ombra il tuo rimorso
assurgerá, coi vitrei
lumi in te fissi, a stringerti
d’un gel di morte il cor.
Funeste e paventose
le piú innocenti cose
ti appariran. Di tossico
si tingerá il ruscel;
del mite sole i rai
stilleran sangue; e udrai
di fiere trombe un sònito
nel lene venticel.
Questa è la colpa. È questo
il punitor funesto,
l’irto spavento, il bianco
figliuol della viltá.
E che dall’egro fianco
te lo divelga e il dissipi
per le agitate tenebre,
altri che Dio non v’ha.
Tu, fantolin, non temi
oggi il mio canto, e gemi
sol delle vacue favole,
che la nutrice ordí.
Ma ne saprai l’occulto
senso, o futuro adulto.
Cresce veloce agli uomini
sull’ombre vane il dí.
Con tutti, o fantolino,
del mondo e del destino
tu tremerai quel giorno,
che ti sia noto il ver.
Giá ti susurra intorno
la livid’onda e il turbine
Su! la barchetta edifica,
o povero nocchier.
Poni al timon la Fede,
che, pur cercando, crede;
l’agil Speranza agli alberi;
all’ardue vele Amor.
Una tra l’ago e il polo
insegni all’altra il volo,
e spiani il terzo i vortici
col soffio vincitor.
Cosí, nocchier sereno,
spenti i terrori in seno,
la cimba il profetato
suo corso adempirá;
e lene, addormentato
sull’ondeggiante féretro,
ti rapirá per l’aere
la bella Eternitá.