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Andrée
Giovanni Pascoli
1906

No, no. La voce che giungea per l’aria
fosca, da terra, come gridi umani,
era lo strillo della procellaria,
ch’ama li scogli soli, gli uragani
inascoltati. O forse (era di bimbi
quasi un guaire?), o forse di gabbiani.
Un suono s’alza qua e là di limbi
queruli nell’estrema ombra inaccessa:
sono i gabbiani; dicono. O colimbi
forse? o la skua? Forse la skua. Quand’essa
svola sui ghiacci, esce da mille nidi
un pianto acuto; chè, con lei, s’appressa
la morte. O vani, muti, intimi gridi
tuoi, del tuo cuore...? Udiva anche il gabbiere,
e nell’orecchio del gabbier tu fidi.
Sì: ma fu certo rombo di scogliere,
crollo di rupi, urlo di vento, affanno
d’ancor lontane, pure in via, bufere,
il mare, il cielo, o navichier normanno:
non era Andrèe. Centauro alla cui corsa
la nube è fango e il vano vento è suolo,
egli volava verso la Grande Orsa.
E l’alche prima videro il suo volo;
poi più nessuno; sì che al fin non c’era
che il suo gran cuore che battea sul polo.
Però ch’ei giunse al lembo della sera,
e su l’immoto culmine polare
stette, come su rupe aquila nera.
Ardea la stella pendula del mare,
lampada eterna, sopra la sua testa,
e pareva nell’alta ombra oscillare.
Vide in suo cuore fissi egli, da questa
onda e da quella d’ogni mar selvaggio,
di tra la calma, di tra la tempesta,
oh! mille e mille e mille occhi, nel raggio
che ardeva a lui sul capo; ed, in un punto,
a quelli occhi che vide in un miraggio
subito, immenso, annunziò: Son giunto!
Allor, sott’esso, grave sonò l’inno
degl’iperborei sacri cigni: un lento,
interrotto, d’ignote arpe tintinno;
un rintocco lontano, ermo, tra il vento,
di campane; un serrarsi arduo di porte
grandi, con chiaro clangere d’argento.
Nè mai quel canto risonò più forte
e più soave. Dissero che intorno
sola, pura, infinita era la morte.
E venne, all’uomo alato, odio del giorno
che sorge e cade, venne odio del vano
andare ch’ama il garrulo ritorno.
Egli era in alto, al colmo: era l’umano
fato a’ suoi piedi. Andrèe si sentì solo,
si sentì grande, si sentì sovrano,
Dio! Già moriva l’inno dello stuolo
sacro in un canto tremulo di tromba.
Poi fu silenzio. L’astro ardea sul polo,
come solinga lampada di tomba.
Al duca degli Abruzzi e ai suoi compagni
Giovanni Pascoli
1906

Questo è dall’ombre un ritorno!
Dante Alighieri ha sorriso.
Noi sedevamo; ed un giorno
vi pensammo all’improvviso.
L’anime nostre oscillare
sentivamo come l’ago del magnete,
tutte cercando inquiete
la Stella Polare.
— Là... I tre alberi al cielo,
come cipressi da tomba,
puntano. Un mare di gelo
la carena serra, e romba.
Come un addio di lontani,
tra le sartie nella notte ulula il vento.
Mandano un lungo lamento
le mute dei cani.
Palpita in alto un’aurora
verde che sfuma e si dora:
sale e fiammeggia; discende,
si rifugia nel mistero...
Come all’accenno d’un dito,
torna, divampa, risplende,
fatüo fuoco infinito
d’infinito cimitero... ―
Salvi! L’antica bandiera
eccola, o reduci, al vento!
V’è la gramaglia... oh! non v’era
là nel vostro attendamento:
essa non copre e scolora
quel vessillo che piantaste e che là solo,
alla deriva, forse ora
già trema sul Polo...
Giovane duca, tu pensi.
Pensa alle tue visïoni!
Pensa ai tuoi pelaghi immensi,
dove alzasti i padiglioni.
Morte e silenzio. Soltanto
si levava da un’incudine, sonoro,
ritmico ed ilare, il canto
del sacro Lavoro.
C’era il Lavoro con voi:
c’era, o pilota d’eroi,
anche la fame, l’insonne
fame, il freddo e la tempesta.
Vieni! C’è fuoco romano
qui tra le rotte colonne.
Scalda l’offesa tua mano
all’eterna ara di Vesta!
Voci di là della vita
turbano il sonno latino.
L’anima sorge stupita
dalla pietra del cammino!
Sembra che il campo contuso
sia da magli smisurati e regolari...
È il calpestìo de’ triari
tuoi, Mario, tuoi, Druso.
Strepito d’oltre la morte
rompe la notte latina,
come un precipite e forte
martellare d’officina.
Forse è colui che non dorme
mai, l’eterno Michelangelo che scava
qualche Crepuscolo enorme
da un blocco di lava.
Voi, pionieri, nell’atrio
bianco degli uomini, il patrio
Genio voi certo l’udiste,
tra il silenzio universale,
lungi dai giorni e dall’ore,
solo, nè lieto nè triste,
affaticarsi al chiarore
d’un’aurora boreale.
O pionieri... Noi siamo
l’opre di tutta la terra,
popolo indomito e gramo,
come schiavi presi in guerra:
muta un’angoscia ci doma,
chè ci raspa sopra il cuore tratto tratto
l’ugna d’un fiero lupatto
tuo, lupa di Roma...
Siamo una cupa masnada
che si rifiuta e si scaccia,
e che riprende la strada
col piccone e la bisaccia;
mentre nel cuore profondo
che riflette nuove nubi e nuove stelle,
passano tre caravelle
che cercano un mondo...
Lo troveremo due volte.
Tu dalle tenebre folte
dove si muove il Gran Carro,
tu ci porti una vittoria.
Eccolo, o duca latino,
eccolo il pane di farro,
pane pel nostro cammino,
gloria! gloria! gloria! gloria!
A Umberto Cagni
Giovanni Pascoli
1906

La nostra bandiera
sta sopra indicibili lande.
Chi l’ha nell’eterno confitta?
chi? Stuolo non molto, sì grande.
E ferro non era
nelle inaccessibili mani:
aurighi d’alivola slitta,
tra un rauco anelare di cani,
parevano un arido volo
di foglie, che piccolo e solo
va con la bufera.
Per solidi mari,
gli aurighi, e tra mobili rupi,
l’icòre di numi dal gelo
salvando con pelli di lupi;
le pietre migliari,
da lega in un turbine a lega,
contando nel pallido cielo,
passando da un Alfa a un Omèga,
là giunsero; e il duce lor biondo
scagliò contro l’erma del mondo
la lancia d’Autàri.
E su l’acrocòro
dell’orbe, dov’egli avea vinto,
eresse una stela; ed il flutto
del mare fu il sasso del plinto.
Non inno di coro.
Non c’era coi taciti Ausòni,
che, in alto, a deriva col Tutto,
le mute Costellazïoni.
Intorno alla stela Boote
guidò lentamente le ruote
de’ plaustri suoi d’oro.
O fulgidi eroi,
ci deste un impero! un impero
che armenti non pasce, che biade
non germina; sterile, è vero;
che, semplici eroi,
quell’oro non ha nelle glebe,
che giova con ferro di spade
cambiare e con sangue di plebe,
e sì, con l’onore. È un deserto!
Ma, popoli, a farlo, il deserto,
non fummo, là, noi!
Nè oro e nè terra;
non altro che gelo e che gloria.
Nè d’altri che dei vincitori
bevesti le vene, o vittoria!
Il forte s’afferra
col forte. Sceglieste il più forte
di tutti, voi, giovani cuori;
perchè voi sceglieste la Morte!
Sì, guerra, a chi tutti ci assale,
che fa più mortale il mortale!
Sì, guerra... alla guerra!
Fratelli d’Italia!
là, sola, sui ghiacci, vedete?
nel giorno si lungo, che l’alba
sementa ed il vespero miete,
fratelli d’Italia,
va; in mezzo alla notte infinita
che nella sua tenebra scialba
non ode un singhiozzo di vita,
va; lenta tra sibili e schianti,
tra vortici e raffiche, avanti,
l’Italia, l’Italia!,
va: tra la raggiera
d’un fuoco che in cielo trascorre,
fratelli del mondo, su l’ultima
pinna dell’ultima torre,
tra l’alba e la sera,
sta il segno che nelle sue tende
gremite di pianti e singulti
l’antico uccisore s’arrende:
ha issato, la Terra pugnace,
segnacolo, o gloria!, di pace,
la nostra bandiera!
Alle Kursistki
Giovanni Pascoli
1906

Brevichiomate sorelle,
api operaie, già sparve
l’ombra del verno, e già fanno
l’api il lor miele per quelle
ch’oggi son torpide larve,
oggi, ma che voleranno
domani.
L’ultima neve si scioglie,
cadono l’ultime pioggie,
l’ultimo tuono si perde
lungi: e la quercia le foglie
vecchie abbandona, le roggie
foglie, sul tenero verde
dei grani.
E dalla terra fiorita
batte nel cielo un tumulto,
come un grand’urlo di vita
dopo un supremo singulto.
Vive ciò ch’era già morto!
Voci di su la sua tomba
squillano cantano rombano...
Egli è risorto.
Noi per la terra cui resta
quella, di tante frontiere,
ch’è tra la terra ed il cielo;
noi vi cerchiamo: è la festa
che noi volemmo vedere:
festa di popoli, sgelo
di cuori.
E vi troviamo, o sorelle,
gravi, di là delle porte
ferree del carcere insonne;
senza più sole nè stelle,
senza nè vita nè morte,
donne d’amore con donne
d’amori.
Ma la gran voce di gloria
giunge là dove perdute,
dopo la vostra vittoria,
siete con donne perdute.
Vive ciò ch’era rimorto!
Voi alle donne tradite
date tre baci, e voi dite:
— Cristo è risorto! —
Sacri ad un solo lavoro,
tutti rivolti ad un polo,
noi ci vediamo, o sorelle;
come si vedon tra loro,
sparse in un etere solo,
le lontanissime stelle
del cielo.
Noi vi vediamo serene
muovere al vostro destino,
lungi, tra lancie di sgherri.
Ladri e omicidi in catene
fanno lo stesso cammino
sempre sonante di ferri...
Lo sgelo...
è cominciato. V’attende
l’Obi ed il Lena selvaggio.
Ma, nel passare, a voi scende
l’inno del grande passaggio.
Vive ciò ch’era più morto!
E voi baciate quei ladri
miseri. — O figli di madri,
Cristo è risorto! —
E noi veniamo con voi,
lungi, nell’ultima terra,
oltre inflessibili porte;
e noi veniamo da voi
anche, o sorelle, sotterra,
anche di là della morte
e del nulla.
Polvere e sangue v’ha intrisi
i brevi riccioli intorno
l’esile fronte stupita.
Sangue e silenzio. Ed i visi
bianchi aspettare il ritorno
sembrano, della lor vita
fanciulla.
Ma nel sepolcro ch’è santo
senza pur croci e corone,
giunge a voi, vergini, il canto
della Risurrezïone.
Vive sol quello ch’è morto!
Nostre compagne sepolte,
noi vi baciamo tre volte:
Cristo è risorto!
Su dalle ceneri, o morte
vergini! Chiede il perdono
quei c’ha percosso ed ucciso,
ebbro del sibilo forte
della sua sferza e del tuono
folgoreggiante d’unisone
squadre.
Eccoli: or sanno il lor cuore!
Eccoli: or sanno il lor nome!
Scendi, o cosacco, di sella.
Tu non sapevi, uccisore,
ch’elle eran fatte pur come
una tua pura sorella!
tua madre!
Tu non sapevi... ed or taci.
Oh! tu non fosti già tu!
Prendi, uccisore, i tre baci,
e non uccidere più!
Vergini, è il bruto ch’è morto!
E dalla fossa del bruto,
con un supremo saluto,
l’uomo è risorto!
L'Antica Madre
Giovanni Pascoli
1906

Roma, o fratelli, non era.
Era un’ondosa vallea.
Solo una lupa errabonda
latrava dall’arce Tarpea:
l’ombra vagava su l’onda,
d’un’aquila nera.
Nelle future tre Rome
rauco tuffavasi il laro.
Qui su l’ondivaga prora,
tra il murmure cupo del Faro,
volto il pilota all’aurora,
diceva il tuo nome...
Italia, il tuo nome, ch’è grido
di nembo che scuote le cime!
che vola e s’immilla!
Italia, tu eri in quel lido,
guardata, com’atrio sublime,
dai cani di Scilla.
Scesi da un ispido monte,
prima ch’, o Romolo, arassi,
sacri ad un fato novello
movevano immemori i passi,
dietro un lor fulvo vitello,
stellato la fronte:
messe mietuta dal vento,
vite lasciate alla vita,
giovani e vergini caste
movevano ad altra fiorita,
sollecitando con l’aste
l’attonito armento.
E giunsero al mare; e per loro
streperono l’onde interrotte
da un nero colosso.
Dormiva nell’ombre il Peloro;
ma l’Etna solcava la notte
d’un vortice rosso.
Gl’Itali stettero, e i bovi
sparsero ai piedi del monte.
Stettero i grandi armentari
con l’isola grande di fronte,
con i profondi due mari,
coi secoli novi.
Videro là, nelle arene
della costiera protesa,
l’orme d’ignoti giganti
che stavano, anch’essi, in attesa:
ed ascoltarono i canti
d’ignote Sirene...
Sicilia, dal mare di rosa
mandavi il giocondo frastuono
di tibie e di lire:
e in mezzo alla romba festosa
giungeva frenetico il suono
dei Vespri avvenire.
— Siculi, dite: che appare,
là, sopra i vostri tuguri?
Una città che nel cielo
s’inalza su candidi muri...
Tremula un cerulo velo
sul placido mare.
Una città di portenti,
edificata di raggi,
tale che facile il nembo
vi passi coi suoi carrïaggi,
tale che basti il suo grembo
per tutte le genti —
Ed una giovenca ed un toro,
lontano, alle falde d’un colle,
tracciavano un solco;
e tacito a mezzo il lavoro,
guardando le fumide zolle,
sognava il bifolco.
— Itali, dite: che appare
là su Cariddi e su Scilla?
Vivido un arco nel cielo
su pallide nuvole brilla...
Tremula un livido velo
sul torbido mare.
Atrio sublime e profondo,
pieno di lampi e di gridi,
che con la curva dell’arco
congiunge nel cielo i due lidi:
portico immenso che il varco
dischiude ad un mondo! —
E quell’aratore lontano,
levava sul solco quadrato
la stiva ritorta:
per tre grandi passi in sua mano
portava l’aratro del fato,
lasciando una porta.
E la giovenca ed il toro,
nella silvestre colonia,
mossero un mugghio augurale
lasciando la porta Mugonia;
mugghio, onde il colle di Pale
sussultò sonoro.
E su le plaghe latine
rimbombò un tuono. E l’anelo
mugghio dal vomere umano
sembrò seguitasse nel cielo,
sempre più cupo, e già vano,
ma senza più fine...
Pastori, adornate di fronde
gli ovili! Appendete alle volte
corone di croco!
Tre volte scendete nell’onde
dei fiumi! Passate tre volte
le fiamme del fuoco!
La Porta santa
Giovanni Pascoli
1906

Uomo, che quando fievole
mormori, il mondo t’ode,
pallido eroe, custode
dell'alto atrio di Dio;
leva la man dall’opera,
o immortalmente stanco!
scingi il grembiul tuo bianco,
mite schiavo di Dio:
la Porta ancor vaneggi!
Vogliono ancor, le greggi
meste, passar di là.
O nostro primogenito,
puro tra i bissi puri,
le pietre che tu muri
con la gracile mano,
nel sepolcreto sembrano
chiudere i tuoi fratelli
tutti; con tre suggelli,
tutto il genere umano.
Solo la bianca Morte
chiude così le porte,
che non riaprirà!
Oh! le tue mani tremano!
Dove sarai tu, quando
un secol nuovo, orando,
toglierà le tre pietre?
Dove anche noi. Le candide
culle ch’or vanno e stanno
tra un canto pio, saranno
tombe immobili e tetre.
Avanti quella Porta
chiusa non c’è che morta
gente; un’ombrìa che va.
O vecchio, è vecchio, al nascere,
del suo morir futuro
anche il bambino, puro
là tra i puri suoi bissi.
Tutti i fratelli tremano
seguendo te che tremi,
come su gli orli estremi
d’invisibili abissi.
Vecchio che in noi t’immilli,
lasciaci udir gli squilli
dell’immortalità!
Di là, di là, risuonano
chiare le argentee trombe
che spezzano le tombe
d’inconcusso granito!
Di là, di là, risuonano
canti or soavi or gravi;
chè c’è di là, con gli avi,
qualche bimbo smarrito!
Tutto il di noi che vive,
è ciò che a noi sorvive:
tutto è per noi di là!
Non ci lasciar nell’atrio
del viver nostro, avanti
la Porta chiusa, erranti
come vane parole;
ad aspettar che l’ultima
gelida e fosca aurora
chiuda alle genti ancora
la gran porta del Sole;
quando la Terra nera
girerà vuota, e ch’era
Terra, s’ignorerà.
Il pope
Giovanni Pascoli
1906

.... da oggi son abbiamo più imperatore:
il sangue degl'innocenti lo separa dal suo popolo...
Dio vi benedica....
Gapony.
Piccolo padre, il tuo popolo
piange! prega che tu vada,
tu, sino a lui; chè a lui sbarrano
i cosacchi tuoi la strada.
Piange, e ti supplica: grazia!
dà, per i suoi figli, il pane!
no: per i tuoi... che famelici
hai nelle sue tane.
Piccolo padre, al tuo popolo
reca tu ciò che consola!
Passa quel fiume! Il tuo popolo
nel fango è sino alla gola.
Esso verrebbe; ma, piccolo
padre, sai che lo impedisce,
Zar, la tua legge, nagáika,
Zar, a sette strisce.
Protettore! Salvatore!
passa il fiume che rimbomba!
Scendi, o padre e imperatore,
va su l’acque alla sua tomba!
Non sei tu come chi nacque
dallo Spirito, e che può
camminar su le grandi acque?,
Non puoi?... No!
L’acque son rapide e torbide,
cupo è il fiume, il fiume è grosso.
Fu per un ferreo diluvio,
per un uragano rosso.
Furono lampi di sciabole,
sibili di sferze, furia
secca di grandine e folgori,
come là in Manciuria...
Ma non si trovano laceri
sotto l’unghia dei cavalli,
i tuoi nemici, quei piccoli
tuoi nemici di là, gialli...
Erano figli del piccolo
padre; sono, o Zar, tua cosa!
C’è qualche cosa di vergine...
che fa tutto rosa.
Sangue! Sangue! Sangue! Sangue!
Tu non puoi passare: è troppo!
Quale uragano di sangue,
i tuoi Cosacchi al galoppo!
E poi fuma, bolle... Sciopera
anche tu! nasconditi!
Non puoi, no! Ma là... quel Pope...
Egli, sì!
Chi?... Ma lo chiamano piccolo
padre. E parla; altro non vuole.
Corrono le moltitudini
alle sue dolci parole.
Parla; ed al santo tuo Sinodo
dice il tuo Metropolita:
«Egli bandì la bestemmia.
Voi l’avete udita».
E chi è dunque?... Lo seguono
zappatori e duri fabbri.
Taciti l’odono: appendono
il lor ánsito ai suoi labbri.
Coi peccatori, coi miseri
che la lebbra hanno del male,
egli nei trivii e quadrivii
mangia il pane e il sale...
Sì, ma passa! Egli sì, passa,
passa a piedi asciutti il fiume.
Il suo piede non abbassa
l’orma su le rosse schiume.
Non a lui volesti andare,
Zar di poca fede: ora è
lui che su l’eterno mare
viene a te!
Dunque chi è, che in un vortice
rosso ti conduce i morti?
Vengono gli uomini, pallidi,
tutti nel suo sguardo assorti;
vengono trasfigurandosi
nella chiarità dell’aria,
vengono donne di Magdala,
donne di Samaria;
vengono i bimbi: sui riccioli
pésti la sua mano posa.
Quale sfiorita di petali,
donde il grande color rosa!
Passano il gorgo inguadabile,
sangue dal fonte alla foce.
E chi è dunque? Chi? Guardalo:
regge la sua croce.
Egli è il Cristo! il Cristo! il Cristo!
Caifa il pallio anco s’è scisso.
Egli è il Cristo! o Zar, il Cristo!
Tu, tu l’hai ricrocifisso.
Lava, lava le tue mani!
Egli a te ritorna; e tu,
o sovrano dei sovrani,
non sei più!
Al Dio Termine
Giovanni Pascoli
1906

Termine buono, ch’ora a due bifolchi
partisci il campo, sì che l’un da mane,
l’altro da sera, affidi il grano ai solchi;
poi l’uno e l’altro viene a te col pane
di sua sementa, e con la pia famiglia
recante i doni, e col tacente cane;
e questi posa sopra te la figlia
ultima, e quegli il dolce figlio primo,
l’un che balbetta, l’altra che bisbiglia;
mentre due galli cantano dal fimo,
dal suo, ciascuno, e ronzano gli sciami
di due regine su lo stesso timo:
Termine forte, e ch’ora due reami
dividi, e segni ai popoli, dove ari
ciascuno e mieta, dove crei, dove ami;
e le lor vite tacito separi,
tumultuanti, come, occulto in fondo,
scoglio da sè fa rifluir due mari;
poi l’uno e l’altro viene a te giocondo,
con gl’inni in cuore, ed offre ogni sua pura
primizia a te, di ciò che dona al mondo:
Termine santo, che noi, stirpe dura
d’agricoltori, col vetusto rito
piantammo a vista dell’età futura;
presso una siepe viva; o tu, che il dito
intendi, il dito che non sa l’oblìo,
verso la nostra siepe di granito;
grida, verso la grande Alpe di Dio,
con la tua voce onde tonò l’inferno:
DI LÀ C’È VOSTRO, MA DI QUA C’È MIO!
se, giusta il rito, nascondemmo, al verno
nostro di lunghi secoli, sotterra,
semi onde spunta qualche fiore eterno!
se gli odii antichi, se il livor di guerra
spingemmo in cuore, salutando l’Era
nuova di pace e buon volere in terra!
se qui mandammo anche una primavera
sacra, di giovinette anime, rossa,
sotto una sacra giovine bandiera!
se, giusta il rito, empimmo allor la fossa
del sangue loro! s’Egli, Egli, ondeggiante,
Egli ubbidì, lasciandone qui l’ossa...
per base a te, Termine nostro, Dante!
Note
Giovanni Pascoli
1906

Li ruscelletti che de’ verdi colli
del Casentin discendan giuso in Arno,
facendo i lor canali e freddi e molli,
LXXXIV
Cláudio Manuel da Costa
1768

Apre Giano il gran Tempio; orrido, e nero,
Tutto scomposto ’l crin, Marte s’adira;
Ecco l’armi, l’insegne; ecco s’aggira
Con torbidi rugitti ’l Leon Ibero:
Lascia i freddi Trioni ’l Duce altero;
Viene sopra di noi la strage, e l’ira;
Altro, fuor che vendetta, non respira
Il Ebro audace, il Rhodano guerriero:
Par, che giá d’Acheronte in sulla spuma,
Del Dio feroce lampeggiando il volto,
Vaghe schiere d’Eroi varcano il fiume;
Oh Dei! tutto é in terrore il mondo accolto:
Ma che auspizio é mai questo! contro il Nume,
D’Andrada sol, d’Andrada il nome ascolto.
LXXXV
Cláudio Manuel da Costa
1768

Sposi felici, per la vostra face
Splenda di Portugal provido il Nume.
Portando a noi la sospirata pace,
Della Madre d’Amor fra l’auree piume.
Fatte, che a pró di noi la Diva audace
L’empia ruota suspenda: entro il suo fiume
Spirar non vegga il vostro amor verace
Il Domator delle Tartaree spume.
Vivete in dolce nodo: altre faville
Il ciel non fecondó cosi giocondo;
Amor, che l’inspiró, Amor nutrille.
Sorger vegg’io dal thalamo fecondo
Fra mille gioje, fra trionfi mille
E gloria a Portugal, e gloria al mondo.
LXXXVI
Cláudio Manuel da Costa
1768

De cosi degno Eróe la Regia fronte
Cinga d’eterno allor, chi virtude ama:
Che il ciel la gloria sua per altro chiama:
Sentier, che guida a piú sicuro monte.
Non di Parnaso, non d’audace fonte
I fiori, ed i cristalli alla sua fama
Omaggio esser potran; ciascun, che brama
I suoi merti lodar, lodi à più pronte.
Voto faccia di voglia assai sincera,
Dell’anima tributa sia la fede;
Questa victima ei solo ama, ei la spera.
Non più l’Eróe, mortali, da voi chiede;
Il non sprezar la vostra fé si vera,
E' de tributi vostri ampia mercede.
LXXXVII
Cláudio Manuel da Costa
1768

Sorprezo de cosi sonori accenti,
Non ho ragion, che basti, ó Vate degno,
A consecrare al tuo discreto ingegno
Questi voti, non só, se assai cadenti.
Udir credei a intempestivi eventi
Tutto il Pindo sonar, si che á tal segno
Forse non dubitai del crudo regno
Frenasse Orpheo gli spiriti inclementi.
Questa dal mondo poi giammai probata
Beltá da labri tuoi abbia l’ardore
D’en si rozzo paese essere amata.
Ed io pur non avró culto maggiore,
Che render vada a la tua Musa grata,
Fuor di quel del silenzio fido onore.
LXXXVIII
Cláudio Manuel da Costa
1768

Non ho valor, che basti; io corro in vano
A ricoprirmi del pesante scudo;
Senza armi ’l sen, senza armi ’l cor ignudo
S’abbandona al tuo strale, Amor insano.
L'idolo mio, che m’offre in volto umano
Beltá quasi divina, al petto rudo
Si suave gli porge il velen crudo,
Che orror non ho nel venerar la mano.
Reggi ’l colpo; la strage io non pavento;
Ti daranno, crudel, poca victoria
La mia ruina, il mio duol, il mio tormento.
Saremmo entrambi esempi a grata istoria,
Tu mostrando il tuo tardo pentimento,
Io nel martir trovando la mia gloria.
LXXXIX
Cláudio Manuel da Costa
1768

Misera rimembranza, che mai tenti!
Perché venirmi tormentando ancora!
Non m’accordar, ti chiedo, la dolce ora
De’ primi miei suavissimi contenti.
Fuorono brevi; e sono cosi lenti
I passi tuoi, che nella grata Aurora
Del mio piacer, io ritrovai tallora,
In sembianza di gioja i miei tormenti.
Ah non lasciasti mai la spiaggia aprica,
Per girne in grembo al procelloso flutto,
Allor che si mostró la sorte amica.
Non sarebbe il mio ben per lei distrutto;
Nè havrei nel alma una crudel fatica,
Che tutto afflige, e che sconsola tutto.
XC
Cláudio Manuel da Costa
1768

Esci d’ingano, ó Nice; io non t’adoro;
Chi ti parla cosi, parla sincero;
Mi piace ’l volto tuo; mi piace, é vero;
Ma non mi punse Amor col’ strale d’oro.
Piangon gl’amanti ovunque; i voti loro
Sono tributi d’immortal pensiero:
Or vedi; io son tranquillo, io sono altero,
Io non sento fatica, ed ho ristoro.
O non é amore, o pur, s’amor si chiama,
D’ogni d’amor martiro l’ordin muta,
Ch’in tanti cuori ’l suo trionfo acclama;
Ma che mai vanta l’alma d’assoluta!
Ricanteró: Questa alma altro non brama,
Che nel incendio tuo restar perduta.
XCI
Cláudio Manuel da Costa
1768

Non parlarmi d’amor, ingrata Nice;
Ch’io non ho giá per te questi pensieri:
Credulo a tanti affetti lusinghieri
T’adorai, non te ’l nego; era infelice:
Il vechio disinganno or odo; ei dice:
Folle che sei! come adorar gl’alteri
Transporti puoi d’affanni cosi fieri?
Ei parla; ed i suoi detti ascoltar lice.
Saggio dunque ’l rimprovero del cuore
Nel piú vivo lo stampo, ed il consiglio
Per seguitar, ó Nice, ho gran valore:
Angel saró, che fuor del cauto artiglio
Per fuggire a tuoi lacci andró, Amore,
Portando in fronte il volto del periglio.
XCII
Cláudio Manuel da Costa
1768

Dolci compagni miei, dolce mia cura,
Consolate ’l mio duol; se pur vi piace
Rendermi quella sospirata pace,
Che mi toglie crudel la mia sventura.
Senza la vostra compagnia oscura
Parmi del Sol la scintillante face;
Sul’orme vostre ’l mio pensier seguace
Tutto ció, ch’e diletto, odia, e scongiura.
Altro ciel, altre genti astri infelici
Mi sforzano á veder: mi fu ribelle
La mia sorte; e son tutti miei nemici.
Ma se vedervi piú negan le stelle,
Vi priego almen pe’ suoi bei lumi, Amici,
Curate la mia Nice, e le sue agnelle.
XCIII
Cláudio Manuel da Costa
1768

Dolci parole, or piú non siete quelle:
Nice, a cui piacqui un giorno, or me deride;
E le pupille sue, un tempo fide,
Or sono a danni miei barbare stelle.
Piú costante, che incontro alle procelle
Scoglio, che urtano i venti, e le onde infide,
Quanto piú col rigor crudel m’uccide,
Tanto ardo piú per le sue luci belle.
Quell’ira sua, cred’io, dell’amor mio
Alimento é tal volta, e dell’imparo,
Per strugermi a suoi rai, nov’arti anch’io.
Pur non veggo ’l Destin, con mé si avaro,
Se del suo sdegno a stimol cosi rio
Sento l’incendio, Amor, esser piú chiaro.