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A Giovanni Camerana
Arrigo Boito
1902

Il tizzo acceso fin che arde fuma;
Simile, o mesto amico, al nostro cuore
Che in pianto si consuma
Fin che arde d’amore.
Lascia dunque che s’alzi e che s’esali
Questa nube di duol cotanto intenso;
Essa abbrucia i tuoi mali
Come grani d’incenso.
Sii te in te stesso al par d’un vaso sacro
D’olocausto, di fede e di speranza;
Vedi, il fumo pare acro,
Ma il turibolo danza.
Non ispegner per tema o per ristoro
Quell’incendio divin che ti fa egro,
Non far che il carbon d’oro
Si muti in carbon negro.
Anzi affronta gli spasmi ed il martíro,
Cerca nell’ansia del tormento occulto
Dopo il duol del sospiro
L’estasi del singulto;
Troverai qualche vero. È la tempesta
Esultazione a chi non sa temerla,
E sulla duna resta
Dopo l’onda, la perla.
Piangi, medita e vivi; un dì lontano
Quando sarai del tuo futuro in vetta
Questo fiero uragano
Ti parrà nuvoletta.
Oggi volli per te cantar la vita,
Ma la dolce canzon sul metro mio
Torna fioca e smarrita
Per troppo lungo obblìo.
Torva è la Musa. Per l’Italia nostra
Corre levando impetuösi gridi
Una pallida giostra
Di poeti suicidi.
Alzan le pugna e mostrano a trofèo
Dell’Arte loro un verme ed un aborto,
E giuocano al palèo
Colle teste da morto.
Io pur fra i primi di cotesta razza
Urlo il canto anatemico e macabro,
Poi, con rivolta pazza,
Atteggio a fischi il labro.
Praga cerca nel buio una bestemmia
Sublime e strana! e intanto muor sui rami
La sua ricca vendemmia
Di sogni e di ricami.
Dio ci aiuti, o Giovanni, egli ci diede
Stretto orizzonte e sconfinate l’ali;
Ci diè povera fede
Ed immensi ideali.
E il mondo ancor più sterile, o fratello,
Ci fa quel vol di poësia stupendo,
E non trovando il Bello
Ci abbranchiamo all’Orrendo.
Dio ci aiuti! Su te sparga l’ulivo,
Sparga la pace e le benedizioni,
Sii sulla terra un vivo
Felice in mezzo i buoni.
A me calma più piena e più profonda;
Quella che splende nell’orbita d’una
Pupilla moribonda,
Mite alba di luna.
***
Arrigo Boito
1902

Poichè ho l’anima cupa e sbigottita,
Poichè l’incubo lento della vita
Oggi è più tetro e più franta la fè;
Poichè ritorna a sommo del pensiero,
Come sull’acque un annegato nero.
Quel tedio eterno che gràvita in me;
Poichè sul muro della stanza cheta
Irride alle bufere del poeta
Un bel raggio di sol,
Sguardo di luce che viene a beffarmi
E par che dica: «Poeta i tuoi carmi
Hanno tarpato il vol,»
Canterò, canterò le primavere,
Le convalli, le selve, le riviere.
L’allegria delle rondini e dei fior,
Canterò lo splendor degli orizzonti.
Tavolozze d’aurore e di tramonti
Dove Dio stempra e sfuma il rosa e l’or.
Canterò le giornate erranti e pazze,
I teatri, i vïottoli, le piazze,
I giocondi compar;
Canterò le farfalle e il firmamento,
La nube orïental che fila il vento,
Le risate del mar.
Canterò la più vaga creätura,
L’occhio più blando, la fronte più pura,
Il più pomposo crin,
La più compiuta imagine d’amore
Che mai rispose all’ideal del core
E al concetto divin.
O quante volte nelle lunghe sere,
Quando s’empion di musiche severe
I teatri del grigio carnoval,
Sognai nel cor d’esser caleide o giglio
Per respirare il languido sbadiglio
Che vaporava il suo volto fatal.
Essa pareva una madonna mesta
E più volte guatai se la sua testa
Cingèa l’aureola d’or,
E nel vederla di quel nimbo mozza
Pensai che forse nella sua carrozza
L’avea deposto allor.
Sì! nella bianca immensità lontana,
Al di là della vitrëa campana
Che noi chiamiamo ciel,
V’è un Poeta divin che prevedeva
Nell’ile informe la bellezza d’Eva
E il fiore nello stel.
Credo! e dal raggio di quei casti sguardi
Viene vêr me l’antica fé de’ bardi,
L’antico amore e l’antica pietà,
Un’aura di pensier soavi e cheti.
Un disio di baciar degli amuleti,
Di dire un ave e di far carità.
Sì, nel giorno del lieto funerale,
Quando sarò una linea orizzontale
Sei piedi sotto il suol,
E più non si vedrà la mia figura,
Curva siccome una spiga matura,
Dei vivi in fra lo stuol,
Esalerò dalle pupille spente
L’anima sciolta e di letizia ardente
E volitando o donna andrò vêr te.
Là, nelle fredde notti, al fosco tetto,
Sarò la fiamma del tuo caminetto
E al mio tepor ti farai rosa i piè.
Ti splenderò fatate visïoni.
Poemi di scintille e di carboni
Dall’ermo focolar.
E quando sparirò sul far dell’alba,
Nella tua cella taciturna e scialba
Più non potrai sognar.
Scritto sull'ultima pagina del Libro dei versi
Arrigo Boito
1902

Mia madre un dì mi diede un libro bianco,
Ogni pagina aveva l’aureola d’or;
Vergin di penna egli era ed io pur anco
Vergin d’error.
Passaron gli anni, i mali e la ventura.
Vissi, lottai col corpo e col pensier.
Oggi l’anima mia s’è fatta scura,
E il libro ner.
Preludio
Emilio Praga
1864

Noi siamo i figli dei padri ammalati;
Acquile al tempo di mutar le piume,
Svolazziam muti, attoniti, affamati,
Sull’agonia di un nume.
Nebbia remota è lo splendor dell’arca,
E già all’idolo d’or torna l’umano,
E dal vertice sacro il patriarca
S’attende invano;
S’attende invano dalla musa bianca
Che abitò venti secoli il Calvario,
E invan l’esausta vergine s’abbranca
Ai lembi del Sudario....
Casto poeta che l’Italia adora,
Vegliardo in sante visioni assorto,
Tu puoi morir!... Degli antecristi è l’ora!
Cristo è rimorto! —
O nemico lettor, canto la Noja,
L’eredità del dubbio e dell’ignoto,
Il tuo re, il tuo pontefice, il tuo boja,
Il tuo cielo, e il tuo loto!
Canto litane di martire e d’empio;
Canto gli amori dei sette peccati
Che mi stanno nel cor, come in un tempio,
Inginocchiati.
Canto le ebbrezze dei bagni d’azzurro,
E l’Ideale che annega nel fango....
Non irrider, fratello, al mio sussurro,
Se qualche volta piango:
Giacchè più del mio pallido demone,
Odio il minio e la maschera al pensiero,
Giacchè canto una misera canzone,
Ma canto il vero!
Brianza
Emilio Praga
1864

Come è bella la sera in mezzo ai monti!
Te ne ricordi?... ti ricordi quando
Si vagheggiava i rapidi tramonti,
E tornavamo a braccio, e sussurrando:
Come è bella la sera in mezzo ai monti?
O pace, o solitudine, o dolcezze!
Tu appoggiavi i piedini al focolare,
Ed io la testa fra le tue carezze;
E il lieto grillo era il nostro compare:
O pace, o solitudine, o dolcezze!
Chi, chi di noi più puri e più beati
In quei giorni d’affetto e di mistero?
Ti ricordi i progetti inargentati
Dal vago argento che maschera il vero?
Chi, chi di noi più puri e più beati?
Tu prevedevi un serto alle mie chiome,
Io per te meditavo un paradiso;
Tu inghirlandavi d’alloro il mio nome,
Io d’amor sempiterno il tuo sorriso....
Tu prevedevi un serto alle mie chiome!
O sante gioie, o speranze divine!
Che ce ne resta, o mia donna, a quest’ora?
Ma non è tutto, non è tutto spine
L’oggi, se, uniti, sussurriamo ancora:
O sante gioie, o speranze divine!
Rifioriran, mia mesta giovinetta,
Rifioriranno quei tempi d’amore;
E tu lo sai, dagli angeli protetta,
Tu che sei buona, e che preghi il Signore;
Rifioriran, mia mesta giovinetta!
Nessun ci toglie un angolo di terra
Dove, esperti del cuore e della vita,
Dimenticar degli uomini la guerra,
E prepararci insieme alla partita!
Nessun ci toglie un angolo di terra.
O pace, o solitudine, o dolcezze!
Ti rivedrò seduta al focolare,
Sognerò ancora fra le tue carezze;
E il lieto grillo ci sarà compare:
O pace, solitudine, o dolcezze!
Egloga
Emilio Praga
1864

Come, come restar fra queste mura
Quando sapete
Che son fioriti il monte e la pianura,
E conoscete,
Conoscete le valli e le pendici
E le placide sponde
Delle profonde — gioie albergatrici?
Come restare? Abbacchiano le noci
Sulle montagne;
Già dei fanciulli le garrule voci,
Fra le castagne,
Empiono i rami a cui cascan le fronde,
E i nidi abbandonati
Son circondati — di testine bionde.
La casicciuola e la castalderia
Colman la botte;
Dà il giovin vino alla malinconia
La buona notte;
E lune e falchi e santi e chiavi d’oro
Già, sulle insegne oscure,
Di ripinture ― parlano fra loro.
Come, come restar fra questi avelli
Che chiaman stanze?
Copron di versi i lirici tinelli
Le lontananze:
Oh miei curati nelle vigne erranti
Col tondo viso in foco
E il parlar roco ― delle dee baccanti!
Oh le donne, oh le chiacchiere del prato!
Che laconismo!
Nessun ti chiede, là, se sei soldato
Del realismo,
E nessuno s’impenna e fa gli occhioni
Se vengono a sapere
Che odii il mestiere ― d’imitar Manzoni.
E vi son certe strade in Valtellina
Cui far l’amore,
Meglio che al muso e alla carta velina
Di un editore:
Conoscete il Legnone, o miei messeri?
Là vivi i fiori stanno
Che qui vi danno ― in polvere i droghieri.
Oh tre ne voglio de’ miei vecchi amici
Dal pazzo umore!
Di quelli che son lieti od infelici
Secondo l’ore,
Che non parlan di moda e di cambiale,
Ma in nuovi cieli immersi
Fischiano i versi ― in cattedra e in piviale!
Tre di costor che fanno il gaio viso
Alla baldoria,
E a cui l’arte congiunge in un sorriso
Golgota e gloria;
Tre di costoro per salir sui monti
Ove l’Eterno addita
Ch’è infinita ― la via degli orizzonti!
E beverem, col capo all’ombra fresca
Di qualche faggio,
All’avvenir che i giovinetti adesca,
Anch’esso in viaggio:
Quando il ranume udrà queste parole,
Riderem, se si adombra,
Col capo all’ombra ― e colle gambe al sole!
Sospiri all'inverno
Emilio Praga
1864

Stanco son io di splendidi
Cieli e fronzute piante;
Mi annoia lo spettacolo
Di una beltà costante;
Venga il dicembre, ed operi
Un cambiamento a vista:
Un grazie al macchinista
Dal petto esalerò.
Venga il gennaio, il placido
Mese di pioggie e nevi,
Venga, ed io chiuda il guscio:
Oh giorni inerti e brevi,
Vetri appannati, e amabili
Grilli del focolare!
Voglio l’uscio inchiodare,
Cantar l’inverno io vò!
Come cadenze tremule
Di cori in lontananza,
Belle, ridenti, tiepide,
Nella tranquilla stanza
Tornano le memorie
Del luglio e dell’aprile,
A colorir lo stile
Del pallido pittor.
E accosciata in un angolo
Al muro crepitante,
Sospirosa e pettegola
Come una vecchia amante,
La stufa mi consiglia
A non varcar la soglia,
E alle dolcezze invoglia
Del solingo lavor.
Quando la nebbia intorbida
L’ampia campagna rasa,
È pur dolce l’imagine
Delle donne di casa:
Le muse son, son gli angeli
Del domestico cielo
Cui della pioggia il velo
Imperla la beltà!
Le gonne allor bisbigliano
Come selvette in maggio,
E se il capo ti aggravano
Nuvole di passaggio
Ascolta.... erra uno strascico
Nella vicina stanza?
Ascolta; e la speranza,
La fede tornerà.
Venga il febbraio: ho un piccolo
Vaso di sempre-vivi
Che i vezzi non invidiano
Dei fiorellini estivi;
Ho un uccellino in gabbia,
Un canerin gentile....
Febbraio, marzo, aprile....
Ecco l’estate ancor!
L’estate ancor!... Fantastico
Mio cor di pellegrino,
Nè avran cessato i cantici
Il bardo e il canerino:
Giacchè siam quattro in gabbia,
Ed all’amor si beve,
Il mandorlo è una neve,
La stalattite è un fior!
Nevicata
Emilio Praga
1864

La bella neve! scendete, scendete,
Leggiadri fiocchi danzanti nei cieli;
Come perlucce coprite, pingete
I tetti, i tronchi, la mota e gli steli.
Dacchè l’ottobre, soffiando, spruzzando,
Ingiallì tutta la vasta campagna,
Fuor da’ miei vetri, ove, fievole urtando,
La farfalluccia del freddo si lagna,
Mi morîr cinque di rosa arboscelli,
E spirò l’anima a Dio la violetta;
Senza l’ammanto di viti i cancelli
Sembran soldati disposti in vedetta.
Pur questa notte una mano furtiva
L’innaffiatoio rubommi in giardino!
(Se fu per la fame che alcun lo rapiva,
Iddio nol vegga l’agreste bottino).
Intirizzisco se schiudono l’uscio,
Ma qui la stufa borbotta tepente:
Oh benedetto il mio piccolo guscio,
Per me, nevata, sei tutta innocente!
Fa il tuo mestiere: scendete, scendete,
Leggiadri fiocchi danzanti nei cieli;
Come perlucce coprite, pingete,
I tetti, i tronchi, la mota e gli steli....
Della mia donna nel fervido cuore
Aleggia sempre una brezza gentile,
E quando ricco il poeta è d’amore
Anche il gennaio somiglia all’aprile.
E teco errando, pallida Sofia
Emilio Praga
1864

E teco errando, pallida Sofia,
Come una chiesa, era piena di squilli
L’anima mia;
Come una selva era piena di trilli
L’anima sacra alla malinconia!
Erranco teco, pallida Sofia,
Vi cantava la messa un cherubino,
E vi nascean colombe ed usignuoli:
Oh il bel cammino,
Fra le intatte bianchezze e i dolci voli!
Oh effluvii, oh grazie del pane e del vino,
Quando canta la messa un cherubino!
Ancora un canto alla Luna
Emilio Praga
1864

Corna a ponente,
Luna crescente!
Fuori lucertole
E moscherini,
Bruchi, larvuccie
E farfallucce,
Lumache e rane
Fuor dalle tane;
Il segno è certo,
Tutti all’aperto!
Presto, rotonda — e rubiconda
Nella bonaccia,
La bella faccia
Risplenderà.
Corna a ponente,
Luna crescente!
Betulla e salice,
Olmo ed ulivo,
Querciol, cipresso,
Il tempo è adesso
Di dondolare
E di cantare:
Il segno è certo,
Fuori al concerto!
Cadenze e inchini — e dei più fini
Al dolce viso
Che in paradiso
Tondeggierà!
Corna a ponente,
Luna crescente!
Oh come è limpida
La collinetta,
E l’aria pura
Sulla pianura;
Oh sento i cori
Nei sicomori,
Giù per le chine
che cavatine!
Di re venuta — no, non saluta
Musica tale!
Vè! l’immortale
Comparsa è già!
Corna a ponente,
Luna crescente!
E anch’io, crisalide
Forse di un astro,
Da un sassolino
A te m’inchino;
Luna cornuta
Che mostri muta
L’anel reciso
Nel paradiso,
Di cui lo sposo — già, frettoloso
Per consolarti,
Giunge a portarti
L’altra metà!
Corna a ponente,
Luna crescente!
Addio, mia vergine,
Felici amplessi!
Io vado a letto,
Chè, a parlar schietto,
L’infreddatura
Mi fa paura!
Ma il raggio blando
di quando in quando
Alla finestra — tu mi balestra:
Mi udrai sognare
E ricantare
La tua beltà!
Corna a ponente,
Luna crescente!
Libertas
Emilio Praga
1864

Sciagura a te, sciagura a te, vegliardo
Che non amasti mai,
E a me t’affacci, aruspice infingardo,
Gridando: — Guai! —
Quando rugge la pugna, e si agonizza
Sul campo di battaglia:
Quando pei velli dell’orrenda lizza
La morte raglia,
Chi nei sentieri ove palla non giunge
Stà in guardia dei giumenti,
Giumento è anch’esso se desìo lo punge
Di far commenti!
E lo danni alle forche il capitano,
Se, a pergamo salito,
Contro i fratelli che mordono il piano
Appunta il dito.
Ritorna all’ombra del tuo pergolato,
Ritorna alla tua chiesa,
E, là, mostra spauracchio all’uomo curvato
La croce appesa:
Me libero, me forte e me guerriero
Crebbe il genio materno,
E i passaporti sdegno, ospite altiero,
Del padre eterno!
Musica di chiesa
Emilio Praga
1864

Amo la voce chioccia e poverina
Dell’errante bambina;
Amo il canto del cieco, e il ritornello
Del vecchierello;
Amo tutta la musica che ho intesa,
Ma non amo la musica di chiesa.
Ah per l’uomo sventurato appeso ai chiodi,
Quel rimbombo di lodi
Al barbaro che in ciel tranquillamente
Dalla sua gente
Si faceva adorar mentr’ei morìa,
L’onta rinnova e il mal dell’agonìa!
Amo la voce chioccia e poverina
Dell’errante bambina;
Amo il canto del cieco, e il ritornello
Del vecchierello;
Amo tutta la musica che ho intesa,
Ma non amo la musica di chiesa.
Memorie del presbitero
Emilio Praga
1864

I bei giorni trascorsi al presbitero!
O mio santo curato,
Che al giovinetto amico
Schiudesti il dolce asilo intemerato
E l’animo pudico,
Benchè or lungi da me tu sia sepolto,
Ti parlo ancora, e ti riveggo in volto.
Ecco il canuto crine, e il mite sguardo!
Oh, l’orto ecco, e la oscura
Stanzetta della sera,
Ove lasciai partendo una pittura;
Ecco la croce nera,
E i santi scarni appesi alla parete,
Taciti amici del solingo prete.
O settantenne fante — zoppicante
Nella queta dimora,
Certo, tanto l’amavi.
Sei morta seco per servirlo ancora:
Senti, io scordai soavi
Faccie di giovinette innamorate,
Ma le tue rughe, no, non le ho scordate!
Quand’io tornava a sera, e il vecchierello
Parlava al suo breviario,
Tu, per darmi la cena,
Riponevi in un angolo il rosario;
Egli, finito appena,
Tutto ridente mi sedeva accanto,
E mi diceva: — t’ho aspettato tanto! —
I poverelli che venivan spesso
M’amavano anche loro
Perchè il pastor m’amava,
E, nei dintorni, il mio mesto lavoro
Agli astri si portava,
Perchè un giorno avean visto in sul sagrato
Chino a osservarlo il tremulo curato.
Io che non amo i preti, io piango ancora,
A quel vecchio pensando,
Che vivea di vangelo;
D’un volo il benedetto animo blando
Andò a posarsi in cielo,
E il vescovo narrò ch’egli è perduto
Perchè cantava il dì dello Statuto.
Se cantava! lo vidi affaccendato
I vessilli a intrecciare,
Mentre, insieme alla fante,
Io l’aiutava ad allestir l’altare;
Come officiò esultante,
Come pura la voce al ciel s’ergea,
E più bella del solito parea!
— Povero amico, addio... quel mazzolino
Ho ancor, che mi donasti
Quando da te partìa....
Di questi fior che tanto in terra amasti
La tua borgata pia
Ti orni la fossa, e nel tempo lontano
Mesto ancor li coltivi il terrazzano! —
Noli
Emilio Praga
1864

O armonïosa quiete del villaggio,
Balsamo sospirato un anno intiero,
O pace della mia anima, e raggio
Del mio pensiero!
Come sei tutta buona e tutta bella,
O ammaliatrice, o santa, o cortigiana!
La tristezza, tua pallida sorella,
È la mezzana;
E io ti stringo, ti mordo, amante offeso
Da cento mali, e tu m’intendi e taci:
Le tue carezze sono unguento steso,
Nettare i baci.
Con te la vita è placida fiumana
Che i burroni scordò donde discese!
Una farfalla è qui la settimana,
Un bimbo il mese.
Era ben mesto, o miei poveri amori,
Chè sulla strada, quando son venuto,
Mi seguiva un convoglio di dolori
Rapido e muto.
Or li ho messi a dormire ad uno ad uno,
Distesi, freddi, pallidi, stecchiti;
In verità, non ditelo a nessuno,
Li ho seppelliti
Nell’orticello pien di aranci e d’ali
Dove un bel pozzo invita ad aver sete,
E dove spesso brillano gli occhiali
Di qualche prete;
Sotto il sagrato, e placidi vi stanno
Fra le campane e i cantici latini:
Berretti rossi e mèzzari vi fanno
Da fiorellini.
Dormono lì, nè, mutin lune e soli,
A rizapparne andrò la sepoltura;
Però, a smarrirli, partirò da Noli
A notte oscura,
Poichè sepolti son, ma non son morti:
Quando la coltre non sorride al sonno,
Tornano ancora, tanto sono accorti,
E tanto ponno!
Bussano ancora alla finestra mia,
E — apri, gridano, apri ai vecchi amici;
Abbiam pescato nella tenebrìa
Rime felici.
Apri, ingrato ai dolor! siam noi la musa,
L’eterna musa che pel mondo corre;
Non è poeta l’uom che ci ricusa,
L’uom che ci abborre. —
Ed io rispondo: — Sirene, Sirene,
Tornate a sonnecchiar sotto il sagrato:
Siete il vin che mi ha rôso e le cancrene
Che m’han bruciato!
Oh se il soffrir fosse il retaggio, il motto
Dei guerrier della lira e del pensiero,
Vi inchioderei sul cor!... ma gli è lo scotto
Del mondo intiero!
Andatene, per Dio! — .... Li sento appesi
Alla parete polverosa e scialba,
Urtar le imposte, come ospiti offesi....
Ma spunta l’alba,
E canta il gallo; (il gallo campagnuolo
Conserva ancor la leggendaria possa:)
I miei dolori tornano al lenzuolo,
Dentro la fossa;
E allor comincia la dolce giornata.
Prima son vaghi suoni in lontananza,
Qualche canzon furbetta e spensierata,
O il mar che danza;
Poi paroluccie tutte vispe e fresche
Della cara fanciulla allegra e bella:
Torna dall’orto carica di pesche
Grembo e scarsella.
Ed io contemplo e scrivo e suggo il buono,
Santo licor che il mio pensiero inolia,
E mi muoia il pensier se anch’io non sono
Un’arpa eolia!
È rima, è strofa qui tutto che giunga;
Fin dai bimbi che all’aria mattutina
Portano a passeggiar l’acuta e lunga
Tosse ferina.
O Noli, o solitaria pescatrice
Tutta cinta di torri e di madonne,
Dio protegga il tuo mar, la tua pendice
E le tue donne!
Le negre donne tue che ritte stanno,
Le donne per l’Italia affaccendate,
Che prolifican liete un mozzo all’anno
Per le fregate!
Strimpellata
Emilio Praga
1864

Giovinettina bruna
Come una bruna notte, e malinconica
Come la luna!
Io mi chiamo l’amore,
L’amor mi chiamo, e sono il raggio e il gaudio
Del primo albore!
Oh schiudimi la porta,
E schiudimi le braccia.... — ecco il crepuscolo,
La luce è sorta!
Giovinettina lieta
Come una lieta mattinata, e candida
Come un poeta!
Incontro nel bosco
Emilio Praga
1864

Staman nel bosco stavo tutto solo
I ghorgheggi a tradur di un usignuolo,
Quando un falco calò sul picciol nido
E ripartì con un superbo grido:
La voce armonïosa
Più non udii fra i tremuli arboscelli,
E la selva restò muta e pietosa
Su un nido di orfanelli.
Quand’ecco di fanciulli una brigata
Che arriva saltellando, all’impensata,
Brucando i rami della via romita,
Pestando l’erba dove è più fiorita....
— Di che paese siete?
Dove andate così tutto uccidendo? —
II più fiero rispose: — eh, no, vedete,
Vivi, vivi li prendo! —
Guardi. — E tirò di sotto a un cencio nero
Tre colombi, due tordi e un capinero.
— Non siam che a mezzo aprile, e sente, sente
Quanti nidi? la selva par vivente;
Ne abbiam per tutto giugno
Di correre la valle e le pendici! —
E lietamente si stringeva in pugno
I poveri infelici.
Pugno di rosa, e belli occhi lucenti,
E chiome d’oro, e labbra sorridenti,
Pugno di paggio uscito a coglier gigli
Di una regina per i biondi figli!....
Il falco sghignazzava
Nell’azzurro del ciel come un buffone,
E il mesto animo mio gli perdonava
La fame e l’uccisione.
Amo il buio e il fragor della fucina
Emilio Praga
1864

Amo il buio e il fragor della fucina,
E mi piace l’artier che tempra il ferro;
La polverosa sua faccia ferina,
Gli occhi di foco e le braccia di cerro.
È il sacerdote del problema oscuro,
È il nuovo ingegno del redento Giobbe:
Forse è per lui che al secolo maturo
L’uom brandirà la scala di Giacobbe.
Giacchè, pensando alla cruenta via
Per cui fe’ vela l’angelo Pensiero,
Mi persuade la tristezza mia
Che non la tema il demone Mistero.
E più d’Icaro assai, passero greco,
Più del vate che al fulmine attentava,
Le speranze mi avviva il sacro speco
Ove il deforme Ciclope vegliava.
Forse che fra l’incudine e il martello
Egli gemere udìa sillabe arcane:
Il motto ignoto dell’immenso Bello,
La cifra oscura della Sfinge immane!
Amo il buio e il fragor della fucina,
E mi piace l’artier che tempra il ferro:
La polverosa sua faccia ferina,
Gli occhi di foco, e le braccia di cerro.
Fossi fanciulla bianca e delicata,
Vorrei sporcarmi al suo nobile petto:
L’arte soave sulla lena innata,
E sulla forza verserei l’affetto.
O Polifemo! il gaio mondo antico
Ossa e Pelia inforcati ancor vedea,
Se fosse giunto all’isola un’amico
A condurti per man la Galatea!
Due conoscenze
Emilio Praga
1864

Io conoscea due vispe vecchierelle
Che vicino abitavano di casa:
Le due cuffie eran sempre alla finestra,
E per l’aria venìa
Un confuso cianciar pien di allegria.
Parevan le due candide cuffiette,
Fra quei vasi di fior, due tortorelle,
E or rivolti alla strada, ora alla gronda,
Quattro occhietti brillanti
Studiavan gli uccelletti e i viandanti.
Io passava di là quasi ogni sera
E m’avean le due donne in simpatia,
Chè, fra tanti a ragazze accompagnati,
Mi vedevan soletto
E mi credean dabbene e poveretto.
Anch’io le amavo, e un dì, come deserti
Vidi i balconi del convegno antico,
Chiesi novelle: — moribonda l’una,
L’altra al letto davanti
A pregar la madonna e tutti i santi.
L’ammalata morì; fu un epitaffio
Breve alla porta della chiesa, e un requie
Di più. L’altra tornò nella sua casa
Stretta, oscura, pudica
Come la bara della estinta amica.
E più di quella restò forse chiusa.
Quando al sol si riaperse, oh cosa triste!
Intisichian non innaffiati i fiori,
E la vecchia languente
Guardava intorno e non vedea più niente.
Dimenticato anch’io, son mesi e mesi
Che ho mutato cammin, come gli uccelli
Che sul miglio infedel piansero molto,
Poi decretâr lo sfratto.
I fiorellini erano morti affatto.
Pallida, mesta, e collo sguardo chino
Emilio Praga
1864

Pallida, mesta, e collo sguardo chino
A che pensi, seguendo, o giovinetta.
Il mio cammino?
Forse sospiri che lungi è la vetta,
Che seguirmi in eterno è tuo destino,
Pallida, mesta, e collo sguardo chino?
Io leggo il cielo attraverso l’amore!
Tu sei la lente delle mie pupille:
Povero fiore,
Tolto alle aiuole vergini e tranquille,
Oh non languir sul petto al viaggiatore!...
Io leggo il cielo attraverso l’amore.