Riva e il Garda
Giovanni Prati
1846

Cittá gagliarda,
cittá cortese,
perla del Garda,
figlia dell’italo
nostro paese,
d’olive e grappoli
ricca e di fior;
terribil vergine,
come a Dio piacque,
cui vaste abbracciano
montagne ed acque,
di chi ti visita
profondo amor;
spesso nell’umide
notti stellate,
dalle inamabili
natie vallate,
per loschi valichi,
movendo a te,
sul fresco vertice
del vicin clivo,
ai rezzi tepidi
di qualche olivo,
fervente d’estasi
rattenni il piè.
E tra me dissi,
con gli occhi fissi
sovresso il tremulo
chiaror del lago:
— Quanto sei vago,
gentil paese!
Sulle tue sponde
quanta discese
grazia del ciel!
Corso dai zeffiri,
tócco dall’onde,
stivato d’áncore
quanto sei bel!
Dove fantastica
la gioia impera,
ride sul Bosforo
Bisanzio altèra;
si specchia Napoli
nel suo Tirreno;
Venezia palpita
del mare in seno;
sull onde Genova
danzando va.
Tu meno splendida,
tu meno grande,
giaci ove l’ultimo
suo lembo spande
una penisola,
che sconta in lacrime
la sua beltá.
Ma, in tacit'angolo
pur sí riposta,
fra i cedri e i pampini
che ti fan serto,
chi a te si accosta
sotto gli effluvi
di ciel sí aperto,
sente che l'agili
aure d’Italia
respira ancor.
Ché sol dov’Eno
tra i cardi e l’erica
serpe inameno,
stridono i rididi
venti, che abbattono
la mente e il cor.
Oh, qual si mesce
turba gioconda,
ch’urta e rincresce
lundo i tuoi portici,
sulla tua sponda,
nobili i sandali
d’ausonia polvere,
cara cittá!
Nome di patria,
terror di vili,
t’empie di spiriti
novi e gentili.
Fiammeggian l’anime;
fervono l’opre;
consente l’etere
che del suo cerulo
manto le copre;
e in ferrei studi
martelli picchiano,
stridono incudi;
e un verde e libero
guerrier volante
fuor balza, e vigila,
come un amante,
la tua beltá!
Premi all’indomito
Benáco il dorso,
campion dei vortici,
divora il corso!
Recami, oh! recami,
le torri, e i floridi
del Sermione
campi a mirar;
a udir la tenera
lesbia canzone,
e, in doglia ascose,
nude di balsami,
pianger le rose,
che i crini al flebile
Catullo ornâr.
Desio mi punge,
ritto tra i nuvoli,
l’agil pinnacolo
mirar da lunge,
ove di Francia
gemea sommessa
la malinconica
bella contessa,
pensando i patrii
fiumi e le glorie
non revocabili
dei prischi dí.
Vedute agli árbori
le vele sciolte
correre correre
sul piano ondoso
senza riposo,
ahi! quante volte,
nel disperato
terror dell’anima,
la illustre vedova
avrá sclamato:
— Addio, bei colli
di Francia! addio,
aurette molli
del ciel natio!
Portate, o rondini,
questo mio grido
nel dolce nido
che mi nutrí! —
Dá’ tregua, o povera,
a’ tuoi lamenti:
eterni spirano
qui intorno i venti.
Forse nell’aere
qualche straniero
bel cavaliero
senti ’l tuo gemito;
forse in silenzio
sospira a te;
forse l’incognita
tua bella imagine
sorride e palpita
nel cor d’un re.
Oh trasparenti
palagi aerei,
donde si esalano
l’aure tepenti
del cedro! Oh simboli
devoti e sacri,
sculti nel rigido
sasso! Oh lavacri
di Tuscolano
nitente e snella,
come ala morbida
di pavoncella
che guazza in mar!
Sotto le occidue
nubi di rosa,
quand’io vi scerno
lontan lontano,
o eccelse cupole
della petrosa
gentil Maderno,
sulla fuggente
onda dei secoli
l’accesa mente
gode varcar.
Forse qui intorno
le indomit’ali
disteser l’aquile
del Tebro un giorno.
Qui ruppe un sònito
d’ardenti evviva,
e i trionfali
lauri si colsero
da questa riva,
e tra quest’etere
d’aranci pieno,
le vinte vergini
premendo al seno,
nei molli eloqui,
nei dolci nodi
si spense il torbido
sangue dei prodi,
e i formidabili
sdegni tenaci
morîr nei baci
del vincitor.
Che val ch’io noveri
le perle care
che ti circondano,
figlio del mare,
Garda amoroso
nel tuo riposo,
Garda terribile
nel tuo furor?
Ahi, come lugubri
mugghiano i campi
del ciel! Che obbliquo
baglior di lampi!
Perché sollevi
quelle onde nere?
Perché le lievi
mobili aurette
muti in bufere?
Qual ti promette
mercé la Invidia,
se ne’ tuoi vortici
naufrago andrò?
Ma non son vele
cedenti e fragili,
cui movi guerra,
lago infedele;
non corde e gómene,
non remi ed alberi
tolti dal vergine
sen della terra.
Lieve una spira
di fumo ondívago
castiga l’ira
che ti agitò.
Odi che il sibilo
de’ venti sfuma;
tinta è dall’iride
l’orrenda schiuma;
dei lati gurgiti
l’arco in sé piomba,
la tigre indomita
fatta è colomba.
Cosí mi allegri
gli occhi e lo spirito
conca diafana,
lago gentil!
Ma ne’ tuoi negri
tumulti ancora
freme e precipita
l’anima mia.
L’aure divora
pregne dell’orrida
disarmonia,
e col perverso
flutto, che s’alza,
dal cor mi balza
libero il verso;
e, nella festa
della tempesta,
ardon le immagini,
freme lo stil.
Addio, del ripido
Ponal torrenti,
gole nembose,
frane imminenti!
Come una naiade
cinta di rose,
sul vostro calle
s’apre un’amabile
romita valle.
Ma rado albérgavi
lo sguardo e l’anima
del passeggier.
Se non che intrepidi
per gli antri cupi,
nei boschi inospiti,
sull’erte rupi,
col primo effluvio
dei miti aprili,
passano, volano
veltri e fucili;
e per le selve,
nei cavi spechi
le canne tuonano
sopra le belve.
Del suon dei corni
squillano gli echi;
di caccia adorni
zaini e carnieri,
ecco i bracchieri
con l’ansie mute
vincer le acute
punte, ravvolgersi
pei greppi infidi,
balzar sui penduli
sassi omicidi,
ogni aspro salto
spiccar dall’alto,
vincere i triboli
d’ogni sentier.
Ma, quando fervida
suoni la ruota
de’ cocchi, e gli erti
balzi si rompano
in calli aperti,
verranno a stringerti,
naiade ignota,
de’ tuoi sí limpidi
laghi al tepor,
quanti si piacciono
di queste stanze,
dove piú facili
urtano i cuori
le rimembranze;
dove nell’estasi
del desiderio
trema il riverbero
d’antichi amori;
dove si lacrima
sui patri tetti;
dove piú forte
con Dio ci legano
gli eccelsi affetti
che crea la morte;
dove, cogli aliti
di primavera,
s’ama, si spera,
si crede ancor.
Verde e pacifica
valle, non io
verrò sí celere
le tue ridenti
zolle a baciar;
perché lá dormono
troppo recenti
le meste ceneri
del padre mio,
che né molt’oro,
né glebe dome
da molto armento,
ma il gran tesoro
d’un casto nome
nel gran momento
seppe lasciar.
Cosí colorisi
di qualche fiore
la poca terra
che ti ricovera,
buon genitore!
Trista è la guerra
che i pii sostengono
colla fortuna,
ma dolce e provido,
quasi un amico,
presso la cuna
sorge l’avel.
Cosí l’antico
capo dell’esule
brev’ora giace
su onesti e poveri
guanciali assiso:
indi risvegliasi
pieno di pace,
bacia i suoi pargoli
con un sorriso,
e va nel ciel.
Riva gagliarda,
cittá cortese,
perla del Garda,
figlia dell’italo
nostro paese,
cogli occhi in lacrime
io riedo a te;
e alla progenie,
che in nuove tempere
da te procede,
rammento i liberi
tempi e la fede,
le leggi e i carmi,
gli altari e l'armi,
le tombe e i mártiri
che Dio ti die’.
Crescete, o figli,
crescete ai nobili
patri consigli!
Rampogne il saggio
vibrar non osa;
non secca il fonte
del buon coraggio,
dove, operosa,
fra cenci o porpore,
sudi la fronte
della Virtú.
Quest’aure piene
di arcani palpiti,
queste serene
sponde, quest’ampio
bacino azzurro,
questo di musiche
dolce susurro,
tutto v’inanimi,
fraterni spiriti,
a rifar l'inclito
tempo che fu.
Passa dei secoli
l’onda infedele,
mescendo ai popoli
stille d’ambrosia,
nappi di fiele.
Ma il sol, che valica
verso occidente,
l’aure desidera
dell’oriente,
dove l’Aurora
nei vacui talami
poco si accora,
perché omai reduci
pei curvi calli
gl’ignei cavalli
sente arrivar.
Cadon le stelle,
muoiono i fiori;
ma quindi nascono
queste piú belle,
quei piú mirabili
d’ombre e colori.
Tutto risuscita
quanto si perde;
dall’erba al platano
tutto rinverde;
sin nella tenebra
scintilla il giorno;
tutto è vittoria,
tutto è ritorno;
dal Faro al Brennero
sperate unanimi;
anche la gloria
dee ritornar.
Me nella tacita
Dasindo assale
talor di Pindaro
l’aura immortale,
quando, tra i vortici
d’olimpia polvere,
al giovinetto
fervea profetico
l’inno nel petto;
l’inno, cui d’Elide
l’aura perpetua
risponderá.
E, quando un fremito
di patria festa
dagli inamabili
tedi mi desta,
io, che pur amo
questo sacrato
nido, ove dormono
Ferrucci e Procida,
Dante e Torquato,
io sorgo e sclamo
nel vergin impeto
della pietá:
— Bella è l’Italia,
bella, siccome
un viso d’angelo
pien di tristezza!
È vile, è barbaro
chi la fa piangere;
piú vil, più barbaro
chi la disprezza!
Dolce è il suo nome,
come un saluto
di afflitta vergine,
ch’abbia perduto
l’antico onor.
Ma in molli tempre
quel suo divino
nome pur sempre,
flebile o lieta,
sveglia la cetera
d’ogni poeta;
geme nei pianti
del pellegrino;
suona nei canti
del pescator. —