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A Roma
Giovanni Pascoli
1913

Salute, o Roma da Mavorte nata,
ch’hai l’aurea fascia, che se’ Dea di guerra:
cima d’Olimpo, santa, inviolata,
ch’abiti in terra!
Ti diede il fato regia gloria e possa
antica e salda contro i varï eventi
perchè, forte regina, esser tu possa
guida alle genti.
Sta del tuo giogo sotto il grave pondo
tutta la terra, tutto il mar fremente:
tu timoneggi le città del mondo
sicuramente.
Quei che la vita ognor trasforma, in una
foggia ognor nuova, e tutte cose spezza,
sempre alle vele della tua fortuna
manda una brezza.
Perchè tu sola gli uomini di guerra
generi: sola derivar tu puoi,
nuova Deméter, dalla bruna terra
messe d’eroi.
Nelle nozze della principessa Anna Maria Torlonia col principe Giulio Borghese
Giovanni Pascoli
1913

Al chiaror de le tede nuzïali
danzar con piè superbo
qui non veggo la gloria
che ghirlanda si fa degli altrui mali:
nè quella pur che nella strage esulta,
e dal vulgo bel nome ha di vittoria,
scorgo agitare il brando,
dell’averno evocando
ombre oscure di principi e d’eroi
che allettino a mal far chi vien dappoi.
O Prence, mercè tua, che non provvedi
tali esempi al tuo sangue;
sì che placida sempre
s’agiterà la culla ai nuovi eredi;
nè sederà l’Erinne all’origliero
formando ai figli inesorate tempre.
Essi l’orecchio e il core
schiuderanno al dolore,
nè pungeranno con patrizie scede
il poverello che per Dio lor chiede.
Godete, o sposi. Là dove di campi
florida striscia s’apre
e purissimo cielo,
già, son anni, correan lividi lampi,
ed il raggio del Sole ottenebrava
della mefitic’aura il crasso velo;
e il vïator che ratto
toccò la riva, a un tratto
impallidia per macerante febre,
ed era addotto in breve al dì funebre.
Ma la cara consorte e il fanciulletto,
cui grave il dubbio preme
l’alma fedele, ognora
esploravan da tacito poggetto
giù per l’aspra discesa ogni sentiero:
e spesso un lieto canto in sull’aurora
fingea pietoso inganno
al sollecito affanno:
nel putre flutto egli ingorgava intanto
senza rito benigno e senza pianto.
Indarno all’acque irresolute aperto
faticoso meandro
fu già d’idonee strade
per cenno imperïal. — Ben facil merto
a chi le altrui sudate opere abbraccia
del proprio nome e il non suo dritto invade. —
Ma contro i freni insorta
si stendea l’onda morta
silenzïosa pel conteso piano,
nuovi danni apportando al gregge umano.
Alessandro or le pigre acque disgombra
dal difficile lago,
ed inerme e privato
dopo tant’anni il gran concetto adombra.
Mentre gli uomini insieme urtansi in guerra
siccome li balestra oscuro fato,
e di seggi e corone
per fredda ambizïone
si succia ognora al povero le vene
sotto l’onesto vel di comun bene.
Anima è rara, che del giovin core
i fremiti inquïeti
sappia a gentil fiammella
scaldar di gloria e di fraterno amore.
Se virtù nuda di fastosi fregi
apprenda al cor l’insolita favella,
mille svela diletti
di sospirosi affetti;
tal che in due grate lacrime risiede
qual più ne giova desïar mercede.
Coppia gentil, cui di suo dolce spirto
amor soave informa,
io so ben che non falla
messe in gran copia d’afrodisio mirto,
nè suoni o feste o luce a’ tuoi sponsali.
Come intanto nebbiosa ombra s’avvalla
e fa spiraglio il sole
in tra l’ardue carole
delle raminghe nubi, io tale un riso
veggio passarvi sul commosso viso.
Forse l’amor che ambo vi tragge in mezzo
alla polve del mondo
medita vostra mente?
Forse quel vol che voi franca dal lezzo
di quest’età corrotta? I fiori forse
che sparge ai vostri piè tutta la gente?
O l’insueta calma
che inspirate nell’alma
di chi non prova al mondo altro che noia,
ed or vostra mercè s’apre alla gioia?
24 ottobre 1872.
In morte di Alessandro Morri
Giovanni Pascoli
1913

Chi sa dov’or si trovi il pellegrino
che s’è partito e non ritorna più?
Sta scritto nel volume del destino
una parola solitaria: ei fu.
Ei la morta fiumana dell’oblìo
cinta intorno di salici ha guadata;
ma l’altra riva è là tutta ingombrata
di fitta nebbia che si chiama: Dio!
E l’uomo intanto, cavalier fatato,
in groppa del suo giovane pensier,
nel castel di fantasime incantato
cerca indarno il perduto passegger!
E galoppa, da secoli galoppa
l’umana fantasia verso quel nulla!...
La morte che ghignò sulla sua culla
or sorridendo se gli asside in groppa.
Stridon, fratelli miei, le foglie a terra;
il sole è avvolto da funereo vel!
Ditemi, i morti infradician sotterra,
o qualche cosa n’evapora al ciel?
O tu, che or mo’ fra queste piante erravi,
che polve or sei fra quattro assi d’abete,
sei tu pur giunto a le contrade liete
a cui penosamente sospiravi?
Ower, mio forte amico, ora è destino
che putre fango e cenere sii tu?...
Chi sa dov’or si trovi il pellegrino
che s’è partito e non ritorna più!
Eppur ti vidi pensator poggiare
su l’ippogrifo tuo stellante al cielo,
e a rote larghe tra di nubi un velo,
vanir come vascello in alto mare.
Voci misteriose
Giovanni Pascoli
1913

La nebbia gemica, tira una buffa
ch’empie di foglie stridule il fosso;
lieve nell’arida siepe si tuffa
il pettirosso;
sotto la nebbia vibra il vocale
canneto un brivido quasi febbrile;
sopra la nebbia lontano sale
il campanile;
passo, e precedemi sul limo un gaio
stormo di passeri quasi irridendo,
mentr’io nel plumbeo ciel di gennaio
l’orecchio tendo.
Tendo l’orecchio nel faticato
di pensier torbido cielo d’inverno,
in cui forse Eschilo meditò il fato,
Dante, l’inferno,
in cui la pallida strega — e i ghiacciai
con rombe assidue rompeansi a tratti —
dubitò il termine venuto omai
scritto ne’ patti.
Come la pallida strega, l’orecchio
tendo, anch’io, pallido, d’antichi eventi
a voci e strepiti, che il mondo vecchio
canta tra i venti.
Non è la nebbia che per la piana
via le pozzanghere trepida batte,
ma là tra l’aere dubbio una strana
voce combatte:
pari d’Eolie lire al concento
nell’Apollinee splendide gare,
nuova Olimpiade sui monti sento
rumoreggiare.
Un grido fervido, lungo, echeggiante
Pan manda il postumo, Pan che non muore,
Pan per le cedue boscaglie errante
Dio vincitore.
La povera piccina
Giovanni Pascoli
1913

Nella sua bara, povera piccina,
posan due fiori, e marciran pur lì,
una stelletta alpina
e il fior de’ suoi be’ dì.
E il padre fece scoperchiar la bara
ed abbracciò quel suo perduto amor.
E: chi t’uccise, o cara,
l’hai maledetto ancor?
Egli le disse. Ella un gentil sorriso
avea sul labbro e parve sospirar;
e con lo sguardo fiso
parve quasi negar.
Ed io dissi: Egli è un tempo, o triste vecchio,
che par buono morire a quindici anni.
Ei mi porse l’orecchio
e disse: a quindici anni?
Ed io dissi: egli è un tempo in cui l’amore
sembra quasi un delitto a un cor gentile!
Ei ripetè: l’amore?
a un core? a un cor gentile?
Come rondini, allor che le sue brine
gemmee, tramuta in pigre nebbie l’anno,
le povere piccine
aprono l’ali e vanno.
Come sussulta, freme, arde, il bel maggio!
Crepuscoli di rose ed albe d’oro!
Ma nel greppo selvaggio
i fior parlan tra loro:
“ Ci si pompeggia con le vesti nuove:
Fama per l’odorose aure ne va:
Ci predan per l’alcòve
nati alla libertà „.
Dice il fior sull’aurora, e, mentre il vento
tra i cespi soffia un trillo di leuto,
abbassa al suol d’argento
il capo di velluto.
Nel bosco
Giovanni Pascoli
1913

Sussurrano le mille aure del bosco:
son mille arcani mormorii nell’onde:
la luna bacia il cipresseto fosco
che con un molle fremito risponde.
Chi mi ricorda il mio dolce villaggio
ove piansi per più d’un abbandono;
ove la luna ha così mesto il raggio
e le campane così mesto il suono?
Tra il verde cupo biancheggiar gli avelli,
le pietre milïar della mia vita,
scorgo: una nenia cantano gli augelli
sacra, ed una velata ombra m’invita.
Fruscia la veste candida, e la mano
sottil m’accenna. I pioppi dànno al vento
il capo tristi, e al passegger profano
strane novelle, e lungo ammonimento.
Dunque il tuo freddo tumulo hai lasciato,
ombra dagli occhi pieni di memoria?
Sei dunque evasa al pallido passato
tu che rileggi la mia tetra istoria?
O sconosciuta, perchè qui ritorni
il chiaror della luna a visitare?
Perchè il mio cuor riede a’ perduti giorni
e desia quello che non può sperare?
Sei tu che passi, o Iole mia, nel bosco,
nel sacro bosco de’ ricordi miei?
O cipresseto, o cipresseto fosco,
seco ben tra quell’ombre esser vorrei...
Tra quell’ombre che giacciono ozïose
sottessa la tranquilla onda lunare,
sognare, o Iole, le passate cose
i dolci sogni d’un tempo sognare!
Ma già tre volte cantò il gallo; e scialba,
la luce antelucana il cielo invade:
il ciel sacro alla luna: le contrade
piene di sogni fuggitivi. È l’alba.
Il sol trionfa e i mesti sogni sgombra;
i miei poveri sogni e la mia Iole.
Ell’è fuggita pallida con l’ombra
tra un odor di giacinti e di viole.
Sbocciano umidi i fiori... a me che importa?
a me che importa se il gran Pane un grido
allegro invia de’ monti? In altro lido,
lungi, non vede i fiori ella! ella è morta!
A me che importa se il gran sole appare
su’ monti e chiama gli uomini al lavoro?
Iole è morta, e il sol non torna a fare
de’ suoi capelli una cascata d’oro.
Melanconia
Giovanni Pascoli
1913

Al crepuscolo canta un cardellino
mentre ch’io penso, amici, all’avvenire:
sembrano i pioppi, mentre ch’io cammino,
nell’infinita opacità fuggire.
Amici! un avvenir penso giocondo
mentre fuggono e vanno i giorni miei,
mentre, nel buio più e più profondo,
amici, esser beato io sognerei!
Canta, o buon cardellino, e m’accompagna
un poco in questa buia eterna via:
addolcisci la pallida campagna
e consola la mesta anima mia:
cantami i canti miei dimenticati
e ritornali al cuor riconoscente:
ridimmi i piacer miei belli e sfumati,
fammi morire consolatamente.
La famiglia del pescatore
Giovanni Pascoli
1913

È notte: la capanna è ben meschina,
ma chiusa; e dentro è piena d’ombra, eppure
si sente quasi un tremolìo di luce
tra quel buio crepuscolo, che guizza.
Lenze di pescatori sono appese
alle pareti, e in fondo ove sull’asse
scintilla qualche povera stoviglia,
si vede un letto con lunghe cortine
abbassate. C’è poi, proprio d’accanto,
sopra di vecchie panche un pagliericcio,
dove sonnecchian cinque bimbi. È un nido.
Nido d’anime. Sopra il focolare
veglia qualche favilla, e pel soffitto
un subito baglior spesso ne corre.
Con la fronte sul letto, inginocchiata,
prega una donna, e pensa e impallidisce.
È la madre. Ed è sola. Di fuor, bianco
di schiuma, al cielo ai venti ed agli scogli
l’Oceano getta il suo cupo singhiozzo.
L’uomo è in mare. Durissima battaglia
sin da fanciullo, ei marinar, combatte
con la fortuna. Ei deve uscire, andare,
piova pur, tuoni pur, chè i suoi piccini
hanno fame. Di sera egli s’imbarca
quando l’acqua sormonta un po’ lo scalo,
e solo è della sua barca al governo.
La donna resta, e vecchie tele cuce,
e rassetta le reti, e appresta gli ami,
pur sorvegliando al focolar la zuppa
di pesce, e appena i bimbi han preso sonno,
pregando Dio. Lui, solo, erra frattanto
sbalzato e urtato dal continuo fiotto:
sol, l’abisso e le tenebre viaggia.
Dura fatica! Tutto è nero; tutto
è freddo, gelato, nulla che splenda.
Il posto buono per la pesca, il luogo
mobile oscuro ove s’accoglie il pesce,
nei frangenti, tra pazze onde che s’urtano,
nell’infinito dell’oceano, è un punto
grande due volte quella stanza appena.
Or la notte, in decembre, tra la bruma
e i marosi, ne va, di maestria
e di pazienza, a calcolare il vento
e la marea, timoneggiar sicuri
per rincontrar quel punto in quel deserto.
Strisciano lungo i fianchi orride l’onde
come verdi serpenti, e il cupo vortice
nelle sue spire smisurate aggirasi,
e spaventati fa cigolar gli argani
e fischiar le carrucole e le gomene.
Egli pensa a Lucia di tra la notte
del freddo mar. Lucia lo chiama e piange.
Ed ecco nella oscurità s’incontrano
i lor pensieri, come uccelli in via.
Patuit dea
Giovanni Pascoli
1913

Nell’aulente pineta le cicale
frinivano. Correa per il terreno
un non so qual baleno
d’orme guizzanti al suon del maestrale.
Ma quando ella v’apparve, ecco il rumore
e il tornear ristette:
molleggiò sulle vette
sospeso degli arguti pini il vento.
Nè ronzar api alle purpuree more,
nè zillar cavallette,
nè, simili a saette,
schizzar ramarri nel silenzio intento;
s’udì sol l’affannato empito lento
delle ondate alla spiaggia cianciuglianti,
e su da’ palpitanti
vepri un lieve pel cielo frullar d’ale.
Tra il verde apparve più che cosa umana
a riguardarsi bella;
che poi che mosse isnella
sfavillando da’ neri occhi desìo,
i pini dondolaronosi piana-
mente gemendo, e in quella
nelle tremule ombrella
tutto fu zirlo, frascheggio, ronzìo.
Riscossi i venti del fugace oblìo
respiraron con fremito sonoro,
ed alta il mar su loro
sollevò la sua voce trionfale.
Elegie
Giovanni Pascoli
1913

Vorrei morire, esser morto vorrei,
ma lontano lontano di qui:
nel breve campo ove dormono i miei
ove canta, tra i pioppi, il Luì.
So che un soave dormir sarà il mio,
so che il mio sarà un dolce sognar:
udrò la guazza con vasto brusio
sulle acacie odorose crosciar.
E sognerò nella notte serena
che mi vengono amici a veder;
che fruscia e stride il trifoglio e l’avena
per migliaia di passi legger.
Sotto le stelle non son margherite
che fan tutto lo spiazzo albeggiar:
sono fanciulle di bianco vestite
e le sento parlare e cantar... :
parlano, cantano, danzano in volta
e hanno tutte una face alle mani;
non sono lucciole ch’ardon la folta
siepe, e vento che scuote gli ontani:
parlano e cantano cose d’amore,
fiori colgono, aspettano il dì:
i canti sono che pensa il mio cuore,
sono i fior che il mio sangue nutrì.
Si specchiano stelle serene
sul piano inquieto dell’onda;
ne vengono al sommo nereidi e sirene
e in fila s’avventano verso la sponda.
Non hanno le gracili ondine,
le rosee sirene non hanno
sui corpi di neve le vesti azzurrine,
e stridono e gemono, e vengono e vanno.
Le stelle contemplano. Nera
da un lato del curvo orizzonte
di nugoli torbidi viene una schiera
con carri, che splendono e tonano in fronte.
Dell’orrida torma dei venti
la pesta pel cielo rimbomba:
si spargono a mare tritoni fuggenti
con ululi lunghi con suoni di tromba.
Fantasmagoria
Giovanni Pascoli
1913

Color del tempo! il mondo sta sotto il ciel pesante
qual sotto il manto eterno gli ipocriti di Dante;
vengono per incerte vie coi cappucci bassi,
quasi ladri notturni, gli uomini a lenti passi.
E là sui monti come su lugubri manieri
si disegnano in fosco cavalli e cavalieri.
E noi ferisce in fronte la brezza dell’ignoto;
e noi fascia di tedio l’afa del terremoto.
Tedio e non pace! Il bufalo ritto sul colle aprico
fiuta, mugghiando, il soffio del turbine inimico;
tali accasciati all’ombra d’antiche are e di troni
i lunghi ozî tentiamo con memori canzoni.
Son ventott’anni, e Italia dormia nel cimitero;
e facea (ricordate lettori?) un tempo nero:
nero inquieto: a un tratto squillaron le campane
come se interrogassero le nuvole lontane:
allor, novello Cristo, scossa la greve mora,
bella d’armi e di luce l’Italia saltò fuora.
E pei campi fioriti della terra de’ morti
mille scheletri, come d’incanto, erano sorti;
passavano, passavano colle bandiere in testa
cantando: ― all’armi, all’armi chè l’Italia s’è desta! —
Il sol ridea dall’alto: da’ balconi addobbati
piovean sorrisi e fiori sui funebri soldati.
Or via, patria immortale, sorgi una... quarta volta,
e togliti le bende in cui t’aveano involta.
Vedi: dal vasto grigio del ciel spunta affocato
nell’estremo orizzonte gemmeo castel fatato
qual tra le fredde tenebre l’aurora boreale!
Salve, avvenir di luce!... Noi scriviamo un giornale.
Bologna 6 maggio del 1876, programma
di un giornale intitolato “Color del tempo„.
La morte del ricco
Giovanni Pascoli
1913

Ha il prete a lato, e il nembo urla di fuori:
un sinedrio d’ombre incappucciate
gli siede intorno: egli ode... — Accusatori,
accusate! accusate! —
Sorge una donna: egli mentì l’amore!
Sorge un bimbo: il mio nome ei mi negò!
Sorge un villano: io vuo’ strappargli il core,
che mi fece sudare e mi rubò!
Un minator dice: morii sotterra,
pria che morto, sepolto.
Un soldato: ed io caddi ucciso in guerra,
prima uccisor che ucciso; egli m’ha tolto
vita e innocenza. — E tu spettro che hai? —
Fame. — E tu? — Freddo. — E tu? — Voglio odiar-
lo! che per anni lunghi io lavorai
e non ebbi un minuto per amar. —
Voi chi siete? — Signore, un assassino. —
Voi? — Mio signore, un ladro! ah! ma il delitto
non s’ama, egli è un destino
che nella fronte, esso che muor, ci ha scritto! —
E tu perchè l’abbranchi? — Ero fanciulla
pura e bella; e son morta all’ospedal!... —
Tu perchè fremi? — Ah! ch’io morii nel nulla,
io ch’ero nato a vivere immortal!... —
Venga l’esecutor! Dubbio, t’avanza!
fissalo col tuo grande occhio sbarrato!
Costui d’un’altra vita ha la speranza:
che muoia disperato!
Primo ciclo
Giovanni Pascoli
1913

Tutto: le stelle e il sole,
il piano e i neri monti,
de’ venti le parole,
il sussurrar de’ fonti,
l’azzurro mar, le aiuole,
gli alberi all’aura pronti,
le bige lande sole,
le aurore ed i tramonti,
tutto il mio cuore intende,
tutto il cuor vede e ascolta
or per la prima volta;
e meraviglia prende
a questo cuor, io sento,
del suo commovimento.
Tra l’albaspina e il bosso
odo un tinnir leggero
come d’un riso. — È vero,
ridente pettirosso. —
Mi chiede poi, se spero,
un trillo alto e commosso: ―
dirti, sì, no, non posso,
piangente capinero. —
No, se le secche biade
agita al sole il vento,
dire al cuculo io sento.
Ma se la notte cade,
il rosignuol tra i rami
canta che speri ed ami.
Fin che parlasti, il vento
ti stette ad ascoltare;
tacea senz’alitare
il campo di frumento;
ma quando udì posare
il tuo soave accento,
il campo ondeggiò lento
come un tranquillo mare.
Gli asfódeli le rosse
teste movean tra l’onde
di quelle spighe bionde.
Dal pioppo anche si scosse
un plauso senza fine
di non so che manine.
Stridono le divine
fate nell’oliveto;
dal biancheggiante greto
rispondono le ondine.
È un canto senza fine
non so se triste o lieto:
varcano il ciel quieto
nuvole pellegrine.
Confondermi nell’onde,
confondermi nel suolo,
scorrere l’aura a volo
vorrei con le gioconde
fate e le ondine; andare,
passare; amare, amare!
Il vento
Giovanni Pascoli
1913

Nell’aria grigia e morta
c’è un’onda di lamento.
Qualcuno urta la porta:
— Avanti! passi! — È il vento.
Vento del Nord che porta
e neve e fame e stento:
la macchia irta e contorta
ulula di spavento.
Passano neri stormi
in frettoloso oblìo,
passano nubi informi.
Tutto nell’aria oscura
fugge e s’invola — addio —
da non so qual sventura.
Epistola
Giovanni Pascoli
1913

L’avrò dunque una gaia giovinetta
che meco dorma sotto d’un lenzuolo,
che quando trilli in ciel la lodoletta
mi bisbigli ch’è stato il rosignolo?
Par ch’io la senta come già levata
desti la casa, e un canzoncino spicchi
tra l’assiduo fruscìo della granata
e l’argentino acciottolìo dei bricchi.
Cara! io qui gusto il sonnellin dell’oro
mentre ella assesta tutte le ciabatte;
scende, schiude, va, viene. — Uomo al lavoro! —
L’angelus suona e il sole ai vetri batte.
Così mi levo ed ho la fantasia
a’ campi. Vanno a sciami contadine
al mercato cinguettando per via,
e chiocciano dalle aie le galline.
Il molin romba; e strisciano zirlando
le rondinelle sulle bianche ghiaie.
Sul greto, più lontano, a quando a quando
sciabordano in cadenza lavandaie.
E tu pur anche, o mia Nausicaa bella,
tessi, ed anche tu fili, anche tu lavi,
pel che, quando ti vidi reginella
della tua casa, tu m’innamoravi.
Miti
Giovanni Pascoli
1913

L’alba viene: sul poggio alta rameggia
la selva e tra le stelle dorme ancora:
croscia la guazza e il bruno suol ne odora;
del timo odora e della santoreggia.
Piangono l’acque per le opache valli,
errano in cielo le serene stelle,
pur non lontano è il sol, pini dormenti:
il carro è là, gli aerei cavalli
pascono presso le sue ruote snelle,
dritti, a terra le code ampie e fluenti.
Sbuffano appena, scalpitano lenti;
quando alla brezza eccoli dar le molli
narici e volgere i chiomanti colli:
un nitrito lontanamente echeggia.
Se il fiero cacciator esce dall’ombra
affacciandosi a’ varchi orientali
con l’occhio ardente e in man gli acuti strali;
il ciel sereno avanti a lui si sgombra
e dileguasi rapida ogni stella
fuor del gittare delle sue quadrella:
sol una resta, oltra le belle bella,
che, come un tratto lui proterva affisa,
fugge tra un lieve crepitìo di risa.
Le nuvole, con dorsi enormi e vari,
nel tramonto randage, a quando a quando
sbuffano il vento dalle calde nari:
s’addossano, s’ammusano; poi lente
varcano ad una, a due, a tre, mugliando
per l’aria fosca disperatamente;
chè il ciclope che in cuor nutre l’eterna
cura, e nell’occhio ha la maligna luce,
già ripara doglioso alla caverna:
e il nembo scoppia per la notte truce.
Due volte appari candida e vermiglia
nel cielo che di te si rinnovella:
(e dal tuo roseo pullula una stella
come una perla della sua conchiglia).
Alba, tu sorgi e attendi il tuo signore
al varco orïental, fin ch’ei si levi;
e bianca tremi al mattutino gelo:
ma poi ch’e’ surse, un subito timore
di sua beltà ti caccia sì, che in lievi
passi di luce tutto corri il cielo.
Non le gemme cader lascia il tuo velo,
che par ch’a terra il tintinnìo se n’oda?
La bella dalle braccia mie si snoda,
e con man vela le ridenti ciglia.
Sera, dell’ombra al termine egli sale
il navicello d’oro, e infine ha posa
veleggiando a sue piagge erme e lontane:
tu lesta accorsa al balzo occidentale,
tese invano le tue braccia di rosa,
ti getti nelle pallide fiumane.
E tutto dorme; il mar sonnecchia: piane
gemono l’acque, tremano le foglie.
La bella nelle braccia sue m’accoglie,
e il dolce nido, come suol, pispiglia.
Mattino
Giovanni Pascoli
1913

Trema al vento la cortina:
bianca e rosea traspare
di lì dietro la bambina
che sta dolce a contemplare.
Testa bionda al petto inchina,
bianche forme a me sì care,
come l’aura mattutina
vi fa molli ondoleggiare!
Una pioggia acre e sottile
fruscia al dubbio aere intanto...
suona l’ora al campanile.
Ed un forte odor selvaggio
si diffonde in ogni canto.
Amor mio, ben venga maggio!
Primavera
Giovanni Pascoli
1913

Primavera, entro le botti
già canticchia il vin fremente;
tornan già gli augelli dotti
da le scuole d’orïente.
A le Naiadi il torrente
or sussurra odi e strambotti
che imparò là su l’algente
Alpe in grembo a l’alte notti.
Là su gli alberi pensosa
chiedi forse, o Luna, ai venti
una strofe faticosa?
Anch’io penso uno stornello!
rime son gli abbracciamenti,
sono i baci il ritornello.
Jago
Giovanni Pascoli
1913

Dicea Jago; — Oh! tu non sai
qual rea mente ella nasconda,
il suo cuor chi vedrà mai? —
Io risposi: — È così bionda! —
— Se de’ neri occhi t’innonda,
de’ suoi magici occhi, guai.
Ell’è perfida come onda. —
— Così bianca! — io sussurrai.
— Quella sua mite favella
è sottile, è forte trama. —
Io gemetti: — È così bella! —
— Sciogli a tempo il triste incanto
ch’ella, stolto, ella non t’ama. —
— Ma io l’amo, io l’amo tanto! —
Il Rubicone
Giovanni Pascoli
1913

Tra le marruche in cui frascheggia il vento
corre un’acqua che ha nome il Rubicone,
un fil d’acqua che scivola al pilone
d’un ponte eccelso come un monumento.
In alto in alto sta sull’ali, e lento
scende pe’ cieli taciti un falcone;
tacito alla mia costa un centurione
marso fa sibilare il suo sarmento.
Qualche turma di numidi cavalli
dalla lunga galoppa alla campagna;
e il suol romano tuona delle pesta.
Chi le coorti de’ chiomati galli,
alzando la pupilla sua grifagna,
muove d’un cenno della calva testa?
Scoramento
Giovanni Pascoli
1913

Sul mio seno non getta aurei bagliori
lira vibrante di cadmei concenti;
nè me cercan col grande occhio pallenti
teste di vati sotto foschi allori.
Triste son io: degli uomini i dolori
e i gridi del mio cuore escono lenti
senz’eco, e come vaste onde di venti
dileguan lungi tra inaccessi orrori.
Oh! i bei sogni affoltati a la memoria
come al nido le rondini! oh! fra’ monti
scintillante qual pura alba, la gloria!
Triste or viaggio e solo, tra segrete
plaghe nel mezzo a pallidi tramonti
su via per le tranquille acque di Lete.
Alba dolorosa
Giovanni Pascoli
1913

La luna cala: gli umidi arboscelli
scossano lunghi grappoli di fiori,
e l’usignolo di tra’ pioppi snelli
— tiò tiò — trilla agli estremi albori.
Egli trilla e gorgheggia. Io piango incerto
non fossi abbandonato in un deserto.
Io piango, e cala giovinezza intanto
tra uno scoppio di luce ampio e di canto.
Ritorna!
Giovanni Pascoli
1913

Dalla selva, cui vento non muove
pensosa del cielo al confine;
dal gran mare verdognolo, dove
si tuffano l’oceanine;
di là dove la sposa del sole
co’ figli diletti soggiorna;
se a te giungono umane parole,
ritorna, ritorna, ritorna!