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Nivel: C1
Profesor: ¿Qué ocurre, Beti? ¿Te he pedido la cena? No recuerdo habértela pedido.
Nivel: C1
Profesor: ¿Estudiante a la caza de carta de recomendación para alguna beca? ¿Licenciada aspirante a que le dirija la tesis doctoral? ¿Periodista que quiere entrevistarme acerca de mi último libro?
Nivel: C1
Profesor: ¿Y yo?, ¿no te doy pena yo? Tengo pendientes tres artículos, dos prólogos, la ponencia para el congreso de Tokio y las pruebas del tercer volumen de la Historia de la Europa contemporánea.
Nivel: C1
Harriet: Yo estaba allí, en París, cuando la tomaron con el desdichado capitán Dreyfus.
Nivel: C1
Profesor: ¿Usted estaba allí? ("None" Perdóneme, señora, sé que usted no es culpable, la culpa es de los sucesivos ministros de Educación, ellos han conseguido que la gente sea analfabeta en Historia. La gente confunde Carlomagno con Alejandro Magno. La gente cree que Garibaldi fue un ciclista. La gente no se sabe una fecha. Señora Robinson, el caso Dreyfus estalló en 1894.
Nivel: C1
Harriet: El 10 de octubre, ése es el día en que arrestan al capitán, no el 13. Lo que pasa es que hasta el 13 no lo hacen público porque temen que…
Nivel: C1
Profesor: Me va a disculpar, Harriet, como puede ver estoy desbordado. Pero si me apunta aquí su teléfono, mi mujer le dará una cita y proseguiremos esta interesante conversación.
Nivel: C1
Harriet: Usted escribe que sus últimas palabras ante el tribunal son: “Amo a …”.
Nivel: C1
Harriet: No. Dreyfus no dice eso, ni ninguna otra cosa. El llanto no le deja hablar. También he encontrado inexactitudes en el capítulo LXXIV.
Nivel: C1
Profesor: Así que estuvo allí. También irá a decirme que asistió al bombardeo de Guernica.
Nivel: C1
Harriet: Charly me hizo un dibujo, puede verlo en el capítulo siete del libro, “On the Origin of Species”, aunque claro, he cambiado un poco, cuando subí al barco llevaba contadas veintiocho primaveras, o sea que debí de nacer en 1808, el día no puedo precisarlo, a mí me gusta el 28 de marzo, me suena bien, yo celebro mi cumple el 28 de marzo. Mis primeros veintiocho años fueron comida y sexo sin plantearme nada más, pero todo cambió cuando aquellos ingleses desembarcaron en la isla. Yo nunca había visto un inglés, nunca había visto una persona, qué curiosas me resultaron, las personas, la curiosidad me perdió, subí a echar un vistazo y cuando quise darme cuenta estábamos en alta mar. Al descubrirme, el capitán Fitz Roy dijo: “De este bicho sacamos sopa para toda la tripulación”, pero Charly no consintió, me llevó a su camarote y me puso en una palangana, “Don’t worry, Harry”. Harry, ha oído bien, el naturalista más grande de la Historia y no sabe distinguir tortuga macho de tortuga hembra, aunque es verdad que la cosa no se ve tan fácil como en ustedes. El caso es que Charly me llamaba Harry y me lio, yo no sabía qué tenía que gustarme, no me decidí por Harriet hasta la Segunda Guerra Mundial, cuando un paracaidista escocés…
Nivel: C1
Profesor: Señora Robinson, en consideración a su edad, estoy intentando ser paciente. Sé que todos pasaremos por ahí: demencia senil, alzhéimer… Es triste, pero yo no puedo ayudarla. Tengo un primo psiquiatra, mi mujer le dará su teléfono. Y ahora, si me permite…
Nivel: C1
Profesor: Usted no es una tortuga, señora, ni de Darwin ni de nadie. Cierto que su cara puede recordar a las tortugas, como otras recuerdan a los perros o a los monos. Y es cuellicorta, y esa joroba podría hacer pensar en una concha. Si en su barrio la llaman “La tortuga”, hay que reconocer que es un mote bien puesto.
Nivel: C1
Profesor: Es muy extraño, sí, una rara enfermedad de la piel, pero eso no la convierte en tortuga. Usted camina sobre dos pies. Usted habla. ¡Usted lee!
Nivel: C1
Harriet: Charly previó esa posibilidad, se refiere a ella en el capítulo trece: “En circunstancias extremas, la materia viva puede evolucionar de forma acelerada”. Él llamaba a eso “evolución exponencial bajo estimulaciones extraordinarias”. De eso, de estimulaciones extraordinarias, yo he tenido un montón. Fue subirme al barquito y empezar a pasarme cosas interesantes. He ido de aquí para allá, donde la Historia ha querido llevarme. He visto la inauguración de la torre Eiffel y el incendio del Reichstag; he visto a los alemanes entrando en París y a los americanos desembarcando en Normandía; ¡he visto la Revolución de Octubre y la Perestroika! Nunca pensé sacar provecho de todo eso, pero últimamente me he dado cuenta de que mi memoria es un capital. La gente se mata por el pasado, y de eso yo tengo más que nadie. ¿Por qué no ofrecérselo a un profesional a cambio de una pequeña ayuda? Me fui a la biblio, busqué la sección de Historia y encontré sus dos tomos, tan grandotes, tan plagados de errores. Pensé: “Yo podría ayudar a este hombre”. Le ofrezco que sea mi notario, aquel a quien le contaré todo. Yo puedo revelarle lo que no encontrará en ningún documento: ¿Qué dijo Lenin en su lecho mortal? ¿De qué murió Juan Pablo Primero? Yo puedo decírselo. A cambio de casi nada. Pero si usted piensa que soy una vieja locatis, me buscaré otro historiador. Tengo una lista.
Nivel: C1
Harriet: Quiero volver a las Galápagos y morir allí. Pero necesito ayuda: no tengo papeles, y sin papeles no me dejan viajar. ¡No tengo edad para ir a nado! El 28 de marzo cumplo doscientos años.
Nivel: C1
mi lentitud, que me condena a morir abrasada. Con toda mi alma deseo ponerme en pie y echar a correr. Y eso es lo que, para mi asombro, sucede. Me duele aquí, en la ingle, me escuecen las piernas, pero el miedo me empuja a seguir hacia delante. Por el camino tropiezo con una vieja muerta, me pongo su ropa y sigo sin mirar atrás. Adelante, Harry, sin mirar atrás.
Nivel: C1
“La tortuga de Darwin”, está incluido en el libro de  Juan Mayorga Teatro 1989-2014, publicado por la editorial La Uña Rota en 2014.
Nivel: B1
Papá llegó cuando hacía horas que ya era de noche. Qué pasa por aquí, dijo. Tú sabrás, le respondió mamá. La pequeña sala que funcionaba como salón, cocina y nuestro dormitorio se había llenado de humo. Papá me agarró las manos y vio los dedos pequeños tiznados de carbón. Restregó sus yemas rugosas contra las mías y apretó con fuerza.
Nivel: B1
Con mamá siempre hablábamos en español y con papá en alemán. No nos preguntábamos por qué. Papá había aprendido alemán en la fábrica, en Dresden, pero nunca consiguió hablarlo del todo bien. Así que se sentaba para hacer las tareas con Martina y conmigo y fue aprendiendo, poco a poco, a declinar correctamente, a poner el verbo al final, desesperado: cómo voy a saber lo que me quieren decir si no sé el verbo, si no sé lo que pasa hasta que terminan de hablar. Su cabeza se fue haciendo con el idioma y, aunque siempre fue capaz de hacerse entender, yo nunca conseguí comprender bien todo lo que decía. Era el alemán de papá. Esta lengua, con tanta letra seguida, no es humana, se quejaba. Mamá se había negado a aprender y, aunque papá le llenó la casa de pequeños papelitos con los nombres de las cosas: Fenster, Topf, Bett, Ofen, nunca consiguió articular una frase. Se comunicaba con señas y palabras sueltas. Kartoffeln, un kilo, y sacaba su dedo del guante y se lo zarandeaba al tendero entre los ojos mientras Martina y yo nos tirábamos por el suelo de la risa. Ten hijas para que se burlen de ti, decía.
Nivel: B1
La sopa hervía sobre el fuego. El rumor de la radio removía el aire de la habitación. Papá salió del cuarto donde había estado hablando con mamá durante un buen rato. Ella se metió en el baño y, cuando volvió, supe que había estado llorando. Es el vapor, dijo. Y removió el caldero dejando que el tufo agrio de la col se mezclara con el humo de la habitación.
Nivel: B1
La radio emitía su pase nocturno del lipsi, aquel baile asexuado con el que el Gobierno pretendía combatir el rock and roll. Heute tanzen alle jungen Leute im Lipsi-Schritt, nur noch im Lipsi-Schritt. Alle hat der Takt sofort gefallen. Sie tanzen mit im LipsiSchritt.
Nivel: B1
Papá subió el volumen y comenzó a tambalear su cuerpo por el salón, movía los hombros con los brazos en las caderas y daba pequeños pasitos, a la derecha y a la izquierda, adelante y atrás, con los ojos medio cerrados y sonriendo. Se puso detrás de nuestra madre y le desanudó el delantal. Mamá giró, no estoy de humor, pero no pudo zafarse de sus brazos. Vamos, mujer. Imagina que es una copla.
Nivel: B1
Bailaron hasta que terminó la canción, mientras Martina y yo, cada una con la pluma detenida sobre la hoja de papel, les mirábamos atónitas, con algo en nuestros cuerpos que empezaba a parecerse al calor y una mancha de tinta azul extendiéndose entre las líneas. Ya está, dijo mamá, basta de circo, vamos a cenar. Papá metió los dedos en el agua y sacó una lámina casi transparente de col, ¿sabéis qué es esto?, una loncha de jamón serrano. Qué rico, Katia. ¿Quieres? Sí. ¿Quieres, Martina? No. ¿Qué es el jamón serrano? Papá la ignoró. ¿Seguro? Bueno.
Nivel: B1
Aquella casa amarilla: una vez rasqué el papel de la pared debajo de la cama y encontré hasta ocho capas diferentes. Como si cada habitante que hubiera vivido en aquel cuarto piso abuhardillado hubiera querido dejar su huella, su vida retenida, y el siguiente hubiese querido taparla papel sobre papel. Para llegar a nuestra escalera, había que cruzar el patio. Era un pequeño bosque anárquico. Podrían pintar las paredes, parece que aún estamos en una guerra, decía mamá. El edificio por fuera era gris. Todos los edificios eran grises entonces, desconchones, esqueletos que aguantasen un vestido sucio. Pero yo no recordaba otra casa más que aquella donde siempre hacía frío. Papá fue quien se encargó de presentarnos a todos los vecinos y, cuando subíamos por la escalera, desde cada rellano, podíamos ver qué hacían los habitantes de las casas de enfrente, jugábamos a velar su rutina: Frau Zengerle, siempre vigilando frente al caldero del agua; Ekaterina leyendo junto a la ventana. Enseguida supimos que Herr Schmidt había muerto el día que no estaba de pie tras el cristal por la mañana, con aquellas gafas pequeñas resbalando hasta la nariz y saludando: algo ha pasado, dijo papá. Luego nos contaron que, mientras nosotros mirábamos su ventana desde el otro lado de los castaños, Herr Schmidt, que nunca quiso volver a salir a la calle después de la segunda guerra y vivía de la solidaridad de las vecinas que le subían alimento, yacía en el suelo dormido para siempre.
Nivel: B1
Al principio, nos despertábamos con el olor dulzón del horno de la panadería del bajo, cuya salida de humos vertebraba la esquina del edificio y terminaba junto a nuestra ventana. En 1962, cerraron el horno y casi todos los negocios de nuestra calle. Teníamos pocas cosas: en el salón, una mesa de madera oscura y cuatro sillas, la estantería coja que no se podía tocar porque sobre ella reposaban los cuatro platos y vasos, los libros de papá, una cama estrecha y un sofá. En el baño, un cepillo de pelo que arrastraba el olor del último agua de colonia, una pastilla de jabón adelgazada de manos y los artilugios de afeitar de papá. Cuando era pequeña, por las mañanas, me sentaba en la taza con los pies colgando y le veía embadurnarse la cara con la brocha. Entonces, se daba la vuelta y me decía: quién soy. Un gnomo gordo, y se agachaba y frotaba su nariz con la mía untándome de blanco. El olor de la humedad: mamá limpió los azulejos verdes con ácido cuando llegamos y les arrancó el brillo. Ahora es todavía más feo. Pero está limpio, le dijo papá. Luego estaba la habitación de nuestros padres: la cama, bajo la que teníamos prohibido asomarnos, dos cajas, una encima de la otra, que hacían de mesilla sobre las que mamá puso un trapito de tela bordado y el armario de la ropa. Había dos cosas que cuidábamos como si estuvieran vivas: la radio y la estufa. De su buen alimento dependían nuestros inviernos. Desde la única ventana al exterior de la casa se veía un cuadrado deshabitado, esto es la guerra, todo lo arrasa, decía papá, quien, frecuentemente, se quedaba de pie frente al cristal, callado. Como si quisiera ver más allá de la nieve, del único árbol en resistencia y de la noche. La guerra era un fantasma, un borrón blanco que, para mí, había sucedido hacía mucho tiempo y, aunque por todas partes se respirara el aire de su detonación y todos los niños jugaran a las trincheras, no conseguía imaginarla. Ojalá nunca conozcáis la guerra, decía mamá. Mis hijas no, y siempre mi padre le mandaba callar y cambiaba de tema.
Nivel: B1
Cenamos la sopa a pequeños sorbos, poniendo a veces las manos juntas y tiesas sobre el plato. Papá soplaba la cuchara, silbando. Nuestra madre hirvió hojas de tila. Al colar la infusión, se quemó la muñeca derecha. Papá corrió al baño y le untó pasta de dientes sobre la piel. Y le dio un beso largo en la mano, mirándola, mientras mi madre levantaba la cabeza hacia el techo lleno de manchas de nuestra casa.
Nivel: B1
Esa noche, la más fría de 1956, fue la primera vez que escuché el ruido que hacen dos cuerpos cuando se aprietan sobre una cama. En la oscuridad de la casa, las flores rojas del primero de mayo aún seguían secas en el vaso de cristal.
Nivel: B1
«Yo elegí tu novela porque me pone la carne de gallina”, le dice su editora, Lara Moreno, a la autora. Las emociones que le provoca a uno la toma de decisiones en la vida, el salto de la niñez a la madurez y un estilo poético, claro y “brillante” se encuentran en "La hija del comunista". La historia, ambientada en el Berlín Oriental tras la Segunda Guerra Mundial, tiene como protagonista a Katia, la hija de unos emigrantes españoles que nace en Berlín y que lucha valientemente por encontrar su identidad y su propio camino.
Nivel: B1
Juan Gelman, el de la ironía, el que gritó que el olvido quedara borrado de los diccionarios, el urdidor de versos a la soledad, el que persiguió por el mundo la sombra de una dictadura en busca de una nieta desaparecida dentro de un vientre, el que escribió en sefardí más de 90 poemas en un Buenos Aires herido, el periodista, el de la inteligente risa, el que curó sus heridas muchos años después, el poeta argentino que se comprometió “hasta la muerte con la poesía” ha sido el último ganador del Premio Cervantes (2007), el mayor galardón de las letras iberoamericanas.
Nivel: B1
Gelman (Buenos Aires, 1930) es un poeta comprometido con la vida y con la poesía. De raíces judías, el escritor y periodista fue víctima de la dictadura argentina. Su hijo y su nuera desaparecieron cuando ésta estaba embarazada. No fue hasta el año 2000 cuando Gelman pudo reencontrarse con su nieta tras una larga búsqueda. Este dolor marcó la vida y obra del poeta e impregnó las palabras de su discurso de agradecimiento del Premio Cervantes, donde afirmó que las heridas de la dictadura “aún no están cerradas”. “Hay recuerdos que no necesitan ser llamados y siempre están ahí y muestran su rostro sin descanso. Es el rostro de los seres amados que las dictaduras militares desaparecieron (hicieron desaparecer)”.
Nivel: B1
El vicio de la poesía, como él lo llama, nació en Gelman temprano, a los nueve años. “Claro que fue por una chica. Al principio le mandaba versos de un argentino del siglo XX, Almafuerte, pero no me hizo caso. Así que decidí probar yo mismo. Tampoco me hizo caso. Ella siguió por su camino y yo me quedé con la poesía”. Fue en 1956 cuando publicó su primer libro, Violín y otras cuestiones.
Nivel: B1
Mientras sus padres le hablaban en ruso y los exiliados españoles le contaban historias de la Guerra Civil, Gelman fue acostumbrándose al desarraigo. De su exilio en México rescata, literariamente, su acercamiento a obras como la de Santa Teresa y San Juan de la Cruz. “Su lectura me reunió con lo que yo mismo sentía, es decir, la presencia ausente de lo amado, Dios para ellos, el país del que fui expulsado para mí. Y cuánta compañía de imposible me brindaron”.
Nivel: B1
Este hombre, que lleva la poesía tatuada en sus huesos, dejó que ésta se fuera impregnando de las circunstancias que le tocó vivir de forma muy inteligente. Honesto con su obra y con su tiempo, Gelman se esfuerza en cada poema por el rescate de la memoria, por luchar contra el olvido en “estos tiempos mezquinos” y en retorcer el lenguaje tanto como el mundo en el que vive.  De esta lealtad a la palabra y a la vida nacieron libros como Gotán (1962), Cólera buey (1964), Dibaxu (1994) y País que fue será (2004).
Nivel: B1
En Mundar, su último libro, Gelman vuelve a revisar sus cicatrices y mira al futuro con esperanza. “El tango que dice hay dolor/que no se cura con lágrimas/vigila un sueño”. Y él seguirá vigilante, con la poesía como bandera, para luchar contra el olvido y la miseria.
Nivel: B2
Poeta y dramaturgo, Federico García Lorca es junto a Cervantes el escritor español más universal y su "Romancero gitano" es la obra más traducida de todos los tiempos. Asesinado por el fascismo en 1936, Lorca reivindica en su obra el derecho a la vida y al cuerpo.
Nivel: B2
La obra del granadino posee un fuerte componente social. Siempre fue consciente de la distancia entre su familia burguesa y el pueblo andaluz donde se crió. Para Lorca el gitano, aparte de fuente de inspiración, es un grupo humano que refleja la marginación, la alienación del hombre por el hombre. En 1934 declaró: “Yo seré partidario de los que no tienen nada y hasta la nada se les niega”.
Nivel: B2
El hecho de tener que reconocer su homosexualidad ante sus padres le daba pánico. Parece claro, entonces, que conocía bien el sentimiento de ser un marginado en su tiempo, un incomprendido. En sus poemas son constantes los temas de frustración amorosa y de la amenaza de la muerte. Se mueve entre lo racional y lo visceral, lo inevitable de las fuerzas de la naturaleza; entre el dolor y el canto a la vida.
Nivel: B2
Además, fue gran amante de la música y fue siempre consciente de la grandeza musical del flamenco. Desde pequeño tocaba maravillosamente el piano y él mismo cuenta que aprendió a tocar la guitarra flamenca con dos gitanos. Llegó a decir que “con la música se expresa eso que nadie conoce ni lo puede definir, pero que en todos existe en mayor o menor fuerza. La música es arte por naturaleza”.
Nivel: B2
Tras la publicación de su "Romancero Gitano" se le colgó una etiqueta de gitanismo que le molestaba. “Los gitanos son un tema y nada más” declaró el poeta. El personaje central de los romances es el gitano. El fatal encuentro de la etnia gitana con las fuerzas del orden establecido se plasma en muchos de sus poemas. El "Romancero" es la traducción a la poesía del sufrimiento y el miedo del gitanoandaluz, es la realidad gitanoandaluza elevada al mito. Es la angustia expresada en versos que hoy los cantaores han hecho suya por derecho, pues hoy las letras del cante flamenco, están plagadas de los versos del poeta. Lorca y su "Romancero" son la esencia del flamenco, son, en sí mismos, la raíz del grito.
Nivel: C1
(Ruth)
En abril del año en que nos marchamos, fue lo de Guernica. Que los aviones habían arrasadoGuernica. Que ya venían. Que eran alemanes. Que se iba a poner todo peor. Yo pensaba que ya nada podía ponerse peor.
Pero ya ves.
Nivel: C1
Hay que sacar a los niños ya, dijo el padre de la otra familia, va a salir el último vapor. Están llegando.
Nivel: C1
Los aviones volaban sobre el horizonte cada vez más bajo, con sus barrigas negras abiertas. Aquella noche destrozaron el cinturón de defensa que las mujeres y los hijos de los milicianos habían construido alrededor de la ciudad.
Nivel: C1
Lo peor de todo es que una se acostumbra a estar en guerra. Te acostumbras a todo. Me acuerdo de que, de pronto, se abría una ventana y ta ta ta, disparaban a los aviones. Al principio, corríamos a meternos debajo de las mesas. Después, aprendimos que podíamos jugar y a la vez sentir aquel estrépito que estaba matando unos kilómetros más allá.
El Gobierno quería vaciar la ciudad.
El día de mi cumpleaños, mamá nos dijo: Hoy.
Me cogió a mí de la mano, porque yo no era como la tía Amelia, que era tranquila, yo tenía nervio. Pues me cogió con una mano a mí y con otra a Matías. Los cuatro fuimos corriendo hasta la estación. A Matías le dio un ataque de tos y mamá tuvo que parar y quedarse con él. A mi madre le decían: Lo que tenía el padre se llevará al hijo. Pero mi madre no hacía caso,porque al final mi padre había desaparecido con la guerra, no lo había matado otra cosa.
Nivel: C1
Mi madre nos dijo, tenéis que iros solas, el niño no puede correr, ni miréis atrás ni miréis arriba ni miréis más que al suelo. Costaba respirar, caía una lluvia de piedras. Mi hato no pesaba nada. Pero el de Amelia sí, porque era la mayor y mi madre le había metido las cosas del viaje y le había metido papel, lápices y sellos. Mamá se chupó un dedo y me limpió las comisuras de la boca. No vayas sucia, Ruth. Me tenéis que escribir, Amelia, cuéntame adónde os llevan. Y dime siempre cómo está esta. Mi madre abrazó a mi hermana con fuerza. Ojalá te den de comer mejor que aquí, hija. Ahí llevas todo también para ella. Y como vuelvas sin la niña, te mato.
Nivel: C1
Eso le dijo.
Después de la amenaza, le sonrió, le quitó las lágrimas que le caían por la cara y contuvo la respiración.
Mi hermana Amelia tenía solo doce años.
Mi madre miró al cielo. Algo rezaría. Seguro que algo pidió mirando a ese cielo lleno de humo, seguro que maldijo a mi padre, que maldijo a los hombres que nos habían llevado hasta ahí.
Nivel: C1
Todo el camino desde la estación hasta el puerto era una bandada de cuervos madre arrastrando a sus pequeñas crías.
Nivel: C1
El hombre que tengo frente a mí no mira a los ojos cuando habla, quizá porque a sus 87 años pone todo su empeño en no fallarle al recuerdo. Quizá, también, porque se siente más seguro en ese espacio etéreo donde reside Dios, con el que ha mantenido una íntima conversación de más de medio siglo…
Nivel: C1
Rocío Molina (Málaga, 1984) tiene una cara expresiva y los ojos verdes y achinados. Es risueña y en las distancias cortas su actitud está muy alejada de la chulería flamenca. Es bailaora, coreógrafa y empresaria. A pesar de su juventud, cuenta con más de diez espectáculos propios a sus espaldas y fue Premio Nacional de Danza en la modalidad de interpretación en 2010.
Nivel: C1
Escucha música clásica desde que estaba en el vientre de su madre y, con solo tres años, empieza a ir a la academia de baile de su barrio, algo habitual para una niña andaluza. A los cinco años le pidió a su familia que la llevase a un sitio “para estudiar el profesional” y siempre tuvo claro que, de todo lo que bailaba, lo que más le gustaba era el flamenco.
Nivel: C1
La primera vez que trabajó con la bailaora Manuela Carrasco (toda una leyenda del flamenco), no podía ni subirle la cremallera del vestido a causa de los nervios. Ha bailado con Israel Galván, un Kafka con botines; ha tenido como maestro a Mario Maya, considerado el iniciador del flamenco contemporáneo; le ha bailado al cante de Carmen Linares y Miguel Poveda; y la cantaora Mayte Martín la presentó en una ocasión como “lo mejor que había moviéndose ahora mismo en los escenarios”.
Nivel: C1
Las bailaoras y bailaores de flamenco son músicos que hacen percusión con sus pies, su cuerpo es su instrumento. El baile flamenco ha cambiado muchísimo desde sus orígenes; ha aumentado la velocidad de los pies y los movimientos del cuerpo cada vez son más complejos. Los bailaores necesitan muchas horas de estudio y la educación reglada tiene un nivel muy básico de flamenco. Por este motivo, los que se quieren dedicar a esta danza profesionalmente tienen que buscarse la vida con maestros privados. Es el caso de Rocío Molina, que además no proviene de una familia de tradición flamenca. La malagueña se quedó “hipnotizada” la primera vez que vio bailar a Carmen Amaya, la bailaora que triplicó la velocidad de los pies. Y es que las nuevas tecnologías permiten que uno viaje en el tiempo y viaje incluso a la intimidad de algunas familias flamencas. ¿Cómo? Gracias a YouTube, naturalmente. A través de este canal Rocío Molina ha podido imaginarse cómo era el flamenco de antes y llevárselo a su terreno “como si transcribiese una obra de piano a guitarra”, su gran pasión.