text: A aquella airosa andaluza         
  que en las riberas de Cádiz       
  es, por lo negra y lo hermosa,   
  la esposa de los cantares;       
                                   
  a la que en el mar nacida         
  la embebió el mar de sus sales,   
  cada ademan una gracia,           
  cada palabra un donaire;         
                                   
  ve volando, pensamiento,         
  y al besar los pies de Dafne,     
  dila que vas en mi nombre         
  a tributarle homenajes.           
                                   
  Hoy son sus alegres días;         
  mira cuál todo la aplaude;       
  menos fuego el sol despide,       
  más fresco respira el aire.       
                                   
  Los jazmines en guirnaldas       
  sobre su frente se esparcen;     
  los claveles en su pecho         
  dan esencias más süaves.         
                                   
  Y ya que yo, sumergido           
  en el horror de esta cárcel,     
  ni aun en pensamiento puedo       
  alzar la vista a su imagen,       
                                   
  rompe tú aquestas prisiones       
  y vuela allá a recrearte         
  en el raudal halagüeño           
  de su sabroso lenguaje.           
                                   
  Verás andar los amores           
  como traviesos enjambres,         
  ya trepando por sus brazos,       
  ya escondiéndose en su talle,     
                                   
  ya subiendo a su garganta         
  para de allí despeñarse           
  a los orbes deliciosos           
  de su seno palpitante.           
                                   
  Mas cuando tanto atractivo       
  a tu placer contemplares,         
  guárdate bien, no te ciegues     
  y sin remedio te abrases.         
                                   
  Acuérdate que en el mundo         
  los bienes van con los males,     
  las rosas tienen espinas         
  y las auroras celajes.           
                                   
  Vistiola, al nacer, el cielo     
  de aquella gracia inefable       
  que embelesa los sentidos         
  y avasalla libertades.           
                                   
  Los ojos que destinados           
  al Dios de amor fueron antes,     
  para que en vez de saetas         
  los corazones flechase,           
                                   
  a esa homicida se dieron         
  negros, bellos, centellantes,     
  a convertir en cenizas           
  cuanto con ellos alcance.         
                                   
  Y cuentan que Amor entonces       
  dijo picado a su madre:           
  «pues esos ojos me ciegan,       
  yo quiero ciego quedarme.         
                                   
  »Venza ella al sol con sus rayos; 
  pero también se adelante         
  en su mudanza a los vientos,     
  en su inconstancia a los mares». 
                                   
  Y fue así. Las ondas leves       
  que van de margen en margen,     
  los céfiros que volando           
  de flor en flor se distraen,     
                                   
  no más inciertos se miran         
  en sus dulces juegos, Dafne,     
  que tú engañosa envenenas         
  con tus halagos fugaces.         
                                   
  Dime, ¿aún se pinta el agrado     
  en tu risueño semblante,         
  y respiran tus miradas           
  aquella piedad süave             
                                   
  para con ceño y capricho         
  desvanecerla al instante,         
  trocar la risa en desvío         
  y el agasajo en desaires?         
                                   
  Y dime, a los que asesinas       
  con tan alevosas artes,           
  ¿los obligas aún, crüel,         
  a consumirse y que callen?       
                                   
  Mas no importa: que padezcan     
  los que en tu lumbre se abrasen; 
  que tú, con sólo mirarlos,       
  harto felices los haces.         
                                   
  Yo también, a no decirme         
  la razón que ya era tarde,       
  y a presumir en mis votos         
  el bello don de agradarte,       
                                   
  te idolatrara, tú fueras         
  la mayor de mis deidades.         
  ¿Pero quién es el que amando     
  no anhela porque le amen?         
                                   
  De amigo, pues, con el nombre     
  fue forzoso contentarme;         
  pero de aquellos amigos           
  que en celo y fe son amantes...   
                                   
  Basta, pensamiento; vuelve,       
  vuelve ya de tu mensaje,         
  y una sonrisa a lo menos         
  para consolarme trae.