Herr Gottsched starb! Der alte wackre Mann,
Der lebenslang viel schrieb und wenig sann
Und, um nicht nachzusinnen, übersetzte
Und, statt zu überwinden, plump zersetzte;
Der unsre Sprache, wie Augias' Stall,
Rein wässerte, ein Hercul überall,
Mit Hand und Mund, an Schultern und an Lenden;
Der, um die Schmach Germaniens zu enden,
Französ'schen Wind in deutsches Bleirohr zwang
Und mit dem Luftknall zwanzig Jahre lang
Wie Sperlinge die deutschen Musen scheuchte,
Und wie Apollo hinter Daphne keuchte,
So er dem Witze nach –