Wir Dichter schmuggeln gar zu gerne Farben
Versteckter Selbstverherrlichung hinein,
Wir zeigen stolz auf unsrer Torheit Narben
Und spielen Eisenfresser selbst der Pein.
Des Schicksals Hälmchen häufen wir zu Garben,
Das Tröpfchen Glück wird gleich zum Oxhoft Wein –
Wir sind, berauscht vom Klang der innern Chöre,
Trotz aller Wahrheit leicht ein Stück Poseure.