Derer, die mir teuer waren,
Keinen findet mehr mein Blick;
Mit gehäuftem Gram von Jahren
Kehr' ich noch allein zurück,
Und rings, wie mit Geisterzungen,
Aus dem Laub, dem Wasserfall,
Tönt von Stimmen, lang verklungen,
An mein Ohr der Widerhall.