Wenn werte Helden auch, wie sonst gemeine Leute,
durch ihren Todesfall ganz kämen auf die Seite
und würden nichts, wie sie, so sagt' ich wahr und frei,
daß es um ihren Stand ein großes Elend sei, –
voraus wenn Einer mir das Urteil hülfe sprechen,
der lange Gläser mehr als Lanzen pflegt zu brechen,
nichts minder auch geherzt, der manlich seinen Feind
bei Tafel schläget tot und auch darzu nicht weint.
Ietzt dessen ungedacht, daß die, so rühmlich leben
und hier tun wol und recht, auch dorte sollen schweben
hoch über jenes Volk, das seinen Glauben schminkt
und ganz vor Heuchelei in Gottes Nase stinkt:
der lange Name machts, der ihren schönen Mühen
bis in die Ewigkeit pflegt immer nachzuziehen.
Sobald ein großer Geist wird in die Luft gehaucht,
und seines Schreibers Kiel ihm in die Dinte daucht,
so bald gebiert sein Tod ein Leben, das nicht stirbet,
stets jung und frisch besteht und nimmermehr verdirbet:
wer so die Welt verläßt, der nimt sie völlig ein.
Wer liebet doch den Tod, um blos nur tot zu sein?
Sie härten ihren Leib von Jugend auf mit Suchen,
die Frost und Hitze gleich und Sauer Süße machen;
Fleiß ist ihr Tockenwerk, ein ritterliches Schwert,
ein kriegerischer Helm, ein wolgemachtes Pferd.
Sich Üben an der Not, Belustigen an Schmerzen,
stets Spielen mit Gefahr, mit strengem Ernste Scherzen
ist ihr gebräuchlichs Tun; ihr Wachen, Schlaf und Traum
sind Schlachten, Staub und Schweiß. Da jene sich denn kaum
für Wollust an die Luft und auf die Gasse wagen,
an keinem Reichtum arm, vergnügen sich an Sagen
und lassen diese tun, sehn blaß aus, weit von Not
und fürchten sich oft eh', als die sich schlagen tot,
wenn Feind an Feinde dringt. Den Tod verachten Können
ist keines ieden Tun. Wer Ehre will gewinnen,
der muß Blut setzen auf. Blut ist das rote Gold,
das ihr, ihr Götter, bar gezalet haben wolt
für ein berühmtes Lob. Wer krank ist, stirbt zu Bette;
der länger leben kan, der lebt und stirbt um Wette,
sucht Raum und weites Feld. Was scheut man doch den Tod?
Er trinkt doch unsern Trank und ißt stets unser Brot,
geht mit uns ein und aus. Soll er dann gehn zu Grunde,
so will er, eh' er muß. Er fordert seine Stunde,
schaut sein Verhängnüß an getrost und unverwandt
und läuft dem Tode selbst beherzt in seine Hand.
Ein Geist vom Himmel her will stets am Himmel schweben,
klimmt allzeit Wolken an, will niemals unten kleben,
wo die gebückte Schaar der kleinen Seelen kreucht
und niemals über sich von dieser Erden steigt.
Für Weiber ist die Furcht, ein Feiger scheut das Wehe:
die tapfer' Seele schwingt sich selbsten in die Höhe
zu Gott, vor dem sie steht, wenn Herd und sein Altar
durch Unrecht und Gewalt geraten in Gefahr.