Schämt euch, ihr Krieger strenger Art!
Was soll das Wüthen, Brennen, Morden?
Wo keine Sanftmuth sich mit tapfern Fäusten paart,
So gleicht ihr wilden Tartarhorden.
Weg, zwölfter Karl! obgleich dein Schritt
Auf tausend kalte Feinde tritt:
Hat doch die Siegsbegier die Bürger auch erdrücket!
Wer nicht das Heil der Völker liebt,
Und wie Eugen, Erbarmung übt,
Dem hat die Barbarey den tollen Stahl gezücket.
Ihr strengen Richter deutscher Kunst!
Sprecht nicht, daß ich sie hier versäumet,
Und dieses Heldenlied, nicht durch der Musen Gunst,
Nur den Geschichten nach gereimet.
Wer sich ein mäßig Lob erwählt,
Daran ihm Stoff und Größe fehlt,
Den lehrt Kalliope die Bilder künstlich dichten.
Eugen war an sich selber groß:
Drum hieß mich meine Klio bloß
Ohn allen Fabelputz sein hohes Lob verrichten.