Sie spricht: das Aug' ist dunkelblau und klar,
Ist ziemlich noch voll Geist und Leben.
Gefallen würd' es, wenn das Haar
Der Augenwimpern länger wär gezogen,
Auch selbst dem Augenbram ein feingewölbter Bogen.
Die Stirn ist groß, die Schläfe tief gedrückt,
Der Mund ist viel zu platt geschnitten,
Ob ihn gleich noch die Röthe schmückt,
Die von den Jahren nichts gelitten,
Von acht und sechzig Jahren nichts –
Das ist besonders, wirst Du sagen;
Doch nach der Bildung des Gesichts
Scheinst Du, Herr Ritter, nicht zu fragen.
Du liebst die Seele, die nicht stirbt,
Wenn sich in der begrabnen Hülle
Ein Mottenschwarm um Unterhalt bewirbt,
Wenn eine kalte Schlummerstille
Den Kopf bedeckt, der ehedem
Gedanken ohne Zahl geboren,
Und nun den Geist, der sie gedacht, verloren.
Du liebst den Geist, das ist mir angenehm,
Mehr als ein schwülstig Lobgedichte,
Dieß glaube vest, und eile bald
Mit einem deutlichen Berichte,
Ob Du die drohende Gewalt
Des Ritter Zimmermans verhöhntest?
Und Deinen Helm, und Deinen Schild
Mit frischerworbnem Lorbeer kröntest.
Dafür verheiß ich Dir mein Bild
Als einen Dank, noch eh die Traube
Sich in der Kelter pressen läßt,
Und Jacobs Enkel eine Laube
Sich bauen zum Gedächtnißfest.