Weine, kriegrischer Held! wofern deine männlichen Wangen
Je ein warmes Mitleid und Liebe mit Tränen gefeuchtet.
Meinem Munde sind Klagen versagt, denn Krieger stehn um mich:
Aber die Hand darf bereun und tiefe Schmerzen erklären,
Denn durch sie ist das Licht des schönsten Lebens verloschen.
Ach, wo ist sie, wo ist sie, die Seele des trostlosen Tankreds,
Meine Clorinde? – Hier sinket der Kiel, hier hebt sich der Busen,
Hier entfliehn die Gedanken und werden zu zahllosen Tränen.