So folgt hier Müh auf Müh; jedoch belohnte Mühe,
Vom Lenz zum Winter fort, belohnte süsse Mühe!
Die Sonne gehe auf, sie senke sich ins Meer,
Nie ist er Arbeitslos – und niemals Freudenleer.
Am Abend werden ihn der Seinigen Verlangen,
Der Hunger an dem Tisch, der Schlaf auf Streu empfangen.
Mit keinem Saft des Mohns erkünstelt er sich Ruh,
Sie überschleicht ihn selbst, sein Auge fällt ihm zu:
Der balsamreiche Schlaf, ihn wieder zu verjüngen,
Regt säuselnd über ihm die schwanenweichen Schwingen.
Kein schwarzes Bild der Nacht, das Kind der Phantasey,
Empfangen von der Schuld, gesäuget von der Reu;
Kein Traum, der Grosse quält, von Rechten, die verachtet,
Von Ländern, die verprasst, von Menschen, die geschlachtet,
Und Wittwen, die gedrückt, Weh über Unrecht schreyn,
Spricht bey den Dürftigen, in kleinen Hütten, ein.
Die Sorge, die sich leis' ins Schloss der Fürsten schleichet,
Und oft den Schlaf vom Aug' auch eines Titus scheuchet;
Was den verfallnen Geiz, und was die Ehrsucht quält,
Das Gold, worauf er liegt, der Orden, der ihr fehlt,
Besorgniss, Hofnungen, Gram, Neid, Gewissenszweifel,
Der Höllen ganzes Heer, die innerlichen Teufel,
Mit jedem Sträflichen, durch ein gleich enges Band,
Wie Ruh und Tugenden, der Fromm' und Gott verwand,
Die alle führt mit sich, so bald die goldne Röthe
Am Horizont verblasst, der Abend in die Städte.
Dort äffen sie im Slaf die Thaten, die der Tag
Gesehn, und nicht gesehn, – so gar Gedanken nach.
Dort, im bewachten Saal, wo der gekrönte Würger
Auf weichen Rosen liegt, weint der bedrängte Bürger:
Und Gräber senden ihm, wenn Menschen um ihn her
Stumm, oder Schmeichler sind, ernsthaftre Prediger.
Auf Eidern wälzt sich dort, durch lange grause Nächte,
Gefoltert von sich selbst, der grosse Ungerechte.
Angst stürmt in seiner Brust, um ihn verbreitet sich
Die ernste Mitternacht, todt, schaurvoll, fürchterlich.
Da kennt er sich erst selbst, des Heiligen Verächter,
Der Waisen Plünderer, den Schänder keuscher Töchter,
Der durch Betrug und Raub sich Fluch und Schätze häuft,
Der Armen Schweiss verschwelgt, der Wittwen Thränen säuft;
Und was nur Frevler quält, belagert seine Schwelle:
Sein Pfühl ein Folterbett, sein Pallast eine Hölle!
Er bebt, er windet sich, sein Herz fliegt, kalter Sekweiss
Quillt aus der blassen Stirn. – Indessen schläft ein Greis,
Vom seligen Gefühl der Unschuld eingewieget,
Geruhig, ob er gleich auf blosser Erde lieget,
Und sicher legt der Hirt auf einen nackten Stein
Sein Haupt, und schläft im Thal sanft unter Beten ein.