Pourquoi ne pas marcher un peu ? Je vais rêvant,
Tâchant de disperser mon mal de tête au vent.
C'est décembre. L'eau gronde, immense, et le rivage
La repousse et la brise en son refus sauvage ;
L'écume se déchire en larges haillons blancs ;
Tous les arbres du-bord de la mer sont tremblants ;
La nature subit l'hiver, ce noir malaise.
L'herbe est mouillée et morte ; au pied de la falaise
Un tumulte d'oiseaux, mauves, courlis, plongeons,
Fourmille et se querelle au milieu des ajoncs ;
Le nuage et le flot font de grands plis farouches ;
Et l'on entend, dans l'air plein d'invisibles bouches,
Le Sourd chuchotement du ciel mystérieux ;
L'écueil se tait, témoin tragique et sérieux,
Qui le jour est montagne et la nuit est fantôme,
Et qui, tandis qu'au loin fuit la barque, humble atome,
Regarde vaguement dé ses yeux de granit
Les constellations qui rôdent au zénith ;
L'infini balbutie un fragment du cantique
Que dit le Pacifique et qu'entend l'Atlantique ;
Là-bas des voiles vont, Dieu sait où ! dans les vents,
Les vagues, les roulis et lés fracas mouvants,
Et s'enfoncent, par l'ombre au loin diminuées,
Sous la mélancolie énorme des nuées ;
L'océan m'environne avec ses chants, ses cris,
Sa brume, et moi je songe à ce gouffre Paris.