Allein seht unsre Knapschaft an;
Erwegt, mit wem dieselben kämpfen!
Hier drohet uns der alte Mann;
Dort will die Fluth das Leben dämpfen.
Seil, Tonne, Rad und Kunst zerquetschen Arm und Bein;
Bald zeigt der Bergmönch unser Ende;
Und bald zerschmettern uns die Wände;
Bald schläfert unsern Geist ein Stempel kläglich ein.
Wir können unsern Feind nicht sehen und entfliehen,
Noch uns, wie ihr Feld, so leicht zurücke ziehen.
Drum auch die Grube, gleich dem Feld,
Viel tapfre Streiter in sich hält,