Kam einst zurück
In später Nacht
Und sah zum Fenster hinaus,
Kein lieber Blick
Herüberlacht,
Im Dunkel stand Dein Haus.
Auf meinem Tisch
Ein Brieflein lag,
Geschrieben von fremder Hand,
Ich las den Wisch
Am nächsten Tag
Und fluchte, daß ich ihn fand.
Von Thränen war
Das Brieflein naß,
Vielleicht auch feuchtgeküßt –
Mir wurde klar,
Als ich so las,
Leer war die Welt und wüst.
»Ich gehe fort,
Du bleibe hier;
Für uns taugt nicht Ein Weg!
Dies letzte Wort
Ich bittend Dir
Auf Deine Seele leg'.
Du bist so klug
Und ich bin dumm
Und traurig oft und arm;
Weiß doch genug,
Ich weiß, warum
Ich liebte treu und warm.
Ich weiß genau,
Daß meine Art
Zu Deiner Art nicht paßt –
Ich würde grau,
Du würdest hart ,
Das hab' ich längst erfaßt.
Warum ich geh'?
Ich weiß es wohl,
Du wirst es einst versteh'n,
Und wirst das Weh
Mir mitleidsvoll
Verzeih'n beim Wiederseh'n. –
Nicht schreiben kann
Ich selbst das Wort,
Den Brief, der zu Dir spricht.
Sei5 glücklich, Mann!
Oh – ich muß fort.
Der Herr verlaß' Dich nicht!« ...
– – – – – – – – – – – – –
Vor einem Jahr
Schriebst Du mir so,
Und jetzt lebst Du in Lust;
Was ist nun wahr? –
Heut' lacht' ich froh,
Jetzt gährt es in meiner Brust. –