Près du pôle, au delà des pays que l’on nomme,
Dans un palais bâti sur des blanches hauteurs,
Seule, une femme, avec deux ou trois serviteurs,
Sans motif (le conteur ajoutait par folie),
Depuis trois ans s’était, vivante, ensevelie.
Et cette femme était fille d’un roi du Nord.
De sa paix différente à peine de la mort
Elle sortit un soir, ayant eu la pensée
De glisser en traîneau sur la neige glacée.
Promenade fatale. Elle ne revint pas.
Sans doute l’aquilon qui fouette les frimas
Et porte l’avalanche éparse dans son aile
Lui fit un blanc linceul de la neige éternelle.
Mais nul ne fait parler le vent sibérien,
Et de l’histoire, en somme, on ne connaissait rien,
Sinon le jour précis du départ de l’absente.
C’était le seize avril mille huit cent soixante.