Sobre trastes de guijas
cuerdas mueve de plata
Pisuerga, hecho cítara doliente;
y en robustas clavijas
de álamos, las ata
hasta Simancas, que le da su puente.
Al son de este instrumento
partía un pastor sus quejas con el viento.
Oh río -le decía-,
que al tronco menos verde
lo guarnecen de perlas tus espumas,
si la enemiga mía
pasos por aquí pierde
calzada el fugitivo pie de plumas,
por que no vuele tanto,
deténganla tu música o mi llanto.
Si tú haces que oya
debajo de esta yedra
mis lágrimas, que siguen tu harmonía,
octavo muro a Troya
renacer piedra a piedra
hará tu son de su ceniza fría:
que es más posible caso
convocar piedras que enfrenalle el paso.
Viento y quejas burlando,
huye; sean ahora
término de su fuga tus riberas;
que si un acento blando
de cítara sonora
enfrenó ríos y desarmó fieras,
tú, ya cítara hecho,
firmeza al pie le da, piedad al pecho.