Ey, pochst du, gantz vom Eifer roth:
Wie elend, wie veränderlich und flüchtig,
Seyd ihr, wie so vergänglich und wie nichtig!
Bist du nicht auch, wie wir, vielleicht schon morgen todt,
Und must du nicht so wohl zur Erden,
Als ich mit meinen Blättern, werden?
Es richten dich annoch mehr Fäll', als uns, zu Grunde.