Oh, niño, que acabaste antes de lo que nadie esperaba, 
niño que, con una tristeza infinita de los que te rodeaban,
acabaste en la risa.
Estás tendido, blanco en tu dulzura postuma,
y un rayo de luz continuamente se abate sobre tu cabeza dorada.
En un momento de soledad yo me acerco.
Rubio el bucle inocente, externa y tersa aún
ia aterciopelada mejilla inmóvil,
un halo de quietud pensativa y vigilante
en toda tu actitud de pronto se me revela.
Yo me acerco y te miro. Me acerco más y me asomo.
Oh, sí, yo sé bien lo que tú vigilas.
Niño grande, inmenso, que cuidas celosamente al que del todo ha
muerto.
Allí está oculto, detrás de tus grandes ojos,
allí en la otra pieza callada. Allí, dormido, desligado,
presente.
Distendido el revuelto ceño, caída la innecesaria mordaza
rota.
Aflojado en su secreto sueño, casi dulce en su terrible cara en
reposo.
Y al verdadero muerto, al hombre que definitivamente no nació,
ei niño vigilante calladamente bajo su apariencia lo vela.
Y todos pasan, y nadie sabe que junto a la definitiva soledad del hondo muerto en su seno,
un niño pide silencio con un dedo en los labios.