Sobre el escritorio el cuaderno
con sus páginas borroneadas
con sangre de mi propia sangre,
con letras venidas de mi más allá.
Lo miro abierto sobre la tabla,
callado cual si reflexionara
sobre los signos en él vertidos,
sobre el sentido de la poesía.
Ya en la adolescencia lejana
abrió sus páginas hospitalarias,
y ofreció refugio a mi zozobra
de solitario pastor de palabras.
Hoy nuevamente sobre ti me inclino,
y deposito en tus íntimas líneas
mi intimidad de lobo estepario,
mis palabras venidas de mi más allá.