Y así, constantemente y con insistencia suicida
circulan mis instintos por los cementerios de la esperanza.
Me harto a remendar los bolsillos rotos de mi alma,
zurcido sobre zurcido y mis dedos en su fuerza
crean callos de dolor que impiden restaurarse.
Espero que mañana me aprecie un poco más.
Que los contrastes de mi cueva tengan argumentos
que absorban este vagar continuo y desorientado,
este perder mis monedas de cambio para el destino.