Zwar ist das Land, wo nur der beste der Gewinnste
Ein Kranz von Aehren ist, kein Boden für die Künste.
Die Sonne, welche ihr belebendes Gesicht
Auf diese Felder kehrt, ist ihre Sonne nicht.
Im güldnen Strahl des Hofs, gepflegt von stolzer Güte,
Und milder Eitelkeit, entfalten sie die Blüte.
Hier steht kein Flaccus auf, erwecket vom Mäcen,
Und singt uns Tugenden – und mahlt uns Laster schön:
Kein Angelo erwärmt die Seele hier durch Minen
Der Andacht – und das Blut durch Reize nackter Phrynen;
Kein Hasse steht hier auf, der Zaubersaiten schlägt,
Entzückt – und weichliche Empfindungen erregt;
Hier schafft kein Phidias aus Felsen, oder Eichen
Den Zevs, der Blitze trägt – zum Untergang der Reichen;
Kein künstlicher Vitruv thürmt hier sein Schloss aus Stein
Von Paros auf – und prägt Bewundrern Hochmuth ein.
Doch, Armuth! wenn von dir die Künste sich entfernen,
So fehlt dir nur Gefahr, die Ueppigkeit zu lernen!
Dies schwesterliche Chor füllt ein wollüstig Land
Mit schönen Thorheiten, und königlichem Tand;
Verkleidet unter Pracht die innerliche Blösse,
Und täuschet den Begriff von Kleinheit oder Grösse.
Verachtung höhnt durch sie der Tugend Hütten an;
Im Pallast wohnt da nur des Pöbels grosser Mann.
Dem dienet jede Kunst, den sichern seine Schätze,
So oft er Waisen drückt, für Schand und für Gesetze.
Sein Nachbar ahmt ihm nach – dem Neid ist nichts zu schwer! –
Er scharrt, saugt Wittwen aus, raubt, und wird gross, wie er.