Chi pensò mai che dentro a duo begli occhi
tante faville ardenti,
tante reti e lacciuoli fussin tesi?
Quante fiate avvien che l'arco scocchi,
tante voci dolenti,
tanti vedi cattivi al varco presi.
Lasso, che male intesi
quel che la mente peregrina e vaga,
già del suo mal presaga,
parlava al cor che palpitava forte,
dicendo: —Ecco il tremor di nostra morte. —