Glutsommer Siebzig. Spichrer Höhen dampften.
Kanonen heulten. Schwerschwadronen stampften.
Die Leiber zuckten in den Ackergrund,
Entsetzen atmete der Erde Mund.
Blut floß, als sei schon Rotwein-Kelterzeit.
Dumpf Trommelwirbel! Die Trompete schreit.
Und Zug auf Zug, im Opferrausche, stürmt.
Hurra und Vorwärts! Leichen aufgetürmt!
Zehntausend Menschen weniger oder mehr.
Hurra! du preußisches, du tapfres Heer! –
Genommen! Sieg! Der Abend kühlt hernieder
Und küßt mitleidig die erstarrten Glieder.
Halbtote lechzen in die laue Luft,
In ihre Nase wittert Leichenduft.
Die roten Kreuze bahren auf, verbinden
Und hören Sterbeseufzer sich entwinden.
»Mein Weib, mein armes, o mein armes – ah!«
Der Rumpf schlägt hin. Hurra, Germania!
Te Deum! Trommeln thronen den Altar.
Die Bibel offen. Feldpropst im Talar.
Die schwachen Bataillone rund rangiert.
»Helm in die Hand!« der Hauptmann kommandiert.
Der Feldpropst räuspert sich: »O, du da droben,
Laß deinen unerforschten Ratschluß loben!
Der heiligen Sache hast du Sieg gewährt
Und deinen Willen wunderbar erklärt.
Wir danken dir, du höchster Herr der Welt,
Daß du des Erbfeinds Höllenplan zerschellt.
Sei fürder mit uns! Segne du den König
Samt Bundesfürsten!« Weiter dann eintönig:
»Laß deine Gnade aufgehn über allen,
Insonderheit für die, so heut gefallen!
Für dich sind sie geboren in den Tod.
Gott, sei uns gnädig! Hilf aus aller Not!« – –
Die Mannschaft singt: »Herr Gott, dich loben wir!«
– »Helm auf!« – Die Leute rücken ins Quartier.