Qui parle donc là-haut ? — Pauvre chien à l'attache,
C'est toi ? — Tu peux quitter ton gîte aérien,
Descends. A l'horizon il ne paraîtra rien,
Car souillée au départ du sang d'Iphigénie,
La flotte par les dieux ne peut être bénie ;
Les Grecs sont morts, ou bien égarés sur les mers,
De leurs débris errants, ils sèment l'univers !