En los bastidores donde nos vestimos,
no hay, no Hay nadie: hojas tan sólo
            de par en par.
Y siempre los trajes descolgándose
por sí propios, de perchas
como ductores índices grotescos,
y partiendo sin cuerpos, vacantes,
            hasta el matiz prudente
de un gran caldo de alas con causas
y lindes fritas.
Y hasta el hueso!