Tudo à minha volta cumpreum destino silencioso e incompreensívela que algum deus fugaz presidFora de mim, nas costas da cadeirao casaco, por exemplo, pertencea uma ordem indistinta e inteirDava bem todo o meu sentido práticopela sua quieta permanência em si e na cadeirA realidade dos livros em cima da mesaparece tão estritamente real!As filhas falam, barulhentas e reais,e eu próprio, em qualquer sítio, sou reaSob este rio realo rio que me arrasta, de palavras,como dentro de mim ou fora de mim?O que pensa? Estou lá, ou está lá alguém,como está neste lugar (qual?),e como os livros na mesa?O que fala falta-meem que coração real?É duro sonhar e ser o sonho,falar e ser as palavras!E, no entanto, alguém fala enquanto fujo,e falo do que, em mim, fogSem que palavras alguma coisa é real?As filhas sabem-no não o sabendoe falam alto fora de mimsem falarem nem não falareEm mim tudo é em alguémem qualquer sítio escurocomo se houvesse um muroentre o que fala (quem?)Manuel António Pina | "Todas as palavras - poesia reunida 1974-2011", pág 136 e 137 | Assírio & Alvim, 2012