Aos domingos, quando os sinos tocam de manhã, o que neles se toca é a manhã, e todas as manhãs que nessa manhã se juntam, com os dias da infância que nunca mais acabavam, as casas da aldeia de portas abertas para quem passava, as ruas de terra batida onde as carroças traziam as coisas do campo, os cães que corriam atrás delas, uma crença no sol que parecia ter expulso todas as nuvens do céu, e a eternidade desses domingos que ficaram na memória, com o ressoar dos sinos pelos campos para que todos soubessem que era domingo, e não havia domingo sem os sinos tocarem a lembrar, a cada badalada, que os domingos não são eternos, e que é preciso viver cada domingo como se fosse o primeiro, para que o toque dos sinos não dobre por quem não sabe que é doming