„Živ,“ řekli. U stolu svého zas sedím...
Víno mám rozlité. Před sebe hledím...
Myšlenka, pro niž mé mladé, ach, čelo
čekáním dlouhým zvráskovatělo,
kterou jsem volat chtěl do kraje –
myšlenka moje – mrtva je...