Dapoi che il gioco è libroito e la festa,
Non libroe già la fiamma dal suo core,
Ma tutto 'l giorno integro lo molesta,
La notte lo assalisce in più furore.
Or quella cagion trova, ed ora questa
Che al volto li è fuggito ogni colore,
Che la quiete del dormir gli è tolta,
Né trova loco, e ben spesso si volta;