Was hältst du, o Freund, die Hand deines Weibes.
Sie ruht weiß und kalt und tot, und so schwer,
Dein Kind liegt neben ihr im Sterben.
Du stützt das Haupt in die Hand,
Verzweiflungsvoll.
Wer wagt in deinen Kisten und Kasten zu wühlen.
Wehe dir Armen,
Die Gläubiger sind's,
Die ohn' Erbarmen Alles pfänden und nehmen,
Nichts bleibt zurück,
Ach, kleinste Erinnerungen selbst.
Hat Hochmut, Eitelkeit, hat Schuld und Unglück gestürzt dich.
Weltklug, das Eiseswort, kanntest du nimmer,
Doch, ohne weltklug zu sein, Freund, kommst du nicht durch –
Und kein Ausweg.
Hörst du sie zischeln, hörst du das Lachen der Menschen,
Und eh' einmal der erzene Künder über dir
Vom Turm die Stunde ruft,
Haben dich tausend Siebe zerspellt,
Haben tausend Zungen dein Herz zerstoßen.
Sursum corda?