Da eilet von der Vorstadt her
Der Feldherr mit zerbroch'nem Speer:
»Zu Hilfe! Sonst seid ihr verloren!
Bald steht der Feind vor diesen Toren!
Die besten der Kohorten sanken
Vor der Wurfaxt der Uferfranken;
Barbaren nahn auf Straß' und Strom,
Rettet die Ehre und rettet Rom.
Wie? Was seh' ich? Meine Legaten,
– Hart mußt' ich ihrer im Kampfe entraten! –
Und die Tribune, die Centurionen
Der führerverwaisten Legionen
Hier, rosenbekränzt, zu der Weiber Füßen?«