Weint, ihr seine HirtenKnaben,
Er hat euch, ihr ihn geliebt.
Euer Trost ligt dort begraben.
Freylich, ihr seyd schon betrübt.
Labet doch der Mutter Hertze,
Das zerbrechen wil vor Schmertze.
Ach, ach, aller Hirten Zier,
Jesus, ist nun nicht mehr hier.