En el confín te nace de tus aires
          un pensamiento vago.
Nube parece, por lo vaporoso;
          más nube, por lo cándido.
No se entiende; le guardan las distancias
          en misterio velado.
La mañana, que asciende hacia su colmo
          —esplendor— paso a paso,
en contornos se goza y en perfiles,
          rechaza lo enigmático.
Ordena que lo expliquen, sucesivos
          intérpretes, espacios.
Se alzan arrebatadas, velocísimas
          olas a descifrarlo.
El mucho afán les ciega; quejumbroso
          retumba su fracaso.
¿Qué claridades se hallan por la prisa?
          La breve del relámpago.
Tarda noches la noche en ser auroras,
          la luz se hace despacio.
Ya frentes más serenas —ondas—, onda
          a onda, le van pensando.
Suave curva lo entrega a suave curva,
          camino de lo diáfano.
Dulcemente lo llevan a la playa
          donde esperan los anchos
pliegos dorados su mejor destino:
          que llegue el texto mágico.
¡Triunfo, revelación! La última ola
          prorrumpe en signos blancos.
A este fulgor de playa en mediodía
          no resisten arcanos.
Y en impolutas láminas, la espuma
          sin prisa, rasgo a rasgo,
el pensamiento aquel nacido oscuro,
          lo pone todo en claro.
La luz traduce incógnitas lejanas
          a gozos inmediatos.