Disparam de mais perto os mosqueteiros;
Mil, e mil voam parcas rigorosas;
A luz do Sol encobrem os arqueiros
Com multidão de frechas venenosas:
Seus almazéns despedem os besteiros;
Já se ouvem ais, e vozes lastimosas,
Em uma, e outra parte sangue corre
Por donde a morte pálida discorre.