Du kleines Meisterstück von Kunstgeübter Hand,
Das Comus einst, der Gott des Festgelags, erfand,
Das in die Wonnereiche Schaale,
Worin der Britten Necktar gährt,
Auf jeden Wink hinunter fährt,
Dann unsre Becher füllt beym nächtlich trauten Mahle!
Du bist des Lobgesangs der Freuden-Kenner werth.
Kaum sehen wir dich in die Fluthen tauchen,
Und, wenn du wiederkehrst, vom Göttertranke rauchen,
So wallt geschwinder unser Blut,
So öffnet sich das Herz, und alles dünkt uns gut
Und schön, und voller Harmonie,
Vom Maulwurfshügel bis zum Gipfel
Der Alpen, von der Tanne Wipfel
Zur niedern Distel hin, vom bunten Colibri
Hinauf zum stolzen Elephanten,
Der Tod und Untergang im mächt'gen Rüssel trägt.
Da gnügt uns Weniges; kein eitles Wünschen regt
Im stillen Busen sich. Palläste von Demanten
Die lassen wir der Feen-Welt,
Und seine Mohren und Trabanten
Dem, welcher nur zum Prunke Tafel hält,
Der feyerlich, um angegafft zu werden,
Mit theatralischen Gebehrden
Bey Chier-Wein und Austern sitzt,
Indeß ein goldner Stern dem Gast ins Auge blitzt.
Wir schmausen nicht mit ihm, wir lagerten uns lieber
Ins offne Feld, dem Schnitter gegenüber,
Der, neben schlechter Kost, nach seinem Kruge greift,
Und frohen Sinnes dann sich selbst ein Liedchen pfeift.