Caccia la notte e, sia quanto vuol grande,
da sé il debito sonno la mia vista;
e, lacrimosa e trista,
fin che Febo si scuopre, in pianto dura.
Di lagrime nel letto un fiume spande,
e così il dì, se già non mi racquista
la fantasia, ch'è mista
di dubbio e speme, d'ardire e paura.
Sopragiugne talor chi m'assicura:
e questa è il mio signore,
che in spirito d'amore
m'appar, turbata della doglia mia,
e dice: «Ecco follia;
perché da tanto affanno e da dolore
non togli alquanto il core?
Vedi ch'io sono in cielo e porto pena
del tuo martir: dunque il pianto raffrena!»