Der Heros, der in kühnem Redestreit
Mit neu erfundnen Künsten angeführt
Das kämpfende Jahrhundert, dem das unsre,
Ein unruhvolles Kind, entsprossen ist,
Der große Lessing, an dem Ambos stand
Des Wortes er, ein deutscher Waffenschmied.
Manch blankes Wurfgeschoß fliegt glänzend jetzt
Herüber und hinüber durch die Luft,
Das Er geschmiedet, das vom alten Rost
Er einst gesäubert, Niemand weiß es mehr.
Doch wie Apoll, der Fernhintreffende,
Nicht stets den Bogen spannt und manchesmal
Der Muse Schlummer mit den Saiten weckt:
So hat auch Er das Wort zum Waffendienst
Nicht stets gebraucht, es ward auch ihm zum Liede,
Es ward zum weltgestaltenden Gedicht.
Zwar hielt er selbst sich, der Bescheidene,
Für keinen Schöpfer, keine Dichterkraft:
»Nicht fühl' ich in mir die lebend'ge Quelle,«
Sprach er, »die aufwärts dringt mit eignem Trieb,
Und in so reichen, frischen, reinen Stralen
Aufschießt an's Licht; durch Druckwerk nur und Rohr
Preßt sich's bei mir herauf.« So sprach der Mann,
Und sandt' aus seinem Geist der Dichtung Quell,
Der sprudelnd heut, nach sechzig Jahren, quillt.
Wir fragen nicht: Ist es ein Wasserfall,
Der in die tiefe Heimat niedereilt,
Ist es ein Springquell, den die Absicht schuf?
Uns ist's Natur. Und wär es Gartenkunst:
Zur schönen Wildniß ward für uns die Kunst;
Ein heil'ger Hain ist seine Poesie,
Aus dem des deutschen Geistes Welle rauscht.