Muy luego ante su botella
Y su rosbif, el joven pasajero
Se ha puesto a pensar —¡qué bueno!— en una estrella.
Cuando, de pronto, un organillo callejero
Viene a entristecerle la vida,
Trayéndole en una romanza
El recuerdo de la desconocida.
—iAh!, ¿por qué no le ofreció una mano comedida?
¿Por qué olvidamos así la buena crianza?
¡Cómo se sentiría de noble en su presencia!
¡Con qué bienestar de hermanos.
Comentarían fielmente sus manos
Una hora mutua de benevolencia!
Y entre divagaciones remotas,
De melancolía y de indolencia,
Por la calle que mide con popular frecuencia
El paso notorio de las cocotas;
Vuelve Fulano a verla, en un estado
De ternura infinita,
Con cierta noble cuita
De novio infortunado.
El café le pone las ideas de luto,
Y lo molesta con absurda inquina,
Cierto aire sardónico en el mozo enjuto
Que aguarda su propina.
Pero aún se queda padeciendo largo rato,
Y monda que te monda
Los dientes. (Qué diablos, esas comidas de fonda
Son el martirio del celibato.)
Para colmo el organillo, de dónde
Saca, después de su más dulce habanera.
La donna é mobile —una verdadera
Necedad de lindo conde...
El pobre Fulano,
Vuelve a evocar, vagamente poeta,
La suave silueta
De la muchacha del tranvía suburbano.
Dulce academia de luna,
De luna espolvoreada
Al pastel, en una
Ceniza verde, entre verde y dorada.
¡Verdaderamente hay encuentros sin fortuna!