Des Feldes Pracht, die Schönheit einer Wiesen,
Wenn sie des Frühlings Hand beblühmt,
Wird nimmer gnug gerühmt,
Noch weniger dafür der Schöpfer gnug gepriesen.
Es liegt auf jedem Gras', es liegt auf jedem Blat',
Indem die äuß're Fläche glatt,
Vom Sonnen-Glantz ein weisser Schein,
Wodurch sie nicht nur grün, zugleich versilbert, seyn,
Wenn nun die Luft sich sanfte reget,
Und ihr beweglich Laub beweget;
So siehet man auf ihren regen Spitzen
Viel kleine Lichter lieblich blitzen.