¡Cuando se aje la tela que me inviste
y caiga este esplendor de cosa vana
que me dora el espíritu y me ufana
de algo triunfal que en mi dolor no existe,
me verán como soy: un hombre triste,
de estatura común, gente mediana
sin bizarría ni grandeza humana,
que en insolado sardinel resiste!
¡Retrato al natural sin las molduras
que dan soberbia! ¡Grises comisuras
y ojos de verde gavilán herido!
¡Y verán el puñal que me desgarra,
y que la mano de tañer fue garra
y mis cantos de amor un alarido!