Ach, Aermster, wie schwach deine Worte hallen.
Keine Silbe mehr, ruhig, wir sind bei dir,
Bist bald im behaglichen Zimmer bei mir.
Hanne, hier, gieb ihm meine Pudelmütze,
Zuhause kochst du ihm Hafergrütze,
Dann pumpen wir acht Gläser Grogk ihm ein,
Und Feuer schießt wieder in's matte Gebein.
Der Arme denkt an Lorbeerkränze
Jenseits der jütischen Landesgrenze.
Er will sich in Dänemark niederlassen,
Weil seine Landsleute den Dichter hassen.
Dänemark, wie die anderen Länder,
Schenkt seinen Dichtern Pensionen, Stipendien, Ordensbänder.
Deutschland hat für sie nur Spott und Schand',
Drum verläßt er totkrank sein Vaterland.