Es zogen einst aus Syrakusäs Toren
Drei edle Herrn in stattlichem Geleit:
Der eine, fern im Schweizerland geboren,
Trug Waffenschmuck und blankes Stahlgeschmeid:
Siziliens König hat er zugeschworen,
Mit Schweizertreue hält er seinen Eid;
Groß war sein Ruhm: im ganzen welschen Land
Ward er der tapfre Kapitan genannt.
Jetzt hat sein König ihn zu sich beschieden
Nach seinem Sommerschloß zu Avola,
Daß er ihm helfe, Herrscherpläne schmieden,
Denn Aufruhr stammt im Land noch hie und da:
Es üben wilde Scharen noch im Frieden
Das blut'ge Recht des Krieges, und ganz nah
Der Hauptstadt selbst haust eine Räuberbande
Und schreckt mit Mord und Plünderung die Lande.
Denn immer noch durch ganz Italien lodert
Der Guelphen und der Ghibellinen Streit,
Ob längst der Hohenstaufen Stamm vermodert,
Die Kaisereiche deutscher Herrlichkeit,
Sie sank dem Blitz des Vatikans: – doch fodert
Sie Totenopfer noch in später Zeit,
Und mancher tapfre Ritter in Sizilien
Gedenkt noch Konradins und flucht den Lilien.
Drum hat den zweiten auch von jenen Dreien
Der Fürst zu sich nach Avola gerufen:
Denn seiner Herrschaft will er Gründe leihen
Und durch Gesetz und Recht des Thrones Stufen,
Die blutbespritzten, heiligen und weihen.
Der Anjou Macht, die mit Gewalt sie schufen,
Sei von Magister Cosimo der Welt
Als durch das Recht begründet dargestellt.
Denn keiner war von Welschlands Rechtsgelehrten
Dem alten Kosmus an Gelahrtheit gleich:
Des Kodex, der Pandekten feinste Fährten,
Sie waren ihm bekanntes Heimatreich;
Als Meister ihn Bolognas Schulen ehrten,
Aus England, Spanien, aus dem deutschen Reich
Ging man ihn oft um Rat und Schiedspruch an:
Man hieß ihn nur den zweiten Ulpian.
Der dritte Reisende, Signor Sacchiere,
Der reichste Kaufherr von Amalfi war.
Es trugen seine Schiffe sieben Meere,
Ihm bot Arabien Gold und Perlen dar,
Und jetzt lacht ihm Gewinn zugleich und Ehre:
Sein König, sonst ein Feind der Bürger zwar,
Bat ihn um hunderttausend Goldzechinen –
Als Pfand dafür soll halb Sizilien dienen.
So zogen frohgemut die Weggenossen,
Und jeder dachte still in seinem Sinn:
»In Avola, da muß mein Glück ersprossen,
Weil ich dem König unentbehrlich bin;
Nun gilt's, aus seiner Gnade, klug entschlossen,
Zu pressen allen möglichen Gewinn,
Nun gilt es, diese Stunde wohl zu nützen:
Ein ganzes Leben läßt darauf sich stützen.«
Und es begann der tapfre Kapitan:
»Ihr werten Herrn, wenn wir es recht bedenken,
Wir drei, die hier vereinet Eine Bahn,
Wir sind es, die den Gang der Dinge lenken:
Die ganze Welt, uns ist sie untertan, –
Das Schwert, das Geld und das gelehrte Denken,
Sie sind allmächtig: – alles andre Treiben
Ist Spiel und sollte besser unterbleiben.«
Er sprach's und drehte seinen krausen Bart,
Und an die Hüfte stemmt' er stolz die Rechte.
Zwar sein Gedanke war noch andrer Art;
Doch hätt' er ausgesprochen, wie er dächte,
Es kränkte die Genossen seiner Fahrt: –
Er dachte still: »Das Schwert nur ist das Echte;
Dir, Wuchrer, nicht und dir nicht, Federheld,
Dem Krieger nur gehört die ganze Welt.«
Mit feinem Lächeln sprach im Samttalare
Magister Cosimus und nickt' ihm zu:
»Wie schön, daß sich bei Euch die Einsicht paare
Mit Kriegsmut und Bescheidenheit dazu!
O Kapitan, Ihr trafet ganz das Wahre.«
Doch dacht' er still: »Du dummer Landsknecht du,
Das sieht dir gleich, die hohe Wissenschaft
Gilt dir wie schnödes Geld, wie plumpe Kraft.«
»Wie selten wird,« so schmunzelte Sacchiere
Und klirrte mit der Börse, die er trug,
»Von Eurem Stand dem Kaufmann so viel Ehre,
Der nicht wie ihr so stark, wie ihr so klug!« –
»Wenn ich daheim nur in Amalfi wäre,«
– Dacht' er – »und nur der Friede fest genug, –
Ich wollte dir die Wahrheit zeigen besser,
Du Bücherwurm, und dir, du Eisenfresser.«
Nach solchen rückhaltlosen Freundesworten
Verfolgten still sie wieder ihre Pfade.
»Zum Herzog macht mich seiner Schlachtkohorten«
– So denkt Martell – »gar bald des Königs Gnade.« –
»Nur gegen Zollfreiheit in allen Porten
Erschließ' ich ihm die goldgefüllte Lade« –
Sacchiere sinnt, und Cosmus hofft daneben:
»Zu seinem Kanzler muß er mich erheben.«
Indes die drei so stolze Plane sinnen,
Laßt uns des Kaufherrn schönes Kind betrachten,
Giulietta, das Gespiel der Charitinnen,
Auf deren Wangen Reiz und Jugend lachten;
Das schöne Haupt, gehüllt in feines Linnen,
Das schwarze Locken voll und schwer umnachten:
Im Auge, das die langen Wimpern säumen,
Liegt träumerischer Glanz und glänzend Träumen.
Der Vater will sie stolz zu Hofe führen,
Als seine schönste Perle dort sie zeigen
Und sich den Edelsten zum Eidam küren,
Denn ihrer Schönheit wird sich alles neigen.
Doch sie scheint stolze Hoffnung nicht zu rühren,
Sie bleibt gehüllt in knospenhaftes Schweigen
Und läßt nur manchmal in die blauen Weiten
Die unbestimmt verlornen Blicke gleiten.
Als so der Zug erklommen einen Hügel,
Da tat sich auf ein paradiesisch Tal.
Ein helles Bächlein, wie ein Silberzügel,
Umzog des Berges Rücken, lieblich schmal;
Hier flog der Schmetterling mit buntem Flügel,
Hier standen Frühlingsblumen ohne Zahl:
Wildrosen hielten hier und Oleander
Und Lorbeer holde Zwiesprach miteinander.
Und einen Jüngling sah mit langen Locken,
Das Haupt entblößt, man in dem Tale wandeln.
Bald stand er vor des Agley Purpurglocken,
Die zarten Blüten brach er bald der Mandeln,
Und bald der Myrte duft'ge Silberflocken;
Um Ziel und Weg schien ihm sich's nicht zu handeln.
Bald blieb er stehn, der Lerche Lied zu lauschen,
Und bald am Bach dem leisen Wellenrauschen.
Die Laute, die er trägt, sie ist mit Rosen,
Mit wildem Weinlaub ist sein Haupt bekränzt,
In seinem Haar die leisen Lüfte kosen,
Kein Schwert, kein Gold an seinem Kleide glänzt.
Nun greift er mit der Hand, der becherlosen,
Ins kühle Naß: – jedoch ihm wird kredenzt:
Denn eine Muschel, rein und silberhelle,
Als schönsten Becher spült ihm zu die Welle.
Mit stillem Staunen hat Giulietta lange
Verfolgt des Wandrers wundersam Gebaren;
Sie sah ihn becherlos am Uferhange
Und sieht nun den Pokal, den perlenklaren.
Sie klagt von Durst: – es glühet ihre Wange: –
Der Vater winkt: – denn edle Weine waren
Von Zypern und Salern im Lederschlauche
Verwahret zu der Reisenden Gebrauche.
»Nein,« spricht Giulietta, »Wein will ich nicht trinken,
Mich dürstet nach dem klaren Waldesquell
Dort unten, wo die wilden Rosen winken.«
Und eh' der Vater ruft: »Wohin so schnell?«
Fliegt auf dem Zelter schon, dem allzu flinken,
Hinab die Tochter an das Bachgefäll.
Der Jüngling, der am Uferhange kniet,
Urplötzlich all' die Schönheit vor sich sieht.
Er hält die Hand vors Auge wie geblendet,
Und aus der Hand sinkt ihm die Laute leis';
Sie schweigen beide: höchste Wonne spendet
Gott nur um eines süßen Schreckens Preis.
Sie deutet auf das Bächlein buntgerändet
Und auf die Muschelschale perlenweiß.
Er füllet sie und beut sie dar mit Schweigen,
Sie aber trinkt mit anmutvollem Neigen.
Rasch war, erstaunt ob Giulias kühnem Wagen,
Der ganze Reisezug gefolgt zumal,
Und ehe sie den Dank ihm konnte sagen –
Denn nur ihr Auge sprach mit sanftem Strahl –,
Vernahm man schon des Vaters Stimme fragen:
»Wer seid Ihr, Herr? Wie kommt Ihr in dies Tal?!
»Was Euer Stand?« rief der Magister herbe,
Und barsch der Kapitan: »Was dein Gewerbe?«
Mit einer träumerischen Handbewegung
Der Jüngling aus der Stirn die Locken strich;
Er senkt den Blick in sinnender Erregung,
Er schweigt: – er denkt, o Giulia, nur dich!
»Nun, Herr, was braucht's da langer Überlegung?
Ihr wißt doch, wie Ihr heißet, sicherlich?
Die Antwort, dächt' ich, braucht kein Vorbereiten!«
Der Jüngling aber griff nun in die Saiten:
»Zu Napoli bin ich geboren,
Girolamo bin ich genannt;
Ich habe keinen Stand erkoren
Und ziehe singend durch das Land.
Nichts kann ich, was in diesen Tagen
Gewinn und Macht und Ehre zieht;
Jedoch die Laute kann ich schlagen,
Und singen kann ich manches Lied.«
»Ei, junger Herr, da könnt Ihr auch was Rechtes!«
Sprach Cosimo mit sehr gelahrten Mienen. –
»Was seid Ihr wert zur Stunde des Gefechtes?
Wird Euch die Laute da zum Schwerte dienen?«
So rief Martell. – »Ein Sprößling des Geschlechtes
Seid Ihr,« so sprach der Mann mit den Zechinen,
»Das unserm Herrgott seine Tage stiehlt.
Und, statt zu wirken, singt und träumt und spielt!«
»Gestrenge Herrn, ich brauche wenig,
Stets, was ich brauchte, fand ich noch,
Bin keinem Frondienst untertänig,
Und sieh, die Erde nährt mich doch!
Es gaben immer sanfte Seelen
Mir für ein Lied noch Dach und Fach,
Und wo mir gute Menschen fehlen,
Beut die Platane gern ihr Dach.
Der Weinstock gibt mir seine Süße,
Die Vöglein singen mich zu Ruh',
Es schüttelt ihre goldnen Grüße
Mir gern die Aprikose zu.
Wenn so wie ihr der Himmel dächte, –
Nur ew'gen Herbst gäb' er der Welt:
Die Schönheit auch hat ihre Rechte,
Und Gott hat auch den Lenz bestellt.«
Ob seiner Kühnheit halb erschrocken
Die Farb' aus seinen Wangen floh,
Er fühlte seine Rede stocken: –
Doch Giulias Auge glänzte froh,
Und ihre Stimme klang wie Glocken:
»Ja, Recht habt Ihr, Girolamo,
Und was ich lange still gedacht,
Habt Ihr ins schöne Wort gebracht.«
»Mein Vater« – flüstert sie verlegen –
»Ich schulde dem Signore Dank:
Ein großer Dienst auf heißen Wegen
Ist, hold gereicht, ein kühler Trank. –
Ihr wandelt ohne Schutz und Degen,
Der Frieden ist noch jung und schwank;
So folgt uns denn auf unsern Pfaden,
Daß Ihr nicht kommt zu Leid und Schaden.«
»Ich fürchte keinen Räuber,« sprach der Knabe,
»Denn mein ist nur mein Leben und mein Lied,
Und beide nützen nur, wenn ich sie habe;
Doch folg' ich gern, wohin die Schönheit zieht:
Denn Schönheit ist des Sängers Lust und Labe,
Er ist daheim, wo er sie walten sieht« –.
Er neigte sich und nahm ihr Roß am Zügel
Und führt' es sacht den Pfad hinauf zum Hügel.
Die dreie staunen ob des Jünglings Weise:
Er ist so sicher und doch so bescheiden,
Und jeder brummt, das Haupt geschüttelt leise,
Doch unwillkürlich jeder folgt den beiden.
»Der tut, als zählt' er längst zu unserm Kreise,«
Der Kaufherr spricht, »doch ist er gut zu leiden.
Dazu allein auch die Poeten taugen,
Daß sie den Mädchen gucken in die Augen!«