O Criseida mia, o dolce bene
dell'anima dolente che ti chiama,
chi darà più conforto alle mie pene?
Chi porrà 'n pace l'amorosa brama?
Se tu ten vai, oh me, morir convene
a colui, lasso, che più che sé t'ama;
ed io morrò sanza averlo mertato,
de' dispietati iddii sia il peccato.