Son los grandores,
el grito aquel, la claridad de careo,
la barreta sumersa en su función de
                           ¡ya!
   Cuando la calle está ojerosa de puertas,
y pregona desde descalzos atriles
trasmañanar las salvas en los dobles.
   Ahora hormigas minuteras
se adentran dulzoradas, dormitadas, apenas
dispuestas, y se baldan,
quemadas pólvoras, altos de a            1921.