Quante fiate, lasso, in questo stato
al mio fiero destino
ho dato biasmo et a le crude stelle!
Ma che colpa è del cielo o del mio fato
o del voler divino,
se voi, occhi mortal, miraste quelle
forme celesti e belle?
e 'l cor, già vago di sua morte, corse
al foco, ove ora in forse
sta di sua vita, e di peggiore ha tema?
ché più pena è 'l tardar che l'ora estrema.