Não valia a pena esperar, ninguém viriaque nos segurasse a cabeça e nos pegasse nas mãos,estávamos sós e essa solidão éramos nós;e era indiferente sabê-lo ou não,ou gritar (ou acreditar), porque ninguém ouvia:o grito era a própria indiferençPresente, apenas presente;a memória, presente,a esperança, presentE, no entanto, houvera um tempoem que tínhamos sido talvez felizes,quando não nos dizia respeito a felicidade,e em que tínhamos estado pertode alguma coisa maior que nósou do nosso exacto tamanhComo um animal devorando-sepor dentro a si mesmo,consumira-se, porém,o pouco que nos pertencera, os dias e as noites,a certeza e o deslumbramento, a cerejeira e apalavra "cerejeira" ainda em carne na jovem bocNenhuma beleza e nenhuma verdade que nos salvasse,nenhuma renúncia que nos prendesseou nos libertasse, nenhuma compaixão quenos devolvesse o serou o mesmo,ou fosse a morada de algo inumano como um coraçãNenhuns passos ecoavam no grande quarto interior,nenhumas pálpebras se abriam,como poderíamos não nos ter perdido?Entre 10 elevado a mais infinitoe 10 elevado a menos infinito,uma indistinta presença impalpável na indiferença azul,sós,sem ninguém à escuta,nem a nossa própria voManuel António Pina | "Todas as palavras - poesia reunida 1974-2011", pág 310 e 311 | Assírio & Alvim, 2012   