Por favor, no me crean un vate delicado
que moja en agua de colonia su pluma:
yo soy un Jack the Ripper
que tiró por la vía de la escritura
para hurtarle la garganta a la horca
y a la culpa, que es peor que la horca:
pero que sueña siempre
con escalpelos y con bisturíes,
con prostitutas y con callejones,
y con niebla y faroles amarillos,
y con sangre humeante,
y cabelleras rojas de cadáveres hembra,
y con estar perdido para siempre:
Ése soy yo, qué le vamos a hacer,
y no quiero mentirles aunque sea Jack the Ripper:
Intentaré salvarme por sincero,
ya que me condené por asesino.