O du mit keinem Wort zu nennen,
Den alle haben und verkennen,
Den, selbst wer ihn mit Zwang verehrt,
Auch vor ihm fliehend, noch begehrt.
Selbst der, den du im sanften Bilde
Des Weibs entzükst, wie jener Wilde
Der gegen Todeswälle steigt
Und dir, ja dir entgegen schweigt!
O du wie anders als Schimäre
Des Heuchlerdursts nach Pöbel-Ehre
Dich, nein: nur sich der blöden Welt
In deinem Kleide dargestellt,
Und dennoch selbst in diesem Bilde
Ihn nicht verlierst, den Stral von Milde
Der im verzerrtsten Angesicht
Noch Reste deiner Gottheit spricht.
Alldulder! – dieser Ahndung Glük –
Sonst alles – nimm es nie zurük!
Laß mich es hegen, wie zuvor
Als höchsten Reiz, den ich erkohr,
An dem ich mich im stillen sonnte,
Eh ich es wagen, sprechen konnte,
Und dadurch mein Gefühl verlor.
O du, dem alles, was wir geben
Und geben können, Dank nur ist,
Und doch der Ohnmacht im Bestreben
Schon gleich mit Wohlthun nahe bist!
Wer dankt dir, Gottheit – wenn wir brennen
Daß wir dich Vater nennen können,
Und der umfangne, der dich singt
Nicht bang in Scheiterhaufen springt.
Wer hält uns, solchen Werth zu fühlen,
Wer zieht der Nerven Saiten nur
So hoch, als zitternd die Natur
Sie ausgesponnen, dich zu spielen! –
Wer dankt dir, daß du Schwachheit trägest
Und Stärke bei der Ohnmacht liegt,
Daß du durch Menschen Stürme legest,
Mit denen unsre Seele fliegt,
Wenn Eigendünkel sie betriegt! –
Und doch dieß Herz, wenn du es schlägest,
Ein Zug von Stolz im Schmerz vergnügt,
Mit dem es sich zu dir erhebet,
Bis alle die Verwirrung fliehet,
Und von der Höh' auf der er bebt
Er eine Welt voll Segen siehet,
Wo Demuth den Genuß belebt.