O Grab des liebsten Freunds! O Cronegk, theurer Nahme,
Sonst unser Stolz, nun unser Schmerz!
Die Zeit, mit ihrem Trost, entwölkt von finsterm Grame
Nur unsre Stirn, nicht unser Herz.
Wir trauern schweigend fort, und haben Recht zu trauern:
Dein Herz war uns zu nah verwandt!
Muß doch die Menge Dich bedauern,
Die Dich nur halb gekannt.