Non però si convien che l'alma intenda
A Bacco tal, che a Giove, a Febo, a Palla,
Non curando di lor, si faccia odioso:
Ma visitando vada ogni altra pianta
Che la riva o la piagga o 'l colle adombre.
La morta cima, il ramuscel troncato
Tagli; ch'assai sovente il secco offende
Premendo il verde, e le conduce al fine.
Poi tutto quel che di soverchio nato
Di parto adulterin nel tronco truova
O nelle sue radici, accorto sveglia
Il buono sfrondator; ch'all'altra prole
Di legittimo amor non furi il latte:
E de' rami miglior, quantunque verdi,
Non perdoni a tagliar; ma quelli istessi
Ch'adombran più da quella parte donde
Passe il raggio del sol, che possa meglio
Dentro tutto scaldar; se vuol più lieto
Il ricco arbore aver, più dolci i pomi.
E perché il pio cultor non deve solo
Sostener quello in piè ch'il padre o l'avo
Delle fatiche sue gli ha dato in sorte,
Ma far col bene oprar che d'anno in anno
Cresca il patrio terren di nuovi frutti,
Quanto l'albergo umìl di figli abbonda:
Né veggia, oimè! tra pecorelle e buoi
La figlia errar dopo il vigesimo anno,
Senza ancor d'Imeneo gustar i doni,
Discinta e scalza; e di vergogna piena
Fuggir piangendo per boschetti e prati
L'antica compagnia che in pari etade
Già si sente chiamar consorte e madre;
Né i miseri figliuoi, pasciuti un tempo
Pur largamente nel paterno ostello,
E di quel sol che nei suoi campi accolse
Dolci nativi, in tenerella etade
Di peregrin maestro empio flagello
Sentir, la madre pia chiamando indarno,
Alle fonti menando, ai verdi prati
Le non sue gregge; e le cipolle e l'erba,
Lassi! mangiar, vedendo in mano ai figli
Del suo nuovo signor formaggio e latte:
Siccome oggi addivien tra i colli toschi
Dei miseri cultor, non già lor colpa,
Ma dell'ira civil, di chi l'indusse
A guastar il più bel ch'Italia avesse.