Vous dont le livre ouvert sous mes yeux a souvent
Versé comme un trésor, dans mon âme brisée,
Des consolations, ineffable rosée
Qui faisait oublier mes maux en la buvant ;
Mystérieux calice où je trempais ma vie,
Qui, maintenant, hélas ! de sanglots est suivie
Et flotte comme un brin de paille au gré du vent ;