A escrivaninha negra com entalhes,os dois candelabros de prata, o cachimbo vermelhEstá sentado, quase invisível, na poltrona, com a janela sempre às suas costaPor detrás dos óculos, enormes e cautos, observa o interlocutor à luz intensa,ele próprio oculto dentro de suas palavras, dentro da História,com personagens seus, distantes, invulneráveis,capturando a atenção dos outros nos delicados revérberosda safira que traz num dedo, e alerta sempre para saborear-lhes asexpressões, nos momentos em que os tolos efebosumedecem os lábios com a língua, admirativament E ele,astuto, sôfrego, sensual, o grande inocente,entre o sim e o não, entre o desejo e o remorso,qual balança na mão de um deus, ele oscila por inteiro,enquanto a luz da janela atrás lhe põe na cabeçauma coroa de absolvição e santidad“Se a poesia não for a remissão – murmura a sós consigo -não esperemos então misericórdia de ninguém”(tradução de José Paulo Paes)