Ist Liebe!
Selbst der Himmel verlangt
Für all' seine Gnaden nur Liebe.
So nimm denn hin der Künste Thränendank
Für deinen Schutz!
Nicht dir, Apoll, nein, deinem Lieblinge Carl ,
Donnert der Päan des Dichters!
Schon blickt mit weitem Auge
Des Auslands Bewundrung
Auf Carls Söhne, unter denen
Shakspeare, Ossiane, und Dichter
Der sanftern Muse knospen.
Es taucht der Maler den Pinsel
In Morgensonnenglut,
Und Thränen des Danks
Träufen ins Farbengemisch!
Und so malt er Carls Bild!
Auch am Neckar reifen Mengse ,
So denkt er weissagend.
Die Tonkunst bildet einen Sternenchor,
Und Ton und Strich und Hauch
Fei'rt den Namen Carls ,
Polyhymnia's Liebling!
Was sinnst du, junger Künstler,
Mit der geniusschwangern Wolk' auf der Stirne?
Du sinnst auf Werke des Meißels
Wie Phidias, Praxiteles, Lysipp,
Und dich schützt Carl !
Der Tanz mit beflügelter Sohle
Hüpft auf vor Wonne,
Dreht sich in wirbelnden Kreisen
Und feiert des Künsteschützers,
Carls erhabenen Namen!
Ja, freue dich, freue dich,
Chor der Musen!
Nie wird der Neid mehr
Dein Gebilde zertrümmern!
Nie mehr die Mordfackel
In deinen Werkstätten schwingen;
Nie wird Verleumdung, die Hyder mehr
Deinen Lorbeer benagen;
Denn Carl hält Pallas Aegide
Den Höllenungeheuern vor:
Sie starren und stehen vor ihm
Wie Felsen der Mitternacht.