...y Él le dice:
—Es hora—
Y se levanta los aplausos,
se arrinconan los miedos,
se acicala el desorden
arrumbado tras el cuerpo
de una noche que muere.
Gravitando.
Sangrando
y luego siendo.
Y ella dice:
—Calla,
¡Silencio!—
Aún no es tiempo.
Se suspenden los abrazos
se callan los besos revueltos
en la polvareda
y se persignan los desencuentros.
Entonces Él se marcha
recogiendo sus pasos tras las huellas
inquietas.
Ella corre
perseguida de quebrantos
y se sacude del pelo
la impotencia.
Ambos parten
callando sueños
tras caminos bifurcados
del mismo sendero.
Se abaten presintiéndose,
sometidos al adiós moribundo
que culmina en siempre.
Abrazados por el manto
de la misma noche
aunados a las sombras
en vaguedad inerte.