O Mars, der Wasserkrug ist nicht für deinen Magen,
Stärckt solche Hände nicht, die lange Spieße tragen
Und Thaten sollen thun. Das liebe Zehrlin Wein
Sieht anders mir nicht auß als unser Wetzestein,
Der Muth und Hertze schärfft. Laß immer nüchtern bleiben
Der Frembden klugen Sinn, die nichts vom Trincken schreiben
Und Narren sind als wir. Ein hiesiger Soldat,
Der einen Becher Wein in seinem Busen hat,
Schafft mehr als mancher sonst, der unten von den Füßen
Biß auff die Scheitel an sich ein hat lassen schliessen
In Eisen und in Stahl. Nur fort, mein Vatterland,
Du säuffest in den Halß unnd kämpffest mit der Hand.
Die aber, welche sich zu geben sehr beschweren,
Die zehnmal mehr uns todt als so zu sehn begehren
Und hassen dich, o Mars, was wenden sie doch ein?
War ist es, Feuer brennt; doch gibt es Liecht und Schein,
Wärmbt, kocht und schmeltzt Metall. Ein Volck ohn Krieg zu zwingen,
Ist möglich, als ein Roß zu rechte wollen bringen
Ohn Zügel und ohn Zaum. Du nimbst zwar Gut und Geldt,
Kennst aber keinen Geitz und bringst es in die Welt,
So weiß, worzu es dient. Was mag das Gold doch nützen
Demjenen, welcher stets darüber pflegt zu sitzen
Und suchet was er hat? Dein Volck durchkreucht das Hauß,
Schlegt Thür und Kisten auff und reißt es denen auß,
Die sein nicht würdig sind. Ein Schatz, der tieff vergraben
Im finstern Keller liegt, muß letzlich einen haben,
Der ihm das rohte Liecht der Sonnen zeigen kan.