Occhi, del mio morir troppo bramosi,
non basta il primo error, la prima fede,
pur cercate ingannar l'incauta mente?
Se l'alma, che vi regge e per voi vede,
m'è sempre fiera, perché voi pietosi
del mio mal vi mostrate, e sì sovente?
Quella pietà sì ardente,
che da voi par ch'ad ora ad ora emerga,
onde vien? dove alberga?
Forse è, donna crudel, quella pietate
che voi dal cor cacciate,
temendo, che per me no' 'l punga o tocchi,
e, cacciata dal cor, fugge per gli occhi?