Ein mürbes Blat, das noch von alten Böhmen spricht,
Vergißt, schlagt selbsten nach, Libussens Namen nicht,
Ihr Ruhm daurt itzo noch; man weis nicht gnug zu sagen,
Wie klug und männlich sie den Fürstenhuth getragen.
Und Pohlen muste selbst der Venda zugestehn,
Es hätten, da man sie ließ durch die Wahl erhöhn,
Die Stimmen in der That nicht schöner fallen können,
Warum? ihr Eifer war ein Wunderwerk zu nennen.