É muito tarde, Amor, é muito tard
Como as, outras histórias, sob a Lua
e sob os copiares, Lobisomens
e Mulas sem Cabeça, e Curupiras
com seus pés para trás, como antevendo
o para trás que cresce em tudo, agor
E Anhangá, e a Alamoa, e o Negrinho
do Pastoreio entregue ao formigueir
Tudo morreu, nas garras do Progresso,
que é um bem, que é um mal inevitáve
A leitura está mort  Os livros todos
deverão ser lançados às fogueira
— Menos os bestasséleres que vendem
como vende o pão-quente em padari
Resta agora a pergunta: como então
apertar mãos de Acab e de Simbad,
encontrar Aladim, seu servo, o Gênio,
escutar Sherazade, noite a noite?