Mit so vielen guten Seelen,
Weiß ich, würd' sich Gott vermählen,
Hielten sie ihm nur 'was still,
Eingekehrt und wie Gott will.
Ach, im Stillsein wird man müde;
Kommt nicht bald viel Trost und Friede,
Kommt die Nacht und Dürre nur,
Kehrt man aus zur Kreatur.