Quell'amorose fiamme, ond'io prima arsi,
Ch'intepidite aveva assenza e sdegno,
E quasi spente il gran girar del cielo,
Da quel bel lume che dagl'occhi muove
L'almo mio singular terrestre sole
Raccese e deste, a gloriosa impresa
Muovon l'ingegno, e li già muti accenti:
Tal che d'alteri fregi adorna e chiara
Non men che bella, ancor levata in alto
Spero vedrassi la mia stella e Donna;
E forse ancor vedrassi a' preghi miei
Quel cor sì duro ch'el mio pianto sprezza,
E segue quel che di men calda fiamma
Si sente acceso e degli antichi nodi
Che 'l primo amor gli cinse a pena è sciolto,
Rotto, spezzato e convertito in polve.
Quella alterezza e l'orgogliosa fronte,
Che, come l'Apenin quando più verna
Minacciar suole un sempiterno gelo,
Minacciava il mio cor d'eterne pene,
(Se mortal pianto in mortal core ha forza)
Spero vedrassi umiliata e vinta;
Ond'io con più sicure e salde piume
Ho speme ancor alzarmi a sì bel volo
Che poco invidierò l'augel di Giove:
E se gli accenti miei saran mai degni
Di farsi udir sopra le rive d'Arno
E da l'orecchie dell'amata Flora
Che 'l mio leggiadro Fiore asconde e bagna,
A l'un vedrò girar l'umide ciglia
Intorno, a l'altra la fiorita faccia
Per ricercar di sì bel sole i raggi.
Deh s'unqua mi sarà cotanto pio
Il ciel, ch'io possa con più lieto piede
Venir presso a quel fiume, ove risplende
(Mercé del mio bel sol) tanta chiarezza
Che giustamente ognor correndo apporta
Meraviglia al Tirreno, invidia a l'Arno,
In sì dolci querele, in sì bel pianto
Sciorrò la lingua e gl'occhi, che quell'acque
Con men veloce piè correr vedransi,
E quella gloria ch'or celata giace,
Quella beltà che chi la mira insieme
Empie d'amor, di meraviglia e foco,
S'udirà risonar per ogni colle.
Ma dove lascio il mio dolente stile?
U' son l'antiche mie dogliose note
Che non san ragionar se non di morte?
Dunque non mi dorrò di chi m'ancide?
Dunque non mi dorrò di chi mi sdegna,
E di colei ch'el mio martir gradisce?
Lei dunque inalzerò? lei ne' miei versi
Bramo far immortal? lei cerco e voglio
Snodar dal dolce suo fidato Clori?
Ahi desir vano, ahi fanciullesca voglia!
Raddoppia, lingua mia, raddoppia il grido,
Raddoppiate voi 'l pianto, occhi miei lassi,
Che pianger sempre e lamentar conviene
A chi con dubbia spene amando vive,
E fieramente in certa fiamma abbruscia.
O felice colui che da' primi anni
Si trova in alto e gentil foco acceso,
Né teme ch'altra forza unqua discacci
Foco sì degno, o sì bel nodo snodi!
Felicissimo Aiolle, a cui concesse
Cotanta grazia vostra amica stella
Che giustamente non temete omai
Ch'altra face d'Amor riscalde o cuoca
L'invitto e fermo cor di quella Donna,
Che di bellezza, d'onestate e fede
(S'a dir mi lice) a nulla altra è seconda,
Di lei ch'il dolce foco e i cari lacci
Raccende, intepidisce, e lega, e snoda;
O fortunato Clori, ove il bel Fiore,
Come in caro terren, contento accolse
L'alme radici, i dolci frutti, e l'erba,
E io ne vo nella stagion più bella
Carco di fronde impallidite e bianche,
Di spine cinto e di spogliati rami:
Non vi debb'io invidiar? non debb'io sempre
Del ciel, d'Amore e del mio sol dolermi?
Ahi stolto, ahi sfortunato, ahi folle, ahi cieco!
Perché dico mio sol, s'ognor nelle onde
Tien per me il volto, e gl'infiammati raggi?
E s'altri dopo una stellata notte,
Dopo una breve e fugitiva sera,
Vede, la sua mercé, l'aurora e 'l giorno?
S'altrui riscalda, e me qual scita agghiaccia?
Deh qual contrario ciel, qual torto fato
M'ha privo di quel bene, onde io sperava
Dopo un breve morir vivere eterno?
Di cui doler mi deggio? Ahi cruda sorte!
Di lei non già, ché dove spinge Amore
Nostro mal grado ne convien seguire.
Ingiustissimo Amor, te dunque incolpo,
Che sì di rado i bei desiri umani
Con giusta lance interamente libri;
Me stesso incolpo ancor, che poi che spente
Sentia dal tempo le primiere fiamme
Non dovea rimirar più gli occhi suoi
E qual notturno augel odiar sua luce.
Ma così volse Amore, e la mia stella;
E chi del suo destin gl'influssi fugge?
Dunque piangendo in dolorose voci
Da singulti spezzate e da sospiri,
Sopra le rive del gran Re de' fiumi
Che fu sepolcro del figliuol del Sole,
A quest'onde, a quest'erbe, a queste Ninfe,
In quello stil che sembra il suon di morte
Nota farò mia morte, anzi mia vita,
D'ogni morte crudel più cruda e trista,
Per fin ch'el ciel via più benigno giri,
E fin ch'Amor sopra le tosche rive
Cangi in più lieti i lagrimosi canti,
O vero a' pianti miei raddoppi l'onde.