Seine Sterbenshauche wehten fast noch auf dein Wieglein nieder,
In dein Schlummerlied, o Meister, klangen noch die Trauerlieder.
Achtzig Jahre – schwere Zeitlast, Menschenstirnen tief zu neigen,
Achtzig Jahre – nur ein Lenzhauch, wenn ein Reich im Blühn und Steigen!