Doch nun genug in leerer Luft geschwärmt,
Es mahnt uns jetzt der menschlich feste Stoff,
Der unserm Wunderspiel zugrunde liegt.
Ein Herzog in Athen, Theseus genannt,
Den ihr als Theseus kennt, als Herzog freilich nicht,
Bereitet seine Hochzeit mit Hippolyta,
Der Amazonin, die sein Schwert besiegt,
Ein Paar wie keines, fest und klug und tüchtig.
Doch um sie her dreht sich ein Kreis von Menschen,
Die ihren Zoll der Menschheit tragen ab,
Das Gute fliehend und den Schaden suchend.
Ein Vater Ägeus will die Tochter Hermia,
Die glüht für einen Mann Demetrius,
Zur Heirat polternd zwingen mit Lysander.
Er ist ein Tor, weil er die Tochter zwingt,
Lysander ist nicht klug, weil er von Zwang
Erwartet, was nur Neigung geben kann.
Demetrius bleibt jetzt noch aus dem Spiel,
Doch Hermia, sonst ein Mädchen richtgen Sinns,
Beginnt zu wanken, da sie notgedrängt
Zu fliehn einwilligt mit Demetrius
Im Wald bei Nacht, zu zwein, was höchst bedenklich.
Zwar vorderhand stürmts in den Herzen nur,
Doch mischen sich die Geister erst ins Spiel,
Und wärens Menschengeister etwa nur –
Wir habens angesehn, was der Verstand,
Der sich in sich und durch sich selbst verwirrt,
Für leere Blasen wirft, mitunter blutge. –
Hier aber sind es Poltergeister gar,
Die Elfen, die, halb selber sich zum Spaß,
Halb wirklich hilfreich, in die Fäden greifen,
Doch lösen wollend, fester ziehn den Knäul.
Und die Verwirrenden sind selbst verwirrt,
Sie streiten. Oberon und Titania
Sind uneins eines holden Knäbleins wegen,
Das sie behalten will, er aber fordert.
Ja, bis zur Trennung steigert sich der Streit,
Und Oberon eilt fort und sinnt auf Rache.
Titania indes, gelehnt in weiches Gras,
Sieht zu der Elfen müßigem Getrieb:
Nicht daß sie nichts tun, das wär träg und schläfrig
Und nicht die Art von solchen Schwebegeistern,
Die immer etwas tun, welch Etwas aber Nichts:
Das ist nun so der Schwindelgeister Art.
Allein die unsern sind so liebenswert,
So klein und doch so groß, so schwach und wieder mächtig,
Halb Menschen ähnlich und halb Göttern gleich,
Daß man sie liebt, man woll es oder nicht.
Ihr merkt, ihr Wesen ist so ziemlich musikalisch,
Die einzge Kunst, die, ohne weitern Zweck,
Sich selbst nur will, im Ernst sogar noch Spiel.
Ausweichend, trifft sie sich, stets auf der Flucht,
Verschlingt sie sich in ihren eignen Ketten
Und löst sie und ist frei, wie jede Kunst.