Jedoch was hat ein Mensch vor sein gelehrtes Wachen,
Wenn ihn der Tod zu Bette ruft?
Ist seine Feder nicht ein Schlüßel zu der Gruft,
Ihm öfters vor der Zeit den Kirchhof aufzumachen?
Kan wohl der klügste Kiel
Vor die Vergängligkeit ihm einen Freybrief schreiben?
Der Streusand, den wir täglich reiben,
Bedeutet unsern Leib, der als der Winde Spiel
Sich dermahleinst in Staub verkehret.
Verschanzet euch, ihr Klugen dieser Welt,
Mit Büchern, die man theuer hält,
Ihr werdet doch wie sie durch einen Wurm verzehret.
Den Lehrern sinckt und fällt die Biebel aus der Hand,
Dem Baldus schwindet der Verstand,
Der Arzt fühlt keinen Puls, der Redner stirbt am Munde;
Die Leyer wird dem Dichter stumm,
Der Circkel dem Euclides krumm,
So bald die [...] lezte Stunde
Den Lebensseiger leer gemacht
Und ihnen allerseits den Abschiedsgruß gebracht.
So viel gewinnen nun die Nächte,
Die das Studiren frißt, daß man die strengen Rechte
Der Schickung nicht erweitern kan.
Wie froh, wie seelig lebt ein Mann,
Der nur, was die Natur ihn von sich selbst gelehret,
Und weiter nichts vergeßen darf!
Der Einfalt schwach- und blöde Sinnen sehn um das Ende doch so scharf
Als der, aus welchem man die Weißheit reden höret.
Den besten Kopf trift auch der Parzen Streich,
Die Baare macht uns alle gleich;
Genug gehört, genug gelernt, genug erfahren und gelesen,
Wenn man in seiner Sterbenskunst so als ein Christ geübt gewesen.