Es girrten die Tauben, die Goldammer sang,
Der Pfingstvogel flötete drein,
Und über uns rauschend und säuselnd erklang
Des Föhrichtes dumpf Melodei'n,
Wie Opfergerüche durchtränkte die Luft
Des Kienes erquickender, frischender Duft –
Du Bild jenes Tages, entweich, entflieh! ...
Ich glaub', ich vergesse es nie.