Non son l' Invidia io, no, ben che simìle
le sia, com' ha creduto il volgo errante;
fredde ambe siam, ma con diverso stile:
pigra ella move, io con veloci piante,
e mi scaldo ne 'l volo, ella in uom vile,
io spesso albergo in cor d' illustre amante;
ella fêl tutta, e mista io di dolciore:
ella figlia de l' Odio, io de l' Amore.