Es war im krausen Jahr vierzig und acht
Das jenes Riesenfeuer angefacht,
Draus sich der Phönix Deutschland schwingen sollte;
Doch wie die Lohe stieg, die Windsbraut grollte,
Die Läuterung, sie wollte noch nicht kommen,
Drob manches Herz, auch meines, tief beklommen.
Ein Riesensturm, – der Straßenstaub nur hasche?
Ein Weltenbrand, – und all sein Rest nur Asche? –