So sprach ich bey mir selbst, und die gestörte Hand
Warf Blatt und Feder weg. Der herrschende Verstand
Bezwang für diesesmal die Stärke meiner Triebe,
Der eigne Ruhm galt mehr, als meines Freundes Liebe.
Die Wallung des Geblüts verlohr sich allgemach;
Mein Herz ward wieder kalt und seine Schläge schwach.
Ich fieng auch endlich an die Stümper auszulachen,
Die durch der Gönner Ruhm sich selber Schande machen.
Ein solcher, rief ich aus, ist ganz gewiß ein Thor,
Er zieht ein fremdes Lob der eignen Ehre vor.
Nach allem schien es gar bey diesem Schluß zu bleiben:
Ich würde niemals mehr ein Lobgedichte schreiben.