Ich habe weder Rast noch Ruhe,
Biß ich mich recht an ihm gerochen
Und mit dem Bogen hier,
Den er verhöhnt zur Ungebühr,
Ihm seinen stoltzen Muth gebrochen.
Gar gerne thue ich's nit, das ich soll von dir gehen,
Ich bleib' auch, wo mir's wirdt geschafft;
Doch Rache, die man an läßt stehen,
Verleurt durch Saumung ihre Krafft.