— Les dieux savent pourtant si je t'aime, ô Çanta !
Mais que dirait le roi, fils de Daçaratha ?
Qu'un brahmane a volé cent mille belles vaches,
Et qu'il a pour enfants des menteurs et des lâches ?
Non, non ! Mieux vaut mourir. J'ai promis, je tiendrai.
Le vieux radjah m'attend ; encore un jour, j'irai,
Et le sang jaillira par flots purs de mes veines !
Taris tes pleurs, enfant ; cessons nos plaintes vaines ;
Aimons-nous ! L'heure vole et ne revient jamais !
Et, quand mes yeux éteints seront clos désormais,
Ô fleur de mon printemps, sois toujours adorée !
Parfume encor la terre où je t'ai respirée !
— Tu veux mourir, dit-elle, et tu m'aimes ! Eh bien,
Le couteau dans ton cœur rencontrera le mien !
Je te suivrai. Mes yeux pourraient-ils voir encore
Le monde s'éveiller, désert à chaque aurore ?
C'est par toi que, l'oreille ouverte aux bruits joyeux,
J'écoutais les oiseaux qui chantaient dans les cieux,
Par toi que la verdeur de la vallée enivre,
Par toi que je respire et qu'il m'est doux de vivre… —