Welches nicht geschehen würde,
Wenn die Luft stets leicht, stets schwer,
Und in allzeit gleicher Bürde
Jedes Orts vertheilet wär.
Alle müsten auf uns liegen,
Oder sämtlich aufwärts fliegen,
Wie nichts still im Wasser bleibt,
Sondern sincket oder treibt.