Hält dich die Liebe nicht zur armen Mutter,
Die du im Grab das erstemahl betrübst,
Die Tage lebt, wie lange Ewigkeiten,
Den Tod bald schilt, bald so dem Tode ruft:
»Gebar ich dich, mein süsestes Vergnügen,
Gebar ich dich, dem blassen Reiche nur?
Und solltest du, da ich dich kaum erzogen,
Undanckbarer, auf ewig von mir fliehn?