Die Sonne sank auf Teviottal, rot schimmerten Berg und Heide,
Lord Murray und sein jung Gemahl, die saßen im Erker beide.
»Lady Anne, du bist so rein, so hold, bist ohne Falsch und Fehle,
Mein Haar ist weiß, dein Haar ist Gold, doch mein ist deine Seele;
Du bist ein liebes, treues Weib, fremd eitler, böser Begierde,
Klar ist dein Herz und süß dein Leib, du bist Lord Murrays Zierde!«
Und er zog an sich das junge Weib: da lächelt ihr Auge, das klare,
Sein Arm umspannt ihren schlanken Leib, sie streicht seine weißen Haare.
Er küßt ihren Mund, ihre Wangen heiß, er zieht, ihren Hals zu küssen,
Herab den Kragen seidenweiß: – da hat sie erröten müssen,
Das rote Blut in die Wangen ihr schoß, ihre bleichen Lippen beben:
»Was trägst du im Busen in goldnem Schloß? Ich habe dir's nicht gegeben!
Was trägst du am Herzen, an seidnem Band, was bist du so hart erschrocken?
Die Kapsel springt: – ein Liebespfand! Weib, wes sind die schwarzen Locken?«
– »Mein Vater, Lord Leicester in Derbyshire, hat mir die Locke gegeben« –
»Dein Vater hat weißes Haar gleich mir, so lang du bist am Leben,«
– »Lord Murray – o preßt nicht die Lippen zu – 's ist von meiner Mutter Haaren.« –
»Lady Anne, deine Mutter war blond wie du: – das Lügen solltest du sparen.
Dein süß, falsch Blut, ich schwör' es dir, ich will es nicht verderben:
Wenn du deinen Buhlen nennest mir: denn der, bei Gott! muß sterben.« –
– »Ja, das Haar ist von Vater und Mutter nicht, Lord Murray, ich will nicht lügen:
Doch den Namen, den Namen nenn' ich nicht, ob mich alle Heiligen frügen.« –
– »Drei Tage gönn' ich dir auf Kerkerstroh: dann stirbst du, oder wirst ihn sagen,
Ich aber, – ich werde nie wieder froh in allen meinen Tagen!«