Non : chassons de mon cœur ces trop molles images :
De mes livres amis rouvrons les vieilles pages,
Les voici sur ma table incessamment ouverts ;
Mais mon œil flotte en vain sur la prose et les vers.
Les mots inanimés tombent morts de la lyre,
Mon esprit ne lit pas et laisse mes yeux lire.
Un seul mot s'y retrace, et ce mot est de feu,
L'amour, rien que l'amour ; mon Dieu ! mon Dieu ! mon Dieu !
Parmi tant de beautés que ma sœur était belle !
Mais le soir en rentrant pourquoi donc pleurait-elle ?