»Das ist Leichenzug. – Auf diesem wilden
Acker, wo kein Thau auf Kräuter fließt,
Wo die Sonne, nicht um zu vergülden,
Nur zu dörren, glühnde Strahlen schießt,
Brütet der Verwesung schwarzer Flügel
Seit Aeonen über manchem Staub,
Und vor jedem morschen Knochenhügel
Wölkt sich nichts, als Todtenstaub.