Es la tarde: vestida está de gala;
en su manto de púrpura se emboza,
y por el éter prístino resbala
como una reina en su triunfal carroza.
Maga de los colores, a su paso
tornasola y argenta la llanura;
abre pozos de sangre en el ocaso
y alza incendios de oro en la espesura.
Y en tanto que del lívido horizonte
llega el eco letal de la campana
que anuncia la oración, hay en el monte
un estremecimiento, es que desgrana
sus notas un cantar: es el sinsonte
que está diciendo al sol ¡hasta mañana!