Die Regel hat man längst den Dichtern fest gesetzt,
Es werde durch ihr Werk Verstand und Ohr ergötzt.
»Doch sprichst du, was für Kunst hört man im Reime schallen?
Die Ziege blöckt und reimt, es reimt der Flegel Fallen,
Wenn Hans mit Märten drischt.« Wie sinnreich ist dein Hohn!
Doch höre: Phylax heult, und ändert stets den Ton;
Singt er ein reimlos Lied? Was hat den Reim erhoben,
Als wär er das allein, warum wir Dichter loben?
Nein, Reim und Sylbenmaaß, und Feuer und Verstand,
Die machen erst vereint des Dichters Geist bekannt,
Der, wenn er Wort und Ton nach strengen Regeln schränket,
Dabey doch schöner denkt, als man in Prosa denket.
Dann rührt er mit der Lust, die uns ein Tänzer bringt,
Wenn sein verwegner Schritt auf schwankem Seile springt;
Es würde sich kein Volk vor seiner Bühne häufen,
Wollt' er den trägen Fuß auf fester Erde schleifen.
Wie ähnlich wär er Dem, der, da kein Reim ihn zwang,
So matt und elend singt, als kaum ein Reimer sang!