O morts ! Couchés là-bas sous le plomb bien scellé,
Dans votre lit bien clos, sans serrure t sans clé,
Dormez l'un après l'autre à la garde des anges,
Complices embaumés d'un fraternel regret !
Car avec vous descend dans la fosse un secret
Dont les vers vont nourrir leurs discrètes phalanges ;
Et celui qui là-haut n'en avait rien compris
N'en connaîtra jamais l'inexigible prix.