Es el instante de morir.
Ahora,
cuando la noche desmadeja
constelado
rocío de silencio,
cuando se me acurruca el esqueleto
al fondo de la médula,
hecho un feto fosforescente
y asustado,
es el instante de morir:
de morirse tan profundamente,
como si caravanas de cirios
agonizantes
pudieran aparecer en los ojos
y cantar:
«Es la luz, es la luz, es la única luz»