Una línea que no quiere emerger,
Palabras que se embotan en mi mente,
La musa ya no me puede acoger.
Palabras, ecos que surgen del vacío,
Letras, sombras buscando su lugar,
Quisiera sentir y no pensar,
Dejar en el papel el corazón mío.
¿Por qué las palabras se tornan poesía?
¿Por la música que alberga el verso?
Un concierto querría dejar inmerso
En el papel que sólo tinta tenía.
Palabras secas, rocas de acero,
Moldear yo vuestras letras quisiera,
Como escultor ,tal vez, con la pluma pudiera,
Ser de una escultural oda mensajero.
Pero la musa no quiere darme sus besos,
Rehuye mi mente, deja mi voz fría.
¿ De que sirve la palabra mía,
si están mis versos entre rimas presos?
Volar quisiera, ser como el viento,
Sin estar con ritmo o métrica recortado,
Hoy sólo mi pobre voz aquí he dejado,
Parte de mi alma y de mi sentimiento.