Still, von keinem Zorn entzündet,
Hört die fleißige, die weise
Philosophin, die Ameise,
Ruhig alles; endlich spricht
Sie mit lachendem Gesicht:
Ei, du bist, wie ich auf Grase,
Herr auf eines Kaisers Nase?
Mag's doch sein! Allein du bist
Öfter es ja doch auf Mist!
Und mich dünkt, es ist bekannt,
Daß die Schönen in der Hand
Ungeheure Fächer tragen,
Grobe Fliegen zu verjagen.
Bei der Götter fetten Schmäusen
An der Tafel mit zu speisen,
Ist was Artigs, das ist wahr;
Aber angstvoll, mit Gefahr,
Thust du es! Die Fliegenklappe
Wartet, daß sie dich ertappe,
Wo du sitzest, und dein Tod
Steht bei jedem Bissen Brot!
Freundin, ach, an deiner Stelle
Sei mein Feind! in meiner Zelle
Fürcht' ich nichts; ich lebe still;
Esse, trinke, wann ich will!
Mit Gefahr und Tod umgeben,
Lebst du kümmerlich dein Leben
Einen Sommer! und du stirbst
Halb vor Hunger, weil du dir
Auf den Winter nichts erwirbst,
Und dann bettelst du bei mir!