Io non penso però che a lei ne giovi
di mia vita affannata,
perché la cosa amata — convien ch'ami:
e tal pensier lo immaginar conforta.
Surgono ancora in me pensier più novi,
ch'ancidon la mal nata;
onde convien tal fiata — ch'Amor chiami,
perché drizzi ver lui mia vista torta.
Così si fa mia mente or viva or morta,
ma pur d'Amor è scorta — perch'è serva,
sì che sua voglia osserva.
Trema la voce chiamando pietade,
che di mia donna cacci crudeltade.