    Non, vils et fréquentant les déserts sans citerne,
    Ils courent sous le fouet d'un monarque rageur,
    Le Guignon, dont le rire inouï les prostern
    Amants, il saute en croupe à trois, le partageur!
    Puis le torrent franchi, vous plonge en une mare
    Et laisse un bloc boueux du blanc couple nageu
    Grâce à lui, si l'un souffle à son buccin bizarre,
    Des enfants nous tordront en un rire obstiné
    Qui, le poing à leur cul, singeront sa fanfar
    Grâce à lui, si l'une orne à point un sein fané
    Par une rose qui nubile le rallume,
    De la bave luira sur son bouquet damn
    Et ce squelette nain, coiffé d'un feutre à plume
    Et botté, dont l'aisselle a pour poils vrais des vers,
    Est pour eux l'infini de la vaste amertum
    Vexés ne vont-ils pas provoquer le pervers,
    Leur rapière grinçant suit le rayon de lune
    Qui neige en sa carcasse et qui passe au traver
    Désolés sans l'orgueil qui sacre l'infortune,
    Et tristes de venger leurs os de coups de bec,
    Ils convoitent la haine, au lieu de la rancun
    Ils sont l'amusement des racleurs de rebec,
    Des marmots, des putains et de la vieille engeance
    Des loqueteux dansant quand le broc est à se
    Les poëtes bons pour l'aumône ou la vengeance,
    Ne connaissent le mal de ces dieux effacés,
    Les disent ennuyeux et sans intelligenc
    « Ils peuvent fuir ayant de chaque exploit assez,
    » Comme un vierge cheval écume de tempête
    » Plutôt que de partir en galops cuirassé
    » Nous soûlerons d'encens le vainqueur de la fête:
    » Mais eux, pourquoi n'endosser pas, ces baladins,
    » D'écarlate haillon hurlant que l'on s'arrête! »