Es wird von ihr die nächste Nacht
Aus Schalkheit schlaflos zugebracht.
Sie seufzet, winselt, weint, sie wälzt sich hin und wieder,
Klagt über Mattigkeit der Glieder,
Und Varambon, der ihre Klage hört,
Wird selbst in seinem Schlaf gestört.
Sie wacht! Ist dies wohl wunderbar zu nennen?
Ein Mädchen, das sich fühlt, wird selten schlafen können.
Sobald der Tag nur angebrochen,
Klagt sie, daß Mücken sie gestochen,
Und sagt zur Mutter, die selbst nichts von Hitze weiß,
Die Kammer sei ihr viel zu heiß!
Ach dürft' ich«, spricht sie ganz bewegt,
Mein Bette nicht in jene Laube bringen?
Da ist es frisch! Da hör' ich auch den Sprosser singen,
Der in der Dämmerung dort in der Hecke schlägt.
– – In jene Laube? – – Ja, da wird es kühler sein.
– – Gut, aber Varambon – – ich will ihn erst befragen,
Indessen wird es dir von ihm gleich abgeschlagen,
So willige doch ich darein!
Der Alte wird gefragt, doch Väter seines Gleichen
Sind gegen junge Töchter hart;
Auch Varambon ist nicht durch Bitten zu erweichen,
Ob Doris gleich nicht Kuß noch Thränen spart.
Die Mutter, die zu unerfahren ist,
Besorget keine Hinterlist
Und hilft, allein umsonst, durch sanftes Backenstreicheln,
Zu ihrer Tochter Ruh' dem klügern Alten schmeicheln!