Un túnel de silencios se abre ante la triste luz de la luna.
Palpita la noche en tus labios. Te buscan los buitres del deseo.
Pájaros de agua dormidos en tu corazón
anuncian tu muerte. La sangre es lucha de raíces,
fluir de manantiales de lamento.
Sonámbulo poema. Olvido de versos ciegos.
No hay canto. No hay río.
Pero sé que existe una red de soledades donde poder amar,
un beso suicida en el reloj que desde el ojo de un dios es lluvia.
Sombra trémula. Mano indecisa
que quiere tocar lo intangible,
que quiere ser un ala sobre el fuego de los astros, sobre los astros en llamas,
sobre el rumor de una piel cansada esperando la llegada de la muerte.
Ventanas. Cristal. Tumbas.
Estatua de una serpiente con los ojos vacíos, llena de heridas con la sangre ya seca,
llena de pulsos que no sienten la luz. Escultor bajo tierra,
venas ardiendo en un desfile de payasos
y una ciudad en ruinas.
                   Aquí tiemblo como la noche. Ahora me da rabia pensar
en los versos que he olvidado y que quizá no vuelvan nunca. Me da mucha rabia,
porque probablemente se han perdido para siempre.
Párpado que flota en el lago del dolor. Música del llanto.
Obsesión continua de amar lo que no existe,
de ser un poeta encerrado en una hélice.
Técnicas para vivir el sueño
como si fuera un latido oculto.