Se l'acqua, ch'han versata gli occhi afflitti,
e verserann'ognor, fin che la vena
morte, del pianto mio pietosa, chiude,
sparsa avesser per Dio, qual Maddalena,
forse innanzi al morir mille delitti
avrian purgati con la sua virtude.
Né fiume, né palude
uopo serìa, che sotto noi s'asconda,
per lavar quest'immonda
anima: che, se qui prova l'inferno
(perch'il dolor eterno),
di là non avrà pace all'aspra guerra:
piange nel mondo, e piangerà sotterra.