Branca e floral como um jasmim-do-CaboMaravilhosa ressurgiu um diaA fatal Criação do fuIvo Diabo,Eleita do pecado e da HarmoniMais do que tudo tinha um ar funesto,Embora tão radiante e fabulosHavia sutilezas no seu gestoDe recordar uma serpente airosBranca, surgindo das vermelhas chamasDo Inferno inquisidor, corrupto e langue,Ela lembrava, Flor de excelsas famas,A Via-Láctea sobre um mar de sanguFoi num momento de saudade e tédio,De grande tédio e singular Saudade,Que o Diabo, já das culpas sem remédio,Para formar a egrégia majestade,Gerou, da poeira quente das areiasDas praias infinitas do Desejo,Essa langue sereia das sereias,Desencantada com o calor de um beijSobre galpões de sonho os seus paláciosTinham bizarros e galhardos luxoMais grave de eloqüência que os Horácios,Vivia a vida dos perfeitos bruxoSono e preguiça, mais preguiça e sono,Luxúrias de nababo e mais luxúrias,Moles coxins de lânguido abandonoPor entre estranhas florações purpúreaÀs vezes, sob o luar, nos rios mortos,Na vaga ondulação dos lagos frios,Boiavam diabos de chavelhos tortos,E de vultos macabros, fugidioA lua dava sensações inquietasAs paisagens avérnicas em tornoE alguns demônios com perfis de ascetasDormiam no luar um sono mornFoi por horas de Cisma, horas etéreasDe magia secreta e triste, quandoNas lagoas letíficas, sidéreas,O cadáver da lua vai boiandFoi numa dessas noites taciturnasQue o velho Diabo, sábio dentre os sábios,Desencantado o seu poder das furnas,Com o riso augusto a flamejar nos lábios,Formou a flor de encantos esquisitosE de essências esdrúxulas e finas,Pondo nela oscilantes infinitosDe vaidades e graças femininaE deu-lhe a quint'essência dos aromas,Sonoras harpas de alma, extravagancias,Pureza hostial e púbere de pomas,Toda a melancolia das distanciaPara haver mais requinte e haver mais viva,Doce beleza e original carícia,Deu-lhe uns toques ligeiros de ave esquivaE uma auréola secreta de malíciMas hoje o Diabo já senil, já fóssil,Da sua Criação desiludido,Perdida a antiga ingenuidade dócil,Chora um pranto noturno de VencidComo do fundo de vitrais, de frescosDe góticas capelas isoladas,Chora e sonha com mundos pitorescos,Na nostalgia das Regiões Sonhada