Sterben – freilich ist's wohl gut,
Und wohl dem, der ewig ruht,
Leben ist aber doch noch besser.
Muth, mein Kind! denn Kampf und Streit
Dämpft der Thoren Dreustigkeit,
Und Geduld macht sie oft noch größer.
Kleinmuth nur wünscht sich den Tod.
Wider Haß, der jetzt dir droht,
Mädchen, soll meine Glut dich schützen:
Wenn dein Busen nicht mehr schlägt,
Nichts mehr nach der Liebe frägt,
Was kann da dir mein Beistand nützen?