De la gente crudel che sparsa or fugge,
tante sono le strida e gli urli e 'l lutto,
ch'a pena s'ode il mar, ch'irato mugge,
e dianzi udissi rimbombar per tutto:
e quel furor che la persegue e strugge,
cangia in sanguigno il più canuto flutto:
né d'acqua, ma di sangue omai correnti
van per la negra arena ampi torrenti.