Na face dele havia risos vivosque lhe escorriam da alma para a bocaJá cá não está já não pisa estes pradosnem sobre ele se desdobra rubro este céuNão há para ele palavra possívelEle é como a camélia que morreuRuy Belo | "Obra Poética de Ruy Belo" - Vo 1, pá 22 | Editorial Presença Ld, 1984