O poeta hoje não cantará heróis nem símbolo
À dor dos séculos os mortos despertara
Incendeiam-se mares, florestas e montanhas,
e marcha pela madrugada o exército dos sem rosto
O poeta hoje não cantará heróis nem símbolo
Traz no peito a angústia das máquina
Travam-lhe a garganta baionetas sem lu
Rompe nas suas mãos um sol feito de sangue
e os cavalos da fome puxam o carro da auror
O poeta hoje não cantará nem símbolo
