Si donde estás, Vandalio, estar pudiera
tu mísero Damón, ¡ay, duro hado!,
gozando el fresco viento y sol templado
que hace eterna ser tu primavera,
hasta el célebre Tajo se estendiera
el son de mi zampoña, mejorando
sobre cuantos pastores han pisado
de nuestro claro Betis la ribera.
Pero, pues quiso el Cielo esquivo y grave
formarnos tan diversos en la vida,
canta, Vandalio, tú, tu alegre suerte.
Yo cantaré mi mal, conforme al ave
que al triste final punto conducida,
celebra las exequias de su muerte.