Holde Gegend, fettes Gras!
Meiner Augen schönste Weyde,
Wo ich oft mit Thyrsis saß,
O was spührten wir für Freude!
Ach, wie süsse roch der Klee,
Der die bunten Wiesen zieret;
Itzo hat ein herbes Weh
Mich und meine Brust gerühret.