Sii poeta o pittor, sofo o guerriero, 
e, superando il tempo e la fortuna, 
stampa te stesso nell´altrui pensiero, 
e il tuo nome fa illustre e la tua cuna: 
che ti varrà? Non serberai pur una
delle rose concesse al tuo crin nero: 
t´incalza il tempo, e su l´aiuola bruna
cresce fra tanto il fior del cimitero! 
Di tutti essendo, in aureo lacunare, 
non sarai di nessuno. Oh, più felice
chi oscuro arriva e se ne parte oscuro! 
Avrà lacrime e lodi in picciol lare: 
né poi l´ultimo Tempo a noi ben dice
se il riposo de´ grandi è più securo.