“E nosso filho?
Pois nós temos filho?!
Não fales nunca em semelhante cousa.
Cruzes! Deus nos acuda! Pois tu queres
Ir procurar camisa de onze varas?
(Ora esta! e eu metido em calças pardas!)
Não sabes que a mulher depois do parto
Deixa de ser a Deusa decantada
Pela Musa dos líricos poetas?...
Não fales nunca n’isso!
“E nosso filho
Há de ficar na sombra, abandonado,
Sem mimos maternais, lições paternas,
Um nome — p’ra que possa erguer altivo
A fronte varonil entre os mais homens?
Não! tu não és um bárbaro...”
E, chorando,
Continuava esse sermão de lágrimas,
Que por certo escutaste muitas vezes,
Talvez de mercador fazendo ouvidos,
Quando eu, vendo que nada n’essa noite
Podia conseguir... achei prudente
Dar as costas à bela inconsolável,
Que soluçava, assim — como as crianças
Quando querem comprar algum brinquedo,
Ou sair rua fora atrás das outras.
Saí.
Até aqui — nada de novo:
Mas agora é que a cousa toma os ares
Das pavorosas lendas d’Alemanha.