Viola, i mastri da le bagatelle
per un mese a la più esser vorria:
che se ’l tuo amor non fusse pelle pelle
contra la sfegatata fede mia,
come lor, ch’u’ non è covel covelle
fan comparir sino a la beffania,
cinque o sei volte al trammito d’un’ora
faremmo a che l’è drento a che l’è fora.