Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhece Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontade Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueri Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem t Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo parta Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos] Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva algum Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembranç O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diári “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde” Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurante E a memória revolve-se em perdã A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destin Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas] Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre s Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nad A humanidade tomou o lugar do próprio home Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desesper Uma vida medíocre é justificáve A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusáve E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites] Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecad Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apena Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidad Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo suprem Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida] Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfaziment O diabo não tem limite Seria a linguagem o extremo dessa falta? 
 
Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?
[vou reescrever]
 
 
(tradução livre João Monteiro)
 
(in Autoportret într-o oglinda sparta, E Albatros, Bucareste, 2007)
 