Ansío reposar unos instantes,
cual motor del espacio que voltea
sin cesar y produce en su tarea,
orugas y luceros crepitantes.
Contra todos mis números constantes
se arroja con furor una marea
de gérmenes y formas, que desea
sumergirse en sus aguas inundantes.
Mi jornada comienza al concluirse
otra jornada, y crece al erigirse
delante de un delirio otro delirio.
Mundos nacen y mueren en mis manos,
y otros mundos renacen inhumanos,
a pesar de la Nada y del martirio.