Und dieses martervolle Schwanken,
Dieß Fremdsein an jedwedem Ort,
Dieß Himmelstürmen der Gedanken,
Dieß Sehnen nach dem Grabesport,
Dieß Heimweh, das des Daseins Blüthe
In ihrem ersten Keime brach –
Im einst so freudigen Gemüthe
Riefst du es, Lied, allein nur wach!