Allein, das war gefehlt. Dein Argwohn trüget sich;
Mein Hochmuth hat nicht Schuld, ein Zweifel schreckte mich.
Ich wollte mich nicht gern auf den Parnassus dringen,
Und durch ein hartes Lied von deiner Ehre singen.
Ich kenne meine Kraft und meine Schwäche schon;
Ich bin nicht so beglückt, als mancher Musensohn,
Der ungezweifelt glaubt, daß seiner Cyther Seyten
Mit aller Alten Kunst um Rang und Vorzug streiten;
Der in Gedanken steht, Homerus und Virgil,
Die Wunder der Natur, beneiden ihm sein Spiel:
Weil Midas und sein Chor, die seine Lieder hören,
Aus lauter Unverstand den harten Ton verehren.