Una guitarra...
rota sus cuerdas,
tintas en sangre...
...muerto el cantor!...
Y allí, la niña,
¡que tanto quiso!
llora en silencio
su muerto amor;
mientras la noche
oculta, en tanto,
un puñal rojo,
y una traición...
Noche callada.
Luna de plata,
jardín florido,
y un corazón,
que escucha triste
la serenata...
...Que nadie canta
¡ya en su balcón...!