Se con le belle deta di profilo
tiri, Viola, giù de la conocchia
de la bambagia o del lino il filo,
ogni busuchio nel ventre mi crocchia,
onde in quel tratto in modo mi disfilo
che il tirar delle calze mi adocchia:
ma se per conto di tal macatella
io mi morissi, la saria ben bella.