Adiant Ia eu dizendo, Santo António,
Que tu és o meu santo sem o se
Por isso o és a valer,
Que é essa a santidade boa,
A que fugiu deveras ao demóni
És o santo das raparigas,
És o santo de Lisboa,
És o santo do pov
Tens uma auréola de cantigas,
E então
Quanto ao teu coração –
Está sempre aberto lá o vinho nov
Dizem que foste um pregador insigne,
Um austero, mas de alma ardente e ansiosa,
Etceter
Mas qual de nós vai tomar isso à letra?
Que de hoje em diante quem o diz se digne
Deixar de dizer isso ou qualquer outra cois
Qual santo! Olham a árvore a olho nu
E não a vêem, de olhar só os ramo
Chama-se a isto ser doutor
Ou investigado
Qual Santo António! Tu és t
Tu és tu como nós te figuramo
Valem mais que os sermões que deveras pregaste
As bilhas que talvez não concertast
Mais que a tua longínqua santidade
Que até já o Diabo perdoou,
Mais que o que houvesse, se houve, de verdade
No que – aos peixes ou não – a tua voz pregou,
Vale este sol das gerações antigas
Que acorda em nós ainda as semelhanças
Com quando a vida era só vida e instinto,
As cantigas,
Os rapazes e as raparigas,
As danças
E o vinho tint
Nós somos todos quem nos faz a históri
Nós somos todos quem nos quer o pov
O verdadeiro título de glória,
Que nada em nossa vida dá ou traz
É haver sido tais quando aqui andámos,
Bons, justos naturais em singeleza,
Que os descendentes dos que nós amámos
Nos promovem a outros, como faz
Com a imaginação que há na certeza,
O amante a quem ama,
E o faz um velho amante sempre nov
Assim o povo fez contigo
Nunca foi teu devoto: é teu amigo,
Ó eterno rapa
(Qual santo nem santeza!
Deita-te noutra cama!)
Santos, bem santos, nunca têm belez
Deus fez de ti um santo ou foi o Papa?
Tira lá essa capa!
Deus fez-te santo! O Diabo, que é mais rico
Em fantasia, promoveu-te a manjeric
És o que és para nó O que tu foste
Em tua vida real por mal ou bem,
Que coisas, ou não-coisas se te devem
Com isso a estéril multidão arraste
Na nora de uns burros que puxam, quando escrevem,
Essa prolixa nulidade, a que se chama história,
Que foste tu, ou foi alguém,
Só Deus o sabe, e mais ningué
És pois quem nós queremos, és tal qual
O teu retrato, como está aqui,
Neste bilhete posta
E parece-me até já que te v
És este, e este és tu, e o povo é teu –
O povo que não sabe onde é o céu,
E nesta hora em que vai alta a lua
Num plácido e legítimo recorte,
Atira risos naturais à morte,
E cheio de um prazer que mal é seu,
Em canteiros que andam enche a ru
Sê sempre assim, nosso pagão encanto,
Sê sempre assim!
Deixa lá Roma entregue à intriga e ao latim,
Esquece a doutrina e os sermõe
De mal, nem tu nem nós merecíamos tant
Foste Fernando de Bulhões,
Foste Frei António –
Isso si
Porque demónio
É que foram pregar contigo em santo?