Nicht müßig schlägt ihr Herz nur bei den Kämpfen,
Sie sammelt selbst, sie wappnet eine Schar,
Dem Schlachthorn folget sie, den Pulverdämpfen,
Und steht an Frankreichs Grenze mit dem Zar.
Jetzt unterliegt der zarte Leib den Krämpfen,
Ihm droht vom mächt'gen Geiste die Gefahr:
Da kam der Bote von Paris geeilet.
Und sie stand auf und wandelte geheilet.