Oh disaventurata sòrte mia!
Un picciol marmo copre quelle membra
c' oltra 'l corso mortal facevan bella
colei, che giorno e notte la rimembra
il pensier stanco e sempre la desia.
E certo, ben che veder non posso ella
in questa vita, ahi!, empia Morte fella,
non ti mosse a pietà quella beltate
c' allor allor fioria negli anni suoi?
Securamente pòi
dir che né 'n questa et in null' altra etate
la falce tua fior sì leggiadro colse.
Almen, poi che di tòrlo a te pur piacque,
non fosse io qui rimaso lacrimando
e di quïete e di riposo in bando!
Quel dì che la mia donna morta giacque,
tanto questa alma mia di te si dolse,
invida, strana Morte, che si volse
sùbito disperata da ogni canto
ad un, senza alcun fine, amaro pianto.