Allein, ich fahre fort, nachdem ich es gewagt,
Und dir so deutsch und rund die Wahrheit hergesagt:
Denn diese ziert allein die Schriften der Poeten,
Und wo man sie vermißt, da muß das Blatt erröthen.
Nicht so? du giebst mir recht, geschickte Dichterinn!
Wie kömmts denn, daß nur ich nicht werth gewesen bin,
Die Wahrheit, die dir sonst beständig lieb gewesen,
In deiner letzten Schrift, nach alter Art, zu lesen?
Du lobst mich gar zu sehr, und setzest keinen Reim,
Den nicht die Schmäucheley, durch süßes Honigseim,
Ganz überzogen hat. Wie hab ich das verdienet?
Hat deine Muse sich nicht gar zu viel erkühnet;
Wenn sie ein Lob besingt, das so verächtlich ist,
Und wo man überall der Wahrheit Spur vermißt?
Doch, daß du wissen magst, was mir im Sinne lieget:
So glaube, daß mich nie ein Schmäuchelwort vergnüget.