Vorbei, vorbei! Jetzt aber Trommelklang,
So dumpf, so hohl – das ist ein Sterbegang;
Schon um den Platz wie eine Eisenkette
Legt sich der spitze Wald der Bajonette,
Und rasch, in Nacht herauf, steigt das Schafott,
Vom Volk umtanzt in widerlichem Spott.
Zwei Männer schreiten herwärts, beide still,
Es winkt des Priesters Hand, die segnen will,
Und machtvoll übertönt es das Gewimmel:
» Des heil'gen Ludwig Sohn, steig' auf gen Himmel! «