La calavera, el corazón secreto,los caminos de sangre que no veo,los túneles del sueño, ese Proteo,las vísceras, la nuca, el esqueletSoy esas cosa Increíblementesoy también la memoria de una espaday la de un solitario ponienteque se dispersa en oro, en sombra, en nadSoy el que ve las proas desde el puerto;soy los contados libros, los contadosgrabados por el tiempo fatigados;soy el que envidia a los que ya se han muertMás raro es ser el hombre que entrelazapalabras en un cuarto de una casJorge Luis Borges | "Poesia Completa", pá 380 | Debolsillo, 3 edição, 2016