Libro de amor le haría
que fuera alcoba de soñar con ella,
alcoba de hostería
con fama de querella,
colchón de nube y tragaluz de estrella.
Cuentos de «aquél» y «aquélla»
contaría la voz del hostelero,
del mozo y la doncella
que allí, en noche de enero,
ella jugó de altar y él de altarero.
Romance de viajero
que trae capa,
mujer,
amor en fuga
y alibajo el sombrero,
todo lo que conjuga
con el querer, cuando el querer madruga.
El cuento que subyuga
contara yo, mientras su colcha fría
la ansiosa frente enjuga;
en liras hablaría
y ella lira con lira trenzaría.
Así el libro sería
Giraluna en alcoba de posada
y a la ventana iría,
toda giralunada
de amor y «ven» la voz de su mirada.