Herbstes erste Mahner ihr,
noch im schönsten Sommer!
Das ach ist's, was reubewußt,
mitten rings in Lieb und Lust,
Vorwurf weckend, durch die Brust
Furcht und Qual mir zittert:
daß im Blühn der Sommer schon
seiner Wonne wie zum Hohn,
sich zum Herbst verwittert!