Wasser! Die Witbois halten es fest;
Um den Trunk tobt seit drei Tagen der Tod.
»Wasser! Dann mag mich fressen die Pest!
Nur einen Tropfen in letzter Not!«
Es plappern die Wellchen kokett und kalt,
Sie plätschern und plauschen: kommt bald, kommt bald
An die klare, frische Wasserstelle!