Noch hängt mein Heil am Kreuzesstamme:
Mich dürstet, ruft er nun herab;
Müd neigt er sich, saugt aus dem Schwamme
Den Myrrhentrank; sein Mörder gab
Nicht Wasser ihm, nicht Weinbeerblut,
Zu stillen seines Durstes Gluth.