¡Cuán tristes ¡ay! son las noches
que abortan en el silencio
fantasmas que tienen vida
con el calor del recuerdo!
Como la sombra oscilante
de escasa luz que está ardiendo
frente al velador,produce
vagos fantasmas inciertos,
de seres que en nuestra historia
una página escribieron;
página que el alma oculta
y está el corazón leyendo;
que nuestras propias ideas
dejan su cárcel de hueso
y se nos ponen enfrente
convertidas en espectros.
Yo, si fijo en el pasado
absorto mi pensamiento,
en la pared vacilar
miro, fugaces, inquietos,
fantasmas que me saludan
con estrambótico gesto,
y aunque carecen de ojos,
me están mirando, lo siento.
A tales fantasmas voy,
sin querer, reconociendo,
a medida que los visto
con girones de recuerdos,
que en un rincón de la mente
puso la mano del tiempo
fantasmas que perceptibles
son más, si los ojos cierro;
porque los miro por fuera,
como los miro por dentro;
porque en la sombra son blancos
y porque en la luz son negros.
Pasad, seres misteriosos,
de la triste noche engendros;
pasad, sombras fugitivas
que aborta el remordimiento
¿Habéis alzado, quizá,
la negra tapa del féretro,
sólo para recordarme
juveniles desaciertos,
ilusiones que pasaron
y creencias que se fueron?...
iIdos en paz!... ya no soy
el joven de locos sueños,
que en bacanales impuras
y amorosos devaneos,
prodigó a los pies del vicio
las flores del sentimiento.
Pasaron ¡ay! para siempre
y en la nada se perdieron
las bellas horas, en que
el vino, el amor y el juego
hacían hervir en mi frente
fascinadores ensueños,
cuando con alguna hermosa
cambiando quemantes besos,
el adulador perfume
del oriental pebetero,
embriagaba mis sentidos
en humo espiral subiendo.
De aquellos placeres locos,
nada queda... Ahora tengo
la frente sin ilusiones,
el bolsillo sin dinero,
sin esperanzas la vida
y el corazón sin afectos:
no soy aquel cuya alma
ardorosa hasta el extremo
fue como chispa que brota
del yunque de los infiernos:
hoy, pobre, triste, impotente,
soy un desgraciado viejo,
sin horizontes, sin fuerzas,
y a quien el destino acerbo
encadena con harapos
al poste del sufrimiento.
Pronto voy a descansar,
el sepulcro no está lejos;
años, orgías y pesares
me empujan a él... ¡Por el cielo
que de este planeta inmundo
salgo de fastidio lleno,
porque la existencia en él
es un continuo tormento!