Ô Jersey ! N'est-ce pas fait pour te bafouer ?
Où vinrent des martyrs, voir débarquer Rouher ;
Après Victor Hugo divinisant ta roche,
Voir pousser le bedon risible de Baroche ;
Voir Lebœuf, voir Drouin De Lhuys, voir ces valets
Dont pas un n'a payé même les faux mollets
Qu'il mettait pour aller aux bals des tuileries !
Sans doute, composant leurs mines attendries,
Ils te diront qu'ils sont ruinés, malheureux,
Que l'échafaud était déjà dressé pour eux,
Et qu'on les poursuivait, et qu'on voulait leur tête !
Ne les écoute pas. Ils mentent. La tempête
Peut-elle s'attaquer à de pareils goujats ?
C'est par le mépris seul que tu les replongeas,
Ô France ! Dans leur ombre et leurs louches ténèbres.
Tacher tes mains du sang de ces gredins funèbres,
Lever le fer des lois pour abattre un goret,
La tête de Baroche à prix ! On en rirait.
Pourquoi tuer Baroche, ô dieux ! La guillotine
Hésiterait devant ce tas de gélatine
Que Napoléon Trois avait fait sénateur !
Mais ces gâteux tombés de toute la hauteur
De leur chaise-percée, ont l'amour-propre encore
D'être furieux si le peuple les ignore,
Et tout en se tenant prudemment à l'abri,
Ils aimeraient à voir l'horizon assombri
Les menacer, de loin, d'un tout petit nuage
Modestement chargé de foudres de louage ;
Cela les poserait auprès de leur portier ;
« Oh ! Pauvres gens ! « diraient les bonnes du quartier.
Non, le silence froid et digne des commères
Doit faire évanouir ces frivoles chimères.
On ne les plaindra pas ces sacs à millions,
Ajaxs en qui Daumier voit des tabellions
De village, échappés vivants des funambules,
Proscrits dont la patrie était les vestibules
De la chambre à coucher du héros de Sedan ;
Ils doivent tous aller où les neiges d'antan,
Où les pantins vidés, l'eau sale des cuisines !