In früher Morgenstunde war
Sein Sohn zum Pirschen ausgegangen;
Er wollte, als ein junger Aar,
Nicht an der Mutter Schürze hangen.
Der Vater, ohne Furcht zu nähren,
Ließ seinen Sprößling gern gewähren,
Doch bleibt er heute – schon erschrocken,
Als er beim Klang der Vesperglocken
Den Jäger, wie es sonst geschah,
Nicht an der Abendtafel sah –
Nicht länger unter seinem Dache.
Gedanken steigen in ihm auf
An Hinterlist und Feindesrache,
Und Angst beflügelt seinen Lauf.
Er hat sie nicht umsonst empfunden.
Zwar ist der Knabe bald gefunden,
Doch traut er seinen Augen kaum –
Wie? – Das sein Kind? – An einen Baum
Gelehnt, die Hände festgebunden,
Und auf den Lippen roter Schaum?
Ach! – und der Busen klafft von Wunden,
Von sieben, sieben Messerstichen!
Garcia ist zurückgewichen,
Entsetzten Blicks, das Haar gesträubt –
Von ungeheurem Schmerz betäubt,
Entfesselt er die teure Leiche
Und hält sie bebend in den Armen
Und küßt die Stirn, die marmorbleiche;
Dann schluchzt er: »Jungfrau, gnadenreiche,
O für den Mörder kein Erbarmen!«