[7] So sprach Germanien. Ein stiller Beifall floß
Aus jedem Aug' ihr zu, da sie die Lippen schloß.
Itzt aber drang betrübt bis zu der Göttin Füssen
Die deutsche Poesie. Ihr Herz von Gram zerrissen,
Hob ungestüm die Brust; tief in dem Auge saß
Melancholey und Harm und Unmuth – – Sie vergaß,
Wie sehr das freudge Lob Germaniens sie ehrte,
Und ließ dem Schmerz den Lauf, den sie im Busen nährte.
»O Göttinn, (fieng sie an) verzeih, wenn mich das Lob,
Das zu partheyisch nur, und zu früh mich erhob,
Wenn mich dies Lob nicht rührt, und statt dir Dank zu sagen,
Nur Unmuth und Verdruß vor deinem Throne klagen.
Zwar ist die alte Nacht der Barbarey entflohn;
Mein ewger Lorbeer grünt um manchen würdgen Sohn,
[8] Der ohne Fürstengunst, und Reichthum, und Mäcene,
Sich zu den Sternen hebt; in seine hohen Töne
Das Lob der Gottheit mischt; die Menschen Großmuth lehrt,
Die Tugend prediget, und durch sein Leben ehrt:
Zwar glüht noch manche Brust vom wahren Dichterfeuer;
Noch schallt Begeisterung aus mancher kühnen Leyer,
Und stellt der Nachwelt einst ein grosses Zeugnis dar,
Daß nicht dein ganzes Volk der Dummheit Sklave war:
Doch, Göttin, welch ein Schwarm von dichterischen Thoren,
Im leeren Bathos stark, im Unsinn ganz verlohren,
Copien, nur dem Bild in seinen Fehlern gleich,
Schreyn ihr prosaisch Lied frech durch dein ganzes Reich.
Kaum fängt ein Haller an, groß, stark, und schwer zu dichten,
So eilt der Thor sein Lied nach seinem Schwung zu richten;
[9] Ahmt nur die Fehler nach; ist niedrig, dunkel, schwer,
Von harten Worten voll, und von Gedanken leer.
Läßt uns ein muntrer Geist des Tejers Laut' erklingen,
So fängt halb Deutschland an Geschwätz und Tand zu singen;
Jedwede Presse schwitzt von zu viel Lieb und Wein,
Und für des Heiden Ruhm vergißt man Christ zu seyn.
Erzehlt ein Gellert uns, und sehn wir mit Vergnügen
Den ihm nur eignen Scherz um seine Leyer fliegen:
So tändelt jeder Thor, kein Brief und kein Gedicht
Erscheint, daß nicht darinn ein falscher Gellert spricht.
Und alles schallt dies Volk gleich einem Echo wieder.
Ein Klopstock singet kaum das würdigste der Lieder;
Kaum folgt ihm Bodmer nach, und denkt mit Miltons Sinn;
So stellt sich neben sie der Sänger Nimrods hin.
[10] Zwar gern wollt ich die Wuth der Nachahmung vergeben,
Denn sie wird immer noch des Urbilds Glanz erheben,
So sehr sie es verfehlt. Der schlechteste Copist
Mußt' erst Bewundrer seyn, und zeigt auch, daß ers ist:
Doch, Göttinn, daß man itzt noch mehr als fühlloß bleibet,
Wenn Klopstock göttlich singt, Satiren auf ihn schreibet,
Und Bodmers Muse höhnt, und Wielands Lied verschmäht;
Dies ist Germanien, was mir zu Herzen geht.
In Leipzig, wo vor dem der Schlegel Lied gesungen;
Wo noch ein Gellert singt, und Cramers Harf' erklungen,
In Leipzig thront und herrscht ein blinder Aristarch,
Der Reime Patriot, der Prosa Patriarch.
Vergebens zeichnen ihn des strengen Satyrs Schläge,
Er achtet Striemen nicht, und bleibt auf seinem Wege;
[11] Und tadelt allezeit, sobald ein grosses Lied
Nicht an dem Boden kriecht, und seiner Zucht entflieht.
Sey Richter zwischen mir, und diesem stolzen Manne,
Den ich mit ewgem Haß aus meinem Reich verbanne!
Sey Richter zwischen mir, und seiner feilen Zunft,
Und räche dich und mich, und Tugend und Vernunft.
Ists möglich, daß ihn noch der Deutsche lästern hören
Und ihm vergeben kann, wenn von Seraphschen Chören
Das größte Lied ihm tönt, der göttlichste Gesang,
Der nie so groß, so rein im Alterthum erklang?
Wie konnt' er? Heidnisch schön sang nur der fromme Heide,
Und göttlich singt der Christ. Ein Geist beseelte beyde,
Allein Urania erhebt mit stärkrer Kraft,
Als wenn Calliope nur leere Fabeln schafft.
[12] Welch' eine Hoheit herrscht in diesen Epopäen!
Die Thräne folget bald, wenn wir die Leiden sehen,
Die unser Heil erkauft. Wir fühlen unsern Werth,
Indem wir sehn, wie treu der Engel Schutz uns ehrt.
Dann hebt das heilge Lied, voll von der reinsten Tugend,
Des Alters frohe Brust, und feurt das Herz der Jugend.
In ewgem Glanze stralt die fromme Poesie,
Und die Religion bekehret auch durch sie.
Dies alles fühlt der nicht, der niemals sich erhoben
Aus Tiefen, wo er kriecht; der nie was anders loben,
Was anders fühlen kann, als seiner Schüler Lied,
Das, seinen Reimen gleich, dem Staube nie entflieht.
Und nicht die Dummheit nur der Reimer lehrt er schmähen;
Die fromme Dummheit auch sucht er zu hintergehen;
[13] Mischt die Religion in seinen Dichterkrieg,
Und giebt den Hudemanns lautjauchzend Kranz und Sieg.
O Göttinn ist denn dies der Lohn der größten Gaben,
Die viel Jahrhunderte uns vorenthalten haben;
Füllt darum Klopstocks Lied mit Himmel unsre Brust,
Und schützt es darum nur ein Nordischer August,
Daß es ein Gottsched schmäh? Darf noch in diesen Tagen
Er, und der Dunse Schaar, solch' einen Angriff wagen?
Und ist kein Patriot, der itzt das Schweigen bricht,
Und meine Rechte schützt, und für die Tugend spricht?«