Da schauderts mir durch Herz und Muth.
Roth, alles roth vor mir, wie Blut. –
Verderben möcht' ich dich, o Faust! –
Still! – Ha, da ist sein Geist; er braust
Wild über mir in der Fichte Zweigen
Und es umflüstert fürchterlich
Der Todtenklage Winseln mich.
O gute Götter, laßt es schweigen!
Daß ich die blutge Siegesfahn
Hochjubilierend schwinge,
Und daß der Barde als ein Mann
Sein frohes Lied vollbringe:
Denn Er, ist hin! – –