Este livro é teu que me aturastedesvairos saüdades amoriosdesde o primeiro mal cozinhado versoó cúmpliceum que me lê com respeito e vagara quem devo chamar prestante amigoneste mundo de tanta cabronada o livro é o que é nenhum enleionenhuma assinatura a baixo preçonão estou nessa tal lista e tem tambéma confissão banal dos mil cagaçosde morrer (dores intercostais músculoscaindo na barriga da perna)como se eu fosse à noite um filho ternoe teu, leitor, que o não desamparaste * Peçam grandiloqüência a outrosAcho-a pulha no estado actual da economia * E não sublinhem o que não escrevi * A ti compadre irmão saúdo e já terminocom só o fósforo duma estrelana lixa do fim da tarde (todos os poemas inVariações em Sousa, 1987) 