Der bleiche Mond steht überm Wald,
Dein trunkner Gatte liegt und schnarcht –
Es ist nicht alles tot und kalt,
Was eingescharrt und eingesargt.
Die Uhr schlägt zwölf, das Leben schweigt,
Die Geisterstunde ruft,
Und die begrabene Liebe steigt
Gespenstig aus der Gruft.