Os rostos são os mesmos,os corpos são os mesmos,as palavras voam para o desluzido,as ideias de cadáver antigIsto não é um poema:é um ataque de raiva,raiva pelos olhos ocos,pelas palavras torpesque digo e que me dizem,por baixar a cabeçapara ratos,para cérebros cheios de mijo,para mortos persistentesque interrompem o ar do jardiIsto não é um poema:é um pontapé universal,um soco no estômago do céu,uma enorme náuseavermelhacomo era o sangue antes de ser águ