Nicht dass ich thöricht mich vor einen Engel halt',
Wenn ich mit kühner Hand manch scheusslich Laster striegle;
Offt, wenn ich mein Gesicht in meinem Glass bespiegle,
Erschreck' ich über die Gestalt.
Denn wer kein Frembdling ist in seinem eignen Hertzen,
Der findt hier manchen Trieb der ihn zum Zorn bewegt;
Und wer bedachtsam schreibt, fühlt offt den grösten Schmertzen,
Wie der, der unbedachtsam schlägt.