Sahst du wol die Einfalt sitzen,
Fremd dem modischen Getändel,
Fremd dem Plutz' von Flor und Spitzen,
Unterm niedern Halmendach?
Ihr Parfum ist Wiesenquendel
Und die Blüthe der Lavendel,
Ihre Zierde die Viol' am Bach',
Ihr Concert der Wachtelschlag.