No Mosteiro, da velha arquitetura, de era
Remota, vão chegando os poetas exilado
A porta principal é engrinaldada em her
Os sinos dobram nos torreões, abandonado
Uns são bem velhos, e há moços, na primavera
Da idade human Alguns choram mortos noivado
Sem esperança, cada um deles tudo esper
Outros muitos tem o ar de monges maus, transviado
E ninguém fal O sonho é mudo: e sonham, quando
Ei-los todos de pé, estáticos, olhando
A branca aparição de hierático paine
Chegaste enfim, magoado Eleito! Olha Vermelhos
Tons de poente num fundo azu Dobram-se os joelhos:
É Cruz e Sousa aos pés do arcanjo São Gabrie