Acontecida la tarde, seria reflexión del día,
me encuentras afilada y con ojos vencidos
porque aún dudo si el día fue claro o ambiguo,
fue lento condenado.
Es día del negocio y, bien caída la noche,
es vergüenza concedida,
ajena desgracia de la conciencia
del que no se siente hombre sino humano,
empatía despuntada hacia mi raza que es de todos
hacia el hambre que es de muchos
hacia el sexo, tuyo y mío.
No es justo temor del que siente
y del que observa si el día acaba como cualquier otro,
como aquel que es muerte de memorias
y sangre de carrerillas.
No sé si el día es él mismo o la noche surgió
de la hendidura de su ombligo y respira
del cordón de su dolor,
pero sé que no es justa la hacienda
y sé que no es justo sudor por bien que mana
de la misma tierra,
y sé que no es justo el tiempo,
ni la muerte concertada,
ni el calor, ni las ventanas.
Es fe del alba o memoria selectiva pero aún
siento escozor que irriga, ¡que aviva!,
porque tampoco son justas las mañanas,
ni justa la herida.