Nun reich', o Muse, den Pokal,
Doch laß von hellem Zorn ihn schäumen!
Ein Lied gib, das wie Blitzesstrahl
Die Schläfer schreck' aus ihren Träumen!
Wie Ruf der Glocke zur Gefahr
Erschall' es weit im deutschen Lande;
Es gilt der Stadt, die mich gebar,
Der Mutter, die man schlägt in Bande!