Era tornata, tutta allegra Progne,
benché e' piangessi la sua Philomena;
Amor suoi ceppi preparava e gogne,
i gioghi e' lacci e ogni sua catena;
e Pan sentia sonar mille zampogne;
era di fiori ogni campagna piena;
vedeansi Satir' dolcemente iddee
seguir pe' boschi, e Driàde e Napee.