Genug des Pompes stolzer Siegerlust!
Die Totenklage birg in treuer Brust!
Den du befruchtest hast mit heiligem Blute,
Wahr' vor dem geilen Kraut, dem Übermute,
Der Einheit Acker, unsrer Freiheit Boden!
Stich zu, mit Stumpf und Stiel es auszuroden!
Jetzt – eh's zu spät, eh das Verderben naht,
Und aufgeht kraftlos hohle Ruhmessaat.