Or non pur il saper come e 'n qual loco
Segghin le stelle in ciel, chi scenda o monti,
E la forza e 'l valor di questa e quella,
Pòn mostrar il seren, la pioggia e i venti
Al pratico cultor, ch'appresso vanno;
Ma il gran Padre del ciel pietoso ancora
Al suo buon seme uman, per mille modi
In aria, in terra, in mar, la notte e 'l giorno
Ci dà fermo segnal del suo pensiero,
Tanto innanzi al seguir, che ben si puote
Molti danni schivar per chi gli ha cura.
Quando tornando a noi novella Luna
Mostri oscure le corna, e dentro abbracci
L'aer che fosco sia; tema il pastore,
Tema il saggio cultor; ché larga pioggia
Debbe tutte inondar le gregge e i campi:
Ma se dipinte avrà le guance intorno
D'un virgineo rossor; di Borea in preda
Darà la terra e 'l ciel più giorni e 'l mare:
E s'al quarto suo dì ch'agli altri è duce,
Lieta la rivedrem, di puro argento,
Senza volto cangiar, lucente e chiara;
Non pur quel giorno allor, ma quanti appresso
Saran nel corso suo, sereni e scarchi
E di venti e di piogge andranno intorno.
Allor potrà il nocchier sicuro al porto
Drizzar la prora, e scior cantando i voti
A Glauco, Panopea, Nettuno e Teti.
Non men ci dona il Sol non dubbi segni,
Quando surge al mattin, quando s'attuffa
Tra l'onde al vespro; ; e ci ammaestra e 'nsegna
Qual si deve aspettar la luce e l'ombra.
S'al suo primo apparir ne mostra il volto
D'alcun nuovo color turbato o tinto,
E i dorati capei non sparge in lungo,
Ma gli annoda alla fronte, e gli inghirlanda
D'un doloroso vel; sia certo il mondo
Di bagnarse quel dì: ché 'l mar turbando,
Ci vien Noto a trovar, mortal nemico
Alle piante, alle gregge, ai culti colli.
Se riportando a noi la fronte ascosa
Tra spesse nubi pur, se in più d'un loco
Qualche raggio veggiam romper la gonna,
Spuntando intorno; o se la bianca Aurora,
Lassando il suo Titon, pallida surge;
Triste le vigne allor! ch'a salvar l'uve
Non è il pampino assai, sì folta il cielo
Con orribil romor grandine avventa.
Poi quando i suoi corsier vanno all'occaso,
Più si deve osservar; ch'assai sovente
Suol da noi dipartir con vario aspetto.
Il suo rancio color ci annunzia umore,
Borea il vermiglio; e se 'l pallor dell'oro
Già il fiammeggiante crin meschiato avesse
Di triste macchie ancor, vedrasse il mondo
Andar preda di par tra piogge e venti;
Non discioglia il nocchier dal lito il legno
In simil notte mai; né il buon pastore
Meni, il dì che verrà, le gregge ai boschi,
Né il discreto arator nel campo i buoi.
Ma quando ei ci ritoglie o rende il giorno,
S'ei mostra il lume suo lucente e puro,
Non avrem piogge allor; ma dolce e chiara
Verrà l'aura gentil crollando i rami.