Wildflatternd wallt hoch an des Himmels Räumen,
Vom Sturm gescheucht, die Wolke, schwarz und dicht,
Und wandelbar gleich wesenlosen Träumen
Schmiegt sie in's Band der sichern Form sich nicht:
Doch freundlich naht, mit Gold sie zu besäumen,
Der Nächtlichen das heil'ge Sonnenlicht,
Und, was den Blitz im dunklen Schooß verschlossen,
Schwebt jetzt daher, vom heitern Glanz umflossen.