O poeta é um fingido
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sent
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não tê
E assim nas calhas de roda
Gira a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coraçã