Zwingt, Musen, eurer Flöten Thon,
Kommt, dichtet nichts als Helden Lieder,
Und legt sie vor des Königs Thron
Mit Ehrfurcht, ja mit Demuth nieder:
Besingt statt meiner diesen Tag,
Den man frohlockend feyren mag;
Mich hemmt die Furcht mit strengen Banden.
Drum schweigt mein Kiel, der heimlich spricht:
Wie herrlich ist Augustus nicht
In Ihm von neuem auferstanden!