Es lagert rings umher ein grauer Flor –
Ich weiß es nicht: bricht noch die Sonn' hervor?
Wird dieser Nebel heut sie ganz verhüllen?
Und ob er steigt, und ob er niederfällt?
So frag' ich wohl – doch schweigend ruht die Welt
Und Flur und Thal mit Dunst sich füllen.