« Pauvres gens ! c'est leur crime ; ils aiment leur pensée,
Tous ces pâles rêveurs au langage inconstant.
On ne fera d'eux tous qu'un cadavre vivant.
Passez, Américains, passez, tête baissée ;
Et que la liberté, leur triste fiancée,
Chez vous, du moins, au front les baise en arrivant.»