Mais l'heure des jeux sonne ; observez-le encor
Dans ces jeux où l'instinct prend son premier essor.
De talens variés quel heureux assemblage !
L'un est l'historien, le conteur du village :
L'autre, Euclyde nouveau, confie au sol mouvant
Ses cercles, ses carrés, dont s'amuse le vent.
L'un, apprenti Rubens, charbonne la muraille :
L'autre, Chevert futur, met sa troupe en bataille.
Suivez dans ses essais ce groupe intéressant.
Là peut-être à vos yeux rêve un Pascal naissant :
Peut-être un successeur des Boileaus, des Molières,
Autour du buis tournant fait siffler ses lanières,
Dont la muse eût un jour de son terrible vers
Châtié la sottise et fouetté nos travers :
Peut-être qu'un rival des Molés, des Prévilles,
Nous peint les sots des champs, qui peindroit ceux des villes.
Peut-être enfin un Pope, un Locke, un Addisson
N'attend qu'un bienfaiteur de sa jeune raison :
Ainsi ce jeune œillet n'attendoit pour éclore
Qu'un des rayons du jour, qu'un des pleurs de l'aurore.
Aujourd'hui, sans songer à son renom futur,
Son cœur est satisfait si, lancé d'un bras sûr,
Le caillou sous les eaux court, tombe et se relève,
Ou si par un bon vent son cerf-volant s'élève.