Indeß Cythere nun in die entferntsten Lande
Verschlagne Boten schickt, die Feindin zu erspähn,
Irrt diese in dem dürren Sande
Der Wüst' umher. Rings war kein Baum zu sehn,
Kein kühler Quell, die Lippen zu erfrischen;
Kein Beerchen an den Dornenbüschen
Bot sich zur kargen Labung dar.
Ach, wie so ganz verschieden war
Das Jetzt vom Jüngst, da sie an Göttertischen
Ambrosia gespeist, und sanft von zauberischen
Gesängen eingelullt, auf Rosenbetten schlief.
O arme, arme Psyche! rief
Sie weinend aus. So sollst du hier vergehen,
Und nie der Heimath trauten Hain,
Nie deine Aeltern wiedersehen?
O fänd' ich einen Fluß, ich stürzte mich hinein,
Doch ach, zu schrecklich ist des Schmachtens lange Pein!
Indem sich so ihr Schmerz in lauter Klag' ergießet,
Hört sie ein Rieseln, silberrein,
Wie wenn durch Klippen und Gestein
Ein rascher Quell herniederfließet.
Sie eilt dem holden Tone nach,
Sie naht, und denkt euch ihr Entzücken,
Ein tiefer, wilder Felsenbach
Wälzt sich mit rascher Fluth vor ihren frohen Blicken.
O süßer Tod! ruft sie erfreut,
O süßer Tod, so darf ich dich umarmen!
Du schaust mich an, mit Blicken voll Erbarmen;
Der Fackel Gluth erlischt, und mit ihr alles Leid!
Sie ruft's, und will herab sich stürzen;
Doch eine starke Hand hält plötzlich sie zurück.
Sie steht erstaunt. Vor ihrem Blick
Schmückt blühend sich die Flur, und tausend Düfte würzen
Die reine Luft, und aus der Fluthen Grund
Hebt eine Nymphe sich, von Götterglanz umschienen.
Sie schauet Psychen an mit wundersüßen Mienen,
Und wie Gesangeston entbebt aus ihrem Mund: