Paris hat Ball: hin durch der Gassen Enge
Braust rasselnd der Karossen bunte Menge,
Die Kais entlang, entlang die Tuilerien,
Ein rastlos Jagen und Vorüberfliehn.
Hallo, die Peitsche knallt, die Rosse dampfen,
Schon dröhnt »La Grève« von ihrer Hufe Stampfen,
Und jetzt ein kurzes »Halt!« – hell glänzt das Ziel,
Der prächt'ge Ballsaal des Hôtel de Ville.
Rings Fackelglanz; die Nacht ist lichter Tag,
Betreßte Diener springen an den Schlag,
Leis knistert auf der steingehaunen Treppe
Der Atlasschuh, es rauscht die Seidenschleppe,
Der Mantel fällt, und jetzt in luft'gem Schal,
Selbst luftig, schwebt die Schönheit in den Saal.