Presto sen volan gli anni, et io ancor nido
non ho, ch'io non mi fido in quel ch'io odo;
se al presente non godo, peggio aspetto.
Non sia alcun che s'inganni, ché, s'io rido
in fronte, nel cor grido e piango, in modo
ch'io me ne strugo e rodo. Gran desdetto
certo fu il mio, che stretto m'ebbe avinto;
ma da tanti mal cinto fui, che un dito
mover non era ardito, e, così pinto,
mi trovo quasi estinto
da chi ancor una fiata non m'ha udito.
Lei che m'ha il cor ferito, se nol salda,
poco tempo mi arà più seco vivo;
ché dir ad altri schivo
il fuoco sol che notte e dì mi scalda.