Or son pur solo e non è chi mi ascolti,
altro che' sassi e queste querce amiche,
et io, se di me stesso oso fidarme.
O secretari di mie pene antiche,
a cui son noti i miei pensieri occolti,
potrò fra voi securo or lamentarme?
Poi che non trovo altr'arme
contra ai colpi d'Amor, che preme e sforza
questa frale mia scorza
a soffrir più c'uom mai soffrisse in terra,
tal che, se l'aspra guerra
pietà non tempra, il sol morir mi è gioia;
ché a chi mal vive, il viver troppo è noia.