Es schlummert König Knut der Greis,
Sein Atem fiebernd geht:
Zu seinen Häupten lilienweiß
Seine junge Königin steht.
Den Heilkelch hält die rechte Hand,
Sie hält ihn abwärts schwank:
Es fallen auf des Estrichs Sand
Die Tropfen von dem Trank.
Die Linke preßt, so dicht sie kann,
Die braunen Augen beid'. –
Sie weint: – ist's um den alten Mann? –
Ist's um ein eigen Leid?
Der Greis erwacht – er blickt sie an: –
Sie sieht es nicht vor Weh:
Er denkt: noch nie hat wohlgetan,
Wer Rosen barg in Schnee. –
Da hebt sich Lärm in Hof und Flur,
Sein Feldherr stürzt daher,
Das Haupt verbunden, mühsam nur
Hält aufrecht ihn der Speer:
»Stirb, Norwegs König, stirb vor Weh, –
Der Tod ist dir Gewinn, –
Wir sind besiegt zu Land und See!« –
Und rasselnd stürzt er hin.
Und Tostig folgt, sein Bruderssohn, –
Blut zeichnet seinen Pfad: –
»Weh', Oheim, dir, und Norwegs Kron': –
Denn Erich Blutaxt naht.
Dein Heer zerstreut wie Laub vom Sturm
Die Schiffe sind verbrannt,
Schon pocht an deinen Königsturm
Wie Donner seine Hand.
Durch Schwert und Schild und Brünne schlug
Sein Beil mir bis ins Mark,
Für Menschen bin ich Mann's genug, –
Den macht die Hölle stark.«
»So muß ich,« rief der alte Mann,
»Den Wiking selbst bestehn,
Auf, legt mir Helm und Harnisch an
Und stützet mich im Gehn.«
Er spricht's und richtet sich empor,
Und sinkt in Ohnmacht hin: –
Da schreitet langsam zu dem Tor
Die junge Königin.
Jarl Tostig ruft: »Wie? hemmst wohl du
Des Unholds Siegeslauf?«
»Ich will's versuchen!« – sprach in Ruh'
Die Königin darauf. – –