Die Elbe fließt so still, so glatt,
Die Sonne scheint so helle,
Kein Lüftchen weht, es bebt kein Blatt,
Es regt sich keine Welle.
So liegt das Land seit Wochen schier
In Sonnengluth und Ruhe,
Doch ist's, als läg' ein Leichnam hier
In einer gold'nen Truhe.