É de marca maior que a mediana,
Mas não passa a gigante; tem uns ombros
Que o pescoço algum tanto lhe sufocam.
O seu cachaço é gordo, o ventre inchado,
A cara circular, os olhos fundos;
De gênio soberbão, grosseiro trato,
Assopra de contínuo e fala muito.
Preza-se de fidalgo, e não se lembra
Que seu pai foi um pobre, que vivia
De cobrar dos contratos os dinheiros,
De que ficou devendo grandes somas,
Sinal de que ele foi um bom velhaco.
O filho, Doroteu, tomou-lhe as manhas:
Era um triste pingante, que só tinha
O seu pequeno soldo; agora veio
Para inspetor das obras e já ronca,
Já empresta dinheiros, já tem casas,
Já tem trastes de custo e ricos móveis;
Mas logo, Doroteu, verás o como.
Mal o duro inspetor recebe os presos,
Vão todos para as obras; alguns abrem
Os fundos alicerces, outros quebram,
Com ferros, e com fogo, as pedras grossas.
Aqui, prezado amigo, não se atende
Às forças nem aos anos. Mão robusta
De atrevido soldado move o relho,
Que a todos, igualmente, faz ligeiros.
Aqui se não concede de descanso
Aquele mesmo dia, o grande dia
Em que Deus descansou e em que nos manda
Façamos obras santas, sem que demos
Aos jumentos e bois algum trabalho.
Tu sabes, Doroteu, que um tal serviço
Por uma civil morte se reputa.
Que peito, Doroteu, que duro peito
Não deve ter um chefe, que atormenta
A tantos inocentes por capricho?
Que se arrisque o vassalo na campanha,
É uma digna ação que a pátria exige,
Nem este grande risco nos estraga
O pundonor, que vale mais que a vida,
Antes nos abre as portas, para entrarmos
No templo do heroísmo. Sim, nós temos,
Nós temos mil exemplos. Muitos, muitos
Que, há séculos, morreram pela pátria,
Na memória dos homens inda vivem.
Mas arriscar vassalos inocentes
Às pedras que se soltam dos guindastes
E aos montes de piçarra, que desabam
Nos fundos alicerces, sem vencerem,
Nem como jornaleiros, tênue paga;
Pô-los, ainda em cima, na figura
Dos indignos vassalos, que se julgam
Em pena dos delitos como escravos,
Isto só para erguer-se uma obra grande,
Que outra, pequena, supre, é mais que injusto,
É uma das ações que só praticam
Aqueles torpes monstros, que nasceram
Para serem, na terra, o mal de muitos.
Dirás tu, Doroteu, que o nosso chefe
Não quer que os inocentes se maltratem;
Que o fero comandante é quem abusa
Dos poderes que tem. Prezado amigo,
Quem ama a sã verdade busca os meios
De a poder descobrir, e o nosso chefe
Despreza os meios de poder achá-la.
Que é deles, os processos, que nos mostram
A certeza dos crimes? Quais dos presos
Os libelos das culpas contestaram?
Quais foram os juízes que inquiriram
Por parte da defesa e quais patronos
Disseram, de direito, sobre os fatos?
A santa lei do reino não consente
Punir-se, Doroteu, aquele monstro
Que é réu de majestade, sem defesa.
E podem ser punidos os vassalos
Por aéreos insultos, sem se ouvirem
E sem outro processo mais que o dito
De um simples comandante, vil e néscio?
Um louco, Doroteu, faz mais ainda
Do que nunca fizeram os monarcas;
Faz mais que o próprio Deus: que Deus, querendo
Punir, em nossos pais, a culpa grave,
Primeiro lhes pediu que lhe dissessem
Qual foi do seu delito a torpe causa.