Der Himmel ist blau! Wir sind noch jung,
Viel Lieder verborgen fluten;
Wer läßt nicht gern die Begeisterung
In klingender Woge bluten! –
Laß weinen die Harfe unter der Hand
Ein Grablied, törichter Knabe,
Sie schleppen indes Dein Vaterland
Zu Grabe, zu Grabe!