Denkst du noch an unser kleines Abenteuer
– Cenz und Loni nannten sich die hübschen Frätzchen –,
Das Boccaz zum Vater hätte haben können:
Durch gemeinsam ausgeführte kleine Fahrten
Waren näher wir zu Viert bekannt geworden.
Als wir eine Wette machten auf die Treue
Unsrer Schätzchen, und zur gleichbestimmten Stunde
Jede an den andern sandten nach Gewünschtem,
Wie uns dann nach einigem Gesichterschneiden
– Zuckten nicht sekundenlang zwei durstige Dolche –,
Da wir uns das Wort gegeben, wahr zu sprechen,
Ein nicht enden wollendes Gelächter schüttert.
Lüstern nach verbotnem Speck ist jedes Mäuschen.
Spricht nicht irgendwo ein alter Lebenskünstler,
Daß ergötzlich sei der Wechsel in der Liebe?
Apage!
Doch was ich sagen wollte, Lieber:
Blieb dir jener Winterabend im Gedächtnis?:
Beim Burgurder, Nuits, bei deinem Lieblingsweine,
Saßen wir schon lange. Alles war gegangen.
Unter Aufsicht des Ratskellerküfermeisters
War der Zug, je zwei auf zwei, der Kellnerinnen
In das Nebenhaus zum Schlafen abgezogen.
Nur ein Piccolo, die einzige Bedienung,
Lag, entschlummert, über einer großen Zeitung,
Und ein Blumenmädchen schlief an einer Säule,
Blassen Antlitzes, das wunderbar sich abhob
Aus den dunkelroten Rosen, die dem Korbe
Sich entschüttet hatten um die müden Schläfen.
Plötzlich durch die mitternächtige Stille klang ein
Dumpfes, mattes Rauschen; und ein uralt Männchen
Stand an unserm Tische, sich vor uns verneigend:
»Ihr da, Dichterlinge, thut mir den Gefallen,
Sagt mir, weshalb redet ihr so unablässig
Naseweis von unsrer guten deutschen Dichtung?
Besser wär's, statt immerfort zu raisonnieren,
Wenn ihre eure Kritzeleien so dem Landsmann
Dem gewohnten Lotternachmittagsschlafsopha
Näher rücktet, daß er's mühelos verdaute.
Und es würden euch die Portemonnaies bald voll sein,
Könntet ihr euch endlich doch entschließen: einzig
Eure Feder einzutauchen dieser Weise,
Daß sie träuft von faden Honigseimgeschichten,
Für die deutschen Bilderfibeln eingerichtet.«
Wütend sprangst du auf, ich hielt dich fest am Rockschoß,
Sonst, wahrhaftig, hättest du dem armen Männchen
Sicher das Genick gebrochen, und du flammtest:
»Fort, Versucher, fort mit deinem Klingebeutel,
Troll' dich in dein Nichts zurück, verdammter Hämmling!
Schreiben wir, so schreiben uns wir und den wenigen
Gleichgesinnten, freiheitsfröhlichstolzen Herzen.
Unaussprechlich schnuppe ist für uns der Leser.«