Aber ach, sie fielen auf den Erker,
wo der Vater schlief – dort röcheln sie blutend.
Mit dem Schwert in der Hand sprang er hervor:
»Ach meine Knaben! meine Kinder!
Ihr sterbet, sterbet, meine Knaben –
Mutter, Mutter! hier liegen sie ...«
Nun heulte er durch die Feste
und suchte den Täter – bis der Tag anbrach.
»Hervor, Wütrich! Teufel, hervor!«
Da lag er – seine Knochen verwehte der Wind
und sein Andenken ist auf ewig verflucht.
Es freut sich nur seiner die Hölle.