Vaše Milost truchlý list mi píše,
který vhodně navazuje k odě
Horatia, milce duší našich:
„Běda, prchavé se roky řítí...“
Vtipně odhaluje pero vaše
zlomyslnost škodolibých časů:
letí, pravda, na útěku hynou,
ale v prchání tom ještě zlobně
času najdou, že těm našim lícím
barvu berou, našim očím oheň,
do čel ryjí stopy zlosti svojí,
do vlasů nám sypou zimní sněhy –
věru, messer, vylíčil jste dobře
neblahý los člověčího žití...