I
Пахнет гарь Четыре недели
Торф сухой по болотам гориДаже птицы сегодня не пели
И осина уже не дрожиСтало солнце немилостью Божьей,
Дождик с Пасхи полей не кропиПриходил одноногий прохожий
И один на дворе говорил:
«Сроки страшные близятс Скоро
Станет тесно от свежих могиЖдите глада, и труса, и мора,
И затменья небесных светиТолько нашей земли не разделит
На потеху себе супостат:
Богородица белый расстелет
Над скорбями великими плат»II
Можжевельника запах сладкий
От горящих лесов летиНад ребятами стонут солдатки,
Вдовий плач по деревне звениНе напрасно молебны служились,
О дожде тосковала земля:
Красной влагой тепло окропились
Затоптанные полНизко, низко небо пустое,
И голос молящего тих:
«Ранят тело твое пресвятое,
Мечут жребий о ризах твоих»