Der Graf und seine Söhn' und Mannen,
Sie zogen allesamt von dannen,
Nur Ralf winkt scheidend ihm vom Roß,
Und Hanns blieb fast allein im Schloß.
Ein Bote kam in wenig Tagen
Und rief: »Macht auf, wir sind geschlagen!
Zersprengt die Ritter und Vasallen,
Die Städt' und Burgen sind gefallen,
Graf Hartung und das Heer verschwand
Vor König Harald Hildetand! –
Die Riesen, schrecklich anzusehn,
Vor ihnen kann kein Held bestehn! –
Die Kön'gin flieht mit kleinem Troß
Hieher nach ihrem letzten Schloß,
Und grimmig jagt der Feind ihr nach.«
Und wie er noch die Worte sprach,
Erscholl vom Wald verworrner Ton:
Die Kön'gin kam in Hast geflohn,
Graf Hartung ritt an ihrer Seiten;
Im Nachzug hob sich grimmig Streiten
Und kaum stand in des Schlosses Toren
Graf Hartung glücklich mit Auroren,
Sah man vom Wald her auf die Wiesen
Vordringen schon die sieben Riesen.
Die Brüder woll'n den Rücken decken,
Doch sie erliegen vor den Recken:
Umsonst! daß sie mit Schwert und Speeren,
Nach aller Ritterkunst, sich wehren:
Kein Fechten frommt und kein Turnieren,
Eichbäume kann man nicht parieren.
Wie Glas die Lanze Kurts zerspringt,
Aus Erichs Hand das Banner sinkt,
Und Rudolfs Helm und Paulus' Schild
Zertrümmert sausen ins Gefild,
An Haralds Kopf bricht Philipps Schwert,
Der Letzte stürzt auch Ralf vom Pferd:
Sie sind besiegt und überwunden,
Sie sind gefangen und gebunden,
Und mit sich schleppt der Feinde Troß
Sie siegfrohlockend nach dem Schloß;
Da fliehn mit Schrecken von der Zinn'
Graf Hartung und die Königin.
Ein Donnerschlag betäubt ihr Ohr:
Der Dänenkönig schlägt ans Tor
Und ruft: »Macht auf, laßt mich hinein,
Sonst schlag' ich alles kurz und klein.
He, alter Graf, wo ist dein Schwert?«
Da hebt sich Hanns sacht von der Erd'
Und spricht: »Du bist ein grober Gast,
Ist 's wahr, daß du's so eilig hast?«
Da wandte sich die Königin
Und sah mit Staunen nach ihm hin:
»Was hat der Mann verbrochen, Graf,
Daß ihn so schwere Buße traf?«
»Ich kenn' ihn nicht, ein Bauernkind.« –
»Doch adlig seine Züge sind,
Es stehn ihm gut die langen Locken:
Auch scheint er gar nicht sehr erschrocken,
Vor diesem Feind, der alle schlug,
Er hat noch immer Muts genug.«
Da tat es einen lauten Schlag,
Das Tor in hundert Stücken lag,
Schon stand mit einem Riesenschritte
Der König in des Hofes Mitte.
Umsonst sprang Hartung ihm entgegen,
In seiner Hand zerbrach sein Degen,
Er weicht, schon blitzt des Riesen Schwert! –
»Jetzt aber wird's der Mühe wert,«
Rief Hanns und riß mit einem Stoß
Den Block heraus, die Kette los,
Gab mit der Faust ihm einen Schlag,
Daß er halb tot am Boden lag:
Nur noch die Hände tät er ringen,
Und alle Engel hört' er singen.
Die Riesen, die ihn fallen sahn,
Mit Brüllen liefen sie heran.
Da war der faule Hanns nicht faul:
Dem ersten schlug er eins aufs Maul,
Dem zweiten schlug er auf den Kopf
Und auf den Bauch dem dritten Tropf;
Den vierten, der sich gern empfohlen,
Warf er kopfüber in die Kohlen,
Den fünften aber und den letzten,
Die schon zur Flucht die Beine setzten,
Fing er behende bei den Schöpfen
Und stieß sie weidlich mit den Köpfen,
Bis sie ihn baten himmelhoch:
»Laßt, lieber Herr, die Possen doch
Und bringt uns lieber einfach um,
Das Stoßen macht im Kopf so dumm.«
Da bindet er sie alle sieben,
Die Andern sehen's und zerstieben.
Da sprach Graf Hartung: »Lieber Hanns,
Du höchster Stolz des alten Manns,
Was hast du dich so lang verstellt?
Komm an mein Herz, du großer Held.«
»Da sehn' ich mich schon lange hin, –
Wenn ich nur nicht zu rußig bin.«
Die Kön'gin sah ihn staunend an
Und rief: »Hab' Dank, du treuer Mann!
Graf Hartung, ei, mir war nicht kund,
Auch lügen kann dein treuer Mund?
Der unsre Feinde hat gefällt,
Dein Sohn ist dieser junge Held?
Ich hab' ihm zuerkannt sein Recht,
Als er mir nichts war als ein Knecht:
So werde sein mein halbes Reich.«
»Nein,« rief der faule Hanns sogleich,
»Es ist das schönste Land der Erd',
Doch nimmer ist's der Mühe wert,
Die schwere Krone drin zu tragen
Und mit Regieren sich zu plagen,
Ist diese schwere Bürde nicht
Zugleich des Herzens schönste Pflicht.
Ein halbes Reich steht mir nicht an:
Ich, Kön'gin, bin ein ganzer Mann.
Doch willst du Gnade mir erzeigen,
So gib dich selber mir zu eigen.
Ich will in allen deinen Tagen
Dich treu auf diesen Händen tragen,
Ich will dich führen und dich stützen,
Gen alle Feinde dich beschützen,
Und all' mein Lohn sei dann und wann,
Daß du mir sagst: ›Dank, treuer Mann!‹
Es ist bei deines Anblicks Pracht
Ein neues Leben mir erwacht:
Mich drängt's, daß ich um deine Minne
Die Welt im Waffenkampf gewinne,
Mit Adlerflügeln hebt mein Herz
Die starke Liebe himmelwärts,
Und willst du, holdeste der Frauen,
Dich meiner schlichten Kraft vertrauen,
Mein höchstes Kleinod sollst du werden:
Kein Zweiter liebt dich so auf Erden.«
Er sank vor ihr ins Knie und rings
In staunendem Gemurmel ging's:
»Ist das der faule Hanns? O Wunder!
Nichts ist unmöglich mehr jetzunder.«
Da neigte sich die Königin
Und sprach: »Steh auf und nimm mich hin.
Dir ganz und gar gehör' ich an,
Du starker, treuer, lieber Mann.«
Er zog an sich die zarte Frau:
Wie eine Blume, schwer von Tau,
Voll süßer Scham und süßer Lust,
Barg sie das Haupt an seiner Brust. –
Die Brüder staunten da nicht schlecht,
Nur Ralf frohlockte: »So ist's recht!
Ich hab' es immer so gesagt,
Als alle Welt ihn noch verklagt.
Jetzt, Hörner und Trompeten frisch,
Zum Krönungsmahl, zum Fest, zu Tisch!«
»Geduld,« sprach Hanns, »still allesamt,
Die Lust nachher, – zuvor das Amt.«
Zum Dänenkönig trat er hin:
»Halt diesen Tag dir recht im Sinn
Und laß es nimmer dich gelüsten,
Dich gegen deutsche Kraft zu brüsten.
Sie ist geduldig, still und träge,
Spät wird ihr Zorn und zögernd rege,
Hat sie sich aber aufgerafft, – –
Doch still, du kennst jetzt diese Kraft:
Und deutsches Recht und deutsches Land,
Sie schirmet künftig diese Hand.
So, bindet ihm die Stricke los:
Und jetzt, wohlauf, Trompetenstoß!
Herbei, ihr Ritter und Vasallen,
Laßt uns in stolzem Zuge wallen,
Und bei des Sieges Jubeltönen
Soll meine Königin mich krönen.«