Morre o pobre e nem caixão
Vai no esquife, que desgraça!
Para o cemitério passa
Sem padre nem sacristão!
Quem fará esta excepção?
Se é Deus que rege os destinos
Dos grandes e pequeninos,
E todos são filhos seu
Pra desmentir esse Deus,
Morre o rico, dobram sino
Diz, padre, que leis são essas
Que servem pra ti soment
Tu confessas toda a gente
E à gente não te confessa
Diz por que tanto te interessas
Nesses segredos que encobres,
Porque é que não te descobres
Nos jornais ou num sermão,
Dizendo porque razão
Morre o pobre e não há dobres?