Exquisita y graciosa matricaria,
De mi escaso jardín única flor,
Puro y modesto emblema de constancia,
Amiga de mi triste corazón.
Ora que muere silencioso el día,
Y alumbra un cielo azul mi soledad,
Y se inclina mi frente pensativa,
Y absorta en el pasado el alma está,
Deja que yo, que vivo de recuerdos,
Recuerde a mis amigos junto a ti,
Y derrame una lágrima por ellos
Que humedezca tu vástago gentil.
Déjame acariciarte blandamente,
Déjame tus aromas aspirar,
Porque te quiero, flor, por que tú eres
Para mis ojos astro de amistad.
No es la rosa purpúrea, ufana, altiva,
Flor de una tarde, mi dilecta flor,
Símbolo de capricho y de perfidia
Premia con sus espinas la pasión.
Al beso de una brisa yo la he visto,
Roto el botón, brillante aparecer,
Y a la brisa siguiente vi perdidos
Sus pétalos rodando entre mis pies.
No es la rosa, eres tú, fiel matricaria
La que sientes hervir mi corazón
Cuando una mano amiga te consagra
Sobre mi pecho en gaje de los dos.
Tú, primorosa flor, copa exquisita
De enanos dientes de árabe deidad,
Estrella perfumada, blanca, rica,
Que casta luz entre las flores das;
Yo he delirado mucho, ¡cuántas veces
Constante la inconstancia imaginé,
Y con mano afectuosa, reverente,
A manos te pasé... de una mujer!
¡Y esa mujer..., un beso de mis labios
Al respirar tu aroma respiró;
Y en su mejilla, al resbalar tu tallo,
Se exhaló de mis manos el ardor!
Con ademán ternísimo, suave,
Fija en mí la mirada, ornó después
Su cabellera crespa de azabache
Contigo, flor tan blanca cual su sien.
Y esa mujer es pura cuanto es bella,
¿Y es todo esa mujer... constante no?
¿Una ironía entonces fue mi ofrenda?
¿Y un inri en sus cabellos esa flor?