Deine Schwüre pack in Watte
Und verschliess sie in Dein Spind,
Sie verwehn sonst wie die Fäden,
Die der Sommerabend spinnt!
Deine Thränen aber, Goldkind,
Lass getrost dem Krokodil
Und vor allen Dingen, bitte,
Deine Mutter aus dem Spiel!