Ans Creutz geheft' und nun gekrönte Wahrheit!
Hier bring ich Dir die ausgestandne Schmach.
Der zarte Staub aus der verblichnen Klarheit,
Der zieht sich nun der neuen Sonnen nach.
Nur Ruhm, und Ehren-Titel sind zu dem Todten-Kittel
Und auf Papier gestreut.
Ja säh' ich nicht Dein Antlitz ohne Mittel,
Sie irrten mich wol in der Ewigkeit.