Ah, como o sono é a verdade, e a única
Hora suave é a de adormecer!
Amor ideal, tens chagas sob a túnic
Sperança, és a ilusão a apodrece
Os deuses vão-se como forasteiro
Como uma feira acaba a tradiçã
Somos todos palhaços estrangeiro
A nossa vida é palco e confusã
Ah, dormir tudo! Pôr um sono à roda
Do esforço inútil e da sorte incerta!
Que a morte virtual da vida toda
Seja, sons, a janela que, entreaberta,