Gesühnt ist, was von welschem Hohn seit Karls von Anjou Tagen
Bis zu dem Korsenunhold du, Unselige, ertragen.
Zu deinen Toten drunten selbst im kalten feuchten Grauen
Der Gräber rinnt der Trost hinab wie sanftes Frühlingstauen,
Und sie, der Franken-Frevelmut das schöne Herz gebrochen,
Die heilige Luise, fühlt neu ihre Pulse pochen;
Von Thränen um ihr Vaterland noch schwer die Augenlider,
Entsteigt sie ihrem Sarkophag und hebt die Blicke wieder,
Und schlürft die junge, reine Luft mit frohem Atemzuge.
Indes sie über Deutschlands Aun hinwallt in luft'gem Fluge,
Schwebt von Apuliens Blütenstrand, verklärt im Morgenrote,
Der junge Konradin heran, der vielbeweinte Tote,
Und Manfred führt er an der Hand, des Staufenthrones Erben,
Den welsche Tücke so wie ihn gerissen ins Verderben.
Da, wie die teure Heimat sie mit ihren burg-bekrönten
Felshöhen schauen, lächeln sanft hernieder die Versöhnten.