Mein treu Gemüthe nehm ich aus,
Sonst bin ich nicht mehr Ich zu nennen;
Nun mag ich keinen Lorbeerstraus,
Als den mir Baar und Freundschaft gönnen.
Es komme, was die Schickung will,
Ich halte wie ein Krancker still
Und weis nichts mehr von meinem Leben.
Die Seelenruh, der Weißheit Frucht,
So ich in Wißenschaft gesucht,
Die, sag ich, las ich mir von der Verzweiflung geben.