Die Luft ist heiß, ich schleppe mühsam
Die Füße durch der Landstraße Staub,
Kein Hoffen im Herzen, keine Angst zu sterben,
Und alles bedeckt weißgrauer Staub.
Vom trocknen Ebereschenzweig
Stimmt müde, matt und schmerzensreich
Der Ortolan
Sein Liedchen an...
Fort mit dem Liede:
»Ich bin müde –«...