Der Mittag glüht,
Die Glieder ermatten.
Hier am See im Olivenschatten,
Wo der Thymian blüht,
Werf' ich mich hin.
Die Lazerten huschen davon,
Grille, die luftige Springerin,
Schnellt hinweg mit surrendem Ton,
Dann alles wieder stumm.
Des Ölbaums silberne Blätter
Und dort der Tamariskenstrauch
Wie erzgegossen; – nirgend ein Hauch!
Ewige Götter,
Wie schön ist eure Welt ringsum!
Fernab von diesem Heiligtum
Der Menschen bunte Lüge,
Ihre arme Liebe, ihr ärmerer Haß.
Hier wehn der alten Mutter Atemzüge.
Beseligend ihr Kind,
Das aus dem Quell des Schlummers Kraft gewinnt
Und aller Wünsche Genüge.
Drüben über der blauen Flut
Wie hebst du feierlich dein Haupt,
Alter Monte Baldo, tief entlaubt
Von Winters stürmender Wut!
Er schläft, der Alte.
Auf seiner Stirn die graue Falte
Scheint sich im Traume zu bewegen.
Die Füße kühlt er in der klaren Flut
Und blickt so sanft, als sei ihm wohl zumut.
Wie aber? seh ich recht?
Beginnt er sich zu regen?
Er blinzt der Sonne still entgegen –
Ein Wesen von der Himmlischen Geschlecht,
Erhaben, mild und groß!
O du dort drüben, sag an,
Wer bist du, herrlicher Koloß?