Drey hundert sechtzig fünffe sind Tage von dem Jahre;
Wann siebenmal deß Tages der Frome fällig ware,
Was meint man, was für Summen der Sünden werde spinnen
Der Böse, der stets frevelt mit Worten, Wercken, Sinnen!
Was meint man, was für Zahlen zu letzte dieser zehlet,
Der sechtzig, siebtzig Jahre fast augenblicklich fehlet!
Es bleibt dabey, ihr Menschen, daß Gott an euch nichts finde,
Was er nicht selbsten gibet, als Sünde, Sünde, Sünde!