Puis, de ses ors, de ses argents,
Le soir pompeux vous environne,
Par degrés, le lointain charbonne,
Les arbres ont des airs touchants,
On voit aux creux, sur les penchants,
Un brouillard qui les vermillonne ;
D'attendrissement on frissonne :
Dans celle des soleils couchants
La Tristesse devient si bonne !