A una luz falsa abrimos nuestros ojos;
La duda está del sabio en el camino,
Y de esa ciencia en el raudal mezquino
Viene el licor de la ambición también.
Opio fatal que por jugar probamos
Y con delirio tentador nos ceba,
Y en juego hacemos la segunda prueba,
Y al cabo ya por precisión las cien.
Y al sacudir hirviente la cabeza
Al fantástico edén por despedida,
Las pálidas verdades de la vida
Ciñen con mano helada el corazón.
Ya este sol no es el nuestro, y estas brisas
Nuestros cielos flotantes no sostienen:
Somos espectros que del sueño vienen
Y han olvidado que del mundo son.
Triste es que cuando el iris de la vida
Su ardiente luz de juventud destella,
Junto al calor de la esperanza bella
El de precoz desilusión esté;
Y sople entonces la primera brisa
Del invierno de duda y agonía
Que poco a poco el corazón enfría
Hasta que muerto el entusiasmo ve.