Zumahlen rühret mir das Innerste der Seelen
Der schmeichelnde Geruch, der aus den Purpur-Hölen
Der holden Rosen fleusst; er lab't mich inniglich;
Das Auge schliesst, das Hertz eröffnet, sich,
Von einer Balsam-Kraft gerühret,
In dessen Süsse sich ein lieblichs Bitter mischt,
So aus den Knospen quillt und unser Hirn erfrischt,
So bald es den Geruch der frischen Rosen spüret.
Es schwimmt in einer See von Lust.
Es scheint die Seele selbst, sich zu bemüh'n,
Um durch die Nas' allein die Anmuth zu geniessen,
Die Augen darum zuzuschliessen,
Mit unzertheilter Kraft sich allem zu entzieh'n,
Um blos allein
Mit dieser Lieblichkeit beschäfftiget zu seyn.
Es scheint, ob könn' es, vor Vergnügen,
Nicht mehr so eng verschrencket liegen.
Drum dehnt sich die gewölbte Brust,
So weit ihr möglich, aus,
Die, durch den holden Duft,
So lieblich balsamirte Luft
Nicht anderwärtig hinzulassen,
Nein sie, wo möglich, gantz zu fassen.