Stirbt meine Flavie, so klagen meine Flöthen,
Der Schlag, der sie entrückt, muß mich auch selber tödten.
Der Rosen Scharlach färbt die rothen Wangen bleich,
Die Lilgen fallen hin, die Steine werden weich,
Narcißus selber stirbt, es starret sein Gesichte,
Das ich zuvor erhizt. Die wohlgestalte Fichte
Zieht Kopf und Gipfel ein, der Hyacinth verdirbt,
Da kaum ein halbes Ach! mit seiner Zunge stirbt.