Cuencas sin luz de monstruo corpulento,
dan paso tus ventanas a la brisa
que al sentir tu mudez huye de prisa
lanzando al alejarse hondo lamento.
Ella que disfrutaba del momento
matinal y sonoro, en la precisa
hora que tu esquilón llamando a misa
desparramaba su broncíneo acento,
al contemplarte así, casi deshecha,
bajo un montón de líquenes y lianas
y abatido el orgullo de tu flecha,
se lamenta al pasar por tus ventanas,
y cómo no ha de lamentarse, si echa
de menos el clamor de tus campanas.