Ach, Herr! spricht Petrus, dieses Jahr
Nimmt man der Fasnacht wenig wahr,
Und will, von wegen böser Zeit
Man hören nichts von Lustbarkeit.
Die Ernte konnt nicht schlechter sein,
Ein mißlich sau'r Getränk der Wein,
Und Raps und Gerste, Obst und Korn,
Verhagelt Alles hint und vorn;
Die Vettern sehn nicht ein noch aus.
Dem einen liegt die Frau im Haus,
Dem andern krank der Kinder drei,
Und hört man nichts als Wehgeschrei.
Dem starb das Vieh, dem brannt die Scheur,
Das Geld ist knapp, das Brod ist theur.
Drum, weil nach Fasnacht Keins begehrt,
Bin ich in Eil zurückgekehrt.