Hat wohl dein liebender Freund, wohin er das Haupt mag legen,
Flüchtig, geächtet, weil Recht besser als Lug ihm gefiel?
Findet er jemals die Ruh'? Die Ruh' des engeren Lebens?
Findet er jemals die Ruh' träumender Sehnsucht mit dir?
Sicher ist nichts, kein Thron und Palast, kein Berg und kein Eiland,
Sicher ist nichts als allein, was nicht Besitzes bedarf.
Dies laß uns halten, was tief im innersten Busen uns brennet,
Dies, was mit kühner Gewalt ferneste Fernen verknüpft.
Siehe! Das Häuschen, es steht, die Laube grünt und der Garten,
Mondstrahl schimmert darauf, Nachtigall klinget darin –
Erde vergeht, und Irdisches flieht, o laß uns den Busen
Dehnen zum himmlischen Raum, welcher es alles umfaßt.