Et c'est elle. Eh bien, soit. On est proscrit, on pense,
On saigne, avec l'oubli railleur pour récompense ;
Tout est bien. Voulait-on autre chose ? En avant !
Vers quoi ? vers le tombeau, vers la nuit, vers le vent,
Vers l'orage et l'écueil. Pourquoi pas ? Rome ! Auguste
Sort d'Octave, et le vrai devient faux, et l'injuste
En perspective avec le juste se confond ;