Holder Amor, den oft, leider! der Ernst meines teutonischen
Lieds scheuchte; (wo nicht jetzt du im Arm deines Poeten schläfst,
Nicht der Schmetterlingsjagd Mattung, im Tau süßer Aurikeln, kühlst;)
Schau der bittersten Reu' Thränen, und gieb, gieb mir des goldenen
Bogens Saite, daß kühn folge mein Spiel Galliens Harmonie!
Dann, o Grazien, tanzt, fälschlichverhüllt, nach dem Parisertakt,
Tanzt zu meinem Gesang! schüttet den Kelch fünfmalgeläuterten
Nektars über ihn aus, daß mit Begier schöpfe des Jünglings Brust
Meinen zaubernden Trank; daß, ob vor Scham glühend die Schöne sich
Mit dem Fächer beschirmt, hinter dem Schirm lüstern sie lächele!
O der Freuden! Auch mir lächelt, auch mir, Sänger Lutetias!
Eine Schöne, das Haar gallischgetürmt, blitzend von Edelstein,
Und die Wange mit Schönfleckchen besä't! Mich! in dem zärtlichsten
Nasenton von Paris lockt mich ihr Mund, ha! zu dem Wonnekuß!