OPIÁRIO  Ao Senhor Mário de Sá-Carneiro  É antes do ópio que a minh'alma é doent Sentir a vida convalesce e estiola E eu vou buscar ao ópio que consola Um Oriente ao oriente do Orient  Esta vida de bordo há-de matar-m São dias só de febre na cabeça E, por mais que procure até que adoeça, Já não encontro a mola pra adaptar-m  Em paradoxo e incompetência astral Eu vivo a vincos de ouro a minha vida, Onda onde o pundonor é uma descida E os próprios gozos gânglios do meu ma  É por um mecanismo de desastres, Uma engrenagem com volantes falsos, Que passo entre visões de cadafalsos Num jardim onde há flores no ar, sem haste  Vou cambaleando através do lavor Duma vida-interior de renda e lac Tenho a impressão de ter em casa a faca Com que foi degolado o Precurso  Ando expiando um crime numa mata, Que um avô meu cometeu por requint Tenho os nervos na forca, vinte a vinte, E caí no ópio como numa val  Ao toque adormecido da morfina Perco-me em transparências latejantes E numa noite cheia de brilhantes Ergue-se a lua como a minha Sin  Eu, que fui sempre um mau estudante, agora Não faço mais que ver o navio ir Pelo canal de Suez a conduzir A minha vida, cânfora na auror  Perdi os dias que já aproveitar Trabalhei para ter só o cansaço Que é hoje em mim uma espécie de braço Que ao meu pescoço me sufoca e ampar  E fui criança como toda a gent Nasci numa província portuguesa E tenho conhecido gente inglesa Que diz que eu sei inglês perfeitament  Gostava de ter poemas e novelas Publicados por Plon e no Mercure, Mas é impossível que esta vida dur Se nesta viagem nem houve procelas!  A vida a bordo é uma coisa triste, Embora a gente se divirta às veze Falo com alemães, suecos e ingleses E a minha mágoa de viver persist  Eu acho que não vale a pena ter Ido ao Oriente e visto a Índia e a Chin A terra é semelhante e pequenina E há só uma maneira de vive  Por isso eu tomo ópi É um remédi Sou um convalescente do Moment Moro no rés-do-chão do pensamento E ver passar a Vida faz-me tédi  Fum Cans Ah, uma terra aonde, enfim, Muito a leste não fosse o oeste já! Pra que fui visitar a Índia que há Se não há Índia senão a alma em mim?  Sou desgraçado por meu morgadi Os ciganos roubaram minha Sort Talvez nem mesmo encontre ao pé da morte Um lugar que me abrigue do meu fri  Eu fingi que estudei engenhari Vivi na Escóci Visitei a Irland Meu coração é uma avozinha que anda Pedindo esmola às portas da Alegri  Não chegues a Port-Said, navio de ferro! Volta à direita, nem eu sei para ond Passo os dias no smoking-room com o conde - Um escroc francês, conde de fim de enterr  Volto à Europa descontente, e em sortes De vir a ser um poeta sonambólic Eu sou monárquico mas não católico E gostava de ser as coisas forte  Gostava de ter crenças e dinheiro, Ser vária gente insípida que v Hoje, afinal, não sou senão, aqui, Num navio qualquer um passageir  Não tenho personalidade algum É mais notado que eu esse criado De bordo que tem um belo modo alçado De laird escocês há dias em jeju  Não posso estar em parte algum A minha Pátria é onde não esto Sou doente e frac O comissário de bordo é velhac Viu-me co'a suec e o resto ele adivinh  Um dia faço escândalo cá a bordo, Só para dar que falar de mim aos mai Não posso com a vida, e acho fatais As iras com que às vezes me debord  Levo o dia a fumar, a beber coisas, Drogas americanas que entontecem, E eu já tão bêbado sem nada! Dessem Melhor cérebro aos meus nervos como rosa  Escrevo estas linha Parece impossível Que mesmo ao ter talento eu mal o sinta! O facto é que esta vida é uma quinta Onde se aborrece uma alma sensíve  Os ingleses são feitos pra existi Não há gente como esta pra estar feita Com a Tranquilidad A gente deita Um vintém e sai um deles a sorri  Pertenço a um género de portugueses Que depois de estar a Índia descoberta Ficaram sem trabalh A morte é cert Tenho pensado nisto muitas veze  Leve o diabo a vida e a gente tê-la! Nem leio o livro à minha cabeceir Enoja-me o Orient É uma esteira Que a gente enrola e deixa de ser bel  Caio no ópio por forç Lá querer Que eu leve a limpo uma vida destas Não se pode exigi Almas honestas Com horas pra dormir e pra comer,  Que um raio as porta! E isto afina! é invej Porque estes nervos são a minha mort Não haver um navio que me transporte Para onde eu nada queira que o não veja!  Ora! Eu cansava-me do mesmo mod Qu'ria outro ópio mais forte pra ir de ali Pra sonhos que dessem cabo de mim E pregassem comigo nalgum lod  Febre! Se isto que tenho não é febre, Não sei como é que se tem febre e sent O facto essencial é que estou doent Está corrida, amigos, esta lebr  Veio a noit Tocou já a primeira Corneta, pra vestir para o janta Vida social por cima! Isso! E marchar Até que a gente saia pla coleira!  Porque isto acaba mal e há-de haver (Olá!) sangue e um revólver lá pró fim Deste desassossego que há em mim E não há forma de se resolve  E quem me olhar, há-de-me achar banal, A mim e à minha vid Ora! um rapa O meu próprio monóculo me faz Pertencer a um tipo universa  Ah, quanta alma viverá, que ande metida Assim como eu na Linha, e como eu mística! Quantos sob a casaca característica Não terão como eu o horror à vida?  Se ao menos eu por fora fosse tão Interessante como sou por dentro! Vou no Maelstrom, cada vez mais pró centr Não fazer nada é a minha perdiçã  Um inúti Mas é tão justo sê-lo! Pudesse a gente desprezar os outros E, ainda que cos cotovelos rotos, Ser herói, doido, amaldiçoado ou belo!  Tenho vontade de levar as mãos À boca e morder nelas fundo e a ma Era uma ocupação original E distraía os outros, os tais são  O absurdo, como uma flor da tal Índia Que não vim encontrar na Índia, nasce No meu cérebro farto de cansar-s A minha vida mude-a Deus ou finde-  Deixe-me estar aqui, nesta cadeira, Até virem meter-me no caixã Nasci pra mandarim de condição, Mas falta-me o sossego, o chá e a esteir  Ah, que bom era ir daqui de caída Prá cova por um alçapão de estouro! A vida sabe-me a tabaco lour Nunca fiz mais do que fumar a vid  E afinal o que quero é fé, é calma, E não ter estas sensações confusa Deus que acabe com isto! Abra as eclusas - E basta de comédias na minh'alma!   1914, Març No Canal de Suez, a bord   (publicado no Orpheu, nº 1, 1915)