Очевидно, не привыкну
сидеть в «Бристоле
*
»,
пить чаи́,
построчно врать я, —
опрокину стаканы,
взлезу на столиСлушайте,
литературная братия!
Сидите,
глазенки в чаишко кануВытерся от строчения локоть плюшевыПодымите глаза от недопитых стаканоОт косм освободите уши вВас,
прилипших
к стене,
к обоям,
милые,
что вас со словом свело?
А знаете,
если не писал,
разбоем
занимался Франсуа Виллон
*
Вам,
берущим с опаской
и перочинные ножи,
красота великолепнейшего века вверена вам!
Из чего писать вам?
Сегодня
жизнь
в сто крат интересней
у любого помощника присяжного поверенногГоспода поэты,
неужели не наскучили
пажи,
дворцы,
любовь,
сирени куст вам?
Если
такие, как вы,
творцы —
мне наплевать на всякое искусствЛучше лавочку откроПойду на биржТугими бумажниками растопырю бокПьяной песней
душу выржу
в кабинете кабакПод копны волос проникнет ли удар?
Мысль
одна под волосища вложена:
«Причесываться? Зачем же?!
*
На время не стоит труда,
а вечно
причесанным быть
невозможно»