Bleib, Nymfe, bleib; ich bin dein Feind ja nicht,
Daß du so lauffst, mein Liecht,
Als wann ein armes Schaff vom Wolffe wird getrieben.
Mein Folgen kömpt vom Lieben.
Ach, ach, daß für die grosse Brunst
Kein Kraut wächst auff der Erden!
Was hilfft mich jetzo meine Kunst,
Durch welche sunst
Ein Jeder heil kan werden.