Deh, chi mi dà raccorre in questo breve
petto la piena degli altrui dolori,
e di prece lenirli e di possenti
lacrimate parole? Ahi troppo avara
è l'umana pietate ai muti affanni
delle figlie d'Adamo! Ahi quante fiamme
spente nel dubbio amaro, e nell'insano
desìo di gioie che non dà la terra,
ch'agili e schive nel pensiero immenso
volano, annunzio di ben'altra vita!
Molte vid'io novelle pellegrine,
cui l'ali verginette venner meno,
cader dall'alto nel cedevol fango,
e affondar disperate. E molte a cui
più gran tratto di ciel s'aprìa nel volo,
nelle terrene immagini cercando
ir l'eterea bellezza, e veder quelle
lieve lieve appressarsi e poi fuggire,
e piangerne la fuga, e col pensiero
ritentarle, e morir nei vani amplessi,
di lunghissimo amore estenuate.