Cette vallée est triste et grise : un froid brouillard
L'horizon est ridé comme un front de vieillard ;
Prêtez-moi votre vol ; éclair, emporte-moi !
Vers ces plaines du ciel où le printemps est roi,
À la fête éternelle, au concert éclatant
Et dont l'écho lointain, de mon cœur palpitant
Là, rayonnent, sous l'œil de Dieu qui les bénit,
Là, sont des arbres où gazouillent comme un nid
Là, tous les sons rêvés, là, toutes les splendeurs
Forment, par un hymen miraculeux, des chœurs
Là, des vaisseaux sans nombre, aux cordages de feu,
D'un lac de diamant où se peint le ciel bleu
Là, dans les airs charmés, volèrent des odeurs
Enivrant à la fois les cerveaux et les cœurs
Des vierges, à la chair phosphorescente, aux yeux
Contient l'immensité sidérale des cieux
Y baisent chastement, comme il sied aux péris,
Qui voit tourbillonner des légions d'esprits
L'âme, dans cet Éden, boit à flots l'idéal,
Qui tombe des hauts lieux et roule son cristal
Ah ! pour me transporter dans ce septième ciel,
Moi, frêle fils d'Adam, cœur tout matériel,
Loin de ce monde impur où le fait chaque jour
Où l'or remplace tout, la beauté, l'art, l'amour,
Aucune gloire un peu pure que les siffleurs
Où les artistes pour désarmer les railleurs
Loin de ce bagne où, hors le débauché qui dort,
Loin de tout ce qui vit, loin des hommes, encor
Aigle, au rêveur hardi, pour l'enlever du sol,
Éclair, emporte-moi ! Prêtez-moi votre vol,