Mein Sträuben half hier nichts; drum gieng ich willig mit,
Wir wanderten ganz sachte, Schritt für Schritt,
(Denn wo kein Scheiterhaufen glühet,
Bey dem man Sünder brät und brühet,
Ist's, wie sich leicht erachten lässt,
Nicht wenig finster in der Hölle)
Und kamen endlich an die Stelle,
Wo Seelen ohne Zahl, in Pfannen eingepresst,
Gebraten auf dem Rost, und aufgehenkt an Spiessen,
Für eines Stündchens Lüsternheit,
Die keinem Beichtiger zur österlichen Zeit
In's Ohr geflüstert ward, nun ewig schmachten müssen.
O Himmel, hilf! welch ungeheure Schaar
Verworfener von mancherley Gelichter
Bot rings umher sich meinen Blicken dar!
Hier schnitt ein Potentat erbärmliche Gesichter,
Und rief: ich Thor! warum gab ich des Volkes Schweiss,
Den öffentlichen Schatz nicht meinen Bonzen preis?
Ich wäre dann wohl fern von Satans Bratenwender,
Ja stünd' als Heiliger im römischen Kalender.
Dort riss ein Philosoph das Haar sich aus dem Kopf,
Und heulte laut: weh mir! ach! hätt' ich armer Tropf
Doch alles blind geglaubt, und meine dreiste Nase
In kein profanes Buch gesteckt,
So läg' ich nun nicht hier auf Kohlen hingestreckt,
Und wär' im Himmelreich bey meiner alten Base.