Dirijo este poema(por ahora aceptemos esa palabra)al tercer hombre que se cruzó conmigo antenochno menos misterioso que el de AristóteleEl sábado salLa noche estaba llena de gente;hubo sin duda un tercer hombre,como hubo un cuarto y un primerNo sé si nos miramos;él iba a Paraguay, yo iba a CórdobCasi lo han engendrado estas palabras;nunca sabré su nombrSé que hay un sabor que prefierSé que ha mirado lentamente la lunNo es imposible que haya muertLeerá lo que ahora escribo y no sabráque me refiero a éEn el secreto porvenirpodemos ser rivales y respetarnoso amigos y querernoHe ejecutado un acto irreparable,he establecido un vínculEn este mundo cotidiano,que se parece tantoal libro de las Mil y Una Noches,no hay un solo acto que no corra el alburde ser una operación de la magia,no hay un solo hecho que no pueda ser el primerode una serie infinitMe pregunto qué sombras no arrojaránestas ociosas línea  "La cifra", 1981Jorge Luis Borges | "Poesia Completa", pág 550 e 551 | Debolsillo, 3 edição, 2016