Deine Stirne, der ich diene,
Ist ein Thron von Helfenbein,
Ist der Schönheit offne Bühne,
Da sie will geschauet sein.
Ist der Liebe Hofestadt,
Da sie ihr Gepränge hat.
Ist ein Schild voll güldner Strahlen,
Die kein Maler nach kann malen.