Or quando pure estimi esser fatale 
che non ti possa il ferro vincer mai, 
siati concesso, e siati a punto tale 
il decreto del Ciel qual tu te 'l fai; 
vinceratti la fame: a questo male 
che rifugio, per Dio, che schermo avrai? 
Vibra contra costei la lancia, e stringi 
la spada, e la vittoria anco ti fingi. 