Eh bien ! ce doux été, dont j'achève le cours,
N'a pas duré, pour moi, plus qu'un de ces beaux jours
Seulement je n'ai plus de ces vagues images
Que l'âme vide attire et colore en nuages,
De ces pleurs de l'instinct que je sentais rouler
Dans mes yeux, sans savoir qui les faisait couler ;
Tout cela s'est enfui comme un brouillard de l'âme
Qu'un rayon plus puissant absorbe dans sa flamme :
Ah ! c'est assez pour moi de lire dans un cœur,
D'y voir ses sentimens éclore dans leur fleur,
Dans chaque impression que chaque heure y fait naître
D'étudier son âme et de m'y reconnaître,
Moi tout entier, mais moi plus jeune de six ans,
Sous des traits plus naïfs, plus doux, plus séduisans,
Dans cet étonnement tendre que toute chose
Donne, au premier contact, à l'âme à peine éclose,
Dans la limpidité de l'eau dans ce bassin
Avant qu'un rameau mort soit tombé dans son sein ;
Aussi je ne lis plus. Moi, lire ? Eh ! quel poëme
Égalerait jamais la voix de ce qu'on aime ?
Quelle histoire touchante emporterait mon cœur
Dans une fiction égale à mon bonheur ?
Quels vers vaudraient pour moi son âme ? Et quelle page
Disputerait nies yeux à son charmant visage,
Quand, sous ses blonds cheveux se dérobant au jour,
Il rougit d'amitié comme on rougit d'amour,
Et que, pour me cacher cette honte enfantine,
Il m'embrasse en collant son front sur ma poitrine ?