— Qual tempo avrò già mai che non sia breve
a disfogar col pianto
la doglia mia, maggior d'ogni stagione?
Dammi, Fortuna ria, poiché mi lieve
ogni mia gioia, tanto
ozio da pianger, quanto dài cagione.
Or quand'Amor ti pone
quel tempo innanzi agli occhi
(che non avrà mai tempo che l'agguaglie),
hai, Galatea, sul cor sì dure scaglie,
che saetta nol tocchi,
io non dico d'amor, ma di pietate,
e non ti penti di tua crudeltate?