»Auf jener Erde hab' ich dich geliebt,
Ein Bettler ich, dich eine Königin.
Doch du hast mich verlacht, gehaßt, gequält.
Von deinen Knechten ließest du mich peitschen,
Weil ich es wagte, zu dir aufzuschaun.
Von deinen Hunden ließest du mich jagen
In's Elend, in die Dämmerung des Abends,
Die trostlos mich, ach, gütiger als du,
In ihre nebelfeuchten Schwingen schloß.
Warum, jetzt frag' ich dich, hast du's gethan?
Erinnerst du dich einer Winternacht,
Als an der Glasthür wir im Saale standen
Und auf Befehl den Aldebaran ich
Dir zeigen sollte? Und entsinnst du dich,
Daß eilig ich ein warmes Bärenfell
Dir legte unter deinen kleinen Fuß,
Daß nicht im Seidenschuh du Kälte littest?
Dann wies ich dir den roten Alebaran.
Bei den geschäftigen Fragen, die du thatest,
Dich huldvoll, lächelnd zu mir wendend, kamen,
Wir waren ganz allein, die holden Lippen
Mir immer näher, und um deine Schulter,
Schlug ich, du stießest ihn nicht fort, den Arm,
Und zog dich an mich, und wir küßten uns.
An jenem Abend bin ich toll geworden,
Durch deine Sprödheit bin ich toll geworden,
Die eisig mich seit jener Sternenstunde
Aus allen Himmeln riß. Und als ich dich
Im Schlitten, eingehüllt in Zobelpelze,
Von Purpurtuch und Scharlach überdeckt,
Vom frohsten Glockenspiel begleitet, sah,
Wie du an einen Prinzen zart dich lehntest,
Der lachend dich und kühn an's Herz geschlossen,
Bin ich gestorben, an der Stelle dort,
Wo das Geläut an mir vorüberschoß.
Und auf dem Aldebaran wacht' ich auf,
Und hab' gewartet bis zum heutigen Tag,
Bis du erschienest hier in dieser Stunde.
Und gleich wie damals sind wir beide jung.
Jetzt aber bist du meine Sklavin und,
Hörst du's, ich wünsche, nein, ich will, ich will,
Daß du mich liebst auf diesem roten Stern.«