Os livros são dorsos de estantes distantes quebradaEstou dependurada na parede feita um quadrNinguém me segurou pelos cabeloPuseram um prego em meu coração para que eu não me movaEspetaram, hein? a ave na paredeMas conservaram os meus olhosÉ verdade que eles estão paradosComo os meus dedos, na mesma frasEspicharam-se em coágulos azuiQue monótono o mar!Os meus pés não dão mais um passO meu sangue chorandoAs crianças gritando,Os homens morrendoO tempo andandoAs luzes fulgindo,As casas subindo,O dinheiro circulando,O dinheiro caindOs namorados passando, passeando,O lixo aumentando,Que monótono o mar!Procurei acender de novo o cigarrPor que o poeta não morre?Por que o coração engorda?Por que as crianças crescem?Por que este mar idiota não cobre o telhado das casas?Por que existem telhados e avenidas?Por que se escrevem cartas e existe o jornal?Que monótono o mar!Estou espichada na tela como um monte de frutas apodrecendSe eu ainda tivesse unhasEnterraria os meus dedos nesse espaço brancoVertem os meus olhos uma fumaça salgadaEste mar, este mar não escorre por minhas faceEstou com tanto frio, e não tenho ninguém Nem a presença dos corvo(publicado com o pseudônimo Solange Sohl em 1948, noSuplemento Literário do jornalDiário de São Paul)