Movo-me nos bastidores da poesia,e coro se de leve a escutMas o pão de cada diaà noite está consumido,e a alvorada seguintebanha as suas escóriaPalco só o da minha morte,se no leito!,com seu asseio sem derramO lado para que durmoé um limite diáfano:aí os versos espigaIsso me bast Acordoantes que a seara amadureçae na extensão pairem,de Van Gogh, os corvo