 Брюсову
Я в свите временных потоков,
мой черный плащ мятежно рвущиЗову людей, ищу пророков,
о тайне неба вопиющиИду вперед я быстрым шагом,
И вот — утес, и вы стоите
в венце из звезд упорным магом,
с улыбкой вещею глядитУ ног веков нестройный рокот,
катясь, бунтует в вечном снИ голос ваш — орлиный клекот —
растет в холодной вышинВ венце огня над царством скуки,
над временем вознесены —
застывший маг, сложивший руки,
пророк безвременной весн