Na kopcích Moravy, na polích Italie,
u břehů Dunaje a v horách, sníh jež kryje,
směsice národů, tak různých rodem, řečí
se bije odaně a kosena je v seči
bodákem, šavlí, nebo zporážena
lijákem kulí. Pole do červena
polita krví. Padlí se v ní válí,
zrak ztrhaný zří marně kamsi v dáli,
k rodnému hnízdu. Slunce chví se v páře
zarudlé, těžké... Mrou zde za císaře.