Noch jenseit blickt ein Schloß auf unsern Oderstrand;
(Die Spötter suchen hier das Besenbinderland;)
Auf diesem lernt ich auch, daß alte Gunst nicht roste.
Was thut nicht, dencke nach, Trunck, Freyheit, Liebe, Nacht?
Sobald der zwölfte Schlag das Volck zur Ruh gebracht,
Vergaßen wir der Noth bey selbst gewürztem Moste.