Hélas ! c'est déjà fait… j'ai bu du froid breuvage
Que l'Échanson de mort verse, — et qu'il faut tarir ;
Et j'ai senti, Clary, chaque jour davantage,
Que je l'épuiserais sans pouvoir en mourir !
S'il t'est doux de m'aimer, préserve ta tendresse,
Ne bois pas que bien tard, bien longtemps après moi !
Et rêve encor l'amour du cœur qui te délaisse…