De, non voler ch'al ciel s'odan le vuce
de subditi infelici, ch'ital caso
serria per penetrar nel polo impiro.
O de mersé profundo et ampio vaso,
volgite al caldo mio ardente suspiro,
ché 'l pianto ormai mi toglie ogne mia luce.
Qual cor d'orso o de tiro
non diven pio per tal fortuna amara?
Ché notte a·nnoi seria nante l'occaso.
De, regina, repara,
pria che la morte sequa quel ch'attende,
ché so che morte ai buon sovente offende.