Wie? ist der Tod so frech und kühn,
Die Krieges-Helden aufzufodern?
Wie? sollen sie auch mit ihm ziehn?
Soll ihre Sieges-Hand und tapfrer Arm vermodern?
O! daß der Tod nicht Helm und Schwerdt,
Und Degen, Bley und Pulver fliehet,
Und Rittern durch das Herze fährt,
Und sie dann mit Triumph vom Erden-Kampf-Platz ziehet.
Ein einzger Sensen-Schlag bekämpft
Den Held, der manchen Feind gedämpft.