Wär die Geschichte hier am End,
So war es immer noch wohl keine.
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Das Abendessen ist serviert,
Wie lieblich lockt die kalte Platte,
Mit Petersilie schön garniert,
Die schon dasselbe Amt beim Mittagsbraten hatte.
Nur eines fehlt: der Käse ist nicht da.
»Ich sagte doch, Veronika,«
Bemerkt der Hausherr mit Verdruß,
»Es soll und muß
Stets Käse auf dem Tische sein!
Muß man denn jeden Tag dasselbe sagen?«
Die Gnädge klingelt, Resi wankt herein;
Man sieht ihr an, wie ihre Pulse schlagen.