La casita, el arbusto y el riachuelo,
Los prados y los ámbitos del cielo
Contemplaba acostado en un diván;
Quedé entonces así medio dormido,
Con un dulce lelargo... Del olvido
Las neblinas tal vez así serán.
Cuando el cuerpo se queda aletargado
El espíritu, en vuelo levantado,
Errabundo, divaga por doquier;
Del pasado se va hasta las regiones
Y sus ruinas revuelve, y en jirones
El recuerdo nos trae de algún placer.
Un recuerdo feliz vino a mi mente
Y a su lado, cual siempre pura, ardiente,
Una lágrima vino, la sentí.
Al salir, se detuvo temblorosa
Como lo hace una virgen pudorosa
Que un abismo contempla frente a sí.
Y esa lágrima en prisma convertida,
Otro mundo me dieron, y otra vida
Con la luz reflejada en su cristal:
Un palacio, otros ciento divisaba,
Y en sus torres el iris ostentaba
Sus colores en fúlgido raudal.
Y en un bosque, con sabia simetría,
Sus penachos un árbol remecía,
Y otros mil en un mágico compás.
A sus pies los innúmeros torrentes
Arrojaban sus aguas relucientes
Como salen las luces de un fanal.
Y unas aves, riquísimo el plumaje,
En un tiempo, bullían ente el ramaje
Cual si fueran un pájaro no más;
Si cantaban, era una la armonía.
¡Qué hermosura! el edén me parecía;
Y mejor el de Adán no fue jamás.
Quise ver la belleza más de cerca,
        Los ojos abrí más,
y lágrima tibia en mi mejilla
        Sentí blanda rodar.
La casita, el arbusto, y el riachuelo
        Mi vista contempló.
¿Y el edén tan feliz que yo había visto?
        Con la lágrima huyó.
¡Ah! me dije, venturas ocultaba
        La huella del dolor:
Es la irónica imagen de la vida,
        De1 hombre y la ilusión
¡Cuántas dichas me han dado en un instante
        Las lágrimas de ayer!
Si así quiero gozar, será preciso
        Que llore yo otra Vez.
Ya lo sé: los placeres alternados
        Con los pesares van:
Llorarán los que gozan, los que hoy lloran
        Mañana gozarán.
Sé que el hombre que ahora vive ardiente
        Cadáver ha de ser;
Y en el templo que altivo se levanta
        Las ruínas se entrevén.
Y las palmas de América murmuran
        Los ayes de Colón;
y se ve tras la aureola del Maestro
        La cruz del Redentor.
Hoy escucho los sones de mi lira
        Que pulso con placer;
Y mañana oiré sobre mi tumba
        El llanto del ciprés.