»Es wird schon gehn!« ruft in den Lüften
Die Lerche, die am frühsten wach;
»Es wird schon gehn!« rollt in den Grüften
Ein unterirdisch Wetter nach.
»Es geht!« rauscht es in allen Bäumen,
Und lieblich wie Schalmeienton
»Es geht schon!« hallt es in den Träumen
Der fieberkranken Nation.