Его стихи — сама стихиСебе бессмертье предреша,
Свершает взлеты огневые
Его стихийная душОн весь поэт, поэт великиВ нем голоса всего и всеНеуловимый лик столикий
Отображает свет и греОн ощущает каждый атом
И славословит солнце оТо серафимом, то пиратом
Является хамелеоНо вместе с тем он весь, из дюжин
Томов составленных своих,
Мне не желанен и не нужен:
Я не люблю Бальмонта стиЕсть что-то приторное в книгах
Его, что слаще голубей…
И Фофанов в своих веригах,
В своих лохмотьях — мне любей!