Was seid ihr Sterne wohl, wenn nicht die Strahlen schießen?
Ein Köcher ohne Pfeil, ein Uhrwerk ohne Gang!
Wenn sie nicht ihr Metall in meine Formen gießen,
Erweckt der Augen Thron geringen Liebeszwang.
Ihr Augen mögt ja wohl der Liebe Zeughaus bleiben,
Nur daß die Waffen sich aus meiner Schmiede schreiben.