Still ist die Luft.
Nur ein lichtes Wölkchen
Steht regungslos
Drüben auf der weißen Stirn
Des greisen Monte Baldo,
Und die kleinen Städtchen, gelagert
Zu Füßen des Alten
Wie artige Kinder,
Torri und Garda
Mit San Vigilios Kap
Und südlicher Bardolino
Schimmern mit blanken Häuschen
Über der purpurnen Bläue des Sees
Den nicht ein Windhauch kräuselt.