Was streitet ihr den Edlen zu gewinnen,
Der immer nur sich meinem Wink geschmiegt?
Ich darf nicht lang auf eit'le Künste sinnen,
Wo Tugend herrscht, da hab' ich schnell gesiegt.
Was Ihr gewährt, das schwindet bald von hinnen.
Mein Werk besteht, auch wenn der Staub verfliegt,
Und was Natur begann mit milden Händen,
Kann Liebe nur, die Göttliche, vollenden.