Se están poniendo triste
las tardes de verano;
ya no se ve en los cielos
siquiera un arrebol.
Y está desierto el bosque
y está marchito el llano...
¡qué triste va muriendo
tras de la sierra el sol!
Es que tras de la bruma,
que el horizonte cierra,
el blanco apoya
la frente en su bordón.
¿Mas, qué importa ese frío
de cielo, mar y tierra,
si fuego, amor y abrigo
te da mi corazón?