Mein auge war ein blitz/ mein arm ein donnerschlag/
Mein säbel war bemüht/ den monden bleich zu färben/
Aus meinem hertzen qvall der Türcken ihr verderben/
Wenn um mein Tzacatur das feld voll leichen lag:
Das blut-vergiessen war mein rother feyertag.
Doch ließ der himmel mich nicht das gelück erwerben;
Auff eines Bassen brust/ mit blut bespritzt/ zu sterben.
Ach daß doch nicht Serin wie Simson sterben mag!
So muß der mensch ein spiel des sternen-himmels bleiben/
Bald ist der stern/ bald stein/ bald gold/ bald trüber sand/
Bald lockt/ bald drücket ihn des zufalls harte hand;
Ach könt ich diesen reim um meine grabstätt schreiben:
Der niemahls sich gebückt vor seines feindes fahn/
Den schlägt des feindes feind ein wilder schweines-zahn.