Si me paso la mano por la frente,si acaricio los lomos de los libros,si reconozco el Libro de las Noches,si hago girar la terca cerradura,si me demoro en el umbral incierto,si el dolor increíble me anonada,si recuerdo la Máquina del Tiempo,si recuerdo el tapiz del unicornio,si cambio de postura mientras duermo,si la memoria me devuelve un verso,repito lo cumplido innumerablesveces en mi camino señaladNo puedo ejecutar un acto nuevo,tejo y torno a tejer la misma fábula,repito un repetido endecasílabo,digo lo que los otros me dijeron,siento las mismas cosas en la mismahora del día o de la abstracta nochCada noche la misma pesadilla,cada noche el rigor del laberintSoy la fatiga de un espejo inmóvilo el polvo de un museSólo una cosa no gustada espero,una dádiva, un oro de la sombra,esa virgen, la muert (El castellanopermite esta metáfor)Jorge Luis Borges | "Poesía Completa", pá 532 | Debolsillo, 3 edição, 2016