Há uma hora em que nos decompomos
e indefinidamente vagaimos
entre rosas de sangu
Há uma hora em que nos despimos
e ocultamos o rosto
e velejamos pelas bordas do cao
Há uma hora em que copiamos o sonho
e tecemos loas ao tempo
e nos rendemos exausto
Há uma hora em que não é possível
o compasso do corpo
nem o corpo se quer sua memóri
Há uma hora em que morremos
e uma hora em que o poema
se torna uma necessidade inarredáve
