Sans amour, sans espoir, qu'est-ce donc que la vie ?
Des jours indifférents que l'on voit sans envie,
Des matins sans parfums et des cieux sans flambeaux ;
Les rayons languissants d'un froid soleil d'automne,
Un songe épais et lourd, une onde monotone
Qui nous porte assoupis dans la nuit des tombeaux.