Recht, Liebster, hör' ich wol die Not,
in welcher wir itzt schweben.
Daß aber aller Trost ist tot,
das tötet mir mein Leben.
Solt ihr mir sein genommen,
so bin ich um mich kommen;
bin ich von euch verlassen,
so muß ich mich selbst hassen,
so werd' ich, Kranke, müssen
mit steten Tränen fließen.
Soll ich euch fort nicht sehen,
so ists um mich geschehen.
Ich kan, ich mag nicht leben,
ich will den Geist aufgeben
als stets in Ängsten schweben.
Und itzt, itzt fang' ich an.