Wie in der Fichtenrinde
Des Harzes Balsam schwillt
Und reichlich überquillt,
Daß jedes Kind ihn finde –
Entquillt des Friedens Segen
Dem Busen der Natur.
Sie einzig tröstet nur
Den Kummer allerwegen.
Und dieses Balsams Düfte
Ins Inn're dringen sie:
Der Duft der Poesie,
Ein Gruß der Himmelslüfte.