Es war ein Mittag, frühlings wild;
von der Bergeskrone, rot zuckend, kroch
die Wolkenschlange ins Gefild;
der Donner jagte von Joch zu Joch;
Sturm weinte das Dunkel, ein stürzendes Meer;
triefend schrieen die Bäume; und grell und spitz,
lang züngelnd, über uns, um uns her –
mein zitternd Mädchen, weißt du noch?
flocht flatternde Netze Blitz auf Blitz.