Einförmig sind des Frühlings letzte Nächte.
Die Heckenrose blinkt im Dunkel wie aus Porzellan
Und sieht dich aus den Dornen lockend an,
Als ob sie gerne deine Hand zum Pflücken brächte.
Das erste Heu liegt schon im Wiesenland,
Der Viertelmond lehnt wie die Sense an der Himmelswand,
Als ob er Arbeit in der Nacht noch fand
Und blank und stark die Felder niedermacht
Und alles, was die Frühlingsleidenschaft erdacht.