Quanti han flutti a passar sotto quel ponte, 
di quanti ha spini a biancheggiar la valle, 
quanto trifoglio ha da fiorir sul monte, 
quante sui prati han da volar farfalle, 
quante a merger napee le ambrosie spalle
han ne´ lavacri di quel glauco fonte, 
e quanti spettri per diverso calle
hanno i guadi a varcar dell´Acheronte, 
pria che si spegna in me delle perdute
e amate cose la memoria acerba, 
che veleggia con me su questo mare! 
La santa compagnia per mia salute
mai non mi lascia: il resto è color d´erba, 
che sorride un istante e più non pare. 