Auf, Thronstadt Amsterdam! Ich bin in dir ein Bürger,
Wi Rothe dis versprach eilf Jahr, eh es geschah.
Gott ruffte mich ins mitten deiner strassen:
Er gibet mir ihr wesen mit dem nahmen.
Weicht, Herren, weicht! Weicht, Kaiser! Printzen, weicht!
Gott machet mich zum Herren, Kaiser, Printzen!
Der Tod steht auf dem Haus zum zeichen meinem Feind,
Das Tod und straff im ernste ihrer warten.
Das Kreutz belehrt, wi ich das Kreutzreich end,
Und Gottesfeinden nun ihr Kreutzreich erst beginne.