Besäh ich das von ihm geschändete Latein,
Was würde Priscian vor Nasenstüber holen! 13
Die Pfeile, so er schiest, sind auch so gar nicht sein,
Das Unkraut pflanzt sein Fleiß, die Blumen sind gestohlen. 14
Er füllt, er stopft, er flickt, die Schreibart läst so bunt
Als Florens Unterrock und Fieckchens Sonntagsmüze.
(Ihr Mägdgen, eifert nicht, hier steht die Feuersprize!)
So macht sich eigner Neid durch fremde Wafen kund,
So fängts die Boßheit an, sie wirbt entlehnte Kräfte
Und tadelt Sitten, Gang, Vermehlung, Tracht, Geschäfte.