Sie aber wissen's.
Denn was du blindlings, dem Dämon getreu,
Vollbringst an deinen sprossenden Tagen,
Mehr ist's und fruchtet reicher,
Als was du tätst, auf den Zuruf horchend
Der fremden schwatzenden Menge.
Und wär' es herrlich, es wär' nicht dein,
Wär' nur ein Knechtswerk,
Unwirksam, dich zu beglücken.