Chata amanece la costa
del continente africano
y a fuego lento la arena
se dora como un lagarto.
Bajo la jaima del día
Cabo Juby, recostado,
baraja las amarillas
letras de su abecedario,
a las puertas del desierto
y a orillas del mar salado,
mientras le cierne la luz
fina llovizna de mármol.
Con el fortín y las casas
están jugando a los dados
el agua con jaique azul
y el arenal calcinado.
Camellos juega la arena
y el agua juega balandros.
Para treinta y siete presos
—tanto monta, monta tanto—,
si todo el mar es desierto
o es desierto el mar rizado.
El mediodía florece
como un molusco bivalvo.
Y en sus espejos de nácar
mueve el recuerdo sus ramos
entre u norte de nostalgias
y un sur de vidrios descalzos.
Las islas tendrán ahora
gruesas arterias de llanto,
volcanes de ojos rebeldes
y valles de senos agrios.
La ausencia posa en los rostros
sus mariposas de raso
y a sus colores se asoman,
como a lúcidos ventanos,
paisajes que se suicidan
abriéndose los barrancos
ante una ola de flechas,
de espadas y de incensarios.
El imán de los recuerdos
orienta con su reclamo
pájaros con alas rotas
y con los ojos saltados.
Laberintos, galerías,
manantiales solitarios,
fluyen por el cauce roto
de cada prisma truncado.
Y está la espuma en el mar
florida como un naranjo.
Y fuga el aire sus velas
en sus transparentes saltos.
Y hay un telar de crespones
dentro del pecho girando.
Allá, a lo lejos, el sol
apaga su gran topacio
y la noche habla al oído
con la voz de los remansos.
—Dame tu palabra, noche,
para tenerla en la mano
y que el vacío me palpe
lleno de un hueco de algo.