Vil tausend haben sich, mein Gott, zwar hoch vergriffen,
Das finsternis mit recht sei ihre Sonn:
Doch haben si dadurch, mein Gott, uns ausgeschliffen;
Geschliffen nun zu aller Völker wonn.
Ihr hunger wird sehr stark:
Frisst auf ihr Seelenmark.
Di warheit weichet weg. Si taumeln und sind trunken,
In deinem zorn versunken.
Benüchtre, Gott, mein Gott, ihr hertz,
Eh si aufflügen durch di kertz.