Oh oui, je te comprends, printemps, tu m'insinues
Que c'est le mois des fleurs, des bois, des gorges nues,
Des billets doux ornés d'un' cœur d'où sort du feu,
Et que je pourrais voir en me penchant un peu,
Si jusqu'au bord du toit mon regard se hasarde,
Marguerite en chemise au fond de sa mansarde.
Mois de— Maïa ! Lilàs, parfums, ruisseaux, bosquets,
Marquises regardant en dessous leurs laquais !
Les êtres sont poussés au péché par les choses ;
Oh ! la douce saison que la saison des roses !