Heil dir, beglückte Einfalt! du letzte, edle Spur
Des ersten güldnen Alters, des Standes der Natur.
Die Freude und die Ruh, verscheucht von güldnen Schwellen,
Schwingt sich zu dir ins Thal, und ruht bey dir an Quellen.
Die Hoffnung, minder prächtig, führt den gebückten Stier
Durch väterliche Furchen, und sprosset hinter dir.
Vom Dampf der Städte fort, gießt in die reinern Lüfte
Gesundheit Balsam aus, der Frühling holdre Düfte.
Der blasse Sybarite verachte deinen Pflug:
Die Leiche seines Palasts, sich selbst nicht stark genug,
Der, wenn dein fester Fuß sich frisch auf Blumen hebet,
Durch güldne Zimmer schwankt, und durch die Kunst nur lebet.
Die Ehre folgt der That, und ruht auf keinem Stande:
Um Schlösser schwebt kein Ruhm, um Hütten keine Schande.
Einst war die Arbeit herrlich. 3 Asträens Alter trug
Die Krone um den Scheitel, und in der Hand den Pflug.