Daß ich so euch, all ihr trauten
Plätze, wiederfinden muß!
Wohl noch mit bekannten Lauten
Murmelt der geschwätz'ge Fluß,
Wohl die Knospen bricht der Flieder
Wie in jenem sel'gen Jahr, –
Doch nie Frühling wird es wieder,
Wie es damals Frühling war.