Ihr meint, der Nord kann Euer Feld nicht streifen,
Die Nacht nicht Euren Himmel überziehn?
Kurzsichtige! Wenn sie zum Schwerte greifen,
Wohin nur vor der Macht der Masse fliehn?
Schon seh' ich sie durch Eure Städte schweifen,
Wie einst als Freunde, plündernd her und hin, –
Denn Stillstand ist bei Riesenleibern nimmer,
Bewegung heischt die Selbsterhaltung immer.