Deine heimische Laube
Blühet unter den Sternen nicht:
Aber auf Strahlen des Himmels
Schwebest oft zu Sterblichen du hinab,
Lächeltest mir oft
Von purpurnen Wangen des Morgens,
Oft vom Schimmer des Mondes,
Und vom Spiegel des Sees, den der Hain umkränzt,
Sanfte Ruh in die Seele,
Ahndungen und Himmelsgefühl.