Weht über Afrika, Glutlüfte,
Weht um des alten Atlas Haupt!
Meer, trag' ihn heim in Frankreichs Grüfte,
Den Staub von blut'gem Erz umlaubt,
Und unserm Buch der Zeitgeschichte,
Von keinen Taten sonst bewegt,
Sei zwischen leerer Blätterschichte
Ein Sarg als Merker eingelegt.