Todo está en esta rosa gris. La vida
menudamente canta. En este pájaro
de plumas incontables está el vuelo
que va del ojo al corazón y al labio.
Aquel amor, aquella risa, aquella
esperanza, en su playa se bañaron.
Nacieron de su arena aquella angustia,
aquel rencor, aquellos desencantos.
Llaman las cosas desde fuera, dicen
su cuento, abren su río cotidiano;
multiplica la luz sus abalorios,
y la música quiebra su rosario.
Desterrada aventura, sueño antiguo,
ceniza azul, espuma de entusiasmo,
ramillete de escarcha, sombra mía,
circunscripción de cerebrales planos.
La vida va por esta rama oscura,
por este diminuto sol opaco,
por esta nube de materia donde
cae la lluvia del tiempo como un llanto.
Todo está en esta rosa gris. Efunde
desde esta realidad todo el milagro.