Die Saat iſt aufgeſchoſſen
Und reitzt der Schnitter Hand.
Die blaͤttervollen Sproſſen
Beſchatten Berg und Land.
Die Voͤgel, die wir hoͤren,
Genieſſen ihrer Zeit:
Nichts toͤnt in ihren Choͤren,
Als Scherz und Zaͤrtlichkeit.