Venere, se già mai pel caro figlio,
qual in te generò il dardaneo Anchisse,
te adoperasti alli bisogni stremi
volgi or le sante luce al mio periglio,
ché sono in barca sanza sarte o remi,
sanza governo alcun e l'albor rotto,
e già nell'onde sotto
vento contrar mi caccia,
né spero più bonaccia,
ch'a l'ultimo suo dì sperasse Ulisse,
sentiti i colpi del mortale scoglio.
E tu sa' ben se con ragion mi doglio.