Murmurado en inquietud, cruzo,
el traje largo de sentir, los lunes
            de la verdad.
Nadie me busca ni me reconoce,
y hasta yo he olvidado
            de quién seré.
Cierta guardarropía, sólo ella, nos sabrá
a todos en las blancas hojas
            de las partidas.
Esa guardarropía, ella sola,
al volver de cada facción,
            de cada candelabro
            ciego de nacimiento.
   Tampoco yo descubro a nadie, bajo
este mantillo que iridice los lunes
            de la razón;
y no hago más que sonreir a cada púa
de las verjas, en la loca búsqueda
            del conocido.
Buena guardarropía, ábreme
            tus blancas hojas:
quiero reconocer siquiera al 1,
quiero el punto de apoyo, quiero
            saber de estar siquiera.
En los bastidores donde nos vestimos,
no hay, no Hay nadie: hojas tan sólo
            de par en par.
Y siempre los trajes descolgándose
por sí propios, de perchas
como ductores índices grotescos,
y partiendo sin cuerpos, vacantes,
            hasta el matiz prudente
de un gran caldo de alas con causas
y lindes fritas.
Y hasta el hueso!