Zur zukunfft Christi eilt di falsche seel zuspät,
Als si di lamp umsonst nach ihrem sterben ölt.
Das Lichtesthor ist zu vor ihrer finsternis:
Ob si noch tausendfach ihr erstes wesen treibt,
So ist si sonder leib, an dem der glauben stund.
Si predigt, singt, nach ihrer art,
Und sucht in unruh ruh, bewegung in der still,
Von deme nichts ihr gantzes Babel weist.
Christ wird am jüngstgericht entdekken ihr geheim.
Nach ausgeleschtem licht ist allzuspät zuklopffen.