Chove há muito no mundo sobre o homemEmpurram-no as ondas como horas para a praia da manhãlá onde a ponta mais ocidental dos dedos já percorreas mais agrestes árvores do sonhoO homem nada sabe sem queimar os pés no fogoAs luzes brilham cedo certos anos o Natal não veme é opinião comum de todos os doutoresque a culpa pode ser secreta e primitivapois a ninguém cabe servir a doismuito menos a mais e mesmo muito mais que dois senhoresMorremos todos da maneira mais mortal possívelmas todas as crianças se conhecem e reconhecemna praia que talvez – quem sabe? – alguma outra praia encubraEssa é na verdade a mais pequena de todas as sementesTalvez eu espere simplesmente um amigo que de longe venha,ó tecelão de outonos nos cabelosEm teus intensos braços onde em certos diaso puro cheiro do lilás ascendee os toldados lírios outra vez almejame abrem no bosque sempre outras estradase rompem as raízes das mais brancas flores,nesses teus braços desmedidamente abertosna mesa onde se cruza a vária luz das horase sõ tão económicas as nossas ambiçõesque não vão muito além das mil evoluções das moscas,nesses braços os únicos capazesde nos fazer sair da nossa pobre situaçãodeponho finalmente o que o que dos dias me vieraÓ homem verdadeiramente unânime, ó incapaz de astúcia,perdoa eu não ser mais do que um homeme cruzo o guarda-chuva atrás das costasPela variedade de todas estas faces obrigadoPor ti há tantos séculos morremosés para perseguir sem encontrarpara exaltar onde caíste maisÀs flores imóveis vou no vento irrequietoe regresso a um rosto onde nunca estoumas passou entretanto tanto tempoque quando à minha mesa volto não sou já quem dela se ausentouDeixa-me cultivar o dia apenas o meu diadoméstico modesto ameaçado ajardinadoe só depois então depois morrercom toda a atenção que o gosto principal requerHavia árvores talvez ciprestes nos teus sonhosprometeste-me o rio solidão submersaa quem – se me não queres – irei?Eu peço o teu passado para a minha históriae ergo contra ti todo o meu rostoo verde é meu mas é teu o vermelhoe escondes-te no côncavo da pedraMas o mais doloroso é ser eu eu próprioe tudo me ocorrer precisamente a mimA ninguém nesta vida propriamente chamei paitodo eu fui calcado como o fenoe esqueci-me mesmo de comer o pãoDecerto é impossível o antigo adro e mesmo o mais recente cedroe a alma é como as águas vastamente entregues a si própriasque inocentes se agitam que crescem e que matame alheias a si mesmas tudo cobreme multiplicam lisas mãos na já serena superfícieAinda distingo vagamente os anos masa onda molha já os meus primeiros pésChegou o tempo de chorar Siãonon amplius memoretur nomen eiusSão imensos os olhos que no mundo cansamo vento restitui-me  a ida para a escolahá uma grande morte só a Deus devidaE o sol o grande ausente dos meus dedosPor vezes é inverno ou canta em nósa esteira de perfume o cargo oficial a madrugadaaberta para o mund Noutro oásis (ou montanha)levanta já a tenda o viandante(não seriam de mais mesmo três tendas)E o assunto é de morte é de morte que eu faloExtremamente discretos são os mortosque já nenhuma chuva ousa molhar Que fácil para eles é ter vividoPor exemplo morreumais um vizinho meucasado e até felizum novo nome inútil na lista telefónicaE nada mais já pode aconteceràquele a quem a morte veioos vários e domésticos problemas resolverEle tinhao caminho contadocomo as criançasVestia camisola pisou terra mas morreusem conseguir nadar correctamente o crawlsem tempo de dizer sequer a frase célebretão insignificante o viram ingressar na morteAh, eu não seia posição agora desse homemque morreu mais aqui que noutro ladosei apenas que nos olhos com que via nunca houveimagem que os enchesse e os bebesse tanto como agoraMorreu e habita hoje entre o seu povoMas aonde se nunca mais é vistocontra este mesmo persistente céu que nos esmaga a fronte?Ele morreu começo a acreditar na morte nessa morteque tão perto de mim e tão mortal se deuTambém tu hás-de ser a secretária abandonadamãos inertes tarefa interrompidaEntão virão lá das origens visitar-te serão três serão três milTu tens porém ainda de comprar a grande jóiaprecisas ter na mão um pau (de giz)precisas de servir as plantas pagar alguma quotae seres – como passou? – muito felizÉ preciso consolar a actrizé preciso morrer oxalá não te vás esquecerde tudo isto que tens que fazerLicenciado conceituado beneméritoexcelência reverência senhoriapai de filhos ou marido e mulherentre esta terra estes homens estas árvoresjá despes vestes que envergaste um dia Ruy Belo, “Todos os poemas”, pág 115 a 118 | Círculo de Leitores, Dez 2000