Heut bin ich über Rungholt gefahren,
Die Stadt ging unter vor fünfhundert Jahren.
Noch ſchlagen die Wellen da wild und empört,
Wie damals, als ſie die Marſchen zerſtört.
Die Maſchine des Dampfers ſchüttert’ und ſtöhnte,
Aus den Waſſern rief es unheimlich und höhnte:
 Trutz, blanke Hans. 