C'est le doute. Le doute, hélas ! Sur cette mer,
Où tous les vents, le chaud, le froid, l'impur, l'amer,
Épuisent les fureurs de leurs rauques poitrines,
Apparaît l'archipel ténébreux des doctrines ;
Sommets qui sont des ports s'ils ne sont des écueils.
Là se dressent Vesale entr'ouvrant des cercueils,
Socrate lumineux, Zenon dans un jour triste,
Pyrrhon vague, et si noir qu'on ne sait' s'il existe,
Les sept sages, pareils aux Cyclades, couverts
De nuages, de flots, de brumes et d'hivers,
Swift, Rabelais, Montaigne, Herder, Kant en détresse,
Hegel sombre, et, là-bas, cette cime, Lucrèce.