Wem tönt der Lyra tief empfundnes Spiel,
Und wer entfesselt den befangnen Geist,
Dass kühn er sich mit glühendem Gefühl
Der kalten, rauhen Wirklichkeit entreisst,
Und sie versucht, mit schönen Idealen,
Aus Morgenlicht gewoben, zu umstralen?