Me muero de un mal cursi, Bécquer mío;
   se me agota el pulmón,
y me cuna la muerte tu ángel cursi
   con su acordeón.
Aquel acordeón que a mi Teresa
   sostuvo el corazón;
aquel acordeón de aire marino
   y de pura emoción.
De una emoción tan cursi y tan pasada
   de moda —¡y con razón!—
que mezcló nuestras lágrimas inútiles,
   ¡perdón, por Dios,
perdón!
Y es que ella no sentía la pianola
   mecánica, ni al son
del disco del fonógrafo podía
   adormir su pasión.
¿Oyes, Teresa, en estas noches claras 
   angélico acordeón
mientras los sapos van de caza y cantan:
   clinclón,
clinclón, clinclón?...