París... El bosque... Tú... Tarde azulina,
Que en actitud, por cierto muy francesa,
Al amparo del haya más espesa
Se empolva con un poco de neblina.
Frágil al beso que en falaz promesa
Suena como un luis, engolosina
Su boca demasiado purpurina
De morder la diabólica frambuesa.
En la pálida arena de las calles.
Trilla el sol que se va para Versalles
Las aristas del rayo postrimero;
Y brillando en tus breves escarpines,
Te echa a los pies puñados de sequines,
Como un sultán un poco rastacuero.