Seht ihr die Göttin, wie sie dort
Im losen, flatternden Gewande
Auf jenem Throne sitzt? Voll Kummer ist ihr Blick,
Und unbekränzt und ordnungslos umfließen
Die Locken Hals und Brust. Gebeugt zu ihren Füßen
Liegt der Chariten Chor; entflohn ist alles Glück
Von Paphos gold'ner Flur; die zarten Amoretten
Sehn freudenlos sich an; kein süßes Lied erschallt;
Oed' ist es auf der Flur und öd' im duftgen Wald.
Gefesselt an des Grames Ketten
Liegt alle Lieb' und Lust. Was ist es für ein Schmerz,
Der Cypris trauren macht, der Freud' und heitern Scherz
Von des Vergnügens Flur verscheuchet?
Und alles senkt den Blick, und jede Wang' erbleichet,
Und alles ruft: Wir klagen Cypris Sohn!
Der Gott der Lieb' ist uns entflohn!