Die nicht mehr Nattern sind. Nur ausgedörrte,
Phantastisch aufgeblasne Schlangenbrut,
Die böse Laune mir vors Auge zerrte,
Zuwidersinn und quälerische Wut,
Wenn ich den Ausblick mir ins Licht versperrte
Aus grauem, grüblerischem Untermut –
So regt sich wohl zuweilen halb in Träumen
Wahnwitzige Hast, zu zügeln nicht, zu zäumen.