Morbone ns gifftge Schlangen
ümbringeln mir mein Stroh/
kaum ist so ergangen
sälbst jenem armen Lazaro.
Fast ward ich schon zum Kinde/
fast such ich nur noch Den/
für dem die Würbel-Winde
sanfft wie die Zefirs gehn.
Sein Eyffer-Grimm auff mich/ sein Wühten
lässt sich durch nichts von mir begühten!