Las huestes de don Rodrigo  desmayaban y huían
cuando en la octava batalla  sus enemigos vencían.
Rodrigo deja sus tiendas  y del real se salía,
solo va el desventurado,  sin ninguna compañía;
el caballo de cansado  ya moverse no podía,
camina por donde quiera  sin que él le estorbe la vía.
El rey va tan desmayado  que sentido no tenía;
muerto va de sed y hambre,  de velle era gran mancilla;
iba tan tinto de sangre  que una brasa parecía.
Las armas lleva abolladas,  que eran de gran pedrería;
la espada lleva hecha sierra  de los golpes que tenía;
el almete de abollado  en la cabeza se hundía;
la cara llevaba hinchada  del trabajo que sufría.
Subióse encima de un cerro,  el más alto que veía;
desde allí mira su gente  cómo iba de vencida;
de allí mira sus banderas  y estandartes que tenía,
cómo están todos pisados  que la tierra los cubría;
mira por los capitanes,  que ninguno parescía;
mira el campo tinto en sangre,  la cual arroyos corría.
Él, triste de ver aquesto,  gran mancilla en sí tenía,
llorando de los sus ojos  desta manera decía:
«Ayer era rey de España,  hoy no lo soy de una villa;
ayer villas y castillos,  hoy ninguno poseía;
ayer tenía criados  y gente que me servía,
hoy no tengo ni una almena,  que pueda decir que es mía.
¡Desdichada fue la hora,  desdichado fue aquel día
en que nací y heredé  la tan grande señoría,
pues lo había de perder  todo junto y en un día!
¡Oh muerte!, ¿por qué no vienes  y llevas esta alma mía
de aqueste cuerpo mezquino,  pues se te agradecería?»