Es gris, la mañana, igual que mis sueños.
Acércate al lecho, charlemos mejor.
No sé que me pasa. No sé lo que siento.
Preciso como antes, que me hables de amor.
Es cruel esta lluvia, ¡Que moja hasta el alma!
Mis alas inquietas, no quieren volar;
y en ésta mañana, tan triste de invierno...
¡Que ganas inmensas, me dan de llorar!
Yo siento cercano mi triste final.
Encuentro a mi lado, despojos de sueños
y una inútil ansia de amar y olvidar.
Charlemos ¡Si vieras que pena me da esta mañana!
La lluvia, la bruma, sin flor, el rosal;
y tú, junto al lecho, que miras mi vida
que pasa, que sueña, que gime y se va...!