Che giova oro e terreno?
Che val possanza e impero?
Che può Fortuna e Sorte?
Tutto in un punto meno
Per un sol colpo fero
Vien di spietata morte:
E l'ore son sì corte
D'esta vita mortale,
Che quasi un sogno passa:
Inferma, cieca e bassa,
Torta, caduca e frale,
Notte e dì batte l'ale.