Die Blume starb, der Frühling ist vorbey;
Was frommt es jetzt, dir Kränze noch zu winden?
Nur bittrer wird dies Scheinbild dir verkünden:
Die Blume starb, der Frühling ist vorbey!
Wohl träumt' auch ich so süß im sel'gen May
Von Lieb' und Lust; doch mußt' ich bald empfinden:
Die Blume starb, der Frühling ist vorbey;
Was frommt es jetzt, dir Kränze noch zu winden?