O Phoebus, leidest du,
Daß deine Kinder schreyn
Und doch bey wenig Ruh
Den Helden dienstbahr seyn?
Wie kommt's, daß unsre Gaben
Fast nichts zum Vortheil haben
Als Armuth und Verdruß?
Ein Hofnarr lebt ja beßer
Und lacht mit fettem Meßer,
Wenn unsre kluge Hand nur Rüben schälen muß.