Dez horas da manhã; os transparentesMatizam uma casa apalaçada;Pelos jardins estacam-se as nascentes,E fere a vista, com brancuras quentes,A larga rua macadamizadRez-de-chaussée repousam sossegados,Abriram-se, nalguns, as persianas,E dum ou doutro, em quartos estucados,Ou entre a rama dos papéis pintados,Reluzem, num almoço, as porcelanaComo é saudável ter o seu aconchego,E a sua vida fácil! Eu descia,Sem muita pressa, para o meu emprego,Aonde eu agora quase sempre chegoCom as tonturas duma apoplexiE rota, pequenina, azafamada,Notei de costas uma rapariga,Que no xadrez marmóreo duma escada,Como um retalho de horta aglomerada,Pousara, ajoelhando, a sua gigE eu, apesar do sol, examinei-a:Pôs-se de pé; ressoam-lhe os tamancos;E abre-se-lhe o algodão azul da meia,Se ela se curva, esguedelhada, feia,E pendurando os seus bracinhos brancoDo patamar responde-lhe um criado:«Se te convém, despacha; não converseEu não dou mai» E muito descansado,Atira um cobre lívido, oxidado,Que vem bater nas faces duns alperceSubitamente - que visão de artista! -Se eu transformasse os simples vegetais,À luz do Sol, o intenso colorista,Num ser humano que se mova e existaCheio de belas proporções carnais?!Bóiam aromas, fumos de cozinha;Com o cabaz às costas, e vergando,Sobem padeiros, claros de farinha;E às portas, uma ou outra campainhaToca, frenética, de vez em quandE eu recompunha, por anatomia,Um novo corpo orgânico, aos bocadoAchava os tons e as forma DescobriaUma cabeça numa melancia,E nuns repolhos seios injectadoAs azeitonas, que nos dão o azeite,Negras e unidas, entre verdes folhos,São tranças dum belo cabelo que se ajeite;E os nabos - ossos nus, da cor dp leite,E os cachos de uvas - os rosários de olhoHá colos, ombros, bocas, um semblanteNas posições de certos fruto E entreAs hortaliças, túmido, fragrante,Como dalguém que tudo aquilo jante,Surge um melão, que me lembrou um ventrE, como um feto, enfim, que se dilate,Vi nos legumes carnes tentadoras,Sangue na ginja vívida, escarlate,Bons corações pulsando no tomateE dedos hirtos, rubros, nas cenouraO sol dourava o cé E a regateira,Como vendera a sua fresca alfaceE dera o ramo de hortelã que cheira,Voltando-se, gritou-me, prazenteira:«Não passa mais ninguém! Se me ajudasse?!»Eu acerquei-me dela, sem desprezo;E, pelas duas asas a quebrar,Nós levantámos todo aquele pesoQue ao chão de pedra resistia preso,Com um enorme esforço muscula«Muito obrigada! Deus lhe dê saúde!»E recebi, naquela despedida,As forças, a alegria, a plenitude,Que brotam dos excessos de virtudeOu duma digestão desconhecidE enquanto sigo para o lado oposto,E ao longe rodam as carruagens,A pobre afasta-se, ao calor de Agosto,Descolorida nas maçãs do rosto,E sem quadris na saia de ramagenUm pequerrucho rega a trepadeiraDuma janela azul; e, com o raloDo regador, parece que joeiraOu que borrifa estrelas; e a poeiraQue eleva nuvens alvas a incensá-lChegam do gigo emanações sadias,Oiço um canário - que infantil chilrada! -Lidam ménages entre as gelosias,E o sol estende, pelas frontarias,Seus raios de laranja destiladE pitoresca e audaz, na sua chita,O peito erguido, os pulsos nas ilhargas,Duma desgraça alegre que me incita,Ela apregoa, magra, enfezadita,As suas couves repolhudas, largaE, como grossas pernas dum gigante,Sem tronco, mas atléticas, inteiras,Carregam sobre a pobre caminhante,Sobre a verdura rústica, abundante,Duas frugais abóboras carneira