Schon wieder sandtest du mir Gedichte,
Und wieder ist es die alte Geschichte:
Ich begreif' nicht, was euch Scribenten treibt,
Daß ihr immer und immer von neuem schreibt.
Es liest es, wahrhaftig, es liest es keiner,
Und bin ich, ich Unglückseliger, einer,
So that ich's mein Bester, deinetwegen,
Du ließest sie auf den Tisch mir legen.
Offen gesagt, zu viel der Liebe
Drängt sich in deinem Versgetriebe.
Fortwährend die Grete, die Minna, die Süße,
Und stets Geflüster und Wonnegrüße.
Nein, wie gesagt, das ist mir zu viel,
Dies unaufhörliche Minnespiel.