Ich sage dir nicht: »Auf Wiedersehn!« –
Noch blüht ja die Rose am Hage,
wer weiß denn, wie viele der Stürme gehn
noch brausend durch unsere Tage,
wie manches duftige Blumenkind
noch welk wird in Lust und Leide:
Von den Höhen braust der Gewitterwind,
– fahr wohl, fahr wohl – ich scheide!