Ist es möglich, daß ich lebe?
Was nährt die gequälte Brust,
Daß ich nicht den Geist aufgebe?
Ach! wo bleibt die erste Lust?
Saget mir, verflogne Stunden,
Wo ist mein Vergnügen hin?
Itzo fühl ich erst die Wunden,
Da ich nicht mehr meine bin.