Auf, Musen, die ihr alles könt
Und Zeit und Tod gefangen führet,
Brecht Blumen, die kein Reif verbrennt,
Holt Äste, die kein Donner rühret!
Durchflechtet sie von Hand zu Hand
Mit Ähren, Epheu, Amaranth
Um unsers Grafens Haar und Scheitel
Und überführt den Neid damit,
Den sein Verdienst zu Boden tritt,
Nicht alles sey auf Erden eitel!