Indigno de los astros y del ave que surca el hondo azul, ahora secreto, de esas líneas que son el alfabeto que ordenan otros y del mármol grave cuyo dintel mis ya gastados ojos pierden en su penumbra, de las rosas invisibles y de las silenciosas multitudes de oros y de rojos soy, pero no de las Mil Noches y Una que abren mares y auroras en mi sombra ni de Walt Whitman, ese Adán que nombra las criaturas que son bajo la luna, ni de los blancos dones del olvido ni del amor que espero y que no pid"El oro de los tigres" (1972)
Jorge Luis Borges | "Poesia Completa", pá 347 | Debolsillo, 3 edição, 2016