Galanteador Vizconde, ¿qué piensas tú que quieres
que a poco de quererlo te quieran las mujeres?
¿Qué crees tú que sigues a la tapada bella;
y en un discreto quicio te ocultas cuando ella
llega a su hogar? ¿Te asombras? Es la mujer del viejo
Marqués, tu amigo, el propio que forma en el cortejo
de siempre trasnochados y eternos jugadores.
¿Felices son tus juegos? ¡Fatales tus amores!
En vano enamorarla pretendes.
                            
Ningún día
sobre tus lentos pasos se alzó su celosía;
y, en vueltas y revueltas gastaste, inútilmente,
miradas y suspiros.
                  La dama indiferente
fue hiriendo tu amor propio: te diste por vencido.
—¿Conque el Virrey tan solo...? ¡No lo echaré en olvido!—
¿Olvido? Muy en breve lo recordaste: cuando
trompetas y atambores rompieron tras del bando
famoso de las capas; famoso y tan famoso
que por un mes vivieron las lenguas sin reposo.
Al mes, todos sabían eso que tu callaste
El bando de las capas fue un bando de contraste:
que nadie en ciertas horas de noche se embozara.
¿Quién maliciar pudiese que iba a ocultar su cara
en capa, ese que en bando la declaró prohibida?
Al mes, Nieva pagaba su bando con la vida.