Der Hofrat sprach: »Laß, junger Mann, dich warnen,
Im Labyrinthe weisen dich zurechte
Den väterlichen Freund, den vielerfahrnen.
Du ringst nach Freiheit, aber gleich dem Knechte
Frönst willenlos du blinder Raserei,
Denn dich beherrschen der Begierden Mächte.
Zerbrich dein Joch, ergib dich uns und sei
Der Unsre nur; im heil'gen Ordensbunde,
Im Stande des Gehorsams wirst du frei.
Entsagst du mutig in der Weihe Stunde
Den Götzen, die als höchster Zweck dir galten,
Und reißest blutig sie aus Herzens Grunde;
Wirst über sie als Mittel du noch schalten,
Dann dienen Kunst und ird'sche Liebe dir,
Und frönen deinem gottgeweihten Walten.
Die Mittel heiliget der Zweck, und hier
Tritt sündentilgend ein der Kirche Macht:
Der Geist ist willig, schwach des Fleisches Gier.«
Der Maler drauf: »Hast Eines zu bedacht?
Du willst das Heil der Seele mir verkünden,
Und hast um meine Ruhe mich gebracht.
Dir sind die Kunst, die keusche Liebe Sünden;
Einfältig wähnt ich fromm zu sein und gut, –
Ich kann dich nicht erfassen, nicht ergründen.«
Er spricht's mit trübem, mit gebrochnem Mut;
Es hat sich von der Staffelei erhoben
Sein blaues Auge, das auf jenem ruht.
Und der darauf: »Dein Sinn ist noch umwoben
Von trübem Nebelflor, dein Auge blind,
Doch, bist du folgsam, wirst du noch mich loben.
Der Glanz, der Reichtum dieses Hauses sind
Dir Zeugen, es bedenke schon hienieden
Die Kirche, die da selig macht, ihr Kind.
Laß in die goldnen Ketten erst dich schmieden,
Es führt der Orden dich zu Glück und Ehren,
Und erst in ihm erlangest du den Frieden.
Großmutter wird des Bessern dich belehren;
Erwarte sie, dein Herz verschließe nicht
Der sanften Lockung ihrer klugen Lehren.
Mich ruft der Glockenschlag zu andrer Pflicht,
Betstunde muß ich mit den Meinen halten,
Benutze du indes das Tageslicht.
Du hast das Bild der Unschuld zu gestalten,
Dir sitzt dazu mein holdes Schwesterlein,
Du magst hier deine Kunst mit Lust entfalten.«
Er sprach's und ging; der Jüngling blieb allein
Mit jener Schwester und den eignen Qualen;
Es mochte wohl gar nächtlich in ihm sein.
Es war das Mädchen, das er sollte malen,
Verführerisch und reizend, wie die Lust,
Und blendend-schöner, als der Sonne Strahlen;
Doch war er keiner Lockung sich bewußt;
Er trug, und dieses sah er nur, verschlossen
Ein andres Bild in seiner tiefsten Brust.
Des seltnen Kindes wonn'ge Blicke flossen
Von seinem wunden Herzen ab, es drang
Kein Pfeil auf die verwahrte Brust geschossen.
Und wieder bald sirenenartig sang
Das Feenkind gar wundersame Lieder;
Er malte, lauschte nicht dem Zauberklang.
Er sah sie an mit Künstlerblick, und wieder
Das eigne Werk, doch ihren Reizen blind;
Schon senkte dämmernd sich der Abend nieder.
Die Alte kam; es flog ihr Enkelkind
Zu ihr liebkosend mit anmut'gem Scherze;
Sie schloß sie in die Arme traut und lind:
»Du bist mein Schoßkind, bist mein liebes Herze!« –
Und Wilhelm, der vor seiner Tafel stand,
Hub an zu reden mit verhaltnem Schmerze:
»Du wirst das Werk, o Herrin, meiner Hand
Nicht loben; wurde doch von mir begehrt
Der Unschuld Engelbild im Lichtgewand;
Es hat sich in die Wollust mir verkehrt.«
Und sie darauf: »Hier find ich nichts zu rügen;
Die Unschuld wird am ersten so verehrt.
Man muß die Welt zu ihrem Heil betrügen,
Nur werde den Betrug sie nimmer inne;
Ihr taugt die Unschuld mit der Wollust Zügen.
Die körnet uns gar manchen zum Gewinne,
Gar manchen, der die nackte Wahrheit scheute,
Denn mächtig in dem Menschen sind die Sinne.
Du wartest, daß ich deinen Weg dir deute? –
Sie ist mein Kind, du kannst das andre sein, –
Sei unser nur, ergib dich uns noch heute. –
Wo nur mein Enkel weilt?« – Der trat herein
Bestürmend sie mit rätselhaften Fragen:
»Großmutter, warst du dort, und wird's gedeihn?
Wird deine Saat auch dort in Flammen schlagen?«
Sie sah mit Stolz ihn an und hob das Haupt:
»Triumph! du hast den Sieg davon getragen!«
Er stand, ungläubig fast, wie sinnberaubt:
»Du hast vermocht...? – Der Meineid, den er schwur...?«
Sie lachte: »Du! der noch an Schwüre glaubt?!
Des Schlosses kleine Tür, sobald die Uhr
Die zwölfte Stunde schlägt, wird aufgetan,
Ein Weib erscheint, du folgest ihrer Spur;
Man wartet deiner auf dem Hochaltan,
Und graut im Osten erst der junge Tag,
So bricht der Morgen deiner Herrschaft an.«
Der Maler hatte sich entfernt, es lag,
Entschluß zu fassen, schwer ihm, wie Verbrechen,
Als einem, der sich selbst nicht trauen mag.
Er war, um nur von seiner Kunst zu sprechen,
Nur Rast vom innern Kampfe zu erlangen
Und der Gedanken Drang zu unterbrechen,
Zum gleichgesinnten Kunstfreund hingegangen.