Ob auch die Seelen gleich Gedächtnißtempel sind,
In denen Tugend uns zum Abgott hat erhoben;
Der Sonnenschein wird nicht zur Wolke so geschwind,
Als man verfluchen wird das, was wir heute loben.
Was Jener Wohlthat heißt, schilt Dieser Missethat;
Man legt zu höchstem Schimpf' auf Holzstöß' und auf's Rad
Das, was vor kurzer Zeit wir eingebalsamt haben,
Was unter dem Altar noch gestern lag begraben.