Mis vecinos, burdos vecinos
del campo, buenos inquilinos
de manos toscas, de cetrinos
rostros y de cuadrados pies,
cruzan por esta vida amarga,
paradójicamente larga,
como van los bueyes ce carga
bajo el pincho, balo el arnés...
Mas son felices a su modo,
puesto que a sombra de tejado,
comiendo mal, aman a Dios.
Y sobre todo, sobre todo,
nunca, nunca han necesitado
las píldoras del Dr. Ross.