Amor, se dentro a' rami
volavi, come augello,
piagar dovevi di mortal ferita;
or per ch'io me 'n richiami,
sol dispietato e fello
ti mostri a me, c'ho sì dogliosa vita.
Qual pianta è sì gradita,
in cui vi colga i frutti?
Se d'odioso germe
son le speranze inferme
e la mia fede e i miei sospiri e i lutti,
qual sì lontana terra,
che 'l mar divide o serra?