Der Hurenjäger nimmt den keuschen Sinn zur Eh/
Der Pengel Corydon die edle Dorothè,
Die Grobheit den Verstand. O ungepartes Par
Diß Brautbett Dorothê ist deine Todten-Bar/
Du wilst ein Hochzeit-Lid. Ach nein! das dint dir nicht
Erwürgten schreibt man nur ein kläglich Leich-Gedicht.
Die Hitze brennet mich schon dreyzehn Wochen lang/
Doch ist mir mehr vor dein als meinem Grabe bang'.