Die Schönheit ist der Grund, ein angebornes Wesen,
Darauf die Freundlichkeit nur ihre Schminke streicht,
Ein Buch, in dem man kann auf tausend Blättern lesen,
Daß die Natur in mir den Gipfel hat erreicht.
Des Himmels Vorschmack rinnt von meinen Balsamstauden,
Kein Nektar aber träuft von Senden, Schilf und Fauden.