Weh, Krieger, über dich, dem ob dem kalten Morden
Das Eingeweid' zu Stein, zu Stahl die Brust geworden,
Dem nie die Wimper naß und nie das Herz wird weich!
Nicht mag der Lorbeer dauern,
Um den die Völker trauern;
Ihr Jammer wäscht ihn bleich!