Stirbt meine Flavie, so klagen meine Flöthen,
Der Schlag, so sie gerührt, muß mich auch selber tödten.
Die Pallas und das Volck der Schäfer grämen sich
Um ihre Schäferin, die sie so inniglich,
So ungemein geliebt, da die zerstreuten Hirten
Die Lenden mit Napell, den Leib mit Jammer gürthen.
Das angenehme Vieh der Schaafe liegt gestreckt,
Ihr Blöcken, das dich ruft, doch aber nicht erweckt,
Betäubet fast mein Ohr. Ich selber bin verlaßen,
Ich kan vor Kummer kaum mich und mein Herze faßen,
Dem nun das Herze fehlt. Wenn meine Sehnsucht ruft:
Wo bistu, Flavie?, so hört es nur die Gruft.