V tuto vřavu hlasnou
píšťala a flétna
roní slova vzletná,
roní slova vřelá,
jak z mládcova čela,
když tok krve řine
a on za vlasť hyne;
roní toužná slova,
jaká jenom chová
ta hruď Valachova,
ten lid na Bezkydě,
zrozen v slzách, bídě!