Com lento amor fitava os dispersos Coloridos da tard E se perdia Com gosto na complexa melodia Ou na curiosa existência dos verso Não o elementar vermelho mas Os grises Fiaram seu destino delicado, Apto a discernir e exercitado Tanto na oscilação como em matize Sem atrever-se a pisar este perplexo Labirinto, observava, sorrateira, As formas, o tumulto e a carreira, Como aquela outra dama do espelh Deuses que moram para além do rogo A abandonaram a esse tigre, o Fog"El hacedor", 1960 Jorge Luis Borges | "Poesia Completa", pá 120 | Debolsillo, 3 edição, 2016