Fosca fosca ogni dì più s´aggreva
su lo spirto d´Arrigo la noia; 
nessun dolce desir gli rileva
qualche bella speranza nel sen. 
Non gli ride un sol lampo di gioia, 
teme irata ogni voce ch´ei senta, 
vede un cruccio, uno scherno paventa
su ogni volto che incontro gli vien. 