Die Laute, die er trägt, sie ist mit Rosen,
Mit wildem Weinlaub ist sein Haupt bekränzt,
In seinem Haar die leisen Lüfte kosen,
Kein Schwert, kein Gold an seinem Kleide glänzt.
Nun greift er mit der Hand, der becherlosen,
Ins kühle Naß: – jedoch ihm wird kredenzt:
Denn eine Muschel, rein und silberhelle,
Als schönsten Becher spült ihm zu die Welle.