Diß, was man Wollust heißt, verführt und liebt uns nicht,
Die Küsse, so sie giebt, die triffen von Verderben,
Sie läst uns durch den Strang der zärtsten Seide sterben,
Man fühlet, wie Zibeth das matte Hertze bricht,
Vergifter Hypocras will uns die Lippen rühren,
Und ein ambrirte Lust zu Schimpf und Grabe führen.