Tempo verrà ancor forse, Arno tranquillo,
che nostra alma Sirena,
Adria lasciando placida e serena,
torni ov'io sol per lei tremo e sfavillo:
deh, che pur tarda e frena
quella conca real di perle e d'ostro?
E qual Proteo, qual mostro la si chiude
in grembo, o Scille crude?