Wi sind wir, Gott, bisher getriben?
Was ist uns endlich draus bekliben?
Wo machstdu hinn so still di bahn?
Wir schwingen weisblaurothe fahn.
Du leitest auf Europens hertze,
Aufs Wunderhaus, das figurirt:
Dem leiblich leiblikeit gebührt;
Aus welchem brandte deine kertze.