Doch welch ein kühler Wind regt plötzlich seine Flügel?
Was trübt den nahen Teich, und schwärzt des Himmels Spiegel?
Schnell stößt der Sturm von Bäumen ein Regenschaur von Schnee;
Jägt Staub und Blatt im Wirbel, und bläst es in die Höh.
Der Buchwald schüttelt sich, und rauscht, und regnet Blätter;
Die Schwalbe streichet tief, und prophezeyt ein Wetter.
Dort in der Mittagsgegend birgt sich Gewölke auf,
Versammlet seine Donner, und wälzt sich schwarz herauf.
Nun ruht der Wirbelwind: die Biene eilt zu Hause;
Die Espe bebt nicht mehr: in allgemeiner Pause
Hält die Natur den Athem; der Puls er Schöpfung steht,
Die alle Hände faltet, da Gott in Wolken geht.
Auf schwarzen Fittigen des Windes fortgetragen,
Rollt langsam am Olymp der Donner ehrner Wagen, 11
Und unter ihm erbebet ein breiter Erdenstrich;
Der Weltgeist deckt verbreitet die Flügel über sich.
Im Thal, und auf der Flur, und unter todten Zweigen,
Herrscht weit und breit umher ein feyerliches Schweigen.
Nun traurt der ganze Himmel; 12 schnell reißt sich aus dem Schooß
Der schwangern tiefen Wolke ein schimmernd Feuer los,
Ein Donner schlägt ihm nach, und wälzt sich mit Getümmel
Von Pol zu Pol hinab, und wandelt durch den Himmel.
Die schwere Wolke träufelt; gerader Regen fällt
In langen schweren Tropfen, und düngt mit Salz das Feld.
Von neuem regt der Wind sein kühlendes Gefieder,
Zerreißt die Wasserlast, und jägt den Regen nieder.