Los años, estos años que yo arrastro,
Pasan del seis al siete: ya setenta.
¿Soy yo esas cifras? ¿Son impedimenta
De fuera? ¿Son destino bajo un astro?
Poco a poco anochece en este claustro
Donde el silencio poco a poco aumenta,
Y entre las sombras late cenicienta
Luz que me trasparenta un alabastro.
El crepúsculo es noble si es sereno.
Mi reflexión me ayuda en este trance
De sentir que se pierde la partida.
A la memoria vuelve lo del heno
Seco al final. Difícil que no avance
Conmigo una penumbra desvalida.