Poggiai ferito a bel colle vicino
per ricovrarmi, il sacro e glorioso
Pindo credendo; e ritrovaivi ascoso
Amor, che fea di me quel che l’alpino
Borea suol far di ramo secco e chino:
perché di subito arse
la verde falda, e sparse
nove faville; e ben fu rio destino,
ché ’l foco accrebbe foco alla mia vita:
così la tela ho di miei mali ordita.