Bei der Winterlampe Schimmer,
Wie ein Siedler eingeschlossen,
Überm Bücherstaub verdrossen
Brütet' ich im öden Zimmer.
Nichts mehr hofft' ich von der Stunden
Freudlos abgemeßnem Flug;
Ach, es war mir längst entschwunden,
Daß die Welt einst Rosen trug.