Oll Herr Penkuhn, de fürcht sick nich,
Hei fürcht sick vör den Düwel nich,
Hei fohrt in sine Tüffeln rin
Un makt dat Licht sick an geswinn
Un springt herinne in sin Käk.
»Spelt denn de Düwel hir Versteck?«
Mit einmal steiht hei bummenstill,
As wenn hei glik verörgeln will,
Denn 'ne Gestalt in blanken Hemd,
De kickt em an so wild un frömd.
»Wer büst du?« fröggt hei, »süh mal, süh!
Verstehst du mir? Verstehst du? Wie?
Wo? Willst du mir hir grugen machen?
Was stehst du hier in blankes Hemd,
Et cetra p.p. un in dergleichen Sachen?«