Dem finstern Rätsel nimmer nachzusinnen,
Beglückt, wem sich der einz'ge Ausweg bot!
Mir liegt er fern; auf Stunden nicht entrinnen
Kann ich dem Wehgefühl so bitt'rer Not.
Soll diesem Sein kein höh'res sich entspinnen,
So ist es mir nur ein geschminkter Tod,
Ein Truggesicht mit gleißnerischen Zügen,
Die frechste, die verruchteste der Lügen! –