Heil'ge Grotte!
Die du mit Mutterarmen mich
In dein Schauerdunkel birgst,
Gleich dem Quelle,
Der deine Seiten wäscht;
Erst aus dem Felsenbecken tropft;
Dann spiegelhelle
Oder vom Schlamme gewölkt,
Sich fortwälzt,
Ein Bächlein wird;
Dann ein Bach!
Ein Strom dann! bis auch er
Sich mit der Flut
Des grauen Meeres vermischt;
So wird der Punkt
Des Gegenwärtigen
Vor mir Vergangenheit,
Bis alles
Mit den Strudeln sich vermengt
Der grauen Zukunft.
Ich sah ihn werden,
Meinen Carl !
Der Engel, der vor seiner Wiege stand,
Berührte mit dem Silberfinger,
Von Himmelsmaientropfen naß
Das Auge mir;
Da riß der Vorhang auf,
Der vor der Zukunft hängt,
Ich sah: