Der Himmel ist offt trüb' und gibt uns Regen/
Deckt seine schöne Liechter zu/
Die gleichsam auch verhüllt zu trauren pflegen;
Die Eigenschafften hast auch du.
Lachest offt und sihst offt trübe/
Regnest Thränen ohne Zahl/
Wann dich teuscht die schnöde Liebe/
und verhüllst den Sternen-Saal.