Io penso ad ora ad ora:
Se è morta ogni speranza
Che mai veggian questi occhi quel bel viso,
Non so per che il desir, che ogni altro avanza,
Che nacque d'essa, et lei manca, non mora;
Anzi crescendo ogni ora,
Dal cor mi scaccia ogni altra gioia et riso:
Ma pensi un poco come egli è diviso
Per tanto spatio dal maggior suo bene,
Sì che vana è la spene
Che il nostro mal risaldi per sua pace:
Poscia un pensier fallace
Quando rivolge tanto il danno è grave,
Con sue ragioni prave
Aguaglia la speranza all'empia voglia,
Che d'ogni bel riposo l'alma spoglia.