Fünf Jahre sind's; ein zwanzigjähr'ger Dichter,
Sang ich hinaus mein jugendlichstes Zürnen,
Es war ein Büchlein, Ihr gestrengen Richter,
Wie's keimend schießt aus gärenden Gehirnen.
Ihr kostetet und schnittet wohl Gesichter,
Denn gar zu unreif waren jene Birnen,
Doch schien Euch manche süß und keine faulig,
Nur Manchem war der »Graf« zu schwer verdaulich.