Sobre las rodillas lluviosas de la tristeza, cabalgan dos bocanadas en
los escuálidos jinetes, donde se manejan los epitafios de las
armaduras forjadas sobre la sangre de los esqueletos. La plegaria me
devuelve a las almenas de la tierra. Al otro lado del glaciar menor, se
divisa la frontera con la muerte. Desconfía de los
prófugos. En el opaco del gris, se cruzan las sirenas de mi
propia sepultura, buen viaje, a mi lado seguiré escarbando sobre
las espadas de los olvidados. ¿Es el duende? Silencio...