Was, Heinrich, kamst du auf Satanssohlen?
Sahn wir in Kolberg uns nicht zuletzt,
Mein treuer Bursche, und hier stehst du jetzt?
Meinen Helm, die Schärpe, meinen Degen!
Den Fuß in den Bügel, dem Feind entgegen!
Ich klopfe beruhigend Rouge et noir den Hals
Ob des ersten nahen Flintenknalls.
In funkelnder Linie, beim Element,
Das ist mein altes Regiment.
Ich presche, um mich zu melden, vor,
Will mit einziehn durch das Siegesthor.
Der Oberst reicht mir freundlich die Hand,
Mir sind die Thränen niedergerannt.
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Mit meiner Kompagnie nun schwimm' ich allein
In der blutenden Haide querfeldein;
Einem offnen Tempelchen zu, das auf einem Hügel
Als Ziel sich zeigt, lenk' ich den Zügel.
Aufgelöst in einer einzigen Plänklerkette,
Pflastern wir eine Schädelstätte.
Immer weiter, immer ruhig zu, immer gradaus,
Nur immer die Richtung auf's Tempelhaus,
Über gräßlich zerissne, verstümmelte Leichen,
Über verstreutes Gepäck und tausend Schlachtzeichen;
Über Pferdeleiber, klaffende Wunden,
Immer weiter, immer ruhig zu schon seit Stunden.
Fällt eine Granate zwischen uns ein:
»Nicht umsehn, Kerls, nach dem Schwesterlein.«
Wen sie küßte, wischt sich nicht mehr die Lippen,
Ihre Geilheit riß ihm das Herz aus den Rippen.
Der rasende Regen der Gewehrgeschosse
Ist auch just keine Theaterposse.
Und ruhig weiter geht unser Geschwärm,
Immer ruhig zu durch den furchtbaren Lärm,
Bald durch brennende Dörfer, zerstampfte Felder,
Durch Dorn und Dickicht, durch Wüsten und Wälder.
Müssen wir durch einen Bach, einen Graben,
Können wir schnell uns den Gaumen laben.
Und immer weiter, immer ruhig zu, immer gradaus,
Nähern wir uns dem Tempelhaus.
Voran ich im Schritt auf Rouge et noir,
Wir beide scheinen gefeit, untreffbar.
Spanisch tänzelnd, spritzt mein Hengst den Schaum
Über Zaum und Zügel auf Sattel und Saum.
Über seinen Hals halt' ich den Degen quer,
Reite wie der Dei von Tunis daher.
Trägt eines Feindes abgehauenen Kopf
Meine Linke, den wolligen Haarschopf,
Längseits der Decke? Tröpfelt neben meinem Pferde
Aus dem verzerrten Haupte das Blut auf die Erde?
Etwas vorgebeugt, den Helm im Nacken,
Den Schweiß abtrocknend auf Stirn und Backen,
Reit' ich im Schritt, die Augen gradaus,
Immer gerichtet auf's Tempelhaus.
Und immer weiter, immer ruhig zu, immer gradaus,
Sind wir jetzt nah dem Tempelhaus.
Wir geraten in einen Brodem hinein,
Es raucht aus den Kräutern und Blümelein,
Es erstickt uns fast der dicke Qualm,
Der Fuß gleitet aus im glitscherigen Halm.
Mein Pferd bäumt sich plötzlich steilauf,
Dann bricht es zusammen, rafft nicht sich mehr auf.
Nun zieh' zu Fuß ich meiner Kompagnie voran,
Wir arbeiten keuchend den Hügel hinan,
Und sind im mörderischen Handgemenge ...
Geschützgäule schlagen über die Stränge,
Versitzter, verfahrener Train zwischen Leichen,
In die Luft ragende Rohre, zersplitterte Speichen,
Rote Lachen, Trümmer, mittenin ein Hund,
Der seinem Herrn nachheult im Kunterbunt.
Ein ganz leiser Schlag trifft meine Brust,
Ich bin meiner Sinne nicht mehr bewußt.
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Als ich erwache, ist alles fort,
Ich lieg' in des Tempels heiligem Ort,
Und schau' in die weite Ebene hinab,
Alles ist still wie Gruft und Grab.
Die Abendsonne scheint sanft und milde
Über mein holsteinisch Haidegefilde.
Ein Luftzug kühlt den Tempel sacht;
Nichts erinnert mich an die Schlacht.
Doch, doch, wer lehnt an der Säule so stur,
Mein erschoss'ner Hornist, oder schläft er nur?
Und im Grase, neben mir, auf den Rücken gereckt,
Liegt tot mein Bursche ausgestreckt,
Die Arme gebreitet, die Finger gekrallt,
Griff er ein in die Erde als letzten Halt.
Die gebrochnen Augen starren anklagend und leer
Hinauf in's streifige Cirrusmeer.
Und auch die beiden Getreuen verschwinden,
Ich kann nichts Außergewöhnliches finden.
Meine Hände hab' ich auf die Brust gepreßt,
Meine Handschuhe, fühl' ich, sind feucht, sind durchnäßt,
Das Blut sickert langsam aus einer Wunde,
Nun weiß ich, es ist meine Sterbestunde.
Hanne, Hann–e ... Ist keiner bei mir ...