Nichts schreibt sich von der Welt, dem ihr Befehl nicht gelte.
Policrates hat selbst vor ihr nicht ewig Ruh.
Das Meer hegt Ebb und Fluth, der Mond nimmt ab und zu,
Der Abend winckt der Nacht, das Jahr bringt Schweiß und Kälte,
Ein stürmischer April verfolgt den Frühlingsschein,
Der Himmel kleidet sich in mehr als eine Farbe,
Das Erdreich prüft die Last des Eißes und der Garbe
Und trinckt bald Reif und Schnee, bald Thau und Regen ein.