Ihr Tichter, wenn ein Verss aus eurer Feder quillt
Um eure Phillis zu bedienen,
So zeigt sich gleich ein Marmor-Bild,
Ihr Aug' ist von Achat, die Lippen sind Rubinen,
Die Adern aus Saphier gemacht,
Und eure Buhlschafft wird, weil ihr sie preisst, verlacht.
Die Welschen sind zwar auch nicht klug,
Weil sie in einem weiten Flug
Mit einer Göttin stets biss an die Sterne fliegen;
In Franckreich macht man sie von lauter Geist und Witz,
Der Freundschafft fähig und verschwiegen,
Kurtz, ein Gefäss' ohn' eine Ritz;
In England wo sie schalt- und walten,
Da werden sie von nichts als Blut und Fleisch gehalten:
Ich aber wollt verkehrt Pigmaljons alle sein,
Denn eure Phillis ist ein Bild, und Bild von Stein.