Verzeih mirs, Evian, dem sich der Himmel neiget,
ich habe mich noch nie so tief vor dir gebeuget
als vor der Wolgen zwar, als ich ihr Ufer sah'
und einen langen Zug tät aus der Hand der Rha,
aus ihrer süßen Hand. Ich schwere bei den Schalen,
daraus ihr Götter trinkt auf euren besten Mahlen:
der schlechte trübe Trunk durchginge mir das Blut
mehr als Diespitern sein bester Nectar tut.