Jene Gärten wo der Schwelger singet,
Hat der Armen Kummerschweiß gedünget,
Der von heiß gebrannter Stirne floß,
Und die Despotie, in Blut geschrieben,
Treibt der Gottheit Bild mit Geißelhieben
Durch die lange Sclaverey wie Troß.