Di pungenti desir tra sé nimici
l'anima armata in fronte i'discopriva.
Sforzati sdegni, gelosie mentite,
ire improvise, sguardi acri e mendici,
dolci paci in languir, voglie pentite,
le guerre mie gradite
rendeano, e la speranza or morta or viva,
la qual sempre tremò da le radici.
E se mai, benché oppressa, non la svelse
colpo di sorte indegno,
fu l'ostinato ingegno,
non mia virtù, che fieramente scielse
pria di crudel strazio, ohimè, morire,
ch'ogni duol non soffrire:
sì cieco era il mio lume e sì sommerso
nel profondo del cor crudo e perverso.