La voz del saxofón comienza ya a sonar de madrugada
desde lejos, desde la luna embrujada disfrazada de lámpara.
Podría divisar desde las montañas los secretos del viento
retorcido
y los aleteos fulgurantes de las aves insatisfechas
que protestan contundentes en el sindicato de las olas.
Tengo que seguir la llamada electrizada del saxofón urgente,
sin tropezar con las lenguas de las piedras engañosas
que resbalan,
sin mirar atrás, siempre adelante,
sonámbulo de auroras incipientes,
profeta de poéticas canciones,
ebrio de vanas esperanzas,
encaramado al mundo sobre paredes verticales,
desafiando con la mirada los huecos abismales.
huido de mí mismo sin retorno.
Tras pasar las montañas tengo que llegar al mar,
esa cárcel de agua que me atraganta,
ese eterno rencoroso que no olvida,
ese furioso vengador de vanidades,
ese impaciente vigilante que todo lo controla.
Cuando llegue a la otra orilla,
abandonado de la aurora,
herido por el resquemor del viento,
desterrado del sol y de la luna,
me vendaré las llagas con la espuma.
En algún desconocido lugar,
escondido en las montañas,
agazapado en las esquinas del viento,
encontraré el saxofón de plata
que me incita desde lejos, incesante,
a andar, andar, andar siempre adelante
sin que pueda resistirme
al atractivo de esa voz envolvente que me llama.