Einst hing ein traurig Volk die Harfen an die Weiden,
Und sang nur, wenn es sang, Gefangenschaft und Leiden.
Wir, die ein gleicher Schmerz zwey Jahre lang gekränkt,
Wir haben an die Wand die Harfen nur gehängt:
Die Bäume konnten wir mit ihnen nicht beladen,
Die senkten sich um uns, gespitzt zu Palissaden.
Noch träumend fühlen wir das Wohl, das uns geschehn: