Nach wenig Monden schmücket zwar,
Umweht von Blüthenvollen Aesten,
Zum May-Gesang, zu Frühlings-Festen
Mit neuen Veilchen sich das Jahr;
Ach, aber von den besten Freuden
Wie viele, die auf immer scheiden!
Geschwinder, als das Grün der Weiden,
Verwelket unser liebstes Glück,
Und keine Sonne bringts zurück!
Was sollen mir die Veilchen alle,
Mit denen sich der Hügel krönt,
Wenn in den Thälern, wo ich walle,
Nicht mehr des Freundes Stimme tönt?
Was hilft der Mond im Silber-Schleyer,
Der auf die junge Blüthen-Pracht.
Herab vom blauen Himmel lacht?
Mir fehlt zur neuen Frühlings-Feyer,
Der Jugend holder Genius;
Und mehr als das – ein Götter-Kuß
Der Muse, zum Gesang der Leyer.