Zu dem Schatten jener Kirchhofs-Linde
Folge, traute, düstre Schwermuth, mir!
Auf der besten Mutter Aschenhügel
Weih' ich bange heiße Thränen dir.
Von den bleichen abgehärmten Wangen
Gleiten sie im Monde schwimmend ab;
Traulich blicket er auf Leichensteine
Und auf dieses frischgewölbte Grab.