Minha desgraça, não, não é ser poeta,
Nem na terra de amor não ter um eco,
E meu anjo de Deus, o meu planeta
Tratar-me como trata-se um bonec
Não é andar de cotovelos rotos,
Ter duro como pedra o travesseir
Eu se O mundo é um lodaçal perdido
Cujo sol (quem mo dera!) é o dinheir
Minha desgraça, ó cândida donzela,
O que faz que o meu peito assim blasfema,
E' ter para escrever todo um poema,
E não ter um vintém para uma vel