Oh rauher, o rauher, mein rauhes Lied!
kein Witwengewimmer! kein Waisengestöhn!
nach Opfern schreit der Sturm im Ried! –
Doch fernher rauscht der Frühlings föhn;
dann beben die Schollen, es sprießt die Saat,
die Ernte der Schnitter des Elends naht!