Was aber, theurer Geist, entreißt dich uns so früh?
Der Eifer vor dein Amt. O unglückseelge Müh,
Die vor das Heil der Stadt das Heil der Stadt verzehret!
Erhält dich sonst kein Flehn, so halte dich der Schmerz,
Womit dein groß Geschlecht sein schwer und blutend Herz
Durch Mienen und Gestalt beym Sterbebett erkläret.
Betracht, in was vor Noth die keusche Liebe fällt
Und der Gemahlin Fuß vor Ohnmacht niederschläget!
Schau, was sich dort vor Angst noch in der Wiege reget,
In der dein liebster Sohn die Brust vor Wehmuth hält,
Als dächt er: Kam ich so der Qual zu recht auf Erden,
So braucht ich nicht gezeugt, geschweig ernährt zu werden.