Doch Giulia und Girolamo, die zogen
Zusammen still, als müßte das so sein;
Er führt den Zelter an dem Zügelbogen,
Er blickt empor bei jedem Stock und Stein;
Sie aber hat sich tief herabgebogen,
Dem trauten Wort ein trautes Ohr zu leihn.
Wildrosen, die am Wege schwank sich wiegen,
Er muß sie oft aus ihren Locken biegen.
So schritten sie vorauf dem Reisezuge:
Gott Amor aber flog dem Paar voran,
Und junge Rosen pflückend rasch im Fluge,
Streut er sie lächelnd auf der beiden Bahn;
Und hinterdrein trabt Cosimo, der kluge,
Der Kaufherr und der tapfre Kapitan,
Und jeder fühlt den eignen Wert gehoben,
Betrachtet er den Sänger recht von oben.
Doch als des Mittags Hitze nun erglommen,
Die jede Mühsal in dem Süden mehrt,
Und einen düstern Berg die Schar erklommen,
Da wird dem Zuge frohe Rast gewährt.
Vom Maultier flugs ist Sack und Schlauch genommen,
Und hurtig wird ein heitres Mahl beschert;
Von Dienern wird auf grünem Waldesplan
Der Venetianerteppich ausgetan.
Girolamo will sich von dannen stehlen,
Des schönen Mädchens Wink ruft ihn zurück.
Der Vater murrt: – doch will er nicht befehlen,
Die Tochter fröhlich sehn ist all' sein Glück.
»Will ich sie doch in kurzer Frist vermählen!
Vom eignen Herzen geb' ich fort ein Stück;
Dann mag ihr Gatte lenken sie und leiten,
Bis dahin soll sie frei durchs Leben schreiten.«
So tafeln sie. – Des Kapitanos Leute,
Sie schleppen den gebratnen Hirsch herbei,
Der jüngst im Bergwald fiel Martell zur Beute.
Des Cosmus Diener bringen Fäßchen zwei
Voll Ungarweins, die ein Magnat ihm beute,
Daß er im Erbprozeß ihm Hilfe leih'.
Südfrüchte, hergebracht aus fernem Meere,
Als seinen Beitrag bot zum Mahl Sacchiere.
Der Wein macht froh und löset die Gedanken:
Dem reichen Kaufherrn ward es froh ums Herz,
Den goldnen Becher hob er hoch, den blanken,
Und zu Girolamo sprach er im Scherz,
Der einen Kranz aus dunkeln Efeuranken
Und hellen Rosen flocht und himmelwärts
Oft sinn'gen Blickes sah: »Wohlauf, Herr Sänger,
Mit Eurem Beitrag zögert nun nicht länger.«
»Ein jeder hat von uns zu diesem Mahle,
Was sein Verdienst erworben, beigetragen:
Wir haben Fleisch im Topf, Wein im Pokale –
Sagt an, was gibt die edle Kunst dem Magen?
Wir Armen wandeln nur im Erdentale: –
Euch hat die Dichtung himmelwärts getragen.
Doch könnten wir drei auch nur Zither schlagen, –
Der leid'ge Hunger würd' uns alle plagen.«
»Ich habe leider nur den Schmuck zu geben,
Doch erst der Schmuck verlieblichet das Mahl.«
Der Sänger sprach's und schlang die Efeureben
Und Rosen festlich um den Schenkpokal.
»Das,« meint Sacchiere, »läßt nicht übel eben,« –
»Doch ist es eitel Tand und Überzahl.« –
»Ihr Dichter könnt' nur spielen, träumend wandeln,
Verloren seid ihr, wo es gilt, zu handeln.«
So ruft Martell und klopft dabei aufs Schwert. –
Doch ehe noch der Sänger spricht dawider,
Trompetenschmettern durch die Lüfte fährt,
Von Waffen blitzt es alle Höhn hernieder,
Und grimme Scharen, kriegerisch bewehrt,
Am Helme ghibellinisches Gefieder,
Wohl an dreihundert stürmen wild herbei,
Und »Tod den Guelphen!« donnert ihr Geschrei.
Gefangen sind im Nu die wen'gen Knechte,
Die wehrlos, arglos bei den Bechern lagen,
Den Kapitano hätt' im Schwertgefechte
Der Ghibellinenführer fast erschlagen,
Des Kaufmanns, des Gelehrten schwache Rechte,
Und ach, selbst Giulia muß Fesseln tragen.
Zu den Gefangnen tritt der Führer vor
Und schlägt vom Helme das Visir empor.
Er ging gepanzert schwarz und schwarz beschildet:
Der blutig rote Helmbusch wild umwallt
Ein Antlitz, edel, aber haßverwildet;
Von adeligem Wuchs war die Gestalt,
Die Züge, herrlich von Natur gebildet,
Zerfraß der tiefen Leidenschaft Gewalt.
Melodisch einst klang sicher diese Stimme,
Nun aber scholl sie dumpf in dumpfem Grimme.
»Erkennet mich und zittert, schnöde Guelphen,
Erkennet mich, Cardenio von Tarent!
Nun soll euch nicht der blut'ge König helfen,
Nicht jener Priester, den ihr heilig nennt,
Und nicht das Blutgericht von jenen Elfen,
Das als Gesetz nur Haß und Willkür kennt.
In eures Todfeinds Hand seid ihr gegeben,
Und keiner soll entrinnen mit dem Leben!«
»Erbarmen, Herr!« so nahm das Wort Sacchiere,
»Nehmt reiches Lösegeld und laßt mich fliehn!«
– »Du grauer Tor, wenn mir's um Schätze wäre,
Könnt' ich dein Gold von deiner Leiche ziehn.« –
»Der König rächt den Führer seiner Heere,«
So droht Martell, »und wer mich kränkt, kränkt ihn.« –
»Er strafe mich, wenn er mich kann erreichen,
Noch heute werd' ich aus Sizilien weichen.«
»Mit welchem Rechte hemmt ihr unsre Bahn,«
Rief Cosmus, »und was haben wir verschuldet?« –
»Wie?« schrie Cardenio, »wie? was ihr getan?
Ha, Frechheit, wie sie nimmer ward geduldet!
Frag' eher, was ihr Guelphen nicht getan,
Und welchen Lastern nicht ihr habt gehuldet!
Ihr habt geraubt, erdolchet und vergiftet,
Jahrhundertlang habt Frevel ihr gestiftet.
»Du fragst nach Recht? – Mit welchem Recht geschlagen
Habt ihr das Haupt des jungen Konradin?
Sein Blut wird ewiglich um Rache klagen,
Nie wird die Tat von Gott und Welt verziehn.
Nicht weitern Hassesgrund braucht' ich zu sagen:
Du bist ein Guelph' und ich ein Ghibellin.
Doch keiner unter uns hat sicherlich
An euch zu rächen so viel Schuld als ich.
Du hast, Martell, den Vater mir, den greisen,
Des Hochverrats an Anjous Thron geziehn;
Du, Cosmus, mußtest seine Schuld beweisen,
Leicht war's getan: – er war ein Ghibellin!
Du, Kaufmann, hast beraubet seine Waisen,
Hast uns dein wucherisches Gold geliehn
Und dann von Haus und Herd uns fortgetrieben:
Kein Reichtum als der Haß ist uns geblieben.
Ich und die Brüder flohen aus Tarent,
Verbannt, geächtet, Schutz in Wäldern suchend
Und mit der Treue, die der Haß nur kennt,
Im Buch der Feindschaft eure Taten buchend.
Jüngst fielen meine Brüder bei Sorrent,
Im Tode noch den blut'gen Guelphen fluchend;
Ich bin der letzte Ritter unsrer Sache,
Der einz'ge Erbe tausendfält'ger Rache.
Und diese Rache will ich nun vollenden,
Dann eil' ich pilgernd ins gelobte Land.
Ich wußte, hierher mußtet ihr euch wenden,
So sing in Einem Griff euch meine Hand.
Ihr erntet nur die Saat von eignen Händen,
Ihr selbst habt zu den Mördern mich verbannt.
Wohlan, nun soll euch Todesqual bewähren:
Ich lernte prächtig eure blut'gen Lehren.«
Er winkt, und seine Leute knüpfen Stricke,
Es wird zum Galgen plötzlich jeder Baum.
Die dreie senken schweigend ihre Blicke,
Das schuld'ge Herz gibt keiner Hoffnung Raum.
Urplötzlich sind verwandelt die Geschicke,
Ihr Stolz und ihre Macht zerfloß wie Schaum.
Sie denken: Jeder braucht, wer kann, die Macht: –
Nun ist es Tag bei ihm, bei uns ist Nacht. –
Da tritt, mit seinen Ketten schwer beladen,
Der Sänger auf den schwarzen Ritter zu:
»Ich bitte, Herr, gewähret mir in Gnaden
Die letzte Bitte, die ich lebend tu'.«
– »Kann sie mir nicht an meiner Rache schaden,
So sag' ich dir die letzte Bitte zu.« –
»Wohlan, so laßt mir meine Laute bringen
Und, gleich dem Schwan, ein letztes Lied mich singen.«
Cardenio winkt: sie lösen ihm die Kette,
Und seine Laute wird ihm dargereicht.
Sein Auge sucht und findet Giuliette,
Als er melodisch durch die Saiten streicht.
Still wird's und friedlich auf der Todesstätte,
Die reinen Töne fließen zart und leicht.
Auf Speer und Schild gelehnt die Räuber lauschen,
Und süß und lieblich die Akkorde rauschen:
»Nun lebe wohl, du Lebenswonne,
Du, Wald und Fluß, du, Berg und Tal,
Und du, geliebte, schöne Sonne:
Nun lebet wohl viel tausendmal!
Ach, lieblich war es, hier zu wallen
Bei Blütenduft und Vogelsang,
Wann lockend aus Olivenhallen
Das Lied der Nachtigallen klang.
Es preise sich, wem noch gegeben
Des Daseins warme Himmelsgunst:
Ach, wie so köstlich ist das Leben,
Ach, wie so lieblich ist die Kunst!
So hört mein Ohr denn niemals wieder
Der Mandoline süßen Ton,
Und tausend künft'ge junge Lieder, –
Sie sterben ungeboren schon!
Die Laute trug ich, rein von Händen,
Mein Leben war nur Sang und Huld,
Und muß mein Los sich blutig enden: –
Wohlan, ich sterbe sonder Schuld.
Und wie der Laute Ton verklinget
Nach einer kurzen Lieblichkeit,
Melodisch sich die Seele schwinget
In ewige Vergangenheit.«
Er sprach's, und lieblich tönte seine Stimme,
Und silbern scholl sein Lied im stillen Wald.
Manch' Auge weint: es spüret selbst der Schlimme,
Verwilderte der Töne Huldgewalt.
Cardenio lauscht: er fühlt, trotz seinem Grimme,
Wie ihm das Herz in sanftern Schlägen wallt.
Er nahm ihm aus den Händen leis' die Laute
Und sang, indem er sinnend niederschaute:
»Auch mir ist oft in reinern Tagen
Des Liedes schöner Gott genaht:
Mit Saitenspiel und Lautenschlagen
Ging ich der Liebe süßen Pfad.
O holde Zeit! In sanften Gleisen
Floß da mein Leben mildgebahnt: –
Es haben dieses Jünglings Weisen
Der eignen Jugend mich gemahnt.
Fluch denen, Fluch, die, haßbeflissen,
Mich aus dem Paradies gebannt,
Bis ich in Waldesfinsternissen
Des Wolfes blut'ge Weise fand.
Fluch euch! – Doch du nicht bange länger,
Geh' deine Bahnen, rein und licht:
Es steht in Gottes Schutz der Sänger, –
Den frommen Sänger töt' ich nicht.«
Und sieh, des Jünglings letzte Ketten fallen,
Es beut der Ritter ihm die Laute dar.
Da fleht er still: »Ihr in des Himmels Hallen,
Ja, ihr beschirmt den Sänger wunderbar.
Arion lockte den Delphin mit Schallen,
Und Orpheus zähmte grimmer Löwen Schar,
Er brach die Felsen mit der Macht des Klanges: –
Nun tut auch hier ein Wunder des Gesanges!« –
»Du, der mir geschenkt das Leben, ob ich nimmer es erbeten:
Heil'gen Rat will ich dir geben, denn die Dichter sind Propheten:
Heil'gen Rat will ich dir geben, folg' ihm und sei ewig froh: –
Schone deiner Feinde Leben, handle groß, Cardenio!
Jene großen Hohenstaufen, deren Recht dein Schwert verficht,
Schlossen mit Banditenhaufen blutige Gemeinschaft nicht.
Nach des Kaisers Friedrich Leben strebt' der Freund, der ihn verriet,
Doch der Kaiser hat vergeben: – ewig preist ihn drum das Lied.
Das war stets der Ghibellinen größter Stolz und größtes Gut:
Hohes Unglück war mit ihnen, aber höh'rer Edelmut!
Wie? Von hier, mit Mörderhänden, wann das Schreckliche geschah,
Willst den Pilgerschritt du wenden nach dem heil'gen Golgatha?
Wo ein Gott in Todesschmerzen seinen Feinden hat verziehn,
Dahin, Racheschuld im Herzen, unverzeihend, willst du fliehn?
Folgest du der dunkeln Rache, stillest du ein kurz Begehren,
Aber eine ewig-wache Reue wird dein Leben zehren.
Schonst du aber: – tausendfache Freude segnet deine Pfade:
Denn vergänglich ist die Rache, aber ewig ist die Gnade!
An des Himmels goldnen Türen Gnade steht als Hüterin,
Lächelnd wird sie einst dich führen vor den Thron des Richters hin.
›Vater, laß ihn selig werden,‹ tönt ihr Wort wie Glockenerz,
›Denn wir kannten uns auf Erden, und ich bürge für sein Herz!‹
Heil'gen Rat will ich dir geben: – folg' ihm und sei ewig froh,
Schone deiner Feinde Leben, handle groß, Cardenio!«
Er schweigt, sein Auge sieht verzückt nach oben,
Und eine heil'ge Stille deckt den Ort.
Es geht Cardenios' Herz in edlem Toben,
Aus seinem Antlitz flieht der düstre Mord,
Des Grimmes finstre Wolken sind zerstoben,
Es ringt umsonst die Lippe nach dem Wort,
Sein Auge glänzt, gerührt von süßem Harme,
Und weinend fällt er in des Sängers Arme.
»Du hast gesiegt, o Mann der süßen Töne!
Sie sollen leben, leben allesamt!
Ob lang' das Herz der Milde sich entwöhne, –
Es bleibt der Grund, daraus sie ewig stammt.
Zwar schwor ich Tod für alle Guelphensöhne,
So lange rot wie Blut mein Helmbusch flammt –« –
Der Sänger sprach: »Du brichst den Schwur mit nichten:
Der Himmel will auch diesen Zweifel schlichten.«
So sprechend löst er ihm den Helm vom Haupt: –
Und sieh, da war ein Ast von weißen Rosen,
Im raschen Anlauf von dem Busch geraubt,
Geschlungen um den Stahl in sanftem Kosen,
Mit schimmernd weißen Blüten dicht belaubt.
»Du weißt: der Sänger liest in Götterlosen:
Und siehe, dir verkündet dieses Zeichen:
Die blut'ge Rache soll der Gnade weichen.«
Cardenio löset der Gefangnen Ketten:
»Ja, ihr sollt leben und den Jüngling preisen!
Wenn nicht der Sänger, konnte nichts euch retten:
Es lebt des Himmels Kraft in süßen Weisen! –
Ich ziehe rein zu den gelobten Stätten,
Leg' unbefleckt aufs heil'ge Grab dies Eisen,
Und fühl' ich Gottes Huld sich auf mich senken, –
Dann wird mein Herz mit Dank des Sängers denken.«
Er sprach's und winkte noch und schritt von dannen: –
Bald war mit seinen Scharen er verschwunden.
Schwer konnten die Befreiten sich ermannen:
Denn wie Betäubung hielt es sie gebunden.
Indes die andern noch mit Staunen sannen
Und sich der Furcht, der Scham noch nicht entwunden,
Mit seiner Tochter Hand in Hand Sacchiere
Trat vor Girolamo, im Blick die Zähre.
»Dir, Jüngling, danken alle wir das Leben,
Und deiner heil'gen Kunst, die wir verhöhnt.
Du Edler, kann dein reines Herz vergeben?
Gewiß, wenn tiefste Reue dich versöhnt!
Fortan wird andachtvoll mein Herz erbeben,
So oft der heilige Gesang ertönt.
Ich weiß, er steht zunächst an Gottes Thron!
Nun aber fordre deinen Dank, mein Sohn.«
Der Sänger aber sprach: »Gebt mir die Rose,
Die Eure Tochter an dem Herzen trägt.
Nicht dieser Stunde stürmisches Getose,
Da nur der Drang des Dankes Euch bewegt,
Nicht sie vollendet würdig unsre Lose!
Den heil'gen Wunsch, den meine Seele hegt, –
Ich will ihn hastig nicht vom Baume streifen,
Still, friedlich soll er zur Erfüllung reifen.
Ich zählte selbst mit zu den Räuberscharen,
Raubt' Eure Dankbarkeit so wild ich aus.
Die Rose will ich treu am Herzen wahren:
Bald such' ich Euch und Euer gastlich Haus.
Und soll so hohes Glück mir widerfahren,
So löse dort ihr Pfand Giuletta aus.
Doch nun mag jeder seines Pfades gehn,
Und in Amalfi denn – auf Wiedersehn!«
Er sprach's und nahm die Ros' aus ihrer Hand,
Und rasch war er im Waldgebüsch verschwunden.
In seliger Verwirrung Giulia stand:
So heil'ge Rührung hat sie nie empfunden.
Sie sah ihm nach, wo er dem Blick entschwand,
Und süße Tränen ihr im Auge stunden.
Die Arme nach ihm breitend rief sie froh:
»Auf Wiedersehn, du mein Girolamo!«