Den Bachus sof ich tod; die Venus macht ich müde/
Die Pallas wurde toll vor manchen Huren-Liede.
Apollen schmiß ich selbst die Fenster öfters aus.
Und foderte den Mars auch wieder Willen raus.
Nun such ich mein Gelück; doch brechen alle Stützen/
Und einen Götter Feind will nicht der Himmel schützen. 1