El volumen caído que los otros ocultan en la hondura del estante y que los días y las noches cubren de lento polvo silencios El ancla de Sidón que los mares de Inglaterra oprimen en su abismo ciego y bland El espejo que no repite a nadie cuando la casa se ha quedado sol Las limaduras de uña que dejamos a lo largo del tiempo y del espaci El polvo indescifrable que fue Shakespear Las modificaciones de la nub La simétrica rosa momentánea que el azar dio una vez a los ocultos cristales del pueril calidoscopi Los remos de Argos, la primera nav Las pisadas de arena que la ola soñolienta y fatal borra en la play Los colores de Turner cuando apagan las luces en la recta galería y no resuena un paso en la alta noch El revés del prolijo mapamund La tenue telaraña en la pirámid La piedra ciega y la curiosa man El sueño que he tenido antes del alba y que olvidé cuando clareaba el dí El principio y el fin de la epopeya de Finnsburh, hoy unos contados versos de hierro, no gastado por los siglo La letra inversa en el papel secant La tortuga en el fondo del aljib Lo que no puede se El otro cuerno del unicorni El Ser que es Tres y es Un El disco triangula El inasible instante en que la flecha del eleata, inmóvil en el aire, da en el blanc La flor entre las páginas de Bécque El péndulo que el tiempo ha detenid El acero que Odín clavó en el árbo El texto de las no cortadas hoja El eco de los cascos de la carga de Junín, que de algún eterno modo no ha cesado y es parte de la tram La sombra de Sarmiento en las acera La voz que oyó el pastor en la montañ La osamenta blanqueando en el desiert La bala que mató a Francisco Borge El otro lado del tapi Las cosas que nadie mira, salvo el Dios de BerkeleJorge Luis Borges | "Poesia Completa", pág 353 e 354 | Debolsillo, 3 edição, 2016