Seitdem beherrscht Liebe nur unsre Sinne,
Von Liebe klingt in uns das rothe Blut,
So hat bezwungen uns die Kraft der Minne
Daß ewigen Triumph der trunkne Muth
Nur feiern will, daß nichts uns zum Gewinne,
Nichts unserm Herzen theuer dünkt und gut,
Was Liebe nicht, nur Liebe athmet, meinet,
Kein Leben, wenn nicht diese Sonne scheinet.