Wolan! Wird denn nichts anders draus,
So reimt getrost, ihr werten Brüder!
Begebt eüch muhtig in den Strauß!
Nur sucht eüch doch was würdigs aus
Zum Vorwurf eürer schwären Lieder!
Ists möglich, daß ihr eüre Leyer
Bey einer jeden Kirchweih trillt?
Ists möglich, daß von solchem Feüer
Eüch nur die kleinste Ader schwillt?
Crispinus freiht: Glück zu dem Orden!
Susanna starb: Genad ihr Gott!
Johannes ist Magister worden:
Ich wünsch ihm bald Verdienst und Brot.
Da habt ihrs. Bey so schlechten Wundern
Fällt wahrlich mir nichts bessers ein.
Soll etwas meinen Geist ermuntern,
So muß es etwas grössers seyn.