Herbrauset der Zug, und ein Schrei wird laut,
Blank zucket ein Schwert, von Blut bethaut,
Und ein Odem erstirbt auf dem Sande.
Und als sie heimwärts ritten die Straß,
Hoch saß sie zu Roß, wie der Tod so blaß,
Jorinde, die Schönste im Lande.