Nur eins bekümmert mich von allem was Du schreibst;
Daß Du voll Eigensinn bey jenen Mustern bleibst,
Die Griechenland und Rom der Welt zuerst gewiesen,
Wenn sie der Helden Lob nach der Natur gepriesen.
Du liesest den Homer, wie auch Virgil gethan,
Eh er die Stifter Roms, Aeneas und Ascan,
Nach Latien geführt. Der hieß ja wohl vor Jahren,
Als Geist und Dichtkunst noch in ihrer Wiege waren,
Das Augenmerk der Kunst, der Vater von dem Witz,
Der alles aufgeklärt, als noch der Musen Sitz
Im Grajerlande lag. Jedoch zu unsern Zeiten
Hat alles sich verkehrt, bis auf der Dichter Seyten.
Ich glaubte sonst wie Du: bis ich nur jüngst gelernt,
Daß man durchs Alterthum sich von dem Ruhm entfernt,
Ein Muster selbst zu seyn; daß man die Geister hindert,
Wenn die Vernunft den Flug der Phantasey vermindert,
Und klüglich schreiben lehrt. Drum gib ein wenig acht,
Was mich seit kurzer Zeit auf andern Sinn gebracht.
Wer zwanzig Jahre schon der Dichtkunst Regeln lehret,
Verdient vieleicht ein Ohr! das ihn geduldig höret.