« C'citoyen-là ? j'sais pas, pourtant, j'te fais l'pari
Q'c'est queqʼ faux campagnard, queqʼ échappé d'Paris.
I'dit c't'hommʼ maigrʼ, chevʼlu comme un christ de calvaire,
Alors, dans c'moment-là qu'iʼ sʼrait l'maîtr' de c'qu'iʼ veut,
Pourquoi qu'à son idée i' r'fait donc pas la terre ?
M'semblʼ qu'iʼ déclare aussi q'venant d'boire un bon coup
I'croit qu'ya plus d'cornards, plus d'canaillʼ, plus d'misère,
Moi ! j'vois pas tout ça dans mon verre.
I'dit qu'à s'enivrer i' s'quitte et qu'il oublie
C'qu'il était : c'est qu'iʼ boit jusqu'à s'mettre en folie.
Moi, j'sais ben qu'à chaqu'fois je rʼtrouvʼ dans la boisson
Et que l'ballant du corps est moins fermʼ d'équilibre,
Tandis qu'à lui, son mal qu'iʼ croit si bien perdu
Va s'r'installer plus creux, unʼ fois l'calme r'venu,
Dans sa vieille env'loppʼ d'âmʼ toujou sa même hôtesse.
C'est ses lendʼmains d'boisson qui lui font tant d'tristesse. »