Doch, wo gerath ich hin? Du kannst hieraus ersehn,
Daß deiner Poesie kein Unrecht ist geschehn,
Belobte Dichterinn; wenn ich dir vorgerücket,
Daß sie mein kleines Lob mit Reimen ausgeschmücket.
Mehr hab ich nicht bemerkt, daß auszusetzen sey.
Philander, den du ehrst, verdient es zweifelsfrey,
Und läßt sich für den Gruß, durch meinen Kiel bedanken;
Doch zählt der theure Mann sich längstens zu den Kranken.
Die Augen werden stumpf, es schwindet alle Kraft.
Und so fällt nach und nach des Geistes Eigenschaft,
Davon die halbe Welt bisher die Frucht gelesen:
Und kurz, er ist kaum halb, was er bisher gewesen.