O infelici miei pargoletti anni,
ché non veniste meno,
anzi che in seno — Venere portassi?
Non sentirei d'amor sì crudi affanni.
Io ho già fatto un Reno,
né il pianto affreno — in fin che a morte passi.
Pietà dovria partir li duri sassi,
non che un gentil cor fatto da Iove;
forse Medusa il move,
ed ha 'l cangiato in dïamante duro,
sì che non cura il mio lamento oscuro.