La voz del caminante
a su dolor acosa:
¿Como ha sido mujer que habéis pecado?
En un débil suspiro le responde:
¡Es hermoso amar y yo he amado!.
Mutilada la flor, mueren los sueños
las perlas de sus ojos
descienden maternales
hacia su pecho herido,
una angustia de tiempo
oprime la palabra miedo.
A su perfil desdibujado y triste
ojeras de partida le tiñó la noche
no hay adiós
ni augurios de pañuelos en el viaje.
Presiente
y silenciosa
va al encuentro del mar,
su amante eterno.
Arrullada en sus brazos se quedó dormida
y la muerte piadosa, inexorable
le besó la frente...