Was wird diß, Bruder, dir für Ruhm inkünftig geben,
daß wir auf wenge noch noch alle frölich leben,
auf wenge noch, die teils der Feind warf in das Gras,
den wir uns reizten selbst, teils ihr Bedrängnüß fraß.
Der große Rudolf sah' von Achten Einen wieder.
Zur guten Zeit gesagt, noch Keiner liegt darnieder,
den unser Fürst betraut. Des Dankes guter Teil
wächst dir hierüber zu, du unsers Lebens Heil,
du unsrer Krankheit Tod! Ists auch erhöret worden?
So lange reisen wir von Westen aus in Norden,
von Nord in Ost und Süd, durch Regen, Hitz' und Schnee,
durch Mangel und Gefahr, durch Wald, durch Sand und See,
so mancher Krankheit Ziel, so vieler Fälle Scherze;
Gott Lob und dir auch Dank, uns kränket noch kein Schmerze,
uns frißt noch keine Sucht. Wir trutzen Neid und Not
und sind bis hieher noch nichts weniger als tot.