Wechselt doch in bunter Reihe
Stets beweglich Bild und Bild;
Nur die Liebe weilt, die Treue,
Nur der Schmerz wird nie gestillt.
Muß doch Alles wiederkommen,
Lieblich, wie es einst entflogen;
Doch, ein Schattenbild der Klage,
Kehrt allein das todte Glück.
Duft und Blüthen sind verschwommen,
Und die Vögel fortgezogen –
Ach, wer bringt die schönen Tage,
Jene holde Zeit zurück?