Depuis ce jour, au mois où l'on coupe les seigles,
Je monte tous les ans la montagne des Aigles,
Et, de mon pauvre ami le récit à la main,
De la grotte, en lisant, je refais le chemin ;
Du drame de ses jours j'explore le théâtre,
Et j'y trouve souvent son vieil ami le pâtre,
Qui, laissant ruminer à l'ombre son troupeau,
Rêve des deux amans, assis sur leur tombeau ;
Car, malgré le mystère et malgré la distance,
Jocelyn dort aussi près du corps de Laurence.
Lorsque dans la montagne on sut par mes discours
Le secret divulgué de ces saintes amours,
Ses pauvres paroissiens, par pitié pour son âme,
Rapportèrent sa cendre au tombeau de la dame,
Et depuis sept printemps ils sont couchés tous trois
Aux lieux qu'ils ont aimés, et sous la même croix.
Souvent, des jours entiers, j'y rêve ou j'y médite,
Car on aime ce sol qu'une dépouille habite,
Comme on aime à s'asseoir sur le banc de gazon,
Où, lorsque le soleil a quitté l'horizon,
La brume du couchant que l'heure en paix déplie,
Vous enveloppe d'ombre et de mélancolie,
Mais où le rayon mort, qui voile sa splendeur,
Laisse longtemps sur l'herbe un reste de tiédeur !