In ihre Grillen muß ich wohl mich fügen,
Und schöpfen, was im eignen Born mir quillt,
Doch wird ein schlichtes Sprüchlein Dir genügen,
Das ohne Muse nun dies Blättchen füllt? – –
Da schwebt Sie her! In ihren Himmelszügen
Dem Seherblick das Räthsel sich enthüllt,
Sie wollte zwischen Dir und mir die Dritte
Nicht seyn, drum blieb sie spröde meiner Bitte.