Entre el aire que descalza
               
A los pájaros
La vida y la muerte
            
Cosas de fondo
El fondo de Dios que adivina
      
El tapiz de los abismos
          
Sin pensarlo
Hombre a ciegas
Ave migratoria haciendo toboganes
     
Hacia abajo
             
Hacia arriba
Lo mismo que el horizonte
Sin nadie en las huellas
                
De sus manos
Claridad en el centro de dos ausencias
Espacios espectrales que no ve el ojo
La vida en su funda
           
La noche en su mortaja
Ambas olvidadas
        
Por la bruma
Todo forma el íntimo sueño
Amarrado en el bolsillo
        
En los hilos
               
De las cejas
O en el camino que recorren los recuerdos
Cuando el asombro
       
Se arquea
             
Cansado de vivir
Esta bruma de jabón en el aire
Que de repente derrocha
             
Burbujas en el rostro
Luego cae al hueco de la noche
Donde sólo hay mesas sin sillas
        
Muelles sin barcos
         
Días inexistentes
A veces uno se quiere palpar
             
Saltan los escalofríos
Uno es depósito ajeno
   Reflejo de algo
       
De sombras errantes
       
De islas
       
De regresos
De cuerpos que juegan a ser ellos
        
No sé si de Dios
Uno es el otro
         
La otra versión del ausente
Tul del agua que se filtra
Como si estuviera vivo
     Entre las
desnudas
             
Ramas del aire
Alguna vez nos lanzamos
     Al juego
súbito del olvido
Y nos tatuamos la piel
         
Con los pinceles del aire
Nos duele el tiempo
Los espasmos de elefante de sus pisadas
Las piedras que nos exceden
El soliloquio con Dios
     Pensamos en
caminar
El camino está siempre
            
Al borde del vacío
Dibujado por el pensamiento
El camino es ese fuego
              
Calcinado
Que sueña el olvido.