Lembradas jamais,
as flores do morto vão
mortas, muito mai
Tem cativo, o canto,
mas o muda borboleta
é livre, no entant
Noite a dentro, um cão
late, insone, a quem nem late,
seu insone irmã
Ah, esse berreiro
das cigarras no austero
parque do mosteir
Num céu claro e puro,
um corvo paira sereno
— feio, torvo, escur
Cai a neve, e penso
no quanto se deve ser
puro como a nev
Que fazer com as mãos,
não mais — não — senão guardar
seu fugaz perfume?