Gott! Vater! zärtlichster und bester Menschenfreund!
Ists möglich, wurdest du dem Opferberge feind?
Wie? oder hast du nur den Altar umgerissen,
Daß unsre Herzen nun Altäre werden müssen?
So sprach der Schmerz in uns, da unser Herz erwog,
Was in der Hütten Rauch uns für ein Glück entflog;
Da das betönte Erz im Schutt danieder schmelzte,
Und da ein Berg von Gram sich uns in Busen wälzte.
Die Häuser loderten, wo sonst der Priester wohnt,
Und von der Flamme ward die Schule nicht verschont;
Ihr zweiter Lehrer frug nach der, die ihn geboren,
Die alte Redliche, ach Gott! sie war verloren.
Des Feuers stärkrer Schritt hohlt ihre Schritte ein,
Ihr Sarg, ihr Grabmahl mußt ein Aschenhaufen seyn,
Und ihre Asche ward ein Spielwerk für die Winde.
So kamen Fromme um, da wegen seiner Sünde
Das jüngre Tyrus fiel, da sich die Erde hub
Und Lissabonnens Stolz in ihren Riß begrub.
In dir, o Glogau! traf der Donnerschlag der Strafe
Die Unschuld wie die Schuld, den Hirten wie die Schafe.
Gott fuhr auf Fittigen des Sturmes stark einher,
Und seiner Räder Gang war rollend wie das Meer,
Das den, der Schiffbruch litt und nach dem Ufer strebet,
Bald an den Abgrund stößt, bald an die Wolken hebet;
Und bald im Kreise dreht, und wann er Land gefühlt,
Ihn grimmiger verfolgt, und dann zurücke spühlt.
Vor Angst umher geschwankt im tiefen Thränenmeere
Kams unsern Herzen vor, als ob sie kleiner wäre,
Die fürchterliche Gluth, doch ach! ihr Hinterhalt
Brach heftiger hervor mit prasselnder Gewalt;
Sie machte Wendungen, an die wir nicht gedachten.
So greift der größte Held, der Sieger in den Schlachten,
Den schon verwirrten Feind am sichern Rücken an,
Und schlägt ihn bis aufs Haupt, eh er sich wenden kann.
So wandte sich die Gluth, die Häuser zu entprachten,
Die stolz auf Stein und Kalk ihr nur entgegen lachten;
Nun wütete sie fort, so wie ein Löwe brüllt,
Der einen weiten Wald mit Furchtbarkeit erfüllt.
Und brüllend höhnte sie dem Löschenden entgegen,
Und spottend fraß ihr Schlund der Bürger Schweiß und Segen.
Mit einem sanften Muth voll innerlicher Ruh
Sah der Verzehrerin der Blick des Frommen zu;
So ruhig unterwarf dem göttlichen Befehle
Sich einst der Patriarch, der an des Sohnes Kehle
Das Messer setzen sollt, so folgsam band er ihn
Und machte sich geschickt das Opfer zu vollziehn –
Hier opferte sein Haus, das bis zur Schwelle brannte,
Der Fromme, der den Herrn, den Gott im Feuer kannte.
Ihm gegen über saß und raufte sich sein Haar
Der, dem des Morgens noch sein Gut ein Abgott war.
Tiefsinnig saß er da, der durch die Gluth versuchte,
Wie der im Lande Uz einst seinen Tag verfluchte,
Und zagend nur den Tod und die Vernichtung rief,
Und den beneidete, der schon im Grabe schlief.
So melancholisch hat die Ungeduld gesessen,
Die ihre Seeligkeit nach einem Gut gemessen,
Das jenseits hinters Grab uns nicht begleiten mag,
Und diese Seeligkeit entwand ein halber Tag.