Oui, l'aube le matin emplit ton corridor
Des constellations de la poussière d'or ;
La toile d'araignée en ses mailles nocturnes
A des gouffres où vont et viennent des Saturnes ;
Une création passe entre chaque fil ;
Tout homme, le dernier, le moindre, le plus vil,
L'esclave, le forçat de Brest, le juif qui rogne
Un liard, le voleur de grand chemin, l'ivrogne,
Le grec qui triche au jeu dans un bouge aux eaux d'Aix,
Broie un astre en fermant son pouce et son index.