Was ist widriger wohl, als daß nicht Eine sich schön glaubt,
Ist von der Tuscerin nicht sie zur kleinen Griechin geworden,
Von der Sulmonerin schier zur Cecroperin? Jegliches Griechisch,
Da es doch schimpflicher uns, wenn wir nicht Lateinisch verstehen.
Dieß ist Sprache der Furcht, ihr Zorn, ihr Vergnügen, ihr Kummer,
Jedes Geheimniß der Seel' ergießt sich darin : was mehr soll's?
Griechisch begatten sie sich. Doch, magst du Jüngern es nachsehn,
Du noch sogar, bei welcher das sechs und achtzigste Jahr schon
Anklopft, Griechisch? es ist die Sprache nicht bei der Greisin
Züchtig. Du brauchest, so oft sich darein mischt jenes verbuhlte
»Ζωὴ καὶ ψυχή« das im Bett nur eben verlaßne
Oeffentlich; denn wen reizt ein schmeichelndes, lüsternes Wort nicht?
Finger hat es; jedoch, daß sämmtliche Federn sich senken,
Und wenn zärtlicher auch du dieß aussprächest, als Hämus
Und Carpophorus, läßt dein Antlitz zählen die Jahre.