So dünkt mich, daß die Geister
Durch Neid in ihrem Grab,
Ihn, des Gesanges Meister,
Zogen den Schlund hinab.
Wir sehn wie jedes Schöne
Des Todes Wurm verdirbt.
Schnell fliehen so die Töne,
Und der Gesang erstirbt.