Bei diesem Schwert, noch feucht von warmer Dankeszähre,
Versöhnend liegt ein Stab, – nicht jener schicksalschwere,
Der Schlachtenwetter lenkt, der ehrne Marschallstab, –
Ein schönrer auch, der einst die edle Fieberkranke
– Dich, Austria! – gestützt, daß sie dem Fall entwanke,
Dem Taumel, der sie zog ans schon gegrabne Grab.