Es ist kein Scheinen, kein Wahngebilde,
Kein Spiel der müßigen Phantasie.
Sie schwebt aus göttlichem Gefilde,
Das ihr so milden Reiz verlieh!
Es sind die heiligen, glücklichen Inseln!
Drauf wandelt im vollen Lebensdrang,
Was aus parrhasischen Meisterpinseln,
Was aus dem Haupt der Dichter sprang!