Humilde el transeúnte. Le rodea
La actualidad, humilde en su acomodo.
¡Cuántas verdades! Sea la tarea,
Si del todo vivir, decir del todo. 
Una metamorfosis necesita 
Lo tan vivido pero no acabado, 
Que está exigiendo la suprema cita: 
Encarnación en su perenne estado. 
¡Sea el decir! No es sólo el pensamiento 
Quien no se aviene a errar como un esbozo.
Quiere ser más el ser que bajo el viento 
De una tarde apuró su pena o gozo. 
¿Terminó aquella acción? No está completa. 
Pensada y contemplada fue. No basta. 
Más ímpetu en la acción se da y concreta: 
Forma de plenitud precisa y casta. 
Forma como una fuerza en su apogeo, 
En el fulgor de su dominio justo. 
El final es —ni hermoso ya ni feo. 
Por sí se cumple, más allá del gusto. 
Atraído el vigía. Ved: se expresa. 
¿Cómo no ha de encontrar aquella altura 
Donde se yergue un alma en carne presa 
Cuando el afán entero al sol madura? 
Ámbito de meseta. La palabra 
Difunde su virtud reveladora. 
Clave no habrá mejor que hasta nos abra 
La oscuridad que ni su dueño explora. 
Disputas, vocerío con descaro, 
Muchedumbre arrojada por la esquina. 
Lo oscuro se dirige hacia lo claro. 
¿Quién tu sentido, Globo, te adivina? 
Revelación de la palabra: cante, 
Remóntese, defina su concierto, 
Palpite lo más hondo en lo sonante, 
Su esencia alumbre lo ya nunca muerto. 
Más vida imponga así la vida viva 
Para siempre, vivaz hasta su extrema 
Concentración, incorruptible arriba 
Donde un coro entre lumbres no se quema.
Llegó a su fin el ciclo de aquel hecho, 
Que en sus correspondencias se depura, 
Despejadas y limpias a despecho 
De sus colores, juntos en blancura.
¡Alma fuera del alma! Fuera, libre 
De su neblina está como una cosa
Que tiende un espesor en su calibre 
Material: con la mano se desposa. 
Trascendido el sentir. Es un objeto. 
Sin perder su candor, ante la vista 
Pública permanece, todo prieto 
De un destino visible por su arista. 
El orbe a su misterio no domeña. 
Allí está inexpugnable y fabuloso, 
Pero allí resplandece. ¡Cuánta seña 
De rayo nos envía a nuestro foso! 
El tiempo fugitivo no se escapa. 
Se colmó una conducta. Paz: es obra. 
El mar aquel, no un plano azul de mapa 
¡Cuánto oleaje en nuestra voz recobra! 
Y es otro mar, es otra espuma nueva 
Con un temblor ahora descubierto 
Que arrebata al espíritu y le lleva
Por alta mar sin rumbo a fácil puerto. 
Y la voz va inventando sus verdades, 
Última realidad. ¿No hay parecido
De rasgos? Oh prudente: no te enfades 
Si no asiste al desnudo su vestido. 
Palmaria así, la hora se serena 
Sin negar su ilusión o su amargura. 
Ya no corre la sangre por la vena, 
Pero el pulso en compás se trasfigura. 
Ritmo de aliento, ritmo de vocablo,
Tan hondo es el poder que asciende y canta.
Porque de veras soy, de veras hablo:
El aire se armoniza en mi garganta. 
¡Oh corazón ya música de idioma, 
Oh mente iluminada que conduce 
La primavera misma con su aroma 
Virgen a su central cénit de cruce! 
La brisa del follaje suena a espuma: 
Rumor estremecido en movimiento
De oscilación por ondas. ¡Cuánta suma 
Real aguarda el paso del atento! 
La materia es ya magia sustantiva. 
Inefable el secreto —con su estilo. 
¿Lo tan informe duele? Sobreviva 
Su fondo y sin dolor. ¡Palabra en vilo! 
Palabra que se cierne a salvo y flota, 
Por el aire palabra con volumen 
Donde resurge, siempre albor, su nota 
Mientras los años en su azar se sumen. 
Todo hacia la palabra se condensa. 
¡Cuánta energía fluye por tan leve 
Cuerpo! Postrer acción, postrer defensa 
De este existir que a persistir se atreve. 
Aquellas siestas cálidas de estío
Lo son con sus fervores más intensos.
Se acumula más frío en ese frío
De canción que en los tácitos inviernos. 
No finge la hermosura: multiplica 
Nuestro caudal. No es un ornato el mundo 
De nuestra sed: un vino está en barrica. 
¿Es más de veras el brebaje inmundo? 
Poesía forzosa. De repente,
Aquella realidad entonces santa,
A través de la tarde trasparente,
Nos desnuda su esencia. ¿Quién no canta? 
He aquí; Late un ritmo. Se le escucha. 
Ese comienzo en soledad pequeña 
Ni quiere soledad ni aspira a lucha. 
¡Ah! Con una atención probable sueña. 
Atención nada más de buen amigo. 
Nació ya, nacerá. ¡Infiel, la gloria! 
Mejor el buen silencio que consigo 
Resguarda los minutos sin historia. 
Minutos en un tren, por alamedas, 
Entre doctores no, sin duda en casa. 
Allí, lector, donde entregarte puedas 
A ese dios que a tu ánimo acompasa. 
Entonces crearás otro universo 
—Como si tú lo hubieras concebido— 
Gracias a quien estuvo tan inmerso 
Dentro de su quehacer más atrevido. 
¿El hombre es ya su nombre? Que la obra 
—Ella— se ahinque y dure todavía 
Creciendo entre virajes de zozobra. 
¡Con tanta luna en tránsito se alía! 
Eso pide el gran Sí: tesón paciente 
Que no se rinda nunca al No más serio. 
Huelga la vanidad. Correctamente, 
El atentado contra el cementerio. 
—Se salvará mi luz en mi futuro. 
Y si a nadie la muerte le perdona, 
Mis términos me valgan de conjuro. 
No morirá del todo la persona. 
En la palpitación, en el acento 
De esa cadencia para siempre dicha 
Quedará sin morir mi terco intento 
De siempre ser. Allí estará mi dicha.