Kein Schwärmer iſt es, der die Flöte liebt
Und auf ihr nur „des Sommers letzte Roſe“,
Kein Tanzgenie, das ewig Stunden giebt,
Auch kein klavierverrückter Virtuoſe:
Ein armer Schuſter nur, der nächtens flickt,
Wenn längſt aufs Dach herab die Sterne ſcheinen,
Indeß ſein Weib daneben ſitzt und ſtrickt
Und ſeine Kinderchen vor Hunger weinen.