Má duše studna, v níž se světlo stalo,
co děláme zde, věř, jest všecko málo;
ta léta v poušti strávena jsou mžikem,
a naše práce? Satan jhem svým, zvykem
nás zkrotil všecky; zvykli jsme juž postu,
a naše modlitba? Ach, po tom mostu
juž žádný z nás nedojde k bráně nebe!