Zaubermeister, Vater Goethe,
Hilf uns bannen unsre Nöthe!
Ach, so flehten wir im Chor.
Willst du, daß wir sterben sollen?
Kamen ja zu deinem Feste,
Weih'n dir unsrer Lieder beste! –
Horch! da schwieg des Sturmes Grollen,
Und die Nebel seitwärts quollen,
Und ein Tagesblick bot Rettung
Uns aus unsrer Sumpfesbettung,
Jubelruf: da Leid ist aus,
Droben winkt da Brockenhaus!