Nada es del todo mucho. Nada es poco.
A veces, escuchar sus vacilantes latidos
equivale a probar su tozuda obstinación
de niebla otoñal, tan cordial como brutal.
Otras veces no hablar sobre él se siente
como envolverlo entre musgos callados,
sin apagarlo ni condenarlo brutalmente
antes que el tribunal se torne inapelable.
Lo veo circular, oír, o resistir desvestido.
Lo veo implorar y esperar de mis manos,
esas caricias que a la historia lo sujeten.
Desanudando hilos de diálogo aun lo veo.
Destejiendo nuevas disculpas lo escucho,
mientras de nada en nada. lo sostengo.