Für Dich, o Theure, geht der Held zum Streite
Wie zum Triumph und lockt sein goldnes Haar;
Der Jüngling glüht ins Feld und giebt aus seiner Seite
Sein bestes Herzensblut Dir jauchzend dar;
Und sterbend labst Du seine Ohren;
Schon brechend, lallt der Zunge Band:
»Dir, das Du mich geboren,
Dir sterb' ich, Vaterland!«