Heil dir, du kleines Dorf! – Zwar schlechte Hütten nur
Beschatten hie und da die angenehme Flur,
Von altem Moose grau, mit Rebenlaub umwunden,
In Büschen halb versteckt, still, wie die Abendstunden,
Einfältig, wie die Treu, von Menschen leer, allein,
Vergessen von der Welt, – wie ich gewünscht zu seyn.
Zwar steiget hier kein Thurm, begaft von blödem Volke,
Verwegen Himmel an, und trägt die dunkle Wolke;
Kein marmorner Pallast, von dem am hohen Tag
Auf langen Gassen noch der kalte Schatten lag,
Sieht über andre hin, und zeiget auf Corniesen,
Umsonst! der Nachbarschaft zu klein gehaune Riesen.
Kein strebender Alcid trägt hier ein Thor, und fasst
Mit nervenvollem Arm des Bogens schöne Last;
Allein, gewährte mir der Himmel eine Bitte,
Wie froh vergäss ich ihn, und wählte jene Hütte!