Der Lieb' ist nichts so eigen,
Als sich mit holder Schüchternheit umschleiern.
Hat sie schon nicht zu sorgen,
Und dürfte kühn sich zeigen,
Will sie geheim doch ihre Weihe feiern
Und bricht der helle Morgen
Auf günst'ge Schatten ein, die sie verborgen
So wird verstört, mit Beben,
Auch ihrer Träume zartester entschweben.