Traurig, Midas, war dein Geschick: in bebenden Händen
Fühltest du, hungriger Greis, schwere, verwandelte Kost.
Mir, im ähnlichen Fall, geht's lust'ger; denn was ich berühre,
Wird mir unter der Hand gleich ein behendes Gedicht.
Holde Musen, ich sträube mich nicht; nur daß ihr mein Liebchen,
Drück ich es fest an die Brust, nicht mir zum Märchen verkehrt.