ILo han despojado del diverso mundo, de los rostros, que son lo que eran ante De las cercanas calles, hoy distantes, y del cóncavo azul, ayer profundDe los libros le queda lo que deja la memoria, esa forma del olvido que retiene el formato, el sentido, y que los meros títulos reflejEl desnivel acech Cada paso puede ser la caíd Soy el lento prisionero de un tiempo soñolientoque no marca su aurora ni su ocas Es de noch No hay otro Con el verso debo labrar mi insípido universIIDesde mi nacimiento, que fue el noventa y nueve de la cóncava parra y el aljibe profundo, el tiempo minucioso, que en la memoria es breve, me fue hurtando las formas visibles de este mundLos días y las noches limaron los perfiles de las letras humanas y los rostros amados; en vano interrogaron mis ojos agotados las vanas bibliotecas y los vanos atrileEl azul y el bermejo son ahora una niebla y dos voces inútile El espejo que miro es una cosa gri En el jardín aspiro,amigos, una lóbrega rosa de la tiniebl Ahora sólo perduran las formas amarillas y sólo puedo ver para ver pesadilla  "La rosa profunda" (1975) Jorge Luis Borges | "Poesia Completa", pág 412 e 413 | Debolsillo, 3 edição, 2016