Trapassa de' mortali ogni grandeza,
Ogni cosa creata torna al basso.
Che val lassare al mondo gran riccheza,
Poi che la carne è chiusa in poco saxo?
Però voi che posati in tanta alteza
A questo decto mio fermate il passo:
Bëato sol chi a virtù s'asotiglia,
Mentre che 'l corpo e 'l spirto hanno la briglia.