Jüngst, da ich mich, wie sonst, den Grillen überlasse,
Gerath ich ungefähr in die Mariengasse.
Ein Fremder, den ich nur dem Namen nach gekannt,
Läuft plötzlich auf mich zu, ergreift mich bei der Hand
Und spricht: »Wie geht's? Mon cher! « Noch ziemlich, wie Sie sehen;
Von Ihnen hoff' ich auch erwünschtes Wohlergehen.
Er folgt mir Schritt vor Schritt, und klebt mir lächelnd an.
Ist etwas, frag' ich ihn, womit ich dienen kann?
Er danket und versetzt: »Sie werden mich schon kennen,
Und Ihre Freundschaft mir, als einem Dichter, gönnen.«
Mein Herr, Sie sollen mir um desto werther sein.
Ich eil', ich stehe still, von ihm mich zu befrein,
Und raun', ich weiß nicht was, dem Diener in die Ohren;
Doch hier ist alle Müh' und alle Kunst verloren.
Mir bricht der Angstschweiß aus. O wie beneidenswerth
Gedenk' ich, ist der Thor, der Thoren gerne hört!
Indessen strömt sein Mund von rauschendem Geschwätze;
Er lobt die schöne Stadt und nennt mir alle Plätze,
Die Brücken, jedes Thor, die Märkte, Wall und Wacht,
Und lehrt mich, wie der Lenz die Gärten lustig macht.
Ich schweig, er fähret fort: »Ist man so still? ich finde,
Daß die Begleitung Sie nicht sonderlich verbinde;
Allein, ich schlendre mit, und Sie erlauben mir
Für dies Mal kühn zu sein. Doch wohin gehen wir?«
Bemühen Sie sich nicht: ich kann mich nicht verweilen,
Und muß zu einem Freund, den Sie nicht kennen, eilen.
Er wohnet weit von hier, die Alster ganz vorbei,
Noch hinter Böckelmanns bekannten Gärtnerei.
»Ich habe nichts zu thun; was heißen tausend Schritte?
Im Gehen, glauben Sie's, bin ich ein rechter Britte.«
Mich krümm' ich, wie ein Pferd, das, bei zu schwerer Last,
Kopf, Maul und Ohren hängt, und seinen Treiber haßt.
Er räuspert sich und spricht: »Wahr ist's, sich selbst zu rühmen,
So sehr man sich auch kennt, das will sich nicht geziemen;
Doch prüfen Sie mich nur: ich wette, daß Ihr Freund,
Mit dem ein jedes Jahr Sie zärtlicher vereint,
Ich wette: Wilkens selbst, und Müller, den Sie lieben,
Und Carpser, und Borgeest, die sollen ihren Trieben
Nie so gefällig sein. Mich übt der Dichtkunst Flor.
Neun Musen stell' ich mir, so wie neun Kegel, vor.
Man wirft, und trifft doch Holz: es sei viel oder wenig.
Die Ecken schlägt man um, verfehlt man gleich den König.
Man ziele, dichte nur, und mische sich ins Spiele.
Werd' ich nicht episch groß, und bin ich kein Virgil;
Wohlan! so reim' ich schnell von tausend andern Dingen:
Mit einer Muse muß mir doch der Streich gelingen,
Erreich' ich Alle nicht. Ich tanze wie du Vall:
Das sah man auf dem Baum, bei dem Freimäurerball.
Finazzi singet gut: doch ich kann besser singen.«