Stirbt meine Flavie, so klagen meine Flöthen,
Der Schlag, der sie betrift, muß mich auch selber tödten.
Die Ohnmacht hängt mir zu. Der Parzen Urthelstab
Reißt meiner Flavie den Schönheitspurpur ab.
Die Äcker fühlen es. Die Zierligkeit der Blätter
Verläst den dürren Stamm, wie wenn ein Donnerwetter
Die grünen Äste theilt. Es seufzen Feld und Wald,
Da ein gebrochen Wort in seinen Thälern schallt
Und ihren Tod beklagt. In den bestürzten Flüßen
Sieht man der Nymphen Schaar die Thränen häufig gießen.
Die Hügel stehn gebückt, die hohlen Gründe schreyn:
Geht meine Flavie, geht mein Vergnügen ein.