En las trémulas tierras que exhalan el verano,el día es invisible de puro blanc El díaes una estría cruel en una celosía,un fulgor en las costas y una fiebre en el llanPero la antigua noche es honda como un jarrode agua cóncav El agua se abre a infinitas huellas,y en ociosas canoas, de cara a las estrellas,el hombre mide el vago tiempo con el cigarrEl humo desdibuja gris las constelacionesremota Lo inmediato pierde prehistoria y nombrEl mundo es unas cuantas tiernas imprecisioneEl río, el primer rí El hombre, el primer hombr"Luna de enfrente"Jorge Luis Borges | "Poesia Completa", pá 72 | Debolsillo, 3 edição, 2016