Agora, Doroteu, agora estava
Bamboando na rede preguiçosa
E tomando, na fina porçolana,
O mate saboroso, quando escuto
De grossa artilharia o rouco estrondo.
O sangue se congela, a casa treme,
E pesada porção de estuque velho,
À violência do abalo despegada
Da barriguda esteira, faz que eu perca
A tigela esmaltada, que era a coisa
Que tinha nesta casa de algum preço.