Geh hin, du falsches Blut!
Ich nehme freudig gute Nacht.
Das hätt ich doch noch nicht gedacht,
Daß Leonorens Wanckelmuth
Mich nicht mehr Thränen kosten sollte.
Vor die ich sterben wollte,
Die lies ich jezt mit Lust
Aus Schoos und Brust;
Das machen die verfälschten Triebe.
Ach Liebe!
Komm, komm doch, sanfter West,
Und trage diese Lieder
Hier, dort und hin und wieder
Und schwaz es allen Blumen vor:
Um dieses Lindenthor,
Wo Muschel, Blum und Waßer spielet,
Hat Damon seine Glut gekühlet,
Ja gar verlöscht.