Una pieza de hotel, igual a toda La hora sin metáfora, la siesta que nos disgrega y pierd La frescura del agua elemental en la gargant La niebla tenuemente luminosa que circunda a los ciegos, noche y dí La dirección de quien acaso ha muert La dispersión del sueño y de los sueño A nuestros pies un vago Rhin o Ródan Un malestar que ya se fu Esas cosas demasiado inconspicuas para el versJorge Luis Borges | "Poesia Completa", pá 617 | Debolsillo, 3 edição, 2016