Nous l'aurons. Vous l'avez. Que vous faut-il de plus ?
Quoi donc ! ne voit-on pas commencer le reflux ?
Hier triste, Aujourd'hui lugubre, et Demain pire.
Derrière ce châssis mal peint qu'on nomme empire,
Les ténèbres ; un puits d'ignorance, un cachot
D'opprobre, en bas la faim, la banqueroute en haut,
Paphos pourrie offerte à ceux qui rêvaient Sparte,
Deuil, cendre, et tout au fond l'accusé Bonaparte ;
Si Won tâche de voir un peu l'autre côté
Du triomphe, et l'envers de la prospérité,
On aperçoit cela. Que vous faut-il encore ?
Le hibou ne croasse et Troplong ne pérore
Que la nuit. La nuit sourde est leur milieu joyeux.
Donc il fait nuit. Voyez la lueur de leurs yeux.
Sans doute on parle fort dans-les régions hautes
Des succès qu'on remporte, ici, là, sur ces côtes,
Dans ce désert, là-bas, en Cochinchine, ailleurs,
Partout ; on a de quoi se railler des railleurs,
On est vêtu de pourpre, et l'historiographe
Du manteau de César pourra dorer l'agrafe.
Bien. Soit. — Tournez la page et voyez le verso.
Le sépulcre est déjà visible en ce berceau.