Mais si l'esprit de Dieu, travaillant par nos mains,
À ces renversemens condamne les humains,
Comment donc marque-t-il du sang pur des victimes
Les révolutions, ce solstice des crimes ?
Comment l'esprit d'amour, de justice, de paix,
Sert-il l'iniquité, la haine et les forfaits ?
Ah ! c'est que dans son œuvre il agit avec l'homme ;
La vertu les conçoit, le crime les consomme ;
L'ouvrier est divin, l'instrument est mortel ;
L'un veut changer le Dieu, l'autre brise l'autel ;
L'un sur la liberté veut fonder la justice,
L'autre sur tous les droits fait crouler l'édifice ;
Puis vient la nuit fatale où l'esprit combattu
Ne sait plus où trouver le crime et la vertu ;
Chaque parti s'en fait d'horribles représailles ;
Les révolutions sont des champs de batailles
Où deux droits violés se heurtent dans le temps ;
Quel que soit le vainqueur, malheur aux combattans !
L'un possesseur jaloux d'un héritage inique,
Se fait un titre saint d'une injustice antique,
Veut que l'oppression consacre l'oppresseur,
Et croit venger le ciel en défendant l'erreur ;
L'autre, le cœur aigri par une vieille offense,
Dans la raison qui luit ne voit qu'une vengeance,
Et, s'armant à sa voix d'un droit ensanglanté,
Brûle, pille et massacre à coups de vérité ;
Ainsi l'abîme appelle un plus profond abîme ;
Qu'y faire ? la raison n'a que le choix du crime ;
Faut-il que le bien cède et recule à jamais ?
Faut-il vaincre le mal à force de forfaits ?
Devant ces changemens le cœur du juste hésite
Malheur à qui les fait, heureux qui les hérite.