O Gott, warum dies alles, warum?
Wie Zentnerlaſt drückt mich die Frage nieder;
In meinen Reimen geht ſie heimlich um
Und ächzt und ſtöhnt durch meine armen Lieder.
Was bleibt mir noch auf dieſem Erdenball?
Denn auch die Kunſt, längſt ſtieg ſie vom Kothurne:
 Einſt ſchlug mein Herz wie eine Nachtigall! 
Doch ach, nun gleicht es einer Thränenurne!