In einem Städtchen, das vor Jahren
Noch eines Bischofs Huld genoß,
Der, weil er da zu ganzen Schaaren
Die Hirsche und die Keuler schoß,
Der großen Hirsch' und Keuler wegen,
Zuletzt aus Gnaden gar beschloß,
Die Hofstadt selbst hierher zu legen,
Und so denn Stadt und Land verband,
Ein mächtig Schloß ihm aufzuführen,
Worin er über sie regieren,
Das heißt, wie bald nachher sich fand,
Der guten Narren halbe Rente
Fein gnädiglich verzehren könnte;
Der, als das Schloß nun fertig war,
Die armen Hörnerträger gar
Zwang, einen langen Gang zu bauen,
Durch welchen mit Bequemlichkeit,
Ihn, ungesehn, zu jeder Zeit,
So gut die Mädchen als die Frauen,
(Zumal des Müllers schönes Weib,)
Besuchen könnten, Seel' und Leib
Bei ihrem Hirten zu erbauen 2 ;
Der, als auch fertig war der Gang,
Die Tonnenbinder-Gilde zwang,
(Und unter allen, im Vertrauen!
Verzeih' ich ihm am ersten das!)
Ein ungeheures großes Faß
Für Seine Heiligkeit zu bauen 3 ;
Und somit wurde stracklichst auch
Ein halber Eichwald umgehauen,
Damit das Faß mit Bischofs Bauch
Und Bischofs Durst nach altem Wein',
Verhältnißmäßig möchte seyn;
Woraus sich Ihro Heiligkeiten
Mit dummer Laien hübschen Bräuten
Recht gütlich thaten, bis ihn so,
Wie einst den König Salomo,
Die Narrenpossen auch gereuten,
Daher er aus Gewissensdrang
Die Männer seiner Weiber zwang,
Ihm eine Kirche zu bereiten,
Um da durch Predigt und Gesang,
So Lieb' als Wein, die Eitelkeiten!
Als neuer Heil'ger, zu bestreiten.
In diesem Städtchen, das zur Gnüge
In vierzig Versen mich gequält,
Von dem, wenn ja noch etwas fehlt,
Herr Peter Leukfeld 4 manche Lüge,
Und manche Wahrheit mehr erzählt:
Da sitz' ich jetzt in einem Hause,
Vom Urgroßvater noch erbaut,
Das, wie die Schweizer Berg-Carthause 5 ,
Mit Gänsestoppeln schon die Haut
Dem überzieht, der es beschaut,
So gothisch, und so öd' und grause,
Daß mir vor meinem eignen Laut'
Darin am hellen Tage graut;
Da sitz' ich jetzt in einem Zimmer,
(Zur Reitbahn' wär' es herrlich groß!)
Worin dein Freund am Silberschimmer
Des Mondes, sich als Säugling immer
Gefreut auf seiner Mutter Schooß;
Da sitz' ich jetzt in einem Stuhle,
Worin mein Eltervater schon
Betstunde, Mittagsruh' und Schule
Gehalten hat, und ich, zum Lohn'
Für meine Faulheit, leider schon
Die zweite neue Federspule
Zernag', um ausgereimt zu haben,
Eh' heute noch der Postillon
Von Magdeburg hieher wird traben;
Doch horch! fürwahr da bläßt er schon!
Zwar weißt du endlich, wo ich bin.
Doch heißt das nicht, die Neugier mehren?
Was liegt am Ort'? Wie ich darin
Gelebt? das willst du lieber hören! –
Nun, Schwager, reit' denn immerhin!
Hier, wo mich nun seit ehegestern
Ein Zirkel drei geliebter Schwestern
Auf meinem großen Stuhl' umgibt,
Die sich nicht selten gar entzweien,
Wer unter ihnen allen dreien,
Am zärtlichsten den Bruder liebt;
Hier sitz' ich, Freundin, und erzähle
Von dir und deinem lieben Mann',
Bis ich vor Heiserkeit der Kehle
Kaum noch verständlich reden kann.
Ja! tränk' ich selbst das Rheinweinhaus
Des Bischofs, sie zu netzen, aus,
So gingen doch, nach deinem Mann'
Und dir, die Fragen wieder an.
Doch wenn ich auch von selbst nicht schon
So herzlich gern von Euch erzählte,
Ich hielte dennoch sanften Ton,
So sehr mich auch ihr Bitten quälte.
Denn, nimm dieß aus, so haben sie
Nur immer ihres Bruders Willen;
Nie ist's zu spät, und nie zu früh,
Um meiner raschen Phantasie
Den sonderbarsten Wunsch zu stillen.
Bald schlendern wir in Morgentracht
In eines Erlenbusches Nacht;
Ein Feuer, von uns angefacht,
Kocht uns, aus der Levante Bohnen,
Den Trank, der lüsternen Matronen
Im Hessischen 6 , itzt manche Nacht
Vor lauter Seufzern, schlaflos macht.
Bald, um des Herzens Fibern alle
Zur Freud' heranzuziehen, rauscht
Gleich einem raschen Wasserfalle,
Christinens Finger durch die Saiten
Der Harfe, daß dem Ton' von weiten
Die Nachtigall verwundernd lauscht,
Und, um die Harfe zu begleiten,
Ihr Nest mit unserm Baum' vertauscht,
Nicht mehr in Trauerliedern wimmert,
Und, wie wir Menschen, unbekümmert,
Sich in der Freude mit berauscht.
So opfr' ich hier, von Morgens früh
Bis in die späte Mitternacht,
Der reitzenden Philosophie,
Die einen Nord zum Zephir macht,
Zum wenigsten aus kalt nur kühle;
Doch freilich nehm' ich mich in Acht,
Daß ich, vom Hof- und Stadt-Gewühle
Nicht irr' in meinem Text' gemacht,
Stets meine Roll' im Stillen spiele.
Beneid' ich einen andern Stand:
So werde schier durch meine Lieder
Der Kenner Pfeife angebrannt;
So falle selbst mir niemals wieder
Zur Auslösung, ein Busenband
Von deinem Mühmchen, in die Hand;
So werde Holzmanns glatte Stirne
Mit Runzeln von mir weggewandt,
Und du, du fromme Seele, zürne
Und mach' ein Kreuz mit deiner Hand,
So oft du einen Namen nennest,
Den, seit du dieses Herz hier kennest,
Du ohne Lächeln nie genannt.