Allein verzeih die wehmuthsvolle Mine,
Mit welcher jetzt die Muse dir erscheint,
Als stände sie auf einer Trauerbühne,
Um die ein Schwarm von bangen Hörern weint.
Fort mit dem Ernst! Im holden Feenlande,
Wo noch der Lenz uns Rosenkränze flicht,
Ist Sorg' und Gram die schlimmste Contrebande,
Und düstrer Ernst im grämlichen Gewande
Ein Prediger, der in der Wüste spricht.
Was kümmern uns die finstern Grübeleyen,
Womit der Mensch den Keim der Lust zerstört?
Mag sich in Thor des finstern Mißmuths freuen,
Mag er das Glück, als wär' es Sünde, scheuen,
Wer Grillen sucht, der ist der Grillen werth;
In unsrer Brust kann Freude nur gedeihen,
Der ist ein Gott, wer ihre Lehren hört.