Porque havemos de respirar o ar lavado e quente de Novembro,se esperámos o Inverno, se o sangue dos nossos pulmões amou o gelo galáctico outrora, antes de sermos?A flor, como um suicida,nasceu e imola-se,porque não ama o belo, o agreste InvernMas nós, que concebemos o amor e o tempo,iremos dar a nossa respiração ao Incerto?