Duftet mein Blut dir auch wie mir deines?
Nein, Chloe.
Das tut es nicht
Du kennst nicht die Schönheit und ihre Sehnsucht,
Der Blumen suchenden Maienwind,
Du kennst ihn nicht.
Du durchstreifst mich ohne Seele.
Du glühst wo anders hin.
Pfui, schäme dich!
Du meine Entartete!
Wie anders könnte ich dich fühlen, du meine Verlaufene!
Hör': glücklich gleich den Göttern erscheint der Mann mir,
Der darf gegenüber dir sitzen ganz nahe
Dein lippenzwitscherndes Plaudern dir ablauschen,
Seelenanglühendes.