Liebste, bald unterm Giebel, der viel Sterne nächtlich trägt,
Hast, Geliebte, du, deine Brüste dicht an meine Brust gelegt,
Und die Grille geigt durch die Ruh', als ob sie Unendliches noch wüßte;
Und der Mond steigt auf mit Lust über Äcker hin und Hald', er der still Begrüßte. –
Dann wird mir zu Sinn, als ob nichts mehr sich verschweigt, und ich niemals sterben müßte.