Eu não sei se devo fazer poemas, escrever palavras, porque a alma —
A alma inúmera dos outros sofre sempre fora de mi
Meus versos são a minha impotênci
O que não consigo, escrevo-o;
E os ritmos diversos que faço aliviam a minha cobardi
A costureira estúpida violada por sedução,
O marçano rato preso sempre pelo rabo,
O comerciante próspero escravo da sua prosperidade
— Não distingo, não louvo, não () —
São todos bichos humanos, estupidamente sofrente
Ao sentir isto tudo, ao pensar isto tudo, ao raivar isto tudo,
Quebro o meu coração fatidicamente como um espelho,
E toda a injustiça do mundo é um mundo dentro de mi
Meu coração esquife, meu coração (), meu coração cadafalso —
Todos os crimes se deram e se pagaram dentro de mi
Lacrimejância inútil, pieguice humana dos nervos,
Bebedeira da servilidade altruísta,
Voz com papelotes chorando no deserto de um quarto andar esquerd