Ahora que estamos robándonos la piel
el reloj cumple cruel su tarea,
y aquella voz neutra repite su amenaza
—el rápido de las 18:35—,
tan sólo una hora para deshacer abrazos
como el tren imanta y encadena
máquina a vagón,
vagón a vagón,
vagón a máquina.
Contrahecho marché errante
como una pelusa de chopo movida por el viento
de este mayo,
como el recuerdo
que ayuda a salir del atoramiento
de esta vía muerta.