Como se o sol não trouxesse com ele a hostilidadedo dia! E o seu esplendor não comprometesse a recordaçãoque me enche, e o desejo com que a mão procura a mãoque lhe falta! As estações prosseguem o seu ciclo; a um invernosucede a primavera; e as árvores respiram o primeiro ventocom uma ânsia diferente, anunciando a próxima floraçã Eu,preso às palavras, perco-me no seu labirint Ouço-te,porém: e é sempre no caminho que fica sem saída,de onde há muito caiu a cal, deixandoas feridas de gesso de onde os meus olhos bebemo que sobra da tua imagem, que a tua voz me traz a música todos os diasque não voltarão a nasceTalvez não fosse por aí que eu devesse terido; mas que outra saída tem um labirinto senão a que pareceabrir-se num descampado florido, para depois se fecharem becos, no reino sem futuro das sombras? Diz-me:adivinhavas o que iria suceder? Ou não ouvisteo que te disse, quando falámos, em frentedesses cafés que arrefeciam, de tudo e nada: o nadadas coisas da vida, as que nos prendem ao instante que passa,a súbita solidão de um fim de tarde, ou o ruído das crianças,vindo da rua, que atravessa o espírito até se perder numa obscuramemória de infância; e tudo o resto - esse castelo antigo para que me empurraum impulso do coração, agora que a taça se esvazia à minha frentee nenhuma curva de caminho me desvia para o teu rostEntão, apago uma a uma as lâmpadas do ocaso? Comoo sacristão louco que avançou pela cripta, derrubando as estátuasdo culto? Não é isso o amor - essa outra religião a que devotamos o mais secreto do ser; a hesitação de uma bailarinasem saber o lugar que lhe pertence num cenário de conversas; ouo céu a que aspiramos, nesta terra que nos rouba cada pedaçode tempo, para o devorar num banquete de astros finai Podiaexplicar-te o que é fictício, o que se perde do outro ladodo que pensamos que seja - a própria vid Mas ela éoutra coisa: o que se constrói por dentro de nós,nos intervalos da sensação, e se ergue de todas as horassolitárias; e o que nos indica, na flor, o que não perece,para além do seu centro de efémera belezNuno Júdice | "A pura inscrição do amor", pág 54 a 56 | Publicações Dom Quixote, 1 ediçã Ja 2018