En mí vive la historia del mundo
que el destino con sangre escribió,
y en sus páginas rojas Dios mismo
mi figura imponente grabó.
     La eternidad
ha tragado cien siglos y ciento,
     y la maldad
     su monumento
en mí todavía contempla existir;
y en vano es que el hombre do brota la luz
con viento de orgullo pretenda subir:
¡preside el verdugo los siglos aún!
     Y cada gota
     que me ensangrienta,
     del hombre ostenta
     un crimen más.
     Y yo aún existo,
fiel recuerdo de edades pasadas,
a quien siguen cien sombras airadas
     siempre detrás.
¡Oh! ¿por qué te ha engendrado el verdugo,
tú, hijo mío, tan puro y gentil?
En tu boca la gracia de un ángel
presta gracia a tu risa infantil.
     ¡Ay!, tu candor,
tu inocencia, tu dulce hermosura
     me inspira horror.
     ¡Oh!, ¿tu ternura,
mujer, a qué gastas con ese infeliz?
¡Oh!, muéstrate madre piadosa con él;
ahógale y piensa será así feliz.
¿Qué importa que el mundo te llame cruel?
     ¿mi vil oficio
     querrás que siga,
     que te maldiga
     tal vez querrás?
     ¡Piensa que un día
al que hoy miras jugar inocente,
maldecido cual yo y delincuente
     también verás!