Yo también al desaparecer mi infancia estuve presente. Con un
grueso hato de oraciones y un látigo sibiloso se cortó
esa calle por donde arrastraba las piedras o bus-caba escarabajos. No
dijo de azules begonias ni de las otras matas en el patio, se fue como
trepando por esa escalera que llevaba al abovedado. Se
arrepintió de una mirada furtiva a los senos de la niña
vecina y aplastó el cigarrillo contra uno de los postes del
alumbrado. Mi infancia ya no estaba allí cuando vino el
radiopatrulla a buscarla.