Nacimos entre espigas y olivares.
El uno esperó al otro en la lactancia,
y en el primer pinito de la infancia
ya escribimos comedias y cantares.
Después libros y novias y billares
(¡memorias que iluminan la distancia!)
luego? una juventud, cuya fragancia
envenenan agobios y pesares.
Fuimos cuanto hay que ser: covachuelistas,
estudiantes, diablillos editores,
críticos, pintamonos, retratistas
Y hoy como ayer, sencillos escritores
que siguen, a la luz de sus conquistas,
sembrando sueños por que nazcan flores.