Tem sempre algode porrena caída de sonodas pálpebras cansadasda tarde,e um dedo de raivana fuga do cimentodas colmeias(raiva e medo),e o princípio cegodas peregrinaçõesao tudo e ao nadHá pontas de desesperonas brasas insensíveisdos cigarrose um fio minguadode esperançapara atiçaro impossível calordos quartos vazioTem sempre um rosto,um corpo de mulher,no fundo dos copoHá sempre uma tocaiada morteno seio insone da noitee um sorriso de criançarasgando o ventre virgemdas manhã