Auf, Seelleibgeist! Als Rothens eilfjahr hin,
Da Gott zuerst ihn mir gemacht bekand;
Da Frankreichs ris gleich sechsmahl siben Mond;
Fällt Rothe weg durch ein verfluchtes stükk,
Als er auszwängt beflort, was er verlangt,
Und ewigst wird behalten, Schwartz beflort.
Nun ligt sein sinn in seinem sinn verrükkt,
Empfängt den lohn vor so vilfachen hohn,
Stirbt in der Wüst, wird Sigel meines Ruffs.
Ein Abjathar aus seinem eignem will.