¡Qué turbio a veces en el hombre luce
El fanal de su origen soberano!
El deber se convierte en un tirano,
Y es la ciencia una venda, no una luz.
En su despecho el ánima lanzada
De la duda en el negro laberinto,
Pierde hasta el don de su inmortal instinto
Y sus afectos sírvenle de cruz...
Y no hay más dicha aquí, sobre la tierra,
Que la fe que el espíritu atesora;
Yo veo que enjuga el llanto del que llora
Y, cual si fuera un bien, bendice el mal.
Mas ¿donde está la fe? —Por ella humilde
A la misma razón renunciaría...
¡Y adurmiera en su seno el alma mía
Que a oscuras vela en aflicción mortal!
¡Enemiga Memoria! ¡obra maestra
Que dejan nuestras lágrimas escrita!
Cada pesar que el corazón agita
Una página más escribe allí;
Y vamos repasando a cada página
Todo el libro fatal, pena por pena;
¡No falta un eslabón a la cadena
Y otro antes viene a eslabonarse así!
Ni los recuerdos del placer divierten,
Ni los recuerdos del dolor consuelan:
Estos, su suerte al infeliz revelan;
Y aquéllos, su pueril credulidad.
Irrita al mal presente el bien pasado,
Despecha el mal pasado al mal presente,
Y no hay placer que al fondo no alimente
La más amarga hiel—la saciedad.
Sí: fue muy grato en inexperto día,
Cuando había fe para esperar bonanza.
Engañando el dolor con la esperanza,
Tras ese infierno un cielo levantar;
Y en la última ilusión de una alma virgen
Hacerlo nuestro en la esperanza al menos,
Presentir sus crepúsculos serenos
Y allí la vida, el porvenir cifrar.
Resignados seguimos; pero nunca
Nos dijo ya la mentirosa estrella,
Y al cabo, andando sin cesar tras ella,
Fatigado el espíritu cayó;
Y como el sol que al asomar debía
De toda estrella oscurecer la lumbre,
Vino con la razón la incertidumbre,
Y la noche del alma comenzó.