Tu nicht so groß,
Als wärest du Meister:
Die kleinen Geister
Wirst du nicht los.
Hier, mein Geselle,
Sind wir zur Stelle,
Wo wir gedeihn;
Wir mischen dir leise
Mit Wermut die Speise,
Mit Mißmut den Wein;
Wir wandeln im Scherze
Die Hoffnung zum Schmerze,
Die Liebe zur Pein;
Hier helfen nicht Sprüche noch Kreuze noch Schwüre,
Und würfest du glücklich hinaus uns zur Türe,
Wir schlüpfen durchs Schlüsselloch wieder herein.