Voilà ce que j'ai dit à ma mère aujourd'hui :
« Je sens que Dieu me presse et qu'il m'appelle à lui ;
« La tendre piété, la foi vive et profonde,
« Cette divine soif des biens d'un meilleur monde,
« Dont vous me nourrissiez, enfant, sur vos genoux,
« Porte aujourd'hui son fruit peut-être amer pour vous,
« Amer à ma jeunesse aussi, mais doux à l'âme ;
« L'ombre des saints parvis m'attire et me réclame ;
« Je veux consacrer jeune à Dieu mes jours mortels,
« Comme un vase encor pur qu'on réserve aux autels.
« Rien de ce qui s'agite ici-bas ne me tente ;
« Je ne veux pas dresser à tout ce vent ma tente,
« Je ne veux pas salir mes pieds dans ces chemins
« Où s'embourbe en marchant ce troupeau des humains ;
« J'aime mieux, m'écartant des routes de la terre,
« Suivre dès le matin mon sentier solitaire.
« J'aime mieux m'abriter sous le mur du saint lieu,
« Et dès le premier pas me reposer en Dieu.
« Je ne me sens pas fait d'ailleurs pour la mêlée,
« Où bruït cette foule à tant de soins mêlée :
« J'apporterais une arme inégale au combat,
« Trop de pitié dans l'âme, un cœur qu'un souffle abat ;
« Trop sensible ou trop fier je mourrais dans la lutte,
« Ou vainqueur du triomphe ou vaincu de la chute.
« A cette loterie où la vie est l'enjeu
« Mon cœur passionné mettrait trop ou trop peu ;
« Et puis la vie est lourde, et dur est le voyage,
« Il vaut mieux la porter seule et sans ce bagage
« De chaînes, de fardeaux, de soins, d'ambitions.
« Amours, liens brisés, enfans, afflictions,
« Quel que soit vers le ciel le chemin que l'on suive,
« On arrive plus vite où Dieu veut qu'on arrive ;
« Dans le lit de poussière on se touche moins tard ;
« On a moins de soucis et de pleurs au départ.
« Oh ! ne résistez pas, ma mère, à ma prière !
« Si vous réfléchissiez, un jour vous seriez fière
« De ce mot qui vous semble un douloureux adieu ;
« A quoi renonce-t-on quand on se jette à Dieu ?
« Que voulez-vous de mieux pour l'enfant qui vous prie
« Que la paix sur la terre et le ciel pour patrie ?
« Humble est le nom de prêtre ! oh ! n'en rougissez pas,
« Ma mère, il n'en est point dé plus noble ici-bas.
« Dieu, qui de ses desseins connaît seul le mystère,
« A partagé la tâche aux enfans de la terre :
« Aux uns le sol à fendre et des champs pour semer,
« Aux autres des enfans, des femmes pour aimer,
« A ceux-là le plaisir d'un monument qu'on fonde,
« A ceux-ci le grand bruit de leurs pas dans le monde ;
« Mais il a dit aux cœurs de soupirs et de foi :
« Ne prenez rien ici, vous aurez tout en moi !
« Le prêtre est l'urne sainte au dôme suspendue,
« Où l'eau trouble du puits n'est jamais répandue,
« Que ne rougit jamais le nectar des humains,
« Qu'ils ne se passent pas pleine de mains en mains,
« Mais où l'herbe odorante, où l'encens de l'aurore
« Au feu du sacrifice en tout temps s'évapore ;
« Il est dans son silence au reste des mortels
« Ce qu'est aux instrumens l'orgue des saints autels :
« On n'entend pas sa voix profonde et solitaire
« Se mêler hors du temple aux vains bruits de la terre ;
« Les vierges à ses sons n'enchaînent point leurs pas,
« Et le profane écho ne les répète pas ;
« Mais il élève à Dieu dans l'ombre de l'église,
« Sa grande voix qui s'enfle et court comme une brise,
« Et porte, en saints élans, à la divinité,
« L'hymne de la nature et de l'humanité.