Hay mucha luz. La tarde está suspensa
Del hombre y su posible compañía. 
Muy claro el transeúnte siente, piensa 
Cómo a su amor la tarde se confía.
...Y pasa un hombre más. A solas nunca,
Atentamente mira, va despacio. 
No ha de quedar aquella tarde trunca. 
Para el atento erige su palacio.
¿Todo visto? La tarde aún regala 
Su variación: inmensidad de gota. 
Tiembla siempre otro fondo en esa cala 
Que el buzo más diario nunca agota.
¡Inextinguible vida! Y el atento 
Sin cesar adentrándose quisiera, 
Mientras le envuelve tanto movimiento, 
Consumar bien su tarde verdadera.
¡Ay! Tiempo henchido de presente pasa, 
Quedará atrás. La calle es fugitiva 
Como el tiempo: futura tabla rasa. 
¿Irá pasando todo a la deriva?