Keuschheit ist ein schöner Trieb.
Wenn sonst keiner übrig blieb,
Bleibt sie uns als letzter Rest
Vom verwichnen Lebensfest.
Nicht etwa als starker Drang,
Sondern als ein leichter Zwang,
Und als Tugend – negativ,
Wenn das Laster sanft entschlief.
Sie beginnt erst hinterdrein
Mit der Gicht in unserm Bein,
Ich behaupte, sie entsteht,
Wenn uns jedes Haar ausgeht.
Erst dem Manne mit der Glatze
Wird sie recht zum Lebensschatze.
Und auch da nicht stets und immer,
Mancher hat fürs Frauenzimmer
Noch was übrig, wo man meint,
Daß es nicht mehr möglich scheint.