Stirbt meine Flavie, so klagen meine Flöthen,
Der Schlag, der sie entseelt, muß mich auch selber tödten.
Betrübtes Heiligthum und du bemooster Berg,
Wo meine Flavie, der Schönheit Wunderwerck,
In todte Thäler steigt, auf deinen Angstgebürgen
Wird Kummer, Angst und Leid mich endlich noch erwürgen
Und in die Erde ziehn. Dein grünes Sommerkleid
Mehrt meine Hofnung nicht; des Todes Bitterkeit
Vergällt mir alle Lust. Bey diesem Leichensteine,
Der meiner Flavien geliebteste Gebeine
Bedeckt, doch nicht beschwert, vergeht mein Paradies.
Die, so im Leben schon mein ander Leben hies,
Zieht endlich einen Theil von meiner treuen Seele
Mit der Beständigkeit in ihre Grabeshöhle,
Die meinen Schmerzen weis und meinen Kummer kennt,
Die meine Klagen zwar gerecht und zärtlich nennt,
Nicht aber widerlegt. Bringt Blumen und Violen,
Last Narden und Jasmin aus fremden Ländern holen,
Salbt den erblasten Leib, beräuchert Gruft und Sarg
Mit Ambra und Zibeth, ja, zieht das beste Marck
Aus Perlen, Gold und Stein, belebt die kalten Glieder
Mit warmen Mumien, vielleicht erwacht sie wieder.
Doch wer im Tode schläft, der schläft nicht eher aus,
Bis ihn der Himmel weckt und sich das Sternenhaus
Zu seinem Bette naht. Ach widriges Geschicke!
Denckt mein betrübter Sinn an die beliebten Blicke,
Die ich vor kurzer Zeit – Schweig, die Erinnerung
Der Lust vermehrt die Last. Drum sey es auch genung
Bedacht, doch nicht beklagt, beweint, doch nicht vergeßen.
Man darf die Trübsahl nicht nach vielen Thränen meßen,
Weil oft das gröste Leid mit trocknen Dingen weint,
Ja, oft ein Donner kommt, wenn gleich die Sonne scheint
Und sich kein Regen regt. Doch ihr geweihten Hügel,
Wo meine Klagen selbst der Morgenröthe Flügel
Und Hesperus beklagt, straft meinen Vorsaz nicht,
Der seiner Flavie die lezte Treu verspricht,
Sich nun und nimmermehr von hinnen zu entfernen,
Von dieser Gruft zu gehn, bis ihn der Rath der Sternen
Zu seinem Sterne bringt, der nun verklärter strahlt
Und in der Ewigkeit die Sternenzimmer mahlt.
Du meines Lebens Tod und du mein todtes Leben,
Erblaste Flavie, mein Sinn bleibt dir ergeben,
Mein Wille dir geschenckt, mein Wollen zugethan;
Ach, daß ich's, wie ich will, nicht gut besingen kan,
Nicht recht beschreiben darf. Es soll gleichwohl indeßen
Dein Grabmahl, deine Gruft, von Lorbeern und Cypreßen
Erhöht und lustig stehn. Ein jährlich Trauerfest
(Wer weis, ob mich der Tod gar lange trauern läst!)
Soll dir gewidmet seyn. Ein Kranz von Myrthenzweigen,
Den viele Tropfen Blut statt der Rubinen beugen,
Soll um den morschen Schlaf ein traurig Merckmahl ziehn,
Daß diese Blätter noch wie meine Liebe blühn,
Wie meine Treu bestehn, wie meine Flammen dauren.
Vielleichte rühret sich (der Wein kann nicht versauren,
Den uns die Hofnung schenckt,) der aufgescharrte Sand
Und macht den Todten auch mein Opferlied bekand.