Dies Schweigen sagt mir, daß es Abend ist,
und meine Harfe, die von selber tönt.
Wie viele Lieder wußt ich unter Tag,
wie viele Töne meiner Harfe. Jetzt
will eins anheben, das am Tage schwieg,
ein seltsam Lied, das keine Hörer mag,
das zu sich selber redet:
Ich ... bin ... blind.
Blind für die vielen Wege mancher Fraun,
wenns Abend ist. Ich find mich nicht zurecht,
wo viele Wege gegen Abend träumen
hin unter Bäumen, die voll Dunkel sind.
Ich steh, und wage keinen Schritt zu tun,
wenns Abend ist ...
An solchen Abenden
hungert der Tod nach meinem Fleische! Blut
aus allen meinen Wunden, heiß!
und meine Klagen gehn wie durch den Herbst,
in rauhem Wind, wie mit verwöhnten Füßen
hin über abgefallen, schwarz Geäst ...