Der Rinderhirte lebt noch dort,
Wo er mir Früchte gab und Kränze;
Nicht Gram, nicht Mangel trieb ihn fort,
Er zählte sechs und vierzig Lenze,
Vielleicht seit seinem Kinderlauf,
Vielleicht auch drüber oder drunter.
Sein Auge blickt nicht reizend auf,
Ist nicht beflammt, nicht groß, nicht munter,
Sein Lippenpaar verlocket nicht
Zur Lüsternheit nach einem Kusse –
O Graf! Sein ganzes Angesicht
Empfing nichts von dem Honiggusse
Der Grazien, die an der Braut
Des Fürsten, der Dich Vater nennet,
Mund, Auge, Stirn und Brust gebaut.
In dieses Menschen Miene kennet
Man nichts von dem, was die Natur
Ihm mitgegeben zum Geschenke,
Als er der Dunkelheit entfuhr.
Man sieht nicht, daß er besser denke,
Wie mancher, den sie schön gemacht.
Er scheinet uns so gar zuwider,
So bald er freundlich thut und lacht.
Und doch verdient er funfzig Lieder
Von wegen seiner Frömmigkeit.
Die Tugend hat von seinen Thaten
Gewiß noch keine nicht gescheut.
Den Weg, auf den die Spötter traten,
Vermied er immer, und die Bahn
Der Gottsvergeßnen und die Freuden
Der Jünglinge, die Lust auf Lust
Verschlucken und ihr Auge weiden
An Dingen die vergänglich sind.