Forse il mio acerbo stato et l'aspra angoscia
Dopo ch'io fia suggetto a tanto stratio,
Moveranno a pietà chi mi dà morte:
Et forse il pianto, ond'io mai non son satio,
Vincerà quella fiera voglia, poscia
Che ad altra via mercè chiuse ha le porte.
Non dico già che la mia cruda sorte
Suo corso pieghi in acquetarmi un giorno,
Sì veggio il ciel riverso nei miei danni:
Talché volgendo gli anni,
Pur ferma la mia stella, intorno intorno
Ritrosa ovunque vada mi riguarda.
Ma spero, se bontà nel mondo regna,
Soccorra un tempo, et faccia forza al cielo,
Ma poi vedendo variarmi il pelo,
Et pur, qual suol, di doglie l'alma pregna,
Temo ogni mia salute omai fia tarda;
Et aver mi par nel cuor cosa che m'arda,
Et non so che mi sento in l'alma ascoso
Che mi consuma; et lamentar non oso.