Et Louis quinze est fait. O transformations !
Oui, c’est fini ; l’enfant a bu la coupe sombre ;
Sa débile raison s’évanouit et sombre ;
― Tout ce peuple est à vous ! ― mot d’où Tibère sort !
Breuvage qui rendrait insensé le plus fort !
Noir nectar ! cette mort de son âme, il y goûte ;
Quelque chose de lui s’éteint sous chaque goutte ;
Et le voilà qui va chanceler à jamais !
Il sera le passant ivre des hauts sommets.
― Tout ce peuple est à vous ! ― mot terrible ! à mesure
Qu’il y songe, il en sent plus avant la morsure ;
Une stupide joie avec un vaste ennui ;
Quelqu’un qui n’est pas lui se développe en lui ;
L’ignorance en son cœur filtre, marais immonde ;
Que sert de lire un livre étant maître du monde ?
Apprendre, étudier, travailler, à quoi bon
Puisqu’on est roi de France, impeccable, Bourbon ?
Oh ! songer que ce trône et ce sceptre et ce glaive
Aboutissent au vide, à la furie, au rêve,
Que cette clarté perd celui qu’elle conduit,
Et que cette splendeur énorme est de la nuit !