En este momento estoy como dormido, aunque despierto.
A media máquina, distraído, sin los pies en la tierra,
olvidado de todo (La muerte tiene escalas).
Una melodía fúnebre ronda mi boca.
Necesito escribir algo (Purgatorio de los pesares),
crear un mundo lejos del mío lo bastante cerca para ser
creíble.
(La fantasía es una masturbación mental)
Pero no nace nada.
Revisé los escritos descartados, a veces me salvan.
Hoy no me pertenecen (Soy el otro).
Leer tampoco revive, ya lo intenté ayer.
(No nací para aliviarme con Cortázar)
Me falta azúcar en la sangre,
me falta una urgencia que distraiga,
cualquier cosa, algo que me haga a fruncir el ceño,
algo que pague más tarde el colon.
Escribí un par de frases incomprensibles,
pero no... me rindo...
Esta hoja virtual me asquea.
Las palabras morirán en pocos segundos.
(Ya decidí que voy a matarlas)
Soy tan despiadado con esto, conmigo, con todo,
cuando estoy como dormido,
dormido despierto.