Ich bin der Letzte in der Dichter Reihen;
Mein schwaches Wort hat keinen Widerhall, –
Darf ich der Trauer, die sich überall
Zum Himmel wendet, meine Stimme leihen?
Ach! was berechtigt meines Geistes Flug?
Bin ich verblendet, ist es nicht genug,
Wenn ungesehen meine Thränen fließen,
Nicht besser, wenn der Sturm sich langsam legt?
Ich weiß es nicht – was mich so tief bewegt,
Ich kann es nicht in meine Brust verschließen;