Welch ein Tumult von Schwalben! Ihr ängstliches Geschrey
Verkündiget dem Thale, daß wo ein Räuber sey.
Lang schwärmen sie um ihn; gewarnt durch ihr Getümmel,
Wagt sich kein Vogel aus, und scheut den freyen Himmel.
Dort, nur ein Punkt dem Auge, dreht sich der Wüterich!
Tritt hier in diese Schatten, o Freund, und rüste dich,
Indem er hoch herab ein zitternd Opfer findet,
Und aus den Wolken sich gemächlich niederwindet!
Und wenn er, zum Triumphe, mit träger Majestät
Im weiten Kreis sich langsam um seine Beute dreht;
So laß ihn aus der Luft, gerührt vom Donner, fallen,
Und im Triumph umher die Gegend wiederschallen. –
Er fällt – die Thäler jauchzen – er fällt, und spornt voll Wut
Den Boden mit den Flügeln, und flattert noch im Blut.
O Freund, an jenem Thor verbreitet aufgehangen, 9
Soll der Tirann der Luft, dein Siegeszeichen, prangen.