Wie selig, wem im unentweihten Busen
Die zarte Blüthe der Empfindung lebt,
Wer, hochbegeistert, in dem Schooss der Musen
Das Göttliche nur zu besingen strebt!
Ich stehe bebend an des Pindus Schwelle,
Und höre der Geweihten Feierlied,
Seh', dass vergebens sich von ihrem Kranze
Der Einfalt Sinn, ein Reis zu haschen, müht;
Doch, wo sich Hohes will zum Schwachen neigen,
Wird gütig auch des Kenners Blick sich zeigen!