A veces pasan ráfagas, paisajes estrujados,
           y por momentos
           el camino es angosto como un sueño.
    Entre sus dedos
    se deshoja
    la rosa
    de los vientos.
Los árboles turistas
a intervalos
regresan con la tarde.
Se van
quedando
atrás
los arrabales
del recuerdo
       
—oh el alegre motín de su blancura!—
      Tacubaya,
      San Ángel,
      Mixcoac.
Pequeños
alrededores de la música.
Después
sólo las
praderas        del tiempo.
Allá lejos
       ejércitos
              de la noche
                       nos esperan.