Braucht, wie ihr wollt, die Arme eurer Kraft,
Laßt euren Zorn an morschen Wipfeln sehn;
Genug, daß ihr Nichts an den Cedern schafft,
Die nur durch mich wohl eingewurzelt stehn.
Deun Nichts nicht, was mein Lorbeerschatten decket,
Wird durch den Blitz, durch Zeit und Tod erschrecket.