Salda cosa non è sotto la luna
che non dilegui. Come corte l´ali
avete, o vane borie de´ mortali, 
Sotto lo cieco imperio di fortuna! 
Tutte il tempo vi sperpera: sol una
cosa resiste a´ suoi nefandi strali; 
e, più ch´è cinta di miserie e mali, 
ferocemente in sé più si rauna. 
I´ vo dir la magnanima costanza, 
che trae l´Olimpo, e qualche volta, ahi dira! 
sa far de´ numi e dell´età vendetta. 
Poco ad anima forte è mutar stanza, 
quando nulla quaggiù le placa l´ira, 
e più d´un nel romito Orco l´aspetta. 