Mis bolsillos guardan tres poemas de amor;
Uno en soledad escrito, otro lleno de dolor.
Al último incomprendido, es al que más doy mi amor.
Nací en tierras altas, fértiles, con olor a café;
Un jueves a oscuras y con ocho meses de ges.
Darío, Sandino. Carlos Fonseca Amador;
Diciembre de Purísima. Obando de bastón.
Mis bolsillos guardan tres poemas de amor,
Uno lleno de dolor, otro en soledad escrito,
Al harapiento en abandono, doy mi amor sin estribo.
Crecí en tierras bajas, desérticas, donde hubo algodón;
Por matemático, reconocido, en el vientre de un ciclón.
Nunca hablaba en vano ni jamás fui adulador;
Poseía exiguo encanto, disfrutaba con Baldor.
Mis bolsillos guardan tres poemas de amor,
Uno en soledad escrito, otro lagrimea dolor,
Un último mi consentido, al que más le doy mi amor.
Retoñé en otra década, mis anhelos, solos, fluían;
Pergamino cándido era, por honesto, manos prendidas.
Camine altísimas cuestas, caí en fangos inmensos,
Me ayudó la fe en mi puesta, el día de mi nacimiento.
Mis bolsillos guardan tres poemas de amor,
Uno en soledad escrito, otro pleno de dolor,
El último al que más amo, le doy todo mi amor.
He pasado espantosas pruebas, reloj de tiempos inversos,
Mar sin anochecidas arenas pero orquídeas, musgos y versos.
Reconozco la idiosincrasia, la abundancia, la valía,
Todo se observa tan cerca, cuando se vive, en sí, la vida.
Mi bolsillo guarda un poema de amor,
El que he escrito por treinta y dos años,
Y al que sigo escribiendo hasta hoy.
Busqué la sabiduría, la agudeza al percibir,
Sé que no la he encontrado, sé que espera por allí por mí.
De pocas palabras, de confianza, si así tú consideras,
Amigo sin amigos, pero con fe sin fronteras.
No había puntualizado en mis bolsillos,
Los cuales como tal nunca han existido,
Ni comenté estar desnudo, ni ser un mudo empobrecido.
Reloj de tiempos inversos, lugares inexistentes,
Ímpetu en actitud y siempre un creyente,
Idealista hasta mi muerte.