Wie stumm der Föhrenforst! Aus Wolkenflor
Lugt scheu der Vollmond. Schwarze Klumpen kauern
In Moos und nebelgrauem Erlenmoor:
Wacholderbüsche. Wie versteinert lauern
Und brüten sie zum trüben Licht empor.
Ihr Düstern! Seid ihr noch von Winterschauern
Verstört und lahm? Hat Scheintot euch erstarrt,
Daß ihr nun bang des Auferweckers harrt?