Dejad los libros ahora,
señor licenciado Ortiz,
y escuchad mis desventuras,
que a fe que son para oír:
yo soy aquel gentilhombre,
digo, aquel hombre gentil
que por su dios adoró
a un ceguezuelo rüín;
sacrifiquele mi gusto,
no una vez, sino cien mil,
en las aras de una moza
tal cual os la pinto aquí:
el cabello es de un color
que ni es cuarto ni florín,
y la relevada frente,
ni azabache ni marfil;
la ceja, entre parda y negra,
muy más larga que sutil,
y los ojos, más compuestos
que son los de quis vel qui,
entre cuyos bellos rayos
se deriva la nariz,
terminando las dos rosas,
frescas señas de su abril;
cada labio colorado
es un precioso rubí,
y cada diente, el aljófar
que el alba suele vertir;
el aliento de su boca,
todo lo que no es pedir,
mal haya yo si no excede
al más süave jazmín.
Con su garganta y su pecho
no tienen que competir
el nácar del mar del Sur,
la plata del Potosí;
la blanca y hermosa mano,
hermoso y blanco alguacil
de libertad y de bolsa,
es de nieve y de neblí.
Lo demás, letrado amigo,
que yo os pudiera decir,
por mi fe que me ha rogado
que lo calle, el faldellín;
aunque, por brújula, quiero,
si estamos solos aquí,
como a la sota de bastos,
descubriros el botín:
cinco puntos calza estrechos,
y esto, señor, baste; al fin,
si hay serafines trigueños,
la moza es un serafín.
Pudo conmigo el color,
porque una vez que la vi
entre más de cien mil blancas
ella fue el maravedí,
y porque no sin razón
el discreto en el jardín
coge la negra violeta
y deja el blanco alhelí.
Dos años fue mi cuidado,
lo que llaman por ahí,
los jacarandos, respecto,
los modernos, tahalí;
en cuyos alegres años,
desde el ave al perejil,
por esta negra odisea,
la bucólica le di.
Sus piezas en el invierno
vistió flamenco tapiz,
y en el verano sus piezas,
andaluz guadamecí;
hoy desechaba lo blanco,
mañana, lo carmesí,
hasta que en la Peña Pobre
quedó ermitaño Amadís:
preguntadlo a mi vestido,
que riéndose de mí,
si no habla por la boca,
habla por el bocací.
Ya iba quedando en cueros
a la lumbre de un candil,
casi pasando el estrecho
de no tener y pedir,
cuando, Dios en hora buena,
me fue forzoso partir
a la ciudad de la corte,
a la villa de Madrid.
Comenzó a mentir congojas,
y a suspirar y gemir
más que viuda en el sermón
de su padre fray Martín.
Dijo que acero sería
en esperar y sufrir:
fue después cera, y si acero,
ella se tomó de orín.
Ternísima me pidió
que, ya que quedaba así
la ovejuela sin pastor,
no quedase sin mastín;
y así, le dejé un mulato
por espía y adalid,
que me espió a mí en saliendo,
y se lo vino a decir.
Dejela en su antiguo lustre,
y, luego que me partí,
echó la carnaza afuera,
¡oh maldito borceguí!
Púsome el cuerno un traidor
mercadante corchapín,
que tiene bolsa en Orán,
e ingenio en Mazalquivir;
rico es, y mazacote
de los más lindos que vi,
precioso, pero pesado,
como palo de Brasil.
¡Oh interés, y cómo eres,
o por fuerza o por ardid,
para los diamantes, sangre,
para los bronces, buril!:
deme Dios tiempo en que pueda
tus proezas escribir,
y quítemelo en buen hora
para los hechos del Cid.
Y vos, tronco a quien abraza
la más lujuriosa vid
que este lagrimoso valle
ha sabido producir,
vivid en sabrosos nudos,
en dulces trepas vivid
siempre juntos, a pesar
de algún loco paladín.