Cette pulsation des eaux et de la terre,
Ces divines lueurs au clocher solitaire,
Sur l'église allumée entre l'onde et les cieux,
Attirent, à minuit, les âmes et les yeux.
De pauvres artisans retardés dans la rue,
Ont vu causer le Rhône avec la Saône accrue,
Comme au temps où le ciel fit pleuvoir à la fois,
En sept jours, autant d'eau qu'il en pleut en sept mois ;
Puis, sous le flot tari, menaçante, plaintive,
Du Rhône échevelé prophétesse captive,
Un jour que le soleil a séché sa prison,
Une pierre qui parle étonne la raison :
C'est la voix du Destin séculaire enfermée,
Dans son urne de sable, aride, inanimée,
Elle a crié : « Malheur à qui me trouvera !
Qui m'a vue a pleuré, qui me voit pleurera. »
Une autre vision, troublant trois fois leur rêve,
S'est balancée aux soirs, alentour de la grève.
Dans sa main blanche et froide une coupe tremblait,
Et répandait son eau dans l'eau qu'elle troublait.
Ces grands bruits, sillonnant la ville des aumônes,
Sinistres, comme au loin l'ébranlement des trônes,
Rendent aux longs récits les enfans attentifs,
Et dans les ateliers font les bras inactifs.