Que no te busquen en la hoja verde
ni en el grito de barro de los hombres
ni en el sueño de una gota de sangre
ni en el más leve, altísimo aleteo
de los bucles del aire desbordado.
Completa pesa ya tu pesadumbre,
sola en tu ser, sustancia de tu sorbo
de piedra, y que se abraza a ti
debajo de la frente de ese invierno
que heló las garras de sus propios lobos.