Zurück, ihr Musen, in das Feld!
Dort sproßt der Oelzweig aus den Lanzen,
Irene flicht ein Zauberzelt,
Geht, springt mit ihr auf Wall und Schanzen!
Die Schwerdter werden sichelkrumm,
Das Glücke schmelzt die Kugel um
Und geußt den Helden Ehrensäulen.
Die Freudenglut frißt Kraut und Loth,
Das Stücke wirft mehr Lust als Tod
Und darf nicht mehr gefehrlich heulen.