Alma sobre la cual pasaron tantas
cosas que ya no son; alma afligida
que al empezar la senda de la vida
sola, por sobre espinos, te adelantas;
alma sin ilusión que ya no cantas
porque tu propio acento te intimida;
hoy despierta, restáñate la herida;
ponte flores, perfúmate las plantas.
Vuelve a entonar la trova sin fortuna
del amor; y si nadie te responde,
sigue en la noche ilímite clamando.
Alma: hay que ser en el dolor una
casa en que todo ha muerto, pero donde
una alondra en prisión vive cantando.