El Esplín de Madrid
En un bolso conservo aún mi libreta de apuntes, hechos durante muchos de mis trayectos en metro en mi ciudad, Madrid. Sólo hay escritos, una que otra fecha. Las historias que he vivido, fieles, guardan los restos de mi memoria que hasta cierto punto y para muchos podrían ser insignificantes. Sin embargo, con cada recuerdo me he comprometido a construir, con la ayuda de algunas noches de insomnio, una novela más o menos completa, según los matices que pintaba mi imaginación y que luego los he escrito en papel y transcrito en el ordenador. Al principio se hallaban bastante propensos a una novela, luego a unas memorias y por último a una recopilación terriblemente honesta. Si a la mañana siguiente después de alguna de esas noches blancas de extravagantes delirios hubiera podido re-escribir lo raro de ello y las excepcionales historias absurdas que utópicamente recreaba mi mente justo antes de dormirme, esas historias, cuyo indolente desenlace aflora, serían un indeciso resultado entre algún punto que separa la vigilia del sueño. Por lo tanto y sin robar propiedad, estas páginas son un caso temerario de interesante originalidad, aunque no sea eso lo que pretendo exponer como fantasías sino aquello que, por así decirlo, es imperceptible. Eso que por sutil y cotidiano pasa desapercibido. Voy, entonces, a limitarme y escribir brevemente los sucesos tal y como han ocurrido. Para mí, suelen ser preliminares a los episodios de mis relatos, ficciones y narraciones; las ideas antes aisladas y ahora reunidas en un viaje único hacia el horizonte, sufren o se dilatan sobre una y otra transformación que pudiéramos entre todos llamar los cambios entre la fantasía y la intuición...
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En Madrid las calles son como las personas: estrechas o grandes, luminosas o torcidas y oscuras, sin embargo, todas ellas guardan fielmente la huella de las generaciones que en ella han habitado. En mi ciudad se habla con tanta elocuencia en un bar tomando una taza de café por las mañanas o en los ojos de un artista en malasaña que te revela los secretos del Museo del Prado haciéndote ver cosas que tú, aunque quisieras, no podrías. Es como encontrar un punto de afinidad y anclaje entre las ideas, la cultura, el arte y las costumbres, con su forma especial y su carácter único.
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En esta época en la que el dogmatismo y la militancia crean prejuicios, esas reuniones de copas y tapas, de casas y patios, de noches o fines de semana sucumbieron a la eterna e inamovible realidad de los partidos: los de la derecha y los de la izquierda: el amor era conservador y tradicionalista y el deseo progresista e innovador, la lealtad defensora y la infidelidad subversiva, la sensibilidad una quimera mojigata y el adulterio goliardo y libertino. Sin embargo, al final todos coincidimos que el redentor absolutismo de la democracia estaba reservado sólo a los hombres, quienes querían una sociedad sin clases, religiones y otras cosas pero no una sociedad sin fútbol, partidos políticos y diferencias de género bien establecidas. La mayoría de mis amigas estaban como yo, separadas, solas o en relaciones intermitentes mientras que los hombres, continuaban en el poder como lobos. Este es un mundo de hombres, y nosotras consecuentes andamos por ahí corriendo entre ellos...
Emilia Monjardín-Vázquez