[dialecto V]
fax: Valverdi soña
Valverdi chora otra despedía cuandu u soñador durmi.
Esas horas suspendías nu espaciu
dejan de ser un ríu de metáforas pa secalsi
hasta novu avisu.
U despertador anunciará un novu día,
u sol encherá u valli de lú,
i a creación du que soña
recollerá toa esa poesía pa regalarla au mundu;
non é un camiñu isu que ves,
ni tampocu se elevan montañas
aunque as veas claras comu unha boa mentira.
Us sendeirus son acordus entre pesoas que un día
pidiran seidas a súa cabeza
i exploraran máis alá, i as montañas
son restus de almas que apuntaran
altu i a má sorti us trató ben en excesu.
Por isu u sol se asoma tímidu, porque está de lutu.
As callis non son callis, albergan historia invisibli
ansiosa por sel rescatá. Por elas choran us desamoris,
ríin as palabras de júbilu, as ilusións, permanecin vivus
tós us sentimentus que impregan u solu de emotividai.
U campu é a madri das fragancias,
a esencia que nus rodea,
us insectus buscan polen
entre a poesía de un novu textu,
porque comu diju Miguel Hernández:
entre floris te fuisti, entre floris me quedu.
I me quedaré ahí esperandu
a pesadumbri cega,
porque a us creadoris solu nus dá meu
u tempu que rompi i apreta.
Me quedaré entre u ganau
i as hortas, con us vellus escutandu
u pasau i a pena; fillus da hambruna,
du meu i dus silencius, esperaré a formal
parti dus últimus ancianus libris,
esis que vivin longi de imposicións
i de tendencias. Con cero pastillas
por banda, soidi en popa, a toa vela.
U Petril i a Zúa son llantus de alegría
por vel a juventú divirtíndusi
entre agua i pedras. Alí pasamus
as horas us amigus, pero tamén
na serra, andandu hacia niñunha parti,
ejercitandu músculus au troti
o charlandu pa cultival a menti.
U lugal é unha biblioteca de recordus
i experiencias pa aquelis
que venin de novu, us que emigraran,
us que agora traballan longi,
pero tamén pa cada habitanti
sin pausa que pobla as callis de Valverdi;
us jóvenes, us ancianus,
us adultus que ven ilusión en cada
versu de esti poema rústicu,
us soñadoris, u ingeniu du contrabandu,
i toa a idiosincrasia que baña
a esti lugal du Fresnu.
Que comu diju u maestru, antis
ya nombrau: ei tamén queru sel
chorandu a terra que ocupas
i estercolas. I que meis netus
recordin a poesía i a belleza das letras
i A Fala en esta terra, i que me desenterrin.
spa: Valverde sueña.
Valverde llora otra despedida cuando el soñador duerme.
Esas horas suspendidas en el espacio
dejan de ser un río de metáforas para secarse
hasta nuevo aviso.
El despertador anunciará un nuevo día,
el sol llenará el valle de luz,
y la creación de lo que sueña
recogerá toda esa poesía para regalarla al mundo;
no es un camino eso que ves,
ni tampoco se elevan montañas
aunque las veas claras como una buena mentira.
Los senderos son acuerdos entre personas que un día
pidieron salidas a su cabeza
y exploraron más allá, y las montañas
son restos de almas que apuntaron
alto y a las que la suerte las trató bien en exceso.
Por eso el sol se asoma tímido, porque está de luto.
Las calles no son calles, albergan historia invisible
ansiosa por ser rescatada. Por ellas lloran los desamores,
ríen las palabras de júbilo, las ilusiones; permanecen vivos
todos los sentimientos que impregnan el suelo de emotividad.
El campo es la madre de las fragancias,
la esencia que nos rodea,
los insectos buscan polen
entre la poesía de un nuevo texto,
porque como dijo Miguel Hernández:
entre flores te fuiste, entre flores me quedo.
Y me quedaré ahí esperando
la pesadumbre ciega,
porque a los creadores solo nos da miedo
el tiempo que rompe y aprieta.
Me quedaré entre el ganado
y las huertas, con los viejos escuchando
el pasado y la pena; hijos de la hambruna,
del miedo y de los silencios, esperaré a formar
parte de los últimos ancianos libres,
esos que viven lejos de imposiciones
y de tendencias. Con cero pastillas
por banda, salud en popa, a toda vela.
El Petril y la Zúa son llantos de alegría
por ver a la juventud divirtiéndose
entre agua y piedras. Allí pasamos
las horas los amigos, pero también
en la sierra, andando hacia ninguna parte,
ejercitando músculos al trote
o charlando para cultivar la mente.
El lugar es una biblioteca de recuerdos
y experiencias para aquellos
que vienen de nuevo, los que emigraron,
los que ahora trabajan lejos,
pero también para cada habitante
sin pausa que puebla las calles de Valverde;
los jóvenes, los ancianos,
los adultos que ven ilusión en cada
verso de este poema rústico,
los soñadores, el ingenio del contrabando,
y toda la idiosincrasia que baña
a este lugar de Fresno.
Que como dijo el maestro, antes
ya nombrado: yo también quiero ser
llorando la tierra que ocupas
y estercolas. Y que mis nietos
recuerden la poesía y la belleza de las letras
y "A Fala" en esta tierra, y que me desentierren.